title: L'indifferenza (non è poesia)

text:
Merlino <
g_ma...@libero.it
> wrote in message
K_gg4.15562$D3.1...@news.infostrada.it...
> Non è Poesia??????
> ma l'arte è poesia!!!!
> e questa fotografia che coglie il segreto più intimo del momento che
fissa
> le immagini  e il pensiero come la chiami?
> E' poesia amico, altroché se è poesia e di quella che arriva dritta al
> cuore.
> a risentirci
> Merlino
>
Ma non voleva esserlo. Inizialmente infatti la volevo postare su
it.media.tv
 come provocazione sulla banalità imperante nelle emittenti
nazionali. Ma lì mi sembrava troppo 'poetica', e su questa presunzione
ho voluto provare qua.
un saluto
G


title: da zoe a schroeder

author: zoe

text:
Ehh....miseria!!!  simpaticone/a   che  sei,  (davvero)   perchč  tutto  per
tutti?  perchč  non  scegliere?  la  mia  anima  sensitiva  in  quel
momento  ha  scelto  cosě,   poi... ci  saranno  donne,   gay,   scoiattoli
ed  E.T.   ma  intanto  adesso...... ci  sei  tu.  smamak!!!    byezoe


title: da zoe a schroeder

author: ludovica

text:
ma quì si flirta.. spudoratamente... !
ma se vi sembra la sede opportuna!
news.. di poeti..))))))
ehehe
zoe <
z...@libero.it
> wrote in message
DXnw4.70204$qv.7...@news.infostrada.it...
> Ehh....miseria!!!  simpaticone/a   che  sei,  (davvero)   perchè  tutto
per
> tutti?  perchè  non  scegliere?  la  mia  anima  sensitiva  in  quel
> momento  ha  scelto  così,   poi... ci  saranno  donne,   gay,



title: da zoe a schroeder

author: Schroeder

text:
zoe <
z...@libero.it
> wrote in message
DXnw4.70204$qv.7...@news.infostrada.it...
> Ehh....miseria!!!  simpaticone/a   che  sei,  (davvero)   perchč
tutto  per
> tutti?  perchč  non  scegliere?  la  mia  anima  sensitiva  in  quel
> momento  ha  scelto  cosě,   poi... ci  saranno  donne,   gay,
scoiattoli
> ed  E.T.   ma  intanto  adesso...... ci  sei  tu.  smamak!!!
byezoe
>
>
Ma si, mia/o zoe! Baciamoci al buio...in a/o e in o/a!!!!!
Sma/oK!  Smo/acK!
bySchroeder
P.S.: Se posti un'altra risposta fuori dal thread, ti lego tutti i
fili del modem!!!!


title: da zoe a schroeder

text:
viulenza..
preputenza
baciatevi.. baciatevi.. tanto non vi vede nessuno.. hahaha
p.s.. permalosooooo
smakk
Schroeder <
fge...@tin.it
> wrote in message 89tjvq$lsa$1...@nslave2.tin.it...



