title: Lettera aperta a Venerandi

author: scuola detta 'del Venerandi'

text:
Artod wrote:
> Ma c'è letteratura veramente utile? Perché secondo me l'arte vera mantiene
> la sua funzione artistica (che può essere anche estetica, ma non
> necessariamente) a prescindere dallo scopo. E' il motivo per il quale gli
> epigrammi del Foscolo sono opere d'arte.
Discorso enorme quello che apri, e che vale la pena di essere aperto.
Perlomeno si parla di scrittura.
Ed il punto di snodo non credo sia tanto il termine 'arte', quando
(forse) il termine utile. Se per utilità si intende una funzione
'sociale' dell'arte, allora sono d'accordo con te. E con questo spesso
mi 'scontro' con altri poeti genovesi che vedono la loro scrittura come
una scrittura sociale, come una scrittura che sottende in qualche modo
un'impegno politico ed anche in una direzione precisa e diretta.
Non è il mio caso, come scrittore (diversamente come lettore: non ho
problema a leggere una poesia sociale, da Majakovskij ai neorealisti
italiani, alla sinistra di Sanguineti, alle rivolte e le ironie di
Balestrini) semplicemente perché non ci credo.
Ho scritto e recitato dei testi sui fatti del Kosovo, ma i miei testi
non sono stati 'utili' per le vicende kosovare, ed io non credo siano
stati utili neppure per una ipotetica "sensibilizzazione" di chi
ascoltava me e gli altri poeti. Ho il forte dubbio (e l'avevo anche
allora) che quella scrittura fosse in primo luogo utile per me, per
riflettere e scrivere su cose sulle quali difficilmente avrei scritto
senza uno stimolo esterno (la lettura appunto). E terminavo tutto lo
scritto con "ma per me e per te questi sono solo giochini di parole".
Metrica, rime e tutto l'armamentario: ma intanto io non soffro la fame,
io ho il riscaldamento, io sogno o no la mia gloria di poetaccio o il
prossimo elettrodomestico da comperare per la mia bella cucina.
Ma adesso, per il Kosovo, io non sono poeta sociale, non ci credo.
--
Ma con 'utile' non intendevo semplicemente 'utile socialmente', ma -se
vogliamo- utile individualmente.  Apro un paradosso: l'infinito del
Leopardi, o l'Orlando Furioso non sono utili socialmente, non hanno un
forte messaggio politico di denuncia o di satira, ma sono comunque
UTILI, all'individuo. Sono cose belle in sé, come la Venere del
Botticelli o il pisciatoio di Duchamp, e che sono utili in quanto
utilizzabili (a parte il piasciatoio che è comunque utilizzabile).
Un bel quadro in casa è utile (in quanto ne fruisco), un brutto quadro no.
> > (remota) di dimenticare quello che ho appena letto, o di averlo letto con
> > strascuratezza, o semplicemente di non averlo capito.
>
> Capire. Leggere. Ecco il punto. Capire come? Leggere cosa?
Eh caro, saperlo.
Personalmente individuo quattro metodi principali per la 'comprensione'
di un ambito di scrittura. Il primo è quello della lettura delle opere
(che apparentemente sembrerebbe il più importante (e forse lo è) ma non
sempre viene come primo, ma anzi spesse volte è meglio utilizzarlo come
ultimo). Il secondo è lo studio papale papale. Senza studio non si fa
niente. Sia studio della tecnica (e quindi metrica -nel caso della
poesia- e antimetrica), sia studio della storia (e nel nostro caso
Storia della letteratura, cercando testi che trattino anche dei nostri
contemporanei) (altrimenti si rischia di scrivere cose che si credono
originali per poi scoprire che si sono già fatte (e meglio) dieci anni
addietro). Il terzo metodo è l'ascolto: personalmente ho sempre vilipeso
l'ascolto delle poesie, confondendolo con la lettura poetica fatta da
terzi (magari alla televisione con la musichetta di sottofondo) di un
testo. Radicalmente differente è ascoltare un testo poetico letto
dall'autore, come vuole l'autore, con la buona o cattiva voce
dell'autore, i gesti, il rantolare. Significa effettivamente (in alcuni
casi) capire d'un tratto il senso di una intera poetica.
Ultimo metodo è quello -finita la rappresentazione- di infilarsi, più o
meno fastidiosamente, dietro le quinte e vedere dove finiscono i costumi
di scena, la mela di legno e quella invece d'addentare. Andare dal poeta
e chiedergli "ma perché questo e non questo?". E scoprire gli altarini
che stanno dietro questa o quella organizzazione poetica, o concorso o
rivista. Stanto ben attenti (ma questo vale anche per qualsiasi testo
del punto due) di non prendere niente come oro: la critica è sempre UNA
critica tra le tante possibili. Faceva impressione (a me) sentire un
famoso critico, scrittore di saggi, giudicare un testo, e poi -subito
dopo- un diverso critico, ugualmente 'affermato' contestare e dire
l'esatto opposto. Poi in libreria osservavo la "Storia delle
avanguardie", scritta da uno dei due, e pensavo che esisteva almeno
un'altra storia delle avanguardie, e poi un'altra ed altre ancora.
Niente di nuovo: ma spesso leggendo una buona critica viene il desiderio
di abbracciarla e considerarla poi come una sorta di vangelo. Deve
venire poi la dimestichezza di considerarla nient'altro che uno
strumento, da vagliare anch'esso.
Leggere cosa?  Io credo che da cosa nasce cosa. Si parte da un testo
(magari imposto) per trovare una affinità verso una corrente poetica,
allora si leggono i "manifesti" della corrente stessa. Poi si riescono
ad ascoltare i poeti leggere. Allora può nascere l'interesse per un
autore determinato. All'interno della produzione si scopre ciò che
(dell'autore) ci interessa o meno. Poi -magari- si nota che la collana
editoriale che stampa il nostro poeta ha altre cose di pari interesse in
catalogo... e via dicendo.
Stimo che questa sia una via assolutamente personale.
> E' vero, finzione. Ma forse si tratta di una finzione più vera e sincera
> della verità piccoloborghese.
Lo spero. Io comunque ho scelto (ora) di scrivere di queste cose.
> Grazie. Mi sento rinfrancato. Ciao,
> Artod
Figurati. Quando si può.
--
e di diversi versi balbettante
http://space.tin.it/arte/maremond/effe.htm


title: Lettera aperta a Venerandi

text:
e non ultimo i punti di connessione tra le diverse arti. Credo che tre
'testi' fondamentali per la mia lettura (e per la mia scrittura) siano
in realtà tre opere musicali che, quando avrai soldi, ti consiglio di comperare:
Laborintus II - Di Luciano Berio, con la voce narrante di Sanguineti
(si trova in economica per la Armonia Mundi)
Combattimento di Tancredi e Clorinda - Testo del Tasso musicato da Monteverdi
(vedi sopra)
Festa del giovedì grasso (non sono sicuro del titolo) - di Adriano
Banchieri (1568-1634)
(più difficile da trovare, ed anche più costoso: ma assolutamente spassoso)



title: Lettera aperta a Venerandi

author: Artod

text:
scuola detta 'del Venerandi' <
effe...@tin.it
> wrote in message
376E0669...@tin.it...
> (forse) il termine utile. Se per utilità si intende una funzione
> 'sociale' dell'arte, allora sono d'accordo con te.
[...]
> Metrica, rime e tutto l'armamentario: ma intanto io non soffro la fame,
> io ho il riscaldamento, io sogno o no la mia gloria di poetaccio o il
> prossimo elettrodomestico da comperare per la mia bella cucina.
> Ma adesso, per il Kosovo, io non sono poeta sociale, non ci credo.
Bene; temevo del buonismo.
> Ma con 'utile' non intendevo semplicemente 'utile socialmente', ma -se
> vogliamo- utile individualmente.
Ecco la funzione artistica, estremamente soggettiva. La ragione di esistere
dell'arte.
> utilizzabili (a parte il piasciatoio che è comunque utilizzabile).
Ma anche se fosse inutilizzabile sarebbe un'opera d'arte. Credo che se una
macchina fosse un'opera d'arte il motore sarebbe un particolare del tutto
ininfluente.
> Personalmente individuo quattro metodi principali per la 'comprensione'
Interessante, però presupponi che l'autore sia ancora vivo e che ti possa
muovere per ascoltarlo.
> testo. Radicalmente differente è ascoltare un testo poetico letto
> dall'autore, come vuole l'autore, con la buona o cattiva voce
> dell'autore, i gesti, il rantolare.
Qualcuno scrisse tempo fa che ci sono lettori e autori infinitamente più
acuti dell'autore. E se ascoltassimo loro?
> di scena, la mela di legno e quella invece d'addentare. Andare dal poeta
> e chiedergli "ma perché questo e non questo?". E scoprire gli altarini
Sinceramente: tu sopporteresti uno che viene a chiederti "perché ha usato
proprio quel termine?" All'inizio forse sì. Ma poi dubito.
> l'esatto opposto. Poi in libreria osservavo la "Storia delle
> avanguardie", scritta da uno dei due, e pensavo che esisteva almeno
> un'altra storia delle avanguardie, e poi un'altra ed altre ancora.
Per usare una frase fatta abusatissima: "il mondo è bello perché è vario"
> Niente di nuovo: ma spesso leggendo una buona critica viene il desiderio
> di abbracciarla e considerarla poi come una sorta di vangelo. Deve
> venire poi la dimestichezza di considerarla nient'altro che uno
> strumento, da vagliare anch'esso.
Bisogna prima conoscere. Leggendo l'opera omnia di Rimbaud ho ovviamente
trangugiato anche il saggio introduttivo. Di Rimbaud non sapevo quasi
niente. Come avrei dovuto comportarmi?
> (magari imposto) per trovare una affinità verso una corrente poetica,
> allora si leggono i "manifesti" della corrente stessa. Poi si riescono
> ad ascoltare i poeti leggere. Allora può nascere l'interesse per un
> autore determinato. All'interno della produzione si scopre ciò che
> (dell'autore) ci interessa o meno. Poi -magari- si nota che la collana
> editoriale che stampa il nostro poeta ha altre cose di pari interesse in
> catalogo... e via dicendo.
> Stimo che questa sia una via assolutamente personale.
Indubbiamente vale per i contemporanei. Ma per gli scomparsi? I soliti noti?
Singoli autori o un intero movimento? Opera omnia o le opere migliori? Dove
partire? Cosa cercare? Leggere un saggio introduttivo o lasciarsi prendere
alla sprovvista?
Lo so che sembrano domande banali, ma possono cambiare drasticamente
l'opinione su di una corrente letteraria.
Ciao,
Artod


title: Lettera aperta a Venerandi

text:
Artod wrote:
>
> scuola detta 'del Venerandi' <
effe...@tin.it
> wrote in message
> 376E0669...@tin.it...
> > (forse) il termine utile. Se per utilità si intende una funzione
> Qualcuno scrisse tempo fa che ci sono lettori e autori infinitamente più
> acuti dell'autore. E se ascoltassimo loro?
In caso di cadaveri -evidentemente- c'è bisogno di un tramite (un medium?)
> Sinceramente: tu sopporteresti uno che viene a chiederti "perché ha usato
> proprio quel termine?" All'inizio forse sì. Ma poi dubito.
Beh, certo. Se vai tutti i giorni da Sanguineti, la seconda volta ti
spara (ma la prima potrebbe anche fare la signorina e vezzosamente
risponderti). Bisogna anche cercare da chi (si pensa) possa dirti e
darti qualche cosa. E per quel che riguarda il mondo invisibile delle
relazioni editoriali, basta ascoltare chi lavora per qualche rivista o
per qualche piccola casa editrice.
> Bisogna prima conoscere. Leggendo l'opera omnia di Rimbaud ho ovviamente
> trangugiato anche il saggio introduttivo. Di Rimbaud non sapevo quasi
> niente. Come avrei dovuto comportarmi?
Esattamente come hai fatto.
> Indubbiamente vale per i contemporanei. Ma per gli scomparsi? I soliti noti?
> Singoli autori o un intero movimento? Opera omnia o le opere migliori? Dove
> partire? Cosa cercare? Leggere un saggio introduttivo o lasciarsi prendere
> alla sprovvista?
> Lo so che sembrano domande banali, ma possono cambiare drasticamente
> l'opinione su di una corrente letteraria.
Per gli scomparsi, diciamo che vi è già una selezione 'naturale'
determinate. Ciò che non è più pubblicato o che non è stato
adeguatamente criticato, letteralmente non esiste.
Io non credo esista un metodo migliore di altri: e credo che ci debba
essere qualcosa che ci 'conduca' al testo. Non mi metterò a leggere
Gatti perché è in qualche antologia scolastica, ma perché ho trovato
qualcosa di interessante scritto da lui da qualche parte, o perché, in
una critica a qualche altro autore l'ho trovato citato.
Per quanto riguarda l'organizzazione dei testi, oramai rifuggo (se
posso) gli elenchi telefonici (le opere omnie) (poetiche: per la prosa
il discorso è differente), mentro trovo utile il testo come era stato
pensato dall'autore (con tutto l'armamentario del caso: non potrei
leggere da solo la Vita nova. Desidererei avere una buona edizione
critica di supporto).
Decisamente no alle raccolte postume de 'il meglio di'.
f.


