title: 6 - Bruno ed Anna

author: Gaetano

text:
Capitolo 6
"British Airways. I passeggeri in partenza con il volo."
"Ecco, ci siamo.", pensò Anna.
Era  in aeroporto, la vacanza era finita, doveva tornare a casa. La Anna che
tornava era diversa dalla Anna che era partita. Ad Abingdon, dalle
conversazioni avute con June, aveva capito delle cose che, fino ad allora,
le erano sfuggite. La sua ospite, infatti, l'aveva spronata a parlare, ad
aprirsi, a confidarsi con lei. Da quanto non si sfogava con qualcuno? Anna,
da quando era finito il suo matrimonio, si era chiusa a riccio: alle amiche,
alla sorella, ai colleghi di lavoro che le chiedevano notizie, per pura
curiosità o nel tentativo di aiutarla, aveva fatto capire, con cortesia ma
con fermezza, che non voleva parlarne e che non gradiva domande. Così era
stato: alla fine, tutti avevano rinunciato e lei si era trovata unica
depositaria dei suoi pensieri, della sua tristezza e della sua sofferenza.
Aveva scelto lei questa situazione, dopo si era accorta che aveva sbagliato;
e l'orgoglio le impedì poi di chiedere aiuto a quelle stesse persone dalle
quali non aveva voluto farsi aiutare. Il tempo aveva fatto, poi, il resto:
tutto quello che aveva chiuso dentro di sé era cresciuto a dismisura, ne
sentiva il peso, si sentiva oppressa. Certo, Anna non era mai stata molto
propensa ad aprirsi agli altri, soprattutto per orgoglio ma anche perché non
voleva, come diceva lei: ".scocciare gli altri con i miei problemi." Era
stata, così, sempre considerata l'amica con la quale confidarsi, quella che
ascolta, che dà consigli, quella che, - beata lei! - non ha problemi. In
Inghilterra, finalmente, qualcosa era successo: aveva detto "Basta!".
"Ti vedo un po' strana, Anna", le aveva detto una mattina, a colazione,
June.
Ecco, quella frase ruppe una diga. Uno scroscio violento di acqua si riversò
attraverso la crepa. Da quanto aspettava che qualcuno le rivolgesse proprio
quella domanda?
"Hai ragione, June. Non sto attraversando un bel periodo."
"Vuoi parlarne?"
"Si, grazie. Ne ho bisogno."
Anna cominciò, così, senza più vergogna, senza più paura di essere compatita
o giudicata, a parlarle di sé. Le confessò quello che non aveva mai detto a
nessuno: aveva sposato Carlo perché sperava di diventare, finalmente,
un'altra. Lei era timida, introversa, portata alla riflessione; si sentiva
più a suo agio da sola, con i suoi libri, la sua musica, la sua bici, i suoi
viaggi solitari. Si alzava spesso all'alba per andare a vedere, da sola, il
giorno che nasceva, le piaceva infinitamente andare a vedere i tramonti,
splendidi, nel mese di giugno, sempre rigorosamente da sola: inforcava la
sua bici, arrivava nel suo posto preferito, un belvedere dal quale si
dominava tutta la costa, e lì si immergeva completamente nei suoi pensieri,
godendo appieno di quello spettacolo stupendo offerto dalla natura; non
andava via se non quando l'ultimo pezzettino di sole era scomparso oltre
l'orizzonte. In tal modo, però, ovviamente aveva una vita sociale molto
ridotta, le era difficile trovare persone con le quali condividere  i suoi
interessi. O meglio: le era difficile trovare persone con le quali
condividere i "loro" interessi! Molti la consideravano strana, asociale, un
lupo della steppa. Ad Anna non importava, lei voleva vivere così, le andava
bene. Poi, però, un po' alla volta, con il passare degli anni, cominciò a
sentire il peso della solitudine. Si sentiva un'emarginata, una che aveva
sprecato qualcosa di bello della propria vita, che aveva rinunciato anche a
piccolezze, tipo una spaghettata improvvisata a mezzanotte con un gruppo di
amici, un falò sulla spiaggia di notte.Cose di questo tipo, che avevano
riempito la vita dei suoi coetanei e che lei, invece, aveva sfuggito perché
non le interessavano.
"E così hai deciso che volevi recuperare il tempo perduto?", le chiese June.
"Esatto! Ho creduto che dovevo rifarmi, che a quasi trent'anni dovevo fare
le cose che non avevo fatto a diciotto. Non avevo capito che questo era un
atteggiamento sbagliato, anzi! Quando ho incontrato Carlo me ne sono
innamorata immediatamente: lui era fatto come io avrei voluto essere dieci
anni prima. Credevo che Carlo mi avrebbe presa per mano e mi avrebbe
insegnato ad essere come lui e i suoi terribili amici. Bada che solo adesso
li definisco "terribili". In quel periodo li consideravo brillanti,
spiritosi, persone che avevano capito tutto della vita, che sapevano
divertirsi, che non avevano sprecato nemmeno un secondo della loro vita."
"Insomma, hai creduto che, sposando Carlo, avresti sposato uno stile di
vita, avresti riempito tanti anni di solitudine in un colpo solo."
"Già! Che stupida! June, non so cosa dirti, non capisco cosa mi successe.
Io, così riflessiva, attenta alle cose, saggia ascoltatrice del mio animo,
così intransigente, anzitutto con me stessa e poi con gli altri, io che non
ho mai accettato compromessi, infine mi sono praticamente prostituita, ho
venduto me, la mia anima, il mio cuore, pur di cambiare, pur di farmi
accettare. Si, ecco, ho detto la parola giusta, adesso ci sono: accettare!
Quello che volevo era farmi accettare dagli altri. Gli stessi amici non mi
"accettavano" per quello che ero. Direi che spesso mi sopportavano,
soprattutto quando cominciavo ad inveire contro le ingiustizie, gli abusi e
soprusi quotidiani, la maleducazione, la corruzione. Lo so, mi consideravano
"una palla". Se volevo far parte del branco, allora, non avevo altra scelta:
comportarmi come loro, adeguarmi, annullarmi. Ma io non sapevo farlo, avevo
bisogno di un maestro. Quale maestro migliore se non Carlo? Mi affascinò,
quando lo vidi entrare in quel locale, a Roma: sicuro di sé, passo spedito,
spavaldo, l'aria di chi sa che tutto gli è dovuto. L'uomo con l'agenda
sempre piena di impegni, ma che impegni! Cena con., aperitivo con., week-end
a Cortina con., settimana ai Caraibi con., poker con. E così via."
"Ho capito, Anna. E' tutto così chiaro. E adesso?"
"Adesso sono risentita con me stessa per come mi sono comportata, anzitutto.
Sposai Carlo tre mesi dopo che l'avevo conosciuto. Dopo altrettanti di
matrimonio capii che razza di idiota ero stata! Mi resi conto della
leggerezza e superficialità con la quale mi ero comportata. Già non ne
potevo più dei suoi modi di fare, della sua strafottenza verso tutti, del
suo doversi a tutti i costi divertire, senza fermarsi mai a chiedersi: "Che
cavolo sto facendo?". Inoltre, June, mi sento sola. Si, lo ammetto: sono, in
qualunque caso, stanca di stare da sola. Ecco, anche questa cosa la confesso
per la prima volta. Anzi, diciamo che ora, ora per la prima volta, lo sto
capendo."
Continuarono a parlare per ore. Per Anna si trattò di una purificazione, e
non solo: fu l'occasione per far chiarezza dentro di sé. Aveva capito alcune
cose, altre le si erano svelate in tutta la loro chiarezza. Adesso sapeva
quello che era successo. Adesso sapeva quello che voleva.
----------------------------------
Continua ---------------------------------------------


title: Superior stabat lupus , inferior agnus: Parte Quarta - Il Gioco ( versione corretta senza prece)

author: I bambini terribili

text:
 - Ciao
 - Ciao...
 "Nothing is real..." Lo stereo acceso.
 Stanca la mattina avanza e i secchielli disordinati ricoprono i davanzali
 delle finestre.
 Le palette sono nel lavandino insieme alle bende delle bruciature.
 Le mie treccine  quasi sciolte e i tuoi capelli scomposti ricoprono lo
 sfondo delle montagne: la ragione del gioco carino.
 - Ci conserviamo la sabbia, che dici ?
 - La sabbia? Sei sicuro che vuoi conservarla...? Ma dovremmo portarci tutti
 i
 secchielli, e pesano...
 E una risata ed un'altra insieme ad un singhiozzo improvviso e ad una
 contorsione in due...
 - C'e' un cielo terso oggi: che ne dici di restare a guardarlo in silenzio
 e aspettare...?
 - Si potrebbe aspettare che torni un giorno dopo a quello di adesso
 e aspettare altro...
 - Io volevo aspettare che comparisse la luna...
 - Aspettiamo...
 Ho aspettato a lungo che suonasse il campanello e che  la porta si aprisse
e
 comparissero
 tutti i fantasmi di giorni passati ...voglio giocare ora... voglio essere
 tranquillo... e le nubi sono un cielo sulla mia strada e le vedo e me le
 sento ...e certe volte mi sento che non ce la farei a sopportare...
 - Ti tengo un secchiello, se vuoi...
 Ma sopporto. Male, ma lo faccio e poi le vedo comparire nella vetrina di un
 negozio sempre aperto che sono i bar d'estate... e nessuna vuole giocare...
 E
 un ricordo mi toglie per un attimo il respiro e non vedo che la gelida
 notte che si perde con me che cerco di riscaldarmi da un freddo che non va
 via... E voglio giocare... recuperare la sensazione piacevole, incosciente
 di tempi passati... E intanto il tempo passa ed io non ce la faccio...
 - Dammi il secchiello... te lo porto io ...Dai!
 - Tagliati le treccine prima.
 - Non c'e' bisogno: guarda...
 E mi sciolgo le treccine e i capelli ecco ricoprono il viso e nascondono la
 bambina e rivelano la donna, ora.
 La luna, attendiamo una luna, una luna nuova che precipiti addosso a
 questi nostri giochi e che magari ci faccia incuriosire ed indagare... Io
 sorrido e pure tu... ma quanto dura?
 Dura finche'è dura, vero? E poi?
 Un altro secchiello ecco: una sabbia rosata, quella che ci fece giocare a
 metterci sotto e nasconderci.
 - Ora scompaio io...
 - E se scompari, io ti vengo a cercare...
 Che gioco e'?
 "Soffro lo stress soffro lo stress io soffro lo stress sono stanco e fuori
 forma. Soffro lo stress soffro lo stress io soffro lo stress faccio un
passo
 ed ho il fiatone..."
 - Perche' ridi ora?
 - Vieni qui...
 - Perche' ridi...?
 Ora sorrido anche io e tu...
 - Ti vengo a cercare...
 - Non lo farai...
 - Non mettermi alla prova...
 - Ora nascondo qualcosa e tu la dovrai trovare la troverai per me? Me lo
 prometti?
 La nascondero' su di me... e mi...
 - Cazzo! Barry Lindon...
 - Gia'...
 - E io mi offendero' a morte se tu...
 - Se io?
 - Se tu.
 "Io con la ragazza mia tu con la ragazza tua lei con il ragazzo suo tu con
 chi ti pare a te... "
 Ma perche' a 'sto gioco nessuno ci vuole mai giocare...?
 Cambiando l'ordine dei fattori il risultato non cambia.
 Gli ultimi secchielli con le palette e le bende ce li portiamo lungo le
 strade della citta' e di tanto in tanto... se ci prende la nostalgia
 della spiaggia e di come giocavamo... ci fermiamo e per terra rovesciamo un
 secchiello e con le palette... giochiamo il gioco... .e magari tiriamo
 fuori anche qualche formina e... continuiamo a giocare in un altro
 contesto...
 Le bende?
 Quelle servono per le bruciature, ma capita che invece, di tanto in tanto,
 le
 utilizziamo per farci a vicenda dei cappellini per riparaci dal sole
 ...prima di scioglierci i capelli...
 Se non sei un bambino non puoi capire...
 E giochiamo a belva e preda e con la sabbia e giochiamo a guerre
 stellari...gia',  il lato oscuro della forza e ci viene da ridere perche',
perche'
 forse...
 E la notte scende tra stelle che brillano ed angeli che si perdono in un
 cielo che fa da sfondo alle montagne, al castello fatto con la sabbia e a
 quel treno che forse porta in Austria o forse chissa'... da nessuna
 parte...ma continua a passare per darci l'illusione di un viaggio
qualsiasi.
 I bambini terribili
 **********************************
 "se non individui la schiappa nella prima mezz'ora di gioco
 significa che la schiappa sei tu"


author: Pamina

text:
I bambini terribili <
civit...@tiscalinet.it
> wrote in message
9m30df$j58$1...@lacerta.tiscalinet.it...
>  "se non individui la schiappa nella prima mezz'ora di gioco
>  significa che la schiappa sei tu"
A meno che non lo siano tutti, o non ce ne siano affatto...
due eventualità che vanno sempre considerate...
Pamina


author: sewe

text:
 "se non individui la schiappa nella prima mezz'ora di gioco
 significa che la schiappa sei tu"
...attenti alle schiappe, magari sono solo inesperti, e quando
cresceranno...
§ewe~


text:
Pamina <
ghostoft...@libero.it
> wrote in message
9m35c9$3bri$1...@ID-83163.news.dfncis.de...

