title: [P] All'unica stella (37)

text:
Artod <
ar...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
jVjh4.2566$Wr6....@news.infostrada.it...
> Unghie inquiete dormono sulla carta,
> la minuscola mano si contorce inquieta,
[....]
>l'osso del silenzio mi innervosisce,
[....]
> una figura tenebrosa si agita nelle fiamme,
> lo spento fogliame cerca di penetrare nel vecchio cavo.
(Perchč ti premuri di avvisarci che le poesia l' hai scritta con la mano
sinistra, tu che non sei mancino? Quel che č fatto č fatto, temi forse di
concederci un vantaggio troppo grande a braccio di ferro? E sia, ecco qua la
mia sinistra)
Non mi convince la scelta di un inventario per immagini (alcune di
particolare forza: "l'osso del silenzio" su tutte) e la totale sottrazione
del soggetto.
Ho  atteso una ricomposizione, un esito, che alla fine non č sembrato
impossibile ma semplicemente rimandato, incompiuto.
Insomma ci son restato un pň cosě...
Ciao,
Euxebio, che č mancino


title: [P] All'unica stella (37)

author: Artod

text:
Euxebio <
igx...@tin.it
> wrote in message 864pbm$ave$1...@nslave2.tin.it...
> (Perchè ti premuri di avvisarci che le poesia l' hai scritta con la mano
> sinistra, tu che non sei mancino?
[io lo sono, ti dirò]
Quel che è fatto è fatto, temi forse di
> concederci un vantaggio troppo grande a braccio di ferro? E sia, ecco qua
la
> mia sinistra)
[mica conoscerà lo sloveno? Impossibile]
> Non mi convince la scelta di un inventario per immagini (alcune di
> particolare forza: "l'osso del silenzio" su tutte) e la totale sottrazione
> del soggetto.
> Ho  atteso una ricomposizione, un esito, che alla fine non è sembrato
> impossibile ma semplicemente rimandato, incompiuto.
> Insomma ci son restato un pò così...
Sono schegge, immagini. 37 sonetti che descrivono immagini e che parlano del
mio vivere il rapporto. Non faccio, contemplo. Arriverà il tempo
dell'azione.
> Ciao,
> Euxebio, che è mancino
Ciao,
Artod
(mancino, sì)


title: [P] All'unica stella (37)

text:
M.B.Dors <
tani...@tin.it
> wrote in message 864op1$64d$1...@nslave1.tin.it...
>Orbene. Una cosa che ho notato da oramai 37 sonetti a questa parte, >è che
ti seccano proprio tanto gli enjambements, tanto che arrivi a >formulare
_una_ proposizione di senso compiuto per _ogni_ verso. >Voglio dire...
Guarda un po':
Lo so meglio di te. E ormai le uniche subordinate che metto sono delle
relative o delle consecutive (che in italiano non riesco a rendere se non
con la coordinazione). Non racconto, descrivo. E inoltre spesso rimo con i
verbi, quindi...
>Sorvoliamo sugli articoli determinativi and indeterminativi a ogni
>capoverso. Va bene.
Lo sloveno non ha articolo, quindi mi trovo in difficoltà.
>About the meaning: indubbiamente i periodi, così frammentati, >piombano sul
cervello del lettore come blocchi di marmo... La >comprensione delle
metafore e dei _numerosi_ simboli contenuti in >ciascuno di essi risulta
rallentata e ulteriormente complicata.
Ti ricordi Eraclito? Non serve altro. Per me.
>Ma cerchiamo di capire: nella prima quartina compaiono due elementi
>relativamente nuovi, e a me cari, ossia la carta e l'inchiostro, che
>appaiono tuttavia inespressivi, inanimati, muti. Oggetti puri, noumeni. >Su
cui poggiano le spalle fredde del poeta che fanno quasi da >completamento
alla scenografia.
Ehm...
Sei tu quella che viene descritta, a dir la verità. E sono le _tue_ spalle
che io, luce, avvolgo.
>Dunque una prima impressione di silenzio profondo e rigido, dove
>l'inchiostro assorbe i respiri di chi si accascia sulla scrivania e giace
>sui suoi pensieri, inerme. "Inevitabile mutismo". Ma c'è qualcosa che
>risveglia almeno in parte l'animo assiderato: la lucetta, che prende >forma
in un paio di gambe e in due guance sorridenti (è ovvio, il poeta >sta
delirando...:))) ).
[la poetessa starebbe delirando, a dir la verità: o forse è il poeta che
appare]
>Ma la luce continua a essere fredda, nonostante si avverta la presenza >di
un fuoco (non dal calore, bens' dalla descrizione della cenere ->dunque
qualcosa che si è già consumato, ed è ora in fase di >raffreddamento-).
Consunzione. Forse ci siamo consunti in due. E non può esserci che freddo.
Tanto freddo.
>Qualcosa bruciava (non si sa bene cosa). Il poeta è nervoso e >scazzato.
Tutto qui.
Le foglie si riferiscono al sonetto 36, il cavo... lo sai bene.
Qualcosa bruciava. Una figura. Un'immagine. Una visione nel fuoco.
>La forma: blanda. Non potrei dire nemmeno "né caldo né freddo", >perchè
almeno il freddo c'è... Ma, ecco... Il distacco dell'autore si >avverte.
L'autore è quasi morto, ecco il punto. L'autore è nevrotico. L'autore sta
male. Sto cazzo di autore. Sarebbe meglio buttarlo nel cesso. Non è l'autore
che viene descritto, ma chi è lontana, troppo lontana...
>L'andare macchinosamente a capo senza un minimo di entusiasmo,
Dove lo trovo l'entusiasmo, dimmi?
>la ripetizione depressa di quell' "inquiete-inquieta" all'inizio, il ritmo
>assassinato dalla traduzione in italiano... Bah.
Ti sei persa una costante allitterazione in "n" con varie puntate in "ne"
(no, quindi)
>Onestamente, non mi piace. Come se fosse stata scritta di getto in un
>momento poco adatto per scrivere, o come se, al contrario, fosse nata >su
costrizione. Costretta.
Avresti voluto calore nelle immagini? Passione? Vita?
Avrei mentito. Perché io non vivo, non scaldo e non sono scaldato e la mia
passione e deformata in una scatola troppo piccola. Dovevo esprimere il mio
freddo. Dal tuo commento vedo che ci sono riuscito.
Perché amo, ma questo mio sentimento è violentato e tradotto in forme che si
contano per giorni, per settimane. Le mie dita gelano, il mio petto
ghiaccia. Il sangue si rifugia nella testa, ma scoppierà. Presto. Credo.
O forse è solo una crisi. Non mi interessa, cogito, ergo adhuc sum. Si
ero...
Cenere, poche parole, pochi discorsi e poche lettere. Questa è la condanna.
Senza colpevoli né colpe. Circostanze aggravanti per un imputato impunibile.
>> As well as I see that this translation is a clear offense to myself and
to
>> you, I'm expecting no comments. They will be however well accepted.
>> LP,
>LP? Long Playing? Lolla Palooza? Love&Peace?
Lepe pozdrave.
Ciao,
Artod


title: [P] All'unica stella (37)

author: Euxebio

text:
Artod <
ar...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
wFmh4.3349$Wr6....@news.infostrada.it...
> Euxebio <
igx...@tin.it
> wrote in message 864pbm$ave$1...@nslave2.tin.it...
> Ciao,
>
> Artod
> (mancino, sì)
>
>
comunque mi è piaciuta.
Ciao,
Euxebio, che è ambidestro
e che conosce un pò di croato (solo le bestemmie di mia madre)


title: [P] All'unica stella (37)

text:
Euxebio <
igx...@tin.it
> wrote in message 864u30$g3f$1...@nslave1.tin.it...
> comunque mi è piaciuta.
:-)
> Ciao,
> Euxebio, che è ambidestro
[beato lui!]
> e che conosce un pò di croato (solo le bestemmie di mia madre)
Come si dice: "jebo ti sunca miloga!"
;-D
Ciao,
Artod


title: [P] All'unica stella (37)

text:
Artod <
ar...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
S2qh4.5167$Wr6....@news.infostrada.it...

Le imprecazioni di mia mamma iniziavano sempre con jeb.. (..enti boga o
qualcosa di simile, spero di averlo scritto male perchè non mi piace
bestemmiare). Poi erano schiaffi, quelli croati facevano un male cane.
Quelli italiani di mio padre anche. Ho avuto genitori ambidestri, nel senso
che tutte e due menavano con la destra, e internazionali (che culo!).
Ciao,
Euxebio, destro solo destro ahimè
>
>


title: [P] All'unica stella (37)

text:
Artod <
ar...@libero.it
> wrote in message xFmh4.3350$Wr6....@news.infostrada.it...
> M.B.Dors <
tani...@tin.it
> wrote in message 864op1$64d$1...@nslave1.tin.it...
>
> Lo so meglio di te. E ormai le uniche subordinate che metto sono delle
> relative o delle consecutive (che in italiano non riesco a rendere se non
> con la coordinazione). Non racconto, descrivo. E inoltre spesso rimo con i
> verbi, quindi...
Ok, grammatiche diverse, impostazione diversa, struttura sintattica diversa... Ma le traduzioni a qualcosa servono...
>
> >Sorvoliamo sugli articoli determinativi and indeterminativi a ogni
> >capoverso. Va bene.
>
> Lo sloveno non ha articolo, quindi mi trovo in difficoltà.
Uh.
>
> >About the meaning: indubbiamente i periodi, così frammentati, >piombano sul
> cervello del lettore come blocchi di marmo... La >comprensione delle
> metafore e dei _numerosi_ simboli contenuti in >ciascuno di essi risulta
> rallentata e ulteriormente complicata.
>
> Ti ricordi Eraclito? Non serve altro. Per me.
Poveruomo
ogni logos
l'inquieta
[Eraclito]
:)))
>
> Ehm...
> Sei tu quella che viene descritta, a dir la verità. E sono le _tue_ spalle
> che io, luce, avvolgo.
Beh, è chiaro, ogni tanto i ruoli vanno pure invertiti....:)))
> [la poetessa starebbe delirando, a dir la verità: o forse è il poeta che
> appare]
Ah, le belle gambe sarebbero le tue?
:D
>
> >Ma la luce continua a essere fredda, nonostante si avverta la presenza >di
> un fuoco (non dal calore, bens' dalla descrizione della cenere ->dunque
> qualcosa che si è già consumato, ed è ora in fase di >raffreddamento-).
>
> Consunzione. Forse ci siamo consunti in due. E non può esserci che freddo.
> Tanto freddo.
[...]
[difficile parlare]
>
> Le foglie si riferiscono al sonetto 36, il cavo... lo sai bene.
> Qualcosa bruciava. Una figura. Un'immagine. Una visione nel fuoco.
Leggevo Munari che invitava a cercare forme e figure sui muri, sulle cortecce degli alberi, nelle nuvole... Ma se hai la fortuna di veder crepitare un fuoco!
>
> L'autore è quasi morto, ecco il punto. L'autore è nevrotico. L'autore sta
> male. Sto cazzo di autore. Sarebbe meglio buttarlo nel cesso. Non è l'autore
> che viene descritto, ma chi è lontana, troppo lontana...
[vorrebbe poter fare qualcosa]
>
> Dove lo trovo l'entusiasmo, dimmi?
Sto peggio di te, credimi. Senza memorie. Senza presente. Eppure non mi sono ancora sparata in testa.
>
>
> Ti sei persa una costante allitterazione in "n" con varie puntate in "ne"
> (no, quindi)
Se fossero state _così_ notevoli le avrei notate...:))
> Avresti voluto calore nelle immagini? Passione? Vita?
Non dico questo. Ma la propria depressione, la propria miserevole condizione, andrebbe adorata...
> Avrei mentito. Perché io non vivo, non scaldo e non sono scaldato e la mia
> passione e deformata in una scatola troppo piccola. Dovevo esprimere il mio
> freddo. Dal tuo commento vedo che ci sono riuscito.
Sarà...
[continuo a sentire freddo]
> Perché amo, ma questo mio sentimento è violentato e tradotto in forme che si
> contano per giorni, per settimane. Le mie dita gelano, il mio petto
> ghiaccia. Il sangue si rifugia nella testa, ma scoppierà. Presto. Credo.
Artod...
[è un altro, il nome, porca miseria...]
> O forse è solo una crisi. Non mi interessa, cogito, ergo adhuc sum. Si
> ero...
> Cenere, poche parole, pochi discorsi e poche lettere. Questa è la condanna.
> Senza colpevoli né colpe. Circostanze aggravanti per un imputato impunibile.
Se fossimo liberi cambierebbe qualcosa?
>
> >> As well as I see that this translation is a clear offense to myself and
> to
> >> you, I'm expecting no comments. They will be however well accepted.
> >> LP,
> >LP? Long Playing? Lolla Palooza? Love&Peace?
>
> Lepe pozdrave.
Uh.
Ci si vede,
Dors (un po' giù)
> Ciao,
>
> Artod
>
>


title: [P] All'unica stella (37)

