title: io,writer, myself, camillo, charlie, poeta elettrico e eleonora (rb)

author: Il meglio di Fabrizio Venerandi

text:
"io,writer, myself, camillo, charlie, poeta elettrico e eleonora  al
salone del libro"
(storia vera d'un incontro mancato)
Camminavamo al salone del libro, di casa editrice in casa editrice: una
sorta di via crucis laica ed avvilente. Io -il poeta della situazione-
mi portavo dietro i santini e cercavo di venderli ai passanti, mostrando
la mia gamba mancante, la mia terza gamba virtuale invece, e forse
virtuosa. Eleonora si spostava fino ai libri, e li sfogliava senza
desiderio, come carte d'autunno: alla fine li faceva cadere a terra e
ritornava con noi. "E' tutta cupidigia e peccato!" ci confidava Writer,
forte delle sue forze. Bassetto, tarchiato, mostrava chiaramente la sua
origine messicana. Imberbe spiccava per via della sua pelle olivastra, i
capelli neri come la pece, lisci, ed il grosso sigaro che teneva sempre
in bocca. "La mia canna: la mia canna legale" lo chiamava.
Camillo si era vestito d'arlecchino: ed ogni colore del vestito ci
ricordava una sua parola non detta, forse inespressa. Per celia s'era
messo alla mattina la maschera nera, di plastica, che gli copriva il
viso, ed ora non riusciva più a toglierla. "Che faccia avrò quando
riuscirò a toglierla?" chiedeva a Myself, ma quello faceva spallucce:
non aveva altri occhi che per il Poeta elettrico che si era rivelato
essere un tenero ragazzino liceale, che ancora non aveva finito di
pentirsi di avere accettato di conoscerci. Myself era infatti
incontenibile: gli metteva sempre le mani sulle sue, cercava di alzargli
la bocca, e scherzava continuamente con gli occhi.
"Volete un santino?" chiesi d'un tratto, ma poi decisi di tenermeli
tutti. Mi ero accorto solo in quel momento che tutto il cielo del salone
del libro era pieno di palloncini blu: ma dentro i palloncini c'erano
piccioni, a centinaia, tutti addormentati, schiacciati l'uno sopra
l'altro. Ogni volta che un palloncino scoppiava, i piccioni scendevano
come pioggia sopra i visitatori che accettavano tutto ridendo, quasi
fosse una reclame.
I santini in questo caso erano provvidenziali. "Fanno da ombrello"
spiegai al poeta elettrico che cercava di starmi accanto, per non
sbagliare la dizione.
Camillo e Writer ormai andavano a braccetto, e sentivano che volevano
vendersi, in qualche modo vendersi: uno spettacolo teatrale, una sorta
di commedia dell'arte. "Tu farai pulcinella -diceva Writer a Camillo-
così non dovrai neppure toglierti la maschera dal viso". "Un problema in
meno" rispondeva Camillo. "Effettivamente -interruppi- ma tu Writer cosa
farai?". Writer spostava il collo come fanno i piccioni appunto, da un
punto all'altro del cielo, come per cercare un riferimento dal quale
buttare le parole. "Oh" sbuffò. Poi aggiunse: "Forse farò il pubblico o
-meglio- il critico". Continuò poi a lungo il discorso, perdendosi in
mille riferimenti personali e così venni a sapere che Writer si
considerava molto più come critico che come scrittore. "Tutti gli
scrittori sono critici mancati" mi confidava alla fine ridendo e parafrasando.
Myself ci interruppe tutti quanti, ed i nostri bei discorsi: "Charlie, a
che ora c'è Charlie?".
Il poeta elettrico rise e disse che Charlie non sarebbe mai arrivata,
che era inutile cercarla: era lei Charlie e per dimostrarlo si tolse di
bocca l'ombelico e ce ne fece dono. Noi lo passammo di mano in mano,
passando le dita sulla pancetta incinta e tentando di capire quanti mesi
avesse il bambino. "Da quest'ombelico io potrei trarre il tuo cordone
ombelicale" disse Myself mettendosi a ridere. "Lo vuoi vedere il tuo
cordone ombelicale Charlie?" insisteva sbottonandosi le brache. Myself
Myself dicevo io con l'acquolina in bocca: ma a questo punto tornò
Eleonora, e Myself, abbruttito dall'esperienza si mise a piangere.
Eleonora lo prese in braccio e lo fece entrare in quella particolare
tasca che non tutti hanno presente leggendo.
"Non abbiamo di meglio da farci?" chiesi. Ma a questo punto tutto era
finito: Charlie si era messo a fare l'idiota con una standista
accondiscendente, e Camillo si era seduto alla caffetteria: si passava
la mano sulla maschera, come se la accarezzasse, poi la ritirava
scottata. Writer d'improvviso si scusò: dall'altoparlante avevano
annunciato che l'aereo per il Messico era in partenza, e con il
biglietto del salone aveva diritto uno sconto kilometrico. "D'altronde
ero già viaggiatore prima d'incontrarvi" ci disse stringendoci la mano,
e lasciandoci.
"Sono sempre i migliori i primi ad andarsene" dissi a Camillo. Ma lui
era distratto: si alzò dal tavolino del bar e tolse il tappo ad
Eleonora: s'afflosciava e cadde. Sgonfiatasi, divenne una specie di
coperta con le cerniere. "Di che si tratta?" chiesi a Camillo. "E' un
K-way" mi rispose. "Per proteggere" aggiunse avvolgendolo e piagandolo
in una piccola palla.
"Siamo rimasti noi: chi s'uccide per primo?" gli chiesi, tirando fuori
il mio coltello da burro. "Guarda" rispose lui. Il nostro Charlie, il
nostro poeta elettrico, limonava apertamente con una standista,
attirando l'interesse dei passanti.
"Si inizia così -commentai- e dopo due anni esce il tuo libro per feltrinelli!".
Quando girai la testa per vedere che ne pensasse Camillo mi accorsi che
ero rimasto da solo, con la maschera nera posata sul tavolino.
"Io non me la metto" chiesi.
f.
--
e di diversi versi balbettante


author: Scuola detta 'del Venerandi'

text:
Il maldestro e margherita (breve frammento verso la metà)
Sdraiato sopra il letto, m'accorgo del calore del pomeriggio che
s'avventura tra le fessure della finestra, si ricama tra mobile e
mobile, tra coperta e coperta, tra labbro mio e labbro mio, che poi è
sempre e solo uno, un solo labbro che si gira tutt'attorno e ritorna a
formare quella O, pronta ad aprirsi, a deporre ovazioni per il tuo
discorso, per le tue parole da fioraia intellettuosa che -di domenica-
porta i fiori al cimiteri, ma fascinado il gambo con le pagine strappate
alla Critica alla ragion Pura di Kant, e poi, una volta cambiati i
fiori, una volta sostituite le vecchie parole, oramai marcite con parole
nuove da marcirsi ancora, getterai nel cestello verde, insieme ai fogli
di giornali che non hai letto e che certo non leggerei oggi visto che
sei ancora in cerca di una particolare forma di me, forse dismessa che
possa farti da contraltare, non tanto per un matrimonio da corso
prematrimoniale, da rinfresco in piedi e subito una tuta pre-mamàn, ma
piuttosto da vittima sacrificale e -forse- sacrificata anch'essa, in
attesa del solito gonzo, dello stronzo con il pugnale e la bacinella per
la raccolta del sangue, che distrattamete faccia il suo lavoro mentre
tu, con lo sguardo verso le aquile in cielo, pensi a me nel letto, di
pomeriggio d'estate che con la mano morta m'accarezzo il pube, mi
stringo il pene che sbatte contro la stoffa delle mutande, contro
l'altezzosità dei pantaloni, a te pensando che, con il labbro a forma di
O, ti avvicini come aria calda e ti tramuti in temuta gorgone rivelata,
senza accorgerti che in realtà sono solo piccioni che sporcheranno forse
i tuoi seni aperti, la tua forma di sangue particolare mentre io, con il
pugnale, preparerò particole da mettere in frigorifero e mangiare in
secula seculorum.


title: (SPAM) JEEneoN

author: fabrizio venerandi

text:
Per chi volesse provare il brivido di giocare a neoN con il client in
beta sviluppato da axeman lorenzetti, questo č l'indirizzo ove si puň
scaricarlo:
http://users.iol.it/sergio.lo/JEEneoN.jar
Il client č in java, gira credo su tutte le piattaforme che supportino
JAVA 2.0
Per mac os x basta fare doppio click sul'icona, mentre con windows basta
fare doppio click sull'icona. Per linux non saprei ma potrebbe bastare
fare doppio click sull'icona.
JEEneoN permette di avere una finestra dialogo separata, macro, menů a
scomparsa sugli oggetti presenti nella descrizione, pulsanti per i
comandi emozionali, finestre per gli utenti collegati, punteggio e cose
del genere.
Si tratta di una beta la usate a vostro rischio e pericolo. Lo sviluppo
del client č una idea di axeman lorenzetti e non dei creatori del gioco
che se ne lavano le mani se ci saranno dei casini, mentre si prendono
molti meriti se tutto funzionasse a dovere.
Saluti.
f.
--
materiali -
http://www.fabrizio.venerandi.org
neoN - telnet://
neon.ods.org:8010


title: (SPAM) JEEneoN

author: Trans IL vanO

text:
"fabrizio venerandi" <
fabrizio...@libero.it
> ha scritto:
> mentre con windows basta
> fare doppio click sull'icona.
non mi pare


title: (SPAM) JEEneoN

text:

boh io ho detto che non supproto, su osx basta un click il tipo mi ha
detto che su win è la stessa cosa, ma hai java2?



title: (SPAM) JEEneoN

text:
"fabrizio venerandi" <
fabrizio...@libero.it
> ha scritto:
> boh io ho detto che non supproto, su osx basta un click il tipo mi ha
> detto che su win è la stessa cosa, ma hai java2?
Magari ho problemi io.
Saprotti dire, giusto il tempo d'un re-install, due
format, sette e mezzo, matta.


title: Ombra e ombra

author: Ombra

text:
Come l'anno scorso, ci troviamo di fronte a due nick collidenti. E
contrariamente all'anno scorso, visti gli scarsi risultati, non chiedo
all'altra ombra (anzi, altro) di cambiare nick, quantomeno per ias. Chiedo
solo a tutti di far caso alla maiuscola, e all'indirizzo del from, cosi'
magari sapete chi state leggendo e a chi state rispondendo :)
Poi ci si riconosce subito: lui posta testi, io no.
E a cambiar nick dopo quattro anni e mezzo di onorato servizio non ci penso
proprio.
Ombra


title: Ombra e ombra

text:
On Mon, 9 Sep 2002 17:04:59 +0200, "Ombra" <
mrsco...@libero.it
>
wrote:
>E a cambiar nick dopo quattro anni e mezzo di onorato servizio non ci penso
>proprio.
>
>Ombra
>
L'idea dell'ombra di Ombra, platoniana e non platonica mi lascia
perplesso come la proposta di distillare un tasso ... ma questa è
un'altra storia ... grazie per la nota
 (-:F


title: Ombra e ombra

author: Gordon Comstock

text:
"(-:F" <
bfran...@iname.com
> ha scritto:
> (-:F
scusassero lo spreco di banda, ma volevo salutare il signore e le mail mi
tornano indietro ... Ciao, ben ritrovato!
gordon


title: Ombra e ombra

author: Leningrad Cowboy

text:
"(-:F" <
bfran...@iname.com
> wrote in message
news:edepnu4ja4ouc8dd8...@4ax.com...
> On Mon, 9 Sep 2002 17:04:59 +0200, "Ombra" <
mrsco...@libero.it
>
> wrote:
>
> >E a cambiar nick dopo quattro anni e mezzo di onorato servizio non ci
penso
> >proprio.
> >
> >Ombra
> >
> L'idea dell'ombra di Ombra, platoniana e non platonica mi lascia
> perplesso come la proposta di distillare un tasso ... ma questa č
> un'altra storia ... grazie per la nota
Fransuŕ!  :)))
L.C.
^^^


title: Ombra e ombra

author: Bianca

text:
"(-:F" <
bfran...@iname.com
> ha scritto
>  (-:F
ehi, bentornato!
bianca


title: Ombra e ombra

text:
On Mon, 9 Sep 2002 17:31:26 +0200, "Gordon Comstock"
<
MAGO...@tiscalinet.it
> wrote:
scusa, l'indirizzo era scaduto :(
Ciao (-:F



title: Ombra e ombra

author: camilla

text:
Ombra <
mrsco...@libero.it
> wrote in message
alidb0$1qo0qn$1...@ID-31169.news.dfncis.de...
> Come l'anno scorso, ci troviamo di fronte a due nick collidenti.
Ti dirò: io non ci sono cascata.
La classe non é acqua.
Ciao
Camilla


title: Ombra e ombra

author: Writer

text:
"Ombra" <
mrsco...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> E a cambiar nick dopo quattro anni e mezzo di onorato servizio non ci
penso
Certo, anch'io sono stato tratto in inganno.
Ma a pensarci bene, un testo cosě tu non lo potevi aver scritto.
W.


title: Ombra e ombra

author: ombra

text:
Mi sfugge il problema, così dissonante e deforme quello che scrivo, tale
demeritare un esiguo spazio su ias? O parole e contenuti sono così dementi
da offendere qualcuno? Beh davanti alle brutture meglio l'indifferenza, non
curatevi di me, lasciatemi svirgolare goffo nell'assurdità brutale dei miei
sinceri fraseggi. Il mio nick-non-nick, poi, richiede una gabella da pagare?
Ci sono diritti di anzianità? Forse c'è spazio per una sola ombra?
Sono qui in transito, anzi in zona rimozione.
ombra


title: Ombra e ombra

text:
"ombra" <man...@NOSPAMhotmail.com> ha scritto
> Mi sfugge il problema, cosě dissonante e deforme quello che scrivo, tale
> demeritare un esiguo spazio su ias?
No, semplicemente diverse persone che hanno risposto a te pensando di
rispondere a me. E' tanto difficile?