title: Lettera aperta a Venerandi

text:
scuola detta 'del Venerandi' <
ilfra...@tin.it
> wrote in message
376F8B05...@tin.it...
> risponderti). Bisogna anche cercare da chi (si pensa) possa dirti e
> darti qualche cosa. E per quel che riguarda il mondo invisibile delle
> relazioni editoriali, basta ascoltare chi lavora per qualche rivista o
> per qualche piccola casa editrice.
Guarda: per te è facile parlare. Alla tua età puoi farlo. Ma io come cazzo
faccio? (sì, turpiloquio!)
> Per gli scomparsi, diciamo che vi è già una selezione 'naturale'
> determinate. Ciò che non è più pubblicato o che non è stato
> adeguatamente criticato, letteralmente non esiste.
A parte il fatto che non sono d'accordo con l'ultima frase (tutto esiste e
la selezione può aver tenuto nell'ombra grandi autori), rimangono comunque
un mucchio impressionante di opere. Ripeto la domanda: per movimenti o per
autori (ad es. il volume "I crepuscolari" dei GTE Newton invece di quello su
Gozzano)?
> Io non credo esista un metodo migliore di altri: e credo che ci debba
> essere qualcosa che ci 'conduca' al testo. Non mi metterò a leggere
> Gatti perché è in qualche antologia scolastica, ma perché ho trovato
> qualcosa di interessante scritto da lui da qualche parte, o perché, in
> una critica a qualche altro autore l'ho trovato citato.
Di solito se lo trovo nella mia antologia scolastica poi mi metto a leggerlo
(come ad esempio Eugenie Grandet). A proposito, ho comprato "Storia della
letteratura italiana del Novecento" di Spagnoletti. Merita che me lo
trangugi ora o quando?
> Per quanto riguarda l'organizzazione dei testi, oramai rifuggo (se
> posso) gli elenchi telefonici (le opere omnie) (poetiche: per la prosa
Intanto hai tutto. E visto che di solito sono divise in sezioni contenenti i
testi che voleva l'autore nel singolo volume puoi permetterti di non
leggerle tutte.
> Decisamente no alle raccolte postume de 'il meglio di'.
E su questo siamo d'accordo.
Ciao,
Artod


title: il sorriso

author: stirner

text:
Il tuo sorriso è così povero
da essere irresistibile,
le tue labbra strette, avare,
schiudono raramente
rosso di Garanza, dentro,
e il desiderio d'entrare
di baci diviene angoscia.
Io guardo il tuo sorriso;
io suscito il tuo sorriso
dio! Sì, lo suscito da dio


title: il sorriso

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:dRRPd.31502$lB4.8...@twister1.libero.it...

"Una bella personalità - attacca Reeves - consiste in una figa con un
piccolo corpoduro capace di soddisfare qualsiasi esigenza sessuale senza
fare troppo la stronza e in grado di tenere la sua cazzo di boccaccia
CHIUSA"


title: Trasporto 2

author: anjin

text:
Trasporto 02
Mi sveglio di soprassalto con un senso di nausea, quando diavolo mi sono
addormentato? Se lo sapesse Nik, l'istruttore del centro formazione, mi
riempirebbe di calci.
Istintivamente guardo i monitor esterni, la situazione all'esterno e'
uguale a prima di addormentarmi: non c'e' nessuno. Il sole sta sorgendo
da qualche parte alle nostre spalle, le colline e il cratere sono
semiavvolte dalla nebbia.
Tiro fuori la  macchina fotografica dallo zaino vicino al sedile del
copilota e faccio un paio di foto; intanto chiedo: - Come va ragazzi?
Dormito un po'?- Dal fondo nessuna risposta, magari dormono...
Mi alzo e vado dietro; i bambini sono li, immobili sul divanetto. Uno
appoggiato all'altro. I volti lividi, le labbra bluastre e grosse
macchie verdastre sulla pelle. Tracce di sangue ormai rappreso in
colature dagli occhi e dal naso. Entrambi sono sporchi di vomito e
sangue su mento e torace. L'odore e' terribile. Arretro inorridito, poi
apro il portello e mi lancio fuori. In ginocchio vomito tra il pietrisco
ed i detriti di cemento.
Recupero cosi' un po' di autocontrollo. Una qualche malattia, una
infezione o un'arma chimica? Batteriologica? Sono gia' contagiato?
Merda. Rientro e attraverso il cristallo polarizzato osservo il cratere
e l'altro Trasporto. Possibilita' di comunicare ancora niente. Con un
paio di lerci guanti da lavoro tiro fuori i due corpi, adagiandoli
delicatamente al suolo, un po' lontano dal veicolo. Appoggio una granata
incendiaria sui cadaverini, timer e rientro. Chiuso il portello non
sento l'esplosione, non percepisco l'odore della carne in fiamme. Cerco
di non pensare al volto dei due bambini. Mi siedo con un caffe', cerco
di studiare il da farsi. Il trasporto e' troppo grande per passare sul
bordo del cratere, non ho spazio per fare inversione, inoltre l'idea di
farmi quasi due chilometri in retro fino allo spiazzo piu' vicino non mi
entusiasma. Raggiungo il posto di guida, e con la camera frontale
inquadro il trasporto 290011. E' sdraiato ma per il resto, da qui,
sembra in ordine. Magari ci trovo informazioni sul pilota; in ogni caso
dal centro mi chiederanno le condizioni del suo carico quindi tanto vale
andare a vedere. Riempo lo zaino e lascio un messaggio con gli ultimi
avvenimenti, sigillero' il trasporto ma una unita' ONU potrebbe gia'
essere stata inviata.
Dieci minuti dopo sto costeggiando in senso orario il bordo del cratere,
il fondo e' coperto da nebbia, o piu' probabilmente polvere di qualche
tipo. Durante la marcia mi imbatto in un gruppo di cinque zaini
ammonticchiati. Non sono ONU, mi vengono in mente immagini di mine e
mani strappate, prudentemente li lascio li e proseguo. Quando raggiungo
il trasporto sono sudato e stanco. Il veicolo e' sdraiato, gli manca una
ruota il cul. asse sporge da sotto come un dito ad indicare la strada
che prosegue. Forse una mina, forse la stessa cosa che ha provocato il
cratere. La porta e' aperta, impugno la pistola ed entro. E' molto
simile al mio. Ogni trasportatore adatta col tempo il Trasporto al
proprio gusto e necessita'  ma evidentemente la base dei due veicoli era
la stessa. Ad ogni modo non c'erano messaggi in vista o registrati nel
sistema informatico interno, che scorro rapidamente. Sembrava che il mio
collega, un tale Milo Bigovich fosse svanito durante l'incidente. Mi
dirigo al fondo, alla porta interna per la zona carico. La spessa porta
e' socchiusa, anzi leggermente scardinata in un punto. Un furto forse?
Entro e i contenitori sono li, in piedi, i display leggermente
illuminati e la spia verde. Quaranta contenitori, trentotto corpi
bianchi tutti uguali che galleggiano in un liquido vischioso. Che
accidenti e' questa roba? Cloni. Cosi' e' questo che trasportiamo... Il
nostro schifoso carico. Cloni di non so chi. Questi sono i ricambi per
il fronte che l'ONU ci paga per trasportare inconsapevolmente. Fisso i
contenitori, poi mi rendo conto dei due vuoti ed un brivido mi percorre
la spina dorsale. Esco dalla stiva, poi  all'aperto, davanti a me il
cratere. Ora mi e' passata la voglia di usare il 290011 per continuare,
ora non so che fare. Passano alcuni secondi prima di rendermi conto che
la bassa vibrazione che sento e' il rumore di un elicottero che si
avvicina.
CONT
--
Anjin
della Citta' Eterna
"un marinaio non prega per il tempo buono... impara a navigare"
http://www.anjin.altervista.org


title: Trasporto 2

author: Ary

text:
"anjin"
> Trasporto 02
>
> Mi sveglio di soprassalto con un senso di nausea, quando diavolo mi sono
> addormentato? Se lo sapesse Nik, l'istruttore del centro formazione, mi
> riempirebbe di calci.
Eì scritto da dio, ma mi piace di più quell'altro. Jani del vento.
Che ce voi fa' ?:-))
CONT...
( Mi hai plagiato, vero?  cont... l'ho partorito io.
Mi fa piacere comunque. significa che sono utile in qualche modo
strambo)
Ary della Terra.


title: Trasporto 2

text:
Ary <
aryafa...@tin.it
> wrote:
> "anjin"
>
> > Trasporto 02
> >
> > Mi sveglio di soprassalto con un senso di nausea, quando diavolo mi sono
> > addormentato? Se lo sapesse Nik, l'istruttore del centro formazione, mi
> > riempirebbe di calci.
Grazie della lettura Aryary
> Eě scritto da dio, ma mi piace di piů quell'altro. Jani del vento.
> Che ce voi fa' ?:-))
niete, gia' sono impegnato a esaltarmi con quel: "scritto da dio" :P
Comunqu, a parte gli scherzi: al momento mi diverto a scrivere
fantastico, poi che sia SF o fantasy poco importa. Ognuno ha i propri
generi preferiti, no? :)
>
>
> CONT...
>
> ( Mi hai plagiato, vero?  cont... l'ho partorito io.
> Mi fa piacere comunque. significa che sono utile in qualche modo
> strambo)
Assolutamente si, l'ho preso da te. Prima non lo usavo ma mi sono reso
conto che specificare che una cosa che si posta non e' clonclusiva
magari e' utile. :)
>
> Ary della Terra.
eh.. se sapessi che ho in mente per l'elementalista della terra in
Jani.. hihihih :P



title: Trasporto 2

author: Lady

text:
On Wed, 5 Dec 2007 09:44:12 +0100,
anjinTO...@gTOGLIANCHEQUESTOmail.com (anjin) wrote:
>Trasporto 02
>
   la storia c'è e viaggia a ritmi sostenuti per due sequenze
mozzafiato: quella dei bambini e quella della sparizione di due cloni
( mamma mia i cloni mi hanno sempre fatto una grn paura, l'immagino
con lo sguardo freddo, penetrante fino a leggeti il pensiero, brrr..)
   A rileggerti
Lady


title: Trasporto 2

text:
Lady <
a...@abc.com
> wrote:
> la storia c'è e viaggia a ritmi sostenuti per due sequenze
> mozzafiato: quella dei bambini e quella della sparizione di due cloni
> ( mamma mia i cloni mi hanno sempre fatto una grn paura, l'immagino
> con lo sguardo freddo, penetrante fino a leggeti il pensiero, brrr..)
Grazie per il commento. La storia c'e' e molta (come per Jani.. solo che
se non la diluisco in mini episodi credo non la scriverei).
Quello che non credo traspaia troppo dai miei scritti e' che io sono
prima di tutti un "artista" visuale, ogni scena, ogni descrizione,
personaggio, veicolo o altro io me lo immagino nei minii dettaglil rpima
come fosse un fumetto o una illustrazione. Spesso ho anche vagonate di
schizzi e bozzetti! :)
io i cloni generalmente (non in questo racconto specifico quindi) me li
immagino invece con lo sguardo triste, un po' come bambole. in questo
racconto? Qualcosa vedremo in piu' in un prossimo "episodio".
>    A rileggerti
> Lady
Grazie ancora per la lettura, gia' lavoro al prossimo!
A proposito: abc della tua mail viene dal fumetto abc?



title: Trasporto 2

text:
"anjin" <anjinTO...@gTOGLIANCHEQUESTOmail.com>
> Mi sveglio di soprassalto con un senso di nausea, quando diavolo mi sono
> addormentato? Se lo sapesse Nik, l'istruttore del centro formazione, mi
> riempirebbe di calci.
LoL. :-)
> Istintivamente guardo i monitor esterni, la situazione all'esterno
E stai in campana ! Disturbano queste cose. Qualcuno potrebbe darti una
coltellata nei reni
in un vicolo buio, per questo. :-)
 > I volti lividi, le labbra bluastre e grosse
> macchie verdastre sulla pelle.
Te l'avevo detto di non farli entrare. Sicuro che non si siano trasformati
in zombie e  non ti abbiano morso mentre dormivi ?
>Tracce di sangue ormai rappreso in
> colature dagli occhi e dal naso.
Scie di muco colato da occhi e naso e venato di sangue. ?
>Entrambi sono sporchi di vomito e
> sangue su mento e torace. L'odore e' terribile. Arretro inorridito, poi
> apro il portello e mi lancio fuori. In ginocchio vomito tra il pietrisco
> ed i detriti di cemento.
Mammoletta. Due cadaveri e si sente tutto sciogliere dentro. :-)
> Recupero cosi' un po' di autocontrollo. Una qualche malattia, una
> infezione o un'arma chimica? Batteriologica? Sono gia' contagiato?
Certo ! Ti restano ventiquattro ore. Come le spendi ?
 > Entro e i contenitori sono li, in piedi, i display leggermente
> illuminati e la spia verde. Quaranta contenitori, trentotto corpi
> bianchi tutti uguali che galleggiano in un liquido vischioso. Che
> accidenti e' questa roba? Cloni. Cosi' e' questo che trasportiamo... Il
> nostro schifoso carico. Cloni di non so chi.
Porca puttana ! Qui la devi buttare la bomba al fosforo !
Presto ! Prima che si mettano a dire gli haiku !
:-)
Ok.
A parte gli scherzi, migliora. Attento ai particolari.
nik56


title: Trasporto 2

text:
On Wed, 5 Dec 2007 17:07:32 +0100,
anjinTO...@gTOGLIANCHEQUESTOmail.com (anjin) wrote:
>prima di tutti un "artista" visuale
  bellissima definizione di se stessi
>
>A proposito: abc della tua mail viene dal fumetto abc?
 no, e' di pura fantasia, la prima cosa che mi è venuta in mente.
   Lady