text:
M.B.Dors <
tani...@tin.it
> wrote in message 865k1n$ppr$1...@nslave1.tin.it...
>Ok, grammatiche diverse, impostazione diversa, struttura sintattica
>diversa... Ma le traduzioni a qualcosa servono...
Lo sloveno odia i mucchi di subordinate tipici dell'italiano. E io devo
scrivere sonetti, non poemi.
>> >Sorvoliamo sugli articoli determinativi and indeterminativi a ogni
>> >capoverso. Va bene.
>> Lo sloveno non ha articolo, quindi mi trovo in difficoltà.
>Uh.
E non posso tradurre senza articoli, del resto. Vanno un po' a caso.
>> Ti ricordi Eraclito? Non serve altro. Per me.
>Poveruomo
>ogni logos
>l'inquieta
>[Eraclito]
>:)))
E bisogna capire il logos per capire la filosofia...
;-)
>> Ehm...
>> Sei tu quella che viene descritta, a dir la verità. E sono le _tue_
spalle
>> che io, luce, avvolgo.
>Beh, è chiaro, ogni tanto i ruoli vanno pure invertiti....:)))
[be', mica descriverebbe sé stesso!]
>> [la poetessa starebbe delirando, a dir la verità: o forse è il poeta che
>> appare]
>Ah, le belle gambe sarebbero le tue?
>:D
[censura...]
>> Consunzione. Forse ci siamo consunti in due. E non può esserci che
freddo.
>> Tanto freddo.
>[...]
>[difficile parlare]
[basti questo: i 3 gradi di stamattina alle 6.36 li sente tutto il giorno,
in sé]
>> Le foglie si riferiscono al sonetto 36, il cavo... lo sai bene.
>> Qualcosa bruciava. Una figura. Un'immagine. Una visione nel fuoco.
>Leggevo Munari che invitava a cercare forme e figure sui muri, sulle
>cortecce degli alberi, nelle nuvole... Ma se hai la fortuna di veder
>crepitare un fuoco!
Io vedo quello che voglio. La realtà si deforma in innumerevoli aghi. La
prima quartina del trentottesimo (lo sto scrivendo). Vedo fuochi, alberi,
nuvole... volti no. Purtroppo.
>> L'autore è quasi morto, ecco il punto. L'autore è nevrotico. L'autore sta
>> male. Sto cazzo di autore. Sarebbe meglio buttarlo nel cesso. Non è
l'autore
>> che viene descritto, ma chi è lontana, troppo lontana...
>[vorrebbe poter fare qualcosa]
[l'autore è stanco, ma è molto probabile che domani stia meglio. Oggi si va
a teatro. Brecht]
>> Dove lo trovo l'entusiasmo, dimmi?
>Sto peggio di te, credimi. Senza memorie. Senza presente. Eppure >non mi
sono ancora sparata in testa.
Nemmeno io. Ma come scrivere cose felici, cose passionali?
>> Ti sei persa una costante allitterazione in "n" con varie puntate in "ne"
>> (no, quindi)
>Se fossero state _così_ notevoli le avrei notate...:))
[traduzioni...]
[impreca]
>> Avresti voluto calore nelle immagini? Passione? Vita?
>Non dico questo. Ma la propria depressione, la propria miserevole
>condizione, andrebbe adorata...
Ha! Adorare la propria miseria? Ho un po' di senso del patetico, cara mia.
Tutto ciò è penoso e rivoltante. Ma è come siamo e dobbiamo viverlo.
>> Avrei mentito. Perché io non vivo, non scaldo e non sono scaldato e la
mia
>> passione e deformata in una scatola troppo piccola. Dovevo esprimere il
mio
>> freddo. Dal tuo commento vedo che ci sono riuscito.
>Sarà...
>[continuo a sentire freddo]
Sono io, Dors, sono io...
>> Perché amo, ma questo mio sentimento è violentato e tradotto in forme che
si
>> contano per giorni, per settimane. Le mie dita gelano, il mio petto
>> ghiaccia. Il sangue si rifugia nella testa, ma scoppierà. Presto. >Credo.
>Artod...
>[è un altro, il nome, porca miseria...]
Dors.
[sì, anche qui il nome è un altro. E lei non è Dors. Eppure...]
Sai, ogni tanto il vento mi abbraccia. Ci sei?
>> Cenere, poche parole, pochi discorsi e poche lettere. Questa è la
condanna.
>> Senza colpevoli né colpe. Circostanze aggravanti per un imputato
impunibile.
>Se fossimo liberi cambierebbe qualcosa?
Libertà è conoscenza. Conoscenza del proprio futuro. Conoscenza dei propri
desideri. E conoscenza dei modi per ottenerli.
>> Lepe pozdrave.
>Uh.
>Ci si vede,
>Dors (un po' giù)
Resistere nell'animo bisogna. Anche così. Anche con il sangue ghiacciato.
Anche nel freddo...
La realtà mi si distorce davanti agli occhi. La Novalgina di ieri mi ha
tirato un po' su, non ho più visioni. Ma le sensazioni, quelle sono
incontrollabili. Ogni tanto sono piacevoli.
Ciao,
Artod


title: [P] All'unica stella (37)

text:
Euxebio <
igx...@tin.it
> wrote in message 865fsf$s0b$1...@nslave1.tin.it...
> Le imprecazioni di mia mamma iniziavano sempre con jeb.. (..enti boga o
> qualcosa di simile, spero di averlo scritto male perchč non mi piace
> bestemmiare).
Ah... il verbo jebati corrisponde (nell'uso) piů o meno all'italiano
"porco"...
[_adoro_ le bestemmie croate, sono efficacissime]
Ciao,
Artod


title: [P] All'unica stella (37)

text:
Artod <
ar...@libero.it
> wrote in message lEEh4.7927$Wr6....@news.infostrada.it...
> M.B.Dors <
tani...@tin.it
> wrote in message 865k1n$ppr$1...@nslave1.tin.it...
>
> Lo sloveno odia i mucchi di subordinate tipici dell'italiano. E io devo
> scrivere sonetti, non poemi.
Ma la poesia in italiano odia le liste della spesa. Insomma, una manciata di congiunzioni e subordinate ogni tanto non guastano...
>
> E non posso tradurre senza articoli, del resto. Vanno un po' a caso.
Mah... Allora è nell'originale che sta il problema...
>
> >> Ti ricordi Eraclito? Non serve altro. Per me.
> >Poveruomo
> >ogni logos
> >l'inquieta
> >[Eraclito]
> >:)))
>
> E bisogna capire il logos per capire la filosofia...
> ;-)
Il voler capire t'inquieta.
>
> >> Ehm...
> >> Sei tu quella che viene descritta, a dir la verità. E sono le _tue_
> spalle
> >> che io, luce, avvolgo.
> >Beh, è chiaro, ogni tanto i ruoli vanno pure invertiti....:)))
>
> [be', mica descriverebbe sé stesso!]
Perchè no?
>
> >> [la poetessa starebbe delirando, a dir la verità: o forse è il poeta che
> >> appare]
> >Ah, le belle gambe sarebbero le tue?
> >:D
>
> [censura...]
Bah. Si scherzava...
>
> >> Consunzione. Forse ci siamo consunti in due. E non può esserci che
> freddo.
> >> Tanto freddo.
> >[...]
> >[difficile parlare]
>
> [basti questo: i 3 gradi di stamattina alle 6.36 li sente tutto il giorno,
> in sé]
Qui il tempo è mite, più o meno. Quaggiù tutto è pace, lusso calma e voluttà!
>
> >> Le foglie si riferiscono al sonetto 36, il cavo... lo sai bene.
> >> Qualcosa bruciava. Una figura. Un'immagine. Una visione nel fuoco.
> >Leggevo Munari che invitava a cercare forme e figure sui muri, sulle
> >cortecce degli alberi, nelle nuvole... Ma se hai la fortuna di veder
> >crepitare un fuoco!
>
> Io vedo quello che voglio. La realtà si deforma in innumerevoli aghi. La
> prima quartina del trentottesimo (lo sto scrivendo). Vedo fuochi, alberi,
> nuvole... volti no. Purtroppo.
Sei troppo lontano.
>
> >> L'autore è quasi morto, ecco il punto. L'autore è nevrotico. L'autore sta
> >> male. Sto cazzo di autore. Sarebbe meglio buttarlo nel cesso. Non è
> l'autore
> >> che viene descritto, ma chi è lontana, troppo lontana...
> >[vorrebbe poter fare qualcosa]
>
> [l'autore è stanco, ma è molto probabile che domani stia meglio. Oggi si va
> a teatro. Brecht]
Tu puoi stare bene, se vuoi. Io no. Per questo non arrivi a intendere la *miseria*...
[depressa]
>
> >> Dove lo trovo l'entusiasmo, dimmi?
> >Sto peggio di te, credimi. Senza memorie. Senza presente. Eppure >non mi
> sono ancora sparata in testa.
>
> Nemmeno io. Ma come scrivere cose felici, cose passionali?
Già, come?
Lascia stare, va'...
[cut]
[non le va di discutere]
>
> >> Avresti voluto calore nelle immagini? Passione? Vita?
> >Non dico questo. Ma la propria depressione, la propria miserevole
> >condizione, andrebbe adorata...
>
> Ha! Adorare la propria miseria? Ho un po' di senso del patetico, cara mia.
> Tutto ciò è penoso e rivoltante. Ma è come siamo e dobbiamo viverlo.
La rassegnazione è vile. Io non sto accettando nessuna condizione, non sto compiendo sacrificio alcuno. E' la _mia_ miseria. Vivere? Adorarla!
>
> >> Avrei mentito. Perché io non vivo, non scaldo e non sono scaldato e la
> mia
> >> passione e deformata in una scatola troppo piccola. Dovevo esprimere il
> mio
> >> freddo. Dal tuo commento vedo che ci sono riuscito.
> >Sarà...
> >[continuo a sentire freddo]
>
> Sono io, Dors, sono io...
L'illusione è bella se ti da' forza e ti scalda. Ma...
>
> >> Perché amo, ma questo mio sentimento è violentato e tradotto in forme che
> si
> >> contano per giorni, per settimane. Le mie dita gelano, il mio petto
> >> ghiaccia. Il sangue si rifugia nella testa, ma scoppierà. Presto. >Credo.
> >Artod...
> >[è un altro, il nome, porca miseria...]
>
> Dors.
> [sì, anche qui il nome è un altro. E lei non è Dors. Eppure...]
> Sai, ogni tanto il vento mi abbraccia. Ci sei?
[non parla]
> >Se fossimo liberi cambierebbe qualcosa?
>
> Libertà è conoscenza. Conoscenza del proprio futuro. Conoscenza dei propri
> desideri. E conoscenza dei modi per ottenerli.
Sì, cambierebbe tutto.
>
> >> Lepe pozdrave.
> >Uh.
> >Ci si vede,
> >Dors (un po' giù)
>
> Resistere nell'animo bisogna. Anche così. Anche con il sangue ghiacciato.
> Anche nel freddo...
> La realtà mi si distorce davanti agli occhi. La Novalgina di ieri mi ha
> tirato un po' su, non ho più visioni. Ma le sensazioni, quelle sono
> incontrollabili. Ogni tanto sono piacevoli.
Il male fisico non è vero male. Quello va sopportato: a lui si imputano le sensazioni spiacevoli. Balle...
La realtà è impressionante, fissa sulla pellicola. Ma gli occhi sono due, e spalancati. Intorno, null'altro.
Ci si vede,
Dors.


title: [P] All'unica stella (37)

text:
M.B.Dors <
tani...@tin.it
> wrote in message 867apl$a6d$1...@nslave1.tin.it...
>> Lo sloveno odia i mucchi di subordinate tipici dell'italiano. E io devo
>> scrivere sonetti, non poemi.
>Ma la poesia in italiano odia le liste della spesa. Insomma, una >manciata
di congiunzioni e subordinate ogni tanto non guastano...
Sic est. Te l'ho detto, odio scrivere in italiano.
>> E non posso tradurre senza articoli, del resto. Vanno un po' a caso.
>Mah... Allora è nell'originale che sta il problema...
No, l'originale non si fa problemi del genere.
>> E bisogna capire il logos per capire la filosofia...
>> ;-)
>Il voler capire t'inquieta.
La sapienza assoluta è il fine ultimo, lo sai.
>> >Beh, è chiaro, ogni tanto i ruoli vanno pure invertiti....:)))
>> [be', mica descriverebbe sé stesso!]
>Perchè no?
Troppo foscoliano...
>> >Ah, le belle gambe sarebbero le tue?
>> >:D
>> [censura...]
>Bah. Si scherzava...
:-)
>> [basti questo: i 3 gradi di stamattina alle 6.36 li sente tutto il
giorno,
>> in sé]
>Qui il tempo è mite, più o meno. Quaggiù tutto è pace, lusso calma e
>voluttà!
[eh?]
[impreca]
>> Io vedo quello che voglio. La realtà si deforma in innumerevoli aghi. La
>> prima quartina del trentottesimo (lo sto scrivendo). Vedo fuochi, alberi,
>> nuvole... volti no. Purtroppo.
>Sei troppo lontano.
Sei troppo lontana.
>> [l'autore è stanco, ma è molto probabile che domani stia meglio. Oggi si
va
>> a teatro. Brecht]
>Tu puoi stare bene, se vuoi. Io no. Per questo non arrivi a intendere la
>*miseria*...
>[depressa]
Chiunque può stare bene, se vuole. Ma non voglio, non vuoi.
>> Nemmeno io. Ma come scrivere cose felici, cose passionali?
>Già, come?
>Lascia stare, va'...
E allora teniamoci le poesie gelide...
>> Ha! Adorare la propria miseria? Ho un po' di senso del patetico, cara
mia.
>> Tutto ciò è penoso e rivoltante. Ma è come siamo e dobbiamo viverlo.
>La rassegnazione è vile. Io non sto accettando nessuna condizione, >non sto
compiendo sacrificio alcuno. E' la _mia_ miseria. Vivere? >Adorarla!
Io ti lodo, miserevole condizione, perché sfasci le menti di due persone, le
leghi e le distruggi. Perché fai struggere due anime e le rendi infelici.
>> >[continuo a sentire freddo]
>> Sono io, Dors, sono io...
>L'illusione è bella se ti da' forza e ti scalda. Ma...
...ma la realtà non è sempre bella. Bisogna raffigurarsi la realtà.
>> Dors.
>> [sì, anche qui il nome è un altro. E lei non è Dors. Eppure...]
>> Sai, ogni tanto il vento mi abbraccia. Ci sei?
>[non parla]
[il vento soffia]
>> Libertà è conoscenza. Conoscenza del proprio futuro. Conoscenza dei
propri
>> desideri. E conoscenza dei modi per ottenerli.
>Sì, cambierebbe tutto.
[non parla]
>> La realtà mi si distorce davanti agli occhi. La Novalgina di ieri mi ha
>> tirato un po' su, non ho più visioni. Ma le sensazioni, quelle sono
>> incontrollabili. Ogni tanto sono piacevoli.
>Il male fisico non è vero male. Quello va sopportato: a lui si imputano le
>sensazioni spiacevoli. Balle...
>La realtà è impressionante, fissa sulla pellicola. Ma gli occhi sono due,
>e spalancati. Intorno, null'altro.
Non vedere. Non pensare. L'unico pensiero tollerabile è il simbolo.
Ciao,
Artod


title: [P] All'unica stella (37)

