title: ritornando (racconto)

author: fabrizio venerandi

text:
“Ritornando”
E così mi trovavo circondato da ometti senza pensiero, veloci, gradevoli
e simmetrici. Avevo perso completamente l’anima, poi l’amore, ed infine
il poco rispetto rimasto per il mio corpo. Avevo ancora in tasca qualche
idiozia, un centinaio di mila lire, ed il restante delle mie cose.
Cosi’ uscii di casa, e mi trovai sperso in quella che doveva essere la
mia citta’, di clacson, di cinematografi, e di merde di cane. Mi
rintanai per bene nella mia giacca, mentre provavo a scaldare il mio
corpo con il mio corpo, percorrendo in salita terribili scalinate
imperiali. Riuscendovi, iniziai a sudare, mentre il mio odore di mio mi
arrivava carnale al viso, avvampando i vestiti.
Decisi di andare al Cvt, che non avrebbe tardato ad aprirsi, per
perdermi nell’oblio dei suoi colorati alcolici. La testa si annebbiava e
gli ultimi avvenimenti ritornavano e se ne andavano, come tori scornati.
Basta, basta.
Non potevo più sopportare di restare immerso tra quella gentucchia
volgare e perbenista. Ne avevo sopportato per anni tutti gli spasimi
illuministici e fideistici, ma ora il mio genio, l’animale lucido di
pelo e di vangelo che tenevo dentro le sopracciglia, era diventato
inquieto, impazzito. Le frasi di convenienza mi si spezzavano in bocca
come bicchieri di vetro, e i sorrisetti amichevoli mi lasciavano le
labbra deformate in un ghigno gelido, che non voleva saperne di
addolcirsi. Odiavo le risate, e poi il rumore del chiacchericcio, e poi
il silenzio distruttivo di casa mia.
Stare solo sì, ma in mezzo agli altri!
Così potevo osservare, con gli occhi masticare, e pensare, pensare!
Avevo così bisogno di restare a pensare. Basta il parlare. Il mio angelo
personale si era fottuto. Bellissimo, angelico, provvidenziale, puro ed
estetico, lo avevo trovato nei vicoli per terra. Stralunato, fatto
completamente di fumo leggero, e sporco di sangue in parti del corpo che
non volevo conoscere. L’avevo sentito bestemmiare, ruttare, bere e
vomitare.
Non che fosse sbagliato: ad ognuno il suo divertimento. Ma il mio angelo
non avrebbe dovuto. Era il mio ideale, la mia cara icona sacra!
In assenza sua, avevo deciso di diventare casto e puro io, ascetico di
nuovi ideali.
Mi misi a tossire convulsamente, mentre il mio petto diventava cielo, e
poi grotta e poi esplosione di pipistrelli in delirio. Gli occhi si
accecavano ed avevano nuvole scure in sé, che apparivano e poi no.
Mi ancorai con la schiena ad un muro, fottendomene della giacca che si
ingessava.
Dio, stavo malissimo.
Ci fosse stato.
Ecco ci avevo creduto per anni, di una fede profonda e naturale,
irriverente e sostanziale. Ma poi che dio mi si era rivelato? Per amore
suo avevo tollerato per anni che si compissero delitti atroci di
pensiero e parole ed omissioni nei miei confronti, e quando avevo alzato
la voce, per allontanare le mosche dal mio volto, ecco: si era offeso.
L'aveva presa male.
Mi aveva introdotto ad un mondo sostanzialmente bello e colorato,
proprio per tutte le dannazioni che si potevano scegliere per vivere, e
poi mi aveva chiesto di non prenderne.
Ma come! Che giardino è dunque questo? Perché mi hai pubblicizzato
questi dannati frutti nei quali ho perso tutto il mio sangue, se poi non
vuoi che io ne resti sommerso?
Quanto amore nelle sue parole.
Per quanto poi anche l'amore mi sembrasse una parte della pantomima
generale. Oh certo, capisco bene. Anche io mi ero innamorato di
bellissime donne, di ragazzine inenarrabili, di sostanziali paradisi, e
non ultimo del mio angelo. Nelle medie anche io avevo alluso, eluso, ed
illuso. Anche io. Nei licei poi mi ero distrutto nella mediocrità del
grande amore, e poi del piccolo amore, e poi della ragazzetta da
sfondare e poi delle cose mai confessate neppure tra me e me. Io casto,
puro, demolito, rinascente e poi di nuovo lordato e infinitivo.
Ma quello era amore? Perché se quello era amore, allora viviamo proprio
come bestie! Oh, certo, le canzoncine. “Vorrei morire per amore”. Ma non
per il mio amore, per il tuo amore, verso di me. Per quello che mi devi
dare, per quello che sostanzialmente è già mio. Per una difesa
personale. Non certo per l’amore che io posso dare a te: infatti muoio.
Ed intanto, trasportato dai miei pensieri e dal vento ero arrivato fino
al Cvt, che era ancora chiuso. Suonai a lungo fintanto che la porta si
aprì ed un ragazzotto mi disse che dovevo attendere ancora una
mezz’oretta, che stavano pulendo il locale. Senza neppure rispondere mi
infilai in un piccolo vicolo che scendeva fino al fiume, ed a metà
rampa, mi sedetti su di uno scalino, avvolgendomi nello straccio che mi
ero messo addosso per uscire.
Un vento caldo arrivava da oltre il porto, si adombrava nei miasmi della
città, per poi divenire nuvola di morte fino a me. L’odore di orina mi
ricordò una poesia che aveva scritto un mio amico, quando ancora ero
giovane, e credevo che potessero esistere amici di gioventù. Era una
immagine, che vedeva da un lato le puttane che si vendevano per soldi,
un fiume di orina, e dall’altra parte una chiesa gotica, soffocata dal
silenzio. Ed io -che ero entrato in quelle righe- avevo visto una luce
dietro ai vetri scuri della chiesa. Una luce che si muoveva, un
sacerdote che portava a termine chissà quali neri misfatti di notte.
Così avevo immaginato, non ricordo se allora quando la lessi o nel
momento che mi ritornò alla mente, come un rigurgito di una digestione
malata.
Ero febbricitante e me ne rendevo conto. Avevo passato la notte in
esperimenti elettrici che dovevano provare che si poteva comunicare con
un macchinario, direttamente con impulsi binari. Avevo preparato una
cavettazione particolare, che avevo fatto terminare in grossi spilli,
che avevo infilato poi alle mie tempie. Il dolore era stato però troppo
forte, tanto che prima mi ero dovuto anestetizzare alla bene e meglio,
ubriacandomi con della roba che tenevo in un cassetto a casa. Avevo poi
preso del sale a manciate per togliere il gusto acido dalla bocca, ma
visto che rimanevo troppo acceso, avevo provato a diluirne dello
zucchero, sperando che aumentasse la forza alcolica. La cosa mi aveva
provocato solo dei brividi freddo; allora avevo preso del fumo che ero
riuscito ad avere da un intellettuale amico mio, appassionato di cose
tantriche. L’odore dolciastro si era mescolato con quello aspro dell’
altra, che avevo provato a bruciare prima, ben sapendo che però non
sarebbe servita a nulla. Il mio cervello assorbiva sempre qualsiasi tipo
di droga, annullandone l’effetto in maniera sinistra e particolare.
Poco dopo la mistura aveva provocato un intontimento generale. Il cuore
sembrava che battesse fuori del mio corpo, e mi muovevo senza che il
cervello si muovesse, sempre solo, lasciato da qualche parte nella casa.
Urtavo contro i mobili, e sentivo un dolore minimo. Allora, con un
briciolo di lucidità avevo collegato il cavo da me preparato ad un
potenziometro, e poi all’ingresso modcon del mio computer, seguendo le
indicazioni di un gruppo cyberpunk milanese che mi aveva fatto avere lo
schema elettrico ed un software per l’esperimento. Quando si era
trattato però di attaccare gli spilli alle tempie, mi ero dovuto
fermare. Un integrato che avevo saldato malamente, aveva alcuni piedini
in serie tra di loro, ed improvvisamente il cavo aveva iniziato a
mandare  voltaggi che mi bruciavano la pelle, con un rumore chiocco.
Nonostante l'anestesia, il dolore era lacinante, e con uno scatto
animale, avevo staccato gli spilli già inseriti. Maledicendomi per
l’errore, avevo tentato di togliere la goccia di stagno che
cortocircuitava, ma ero rimasto interdetto vedendo che le mani mi
tremavano, e che non riuscivo a tenere il saldatore in mano. Avevo poi
staccato tutto buttandomi sul letto, quando avevo sentito come una mano
gelida sul collo.
Temendo un qualche animale misterioso, mi ero dato un forte colpo con la
mano sulla nuca, ma al tatto capii che ero solamente bagnato.
Osservandomi allo specchio mi accorsi che dai due buchi che avevo fatto
nella tempia destra, scendeva un rigolo di sangue che poi si fermava nel
colletto della camicia.
“Chissa cosa sarebbe successo con la tempia sinistra!” risi tra me e me,
tamponandomi con una maglietta sporca che avevo trovato sotto il letto.
Con la tequila rimasta tentai di disinfettare la ferita, e poco dopo mi
ero addormentato sul letto.
La mattina mi ero risvegliato in una piccola pozza di sangue: il mio. I
capelli era tutti appicicaticci, come le mie idee, che si lanciavano per
poi ricadere a terra. Avevo abbassato la serranda per restare al buio,
quando quel gesto mi aveva reso incredibilmente debole. Credendo di
avere perso troppo sangue e di essere sul punto di morire dissanguato,
mi ero spinto fino in cucina, dove avevo preso a bere del vino rosso,
ricordando gli insegnamenti di mia madre “Bevi il vino rosso a tavola
che serve per far venire il sangue”.
Un rumore sordo mi riportò alla scalinata dove ero seduto. Un gattino
con la lingua penzoloni si era avvicinato a me. Aveva la lingua fuori
dalla bocca, e la bocca serrata. Un’occhio era bianco, come coperto da
una patina. Con l’altro continuava la sua normale esistenza di gatto.
Con le dita feci un rumore sibilante, facendo finta di volergli dare del
cibo, tanto che lui iniziò a strusciarsi contro le mie gambe. Con un
forte calcio lo mandai giù di alcuni scalini, mentre lui lanciava un
grido sordo, rotolando per un poco ed atterrando sulle unghie.
“Gatto bastardo!” urlai “fosse così facile prendersi del caldo”
mettendomi a piangere.
“Gli uomini, presi uno ad uno sono tutti piacevoli”. Non era vero, ma
abbastanza da risultarmi fastidioso. Perché dovevo vivere con altre
persone?
“Ma l’uomo e’ un animale sociale!”.
Decisi di seguire il gatto che stava scendendo le scale timoroso dei
miei sguardi, ma mi inciampai e rotolai per gli scalini. Mi fermai
dolorante, picchiando contro un cassonetto della spazzatura. Il dolore
sembrò svegliarmi dal torpore in cui mi ero assopito.
Iniziai a stare meglio.
Risalii ed ero nuovamente al Cvt. Questa volta mi aprirono e mi fecero
entrare. Il locale era ancora deserto, ma era già buio, e alcuni
televisori mostravano il viso di un uomo che si agitava ed urlava parole
straniere a ritmo con alcuni strumenti musicali. Il frinire del tubo
catodico mi riempì la testa, e mi impedì di ascoltare la musica. Mi
sedetti, mentre la tempia rincomiciava a dolorare. Guardai la lista dei
cocktail, e cercai quelli che avevano gli ingredienti tra di loro più
incompatibili. “Dal contrasto rinascono nuove emozioni!” pensai tra me e
me. E poi gli  accordi mi risultano noiosi. Banali. Molto meglio le
dissonanze.
Ne scelsi tre e lo scrissi su di foglio datomi dal ragazzotto di prima.
Lo chiamai e lo rtestituii.
Quando notò che avevo scritto tre alcolici, mi chiese garbato : "Aspetta
degli amici ?”
“Sì, da circa ventisei anni!” gli feci di rimando.
Lui finse di ridere e si allontanò con una espressione di chi ha già
giudicato e condannato. Ero tentato di alzarmi ed andarmene, ma il
dolore alla tempia stava crescendo, e dovevo assolutamente bere qualche
cosa.
Improvvisamente sentii la neccessità di parlare, di sfogarmi, di dire le
cose come stavano, e per un attimo desiderai telefonare a qualcuno per
invitarlo a tenermi compagnia. Ma poi pensai che sarebbe stato terribile
ricevere un, più che lecito, rifiuto. Infine mi ricordai dei miei
pensieri e lasciai stare. Fin da piccolo avevo smesso di pensare. Non ho
mai ragionato come gli altri bambini. Quando un bambino era triste
pensava :"Sono triste" e probabilmente diceva “sono triste”. Io non sono
mai stato triste. Ma a volte sentivo che in me crescevano alberi di
melagrano, con frutti neri, al cui interno nascevano ragnatele
formicanti, al loro aprirsi. Allora lo dicevo. Ricevevo, invece di
lucidi pianeti per potare il cielo, solo perplessità.
Dopo qualche anno avevo imparato le frasi di convenienza del buon
vivere: “Sono triste” “Sono felice” “Ti amo” “Sto bene con te” “Ti odio”
ed altre idiozie del genere. Come la gente possa capirsi usando questo
vocabolarietto per turisti, mi rimane ancora inspiegabile.
Arrivarono i tre alcolici, ed iniziai a sorseggiarli, un poco per uno.
Chiesi dei salatini e me li portarono.
Mi misi le mani in tasca, sentendo un ripiego al suo interno. C’era un
foglietto.
“Non mi getterò dalla tromba delle scale,
non berrò del veleno,
non oserò premere il grilletto contro la tempia.”
“Eppure lo hai fatto!” esclamai ad alta voce.
Anche io mi sono gettato per le scale, anche io sto sorseggiando del
veleno, anche io la scorsa notte mi sono ferito la tempia. Mi trovo
legato al quel poeta felicemente e fiero. Disperato.
‘E’ Dio che non mi ama’. Pensai. Ecco, mi punisce ogni qualvolta cerco
di raggiungere un maggiore grado di conoscenza. Stavo per riprendere il
gattino per accarezzarlo, e finalmente conoscere un amore gratuito, e
lui mi ha fatto cadere. Sto per bere un dolce veleno alcolico, per
dilaniare le nubi dell’incongruenza che mi crescono dentro, e lui -lo
so- mi farà tremare, e poi mi farà vomitare tutto quello che ho
ingerito, senza giungere al nocciolo, alla frutta. Mi stavo per
collegare con il mio computer, la mia anima, per cercare di ampliare, di
potenziare, di espandere, questa cosa che tengo nascosta e protetta da
pezzi di osso, ed ecco che lui mi ha sparato alla tempia. Invidioso.
Eppure lo so che farò risaltare la mia anima di magnetismi nascosti e di
silicio! Nonostante tutto, lo farò!
Bevvi ancora.
Stavo mentendo a me stesso. Quando ero sceso per le scale non volevo
certo accarezzare il gattino. Ma lo volevo strozzare, perché mi
infastidiva quel suo occhio biancastro. Novello Poe ne avrei nascosto il
cuore sotto gli scalini? E con l’alcol o con le droghe non ho mai
cercato nuove conoscenze, ma l’oblio, la dimenticanza, oppure una
valvola per buttare fuori davanti agli altri, le cose che da mesi covavo
dentro senza avere il coraggio di dire. Una enorme scorreggia sociale.
Che schifo. Ed il mio cervello: è l’unica cosa che valga in questo
posto. L’unica cosa. Non niente che valga un solo pensiero del mio
cervello illuminato da un sole elettrico, o da stelle di ossidiana.
La tempia mi doleva in maniera crescente, e l’alcol, invece di mitigare
il dolore, sembrava amplificarlo.
Mi alzai di colpo, facendo rovesciare i bicchieri. Lasciai dei soldi sul
tavolo, e barcollando raggiunsi l’uscita, senza che nessuno mi potesse
fermare. Scesi saltellando la scalinata, ed in breve arrivai fino a
valle, dove, sepolto da strade e parcheggi, rumoroso ruminava terriccio
e spazzatura il grosso fiume.
Attraversai la strada ed andai in mezzo ad un ponte per pedoni, poco
illuminato, che univa le due rive.
Sotto.
Gorgoni castano e di grigio, clamori di risuonare feroce; un vecchio
stanco, ferito e deriso: lo spirito del fiume.
Eppure lo so, ha ucciso! Con le sue piene, le sue innondazioni, le sue
alluvioni: ha ucciso.
Spirito del fiume, frustato dai sacchetti dell’immondizia, dalle
carcasse dei motorini rubati, dal respiro malato delle automobili.
Ma è talvolta ancora cattivo, e vendicativo, e furente.
Ama me.
Amante voglioso, vuole solo me! Mi chiede e mi chiama. Mi giura fedeltà
assoluta. Io e lui; mi abbraccerà per sempre, mi proteggerà come una
madre: ma maschio.
Mi sporsi, ondeggiando dalla balaustra, e mi misi ad urlare
convulsamente cose senza senso.
Poi precipitai.
Ma vigliaccamente, all’indietro.
Il mattino mi ritrovò dannatamente vivo, steso sul ponte, con un sapore
sgradevole in bocca.
Ed ero ancora l’ultima cosa sulla terra, circondato da uomini e donne


