title: - percorsi sotterranei - 1

author: stirner

text:
- Non chiedermi altro. L’unica cosa di cui sono sicuro è che, in qualche
maniera, devo tornare indietro. Non so cosa mi stia succedendo e voglio
saperlo. Non posso continuare così. Giorno dopo giorno, la mia vita si
svuota. Ho paura…tanta paura… devo affrontare il problema e da solo. -
Dopo queste parole, in risposta alle caute domande della moglie molto
preoccupata,  era calato un silenzio carico di tensione ma non per questo
privo di una certa reciproca comprensione. A lei aveva sempre  detto tutto:
non c’erano mai stati segreti. Nella loro convivenza, durava da ventisette
anni, pur essendoci stati e molti, i momenti critici si erano risolti sempre
con una sincera esposizione dei problemi che il suo comportamento, poco
incline ad accettare il senso comune dell’idea di famiglia, aveva causato.
Questa  volta però sarebbe stato troppo difficile spiegare. Ciò che nell’
estate, da poco trascorsa, gli era accaduto aveva innestato un processo
autodistruttivo che lo aveva portato spesso al pensiero del suicidio. Dopo
lunga meditazione, aveva deciso di non parlarne. Sperava che con il passare
dei giorni, forse, avrebbe potuto liberarsi dall’immagine che si era
impadronita della sua vita fino a divenirne l’unico, ossessivo pensiero: ma
non era stato così. Cosa avrebbe fatto non lo sapeva ma qualche cosa la
doveva fare.
A denti stretti, mentalmente ripeteva quelle stesse parole mentre la
monotonia del paesaggio sfilava veloce davanti ai suoi occhi abbacinati che
guardavano senza vedere. Alla luce del cielo, improvvisamente ingoiata da
una galleria, si sostituì la fioca lampada dello scompartimento in cui non c
’erano altre presenze. Gli parve non ci fosse più alcuna differenza tra il
dentro e il fuori di sé. La lastra di cristallo, impietosamente, rifletteva
un viso sofferente: si accorse che stava piangendo.
“ Maledizione! Perché mi ossessioni. Non sono più padrone di me: potrei fare
qualunque cosa, pagare qualunque prezzo, pur di starti accanto; toccarti,
respirare il tuo fiato. La mia mente si accanisce nel ricordare ogni minimo
particolare della tua figura. E’ impossibile ormai fuggire il  desiderio che
mi domina senza più controllo. “
Con un fiotto improvviso di luce lattiginosa ricomparve il fuori ma velato
da una violenta pioggia che il vento ora scaraventava, producendo sonorità
ritmiche,  contro il cristallo su cui poi scorreva in rivoli serpeggianti.
“ Chi sei… chi sei. CHI SEI!? “
La ripetuta, maniacale, domanda senza risposta, come il lacerante rumore di
una trivellatrice, gli martellava la mente. Quel sorriso lo perseguitava
procurandogli una voglia irrefrenabile di porci la propria bocca sopra a
succhiarne la vita… o… forse… dargliela!? Il rivelarsi improvviso di questa
antitesi lo colpì profondamente. Dove lo aveva visto quel sorriso prima di
allora!? Era certo,  quella mattina non era la prima volta che lo vedeva…
quel sorriso. Lo aveva esaminato minuziosamente; scomposto fino a
frammentarlo nelle singole componenti che unite creavano l’opera. Forma e
contenuto; richiesta e offerta. Sarebbe stato impossibile, senza distruggere
tanta bellezza, sciogliere i nodi; separare le azioni che, in apparente
conflitto, erano comunque contenute armonicamente in quel sorriso.
Aveva pensato spesso di esporre il pensiero rimuginando nella mente con
quale principio logicamente leggibile farlo, ma alla fine la cosa restava
anche per lui misteriosamente inconcepibile. Alla sua età, cinquantasei anni
suonati, il fatto era di una tale assurdità che, nonostante lo vivesse
concretamente, non riusciva a crederlo vero neppure lui arrivando a pensare
seriamente che stava diventando pazzo.
In queste condizioni, cosa avrebbe potuto spiegare a sua moglie e come
avrebbe potuto capirlo!? Era abituata, è vero, ai suoi ciclici
innamoramenti; conosceva la debolezza che aveva sempre avuto per le donne
scusandola con la prepotente sensibilità estetica che gli attribuiva… ma ora
cosa avrebbe pensato di una cosa che lui stesso non capiva! Lei, come al
solito, aveva sicuramente sperato che la vicenda, pur essendo evidente l’
intensità inusuale, si sarebbe comunque risolta positivamente ma con il
tempo però si era resa conto che c’era qualche cosa di oscuro in essa. e
vedendolo in quello stato di atarassia aveva consigliato di agire. Lo amava
molto e avrebbe sopportato anche questa volta se proprio era necessario. Per
lasciarlo libero di decidere era andata a trovare il loro figlio che
studiava a Pisa.
Superato un lungo tunnel il treno accelerava per  giungere in orario alla
stazione di Bologna. Imbruniva e una nebbia fittissima aveva reso il
finestrino una lastra opalescente annullando di fatto l’esterno. Quel
torpore ottuso era interrotto solo da sfarfallanti insegne luminose delle
fabbriche prospicienti la ferrovia. Sul sedile accanto c’era il portatile.
Lo pose sulle ginocchia e, per fare qualche cosa che lo distraesse, lo
accese aprendo con nn clic la cartella “racconti”. Ne scorse i titoli con
indifferenza. Fermò la freccia su “ Viaggio al tempio” da poco pubblicato.
Prosegui fino a  “Storia di un libertino” lasciato non finito. Lo aprì e
lesse le ultime frasi:
“Il pallore del volto riflesso sul nero lucidissimo dello strumento,
gli fece paura. Pose le mani tremanti sull'immagine cercando di nasconderla
ma riappariva ovunque. Carlo sollevò lo sguardo e vide che anche lui
piangeva:
- L'ho dedicata… si… l'ho composta per te. -
Claudio diede un violento pugno sulla tastiera:
- Basta ti prego… basta! -
Si abbracciarono:
- Non ti tormentare… sapevo già tutto. Oggi ho voluto vedere…”
Per via delle vacanze aveva interrotto il racconto a quel punto e una volta
tornato, ossessionato dai suoi problemi non l’aveva più continuato.


title: canzone

author: ilios

text:
Canzone
Canzone d'amore
Tu mi stai vicino
e accarezzi e baci
e curi le mie ferite
come solo
accarezzi e baci
e curi le tue rose.
Canzone di morte
La vita non è
già tutta trascorsa
e la speranza è già fuggita
ora che sol essa
diventata era un bene.
Canzone d'amore
I nostri sospiri
su una spiaggia deserta d'inverno
dove le parole
suonavano solo
brutale rottura dell'estasi
Canzone di morte
Dobbiamo dividere
i nostri corpi avvinghiati.
Brandelli di carne
rimarranno appiccicati.
Riusciremo
a curarli?
A estirparli?
Canzone d'amore
Incontrarsi e scoprire un poco la vita
dopo essere stati...
tanto vissuti dal tempo.
Canzone di morte e canzone d'amore
L'inverno è finito,
la primavera germoglia nuovi germogli,
ma il nostro albero l'abbiamo tutto bruciato.
Il freddo era antico...
Era TANTO.
Canzone d'amore soffusa di morte
canzone di morte soffusa d'amore
è lo stesso,
ormai cosa importa.
La favola triste del triste Tristano
si ripete.
Non serve sapere il color della vela.
Sia bianca, sia nera
ei non vede,
conosce la storia e non crede
al racconto degli altri.
Ormai egli è solo.
SOLO come si nasce
SOLO come si muore.


title: Nuovo Studio Legale on-line: Servizi gratuiti fino al 15.04!

author: Francesco

text:
On Mon, 2 Apr 2001 00:28:47 +0200, wrote:
>Ci permettiamo di inserirci nel vostro NG per comunicarvi un nuovo servizio
>di grande utilitą. E' nato Legalinweb
Siamo spiacenti ma qui per contratto  insultiamo solo lo spam dello
Studio Celentano. Si rivolga ad un altro ng :)
(-:F


author: Trans IL vanO

text:
Luca (
quu...@tin.it
) scrisse:
> Ho un problema!!!!
uno solo?

--
mů :-)


author: Luca

text:
Mon, 2 Apr 2001 00:28:47 +0200, "LegalinWeb" <
in...@legalinweb.com
>
dice
>Ci permettiamo di inserirci nel vostro NG per comunicarvi un nuovo servizio
>di grande utilitą. E' nato Legalinweb, il nuovo Studio Legale on-line. In
>occasione del proprio "varo" sulla rete, ha predisposto una grande offerta:
>da oggi e fino al 15 aprile 2001 le consulenze sono completamente gratuite,
>e in sole 24 ore! Inoltre una vasta gamma di servizi interessanti, per la
>maggior parte a costo zero, e per sempre!
Ho un problema!!!!
Quattordici delle mie quindici ex-mogli mi hanno fatto causa per
vessazioni sentimentali, disattenzione cronica, dimenticanza dei
compleanni, scarso rendimento all'atto dell'accoppiamento, abbandono
del tetto coniugale e trattenute arbitrarie sugli alimenti.
Vogliono trascinarmi in tribunale, aiutatemi!!!
Luca
^^^^


author: la quindicesima

text:
> Quattordici delle mie quindici ex-mogli mi hanno fatto causa per
(cut)
errato, anche la quindicesima ti avrebbe fatto causa, se non fosse rinchiusa
in un manicomio....
la quindicesima


author: Ulrich Laverdure

text:
"la quindicesima" <
quindi...@manicomio.it
> ha scritto
> errato, anche la quindicesima ti avrebbe fatto causa, se non fosse
rinchiusa
> in un manicomio....
Spero non sia incatenata alla tazza del cesso.


title: Se vi piace l'incipit se vi piace il gioco...

author: Dalamar

text:
Ciao,
ho letto un po' sul gioko dell' incipit e mi e' piaciuta l'idea
Non vi conosco molto e con questo gioco mi propongo di farlo:
Regole:
partecipanti: piu' possibili
tempo:  3 giorni fino al 15
lunghezza del testo : a piacere ma e' preferibile un brevissimo
racconto
premio: un grazie mille a tutti i partecipanti
Incipit:
 "Hai miei tempi sono stata chiamata in molti modi: sorella, amante,
sacerdotessa, maga ,regina.
Ora in verita' sono una maga e forse verra' un giorno in cui queste
cose dovranno essere conusciute.


author: Ombra

text:
Dalamar ha scritto nel messaggio <
36221ea7...@news.ntt.it
>...
>
>Incipit:
> "Hai miei tempi sono stata chiamata in molti modi: sorella, amante,
>sacerdotessa, maga ,regina.
Sicuramente non maestra. Scusa, ma un incipit del genere avrebbe compromesso
anche la maggiore opera della storia della letteratura. Ocio all'ortografia,
non è poi tanto secondaria!
Senza offesa
Ombra


text:


no  e' che sono abituato alla comunicazione veloce dove qualke errore
Typo e' accettato cmq skusa una presentazione con un errore del genere
e' quanto meno comica!
Ciao
ora pero' giudica il mio pezzo che ho scritto prima!
spero non ci siano errori
>
>
 /\_/\   The CAT
( o o )  says you goodbye
  "*"    from Siena, Italy

http://members.tripod.com/~Chesi/


text:
Dalamar ha scritto:
>no  e' che sono abituato alla comunicazione veloce dove qualke errore
>Typo e' accettato cmq skusa una presentazione con un errore del genere
>e' quanto meno comica!
>
>Ciao
>ora pero' giudica il mio pezzo che ho scritto prima!
>spero non ci siano errori
Le tue battute fanno ridere come piccioni in calore.
Ma quanti hanni ai?


text:
On Mon, 12 Oct 1998 22:59:19 +0200, "Ombra" <
o.go...@ntt.it
> wrote:
>
>Le tue battute fanno ridere come piccioni in calore.
>Ma quanti hanni ai?
19
>
Oki non accetti le mie skuse,
mi potrei anke sparare per aver scritto una h di troppo ma purtroppo
ho una madre a cui darei troppo dispiacere...
ma quando decidero' di suicidarmi mi ricordero' anke di questo fatto
dell' h;  lo metto nella lista delle stronzate che ho fatto in vita
mia
Ora sei contento?



text:
Dalamar ha scritto:
>Oki non accetti le mie skuse,
>mi potrei anke sparare per aver scritto una h di troppo
Non sarebbe una cosi' grave perdita per il mondo, uno che fa una stronzata e
se la prende se glielo fanno notare.
Vabbè, i 19 anni non sono neanche una buona scusa, dev'essere proprio un
fattore fisiologico.
Ti compatisco.