text:
Artod <
ar...@libero.it
> wrote in message OpGh4.8461$Wr6....@news.infostrada.it...
> M.B.Dors <
tani...@tin.it
> wrote in message 867apl$a6d$1...@nslave1.tin.it...
>
> Sic est. Te l'ho detto, odio scrivere in italiano.
Ho capito. Ma come pensi che altri riescano ad apprezzare una cattiva traduzione?
>
> >> E non posso tradurre senza articoli, del resto. Vanno un po' a caso.
> >Mah... Allora è nell'originale che sta il problema...
>
> No, l'originale non si fa problemi del genere.
Il problema del periodare serrato.
>
> >> E bisogna capire il logos per capire la filosofia...
> >> ;-)
> >Il voler capire t'inquieta.
>
> La sapienza assoluta è il fine ultimo, lo sai.
Impossibile. L'ignoto esiste. Ma è "cosa in sé".
>
> >> >Beh, è chiaro, ogni tanto i ruoli vanno pure invertiti....:)))
> >> [be', mica descriverebbe sé stesso!]
> >Perchè no?
>
> Troppo foscoliano...
Ma Foscolo non è stato né il primo né l'ultimo a fare cenno alla sua figura in mezzo alle cose del mondo... Non si tratta di auto-ritrarsi. Bensì di ritrarsi insieme a. E in effetti ritrarsi (ritirarsi, sottrarsi).
>
> >> >Ah, le belle gambe sarebbero le tue?
> >> >:D
> >> [censura...]
> >Bah. Si scherzava...
>
> :-)
[almeno sorride...]
>
> >> [basti questo: i 3 gradi di stamattina alle 6.36 li sente tutto il
> giorno,
> >> in sé]
> >Qui il tempo è mite, più o meno. Quaggiù tutto è pace, lusso calma e
> >voluttà!
>
> [eh?]
> [impreca]
Fa freddo, ma non molto. Guardo fuori la finestra, poi mi guardo. Vento secco. Aria ferma. Non punge, *pungola*.
>
> >> Io vedo quello che voglio. La realtà si deforma in innumerevoli aghi. La
> >> prima quartina del trentottesimo (lo sto scrivendo). Vedo fuochi, alberi,
> >> nuvole... volti no. Purtroppo.
> >Sei troppo lontano.
>
> Sei troppo lontana.
Non è una soluzione.
>
> >> [l'autore è stanco, ma è molto probabile che domani stia meglio. Oggi si
> va
> >> a teatro. Brecht]
> >Tu puoi stare bene, se vuoi. Io no. Per questo non arrivi a intendere la
> >*miseria*...
> >[depressa]
>
> Chiunque può stare bene, se vuole. Ma non voglio, non vuoi.
Tra il benessere individuale e l'euforia collettiva, preferirei talvolta la seconda. Ma la ragione me la nega, e l'apparenza me la vieta.
>
> >> Nemmeno io. Ma come scrivere cose felici, cose passionali?
> >Già, come?
> >Lascia stare, va'...
>
> E allora teniamoci le poesie gelide...
L'inverno non è mai stato così rigido...
>
> >> Ha! Adorare la propria miseria? Ho un po' di senso del patetico, cara
> mia.
> >> Tutto ciò è penoso e rivoltante. Ma è come siamo e dobbiamo viverlo.
> >La rassegnazione è vile. Io non sto accettando nessuna condizione, >non sto
> compiendo sacrificio alcuno. E' la _mia_ miseria. Vivere? >Adorarla!
>
> Io ti lodo, miserevole condizione, perché sfasci le menti di due persone, le
> leghi e le distruggi. Perché fai struggere due anime e le rendi infelici.
Non sfottere, non sono dell'umore.
"Io ti lodo, miserevole condizione,
perchè non ho di che ascoltare
nel crepuscolo.
Non canto, non battito d'ala,
solo schianto di mente
che immagina."

>
> >> >[continuo a sentire freddo]
> >> Sono io, Dors, sono io...
> >L'illusione è bella se ti da' forza e ti scalda. Ma...
>
> ...ma la realtà non è sempre bella. Bisogna raffigurarsi la realtà.
La realtà? Parto di lombrichi. Vermi e larve, a strafottere.
>
> >> Dors.
> >> [sì, anche qui il nome è un altro. E lei non è Dors. Eppure...]
> >> Sai, ogni tanto il vento mi abbraccia. Ci sei?
> >[non parla]
>
> [il vento soffia]
Nebbia. Fa' ch'io sia nebbia. Perchè lei sì, ti avvolge, e si deposita.
>
> >> Libertà è conoscenza. Conoscenza del proprio futuro. Conoscenza dei
> propri
> >> desideri. E conoscenza dei modi per ottenerli.
> >Sì, cambierebbe tutto.
>
> [non parla]
Ci prenderemmo in giro lo stesso, ma forse ce ne renderemmo meno conto.
Altro che conoscenza...
> >Il male fisico non è vero male. Quello va sopportato: a lui si imputano le
> >sensazioni spiacevoli. Balle...
> >La realtà è impressionante, fissa sulla pellicola. Ma gli occhi sono due,
> >e spalancati. Intorno, null'altro.
>
> Non vedere. Non pensare. L'unico pensiero tollerabile è il simbolo.
Insofferenza cede il passo. Sofferenza.
Ci si vede,
Dors.


title: [P] All'unica stella (37)

text:
Artod <
ar...@libero.it
> wrote in message OpGh4.8461$Wr6....@news.infostrada.it...
> M.B.Dors <
tani...@tin.it
> wrote in message 867apl$a6d$1...@nslave1.tin.it...
>
> Sic est. Te l'ho detto, odio scrivere in italiano.
Ho capito. Ma come pensi che altri riescano ad apprezzare una cattiva traduzione?
>
> >> E non posso tradurre senza articoli, del resto. Vanno un po' a caso.
> >Mah... Allora è nell'originale che sta il problema...
>
> No, l'originale non si fa problemi del genere.
Il problema del periodare serrato.
>
> >> E bisogna capire il logos per capire la filosofia...
> >> ;-)
> >Il voler capire t'inquieta.
>
> La sapienza assoluta è il fine ultimo, lo sai.
Impossibile. L'ignoto esiste. Ma è "cosa in sé".
>
> >> >Beh, è chiaro, ogni tanto i ruoli vanno pure invertiti....:)))
> >> [be', mica descriverebbe sé stesso!]
> >Perchè no?
>
> Troppo foscoliano...
Ma Foscolo non è stato né il primo né l'ultimo a fare cenno alla sua figura in mezzo alle cose del mondo... Non si tratta di auto-ritrarsi. Bensì di ritrarsi insieme a. E in effetti ritrarsi (ritirarsi, sottrarsi).
>
> >> >Ah, le belle gambe sarebbero le tue?
> >> >:D
> >> [censura...]
> >Bah. Si scherzava...
>
> :-)
[almeno sorride...]
>
> >> [basti questo: i 3 gradi di stamattina alle 6.36 li sente tutto il
> giorno,
> >> in sé]
> >Qui il tempo è mite, più o meno. Quaggiù tutto è pace, lusso calma e
> >voluttà!
>
> [eh?]
> [impreca]
Fa freddo, ma non molto. Guardo fuori la finestra, poi mi guardo. Vento secco. Aria ferma. Non punge, *pungola*.
>
> >> Io vedo quello che voglio. La realtà si deforma in innumerevoli aghi. La
> >> prima quartina del trentottesimo (lo sto scrivendo). Vedo fuochi, alberi,
> >> nuvole... volti no. Purtroppo.
> >Sei troppo lontano.
>
> Sei troppo lontana.
Non è una soluzione.
>
> >> [l'autore è stanco, ma è molto probabile che domani stia meglio. Oggi si
> va
> >> a teatro. Brecht]
> >Tu puoi stare bene, se vuoi. Io no. Per questo non arrivi a intendere la
> >*miseria*...
> >[depressa]
>
> Chiunque può stare bene, se vuole. Ma non voglio, non vuoi.
Tra il benessere individuale e l'euforia collettiva, preferirei talvolta la seconda. Ma la ragione me la nega, e l'apparenza me la vieta.
>
> >> Nemmeno io. Ma come scrivere cose felici, cose passionali?
> >Già, come?
> >Lascia stare, va'...
>
> E allora teniamoci le poesie gelide...
L'inverno non è mai stato così rigido...
>
> >> Ha! Adorare la propria miseria? Ho un po' di senso del patetico, cara
> mia.
> >> Tutto ciò è penoso e rivoltante. Ma è come siamo e dobbiamo viverlo.
> >La rassegnazione è vile. Io non sto accettando nessuna condizione, >non sto
> compiendo sacrificio alcuno. E' la _mia_ miseria. Vivere? >Adorarla!
>
> Io ti lodo, miserevole condizione, perché sfasci le menti di due persone, le
> leghi e le distruggi. Perché fai struggere due anime e le rendi infelici.
Non sfottere, non sono dell'umore.
"Io ti lodo, miserevole condizione,
perchè non ho di che ascoltare
nel crepuscolo.
Non canto, non battito d'ala,
solo schianto di mente
che immagina."

>
> >> >[continuo a sentire freddo]
> >> Sono io, Dors, sono io...
> >L'illusione è bella se ti da' forza e ti scalda. Ma...
>
> ...ma la realtà non è sempre bella. Bisogna raffigurarsi la realtà.
La realtà? Parto di lombrichi. Vermi e larve, a strafottere.
>
> >> Dors.
> >> [sì, anche qui il nome è un altro. E lei non è Dors. Eppure...]
> >> Sai, ogni tanto il vento mi abbraccia. Ci sei?
> >[non parla]
>
> [il vento soffia]
Nebbia. Fa' ch'io sia nebbia. Perchè lei sì, ti avvolge, e si deposita.
>
> >> Libertà è conoscenza. Conoscenza del proprio futuro. Conoscenza dei
> propri
> >> desideri. E conoscenza dei modi per ottenerli.
> >Sì, cambierebbe tutto.
>
> [non parla]
Ci prenderemmo in giro lo stesso, ma forse ce ne renderemmo meno conto.
Altro che conoscenza...
> >Il male fisico non è vero male. Quello va sopportato: a lui si imputano le
> >sensazioni spiacevoli. Balle...
> >La realtà è impressionante, fissa sulla pellicola. Ma gli occhi sono due,
> >e spalancati. Intorno, null'altro.
>



title: [P] All'unica stella (37)

text:
M.B.Dors <
tani...@tin.it
> wrote in message 869sq0$2h2$1...@nslave1.tin.it...
>> Sic est. Te l'ho detto, odio scrivere in italiano.
>Ho capito. Ma come pensi che altri riescano ad apprezzare una cattiva
>traduzione?
Cercano di migliorarla? La traduzione è libero pascolo. Io traduco
letteralmente.
>> >Il voler capire t'inquieta.
>> La sapienza assoluta è il fine ultimo, lo sai.
>Impossibile. L'ignoto esiste. Ma è "cosa in sé".
Proprio perché impossibile è attraente.
>> >Perchè no?
>> Troppo foscoliano...
>Ma Foscolo non è stato né il primo né l'ultimo a fare cenno alla sua
>figura in mezzo alle cose del mondo... Non si tratta di auto-ritrarsi.
>Bensì di ritrarsi insieme a. E in effetti ritrarsi (ritirarsi, sottrarsi).
L'autore non si reputa abbastanza bello e abbastanza meritevole da
descriversi.
>> >Bah. Si scherzava...
>> :-)
>[almeno sorride...]
:-)))
>Fa freddo, ma non molto. Guardo fuori la finestra, poi mi guardo. Vento
>secco. Aria ferma. Non punge, *pungola*.
Bora. Tanta bora. 2 sopra oggi.
>> >Sei troppo lontano.
>> Sei troppo lontana.
>Non è una soluzione.
La soluzione sai qual è. Oltre 200, lo sai.
>> Chiunque può stare bene, se vuole. Ma non voglio, non vuoi.
>Tra il benessere individuale e l'euforia collettiva, preferirei talvolta la
>seconda. Ma la ragione me la nega, e l'apparenza me la vieta.
Bere, ragazza mia, potrebbe farti bene. Non pensare. Non pensarti...
>> >> Nemmeno io. Ma come scrivere cose felici, cose passionali?
>> >Già, come?
>> >Lascia stare, va'...
>> E allora teniamoci le poesie gelide...
>L'inverno non è mai stato così rigido...
Il sangue non si era mai ghiacciato...
>> Io ti lodo, miserevole condizione, perché sfasci le menti di due persone,
le
>> leghi e le distruggi. Perché fai struggere due anime e le rendi infelici.
>Non sfottere, non sono dell'umore.
>"Io ti lodo, miserevole condizione,
>perchè non ho di che ascoltare
>nel crepuscolo.
>Non canto, non battito d'ala,
>solo schianto di mente
>che immagina."
Io ti adoro, schianto doloroso, perché nascondi in te l'estasi del momento
urlando la feroce consapevolezza del dolore qualche interminabile attimo
prima dello schianto. Buon custode è il dolore. Buon custode delle pulsioni.
>> >L'illusione è bella se ti da' forza e ti scalda. Ma...
>> ...ma la realtà non è sempre bella. Bisogna raffigurarsi la realtà.
>La realtà? Parto di lombrichi. Vermi e larve, a strafottere.
La realtà ideale, allora...
>> >> Sai, ogni tanto il vento mi abbraccia. Ci sei?
>> >[non parla]
>> [il vento soffia]
>Nebbia. Fa' ch'io sia nebbia. Perchè lei sì, ti avvolge, e si deposita.
La nebbia mi soffoca, mi acceca, mi uccide. Sii vento e accarezzami.
>> >Sì, cambierebbe tutto.
>> [non parla]
>Ci prenderemmo in giro lo stesso, ma forse ce ne renderemmo meno >conto.
>Altro che conoscenza...
No.
Perché decidere di resistere è desiderare la sincerità più totale. E la
verità getta solide fondamenta.
>> Non vedere. Non pensare. L'unico pensiero tollerabile è il simbolo.
>Insofferenza cede il passo. Sofferenza.
Bisogna fare qualcosa. Se ne parla domani, ma bisogna agire. Movimentare le
acque.
Ciao,
Artod


title: [P] All'unica stella (37)