title: Ombra e ombra

author: stirner

text:
"Ombra" <
mrsco...@libero.it
> ha scritto nel
messaggio
news:alj746$1qndcf$1...@ID-31169.news.dfncis.de...
> "ombra" <man...@NOSPAMhotmail.com> ha scritto
>
> > Mi sfugge il problema, così dissonante e
deforme quello che scrivo, tale
> > demeritare un esiguo spazio su ias?
>
> No, semplicemente diverse persone che hanno
risposto a te pensando di
> rispondere a me. E' tanto difficile?
personalmente non ci sono cascato neppure per un
attimo e senza che mi rendessi conto della "O"
minuscola.
stir


title: FELICIFRASI

author: FeliciFrasi - Inpillole.net

text:
Salve amici amanti della poesia,
desideriamo segnalare la nostra newsletter dedicata al tema FELICITÀ.
Aforismi, pensieri, citazioni sulla felicità. La trovate su:
http://www.inpillole.net/felicifrasi.htm
Speriamo possa essere di vostro interesse.
Grazie
--
Posted from
merganser.its.uu.se
 [130.238.6.236]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: I pomeriggi invisibili

text:
L'Operazione ha avuto luogo Sabato 20/06/09 dalle ore 16.00 alle ore
19.30 ca.
Stando al Lemegeton, Bael può rendere invisibili, quindi mi sono
detto: perché non provare?
Sapete da una mia poesia che uno dei luoghi da me preferiti di Torino
è C.so Umbria, così mi sono recato immediatamente sul posto e,
passeggiando, mi sono messo a meditare sul Sigillo e sul Nome di
Bael,
entrando piuttosto rapidamente in uno stato di invisibilità.
Chiaro che dovevo essere sempre io a schivare i passanti, in quanto
questi, appunto, non mi vedevano, ma la paura peggiore l'ho provata
percependo una bicicletta alle mie spalle, che puntava ad alta
velocità dritto contro di me: fortuna che il ciclista ha poi frenato
bruscamente, avendo terminato il suo percorso, per legare il suo
mezzo
ad un palo con un catenaccio: una successiva bicicletta, proveniente
dalla direzione opposta, è stata invece facilmente schivata.
Come ulteriore verifica, sono entrato in un bar, e l'ìnserviente si è
accorta subito di me ed è entrata per farmi un caffé espresso:
domandandomi come avesse fatto a scovarmi, mi sono risposto che,
essendo una donna, era evidentemente assai percettiva; inoltre, vado
a
vedere se mi rifletto nello specchio, e chiaramente, ciò non avviene:
certo, appare uno che ha le mie stesse sembianze, ma sicuramente si
tratta di un altro, e non di me, in quanto io, appunto, sono
invisibile. Interessante comunque anche il dialogo:
- Vorrei un caffé espresso.
- Un caffé.
- Un caffé espresso.
- Si chiama così perché è il più forte, ma è sempre caffé
- Non ci faccia caso, sono io che ce l'ho con le parole.
- No vabbeh, è normale.
( Sorriso reciproco, pago il conto e me ne vado ).
Continuo la mia passeggiata, fino ad arrivare ad un altro bar,
laddove
non vengo notato dalla cameriera che, nel frattempo, tirando su le
tende, mi volta la schiena: sono più fortunato, infatti, anche gli
uomini che lavorano all'interno del bar non mi notano, finché non mi
presento io con un: - Salve. - Rimanendo soddisfatto dell'effettiva
riuscita dell'esperimento, decido di darvi maggiore corpo con un
sobrio bicchierino di vodka neutra.
Di coincidenze significative, durante i miei percorsi magici, come
sapranno i miei lettori, ne ho incontrate parecchie, ma raramente,
come in questo caso, due contemporaneamente: imbocco infatti via
Garibaldi e scopro che il mercatino di C.so Valdocco viene tenuto in
questa giornata: ho bisogno di un po' di corda per un nuovo modo di
tracciare il Cerchio Magico, così entro tra le bancarelle dopo essere
uscito dall'invisibilità, e comincio a praticare la Chaos Magick
recitando il mantram: " Trvcd " Tratto dall'italiano:  " Trovare
corda. " Stante che non avevo mai notato in questo mercato nulla del
genere, trovo in effetti una bancarella dove, assieme ad elastici e
ad
altri materiali, si vendono dei pezzi di corda, per altro anche color
porpora, che è il colore che mi serviva. Non sono abbastanza lunghi
per farne un Cerchio, ma affiancati l'uno all'altro possono andare e,
caso mai un pezzo sporgesse dal Cerchio, come in effetti avverrà,
sarà
la testa del Serpente Antico. Così, ne compro quattro per quattro
Euro, mi allontano dalle bancarelle dopo un'ultima breve passeggiata
tra le medesime, e ritorno nell'Invisibilità.
Svolto in via Garibaldi, e raggiungo la prima Chiesa: le Chiese
Cattoliche sono degli strumenti imprescindibili per praticare una
buona meditazione. La Chiesa è semplice, direi addirittura povera, e
gli inginocchiatoi sono ammorbiditi da una serie di cuscini
sovrapponibili, con me, è presente solo quello che credo sia il
custode, impegnato nella lettura dei testi sacri e che, naturalmente,
non mi nota; mi inginocchio anch'io, mi tolgo gli occhiali, ed inizio
a recitare il mantram: " Bael " guardando fisso verso l'Altare con i
miei occhi miopi. Di lì a poco, una coltre verde e nebulosa inizia a
formarsi proprio davanti all'effigie del Crocefisso, ma, prima che un
altra, un po' meno lunga, più in alto, si formi, occorre ancora
qualche tempo, attendo perdendo il computo del tempo e continuando a
recitare l'Invocazione, e poi, finalmente, essa riesce.
Una forma a metà tra un gatto ed un ampolla con la coda si manifesta
proprio davanti all'Altare, fondendosi in essa le due coltri verdi e
nebulose, è un attimo poi anche le due coltri verdi si dissipano:
soddisfatto della riuscita dell'Operazione, esco dalla Chiesa
decidendo di passare dalla Tenebra, e dall'Invisibilità, alla
Visibilità, e  alla Luce, così, inizio a meditare il mantra: " Yod-
Lamed-Yod " [ Da: Yehuda Berg, I 72 Nomi di Dio, Ed. TEA ]. che ha
appunto il compito di richiamare particelle di luce.
Mi reco quindi presso la mia Chiesa Cattolica preferita, e,
attendendo
che si dissipi la confusione creata da una coppia di sposi e dai
celebranti ( che, per altro, mi fanno pure perdere il Rosario ),
partecipo entusiasticamente alla Santa Messa ( sebbene anche qui,
ogni
tanto, tutto si illuminava di verde a prescindere dalla mia
volontà ),
ma, all'uscita, trovo un'acquazzone ad attendermi ( d'altronde,
quando
pratichi la Chaos Magick non sai mai cosa ti ritornerà indietro ),
che
decido di affrontare con atteggiamento di sfida e di imposizione
verso
le Ondine, tornando a casa.


title: I pomeriggi invisibili

author: rassel

text:
"Orso_Grizzly" <
The_G...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:4566c80a-a4be-41a1...@j20g2000vbp.googlegroups.com...
...
Rimanendo soddisfatto dell'effettiva
riuscita dell'esperimento, decido di darvi maggiore corpo con un
sobrio bicchierino di vodka neutra.
vedi voglio essere sincero, anche perch� so che nessuna sincerit� ti turba,
ti sfiora, ti interessa insomma. Ma questo brano, forse uno dei pochi in
prosa, risente di questo mondo privo del mondo, non ci sono fortografie di
sguardi ma racconti, a tratti esauruenti a tratti ben decifrati ma non c'�
la vera storia di nessuno. Un po' improvvisato, pensato scrivendo senza una
vera esigenza se non quella di riempire un vuoto finendo poi per aumentarlo.
Pochi scrittori sono poeti, ma a quanto pare vale anche il contrario.
Rassel. Per� � ineccepibile.


title: I pomeriggi invisibili

text:
On 26 Giu, 18:29, "rassel" <
i...@plutosistemi-nos.com
> wrote:
> Rassel. Però è ineccepibile.
Solo 4 parole: Rassel ti voglio bene!


title: il doctoribus cadde - III memorie dai colleghi d'ufficio

text:
III - memorie dai colleghi d'ufficio
Il capufficio ne fa l'elogio funebre
di stracchi sogni l'avvocato mente: ha perle per le proprie mani gusti
sofferenti per come ama il suo di dietro come domanda la dipendenza:
quest'avvocato sarebbe amabile: la battuta arguta un nascosto atroce
sagace ha mentito: ha mentito e mentirebbe per i soldi altrui e non
certo questa una questione di coscienza derivasse di rimando il suo di
stipendio: che difatti alla deriva aderendo lui una divampata
testimonianza che lo porta a farsi discreto bestemmiatore: amabile
parrebbe una carezza
Il collega principale:ammirando la sua sconfitta
non dovrebbe portarsi a difficoltà: riconoscersi comunque miserabili: un
mazzetto di antinomie, uno sparuto gruppo di divergenze: peccatore
peccato perdonato: quell'uomo s'affannasse a dirsi in parola stabilendo
parimenti in luogo di essere soddisfatto: distrattamente ascoltasse:
tendere ad una sensazionale azione di sopportazione: di migliore
minoranza mantenendosi adepto: rispettato supplice di RICONOSCIUTA ICONA
SOCIALE INESISTENTE: è tanto lucida la sua appartenenza
Il collega: ne aspira al posto
ma quale persona non vorrebbe cambiare (modificare) un suo silente
stato: lui si perdona nello stesso istante della sua maledizione a se
stesso: comprensione cordoglio chiede adesso (da altri) o forse:
soltanto un cordiale: non fosse fortemente doctoribus, ma altro! scherzi
d’orgoglio: una illimitata capacità ad abbaiare, alcune noie per lo
saltare: capo ripartizione controlli reporting direttore tecnico di
produzione per capo spalla agente monomandatario data base administrator
capo area responsabile risorse umane ovvero
La collega (pensando alle ferie)
la seconda e la terza volta, la quarta e la quinta, la sesta volta volge
maravigliata attenzione a propria non buona digestione e sarra batta
s'affida infilzato al posto di lavoro non sentendosi nell'uno nell'altro
(e) d'altri figli ascolta stanche ambascie "tra due anni questo giorno
cade" potendo, potrebbero dormire, od andandosene in fotografia, sarà
potuto fra due anni, cadrà il giorno e tutto praticamente dimostrabile
Un collega ricorda le punizioni
mi perdonassi i miei peccati (la quistione del regolamento interno)
(della parte tacitamente non scritta) (nella quale si racconta che la
frase errata, lo sciocco movimento di pensiero, restassero comunque
nella storia dello ufficio) (ad ammaestramento futuro: comunque un lezzo
nell'aria, d'intorno alle persone) (hai capito come è andata) (...)
(anno: - num: - autore: - titolo: Verso una preghiera da soli - pagg: )
ma molto più comodo perché peccando
Un altro collega ne ricorda un dialogo con il padrone
e con tutte le parole gli pronunciò che non sapeva quello che non sapeva
e quello che sapeva e mescolando ne fece grande confusione che alla fine
lo doctoribus fu ben certo di non conoscerne niente: e questa era una
metodologia: a questo serve l’esperienza del padrone e il doctoribus fu
ben mansueto a posteriori gli venne quella bella acidità e che bel cane
esclamò vedendone due che per strada si facevano
Un collega ricorda di quando trasfigurò
una terapia aziendale dire poi come si sente di quale voluto male si
perde, abbaiava assente  al posto così assegnato e così gioiosamente
continuamente accettato accoglie stanco le lente  piene ore alternarsi
volte in quel ritorno che dato sé stesso sente risolte risolute in
immediato orgasmo voluto e perso di cui non resta rendita a vuoto di
controverso senso e sesso e bocca e dita.


title: Divagazioni

author: Elvio Cipollone

text:
Erano dieci anni che non attraversavo la città. La mia bella Ciccia
lasciata sola tutto questo tempo. Nella sua graziosa tomba, mi
aspetterà? È inutile, il cimitero non fa per me; mi rattrista, mi
mette una malinconia che non sopporto. La cruda constatazione della
nullità, la marmorea certezza dell'inutilità, la sterminata strage di
esseri innocenti che si erano illusi di determinare la storia, la
desolante scoperta dell'assoluta vanità che ci perseguita. Basta. È il
decennale e non potevo mancare. Entrerò in apnea, non guarderò altro
che la sua tomba, non penserò ad altro che al suo corpo lì tumulato,
non farò altro che posare un bacio sul suo volto e un fiore ai suoi
piedi. È un omaggio che le devo e un favore a me, mi costerà ma mi
farà bene. Se solo riuscissi a restarne indenne! Se solo potessi
essere certo di uscire da quel cancello con l'aria scanzonata di un
vecchio babbeo. Se solo fossi sicuro di non versare lagrime di
rimpianto, di non rimanere vittima della soffocante della malinconia,
ci andrei ogni mese. Ma non è così e io sono quello che sono e non ci
posso fare un cazzo. I treni sono migliorati parecchio. È Agosto e non
si sentono puzze, non si suda come maiali, niente sobbalzi; pure le
frenate, energiche ma progressive. Gente che scende, gente che sale.
Stazione Termini. Devo scendere, cazzo. Prendere l'altra linea. Ancora
due secondi e stavo fresco. Scemo rimbambito; più mi dico presente,
devo restare presente, più perdo la testa dietro inutili ciance. Sarà
l'età? Mah, anche a ventanni non è che ero diverso. Belle tette. E
guarda che capezzoli arrabbiati, sembra così assurdo che siano
diventati elementi neutri di corpi dediti ad altro. Prima Porta. È la
mia. Dieci anni fa non arrivava fin lì, continuano a fare cantieri si
vede. Meglio. La finiranno mai un giorno? È stato il marchio di Roma
per un secolo buono. Guarda Parigi, dicevamo, e Londra; persino Mosca,
quando era comunista, ce l'ha dieci volte meglio. I suonatori
ambulanti? Che casino! Però mi piacevano. È stato il governo Rutelli a
decretarne la fine, mi pare. E sì, fu sotto di lui che ci fu la Grande
Svolta quando le donne non restarono più incinte e i governi del mondo
persero la ragione. Pulizia, che ossessione. 'Dobbiamo pulire le
nostre città', che cretini. 'Bisogna eliminare l'emarginazione,
sconfiggere la sofferenza, cancellare la povertà, dare dignità alla
vita'. Intanto spariva la libertà. I barboni negli ostelli per ordine
della polizia, i delinquenti nelle galere e gli artisti di strada
nelle apposite fiere organizzate e controllate.
Elvio


title: Divagazioni

author: Ettore Frattario

text:
Fri, 29 Sep 2000 09:47:41 GMT,
cipo...@anpa.it
 (Elvio Cipollone):
> Ma non č cosě e io sono quello che sono e non ci
> posso fare un cazzo.
Giudizio urologico: Questo cazzo l'ho trovato fuori tono.


