title: Punti di vista

author: Mario Giagnori

text:
Il punto di vista degli israeliani
La terra d'Israele fu la culla del popolo ebraico. Qui esso conquistò
l'indipendenza e creò una civiltà di significato nazionale ed
universale. Qui scrisse e dette la Bibbia al mondo.
Esiliato dalla Palestina, il popolo giudaico rimase ad essa fedele in
tutti i paesi della sua dispersione, non cessando mai di pregare e
sperare per il ritorno e per la propria libertà nazionale. Spinti da
questa speranza, gli ebrei lungo tutti i secoli si sforzarono di
tornare alla terra dei loro padri e di recuperare la dignità di stato.
In decenni recenti sono ritornati in massa, hanno bonificato il
deserto, fatto rivivere la loro lingua, costruito città e villaggi e
stabilito una comunità vigorosa ed in continua espansione, con una
propria vita economica e culturale. Cercando la pace, erano comunque
preparati a difendersi. Recarono la benedizione del progresso a tutti
gli abitanti del paese.
Dopo che numerosi congressi internazionali riconobbero lo storico
legame del popolo ebraico con la Palestina e dopo che la persecuzione
nazista inghiottì milioni di ebrei in Europa, risultò ancora più
chiara l'urgenza della costituzione di uno stato ebraico, capace di
risolvere il problema della mancanza di patria per gli ebrei, aprendo
le porte a tutti gli ebrei ed innalzando il popolo ebraico al livello
degli altri popoli nella famiglia delle nazioni.
Il 29 novembre 1947 l'Assemblea Generale dell'ONU ha adottato una
decisione a favore della fondazione di uno stato ebraico indipendente
in Palestina ed invitati gli abitanti del paese a prendere le misure
richieste da parte loro per attuare il piano. Questo riconoscimento,
da parte delle nazioni unite, del diritto al popolo ebraico di
stabilire un proprio stato indipendente non può essere annullato.
(dalla Proclamazione dell'Independenza Israeliana)
******************************
Il punto di vista degli arabi
La Palestina era una terra araba. Il diritto arabo alla Palestina
riposa su tre distinti motivi:
1. il diritto naturale del popolo a rimanere in possesso della terra
del suo diritto di primogenita;
2. vi hanno vissuto per più di 1300 anni;
3. gli arabi palestinesi sono tuttora i legittimi proprietari della
maggior parte delle dimore e dei campi, nei quali gli israeliani
attualmente vivono e lavorano.
All'inizio del secolo scorso la Palestina era un paese arabo nella
stessa misura di altre parti del mondo arabo. Essa aveva un
popolazione di circa 700.000 abitanti, dei quali 674.000 erano Arabi
musulmani e cristiani e 56.000 erano ebrei, che vivevano col resto
degli abitanti del paese in pace e armonia e godevano di uguali
diritti e privilegi. Questi ebrei possedevano circa il 2% della
superficie totale.
Oggi il 77% del territorio della Palestina è occupato dagli
israeliani. Invece dei 56.000 "arabi di religione giudaica" ci sono
2.000.000 di ebrei stranieri introdotti nel paese da tutte le parti
del mondo. Gli arabi musulmani e cristiani, che nel 1948 costituivano
il 67% della popolazione totale, sono ridotti soltanto al 10%. Il
resto è stato espulso e spogliato ed ora circa un milione di essi sono
in campi per profughi e vivono dell'elemosina delle Nazioni Unite. Il
2% delle proprietà terriere ebraiche è salito al 77% non con mezzi
legittimi e pacifici, ma con la forza delle armi e la confisca.
Gli arabi sono decisi a respingere qualsiasi sistemazione, che non
riconosca il loro pieno diritto alle loro dimore e alla loro patria
(da Reading in World History)
************************************
E ora chi la sbroglia questa situazione?
Mario


title: Punti di vista

author: cristina

text:
Mario Giagnori ha scritto:
>
> E ora chi la sbroglia questa situazione?
>
Tu! Magari provando a scrivere un bel libro sulla questione.
Ciao
Cristina.
--
MZ


title: Punti di vista

author: Trans IL vanO

text:
Mario Giagnori
MmmyT...@libero.it
 scrisse:

> E ora chi la sbroglia questa situazione?

Dio, mi sembra ovvio.
Non è lo stesso per tutti e due i popoli anche
se gli danno nomi diversi? E non è in suo nome
che si scannano?
Che scemo! Dimenticavo che non esiste.
Cazzo: avvertiteli!
--
mù
http://dive.to/transilvano


title: Punti di vista

author: Luca

text:
Sun, 22 Oct 2000 20:09:05 +0200, "Mario Giagnori"
<
MmmyT...@libero.it
> dice
>Il punto di vista degli arabi
>
>La Palestina era una terra araba.
Falso.
Luca


title: Punti di vista

text:
Luca <
bit...@tin.it
> ha scritto
> >La Palestina era una terra araba.
>
> Falso.
Be', dovresti argomentare. Senno' è un'affermazione non significante.
Mario


title: Punti di vista

text:
Mon, 23 Oct 2000 16:34:06 +0200, "Mario Giagnori"
<
MmmyT...@libero.it
> dice
>> Falso.
>
>Be', dovresti argomentare. Senno' è un'affermazione non significante.
Questo non è it.discussioni.geopolitica, cmq è falso nel senso che la
palestina non è più storicamente araba di quanto la lapponia sia
bantu. Israele, come entità sociale e politica, è già una realtà nel X
secolo a.c. (senza voler regredire fino a tempi e narrazioni più
biblici che storici), cioè 16 secoli prima della nascita
dell'islamismo, tanto più che gli altri popoli dell'area (Aramei,
Filistei etc.) erano tutto tranne che "arabi".
La palestina si è "arabizzata" in tempi molto più recenti: si potrebbe
dire che la fame di terra ha spinto verso nord e verso ovest
popolazioni non semite nell'intervallo di tempo tra la fine di Roma e
la fondazione dello stato di Israele. Ovviamente si tratta di un
discreto periodo, ma da qui a dire che quella sia terra araba e che
gli arabi siano arrivati prima ce ne corre, e anche parecchio.
Luca


title: Punti di vista

text:
Luca <
bit...@tin.it
> ha scritto
> Questo non è it.discussioni.geopolitica,
Ma dal momento che su IAS si scrive di tutto, non vedo perché non si
debba scrivere anche di questo.
>cmq è falso nel senso che la
> palestina non è più storicamente araba di quanto la lapponia sia
> bantu.
Dalla tua risposta, credo che tu non abbia capito il senso del mio
messaggio iniziale, in cui riportavo non considerazioni personali ma,
appunto, quanto pensano e dicono i palestinesi e gli israeliani su
quella terra contesa.
Comunque, a parte questo, non capisco da dove tu abbia tratto le
informazioni che riporti. A me risulta diversamente. Intanto,
geograficamente la Palestina è la Cisgiordania e la Transgiordania. E
Transgiordania è il nome che gli inglesi dettero all'attuale
Giordania. Ma non solo, la Palestina era terra araba addirittura già
prima che vi arrivassero gli ebrei, visto che già nel III e II sec. a.
C. era più o meno sotto il controllo degli egiziani (a meno che tu non
voglia considerare anche gli egiziani come non arabi). Ed è soltanto
verso la fine del II millennio che viene conquistata dagli Ebrei.
> La palestina si è "arabizzata" in tempi molto più recenti:
Dopo le rivolte ebraiche contro Roma e la definitiva diaspora del
popolo ebraico, la Palestina divenne provincia dell'impero bizantino.
E fu conquistata dagli arabi agli inizi del VII secolo (da qui i 1300
anni di cui parlano le fonti storiche). Se questi per te
sono "tempi recenti"...
Fra l'altro, sulla stessa dichiarazione d'indipendenza israeliana
viene detto che gli ebrei cominciano a tornare in Palestina soltanto
negli ultimi decenni (la dichiarazione d'indipendenza è del 1947,
quindi immagino si riferisca ai primi del secolo scorso). Da qui la
cifra di 700.000 abitanti, di cui soltanto 56.000 ebrei presenti in
Palestina agli inizi del novecento. E, d'altra parte, il movimento
sionista nasce soltanto sul finire dell'ottocento.
Ma comunque, a parte tutto questo, mi preme dire un'altra cosa. E cioè
che da un certo periodo a questa parte trovo tutti i tuoi messaggi di
risposta ai miei abbastanza punzecchianti. Come ti ho già detto,
anch'io a mille schiaffetti sulle guance preferisco un bel cazzotto
sul naso, e quindi non capisco cosa ci sia all'origine di queste tue
"punzecchiature". Siamo andati più o meno d'accordo fino a un certo
punto, cioè (almeno a quel che ricordo) fino a quel mio messaggio in
risposta al tuo, scaturito in occasione dell'incendio della pineta di
Ostia. Dopo di allora, ho cominciato ad avvertire nel modo che ho
detto i tuoi messaggi, e sinceramente, oltre a non capirne la ragione,
cominciano pure a stufarmi. Se invece una ragione c'è, ti pregherei di
spiegarmela.
Mario


title: Punti di vista

author: Elvio Cipollone

text:
On Tue, 24 Oct 2000 15:07:56 +0200, "Mario Giagnori"
<
MmmyT...@libero.it
> wrote:
>Dopo di allora, ho cominciato ad avvertire nel modo che ho
>detto i tuoi messaggi, e sinceramente, oltre a non capirne la ragione,
>cominciano pure a stufarmi. Se invece una ragione c'è, ti pregherei di
>spiegarmela.
Che tesoro di ragazzo, nevvero?
Elvio


title: Punti di vista

text:
Tue, 24 Oct 2000 15:07:56 +0200, "Mario Giagnori"
<
MmmyT...@libero.it
> dice
>Dalla tua risposta, credo che tu non abbia capito il senso del mio
>messaggio iniziale, in cui riportavo non considerazioni personali ma,
>appunto, quanto pensano e dicono i palestinesi e gli israeliani su
>quella terra contesa.
Questo l'avevo capito perfettamente: lo schema speculare del tuo
intervento, del quale non ho comunque capito il senso, lasciava poco
spazio alla fantasia. Io contestavo l'opinione riportata, di chiunque
fosse.
>Comunque, a parte questo, non capisco da dove tu abbia tratto le
>informazioni che riporti.
Probabilmente dai testi degli avversari accademici degli autori presso
i quali ti sei informato tu. Chiunque abbia studiato poco più
dell'abbecedario sa bene che di eventi sepolti da millenni di sabbia e
interpretazioni si può dire più o meno quello che si vuole, tant'è che
ad ogni luna nuova se ne esce l'archeologo di turno, prove alla mano,
a svelarci che in realtà i fenici erano esquimesi che si erano persi e
che l'america l'hanno scoperta i cinesi nel 18.000 a.c.
Abbiamo ancora pagine oscure nella storia del dopoguerra, figurati in
quella di migliaia di anni fa.
Io non sono né uno storico né uno storiografo ma sono fondatamente
convinto che un qualsiasi professore di storia dell'università di Tel
Aviv rivolterebbe il tuo discorso come un calzino (anche perché ci
vuole un bel coraggio a dare degli arabi agli antichi egiziani),
mentre un suo collega arabo, probabilmente altrettanto prestigioso, ti
darebbe forsennatamente ragione e a te non rimarrebbe che
squagliartela prima dell'inizio della sparatoria rituale, evento ormai
immancabile alla fine di ogni processo tipo
"è-nato-prima-l'uovo-o-la-gallina".
L'unico dato certo è che la ragione, la maggior parte delle volte, non
sta né da una parte né dall'altra.
>Siamo andati più o meno d'accordo fino a un certo
>punto, cioè (almeno a quel che ricordo) fino a quel mio messaggio in
>risposta al tuo, scaturito in occasione dell'incendio della pineta di
>Ostia.
Vedo che te ne ricordi...
>Dopo di allora, ho cominciato ad avvertire nel modo che ho
>detto i tuoi messaggi, e sinceramente, oltre a non capirne la ragione,
>cominciano pure a stufarmi.
Molto semplice: se ti stufano non leggerli.
Magari potessimo svuotare il mondo di tutto quello che non ci piace.
>Se invece una ragione c'è, ti pregherei di
>spiegarmela.
Mi sa che la ragione è hai una coda di paglia lunga da qui a Rimini
(che dista circa 90 km). Non ce l'ho con te né, a parte l'episodio
della pineta, ce l'ho mai avuta. A volte mi infastidisce il tuo modo
"professorale" di rivolgerti agli altri, con l'aria di chi crede di
saperla sempre e comunque più lunga, ma, dati i miei precedenti nei
rapporti umani all'interno del ng, non penso di essere nelle
condizione di criticare qualcuno da quel punto di vista.
Trai tu le conclusioni che vuoi perché io non ne ho.
Luca


title: Punti di vista

text:
Tue, 24 Oct 2000 13:52:21 GMT,
cipo...@anpa.it
 (Elvio Cipollone)
dice
>Che tesoro di ragazzo, nevvero?
Elvio, adesso pure tu ti ci metti?
Luca


title: Punti di vista

text:
Tue, 24 Oct 2000 15:55:29 +0200, Luca <
bit...@tin.it
> dice
P.S. - Un consiglio: se vuoi attaccarmi conservando un minimo di
speranza di colpirmi seriamente, prenditela con quello che scrivo,
magari dimmi che scrivo di merda o che sono sgrammaticato, insomma
quello che vuoi, ma risparmiati la fatica su tutto il resto perché a
me non me ne frega veramente niente.
Luca


title: Punti di vista

text:
On Tue, 24 Oct 2000 15:58:55 +0200, Luca <
bit...@tin.it
> wrote:
>Elvio, adesso pure tu ti ci metti?
>
Mbèh, nella sostanza ho trovato interessante questo vostro
battibbecco. Per quel poco che ne so io, leggendo i testi sacri, già
dalle origini della civiltà (quella scritta intendo) se le davano e di
santa ragione se gli episodi riportati nei libri della Bibbia hanno
una qualche attendibilità storica, anche fosse solo leggenda il senso
non cambierebbe. Ma questo conta poco; quello che volevo sottolineare
era l'aspetto umano della questione, la voglia di Mario di chiederti
un perché.
Elvio