text:
On Tue, 13 Oct 1998 06:58:09 GMT,
rosa...@iname.com
 (keroppi) wrote:
>On Mon, 12 Oct 1998 15:30:33 GMT,
gil...@sienanet.it
 (Dalamar) wrote:
>
>>Incipit:
>> "Hai miei tempi sono stata chiamata in molti modi: sorella, amante,
>>sacerdotessa, maga ,regina.
>>Ora in verita' sono una maga e forse verra' un giorno in cui queste
>>cose dovranno essere conusciute.
>
>"...ma credo che saranno i Cristiani a narrare l'ultima storia."
>
>"Le nebbie di Avalon" Marion Zimmer Bradley.
Potevo anke cominciare con qualkosa di meno famoso, ma e' piu'
divertente cosi'!
Ciao
by Dalamar



text:
Dalamar ha scritto
>Oki non accetti le mie skuse,
Scusa, quali scuse? Ho la sensazione di aver capito male, ma il tuo
messaggio di prima mi sembrava piuttosto ironico. Se ho sbagliato, come non
detto, e non considerare l'altra risposta. Quando dicevi "Ciao
ora pero' giudica il mio pezzo che ho scritto prima!
spero non ci siano errori",
 ti riferivi al posto "Giudicatemi, plz"? Se è cosi', tra un po' arriva il
commento, non avevo ancora finito di leggerlo. A me sembrava ti riferissi
alla frase precedente ("no  e' che sono abituato alla comunicazione veloce
dove qualke errore
Typo e' accettato cmq skusa una presentazione con un errore del genere e'
quanto meno comica!"). Illumina le ombre del mio povero cervellino
martoriato!
E cmq
>Ora sei contento?
A me non lo dici perché, fino a prova contraria, non ho mai sostenuto di
essere un uomo, né tanto meno lo desidero. Magari un po' rude, violenta,
rissosa, maleducata e borgatara, però donna sono, o almeno ci provo. :-)
Ciao
Ombretta


text:
On Mon, 12 Oct 1998 23:44:31 +0200, "Ombra" <
o.go...@ntt.it
> wrote:
>>Ora sei contento?
>
>
>A me non lo dici perché, fino a prova contraria, non ho mai sostenuto di
>essere un uomo, né tanto meno lo desidero. Magari un po' rude, violenta,
>rissosa, maleducata e borgatara, però donna sono, o almeno ci provo. :-)
skusa sono un maschilista,
non ci ho proprio pensato al genere
proprio io che come indirizzo e-mail ho
gil...@sienanet.it
e quanti mi hanno scambiato per donna chiamandomi gattina dopo aver
letto la mia firma digitale
vabbe' sono cose che capitano !
>Ciao



author: Alessio Quirino

text:
On Mon, 12 Oct 1998 22:03:04 GMT,
gil...@sienanet.it
 (Dalamar) wrote:
>Ora sei contento?
Mi sa che adesso che le hai dato dell' "uomo" si incazza come una
bestia... :-)
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


author: Filo Sganga

text:
keroppi
>
>Ora indovinate questo:
>"Chimatemi Ismaele"
Insomma.
Altro giro, altra corsa, altro quiz :
"La gente normale non stira le mutande; perlomeno, non gli slip.
Gli individui psicotici si'. E' un fenomeno che ha che fare con certe
ansie patologiche, tipo il Disordine  nell'Universo, o il Tenersi
Pronti per Qualunque Evenienza."
Non e' facile, ma pero' e' bello.
- Filo ma pero'.


author: keroppi

text:
On Mon, 12 Oct 1998 15:30:33 GMT,
gil...@sienanet.it
 (Dalamar) wrote:
>Incipit:
> "Hai miei tempi sono stata chiamata in molti modi: sorella, amante,
>sacerdotessa, maga ,regina.
>Ora in verita' sono una maga e forse verra' un giorno in cui queste
>cose dovranno essere conusciute.
"...ma credo che saranno i Cristiani a narrare l'ultima storia."
"Le nebbie di Avalon" Marion Zimmer Bradley.
Ora indovinate questo:
"Chimatemi Ismaele"
Troppo facile.... eh? :)
ker'


author: Achab

text:
:però donna sono, o almeno ci provo. :-)
Ombra, sei unica :-))
Bianca


text:
Alessio Quirino ha scritto nel messaggio
<
362285b7...@news.iaehv.nl
>...
>On Mon, 12 Oct 1998 22:03:04 GMT,
gil...@sienanet.it
 (Dalamar) wrote:
>
>>Ora sei contento?
>
>Mi sa che adesso che le hai dato dell' "uomo" si incazza come una
>bestia... :-)
Il bello è che Ombra finisce con la A ed è anche un sostantivo femminile...
Comunque se mi dovessi incazzare per cose del genere non ci sarebbe proprio
piu' gusto a litigare, no?
Ciao Alessio, mio protettore!
OmbrA, unA fenomenA essenzialmente qantisticA


text:
On Tue, 13 Oct 1998 09:42:49 +0100, "Ombra" <
o.go...@ntt.it
> wrote:
>OmbrA, unA fenomenA essenzialmente qantisticA.
Ombra, un fenocristallo essenzialmente in frantumi.


text:
On Mon, 12 Oct 1998 22:11:21 GMT,
gil...@sienanet.it
 (Dalamar) wrote:
>Potevo anke cominciare con qualkosa di meno famoso, ma e' piu'
>divertente cosi'!
Era facile non perché era famoso, ma perché hai scelto un nickname
che fa pensare subito alla letteratura fantasy.
Voi siconfanti della Weiss e Hickman siete innumerevoli!!!


text:
keroppi ha scritto nel messaggio <
36243fc0...@news.tin.it
>...
>On Tue, 13 Oct 1998 09:42:49 +0100, "Ombra" <
o.go...@ntt.it
> wrote:
>
>>OmbrA, unA fenomenA essenzialmente qantisticA.
>
>Ombra, un fenocristallo essenzialmente in frantumi.
Keroppi, un ranocchio essenzialmente gracidante.


author: Fabio

text:
On Mon, 12 Oct 1998 23:08:25 GMT,
filos...@mindless.com
 (Filo
Sganga) wrote:
>
>Non e' facile, ma pero' e' bello.
>
So d'essere fuori tema; ma, alla faccia di quelli che affermano il
contrario, "ma però" si può dire, da Dante fino a oggi.
In questi nostri tempi, alcuni osano, ma meno frequentemente, perché
ti frantumano le falangi distali della mano; ma però non mi rassegno.
Ho finito d'annoiarvi.
---------------------------------------------------------------------------------
S'i' credesse che mia risposta fosse
a persona che mai tornasse al mondo,
questa fiamma staria sanza più scosse;
ma però che già mai di questo fondo
non tornò vivo alcun, s'i' odo il vero,
sanza tema d'infamia ti rispondo.


text:
keroppi ha scritto nel messaggio <
362597b1...@news.tin.it
>...
>>>Ombra, un fenocristallo essenzialmente in frantumi.
>
>Ombra, un fenossido essenzialmente negativo.
Sappi che non ho alcuna voglia di discutere con te di simili idiozie.
Piuttosto preferisco convertirmi a Hjemslev!!!
Ombretta che le provocazioni no, ma le discussioni serie si.


text:
On Wed, 14 Oct 1998 09:41:47 +0100, "Ombra" <
o.go...@ntt.it
> wrote:
>>>OmbrA, unA fenomenA essenzialmente qantisticA.
>>Ombra, un fenocristallo essenzialmente in frantumi.
>Keroppi, un ranocchio essenzialmente gracidante.
Ombra, un fenossido essenzialmente negativo.


text:
On Mon, 12 Oct 1998 23:08:25 GMT,
filos...@mindless.com
 (Filo Sganga) wrote:
>Insomma.
>Altro giro, altra corsa, altro quiz :
>
>"La gente normale non stira le mutande; perlomeno, non gli slip.
>Gli individui psicotici si'. E' un fenomeno che ha che fare con certe
>ansie patologiche, tipo il Disordine  nell'Universo, o il Tenersi
>Pronti per Qualunque Evenienza."
>Non e' facile, ma pero' e' bello.
Questo, invece, non dovrebbe essere troppo difficile:
" A Londra, all'inzio del mese di giugno del 1929, l'antiquario Joseph
Cartaphilus, di Smirne, offrì alla principessa di Lucinge i sei volumi in
quattro minore (1715-1720) dell'Iliade di Pope".
k'pp'.


text:
On Wed, 14 Oct 1998 21:04:57 +0200, "Ombra" <
o.go...@ntt.it
> wrote:
>>>>Ombra, un fenocristallo essenzialmente in frantumi.
>>Ombra, un fenossido essenzialmente negativo.
>Sappi che non ho alcuna voglia di discutere con te di simili idiozie.
>Piuttosto preferisco convertirmi a Hjemslev!!!
>Ombretta che le provocazioni no, ma le discussioni serie si.
Ombra, un fenňtipo essenzialmente degenerato.


title: 1 viaggio al tempio

text:
Un giovane con una fascia bianca sulla fronte aveva portato una spessa
tavola di legno grezzo coperta di alghe su cui, contornato da una ricca
varietà di frutti di mare, un grosso dentice ruotava ancora gli occhi e a
tratti fremeva agitando le pinne e la coda. Era stato scelto tra molti
esemplari in un grande acquario di cristallo e un cuoco,
specializzato nella preparazione del sashimì, gli aveva sapientemente
praticato su un fianco profondi tagli paralleli ma in maniera di non farlo
definitivamente morire.
Mentre assistevo con sgomento all'agonia di quel magnifico animale d’argento
pensavo al valore estetico che i giapponesi attribuiscono alle loro lame dal
perfetto taglio d’acciaio luminoso in cui sembra si riflettano le nuvole.
Anche nelle funzioni più umili e quotidiane il loro uso ha un valore
sacrale. Mi venne alla mente la grande ammirazione che aveva suscitato nei
giapponesi  il pubblico suicidio per harakiri
dello scrittore Mishima.
Il maestro Muramatsu ( pino del villaggio) mi aveva invitato a fare un
viaggio. La meta
era Kyushu: grande isola all'estremo sud. Il personaggio, molto anziano ma
ancora in
ottima forma, sembrava uscito da un antico dipinto orientale: lo sguardo
sempre
accigliato; capelli e barba bianchissimi e lunghi fino ai fianchi; i kimono
di raffinata seta grezza, davano di lui un’immagine sacerdotale che incuteva
in tutti rispettoso timore.
Apparteneva ad una importante famiglia di samurai ed era stato uno dei
teorici delle
azioni kamikaze. La sua autorità, nonostante la sconfitta militare subita
dal Giappone, non era stata neppure scalfita. Ovviamente era un uomo di
estrema destra ma mi era stato presentato da un famoso giornalista
notoriamente di sinistra di cui era molto amico. La cosa all’inizio mi aveva
creato un certo vuoto di comprensione ma in breve avevo capito che in
Giappone, come del resto in tutto l’oriente, destra e sinistra sono
perfettamente complementari come le braccia di uno  stesso corpo: la loro
opposizione non implica cioè una diversa visione estetica e morale dell’
esistenza. Muramatsu, che io segretamente chiamavo Zarathustra, veniva
spesso a trovarmi. La
nostra possibilità di comunicare per via della lingua era assai scarsa: ci
capivamo a gesti come i sordomuti. Si sedeva da una parte e in silenzio e
mi guardava lavorare. Non credo che capisse la mia pittura ma certamente gli
piaceva l’energia che ci mettevo. Una volta che era venuto accompagnato da
altre persone lo sentii pronunciare per me la parola takumashii (forte,
virile): tutto ciò che non corrispondeva a questo aggettivo non rientrava
nei suoi parametri estetici.
Impugnati con gesto perentorio i bastoncini il vecchio strappò, producendo
uno
spasmodico contorcimento del pesce, un lembo di quella carne viva e
intintala in una
vaschetta di scura salsa di soja l’assaporò a lungo come a volerne
assimilare l'ultimo
palpito. Fece il suo solito - Hugmm ! - gutturale di approvazione e con la
mano mi fece
cenno di mangiare.
Provai all'inizio una vera repulsione ma dopo una certa  esitazione riuscii
finalmente a
superare l’inibizione e imitandolo dovetti, mio malgrado, ammettere che il
sapore era
eccezionale. La parola “sapore “ però, in questo caso, non è esauriente in
quanto al
gusto si aggiungevano stimoli ben più profondi e per me in quel momento
ancora
insondabili.
Sapevo che avrei dovuto considerare un grande onore, anche data la mia
giovane età di allora, l’essere ospite, e a quel livello, di un tale
personaggio ma rimanevo, se non
proprio agitato, perplesso per il fatto che mi sfuggiva il motivo di quel
viaggio a cui ero
stato invitato senza praticamente avere la possibilità di rifiutare.
Tornato nella mia stanza cercai inutilmente di rendermi conto di ciò che mi
stava
accadendo senza però giungere ad alcuna conclusione. Verso sera, mentre , da
un
piccolo balcone, ammiravo  un corso d’acqua che a poca distanza serpeggiava
sotto una fitta vegetazione che lo frammentava in brevi specchi riflettenti
l’ultima luce
rossa e viola di quel tramonto estivo, il giovane con la fascia bianca venne
per farmi
sapere che Muramatsu mi stava aspettando per fare il bagno insieme come in
Giappone si usa spesso tra amici.
Nello spogliatoio una leggera porta scorrevole a due ante lasciava entrare,
attraverso
vetri smerigliati che sostituivano in questo caso la solita carta, una
pallida luce
lattiginosa che non riusciva a rischiarare in maniera sufficiente l’ambiente
pieno di
ragnatele lasciate indisturbate da chi sa quanto. Misteriosamente il cuore
prese a
battermi forte e non volli indugiare più a lungo. Spogliatomi mi diressi
verso la porta
scorrevole che immetteva nel bagno vero e proprio. Il chiarore era quello
della luna che
da poco si era levata. Aprendo la vidi, bassa e piena, campeggiare nella
porzione di
cielo incorniciata come un quadro da un'altra apertura molto più ampia, sul
fondo del
bagno, che immetteva in un giardino.


