Enfilamos por la orilla hacia el Camino Viejo, justo detrás del terreno donde teníamos el maizal y el corral de encerrar. Nos tomaría unas dos horas llegar hasta La Encantada. Miré hacia atrás y aún me fue posible avistar el centelleo de la lámpara en nuestra cocina. Imaginé a mamá mirando por la ventana.	Alex fue el primero en notar la desaparición de los animales, luego de contarlos para la vacunación del ministerio. Cuando los veterinarios se fueron, Alex recorrió la finca a pie. Él conocía cada animal, sus mañas y costumbres. Decidió ir hacia donde sobrevolaba una bandada de gallinazos. Solo al adentrarse a los barrancones que daban al río los encontró: un montón de huesos, cabezas y vísceras pestilentes. Hasta allí nos condujo luego a papá y a mí.	Los pájaros, cubiertos de escamas color ceniza, revoloteaban sobre el montón de tripas. Me llevé la mano a la nariz y mi estómago lanzó gruiños. Alex apartó la cabeza tiroteada de la Monga, cavó un hueco en la arena suave y la enterró. Papá y yo nos acercamos por detrás y permanecimos allí agachados al lado suyo sin decir nada.	Avanzamos a través del Camino Viejo. Las cercas arboladas cerraban la oscuridad del trillo y por delante de mí solo distinguía la camisa blanca de papá, sobre la cual apoyaba su escopeta del 28 atada a una cuerda. Observé que eligió el cañón corto para disparar a quemarropa. Alex cargaba en su regazo la suya, una del 20 con bombeo, y yo una del 12 con martillo. Me la regaló papá cuando cumplí seis años y decidió que tenía edad para disparar. Me gustaba cuando él decía que yo tenía el pulso livianito.	Luego bajamos hasta los piñales, amarramos al Moro Viejo y a Mulata un poco más allá y nos pusimos a cubierto sobre el pasto en medio de esos arbustos. Alex continuaba sin hablar; estaba así desde que enterró la cabeza de la Monga. Solo parecía interesado en los mecanismos de su escopeta. Miré hacia arriba y comprobé que no había una sola nube en la claridad azul de la noche. El rocío comenzaba a cubrir el pasto, las hojas de las plantas y nuestras ropas. Metí las manos dentro del cubre vestido y pensé en mamá.	No sé cuánto tiempo había pasado cuando escuchamos el disparo y enseguida un mugido ahogado. Desperté sobresaltado, con la mano de Alex cubriéndome la boca. Papá hizo señas de que el sonido provenía desde el mismo lugar donde encontramos los restos de los primeros seis animales. Cargamos las escopetas y caminamos hacia allá, guiados por él.	Al llegar a la parte baja nos ubicamos detrás de una cortina de bambús silvestres. Desde allí vimos a los tres hombres. Dos de ellos faenaban con rapidez al animal explayado sobre el cascajo oscurecido por la sangre. Uno, del tamaño de Alex, desprendía la cabeza con un hacha roma, mientras el otro, de camisa roja, separaba las tripas maniobrando un cuchillo alargado.  El tercer hombre, con camisa a cuadros y pantalones gastados con revólver al cinto, miraba a unos metros de distancia, con la pierna apoyada sobre una roca redonda.	Los hombres abrieron los ojos y parecieron prestos a pelear, muy alertas. El del revólver desenfundó con agilidad y, en el instante en que apuntó al pecho de papá, tronó un disparo, un relámpago seco y alargado que confundí con mi latidos precitados. Los faenadores se lanzaron aguas abajo, hacia la oscuridad.	Es periodista y consultor en asuntos públicos con 20 años de experiencia nacional e internacional. El jurado del Premio Nacional de Literatura Ricardo Miró 2019, Sección Cuento, recomendó al Ministerio de Cultura la publicación de su libro inédito “Distintas maneras de existir”, por “sus piezas de variados temas y destacada ejecución”.