title: (OT) it.eventi.11settembre

text:
La rabbia e l'orgoglio
    Mi chiedi di parlare, stavolta. Mi chiedi di rompere almeno stavolta il
silenzio che ho scelto, che da anni mi impongo per non mischiarmi alle
cicale. E lo faccio. Perché ho saputo che anche in Italia alcuni gioiscono
come l'altra sera alla Tv gioivano i palestinesi di Gaza. «Vittoria!
Vittoria!». Uomini, donne, bambini. Ammesso che chi fa una cosa simile possa
essere definito uomo, donna, bambino. Ho saputo che alcune cicale di lusso,
politici o cosiddetti politici, intellettuali o cosiddetti intellettuali,
nonché altri individui che non meritano la qualifica di cittadini, si
comportano sostanzialmente nello stesso modo. Dicono: «Bene. Agli americani
gli sta bene». E sono molto molto, molto arrabbiata. Arrabbiata d'una rabbia
fredda, lucida, razionale. Una rabbia che elimina ogni distacco, ogni
indulgenza. Che mi ordina di rispondergli e anzitutto di sputargli addosso.
Io gli sputo addosso. Arrabbiata come me, la poetessa afro-americana Maya
Angelou ieri ha ruggito: «Be angry. It's good to be angry, it's healthy.
Siate arrabbiati. Fa bene essere arrabbiati. È sano». E se a me fa bene io
non lo so. Però so che non farà bene a loro, intendo dire a chi ammira gli
Usama Bin Laden, a chi gli esprime comprensione o simpatia o solidarietà.
Hai acceso un detonatore che da troppo tempo ha voglia di scoppiare, con la
tua richiesta. Vedrai. Mi chiedi anche di raccontare come l'ho vissuta io,
quest'Apocalisse. Di fornire insomma la mia testimonianza. Incomincerò
dunque da quella. Ero a casa, la mia casa è nel centro di Manhattan, e alle
nove in punto ho avuto la sensazione d'un pericolo che forse non mi avrebbe
toccato ma che certo mi riguardava. La sensazione che si prova alla guerra,
anzi in combattimento, quando con ogni poro della tua pelle senti la
pallottola o il razzo che arriva, e rizzi gli orecchi e gridi a chi ti sta
accanto: «Down! Get down! Giù! Buttati giù». L'ho respinta. Non ero mica in
Vietnam, non ero mica in una delle tante e fottutissime guerre che sin dalla
Seconda Guerra Mondiale hanno seviziato la mia vita! Ero a New York,
perbacco, in un meraviglioso mattino di settembre, anno 2001. Ma la
sensazione ha continuato a possedermi, inspiegabile, e allora ho fatto ciò
che al mattino non faccio mai. Ho acceso la Tv. Bè, l'audio non funzionava.
Lo schermo, sì. E su ogni canale, qui di canali ve ne sono quasi cento,
vedevi una torre del World Trade Center che bruciava come un gigantesco
fiammifero. Un corto circuito? Un piccolo aereo sbadato? Oppure un atto di
terrorismo mirato? Quasi paralizzata son rimasta a fissarla e mentre la
fissavo, mentre mi ponevo quelle tre domande, sullo schermo è apparso un
aereo. Bianco, grosso. Un aereo di linea. Volava bassissimo. Volando
bassissimo si dirigeva verso la seconda torre come un bombardiere che punta
sull'obiettivo, si getta sull'obiettivo. Sicché ho capito. Ho capito anche
perché nello stesso momento l'audio è tornato e ha trasmesso un coro di urla
selvagge. Ripetute, selvagge. «God! Oh, God! Oh, God, God, God! Gooooooood!
Dio! Oddio! Oddio! Dio, Dio, Dioooooooo!» E l'aereo s'è infilato nella
seconda torre come un coltello che si infila dentro un panetto di burro.
Erano le 9 e un quarto, ora. E non chiedermi che cosa ho provato durante
quei quindici minuti. Non lo so, non lo ricordo. Ero un pezzo di ghiaccio.
Anche il mio cervello era ghiaccio. Non ricordo nemmeno se certe cose le ho
viste sulla prima torre o sulla seconda. La gente che per non morire
bruciata viva si buttava dalle finestre degli ottantesimi o novantesimi
piani, ad esempio. Rompevano i vetri delle finestre, le scavalcavano, si
buttavano giù come ci si butta da un aereo avendo addosso il paracadute, e
venivano giù così lentamente. Agitando le gambe e le braccia, nuotando
nell'aria. Sì, sembravano nuotare nell'aria. E non arrivavano mai. Verso i
trentesimi piani, però, acceleravano. Si mettevano a gesticolar disperati,
suppongo pentiti, quasi gridassero help-aiuto-help. E magari lo gridavano
davvero. Infine cadevano a sasso e paf! Sai, io credevo d'aver visto tutto
alle guerre. Dalle guerre mi ritenevo vaccinata, e in sostanza lo sono.
Niente mi sorprende più. Neanche quando mi arrabbio, neanche quando mi
sdegno. Però alle guerre io ho sempre visto la gente che muore ammazzata.
Non l'ho mai vista la gente che muore ammazzandosi cioè buttandosi senza
paracadute dalle finestre d'un ottantesimo o novantesimo o centesimo piano.
Alle guerre, inoltre, ho sempre visto roba che scoppia. Che esplode a
ventaglio. E ho sempre udito un gran fracasso. Quelle due torri, invece, non
sono esplose. La prima è implosa, ha inghiottito se stessa. La seconda s'è
fusa, s'è sciolta. Per il calore s'è sciolta proprio come un panetto di
burro messo sul fuoco. E tutto è avvenuto, o m'è parso, in un silenzio di
tomba. Possibile? C'era davvero, quel silenzio, o era dentro di me?  Devo
anche dirti che alle guerre io ho sempre visto un numero limitato di morti.
Ogni combattimento, duecento o trecento morti. Al massimo, quattrocento.
Come a Dak To, in Vietnam. E quando il combattimento è finito, gli americani
si son messi a raccattarli, contarli, non credevo ai miei occhi. Nella
strage di Mexico City, quella dove anch'io mi beccai un bel po' di
pallottole, di morti ne raccolsero almeno ottocento. E quando credendomi
morta mi scaraventarono nell'obitorio, i cadaveri che presto mi ritrovai
intorno e addosso mi sembrarono un diluvio. Bè, nelle due torri lavoravano
quasi cinquantamila persone. E ben pochi hanno fatto in tempo ad evacuare.
Gli ascensori non funzionavano più, ovvio, e per scendere a piedi dagli
ultimi piani ci voleva un'eternità. Fiamme permettendo. Non lo conosceremo
mai, il numero dei morti. (Quarantamila, quarantacinquemila...?). Gli
americani non lo diranno mai. Per non sottolineare l'intensità di questa
Apocalisse. Per non dar soddisfazione a Usama Bin Laden e incoraggiare altre
Apocalissi. E poi le due voragini che hanno assorbito le decine di migliaia
di creature son troppo profonde. Al massimo gli operai dissottèrrano
pezzettini di membra sparse. Un naso qui, un dito là. Oppure una specie di
melma che sembra caffè macinato e invece è materia organica. Il residuo dei
corpi che in un lampo si polverizzarono. Ieri il sindaco Giuliani ha mandato
altri diecimila sacchi. Ma sono rimasti inutilizzati.
***
    Che cosa sento per i kamikaze che sono morti con loro? Nessun rispetto.
Nessuna pietà. No, neanche pietà. Io che in ogni caso finisco sempre col
cedere alla pietà. A me i kamikaze cioè i tipi che si suicidano per
ammazzare gli altri sono sempre stati antipatici, incominciando da quelli
giapponesi della Seconda Guerra Mondiale. Non li ho mai considerati Pietri
Micca che per bloccar l'arrivo delle truppe nemiche danno fuoco alle polveri
e saltano in aria con la cittadella, a Torino. Non li ho mai considerati
soldati. E tantomeno li considero martiri o eroi, come berciando e sputando
saliva il signor Arafat me li definì nel 1972. (Ossia quando lo intervistai
ad Amman, luogo dove i suoi marescialli addestravano anche i terroristi
della Baader-Meinhof). Li considero vanesi e basta. Vanesi che invece di
cercar la gloria attraverso il cinema o la politica o lo sport la cercano
nella morte propria e altrui. Una morte che invece del Premio Oscar o della
poltrona ministeriale o dello scudetto gli procurerà (credono) ammirazione.
E, nel caso di quelli che pregano Allah, un posto nel Paradiso di cui parla
il Corano: il Paradiso dove gli eroi si scopano le Urì. Scommetto che sono
vanesi anche fisicamente. Ho sotto gli occhi la fotografia dei due kamikaze
di cui parlo nel mio «Insciallah»: il romanzo che incomincia con la
distruzione della base americana (oltre quattrocento morti) e della base
francese (oltre trecentocinquanta morti) a Beirut. Se l'erano fatta scattare
prima d'andar a morire, quella fotografia, e prima d'andar a morire erano
stati dal barbiere. Guarda che bel taglio di capelli. Che baffi impomatati,
che barbetta leccata, che basette civettuole...  Eh! Chissà come friggerebbe
il signor Arafat ad ascoltarmi. Sai, tra me e lui non corre buon sangue. Non
mi ha mai perdonato né le roventi differenze di opinione che avemmo durante
quell'incontro né il giudizio che su di lui espressi nel mio libro
«Intervista con la storia». Quanto a me, non gli ho mai perdonato nulla.
Incluso il fatto che un giornalista italiano imprudentemente presentatosi a
lui come «mio amico», si sia ritrovato con una rivoltella puntata contro il
cuore. Ergo, non ci frequentiamo più. Peccato. Perché se lo incontrassi di
nuovo, o meglio se gli concedessi udienza, glielo urlerei sul muso chi sono
i martiri e gli eroi. Gli urlerei: illustre Signor Arafat, i martiri sono i
passeggeri dei quattro aerei dirottati e trasformati in bombe umane. Tra di
loro la bambina di quattro anni che si è disintegrata dentro la seconda
torre. Illustre Signor Arafat, i martiri sono gli impiegati che lavoravano
nelle due torri e al Pentagono. Illustre Signor Arafat, i martiri sono i
pompieri morti per tentar di salvarli. E lo sa chi sono gli eroi? Sono i
passeggeri del volo che doveva buttarsi sulla Casa Bianca e che invece si è
schiantato in un bosco della Pennsylvania perché loro si son ribellati! Per
loro sì che ci vorrebbe il Paradiso, illustre Signor Arafat. Il guaio è che
ora fa Lei il capo di Stato ad perpetuum. Fa il monarca. Rende visita al
Papa, afferma che il terrorismo non le piace, manda le condoglianze a Bush.
E nella sua camaleontica abilità di smentirsi, sarebbe capace di rispondermi
che ho ragione. Ma cambiamo discorso. Io sono molto ammalata, si sa, e a
parlare con gli Arafat mi viene la febbre.
***
    Preferisco parlare dell'invulnerabilità che tanti, in Europa,
attribuivano all'America. Invulnerabilità? Ma come invulnerabilità?!? Più
una società è democratica e aperta, più è esposta al terrorismo. Più un
paese è libero, non governato da un regime poliziesco, più subisce o rischia
i dirottamenti o i massacri che sono avvenuti per tanti anni in Italia in
Germania e in altre regioni d'Europa. E che ora avvengono, ingigantiti, in
America. Non per nulla i paesi non democratici, governati da un regime
poliziesco, hanno sempre ospitato e finanziato e aiutano i terroristi.
L'Unione Sovietica, i paesi satelliti dell'Unione Sovietica e la Cina
Popolare, ad esempio. La Libia di Gheddafi, l'Iraq, l'Iran, la Siria, il
Libano arafattiano, lo stesso Egitto, la stessa Arabia Saudita di cui Usama
Bin Laden è suddito, lo stesso Pakistan, ovviamente l'Afghanistan, e tutte
le regioni musulmane dell'Africa. Negli aeroporti e sugli aerei di quei
paesi io mi sono sempre sentita sicura. Serena come un neonato che dorme.
L'unica cosa che temevo era essere arrestata perché scrivevo male dei
terroristi. Negli aeroporti e sugli aerei europei, invece, mi sono sempre
sentita nervosetta. Negli aeroporti e sugli aerei americani, addirittura
nervosa. E a New York, due volte nervosa. (A Washington, no. Devo
ammetterlo. L'aereo sul Pentagono non me lo aspettavo davvero). A mio
giudizio, insomma, non è mai stato un problema di «se»: è sempre stato un
problema di «quando». Perché credi che martedì mattina il mio subconscio
abbia avvertito quella inquietudine, quella sensazione di pericolo? Perché
credi che contrariamente alle mie abitudini abbia acceso il televisore?
Perché credi che fra le tre domande che mi ponevo mentre la prima torre
bruciava e l'audio non funzionava, ci fosse quella sull'attentato? E perché
credi che appena apparso il secondo aereo abbia capito? Poiché l'America è
il Paese più forte del mondo, il più ricco, il più potente, il più moderno,
ci sono cascati quasi tutti in quel tranello. Gli americani stessi, a volte.
Ma la vulnerabilità dell'America nasce proprio dalla sua forza, dalla sua
ricchezza, dalla sua potenza, dalla sua modernità. La solita storia del cane
che si mangia la coda.  Nasce anche dalla sua essenza multi-etnica, dalla
sua liberalità, dal suo rispetto per i cittadini e per gli ospiti. Esempio:
circa ventiquattro milioni di americani sono arabi-musulmani. E quando un