text:
Artod <
ar...@libero.it
> wrote in message us%h4.14337$Wr6.1...@news.infostrada.it...
> M.B.Dors <
tani...@tin.it
> wrote in message 869sq0$2h2$1...@nslave1.tin.it...
> >> Sic est. Te l'ho detto, odio scrivere in italiano.
> >Ho capito. Ma come pensi che altri riescano ad apprezzare una cattiva
> >traduzione?
>
> Cercano di migliorarla? La traduzione è libero pascolo. Io traduco
> letteralmente.
Come preferisci...
>
> >> >Il voler capire t'inquieta.
> >> La sapienza assoluta è il fine ultimo, lo sai.
> >Impossibile. L'ignoto esiste. Ma è "cosa in sé".
>
> Proprio perché impossibile è attraente.
Un fine irraggiungibile non è un fine.
>
> >> >Perchè no?
> >> Troppo foscoliano...
> >Ma Foscolo non è stato né il primo né l'ultimo a fare cenno alla sua
> >figura in mezzo alle cose del mondo... Non si tratta di auto-ritrarsi.
> >Bensì di ritrarsi insieme a. E in effetti ritrarsi (ritirarsi, sottrarsi).
>
> L'autore non si reputa abbastanza bello e abbastanza meritevole da
> descriversi.
Non mi sono spiegata. Non si tratta di guardarsi allo specchio prima, buttare l'occhio sul foglio poi, e scribacchaire "Dio quanto sono bono". La fisicità può venire anche dall'ondeggiare di un capello, dalla contrazione di un muscolo, dal *particolare*, insomma. Evidentemente sei uno di quei poeti che amano descrivere solo il "bello". Ma il *sublime* sta nel brutto, o meglio, nel non-bello.
>
> >> >Bah. Si scherzava...
> >> :-)
> >[almeno sorride...]
>
> :-)))
:))
>
> >> >Sei troppo lontano.
> >> Sei troppo lontana.
> >Non è una soluzione.
>
> La soluzione sai qual è. Oltre 200, lo sai.
Non sto contando, sai perchè? Perchè non so *perseguire*. E raramente rispetto le scadenze. Mi sto scoprendo una marea di mancanze...
>
> >> Chiunque può stare bene, se vuole. Ma non voglio, non vuoi.
> >Tra il benessere individuale e l'euforia collettiva, preferirei talvolta la
> >seconda. Ma la ragione me la nega, e l'apparenza me la vieta.
>
> Bere, ragazza mia, potrebbe farti bene. Non pensare. Non pensarti...
Guarda che ti prendo in parola...
>
> >> >> Nemmeno io. Ma come scrivere cose felici, cose passionali?
> >> >Già, come?
> >> >Lascia stare, va'...
> >> E allora teniamoci le poesie gelide...
> >L'inverno non è mai stato così rigido...
>
> Il sangue non si era mai ghiacciato...
Calma e sangue freddo...
[tristeeeeeezza...]
>
> >> Io ti lodo, miserevole condizione, perché sfasci le menti di due persone,
> le
> >> leghi e le distruggi. Perché fai struggere due anime e le rendi infelici.
> >Non sfottere, non sono dell'umore.
> >"Io ti lodo, miserevole condizione,
> >perchè non ho di che ascoltare
> >nel crepuscolo.
> >Non canto, non battito d'ala,
> >solo schianto di mente
> >che immagina."
>
> Io ti adoro, schianto doloroso, perché nascondi in te l'estasi del momento
> urlando la feroce consapevolezza del dolore qualche interminabile attimo
> prima dello schianto. Buon custode è il dolore. Buon custode delle pulsioni.
Buon carceriere. Se del carcere ami il buio, e l'aria sempre meno rarefatta.
>
> >> >L'illusione è bella se ti da' forza e ti scalda. Ma...
> >> ...ma la realtà non è sempre bella. Bisogna raffigurarsi la realtà.
> >La realtà? Parto di lombrichi. Vermi e larve, a strafottere.
>
> La realtà ideale, allora...
Fantasia. La categoria meno impegnativa dell' Immaginazione.
>
> >> >> Sai, ogni tanto il vento mi abbraccia. Ci sei?
> >> >[non parla]
> >> [il vento soffia]
> >Nebbia. Fa' ch'io sia nebbia. Perchè lei sì, ti avvolge, e si deposita.
>
> La nebbia mi soffoca, mi acceca, mi uccide. Sii vento e accarezzami.
Purtroppo ho una mia densità specifica, un peso. E la forza di gravità mi attira sempre più al centro della terra. Del resto, s'i fossi vento, la tempestarei...
>
> >> >Sì, cambierebbe tutto.
> >> [non parla]
> >Ci prenderemmo in giro lo stesso, ma forse ce ne renderemmo meno >conto.
> >Altro che conoscenza...
>
> No.
> Perché decidere di resistere è desiderare la sincerità più totale. E la
> verità getta solide fondamenta.
...
[il discorso andrebbe ampiamente sviluppato. Troppo ampiamente.]
>
> >> Non vedere. Non pensare. L'unico pensiero tollerabile è il simbolo.
> >Insofferenza cede il passo. Sofferenza.
>
> Bisogna fare qualcosa. Se ne parla domani, ma bisogna agire. Movimentare le
> acque.
Già.
Ci si vede,
Dors.


title: [P] All'unica stella (37)

text:
M.B.Dors <
tani...@tin.it
> wrote in message 86alb3$5do$1...@nslave2.tin.it...
>> Cercano di migliorarla? La traduzione è libero pascolo. Io traduco
>> letteralmente.
>Come preferisci...
Ovviamente mi seccherebbe alquanto se lo facessi tu...
>> >Impossibile. L'ignoto esiste. Ma è "cosa in sé".
>> Proprio perché impossibile è attraente.
>Un fine irraggiungibile non è un fine.
Non è un fine raggiungibile. Un ideale?
Una ragione di vita.
>> L'autore non si reputa abbastanza bello e abbastanza meritevole da
>> descriversi.
>Non mi sono spiegata. Non si tratta di guardarsi allo specchio prima,
>buttare l'occhio sul foglio poi, e scribacchaire "Dio quanto sono bono".
>La fisicità può venire anche dall'ondeggiare di un capello, dalla
>contrazione di un muscolo, dal *particolare*, insomma. Evidentemente >sei
uno di quei poeti che amano descrivere solo il "bello". Ma il >*sublime* sta
nel brutto, o meglio, nel non-bello.
De gustibus. Che si descriva brutto o bello non fa differenza: basta non
cadere nella mediocrità. Perché la poesia non è una semiretta che indica la
Bellezza, ma una retta che ha come origine la Mediocrità e alle estremità
(tendenti all'infinito) il Sublime.
Per quanto mi riguarda la fisicità è nelle mani, nel sangue. Specialmente
nel sangue.
>> >Non è una soluzione.
>> La soluzione sai qual è. Oltre 200, lo sai.
>Non sto contando, sai perchè? Perchè non so *perseguire*. E >raramente
rispetto le scadenze. Mi sto scoprendo una marea di >mancanze...
Conto con meno enfasi rispetto a una decina di giorni fa. Ma continuo. Mi
consola veder calare la massa...
>> >Tra il benessere individuale e l'euforia collettiva, preferirei talvolta
la
>> >seconda. Ma la ragione me la nega, e l'apparenza me la vieta.
>> Bere, ragazza mia, potrebbe farti bene. Non pensare. Non pensarti...
>Guarda che ti prendo in parola...
E' quello che voglio. Basta che non ci siano ragazzi attraenti nei dintorni,
ovviamente... :-)
>> >> E allora teniamoci le poesie gelide...
>> >L'inverno non è mai stato così rigido...
>> Il sangue non si era mai ghiacciato...
>Calma e sangue freddo...
>[tristeeeeeezza...]
Due statue di ghiaccio avvolgono due corpi e li portano lentamente alla
morte con il loro freddo...
[resisti!]
>> Io ti adoro, schianto doloroso, perché nascondi in te l'estasi del
>momento
>> urlando la feroce consapevolezza del dolore qualche interminabile >attimo
>> prima dello schianto. Buon custode è il dolore. Buon custode delle
>pulsioni.
>Buon carceriere. Se del carcere ami il buio, e l'aria sempre meno
>rarefatta.
"Vita prigione, il tempo in lei un crudele boia"
(Preseren)
>> >La realtà? Parto di lombrichi. Vermi e larve, a strafottere.
>> La realtà ideale, allora...
>Fantasia. La categoria meno impegnativa dell' Immaginazione.
La categoria più impegnativa quando perde di credibilità.
>> >Nebbia. Fa' ch'io sia nebbia. Perchè lei sì, ti avvolge, e si deposita.
>> La nebbia mi soffoca, mi acceca, mi uccide. Sii vento e >accarezzami.
>Purtroppo ho una mia densità specifica, un peso. E la forza di gravità >mi
attira sempre più al centro della terra. Del resto, s'i fossi vento, la
>tempestarei...
S'i fossi foco, arderei me stesso sulle tue pire. E tutto è aria e spine
attorno a me...
>> No.
>> Perché decidere di resistere è desiderare la sincerità più totale. E la
>> verità getta solide fondamenta.
>...
>[il discorso andrebbe ampiamente sviluppato. Troppo ampiamente.]
[no, non lo lascia a metà]
L'illusione dà la felicità totale. Ma per chi è consapevole è comunque
irraggiungibile. E allora meglio quella duratura della sincerità.
>> Bisogna fare qualcosa. Se ne parla domani, ma bisogna agire. Movimentare
le
>> acque.
>Già.
Proponi qualcosa.
Ciao,
Artod


title: "L'ode di Stephan" (allegra allegoria ermetico azzardatomorfa in futuro molto prossimo - non è un racconto)

author: Marco P.A.P.*****

text:
Aug: "io penso positivo perchč son vivo,
perchč son vivo..."
Al tavolo Stephan
mandņ gił un "Tiramisł",
si tirņ su,
tirņ su il "Tiramisł"
e trita carne cruda...
intanto il suo corpo di spugna,
apparentemente da invertebrato,
si crivellava di empietą.
Mentre sofferente
ricomponeva, passivamente, appropriate consistenze,
tirava una "fracca di legnate"
a quello, in particolar modo, e quelli che abusavano della "Tiramisł":
questo e questi non "si facevano"
un disastroso male
ma capivano "tante cose"
che non dovevano e non avrebbero dovuto fare.
Poi,
gua-rivano...
(un po' pił piano l'abusatore principale)
anzi, guarivamo tutti quanti.
Gli interpreti e le interpreti capivano e non imbrogliavano.
Appena dopo essere stato tirato su,
rapidamente e piacevolmente
il "Tirami su" si ricompose in salde fattezze
e "Valeria stivata in fede ricca" risorse,
 e anche se "non si sa" se si preoccupņ di ricambiare il nome
all'anagrafe...
in ogni caso, corse, gioisa e sicura, ad abbracciare e consolare
il "Tiramisł" ricomposto...


title: Povera bestia!

author: Rosa Pia Bonomi

text:
Sì, ancora il topo. Géneviève racconta le sue tragedie domestiche. E io le
trascrivo per voi.
Tragedia domestica
     Fuggiva il topo. Non vi sembri strano,
ma zigzagando per il mio soggiorno
andò a cacciarsi alfin sotto il divano,
ivi dormendo fin a mezzogiorno.
     Tornò Battista, insomma mio marito,
noto pel suo lavoro d'imbianchino.
Lui dopo pranzo è un po' rincoglionito
e sul divano schiaccia un pisolino.
     Dorme un po' tutti i giorni, vi ripeto.
Quel giorno avevo fatto gnocchi al pesto
che gli fan fare sempre qualche peto,
sia quando dorme, sia quando s'è desto.
     Povera bestia (il topo, non Battista!),
sentì il profumo insieme col rumore.
Uscì correndo, gente! Sì, l'ho vista,
ancor ci penso, mi si spezza il cuore.
     Uscì sul terrazzino, starnutendo,
si gettò a tuffo dall'ottavo piano.
Mio marito però stava dormendo,
non si mosse neppure, dal divano.
Géneviève Forettons


title: Povera bestia!

author: alago

text:
Beh!, desso l'è morto, o no?!
(el sor-ze, no to marìo?)
seno' lo femo volar dal 30 piano!
ciao
alago
>


title: Povera bestia!

text:
"alago" <
gAmo...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:FLAw8.71985$m41.1...@twister2.libero.it...

Ciao, Alago. Chi 'ndel ng i ga la fissa che mi gaa la fissa del rato che
more. Alora ghe dao reson, par 'staolta. Che dopo no i diga che ghe dao
sempre torto...
R.P.
> >
>
>


title: [p] Il progresso

author: blahblah

text:
Il progresso
anno duemila,
era della tecnologia.
nel mio mondo tutto avanza
veloce come una danza.
il progresso uccide i problemi,
or si è sempre più sereni.
ma qualcosa stride
altrove, la povertà uccide.
magari la ricchezza di taluni
può uccidere la povertà di alcuni.
miliardi per la NASA,
per la fame non si sa.
nuova vita in vitro.
si avanza come giganti
dieci passi in avanti
nove passi indietro
il perso a nessuno cale
solo il nuovo si vuole
i valori? malori di borsa
stretti in una morsa.
un giorno ti pensi ricco
un altro cadi a picco.
la cultura dell'USA e getta,
la moda di una nuova setta,
la promessa del bello senza fatica,
ma il cuore sì che fatica.
una pillola e sei magra.
l'amore? c'è il viagra.
nulla per una miglior anima,
chi per ciò ormai ti stima?
nulla per un lindo mondo,
ormai stiamo andando a fondo,
non sentiamo della natura il lamento,
non capiamo tutto questo fermento,
non vediamo tutte le sue pene,
ma è novità, quindi va bene
tutto abbiamo. cosa ci manca?
il vecchio, l'usuale ci stanca!
dice lo scienziato sorridente.
io dico: abbiamo tutto di niente;
a me basta il niente del tutto,
il resto parmi un volgare rutto.
meglio chiudersi nel cesso
se questo è il progresso
blahblah
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: [p] Il progresso

author: Surini Andrea Michele

text:
BRAVO SONO COSE CHE POCHI HANNO IL CORAGGIO DI SCRIVERE!
"blahblah" <
ba...@politica.it
> ha scritto nel messaggio
news:aijavl$cfv$1...@news.newsland.it...