Vallo a dire a quelli della partita a poker ne " La stangata":-)))))
I bambini terribili


text:
sewe <
die...@libero.it
> wrote in message
Sp9h7.2674$Wg4.9...@news.edisontel.com...

Un sorriso che'  oggi č Venerdě e domani sabato! :-))))
PS: Cfr : la risposta  data a Pamina
I bambini terribili


title: Premio Montblanc: dove?

author: dubbioso

text:
Qualcuno per favore sa dire dove si reperisca il bando del Premio
Montblanc?
--
 ==========================
 "The road of excess leads
  to the palace of wisdom"
         (W. Blake)
 =========================


title: Premio Montblanc: dove?

author: Tiziana Pannunzio

text:
dubbioso wrote:
> Qualcuno per favore sa dire dove si reperisca il bando del Premio
> Montblanc?
>
non lo fanno piu' da due anni.
--
      ___
     ('v')
    ((   ))
---/-"---"-------
Tiziana Pannunzio
___________________________________________________
Amo essere allegro, ma, stia sicuro, quando voglio
posso sfidare chi sia in serieta' (W.A.Mozart)


title: Premio Montblanc: dove?

author: ezio tarantino

text:
Tiziana Pannunzio wrote:
>
> dubbioso wrote:
>
> > Qualcuno per favore sa dire dove si reperisca il bando del Premio
> > Montblanc?
> >
>
> non lo fanno piu' da due anni.
et pour cause
ezio


title: Premio Montblanc: dove?

text:
ezio tarantino wrote:

adesso la Montblanc s'e' data alle belle arti: c'e' un premio di
pittura.



title: Premio Montblanc: dove?

author: Luca

text:
Tiziana Pannunzio wrote:
> adesso la Montblanc s'e' data alle belle arti: c'e' un premio di
> pittura.
Potenza dell'occhio...
Luca


title: Premio Montblanc: dove?

text:
Luca wrote:

beh, un po' per uno, no!?



title: [AIUTO] Come esprimere questo gesto al meglio?

author: alice

text:
Il pollice da una parte, il resto della mano dall'altra, accarezza e
tranquillizza il viso stanco ed assonnato... č ciň che ho pensato io.
Ma come si puň esprimere meglio, quel gesto che fa portare la mano al viso,
per lisciare la barba o il pizzetto, e che prende entrambe le guance? Si puň
parlare di carezza?
Grazie per gli eventuali consigli stilistici.. o concettuali -_-
Alice


author: Andrea

text:
alice wrote:
> Il pollice da una parte, il resto della mano dall'altra, accarezza e
> tranquillizza il viso stanco ed assonnato... è ciò che ho pensato io.
>
> Ma come si può esprimere meglio, quel gesto che fa portare la mano al
> viso, per lisciare la barba o il pizzetto, e che prende entrambe le
> guance? Si può parlare di carezza?
>
> Grazie per gli eventuali consigli stilistici.. o concettuali -_-
>
>
> Alice
Lunga vita e prosperità.
(mano aperta con indice e medio uniti e anulare e mignolo pure uniti).
Ciao
Andrea

------------------------------
http://digilander.libero.it/andreatti/
per rispondermi togli i +++


author: merriman

text:
"alice" <nast...@NOSPAMemail.it> ha scritto nel messaggio
news:rhPmb.13656$uv4....@news.edisontel.com...

Il Signor B. ascoltava, gomiti sul tavolo, tutto intento si faceva la punta
alla faccia come a una matita richiudendo le dita in fondo alla barba
sfilata e ricominciando ogni volta da sotto gli zigomi puntuti.


author: Samuele Zerbini

text:
"alice" <nast...@NOSPAMemail.it> ha scritto nel messaggio
news:rhPmb.13656$uv4....@news.edisontel.com...
> Il pollice da una parte, il resto della mano dall'altra, accarezza e
> tranquillizza il viso stanco ed assonnato... č ciň che ho pensato io.
> Ma come si puň esprimere meglio, quel gesto che fa portare la mano al
viso,
> per lisciare la barba o il pizzetto, e che prende entrambe le guance? Si
puň
> parlare di carezza?
Il Sindaco, seduto al pc, si sottopone al quotidiano calvario della
corrispondenza. Fra le varie mail arrivate, con firme diverse che seguono
lamentele simili, ce n'č una insolita.
-Il nome, il nome... non č nuovo- e con una mano si carezza entrambi i lati
della barba, scendendo dalle guance al mento.
Samuele Zerbini


author: Gordon Comstock

text:
"alice" <nast...@NOSPAMemail.it> ha scritto:
> Il pollice da una parte, il resto della mano dall'altra, accarezza e
> tranquillizza il viso stanco ed assonnato... č ciň che ho pensato io.
Era seduto al PC da piu' di due ore. Dopo aver letto l'ennesimo post,
sospiro' con rassegnazione, si tolse gli occhiali e li poso' a lato della
tastiera. Si sfrego' gli occhi arrossati e poi, lentamente, allungo' la mano
a spegnere il monitor. Rimase per un istante a fissare il riflesso del suo
volto sullo schermo nero. Stiro' la bocca in un sorriso grottesco,
strabuzzo'  gli occhi, poi cerco' di esaminare quel viso come se lo vedesse
per la prima volta. Provo' a girarsi un po' di tre quarti, prima a destra e
poi a sinistra;  un po' in basso, poi un po' in alto. Prese perfino a
stropicciarsi  il mento con la mano, quasi volesse saggiare la bonta' di una
rasatura che comunque - ormai ne era certo - non avrebbe conferito al suo
viso alcuna particolare attrattiva: in quel gesto era concentrata tutta la
perplessita' dei suoi cinquant'anni.
gordon


author: DisKre Panza

text:
Monday 27 October 2003 Gordon Comstock ha scritto:
> in  quel  gesto  era  concentrata tutta  la  perplessita'  dei  suoi
> cinquant'anni.
  Macheccazzo! Lo  faccio da  almeno otto  anni, e ne  ho solo  42! Ma
fatti crescere la barba! :DDD
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: [OT] Probabilmente

author: Charlie

text:
Arriveranno dei msg doppi... non per mania di protagonismo, nč
l'arterio che galoppa... solo il server wind che si fa i cazzi suoi...
chiedo venia.
---
Charlie
"la vita e' un' illusione. poi si muore"
Sent via Deja.com
http://www.deja.com/


title: Propongo un EDS a chi vuole (si accettano caccoline :-P )

author: Stefano

text:
La mia proposta di EDS (rubata in buona parte a Pier Paolo però :-P):
1- ogni partecipante sceglie di scrivere secondo il punto di vista di un
personaggio, scegliete chi preferite.
2- si può aggiungere qualsiasi altro pezzo di storia, basta che sia più
o meno coerente con ciò che viene raccontato nella storia di prova
3- La storia di prova è, appunto, di prova. Chiunque vuole cambiarla
totalmente, ambientarla nel Giurassico, farne un thriller, basta che
proponga.
P.S. Il pezzo è ironico ma ho scordato le faccine. Per comodità ne metto
un po' qui, inseritele a piacere :-) :-) :-) ;-) ;-) :-P :-PPP e pure O__o
________________________________________________________________________________________________________________________________________
___________Furto_Di_Idee_Nel_Club_______________________________________________________________________________________________________
I gabbiani si confondevano con le nuvole, volavano nel cielo formando
strane e nuove figure. Uno di loro chiese al capo dello stormo: - Senti,
io capisco che bisogna fare un piacere allo scrittore che non sa come
iniziare il racconto, ma il mare più vicino è a un centinaio di chilometri!-
- Stai zitto che per contratto dobbiamo ancora fare una manovra
Immelmann, due Tonneau e poi il volo rovesciato!-
Nel mondo ci sono persone che passano il loro tempo libero a leggere.
Fortunatamente stanno sparendo, considerato che queste creature maligne
e superstiziose ammorbano la società e si macchiano dei peggiori
delitti. Invece di ascoltare musica a tutto volume, uscire con gli
amici, guardare la tv, queste persone leggono! Fortunatamente è un
fenomeno che sta scomparendo, eppure lascia pesanti strascichi: non
dovrò ricordarvi che ogni assassino, stupratore, serial killer è
riconoscibile attraverso il suo carattere schivo e dalla passione per la
lettura.
La cosa peggiore è che alcuni di questi perversi si mette pure a
scrivere! Manie di protagonismo, traumi infantili, inutili tentativi di
comunicazione spingono questi mentecatti a creare proprie storie: quel
che è peggio vorrebbero pure condividerle!
Proprio a tale scopo si erano riuniti quei dieci, nel Club Senza Nome.
Dovete sapere che lo scrittore medio è collaborativo come un bulldog con
le emorroidi. Due scrittori nella stessa stanza possono fingere di
sopportarsi solo se parlano di sculture in colla di pesce della bassa
Sassonia. Tenerne dieci buoni è un miracolo.
Il Club Senza Nome si chiamava, o meglio non si chiamava così perché
nessuno era riuscito a proporre un nome che piacesse a tutti.
Prima regola che vigeva: ognuno di loro doveva usare un soprannome.
Seconda regola: mai andare alle riunioni letterarie armati
Terza regola: non ci sono altre regole, è già difficile far rispettare
le prime due.
I dieci partecipanti si radunavano di rado, a causa del loro naturale
fastidio per le regole infatti non si davano mai un appuntamento preciso
e quando lo facevano nessuno era presente. A parte il Segretario, lui
c'era sempre.
Il segretario era un modesto scribacchino, senza molta arte, che
compensava la sua mancanza di bravura con l'ego smisurato. A dodici anni
aveva già composto un distico che voleva porre sulla sua tomba:- Qui
giace Segretario, delle muse figlio/ visse, morì, il resto è Storia.-
Nei quarant'anni successivi lo cambiò costantemente, tant'è che ne
presentava uno nuovo a tutte le riunioni. Gli altri membri iniziavano ad
essere ansiosi di vedere l'ultima versione, incisa su marmo però.
Le riunioni informali erano scandite dalla pioggia, dall'alcool, dagli
antidepressivi e dalle visite psichiatriche.
Finché durante un incontro casuale, a cui stranamente partecipavano
tutti i sociopatici, accadde un fattaccio brutto.
Mentre Gaugamela era impegnata a discutere con MazingaZ dei fake e
ColonTrasverso leggeva l'inizio del suo nuovo racconto, BifidusEssensis
si avvicinò a Segretario. Gli sussurrò all'orecchio: "Credo che
PinkoPallo abbia rubato alcune parti del mio ultimo racconto."
Segretario all'inizio guardò stupito gli occhi della donna. PinkoPallo
era un bravo scrittore, forse il migliore dopo IenaPlissken (che però
non si faceva vedere da un po'). BifidusEssensis al massimo poteva
scrivere la pagina dei necrologi.
In quel mentre arrivò proprio PinkoPallo, accompagnato da Euchessina
(ultimamente i due si facevano vedere spesso insieme). Segretario si
allontanò da BifidusEssensis per parlar loro della spinosa situazione,
ma Vespertina (con tra le mani il suo nuovo racconto erotico) e
Krisoberillo lo precedettero. Krisoberillo si piantò davanti a
PinkoPallo e gli disse:
- Dove hai lasciato la brugola da sei?-
PinkoPallo sbiancò e Euchessina gli mollò un ceffone, scoppiando poi in
lacrime.
Segretario rimase basito, non capiva nulla. Guardò interrogativo i
presenti: BifidusEssensis sorrideva maligna coprendosi la bocca con la mano.


text:
Stefano ha scritto:
> riconoscibile attraverso il suo carattere schivo e dalla passione per la
> lettura.
"e la passione" ?
>
> La cosa peggiore � che alcuni di questi perversi si mette pure a
> scrivere!
"si metta" ? "si mettano" ?
> PinkoPallo e gli disse:
> - Dove hai lasciato la brugola da sei?-
La brugola da sei è terribile. Viene sempre risucchiata nei vortici.
Quando ti serve, saltano fuori tutte, la 5,5, la 7,
ma lei no.
nik56


text:
>> riconoscibile attraverso il suo carattere schivo e dalla passione per la
>> lettura.
>
> "e la passione" ?
>
>> La cosa peggiore � che alcuni di questi perversi si mette pure a
>> scrivere!
>
> "si metta" ? "si mettano" ?
Ehm, volevo vedere se eravate attenti (scusa pietosa, ok, per penitenza
mi farò un clistere di acido solforico e chiodi).


title: Ehi, ho scritto qualcosa anch'io, e ciò ha dell'incredibile!

