title: (R) FAST

text:
Randy ha scritto
:E' riduttivo, e pericoloso dal punto di vista della liberta' di pensiero,
:inquadrare e regolamentare le attivita' umane a seconda dei _gusti_ o altre
:percezioni soggettive. L'artista si preoccupi di fare arte, il fruitore di
:fruirla.
Infatti.
Nelle mie ipotesi assumevo l'opera d'arte gia' conclusa, entita' a se'
stante e autonoma dal suo creatore.
:La critica in questo senso non e' altro che arte sull'arte, slegata
:sia da chi la fa che da chi la fruisce. il critico che veste i panni
:dell'autore e' un presuntuoso mentecatto, il critico che veste i panni del
:fruitore si pone come maestro disciplinare.
La mia ricerca in questo momento prescinde dal critico. Non mi interessa
sapere l'interpretazione tecnica o il dotto confronto.
Quello che mi domando e' come funziona che a un singolo individuo piace (per
esempio:) un racconto, che corde va a toccare, cosa lo fa soffermare su un
passaggio, cosa gli fa fare un sospiro di sollievo alla fine, cosa gli da'
quel senso di soddisfazione per aver speso bene il suo tempo?
E sottolineo un singolo,  perche' quello che mi interessa analizzare in
questo momento e' il processo individuale, e non il fatto che certe cose
piacciano a tutti, o siano riconosciute da una maggioranza.
Non e' una questione di gusti: a qualcuno piace il dolce, ad altri il salato
ma quello che mi importa adesso e' che sulla lingua e nel palato ci sono dei
sensori che analizzano la composizione degli alimenti e trasmettono
l'informazione al cervello, che la confronta con i dati precedenti e rimanda
una sensazione.
Cosi', uno con gli occhi legge, le parole diventano un concetto, oppure
un'immagine, o ancora una sensazione, e tutto cio' viene confrontato con il
contenuto del barile, quello che mi sfugge e' cosa fa si' che poi dica: che
bello!
Perche' mi faccio queste domande?
Perche' sono curiosa...



title: (R) FAST

author: Luca

text:
On Sat, 10 Apr 1999 12:21:34 +0200, "Achab" <
ac...@aiasoft.it
> wrote:
>Perche' ci da' piacere godere di un'opera d'arte in senso lato?
>- perche' ci immedesimiamo?
>- perche' rifacciamo a ritroso il processo creativo?
>- perche' ritroviamo i tesori nascosti dall'autore?
>- perche' ci emozioniamo (piangiamo, ridiamo, trepidiamo)?
>- perche'...
Bianca, lo so che trasformare ogni possibile commento in un *mi piace/non
mi piace* segnerebbe probabilmente la fine di un ng, ma sarebbe senz'altro
l'operazione più onesta che si potrebbe compiere. Ci spieghiamo tra noi per
difendere quello che scriviamo o per far capire a qualcuno perché non
abbiamo gradito la sua opera, ma in fondo solo l'autore avrebbe il diritto
di dissertare su ciò che fa. Potrei esporre una serie di motivi, anche
apparentemente fondati, per suffragare la mia visione di una certa cosa, ma
resta il fatto che nessuno meglio di chi quella cosa l'ha *fatta* (portata
alla luce, copiata, quello che vuoi) sa esattamente cosa significhi il suo
lavoro e che valore abbia per lui. Prendi *Manuel*, il mio racconto che ha
ricevuto diverse lodi e diverse lamentele: a me quel racconto (a parte due
o tre frasi) fa schifo. L'ho postato per la curiosità di sapere fino a che
punto facesse schifo, cioè aspettandomi che venisse stroncato da una decina
di voi per poi valutare il tono delle stroncature e farne una media
aritmetica, e invece non è andata così. Ma resta il fatto che solo io so
esattamente perché fa schifo, le altre sono illazioni, supposizioni,
opinioni di qualcuno che non era nella mia testa mentre lo scrivevo.
L'unica possibile critica dotata di una certa obiettività può essere quella
stilistica, ma anche lì ci si va ad incasinare perché secondo me, in
letteratura, il *come* è inscindibile dal *cosa*. Si va sempre a ripiombare
nel pozzo senza fondo della soggettività e non credo esista una fune con la
quale tirarsene su. A me dispiace porre le discussioni tra noi (intendo
tutti) su un piano tale da autorizzare all'uso di vocaboli come *inconscio*
o *polisemico* e via dicendo (fatto salvo il mio periodico ricascarci per
amore di discussione e confronto). Se a qualcuno venisse mai in mente di
capire realmente perché scrivo le cose che scrivo, dovrebbe prepararsi ad
ascoltare la mia vita, le mie ambizioni, i miei fallimenti, i miei dolori e
le mie gioie, non una sorta di trattato di filologia farcito di paroloni.
La realtà non usa paroloni.
Non prendere (tu e chiunque altro legga queste righe) tutto questo come una
rinuncia a priori al commento e all'opinione. Quello che dico vuole solo
spiegare le mia difficoltà nell'atto di rispondere a un'obiezione mossami
per un mio racconto o, al contrario, quando mi trovo a dover commentare
qualcosa di altri con parole che esulino dal suddetto *mi piace/non mi
piace*. In questi casi l'imbarazzo arriva quasi a paralizzarmi: chi sono io
per dire a qualcuno che il suo racconto o la sua poesia valgono o non
valgono? Chi è che ha ricevuto una delega speciale da un dio distratto per
venirmi a dire che scrivo male e che quello che dico sono cazzate?
Ovviamente ci passo sopra, così come ci passiamo sopra tutti, altrimenti
IAS (e probabilmente, dati i presupposti, la vita stessa) sarebbe un
disastro e poi tengo troppo alla libertà di opinione per sacrificarla
sull'altare di un'oggettività tanto maldestra quanto irraggiungibile. Se
non siamo pronti almeno a tentare un'analisi sensata di un testo è inutile
che stiamo qui dentro a far vedere quanto siamo bravi con le parole, che
tanto, dietro le parole, c'è sempre qualcos'altro e non è detto che, per
quanto soltanto ognuno di noi sappia esattamente cosa sia, qualcun'altro ci
si possa avvicinare.
Non so bene perché ho postato queste righe come risposta al tuo messaggio.
Forse, nel tuo scambio con Randy, ho sentito nuovamente crescermi dentro
quel disagio e ho voluto sfogarmi.
Grazie dell'ospitalità (è anche il motto della tenia) e ciao.
Luca


title: (R) FAST

author: Randy

text:
Achab <
ac...@aiasoft.it
> wrote
>passaggio, cosa gli fa fare un sospiro di sollievo alla fine, cosa gli da'
>quel senso di soddisfazione per aver speso bene il suo tempo?
Forse il talento di chi scrive? Forse parte dell'abilita' di un cantastorie
e' proprio quella di far si' che chi passa si fermi e rimanga ad ascoltare
:)
Poi dipende da chi vuol fermare, se i bambini, i dotti, le sciure con le
borse della spesa, i commercialisti, i "semplici" alla ricerca di una
menzogna per vivere felici conto terzi, ecc ecc
>ma quello che mi importa adesso e' che sulla lingua e nel palato ci sono
dei
>sensori che analizzano la composizione degli alimenti e trasmettono
Abbiamo un intelletto? Wow, che storia, incredible! 8)))
>contenuto del barile, quello che mi sfugge e' cosa fa si' che poi dica: che
>bello!
Forse il fatto che e' stato fatto da un artista di talento e non
dall'avvocato di mia zia? :)
>Perche' mi faccio queste domande?
>Perche' sono curiosa...
Fossi in te andrei in un bel ristorante ad affogare la curiosita' in una
bella cena pantagruelica...una bistecca al sangue risolve parecchie
curiosita' e persino qualche dubbio esistenziale se ci aggiungi un contorno
di patatine fritte 8)


title: (R) FAST

author: Achab

text:
Randy ha scritto
:Fossi in te andrei in un bel ristorante ad affogare la curiosita' in una
:bella cena pantagruelica...una bistecca al sangue risolve parecchie
:curiosita' e persino qualche dubbio esistenziale se ci aggiungi un contorno
:di patatine fritte 8)
vabbe', allora ditelo! :'-(
Bianca, che visto che sono le venti e trenta...


title: (R) FAST

author: Franx

text:
>Potrei esporre una serie di motivi, anche
>apparentemente fondati, per suffragare la mia visione di una certa cosa, ma
>resta il fatto che nessuno meglio di chi quella cosa l'ha *fatta* (portata
>alla luce, copiata, quello che vuoi) sa esattamente cosa significhi il suo
>lavoro e che valore abbia per lui. Prendi *Manuel*, il mio racconto che ha
>ricevuto diverse lodi e diverse lamentele: a me quel racconto (a parte due
>o tre frasi) fa schifo. L'ho postato per la curiosità di sapere fino a che
>punto facesse schifo, cioè aspettandomi che venisse stroncato da una decina
>di voi per poi valutare il tono delle stroncature e farne una media
>aritmetica, e invece non è andata così. Ma resta il fatto che solo io so
>esattamente perché fa schifo, le altre sono illazioni, supposizioni,
>opinioni di qualcuno che non era nella mia testa mentre lo scrivevo.
Scusami se mi intrometto ancora. Non sono daccordo. Quando si scrive
qualcosa perche' venga letto, io sono dell'idea che cio' che e' stato
scritto debba essere in grado di esprimersi e difendersi da solo, senza
necessitare obbligatoriamente del supporto dell'autore. Se invece si scrive
qualcosa perche' abbia valore esclusivamente per se stessi e significati
particolari che esulino dalla semplice (ma anche approfondita) lettura,
allora hai ragione tu, non vedo che senso abbia commentare o analizzare un
testo. Ma potresti avvertire prima, cosi' preverresti risposte indesiderate
o imbarazzanti.
>Quello che dico vuole solo
>spiegare le mia difficoltà nell'atto di rispondere a un'obiezione mossami
>per un mio racconto o, al contrario, quando mi trovo a dover commentare
>qualcosa di altri con parole che esulino dal suddetto *mi piace/non mi
>piace*. In questi casi l'imbarazzo arriva quasi a paralizzarmi: chi sono io
>per dire a qualcuno che il suo racconto o la sua poesia valgono o non
>valgono? Chi è che ha ricevuto una delega speciale da un dio distratto per
>venirmi a dire che scrivo male e che quello che dico sono cazzate?
Invece non e' per niente pretenzioso chi crede che sia necessario far
conoscere la storia della sua vita prima che uno si azzardi a leggere (o
perfino a commentare) un suo racconto...
Non esiste nessun dio e nessuno vuole propinare le proprie impressioni sotto
la parvenza di oggettiva e indiscutibile verita'. Almeno spero. Se ritieni
di essere in difficolta' di fronte a un commento o altro, e' giusto che tu
lo dica, come tuo pensiero. Come (bene o male) hai fatto col mio commento a
Manuel, ed ho capito di non aver scritto molte cose intelligenti. A quanto
pare non e' stato del tutto inutile, almeno per me.
Spero questa volta di non aver infilato troppe banalita' una dietro l'altra.
Franx.


title: iasoggi

author: TS

text: aria condizionata agli effluvi d'anice? preferisco l'afa.


title: iasoggi

author: nessuno

text:
"TS" <
pul...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:3b6a9e14...@news.tin.it...
> aria condizionata agli effluvi d'anice? preferisco l'afa.
Come darti torto!
nesss


title: iasoggi

text:
> Come darti torto!
non so come, ma prima o poi ci riescono tutti. tranquill, ce la farai anche
tu.


title: Come vivere (e bene) senza IAS (III)

author: Gilgamesh

text:
Il poeta K. disse
Come posso scrivere opere immortali se non sono illustre?
Come posso rispondere se non mi si fanno domande?
Perchè debbo perdere tempo sui versi se il tempo li perde?


title: Come vivere (e bene) senza IAS (III)

author: Geremia from Imola

text:
Gilgamesh <
lepl...@slavemail.it
> wrote in message
89gmd7$2nk$1...@nslave2.tin.it...
> Il poeta K. disse
> Come posso scrivere opere immortali se non sono illustre?
Sei illustre per la tua unicita', cio' che siamo resta come un'eco, si
affievolisce me non si spegne.
> Come posso rispondere se non mi si fanno domande?
Ponitele incessantemente. Aiutano a migliorare, ed e' importante tendere a
migliorare molto piu' persino del miglioramento stesso.
> Perchè debbo perdere tempo sui versi se il tempo li perde?
Per te stesso.
 Opinioni personali.
Germano
>


title: Come vivere (e bene) senza IAS (III)

text:
>Sei illustre per la tua unicita', cio' che siamo resta come un'eco, si
>affievolisce me non si spegne.
>
>Ponitele incessantemente. Aiutano a migliorare, ed e' importante tendere a
>migliorare molto piu' persino del miglioramento stesso.
>
>
>Per te stesso.
> Opinioni personali.
>Germano
>>
Riferirņ a B.B., reale autore di quanto ho postato.
Gil
P.S.:  B.B. non sta per Brigitte Bardot...


