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- Un casolare di campagna diroccato

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§ I

V****a è un posto sperduto, distante dalle aree metropolitane e cittadine. Un luogo tra alte colline scoscese, popolato da poche migliaia d'anime e attanagliato dalla noia di una vita priva di sorprese.
Il 28 di luglio Marco e Mariagiovanna s'incontrarono prima con Luigi e poi con Rita. Si trattava di quattro giovani studenti universitari fuori sede e squattrinati, come tutti gli studenti universitari, così niente vacanze se non per ritornare a trovare i genitori anziani, al paese. Ma erano lieti di rivedersi e si incontravano tutti i giorni, a quell'ora. Sedevano all'aperto, ai tavolini dell'unico bar con i tavolini all'aperto e prendevano la limonata. Un piacere che era diventato un'abitudine ulteriore. Il 28 di luglio di quell'anno, cadde in un periodo di caldo torrido e poiché V****a dista dal mare centinaia di chilometri, l'unico ristoro era costituto dagli alberi e dalla loro ombra rinfrescante.
< Ragazzi, fa troppo caldo qui. Andiamo alla radura, dài > propose qualcuno.
< Sì, veramente, fa troppo caldo, andiamo. >
I quattro ragazzi lasciarono il bar della piazza e montarono sull'automobile di Marco, parcheggiata poco lontano. Dopo poco meno di un quarto d'ora, arrivarono in un luogo che erano soliti frequentare, per appartarsi a pomiciare o fumare, bere birra e chiacchierare all'ombra di alcuni alberi di noce dalle chiome ampie. Per arrivare alla radura, come erano soliti chiamare il posto, bisognava arrampicarsi per qualche chilometro su per un'erta che poi sboccava in un altipiano circondato da colline basse dalla vegetazione incolta. I ragazzi si diressero verso i grandi alberi di noce che li accolsero nella frescura. Sospirando di sollievo, si sistemarono e cominciarono a rollare e aprir lattine, sorridendo rinfrancati.
Non appena cominciarono a girare le cannette e le prime lattine furono schiacciate tra le mani, il tempo atmosferico cambiò bruscamente e severamente. D'improvviso il cielo, fino a un momento prima, terso e sgombro di nubi si coprì di cumuli scuri, molto rapidamente ed in assenza di vento che evidentemente, data la velocità dell'accadimento, spirava forte ad alta quota.
< Raga', ma non è che viene a piovere?>
< Ma no, c'era quel sole prima. Poi, hai visto mai...>
< Se non passa in fretta e continua ad ammassare nubi - disse Luigi - viene a piovere di sicuro.>
Mentre ragionavano così, iniziarono a cadere le prime gocce. I ragazzi si strinsero attorno agli alberi ma la pioggia aumentò celermente fino a diventare un vero e proprio diluvio.
< Santo cielo, ma che è? una di quelle bombe d'acqua?> fece Rita.
< ehi, corriamo, raggiungiamo la macchina> esortò Marco
< come facciamo? s'è fatto un fiume sul sentiero - rispose Luigi - ci vorrebbe una canoa o un copertone>
La pioggia caduta in poco tempo ma in enorme quantità, cominciava a scavare rivoli e l'erta, diventata una discesa ripida, andava sempre più trasformandosi in un ruscelletto.
< Andiamo in quel casolare di campagna diroccato - indicò Giovanna - sto tutta bagnata fradicia. Aiutoooooo.> e corse verso la casa urlando.
Gli altri la seguirono di corsa. Trovarono riparo sotto la tettoia scalcinata del casale abbandonato ma la pioggia battente non risparmiava quel patio fatiscente.
< Dài, prova ad aprire la porta> disse Giovanna rivolta a Marco e questi, con una spallata nemmeno troppo vigorosa, spalancò la porta d'ingresso.
Entrarono e videro una casa misera, dagli intonaci scrostati, priva di mobilio. La casa aveva due stanze al pian terreno, disposte ad angolo ed una sola stanza al primo piano più un ampio terrazzo. Un antico casale di campagna composto da due corpi rettangolari disposti uno accanto all'altro, con il lato minore di uno adiacente al lato maggiore dell'altro, a formare una sorta di elle dalla braccia uguali. Intanto, fuori tempestava.
< Raga' io mi spoglio - fece Rita - sto troppo bagnata e lo consiglio pure a voi, se no ci viene un accidenti>
< Sì > concordarono gli altri e si svestirono degli abiti zuppi.
Nell'altra stanza a piano terra c'era una porta che, presumibilmente, dava all'esterno e dopo un po', senza spini e senza birra, ispezionando, i ragazzi la trovarono.
Luigi l'aprì e urlò, facendo un salto all'indietro.
Marco s'affacciò all'uscio e mettendosi le mani nei capelli, esclamò ad alta voce:
< Madonna.>
Oltre la porta si poteva vedere una pianura estesa fino all'orizzonte, adorna di alberi disposti con estrema armonia, tutto sotto un cielo turchese privo di nuvole, nel quale splendeva un sole radioso. Intanto, le ragazze erano accorse e urlavano stupefatte dalla meraviglia.
< Che cos'è? Signore, ma come è possibile?>
< Ma è assurdo >
I ragazzi corsero da una stanza all'altra e da una porta all'altra decine e decine di volte, come forsennati. Aprivano la porta d'ingresso, tempestata dalla pioggia battente che non si attenuava, e si trovavano di fronte al fortunale inferocito che li aveva sorpresi. Poi correvano all'altra porta e rimanevano sconcertati dal paesaggio soleggiato oltre la soglia.
< Ma com'è possibile. E' impossibile. No?>
< Che cazzo di posto è questo?>
<Venite fuori, venite. E' bellissimo - l'invitò Maria Giovanna che, superati i suoi timori, aveva varcato la soglia - Si sta d'incanto e non fa nemmeno quel caldo insopportabile. Venite a vedere.>
Gli altri la raggiunsero e rincuorati dalla disinvoltura dell'amica, oltrepassarono la soglia.
Fuori, era bellissimo. Tiepido, profumato. Il paesaggio era di una bellezza sognante ed il suolo era morbido ma compatto. Si avviarono verso un palmizio che ombreggiava più in là quando, d'un tratto, Rita si fermò e urlò:
< No, non ce la faccio. No no, no so, non ce la faccio.> e ritornò correndo verso la casa.
< Anche io > le fece eco Giovannella e raggiunse l'amica.
Marco e Luigi si guardarono e fuggirono via anche loro.
< Mi sono sentito male, sai, Marco - disse Luigi, rivolto all'amico - cioè, un senso di oppressione, non so, una cosa addosso>
< Uguale, Luigi - rispose Marco - uguale. anche a me.>
Raggiunsero le ragazze nell'altra stanza e le trovarono alla porta ad osservare l'uragano che non dava segno di smettere.
< Ma dove cazzo siamo capitati?>
< Guarda, non ci posso pensare. Pazzesco>
< Io ho paura - scattò Giovanna - me la sto facendo sotto. Che diavolo di posto è questo.>
< Anch'io ho paura - le fece eco Rita - ma come ce ne andiamo?!>
< Già - disse Luigi - Dobbiamo aspettare per forza che smetta. Non riesco a crederci> concluse e si diresse alla porta dell'altra stanza, che era rimasta aperta e offriva lo stesso impagabile spettacolo.
< Chiudi, chiudi quella cazzo di porta. Quello è un altro mondo, non è da noi. Da noi non ci sono pianure così. Da noi è tutto scosceso di rocce e salti. Da noi non è così. Chiudi quella dannata cazzo di porta.>
Le ragazze gemevano e non si capacitavano sebbene sembrassero più disposte ad accettare la loro sorte ed attendere la fine del temporale.
< Si sa - diceva Rita - d'estate succede, dura un poco e passa. Adesso restiamo qui e aspettiamo >
< Certo - tagliò corto Marco - non possiamo far altro, almeno finché le condizioni restano queste.>
Le ragazze parvero quietarsi e Luigi fece cenno a Marco di seguirlo. Nell'altra stanza aveva scorto la scala che portava al piano superiore.
< Andiamo a dare un occhiata.>
Marco acconsentì con un gesto, e salirono le scale.
Trovarono una stanza uguale a quelle di sotto e un balcone che si apriva su un terrazzo.
< Andiamo fuori - disse Marco - vediamo che tempo fa.>
Facendosi coraggio a vicenda, i due aprirono le ante del balcone e uscirono in terrazza.
Non c'era niente, non si vedeva niente, nulla tranne una leggera nebbia giallina, lentamente in movimento, melliflua ed attraente, illuminata da una luce evanescente e seducente che ricordava la visione che si ha, da un aereo in volo, di un esteso banco di nubi, o dello spazio tra le linee parallele.
I ragazzi allibirono e si scoprirono assorti e sporti alla ringhiera benché attaccati ad essa con le mani in maniera così stretta che le loro nocche erano diventate bianche.
< Cazzo. Via di qui, via.>
In un balzo furono di nuovo nella casa
< Ma hai visto? Inconcepibile. Come è possibile?> fece uno
< Non lo so, proprio non lo so. Era uno spettacolo incredibile affascinante, molto attraente. Mi ci sarei tuffato, non lo so > disse l'altro.
< Anche io. Mi sarei tuffato. Roba da matti. Sai, anche io inizio ad avere non poca paura. Ma dove siamo?>
< E chi lo sa?! Daì, su, cerchiamo di non andare in panico, con le ragazze che sono già così in paranoia. Dobbiamo controllarci e lasciare perdere queste cazzo di porte e balconi.>
< Sì, scendiamo giù, ma non diciamo niente a loro, sono già troppo impressionate.>
Scesero e Rita domandò: < sopra che c'è, un'altro mondo ancora? Perché, raga, quello di là, al sole, è un altro mondo, sicuro!>
< Chi lo sa - le rispose Luigi - Comunque, non c'è niente, sopra; è una soffitta. Molti ragni e forse qualche topo. Vuoi darci un'occhiata?>
< Figuriamoci - sbottò Giovanna - mi bastano i topi della soffitta di casa mia.>
Intanto, mentre parlavano, la pioggia cominciò a diminuire d'intensità, fino a diventare una pioggerella sottile ed affrontabile.
< Wow, ha smesso, dài, rivestiamoci e filiamo.>
< Sì. dove sono i vestiti> - chiese Marco
< Li ho messi fuori dalla porta al sole, ad asciugare > sorrise Rita
< Grande idea. Andiamo a prenderli e filiamo.>
Andarono tutti a ritirare gli abiti ormai asciutti da un pezzo e di nuovo si incantarono dinnanzi alla bellezza estatica della visione, al suo esatto equilibrio, alla sua perfezione insostenibile, ineffabile.
< Non vi incantate. non vi incantate. i vestiti sono asciutti. andiamo - disse Marco perentoriamente - e chiudete quella fottuta porta>
Si vestirono e sebbene ormai non piovesse più, dovettero procedere con cautela, ma alla fine raggiunsero l'automobile di Marco. Salirono in macchina, ancora frastornati e in parte sotto shock. Marco avviò l'auto e abbandonarono il posto.
Si accorsero del tempo cronologico pochi minuti dopo, quando il giovane fu costretta ad accendere i fari anabbaglianti.
< Ma. Si sta facendo notte. Ma che ore sono?> chiese Luigi
< Cazzo - sbottò Rita meravigliata - ma sono quasi le nove. Le nove.>
< Assurdo. Assurdo. Incredibile. Abbiamo trascorso in quel casale di campagna diroccato, dieci ore. dieci ore. Come è possibile? avrei giurato che fossero passate due, al massimo tre ore, ma dieci...>
< Anche io. Cose da pazzi. davvero.>
Arrivarono in piazza che era ormai sera inoltrata e si lasciarono con il solito appuntamento per l'indomani.
< Oh, raga, scappo, vado a casa. Sai che casino, adesso a casa. Sono uscita stamattina alle nove e non ho dato alcuna notizia. Mado', che rogna.> si lamentò, salutando, Maria Giovanna.
< Non me ne parlare - disse Rita, prima di andar via - non me lo dire a me. Ci si vede domani e ne discutiamo. Sì, perché di questa cosa qua, ne riparliamo. Che fai, Luigi, ti fermi ancora?>
< No, vado a casa. sto morto - rispose il ragazzo - Ciao Marco>
< Ciao, ci vediamo domani - salutò Marco - vado a dormire pure io. Però domani ne dobbiamo parlare di questa storia, ne dobbiamo parlare bene.>