title: Punti di vista

text:
Tue, 24 Oct 2000 14:31:45 GMT,
cipo...@anpa.it
 (Elvio Cipollone)
dice
>quello che volevo sottolineare
>era l'aspetto umano della questione, la voglia di Mario di chiederti
>un perché.
Dalla frase credevo di essere io l'oggetto del tuo studio etnologico.
Luca


title: Punti di vista

text:
Dicetti
:
> >Dalla tua risposta, credo che tu non abbia capito il senso del mio
> >messaggio iniziale,
 E Luca <
bit...@tin.it
> scrisse
> Questo l'avevo capito perfettamente:
> Io non sono né uno storico né uno storiografo ma sono fondatamente
> convinto che un qualsiasi professore di storia dell'università di
>Tel Aviv rivolterebbe il tuo discorso come un calzino
> L'unico dato certo è che la ragione, la maggior parte delle volte,
> non sta né da una parte né dall'altra.
Tanto perfettamente, poi, non l'avevi capito, visto che era proprio il
fatto che i punti di vista  fossero contrapposti e non concilianti il
senso del mio messaggio. Non a caso, da quelle parti si stanno
scannando da almeno ottant'anni.
> Vedo che te ne ricordi...
Certo che me ne ricordo. Avevi detto una cosa che mi aveva dato
fastidio, e avevo risposto con un'altra.
> Molto semplice: se ti stufano non leggerli.
> Magari potessimo svuotare il mondo di tutto quello che non ci piace.
Non ho mai filtrato nessuno, e non comincerò con te. Ma se posso
risolvere una cosa che mi dà fastidio ci provo. Se non ci riesco, ci
metto una pietra sopra, e amen.
> Mi sa che la ragione è hai una coda di paglia lunga da qui a Rimini
> (che dista circa 90 km).
Te l'ho detto, preferisco mille volte un pugno diretto che mille
schiaffetti. E questa continua a essere la mia opinione sui tuoi
messaggi in risposta ai miei.
> A volte mi infastidisce il tuo modo
> "professorale" di rivolgerti agli altri, con l'aria di chi crede di
> saperla sempre e comunque più lunga
Forse hai ragione. In effetti penso sempre di saperla meglio degli
altri. Ma quando qualcuno dice qualcosa che mi convince non ho
difficoltà a cambiare opinione.
Mario


title: Punti di vista

text:
Luca <
bit...@tin.it
> ha
> P.S. - Un consiglio: se vuoi attaccarmi conservando un minimo di
> speranza di colpirmi seriamente, prenditela con quello che scrivo,
> magari dimmi che scrivo di merda o che sono sgrammaticato, insomma
> quello che vuoi, ma risparmiati la fatica su tutto il resto perché a
> me non me ne frega veramente niente.
Come avrai visto, da tempo replico soltanto a tuoi messaggi in
risposta ai miei, mentre non replico mai ai tuoi perché, ho notato,
difficilmente capisci l'ironia, cosa che invece uso senza parsimonia.
Quindi, non capisco di quale attacchi vai parlando. E, detto fra noi,
sinceramente non me ne frega niente né di colpirti, né di come scrivi.
Comunque, in genere, quando voglio colpire qualcuno (ma sempre nel
senso del gioco), cerco di usare, appunto. l'ironia e non altro.
Non ho niente contro di te, se non il fatto di aver notato una tua
insistenza su messaggi che mi punzecchiavano.
Se poi ti riferisci invece a qualcos'altro che non espliciti
direttamente, ti dico che stai proprio sbagliando bersaglio.
Mario


title: Punti di vista

text:
Tue, 24 Oct 2000 18:11:24 +0200, "Mario Giagnori"
<
MmmyT...@libero.it
> dice
>Tanto perfettamente, poi, non l'avevi capito, visto che era proprio il
>fatto che i punti di vista  fossero contrapposti e non concilianti il
>senso del mio messaggio. Non a caso, da quelle parti si stanno
>scannando da almeno ottant'anni.
Ok Mario, non l'avevo capito. Contento adesso?
>Certo che me ne ricordo. Avevi detto una cosa che mi aveva dato
>fastidio, e avevo risposto con un'altra.
Rileggiti lo scambio di allora poi ripensa a quello che mi hai scritto
in risposta al post scriptum. Chi è dei due che non capisce l'ironia?
>Te l'ho detto, preferisco mille volte un pugno diretto che mille
>schiaffetti. E questa continua a essere la mia opinione sui tuoi
>messaggi in risposta ai miei.
Mario, io non ho nessun pugno da darti. Puoi continuare questa
schermaglia da salotto parigino fino al 2005, ma a me non è che
importi più di tanto.
>Forse hai ragione. In effetti penso sempre di saperla meglio degli
>altri. Ma quando qualcuno dice qualcosa che mi convince non ho
>difficoltà a cambiare opinione.
Siamo qui per scrivere, non per far cambiare opinione agli altri.
Luca


title: [I] Per Marco Vettori

author: Alessio Quirino

text:
Marco,
ho provato a rispondere alla tua e-mail, ma la risposta mi e' tornata
indietro con il titolo "mittente sconosciuto"... mi mandi l' indirizzo
giusto? :-)
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: Gorilla per un'ora

author: :fa:

text:
Un saluto a voi
-------------------------
Schlamperei XXV
Gorilla per un'ora
:fa:
nelfrattempo: Faith No More - Angel Dust


title: Ma, per fortuna, adesso c'è l'Europa...

author: alcibiade

text:
MESSAGGIO INVIATO A PIÙ NG
____________
Quale ottimo ed ammirevole esempio di chiarezza normativa, mi permetto di
segnalare  l'art. 54, paragrafo 1, del Regolamento CE n. 1782/2003 del
Consiglio:
"Ciascun diritto di ritiro corredato di un ettaro ammissibile al diritto di
ritiro dà diritto al pagamento stabilito dal diritto di ritiro".
Il regolamento in questione, che disciplina la nuova P.A.C., ha come
destinatari gli agricoltori.
Il lessico, lo stile, la concisione, la linearità del disposto normativo mi
sembrano assai adatti. Spesso si sente dire di molti giuristi che essi sono
"braccia strappate all'agricoltura". E ciò -- oggi -- si dimostra ben vero:
non sarà possibile piantare una cipolla, non possedendosi  raffinate doti
da giurista (e magari anche virtù vaticinatorie, giacché l'oracolo di Delfi
o la Sibilla non avrebbero potuto far di meglio).


title: venerdì di fine

author: Valerio

text:
Camminando in discesa un filo d'erba mi si è parato dinanzi e, quando l'ho
incontrato, stavo già parlando da solo da un po' di metri. La strada
asciutta ha fatto da corollario ai monti e, dietro di loro, il sole, la luce
del tramonto che ha riempito l'anima mia di poche gocce. Osservando il
rettilineo mi son voltato ed ho cercato di mandare in overdose tutto il mio
passato, fatto di occhi chiari, scuri, visi orientali. Osservando in un
attimo il presente ho avuto la brillante idea di saltare al domani ed ho
pianto, giungendo a frugarmi nelle tasche per scovare la chiave di casa.
Accasciato su una sedia ho continuato a chiedermi "perché, voglio sapere il
perché."
Non c'è stata musica, solo silenzio e rabbia moltiplicata all'infinito.
Inerme, io, ad osservare i miei affetti moribondi, sanguinanti, in terra, e
non avere la forza di soccorrerli. Il buio ha di nuovo deglutito la mia
figura e smetterò di mangiare cioccolatini, mi tatuerò un cuore, disegnato
scientificamente, trafitto da siringhe; cercherò il silenzio, l'assenza.
Gli occhi mi dolgono, accompagnandomi verso la notte con i piedi e le mani
congelati. Una penna colorata non ha sollevato il mio morale, una luce forte
ha finto di essermi amica ed, avendo in mente una donna fabula, sono andato
verso il letto, tremante.
Brividi kamikaze squassano, ora, l'anima ed il dolore assume forme infinite,
mutazioni continue ed imprevedibili. Non c'è niente per alleviarlo e non
voglio alcunché, devo nuotare in questo mare e limitare i danni, ma sarà
impresa titanica. Anni di encefalogrammi malati mi hanno reso
immunodeficiente.
Seduto in terra, auguro a tutte le persone che amo, il bene possibile e non:
e gli occhi continuano a farmi male.


title: segnalazzione sito

author: Tizzio & Cazzio

text:
e' bello diverte e piace
htpuppù://uuu.firillacchera.cos


title: Edizioni Scudo - Short Stories 11, un romanzo ucronico e una antologia

text:
Veniamo incontro all'estate, che già si sta scaldando, con tre novità
librarie:
Short Stories Giugno 2011 AA.VV. - numero 11
Ed eccoci quindi arrivati al numero undici di Short Stories, anche
questo un traguardo. Un numero undici che guarda caso appare proprio
nel 2011, un anno che assomma moltissime strane e simili coincidenze
numeriche.
E di anni e di tempo vogliamo parlare in questo numero dedicato ad uno
dei grandi amori degli appassionati di fantascienza, quello, appunto,
dei viaggi nel tempo. Racconti che entusiasmano tutti, per il fenomeno
di straniamento che riescono a produrre, per le occasioni infinite di
intrigo e di avventura, per la possibilità di conciliare tutte le
futuribili visioni che riusciamo a immaginare, con il nostro
inveterato amore per i fasti, le luci ed i misteri del passato, e
paradossalmente iniziamo da un classico del passato, proprio quel
“Cantico di Natale” di Charles Dickens cui recentemente Robert
Zemeckis ha dedicato impegno ed energie, come a testimoniare che la
sua celeberrima trilogia “Ritorno al futuro” ha un debito di
riconoscenza con questo capolavoro. Per quanto ci sforziamo, infatti,
con tutto il rispetto per Welles, che però viene dopo, non riusciamo a
intravvedere altro romanzo che possa essere definito come il
capostipite dei racconti sui viaggi nel tempo. Se non lo avete letto
gustatevelo, perché contiene tutti i capisaldi che ritroveremo nelle
crono-avventure di tutti i tempi che seguirono.
In questo numero naturalmente anche tantissimi racconti di autori
contemporanei e nostrani: Charles Dickens, Serena Gentilhomme,
Vittorio Baccelli, Giorgio Sangiorgi, Luigi Rinaldi, Luca Cerretti,
Emanuele Cassani, Simone Conti, Giuseppe Picciariello, Alessandro
Napolitano. Ranieri Meloni, Alessandro Falco, Patrizia Birtolo, Andrea
Viscusi, Luca Nisi, Adriano Muzzi, Fabio Calabrese, Paolo Ninzatti,
Stefano Conti, Polissena Cerolini
Copertina di Luca Oleastri e illustrazioni interne di Giorgio
Sangiorgi, 298 pagine, dimensione 15.2 x 22.9 cm - rilegatura termica,
disponibile sia stampato che in formato elettronico (PDF)
Ersatz di Simone Conti - Collana Long Stories
Sotto il comando della inesorabile Struttura nazista, un gruppo di
scienziati tedeschi sta cercando di manipolare il tempo per riscrivere
la storia e ordire un nuovo piano di conquista del mondo. Non sanno
però che uno di loro è un traditore, che tutto farà per far fallire il
loro progetto se non addirittura rivoltarlo contro di essi. Inizia
così una guerra senza esclusione di colpi, a suon di tachioni e di
cloni da sostituire agli originali.
Simone Conti è un ineguagliabile ideatore di storie che manipolano la
realtà e la storia o, a volte, il mondo della fantasia. Magistralmente
e grazie alla sua incredibile conoscenza di personaggi ed eventi
realmente accaduti, ci condurrà verso il consueto, imprevedibile e
agghiacciante finale.
Simone Conti scrive da alcuni anni. Ha vinto i concorsi Space
prophecies – Fantascienza e dintorni – Anticristo – 500 gocce
d’inchiostro, ed è stato finalista in altri: Alien, Odissea, galassia,
Italia con Giovanni de Matteo, Giulio Verne.
Ha pubblicato racconti per le riviste Writer Magazine, Effemme, Psm,
Next, Hax, Short Stories e nelle antologie connettiviste “Frammenti di
una rosa quantica” Kipple officina libraria, “Supernova express”
Ferrara edizioni, “Tributo a H.P.Lovecraft “Magnetica edizioni e
“N.A.S.F.” di Nuoviautori.org - “Ersatz” è il suo primo romanzo.
Copertina di Luca Oleastri, 12 illustrazioni interne di Giorgio
Sangiorgi, 130 pagine, dimensione 15.2 x 22.9 cm - rilegatura termica,
disponibile sia stampato che in formato elettronico (PDF).
Universi Sospesi di Gabriella Stanchina - Collana Long Stories
Alta, con un viso aperto e uno sguardo mesto, seppur vibrante, quasi
una donna tornata dall’antichità a bordo di una macchina del tempo.
L’autrice di questa antologia di racconti non è persona comune, e
infatti comuni non sono i suoi lavori, scritti con un passo che
ricorda la grande letteratura statunitense. Undici storie che a tratti
sembrano esser state vissute personalmente dall’autrice ma di colpo
declinano in una sua particolare rilettura dei classici della
letteratura fantastica. In verità Gabriella si fa beffe di ogni
etichettatura. Ogni suo magico racconto porta il suo marchio
inconfondibile e ammaliante.
Gabriella Stanchina è nata a Trento. Dopo una laurea in filosofia ha
deciso di riprendere l’università per dedicarsi alla sua grande
passione: la lingua cinese. Ha pubblicato una raccolta di racconti
fantastico-fantascientifici, Ufficio mondi smarriti, Robin edizioni,
Roma 2007, che contiene il racconto “Voci di giorni lontani”,
finalista al Premio Alien 2005. Ha pubblicato racconti per Inchiostro,
Delos Science Fiction, Marea, e un diario di viaggio da Pechino sul
blog di Nazione Indiana. Questa nuova raccolta di racconti contiene
“Samsara Inc.”, vincitore del Premio Oltrecosmo 2007.
Copertina di Luca Oleastri, 11 illustrazioni interne di Giorgio
Sangiorgi, 92 pagine, dimensione 15.2 x 22.9 cm - rilegatura termica,
disponibile sia stampato che in formato elettronico (PDF).
Edizioni Scudo
Giorgio Sangiorgi:
shortsto...@gmail.com
Luca Oleastri:
shortst...@gmail.com
Sito web:
http://www.edizioniscudo.it/
Gruppo Facebook: Edizioni Scudo
Profilo Facebook: Short Stories
Newsletter:
shortst...@gmail.com
 - oggetto “subscribe”


title: (OT)  Conosci Scientology(c) ?