title: 1 viaggio al tempio

author: Writer

text:
stirner wrote:
>
> Un giovane con una fascia bianca sulla fronte aveva portato una spessa
> tavola di legno grezzo coperta di alghe su cui, contornato da una ricca
Avvio promettente, anche se mi danno un pò di fastidio alcune frasi
sgrammaticate ed involute, come, ad esempio.
"Sapevo che avrei dovuto considerare un grande onore, anche data la mia
giovane età di allora, l'essere ospite, e a quel livello, di un tale
personaggio ma rimanevo, se non proprio agitato, perplesso per il fatto
che mi sfuggiva il motivo di quel viaggio a cui ero stato invitato...",
che mi pare, scusa la franchezza, scritto pessimamente.
Ci sono però anche immagini felici "Impugnati con gesto perentorio...
l'assaporò a lungo come a volerne assimilare l'ultimo palpito".
Prosaeguo la lettura.
"Writer"


title: -premessa all'incidente-

author: Fabrizio Venerandi

text:
tragico incidente è avvenuto ieri sera nei pressi del lungomare
riminense. Due automobili, una cinquecento ed una golf
su cui viaggiavano, in corsie opposte,  M.N., 74 anni, ex impiegato enel
ora in pensione, e G.P. 19 anni, studente di un'istituto tecnico
nautico, si sono scontrate, per una manovra azzardata di cui ancora non
sono chiare le dinamiche. M.N. muore nel momento dell'impatto mentre
G.P. viene portato in ospedale, ma muore durante il tragitto in
autoambulanza. Hanno assistito all'incidente una prostituta albanese di
cui non son conosciute le generalità e che all'arrivo della polizia si è
volatilizzata, ed un motociclista che è fuggito dopo aver chiamato
l'ambulanza con un telefonino.
Nota particolare: in entrambe le vetture, il sedile accanto al
guidatore, era occupato da un manichino con fattezze femminili.
--
http://digilander.iol.it/fabriziovenerandi/


title: Natura divina

author: Phoenix

text:
Gli uomini agognano al possesso delle mele d'oro, dei pomi preziosi, segni di
elezione che producono anche discordia. Le mele d'oro sono dispensatrici di
felicita' e di invidia, segnano la differenza tra uno stato banale ed uno
straordinario. Come l'arte, la natura preziosa designa il raggiungimento di una
condizione di esemplarita', la perfezione incorruttibile che sfida ogni
alterazione e produce meraviglia e stupore.
Dionisio maneggia disinvoltamente le mele d'oro, assecondato dalla propria
natura divina. Egli passa gradatamente tra tutti i giochi fino a trastullarsi
col metallo preziono che ha assunto le sembianze della natura. Questa e'
diventata il frutto della bellezza nelle mani che possono dispensare bellezza.
Perche' felicita' ed invidia possano esistere, perche' bellezza possa esistere,
e' necessaria l'unicita' di una condizione non da tutti raggiungibile anche se
da tutti agognata. Anche l'arte vive la condizione straordinaria dell'oro,
della natura preziosa, che separa e stabilisce differenza, che fonda il primato
della propria lampante presenza.


title: A proposito di scemi del villaggio...

author: Aldo Vincent

text:
Vedo che tornano di moda.
Tanto tempo fa, mi avevano pubblicato questo.
Chissa' se funziona ancora...
MESEREGORDI
( che vuol dire Amarcord ma in un'altro film)
Dove sara' mai finito lo scemo del paese?
Dove avranno mai nascosto il Gianni, quello che
batteva sul tamburo di latta gridando  nella sera
tutto il suo disagio  tra le stradine che
dall'osteria portavano fino alla solitudine di
casa sua?
E Zorro? Dove sara' mai finito Zorro, quel ragazzo
con l'occhio storto e con quella ridicola
pronuncia, che roteava la sua spada di legno sopra
la testa
come aveva visto fare quella volta al cinema?
Scomparsi. Un giorno e' venuta l'autoambulanza con
gli infermieri che non si erano messi i camici per
non spaventarlo ed erano scesi tranquilli e
minacciosi, e gli avevano solo detto:
-Andiamo a fare una visita .- ma Zorro che era
scemo ma non era stupido, aveva capito subito e si
era messo a correre per la strada polverosa con le
sue gambette magre e senza scarpe, finche' non lo
avevano bloccato e legato e buttato dietro la
porta scorrevole del Wolskwagen giallastro che era
ripartito con un accenno di sirena come per dire:
-Wooow ! E' tutto finiiiito -
E ancora prima, da bambino, quando in paese non
c'era niente ma proprio niente e la domenica
ognuno andava a casa della zia Regina portandosi
una sedia e rimanendo tutti seduti per ore a
chicchierare facendo finta di non
aspettare.  Perche' la zia Regina aveva la radio e
quando era una certa ora, si avvicinava al grande
mobile di legno scuro e girava la manopola
aspettando un momento che la valvola verde si
accendesse col suo occhio magico.
E poi partiva l'arpa birmana del film "Il Terzo
uomo" e una voce dalla radio diceva: "Ballate con
noi" e tutti si agitavano e si mettevano a ballare
perche' era finalmente domenica, e noi bambini,
dopo un primo ballo in cui
venivamo tollerati, dovevamo andarcene via perche'
si disturbava, chissa' perche'.
Succedeva pero' che dopo i primi minuti di
malumore le cose cambiavano quando arrivava il
Tonio a spiare da fuori quelli che ballavano e
faceva le sue mossette, mimava gli amanti, gridava
dentro i suoi avvertimenti, le sue scoperte e la
verita' che gridava ridendo, e noi a ridere con
lui.
Perche' lo scemo del paese allora, aveva una
funzione sociale, oserei dire quasi terapeutica.
In un luogo che non si rispecchiava in nessun
altro luogo, era difficile sollecitare
l'immaginario collettivo e non ci si fidava piu'
della radio, che con i suoi inganni ci aveva fatto
immaginare chissa' che, prima di perderci in una
guerra persa in partenza. Cosi' i voli di
fantasia, che non
potevano piu' venire dai libri perche'
raccontavano solo vecchie storie, si facevano
strada con il cinematografo dove ogni personaggio
finiva poi con il rassomigliare a qualcuno del
paese, o viceversa, il che non faceva alcuna
differenza.
E le risate? E gli scherzi? A chi destinare i
frizzi e i lazzi prima di tornare a casa col buio?
Ma allo scemo del paese che sicuro del suo ruolo,
se ne usciva di casa sempre alla stessa ora,
sempre allo stesso modo,
rassicurato quasi dalle persone che lo prendevano
in giro e che gli davano un ruolo.
Ricordo Celestino, negli anni della mia
adolescenza, che se ne andava in giro per la
citta' tutto pulito e lucido con la sua bicicletta
celeste e lui tutto vestito di celeste e la
fisarmonica celeste. Perche' celeste era il suo
colore preferito e tutti lo chiamavano Celestino e
lui rispondeva,
perche' chissa' se si ricordava il suo vero nome,
ma se gridavi: "Celestino!" lui si voltava e ti
sorrideva.
Si era costruito una casetta con tutto quello che
aveva trovato in giro e a vederla da fuori era
bella e ordinata, tutta legno e piccole
decorazioni, sembrava fosse stata copiata
direttamente da un cartone animato con gli
gnomi ed i folletti. Ogni sera al tramonto, usciva
sulla soglia di casa, dove aveva costruito un
piccolo altarino con una madonnina tutta celeste e
faceva la predica a voce alta, qualche volta
parlando con nessuno, qualche
volta fermando qualche passante e parlava della
fine del mondo, degli alieni che stavano
arrivando, del suo dio che a tutto provvede,
finche' un giorno non e' arrivato un caterpillar
giallo e fumoso e gli ha spianato la baracca
perche' da li' doveva passare la nuova strada che
portava in Svizzera e di lui non si e' saputo mai
piu' nulla. Forse ha cambiato solo colore e la
gente non lo ha nemmeno piu' riconosciuto, o
forse se lo sono portati via a farlo marcire in
qualche stanza bianca con le porte imbottite.
Chissa'.
Ecco a cosa pensavo quella sera di fine Agosto,
col caldo soffocante e le finestre spalancate
sulla piazza dove non passava nessuno e alla
televisione davano un film in bianco e nero e il
frigorifero era rimasto al buio e
domani mi scade una cambiale e tra me pensavo
chissa' se non avessi paura di buttarmi di sotto.
Allora mi sono sporto quanto piu' ho potuto e con
quanto fiato in gola ho gridato nel vento a quel
paese di morti:
-          Ma dov'e' finito lo scemo del paese? -
e poi l'ho ripetuto e poi ancora finche' una voce
mi ha detto:
-          Taci disgraziato, non vedi che sono le
due? -
Ma non avevo nessuna voglia di tacere e quasi
rallegrato da quell'altra presenza  gli ho voluto
dimostrare tutta la mia felicita' nata da quell'
incontro, urlandogli insulti e maledizioni finche'
non e' arrivata la pattuglia della polizia che
voleva che gli aprissi, ma figurati se mi lascio
intimorire e cosi' gli ho tirato dietro tutto
quello che mi passava per le mani.
Era ormai l'alba quando sono riusciti a sfondare
la porta ed a portarmi via.
Adesso e' tutto finito e finalmente mi hanno
lasciato tornare a casa.
Dicono si trattasse di esaurimento e penso proprio
che sia cosi'.
Adesso i vicini mi lasciano in pace ma mi guardano
strano quando esco la sera per portare a spasso il
cane. Forse sara' per questo vestito di panno
rosso, forse per il sale che getto in giro mentre
parlo da solo, o forse perche' non sono abituati a
vedere ai giardini pubblici, uno che porta a
spasso il cane vestito da Gabibbo.
Chissa' dov'e' finito lo scemo del paese!
Caro Vincent
 Anni fa ho conosciuto un ragazzo. Il paese era
piccolo e la gente mormorava. Dicevano che una
volta avesse sradicato i fiori del giardino per
ripiantarli a testa in giu'. E si narrava che
ripetesse agli infermieri che lo portavano via:
*I pazzi siete voi ... i pazzi siete voi*. Non so
se fosse
vero, ma lui era un tipo brillante, e strano.
Una volta mi racconto' questa sua "creazione": era
piu' o
meno cosi':
Estate. Un ragazzo e una ragazza in campagna.
All'ombra di un albero. Si abbracciano, poi si
baciano, si spogliano ...
Passa il contadino, li vede e si incazza.
Bruscamente, in
dialetto, cerca di cacciarli via. Loro continuano
a
ripetere con voce soave che non stavano facendo
niente di male. Il contadino e' sempre piu' nero,
ma e' solo quando i ragazzi lo supplicano con le
parole *ci lasci fare
all'ammmore* che il contadino si incazza davvero
di brutto: li uccide a roncolate, li fa a
pezzettini e li sparge sul
campo che poi si mette ad arare col trattore.
Ecco, Aldo, il tuo racconto mi ha fatto tornare in
mente
questo ragazzo.
E' un bel racconto, ben scritto. Delicatissimo il
ritratto
di Celestino.
Ho solo un appunto da farti: il Gabibbo rovina
tutto!!! Lo
trovo una caduta di tono. IMO, ovviamente.
Cmq, bravo davvero.
--
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Aldo Vincent Il Gelataio di Corfu'
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LA VITA E' UNA CASSATA
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title: R: [Racconto] Nerio Tirinero, il sabotatore [a Randy]

text:
Randy, vorrei rifarmi alla tua osservazione (anche se qui siamo fuori sede,
ma non ho ancora ben capito come ci si attacca nel punto giusto):
"sto per farmi una doccia e tu mi chiedi di fare esempi
di musica in parole? Naaaa, magari domani, comincia a dire cosa ti viene in
mente parlando di racconti musicali, poi semmai ne discutiamo con calma"
(relativamente a "Senza conoscere il resto).
Forse ho capito cosa volevi dire.
Ad esempio, autocitandomi, altrove ho scritto:
"L'odore delle viole di Barnj non e' un odore diverso da quello delle altre
specie di viole. E' un odore mentale. Si', un odore dentro la mente, che
prende all'improvviso, e solo in quel momento lo si puo' ricordare. E allora
ci si ricorda del povero Barnj. ....." (Le viole di Barnj).
oppure
"Hanno aperto un locale, una stazione di passaggio, lungo la Cintura
d'Orione, a ridosso della costiera chiamata Iadi, a fianco delle grandi
cisterne, quasi di fronte al cumulo di cadaveri dove da lungo tempo sto io.
Sul tetto si protende verso la notte una grande veranda di contemplazione,
per assistere ai lampi immensi della guerra, che senza sosta va avanti nelle
costellazioni periferiche di Àllaro, e dalla quale provengo.  O almeno,
proviene quello che resta di me......" (Ritorno dalle stelle)
Come noterai questi due incipit sono - direi - ben costruiti, ma se ne sente
appunto l'aspetto estetico, formale. Vi si sente una specie di metrica
musicale piu' o meno avvertibile. E non so quanto questo possa infastidire.
E' di questo che intendevi parlare? (Vedi anche mio intervento su "Primo
incontro" di Rassel)
Ciao. Insomma, dimmelo, starai mica sempre a far la doccia.
L.G.
--
Posted from
mail-2.tiscalinet.it
 [195.130.225.148]
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http://www.Mailgate.ORG


author: Randy

text:
L.G. <
lugu...@tiscalinet.it
> wrote
> ci si ricorda del povero Barnj. ....." (Le viole di Barnj).
> proviene quello che resta di me......" (Ritorno dalle stelle)
> appunto l'aspetto estetico, formale. Vi si sente una specie di metrica
> musicale piu' o meno avvertibile. E non so quanto questo possa
infastidire.
La musicalità perduta è una delle principali accuse che si possono muovere
ai traduttori. I libri tradotti non sono semplimente tradotti, imho sono del
tutto riscritti.
> E' di questo che intendevi parlare?
Non ricordo di cosa intendevo parlare. Probabilmente di niente in
particolare. Alcuni scrivono con una musica in testa, così come alcuni
dialetti non vengono parlati ma sembrano le note di una musica che non
poteva venire pronunciata in altro modo: sposti un aggettivo, cambi un
sostantivo e cade tutto quanto il discorso. Per esempio in africa ci sono
molte melodie che non puoi fare a meno di sentire forse perchè sono lingue
che non hai mai sentito prima nemmeno alla tv, addirittura molte in un solo
dialetto a seconda dell'umore dello status di chi parla o ascolta eccetera,
e allora t'accorgi delle pause degli sbalzi di tono delle interiezioni delle
vocali che s'allungano o s'accorciano a seconda del bisogno nella metrica.
Quando uno scrive può fare musica se è capace e spesso la differenza fra due
pezzi identici sotto tutti gli aspetti è proprio l'effetto sull'udito. La
lingua italiana si presta più delle altre imho allo scopo e l'unico problema
è fare il modo che il lettore legga tenendo il tempo, il che non è uno
scherzo.
Certo che non è obbligatorio scrivere così o cosà: meno male che c'è
varietà. (fa pure rima)
> Ciao. Insomma, dimmelo, starai mica sempre a far la doccia.
No, purtroppo dopo un po' ti vengono i polpastrelli del geco 8)


title: x Bianca

author: Rubinetta

text:
"Bianca" <
ac...@aiasoft.it
> ha scritto nel messaggio
news:a4gcns$2jjd$1...@ID-54191.news.dfncis.de...
>
> "Norma" <
nor...@libero.it
> ha scritto
> Sergio? Non poteva essere Sergio. Proprio no.
> Dopo il primo attimo di sorpresa, mi resi conto che dovevo punirla
comunque.
> Lo feci con determinazione ed efficienza, come avevo fatto con Sergio poco
> prima di tornare a casa per cena.
>
> ---
>
> capito?
> Ciao
> bianca
Ohh sì!! Adesso mi è tutto chiarissimo! Dopo questo esempio si sono accese
tutte le luci del mondo! E le stelle sono tante, miglioni di miglioni  la
stella di Negroni vuol dire qualità.
Non han mai fatto male tre fette di salame Negroni manda al mare la dieta
alimentare (la musichetta non riesco ad inviarla)
GRAZIE. e complimenti per la trasmissione.