§ II

Il giorno seguente, i ragazzi si incontrarono, come di consueto, presso i tavolini all'aperto dell'unico bar del luogo con tavolini all'aperto. Arrivarono quasi simultaneamente Luigi, Rita, Marco e trovarono Maria Govanna già seduta che sgranocchiava patatine fritte. Indossavano occhiali da sole e la loro andatura strascicata o lo stravaccarsi sulle poltroncine di rattan la diceva tutta su una notte trascorsa in bianco.
< Buongiorno>
< Oh, cia'>
<Buongiorno>
< che fai, Giovanna, mangi patatine fritte a quest'ora?>
< Sto nervosissima e esaurita. non ho dormito tutta la notte. Sempre quelle cazzo di immagini davanti agli occhi. La tempesta, la pianura soleggiata... Mado'. Che paura. Come era bello, incantato, coinvolgente e sconvolgente, meraviglioso. Ho avuto tanta paura.> ripose la ragazza, sgranocchiando le ultime patatine e togliendosi gli occhiali, mostrò un volto segnato da occhiaie profonde e occhi arrossati.
< Anche io non ho dormito tutta la notte> fece Rita, togliendo gli occhiali da sole, a sua volta e mostrando un volto nelle identiche condizione della amica.
< E chi ha dormito, stanotte. Vero Luigi?> disse Marco
< Macché, una nottataccia e una visione allucinata continua. Comunque le patatine fritte, a quest'ora, è eretico.> concluse Luigi rivolgendosi a Giovannella.
< Sì, sì. Ora so' finite e sto nervosa e poi c'era una macchinetta fotografica con sei pose. Bellino gadget e l'ho preso. Una iniziativa di Marino il fotografo. Le foto le devi sviluppare da lui.>
< E ti pareva...> esclamò qualcuno
< Comunque, qua stiamo a cazzeggiare invece di parlare di ieri - sbottò Marco - e stanotte ho ricordato qualcosa. Io, quel casale lì, non l'ho mai visto. Ho fatto mente locale, ci sono stato centinaia di volte alla radura e non ricordo di averlo visto. Mai.>
< Sai, Marco, ora che mi ci fai pensare, è vero. anche io non l'ho mai visto. Luigi, tu?>
< Non so dire, non mi ricordo. Non potrei giurare che c'era e nemmeno che non c'era.>
< Nooo, io l'ho visto, c'è sempre stato - aggiunse Mariagiovanna - mi pare, però non ricordo bene benissimo.>
< Sì, vabbe' - riprese Marco - io dico che l'unica è a andar a controllare>
< Sì - confermò Luigi - avevo pensato la stessa cosa. E' l'unica.>
< Noooo, chi ci entra di nuovo in quel casolare, per amor d'iddio, ho paura io - si lamentò Giovanna - nemmeno per una scopatina con Brad Pitt.> concluse.
Rita la guardò con uno sguardo di divertita compassione e rispose:
< Nemmeno io ci rientrerei lì, ma andiamo solo a dare un'occhiata e ci leviamo il dubbio, Perché sai, anche a me pare che non ci fosse, prima. Però, non so, potrebbe anche essermi sfuggito. Andiamo a vedere.>
< Senza entrarci, allora sì > decretò l'altra ragazza.
Lasciarono il bar, raggiunsero l'automobile di Marco, montarono a bordo e si diressero verso la radura. Durante il tragitto non dissero una parola e una volta arrivati, scesero dalla macchina e iniziarono a salire per il sentiero che li avrebbe condotti alla radura.
Sboccarono sulla radura dopo buoni dieci minuti di cammino e si diressero verso la vasta ombra dei noci dalle grandi chiome. Giunsero e si accorsero, senza troppa meraviglia, che il casolare diroccato, non c'era.
Si slanciarono all'unisono lungo la radura per raggiungere la balza sollevata dove il casale avrebbe dovuto trovarsi. Guadagnarono la breve collinetta e si fermarono di colpo, le bocche spalancate, i volti allungati dallo stupore.
Il casale non c'era ma sul terreno dove avrebbe dovuto essere, c'era perfettamente delineata, la forma del casolare, completamente e fittamente ricoperta di fiori. Si poteva osservare la pianta dell'edificio, una ampia elle dalle braccia regolari, vasta più di cento metri quadrati, totalmente zeppa di fiori multicolori, di foggia composta, eleganti, graziosissimi; tutti della stessa altezza e con i limiti della figura che li comprendeva, così esattamente delimitati da poter pensare fossero stai spigolati con un enorme flex ad alta precisione, o un laser.
I colori spaziavano in tutte le tinte e tutti i toni. Una profusione di colori primari e sfumature di rosa, d'arancio, fucsia, indaco, pervinca, uno spettacolo indescrivibile alla cui malia i ragazzi non seppero sottrarsi.
Il sortilegio lo infranse Luigi, esclamando:
< O signore degli eserciti, ma che robb'è questa?!>
< Bellissimo - saltò su Maria Giovanna - stupefacente, meraviglioso. Ho paura ma ci ballerei dentro.>
< Non osare entrare > l'ammonì Rita
< No, no. ho paura ma com'è bello Mado'. Ho troppa paura, stai tranquilla, non ci andrei, su quel tappeto fatato di fiori, nemmeno per una scopatina con Brad Pitt.>
< Uuuuhh, tu e 'sto Brad Pitt.> disse Luigi con certo fastidio
Marco ammiccò all'amico e canzonò la compagna aggiungendo:
<Sì Brad Pitt' e Jack Manten''a scala. Ma dàààààiiii.>
Poi, cominciarono a girare intorno a quell'emblema variopinto e geometricamente perfetto, profumato, finanche. Infatti, l'aroma che sprigionava da quegli innumerevoli fiori sembrava indurli in stato di ebbrezza, sebbene fossero sobri. Giravano intorno ai fiori stando sempre ben attenti a tenersi a debita distanza dai bordi, finché Maria Giovanna urlò:
< Le patatineeee...>
< Le patatine?>
< Sìììì, la macchina fotografica di Marino...>
< Sììì - rispose Marco comprendendo subito a cosa si riferisse l'amica - andiamo a prenderla.>
In men che non si dica i due scesero alla macchina, presero la piccola camera e ritornarono su. I ragazzi restati sulla balza, intanto, erano stati lì, fermi a contemplare la traccia del casolare inzeppata di fiori, senza scambiar parola.
Quando le ragazze arrivarono:
< Ehi, raga, abbiamo solo sei scatti. Usiamoli bene, mi raccomando> disse Rita.
< Luigi ha esperienza più di tutti, con la fotografia. Facciamole scattare a lui.>
< No, no.- rispose il ragazzo - dobbiamo fare foto buone, buone. Faremo così.> e espose il suo piano.
Si organizzarono e Giovanna, che era una biondina magra e leggera, a differenza di Rita che era più tonda e di carnagione e capelli bruni, montò sulle spalle di Marco, che era il più robusto dei ragazzi. Luigi e Rita sostenevano Maria Giovanna sulle spalle di Marco e la ragazza avrebbe scattato tre pose dall'alto, prima di passare la camera a Luigi. Un osservatore esterno avrebbe visto quattro ragazzi che si muovevano lentamente, di cui due, uno sulle spalle dell'altro e gli altri due, ai lati della piramide, con le braccia tese in alto per sorreggere l'equilibrio.
Dopo che i tre scatti furono effettuati, soddisfatti, sorridenti e silenziosi, presero a girare intorno ai fiori, per trovare le angolazioni migliori in funzione degli scatti che ancora rimanevano. Alla fine, anche le altre tre pose furono prese.
Si guardarono ridenti, contemplarono ancora la meraviglia senza dare in esclamazioni di stupore né altre agitazioni, attoniti e assorbiti dalla più che singolare visione, finché qualcuno disse:
< occhei, è fatta. andiamo, portiamo le foto a sviluppare e poi ne parliamo. Andiamo.>
Tutti si trovarono d'accordo senza parole, poiché il prodigio li aveva così pervasi da eliminare ogni altra struttura o sovrastruttura mentale. I processi logici usuali si erano arrestati di fronte all'inspiegabile e solo il silenzio poteva tentare di cercare un qualche senso. Raggiunsero la macchina rapidamente, salirono nella vetturetta e Rita esclamò interdetta.
< Ma cazzo, il sole è tramontato. s' fatta sera. Un'altra volta. Noooooo... e a casa chi li sente, mamma mia, un'altra volta, due giorni di fila. A casa sai che casino, sai che casino.> Piagnucolò Rita, contariata e scossa.
< Sì - le fece eco Giovanna - pure stasera, anche da me saranno casini casinissimi. Però, quei fiori, quella figura esatta, che meraviglia, che profumo, che colori. Che paura - concluse - Bellissimo.>
I ragazzi si guardavano senza parole, spesso scuotendo il capo o esprimendo con gesti del volto le loro sensazioni di stupore e perplessità.
< Ferma - urlò Rita - Marco, fermati da Agostino, gli consegni la macchinetta fotografica e ce ne andiamo>
Il ragazzo accostò e Luigi, che gli era seduto accanto, scese, consegnò la camera omaggio, risalì in macchina e arrivarono in piazza.
< Un'altra giornata memorabile - disse Marco - ma è meglio non dir niente, anche perché io mi ritiro,adesso. Devo pensarci un po' su. Come si dice, elaborare.>
< Anche io - aggiunse Luigi - anche se non credo che elaborare sarà sufficiente, comunque tocca capire, anche solo un po'.>
< Sì - condivise Marco - poi domani partirò di buon mattino coi i miei genitori. Si va al mare e torniamo domani l'altro.>
<Dopo questo poco, andare al mare è perfetto. Beato te - disse Giovannella - io me ne sto a casetta. dopo i casinissimi di questi giorni è meglio che me ne stia buona. mi riprenderò, perché mi sento uno straccio, a casa si calmano e elaborerò un po' anche io, immagino. Anche se so che piangerò d'estasi e paure.> concluse ridacchiando.
< Rita ed io, si va fuori, per questo fine settimana. Elaboreremo anche noi, ovviamente.> Disse Luigi ammiccando a Rita che voltò il capo di scatto sollevando in alto un naso all'insù già di suo.
< Bravi piccioncini - sorrise Marco - Adesso però io devo scappare, mi aspettano a casa per cena. A lunedì, allora.> Montò in macchina e andò via. Insieme a lui, si ritirarono tutti, accomiatandosi.
< Ciao. Divertitevi, state bene.>
< Ciao, e ricordiamoci, lunedì pomeriggio, le foto sono pronte, ha detto Marino.>

§ III

Il primo di agosto fu una giornata con temperature in linea con la stagione, intorno ai trenta gradi. Come s'erano ripromessi, i ragazzi s'incontrarono, tra le nove e le dieci, al loro solito posto, ai tavolini all'aperto, dell'unico bar con tavolini all'aperto, del luogo.
Per ultimo arrivò Marco che subito fu apostrofato da Maria Giovanna:
< Ehi bello! bentornato. come stiamo abbronzati... >
< Dici pure scottato come un pollo. > Le rispose il ragazzo, sorridendo.
Si scambiarono i saluti anche con Luigi e Rita e prendendo posto, Marco aggiunse:
< Allora, avete elaborato?>
Tutti risero ma poi tornati seri, furono informati da Giovannella su alcune sue ricerche.
< Ragazzi non ho proprio idea di cose possa esserci capitato, comunque, ho scartabellato un po di qua e un po' di là tra i miei testi, ed ho trovato qualcosa sulla distorsione del tempo cronologico che abbiamo sperimentato>
Maria Giovanna studiava Filosofia e Storia delle Religioni, all'università cattolica di T*****o
<Sputa!> le fu ingiunto
< Bene. Questa distorsione percettiva è chiamata tempo escatologico. Cioè quando tre ore ti sembrano dieci ore o viceversa. San'Agostino, il Santo cattolico Dottore della Chiesa, Vescovo d'Ippona...>
< Lo sappiamo chi era sant'Agostino. Continua e arriva al nucleo.>
< Dài, zitto un po', lasciala dire.>
< Sant'Agostino - continuò rincuorata Mariagiovanna - fondò una parte della sua filosofia e della sua teologia proprio su questo, la percezione atemporale di dio, cioè svincolata dai criteri consueti di tempo. Ma il concetto affiora in epoche molte più remote, presso popolazioni primitive. Concepita la natura come insieme organico unitario, si configura, l'escatologia, nelle religioni 'primitive' quale rappresentazione di una realtà al di fuori del tempo. Questo spiega perché credenze escatologiche s'incontrino sia tra le popolazioni cosiddette 'primitive' sia presso le religioni superiori. E' una specie di esperienza trascendente.> concluse Giovanna con tanto di occhi spalancati.
I ragazzi si guardarono assentendo col capo e Luigi disse:
< Ci può stare, anzi, ci può proprio stare. Un che di trascendente, in quello che ci è capito, c'è, indiscutibilmente e potrebbero esserci anche delle risultanze scientifiche.>
<Scientifiche, addirittura?> domandò Marco sempre più interessato.
<Sì - s'intromise Rita - Luigi ed io, elaborando, elaborando - e guardò l'amico di sottecchi ridacchiando - abbiamo ricordato qualcosa che studiammo e abbiamo trovato notizie davvero intriganti. Racconta, Luigi.> Concluse esortando l'amico che le restituì lo sguardo malizioso e cominciò:
< Voi sapete che Rita ed io studiamo Fisica e c'è una teoria, in fisica, che si chiama Teoria dei Ponti di Einstein-Rosen. L'abbiamo riguardata - sorrise -
Un ponte di Einstein-Rosen o cunicolo spazio-temporale, detto anche wormhole (in italiano letteralmente "buco di verme"), è una ipotetica caratteristica topologica dello spaziotempo che è essenzialmente una "scorciatoia" da un punto dell'universo a un altro, che permetterebbe di viaggiare tra di essi più velocemente di quanto impiegherebbe la luce a percorrere la distanza attraverso lo spazio normale. Il wormhole viene spesso detto galleria gravitazionale, mettendo in rilievo la dimensione gravitazionale strettamente interconnessa alle altre tre dimensioni: spazio e tempo... >
< Wow - saltò su Giovannella - uno Stargate, wow abbiamo attraversato uno Stargate o forse siamo stati nell'Arca e siamo redenti. Chi lo sa. Fantastico. E solo per noi. Terrificante.>
Rita la calmò dicendo: < Gio', dài, datti una regolata. sì, uno Stargate, come dici tu, o un tesseract, un'altra assurdità plausibile teorizzata da scienziati scellerati che ci starebbe pure, collimando la traccia dei fiori, con la traccia di un tesseract su un piano. Ma che uno Stargate o un tesseract possa essere a forma di casale diroccato, a due piani con terrazza e svanisca lasciando una traccia di fiori multicolori e odorosi di quella maniera, evvabbe' proprio non saprei. Quello che so, è che non so esattamente quello che abbiamo vissuto e che probabilmente mai riuscirò a saperlo.>
< Tutto questo - riprese Marco - un po' ci aiuta, ma trascendente o no, quell'esperienza è stata una testimonianza di potere grande e noi ne siamo stati i fruitori. Anche se resta, per me, ancora del tutto inspiegabile. Faccio fatica a pensare che, quando eravamo in quella bellissima pianura assolata, eravamo, effettivamente, fattualmente, in un altro mondo. sarà un mio limite, ma tant'è.>
< Già> fece Luigi < però qualcosa quadra, cioè, qualcosa in merito è stato contemplato, osservato quindi deve essere accaduto già, anche se resta incomprensibile fino in fondo.>
<Sì, però quell'esperienza trascendente bellissima, estasiante, una meraviglia inconcepibile, che incuteva tanta tanta paura - sorrise Giovanna - è stata per noi, indirizzata a noi, dedicata a noi. Ed è stato indescrivibilmente bello viverla, per me, paure, paranoie e panico inclusi.>
< E' giusto, ha ragione la biondina. - disse Marco - Mi ritorna un mente qualcosa che lessi tempo fa a proposito di uno sciamano pellerossa, un indio yaqui che istruiva il suo discepolo ai protocolli della stregoneria, raccontandogli le Storie del Potere che allibivano il giovane neofita. - continuò Marco - Don Juan, questo era il nome, presumibilmente falso, dello stregone, rincuorava l'allievo, spiegandogli che, alcuni eventi extra ordinari, sono esperienze di potere solo per chi li vive. Per gli altri, sono storie. Solo storie.>
< Infatti - esclamò Rita - per questo voglio vedere le foto. Quelle foto saranno un conferma, una testimonianza così sapremo se, per noi, è stata una storia o cosa.>
< Un ricordo di un'esperienza indicibile.>
< Una possibilità.>
<Una percezione superiore.>
< Sì, giusto. Ma per ora, lasciamo perdere. Marino apre alle quattro nel pomeriggio. Vediamoci fuori dalla sua bottega, alle cinque.> concluse Marco. Accettarono tutti ed essendosi fatta ora di pranzo, pensarono bene di rientrare per tempo.
Alle diciassette del primo di agosto, i ragazzi si incontrarono fuori alle vetrine addobbate da foto di sposi, bambini e macchine fotografiche del negozio: Foto Marino. Mentre aspettavano che Luigi li raggiungesse, Mariagiovanna disse:
< Che cavolo di nome: Marino. Il mare ce lo sogniamo, in mezzo alle montagne, ma come lo chiami uno: Marino, qua?! - disse ridacchiando e indirizzando un
< Baciiii> a Luigi che arrivava e che salutandoli disse: <Ci siamo, raga', avremo la nostra storia e la nostra testimonianza. Poi tenteremo di capire che cazzo è stato.> L'asserzione fu accolta da un coro di <Giusto> e dal momento che il negozio del fotografo era aperto già da qualche ora i ragazzi ne guadagnarono l'ingresso.
< Ciao Mari'> < Marino> < Ciao> - salutarono
< Ciao ragazzi, tutto bene?> li salutò a sua volta, l'uomo.
< Tutto bene, sì, diciamo. Allora, Marino, sono pronte le foto.>
< Certo - rispose il fotografo - ce le ho nel laboratorio di là, e sono venute pure bene, devo dire, pensando a quel giocattolo che le ha fatte.>
< Belle eh?!>
< Sì belle foto, nitide, ve l'ho già detto, considerando la macchina che le ha scattate. Solo che avete ripreso sempre lo stesso soggetto.> disse Marino, sorridendo rammaricato.
< S', rigorosamente sempre lo stesso soggetto.> gli rispose Marco.
< Sono foto eccezionali, non è vero?> domandò Rita
< Dici, Mari', sono stupefacenti, eh?> incalzò Giovanna.
< Straordinarie, ecco il termine. Sono straordinarie. giusto Marino?> - aggiunse eccitato ed accaldato, Luigi.
< Va bene, adesso valle a prendere, vai. Poi ti raccontiamo.> lo esortarono.
< Si ora vado, sto andando, vado. Ma dopo mi dovete spiegare una cosa, ragazzi - disse l'uomo mentre si avviava al retrobottega del negozio - che cosa avete trovato di così eccezionale, stupefacente e straordinario in un vecchio casolare di campagna diroccato.>