text:
Conosci Scientology(c) ?
Ciao a tutti, io sono un ex-scientologo e questo messaggio serve ad
aumentare la consapevolezza di Scientology fra le persone.
Scientology è una religione nata negli anni '50 negli USA e che poi si
è espansa rapidamente in tutto il mondo.
Una sezione di un sito ufficiale:
http://checose.scientology.it/
In base al sito ufficiale, in Italia ci sono una trentina di centri.
ALCUNI concetti importanti di Scientology:
 1. Noi siamo degli spiriti che esistiamo da diversi milioni di anni o
più.
 2. Attualmente, vita dopo vita ci reincarniamo nei "corpi" degli
esseri umani.
 3. Abbiamo delle potenzialità nascoste simili a quelle di una
divinità (telepatia, telecinesi, visione al di fuori del corpo, ecc.)
 4. Scientology dice, indirettamente o meno, che tramite i suoi
procedimenti si possono anche raggiungere in una certa misura, alcune
di queste abilità.
Ora, uno può anche credere ad alcune di queste cose, e quindi
percorrere la strada di Scientology.
Bisogna sapere però che:
- I "procedimenti" ed i "corsi" sono diversi ed in genere costosi, e a
lungo andare uno può arrivare a spendere decine di migliaia di euro o
più.
- La chiesa ha alcune regole dure;  per esempio, se necessario uno
Scientologo ha il dovere di non frequentare chi è molto antagonista a
Scientology, non importa se parente o meno.
- Una persona può stare legata a Scientology anche molti anni, (io ci
sono stato 18 anni), e poi decidere che non conviene più continuare.
Anche un tuo familiare potrebbe diventare uno Scientologo.
Anche tu potresti diventarlo.
Ma prima di avventurarti in questa religione, informati sui fatti
negativi riportati in Internet, sopratutto quelli degli ex
appartenenti.
Il sito in Italiano contenente informazioni critiche su Scientology :
http://xenu.com-it.net
Uno sito inglese contenente informazioni critiche su Scientology:
http://whyaretheydead.net
Un gruppo di discussione italiano (a cui siete tutti invitati),
prevalentemente critico su Scientology:
http://groups.google.com/group/free.it.religioni.scientology/topics?hl=it&lr=&ie=UTF-8
Saluti a tutti,
Erni.
Nota:
Scientology è un marchio di impresa e di servizio di proprietà del
Religious Technology Center, Los Angeles, California, USA.
Dichiarazione di non responsabilità:
Questo messaggio non è stato emesso da una chiesa di Scientology o da
sue affiliate o società di qualsiasi tipo, ma da un ex seguace.
L'autore di questo messaggio non è responsabile in alcun modo per la
veridicità, l'affidabilità, la correttezza, la legalità e la
completezza dei contenuti dei siti e pagine web citati in questo
messaggio.
L'autore di questo messaggio conosce solo in parte i contenuti di tali
siti e pagine web citati in questo messaggio.
L'autore di questo messaggio non dichiara di appoggiare una qualche
ideologia, concetto, azione, o prodotto, contenuti nei siti e pagine
web citati in questo messaggio.


title: (OT)  Conosci Scientology(c) ?

author: rimuda

text:
ernest...@libero.it
 ha scritto:
> Conosci Scientology(c) ?
> Scientology è una religione nata negli anni '50 negli US
In America tutto nasce prima - infatti Scientology è apparsa tra le note
quattro, cinque anni fa,
dopo che molti su it.scienze si chiedevano chi mi copiasse i film dalla
testa, ora è talmente chiaro
tutto ciò, che più nessuno tra le intelligenze vere segue il cinema, vedi
De Laurentiis l'ex
presidente della celluloide ora digitale e se poi Scientology sia sta
posta nata un anno prima del
mio anno di nascita, pure gli indiani si misero a 24 dopo che con Titolto
ero 25 ... pence e lo
diceva uno " gli indiani stanno prima degli italiani " con una gamba di
legno, poggiato al Centro
Design di Islinghton
 Classifica
....................Casa....................Fuori................	Totale.................mi....Casa......Fuori......Totale
....................G	V	N	P	G	V	N	P	G	V	N	P	R	S	R	S	R	S      R
Inter	85	19	15	3	1	19	10	7	2	38	25	10	3	9	41	14	28	12	69	26
Roma	82	19	15	3	1	19	9	7	3	38	24	10	4	6	43	20	29	17	72	37
Juventus	72	19	12	5	2	19	8	7	4	38	20	12	6     -4	39	12	33	25	72	37
Napoli	50	19	11	4	4	19	3	4	12	38	14	8	16	26	27	15	23	37	50	52
Siena	44	19	6	9	4	19	3	8	8	38	9	17	12	32	24	17	16	27	40	44
attenti al Siena, ha la difesa più forte della nostra Napoli 7+, forse
schiera 8 difensori?
fatto è, quest'anno può contare su una dozzina di gol, minimo, di Calajò!
--
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i morti
'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: (OT)  Conosci Scientology(c) ?

author: fedroerrante

text:
rimuda ha scritto:
>
ernest...@libero.it
 ha scritto:
>
>> Conosci Scientology(c) ?
>> Scientology č una religione nata negli anni '50 negli US
>
>
>
> In America tutto nasce prima - infatti Scientology č apparsa tra le note
> quattro, cinque anni fa,
> dopo che molti su it.scienze si chiedevano chi mi copiasse i film dalla
> testa, ora č talmente chiaro
> tutto ciň, che piů nessuno tra le intelligenze vere segue il cinema, vedi
> De Laurentiis l'ex
> presidente della celluloide ora digitale e se poi Scientology sia sta
> posta nata un anno prima del
> mio anno di nascita, pure gli indiani si misero a 24 dopo che con Titolto
> ero 25 ... pence e lo
> diceva uno " gli indiani stanno prima degli italiani " con una gamba di
> legno, poggiato al Centro
> Design di Islinghton
forse che non mi pare la bitumata a buscemi, sempre se va per la
pastura, mentre č ovvio che distrofio il preconcetto del trezo prossimo
alla variante.
si potrebbe andare avanti per eluri senza trovare il tensionamento del
cognito, ma alla fine si finisce solo con sblinadare lo scappellamento.
a sinistra


title: (OT)  Conosci Scientology(c) ?

author: nenroza

text:
fedroerrante ha scritto:
> a sinistra
   that's supercazzola! :)
--
   "Devo smetterla di toccarmi le ascelle
    e asciugarmi sulla gente."
                               (cit.Scrubs)


title: Esercizio vagamente retrò: chiare, fresche, dolci acque.

author: Dr. Zoidberg (Il_poetO)

text:
C'è un mondo là sotto, limpido, vergine, incontaminato. C'è un mondo là
sotto che prova a resistere alla devastazione superficiale. E i segnali di
questa realtà parallela sono fiochi, deboli e spesso celati.
Scorreva un fiume qui, a poche centinaia di metri da casa mia, e ancora oggi
scorre; mio nonno dice che quelle acque, quand' era ancora bambino, le si
potevano assaggiare, assaporare; addirittura, dopo le corse sfrenate, quando
non era lavoro nei campi, le ore a inseguire il bastone della bianca, la
Tergola diventava piscina e altro spazio di giochi, a inseguire le anguille,
aspettando che il sole calasse di là, oltre gli onari, oltre le mura di
Cittadella e poi ancora più in là, oltre il Pasubio.
Quel fiume scorre ancora oggi, deviato, stuprato; nelle acque limacciose,
sature di fosfati, nemmeno i pesci vi fanno più il bagno oramai. Chiusa la
peschiera, sparito il bacino, tutta la vita attorno all'acqua decade. La
vita nell'acqua è sparita, la vita originaria, selvaggia, sostituita da
un'invasione di minuscole alghe usurpatrici, asfissianti. Non più
cristallino è il colore dell'acqua; la palude ha messo la veste dell'incubo.
Ma qualcosa là sotto rimane, e regala i suoi ultimi rantoli di vita; e
paradossalmente è un'altra violenza alla terra a darne spazio, a concederle
un'ultima apparizione dal sipario della storia. Si costruisce, qui, mattone
sopra mattone; ma prima le fondamenta. E allora mesi e mesi di aghi e sonde
per asciugare il terreno che, in questa zona risorgiva, presenta falde già a
pochi metri di profondità. Piccoli e grandi fossati vengono costruiti per
incanalare questa grande trasparenza d'acqua; è incredibile quanto sia
fredda e quanto la sua consistenza, agli occhi, appaia come quella
dell'aria. Molte canalizzazioni sfociano nella Tergola; altre si perdono nei
più prosaici scarichi fognari -acque bianche le chiamano, ma non hanno
colore; una addirittura fa il giro della villa dei signori di Cittadella e
quasi sembra un castello allora, guardandolo con la fantasia, assediato da
condomini e ragionieri.
C'è che questo nostro fiume canta del canto del cigno; un'ultima
confessione, chiara, fresca, dolce.
Prima dell'asfissia.


author: Writer

text:
"Dr. Zoidberg \(Il_poetO\)" <
simone.lag...@email.it
> wrote in
Il registro stilistico è terso e pulito come quelle acque che evochi
e che sono  un ricordo di freschezza e trasparenza ormai svanito.
Intermedio tra prosa e poesia o, per meglio dire, è un brano di prosa
scritto da un autore che "pensa" in poesia.
Ho trovato solo un passaggio stridente
>altre si perdono nei  più prosaici scarichi fognari
mi sembra fuori registro.
Writer
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


text:
Writer wrote:
> "Dr. Zoidberg \(Il_poetO\)" <
simone.lag...@email.it
> wrote in
>
> Il registro stilistico è terso e pulito come quelle acque che evochi
> e che sono  un ricordo di freschezza e trasparenza ormai svanito.
> Intermedio tra prosa e poesia o, per meglio dire, è un brano di prosa
> scritto da un autore che "pensa" in poesia.
>
> Ho trovato solo un passaggio stridente
>
>> altre si perdono nei  più prosaici scarichi fognari
>
> mi sembra fuori registro.
Perché è appunto fuori registro :)
Grazie per il commento.
Simone.


title: Dialogo Metaforico

author: ale amadesi

text:
Qualche mese fa, camminando per le strade ancora tiepide di fine estate, mi
trovai inavvertitamente a passare in un vicolo per raggiungere la mia
magione.
Era quello un luogo assai buio per la maggior parte del giorno e mi trovai
in una condizione inquietante di cecità momentanea. Quando i miei occhi si
abituarono alla condizione di penombra, scorsi in un angolo la figura di una
persona che si incamminava nella mia direzione, verso di me.
Notai che l'uomo era piuttosto ben vestito. Continuò sino ad avvicinarmisi e
mi salutò cordialmente dandomi inaspettatamente del tu.
- Ciao. Sono il diavolo. Ti ricordi di me? -
Sulle prime fui sorpreso, non tanto dalla presentazione ma dalla mia
risposta.
- Ehilà. Come ti va? Ti trovo bene -
- Va molto bene, infatti - ribattè lui a sua volta - le mie azioni stanno
andando alla grande -
- Cosa te lo fa supporre? - gli chiesi curioso
- E' evidente. Sono quotato in borsa già da molto tempo, ma soprattutto,
vedo con soddisfazione che sono quasi riuscito ad ottenere ciò che volevo -
A cosa si riferiva, dunque, il gentiluomo? Glielo chiesi espressamente
- Guardati intorno - mi rispose - Temete il fumo e le malattie ed amate cose
come il petrolio, le armi, le immagini sacre. Se ci penso rabbrividisco.
State andando molto bene, per i miei gusti. La cosa che mi piace di più è
che state finalmente diventando indifferenti -
- E' questo il vero problema... - mormorai tra me e me, aspettandomi che lui
completasse la frase.
- Non ti posso dire molto, perchè non ho voglia di fare il gioco di quello.
Intendo dire: di quello che ha creato tutto. Mi piacerebbe dirvi qualcosa,
che almeno vi possiate riprendere un po' e non mi rendiate il gioco così
facile. Devo dire la verità: ne sarei molto tentato -
La battuta lo fece ridere molto ed anch'io sorrisi quasi di scatto, in parte
per paura ed in parte istericamente, con la speranza che qualcosa mi venisse
svelato davvero.
- C'è una cosa tremenda, che mi solletica molto: state smettendo di pensare.
Lascia perdere le distinzioni sciocche tra l'occidente e l'oriente, i poveri
ed i ricchi. Voi occidentali non pensate più, mentre nel resto del mondo non
hanno il tempo nè la forza per pensare. Se non fosse una cosa così
diabolica, ne sarei schifato anch'io. Tu stesso hai cercato di chiedere al
diavolo cosa si può fare. Non chiedere la soluzione, cercala -
Sbuffò, spazientito.
- Guarda un po': quello che mi è stato chiesto di fare l'ho fatto. Quando ci
rivediamo in Consiglio Celeste, bisogna pur che glielo dica: questa è la
prima e l'ultima volta che faccio qualcosa per lui -
Lo guardai, stordito. Anzi tentai di guardarlo, ma al suo posto non v'era
più nulla e mi ritrovai a parlare a me stesso in mezzo ad un vicolo buio.
Ale
----------------------------------
"è facilissimo: bisogna provare e... provare, provare, provare,
provareprovareprovare" (M.Troisi, R.Benigni; Non Ci Resta Che Piangere;
1984)


title: Contro TS

author: TS

text:
Orsù, vediamo di dipanare ancora l'annosa questione e fondamentale circa la
sessualità di TS.
Non c'è chi non veda il non disporsi di questa strana creatura a giochi con
vecchi satiri e a lodi miranti all'uccello; onde, senza tema d'errore, la
definiamo sessuofoba.
Inoltre rimarchiamo l'importanza e l'efficacia dei vituperi a sfondo
sessuale in caso di odio, specie per la loro totale irrelatezza con
qualsivolgia cosa. Questo TS si merita per osare sfidare gli dei, questo
avrà.
Professor Quit
p.s. TS non tromba, bene, gnè gnè gnè.