title: Re: Scambio linguistico : francese - italiano

author: Capitanoachab

text:
On 18 Mar, 22:41,
p...@caramail.com
 wrote:
> Scambio linguistico : francese - italiano
>
> Buongiorno,
> Sono un uomo di lingua materna francese. Ho 56 anni, sono sposato e ho
> 3 figli di 15, 18 e 21 anni. Sono ingegnere nell'aeronautica in una
> grande società multinazionale. Abito nel sobborgo di Parigi dove
> lavoro. Desidero perfezionarmi in italiano (livello attuale :
> intermedio avanzato).
> Le mie motivazioni: sono d'origine italiana di seconda generazione (i
> miei nonni erano italiani) ma la mia famiglia mi ha trasmesso
> pochissimo della lingua e della cultura italiana. Sono dunque in
> ricerca delle mie radici italiane.
> Il mio scopo: parlare quasi correntemente l'italiano comune di tutti i
> giorni.
> Cerco una persona di lingua materna italiana che desidera
> perfezionarsi in francese (e che non sia dunque principiante) per
> scambiare reciprocamente ore di formazione in italiano contro ore di
> formazione in francese (2 o 3 ore complessive alla settimana ad
> esempio).
> Due possibilità sarebbero ideali: sia personalmente faccia a faccia
> (se Lei abita a Parigi o dintorni) sia virtualmente sul Net.
> Ho l'abitudine di lavorare con donne ma non ho alcuna preferenza né di
> sesso né d'età.
> Cerco una persona avendo forti motivazioni per imparare il francese.
> Resto a vostra disposizione.
> Grazie per le vostre risposte.
> PS: cerco ovviamente una relazione "No Sex" come dicono i nostri amici
> americani che sono diretti, chiari e concreti in questo campo.
Siccome l'itagliano dimostri di saperlo già una cifra, non riesco a
lumare cosa ci sia soto
Achab


author: Scarlet

text:
pp...@caramail.com
 ha scritto:
> Scambio linguistico : francese - italiano
>
> Buongiorno,
> Sono un uomo di lingua materna francese. Ho 56 anni, sono sposato e ho
> 3 figli di 15, 18 e 21 anni. Sono ingegnere nell'aeronautica in una
> grande societą multinazionale. Abito nel sobborgo di Parigi dove
> lavoro. Desidero perfezionarmi in italiano (livello attuale :
> intermedio avanzato).
Salve,
non vorrei sembrare scortese, ma il fatto che sul post non ci sia
nemmeno una firma (o almeno un nick), induce alla diffidenza insieme al
fatto che l'italiano Lei dimostra di saperlo benissimo, ben oltre il
livello "intermedio avanzato" che dichiara.
> Cerco una persona di lingua materna italiana che desidera
> perfezionarsi in francese (e che non sia dunque principiante) per
> scambiare reciprocamente ore di formazione in italiano contro ore di
> formazione in francese (2 o 3 ore complessive alla settimana ad
> esempio).
Io conosco il francese poco o niente, ma vorrei impararlo perchč dopo la
laurea a me e al mio ragazzo piacerebbe venire lavorare a Parigi (cittą
che adoro).
Saluti,
Elena