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bRAD pITT è UNA CAZZATA cut E ALTRE IMPRECISIONI.

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<Venite fuori, venite. E' bellissimo - l'invitò Maria Giovanna che superati i suoi timori, aveva varcato la soglia - Si sta d'incanto e non fa nemmeno quel caldo insopportabile. Venite a vedere.>
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Si accorsero del tempo cronologico pochi minuti dopo, quando il giovane fu costretto ad accendere i fari anabbaglianti.
< Ma. Si sta facendo notte. Ma che ore sono?> chiese Luigi
< Cazzo - sbottò Rita meravigliata - ma sono quasi le nove. Le nove.>
< Assurdo. Assurdo. Incredibile. Abbiamo trascorso in quel casale di campagna diroccato, dieci ore. dieci ore. Come è possibile? avrei giurato che fossero passate due, al massimo tre ore, ma dieci...>
< Anche io. Cose da pazzi. davvero.>
Arrivarono in piazza che era ormai sera inoltrata e si lasciarono con il solito appuntamento per l'indomani.
< Oh, raga, scappo, vado a casa. Sai che casino, adesso a casa. Sono uscita stamattina alle nove e non ho dato alcuna notizia. Mado', che rogna.> si lamentò, salutando, Maria Giovanna.
< Non me ne parlare - disse Rita, prima di andar via - non me lo dire a me. Ci si vede domani e ne discutiamo. Sì, perché di questa cosa qua, ne riparliamo. Che fai, Luigi, ti fermi ancora?>
< No, vado a casa. sto morto - rispose il ragazzo - Ciao Marco>
< Ciao, ci vediamo domani - salutò Marco - vado a dormire pure io. Però domani ne dobbiamo parlare di questa storia, ne dobbiamo parlare bene.>

§ II

Il giorno seguente, i ragazzi si incontrarono, come di consueto, presso i tavolini all'aperto dell'unico bar del luogo con tavolini all'aperto. Arrivarono quasi simultaneamente Luigi, Rita, Marco e trovarono Maria Govanna già seduta che sgranocchiava patatine fritte. Indossavano occhiali da sole e la loro andatura strascicata o lo stravaccarsi sulle poltroncine di rattan la diceva tutta su una notte trascorsa in bianco.
< Buongiorno>
< Oh, cia'>
<Buongiorno>
< che fai, Giovanna, mangi patatine fritte a quest'ora?>
< Sto nervosissima e esaurita. non ho dormito tutta la notte. Sempre quelle immagini davanti agli occhi. La tempesta, la pianura soleggiata... Mado'. Che paura. Come era bello, però, incantato, coinvolgente e sconvolgente, meraviglioso. Ho avuto tanta paura.> ripose la ragazza, sgranocchiando le ultime patatine e togliendosi gli occhiali, mostrò un volto segnato da occhiaie profonde e occhi arrossati.
< Anche io non ho dormito tutta la notte> fece Rita, togliendo gli occhiali da sole, a sua volta e mostrando un volto nelle identiche condizione della amica.
< E chi ha dormito, stanotte. Vero Luigi?> disse Marco
< Macché, una nottataccia e una visione allucinata continua. Comunque le patatine fritte, a quest'ora, è eretico.> concluse Luigi rivolgendosi a Giovannella.
< Sì, sì. Ora so' finite e sto nervosa e poi c'era una macchinetta fotografica con sei pose. Bellino gadget e l'ho preso. Una iniziativa di Marino il fotografo. Le foto le devi sviluppare da lui.>
< E ti pareva...> esclamò qualcuno
< Comunque, qua stiamo a cazzeggiare invece di parlare di ieri - sbottò Marco - e stanotte ho ricordato qualcosa. Io, quel casale lì, non l'ho mai visto. Ho fatto mente locale, ci sono stato centinaia di volte alla radura e non ricordo di averlo visto. Mai.>
< Sai, Marco, ora che mi ci fai pensare, è vero. anche io non l'ho mai visto. Luigi, tu?>
< Non so dire, non mi ricordo. Non potrei giurare che c'era e nemmeno che non c'era.>
< Nooo, io l'ho visto, c'è sempre stato - aggiunse Mariagiovanna - mi pare, però non ricordo bene benissimo.>
< Sì, vabbe' - riprese Marco - io dico che l'unica è a andar a controllare>
< Sì - confermò Luigi - avevo pensato la stessa cosa. E' l'unica.>
< Noooo, chi ci entra di nuovo in quel casolare, per amor d'iddio, ho paura io.> si lamentò Giovanna
Rita la guardò con uno sguardo di divertita compassione e rispose:
< Nemmeno io ci rientrerei lì, ma andiamo solo a dare un'occhiata e ci leviamo il dubbio, Perché sai, anche a me pare che non ci fosse, prima. Però, non so, potrebbe anche essermi sfuggito. Andiamo a vedere.>
< Senza entrarci, allora sì > decretò l'altra ragazza.
Lasciarono il bar, raggiunsero l'automobile di Marco, montarono a bordo e si diressero verso la radura. Durante il tragitto non dissero una parola e una volta arrivati, scesero dalla macchina e iniziarono a salire per il sentiero che li avrebbe condotti alla radura.
Sboccarono sulla radura dopo buoni dieci minuti di cammino e si diressero verso la vasta ombra dei noci dalle grandi chiome. Giunsero e si accorsero, senza troppa meraviglia, che il casolare diroccato, non c'era.
Si slanciarono all'unisono lungo la radura per raggiungere la balza sollevata dove il casale avrebbe dovuto trovarsi. Guadagnarono la breve collinetta e si fermarono di colpo, le bocche spalancate, i volti allungati dallo stupore.
Il casale non c'era ma sul terreno dove avrebbe dovuto essere, c'era perfettamente delineata, la forma del casolare, completamente e fittamente ricoperta di fiori. Si poteva osservare la pianta dell'edificio, una ampia elle dalle braccia regolari, vasta più di cento metri quadrati, totalmente zeppa di fiori multicolori, di foggia composta, eleganti, graziosissimi; tutti della stessa altezza e con i limiti della figura che li comprendeva, così esattamente delimitati da poter pensare fossero stai spigolati con un enorme flex ad alta precisione, o un laser.
I colori spaziavano in tutte le tinte e tutti i toni. Una profusione di colori primari e sfumature di rosa, d'arancio, fucsia, indaco, pervinca, uno spettacolo indescrivibile alla cui malia i ragazzi non seppero sottrarsi.
Il sortilegio lo infranse Luigi, esclamando:
< O signore degli eserciti, ma che robb'è questa?!>
< Bellissimo - saltò su Maria Giovanna - stupefacente, meraviglioso. Ho paura ma ci ballerei dentro.>
< Non osare entrare > l'ammonì Rita
< No, no. ho paura ma com'è bello Mado'. Ho troppa paura, stai tranquilla, non ci andrei, su quel tappeto fatato di fiori, ma vorrei tanto danzarci sopra.>
Poi, cominciarono a girare intorno a quell'emblema variopinto e geometricamente perfetto, profumato, finanche. Infatti, l'aroma che sprigionava da quegli innumerevoli fiori sembrava indurli in stato di ebbrezza, sebbene fossero sobri. Giravano intorno ai fiori stando sempre ben attenti a tenersi a debita distanza dai bordi, finché Maria Giovanna urlò:
< Le patatineeee...>
< Le patatine?>
< Sìììì, la macchina fotografica di Marino...>
< Sìì - rispose Marco comprendendo subito a cosa si riferisse l'amica - andiamo a prenderla.>
In men che non si dica i due scesero alla macchina, presero la piccola camera e ritornarono su. I ragazzi restati sulla balza, intanto, erano stati lì, fermi a contemplare la traccia del casolare inzeppata di fiori, senza scambiar parola.
Quando i ragazze arrivarono:
< Ehi, raga, abbiamo solo sei scatti. Usiamoli bene, mi raccomando> disse Rita.
< Luigi ha esperienza più di tutti, con la fotografia. Facciamole scattare a lui.>
< No, no.- rispose il ragazzo - dobbiamo fare foto buone, buone. Faremo così.> e espose il suo piano.
Si organizzarono e Giovanna, che era una biondina magra e leggera, a differenza di Rita che era più tonda e di carnagione e capelli bruni, montò sulle spalle di Marco, che era il più robusto dei ragazzi. Luigi e Rita sostenevano Maria Giovanna sulle spalle di Marco e la ragazza avrebbe scattato tre pose dall'alto, prima di passare la camera a Luigi. Un osservatore esterno avrebbe visto quattro ragazzi che si muovevano lentamente, di cui due, uno sulle spalle dell'altro e gli altri due, ai lati della piramide, con le braccia tese in alto per sorreggere l'equilibrio.
Dopo che i tre scatti furono effettuati, soddisfatti, sorridenti e silenziosi, gli amici presero a girare intorno ai fiori, avendo cura di mantenersi sempre a una certa distanza dal perimetro esattamente disegnato, per trovare le angolazioni migliori in funzione degli scatti che ancora rimanevano. Alla fine, anche le altre tre pose furono prese.
Si guardarono ridenti, contemplarono ancora la meraviglia senza dare in esclamazioni di stupore né altre agitazioni, attoniti e assorbiti da quella singolare visione, finché qualcuno disse:
< occhei, è fatta. andiamo, portiamo le foto a sviluppare e poi ne parliamo. Andiamo.>
Tutti si trovarono d'accordo senza parole, poiché il prodigio li aveva così pervasi da eliminare ogni altra struttura o sovrastruttura mentale. I processi logici usuali si erano arrestati di fronte all'inspiegabile e solo il silenzio poteva tentare di cercare un qualche senso. Raggiunsero la macchina rapidamente, salirono nella vetturetta e Rita esclamò interdetta.
< Ma cazzo, il sole è tramontato. s'è fatta sera. Un'altra volta. Noooooo... e a casa chi li sente, mamma mia, un'altra volta, due giorni di fila. A casa sai che casino, sai che casino.> Piagnucolò, la ragazza, contrariata e scossa.
< Sì - le fece eco Giovanna - pure stasera, anche da me saranno casini casinissimi. Però, quei fiori, quella figura esatta, che meraviglia, che profumo, che colori. Terrificante - concluse - Bellissimo.>
I ragazzi si guardavano senza parole, spesso scuotendo il capo o esprimendo con gesti del volto le loro sensazioni di stupore e perplessità.
< Ferma - urlò Rita - Marco, fermati da Agostino, gli consegni la macchinetta fotografica e ce ne andiamo>
Il ragazzo accostò e Luigi, che gli era seduto accanto, scese, consegnò la camera omaggio, risalì in macchina e arrivarono in piazza.
< Un'altra giornata memorabile - disse Marco - ma è meglio non dir niente, anche perché io mi ritiro, adesso. Devo pensarci un po' su. Come si dice, elaborare.>
< Anche io - aggiunse Luigi - anche se non credo che elaborare sarà sufficiente, comunque tocca capire, anche solo un po'.>
< Sì - condivise Marco - poi domani partirò di buon mattino coi i miei genitori. Si va al mare e torniamo domani l'altro.>
<Dopo questo poco, andare al mare è perfetto. Beato te - disse Giovannella - io me ne sto a casetta. dopo i casinissimi di questi giorni è meglio che me ne stia buona. mi riprenderò, perché mi sento uno straccio, a casa si calmano e elaborerò un po' anche io, immagino. Anche se so che piangerò d'estasi e paure.> concluse ridacchiando.
< Rita ed io, si va fuori, per questo fine settimana. Elaboreremo anche noi, ovviamente.> Disse Luigi ammiccando a Rita che voltò il capo di scatto sollevando all'insù un naso all'insù già di suo.
< Bravi piccioncini - sorrise Marco - Adesso però io devo scappare, mi aspettano a casa per cena. A lunedì, allora.> Montò in macchina e andò via. Insieme a lui, si ritirarono tutti, accomiatandosi.
< Ciao. Divertitevi, state bene.>
< Ciao, e ricordiamoci, lunedì pomeriggio, le foto sono pronte, ha detto Marino.>

