Deuxième volume de la série.
Sévérian continue son périple dans ce monde qui se meurt. Et Wolfe tient son lecteur grâce à cette écriture si fine et ses effets feutrés.
Les réalités sont brouillées, les identités interverties: l'autarque devient serviteur; Thécla "se réveile" dans l'esprit de Sévérian... et curieusement le passé semble être le futur ! Les passerelles temporelles sont nombreuses et déstabilisent les repères.
"Le temps existe dans son intégralité. [...] Si l'avenir n'existait pas dès maintenant, comment pourrions-nous nous diriger vers lui ? Et si le passé n'existait pas toujours, comment aurions-nous pu le quitter ?"
Série qui mêle réflexions philosophiques, mythes anciens, propos sur la fiction... à une intrigue sans temps mort, dans laquelle on suit avec curiosité les méandres multiples du bourreau Sévérian.
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Mêmes remarques que pour le Tome 1 avec en plus vers la fin du livre une pièce de théâtre dont, je l'avoue, j'ai lu le contenu en diagonale.
Ça avance lentement mais le monde est tellement bien construit et riche que finalement la lecture s'avère très intéressante.
7.5/10
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Intense et gratifiant sommet de la littérature contemporaine, incidemment « logé » en SF.
Sur mon blog : http://charybde2.wordpress.com/2014/10/21/note-de-lecture-le-cycle-du-nouveau-soleil-aka-lombre-du-bourreau-integrale-gene-wolfe/
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Plus animé et rythmé mais aussi atypique que le premier volume. Peut-être moins difficile d'accès, j'ai en tout cas pris plus de plaisir à lire ce deuxième volume. Certains mystères commencent à être révélés et promettent des révélations plus importantes encore. J'espère malgré tout que tout cela en vaut la peine.
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Suite de » l'Ombre du Bourreau » Dans un monde qui meurt , nous suivons les pérégrinations initiatiques de Séverian le bourreau à la mémoire totale , ses objets « magiques » (l'épée au nom magnifique de Terminus est, la Griffe) et ses étranges compagnons , le monde se dévoile peu à peu , ses institution , son histoire , mais toujours subsiste cette part de mystère ésotérique qui fait la saveur de ce récit.
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Nous retournâmes à l'auberge en silence, et si lentement qu'à l'orient l'horizon commençait à s'éclaircir au moment où nous entrâmes en ville. Ce n'est que lorsqu'il dessella le merychippus que je lui avouai : « Je ne l'ai pas tuée ».
Il acquiesça sans me regarder. « Je le savais.
– As-tu regardé ? Tu avais dit ne vouloir rien voir.
– J'ai entendu sa voix alors que tu te trouvais pratiquement à côté de moi. Fera-t-elle une autre tentative ? »
Je me mis à réfléchir à sa question, tandis qu'il emportait la petite selle dans la remise. Lorsqu'il en revint, je lui dis : « Oui, j'ai la certitude qu'elle recommencera. Je ne lui ai arraché aucune promesse, si c'est à cela que tu penses. De toute façon, elle ne l'aurait sûrement pas tenue.
– À ta place, je l'aurais tuée.
– Oui, c'est en effet ce qu'il fallait faire », répondis-je.
Nous quittâmes ensemble l'écurie. Il y avait maintenant assez de lumière pour que l'on puisse voir le puits et les grandes portes qui conduisaient à l'intérieur de l'auberge.
« Je ne crois pas que cela aurait été bien – je veux simplement dire que j'aurais pu le faire. Je me serais imaginé poignardé durant mon sommeil, mourant dans un lit crasseux, et j'aurais abattu mon épée. Non, cela n'aurait pas été bien. »
Jonas souleva l'arme primitive abandonnée par l'homme-singe et mima d'une manière brutale et disgracieuse une exécution capitale. L'extrémité de l'arme passa dans un rayon de soleil, nous arrachant à tous deux une exclamation de surprise.
Elle était en or martelé.
Nous restâmes silencieux pendant un instant. Je me tenais immobile, les yeux fixés sur lui. L'homme vert était assis et contemplait le sol. « Ce n'est pas de la peinture, finis-je par dire. Même pas de la teinture, semble-t-il. Et vous n'avez pas plus de cheveux que l'homme que l'on vient de sortir de la maison murée. »
Il me jeta un coup d'œil, puis baissa la tête à nouveau. Le blanc de ses yeux lui-même avait une nuance verdâtre.
Je tentai de l'amadouer. « Si vous êtes vraiment une plante, vos cheveux devraient être de l'herbe.
— Non. » Il avait une voix d'une grande douceur, trop grave cependant pour paraître efféminée.
« Êtes-vous vraiment une plante ? Une plante qui parle ?
— Vous n'êtes pas un paysan.
— J'ai quitté Nessus il y a à peine quelques jours.
— Non sans avoir reçu une certaine éducation. »
Je pensai à maître Palaemon, puis à maître Malrubius, enfin à ma pauvre Thécla, et j'eus un haussement d'épaules. « Je sais lire et écrire.
— Et pourtant vous ignorez tout de moi. Je ne suis pas un légume parlant, comme vous devriez être capable de le constater de vous-même. Même si une plante avait suivi les voies de l'évolution qui, en bien des millions d'années, conduisent à l'intelligence, il est tout à fait exclu qu'elle ait pu reproduire en bois et feuilles, les formes d'un être humain.
— On pourrait en dire autant des pierres, et cependant les statues existent bien. »
Deux des prétoriens -quatre moineaux en train de voleter - ,l'image me revint- s'emparèrent en silence de nos destriers et partirent avec.Comme ces animaux nous ressemblaient , se dirigeant passivement ils ne savaient où ,leur tête énorme se contentant de suivre deux lanières de cuir toutes fines..;Quatre-vingt-dix pour cent de la vie , me sembla-t-il à cet instant , sont constitués de telles redditions.