title: Arte, Potere e Terrore - Manifesto per una rivolta poetica

author: Vittorio news

text:
I° Manifesto per una rivolta poetica:
Arte Potere e Terrore
di David Colantoni
"Poiché non sono molte le cose in cui riporre le nostre speranze di un
futuro migliore, poiché tutto il resto sembra destinato a fallire in un modo
o nell'altro dobbiamo pur sempre ritenere che la letteratura sia l'unica
forma di assicurazione morale di cui una società può disporre; che essa sia
l'antidoto permanente alla legge della giungla; che essa offra l'argomento
migliore contro ogni soluzione di massa che agisca sugli uomini con la
delicatezza di una ruspa, se non altro perché la diversità umana è la
materia prima della letteratura oltre a costituirne la ragion d'essere"
(Josip Brodskij - Dall'esilio - Ed. Adelphi 1996)
Questa è una delle tante affermazioni sull'importanza capitale della
letteratura fatta da un grande scrittore insignito del più alto
riconoscimento internazionale, il premio Nobel. Soltanto uno dei tanti
appelli lanciati da voci importanti affinché si badi a non lasciar morire
questa particolare forma di espressione umana che è la letteratura. Ma se da
una parte la società fa mostra di tenere in grande considerazione la
letteratura mantenendo in vita istituzioni come il premio Nobel stesso, o
prestigiosi incontri come la Fiera del Libro di Francoforte o quella di
Torino, nonostante sia attraverso i propri artisti che le nazioni guardano
al proprio passato senza doversi troppo vergognare, nonostante che di fronte
a fatti come i massi lanciati dai cavalcavia, filosofi, uomini di chiesa e
direttori di importanti quotidiani (G. Vattimo, Mons. Ravesi ed E.
Scalfari - Repubblica 29/1/97), non esitino a dire che è proprio la mancanza
di valori e cultura a scatenare simili comportamenti; nonostante tutto
questo gran dire quanto sia importante la cultura, la realtà delle cose è
ben diversa e contraddice puntualmente quanto si afferma nella teoria. I
meno disattenti sanno che il Potere non è una serie di circostanze più o
meno casuali che incrociandosi danno vita alla realtà sociale e culturale di
un paese. I meno disattenti sanno bene che già da molto tempo il Potere
studia e pianifica con metodologia scientifica quanto deve accadere, quanto
vorrebbe che accadesse. Ma i meno disattenti sono una specie in estinzione,
poiché l'attenzione è fatica, una fatica oltretutto schernita e derisa; una
fatica di cui non si vive. T.W.Adorno nella presentazione di Minima
Moralia - meditazioni della vita offesa - (Ed. Einaudi), è molto chiaro a
tal proposito: "La triste scienza (Traurige Wissenschaft) di cui presento
alcune briciole (.) si riferisce ad un campo che passò per tempo
immemorabile come il campo proprio della filosofia, ma che, dopo la
trasformazione dei metodi di quest'ultima, è caduta in preda al disprezzo
intellettuale, all'arbitrio sentenzioso e infine all'oblio: la dottrina
della retta vita. Quella che un tempo i filosofi chiamavano vita si è
ridotta alla sfera del privato, e poi del puro e semplice consumo, che non è
più se non un'appendice del processo materiale della produzione, senza
autonomie e senza sostanza propria. Chi vuole apprendere la verità sulla
vita immediata, deve scrutare la sua forma alienata, le potenze oggettive
che determinano l'esistenza individuale fin negli anditi più riposti".
Dunque perché mai un sistema si dà tanto da fare a parole per la cultura e
di fatto invece lascia che si degradi sempre di più, non solo non
promuovendola concretamente ma addirittura rendendo la vita difficile a chi
la dovrebbe produrre? Perché non evita di dire cose a cui non adempie? Cos'è
che lo spinge a mostrarsi così preoccupato della salute della cultura?
Recita un proverbio: "Dall'amico mi guardi Dio che dal nemico mi guardo io".
Certo! Il sistema si fa amico della letteratura, la accarezza, la coccola
amorevolmente sotto gli occhi di tutti, le dice parole suadenti: si mette
cioè al riparo dalla possibilità di essere riconosciuto come un nemico
demotivando la letteratura stessa dall'identificarlo come tale, e quindi,
neutralizzando ogni possibile istanza di difesa. Libertà di stampa, premi
prestigiosi, simposi, pubblici elogi ed apologie della cultura,
riconoscimenti: chi potrebbe mai dire oggi, in occidente, che esiste un
Potere nemico della cultura? Chi? Ma dov'è che andando a guardare nella
concretezza dei fatti si arriva a vedere, senza nessuna difficoltà, che l'
amicizia del Potere per la cultura ha sapore di strategia e non ha gambe su
cui reggersi in piedi? Dov'è che si rivela la diabolica menzogna in atto
onde il proverbio sopracitato trae, in questo scritto, la sua ragion d'
essere? È molto semplice, addirittura banale. Non esiste, tanto per
cominciare, in Italia, nessun forma di sussidio per gli scrittori e per gli
artisti in genere e la conseguenza sociale di questa realtà, insieme ad
altri fatti, è devastante: la letteratura diventa un non meglio definito e
semplicistico scrivere ed è considerata nel senso comune non già come
qualcosa di vitale che sta alla società come un organo vitale al corpo, come
invece, poi, dà ad intendere il sistema nelle sue manifestazioni di pubblica
amicizia alla cultura, bensì come una sorta di diletto inutile, un hobby da
attuare a tempo perso, magari la Domenica. Perché è stata attuata nell'
immaginario collettivo una demoniaca frattura nella continuità essenziale
che va dall'artista all'arte: il sistema si preoccupa infatti di parlare
dell'importanza dell'arte come fosse un'entità astratta non dipendente dall'
artista, la cui sorte, appunto, non è ritenuta degna di attenzione. Come
dire che è di fondamentale importanza il frutto lasciando di fatto l'albero
che lo produce senza nessuna cura. Questo fa il sistema. Pertanto lo
scrittore è visto alla stregua di un giocatore d'azzardo verso cui nutrire
un sano sospetto, specialmente quando è evidente il suo totale
coinvolgimento nella letteratura e la sua consapevolezza ha il calore di una
febbre. Non di rado lo sguardo sociale lo disegna come un parassita, come
uno che dà l'impressione di voler scampare al tributo di fatica e dolore a
cui tutti sono chiamati. Il paradigma implicito nell'atteggiamento del
sistema nei confronti del binomio arte-artista è questo: se l'arte è un
frutto fondamentale e necessario, l'artista è però una pianta selvatica e
dannosa. Giocatore d'azzardo quindi, sperperatore di una energia vitale che
gli altri non tollerano di vedere impiegata nell'arte; azzardo che consiste
nel fenomeno che, proprio per il fatto che non esiste nessun riconoscimento
sociale della sua dignità di lavoratore, la speranza di un senso sociale
ricade tutta, per l'artista, nella speranza di ottenere il successo.
Soltanto se questo arriva e il gioco con ciò si sarà mostrato vincente,
comincia la lunga processione degli elogi e la macchina economica del
sistema si mette in moto per inglobare l'artista nel suo meccanismo di
produzione. Al vincitore si perdona tutto, quando egli con la sua vittoria
abbia dimostrato (al Potere) di aver usato la sua arte soltanto come mezzo
di un fine che è quello di ottenere la fama e il denaro, e con ciò egli
subisce quella iniziazione che lo trasformerà da gramigna a pianta
coltivata. Ma finché questo non è avvenuto l'artista dà troppo l'impressione
di qualcuno il cui fine riposa in se stesso; la letteratura, che ha come
scopo la letteratura, ha come materia e ragion d'essere la diversità umana,
e in quanto tale minaccia l'esoterico intento del Potere di livellare sempre
di più l'umanità in una massa indistinta; costui è perciò un pericoloso
eretico verso cui tutti devono nutrire diffidenza e paura; anche perché il
suo mettersi in gioco completamente minaccia la stabilità emotiva di una
moltitudine sempre più attaccata alle sempre minori certezze. Dal punto di
vista del sistema, che ha bisogno di una società schiava del terrore, questo
comportamento non può essere tollerato: bisogna fiaccare e sgretolare questo
coraggio nell'artista isolandolo dal consenso pubblico, privandolo cioè di
ogni senso al di fuori del successo. In una tale realtà delle cose lo
scrittore (il problema però riguarda tutti gli artisti in genere) vive
continuamente sotto la minaccia di fallimento esistenziale; nei luoghi in
cui egli si aggira fisicamente pende su di lui questo sguardo di attesa
della sua imminente sconfitta e resa incondizionata, ed egli è continuamente
nella condizione di qualcuno che deve dimostrare qualcosa: sta marciando (o
marcendo?) verso il successo? Sta attuando le giuste politiche sociali?
Oppure sta camminando verso il baratro del fallimento? Ormai egli non vede
negli occhi degli altri che queste domande, non ci sono che queste domande,
e tutto il contenuto della sua arte non sarà preso in considerazione se non
quando, e se, egli avrà ottenuto il successo, il quale ha bisogno per essere
ottenuto di una totale riconversione delle sue qualità intellettuali in una
capacità strategica di pubbliche relazioni e private deferenze. Oggetto
della sua anima e del suo intelletto non sarà più la vita in senso
Estetico-Etico ma la vita in senso Economico. Quando questa pressione
psicologica si fa troppo forte, essendo legata fondamentalmente alla sua
sopravvivenza fisica, lo scrittore diventa soltanto rappresentativo di un
suo originario essere ormai decaduto. E questa è la realtà della
letteratura, almeno in Italia, oggi: non esiste più nessuna coesione morale
né autentica solidarietà tra gli scrittori, nessuna interconnessione
intellettuale, nessun dialogo reale: il successo di uno o di pochi si fonda
necessariamente sulla sconfitta di altri. Il Successo è un nido dove la
madre imbocca soltanto i suoi piccoli più feroci e gli artisti sono
diventati come animali il cui istinto predominante è quello di scalzare
fuori da questo nido i propri fratelli. Per questo motivo gli scrittori che
dovrebbero conservare i valori etici propri di una dottrina della retta vita
nei momenti di grave crisi morale, sono, invece, i primi a tradirli (quanti
inconsapevolmente?) pervertendo la loro originaria vocazione all'espressione
della diversità umana in una continua ricerca mimetica con il linguaggio che
il Potere impone, non più obbligando ma affibbiando il successo a chi vuole
che sia d'esempio per tutti. La logica, invisibile ai disattenti, con cui il
Potere colpisce gli artisti e gli scrittori e quindi quella del terrore, la
stessa logica con cui i regimi totalitari affermarono le loro ideologie,
riuscendo a frantumare e a disgregare persino i rapporti di consanguineità.
Non è un caso che spesso l'artista percepisca questo isolamento proprio in
seno alla sua famiglia, la quale non capisce la sua scelta. È abbastanza
evidente ai meno disattenti che in una società che si fa sempre più ardua,
difficile, in cui la potenza nefasta della legge di mercato, orientata ormai
sempre più solo verso la libera competizione (lasseir-faire), tende a
sfuggire di mano persino a chi ne possiede le redini, che il livello di
tolleranza all'usura psicologica della minaccia di fallimento si avvicini
sempre di più alla soglia del terrore vero e proprio. È un circolo vizioso a
cui è affidato l'obnubilamento delle coscienze che altrimenti non potrebbero
non registrare l'assurdo in atto di questo sistema. Un vero e proprio
meccanismo psicologico a cui il Potere non può più rinunciare per il
controllo delle masse, un meccanismo che impedisce al motore di decelerare e
che quindi continua a salire di giri minacciando l'autodistruzione. Fra
tutti, gli artisti sono la categoria psicologicamente più fragile (quando
non sia avvenuta una presa di coscienza di tutto ciò): la più ricattabile.
Quando un operaio finisce in cassaintegrazione avrà sempre una riserva
psicologica conservando la consapevolezza di essere caduto vittima,
quantomeno, per non dire altro, della sfortuna: cioè di non essere
responsabile del proprio fallimento in quanto egli si è sempre comportato
come la società gli richiedeva, senza mai sgarrare, e nonostante la sua
condotta ineccepibile, ecco, si ritrova come uno che non abbia fatto mai
nessun sacrificio e potrà farsi una ragione del suo essere vittima innocente
di un meccanismo perverso che soltanto ora è riuscito a scorgere (i suicidi
tra gli operai cassaintegrati negli ultimi anni sono stati relativamente
pochi, ma non sono certo mancati). Lo scrittore invece nel momento del suo
crollo, quando egli cioè abbandonerà la lotta per la conservazione della
propria identità, si sentirà dire, attaccato da tutti, che la colpa è sua,
che avrebbe dovuto scegliere di investire la sua vita su qualcosa di
concreto; il suo fallimento sarà visto come la sacrosanta punizione alla sua
incoscienza, quando non alla sua arroganza. Per questo motivo, per l'
isolamento a cui è condannato l'artista che non ha successo, egli è tra i
primi nella società ad avvertire nella sua anima la forma terroristica del
sistema, ma senza prenderne coscienza: ed è proprio l'abbassamento
precipitoso della qualità dell'arte e della letteratura ufficiali ad
evidenziare, paradossalmente, come gli artisti agiscano ormai in preda al
panico: la loro paura si fa totale prostrazione al Potere, manifestandosi
nella mimesis con la mediocrità livellatrice che il sistema impone al fine
di ottenere una società sempre più acritica e incapace di autentica
comprensione del dramma a cui è ormai inesorabilmente avviata. È proprio l'
impegno totale dell'artista sul fronte strategico-diplomatico, necessario
non solo a conquistare il successo ma anche a mantenerlo, che toglie
preziosissimo tempo alla creatività e quindi alla profondità e alla qualità
dell'opera, togliendo l'artista stesso dalla dimensione della vita reale per
situarlo in una realtà burocratica e di poteri. Così l'arte oggi diventa
espressione inconsapevole, cioè sintomo, di questo fenomeno e niente più. Il
fenomeno entrato in vigore nel costume per cui il successo è maggiore quanto
più è giovane l'artista che l'ottiene, è un ulteriore indebolimento del
punto di frattura nell'artista della resistenza psicologica all'isolamento,
il quale non solo ha contro di sé l'intera società, gli altri artisti in
competizione con lui e quelli già entrati nel recinto sacro della fama, ma
addirittura il tempo stesso (l'ansia, fenomeno oggi di massa, non è che
questa formalizzazione del tempo, che scorre all'interno dell'essere, come
nemico). È indicativa a tal riguardo la domanda di rito, prima di apprezzare
il successo di un artista emergente: "ma quanti anni ha?", e più egli è
vecchio più il suo successo non è considerato un vero successo. In questo
modo il giovane artista o il giovane scrittore, consapevoli che la loro
giovinezza è diventata una vera e propria merce, devono, se non vogliono
perdere il treno, attuare immediatamente quella riconversione delle loro
qualità da propriamente creative a manageriali di se stessi, e tutta la
potenza innovatrice ed eversiva propria della giovinezza viene deviata ed
incanalata verso la turbine della strategia sociale andando a prosciugare l'
antico corso che alimentava il mare della conoscenza e della bellezza
collettiva: paradossalmente i mejores diventano i pejores. Ora i meno
disattenti non potranno non presagire dietro tutto ciò una precisa volontà
di neutralizzazione della cultura intesa come espressione delle diversità in
senso forte, cioè intellettualmente sostantivate, diversità che invece
trovano, oggi, sempre più espressione nell'accezione peggiore che è quella
delle mode, delle tendenze di massa. Mentre i disattenti considerano tutto
ciò nell'ottica del determinismo storico che si semplifica nell'apparente
spontaneità di questa frase: è sempre stato così. Invece così non è.
Qualcosa di nuovo e tremendo è venuto ad oscurare l'orizzonte proprio dell'
umanità. Ai meno disattenti risulterà sempre più chiaro come il Potere abbia
assimilato dalle sue esperienze totalitarie - nazISMO e stalinISMO - un
grande e definitivo insegnamento: non mostrarsi mai più con la sua vera
faccia di nemico, di mostro, finché non sia stata neutralizzata una volta
per tutte l'arte e in special modo la letteratura: finché esse sono state
forti hanno finito, in un modo o nell'altro, per riorganizzare la difesa
dell'umanità semplicemente con il tenere presente all'uomo l'uomo stesso.
Nei regimi totalitari il terrore aveva ancora un difetto: quello di aver
conservato una natura positiva, cioè visibile, sotto gli occhi di una
letteratura ancora potente e vitale. Era evidente che detto terrore, seppur
agendo (demagogicamente) in nome di forze sovrumane quali la storia o la
natura, per cui ogni ostacolo alla loro legge di movimento veniva spazzato
via, scaturiva ancora da una volontà umana che dettava in prima persona
quegli ordini che erano causa visibile del terrore che raggiungeva gli
esseri umani. Era ancora un terrore esogeno agli individui stessi mentre
oggi il terrore è innescato in una forma invisibile ed è perciò endogeno all
'individuo. Durante lo stalinISMO e il nazISMO la censura nei confronti
della letteratura fu feroce e palese (come avvenne ancora in Italia fino a
tutti gli anni settanta), ciò ha permesso da una parte, al Potere, una
veloce eliminazione, fisica o geografica, degli scrittori dissidenti ma dall
'altra, alla letteratura dissidente, una riorganizzazione difensiva che
paradossalmente, compressa nella forma della clandestinità, ha acquisito una
potenza inaudita. Il movimento di libri in questi regimi, piuttosto in
U.R.S.S., fu notevole, e il ruolo primario della letteratura come antidoto a
questi stessi regimi, indicato dalla ferocia e dalla meticolosità con cui la
letteratura dissidente fu perseguitata e quella di regime programmata e
controllata, è testimoniato da tutti quelli che per continuare in questa
attività rischiarono e non di rado persero la vita. Oggi leggere e scrivere
hanno perso, in grandissima parte, questa intensità data dalla
consapevolezza dell'importanza della letteratura che trascende la
letteratura stessa per ripiovere sulla vita da cui era sublimata. L'Italia
si avvia all'analfabetismo di ritorno pressoché totale: siamo già al
sessanta per cento. Eppure c'è libertà di stampa, apologia della
letteratura, e lo stato, il sistema, è il primo a lamentarsi, a togliere
cioè di bocca alle sue vittime il grido, lasciandole mute e spiazzate, che
la cultura versi in gravi condizioni. È la totale immunodeficienza della
letteratura che abbassa rapidamente le sue difese perdendo
contemporaneamente le sue acute facoltà sensoriali. Di fatto il Potere ha
dovuto rinunciare alla velocità con cui nei regimi totalitari aveva bruciato
le tappe eliminando ogni forma di dissidenza e differenza. Ha dovuto
acquisire una pazienza inesauribile sostenuta dalla scientifica
consapevolezza che grazie all'isolamento sociale gli attuali scrittori
dissidenti (quelli cioè consapevoli di quanto sta avvenendo) si faranno
sempre più rari fino alla totale estinzione: le defezioni dalle fila della
consapevolezza sono molte. Il lager, il gulag, in cui i dissidenti di oggi
si aggirano, non hanno più una collocazione geografica, un luogo fisico, né
un proprio direttorio: questo lager è ovunque non essendovi assimilazione
acritica al sistema vi sia isolamento e discriminazione: è la disperazione
autenticamente umana, alimentata dal meccanismo perverso per cui questo
scrittore, privato di senso in seno alla società, cioè non riconosciuto se
non entro gli ambiti del successo (un tempo al posto di questo era la razza
o la classe), viene visto dall'intera collettività come un inutile qualora
difenda comunque la sua essenza di scrittore: Arbeit macht frei! La
scrittura ha un diretto rapporto con l'ipersensibilità e si può immaginare l
'impatto devastante che questa feroce discriminazione ha sullo scrittore, il
quale rischia di diventare un vero e proprio disadattato sociale al quale l'
urgenza del suo essere artista si trasforma in una sorta di minorazione o
menomazione da portare faticosamente: lo scrittore deve lavorare 24 ore al
giorno perché l'arte è una condizione dell'essere al pari della fede: non si
fa lo scrittore, si è scrittore come non si fa il cristiano ma lo si
potrebbe soltanto essere. Viceversa si fa l'operaio e non si è operaio,
almeno per quanto riguarda l'essere umano che a differenza delle società
animali come quella delle formiche, delle api, delle termiti, dove l'operaio
è invece una condizione dell'essere, vive nella lingua. Dunque lo scrittore
è strappato dal proprio dimorare in quella condizione dell'essere che è la
lingua nella modalità della scrittura: studiare e scrivere, scrivere e
vivere il senso della propria lingua che attraverso il suo essere
letteratura torna ad accorparsi alla lingua di tutti rivitalizzandone il
senso nel suo essere espressione della diversità: ma questo non è concesso!
La lingua deve essere quella del sistema e l'unica differenza possibile
quella tra chi comanda e chi è comandato. Questo è il grande progetto
visibile ai meno disattenti. La necessità di sopravvivenza, l'eterno
precariato a cui è condannato lo scrittore dissidente, lo sfibrano e
lentamente lo neutralizzano. Ad un certo punto, per quegli artisti che
avvertono tutto ciò soltanto inconsciamente, e sono la gran parte, il
successo diventa una vera e propria ossessione, una psicosi rovesciata della
psicosi di persecuzione: una sorta di conversione alla religione egemone che
l'artista finisce per sentire come ultima forma di salvazione dall'inferno
che è il suo presente, minacciato continuamente di cadere in meccanismi
ancora più oscuri in cui egli non avrà più nessun principio a cui fare
appello per affermare il diritto alla sua identità dacché non è più visibile
nessun regime responsabile del suo dramma, ma solo una serie di circostanze
simili allo stato di natura per cui egli è colpevole di aver fallito, di non
aver avuto quegli attributi necessari a superare la selezione naturale. La
mancanza totale di un autentico dialogo culturale nazionale, ampio e aperto
a tutte le voci, dove sia evidente la volontà di ascolto piuttosto che
quella consueta di affermazione di se stessi, è, secondo me, uno degli
aspetti più evidenti del disastro psicologico all'interno della koinè
letteraria e artistica italiana: gli scrittori sono sbaragliati e dispersi
da un nemico che non può esser detto, e nella fuga si schiacciano l'un l'
altro come un esercito barbarico di fronte alle disciplinatissime legioni
romane. Chi ha guadagnato posti al sicuro diventa feroce di quella ferocia
animale della difesa del territorio all'interno della stessa nicchia
biologica e non è in grado psicologicamente di intessere quella fitta rete
di rapporti - in primo luogo autenticamente umani - con gli altri artisti ed
intellettuali che invece rappresentano l'unica forma di salvezza. Intanto l'
amico Potere distribuisce le sue glaciali carezze a tutti: libertà di
stampa! La censura, abbiamo detto, non ha più il suo carattere positivo,
incarnato nella volontà di qualcuno: scrive Nadezda Mandel'Stam (moglie di
Osip Mandel'Stam, poeta sovietico morto - ucciso - in un gulag di stalin nel
1937-39 - data incerta - ) nel suo libro di memorie "L'epoca e i lupi" (Ed.
Serra e Riva): "Chi pubblica le opere dei poeti morti o vivi nascondendo
tendenziosamente tutte le cose migliori? Chi tiene a giacere per anni nelle
redazioni i manoscritti, già pronti per la pubblicazione, di scrittori o
poeti morti o vivi? È persino impossibile enumerare tutto perché troppe sono
le cose nascoste e sepolte nei vari archivi e ancora di più quelle
irrimediabilmente distrutte". Ebbene tutti gli scrittori, i giornalisti, gli
editori sanno che oggi queste omissioni di autori contemporanei alla
contemporaneità avviene più che mai. Ma a differenza di allora, quando la
gente rischiava la vita per ottenere libri proibiti ricorrendo a copie
trascritte a mano che giravano clandestinamente, adesso se un autore è
escluso dalla divulgazione (Vietato), sebbene possa tranquillamente pagarsi
la pubblicazione in proprio del suo libro presso uno degli infiniti editori
preposti a valvola di sfogo, nessuno si preoccupa di leggerlo, perché questa
esclusione viene automaticamente interpretata come il frutto di un
fallimento di uno che non ha saputo muoversi bene, insomma uno che non sta
nella realtà e che perciò merita più disprezzo che interesse. L'editoria è
diventata in un tale sistema l'attività di copertura della moderna censura,
la quale non è cristallizzata in nessun codice ed è tutta spostata sull'asse
mass-media: tutte le trasmissioni sono preregistrate per evitare che possa
verificarsi la spiacevole sorpresa che qualcuno dica cose sgradite, e quando
capita che per motivi tecnici o spettacolari ciò non sia possibile e quindi
che si verifichino delle trasmissioni in diretta, l'attenzione e la
vigilanza del Potere sono palpabili. Come accadde durante le trasmissioni
LIVEAIDS, in diretta da Piazza Navona, se non vado errato l'anno scorso, per
raccogliere fondi per la ricerca sull'AIDS, quando uno dei componenti stessi
del gruppo di ricerca, un illustre medico e scienziato, Vittorio Agnoletto,
gridò dalle prime file sotto il palco che i fondi erano pilotati: fu
immediatamente circondato da un gruppo di persone (chi erano? E in nome di
quale potere agivano?) che lo trascinarono lontano dalla telecamere e dal
palco. Ci furono momenti di panico e di tensione, con i conduttori della
trasmissione che non sapevano come giustificare la repressione in quello che
dovrebbe essere un regime democratico e di libertà di espressione e dopo
alcuni interminabili minuti arrivò l'ordine dall'alto di far parlare il
medico: il Potere aveva analizzato velocemente la situazione e aveva
compreso che era preferibile far passare, per quella volta, la denuncia del
medico, piuttosto che fosse evidente davanti a milioni di persone che non
esiste in Italia nessuna libertà di esprimere la propria idea quando questa
si trovi nelle condizioni di essere realmente diffusa. Ma nessuno osi dire
che non c'è libertà di espressione! C'è libertà di stampa e si pubblicano
libri che in una logica visibile di censura (alla vecchia maniera) non
sarebbero mai pubblicati: soltanto se quei libri corressero concretamente il
rischio di essere letti da un numero sufficiente di popolazione tale da
renderli realmente pericolosi per il Potere: ma questo è un pericolo ormai
scampato, l'analfabetismo di ritorno avanza vittorioso. E quei libri
diventano di fatto armi affilatissime nelle mani del Potere stesso che potrà
esibirli ogni volta che lo si accuserà di censura e repressione delle idee:
"ma cosa dite? Ecco, libertà di stampa!", infatti verranno letti soltanto
quei libri che il sistema vuole che siano letti, quelli che diventano
prodotto pubblicizzato in televisione o sui giornali, mentre la scuola, la
pubblica istruzione fa il resto, occupandosi di far passare gli anni
intellettualmente più importanti, quelli della formazione, in una oscurità
medievale della realtà letteraria mondiale. Questo è l'aspetto della nuova
censura, e dell'astuzia (metis) ulissiaca del Potere, infallibile.
inappuntabile, non uomo, ma nuvola di calzoni! Questo è quanto sta accadendo
ed è una tragedia di portata gigantesca di cui si assaporerà tutta l'
amarezza tra non molto. Questo è l'unico e vero volto che si cela sotto la
maschera dell'amicizia del Potere per l'arte, per la cultura e quindi per l'
umanità: un volto di mostro che soltanto cinquanta anni fa ha mostrato l'
unico scopo di cui è capace: distruggere con la diversità ogni istanza di
libertà e di dignità nell'essere umano. Come combattere un mostro del genere
a cui la tecnologia e la metodologia scientifica ha dato armi tali da
insinuare il suo male all'interno di ogni essere? Come conservare il
carattere sacro dell'uomo? Come resistere al terrore? Agli artisti in primo
luogo io dico che nostro è il compito di ricordare e dimostrare che l'essere
umano non è un ente soggetto a leggi di mercato e che in quanto tale nessuna
formula fallimentare può descriverlo e per fare questo è necessario
resistere - resistere e creare rifiutando ogni nominazione come successo o
fallimento.
(David Colantoni - tratto dal sito
http://utenti.tripod.it/poetidazione
)