title: Come vivere (e bene) senza IAS (III)

text:
Gilgamesh ha scritto nel messaggio <89iknf$lgq$
1...@nslave1.tin.it
>...
>P.S.:  B.B. non sta per Brigitte Bardot...
>
B.B. sta per Bertold Brecht


title: [Optional] PornoGrafie

author: Giulia

text:
Di notte le parole prendono fiato.
Non devono piu' preoccuparsi di niente, non devono piu' allungarsi, comprimersi
o dilatarsi, o farsi sottili sottili, rotolini di pasta che scivolano sotto le
dita.
Non hanno motivo di contorcersi, scendere a compromessi, prostituirsi,
ammiccare, e quindi, tutte sporche di lacrime e farina, arrendersi
all'equivoco, all'univoco, al ridicolo, al mistero.
Dormono, il giorno si sgonfia.
Sotto la luce blu del silenzio stanno al caldo, e nuovi significati si
impastano ai vecchi, e altre briciole ancora a questo miraggio di perfezione.
Dormono, lievitano, e risorgono.
Di giorno le parole sono puttane. Le uniche puttane credibili.
Le parole scritte, poi, non hanno valore se non si prostituiscono.
Scrivere "acqua" e' scrivere un significato "uguale" ad "acqua" e "diverso" da
"acqua". Insieme, contemporaneamente. E' possibile.
Le parole sono bigame e contente, scandalose, bugiarde e liquide.
Acqua uguale e diversa dall'acqua.
Mi scandalizzano le parole trattate come vergini, come se fossero monogame e
fedeli, sposate davanti a dio e agli uomini. Rispettate come sacramenti
inviolabili. Esibite per la loro purezza con tanto di abito bianco.
La PornoGrafia e' l'essenza dello scrivere. Siam qui da quasi un anno a
perpetuare la "scrittura delle puttane".
Bisognerebbe restare svegli, almeno una volta, per vedere i fornai che fanno il
pane e ringraziare le puttane che se ne vanno a dormire.
giulia


title: [Optional] PornoGrafie

author: Elvio Cipollone

text:
On 23 Feb 1999 15:14:34 GMT, "Giulia" <
dal...@tin.it
> wrote:
>Di notte le parole prendono fiato.
>giulia
>
Giulia! Impagabile donna, non ho parole per esprimerti il mio plauso e
il mio affetto. Grande pezzo, il tuo. Bella l'idea, belle le parole,
espressionista e cubista insieme.
Elvio


title: [Optional] PornoGrafie

author: Phoenix

text:
Giulia ha scritto:
un titolo intrigante. Con delle immagini belle e a saltabellanti.
Ma il significato di qualche cosa mi e' sfuggito. Per esempio:
> Scrivere "acqua" e' scrivere un significato "uguale" ad "acqua" e
> "diverso" da "acqua". Insieme, contemporaneamente. E' possibile.
> La PornoGrafia e' l'essenza dello scrivere. Siam qui da quasi un



title: [Optional] PornoGrafie

author: silvana

text:
Giulia ha scritto nel messaggio <01be5f3b$4fd1a0c0$LocalHost@giulia>...
>
>ecco vedi ci vuol poco a farmi felice!
leggere poche righe come queste mi rende felice, cogliere le sfumature e gli
accostamenti mi rende lieta, e a sapervi leggere tutto oltre quello che
scrivi, mi conferma la misura di quanto sei in gamba Giulia.
Ciao silvana


title: [Optional] PornoGrafie

text:
Giulia ha scritto nel messaggio <01be5f3b$4fd1a0c0$LocalHost@giulia>...
>
>Di notte le parole prendono fiato.
....
>
>Bisognerebbe restare svegli, almeno una volta, per vedere i fornai che
fanno il
>pane e ringraziare le puttane che se ne vanno a dormire.
>
>
>giulia
Bello. Non riesco a *dire la mia*, pero' dico che e' bello, si legge con
soddisfazione dell'intelletto.
Specialmente l' apertura e la chiusura.
Grazie
Germano
>


title: [Optional] PornoGrafie

author: pakistano

text:
On 23 Feb 1999 15:14:34 GMT, "Giulia" <
dal...@tin.it
> wrote:
>Di giorno le parole sono puttane. Le uniche puttane credibili.
>Le parole scritte, poi, non hanno valore se non si prostituiscono.
>Scrivere "acqua" e' scrivere un significato "uguale" ad "acqua" e "diverso" da
>"acqua". Insieme, contemporaneamente. E' possibile.
>Le parole sono bigame e contente, scandalose, bugiarde e liquide.
>La PornoGrafia e' l'essenza dello scrivere. Siam qui da quasi un anno a
>perpetuare la "scrittura delle puttane".
le parole son perverse parlano e parlano di cio' che non sono, di cio'
che non saranno mai, e spesse volte affermano di rivelarne la verita'
quando non sono mai state nient'altro se stesse.
>giulia
sempre in gamba
salutoni
paki
p.s.
li ho visti all'opera i panettieri alle 5 del mattino, ho respirato la
loro stessa aria dal profumo morbido e caldo..


title: [Optional] PornoGrafie

author: Amos

text:
Intrigando
persi sentieri aprono
inerpicando fra braccia di ramose voluttà.
E allora ricompaiono
volti febbrili
perduti dalla storia.


title: [Optional] PornoGrafie

text:
Elvio Cipollone ha scritto
> Giulia! Impagabile donna, non ho parole per esprimerti il mio plauso e
> il mio affetto. Grande pezzo, il tuo. Bella l'idea, belle le parole,
> espressionista e cubista insieme.
Nessuno mi aveva mai definito cubista. E questo per me e' davvero uno dei
complimenti piu' belli che possa ricevere. In fondo cercavo di dire proprio
quello. Le parole sono cubiste, e solo un pazzo cercherebbe di mettere al suo
posto un occhio o un naso in un quadro di Picasso. E sono espressioniste nella
stessa misura.
Grazie Elvio
giulia


title: [Optional] PornoGrafie

text:
silvana ha scritto
> >ecco vedi ci vuol poco a farmi felice!
che piacere ritrovarti, e soprattutto ritrovare qualcuno che non prende sempre
tutto terribilmente sul serio!
ciao
giulia


title: [Optional] PornoGrafie

text:
> li ho visti all'opera i panettieri alle 5 del mattino, ho respirato la
> loro stessa aria dal profumo morbido e caldo..
allora eri tu quello ricciolino in bici che fischiettando distribuiva crackers
volanti... :-)

(come facesse poi, non lo so, io quando vado in bici a mala pena c'ho il fiato
per dire "aiuuuto")
sorriso
giulia
(in questo clima politically correct mi scuso con gli adolescenti o i non
amanti della pubblicita' per la citazione fatta poc'anzi, ma non ho saputo
resistere, certe immagini hanno segnato la mia infanzia; per evitare spiacevoli
inconvenienti, in virtu' della parita' di diritti fra utonti medi, potete fare
domanda di cancellazione del messaggio previa compilazione di apposito modulo)


title: [Optional] PornoGrafie

text:
On 24 Feb 1999 20:31:00 GMT, "Giulia" <
dal...@tin.it
> wrote:
>
>> li ho visti all'opera i panettieri alle 5 del mattino, ho respirato la
>> loro stessa aria dal profumo morbido e caldo..
>
>allora eri tu quello ricciolino in bici che fischiettando distribuiva crackers
>volanti... :-)
>
e dov'e' che mi avresti visto?
paki che i capelli li ha ricci
ed in bici ci va abbastanza
un sorriso anche a te


title: [Optional] PornoGrafie

author: Francesco

text:
On 23 Feb 1999 15:14:34 GMT, "Giulia" <
dal...@tin.it
> wrote:
>Di notte le parole prendono fiato.
Splendido, veramente.
Solo un piccolissimo appunto sul ritmo, of course nel mio modo di
leggere, e quel blu che spicca, si ricorda, ma ancora non comprendo.
Da rileggere.
(-:Francesco


title: [Optional] PornoGrafie

author: quepos

text:
Giulia ha scritto nel messaggio <01be5f3b$4fd1a0c0$LocalHost@giulia>...
>
>Di notte le parole prendono fiato.
>Bisognerebbe restare svegli, almeno una volta, per vedere i fornai che
fanno il pane....
Tutte le volte mi dico di non commentare i post dicendo semplicemente *mi e'
piaciuto*, e poi mi trovo a rifarlo ancora. In effetti ci sono cose che mi
sono sfuggite (vedi post di Phoenix), ma la tua capacita' di scrivere e'
tale che mi fa vergognare un po' di avere in passato fatto lo spammer su
questo gruppo.
Quepos
(Mangio spesso il pane appena sfornato, irrimediabilmente sono un notturno
anche se postero' domani per un guasto del server)


title: [Optional] PornoGrafie

author: wwwalter

text:
Fa piacere leggere racconti che abbiano uno "spessore" da filosofa del
linguaggio. Questo scritto farebbe piacere a Wittgenstein, credo, a Putnam,
e, ultimo
della lista (non la lista dei filosofi, please, ma dei pettegoli), ha fatto
piacere a me.
Certo, qualche appunto te lo faccio, ma la sostanza è che, trovata la
metafora brillante, (linguaggio=prostituzione) i cui significati rimandano a
molte cose, hai creato un bel racconto.
>Di notte le parole prendono fiato.
>Non devono piu' preoccuparsi di niente, non devono piu' allungarsi,
comprimersi
>o dilatarsi, o farsi sottili sottili, rotolini di pasta che scivolano sotto
le
>dita.
>Non hanno motivo di contorcersi, scendere a compromessi, prostituirsi,
>ammiccare, e quindi, tutte sporche di lacrime e farina, arrendersi
>all'equivoco, all'univoco, al ridicolo, al mistero.
>Dormono, il giorno si sgonfia.
Bell'incipit, una lezione di semantica in tre righe. Ok (usare l'ok, dà il
senso delle mie conoscenze letterarie, che bel letterato, eh?), però non
sono d'accordo sulla punteggiatura e sulla conclusione (solo di questo
passo). Questo passaggio Io vedrei "meglio" (perdono...) così:
"Di notte le parole prendono fiato, non devono piu' preoccuparsi di niente,
non devono piu' allungarsi, comprimersi o dilatarsi, o farsi sottili
sottili, rotolini di pasta che scivolano sotto
le dita, non hanno motivo di contorcersi, scendere a compromessi,
prostituirsi, ammiccare, e quindi, tutte sporche di lacrime e farina,
arrendersi all'equivoco, al mistero, all'impossibilità dell'univoco,
dormono, il giorno si sgonfia."
Credo che tutta d'un fiato questa frase fa lo stesso effetto di una tequila
bum, bum, eh?
Mi sono permesso di ritoccare le ultime parole, eliminando l'assonanza (che
per la verità non era male), solo per "chiarire" (niente da fare oggi sono
spocchioso, adesso mi metto pure a chiarire, pazienza, pleeeasee...)
l'immagine. Credo che di seguito 'equivoco e univoco' portavano fuori
strada. L'idea era: la notte le parole non fanno quello che fanno di giorno.
E cosa fanno di giorno? Si allungano, si dilatano... si arrendono insomma
all'ambiguità, di certo non si arrendono all'univoco. Però l'univocità
c'entra in questa storia. C'entra il sogno dei teorici di dire
"l'indicibile", "l'univoco", in una parola: "il vero". Ma la verità è
puttana, tanto quanto il linguaggio.
Dunque: le parole si arrendono all'impossibilità dell'univoco, questo è il
senso del mio chiarimento, e non all'univoco, tout court.
Per quel che riguarda il ridicolo, beh, le cose si complicano. Ho preferito
glissare questo riferimento, perché è vero che si arrendono al ridicolo, ma
il ridicolo è solo il risultato delle loro pretese. Dunque l'immagine si fa
pesante. Sono le puttane sul serio ridicole, si sentono ridicole? Oppure
sono presuntuose e convinte tanto quanto il linguaggio. Ho preferito
alleggerire.
So che porre questioni di senso, in un racconto come in una poesia, e quindi
di coerenza delle immagini proposte, significa il più delle volte fare il
tifo per la propria interpretazione, forzando il testo. Dunque, sono le
solite critiche da prendere con pinze, molle, guanti e quant'altro aiuti a
stare ad una certa distanza dalle cose dette. Perdonato per i cambiamenti,
che rimandano ad una pratica di "sfruttamento" della prostituzione?
Andiamo avanti.
>Sotto la luce blu del silenzio stanno al caldo (le parole), e nuovi
significati si
>impastano ai vecchi, e altre briciole ancora a questo miraggio di
perfezione.
>Dormono, lievitano, e risorgono.
Davvero bella l'immagine, fa riferimento a tutta una serie di questioni: la
psicoanalisi (l'inconscio, il sogno), la semantica di Lotman, Bachtin...,
(vabbè potrebbe essere pure la concezione di una fornaia, insomma :))... )
mi piace. L'immagine continua ad essere coerente, con l'idea di
impossibilità dell'univoco, usi infatti :"miraggio di perfezione". Eh, sì, è
davvero un miraggio questa realtà-vera.
>Di giorno le parole sono puttane. Le uniche puttane credibili.
>Le parole scritte, poi, non hanno valore se non si prostituiscono.
>Scrivere "acqua" e' scrivere un significato "uguale" ad "acqua" e "diverso"
da
>"acqua". Insieme, contemporaneamente. E' possibile.
Ok, puro Putnam, lezione I.
>Le parole sono bigame e contente, scandalose, bugiarde e liquide.
>Acqua uguale e diversa dall'acqua.
Putnam part II.
>Mi scandalizzano le parole trattate come vergini, come se fossero monogame
e
>fedeli, sposate davanti a dio e agli uomini. Rispettate come sacramenti
>inviolabili. Esibite per la loro purezza con tanto di abito bianco.
Sìììììììììììììì, proprio così, basta con il vero e l'assoluto, con la
semantica da cintura di castità, cari "universali" del linguaggio siete
morti!!!!!!! La scienza, quindi, con le sue pretese semantiche non ci fa una
gran bella figura... (ma non scomodiamo troppi santi in paradiso...)
>La PornoGrafia e' l'essenza dello scrivere.
Degnissima conclusione. Il pamphlet si conclude bruscamente, e il racconto
prende piede con i riferimenti extra-teorici, e tu lettore di IAS ci vieni
messo dentro, come richiamato alle tue responsabilità di cliente:
> Siam qui da quasi un anno a
>perpetuare la "scrittura delle puttane".
>
>Bisognerebbe restare svegli, almeno una volta, per vedere i fornai che
fanno il
>pane e ringraziare le puttane che se ne vanno a dormire.
>
>
>giulia
>
Già.
WWWalter
(che-si-è-divertito-a-leggere)


title: [Optional] PornoGrafie

author: myself

text:
julia, fratellino! arrivo in ritardo, lo so, ed è difficile aggiungere
qualcosa al tutto che ti è già stato detto. allora ho pensato: e se te lo
dicesse un (imho) GRANDE cosa ne penso myself?
"Mai imitare la realtà di Aristotele, ma cogliere di sorpresa sotto il
genitale dell'Arte la puttana realtà non smaltata; lasciare che il mutismo
esploda in parole senza rompere il silenzio; sciogliere un furore creativo
al fine di disfare il mondo artificiale e ricominciare dal caos; sfruttare
ogni matrice dei sensi tranne quella dello scrittore." [ parola di Ginsberg,
of course! ]
complimenti!
Camillo. (sono OT?)