title: Trasporto 2

text:
Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
> "anjin" <anjinTO...@gTOGLIANCHEQUESTOmail.com>
>
>
> > Mi sveglio di soprassalto con un senso di nausea, quando diavolo mi sono
> > addormentato? Se lo sapesse Nik, l'istruttore del centro formazione, mi
> > riempirebbe di calci.
>
> LoL. :-)
eheh una citazione prima o poi dovevi aspettartela no? ;)
>
> > Istintivamente guardo i monitor esterni, la situazione all'esterno
>
> E stai in campana ! Disturbano queste cose. Qualcuno potrebbe darti una
> coltellata nei reni
> in un vicolo buio, per questo. :-)
E farebbe bene! Uff... maledetta fretta e maledetto internet senza un
accesso costante, totale e gratuito! grrr... Ora correggo, grazie!
>  > I volti lividi, le labbra bluastre e grosse
> > macchie verdastre sulla pelle.
>
> Te l'avevo detto di non farli entrare. Sicuro che non si siano trasformati
> in zombie e  non ti abbiano morso mentre dormivi ?
si si... niente zombie, mica e' dal tramonto all'alba! :) Ma qualcosa di
brutto sta per accadere, tra l'altro mi pare di capire che sto'
prsonaggio ti sta cosi' antipatico ormai che piu' cose brutte gli
succedono piu' ti diverti! ahahahaha
> >Tracce di sangue ormai rappreso in
> > colature dagli occhi e dal naso.
>
> Scie di muco colato da occhi e naso e venato di sangue. ?
il muco dagli occhi?!
>
> >Entrambi sono sporchi di vomito e
> > sangue su mento e torace. L'odore e' terribile. Arretro inorridito, poi
> > apro il portello e mi lancio fuori. In ginocchio vomito tra il pietrisco
> > ed i detriti di cemento.
>
> Mammoletta. Due cadaveri e si sente tutto sciogliere dentro. :-)
Gia', non e' un soldato, non e' un duro, sopravvive... just it.
>  > Entro e i contenitori sono li, in piedi, i display leggermente
> > illuminati e la spia verde. Quaranta contenitori, trentotto corpi
> > bianchi tutti uguali che galleggiano in un liquido vischioso. Che
> > accidenti e' questa roba? Cloni. Cosi' e' questo che trasportiamo... Il
> > nostro schifoso carico. Cloni di non so chi.
>
> Porca puttana ! Qui la devi buttare la bomba al fosforo !
> Presto ! Prima che si mettano a dire gli haiku !
eheheh
>
> :-)
>
> Ok.
> A parte gli scherzi, migliora. Attento ai particolari.
>
> nik56
Grazie per la lettura e per le correzioni. Forse sto correndo troppo con
gli episodi, la fretta non mi f rileggere quanto dovrei. Ma almeno vedo
che lo leggete con a mente l'episodio precedente ben fresco. :)



title: Trasporto 2

text:
Lady <
a...@abc.com
> wrote:
> > On Wed, 5 Dec 2007 17:07:32 +0100,
> > anjinTO...@gTOGLIANCHEQUESTOmail.com (anjin) wrote:
> > prima di tutti un "artista" visuale
>   bellissima definizione di se stessi
sei ironica? bho... :P
> > A proposito: abc della tua mail viene dal fumetto abc?
>  no, e' di pura fantasia, la prima cosa che mi è venuta in mente.
ah.. allora te lo consiglio, se riesci a procurartelo ma e' di svariati
anni fa, inglese se non sbaglio. Con una interessante ode al caos!
>    Lady



title: Mr Growsky.

author: aga

text:
Periferia americana, anni cinquanta. Quartiere agiato. Sogno americano. Le villette a due piani tutte uguali.
Il ragazzo delle conesgne, in bici, sta per finire il suo giro.
Apre il cancelletto, entra nel cortile per portare le sue bottiglie di latte. Le posa davanti alla porta e sente la signora Growsky.
La signora Growsky urla: ”Che cosa? Un pompino? Ti faro' un pompino quando il ragazzo delle consegne camminera' sulla Luna.”

Il ragazzo delle consegne era Neil Armstrong.
Quando anni dopo mise per primo il piede sulla luna il Mondo fu commosso e stupito dalle sue parole:
“Un piccolo passo per l'uomo, un grande passo per l'umanita'. Buona fortuna signor Growsky.”

                                                                              -Ovviamente e' una barzelletta.-

Saluti.
Aga.


title: Mr Growsky.

text:

AH AH A HAHHA HA HA :) :)
pensavo a un finale più brioso tipo : un grosso skizzo per
il signor Growsky :)

inventata ?

>
>
>
>                                                                                -Ovviamente e' una barzelletta.-
>
>
>
>
>
> Saluti.
> Aga.
>

--
1) Resistere, resistere, resistere.
2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti
Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)


title: Mr Growsky.

text:
>inventata ?

Magari,
e' una vecchissima barzelletta che mi racconto' un console panamense venticinque anni fa'.
Cmq e' carina.
Ne so di meglio, le raccontero'.

Mi dispiace che sul NG siamo rimasti in due.

Resisteremo :).

Aga.


title: Mr Growsky.

text:

mfatti, anche perchè "non fa fatica" (semicit) :)

P.S. raccontare le barze per iscritto è un'arte che non
possiedo. A voce è diverso ... è pure possibile che le
versioni scritte vs orali debbano essere diverse



title: [p] povero

author: Papero

text:
Clap clap.
Ogni,
clamor ottundente,
vaso...
stana il
povero.


title: [p] povero

author: Atlas Ing Noc

text:
"Papero" <nos...@nospam.nospam> ha scritto nel messaggio
news:3d6eb...@news.dada.it...
> Clap clap.
Io avrei detto "Cleng cleng."
Atlas.


title: [p] povero

author: Gaez

text:
"Papero" <nos...@nospam.nospam> ha scritto nel messaggio
news:3d6eb...@news.dada.it...

Il liricare dell'Oco, in questo contundente clap dall'inizio anapestico,
sfiora le vette di quella lippa che una verga telematica scaglia con forza
oltre il drosometro installato nell'orto da un giardiniere tardo.
E' un'esotossina, questo povero stanato a forza dal vaso di pandoro,
scamatato per esser pulito dinanzi all'occhio allocco della nostra
semiperiferica nobiltà.
D'animo recessa.


title: Chi ama la satira?

author: Lucio Salis

text:
Cerco collaboratori. Nel mio staff manca una donna spiritosa che scriva. Il
lavoro e assicurato (per i piu bravi). Siamo pochissimi autori
cinetelevisivi e teatrali in questo paese alla deriva berlusconide...
Aspetto proposte. Ciao


title: Chi ama la satira?

author: Albert

text:
On Fri, 11 Sep 1998 07:41:28 +0200, "Lucio Salis" <
wsa...@tin.it
>
wrote:

Eh  ma che dici ? Berlusconeide....ma sei matto ? guarda che per molto
meno io ho rischiato il linciaggio in questi paraggi..-)
Passando ad argomenti seri: hai mai letto niente dell'Universale o di
Solaris ?

 Albert


title: Chi ama la satira?

author: Randy

text:
Albert ha scritto nel messaggio <
35fadc25...@news.nacamar.de
>...
>>cinetelevisivi e teatrali in questo paese alla deriva berlusconide...
>Eh  ma che dici ? Berlusconeide....ma sei matto ? guarda che per molto
>meno io ho rischiato il linciaggio in questi paraggi..-)
Per chi fosse rimasto all'estero: questo berlusconi che ha fatto la gioia
dei scassa@@ di sinistra sono anni che sta all'opposizione. A meno che
quando un paese va alla deriva e al governo c'e' la sinistra la colpa sia
improvvisamente dell'opposizione.


title: Scroll.

author: agapito malteni

text:
Che male ho fatto per meritare me stesso
un giorno ci rideremo su
un giorno ci rideremo su
dovrei chiedere scusa
ma non e' una gran mossa
adesso sembra
davvero finita
Grazie
in te sono morto
e rinato
giustifico:
il mio nascondiglio
svelato dal caso
non avrei dovuto
non volevo
scuse
che non
sentirai
mai
in te sono morto
e rinato
scuse che non
raccoglierai
mai
non volevo sporcarti trascinandoti di peso in quella che chiamo
mia vita
ho sbagliato a non prendere le giuste misure a non uscirne per tempo ad aspettare
i tuoi arrivi
sembrava cosi' vero
non hai idea
sei la cosa piu' bella
che non stringero' mai
sembra ancora
cosi' vero
non hai idea
sembra tutto
quasi vero


title: Scroll.

author: DisKre Panza

text:
domenica 20 aprile 2003 agapito malteni ha scritto:
> Che male ho fatto per meritare me stesso
> sei la cosa piu' bella
> che non stringero' mai
  Ma te mi vuoi male! No, te mi vuoi veramente MALE!
(pat pat... "coraggio..." "Mimi`... Mimi`iiiiiii....")
--
Power up.


title: Disfunzione.

text:
La dottoressa ha detto che ho una disfunzione dell'attenzione. I suoi
puntatori hanno tracciato la distribuzione dei punti in cui si
sofferma il mio sguardo. Una rosa, una casa, una sedia hanno mostrato
che seguo le linee di verifica della forma, la mia attenzione si
concentra su direttrici statisticamente valide, la distribuzione
probabilistica della adesione ai canoni della percezione. Si è accorta
della disfunzione, quando mi ha proposto l'immagine di un viso
femminile.
I raggruppamenti di punti non seguivano i contorni del viso e non si
concentravano nei focolai d'interesse. Anzi, sembravano disegnare la
mappa di un viso diverso da quella immagine standard. La anomalia si è
ripetuta sempre e solo su immagini di visi femminili, disegni o
fotografie che fossero.
Lei ha detto : "Sembra che tu sovrapponga una immagine preconcetta
sulla realtà."
Ha detto : "Qualcosa cerca di adeguare ciò che sa a ciò che vede."
Ha detto : "Qualcosa cerca di emergere. Un viso, una maschera."
Ho cercato di vedere attraverso quei punti  su quei visi ignoti, ho
cercato di decifrare le linee di questo volto nascosto.
Sembravano sempre sul punto di rivelare qualcosa, ma la rivelazione
non è mai avvenuta.
Capisco e accetto che questo viso lontano sia sepolto oltre la portata
del mio io conscio.
Cammino, e guardo un viso di donna e so che guardo un altro, che non
conoscerò.
Nik56


title: Disfunzione.

text:
"Nik56" ha scritto nel messaggio
Capisco e accetto che questo viso lontano sia sepolto oltre la portata
del mio io conscio.
Cammino, e guardo un viso di donna e so che guardo un altro, che non
conoscerò.
Vita precedente?
saludos
ary


title: Disfunzione.

author: Stefano

text:
Nik56 ha scritto:

Una curiosità, ti riferisci al test di controllo delle saccadi?
Dato poi che la capacità di riconoscere i volti si sviluppa nella prima
infanzia (il periodo esatto non me lo ricordo) uno stile di percezione
simile deve essersi formato molto presto.
Ciao
Stefano


title: Disfunzione.

text:

   La realtà, che qui diviene visione ....sognata secondo... un sogno. Le
immagini sepolte ...rosa/casa/sedia/ un volto...hanno sempre un rapporto con
i desideri, le speranze reali.
   A rileggerti
Lady
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Disfunzione.

author: nenroza

text:
Nik56 ha scritto:
> Cammino, e guardo un viso di donna e so che guardo un altro, che non
> conoscerò.
   A leggerla mi intoppo un po', ma incuriosisce, piglia,
il soggetto è bellissimo!
bye rk
--
   "Io cerco solo che il giorno non mi faccia troppo male
    finché non mi imbacucco nel letto accanto a te."
                               H.Simpson


title: Disfunzione.

text:
Ary ha scritto:
> Vita precedente?
Temo di non credere in vite precedenti.
O successive, se è per questo.
Credo di essere un punto, nel quale convergono e affondano come aurore
boreali passato e futuro.
> saludos
Hasta siempre, ary.
nik56


Disfunzione.


title: Disfunzione.

text:
Stefano ha scritto:
> Una curiosit�, ti riferisci al test di controllo delle saccadi?
:-)
> Dato poi che la capacit� di riconoscere i volti si sviluppa nella prima
> infanzia (il periodo esatto non me lo ricordo) uno stile di percezione
> simile deve essersi formato molto presto.
Più che uno stile, una maledizione. :-)
nik56


title: Disfunzione.

text:
Lady ha scritto:
cut...
> Le
> immagini sepolte ...rosa/casa/sedia/ un volto...hanno sempre un rapporto con
> i desideri, le speranze reali.
Vero, lady.
thanks.
nik56


title: Disfunzione.

text:
nenroza ha scritto:
>    A leggerla mi intoppo un po',
Colpa mia, rik.
ma incuriosisce, piglia,
> il soggetto � bellissimo!
Oy, thanks, :-)
nik56


title: Disfunzione.