title: viaggio in turchia e grecia

author: pkv

text:
DIAIRO DI VIAGGIO GRECIA-TURCHIA
--------------------------------------------------------------------------------
30 LUGLIO
(treno Milano-Brindisi)
Non so cosa sto lasciando
non so perchè
Una mano mi stringe le dita
ma ormai la macchina
è sulla rotaia
Una mano mi stringeva le dita
due iridi piangenti si
allontanavano, si giravano,
mi guardavano,
una ttimo, un solo momento,
e scomparve...
Parto per l'ignoto,
con una sigaretta in bocca,
un rigolo sulla guancia
e un dubbio:
lascerò come ultimo ricordo
un addio?
Non è così che si lasciano gli amori...
non è così che voglio lasciare il mio amore...
non con un ultimo bacio
rotto da un fischio lancinante
31 LUGLIO
(la mattina dopo)
Stiamo scendendo lo stivale, ormai siamo in Puglia, per la prima volta
scendo più a sud di Roma...
Prevedo casini per l'entrata in Turchia, la carta d'identità potrebbe
non bastare...
Per adesso calma piatta...
Il treno si ferma in una paesaggio brullo e arso dal sole...
Il mare lambisce le coste poco lontano, anche se ora non riesco a
vederlo...
Mancano due ore all'arrivo a brindisi, speriamo di riuscire a salire
sul traghetto, ora sono pronto, lo scombussolamento degli arrivederci
sta sfumando...
NOTTE TRA IL 31 LUGLIO E L'1 AGOSTO
Sul traghetto ondeggiante, nel sacco a pelo, lo stress del cane...
L'altro dorme, mentre io ondeggio con la barca....
Fra qualche ora saremo a Cotfù e fra un bel po' a Patrasso...
Abbiamo conosciuto due spagnoli di Sevilla, con uno di loro ci siamo
fumati una canna sulla punta della nave, quasi sulla punta..
Lascio il Paese
avvolto dal buio
cullato dal dolce ondeggiare
sono in attesa di domani
Partire, salpare, scappare,
svelare, scoprire
tutto questo mi attende
nel viaggio verso lo sconosciuto
MATTINA DELL' 1 AGOSTO
(traghetto Brindisi-Patrasso)
A Corfù mi sono svegliato per il frastuono intorno a me: penso siano
scese un bel po' di persone...
Penso fossero le cinque...
Ho dormito sdraiato su una panchoina del ponte quattro o cinque ore:
ho resistito più del previsto...
Fra otto ore attracchiamo a Patrasso e poi si punta Atene...
***
Abbiamo scaricato un po' di gente a Cefalonia e la terraferma si sta
avvicinando...
Il viaggio è durato venti ore, ne manca ancora qualcuna...
Lo stato d'animo è ancora d'attesa...
il ponte della nave è un crogiuolo di persone; tanti spagnoli italiani
e inglesi tutti ammassati: ogni tanto spuntano facce dalle cabine,
tranquille famigliole dopo una tranquilla nottata; il contrasto è
forte e non riesco a vedermi un giorno viaggiare comodo, preferisco la
scomodità e poter viaggiare un giorno in più...
Un mare blu notte accompagna da ore il nostro viaggio...
1 AGOSTO
(Patrasso)
Siamo sbarcati! Finalmente terra sotto i piedi...
Abbiamo deciso di prendere il treno notturno... per Atene...
Domani alle sette si comincerà a visitare la capitale greca...
Adesso siamo all'antico castro veneziano... siesta tranquilla con gli
spagnoli che si sono fermati con noi, suscitando la diffidenza
dell'altro che temeva un furto...
Dobbiamo raggiungere chi ci ha preceduto, anche se non sappiamo ancora
su quale isola...
NOTTE TRA L' 1 E IL 2 AGOSTO
Abbiamo preso il treno Patrasso-Atene gli altri li troviamo a Ios fra
due giorni... il treno è sovraffollato di gente greca perlopiù, due
anziani sono di fronte a me, l'altro di fianco... gli spagnoli sono
due sedili dietro...
Abbiamo preso un vino di merda, ho mal di testa e sono stanco...
Vado a dormire...
Ah... in notturna il porto di Patrasso è bello...
Il risveglio è Atene e Acropoli...
2 AGOSTO
(Atene)
Siamo ad Atene, dopo un viaggio di merda sul treno...
Alle otto siamo saliti sull'Acropoli... un cantiere...
Atene da qui appare una sterminata massa di cemento...
Abbiamo lasciato i nostri due compagni di viaggio e probabilmente non
ci incontreremo più...
Il museo di fianco al Partenone mi ha lasciato insoddisfatto: mi
infastidisce vedere l'antico ingabbiato nel moderno, così come mi
danno fastidio tutti i turisti attorno, vorrei essere qua da solo
sull'Acropoli al tramonto del sole...
I soldi non abbondano, la gola è a puttane, ma il viaggio continua...
Una comitiva di giapponesi è qui a far foto al teatro greco alla base
dell'Acropoli... mi hanno circondato sulla panchina su cui sto
scrivendo...
Questo è un posto di silenzio...
dovrebbe essere un posto di silenzio...
Onde di antichità
smuovono la mente
annebbiata dalla
moderna staticità
L'imponenza del Vecchio
ride dell'arroganza del nuovo
Atene uccisa dal cemento
e dal movimento
L'aria inquinata da troppi turisti
soffoca i palpiti del cuore
La voce delle guide soffoca
i singulti del passato
Vorrei un momento di pausa
silenziosa e idilliaca:
solita malinconica illusione...
NOTTE TRA IL 2 E IL 3 AGOSTO
"Il passato è il presente della memoria" (F. Pessoa)
Siamo sul traghetto Atene-Ios, preso all' ultimo momento... grazie
anche all'aiuto di due moldavi, che ci hanno portati al Pireo... il
porto più grosso che abbia mai visto finora...
La barca è veramente strapiena e ci attendono otto ore sul pontee per
adesso siamo in una posizione alquanto scomoda, stretti su un piccolo
rialzo...
Di nuovo sul mare, in rotta verso la Turchia...
In questo momento stiamo bevendo una bottiglia di quello che potrebbe
diventare il nostro superalcoolico greco preferito: "Metaxa"...
Atene è stata una buona tappa, l'Acropoli svanirà dai miei ricordi fra
molto... almeno penso...
Il passato è il presente della memoria
Il passato è quello che forse non è stato
Il passato è un fulmine continuamente lampeggiante nella coscienza
delle persone
Il passato è motivo di fuga
Il passato è speranza di riscatto
Il passato non esce mai completamente dalla nostra vita, la tiene ben
salda
come un'ancora trattiene la barca evitandone la fuga:
il passato ci preserva dalla pazzia
Forse il passato è tutto questo
e forse solo il presente della memoria
3 AGOSTO
(Ios)
Dopo otto ore di traghetto siamo arrivati...
paesaggio arancione, colline secche, riflessi lucenti del mare, vento
sferzante sul viso...
La vegetazione è pungente e le case bianche splendono sulla collina...
mi sto avvicinando a Ios città...
Ancora due isole e poi Turchia...
Riprendo il giro dell'isola con l'Altro...
***
Piccola baia azzura, d'acqua fredda
battuta dal sole calante
pace assoluta
accompagnata dall'infrangersi delle onde
odore salmastro sulla pelle
m'asciugo sotto il sole
***
torno al campeggio...
4 AGOSTO
(Ios)
Riscrivo quello che ho scritto ieri sera perchè era praticamente
illegibile a causa dell'alcool...
Il fruscio delle onde cerca di calmarmi la tensione.
Ti amo? Non lo so se ti amo...
Faccio fatica ad innamorarmi di chi è più innamorato di me...
Anita? Chi sei? Dove sei? Ti rivedrò? Ti amerò veramente?
Mi spiace aver perso tempo...
sono ubriaco e fra un po' vedràò la stellata di Ios... Solo ... in
riva al mare...
le onde si infrangono, cercano di placare lo scorrere dell'alcool...
mi manchi e mi manca il tuo amore, ragazza, vorrei fossi qui, vorrei
non lasciarti, vorrei te da sola su un'isola deserta...
Scoppio
bum, fragore
vento di vita
muoio di speranza di vita
e uccido la morte
il viaggio si prospetta ancora lungo e con molti imprevisti...
niente più tuoi messagi sul cellulare, è perso...
il vento si unisce alle onde cercando di sedare il mio animo
inquieto...
Sfoglio la margherita emi domando: ti amo?
Adesso vorrei averti vicino, cercare conforto.. ma voglio te o mi
basterebbe qualunque altra ragazza?
In questo momento voglio te, forse perchè sono ubriaco, forse perchè
alle volte basta una ragazza...
perchè mi sento sempre solo? Perchè non scendo dalla montagna...
perchè non posso baciarti adesso? Perchè voglio viaggiare e scoprire
il mondo...
baci
***
Domani lasciamo il campeggio e Ios... Partiamo per un'altra isola...
Un'altra tappa di avvicinamento alla Turchia...
***
il vento
porta ricordi
porta via i pensieri
ti avvolge, ti sospinge,
ti respinge
ti accarezza
frusciando i capelli
Allontana le voci o le avvicina
si placa un attimo
per lasciare spazio
al frangersi dei flutti
e al frinire dei grilli:
una musica di infiniti colori
stesi sulla tela della vita.
NOTTE FRA IL 4 E IL 5 AGOSTO
Siamo stati al borgo... la Hora..
mi ha deluso, la sua cazzo di vita notturna che assomiglia
maledettamente a una qualunque notte milanese...
sono teso, forse per paura di non aver viaggiato allo sfinimento,
forse per Anita, forse per il cellulare, forse per tutto questo
insieme...
forse siamo troppe persone, non so perchè ma più passa il tempo e meno
gradisco la compagnia di un gruppo, mi sembra che blocchi troppo le
persone, le mascheri con una facciata di polistirolo... sempre più
spesso mi suona stonata la risata allegra di un gruppo spensierato...
preferisco essere solo due o tre persone perchè solo allora mi accorgo
della piacevole osmosi che porta il comunicare...
sono nel campeggio di ios, domani si parte per Naxos e probabilmente
proseguiamo per Samo...
stasi da rompere
5 AGOSTO
(Ios)
Tra tre ore lasciamo Ios... soffia un forte vento.. siamo vicini ad
una delle tante piccole chiesette bianche che riempiono l'isola...
Abbiamo lasciato gli altri trovati a Naxos e adesso siamo in quattro
pronti al viaggio...
***
Sulla nave per Naxos... sole a picco...
Il mare è mosso, sono stato sulla prua della nave, con la faccia
sferzata da un forte vento...
Più tranquillità interiore, il viaggiare mi placa...
Speriamo di trovare un traghetto per Kos o per Samo, speriamo di
essere già domani mattina a due passi dalla Turchia...
6 AGOSTO
(Naxos)
Ieri sera siamo rimasti qui perchè l'altro ha perso i documenti...
Il futuro in Turchia sta diventandoo un'incognita totale...
Non ho la minima idea di dove sarò fra una settimana...
per adesso mi godo il sole sulla spiaggia e forse mi leggerò un
libro...
L'unica certezza è che stasera si parte per Samo..
La pelle è impregnata di sale...
il mare non è bello come a ios, il paesaggio nemmeno, Naxos è molto
più turistica e meno selvaggia anche se non ho visto l'interno...
vento di prua
ti avvolge assalendoti
ti sospinge lontano
non ti opponi così come
così come col vento della vita
***
All'ombra di un portico, nel budello delle vie del castro lascio
fluire il tempo...
voci tranquille lontane dal caos che regna a basso...
scale che s'addentrano e compenetrano formando un labirinto...
un uccello fa sentire la propria voce, reclama la propria isola...
case una attaccata all'altra a proteggersi dal sole, il loro colore
bianco sfvillante sotto la luce diventa quasi protettivo qui sotto il
portico dove sono seduto...
7 AGOSTO
(traghetto Samos-Kusadasi)
Succia (l'altro) non è più con noi...
Senza documenti non l'hanno fatto partire...
ci stiamo dirigendo in Turchia...
sono seduto a prua...
ho perso il compagno di viaggio...
questo è l'ennesimo problema del viaggio... cazzo era a due passi
dallo sbarco, con il biglietto in mano...
Immagino il suo stato d'animo: rabbia, scoramento, delusione, voglia
di essere almeno già a casa...
forse non l'avrei dovuto abbandonare, non lo so... Un po' stronzo mi
sento...
***
mare blu davanti, l'Asia a pochi passi, la meta del viaggio quasi
raggiunta
***
siamo diretti verso la Cappadocia, dove arriveremo domattina;
finalmente Asia, mentre la cittadina dove siamo attraccati oggi
mostrava forti influenze europee, anche se alcuni quartieri diroccati
mettevano alla luce contrasti elevati tra le condizioni economiche
dellla popolazione...
Avranno parlato con noi almeno una quindicina di turchi, è incredibile
la voglia che hanno di comunicare, è la prima volta che mi capita di
finire in un posto simile...
domani mattina dovremmo raggiungere Goreme...
Sono eccitato dall'idea di avanzare sempre più, verso lo sconosciuto,
è come aver rotto un muro e scoprire una prateria dietro di esso...
Voglio una vita in viaggio...
Questa mattina siamo stati svegliati nella porta davanti al porto di
Samo da un poliziotto greco... erano le sette ed erano solo due ore
che dormivamo...
La città di Vathy (Samo) è più grande di tutte quelle delle altre
isole che abbiamo visto, ma la vita notturna inesistente...
l'architettura assomiglia di più ad una città continentale che a
quella delle altre isole, nemmeno il bianco è così presente...
La stanchezzanel viaggio non esiste, è un eterno proseguire senza
meta, vagare alla ricerca del passato del presente e del futuro...
8 AGOSTO
(Goreme)
Siamo già in Cappadocia, fra un po' scenderemo dal pullman e
finalmente vedrò i posti che volevo vedere dall'inizio del viaggio...
la nottata sul bus è trascorsa scomoda, ma veloce...
Lo "steward" continua a sorridere, cerca di parlare con noi, ma non sa
una parola d'inglese...
Oggi comincia il mio XXIII anno d'età...
***
Goreme... seduto su di un gradino scavato nella roccia, vallate verdi
piene di alberi da frutto... silenzio...
NOTTE FRA L' 8 E IL 9 AGOSTO
Notte di stelle volanti...
Buchi bianchi
fra picchi slanciati
e alberi da frutta
luna quasi piena
e notte inoltrata
uccisa dalla stanchezza
9 AGOSTO
(Goreme)
Sotto il sole cocente di mezzogiorno, sono seduto su una roccia a
picco sulla vallata, un contadino bagna i campi sotto di me, alcuni
uccelli cinguettano...
Ho appena visitato una chiesa scavata nella roccia, alcuni affreschi
cristiani (del 400 dC se ho capito quelllo che mi ha detto il turco),
alcuni buchi scavati per i piccioni viaggiatori, un "ascensore" come
lo chiamava, cunicoli stretti e bassi, massi che fungevano da porta...
ho bevuto il te che mi hanno offerto e ho avuto un assaggio di
massaggio turco...
Sotto di me alcune persone del luogo sostano all'ombra di un albero,
dove è legato anche un mulo...
Sole di Cappadocia
a picco tra le rocce
fendenti
un mulo ragliante
mischia la sua voce
a mosche e uccelli;
davanti a me l'orizzonte
arido e verede nello stesso tempo
mi fa pensare di
essere nel paradiso terrestre:
lascio fluire la Natura
nella mia anima inquieta
e cerco di carpirne il segreto...
l'amata pace dle cuore e della mente
scendo in paese e incontro gli altri...
NOTTE FRA IL 9 E IL 10 AGOSTO
(Peace House)
Abbiamo mangiato presso una famiglia turca che ci ha presentato il
custode della chiesa...
In una casa scavata nella roccia... padre madre figlio e un'ospitalità
incredibile...
Momenti di silenzio, momenti in cui si oltrepassava il muro della
lingua, momenti in cui ognuno pensava alla storia dell'altro, ad un
passato culminato in attimo presente comune...
mondi lontani incontratisi per caso in una casa turca...
abbiamo avuto la fortuna di conoscere una ragazza di origine turca che
ci traduceva quello che altrimenti per noi sarebbe stato
incomprensibile...
risate spensierate arricchivano il parlare...
sono nella tenda e mi appresto a dormire...
domani si parte per Istanbul e poi spero di raggiungere Lisbona
Facce pure
che già hanno abbracciato
il diverso
Facce nuove
che già sembra di conoscere
Parlate sconosciute
che esprimono cose forse già sentite
Suoni orientali
che cancellano gli stridori occidentali
Sembra che un tempo lontano
si sia infilato nel presente
10 AGOSTO
(Uchisar)
Sulla vetta del castello, una montagna crivellata, con spazi
sconfinati sotto i miei occhi a penzoloni sul precipizio...
Quanti coni rosati, monti scolpiti probabilmente da acqua e vento...
Davanti ai miei occhi lunghevallate separate da montagne sabbiose che
sembrano destinate a sgretolarsi da un momento all'altro...
E' il posto meglio conservato che ho visto qui in cappadocia....
Il sole oggi batte sulla testa anche se ogni tanto qualche nuvola
allieva l'insofferenza...
Tra tre ore partiamo per istanbul...
11 AGOSTO
(Istanbul)
Siamo arrivati!! Sono nel sagrato di Santa Sofia...
Ho percorso solo tre piccole viuzze e sono affascinato...
strade strette che risalgono la collina, minareti che fendono il
cielo, voci cantilenanti che scandiscono la giornata...
Un crogiuolo di razze per le vie.... gli altri dormono in albergo...
Alcuni bambini mi guardano incuriositi...
Mi sento quasi a disagio in questa città, mi sembra quasi di volermi
impadronire di qualcosa che non mi appartiene...
Cupole rotonde di moschee spuntano in ogni dove...
il mio stato d'animo è travagliato, ho sentito Anita al telefono, ho
sentito la sua sofferenza dall'altra parte dell' Europa...
Appoggiato ad una colonna
ascolto il suono di idiomi diversi
osservato dalle punte d'oro
dei minareti circostanti
Sono appena entrato in un mondo strano
attendo impaziente di aprire
almeno alcune delle porte
che gli appartengono
Mille anni di incontri e scontri
mi scorrono davanti agli occhi
Esco nel giardino e ricomincio il giro...
***
Serata in giro per Istanbul (Sultanahmet)...
Minareti illuminati con bianchi gabbiani svolazzati intorno...
discorsi sull'approccio alla vita...
ennesima manifestazione di ospitalità turca...
Non serve sapere
quando basta intuire
Non serve correre
quando si è già davanti
E' inutile pretendere di buttarsi
se si sta già cadendo
Chiudo gli occhi e
ricomincio il sogno
13 AGOSTO
(Istanbul- ancora per poco)
Comincia il ritorno...
In solitaria...
Sono sull'Autobus Istanbul-Atene...
Ieri è stata una giornata piena: la mattina visita al gran bazar, una
marea di persone, un caos di voci, contrattazioni continue, miriadi di
merci esposte...
Il pomeriggio è stata la volta del bagno turco con massaggio...
Un toccasana per il fisico spossato dal viaggio...
la sera abbiamo visitato Beyoglu, il quartiere occidentale: sembrava
una qualunque capitale europea: vestiti, modo di camminare, locali,
atteggiamenti...
Il contrasto con Sultanahmet è stridente...
La luna era piena e arancione: un lampione rosso dietro le moschee...
14 AGOSTO
(Patrasso)
Sono sul battello per Brindisi...
Sto lasciando la Grecia in compagnia di due francesi...
(per la precisione uno è svizzero)
Il viaggio si sta concludendo, ogni momento che passa la casa si
avvicina sempre più...
davanti a me Patrasso si sta allontanando...
Sto ritornando verso il conosciuto anche se la mia sosta durerà solo
due giorni visto che vado a Lisbona a trovare Anita...
Sono due giorni che viaggio da solo ma ho sempre incontrato gente...
case di cemento,
tra di voi e me
c'è un mare blu
che scava un solco profondo
tra la partenza e il ritorno
idiomi sconosciuti
si trasformano in suoni intuibili
accendo la sigaretta
si torna a casa
ma qualcosa resta
e qualcosa viene via con me:
scambi di sensazioni
Ieri ho passato tre ore nella dogana greca a causa della demenza di un
poliziotto, anche lui greco...
Aria, aria e vento
tra i capelli
e profili di montagne
che si stagliano all'orizzonte
imprimo l'immagine sensitiva
scrivendola
Sole alle spalle e grecia di fronte,
il primo scomparirà tra poco:
luna e stelle chiedono la loro partenza
La seconda sparirà ancora prima:
il mare aperto chiama a sé la barca
Un eterno abbandonare
in attesa del ritornare:
sono solo i tempi
d'attesa ad essere diversi
15 AGOSTO
(Brindisi-Milano / stazione di Rimini)
A un anno di distanza sono nello stesso posto...
come sono cambiato: non cerco più il divertimento, non mi soddisfa
come mi soddisfava prima, ora ho voglia di fare, ho voglia di
scrivere, ma non penso più di avere la strada spianata davanti: non
vedo più la vita come un bagordo in cui gozzovigliare...
ho ancora molti dubbi, forse più di prima, soffro di una sorta di
fobia del lavoro che ormai incombe: non è la fatica che mi spaventa,
ma l'insensatezza che potrebbe avere il mio futuro...
L'anno scorso ero a Rimini per divertirmi, quest'anno passo da Rimini
dopo venti giorni di viaggio: un abisso si trova nel mezzo.
Ho appena finito di leggere "Delitto e Castigo" di
Dostojevskij:anch'io come Raskolnikov penso di sentirmi un po'
Napoleone, anche s emolto meno rispetto al passato: prima pensavo di
poter ottenere tutto con facilità, mentre ora so che anche per
scrivere la via è irta di ostacoli, di tempo, di attesa...
L'anno scorso conoscevo il mio futuro, mentre ora mi è totalmente
ignoto...
i francesi li ho persi a Bari, il controllore li ha fatti scendere
perchè non avevano soldi per il supplemento: avrei potuto pagare io,
ma i soldi che ho devo darli ad Anita e già non sono sufficienti,
nonostante questa scusa un po' stronzo mi sono sentito, è più forte di
me....
Incontro gente
e la lascio
prima di aver carpito
qualcosa più di un'impressione
gli anni scivolano
e modellano l'anima
volti, fatti, pensieri,
dubbi, domande e risposte
s'imprimono a fuoco
e lasciano cicatrici indelebili:
se solo potessi buttare l'occhio
aldilà del muro del presente!
18 AGOSTO
dopo due giorni di riposo ricomincia il viaggio...
Sono seduto sull'aereo che mi porterà tra breve a Parigi, sulla strada
per Lisbona...
Sono stanco perchè non ho ancora recuperato le forze dopo il viaggio
turco e questa attesa in aeroporto mi sta uccidendo...
va beh, fra dieci ore sarà fra le mie braccia...
sono sei anni che non volo...