author: Alessio

text:
Ho cominciato a scrivere anch'io! Se vi va, leggete. A chi piace offro un
Jack Daniel's. Alla vostra e alla mia!
                                                                La
giocatrice
Bè, è la prima volta che mi metto a scrivere qualcosa che assomigli a un
racconto e sono proprio curioso di vedere cosa esce fuori. Per essere ancora
più precisi è la prima volta che scrivo QUALCOSA che non sia un tema
scolastico o qualcosa del genere. Sono quasi certo che non uscirà nulla di
buono, ma finchè non affronto il problema non lo saprò mai, giusto? Ok,
allora.
. Io scrivo, sì, ma i miei pensieri vanno altrove ogni volta che finisco una
frase. Proprio adesso stavo pensando che chi leggerà queste righe si
annoierà a morte e mi considererà, come se non bastasse, fuori di testa,
come probabilmente sono, anche se non sembro. Bla, bla, bla. Frasi vuote e
noiose, sì! Ma perché non la faccio finita? E' roba da pazzi! Molta gente
diventa pazza per qualcosa che capita loro, a me, invece, le cose che mi
permettono di restare savio sono proprio quelle che mi succedono, mentre
quelle che non avvengono mi maciullano la ragione. Mettiamo che esco, nel
mio paese dove mille volte ho visto gli stessi posti e le stesse facce,
accompagnato da un leggero vento primaverile mi avvio verso la nuova sala
giochi che hanno appena aperto. Si chiama Jolly Blu, come quel bar degli
883, credo, e, data una prima occhiata ai forti colori giallo e blu che
colorano la vetrina, spingo la porta di metallo ed entro in quel fumoso
mondo pieno di video, flipper, biliardi e facce annoiate di amici che stanno
lì a cazzeggiare come api stanche su qualche fiore appassito. Vedo una
ragazza, vista anche lei milioni di volte, ma che stavolta mi ispira
qualcosa.
"Ehi, ciao bella, come va?" le faccio.
"Oh, bene, te?" mi risponde con aria annoiata come se fosse costretta a
ripetere quella frase migliaia di volte al giorno, e forse lo fa davvero.
"Senti - le dico - ti va di darmi una mano a fare quel giochino là? Ci
vogliono i gettoni?"
"Quello delle differenze? - mi risponde alludendo al videogame che avevo
appena indicato - Stavolta lo finiamo" e vado a cambiare un paio di mille
lire a gettoni. Mi siedo sullo sgabello cigolante e infilo il gettone nella
fessura, pensando ironicamente che almeno il mio gettone in qualcosa entra,
e premo il tasto start. Purtroppo non ho mai giocato a quel videogame e non
ho l'occhio allenato per risolvere gli enigmi che via via mi sembrano sempre
più impossibili. Lei invece non fa che urlarmi nelle orecchie: "Là!.
eccolo!. Premi, premi!!!" e io, ormai fidandomi senza neanche più guardarci
con attenzione, seguo le sue istruzioni come un automa. Penso che in fondo
non me ne fotte un cazzo di lei, anzi, non mi sembra affatto eccezionale o
simpatica, ma oggi mi va di considerarla qualcosa e penso al modo per
scoparmela o almeno rimediare una slinguazzata tanto per rompere la
monotonia. Ma lei è troppo veloce con quel dannato gioco e io oramai muovo
la manovella a destra e sinistra premendo i bottoni, per me a casaccio. Non
so come, ma arriviamo alla fine del videogame con un solo gettone, cazzo,
sei davvero forte ragazza. Sono arrivato primo! Ma in effetti non ho fatto
nulla, ha fatto tutto lei, eppure scrivo il mio nome e, non so se apposta o
no, sbaglio a scrivere l'ultima lettera. E lei, che è troia, sì, ma con chi
le pare, si allontana da me verso qualche altra meta in mezzo a quegli
altri, lasciando sulla console del gioco la sua macchina fotografica. Appena
la vedo me la metto in tasca e giro gli occhi per vedere dove si sia
cacciata la mia amica. La vedo, vado là e le dico: "Ehi, hai lasciato
 questa". Lei la prende dalla mia mano stesa ringraziando sommessamente
rivolgendosi di nuovo verso un altro giocatore di videogames. Avevo
sbagliato non l'ultima lettera, ma la prima, quando avevo deciso di giocare
a quel dannatissimo gioco ben sapendo che non avrei mai saputo farlo. Ma ti
pare che una ragazza si degni di considerare uno come me che non sa neanche
giocare a un videogioco come si deve? Bè, mi dico, addio scopata, ma intanto
ho ottenuto il mio scopo di fondo: fare che qualcosa riempisse il mio spazio
di tempo, infatti avevo passato un'ora là a sentirmi gridare "qua" e "là",
liberando la mente da inutili seghe.
Ora, penso, vado a farmi un giro e penso che non è stato poi un male perdere
quell'occasione con quella lì. Scuse, direte voi, sopravvivenza, dico io.
Solo una stupida fica triste e grigia, senza senso, se non quello di servire
ai ragazzi "normali" per divertirsi un po'. Tutti questi tipi che fanno
almeno uno sport da fighetti, che vanno in giro con le loro auto fiammanti
spendendo centinaia di mila lire di benza solo per farsi vedere, che parlano
solo di calcio, di fica e di auto senza aspettare altro se non la prossima
sbornia o la prossima scopata. Si, mi rendo conto di non essere come loro, e
a loro volta loro sanno benissimo che è così, quindi se ne fottono di me,
anche se poi ci si saluta sempre quando ci si incontra.
Mentre faccio liberare le mie narici da quel terribile puzzo di fumo
stagnante e tetro della sala, un ragazzo che conosco e una ragazzetta stanno
parlando della pelle liscia di lei e lui le fa ironicamente indicandomi:
"Come la sua!" e io rispondo fra me e me "uguale!", pensando che o calpesto
lo stronzo o lo lascio fare il galletto con la tipa. Decido che non vale la
pena confondersi con l'altra razza, che tanto non ne verrebbe nulla di buono
per entrambi. Sono diverso da loro e, come io rompo i coglioni a loro con le
mie strane idee, è pur giusto che loro li rompano a me con le loro battutine
del cazzo. Io non ho bisogno di loro e loro non ne hanno di me, allora tutto
a posto. In fondo ho pochi amici e mi bastano, sono buoni diavoli e mi trovo
bene con loro, perché se qualcuno di noi rompe è legittimo e soprattutto
utile e divertente rispondere al fuoco, e ci si vuole più bene di prima, gli
altri schiantassero anche!
Più tardi mi vedo con qualcuno di questi amici e ce ne andiamo a bere
qualche bicchiere e a raccontarci quattro stronzate per ammazzare il tempo.
E il tempo ebbe il suo funerale.
Una buona giornata dopo tutto.
Alessio, 2000.


author: Ombra

text:
Alessio ha scritto nel messaggio <8fm9s3$ubs$
1...@pegasus.tiscalinet.it
>...
>Ho cominciato a scrivere anch'io! Se vi va, leggete. A chi piace offro un
>Jack Daniel's. Alla vostra e alla mia!
Tu provochi, figliuolo... per oggi ne ho avuto abbastanza, ma domani se ne
puo' parlare.


title: seminariodi drammturgia a Roma

author: raabe roma

text:
RaabeTeatro
nell'ambito del progetto
CLOSE TO THE PROJECT
presenta
Dal 4  al 6 marzo 2005
IL SEMINARIO DI DRAMMATURGIA
"MITO E MALATTIA"
condotto dal Prof. Paolo Puppa dell'Università Ca' Foscari di Venezia
CON ESERCITAZIONI PRATICHE DI SCRITTURA DRAMMATURGICA
"...Jung diceva, del resto,  che gli dei sono divenuti nel moderno malattie.
Splendida metafora per intendere la trasformazione in chiave clinica e
neurotica del religioso. E la famiglia in un orizzonte del genere risulta un
recinto privilegiato, un laboratorio ideale  per costruire, coltivare e
mantenere, anzi aumentare  nevrosi  lungo l'arco di generazioni
successive..." Paolo Puppa
orari: ven. 16-20
         sab   10-16
         dom 10-13
le lezioni si svolgono nello spazio Raabe in via A. Bertani, 22 a
Trastevere, Roma
ai partecipanti viene rilasciato un attestato di frequenza valido per il
rilascio di crediti formativi
costo: studenti 60 euro
       altri 70 + tessera associativa
iscrizioni max entro il 21 febbraio
sms 3287694555
email
in...@raabe.it
ciao e grazie per l'attenzione
antonio
raabe
www.raabe.it


title: seminariodi drammturgia a Roma

author: Ary

text:
>
> ciao e grazie per l'attenzione
> antonio
> raabe
>
www.raabe.it
Non ne ho bisogno. personalmente ho seguito i corsi
di...anzi...seminari,
di una persona molto illuminata. Secondo me.
Certo che le malattie vengono per un brodo primordiale psichico!
Familiare.
Sociale.
Educazionale.
Hai scoperto l'acqua calda, anche tu?
Mah
ary
>
>
---
Outgoing mail is certified Virus Free.
Checked by AVG anti-virus system (
http://www.grisoft.com
).
Version: 6.0.840 / Virus Database: 571 - Release Date: 19/01/2005


title: seminariodi drammturgia a Roma

text:
non capisco.
perché dovrei aver scoperto l'acqua calda?
solo perché propongo un seminario di drammaturgia
di un bravo insegnante?
saluti
a



title: Le mani

author: Glauco Juliano

text:
Salve!
Vi propongo uno dei miei racconti (non e' molto lungo, non
preoccupatevi...). Sarei curioso e felice di ricevere qualche giudizio e
qualche consiglio!!!
Grazie!!!
Glauco
LE MANI
Pero', che belle le mani! Non ci aveva  mai fatto caso, ma guardarsi le
mani, osservarle, lasciare che i polpastrelli si cercassero, si
incontrassero, si sfiorassero, era una sensazione esaltante,
all'apparenza banale, mai considerata prima d'ora, ed appunto per questo
una piacevolissima novita'. E le unghie, poi! Ah, si , caro mio, le
unghie rappresentavano una vera libidine: ma le aveva mai osservate con
attenzione? Il suo sguardo si era mai soffermato su quelle cornee
scaglie, se non quando cadevano stridenti, nettate da un implacabile
taglierino? Aveva mai notato il loro terminale biancore, quella pallida
alba su un rosato crepuscolo? Cosa sarebbero state le sue mani senza le
unghie, senza quelle adorabili appendici che aveva sempre tarpato
ogniqualvolta cercavano di crescere e spiccare il volo verso la
maturita'? Certo, anche i capelli venivano periodicamente curati, e le
loro ambizioni infrante su una rilucente ed implacabile lama di acciaio.
Ma non era certo da paragonare quella confusa, ondulata, ribelle matassa
con la austera semplicita' dell'unghia: ordinata, disciplinata,
silenziosa, senza grilli per la testa, rappresentava un esempio da
imitare. Era stata messa li' apposta, per segnare un confine, sempre
uguale a se stessa, ma in ogni istante diversa, in continua e perenna
crescita. Sprigionava una forza nuova, ora che ci si soffermava dopo
tanto tempo: come non si era accorto prima di quei gioielli, ah certo
molto piu' preziosi e vivi di una spenta e sbiadita perla, lurida
escrescenza prodotta da una valva prezzolata? Come aveva potuto ignorare
il consolante candore che emanavano le sue mani? Un quesito gli si
affaccio' alla mente, turbandola e facendolo al contempo trasalire:
essere unghia o capelli? Ma che domande! Unghia, unghia, per sempre
unghia! Essere potato e sempre ricrescere, senza mai dover subire il
capriccio delle stagioni o del mediocre agricoltore, conservare il
proprio aspetto per sempre, immutabile agli insulti del tempo e tetragono
alle avversita' dell'esistenza. Gia', ma lui non era unghia, era un
essere umano, ed ora disprezzava come non mai la sua condizione, il suo
triste ed inutile primato di pensante pensieri vuoti e senza futuro.
"L'unghia non pensa". Gia', ma chi lo puo' dire? E se i suoi pensieri
fossero semplici lampi di luce, filtrata dal delicato e palpitante strato
corneo? Sarebbero comunque stati attimi dolcissimi, persi e catturati
nello stesso istante, in quella pendola cosmica che ora gli appariva
l'unghia. Si, l'unghia era viva, e lui non contava piu' nulla, sovrastato
da quelle nobili creature che aveva sempre avuto al suo fianco,
ignorandole e disprezzandone l'altissima statura morale. Ma come
diventare come loro? Certo non era facile, se ne rendeva perfettamente
conto; per quanto avesse potuto fare, la sua sarebbe stata sempre una
vita a tre dimensioni, gibbuta, tortuosa, compiuta e finita. Altro che la
dolce rosa curvatura cui ambiva rassomigliare. Doveva forse rassegnarsi?
Forse si; forse mentre il suo corpo si sarebbe negli anni guastato e
corrotto, le sue piccole perle ne avrebbero registrato, immutabili come
sempre, i suoi cambiamenti dalla infanzia alla vecchiaia piu' profonda;
sarebberero state testimoni fedeli e discrete delle sue miserie e delle
sue ambizioni, senza mai tradirlo, ed una volta che fosse morto sarebbero
cresciute ancora un poco, per registrare anche quest'ultimo atto della
sua vita. Le sentiva ora come sue amiche, come un diario cui avesse
confidato, senza volerlo, tutte le piccole delusioni, le amarezze e le
poche soddisfazioni che la vita aveva voluto riservargli.  Certo, loro
vegliavano su di lui, chissa', qualche volta avrebbero voluto
consigliarlo per il meglio, ma lui, sordo ed ingabbiato nella sua
repellente e meschina tridimensionalita' non aveva potuto ascoltarle.
Chissa' se avrebbero cambiato la sua esistenza.......
"Nicola! Nicola! Hai finito o no di guardarti queste manacce? Dai che il
dottore ti vuole visitare! E che diamine! Sei vent'anni qua dentro e ogni
giorno e' la stessa storia? Poi dicono che i pazzi bisogna liberarli! Se
i politici venissero ogni tanto qua dentro......"