title: ritornando (racconto)

author: myself

text:
Thu, 06 Apr 2000 10:51:34 +0200, fabrizio venerandi
<
fabrizio....@libero.it
>:
> “Non mi getterò dalla tromba delle scale,
> non berrò del veleno,
> non oserò premere il grilletto contro la tempia.”
conoscevo già questo tuo testo e non ho bisogno di rinnovare per suo tramite
l'apprezzamento e la stima che nutro per te. solamente quoto queste tre
righe perché mi hanno riportato alla memoria (oggi vado giù di citazioni) un
passo (giovanile) di Musil:
"Nella lettera c'era scritto: che cosa sei tu? Io non mi sono ucciso. Io
sono come chi ha trovato una via d'uscita sulla strada. Sono fuori e non
posso tornare indietro. Mi trattiene il pane che mangio, la scura
imbarcazione che sta sulla spiaggia e doveva portarmi al largo, quanto c'è
di più silenzioso ed incerto, la pienezza del calore, ciò che non si
consolida rapidamente, tutto quanto fa rumore ed è vivo intorno a me. Ne
parleremo. Tutto al di fuori è molto semplice, senza connessione,
ammonticchiato come un cumulo di detriti ma ne sono stato afferrato e
conficcato come un palo, ho di nuovo messo radici..."
tutto qui.
a rileggerti presto.
Camillo.


title: ritornando (racconto)

author: Torrette

text:
fabrizio venerandi says...
>“Ritornando”
>
>
>E così mi trovavo circondato da ometti senza pensiero, veloci, gradevoli
>e simmetrici. Avevo perso completamente l’anima, poi l’amore, ed infine
>il poco rispetto rimasto per il mio corpo. Avevo ancora in tasca qualche
le mie impressioni da sobrio, e quindi di ometto
gradevole e simmetrico. Il pezzo comunica, e'
efficace. l'ansia corre su per le scale, ne sento
il fiato mozzo...
Non e' il mio tipo di lettura comunque, ma nel suo
genere...
Dal mio pto di vista, pero', il narratore lo devo
capire che cosa vuole o non vuole: la tua visuale
di sopravvissuto postatomico -diciamo cosi' ma e'
errore-
non porta a niente: neanche a una alternativa
nichilista. nemmeno all'annichilimento personale.
la storia non puo' nemmeno iniziare e nessuno puo'
aggiungere qualcosa qui.  la densita'
negativa dei toni blocca ogni sviluppo.
le suggestioni immaginifiche sono notevoli ma si
perdono --sprecando l'efficacia. lo spreco e'
vasto, perche'  qui, nel racconto, la forza c'e':
come tagliare una foresta di sequoie millenarie per
ricavarne un po' di quattrini subito.
scusa se mi son permesso, e' solo imho.
--
answer me removing "TO" from the mail address
Ma la radice della bellezza è audacia/
e questo ci attrae l'uno all'altro
(Pasternak)


title: Se avessi...

author: pecco

text:
Potrei scriverne un poema,
una bibbia laica,
la sceneggiatura di un non film.
Ma sarebbe sempre e solo
l'esorcismo del dolore,
il sorriso amaro dell'inadeguatezza,
l'occhiolino all'insoddisfazione.
Come stare abbracciati a un palo
e chiamarlo persona,
vivere nel passato
o fantasticare di un futuro
immaginando che quel tram sia per noi
e invece per noi e' il tran
tran tranne quando sbattiamo il muso
e ricomincia la conta dei "Se avessi".
Se avessi...


title: Se avessi...

author: Ocram

text:
pecco ha scritto:
> Se avessi...
...pudore?


title: panophobia *** (non desiderare lo stato di grazia altrui)

author: p.

text:
Mercoledi 17 Maggio 2006 ore 19:47:06
senza vergogna si tengano le mie parti a farne miscuglio di buona fortuna
che starò ancora un poco nel rigo con palesi stanze verbali scese dal
letto della follia.
***logofobia - paura delle parole
parolepadelle ospedaliere.
parolecateteri quando non mi andrà più d'alzarmi.
parolevino quando non mi andrà di svegliarmi e mi puliranno da piaghe
introspettive.
parolepadrepadrone che mi chiuderà gli occhi sotto il suo saio
uranofobia - (paura del paradiso) per cui
DICHIARAZIONE DI VOLONTA’ ALLA CREMAZIONE E SULLA DESTINAZIONE DELLE CENERI
( Art. 79, comma 2, D.P.R. 10 settembre 1990, n. 285 - Circ. M.S. del
31/07/98 n. 10 punto 5)
Il/La sottoscritto/a _______________________________________ nato a
____________________________
il _________________ cod. fiscale ___________________________ residente a
______________________
in via_____________________________________ n. _____ tel. _______________
DICHIARA
la propria volontà di far cremare
la salma i resti mortali i resti ossei i resti mentali i resti
monotematici e politematici i resti delle ultime tre cene del defunto/a in
persona di _________________________________________________
nato/a a ______________________________________________ il
_________________________________
in vita residente a _____________________________ in via
_______________________________________
deceduto/a a _______________________________________ in data
_______________________________
esumato/estumulato a ___________________________________in data
_________________________
in quanto parente più prossimo-imperfetto stoto di parentela
per gradi
___________________________________________________.
***autofobia - paura di essere soli o di se stessi ---> o ***eremofobia -
paura di essere se stessi e della solitudine
ora sto a carponi sul letto.
rimangio il lenzuolo.
le pareti purgano i rumori da fuori dio dondolando
ciò che temo è purgato dalla penna.
le parole scartate s'assottigliano alla luce della fermità mentale.
metto anche quelle.
***orthofobia - paura della proprietà--->
ISTANZA DI AFFIDO DELL’URNA MATER CINERARIA
E ANNESSO SACCHETTO PORTAURNA CON RICAMI PERSONALIZZATI
[ai sensi dell’art. * lettera comma * lett. e) della legge ***/***]
Il/La sottoscritto/a _______________________________________ nato/a a
______________________________
il _________________ cod. fiscale __________________________ residente a
__________________________
in via_____________________________________ n. _____ tel. _______________
cell. ___________________
in riferimento alla/ai salma/resti mortali di
_________________________________________________________
nato/a a __________________ il ________________ in vita residente a
_________________________________
in via ___________________________ deceduto/a a _____________________in
data ____________________,
in quanto parente (indicare grado di parentela)
_______________________________________________.
C H I E D E
l’affidamento dell’urna mater contenente le ceneri del/della defunto/a in
premessa, per la sua conservazione nella propria abitazione luogo di
residenza legale sotto la propria diligente custodia e che garantisce
direttamente dalla profanazione.
"...ci sarà. è dimora.
alzerai per me il gazebo, sarchierai il giardino, suderai coperto dalla
mia immagine, così rimango immensa appunto ai fiori caramello, all'altezza
del tuo passo, compagna a giustificare il silenzio a pasquarosa.
per me stessa parole da carogna che io lacero nella passiflora
accrocchiando epilessia del nulla su pesanti note da sempre più di adesso,
epigrafate."
DICHIARA altresì di avere piena conoscenza che l’urna non può essere
affidata, neppure temporaneamente ad altre persone
"... mi serri, bevi siero di me, tra di te, come il nibbio il nido.
primavera molto taciuta per non essere breve, che sosta in quegli anni
straordinari di caldo e cielo basso..."
DICHIARA altresì di essere a conoscenza circa i reati possibili sulla
dispersione non autorizzata delle ceneri e delle altre norme del codice
penale in materia e sulle garanzie atte ad evitare la profanazione
dell’urna.
"... spargerai attese palindrome, profanerai le dissertazioni da
portineria, legherai generazioni di nervi infiammati e l'inflazione
turistica dove arrossimmo... , fai pace con la mia reincarnazione che è
l'ultima sera in cui la fuliggine gioca sulla frutta matura 0003452002 a.
per inventare un tempo da friggitoria. gira piano. evade in piedi o tra
gli sgabelli. ossa di pollo fritto da misurare. birra tedesca. birra
americana. patate. mollica di hotdog e nuvole diritte e riflesse.
magliette estive.aspettami che. "
NOTA: i documenti delle dichiarazioni sovrascritti sono stati presi dalla
rete e adattati in seguito
***dishabiliofobia: paura di spogliarsi di fronte a qualcuno--->per inverso
VESTIZIONE: tamponamento degli orifizi, cosmesi e abbigliamento del
cadavere dopo visita necroscopica e trascorse le 24 ore dal decesso per il
tamponamento delle cavità orale e delle fosse nasali
- baule per camera ardente
- scarpe nere unisex per salma
***textofobia - paura di certe stoffe(non specifica quali)---> per inverso
veli coprisalma: tessuto in tulle bianco con pizzo avorio, grigio, salmone
Con bordi di raso abbinato, possono essere con croce, ricamo croce con
lamè oro, ricamo croce e bordo in lamè oro oppure anche personalizzati con
un logo a piacere
fonte: dalla rete
[corredo segue]
***cacofobia - paura della bruttezza
makeup kit funerario
trucchi per salma
contenuto:
6 pz. fondotinta (2 per colore dal n. 1 al n. 6)
3 pz. ombretto ( bianchi, crema, blu, azzurro, giallo, rosso, lilla e
verde)
3 pz. rossetto per labbra e guance (per colore bronzo, rosa e prugna)
3 pz. cera modellabile
3 pz. stucco per piccole ricostruzioni
2 fissatore per cera
3 pz. cipria (1 chiaro, 2 scuro)
4 pz. matita occhi (2 nero, grigio e marrone)
4 pz. matita labbra (bronzo, rosa, rosa selvaggia, prugna);
2 pz. colla
2 pz. diluente per colla
3 pz. pennello (labbra e cipria)
12 pz.pennello/spugnetta
5 pz. spugnetta triangolare
6 pz. spugnetta per cera
2 pz. spatola doppia in acciaio
3 pz. spatole in legno; 1 pz. Tavolozza
2 pz. forbici
8 pz. spugnette tonde
2 pz. temperamatite
2 pz. latte detergente
2 pz. crema detergente
2 scatola guanti monouso
2 pz. cotone idrofilo
1 pz. taglianelli
1 pz. mentoniera
fonte: dalla rete
***bogyfobia - paura dei folletti, degli spauracchi e dei nani da
"giardino"
"lampada votiva funzionante ad energia solare.
questa lampada dall'elegante design si presta, oltre che per un corredo
funebre, anche per un normale arredo del giardino.
emette una delicata luce color ambra e si integra molto bene con i vari
tipi di marmo.
le batterie contenute permettono al lumino di rimanere acceso per 10 ore
circa. si accende automaticamente al crepuscolo."
fonte: dalla rete
***chronofobia - paura del tempo
per inverso posto dove non c'è più tempo nè dietro nè davanti--->
a)camera ardente PIEGHEVOLE, in multistrato di betulla russa.
disponibile con portafiori o con piattello portaciotola.
candelabri a batterie
b)camera ardente in ferro forgiato e verniciato a mano (vari colori).
disponibile con piattello portaciotola.
candelabri a batterie
c)camera ardente lineare, in legno di frassino tornito e verniciato.
disponibile con portafiori o con piattello portaciotola.
candelabri a batterie
fonte: dalla rete
***stenofobia - paura di cose o posti stretti
cofano funebre liscio (disponibile anche fuori misura)
legno: larice verifica disponibilità
categoria: Cofani funebri lisci
AGGIUNGI AL CARRELLO
cofano funebre americano o rettangolare America dallas completa
legno: noce daniela verifica disponibilità
AGGIUNGI AL CARRELLO
cofano funebre intagliato 9 cristo - madonna
legno: larice verifica disponibilità
categoria: cofani funebri figurati, intagliati, applicati o pressati
AGGIUNGI AL CARRELLO
cofano funebre intarsiato Soffio d'Eternità
legno: mogano verifica disponibilità
categoria: Cofani funebri intarsiati con legno, radica e materiali preziosi
AGGIUNGI AL CARRELLO
fonte: dalla rete
(*) informazioni valide salvo nuove recenti disposizioni.
***dextrofobia - paura degli oggetti alla destra del corpo.
(arredi funerari per mancini)
 un saluto
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


