title: il naso si turi chi s'imbatta in marco venturi

author: TS

text:
davvero writer, sei incredibile. non perché tu sia intelligente o capace o
particolarmente qualcosa, anzi. sei incredibile perché hai l'umanità di un
carciofo marcio e, dato che tutti sanno che il lavoro che fai richiederebbe
l'esatto contrario, non si capisce come fai a tirare avanti quella faccia
tosta variegata di merda. per questo non mi fai per niente pena e ti odio
del tutto. altri odio con pietà, perché varie umanità fanno capolino tra le
feci. ma tu sei solo un grosso escremento; al massimo, leggendoti, si vede
far capolino una tenia.


author: Writer

text:
Troppo Ciccia wrote:
>e, dato che tutti sanno che il lavoro che fai richiederebbe
> l'esatto contrario, non si capisce come fai a tirare avanti quella faccia
Keep it cool, Troppo Ciccia.
Mi piace prenderti per il culo.
E siccome ce l'hai bello grosso, è facile farlo :-D
>per questo non mi fai per niente pena e ti odio
> del tutto.
Va bene, Troppo Ciccia.
Ma non smettere di rotolare.
Ti fa bene al fisico e al morale :-D
W.
--
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http://www.Mailgate.ORG


text:
sono calmissima poveretto (detto senza pietą).
sei tu che cerchi lo scontro per poter tirare fuori le tue faccine ipocrite
verso gli altri e verso te stesso (ma tu te lo meriti di essere ipocrita).
pensi un po' troppo al mio culo e alla mia ciccia, non avendomi mai visto.
non farti le seghe pensando a me, il mio piloro non reggerebbe.


text:
TS <
pul...@tin.it
> scritto nell'articolo
<
3c3db941...@news.tin.it
>...
> sei tu che cerchi lo scontro per poter tirare fuori le tue faccine
ipocrite
Scontro? Quale scontro, Troppo Ciccia?
Tu, al massimo, rimbalzi :-D
W.


title: 68

author: wotan

text:
                La rabbia che il vento portava
                m'ha solo sfiorato,qui seduto nel mio campo.
                La metropoli,subito s'accorge della sua fame,
                all'istante si alza,a rivendicare l'obolo diritto.
                Giu nella galera incatenato,
                hai alzato il pugno verso
                chi batteva il tempo dei tuoi remi.
                Il tuo furore ha impaurito il centurione,
                facendo aprire un po' il granaio.
                Il tuo grido di riflesso,
                ha aumentato il valore,del villano mio lavoro.
                Ma io che ho'fatto,
                se non mi sono neanche alzato?


title: 68


title: 68

author: Alessio Quirino

text:
On Fri, 5 Feb 1999 23:29:35 +0100, "wotan" <
rasp...@winrete.it
>
wrote:
>                La rabbia che il vento portava
>                m'ha solo sfiorato,qui seduto nel mio campo.
Ecco un inizio come si deve!!!
>                Giu nella galera incatenato,
>                hai alzato il pugno verso
>                chi batteva il tempo dei tuoi remi.
Bellobellobello!
>                Ma io che ho'fatto,
>                se non mi sono neanche alzato?
Grande trovata, cambiare completamente registro nei due versi finali.
Da una forma di poesia elevata e metaforica al linguaggio parlato,
cosi', all' improvviso... semplicemente ottimo.
Molto bella, mi e' piaciuta molto, e non solo per la forma ma anche
per i contenuti. Bravo!
Ciao,
Il Criticatore Folle
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: Ed eccomi pronto per il viaggio (r)