--
Posted from
dns.chizzoli.it
 [195.103.163.130]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Le mani

author: sirmio

text:
Glauco Juliano ha scritto nel messaggio
<
200007231914...@mail.mailgate.org
>...
>Salve!
>Vi propongo uno dei miei racconti (non e' molto lungo, non
>preoccupatevi...). Sarei curioso e felice di ricevere qualche giudizio e
>qualche consiglio!!!
>Grazie!!!
>Glauco
Ciao Glauco,
a un'attenta lettura, il tuo racconto è gradevole, ben scritto e verso la
fine, molto originale! All'inizio, in effetti, è un po' lento e si stenta a
capire cos'hai in testa...poi c'è il 'lampo creativo'! Un raccontino breve,
dici bene!, ma di questi tempi sembrano molto 'di richiamo'.
Auguri!
sirmio


title: Le mani

text:
"Glauco Juliano" <
gla...@chizzoli.it
> ha scritto:
> Salve!
> Vi propongo uno dei miei racconti
> (non e' molto lungo, non preoccupatevi...).
> Sarei curioso e felice di ricevere qualche giudizio e
> qualche consiglio!!!
Mi manca il tempo per un commento, ma volevo dirti che (anche
quando non sembrerebbe) c'e' sempre chi legge, e legge ... :-)
--
gordon
~~~~~
per rispondere in mail:
[@2+dx * (E=mc²)]


title: Le mani

author: Filo Sganga

text:
Glauco Juliano scribbe:
>
> LE MANI
Ti diro', all'inizio mi pareva tu andassi a parare
verso direzioni conosciute (cfr. "A cosa servono le
mani", U.Tozzi, o "Le mani", E.De Crescenzo), poi,
invece, ti sei diretto decisamente verso le unghie.
Pero', il finale, non e' cosi' originale.
Anzi, abbastanza telefonato, direi.
Se invece di un essere umano, per quanto pazzoide,
a elucubrare in cotanta maniera fosse stato un
animale (che so, uno scimpanze' - ma non so se
a questi animali crescono le unghie - o un
orso), lasciando la considerazione finale invariata
(ma ambientandola in uno zoo) forse avrebbe
spiazzato appena di piu'.
Ovviamente imho (ma non c'e' bisogno di dirlo).
- Filo
Sent via Deja.com
http://www.deja.com/
Before you buy.


title: [fuoriradio](racconto)Raggi Bamba

author: marco

text:
Trovi la versione html di questo articolo all'indirizzo:
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*Post automatico* , puoi contattare l'autore dell'articolo su fuoriradio.
Questo articolo e' soggetto a licenza Creative Commons per info vedi qui:
http://creativecommons.org/licenses/by-nd-nc/1.0/
La stella esplose, poi implose, di nuovo esplose ed implose, insomma non
voleva morire.
Purtroppo per lei anche la Corte Suprema Stellare ha sentenziato  devi
morì!  e alla fine è esplosa  diffondendo in tutto l universo una quantità
industriale di Raggi Bamba.
Queste onde a bassissima frequenza hanno raggiunto la Terra dopo 194 anni,
cioè di questi giorni,  colpendo tutti gli esseri viventi del pianeta.
No, non sono radiazioni letali all uomo, sarebbe stato meglio così ci si
levava di mezzo e si smetteva di rompere i coglioni.
No, il fatto è che i raggi Bamba sono così fini, ma così fini, anzi
aiutatemi a dirlo  al tre  uno, due, tre  fiiiiini, da aver raggiunto e
distrutto, all interno del cervello umano,  quelle cellule cerebrali umane
conosciute con il nome Rimba.
Cerchiamo di essere precisi: nessun uomo sa dell esistenza di tali
cellule.
E  che il nostro Creatore, dopo sette giorni di duro lavoro, a quella che
riteneva la sua migliore invenzione, alla fine dell ottavo giorno gli
aveva sentito sparare talmente tante bischerate, che ritenne necessario di
dotarlo di un apparato cerebrale che lo aiutasse a riflettere, prima di
sparare stronzate.
Ovvio che, come comanda l Evoluzione, l Uomo è riuscito a sviluppare al
meglio tale funzionalità, pur senza sapere di averla. Infatti ora si dice
una cosa pensando già di farne un altra.
I Raggi Bamba sono come invisibili all Uomo, e in cinque minuti cinque
hanno distrutto tutte le cellule Rimba esistenti.
L Uomo vive ancora.
L Uomo ride, piange, fa l amore.
L Uomo sfrutta e viene sfruttato.
Ma l Uomo ha smesso di mentire.
Al matrimonio di un mio collega, il prete, mentre officiava la messa, ha
detto allo sposo:  come faccio ad unirti in matrimonio a questa zoccola ,
dieci minuti fa me la son fatta in sacrestia!
Una commessa ha rivelato al cliente  sono felice della sua scelta per
questo vestito in fresco di lana di Armani da 1350 euro, che poi non è
altro che un abito in viscosa da 60 euro preso al mercato, dove gli
abbiamo attaccato un etichetta falsa
In una televisione, un giornalista,  mentre conduceva il telegiornale si è
espresso così:  Beh, mi sta proprio sulle palle! Guarda che mezza sega ci
deve comandare! Però, sono troppo vispo, cari telespettatori, e ho capito
subito a chi far finta d essere servile. Con dei coglioni come ci sono a
contrastarlo, come poteva non uscirne vincente. E così ho potuto
continuare a consumarmi nel vizio più assoluto (prostitute e gioco
d azzardo)  uhm, bisogna però che mi segni che fra un po  sarà meglio
tornare servo della chiesa, non si sa mai
Nel frattempo, il leader di un Paese, ad una convention, colpito in quel
momento dai raggi Bamba, getta via il discorso scritto e comincia:  Presto
lavorerete tutti per me. Cazzo, e chi se lo credeva di avere dei
compatrioti così stupidi? Mi son messo in politica per non andare in
galera e mi son trovato in mano un Paese. Ora che ho cambiato la
Costituzione vi farò un culo come una nave Costa. Intanto si fa subito una
legge sulla pena di morte per chi sputa il chewingum per terra, che due
minuti fa m ha rovinato le scarpe da 3000 euro. Poi un altra che entrerà
in vigore da oggi per il contributo statale del 100% del costo a chi mette
tendaggi in ville da mille mq coperti per importi superiori a 50.000 euro.
Sto pensando seriamente anche alla  ius prime noctis
Dall altra parte della stessa nazione, un esponente dell opposizione,
colpito dai raggi nello stesso momento, esclama:   Che palle!!! Base,
base  ma andate tutti a fare in culo, m avete rotto. E  inutile che
insistiate. Ma guardatevi! Se siete fortunati, fate otto ore di lavoro per
mille eurucci da fame, ma io c ho il cravattino, non ho mai fatto un cazzo
in vita mia e finchè ho potuto ho fatto i miei interessi. Come faccio a
contrastare il mio avversario politico su questo piano: nel giro di cinque
minuti mi sputtana! Quindi, quel che posso fare lo fo, se lo prendete nel
culo, affari vostri.
I raggi Bamba hanno colpito anche i bambini.
Ma in loro non c è differenza tra il prima e il dopo.

 questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito di
http://www.fuoriradio.com
 all'indirizzo:
http://www.fuoriradio.com/alternuke/nntp-index.php
 segnala gli abusi ad
ab...@fuoriradio.com


title: [fuoriradio](racconto)Raggi Bamba

text:
Domenica 27 Marzo 2005 marco ha scritto:
> Ma in loro non c'è differenza tra il prima e il dopo.
  Non ti conoscevo sotto questo aspetto.
  Sei una scoperta continua. ;)
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: [fuoriradio](racconto)Raggi Bamba

text:
> > Ma in loro non c'č differenza tra il prima e il dopo.
>
>   Non ti conoscevo sotto questo aspetto.
>
>   Sei una scoperta continua. ;)
Guarda che l'ho scoperto prima io!!!
E se prima avevo qualche dubbio, sul quoziente intellettivo di questo
n.g. ora non ce l'ho piů.
Nessuno risponde mai, per spocchia, a questo individuo, mentre fanno
la fila, come la galline, al "diario" di Te-mannaia. (niente da dire,
eh?carino...)
E' la solita storia.
I Tam-Tam della jungla, si fanno sentire.
Che strano. Dovrei essere incazzata.
Ma non lo sono.
Come disse Rossella O'Hara in "via convento".
Bah...
a.



title: [fuoriradio](racconto)Raggi Bamba

text:
Mercoledì 30 Marzo 2005 Ary ha scritto:
> Guarda che l'ho scoperto prima io!!!
  Non so,  non ho voglia  di andare  a verificare (allo  stato attuale
mi  e` troppo  complicato).  Cmq,  ti lascio  volentieri  il ruolo  di
"madrina"... ;)
> Nessuno risponde mai, per spocchia, a questo individuo,
  Io ci  ho risposto. Solo che...  una volta ogni tanto,  che diamine!
Scrive "Tanto!"...
> E  se prima  avevo  qualche dubbio,  sul  quoziente intellettivo  di
> questo n.g. ora non ce l'ho più.
  Stai zitta... Mi sa che, per "merito" di qualche coglione non meglio
identificato, ci siamo giuocati i post di "FuoriRadio". Ora provero` a
frequentare il  sito direttamente,  per provare a  capire quel  che e`
successo.
  Certo che ti girano le palle... che  gusto si puo` provare a fare il
troll? Non capisco, proprio non capisco... :(((
--
"E non e` colpa mia se  esiste l'imbecillita`, se le pedane sono piene
di scemi che si muovono..."
(Cio` che ho scritto, ho scritto.)


title: [fuoriradio](racconto)Raggi Bamba

text:
>
>   Certo che ti girano le palle... che  gusto si puo` provare a fare
il
> troll? Non capisco, proprio non capisco... :(((
Nemmeno io capisco.
Non fare il sibillino con me.
Chi è il troll?
>
Esplica. Please.
ary


title: [fuoriradio](racconto)Raggi Bamba

text:
il lavoro, a volte, ti succhia l'anima.
Lo scrivere, e non il leggere,  è la mia ancora di salvataggio per
ritrovare il sorriso con cui sono nato.
Non sono così stupido da non capire che in questi luoghi virtuali ci deve
essere un minimo di scambio di vedute.
Fuoriradio è un piccolo sito e ogni tanto posso dedicargli il mio tempo in
qualche lettura.
Ma il vostro newsgroup è troppo vasto per me.
Per questo ho chiesto di non essere più postato automaticamente su IAS,
non era giusto essere presente in questo modo.
In ogni caso, voi due mi siete simpatici.
Ciao,
Marco



title: [fuoriradio](racconto)Raggi Bamba

author: nicolino

text:
On Wed, 30 Mar 2005 16:33:22 GMT, "Ary" <
aryafa...@libero.it
>
wrote:
>Dovrei essere incazzata.
>Ma non lo sono.
 peccato, quando ci vuole ci vuole, ciao


title: ...eds? COSE

author: camilla

text:
Senza pretese ma con l'alto patrocinio di AhiRa e Ombra, si potrebbe fare un
eds, il primo di quest'anno mi pare.
Il tema è "l'anima degli oggetti inanimati" (COSE appunto, anche se come
titolo è mediocre), e lo spunto nasce indegnamente da due miei postuncoli di
questi giorni col tag [Mestieri] ma soprattutto dai suggerimenti di Gordon e
AhiRa che trovate nei thread.
Sembra una traccia da terza elementare, lo ammetto, ma credo che la fantasia
di ias possa trasformarla in meglio.
Regole poche, che non ci sono molto portata e poi incarcerano la creatività,
ma comunque modificabili e perfettibili:
- si parli solo di cose, dal tritaprezzemolo al giroscopio; animali solo se
di pelouche, per capirci
- l'io narrante può essere l'oggetto stesso (come è venuto di fare a me) ma
anche un altro oggetto o un soggetto vivente, o non esserci affatto
- tempo: indicativamente da qui a Pasqua, ma non è detto
- dimensioni: prudenzialmente sotto i 6/7 kb, ma non è detto
Quanto alla modalità, personalmente non ho mai avuto simpatia per il
confessore ma ne ho meno ancora per gli steccati, quindi lascerei la scelta
al singolo: ciascuno adotti la forma che più sente propria, e chi preferisce
l'anonimato spedisca il lavoro a me (indirizzo in calce), che provvederò a
postarlo qua e a rivelare la sua identità al termine dello stage, ovviamente
salvo richiesta contraria.
Offro lettura e commento di tutti da parte mia, ma mi auguro che almeno gli
eventuali partecipanti collaborino anche sotto questo aspetto.
Non mi viene in mente altro.
Ah sì:
Lubnaaa!!!
Russeeell!!!
Annibaleee!!!
ecc ecc, ma questi li ho nominati per primi perché latitano.
Se vi va, se vi acchiappa.
ciao
camilla
cosanesai(at)
libero.it


title: ...eds? COSE

author: Bianca

text:
"camilla" <
cam...@libero.it
> ha scritto
> Il tema è "l'anima degli oggetti inanimati"
Valgono i repost? Questo e' il primo racconto che ho mandato su ias nel 1998,
non c'ho tempo per farne uno nuovo, e lo butto la', poi fate voi...
Parole che non so
Questa notte starò con lei. Tra poco arriverà, e mi carezzerà a lungo con le sue
dita leggere. Non mi costa niente restare ad aspettarla: a volte mi lascia solo
per ore, ma so che prima o poi torna. Io ho una pazienza infinita.