author: Ork il rosso

text:
"p."
> (arredi funerari per mancini)
Che brutti argomenti.
Ciao.
ary


author: DOMACCIA

text:
"p"
 Penso davvero  che tu sia riuscita
a trasformare il tutto in poesia...


text:
Ork il rosso ha scritto:

> Che brutti argomenti.
> Ciao.
> ary
non brutti.
solo umani.
ciao.
p.



text:
DOMACCIA ha scritto:
> "p"
>  Penso davvero  che tu sia riuscita
> a trasformare il tutto in poesia...
andare avanti e indietro sulla terra, Domaccia.
sopra e sotto. non dimenticare gli angoli ciechi,
nč quelli "inenarrabili"
č la poesia che ci scova, scova te. scova me.
non č sempre un bene.
grazie
p.



text:
p. wrote:
>
>
> andare avanti e indietro sulla terra, Domaccia.
> sopra e sotto. non dimenticare gli angoli ciechi,
> nè quelli "inenarrabili"
> è la poesia che ci scova, scova te. scova me.
> non è sempre un bene.
> grazie
> p.
>
> --
>
>
  Grazie a te.
 Del resto sono in perfetta
 sintonia con le tue affermazioni.
 Un saluto, ciao.


title: [R] {repost (vm18) con prefazione [°(seriamente)° del fake in persona]}

author: un fake, in persona

text:
§ Io discuto di poesie, di scrittura, di filosofia e varia umanita', e
se proprio si vuole anche di biologia, di botanica e scienza varia, di
aneddoti e casi della vita, guarda un po'! Come hanno capito chi ha
avuto occasione di parlare con me. Solo i cafoni non lo hanno capito.
f.to
 Cut&Paste
--
Con gli occhi sbarrati, Renata supplicò:
"No!... No!... No... No..."
"Sali!"
"Non posso!..."
"Sali!"
Lei salì un gradino. Non avrebbe saputo dire se la salita di quella
scala fosse una tortura, un godimento ineffabile o ambedue le cose al
tempo stesso. Ogni gradino era stato la tappa di una via crucis. E la
crocifissa era lei. Quando avevano lasciato Bellerive Strasse, Lando
l'aveva portata direttamente a casa sua. Turbata più di quanto non
avesse immaginato -- il vero significato di un'esperienza è di saperne
cogliere ogni elemento mantenendo il proprio sangue freddo -- Renata
aveva rinunciato a fargli delle domande durante il breve tragitto. Lando
manteneva un silenzio ostinato. Quando uscì dall'ascensore che li aveva
portati al terzo piano, mentre lui apriva la porta, Renata ebbe
l'impressione di essere una puttana che sta calcolando la somma che
chiederà a uno sconosciuto.
Lando, che conosceva le donne, non ignorava che il modo migliore di
soggiogarle era proprio quello di tacere e agire. Non sprecò un minuto
per proporle un bicchiere di qualcosa, un disco, errore fatale dei
seduttori principianti che perdono la battaglia per aver lasciato al
nemico il tempo di riflettere. Spinse la porta con un calcio, chiuse il
paletto, gravò con tutto il peso del suo corpo su Renata addossata alla
porta, le rialzò senza esitare la gonna del tailleur lavanda e, senza
neppure baciarla, senza una carezza, senza una parola, le abbassò sulle
cosce il leggero collant e la penetrò con forza.
Nessuno aveva mai trattato Renata a quel modo. Quando le era capitato di
darsi a qualcuno, i suoi partners avevano dovuto sostenere un lungo
assedio, subire l'esasperante lentezza di quelle tappe logoranti in cui
l'abbandono progressivo era scandito da discorsi infuocati, da gesti
furtivi e respinti, da baci rubati su una bocca che si nega, che non
dice no, ma neanche sì.
La lunga esperienza professionale di Lando gli aveva insegnato a
disdegnare le forme: niente preliminari. Sì o no, subito. Inchiodata
contro la porta, Renata, shockata e affascinata, aveva sentito ben
presto il suo corpo risvegliarsi sotto l'incalzare violento di Lando.
Generalmente, lei faceva l'amore con Kurt. Ma qui, non se ne parlava
neppure di prendere una qualche iniziativa! Totalmente in balìa di
Lando, essa accettava un ruolo che era nuovo, per lei: la passività.
"Portami sul letto" gemette.
Lui non si curò neppure di rispondere e continuò imperterrito l'opera
sua alternando tempi lunghi e tempi brevi, osservando talvolta (quando
la sentiva sull'orlo di uno spasmo) un'immobilità assoluta.
"Te ne prego... il letto..."
Quel piacere che restava in sospeso proprio nel momento in cui lei stava
per coglierlo la rendeva folle. Lando giocò con lei per tre quarti
d'ora, in piedi, infaticabile, sempre dentro di lei, controllando col
massimo sangue freddo il ritmo del suo corpo. Quando egli stesso era sul
punto di lasciarsi andare, gli bastava rievocare l'immagine minacciosa
di Pietro Bellinzona per ricacciare momentaneamente ogni velleità di
cedimento. Ora, con gli occhi vitrei, Renata implorava...
"Vieni... Su, vieni..."
Ma Lando se ne faceva un baffo delle sue suppliche. Sapeva esattamente
come regolarsi per portarla a quel punto di non ritorno al quale voleva
che lei arrivasse. E di quella festa dei sensi che provocava, egli
stesso non era che lo strumento, quasi non vi partecipava. Stava
eseguendo nel migliore dei modi le istruzioni di Volpone, tutto lì.
"Lando... Lando!... Te ne supplico!..."
Ancora una volta, s'immobilizzò nell'istante in cui lei stava perdendo
il controllo. Una frazione di secondo troppo tardi: Renata sfuggì alla
sua volontà, già lontanissima nella dimensione misteriosa del piacere.
Contrariato, non gli restò che seguirla, il bacino incollato a quello di
lei in una serie di colpi fondi e possenti che facevano tremare la
porta. Renata si stralunò tutta, la bocca semiaperta, senza respiro,
cerea come una morta. Lentamente, uno a uno, i suoi muscoli si
rilassarono. Lando dovette sostenerla perché non scivolasse sul tappeto.
Per la prima volta in vita sua, Renata aveva varcato quella sottile
frontiera che separa il piacere dal godimento profondo. Aveva sempre
pensato di essere un'esperta in fatto di amore fisico. Non era vero, non
sapeva niente. Sconvolta, inerte, levò su Lando due occhi smarriti e
balbettò con voce appena percettibile:
"Grazie... grazie..."
E non era che all'inizio delle sue meraviglie. Normalmente, lui avrebbe
dovuto accendersi una sigaretta, andare in bagno, stiracchiarsi,
sorridere. Invece di tutto questo, Lando si lasciò cadere in ginocchio
davanti a lei passandole le braccia intorno al corpo e stringendola come
in un anello. Dolcemente, prese a leccarle l'interno delle cosce, là
dove sono morbide e tiepide come quella parte così tenera che sta sotto
l'ala della tortora. Quando la sua lingua si avvicinò al triangolo dal
quale si era appena staccato, Renata, sfinita, volle respingerlo.
"No, Lando, no... Aspetta... Aspetta!..."
Ma lui la tenne stretta a sé con forza e cacciò la sua testa nel vello
di Renata senza tenere in alcun conto le sue proteste. In capo a
quindici minuti, lei raggiunse un nuovo orgasmo. Prese a balbettare in
una estenuata litania inframmezzata da gemiti:
"Il letto... Il letto!... Portami sul letto!..."
Meccanicamente, lui accentuò il movimento della sua lingua pensando a
mille cose, chiedendosi dove fosse Ines, se le gomme della macchina
fossero a posto, se Italo Volpone avrebbe riconosciuto i suoi meriti in
caso di successo... Quell'idea gli dette un'improvvisa energia. Si
ricordò di quello che stava facendo, del perché lo faceva e che cosa
rischiava con un fallimento. Freneticamente, accentuò l'andirivieni
della lingua mentre le mani, che parevano moltiplicarsi tale era la
rapidità dei loro movimenti, esploravano ogni angolo del corpo di
Renata, indugiando sui punti più sensibili, sfiorando, penetrando,
palpando.
Quando i muscoli del palato gli si fecero doloranti, si permise di
lasciarla venire una seconda volta.
Renata crollò come un masso, le narici contratte, scossa da tremiti e
convulsioni spasmodiche. Con disperazione mista a stupore, vide che la
forza virile di Lando non si era per niente attenuata. Senza guardarla,
quasi distrattamente, la rimise in piedi e le sussurrò all'orecchio:
"Andiamo a distenderci sul letto. Lo volevi tanto e lo avrai."
La spinse da dietro, le braccia sempre allacciate intorno al suo corpo.
Renata avanzò titubando verso una piccola scala interna che conduceva a
una loggia dov'era sistemata la camera da letto. Quando fu sul primo
gradino, Lando la penetrò brutalmente. Nonostante il suo enorme
sfinimento, Renata avvertì un'ondata di calore partire dalle dita dei
piedi e salirle all'assalto del pube, della punta dei seni, della radice
dei capelli. Capì che l'avrebbe bloccata su quel gradino finché non
fosse velluta un'altra volta. E si lasciò sballottare, la testa
ciondoloni, il corpo devastato dai colpi di lui, mezzo piegata in
avanti, appoggiandosi con il palmo delle mani alla scala, anelando ora a
quella dislocazione del pensiero e del corpo simultaneamente accesi in
un rosso falò, senza tempo, senza spazio, senza parola, aiutando il
salire di quella possente fiammata con una contrazione disperata dei
muscoli mentre ogni millimetro della sua pelle partecipava all'incendio.
Ogni fibra della sua carne prendeva parte a quella violenza in fondo
alla quale, lontanissima, al di là del piacere, zona di pace nel cuore
del ciclone, pura astrazione, il godimento sublime apriva le sue porte
scarlatte... Ed essa morì per la terza volta... Distaccato, ieratico,
inaccessibile, Lando la fece sedere sul secondo gradino, le aprì le
cosce con dolcezza ma con fermezza e vi tuffò in mezzo la faccia. Invano
Renata tentò di respingerlo chiedendosi se stava diventando pazza o se
era già morta, scuotendo debolmente la testa per rifiutare la voluttuosa
sofferenza che la bruciava, nell'umida, tenera zona del suo sesso, come
un ferro rovente. Ma Lando stava selvaggiamente incollato a lei.
"Mi ucciderai... Mi ucciderai!"
Lando pensò che era lui che sarebbe morto per mano di Volpone se avesse
fallito in quello che il Capo gli aveva chiesto. E non la mollò fino a
che lei non si fu impennata con la forza di un cavallo gettando un grido
d'agonia.
Allora, senza lasciarle il tempo di riprendere conoscenza, la fece
alzare, la girò e la mise in piedi, in modo che gli girasse le spalle,
sul terzo gradino. Poi, in un baleno, entrò in lei.
"Pietà, non ne posso più... No, no!..."
Le dette un morso sul collo, con crudeltà, sussurrandole:
"L'avrai, il tuo letto... Basta salire altri cinque gradini..."
--
"da dove è stata tratta questa notizia mi sembra comunque giusto
ripostare il messaggio. meglio prevenire che curare" (P. Rey, Out, p.
346)


text: Bollino "CRICCA"


author: un fake

text:
: Bollino "CRICCA"
ahahahah questa č proprio buona. "Bollino "CRICCA"" ahahahahah.
tu sei ignorante e basta ma te ne fai una ragione immaginando che sia per
scelta. ahahahahaha
--
"non mi sembra di aver mai detto una cosa del genere" (Ogino Otalebano)