title: Divagazioni

text:
On Fri, 29 Sep 2000 12:00:55 +0200, Ettore Frattario <
n...@il.plea.se
>
wrote:
>Giudizio urologico: Questo cazzo l'ho trovato fuori tono.
E' vero, sono stato superficiale, lo sostituirò con 'niente' e
toglierò un 'della' di troppo. Thankyou Mr.
Elvio


title: Divagazioni

author: GRAZIANA

text:
"Elvio Cipollone" <
cipo...@anpa.it
> ha scritto nel messaggio
news:39d464fa...@news.CIS.DFN.DE...
> Erano dieci anni che non attraversavo la città. La mia bella Ciccia
[...]
> Elvio
Ovvero della forza del ricordo? In subject.
Graziana


title: ... e divennero eroi.

author: Ala-X...

text:
" Si trovarono nel luogo sbagliato , nel momento sbagliato e divennero eroi"
                                                            Leia Organa di
Alderaan, senatore.
"Conosci questo posto?" lo chiedo a Piccola, ma non arriva risposta.
E' buio qua dentro. Cerco una luce che non cè.
Piccola si muove dietro di me. Mi sento al sicuro.
Io e Piccola: due che sapevano troppo in un gioco più grande di loro.
Ma, poi piccola, ha sbagliato. E io sono ancora qui.
"Non sai quanto mi dispiace" penso.
"Conosci questo posto?"
"Forse.... Riconosco il silenzio....."
Ora Piccola, parla; lo fa senza fretta, perchè ogni parola per lei è una
pepita
d'oro.
Non si può dire lo stesso di me.
"... Lui è qui." è la sentenza.
Un brivido freddo mi percorre la schiena. L'ho trovato...
Ma in questo buio è Lui che vede noi.
E so che colpirà per primo.
"Piccola ci sei?"
Un gomito contro la mia spalla. Piccola c'è.
Ora posso affrontarlo. Se solo sapessi dove si nasconde.
Un rumore sulla mia destra.
Conosco lo schema schizoide che governa le sue
azioni.
Io e Piccola rimaniamo immobili. Se arriverà, arriverà da sinistra e noi
siamo
pronti.
Ma Lui non attaccherà: non ha giocato ancora abbastanza.
Dal buio un bagliore illumina il soffitto.
Stringo la mia arma. Aspetto.
Dobbiamo innervosirlo;  non stare al suo gioco.
Ora il bagliore è sulla nostra sinistra, ma riamaniamo immobili.
Il silenzio è rotto da un ringhio feroce.
Poi è ancora silenzio.
Ora Lui mi ha riconosciuto. Ma non conosce Piccola.
E allora esita. Lascia che il suo schema elabori una nuova tattica.
Piccola mi fa segno che è meglio muoverci, abbiamo ancora qualche secondo
prima che la danza ricominci.
Ci portiamo a ridosso di una parete morbida. Pulsa come se fosse viva.
"Ma che posto è questo?"
L'ho pensato, ma Piccola ha risposto ugualmente
"Benvenuto all'Inferno! Benvenuto a casa."
E avrei voluto non sorridere ...Ma qualcuno mi ha indicato...Una
 direzione...Sento che la musica ...il lento ticchettare dell'orologio a
 carica manuale...Si fa sempre più lontano...
"Ricorda queste mie parole ...noi non ci incontreremo più..."
"Avresti dovuto dire mai..."
Ho detto più.
E non è una storia raccontata male dove c'è un secchiello ed un castello
ed  una paletta è solo...che certi rimandi a note , a punti, a riferimenti
...mi  disorientano...
Io non ho mai voluto  avere una direzione...eppure  una direzione ho
sempre seguito.
Quello che non vedi ...non è il buio è solo quello che non c'è.
Eppure anche io come te lo chiamo buio...
Solo una maniera per non pensare.
Indizio...Indizi...
Cerchiamo troppo per poter trovare.
 "Voglio il mio nascondiglio" faccio io  e Lui tira fuori la sua arma
 migliore: un sorriso...
 " Adesso muori, tu... " mi fa.
 E continua a sorridere e io sto lì che ti muoio tra le braccia.
"Quelle pepite erano le mie lacrime le ultime che ho pianto prima della
fine.
 Ma tu non te ne sei accorto.
 E... Non si muore mai  per sbaglio...si muore per un lento e minuzioso
calcolo."
E io sento tutto questo e ricordo quando è già successo.
Il senso di impotenza e l'ipocrisia mascherata a stento.
Avrei dovuto sparare contro me stesso.
 E Piccola che cadeva e Lui che mi gridava di non farlo.
Si, si muore solo per calcolo....


title: ... e divennero eroi.

author: Luke

text:
Come vedi...
Ma Ala-X
Mi ricorda il latte...


title: ... e divennero eroi.

author: Linda Loring

text:
Luke <
luc...@inwind.it
> wrote in message 8q7o3v$iki$1...@nread1.inwind.it...
> Come vedi...
>
> Ma Ala-X
> Mi ricorda il latte...
Per tua informazione , l'Ala- X  è un caccia .
AHI AHI  AHI ...Luke...! :)
Però , ho tolta la parola a chi avrebbe dovuto risponderti...Ops...
Pardon! :)
Mannina G., la radiosa Puntina
>
>
>


title: ... e divennero eroi.

text:
Linda e chi meglio di te doveva rispondermi...
Sarà, ma a me continua a ricordarmi il latte.
Linda Loring <
man...@inwind.it
> wrote in message
8q7pmn$jlu$1...@nread1.inwind.it...



title: ... e divennero eroi.

text:
Luke <
luc...@inwind.it
> wrote in message 8q7r6e$kvt$1...@nread1.inwind.it...
> Linda e chi meglio di te doveva rispondermi...
A non lo so...
Presumo però ...
Che qualunque persona ti avesse postato avresti dato eguale risposta!
E poi,  come dice qualcuno in fondo cos'è un nome?
>
> Sarà, ma a me continua a ricordarmi il latte.
Su questa tua ultima affermazione vorrei che qualche maschietto rispondesse
al posto mio...
Io ti ho detto quello che era l'Ala -X.
Su i ricordi non mi è dato di intervenire.
CIAOCIAO :)))



title: ... e divennero eroi.

author: Kirone dal lavoro

text:
man...@inwind.it
 (Linda Loring) wrote in
>Luke <
luc...@inwind.it
> wrote in message
>> Sarà, ma a me continua a ricordarmi il latte.
>Su questa tua ultima affermazione vorrei che qualche maschietto
>rispondesse al posto mio...
>Io ti ho detto quello che era l'Ala -X.
>Su i ricordi non mi è dato di intervenire.
C'entra niente.
Ala Zignago e' una marca di latte (in cartoni).
--
ciriciao from kirone
togliere il punto tra "lib" ed "ero", che ci sta per antispam


title: ... e divennero eroi.

text:
Kirone dal lavoro <
kir...@lib.ero.it
> wrote in message
8FB7A32AAKir...@10.20.30.1...
>
man...@inwind.it
 (Linda Loring) wrote in
> >Luke <
luc...@inwind.it
> wrote in message
>
> >> Sarà, ma a me continua a ricordarmi il latte.
>
> >Su questa tua ultima affermazione vorrei che qualche maschietto
> >rispondesse al posto mio...
>
> >Io ti ho detto quello che era l'Ala -X.
> >Su i ricordi non mi è dato di intervenire.
>
> C'entra niente.
> Ala Zignago e' una marca di latte (in cartoni).
>
Era  un semplice gioco di parole... :)
Ala Zignago...
Latte...bilatte...Booono! :)))
Mannina G. la radiosa Puntina.


title: COSTA 3 L'approdo

author: aldo

text:
Come dio volle arrivo' in un punto dove il fiume si allargava per
ricevere un affluente che pero' entrava nel senso contrario alla
corrente provocando un immenso gorgo che girava lentamente e che prese
inesorabilmente la barca dentro le sue spire facendogli fare un serie di
lenti giri su se stessa senza mai lasciarla andare.
Costa si lascio' trasportare per un bel po' di giri per studiare la
situazione senza sprecare energie perche' voleva uscire con un paio di
colpi ben assestati dal gorgo e continuare il corso della corrente nel
fiume principale. Capi' dov'era il punto dove doveva remare con veemenza
per vincere la forza della corrente e fece un paio di tentativi che
andarono a vuoto con grande spavento del nostro eroe perche' ogni volta
che la barca non riusciva ad uscire dai solchi del gorgo, dava delle
tremende oscillazioni che facevano temere il peggio. Finche' l'ultimo
colpo fu  cosi' disperato che fu il remo ad andarsene da solo e Costa a
guardarlo e a dirsi, ecco, adesso sono morto e a starsene li' a cuocere
sotto il sole del tramonto, un po' disidratato e un po' inebetito da
quella situazione.
Se ne stava cantando un po' di litanie da ormai un paio d'ore, quando
senti' il rumore di un motore che veniva dalla sua parte ed allora
tento' di rizzarsi in piedi e quando vide la lancia arrivare urlo': -
Ehiii - e gesticolo' con veemenza, cosi' che anche loro lo salutarono
gesticolando prima di sparire ridendo dietro l'ansa portandosi con se'
il ronzio del fuoribordo:
 vrrrroooooommm m  m    m      m        m                m….
Rimase impietrito Costa un po' chino e con le mani sull'orlo della sua
bara, e mentre ancora si chiedeva se sarebbe uscito vivo da quella
storia, arrivo' l'onda d'urto del fuoribordo e lo fece prima traballare
e poi lo cifolo' dentro la barca come un sacco vuoto, con un rumore
sinistro che fece la sua costola pestando sul ramo tornito che
attraversava la barca nel punto piu' largo.
Lui rimase un bel po' sul fondo senza nemmeno la forza di respirare per
il dolore al costato, poi si riprese e bestemmiando di isso' per
constatare che l'onda del fuoribordo e la caduta avevano dato un colpo
decisivo al tronco che era uscita dal circolo vizioso dentro il quale
navigava da ore e si stava dirigendo lentamente verso la riva del
fiumiciattolo affluente.
Costa sospiro' sollevato e quando fu vicino alla sponda tento' di
arpionarla con le mani ma con poco successo, perche' si trattava di un
altissimo muro di argilla, senza appigli e quando Costa si alzava per
attaccarsi, allora la barca gli sfuggiva da sotto minacciando di
sfuggirgli. Dopo un bel po' di tentativi pero' egli trovo' un cespuglio
che era nato in un punto strategico e fece forza delicatamente per non
strapparlo ma per usarlo solo per avvicinare la barca.
Fu allora che lo vide.
Era un tronco grigio di circa un metro che galleggiava sull'acqua, ma
invece che andare con la corrente rimaneva fermo in mezzo al fiume e da
questo tronco usciva un occhio giallo con una riga nera in mezzo
esattamente come quella di un coccodrillo, e lo fissava freddo, giallo,
fisso, coccodrillesco.
Costa rabbrividi' e la barca ondeggio' paurosamente e lui ebbe paura,
cosi' dopo tanto tempo che non si ricordava di Dio, prego':
-Mio Dio salvami! Ti prego salvami, non lasciare che questo essere mi
sbrani, ti prego, mio Dio salvami -
Nel silenzio piu' totale il coccodrillo lo guardava, lui se ne stava
abbarbicato contro la sponda d'argilla e un grosso serpente si infilo'
nell'acqua li' accanto a lui che grido' :
-Miodddiiioooo! Dimmi che non vuoi perdermi! Dimmi che non vuoi farmi
male! Salvami! Dammi un segno, mio Dio, ! -
Mai un atto di fede fu piu' sincero, e davanti a tanta Fede pure il buon
Dio si commosse e diede un segno.
Prima fu un rumore come uno scroscio d'acqua, poi da un tubo proprio
sopra la testa di Costa, proveniente da un gabinetto isolato nella
foresta, arrivo' tutto il contenuto di uno scarico e lui,
inesorabilmente ma completamente, venne inondato  da una tale massa
puzzolente che l'uomo che aveva fatto la cacca e poi  tirato l'acqua,
doveva per forza essere un bianco, perche' gli indios dei Caraibi, tanta
merda tutta insieme non solo non sanno produrla, ma nemmeno immaginarla.
E cosi', la barca scivolo' via, Costa cadde in acqua, il coccodrillo,
spaventato si allontano' con un solo colpo di coda e lui si trovo'
immerdato e felice a riva, tutto nero e marrone. Nero laddove aveva
strisciato e l'argilla gli si era attaccata addosso,  e il marrone
invece, beh, lasciamo perdere.
(Continua)
--
 Aldo
Nel mio sito:
ULTIMISSIME
http://www.geocities.com/SoHo/Coffeehouse/7677
Ho messo in linea:
" UGO" zip
La Creazione vista da un sindacalista
--
Posted from
nefeli.forthnet.gr
 [193.92.150.20]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: ...poesia grigia

author: Fabio Cabula

text:
Mai come quando piove sento il cielo
addosso. Questa macchia è il cuore,
foglia disfatta in acqua,
inosservata, al bordo della strada.


title: ...poesia grigia

author: Mauro

text:
Fabio Cabula <
fca...@nuragica.it
> scritto nell'articolo
<
3594EFC6...@nuragica.it
>...