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:4b206a37-65b0-47c9...@y5g2000hsf.googlegroups.com...
Ary ha scritto:
> Vita precedente?
Temo di non credere in vite precedenti.
AARRGHHHHH!!!
Allora non hai visto Voyager al dilà della conoscenza che dice un fracco
di immani cazzate tipo l'uomo che viene dal futuro, il bambino che si
ricorda
della sua vecchia famiglia e soprattutto il famigerato 21 dicembre 2.012
in cui il calendario dei maja finisce perchè o un tempesta solare o un
asteroide colpirà la terra e tutto finisce?
Non vedo l'ora che arrivi per sghignazzare.
(Purtroppo anche altre civiltà, lontanissime dai maja dicono la stessa
cosa, la stessa data. Leggi l'Apocalisse di Giovanni)
hehehe come sempre scherzo neh?
ary


title: Disfunzione.

text:
"Nik56"
> il soggetto--- ï¿½ ---bellissimo!
Ma cos'è...arabo? O lo vedo solo io così?
ary
Oy, thanks, :-)
nik56


title: Disfunzione.

author: ale amadesi

text:
"Ary" <
aryafa...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
> (Purtroppo anche altre civiltà, lontanissime dai maja dicono la stessa
> cosa, la stessa data. Leggi l'Apocalisse di Giovanni)
(...)
> hehehe come sempre scherzo neh?
>
> ary
Ma mai del tutto, eh? Come sempre
Ale
----------------------------------
"Se la gente conoscesse l'anarchia sarebbe anarchica, così come è
innamorata" (L. Ferré)


title: Disfunzione.

author: Eleonora

text:
"Nik56"  ha scritto
.......
>La dottoressa ha detto che ho una disfunzione dell'attenzione.
>Lei ha detto : "Sembra che tu sovrapponga una immagine preconcetta
>sulla realtà."
>Sembravano sempre sul punto di rivelare qualcosa, ma la rivelazione
>non è mai avvenuta.
>Capisco e accetto che questo viso lontano sia sepolto oltre la portata
>del mio io conscio.
>Cammino, e guardo un viso di donna e so che guardo un altro, che non
>conoscerò.
E' necessario che tutto sia rivelato? Mi piacerebbe sapere che pesci nuotano
in questo tuo acquario imprevedibile.
Bello imprevedibile :-)
Caminante
Caminante, son tus huellas
el camino, y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de pisar.
Caminante, no hay camino,
sino estelas en la mar.
A. Machado


title: Disfunzione.

text:
Eleonora ha scritto:
> E' necessario che tutto sia rivelato?
Al contrario, niente viene mai rivelato. Devi strappartela a morsi,
qualcosa. :-)
>Mi piacerebbe sapere che pesci nuotano
> in questo tuo acquario imprevedibile.
Sai che, fra le altre cose, per un periodo ho avuto un negozio di
acquari ?
Li costruivo, anche. Su specifica del cliente. Vetro, silicone,
ciotoli, terriccio, torba, filtri, riscaldatori, ecc. ecc.
Sai qual'è l'acquario perfetto ?
Un acquario di sole piante. I pesci, inquinano. Mangime, feci.
Nitriti.
> Bello imprevedibile :-)
Pero, que linda esta mujer. :-)
Muchas gracias, señora.
nik56


title: Disfunzione.

text:
Eleonora ha scritto:
> E' necessario che tutto sia rivelato?
Al contrario, niente viene mai rivelato. Devi strappartela a morsi,
qualcosa. :-)
>Mi piacerebbe sapere che pesci nuotano
> in questo tuo acquario imprevedibile.
Sai che, fra le altre cose, per un periodo ho avuto un negozio di



title: Disfunzione.

author: siuxi plum

text:
On 15 Nov, 01:24, Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
> La dottoressa ha detto che ho una disfunzione dell'attenzione. I suoi
zac
> Cammino, e guardo un viso di donna e so che guardo un altro, che non
> conoscerò.
>
Mi viene in mente solo una parola: ineffabile.
Quella qualità speciale, unica, che è oltre la portata
delle parole e che talvolta si scorge in qualcuno,
in qualcosa, dentro un istinto;
qualche volta in una tensione la cui direzione  è il suo segreto.
Questo è il sapore che ha avuto per me il tuo piccolo (ma grande)
pezzo.
Ah, sì! e poi le tracce create, veloci come i movimenti oculari, da
invisibili raggi laser e i piccoli punti densi di luce (appena appena
meno nitidi all'esterno) a indicare dove le linee davano un fremito di
contatto.
non smettere mai : )
si.


title: Disfunzione.

text:
siuxi plum ha scritto:
> non smettere mai : )
Tutto cio che abbiamo è qui, ed è ora.
Thanks, siuxi.
nik56


title: Acrostico d'annata

text:
  Tutto d'un fiato, come al solito.  L'ho letto. E` perfettamente
inutile scrivere una critica, so che  la cosa non ti interessa. E
a me piace  troppo il tuo scrivere, adoro le  tue strane fantasie
misantrope, tanto simili alle mie.  Scrivi, e leggi fra le righe.
Ogni volta che ti leggo, qualcosa dentro di me s'incrina...
  Mi sono  spesso  chiesto perche' la solitudine  debba per forza
indurre gli  animi cosiddetti  "sensibili" a confrontarsi  con la
magi`a  della scrittura,  purchessia, buttandosi  allo sbaraglio,
annaspando - e mi manca l'aria - affondando in quel territorio di
nessuno che e` la  "comprensione": quanti riusciranno veramente a
"capire" quel che abbiamo scritto?  Che domanda inutile! Quel che
hai scritto, l'hai scritto solo per  te, e per nessun altro. Puoi
illuderti -  forse -  di essere riuscito  a suscitare  emozioni -
triturando paranoie personali sino  a renderle simili a poltiglia
anonima da spalmare sugli occhi altrui - ma in fondo il risultato
non cambia:  resta e rimane  solamente un esercizio di  stile, un
tentativo  stupido, puerile,  per  ammazzare il  tempo. Forse  ti
osservano, da lontano, e - di nascosto - sorridono...
--
Power down.


title: storia di uno scrittore

author: fabrizio venerandi

text:
Fare lo scrittore è una cosa difficilissima. In primo luogo fai una cosa
che non gliene frega niente a nessuno, è difficile che davvero la gente
ti venga a dire, ma no dai venerandi continua a scrivere, se domani io
dicessi raga non scrivo più, ho deciso di iscrivermi a ingegneria beh,
non dico tappi di spumante, ma nessuna lacrima, di gente che scrive bene
ce ne è abbastanza se vogliamo contare anche i morti, i morti non
leggono, ma i vivi leggono quello che hanno scritto i morti. Il lettore
è sempre in perdita. Poi, mettiamo che voglio fare lo scrittore fino in
fondo e porto fuori il cane, sono le undici di sera e mi dico oggi non
ho scritto un cazzo rimediamo e mi porto dietro il fidato powerbook duo,
il mio portatilino e mentre tobbia va in giro e piscia io mi siedo su di
un muretto sotto un lampione sulla strada e inizio a scrivere continuo
uno dei miei imbarazzanti romanzi, e mi rendo conto che mi comporto come
un ladro, ogni tanto alzo lo sguardo per vedere che nessuno mi stia
spiando, e ad un certo punto vedo tobbia che punta un qualcosa e giro la
testa ed è uno che lo conosco viene sempre lì e si siede sul muretto e
fuma tutta la sera, di solito lo becco che è già lì, allora vado via con
tobbia, perché tobbia è un bastardo e quello lì, il tipo che fuma, ha un
dobberman nero e il dobberman ha un carattere tutto suo, insomma il
padrone è sempre ad urlare cose in tedesco e tirargli cinghiate e il
dobberman, da quel che vedo io, fa sempre i cazzi suoi si vede che non
sa le lingue. Allora appena vedo il tipo intuisco la macchia nera del
dobberman che si avvicina e il tipo che si piega e bestemmia cose in
tedesco cercando di tenerlo il cane e capisco che è meglio che gli
lascio il posto per fumare e tobbia anche, fa l'aspetto minaccioso ma
poi mi segue con la coda dura.  'merda' penso reggendo il duo, e penso
anche che ho scritto una paginetta un cui un terrestre sbarca su europa,
tutte le volte che non so cosa scrivere aggiungo un pezzetto a questo
sbarco, sono tre settimane che 'sto qua sta sbarcando con la sua
astronave e ancora non è successo niente, si chiamano tempi morti, i
russi erano maestri in queste cose, non buttavano via niente. Ma non è
questo che volevo dire, il discorso è che mentre ero lì sul muretto io
ho scritto una pagina e quello stronzo col dobberman mi ha fregato il
posto e nel tempo che io ho aggiunto una goccia al mio capolavoro,
quello al massimo si fuma una sigaretta, insomma, io produco e lui
consuma e non mi sembra giusto che quello tutte le sere uccida un pezzo
di letteratura con il fatto che vuole fumarsi una canna lontano da casa.
Potrei portarmi un libro e leggere io, ma non è la stessa cosa: c'è
gente che crede che vi sia una attinenza tra il leggere e lo scrivere
non è vero. Leggere e scrivere sono proprio due cose diverse è come dire
che un pilota di formula uno in fondo è un po' come un meccanico, no non
c'entra niente, il pilota non si mette lì a sbullonare e il meccanico
non ci fa le corse fiche con la macchina, magari le fa per vedere se
funziona, ma  non è la stessa cosa, insomma, quando leggo solo in parte
sono uno scrittore, in quel momento divento semplicemente un lettore,
ogni tanto lo scrittore vede qualche cosa e se la segna, ma
tendenzialmente se il romanzo è buono quando leggi sei un lettore.  E
quindi potrei mettermi sul muretto con il libro, e allora non farei più
la figura di quello che si vergogna, perché leggere voiglio dire è più
normale che fare gli scrittori, di librerie ce ne sono in tutte le città,
di scriverie nessuna, non esistono le scriverie.
Sul muretto con un libro potrei anche affrontare quello lì, ma il
problema è tobbia, il libro difenderebbe me e il mio diritto di stare
sul muretto, ma non tobbia, tobbia non sa leggere. Il dobberman non sa
le lingue e tobbia non sa leggere, ne nascerebbe un massacro.
(
continua)
--
http://www.fabrizio.venerandi.org


title: storia di uno scrittore

author: kaiza

text:
On Thu, 01 May 2003 22:04:48 +0000, fabrizio venerandi wrote:
> io mi siedo su di
> un muretto sotto un lampione sulla strada
magari nel silenzio, respirando il vento caldo di primavera che fa
frusciare i cespugli. Si sente solo "ffffff..." e ogni tanto una macchina
in lontananza. E tu guardi le nuvole rosse di luci cittadine sul cielo
scuro e ti crogioli nell'ésprit mélancolique. A quel punto la scrittura
non serve più; le emozioni più intense restano confinate nella mente e
gonfiano il petto.
k.
--
Je t'éxècre et te maudis
Juste parce que tu existes


title: storia di uno scrittore

text:
"fabrizio venerandi" <
fabr...@venerandi.org
> ha scritto
> Fare lo scrittore è una cosa difficilissima. In primo luogo fai una cosa
> che non gliene frega niente a nessuno
Rotfl.
Fare lo scrittore prima che un mestiere è un alibi. Al posto di chiederti
"Dov'eri la notte del sedici fra le dieci e mezzanotte?", la domanda è "Cosa
fai nella vita?". Potresti rispondere che, in cambio di trenta monete, vai
tutti i giorni in un posto che ti deprime per compiere azioni repellenti, e
sarebbe come ammettere il killeraggio. E invece tiri fuori l'alibi:
"Scrivo". A quel punto di solito l'ispettore ficcanaso mette su una faccia
da cartone animato e cambia argomento. In effetti dire a qualcuno che fai lo
scrittoe è un po' come dirgli che fai il sicario prezzolato: entrambi i
mestieri risultano sconvolgenti.
   Bisogna dire che quello di scrittore è quasi sempre un secondo lavoro.
Gli unici che possono permettersi il tempo pieno sono coloro che 1) hanno
appeso il cappello al chiodo dopo aver sposato un/una partner miliardario/a,
2) hanno una rendita a vita per via di un lascito ereditario o di una
pensione, 3) hanno un cognome strano tipo King o Crichton. Tutti gli altri,
prima di essere scrittori, sono impegnati in un lavoro vero che a fine mese
rimpingua il conto corrente. Non solo, di solito chi può permettersi di
essere scrittore, pittore, poeta, scultore, fa un lavoro vero in cui si
passano ore ed ore con le mani in mano. In caso contrario si hanno troppi
pensieri veri, preoccupazioni vere, motivi di stress veri, che quando non si
sta fecendo il lavoro vero si è troppo troppo stanchi per aver voglia di
fare altro che non sia mangiare e dormire, magari anche scopare più di una
volta la mese, se capita.
   Quindi se qualcuno vi dice che fa lo scrittore avete di fronte un
potenziale maniaco omicida che per fortuna ha trovato uno sfogo per le sue
spicosi che non implicano strupri, esplosioni e sgozzamenti. Diffidate
comunque di chi vi dice che fa lo scrittore perché tutti i momenti sono
buoni per finire vittima delle sue tensioni psicotiche. Un disadattato che è
abituato a vivere dentro un alibi non avrebbe nessuna difficoltà a saltare
da un reato lieve come la simulazione di professione a un reato più serio
come lo squoiamento plurimo.
   Lo scrittore è un dandy che siccome è troppo brutto per fare la sua
figura in doppiopetto e brillantina, ha scelto di decorare la propria figura
interiore. E' sempre alla ricerca di qualcuno in grado di vedere quant'è
attraente e fascinoso dentro; almeno quanto è repellente fuori. Vuole essere
pubblicato solo perché a quel punto diventerebbe bello anche fuori, grazie
all'aura di successo che lo farebbe risplendere come un falò nel buio della
folla. Lo riconoscete dallo sguardo di chi non passerebbe il test alla
macchina della verità. Quando vi dice "Faccio lo scrittore" lo fa come se
confidasse un segreto e dopo averlo affermato si guarda furtivamente alle
spalle. Si rilasserà solo dopo essersi accertato che il fatto non vi fa
ridere; in quanto se il fatto non vi fa ridere è perché anche voi siete
convinti di essere scrittori. A quel punto la discussione prenderà una
brutta piega e inizierete a piangervi addosso per via che il mercato
editoriale fa schifo, litigherete per opinioni contrastanti sulla
letteratura, sciorinerete il vostro personalissimo punto di vista sulla vera
essenza dell'arte scribacchina e vi lascerete dandovi dell'imbecille a
vicenda. Perché gli psicopatici dediti alla scrittura non sono portati al
lavoro di squadra, altrimenti avrebbero scelto altro: la carpenteria, il
marketing, la terapia di gruppo.
   Lo scrittore è convinto che là fuori ci siano milioni di persone che
hanno un bisogno vitale di leggere le sue opere, solo che non lo sanno
perché nessuno glielo dice. Se la gente capisse quanto gli farebbe bene
leggere le sue opere il mondo sarebbe un posto migliore; per le strade ci
sarebbero persone che conducono una vita nuova e migliore dopo aver
incamerato le meraviglie vomitate per mezzo di conati dolorosi sulla carta.
Una volta era tutta roba inutilizzata, rinchiusa nel suo cranio, ed ora è
finalmente alla portata di tutti grazie al suo coraggio e alla sua
applicazione altruistica. Prendete e mangiatene tutti: questo è il mio
vomito, offerto in sacrificio per voi. Più che lettori, lo scrittore ambisce
a trovare discepoli.
   In rarissimi casi può invece succedere di trovarsi di fronte a uno
scrittore sano di mente. Lo si capisce quando alla domanda "Cosa fai nella
vita?", lui dice una cosa normale: l'impiegato, l'imprenditore, la mamma, il
casalingo. Se nasce un'amicizia venite a scoprire che nel tempo libero gli
piace inventare storie o che ha scoperto i vantaggi degli acrilici perché
non puzzano d'olio di lino o che il prezzo del marmo ha superato ogni limite
di decenza. Con questo tipo di scrittore potete anche permettervi il lusso
di essere sinceri e dire che vi fa schifo senza temere per la vostra
incolumità. A meno che sia stato pubblicato e si chiami King o Crichton; in
tal caso il vostro parere sarebbe tardivo, ormai il danno è già stato fatto.
   Se lo scrittore psicopatico ti fa leggere qualcosa di suo e lo trovi
vomitevole, egli si mostrerà piccato ma si riprenderà in un lampo. Con un
sguardo gelido ti risponde: "Speravo che lo dicessi". In questo momento ti
ritiene così stupido che il tuo gradimento avrebbe significato per lui il
fallimento artistico.
   Se lo scrittore sano di mente ti fa leggere qualcosa di suo e lo trovi
vomitevole, il massimo che ti può capitare è una replica del tipo: "Se fosse
bello non l'avresti letto gratis". In questo momento ti ritiene così
invidioso che il tuo gradimento avrebbe significato comunque la fine di
un'amicizia.
  Capisci a questo punto che lo scrittore sano di mente non è poi così sano
di mente quanto credavi, perché in realtà l'unico sano di mente sei tu, che
nel tempo libero coltivi l'orto, ottenendo i pomodori più buoni del mondo.
Chi dice che fanno schifo non capisce niente di agricoltura.