title: [p] Il progresso

text:
"blahblah" <
ba...@politica.it
> wrote in message
news:aijavl$cfv$1...@news.newsland.it...
> Il progresso
> il progresso uccide i problemi,
> or si è sempre più sereni.
> ma qualcosa stride
> altrove, la povertà uccide.
è gesto piuttosto audace l'accomodare Serenità e Rimozione allo stesso
tavolo :-)
ciao,
antonio_ssl


title: [p] Il progresso

author: etcě

text:
blahblah <
ba...@politica.it
> wrote in message
aijavl$cfv$1...@news.newsland.it...
una selezione di rime:
> miliardi per la NASA,
> per la fame non si sa.
> nuova vita in vitro.
> nove passi indietro
> nulla per una miglior anima,
> chi per ciň ormai ti stima?
e la perla:
> la promessa del bello senza fatica,
> ma il cuore sě che fatica.
se č fatto apposta, e spero di sě, confesso un certo divertimento leggendo
queste rime.
etcě


title: per un'igiene degli affetti

author: Francesco Mangiapane

text:
> >
>     Perchè tanti scrivono in versi? versi o righe a capo? centinaia di
> migliaia in lingua e dialetti. Incuriositi e allarmati per la valanga
> postale, si può tentare un indice motivato: perchè bisognosi di
> sincerità: perchè stanchi di compromessi spesso frustranti; perchè
> devoti al prestigio della letteratura; perche ammalati da più estese
> pedagogie scolastiche; perchè in cerca di bilanciamenti; perchè
> terrorizzati dall'idea di non lasciare segno di sé; perchè ubriachi di
> estetizzazione; perchè così prescritto da dottori o dal dottore
> interno;  per avviare una storia di dialogo; per piacere; per sfogo;
> perchè scrittori autentici.
> Rimane che lo scrivere sembra ormai configurarsi quale sesto senso o
> senso aggiunto ai cinque conosciuti, una sorta di anima di fuori che
> tasta riceve mescola riproponga, un esternet sempre più
> indispensabile.
>
>
>
> Ciao mariluna
Cara Mari,
scusa per il ritardo della mai risposta, ma ho avuto problemi di connessione
al server.
Sono molto felice che da te sia arrivato un commento su questa poesia di
Rilke. Non scrivendo, di mio, poesie non posso fare altro che proporre le
cose che mi piacciono di più e dare qualche commento sulle vostre poesie,
che comunque leggo sempre con piacere.
Secondo me, è fondamentale per un poeta leggere altri poeti ed esercitarsi
nella lettura: l'altra volta avevo postato Aragon, e ti rimando anche a
quella bellissima poesia se ti fosse scappata :).
Mi piace moltissimo la tua definizione di poesia come ricerca di sincerità e
mi trova d'accordissimo. Una cosa che non si dice tanto spesso, però, è che
il primo momento di corruzione per una poesia sono le parole. Ecco la
differenza con la prosa, la poesia non può essere se non al di fuori delle
parole. E che si giunga a tanto, proprio per mezzo delle parole è uno dei
miracoli di quest'arte :) Credo nel silenzio, credo che tutte le cose
realmente importanti o profonde passino mille miglia lontane dal significato
cognitivo delle parole stesse.  Anzi, per dirla tutta, la maggior parte
delle volte passano mille miglia lontano dalle parole e basta. Se una
persona cara sta male, agisco, e questo è l'importante.
O al massimo sto delle ore a cercare la poesia giusta... E se mai la dovessi
trovare, non la regalo come pensiero dilazionato, ma come azione. Diceva
Marina Cvetaeva che le poesie, come la volontà nascono dalla pancia. Poesia
e volontà, sono d'accordo, hanno moltissimo in comune. I veri poeti hanno
sempre sentito la pancia come locus primario...
La poesia vive in un certo senso del silenzio della pancia, dell'essenziale
brusio che nemmeno è suono ma movimento trascinato fino alla morte.
Cosa essenziale, non possono mancare le cicatrici: se non ti fai male, se
non ti consumi, se non ti stanchi,  vuol dire che non ti stai spendendo
veramente, vuol dire che non stai agendo.
Ti lascio una piccola preghiera per aspiranti poeti come segno dell'immensa
gratitudine per il tuo messaggio:
Benedico il lavoro d'ogni giorno,
benedico il sonno d'ogni notte.
La grazia del Signore e - del Signore il giudizio,
la buona legge e - la legge della pietra.
E la mia porpora polverosa con tanti buchi...
E il polveroso bordone tutto raggi!
Ancora, Signore, benedico - la pace
in casa d'altri e il pane nel forno altrui!
Marina Cvetaeva, 21 Maggio 1918
A Presto
Francesco


title: per un'igiene degli affetti

author: vertigo

text:
Ho letto il suo post e mi permetto di intervenire.
> Secondo me, è fondamentale per un poeta leggere altri poeti ed esercitarsi
> nella lettura.
Questo punto è fuori discussione.
> Mi piace moltissimo la tua definizione di poesia come ricerca di sincerità
e
> mi trova d'accordissimo.
Io non credo che la poesia sia sempre ricerca di sincerità. Ma non mi
dilungo nell'esposizione della dialettica costante che lega verità e
finzione, connubio attivo e osmotico che è parte costitutiva dell'Arte, con
la  "a" maiuscola e minuscola (ma esiste davvero questa distinzione?).
Davvero la poesia è più poetica se il mio intendimento è quello di essere
sincero? E' meno poeta uno scrittore che mente (a prescindere dalla
volontarietà dell'intento di mentire)? Dovremmo perder tempo con la
psicologia, la logica e la gnoseologia per stabilire non solo cosa è sincero
ma anche quanto, attraverso una espressione poetica, riusciamo davvero ad
essere sinceri. Davvero l'assioma dell'impudicizia del poeta è
incontrovertibile? Davvero il poeta è colui che si spoglia per il
destinatario? E' sempe così? Questi sono solo spunti (chiedo venia per
l'abuso della parola "davvero", ma sentivo che in qualche modo la parola
andava reiterata).
>Una cosa che non si dice tanto spesso, però, è che
> il primo momento di corruzione per una poesia sono le parole. Ecco la
> differenza con la prosa, la poesia non può essere se non al di fuori delle
> parole.
E' su questo punto che non mi trovo in sintonia con lei. La poesia è un fare
(anche solo stando ad una elementare interpretazione etimologica della
parola) e le parole sono gli strumenti attraverso cui il fare poetico si dà:
esse sono gli imprescindibili arnesi, gli elementi senza i quali non si fa
poesia.
La poesia è fatta di parole, definitivamente. Al limite accetto l'idea che,
dalle assenze che le parole suggeriscono, si producano delle sensazioni, ma
queste sensazioni sono generate pur sempre dal testo. Senza parole (sono
senza parole, signora! E' inconcepibile!) si dà solo una esclamazione di
disappunto, non poesia.
>E che si giunga a tanto, proprio per mezzo delle parole è uno dei
> miracoli di quest'arte :) Credo nel silenzio, credo che tutte le cose
> realmente importanti o profonde passino mille miglia lontane dal
significato
> cognitivo delle parole stesse.  Anzi, per dirla tutta, la maggior parte
> delle volte passano mille miglia lontano dalle parole e basta. Se una
> persona cara sta male, agisco, e questo è l'importante.
Se la poesia è un fare, un fare poetico, l'idea dell'agire è presente anche
nella versificazione. Sono un poeta, dunque agisco.
> O al massimo sto delle ore a cercare la poesia giusta... E se mai la
dovessi
> trovare, non la regalo come pensiero dilazionato, ma come azione. Diceva
> Marina Cvetaeva che le poesie, come la volontà nascono dalla pancia.
Poesia
> e volontà, sono d'accordo, hanno moltissimo in comune. I veri poeti hanno
> sempre sentito la pancia come locus primario...
> La poesia vive in un certo senso del silenzio della pancia,
dell'essenziale
> brusio che nemmeno è suono ma movimento trascinato fino alla morte.
Rivendico un ruolo di primo piano del cervello. Il rischio di svilire la
posizione del cervello è disgustoso, mi creda, e lo dico senza intenti
polemici. Le parole, argilla, come possono essere usate senza adoperare il
cervello? E tutte queste allusioni alla pancia, non sono rischiose? Se io
sento qualcosa dentro ( e mi creda tutti sentiamo qualcosa, nessuno
escluso), ma no riesco a esprimere ciò che sento con le parole, non sono
poeta. Se ho un cervello che mi permette di usare le parole allora posso
fare una poesia.
La poesia è un oggetto, definitivamente.
> Cosa essenziale, non possono mancare le cicatrici: se non ti fai male, se
> non ti consumi, se non ti stanchi,  vuol dire che non ti stai spendendo
> veramente, vuol dire che non stai agendo.
> Ti lascio una piccola preghiera per aspiranti poeti come segno
dell'immensa
> gratitudine per il tuo messaggio:
Il poeta è un dio, fa, costruisce, usa le parole. Non è necessario che egli
parta dall'esperienza, oppure dall' esperienza e dalla realtà deve partire
necessariamente, e allora, se io sono Bovary, a nulla vale stabilire se
abbia sofferto più o meno di un altro, se abbia sentito più o meno di un
altro, se abbia vissuto più o meno di un altro.
vertigo


title: per un'igiene degli affetti

text:
Ho letto il suo post e mi permetto di intervenire.
> Secondo me, è fondamentale per un poeta leggere altri poeti ed esercitarsi
> nella lettura.
Questo punto è fuori discussione.
> Mi piace moltissimo la tua definizione di poesia come ricerca di sincerità
e
> mi trova d'accordissimo.
Io non credo che la poesia sia sempre ricerca di sincerità. Ma non mi
dilungo nell'esposizione della dialettica costante che lega verità e
finzione, connubio attivo e osmotico che è parte costitutiva dell'Arte, con
la  "a" maiuscola e minuscola (ma esiste davvero questa distinzione?).
Davvero la poesia è più poetica se il mio intendimento è quello di essere
sincero? E' meno poeta uno scrittore che mente (a prescindere dalla
volontarietà dell'intento di mentire)? Dovremmo perder tempo con la
psicologia, la logica e la gnoseologia per stabilire non solo cosa è sincero
ma anche quanto, attraverso una espressione poetica, riusciamo davvero ad
essere sinceri. Davvero l'assioma dell'impudicizia del poeta è
incontrovertibile? Davvero il poeta è colui che si spoglia per il
destinatario? E' sempe così? Questi sono solo spunti (chiedo venia per
l'abuso della parola "davvero", ma sentivo che in qualche modo la parola
andava reiterata).
>Una cosa che non si dice tanto spesso, però, è che
> il primo momento di corruzione per una poesia sono le parole. Ecco la
> differenza con la prosa, la poesia non può essere se non al di fuori delle
> parole.
E' su questo punto che non mi trovo in sintonia con lei. La poesia è un fare
(anche solo stando ad una elementare interpretazione etimologica della
parola) e le parole sono gli strumenti attraverso cui il fare poetico si dà:
esse sono gli imprescindibili arnesi, gli elementi senza i quali non si fa
poesia.
La poesia è fatta di parole, definitivamente. Al limite accetto l'idea che,
dalle assenze che le parole suggeriscono, si producano delle sensazioni, ma
queste sensazioni sono generate pur sempre dal testo. Senza parole (sono
senza parole, signora! E' inconcepibile!) si dà solo una esclamazione di
disappunto, non poesia.
>E che si giunga a tanto, proprio per mezzo delle parole è uno dei
> miracoli di quest'arte :) Credo nel silenzio, credo che tutte le cose
> realmente importanti o profonde passino mille miglia lontane dal
significato
> cognitivo delle parole stesse.  Anzi, per dirla tutta, la maggior parte
> delle volte passano mille miglia lontano dalle parole e basta. Se una
> persona cara sta male, agisco, e questo è l'importante.
Se la poesia è un fare, un fare poetico, l'idea dell'agire è presente anche
nella versificazione. Sono un poeta, dunque agisco.
> O al massimo sto delle ore a cercare la poesia giusta... E se mai la
dovessi
> trovare, non la regalo come pensiero dilazionato, ma come azione. Diceva
> Marina Cvetaeva che le poesie, come la volontà nascono dalla pancia.
Poesia
> e volontà, sono d'accordo, hanno moltissimo in comune. I veri poeti hanno
> sempre sentito la pancia come locus primario...
> La poesia vive in un certo senso del silenzio della pancia,
dell'essenziale
> brusio che nemmeno è suono ma movimento trascinato fino alla morte.
Rivendico un ruolo di primo piano del cervello. Il rischio di svilire la
posizione del cervello è disgustoso, mi creda, e lo dico senza intenti
polemici. Le parole, argilla, come possono essere usate senza adoperare il
cervello? E tutte queste allusioni alla pancia, non sono rischiose? Se io
sento qualcosa dentro ( e mi creda tutti sentiamo qualcosa, nessuno
escluso), ma no riesco a esprimere ciò che sento con le parole, non sono
poeta. Se ho un cervello che mi permette di usare le parole allora posso
fare una poesia.
La poesia è un oggetto, definitivamente.
> Cosa essenziale, non possono mancare le cicatrici: se non ti fai male, se
> non ti consumi, se non ti stanchi,  vuol dire che non ti stai spendendo
> veramente, vuol dire che non stai agendo.
> Ti lascio una piccola preghiera per aspiranti poeti come segno
dell'immensa
> gratitudine per il tuo messaggio:
Il poeta è un dio, fa, costruisce, usa le parole. Non è necessario che egli