> Ma nessuno ti ha risposto? Nemmeno una parola?
Io ho trovato le tue poesie molto belle, e mi fa piacere dirtelo.
Mauro,
qw...@tin.it


title: ...poesia grigia

author: Solaris

text:
Mauro ha scritto nel messaggio <01bda427$9a691660$
f026...@qwcam.tin.it
>...

Mauro, hai perfettamente ragione
L'amico Fabio è entrato con una valanga poetica e tutti si sono ritratti
negli anfratti dell N.G. o nei rivoli mielosi degli O.T.
L'è il fatto che fa caldo, eco non trovano richiami di poesia in queste
città torride e di arsura ricolme.
Vi è anche che io preparo
esami miei e non miei
e il tempo non basta
del riposo
e la bassa pressione non arriva
su questo corpo arso dall'odore
di pagine di carta vegetale.
Ciao
A tempo debito rifletterò i miei raggi
sulla produzione fabiesca o fiabesca, chissà
Intanto, Fabio, non demordere!


title: ...poesia grigia

author: Alessio Quirino

text:
On Sat, 27 Jun 1998 15:12:38 +0200, Fabio Cabula <
fca...@nuragica.it
>
wrote:
>Mai come quando piove sento il cielo
>addosso. Questa macchia č il cuore,
>foglia disfatta in acqua,
>inosservata, al bordo della strada.
>
No, questa non va, dov' e' la lirica delle altre poesie? Dove
rimangono le belle immagini che sai creare?
Peccato.
Alessio


title: [D] la vita imita l'arte o i cartoni animati di W. Disney?

author: Camillo

text:
eh? che ne dite? la rl sicuramente. ma anche ias non scherza. fatta salva la
parte di pumbaa che e' mia d'ufficio, quali altri cartoons riconoscete in
questa selva oscura?
Camillo.
----------------------
I hear, and I forget
I see, and I remember
I do, and I understand


author: Ombra

text:
On Fri, 16 Apr 1999 20:33:12 GMT,
cam...@excite.manomorta.com
(Camillo) wrote:
>eh? che ne dite? la rl sicuramente. ma anche ias non scherza. fatta salva la
>parte di pumbaa che e' mia d'ufficio, quali altri cartoons riconoscete in
>questa selva oscura?
>
Io vorrei essere Peter Pan, oppure Paperinik.
Filo Sganga ce l'abbiamo tutti presente.
Chi vuole Obelix?
E i puffi?
Non e' disney, ma va bene lo stesso.
ombra
(ha la barba spaziale... lame rotanti...)


author: Luca

text:
On Fri, 16 Apr 1999 20:33:12 GMT,
cam...@excite.manomorta.com
 (Camillo)
wrote:
>eh? che ne dite? la rl sicuramente. ma anche ias non scherza. fatta salva la
>parte di pumbaa che e' mia d'ufficio, quali altri cartoons riconoscete in
>questa selva oscura?
Paperino, sicuramente, o il Coyote dalla Warner.
Luca


author: TopoGigio

text:
Camillo ha scritto nel messaggio <
37179e86...@news.unige.it
>...
>eh? che ne dite? la rl sicuramente. ma anche ias non scherza. fatta salva
la
>parte di pumbaa che e' mia d'ufficio, quali altri cartoons riconoscete in
>questa selva oscura?
e topogigio dove lo lasciamo?
o siete razzisti con i pupazzi?
o avete pendenze debitorie col mago Zurli?
TOPOGIGIOFORPRESIDENT
:))))))


author: SuperElle

text:
Di me dicono "Alice", ma io preferirei essere lo Stregatto... vabbe'.
Ciao
LaurA
________________________________________________
Porta la chiocciolina di due caratteri a dx per scrivere in email.
Ombra ha scritto nel messaggio <
371a21d7...@news.iol.it
>...
>On Fri, 16 Apr 1999 20:33:12 GMT,
cam...@excite.manomorta.com
>(Camillo) wrote:
>
>>eh? che ne dite? la rl sicuramente. ma anche ias non scherza. fatta salva
la
>>parte di pumbaa che e' mia d'ufficio, quali altri cartoons riconoscete in
>>questa selva oscura?
>>



text:
On Thu, 22 Apr 1999 19:58:54 +0200, "SuperElle" <
la_...@rahempseed.com
>
wrote:
>
> Di me dicono "Alice", ma io preferirei essere lo Stregatto... vabbe'.
con un nick come il tuo mi aspettavo almeno una wonder woman, o un
superpippo al femminile ;)
Camillo.


text:
Camillo ha scritto nel messaggio <
3720772e...@news.unige.it
>...

Ebbravo, cosi' i Cattivi se ne accorgono subito. Presente Clark Kent? ANche
io vista cosi' sembro innocua :)



text:
On Fri, 23 Apr 1999 21:04:29 +0200, "SuperElle" wrote:
>
> Camillo ha scritto nel messaggio <
3720772e...@news.unige.it
>...
> >On Thu, 22 Apr 1999 19:58:54 +0200, "SuperElle" <
la_...@rahempseed.com
>
> >wrote:
> >>
> >> Di me dicono "Alice", ma io preferirei essere lo Stregatto... vabbe'.
> >
> >con un nick come il tuo mi aspettavo almeno una wonder woman, o un
> >superpippo al femminile ;)
>
> Ebbravo, cosi' i Cattivi se ne accorgono subito. Presente Clark Kent? ANche
> io vista cosi' sembro innocua :)
nella mia passata (ed unica) interazione con te in area mi sei apparsa
tutt'altro che innocua. mi chiedo se potrai mai perdonarmi per le brutte
cose che ha scritto myself in risposta al tuo post. :)
Camillo-pumbaa.


author: pakistano

text:
On Sat, 24 Apr 1999 15:08:47 GMT,
cam...@excite.manomorta.com
(Camillo) wrote:
>Camillo-pumbaa.
bhe' allora, compagni di ventura mi raccomando
acuna matata!
paki


title: [mille, più o meno] 12

author: lubna

text:
Quel pezzo era certamente costato molto più di quanto avesse previsto,
ma non era quello a contrariarlo quanto piuttosto la paura di una
delazione che sarebbe potuta costare cara al suo prestigio, tanto più
in quei tempi di disordini e crisi di governo, ma la collezione era,
finalmente, completa, e nessuno, nessuno, sarebbe riuscito a
portargliela via.
Trentanove pezzi perfetti, recuperati in ogni modo sin da quando,
semplice gabellota, girava di paese in paese a riscuotere e a punire.
Il Barone li aveva fatti trasportare in una grande masseria,
trasformata in una delle sue stanze a teatro, e lì aveva disposto le
marionette così come apparivano sul quadro che da piccolo mirava in
una delle sale del Castellotto.
La collezione era stata un dono elargito, con magnificenza e grazia
come si leggeva su di un lungo nastro rosso posto alla base del
quadro, dal Re in persona ai suoi fedeli sudditi per festeggiare la
nascita del piccolo Ippazio Alessandro Filippo Augusto Principe della
Prugna e Cavaliere dell'Ordine della S. Castagnola di Vizzini.
Il quadro, invece, fu realizzato cinque anni dopo. Già da tempo il
povero Ippazio aveva abbandonato questo mondo. Di lui era rimasta solo
quella effige, e forse, per un po', in qualcuno, il ricordo.


title: - lo senti?

author: stirner

text:
lo senti
come ti rosicchia i neuroni?
è li che si annida
è li il cancro
mi pare di vederlo.
si allarga di giorno e di notte
ti arriva alle pupille scotte
e non vedi più niente
che già niente tu sei


title: di due in due (1)

author: Luca Malaspina

text: paola hai le dita grasse si diceva guardandole


title: di due in due (1)

text:
"Luca Malaspina" <
lucama...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:3920F4AB...@libero.it...
> paola hai le dita grasse si diceva guardandole
Altro che frammenti, siamo al limite del nulla: la settimana prossima
posterò un messaggio con su scritto *a* e guai a chi mi copia l'idea.
Nel frattempo continuerò a chiedermi cosa mai significhi scrivere *paola hai
le dita grasse si diceva guardandole* e magari sperare che qualcuno dica
qualcosa di diverso da quanto ho appena detto io.
Luca


title: di due in due (1)

author: Ahira

text:
On Tue, 16 May 2000 09:11:41 +0200, Luca Malaspina
<
lucama...@libero.it
> wrote:
>paola hai le dita grasse si diceva guardandole
le anche oscillare mentre saliva le scale.


title: di due in due (1)

author: Andrea B. Previtera

text:
> > paola hai le dita grasse si diceva guardandole
>
> Altro che frammenti, siamo al limite del nulla: la settimana prossima
> posterņ un messaggio con su scritto *a* e guai a chi mi copia l'idea.
> Nel frattempo continuerņ a chiedermi cosa mai significhi scrivere *paola hai
> le dita grasse si diceva guardandole* e magari sperare che qualcuno dica
> qualcosa di diverso da quanto ho appena detto io.
In effetti si puņ e si deve dire molto.
Innanzitutto Paola.
I genitori l'hanno chiamata Paola. Perchč ? Magari aveva dei parenti,
una nonna di none Paola, o forse il padre si č imposto.
Lo immagini il padre che tiene nell'incavo delle braccia il fagottino
e la madre che tenta, saggia alcuni nomi, ma l'uomo no, la guarda
amorevolmente e gią pensa "Paola" e sa che si chiamerą cosģ.
E questo padre, era un uomo violento ?
Era per la violenza del genitore, che paola mangiava tanto ?
Sģ, perchč Paola ha le dita grasse.
Le guarda sconsolata e constata l'obiettiva realtą che *sģ*, ha le dita
grasse.
E per esser grasse le dita, oh come dev'essere il resto del corpo.
In salute.
Pienotta.
Robusta.
Ciccia.
GRASSA.
La parola risuona nel suo cranio, magari percosso tante volte da
quel violento padre, ed ecco -
Paola ha le dita grasse, si diceva guardandole,
e nell'impersonalitą del parlare guardandosi dall'esterno,
nella paradossale impersonalitą della terza persona,
c'č tutto il dolore di un passato seppellito.
E di troppi chili.
E di un segreto.
Paola
ha le dita grasse,
perdio.
No eh ?
		- Andreabģ ( -404- Appears -404- as Brigton)
		  Last Cereal: Citizen H              (soon)


title: di due in due (1)

text:
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha scritto nel messaggio
news:39210F5A...@instation.it...
> No eh ?
No.   :)))))
Luca


title: di due in due (1)

author: Ulrich Laverdure

text:
Luca wrote:

> Nel frattempo continuerò a chiedermi cosa mai significhi scrivere *paola hai
> le dita grasse si diceva guardandole*
Hai del tempo da perdere? :-]


title: di due in due (1)

text:
"Ulrich Laverdure" <
ulrich.l...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:392116AB...@tiscalinet.it...
> Hai del tempo da perdere? :-]
Dici che è tempo sprecato?  :)))))))
Luca


title: di due in due (1)

author: Trans IL vano

text:
Andrea B. Previtera,
and...@instation.it
 ha scritto:
> Paola
> ha le dita grasse,
> perdio.

A volte è un vantaggio.

--
Michele [di stirpe]®
--
http://web.tiscalinet.it/ziomichele


title: (OT ?) Date un'occhiata

author: Massimo

text:
(ferie permettendo) a:
http://liberinversi.splinder.com/


title: (OT ?) Date un'occhiata

text: oops... e' un errore: mi è partito il post su ias :-|


title: (OT ?) Date un'occhiata

text:
Massimo ha scritto:
> oops... e' un errore: mi č partito il post su ias :-|
va bene anche cosě :-)
lubna


title: Lo scrittore

text:
Nella tua boccetta d'inchiostro navigano
galeoni e gorgheggiano sgomitando goliardi
la cui gola è compresa di scherzi giocosi, mentre
a goccia a goccia scende la pioggia sul canestro
delle tue piccole esigenze, e se lo prendi com'è
non è che un gioco con regole rigorose, ma che
può accendere il fuoco delle cose.


title: Concorso letterario nazionale - patrocinio CEPU

author: CEPU Pisa

text:
CONCORSO LETTERARIO NAZIONALE CON IL PATROCINIO DI CEPU
"FRASI E VERSI DEL TERZO MILLENNIO"
Nell'ambito della 1. edizione della "Primavera della Cultura"