Mustafà o un Muhammed viene diciamo dall'Afghanistan per visitare lo zio,
nessuno gli proibisce di frequentare una scuola di pilotaggio per imparare a
guidare un 757. Nessuno gli proibisce d'iscriversi a un'Università (cosa che
spero cambi) per studiare chimica e biologia: le due scienze necessarie a
scatenare una guerra batteriologica. Nessuno. Neppure se il governo teme che
quel figlio di Allah dirotti il 757 oppure butti una fiala di batteri nel
deposito dell'acqua e scateni una strage. (Dico «se» perché stavolta il
governo non ne sapeva un bel niente e la figuraccia fatta dalla Cia e
dall'Fbi va al di là d'ogni limite. Se fossi il presidente degli Stati Uniti
io li caccerei tutti a pedate nei posteriori per cretineria). E detto ciò
torniamo al ragionamento iniziale. Quali sono i simboli della forza, della
ricchezza, della potenza, della modernità americane? Non certo il jazz e il
rock and roll, il chewing-gum e l'hamburger, Broadway ed Hollywood. Sono i
suoi grattacieli. Il suo Pentagono. La sua scienza. La sua tecnologia. Quei
grattacieli impressionanti, così alti, così belli che ad alzar gli occhi
quasi dimentichi le piramidi e i divini palazzi del nostro passato. Quegli
aerei giganteschi, esagerati, che ormai usano come un tempo usavano i
velieri e i camion perché tutto qui si muove con gli aerei. Tutto. La posta,
il pesce fresco, noi stessi (E non dimenticare che la guerra aerea l'hanno
inventata loro. O almeno sviluppata fino all'isteria). Quel Pentagono
terrificante, quella fortezza che fa paura solo a guardarla. Quella scienza
onnipresente, onnipossente. Quella tecnologia raggelante che in pochissimi
anni ha stravolto la nostra esistenza quotidiana, la nostra millenaria
maniera di comunicare, mangiare, vivere. E dove li ha colpiti, il reverendo
Usama Bin Laden? Sui grattacieli, sul Pentagono. Come? Con gli aerei, con la
scienza, con la tecnologia. By the way: sai cosa mi impressiona di più in
questo tristo ultramiliardario, questo mancato play-boy che anziché
corteggiare le principesse bionde e folleggiare nei night-club (come faceva
a Beirut quando aveva vent'anni) si diverte ad ammazzar la gente in nome di
Maometto e di Allah? Il fatto che il suo sterminato patrimonio derivi anche
dai guadagni d'una Corporation specializzata nel demolire, e che egli stesso
sia un esperto demolitore. La demolizione è una specialità americana.
***
    Quando ci siamo incontrati t'ho visto quasi stupefatto dall'eroica
efficienza e dall'ammirevole unità con cui gli americani hanno affrontato
quest'Apocalisse. Eh, sì. Nonostante i difetti che le vengono continuamente
rinfacciati, che io stessa le rinfaccio, (ma quelli dell'Europa e in
particolare dell'Italia sono ancora più gravi), l'America è un paese che ha
grosse cose da insegnarci. E a proposito dell'eroica efficienza lasciami
cantare un peana per il sindaco di New York. Quel Rudolph Giuliani che noi
italiani dovremmo ringraziare in ginocchio. Perché ha un cognome italiano, è
un oriundo italiano, e ci fa fare bella figura dinanzi al mondo intero. E'
un grande anzi grandissimo sindaco, Rudolph Giuliani. Te lo dice una che non
è mai contenta di nulla e di nessuno incominciando da se stessa. E' un
sindaco degno d'un altro grandissimo sindaco col cognome italiano, Fiorello
La Guardia, e tanti dei nostri sindaci dovrebbero andare a scuola da lui.
Presentarsi a capo chino, anzi con la cenere sul capo, e chiedergli: «Sor
Giuliani, per cortesia ci dice come si fa?». Lui non delega i suoi doveri al
prossimo, no. Non perde tempo nelle bischerate e nelle avidità. Non si
divide tra l'incarico di sindaco e quello di ministro o deputato. (C'è
nessuno che mi ascolta nelle tre città di Stendhal, insomma a Napoli e a
Firenze e a Roma?). Essendo corso subito, e subito entrato nel secondo
grattacielo, ha rischiato di trasformarsi in cenere con gli altri. S'è
salvato per un pelo e per caso. E nel giro di quattro giorni ha rimesso in
piedi la città. Una città che ha nove milioni e mezzo di abitanti, bada
bene, e quasi due nella sola Manhattan. Come abbia fatto, non lo so. E'
malato come me, pover'uomo. Il cancro che torna e ritorna ha beccato anche
lui. E, come me, fa finta d'essere sano: lavora lo stesso. Ma io lavoro a
tavolino, perbacco, stando seduta! Lui, invece... Sembrava un generale che
partecipa di persona alla battaglia. Un soldato che si lancia all'attacco
con la baionetta. «Forza, gente, forzaaa! Tiriamoci su le maniche,
sveltiii!» Ma poteva farlo perché quella gente era, è, come lui. Gente senza
boria e senza pigrizia, avrebbe detto mio padre, e con le palle. Quanto
all'ammirevole capacità di unirsi, alla compattezza quasi marziale con cui
gli americani rispondono alle disgrazie e al nemico, bè: devo ammettere che
lì per lì ha stupito anche me. Sapevo, sì, che era esplosa al tempo di Pearl
Harbor, cioè quando il popolo s'era stretto intorno a Roosevelt e Roosevelt
era entrato in guerra contro la Germania di Hitler e l'Italia di Mussolini e
il Giappone di Hirohito. L'avevo annusata, sì, dopo l'assassinio di Kennedy.
Ma a questo era seguita la guerra in Vietnam, la lacerante divisione causata
dalla guerra in Vietnam, e in un certo senso ciò mi aveva ricordato la loro
Guerra Civile d'un secolo e mezzo fa. Così, quando ho visto bianchi e neri
piangere abbracciati, dico abbracciati, quando ho visto democratici e
repubblicani cantare abbracciati «God save America, Dio salvi l'America»,
quando gli ho visto cancellare tutte le divergenze, sono rimasta di stucco.
Lo stesso, quando ho udito Bill Clinton (persona verso la quale non ho mai
nutrito tenerezze) dichiarare «Stringiamoci intorno a Bush, abbiate fiducia
nel nostro presidente». Lo stesso, quando le medesime parole sono state
ripetute con forza da sua moglie Hillary ora senatore per lo Stato di New
York. Lo stesso, quando sono state reiterate da Lieberman, l'ex candidato
democratico alla vice-presidenza. (Soltanto lo sconfitto Al Gore è rimasto
squallidamente zitto). E lo stesso quando il Congresso ha votato
all'unanimità d'accettare la guerra, punire i responsabili. Ah, se l'Italia
imparasse questa lezione! È un Paese così diviso, l'Italia. Così fazioso,
così avvelenato dalle sue meschinerie tribali! Si odiano anche all'interno
dei partiti, in Italia. Non riescono a stare insieme nemmeno quando hanno lo
stesso emblema, lo stesso distintivo, perdio! Gelosi, biliosi, vanitosi,
piccini, non pensano che ai propri interessi personali. Alla propria
carrieruccia, alla propria gloriuccia, alla propria popolarità di periferia.
Pei propri interessi personali si fanno i dispetti, si tradiscono, si
accusano, si sputtanano... Io sono assolutamente convinta che, se Usama Bin
Laden facesse saltare in aria la Torre di Giotto o la Torre di Pisa,
l'opposizione darebbe la colpa al governo. E il governo darebbe la colpa
all'opposizione. I capoccia del governo e i capoccia dell'opposizione, ai
propri compagni e ai propri camerati. E detto ciò lasciami spiegare da che
cosa nasce la capacità di unirsi che caratterizza gli americani.  Nasce dal
loro patriottismo. Io non so se in Italia avete visto e capito quel che è
successo a New York quando Bush è andato a ringraziar gli operai (e le
operaie) che scavando nelle macerie delle due torri cercano di salvare
qualche superstite ma non tiran fuori che qualche naso o qualche dito. Senza
cedere, tuttavia. Senza rassegnarsi, sicché se gli domandi come fanno ti
rispondono: «I can allow myself to be exhausted not to be defeated. Posso
permettermi d'essere esausto, non d'essere sconfitto». Tutti. Giovani,
giovanissimi, vecchi, di mezz'età. Bianchi, neri, gialli, marroni, viola...
L'avete visti o no? Mentre Bush li ringraziava non facevano che sventolare
le bandierine americane, alzare il pugno chiuso, ruggire: «Iuessè! Iuessè!
Iuessè! Usa! Usa! Usa!». In un paese totalitario avrei pensato: «Ma guarda
come l'ha organizzata bene il Potere!». In America, no. In America queste
cose non le organizzi. Non le gestisci, non le comandi. Specialmente in una
metropoli disincantata come New York, e con operai come gli operai di New
York. Sono tipacci, gli operai di New York. Più liberi del vento. Quelli non
obbediscono neanche ai loro sindacati. Ma se gli tocchi la bandiera, se gli
tocchi la Patria... In inglese la parola Patria non c'è. Per dire Patria
bisogna accoppiare due parole. Father Land, Terra dei Padri. Mother Land,
Terra Madre. Native Land, Terra Nativa. O dire semplicemente My Country, il
Mio Paese. Però il sostantivo Patriotism c'è. L'aggettivo Patriotic c'è. E a
parte la Francia, forse non so immaginare un Paese più patriottico
dell'America. Ah! Io mi son tanto commossa a vedere quegli operai che
stringendo il pugno e sventolando la bandiera ruggivano
Iuessè-Iuessè-Iuessè, senza che nessuno glielo ordinasse. E ho provato una
specie di umiliazione. Perché gli operai italiani che sventolano il
tricolore e ruggiscono Italia-Italia io non li so immaginare. Nei cortei e
nei comizi gli ho visto sventolare tante bandiere rosse. Fiumi, laghi, di
bandiere rosse. Ma di bandiere tricolori gliene ho sempre viste sventolar
pochine. Anzi nessuna. Mal guidati o tiranneggiati da una sinistra arrogante
e devota all'Unione Sovietica, le bandiere tricolori le hanno sempre
lasciate agli avversari. E non è che gli avversari ne abbiano fatto buon
uso, direi. Non ne hanno fatto nemmeno spreco, graziaddio. E quelli che
vanno alla Messa, idem. Quanto al becero con la camicia verde e la cravatta
verde, non sa nemmeno quali siano i colori del tricolore. Mi-sun-lumbard,
mi-sun-lumbard. Quello vorrebbe riportarci alle guerre tra Firenze e Siena.
Risultato, oggi la bandiera italiana la vedi soltanto alle Olimpiadi se per
caso vinci una medaglia. Peggio: la vedi soltanto negli stadi, quando c'è
una partita internazionale di calcio. Unica occasione, peraltro, in cui
riesci a udire il grido Italia-Italia.  Eh! C'è una bella differenza tra un
paese nel quale la bandiera della Patria viene sventolata dai teppisti negli
stadi e basta, e un paese nel quale viene sventolata dal popolo intero. Ad
esempio, dagli irreggimentabili operai che scavano nelle rovine per tirar
fuori qualche orecchio o qualche naso delle creature massacrate dai figli di
Allah. Oppure per raccogliere quel caffè macinato.
***
    Il fatto è che l'America è un paese speciale, caro mio. Un paese da
invidiare, di cui esser gelosi, per cose che non hanno nulla a che fare con
la ricchezza eccetera. Lo è perché è nato da un bisogno dell'anima, il
bisogno d'avere una patria, e dall'idea più sublime che l'Uomo abbia mai
concepito: l'idea della Libertà, anzi della libertà sposata all'idea di
uguaglianza. Lo è anche perché a quel tempo l'idea di libertà non era di
moda. L'idea di uguaglianza, nemmeno. Non ne parlavano che certi filosofi
detti Illuministi, di queste cose. Non li trovavi che in un costosissimo
librone a puntate detto l'Encyclopedie, questi concetti. E a parte gli
scrittori o gli altri intellettuali, a parte i principi e i signori che
avevano i soldi per comprare il librone o i libri che avevano ispirato il
librone, chi ne sapeva nulla dell'Illuminismo? Non era mica roba da
mangiare, l'Illuminismo! Non ne parlavan neppure i rivoluzionari della
Rivoluzione Francese, visto che la Rivoluzione Francese sarebbe incominciata
nel 1789 ossia tredici anni dopo la Rivoluzione Americana che scoppiò nel
1776. (Altro particolare che gli antiamericani del
bene-agli-americani-gli-sta-bene ignorano o fingono di dimenticare. Razza di
ipocriti).  È un paese speciale, un paese da invidiare, inoltre, perché
quell'idea venne capita da contadini spesso analfabeti o comunque ineducati.
I contadini delle colonie americane. E perché venne materializzata da un
piccolo gruppo di leader straordinari: da uomini di grande cultura, di gran
qualità. The Founding Fathers, i Padri Fondatori. Ma hai idea di chi fossero
i Padri Fondatori, i Benjamin Franklin e i Thomas Jefferson e i Thomas Paine
e i John Adams e i George Washington eccetera? Altro che gli avvocaticchi
(come giustamente li chiamava Vittorio Alfieri) della Rivoluzione Francese!
Altro che i cupi e isterici boia del Terrore, i Marat e i Danton e i Saint