title: OFFERTA LIBRI DI POESIE / GRAZIE

author: Luciano Somma

text:
Mi sembra doveroso far sapere che a 4 giorni dalla chiusura dell'offerta
sono stati venduti libri per un totale di L. 250.000 .
Spero che ci sia ancora qualche richiesta e mi rivolgo a chi , anche se non
appassionato di poesie ,
può pensare ad un regalo ad un amico o parente alla prima occasione .
Se qualcuno dovesse avere dei dubbi sulla destinazione del 10% da devolvere
in beneficenza può decurtarlo direttamente dall'importo dei libri .
                                     WATERLOO
Scampato per miracolo
ad un fuoco incrociato
di cecchini
dall'inferno d'un odio fratricida
un passero impazzito
ha trovato rifugio
in una chiesa
ormai semidistrutta
chissà se ha visto Dio
se l'ha sfiorato
l'attimo prima
di spiccare il volo
con le sue ali
ancora insanguinate
nel beccuccio
le schegge d'una mina
rubata
in questa assurda
Waterloo.
da MOMENTI DI VERSI
E' mia intenzione poter inviare un  contributo  in
beneficenza .
Per mettere insieme una discreta cifra  ho deciso che sui  seguenti miei
libri di
poesie  che mi saranno richiesti entro il 12 gennaio e cioè :
MOMENTI DI VERSI e  MEMORIE D'ALBA a L.20.000(15 dollari per l'estero) per
tutti e due comprese le
spese di spedizione , verra' detratta la percentuale del 10% sul lordo e
cioè L.2000
per il suindicato scopo .
Entro il 25 gennaio faro' invio della somma e faro' sapere con lo stesso
mezzo a tutti
quanto sarà stato inviato .
Sarò anche a completa disposizione di chiunque me ne farà richiesta per
documentare l'avvenuto versamento .
Si chiede d'inviare le richieste col proprio indirizzo , dopo aver ricevute
le copie potrete inviarmi l'importo al mio domicilio .
Il mare è formato da miliardi di gocce d'acqua ...
Luciano
(Napoli)
LUCIANO SOMMA E LE SUE POESIE
http://www.novamedia.it/sienall/somma.htm
http://members.xoom.it/ZORRO1/poesia.htm
Questi url concorrono per i 100 siti .


title: Stanotte..

author: Alice

text:
Mi lascio andare,  licenzio le parole perchè oggi c'è la pioggia che suona
ripetendo pentita il suo ritmo monotono.  Questa notte mi sono ritrovata
seduta a fissare lo schermo del mio computer,  impassibile e senza
particolari emozioni, per più di dieci minuti. Le luci di casa erano tutte
accese, il mio gatto dormiva sulla sedia di pelle bordeaux, e il mio modem
lampeggiava insistentemente, finchè si spense. La sensazione era come un
sabato sera noioso, ero stanca ed indolenzita come se fossi rotolata giù da
una montagna. Ho fatto un giro scalza per la mia mansarda, svegliando il
vecchio gatto dopo aver riversato su di lui tutte le coccole che mi portavo
dentro. Alla fine mi sono convinta che era davvero tutto a posto, mi sono
infilata sotto le coperte e mi sono addormentata come un sasso. Conosco
l'amicizia ed il suo entusiasmo, tocco quell'affetto che tutti, almeno una
volta nella vita dovrebbero provare. Conosco, inoltre, il senso di
inadeguatezza, quasi di insufficienza, come se si fosse inutili. Ascolto
musica che impasta magistralmente amore e sofferenza. Nota dopo nota, passo
dopo passo. Continuo a dare idee ed impulsi. Mi rallegro rallegrando senza
fini. Una seduzione elaborata a tavolino, ponderata, come solo la pubblicità
riesce a fare. Ma con coerenza e rara nobiltà d'animo. Rivelatrice di una
realtà rivelante. E dopo aver dato dimostrazione di me stessa, non perchè
non soddisfatta, ma perchè presa dall'angoscia, mi sento sola, e annaspando
gocciolo giù con le mie lacirme.
Come un pagliaccio del circo, come un giullare al cospetto dei sudditi del
suo re. Apparente solitudine, fredda compagna in un giorno come un altro,
per noi che cerchiamo passioni ubriache nella notte. I segnali sono confusi,
il cuore si accende nell'onda magnetica di un sorriso, che si riflette
astuto nel battito elettrico di un telefono spento. Spacca il buio inutile
di un silenzio immobile, nell'inutile presente, incapace di conservare
attimi distratti che fuggono veloci, dentro lenzuola che non conosco. Amo la
speranza sottile come polvere di stelle, illusa come me dal caldo richiamo
del prossimo incontro di sospiri e baci, in soffici carezze. E' una pazza
illusione di una fuga dal profumo aspro della passione, che vola disperata
nell'inquietudine condita di piacere del mio umido e trascinante desiderio
che si nutre di segreti ansiosi e seducenti. n gran senso di vuoto, che
torna maledetto con archi di dolore sordo.
(...)
Alice.


title: Stanotte..

author: DisKre Panza

text:
martedì 06 maggio 2003 Alice ha scritto:
> Mi lascio andare,
Alice guarda i gatti e i gatti guardano nel sole
mentre il mondo sta girando senza fretta
Irene al quarto piano è lì tranquilla
che si guarda nello specchio
e accende un'altra sigaretta
E Lilì Marlene bella più che mai
sorride e non ti dice la sua età
ma tutto questo Alice non lo sa
Ma io non ci sto più
gridò lo sposo e poi
tutti pensarono dietro ai cappelli
lo sposo è impazzito oppure ha bevuto
ma la sposa aspetta un figlio e lui lo sa
non è così che se ne andrà
Alice guarda i gatti e i gatti muoiono nel sole
mentre il sole a poco a poco si avvicina
e Cesare perduto nella pioggia
sta aspettando da sei ore il suo amore ballerina
E rimane lì a bagnarsi ancora un po'
e il tram di mezzanotte se ne va
ma tutto questo Alice non lo sa
(ma perche` io mi ricordo
"Alice guarda i gatti e i gatti guardano nel Sole
mentre il Sole fa all'amore con la Luna")
?
> Alice.
  Io ti Amo, Alice...
--
Cio` che ho scritto, ho scritto


title: Stanotte..

author: kaiza

text:
On Tue, 06 May 2003 19:32:50 +0000, DisKre Panza wrote:
> "Alice guarda i gatti e i gatti guardano nel Sole
> mentre il Sole fa all'amore con la Luna"
non era "il mare, impetuoso al tramonto, salì sulla luna e dietro una
tendina di stelle se la chiavò"?
k.
--
the "non c'hai un cazzo da fare" philosophy


title: CON-SOLO

author: zanzi

text:
CON-SOLO

A M.
Forse t'inganni a cercare le perle
fra i lembi e i verbi
molluschi di porci
renai in caccia di valve e d'averle
t'illudi, ma solo
granelli scorgi.
Sei un ramo spoglio al graffio dell'inverno:
resisti
deciso, dura, rafforza,
non c'è bufera cui il sole con scherno
non segua e
secchi la pioggia trascorsa.
Ti sia da grembo e carezza il mio
ventre
a colorare d'umore le icone
del tuo indurre colori dal
niente,
le tele, dei sogni gabbie e
corone.


title: CON-SOLO

author: Kritikone

text:
""zanzi"" <
petr...@inwind.it
> ha scritto nel messaggio
news:009701c0cfe7$e466a0e0$4683623e@zanzi...
>CON-SOLO
>                                    A M.



Komplimenti.
KritiKone
- niente ringraziamenti : Komplimenti dovuti -


title: CON-SOLO

author: Gioiella Lontana

text:
---------------------------------------------------------------------
""zanzi"" <
petr...@inwind.it
> ha scritto nel messaggio
news:009701c0cfe7$e466a0e0$4683623e@zanzi...
CON-SOLO
                                    A M.



Illusioni di cose rare e preziose da ricercare,granelli invece che perle in
valve
serrate, quasi a voler raccontare dell'inutilità di certe ricerche assurde
che possono ridurre  così come si riduce  un ramo di un albero in inverno,
secco ... Di quell'essere secco e spoglio farsi corazza,percepire
continuamente durezza  di visioni-gabbia  Sposarle.. Ed ecco il consolare un
solo, il con-solo  per colorare gli umori di un solo.
La solitudine si rafforza ai graffi della vita e dell'inverno,ma sempre
solitudine rimane..
:-)
Molto ben scritta
--
Gioiella Lontana,
lettrice *NON* specializzata.
*"Gioi che mai non fina"*
--------------------------------------------------------------------


title: [R] Grazie Ray

author: Andrea Costa

text:
Per evitare equivoci di interpretazione: Ray è Ray Bradbury che mi ha
insegnato molto…
GRAZIE RAY
Sei un ragazzo di diciotto anni e stai seduto al tavolo di un pub. Cerchi di
apparire disinvolto ma ti senti osservato e inizi a sudare. Il cameriere ti
porta una lista e tu ordini una coca perché devi guidare. Avresti voglia di
atteggiarti con un bel bicchiere di birra o perché no di whiskey ma sai di
non reggere l'alcool così la prendi alla spina pensando che gli altri
possano credere che magari dentro c'è qualcosa la coca.
Il ghiaccio ti batte contro i denti e tu soffri il freddo fai una smorfia ed
un po' di coca ti bagna la mano poco male nessuno sembra accorgersene ma tu
pensi di si. La musica è alta e poco efficace non senti cosa dicono le
persone che sono con te guardi il mondo come dietro una maschera da sub e ti
sembra impossibile parlare con gli altri intanto la sigaretta si consuma.
Decidi di mangiare e ordini un panino ma il panino è lungo ed il condimento
ti cade più volte rinunci.
Decidete di uscire schiacci il mozzicone nel porta ceneri e paghi per tutti.
Credi di fare una bella figura ma tutte quelle monetine ti sfuggono di mano
cadendo sul pavimento del locale. Non è che sia un posto silenzioso ma
quest'azione ti ha fatto guadagnare un attimo di celebrità. Esci consapevole
del fatto che qualcuno sta ridendo di te.
L'aria fresca della sera di novembre ti schiarisce la mente raggiungi gli
altri che non ti ringraziano e camminate un po'. La solita passeggiata di
una cittadina Ligure stiracchiata fra le colline e corrosa dal mare ti fa
pensare che quello non è il posto adatto a te. Tu hai bisogno di stimoli
nuovi di gente nuova ma tutto quello che riesci a tirare fuori è un
cellulare che squilla. E' tua madre che ti chiede dove sei le rispondi che
non hai tempo che devi andare che rientrerai tardi chiudi la conversazione
mentre ti urla dall'altro capo del mondo e Marco ti chiede chi era.
- Una rompi coglioni che ho scaricato oggi pomeriggio. Non ha capito che è
finita... - ti interrompi Marco sta già parlando con Laura. In verità non
gliene frega un cazzo hai come l'impressione che a nessuno freghi un cazzo
di te.
Decidono di andare in una birreria poco distante ti aggreghi silenzioso come
sempre deciso a rimanere in silenzio finché qualcuno non ti rivolga la
parola ora sei incazzato. Gli amici non si trattano così.
Resti in silenzio per mezz'ora l'unica cosa che dici è: - Una coca senza
ghiaccio - al cameriere. Hai imparato.
Finalmente qualcuno ti parla è Laura. Laura ti piace ma Marco la sta
tampinando da più di un'ora oramai ma con lei il tuo amore è ideale. Dici a
te stesso che è un'amica che le vuoi bene e che l'importante che sia felice
ma non ci credi. In verità vuoi solo toccarle le tette è per questo che
l'accompagni a casa ogni sabato sera per avere una speranza.
- Senti io torno a casa con Marco ma ho lasciato la borsetta nella tua
macchina. Non è che avresti voglia di andarmela a prendere. Sai è distante e
poi la macchina è tua non vorrei...
- Va bene - le dici - aspettatemi qui.
L'auto è veramente distante ci metti più di dieci minuti a piedi e intanto
pensi a Laura e Marco e ti chiedi che intenzioni abbiano. Torni al locale
gli altri non ci sono più c'è solo Marco che ti aspetta con la macchina in
moto Laura è sopra e non ti saluta. Marco prende la borsetta e credi che ti
abbia detto grazie. Non ti offre un passaggio e tu non lo chiedi non vuoi
trasformarti nella Statua della Libertà ma in verità vorresti seguirli o
almeno essere al posto di Marco. O di Laura non importa l'importante è non
rimanere soli. L'auto stride presto pensi saranno fermi in qualche piazzola
di campagna.
Sei solo.
Torni alla tua auto e cerchi di fare il duro scazzato malinconico mani in
tasca testa bassa passo svelto e sicuro. E' uno di quei giorni in cui sembra
che tutti ti guardino ma a te questi giorni capitano troppo spesso. Poi però
pensi alla tua filosofia meglio essere che apparire ma a chi importa chi sei
se ovunque tu vada ti danno dello sfigato?
Sali sulla tua auto e ti dirigi verso casa, ma non hai voglia di rientrare.
Fai inversione come nei film e acceleri per tutto il rettilineo in cerca di
un auto velox bene non ce ne sono. Alla fine del rettilineo al confine del
tuo paesello torni sui tuoi passi e acceleri fino ai cento e più chilometri
orari e poi rallenti e inverti la marcia e di nuovo e di nuovo per dieci
volte. Intanto la "new age" sfonda il pianale della tua batmobile. E' così
che la chiami la notte quando sogni correndo per il rettilineo deserto in un
freddo sabato notte di novembre tu solo tu.
Finalmente il sonno si impadronisce di te e torni a casa devi ancora farti
il letto ma tua madre ti ha lasciato le lenzuola pronte così non devi
disturbarla chissà poi cosa avrà da fare pensi.
Passi qualche minuto a prepararti pensi a Laura al suo corpo perfetto e a
cosa sta facendo in questo momento e ti viene voglia in bagno non farai
troppo rumore.
Sfinito ti metti a letto al buio come sempre solo. Grazie Ray.