author: <localmachine>

text:
Vittorio news <
vi...@tiscalinet.it
> wrote in message
90mgcn$afo$1...@lacerta.tiscalinet.it...
> I° Manifesto per una rivolta poetica:
> Arte Potere e Terrore
>
> (David Colantoni - tratto dal sito
http://utenti.tripod.it/poetidazione
)
>
>
>
>
>
E' senz'altro notevole questo modo d'argomentare. Forse lo sguardo prossimo
potrà considerare quanto abbia avuto buon gioco l'invertebrata idea di
commerciare i manifesti. E subito voglio scusarmi sia per l'intesa amicizia
(validando ex-causa) la teoria riportata, la quale ripete, se non altro, che
la pubblicazione é uno scongiuro.
In base ad un presupposto vertebrato (quello del potere) si pongono tesi
anche riguardanti la "sopra valutata visione" che viene tradotta come "
analfabetismo di ritorno ".
Troppo semplice vedere qui una lotta reale e altrettanto facile sottrarsi.
essendo editor d'interfaccia utente mi premuro nel dirle che l'ho pubblicata
In qualità d'utente mi sono impegnato a salvarla


author: gufagg

text:
L'analisi della situazione attuale è corretta.
E' vero che il sistema ha imbrigliato la letteratura, rendendola aderente
alle sue necessità.
E' vero anche che l'artista sconosciuto, se davvero ama la letteratura, si
riduce a scrivere come hobby a tempo perso; ed è sbagliato, perché così
scrive solo per se stesso e rischia, nella sua frustrazione, di fare della
letteratura una valvola di sfogo e non un'arte.
Siamo veramente arrivati a un livellamento culturale che non ci saremmo mai
aspettati.
Purtroppo "livellamento" significa sempre "abbassamento" di livello,
altrimenti ci potrebbe anche andar bene.
Sembra che il sistema voglia distrarre l'opinione pubblica dai veri problemi
sociali, indirizzando l'attenzione alla poesia, intesa come "fare
sentimentalismo".
Un esempio: nella mia città, ma anche in quelle confinanti, il Comune ha
fatto nascere un'associazione artistico-culturale, la quale organizza mostre
di pittura e poesia, un premio letterario in denaro, e letture di poesie.
Tutto questo con grande partecipazione di popolo.
Ora, come non mai, nascono come funghi concorsi letterari, siti web che
mettono in vetrina qualunque cosa mandi; si mostra una grande apertura alla
poesia e alle arti in genere, che a ben guardare è chiusura.
Ma in certi momenti mi domando: la colpa dell'abbassamento culturale è tutta
del sistema o è anche di coloro che si definiscono intellettuali?
Bisogna anche saper dire di no al sistema, non incentivarlo e rafforzarlo,
quando ci conduce su una strada che ci pare sbagliata.
E non serve un partito di poeti, che probabilmente governerebbe peggio dei
partiti esistenti.
Serve piuttosto un'associazione creata dal basso, dai poeti stessi, che
decidono di unire le loro forze, di incontrarsi e parlare dei loro problemi,
e, perché no, di lavorare insieme, che non è una vergogna.
Isolati si muore.
Facendo cordata, anche i poeti sarebbero un soggetto politico e
acquisirebbero un potere.
Teniamo presente che la minoranza incide molto più della maggioranza, perché
mette in discussione il pensiero positivo su cui regge il sistema; è quella
che ha il coraggio di dire: "il re è nudo".
Roberto Faggi
Per ovviare a questa situazione non serve un partito di poeti, piuttosto
un'associazione creata dal basso, dai poeti stessi, che decidono di unire le
loro forze.
Bisognerebbe fare come il Gruppo '63: prendere una sal d'albergo,
incontrarci tutti e parlare; bisognerebbe fare una cordata acquisenso così
un potere.


text:
Che il giudizo abbia da essere attento. Minimo suono di morale. Confrontare
gli epressi. Agire d'intervento.
Quanti frasi si possono far risuonare, come chiederle gli anni. Come.
Una possibile attenzione mi riempie di sgomento.
giubia estento. Ninìo moral.
Vittorio news <
vi...@tiscalinet.it
> wrote in message
90qej3$3kr$1...@lacerta.tiscalinet.it...
> Grazie per l'attenzione e per il giudizio espresso nei confronti
> dell'intervento.
>
>
> > E' senz'altro notevole questo modo d'argomentare. Forse lo sguardo
> prossimo
> > potrà considerare quanto abbia avuto buon gioco l'invertebrata idea di
> > commerciare i manifesti.
>
> > Troppo semplice vedere qui una lotta reale e altrettanto facile
sottrarsi.
> > essendo editor d'interfaccia utente mi premuro nel dirle che l'ho
> pubblicata
> > In qualità d'utente mi sono impegnato a salvarla
>
>
>
>
http://utenti.tripod.it/poetidazione
>
>
>


title: ....QUATTRO CERCHI NELL'ACQUA

text:
quanti  cerchi  sono  i  miei  anni ?  ricordo  il  fiume ,  dove  tiravo
sassi,  quattro  cerchi  nell'acqua,  quattro  dita  di  mano,   ricordo
mia  madre,  in  ginocchio  sopra  un  sasso ,  ammorbidito  da  uno
straccio.  mia  madre  quarantenne...  sciacquava  il  bucato...  e  la
sera  nel  letto  profumava  delicato,  ....quanti  ricordi..  annegati
nell'acqua,  di  una  storia  finita...  di  una  vita  che  scappa....
malinconicamente ZOE.


title: ....QUATTRO CERCHI NELL'ACQUA

author: Ivan

text:
Bella Zoe, limpida, come sempre.
Splendide immagini sfumate.
Ivan
zoe <
z...@libero.it
> wrote in message
PJsy4.12224$O3.1...@news.infostrada.it...



title: Sposa

author: Naufrago

text:
Sposa
Giungi all'altare vergine nel cuore
ma il tuo ventre porta i segni della passione
Combatti contro il tuo destino sposa,
contro l'amore che ti tiene schiava
Non tenere chiuse le porte alla vita
prima che come una rosa la tua bellezza appassisca.
Concedimi anche solo un sorriso
e io saprò che non hai ancora perduto
Non smettere mai di sognare
continua a giocare con i sentimenti
lascia che il sole entri ancora nella tua stanza.


title: "gidi'"

author: Alex

text:
aiuto "gidi'" non trovo la tua terza poesia della notte per poterti dare il
buongiorno n° 4 eheheheheh....help me!!


title: "gidi'"

author: g  i  d  ě

text:
 gidì
l'indirizzo di gidì è:
lg...@tin.it
(controllare nelle
proprietà del msg)
Alex <
x....@tiscalinet.it
> wrote in message
85utc8$23em$1...@stargate1.inet.it...
aiuto "gidi'" non trovo la tua terza poesia della notte per
poterti dare il
buongiorno n° 4 eheheheheh....help me!!
_______
ma quanto sei matto! Io dicevo per scherzare...mica tanto...
la terza è "è nebbia"...se non capisci il discorso del bordo
dell'acqua, dimmelo...senza quello la poesia perde un
po'....ciao,piccolo amico, gidì.


title: "gidi'"

text:
g i d ě <
lg...@tin.it
> wrote in message 85uu69$p93$1...@nslave2.tin.it...
>
>  gidě
> l'indirizzo di gidě č:
>
lg...@tin.it
> (controllare nelle
> proprietŕ del msg)
>
> Alex <
x....@tiscalinet.it
> wrote in message
> 85utc8$23em$1...@stargate1.inet.it...
> aiuto "gidi'" non trovo la tua terza poesia della notte per
> poterti dare il
> buongiorno n° 4 eheheheheh....help me!!
>
> _______
>
> ma quanto sei matto! Io dicevo per scherzare...mica tanto...
> la terza č "č nebbia"...se non capisci il discorso del bordo
> dell'acqua, dimmelo...senza quello la poesia perde un
> po'....ciao,piccolo amico, gidě.
>
>
>
>
ok......cerchero' di perdermi il piu' presto possibile nella "nebbia"....


title: "gidi'"

text:
Piccola,non leggo piu' nessun tuo giudizio sulle mie poesie........
"piccolo" Alex


title: "gidi'"

author: gidě

text:
--
 gidě
l'indirizzo di gidě č:
lg...@tin.it
oppure:
Gr...@tiscalinet.it
oppure:
dr...@libero.it
(controllare nelle
proprietŕ del msg)
Alex <
x....@tiscalinet.it
> wrote in message
866e1c$32tu$1...@stargate1.inet.it...
Piccola,non leggo piu' nessun tuo giudizio sulle mie
poesie........
"piccolo" Alex
_______
questa la vedo ora...perchč mi chiami cosě?
Ho fatto una re alla tua poesia che ha questo titolo,
ieri...
Eih, scherziamo?!!....:-))))
ciao, chiacchierone, gidě.


title: Odio

author: Andrea Mariani

text:
Canto la mia Ira
Ch'io sia un Pelide?
Una conoscenza
Questo tu sei
Non ho motivo d'Odiarti
Ma lo faccio
Nulla ho da invidiarti
Ma t'Odio
Causa di Disperazione
Subirai Dolore
E' la Maledizione
Che mi segue dalla Luce
E indirettamente mi protegge
Per quanto ne so io
Io sono immortale
Incubo o Sogno
Favola o Storia di Fantasmi in una notte d'inverno
Mi ricorderai
[Il giorno in cui sono nato, ore 14.15 circa, Giussano. A tutti i miei
rivali. Ora decidete voi. Il perché lo sapete. No, non spaventarti. Si, tu
non ti devi spaventare. Lo sapevi che andava cosě. Mi conoscevi molto bene
eppure... Buona Fortuna]


author: David Ray

text:
08 febbraio 2000
 Odori inconfondibili,
 note distratte, la tua immagine
 timida...si susseguono viali lenti
 di primaverili ricordi, tra le mani...
 confini.
 Familiare deserto, nemico
 di una chimica ragione
 dove, principe miraggio
 il richiamo acuto
 nell'insolarizzata possibilità..amore.