author: Norma

text:
"un fake, in persona" <
list...@jtsterlings.com
> ha scritto nel messaggio
news:c4qP7.243813$sq5.11...@news.infostrada.it...
(...)
>Spinse la porta con un calcio, chiuse il
> paletto, gravò con tutto il peso del suo corpo su Renata addossata alla
> porta, le rialzò senza esitare la gonna del tailleur lavanda e, senza
> neppure baciarla, senza una carezza, senza una parola, le abbassò sulle
> cosce il leggero collant e la penetrò con forza.
non riesco a vedere questa scena: come si fa a penetrare una donna con il
collant abbassato sulle cosce....MMàh!
il leggero collant, si, lo hai scritto che è leggero, ma anche il più
leggero (facciamo un dieci denari) crea impedimenti...a meno che non lo
strappi, ma non lo hai scritto.
> Nessuno aveva mai trattato Renata a quel modo. Quando le era capitato di
> darsi a qualcuno, i suoi partners avevano dovuto sostenere un lungo
> assedio, subire l'esasperante lentezza di quelle tappe logoranti in cui
> l'abbandono progressivo era scandito da discorsi infuocati, da gesti
> furtivi e respinti, da baci rubati su una bocca che si nega, che non
> dice no, ma neanche sì.
ma allora cosa è successo a questa donna? All'improvviso è diventata
un'altra? E perchè?
(...)
.
> Per la prima volta in vita sua, Renata aveva varcato quella sottile
> frontiera che separa il piacere dal godimento profondo. Aveva sempre
> pensato di essere un'esperta in fatto di amore fisico. Non era vero, non
> sapeva niente.
scritto da autentico fake ;-) ma la storia non mi ha coinvolta perchè non
sono riuscita ad immedesimarmi in Renata, in quanto a me un tipo simile mi
farebbe ridere che mi sentirebbero fino ai semafori. La prenderei in ridere
perchè l'alternativa sarebbe quella di invitarlo ad andarsene. Niente baci,
niente promesse bugiarde, niente sussurri, niente languori, e che è?! Lo so
che esistono queste donne, e dico - beate loro che godono per così poco -
ciao,
Norma


text:
: scritto da autentico fake ;-)
:: "da dove è stata tratta questa notizia mi sembra comunque giusto
:: ripostare il messaggio. meglio prevenire che curare" (P. Rey, Out,
:: p. 346)
f.to
 Cut'n'paste
--
"Chi mi illumina su come si comincia una attività del genere?" (Kirone
dal lavoro)


title: devo scrivere

author: Paolo Vanadia

text:
--
Ora devo proprio scrivere,
inchiostro pallido su carta svanita,
e le parole saranno il mio sangue stanotte.
Tuoni e fulmini, il coraggio di dire qualcosa di nuovo
mi rida' il sorriso, o forse e' solo l'ultima illusione.
Il 2001 mi fiata sul collo, tenebroso, musco impaurito
sul quercio antistante la citta' dei morti, la Nemesi che
tutto accoglie e tutto rifiuta, il rifiuto della vita...
Posso scrivere perche' io sono vivo,
vedo una foresta di parole
bruciare al calor bianco,
aizzata dal vento della mia fantasia,
allargarsi alla valle dove correvo senza affanni da bambino:
le erbacce vicino alla rosa,
la mimosa con il crisantemo,
odori ripugnanti per un drago di plastica,
invitanti per l'unicorno,
semplicemente deliziosi per la Fenice
che porto in me.
Voglio scrivere,
il tavolo mi suggerisce le parole,
la luce sembra ispirarmi,
eppure sono io che creo,
io che credo nella musa Iside, nel grande carro
che mi portera' via di qui a mezzanotte del 31.
Allontanato ormai dalle case e dai camini, vi guardo
dall'alto, formichine simpatiche sull'asfalto bagnato,
e mi dispiace di aver lasciato tutti voi, la mia famiglia,
gli amici, i regali impacchettati sotto l'albero, Alice
che piange nel paese delle meraviglie, ciao Alice!
quanti anni hai oggi? ti ho raggiunto finalmente,
staremo sempre insieme...
--
Buon natale a tutti!
Paolo "RipAce" Vanadia.
Regalate un libro, mi raccomando!
(possibilmente NON scritto da voi...)
,(^_*),
(
rip...@libero.it
)


title: il cono

author: dolce feddo

text:
si puo' capire qualcosa di una persona perfino da come affronta un cono
gelato. c'e' quello che vi si avventa sopra, che lo morde furiosamente,
lo aggredisce quasi, lo finisce in un batter d'occhio. primitivo.
io no. me lo gusto lentamente. lo faccio durare il piu' a lungo
possibile. aspetto che si sciolga un po', poi raggiungo in extremis le
piccole colate lungo la cialda. con un piccolo moto rotatorio del polso,
e la consumata abilita' raggiunta in decenni di strenuo allenamento,
riesco ad intercettare ogni piccolo cedimento nel momento in cui rischia
di crollare, e lo raccolgo, lentamente, con ben assestati e avvolgenti
colpi di lingua.
sono sempre stata l'ultima, sin da bambina, a finire il mio cono. ognuno
ha i suoi primati... :-)
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Arianna... forse in una notte di mezza estate PARTE I

author: Andrea Saviano

text:
I racconti di Galahad su
http://digilander.iol.it/SerGalahad/
---------------------------------------------------------------------
Arianna... forse in una notte di mezza estate
Premessa
Si tratta del terzo racconto di una triade con protagonista Arianna.
Mi scuso per il fatto di postare le bozze, ma è l'unico modo che
conosco per costringermi a terminare i racconti. Grazie della cortese
attenzione e di ogni commento costruttivo.
Parte 1a
Arianna stava passeggiando lungo la strada del lungomare, anche se il
termine passeggiando non si addiceva al suo adempiere commissioni per
ragioni di lavoro, tuttavia aveva scelto quel tragitto perché le
avrebbe permesso di dissetare la propria fantasia di
quell'irrefrenabile desiderio di mare che un po' tutti hanno tra
luglio ed agosto.
Strano legame quello tra la ragazza ed il mare. Lei nata circondata
dall'acqua, piccola "sirena" della laguna veneta aveva in sé le due
principali essenze dei Veneziani: la gioia di vivere (ovvero il mare
d'estate) e la malinconia (ovvero il mare d'inverno).
Era intenta nei propri ricordi e, quasi si trattasse di uno strano
sortilegio o di una magica evocazione, il suo cellulare squillo
improvvisamente ed inatteso. -Chi sarà a quest'ora così insolita?-
Fissò curiosa il display e vi vide un nome che tornava dal passato.
Uno strano malessere fatto di disagio e d'emozione incontrollata
l'avvolse, mentre, a fil di voce, rispondeva con un flebile:
-Pronto?-
Dall'altra parte non le rispose nessuna, solo rumori di sottofondo:
della musica alla radio intervallata dai commenti futili di uno
speaker, il frastuono del traffico, delle voci lontane indistinte.
-Pronto!-
Anche questo secondo grido non sortì alcun effetto, come si trattasse
solo dell'eco fioco del primo.
Stava per chiudere la comunicazione, quando giunse al suo orecchio una
voce conosciuta: calda, pacata, ammaliatrice. Stava seguendo il
ritornello della canzone alla radio, uno di quei sciocchi motivetti
estivi che ti entrano nella testa anche se non vuoi, divenendo così in
grado di trasformarsi in veri e propri tormentoni di un'intera
stagione.
-Oddio è proprio lui!-
L'esclamazione le era sfuggita leggera ed incontrollata, quasi come il
gesto di ritrarre d'istinto la mano quando ci si brucia su un'ardente
fiamma.
Come per un impulso naturale fece per premere il tasto che avrebbe
interrotto la comunicazione, ma non fu sufficientemente rapida, perché
un:
-Pronto?!-
dall'altra parte la bloccò, allo stesso modo fosse ipnotizzata.
-Pronto! Perché mi hai chiamato?-
-Chiamato?! Ah! Deve essersi schiacciato il tasto da solo, mentre
guidavo, scusa si è trattato solo di un errore.-
In parte sentirsi dare questa giustificazione l'aveva delusa e ferita
nell'orgoglio.
-Va bene, allora ciao.-
-Ciao.-
La conversazione com'era cominciata s'era pure conclusa, un discorso
completamente vuoto di contenuti, senza né capo né coda, solo un
susseguirsi casuali di frasi comuni gettate senza alcuna riflessione
nella pentola dei quel colloqui per farne un disgustoso minestrone dal
sapore un po' amaro.
Di continuare a camminare non ne aveva più voglia, per cui Arianna
decise che era meglio sedersi un attimo sul muretto. La sua era una
posizione molle, la testa abbandonata mollemente sul collo le stava
conferendo una postura alquanto goffa e intristita. Un po' ingobbita,
richiusa nelle spalle e con le mani conserte in grembo aveva
un'espressione triste dipinta in volto, mentre da dietro esplodevano
grida di gioia e ritmi gioiosi tipici di un'estate balneare.
I ricordi hanno spesso l'inconsistenza del sogno, sono lontani ed
irreali come il tempo che scava inesorabile il suo solco tra il ieri
vissuto ed il domani del dei sarà e delle speranze; tuttavia lei aveva
appena costruito un ponte tra il ricordo di lui e la speranza che
sempre lui la richiamasse dopo essersi reso conto di chi era persona
all'altro capo del telefono.
Com'era diventato concreto in un solo istante! Era bastato forse un
lungomare, una spiaggia e in sottofondo il rumore delle onde? Tre
elementi ricorrenti nella loro storia. …ma perché tra loro era finita?
Ma poi, era mai iniziato qualcosa tra loro?
Dovendola descrivere a qualcun altro, Ariana avrebbe parlato di
un'avventura durata l'arco di ventiquattrore. Da una sera alla sera
successiva… oppure da un tramonto all'alba, poiché era stata
un'esperienza fatta della stessa materia dei sogni: desiderio,
speranza e tutto ciò che di recondito è nascosto nel cuore e che
spesso per autodifesa o cinismo nessun vuol guardare.
Quel giorno il suo bisogno d'amore e il suo essere un po'… troia?
S'erano incontrate e fuse in un'unica cosa: Ariana, perché lei era
così, lei era quello, come ogni donna e, in un certo senso, ogni uomo:
era bisogno di soddisfare carne ed anima contemporaneamente e per
troppo tempo le due cose in lei erano rimaste separate e per quella
donna, ragazza? Per Ariana, , come per tutti, non era vivere, perché
nessun essere umano può sopravvivere a lungo se è spaccato in due metà
distinti in cui una attribuisce all'altra le colpe della propria
infelicità e frustrazione.
--------------------------------------------------------------------------------
CONTINUA>>>>>


title: ri-posto

author: nadia

text:
Ora che grazie a voi mi sono liberata di quel "verme" appiccicoso che
s'allegava alla mia posta vi riposto il raccontino......
nadia
...........................................
    Non seppe cosa dire, quelle persone la stavano guardando con una sottile
ruga sugli occhi, in bilico fra la sorpresa ed il timore di ciò che sarebbe
ancora potuto accadere tra lei e le cose, tra lei e lo spazio. Sentiva il
loro sguardo, sentiva l’improvviso silenzio di tanti fiati sospesi e
movimenti interrotti. In pochi secondi il pensiero cercò di analizzare gli
istanti vissuti. Attorno, sul pavimento di finto cotto fiorentino, c’erano
tre bicchieri ridotti a piccole pozzanghere di birra e pezzi di vetro. Lei,
in piedi, non riusciva a distogliere lo sguardo da quello glaciale di
Giacomo. Le sue ultime parole erano ancora un eco lontano, come il rumore di
un aereo all’atterraggio, quando si ferma rimane assordante il fischio dei
motori.
Non disse niente e lentamente, per non rompere quel silenzio così denso che
la sorreggeva, raccolse le sigarette e uscì.
"Ehi, Giacomo, vedrai che poi le passa" il tono ironico del cameriere venuto
a raccogliere i vetri alleggerisce la tensione, quelle persone riprendono le
frasi interrotte e le rughe di sempre. Con un gesto Giacomo chiarisce che
non ha voglia né di parlare né di scherzare, dello sguardo glaciale non
rimane che una sciolta lacrima trattenuta da un gesto incurante.
"Quel piccolo pezzo di merda secca e accartocciata di coniglio", "quel
bastardo figlio d’incrocio tra una gallina grinzosa, coriacea e un pulcioso
e nauseabondo cocker americano", "quella specie di sostanza in via di
putrefazione, decisamente fetenziosa!!!", camminava spedita, a testa alta e
a alta voce, alterata dalla rabbia pulsante. "ffanculo, stupido criceto a
sviluppo bloccato da assenza di neuroni!!", si fermò.
Era quello uno dei momenti in cui la città sembra vitale, pulsante di passi
affrettati verso gli ultimi acquisti della giornata, le numerose persone che
si affrettavano attorno le dettero l’improvvisa sensazione di essere al
centro di una giostra, dovette appoggiarsi al portone di un palazzo con tre
file di campanelli, per non cadere. Peterlini Luigi........ Anna e Alberto
Marini........Avv. Salvano... Sig. Ravanelli e Consorte, ’Consorte sarà il
nome?’ Pensò leggendo automaticamente, cercando la via per allontanarsi
ulteriormente da quel bar. Probabilmente in quel momento la signora Consorte
stava decidendo quanto sale mettere sopra alle crêpes di ricotta e spinaci
che piacciono tanto al marito, mentre lui, dopo aver telefonato dall’ufficio
per avvisare che stava per uscire, sarà al bar a farsi l’aperitivo con i
colleghi. Come le sembrò facile prevedere la realtà degli altri, al punto
che quando un signore lievemente brizzolato, elegante nel suo completo
gessato e impermeabile color panna, estrasse dalla tasca le chiavi con l’
intenzione di entrare nel portone, lei fu assolutamente convinta che fosse
il signor Ravanelli.
Giacomo rimane fermo, pensieroso, lo sguardo fisso e lontano da quel posto,
lontano sicuramente dalla macchina mescola cioccolata che fissa così
intensamente. Le persone sono poche ora, le altre si sono già dirette verso
le rispettive case, verso le rispettive cene da fare o già pronte. Anche il
cameriere si sta preparando un panino.
"Ehi, Giacomo, guarda che questo è una favola! Vuoi che ne prepari uno anche
per te?".
Giacomo non parla questa sera, è sempre stato così loquace e brillante,
sembra un meccanismo inceppato, come quando premi qualche tasto di troppo e
la clessidra sul piccolo schermo non se ne va più. 'Chissà si rivedremo
ancora la freccetta', pensa il cameriere che quando non lavora parla
scrivendo in Internet.