§ III

Il primo di agosto fu una giornata con temperature in linea con la stagione, intorno ai trenta gradi. Come s'erano ripromessi, i ragazzi s'incontrarono, tra le nove e le dieci, al loro solito posto, ai tavolini all'aperto, dell'unico bar con tavolini all'aperto, del luogo.
Per ultimo arrivò Marco che subito fu apostrofato da Maria Giovanna:
< Ehi bello! bentornato. come stiamo abbronzati... >
< Dici pure scottato come un pollo. > Le rispose il ragazzo, sorridendo.
Si scambiarono i saluti anche con Luigi e Rita e prendendo posto, Marco aggiunse:
< Allora, avete elaborato?>
Tutti risero ma poi tornati seri, furono informati da Giovannella su alcune sue ricerche.
< Ragazzi non ho proprio idea di cose possa esserci capitato, comunque, ho scartabellato un po di qua e un po' di là tra i miei testi, ed ho trovato qualcosa sulla distorsione del tempo cronologico che abbiamo sperimentato>
Maria Giovanna studiava Filosofia e Storia delle Religioni, all'università cattolica di T*****o
<Sputa!> le fu ingiunto
< Bene. Questa distorsione percettiva è chiamata tempo escatologico. Cioè quando tre ore ti sembrano dieci ore o viceversa. San'Agostino, il Santo cattolico Dottore della Chiesa, Vescovo d'Ippona...>
< Lo sappiamo chi era sant'Agostino. Continua e arriva al nucleo.>
< Dài, zitto un po', lasciala dire.>
< Sant'Agostino - continuò rincuorata Mariagiovanna - fondò parte della sua filosofia e della sua teologia proprio su questo, la percezione atemporale di dio, cioè svincolata dai criteri consueti di tempo. Ma il concetto affiora in epoche molte più remote, presso popolazioni primitive. Concepita la natura come insieme organico unitario, si configura, l'escatologia, nelle religioni 'primitive' quale rappresentazione di una realtà al di fuori del tempo. Questo spiega perché credenze escatologiche s'incontrino sia tra le popolazioni cosiddette 'primitive' sia presso le religioni superiori. E' una specie di esperienza trascendente.> concluse Giovanna con tanto di occhi spalancati.
I ragazzi si guardarono assentendo col capo e Luigi disse:
< Ci può stare, anzi, ci può proprio stare. Un che di trascendente, in quello che ci è capito, c'è, indiscutibilmente e potrebbero esserci anche delle risultanze scientifiche.>
<Scientifiche, addirittura?> domandò Marco sempre più interessato.
<Sì - s'intromise Rita - Luigi ed io, elaborando, elaborando - e guardò l'amico di sottecchi ridacchiando - abbiamo ricordato qualcosa che studiammo e abbiamo trovato notizie davvero intriganti. Racconta, Luigi.> Concluse esortando l'amico che le restituì lo sguardo malizioso e cominciò:
< Voi sapete che Rita ed io studiamo Fisica e c'è una teoria, in fisica, che si chiama Teoria dei Ponti di Einstein-Rosen. L'abbiamo riguardata - sorrise -
Un ponte di Einstein-Rosen o cunicolo spazio-temporale, detto anche wormhole (in italiano letteralmente "buco di verme"), è una ipotetica caratteristica topologica dello spaziotempo che è essenzialmente una "scorciatoia" da un punto dell'universo a un altro, che permetterebbe di viaggiare tra di essi più velocemente di quanto impiegherebbe la luce a percorrere la distanza attraverso lo spazio normale. Il wormhole viene spesso detto galleria gravitazionale, mettendo in rilievo la dimensione gravitazionale strettamente interconnessa alle altre tre dimensioni: spazio e tempo... >
< Wow - saltò su Giovannella - uno Stargate, sììììì. abbiamo attraversato uno Stargate o forse siamo stati nell'Arca e siamo redenti. Chi lo sa. Fantastico, e solo per noi. Terrificante.>
Rita la calmò dicendo: < Gio', dài, datti una regolata. sì, uno Stargate, come dici tu, o un tesseract, un'altra assurdità plausibile teorizzata da scienziati scellerati che ci starebbe pure, collimando la traccia dei fiori, con la traccia di un tesseract su un piano. Ma che uno Stargate o un tesseract possa essere a forma di casale diroccato, a due piani con terrazza e svanisca lasciando una traccia di fiori multicolori e odorosi di quella maniera, evvabbe' proprio non saprei. Quello che so, è che non so esattamente quello che abbiamo vissuto e che probabilmente mai riuscirò a saperlo.>
< Tutto questo - riprese Marco - un po' ci aiuta, ma trascendente o no, quell'esperienza è stata una testimonianza di potere grande e noi ne siamo stati i fruitori. Anche se resta, per me, ancora del tutto inspiegabile. Faccio fatica a pensare che, quando eravamo in quella bellissima pianura assolata, eravamo, effettivamente, fattualmente, in un altro mondo. sarà un mio limite, ma tant'è.>
< Già> fece Luigi < però qualcosa quadra, cioè, qualcosa in merito è stato contemplato, osservato quindi deve essere accaduto già, anche se resta incomprensibile fino in fondo.>
<Sì, però quell'esperienza trascendente bellissima, estasiante, una meraviglia inconcepibile, che incuteva tanta tanta paura - sorrise Giovanna - è stata per noi, indirizzata a noi, dedicata a noi. Ed è stato indescrivibilmente bello viverla, per me, paure, paranoie e panico inclusi.>
< E' giusto, ha ragione la biondina. - disse Marco - Mi ritorna un mente qualcosa che lessi tempo fa a proposito di uno sciamano pellerossa, un indio yaqui che istruiva il suo discepolo ai protocolli della stregoneria, raccontandogli le Storie del Potere che allibivano il giovane neofita. - continuò Marco - Don Juan, questo era il nome, presumibilmente falso, dello stregone, rincuorava l'allievo, spiegandogli che, alcuni eventi extra ordinari, sono esperienze di potere solo per chi li vive. Per gli altri, sono storie. Solo storie.>
< Infatti - esclamò Rita - per questo voglio vedere le foto. Quelle foto saranno un conferma, una testimonianza così sapremo se, per noi, è stata una storia o cosa.>
< Un ricordo di un'esperienza indicibile.>
< Una possibilità.>
<Una percezione superiore.>
< Sì, giusto. Ma per ora, lasciamo perdere. Marino apre alle quattro nel pomeriggio. Vediamoci fuori dalla sua bottega, alle cinque.> concluse Marco. Accettarono tutti ed essendosi fatta ora di pranzo, pensarono bene di rientrare per tempo.
Alle diciassette del primo di agosto, i ragazzi si incontrarono fuori alle vetrine addobbate da foto di sposi, bambini e macchine fotografiche del negozio: Foto Marino. Mentre aspettavano che Luigi li raggiungesse, Mariagiovanna disse:
< Che cavolo di nome: Marino. Il mare ce lo sogniamo, in mezzo alle montagne, ma come lo chiami uno: Marino, qua?! - disse ridacchiando e indirizzando un
< Baciiii> a Luigi che arrivava e che salutandoli disse: <Ci siamo, raga', avremo la nostra storia e la nostra testimonianza. Poi tenteremo di capire che cazzo è stato.> L'asserzione fu accolta da un coro di <Giusto> e dal momento che il negozio del fotografo era aperto già da qualche ora i ragazzi ne guadagnarono l'ingresso.
< Ciao Mari'> < Marino> < Ciao> - salutarono
< Ciao ragazzi, tutto bene?> li salutò a sua volta, l'uomo.
< Tutto bene, sì, diciamo. Allora, Marino, sono pronte le foto.>
< Certo - rispose il fotografo - ce le ho nel laboratorio di là, e sono venute pure bene, devo dire, pensando a quel giocattolo che le ha fatte.>
< Belle eh?!>
< Sì belle foto, nitide, ve l'ho già detto, considerando la macchina che le ha scattate. Solo che avete ripreso sempre lo stesso soggetto.> disse Marino, sorridendo.
< Sì, rigorosamente sempre lo stesso soggetto.> gli rispose Marco.



title: tag - Un casolare di campagna diroccato

author: danca

text:
Il 18/06/2014 02:39,
antonioc...@gmail.com
 ha scritto:
> bRAD pITT � UNA CAZZATA cut E ALTRE IMPRECISIONI.
>
> ^
>
> Un casolare di campagna diroccato
>
> ^
>
> � I
>
> V****a � un posto sperduto, distante dalle aree metropolitane e cittadine. Un luogo tra alte colline scoscese, popolato da poche migliaia d'anime e attanagliato dalla noia di una vita priva di sorprese.
[...]
Ciao, ho letto il tuo racconto.
Mi ricorda "La finestra sull'estate" di Heinlein mi pare, o comunque un
racconto di fantascienza in cui si parlava dei tesseract e della loro
caratteristica di essere la rappresentazione tridimensionale di un
oggetto quadridimensionale, pi� o meno e se non ricordo male a
quarant'anni circa dalla lettura.
La somiglianza riguarda anche il soggetto del racconto, che era una casa
anche l�, o mi sbaglio?
Tu hai tradotto il tutto in termini italiani,con dialoghi italiani e
trasferito in tempi "contemporanei" o almeno ci hai provato.

Ne hai fatto/tratto un racconto abbastanza originale nelle intenzioni,
ma probabilmente sei un appassionato di fantascienza, e dai per scontate
delle cose nel lettore che invece chi non � appassionato di SF (=la
maggioranza dei lettori) non possiede.

La spiegazione dei wormholes e del tesseract relegano il tuo racconto
nella fantascienza, ma a quel punto devi fare i conti con Heinlein e
spiegarci cosa volevi fare con la sua idea che lui non abbia gi� fatto
prima e meglio di te.
Se non volevi fare fantascienza allora il tuo racconto avrebbe
cittadinanza nel mainstream, ma allora tutte le spiegazioni sui
wormholes e i tesseract sono tediose e non necessarie, bastavano un paio
di righe. Comunque immagino che tu non volessi fare SF esplicita, ma
allora non cercare di fare il furbo contrabbandando cose che
appartengono ad uno specifico genere come se fossero "un originale
racconto fantastico" riproposte per� proprio nei modi del "genere
specifico" (la SF in questo caso) non mutuando, non attingendo, non
ispirandosi, come sarebbe lecito e anche gradito, ma semplicemente
scopiazzando - orrore! il che non � nessuna delle due.

Comunque, seppure il tuo scritto non sia immondo, e a parte questa
disonest� narrativa di fondo, secondo me c'� un bel po' da lavorarci
sopra. Devi essere disposto a lavorare parecchio, dammi retta.
Per esempio riscrivilo riducendo i dialoghi all'essenziale (hai presente
essenziale? quando non puoi fare a meno di riportare quello che il
personaggio dice. Poi riscrivilo dal punto di vista di ciascuno dei
personaggi, ma devi immaginarti anche chi sono questi, da dove vengono,
perch� si trovano l�. Poi dopo che i personaggi hanno una vita propria e
li hai creati e sono vivi nella tua mente, riscrivi tutti i dialoghi,
calandoti nel personaggio ogni volta che lo fai parlare. Poi a questo
punto...