title: DONG DONG DONG - E`ORA - Cimitero#2

text:
     Vorrei che la Morte
     mi trattasse con noncuranza,
     con bontà familiare.
     Prim`ancora ch`io bussassi
     vorrei che corresse alla soglia,
     prendendomi fra le braccia,
     quasi volesse dire:
     " Sei il benvenuto,
     a qualunque ora. Un amico
     non occorre che s`annunzi."
--
Posted from
smtp2.libero.it
 [193.70.192.52]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: DONG DONG DONG - E`ORA - Cimitero#2

author: sversato

text:
<
newc...@freedomland.it
> ha scritto...
     Vorrei che la Morte
     mi trattasse con noncuranza,
     con bontà familiare.
     Prim`ancora ch`io bussassi
     vorrei che corresse alla soglia,
     prendendomi fra le braccia,
     quasi volesse dire:
     " Sei il benvenuto,
     a qualunque ora. Un amico
     non occorre che s`annunzi."
Speriamo che Barnabei non legga IAP: gli verrà risparmiata almeno questa
beffa...
sv


title: basta

text:
... altrimenti mi vedrò costretta a fare un discorso serio..
e potrei diventare molto antipatica.
baci
abbracci
tenerezze soffuse e diffuse solo alle amiche e agli amici
veri, sinceri, leali, fidati..


title: Per sempre, chissà

author: sileno

text:
Così eccoci ancora sul colle
poco oltre il sentiero sconnesso
nascosto dai rovi, a tratti
interrotto da spiazzi erbosi,
e l'ampia radura ci accoglie
ove sedevamo immemori,
immersi nell'aria e nel sole
di quel lontano primo amore;
era dolce-amaro il sapore
delle more che la tua mano
 mi porgeva, delle parole
che la tua gola mi alitava,
ed aspro l'agrore del bosco
chei si fondeva con l'odore
dei tuoi capelli; ma dal colle
esile  volava nell'aria
una musica, e la tua voce
era la canzone che ancora
accompagna la nostra vita.
Chissà perchè chiammammo quel sito
il colle dell'infinito?
Sileno


title: ennod elled atsef

author: Massimo Paone

text:
il Mezzo che cavalchi
si arresta nella gran piazza,
atterrare e' gia' trattamellare con marco,
cavare i guanticasco e' leccucchiare colori corrosivi.
sibili storie di guai e deliri
due paia di occhi in maschera ti mordono,
azzardi di telefoni trillanti a king's cross
il ballo di dioniso ti invade.
tribalita' ambigua
suoni ossessivi
la repressione monta con la voce nella notte,
l'invito alla paura e' simbolo di sconfitta,
che si riaffermi la magia della mascherina!
per sempre per sempre!
                                     (; massimo ;)


title: ennod elled atsef

author: Artod

text:
Massimo Paone <
m.p...@tiscalinet.it
> wrote in message
38C625A9...@tiscalinet.it...
> il Mezzo che cavalchi
> si arresta nella gran piazza,
> atterrare e' gia' trattamellare con marco,
> cavare i guanticasco e' leccucchiare colori corrosivi.
[cut]
Molto interessante. Il ritmo cosě saltellante mi ispira e i simboli e le
metafore sono ben fatte. Complimenti, anche se imho manca un po' di
quella tensione che coinvolge veramente il lettore. Ma il ritratto č
veramente pregevole.
Ciao,
Artod


title: ennod elled atsef

text:
beh, davvero grazie!
a questo punto non ci sono piu' dubbi.
per un profano (come me) scrivere e' questione di immagini ad occhi
aperti di esperienza vissuta e di ricerca linguistica per sostituire il
sinonimo adatto al vocabolo qualunque. meglio se la lingua la si
possedesse....
comunque e' importante che non ci sia ne' trucco ne' inganno: o le cose
le vivi con l'anima proiettata innanzi, verso l'azione, o non hai pongo
da plasmare, contenuto a cui dar forma.
ciao
massimo


title: Non so stare senza odiare

author: Amleto, prince of Denmark

text:
Non so stare senza odiare
senza avere del disgusto
nel mio animo sě angusto
di sospetto quanto c'č?
    Pure vado, ma il mio andare
    non č corsa inocente
    bella corsa verso il niente;
    tutti ridono, perché?
Non so dunque al mondo stare,
e poi questo č obbiettivo?
perché l'odio che sentivo
la piů parte e contro me.
                       Amleto, il danese.


title: "redobandire" (gluma)

author: "Marco P.A.P."

text:
cotoiu chatul,
mera,
vulpe...
Aushwitz: morte a "Bogdan Nicolae"?...
Oilem Goylem, burla di stupratori... parenti...


title: Pessoa: Il Dio degli Interstizi

author: anto logia

text:
THE KING OF GAPS
There lived, I know not when, never perhaps -
   But the fact is he lived - an unknown king
Whose kingdom was the strange Kingdom of Gaps.
   He was lord of what is twixt thing and thing,
Of interbeings, of that part of us
   That lies between our waking and our sleep,
      Between our silence and our speech, between
Us and the consciousness of us; and thus
   A strange mute kingdom did that weird king keep
      Sequestered from our thought of time and scene.
Those supreme purposes that never reach
   The deed - between them and the deed undone
He rules, uncrowned. He is the mystery which
      Is between eyes and sight, nor blind nor seeing.
   Himself is never ended nor begun,
Above his own void presence empty shelf.
      All He is but a chasm in his own being,
The lidless box holding not-being's no-pelf.
All think he is God, except himself.
IL DIO DEGLI INTERSTIZI
Visse, non si quando,  forse mai -
   ma il fatto è che visse -  un re ignoto
il  cui regno era lo strano Regno degli Interstizi.
   Era signore di ciò che sta fra cosa e cosa,
degli intraesseri, di quella nostra parte
   che sta tra veglia e sonno,
      tra silenzio e parola, tra noi
e la nostra coscienza di noi; e così uno strano
   muto regno ha tenuto quel re misterioso
      segregato dalla nostra idea di tempo e luogo.
Quei supremi disegni che mai giungono
   ad attuazione -  fra se stessi e l'inazione -
non coronato, governa. Egli è il mistero che
      sta fra gli occhi e la vista, né cieco né vedente.
   Non ha mai avuto fine né principio,
vuoto scaffale sopra la sua presenza vana.
      E' soltanto una crepa del suo essere,
la cassa scoperchiata che tiene il non-tesoro del non-essere.
Tutti pensano che sia Dio, tranne lui.
Fernando Pessoa, da "Il violinista pazzo"
(traduzione di A. Di Munno)
--
Il libro è inutile, se la parola
è priva di speranza


title: Pessoa: Il Dio degli Interstizi

author: Tel Quel

text:
"anto logia" <
pan...@tiscalinet.it
> ha scritto:
> A strange mute kingdom did that weird king keep
> Sequestered from our thought of time and scene.
> e cosě uno strano muto regno ha tenuto quel re misterioso
> segregato dalla nostra idea di tempo e luogo
... e dalla nostra 'coscienza' del tempo e del luogo. Lo spazio silenzioso
di cui scrive Pessoa (permettimi, direttamente: che Pessoa 'scrive'), tra la
stessa coscienza e l'inconscio, tra tutto e tutto, pare riservarsi la
potenza della negazione (ma ogni negazione č nudamente una
'differenziazione') di ogni 'parmenidismo' - fede nel 'tutto' come spazio
indifferenziato e 'non fessurato': questo a proposito di una discussione
avuta qualche giorno fa con Davide - ...
Saluti
Tq


title: uovo di pasqua

author: nucnuc

text:
Cioccolato fondente? Sě, fondente.
E dentro l'uovo cosa ci mettiamo?
Ovaie, ovaie ma naturalmente!
Vuole che prima gliele fecondiamo?
nucnuc


title: LA MUSICA

author: COVER

text:
Spesso la musica mi attira come un mare!
    A una scialba stella,
sotto falde di nebbia o in un etere immane
    alzo la vela;
allargato il torace e rigonfi i polmoni
    come una vela,
io m'arrampico in groppa ai cavalloni
    che la notte vela;
sento vibrare in me tutto il tormento
    d'una nave in pena;
mentre il tumulto della burrasca o il buon vento
    sull'abisso immenso
mi cullano, o in bonaccia a gran specchio si pone
    la disperazione!


title: Per Myrtilla..aspettando il di lei giudizio sulla mia arte di comporre.

author: Mika-hel

text:
Lacrime d'amore
ho versato guardando
nel tuo cuore
lacrime di gioia
quando ho letto
le tue parole
come posso amare ciò che non ho mai visto
perdermi nella luce del tuo cuore
così come
amo il sole che riscalda ogni giorno
il mio corpo
Ritrovare la tua anima
insieme alla mia
nell'eterno cielo della notte
laddove le stelle
risplenderanno, d'una luce nuova: più viva, per fare a gara
con lo splendore delle nostre anime
coronate di felicità
Note d'Amore
in un mare di stelle.


title: Essi, i riflessi

author: merlino

text:
Riflessi
Dissi di te quel giorno, di te lessi
pensando a quegli eccessi un po' mi strussi
anche se quel popò di biribissi
gravava come masso sui riflessi.
Un poco, lo confesso, si, mi afflissi
e poco ci mancò che non piangessi
quando la mente ritornò agli amplessi
dei nostri sessi, sopra e sotto- messi.
Vissi, i reflussi, gli annessi ed i connessi
Idiota patentato mi discussi
come se manco a dirlo fossi il sussi
e niente dell'amore più capissi.
Chissà se vissi oppure mi soppressi
Ma so che impazzirei se solo ti vedessi.
merlino


title: Essi, i riflessi

author: m

text:
merlino <
merl...@libero.it
> wrote in message 7cJJ5.25385$3K3.6...@news.infostrada.it...

Che avessi virato un pò verso la Valduga, inaspettatamente, mi sembrava. Fino a questo punto ora mi
sorprende. Benvenuto nel club:
"Frissi d'amor con arte, d'amor scrissi
senza'arte...rifritture di riflussi
riscrissi...fuor d'elissi: pissi pissi
In rime parossitone mi strussi.
Scema, così, al naturale, abissi
non sondai, nè riflessi colsi o influssi,
afflussi e deflussi male scrissi,
e sulla rena disfeci o costrussi.
Risi, mi afflissi, mi rosi...Fui sussi,
testa di turco e testa anche di cazzo,
lessi assai e nulla trassi..Ti sconfissi
o mio cuore, discussi dei tuoi flussi
e sconquassi, li ressi in imbarazzo..
Vissi o non vissi? Se vissi, malvissi."
Ciao Massimo :)
m


title: Essi, i riflessi

author: AlbertOdino

text:
(Thu, 26 Oct 2000 13:29:24 +0200) "m" <
igx...@tin.it
> ha scritto:
>
>merlino <
merl...@libero.it
> wrote in message 7cJJ5.25385$3K3.6...@news.infostrada.it...
>| Riflessi
>|
>|
>| Dissi di te quel giorno, di te lessi
[cut]
>| Ma so che impazzirei se solo ti vedessi.
>|
>| merlino
>|
>
>Che avessi virato un pò verso la Valduga, inaspettatamente, mi sembrava. Fino a questo punto ora mi
>sorprende. Benvenuto nel club:
>
>"Frissi d'amor con arte, d'amor scrissi
[cut]
>Vissi o non vissi? Se vissi, malvissi."
>
>Ciao Massimo :)
>
>m
mi hai anticipato :) e mi unisco ai complimenti :)
ciao a tutt'e due
Alberto
"Alla fine dei conti, anche a rimanere mediocri, scrivere dà sempre soddisfazione"
Cechov


title: Essi, i riflessi

author: massimo

text:
ciao m., si devo dire che la Valduga m'intrica non poco, l'ammiro tantissimo
e tra i contemporanei è quella che forse leggo più volentieri.
puoi sens'altro inserirmi tra i suoi fans!
un caro saluto
merlino
--
m <
igx...@tin.it
> wrote in message 8t94c0$cr8$1...@nslave3.tin.it...



title: Essi, i riflessi

text:
Ciao Alberto, vale anche per te la risposta data a m,  la Valduga è tra i
poeti contemporanei che più mi attirano. Spero di non storpiare troppo il
suo originalissimo stile.
ciao, un caro saluto
massimo
AlbertOdino <
pos...@tin.it
> wrote in message
k2dgvs8sqb7jd67vc...@4ax.com...