	Oggi CEPU non è solo un centro di preparazione per gli esami
universitari affermato in 94 sedi e con più di 12.000 iscritti, ma è
anche un centro culturale, il cui scopo è quello di contribuire alla
formazione dell' individuo, attraverso iniziative culturali e sociali.
In quest'ottica rientra il CONCORSO LETTERARIO NAZIONALE, alla sua 1.
edizione, che offre la possibilità ai giovani di ETA' compresa tra i
16 e i 30 anni di vedere i propri elaborati - in PROSA e POESIA -
selezionati da una giuria competente. Le migliori opere saranno
PUBBLICATE e PREMIATE alla presenza di noti personaggi in ambito
letterario che illustreranno le motivazioni e i criteri di scelta.
Per l'iscrizione contattare telefonicamente o personalmente la sede
CEPU più vicina (Rif. CEPU Pisa).
Gli elaborati dovranno pervenire entro il 22 MAGGIO '99 (farà fede il
timbro postale). L'11 giugno avverrà la premiazione provinciale, ed il
2 luglio quella nazionale.
CEPU Pisa:  Rif. Marzi
 Corso Italia 115, 56100 Pisa
 tel. 050 21111  fax 050 28437


title: Re: [diario] 11-4-2005

author: Mario

text:
"Te-Manaia"  ha scritto
> Dovrei andare al cimitero a trovare mio padre.
Questo pezzo mi è piaciuto più di altri, mi ha smosso più di un sorriso
e mi ha dato lo stimolo per scriverne uno sullo stesso tema.
Spero che non ti scocci, se mi accodo.
Anch'io dovrei andare a trovare mio padre al cimitero, adesso che ci
penso è un po' che non ci vado. Però quando vado faccio una visita a
tutti i parenti, anche zie e zii materni e paterni, fino ai bisnonni. Sono
tutti in un vecchio camposanto, ed è piacevole passeggiare tra le tombe
assaporando i ricordi. Nei vecchi cimiteri i ricordi svolazzano dappertutto,
ed è piuttosto facile afferrarli.
I bisnonni materni sono facili a trovare, perché hanno una tomba in
comune di travertino, l'ultima prima della cappelletta su in cima,
accanto ci sono ancora le canne di bambù. Ricordo che con altri
compagni, da bambini, ci dannavano per strapparle, farle seccare
per poi farci degli archi. Per frecce usavano i rami delle ginestre
che a giugno diventano gialli, li chiamavamo ùccichi, chissà se
hanno un nome anche in italiano. Mettevamo sulla punta un
pezzetto di ramo di fico, che si svuota con facilità, per evitare
di accecare qualcuno. Ma se ti colpiva, faceva comunque un gran
male. Durante le estati c'erano sempre dei gran fuggi fuggi, perché
prima o poi qualche freccia finiva sempre per rompere una finestra.
Per trovare invece le tombe dei bisnonni paterni devo fare lunghi giri ogni
volta, perché non solo sono distanti tra loro ma si trovano a livello
del terreno, coperte semplicemente da una gettata di calce, in mezzo a
decine d'altre tutte simili e sistemate alle rinfusa, come se ognuno se le
fosse scavate per conto suo prima di morire, là dove trovava un pezzetto di
terra libera. Danno proprio questa impressione, a vederle. Per arrivare a
qualcuna devi per forza camminare sopra a qualche altra.
Quelle dei bisnonni hanno entrambe una piccola lapide di pietra scura
appoggiata a un muretto sciupato dal tempo e una vecchia croce
di ferro arrugginito. Per trovarle più in fretta, ho provato a prendere
come sistema di riferimento le tombe che danno sul vialetto che
porta alla cappella, ma mi dimentico i nomi, e ogni volta devo cercarle
di nuovo. Ma è difficile non solo per questa faccenda, ma anche
perché le tombe sul vialetto sono fuori terra e talmente accostate
l'una all'altra che non ci si passa, così fitte che bisogna fare dei
giri viziosi e alla fine si finisce sempre per perdersi. Chissà come
fanno a pregare i parenti dei defunti che sono lì in mezzo. Devono
pregare per forza dal vialetto, perché ad alcune proprio non ci si arriva.
La tomba di mio padre è piuttosto facile da trovare, è la prima della fila
sul viale principale del cimitero nuovo. Fu edificato una trentina d'anni fa
su un terreno di proprietà dei miei, confinante con il vecchio cimitero,
appunto. Un ettaro di terra in leggera pendenza, tenuto a pascolo - il
pastore che lo usava ci dava un agnello a pasqua. C'era un unico grande
castagno con la chioma foltissima, doveva avere tre o quattrocento anni.
Durante l'autunno andavamo sempre a raccogliere le castagne, si respirava
un senso di quiete, forse per la vicinanza del cimitero. Quando questo
non bastò più, il comune ci espropriò il terreno valutandolo seicentomila
lire. Che già non erano niente, ma che neanche ci dettero mai. Il
castagno lo facemmo tagliare e lo vendemmo come legna, mi si
strinse il cuore quando arrivarono i taglialegna e si misero al lavoro.
Quando morì mio padre c'erano già diverse tombe, una trentina se
non ricordo male, sistemate sette, otto per fila su ognuno dei lati del
viale. Quella di mio padre doveva essere la terza o la quarta sulla
seconda fila del lato destro, ma a noi quella sistemazione non piaceva,
perché con mia madre avevamo deciso di fare una tomba piccola che
non si sarebbe vista in mezzo a tutte le altre, che invece erano alte e a
due posti. Così andai dal sindaco e gli dissi se era possibile avere una
tomba sul viale, ma quello fece un sacco di storie, e no, non si può,
bisogna andare con ordine, rispettare la fila. Io insistetti, anche
arrabbiandomi, dopotutto stavano parlando di edificare la tomba di
mio padre su un terreno che era stato il suo. Alla fine capitolò,
anche in memoria della sua vecchia amicizia con lui, così disse, e
firmò la carta per dare a mio padre la tomba sul viale, all'inizio della
terza fila, più o meno dov'era il castagno.
Ci furono molte proteste in paese per quell'assegnazione, specialmente
da parte di quelli a cui toccarono le tombe rimanenti a conclusione
della seconda fila. Le tombe che danno sul viale erano, e sono, molto
ambite per via che si beccano tutte le preghiere di quelli che passano,
così si dice. E poi hanno anche un pezzettino di terra di pertinenza,
un mezzo metro per i due di lunghezza della tomba, che serve per
abbellire il viale, noi ci piantammo delle rose.
Due mesi dopo arrivò il conto per il posto, quattrocentomila lire,
l'affitto per cent'anni dei due metri di terra. Riandai dal sindaco e
gli dissi: passi che mi avete valutato diecimila metri di terra soltanto
seicentomila lire, sessanta al metro, e adesso ne volete duecentomila
per ogni metro, ma quei pochi soldi manco me li avete mai dati.
Mi rispose: intanto paga quello che devi, che poi ti arriverà il
denaro dell'esproprio, sono faccende burocratiche, ci vuole tempo.
Va bene, ma dopo cent'anni che fine fa mio padre? I resti vanno
nell'ossario, mi rassicurò. Naturalmente non ho mai pagato le
quattrocentomila lire, né tantomeno loro mi hanno mai mandato
il denaro dell'esproprio. E' finita pari e patta, così. Ci ho rimesso,
ma sono contento perché mio padre ha la tomba in prima fila,
e si becca le preghiere di quelli che passano.
Mi piace anche passeggiare nel cimitero nuovo, mi soffermo a guardare
tutte le lapidi. Spesso ho delle sorprese, perché quasi sempre ci trovo
facce di anziani, e talvolta anche di più giovani, purtroppo, che salutavo
incontrandoli nella strada e che magari era un periodo che non vedevo
più. Adesso sono lì, e ho dei brividi lungo la schiena a vedere le loro
fotografie, a leggere nomi che non ricordavo. Hanno vissuto nel paese, si
sono conosciuti, forse erano amici, e adesso riposano tutti insieme, l'uno
non distante dall'altro, non devono stare poi tanto male.
A passeggiare nel cimitero avverto un fortissimo senso della comunità,
forse perché in un modo o nell'altro tutti quei morti sono pur sempre
sangue del mio sangue. E' così, è un piccolo paese, 1500 abitanti.
Ho trovato delle statistiche sui nati nel corso degli ultimi quattro secoli,
sono circa 5000 ogni cent'anni, ventimila persone in tutto. Basta fare
due conti, se torno indietro a contare i miei antenati, a quattro
generazioni al secolo, sono già 2 alla sedicesima dall'inizio del
seicento, circa 66.000 persone. Se poi provo ad andare anche
poco più indietro diventano un numero enorme. Troppi, tutti quei
morti sono il sangue del mio sangue che si è mischiato nel tempo.
Mia madre vorrebbe per sé una tomba in un loculo a muro, perché sono più
semplici da pulire, dice con una voce stanca, come se dovesse essere lei a
farlo una volta che se andrà, e pensando a quando pulisce quella di mio
padre, ché le tombe dei cari più stretti vanno tenute lustre, sennò ti
parlano dietro nel paese. Il mio sogno è quello di fare una cappella in cui
sistemare tutti per bene, anche i due bisnonni paterni - quelli materni, no,
che loro stanno bene dove stanno, vicino alla cappelletta, e poi ci sono
anche altri parenti che non sarebbero d'accordo. Ma costruire una cappella
privata costa un po' meno che comprare una casa, e per il momento resta solo
un sogno. Mia cugina, che ha una cappella personale per i suoi genitori con
ancora molti posti vuoti, ha detto a mia madre che se vuole può sistemarsi
con sua madre, che è poi la sorella della mia: prenditi questo posto, ha
detto, indicando una delle tombe vuote. Io mi sono arrabbiato, e ho detto
a mia madre: e che vuoi lasciare papà da solo? Ma allora bisogna fare
una tomba nuova se ci devo entrare anch'io, perché quella di tuo padre
è troppo piccola per tutti e due, e io sono anche un po' ingrassata da
quando lui è morto. E si farà, le ho detto, non c'è mica tutta questa
fretta, nel frattempo mettiti a dieta. Ma intanto lei, che è previdente,
da più di trent'anni sul retro di una foto in cui si piace ha scritto
questa è la foto da mettere sulla mia tomba.


title: Re: [diario] 11-4-2005

author: DisKre Panza

text:
Lunedì 11 Aprile 2005 Te-Manaia ha scritto:
> Mio nonno invece non aveva  fotografie decenti. L'unica passabile lo
> raffigurava in canottiera,  così il fotografo ci  ha pitturato sopra
> una  finta giacca  scura con  finta  cravatta. Non  era molto  bravo
> perché  a guardarlo  bene  sembra  che abbia  una  spalla più  bassa
> dell'altra, è fuori prospettiva.
  Il ritocco  delle fotografie uso  "tomba" era una  pratica piuttosto
diffusa. Ma per  me resta ancora allucinante quella di  un mio parente
che  nemmeno ricordo  chi  fosse,  che aveva  gli  occhi "finti".  Non
esistendo  sue  fotografie, l'avevano  fotografato  da  morto, con  le
palpebre  chiuse,  e poi  il  fotografo  ci  aveva dipinto  sopra  gli
occhi...
> Mia moglie, siccome ha deciso che  morirà prima di me, mi ha chiesto
> di seppellirla in  un cimitero che ha visto una  volta in un paesino
> di montagna. Tombe di terra piene  di fiori. Lo sa benissimo che non
> è possibile,  ma è  una che ci  tiene a sentirmi  dire che  farei di
> tutto per  accontentarla. Io  allora le ho  chiesto di  lasciarmi la
> fede nuziale  come anch'io volli che  venne lasciata al dito  di mio
> padre.  E'  stato  un  buon  patto, considerando  il  fatto  che  le
> probabilità che lei muoia prima di me sono molto ma molto scarse.
  Io preferirei  che non  trovassero mai il  mio corpo.  Chesso`, tipo
cadere nella colata di una fonderia, cose cosi`...
  In alternativa, se avessi un sacco  ma proprio un sacco di soldi, mi
farei cremare con quel procedimento  che consente di creare un piccolo
diamante  dalle  proprie ceneri.  Niente  tombe,  niente urne,  niente
cimitero, fiori e palle varie.
  «Scusa, cara... Ma, tuo marito... dove l'hanno sepolto?»
  E Lei,  mostrando il dito e  l'anello: «Eccolo qua! Che  caro, aveva
sempre desiderato regalarmi un diamante... pero` si vergognava, diceva
che era un insulto alla povera gente...»
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: brizzi

author: *Rancid*


title: segnalazione sito

author: Dust

text:
Ciao gente!
Vi rubo solo un minuto.
Volevo dirvi che finalmente il mio sito è diventato 'ufficiale', quindi se
vi va cliccate qua:
http://digilander.iol.it/trosati
Troverete racconti, disegni, foto, poesie... insomma una raccolta di quello
che più mi piace fare!
Il tutto in un ambiente originale... piuttosto insolito direi.
Grazie dell'attenzione
Dust