author: Fabrizio Venerandi

text:
(sempre dai rimasugli del Triste destino di poeta scherzoso)
Ed eccomi pronto per il viaggio!
Attraversai il piccolo paesino, dirigendomi verso la parte alta, dove la
mappa mi indicava l'inizio del sentiero d'altavia, che conduceva in
breve verso Monte Disgrazia.
Il cielo si era sgombrato delle nubi, ed il sole mi arrotava la pelle,
con la consueta dolcezza roca. In breve iniziai a sudare, con grande
semplicita'. E cosi', vestito malamente, schiacciato dal peso dello
zaino, giravo tra le persone, e le vetrine, ed i televisori accesi
dentro ad i bar, uomo sulla terra, ma gia' straniero tra quella gente.
Dopo non troppo camminare, vidi due pallini rossi segnati con la
vernice, alla base di una rampa di scale che si perdeva, inerpicandosi
nel verde: era il segno dell'altavia, che mi avrebbe accompagnato per
tutto il viaggio. Con fatica iniziai a salire, mentre il paesino, per
contrappasso, sprofondava nella sabbia sotto ai miei piedi. Dopo una
mezz'ora mi girai, ed il passaggio, da paese che era, si era trasformato
in cartolina.
Mi mossi verso l'alto, verso l'aria, per vedere il sentiero scodinzolare
dentro una bassa pineta.
Spostando le mani per liberarmi delle mosche, attirate dal mio cattivo
odore, mi inoltrai nella pineta.
Ecco: ero in viaggio.
L'aria calda del pomeriggio inoltrato, smorzava i colori vivi degli
alberi, attirando tutta l'attenzione dei miei occhi, per le cose che
stavano dentro di me. In viaggio. Era grande la sensazione di libertà.
Gli avvenimenti dei miei ultimi mesi, apparivano alla mia memoria in una
ottica differente. "Come e' possibile - mi dicevo- che ora io possa
scegliere il sentiero da percorrere, che possa fermarmi a riposare, che
possa tagliare la strada, se lo volessi, ed invece in citta' non mi
sento libero neppure di scegliere una camicia rispetto ad un'altra?".
E come a dimostrazione del mio pensiero mi fermai, perché ero veramente
distrutto. Posai lo zaino, e mi sedetti su di una grossa pietra li
vicino. Il sudore caldo, passava attraverso la maglietta, perdendosi in
sottile vapore, nell'aria che iniziava a farsi sempre più fresca. Mossi
un poco le spalle, che mi doloravano, quando sentii alcuni rumori,
provenienti dalla strada che dovevo ancora percorrere.
Dopo poco giunse d'impovviso un grosso cane da caccia, che mi fissò.
Ricambiai lo sguardo; ma la cosa parve infastidirlo, visto che inizio' a
ringhiare raucamente.
Fingendo di essere parte integrante della pietra su cui mi ero seduto,
iniziai a cercare nelle vicinanze, con la coda dell'occhio, l'albero con
i rami più bassi, per eventualmente tentare, eccetera.
Mentre ero tutto intento in questa narrativa occupazione, giunse un
omone con guinzaglio, evidente padrone del cane. Vedendo che il cane mi
stava ringhiando, gli urlo' due o tre comandi, e questo, di colpo, si
acquietò, iniziando a scodinzolare, e pisciare alla base di qualche
albero d'intorno. Delirio fotografico annusante. Pisciava, posso dire, alacremente.
"Sbrana ?" chiesi al tipo, indicando il cane con fare timoroso.
"Chi? Lucifero? E' un bravo cane!" mi rispose il tipo con una grossa risata.
"Quindi non morde" confermai io, sorridendo, visibilmente disteso.
Il tipo parve rannuvolarsi, e si fece scuro in volto.
"Non ho detto questo? Lucifero morde eccome!" protestò fiero.
"Ma se ha detto che e' un bravo cane!"
Il tipo prese il cane per il collare e se lo porto' via, quasi a
malincuore, rivolgendomi una frase oscura, che ancora adesso non saprei
se definire una mancata minaccia, od un riuscito vaticinio.
Sospirai a voce alta per lo scampato pericolo, ed iniziai a fare legna,
ammucchiandola in una piccola radura che avevo incrociato poco prima. La
sera iniziava ad incombere, ed il bosco sembrava diventare un film in
bianco e nero.
Una volta che ebbi messo da parte un mucchio considerevole di legno di
differenti dimensioni, tentai di accendere il fuoco. "Per vedere se un
uomo fa all'amore bene, bisogna vedere se sa accendere un fuoco!" mi
avevano insegnato da piccolo. Con tutte le battute che ne conseguono;
quando il fuoco non si accende, quando fa una grossa fiammata poi si
spegne, quando resta costante per qualche ora, ma sempre mogio mogio,
quando fa tanto fumo ma poca fiamma, e cosi' via. Grande divertimento
per il pene d'un uomo.
Ma in quel momento il fuoco non si accendeva.
"Eppure da solo, sono bravissimo" sussurrai tra me e me, mettendomi a
soffiare per animare la fiamma.
Ecco; era arrivata la notte. Pastosa inebbetita sconvolgente diradante
virtuosa peccaminosa. E sopra la notte, la volta maestosa del cielo
stellato. Immensa. Con gli occhi non la posso fissare tutta. Come un
sorriso fatto con i denti sporchi. Non ho occhi per fissarla tutta.
La brina mi bagnava fredda i vestiti, il sacco a pelo, la legna, ed i capelli.
Tirai un calcio alla legna, che non voleva saperne di accendersi, mi
avvolsi in tute e maglioni, e mi misi dentro al sacco a pelo, già inumidito.
Sconvolto cercai di addormentarmi.
Non riuscendovi, presi penna e foglio, e tentai di scrivere una poesia,
che mi nasceva da sotto le spalle. Ma la penna non riusciva a scrivere
sul foglio impastato d'acqua. Allora cercai e presi una matita, che per
sicurezza mi ero portato dietro. Con fastidio mi accorsi che era senza
punta: si doveva essere spezzata nel viaggio.
Feci uno sforzo, ed uscii dal sacco a pelo. Cercai a lungo, fintanto che
non trovai il coltellino, con il quale riuscii a fare la punta alla matita.
Subito iniziai a scrivere.
ECCO IO DINOCCOLEREI
ECCO IO DINOCCOLEREI
TUTTE LE NUVOLE SCURE
CHE TI SERVONO DA SCHERMO
E POI TI CHIEDEREI
"QUALE PIETANZA VUOI?"
NON TANTO PER MANGIARE
SUVVIA PER L'INTUIRE
MA SOPRATUTTO PER GIRARE
LA BELLA CATENELLA
CHE PORTA POI ALL'ALBERO MOTORE
E FA'GIRARE TUTTO IL SEGUITO
PER FAR(TI) POI DA FILM
E DALLA GOLA E DALLA VOCE
MI SALGONO SU SALTELLANTI, PIACENTI
CON I QUATTRO MOSCHETTIERI
DI CUI UNO VIENE PUNITO
DAL TITOLO DELLA STORIA
CHE NON E' COSI' COME SEMBRA.
MA TU NON TI FERMERAI
DI CERTO DAVANTI A QUESTO
VEDI: NOI NON SAPPIAMO PROBABILMENTE
CONOSCERLI, OPPURE STRATAGEMMA
ED ECCO IL RISALIRE
DI TONO, CONTRASTO OD IDEA
INSOMMA UNA BUONA MANIERA
PER ANDARE VIA.
Misi via penna e foglio. Mi rinfocolai nel sacco a pelo. M'addormentai.
"Ma lei non legge Ficthe?" mi chiede quest'ometto basso e spigoloso. Io
sono vestito di colori tenui sgargianti e malati. "No, mi spiace. Non
ero soddisfatto della traduzione" risposi. "Edizione economica" aggiunsi
per fare capire meglio. L'ometto si mette il vestito da imperatore, e
subito chiama il suo primo ministro. "Guarda" mi dice, e da alcuni
secchi ordini al suo ministro. Io non capisco, perché parla in
ideogrammi, ed io sono senza idee. Improvvisamente tutte le pareti della
stanza cadono, e ci troviamo di fronte ad un panorama di campi
coltivati, e contadini, ed un sole che sta per tramontare, ed un fiume
che scorre lentamente, e poi soldati in uniformi, e poi ponti, ma
lontanissimi. "Viene prima il ponte, o prima il sole?" chiedo
all'imperatore, che mi osserva sorridendo compiaciuto. "Prima il sole!"
mi risponde quasi irato. "I miei ponti sono oltre il sole" aggiunge. Il
primo ministro, mi fa segno con la manina, ed io lo seguo. Andiamo in
stanze e poi altre stanze. C'e' un freddo terribile, e topi entrano ed
escono da ogni parte. "Per poter comandare gli altri devi prima
conoscere te stesso" mi dice all'improvviso. "Ma io mi conosco bene
dentro!" protesto. "Dici?" mi irride il primo ministro. "Allora dimmi di
che colore hai la bile!" mi tenta. Mi concentro, ma non riesco a
vederla. Allora mi metto a tossire, ma dalla bocca mi escono solo pezzi
di milza. Il primo ministro sembra impressionato. Ma io ora sto
malissimo. "Lei ha una fantasia troppo limpida!" dice, allontanandosi da
me. "Dice? Ma se ho anche staccato il telefono!" rispondo appoggiandomi
alla parete di canne di bambu'. Però e' troppo fragile, e si spezza,
facendomi cadere all'indietro. Mi ritrovo in un lago di acqua vaporosa:
è freddissima. Agito le mani, è acqua pesante, e mi muovo al
rallentatore. Infine lo vedo. E' il vecchio con la giovane bambina dai
denti di giada. "Vattene, vattene!" urlo come presagito. "Ti ucciderà!
Ti assassinerà!" urlo, annaspanndo verso loro due. Ma il vecchio si
prende gioco di me, e la bambina dai denti di giada sorride, ed inizia a
limarsi i denti con un coltellino, facendone una punta affilatissima. Il
vecchio la accarezza lascivamente da dietro, ed io mi sento sprofondare
sotto. D'improvviso vedo il pugnale nascosto nella manica del vecchio.
"Il pugnale, il pugnale!" urlo, prima di essere avvolto dall'acqua. La
bambina si gira, ed il vecchio le avvicina il coltello alla gola. "E'
solo un gioco" sento che le dice. Vorrei parlare, ma le mia parole
finiscono sotto la corrente vaporosa, e si mettono a galleggiare. Il
vecchio passa la lama sulla nuca della bambina, poi la immerge. Io
divento di vetro, poi di pietra, poi di tendini, poi mi sento freddo, e
un braccio non si muove più.
Notte. Mi svegliai. Immerso. In un sudore. Freddo.
Appoggiato su di un lato, avevo fermato la circolazione del sangue del
braccio sinistro. Mi girai, coprendomi la testa con un maglione.
Immerso in quel ventre di stoffa bagnata da brina gelata, e dai miei
odori caldi, tentai una nuova rinascita all'indietro.
Avvolto di pelle fredda e calda al contempo. Sento un muggito. Mi muovo,
ma non riesco ad essere contrastato. Sono nel ventre del bue. Me ne
rendo conto. Sento la sua lingua calda che mi avvolge e tenta di
lacerarmi. "No, No!" urlo. Ma vedo i succhi gastrici che iniziano a
scivolare dalla parete, e mi inondano la pelle che diventa bianca. Senza
nessun dolore vedo che la carne si stacca dalle ossa, che iniziano a
lacrimare. Privo di patimenti divento un pezzo di carne bollita, e
subito tutte le mosche entrano dalla bocca della mucca, per scavare
gallerie in me, e lasciare le loro uova. Poi se ne vanno, ed ecco sento
le uova che si schiudono, ed escono strane mosche dalle mandibole di
lacca nera, e senza ali. Sembrano tenaglie. Mi scavano sotto la pelle,
dentro alle ossa, nelle gengive. Poi il ventre del bue si contrae si
distende, ritmicamente, ed io vengo sbattacchiato, e poi macerato, e poi
reimpastato, ma alla fine il bue mi sputa. "Ma sei sempre tu!" mi dice.
'Non sono riuscito a rinascere decentemente' penso.
Mi risvegliai un po' prima del buon mattino. L'alba non era ancora
sorta, ma già la luce abbagliante del giorno nascente, iniziava a
riprendere il contatto con le cose; piante, sassi, animali. E così
facendo ne modificava l'umidità e la temperatura. Mi meravigliavo, come
sempre, di avere passato anche quella notte, di essere ancora pronto a
fare qualcosa. Uscii dal mio involucro di caldo animale, ed iniziai a
stirarmi le varie parti del corpo, quando, sentii distintamente un
rumore di ruscello scorrente. Mi misi a correre, barcollando dal sonno,
ma poi ritornai indietro allo zaino. Mi misi malamente le scarpe da
tennis, a guisa di ciabatte, presi saponetta ed asciugamano, e seguii il
rumore del ruscello. M'inoltrai nella boscaglia.
Era incredibile come potesse in una sola notte, creare quei piccoli
capolavori di geometria, il ragno.
Ed era anche incredibile il fatto che li costruisse sempre ad altezza viso.
Mi erano bastati infatti pochi passi per rimanere avvolto da alcune tele
di ragno, ed ora la mia visuale era ostruita da alcuni cadaveri di mosca
che danzavano sul viso al ritmo dei passi. Imprecando iniziai a
togliermi le tele che mi erano finite in faccia e sui capelli, ed in
breve mi ero trovato un piccolo bastoncino con il quale distruggevo
quelle invisibili trappole per il derma.
Poco dopo, comunque, raggiunsi il torrentello, ed in breve trovai una
piccola pozza, ideale per le mie abluzioni. Mi ero già immerso fino alle
ginocchia nell'acqua gelida, quando sentii un odore nauseabondo,
dolciastro, che mi contrasse lo stomaco. Mi girai attorno, fintanto che
non vidi il grosso cadavere del cane, che galleggiava a pochi metri da
me.  "Cazzo" dissi.