title: (non so)

author: dario

text:
una serata qualunque
io te e mia zia,
lei sempre a parte da zia (pina)
io li a conturbarti la mente, ci sei o ti salto addosso!
Dopo la seconda frittura, alla terza cambia olio alla tua macchina,
mi sono fatto per te,
vcome un calamaro
una piovra con aglio,
un battibecco contagioso,
una spuma di crisalide.
ti odio.
come odio me
si o no
cerco un respiro per rimanerti accanto.
dario


title: Una questione per denny bart ed altri

author: Ahab

text:
Potete spiegarmi che significano le espressioni 'bacioperuginica' e 'baci
perugini', e di dove vengono?
Grazia in anticipo.
niels


title: Una questione per denny bart ed altri

author: davide

text:

di dove vengono non lo so, ma penso che si riferiscano alle cose tipo
bacioperugina
d-v


title: Una questione per denny bart ed altri

author: denny bart

text:
"Ahab" <
ah...@get2net.dk
> ha scritto nel messaggio

semplice:
prendi un culo(sedere), una lingua fine(antonio_ssl) e un pulsante,
schiaccia il pulsante ed ecco la bacioperuginicità.
scherzi krudeli a parte traduco:
qui in italia(bel paese -quello di roby baggio e di stirner-) si vendono
dei cioccolatini prodotti dalla Perugina
che al loro interno contengono (almeno credo ancora) degli stampati
con degli aforismi o delle poesie molto semplici tipo amore-cuore
mare-amare (come quelle di nonno stirner per intenderci).
Quando si bolla un poesia come bacioperuginica
si intende perciò un'opera da cioccolatino :
da scartare, leggere e gettare... magari sorridendo appena appena.
bart(se sei un troll e mi prendi in giro dico che fai bene)


title: Una questione per denny bart ed altri

text:
 denny bart <
mil...@llibero.it
> wrote in article
<S6Nk9.148544$
ub2.3...@news1.tin.it
>...
> "Ahab" <
ah...@get2net.dk
> ha scritto nel messaggio
> | Potete spiegarmi che significano le espressioni 'bacioperuginica' e
'baci
> | perugini', e di dove vengono?
> | Grazia in anticipo.
> |
> | niels
>
> semplice:
> prendi un culo(sedere), una lingua fine(antonio_ssl) e un pulsante,
> schiaccia il pulsante ed ecco la bacioperuginicità.
>
>
> bart(se sei un troll e mi prendi in giro dico che fai bene)
>
Ciao bart,
e mille grazie per la tua risposte - non credo che sono un troll, e
certamente non ti prendo in giro...
Sono danese e sto provando d'imparare italiano. Mi piace molto leggere le
varie poesie sul ng, particolarmente le poesie delle ragazze perchè sono
più facile a capire per me, si svolgono quasi tutte dell'amore. Le poesie
dei ragazzi/uomi sono spesso più complicate. Dunque ho letto qualche
critica delle poesie romantiche usando la espressione 'baci perugini'.
La tua spiegazione è benvenuta e soddisfacente, thanks.
Niels


title: Una questione per denny bart ed altri

text:
> Ciao bart,
> e mille grazie per la tua risposte - non credo che sono un troll, e
> certamente non ti prendo in giro...
> Sono danese e sto provando d'imparare italiano. Mi piace molto leggere le
> varie poesie sul ng, particolarmente le poesie delle ragazze perchè sono
> più facile a capire per me, si svolgono quasi tutte dell'amore. Le poesie
> dei ragazzi/uomi sono spesso più complicate. Dunque ho letto qualche
> critica delle poesie romantiche usando la espressione 'baci perugini'.
> La tua spiegazione è benvenuta e soddisfacente, thanks.
>
> Niels
eheheheh bart chiedi scusa, ma se scopri che è di cinisello balsamo.. :-)
d-v


title: (P) Madre (repost?)

author: eby

text:
    ==========> Madre <==========
    Davanti al fuoco di torba fumante
    l'odore del cuoio di scarpe bagnate,
    come lo schiocco di una staffilata,
    sferza i ricordi nascosti nel cuore.
    Non puoi dipingere i rimorsi, madre,
    far nascere speranze dalla cenere,
    i ciocchi del silenzio bruciano grevi
    nel fondone di uno sgarabattolo.
    T'avrei voluta soffice come neve,
    come le bocche di leone delicata,
    il volto lattescente in un sorriso
    ed i capelli grigi ammatassati.
    In questo mio piccolo spicchio di cielo
    ti avessi mai per una sola volta ...
    =====> eby <========


title: (P) Madre (repost?)

text:
Si!
Giuseppe
eby <
enrb...@tin.it
> wrote in message 8ibg7a$9b0$1...@nslave1.tin.it...



title: (P) Madre (repost?)

text:
G.Ambrosecchia ha scritto nel messaggio ...
:Si!
:Giuseppe
    Vi chiedo scusa!
    ==> eby <====


title: (P) Madre (repost?)

author: VELATO

text:
Madre danzano le iene.
Madre danzano i veleni.
Madre, Madre.
Sono diviso in tre!
VELATO.



title: (P) Madre (repost?)

text:
VELATO ha scritto nel messaggio ...
:Madre danzano le iene.
:Madre danzano i veleni.
:Madre, Madre.
:Sono diviso in tre!
:VELATO.
    Beato te! Io non riesco piů a contare in quanti
    pezzi sono! :-)))
    ===> eby <======
    E' tua?


title: OT per aleks

author: g  i  d  ě

text:
aleks, scusa, sei tu che non rispondi alle tue re o sono io
che non ti vedo?
non ne poooosoooo piųųųųųų!
gidė.
--
 gidė
l'indirizzo di gidė č:
lg...@tin.it
oppure:
Gr...@tiscalinet.it
oppure:
dr...@libero.it
(controllare nelle
proprietā del msg)


title: Addio, mia vecchia amica

author: Vincenzo Calia

text:
Ti perdo sempre mia vecchia amica
ritrovarti è sempre stato un problema;
mi riesce male pensare di restare quì.
Voglio addolcire questa sopravvivenza,
ti rivedo sempre cambiata
e non mi piace affatto l'indovinello,
la lentezza pare un mito,
ma stasera non mi va di parlare,
posso solo sperare di essere quello di un tempo
di camminare con te, come siamo già stati,
di rivedere il tuo aspetto migliore,
e di finire di vivere questa dannata vita.
Insieme non esiste e non è mai esistito;
questo tempo è stato sempre vigliacco
ha solo aiutato i tuoi lati peggiori.
Addio, mia vecchia amica
addio perchè hanno deciso così,
so che non può essere altrimenti
ed anche che non poteva continuare così.
Sempre per un bastardo di amore,
rinascere significa buttarsi giù a capofitto,
chiudere gli occhi e aspettare il colpo decisivo,
sperando che chi lo inferta non sbagli.
Ma perchè decidere è stato così difficile;
non si sa perchè mai esiste la stanchezza;
sentire l'anima felice per averti rivista,
ma non è mai più come prima;
i tuoi travestimenti continuano ancora
ed io ho deciso di salutarti.
Addio, mia vecchia amica!
Press Ubu


title: DECISIONI - 2605

author: Ennio Daino

text:
D E C I S I O N I - 2605
 Decidere,
 e  non  aver  memoria.
 Decidere  per  istinto,
 nell'attimo  che  arriva,
 che  passa
 e  se  ne  va.
 Decidere,
 perché  se  non  decidi
 sarai, dal  tempo, sorpassato
 e  il  tempo
 è  poi  impossibile  raggiungerlo.
ENNIO DAINO - e-mail;
ennio...@tin.it


title: mia madre ed io, lì da sole, notti e giorni, allora

author: Bonnie

text:
sono vuota di
preghiere
mi sento come una cosa
portata dal mare
che le onde
battono sulla spiaggia
per riappropriarsene
mille volte
risucchiata
in questa corsìa
d'ospedale
la vita deturpata
mi fa paura
e non voglio conoscere
la soluzione
all'enigma
                della
speranza


author: Stefano Lonardo

text:
Cuscino di sabbia,
ti ospiterò tra i miei granelli d'oro
e asciugherò le tue lacrime salate
impregnate di tempesta,
così che tu possa
finalmente quieta
ascoltare le carezze del vento
e gli abbracci del sole...
La battigia
Ciao
Stefano
Bonnie <
BONNI...@tin.it
> wrote in message
nizB6.19636$r67.4...@news2.tin.it...



author: techla

text:
Mi hai fatto rabbrividire al ricordo di quando anche io ho cercato una
soluzione, fra le lacrime, dell'enigma che hai reso così intensamente.
Quella storia è finita bene, poi.  Sei stata bravissima, nella metafora
della sentirsi risucchiare fra la riva ed il mare. Ed il ritmo è incalzante,
fra il dolore, la paura e quella strana sensazione che trattiene dal lottare
e sperare. Spero che la vicenda cui è ispirata la poesia si risolva (o si
sia risolta) nel migliore dei modi, in ogni caso ti auguro tanta serenità.
techla
--
Posted from
mta13-acc.tin.it
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http://www.Mailgate.ORG


author: ezionuc

text:
"Bonnie" <
BONNI...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:nizB6.19636$r67.4...@news2.tin.it...

> mi piace Bonnie, mi piace, Ecco il dolore, a volte, che cosa sa fare ( di
bello ).
Ciao.
Ezionuc


text:
(Fri, 13 Apr 2001 09:04:19 GMT) "Bonnie" <
BONNI...@tin.it
> ha
scritto:

Se non fosse stata per quel "risucchiata in questa corsia d'sopedale",
l'immagine del mare non mi sarebbe piaciuta granché: troppo trita e
ritrita. Invece espandi il senso di dolore e di isolamento, davvero
bello. Ma è il finale a lasciare pensierosi. A differenza di Techla, a
me non è finita bene: ed in queste tue parole trovo, per la prima
volta, qualcosa di simile, qualcosa che combacia, una ferita che tocca
la mia. E, stranamente, una parte di me ne gioisce. Soprattutto in
quel finale.
Invece dei complimenti, stavolta, solo grazie.
Alberto
"A volte il talento nasconde piccoli uomini e nella mediocrità si possono celare profondità complesse. In qualche raro caso le due cose vanno d'accordo."
Local Machine


author: Vince

text:

Cara Bonnie,
mi avvicino a questi versi che riproducono fedelmente
tensioni e momenti a me noti. Versi che vivono
dell' "impoetico" del male di vivere. Nulla da
interpretare, nulla da immaginare, nessun buco nero
interpretativo, nessuna lettura come riappropriamento
ed interferenza nel "già dato" artistico.
Il tuo dolore è lì, di marmo, a parlar di sè come una
fotografia. E la nota metafora dell'esser trasportati
e tiranneggiati dalle onde riesce a farsi araba fenice
e rivivere in tutta la sua forza proprio grazie
all'ineluttabilità di momenti così. Momenti dove vi
sarebbe poco da inventare, poco da "straniare" (come
mi piace dire), poco da "artefare".
E allora la tua poesia si fa forza dell'impoetico, di ciò
che è lì, davanti ai nostri occhi, della paura di accorgersi
dell'altra faccia della vita, della fallacità della
speranza. La tua poesia vive nella non-poesia.
Ho esitato a parlarti di questi versi perché mi bevo
quotidianamente il lutto nel lago di niente che è
la nostra vita dopo la scomparsa di nostro padre.
Lo faccio con una smorfia d'imbarazzo, come di chi non
ha parole adeguate per dirti che mi hai agghiacciato,
che ti sono vicino, che vorrei fosse tutto un breve
sogno. Che la vita, anche se un troppo rapido muover
d'archi, può riservarci sorprese.
Ti sono vicino.
Non riesco a parlarti di "poesia".
Non ne vedo.
Fosse lì la poesia maggiore?
Forse.
Sono confuso.
Buona Pasqua a te ed ai tuoi cari.
Spero tu ci dia presto buoine notizie.
Vince


title: ci sara' un futuro per i libri?

author: nino

text:
...e le piccole librerie sopravviveranno?
Stiamo facendo un sondaggio: facci sapere la tua opinione!
lib...@tiscalinet.it


title: Monte

author: VINCENZO CALIA

text:
Monte celato e
fiorire rigoglioso
rupestre
del mio toccare
il senso annega
il piacere catturato
solo di un mio desiderio.
P.Ubu


title: Monte

author: Denny Bart

text:
VINCENZO CALIA ha scritto nel messaggio <7rov7p$iih$
1...@nslave1.tin.it
>...

strano, propio stano caro Poeta Calia,
che in questo NG cosě pronto a cogliere tutte le opere
d ' ingegno degne di passare alla storia,
sia sfuggita questa piccola e grande composizione
che tra le righe nasconde una forte tensione erotico-melassiana;
si coglie nel suo "Monte celato.." un ' allusione neppur tanto velata
a quell ' appendice del corpo femminile che noi Melassiani
definiamo "boschetto di zucchero" oppure "foresta di miele"
e che un poeta, a cui noi teniamo particolarmente, il Baffo Venziano,
in una sua ispirata composizione citava :
"Eh! mona, in fra le cose delicate
Vera delizia della stirpe umana;
Ti de cazzi ti xe la tramontana,
Ti de sto nostro ciel la via del late;  ".
Caro Calia,
a lei il merito di recuperare il gusto perduto, dai nostri attuali
poeti (?) per il corpo femminile, per quel prezioso giocattolo
a cui noi Veri Poeti dobbiamo tantissimi nostri capolavori.
Bravo!
Un saluto cameratesco e complice dal suo
Denny Bart da Padova


title: Monte

text:
Denny Bart <
diba...@tin.it
> wrote in message
> strano, propio stano caro Poeta Calia,
> che in questo NG così pronto a cogliere tutte le opere
> d ' ingegno degne di passare alla storia,
> sia sfuggita questa piccola e grande composizione
> che tra le righe nasconde una forte tensione erotico-melassiana;
> si coglie nel suo "Monte celato.." un ' allusione neppur tanto velata
> a quell ' appendice del corpo femminile che noi Melassiani
> definiamo "boschetto di zucchero" oppure "foresta di miele"
> e che un poeta, a cui noi teniamo particolarmente, il Baffo Venziano,
> in una sua ispirata composizione citava :
>
> "Eh! mona, in fra le cose delicate
> Vera delizia della stirpe umana;
> Ti de cazzi ti xe la tramontana,
> Ti de sto nostro ciel la via del late;  ".
>
> Caro Calia,
> a lei il merito di recuperare il gusto perduto, dai nostri attuali
> poeti (?) per il corpo femminile, per quel prezioso giocattolo
> a cui noi Veri Poeti dobbiamo tantissimi nostri capolavori.
> Bravo!
>
> Un saluto cameratesco e complice dal suo
> Denny Bart da Padova
Carissimo presidente sono molto onorato del suo commento nonchè
dell'attenzione spiccatamente forzata all'eseguirlo.
Vedo in cotale interesse comune per la femminea bontade, un tema altamente
melassiano da annoverare presto nella rubrica del suo sito del Movimento
Melassiano "cose care della vita" tema al suddetto movimento fortissimamente
caro, poichè trattasi esclusivamente di parti facilmente descrivibili della
donna e che occupano sì tanta importanza nell'immaginario (quasi)universale
maschile.
Un doveroso saluto al presidente certo che vaglierà le proposte di questo
mex.
Suo Press Ubu
P.Ubu