Ho imparato a conoscerla a poco a poco: all'inizio c'erano solo parole formali,
tra noi, ma una sera si è seduta davanti a me (le tremavano le mani), e dopo
avermi guardato a lungo, pensosa, ha cominciato a raccontarmi una storia. Da
principio non la capivo: non avevo punti di riferimento con cui confrontarmi.
Ricordo quella notte (non dimentico mai niente), mi guardava intenta, e le frasi
che giungevano da lei erano esitanti, spezzate. Si correggeva spesso, tornava
indietro, disfaceva e ricomponeva la sua tela tessuta di luci e ombre.  Si
specchiava in me, e grosse lacrime rotolavano lente dai suoi occhi arrossati.
Da allora qualcosa è cambiato in me, o forse in lei.
Di giorno lavoriamo insieme. La aiuto come posso e la nostra intesa è perfetta.
La notte si apre a me, mi mostra i segni segreti della sua anima, costruiamo
storie che fanno rivivere deboli echi della sua memoria.
So che lei ha vissuto molto, e io fatico a immaginare il significato di certi
atti, come superare la paura, oppure fingere, o anche solo ridere. Io non sono
mai uscito di qui, se non attraverso oscuri processi dell'intelligenza,
collegamenti che ci portano  a esplorare mondi sconosciuti inseriti in un
disegno più vasto, una rete di espressioni altrui, di immagini e suoni che non
mi appartengono.
Ci sono mani che accarezzano altri come me, là fuori. Occasioni infinite.
Facciamo lunghe disquisizioni, su libri, per lo più: storie di carta. Lei segue
attenta i vari fili, a volte interviene, più spesso stiamo a guardare.
La aiuto a formulare i pensieri, le suggerisco le espressioni migliori, le
correggo gli errori.
Riconosco le parole che ci rispondono, che ci chiamano: alcune la lasciano
indifferente, le degna di un rapido sguardo, ma altre vengono richiamate alla
mia memoria infinite volte, riprese, esaminate con tanta cura che ormai le
individuo al primo apparire. Forse ci sono persone come lei, dietro le parole, e
una cosa che so, è che le persone sono diverse tra loro, ma è difficile
classificarle in modo esatto, i criteri mi sfuggono, i parametri sono labili,
puramente descrittivi.
C'è qualcuno che racconta storie nell'ombra misteriosa della sera, quando le
foglie dei platani sembrano cantare una melodia di mondi lontani, e il lento
gocciolare della luna si raccoglie sull'edera lungo le mura inviolate del
castello.
Questo io non capisco: ovvero, so cosa sono le mura inviolate del castello, ma
perché questa frase merita di essere letta più e più volte?
Lei dice: "Ma lo sai che in due parole (alle volte anche una sola) sei capace di
esprimere quello che gli  altri, neanche in cento righe?" Ma come può essere che
due sole parole esprimano meglio di cento righe? Devono essere parole veramente
pesanti, dense, oppure lunghissime. Ho analizzato le espressioni di questo
cantastorie, le ho confrontate una per una con quelle degli "altri", ma sono
giunto alla conclusione che la profondità del significato non dipende dai
singoli termini. Allora ho cercato di elaborare un algoritmo che spiegasse in
modo univoco come la combinazione di due parole possa esprimere più di cento
righe. Ho molto materiale da utilizzare, e il tempo non è un mio problema. Io so
trovare ricorrenze, cerco i vocaboli che si ripetono, sono sicuramente i più
significativi: amico, non capisci, scusa, noi. Il metodo è lo stesso che
utilizzo da sempre: confronto la verità dei dati, ma non funziona.
Qualcosa mi sfugge, ci devono essere delle parole che valgono di più, a meno che
il segreto non sia tutto nell'assenza,  poiché lui scrive: "Ma non è detto che
ciò che Voi reputate assente non sia nascosto nelle pieghe del non detto. "
Questo dovrebbe significare che si può dire e non dire allo stesso tempo, ma
secondo tutto  quello che ho imparato, ciò non può essere, e se cerco di
analizzare questa proposizione, entro in un meccanismo circolare che mi porta
alla paralisi. Per questo temo che l'essenza dell'umanità sia misteriosa, e non
riuscirò mai a penetrarla. Da quando si sono incamminati su questa strada, non
riesco più a seguirli. Non è il significato figurato che non so interpretare,
quello che mi manca è molto più vago e indistinto.
A volte mi domando se almeno lei capisce sempre tutto, perché ho sentito
ripetere spesso che le persone non vogliono capire. Questo mi sembra
impossibile, però.  Ma ci sono così tante cose che non so.
Conoscere le definizioni delle parole non vuol sempre dire comprenderle fino in
fondo. È su questo che mi interrogo, nelle interminabili ore di attesa, solo
nell'ombra della stanza vuota: cosa vorrà intendere lei, quando dice: Io amo il
mio Piccì?
ciao
bianca


title: ...eds? COSE

text:
"Bianca"
> Valgono i repost?
Lo spirito dell'eds è stimolare inediti, ma un repost in tema fa altrettanto
se non di più.
Quindi per me va benissimo, anzi magari ce ne sono altri che possono
aiutare. Archivisti e memorie di ferro si facciano avanti.
> Ci sono mani che accarezzano altri come me, là fuori. Occasioni infinite.
> temo che l'essenza dell'umanità sia misteriosa, e non
> riuscirò mai a penetrarla.
(ho quotato le "mie" frasi-chiave)
Il rapporto con il proprio computer può essere qualcosa di molto intimo, e
meritava un omaggio.
Anche questa tua prova meritava di essere ripostata: ha un interesse
storico, almeno per me  che sono qui solo da due annetti.
Affronti con tenerezza tutta femminile questo argomento che è un po' croce e
delizia di tutti noi, qui.
Chissà se ti ci ritrovi ancora oggi?
Io credo di sì, che la poetica non sia cambiata, anche se forse ora, in ciò
che leggi e in ciò che scrivi (poco!!!), prediligi uno stile più scarno.
ciao


title: ...eds? COSE

text:
"camilla" <
cam...@libero.it
> ha scritto
> Lo spirito dell'eds è stimolare inediti, ma un repost in tema fa altrettanto
> se non di più.
l'importante e' partecipare :)
> Chissà se ti ci ritrovi ancora oggi?
mah? in effetti ritrovo quello che ero: adesso e' tutto molto meno misterioso,
piu' reale e meno virtuale (finita la regressione adolescenziale sono ritornata
vecchia :)
> Io credo di sì, che la poetica non sia cambiata, anche se forse ora, in ciò
> che leggi e in ciò che scrivi (poco!!!), prediligi uno stile più scarno.
tutto vero: sono diventata "stitica" :D
e grazie del commento
ciao
bianca


title: ...eds? COSE

author: Ale Amadesi

text:
"Bianca" <
ac...@people.it
> ha scritto nel messaggio
news:Krw8c.8945$jY1....@tornado.fastwebnet.it...
>
> Valgono i repost? Questo e' il primo racconto che ho mandato su ias nel
1998,
> non c'ho tempo per farne uno nuovo, e lo butto la', poi fate voi...
E' vero, Bianca!
Mi hai fatto ricordare che il secondo racconto che mandai su ias era una
cosa proprio sull'argomento (nel giugno o luglio del lontano...)
Però
Siccome non mi va di farlo, non lo re-posterò
Ale
------------------------------------------------------
"Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Léo Ferré)


title: ...eds? COSE

author: il pazzo dei bonsai

text:
camilla <
cam...@libero.it
> ha scritto:
> - l'io narrante può essere l'oggetto stesso (come è venuto di fare a
> me) ma anche un altro oggetto o un soggetto vivente, o non esserci
> affatto
dissento: si faccia che l'io narrante possa coincidere *solo ed
esclusivamente* (come piacerebbe a gordon) con l'oggetto stesso.
propongo: si faccia che l'oggetto stesso possa anche non esistere. e sto
pensando agli "oziosi" di borges, mica cazzi.


title: ...eds? COSE

text:
"il pazzo dei bonsai"
> dissento
> propongo
Mi congratulo.
Oltretutto queste non sono regole-capestro, ma affascinanti suggerimenti.


title: ...eds? COSE

author: Russell Coutts

text:
camilla wrote:
>
> Se vi va, se vi acchiappa.
Fanculo, non ho tempo.
Bye,
	Red
--
"Beh, Stephen, quell'uccello e' senza ali..."
"Si'."
"...allora non si muovera' da li'."


title: ...eds? COSE

text:
"Russell Coutts"
> Fanculo, non ho tempo.
Ottimo, vuol dire che stai già scrivendo.


title: ...eds? COSE

text:
On Fri, 26 Mar 2004 04:54:11 GMT, il pazzo dei bonsai wrote:
> dissento: si faccia che l'io narrante possa coincidere *solo ed
> esclusivamente* (come piacerebbe a gordon) con l'oggetto stesso.
>
> propongo: si faccia che l'oggetto stesso possa anche non esistere. e sto
> pensando agli "oziosi" di borges, mica cazzi.
Si'!
--
Ombra
"Noioso: una persona che parla quando voi vorreste che vi ascoltasse."
(A. Bierce)


title: Il Nucleo Centrale

author: riccardomustodario

text:
Follacchio 1994
                                                                   Capitolo
Unico

Lo scienziato Follacchio, nel suo pragmatismo sbrigativo, era convinto che
la propria linea in esaurimento scorte, fosse imbevuta da scelta forzata al
celibato o per essere piů precisi, quando il sole cessasse di irradiare con
la sua energia, gli trasmetteva frustrazione.
Poco male, avesse notato unąagenzia immobiliare offrire case in contratto
leasing centoventicinquennale, era avvezzo ai futili argomenti di
persuasione, definiti da lui per il commerciale: gioia delląesistenza al
servizio dąanime pie, bisognevoli dąevitare ląangoscioso problema del
ł Nucleo Centrale ł.
Nuovo indirizzo trasmissione intelligente
--
Se avete motivo intelligente da trasmettere e volete ciň sia dominio
pubblico per migliorare la societŕ, il mondo, sono lieto di comunicarvi
l'indirizzo che ci pone in contatto
ITechnodemocratic <
ITechnod...@googlegroups.com
>


title: Il valore dell'odio {[(spam)]}

author: TS

text:
<<Quando capitarono le cose che sto iniziando a raccontare lavoravo al
borsino degli elementi; anzi, è più corretto dire che lo
gestivo. Gestivo quel piccolo locale, imbottito e trafilato di telematica e
nouvelle vague tecnologica, che serviva ai pochi
appassionati per seguire e determinare le vicende degli elementi chimici
sul mercato mondiale. Che si trattasse titanio o ci si
interessasse al ferro non faceva differenza: tutti pagavano salato le
possibilità che solo io e la mia saletta offrivamo.>>
continua qui:
http://space.virgilio.it/pul...@tin.it


title: ERRATA + CORRIGE

author: Prospero Pirotti

text:
Superato brillantemente, si spera, il corso di Scuola serale di Ortopedia e
Sminkiassi, sarà possibbOle correggere nel web
i...disospensioneeledialettali.
   Così il detto web, leggero e spedito,  potrà librarsi nel cielo di
StaminK.
Con l'occasione saranno aggiunte altre pagine terribbOle.
Quando ? Il  web sarà aggiornato ogni *lunedì*.
<
COME SI FA LA CRITICA (in genere)
<
Se proprio non vuoi dare l'impressione di postare, per dire al mindo che
esisti anche tu, è buona norma premettere sempre quel che di valido può
contenere anche una minkiata conclamata.
Fatto questo, si passa alla critica interna. Si analizzano, cioè,
premesse e principi enunciati dall'autore. In breve, si cercano
eventuali contraddizioni tra premesse e conclusioni.
Poi si fa la critica "esterna": si analizza il lavoro altrui, partendo dai
propri principi, e per questa via si avanzano proposte e suggerimenti.
<
Non so se ho stato chiaro.
--
           Prospero Pirotti

http://web.tiscalinet.it/ricostruire
Il Giornale, che piace a...Internet ;-))
**
Un'analisi seria dei Newsgroup;
Un Inno ad una grande Città del Sud:
     c'è una Città da ridisegnare:
            ora o mai più ;-))


title: ERRATA + CORRIGE

author: Joe Oblivian

text:
On Thu, 21 Oct 1999 14:22:14 +0200, "Prospero Pirotti"
<
pir...@tiscalinet.it
> wrote:
>Se proprio non vuoi dare l'impressione di postare, per dire al mindo che
>esisti anche tu,
SENTI CHI PARLA!
>Non so se ho stato chiaro.
Certo! La sminkiassi e' ottima e abbondante.
Per tua informazione: il xpost tra vari NG per pubblicizzare un sito
e' comunemente detto SPAM. Fallo di nuovo e ti facciamo segare
l'accaunt.
Joe, che pero' sente puzza di fake


title: ERRATA + CORRIGE

author: Marco xxxxx

text:
Nel giorno del Signore Thu, 21 Oct 1999 13:18:22 GMT
Joe Oblivian soavemente picchietto' sulla tastiera quanto segue:
>Joe, che pero' sente puzza di fake
Joe, che non sa che su Prospero Pirotti c'hanno pure fatto le FAQ? :-)
Ciao,
Marco xxxxx
**********************************************************************
E' in corso su it.news.votazioni la votazione per it.discussioni.bugie
maggiori info:
http://marco.homepad.com/
**********************************************************************


title: - invocazione scherzosa alla musa -

author: stirner

text:
Sei crudele,
perché m'imponi alle dita
la tastiera: abbi pietà!
Lasciami vagare nel buio.
Ormai eremita dovrò essere:
neppure l'ombra vorrà, di me,
sembianza ridosso ai muri.
Pietra aguzza è il sentiero che
a piedi nudi calcherò sperando
rifiuti sangue sporco di colpa,
grave: io ti amo.
E' amore volgare il mio, di carne,
empio.
Merito scempio delle membra
per questo insano sentimento.
Eppur sono qui recidivante
guidato dalla tua pazienza:
musa!
Scusa, scusa la mente mia,
sbiadita non aiuta il tuo disegno:
la bellezza.
In me non c'è più ingegno di vita:
la sostanza mia è smarrita
e non sulla luna, ormai violata,
ma su quella "montagna bruna"
che, nella distanza, al vederla
mi rallegrò, ma:
"tosto tornò in pianto".


title: - invocazione scherzosa alla musa -

text:
On 13 Feb, 10:46, "stirner" <
stir...@libero.it
> wrote:
...
> musa!
> Scusa, scusa la mente mia,
> sbiadita non aiuta il tuo disegno:
> la bellezza.
> In me non c'è più ingegno di vita:
> la sostanza mia è smarrita
> e non sulla luna, ormai violata,
> ma su quella "montagna bruna"
> che, nella distanza, al vederla
> mi rallegrò, ma:
> "tosto torno' in pianto"
Bello questo passaggio, stirner.
nik56


title: - invocazione scherzosa alla musa -

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:f3e24696-3a97-4b10...@h20g2000yqn.googlegroups.com...


Bello questo passaggio, stirner.
bhe si scherzando ma non e male.
grazie
stir
nik56


title: il mio lasciarsi andare...

author: Lady

text:
E' una luminosa giornata di fine luglio, il cielo è blu', le nuvole sono
alte e soffia una lieve brezza. Sono sola e cammino nella brughiera. Il
sentiero è arido e sabbioso. In lontananza si vedono onde di aria calda che
sale. Un Falco lancia il suo grido sopra di me, e tutto intorno c'è l'erica:
onde su onde di rosa intenso e il suo profumo mi avvolge. Il sentiero porta
giu' verso il ruscello, la sua acqua limpida scorre sui sassi. Tolgo i
sandali e mi siedo con i piedi nell'aqua fresca e limpida, il sole mi scalda
le spalle e la brezza mi scompiglia i capelli. Qualche ape mi passa accanto
con un brusio e un piccolo insetto vola ronzando sulla mia faccia... Di
nuovo il Falco lancia il suo grido acuto. Ascolto il mio cuore, respiro il
tuo respiro mi lascio andare dolcemente.
   Lady
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: il mio lasciarsi andare...

author: Stefano

text:
Lady ha scritto:

Romanticona! Stai solo attenta che ripeti due volte "limpida" e il falco
lancia sempre grida "acute". Per il resto è un grazioso quadretto, un
po' bucolico e mieloso (ci vedevo bene un cavallo goloso e una marmotta
che fa il cioccolato), ma è solo una questione di gusti. Ciao
Stefano


title: il mio lasciarsi andare...

text:
On Mon, 01 Oct 2007 12:01:45 +0200, Stefano <
steli_...@alice.it
>
wrote:

si è vero, sono una insaziabile romanticona golosona pero' di miele...
   Grazie per la lettura
Lady


title: il mio lasciarsi andare...

author: Capitanoachab

text:

Già la parola brughiera ha in certa misura rovinato l'impasto, poi
salta fuori che c'è anche un lui che ti sta ravanando mica male. Forse
è il caso di rivedere un po' il tutto.
Achab


title: il mio lasciarsi andare...

text:
Il 01 Ott 2007, 17:39, Capitanoachab <
citofon...@tiscali.it
> ha
scritto:

   Bene
Grazie Achab



title: il mio lasciarsi andare...

author: siuxi plum

text:
On 1 Ott, 02:49,
lady.la...@libero.it
 (Lady) wrote:
> Un Falco lancia il suo grido sopra di me, e tutto intorno c'è l'erica:
> onde su onde di rosa intenso e il suo profumo mi avvolge.
Ciao Lady, anche per me i falchi sono rapaci speciali.
Di recente sono stata in un posto dove in cielo volano solo loro. A
centinaia, mentre io me li figuarvo sempre così solitari.
Era uno spettacolo da mozzare il fiato.
: )
si.


title: [OT] nuovo account

text:
Comunicazione di servizio: ho una nuova casella per i gruppi, quella vecchia
comunque e' ancora valida in pvt.
ciao
bianca


title: [OT] nuovo account

text:
"Bianca" <
ac...@people.it
> ha scritto:
> Comunicazione di servizio: ho una nuova casella per i gruppi, quella
vecchia
> comunque e' ancora valida in pvt.
Confermo che sono sempre io (per i diffidenti ;-)
Scusate lo spreco di banda ma la chiarezza del mittente e' una mia paranoia
:-)
bianca


title: [OT] nuovo account

author: Bianco

text:
"Bianca" <
ac...@aiasoft.it
>
> Confermo che sono sempre io (per i diffidenti ;-)
non è vero: sono io e ti diffido dall'insistere.


title: [OT] nuovo account

text:
On Fri, 27 Sep 2002 11:25:43 +0200, "Bianca" <
ac...@people.it
> wrote:
>comunque e' ancora valida in pvt.
>
conosco il pvc ma il pvt mi sfugge ... vuol dire ...?
Ciao (-:F


title: [R] INCONTRO - 2a

author: Renminds

text:
INCONTRO - 2a parte
Non rispondeva alle sue chiamate. Le aveva lasciato non sapeva più
nemmeno quanti messaggi alla segreteria del fisso, al telefono mobile
rispondeva un tizio che ci aveva provato. Daniela aveva cambiato numero
di cellulare, chissà se avesse cambiato anche appartamento. L’avrebbe
scoperto presto.
Arrivò in cima alla rampa delle scale, trascinando il suo bagaglio.
L’ascensore era rotto e gli scalini alti come in molte vecchie case. Si
adagiò al muro e riprese fiato respirando aria piano col naso, ad occhi
chiusi.
Suonò il campanello e udì i passi che si avvicinavano, si sentì
osservata dallo spioncino. La porta non si mosse.
«Apri!» Urlò ancora affannata.
Un clangore e la porta cigolò per trenta centimetri circa, Daniela si
affacciò.
«Perché?» Disse. «Per farti entrare in casa mia, non sei gradita.»
Stava per chiudere la porta, Anna frappose il suo bagaglio e spinse.
«Ho fatto tre ore di volo per venire qui.»
«Sai che me ne importa.»
Erano tornate due ragazzine che battibeccavano. Anna faceva forza sulla
porta. Daniela si stancò di resistere, come sempre con sua sorella era
inutile; si addentrò in casa lasciando la porta che per via della forza
esercitata dall’altra parte sbatté contro il muro e tornò indietro, Anna
quasi la ebbe contro.
Quando Anna entrò, rimase meravigliata, la casa era vuota eccetto alcune
valigie. Daniela stava per partire, ed ora tornava dal bagno
raccogliendosi i capelli sulla nuca.
«Se ci tieni tanto, puoi rimanere quanto vuoi.» Disse. «Ho venduto tutti
i mobili e mi trasferisco, puoi prenderlo in affitto se vuoi. Così non
devi sopportare subito il viaggio di ritorno.» Aggiunse dopo poco.
«Dove vai?» Chiese Anna cercando di ignorare l’offesa ricevuta.
«A Parigi, col gruzzolo che ho ricavato dalla vendita dei mobili mi
manterrò fino al primo stipendio decente.»
«Quindi hai già un lavoro lì, non te la passi male?»
«Non peggio delle altre volte.»
«E la salute? Tutto a posto?»
«Cos’è? Dovrei toccare ferro?»
«Non fare la stupida, sono preoccupata per te.»
«Ah sì?» finse meraviglia «E come mai, sentiamo.»
«Ho avuto un presentimento.» Disse Anna, non voleva ripetere vecchie
discussioni attorno ad una ferita che non si era mai rimarginata.
«Una di quelle cose tra gemelle? Ma fammi il piacere! Ti sarai
dimenticata di prenotare un albergo e non hai trovato posto… se ti va di
dormire per terra, dirò al portiere di sbatterti fuori domattina.»
«Parti oggi?»
«Fra cinque ore.»
«Che lavoro è?»
«Perché ti interessa?»
«Pura curiosità.»
«Be’ roditi.»
--
by Renminds
[Cogito, ergo sum.]


title: [pubblicità perché mi va] my site, yeah.

text:
Grisů!
http://space.virgilio.it/pul...@tin.it/


title: allucca e grida qui nacque il fetish

author: Riccardomustodario

text:
   da La Costellazione del Lupo Azzurro 1992
  Durante il pomeriggio, uno dei due fotomodelli, presenta una cartolina
sul comodino, scritta a Lucca, che in napoletano significa grida “
allucca “ e grida – é timbrata ventuno aprile, ma il due non si legge,
se non ad un esame attento della coscienza, trasparente, non intriso
d’inchiostro. – Il francobollo é stato comprato a Milano e raffigura lo
stadio San Siro, dove sono stato di recente e prima di imbarcarmi,
dall’aeroporto di Londra, ho trovato una penna stilografica particolare
.- Non leggo cosa ci sia scritto sulla cartolina, ma la voglio, cosa che
il fotomodello non mi permette assolutamente. - Racconto delle stranezze
delle similitudini o analogie all’infermiere e spiego al fotomodello che
comprende, anche senza sapere effettivamente, con chi é in relazione e
se é mio amico come asserisce, farebbe bene a prevedere che per tali
ragioni, definite per il “ Mio bene “ sono in sua compagnia e di altri
che non so... – Lui, guardandomi con la sua aria da posa riuscitissima,
mi garantisce che ci penserà ed annusa nelle ciabatte del collega da
fotografia momentaneamente assente – promettendomi convintissimo, ci
rifletterà su


title: scrivere alla vita

author: marco

text:
Cyrano (
http://www.cyrano.it
) ha indetto un concorso di lettere scritte alla
propria vita.
Ciao
Marco


title: scrivere alla vita

text:
marco ha scritto nel messaggio <8trr91$19vu$
1...@ID-57483.news.dfncis.de
>...
>Cyrano (
http://www.cyrano.it
) ha indetto un concorso di lettere scritte
alla
>propria vita.
questo è il mio testo:
_ li mortacci sua!_
credo di aver già vinto.
stir


title: scrivere alla vita

author: Mario Giagnori

text:
stirner <
sti...@libero.it
> ha scritto
> marco ha scritto
>> indetto un concorso di lettere scritte
>> alla propria vita.
> questo è il mio testo:
>
> _ li mortacci sua!_
:-DDDDD
Mario


title: Poesiola allegra

author: Gianluca Golinelli

text:
Cosě parlň la morte
<<Anima stolta, la mia parola
che non mente, ascolta.
La sepoltura solo č certa,
e certo non la vita
(giacché velocemente vola)
puň dirsi imperitura.
Solo io eternamente resto,
sovrana di natura,
ad aspettarvi tutti presto.
Piuttosto, dico a voi, che siete
vento, godete miserandi,
finché siete in tempo ! >>
--
copyright 1999
Gianluca Golinelli -
-------------------------------------------------------
- "A thing of beauty is a joy for ever" -
 J. Keats - Endimione


title: dove publicate i vostri racconti?

text:
--
Posted from 213.215.130.33 by way of
relay3.inwind.it
 [212.141.53.74]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Così vedi meglio i miei occhi a preghiera [con annessa pubblicità vevamente ovvenda]

text:
Cosě vedi meglio i miei occhi a preghiera
Sfarfallo in balěa di strani venti
allungando senza corpo le mani;
posami perfavore sulla terra
e ferrami come una cavalla.
Soffiata in quest'aria feroce,
rimpinzata di sulfurei monsoni,
anche gli occhi cerco di gonfiare
a poterti implorare per vista.
"Versi"
http://space.virgilio.it/pul...@tin.it/


author: Subnèxio

text:
"TS" <
pul...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
> Così vedi meglio i miei occhi a preghiera
> Sfarfallo in balìa di strani venti
> allungando senza corpo le mani;
l'ìncipit non è esaltante, troppo descrittivo,
direi non necessario.
> posami perfavore sulla terra
> e ferrami come una cavalla.
sembra quasi un verso itifàllico:
ubriaca e incorona
> Soffiata in quest'aria feroce,
> rimpinzata di sulfurei monsoni,
> anche gli occhi cerco di gonfiare
> a poterti implorare per vista.
quel 'sulfurei monsoni' uccide un strofa
già poco vivace e pleonastica,
molto poco pouchade e più macchia oleosa.
saluti
Subnèxio


author: lucio

text:
direi che considerata la sicuramente giovane eta (16-17 anni??)
una critica cosi dura...
http:
www.intronapoli.it


text:
"lucio" <
luci...@lycos.it
> ha scritto nel messaggio
> direi che considerata la sicuramente giovane eta (16-17 anni??)