title: ri-posto

author: Geremia from Imola

text:
nadia ha scritto nel messaggio <7bb8eq$ulo$
1...@hermes.iol.it
>...
>Giacomo. Le sue ultime parole erano ancora un eco lontano, come il rumore
di
>un aereo all’atterraggio, quando si ferma rimane assordante il fischio dei
>motori.
Bell'immagine.
La scia delle cose passate che resiste e persiste per attimi, a volte
giorni.
Siamo una specie di equazione, cui ogni giorno aggiungiamo una incognita e
che ogni giorno diventa piu' difficile risolvere.
Dai un valore ad *x*, ed ecco comparire una nuova *y*, piu' complessa,
sottile e velata.
Bell'immagine.
>Come le sembrò facile prevedere la realtà degli altri, al punto
E' vero, ed umano.
Molto bello.
>'Chissà si rivedremo
>ancora la freccetta', pensa il cameriere che quando non lavora parla
>scrivendo in Internet.
Mi e' piaciuto, si'.
Anche la tensione del *parla scrivendo*, la forza delle parole scritte, la
realta' sospettata di una rete che oramai e' talmente entrata nel nostro
quotidiano da prescindere dall'anonimita' e dalla distanza.
Parlar scrivendo... quanto e' vero ed importante.
Grazie Nadia, a presto.
Germano


title: ri-posto

author: quepos

text:
nadia ha scritto nel messaggio <7bb8eq$ulo$
1...@hermes.iol.it
>...
>Ora che grazie a voi mi sono liberata di quel "verme" appiccicoso che
>s'allegava alla mia posta vi riposto il raccontino......
Buono e certamente espressivo a mio parere
> un pulcioso  nauseabondo cocker americano"
Non ho presente la razza (ho un ottimo rapporto con i cani)
 ">Marini........Avv. Salvano... Sig. Ravanelli e Consorte, ’Consorte sarà
il
>nome?’ Pensò leggendo automaticamente, cercando la via per allontanarsi
>ulteriormente da quel bar. Probabilmente in quel momento la signora
Consorte
Simpatica l'ironia di questo passaggio.
>sembra un meccanismo inceppato, come quando premi qualche tasto di troppo e
>la clessidra sul piccolo schermo non se ne va più. 'Chissà si rivedremo
>ancora la freccetta', pensa il cameriere che quando non lavora parla
>scrivendo in Internet.
>
Esempio geniale e bellissimo il termine *parla scrivendo in internet*, a
sottolineare il passaggio dalla comune comunicazione verbale all'uso di una
tastiera che in qualche modo offre la stessa emozione, lasciando pero' piu'
spazio alla riflessione che costruisce il discorso.
L'unica cosa che mi resta difficile e' l'uso dei verbi, non e' una critica,
devo abituarmi ai passaggi repentini fra il passato ed il presente.
Sto facendo un commento alla Artod, dimenticavo che non ho la sua capacita'.
(Cavolo! Mi mancano i suoi analitici post!)
Ciao
Quepos


title: ri-posto

author: John Hopfield

text:
Il Sun, 28 Feb 1999 12:27:25 +0100, "nadia" <
nadia.@iol.it
> ha
scritto:
>...
>Probabilmente in quel momento la signora Consorte
>stava decidendo quanto sale mettere sopra alle crêpes di ricotta e spinaci
>che piacciono tanto al marito, mentre lui, dopo aver telefonato dall’ufficio
>per avvisare che stava per uscire, sarà al bar a farsi l’aperitivo con i
>colleghi. Come le sembrò facile prevedere la realtà degli altri, al punto
>che quando un signore lievemente brizzolato, elegante nel suo completo
>gessato e impermeabile color panna, estrasse dalla tasca le chiavi con l’
>intenzione di entrare nel portone, lei fu assolutamente convinta che fosse
>il signor Ravanelli.
>
Questa parte mi piace davvero.
La signora "Consorte" e' una grande idea, si "sposa" perfettamente con
il resto della situazione.
Per il resto non saprei come commentare...
...forse non l'ho capito
John Hopfield
----------------------------------------------
<<When the mellow moon begins to beam
     Every night I dream a little dream>>


title: si amore della frutta (Parlare di qualcosa è uscire da qualcosa). Liberarsene è giudicare. Giudicare è dubitare.

text:
Il mercato degli ortaggi a Venezia appare come la più difficile delle
cose. Le primizie che arrivano dalla zona del Cavallino ancora
respirano di una certa aurea e di una qualità che non può essere
disconosciuta.
La vita breve di questo prodotto vuole la terra sotto sale per essere
efficace sotto il palato e nell'occhio di chi percorre anche la
strada nuova.
Perché sostituire la schiavitù propria con quella altrui? Tu ti sei
posto abbastanza presto questa domanda, ed hai modificato persino il
cielo delle ossa per mostrarti come le cose possano essere volte, nello
stretto senso di un termine.


author: Riccardomustodario

text:
Il 12/11/06 00:55, nell'articolo
1163292945....@f16g2000cwb.googlegroups.com
,
"
localm...@gmail.com
" <
localm...@gmail.com
> ha scritto:
>
> La vita breve di questo prodotto vuole la terra sotto sale per essere
insomma il cucumbogeno non te lo magni sotto sale?
http://www.youtube.com/watch?v=SYEyjAtZApU&mode=related&search=
it.politica.democrazia.tecnologica
alza a sinistra\
alza a destra/
W IPDT \/
--
Riccardomustodario OFFICINA LETTERARIA indice generale delląopera

1) TITOLTO                                                 1992
2)  LA COSTELLAZIONE DEL LUPO AZZURR0                       1992
3) DECALOGO                                                1993
4)  FALSE INFORMAZIONI (Se la fine non m'inganna)           1994
5) FOLLACCHIO                                              1994
6)  LA SIGNORA MARELLA                                      1994
7) STRITTINGER                                             1994
8) BROGLIACCI                                             93/95
9)  [EPISODIO UNICO:RACCONTO]                               1995
10) LA PAROLA ANCORA                                        1995
11) LA RAGIONE DEL PENTIMENTO                                1996
12) RACCONTA LA TUA TELEFONATA                              1997
13) DIALOGOconASSURDO/GliEsercitiNellaPolvere               1997
14) FAVOLETTA EROTIKA                                       1998
15) PORCOSPINO                                              1999
16) POESIE 2MILA                                            2000
17) LA FATTORIA TELATA                                      2001
18) traNsocchia Sotto i Tre Ponti                           2002
19) L'ALIENO SUPERIORE                                      2003
20) COMPRENDE                                               2004
21) Collezione di scritti brevi:                            04/06
   La Prima Volta del Gatto - Una
   Giornata di Carta Filigranata  Ląuomo dagli occhiali
   sul Naso  Lei mi chiedeva  Anchąio ho il mio [Eds]
   Il Taxi  Le cose del banco lotto ed altri numeri
   Il cappellano
22) THE~DRUGBAT                                              2006


title: liberazione (e de profundis)

text:
Avevi da poco ricevuto il primo nome : Irsutìno.
Tuttavia non eri un micino di primo pelo. Dovevi essere
vecchio, perché un gatto giovane normalmente non è così
sgangherato di solito.
Forse eri Murgniàto : lo stesso micino che era scappato 9
anni fa, e forse no.
Allora non era manco ancora gatto-fatto, quello, e nessuno
sa come e perché se ne fosse andato via. La mamma Mannara
era troppo giovane, una bambina pure lei, e non accudiva il
suo unico micino.
Non penso che fossi Murgniàto, ma ho finto di crederci per
renderti meno sgradito ad altri, visto che eri sgradito.

Hai cominciato ad aggirarti nei paraggi quest'inverno, ed
eri già malridotto, una macchia scura sformata, un po'
sciancata, scheletrita, con l'andatura storta.
Gli altri gatti sono stati più tolleranti del normale,
chissà se l'hai mai capito, misero Irsutìno. Ti lasciavano
stare, dormire in un cantuccio. Io passavo facendo il giro
largo, pur di non disturbarti. Se no scappavi, anche nella
neve, perché eri un randagio selvatico e pauroso. Così
cercavo di non passare troppo vicino. Allora facevi finta di
niente e continuavi a sonnecchiare, sotto la panca tra gli
stracci.
Negli ultimi giorni, ancora più pazienti, gli altri ti
lasciavano persino dormire acciambellato tra loro, forse
hanno capito prima di me che stavi più male. Eri
acciambellato insieme a Tigro, un altro che era andato
vicino a tirare le cuoia, ma poi con una cura da cavallo
s'era ripreso. Tigro è domestico, lui si lasciava curare. Ma
tu non lo eri, accidenti a te.
Si, per un po' hai fatto finta di riprenderti pian piano.
Almeno mangiavi, e già non fare la fame qualcosa è pure. La
cataratta s'era ridotta, ed erano rimaste delle velature ma,
per vedere, ci vedevi ancora. Sembrava lo sguardo
rannuvolato delle tigri spinose di Chronicles of Riddick.
Hai cominciato a fidarti solo da qualche giorno, da quando
sei tornato zoppicando. Ma in realtà non ti fidavi mica :
solo che la fatica di scappare era diventata soverchiante.
L'altro ieri ancora, dolorosamente, sei scappato oltre il
recinto, seppure a stento.
Da due giorni è stato possibile accarezzarti, e non era buon
segno manco quello. Non ti volevi più muovere del tutto.
Ferite non ne avevi, almeno di visibili.
Anche te, che gatto ! Proprio a cavallo di un ponte dovevi
decidere di crollare ? Non te l'avevano detto che non si può
essere malati se non nei feriali ? Specie per un animale.
Di che colore eri ?
Nerastro.
Non nero : c'erano tracce di gatto rosso, buttate lì in
piccole quantità, come per dispregio, perché un gatto
proprio nero ha già un suo perché. Eri scuro quel tanto che
bastava da parere più che altro solo sporco.

Ieri ho potuto accarezzarti per la prima volta, e ho fatto
l'errore di sentirti le vertebre lungo la schiena, e mi sono
accorto che, sotto i ciuffi rognosi di pelo, di gatto ormai
ce n'era più poco, proprio poco. Che strano ... sembrava che
mangiassi e che ti stessi un po' rimettendo. D'altra parte
non si era capito perché zoppicassi.

Oggi sei andato nella vigna. A rantolare da solo, a fare
miagoloni disperati. Non hai bevuto manco con la siringa.
Poi ti ho messo su uno straccio e di lì dentro una scatola,
e ti ho portato via, a casa mia.
Era domenica, non sapevo bene che fare, perché il vet.
riapriva domani, forse.
Sono andato a googlare un po' su siti di gatti,
clinicaveterinaria.org
, etc etc, e mi s'è acceso un barlume
di speranza.
Mi son detto : almeno una o due flebo sottocute, cotto come
sei non ti rivolterai di sicuro.
Sono andato a Ovada, a prendere tre flaconi da 500 mL, uno
di fisiologica isotonica, uno di glucosata, uno di Ringer
lattato elettroliti e tampone, e il tubicino e aghi
butterfly. Ti ho salutato prima di salire in macchina :
"Aspettami lì eh, che torno tra poco. Vedrai che passi anche
questa notte". Rantolavi ancora, anche se più in fretta e
più superficialmente, e senza più miagoloni.
Son tornato in 20'.
Ma non c'eri più, non mi hai aspettato, gattaccio rognoso.
Sono stato tentato, sai, di aspettare insieme a te, tanto
per tenerti la zampa quando veniva la troia nera. Ma è
difficile decidere di limitarsi ad aspettare, quando non sai
se potresti ancora fare qualcosa di meglio. E invece sei
rimasto da solo, per pochi minuti di urgenza tardiva.