title: ....Tanto per cominciare

author: Ermes

text:
Tanto per cominciare penso......che sono ancora vivo.
Tanto per cominciare rido, poi cercherò un motivo.
Tanto per cominciare riempio la bocca di sapore.
Tanto per cominciare godo, poi cercherò l'amore.
Tanto per cominciare spero, che il non so che' si avveri.
Tanto per cominciare, correggerò i pensieri.
Tanto per cominciare cerco.....nel vento una canzone.
Tanto per cominciare vado, senza destinazione.
Tanto per cominciare sogno, tanto da farmi male.
Tanto per cominciare .....finisce sempre uguale.
         Ermes


title: Vicino il rifugio

author: Claudio

text:
Appena accolte tambureggianti intuizioni,
eccomi auspicare
nuovi teoremi polemici,
come pressanti esigenze!
Rapidi movimenti delle palpebre,
questa notte,
mi hanno regalato la tua dolcezza
e la mia "verosimiglianza":
ho scommesso su di te, sono sicuro
che riusciremo a incontrarci più spesso,
ma non riesco ancora a descrivere
le "diramazioni" più gelide
di noi due insieme...
Come al solito,
abito un eterea fortezza, inattaccabile!
Ma scendo subito dalla mia grande torre,
cammino giù in piazza:
facoltativo deridere attargati gregari,
atavico incidente,
incomunicabile avversità
Dal contingente all' effimero, risulta ogni frangente "detritico"
uguale a un espediente volgare e obsoleto,
etichettante il disegno apocalittico che annuncia
la prossima catastrofe a colori...
Attingo altri costosissimi impegni, prima di immergermi
nell' evidenza di imprecisate ammissioni:
irrimediabilmente mi schiacciano i dubbi,
"affamati" come possono esserlo le mie volontà
Il mio intorno invecchia nel vuoto
dell' indecifrata praticità
e il mio in-sè si ribella furioso
alla tendenza di una ricerca imperfetta;
dov' è il mio castello in aria?
Molti, forse tutti, riescono a intercettarlo:
tanti ritoccano il cielo
con un dito...
Chi vuole ascoltarci? Nessuno è impossibile!
Siamo in attesa di riaccerchiarci, spontaneamente,
con lo stadio avanzato dei nostri desideri:
vicino al rifugio, mi piacerebbe parlarti...


title: Vicino il rifugio

author: m

text:
a me è piaciuta, pur così parlata e fittamente chiacchierata quasi in punta
di accademia, o forse proprio per quello (le virgolette, mmmmh) dopo aver
letto il verso finale.
ciao,
m
"Claudio" <
clau...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:%GKl6.11123$Yx4.4...@news6.giganews.com...



title: Parcheggio cinefilo.

author: FrancescoDue

text:
Parcheggio cinefilo.
Il panzone di Ladispoli
mi ha offerto quattro pizze
pisciando sul lungomare
pieno di cannottiere
e videoteche ubriache.
Era una stazione vuota
senza cugini in bermuda
e padri avvocati.
Io non avevo giornali,
nè valige da sprecare.
Mi sono annoiato
ad una mostra
di obelischi fascisti.


author: Andrea Trofino

text:
E' il mare fuggito con il sole,
che ci lascia soli nel buio,
che ci fa amare soli sulla spiaggia.
Andre@


author: Maria Rosa La Rosa

text:
Splendida immagine.
Bravo davvero.
Ciao.
Andrea Trofino <
andr...@tiscalinet.it
> wrote in message
8gdub5$b3j$6...@lacerta.tiscalinet.it...



title: BUZZ!

author: frtbrsss

text:
			16/05/2003
BUZZ
---------
In principio le scacciavo,
memorie di lei senza buone maniere,
ospiti in testa che non sanno bussare.
Come ronzio di fondo
per un vizio cocleare.
Macula tafana
lungo il fondo oculare.
E quello zoppicare piccolo,
da dopo l'incidente,
che senza notificarsi,
oramai,
m'incespica l'andare
Diventando pane.
Diventando me.
Diventando normale.
In principio  le scacciavo,
oggi non potrei,
perche' ordiscon catenelle
nei pensieri miei.
Somigliano,
ma non sono cosi' amare,
le trecce in pastrafolla
che annodano pastiere.


title: Ozio

author: Graziana

text:
denny bart ha scritto nel messaggio ...
>Ozio
>
>Lenzuola bianche stese,
>č giorno muto.
>Dal cortile crepitio di sole,
>foglie che grattano,
>muretti in rettangoli di pietra e muschio,
>odore di luce bianchissima,azzurro.
>Seduto sulla terrazza dei gerani
>intento al nulla
>invento triangoli di fumo.
>
>Il libro che mi hai regalato
>va a caccia di mosche.
>
>
Prendila per quello che č, se ti puň servire. Io direi solo:
Seduto sulla terrazza dei gerani
intento al nulla
invento triangoli di fumo.
Il libro che mi hai regalato
va a caccia di mosche.


title: Ozio

author: dangel

text:
Graziana <
Grazi...@hotmail.com
> wrote in message
8k49md$lbl$1...@fe1.cs.interbusiness.it...

> Io direi:
Divano morbido e assolato,
la musica di Bob e profumo di fumo,
sapore di maria in bocca,
e.........macchina cabrio sotto le stelle,
poi baci sul collo .....


title: Paesaggio montano (reply)

author: tablor

text:
Chiuso il serpe fluido
scorre il fiume ansante
solo un lamento acuto
D'acciaio ha la corazza
di luna la falce arcuata
di sole il manto irsuto
Aspra sanguigna accorta
s'inerpica sassosa al colmo
scura foresta e vigna
Grifagni abituri abbarbicati
l'osservano scorrere
annoiati.
_______________________
Scusate, se per errore mi leggete, se ho ripostato la poesia, ma l'avevo
inviata col nome sbagliato e non nella forma giusta.
Tablor


title: Paesaggio montano (reply)

author: puca

text:
E' grande
lo ribadisco anche qui.
ciao Puca
tablor <
tab...@virgilio.it
> wrote in message
8fq0no$ud2$1...@lacerta.tiscalinet.it...



title: Richiesta

author: Francesca Battaglia

text:
Ciao, vorrei sapere perchè spunta questo segno verde e come posso fare per
toglierlo. Grazie a chi mi darà consigli, Francy
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Richiesta

author: Paola Pannuti

text:
Francesca Battaglia wrote:
>
> Ciao, vorrei sapere perchè spunta questo segno verde e come posso fare per
> toglierlo. Grazie a chi mi darà consigli, Francy
crema esfoliante? ah no, quella e' per noi vecchiette, per togliere i
segni dell'eta', gia' gia'...
      Paola


title: Richiesta

text:
Francesca Battaglia wrote:
>
> Ciao, vorrei sapere perchè spunta questo segno verde e come posso fare per
> toglierlo. Grazie a chi mi darà consigli, Francy
Ciao Francy, sono ancora io... ho capito cos'e' il puntino verde e per
di piu' non so con quale programma aprire le "poesie" di papa'. Dato che
penso di meritarmi alla fine di divertirmi un po' anch'io, ecchecavolo,
dopo che ieri mi avete fatto perdere dieci anni di vita, bricconcelli...
;-) dunque, se qualcuno mi insegna come fare, in privata mail s'intende,
giuro che non lo diro' *mai* al papa'... che spione, vero? Massimo e
Carlo, giuro che non avrei mai e poi mai pensato a voi due... fossi in
voi, gliela farei pagare, al boss... ciaociao ci conto, e acqua in
bocca... eh? ;-)
     Paola


title: Epigrafe su un violino (libera traduzione)

author: merlino

text:
Ho scoperto da pochissimo Tudor Arghezi pseudonimo di Ion, N, Teodorescu e
mi sono letteralmente innamorato della poesia di questo grandissimo poeta
Rumeno. Ho voluto liberamente tradurre una sua poesia cercando le rime che
il poeta  usava con particolare maestria. Spero di non aver sconvolto il
senso stesso della  poesia.
P.s. chiedo scusa per la mancanza degli accenti  nelle parole scritte in
Rumeno ma la mia tastiera ne èsprovvista .
Epigrafe su un violino
(libera traduzione di Inscriptie pe scripca di Tudor Arghezi alias Ion N.
Teodorescu )
Mi darebbe più pace e sarei pago
considerarti di assicelle e spago.
Tu sei di legno ma non è soltanto
voce di corde, il tuo sublime canto.
Come il violino solo, non suonata
anche la corda è muta, rabbuiata
C'è spirito in te che da lontano giunge
un'anima che dalla morte, vita ricongiunge.
il violino  mi assomiglia qualche volta
quando la mente che nel silenzio ascolta
animata da non so quale magia
sente insinuarsi e suggerire alla fantasia
Non è vento né terra il mio pensiero
da Sempre in acque aleggia ed è leggero
Da ciò che fu Parola, separato
nel corpo tuo di legno si è adagiato.
Inscriptie pe scripca
M-as impaca mai bine,bunaoara
Sa te socot de scindura si sfoara.
Tu esti de lemn, dar glasul vostru nu e
Numai un sir de coarde prinse-n cuie.
Ca si vioara singura, tacuta
Si coarda e o struna muta.
E duh in voi, dar peste vieti si moarte
Si sufletul va vine de departe.
Vioara -ncepe sa semene cu mine
Insufletita-n grai nu vad ce si nu stiu cine.
Cind incepeam sa cuget la ceva
Se strecura parca-n indire cineva.
Gindul meu nu-i de pamint, nu-i vintul
Parca desprins din ce fusese cindva Cuvintul,
Plutind naintea Vremii, peste ape.
Si-acum intreg in tine-ncape.
Epigrafe  su un violino
(traduzione di Marco Cugno)
Mi darebbe più pace, per esempio
considerarti di assicelle e spago:
Tu sei di legno, ma non è la vostra voce
solofila di corde tenute da chiavette.
Come il violino solo, non suonata
anche la corda è una corda muta.
C'è spirito in voi ma oltre vite e morte
anche l'anima vi vien di lontano.
Il violino comincia a somigliarmi
animato nella voce da non vedo cosa e non so chi:
Quando cominciavo a pensare a qualcosa
era come se qualcuno s'insinuasse nel pensiero.
il mio pesiero non è della terra, non è il vento
come disciolto da ciò che fu allora la Parola
aleggiante sull'acque prima del Tempo.
Ed ora tu intero lo contieni.


author: Lella

text:
Grazie per avermi fatto conoscere questo poeta e complimenti per la tua
personale rielaborazione...
Lella
"merlino" <
merl...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:F1AL5.61878$3K3.1...@news.infostrada.it...



author: massimo

text:
Grazie a te per la risposta.
ciao
merlino
Lella <
perse...@katamail.com
> wrote in message
7uAL5.62071$3K3.1...@news.infostrada.it...



author: AlbertOdino

text:
(Tue, 31 Oct 2000 13:45:09 GMT) "merlino" <
merl...@libero.it
> ha
scritto:
>Ho scoperto da pochissimo Tudor Arghezi pseudonimo di Ion, N, Teodorescu e
>mi sono letteralmente innamorato della poesia di questo grandissimo poeta
>Rumeno. Ho voluto liberamente tradurre una sua poesia cercando le rime che
>il poeta  usava con particolare maestria. Spero di non aver sconvolto il
>senso stesso della  poesia.
>
>P.s. chiedo scusa per la mancanza degli accenti  nelle parole scritte in
>Rumeno ma la mia tastiera ne èsprovvista .
>
>
>Epigrafe su un violino
>
>(libera traduzione di Inscriptie pe scripca di Tudor Arghezi alias Ion N.
>Teodorescu )
>
>
>Mi darebbe più pace e sarei pago
[cut]
>era come se qualcuno s'insinuasse nel pensiero.
>
>il mio pesiero non è della terra, non è il vento
>come disciolto da ciò che fu allora la Parola
>aleggiante sull'acque prima del Tempo.
>Ed ora tu intero lo contieni.
Mi diletto anche io spessissimo a fare traduzioni di artisti che ho
apprezzato. Chi non l'ha mai fatto non sa quale immenso lavoro di
consultazione (oltre al dizionario, ci sono anche fonti precedenti),
di scrittura, riscrittura, scelte e via discorrendo (alle superiori,
ricordo, tradussi tutto l'Amleto Shakespeariano. Il tutto prese un
anno di lavoro, seppure non giornaliero).
Vorrei sapere se la tua traduzione che hai operato parte
dall'originale rumeno o dalla libera espressione della traduzione che
ci hai proposto, quella di Cugno. Nel primo caso devo davvero farti i
complimenti, perchè in alcuni punti hai superato non di poco la
traduzione di Cugno. Ti rimane un solo grande difetto:
>il mio pesiero non è della terra, non è il vento
>come disciolto da ciò che fu allora la Parola
>aleggiante sull'acque prima del Tempo.
>Ed ora tu intero lo contieni.
Tradotta così è praticamente perfetta: è una quartina favolosa che
nella tua perde un poco. E, sempre nel primo caso, ma tu leggi
rumeno?!?!?!?! Il commento è uno solo: stikazzi! :D
nel secondo caso, ti arriva un altro bravo per avere reinterpretato un
brano, ed è cosa difficilissima questa (non fosse che per quell'ultima
strofa!!! Perchè non ci ritenti? la cosa che devi tenere così com'è, è
proprio l'ultimo verso: "ed ora tu intero lo contieni". Dai Massimo :)
sappiamo che puoi farcela)
complimenti
Alberto
"Alla fine dei conti, anche a rimanere mediocri, scrivere dà sempre soddisfazione"
Checov


title: (p) Filastrocche saltate sulle mine I

author: anto logia

text:
la coscienza attende
se la bomba oppure il niente
disintegra o risparmia l'Occidente
s'andava a prendere la luce e il vento
nei giardini di Bordeaux, Federico
ma amico dopo amico partirono per l'Indo
non veloci come l'atomo ma se giunsero
avvisali di stare attenti al fuoco amico
Antonio
--
"Tolleranza zero,
abbiamo questo in comune,
zero tolleranza
per davvero"


title: [Poesia] (la mia ultima fatica)

author: gentiledj

text:
REQUIEM DI UN AMORE
Del giorno l'incontro di cui restai schiavo,
dei lunghi sospiri e fatali attese,
dei sguardi negati e di vita bruciata,
orfano rimase il cor mio.
Sbiadito pallore d'un ricordo, che né l'onde,
ne 'l vento potran mai spazzare,
ma 'l fuggir verso l'ombra potrà solo ferire.
Dell'animo offeso rimembra dolcezza,
del guardo sublime richiama innocenza,
che da tenebre virgo rimase.
D'un tempo padrona dell'anima Mia,
fea del suo volto fantasma ai miei occhi.
Mentr'ella si cerca nel dolente passato
speranza svanisce dell'aver colei amato.
Desidera l'occhio deliziarsi di te,
ma più il cor non spera,
d'avere te accanto.
gent...@libero.it
"molti falliscono per aver rischiato troppo nella prosa della vita.
Essersi rovinato con la poesia è un onore, Oscar Wilde"


title: [Poesia] (la mia ultima fatica)

text:
Come presa in giro, trovata...Mentr'ella, si direbbe.
gentiledj <
gent...@libero.it
> wrote in message
twGj4.9197$C3.9...@news.infostrada.it...