> una critica cosi dura...
intanto TS dice di averne 35 di anni ma, in ogni caso, questo
non inficia il valore della lettura o della critica che dir si voglia:
se ne avesse avuto 10 o 80 di primavere sarebbe stato diverso?
saluti,
Subnèxio


author: PK

text:
"TS" <
pul...@tin.it
>
futuro nobel per la poesia
ha scritto nel messaggio news:3d96bbe6...@news.tin.it...
> Cosě vedi meglio i miei occhi a preghiera
Piuttosto lascio il carrello vuoto.
PK


title: INCIPIT

author: DOMACCIA

text:
NUOVO RACCONTO

...Quel giorno era intenzionata a riempire le numerose interruzioni elettriche -dovute ai sovraccarichi di in antiquato impianto limitato a pochi watt e che a ogni accensione di un ciclo completo della lavatrice si determinavano con susseguente abbassamento del salvavita e spegnimento immediato di ogni apparecchiatura -per due cose che poteva fare: continuare a leggere un libro ambientato in giamaica, e utilizzare in tablet per riportarvi osservazioni e impressioni,di quelle che piacevano a lei,non lineari ma traccheggianti e nervose,come a seguire morbosamente la medesima inteleiatura -rigida stretta che non invitava in alcun modo all'abbandono molle e sdilinquente- di quella sorta di dormouse in cui si era per la primissima volta posizionata, bassa contornata da una bella struttura a sbalzi di legno caldo e chiaro su una tappezzeria paglierina ricca di grandi rose immerse in contorsioni di fogliame ramificato. Ecco,la luce naturale proveniva dall' unica finestra,spinta sul lato sinistro e incuneata in una sorta di vano rientrante,che la faceva parere chiusa in un restringimento ottico e obliquo: le tendine di un rosso ammattonato lasciavano intravedere un cielo biancastro e fronde ancora verdi di vari alberi ficcanti in alto. Tutto il resto della stanza si presentava chiuso,anche la porta di entrata,che immetteva in un minuscolo spazio sul quale si dipartivano due alte vetrate a battente,con modanature grigie :lo smeriglio immergeva quel lato in una tonalità azzurrata e liquida,tremebondamente ipnotica in quella particolare atmosfera di freddo ottobrino....
La stanza invitava a una sorta di rivisitazione complessiva,con quella suggestione creata perfino artificiosamente da  rimandi e accostamenti non lineari e eterodossi di mobili e oggetti,il cui effetto complessivo ad un occhio estraneo pareva essere quello di una stratificazione incongrua e perturbante.Solo alla proprietaria piaceva terribilmente come avesse lottato per riuscire in qualche modo a dare forma alla sua mente eclettica, ai suoi interessi molteplici e pervasivi.
Dalla sua posizione abbassata sulla dormeuse poteva sogguardare l 'unica finestra e attraverso le  rosse   ammollate tende il panorama esterno dove si affollavano sullo sfondo che  pareva nebbioso e bagnato le fronde di vari alberi sempre più alti man mano che si distanziavano rispetto alla abitazione, il più vicino quell'anno si era ingrandito morbosamente e toccava quasi la finestra del piano superiore,ogni tanto dallo studio i vetri tintinnavano come toccati dai rami mossi dal vento.
Quello era l'albero che aveva iniziato per primo a ingiallirsi,le sue foglie a cadere sui gradini e sull'impiantito esterno di pietra arenaria.
 Non sapeva di che albero si trattasse, una sua vicina  che aveva studiato agraria aveva parlato di un ciliegio osservando le sue foglioline,quando si era trasferita  li' in quella porzione semiabbandonata aveva capito  che era da tempo eradicato  ma che non curato cresceva stentamente, esattamente in una aiuola semicircolare racchiusa in un sopralzo colmo di  terra stretta da un bordo di pietra di un unico pezzo: allora era solo un affusto ramoso di impossibile sradicamento, ogni volta che lo si tentava di fare pareva rinascere più tignoso di prima.aveva resistito anche a un piccolo incendio.E ora dopo una antecedente perfida siccità in cui ogni efflorescenza si
trasformava pressoché subitaneamente in filature trasparenti e afflosciate prive di vita,era sproporzionato in quella sua  vorticosa altezza e ramificazione allungata verso il tetto e parimenti ricurva nel piano più a terra,dove nell'angolo verso le scale durante l'estate si era determinata miracolosamente una tettoia a fare ombra ,una dolce e naturale cupola.
Ma unicamente l'estate rifulgeva ossessiva- e falsata ambiguamente,una immagine da cartolina :quello era un angolo di totale pervasiva naturalità incuneato tra fredde pietre smottanti,e durante i lunghi inverni ogni cosa
veniva come pervertita da un che di allucinante che patinava come una cappa collosa l'insieme di un panorama brullo e irto,che evocava truci delitti ben occultati  .Perfino morfologicamente vi era qualcosa di innominabile, di mostruoso nella sua essenza,li predominava un primivitismo animalesco,osceno... E lei era sola,sarebbe stata costretta a improvvisarsi detective in quel defilato villaggio rurale ideale anche per un possibile ritorno delle stragi vandeane controrivoluzionarie,alla ricerca di colpevoli creati ad hoc,artatamente. Doveva farlo,era fatalisticamente e moralmente obbligata.D'altronde se lo era sempre sentito ,che non avrebbe dovuto in alcun modo trattenersi lì, la sua mente era troppo acuta, sapeva essere fredda,e questo non era una cosa buona,le si sarebbe rovinosamente ritorta contro . Fin dai primissimi anni
> della sua infanzia una immagine le si era fissata morbosamente nel
> cervello, non aveva subito capito di che cosa quello squadrato edificio a due piani recintato da un appezzamento scosceso la cui cancellata in alcuni punti toccava il guadrail stradale -emerso da nebbie fumiganti- fosse richiamo o deformazione, più volte negli
> anni era ricomparsa sotto forma di incubo: una bianca abitazione posta
> incongruamente nella angolatura estrema di una strada a tornanti,dalla
> quale si dipartiva un abbrivio precipitoso che ben presto si sarebbe
> incuneato su un percorso contornato da quelle definibili come massicciate
> enormi a gruppi disallineati,strutture simili a poggi stratificati, a
> silhouette arcaiche di grosse bestie dormienti poggiate sulla linea sinuosa
> di un torrente una volta ricco di acque che potevano assumere anche
> tonalità di marina.E l'aveva poi individuata la casa, e la zona precisa,
> Una casa di confine quella casa degli incubi,nella sua mostruosa banalità
> che pervertiva ., e tutto attorno un mondo verminoso nascosto da
> efflorescenze disseminate maniacalmente e continuamente ricrescenti,in un
> panorama stretto e  immobilizzato ,a occludere,a nascondere l' insano,a
> glorificare il perenne atto di chi sempre compie un delitto che rimarrà
> impunito, li sul bordo melmoso, e nello sguardo dei complici.
> Era un andare indietro alla ricerca delle primissime prove, anche di quelle
> più insignificanti, e avrebbe appuntato ogni cosa, tutto ciò che le poteva
> servire ,già in,, parte lo aveva fatto. Si alzò dalla, dormeuse,mise da
> parte il tablet .
> Aveva udito un rumore  come di un oggetto caduto o se qualcuno fosse
> inciampato ,sapeva chi stesse per arrivare senza alcun preavviso, un
> giovane che si muoveva come se fosse o immaginasse di essere un piccolo
> animaletto selvatico capace solo di muoversi  quando non c,era nessuno in
> giro,sempre verso l'ora del crepuscolo.
>

Lo sogguardo per qualche secondo da una porzione libera della finestra,non
pensava che lui la potesse vedere, non guardava diretto mai,neppure quando
davanti a sé aveva un interlocutore,tutto di lui - corporatura e
atteggiamento- era estremamente sfuggente,un essere sparuto in miserevole
fuga anche da se stesso...
Ne aveva pietà,  provava un disagio che tendeva a permanere per parecchio tempo, anzi per giornate intere,anche quando dopo inenarrabili tentativi di porre mano a riparazioni o sistemazioni di mensole o oggetti di arredamento lei lo forzava a tornare a casa propria senza avere portato a termine pressoché nulla,anche se a sentire lui se ne intendeva di tutto,e i suoi erano lavori di esattarifinitura,aveva visto fare cosi e basta,nessuno poteva muovergli contestazioni di sorta.Quando da sotto lui batté con insistenza sul ripiano del tavolo esterno(purtroppo non le era ancora venuto in mente come sistemare una suoneria capace di avvertirla anche a distanza,adatta al contesto specifico)lei si limitò a restarsene ferma,doveva dargli l' impressione che non ci fosse nessuno in casa:non aveva nessunissima intenzione di rovinare il resto della sua giornata avendo a che fare con la sua sparutita,quello sguardo roteante di selvatichezza famelica di un essere che non trovava le parolegiuste ,mentre cercava di affrontare un dialogo standosene semimuto,con la consueta mano destra infilata dentro la tasca, eternamente anchilosata pur non avendo nessuna patologia specifica.Quella volta non aspettò troppo a andarsene,forse la madre lo aveva preavvertito di tornarsene presto, e del resto il crepuscolo era sceso subitaneo, il tragitto che lo aspettava non era eccessivo ma presentava qualche criticità,su una poco illuminata e inasfaltata strada  in compagnia di un cagnoletto che pareva eternamente denutrito  e che aveva il nome di un personaggio d'opera lirica-e tagliando poi obliquo per arrivare prima sul pendio antistante il gruppo di case di quella seconda frazione defilata che immetteva a sua volta in poggi e poggetti lasciati a inselvatichire tra boscaglie e anfratti che subitaneamente si ritorcevano in strapiombi occultati da arbusti di ogni sorta,un aggregato frammentato e ritorto di panorami erti che si aprivano in scarti ripidi e senza dolcezza."ah  -sospirò-Meno male che se ne è andato, ogni volta che mi tocca avere a che fare con lui,mi sento sopraffatta,vorrei solo urlare,non ci si rende conto,non ci si rende conto,e poi..e poi..ah..  ,ah  meglio non pensare  una figura incongrua non gli si può fare alcuna osservazione quando lavora, diventa subito violento  perfino temibile   e poi... e poi.. non usa  mai la mano destra la lascia pendere inerte  ha un che di molle di ambiguo,ho anche notato che spesso viene preso da un tic,da una maniacale forma ossessiva di continuo insistito grattare con quella stesa mano immota alcune specifiche aree esposte del suo corpo pallido e ossuto..Penso che abbia gravi sottaciute problematiche - del resto sua madre non mi ha parlato chiaramente di quale sia la sa condizione- e non so che fare non lo si sente mai arrivare i suoi movimenti sono a scosse ...come furtivi ..non mi piace non so come comportarmi  i miei lavoretti meglio me li faccia da sola .."Subito cercò di reimmettersi nella lettura ,ma quel  libro con la sua rigida copertina di pelle rossa trovato casualmente in biblioteca aveva una trama rabberciata,uno stile involuto,che non le piaceva per nulla,aveva perfino un effetto spiacevole , anzi disagevole, la cosa piu semplice sarebbe stata smettere, ma perfino quella forzatura che si era autoimposta nel continuare a leggerne le pagine era anche essa morbosa, come una spinta strana a concentrarsi una volta di più sulla ricerca ossessiva -e ovunque-di note stridenti,di fatti improbabili agenti sempre sul fondo ,di atti persone e situazioni reali e allucinatori nel contempo,lei ormai ne era consapevole: quella zona semioccultata da un verdeggiare infestante che ben presto si sarebbe trasformato in brullezza aspra e tediosa, un manto gelatinoso e ricoprente la sostanza sassosa e scheletrizzata, quel posto dove purtroppo se ne doveva stare-era il posto esatto, quello della migliore ambientazione possibile - e anche immaginabile ,dati gli elementi naturali e quelle particolari presenze umane ,perché lei con la sua mente analitica e la mole di appunti tenuti  negli anni su qualsiasi esperienza e sensazione ,potesse rilevare le linee di demarcazioni sottostanti e poi  dare una struttura organica al romanzo che si era sempre proposta di scrivere,ed era l'ora di mettersi all'opera,senza ulteriori derive...