Just e i Robespierre! Erano tipi, i Padri Fondatori, che il greco e il
latino lo conoscevano come gli insegnanti italiani di greco e di latino
(ammesso che ne esistano ancora) non lo conosceranno mai. Tipi che in greco
s'eran letti Aristotele e Platone, che in latino s'eran letti Seneca e
Cicerone, e che i principii della democrazia greca se l'eran studiati come
nemmeno i marxisti del mio tempo studiavano la teoria del plusvalore.
(Ammesso che la studiassero davvero). Jefferson conosceva anche l'italiano.
(Lui diceva «toscano»). In italiano parlava e leggeva con gran speditezza.
Infatti con le duemila piantine di vite e le mille piantine di olivo e la
carta da musica che in Virginia scarseggiava, nel 1774 il fiorentino Filippo
Mazzei gli aveva portato varie copie d'un libro scritto da un certo Cesare
Beccaria e intitolato «Dei Delitti e delle Pene». Quanto all'autodidatta
Franklin, era un genio. Scienziato, stampatore, editore, scrittore,
giornalista, politico, inventore. Nel 1752 aveva scoperto la natura
elettrica del fulmine e aveva inventato il parafulmine. Scusa se è poco. E
fu con questi leader straordinari, questi uomini di gran qualità, che nel
1776 i contadini spesso analfabeti e comunque ineducati si ribellarono
all'Inghilterra. Fecero la guerra d'indipendenza, la Rivoluzione Americana.
Bè... Nonostante i fucili e la polvere da sparo, nonostante i morti che ogni
guerra costa, non la fecero coi fiumi di sangue della futura Rivoluzione
Francese. Non la fecero con la ghigliottina e coi massacri della Vandea. La
fecero con un foglio che insieme al bisogno dell'anima, il bisogno d'avere
una patria, concretizzava la sublime idea della libertà anzi della libertà
sposata all'uguaglianza. La Dichiarazione d'Indipendenza. «We hold these
Truths to be self-evident... Noi riteniamo evidenti queste verità. Che tutti
gli Uomini sono creati uguali. Che sono dotati dal Creatore di certi
inalienabili Diritti. Che tra questi Diritti v'è il diritto alla Vita, alla
Libertà, alla Ricerca della Felicità. Che per assicurare questi Diritti gli
Uomini devono istituire i governi...». E quel foglio che dalla Rivoluzione
Francese in poi tutti gli abbiamo bene o male copiato, o al quale ci siamo
ispirati, costituisce ancora la spina dorsale dell'America. La linfa vitale
di questa nazione. Sai perché? Perché trasforma i sudditi in cittadini.
Perché trasforma la plebe in Popolo. Perché la invita anzi le ordina di
governarsi, d'esprimere le proprie individualità, di cercare la propria
felicità. Tutto il contrario di ciò che il comunismo faceva proibendo alla
gente di ribellarsi, governarsi, esprimersi, arricchirsi, e mettendo Sua
Maestà lo Stato al posto dei soliti re. «Il comunismo è un regime
monarchico, una monarchia di vecchio stampo. In quanto tale taglia le palle
agli uomini. E quando a un uomo gli tagli le palle non è più un uomo» diceva
mio padre. Diceva anche che invece di riscattare la plebe il comunismo
trasformava tutti in plebe. Rendeva tutti morti di fame.  Bè, secondo me
l'America riscatta la plebe. Sono tutti plebei, in America. Bianchi, neri,
gialli, marroni, viola, stupidi, intelligenti, poveri, ricchi. Anzi i più
plebei sono proprio i ricchi. Nella maggioranza dei casi, certi piercoli!
Rozzi, maleducati. Lo vedi subito che non hanno mai letto Monsignor della
Casa, che non hanno mai avuto nulla a che fare con la raffinatezza e il buon
gusto e la sophistication. Nonostante i soldi che sprecano nel vestirsi, ad
esempio, son così ineleganti che in paragone la regina d'Inghilterra sembra
chic. Però sono riscattati, perdio. E a questo mondo non c'è nulla di più
forte, di più potente, della plebe riscattata. Ti rompi sempre le corna con
la Plebe Riscattata. E con l'America le corna se le sono sempre rotte tutti.
Inglesi, tedeschi, messicani, russi, nazisti, fascisti, comunisti. Da ultimo
se le son rotte perfino i vietnamiti che dopo la vittoria son dovuti
scendere a patti con loro sicché quando un ex presidente degli Stati Uniti
va a fargli una visitina toccano il cielo con un dito. «Bienvenu, Monsieur
le President, bienvenu!». Il guaio è che i vietnamiti non pregano Allah. E
con i figli di Allah la faccenda sarà dura. Molto lunga e molto dura.
Ammenoché il resto dell'Occidente non smetta di farsela addosso. E ragioni
un po' e gli dia una mano.
***
    Non sto parlando, ovvio, alle iene che se la godono a veder le immagini
delle macerie e ridacchiano bene-agli-americani-gli-sta-bene. Sto parlando
alle persone che pur non essendo stupide o cattive, si cullano ancora nella
prudenza e nel dubbio. E a loro dico: sveglia, gente, sveglia! Intimiditi
come siete dalla paura d'andar contro corrente cioè d'apparire razzisti
(parola oltretutto impropria perché il discorso non è su una razza, è su una
religione), non capite o non volete capire che qui è in atto una Crociata
alla rovescia. Abituati come siete al doppio gioco, accecati come siete
dalla miopia, non capite o non volete capire che qui è in atto una guerra di
religione. Voluta e dichiarata da una frangia di quella religione, forse,
comunque una guerra di religione. Una guerra che essi chiamano Jihad. Guerra
Santa. Una guerra che non mira alla conquista del nostro territorio, forse,
ma che certamente mira alla conquista delle nostre anime. Alla scomparsa
della nostra libertà e della nostra civiltà. All'annientamento del nostro
modo di vivere e di morire, del nostro modo di pregare o non pregare, del
nostro modo di mangiare e bere e vestirci e divertirci e informarci. Non
capite o non volete capire che se non ci si oppone, se non ci si difende, se
non si combatte, la Jihad vincerà. E distruggerà il mondo che bene o male
siamo riusciti a costruire, a cambiare, a migliorare, a rendere un po' più
intelligente cioè meno bigotto o addirittura non bigotto. E con quello
distruggerà la nostra cultura, la nostra arte, la nostra scienza, la nostra
morale, i nostri valori, i nostri piaceri... Cristo! Non vi rendete conto
che gli Usama Bin Laden si ritengono autorizzati a uccidere voi e i vostri
bambini perché bevete il vino o la birra, perché non portate la barba lunga
o il chador, perché andate al teatro e al cinema, perché ascoltate la musica
e cantate le canzonette, perché ballate nelle discoteche o a casa vostra,
perché guardate la televisione, perché portate la minigonna o i calzoncini
corti, perché al mare o in piscina state ignudi o quasi ignudi, perché
scopate quando vi pare e dove vi pare e con chi vi pare? Non v'importa
neanche di questo, scemi? Io sono atea, graziaddio. E non ho alcuna
intenzione di lasciarmi ammazzare perché lo sono.  Da vent'anni lo dico, da
vent'anni. Con una certa mitezza, non con questa passione, vent'anni fa su
questa roba scrissi un articolo di fondo per il «Corriere». Era l'articolo
di una persona abituata a stare con tutte le razze e tutti i credi, d'una
cittadina abituata a combattere tutti i fascismi e tutte le intolleranze,
d'una laica senza tabù. Ma era anche l'articolo di una persona indignata con
chi non sentiva il puzzo di una Guerra Santa a venire, e ai figli di Allah
gliene perdonava un po' troppe. Feci un ragionamento che suonava
press'appoco così, vent'anni fa. «Che senso ha rispettare chi non rispetta
noi? Che senso ha difendere la loro cultura o presunta cultura quando loro
disprezzano la nostra? Io voglio difendere la nostra, e v'informo che Dante
Alighieri mi piace più di Omar Khayan». Apriti cielo. Mi crocifissero.
«Razzista, razzista!». Eh, furono gli stessi progressisti (a quel tempo si
chiamavano comunisti) a crocifiggermi. Del resto quell'insulto me lo presi
anche quando i sovietici invasero l'Afghanistan. Li ricordi quei barbuti con
la sottana e il turbante che prima di sparare il mortaio, anzi a ciascun
colpo di mortaio, berciavano le lodi del Signore? «Allah akbar! Allah
akbar!». Io li ricordo bene. E a veder accoppiare la parola Dio al colpo di
mortaio, mi venivano i brividi. Mi pareva d'essere nel Medioevo, e dicevo:
«I sovietici sono quello che sono. Però bisogna ammettere che a far quella
guerra proteggono anche noi. E li ringrazio». Riapriti cielo. «Razzista,
razzista!». Nella loro cecàggine non volevan neanche sentirmi parlare delle
mostruosità che i figli di Allah commettevano sui militari fatti
prigionieri. (Gli segavano le braccia e le gambe, rammenti? Un vizietto a
cui s'erano già abbandonati in Libano coi prigionieri cristiani ed ebrei).
Non volevano che lo dicessi, no. E pur di fare i progressisti applaudivano
gli americani che rincretiniti dalla paura dell'Unione Sovietica riempivan
di armi l'eroico-popolo-afghano. Addestravano i barbuti, e coi barbuti un
barbutissimo Usama Bin Laden. Via-i-russi-dall'Afghanistaaaan! I-russi-
devono-andarsene-dall'Afghanistaaaan! Bè, i russi se ne sono andati
dall'Afghanistan: contenti? E dall'Afghanistan i barbuti del barbutissimo
Usama Bin Laden sono arrivati a New York con gli sbarbati siriani egiziani
iracheni libanesi palestinesi sauditi che componevano la banda dei
diciannove kamikaze identificati: contenti? Peggio: ora qui si discute sul
prossimo attacco che ci colpirà con le armi chimiche, biologiche,
radioattive, nucleari. Si dice che la nuova strage è inevitabile perché
l'Iraq gli fornisce il materiale. Si parla di vaccinazioni, di maschere a
gas, di peste. Ci si chiede quando avverrà... Contenti?  Alcuni non sono né
contenti né scontenti. Se ne fregano e basta. Tanto l'America è lontana, tra
l'Europa e l'America c'è un oceano... Eh, no, cari miei. No. C'è un filo
d'acqua. Perché quando è in ballo il destino dell'Occidente, la
sopravvivenza della nostra civiltà, New York siamo noi. L'America siamo noi.
Noi italiani, noi francesi, noi inglesi, noi tedeschi, noi austriaci, noi
ungheresi, noi slovacchi, noi polacchi, noi scandinavi, noi belgi, noi
spagnoli, noi greci, noi portoghesi. Se crolla l'America, crolla l'Europa.
Crolla l'Occidente, crolliamo noi. E non solo in senso finanziario cioè nel
senso che, mi pare, vi preoccupa di più. (Una volta, ero giovane e ingenua,
dissi ad Arthur Miller: «Gli americani misurano tutto coi soldi, non pensano
che ai soldi». E Arthur Miller mi rispose: «Voi no?»). In tutti i sensi
crolliamo, caro mio. E al posto delle campane ci ritroviamo i muezzin, al
posto delle minigonne ci ritroviamo il chador, al posto del cognacchino il
latte di cammella. Neanche questo capite, neanche questo volete capire?!?
Blair lo ha capito. È venuto qui e ha portato anzi rinnovato a Bush la
solidarietà degli inglesi. Non una solidarietà espressa con le chiacchiere e
i piagnistei: una solidarietà basata sulla caccia ai terroristi e
sull'alleanza militare. Chirac, no. Come sai la scorsa settimana era qui in
visita ufficiale.  Una visita prevista da tempo, non una visita ad hoc. Ha
visto le macerie delle due torri, ha saputo che i morti sono un numero
incalcolabile anzi inconfessabile, ma non s'è sbilanciato. Durante
l'intervista alla Cnn ben quattro volte la ma amica Cristiana Amanpour gli
ha chiesto in qual modo e in qual misura intendesse schierarsi contro questa
Jihad, e per quattro volte Chirac ha evitato una risposta. È sgusciato via
come un'anguilla. Veniva voglia di gridargli: «Monsieur le President!
Ricorda lo sbarco in Normandia? Lo sa quanti americani sono crepati in
Normandia per cacciare i nazisti anche dalla Francia?». Escluso Blair, del
resto, neanche fra gli altri europei vedo Riccardi Cuor di Leone. E
tantomeno ne vedo in Italia dove il governo non ha individuato quindi
arrestato alcun complice o sospetto complice di Usama Bin Laden. Perdio,
signor cavaliere, perdio! Malgrado la paura della guerra, in ogni paese
d'Europa è stato individuato e arrestato qualche complice di Usama Bin
Laden. In Francia, in Germania, in Inghilterra, in Spagna... Ma in Italia
dove le moschee di Milano e di Torino e di Roma traboccano di mascalzoni che
inneggiano a Usama Bin Laden, di terroristi in attesa di far saltare in aria
la Cupola di San Pietro, nessuno. Zero. Nulla. Nessuno. Mi spieghi, signor
cavaliere: son così incapaci i Suoi poliziotti e carabinieri? Son così
coglioni i Suoi servizi segreti? Son così scemi i Suoi funzionari? E son