title: [R] Grazie Ray

author: mrwhite

text:
On Wed, 17 Jun 1998 23:20:48 +0200, "Andrea Costa"
<
braz...@hotmail.com
> wrote:
>cosa sta facendo in questo momento e ti viene voglia in bagno non farai
>troppo rumore.
>Sfinito ti metti a letto al buio come sempre solo. Grazie Ray.
Dei tre tuoi lavori che ho appena letto questo e' sicuramente quello
che mi e' piaciuto di piu': sono davvero riuscito ad immedesimarmi, ad
essere li. Mi e' piaciuta molto la scelta di usare la seconda persona
(sara' che io non riesco ad usarla...), bravo!
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Le forze motrici dell'arte sono gli stessi
conflitti che portano altri individui alla nevrosi
e che hanno indotto la società ad edificare le sue
istituzioni.
Sigmund Freud
ciaociao
mrwhite
U.I.N. 10210099
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
use the condom. remove it to reply.


title: [R] Grazie Ray

text:
mrwhite ha scritto nel messaggio <
358f4351...@news.tin.it
>...
>Dei tre tuoi lavori che ho appena letto questo e' sicuramente quello
>che mi e' piaciuto di piu': sono davvero riuscito ad immedesimarmi, ad
>essere li. Mi e' piaciuta molto la scelta di usare la seconda persona
>(sara' che io non riesco ad usarla...), bravo!
Hai ragione, usare la seconda e' pericoloso. L'unico genere che la regge
bene (come fosse una sbronza) e' quello minimalista (tipo Bret Easton Ellis,
ad esempio, o Jay McInerney o Hubert Selby jr.)...ambientazioni degradate
dove il lettore deve prendere la decadenza come un calcio in bocca,
situazioni paradossali da gestire come un trip di acido...gli altri generi
non tollerano bene la seconda, alcuni poi nemmeno la prima...non ho avuto
tempo di leggere il racconto di cui parli ma ora, incuriosito, vado a vedere
che dice :)
Ho un pezzo sulla mia page in seconda, mi pare, mmmmhhh...spetta che vado a
vedere...
Focolare domestico ( Reginald_P...@Usa.net )
Un urlo straziante rimbalza sui muri, la debole luce della torcia dimentica
gli angoli, nel buio potrebbe nascondersi qualunque cosa. Rimani immobile,
la testa incassata fra le spalle, i capelli rizzati dal terrore. L'urlo si
spegne mutandosi in gorgoglio. Scacci dalla mente l'immagine di aria emessa
da uno squarcio all'altezza della gola, di schizzi di sangue caldo che
raggiungono il soffitto. Bisogna proseguire, l'odore della tua paura
potrebbe attirare l'attenzione di qualche essere mostruoso. Controlli per
l'ennesima volta la sicura della doppietta e trovi il coraggio di avanzare
cauto. I volti emaciati ti guardano con pupille vuote, corrose
dall'umidita', come affrante dell'appartenere a ritratti marcescenti. Un
filo d'aria ti asciuga il sudore sulla schiena ed il cuore perde un battito.
Aspetti di scoprire in quale maniera verrai giustiziato alle spalle da un
nemico che non vedrai mai in faccia. Ti volti lentamente, non c'e' nessuno.
Un vano nella parete appare sulla destra. Scricchiolii e sciacquii come di
mandibola alle prese con un boccone succulento. La vista e' ostacolata da un
pesante drappo di velluto. Spegni la torcia e t'arrischi a scostare un lembo
di tessuto. Un forte puzzo acido ti fa lacrimare gli occhi, ma non ti
impedisce di osservare la raccapricciante scena che ti si offre alla vista.
Un subitaneo accesso di panico ti spinge ad emettere un verso strozzato;
tanto basta ad attirare l'attenzione. Tremando getti la torcia ed impugni il
fucile a due mani. Spari, spari, senza nemmeno prendere la mira. Un grugnito
pazzesco ti penetra il cervello e saresti gia' in fuga se le gambe si
decidessero ad obbedirti. L'alieno ti corre incontro, lo guardi mentre
riduce a grandi passi la distanza che vi separa, senza riuscire a produrre
un solo pensiero, congelato dalla certezza di non avere scampo. In
brevissimo tempo ti ha gia' immobilizzato in un abbraccio mortale e la sua
bocca si avvicina alla tua faccia. "Ciao, caro, bentornato. La cena e' quasi
pronta, mi dai una mano a preparare la tavola?" Sei sposato, ricordi?
---
Bye da Randy
The_rea...@Yahoo.com
http://www.geocities.com/SoHo/Lofts/7737/


title: [R] Grazie Ray

author: Alessio Quirino

text:
On Wed, 17 Jun 1998 23:20:48 +0200, "Andrea Costa"
<
braz...@hotmail.com
> wrote:
>
>GRAZIE RAY
Commentone: cosi' mi piace!!! Bel racconto. Lo stile non lo conosco,
ma mi piace, anche se non so se e' originale o se lo hai copiato da
qualche scrittore famoso. Anche la storia e' bella, vuota e triste.
Complimenti!
Alessio


title: [R] Grazie Ray

text:
>>GRAZIE RAY
>
>Commentone: cosi' mi piace!!! Bel racconto. Lo stile non lo conosco,
>ma mi piace, anche se non so se e' originale o se lo hai copiato da
>qualche scrittore famoso. Anche la storia e' bella, vuota e triste.
>Complimenti!
Ti ringrazio per i complimenti. Lo stile è insolito e l'ho imparato da Ray
Bradbury (da cui deriva il titolo), mi ha dato molto soprattutto "Il grande
mondo laggiu'" - Leggere classici mondadori L. 9000 - una raccolta di 34
racconti. Il racconto da cui ho ricavato lo stile è proprio il primo La
sera - credo che tu possa trovarlo anche su altre antologie.


title: corvo volpe ed uva

author: gramigna

text:
Il corvo, la volpe, l’uva.
Dieci anni e i geloni ai piedi perché ero scappata di casa con indosso le
pantofoline di feltro.
O di peltro? No, di peltro era il vaso a forma di brocca pieno di fiori
finti sotto all’immagine dei santi crisòstomoecrispìna.
Ero scappata perché mi mancava papà. E avevo litigato con mamma.
Papà non lo avevo mai conosciuto. E non osavo parlarne. Nel tempo poi
mamma mi accennò qualcosa, ma questo sarebbe successo molto dopo.
Arrivata al ParcodellaRimembranza la neve che m’era entrata a ghiacciare i
piedi aveva avuto la meglio sul mio dolore intimo.
Così tornai indietro, bussai alla porta e mi aprì nonna. Mi mise a letto e
quel giorno non andai a scuola. Mamma non ne seppe mai nulla.
Fu allora che nonna Caterina prese un libro liso e mi raccontò le favole
degli animali parlanti.
Il corvo la volpe e l’uva.
Nonna non mi spiegò il vero significato della morale. Ci pensai io molto
dopo.
Nonna Caterina si aprì il tomo sulle ginocchia ed iniziò a narrare con la
sua C aspirata  di brava toscana.
La volpe era rossa con la punta della coda bianca. Così la visualizzavo.
Ed il corvo un uccellaccio nero dalle penne lucide e spaventevoli.
Ma ciò che più mi spaventava era una figura nera avvolta in un mantello
che nella storia proprio non veniva citata. Era nella mia fantasia. Il
viso era un buco nero incappucciato, come le figure del Doré del Libro
Rosso di mio zio. Quel tomo pesante che sfogliavo per cercare le tavole,
una più terrificante dell’altra, mentre il fratello di mia madre mi
accarezzava la schiena e a volte mi sfiorava il culetto procurandomi un
caldo piacere.
La volpe blandiva il corvaccio e la figura nera mi distraeva con la sua
presenza. Era lì accanto che mi bisbigliava: “psss….psss…vieni a
cercarmi….” Ed io avevo paura e rabbia.
Odiavo quello stupido corvo nero.
Cercavo di ignorare il misterioso personaggio fatto di ombra.
Era tempo di vendemmia se il corvo aveva l’uva nel becco. E l’autunno mi
immalinconiva sempre. Anche se nonno tornava sempre profumato di mosto e
mi portava un bicchierino colmo di liquido scuro e zuccherino.
Così facevo domande, lungo la storia. Domande semplici come:”Uva bianca o
uva nera, nonna?” E lei mi rispondeva :”Tutt’e due” soprappensiero.
Intervenivo nel racconto sperando di cacciare via l’oscura figura che
spiava la volpe, il corvo, mia nonna e me.
La volpe aveva fame e il corvo non mollava la presa. Così essa iniziava a
parlare e le sue parole si smorzavano nel vuoto del mantello, sempre ai
margini delle illustrazioni.
Mia nonna ogni tanto mi guardava di sottecchi e pensava che mi fosse
salita la febbre, perché avevo gli occhi lucidi.
Poi il corvo, nero più di mio padre nascosto nell’ombra, si gonfiava
tronfio e si rimpannucciava. I complimenti della volpe lo esaltavano di
autostima. Ora non gli restava che far sentire il suo soave gracchiare.
Cra-cra. Cadeva l’uva tra le fauci spalancate della furba volpe che
trotterellava via ormai indifferente.
Cra-cra. Chissà se il corvo s’era reso conto di quanto fosse stato stupido?
A quel tempo lo immaginavo guardarsi attorno stupìto per un po’ e poi
volare via a rubare un altro grappolo d’uva bianca-e-nera dalla vigna del
contadino.
--
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title: corvo volpe ed uva

author: nenroza

text:
gramigna ha scritto:
> Il corvo, la volpe, l’uva.
   Scritto a piccoli passi, si fa leggere bene, non mi ha portato lontano ma
è stato di bella compagnia.
rk


title: corvo volpe ed uva

text:
nenroza ha scritto:
> gramigna ha scritto:


> rk
è stato un piacere!
s.p.