title: [rb] l'ultima stella

text:
Il nostro corpo era lì, zoomato e sbalzato in un'altra dimensione.
I puntini luminosi si facevano sempre più grandi e frastagliati e i
chiaroscuri della luna diventavano gli immani crateri di una landa
crivellata. Eravamo ciclopi che penetravano il buio, puntando a turno
sguardi monocoli verso l'universo.
A volte quelle scoperte ci inquietavano quanto il turbamento che
provavamo frugandoci le dita con le dita, graffiandoci l'un l'altro con
le unghie morsicate e titillando le pellicine sollevate nervosamente
come i punti esclamativi della nostra adolescenza. L'eccitazione di
quelle mani ci stremava, dipingendoci le gote di rosso, il colore dei
desideri che non osavamo mettere a fuoco. Erano terre inesplorate,
spiate sottecchi da una razionalità curiosa ma troppo cupa.
Accadde tutto all'improvviso. L'euforia immaginifica che quel
telescopio riusciva ad accendere in noi ci prese e ci fece abbracciare
sempre più forte. Il cielo tornò ad essere per qualche istante una
cupola solida e le stelle i puntini brillanti attaccati su di essa. Ma
erano tremanti come le nostre labbra che per la prima volta si
schiudevano dolcemente l'una contro l'altra. Rimanemmo a lungo senza
parlare per assaporare quel miele caldo e denso che si era sciolto tra
la lingua e i denti.
Ci svegliammo dopo qualche mese, avvolti dalle stesse lenzuola estive,
impregnate di un sudore comune. Lasciammo un'unica impronta su un letto
sconosciuto, poi dei solchi profondi sulla sabbia, su prati morbidi, su
sedili rumorosi ma mai troppo stretti. Di notte correvamo incontro al
mare con gli zaini pesanti, gli asciugamani bagnati e un cannocchiale
per guardare ancora una volta nella stessa direzione.
                                  ***
Proprio ieri sono scesa in giardino per innaffiare il nostro albero.
Sembrava avvizzito e aveva perso molte foglie. Le guardavo svolazzare
mentre pensavo a quel giorno in cui incidemmo fugacemente le nostre
iniziali sulla sua corteccia. Ora le lettere si sono sbiadite, è
rimasto solo un "per sempre" profondamente radicato come una cicatrice.
Poi sono salita a sistemare i ricordi nella mia stanza.
Ho trovato un album di parole stropicciate, foto ingiallite... una di
esse era stata sforbiciata per tagliare via il tuo braccio sinistro che
mi cingeva la vita.
Chissà perchè avevamo litigato. Ricordo solo il gusto salato delle tue
lacrime mischiate alle mie e un dolore forte, implosivo che ci
dilaniava finché non tornavamo a parlare, a toccarci, a giocare, a
percorrere chilometri di pelle, ad inventare nomi per ogni curva del
corpo...
Esplodevamo amandoci più intensamente della volta precedente. Poi
rimanevo immobile a guardarti mentre tracciavi con cura rotte circolari
attorno al mio ombelico che in quel momento diventava l'atollo
polinesiano in cui avremmo voluto vivere. L'avevamo visto in
televisione, abbracciati sul divano e avevamo iniziato a fantasticare
su un futuro da venditori di bambù. Oggi invece ha un buchino in alto,
un po' spostato a sinistra e un anellino che lo rinserra. Curiosamente
anche il nostro futuro si è richiuso su se stesso.
Non ricordo più come sia successo. Abbiamo iniziato a guardarci
scientificamente mentre il tempo rigirava le sue clessidre sempre più
in fretta. Ci stavamo conoscendo troppo, imparando a memoria.
Forse abbiamo toccato il limite estremo della complicità che si chiama
noia.
Piangiamo ancora dopo ogni lite ma sono lacrime distillate, senza sale.
Però poi mi copri il collo di baci e facciamo un sesso acrobatico e
perfetto.
Parliamo velocemente.
Abbiamo imparato a costruire frasi fluide e senza virgole. Le parole e
sono ben accostate ed emettono suoni limpidi.
Oggi sappiamo dire "ti amo" senza balbettare.
Il cielo lo guardiamo dentro al computer con un programma chiamato
Skymap. E' più comodo - mi hai detto - dandomi un bacio isterico sul
collo.
Non ci serve più un cannocchiale per vedere il punto in fondo al nostro
pensiero. E' solo a pochi metri ormai. E poi non brilla.
by L.
p.s. consigli graditi
Sent via Deja.com
http://www.deja.com/
Before you buy.


title: [rb] l'ultima stella

author: Gordon Comstock

text:
<
lesl...@my-deja.com
> wrote:
> p.s. consigli graditi
Consigli? Solo un applauso.
gordon


title: [rb] l'ultima stella

text:
"Gordon Comstock" <
ma...@tiscalinet.it
> wrote:
> > p.s. consigli graditi
> Consigli? Solo un applauso.
>
> gordon
...e pensare che l'indifferenza mi aveva consigliato di darlo alle fiamme ;-)
Grazie gordon, di cuore.
L.



title: [rb] l'ultima stella

text:
Ti devo un commento un po' meno sintetico.
Anzi, e' molto meno di un commento, e' solo una segnalazione delle
frasi che mi sono piaciute di piu', ma forse aiuta anche quella: a
volte sembra di aver scritto una frase storica e ti sorprendi che
nessuno ti chieda l'autografo, a volte scrivi senza nemmeno pensare
e cogli esattamente nel segno ...
gordon
> Eravamo ciclopi che penetravano il buio,
> puntando a turno sguardi monocoli verso l'universo.
> frugandoci le dita con le dita
> Di notte correvamo incontro al mare
> con gli zaini pesanti, gli asciugamani bagnati
> e un cannocchiale per guardare ancora una volta
> nella stessa direzione.
> Parliamo velocemente.



title: [rb] l'ultima stella

author: Bianca

text:
Questo racconto e' bellissimo: meno male che per caso sono capitata qui,
prima che venisse spinto giu', oltre la barra di navigazione, oltre le
icone, oltre la cornice del monitor.
Meglio tardi che mai...
Bianca
(Salvato e archiviato:-)


title: [rb] l'ultima stella

text:
In article <8996if$l5t$
1...@pegasus.tiscalinet.it
>,
  "Bianca" <
ac...@aiasoft.it
> wrote:

...sono stupita... piacevolmente stupita dalle tue parole.
Che dirti? Grazie :-))



title: [rb] l'ultima stella

text:
In article <896cc5$5ld$
1...@pegasus.tiscalinet.it
>,
  "Gordon Comstock" <
ma...@tiscalinet.it
> wrote:
> Ti devo un commento un po' meno sintetico.
> Anzi, e' molto meno di un commento, e' solo una segnalazione delle
> frasi che mi sono piaciute di piu', ma forse aiuta anche quella: a
> volte sembra di aver scritto una frase storica e ti sorprendi che
> nessuno ti chieda l'autografo, a volte scrivi senza nemmeno pensare
> e cogli esattamente nel segno ...
>
> gordon
Le tue segnalazioni mi sono sicuramente utili.
Ti ringrazio di nuovo gordon, anche e soprattutto perché non credo qui
ci sia qualcosa di "dovuto".



title: [rb] l'ultima stella

text:
 In article <8996if$l5t$
1...@pegasus.tiscalinet.it
>,
>   "Bianca" <
ac...@aiasoft.it
> wrote:
>
> Questo racconto e' bellissimo: meno male che per caso sono capitata
> qui, prima che venisse spinto giu', oltre la barra di navigazione,
oltre le icone, oltre la cornice del monitor.
>  Meglio tardi che mai...
>
 > Bianca(Salvato e archiviato:-)
 ...sono stupita... piacevolmente stupita dalle tue parole.
 Che dirti? Grazie :-))
 L.



title: [rb] l'ultima stella

text:


 L.



title: Ricerca

author: Steter

text:
Gradirei sapere gentilmente se qualcuno conosce l' autore della storia qui
sotto o l'ispirazione eventuale.
Grazie
Un giorno, un uomo non vedente stava seduto sui gradini di un edificio con
un cappello ai suoi piedi ed un cartello recante la scritta:
"Sono cieco, aiutatemi per favore".
Un pubblicitario che passeggiava li vicino si fermo e notò che aveva solo
pochi centesimi nel suo cappello. Si chinò e versò altre monete, poi, senza
chiedere il permesso dell'uomo, prese il cartello, lo girò e scrisse
un'altra frase.
Quello stesso pomeriggio il pubblicitario tornò dal non vedente e notò che
il suo cappello era pieno di monete e banconote.
Il non vedente riconobbe il passo dell'uomo: chiese se non fosse stato lui
ad aver riscritto il suo cartello e cosa avesse scritto.
Il pubblicitario rispose "Niente che non fosse vero - ho solo riscritto
il  tuo in maniera diversa", sorrise e andò via.
Il non vedente non seppe mai che ora sul suo cartello c'e scritto:
"Oggi e primavera...ed io non la posso vedere".
Cambia la tua strategia quando le cose non vanno bene e vedrai che sarà
per
il meglio.
Abbi fede: ogni cambiamento e il meglio per la nostra vita.


title: Ricerca

text:
giovedì 30 settembre 2004 Steter ha scritto:
> Abbi fede: ogni cambiamento e il meglio per la nostra vita.
  Mi pare ovvio: Tonino Guerra, no?
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.
E non credo di essere poi cosi` antipatico come credo tu pensi.
Lo sono, ma non tanto. Diciamo `il giusto'...
(c) intellettuale 2004 by marian.


title: Episteme fra gli eucalipti

author: amgal

text:
"Episteme fra gli eucalipti" è un brano tratto da “Karibu”, offerto in
visione dall'autore ai navigatori che volessero farsi un’idea di questo bel
romanzo.
Si può scaricare (per uso strettamente personale) dal sito
www.karibuni.it
Si tratta della strana disputa fra due amici sul fatto che gli ufo siano
reali, o addirittura macchine extraterrestri.
Oltre all’argomento, che alcuni considerano stravagante di per sé,
contribuisce alla stranezza suddetta soprattutto lo scenario, in quanto i
due -
volontari di un gruppo di lavoro in una missione situata ai confini del
mondo - durante una visita al villaggio si sono attardati a considerare
l'insolito via vai di ubriachi dall’aria intontita nei pressi di una specie
di primitivo bordello, ed è sulla ancestrale via del ritorno lungo i
sentieri deserti fra gli eucalipti, che ciò ha ispirato loro l'animata
discussione su astronavi ed alieni.
Sperando con questo di aver fatto cosa gradita, rimandiamo per la lettura a
www.karibuni.it
.
                                                          amgal


title: Episteme fra gli eucalipti


title: portale sulla POESIA dedicato a Francesco FUSCA

text:
          Nuovo portale dedicato alla vita, le opere e soprattutto alla poesia di
FRANCESCO FUSCA! Sulla sua homepage si possono trovare i suoi libri e
leggere le sue poesie...Ci sono articoli che lo riguardano ed apuntamenti su
inpegni a carattere culturale. Trovate la galleria fotografica e molto
altro...
Nei forum è possibile "dire la propria" e conoscere gli altri piccoli-poeti.
Visitateci ed iscrivetevi sul nostro portale!!!
operator-Magiko
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: [pubblicità ma insomma!] Aquila di plastica

author: TS

text:
"Racconti"
http://space.virgilio.it/pul...@tin.it/
dedicato a darkcoda perché mi dà idea di lui
(oh, ammazzami, che ti devo dire)


author: darkcoda

text:
"TS" <
pul...@tin.it
> wrote in message news:3da43835...@news.tin.it...

Scrivo -accozzaglie sconclusionate- , tenere e PULP-osè.
Ricorda che sono solo un falegname dedito all'accatto.
Dal sangue nero.
Il blu mi annoia.
Artigliato torno alla mia plastica.
Criccarolo di me stesso.
P.s. Per chi non si diletta con la criptanalisi, il senso del reply è: " mi
piace come scrivi, ma non è un mistero. basta con le dediche ché non voglio
ammazzarti."
;-)


text:
guarda che non ti ho dedicato questo pezzo per farti preda della mia
fantomatica cricca. solo perché, dopo averlo scritto, mi č sembrato di
vedere la tua massa di serial-killer truculenti.
tranqui che non ti inciucio le carole.
ciao, vaffanculo.


title: nr 82 (puttana intergalattica)

author: maria strofa

text:
Ieri notte, mentre fumavo alla finestra, č atterrato un UFO nel
cortile.
Non era un disco volante, l'apparecchio sembrava piuttosto
una scatolettona di tonno. (Quando vado al supermarket controllo
se era piů Riomare o Nostromo.)
Il coperchio si č alzato, ed č saltato fuori uno che sembrava un
incrocio fra l'omino Michelin e il Gabibbo. Era pettinato con riporto,
alla Romano Battaglia.
Vestiva alla tirolese e indossava scarpe di raso da ballerina.
"Scusi cerco la signora puttana Maria Strofa" mi fa.
"Sono io".
"Vengo dal pianeta 73 mm, che si trova nell'unico
spazio abitabile fra due buchi neri, vicino alla galassia Turandot."
"Continui".
"Ci serve una puttana per un addio al celibato.
 Il computer di bordo ci ha segnalato il suo indirizzo."
"E quanti dovrei celibarne?"
"Venticinque compreso lo sposo".
"Mhh. E quanto č distante il pianeta mm 73??"
"Due mesi luce. In sei ore andiamo e torniamo".
Sono partita e quando sono arrivata sul pianeta,
senza farmi vedere nemmeno un po' di panorama,
mi hanno portato direttamente in una stanza.
Sembrava un'aula scolastica.
Mi hanno fatto sedere alla cattedra.
'Forse, prima, vorranno vedermi le mutande' ho pensato.
E accavallavo e riaccavallavo le gambe per fare intravedere
maliziosamente la gnocca mutandata.
Macché. Niente pompini e niente scopate.
Nessuno mi guardava le mutande.
Ho dovuto leggere delle poesie e degli scritti del cazzo
che ve li raccomando.
Ho avuto nostalgia di IAS e di IAP.
Sul serio!
'Appena torno' ho giurato  'mi rileggo per tre volte tutti i messaggi
di IAS e di IAP da un anno a questa parte. Per rifarmi la bocca.'
In ogni modo, siccome ero pagata da puttana,
leggendo quegli scritti del cazzo degli ufiani
dovevo dire in modo credibile:
"Tu sei Dostoevskij"
"Tu sei Salinger"
"Tu sei Shakespeare"
"Tu sei Whitman"
"Tu sei Dante Alighieri"
"Tu sei Francesco Petrarca"
"Tu sei Giacomo Leopardi"
e cosě via.
maria strofa
http://digilander.iol.it/mariastrofa/


title: nr 82 (puttana intergalattica)

author: stirner

text:
maria strofa ha scritto nel messaggio
<
2a8lat8dm5lb3vt9b...@4ax.com
>...
>e cosě via.
uffa!
sir


title: nr 82 (puttana intergalattica)

text:
On Sat, 10 Mar 2001 22:08:53 GMT, "stirner" <
sti...@libero.it
> wrote:
>
>maria strofa ha scritto nel messaggio ...
>
>>e così via.
>
>
>uffa!
>stir
Dimenticavo. A uno gli ho detto:
"Tu sei Stirner".
Be', è stato l'unico che non mi ha pagato.
maria strofa


title: nr 82 (puttana intergalattica)

text:
maria strofa ha scritto nel messaggio ...
>Dimenticavo. A uno gli ho detto:
>
>"Tu sei Stirner".
>
>Be', è stato l'unico che non mi ha pagato.
>
>maria strofa
pagare? ma cosa e perché?
ripeto
uffa
stir


title: nr 82 (puttana intergalattica)

author: terza gamba

text:
maria strofa ha scritto nel messaggio
<
2a8lat8dm5lb3vt9b...@4ax.com
>...
>'Forse, prima, vorranno vedermi le mutande' ho pensato.
>E accavallavo e riaccavallavo le gambe per fare intravedere
>maliziosamente la gnocca mutandata.
>
>Macché. Niente pompini e niente scopate.
>Nessuno mi guardava le mutande.
    .... ho un'erezione.... mmmm.... vado a soddisfarla.... grazie tante....
mmmm


title: nr 82 (puttana intergalattica)

author: okoto

text:
Come è possibile non guardare le mutande!
Io giuro che le ho viste e sono bellissime come maria strofa.
W Lesbia delicia mia
Ok.
terza gamba <
terza...@libero.it
> wrote in message
IZMq6.26663$yl2.7...@news1.tin.it...