Dan


title: tag - Un casolare di campagna diroccato

text:
Il giorno mercoledì 18 giugno 2014 01:57:24 UTC+2,
antonioc...@gmail.com
 ha scritto:
> - Un casolare di campagna diroccato
CUT

danca ha scritto:

Se tu fossi così gentilmente corretta da riportare il testo a cui affermi io mi sia ispirato, scopiazzando, contrabbandando e facendo il furbo, sarebbe cosa buona e giusta e di più lo sarebbe stato se l'avessi fatto prima di scrivere della mia disonestà narrativa di fondo. Non conosco né l'autore né l'opera sua a cui ti riferisci. Non sono solito fare il furbo né contrabbandare. Ma chi frequenti, tu? Forse credi che siano tutti come te o chi sai tu, non è così? riscriviti tu, per me va bene così né penserai davvero che possa dare credito ai tuoi suggerimenti, dopo che mi hai attaccato del tutto infondatamente e senza proporre alcuna prova a supporto. Questo Heinlein della "finestra sull'estate" lo conosci solo tu, fino a prova contraria. Quanto alle spiegazioni noiose, potrebbero essere utili a chi non avesse la tua vasta cul/tura scientifica, e l'etichettatura FS, è un marchio che non leva e non mette all'impalcatura del racconto. Cioè, e quand'anche fosse? A quaranta anni di distanza, poi forse troveremo, non si ricorda esattamente di che si trattasse, allora. Così, danca, non ti allargare in affermazioni offensive a ben vedere(contrabbandare - chi, tu o chi sai tu! - ) (fare il furbo - chi, tu o chi sai tu! - )( scopiazzando - chi scopiazza, tu o chi sai tu! - ) ( la disonestà, narrativa o non - chi, tu e chi sai tu! - )
In conclusione ti ringrazio della lettura per le note, e i suggerimenti

ps.
chiasmo della disonestà ovvero la disonesta di chi?
<Se tu fossi così gentilmente corretta da riportare il testo a cui affermi io mi sia ispirato, scopiazzando, contrabbandando e facendo il furbo, sarebbe cosa buona e giusta e di più lo sarebbe stato se l'avessi fatto prima di scrivere della mia disonestà narrativa di fondo.>

> Cia'


title: tag - Un casolare di campagna diroccato

text:
Il 18/06/2014 21:46,
antonioc...@gmail.com
 ha scritto:

> Mi ricorda "La finestra sull'estate" di Heinlein mi pare, o comunque
> un racconto di fantascienza in cui si parlava dei tesseract e della
> loro caratteristica di essere la rappresentazione tridimensionale di
> un oggetto quadridimensionale, pi� o meno e se non ricordo male a
> quarant'anni circa dalla lettura.

>
> Se tu fossi così gentilmente corretta da riportare il testo a cui
> affermi io mi sia ispirato, scopiazzando, contrabbandando e facendo
> il furbo, sarebbe cosa buona e giusta e di più lo sarebbe stato se
> l'avessi fatto prima di scrivere della mia disonestà narrativa di
> fondo. Non conosco né l'autore né l'opera sua a cui ti riferisci.

Robert A. Heinlein, lo trovi su Wikipedia, non è ammessa ignoranza in
quest'epoca illuminata in cui in 10 secondi ti togli ogni dubbio.
Il romanzo a cui mi riferisco, "La porta sull'estate", è stato
pubblicato su "Urania" più volte, io ho in mano ora la ristampa dell'
11/8/1968 (Urania n. 494), quindi l'ho letto quando avevo 10 anni.
Non sono affatto sicuro comunque che il racconto sia quello giusto, devo
riguardarlo. Può darsi che la memoria mi inganni, avrò letto qualche
migliaio di romanzi e libri di SF e qualche volta mi confondo.
Sulla faccenda del tesseract sono comunque sicuro: già letto in un
racconto di fantascienza. Devo solo ricordare quale.

> - chi, tu e chi sai tu! - ) In conclusione ti ringrazio della lettura
> per le note, e i suggerimenti

Anche se, mi pare, ti sei indignato non poco. Bene, prendiamo tutti atto
(tutti i frequentatori di questo NG, cioè, temo, solo io e te :-) ) del
fatto che per una coincidenza hai avuto un'idea molto simile a quella di
un autore di SF di mezzo secolo fa.
Non sei un appassionato di SF ma hai basato il tuo racconto su una
peculiarità geometrica che probabilmente in pochi conoscono,
estrapolandone degli effetti spaziotemporali, quindi andando esattamente
nel campo della fantascienza con il procedimento tipico della
fantascienza. Hm. O hai reinventato il genere o non ne sei completamente
alieno IMHO.
Purtroppo questo NG è quasi morto, ai bei tempi avresti ricevuto decine
di stroncature, ma ormai non c'è più nessuno e così... a me l'ingrato
compito.
Dan


title: tag - Un casolare di campagna diroccato

text:

mi ha colpito che l'abbiano scopiazzato quelli della Marvel
(sia in Captain America, sia anche in Thor, the Avengers).

Indagherò un po' in questo ambito, sono abbastanza ignorante ...

>
>> - chi, tu e chi sai tu! - ) In conclusione ti ringrazio
>> della lettura
>> per le note, e i suggerimenti
>
> Anche se, mi pare, ti sei indignato non poco. Bene,

eh, la perdita della verginità è sempre dolorosa, lol :)

> prendiamo tutti atto (tutti i frequentatori di questo NG,
> cioè, temo, solo io e te :-) ) del fatto che per una
> coincidenza hai avuto un'idea molto simile a quella di un
> autore di SF di mezzo secolo fa.
> Non sei un appassionato di SF ma hai basato il tuo racconto
> su una peculiarità geometrica che probabilmente in pochi
> conoscono, estrapolandone degli effetti spaziotemporali,
> quindi andando esattamente nel campo della fantascienza con
> il procedimento tipico della fantascienza. Hm. O hai
> reinventato il genere o non ne sei completamente alieno IMHO.
> Purtroppo questo NG è quasi morto, ai bei tempi avresti
> ricevuto decine di stroncature, ma ormai non c'è più nessuno
> e così... a me l'ingrato compito.
> Dan

--
1) Resistere, resistere, resistere.
2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti
Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)


title: tag - Un casolare di campagna diroccato

text:

Hanno scopiazzato Heinlein o l'idea del tesseract? non ho capito...
>> Anche se, mi pare, ti sei indignato non poco. Bene,
>
> eh, la perdita della verginità è sempre dolorosa, lol :)
>
Beh... dipende anche dal tipo di verginità... e dallo sverginatore.. :-)
basta che se no divento scurrile.
Licenziosamente,
Dan


title: tag - Un casolare di campagna diroccato

text:

del tesseracht, mescolandola ad una cosa chiamata "cubo
cosmico" ... ma non ricordo bene le robe Marvel, nei film la
parte "teorica" è sottomessa sia alle esigenze di
spettacolarizzazione e di effetto speciale puro, stile gioco
elettronico, sia alle esigenze di comunicare contenuti nei
tempi "da spot" tipici dell'attenzione delle generazioni
recenti, e veicolandolo con un linguaggio che non si appoggi
su nessun concetto scientifico vero (che non possiedono) ->
nei film di SF non si capisce più un cazzo

>>> Anche se, mi pare, ti sei indignato non poco. Bene,
>>
>> eh, la perdita della verginità è sempre dolorosa, lol :)
>>
> Beh... dipende anche dal tipo di verginità... e dallo
> sverginatore.. :-) basta che se no divento scurrile.
> Licenziosamente,
> Dan
>




title: sono l'unico fascista del NG?

author: micio

text:
Io non capisco chi non è fascista, non riesco proprio a capirlo. Quando lo
dico, mi guardano tutti male, allora io li aggredisco perché mi sembrano dei
ritardati mentali. In fondo cosa vogliamo noi fascisti? Ordine e disciplina.
Vogliamo che la gente sia libera di girare di notte, senza il terrore di
venire assalita. Vogliamo che le vecchiette possano aprire la porta di casa
senza usare il catenaccio, e che la loro pensione meritata, non venga
scippata dalle mani rozze e zozze di un teppista drogato marcio figlio di
puttana.  Vogliamo che i giovani rispettino i vecchi. Vogliamo che a scuola
i nostri figli siano seguiti da insegnanti o professori eterosessuali e non
omosessuali. Vogliamo che chi ha estro e volontà sia agevolato dallo stato,
e chi non ha volontà sia emarginato perché non è ammissibile che un essere
umano sia privo di volontà, e chi è svogliato lo manderei ai lavori forzati,
e ce lo manderei a calci nel culo.  Vogliamo che chi ha la possibilità
economica di farlo, scelga la scuola che gli pare per i suoi figli, che poi
sicuramente sceglieranno la scuola privata e non quella statale, perché è
giusto che vi siano differenze di classi sociali. Non vedo perché io debba
iscrivere mio figlio in una scuola dove ci va anche il figlio di Giancarla,
che è quella che ci lava le scale tutte le settimane e che non ha neppure i
soldi per andare dall'estetista, e che ha fatto soltanto la scuola dell'
obbligo. Perché la mia paura è che se mio figlio frequenta suo figlio, poi
arriva alla droga, mentre se frequenta le scuole private non vi è questo
pericolo, e se il figlio dell'avvocato usa un po' di droga, saprà che droga
usare e dove procurarsela, e tutto diventa più pulito. Poi avremmo i soldi
per mandarli in cliniche specializzate, e mica in quello squallore di
comunità. Poi noi fascisti vorremmo che i  serial killer fossero ammazzati
senza processo, via! Cos'è sto processo?! Avete indagato e siete sicuri che
sia lui, e allora cosa aspettate a farlo fuori?! Dobbiamo mantenerlo in
galera?! Io mi faccio un mazzo così per guadagnare soldi, e devo mantenere
un delinquente in galera?! Che poi un giorno una tizia mi ha detto che
bisogna vedere perché si arriva ad essere serial killer, che magari avranno
sofferto in passato, subito traumi in famiglia, cattivo esempio, abbandoni
traumatici, ed io le ho risposto di non farmi ridere, che a me non interessa
il loro passato e che vorrei assistere all'esecuzione. Poi i fascisti sono
anche Credenti, io ad esempio vado tutte le domeniche in Chiesa con mia
moglie e mio figlio, e a volte c'è un prete che mi disturba perché del
Vangelo legge sempre quello che gli garba a lui, e non dice mai - occhio per
occhio, dente per dente - dice sempre di porgere l'altra guancia e di non
ammazzare neppure gli assassini che ci penserà Dio a punirli.  Io credo in
Dio, come la maggior parte dei fascisti, ma se per caso Dio poi si
dimenticasse di punirli tutti? E poi, facendolo noi, gli toglieremmo del
lavoro a Lui, e sono certo che ne sarebbe felice. Un'altra cosa si dovrebbe
fare in questo periodo: ammazzare tutti gli arabi, tutti. Così si è sicuri
che nella massa, i colpevoli delle torri morirebbero, ed anche se gli
afghani non c'entrano niente con gli arabi, chi se ne frega? L'importante è
difendere gli USA e fare piazza pulita.  Io al posto di Bush , visto che ci
sono,  eliminerei anche tutti i paesi sottosviluppati, tanto cosa ci stanno
a fare al mondo? Che senso ha la loro vita? Tutti sporchi e affamati, che
schifo. E  cosa dire di quelli che vengono a disturbarci al ristorante con
tutte quelle rose in mano da vendere? Che vadano a lavorare, fannulloni! Che
tornino ai loro paesi algerini! E anche qui quella tizia mi ha detto che non
sono fannulloni perché mentre noi mangiamo al ristorante loro lavorano per
vendere le rose e accettano anche le nostre umiliazioni. Ma che rose! Che
umiliazioni! A me disturbano! E se ho bisogno di regalare una rosa alla mia
donna, vado dal mio fioraio di fiducia. E quando siamo in spiaggia, ehh? Che
tutti i momenti arrivano i vucumprà con tutta quella merce addosso da
vendere, e gli devi rispondere di no? Vi sembra giusto che un lavoratore che
paga le tasse debba rispondere sempre a questi miserabili? Ma lo stato, ci
difende o no? Io sogno un mondo tutto industrializzato, bello, pulito, fatto
di tante torri, e vi assicuro che se mettessero in pratica le mie idee,
saremmo tutti felici e tranquilli, anche se quella tizia mi ha detto che se
così fosse, si dovrebbero aprire tante cliniche psichiatriche perché saremmo
tutti invasi da una depressione spessa come un budino al cioccolato. Ma
quella è pazza.
Federico


title: sono l'unico fascista del NG?

author: stirner

text:
micio ha scritto nel messaggio ...
>Vogliamo che la gente sia libera di girare di notte, senza il terrore di
>venire assalita
come č successo a Giacomo Matteotti? ah gią ma quello non c'entra. infatti
era di giorno che lo hanno assalito, non di notte.
ciao
stir


title: sono l'unico fascista del NG?

author: LG

text:
On Mon, 01 Oct 2001 14:15:52 GMT, "micio" <
micio...@libero.it
>
wrote:
>Tutti sporchi e affamati, che
>schifo. E  cosa dire di quelli che vengono a disturbarci al ristorante con
>tutte quelle rose in mano da vendere?
Hai ragione, che schifo, dillo a me che sto al ristorante occidentale!
Capitano sempre proprio quando mangio l'aragosta.
LG


title: sono l'unico fascista del NG?