Prima, quando pativi, mi mettevi voglia di piangere, quanto
t'ho trovato stecchito, già duro come un baccalà, manco più
di quello. Bah. Almeno avevi cessato di tribolare. E' stata
dura vivere da randagio, vero ? Mi dispiace, misera
creatura. Non avevi nemmeno mai fatto due ruffe in croce.
Se mi vedi sappilo. Che mi dispiace. E' che, malgrado non mi
illuda quasi di niente, certe volte mi sconfesso e mi faccio
delle illusioni del cazzo. E' andata così, Irsutìno,
l'ultima volta della lunga serie.
Gnau

--
1) Resistere, resistere, resistere.
2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti
Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)


title: liberazione (e de profundis)

author: strelnikov

text:
Il 28/04/2013 20.36, Soviet_Mario ha scritto:
> Avevi da poco ricevuto il primo nome : Irsutï¿œno.
> Tuttavia non eri un micino di primo pelo. Dovevi essere vecchio, perchï¿œ
> un gatto giovane normalmente non ï¿œ cosï¿œ sgangherato di solito.
> Forse eri Murgniï¿œto : lo stesso micino che era scappato 9 anni fa, e
> forse no.
> Allora non era manco ancora gatto-fatto, quello, e nessuno sa come e
> perchï¿œ se ne fosse andato via. La mamma Mannara era troppo giovane, una
> bambina pure lei, e non accudiva il suo unico micino.
> Non penso che fossi Murgniï¿œto, ma ho finto di crederci per renderti meno
> sgradito ad altri, visto che eri sgradito.
>
> Hai cominciato ad aggirarti nei paraggi quest'inverno, ed eri giï¿œ
> malridotto, una macchia scura sformata, un po' sciancata, scheletrita,
> con l'andatura storta.
> Gli altri gatti sono stati piï¿œ tolleranti del normale, chissï¿œ se l'hai
> mai capito, misero Irsutï¿œno. Ti lasciavano stare, dormire in un
> cantuccio. Io passavo facendo il giro largo, pur di non disturbarti. Se
> no scappavi, anche nella neve, perchï¿œ eri un randagio selvatico e
> pauroso. Cosï¿œ cercavo di non passare troppo vicino. Allora facevi finta
> di niente e continuavi a sonnecchiare, sotto la panca tra gli stracci.
> Negli ultimi giorni, ancora piï¿œ pazienti, gli altri ti lasciavano
> persino dormire acciambellato tra loro, forse hanno capito prima di me
> che stavi piï¿œ male. Eri acciambellato insieme a Tigro, un altro che era
> andato vicino a tirare le cuoia, ma poi con una cura da cavallo s'era
> ripreso. Tigro ï¿œ domestico, lui si lasciava curare. Ma tu non lo eri,
> accidenti a te.
> Si, per un po' hai fatto finta di riprenderti pian piano. Almeno
> mangiavi, e giï¿œ non fare la fame qualcosa ï¿œ pure. La cataratta s'era
> ridotta, ed erano rimaste delle velature ma, per vedere, ci vedevi
> ancora. Sembrava lo sguardo rannuvolato delle tigri spinose di
> Chronicles of Riddick.
> Hai cominciato a fidarti solo da qualche giorno, da quando sei tornato
> zoppicando. Ma in realtï¿œ non ti fidavi mica : solo che la fatica di
> scappare era diventata soverchiante.
> L'altro ieri ancora, dolorosamente, sei scappato oltre il recinto,
> seppure a stento.
> Da due giorni ï¿œ stato possibile accarezzarti, e non era buon segno manco
> quello. Non ti volevi piï¿œ muovere del tutto. Ferite non ne avevi, almeno
> di visibili.
> Anche te, che gatto ! Proprio a cavallo di un ponte dovevi decidere di
> crollare ? Non te l'avevano detto che non si puï¿œ essere malati se non
> nei feriali ? Specie per un animale.
> Di che colore eri ?
> Nerastro.
> Non nero : c'erano tracce di gatto rosso, buttate lï¿œ in piccole
> quantitï¿œ, come per dispregio, perchï¿œ un gatto proprio nero ha giï¿œ un suo
> perchï¿œ. Eri scuro quel tanto che bastava da parere piï¿œ che altro solo
> sporco.
>
> Ieri ho potuto accarezzarti per la prima volta, e ho fatto l'errore di
> sentirti le vertebre lungo la schiena, e mi sono accorto che, sotto i
> ciuffi rognosi di pelo, di gatto ormai ce n'era piï¿œ poco, proprio poco.
> Che strano ... sembrava che mangiassi e che ti stessi un po' rimettendo.
> D'altra parte non si era capito perchï¿œ zoppicassi.
>
> Oggi sei andato nella vigna. A rantolare da solo, a fare miagoloni
> disperati. Non hai bevuto manco con la siringa. Poi ti ho messo su uno
> straccio e di lï¿œ dentro una scatola, e ti ho portato via, a casa mia.
> Era domenica, non sapevo bene che fare, perchï¿œ il vet. riapriva domani,
> forse.
> Sono andato a googlare un po' su siti di gatti,
clinicaveterinaria.org
,
> etc etc, e mi s'ï¿œ acceso un barlume di speranza.
> Mi son detto : almeno una o due flebo sottocute, cotto come sei non ti
> rivolterai di sicuro.
> Sono andato a Ovada, a prendere tre flaconi da 500 mL, uno di
> fisiologica isotonica, uno di glucosata, uno di Ringer lattato
> elettroliti e tampone, e il tubicino e aghi butterfly. Ti ho salutato
> prima di salire in macchina : "Aspettami lï¿œ eh, che torno tra poco.
> Vedrai che passi anche questa notte". Rantolavi ancora, anche se piï¿œ in
> fretta e piï¿œ superficialmente, e senza piï¿œ miagoloni.
> Son tornato in 20'.
> Ma non c'eri piï¿œ, non mi hai aspettato, gattaccio rognoso.
> Sono stato tentato, sai, di aspettare insieme a te, tanto per tenerti la
> zampa quando veniva la troia nera. Ma ï¿œ difficile decidere di limitarsi
> ad aspettare, quando non sai se potresti ancora fare qualcosa di meglio.
> E invece sei rimasto da solo, per pochi minuti di urgenza tardiva.
>
> Prima, quando pativi, mi mettevi voglia di piangere, quanto t'ho trovato
> stecchito, giï¿œ duro come un baccalï¿œ, manco piï¿œ di quello. Bah. Almeno
> avevi cessato di tribolare. E' stata dura vivere da randagio, vero ? Mi
> dispiace, misera creatura. Non avevi nemmeno mai fatto due ruffe in croce.
> Se mi vedi sappilo. Che mi dispiace. E' che, malgrado non mi illuda
> quasi di niente, certe volte mi sconfesso e mi faccio delle illusioni
> del cazzo. E' andata cosï¿œ, Irsutï¿œno, l'ultima volta della lunga serie.
> Gnau

Cavolo...

Ci sai fare.

Ciao
OlMirko

pace a Irsutï¿œno


title: liberazione (e de profundis)

text:
Il 29/04/2013 13:23, strelnikov ha scritto:
> Il 28/04/2013 20.36, Soviet_Mario ha scritto:
>> Avevi da poco ricevuto il primo nome : Irsutìno.
>> Tuttavia non eri un micino di primo pelo. Dovevi essere vecchio, perché
>> un gatto giovane normalmente non è così sgangherato di solito.
>> Forse eri Murgniàto : lo stesso micino che era scappato 9 anni fa, e
>> forse no.
>> Allora non era manco ancora gatto-fatto, quello, e nessuno sa come e
>> perché se ne fosse andato via. La mamma Mannara era troppo giovane, una
>> bambina pure lei, e non accudiva il suo unico micino.
>> Non penso che fossi Murgniàto, ma ho finto di crederci per renderti meno
>> sgradito ad altri, visto che eri sgradito.
>>
>> Hai cominciato ad aggirarti nei paraggi quest'inverno, ed eri già
>> malridotto, una macchia scura sformata, un po' sciancata, scheletrita,
>> con l'andatura storta.
>> Gli altri gatti sono stati più tolleranti del normale, chissà se l'hai
>> mai capito, misero Irsutìno. Ti lasciavano stare, dormire in un
>> cantuccio. Io passavo facendo il giro largo, pur di non disturbarti. Se
>> no scappavi, anche nella neve, perché eri un randagio selvatico e
>> pauroso. Così cercavo di non passare troppo vicino. Allora facevi finta
>> di niente e continuavi a sonnecchiare, sotto la panca tra gli stracci.
>> Negli ultimi giorni, ancora più pazienti, gli altri ti lasciavano
>> persino dormire acciambellato tra loro, forse hanno capito prima di me
>> che stavi più male. Eri acciambellato insieme a Tigro, un altro che era
>> andato vicino a tirare le cuoia, ma poi con una cura da cavallo s'era
>> ripreso. Tigro è domestico, lui si lasciava curare. Ma tu non lo eri,
>> accidenti a te.
>> Si, per un po' hai fatto finta di riprenderti pian piano. Almeno
>> mangiavi, e già non fare la fame qualcosa è pure. La cataratta s'era
>> ridotta, ed erano rimaste delle velature ma, per vedere, ci vedevi
>> ancora. Sembrava lo sguardo rannuvolato delle tigri spinose di
>> Chronicles of Riddick.
>> Hai cominciato a fidarti solo da qualche giorno, da quando sei tornato
>> zoppicando. Ma in realtà non ti fidavi mica : solo che la fatica di
>> scappare era diventata soverchiante.
>> L'altro ieri ancora, dolorosamente, sei scappato oltre il recinto,
>> seppure a stento.
>> Da due giorni è stato possibile accarezzarti, e non era buon segno manco
>> quello. Non ti volevi più muovere del tutto. Ferite non ne avevi, almeno
>> di visibili.
>> Anche te, che gatto ! Proprio a cavallo di un ponte dovevi decidere di
>> crollare ? Non te l'avevano detto che non si può essere malati se non
>> nei feriali ? Specie per un animale.
>> Di che colore eri ?
>> Nerastro.
>> Non nero : c'erano tracce di gatto rosso, buttate lì in piccole
>> quantità, come per dispregio, perché un gatto proprio nero ha già un suo
>> perché. Eri scuro quel tanto che bastava da parere più che altro solo
>> sporco.
>>
>> Ieri ho potuto accarezzarti per la prima volta, e ho fatto l'errore di
>> sentirti le vertebre lungo la schiena, e mi sono accorto che, sotto i
>> ciuffi rognosi di pelo, di gatto ormai ce n'era più poco, proprio poco.
>> Che strano ... sembrava che mangiassi e che ti stessi un po' rimettendo.
>> D'altra parte non si era capito perché zoppicassi.
>>
>> Oggi sei andato nella vigna. A rantolare da solo, a fare miagoloni
>> disperati. Non hai bevuto manco con la siringa. Poi ti ho messo su uno
>> straccio e di lì dentro una scatola, e ti ho portato via, a casa mia.
>> Era domenica, non sapevo bene che fare, perché il vet. riapriva domani,
>> forse.
>> Sono andato a googlare un po' su siti di gatti,
clinicaveterinaria.org
,
>> etc etc, e mi s'è acceso un barlume di speranza.
>> Mi son detto : almeno una o due flebo sottocute, cotto come sei non ti
>> rivolterai di sicuro.
>> Sono andato a Ovada, a prendere tre flaconi da 500 mL, uno di
>> fisiologica isotonica, uno di glucosata, uno di Ringer lattato
>> elettroliti e tampone, e il tubicino e aghi butterfly. Ti ho salutato
>> prima di salire in macchina : "Aspettami lì eh, che torno tra poco.
>> Vedrai che passi anche questa notte". Rantolavi ancora, anche se più in
>> fretta e più superficialmente, e senza più miagoloni.
>> Son tornato in 20'.
>> Ma non c'eri più, non mi hai aspettato, gattaccio rognoso.
>> Sono stato tentato, sai, di aspettare insieme a te, tanto per tenerti la
>> zampa quando veniva la troia nera. Ma è difficile decidere di limitarsi
>> ad aspettare, quando non sai se potresti ancora fare qualcosa di meglio.
>> E invece sei rimasto da solo, per pochi minuti di urgenza tardiva.
>>
>> Prima, quando pativi, mi mettevi voglia di piangere, quanto t'ho trovato
>> stecchito, già duro come un baccalà, manco più di quello. Bah. Almeno
>> avevi cessato di tribolare. E' stata dura vivere da randagio, vero ? Mi
>> dispiace, misera creatura. Non avevi nemmeno mai fatto due ruffe in
>> croce.
>> Se mi vedi sappilo. Che mi dispiace. E' che, malgrado non mi illuda
>> quasi di niente, certe volte mi sconfesso e mi faccio delle illusioni
>> del cazzo. E' andata così, Irsutìno, l'ultima volta della lunga serie.
>> Gnau
>
>
>
>
> Cavolo...
>
>
>
>
> Ci sai fare.

in che senso, amico ?

Ah ... aggiornamento. Nemmeno sottoterra ha potuto dormire
in pace.
Stanotte li ho sentiti grufolare.
Pioveva e non si vedeva un cazzo.
Ho sbattuto le persiane per fare chiasso, nel mentre che
cristavo.
Ma la piccola fossa è a 50 metri da casa. Hanno solo fatto
più piano, secondo me. Non ho ancora avuto la voglia di
andare a vedere lo schifo che avranno combinato. La natura
non si spreca in elegia. Non si butta via niente :(

>
> Ciao
> OlMirko
>
>
> pace a Irsutìno



title: liberazione (e de profundis)

author: Strelnikov

text:
Eh, quando si ï¿œ sollecitati emotivamente si possono scrivere pezzi che
sono poesia. E tu l'hai fatto.

Ciao
Olmirko

A proposito di gatti sgangherati... settimana scorsa, ospite seduto su
un divano, immerso in discussione, mi si ï¿œ addormentato sulle gambe un
micino strano, piccolo magro e bislungo. Avrï¿œ avuto un tre-quattro mesi.
Tenevo le gambe dritte verso terra, e lui si ï¿œ piazzato con la testa
verso il basso, allungato a riempire l' avvallamento, con la metï¿œ
posteriore al di sopra delle ginocchia e la metï¿œ inferiore al di sotto.
Ha dormito immobile cosï¿œ per un'ora buona. Quando ï¿œ venuto il momento di
alzarmi ho dovuto raccattarlo a due mani sostenendo la testa, che pareva
morto, per trasferirlo tra le braccia del padrone. Non ho mai visto un
gatto cosï¿œ addormentato, cosï¿œ inerte. aveva gli occhi sigillati,
incollati  in un modo che, non fosse stato per la taglia, sembrava non
li avesse ancora mai aperti. Io sono abituato al mio sette chili di
maschiaccio scorbutico, tipo vicino di Charlie Brown, che anche immerso
nel sonno piï¿œ profondo ruota un orecchio al minimo spiffero...

RiCiao


title: liberazione (e de profundis)

text:
Il 29/04/2013 20:42, Strelnikov ha scritto:
> Eh, quando si è sollecitati emotivamente si possono scrivere pezzi che
> sono poesia. E tu l'hai fatto.

grazie. Non definirei mai poesia alcunché di mio, tuttavia è
certamente vero che la pressione era molto forte, e me ne
scappava tanta.