title: [Poesia] (la mia ultima fatica)

author: calibano

text:
gentiledj ha scritto nel messaggio ...
Non male come poesia, solo le forme un poco oscure. Certi passaggi alle
volte non sono chiari.
Una poesia ermetica!


title: [p] Ora ti cerco

author: Merlino

text:
Ora  ti Cerco
Ora ti cerco in mezzo al verde
giro nei campi, nei prati, nelle valli
controllo tra i profumi esposti al sole
all'ombra di pinete e antichi faggi
Ti cerco tra le pietre di torrenti
nel muschio bagnato di rugiada
tra spine e rovi mentre stringo i denti
e il sangue da colore alla contrada
Ti cerco nello sguardo di un cerbiatto
che impaurito sfreccia come il vento
forse capisce il male che t'ho fatto
ti cerco  tra lo scorrer dell'argento
E non ho più riposo e mi tormento
devo trovarti fior di ciclamino
a costo di seguire eterno il vento
continuo senza sosta il mio cammino
merlino
-


title: i coglioni

author: anima

text:
Capita, vivendo, di rompersi i coglioni: è capitato a me, da troppi giorni,
qui.
La cosa è ovviamente di nessuna importanza per chi si trovasse a leggere
queste note, data anche la banalità della situazione, e la sua assoluta
relatività: nonostante ciò, ed in assenza di norme al riguardo su cosa far
discendere dalla suddetta rottura, continuo.
Ho trovato conferme: si conferma quanto profondo e biologico sia, in noi, il
desiderio di odiare, (ri)confermando come altro impeto non vi sia che
l'omicidio, laggiù, dove il sole batte nonostante i tanti panni stesi, a
tentar di coprire.
Troppo tempo senza guerre, scriveva anni addietro un tipo, inventando un
mondo dove si inventava una guerra, perché non è solo testorone sotto le
stelle: vuoi mettere sangue e viscere e grida, di contro a molli cosce
aperte o a falli annoiati di eiaculare solo sperma, mentre l'odio ristagna
tra i testicoli, e non trova mani e canali che lo facciano sbocciare?
Oh santa latrina dei militari ! Oh santo sergente dell'imperio ! Oh sacre
trincee del vero !
Alla guerra, con o senza nemico, basta un dito a crearlo, e ognuno si
schieri. All'ultimo sangue.
Vabbé, è una cosuccia banale, trita e ritrita, che gli "intellettuali"
aggravano e rendono insopportabile con la loro presunzione di riscrivere la
storia, di scoprire l'America, la legge di gravità ed i principi della
termodinamica: siamo feccia, innalzandoci a paradigma di un universo che noi
al pari di tutti ignora, infiorando i nostri lombi di santini aggrazziati,
per ritagliarci un posticino di sommi giullari del niente. Ci cola la vanità
tra le dita, e quando ci masturbiamo (sempre) ci pare stringere tra le mani
il cazzo di Dio, o scanalare rabbiose la Santa Vagina della Santa Madonna.
Sborriamo bava, se ci resta l'imperio di scrivere.
E resta solo la politica, come sempre, a fare argine ai "sentimenti".
Asciughiamo la tastiera, facciamo finta di avere letto Voltaire, e facciamo
finta che la rivoluzione francese abbia avuto un senso, ed ancora lo
mantenga. Facciamo finta che Cristo sia risorto, e mondati i peccati degli
uomini.
Facciamo finta di essere civili, perché non c'è altra via, per dirla con
Lorca a Nuova York:
"....non c'è altra via, figlio, vomita ..."
anima


title: i coglioni

author: denny bart

text:
"sversato" <
carrasco...@cotse.com
> ha scritto nel messaggio
> On Wed, 22 Aug 2001 00:25:38 +0200, "anima" <
an...@demosdata.it
> wrote:
>
> >Capita, vivendo, di rompersi i coglioni:
>
> A me capita quando sento parlare di Monsignor Milingo e della sua
ripudiata
> sposa. Purtroppo non posso nemmeno inviare un reply ai TG o ai giornali
con
> scritto:
>
> "i coglioni!".
>
> sversato
bartpoetorisata!
bart


title: [OT] Club "Mielo_Amici di gidì"

text:
Sono aperte le iscrizioni.
Unica condizione per essere accolti:La Mielosità.
denny bart
diba...@libero.it
 (scrivete numerosi,bombardatemi la mail!)


title: [OT] Club "Mielo_Amici di gidì"

author: gidě

text:
--
 gidì
l'indirizzo di gidì è:
lg...@tin.it
oppure:
Gr...@tiscalinet.it
oppure:
dr...@libero.it
(controllare nelle
proprietà del msg)
denny bart <
diba...@libero.it
> wrote in message
86h1hn$b69$1...@nslave2.tin.it...


:_________
denny, smettila subito! Perchè vuoi litigare di nuovo con
me? ti ha morso una tarantola? da quando pensi che non sia
sincera e perchè? gidì.


title: Miscugli

author: FrancescoDue

text:
Miscugli
Non è il momento
di mangiare di fretta,
il mio tavolo
piange di solitudine.
Sei andata via,
e la stanza in lacrime
mi ha raccontato
i tuoi sospiri.
Non scappare
da quell'albergo vuoto,
La strada
è solo più breve
della mia stessa morte.
Ieri notte ti ho chiamato
al numero 127, e ho sentito
un suono stanco di un ascensore
che ricordava i tuoi fiori.
In quel  treno sbagliato
c'è un soffio di vita inconsapevole,
nascosta tra gli odori tedeschi
di un bar notturno,
o di passeggiate in galleria.
Di quella notte passata per terra,
sulla prato veronese,
fatta di api e concerti mai ricevuti,
i tuoi abbracci sul furgone,
sanno di bibite fresche
e calzini non cambiati
e i tuoi colori autunnali
sono più forti della sabbia
che non ho ancora visitato.


title: PORTRAITS

author: Caffè Martino s.n.c.

text:
Piangono O Ridono
Tra Remoti Amori
I Tuoi Sogni


title: Uno spazio in cui incontrarsi e pubblicare

author: Silvio

text:
Il sito Sogni 2001
http://web.tiscali.it/sogno2001/
aspetta i vostri contributi di parole ed immagini per crescere e per
raccogliere nuovi sognatori con cui condividere pensieri, idee, viaggi e
molto altro.
Fatevi sentire.
Ciao a tutti


title: les phares

author: bibě

text:
Ancora parole di Borges,
uno dei miei "fari", come scrisse  Baudelaire....
IL DESERTO
Prima di entrare nel deserto
i soldati bevvero a lungo l'acqua della cisterna.
Ierocle gettò per terra
l'acqua della sua brocca e disse:
"Se dobbiamo entrare nel deserto,
io sono già nel deserto.
Se la sete deve bruciarmi,
che già mi bruci".
Questa è una parabola.
Prima di sprofondarmi nell'inferno
i littori del dio mi permisero di guardare una rosa.
Quella rosa è ora il mio tormento
nell'oscuro regno.
Un uomo fu abbandonato da una donna.
Stabilirono di fingere un ultimo incontro.
L'uomo disse:
"Se devo entrare nella solitudine
sono già solo.
Se la sete deve bruciarmi,
che già mi bruci".
Questa è un'altra parabola.
Nessuno sulla terra
ha il coraggio di essere quell'uomo.
Ciao
bibì
Ps: ho provato a risponderti, coBalt.BluE, ma non ci sono riuscita (il mio
server non riconosce il tuo indirizzo). Grazie lo stesso !


title: caldo killer

author: BoB RegulaR

text:
bello questo mese di Agosto su IAP
non si leggono che poche poesie e quasi nessuna recensione
(uno pensa - 45 post nell'ultima ora, chissà quante poesie, e invece...)
tutti occupati a offendersi e/o clonarsi
speriamo sia solo l'effetto del caldo-killer
altrimenti il NG potrà essere utilmente rinominato in
it.turpiloquio.estemporaneo...
...ITE.... ite tutti in quel posto!
buonanotte a lor signori
--
BoB
http://digilander.iol.it/bobregular
http://clix.to/bobregular


title: "La Runa in corolle va come Arca nel cielo..."

author: MaRcO p.A.p.

text:
Effimero ed eterno,
sorridermi pieno nel velo,
vidi della luna il volto,
non simmetrico nel cielo,
tinto d'iride l'alone, oracolo
in rune, colorava pallide
nuvole come arcobaleni.


author: Capinera Colla

text:
"MaRcO p.A.p." <
mape...@tin.it
> wrote in message
news:YlTN7.33099$BA4.1...@news1.tin.it...
> Effimero ed eterno,( CUT)
>VOGLIO DIRTI che sono pienamente coinvolta da questi tuoi versi. Sono pieni di estro e sensibilità acuta, pieni di quel che deve essere il comunicare nella poesia.  Mi sono piaciuti molto, e altrettanti vorrei leggerne.
Con stima profonda,e affetto,
simonetta.

tinto d'iride l'alone, oracolo
> in rune, colorava pallide
> nuvole come arcobaleni.
--
Posted from  [212.110.55.60]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


text:
"Capinera Colla" <
la-ca...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:b0792a5c12812c7ae53...@mygate.mailgate.org...

Grazie "pasticciona",
aveva anche un valore di profonda analisi semantica... ma non solo.


author: newclear

text:
"MaRcO p.A.p." <
mape...@tin.it
> wrote in message
news:YlTN7.33099$BA4.1...@news1.tin.it...
> Effimero ed eterno,

....e questa è la poesia! Che bella, Marco. Ciao,
newclear
--
Posted from
ppp-13-46.26-151.libero.it
 [151.26.46.13]



text:
"newclear" <
newc...@inwind.it
> ha scritto nel messaggio
news:8bcf415b9b96123e641...@mygate.mailgate.org...
> ....e questa è la poesia! Che bella, Marco. Ciao,
> newclear
Grazie new'.


title: Discesa Perugina.

text:
Discesa Perugina.
Ho passeggiato tra le pecore,
tra gli aghi di una dogana.
Mia madre e il suo cane
osservavano la luna.
Mio zio il campagnolo
soffiava nel vento
abbandonato al terrore
di una puttana arrabbiata.
Mio padre si sedette
nell'erba e su una chitarra,
la notte rumoreggiava
tra le stelle di un ricordo.
Mia nonna cucinava la sera,
nel vecchio balcone sovrapposto,
dormiva accanto al cane
nella campagna che muore.
Mio fratello copriva la pioggia
con suo cappello di paglia
nel carcere sotterraneo
dove cucinava il bicchiere
Francesco frugava parole
tra album e mobili
addormentati.
Suonava e cantava
nella discesa di foglie.


title: Discesa Perugina.

author: tablor

text:
"FrancescoDue" <
erp...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:9h2aj7$h9f$1...@pegasus.tiscalinet.it...