title: per un'igiene degli affetti

text:
Posso darti del tu?
"vertigo" <
verti...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:1_Yy6.5202$zT.5...@news.infostrada.it...
> Ho letto il suo post e mi permetto di intervenire.
>
> > Secondo me, è fondamentale per un poeta leggere altri poeti ed
esercitarsi
> > nella lettura.
>
> Questo punto è fuori discussione.
>
> > Mi piace moltissimo la tua definizione di poesia come ricerca di
sincerità
> e
> > mi trova d'accordissimo.
>
> Io non credo che la poesia sia sempre ricerca di sincerità. Ma non mi
> dilungo nell'esposizione della dialettica costante che lega verità e
> finzione, connubio attivo e osmotico che è parte costitutiva dell'Arte,
con
> la  "a" maiuscola e minuscola (ma esiste davvero questa distinzione?).
Non credo assolutamente nella verità, per me non esiste... esiste soltanto
ciò che è vero per me o ciò che si concorda essere vero... ecco perchè la
poesia funziona esattamente al contrario della prosa, nelle mie letture non
mi pongo mai il problema della verità, nel senso cognitivo, non mi importa
la corrispondenza con il mondo reale, mi importa la rima, l'assonanza, anzi
la consonanza  che "costruisce" la verità nello spazio infinitesimale che
divide due persone. In questo senso, è molto più semplice avvertire questa
solidarietà nell'esperienza quotidiana, attraverso l'interazioni dei corpi.
Chi ci riesce con la poesia, cioè con le parole,  deve conoscerle veramente
a fondo, per manometterne al fondo la loro funzione.
> Davvero la poesia è più poetica se il mio intendimento è quello di essere
> sincero? E' meno poeta uno scrittore che mente (a prescindere dalla
> volontarietà dell'intento di mentire)?
Così come la poni tu,  la mia risposta è si. Ma sono solo i miei gusti.
Più precisamente, la sincerità è una precondizione per scrivere poesia,
almeno quella che piace a me. Ovviamente, parlo della sincerità con se
stessi.
Dovremmo perder tempo con la
> psicologia, la logica e la gnoseologia per stabilire non solo cosa è
sincero
> ma anche quanto, attraverso una espressione poetica, riusciamo davvero ad
> essere sinceri.
Io me ne accorgo a naso.  E cmq il discorso, secondo me cade, se intendiamo
la sincerità staccandola dalla veridizione. La sincerità, termine improprio
che suona molto romanzi armony (scusa ma non ne trovo uno migliore)  si
riscostruisce, dal testo, dalla vita dell'autore, dalla vita del lettore,
componendo indizi, risalendo a ciò che sta dietro le parole, irrangiungibile
se non attraverso un salto tanto pericoloso quanto assolutamente
ingannevole... Ma in questo caso, agigungerei un bel chissenefrega
dell'ingannevolezza, a questo livello conta soltanto che il pezzo sia vero
(sincero) per te.
Davvero l'assioma dell'impudicizia del poeta è
> incontrovertibile? Davvero il poeta è colui che si spoglia per il
> destinatario? E' sempe così? Questi sono solo spunti (chiedo venia per
> l'abuso della parola "davvero", ma sentivo che in qualche modo la parola
> andava reiterata).
Il poeta non si spoglia per nessuno... al massimo riflette lo spirito del
tempo, o quantomeno quello di coloro che sono sulla sua stessa lunghezza
d'onda,  suo malgrado. Perché, a quanto ne so, parlo solo per sentito dire,
è una cosa faticosissima! :)
>
> >Una cosa che non si dice tanto spesso, però, è che
> > il primo momento di corruzione per una poesia sono le parole. Ecco la
> > differenza con la prosa, la poesia non può essere se non al di fuori
delle
> > parole.
>
> E' su questo punto che non mi trovo in sintonia con lei. La poesia è un
fare
> (anche solo stando ad una elementare interpretazione etimologica della
> parola) e le parole sono gli strumenti attraverso cui il fare poetico si
dà:
> esse sono gli imprescindibili arnesi, gli elementi senza i quali non si fa
> poesia.
Usare le parole per negare le parole. E' il loro uso estremo. Bisogna essere
espertissimi, sono d'accordo con te.
> La poesia è fatta di parole, definitivamente. Al limite accetto l'idea
che,
> dalle assenze che le parole suggeriscono, si producano delle sensazioni,
ma
> queste sensazioni sono generate pur sempre dal testo. Senza parole (sono
> senza parole, signora! E' inconcepibile!) si dà solo una esclamazione di
> disappunto, non poesia.
Senza parole, c'è ancora un sacco di vita...

Umh, io parlo della sorgente, della nascita, del principio. Nulla da
eccepire al fatto che poi deve venir tutto "processato" dal cervello. Posso
dirti, che sempre a livello di gusto personale, non mi piace la poesia "di
testa", quella che affonda le radici soltanto in un'oprazione mentale. Non
mi piacciono i mentalismi. Preferisco vivere o tacere :)
>
> La poesia è un oggetto, definitivamente.
Per me è di più, provvisoriamente.
>
> > Cosa essenziale, non possono mancare le cicatrici: se non ti fai male,
se
> > non ti consumi, se non ti stanchi,  vuol dire che non ti stai spendendo
> > veramente, vuol dire che non stai agendo.
> > Ti lascio una piccola preghiera per aspiranti poeti come segno
> dell'immensa
> > gratitudine per il tuo messaggio:
>
> Il poeta è un dio, fa, costruisce, usa le parole.
Questa cosa che il poeta è un Dio mi fa specie. Non credo nelle
illuminazioni divine e di creatività nell'arte. Se una cifra del moderno c'è
è quella della discesa. Più che creare si deve scendere in profondità,
sottrarre per attingere ad un senso sempre sfuggente (e se non c'è riuscito
Achab,  non servirebbero la gnoseologia né altro...). In più la nostra
realtà secondo me è caratterizzata dalle interconnessioni, dalle
corrispondenze dai link, e non da illuminazioni e vati...
 Non è necessario che egli
> parta dall'esperienza, oppure dall' esperienza e dalla realtà deve partire
> necessariamente,
C'è una frase da verso sera di Francesca Archibugi, che dice che le
esperienze non si devono per forza fare tutte, si può anche leggerle sui
libri! :)
e allora, se io sono Bovary, a nulla vale stabilire se
> abbia sofferto più o meno di un altro, se abbia sentito più o meno di un
> altro, se abbia vissuto più o meno di un altro.
>
Il problema non è stabilire quanto, è vivere la sofferenza e rifletterla, il
binomio conoscenza=sofferenza non me lo sono inventato io, puoi forse dire,
come ha fatto Ivan Karamazov,  che la conoscenza non vale il prezzo della
sofferenza, ma questo lo lasciamo alla prossima corrispondenza !
> vertigo
>
Francesco
>


title: per un'igiene degli affetti

author: Karman

text:
Caro Francesco, io lo faccio perche' ho scoperto che a volte il mio monitor
mi parla, mi risponde, mi fa sorridere, o sognare..! Il fascino della
realta' virtuale...! parli con amici lontani,
leggi le loro liriche, esprimi i tuoi commenti,
impari..crei...disegni...voli fra le nuvole ( io vado matto per i simulatori
di volo ) E quando sei li' a tu per tu col monitor, ...dimentichi che altri
...ti hanno dato pedate...ti hanno ferito
( in senso metaforico)..! lui ti ascolta..ammicca...non protesta... e tu lo
scarabocchi...lo cancelli..!E poi lui adora il mouse...mi diceva che quando
lo percorri...in lungo ed in largo...
ride da matti...perche' ..soffre il solletico...! Quando ti siedi alla
tastiera, felice...s'illumina !
Mentre se ti siedi a tavola...magari ti guardano...in cagnesco...!  Non
scrivo per lasciare un segno di me...che' tutto passa...! Ma forse, fra
vent'anni ..finiro' su qualche bancarella dell'usato..e magari qualche mio
verso fara' ancora ridere o pensare.
Un saluto
                              Karman
Francesco Mangiapane <
xj...@inwind.it
> wrote in message
D8Xy6.4850$zT.4...@news.infostrada.it...
>
> > >
> >     Perchè tanti scrivono in versi? versi o righe a capo? centinaia di
> > migliaia in lingua e dialetti. Incuriositi e allarmati per la valanga
> > postale, si può tentare un indice motivato: perchè bisognosi di
> > sincerità: perchè stanchi di compromessi spesso frustranti; perchè
> > devoti al prestigio della letteratura; perche ammalati da più estese
> > pedagogie scolastiche; perchè in cerca di bilanciamenti; perchè
> > terrorizzati dall'idea di non lasciare segno di sé; perchè ubriachi di
> > estetizzazione; perchè così prescritto da dottori o dal dottore
> > interno;  per avviare una storia di dialogo; per piacere; per sfogo;
> > perchè scrittori autentici.
> > Rimane che lo scrivere sembra ormai configurarsi quale sesto senso o
> > senso aggiunto ai cinque conosciuti, una sorta di anima di fuori che
> > tasta riceve mescola riproponga, un esternet sempre più
> > indispensabile.
> >
> >
> >
> > Ciao mariluna
>
> Cara Mari,
> scusa per il ritardo della mai risposta, ma ho avuto problemi di
connessione
> al server.
> Ti lascio una piccola preghiera per aspiranti poeti come segno



title: per un'igiene degli affetti

author: mariluna

text:


            Grazie Francesco
         Un dolce pensiero
         mariluna


title: per un'igiene degli affetti

author: Fondamenta Venezia città di lettori

text:
Vertigo ha scritto:
<Ho letto il suo post e mi permetto di intervenire.
> <Secondo me, è fondamentale per un poeta leggere altri poeti ed
esercitarsi
> <nella lettura.
<Questo punto è fuori discussione.
> <Mi piace moltissimo la tua definizione di poesia come ricerca di
sincerità
e
> <mi trova d'accordissimo.
<Io non credo che la poesia sia sempre ricerca di sincerità. Ma non mi
<dilungo nell'esposizione della dialettica costante che lega verità e







.......
<vertigo
Concordo pienamente con Vertigo. La poesia ha un senso, se ce l'ha, nel
momento in cui si distacca, definitivamente  depositata sul foglio-monitor,
dal suo creatore; e non si dà poesia quando il suo creatore non sia
contemporaneamente anche lettore - critico istantaneo delle parole che
fuoriescono dalla propria fucina (vuoi di cervello, di pancia o altro),
approdando a una qualche convenzione in cui riscommettere, pur attraverso
diffrazioni infinite, una "comunicabilità". "Contemporaneamente", ripeto: il
poeta non translittera in versi una dimensione "altra dalla lingua" se non
mediando continuamente, dentro di sé, fra pulsione e regola, istanza
conativa dell'io e convenzione dell'altro, e per far questo deve percepire
subito se stesso anche come "altro", talvolta anche subordinando le oscure
ragioni del proprio impulso espressivo ad una ricognizione quasi
impersonale; ed è proprio la parola, dal foglio, a (ri)dettare talvolta le
proprie condizioni al senso, a innescare un "dentro-fuori il significante"
per poi gradualmente sedimentare una forma definitiva... In questo può
talvolta riuscire insincera; ma la poesia (quella vera) non intrattiene un
rapporto privilegiato con la Verità, semmai tenta di volta in volta di
riafferrarne qualche segno, umile anche quando si inarca nelle glosse ed
accostamenti più arditi; può tradire certo il senso soggettivo dell'impulso
originale, ma questo ben venga, se rappresenta il viatico soggettivo per dar
vita a una buona poesia...
roberto ranieri
--
Posted from
smtp2.libero.it
 [193.70.192.52]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: per un'igiene degli affetti

author: maria strofa

text:
On Thu, 5 Apr 2001 21:44:48 +0000 (UTC),
cult...@libero.it
(Fondamenta Venezia città di lettori) wrote:
>Vertigo ha scritto:
>
><Ho letto il suo post e mi permetto di intervenire.
>
>
>
>Concordo pienamente con Vertigo.
E io concordo pienamente con ranieri che concorda con vertigo per il
suo bellissimo post.
maria strofa


title: per un'igiene degli affetti

text:
On Fri, 06 Apr 2001 00:59:52 +0200, maria strofa
<
maria_...@my-deja.com
> wrote:
>
>E io concordo pienamente con ranieri che concorda con vertigo per il
>suo bellissimo post.
E cncordo anche con ranieri che ha scritto un post non meno bello.
ms


title: per un'igiene degli affetti

author: AlbertOdino

text:
(Thu, 5 Apr 2001 21:44:48 +0000 (UTC))
cult...@libero.it
 (Fondamenta
Venezia città di lettori) ha scritto:
><E tutte queste allusioni alla pancia, non sono rischiose? Se io
><sento qualcosa dentro ( e mi creda tutti sentiamo qualcosa, nessuno
><escluso), ma no riesco a esprimere ciò che sento con le parole, non sono
><poeta. Se ho un cervello che mi permette di usare le parole allora posso
><fare una poesia.
>.......
>
><vertigo
E' posizione pericolosa affermare, in un modo indiretto, la
razionalità dell'esprimersi poetico. Credo sia un punto cruciale, che
più sotto Ranieri esprime meglio di quanto possa fare io: una cosa è
sentire (e chi non sente? chi non prova emozioni) e l'altra è
esprimersi. Purtroppo molti vivono nell'idea, secondo me erronea, che
le due cose vadano di pari passo, e che l'atto dell'esprimersi non è
altro che mero strumento e schiavo del sentire: da qui l'idea che
scrivere sia solo l'atto involontario e istintivo che ci permette di
rigurgitare su un foglio le emozioni (e non parlo neanche di
sentimenti).
La cosa si rende ancora più chiara con due interventi: quello postato
da Maria Strofa, quello di Borges, e quello che riporto sotto di
Ranieri. E' bello leggere sotto il travaglio del poeta, la lite
costante della parola che si ribella al significato e significante, la
stessa parola che più volte m'è parso volere sopraelevarsi e dire che
solo lei esiste, non il resto. Detto così è ovvio che ogni parola,
ogni singolo componente di un verso, e, per estensione, di una poesia,
richiede un'attenzione che il solo istinto naturale non basta: neanche
ad essere Whitman o Shakespeare. L'arte è lavoro, ed il poeta è
artigiano, ancora più del narratore e del romanziere. E la poesia è
comunque espressione, dialogo, monologo (cercate voi altri sinonimi):
filtrata o meno, lavorata o d'istinto, "falsa" o "vera",
Per quanto riguarda il discorso sulla Verità, la letteratura tutta
prevede che ci sia un momento di "sospensione del giudizio", secondo
il quale possiamo e dobbiamo credere ad ogni cosa ci viene detta,
qualunque immagine ci restituisce la parola, il verso, la frase:
quell'immagine deve, però, vivere, ed avere una sua credibilità, una
sua 'sostanza', dev'essere tangibile in noi anche oltre la lettura. E'
ovvio che ci sono sensibilità diverse, ma Maria Strofa diceva
egregiamente che: "talvolta c'è qualcosa di oggettivo,
indipendentemente dalle sensibilità e dai gusti personali".
Illuminante. Per quanto piccolo, quel qualcosa esiste. Quel qualcosa
permette a certe poesie di respirare, di vivere.
>Concordo pienamente con Vertigo. La poesia ha un senso, se ce l'ha, nel
>momento in cui si distacca, definitivamente  depositata sul foglio-monitor,
>dal suo creatore; e non si dà poesia quando il suo creatore non sia
>contemporaneamente anche lettore - critico istantaneo delle parole che
>fuoriescono dalla propria fucina (vuoi di cervello, di pancia o altro),
>approdando a una qualche convenzione in cui riscommettere, pur attraverso
>diffrazioni infinite, una "comunicabilità". "Contemporaneamente", ripeto: il
>poeta non translittera in versi una dimensione "altra dalla lingua" se non
>mediando continuamente, dentro di sé, fra pulsione e regola, istanza
>conativa dell'io e convenzione dell'altro, e per far questo deve percepire
>subito se stesso anche come "altro", talvolta anche subordinando le oscure
>ragioni del proprio impulso espressivo ad una ricognizione quasi
>impersonale; ed è proprio la parola, dal foglio, a (ri)dettare talvolta le
>proprie condizioni al senso, a innescare un "dentro-fuori il significante"
>per poi gradualmente sedimentare una forma definitiva... In questo può
>talvolta riuscire insincera; ma la poesia (quella vera) non intrattiene un
>rapporto privilegiato con la Verità, semmai tenta di volta in volta di
>riafferrarne qualche segno, umile anche quando si inarca nelle glosse ed
>accostamenti più arditi; può tradire certo il senso soggettivo dell'impulso
>originale, ma questo ben venga, se rappresenta il viatico soggettivo per dar
>vita a una buona poesia...
>
>roberto ranieri
ottimo intervento, davvero. Sebbene sulla legge poesia=azione non sia
propriamente d'accordo.
dove si mette la crocetta? :)
ciao
Alberto
"Chi si lascia soggiogare da uno stolto, come si potrebbe considerarlo savio?"
Shakespeare