title: Contro TS

text:
Lei ha perfettamente ragione, esimio collega. E le dirò di più: visto
ch'ella non sbandiera la propria vita privata su queste sponde, vuol dire
che non ce l'ha.
Suo devoto, professor Quondam.
p.s. TS è isolata come un'appestata, bene, gnè gnè gnè.


title: Increspature (Monnalisa)

author: Freccia

text:
Mi si disse di te ed io mi innamorai, come l’uomo dell’abito elegante ed
incipriato e di nei e chiome fulve, le indosserebbe di nascosto, ma non osa,
non osa, cuccuma imbelle alla cannella e vanità! Di te mi innamorai, come la
bocca arsa si tuffa in una pozzanghera di terra nella Pantalassa e ne beve
avide sorsate salvo poi tossire fino alle lacrime.
Di amore si muore, non si sopravvive! Mai!
Di amore  si parla, non si vive: nemmeno un dì
E la notte… la notte si danza, con la pelle cartacea e sotto le stelle, la
pioggia o grondaie rovinate dai liquidi destrorsi e malinconie poetiche che
licenziano le spighe di grano, e l’aere represso, e campi di papaveri nel
sole di giugno… la danza in vortici così stretti e liquidi che per poco non
mi lasciai andare contro lo specchio a bere avidamente le gocce di sudore
dalla mia fronte e carezzarmi compiacente nell’aria tra i brividi lungo la
schiena e i sospiri di lagune lontane.
 La vita! Circuita di Bacco ed Ofelia e Ade!
La morte! Circuita di romanze e singolar tenzoni e pensieri repressi da
mille balie nerofumo…
Mi innamorai di te e mi spezzai le reni quando seppi che anche tu mi volevi,
quando tu con la tua pelle bianca e fine come farina mi accerchiasti in
voluttuosi silenzi. Capii che tutto sarebbe finito se avessi scrutato
quegli occhi ricamati ed impegnarmi sconfitto ad abbassare la testa ma tu…
ma tu niente! Non osai  fermarti, tu eri già mio idolo e persecuzione ed io…
si! Mi castigai volente!
Vattene! Mio incubo! Vattene! Ti scuoterei se potessi come un quadro che ho
dipinto; non dovevi muoverti, perché lo hai fatto? Perché non rimanere come
la fantasia del mio amore mi suggerì di te, perché non alimentasti il fuoco
della mia mente col castigo della lontananza, perché torcere le mie carni in
un girarrosto agrodolce delle tue sulle mie speranze che mi si conficcano e
mi fanno gridare di orrore? Perché spezzare questi nodi, allentami la fuga e
non le funi del rimpianto e del ricatto che si bene sai comandare. Ed io
riguardandomi senza più volontà scorgo i tuoi spasimi lenti soffocarmi pian
piano come lenti convesse riscaldano la mia pena e… basta! Morissi ora, che
bene mi farei!
Dovevi rimanere illusione, dovevi rimanere idea, dovevi essere amore e
capriccio mio, perché tu, galera, non esisti in nessun modo se non nell’idea
del primo istante, dovevo pensarti ed innalzarmi e consumarmi di desiderio e
santificarti come un infermo. E invece tu! Con le dita unghiute hai
scarnificato le mie difese ed io, schiavo! Che potevo fare se non ubbidire e
congegnare ciò che meglio ti aggradava, a castrarmi notte e giorno e notte e
giorno alla tua causa, alle tue voglie e alle tue dolcezze! Perché? Dimmelo!
Ora!
Perché superasti la distanza che ci univa? Perché la tua piccola mente non
fu in grado di comprendermi e dividere a metà il dolcissimo fardello?
Lo ricordo ancora ciò che fu, vederti da lontano e di te ubriacarmi fino a
perdere coscienza dello spazio e del tempo, mia Madonna! Mia Regina!
Di te sognai anche i piedi, poter baciare l’orlo della tua veste! Oh! Fatale
avventura!
Contorcermi per vederti più a lungo e socchiudere le mie labbra aride… ma
ora! Ora! Tutto crolla su di me, piccolo essere meschino e terreno come mai
mi accorsi d’essere, mentre libravo nell’aria e ti sentivo, obnubilante
oblio di soprusi e vendette.
Taci ora! Silenzio!
Senti questo silenzio buio e vedi i miei occhi saettarci dentro… e te ne
compiaci, perché mi ami, lo ripeti trasfigurandoti ed è ogni volta una
pugnalata perché io! Non amavo che me stesso!
Ed ora… ora guardami, la pena che mi faccio, seduto qui, ai tuoi piedi e
tutti ridono di me! Le foglie, le fronde, ridono nel vento! Senti! Guardami!
Mi si disse di te come un sogno di veli e sapone, cremoso e leggiadro fiocco
di seta, foschi i tuoi capelli controluce e nella brezza;  mi si disse di te
ed io morii per un istante, mentre immaginavo la tua schiena curva sui
docili lavori femminili, di tra le ampie stanze circolari della mia
fantasia.
Amavo guardarti e sciogliermi di lamenti, donarti i miei pensieri casti e le
innocenti bugie, perché lontani e diversi eravamo entrambi: e tu dovevi
essere perfetta. Lo ricordo.
Io solo dovevo bruciare… ma tu, bella e infame, mi guardavi supplicando un
mio saluto.
Ed io, io, io salutai, baciandoti le dita ad una ad una.
Volavo nella gioia di vedermi respinto e schiaffeggiato, per poterti odiare
e farti ancora più strettamente intorno alla mia mente, sentire mentre ti
fondevi con le tue forme pervicaci tra la retina e  il pensiero; morivo di
gioia e dolore sapendomi affondato bocconi sul mio letto, mentre ti rifacevo
allo specchio la nostra parodia, e tutto il nero mi colava dagli occhi
perché tu mi deridevi e giudicavi… Giudicato da te! Meschina serenità!
Tormento di giornate intere!
Mi vedevo, sfatto dal dolore, dipingerti con pennellate spesse e disperate,
aggrapparmi al tuo rifiuto mentre alzavo la testa alla luna nascosta sotto
sassi e polvere
E tu! E tu! E tu, a fil di voce, sussurrandomi disperata, tu! Maschera di
severità! Tu! Mia inquisitrice! Mi dicesti confusa “Tornate, vi prego”
Fulminato di orrore e paura, ubbidii, e ancora, e ancora; e non saprai mai
quanto le mie lacrime sciolsero la tua statua come cera, la sfecero di
delusione, la graffiai di rabbia per non essere fuggito in tempo, per non
sapermi comandare. Lasciarmi cadere! Questo dovevi! Calpestarmi!
Tornate, ed io tornai, avvinto da mille catene, col desiderio e la brama di
dirti ogni volta Uccidimi! Che sia l’ultima volta! Incatenato doppiamente
per il mio ed altrui orgoglio di cogliere il tuo sguardo e trafiggermi col
mio.
Mi ferii di ogni taglio; dieci, cento, mille volte e mai! Mai ci fu quella
letale, che stillasse ogni mia goccia sul pavimento, per le scale, e vedermi
esanime e negli occhi la tua immagine! Mai mi colpisti per uccidere; solo
per ferire; ed io, debole e pallido, ti vedevo fiorire della mia vita, e
della tua nemmeno un sorso.
Nell’amore non crescono speranze di vittoria, solo oscuri presagi di morte;
ed il marcio mi assalì  al collo, mentre tu mi sorridesti nel sole.
[Freccia]


title: Increspature (Monnalisa)

author: Graphia

text:
> Di amore si muore, non si sopravvive! Mai!
Mi ha fatto vibrare, come la corda di uno strumento sulla cassa armonica.
Grazie!


title: Increspature (Monnalisa)

text:
Graphia wrote:
> Mi ha fatto vibrare, come la corda di uno strumento sulla cassa
> armonica. Grazie!
A te.
Freccia


title: (p) crepuscolo

author: Bishop

text:
Inverno.
fuori dalla finestra un mare d' argento piatto e sfumature di bianco
dentro la casa il silenzio come sabbia tiepida è accarezzato da
lunghe dita ossute
sopra l' avorio del pianoforte
le note sono come neve che si poggia
sono veli cuciti per strapparsi di nuovo
sono gemme che perdono colore e si sfaldano pian piano
le note sono giorni che passano fra singulti dolorosi
Poi
sempre in un inverno
il tempo continuerà a scorrere come se niente fosse
sarà una scia o un treno di panna
una nave grigia che passa sopra mari d' argento
un fluido dentro al quale note un tempo suonate
galleggeranno per l' ultima volta brillando
prima di annegare per sempre
nel silenzio profondo che è sempre stato
Bishop


title: (p) crepuscolo

author: stirner

text:
Bishop ha scritto nel messaggio <8j04lp$4tf$
1...@serv1.iunet.it
>...
>Inverno.
scusa la sincerità ma non ho capito che volevi dire.
ciao
stir


title: (p) crepuscolo

author: ELENA

text:
Il tempo trascinerà con sè le note - giorni che passano fra singulti
dolorosi - e le seppellirà per sempre assieme ad altri giorni tristi? Ho
capito il messaggio o sono completamente fuori strada? Ciao. Elena.
Bishop ha scritto nel messaggio <8j04lp$4tf$
1...@serv1.iunet.it
>...
>Inverno.



title: (p) crepuscolo

text:
ELENA ha scritto nel messaggio <8j3dj7$nqh$
1...@nslave2.tin.it
>...
>Il tempo trascinerà con sè le note - giorni che passano fra singulti
>dolorosi - e le seppellirà per sempre assieme ad altri giorni tristi? Ho
>capito il messaggio o sono completamente fuori strada? Ciao. Elena.
esatto.
B.


title: (p) crepuscolo

author: Gaetano

text:

Ciao, Bishop.
Son contento di rileggerti.
Sono stato fuori da IAS per tanto; in vacanza - all'estero - non son certo
di sapermi collegare...
Insomma sono un po' una meteora qui, ma mi va di salutarti.
Giocando, però, sulla tua risposta - il presente msg - vorrei dire che resto
col dubbio se Elena ci ha azzeccato oppure no: ti ha proposto un'alternativa
e tu hai risposto affarmativamente.
Ci si potrebbe chiedere (sempre se si volesse scherzare) se rispondi si
1) all'alternativa
2) alla prima possibilità
3) alla seconda possibilità.
Ciao, a rileggerti.
PS La tua poesia ha un suono magico, come i tuoi componimenti poetici sono
abituati ad avere.
Ciao
Gaetano


title: (p) crepuscolo

text:
Bishop <
fabi...@yahoo.com
> wrote in message 8j7t8j$gho$1...@serv1.iunet.it...
> qual è la tua mail ora?
gam...@tin.it
 mi da errore!
>
 dà errore perché è scaduta.
Certamente funzionerà
gae...@tin.it
Per quanto mi abbia dato un sacco di problemi.
Per caso mi sai dire come mi posso collegare all'estero portandomi un
portatile (scusa il bisticcio)? La connessione la ho con TIN, ma ci sarà un
numero della TIN in Grecia? Per il momento non mi hanno sputo rispondere, mi
hanno detto di andare in un Internet Cafè.
Ciao, a presto.
Gaetano
gae...@tin.it


title: (p) crepuscolo

text:
qual è la tua mail ora?
gam...@tin.it
 mi da errore!
b.
Gaetano ha scritto nel messaggio <8j7pke$c6v$
1...@nslave2.tin.it
>...
>Ciao, Bishop.
>Son contento di rileggerti.
>Ciao
>
>Gaetano
>
>
>


title: (p) crepuscolo

text:
stirner ha scritto nel messaggio ...
>
>Bishop ha scritto nel messaggio <8j04lp$4tf$
1...@serv1.iunet.it
>...
>>Inverno.
>
>scusa la sincerità ma non ho capito che volevi dire.
>ciao
>stir
a parte l' eventuale messaggio che ne pensi della poesia?
Bishop


title: corporea

author: ste

text:
a cosa attingono le mie radici,
in questo mondo saturo d'identità?
troverò la risposta dentro gli specchi
che scopriranno, vestita di colori,
la mia memoria ancora glabra e nuda.
impudica e spoglia d'abiti morali
fuori moda, troverò la risposta
in questo corpo che cerca il sole,
sulla mia pelle brunita e scura
come le notti da farci l'amore,
quell'amore che muore dopo la luna
e luna che all'alba sveglia il tramonto
del sole che cerco che brucia di vita.
in questo mondo-viluppo di troppe radici,
la mia identità è un'apparenza riflessa.
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: [smaialandomi il sito] Marionetta