author: DisKre Panza

text:
Mon, 01 Oct 2001 14:15:52 GMT micio ha scritto:
> Perché la mia  paura è che se mio figlio  frequenta suo figlio,
> poi arriva  alla droga, mentre  se frequenta le  scuole private
> non vi è  questo pericolo, e se il figlio  dell'avvocato usa un
  ^^^^^^^^
> po'  di droga,  saprà che  droga usare  e dove  procurarsela, e
> tutto diventa più pulito.
   Caduta di stile, soprattutto nelle tre parole evidenziate.
> e a volte c'è un prete che mi disturba perché del Vangelo legge
> sempre quello che gli garba a lui,
                    ^^^^^^^^^
   Un toscanismo (che io sappia) fuori luogo. Ma forse sbaglio.
> Io sogno un mondo  tutto industrializzato, bello, pulito, fatto
> di tante torri,  e vi assicuro che se mettessero  in pratica le
> mie idee, saremmo tutti felici e tranquilli,
   Finalino scontato.
   E  ci  sarebbero  altre  cosucce...  IBAUMDO,  tentativo  poco
   riuscito.
--
Fakkino(?) DisKre Panza


title: sono l'unico fascista del NG?

text:
Spero che tu sia veramente l'unico....
Nulla di personale, ovviamente! Non ti conosco neppure!
Nel tuo msg ci sono varie cose che non sono completamente vere.....
per esempio non è vero che chi frequenta le scuole private è
automaticamente santo, e chi va alle statali diventa drogato e
degradato (io vado alle statali, e avrei pure il diritto di sentirmi
offeso, ma non me ne importa granchè!!).
Imho le tue idee riguardanti l'eliminazione dei paesi sottosviluppati
sono a dir poco folle. Così come il voler eliminare gli omosessuali.
Anche a me danno fastidio, ma finchè non ci provano con me, possono
fare come vogliono! Di sicuro la loro condizione non deve pregiudicare
il loro valore come persone. Così come il voler mandare i figli alle
private per tenerli lontani da figli di persone 'di popolo'. Conosco
figli di buona famiglia che sono degli inetti, incapaci e maleducati,
i classici 'figli di papà'.
Per concludere, ogni politica (che sia comunismo, fascismo, ecc ecc)
ha qualche aspetto positivo. Ma è anche vero che voler realizzare
TUTTE le idee di una certa orientazione politica non è altro che una
pura utopia. Il mondo perfetto ed industrializzato, dove le persone
possono stare tranquille da furti, aggressioni e crimini vari è
irrealizzabile finchè ci saranno persone come te che non vedono altro
che le proprie idee. Il futuro, di sicuro, non è in buone mani se
affidato alla politica. L'unica speranza per il futuro è la
moderazione e l'equilibrio.
Raffaele
"micio" <
micio...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:sU_t7.23095$C15.2...@news.infostrada.it...
>
>
> Io non capisco chi non è fascista, non riesco proprio a capirlo.
Quando lo
> dico, mi guardano tutti male, allora io li aggredisco perché mi
sembrano dei
[CUUUUTTT!!]


title: sono l'unico fascista del NG?

author: Elena

text:
micio <
micio...@libero.it
> wrote in message
sU_t7.23095$C15.2...@news.infostrada.it...

> No, non sei l'unico, te lo posso garantire...
   Io però non sono un'estremista e voto per A.N.
   Posso chiederti di dove sei? (solo per curiosità... io abito a
Bologna...)
   A presto!
Elena
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>


title: sono l'unico fascista del NG?

text:
"Elena" <
elen...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:24_u7.20985$0Y2.2...@news.infostrada.it...
>
> micio <
micio...@libero.it
> wrote in message
> sU_t7.23095$C15.2...@news.inf
> > No, non sei l'unico, te lo posso garantire...
>    Io però non sono un'estremista e voto per A.N.
>    Posso chiederti di dove sei? (solo per curiosità... io abito a
> Bologna...)
>
>    A presto!
>
> Elena
mi sono pentita di essermi calata nei panni di un fascista, e spero
che i vostri commenti a questo post indecente, siano state delle prese per
il culo, così come presa per il culo (divertimento cretino il mio, lo
ammetto) è stata questa mia.
"micio" è il mio fake, io sono Norma. Bisogna dire che quando vi sono
racconti da leggere siete pigri, quando si scrivono cazzate, avete anche la
voglia di fare commenti. Annamo bbene! (direbbe sora Lella)


title: LG mi odia, poiché ne ho most rato l'inconsistenza personale

author: Apache

text:
Ho dimostrato come non conosca l'orografia (commette errori di cui
molti, meno incoscienti di lui, si vergognerebbero); ho messo in luce
la sua totale incompatibilitą rispetto all'ironia; ho fatto emergere
la sua vena violenta (sputa minacce come farebbe un appartenente alla
peggior teppaglia rurale).


text:
bumb...@yahoo.it
 (Apache) wrote in message news:<
c4e1f1a7.04030...@posting.google.com
>...

..


text:
bumb...@yahoo.it
 (Apache) wrote in message news:<
c4e1f1a7.04030...@posting.google.com
>...
>
bumb...@yahoo.it
 (Apache) wrote in message news:<
c4e1f1a7.04030...@posting.google.com
>...
> > Ho dimostrato come non conosca l'orografia (commette errori di cui
> > molti, meno incoscienti di lui, si vergognerebbero); ho messo in luce
> > la sua totale incompatibilità rispetto all'ironia; ho fatto emergere
> > la sua vena violenta (sputa minacce come farebbe un appartenente alla
> > peggior teppaglia rurale).
>  ..
...


text:
bumb...@yahoo.it
 (Apache) wrote in message news:<
c4e1f1a7.04030...@posting.google.com
>...
>
bumb...@yahoo.it
 (Apache) wrote in message news:<
c4e1f1a7.04030...@posting.google.com
>...
> >
bumb...@yahoo.it
 (Apache) wrote in message news:<
c4e1f1a7.04030...@posting.google.com
>...
> > > Ho dimostrato come non conosca l'orografia (commette errori di cui
> > > molti, meno incoscienti di lui, si vergognerebbero); ho messo in luce
> > > la sua totale incompatibilitą rispetto all'ironia; ho fatto emergere
> > > la sua vena violenta (sputa minacce come farebbe un appartenente alla
> > > peggior teppaglia rurale).
> >  ..
>  ...
...


author: ipologico

text:
bumb...@yahoo.it
 (Apache) wrote in message news:<
c4e1f1a7.04030...@posting.google.com
>...
>
bumb...@yahoo.it
 (Apache) wrote in message news:<
c4e1f1a7.04030...@posting.google.com
>...
> >
bumb...@yahoo.it
 (Apache) wrote in message news:<
c4e1f1a7.04030...@posting.google.com
>...
> > > Ho dimostrato come non conosca l'orografia (commette errori di cui
> > > molti, meno incoscienti di lui, si vergognerebbero); ho messo in luce
> > > la sua totale incompatibilitą rispetto all'ironia; ho fatto emergere
> > > la sua vena violenta (sputa minacce come farebbe un appartenente alla
> > > peggior teppaglia rurale).
> >  ..
> ...
zitto coglione!


title: [R?]

author: TroppoSfera

text:
                                       Calcinacci giu` dal cielo
Era una mattinata fresca.  Una di quelle mattine piene di sonno, quando
esci dal letto e ti trascini in bagno con le piume del cuscino attaccate
addosso.
Era una mattinata chiara, bastava.
Mi muovevo per le strade guidando nervosa, aspettavo di arrivare.
Vicino a me, a scuola, qualcuno aveva freddo.  Sudavo, per la verita`.
"Esercitazione!  Stamattina esercitazione!".  Sbraitava l'impiegata.
In caso di terremoto o incendio, bisogna essere preparati.
Allora tutti a preparare.  "Fate una fila ordinata!  Per due!"  "Prima le
classi inferiori, ho detto!"  "Il registro! Il registro!"
Il registro e` la prima cosa da salvare, prima dei ragazzi, prima della
pelle.
"Perche'?", chiedevo io che ero nuova e candida.  Non capivo.  Mi fu
spiegato che serviva per tenere conto delle assenze, soprattutto.
La mattina non era piu` tanto fresca.  L'afa cominciava a pesare.  Come
quando sta per tremare tutto.  Quella volta fu solo il IV della Mercalli,
ando` bene.  Cadde solo la preside, dal suo scranno postmoderno.  Si
fratturo` un'unghia e perse la penna d'oro col nome inciso.
Incendio e terremoto insieme?  Chissa`, perche' no?  Mai provato, ma
possibilissimo.  Sarebbe piu` facile affermare quel che sta sotto.
Importante sapere che quel piccolo carbonizzato era mancato tot giorni,
meno tirarlo fuori dai calcinacci caduti dal cielo.
Chiedo venia: _www.istruzione.it_


title: Apache è un IDIOTA


title: Cyberdonna

author: Elvio Cipollone

text:
Attenzione: se ne consiglia la lettura ad un pubblico adulto.
Oh se un mattino
aprendo gli occhi al nuovo giorno
mi rivolgessi un pensiero!
Una sola parola, un trasporto
che desse il segno
a un tempo discreto.
Poi al tramonto
riporrei la speranza,
lascerei libero campo
alla crudele nostalgia
di saperti lontana.
Chiusa in un bocciolo di neuroni
inaccessibile ai sensi
immateriale compagna
che invano mi tenti.
Elvio


title: Cyberdonna

author: Maxrip

text:
Elvio Cipollone <
cipo...@anpa.it
> wrote in message
39f561a0...@news.CIS.DFN.DE...
> Attenzione: se ne consiglia la lettura ad un pubblico adulto.
> Chiusa in un bocciolo di neuroni
> inaccessibile ai sensi
> immateriale compagna
> che invano mi tenti.
>
> Elvio
Intrigante. Il sogno d'un uomo?
Maxrip (-:ž


title: Cyberdonna

text:
On Wed, 25 Oct 2000 22:27:33 GMT, "Maxrip" <
max...@iol.it
> wrote:
>Intrigante. Il sogno d'un uomo?
>
Sogno o incubo, qualcosa che si incista nella mente, che ti sfrugulia
con la consapevolezza dell'impossibilità di appagamento.
Ciao Maxrip
Elvio


title: Cyberdonna

author: Manuela

text:
"Elvio Cipollone" <
cipo...@anpa.it
> ha scritto nel messaggio :
....
> Chiusa in un bocciolo di neuroni
> inaccessibile ai sensi
> immateriale compagna
> che invano mi tenti.
Potrebbe essere altrimenti?
Manu


title: Cyberdonna

text:
On Thu, 26 Oct 2000 12:02:26 +0200, "Manuela" <
krr...@tin.it
> wrote:
>Manu
Bentornata Manu.
Potrebbe essere altrimenti? Non lo so, ogni storia ha un suo sviluppo
tra i mille possibili. Queste righe volevano esprimere un sentimento
che non pregiudica nessun futuro.
Elvio


title: Cyberdonna

author: Trans IL vanO

text:
Maxrip
max...@iol.it
 scrisse:
> Intrigante

--
mů
http://dive.to/transilvano


title: Cyberdonna

author: mannina

text:
Elvio Cipollone <
cipo...@anpa.it
> wrote in message
39f561a0...@news.CIS.DFN.DE...
> Attenzione: se ne consiglia la lettura ad un pubblico adulto.
Allora  la Puntina non potrà andare oltre questo avvertimento...
Elvio sei cattivo cattivo! :'-(
ManninaG., la radiosa Puntina


title: Cyberdonna

author: Hura

text:
E' bella ed immanente nella tua mente
si nutre della tua anima ed anima i tuoi pensieri come legna al fuoco.
Il desiderio di un gesto semplice vissuto con Lei č l'aspirazione di tutte
le tue membra.
Il banale con Lei sarebbe speciale:
guardare la tv o finanche fare la spesa insieme a Lei!
Cosa vorresti darle ti viene in mente guardandoti intorno e nulla ti pare
che basti.
Vorresti che fosse riscaldata dal caldo sole, che fosse incorniciata dagli
spazi immensi di una vetta innevata o che i suoi capelli fossero mossi dal
vento sulle onde del mare aperto.
Vorresti, vorresti e ti ritrovi ad aggrapparti ed a stringere solo i tuoi
desideri.
Eppure se non fosse cosě lontana, cosě impossibile col tempo si sbiadirebbe
come le cose di tutti i giorni che per quanto incredibili godono solo dei
tuoi sguardi distratti.
Hura


title: Cyberdonna

text:

"Elvio Cipollone" <
cipo...@anpa.it
> ha scritto nel messaggio
news:39f561a0...@news.CIS.DFN.DE...
> Attenzione: se ne consiglia la lettura ad un pubblico adulto.
>
> Oh se un mattino
> aprendo gli occhi al nuovo giorno
> mi rivolgessi un pensiero!
> Una sola parola, un trasporto
> che desse il segno
> a un tempo discreto.
> Poi al tramonto
> riporrei la speranza,
> lascerei libero campo
> alla crudele nostalgia
> di saperti lontana.
> Chiusa in un bocciolo di neuroni
> inaccessibile ai sensi
> immateriale compagna
> che invano mi tenti.
>
> Elvio


title: Cyberdonna


title: Confessione serale

author: Artod

text:
Dal mio diario
Davanti a me ho il numero di aprile del "Virgulto"*, dentro c'e' la
"Crescita"**, nella "Crescita" c'e' l'intervista di Peter con me, la
traduzione della Zdravljica*** in latino e un sonetto dal 3. ciclo. Ma
questo non è importante. Sulla prima pagina della "Crescita" c'e' la foto di
Zulejka**** che mi osserva con uno sguardo penetrante e illumina la mia
interiorita' e scopre la mia debolezza. Mi fa male quando ti guardo,
Zulejka, mi sento ferito e abbandonato, mi sento solo. Leggo il tuo articolo
e continuo nuovamente a constatare che in te avrei potuto trovare il mio
ideale e che sei veramente, veramente... fantastica. Avremmo potuto parlare,
saremmo potuti andare assieme avanti l'uno accanto all'altra. Ti avrei amato
e sarei stato felice di vivere. Nella mia poverta' avrei tentato a tutti i
costi di offrirti tutto il possibile affinché tu fossi veramente felice,
affinché ti scaldassi al fuoco del sentimento. "Vivo in uno spazio e in un
tempo in cui vengono a contatto e si mescolano diverse culture che mi
arricchiscono invece di impoverirmi.", hai scritto. E allora perché non hai
permesso che tentassi di arricchirti? Non sono un rifiuto, merito di vivere
e mi merito l'amicizia, se non già l'amore. Ho il diritto di essere
ascoltato. No, avrei dovuto avere questo diritto, ma per me non esiste. La
tua foto mi guarda decisa e ammaliatrice negli occhi e non so cosa dirti. Ti
amai un tempo. Forse potrei amarti ancora adesso, non so. Al momento sento
solamente che mi hai abbandonato senza motivo, che mi hai cacciato e chiuso
la tua porta. Sono arrabbiato con te, no, sono amareggiato per causa tua.
Speravo che una ragazza intelligente sarebbe stata più aperta con gli altri,
che sapesse apprezzare le persone anche per la loro anima e che almeno
accettasse nuove conoscenze, ma mi sbagliavo. Ti circonda un fossato troppo
profondo che ti sei scavata da sola. Ma sappi: la solitudine porta alla
tristezza o alla boria e la tua boria ti costerà cara quando cadrai. Allora
mi dispiacerà per te. So che non leggerai mai queste parole, so che il muro
è troppo alto, ma se potessi! No, ti sei scelta da sola questa strada ed è
giusto che tu continui. Sognerei un tuo cambiamento, se fosse possibile, ma
ora posso solo guardare la tua foto e sospirare vanamente: "Ah, se fosse!".
Scusatemi lo sfogo ma ne avevo proprio bisogno.
Artod
*mensile sloveno di cultura, storia ecc. edito qui a Trieste
**allegato giovanile del "Virgulto"
***letteralmente "Canto per un brindisi", inno nazionale sloveno, sapete già
di chi è
****ragazza per la quale "Tenemmi Amor per mesi due ardendo"


title: Confessione serale

author: Eleonora

text:
Burp,
On Fri, 7 May 1999 22:26:09 +0200, "Artod" <
0402...@iol.it
> wrote:
> Dal mio diario
io ti vedo in gran forma. e tu cosa ne pensi di me?
e.


title: Confessione serale

text:
Eleonora ha scritto nel messaggio <
37349dc8...@news.unige.it
>...
>> Dal mio diario
>io ti vedo in gran forma. e tu cosa ne pensi di me?
Eleonora, dimmi che hai i capelli rossi e forse traduco il monumentale poema
che ho appena (23.11 08/05) finito di scrivere. Come si dice (lo dico solo
io), de Ea, cum Ea, pro Ea.
Scherzi a parte ultimamente mi vedo costretto a cancellare in partenza molta
della produzione letteraria del ng perché non ho tempo. Peccato.
Ah, vedi Eleonora, finché sei tu che usi nick multipli facendoti cmq
riconoscere va bene, ma quando un imbecille si appropria del nome degli
altri mi manda in bestia. Non sopporto che qualcuno si spacci per me. Se ha
il mio nome è parte di me e non posso accettare una parte di me stesso che
pensa autonomamente!
Artod


title: Confessione serale

text:
On Sat, 8 May 1999 23:14:31 +0200, "Artod" <
0402...@iol.it
> wrote:
>
> Eleonora, dimmi che hai i capelli rossi e forse traduco il monumentale poema
si da' il caso che io... ma dai che lo sai! mi vuoi prendere in giro... :)))
> Scherzi a parte ultimamente mi vedo costretto a cancellare in partenza molta
> della produzione letteraria del ng perché non ho tempo. Peccato.
> Ah, vedi Eleonora, finché sei tu che usi nick multipli facendoti cmq
> riconoscere va bene, ma quando un imbecille si appropria del nome degli
> altri mi manda in bestia. Non sopporto che qualcuno si spacci per me. Se ha
> il mio nome è parte di me e non posso accettare una parte di me stesso che
> pensa autonomamente!
ti capisco e sottoscrivo il tuo disagio. e qui rinnovo la mia simpatia per
te ;)
e.


title: Confessione serale

author: Krapp

text:
Artod <
0402...@iol.it
> ha scritto nel messaggio
<7h2a14$i1f$
1...@hermes.iol.it
>...
>il mio nome è parte di me e non posso accettare una parte di me stesso che
>pensa autonomamente!
>
Ma dai, che il venerandi alla fine di un messaggio a tuo nome ci metteva
sempre la f.
KRAPP
gray...@tin.it
Disco in fase di assimilazione: Hegel
"Chi teme la moda è immerso in essa comunque
e d'essa è intriso come un cardo dal gambo reciso"


title: Estate/inverno

author: Maretrth

text:
L'inizio fu quando vidi le sue gambe dritte e perfettamente magre, lunghe, vettoriali, formare un angolo perfetto di 90° col marciapiede. In attesa dei mezzi pubblici senza la minima idea della sua armonia. La ragazza con cui condividevo il vuoto di quel tempo non rientrava assolutamente in quella gamma di forme. Era piuttosto un ammasso di linee curve messe a caso, un refuso barocco, con fascino datato. Continuai a lanciare sassolini in quel lago, poi a cercarli inutilmente per circa tre mesi, finché non fummo stanchi. Atterrito, in posa da atterrito, riempii quaderni di parole evocanti l'assenza delle cose. Ero uno scarabocchio incostante, un foglio pieno di tratti colorati.

Il mio primo incontro con lei lo scomposi per ricordarmelo meglio: pioggia, la sua pelle abbronzata, i seni formanti due mezzelune di ombra perfette e discrete, la mia camicia a righe intersecanti su uno sfondo blu, lei che mima di suonare la batteria, la sua camicia aperta, la sicurezza di un rifiuto
totalizzante. Il secondo appuntamento variò solo per alcune cose: il sapore ferroso di birra il pomeriggio, lei che andrà molto lontano per diverso tempo. Mi ritrassi e lei si dissolse.

Per otto mesi mi accompagnarono le doglie. Le ossa mi facevano male per l'umidità. Avevo timore di incrociare la mia matassa con qualche altra lamiera inconcludente. A febbraio inciampai su ossa limate e aghi. Una casa al seminterrato dove la mia sedicente amante mi attendeva. Mi si aprì una
dimensione di imbarazzo: la trovai sulla soglia della porta, fumava una sigaretta lunga, ostentava qualcosa che non capii bene fin quando non entrai. Avevo dimenticato che quando ci incontrammo la prima volta in città le parlai di bugie ben studiate su poesia e cultura, tendendole un'inconsapevole trappola. Mi accorsi del vuoto disegnato dopo l'acidità di stomaco di una bottiglia di vino bevuta senza mangiare, e delle sue lacrime come se avessero capito sulla mia spalla sinistra.
Avrei voluto essere chilometri lontano da quella dimensione di piaceri tristi, a pettinare i capelli di mia sorella, o a guardare mia madre cucinare.
”40 million daggers” all upon me.

Aprile. Abbandono di ogni velleità simmetrica; una sorta di deliziosa dissacrazione, capelli ricci, ed un fisico più che appetibile. Il punto di messa a fuoco era quella nota stonata. Ti toglieva il fiato, la
tensione. Spaccai metà auto per questo. Corsi a cercare mia sorella, che non era mai scomparsa, lei invece sì.

L'estate passò come una serie di foto stupide sbiadite. A volte vedevo una stella cadente e pronunciavo “ ordine e forma” (non necessariamente queste parole).
E prima di finire finì l'attesa. Il viaggio lontano diventò vicino ed il lungo tempo si accorciò fino a finire. Ci vedemmo. La sua voce era fioca; chiacchiere di circostanza; analisi; parlare. Tutto era inalterato. Indossavo pantaloni marroni come l'anno scorso. In macchina dove le luci abbaglianti rendevano irreale il suo cancello di questa casa a mio parere troppo borghese prese lei l'iniziativa di baciarmi. Ero atterrito come quando non si può essere soddisfatti in così poco tempo.

Con l'inizio dei miei studi, i messaggi carini, le uscite insieme, l'idea di quadrare un mucchio di linee sbilenche si stava attuando. L'infatuazione era simile ad una funzione matematica. Il pensiero di co-appartenere alla sua armonia fisica era talvolta troppo forte, rendendomi desideroso di soffocare
lento, diventare bianco poi blu, con le sue gambe perfettamente lisce e lunghe strette intorno al mio collo. Le parole erano autoscontri di pasta-frolla.

“Clank il cancello si apre con la chiave grande mentre la porta del condominio con quella piccola, tump le porte dell'ascensore si muovono sia avanti che dietro, lo specchio ci mette in imbarazzo se ci baciamo ma ci baciamo comunque perché è la prassi degli ascensori la chiave del portone si infila fino in fondo e si gira 4 volte, la casa ha un odore cattivo ma il trasporto è tale da non pensarci la camera da letto non ha il lampadario il letto ha una gamba che si muove ti tolgo i vestiti con trasporto e attendo prima di togliere i miei il tuo viso è lunare e ci faccio caso solo ora sei nuda tranne per la maglia leggera a righe bellissima che ti rende piacevolmente straniera. Ci
sentiamo a vicenda e non so se è bello o meno ormai è tutto sublimabile a concetto per me, il tuo viso delicatamente velato da una smorfia è uguale a quello do una ragazza che odiavo al liceo e sei bella se ti immagino emergere sdraiata da uno stagno di odio prima che il bussare alla porta ci spaventi a
morte e torniamo ad essere io e te.”

Le cose diventarono sempre le solite cose, e di conseguenza diventammo ripetitivi.Stesse bevande negli stessi posti salutando le stesse persone, o seduti sul suo letto a guardare 4 film a notte e occasionalmente prenderci come animaletti magri e impauriti.

Le sue zone intime erano ormai la vita di tutti i giorni, e mi sentivo avvolto in un ulteriore recinto mono-posto di vacuità che mi faceva chiudere gli occhi piuttosto che aprirli, lasciandomi annegare in un sogno di complicità di aspettarla quando finiva il lavoro ed essere in lei in un determinato
lasso di tempo che di simile ad un'esperienza onirica aveva solo il senso di smarrimento e subacqueità.

La sveglia suonò quando decise di lasciarmi, anzi lo decisi io per lei di lasciarmi, senza saperlo e forse volendo. Me lo feci dire mentre correvo con l'auto, pensavo scherzasse, mi fermai pure a fare benzina. Rimasi calmo, i muscoli facciali non mi fecero scherzi ed il respiro rimase regolare.
A letto piansi senza sapere esattamente perché.

Mentre guidavo l'auto a scopo di raggiungere il luogo per sancire un definitivo desiderio di spazi reciproci l'autoradio suonava e capii che il ciclo era completo come la canzone che stavo ascoltando e tutto lentamente affondava e diventava più sordo come la fine del mio naufragio a Yoshi Island e la visuale si approfondiva come l'anestetico al sapore di fragole di Montespertoli fino
a diventare tutto un' immagine disturbata e grigia che significa sonno e l'opposto del peccato.


title: Estate/inverno

author: Claudio Bianchini

text:
Scritto bene ma la storia quale sarebbe?

"Maretrth" <
pano...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio

L'inizio fu quando vidi le sue gambe dritte e perfettamente magre, lunghe,
vettoriali, formare un angolo perfetto di 90� col marciapiede. In attesa dei
mezzi pubblici senza la minima idea della sua armonia. La ragazza con cui
condividevo il vuoto di quel tempo non rientrava assolutamente in quella
gamma di forme. Era piuttosto un ammasso di linee curve messe a caso, un
refuso barocco, con fascino datato. Continuai a lanciare sassolini in quel
lago, poi a cercarli inutilmente per circa tre mesi, finch� non fummo
stanchi. Atterrito, in posa da atterrito, riempii quaderni di parole
evocanti l'assenza delle cose. Ero uno scarabocchio incostante, un foglio
pieno di tratti colorati.

Il mio primo incontro con lei lo scomposi per ricordarmelo meglio: pioggia,
la sua pelle abbronzata, i seni formanti due mezzelune di ombra perfette e
discrete, la mia camicia a righe intersecanti su uno sfondo blu, lei che
mima di suonare la batteria, la sua camicia aperta, la sicurezza di un
rifiuto
totalizzante. Il secondo appuntamento vari� solo per alcune cose: il sapore
ferroso di birra il pomeriggio, lei che andr� molto lontano per diverso
tempo. Mi ritrassi e lei si dissolse.

Per otto mesi mi accompagnarono le doglie. Le ossa mi facevano male per
l'umidit�. Avevo timore di incrociare la mia matassa con qualche altra
lamiera inconcludente. A febbraio inciampai su ossa limate e aghi. Una casa
al seminterrato dove la mia sedicente amante mi attendeva. Mi si apr� una
dimensione di imbarazzo: la trovai sulla soglia della porta, fumava una
sigaretta lunga, ostentava qualcosa che non capii bene fin quando non
entrai. Avevo dimenticato che quando ci incontrammo la prima volta in citt�
le parlai di bugie ben studiate su poesia e cultura, tendendole
un'inconsapevole trappola. Mi accorsi del vuoto disegnato dopo l'acidit� di
stomaco di una bottiglia di vino bevuta senza mangiare, e delle sue lacrime
come se avessero capito sulla mia spalla sinistra.
Avrei voluto essere chilometri lontano da quella dimensione di piaceri
tristi, a pettinare i capelli di mia sorella, o a guardare mia madre
cucinare.
�40 million daggers� all upon me.