title: Sabato sera

author: Ed Crane

text:
Sabato sera
Non ho sottovalutato
la notte.
Dispersa nelle stelle
di un deserto vuoto.
L'ho abbracciata
senza piangere.
Una bambina immobile
si concentrava nel buio.
E l'aria d'inverno
respirava sugli alberi.
Il sangue sulla strada
è ancora denso
di quell'odore di morte
di un figlio ucciso.
Le urla si perdono
nel trillo innocente
di un telefonino.
A casa si inondano
i pianti di un sogno.
--
Ed Crane
(Francescodue)


title: ROMA: Poesia / Teatro Totale / Aree Intermediali

author: Art Electronics

text:
ASSESSORATO ALLE POLITICHE CULTURALI
COMUNE DI ROMA
Dipartimento Cultura - Spettacolo
____________________________________________________________________________
________________________________
"Total Theatre - Exhibition of the National Centre of Drammaturgia" 1999
Intermedial Areas
From 25 to 28 November 1999 - Teatro Greco, ROME
LECTURES:
Ugo Ronfani ( President of the National Association of the Theatre Critics,
Director of Hystrio );
Nico Garrone ( La Repubblica Newspaper);
Lucio Chiavarelli ( Prima Fila Magazine );
Gianna Gelmetti ( Sipario Magazine );
Giovanni Antonucci ( Historian of Theatre );
Simonetta Lux ( La Sapienza University );
Enrica Tonelli Landini ( Tuscia University ); Bartolomč
Ferrando ( Valencia University );
Paolo Guzzi ( Critic of Theatre of the cultural magazines "Zeta" and
"Karenina.it").
PERFORMANCE BY:
- Fabio Mauri (Italy).
- Bartolomč Ferrando (Spain)
VIDEO POETRY AND VIDEO PERFORMANCE
- International Digital VIDEOS "Video Space"
curated by Caterina Davinio e Julien Blaine
 EXPERIMENTAL THEATRE
- Ascanio Celestini, Compagnia del Montevaso.
- Ugo Ronfani, Compagnia e regia di Walter Manfrč.
- Cesare Milanese, Alfio Petrini.
- Accademia Filarmonica / Burattinimusica.
- Compagnia Idee di Velluto.
VISUAL ART
- Exhibition curated by Giancarlo Canepa.
ORGANIZATION
Coop. La Camera Rossa
Associazione Culturale Il Cerchio Magico
Fondazione Centro Nazionale di Drammaturgia "Teatro Totale".
Direttore artistico: Alfio Petrini.
--
KARENINA.IT
karenina.IT Experimental Web-Zine
<Chosen with care: books & links>
Directed by Caterina Davinio
http://geocities.com/Paris/Lights/7323/kareninarivista.html
Davinio Art Electronics - Archives/Videotheque / Rome / Milan
Art Electronics and Other Writings
http://space.tin.it/arte/cprezi


title: bravi

author: Pippo Baudo

text:
Vi leggo con immenso piacere.
Se non lo farà quello stronzo di Roversi che mi fa cambiare canale dopo
meno
di cinque minuti, lo farò io, vedrete. Vi porto tutti su raitre prima o
poi.
Solo che siete un poco biliosi. Da quello che Katia mi ha detto c'è
appena
stata una guerra fra i sostenitori del "puro" sentimentalismo  e tre
poeti
esaltat(n)i. Il quindicenne sloveno Artod, (lo porterò a San Remo quando
tornerò) il vecchio bavoso e bilioso Stirner assieme ad altre figure di
secondo piano. Local Machine ha preso le difese dei due, divenendo così
il
terzo ed alienando le poche simpatie di cui godeva. Vespa, mio caro
amico,
mi ha riassunto la situazione politica di IAp.
Da una parte voi sono i decani, ovvero: Artod, Stirner, Waccowarner
(poeta
fiorentino con intenzioni goderecce), M.B. Doors (poetessa
diciassettenne di
belle speranze...le mie...se Katia mi sente!), Patriarca (un
parauniversitario denominato Parruccone, che decano non è), Emma Doria
(mai
letto nulla, per ora). Poi i centristi, ovvero il doroteo della poesia
Sauron (simpaticissimo), Merlino (il mago di Benevento) e Danny Bart (
una
tarda propaggine di un Local sincopato) e dalla parete opposta Torrette
(onesto badilante sinistrorso), Germano (un coglione dal vero...sempre a
detta di Magalli), Gidì (una psicologa che tenta di curare se stessa
ammorbando gli altri di stronzate istantanee), Schroeder (la brillante
opacità del pensiero, la quale nascostamente cura Gidì)
Il quadro non è esauriente, ma sono tutti   personaggi degni di
rispetto. Ma
scoprirli è  stata la cosa più bella. Vi è poi la feccia astiosa, un
nome
per tutti, Serg1. La cosa più preoccupante è che non  mi ricordo i nomi,
tranne il mio.
Un saluto e a presto su raitre.
Pippo Baudo


title: bravi


title: bravi

author: lamberto

text:
               "PIPPO BAUDO"
vid'io scritto al sommo d'una testa,
e m'affannai su chiome spettinate
a scinderne lo pelo, che mi resta
qual cortinaggio tra li palmi, Vate.
Ed egli a me: "Cretino: colgati la pesta!".
Lasciate ogni parrucca, voi ch'entrate!!!


title: bravi

author: e b y

text:
    Certo che noi di IAP non ci facciamo mancare
    proprio niente!
    Non è che per caso qualche anima buona mi
    fa la Kim Basinger in novesettimaneemmezza?
    ===== :-DDD ===========> Enrico <=======
    --
    Pubblicità progresso:
    << chi non quota avvelena anche te, digli di smettere! >>
    Campagna a cura del Ministero della Salute sul NG.


title: giovanni natale, si posta sul ng, lo sai?

author: TS

text:
Poiché da iap proviene, a iap ritorna questa ignominia. Prego.
==============================================================
Return-Path: <
adria...@tiscali.it
>
Received: from
smtp7.cp.tin.it
 (192.168.70.234) by
ims4a.cp.tin.it
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        id 3E37563A00993094 for
pul...@tin.it
; Wed, 19 Feb 2003 10:57:47
+0100
Received: from
ims1.edisontel.com
 (62.94.0.30) by
smtp7.cp.tin.it
 (6.5.033)
        id 3E523EFB00166C42 for
pul...@tin.it
; Wed, 19 Feb 2003 10:57:47
+0100
Received: from giovanninatale (62.94.14.92) by
ims1.edisontel.com
 (6.7.015)
        id 3E06EA5D0025DED5 for
pul...@tin.it
; Wed, 19 Feb 2003 10:57:47
+0100
Message-ID: <00c501c2d7fc$c0995580$5c0e5e3e@giovanninatale>
From: "audrey" <
adria...@tiscali.it
>
To: <
pul...@tin.it
>
References: <
3e52dc81...@news.tin.it
>
Subject: IRAK LIBERO, FUORI SADDAMIRAK LIBERO, FUORI SADDAMIRAK LIBERO,
FUORI SADDAMIRAK LIBERO, FUORI SADDAMIRAK LIBERO, FUORI SADDAMIRAK LIBERO,
FUORI SADDAMIRAK LIBERO, FUORI SADDAMIRAK LIBERO, FUORI SADDAMIRAK LIBERO,
FUORI SADDAMIRAK LIBERO, FUORI SADDAMIRAK L
Date: Wed, 19 Feb 2003 10:53:25 +0100
X-Priority: 3
X-MSMail-Priority: Normal
X-Mailer: Microsoft Outlook Express 5.50.4133.2400
X-MimeOLE: Produced By Microsoft MimeOLE V5.50.4133.2400
IRAK LIBERO, FUORI SADDAMIRAK LIBERO, FUORI SADDAMIRAK LIBERO, FUORI
SADDAMIRAK LIBERO, FUORI SADDAMIRAK LIBERO, FUORI SADDAMIRAK LIBERO, FUORI
SADDAMIRAK LIBERO, FUORI SADDAMIRAK LIBERO, FUORI SADDAMIRAK LIBERO, FUORI
SADDAMIRAK LIBERO, FUORI SADDAMIRAK LIBERO, FUORI SADDAMIRAK LIBERO, FUORI
SADDAMIRAK LIBERO, FUORI SADDAMIRAK LIBERO, FUORI SADDAMIRAK LIBERO, FUORI
SADDAMIRAK LIBERO, FUORI SADDAMIRAK LIBERO, FUORI SADDAMIRAK LIBERO, FUORI
SADDAMIRAK LIBERO, FUORI SADDAMIRAK LIBERO, FUORI SADDAMIRAK LIBERO, FUORI
SADDAMIRAK LIBERO, FUORI SADDAMIRAK LIBERO, FUORI SADDAMIRAK LIBERO, FUORI
SADDAMIRAK LIBERO, FUORI SADDAMIRAK LIBERO, FUORI SADDAMIRAK LIBERO, FUORI
SADDAMIRAK LIBERO, FUORI SADDAMIRAK LIBERO, FUORI SADDAMIRAK LIBERO, FUORI
SADDAMIRAK LIBERO, FUORI SADDAMIRAK LIBERO, FUORI SADDAM
----- Original Message -----
From: "TS" <
t...@tin.it
>
Newsgroups: it.arti.poesia
Sent: Monday, February 17, 2003 2:00 PM
Subject: stagno piombo soldatini destrorsi
> riempi di merda ogni tratto di tubo che passi
> compresi quelli che ti si snodano dentro
> sei otturato da bambagia e molli stronzi
> bucherellato dall'invidia per l'acciaio
>
> non è questo il modo per tirare a campare compare
>
> nella vita l'ottuso cattivo potrà anche vincere
> ma nessuno gli vorrà bene
> anzi
> au contraire
===================================================
tra l'altro non era nemmeno dedicata a te, giovanni natale. avresti anche
toppato.


author: Cadfael

text:
ma leggete le cazzate che scrivono i vostri poeti?
"TS" <
t...@tin.it
> wrote in message news:3e55854...@news.tin.it...



author: newclear

text:
TS wrote:





era dedicata a lui, era dedicata a lui...:DDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDD
sapessi quello che scrive a me in e-mail... :DDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDD
ma io indulgo, mi piace tanto e mi fa divertire davvero, e' cosi'
stupido :DDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDD poverino, chi sa chi lo manda, non credo
che venga da solo, e' uno stupido....:DDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDD
ed e' incazzatissimo con tutto iap, o quasi...:DDDDDDDDDDDDDDDDDDDD
adesso sai che smoccoli e quante maleparole in mail :DDDDDDDDDDDDDDDDDD
ma va' in Irak! :DDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDD
Mi ha dato del violento in e-mail... violento ioooooooo??????
ma per Dio degli Eserciti, violentissimo, io. Guerra di liberazione,
guerra di rivoluzione ma guerra d'aggressione e preventiva...
Preventiva!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! ma va' in Irak tu e chi sai tu!
:DDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDeficiente!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
rimane cosi' stupido che mi fa ancora ridere...:DDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDD
passera', oh, se passera'!!!!!
:D
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


text:
QUESTO Sì CHE è SPIRITO. MA NON AMI IL CONFRONTO? NON SEI UN DEMOCRATICO?
O LO SEI SOLO QUANDO INCONTRI GINO STRADA PER STRADA?
DIMOSTRALO CON ME CHE SIE UN PACIFISTA, ADESSO.
MA COME SATI CON SADDAM E HAI TIMORE DI ME?
VUOI CHE PASSI IO E NON SADDAM?
"newclear" <
newc...@inwind.it
> wrote in message
news:b304jl$ihd$1...@news.newsland.it...



title: +++++++++ECCEZIONALE SITO DI POESIA+++++++++++

author: Michelangelo Rampon

text:
VISITATE QUESTO SITO ECCEZIONALE DI POESIE!!!
NON VE NE PENTIRETE!!!
http://space.tin.it/arte/ngirardi/


title: Le mie uniche poesie

author: Raled

text:
e dalle ombre leggiadre
mi allontano.
e con il corpo spento
mi ritiro a passeggiare
nelle alcove di un triste piacere
--------------------------------
giorni svuotati
da vaghe illusioni
si spezzano
linee ordinarie conformi
all'inutilitą di una
soffocata esistenza
--------------------------------
Un segreto si muove lento
č lava fumante e densa;
rompe, distrugge,
arde e bolle
amplia cupi orizzonti
con temeraria e impavida
ferocia
Un segreto abbandona la vita
--------------------------------
giorni senza nome
ore inutili
minuti perduti nel profondo abisso
di un'alba buia e senza segni ...
il povero perde le illusioni
non riesce a nutrire le proprie speranze
---------------------------------------
Con il tiepido dolore
del giorno nato
sģ č attraversato gli anni
La gioia č dall'altra parte,
la saggezza chimera lontana,
la pace č nel sogno
---------------------------------------
Sontuosamente le dita
colmavano quell'incerto segreto
di lisci e soavi attimi
di inebriante desiderio


title: Le mie uniche poesie

author: merlino

text:
davvero belle,spero che non siano le tue uniche ma se ciņ fosse, continua,
hai un bel talento.
ciao
 merlino
Raled <
ral...@tin.it
> wrote in message 8gj8t9$l52$2...@nslave2.tin.it...



title: P98

author: Wotan

text:
P98P                                      11/99
Patetico pensar al tempo mio perduto,
troppo tardi ora per rifar le carte,
se mi va stretta la mia vita.
II tempo non può decidere quel che devo fare.
A costo di apparir ridicolo,
decido di far quel che voglio e quando.
Chi ha detto che ogni età esprime un desiderio?
Da ragazzo non far certe cose per apparir maturo,
da grande non farne altre da sembrare acerbo.
Tutto questo è limite ad ogni mio desiderio.
Quando potrò avere la libertà di vivere,
quando sarà spenta ogni mia fantasia?
Allora sarà tardi, perché io vorrò morire.


title: "Trottolin".................

author: gidě

text:
--
 Trottolin.
 Trottolin che trottolava,
 senza gambe camminava,
 senza cubo si  sedeva,
 come diavolo  faceva?
 Filastrocca deficiente
 giusta per i  due-tre anni
 a giudizio degli adulti.
 Mi ricordo che pensavo:
 Ma che dice ‘sta cretina?
 Già, ma sono sempre stata
 molto avanti sull’età.
 Sempre? Beh, da un po' di tempo,
 situazione capovolta...
 Vi dirò, non mi dispiace
 quella vecchia  cantilena,
 non mi sembra tanto scema...
 Trottolin che trottolava,
 senza gambe camminava,
 senza cubo si sedeva,
 come diavolo faceva?


title: "Trottolin".................

author: Emma Doria

text:
'''gidì''' <
lg...@tin.it
> wrote in message 81pbo3$fvk$1...@nslave2.tin.it...