title: Ed eccomi pronto per il viaggio (r)

author: myself

text:
On Wed, 09 Jun 1999 11:35:43 +0100, Fabrizio Venerandi
<
effe...@tin.it
> wrote:
> (sempre dai rimasugli del Triste destino di poeta scherzoso)
Ed eccomi pronto per il viaggio!
Attraversai il piccolo paesino, dirigendomi verso la parte alta, dove
la mappa mi indicava l'inizio del sentiero d'altavia, che conduceva in
breve verso Monte Disgrazia.
Il cielo si era sgombrato delle nubi e il sole mi arrotava la pelle,
con la consueta dolcezza roca. In breve iniziai a sudare, con grande
semplicita'. E cosi', vestito malamente, schiacciato dal peso dello
zaino, giravo tra le persone, e le vetrine, ed i televisori accesi
dentro ai bar, uomo sulla terra, ma gia' straniero tra quella gente.
Dopo non troppo camminare, vidi due pallini rossi segnati con la
vernice, alla base di una rampa di scale che si perdeva inerpicandosi
nel verde: era il segno dell'altavia, che mi avrebbe accompagnato per
tutto il viaggio. Con fatica iniziai a salire, mentre il paesino, per
contrappasso, sprofondava nella sabbia sotto ai miei piedi. Dopo una
mezz'ora mi voltai, ed il passaggio, da paese che era, si era
trasformato in cartolina.
Mi mossi verso l'alto, verso l'aria, per vedere il sentiero
scodinzolare dentro una bassa pineta.
Spostando le mani per liberarmi delle mosche, attirate dal mio cattivo
odore, mi inoltrai nella pineta.
Ecco: ero in viaggio.
L'aria calda del pomeriggio inoltrato smorzava i colori vivi degli
alberi, attirando tutta l'attenzione dei miei occhi per le cose che
stavano dentro di me. In viaggio. Era grande la sensazione di libertà.
Gli avvenimenti degli ultimi mesi apparivano alla mia memoria in
un'ottica differente. "Come e' possibile - mi dicevo - che ora io
possa scegliere il sentiero da percorrere, che possa fermarmi a
riposare, che possa tagliare la strada, se lo volessi, ed invece in
citta' non mi sento libero neppure di scegliere una camicia piuttosto
che un'altra?".
E, come a dimostrazione del mio pensiero, mi fermai, perché ero
veramente distrutto. Posai lo zaino e mi sedetti su una grossa pietra
lì vicino. Il sudore caldo passava attraverso la maglietta perdendosi
in sottile vapore nell'aria che iniziava a farsi sempre più fresca.
Mossi un poco le spalle, che mi doloravano, quando improvvisamente
sentii alcuni rumori provenienti dalla strada che dovevo ancora
percorrere.
Poco dopo poco giunse un grosso cane da caccia, che mi fissò.
Ricambiai lo sguardo; ma la cosa parve infastidirlo, visto che inizio'
a ringhiare rauco.
Fingendo di essere parte integrante della pietra su cui mi ero seduto,
iniziai a cercare nelle vicinanze, con la coda dell'occhio, l'albero
con i rami più bassi per eventualmente tentare, eccetera.
Mentre ero tutto intento in questa narrativa occupazione, giunse un
omone con guinzaglio, evidente il padrone del cane. Vedendo che il
cane mi stava ringhiando, gli urlo' due o tre comandi, e questo, di
colpo, si acquietò, iniziando a scodinzolare, e a pisciare alla base
di qualche albero intorno. Delirio fotografico annusante. Pisciava,
posso dire, alacremente.
"Sbrana?" chiesi al tipo, indicando il cane con fare timoroso.
"Chi? Lucifero? E' un bravo cane!" mi rispose il tipo con una grossa
risata.
"Quindi non morde" confermai io, sorridendo, visibilmente disteso.
Il tipo parve rannuvolarsi, e si fece scuro in volto.
"Non ho detto questo. Lucifero morde eccome!" protestò fiero.
"Ma se ha detto che e' un bravo cane!"
Il tipo prese il cane per il collare e se lo porto' via, quasi a
malincuore, rivolgendomi una frase oscura, che ancora adesso non
saprei se definire una mancata minaccia, o un riuscito vaticinio.
Sospirai a voce alta per lo scampato pericolo, ed iniziai a
raccogliere legna, ammucchiandola in una piccola radura che avevo
incrociato poco prima. La sera iniziava ad incombere, e il bosco
sembrava trasformarsi in un film in bianco e nero.
Una volta che ebbi messo da parte un mucchio considerevole di legname
di diverse dimensioni, tentai di accendere un fuoco. "Per vedere se un
uomo fa bene all'amore, bisogna vedere se sa accendere un fuoco!" mi
avevano insegnato da piccolo. Con tutte le battute che ne conseguono;
quando il fuoco non si accende, quando fa una grossa fiammata poi si
spegne, quando resta costante per qualche ora, ma sempre mogio mogio,
quando fa tanto fumo ma poca fiamma, e cosi' via. Grande divertimento
per il pene d'un uomo.
Ma in quel momento il fuoco non si accendeva.
"Eppure da solo sono bravissimo" sussurrai tra me e me, mettendomi a
soffiare per animare la fiamma.
Ecco: era arrivata la notte. Pastosa inebetita sconvolgente diradante
virtuosa peccaminosa. E sopra la notte, la volta maestosa del cielo
stellato. Immensa. Con gli occhi non la posso fissare tutta. Come un
sorriso fatto con i denti sporchi. Non ho occhi per fissarla tutta.
La brina fredda mi bagnava i vestiti, il sacco a pelo, la legna, e i
capelli.
Tirai un calcio alla legna che non voleva saperne di accendersi, mi
avvolsi in tute e maglioni e mi misi dentro al sacco a pelo, già
umido.
Sconvolto cercai di addormentarmi.
Non riuscendovi, presi penna e foglio e tentai di scrivere una poesia,
che mi nasceva da sotto le spalle. Ma la penna non riusciva a scrivere
sul foglio imbevuto d'acqua. Allora cercai e presi una matita, che per
sicurezza avevo portato con me. Con fastidio mi accorsi che era senza
punta: si doveva essere spezzata nel viaggio.
Feci uno sforzo, ed uscii dal sacco a pelo. Cercai a lungo, finche'
non trovai il coltellino, e feci la punta alla matita.
Subito iniziai a scrivere.
ECCO IO DINOCCOLEREI