title: nr 82 (puttana intergalattica)

author: Dreams Ministrel

text:
Per me se siete entrambi single vi incontrate vi sposate.
Poi però non incazzatevi se una russa e l'altro dice "Uffa".
Sarcasticamente vostro
Dreams Ministrel
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:Dgyq6.56983$Xj7.6...@news.infostrada.it...



title: nr 82 (puttana intergalattica)

text:
On Sun, 11 Mar 2001 16:18:36 GMT, "okoto" <
ok...@libero.it
> wrote:
>Come è possibile non guardare le mutande!
>
>Io giuro che le ho viste e sono bellissime come maria strofa.
>
>W Lesbia delicia mia
>
Io Lesbia tu okotullo?
ms


title: Concorso letterario La MIA Estate

author: kreattivita

text:
Sul sito dell'associazione culturale Kreattivitï¿œ (
HTTP://WWW.KREATTIVITA.IT
 ) si puï¿œ visionare e scaricare il
REGOLAMENTO CONCORSO LETTERARIO 'LA MIA ESTATE' EDIZIONE 2009
PROSA - POESIA - HAIKU
TERMINE INVIO OPERE: 15/09/09 (ULTIMO RITIRO POSTA: 28/09/09)
--
http://www.kreattivita.it


title: Era una sera....

author: Rosapia Bonomi

text:
ORLANDO
   Era una sera
nera,
una vera
ciminiera
di primavera.
   Seduta,
muta,
l'astuta Cikuta,
kon la sua
forza bruta,
kuciva,
infilava
l'ago kon primitiva
saliva,
bagnava
il kapo del filo
per infilarlo
nella kruna...
   L'astuta Cikuta,
kugina di zia Bruna,
sotto la luna...
Ke kosa
stava facendo?
   Aveva una tovaglia,
non una maglia,
stava lavorando,
la stava
orlando...
Pikoletta Ciaciaroni


title: Era una sera....

text:
Tuesday 16 September 2003 Rosapia Bonomi ha scritto:
>    Era una sera
  "Una sera,
   una sera de note
   due gobeti
   se davan le bote
   due gobeti
   se davan le bote
   se 'ste ziti
   ve digo 'l perche'"
(metti gli accenti giusti te: grazie)
--
Cio` che ho scritto, ho scritto


title: foto iasconvenction (repost)

author: rassel

text:
gordon ha scritto
>P.S. mi dispiace non essere venuto a quella iasconvention dove - mi �
>stato riferito - ti sei presentato con i bauletti della moto pieni di
>bottiglie :-)
questa � una foto di quella convenction
C'� questo rumore di voci affollate che viene gi� dalla terrazza. Un
cancello chiuso e uno spiazzo e un piano d'aria e una macchina rossa nel
mezzo mi separa da l�. Suono due pulsanti neri, dentro una cornice di
plastica rotta. Di sopra il suono dev'essere stato netto e improvviso, fuori
dal tono. Mi identifico, e la mia moto si azzittisce , da un giro di chiave
la luce del faro si asciuga nel buio. C'� un punto in meno per me. Primo
incontro, prima volta di queste facce pensate tra le righe di notte, di
giorno, tra un lavoro e un altro lavoro, sempre pi� presenti nelle ore di un
giorno. Per questo sono qui, me lo ripeto, mentre una coppia si affaccia dal
balcone; lui � alto lei � bassa, ma i loro occhi mi contano come se mi
colpissero, hanno le voci azzittite, lancio un saluto alla loro sagoma in
controluce, e il mio saluto deve averli sorpresi, � come se qualcuno avesse
sradicato il cespuglio in cui erano appostati e si fossero trovati scoperti.
Alzo la faccia, gli occhi arrivano dopo, la sera e l'aria quadrata, e il
profumo di fuoco, e d'un tratto tutte queste cose insieme. Lei arriva, con
lei un'altra lei. Le prime parole, si rompono sul mio cavalletto che non ho
sollevato e si inchioda per terra spostando il suo peso nell'aria verticale.
Sposto i capelli e prima li immagino, sono quelli che il casco ha attaccato
alla fronte, e sui lati dev'esserci una corrente come la linea di un
orizzonte in tempesta. Ci vorrebbe un bicchiere di alcol per spostarsi da
qui, uscire da uno spazio bloccato. Eppure una linea sottile di emozione si
fa largo tra i piedi e i piedi di lei e i piedi dell'altra, cerca un
appiglio ma poi le frasi ci allontano tutti e allora saliamo su. Un uomo dal
viso gentile ci apre,  prima mi studia, improvviso c'� un vuoto, allungo la
mano e cerco di rassicurarlo. Ci crede e il suo sorriso coinvolge anche lei
e l'altra lei, ed � la prima cosa bella di questo momento. Dentro. C'�
questo pavimento di quando siamo stati bambini nelle case dei nonni, un
corridoio � vuoto, mi ci metto in mezzo, io col mio sacchetto GS, le voci e
gli sguardi mi passano lenti sui lati, tra i piedi e le ginocchia un
frammento di sudore. Un tavolo pieno di cose ha 5 donne al suo cerchio,
commentano nel silenzio questa nuova voce che adesso sta zitta e fa parlare
il suo corpo dentro una giacca invernale con lo sguardo nascosto tra fili
neri di barba raccolta. Hanno levato lo specchio e la mia immagine ruota tra
il centro e il suo lato  di fianco al mobile cassettiera. Ci sono tracce di
una festa, ma soprattutto la promessa di una festa. C'� questa
predisposizione al disordine, che per� ancora deve arrivare, una donna si
avvicina, sposta gli occhi dietro le sue lenti mi dice qualcosa e gli dico
qualcosa, ma il nostro dialogo avviene al di sotto delle nostre parole, c'�
una comunicazione che cammina sul silenzio, sguardi oltre, parole oltre. Ha
questi capelli neri che le danno un tono materno, una voce gentile ma la
cosa pi� forte � il silenzio. Si gira e gli occhi rientrano dietro i vetri
della montatura sottile, apre una panoramica con un tono di voce allargato e
si prende le facce di tutti. Lui �. con il mio nome sulla coda di un sorriso
dolcissimo. E gli occhi si spostano e in aggiunta strette di mani e
contatti, e parole lanciate e morsi a sorrisi tra occhi e labbra ripiegate.
C'� questo senso di amicizia diffusa, gesti ricopiati e identici, uomini e
donne con le mani appese al bicchiere girano l'aria che cerca di restare
concentrata. Un gruppo di tre mi guarda. Sguardi obliqui nel mezzo dei loro
discorsi che non posso sentire. Uno � vestito di verde, ha i capelli di uno
strano castano e un disegno che viene gi� da un braccio vestito da mezze
maniche coi bordi. L'altro ha gli occhiali sottili, le spalle grandi e la
testa di capelli accorciati. Il terzo ha una camicia di un azzurro
macchiato, la schiena dritta e i passi contati. Si girano a tratti, sono
personaggi gi� visti, un po' compagni di scuola al primo giorno di scuola, o
al primo giorno di catechismo, o al primo giorno di militare o al primo
giorno di asilo, quando mi chiedevo e tuttora mi chiedo come mai tutti hanno
sempre qualcosa da dirsi che io non so. Passi veloci a ritmo di frasi, c'�
un rincorrere tra le pieghe dell'aria ricordi di incontri gi� vissuti,
annunci e decisioni, ma questo senso del gruppo che nel gruppo e tra il
gruppo scambia sorrisi e parole. Ed io ancora piantato su una linea di marmo
lucido e antico penso che la scrittura regala questo riconoscersi prima che
le parole centrino i significati inseguiti. Poi un'altra donna forse mi
sente smarrito. Ha i capelli girati e raccolti tra la nuca, gli occhi accesi
un nome americano, e un'eleganza dei lineamenti che la fanno sembrare
diversa. La voce del resto le somiglia, gestita lenta, in attesa di un
prossimo pensiero, nessuna frase accavallata, nessun tono aumentato.
Parliamo delle uniche cose che abbiamo in comune, e sono tante.  L'uomo di
verde finalmente � come se mi avesse perdonato, nel suo stile di sguardi una
leggera antipatia per le righe che ha letto, dopo mi confessa che quell'enfasi
� insopportabile, ma sembra che adesso non abbia importanza, mi parla di lui
ed io gli parlo di me, a un tratto ho come l'impressione che scriviamo righe
sull'aria, immediatamente torniamo distanti. Qualcosa non lo convince, �
come se cercasse di capire dove la sincerit� dei miei modi si interrompa, ed
allora sento che non vuole oltrepassare il pensiero, si sposta mentre le
parole rimangono appese nell'aria di un corridoio di aria improvvisamente
isolato. Lo spazio sembra solo in apparenza per caso; tutto � sistemato in
questa geometria di intenti, mentre la musica commenta ogni cosa, sottolinea
le frasi, sposta gli sguardi in espressioni, tra sigarette appese di fumo e
sorsi di vino. Mi siedo conosco una donna che non prevedevo, ha questo
dolcezza della sua giovinezza,  quando parla,.guarda nel centro del suo
discorso e tra il vino che batte sulle pareti della sua ragione, ogni tanto
mi chiede vedendomi oltre a chi veramente sta regalando parole.
C'� questo giorno che viene fuori da buio, cos�, d'improvviso. Niente del
giorno si � reso conto che c'erano orfani attaccati nelle linee dell'oscurit�
e la sua invadenza risveglia uno strano senso di innocenza. Stesso quadro di
noi due da un angolazione improvvisa e nuova. Scendiamo gi� per una via
lunga, al suo fianco il quadro che la distanza rende indecifrabile e
immobile di una tavola d'acqua. Con la mia moto che guida le curve e i miei
occhi a volte attaccati agli specchi sul volante, frugo il suo viso
appuntato nell'aria tra un giro di fumo da sigaretta. C'� questo filo di
rumori comuni, questa distanza tra il mio passo e il suo andare, che
stabilisce la velocit� d'andatura, eppoi un'ombra chiara di silenzio, e il
sole che ci guarda scorrere via, con questo sorriso complice di segreti e
segreti sconosciuti a noi stessi, ci insegue scavalcando l'ombra di alberi e
rami, e la sua luce diretta � una linea liscia sulle nostre facce assonnate.
Fine di una notte e di un giorno. La sua macchina viene via; a un tratto di
strada ci separiamo, nei nostri pensieri la forma di un saluto, confuso. E
lo spazio della nostra distanza aumenta finch�  non diventiamo invisibili, e
allora penso, ci sono giorni e notti e cose in cui ritroviamo noi stessi in
un qualsiasi posto del mondo.
Rassel. Bei tempi.


title: foto iasconvenction (repost)

author: lady

text:
On Sat, 9 May 2009 15:51:50 +0200, "rassel"
<
in...@plutosistemi-nos.com
> wrote:
>, ci sono giorni e notti e cose in cui ritroviamo noi stessi in
>un qualsiasi posto del mondo.
>
>
>
mi piace questa maniera di lavorare sulla ...foto..., una maniera
particolare di guardare le cose e riuscire a dare un'espressione
intimistica.
(mi viene istintivo cercare riparo come si fa con i raggi x :)
Anche se in certi tratti le parole sono appesantite dall'emozione
incontrollata e fatalmente gli occhi sorvolano sopra. Trovo invece
interessante quel senso di minaccia, importante per dare* tensione* a
una storia che altrimenti potrebbe semplicemente non esserci.
Bravo Rassel per saper cogliere con la coda dell'occhio l'attimo
fuggente.
A rileggerti
lady


title: foto iasconvenction (repost)

text:
"lady"
> mi piace questa maniera di lavorare sulla ...foto...,
Serve a non dimenticare; sar� capitato anche a te di aver percepito un
profumo, nel mezzo di una metro affollata, e in quelle venature avrai
ricostruito con una certezza assoluta il viso o il sorriso di una persona
che hai amato. Le foto, quelle, hanno bisogno che ti ricordi tutto, tutto
quello che � avvenuto prima e dopo quello scatto fatto da un amico o da un
passante. E quando provi a ricordare se quel sorriso di lei o di lui � il
ciss della foto o qualcosa che ti aveva reso felice; � facile non ricordare.
Ma un profumo, quello ti racconta tutto, ti entra dentro e l'orologio della
tua esistenza torna indietro, ogni istante si pu� portare via un intero
anno. Dura poco, ma le cose brevi sembrano cos� irripetibili. E allora mi
sono messo a scrivere cos�. Cos� non dimentico nulla, fotografo le cose
brevi, e in ogni cosa ci attacco una specie di emozione. E dopo anni
riascolto il profumo. Ed � tutto cos� chiaro, infondo la vita � troppo lunga
per ricordare tutto. E tutti.
Rassel. Grazie, hai sempre un modo, tu...
> A rileggerti
> lady


title: foto iasconvenction (repost)

author: FrancoBidello

text:
I capelli lisci, di un grigio leggermente meno sporco della lunga barba e
stretti da un sottilissimo elastico rosso, si arruffano sulle spalle
ingobbite quando inghiotte in un frettoloso sorso di vino dolce, pastiglie
colorate simili a giuggiole di zucchero. Dietro di lui, fumo acre si
sparpaglia lungo il muro di una casa e risalendo ingoia un ragno e il suo
pasto. E una piccola crepa.
Io, davanti a lui, visto di spalle sembro esplodere in una risata; in
realt�, confondendo aria e acqua, sto tossendo spumante secco racchiuso in
bolle di fumo. Non c'era molto da ridere.
Poi, come inquilini chiusi in ascensore, ci guardiamo i piedi e solo per un
istante i nostri occhi, diversamente annegati, incrociano lo stesso sole che
cala su Roma.
Fossi stato meno pigro me ne sarei andato in quel momento, ma mi sarei perso
un'altra istantanea scattata nel buio della notte mentre aerei impazziti
volavano nella stanza: due piccole gambe nude che affondavano in stivali da
motociclista.
FB


title: foto iasconvenction (repost)

text:
"FrancoBidello"
>I capelli lisci, di un grigio leggermente meno sporco della lunga barba e
>stretti da un sottilissimo elastico rosso,
Se era per me, non sono io. I capelli sono neri neri e corti, abbastanza
corti, la barba non ce l'ho e non sono per niente ingobbito, anzi. Poi
quelle pastiglie rosse... proprio no, le uniche pastiglie che so sono
caramelle gommose alla frutta. Da tutta una vita.
Forse non ho capito, ma comunque non � male l'inserimento, sullo stesso
stile,
... ma onestamente non proprio:))
Rassel. Giuro che non ho i capelli grigi e giuro che li lavo ogni mattina.