author: BatManU

text:
Marionetta
Tutte le notti lascio la chiave sotto lo zerbino. Spero che da qualche
parte nella vita mi spunti un parente come spuntano le gemme ai rami, o un
amante come spuntano i denti ai bimbi. Allora lo spuntato arriverebbe col
buio e avrebbe solo bisogno di alzare lo stuoino. Poi non so se si
presenterebbe a me subito oppure la mattina, dopo aver dormito su qualche
letto libero. Questo non lo so, ma se fosse un amante preferirei che
venisse subito a farsi vedere.
Non ho mai avuto pazienza, però ho la resistenza per tenere la chiave
piatta sotto quella pezza da piedi. Sono brava, in un certo senso.
Stanotte è una notte diversa. Non riesco a dormire, come se per la prima
volta in tutti questi anni avessi la coscienza di quella chiave sdraiata
davanti alla porta ad aspettare due dita calde sul suo metallo freddo. E
sento ogni scricchiolio e ogni fruscio, sento i suoni della notte, della
casa, del letto e delle mie ossa poco lubrificate dalla sinovia. Meglio che
mi alzi.
Qui in mutande, in giro per la casa, sembro una marionetta con le giunture
di brutto ferraccio a tenermi insieme i segmenti di legno. E ora uno
stinco, ora un avambraccio, sgranchisco la mia mobilità assopita. Apro uno
stipite della finestra per avanzare la mia testolina cupa e liscia di
sagoma verso l'esterno; abbasso lo sguardo sulla soglia. Qualcuno ha smosso
lo zerbino.
Non può essersi spostato da solo. C'è dunque qualcuno nel raggio delle mie
mosse legnose. Mi dimentico di essere una marionetta - e tanto non ricordo
più dove sono i fili che mi guidano - e corro fuori.
Sotto il tappetino non c'è nessuna chiave, tuttavia nemmeno in casa c'è una
cosa diversa dalla mia presenza tentennante. Si sono fregati la chiave ma
non sono entrati! Questa non l'avevo prevista. E cosa se ne fanno di una
chiave se non la usano per aprire l'unica porta che apre?
Perché, nel cuore della notte, come in un romanzo, una mano calda si
attacca a una chiave fredda che ha riposato all'asfissia di uno zerbino per
tanti anni? Perché, nel cuore della notte, come in un film, una mano calda
ruba la chiave di una marionetta cigolante? Oh, voglio quella mano calda!
Perché mi ha lasciato una traccia del suo passaggio ma non è venuta da me?
Dove sei mano? Apriti, e io ti riconoscerò dall'impronta d'acciaio, dal
calco di serratura, da qualsiasi forma avrai impressa sul palmo, perché
sarà una forma mia.
Rientro in casa. Se non fossi un burattino di legno avanzerei con le spalle
abbassate, coi segni somatici dello sconforto. Se il mio collo fosse un
pochino più sciolto chinerei il capo sul petto. Vado verso il letto, ma le
coperte, come prima il tappetino sulla soglia, sono smosse. Anzi, sono
anche rigonfie. Oddio! Dio santo delle marionette e dei fili che mi
arrotoli intorno quando decidi di farmi diventare un salame! Allora è
questo. Allora è entrato mentre io lo cercavo fuori. Sta nel mio letto:
vuol dire che è un amante!
Con la gola che si fa di carne per l'emozione, col fiato sospeso - poiché
non sono affatto una marionetta ma una donna - alzo e scanso la massa
stoffosa che mi copre nel sonno. Oh dio delle marionette nella schiera
delle quali rientro immediatamente! Dal letto non mi sorride un uomo, dal
letto non mi tende le sue mani calde. Dentro, proprio sopra il punto
raggomitolato dove io concentro il mio calduccio, c'è un'enorme chiave
fredda. E mi guarda come se fosse lei la padrona.
I siti:
http://xoomer.virgilio.it/pulezza
&
http://info.supereva.it/muecas


title: QUELL'INNATURALE MOMENTO

author: DOMACCIA

text:
Come  spira infinita
( attorno al Fatto, quell’innaturale momento)
  tardi mi assalì l'esistenza
  - e  segreta, squisita, angosciosa-:
il sole della sera incombente
come una riva di fiamme.
  la  sua gialla luce ostile
-  gli odori corrotti ,
del deserto e del fiume…

“Odium mortis conturbat me”
Ma ora che l’Innominabile
era stato nominato,
io temevo il loro volto
(eppure,  sono sempre stati composti, i morti…)
 il sangue mi si faceva puresso sottile:
gli altri avevano cominciato presto,
- a uccidere, a possedere-
 mia fu- la falsa ornamentazione,
   disperata languente ,
come una sorta di espirazione.
( Quello che mi stupì
fu poi il silenzio…)

DOMACCIA


title: in risposta ad Ahira..

author: massimo bonasoni

text:
Grazie Ahira per la precisazione.
Anch'io perň tengo a precisare che non sono finto e che la mia poesia č
cosě.. prendere o lasciare.
Ciuň che sentivo l'ho espresso, forse non felicemente .. siccome in
poesia
quasi tutto č lecito..
Ripensandoci bene, posso solo essere d'accordo con te per il "manipolo
d'eroi"; per il resto confermo in pieno.
Ahira se sei di Roma e ti piace la poesia in stile Leopardiano t'invito
alla presentazione del mio libro, "Verso un domani"..
Se vuoi saperne di piů vai ai news:" presnetazione libro".
Un caro saluto e grazie delle critiche che, specialmente se costruttive,
imparano a crescere.
P:S:
Se vuoi puoi contattarmi il mio cell. e la mia e-mail la trovi in attach
al messaggio di cui sopra, sempre nei newsgroup.
Ciao.
Massimo Bonasoni.


title: in risposta ad Ahira..

author: Ahira

text:
Guarda che la mia non era una critica ma una considerazione riguardo
la tua lingua che non riconosco come mia.
Sono lieta che anche tu abbia subito sfoderato le credenziali.
Verdone docet.
Mi fa enormemente piacere che tu abbia pubblicato un libro, ciò non
cambia la sostanza della mia idea di lingua.
Van Gogh non vendette che un quadro, ci fecero la porta di un pollaio.
Rinnovò la pittura molto di più dei pompleur dell'accademia di Francia
che trionfavano al suo tempo in ogni salotto bene della sana e forte
borghesia.
>Un caro saluto e grazie delle critiche che, specialmente se costruttive,
>imparano a crescere.
Spero che imparino bene a crescere le critiche.
Se invece devono *insegnare* a crescere sarà bene che studino la
grammatica e la sintassi.
(che casa editrice t'ha pubblicato?)
>Se vuoi puoi contattarmi il mio cell. e la mia e-mail la trovi in attach
ma non me lo sogno neanche da *ebbra* (per scriverlo in modo a te
caro.
AhiRa


title: in risposta ad Ahira..

text:
Ahira wrote:

Scusa la mia ignoranza, ma "ebbra" cosa significa?
Sai, io povero ottuso e incolto non riesco sempre a stare al passo con i
tempi e finisco con il perdermi .. Se non ti dispiace rendici partecipi delle
tue consocenze linguistiche sintattico-filololgiche-filosofiche-semantiche e
non fare che la cultura rimanga appannaggio di pochi eletti..
Sai, noi poveri mortali...abbiamo bisogno di Voi saccenti, sennò  le cose chi
ce le insegna( hai visto che le critiche sono costruttive, ho usato bene il
verbo insegnare!!).
Grazie per tutto.
Massimo Bonaosni.


title: in risposta ad Ahira..

text:
>Scusa la mia ignoranza, ma "ebbra" cosa significa?
èbbro (femminile èbbr-a) AGGettivo
1. detto di persona, che è in stato di ebbrezza. 2. che è
manifestazione di ebbrezza: parole ebbre. Sinonimi. 1 ubriaco;
eccitato
>Sai, io povero ottuso e incolto non riesco sempre a stare al passo con i
>tempi e finisco con il perdermi ..
Ebbra è una parola abbastanza vetusta (decrepita si direbbe se fosse
un vino), non si tratta di stare al passo con i tempi...
pensavo, che tu fossi più edotto vista la frase:
>Ahira se sei di Roma e ti piace la poesia in stile Leopardiano
>non fare che la cultura rimanga appannaggio di pochi eletti..
giammai...
comunque, non di recente, sono stati inventati degli appositi libri,
(non proprio tali) diciamo manuali, in cui le parole, per comodità,
sono elencate in ordine alfabetico.
Lì puoi trovarci tutti i significati...
>sennò  le cose chi
>ce le insegna
Poichè fare correzioni e insegnare è il mio mestiere, molto raramente
faccio osservazioni di questo tipo, se capita, è perchè qualcuno si è
atteggiato impropriamente a sapiente, purtroppo questo mi disturba.
Ognuno ha le sue pulci e se le gratta.
>( hai visto che le critiche sono costruttive, ho usato bene il
>verbo insegnare!!).
bravo...è sempre utile frequentare i NG. s'imparano tante cose.
>Grazie per tutto.
ma ci mancherebbe... dovere!
AhiRa


title: Poesie

author: Andrea

text:
http://space.tin.it/arte/aantogni/
grazie della visita
Andrea


title: Vendo:Mc Ewan,Benni,Soriano e altri

author: paolob.

text:
Edizioni originali (No Miti,No Euroclub o simili); Nuovissimi (13 su 16 mai
aperti).
Valore 216.000 (ai prezzi di copertina )
Vendo a 70.000 (1/3 del prezzo) per necessita.
Massima serieta.
1. Mc Ewan -Cani neri (Einaudi L 12.000)
2. Schine - La lettera d'amore (Adelphi  L 14.000)
3. Mahfuz- Il Caffe degli intrighi (Ripostes  L 8.000)
4. Hornby - Alta Fedelta (Guanda L 13.000)
5. Nove - Puerto Plata Market (Einaudi L 14.000)
6. Scarpa - Cos'e questo fracasso? (Einaudi L 16.000)
7. Benni - Bar Sport (Feltrinelli L12.000)
8. Benni - La compagnia dei Celestini (Feltrinelli L13.000)
9. Benni - Terra (Feltrinelli  L 10.000)
10. Benni - Blues in sedici (Feltrinelli  L 9.000)
11. Gordimer - Occasione d'amore (Feltrinelli L 12.000)
12. Redfield - La Profezia di Celestino (Corbaccio L26.000)
13. Mazzucato - Hot Line (Einaudi L 15.000)
14. Gino & Michele - La  Locomotiva ( Zelig  L 16.000)
15. Soriano -La resa del leone (Einaudi L 12.000)
16. Cacucci - Outland Rock  (Mondadori L14.000)
--
pao...@tin.it
" Volevamo cambiare il mondo
ma abbiamo perso lo scontrino "
( Corrado Guzzanti alias Fausto Bertinotti)


title: Vendo:Mc Ewan,Benni,Soriano e altri

author: Trans IL vanO

text:
paolob. (
pao...@tin.it
) scrisse:
> Nuovissimi (13 su 16 mai aperti).
come darti torto?

--
mů
http://dive.to/transilvano


title: Vendo:Mc Ewan,Benni,Soriano e altri

author: Luca

text:
Wed, 21 Mar 2001 16:03:48 +0100, Trans IL vanO
<
transilva...@tin.it
> dice
>come darti torto?
1. Mc Ewan -Cani neri
4. Hornby - Alta Fedelta
7. Benni - Bar Sport
15. Soriano -La resa del leone
Per questi gli si può dar torto eccome.
12. Redfield - La Profezia di Celestino
Questo non merita neanche un commento.
Luca
^^^^


title: Vendo:Mc Ewan,Benni,Soriano e altri

text:
Luca (
quu...@tin.it
) scrisse:
> 1. Mc Ewan -Cani neri
> 4. Hornby - Alta Fedelta
> 7. Benni - Bar Sport
> 15. Soriano -La resa del leone
Ho letto di questi solo Bar Sport, e nutro una certa
simpatia per la pasta LUisona della prima pagina.
Ma io intendevo il concetto. (che non spiegherň)
--
mů
http://dive.to/transilvano


title: IL MARTIRIO DI UNO STRONZO

author: Prospero Pirotti

text:
SANTO POSTING:----------> per la gioa di JOJO
Ammo Stefo ha scritto ++++anche lui
Prospero Pirotti.....si' e' gia' rotti li cojoni
>
pp- Che fine ha fatto l'ing. Pipol, alias Rigoli ? Volete vedere che
ha guai
sul lavoro?
Pippa, vieni in e-meil : taggia'palla'. Non ho il nuovo indirizzo.
Vieni sObito!
cu fu ?
>
Anima pessa, credendo, ancora una volta, di fare ridere, dixit:
fai pena prospero. buttati nell'etna.
>
RISPOSTA PACATA DELL'INTERESSATO:
l'Universita' di Catania, Facolta di Stronzologia, cerca una cavia
umana,
per monitorare la capacita' di resistenza di uno Stronzo alle alte
temperature.
Da amico, come mai fui stato, mi ho permesso di segnare il tuo nome.
Quindi, tieniti pronto, raccomandati il culo alla Musa, non ci sta' un
cazzo
da fare.
Partirai domani alle ore 23-00 da Ciampino, alle 24-00 sarai a
Fontanorossa.
Uno stuolo variopinto di Kulattoni tutti attivi, ti scorteranno fino
al
luogo del sacrificio. Li' sarai atteso dal Magnifico e da PLS, il
quale
verifichera' se bene hai retto ai Kulattoni attivi.
Verificata l'alterazione dell'orifizio anale: non meno di tre
centimetri,
con un calcio in Kulo sarai avviato al supplizio. Laggiu' dovrai
resistere
solo tre secondi.Ma prima ti sara' somministrata l'Estrema Unzione con
rito
scozzese, del quale, stante che abbiamo gia' superato
i <<dodici centimetri>> canonici, sarai aggiornato alla prossima
stronzata.
ti do la firma e non ne parliamo
Prospero Pirotti

www.pcgross.net/ricostruire
Il giornale che piace al palazzo
--
Posted from
proxy.viva-tv.de
 [195.63.251.34]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: [ZZZ]

author: Behemot

text:
Che noia da queste parti! Che vi succede, tutti stanchi per l'EDS?
Su, su, datevi una smossa, scrittori, e fateci vedere chi siete. Che
se non ci divertiamo ora, quando lo faremo, nel 2000?
Behemot


title: [ZZZ]