DI TONO, CONTRASTO O IDEA
INSOMMA UNA BUONA MANIERA
PER ANDARE VIA.
Misi via penna e foglio. Mi rinfocolai nel sacco a pelo.
M'addormentai.
"Ma lei non legge Fichte?" mi chiede quest'ometto basso e spigoloso.
Io sono vestito di colori tenui sgargianti e malati. "No, mi spiace.
Non ero soddisfatto della traduzione" risposi. "Edizione economica"
aggiunsi per fare capire meglio. L'ometto si mette il vestito da
imperatore, e subito chiama il suo primo ministro. "Guarda" mi dice e
dà alcuni secchi ordini al suo ministro. Io non capisco, perché parla
in ideogrammi, ed io sono senza idee. Improvvisamente tutte le pareti
della stanza cadono, e ci troviamo di fronte ad un panorama di campi
coltivati, e contadini, e un sole che sta per tramontare, e un fiume
che scorre lentamente, e poi soldati in uniformi, e poi ponti, ma
lontanissimi. "Viene prima il ponte, o prima il sole?" chiedo
all'imperatore, che mi osserva sorridendo compiaciuto. "Prima il
sole!"
mi risponde quasi adirato. "I miei ponti sono oltre il sole" aggiunge.
Il primo ministro mi fa segno con la manina ed io lo seguo. Andiamo in
stanze e poi altre stanze. C'è un freddo terribile, e topi entrano ed
escono da ogni parte. "Per poter comandare gli altri devi prima
conoscere te stesso" mi dice all'improvviso. "Ma io mi conosco bene
dentro!" protesto. "Dici?" mi irride il primo ministro. "Allora dimmi
di che colore hai la bile!" mi tenta. Mi concentro, ma non riesco a
vederla. Allora mi metto a tossire, ma dalla bocca mi escono solo
pezzi di milza. Il primo ministro sembra impressionato. Ma io ora sto
malissimo. "Lei ha una fantasia troppo limpida!" dice, allontanandosi
da me. "Dice? Ma se ho anche staccato il telefono!" rispondo
appoggiandomi alla parete di canne di bambu'. Però e' troppo fragile e
si spezza, facendomi cadere all'indietro. Mi ritrovo in un lago di
acqua vaporosa: è freddissima. Agito le mani, è acqua pesante, e mi
muovo al rallentatore. Infine lo vedo. E' il vecchio insieme con la
bambina dai denti di giada. "Vattene, vattene!" urlo come presagito.
"Ti ucciderà! Ti assassinerà!" urlo, annaspando verso di loro. Ma il
vecchio si prende gioco di me, e la bambina dai denti di giada
sorride, e inizia a limarsi i denti con un coltellino, facendone punte
affilatissime. Il vecchio la accarezza lascivamente da dietro, ed io
mi sento sprofondare sotto. D'improvviso vedo il pugnale nascosto
nella manica del vecchio.
"Il pugnale, il pugnale!" urlo, prima di essere avvolto dall'acqua. La
bambina si gira, ed il vecchio le avvicina il coltello alla gola. "E'
solo un gioco" sento che le dice. Vorrei parlare, ma le mie parole
finiscono sotto la corrente vaporosa, e si mettono a galleggiare. Il
vecchio passa la lama sulla nuca della bambina, poi la immerge. Io
divento di vetro, poi di pietra, poi di tendini, poi mi sento freddo e
un braccio non si muove più.
Notte. Mi svegliai. Immerso. In un sudore. Freddo.
Appoggiato su un lato, avevo fermato la circolazione del sangue del
braccio sinistro. Mi girai, coprendomi la testa con un maglione.
Immerso in quel ventre di stoffa bagnata dalla brina gelata e dai miei
odori caldi, tentai una nuova rinascita all'indietro.
Avvolto di pelle fredda e calda al contempo. Sento un muggito. Mi
muovo, ma non riesco ad essere contrastato. Sono nel ventre del bue.
Me ne rendo conto. Sento la sua lingua calda che mi avvolge e tenta di
lacerarmi. "No, No!" urlo. Ma vedo i succhi gastrici che iniziano a
scivolare dalla parete, e mi inondano la pelle che diventa bianca.
Senza nessun dolore vedo che la carne si stacca dalle ossa che intanto
iniziano a lacrimare. Privo di patimenti divento un pezzo di carne
bollita e subito tutte le mosche entrano dalla bocca della mucca per
scavare gallerie dentro di me, e per lasciare le loro uova. Poi se ne
vanno, ed ecco sento le uova che si schiudono ed escono strane mosche
dalle mandibole di lacca nera, prive di ali. Sembrano tenaglie. Mi
scavano sotto la pelle, dentro le ossa, nelle gengive. Poi il ventre
del bue si contrae si distende, ritmicamente, ed io vengo
sbattacchiato, e poi macerato, e poi reimpastato, ma alla fine il bue
mi sputa. "Ma sei sempre tu!" mi dice.
'Non sono riuscito a rinascere decentemente' penso.
Mi risvegliai un po' prima del buon mattino. L'alba non era ancora
sorta ma già la luce abbagliante del giorno nascente iniziava a
riprendere il contatto con le cose; piante, sassi, animali. E così
facendo ne modificava l'umidità e la temperatura. Mi meravigliavo,
come sempre, di avere passato anche quella notte, di essere ancora
pronto a fare qualcosa. Uscii dal mio involucro di caldo animale e
iniziai a stirarmi le varie parti del corpo, quando sentii
distintamente un rumore di ruscello scorrente. Mi misi a correre,
barcollando dal sonno, ma poi ritornai indietro allo zaino. Mi misi
malamente le scarpe da tennis, a guisa di ciabatte, presi saponetta e
asciugamano e seguii il rumore del ruscello. M'inoltrai nella
boscaglia.
Era incredibile come potesse in una sola notte, creare quei piccoli
capolavori di geometria, il ragno.
Ed era anche incredibile il fatto che li costruisse sempre ad altezza
del viso.
Mi erano bastati infatti pochi passi per rimanere avvolto da alcune
tele di ragno, ed ora la mia visuale era ostruita da alcuni cadaveri
di mosca che danzavano sul viso al ritmo dei passi. Imprecando iniziai
a togliermi le tele che mi erano finite in faccia e sui capelli, ed in
breve mi trovai nelle mani un piccolo bastoncino con il quale
distruggevo quelle invisibili trappole per il derma.
Poco dopo, comunque, raggiunsi il torrentello, ed in breve trovai una
piccola pozza, ideale per le mie abluzioni. Mi ero già immerso fino
alle ginocchia nell'acqua gelida, quando sentii un odore nauseabondo,
dolciastro, che mi contrasse lo stomaco. Mi girai attorno, finché
non vidi il grosso cadavere del cane che galleggiava a pochi metri da
me. "Cazzo" dissi.
--------------
IMHO - ma potevo fare di meglio, lo so.
Camillo.