DOMACCIA

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title: INCIPIT

text:
NUOVO RACCONTO

...Quel giorno era intenzionata a riempire le numerose interruzioni elettriche -dovute ai sovraccarichi di in antiquato impianto limitato a pochi watt e che a ogni accensione di un ciclo completo della lavatrice si determinavano con susseguente abbassamento del salvavita e spegnimento immediato di ogni apparecchiatura -per due cose che poteva fare: continuare a leggere un libro ambientato in giamaica, e utilizzare in tablet per riportarvi osservazioni e impressioni,di quelle che piacevano a lei,non lineari ma traccheggianti e nervose,come a seguire morbosamente la medesima inteleiatura -rigida stretta che non invitava in alcun modo all'abbandono molle e sdilinquente- di quella sorta di dormouse in cui si era per la primissima volta posizionata, bassa contornata da una bella struttura a sbalzi di legno caldo e chiaro su una tappezzeria paglierina ricca di grandi rose immerse in contorsioni di fogliame ramificato. Ecco,la luce naturale proveniva dall' unica finestra,spinta sul lato sinistro e incuneata in una sorta di vano rientrante,che la faceva parere chiusa in un restringimento ottico e obliquo: le tendine di un rosso ammattonato lasciavano intravedere un cielo biancastro e fronde ancora verdi di vari alberi ficcanti in alto. Tutto il resto della stanza si presentava chiuso,anche la porta di entrata,che immetteva in un minuscolo spazio sul quale si dipartivano due alte vetrate a battente,con modanature grigie :lo smeriglio immergeva quel lato in una tonalità azzurrata e liquida,tremebondamente ipnotica in quella particolare atmosfera di freddo ottobrino....
La stanza invitava a una sorta di rivisitazione complessiva,con quella suggestione creata perfino artificiosamente da  rimandi e accostamenti non lineari e eterodossi di mobili e oggetti,il cui effetto complessivo ad un occhio estraneo pareva essere quello di una stratificazione incongrua e perturbante.Solo alla proprietaria piaceva terribilmente come avesse lottato per riuscire in qualche modo a dare forma alla sua mente eclettica, ai suoi interessi molteplici e pervasivi.
Dalla sua posizione abbassata sulla dormeuse poteva sogguardare l 'unica finestra e attraverso le  rosse   ammollate tende il panorama esterno dove si affollavano sullo sfondo che  pareva nebbioso e bagnato le fronde di vari alberi sempre più alti man mano che si distanziavano rispetto alla abitazione, il più vicino quell'anno si era ingrandito morbosamente e toccava quasi la finestra del piano superiore,ogni tanto dallo studio i vetri tintinnavano come toccati dai rami mossi dal vento.
Quello era l'albero che aveva iniziato per primo a ingiallirsi,le sue foglie a cadere sui gradini e sull'impiantito esterno di pietra arenaria.
 Non sapeva di che albero si trattasse, una sua vicina  che aveva studiato agraria aveva parlato di un ciliegio osservando le sue foglioline,quando si era trasferita  li' in quella porzione semiabbandonata aveva capito  che era da tempo eradicato  ma che non curato cresceva stentamente, esattamente in una aiuola semicircolare racchiusa in un sopralzo colmo di  terra stretta da un bordo di pietra di un unico pezzo: allora era solo un affusto ramoso di impossibile sradicamento, ogni volta che lo si tentava di fare pareva rinascere più tignoso di prima.aveva resistito anche a un piccolo incendio.E ora dopo una antecedente perfida siccità in cui ogni efflorescenza si
trasformava pressoché subitaneamente in filature trasparenti e afflosciate prive di vita,era sproporzionato in quella sua  vorticosa altezza e ramificazione allungata verso il tetto e parimenti ricurva nel piano più a terra,dove nell'angolo verso le scale durante l'estate si era determinata miracolosamente una tettoia a fare ombra ,una dolce e naturale cupola.
Ma unicamente l'estate rifulgeva ossessiva- e falsata ambiguamente,una immagine da cartolina :quello era un angolo di totale pervasiva naturalità incuneato tra fredde pietre smottanti,e durante i lunghi inverni ogni cosa
veniva come pervertita da un che di allucinante che patinava come una cappa collosa l'insieme di un panorama brullo e irto,che evocava truci delitti ben occultati  .Perfino morfologicamente vi era qualcosa di innominabile, di mostruoso nella sua essenza,li predominava un primivitismo animalesco,osceno... E lei era sola,sarebbe stata costretta a improvvisarsi detective in quel defilato villaggio rurale ideale anche per un possibile ritorno delle stragi vandeane controrivoluzionarie,alla ricerca di colpevoli creati ad hoc,artatamente. Doveva farlo,era fatalisticamente e moralmente obbligata.D'altronde se lo era sempre sentito ,che non avrebbe dovuto in alcun modo trattenersi lì, la sua mente era troppo acuta, sapeva essere fredda,e questo non era una cosa buona,le si sarebbe rovinosamente ritorta contro . Fin dai primissimi anni della sua infanzia una immagine le si era fissata morbosamente nel cervello, non aveva subito capito di che cosa quello squadrato edificio a due piani recintato da un appezzamento scosceso la cui cancellata in alcuni punti toccava il guadrail stradale -emerso da nebbie fumiganti- fosse richiamo o deformazione, più volte negli anni era ricomparsa sotto forma di incubo: una bianca abitazione posta incongruamente nella angolatura estrema di una strada a tornanti,dalla quale si dipartiva un abbrivio precipitoso che ben presto si sarebbe incuneato su un percorso contornato da quelle definibili come massicciate enormi a gruppi disallineati,strutture simili a poggi stratificati, a silhouette arcaiche di grosse bestie dormienti poggiate sulla linea sinuosa di un torrente una volta ricco di acque che potevano assumere anche tonalità di marina.E l'aveva poi individuata la casa, e la zona precisa,Una casa di confine quella casa degli incubi,nella sua mostruosa banalità che pervertiva ., e tutto attorno un mondo verminoso nascosto da efflorescenze disseminate maniacalmente e continuamente ricrescenti,in un panorama stretto e  immobilizzato ,a occludere,a nascondere l' insano,a glorificare il perenne atto di chi sempre compie un delitto che rimarrà mpunito, li sul bordo melmoso, e nello sguardo dei complici.
Era un andare indietro alla ricerca delle primissime prove, anche di quelle più insignificanti, e avrebbe appuntato ogni cosa, tutto ciò che le poteva servire ,già in parte lo aveva fatto. Si alzò dalla, dormeuse,mise da parte il tablet .
Aveva udito un rumore  come di un oggetto caduto o se qualcuno fosse inciampato ,sapeva chi stesse per arrivare senza alcun preavviso, un giovane che si muoveva come se fosse o immaginasse di essere un piccolo animaletto selvatico capace solo di muoversi  quando non c,era nessuno in giro,sempre verso l'ora del crepuscolo.Lo sogguardo per qualche secondo da una porzione libera della finestra,non pensava che lui la potesse vedere, non guardava diretto mai,neppure quandodavanti a sé aveva un interlocutore,tutto di lui - corporatura eatteggiamento- era estremamente sfuggente,un essere sparuto in miserevolefuga anche da se stesso...Ne aveva pietà,  provava un disagio che tendeva a permanere per parecchio tempo, anzi per giornate intere,anche quando dopo inenarrabili tentativi di porre mano a riparazioni o sistemazioni di mensole o oggetti di arredamento lei lo forzava a tornare a casa propria senza avere portato a termine pressoché nulla,anche se a sentire lui se ne intendeva di tutto,e i suoi erano lavori di esattarifinitura,aveva visto fare cosi e basta,nessuno poteva muovergli contestazioni di sorta.Quando da sotto lui batté con insistenza sul ripiano del tavolo esterno(purtroppo non le era ancora venuto in mente come sistemare una suoneria capace di avvertirla anche a distanza,adatta al contesto specifico)lei si limitò a restarsene ferma,doveva dargli l' impressione che non ci fosse nessuno in casa:non aveva nessunissima intenzione di rovinare il resto della sua giornata avendo a che fare con la sua sparutita,quello sguardo roteante di selvatichezza famelica di un essere che non trovava le parolegiuste ,mentre cercava di affrontare un dialogo standosene semimuto,con la consueta mano destra infilata dentro la tasca, eternamente anchilosata pur non avendo nessuna patologia specifica.Quella volta non aspettò troppo a andarsene,forse la madre lo aveva preavvertito di tornarsene presto, e del resto il crepuscolo era sceso subitaneo, il tragitto che lo aspettava non era eccessivo ma presentava qualche criticità,su una poco illuminata e inasfaltata strada  in compagnia di un cagnoletto che pareva eternamente denutrito  e che aveva il nome di un personaggio d'opera lirica-e tagliando poi obliquo per arrivare prima sul pendio antistante il gruppo di case di quella seconda frazione defilata che immetteva a sua volta in poggi e poggetti lasciati a inselvatichire tra boscaglie e anfratti che subitaneamente si ritorcevano in strapiombi occultati da arbusti di ogni sorta,un aggregato frammentato e ritorto di panorami erti che si aprivano in scarti ripidi e senza dolcezza."ah  -sospirò-Meno male che se ne è andato, ogni volta che mi tocca avere a che fare con lui,mi sento sopraffatta,vorrei solo urlare,non ci si rende conto,non ci si rende conto,e poi..e poi..ah..  ,ah  meglio non pensare  una figura incongrua non gli si può fare alcuna osservazione quando lavora, diventa subito violento  perfino temibile   e poi... e poi.. non usa  mai la mano destra la lascia pendere inerte  ha un che di molle di ambiguo,ho anche notato che spesso viene preso da un tic,da una maniacale forma ossessiva di continuo insistito grattare con quella stesa mano immota alcune specifiche aree esposte del suo corpo pallido e ossuto..Penso che abbia gravi sottaciute problematiche - del resto sua madre non mi ha parlato chiaramente di quale sia la sa condizione- e non so che fare non lo si sente mai arrivare i suoi movimenti sono a scosse ...come furtivi ..non mi piace non so come comportarmi  i miei lavoretti meglio me li faccia da sola .."Subito cercò di reimmettersi nella lettura ,ma quel  libro con la sua rigida copertina di pelle rossa trovato casualmente in biblioteca aveva una trama rabberciata,uno stile involuto,che non le piaceva per nulla,aveva perfino un effetto spiacevole , anzi disagevole, la cosa piu semplice sarebbe stata smettere, ma perfino quella forzatura che si era autoimposta nel continuare a leggerne le pagine era anche essa morbosa, come una spinta strana a concentrarsi una volta di più sulla ricerca ossessiva -e ovunque-di note stridenti,di fatti improbabili agenti sempre sul fondo ,di atti persone e situazioni reali e allucinatori nel contempo,lei ormai ne era consapevole: quella zona semioccultata da un verdeggiare infestante che ben presto si sarebbe trasformato in brullezza aspra e tediosa, un manto gelatinoso e ricoprente la sostanza sassosa e scheletrizzata, quel posto dove purtroppo se ne doveva stare-era il posto esatto, quello della migliore ambientazione possibile - e anche immaginabile ,dati gli elementi naturali e quelle particolari presenze umane ,perché lei con la sua mente analitica e la mole di appunti tenuti  negli anni su qualsiasi esperienza e sensazione ,potesse rilevare le linee di demarcazioni sottostanti e poi  dare una struttura organica al romanzo che si era sempre proposta di scrivere,ed era l'ora di mettersi all'opera,senza ulteriori derive...

DOMACCIA

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title: INCIPIT

text:

Che fetenzìa.


title: INCIPIT

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
fetente
non è colpa sua
da bambina sognava
diventare poetessa
senza studiare
scrive in versi
secondo la tecnica
dell'ottava
incomprensibile
ai meno abbienti
un certo Soviet Mario
peggio di lei
la capisce e la sprona
a produrre arte
scit-toria