title: Difficile Ripetersi [D] quarta giornata su cinque

author: Pasqualino Ferrentino

text:
QUARTA GIORNATA
P.- Parlavamo del tempo. Io ti dico che il tempo non è lineare, nel senso
che se anche è vero che il tempo ha decretato che Dante è un sommo poeta,
non è detto che questo sia l'unico tempo possibile. Il nostro mondo ha
decretato la sommità di Dante a spese di qualcun altro, a spese di tutti gli
altri poeti contemporanei di Dante che contribuivano alla vita intellettuale
dell'Italia (non come stato, ovviamente, ma come insieme di tutti gli
staterelli di lingua volgare latina), ma questa scrematura ha avuto altre
cause, come guerre, risentimenti personali, vicende economiche, magari anche
casualità, difficili concatenazioni di fatti e di pensieri.
M.- Vuoi dire che...
P.- Sì, voglio dire che, cambiata qualche cosa inizialmente, ora vivremmo in
un monco... no, scusa, in un mondo... cioè in un mondo monco di Dante, nel
senso che non lo riconosceremmo più come poeta, ma magari lo relegheremmo al
rango di poeta minore.
M.- E chi sarebbe il "Divin Poeta"?  Petrarca?
P.- No, stai sbagliando, il mio non è certo un discorso a posteriori sulla
maggiore o minore grandezza di Dante rispetto a Petrarca, perché questo
sarebbe un discorso ancorato al nostro tempo, al giudizio maturato in questo
tempo con tutte le sue implicazioni fra le quali quella di aver definito il
concetto di "Divin Poeta" e di avergli associato il nome Dante Alighieri. Io
non voglio cambiare l'associazione del concetto, io voglio discutere sulla
storia di avvenimenti che questo concetto lo ha creato. Ricorda che lo
stesso Dante non aveva chiamato "Divina" la sua Comedia.
M.- E quindi tu pensi che, cambiata qualche cosa iniziale, la Comedia non
sarebbe più "Divina" e Dante non più il "Divin Poeta"?
P.- Sì, e non solo... Nel senso che potremmo anche immaginarci un tempo che,
diverso da questo precedente, abbia catalogato la Comedia come un'opera "da
scrittore della Domenica", come scherzosamente aveva definito Eco nel suo
Diario Minimo.
M.- Scherzosamente, ecco, non seriamente. Anche quello era un modo per
rovesciare il nostro schema di giudizio, affrontando la lettura del Classico
come se fosse un'opera nuova da valutare in base ai criteri commerciali di
adesso. Dai Paolo, non è la prima volta che sentiamo i discorsi relativi a
mondi paralleli uguali al nostro tranne che in particolari che all'inizio
possono essere piccoli ma che poi, a valanga, cambiano la storia. Quante
volte ci siamo persi a immaginare un mondo dove i Persiani avessero vinto a
Salamina o i Tedesci a Stalingrado? E se Gesù fosse nato fra i Maya?
P.- Sì, ma qui non è il solito discorso dei mondi paralleli. Io non immagino
un mondo dove Dante non  abbia scritto la Commedia, ma un mondo dove, con la
stessa commedia, con gli stessi versi, da: "Nel mezzo del cammin di nostra
vita" fino a "l'Amor che move il Sole e l'altre stelle", scritta da Dante
nei primi decenni del XIV secolo, noi ora penseremmo ad altro, non ci
avessimo dedicato tutta questa montagna di carta e non la faremmo leggere ai
studenti del Liceo. E non ti parlo di un mondo incivile, senza religione, ma
un mondo simile al nostro, magari con "Domenica In" e "Sanremo", ma
semplicemente senza Dante, o, meglio, con Dante ma studiato solo come poeta
minore che, sebbene abbia scritto un poema molto lungo, venga considerato al
pari di Cavalcante o Brunetto o Cecco, te lo ricordi, quello di "S'i fosse
foco...".
M.- Ma è ragionevole?
P.- Non so se sia ragionevole, quello che più mi interessa è che, se
comunque non è ragionevole è comunque pensabile.
M.- No, non ci sto. Secondo me l'unico modo per immaginare questo tuo mondo
senza Dante è un mondo dove per caso, in un incendio, Dante avesse perso il
manoscritto e noi ora conosceremmo solo la "Vita nova", ed allora sì,
potremmo dire che, sebbene molto bravo, non ha scritto molto e, comunque, ci
perderemmo non per causa nostra ma per un incidente il lavoro migliore.
Secondo me, qualunque tempo tu voglia considerare, qualunque mondo a noi
parallelo, un mondo che ha la Comedia, non può ignorarla. Ti posso concedere
un mondo che la ignori per qualche secolo e che poi la riscopra dopo, ma che
comunque la riscopra, perché secondo me è proprio in queste opere che si
vede un valore oggettivo e il tempo non fa altro che certificarlo.
P.- E dunque solo il tempo secondo te può avere l'ultima parola in fatto di
valore?
M.- Sì, se togli dal valore tutte le connotazioni accessorie come successo,
soldi, fama... io penso che se tu scrivi un qualcosa di valore essa verrà
prima o poi alla luce.
P.- Anche se la chiudessi in un cassetto? Come potrei pensare che qualche
mio pronipote che si trovi fra le mani questa mia opera in un pomeriggio
piovoso del 2102 dimenticata in una soffitta o, più modernamente, in un
floppy ormai quasi illeggibile, la legga, la capisca e la faccia conoscere
al genere umano? Non posso essere così ingenuo da sperare una cosa del
genere; io invece mi rendo conto che in vita, durante la mia vita, non
quella altrui, io debba cercare di comunicare quello che sento. Il fatto che
mi leggano o apprezzino dopo morto è una cosa accessoria, forse veramente
inevitabile per le cose che hanno valore, ma è comunque una cosa triste,
come una torta di compleanno che arriva il giorno dopo.
M.- Ma allora tu sei solamente interessato al successo, ai soldi, alla bella
vita di scrittore.
P.- No. E' proprio qui che ti sbagli. O, almeno, anche io mi sbagliavo fino
a non molto tempo fa. Il problema odierno non è tanto quello di diventare
famosi, quanto quello di dire qualcosa, di comunicare. Era questo il reale
motivo per il quale ti chiesi il valore delle cose. In pratica, senza stare
a scomodare i secoli, Dante e tante altre cose un po' fuori dalla nostra
portata, volevo semplicemente capire, o, meglio, indagare sul problema della
scrittura. Sul perché uno si mette a scrivere. Io sono interessato a dire
qualcosa, ma questo qualcosa deve essere qualcosa di inaudito, e, in più,
deve anche essere qualcosa di valore. Capisci?
M.- Bene, capisco, ma mi sembra che tu stia sempre evadendo il reale
problema: ti poni infatti il problema di dire qualcosa di valore ma poi,
siccome non hai nulla, ti poni il problema di dire qualcosa come argomento
di quello che vuoi dire e pensi che questo porsi il problema sia in realtà
il dire qualcosa di valore, come uno che, invece di imparare a cucinare la
torta, si limiti a porsi il problema di aprire il libro di cucina e, così
facendo, non impara nulla ma, comunque, si è posto il problema di imparare.
Non mi pare sia qualcosa di buono, Paolo, forse inaudito sì, ma anche una
persona che afferma di essere Napoleone dice qualcosa di inaudito (almeno
nella maggior parte delle persone) ma non per questo dice qualcosa di
valore, se non per il suo psichiatra personale.
P.- E quindi?
M.- E quindi mi pare che tutto il tuo problema, tutto il nostro dialogo,
insomma, sia stato soltanto una disquisizione gratuita, un gioco di parole
un poco intellettualeggiante ma nulla più.
P.- Davvero? E invece il problema di scrivere qualcosa non lo senti come
tuo? Non senti, almeno come lettore, una certa diversità di portata fra uno
scritto destinato all'ombrellone e un classico da biblioteca?
M.- Certo, ma questa differenza io penso che fosse già nota all'autore,
almeno a un autore conscio di sé. Nel senso che, a meno di casi strani, chi
scrive un romanzo da leggere sotto l'ombrellone sa di scrivere un romanzo
'da ombrellone', ma lo fa perché è il suo mestiere, perché magari non ha
molta ispirazione e comunque deve guadagnare la pagnotta. Sai, non sempre
scrivere è quella bella attività che ti immagini, come se fosse andare a
passeggio per i campi con in mano il bloc notes per scrivere le impressioni
ai bordo. A volte scrivere é un'attività che richiede compromessi, che
ricicla materiale già esistente, come a volte vedi nei quadri di un pittore
che appartengono allo stesso ciclo trovi un denominatore comune, un albero,
una prospettiva, un certo colore predominante.
P.- E questo? Insomma, dove vuoi arrivare? No, scusa, dove voglio arrivare
io. Hai ragione che, in fin dei conti, chi scrive conosce a grandi linee il
valore del suo scritto. Ma è anche vero che questo giudizio è in ogni caso
polarizzato dal suo egocentrismo. Prima mi sembrava di aver centrato il
problema dicendo che scrivere vuol dire in qualche modo comunicare. Chi
comunica, chi ha qualcosa da dire allora, senz'altro sta scrivendo qualcosa
di valore. Ecco, tutto qui. E' per questo che non m'importa tanto né essere
famoso in questo tempo, perché alcuni scrittori famosi lo sono solo per
opere troppo attuali, vincolate al presente, né essere famoso magari tra
alcuni secoli, perché le cose che avevo scritto erano al mio tempo
sconosciute.
M.- E cosa vorresti?
P.- Essere conosciuto è una conseguenza necessaria per quello che scrivi.
M.- Ci sono anche gli autori anonimi.
P.- E' vero. Tu mi potresti dire che se ho veramente qualcosa da dire ma non
voglio che dire questa cosa mi porti a una celebrità indesiderata potrei
anche pubblicare sotto falso nome.
M.- Certo.
P.- Bene. Ma cosa significa pubblicare sotto falso nome? Perché dovrei
nascondermi? Non voglio mica lanciare il sasso e nascondere la mano.
Scrivere un libretto anonimo può avere senso sotto un regime totalitario che
censura tutto quello che non osanna il capo, ma in un sistema come il nostro
dove chiunque che abbia accesso a una tipografia può stampare qualunque cosa
scrivere in incognito è un vezzo che non capisco, anzi, forse può essere
interpretato all'incontrario, nel senso che si può credere che l'autore lo
faccia soltanto come manovra pubblicitaria, perché il libro di una persona
sconosciuta, anche una schifezza, fa più effetto della medesima schifezza
scritta dal Sig. Mario Rossi. Il valore delle cose allora viene ad essere
impastato di altre cose che con quella principale non hanno nulla a che
fare. Ecco forse il problema: il problema è che nel nostro tempo si tende
sempre più a sovraccaricare di significato le cose, scrivere non è solo
scrivere ma diventa anche un'attività commerciale, un'industria, oggetto di
critica. E' in pratica il nostro secolo che ha "inventato" il mestiere di
scrittore. Prima nessuno faceva lo scrittore di professione, o, meglio,
c'erano persone che, nella loro vita, scrivevano, ma lo potevano fare perché
erano già ricche, magari erano protette da un qualche mecenate o si
guadagnavano il pane facendo i tutori di qualche figlio di ricco, o i
consiglieri di qualche politico. Mi viene in mente Parini o Machiavelli,
Ariosto. Lo stesso Dante, poveretto, in fin dei conti era solo un esiliato
che ha trovato ospitalità in un'altra casa.
M.- E tu vorresti essere uno scrittore di professione?
P.- No, o, meglio, non è questo il problema. Questo è un sovraccarico del
problema principale, sovraccarico dovuto al tempo presente, che sfrutta
anche la letteratura per creare lavoro, capitale, risorse umane. Sai che si
pubblicano un'infinità di libri?
M.- Ma di questi quanti sopravviveranno fra un secolo?
P.- Sì, è vero, quanti, ma, soprattutto, per quanto tempo? E' qui che il
nostro discorso del tempo che screma le cose di valore fa acqua, perché
bisogna anche contare il tempo non lineare, il tempo deviato delle cose
umane.
M.- Non ti seguo più.
P.- Ma certo! ...Fammi pensare...ecco, prendi il mangiare. Perché l'uovo al
tegamino di un cuoco di professione ha più valore di quello che ti fai a
casa quando sei da solo?
M.- Io non mi cucino uova, comunque penso perché il cuoco lo fa di mestiere,
ci mette il suo tocco, magari qualche ingrediente particolare.
P.- Ecco. Così anche per gli scrittori. La differenza fra il raccontino che
puoi scrivere una sera che non esci con gli amici e che la televisione ti
annoia e il raccontino del Famoso Scrittore è anche nel fatto che quello del
Famoso Scrittore non è isolato. E' un raccontino che viene sovraccaricato di
eventi, di ricordi. Non è più questione di scrivere una parola dopo l'altra,
ma di orchestrare, di collegare le cose. Il tuo uovo al tegamino te lo fai
perché hai bisogno di mangiare, tua moglie è via e non c'è altro di pronto.
L'uovo che ti può fare il Famoso Cuoco te lo fa per soddisfare la tua fame
ma anche la tua vista, il fatto che sei nel ristorante X, il tuo palato con
un bicchiere di vino in abbinamento. Ecco il sovraccarico delle cose.
M.- E cosa c'entra questo con il racconto?
P.- C'entra, perché il racconto che posso scrivere io nasce nudo. Tu gli
puoi assegnare un valore affettivo, forse anche letterario, ma, come in
tutti gli altri campi, "una rondine non fa primavera", non puoi sperare che,
qualcuno, leggendo questo tuo raccontino, senza che ti conosca, dica:
"questo è un genio". Certo, ti può dare anche qualche parola di
incoraggiamento, puoi anche se sei fortunato vincere qualche concorso. Ma la
scrittura deve essere un'attività continuativa, altrimenti si perde, perde
valore. Il valore delle cose è forse anche in questo, in quanto tu dai loro
valore. Quanto ci metti di te stesso, quanto prima di tutto tu stesso credi
in quello che stai facendo.
M.- E tu, quanto credi in quello che fai? Non molto, a giudicare da tutto
questo discorso.
P.- Già, non molto, altrimenti non scriverei così tanto per scrivere. Farei
una cosa molto più semplice. Forse il contrasto è proprio nella speranza del
valore del tuo scritto in relazione al giudizio delle tue capacità.
M.- Ti ricorda qualcosa, questo discorso?
P.- Sì, è vero, l'introduzione del Chisciotte. L'autore spera che il suo
scritto sia il più bello di tutti, ma poi ammette di essere un uomo, che il
suo scritto avrà dunque i suoi difetti, senza citazioni in latino o lettere
altisonanti come gli consiglia l'amico.
M.- Ma almeno Cervantes ha superato questa difficoltà, ha messo tutto in
ironia ed è andato avanti per la sua strada: "In un borgo della Mancia...",
perché tu non lo fai. Perché.
Perché?


title: Poesia

author: maurino

text:
Posto cosetta breve. Sono certo
del piacere che traggo dall'esporre
i versi miei a voi; non altrettanto
del vostro, di piacere. D'altro canto,
e' il caso che decide le fortune
di un testo pubblicato.
                        E le lune.
* * *
C'è un senso di chiusura esagerato
nel sorriso smielato
col quale non volente
annunci lacrime
e ti farebbe bene
e ti farebbe bene ritornare
al punto clamoroso dell'orgasmo
e farti dar da lui
cenni sull'entusiasmo, prolegomeni
della sragione estiva:
luogo che indossa niente sopra al nulla
e smoderatamente si trastulla.
Grazie
maurino


title: Poesia

text:
On Thu, 17 Dec 1998 10:24:38 -0800, maurino <
mau...@uhuru.it
> wrote:
>C'è un senso di chiusura esagerato
>nel sorriso smielato
>col quale non volente
>annunci lacrime
>
Che ne dici di cambiare l' ultimo verso in:
annunci lacrime violente
Cosi' com' e', a questa strofa manca qualcosa, e' come se fosse
troncata... se l' effetto e' voluto allora niente da dire, e' riuscito
bene, altrimenti...
>e ti farebbe bene
>
>e ti farebbe bene ritornare
Io toglierei il secondo "e", suona meglio senza.
>al punto clamoroso dell'orgasmo
>e farti dar da lui
>cenni sull'entusiasmo, prolegomeni
>della sragione estiva:
>
Niente da dire su questi versi. Semplicemente belli.
>luogo che indossa niente sopra al nulla
>e smoderatamente si trastulla.
Ecco, il finale mi lascia deluso... non so, mi aspettavo qualcosa di
piu' vivace, di piu' allegro, qualcosa che ti lasci o a bocca aperta o
sorridente, e questi versi non ci riescono...
Comunque non e' una brutta poesia, anzi.
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: Poesia

author: angelo

text:
Maurino ha scritto:
>                        E le lune.
>
>* * *
>luogo che indossa niente sopra al nulla
>e smoderatamente si trastulla.
>
>
>Grazie
>
>maurino
>
Ciao Maurino.
Se rileggi il tuo pezzo (io lo faccio ad alta voce con le tue pause) i
versi sembrano bloccarsi sulle rime. Sembra quasi che non comunichino
tra di loro. Vale a dire, non sento il verso che respira largo
sull'altro.
Forse e' un po' difficile da spiegare.
Paradossalmente il punto piu' semplice
>e ti farebbe bene
>
>e ti farebbe bene ritornare
e' il piu' arioso. E' un invito che si ripete e si apre.
Che ne diresti, poi, di concludere con il solo
>luogo che indossa niente sopra al nulla
Pero' hai un buon ritmo. Si sente che dentro lavora uno spirito
armonico.
Sarei felice di leggere ancora altre tue cose....
> D'altro canto,
>e' il caso che decide le fortune
>di un testo pubblicato.
Di questo non e' che sia tanto convinto.
 Ciao,
angelo