title: [Optional] PornoGrafie

text:
> Bello. Non riesco a *dire la mia*, pero' dico che e' bello, si legge con
> soddisfazione dell'intelletto.
> Specialmente l' apertura e la chiusura.
Non preoccuparti, Germano. Anch'io sono sorpresa non poco dai commenti che ho
ricevuto. Non credevo di aver detto tutte queste cose :-)
Oh, attento alle curve!
;-)


title: [Optional] PornoGrafie

text:
> Ma il significato di qualche cosa mi e' sfuggito. Per esempio:
>
> > Scrivere "acqua" e' scrivere un significato "uguale" ad "acqua" e
> > "diverso" da "acqua". Insieme, contemporaneamente. E' possibile.
prendila come un inno alla molteplicita' dei significati possibili, che a volte
sono contraddittori ma convivono. Ma forse piu' di questo volevo affermare che
non sempre ne siamo cosi' consapevoli, di questa forza imponente delle parole,
di questa capacita' e possibilita' che le parole ci danno di affermare e negare
al tempo stesso. Non avrebbe alcun senso scrivere se cosi' non fosse

> > La PornoGrafia e' l'essenza dello scrivere. Siam qui da quasi un
> > anno a perpetuare la "scrittura delle puttane".
ho solo giocato un po' con l'etimologia di "pornografia"; sara', mai io sono
convinta che novanta su cento l'etimologia ci dice la verita'.
E anche qui e' lo stesso discorso. Dobbiamo usare le parole senza troppa
soggezione, perche' il loro significato "non e' una volta per tutte".
In questo momento mi interessa moltissimo questa esplorazione nel mondo delle
parole come potenziali motori di nuovi significati
> > Bisognerebbe restare svegli, almeno una volta, per vedere i fornai
> > che fanno il pane e ringraziare le puttane che se ne vanno a
> > dormire.
Beh, e la conclusione naturale di due immagini che si incontrano a un'ora del
giorno non ben definita...
grazie phoenix
:-)


title: [Optional] PornoGrafie

text:
> >> li ho visti all'opera i panettieri alle 5 del mattino, ho respirato la
> >> loro stessa aria dal profumo morbido e caldo..
> >
> >allora eri tu quello ricciolino in bici che fischiettando distribuiva
crackers
> >volanti... :-)
> >
> e dov'e' che mi avresti visto?
ed ecco che qui si strappa l'impietoso velo della differenza generazionale...
Paki, a te proprio non dice niente quest'immagine?
Allora sono popio vecchia!!!
;-)
giulia
(che gia' da bambina si guardava solo la pubblicita')


title: [Optional] PornoGrafie

text:
> Splendido, veramente.
> Solo un piccolissimo appunto sul ritmo, of course nel mio modo di
> leggere, e quel blu che spicca, si ricorda, ma ancora non comprendo.
> Da rileggere.
Troppo buono Francesco. Quel blu per me e' un'incubatrice. Non so perche' ma io
la vedo blu, un'incubatrice. E' una vecchia storia dei colori, una mia
associazione mentale per cui tutto cio' che e' acqua, (e quindi anche la vita
prenatale) e' blu, cosi' come ogni elemento ha un colore preciso.
Sul ritmo hai ragione. Inizialmente la prima parte era in versi, ma poi ho
preferito sciogliere il discorso, e qualcosa e' rimasto a meta' strada.
grazie
giulia


title: [Optional] PornoGrafie

text:

quando da scrittura nasce scrittura sono sempre moolto contenta.
muchas gracias
giulia


title: [Optional] PornoGrafie

text:
> Tutte le volte mi dico di non commentare i post dicendo semplicemente *mi e'
> piaciuto*, e poi mi trovo a rifarlo ancora. In effetti ci sono cose che mi
> sono sfuggite (vedi post di Phoenix), ma la tua capacita' di scrivere e'
> tale che mi fa vergognare un po' di avere in passato fatto lo spammer su
> questo gruppo.
tutti siamo stati un po' spammer, nella vita, quepos. Quando volevamo il
motorino cosa facevamo? Gli spammer coi nostri genitori (infatti io non l'ho
mai avuto :-( )
E quando ci innamoriamo di qualcuno? Non lo spammeriamo ben benino?
Poi generalmente si cresce, e cominci a capire che le cose te le devi sudare, e
non basta pestare i piedi o lanciare volantini con l'aereo sul balcone
dell'innamorato.
Almeno, spero...
grazie
giulia


title: [Optional] PornoGrafie

text:
myself ha scritto
> julia, fratellino! arrivo in ritardo
tanto qui non si chiude mai...
> "Mai imitare la realtà di Aristotele, ma cogliere di sorpresa sotto il
> genitale dell'Arte la puttana realtà non smaltata; lasciare che il mutismo
> esploda in parole senza rompere il silenzio; sciogliere un furore creativo
> al fine di disfare il mondo artificiale e ricominciare dal caos; sfruttare
> ogni matrice dei sensi tranne quella dello scrittore." [ parola di Ginsberg,
> of course! ]
grazie! e' molto bella, molto condivisibile.
Qualcun altro ha detto anche "innamorato del silenzio, il poeta non puo' fare
altro che parlare"
> complimenti!
grazie, yourself
> Camillo. (sono OT?)
Basta non farsene accorgere!!! :-)


title: [Optional] PornoGrafie

text:
wwwalter ha scritto
> Fa piacere leggere racconti che abbiano uno "spessore" da filosofa del
> linguaggio. Questo scritto farebbe piacere a Wittgenstein, credo, a Putnam,
> e, ultimo
> della lista (non la lista dei filosofi, please, ma dei pettegoli), ha fatto
> piacere a me.
C'ho messo qualche minuto per chiudere la bocca dopo il tuo commento.
Credo di non meritare tutti questi riferimenti, ma non voglio mentire, e ti
diro' che mi sono gongolata ben bene in 14 pollici, perche' per me il
linguaggio e' stata la scelta dei miei studi, e' quello con cui lavoro, ed e'
uno dei miei piaceri preferiti. Insomma, e' come se tu avessi preso il mio
peluche preferito per fargli una carezza... :-)))

> Certo, qualche appunto te lo faccio, ma la sostanza è che, trovata la
> metafora brillante, (linguaggio=prostituzione) i cui significati rimandano a
> molte cose, hai creato un bel racconto.
Forse non si tratta di racconto. Era una riflessione a cielo aperto

> Bell'incipit, una lezione di semantica in tre righe. Ok (usare l'ok, dà il
> senso delle mie conoscenze letterarie, che bel letterato, eh?), però non
> sono d'accordo sulla punteggiatura e sulla conclusione (solo di questo
> passo). Questo passaggio Io vedrei "meglio" (perdono...) così:
> "Di notte le parole prendono fiato, non devono piu' preoccuparsi di niente,
> non devono piu' allungarsi, comprimersi o dilatarsi, o farsi sottili
> sottili, rotolini di pasta che scivolano sotto
> le dita, non hanno motivo di contorcersi, scendere a compromessi,
> prostituirsi, ammiccare, e quindi, tutte sporche di lacrime e farina,
> arrendersi all'equivoco, al mistero, all'impossibilità dell'univoco,
> dormono, il giorno si sgonfia."
> Credo che tutta d'un fiato questa frase fa lo stesso effetto di una tequila
> bum, bum, eh?
Ed' e' vero. Assolutamente. Hai colto una dissonanza perche' all'inizio avevo
cominciato in versi, e poi ho svisato in prosa.
> Mi sono permesso di ritoccare le ultime parole, eliminando l'assonanza (che
> per la verità non era male), solo per "chiarire" (niente da fare oggi sono
> spocchioso, adesso mi metto pure a chiarire, pazienza, pleeeasee...)
> l'immagine.
e chiarendo chiarendo hai chiarito pure le mie idee, perche' mica avevo notato
tutti questi meandri di significato
> Credo che di seguito 'equivoco e univoco' portavano fuori
> strada. L'idea era: la notte le parole non fanno quello che fanno di giorno.
> E cosa fanno di giorno? Si allungano, si dilatano... si arrendono insomma
> all'ambiguità, di certo non si arrendono all'univoco. Però l'univocità
> c'entra in questa storia. C'entra il sogno dei teorici di dire
> "l'indicibile", "l'univoco", in una parola: "il vero". Ma la verità è
> puttana, tanto quanto il linguaggio.
> Dunque: le parole si arrendono all'impossibilità dell'univoco, questo è il
> senso del mio chiarimento, e non all'univoco, tout court.
Si, e' cosi'. Ho mescolato i due piani senza rendermene conto.
> Per quel che riguarda il ridicolo, beh, le cose si complicano. Ho preferito
> glissare questo riferimento, perché è vero che si arrendono al ridicolo, ma
> il ridicolo è solo il risultato delle loro pretese. Dunque l'immagine si fa
> pesante. Sono le puttane sul serio ridicole, si sentono ridicole? Oppure
> sono presuntuose e convinte tanto quanto il linguaggio. Ho preferito
> alleggerire.
In realta' la somma di quellle definizioni che tu hai tolto era funzionale a
rendere l'immagine delle parole come stravolte alla fine della loro "giornata
senantica", come oppresse da tutti questi pesi, e fra questi il ridicolo per me
e' il piu' gravoso. Secondo la logica hai ragione tu, io ho ceduto
all'evocazione.
> So che porre questioni di senso, in un racconto come in una poesia, e quindi
> di coerenza delle immagini proposte, significa il più delle volte fare il
> tifo per la propria interpretazione, forzando il testo. Dunque, sono le
> solite critiche da prendere con pinze, molle, guanti e quant'altro aiuti a
> stare ad una certa distanza dalle cose dette. Perdonato per i cambiamenti,
> che rimandano ad una pratica di "sfruttamento" della prostituzione?
a patto che reciti un paternoster e dieci rigatoni :-)
> Andiamo avanti.
>
> >Sotto la luce blu del silenzio stanno al caldo (le parole), e nuovi
> significati si
> >impastano ai vecchi, e altre briciole ancora a questo miraggio di
> perfezione.
> >Dormono, lievitano, e risorgono.
>
> Davvero bella l'immagine, fa riferimento a tutta una serie di questioni: la
> psicoanalisi (l'inconscio, il sogno), la semantica di Lotman, Bachtin...,
> (vabbè potrebbe essere pure la concezione di una fornaia, insomma :))... )
> mi piace. L'immagine continua ad essere coerente, con l'idea di
> impossibilità dell'univoco, usi infatti :"miraggio di perfezione". Eh, sì, è
> davvero un miraggio questa realtà-vera.
La semantica e' una cosa misteriosa. La studiai, e all'epoca mi sembro'
affascinante quanto ostica. Ma devo averla interiorizzata, perche' ogni tanto
salta fuori senza essere stata interpellata. Lotman e Batchin mi hanno
riportato indietro di... mamma mia quasi dieci anni. Beh, a qualcosa e' servito
allora il sangue (non romagnolo) sui libri. E non e' una sorta di
autocelebrazione. Ma ci sono delle cose che hai interiorizzato, anche in prima
elementare, che nessuno ti schioda piu' dal quadernone di computisteria che hai
dentro.

> Ok, puro Putnam, lezione I.
>
> Putnam part II.
Beh, non esageriamo...
> Sìììììììììììììì, proprio così, basta con il vero e l'assoluto, con la
> semantica da cintura di castità, cari "universali" del linguaggio siete
> morti!!!!!!! La scienza, quindi, con le sue pretese semantiche non ci fa una
> gran bella figura... (ma non scomodiamo troppi santi in paradiso...)
Nella mia testolina piena di neve finta ho sempre pensato che applicare criteri
scientifici al linguaggio e' un'offesa per la scienza e una limitazione per il
linguaggio. Eppure le nostre universita' sono piene di istituti che si fregiano
di nomi come "scienza dei segni", "teoria del linguaggio" o "psicolinguistca".
Non che siano da buttare via, sia chiaro, ma molte delle cose che ho sentito
dire li' dentro, davvero non avevano... "senso"!