author: Korov'ev

text:
: Che noia da queste parti! Che vi succede, tutti stanchi per l'EDS?
: Su, su, datevi una smossa, scrittori, e fateci vedere chi siete. Che
: se non ci divertiamo ora, quando lo faremo, nel 2000?
:
: Behemot
non li fanno piů gli scrittori di una volta...
--
- - -
Korov'ev


title: [ZZZ]

author: Eleonora

text:
On Wed, 03 Nov 1999 15:27:27 GMT,
beh...@iol.it
 (Behemot) wrote:
> Che noia da queste parti! Che vi succede, tutti stanchi per l'EDS?
> Su, su, datevi una smossa, scrittori, e fateci vedere chi siete. Che
> se non ci divertiamo ora, quando lo faremo, nel 2000?
eh, sì, mi sa che aspettano tutti la smossa. la scossa. la spossa. sai
che ridere quando si accorgeranno che il du'mila è né più né meno che un
cambio di data come tanti...
e.
------------------------------------
http://www.geocities.com/cybernarda/
se vuoi scrivermi via e-mail, toglimi le mani dal culo


title: 64 TASSELLI, 8 LETTERE, 8 NUMERI

author: Weigand

text:
Questo è il mio primo racconto che posto.
*Graditissimi* pareri. Grazie :-)
Weigand
------------
"Abbiamo creato la macchina perfetta, che denigrerà l'intelligenza anche
del migliore della razza umana"
L'atmosfera è tesa, fra poco avrà inizio la sfida... Passo una mano
incerta sulla scacchiera, mi fa stare meglio, poco...
Mi siedo, di fronte a me un avversario, un avversario nuovo e mai visto
prima: la "Macchina", così lo chiamano.
Non è umano, ha solo un braccio metallico, e una luce rossa, una luce
che si accende quando lui "pensa". La sfida è importante, io sono il
testimone dell'intelligenza dell'uomo.
Ripenso a tutto quello che ho fatto in questi ultimi giorni per non
deludere la mia razza. Lo studio è stato faticoso, a volte la mia testa
scoppiava dalle troppe lettere e numeri che si accavallavano nei miei
pensieri. Ma in quei momenti trovavo conforto nella mia casa, nelle mie
abitudini e nella mia famiglia, pronta a concedermi una scusa . E in
quei frangenti riflettevo, mi chiedevo cosa stesse facendo in quegli
attimi la "Macchina". Ferma nei suoi astronomici calcoli, tra migliaia
di cifre e interruttori. Pensavo che la mia mente dovesse essere come la
sua, un insieme di calcoli che mi portassero alla memoria. Cercavo di
divenire un computer. Ma poi la stanchezza si intrufolava nuovamente e
dovevo riposare. Solo ora, a pochi istanti dall'inizio della partita,
capisco che avrei dovuto darmi da fare di più.
All’apprestarsi dell'inizio della partita il pubblico fa un doveroso
applauso.
Intervengono gli "Dei"... i creatori della "Macchina”. Li guardo. Danno
vita artificiale alla loro creatura con un semplice dito. Come fece Dio
a suo tempo con la razza umana. Come per gratitudine la "Macchina"
rispose, con un lampeggio intermittente del led del pensiero.
Un led rosso era l'unico contatto fra me e la macchina... Pensava... e
il led lampeggiava...
Quando il led era spento... la macchina aveva deciso... ed ogni sua
risposta era "La Risposta"...
La partita ebbe inizio, io, i bianchi, lui i neri; io una razza, lui
l'altra... Due razze su 64 tasselli. Due razze, 16 pezzi ognuno...
La macchina non da segno di pensare. Attende con freddezza e distacco la
mia apertura.
Con una mossa  tentai di prendere alla sprovvista il mio avversario.
Il led si accese, lampeggiò per brevissimo tempo, il cambiare di
strategia non sembrò impensierire molto il mio avversario.
Colpo su colpo, mossa dopo mossa, la partita si faceva via via più tesa
e complessa...
Lanciai uno sguardo agli orologi... Lui era più svelto di me...
Ma era finito il tempo dell'attesa, dovevo costruire una ragnatela che
lo portasse a capitolare definitivamente, dovevo giocarci come il
cacciatore con la preda. Ma quella luce rossa continuava a lampeggiare
imperterrita davanti ai miei occhi, e la mia fronte sudata...
Riuscivo come a leggergli nel pensiero, carpendo le sue strategie e
chiedendomi se anche lui facesse lo stesso con me...
Finalmente riuscii a compiere la mossa decisiva... L’alfiere venne rimosso.
Il pubblico applaudì, ma la "Macchina" non diede segno di turbamento.
Il suo led rosso si accese prontamente allo scoccare della mia mano
sopra l'orologio. Non sentiva gli applausi, non sentiva la voglia di
tenere in vita i suoi ideali, la sua tecnica, i suoi gusti. Non sentiva
nemmeno l’atmosfera pesante di tensione. Probabilmente nemmeno sapeva
che ero di fronte a lui. Come gli uomini rinnegano Dio, lui rinnegava i
suoi creatori.
Con mia soddisfazione, il led rosso rimase acceso più del solito, o
almeno mi parve così di scorgere.
Il pubblico era dalla mia parte, stavo sconfiggendo la perfezione,
innalzando l'uomo sopra qualunque ostacolo.
Incominciai a giocare più profondamente, ed intravidi la via d’uscita.
Forse era già prossima la sua capitolazione... Mancavano solo poche
mosse alla mia vittoria.
Ma poi..."Cavallo Nero mangia Regina Bianca", la voce dello speaker mi
sembrò irreale...Una distrazione... una cosa così umana che la macchina
prese subito il sopravvento. Ero troppo distante dalla perfezione.
Il pubblico mormorò... con un applauso sembro cambiare velocemente
bandiera...
In quel momento, per la prima volta compresi che “La Macchina” poteva
vincere... Forse aveva già la vittoria in mano...
Incominciai a sudare, cercando disperatamente di non deludere la mia razza.
Il mio pensiero era confuso, e lento, non riuscivo a vedere chiaramente
la scacchiera, se non quella che mi era dinanzi...
Sentivo il pubblico bisbigliare, sentivo la fiducia verso di me calare,
sentivo mille voci di rimprovero nella mia testa...
Invece il led della macchina era quasi scomparso, sembrava già avesse
deciso da prima quale mossa effettuare nella sua perenne freschezza di
un lucido metallo...
Incominciai una goffa quanto indecisa azione di recupero, ma era
inutile, le lacrime mi vennero agli occhi... e vedevo la partita capitolare
Già prendevo in considerazione l'ipotesi di far cadere il Re... Una resa
quasi obbligata, una disfatta volontaria, prima che la "Macchina" me la
imponesse con la sua forza...
Nella sala grida di panico si alzavano fino in cielo. Un chiarore rosso
si intravide il fondo alla sala...
Il fuoco incomincio a divampare, prima a poco a poco, con discrezione
quasi, poi con superbia arroganza.
Il calore bruciava i polmoni... il fumo faceva lacrimare gli occhi, il
caldo soffocava la pelle...
La gente in preda al panico aveva già lasciato le comode poltroncine da
cui seguiva la sfida dell'uomo... Tutti cercavano di uscire...
Non potevo continuare la partita, la sfida, ma nessuno sembro
preoccuparsene. La sfida dell'uomo è la vita, non la macchina.
Dovevo uscire, andare nel mio mondo, dalla mia famiglia ormai salva
dalle fiamme.
A quella vista ancora una volta le lacrime cercavano vie d'uscita dai
miei occhi, ma le ricacciai dentro.
Ero fuori la partita non era stata conclusa , il mio allenamento era
stato reso vano... Tutti quegli sforzi, erano stati vani...
La sfida non poteva essere rimandata, in palio c'era tutto. Avrei potuto
vincere, cambiare strategia e aggirarlo come feci già più di una volta
battendo avversari che mi avevo già dato per battuto... Ma non avevo il
coraggio di tornare li tra le fiamme...
C'era il fuoco lì... Sarebbe inutile, non si può continuare...
Ma mentre uscivo dalla sala mi voltai a guardare ancora quell'enorme
sfida rimasta incompiuta, una sfida che avrei forse vinto...
E tra quelle fiamme, intravidi un led rosso che pulsava aspettando la
fine...
Tornai in quel luogo nefasto, simbolo della mia forse vittoria incompiuta...
Tornai per recuperare i miei preziosi scacchi...
Ma quando giunsi alla scacchiera, accanto alla "Macchina" oramai
completamente bruciata mi accorsi che dell'ultima mossa effettuata...
Il Re Bianco era stato posto sotto Scacco Matto... la "Macchina" aveva vinto
Con un ampio gesto del braccio rovesciai tutti i pezzi sul pavimento,
nascondendo al mondo, o solo a me, quell'atroce verità...
- FINE -


title: 64 TASSELLI, 8 LETTERE, 8 NUMERI

author: il pazzo dei bonsai

text:
Weigand <
tomNOSP...@tiscali.it
> ha scritto:
> "Abbiamo creato la macchina perfetta, che denigrerà l'intelligenza
> anche del migliore della razza umana"
non vorrei deluderti ma esiste da tempo: è il mio videoregistratore.


title: Eppure lei non riusciva, no, non riusciva [8]

text:
E poi, e poi, dopo un lungo viaggio, erano arrivati alla casa della
nonna, e lì a lei era sembrato di entrare in un antro senza luce,
tranne lo smunto chiarore che veniva dalla porta di entrata dalle ante
massicce e spalancate, dal cui perimetro sbucavano senza pausa persone
sconosciute in processione continua e il loro scalpiccio sul pavimento
di pietra le ricordava il rumore di animali inquieti e forse malati,
che con le zampe scavassero buchi nella pietra, dei graffiti
indecifrabili di dolore.
Al centro della stanza squadrata e ricca di ombre alle pareti, tutti i
membri della famigliola- un unico blocco compatto, le bambine come dei
piccoli soldatini- si erano fermati davanti a un qualcosa di imponente
a cui lei non era poi riuscita a dare nessun nome, sapeva solo che si
poteva parlare di un qualcosa di doppio, e di pesante; al di sotto
c'era un'impalcatura di non si sa quale materia e di quale forma: era
un qualcosa di insostenibile allo sguardo, forse addirittura brutto,e
per quel motivo qualcuno lo aveva ricoperto con uno di quei tendaggi
che sembravano luccicare forse perchè fatti di seta, tessuti
solitamente usati in chiesa durante le più importanti cerimonie,
quelli che servivano come drappeggi o paramenti a indicare la festa
per via di un che di sfarzoso- era per via del materiale di cui erano
fatti che luccicavano- e quel tendaggio che ricopriva chissà che
armatura sottostante era un tendaggio dai bagliori metallici che
viravano su una tonalità di ferro e di cenere, e non bastavano a
alleggerirlo i bordi di colore avorio.
Al di sopra di questo “gradino” era stata sistemata una specie di
cassa di colore talmente chiaro, che lei rimase convinta che avessero
chiuso la nonna in una di quelle cassette a doghe che servivano a
conservare la frutta magari in cantina ( tra l'altro le era parsa di
forma squadrata, anche se negli anni successivi ripensandoci si era
convinta che certo non era stato così, non esistono casse da morto
squadrate) e all'interno della cassa si trovava una figura tutta
stretta e tutta storta, un donnino rattrapito come se qualcuno
l'avesse sottoposta a un processo di essiccazione, al termine del
quale sembrava essersi solidificato solo l'involucro esterno, una
pellicola color ocra e stropicciata da mille fenditure. E lei,
guardandola per un lunghissimo istante, si era sussurrata: ”no, non è
la nonna, io non so chi sia questa donnina, non la conosco certo, non
l'ho proprio mai vista prima, e poi, e poi..che ci sta a fare là
dentro, tutta stretta, no no, la nonna mi pareva diversa, e poi... era
sempre in movimento, certo non è lei... “
E poi aveva guardato la sua mamma, e anche lei sembrava non la
riconoscesse, forse stava chiedendosi dove mai erano capitati quel
giorno dopo un viaggio così lungo, e allora la piccola bambina aveva
tirato un sospiro di sollievo, la nonna non era quella, e quindi la
nonna era ancora viva, anche se attorno a quella scatola di forma
squadrata e di colore chiaro erano stati appoggiati numerosi piccoli
vasi di coccio dalla cui terra scura fuoriuscivano bellissimi
ciclamini giganti dal colore come laccato che a lei parevano proprio
identici a quelli che si potevano trovare nei boschi lì attorno, dove
lei ricordava di essere andata proprio in compagnia di quella nonna, e
con una torma di cuginetti sconosciuti.
E adesso, adesso mentre guardava con la madre quel film ambientato in
una cina rurale dove perfino i sommovimenti rivoluzionari sembravano
lasciare immutata la condizione di miserabilità del vivere in una
realtà dove imperava unicamente la durezza gerarchica di leggi imposte
dall'alto e rapporti sociali affilati e scabri che non potevano
concedere alcunchè alla tenerezza, ecco che tutto di quella prima
esperienza di lutto le veniva alla mente, come una specie di rigurgito
in realtà mai allontanatasi da lei, un bolo sedimentato ecco, una
stalattite concrezionatasi nei viluppi e nelle intercapedini della sua
soppalcatura esistenziale: tutto era sempre stato lì, e anzi aveva
sedimentato, e era cresciuto.
E aveva scavato nella sua mente chissà quali sentieri storti e
stretti, stretti e stortignaccoli come quella donnina strana, come
quelle doghe che le sembravano formare una cassetta in cui fosse stato
posto il prodotto di terribili processi di essicazione, o forse di
prosciugamento e centrifugazione, come se si fosse avuto a che fare
con un tessuto dilavato e reso inservibile perchè una casalinga forse
in sovrappensiero per i troppi compiti a cui era asservita aveva
pigiato il tasto sbagliato della lavatrice e dall'oblò al termine del
ciclo di lavaggio fosse venuto fuori un ente macerato e che si
sfilacciava liso e rotto tra le mani.
DOMACCIA
[...continua]


title: Ritratto di LG

author: Apache

text:
Verboso impenitente
di nostalgie avare,
sciagura e vita assente,
poi pugno ben serrato a
torturare.
E ventre gravitato,
feticcio di solaio,
a picco è scivolata,
quell'ancora ammollita,
in un mare distante
di gennaio.
Apache


title: Ritratto di LG

text:
bumb...@yahoo.it
 (Apache) wrote in message news:<
c4e1f1a7.04031...@posting.google.com
>...