Aprile. Abbandono di ogni velleit� simmetrica; una sorta di deliziosa
dissacrazione, capelli ricci, ed un fisico pi� che appetibile. Il punto di
messa a fuoco era quella nota stonata. Ti toglieva il fiato, la
tensione. Spaccai met� auto per questo. Corsi a cercare mia sorella, che non
era mai scomparsa, lei invece s�.

L'estate pass� come una serie di foto stupide sbiadite. A volte vedevo una
stella cadente e pronunciavo � ordine e forma� (non necessariamente queste
parole).
E prima di finire fin� l'attesa. Il viaggio lontano divent� vicino ed il
lungo tempo si accorci� fino a finire. Ci vedemmo. La sua voce era fioca;
chiacchiere di circostanza; analisi; parlare. Tutto era inalterato.
Indossavo pantaloni marroni come l'anno scorso. In macchina dove le luci
abbaglianti rendevano irreale il suo cancello di questa casa a mio parere
troppo borghese prese lei l'iniziativa di baciarmi. Ero atterrito come
quando non si pu� essere soddisfatti in cos� poco tempo.

Con l'inizio dei miei studi, i messaggi carini, le uscite insieme, l'idea di
quadrare un mucchio di linee sbilenche si stava attuando. L'infatuazione era
simile ad una funzione matematica. Il pensiero di co-appartenere alla sua
armonia fisica era talvolta troppo forte, rendendomi desideroso di soffocare
lento, diventare bianco poi blu, con le sue gambe perfettamente lisce e
lunghe strette intorno al mio collo. Le parole erano autoscontri di
pasta-frolla.

�Clank il cancello si apre con la chiave grande mentre la porta del
condominio con quella piccola, tump le porte dell'ascensore si muovono sia
avanti che dietro, lo specchio ci mette in imbarazzo se ci baciamo ma ci
baciamo comunque perch� � la prassi degli ascensori la chiave del portone si
infila fino in fondo e si gira 4 volte, la casa ha un odore cattivo ma il
trasporto � tale da non pensarci la camera da letto non ha il lampadario il
letto ha una gamba che si muove ti tolgo i vestiti con trasporto e attendo
prima di togliere i miei il tuo viso � lunare e ci faccio caso solo ora sei
nuda tranne per la maglia leggera a righe bellissima che ti rende
piacevolmente straniera. Ci
sentiamo a vicenda e non so se � bello o meno ormai � tutto sublimabile a
concetto per me, il tuo viso delicatamente velato da una smorfia � uguale a
quello do una ragazza che odiavo al liceo e sei bella se ti immagino
emergere sdraiata da uno stagno di odio prima che il bussare alla porta ci
spaventi a
morte e torniamo ad essere io e te.�

Le cose diventarono sempre le solite cose, e di conseguenza diventammo
ripetitivi.Stesse bevande negli stessi posti salutando le stesse persone, o
seduti sul suo letto a guardare 4 film a notte e occasionalmente prenderci
come animaletti magri e impauriti.

Le sue zone intime erano ormai la vita di tutti i giorni, e mi sentivo
avvolto in un ulteriore recinto mono-posto di vacuit� che mi faceva chiudere
gli occhi piuttosto che aprirli, lasciandomi annegare in un sogno di
complicit� di aspettarla quando finiva il lavoro ed essere in lei in un
determinato
lasso di tempo che di simile ad un'esperienza onirica aveva solo il senso di
smarrimento e subacqueit�.

La sveglia suon� quando decise di lasciarmi, anzi lo decisi io per lei di
lasciarmi, senza saperlo e forse volendo. Me lo feci dire mentre correvo con
l'auto, pensavo scherzasse, mi fermai pure a fare benzina. Rimasi calmo, i
muscoli facciali non mi fecero scherzi ed il respiro rimase regolare.
A letto piansi senza sapere esattamente perch�.

Mentre guidavo l'auto a scopo di raggiungere il luogo per sancire un
definitivo desiderio di spazi reciproci l'autoradio suonava e capii che il
ciclo era completo come la canzone che stavo ascoltando e tutto lentamente
affondava e diventava pi� sordo come la fine del mio naufragio a Yoshi



title: Estate/inverno

text: La storia é che sono triste e vuoto


title: Estate/inverno


title: Estate/inverno

text:
Il 17/07/2012 00:30, Maretrth ha scritto:
> La storia é che sono triste e vuoto

sei anche ingegnere x caso ?

oh ... non che sia in relazione con triste o con vuoto, ma
ho pensato che solo un ingegnere poteva concepire le "gambe
vettoriali" (agli annali delle definizioni di un ingegnere
mi risulta essere stata coniata la "teoria del Delta Alito
... ossia la reciproca sgradevolezza non risulta dalla
pestilenzialità ammorbante in sé, ma dalla differenza di
livello di due aliti interagenti ... non sottoscrivo, ma
relata refero)
Ciao
CCCP

--
1) Resistere, resistere, resistere.
2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti
Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)


title: Estate/inverno

text:
"Maretrth" <
pano...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio

La storia � che sono triste e vuoto

*** Non ti deprimere, in una ministoria a sfondo sessuale non � che devi
cercare l'invenzione da un milione di euri, bastano solo i classici snodi
tipo tradimenti, perversioni, vizi vari, non hai che l'imbarazzo della
scelta


title: Estate/inverno

text:
Il giorno martedì 17 luglio 2012 19:20:35 UTC+2, Claudio Bianchini ha scritto:
> "Maretrth" &
lt;pano...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
>
> La storia � che sono triste e vuoto
>
> *** Non ti deprimere, in una ministoria a sfondo sessuale non � che devi
> cercare l'invenzione da un milione di euri, bastano solo i classici snodi
> tipo tradimenti, perversioni, vizi vari, non hai che l'imbarazzo della
> scelta

no no figurati. non è la ministoria a sfondo sessuale. è la storia di come sono un re mida della materia fecale.


title: Estate/inverno

author: Lady

text:
Il giorno lunedì 16 luglio 2012 20:36:57 UTC+2, Maretrth ha scritto:
> L'inizio fu quando vidi le sue gambe dritte e perfettamente magre, lunghe, vettoriali, formare un angolo perfetto di 90° col marciapiede. In attesa dei mezzi pubblici senza la minima idea della sua armonia. La ragazza con cui condividevo il vuoto di quel tempo non rientrava assolutamente in quella gamma di forme. Era piuttosto un ammasso di linee curve messe a caso, un refuso barocco, con fascino datato. Continuai a lanciare sassolini in quel lago, poi a cercarli inutilmente per circa tre mesi, finché non fummo stanchi. Atterrito, in posa da atterrito, riempii quaderni di parole evocanti l'assenza delle cose. Ero uno scarabocchio incostante, un foglio pieno di tratti colorati.
>
> Il mio primo incontro con lei lo scomposi per ricordarmelo meglio: pioggia, la sua pelle abbronzata, i seni formanti due mezzelune di ombra perfette e discrete, la mia camicia a righe intersecanti su uno sfondo blu, lei che mima di suonare la batteria, la sua camicia aperta, la sicurezza di un rifiuto
> totalizzante. Il secondo appuntamento variò solo per alcune cose: il sapore ferroso di birra il pomeriggio, lei che andrà molto lontano per diverso tempo. Mi ritrassi e lei si dissolse.
>
> Per otto mesi mi accompagnarono le doglie. Le ossa mi facevano male per l'umidità. Avevo timore di incrociare la mia matassa con qualche altra lamiera inconcludente. A febbraio inciampai su ossa limate e aghi. Una casa al seminterrato dove la mia sedicente amante mi attendeva. Mi si aprì una
> dimensione di imbarazzo: la trovai sulla soglia della porta, fumava una sigaretta lunga, ostentava qualcosa che non capii bene fin quando non entrai. Avevo dimenticato che quando ci incontrammo la prima volta in città le parlai di bugie ben studiate su poesia e cultura, tendendole un'inconsapevole trappola. Mi accorsi del vuoto disegnato dopo l'acidità di stomaco di una bottiglia di vino bevuta senza mangiare, e delle sue lacrime come se avessero capito sulla mia spalla sinistra.
> Avrei voluto essere chilometri lontano da quella dimensione di piaceri tristi, a pettinare i capelli di mia sorella, o a guardare mia madre cucinare.
> ”40 million daggers” all upon me.
>
> Aprile. Abbandono di ogni velleità simmetrica; una sorta di deliziosa dissacrazione, capelli ricci, ed un fisico più che appetibile. Il punto di messa a fuoco era quella nota stonata. Ti toglieva il fiato, la
> tensione. Spaccai metà auto per questo. Corsi a cercare mia sorella, che non era mai scomparsa, lei invece sì.
>
> L'estate passò come una serie di foto stupide sbiadite. A volte vedevo una stella cadente e pronunciavo “ ordine e forma” (non necessariamente queste parole).
> E prima di finire finì l'attesa. Il viaggio lontano diventò vicino ed il lungo tempo si accorciò fino a finire. Ci vedemmo. La sua voce era fioca; chiacchiere di circostanza; analisi; parlare. Tutto era inalterato. Indossavo pantaloni marroni come l'anno scorso. In macchina dove le luci abbaglianti rendevano irreale il suo cancello di questa casa a mio parere troppo borghese prese lei l'iniziativa di baciarmi. Ero atterrito come quando non si può essere soddisfatti in così poco tempo.
>
> Con l'inizio dei miei studi, i messaggi carini, le uscite insieme, l'idea di quadrare un mucchio di linee sbilenche si stava attuando. L'infatuazione era simile ad una funzione matematica. Il pensiero di co-appartenere alla sua armonia fisica era talvolta troppo forte, rendendomi desideroso di soffocare
> lento, diventare bianco poi blu, con le sue gambe perfettamente lisce e lunghe strette intorno al mio collo. Le parole erano autoscontri di pasta-frolla.
>
> “Clank il cancello si apre con la chiave grande mentre la porta del condominio con quella piccola, tump le porte dell'ascensore si muovono sia avanti che dietro, lo specchio ci mette in imbarazzo se ci baciamo ma ci baciamo comunque perché è la prassi degli ascensori la chiave del portone si infila fino in fondo e si gira 4 volte, la casa ha un odore cattivo ma il trasporto è tale da non pensarci la camera da letto non ha il lampadario il letto ha una gamba che si muove ti tolgo i vestiti con trasporto e attendo prima di togliere i miei il tuo viso è lunare e ci faccio caso solo ora sei nuda tranne per la maglia leggera a righe bellissima che ti rende piacevolmente straniera. Ci
> sentiamo a vicenda e non so se è bello o meno ormai è tutto sublimabile a concetto per me, il tuo viso delicatamente velato da una smorfia è uguale a quello do una ragazza che odiavo al liceo e sei bella se ti immagino emergere sdraiata da uno stagno di odio prima che il bussare alla porta ci spaventi a
> morte e torniamo ad essere io e te.”
>
> Le cose diventarono sempre le solite cose, e di conseguenza diventammo ripetitivi.Stesse bevande negli stessi posti salutando le stesse persone, o seduti sul suo letto a guardare 4 film a notte e occasionalmente prenderci come animaletti magri e impauriti.
>
> Le sue zone intime erano ormai la vita di tutti i giorni, e mi sentivo avvolto in un ulteriore recinto mono-posto di vacuità che mi faceva chiudere gli occhi piuttosto che aprirli, lasciandomi annegare in un sogno di complicità di aspettarla quando finiva il lavoro ed essere in lei in un determinato
> lasso di tempo che di simile ad un'esperienza onirica aveva solo il senso di smarrimento e subacqueità.
>
> La sveglia suonò quando decise di lasciarmi, anzi lo decisi io per lei di lasciarmi, senza saperlo e forse volendo. Me lo feci dire mentre correvo con l'auto, pensavo scherzasse, mi fermai pure a fare benzina. Rimasi calmo, i muscoli facciali non mi fecero scherzi ed il respiro rimase regolare.
> A letto piansi senza sapere esattamente perché.
>
> Mentre guidavo l'auto a scopo di raggiungere il luogo per sancire un definitivo desiderio di spazi reciproci l'autoradio suonava e capii che il ciclo era completo come la canzone che stavo ascoltando e tutto lentamente affondava e diventava più sordo come la fine del mio naufragio a Yoshi Island e la visuale si approfondiva come l'anestetico al sapore di fragole di Montespertoli fino
> a diventare tutto un' immagine disturbata e grigia che significa sonno e l'opposto del peccato.

di solito mi piace leggere pagine composte da misteriosi segnali stenografifi come il tuo scritto. Per mettersi a caccia dei nomi che ci sono e di quelli che non ci sono.
Che periodo bastardo!

Lady


title: notturno

author: micro wave

text:
gufo
strormiscono
i cipressi
il novellino
illustrato
riporta
il nucleo
del bario
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title: notturno

author: MicroTaur

text:
"micro wave" ha scritto nel messaggio
<
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>...
>
>gufo
>
>strormiscono
>i cipressi
>
>il novellino
>illustrato
>riporta
>il nucleo
>del bario
>
>
>Non e` un po` troppo fantasioso......
.......scentificamente s' intende,
e` come se ti svegliassi una "mattina" e volendoti purificare delle angosce
consumate ti rimborsi di esistere guardando in direzioni piu` libere dal
sospetto........



title: Visto che oggi si parlava d'[IRC]...

author: Andrea B. Previtera

text:
...con una personaccia di cui non rivelerò il nome...
vi rammento #POZZI_PETROLIFERI su ircnet...
	- B