> >La PornoGrafia e' l'essenza dello scrivere.
>
> Degnissima conclusione. Il pamphlet si conclude bruscamente, e il racconto
> prende piede con i riferimenti extra-teorici, e tu lettore di IAS ci vieni
> messo dentro, come richiamato alle tue responsabilità di cliente:
Sono contenta che tu hai colto questo. Perche' in fondo la mia era
un'autoesortazione, estesa a tutti voi, a crederci un po' di piu' alla forza di
queste parole.
> WWWalter
> (che-si-è-divertito-a-leggere)
Sapessi io... il tuo commento...
:-)
giulia


title: [Optional] PornoGrafie

author: Writer

text:
Giulia wrote:

> ho solo giocato un po' con l'etimologia di "pornografia"; sara', mai io sono
> convinta che novanta su cento l'etimologia ci dice la verita'.
Anche tu sei ossessionata come me dalle etimologie? In qualunque saggio
io scriva, inizio dal signifuicato originale del termine.
Forse abbiamo anche un fratello in comune...
"Writer"


title: [Optional] PornoGrafie

text:
Giulia ha scritto nel messaggio <
>quando da scrittura nasce scrittura sono sempre moolto contenta.
>muchas gracias
>giulia
Allora aggiungo quello che ho scritto ieri mattina:
                                                  Oggi, qui.
Oggi primo sole
primavera
uscendo dal tunnell
i primi 40 anelli nel tronco animalato
brindo,
qui
con acqua di erbe di campo
ma basta il profumo,
alla stagione nuova nuova č la vita.
Infine io mi trovo,
io disperso in milioni
in milioni di ii
ii innamorati,
dimentichi delle morti
e delle notti,
stretti stretti alle vite
e prima ancora agli ii tuoi,
campanella scomposta e fragolosa
fragola fragile
e fragorosa
ferita mai chiusa


title: per Camilla [ti prego di rispondermi]

text:
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 ***
> Ma vedi per me musica è suono e non rumore
ben pochi musicisti contemporanei potrebbero essere d'accordo con te.
forse lo sarebbero soprattutto i musicisti che fanno musica "leggera" (i
quali mi sembrano i meno colti e preparati, oltre che i meno bravi; o forse
preferisci Carmen Consoli a Luciano Berio??)
> vedi la definizione della differenza in Acustica
ma dai!
Schoenberg ha dimostrato (e sottolineo, *dimostrato*) che la pretesa di
fondare un linguaggio su certe leggi della Fisica, considerate peraltro
arbitrariamente, e' quantomeno limitativo.
cmq, non mi sembra che in acustica si distingua tra "suono" e "rumore".
penso, invece, che sia soprattutto un problema di psicologia della musica,
materia della quale non sono del tutto a digiuno (anzi, l'ho studiata
abbastanza).
> quindi per il mio sensibile orecchio la
> medesima finisce con Stravinski,
questo punto di vista e' quantomeno poco condivisibile.
anzi, penso che appaia ridicolo a chiunque abbia un minimo di capacita' di
pensare.
ma, del resto, ci sono anche altre persone che la pensano così: pensa che il
mio prof di Storia dell'Arte diceva che, secondo lui, l'Arte finisce con
Picasso!
mah!
> salvo rare eccezioni che sono disposta ad ammettere
> per lo più in certa produzione "leggera"
io, invece, odio "certa produzione leggera".
cosi' come odio la musica classica che non sia, in qualche senso,
"d'avanguardia".
preferisco, a questo punto, il progressive rock, che e' musica molto
profonda, colta ed "evolutiva".
> Della matematica apprezzo l'ordine e la razionalità,
manno'!
la Matematica e' soprattutto... fantasia!
> Ma da qua a farmi venire i brividi hai voglia.
a molta gente, dopo che l'ha capita, i brividi li ha fatti venire eccome.
diciamo che e' cosi' un po' per tutte le cose (musica colta contemporanea
compresa).
ma del resto... e' anche vero che le cose belle sono tante... e non si
possono apprezzare appieno tutte.
pero', vedi, io resto sicuro del fatto che anche le discipline e le
attivita' che piu' odio, una volta "capite" veramente, potrebbero darmi
emozioni importanti.
ad esempio, io odio la Storia (pur amando la Filosofia), ma mi rendo conto
di cosa mi perdo.
purtoppo, pero', e' impossibile riuscire a non perdersi nulla: siamo
condannati a perderci cose meravigliose.
> Mi chiedo solo chi sei tu per ergerti a Custode
> Della Costruzione Della Frase Latina e Greca.
sono una persona come tutte le altre che ha il diritto di dire la sua e di
lamentarsi della mancanza di sensibilita' che c'e' in giro.
odio qualsiasi forma di principio d'autorita'.
vedi, forse qui e' la differenza tra la Matematica e molte altre discipline:
in Matematica non vale alcun principio d'autorita': se uno ha ragione ha
ragione, anche se e' l'ultimo dei bidelli e sta contraddicendo un grande
professore.
la stessa cosa non vale per quasi tutte le altre discipline.
> Hai vent'anni e fai "mate" all'"uni". Forse dovevi
> studiare un po' di più "ita" alle "ele".
ma ti rendi conto del fatto che sei velleitaria a muovermi una critica del
genere?
ti rendi conto che la cosa denota mancanza di elasticita' mentale e senso
della misura?
ti faccio presente che il mio Italiano e' stato sempre estremamente
corretto, almeno fino al periodo in cui ho finito il Liceo (Classico).
poi ho deciso di dedicarmi all' "espansione della forma".
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Mi preghi e quindi ti rispondo.
> > Ma vedi per me musica è suono e non rumore
>
> ben pochi musicisti contemporanei potrebbero essere d'accordo con te.
E io che ho detto ? Che non c'è accordo tra me e i musicisti contemporanei,
perchè io non li considero musicisti ma rumoristi.
> forse lo sarebbero soprattutto i musicisti che fanno musica "leggera" (i
> quali mi sembrano i meno colti e preparati, oltre che i meno bravi; o
forse
> preferisci Carmen Consoli a Luciano Berio??)
Alt. Preferisco "qualunque cosa" a Luciano Berio, perfino Carmen Consoli che
oltretutto, per quel poco che l'ho sentita, non è da buttar via, ha una voce
duttile,
una bella estensione e una non comune sensibilità musicale.. Comunque la
musica non credo poi abbia bisogno di tanta cultura e preparazione, io la
sento come veicolo di emozioni fortissime e ineffabili, punto e basta. E'
solo per curiosità che vado poi a vedere chi l'ha scritta, e qualche volta
anche in che contesto storico l'ha fatto. A caval donato non guardo in bocca
: accetto con gratitudine il suo dono e me lo godo. Berio non me lo godo.
Luigi Nono non me lo godo. Mozart sì. Baglioni sì. Bob Dylan sì. Renato Zero
no.
Cristina D'Avena neanche. I canti gregoriani, mi mandano in estasi. Idem il
suono
(o rumore?) della risacca. Lo squillo del telefono invece nuoce gravemente
al mio
equilibrio interiore perchè il mio senso estetico lo aborrisce.
> Schoenberg ha dimostrato (e sottolineo, *dimostrato*) che la pretesa di
> fondare un linguaggio su certe leggi della Fisica, considerate peraltro
> arbitrariamente, e' quantomeno limitativo.
Esattamente quel che dico io : una cosa sono le leggi della Fisica, ben
altro è il linguaggio. Qualunque linguaggio. Mi segui.....?
 > cmq, non mi sembra che in acustica si distingua tra "suono" e "rumore".
Allora spiegami a quali leggi della Fisica si riferiva Shoenberg quando ha
dimostrato che la musica in quanto linguaggio è avulsa dalle stesse. Io, che
come facilmente immaginerai, non ho più in casa alcun libro di Fisica, ho
però qualche ricordo di quando l'avevo diligentemente quanto inutilmente
studiata trentacinque anni fa, ma per precisione ho voluto controllare su un
testo forse poco scientifico ma difficilmente opinabile :
Il Nuovo Zingarelli - Vocabolario della lingua italiana, dove alla voce
rumore trovi * qualsiasi fenomeno acustico, gener. irregolare, casuale e non
musicale, spec. se sgradevole, fastidioso, molesto, nocivo* ; e alla voce
suono *sensazione percepita dall'organo dell'udito, dovuta a onde meccaniche
in mezzi elastici con frequenze da 16 a 20000 Hz* e anche *particolari
vibrazioni ordinate di uno strumento musicale*. Tu guarda un po' nei tuoi
libri di scuola
e vedrai che la differenza la trovi.
 > penso, invece, che sia soprattutto un problema di psicologia della
musica,
> materia della quale non sono del tutto a digiuno (anzi, l'ho studiata
> abbastanza).
E secondo me hai perso tempo.
No guarda, non tirarmi in una discussione o anche solo in uno scambio di
opinioni sulla psicologia, sia essa della musica o di qualunque altra cosa.
Ne ho piene le palle della *psicologizzazione* di tutto che va tanto di moda
negli ultimi decenni,  la trovo un ulteriore pericoloso tentativo di
catalogare cose non catalogabili, perchè intimamente connesse
all'individualità del singolo, e solo dal singolo spiegabili e solo a se
stesso e neanche sempre. Tu hai bisogno di qualcuno che ti venga a spiegare
cos'è che ti piace ? O addirittura a deciderlo per te in base a qualche
studio statistico
in cui sei inavvertitamente caduto come una cavia da esperimenti o meglio
come un
piccolo numero in una serie di Grandi Numeri, che poi messi tutti in fila -
sempre
secondo me- non fotografano per niente l'umanità nella sua interezza e ancor
meno
il singolo nella sua originalità ?
Hai vent'anni, sei maggiorenne, è ora che ti affranchi da queste etichette.
A me sembrano i cartellini che ci attaccavano al grembiule quando andavamo
in gita scolastica, perchè non ci perdessimo..........
> > quindi per il mio sensibile orecchio la
> > medesima finisce con Stravinski,
>
> questo punto di vista e' quantomeno poco condivisibile.
Apposta è un punto di vista, anzi come ho scritto testualmente : di
orecchio, il mio.
>
> anzi, penso che appaia ridicolo a chiunque abbia un minimo di capacita' di
> pensare.
Beh, se tu hai un minimo di capacità di pensare non dovresti proprio trovare
ridicolo
nessun ripeto nessun punto di vista, di chicchessia.
> ma, del resto, ci sono anche altre persone che la pensano così: pensa che
il
> mio prof di Storia dell'Arte diceva che, secondo lui, l'Arte finisce con
> Picasso!
Quasi quasi ci sto. Anche questo è un punto di vista, se permetti,
professore. Scommetto che a te piace invece Andy Warhol ?
> > salvo rare eccezioni che sono disposta ad ammettere
> > per lo più in certa produzione "leggera"
>
> io, invece, odio "certa produzione leggera".
>
> cosi' come odio la musica classica che non sia, in qualche senso,
> "d'avanguardia".
>
> preferisco, a questo punto, il progressive rock, che e' musica molto
> profonda, colta ed "evolutiva".
Rispetto con una molletta sul naso questi "tuoi" punti di vista. E te li
lascio, tutti.
>
>
> > Della matematica apprezzo l'ordine e la razionalità,
>
> manno'!
>
> la Matematica e' soprattutto... fantasia!
Veramente non è quello che mi diceva il mio professore di liceo quando mi
dava
quattro. Mi diceva al contrario che se avessi contato sulle dita invece di
sognare i conti mi sarebbero venuti giusti.
> purtoppo, pero', e' impossibile riuscire a non perdersi nulla: siamo
> condannati a perderci cose meravigliose.
Oddio dipende dall'età. Io ho un po' meno tempo di te - davanti - quindi
ogni giorno che passa
mi ritrovo sempre più esigente e selettiva, e ho già talmente tanta carne al
fuoco che non mi
basterà una vecchiaia di durata media nemmeno se supportata da una decente
salute mentale
per riuscire neanche a sfiorare tutti i temi che mi appassionano.
> > Mi chiedo solo chi sei tu per ergerti a Custode
> > Della Costruzione Della Frase Latina e Greca.
>
> sono una persona come tutte le altre che ha il diritto di dire la sua e di
> lamentarsi della mancanza di sensibilita' che c'e' in giro.
Sono fin troppo sensibile nei confronti del latino e del greco per
permettere a chiunque sia nato dopo - diciamo - la caduta dellImpero
Romano - di vantarsi di conoscere quelle lingue più di altri. A te chi le ha
insegnate ? Gli unici professori di lettere degni di tale nome in tutta la
Galassia ?
O hai la Scienza Infusa ? Sai, la colomba sopra il cranietto
che ti suggerisce le versioni durante i compiti in classe ?
> odio qualsiasi forma di principio d'autorita'.
Odiare, che parola eccessiva. Basta fregarsene, come me. In casi estremi,
fai clik e cancelli tutto.
> vedi, forse qui e' la differenza tra la Matematica e molte altre
discipline:
> in Matematica non vale alcun principio d'autorita': se uno ha ragione ha
> ragione, anche se e' l'ultimo dei bidelli e sta contraddicendo un grande
> professore.
Sicuro, a questo punto, che la matematica non sia l'unica vera forma
perfetta di dittatura, ossia l'aberrazione della succitata e odiata autorità
?
Io nel mio piccolo scelgo padroni più elastici, come la parola e
l'armonia.
> > Hai vent'anni e fai "mate" all'"uni". Forse dovevi
> > studiare un po' di più "ita" alle "ele".
> ma ti rendi conto del fatto che sei velleitaria a muovermi una critica del
> genere?
> ti rendi conto che la cosa denota mancanza di elasticita' mentale e senso
> della misura?
Non sono velleitaria, sono libera. Non manco di elasticità (vedi anche
sopra) anzi sto
dimostrando un'inattesa pazienza nell'ascoltare la storia della tua vita e
l'elenco delle tue priorità.
Il senso della misura è una di quelle limitazioni convenzionali che invece
disdegno.
Soprattutto quando mi ci tirano, e purchè ne abbia voglia naturalmente.
> ti faccio presente che il mio Italiano e' stato sempre estremamente
> corretto, almeno fino al periodo in cui ho finito il Liceo (Classico).
>
> poi ho deciso di dedicarmi all' "espansione della forma".
Allora perchè "contrai" invece di espandere ? Cmq per comunque, uni per
università, mate per matematica....  Nel tuo mondo si usano molto freccette
e simboli, nel mio invece sguazziamo nelle parole, ci sbrodoliamo di parole,
ce le tiriamo dietro amorosamente e/o sadicamente, con un reciproco piacere
che dubito proverei nel farmi sedurre da un logaritmo. Ad ogni modo un
italiano
corretto non è indispensabile per scrivere qualcosa di interessante.
Personalmente
faccio un uso ben ponderato e conscio delle sgrammaticature, se mi servono a
rafforzare l'incisività di un testo. Cosa che nessun matematico può
permettersi di fare,
perchè schiavo delle tabelline.
Contento ?
Ti ho risposto e guarda, sono proprio contenta di averlo fatto. Ora prima di
incazzarti
e sparare qualche pirlata delle tue cerca di distinguere tra il gusto della
dialettica e il vizio della polemica.
Casomai guarda sul già citato Zingarelli.
Camilla
7 per 8 lo sbaglio sempre : 54 o 56 ? a me *suona meglio* 56.