tutti stinchi di santo, tutti estranei a ciò che è successo e succede, i
figli di Allah che ospitiamo? Oppure a fare le indagini giuste, a
individuare e arrestare chi finoggi non avete individuato e arrestato, Lei
teme di subire il solito ricatto razzista-razzista? Io, vede, no.  Cristo!
Io non nego a nessuno il diritto di avere paura. Chi non ha paura della
guerra è un cretino. E chi vuol far credere di non avere paura alla guerra,
l'ho scritto mille volte, è insieme un cretino e un bugiardo. Ma nella Vita
e nella Storia vi sono casi in cui non è lecito aver paura. Casi in cui aver
paura è immorale e incivile. E quelli che, per debolezza o mancanza di
coraggio o abitudine a tenere il piede in due staffe si sottraggono a questa
tragedia, a me sembrano masochisti.
***
    Masochisti, sì, masochisti. Perché vogliamo farlo questo discorso su ciò
che tu chiami Contrasto-fra-le-Due-Culture? Bè, se vuoi proprio saperlo, a
me dà fastidio perfino parlare di due culture: metterle sullo stesso piano
come se fossero due realtà parallele, di uguale peso e di uguale misura.
Perché dietro la nostra civiltà c'è Omero, c'è Socrate, c'è Platone, c'è
Aristotele, c'è Fidia, perdio. C'è l'antica Grecia col suo Partenone e la
sua scoperta della Democrazia. C'è l'antica Roma con la sua grandezza, le
sue leggi, il suo concetto della Legge. Le sue sculture, la sua letteratura,
la sua architettura. I suoi palazzi e i suoi anfiteatri, i suoi acquedotti,
i suoi ponti, le sue strade. C'è un rivoluzionario, quel Cristo morto in
croce, che ci ha insegnato (e pazienza se non lo abbiamo imparato) il
concetto dell'amore e della giustizia. C'è anche una Chiesa che mi ha dato
l'Inquisizione, d'accordo. Che mi ha torturato e bruciato mille volte sul
rogo, d'accordo. Che mi ha oppresso per secoli, che per secoli mi ha
costretto a scolpire e dipingere solo Cristi e Madonne, che mi ha quasi
ammazzato Galileo Galilei. Me lo ha umiliato, me lo ha zittito. Però ha dato
anche un gran contributo alla Storia del Pensiero: sì o no? E poi dietro la
nostra civiltà c'è il Rinascimento. C'è Leonardo da Vinci, c'è Michelangelo,
c'è Raffaello, c'è la musica di Bach e di Mozart e di Beethoven. Su su fino
a Rossini e Donizetti e Verdi and Company. Quella musica senza la quale noi
non sappiamo vivere e che nella loro cultura o supposta cultura è proibita.
Guai se fischi una canzonetta o mugoli il coro del Nabucco. E infine c'è la
Scienza, perdio. Una scienza che ha capito parecchie malattie e le cura. Io
sono ancora viva, per ora, grazie alla nostra scienza: non quella di
Maometto. Una scienza che ha inventato macchine meravigliose. Il treno,
l'automobile, l'aereo, le astronavi con cui siamo andati sulla Luna e su
Marte e presto andremo chissàddove. Una scienza che ha cambiato la faccia di
questo pianeta con l'elettricità, la radio, il telefono, la televisione, e a
proposito: è vero che i santoni della sinistra non vogliono dire ciò che ho
appena detto?!? Dio, che bischeri! Non cambieranno mai. Ed ora ecco la
fatale domanda: dietro all'altra cultura che c'è?  Boh! Cerca cerca, io non
ci trovo che Maometto col suo Corano e Averroè coi suoi meriti di studioso.
(I Commentari su Aristotele eccetera), Arafat ci trova anche i numeri e la
matematica. Di nuovo berciandomi addosso, di nuovo coprendomi di saliva, nel
1972 mi disse che la sua cultura era superiore alla mia, molto superiore
alla mia, perché i suoi nonni avevano inventato i numeri e la matematica. Ma
Arafat ha la memoria corta. Per questo cambia idea e si smentisce ogni
cinque minuti. I suoi nonni non hanno inventato i numeri e la matematica.
Hanno inventato la grafia dei numeri che anche noi infedeli adopriamo, e la
matematica è stata concepita quasi contemporaneamente da tutte le antiche
civiltà. In Mesopotamia, in Grecia, in India, in Cina, in Egitto, tra i
Maya... I suoi nonni, Illustre Signor Arafat, non ci hanno lasciato che
qualche bella moschea e un libro col quale da millequattrocento anni mi
rompono le scatole più di quanto i cristiani me le rompano con la Bibbia e
gli ebrei con la Torah. E ora vediamo quali sono i pregi che distinguono
questo Corano. Davvero pregi? Dacché i figli di Allah hanno semidistrutto
New York, gli esperti dell'Islam non fanno che cantarmi le lodi di Maometto:
spiegarmi che il Corano predica la pace e la fratellanza e la giustizia.
(Del resto lo dice anche Bush, povero Bush. E va da sé che Bush deve tenersi
buoni i ventiquattro milioni di americani-musulmani, convincerli a
spifferare quel che sanno sugli eventuali parenti o amici o conoscenti
devoti a Usama Bin Laden). Ma allora come la mettiamo con la storia
dell'Occhio-per-Occhio-Dente-per-Dente? Come la mettiamo con la faccenda del
chador anzi del velo che copre il volto delle musulmane, sicché per dare una
sbirciata al prossimo quelle infelici devon guardare attraverso una fitta
rete posta all'altezza degli occhi? Come la mettiamo con la poligamia e col
principio che le donne debbano contare meno dei cammelli, che non debbano
andare a scuola, non debbano andare dal dottore, non debbano farsi
fotografare eccetera? Come la mettiamo col veto degli alcolici e la pena di
morte per chi li beve? Anche questo sta nel Corano. E non mi sembra mica
tanto giusto, tanto fraterno, tanto pacifico.  Ecco dunque la mia risposta
alla tua domanda sul Contrasto-delle-Due-Culture. Al mondo c'è posto per
tutti, dico io. A casa propria tutti fanno quel che gli pare. E se in alcuni
paesi le donne sono così stupide da accettare il chador anzi il velo da cui
si guarda attraverso una fitta rete posta all'altezza degli occhi, peggio
per loro. Se son così scimunite da accettar di non andare a scuola, non
andar dal dottore, non farsi fotografare eccetera, peggio per loro. Se son
così minchione da sposare uno stronzo che vuole quattro mogli, peggio per
loro. Se i loro uomini sono così grulli da non bere la birra e il vino,
idem. Non sarò io a impedirglielo. Ci mancherebbe altro. Sono stata educata
nel concetto di libertà, io, e la mia mamma diceva: «Il mondo è bello perché
è vario». Ma se pretendono d'imporre le stesse cose a me, a casa mia... Lo
pretendono. Usama Bin Laden afferma che l'intero pianeta Terra deve diventar
musulmano, che dobbiamo convertirci all'Islam, che con le buone o con le
cattive lui ci convertirà, che a tal scopo ci massacra e continuerà a
massacrarci. E questo non può piacerci, no. Deve metterci addosso una gran
voglia di rovesciar le carte, ammazzare lui. Però la cosa non si risolve,
non si esaurisce, con la morte di Usama Bin Laden. Perché gli Usama Bin
Laden sono decine di migliaia, ormai, e non stanno soltanto in Afghanistan o
negli altri paesi arabi. Stanno dappertutto, e i più agguerriti stanno
proprio in Occidente. Nelle nostre città, nelle nostre strade, nelle nostre
università, nei gangli della tecnologia. Quella tecnologia che qualsiasi
ottuso può maneggiare. La Crociata è in atto da tempo. E funziona come un
orologio svizzero, sostenuta da una fede e da una perfidia paragonabile
soltanto alla fede e alla perfidia di Torquemada quando gestiva
l'Inquisizione. Infatti trattare con loro è impossibile. Ragionarci,
impensabile. Trattarli con indulgenza o tolleranza o speranza, un suicidio.
E chi crede il contrario è un illuso.  T e lo dice una che quel tipo di
fanatismo lo ha conosciuto abbastanza bene in Iran, in Pakistan, in
Bangladesh, in Arabia Saudita, in Kuwait, in Libia, in Giordania, in Libano,
e a casa sua. Cioè in Italia. Lo ha conosciuto, ed anche attraverso episodi
triviali, anzi grotteschi, ne ha avuto raggelanti conferme. Io non dimentico
mai quel che mi accadde all'ambasciata iraniana di Roma quando chiesi il
visto per recarmi a Teheran, per intervistare Khomeini, e mi presentai con
le unghie smaltate di rosso. Per loro, segno di immoralità. Mi trattarono
come una prostituta da bruciare sul rogo. Mi ingiunsero di levarlo
immediatamente quel rosso. E se non gli avessi detto anzi urlato che cosa
gradivo levare, anzi tagliare a loro... Non dimentico nemmeno quel che mi
accadde a Qom, la città santa di Khomeini, dove in quanto donna venni
respinta da tutti gli alberghi. Per intervistare Khomeini dovevo mettermi il
chador, per mettermi il chador dovevo togliermi i blue jeans, per togliermi
i blue jeans dovevo appartarmi, e naturalmente avrei potuto effettuare
l'operazione nell'automobile con la quale ero giunta da Teheran. Ma
l'interprete me lo impedì. Lei-è-pazza, lei-è-pazza,
a-fare-una-cosa-simile-a-Qom-si-finisce-fucilati. Preferì portarmi all'ex
Palazzo Reale dove un custode pietoso ci ospitò, ci prestò l'ex Sala del
Trono. Infatti io mi sentivo come la Madonna che per dare alla luce il
Bambin Gesù si rifugia insieme a Giuseppe nella stalla scaldata dall'asino e
dal bue. Ma a un uomo e a una donna non sposati fra loro il Corano vieta di
appartarsi dietro una porta chiusa, ahimé, e d'un tratto la porta si aprì.
Il mullah addetto al Controllo della Moralità irruppe strillando
vergogna-vergogna, peccato-peccato, e v'era solo un modo per non finire
fucilati: sposarsi. Firmare l'atto di matrimonio a scadenza (quattro mesi)
che il mullah ci sventolava sulla faccia. Il guaio è che l'interprete aveva
una moglie spagnola, una certa Consuelo per nulla disposta ad accettare la
poligamia, e io non volevo sposare nessuno. Tantomeno un iraniano con la
moglie spagnola e nient'affatto disposta ad accettare la poligamia. Nel
medesimo tempo non volevo finir fucilata ossia perdere l'intervista con
Khomeini. In tal dilemma mi dibattevo e...  Ridi, ne son certa. Ti sembrano
barzellette. Bè, allora il seguito di questo episodio non te lo racconto.
Per farti piangere ti racconto quello dei dodici giovanotti impuri che
finita la guerra del Bangladesh vidi giustiziare a Dacca. Li giustiziarono
sul campo dello stadio di Dacca, a colpi di baionetta nel torace o nel
ventre, e alla presenza di ventimila fedeli che dalle tribune applaudivano
in nome di Dio. Tuonavano «Allah akbar, Allah akbar». Lo so, lo so: nel
Colosseo gli antichi romani, quegli antichi romani di cui la mia cultura va
fiera, si divertivano a veder morire i cristiani dati in pasto ai leoni. Lo
so, lo so: in tutti i paesi d'Europa i cristiani, quei cristiani ai quali
malgrado il mio ateismo riconosco il contributo che hanno dato alla Storia
del Pensiero, si divertivano a veder bruciare gli eretici. Però è trascorso
parecchio tempo, siamo diventati un pochino più civili, e anche i figli di
Allah dovrebbero aver compreso che certe cose non si fanno. Dopo i dodici
giovanotti impuri ammazzarono un bambino che per salvare il fratello
condannato a morte s'era buttato sui giustizieri. A lui schiacciarono la
testa con gli scarponi da militare. E se non ci credi, bè: rileggi la mia
cronaca o la cronaca dei giornalisti francesi e tedeschi che inorriditi
quanto me erano lì con me. Meglio: guardati le fotografie che uno di essi
scattò. Comunque il punto che mi preme sottolineare non è questo. È che,
concluso lo scempio, i ventimila fedeli (molte donne) lasciarono le tribune
e scesero nel campo. Non in maniera scomposta, cialtrona, no. In maniera
ordinata, solenne. Lentamente composero un corteo e, sempre in nome di Dio,
passarono sopra i cadaveri. Sempre tuonando Allah-akbar, Allah-akbar. Li
distrussero come le due Torri di New York. Li ridussero a un tappeto
sanguinolento di ossa spiaccicate.  Oh, potrei continuare all'infinito.
Dirti cose mai dette, cose da farti rizzare i capelli in testa. Su quel
rimbambito di Khomeini, ad esempio, che dopo l'intervista tenne un comizio a
Qom per dichiarare che io lo accusavo di tagliare i seni alle donne. Da tale
comizio ricavò un video che per mesi venne trasmesso alla televisione di
Teheran sicché, quando l'anno successivo tornai a Teheran, venni arrestata
appena scesa dall'aereo. E la vidi brutta, sai, proprio brutta. Era il
periodo degli ostaggi americani... potrei parlarti di quel Mujib Rahman che,
sempre a Dacca, aveva ordinato ai suoi guerriglieri di eliminarmi in quanto
europea pericolosa, e meno male che a rischio della propria vita un
colonnello inglese mi salvò. O di quel palestinese di nome Habash che per
venti minuti mi fece tenere un mitragliatore puntato alla testa. Dio, che