...


title: Ritratto di LG


title: (EDSI) Anomalie

author: WRITER

text:
- Il Tao che può essere nominato non è l'eterno Tao, il nome che può
essere nominato non è l'eterno nome.
- Interessante, continui.
- Poi il Tao mi si è rivelato.
- Rivelato?
- Sì, era schifosamente grasso e puzzava.
- Ah, sì? E poi cosa è successo?
- Ha cercato di stringermi a sé con le sue braccia flaccide,
sussurrandomi  "dammi un abbraccio e ti dirò l'eterno nome".
- Quello che non può essere detto?
- Esattamente. Ho rifiutato, affermando che l'eterno nome non può essere
neanche pronunciato.
- Risposta logica. Si ricorda quando ha provato per la prima volta una
sensazione simile?
- Avevo forse tre anni, quando la mia balia cercò di violentarmi.
- La violentò?
- No, ma mi cacciò la testa tra le sue poppe gigantesche, supplicandomi
di ciucciarle i capezzoli.
- E lei?
- Stetti per un poco al gioco, poi gliene morsi uno. Quasi glielo
staccavo di netto. Se non le dispiace, ritornerei al Tao.
- Prego.
- Invece di accontentarsi della mia risposta, incomincia a digrignare i
denti e a simulare una crisi epilettica.
- Una crisi epilettica?
- Sì, caccia schiuma dalla bocca ,si butta per terra e farfuglia parole
incoerenti , tipo "kastum, kaveh, kozambeh". Comprendo che cerca di
nominarmi l'eterno nome.
- E perché proprio a lei?
- Cosa vuole che ne sappia? Sta di fatto che gli ficco un fazzoletto tra
le mascelle e gli sbottono la camicia, per evitare che soffochi.
- Il Tao stava soffocando?
- Ma che, è sordo? La pancia gli ballava come un budino, forse era una
banale crisi di agitazione psicomotoria, un attacco di asma. Come quelle
che mi prendevano prima che iniziassi a vederla. Decido di andare via,
ma prima chiamo un'ambulanza .
- Lei rimane fino all'arrivo dei soccorsi?
- La ringrazio per non aver ripetuto la parola ambulanza. No, scappo
via. Non avevo voglia di spiegare agli infermieri la situazione.
Capisce, sarebbe stato imbarazzante dire loro "C'è un principio divino
che soffoca perché non lo volevo abbracciare". Ho preferito
allontanarmi.
- Comprendo il suo punto di vista.
-Le ho mai raccontato di quando Budda mi è apparso in sogno? Era
maestoso, calmo, persino l'unghia del mignolo sinistro promanava una
serena energia. Mi guarda e dice...
- Mi dispiace interromperla, ma sono le 17. Abbiamo terminato il tempo.
Continueremo Venerdì, come di consueto.
- Non vuole neanche  che le dica l'eterno nome?
- Se non le dispiace, me lo riferirà dopodomani.
- Peccato. Mi sembra di ricordare che incominciasse con la T.
- La saluto, arrivederci.
- Arrivederla, Dottore.
"Writer"
--
Posted from
mta02-acc.tin.it
 [212.216.176.33]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: (EDSI) Anomalie

author: Ombra

text:
WRITER ha scritto nel messaggio <
362799...@tin.it
>...
>- Il Tao che può essere nominato non è l'eterno Tao, il nome che può
>essere nominato non è l'eterno nome.
>- Interessante, continui.
[...]
>- La saluto, arrivederci.
>- Arrivederla, Dottore.
Complimenti, Writer. Molto e assai simpatico. Si' si'. Chissa' perche', ti
ci vedo bene a dire che l'ora e' finita...
Ciao
Ombra, un fenomeno attualmente sorridente :-)


title: (EDSI) Anomalie

author: Mark Gor

text:
WRITER ha scritto nel messaggio <
362799...@tin.it
>...
Il tuo racconto e' perfetto. Una parola di piu', una di meno e
l'avresti rovinato (ma d'altra parte tu non avresti mai potuto
rovinarlo e infatti non l'hai fatto).
>ma prima chiamo un'ambulanza .
>- Lei rimane fino all'arrivo dei soccorsi?
>- La ringrazio per non aver ripetuto la parola ambulanza.
Ecco il passaggio che mi e' piaciuto di piu'. Il far intravedere
il gioco della scrittura senza rivelarlo apertamente. Bravo,
bravo, bravo.
 >Capisce, sarebbe stato imbarazzante dire loro "C'è un
principio divino
>che soffoca perché non lo volevo abbracciare".
8DDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDD
Bellissimo... Bellissimo...
--
Ciao e a presto!
Fabio
-----------------------------------------
Per rispondere via E-mail,
togliere SPAM dall'indirizzo
-----------------------------------------


title: (EDSI) Anomalie

author: Nikola

text:
On 16 Oct 1998 21:47:36 +0200,
om...@tin.it
 (WRITER) wrote:
>- Arrivederla, Dottore.
>
>"Writer"
caro writer... mi e' piaciuto molto qsto pezzo... mi ha
catturato subito. e per me, catturare il lettore, e' la cosa
piu' grande che possa fare uno scritto.
ciao
nicola.
...il non critico letterario.


title: (EDSI) Anomalie

text:
Mark Gor escribio:
> Il tuo racconto e' perfetto. Una parola di piu', una di meno e
> l'avresti rovinato (ma d'altra parte tu non avresti mai potuto
> rovinarlo e infatti non l'hai fatto).
Sono quasi imbarazzato. Perchč non avrei *mai potuto* rovinare il
racconto? Non sono mica Italo Calvino...
Ciao, grazie.



title: (EDSI) Anomalie

text:
>
> Complimenti, Writer. Molto e assai simpatico. Si' si'. Chissa' perche', ti
> ci vedo bene a dire che l'ora e' finita...
> Ciao
In realtà, quando vedo un paziente, sono quasi sempre io a trattenerlo.
Hanno una gran voglia di scappare e di andare altrove.
Lo psicoanalista della storia, invece, è un ortodosso, uno a cui si può
dire "ieri ho ucciso tua madre" e lui risponderebbe "quan'è l'ultima
volta che ha provato una sensazione simile?"
Misteri della terapia psicologica...



title: (EDSI) Anomalie

author: Randy

text:
WRITER wrote in message <
3629EF...@tin.it
>...
>In realtà, quando vedo un paziente, sono quasi sempre io a trattenerlo.
>Lo psicoanalista della storia, invece, è un ortodosso, uno a cui si può
Perche' non dai vita a, che so, "MindFinder" (dal PathFinder marziano)
oppure "BrainMaster" o "Out_Of_Brain"... un personaggio che si occupi di
psicanalizzare, secondo canoni che gli sono propri,  tutto e tutti sarebbe
interessante, o no? Ovviamente io lo vedo come un professionista che riceve
gratuitamente in IAS :))))
Anche "Hannibal Lecter" non sarebbe male 8)


title: (EDSI) Anomalie

text:
Randy escribiò:
>  un personaggio che si occupi di
> psicanalizzare, secondo canoni che gli sono propri,  tutto e tutti sarebbe
> interessante, o no? Ovviamente io lo vedo come un professionista che riceve
> gratuitamente in IAS :))))
Non credo manchi materiale su Ias, anzi ce n'e' in abbondanza, ma mi
sembrerebbe francamente di fare gli straordinari...
>
> Anche "Hannibal Lecter" non sarebbe male 8)
Sarebbe , senza alcun dubbio, un personaggio autorevole.

"Writer"
--
Posted from
mta04-acc.tin.it
 [212.216.176.35]



title: (EDSI) Anomalie

author: Ariel

text:
WRITER ha scritto
Bello bello..ma e' un caso realmente capitato dottore?
>- Non vuole neanche  che le dica l'eterno nome?
>- Se non le dispiace, me lo riferirà dopodomani.
>- Peccato. Mi sembra di ricordare che incominciasse con la T.
Tolomeo, Teodoro, Tarquinio?
Acciderbolina  mi lasci senza saperlo...
Complimenti.
Ciao ciao
Ariel


title: (EDSI) Anomalie

text:
WRITER ha scritto nel messaggio <
3629ED...@tin.it
>...
>Sono quasi imbarazzato. Perchč non avrei *mai potuto* rovinare
il
>racconto?
Perche' sei un genio.
>Non sono mica Italo Calvino...
No? Eppure ero sicuro... Mettiti un po' di profilo.... ;DDDD



title: Ultimo Disco.

author: NoTears

text:
Oggi ho finito il disco. Ah. E' patetico notare in pieno la propria
grettezza aggrapparsi  a pezzi di carne o plastica; non ricordo l'ultima
volta che ho contraddetto il mio me nascosto dietro di essi. Non suona male,
emette stralci di rumori in eccesso registrati peggio. Di quanto. Si
credesse. Si sarebbe voluto. Si sperasse. Again. Fuggo i limiti della mente,
scoprendo che essa stessa li rappresenta. Cerchi di luce osceni. Vigliacchi.
E non sono per me. Me. Me. Me. mememememememememememememem. (affogo
nell'ego, muoio riverso nel tempo). E' triste la vita. La morte pure.
Amen.Oggi ho finito il disco. Il Mio.


title: Ultimo Disco.

author: Shortwave

text:
NoTears <
not...@softhome.net
> wrote in message
8ae11l$4ku$1...@nslave1.tin.it...

Ascolto dischi di vinile perché è scomodo.
Sono vecchi ed ho fatto fatica a trovarli,
sono rovinati ma io mento e dico che sono vissuti.
Mi metto in condizioni di disagio così mi sento più intellettuale,
il chè non è male.
Gli altri mi prendono in giro, ma io dico che è più raffinato fare così,
la scomodità produce cose interessanti.
Il ciddì è banale e io faccio l'alternativo.


title: Ultimo Disco.

text:
> Ascolto dischi di vinile perché è scomodo.
> Sono vecchi ed ho fatto fatica a trovarli,
> sono rovinati ma io mento e dico che sono vissuti.
> Mi metto in condizioni di disagio così mi sento più intellettuale,
> il chè non è male.
> Gli altri mi prendono in giro, ma io dico che è più raffinato fare così,
> la scomodità produce cose interessanti.
> Il ciddì è banale e io faccio l'alternativo.
>
W le ristampe. Anche se non avrò altro modo di ascoltare i Virgin Prunes se
non nei solchi dei trentatrè. Soffriamo.
:)
ps: grazie.


title: Ultimo Disco.

text:
NoTears <
not...@softhome.net
> wrote in message
8aeejs$eir$1...@nslave1.tin.it...

ho trovato "Island" dei King Crimson originale!
è un pò graffiato, ma ascoltandolo raggiungerò nuovi livelli di
comprensione.
; ]  : )
>


title: Il Bruco e la Rosa

author: merlino

text:
Il bruco e la rosa
A quella fiamma cui un giorno si curň
come a una fonte d'acqua solforosa
lasciň le ali, d'essenza disarmň
per rifiorire bruco in una rosa.
Per lungo tempo, di petali il cuscino
fu nuvola di sogni profumati
giorni di seta screziati di rubino
la rosa e il bruco compagni innamorati
Ma il troppo amore talvolta ti trafigge
e fu cosě che si ferě al suo stelo.
Ora che non ha ali e il tempo stringe
il bruco langue, la rosa č un asfodelo.
merlino


title: Canzoncina

author: Germano / Resto Mancha

text:
La posto, cosi' per partecipare una volta a semestre pure io.
Ricordi di figlio
L'alba umana
s'accende,
brilla,
e silenziosa cede alla sera.
La notte e' il nostro ritorno.
Io lo so, lo sento, ti conosco bene,
se ora vedessi la vita quaggiu'
saresti fiero di noi, del nostro stare assieme
nonostante tutto, nonostante me...
Se poi sapessi che faccio per vivere
dopo l'acciaio dell'attrezzeria
ti scoprirei imbarazzato a sorridere
con un po' d'amarezza e forse troppa ironia...
Sono qui, comunque io, scarsamente coerente...
ogni tanto ti osservo pescare
lo sguardo nel vuoto del nostro torrente
per il vizio mio antico di immaginare...
Eppoi adesso ho capelli bianchi
a darmi un senso di maturita'
resta che a volte davvero mi manchi:
dove sei? cosa fai? dimmi , come ti va?
Ho ricordi di figlio aggrappato a mio padre
impegnati nel gesto di guadare un fiume
poi, arrivati alla riva, voltarsi a guardare
e sorridere assieme.
Ho rimpianti di uomo, per cose da dire
lasciate a morire su altari d'orgoglio
quelle cose che forse volevi sentire
da questo tuo figlio.
Siamo qui, questo e' un porto sicuro
siamo stelle di questo mattino,
siamo quell'incoscienza riguardo al futuro
che sentiamo lontano...
se poi sapessi che voglia di ridere
per ogni giorno buttato via
saresti fiero di questo resistere
all'angoscia di sempre, alla malinconia
Sono qui, sono io, sono il figlio che hai,
ogni tanto ti incontro a pescare
nel fiume di sempre, che e' dentro di noi
e conosce la strada per sciogliersi in mare
Guardami ora, che ho capelli bianchi
a dare un senso alla mia vera eta':
resta che adesso davvero mi manchi
e mi manca una voce che non parlera'.
Ho ricordi di figlio aggrappato a mio padre
impegnati nel gesto di guadare un fiume
poi, arrivati alla riva, voltarsi a guardare
e sorridere assieme.
Ho rimpianti di uomo, per cose da dire
lasciate a morire su altari d'orgoglio
quelle cose che forse volevi sentire
da questo tuo figlio.
Ogni giorno ho una sponda da conquistare
e un ricordo di figlio aggrappato nel cuore
qualche volta una riva si lascia toccare
qualche volta si muore.
Ogni tanto si pensa a qualcosa da dire
e sussurri alla pioggia che bagna le cose
il pudore che un fiume ti possa sentire:
e ripenso a mio padre.
Io lo so, lo sento, ti conosco bene,
se ora vedessi la vita quaggiu'
saresti fiero di noi, del nostro stare assieme
nonostante tutto, nonostante me...
Se poi sapessi che faccio per vivere
dopo l'acciaio dell'attrezzeria
ci troveremmo di certo a sorridere
con un po' d'amarezza e troppa malinconia...
--
Germano Bonaveri
www.bonaveri.it
www.restomancha.it