title: per Camilla [ti prego di rispondermi]

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 ***
> non c'è accordo tra me e i musicisti contemporanei,
> perchè io non li considero musicisti ma rumoristi.
si', d'accordo, ma questa e' una affermazione... "pesante".
e' come dire che le poesie di Giacomo Leopardi sono orribili.
per carita', chiunque puo' dirlo, ma si tratta comunque di affermazioni
"pesanti", che, secondo me, andrebbero fatte solo dopo aver ben riflettuto e
valutato.
ma... come si fa a valutare cio' che non si conosce bene? tu conosci bene la
musica contemporanea? o forse l'hai lasciata praticamente perdere dopo una
prima impressione negativa?
ah, sapessi quanto ci si perde a fermarsi alle prime impressioni! io, ad
esempio... alla "prima impressione" non ho apprezzato Mahler... forse
perche', da Brahmsiano, da classicista, ero prevenuto nei confronti di un
certo tipo di musica.
adesso Mahler e' il mio compositore preferito.
> Alt. Preferisco "qualunque cosa" a Luciano Berio
peccato che la maggior parte degli esperti (non dico <me compreso> perche'
non sono un esperto!) sia di diverso avviso.
io ho imparato che, spesso, ci si arricchisce molto se si tengono nella
giusta considerazione coloro che, essendo piu' "esperti", possono
indirizzarci verso cio' e' di valore profondo e non solo superficiale.
vedi, la mia ragazza, fino a qualche mese fa, non amava la musica dei
Genesis con Peter Gabriel.
quando le dicevo che doveva evolversi e capirli, lei mi rispondeva che
quello che ascoltava gia le dava notevoli emozioni.
oggi, finalmente, si e' resa conto che quelle emozioni non erano nulla in
confronto a quelle che ha conquistato, con un po' di impegno, sforzandosi di
capire i Genesis: queste nuove sono piu' profonde e stabili, e non se ne
vanno via al primo alito di vento (a differenza di cio' che e'
"superficiale").
adesso, la mia ragazza mi ringrazia per il fatto che le ho fatto conoscere i
primi Genesis.
> Comunque la musica non credo poi abbia bisogno
> di tanta cultura e preparazione, io la sento come
> veicolo di emozioni fortissime e ineffabili, punto e basta.
oddio, non e' detto che debbe essere sempre fortissime, queste emozioni!
io preferisco l'equilibrio (anche se non necessariamente in senso classico).
> Berio non me lo godo. Luigi Nono non me lo godo.
non sai cosa ti perdi.
ma... ti posso fare una domanda? secondo te... e' giusto mettere una certa
dose di impegno nella fruizione della musica? o per te e' solo uno "svago"?
(per me e' un accrescimento, non uno svago; e gli accrescimenti richiedono
anche sacrificio)
> Mozart sì.
e io no!
se proprio devo ascoltare un "classico", preferisco Haydn.
eppure, fino a qualche anno fa, Mozart mi piaceva moltissimo!
> Baglioni sì.
io no: lo conosco e mi sembra poca cosa: quattro accordi con una melodia
(banale e orecchiabile) sopra.
e' per colpa di questi autori che molti considerano la Musica un'arte "di
serie b".
> Bob Dylan sì. Renato Zero no.
io preferisco Renato Zero a Bob Dylan.
> Cristina D'Avena neanche.
almeno su una cosa siamo d'accordo!
> Lo squillo del telefono invece nuoce gravemente
> al mio equilibrio interiore perchè il mio senso
> estetico lo aborrisce.
eppure, in molti brani a mio avviso stupendi, lo squillo del telefono ci sta
benissimo ed e' bellissimo: e' una delizia.
> > Schoenberg ha dimostrato (e sottolineo, *dimostrato*)
> > che la pretesa di fondare un linguaggio su certe leggi
> > della Fisica, considerate peraltro arbitrariamente, e'
> > quantomeno limitativo.
> Esattamente quel che dico io
ti piace Schoenberg?
> una cosa sono le leggi della Fisica, ben altro è il linguaggio.
> Qualunque linguaggio. Mi segui.....?
sì, sono d'accordo.
> Allora spiegami a quali leggi della Fisica si riferiva
> Shoenberg quando ha dimostrato che la musica in
> quanto linguaggio è avulsa dalle stesse.
si riferiva alle leggi che regolano l'armonia, macche' hai capito!
mi sa che non sei molto preparata sull'argomento: in questi casi, e' meglio
evitare di parlare "a vanvera".
> > penso, invece, che sia soprattutto un problema
> > di psicologia della musica, materia della quale
> > non sono del tutto a digiuno (anzi, l'ho studiata
> > abbastanza).
> E secondo me hai perso tempo.
> No guarda, non tirarmi in una discussione o anche
> solo in uno scambio di opinioni sulla psicologia,
> sia essa della musica o di qualunque altra cosa.
manno', non farti confondere dai "nomi": lo hai gia' fatto con l'Algebra
astratta (che non c'entra niente con l'Algebra che hai fatto a scuola).
insomma... la psicologia della musica non c'entra nulla con la psicologia
tout court!
c'e' solo parte del nome in comune, poi basta: la psicologia della musica e'
una materia scientifica e per nulla approssimativa (a differenza della
psicologia tout court).
e poi... dirmi che ho perso tempo, senza nemmeno sapere di cosa tratti
questa disciplina, mi sembra un atteggiamento piuttosto superficiale! (ma tu
sei abituata a dare giudizi su cose che conosci pochissimo o per niente)
> > il  mio prof di Storia dell'Arte diceva che, secondo lui,
> > l'Arte finisce con Picasso!
> Quasi quasi ci sto.
sinceramente me lo aspettavo.  ;-)
> > la Matematica e' soprattutto... fantasia!
> Veramente non è quello che mi diceva il mio professore
> di liceo quando mi dava quattro.
i professori di Matematica dei licei, mediamente, non capisco un tubo: sono,
in genere, quelli che... una volta scoperto di non essere veramente
innamorati della Matematica, o almeno di quella dell'Universita', scelgono
l'indirizzo didattico per evitare esami per loro "difficili" (ma in realta'
molto belli).
poi, in genere, i professori di liceo prediligono l'Analisi matematica,
disciplina che (a mio avviso), essendo nata come strumento per la Fisica,
non fa nemmeno parte della Matematica pura.
vedi, in genere la gente comune vede il matematico come molto vicino al
fisico; io, invece, da matematico odio il modo di fare dei fisici.
> Nel tuo mondo si usano molto freccette e simboli,
>nel mio invece sguazziamo nelle parole, ci sbrodoliamo
> di parole, ce le tiriamo dietro amorosamente e/o
> sadicamente, con un reciproco piacere che dubito
> proverei nel farmi sedurre da un logaritmo.
e cosa c'entrano i logaritmi con la Matematica?? (non sto scherzando)
> Ad ogni modo un italiano corretto non è indispensabile
> per scrivere qualcosa di interessante.
non sono d'accordo.
per me la "forma" e' molto importante.
anche se, ovviamente, ritengo che un italiano corretto non debba
necessariamente essere quello "ortodosso".
anzi, per me sono scorrette molte espressioni che risultano corrette per la
grammatica "ortodossa".
> Personalmente faccio un uso ben ponderato e conscio
> delle sgrammaticature, se mi servono a rafforzare
> l'incisività di un testo.
le mie, invece, non sono vere e proprie sgrammaticature: diciamo che, in un
certo senso, si tratta di "sgrammaticature emancipate".
> Cosa che nessun matematico può permettersi di fare,
> perchè schiavo delle tabelline.
e questo e' ancora un preconcetto che hai su qualcosa che non conosci (dato
che la matematica del liceo non e' la vera matematica).
e poi ancora... cosa c'entrano le tabelline con la matematica?
> 7 per 8 lo sbaglio sempre : 54 o 56 ?
> a me *suona meglio* 56.
si', ma puo' fare anche 54 (modulo 2).
ciao,
        giovanni



title: poesia: la voce delle sirene

text:
Cerca di immaginarti su una barca, al mare;
qui c'è qualcosa che puoi
ascoltare.
C'è una voce che arriva al cuore;
c'è una voce ricca d'amore.
Questa voce è anche musicale
ed ascoltarla non fa mai male.
Ma, questa
voce, sai da dove proviene?
E' la voce delle sirene.
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: poesia: la voce delle sirene

author: TS

text:

una befana in ambulanza oppure difetti all'acustica della stanza?
sono pompieri o draghe di mare quelle che sì ti fanno poetare?
argh
la befy


title: - il mio tempo -

author: stirner

text:
che passi presto
questo tempo mio.
non credo in dio,
neppure all'io
ormai latente
prigioniero com'è
delle labbra tue
fugaci


title: Il mercato del mercoledì

author: Stefania S.

text:
Il mercato del mercoledě
"Le bancarelle del libero pensiero"
http://www.apodittico.com/mercato
Puoi scrivere la tua idea sull'argomento della settimana:
lo pubblicano sul sito, immediatamente e sul giornale, nel numero del mese
successivo.
Ciao
:)
S.


title: poetry.it - poesia in rete

author: Alessandro Di Cicco

text:
Cari amici,
è con piacere che invito tutti sul sito "
poetry.it
 poesia in rete"
http://poetryit.freeweb.org
Sito di raccolta di poesia contemporanea e inedita.
Ciao.
Alessandro


title: MAILGATE: it.arti.scrivere

author: Dario Centofanti

text:
Questo newsgroup it.arti.scrivere e' accessibile
attraverso Mailgate all'indirizzo:
http://www.mailgate.org/mailgate/it.arti.scrivere
E' anche possibile inviare i propri contributi al newsgroup
attraverso messaggi di email indirizzandoli a:

it.arti....@mailgate.org
Un saluto
--
=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=
   Dario Centofanti  <da...@Pantheon.it>
      Pantheon - Via del Tritone 132
00187 Rome Italy - Phone/Fax +39 6 47823666
=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=


title: Haiku dell'amore poetico

author: pecco

text:
I nostri cuori,
colpiti dal fulmine,
cantano lieti.