title: storia di uno scrittore

author: elvio cipollone

text:
On Thu, 01 May 2003 22:04:48 GMT, fabrizio venerandi
<
fabr...@venerandi.org
> wrote:
>non è vero. Leggere e scrivere sono proprio due cose diverse è come dire
anche io sono convinto di questa cosa qui, lo dicevo l'altro giorno a
mia madre. lei mi rammenda sempre i calzini, mi cuoce la minestra, mi
rifà il letto e non mi può vedere quando scrivo.
lei è buona, dice che lo fa per il mio bene, che quando sarò grande e
andrò alle medie mi prenderebbero tutti in giro e non potrebbe
sopportarlo.
allora io mi giro di spalle, le dico che non è vero che sto scrivendo,
che invece leggo per farmi una cultura, che poi mi tornerà utile, che
quando Anna farà la stronzetta così avrò le parole per farla tacere.
lei sospira e scuote la testa, non mi pare convinta, si chiede dove
mai avrà sbagliato con questo figlio bastardo e conclude sempre allo
stesso modo.
"Se avesse un padre, forse, sarebbe diverso".
elvio
ps: bella come sempre la tua scrittura. anche a spasso col cane.


title: storia di uno scrittore

author: Ale Amadesi

text:
"fabrizio venerandi" <
fabr...@venerandi.org
> ha scritto nel messaggio
news:20030502000...@news.tin.it...
> se domani io
> dicessi raga non scrivo più, ho deciso di iscrivermi a ingegneria beh,
> non dico tappi di spumante, ma nessuna lacrima, [...]
Pensa che io invece prima ho fatto ingegneria (meccanica) con pause per i
romanzi, poi mi sono messo a scrivere definitivamente
Ale
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
"Ecco, se la gente conoscesse l'anarchia sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Léo Ferré)


title: storia di uno scrittore

text:
On Fri, 02 May 2003 07:11:07 +0000, Randy wrote:
> Lo scrittore è convinto che là fuori ci siano milioni di persone che
> hanno un bisogno vitale di leggere le sue opere, solo che non lo sanno
> perché nessuno glielo dice.
Tu dici il Vero ed il Giusto.



title: storia di uno scrittore

author: Mario

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto
> Prendete e mangiatene tutti: questo č il mio
> vomito, offerto in sacrificio per voi.
Anni fa, su una rivista, c'era una rubrica chiamata "Vomito".
I lettori potevano inviare i loro testi, e i piů vomitevoli erano poi
pubblicati.
La rubrica venne poi abolita quando internet entrň nelle case.
Ormai tutti potevano pubblicare il loro vomito senza alcuna
mediazione. :-)
Mario


title: storia di uno scrittore

text:
"Mario" <indirizzo.fasullo@RM(libero).it> ha scritto
> I lettori potevano inviare i loro testi, e i più vomitevoli erano poi
> pubblicati.
Potremmo indire una votazione semestrale. Ognuno propone 3 candidature
vomitevoli e il pezzo che ha ottenuto più nomination va in finale e può
vincere l'ambito premio di "Emeticus Maximo" 8)
> Ormai tutti potevano pubblicare il loro vomito
Sì, però aggratis, c'hai voglia a campare con lo scrivere. L'unico tipo di
scritto a farti guadagnare abbastanza da poter fare a meno di un lavoro vero
è la lettera. Di riscatto ;)


title: storia di uno scrittore

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto
> Potremmo indire una votazione semestrale. Ognuno propone 3
> candidature vomitevoli e il pezzo che ha ottenuto più nomination
> va in finale e può
> vincere l'ambito premio di "Emeticus Maximo" 8)
Si può fare, a patto che nessuno s'offenda. Magari una cosa più a
breve, tipo gli ultimi 2000 messaggi, che sono quelli che ancora ho
sul monitor.
Mario


title: storia di uno scrittore

text:
Concordo pienamente (bisognerebbe che ci fosse piu' diffusione di
informazione)
qualcosa del tipo "Reparto A: pedagogia, Reparto B: Chirurgia, Reparto C:
Libreria"
"Grazie, proprio quello che cercavo, Dio ti benedica figliola"
"Ma si figuri, dovere!"
A...



title: storia di uno scrittore

text:
venerdì 02 maggio 2003 Randy ha scritto:
>   Bisogna dire  che quello  di scrittore è  quasi sempre  un secondo
> lavoro. Gli unici che possono permettersi il tempo pieno sono coloro
> che [...] 3) hanno un cognome strano tipo King o Crichton.
  Hai dimenticato Pincherle. Ma per fortuna e` morto.
  Per tutto il resto, come non concordare?
--
Cio` che ho scritto, ho scritto


title: storia di uno scrittore

author: AhiRa

text:
fabrizio venerandi <
fabr...@venerandi.org
> wrote:
>quello al massimo si fuma una sigaretta, insomma, io produco e lui
>consuma e non mi sembra giusto che quello tutte le sere uccida un pezzo
>di letteratura con il fatto che vuole fumarsi una canna lontano da casa.
pensa se quello tutte le sere ti guarda bene te e il cane e poi va a
casa e scrive un romanzo su uno che va in giro col cane e col
portatile...
AhiRa


title: storia di uno scrittore

author: Lock

text:
Bla bla bla fabrizio venerandi, bla bla bla...
> Fare lo scrittore è una cosa difficilissima.
Meraviglioso, nemmeno andrebbe più scritto, però. :]
Lo metto dove tu sai, posso? :]
--
Lø¢k .·´¨¨))  -:¦:-
           ¸.·´  .·´¨¨))
        ((¸¸.·´   .·´  -:¦:-
         -:¦:- ((¸¸.·´
http://ow.too.it
                         ::Only Words::


title: storia di uno scrittore

text:
Lock wrote:
> Meraviglioso, nemmeno andrebbe più scritto, però. :]
>
> Lo metto dove tu sai, posso? :]
>
ovviamente
f.


title: nuovo nick

author: Giovanni

text:
come da oggetto.
ciao,
     giovanni lagnese
p. s.  d'ora in poi non postero' piu' qui: dovrete leggermi su
it.arti.poesia
p. p. s.  penso che anche la mia prosa sia piu' adatta a iap che a questo ng


title: nuovo nick

author: blink

text:
Mi mancherai.
Giovanni <nos...@nospam.nospam> wrote in message 3d298...@news.dada.it...



title: nuovo nick

author: camilla

text:
Giovanni <nos...@nospam.nospam> wrote in message 3d298...@news.dada.it...

Tu sě che hai classe. Non come quel bischero di Sydney che č sparito senza
neanche la solita scusa delle sigarette.
Camilla


title: L'INCIPIT

author: vincent

text:
L’INCIPIT
Grazie a tutti, meno che a uno, l’Immortale.
Lui, che in un gruppo non manca mai, lui che ha mangiato la foglia, che
a lui non glie la fai, che capisce sempre tutto, che sa cosa ci sta
dietro, che vede dietro l’angolo, che fiuta l’inciucio, che intuisce
l’inghippo, che smaschera l’intrigo, che ve lo dice lui come realmente
stanno le cose, bene, a lui a cui dobbiamo forse dove ci troviamo, non
posso mandare i miei ringraziamenti, ma lo capisco.
Ho scelto: Moby Dick.
Dovevo cancellare i quattro giga di cazzate che avevo sul disco ma mi
dispiaceva. Allora ho immaginato una storia nel futuro, dopo
l’invenzione del motore a spirito che non è quello che vi credete, ma un
motore che funziona con l’energia fornita dalla imbecillita’ umana, che
con l’idrogeno è l’elemento piu’ diffuso dell’Universo.
Una spedizione si accinge quindi ad attraversare la Galassia avendo come
propellente tutte le cazzate che si sono dette in questo fine secolo.
Questo è l’incipit
MANUALE DI SOPRAVVIVENZA
PER ESPLORATORI DI GALASSIE
Introduzione:
Chiamatemi IOL.
Sono un’unità sussidiaria messa a vostra disposizione per l’attivazione
del MOTORE A SPIRITO.
Queste istruzioni sono state scritte in diversi linguaggi e quello che
avete per le mani è un arcaico sistema a caratteri mobili che
anticamente si chiamava scrittura. Se state leggendo questa “scrittura”
in una delle lingue morte del Pianeta, vuol dire che state navigando su
un’ orbita geo-stazionaria a trenta chilometri dal suolo su un’astronave
organica a forma di minchia.
(continua…)
Aldo Vincent
vinc...@otenet.gr
--
       Aldo Vincent
  "IL GRILLO SPARLANTE"
      QUI ITALIA
 Il quotidiano telematico
Per gli italiani nel mondo

http://www.qui-italia.it
Suzette espone su:
ARTE POPOLARE DI HAITI
http://members.tripod.com/VincentS_3/index.html
--
Posted from
athserv.otenet.gr
 [195.170.0.1]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: L'INCIPIT

author: myself

text:
On 11 Oct 1999 08:24:17 +0200,
vinc...@otenet.gr
 (vincent) wrote:
> (continua…)
sě, ti prego...
Camillo.


title: L'INCIPIT

text:
L’ASTRONAVE
Chi sei tu:
Ora, ti trovi all’estremità di un’enorme minchia, stai alloggiato al buio in
una morbida sacca ad una temperatura simile a quella corporea, non capisci un
cazzo né di dove sei né di dove stai andando, cosa sei?
Un coglione, dirai tu. E no, caro il mio presuntuosetto. Per essere un
coglione dovresti avere una specializzazione che non hai.  Invece sei
solamente uno spermatozoo o meglio, hai la forma del gamete maschile ma sei
molto meno intelligente. Ma non disperare, con l’aiuto di tutte le unità
operative di quest’astronave, riuscirai anche tu ad avere un ruolo.
La prima cosa che devi fare è quella di azionare il motore a spirito che ti
permetterà di avere l’energia necessaria per tutti gli usi interni
dell’astronave e per l’alimentazione dei motori ausiliari che ti permetteranno
di cambiare orbita.
Per questa ragione ti consiglio il percorso d’istruzioni accelerate, che ti
permetterà una conoscenza caotico-puntuativa invece che quella
logico-sequenziale che ti verrebbe fornita dall’intero studio del manuale.
In parole povere se sali sulla locomotiva di un treno e decidi di esplorarlo
tutto fino all’ultimo vagone, allora avrai una conoscenza logico-sequenziale,
in pratica lo esplorerai tutto a mano a mano che passerai da un vagone
all’altro. Se invece sali su un vagone e ti siedi, quando hai bisogno di
andare al gabinetto cerchi la toilette, quando hai fame vai al vagone
ristorante e così via, allora avrai una conoscenza caotico-puntuativa, in
altre parole la tua conoscenza avverrà in modo non metodico. Se invece cadrai
dal treno in corsa, allora perderai conoscenza.
Ma andiamo avanti.
Ogni qualvolta ti perderai o avrai bisogno d’aiuto ti basterà digitare il mio
nome: IOL + Enter ed io apparirò come “Wizard”. Se hai problemi tecnici
digita: esse o esse SOS + Enter e riceverai aiuto in situazione di emergenza.
Se invece vuoi uscire da quest’incubo basterà digitare:
U enne uno kappa a zeta che si legge: UN 1 KAZ e ti metterai il cuore in pace.
(Continua)--



title: L'INCIPIT

text:
>  Il racconto continua su:
http://www.mailgate.org/mailgate/it.hobby.satyra