gente! I soli coi quali abbia avuto un rapporto civile restano il povero Alì
Bhutto cioè il primo ministro del Pakistan, morto impiccato perché troppo
amico dell'Occidente, e il bravissimo re di Giordania: re Hussein. Ma quei
due erano musulmani quanto io son cattolica. Comunque voglio darti la
conclusione del mio ragionamento. Una conclusione che non piacerà a molti,
visto che difendere la propria cultura, in Italia, sta diventando peccato
mortale. E visto che intimiditi dall'impropria parola «razzista», tutti
tacciono come conigli.
***
    Io non vado a rizzare tende alla Mecca. Io non vado a cantar Paternostri
e Avemarie dinanzi alla tomba di Maometto. Io non vado a fare pipì sui marmi
delle loro moschee, non vado a fare la cacca ai piedi dei loro minareti.
Quando mi trovo nei loro paesi (cosa dalla quale non traggo mai diletto) non
dimentico mai d'essere un'ospite e una straniera. Sto attenta a non
offenderli con abiti o gesti o comportamenti che per noi sono normali e per
loro inammissibili. Li tratto con doveroso rispetto, doverosa cortesia, mi
scuso se per sbadatezza o ignoranza infrango qualche loro regola o
superstizione. E questo urlo di dolore e di sdegno io te l'ho scritto avendo
dinanzi agli occhi immagini che non sempre mi davano le apocalittiche scene
con le quali ho incominciato il discorso. A volte invece di quelle vedevo
l'immagine per me simbolica (quindi infuriante) della gran tenda con cui
un'estate fa i mussulmani somali sfregiarono e smerdarono e oltraggiarono
per tre mesi piazza del Duomo a Firenze. La mia città.  Una tenda rizzata
per biasimare condannare insultare il governo italiano che li ospitava ma
non gli concedeva le carte necessarie a scorrazzare per l'Europa e non gli
lasciava portare in Italia le orde dei loro parenti. Mamme, babbi, fratelli,
sorelle, zii, zie, cugini, cognate incinte, e magari i parenti dei parenti.
Una tenda situata accanto al bel palazzo dell'Arcivescovado sul cui
marciapiede tenevano le scarpe o le ciabatte che nei loro paesi allineano
fuori dalle moschee. E insieme alle scarpe o le ciabatte, le bottiglie vuote
dell'acqua con cui si lavavano i piedi prima della preghiera. Una tenda
posta di fronte alla cattedrale con la cupola del Brunelleschi, e a lato del
Battistero con le porte d'oro del Ghiberti. Una tenda, infine, arredata come
un rozzo appartamentino: sedie, tavolini, chaise-longues, materassi per
dormire e per scopare, fornelli per cuocere il cibo e appestare la piazza
col fumo e col puzzo. E, grazie alla consueta incoscienza dell'Enel che alle
nostre opere d'arte tiene quanto tiene al nostro paesaggio, fornita di luce
elettrica. Grazie a un radio-registratore, arricchita dalla vociaccia
sguaiata d'un muezzin che puntualmente esortava i fedeli, assordava gli
infedeli, e soffocava il suono delle campane. Insieme a tutto ciò, le gialle
strisciate di urina che profanavano i marmi del Battistero. (Perbacco! Hanno
la gettata lunga, questi figli di Allah! Ma come facevano a colpire
l'obiettivo separato dalla ringhiera di protezione e quindi distante quasi
due metri dal loro apparato urinario?) Con le gialle strisciate di urina, il
fetore dello sterco che bloccava il portone di San Salvatore al Vescovo: la
squisita chiesa romanica (anno Mille) che sta alle spalle di piazza del
Duomo e che i figli di Allah avevano trasformato in cacatoio. Lo sai bene.
Lo sai bene perché fui io a chiamarti, pregarti di parlarne sul «Corriere»,
ricordi? Chiamai anche il sindaco che, glielo concedo, venne gentilmente a
casa mia. Mi ascoltò, mi dette ragione. «Ha ragione, ha proprio ragione...».
Ma la tenda non la tolse. Se ne dimenticò o non gli riuscì. Chiamai anche il
ministro degli Esteri che era un fiorentino, anzi uno di quei fiorentini che
parlano con l'accento molto fiorentino, nonché coinvolto nella faccenda. E
pure lui, glielo concedo, mi ascoltò. Mi dette ragione: «Eh, sì. Ha ragione,
sì». Ma per toglier la tenda non mosse un dito e, quanto ai figli di Allah
che urinavano sul Battistero e smerdavano San Salvatore al Vescovo, presto
li accontentò. (Mi risulta che i babbi e le mamme e i fratelli e le sorelle
e gli zii e le zie e i cugini e le cognate incinte ora stiano dove volevano
stare). Cioè a Firenze e in altre città d'Europa. Allora cambiai sistema.
Chiamai un simpatico poliziotto che dirige l'ufficio-sicurezza e gli dissi:
«Caro poliziotto, io non sono un politico. Quando dico di fare una cosa, la
faccio. Inoltre conosco la guerra e di certe cose me ne intendo. Se entro
domani non levate la fottuta tenda, io la brucio. Giuro sul mio onore che la
brucio, che neanche un reggimento di carabinieri riuscirebbe a impedirmelo,
e per questo voglio essere arrestata. Portata in galera con le manette. Così
finisco su tutti i giornali». Bè, essendo più intelligente degli altri, nel
giro di poche ore lui la levò. Al posto della tenda rimase soltanto
un'immensa e disgustosa macchia di sudiciume. Però fu una vittoria di Pirro.
Lo fu in quanto non influì per niente sugli altri scempi che da anni
feriscono e umiliano quella che era la capitale dell'arte e della cultura e
della bellezza, non scoraggiò per niente gli altri arrogantissimi ospiti
della città: gli albanesi, i sudanesi, i bengalesi, i tunisini, gli
algerini, i pakistani, i nigeriani che con tanto fervore contribuiscono al
commercio della droga e della prostituzione a quanto pare non proibito dal
Corano. Eh, sì: sono tutti dov'erano prima che il mio poliziotto togliesse
la tenda. Dentro il piazzale degli Uffizi, ai piedi della Torre di Giotto.
Dinanzi alla Loggia dell'Orcagna, intorno alle Logge del Porcellino. Di
faccia alla Biblioteca Nazionale, all'entrata dei musei. Sul Ponte Vecchio
dove ogni tanto si pigliano a coltellate o a revolverate. Sui Lungarni dove
hanno preteso e ottenuto che il Municipio li finanziasse (Sissignori, li
finanziasse). Sul sagrato della Chiesa di San Lorenzo dove si ubriacano col
vino e la birra e i liquori, razza di ipocriti, e dove dicono oscenità alle
donne. (La scorsa estate, su quel sagrato, le dissero perfino a me che ormai
sono un'antica signora. E va da sé che mal gliene incolse. Oooh, se mal
gliene incolse! Uno sta ancora lì a mugulare sui suoi genitali). Nelle
storiche strade dove bivaccano col pretesto di vender-la-merce. Per merce
intendi borse e valige copiate dai modelli protetti da brevetto, quindi
illegali, gigantografie, matite, statuette africane che i turisti ignoranti
credono sculture del Bernini, roba-da-annusare. («Je connais mes droits,
conosco i miei diritti» mi sibilò, sul Ponte Vecchio, uno a cui avevo visto
vendere la roba-da-annusare). E guai se il cittadino protesta, guai se gli
risponde quei-diritti-vai-ad-esercitarli-a-casa-tua. «Razzista, razzista!».
Guai se camminando tra la merce che blocca il passaggio un pedone gli sfiora
la presunta scultura del Bernini. «Razzista, razzista!». Guai se un Vigile
Urbano gli si avvicina, azzarda: «Signor figlio di Allah, Eccellenza, le
dispiacerebbe spostarsi un capellino e lasciar passare la gente?». Se lo
mangiano vivo. Lo aggrediscono col coltello. Come minimo, gli insultano la
mamma e la progenie. «Razzista, razzista!». E la gente sopporta, rassegnata.
Non reagisce nemmeno se gli gridi ciò che il mio babbo urlava durante il
fascismo: «Ma non ve ne importa nulla della dignità? Non ce l'avete un po'
d'orgoglio, pecoroni?».  Succede anche nelle altre città, lo so. A Torino,
per esempio. Quella Torino che fece l'Italia e che ormai non sembra nemmeno
una città italiana. Sembra Algeri, Dacca, Nairobi, Damasco, Beirut. A
Venezia. Quella Venezia dove i piccioni di piazza San Marco sono stati
sostituiti dai tappetini con la «merce» e perfino Otello si sentirebbe a
disagio. A Genova. Quella Genova dove i meravigliosi palazzi che Rubens
ammirava tanto sono stati sequestrati da loro e deperiscono come belle donne
stuprate. A Roma. Quella Roma dove il cinismo della politica d'ogni menzogna
e d'ogni colore li corteggia nella speranza d'ottenerne il futuro voto, e
dove a proteggerli c'è lo stesso Papa. (Santità, perché in nome del Dio
Unico non se li prende in Vaticano? A condizione che non smerdino anche la
Cappella Sistina e le statue di Michelangelo e i dipinti di Raffaello: sia
chiaro). Mah! Ora son io che non capisco. Anziché figli-di-Allah in Italia
li chiamano «lavoratori stranieri». Oppure
«mano-d'opera-di-cui-v'è-bisogno». E sul fatto che alcuni di loro lavorino,
non ho alcun dubbio. Gli italiani son diventati talmente signorini. Vanno in
vacanza alle Seychelles, vengon a New York per comprare i lenzuoli da
Bloomingdale's. Si vergognano a fare gli operai e i contadini, e non puoi
più associarli col proletariato. Ma quelli di cui parlo, che lavoratori
sono? Che lavoro fanno? In che modo suppliscono al bisogno della mano
d'opera che l'ex proletariato italiano non fornisce più? Bivaccando nella
città col pretesto della merce-da-vendere? Bighellonando e deturpando i
nostri monumenti? Pregando cinque volte al giorno? E poi c'è un'altra cosa
che non capisco. Se davvero son tanto poveri, chi glieli dà i soldi per il
viaggio sulla nave o sul gommone che li porta in Italia? Chi glieli dà i
dieci milioni a testa (come minimo dieci milioni) necessari a comprarsi il
biglietto? Non glieli darà mica Usama Bin Laden allo scopo d'avviare una
conquista che non è solo una conquista di anime, è anche una conquista di
territorio?  Bè, anche se non glieli dà, questa faccenda non mi convince.
Anche se i nostri ospiti sono assolutamente innocenti, anche se fra loro non
c'è nessuno che vuole distruggermi la Torre di Pisa o la Torre di Giotto,
nessuno che vuol mettermi il chador, nessuno che vuol bruciarmi sul rogo di
una nuova Inquisizione, la loro presenza mi allarma. Mi incute disagio. E
sbaglia chi questa faccenda la prende alla leggera o con ottimismo. Sbaglia,
soprattutto, chi paragona l'ondata migratoria che s'è abbattuta sull'Italia
e sull'Europa con l'ondata migratoria che si rovesciò sull'America nella
seconda metà dell'Ottocento anzi verso la fine dell'Ottocento e all'inizio
del Novecento. Ora ti dico perché.  N on molto tempo fa mi capitò di captare
una frase pronunciata da uno dei mille presidenti del Consiglio di cui
l'Italia s'è onorata in pochi decenni. «Eh, anche mio zio era un emigrante!
Io lo ricordo mio zio che con la valigetta di fibra partiva per l'America!».
O qualcosa del genere. Eh, no, caro mio. No. Non è affatto la stessa cosa. E
non lo è per due motivi abbastanza semplici.  Il primo è che nella seconda
metà dell'Ottocento l'ondata migratoria in America non avvenne in maniera
clandestina e per prepotenza di chi la effettuava. Furono gli americani
stessi a volerla, sollecitarla. E per un preciso atto del Congresso.
«Venite, venite, ché abbiamo bisogno di voi. Se venite, vi si regala un bel
pezzo di terra». Ci hanno fatto anche un film, gli americani. Quello con Tom
Cruise e Nicole Kidman, e del quale m'ha colpito il finale. La scena dei
disgraziati che corrono per piantare la bandierina bianca sul terreno che
diventerà loro, sicché solo i più giovani e i più forti ce la fanno. Gli
altri restano con un palmo di naso e alcuni nella corsa muoiono. Ch'io
sappia, in Italia non c'è mai stato un atto del Parlamento che invitasse
anzi sollecitasse i nostri ospiti a lasciare i loro paesi.
Venite-venite-ché-abbiamo-tanto-bisogno-di-voi,
se-venite-vi-regaliamo-il-poderino-nel-Chianti. Da noi ci sono venuti di
propria iniziativa, coi maledetti gommoni e in barba ai finanzieri che
cercavano di rimandarli indietro. Più che d'una emigrazione s'è trattato
dunque d'una invasione condotta all'insegna della clandestinità. Una
clandestinità che disturba perché non è mite e dolorosa. È arrogante e
protetta dal cinismo dei politici che chiudono un occhio e magari tutti e
due. Io non dimenticherò mai i comizi con cui l'anno scorso i clandestini
riempiron le piazze d'Italia per ottenere i permessi di soggiorno. Quei
volti distorti, cattivi. Quei pugni alzati, minacciosi. Quelle voci irose
che mi riportavano alla Teheran di Khomeini. Non li dimenticherò mai perché
mi sentivo offesa dalla loro prepotenza in casa mia, e perché mi sentivo