title: Racconto: Un aeroplano per amico

author: Mario Trovarelli

text:
Un aeroplano per amico
Era il pomeriggio del 4 luglio. Il tempo si faceva sempre più grigio
mentre mi recavo in aeroporto. Dal finestrino aperto del mio
maggiolino annusavo il profumo intimo e inquietante del temporale che
si stava preparando.
Ero felice.
E' incredibile come le strade di periferia, in vista di un acquazzone
estivo, si affollino e prendano vita. Le persone si danno da fare
alacremente per riporre al sicuro le sedie e i tavolini sparsi nei
giardini. Le porte basculanti degli scantinati, le serrande delle
rimesse, e le grosse ante dei garages delle villette di campagna si
spalancano impietosamente per accogliere gli oggetti da riporre in
fretta all'asciutto. E i passanti approfittano per violare, con
occhiate indiscrete, le intimità custodite in quei locali, quelle che
usualmente restano celate agli occhi degli estranei. Tutti sono
indaffarati nel chiudere ombrelloni, mettere cose al riparo,
richiamare i bambini dalla strada.
Quel giorno l'aria era ricca di profumi antichi dell'asfalto fresco e
dell'erba appena tagliata, mentre guidavo piacevolmente verso la base.
Attraversai lentamente la ferrovia. Nel frattempo le nuvole si erano
fatte ancora più scure e cariche di presagi.
Feci un respiro profondo per assaporare l'aria, e un brivido
stimolante mi attraversò la schiena.
Era come se stesse per accadere qualcosa di nuovo.
Le prime gocce caddero subito dopo il mio arrivo in aeroporto.
Ebbi appena il tempo di parcheggiare la macchina che ricevetti
l'ordine di prepararmi immediatamente per il volo.
La missione prevedeva l'ispezione del livello del Piave e dello stato
degli argini. Mi fu assegnato il tratto di fiume che dal Montello
scende giù, fino alla foce.
Mi dissero che era stata segnalata un'enorme onda di piena proveniente
dalle montagne. Si temevano eventi ambientali catastrofici.
Avrei dovuto volare sul Piave e riferire via radio le notizie alla
base. Dai miei rapporti dipendeva l'attivazione di eventuali soccorsi.
Dopo aver ricevuto gli ordini per la missione mi recai nello
spogliatoio, indossai la tuta di volo, caricai il paracadute sulle
spalle e in meno di dieci minuti ero pronto al decollo.
Il vento soffiava forte da est, perciò la corsa di rullaggio fu assai
breve.
Per evitare di salire troppo in fretta portai i flaps a zero subito
dopo la rotazione. Volevo rimanere basso il più a lungo possibile per
sorvolare la soglia di fine pista ad una quota non troppo elevata. La
mia casa, infatti, si trovava subito fuori dall'aeroporto, sul
prolungamento dell'asse pista. Ed era consuetudine che ad ogni decollo
effettuassi un passaggio a bassa quota sulla sua verticale.
Smanettavo sul motore per attirare l'attenzione della mia Tanja. Lei
di solito usciva sul balcone e mi salutava.
Io ricambiavo il saluto oscillando dolcemente le ali per proseguire
poi felicemente verso la missione.
Quando la vedevo sul poggiolo il volo diventava più dolce. Era come se
la portassi con me. Le parlavo ad alta voce come se mi fosse seduta
accanto in cabina di pilotaggio.
Quel giorno non riuscii a vederla. Forse ero passato troppo alto sulla
casa e il vento aveva spazzato via il rombo del motore che
disperatamente avevo cercato di attivare per richiamare l'attenzione
di mia moglie.
Avevo ridotto la velocità al limite dello stallo. Mi ero quasi fermato
sulla verticale della mia casa in attesa di lei, lo ricordo molto
bene. Ma ero altissimo.
Avevo esteso nuovamente i flaps per consentirmi di ridurre la velocità
al minimo senza precipitare come un ferro da stiro. Ma questa manovra
mi aveva fatto salire più in fretta a causa del forte vento frontale.
Mi era venuta voglia di scivolare d'ala per perdere rapidamente un po'
di quota. Ma era pericoloso, e poi comunque avrei perso la posizione.
Perciò non lo feci.
Con disappunto ritrassi i flaps e accelerai.
Giunsi sul Piave e cominciai l'ispezione. Il fiume era già grosso.
L'argine occidentale era quasi completamente sommerso.
Salii a duemila piedi per avere un campo d'osservazione più ampio.
Subito dopo chiamai la torre di Treviso per fare il mio primo rapporto
sommario.
Poi scesi a bassa quota sull'argine e cominciai a seguire il corso del
fiume verso sud. Il volo a bassissima quota è prerogativa specifica
dei piloti dell'Esercito. Siamo addestrati a seguire l'andamento del
suolo perché il nostro lavoro consiste essenzialmente nel fornire un
supporto a coloro che operano sul terreno.
Mi sembrò di tuffarmi dentro l'acqua tumultuosa e torbida del Piave.
Ma in quella direzione le cose andavano progressivamente meglio. La
vera onda di piena, quella segnalata sulle montagne, non era ancora
giunta a quell'altezza. Perciò feci un secondo rapporto e decisi di
virare verso nord per risalire il fiume fino al Montello.
Intrapresi la virata verso destra. Ma quando fui in grado di guardare
verso nord venni sorpreso da una visione terrifica. Un muro altissimo
d'acqua stava scendendo rapidamente a valle straripando impetuosamente
oltre gli argini del fiume e inondando violentemente i territori
circostanti.
L'onda mi veniva incontro con una velocità incredibile mentre mi
trovavo a bassissima quota. Non più di duecento piedi.
Mi parve che l'acqua avesse un'altezza smisuratamente più elevata
rispetto alla mia quota di volo.
Restai paralizzato per un istante.
Mi sembrò che una montagna viva mi stesse correndo incontro per
sommergermi inesorabilmente.
Risposi istintivamente cabrando con uno strappo violento sulla cloche.
Tirai la barra alla pancia e il muso si sollevò velocemente. L'aereo
cominciò a vibrare. Ero entrato in stallo. L'ala sinistra si abbassò
pericolosamente. Ebbi appena il tempo di rendermi conto di essere
sull'orlo di cadere in vite.
Gettai un occhiata all'anemometro. Velocità zero!
Riluttante restituii un po' di cloche avanzando contemporaneamente la
manetta del motore fino a fondo corsa. Portai i flaps alla massima
estensione. La velocità riprese a salire.
Inserii la leva di riscaldamento dell'aria al carburatore e quella
dell'arricchimento miscela.
Sostenni il muso  ma cercai anche di evitare di stallare nuovamente.
Volevo... dovevo salire in fretta senza entrare in vite. Altrimenti
sarebbe stata la fine.
Pregai la Vergine.
Invocai la mamma.
Ero un ufficiale pilota osservatore dell'Aviazione dell'Esercito. Ma
ero anche un ragazzo. Avevo da poco compiuto ventitre anni.
I piloti dell'Esercito sono perfettamente addestrati a volare alle
basse velocità. La guida di colonne motorizzate, l'aggiustamento del
tiro d'artiglieria... i piloti osservatori hanno tutto quello che
serve per cavarsela in ogni condizione. Per di più io mi trovavo ai
comandi di un amico forte e sicuro, il mio Cessna L19E. Lui non mi
aveva tradito mai.
Era un moderno e robusto monomotore a pistoni. Un velivolo interamente
metallico ad ala alta progettato appositamente per l'osservazione
aerea.
Dovevo salire senza stallare.
Stimai la distanza dell'onda in un migliaio di metri. In rapidissimo
avvicinamento.
Sapevo restare a galla nell'aria, appeso al motore, facendo del mio
meglio per guadagnare un po' di quota. L'avevo imparato atterrando su
campi corti ostacolati da alte barriere sulla soglia.
Guardai l'altimetro. Feci un giro di controlli incrociati degli
strumenti di bordo e contemporaneamente tentai di tenere sotto
controllo la grande muraglia. Ma non la vidi più.
Un istante dopo mi trovai a volare quasi sul pelo dell'acqua. Credetti
d'aver perso quota a causa di uno stallo improvviso. Guardai
nuovamente l'altimetro. Ma non riuscii a leggerlo perché venni
investito da una turbolenza forte e improvvisa.
Cercai di raccapezzarmi. E capii.
L'onda d'urto della montagna d'acqua, in rapida discesa, aveva
prodotto un moto convettivo. Così le mie ali erano state sospinte
verso l'alto. Ero salvo!
Il muro d'acqua si muoveva tanto velocemente da non rendermi conto che
fosse passato. Perciò il livello del fiume era salito di molti metri.
Percepii nuovamente il controllo del velivolo: quota mille piedi,
velocità centodieci miglia per ora, la barra di comando ben stretta
nella mano destra, la manetta del motore nella sinistra.
Guardai il cruscotto. Accarezzai con gli occhi il muso dell'aereo.
Gettai un'occhiata sulle ali del mio fido compagno. E ritrovai la mia
tranquillità.
Mi predisposi a proseguire la mia missione.
Il pericolo era passato.
Cercai il microfono per lanciare il rapporto alla torre. Ma lo
scenario al suolo mi colpì così tanto che non riuscii a parlare.
L'acqua dilagava dappertutto sollevando strati di asfalto dal manto
stradale.  Vidi lunghi tratti di binari ferroviari divelti e sollevati
come fuscelli. Alberi sradicati. Grossi animali gonfi trascinati dal
tumulto impetuoso.
L'apocalisse in pochi istanti.
Più in là c'erano delle case. Mi diressi sopra di loro. Alcune persone
erano salite sui tetti e mi segnalavano la loro presenza. Con
disperazione.
In pochi istanti l'acqua aveva invaso tutto il territorio a occidente
del fiume. E continuava a salire.
Tutto il mondo visibile dalla mia quota di volo appariva invaso
dall'acqua.
Raggiunsi le case. L'acqua le aveva sommerse fino al secondo piano.
Su tutti i tetti c'erano delle persone che cercavano di attirare la
mia attenzione.
Verificai il meccanismo di sgancio dei carichi alari per accertarmi di
poter effettuare un eventuale rifornimento di generi di soccorso agli
alluvionati.
Mi abbassai fino quasi a sfiorare i tetti. Desideravo tranquillizzare
quelle persone terrorizzate e disperate. Su ogni casa oscillavo le ali
in segno di "ricevuto" e di solidarietà.
Feci il mio concitato rapporto alla torre di controllo. E ricevetti
l'ordine di rientrare.
L'atterraggio fu particolarmente difficile a causa del vento
fortissimo.
Su ordine del comandante del reparto scrissi un rapportino
sull'atterraggio.
"Lunedì 4 luglio 1966, ore 19.30.
Il tenente pilota-osservatore dell'Aviazione dell'Esercito Mario
Trovarelli è atterrato sulla pista erbosa dell'aeroporto San Giuseppe
di Treviso ai comandi del proprio Cessna L19E EI 28.
Sia l'aeromobile che il pilota sono incolumi."
Dopo due anni da quell'avvenimento lasciai l'Aviazione dell'Esercito
per continuare a volare come pilota civile di linea.
Ho volato fino al 1980. Da allora mi occupo di terapia dell'angoscia.
Sono diventato uno psicoterapeuta.
Ma ho continuato a sognare il volo ogni notte.
Oggi è sabato. Sono trascorsi vent'anni da quando ho smesso di volare,
ma sento un forte desiderio di tornare a solcare il vento. Perciò, in
compagnia della mia primogenita, mi sono recato su un campo di volo in
Friuli.
Ho percepito un'inspiegabile attrazione per quel cielo che ho sognato
mille volte in tutti questi anni.
L'hangar è pieno di velivoli.
Li osservo con nostalgia. Sfioro con trepidazione i loro motori.
Guardo gli strumenti di bordo.
Sono pervaso da una dolce commozione nel ritrovare me stesso tra
quelle ali e quelle fusoliere.
Mi aggiro qua e là. Poi la mia attenzione viene attirata da un
aeroplano ad ala alta, dall'aria amica.
Lo guardo con incredula curiosità.
Ha i colori mimetici che mi sono familiari.
Col cuore in gola mi avvicino lentamente a lui chinandomi per
osservarne attentamente la carlinga, in cerca di una traccia.
Sotto la nuova sigla s'intravede la coccarda tricolore e la scritta
"EI 28".
La mia emozione, al pari di quella terribile onda alluvionale del
lontano '66, esplode inarrestabile.
Mia figlia sta effettuando un giro turistico intorno al campo.
E noi due siamo qui. Io e il mio aeroplano. Uno di fronte all'altro,
come due vecchi amici che si ritrovano casualmente dopo tanto tempo.
Gli americani lo chiamano Bird Dog. Non a caso.
E' come se mi stesse facendo le feste scodinzolando. E io allora lo
abbraccio e lo tengo stretto a lungo.
Lo abbraccio e lo accarezzo il mio vecchio, fido, stupendo amico. Come
se si trattasse di un essere vivente.
Compagno di mille avventure. Testimone e custode del mio entusiasmo di
giovane pilota.
Mia figlia, rientrata dal volo, mi riporta alla realtà.
"Papà... l'hai ritrovato finalmente. Ma ho sentito dire che presto
dovrà essere demolito."
Mario Trovarelli


title: Racconto: Un aeroplano per amico

author: Filippo Kirone Zamengo

text:
On Sun, 16 Apr 2000 21:31:11 +0200, Mario Trovarelli <
ax...@tin.it
>
Ce l'hai le molle? No? Passa oltre...
>Era il pomeriggio del 4 luglio. Il tempo si faceva sempre più grigio
Avrei preferito una forma meno "tronca", tipo "del 4 di luglio".
>Attraversai lentamente la ferrovia. Nel frattempo le nuvole si erano
>fatte ancora più scure e cariche di presagi.
Forma un po' abusata, questa del "cariche di presagi".
[snip]
C'e' qualcosa che non va...
Non riesco a "sentire" l'azione.
>come fuscelli. Alberi sradicati. Grossi animali gonfi trascinati dal
Ritengo la cosa impossibile: i cadaveri si gonfiano a causa
dei gas della decomposizione.
>Mia figlia, rientrata dal volo, mi riporta alla realtà.
>"Papà... l'hai ritrovato finalmente. Ma ho sentito dire che presto
>dovrà essere demolito."
Finale "storto". Mi suona male...
Nel complesso, manca di immediatezza, credo.
--
ciriciao from kirone
... e Blue Ribbons a tutti
signature modificata: togliere wwwow. e sostituire libero a lib-ero


title: Racconto: Un aeroplano per amico

author: bartleby

text:
On Sun, 16 Apr 2000 21:31:11 +0200, Mario Trovarelli <
ax...@tin.it
>
wrote:
>Su ordine del comandante del reparto scrissi un rapportino
>sull'atterraggio.
>"Lunedì 4 luglio 1966, ore 19.30.
>Il tenente pilota-osservatore dell'Aviazione dell'Esercito Mario
>Trovarelli è atterrato sulla pista erbosa dell'aeroporto San Giuseppe
>di Treviso ai comandi del proprio Cessna L19E EI 28.
>Sia l'aeromobile che il pilota sono incolumi."
bah, mi sembra assai simile ad un rapportino di volo,
con qualche concessione alla retorica. potrebbe essere,
semmai, un articolo da pubblicarsi su una rivista di
settore.
b.


title: Racconto: Un aeroplano per amico

author: Trans IL vano

text:
Mario Trovarelli [
ax...@tin.it
] ha scritto:
> Lo abbraccio e lo accarezzo il mio vecchio, fido, stupendo amico. Come
> se si trattasse di un essere vivente.