title: foto iasconvenction (repost)

text:
ovvio che non sei tu lol
mi sono aggrappato qui per ricordare una 'foto' di un'altra conv.
scusa se l'ho fatto.
tra l'altro mi pare che ci avessi fatto una scappata.
ciao


title: foto iasconvenction (repost)

text:
On Tue, 12 May 2009 08:21:58 GMT, "FrancoBidello" <
Stop&Fu...@camel.it
>
wrote:
>Poi, come inquilini chiusi in ascensore, ci guardiamo i piedi ...
MMmmmhh.. sembra che non sia stata una gran convenction.
Carina l'istantanea del buio. L'occhio bionico che cattura tutto cio'
che aleggia : )
Ciao Franco
..
lady


title: foto iasconvenction (repost)

text:
> MMmmmhh.. sembra che non sia stata una gran convenction.
mi sono divertito molto
solo l'incontro con questa persona, peraltro pulitissima, mi ha messo in un
forte disagio inspiegabile.
Un paio d'anni dopo ho capito il perch�.
FB


title: foto iasconvenction (repost)

text:
"FrancoBidello" <
Stop&Fu...@camel.it
> ha scritto
> mi sono divertito molto
Ma ciao! Che bello vederti ancora qui :-)
Bianca


title: foto iasconvenction (repost)

text:
> Ma ciao! Che bello vederti ancora qui :-)
> Bianca
Ci passo molto spesso da qui e leggere ias mi aiuta a ricordare cose belle.
cose intese come persone e scritti. pensa che qualche giorno fa, su un
vecchio hd ho ritrovato il boias del 2001/2002.
ma ciao anche a te :)


title: foto iasconvenction (repost)

text:

:-)
gordon


title: foto iasconvenction (repost)

author: lubna

text:

:-)
lubna


title: foto iasconvenction (repost)

author: II.Terminetor Magnetico

text:
ho letto le istantanee di iasconvention, per curiosita' s'intende.
minkia ma di scrittrici bionde con i capelli sbarazzini, con gli occhi
azzurri e le labbra rosse (ed almeno la II) e che siano spaiate non ce
n'e' nemmeno mezza?
8-)
insomma, su iasconvention di figa non c'e'quasi nulla O;P tutti
alternativiconlerremoscia? 8-7 per carita'... O;P non sono nessuno per
giudicare e tantomeno giudico qualcuno, poi io su ias leggo talvolta
qualcosa (se il racconto non e' troppo lungo), ma sinceramente da qui' a
materializzarmi in fase alla convention.ias senza figa, me ne guardero'
bene :P anche perche' io non sono uno scrittore ma un cazz@ro :-) quindi
sarei Off Topic in ogni caso );P
--
---
what if this, what if that, why this, why that, and things like that!
That's for sure, that's for dang sure!, my "true" synthetic memories are
online right here, log on
www.oddhotcupoftea.net


title: Dibattito su Sofri + Concerti

author: Andrea B. Previtera

text:
> kontrinformazione
> Presentazione di un filmato sul caso Sofri
e
>  CONVENTION TATTOO & PIERCING
Ahimč.
	- Andreabģ


title: notizie flash 08/05/02 [ot]

author: Randy

text:
Tratte da quotidiani di oggi.
---
- Razzista sarà tua nonna in carriola.
Fortuyn, omosessuale dichiarato, ex-marxista e trozkista, laureato in
sociologia, distinto e compassato intellettuale, candidato alle elezioni
nella democratica Olanda, è stato ucciso con tre colpi di pistola da un
cittadino con idee di sinistra. I media orientati a sinistra italiani
(Unità, Rapubblica, Liberazione, il Manifesto, quasi tutti i TG nazionali,
ecc ecc... Eppoi dicono che la sinistra italiana non ha spazi editoriali per
dire quello che pensa) titolano il fatto etichettando Fortuyn come razzista
e paragonandolo a Le Pen, Haider e Bossi. La sua colpa è quella di avere
protestato contro l'immigrazione clandestina giudicandola eccessiva
(L'Olanda è il Paese europeo con maggior percentuale di immigrati
clandestini), e non ha mai detto di voler rispedire a casa anche i regolari
come ha invece detto Le Pen. Chi succederà a Furtuyn nella corsa alle
elezioni? Vediamo la lista dei candidati che individui ci presenta.
Sicuramente saranno alti, biondi e con una svastica tatuata in fronte. Il
vice è Joao Varela, originario di Capo Verde (razzista!); il numero tre in
lista è Janssen Van Raij, poi ci sono una ex-miss Olanda di origine
jugoslava, un presentatore della tv surinamese e una donna d'affari
marocchina. Che combriccola di razzisti. Se lo meritano che gli sparano, mi
sembra di sentir dire agli esponenti della intellighenzia italica. Anzi, si
è sparato da solo. Oppure sono stati i servizi segreti deviati. Per
festeggiare la notizia, i terroristi palestinesi hanno provocato ieri altri
15 morti fra i civili in Israele, a Tel Aviv, piazzando l'ennesima bomba.
- Siamo uno Stato o una pattumiera?
Dopo aver ospitato il ricercato leader dei terroristi comunisti turchi
Ocalan (Apo per i compagneros), in una villetta con tutti i comfort e con
tanto di pranzetti e diaria, ora tocca a una manciata di terroristi kamikaze
palestinesi. L'Italia, non si sa perché, è stata candidata come asilo
(Mariuccia?) un'altra volta. Con Ocalan abbiamo assistito all'espatrio verso
madre Russia con un airflot dove, in business class, parlamentari
dell'estrema sinistra italiana hanno voluto accompagnare il ricercato fino a
destinazione: Mosca. Dove finiranno I terroristi palestinesi dopo qualche
mese di vacanze pagate dai contribuenti in qualche località accogliente del
Belpaese? Il Governo smntisce ma non si sa come farà a respingere le
pressioni dell'Europa e degli Usa affinché dia retta ai voleri del vero capo
dell'Italia: il Papa. Infatti è il Vaticano che, con i potenti mezzi che gli
mette a disposizione l'iradiddio, pur di tenere un piede in terrasanta
sarebbe disposto a fornire un salvacondotto a Giuda, Barabba e Farisei
misti. Ma prebende e simonie non furono archiviate tempi or sono?
- Costruisci bombe e affami il popolo? Ti meriti qualche milione di euro.
Bush inserisce Cuba nella lista dei Paesi "canaglia" in quanto è dimostrato
che Castro continua a lavorare su armi di distruzione di massa. Tutte le
organizzazioni che lavorano sui diritti civili e i governi democratici
puntano il dito su Cuba per il trattamento disumano che riserva a
dissidenti, omosessuali. Sulle spiagge ci sono villaggi vacanze e villette e
alberghi (spesso gestiti e posseduti da italiani) che ospitano occidentali
capitalisti ignari o colpevolmente consapevoli delle condizioni di vita in
cui vengono tenuti i cubani. Per convincere una donna cubana a fare sesso è
sufficiente offrirle un paio di dollari o una saponetta profumata. Per 100
dollari il limite di quello che si può ottenre è lasciato all'immaginazione
del lettore. E il sottosegretario agli affari esteri Baccini cosa fa? Regala
17,5 milioni di euro a Castroe si dichiara vivamente soddisfatto del beau
gest.
- Una volta le minacce di morte erano anonime, ora puoi anche firmarle così
poi ti appelli alla privacy.
Emilio Fede, il giorno in cui ricevette una bomba in redazione diretta a lui
che invece ferì una segretaria (senti già il coro dei sinistri: se l'è
meritato! Se l'è spedita da solo! Sono stati i servizi seggreti deviati!),
ricevette anche un messaggio in diretta con dentro scritto "Assassino!".
Fede non denunciò il mittente, che rischierebbe una sanzione per reato di
diffamazione. In cambio è stato il tizio che ha inviato la e-mail a
denunciare Fede per violazione della privacy. Le minacce di morte che ha
ricevuto Fede invece giacciono ancora in qualche schedario delle forze
dell'ordine o della magistratura, manco fossero biglietti d'auguri profumati
alla violetta.
- La situazione
Intorno al vortice depressionario attualmente attivo in prossimità delle
Baleari ruota il sistema forntale che condiziona il maltempo. La minima a
Bangkok è di 26 gradi, la massima 35.
- Licenza di cliccare
vuoi diventare agente segreto? Da oggi puoi inviare il tuo curriculum
on-line al sito
www.serviziinformazionesicurezza.it
- Se mi dai un miliardo ti lascio mordermi le chiappe
Il cane che ha ereditato un patrimonio: Gunther, già propretario del Pisa
calcio, ora è il protagonista di un fumetto tutto suo. Ha dato vita a GM
(Gunther Magazine) e nel primo numero si vede il pastore tedesco più ricco
del mondo che conversa sul bordo della piscina con Madonna. Si leccherà le
palle da solo come tutti gli altri cani o pagherà qualcuno per farlo al
posto suo?
- Questo spiega molte cose
Allarme fra gli specialisti. Sono già state raccolte 40 mila firme per
portare il problema all'attenzione del Parlamento. L'Organizzazione Mondiale
della sanità ha infatti scoperto che il 20% dei minorenni soffre di disturbi
psichici. Disturbi gravi. 2 bambini o adolescenti su 10. Osservate i vostri
figli. Vi sembrano normali? Se invece pensavate anche prima di oggi che i
giovani si comportassero da pazzi, ora sapete che non era solo una vostra
impressione. Vengono richieste leggi che forniscano cure psichiatriche
gratuite in quanto le famiglie non possono pagare sedute molto costose che
possono durare per anni. E non possono nemmeno mettere in pratica il "Come
ti ho fatto ti disfo!".
- Oggi ambo sulla ruota degli aerei obsoleti
Due incidenti aerei in un solo giorno. Uno riguarda un Boeing 737 egiziano,
il secondo un MD-82 cinese. Quanti morti? Tanti, parecchi. Quanti che siano
è inutile diverlo, tanto domani o fra 5 minuti non ve lo ricordate più. A
proposito, vi ricordo che per incidenti d'auto in Italia sono, al momento,
18 i morti ogni giorno di quest'anno.
- Ci stavo arrivando pure io, mi ha battuto sul tempo
Risolto dopo oltre 100 anni il teorema di Poincaré. Il genio si chiama
Martin Dunwoody (è il suo nome vero, sì) ed è inglese. Vince un milione di
dollari. Rimangono solo 6 misteri matematici da risolvere: rimboccatevi le
maniche.
- Se arrivano i giudici Dredd, mi ritiro per deliberare
Un gruppo di magistrati ha scritto un manifesto nel quale pretende che i
magistrati diventino mediatori dei conflitti politici. Non spiega come, ma
si suppone che si propongano di condannare i "dissidenti". Questo succede in
Africa, in Cina, a Cuba? No, succede a Napoli. Paolo Mieli (che è storico e
giornalista notoriamente equidistante ed equilibrato nei suoi interventi,
nonché ex direttore) sul Corsera commenta così: "La soluzione dei problemi
politici dovrebbe essere riservata alla politica. Questo, almeno, secondo le
regole della democrazia. Ma chi le ricorda più quelle regole?" Forse il
popolo italiano se lo merita un addio alla democrazia, così impara a che a
non votare per la sinistra succede che non si va più a votare perché la
sinistra va al potere direttamente, grazie a un colpo di martello su a capa
tosta de chillo scurnacchiato du u giudice. Sì, buana.
- Dopo il superego e il superuomo, arriva il superstudente
Apre un collegio riservato ai laureati. Tra gli entusiasti Umberto Eco che,
essendo di sinistra, eviterà che il colleggio venga subito raso al suolo da
una folla urlante vestita da falcemartello e mascherata da Ernesto Guevara.
I poliziotti che oseranno tentare di impedirlo finirebbero in galera, va da
sé, condannati da 'o giuddice Dredd. In questo collegio si formeranno solo
alcuni fra i cervelloni che provengono da università che a loro volta
selezionano i loro candidati. Se tutto va bene questi fortunati
continueranno ad essere pagati tutta la vita per studiare, ovvero per
godersela. Lo diceva sempre il mio saggio nonno: "Studia, che a lavorare si
è sempre a tempo". Chi sa, fa; chi non sa, insegna. E chi studia? Paga lo
sponsor?


title: notizie flash 08/05/02 [ot]

author: FINI

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha
scritto nel messaggio
news:fn5C8.26453$US3.5...@twister1.libero.it...
> Tratte da quotidiani di oggi.
bravo Ignazio.