E' deliziosa gidì.
E mi piace anche l'elogio della regressione che contiene :)
Ciao
Emma


title: "Trottolin".................

text:
--
 ,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
 ... sapore di vita che conta...
 di tempi lontani... d’infanzia.
Emma Doria <
emm...@freemail.it
> wrote in message
81qkmj$4eb$1...@nslave2.tin.it...





Ciao
Emma
_________
 elogio, tesoro? A Roma dicono (speriamo lo scriva bene...
non sono romana): consolamose co' l'ajetto!
 ciao, gidì


title: "Trottolin".................

author: lubna

text:
'''gidě''' <
lg...@tin.it
> scrive:
[...]
>  elogio, tesoro? A Roma dicono (speriamo lo scriva bene...
> non sono romana): consolamose co' l'ajetto!
Mi spieghi?
(se vuoi)
Ciao, lubna.


title: "Trottolin".................

text:
--
 ,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
 ... sapore di vita che conta...
 di tempi lontani... d’infanzia.
lubna <
das...@virgilio.it
> wrote in message
81r3h8$prp$1...@nslave2.tin.it...
'''gidě''' <
lg...@tin.it
> scrive:
[...]

Mi spieghi?
(se vuoi)
Ciao, lubna.
________
  Penso che, grosso modo, significhi questo: quando la
pietanza č scarsa, ci si puň far passare la fame
(consolarsi) con l'aglio ... cioč con  il  sughetto, con
l'intingolo. per estensione: consolarsi con  aspetti
positivi di qualcosa di negativo.
ciao, gidě.


title: "Trottolin".................

author: KLAUS

text:
On Sat, 27 Nov 1999 20:33:10 +0100, "'''gidě'''" <
lg...@tin.it
> wrote:
> Trottolin che trottolava,
> senza gambe camminava,
> senza cubo si  sedeva,
> come diavolo  faceva?
senza "cubo" ????
forse si capirebbe meglio se al posto della "B" ci mettessi la "L", e
non dirmi che questo ti scandalizza !
Sai, gidě, certe volte ho proprio l'impressione che tu faccia degli
esperimenti per vedere qual'č il primo idiota (come me) che abbocca e
ti risponde...
Allegri !
Claudio


title: "Trottolin".................

text:
--
 ,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
 ... sapore di vita che conta...
 di tempi lontani... d’infanzia.
KLAUS <
clc...@tin.it
> wrote in message
384340c0...@news1.tin.it...



Allegri !
Claudio
_____
claudio caro, a parte il fatto che non sei il primo che
risponde, ma il terzo (mi sembra ), se ti senti idiota , il
problema non č mio, né delle mie b o delle mie l.
 se permetti, nelle mie poesie io metto le consonanti che
preferisco. E se non permetti,  ce le metto lo stesso. Hai
sbagliato giorno per fare polemiche con me: č domenica e tu
non sai quanto mi  girano.
Ti abbraccio, gidě


title: "Trottolin".................

text:
On Sun, 28 Nov 1999 20:09:37 +0100, "'''gidì'''" <
lg...@tin.it
> wrote:
>claudio caro, a parte il fatto che non sei il primo che
>risponde, ma il terzo (mi sembra ), se ti senti idiota , il
>problema non è mio, né delle mie b o delle mie l.
> se permetti, nelle mie poesie io metto le consonanti che
>preferisco. E se non permetti,  ce le metto lo stesso. Hai
>sbagliato giorno per fare polemiche con me: è domenica e tu
>non sai quanto mi  girano.
>Ti abbraccio, gidì
Non era polemica, era ricerca della verità.
Vedi, nella prima strofa tu riporti:
>>Trottolin che trottolava,
>> senza gambe camminava,
quindi si esprime un paradosso:
un bambino o un giocattolo che cammina senza gambe
Poi prosegue:
>> senza cubo si  sedeva,
>> come diavolo  faceva?
Io non ho mai sentito questa filastrocca, quindi potrei dire una
corbelleria gigantesca, (magari c'è un cubo da qualche parte che io
non so) ma mi sembra molto più coerente:
 senza culo si sedeva
 come diavolo faceva ?
E allora mi sono chiesto se hai scritto "cubo" per vedere quanti
avrebbero accettato quella parola senza chiedersene ragione.
Non capisco perché dovrebbero girarti le palle, ammesso che tu ce
l'abbia... sei proprio una tipa strana, estremamente suscettibile,
direi, anche con chi, come me, non te ne ha mai dato motivo.
Pazienza.
Allegri !
Claudio


title: "Trottolin".................

text:
--
 ,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
 ... sapore di vita che conta...
 di tempi lontani... d’infanzia.
KLAUS <
clc...@tin.it
> wrote in message
3849a587...@news1.tin.it...


Allegri !
Claudio
______
claudino, palle ce n'ho da vendere...e non ho detto che tu
mi hai fatto qualcosa, a meno che non sia tu a far venire la
domenica ogni sette giorni...l'ho detto molto chiaro; mi
girano perchè è domenica.
possibile che noi due non ci capiamo mai? eppure mi sei
simpatico...ciao, tipo strano, gidì.


title: (PP) Surreale

author: santaklaus

text:
Sul reale è vietato brulicare cibo di mosche
o surreale è brucare nuvole pur associandole
a pecore cielo pascolanti?
Ridicolo che gelo generi gelati, granite e gelatine:
da offrire cavallerescamente, assaggiare da imbevute
cannucce liquido-desiderate e capelli al vento fermi.
Grazie grasso Animale!
Sk


title: (PP) Surreale

author: Lella

text:
Bella!!! Ma chi sei babbo Natale?? ;-)
Lella
santaklaus <
santa...@netcom.nu
> wrote in message
o0vars8h7unng2dgt...@4ax.com...
> Sul reale č vietato brulicare cibo di mosche
> o surreale č brucare nuvole pur associandole



title: (PP) Surreale

text:
>Bella!!!
Grazie. Cosa ti č piacuito di piů della poesia?
>Ma chi sei babbo Natale?? ;-)
Certo! :-)
E tu? Ci conosciamo? Non ricordo il tuo camino... ;-)
>Lella
Sk


title: (PP) Surreale

author: Rossella

text:
--
Rossella
santaklaus <
santa...@netcom.nu
> wrote in message
o0vars8h7unng2dgt...@4ax.com...
> Sul reale č vietato brulicare cibo di mosche
> o surreale č brucare nuvole pur associandole
> a pecore cielo pascolanti?
> Ridicolo che gelo generi gelati, granite e gelatine:
> da offrire cavallerescamente, assaggiare da imbevute
> cannucce liquido-desiderate e capelli al vento fermi.
> Grazie grasso Animale!
> Sk
Ma insomma, dalla nutella al cibo brulicante di mosche! Sk, che schifezza!
(ma che bel surrealissimo confetto che hai messo su!)Ciao,
Rossella


title: (PP) Surreale

text:
Thu, 7 Sep 2000 00:42:59 +0200, "Rossella" <
rossel...@hotmail.com
>
ha scritto:
>Ma insomma, dalla nutella al cibo brulicante di mosche! Sk, che schifezza!
Ma la Nutella non era una cosa in privato?? ;-)))
>(ma che bel surrealissimo confetto che hai messo su!)Ciao,
Questo più che un complimento mi sembra un saluto alla FancescoDue :-)
Grazie cmq, sempre troppo buona :-)
Santaklaus che si spalma la nutella....:-)


title: (PP) Surreale

text:
santaklaus <
santa...@netcom.nu
> wrote in message
li7grsgf6unm32a09...@4ax.com...
> >Ma insomma, dalla nutella al cibo brulicante di mosche! Sk, che
schifezza!
>
> Ma la Nutella non era una cosa in privato?? ;-)))
Ooooooops! Ho svelato il nostro terribile segreto... ;-)))
> >(ma che bel surrealissimo confetto che hai messo su!)
>
> Questo più che un complimento mi sembra un saluto alla FancescoDue :-)
> Grazie cmq, sempre troppo buona :-)
A forza di mangiare nutella mi addolcisco...:-))
> Santaklaus che si spalma la nutella....:-)
Beato te! Ahhh....
:-)) Ciao,
Rossella


title: (PP) Surreale

author: Tablor

text:
Sur-realmente bellissima !
Ciao
Tablor
santaklaus <
santa...@netcom.nu
> wrote in message
o0vars8h7unng2dgt...@4ax.com...
> Sul reale č vietato brulicare cibo di mosche
> o surreale č brucare nuvole pur associandole



title: (PP) Surreale

text:
Sat, 9 Sep 2000 00:20:48 +0200, "Rossella" <
rossel...@hotmail.com
>
ha scritto:
>> Ma la Nutella non era una cosa in privato?? ;-)))
>Ooooooops! Ho svelato il nostro terribile segreto... ;-)))
Mhhhhhhhhhh! Sono arrabbiato! %$/&$&$% sgrunt!
>A forza di mangiare nutella mi addolcisco...:-))
Non abusare ;-)
Santaklaus il ragazzo che legge cartoline virtuali...


title: (PP) Surreale

text:
Sat, 9 Sep 2000 22:58:55 +0200, "Tablor" <
tabone...@hotmail.com
>
ha scritto:
>Sur-realmente bellissima !
Trop-po buono!
>Ciao
>Tablor
Graziegrazie Lo! :-)


title: (PP) Surreale

text:
santaklaus <
santa...@netcom.nu
> wrote in message
8qdlrskdjgugo13uh...@4ax.com...
> >> Ma la Nutella non era una cosa in privato?? ;-)))
> >Ooooooops! Ho svelato il nostro terribile segreto... ;-)))
>
> Mhhhhhhhhhh! Sono arrabbiato! %$/&$&$% sgrunt!
:*-(((((( Scuuuuuusaaaaaaaa!!!!!!!!!
>
> >A forza di mangiare nutella mi addolcisco...:-))
> Non abusare ;-)
>
> Santaklaus il ragazzo che legge cartoline virtuali...
Beh, che fai, sveli altri segreti?! Dopo avermi fatto mettere a piangere
rimproverandomi?! E io che pensavo che Babbo Natale fosse tanto
bravo...!..:-P!...;-)))
Rossella


title: Scemopatologia (per M.F.S.)

author: infermiere

text:
Gentili
Gentilissima M.F.S.
il paziente "sversato"  si è dichiarato pronto a collaborare, ma urge
una sua consulenza.
Attualmente è costretto da una camicia di forza. Abbiamo provveduto a
cancellargli tutti gli account. Grandi miglioramenti non se ne vedono.
"Voglio il titolo" continua a dire "Datemi quel titolo". "Ho bisogno
del titolo".
Ma di che titolo si tratta? Un titolo borsistico? Il titolo di un
romanzo? Potrebbe per cortesia darci lumi e aiutarci? Dal momento che
lei è a conoscenza dei motivi che hanno creato la sua turbativa, sia
così gentile da voler provvedere.
Ci scriva in mail o si renda in qualche modo disponibile. Per quanto
riguarda il lato "b" di Perdono, non siamo in possesso di questo
arcaico 45 giri.
Il soggetto è inoffensivo ma grandi miglioramenti non se ne vedono. Se
non ci aiuta lei, temo che il soggetto, sarà perduto.
Ci appelliamo al suo giuramento di Ippocrate: lei non può lasciare un
paziente a sé stesso. Perché la malattia mentale è una malattia e va
curata.
Placido Rimuovi - capo infermiere di "sversato".


title: (P) NON VOGLIO

author: Sasha

text:
non voglio.
avere possedere sgualcire.
non voglio afferrare distruggere
barattare.
non voglio MANETTE DI ANELLI DI PROMESSE.
carte imbavagliate. firmate.
non voglio MIO - TUO. non chiedo.
sentimenti brillanti patacche di fidanzamento.
era
creare
una volta.
e i figli sono carne o parole.
ad ognuno il suo piccolo ovuloseme.
nell'etere analcolica. creature di carta inchiostrata.
č l'anima! che cova un pensierosensazione.
che culla beatastonata.
non voglio!
non voglio giuste nozze convogliate in greggi
di marmaglia.
telecomunicativamente amando:
non ho piů                paura.


title: (P) NON VOGLIO

author: Artod

text:
Sasha <
Sasha...@softhome.net
> wrote in message
10jauf2$gu4$1...@fe2.cs.interbusiness.it...
> non voglio.
> avere possedere sgualcire.
[cut]
Brava. Notevole la potenza espressiva delle parole piegate allo scopo
poetico. Tono isterico-disperato-fragile ben reso. Termini stravolti,
frittate girate in maniera originale.
Brava.
Ciao,
Artod


title: (P) NON VOGLIO

author: Massimo Paone

text:
mi ha colpito ...e' potente, puo' rompere costrizioni e regole mai
propriamente pensate

brava!

provo ad aggiungere...

sara' creare ....ancora!

liberi dall'obbligo di ciucci e pannolini,

dietro agli occhioni di un bimbo

esiste solo una totale forza

la faremo nostra gettando le manette di anelli di promesse

viaaa, corri con me bimbo

al diavolo parentado e trappole

e niente richieste di cambiamento!

continuo a mutare se e come voglio

proseguo a seminare in(sto)nati pensieri

FUORI DALLA LOGICA DEI PRONOMI POSSESSIVI

rifiuto di sgualcire, rifiuto i surrogati.

massimo


title: (P) NON VOGLIO

text:
Artod ha scritto nel messaggio ...
>Brava. Notevole la potenza espressiva delle parole piegate allo scopo
>poetico. Tono isterico-disperato-fragile ben reso. Termini stravolti,
>frittate girate in maniera originale.
>Brava.
grazie...il tono isterico purtroppo è autentico  :°))) [meglio riderci sù]
>Ciao,
>Artod
miao, Aleks
[a lavoro! uffi]