Adesso non posso ancora rileggerlo, perchè è troppo presto
(non si passa la lingua sul dente appena cavato per vedere
che forma ha la caverna), ma prima o poi lo rileggerò per
intristirmi un po' quando non sono triste.
Mi sento in colpa per non avergli tenuto la zampa.
Anche se il gatto in realtà cerca di morire da solo e va a
isolarsi, è solo perché non sa che nessuno dovrebbe mai
morire da solo.
Ora come ora non ho la più tenue idea di quel che ho
riversato dai tasti, ma immagino che sia un discreto
cazzotto nello stomaco. La verità è spesso così. Ci hanno
abituati a sentire solo balle e vedere solo cose finte
recitate da facce di plastica o di bronzo (o di culo), che
poi siamo quasi sempre impreparati di fronte alle cose vere.
Capita anche quando tra un politico e l'altro passa
un'intervista di uno con la barba lunga e che ha appena
perso il lavoro, e ti contagia istantaneamente una voglia
irrefrenabile di comprare una lupara :-(

Vabbè ... rismetto, che non sono ancora tanto calmo.
un miagolio vizzato

>
> Ciao
> Olmirko



title: [eds 60 minuti] A proposito di Paolo

author: nenroza

text:
Paolo ha qualcosa più di 30 anni e scrive, ma non è uno scrittore.
Ha sempre avuto il pallino dello scrivere, per narcisismo,
esibizionismo, niente di nobile insomma. Entrando in una qualsiasi
libreria non c'è il rischio di imbattersi in roba sua, ne ora, ne fra
dieci anni. Questo lo dico perché per quanto si sforzi la sua estrazione
culturale rimane abbastanza bassa. E' sveglio, capace, col vento giusto
addirittura un brillante, ma i suoi studi parlano chiaro, non andrà da
nessuna parte.
Alle elementari aveva i crampi allo stomaco quando lo dovevano
interrogare sui verbi. Non c'è nulla che odiasse di più che l'imparare a
memoria le poesie, però una volta il maestro ne ha letto una e ha detto
che l'autore l'aveva scritta per la figlia morta in un incidente
stradale. Quella poesia è entrata nella testa di Paolo e non è uscita più.
Non studiava, non studiava mai. Avete presente lo studente classico,
"potrebbe fare ma non si applica", ecco, Paolo si è fatto bocciare in
prima media ed anche in quinta superiore, fate voi che pirla. In quinta
superiore non andava poi così male, è stato bocciato perché aveva fatto
incazzare di brutto il docente di lettere, e questa cosa gli è costata
l'anno. Come si fa a far incazzare il docente di lettere? Ma ve lo
spiego subito; non si studia per tutto l'anno ottenendo comunque
risultati appena sufficienti, destando quindi lo sdegno del proff, poi,
quando c'è da scegliere le due materie da portare alla maturità, una
delle due dev'esser lettere, vedete poi come s'incazza poi certa gente...
Paolo scribacchia da sempre, poca roba, per lo più poesiole, cosucce che
al solito mette in tasca stropicciate e che finiscono in lavatrice.
Paolo ha fantasia, tanta fantasia. Si perde spesso a inventare le sue
storie da scrivere, e pensa alle vicende, ai personaggi, ma poi si
perde, perché presto o tardi arriva un momento che le sue idee non gli
sembrano più tanto belle. Il suo primo libro Paolo lo ha letto a 20 anni
suonati, se vogliamo escludere quelli letti a scuola e un saggio di
Pinotti sugli UFO. Per fortuna poi ne ha letti altri, e per fortuna è
tirchio e pigro, così prendeva i libri che costavano poco e che erano
belli quasi sicuramente, i classici.
E’ successa una cosa a Paolo, una notte. Paolo ha un pessimo rapporto
con il sonno, non andrebbe mai a letto. Quella notte, tra il frigorifero
e la televisione, a Paolo venne in mente una cosa da scrivere, e la
scrisse. Poi accadde qualcosa di bello, Paolo chiuse il frigo, spense il
televisore e andò a letto, dormì subito. Il giorno dopo Paolo pensò che
lo scrivere, per lui, era una cosa importante.
Alla soglia dei 30 anni Paolo ebbe un momento di confusione, si sentiva
solo e senza nessuno che potesse stargli vicino, e allora si mise a
scrivere come mai aveva fatto prima. Fece un bel lavoro, tutti i suoi
pensieri e le sue emozioni divennero i personaggi di una favola. Poi, il
giorno del suo compleanno, stampo 40 copie della favola e la regalò agli
amici. Qualcuno la lesse, qualcuno no.
Tra quelli che la lessero c’era anche un infermiera coi capelli cenere e
gli occhi verdi che disse a Paolo, “Ma se leggeranno tutti, qualcuno
capirà…  verrà a chiederti…”, e Paolo quella volta ha risposto, “…beh,
sarà bello!”


title: [eds 60 minuti] A proposito di Paolo

author: lubna

text:
nenroza ha scritto:
> Paolo ha qualcosa più di 30 anni e scrive, ma non è uno scrittore.
> [...]
Molto carino questo ritratto di "scribacchino"
Ciao, lubna.


title: [eds 60 minuti] A proposito di Paolo

text:
lubna ha scritto:
> carino
grassie :-)


title: Sondaggio su accesso a "sottong"

author: DisKre Panza

text:
  Stante  la  Ferma  e  Granitica  mia  ammirazione  (anche  in  senso
letterario) per "Colei"  (e questo e` un  "mio" problema), purtuttavia
sarei grato a chiunque, una volta ottenutone l'accesso, mi comunicasse
connessione utilizzata, ora e tempo necessario.
  L'URL in quistione recita:

http://space.virgilio.it/pul...@tin.it
  Un grazie anticipato a chiunque potra` - e/o vorra` - darmi lumi.
--
Power down.


title: Sondaggio su accesso a "sottong"

author: il pazzo dei bonsai

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrnanqaop.1...@demokrito.org.asm...

sei proprio fissato, ma se tièsse fosse contenta così?
comunque:
adsl telecom (perfettamente funzionante), 1.34 di stanotte, abbandono dopo
un primo e cinquantaquattro secondi di santa pazienza.
già provato altre o quattro volte, più o meno è sempre così; qualcosa ho
letto, ma se c'è da attendere preferisco la pesca.
ps
h 1.38: mentre finisco di scrivere, la pagina in quistione è ancora
desolatamente candida...


title: Sondaggio su accesso a "sottong"

author: Gaez

text:
Ore 2,00 al mio computer, ore 1,50 ora legale.
Isdn, libero, 3 min per vedere il porcellino. Clicco su un link e la pagina
entra in coma. Faccio cacca abbondante per l'ora tarda. Pulisco sedere in
tre riprese, colpa della catalogna cotta a vapore. Rimane comunque un po'
filamentosa.
Tiro l'acqua due volte per la troppa carta e penso allo scivolo che prende
la mia merda. Se fosse un bambino urlerebbe di gioia.
Ritorno al computer. Pagina sempre in coma. Rileggo lettera d'amore spedita
un'ora prima. Cazzo. L'ho spedita al mio commercialista. Non pongo rimedio,
essendo esso fornito di fica e tette. Anche se mio amico giura d'averlo
visto l'altra sera battere il viale dei viados.
Pongo rimedio.
Pagina bloccata ha un piccolo sussulto. No. E' Igor che sta cercando
d'ammazzare una mosca con l'orecchio.
Ore 2,16 illegali. Vado a dormire. Igor ha appuntamento di chat con husky di
camilla.


title: Sondaggio su accesso a "sottong"

author: ittica°°°°°

text:
ore 02:59
no way.
--
ittica°°°°°
ICQ 56696387
- devota all'equilibrio
www.clix.to/ittica


title: Sondaggio su accesso a "sottong"

author: Gordon Comstock

text:
> connessione utilizzata, ora e tempo necessario.
adsl tiscali 10030, adesso: la pagina e' comparsa in un lampo, e il maialino
annuisce contento
gordon


title: Sondaggio su accesso a "sottong"

author: camilla

text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm> wrote in message
slrnanqaop.1...@demokrito.org.asm...
>   L'URL in quistione recita:
>
>
http://space.virgilio.it/pul...@tin.it
>
>   Un grazie anticipato a chiunque potra` - e/o vorra` - darmi lumi.
Camilla si sa ci capisce un cazzo ma una cosa l'aveva verificata da tempo:
che a casa di TS non si entra, e se si entra non se ne esce.
Però qui c'é posto, i gufi sono bravi a scansarsi anche se brontolano un
po'.
Camilla
.


title: Sondaggio su accesso a "sottong"

author: TS

text:
> ma se tièsse fosse contenta così?
O:-]
> se c'è da attendere preferisco la pesca.
prova di giorno, allora, ma solo se ci tieni con tutte le tue viscere.
p.s. io preferisco una pèsca alla pésca.
ancora grazie per il condominio-maglietta: hai salvato la vita a diversi
poveri (anche se presto moriranno amiantizzati).
scusa il privato, ho sbagliato soltanto. ignora.


title: Sondaggio su accesso a "sottong"

author: Pikkiatella

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
banale analogica, connessione infostrada: 40 secondi per entrare, e si legge
tutto.
Pikkia/ore 14.40


title: Sondaggio su accesso a "sottong"

text:


fibra - 15:30 - quasi un minuto per entrare - timeout per le
sottopagine :-((
ma il porcellino soffre di parkinson?
(-:F


title: Sondaggio su accesso a "sottong"

text:
> ma il porcellino soffre di parkinson?
no carino. lui guarda le scritte sopra la sua testolina.
tu soffri?
si vede cmq che sei un criccarolo. leggi le cose dei tuoi amici, va'.


title: Sondaggio su accesso a "sottong"

text:
On Tue, 10 Sep 2002 13:27:54 GMT,
pul...@tin.it
 (TS) wrote:
>si vede cmq che sei un criccarolo. leggi le cose dei tuoi amici, va'.
??? se in codice tradurre please
(-:F


title: Sondaggio su accesso a "sottong"

text:
> >si vede cmq che sei un criccarolo. leggi le cose dei tuoi amici, va'.
>
> ??? se in codice tradurre please
oppoverino lui non capisce cmq. ok, sarň buona. significa "comunque".
capitino?
> (-:F
la faccia non ti fa giustizia in quanto ad espressione intelligente.
o no?


title: Sondaggio su accesso a "sottong"

text:
On Tue, 10 Sep 2002 21:07:58 GMT,
pul...@tin.it
 (TS) wrote:
>oppoverino lui non capisce cmq. ok, sarò buona. significa "comunque".
>capitino?
se ti raschi un po' di acidita' dal cervellino forse ti risparmieresti
qualche parola inutile e intenderesti che cmq mi è chiaro, visto che
probabilmente non sapevi cos'era un computer quando io stavo su
Usenet. Il concetto di 'criccarolo' invece, non nel suo significato
(suppongo che sia 'appartenente ad una cricca' sempre che non sia
usato in qualche slang troll-glodita) ma usato come epiteto nei miei
confronti invece mi sfugge. Non che la cosa mi inquieti, per carita',
ma solo perche' in genere mi illudo che la mancanza di civilta' parta
dalla incomprensione. Tuttavia se intendi 'criccarolo' come 'chiunque
conosca da un po' di tempo delle persone' ti consiglierei di comprarti
un vocabolario.
Ciao (-:Francesco


title: Sondaggio su accesso a "sottong"

text:
  Rinnovo i ringraziamenti per chi ha partecipato...
--
Power down.


title: Sondaggio su accesso a "sottong"

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrnanstrl....@demokrito.org.asm...
>   Rinnovo i ringraziamenti per chi ha partecipato...
Prego.
Dove si ritirano i premi?


title: Sondaggio su accesso a "sottong"

text:
Tuesday 10 September 2002 (-:F ha scritto:
>>  oppoverino  lui  non  capisce   cmq.  ok,  sarň  buona.  significa
>> "comunque". capitino?
>  se  ti  raschi   un  po'  di  acidita'  dal   cervellino  forse  ti
> risparmieresti qualche  parola inutile e  intenderesti che cmq  mi č
> chiaro,  visto  che probabilmente  non  sapevi  cos'era un  computer
> quando io stavo  su Usenet. Il concetto di  'criccarolo' invece, non
> nel suo significato  (suppongo che sia 'appartenente  ad una cricca'
> sempre che  non sia usato  in qualche slang troll-glodita)  ma usato
> come epiteto nei miei confronti invece mi sfugge. Non che la cosa mi
> inquieti, per  carita', ma solo perche'  in genere mi illudo  che la
> mancanza di civilta' parta dalla incomprensione. Tuttavia se intendi
> 'criccarolo'  come  'chiunque  conosca  da un  po'  di  tempo  delle
> persone' ti consiglierei di comprarti un vocabolario.
> Ciao (-:Francesco
======================================================================
From:
bfran...@iname.com
Newsgroups: it.arti.scrivere
Subject: [I] Auguri (-:F
Date: Tue, 02 Jan 2001 10:17:18 GMT
Non so bene il perché ma quest'anno sembra iniziare bene.
Sarŕ che un tappo di champagne stappato una ventina di secondi prima
della mezzanotte mi ha centrato in pieno sulla tempia sinistra, o che
l'anno nuovo č iniziato fra lamenti e minacce per il suddetto evento
che per poco non sfociava in rissa generale. Sarŕ che la mancanza di
mutande rosse, baci sotto il vischio, zampone con lenticchie e altre
insulse amenitŕ augurali mi ha maggiormente predisposto ad una piů
sana razionalitŕ nei confronti della vita. Sarŕ forse il diffuso senso
di rassegnato disfattismo nei confronti della sopravvivenza del genere
umano che sembra diffondersi nelle persone che guardano al futuro, ma
tutto mi induce a pensare che, lo ripeto, quest'anno stia iniziando
proprio bene.
Auguri (-:F
Alcuni si ritengono perfetti unicamente perché sono meno esigenti nei
propri confronti	(H.H.)
From:
bfran...@iname.com
Newsgroups: it.arti.scrivere
Subject: Re: OGGI
Date: Mon, 29 Jan 2001 16:35:01 GMT
it.arti.scrivere.male era naturalmente una provocazione. Sottostando
alla directory 'arti' sarebbe poi un paradosso. Tuttavia se dovesse
continuare questo fiorire di geni mi sentirei qui un po' inadeguato.
Forse perché ultimamente certe beghette da falliti arrabbiati col
mondo mi annoiano.
(-:F
"Non apparterrň mai ad un club che mi accettasse fra i suoi membri"
Woody Allen citando Groucho Marx
======================================================================
  Spero... ma no, se te ne  ritorni da dove sei venuto forse t'invidio
(io non  ne sono  capace)... spero che  la tua  momentanea apparizione
possa almeno far riflettere...
  Grazie, entita` sconosciuta e `criccarola'... ;)
--
Power down.