title: Stairway to heaven

author: Elvio Cipollone

text:
Una delle canzoni che ho amato di piu'. Un pezzo della mia vita
veleggia nei territori senza confini dove pascolano le cose successe,
strettamente congiunta alle sue note.
Elvio


title: R) lunghezza d'onda

author: violetta

text:
Erano quattro anziane sedute su una panchina dove il giorno prima c'era
stato scritto - Vernice Fresca -
Dopo una mezz'ora, la prima a destra si alzò, salutò frettolosamente e corse
verso casa con ciabatte di una misura più grande dei suoi piedi, tenendosi
con le mani il golfino sormontato per ripararsi dall'aria. Le tre anziane
rimaste, si distanziarono l'una dall'altra con soddisfazione.
Dopo un'ora l'anziana di mezzo disse a malincuore.
- debbo andare a casa -
le due rimaste si avvicinarono l'un l'altra: Renata malinconica, Irene
agitata.
Non trovando argomenti, stettero zitte fino a che arrivò il tramonto e
Renata provò a tradurre in parole quel che nessun poeta era riuscito a
tradurre davanti a un tramonto:
 - anima e mente perdono all'istante i loro vincoli fisici ed escono come
un'ondata fluida da ogni poro. Il senso d'identità non è più limitato da un
corpo, ma abbraccia tutti gli atomi circostanti. Ecco che ci presentano il
conto -
Irene rispose immediata:
- ieri in panetteria ho sentito dire che Emilia prende la pensione
d'invalidità, eppure non è invalida, è soltanto imbrogliona -
Renata: - E' bello il tramonto quando il bilancio dell'intera giornata è
stato tutto un fallimento, e neppure la natura ha compiuto il suo logico
percorso. Si ha molto da dire. -
Irene: -  Io so che la buona anima di sua madre andava a servizio per due
soldi, e poi lei ha trafficato in gioielli -
Renata: - Il tramonto la dice lunga sulla vita, e muoio di vergogna
nell'accorgermi che durante tutto il giorno ho dormito nell'ignoranza -
Irene: - ha una bella casa ipotecata -
Renata: - i fenomeni che oggi accettiamo senza alcuna sorpresa, non
provocano più meraviglia perché li comprendiamo, ma forse non è così: se non
ci sorprendono più, è perché ci sono venuti familiari, infatti, se tutto ciò
che non si comprende dovesse sorprenderci, ci dovremmo meravigliare di ogni
cosa -
Irene: - Lui, il marito, era un babbeo, e la figlia ha preso tutto da lui.
Si dice che faccia uso di extasi  -
Renata: - fra gli infiniti misteri del cosmo, il più straordinario è la
luce, e il tempo è ormai ridotto alla sua vera natura: una semplice essenza
di ambiguità -
Irene: - lei ha litigato con tutto il vicinato, è isterica -
Renata: - tutto è simbolico -


title: R) lunghezza d'onda

author: bellatrix

text:
Il 02 Mag 2002, 02:08, "violetta" <
nor...@libero.it
> ha scritto:
Dopo un
po', torna la terza, che era proprio Emilia, e racconta:
"Si', amiche mie,
avete ragione tutte e due, prendo la pensione d'invalidita' senza essere
invalida. Ma non prendo quella di reversibilita' per il mio defunto marito,
anche se ne avrei diritto, per un disguido burocratico. I conti alla fine
tornano. Sono giunta al tramonto della mia vita, che e' stata un vero
fallimento. Ma ne sto riscoprendo ora il gusto, accanto a mia figlia ed
alla sua famiglia, che mi vogliono bene, come sono, con tutti i miei enormi
difetti, e mi fanno amare e apprezzare anche quella parte di me che
detesto. Dunque, alla fine, tutto acquista un senso. Tu chiamala se vuoi,
provvidenza. Oppure culo.
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: R) lunghezza d'onda

text:
Il 02 Mag 2002, 14:39,
be...@trix.it
 (bellatrix) ha scritto:
>Dunque,
alla fine, tutto acquista un senso. Tu chiamala se vuoi,
>provvidenza.
Oppure culo.
Mi auto rispondo. L'aria che tira non e' quella che credevo
mentre scrivevo questo pezzo, pertanto ora non lo scriverei piu'. Di sicuro
qualcuno si sentira' preso in giro, lo stesso qualcuno che, almeno mi
sembra, nutre rancore profondo nei miei confronti. Mi spiace assai di
questo, mi sono adoperata per rendere il distacco piu' dolce e consensuale
possibile. Piu' che una caduta libera, una discesa lenta da un piano
pochissimo inclinato. Ho accumulato tutto il calcare che avevo a
disposizione e l'ho deposto qua.  Uno scopo, tra i due che mi ero
prefissata, l'ho raggiuto: la sbronza ti sta passando in fretta. Molto
bene. L'altro, ritrovare un minimo di solidarieta'- complicita', pare
davvero impossibile. Ma come al solito mi racconto favole: solidarieta' e
complicita' non ci sono mai state, perche' dovrebbero spuntare fuori
proprio ora? Due mai stati amici, perche' dovrebbero diventarlo adesso? E
allora, giu' con le calunnie o presunte tali, prego accomodati, vuota il
sacco: pasticceria, etc etc... Picchia forte, colpisci pure. Se questo ti
fa sentir meglio. Avanti c'e' posto.