beffata dai ministri che ci dicevano: «Vorremmo rimpatriarli ma non sappiamo
dove si nascondono». Stronzi! In quelle piazze ve n'erano migliaia, e non si
nascondevano affatto. Per rimpatriarli sarebbe bastato metterli in fila,
prego-gentile-signore-s'accomodi, e accompagnarli ad un porto od aeroporto.
Il secondo motivo, caro nipote dello zio con la valigetta di fibra, lo
capirebbe anche uno scolaro delle elementari. Per esporlo bastano un paio di
elementi. Uno: l'America è un continente. E nella seconda metà
dell'Ottocento cioè quando il Congresso Americano dette il via
all'immigrazione, questo continente era quasi spopolato. Il grosso della
popolazione si condensava negli stati dell'Est ossia gli stati dalla parte
dell'Atlantico, e nel Mid-West c'era ancora meno gente. La California era
quasi vuota. Beh, l'Italia non è un continente. È un paese molto piccolo e
tutt'altro che spopolato. Due: l'America è un paese assai giovane. Se pensi
che la Guerra d'Indipendenza si svolse alla fine del 1700, ne deduci che ha
appena duecento anni e capisci perché la sua identità culturale non è ancora
ben definita. L'Italia, al contrario, è un paese molto vecchio. La sua
storia dura da almeno tremila anni. La sua identità culturale è quindi molto
precisa e bando alle chiacchiere: non prescinde da una religione che si
chiama religione cristiana e da una chiesa che si chiama Chiesa Cattolica.
La gente come me ha un bel dire: io-con-la-chiesa-cattolica-non-c'entro.
C'entro, ahimé c'entro. Che mi piaccia o no, c'entro. E come farei a non
entrarci? Sono nata in un paesaggio di chiese, conventi, Cristi, Madonne,
Santi. La prima musica che ho udito venendo al mondo è stata la musica della
campane. Le campane di Santa Maria del Fiore che all'Epoca della Tenda la
vociaccia sguaiata del muezzin soffocava. È in quella musica, in quel
paesaggio, che sono cresciuta. È attraverso quella musica e quel paesaggio
che ho imparato cos'è l'architettura, cos'è la scultura, cos'è la pittura,
cos'è l'arte. È attraverso quella chiesa (poi rifiutata) che ho incominciato
a chiedermi cos'è il Bene, cos'è il Male, e perdio...  Ecco: vedi? Ho
scritto un'altra volta «perdio». Con tutto il mio laicismo, tutto il mio
ateismo, son così intrisa di cultura cattolica che essa fa addirittura parte
del mio modo d'esprimermi. Oddio, mioddio, graziaddio, perdio, Gesù mio, Dio
mio, Madonna mia, Cristo qui, Cristo là. Mi vengon così spontanee, queste
parole, che non m'accorgo nemmeno di pronunciarle o di scriverle. E vuoi che
te la dica tutta? Sebbene al cattolicesimo non abbia mai perdonato le
infamie che m'ha imposto per secoli incominciando dall'Inquisizione che m'ha
pure bruciato la nonna, povera nonna, sebbene coi preti io non ci vada
proprio d'accordo e delle loro preghiere non sappia proprio che farne, la
musica delle campane mi piace tanto. Mi accarezza il cuore. Mi piacciono
pure quei Cristi e quelle Madonne e quei Santi dipinti o scolpiti. Infatti
ho la mania delle icone. Mi piacciono pure i monasteri e i conventi. Mi
danno un senso di pace, a volte invidio chi ci sta. E poi ammettiamolo: le
nostre cattedrali son più belle delle moschee e delle sinagoghe. Si o no?
Sono più belle anche delle chiese protestanti. Guarda, il cimitero della mia
famiglia è un cimitero protestante. Accoglie i morti di tutte le religioni
ma è protestante. E una mia bisnonna era valdese. Una mia prozia,
evangelica. La bisnonna valdese non l'ho conosciuta. La prozia evangelica,
invece, sì. Quand'ero bambina mi portava sempre alle funzioni della sua
chiesa in via de' Benci a Firenze, e... Dio, quanto m'annoiavo! Mi sentivo
talmente sola con quei fedeli che cantavano i salmi e basta, quel prete che
non era un prete e leggeva la Bibbia e basta, quella chiesa che non mi
sembrava una chiesa e che a parte un piccolo pulpito aveva un gran
crocifisso e basta. Niente angeli, niente Madonne, niente incenso... Mi
mancava perfino il puzzo dell'incenso, e avrei voluto trovarmi nella vicina
basilica di Santa Croce dove queste cose c'erano. Le cose cui ero abituata.
E aggiungo: nella mia casa di campagna, in Toscana, v'è una minuscola
cappella. Sta sempre chiusa. Dacché la mamma è morta non ci va nessuno. Però
a volte ci vado, a spolverare, a controllare che i topi non ci abbiano fatto
il nido, e nonostante la mia educazione laica mi ci trovo a mio agio.
Nonostante il mio mangiapretismo, mi ci muovo con disinvoltura. E credo che
la stragrande maggioranza degli italiani ti confesserebbe la medesima cosa.
(A me la confessò Berlinguer).  Santiddio! (Ci risiamo). Sto dicendoti che
noi italiani non siamo nelle condizioni degli americani: mosaico di gruppi
etnici e religiosi, guazzabuglio di mille culture, nel medesimo tempo aperti
ad ogni invasione e capaci di respingerla. Sto dicendoti che, proprio perché
è definita da molti secoli e molto precisa, la nostra identità culturale non
può sopportare un' ondata migratoria composta da persone che in un modo o
nell'altro vogliono cambiare il nostro sistema di vita. I nostri valori. Sto
dicendoti che da noi non c'è posto per i muezzin, per i minareti, per i
falsi astemi, per il loro fottuto Medioevo, per il loro fottuto chador. E se
ci fosse, non glielo darei. Perché equivarrebbe a buttar via Dante
Alighieri, Leonardo da Vinci, Michelangelo, Raffaello, il Rinascimento, il
Risorgimento, la libertà che ci siamo bene o male conquistati, la nostra
Patria. Significherebbe regalargli l'Italia. E io l'Italia non gliela
regalo.
***
    Io sono italiana. Sbagliano gli sciocchi che mi credono ormai americana.
Io la cittadinanza americana non l'ho mai chiesta. Anni fa un ambasciatore
americano me la offrì sul Celebrity Status, e dopo averlo ringraziato gli
risposi: «Sir, io all'America sono assai legata. Ci litigo sempre, la
rimprovero sempre, eppure le sono profondamente legata. L'America è per me
un amante anzi un marito al quale resterò sempre fedele. Ammesso che non mi
faccia le corna. Voglio bene a questo marito. E non dimentico mai che se non
si fosse scomodato a fare la guerra a Hitler e Mussolini, oggi parlerei
tedesco. Non dimentico mai che se non avesse tenuto testa all' Unione
Sovietica, oggi parlerei russo. Gli voglio bene e m'è simpatico. Mi piace ad
esempio il fatto che quando arrivo a New York e porgo il passaporto col
Certificato di Residenza, il doganiere mi dica con un gran sorriso: Welcome
home. Benvenuta a casa. Mi sembra un gesto così generoso, così affettuoso.
Inoltre mi ricorda che l'America è sempre stata il Refugium Peccatorum della
gente senza patria. Ma io la patria ce l'ho già, Sir. La mia Patria è
l'Italia, e l'Italia è la mia mamma. Sir, io amo l'Italia. E mi sembrerebbe
di rinnegare la mia mamma a prendere la cittadinanza americana». Gli risposi
anche che la mia lingua è l'italiano, che in italiano scrivo, che in inglese
mi traduco e basta. Nello stesso spirito in cui mi traduco in francese, cioè
sentendolo una lingua straniera. E poi gli risposi che quando ascolto l'Inno
di Mameli mi commuovo. Che a udire quel Fratelli-d'Italia,
l'Italia-s'è-desta, parapà-parapà-parapà, mi viene il nodo alla gola. Non mi
accorgo nemmeno che come inno è bruttino. Penso solo: è l'inno della mia
Patria. Del resto il nodo alla gola mi vien pure a guardare la bandiera
bianca rossa e verde che sventola. Teppisti degli stadi a parte, s'intende.
Io ho una bandiera bianca rossa e verde dell'Ottocento. Tutta piena di
macchie, macchie di sangue, tutta rosa dai topi. E sebbene al centro vi sia
lo stemma sabaudo (ma senza Cavour e senza Vittorio Emanuele II e senza
Garibaldi che a quello stemma si inchinò noi l'Unità d'Italia non l'avremmo
fatta), me la tengo come l'oro. La custodisco come un gioiello. Siamo morti
per quel tricolore, Cristo! Impiccati, fucilati, decapitati. Ammazzati dagli
austriaci, dal Papa, dal Duca di Modena, dai Borboni. Ci abbiamo fatto il
Risorgimento, col quel tricolore. E l'Unità d'Italia, e la guerra sul Carso,
e la Resistenza. Per quel tricolore il mio trisnonno materno Giobatta
combatté a Curtatone e Montanara, rimase orrendamente sfregiato da un razzo
austriaco. Per quel tricolore i miei zii paterni sopportarono ogni pena
dentro le trincee del Carso. Per quel tricolore mio padre venne arrestato e
torturato a Villa Triste dai nazi-fascisti. Per quel tricolore la mia intera
famiglia fece la Resistenza e l'ho fatta anch'io. Nelle file di Giustizia e
Libertà, col nome di battaglia Emilia. Avevo quattordici anni. Quando l'anno
dopo mi congedarono dall'Esercito Italiano-Corpo Volontari della Libertà, mi
sentii così fiera. Gesummaria, ero stata un soldato italiano! E quando venni
informata che col congedo mi spettavano 14.540 lire, non sapevo se
accettarle o no. Mi pareva ingiusto accettarle per aver fatto il mio dovere
verso la Patria. Poi le accettai. In casa eravamo tutti senza scarpe. E con
quei soldi ci comprai le scarpe per me e per le mie sorelline.  Naturalmente
la mia patria, la mia Italia, non è l'Italia d'oggi. L'Italia godereccia,
furbetta, volgare degli italiani che pensano solo ad andare in pensione
prima dei cinquant'anni e che si appassionano solo per le vacanze all'estero
o le partite di calcio. L'Italia cattiva, stupida, vigliacca, delle piccole
iene che pur di stringere la mano a un divo o una diva di Hollywood
venderebbero la figlia a un bordello di Beirut ma se i kamikaze di Usama Bin
Laden riducono migliaia di newyorchesi a una montagna di cenere che sembra
caffè macinato sghignazzan contenti bene-agli-americani-gli-sta-bene.
L'Italia squallida, imbelle, senz'anima, dei partiti presuntuosi e incapaci
che non sanno né vincere né perdere però sanno come incollare i grassi
posteriori dei loro rappresentanti alla poltroncina di deputato o di
ministro o di sindaco. L'Italia ancora mussolinesca dei fascisti neri e
rossi che ti inducono a ricordare la terribile battuta di Ennio Flaiano: «In
Italia i fascisti si dividono in due categorie: i fascisti e gli
antifascisti». Non è nemmeno l'Italia dei magistrati e dei politici che
ignorando la consecutio-temporum pontificano dagli schermi televisivi con
mostruosi errori di sintassi. (Non si dice «Credo che è»: animali! Si dice
«Credo che sia»). Non è nemmeno l'Italia dei giovani che avendo simili
maestri affogano nell'ignoranza più scandalosa, nella superficialità più
straziante, nel vuoto. Sicché agli errori di sintassi loro aggiungono gli
errori di ortografia e se gli domandi chi erano i Carbonari, chi erano i
liberali, chi era Silvio Pellico, chi era Mazzini, chi era Massimo
D'Azeglio, chi era Cavour, chi era Vittorio Emanuele II, ti guardano con la
pupilla spenta e la lingua pendula. Non sanno nulla al massimo sanno
recitare la comoda parte degli aspiranti terroristi in tempo di pace e di
democrazia, sventolare le bandiere nere, nasconder la faccia dietro i
passamontagna, i piccoli sciocchi. Gli inetti. E tantomeno è l'Italia delle
cicale che dopo aver letto questi appunti mi odieranno per aver scritto la
verità. Tra una spaghettata e l'altra mi malediranno, mi augureranno
d'essere uccisa dai loro protetti cioè da Usama Bin Laden. No, no: la mia
Italia è un'Italia ideale. È l'Italia che sognavo da ragazzina, quando fui
congedata dall'Esercito Italiano-Corpo Volontari della Libertà, ed ero piena
di illusioni. Un'Italia seria, intelligente, dignitosa, coraggiosa, quindi
meritevole di rispetto. E quest'Italia, un'Italia che c'è anche se viene
zittita o irrisa o insultata, guai a chi me la tocca. Guai a chi me la ruba,
guai a chi me la invade. Perché, che a invaderla siano i francesi di
Napoleone o gli austriaci di Francesco Giuseppe o i tedeschi di Hitler o i
compari di Usama Bin Laden, per me è lo stesso. Che per invaderla usino i
cannoni o i gommoni, idem.  Col che ti saluto affettuosamente, caro il mio
Ferruccio, e t'avverto: non chiedermi più nulla. Meno che mai, di
partecipare a risse o a polemiche vane. Quello che avevo da dire l'ho detto.
La rabbia e l'orgoglio me l'hanno ordinato. La coscienza pulita e l'età me
l'hanno consentito. Ma ora devo rimettermi a lavorare, non voglio essere
disturbata. Punto e basta.
Oriana Fallaci
29 settembre 2001 – Il Corriere della Sera