title: [EDS - contro gli uomini] Il Trombeur des femmes

text:
Badate bene, perchи il "tombarolo di femmine" in questione, rubacuori quasi
sempre per -raro- caso e mai per scelta, furfante a caccia di gonnelle,
rapinatore di baci e scassinatore di mutandine, pur essendo perennemente in
cerca di quella che lui ama chiamare "fica" o  "figa" indistintamente,
giacchи per lui "c" o "g" fanno "duro&palatale" entrambe, e pur avendo piena
coscienza della sua "mission impossibbuli" primaria e fondamentale -ossia
FOTTERE, sempre et comunque-, finisce -da buon tombarolo, appunto- per
incappare in zone ad alto tasso di sacralitа, laddove la Donna si fa
enigmatica e sfingea, laddove le galline hanno le ovaie d'oro, laddove per
farsela dare bisogna urlare "Mani in alto! Questa и una rapina!", e laddove
persino gli sguardi e i pensieri si fanno impenetrabili: i licei, gli uffici
pubblici, le cene sociali.
Appostatosi, placido e sornione, col gomito penzoloni su qualche transenna,
a due passi da un qualsiasi liceo classico/scientifico/sperimentale (ma
sperimentale и sempre meglio, chи pare lм le ragazze siano...come dire?...di
mente piщ *aperta*, di *larghe* vedute, diciamo), fronzuto di chiome
generalmente luride e provvisto di baffetti modello gargoyle e barbetta tipo
guardrail e di
occhiali da sole a goccia, che fanno molto piangente e impietosiscono, il
nostro и sempre disposto ad aspettare ore ed ore le sue prede, che entrano
nell'edificio alla mattina presto ed escono a intervalli irregolari, a
distanza di sessanta-centoventi minuti l'una dall'altra. E lui и ancora lм,
rapito, occhialuto e occhieggiante dietro le sue lenti specchiate,
compiaciuto di questa sua privilegiata condizione di voyeur che
"vede-non-visto", avido di zainetti fosforescenti che potrebbero celare
chissа quali effetti personali...Ma non lo si scambi per un semplice
pedofilo! Per caritа! Perchи mentre lui gode, lentamente e con la frequenza
sinaptica di un bradipo, di questa lunga, interminabile sega che и l'entrare
e uscire delle studentesse dal liceo (perchи LUI, sappiatelo, vede "figa"
dappertutto, ed и figa metaforica, la sua: l'antro buio e umido delle
scuole, con i suoi scalini ripidi, cosa vi ricorda, eh? cosa? ma una fica
con la c di scuola, certamente!), mentre il filetto di bava bianca che gli
cola da un angolo della bocca viene antiesteticamente riassorbito dal
colletto della camicia -bianca- che lui porta sollevato proprio a mo' di
bavaglino, mentre costui fa tutto ciт, insomma, и contemporaneamente e
distrattamente impegnato in una strenua discussione con una donnona
corpulenta e pelosa della sua stessa etа, magari una professoressa, che lui
stesso ha precedentemente fermato con la scusa della macchina in doppiafila
da spostare, e che ora, stregata dal bieco magnetismo del suo sguardo, и
piuttosto indaffarata nello strapparsi con le unghie un sopracciglio di
troppo, con il tacito ausilio dei meravigliosi, tamarrici occhiali del
nostro. Che lui la trombi o no, poco c'importa.
Piuttosto и interessante osservare il brusco cambiamento di mode e modi che
avviene nella zona situata tra il deposito di detriti che vanno a costituire
la sua materia grigioperla e l'area pelvica meglio nota come "pacco",
solitamente in presenza di elementi produttori di estrogeni il cui squallore
va di pari passo col colore delle sue calzette. Orbene, in prossimitа di
tailleurs impiegatizi e taide sexy-salariate dello Stato, egli, sprofondato
in talami immaginari e ministeriali, mentalmente picchiettato dalle dita
sapienti di una stesa-dattilografa, sogna notti infuocate di pubblica
istruzione, e perso nelle sue pose di grandeur e intensamente concentrato
sulla rivisitazione del suo personalissimo codice *penale*, aspira a
trasferire la pulzella di turno dalla segreteria alle sue segrete alcove.
Alcove, giа, ma dove?
La casa del trombatore и tutto un alludere di tende, un ammiccare di pareti,
un provocare di soffitti. Un appartamento angusto e foderato di tappetini
comprati in televendita, una stamberga che perт vista al buio, di notte, tra
le lenzuola, distratti da una mega-stampa raffigurante la prima pagina dell'
"Avanti!" -perchи il trombatore и colto (quasi sempre con le mani nel
pacco)- e il poster della Valeria Marini che posa per l' "Indietro!" -perchи
il trombatore и prima di tutto porco-, potrebbe sembrare anche il
confortevole anfratto d'ammore di un bilionario. L'unica cosa che
insospettisce anche l'ultima delle donne del tombarolo и una curiosa
targhetta attaccata sulla porta d'ingresso, con su scritto: "aerare il
locale prima di soggiornare".
Ecco, un aspetto che abbiamo finora taciuto dell'Eroe dei due Mondi, o
meglio dei due Emisferi, и proprio questa sua predisposizione alla boria
narcisistica, questo suo darsi talmente tante arie che -per una legge
dinamica incontrovertibile- deve pur essere ricompensato. Con una
restituzione. Mi spiegherт.
Foyer. Serata di gran classe. Zitellone dall'occhio frigido, il labbro
fracico e il ventre cisposo. Il nostro, inebriato tra avvolgenti pieghe di
foulй foulard e fourreau, pregustando giа le pelli scamosciate e
commestibili di cotanta cacciagione, e pure un po' rincoglionito dallo
scintillante spettacolo che gli si proietta nella fovea, decide di
convincere il suo fox-terrier a puntare contro il fox-hound di una
quarantenne ancora in vena di fox-trot. Perchи poi uno sciupafemmine
dovrebbe portarsi appresso un cane come spalla, si spiega in maniera
ineccepibile e fisicamente incontestabile: giuro sulla testa di Stevino. Ma
andiamo per gradi.
-Signora Briuna, buonasera...
[lei si gira di scatto, visibilmente sorpresa]
-Oh! Buonasera. Ci conosciamo?
-No.
[lei arrossisce, fa una smorfia sotto il collo della pelliccia, e comincia a
guardargli le scarpe -lucidissime-, su cui la donna delle pulizie aveva
appena passato lo straccio, confondendole col pavimento]
-Bene. Viene a cena anche Lei?
-Sм, e...
[segue dissertazione alquanto pallosa circa lo status sociale delle sue
amiche -fiche- catto-social-democratiche di centrodestra con leggera
inflessione laburista che non c'entra un cazzo ma non guasta e poi fa chic]
[Sono a tavola, uno di fronte all'altra]
-Oh che delizioso cagnetto...и suo?
-Pfff...Pfi.
-Come, scusi?
-Sм. и mio. Si chiama Pfifм.
-Pfifм, eh? Che amabile creatura...
-Pfff...
-Cos'и questo sibilo?
-E' Pfifм.
-Cos'ha?
-Fa sempre cosм, и un po' nervoso. Per cui devo tranquillizzarlo. Buono
Pfifм...
-Pfff...
[nell'aria svolazzano particelle di anidride carbonica e gas di oscura
provenienza ad alta concentrazione e densitа. L'intera sala si svuota. I
pochi rimasti avvolgono la testa nei tovaglioli. I camerieri portano i
vassoi piegati in due sulla schiena per il puzzo, andando a sbattere di
continuo contro i tavoli come cammelli ubriachi, al richiamo di mariti
imbaccuccati in turbanti come dei tuareg stressati dagli sguardi turbati
delle mogli che si ostinano a chiedere un ultimo thи nel dessert]
[Il tombarolo, in preda a un im-peto animale, trascina la sua preda nel suo
covo]
Ogni corpo riceve una spinta dal basso verso l'alto pari al peso della massa
di liquido spostata.
[Lei aveva il naso rifatto e ci stava dando dentro di brutto]
-Sм! Sм! Sм!
-Pfff...
-Oh...
-Pfff...Pfff...Pfff...Pf...
-Ah...Mi ami? Dillo! Mi ami?
-Pfff... Pfi, pfi.
[lei ha uno scatto nervoso e si alza a sedere]
-Che fai, chiami il cane?
-Ma no, che dici?
-Mi stai prendendo in giro?
-Pfi, pfi...
-Ah!
-Pffff...
[lei si riveste, passa tre quarti d'ora a rovistare nella borsetta, lascia
sul comodino un mazzetto di banconote e se ne va]
Il fox-hound fu trovato morto per asfissia.
Il fox-terrier gode di ottima salute fisica -ma non mentale.
Il fox-tuto, il trombeur des femmes, virile e fermo nel suo proposito,
rimane pur sempre d'animo onesto, probo e retto dentro, e nel suo rigore di
latin-lover sa di essere l'uomo che non deve petere mai. Petere per avere,
petere per ottenere. E lui ebbe. E lui ottenne. Ed ei col cul fece trombeur.
---------------------------------
M.B.Dors


author: Artod

text:
M.B.Dors <
tani...@tin.it
> wrote in message
8co12d$6mc$1...@nslave2.tin.it...
>provvisto di baffetti modello gargoyle e barbetta tipo
> guardrail
Questa me la paghi.
Questa me la paghi veramente. E oggi mi sono pure rasato, ma guarda...
pregustando gią le pelli scamosciate e
> commestibili di cotanta cacciagione,
:-)
I camerieri portano i
> vassoi piegati in due sulla schiena per il puzzo, andando a sbattere
di
> continuo contro i tavoli come cammelli ubriachi, al richiamo di mariti
> imbaccuccati in turbanti come dei tuareg stressati dagli sguardi
turbati
> delle mogli che si ostinano a chiedere un ultimo thč nel dessert]
:-)))
> [Il tombarolo, in preda a un im-peto animale, trascina la sua preda
nel suo
> covo]
:-D
> Ogni corpo riceve una spinta dal basso verso l'alto pari al peso della
massa
> di liquido spostata.
:-DDD
> -Ah...Mi ami? Dillo! Mi ami?
> -Pfff... Pfi, pfi.
> [lei ha uno scatto nervoso e si alza a sedere]
> -Che fai, chiami il cane?
> -Ma no, che dici?
> -Mi stai prendendo in giro?
> -Pfi, pfi...
> -Ah!
> -Pffff...
LOL!
> Il fox-hound fu trovato morto per asfissia.
:-DDD
> Il fox-tuto, il trombeur des femmes, virile e fermo nel suo proposito,
> rimane pur sempre d'animo onesto, probo e retto dentro, e nel suo
rigore di
> latin-lover sa di essere l'uomo che non deve petere mai.
ROTFL!
Iperbolico, irrealistico, ma divertente. Mi sorgono perņ spontanee due
domande:
a) dove hai trovato tutti questi dati?
b) come mai non ti dedichi (visto che hai tutto questo tempo) a qualche
attivitą che abbia me tra i suoi destinatari?
Vabbč.
Ciao,
Artod
P.S.
Ah, sto ancora aspettando il commento al serto...


text:
> >provvisto di baffetti modello gargoyle e barbetta tipo
> > guardrail
>
> Questa me la paghi.
LOL!
> Questa me la paghi veramente.
:D
E oggi mi sono pure rasato, ma guarda...
Ma che bravo figliuolo...:)
[no, no, sono contenta...]
>
> > Ogni corpo riceve una spinta dal basso verso l'alto pari al peso della
> massa
> > di liquido spostata.
>
> :-DDD
Io mi riferivo alla *compensazione* (that is: si dava "molte
arie"-"restituiva molte arie"). Non so cosa hai capito tu...
>
> > Il fox-tuto, il trombeur des femmes, virile e fermo nel suo proposito,
> > rimane pur sempre d'animo onesto, probo e retto dentro, e nel suo
> rigore di
> > latin-lover sa di essere l'uomo che non deve petere mai.
>
> ROTFL!
Ma io ti devo osservare mentre ti rolli sul flooro laughando...devo
proprio...
>
> Iperbolico, irrealistico, ma divertente.
:))
[le faccine di critica&commento esigono faccine di ringraziamento]
 Mi sorgono però spontanee due
> domande:
> a) dove hai trovato tutti questi dati?
Segreto professionale. :)))
> b) come mai non ti dedichi (visto che hai tutto questo tempo) a qualche
> attività che abbia me tra i suoi destinatari?
> Vabbè.
*Tutto questo tempo* equivale a un sabato sera che di solito occupo in
innominabili cazzeggi. Piuttosto che andare in giro per pubS come qualcuno
di mia conoscenza, mi applico.
> Ciao,
>
> Artod
> P.S.
> Ah, sto ancora aspettando il commento al serto...
Quest'estate. No, sul serio.
Ci si vede,
Dors.


