Los lunes son los días en que las vidas cambian, en que se inician nuevos proyectos, se empieza el gimnasio o algo grande sucede. Sin embargo, para mí, todo empezó un domingo. De noche. Como un augurio inequívoco de que nada sería común. No eras lo que planeaba para cerrar la semana porque no sabía que existían personas como tú. Quisiera afirmar que fuiste el primero que reconocí, pero la verdad, tú me reconociste a mí.	Hoy veo a la gente alrededor mortificada tratando de descifrar lo que quiere de la vida. Algunos afortunados lo descubren, para luego dedicarse frenéticamente a alcanzar esos sueños y fantasías, reducidas muchas veces a metas finitas, tangibles. Logros materializados en grandes casas vacías; cuentas bancarias repletas que, al final, nunca se dan a basto; automóviles aerodinámicos y tan diminutos que en ellos únicamente cabe lo que les queda de dignidad a sus dueños. ¡Pobres codiciosos!	Si presenciáramos un fino banquete, los desaforados, a diferencia de los meros codiciosos —que siguen al pie de la letra las reglas de etiqueta—, son quienes están famélicos, quienes no ocultan su apetito. Tampoco guardan la compostura, ni se ponen la servilleta en el regazo, ni usan los cubiertos de afuera hacia adentro, ni se abstienen de soplar y sorber sonoramente la sopa, ni cuidan no hacer chirrear los cubiertos; tampoco esperan a tragar para hablar o soltar una risita discreta tapándose la boca, ni evitan poner los codos en la mesa, ni se cohíben de mojar el pan en lo que les queda de salsa o de eructar ruidosamente para aliviar su estómago y seguir hartándose.	Los desaforados consuman su deseo sin tapujos; su deseo es como un grueso filete de carne cruda al que devoran con las manos y a mordiscos frente a todos los comensales en el medio de un restaurante concurrido —incluso en presencia de la realeza— con la cualidad camaleónica de conservar su gracia aun cuando la sangre chorrea por las comisuras de su boca. They are naturals .	Mientras las personas dedican cantidades ingentes de tiempo y recursos en encontrarse a sí mismos y alcanzar sus metas, yo me dedico a reconocer, entender, descubrir, admirar lo que esos desaforados desean: el poder detrás del dinero, la diversión del oficio, el placer más allá del coito, la influencia tras su alto cargo.	Ni siquiera te presentaste. En ese momento pensé que habías asumido conocerme. Luego entendería que me sabías una más. Aquella noche tu ropa era muy sencilla para el tono de tu voz segura, para tu mirada firme, para haber pedido certero mi trago sin preguntar. Esa gorra te hacía parecer inocente. Falsamente inocente.	Y fue la luz tenue con ese olor a quiero de nosotros lo que se mezcló para que, con un movimiento felino, tomaras mi cara con ambas manos y me estamparas un beso con ritmo frente al balcón, obligándome a soltar al vacío mi cigarro a medio fumar. Puta, qué bien besas , fue lo último sensato que se moduló en aquel lugar.	Cuando ya sentía tu aliento muy cerca, tu artillería fue dos dedos gruesos que arremetieron sin preaviso, introduciéndolos de golpe; al mismo tiempo me pinchaste un pezón, como tratando de sintonizar una emisora de un radio sin antena; solo con la punta de la lengua lamías mi turgencia. Intentaste abarcar mis pechos con una mano y mi vagina con la otra, midiéndola con dos, tres, cuatro dedos. Te quedaste corto. Entonces, con tenso deleite los sacaste muy lento, para lamerlos primero, para chuparlos después. Tú me degustabas con gozo, yo —con los puños llenos de tus sábanas y de tu pelo— me excitaba cada vez más, arqueada, convulsa. De allí en adelante perdimos el control: manosear, sudar, succionar, temblar, penetrar, eyacular. Fricción, roce, presión, gemidos, orgasmo, desaforo.	A la mañana siguiente supe de tu vida. Otra mañana siguiente, supe lo demás. Otras mañanas siguientes —antes de levantarnos, durante tus cafés, después de tus partidas— descifré cada uno de tus oscuros deseos. Y de repente, una noche de domingo cualquiera, cuando te cabalgaba por última vez, entendí que eso, en conjunto, era mi propio deseo: el cortejo instintivo. Insolente. Espontáneo. Soez.	Doce años han pasado desde mi iniciación, desde que aprendí a reconocer a los desaforados, por el brillo mate de determinación en sus ojos y el olor a talco tan peculiar que los neutraliza entre la multitud. Hace el mismo tiempo dejé de sentirme sola. Somos la excepción en un mundo atiborrado de infelices.	Ver más ‘Aquí estoy diciendo mi verdad', Balbina Herrera, en el juicio a Martinelli Aunque Panamá tiene una de las economías de mejor desempeño en Latinoamérica, algunos sectores están contraídos Nueva aerolínea ligada a Copa Holding saldría desde Panamá Pacífico Seguimientos puntuales a políticos y periodista, narra el tercer testigo del MP Roy considera que pasaje del Metro debe equipararse en 50 centésimos