title: (OT) it.eventi.11settembre

author: Silvana la Flaca

text:
Gianni el Zorro <
la.mail.chie...@xxx.it
> wrote:
> La rabbia e l'orgoglio
Quando la finirai con questi OT "fuori luogo" sara' sempre tardi.
Sei un prepotente.
SE VOGLIAMO, i post del NG dell'11 settembre ce li leggiamo direttamente
da li'!
La pianti di "fare i tuoi comodi" su Iabla, per favore?
Cosi' facendo, ti comporti come un DITTATORE.
Te lo hanno gia' detto... ma tu "te ne freghi"!
Grazie per la cortese attenzione.



title: (OT) it.eventi.11settembre

author: Andrea el Moro (MI)

text:
avrei semplicemente consigliato la seguente lettura....
http://www.stampalternativa.it/pagine/schede/Margini/novita99.htm
Andrea el Moro (MI)


title: (OT) it.eventi.11settembre

text:
Andrea el Moro (MI) <
a.m...@libero.it
> wrote:
> avrei semplicemente consigliato la seguente lettura....
(cut)
oppure

http://www.news.nic.it/news-it/docs/noxpost.html
qust'ultima,
su come sono mal-giudicati dal GCN (Gruppo Coordinamento Net)
i cross-post
e anche il "vezzo" di postare lo stesso msg su piu' NG...
anche senza il cross-post.



title: (OT) it.eventi.11settembre

author: Stefano "HappyMan"

text:
On Wed, 03 Oct 2001 00:00:27 GMT,
silg...@tin.it
 (Silvana la Flaca)
wrote:
>oppure
>
>
http://www.news.nic.it/news-it/docs/noxpost.html
>
>qust'ultima,
>su come sono mal-giudicati dal GCN (Gruppo Coordinamento Net)
>i cross-post
>e anche il "vezzo" di postare lo stesso msg su piu' NG...
>anche senza il cross-post.
I troll "intelligenti" (per intenderci non quelli che disturbano tanto
per disturbare) se ne infischiano delle regole, di chi le ha create e
di chi le rispetta, si sentono in diritto di fare quello che vogliono
perché sono convinti che le loro motivazioni siano "superiori" alle
regole (anzi disprezzano chi le rispetta accusandoli di avere gli
orizzonti chiusi).
Poiché i troll si alimentano dell'interesse che riescono a suscitare
con i loro interventi basta ignorarli.
Ciao !
Stefano "HappyMan"
--
IABLA Sezione Lago Maggiore (NO)
Web
http://happyman.n3.net
 [Foto salseri/e & I.A.B.L.A. Ring]
Email:
happyman...@libero.it
 [Togliere nospam per scrivermi]


title: (OT) it.eventi.11settembre

text:
Stefano "HappyMan" <
happyman...@libero.it
> wrote:
> On Wed, 03 Oct 2001 00:00:27 GMT,
silg...@tin.it
 (Silvana la Flaca)
>
> >oppure
> >
> >
http://www.news.nic.it/news-it/docs/noxpost.html
> >
> >qust'ultima,
> >su come sono mal-giudicati dal GCN (Gruppo Coordinamento Net)
> >i cross-post
> >e anche il "vezzo" di postare lo stesso msg su piu' NG...
> >anche senza il cross-post.
>
> I troll "intelligenti" (per intenderci non quelli che disturbano tanto
> per disturbare) se ne infischiano delle regole..
...
> Poiché i troll si alimentano dell'interesse che riescono a suscitare
> con i loro interventi basta ignorarli.
I troll "intelligenti" (?)
SE fossero davvero intelligenti... capirebbero quando e' ORA DI BASTA.
Comunque, io ho indicato *l'url sopra... NON per i troll*
(i quali, proprio dal dis-prezzo
della convivenza "civile" traggono "gusto")
... quanto per gli "altri" che - come me fino a ieri -
potrebbero NON sapere "come stanno le cose"
sui cross-post, e cosi' via.
E dato che... "la peggior ignoranza e' credere di sapere"...
io, quando NON SO, MI INFORMO;
(cosi' poi... non "abbocco" quando cercano di farmi credere "panzane")
e quando invece sbaglio... mi scuso e cerco di correggermi.
Perseverare invece e' diabolico... e trolleggiante.
PS: qualcuno di voi sa... se "per caso" e' ritenuto "scorretto"
omettere il proprio indirizzo e-mail dall'intestazione?
Cioe': scortese lo e' di certo;
ma esistono anche "documenti ufficiali" del GCN
che "consiglino"
di scrivere chiaramente il proprio indirizzo, sia pure con un anti-spam?
Io non lo so...
Grazie in anticipo per ogni eventuale informazione al riguardo.
A proposito: parlare di netiquette, e' IT su qualunque NG (ndr).
> Ciao !
> Stefano "HappyMan"
A presto! :)