text:
M.B.Dors <
tani...@tin.it
> wrote in message
8cpmha$36s$2...@nslave1.tin.it...
> E oggi mi sono pure rasato, ma guarda...
> Ma che bravo figliuolo...:)
> [no, no, sono contenta...]
Sto malissimo. Mi sa che me la faccio ricrescere (tiè!).
> > > Ogni corpo riceve una spinta dal basso verso l'alto pari al peso
della
> > massa
> > > di liquido spostata.
> > :-DDD
> Io mi riferivo alla *compensazione* (that is: si dava "molte
> arie"-"restituiva molte arie"). Non so cosa hai capito tu...
Ingenua...
Ogni _corpo_ riceve una _spinta_ proporzionale alla massa di _liquidi_
(organici, ovviamente) _spostata_...
> > ROTFL!
> Ma io ti devo osservare mentre ti rolli sul flooro laughando...devo
> proprio...
Tremano i muri...
>  Mi sorgono però spontanee due
> > domande:
> > a) dove hai trovato tutti questi dati?
> Segreto professionale. :)))
[pensa al coltello]
[tira fuori il coltello]
[lo lucida]
Chi devo colpire?
> *Tutto questo tempo* equivale a un sabato sera che di solito occupo in
> innominabili cazzeggi. Piuttosto che andare in giro per pubS come
qualcuno
> di mia conoscenza, mi applico.
A dir la verità il sabato sera l'ho passato a dormire... venerdì sera,
piuttosto.
Comunque non vado in giro per i pub, _io_. Mi deprimono.
> > Ah, sto ancora aspettando il commento al serto...
> Quest'estate. No, sul serio.
In novembre te l'ho scritto... :-(
Pazienza.
Ciao,
Artod


author: Ahira

text:
veramente notevole :))
mi piace perchè fa sghignazzare e non ridere (se non a tratti)
>convincere il suo fox-terrier a puntare contro il fox-hound di una
>quarantenne ancora in vena di fox-trot.
Qui mi ha fatto scompisciare
>[lei arrossisce, fa una smorfia sotto il collo della pelliccia, e comincia a
da qui in poi è un crescendo surreale fantastico
>Ogni corpo riceve una spinta dal basso verso l'alto pari al peso della massa
>di liquido spostata.
altro scompisciamento
Bello davvero
non ovvio, niente luoghi comuni.
Complimenti!
Ahira


text:
Ahira <
nospam...@inthenet.sm
> wrote in message
38f0837d...@news.interbusiness.it...
> veramente notevole :))
Veramente grazie. :)
> mi piace perchč fa sghignazzare e non ridere (se non a tratti)
Da buone iene, come si conviene.
:))
>
> >convincere il suo fox-terrier a puntare contro il fox-hound di una
> >quarantenne ancora in vena di fox-trot.
> Qui mi ha fatto scompisciare
Sono scompiasciuta.
:)
>
> >[lei arrossisce, fa una smorfia sotto il collo della pelliccia, e
comincia a
> da qui in poi č un crescendo surreale fantastico
Piů alla Discworld o alla Monkey Island? :))
>
> >Ogni corpo riceve una spinta dal basso verso l'alto pari al peso della
massa
> >di liquido spostata.
> altro scompisciamento
:D
[piů che faccine l'enfant non sa fare, eh...]
>
> Bello davvero
> non ovvio, niente luoghi comuni.
> Complimenti!
Un grazie grande quanto una petroliera.
Ci si vede,
Dors.
:)


title: storie di vampiri - n°1

author: Frenz Shaboo

text:
1.
CHISSA'  PERCHE'...  UNO  NASCE
" Quando non c'č nulla da dire bisogna inventarlo ".  Luhmann
E' cosė facile perdere ogni legame con qualsiasi cosa. Capita che uno
neanche se ne rende conto di percorrere una strada al contrario. E in
una passeggiata come tante ti si fa notte dietro le spalle, senza che
tu te ne accorga. Quando si rifā giorno, se provi a voltarti, non vedi
nulla delle cose di un tempo. Solo allora cominci a capire di esserti
perso, di esserti allontanato troppo, di essere stato abbandonato e di
non aver fatto nulla per evitarlo.
Con la stessa lucida indifferenza con cui lasci la vita per diventare
vampiro ti adatti alla nuova dimensione dell'alienazione totale. Dormi
sempre lo stesso numero di ore, ogni notte. Le pareti della stanza
sono impregnate del tuo odore.
E anche in mezzo alla gente nessuno si accorge di te, tanto sei
invisibile.
L'unica cosa che variava nella mia vita erano i posti dove stavo ad
abitare. Ma era una necessitā. Non lo facevo mica perché ancora,
dentro di me, covassi qualche desiderio. Dopo un po' di tempo che
abitavo in una casa, nonostante la mia capacitā di diventare
invisibile, la gente cominciava a capire quanto fossi diverso, e
diventava sospettosa e insofferente della mia presenza. La cosa pių
conveniente in quelle circostanze era, senza dubbio, partire.
Dopo un po' i morti cominciano a puzzare. E a me non-morto succedeva
proprio cosė. Per la gente diventavo la nuvola nera che oscura il
sole. Quando si accorgevano di me, della mia presenza, cominciavano
anche a capire quanto fosse brutta la mia faccia da cadavere
sofferente. Si accorgevano che indossavo sempre gli stessi vestiti. E
notavano il mio strano odore.
I posti dove avevo abitato erano stati sempre molto squallidi: stanze
vuote, cantine buie senza finestre, garages, ex stalle...
Una volta perō dovetti accettare una stanza tutta ammobiliata. C'era
pure la corrente elettrica, l'acqua calda e il telefono.
Fu da lė che la vita mi si cominciō a complicare. La mia vita che era
un cerchio chiuso...
( Adesso il cerchio cominciava a sformarsi ).
Il silenzio che solitamente contraddistingueva le mie giornate ora, a
volte, era interrotto dal suono del telefono grigio che stava nella
mia stanza. Le prime volte, quando di colpo sentivo quel trillo, il
mio cuore pigro cominciava a battere pių velocemente, e dovevo bermi
un bicchier d'acqua per sentirmi meglio. Sė, certo, fui tentato di
staccarlo, ma, chissā perché, non lo feci.
E quel suono, che due o tre volte alla settimana si trascinava quasi
stancamente, come se volesse arrivare da qualche parte, ma senza
riuscirci, era diventato la grande variante della mia vita. Dopo poco
tempo perō diventō una semplice aggiunta alle mie abitudini.
Respirare, mangiare-bere, dormire...e lo squillare del telefono.
Un monito quasi, il ripetersi di quel suono: m'avvertiva dello
scorrere del tempo. In questo modo potevo calcolare per quanto
riuscivo a stare immobile a fissarmi le punte delle scarpe. E cosė,
gradualmente, altre attivitā si aggiungevano alle abitudini su cui si
basava la mia vita. Ma certo questo non sarebbe bastato a evitare di
essere considerato, di lė a poco, il mostro del condominio. Non era
sufficiente questo perché fossi ritenuto una persona normale. E, come
le altre volte, sarei dovuto partire per una nuova destinazione, e
cosė per sempre, fino alla morte fisica.
Ma quell'appartamento dove ora abitavo sembrava non volesse che io
partissi.
E fu cosė che - era una qualsiasi ora del giorno -, dopo aver bevuto
un bicchiere d'acqua gassata, al terzo squillo del telefono alzai la
cornetta e dissi "pronto".
A dire la veritā non risposi immediatamente, tentai, ma non ci
riuscii. Dalla bocca m'uscė un suono da ingranaggi arrugginiti, era
tanto tempo che non parlavo. Allora detti un colpo di tosse e cercai
di rispondere pių chiaramente, anche se sempre un po' gracidante.
Dall'altra parte un ragazzo chiedeva di un certo Giulio, che
ovviamente non conoscevo. Lui disse "grazie, arrivederci", io  "di
nulla, arrivederci".
Una settimana dopo risposi ad una ragazza che cercava sempre questo
tipo. Doveva essere il vecchio inquilino. Era morto, mi pare. Gli
dissi che Giulio non c'era e che mi aveva prestato la casa per qualche
settimana. Lei attaccō. Io rimasi con la cornetta in mano accennando
un sorriso a labbra strette, un sorriso di soddisfazione quasi. Avevo
trovato anch'io un ruolo, una parte da interpretare. Capivo che
cominciavo a diventare sempre pių simile agli altri. E anche se questo
un po' mi turbava, mi dava anche una sensazione di strana leggerezza
che non avevo mai provato prima.
Preso da questa specie di velata euforia mi lavai la faccia col
sapone, quello del morto - io non compravo mai sapone -, e uscii di
casa. Uscendo dal palazzo salutai il portiere che ricambiō
sorprendendosi un poco per quel mio gesto, ( manco avesse visto un
fantasma :-). Presi l'autobus per andare in centro come avevo fatto
altre volte, ma con uno spirito diverso adesso. Durante il tragitto,
invece di stare immobile con gli occhi persi, come avevo sempre fatto,
cominciai a guardare interessato tutto quello che scorreva velocemente
fuori dal finestrino, era il mio televisore. Mentre l'autobus era
fermo ad un semaforo presi a guardare con interesse un ragazzo fermo
sulla strada, questi se ne accorse e, proprio mentre l'autobus stava
ripartendo, alzō il dito medio gridandomi qualcosa che perō non
riuscii a capire. Mi aveva visto, e questo mi dava una certa
soddisfazione.
Proprio alla fermata precedente a quella dove sarei dovuto scendere
salė uno di quei signori vestiti di blu che controllano se uno ha il
biglietto. Io non l'avevo mai comprato il biglietto, e neanche questa
volta naturalmente, tanto a me la multa non la facevano mai, neanche i
controllori si accorgevano di me.
Il controllore si avviō subito verso la parte posteriore della
vettura, dove ero seduto anch'io, e cominciō a controllare. Arrivato a
me, mi chiese se avevo il biglietto, io gli risposi di no e mi fece la
multa. Ora ero sicuro di non essere pių invisibile e che sarei rimasto
ancora a lungo in quella casa.
Arrivato in centro comprai il giornale e tornai a casa a piedi, tanto
erano poche fermate.
Mentre salivo le scale del palazzo incontrai della gente e salutai
cortesemente, questi risposero con altrettanta cortesia.
Non avevo finito ancora di leggere la prima pagina del giornale che
sentii bussare alla porta con una certa insistenza. Aprii, ormai ero
vivo. Era una ragazza dai capelli rossi, la feci accomodare. Lei mi
disse " sei l'amico di Giulio ? ", io risposi di si. Poi mi spiegō di
essere un'amica di Liza, la ragazza che mi aveva telefonato, e che
doveva prendere la sua roba. Io chiesi altre spiegazioni e lei, Carol,
mi disse che, come pure Liza, veniva dalla Russia e che per un po'
tutte e due avevano vissuto con Giulio. E ora che avevano trovato
un'altra sistemazione volevano riprendersi la roba che avevano
lasciato lė. Io lasciai fare. Rimase solo il letto, senza coperte - si
era prese pure quelle -, i mobili e il telefono. Si prese anche il
sapone con cui mi ero lavato proprio quella mattina, e io che pensavo
fosse del morto. Con la stessa rapiditā con cui era entrata e mi aveva
raccontato la sua storia, Carol mise insieme tutta la sua roba e se ne
andō.
Quella notte riuscii ad addormentarmi solo molto tardi, non solo
perché mi misi a pensare alla sconvolgente giornata appena conclusa,
ma anche perché senza coperte, col freddo che faceva, si stava
veramente male.
Stavo ancora dormendo, quando un suono che non avevo mai sentito
prima, mi svegliō di colpo. C'era qualcuno fuori della porta che
voleva entrare. Io aprii. Era un ragazzo con la faccia stravolta che
voleva vendermi uno stereo per la macchina.
Non avevo neanche la patente, ma, non so perché, lo comprai.
E fu cosė che il perfetto circolo in cui mi muovevo si spezzō.
ciao
Frenz Shaboo
" La salvezza finisce tutto; e ci finisce. Chi, una volta salvato, osa dirsi ancora vivo ?"
E. M. Cioran
join
#terni


title: storie di vampiri - n°1

author: Alessio Quirino

text:
<snip>
>Non avevo neanche la patente, ma, non so perché, lo comprai.
>E fu così che il perfetto circolo in cui mi muovevo si spezzò.
Non mi convince molto. Innanzitutto non riesco a capire perche' il
vampiro diventa ad un tratto visibile. E' per via del lusso che trova
nell' appartamento? Potrebbe essere, ma perche' allora non se ne va
come aveva fatto in precedenza? E cosa vuol dire la parte finale
(quella dove compra la radio)?
In generale l' idea non e' cattiva, ma dovresti cercare di elaborare
meglio il tutto. A mio parere dovresti cercare di rendere piu' chiare
le cose, soprattutto per quanto riguarda cio' che il vampiro pensa e
il perche' delle sue azioni.
Alessio


title: storie di vampiri - n°1

text:
On Sun, 24 May 1998 23:04:46 GMT, ale...@IAEhv.nl (Alessio Quirino)
wrote:
>perche' il vampiro diventa ad un tratto visibile.
>E' per via del lusso che trova
>nell' appartamento? Potrebbe essere, ma perche' allora non se ne va
>come aveva fatto in precedenza?
>E cosa vuol dire la parte finale
>(quella dove compra la radio)?
( io uso il termine invisibile per dire che la gente non si accorgeva
di lui, ma lo uso volutamente in modo equivoco da far pensare ad una
invisibilità vera e propria )
Perchè uno nasce ?
perchè lui ( non morto ) non stacca il telefono, perchè risponde al
telefono, perchè ri-nasce ?
cioè
questi fatti ( non stacca il telefono...) sono inspiegabili
questi fatti determinano la sua (ri)nascita - riprende a vivere
non si può spiegare perchè uno nasce ( o rinasce )
lui ad un certo punto diventa visibile perchè comincia a comportarsi
da umano ( risponde al telefono ), ma non c'è un perchè ( come non c'è
un...
>In generale l' idea non e' cattiva, ma dovresti cercare di elaborare
>meglio il tutto. A mio parere dovresti cercare di rendere piu' chiare
>le cose, soprattutto per quanto riguarda cio' che il vampiro pensa e
>il perche' delle sue azioni.
>
>Alessio
una riscrittura in effetti è necessaria
anche perchè il racconto l'avevo scritto per partecipare ad un
concorso sull'invenzione del telefono con un limite di battute
ciao
grazie per il tuo commento
Frenz Shaboo
"Vedrai, vedrai, vedrai che cambierà.
forse non sarà domani, ma un bel giorno cambierà.
vedrai, vedrai non son finito sai.
non so dirti come e quando, ma vedrai che cambierà"
Luigi Tenco


title: Come goccioline di pioggia.