title: R) lunghezza d'onda

text:
good bye



title: R) lunghezza d'onda

text:
"bellatrix" <
be...@trix.it
> ha scritto nel messaggio
news:213Z217Z162Z14Y...@usenet.iol.it...
> Il 02 Mag 2002, 02:08, "violetta" <
nor...@libero.it
> ha scritto:
> Dopo un
> po', torna la terza, che era proprio Emilia, e racconta:
> "Si', amiche mie,
> avete ragione tutte e due, prendo la pensione d'invalidita' senza essere
> invalida.
intanto non si capisce perchè Emilia abbia sentito da casa, che Irene
pettegolava sulla sua pensione...
dovresti spiegare come ha fatto
ma non è tutto: presa dall'orgasmo della tua vita,
dai della pettegola anche a Renata che stava bollendo nella sua pentola.
> Ma non prendo quella di reversibilita' per il mio defunto marito,
> anche se ne avrei diritto, per un disguido burocratico. I conti alla fine
> tornano. Sono giunta al tramonto della mia vita, che e' stata un vero
> fallimento. Ma ne sto riscoprendo ora il gusto, accanto a mia figlia ed
> alla sua famiglia, che mi vogliono bene, come sono, con tutti i miei
enormi
> difetti, e mi fanno amare e apprezzare anche quella parte di me che
> detesto.
eh, che paragrafo
 la famiglia...
 rompete i cojoni con questi valori della famiglia e negli anni settanta
i ragazzi se ne fregavano della famiglia che era un piacere vederli
scappare,
mi dispiace solo di non essere nata prima, così scappavo pure io insieme a
loro,
c'era molta virilità nella fuga (e ci guadagnava la fica)
erano belli i ragazzi con tutti quei capelli e basette e camicie aderenti,
magri come la morte, che dormivano nei gabinetti pubblici dopo aver fatto
autostop senza meta, e stavano soli con se stessi, e pensavano...adesso fate
un poco schifo,
siete tutti che sbavate per la famiglia, per le ricorrenze, e a natale
volete stare con la famiglia altrimenti impazzite, e a capodanno con gli
amici altrimenti impazzite, e se vi annoiate vi innamorate di un professore
che poi accuserete di insensibilità(ma uno avrà pure il diritto di decidere
che non ha più voglia di giocare, e voi no, giù con messaggi di accuse, e la
fiducia tradita, e l'amore, e la passione...ve ne siete inventate di cose
per non guardarvi dentro!)
bhè, una predica sconclusionata te l'ho fatta, cosa vuoi di più?
io non te la posso dare una famiglia.
violetta


title: R) lunghezza d'onda

text:
Il 02 Mag 2002, 21:02, "violetta" <
nor...@libero.it
> ha scritto:
>vi
innamorate di un
>professore
ti piacerebbe... ;-) mi spiace, ma sto in
agguato, questa qui non te la lascio passare, bellezza!! :-))))))



title: R) lunghezza d'onda

text:
"bellatrix" <
be...@trix.it
> ha scritto nel messaggio
news:213Z217Z162Z153Y...@usenet.iol.it...
> Il 02 Mag 2002, 21:02, "violetta" <
nor...@libero.it
> ha scritto:
> >vi
> innamorate di un
> >professore
> ti piacerebbe... ;-) mi spiace, ma sto in
> agguato, questa qui non te la lascio passare, bellezza!! :-))))))
ti vuoi vendicare pure con me che sono stata stronza?
sei bella passionale tu! mica son storie.


title: R) lunghezza d'onda

author: Seretur

text:
violetta wrote ...
> Erano quattro anziane sedute su una panchina dove il giorno prima
[cut]
Una delle cose + belle che abbia mai (il mio mai e' molto relativo ^_^;)
letto su Ias. Perche'?!? Perche' io sono Renata e il mondo e'
Irene.
PS: La vernice fresca ha un perche' o... fa colore ;P  ?
PPS: Saved, va da se'.
--
Seretur
On the air:  Motley Crue - ''Uncle Jack''


title: R) lunghezza d'onda

text:
"Seretur" <
fedetb...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:8wwA8.411$5k4....@twister2.libero.it...
>
> violetta wrote ...
>
>io sono Renata e il mondo e' Irene.
io invece penso come Renata
ma vivo come Irene
(che schifo)
> PS: La vernice fresca ha un perche' o... fa colore ;P  ?
è metafora contro il tempo (vista col senno del poi)
grazie, grazie, grazie. Evviva! Qualcuno mi ha letta con attenzione.
(se tu non ci fossi, cadremmo tutti nei fossi)
O%*ç°#§&%@ (è un portafortuna)
N.


title: R) lunghezza d'onda

author: songohan

text:
"violetta" <
nor...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:zagA8.128784$SR5.3...@twister1.libero.it...

Ma che siete due lesbiche e una della due c'ha ripensato?
Scusate la franchezza.


title: R) lunghezza d'onda

text:
"songohan" <
fan...@tuttilamer.it
> ha scritto nel messaggio
news:oqFA8.3569$US3....@twister1.libero.it...
>  Ma che siete due lesbiche e una della due c'ha ripensato?
> Scusate la franchezza.
ciao, sapresti dirmi perchè:
se il pero dà la pera e il melo dà la mela,
perchè il fico non dà la fica?
e, soprattutto, perchè il finocchio dà il culo?
violetta


title: R) lunghezza d'onda

author: Gordon Comstock

text:
"violetta" <
nor...@libero.it
> ha scritto:
> corse verso casa con ciabatte di una misura più grande
> dei suoi piedi, tenendosi con le mani il golfino sormontato
> per ripararsi dall'aria.
quel sormontato e' atroce
Bella cmq l'idea. Si fa ricordare. Si'.
gordon


title: R) lunghezza d'onda

text:
> >  Ma che siete due lesbiche e una della due c'ha ripensato?
> > Scusate la franchezza.
>
> ciao, sapresti dirmi perchè:
> se il pero dà la pera e il melo dà la mela,
> perchè il fico non dà la fica?
> e, soprattutto, perchè il finocchio dà il culo?
Mi hai battuto, 20 a 0 ....e non ho capito niente.
Come non detto.......