title: Sondaggio su accesso a "sottong"

text:
> se ti raschi un po' di acidita' dal cervellino forse ti risparmieresti
> qualche parola inutile e intenderesti che cmq mi è chiaro, visto che
> probabilmente non sapevi cos'era un computer quando io stavo su
> Usenet.
se tu invece ti raschi un po' di supponente tontolaggine capisci che ti
sfotto, baby.
> Tuttavia se intendi 'criccarolo' come 'chiunque
> conosca da un po' di tempo delle persone' ti consiglierei di comprarti
> un vocabolario.
me ne fotto. io posso dare i significati che voglio alle parole.
e ora chiedi scusa al maialino e stai lontano da me.


title: Il X premio letterario Sofia per gli studenti delle scuole superiori

text:
Scrivere per raccontare, denunciare, sfogarsi. E' l'invito che il
premio letterario Sofia rivolge da dieci anni agli studenti degli
istituti superiori di Milano e del territorio provinciale.
Per partecipare è sufficiente inviare un elaborato che rappresenti le
suggestioni, le emozioni che la lettura di un'opera ha suscitato.
Presiede la giuria Sergio Escobar, direttore del Piccolo Teatro di
Milano.
Al vincitore un premio di 500 Euro e, per i dieci anni del premio,
un'occasione speciale; gli elaborati migliori saranno interpretati e
messi in scena dagli allievi della Scuola del Piccolo Teatro di
Milano.
Le opere devono pervenire entro il 15 aprile al Comitato per Sofia:
www.premiosofia.it
conc...@premiosofia.it
tel. 02.48020940.
La premiazione avverrà presso il teatro Studio del Piccolo il 4 giugno
2007 alle 20,45.


title: Cazzate in più prima di eliminare i fantasmi

text:
Che se fosse autoanalisi dovrei dire che non
mi piaccio o che sfido ogni giorno il caso pur
di non forzare la sorte e la morte che non
bramo mi tortura con l'arsura (che la rima a
volte stride o ride in menopausa forzata) del
fumo quello buono di stagioni dozzinali e ormai
lontane. Ma di soldi a parlare e di vittorie che
quel che fai non rende e l'amico il cugino ti
sente lui sull'auto sempre più grossa che
t'angoscia con l'amante con la casa con il
giardino con il cazzo piccolino che ha bisogno
di pretese e giù le spese perché oggi sei
qualcuno e tu invece ti sei guardato mantenuto
e non dir altro. Che se fosse autoanalisi dovrei
dire che mi piaccio.


author: Antonio Koch

text:
>Che se fosse autoanalisi dovrei
> dire che mi piaccio.
lubna: sei sempre un grande.
a.


text:
"Antonio Koch" scrive:
> [...] un grande.
Gra[sso], sě, gra[sso], forse,
č la parola giusta, o [g]l[ande]?
Ciao a., gra[zie].
lubna


title: Racconti del Fantastico

author: Marco Benjo

text:
Intendo creare una rivista mensile di racconti del fantastico sullo
stile di Weird Tales. Da solo non ce la posso fare, cerco collaboratori,
tipografi, correttori di bozze, sponsor, ma soprattutto cerco autori di
narrativa del fantastico. Se quelo che avete in mente di scrivere si
chiama fantasy, fantasia, fantascienza, strano, magico, horror, terrore,
brivido, sogno, magia, e tutto ciň che la fantasia e l'immaginazione
possono suggerirvi, allora unitevi a me per questo progetto editoriale.
Vi aspetto fra le braccia di Cthulhu.
Marco
Per iscriversi alla mailing list:
lisoladirly...@yahoogroups.com
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Leit-Motiv

author: darkcoda

text:
Politically cORKect.
Etcì! Etcì!
Tutta colpa dell'istamina impazzita.
Sento odor di cristianucci.
Una volta li mangiavo, questi bocconcini. Poi, a causa dell'inquinamento
elettromagnetico, è insorta una forma di allergia alle carni rosa. Avevo
messo su un bel sitarello di cucina alternativa. Ci campavo. Bambinelli
glassati alla cannella, l'ormai famoso poppante col puccino di rafano, il
pasticcio di piedini e salsa rosa, orecchiette. Maledetti cellulari! Del
resto, come ben sapete, il business è business. Mi sono reinventato un
lavoro ed ora faccio l'agente. Senza contatto diretto coi marmocchi, in
videoconferenza. Serve un piccolo mostro che suona la batteria a 3 anni? Lo
chiamano Entertainment. Cerco su Internet -Mothers Rampage-, contratto, ed
in un battibaleno ne addestro  uno, sul pavimento elettrificato, a suonare
un pezzo di Vinnie Colaiuta a 180 BPM. Vi aggrada la bambinetta che canta in
falsetto Barry White? La pittiamo di nero col lucido da scarpe e tiriamo i
capelli con una mollettina dietro la nuca; il sorriso è più naturale se
stiri i lati della bocca. "Rhapsody in White ". I vestitini li confezioniamo
ad hoc. Salopettes verdi di lattughino, blusette rosso sbirulino (fa molto
agnellino pasquale), camicine col bottone che stringe la gola. Per la
frangetta innocente e spontanea non rimane che fare un salto dalla nostra
equipe di parrucchieri per l'infanzia.
Il nostro catalogo offre anche una vastissima scelta di ballerine in erba
per stacchetti, siglette e discese di scale. Le stagioniamo in casa e le
consegnamo già istruite a ballare, a mimare con la bocca le canzoni in
playback ed a portar buste con l'inchino. Il vuoto, come sempre, è a
perdere.
Scusate, ma il pentolone bolle. Devo cucinare gli spinaci con uvetta e
farro. Sapete, adesso mi son scomparsi i brufoli. Sono diventato
vegetariano.


title: [esercizio] into the night

author: Stefano

text:
Questo dovrebbe essere il racconto in soggettiva della ragazza in stile
-ai confini della realtà-  Sono scettico sul risultato, però avevo
voglia di provarci. Ditemi un po' voi.
_____________________________________________________________________
Da quando non ci sei più, non ho molta voglia di sognare ad occhi
aperti. Preferisco chiudermi nel mio cinismo, nella routine, in questa
camera d'albergo che chiamo casa.
E poi d'un tratto, come se fosse giunto il vento di una nuova era, tutto
è scomparso.
Ti confesso, amico mio, che quando mi sono trovata a sognare ad occhi
aperti il tuo volto gentile, ho pensato ad una crudeltà del destino. Ma
che destino può piegare le regole dell'universo a suo piacimento?
Ti ricordi quello stadio? Quello dove mi hai detto le parole che mi sono
più care? Alle volte la fantasia mi riportava indietro a quei momenti,
ma mai mi sono sentita così. Ti confesso che all'inizio ho pensato di
aver sbagliato la dose di barbiturici, che ormai prendo regolarmente. Mi
sembrava di essere presente, là su quella scalinata, come quando tu mi
aspettavi. Ed era tutto reale, Dio se era reale.
Il panico, la gioia, quante emozioni hanno invaso questo corpo che
amavi, che coprivi di baci nelle torride giornate estive. Ti ho sorriso,
mentre mi guardavi, e ti ho salutato come facevo sempre.
Attorno a noi non c'era niente, solo quella stupida nebbia dal colore
violetto. I prati erano verdi, o forse azzurri, la luce era così
mutevole. Ma cosa importa se posso di nuovo stringere il tuo braccio,
sentire il calore della tua pelle contro la mia?
Ci siamo avviati verso l'uscita, era lì che volevi andare. ma prima ti
ho sentito, ho sentito la tua carne, il tuo fiato. Solo il pudore, il
tuo sguardo confuso mi ha impedito di farti mio lì dove eravamo.
Un lungo corridoio ci attendeva, e insieme l'abbiamo percorso. Era
freddo, buio, ma non avevo paura. Tu eri incerto, quante domande stupide
mi hai fatto. Come se avesse importanza qualcosa oltre noi.
Ad un certo punto ti sei fermato, in mezzo al corridoio. Le luci si
facevano scarse, il freddo era intenso, ma io bevevo dai tuoi occhi. Non
mi ricordo le parole che hai detto, suonava tutto così irreale. Noi ci
siamo lasciati prima del D-day, io sono una vecchia, questo mi diceva la
mia mente. Eppure volteggiavo con la grazia di una fanciulla, ho fatto
un passo di danza vicino a te e ti ho baciato. Come sono stata sciocca a
non farlo prima, mille volte. Quali pensieri mi hanno frenato? Mentre le
tue mani sapienti scivolavano sul mio corpo, scoprendo segreti che non
potevi aver dimenticato, ti scompigliai i capelli. E poi tra le tue braccia.
Quanto è stato dolce ogni passo vicino a te, quanto è stato perfetto
ogni respiro stretta tra le tue braccia. E in quel dolce abbraccio
cominciai a capire.
Il ghiaccio copriva pian piano tutto, il freddo mi entrava fin
nell'anima. Lo sai, amore mio, che io sono gallese. E i nostri vecchi,
quando parlano dell'inferno, non descrivono alte fiamme ma gelide lande.
Mi ci stavi portando?
Alla fine una luce, oltre gli oblò di una porta. Ma non era per me, lo
sapevo. Un'angoscia infinita stringeva il mio cuore. Mi abbandonavi di
nuovo amore mio?
Eppure sembravi non desiderarlo, mi stringevi come un tempo. Non
lasciavi la mia mano. Ma dietro di te, quella porta che non potevo
varcare. Ti sarò sembrata prigioniera delle mie paure, dei miei affanni.
Ti ho detto di andare, di non preoccuparti. Di certo avresti trovato
un'altra donna, là fuori. Il freddo mi stringeva forte come le tue
braccia poco prima, mi sentivo venir meno. Tu agitavi il pugno davanti
alle porte che non potevo passare.
Volevi forse rimanere lì per sempre? Sembravi sempre più
freddo, sempre più debole, io mi sentivo mancare.
Sono stata io, amore, a spingerti fuori, con un colpo secco. Mentre
scomparivi oltre la luce fissavo le tue pupille. Mi ricordai un verso:
"verrà la morte e avrà i tuoi occhi".
Ciao
Stefano


title: [esercizio] into the night

author: Lady

text:
On Sat, 22 Mar 2008 23:52:35 +0100, Stefano <
steli_...@alice.it
>
wrote:
>Questo dovrebbe essere il racconto in soggettiva della ragazza in stile
>-ai confini della realtà-  Sono scettico sul risultato, però avevo
>voglia di provarci. Ditemi un po' voi.
>_____________________________________________________________________
>
>
>
>Sono stata io, amore, a spingerti fuori, con un colpo secco. Mentre
>scomparivi oltre la luce fissavo le tue pupille. Mi ricordai un verso:
>
>"verrà la morte e avrà i tuoi occhi".
>
>
>Ciao
>Stefano
e l'ha fatto secco, dai dimmi che era affetta da DPM e ha risolto il
problema secondo l'altra ; )
Piaciuto
Ciao Lady


title: [esercizio] into the night

author: II.Terminetor Magnetico

text:
il protagonista.osservatore nel post numero1 leggendo il post ed il tuo
commento, imho commenterebbe cosi' :)
sgrat, sgrat, sgrat...
--
---
II.Terminetor Magnetico
ps
buona pasqua a tutti!!!
Se ho tempo posto qualcos'altro di piu' simpatico, se lo ritrovo
nell'incasinato hdd


title: [esercizio] into the night

text:
questa e' una tua libera interpretazione. Ma secondo me esce da una
mente maschile :) e non femminile e' incompatibile e non tiene conto del
fatto che nel racconto 1 lei e lui si incontrano dentro lo stadio dove
c'e' un tiepido sole, passano da un corridoio twinlight zone dove lei
non si vuole fermare, ma si ferma perche' e' lui che si ferma di forza
per sapere il nome di lei. Poi raggiungono l'uscita dove c'e' luce
calda, lui esce lei no. Ma nella versione storica escono tutti e 2 :)
comunque e' ganzo come racconto.
--
---
II.Terminetor Magnetico


title: [esercizio] into the night

text:
II.Terminetor Magnetico ha scritto:

C'ho provato, a dire il vero non convinceva neanche me. Suona bene, ma
in effetti riuscire ad immedesimarsi del tutto in cosa pensa una donna è
complicato. Ho saltato alcuni punti del racconto perché ho notato delle
incongruenze tra il post storico e quello -ai confini della realtà-,
quindi pensavo di dover essere fedele ma non troppo. Pazienza, ci ho
provato ;-). Grazie della lettura
Stefano


title: [esercizio] into the night

text:
Lady ha scritto:

Grazie Lady, stavolta son stato breve! ;-)
A rileggerti presto
Stefano