author: Geremia from Imola

text:
Forse altro repost, ma non ho piu' la lista di quelli inviati.
Se davvero' lo e', me ne scuso... al massimo non leggete! :O)
Come goccioline di pioggia.
Il mondo e' una immensa polveriera.
Una specie di vulcano sopito in ipocrita quiescenza che ogni tanto sbotta,
scrollandosi di dosso il peso della sopportazione.
Come sopra una immensa faccia compaiono qua e la' foruncoli rossi di sangue
che poi qualcuno schiaccia, credendola cura necessaria.
Lui intanto gira imperterrito senza emozione, e nella mia fantasia immagino
le anime delle creature che lo abitano venire scagliate lontano a causa
della forza centrifuga.
Riusciamo ad aggrapparci alle nostre radici per un po', illudendoci di una
gravita' inesistente e beffarda che ci abbandona proprio sul piu' bello,
come le goccioline di pioggia vengono sparate intorno quando scrolliamo il
capo.
Certe volte mi chiedo se esistano nello spazio altri mondi come il nostro,
altre arance sparse in questo cosmico frutteto in disordine casuale senza
fine ne' principio.
In cuor mio sento che altre vite, altre emozioni vagano instabili nei
cieli... deve essere cosi'.
Come spiegare altrimenti la sensazione di disagio, di sofferenza che pervade
l'aria di certe mattine, quando aprendo gli occhi scopri in te
l'inquietudine, l'ansia di una stagione che altrove si sta consumando?
Io con le emozioni ci parlo, rivolgendo loro gli interrogativi della mia
eta', inquadrandole in una dimensione che e' l'unica che conosco davvero
bene, imprigionandole nel mio spazio terrestre limitato dalla presenza di
altri come me.
Io pero' le lascio parlare, e con rispetto spalanco loro le porte della
liberta'.
Le persone che ho intorno non hanno orecchie per sentire e per questo mi
hanno isolato in questa celletta bianca con una sola finestra, troppo
piccola per farvi entrare il cielo.
Da qui posso solo lasciare transitare gli amori piccoli, le minuscole
acredini di un attimo... qui mi e' precluso il dialogo ed il contatto con i
grandi sentimenti, quelli cosi' grandi da non potere neppure essere
immaginati nella sconfinata confusione della nostra fantasia, quelli cosi'
grandi da non avere neppure un nome.
Oggi ho ricevuto la visita di una piccola nostalgia, venuta da chissa' quale
creatura per sedersi sull'unica panca imbottita che mi hanno lasciato.
Era davvero stanca, credo abbia percorso milioni di anni passeggiando tra
cuori sensibili che hanno perduto qualcosa che ora non trovano piu', ma di
cui hanno certezza.
Ora riposa qui.
Le ho domandato di fermarsi qualche giorno per raccontarmi quei paesaggi che
io non posso vedere, per regalarmi il sapore di un innamoramento innocente e
lontano che questa cella non puo' portarmi.
Gia', perche' i dottori mi hanno detto che non posso sopportare le forti
emozioni...
Credono di essere riusciti a svuotarmi, isolandomi in questa sterile
gabbietta ed ubriacando il mio corpo con queste assurde e coloratissime
caramelle.
Si illudono di avermi guarito, sperano nella magia di un sedativo e nella
violenza di uno psicofarmaco per togliere dal mio sentire tutte le emozioni
ed i sentimenti che anche loro conoscono.
Guarito, ma sono ancora qui.
Illusi... io sono gia' vuoto. Anche loro lo sono.
Tutte le mattine mi alzo e mi apposto davanti alla finestra: guardo passare
rancori e gelosie, ipocrisie e carita' in un andirivieni pieno di allegria.
E' un meraviglioso carnevale di vita dove coriandoli di emozioni fuggono e
si rincorrono spazzati dal vento siderale dell'universo.
Solo ogni tanto, quando la foga del gioco diventa stanchezza, si posano nel
cuore di uno di noi facendolo sentire capace di amore ed odio, comprensione
od egoismo.
A quel punto la nostra natura violenta fa' si' che non vogliamo piu'
lasciarli andare via, che cerchiamo in tutti i modi di renderli schiavi e
prigionieri nel nostro cervello, che' non si puo' parlare di cuore come fan
tutti.
E' quello il grido che sentivo quando ero fuori...
Era il grido lancinante ed insopportabile di quei coriandoli prigionieri che
urlavano la loro sete di liberta' dall'interno di quei corpi senza orecchie.
Io li ho semplicemente liberati, strappando le radici dei loro aguzzini che
sono stati immediatamente proiettati nello spazio come goccioline di
pioggia.
Adesso sto meglio, nonostante la prigionia candida cui mi hanno costretto
riesco ancora ad ascoltare i loro racconti perche' sanno che da me non hanno
di che temere.
Intanto il mondo gira, sento ogni mattino le storie delle sofferenze e dei
soprusi che la mia specie compie fuori di qui, belve impazzite che brulicano
tra le pieghe del mondo sperando di possederlo.
Ogni mattina schizzi di sangue innocente graffiano il cielo senza che
nessuno se ne accorga, senza che qualcuno si fermi ad ascoltare le voci
disperate di una civilta' immaginata che purtroppo non esiste.
Io ci ho provato... non sono riuscito a sradicare il male e l'ansia di
possedere che attanaglia l'uomo, non me ne hanno dato il tempo. Dicono che
ho ucciso...
Mio padre non e' morto, ho solo impedito a quell'uomo di continuare ad
imprigionare sentimenti e colori che agonizzavano in lui.
L'ho fermato dopo anni bui in cui cercava di strapparmi la voglia di amare,
di regalare e di comprendere. L'ho fermato dopo i soprusi e le sofferenze
che ha inflitto ai miei sogni, spogliandomi anche del pudore.
Anche lui era vuoto, come me e come loro...
Sono troppi giorni che provo un grande senso di tristezza: e' in me gia' dal
primo mattino, quando aprendo gli occhi ho l'impressione che tutto sia
grigio.
Non sento piu' la fresca carezza dell'acqua quando lavo il viso, il mio
cielo quadrato e' ferito da fili spinati sempre piu' intricati e spessi.
Mi illudo di stare bene, cosi' come illudo quei sentimenti che ogni giorno
si fermano qui a riposare ma sento dietro alle mie parole l'eco di quelle
grida che un giorno ho strozzato.
Vedo il sangue di questa mia generazione sparso ovunque, ho cercato di
spazzarlo via con i miei abiti, mi hanno raccolto nudo rannicchiato sotto
questa maledetta panca e hanno finto di non vederlo mentre li supplicavo di
aiutarmi.
E' un crescendo spaventoso che vedo soltanto io, la violenta forza
distruttrice che permea l'aria sfugge incontrollata in ogni interstizio e
li' semina morte e sofferenze.
Tristezza e' mia prigioniera da troppo tempo, sto facendo gli errori di mio
padre.
La finestra della mia stanza ha due inferriate fredde che reggeranno il mio
peso e la manica della mia camicia e' sufficientemente lunga.
Un rumore secco, ed il coriandolo di tristezza gioca ancora lieto nel
carnevale dell'universo.
Germano.
--
germ...@iol.it
http://www.freeweb.org/personali/Germano/benvenut.htm


title: [R] Un nuovo Eden

text:
On Sat, 04 Jul 1998 20:38:18 GMT, mf...@SPIKNSPAMsplit.it (Marco
Frattini) wrote:
>Un nuovo Eden
Bello. Logica la scelta dei nomi dei personaggi, anche se il titolo io
lo cambierei nel piu' logico "L' ultimo Eden". Comunque mi ricorda un
po' un episodio di "Ai confini della realta' ", anche se la' non
finiva cosi' male.
Domanda: perche' il personaggio di Adam e' analizzato meglio di quello
di Eve?
Bella la scena finale del cane. Bravo.
Alessio


title: [R] Un nuovo Eden

author: Ombretta

text:
Marco Frattini ha scritto nel messaggio
<
359e8335...@news.uu.ml.org
>...
>Un nuovo Eden
>
Dove ho già letto una cosa del genere? Come atmosfera mi ricorda "L'ombra
dello scorpione" di S. King dove tra l'altro (questa locuzione mi crea
sempre parecchi dubbi: tralaltro? Tral'altro? come c*o si scrive?), notizia
per il NG, appare anche il nostro buon Randall Flagg o Randy che dir si
voglia...
Mi è piaciuto abbastanza, ma forse, come è stato già detto, la figura di Eve
è poco delineata. Lo hai fatto per motivi particolari?
Mi è piaciuta molto la scena della ricerca dei pezzi di ricambio, perchè mi
ha riportata indietro di qualche anno: a New York sotto casa mia era una
scena che si ripeteva puntualmente ogni sera, per la gioia delle mie
insonnie notturne. Ben descritta, era proprio così!


title: [R] Un nuovo Eden

author: Marco Frattini

text:
On Mon, 06 Jul 1998 02:25:57 GMT, ale...@IAEhv.nl (Alessio Quirino)
wrote:
>Domanda: perche' il personaggio di Adam e' analizzato meglio di quello
>di Eve?
Solo perche' deve introdurre la situazione (spiegare che e' l'ultimo
uomo sulla terra etc etc). Niente sessismo, please, siamo italiani :-)
frat che-gli-piacciono-le-donne
---
Internet e' un posto dove andare quando vuoi accendere il cervello,
la televisione e' un posto dove andare quando vuoi spegnerlo.
(Steve Jobs)
---


title: [R] Un nuovo Eden

text:
On Mon, 06 Jul 1998 09:42:58 GMT, mf...@SPIKNSPAMsplit.it (Marco
Frattini) wrote:
>>Domanda: perche' il personaggio di Adam e' analizzato meglio di quello
>>di Eve?
>
>Solo perche' deve introdurre la situazione (spiegare che e' l'ultimo
>uomo sulla terra etc etc). Niente sessismo, please, siamo italiani :-)
Ma no, mi chiedevo solo se il personaggio di Adam fosse piu'
importante di quello di Eve per capire il senso della storia, o se ci
fosse un qualche messaggio "nascosto" nel racconto. Ma non ho mai
pensato al sessismo.
Alessio


title: della dialettica iassina parte uno

author: Torrette®

text:
>.della serie: non sembra tutto idiota, lo č :))))))))))
>.un mitooooo un mitooo un vero vero vero imbecille :)))))))))))))
>.massě che lo sa :) con la maxi sega a due mani ha ridotto
>il numero giornaliero da 10 a 6, pensa! :)))ů
>.ammappa, come rosica :DDDDDDD
(yawn)
(yawn)
(yawn)
ma non fate a turno per quello del villaggio?
signature.
--
ogni bazar ha un reparto frivolites. c'ho conosciuto una sartina
che chatta  francese, e si fa chic come una principessa moscovita.
l'invitero' al louvre, dunque, come faceva baudelaire.
m.lle pikkiatelle non dovra' temere le nudita' dei quadri: lascero'
che nasconda la testa nei miei pantaloni.
(yawn)


title: della dialettica iassina parte uno

author: Pikkiatella

text:
Torrette® <
nero...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
> ma non fate a turno per quello del villaggio?
no, abbiamo solo te.
Pikkia


title: De Zerbi

author: Riccardomustodario

text:
Il Napoli senza De Zerbi versa noia e schemi scontati - 4.4.2 - che ha
pagato a Siena, perchč fuori casa l'uomo in piů rende.
Profittando dell'assenza forzata di Della Bona perchč ammonito oggi -
speriamo di vedere Bogliacino al suo posto e De Zerbi dietro le punte, unico
in grado di servirle.
http://www.youtube.com/watch?v=SYEyjAtZApU&mode=related&search=
it.politica.democrazia.tecnologica
alza a sinistra\
alza a destra/
W IPDT \/
--
Riccardomustodario OFFICINA LETTERARIA indice generale delląopera

1) TITOLTO                                                 1992
2)  LA COSTELLAZIONE DEL LUPO AZZURR0                       1992
3) DECALOGO                                                1993
4)  FALSE INFORMAZIONI (Se la fine non m'inganna)           1994
5) FOLLACCHIO                                              1994
6)  LA SIGNORA MARELLA                                      1994
7) STRITTINGER                                             1994
8) BROGLIACCI                                             93/95
9)  [EPISODIO UNICO:RACCONTO]                               1995
10) LA PAROLA ANCORA                                        1995
11) LA RAGIONE DEL PENTIMENTO                                1996
12) RACCONTA LA TUA TELEFONATA                              1997
13) DIALOGOconASSURDO/GliEsercitiNellaPolvere               1997
14) FAVOLETTA EROTIKA                                       1998
15) PORCOSPINO                                              1999
16) POESIE 2MILA                                            2000
17) LA FATTORIA TELATA                                      2001
18) traNsocchia Sotto i Tre Ponti                           2002
19) L'ALIENO SUPERIORE                                      2003
20) COMPRENDE                                               2004
21) Collezione di scritti brevi:                            04/06
   La Prima Volta del Gatto - Una
   Giornata di Carta Filigranata  Ląuomo dagli occhiali
   sul Naso  Lei mi chiedeva  Anchąio ho il mio [Eds]
   Il Taxi  Le cose del banco lotto ed altri numeri
   Il cappellano
22) THE~DRUGBAT                                              2006


title: [P] Senza Pensare

author: ale amadesi

text:
Senza pensare
che io quel bacio l'avrei potuto avere
che quella tristezza l'avrei potuta sposare
senza pensare
Cammino il lungomare
conscio che solo il sole mi può scaldare
che solo l'ombra e l'acqua le puoi cercare
non pensando a te
Volano lontane le illusioni
lascia così
va bene
le onde l'odore e il passo indolente
lascia così
(agosto 2004)
Ale (a volte ritornano)
------------------------------------------------------
"Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Léo Ferré)


title: Concorso poesie: manca 1 settimana alla scadenza

author: My-Works

text:
Leggi istruzioni qua
http://www.my-works.org/it/index.html
Buona fortuna