title: Elogio alla Panda

author: Tigre 31

text:
Non sono un azionista Fiat , non ho macchina Fiat , mà una pluridecennale
Mercedes , non sono amico di Montezemolo, mà onore a chi lo merita.
 Mentre due o tre generazioni fa nei campi toscani, (nei quali faccio
trekking, negli ultimi 3 lustri pari ad un giro del mondo), si vedeva
contadini con  carri e buoi chianini , oggi questa specie di bravi
lavoratori per la quale anni fa lanciai l'idea di fare una specie di LIPU,
senza esito, purtroppo   la specie  si è ormai estinta.
 Oggi vediamo qualche raro coldiretto e qualche operaio di fattoria, fateci
caso nei paraggi vedrete sempre una Panda .
 Ieri in una fattoria del centro Toscana , vi erano 4 operai con 4 Panda
attempate, in una si vedeva anche la cuccia per il cane,   era  di un
cacciatore.
 Questa macchina semplice , robusta. Spartana  ed economica almeno in
Toscana è sempre usatissima nei campi , salvo non si tratti di operai
senegalesi, che hanno altre macchine  vecchie e di grossa cilindr
 Anni fa andai a trovare un compagno dello JAS a Bettolle, il quale mi fece
visitare la fattoria che amministrava .
 Si trattava della fattoria dei conti  Passerini, che diedero un senatore al
Regno, ed alti prelati alla Chiesa, salimmo sulla sua Panda 4x4 e mi resi
conto del funzionamento delle colmate, fatte quasi un secolo fa .
 A scuola la cosa non mi era stata tanto chiara a dire il vero.
 Ad un certo punto ci fermammo di fronte ad un colonica abbandonata da
decenni , il  fattore disse " Questa è la casa dei Bindi , l'unico colono
della fattoria e dell' Italia Centrale , che nel 1935 , lasciò il podere per
andare a conquistare l' Impero in Abissinia. "
Non chiesi se' si trattasse del nonno o del babbo della Rosy Bindi , dal mio
paese a portare la civiltà in Africa  anche con un po' di gas , partirono
solo dei disoccupati , disastrati dalla crisi Usa.
Panda a parte ,ieri ho sentito cantare il primo cuculo della stagione,
l'uccello ultrariservato che è difficile scorgere.
Una signora di fronte ad una colonica , mi indicava su' di un filo una
rondine, dicendo che quest'anno ne' erano arrivate pochissime.
 Gli spiegai , che questa rondine era sola e pensierosa, non sapeva come
fare a riempire il pancino  , la colonica non ha piu' la stalla e la
concimaia, che producevano insetti ad iosa , mà solo due SUV di weekendisti.
WWW.ENZOPRUNETI.COM


title: A dieci ragazze che ce ne fossero (6)

author: Camillo

text:
A dieci ragazze che ce ne fossero (6)
Nelle canzoni che scrivevamo da bambini
lunghe una spanna (per la sesta donna)
ci mettevamo il sentimento,
quello giusto,
quello col sapore di albicocca, per capirci.
Giusto perché era estate
e d'estate i rami del tempo sono sempre carichi
di seni di fanciulle.
A quindici anni, ne avessi ora anche mille,
me li ricordo ancora i suoi, comodamente.
Non ci sono serpenti dentro quei sogni
né scolopendre o ramarri inviperiti:
la solitudine è passata,
a ben vedere stava
in una bara sola.
----------------------------------------
                              (continua)
Camillo.


title: Gli omini dell'ambulanza (r)

author: scuola detta 'del Venerandi'

text:
Gli omini dell'ambulanza
Sono vinto: sono assolutamente supplicante. Da tutta la roba, da tutti
gli oggetti... partono quelle foglioline che -come spinte da un vento...
Come spinte da un vento impossibile -nuotatore- mi si innestano mi si
agganciano alla testa, nel mio cranio, nelle mie ultime vulve.
"Ecco, ecco la tua perfetta libertà; le tue voglie, la tua ingenua
vo-lut-tà" canticchia la cornacchia, lo stupido scimmiotto.
Io mi alzo; mi levo braghe e mutande; mi risiedo, maglietta alla pelle,
brillante sotto il sole: il sedere schiacciato tra le mie ossa e la
sedia; davanti il mio sesso poggiato su se stesso, sui coglioni, su di
una coscia.
"Oggi sono mortale" dico allo stupido.
Posso essere sconfitto da qualsiasi cosa: un ritornello americano, il
nuovo campionario di quella cosa, l'occhiata scivolosa della tipa del
Comitato. M'inchinerò, sbocchinerò, mi usciranno le maniche dalla
camicia, dalla giacca: mi mostrerò a tutti per quel che sono: un
animaletto, una piccola bestiolina dolorosa. Uno stupido un idiota.
"Peggio di te" dico allo scimpanze' indicandolo, mentre quello mi
prende, mi vuole svuotare ridendo.
Io lo caccio via, sono di pessimo umore.
"Se solo mi fossi stato a sentire" mi dico ricordando che...
"Il paziente e' cosciente, respira, somministriamo ossigeno, rientriamo
in codice ..." mi dice la scimmietta, adesso vestita da infermierina,
con il tipo, il solito, la vittima buttata sul lettino. Mi metto, mi
piazzo i guanti da esteta e provo a palpargli l'addome. E' tutto bello,
bello, rosso e giallo: pulsa come un pazzo.
"Si sente bene?" chiedo sapendo di mentire.
Quello non risponde, è inanimato. "Inanimato" dico io, la cornacchia
"inanimato". Alzo un braccio, lo lascio ricadere, come in un filmino.
Solo allora mi accorgo che le ossa del costato, il mio chiodo fisso, si
frantumano friabili al solo tocco.
"Quest'uomo è fragilissimo" rido, la cornacchia "fragilissimo" ripete,
becchettando quello che c'è da becchettare.
Ecco perche' m'ero spogliato, ecco perché mi si stava gonfiando il pene:
io volevo stare sul lettino: ci volevo stare io!
Mi sdraio supino sopra il cadavere ma mi accorgo di avere sbagliato:
quello mi morde l'orecchio, mi tocca i seni; sento il suo coso che mi
sforza il sedere.
"Tutta la mia bella omosessualità venuta a galla" detto allo scimmiotto
che scemo trascrive tutto, manco fosse un processo.
Mi rialzo, m'asciugo, adesso sono sfinito.
"In effetti la mia struttura, le mie parole, sono la parte finale dei
gesti d'amore da te per me stesso. Voglio essere glorificato fino in
fondo" confido.
La scimmia mi fa il suo solito gesto: con una mano lo rifiuto; dopo
tutto questo casino non ne ho voglia.
f.
--
e di diversi versi balbettante
http://space.tin.it/arte/maremond/effe.htm


title: Incredibile!

text:
Dite quello che vi pare, ma questo messaggio apparso su
it.hobby.motociclismo mi ha commosso ;-)))
******************************
On Thu, 28 Jun 2001 17:36:08 +0200, "Gordon Comstock"
<
m...@antiscalinet.it
> wrote:
>Bentrovato anche qui!
Ma tu sei lo stesso Gordon che appare sulla copertina di un libricino
azzurro di racconti che giace nella mia libreria?
******************************


title: Incredibile!

author: Pikkiatella

text:
Gordon Comstock <
m...@antiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
> On Thu, 28 Jun 2001 17:36:08 +0200, "Gordon Comstock"
> <
m...@antiscalinet.it
> wrote:
>
> >Bentrovato anche qui!
>
> Ma tu sei lo stesso Gordon che appare sulla copertina di un libricino
> azzurro di racconti che giace nella mia libreria?
non ci posso credere :)))))))
Pikkia


title: Incredibile!

author: Paperoga

text:
Gordon Comstock ha scritto:
>Ma tu sei lo stesso Gordon che appare sulla copertina di un libricino
>azzurro di racconti che giace nella mia libreria?
EVVVAI......!!!! ;-)
Pap


title: Incredibile!

author: Mario

text:
Gordon Comstock <
m...@antiscalinet.it
> wrote
> Ma tu sei lo stesso Gordon che appare sulla copertina di un
libricino
> azzurro di racconti che giace nella mia libreria?
Non ci posso credere. :-))
Mario


title: Incredibile!

author: Linda Loring

text:
Gordon Comstock <
m...@antiscalinet.it
> wrote in message
9hhmch$l20$1...@pegasus.tiscalinet.it...