Scusa, non ho saputo resistere.
--
Maledetto [di stirpe]®
--


title: Racconto: Un aeroplano per amico

text:
Wed, 19 Apr 2000 10:20:31 +0200,
drakulia...@freemail.it
 (Trans IL
vano):
> Mario Trovarelli [
ax...@tin.it
] ha scritto:
>
> > Lo abbraccio e lo accarezzo il mio vecchio, fido, stupendo amico. Come
> > se si trattasse di un essere vivente.
>
>
> Scusa, non ho saputo resistere.
uhmmm, stai attento che il trovatelli quando non vola morde... [paurapaura]
Camillo.


title: Racconto: Un aeroplano per amico

text:
On Wed, 19 Apr 2000 10:20:31 +0200,
drakulia...@freemail.it
(Trans IL vano) wrote:
>> Lo abbraccio e lo accarezzo il mio vecchio, fido, stupendo amico. Come
>> se si trattasse di un essere vivente.
>Scusa, non ho saputo resistere.
eggia', in casi del genere non sai
mai resistere.
b.
(puerch!)


title: Racconto: Un aeroplano per amico

text:
Io non ho mai approvato le vacanze degli psichiatri in vista delle
festività.
Mario Trovarelli
On Wed, 19 Apr 2000 10:20:31 +0200,
drakulia...@freemail.it
(Trans IL vano) wrote:
>Mario Trovarelli [
ax...@tin.it
] ha scritto:
>
>> Lo abbraccio e lo accarezzo il mio vecchio, fido, stupendo amico. Come
>> se si trattasse di un essere vivente.
>
>
>Scusa, non ho saputo resistere.
>
>
>--
>Maledetto [di stirpe]®


title: Racconto: Un aeroplano per amico

text:
On Wed, 19 Apr 2000 13:24:58 +0200, Mario Trovarelli <
ax...@tin.it
>
wrote:
>Io non ho mai approvato le vacanze degli psichiatri in vista delle
>festività.
...ma di certo hai approvato, con timbro da trombone,
quella del senso dell'umorismo, mariò. :-DD
b.


title: Racconto: Un aeroplano per amico

text:
Mario Trovarelli [
ax...@tin.it
] ha scritto:
> Io non ho mai approvato le vacanze degli psichiatri in vista delle
> festività.
Mi dispiace se hai avuto dei disagi in
tal senso, fallo presente all'ordine.
Comunque la mia era solo una battuta.



title: Racconto: Un aeroplano per amico

author: Ahira

text:
>Scusa, non ho saputo resistere.
puzza di camillo...snif snif
(perchè è grandiosa ovviamente)
AhiRa


title: Racconto: Un aeroplano per amico

text:
Ahira [
nospam...@inthenet.sm
] ha scritto:
> >Scusa, non ho saputo resistere.
>
> puzza di camillo...snif snif
> (perchè è grandiosa ovviamente)

Oddio mica mi darai del fake anche tu?



title: Racconto: Un aeroplano per amico

text:
Wed, 19 Apr 2000 17:01:53 GMT,
nospam...@inthenet.sm
 (Ahira):
> puzza di camillo...snif snif
guarda che proprio oggi questo non me lo puoi dire. ho appena fatto le
pulizie pasquali :-D
Camillolindo.


title: Racconto: Un aeroplano per amico

text:
Wed, 19 Apr 2000 21:50:48 +0200,
drakulia...@freemail.it
 (Trans IL
vano):
> Oddio mica mi darai del fake anche tu?
guarda, c'è un solo modo per dimostrare il contrario: partecipare ad una
iasconvenscion. là ti fotografano e ti espongono sul web come prova
definitiva d'esistenza. una specie di bollinobblù :-D
Camillo.


title: Racconto: Un aeroplano per amico

author: Pikkiatella

text:
> definitiva d'esistenza. una specie di bollinobblů :-D
>
> Camillo.
arridaje coi biechiblů :DD
Tanto di bollino, adesso :]
P.


title: Racconto: Un aeroplano per amico

author: Eleonora

text:
Thu, 20 Apr 2000 12:25:33 +0200, "Pikkiatella" <
pikiki...@virgilio.it
>:

guarda che se non vieni a roma alla convenscion... altro che
bollinobiecoblů... ti faccio nera! :-D
e.


title: Racconto: Un aeroplano per amico

text:
Thu, 20 Apr 2000 11:37:09 +0200, myself <
cam...@excite.fanculo.com
>:
> guarda che proprio oggi questo non me lo puoi dire. ho appena fatto le
> pulizie pasquali :-D
:-O
anche il bideeeé ???
e.


title: Racconto: Un aeroplano per amico

text:
> > arridaje coi biechiblů :DD
> > Tanto di bollino, adesso :]
>
> guarda che se non vieni a roma alla convenscion... altro che
> bollinobiecoblů... ti faccio nera! :-D
>
> e.
troppi colori ragazzi, troppi colori ;)
Io ci vengo :D
P.


title: Racconto: Un aeroplano per amico

text:
myself [
cam...@excite.fanculo.com
] ha scritto:
> > Oddio mica mi darai del fake anche tu?
>
> guarda, c'è un solo modo per dimostrare il contrario: partecipare ad una
> iasconvenscion. là ti fotografano e ti espongono sul web come prova
> definitiva d'esistenza. una specie di bollinobblù :-D
Posso mandare il certificato sostitutivo
d'esistenza in non-vita dell'anagrafe rumena?



title: Racconto: Un aeroplano per amico

text:
Pikkiatella [
pikiki...@virgilio.it
] ha scritto:
> troppi colori ragazzi, troppi colori ;)
> Io ci vengo :D
Cromorgasmo multiplo? :-)



title: Racconto: Un aeroplano per amico

text:
> Cromorgasmo multiplo? :-)
>
>
> --
> Maledetto [di stirpe]®
e senza passare dal via! :]
P.


title: Storia di...

author: sangue

text:
Intensamente, pura, imploravo, da bambina: vendevo rose, io, povera
zingarella, e al mio esibire la merce la gente reagiva stufata, perche' "la
solita..." ero io, proprio io, che invece possedevo tesori unici, tesori in
potenza che avrei dispensato generosamente, a vantaggio di chi mi aveva, o
mi avrebbe, calpestata con uno sputo.
E i miei seni crebbero: vendetta? no, nessuna vendetta ma proprio nulla, il
nulla, il vuoto che e' una donna che s'inventa per strada.
Addio, o gravita' reazionaria; e addio, o tempo limitante.
E mi tuffo in un tunnel di fiori roetanti che scorrono a spirale, mischiati
al nero e ad altri oggetti.
E mi ritrovo quotata.
E la vogliono.
Perche', quando vendevo rose, reagivano in quel modo quando proponevo loro
la mia merce... e adesso, invece, hanno fame della mia merce?
Non mi maltrattano piu'?
Vergogna.
Zitti.
Voi.
Tu.


author: Geremia from Imola

text:
Franco B ha scritto nel messaggio <6vtgip$j41$
2...@nslave1.tin.it
>...
><<<<<< FUNZIONA!!! >>>>><<<< DAVVERO!!!! >>>>>
><Immagine>
>( NON E' UNA TRUFFA )
>Rasmus .........>
>
>
Oh, non so a voi, ma a me 'sto >Rasmus< ha gia'
cotto il razzo.....


title: <<<<<< FUNZIONA!!! >>>>><<<< DAVVERO!!!! >>>>>

author: Alessio Quirino

text:
On Mon, 12 Oct 1998 23:34:52 -0000, "Geremia from Imola"
<
s.pi...@imola.nettuno.it
> wrote:
>Oh, non so a voi, ma a me 'sto >Rasmus< ha gia'
>cotto il razzo.....
E' vero, 'sta storia comincia a farmi barare le gialle...
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: Racconto: Dalila

author: Ivan

text:
Ciao a tutti, seguo il newsgroup da qualche settimana e ho voluto provare a
inviare un breve racconto (primo invio), ditemi pure come vi sembra.
Ivan
                                             ---------
Quella sera pioveva. Dalila era davanti al suo PC che stava controllando la
posta, sperava che non andasse via la luce, erano arrivati due messaggi uno
di Erica e l'altro di Peter. Dalila aprì per primo il messaggio di Erica: "
Cara Dalila, ti mando tanti baci dalla California. Qui il sole è magnifico,
e in questa spiaggia dove sono ospitata sembra di stare sul set di
 "Baywatch". Ciao, ci vediamo a casa."
Dalila fissò per un attimo lo schermo del computer, poi: "Ci siamo!" disse
tra se.
L'altro messaggio proveniva da Peter: "Giovedì, al molo alle 18.00 portalo
con te." Questo la preoccupò, significava che c'era un problema. Dalila
guardò la data e l'ora dei due messaggi; li separavano quindici minuti tra
l'uno e l'altro.
Al porto, il sole volgeva al tramonto e la gente, nonostante che c'era
vento, affolla le vetrine dei negozi sul lungomare. Dalila teneva le braccia
distese sulla ringhiera, guardava verso il mare, il vento giocava con i suoi
lunghi capelli. Era nervosa e dalla tasca destra del proprio giubbotto tirò
fuori un piccolo binocolo per scrutare meglio l'orizzonte. Un motoscafo si
avvicina veloce verso di lei, "Ecco... si è lui non ci sono dubbi".
Improvvisamente un boato e il motoscafo e Peter saltano in aria. Dalila
raggela.
La calca passeggia tranquilla, nessuno ha sentito il botto, poi qualcuno
notò le fiamme sul mare, pochi minuti dopo il molo era pieno di curiosi
tutti intenti a chiedersi cosa fosse successo laggiù. Approfittando della
confusione che si era creata Dalila si allontanò.
Dalila apre la porta di casa ad accoglierla il suo gatto Cesare, lo
accarezzò e lui ricambiò con le fusa. Buttò il giubbotto di pelle sul
divano, mise su l'acqua per il caffè, mentre aspettava che bolliva annotò
qualcosa nel suo diario. Più tardi sorseggiò il suo caffè davanti alla
finestra della cucina, e mentre guardava un paio di gabbiani che volavano a
pelo d'acqua, in lei si faceva avanti l'idea che Peter era ancora vivo.
Peter era saltato dal motoscafo appena in tempo, mentre nuotava verso riva
aveva notato una ragazza sulla banchina. La ragazza, parlava con qualcuno al
telefono, Peter si era avvicinato abbastanza da riconoscere Erica, e mentre
nuotava vicino alla banchina la udì fissare un appuntamento intorno alla
mezzanotte.
Fece in tempo a mettersi in contatto con Dalila, per fare un piano per
mettere fuori gioco Erica e il suo complice. Cosi Dalila telefonò ad Erica:
"Pronto?"
- Vediamoci al molo alle 03.00, ho il codice, i contatti ce li hanno i
soldi?
- Dalila, perché me lo chiedi?
- "Non voglio correre rischi!" click.
Erica era paonazza e sudava freddo avvertiva la sensazione, come un sesto
senso, di sentirsi in trappola.
Al molo a quel l'ora non c'era un cane. Poco più avanti Erica, scorge la
figura di Dalila, seduta su uno scalino e in una mano teneva una sigaretta
accesa.
L'aria era umida e faceva freddo.
Erica si avvicinò a Dalila: "Il nostro uomo verrà tra poco".
Dalila, tirò prima una boccata poi, guardando Erica dritta negli occhi. Ci
hai venduto! Non ti bastano i soldi?
Erica pietrificò, poi con calma: "Si è vero. I soldi erano abbastanza ma Mr.
X mi ha promesso dieci volte la somma".
- "Tu credi ciecamente a Mr. X? ...noi lo avremmo veramente venduto molto
bene, ma tu ..."
Nell'aria si udì un rombo di un motore a bassi regimi di grossa cilindrata.
La macchina avanza piano, un flash con i fari verso le ragazze. Erica era
preoccupata temeva per la sua sorte. La macchina si fermò davanti alle due
ragazze e il finestrino si abbassò a meta: "Mia cara Erica! " - Mr. X aveva
con tono saccarifico - "Sta bene?"
- "Si!"
- "L'ha portato il codice?"
- "Sì. L'ho portato con me".
Mr. X scende dalla macchina, apre il cofano e tira fuori una valigia, la
apre e mostra i soldi.
Erica annuisce e dalla sua borsetta tira fuori la busta con il codice. Mr. X
con una veloce mossa, le strappa dalle mani la busta e dalla macchina
scendono i suoi due scagnozzi con le pistole in mano.
- "Bene signorina Erica la ringrazio per la sua collaborazione." Poi si girò
verso i suoi due scagnozzi: "Filiamo! " mostrando la busta con il codice.
Dalila, con una mossa svelta tirò fuori la sua pistola e la puntò alla gola
di Mr. X e strappò la maschera di metamorfosi, alias signor Consoli il
capoufficio d'Erica.
Erica tirò un calcio negli stinchi ad uno dei gorilla che si era avvicinato
a lei, e iniziarono a volare pugni e calci. Peter saltò fuori dietro una
cassa con il mitra in mano e cominciò a sparare in direzione dei due
scagnozzi, mettendoli in fuga. Peter e Dalila avevano vinto, ma la vera
sconfitta fu Erica com'era stata così stupida a cadere nella trappola del
suo stesso capoufficio.
La polizia non tardò ad arrivare per arrestare il signor Consoli e i suoi
due scagnozzi, prima che potessero dileguarsi.


title: che rabbia

author: Roberto Messora

text:
a volte (direi troppo spesso) quando leggo questo NG si leva un moto di
rabbia, sara' una mia stupida nostalgia (e ho 25 anni!), ma mi domando come
mai si sia persa una antica abitudine: racccontare i propri componimenti fra
amici o parenti o quello che e', cosi' in cerchio, uno alla volta, oppure
giochi di parole in cui qualcuno inzi un racconto (magari epico) e gli altri
a turno lo continuino per giorni, aspettando quello successivo per sapere
come va a finire (una sorta di antica telenovela, ma di ben altro stampo e
coinvolgimento). Tutto cosi' senza la smania del farsi vedere bravi, solo
per il puro godimento del raccontare.
Scusate mi sono lasciato prendere la mano
Ciao
Roberto


title: che rabbia


title: che rabbia

text:


Be', secondo me e' colpa di televisione/radio/dischi/etc. . E gia',
perche' quando non c' erano o ti mettevi a raccontare storie, o andavi
a letto alle cinque...
Io le mie storie le racconto solo alla mia ragazza e al mio migliore
amico. Non sono molto bravo a raccontare, mi impapero sempre, perdo il
filo del discorso, comincio a balbettare. Per questo le storie
preferisco scriverle.
Comunque dovresti andare a trovare mia nonna e chiederle dei tempi
della guerra. Stai sicuro che per alcune ore di diverti un casino.
Alessio


title: Ologramma (Ritratti 2)

author: Mari

text:
OLOGRAMMA
La morte ti cammina accanto.
A te
bastardo sorridente,
che non c’eri mai quando ti avrei voluto
e poi arrivavi grigio e leggero come la pioggia
traditore come un sorriso amaro
giuda iscariota solitario e affamato
belva notturna
che drenavi l'aria scura che respiravo e di cui eri parte
e tra danze risa e affondi di tacchi affilati sul mio cuore
scotevi via le frecce del tuo dolore di un San Sebastiano giovane
agitando quei fianchi di carogna e di puttana.
Che non ci sarai mai
e che la tua bellezza è questo vuoto che nessuno può colmare
E che ridi,
ora e qui,
ma a denti stretti
perché sei in guerra
con il mondo e con te stesso.
Mari per sempre


title: Ologramma (Ritratti 2)

author: Phoenix

text:
Mari <
ma...@mari.it
> scritto nell'articolo <
369DD8...@mari.it
>...
> OLOGRAMMA
Potrei chiamarla una poesia onomatopeica?


title: Ologramma (Ritratti 2)

author: Writer

text:
Mari wrote:
>
> OLOGRAMMA
La tua poesia mi ricorda, in qualche modo, un poema di José Gorostiza,
grande poeta messicano.
(spero che, nell'inviare il messaggio, le due strofe non si mescolino)
"Desde mis ojos insomnes            "Dai miei occhi insonni
mi muerte me està acechando          la mia morte mi sta assediando
me acecha, sì, me enamora            mi assedia, sì,m'innamora
con su ojo lànguido.                 col suo occhio languido.
Anda, putilla del rubor helado,      Dai, puttanella dal rossore gelato
anda, vamonos al diablo!"            Dai, andiamo al diavolo!
Muerte sin fin.                       (traduzione libera)
Josè Gorostiza,1964.


title: Ologramma (Ritratti 2)

author: TopoGigio

text:
Mari ha scritto nel messaggio <
369DD8...@mari.it
>...
.......
Mi è piaciuta molto.
Di solito non mi sento in grado di dire se una poesia è bella o no perchè,
al di là delle infinite disquisizioni sulla metrica e sulla rima, delle
quali preferisco non parlare mai, penso che alla fine ogni poesia venga
scritta solo da sè stessi, per sè stessi, con il proprio codice. Ciascuno è
quindi giudice di sè stesso e basta, e commentare una poesia altrui altro
non è che voler cercare inesistenti artefazioni in quello che in realtà è
puro istinto, che a malapena aderisce sui fogli di carta o su un monitor. Le
migliori poesie non sono fatte per essere scritte...
Il solo modo quindi secondo me per scrivere qualcosa degno di essere
chiamato poesia è di utilizzare liberamente il proprio codice per esprimere
qualcosa di bello e di forte. E il solo modo per capire una poesia è cercare
di penetrarne il codice e di annusarne l'essenza.
In questo caso mi sembra di sentire e capire il tuo codice.
Complimenti.
Filippo


title: Fili di brina

author: admajora

text:
Fili d'erba inamidati di brina scricchiolano sotto ai  miei passi.
I campi a tramontana mantengono la nevicata. Dietro ad un casolare
l'erba è verde del calore della terra e la percepisco attraverso la
para delle scarpe.
È passato tanto tempo, ma immagino lo stesso d'indossare un'età
ideale.
È tutto come sempre qui in campagna, eccetto un filo di fumo dalle
Cementerie, più scuro di prima.
Mi fermo e annuso l'aria che è identica a se stessa. Qui il tempo s'è
fermato e allora m'immagino che dall'angolo sbuchi Maria, ferma nella
sua giovane età. Con la tavola dei pani sulla testa, la coperta che li
copre che pende giù da un lato.
La nostalgia mi pizzica gli occhi, ma io la vedo realmente:
- Maria!-
E lei anche mi scorge, segno che non è un sogno. Maria si blocca
attonita e mi chiede perché le appaia d'improvviso così vecchio.
Io riesco solo a guardarmi le mani, e sono le mie mani di ragazzo, e
storco un po' la testa a far intendere che non capisco.
Maria ride e le ballano i riccioli sulla fronte.
Poi mi supera come io fossi nebbia, forse mi passa attraverso, mi
pizzico una mano e dico, ahi! E lei si gira di nuovo e mi guarda in un
invito, poi sparisce dietro il muretto del forno.
Sento il rumore sonoro del ferro chiuso sulla brace e già si diffonde
il profumo del pane caldo e fragrante dalla mollica densa e pesante.
In un batter d'occhio Maria riappare ed ha le trecce grosse e pesanti
e lucide di bimba. E le gambette magre coi calzini arrotolati sulle
scarpe sbucciate.
Dal forno una voce la chiama: è sua madre che le raccomanda di non
allontanarsi. Lei mi vede ed io so che sono vecchio, molto più di ora
e so che so com'è andata a finire. La storia di Maria e tutte le
storie.
Mi guardo le mani nodose e trasparenti e so che Maria ha dei piccoli
lividi sulle gambe, perché ha sbattuto giocando sul greto del fiume e
ancora non sa
ciò che le succederà da grande, i lividi sul viso e sui seni, per un
amore bislacco. Che poi arrivò mio padre e la salvò.
Maria mi crebbe. Me e la mia sorella di latte che si chiamava con un
nome modesto, da contadini.
Maria donna, devota madre, amante dei sogni proibiti e di quelli ad
occhi aperti. Maria ferma in quest'aria, immortale immagine della mia
anima, che mi dischiudeva alla vita di ragazzo e di uomo.
Maria dai capelli raccolti, che quando li discioglieva veniva notte, e
nella notte si spogliava le carni sode, senza altro specchio che non
il riflesso della finestra buia. Ed io la guardavo, anche ad occhi
chiusi la vedevo dai movimenti che udivo, sempre gli stessi, una sera
via l'altra. Mentre il turbamento selvaggio cresceva e smontava nel
sonno pacificatore di ragazzo e poi d'uomo e poi ora, che non so, non
so più i miei anni.
È tutto uguale, salvo il filo di fumo e il fatto che non ricordo, non
ricordo più chi io sia.


title: Fili di brina

text:
admajora ha scritto:
> Fili d'erba inamidati di brina scricchiolano sotto ai  miei passi.
cut...
Complimenti. Da me, e solo da me, per quel che valgono.
Alcune immagini sono memorabili. Salvato.
nik56


title: Lettera d'amore

author: giovan ni

text:
Ecco.
Il rumore circolare e il, vissuto l¹attimo  riproducibile  e poi quella
strana strada o cosa sul divano. Forse è la tua necessità di rendere
plausibile, come qualcosa che sappia da sé.
-Come se autonomamente, cioè.
Tu non mi guardi.
Primo istante: come se davanti ai tuoi occhi si sgretolasse il, e se al
canto  come se al canto, leggi  si sovrapponesse il timbro sottotono del,
o. Due reggono l¹amaca, possiamo essere noi due? Intendi, non ³potremmo² ma
possiamo o forse puoi. To all intents and purposes.
Posso.
Allora: siamo due cerchi concentrici addirittura.
Questa la sensazione di me e te. Potrei amarti se non ti amassi già da
tempo, e questa è la dimostrazione del, deprimere, deprimerti, deprimermi.
Troppo. Per me che vivo nell¹obnubilante condizione della stasi pratica. Per
noi che da brevi raggi intersecanti siamo come  come dire  niente di tutto
questo. Tu non mi guardi mai, nonostante la voglia intrinseca, forse dettata
dalla noia. Abitudine. Meno problemi, vita certa. Quelle cose sul davanzale
e il bambino dei vicini, il cane che ha abbaiato tutta la notte, macché, non
mi sembri proprio adatta a, so che è un pregiudizio e devo lasciarlo
annegare. O me lo tengo. Chissà. Perlomeno dovrei.
Che noia, anche se ti vedo soffrire. Qui di soluzioni neanche l¹ombra. Dico.
E ci soffro anch¹io.
Di soluzioni neanche l¹ombra.
Quella strana strada o cosa.
Tu hai quel libro e dovrebbe essere normale, o cosa. Io un passato da
imbecille. Anche se tutto lascia intendere che il presente del, lo è. O si,
mi sbaglio perché abbiamo tutti questa volontà di prenderci in giro, gli
specchi in frantumi da un atto di forza e, con il tuo sorriso
falsofalsofalso.
Sono calmo, inspiro, aria fottimi.
Ti amo, questo è il punto.
Questo davanti ai miei occhi:
una storia disfatta, non c¹è verso  da questo punto di vista  che si possa
rigenerare. No, so che tu lo vorresti ma non fai davvero nulla per, capita.
Capita a chi.
Il congegno è di una macchina imperscrutabile, la storia di Dio, maschio e
femmina li creò. Ho mal di testa. Precipito a fondo nella mia emicrania.
Strapiombo di emozioni sfavillanti.
Sono un controsenso. E fecero unica carne.
Botro illogico.
Illogico.
Le tue mani. Sono belle. Mi accarezzano i capelli e le punte delle lacrime.
Il mio sguardo racchiude il tuo perimetro, ti ho guardata dentro da subito.
Come fai? Sappilo una volta per tutte: se tu avessi cambiato i tuoi bisogni,
quel giorno non avrei chiuso le porte. Quel giorno mi sarebbe rimasto
diverso nella mente. Invece ho l¹immagine di te che piangi. Divisione netta
del tempo.
In a shake.
E l¹ascensore che mi porta giù.
Nel profondo.
Ecco, è questo il rumore circolare, la sofferenza che ruota all¹istante, il
sogno che spezza la realtà, quella vecchia foto sul comodino e tutte le
punte di matita. Testo sottolineato. Ecco il punto che non mi spiego. Oggi
abito qui, lasciami pure. Non portarmi a casa.
Non portarmi a casa.
Dimmelo ancora.
Il mio passato da imbecille. Il nostro posto, e il reticolato di quel
giardino di. Sulla destra, con quel brutto cancello. Ti ho dato tutto, hai
ragione, mi hai dato tutto di te, come su un vassoio imperlato di sangue.
Come lacrime nebulizzate, aria sofferta, aria. Transitivo, shelve.
Aria, e il cuore che trasuda come una pezza umida. Per la polvere, polvere,
polvere come pianto a mezz¹aria, come quella volta in camera tua e i tuoi
mancavano, ricordi  dico, ricordi? - ; mi sento scivolare piano verso
un¹immensità che fa paura.
Il vuoto e l¹immenso, due contrari accademici.
Sto male.
Due contrari accademici.
Stai male.
Sto.
Il mio passato di fiale e stoppini, per filtrare l¹acido, il veleno che
spara in circolo. Veleno in vena, veleno e veleno. Mi hai schiantato la
brioche sul naso. Che hai fatto? Amore mio, che hai fatto?
Perché cazzo mi hai detto questa domanda? Per salvarmi la vita, thanks, per
salvarmi la vita.
Per salvare noi due.
Questo davanti all¹anima. Questo e una storia senza senso. Ora, ormai il, e
l¹affizione del, e la camera di, che non l¹ho fatta più ridipingere. E la
macchina da lavare e il box, e la tua amica che, e lei di nuovo e lei, che
tortura. Cariatide. Sei fissata, paranoica, sei fissata, dico. Se lei
contasse davvero per me. Come se contasse ancora.
Ti ho fatta piangere.
Le parole rompono le ossa.
Le parole rompono le ossa.
Quella strana strada. E¹ il tuo cammino. E¹.
Quella strana strada o cosa, sul divano e quel libro e leggilo, quel libro.
Caratteri d¹argento, cesellati, dico. Come se fossero, leggi.
Fai in modo che non entrino.
Giusto.
E¹ giusto.
Assenza. La mancanza di, si sente. E poi quel riquadro, e le foglie di
quell¹albero  che cazzata  chissà perché ci concentriamo sui profili delle
cose. Come se l¹essenza non contasse mi riarmo della totalità e del mio
essere analitico. Compostezza formale. Idiota. E poi quel tempo che è
lontano, ormai è affondato negli abissi. Negli abissi. Una goccia che si
schianta sulla pietra. Caduta da un¹altezza impossibile. Voglio fuggire
lontano, da te.
Basterebbe.
Ecco, la natura delle cose, e la sua vera entità.
Io e te. L¹idea di quel che siamo stati e potremmo essere. Anche se quel
potremmo è una pendenza pericolosa. Una propaggine ipotetica di fili d¹erba,
verde o chissà. Mi hai amato. Lo so.
E ti amo nell¹infinito dei miei sogni, mentre il suono del, frantuma il
tempo. Nell¹esplosione e le viscere, quanta voglia di non essere cosa. Cosa.
E l¹eternità  dico- appartenerci, prenderci. Possibile probabilità.
Costruzione, Pietra d¹angolo.
Perché sei andata via, pur restando dentro di me.
Pur restando dentro il mio tempo ed i pensieri. Tu non mi guardi.
E poi il cuore, non capisco.
Non capisco.
Sleep.