title: Scirocco [4]

author: Maurizio Moretti

text:
[...]
Andrea pulì accuratamente i resti di burro e polenta sul fondo della
scodella.
Sedeva di fronte a Serena, con la Jolanda a fianco, a capotavola. Durante
tutta la cena aveva aperto bocca sì e no due volte, eccettuata
l'introduzione del cibo e la masticazione. Il paio d'occhiate dal sotto in
su, con la faccia che quasi spariva nel piatto, lanciate alla ragazza,
avevano ricevuto in risposta soltanto due linguacce.
La Jolanda si massaggiava i denti e la bocca col dito indice, alla ricerca
di residui della cena.
-Non hai toccato cibo.- sentenziò rivolta alla figlia.
Serena fece spallucce, senza parlare.
-Come dice il nonno: per chi non ne vuole ce n'è sempre...-
-Stasera non ho fame. Tutto lì.- concluse la giovane allontanando da sé il
piatto.
Il silenzio ristagnò per qualche minuto sulla tavola. Andrea avvertiva la
digestione partire piano piano, come una vecchia locomotiva a vapore, e le
palpebre farglisi pesanti.
Le due donne si alzarono quasi contemporaneamente e presero a sparecchiare.
Il rumore improvviso di qualcosa che si fracassava al suolo, proprio dietro
di lui, lo fece sussultare; la scarica di adrenalina gli schiarì la testa.
Si girò sulla panca scavalcandola.
-Ma cosa c'hai al posto delle mani, panissa?- la Jole stava versando acqua
da un secchio sulle stoviglie sporche, ammonticchiate nel lavatoio di marmo
grigio.
Serena era in piedi, si fregava la fronte davanti ai cocci della brocca del
vino sparsi per terra.
-Non mi sento molto bene... ho mangiato troppo di furia...-
-Ma se hai piluccato sì e no due cucchiaiate!-
Jolanda le andò vicino, prese il mento di Serena fra le mani, e
costringendola a sollevare la testa le scrutò le pupille e il bianco degli
occhi. Dall'espressione che fece non parve per nulla soddisfatta di
quell'ispezione. Il tono della voce però fu molto dolce:
-Ieri è piovuto e domattina abbiamo da dare il verderame alle patate... non
è il momento di ammalarsi. Vattene a letto, pulisco io. Faccio un vin brulé
con un po' d'aglio e te lo porto su.
Col lembo del grembiule asciugò il sudore che correva a rivoli sulla faccia
della figlia. Serena aveva cambiato colore.
Andrea la guardò salire le scale, così pallida era ancora più bella, quasi
luminescente; come il volto della Vergine dell'Acqua, che il figlio di due
braccianti di Masone aveva fatto scolpire in un blocco di madreperla portato
con sé dall'estremo oriente. Un ex-voto da marinaio per essere scampato a un
tifone, nello stretto di Malacca. Solo lui, il nostromo, un fuochista e il
giovanotto di macchina. Tutti di Molfetta gli altri tre. Dodici giorni a
impazzire di sete e di sale su una lancia disalberata. Poi terra in
lontananza, e poi alcune piroghe. Pescatori. Un villaggio di gente mite e
semplice in un tropico da canzonetta: palmizi, spiagge candide e un mare di
cristallo verdeblu. Non conoscevano il denaro e la madreperla era un loro
dono al dio di quei marinai italiani. Quando seppero che i quattro
ringraziavano divinità diverse per aver avuto salva la vita, in tre san
Procopio, e il quarto, il ligure, la Vergine dell'Acqua, divisero il blocco
di madreperla in due parti, per non arrecare offesa a nessuno di quegli dei
tanto potenti.
Il figlio dei braccianti tornò a casa con l'otite cronica e la propria metà
del prezioso minerale. Bastò appena per il viso della madonnetta, custodita
nella piccola cappella un chilometro e mezzo a monte del santuario di
Acquasanta. Lo scultore incaricato del lavoro, che di mestiere eseguiva
steli funerarie per i modesti cimiteri della valle, accettò di misurarsi con
la madreperla, ma dovette ripiegare sulla terracotta per il collo.
Andrea rimaneva sempre stordito da quella visione. La statuetta, scolorita e
rabberciata in più punti, prendeva vita proprio nel volto, fasciato dal
drappo delle donne di Galilea, in coccio pure quello.
Brillava. Rendeva quasi palpabile l'estasi in cui la si voleva rapita.
Sembrava che da un momento all'altro il viso avrebbe preso il volo
trascinando con sé il resto del corpo, di vile argilla. Andrea fissava
l'immagine sacra e credeva di capire don Battista, quando parlava, due toni
sopra il normale, di paradiso e beatitudini. Gli rimaneva il dubbio di come
fosse realizzabile quell'estasi, così assoluta da far prendere vita persino
alla materia inerte. Di come fosse possibile che carne e sangue
trasfigurassero a quel modo, riuscendo poi a nutrirsi solo di luce e poesia
cantata. Lui diventava famelico se solo tardava di una mezz'ora la cena. La
statua, seminascosta nella cappelletta, sul rio che scende a Acquasanta, non
poteva, tra l'altro, nemmeno accampare certe pretese. Era solo e soltanto
coccio, polvere bagnata e cotta. Provenienza e destinazione finale di
ognuno, semmai, e non certo carne e sangue, che pulsano disordinatamente a
metà strada e basta.
L'ultimo lembo dell'ombra della ragazza scomparve dietro l'angolo, in cima
alle scale.
-Ahia! Maledetta!-
Jolanda era davanti alla stufa. Aveva mollato il bricco, dal quale l'odore
di aglio e citronella che scaldavano nel vino traboccava soffice intorno,
per schiaffeggiarsi il retro della coscia destra. Si fregò con forza il
punto colpito, proprio sotto la natica.
-Brutta schifosa che non sei altro...-
Torse il busto e girò la testa per guardarsi dietro. Sollevò il piede sulla
punta, tese la gamba tenendola ad arco e si tirò su il vestito per un bel
pezzo, fino a che le fu possibile tornare a sfregarsi nello stesso punto, ma
direttamente sulla pelle. Una sottile riga di sangue scese piano fino
all'incavo del ginocchio.
-Ma guarda cosa m'ha fatto quella lurida...-
E difatti Andrea guardava.
Il morso della zanzara risaltava rossastro sulla pelle chiara.. La posizione
della gamba e del corpo, coi muscoli in contrazione, ne esaltavano la
freschezza. Il rilievo dei polpacci si addolciva sfuggendo sulla caviglia,
stretta e coi tendini tesi; la coscia si assottigliava verso il ginocchio e
dall'altra parte scompariva senza un filo di grasso sotto le spesse
mutandone di cotonaccio bianco, che spuntavano appena fra le dita della mano
stretta a trattenere il vestito.
Andrea si accorse con paura che faceva fatica a deglutire, finché non ci
riuscì più del tutto. Il respiro gli sibilava fuori dai denti e dalle narici
aumentando via via di ritmo e velocità. Non riusciva a staccare gli occhi da
quella figura.
Quattro o cinque lunghissimi riccioli, spessi e neri, scapparono dalla
crocchia e presero a ondeggiarle davanti alla faccia e alla spalla, con le
punte che molleggiavano su e giù all'altezza del seno. Jolanda inumidì due
dita con la lingua e attaccò a pulirsi la coscia dal sangue.
Andrea era terrorizzato. Tutto ciò che capiva era che stava perdendo il
controllo di sé stesso, ma non come durante le sacrosante scazzottate fra
ragazzi a scuola all'oratorio o per i campi. Piuttosto come quando si
nascondeva nei fossi o fra i cespugli, a spiare le donne chinate che
raccoglievano erba medica per i conigli. Solo che in quei frangenti sapeva
di essere al sicuro, non visto, e poteva lasciare libero il fuoco che dalla
pancia gli strisciava giù verso il basso.
Era come paralizzato, anche nelle palpebre, spalancate fino alle lacrime.
Dilatò ancor più le narici e si accorse di stare sudando. Una goccia scese
seguendo la linea del naso, curvò sullo zigomo e scivolò sul bordo della
palpebra inferiore, bagnando le ciglia e bruciandogli gli occhi.
-Oh, al diavolo...-Jolanda si passò un'ultima volta il dito indice, umettato
di saliva, proprio sulla morsicatura dell'insetto.
Lasciò ricadere la gonna, agganciò le ciocche ribelli dietro l'orecchio con
gesto molto femminile e alzando la testa incrociò lo sguardo stralunato di
Andrea. Lui cercò di abbassarlo, di staccarsi da quella fissità, ma per
quanti sforzi facesse rimase con le iridi incollate a quelle della Jole.
Solo le guance presero a avvampargli come per una scottatura solare.
Jolanda piazzò le mani sui fianchi, gettò in fuori un'anca in posa arrogante
e fece una mezza smorfia con la bocca. Non disse nulla. Nonostante
l'atteggiamento minaccioso, la linea delle sopracciglia e l'espressione
degli occhi mostravano più sorpresa che altro.
Si voltò, continuando a guardarlo di sbieco.
Afferrò appena in tempo la tazza di ferro col vin brulé che cominciava a
friggere rumorosamente. L'aroma di citronella conteneva già una punta di
bruciato.
-Bisogna sgombrare la porta che dà giù in cantina. C'è una botola nascosta
sotto il fieno, e c'abbiamo anche messo tutte le ceste che abbiamo potuto,
piene di pesche. Quando vengono a requisire portano via tutto, qualunque
cosa trovino, cerchiamo almeno di fare in modo che rubare gli diventi
complicato.-
Annusò da vicino la tazza.
-Il formaggio è là sotto- continuò -e la farina pure. Il fienile sai dov'è,
la porta della cantina te l'ho appena spiegato... la chiave sta lì, sul
bordo della cappa. Quindi è meglio che cominci a darti da fare prima di
cascare morto dal sonno.-
Voltò la testa verso di lui.
-O di diventare orbo a forza di strabuzzare gli occhi.-
Le guance di Andrea divennero roventi. Si alzò dalla panca con le gambe che
gli sembravano legni. Per allungare una mano sullo stipite della cappa
doveva avvicinarsi alla Jole, ma fra lei e la stufa producevano una vampa
che voleva tenere lontana a qualsiasi costo.
L'alone del calore, da solo, gli aveva fatto scoppiare un tumulto nei
calzoni; quella presenza dura, quasi dolorosa, lì sotto, gli era già
scappata fuori da un lato delle mutande, costringendolo a camminare come un
pupo siciliano, con le ginocchia rigide. Era certo poi che quel
rigonfiamento indecente, proprio sotto la tasca sinistra, l'avrebbe notato
anche Natalino, il campanaro mezzo cieco della parrocchia di Masone.
Jolanda gli lasciò muovere solo due passi. Poi si spostò di lato, prese la
chiave e gliela lanciò.
-Guarda di non starci tutta la notte. E guarda che le formaggette sono
contate. Tre ne vuoi hai detto, no?-
Andrea fece sì col capo. Non si fidava ad articolare mezza parola finché non
fosse tornato completamente padrone della deglutizione.
-La farina bianca sta nella madia alta. Quella gialla nella piccola... se
vuoi anche pesche e patate giovani accomodati, mi metterò poi d'accordo io
con tua mamma. Attento però che anche di quelle so benissimo quante ce n'è.
La lampada è appesa fuori e se non hai zolfanelli in tasca è meglio che te
li porti-
Andrea fece no con la testa e strinse la chiave tanto che le nocche gli
sbiancarono. Arretrò di qualche passo. Inciampò nella panca. Strascicò per
un attimo i piedi all'indietro, quindi, di slancio, riuscì finalmente a
girarsi. Scappò fuori dalla porta senza nemmeno cambiarsi le vecchie
pantofole del padre di Jolanda. Lei scosse la testa e non riuscì a
trattenere un sorriso:
-Uomini!- mormorò.
[continua]


title: Lettera a I.

author: GML

text:
Amo le tue labbra, quando dalle tue labbra escono silenzi, quando le tue
parole sono il modo in cui mi sfiori. Amo il tuo corpo, le tue gambe forti,
i tuoi sguardi che sanno di neve anche di fronte al mare. Amare è una cosa
così piccola, così inerme, così coperta di cenere come una brace nascosta.
Così io ti percorro, ed osservo me percorrere i tuoi spazi e le tue
insenature, le tue braccia che terminano in mani sottili e nervose, il tenue
confine di una coperta che sopra è gelo e silenzio, e sotto è corpi nudi a
rincorrersi senza staccarsi mai.
Ti ho lasciata ad un confine di ricordi, e ti ho guardata mentre ti
allontanavi trascinandoti dietro la valigia verso il tuo mondo di neve. E mi
rendevo conto che l'attimo prima era stato infinitamente migliore, ma anche
ora che ad ogni passo eri più lontana, ad ogni passo sembravi ritornare.
Ora sono qui, e sento la tua pelle sfiorare la mia, ed ogni passo che faccio
ha l'eco di un tuo passo accanto, ed ogni respiro è di aria tua, fino a
soffocare dopo averti respirata tutta perchè non voglio altra aria e non
esiste altra aria.
Ti amo, perchè tutta la mia vita di oceani e burrasche è servita soltanto
per giungere a te.
GML
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it