title: (OT) it.eventi.11settembre

author: Gianni el Zorro

text:
Lettera a una Rincoglionita non ancora Morta
"Gentile" signora Fallaci,
Ho appena ricopiato il Suo articolo su un file, e la sa una cosa? Ne son
venute quasi dodici pagine intere. So che questo, se mai Le capiterà di
leggere quel che sto scrivendo, non La interesserà più di tanto; ed è
pienamente comprensibile. Lei se ne sta rinchiusa nel Suo appartamento
niuiorchese, la "città martire" (la quale, fra qualche anno, sarà
sicuramente capace di sfruttare commercialmente molto bene il proprio
martirio, a differenza di molte altre città ben più martirizzate -pensi
solo a Sarajevo, a Beirut, a Mogadiscio -la capitale dei "somali
puzzolenti"), e "non vuole essere disturbata". E chi mai l’avrà
disturbata in questi anni, mi chiedo? Se ne sta lì a scrivere le sue
cose, e nessuno s’interessa realmente di ciò che Lei fa o non fa. I suoi
ultimi libri, diciamocelo francamente, sono stati un autentico disastro;
a suo tempo apprezzai "Un uomo", ma quel che è venuto dopo è
paccottiglia. Scriva pure, anzi, "lavori"; ma se intendeva per caso
essere considerata una grande scrittrice, sarà meglio che se lo tolga
dalla testa per tutto il tempo che Le resta da vivere.
Sempre ammesso e non affatto concesso che Lei legga queste mie parole,
potrebbe ragionevolmente domandarsi chi glieLe sta scrivendo. Il nome lo
leggerà in fondo; il resto non ha importanza. Sono, come si suol dire,
un "signor nessuno" che si diletta da qualche tempo di scribacchiare sui
dei forum telematici, peraltro ben conscio di non star che
scribacchiando. Abito in un quartiere popolare di Livorno, pieno zeppo
di negri, arabi e cinesi, la persona più potente che io abbia mai
incontrato di sfuggita è un sindaco di Firenze che poi fu ammazzato
dalle Brigate Rosse e non ho, né avrò mai, a disposizione nessun
"Corriere". Non dico della Sera, ma neppure delle quattro e mezzo del
mattino. Aggiungiamo che vengo da un’isola del Mare Tirreno, e basta
cosi’.
Detto questo, mi piacerebbe non poco che Lei si sia sentita più che
contrariata del titolo che ho apposto a questa mia presente. Spero anzi
che si sia sentita offesa nella sua dignità umana, così come Lei ha
d’altronde fatto con quei poveri somali e con milioni d’altri esseri
umani colpevoli solo d’esser nati in certi luoghi dai quali sono
regolarmente costretti a scappare per fame, per guerre o per altri
motivi non certo piacevoli; certo che Lei avrà viaggiato per tutto il
mondo e incontrato tutti i personaggi più importanti della Terra, ma per
i giudizi che ha espresso nel Suo articolo s’è basata nient’altro che su
delle immagini televisive. Naturalmente prese ad arte; un centinaio di
persone che hanno esultato a Gaza per l’attacco agli Stati Uniti (e ve
ne sarà pure un motivo serio, anche se non condivisibile ai nostri
occidentalissimi occhi) sono bastate. Non hanno rilevanza le migliaia di
voci di dissenso che si sono levate da tutti i paesi arabi e musulmani,
non ha importanza un bel nulla; sono stati sufficienti quegli spari in
aria a Gaza, da parte di persone che gli spari israeliani se li prendono
tutti i giorni nella schiena. In questo, mi lasci dire, s’è comportata
come una qualsiasi massaiotta di Voghera che guarda il tiggiqquattro di
Emilio Fede.
Spero che si sentirà offesa anche nella sua dignità femminile, se le
dico che dev’essere un bel po’ che Lei non scopa, cara signora Fallaci.
Va da sé che io aborro questo tipo di argomentazioni, per di più
espresse in termini tanto volgari; ma come rispondere ad una donna che
apostrofa centinaia di migliaia di altre donne con queste precise
parole: "E se in alcuni paesi le donne sono così stupide da accettare il
chador anzi il velo da cui si guarda attraverso una fitta rete posta
all'altezza degli occhi, peggio per loro. Se son così scimunite da
accettar di non andare a scuola, non andar dal dottore, non farsi
fotografare eccetera, peggio per loro. Se son così minchione da sposare
uno stronzo che vuole quattro mogli, peggio per loro. Se i loro uomini
sono così grulli da non bere la birra e il vino, idem"? Peggio per loro,
eh? Le è mai venuto a mente che esiste la povertà e l’ignoranza, e che
da mondo è mondo sono sempre state le donne a farne le spese per prime?
Le è mai venuto in mente che nella Sua tanto adorata "America" (chissà
perché, poi, l’ "America" deve sempre e solo essere identificata con gli
USA, come se quel che ci sta sopra, il Canada, e sotto, tutta l’America
Latina, fosse solo un’inutile appendice) si spende ogni anno più in cibo
per gatti d’un intero bilancio dello stato d’un paese africano? Ma già,
dimenticavo. In "America" c’è il caso che, adesso, pure i gatti
sventolino la Stars & Stripes e che siano pronti a dare il loro
contributo contro Osama bin Dog e tutti i cani musulmani.
Vado un po’ a ruota libera, e non Le chiedo certo di scusarmi.  Sa, dopo
aver letto il Suo articolo, molte persone, in Italia, si sono convinte
che Lei sia totalmente ammattita o, nel più benevolo dei casi, sia stata
colpita da una forma galoppante di Alzheimer. "Come?" -dicono-,
"l’Oriana paladina dei diritti, amante d’un grande combattente per la
libertà dell’Ellade, da sempre all’avanguardia eccetera, ora se ne vien
fuori con questa caterva di scempiaggini pubblicate ancor più
scempiamente dal maggiore quotidiano nazionale, carrettate di luoghi
comuni che neppure il peggior Berlusconi sarebbe stato capace di
concepire? Ohibò, è impazzita. E’ malata.".
Io, preclara signora Fallaci, sono invece uno di quelli che non lo credo
affatto. Credo che Lei goda di ottima salute fisica e mentale, e che non
sia altro che una poveretta annoiata che nessuno considera più nemmeno
di striscio. Che Lei sia stata nient’altro che la solita mistificazione,
peraltro regolarmente espressa dal corpo giornalistico italiano (per il
quale, lo intuirà, non ho la mimima parvenza di stima). Che Lei sia
stata sì all’avanguardia, ma solo di se stessa, del suo smisurato ego.
Basta leggere la foga con cui sciorina i suoi incontri con Yasser
Arafat, quasi che il destino del mondo fosse stato in un’intervista alla
grande giornalista! Ma ve lo immaginate Arafat che s’arrovella perché
una pennaiola italiana "non gli ha perdonato nulla"? "Chissà come
friggerebbe il signor Arafat ad ascoltarmi. Sai, tra me e lui non corre
buon sangue. Non mi ha mai perdonato né le roventi differenze di
opinione che avemmo durante quell'incontro né il giudizio che su di lui
espressi nel mio libro «Intervista con la storia»." Boia dé! (Così si
dice a Livorno, dove peraltro si dice anche, quando i fiorentini vengono
al mare, che non affogano solo perché gli strónzoli galleggiano). E’
arcinoto che, nel suo quartier generale, ogni sera Arafat smette per
mezz’ora di pensare a Sharon, all’Intifada, agli Hezbollah, a Hamas,
alla sua gente che crepa a migliaia da mezzo secolo e rotti, e gioca a
freccette con il suo ritratto come bersaglio!
Parlavamo dei fiorentini, cara signora Fallaci. Mi creda, non intendo
trasformare questo mio sproloquio in una questione campanilistica
labronico-fiorentina. Ho vissuto metà della mia vita a Firenze, dove
tuttora torno due o tre volte alla settimana per svariati motivi, sono
un tifoso accanito della Fiorentina (a proposito: ha per caso mai
intervistato Cecchi Gori?) ed ho verso quella grande città un sentimento
di odio profondo che, come tutti gli odi di questo genere, sottintende
un amore smisurato. La conosco, per dirla alla toscana, fin nelle
càccole del naso. Ne conosco la gente, i tipi umani, il "genius loci",
ogni singola pietra. Ne conosco i pregi e i difetti; e tra i difetti,
c’è quell’insopportabile boria di tanti suoi abitanti, alla quale Lei
attinge a piene mani. La boria della borghese fiorentina che s’innesta
perfettamente sulla boria "nazionale", su quella "europea" per approdare
naturalmente a quella "occidentale". La cultura occidentale.
E così, nelle sue parole, si arriva finalmente al Campionato del Mondo
della Cultura. Il grande Mondo Occidentale sfida i Barbari Straccioni
non solo con le portaerei e con ogni altro tipo di macchina da guerra,
ma anche con la Cultura. Primo turno: Platone - Averroè 3-1 (glielo
vorrà concedere il goal della bandiera al povero esegeta aristotelico!).
Scorriamo il tabellino dei risultati...dunque, vedo un interessantissimo
Gesuccristoincrocerivoluzionario - Maometto 4-2 (brutta bestia quel
Maometto, ha dato filo da torcere; forse era allenato da Terim), ma per
il resto non c’è storia. Tse’. Leonardo da Vinci - Avicenna 7-0. Mozart
- Umm Khaltum 49-1 (e se non fosse stato per un autogol, sarebbe finita
49-0). Ah, a proposito: ma Lei lo sa chi è Umm Khaltum? Raffaello -
Ghirigori nelle Moschee 1279-0. E cosi’ via. E poi c’è la scienza!
Suvvia, non c’è partita. Che i Barbari Straccioni si ritirino in buon
ordine nella loro merda, e non rompano tanto le scatole all’Übermensch
Occidentale!
E l’America?
La Grande America che si prepara alla guerra contro il Male, dove la
vogliamo mettere?
Una grande nazione, non c’è dubbio. A parte il fatto che, a me, la
parola "nazione" sta oltremodo sul culo (ma sono fatti miei), come
sarebbe possibile definirla altrimenti? Una terra che ha dato al mondo
Bob Dylan e Tom Waits!
La Grande America ha dato al mondo -ed anche al nostro insignificante
paesucolo- la Libertà. Senza l’America, come Lei si compiace d’affermare
in modo assai originale, oggi noi parleremmo tedesco o russo. Senza
l’America, va da sé, oggi correremmo il rischio di parlare arabo (e se
c’invadono i Talebani, ci tocca pure imparare il Pashtu). La Grande
America che per Francesco Guccini (ah, Le sto scrivendo dal forum Usenet
dedicato a codesto cantautore!) era, in una sua canzone intitolata
"Eskimo", "provincia dolce e mondo di pace". "Non so come la vide quando
la nave offrì New York vicino / di grattacieli il bosco, città di feci,
strade, urla, castello". Sono ancora dei versi di questa canzone che
parla di un emigrante di nome Amerigo, signora Fallaci. Un emigrante che
va a lavorare in miniera, non a scrivere stronzate da un
bell’appartamento comprato coi miliardi fatti a interviste e boiate. Un
emigrante che torna con "due soldi e giovinezza ormai finita",
concludendo che "l’America era un ernia", "un gioco di quei tanti che fa
la vita", e "dire boss per capo, e ton per tonnellata, rifle per
fucile". L’America, l’America.
Com’erano umani gli Americani nel Vietnam, quando combattevano gli
straccioni vietnamiti che non combattevano solo per una Stella Rossa e
per un ideale forse sbagliato, ma anche e soprattutto perché, comunque,
quello era il loro paese, la loro terra. Prima glielo avevano piantato
nel culo ai Francesi  a Dien-Biên-Phu, e gli Americani fecero la stessa
esperienza. Lei ha visto pure quella guerra, e com’erano umani gli
Americani che raccoglievano cristianamente e pietosamente quattro o
cinquecento nemici morti! Peccato che, in Vietnam, di morti vietnamiti
ce ne siano stati quasi mezzo milione. Nel loro paese, signora Fallaci.
Un paese che, fino ad allora, all’America non aveva fatto un bel nulla,
nemmeno una contravvenzione per divieto di sosta. Uomini, donne e
bambini bruciati nei loro villaggi a fiammate di napalm. Migliaia di
chilometri quadrati di foresta totalmente cancellati. E non c’è stato
solo il Vietnam, cara signora. C’è stato, ad esempio, tutto l’
"orticello di casa", l’America del Centro e del Sud. C’è stato il Cile.
La Grande America ha esportato "libertà" quando le ha fatto comodo,
specialmente ai suoi interessi economici; e se non fosse stato per Pearl
Harbor, chissà, se ne sarebbero pure fregati di quel che accadeva nella
lontana Europa. Ma furono attaccati. Colpiti sul loro territorio
nazionale dai giapponesi. Lei è sicura che, se non ci fosse stato
quell’attacco, gli USA sarebbero entrati in guerra? Sta’ a vedere che,
se non "parliamo russo o tedesco", ci tocca ringraziare più i
giapponesi! O non mi dica che non ha mai sentito parlare di
isolazionismo....suvvia, il buon Bush Junior, ora a capo della nuova
crociata mondiale, non ne era che l’ultima, solita, stupidissima
emanazione fino a quel fatale 11 settembre!
So che tutto ciò è un paradosso; ma adesso gli Stati Uniti sono stati
attaccati di nuovo sul loro territorio nazionale. E non in una base su
un’isola, ma nel cuore stesso del Paese. Intendiamoci: non gioisco
certamente di questo. Non sarebbe possibile gioire d’una cosa del
genere, anche se, lo devo confessare, se fossi stato un Palestinese di
Hebron cui gli israeliani, per difendere cinquanta fanatici arroccati in
mezzo a centoventottomila arabi, hanno ammazzato un bambino di quattro
anni, chiuso il negozio e bruciato la casa, ne potrei avere la voglia.
Dico "potrei", badi bene. Ci sono stati migliaia di Palestinesi, glielo
ripeto, che si son guardati bene non solo dal farlo, ma anche dal
pensarlo. E’ a costoro che va la mia più grande ammirazione. Ma già,
dimenticavo: per Lei tutti gli arabi, e dico proprio tutti, sono
pezzenti privi di "cultura", tranne quel libriccino incomprensibile su
cui pregano quel loro Iddio falso e bugiardo.  Quel libriccino con cui
"rompono le scatole a tutto il mondo".
E’ in queste condizioni di vita, signora grande giornalista, che
proliferano purtroppo i fanatismi. Basterebbe che tutti noi lo
capissimo, e non saremmo a questo punto. Che la gente potesse condurre
una vita decente, in un mondo ove le ricchezze fossero equamente
distribuite. "Utopia! Utopia!" Sento già le grida che mi arriveranno
addosso. "Utopia! Idealismo!" E intanto, le previsioni di noi stolti
utopisti e idealisti si stanno avverando regolarmente. Quando dicevamo
che, se non la smettevamo di ingrassarci sempre di più in nome del
profitto più sfrenato e del nostro superfluo, tutto il resto del mondo
che stavamo facendo crepar di fame si sarebbe un giorno, non avendo più
nulla da perdere, rivoltato nelle forme peggiori e più imprevedibili,
votandosi anche al primo farabutto di Osama bin Laden (peraltro a suo
tempo ben foraggiato dagli USA in funzione antisovietica, lo sa questo?
Gli stessi sovietici che, secondo lei, avevano fatto bene a invadere
l’Afghanistan, erano combattuti dagli straccioni e fanatici musulmani
finanziati a base di dollari!).
Qual è invece la soluzione che viene proposta? Una nuova crociata. Alla
quale Lei, dal suo appartamento, ha dato l’atteso imprimatur. Lo
attendevano tutti con ansia.  Sembra che Bush non intendesse muovere un
dito senza l’ok della Fallaci. Fuori, nel "Ground Zero", la gente
gridava "iu es ei, iu es ei" sventolando le bandierine attorno al
Presidente e al Sindaco, mentre Lei covava la Sua santa rabbia, il Suo
sacro orgoglio fiorentino, italiano, europeo e occidentale contro la
barbarie. Lei, "combattente contro tutti i fascismi". Lei, Signora
Oriana Fallaci, ha tirato fuori tutto il fascismo che evidentemente Le
covava dentro e che è finalmente esploso. Se fossi Alekos Panagoulis mi
rivolterei nella tomba.
Ma forse, signora Fallaci, può bastare così. Mi creda, non ho più voglia
né di scorrere il suo articolo, né di scriverLe oltre questa cosa della
quale Lei non saprà mai nulla, nel Suo silenzio e nel suo sdegnoso
isolamento (immagino piacevolmente corroborato dal sentirsi
piacevolmente in trincea nella Città ferita a morte). Starà quasi
assaporando questa sensazione, questo cocktail di dolore (di cui non
voglio mettere in dubbio l’autenticità), rabbia, vanità, orgoglio e
superiorità che somiglia molto al poetico lutto del protagonista di una
poesia di un grande Americano, Edgar Allan Poe. La conoscerà
sicuramente, quella poesia: è "The Raven", "Il Corvo". "Once upon a
dreary midnight..."
Per quel che mi riguarda, ho finito.  Bòna, Orianina. Crèpatene pure in
santa pace, non sentirò la tua mancanza.
Riccardo Venturi.
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mercoledì 3 ottobre 2001 3.02