Una visione quasi onirica, densa di ricordi e di immagini che sanno
immortalare un istante in una foto d'insieme scattata col grandangolo e
stampata con colori autunnali.
Ciao,
Lorenzo


title: Partenza

text:
fiotti di sabbie
   d'oriente
 all'addio ho lasciato il baratro
              ....spettacolo di luci
                sussurranti freddi
           compianti
           e quanto vuoto
Grado  15-04-2001
--
" Certo che è poesia! ....E' in rima!"
William S. Borroughs
Felicitazioni
Sig.Fatmind_1999


title: Partenza

text:
fiotti di sabbie
   d'oriente
 all'addio ho lasciato
            baratro
              ....spettacolo di luci
                sussurri      freddi
                       compianti
            quanto vuoto
                     poi



title: Partenza

author: Afea

text:
GRADO
Tintinna al vento
l'eco del vecchio porto
in Calle Lunga
Afea
"Fatmind_1999" <
fat...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:sUIC6.34945$s93.1...@news.infostrada.it...



title: Partenza

author: Nod ^ VoradI

text:
"Fatmind_1999" <
fat...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:sUIC6.34945$s93.1...@news.infostrada.it...
|
| fiotti di sabbie
|    d'oriente
|  all'addio ho lasciato il baratro
|
|               ....spettacolo di luci
|                 sussurranti freddi
|            compianti
|
|            e quanto vuoto
|
| Grado  15-04-2001
Sarà per la mia personale infatuazione per il vuoto, l'dillio che ho con
ogni sorta di baratri; sarà più semplicemente perché mi piace come
l'elegante sobrietà di questi versi evochi l'immagine di una clessidra della
mente, e perciò, capace di assumere ogni dimensione e rappresentazione
simbolica (sempre suggestive queste magie in bilico tra effettiva volontà
dello scrivente e arbitrarietà del lettore): origlio con piacere questa
"fluida aridità" che hai saputo qui  rappresentare.
| fiotti di sabbie
|    d'oriente
|  all'addio ho lasciato il baratro
C'è qualcosa che possiede le connotazioni salvifiche della liquidità
(acqua, sorgente, ecc.); poiché la parola "fiotti" inquadra
aspetti non negativi in tale ambito. L'elemento sabbia dovrebbe confutare
quest'impressione, ma tra x e y, proprio per la non negatività del primo
elemento, mi sembra che si possa parlare più di "fusione" che di attrito,
cosicché pare affiorare ( detto in maniera molto scarna) un significato
gianico, dove la salvezza liquida è sentita anche come condanna arida e
viceversa, insomma un sentire bifronte, dove con un po' di sfrontata
fantasia si potrebbe supporre la consapevolezza che la gioia non è
distinguibile dal male, e d'altro canto, l'accettazione ( non sottolineata
da un giudizio di valore) di questa consapevolezza.
Se è vero che l'addio al baratro potrebbe rappresentare paradossalmente una
caduta in un baratro peggiore, grande quanto l'universo ( ovvero, si passa
dalla "distinzione morale"  a un caos dove tutto è il contrario di tutto), è
pur vero che i fiotti di sabbia provengono da oriente, e lasciano immaginare
una situazione sorgiva, o meglio "sorgente" (acqua, nascita, nascita della
bellezza dall'acqua ecc.ecc.).
Partire è un po' morire (odiosissima frase, ma pertinente) e il contrario.
Rinnovo il mio bravo
Saluti amichevoli.
--
Nod ^ VoradI


title: "Giochiamo con questo".........................

text:
 Giochiamo con questo.
 Un  mondo di sassi taglienti alle spalle
 e il nulla davanti.
 Macigno ch'affossa lo stomaco e il cuore,
 lo strano connubio di quello ch'ho dentro.
 Domenica? È nulla confronto al Natale...
 E non ce  la faccio...
 E non ce la faccio davvero quest'anno.
 E  piangersi addosso
 non serve  a quetare il dolore, non basta.
 Proviamo a giocare persino con questo...
 con questo dolore.
 Facciamo il presepe col bue e l'asinello,
 cerchiamo gli attori.
 Di buoi c'è una scelta abbondante nel mondo.
 E di asini pure.
 Sarà più  difficile, invece, trovare
 gli attori importanti che coprano i ruoli
 dei tre comprimari: Giuseppe, Maria
 e infine Gesù.
 Giuseppe: quel  buono fregato in partenza,
 bastone fiorito...
 dovremmo trovarlo cercandolo  bene,
 qualcuno ce n'è.
 Maria... la vergine e casta Maria,
 l'emblema di madre che deve soffrire,
 chè è nata per quello,
 cercatela voi,
 perché se per caso dovessi trovarla,
 vederla davanti...non so che farei.
 E resta Gesù .
 Ma un  povero Cristo si trova in un fiat.
 Guardatevi intorno.


title: passa la pioggia

author: davide

text:
Passa
la pioggia
che acqua di fiume
ingrossa
luci di perla
rara giornata
tra sponda e tensione di cavi
Giro e scatto
sento
ripenso
parola finale
amore che mente disturba
come traspare
lettere su carta scritte
due facce di foglio
io voglio
ti voglio
tra i sassi
incastrati per terra
e marmi squadrati
coperte disfatte
sconfitte
vittorie
e strade infinite
lacrime
pulite
di sale che assorbe
dolori
e impossibili sogni
per dio mio dio
giudica tu
che cosa succede
che io
poco capisco
del tempo che passo
tra me
ed il resto
non resta
che attesa
che acqua che scorre
e gocce di pioggia.


title: [P] Donna e il Dragone e [OT] Scuse

author: KRaLizEc

text:
Mi scuso per la prolungata assenza.
La Donna e il Dragone
Finito il tempo
delle Mandragore
dorate ad occhi,
Vidi
La Donna ed il Dragone
e nessuno lě,
a fermarli.
Provai ad abdicare
in favore della mia anima
ma era troppo tardi.
---------------
    KRaLizEc
---------------


title: (p) Un nome

author: e b y

text:
        ===========> Un nome <===========
        S'attardano i chiarori della sera
        ed è un incendio rosso il vecchio molo,
        giù alla marina l'aria è a pizzicotti,
        diaccia a cristalli il sale sulle labbra.
        In questi tardi giorni di settembre
        spiuma nell'onda l'ultima illusione,
        quella promessa al buio sottomuro,
        la fuga degli sguardi sul domani.
        Pesa sul cuore questo mare scemo,
        che prende e poi riporta ciò che ha preso,
        pesa anche il tonfo sordo del silenzio
        e questo vecchio immobile pontile.
        Risillabo tra i denti piano un nome
        e in me si muore l'ora della notte.
        ===> eby <===================

http://www.poetilandia.3000.it

http://it.groups.yahoo.com/group/poetilandia/

http://poetilandia.zzn.com
        Meglio tacere e dare l'impressione di essere scemo,
        che aprire la bocca e togliere ogni dubbio. :-)


title: (p) Un nome

author: mariluna

text:
On Tue, 27 May 2003 22:04:12 GMT, " e b y" <
e...@poetilandia.zzn.com
>
wrote:

Le tue parole hanno la scrittura inestimabile dei sentimenti, e
invitano al loro ascolto.
>
   ...Un nome... si fa parola essenziale nell'essenza del dire;
qualcosa che si respira  ...è un incendio rosso il vecchio molo...;
qualcosa che accende l'amimalità sublimata; qualcosa che spinge a
seguire tracce di senso odoranti di lacerazioni dell'essere e del
...non... per afferrare il suo ovunque  ...pesa anche il tonfo sordo
del silenzio...
   A rileggerti
   mariluna


title: (p) Un nome

author: matita nera

text:
" e b y" <
e...@poetilandia.zzn.com
> ha scritto nel messaggio
>         ===========> Un nome <===========
[...]
>         spiuma nell'onda l'ultima illusione,
(se non fosse per quello 'spiuma' che mi va di traverso... )
(comunque saluti vecio)mn


title: (p) Un nome

text:
"matita nera" <
matit...@libero.it
> ha scritto nel messaggio ...
>
> >         spiuma nell'onda l'ultima illusione,
>
> (se non fosse per quello 'spiuma' che mi va di traverso... )
> (comunque saluti vecio)mn
    Sbianca, poteva essere una soluzione,
    si trattava di fare una scelta.
    Cmq č riduttivo sottolineare solo e soltanto
    un termine che puň anche essere "stonato",
    ma se cosě non fosse, che razza di matita
    nera saresti? :-))
    Un saluto.



title: (p) Un nome

text:
"mariluna" <
carlave...@libero.it
> ha scritto nel messaggio ...
>
> Le tue parole hanno la scrittura inestimabile dei sentimenti, e
> invitano al loro ascolto.
> >
>    ...Un nome... si fa parola essenziale nell'essenza del dire;
> qualcosa che si respira  ...Ã¨ un incendio rosso il vecchio molo...;
> qualcosa che accende l'amimalitÃ sublimata; qualcosa che spinge a
> seguire tracce di senso odoranti di lacerazioni dell'essere e del
> ...non... per afferrare il suo ovunque  ...pesa anche il tonfo sordo
> del silenzio...
>
>    A rileggerti
>    mariluna
    Hai detto tutto tu e a me non resta che aggiungere
    un ringraziamento. :-)
    Permettimi una piccola nota, forse dovresti apostrofare
    le vocali che abitualmente vanno accentate, perché il
    tuo newsreader (Forte Agent) le sostituisce con dei
    segni incomprensibili.
    Grazie ancora per il bel commento, un saluto.



title: il nostro mattino

author: Ossěmoro

text:
Ti ho vista
crisalide di donna
per un istante eterno
persa
mia bimba preferita
Sfiancata di carezze
un lampo al ventre
fende
la luna calda e giovane
un' istantanea al cuore
-Taccio-
gocce di sensazioni
stilla, mia kundalini
-Chiudo gli occhi-
ripiego sui tuoi baci
l' essenza mia, sfuggente
-Ascolto, distaccato-
la mia sera che nasce
e il nostro mattino
che sfugge dalle mani
Ossěmoro


title: il nostro mattino

text:
Ossěmoro <
ossi...@box.it
> wrote in message
sKH%7.12352$cU4.3...@twister1.libero.it...

per la 21enne? (questo č un OT - per inciso -)
mi č piaciuta molto,
toglierei solo il "dalle mani" finale.
(nn sarebbe piů musicale?)
Per il resto mi piacerebbe tanto ricevere una poesia cosě.
Bella,sensuale,ritmicamente piacevole.
Hot la seconda strofa.
Myrta
>
>


title: Accontentarsi

author: BOB

text:
Accontentarsi
..vorrei poter ascoltare
la tua morbida voce
e tuffarmi nei tuoi teneri occhioni..
Mi accontento
delle onde del mare
che mi portano il tuo respiro..


title: compleanno

author: sabina

text:
ricostruisco illogica
pubblicità su enormi cartelli
di groviglio di strade morte:
benevolenza che
mai mi concedo
per l'intima speranza
di sedermi al centro.
ma tu non sgridarmi ancora!
tu non ti ritrovi con la bocca
piena di molliche di pane
22 anni e passi indietro,
tu con gli occhi sempre aperti
a mangiarti il mondo.
perciò sta volta zitto.


title: su dai che...

author: merla

text:
                                        su dai che....
Su dai che rubiamo ancora
degli spazi
                            e fuggiamo
a inventarci dei giochi sotto
ai fiori
giallo paglierino del  tiglio.
Su dai che lasciamo cadere
le eliche
                              fra i capelli
a leggermi il tuo pensiero
e guidami
                              sull'altra
coperta di quiete candida
merla


title: su dai che...

author: gianluca

text:
"merla" <
Me...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:rZJD6.57647$s93.5...@news.infostrada.it...

Bella ... mirabile, mi hai fatto venire
nostalgia di sole e di giovinezza.
Filià,
gianluca


title: su dai che...

text:
gianluca <
g.gol...@libero.it
> wrote in message
9bo0pu$ag7$1...@fe2.cs.interbusiness.it...

- Filià,- che cosa vuol dire....?
Grazie, per aver saputo interpretare
una fuga nella spensieratezza
Un abbraccio
merla
> gianluca
>
>
>


title: su dai che...

text:
> - Filià,- che cosa vuol dire....?
Baci in greco ;))


title: su dai che...

author: gigo

text:
chi e' che scrive !?!
Un'ape !?!?
...bella prospettiva..
nuova...
ronzante...
adoro i punti di vista insoliti..;))
Gigo


title: su dai che...

text:
gigo <
gigo...@hotmail.com
> wrote in message
9bu3gn$av2jg$1...@ID-84369.news.dfncis.de...


A chi lo dici..!!
Un caro saluto
merla
>
> Gigo
>
>


title: "Settembriachi ghe da catà di ball in greppi a Baal juis"

author: MaRcO p.A.p.

text:
In coe, l'è già mò 'l'mument:
ghe da catà l'uga.
L'è no tant il "to cut"... el setà, el taja...
pusè l'è il "to catch"... ghe da catala su.
L'è il gatt che l'fa pagura cunt i so cut & cutch,
l'è 'l brug, 'l caterpillar cunt i ganass e di rob che schiscian tutc...
l'è 'l gatt, l'è lu quel ver ch'va a cassà...


title: A tutti

author: Artod

text:
Ho finito, riveduto e corretto il poema in terzine. C'č qualche anima pia
che si offre volontaria per aiutarmi a sistemare la traduzione?
Ciao,
Artod


title: A tutti

text:
>Ho finito, riveduto e corretto il poema in terzine. C'č qualche anima pia
>che si offre volontaria per aiutarmi a sistemare la traduzione?
Mi offrirei volentieri ma non penso di esserne in grado.
Sauron5


title: A tutti

text:
Sauron5 <
mdi...@tin.it
> wrote in message
7k0l85$h1b$1...@fe2.cs.interbusiness.it...
> Mi offrirei volentieri ma non penso di esserne in grado.
> Sauron5
Tu offriti, se sei in grado si vede poi... :-D
Ciao,
Artod (devo appena iniziare a tradurre i 130 versi)


title: A tutti

author: WakkoWarner

text:
Artod ha scritto nel messaggio <7k0hf9$8lh$
1...@nslave1.tin.it
>...
>Ho finito, riveduto e corretto il poema in terzine. C'č qualche anima pia
>che si offre volontaria per aiutarmi a sistemare la traduzione?
per quel che posso sono disponibile.
fammi sapere.
ciao
WakkoWarner
=======================================
 A l'alta fantasia qui manco' possa,
ma gia' volgeva il mio disio e 'l velle,
si' come rota ch'igualmente e' mossa,
l'amor che move il sole e l'altre stelle.
Par. XXXIII, 142 - 145
>Ciao,
>
>Artod
>
>


title: A tutti

text:
WakkoWarner <
seda...@iol.it
> wrote in message 7k2oka$7vj$1...@hermes.iol.it...
> per quel che posso sono disponibile.
> fammi sapere.
> ciao
Ok. Appena traduco i primi 40 versi li mando a tutti e due. Poi si vedrà.
Ciao,
Artod


title: A tutti

text:
>Tu offriti, se sei in grado si vede poi... :-D
>Ciao,
>Artod (devo appena iniziare a tradurre i 130 versi)
Allora mi offro, ma non ti assicuro nessun buon lavoro (non sono granchč).
Sauron5


title: La macchina perfetta.

text:
Correre davvero tanto
e forte
sull'asfalto.
Tu non sai se il freno
è già frenato?
Si deforma il disco
che stride
poi blu e rosso
ichioda...
Sono in pardiso? Paradisiaco?


La macchina perfetta.