Voglio crederci baby...perchè sono le cose più strane che accadono sempre!
;-)))
Linda Loring/ una dura dal cuore tenero


title: Incredibile!

author: Trans IL vanO

text:
Gordon Comstock (
m...@antiscalinet.it
) scrisse:
> Ma tu sei lo stesso Gordon che appare sulla copertina di un libricino
> azzurro di racconti che giace nella mia libreria?
chi ha fatto spam it.hobby.motociclismo ?
--
mů


title: Anna

author: Ermes

text:
Non era la persistenza di quel corpo addormentato nel proprio letto ad
umiliare Anna. Non il sudore, ormai fastidioso e inutile, né quel sonno
ottuso e irraggiungibile proprio accanto a lei. Era piuttosto la cognizione
esatta della distanza del soffitto oltre le palpebre chiuse. Quel continuo
dilatarsi delle cose per occupare spazio. Più in alto, più in basso. In
tutte le direzioni fino intasare un mondo in cui il nulla si coagulava nelle
forme ridondanti di porte, bottiglie, amori, mani, parole. Sempre troppe
parole, per camuffare un segnale di vuoto annidato proprio al centro del
petto. Invincibile.
Questo sapeva Anna, mentre misurava dall'alto il contorno del proprio corpo
rannicchiato tra le lenzuola, e poi il letto, le strisce di luce sul muro,
la strada con il suo flusso di vita verso il centro di una città ancora
insonne e scintillante nella notte, riflessa appena sotto le nubi, là dove
l'aria è più fredda e non giunge alcun suono. Né le serviva arrivare alle
stelle se era già indistinguibile l'eco del proprio nome, abbastanza per
confinare il respiro in un punto senza coordinate, senza memoria. Perché
allora non era più Anna a muoversi, ma un gatto randagio perduto tra i
cespugli di un giardino chissà dove. Chissà quando.


title: Anna

author: camilla

text:
"Ermes"
> allora non era più Anna a muoversi, ma un gatto randagio perduto tra i
> cespugli di un giardino chissà dove.
Eh. Buono anche questo.
Il vuoto, l'inquietudine, l'impotenza davanti a una realtà che sfugge nel
momento stesso in cui cade sotto i sensi.
Peccato che Gordon sia in ferie: penso che gli piaceresti.
Penso che - se resti - gli piacerai.
ciao
C.


title: poesia FEBBRE LESSICALE

author: DOMACCIA

text:
Incateno allora le parole
al canone impuro
di febbre lessicale,
all'invisibile vaglio
di intendimento sotterraneo.
Poi le inanello
-decerebrate e affossate
come conche-
in nevrosi esangue,
nella rassegnazione contemplativa,
nel quietismo del sermone,
rivelatrici chimiche
di ipotesi congelata.
  DOMACCIA
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: LE CADDERO DALI OCCHI

author: Dominique

text:
Come delle squame,
le caddero dagli occhi,
in quella sua propria discrasia,
a indicare il vuoto cuore
del vuoto stesso,
le condizioni del delirio
a propagare sotto forma di anatema,
quandanche puresso santo.
Le parole sue sfrante
erano solo
slicenza accumulatoria
in punta di lama,
fuori a concrescere
da quella secca argilla
e lì a echeggiare – e rimbalzare-
come dentro a cisterne, e pozzi cavi...
L'affocava,
il preternaturale ordito
di quella certa nobilitazione sua allucinatoria
-e pure a stravasare sempre pronta-
le lingue di fuoco sulla pelle,
e lei a impetrare
( ma senza squagliamento,
e in una febbrile accàlmia)
“ a che ci nasca un angelo poi,
dallo staffile,
e dai supremi recuperi
da quella stolida rupe tarpea purchessia!”
( e anche dalla fredda e sola
dischiusura dei testi sacri
di quel liquidatorio – e scarno-
programma da risulta,
di detritico afflato,
-puresso smunto-
e governato minutamente dalle Parche
per sempre e da sempre tutte in tiro)
DOMACCIA


title: Bellimbusto, musto, fusto, gusto,

author: Riccardomustodario

text:
from "poesie spedite 1-31"
di riccardomustodario
poesia n*22
del 22.2.2000
ASSOLATO
Eccolo scoperto
bellimbusto di sole bronzato
cippo in posa passaporto fotografato
immagine forestiera passata oltre frontiera
chiusa nel bagaglio di sogni timbrato
extragalactika
volto a fronte alta sul collo poggiato
che la piazza in festa ha ereditato
segni e profumi aureoli di pietra scolpiti
dalla testa in seno
marmoreo riflesso,espressione notata,
immortalata pulizia d'amplesso
carta scarabocchiata
figura igienica fumettata
in senso lato.
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i
morti 'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA


title: Bellimbusto, musto, fusto, gusto,

author: kuririn

text:
"Riccardomustodario" <
rmcl...@blueyonder.co.uk
> ha scritto nel messaggio
news:6b47902b.04051...@posting.google.com...
> from "poesie spedite 1-31"
> di riccardomustodario
> poesia n*22
> del 22.2.2000
>
>
> ASSOLATO
> Eccolo scoperto
> bellimbusto di sole bronzato
> cippo in posa passaporto fotografato
> immagine forestiera passata oltre frontiera
> chiusa nel bagaglio di sogni timbrato
> extragalactika
> volto a fronte alta sul collo poggiato
> che la piazza in festa ha ereditato
> segni e profumi aureoli di pietra scolpiti
> dalla testa in seno
> marmoreo riflesso,espressione notata,
> immortalata pulizia d'amplesso
> carta scarabocchiata
> figura igienica fumettata
> in senso lato.
>
APPLAUSO
--
kuririn
"lavoro quasi sempre a luce spenta
con lumi a limitare la visione
di questo mondo barbaro"
(24 Grana)


title: Bellimbusto, musto, fusto, gusto,

text:
"Riccardomustodario" <
rmcl...@blueyonder.co.uk
> ha scritto nel messaggio
news:6b47902b.04051...@posting.google.com...
> from "poesie spedite 1-31"
> di riccardomustodario
> poesia n*22
> del 22.2.2000
>
>
> ASSOLATO
> Eccolo scoperto
> bellimbusto di sole bronzato
> cippo in posa passaporto fotografato
> immagine forestiera passata oltre frontiera
> chiusa nel bagaglio di sogni timbrato
> extragalactika
> volto a fronte alta sul collo poggiato
> che la piazza in festa ha ereditato
> segni e profumi aureoli di pietra scolpiti
> dalla testa in seno
> marmoreo riflesso,espressione notata,
> immortalata pulizia d'amplesso
> carta scarabocchiata
> figura igienica fumettata
> in senso lato.
sommo poeta scrivi delle poesie superbe. Ti ospiterei in uno dei miei due
siti. Magari anche in "climafondamentale".


title: Bellimbusto, musto, fusto, gusto,

text:
_mariovic_ ha scritto:


uha
che hai scritto
" climafondamentale "
è meraviglioso!
ti prometto che per esso domani posterò una poesia che secondo
me può competere solo con "Pianefforte e Notte" e forse perde,
a livello sentimentale, perchè da bambino tutte le sere, specialmente
in state, nitido, giungeva dal palazzo dei ciechi, il suono di un
pianoforte e chiaramente quando mi ritrovai a scuola davanti a nu
pianfforte e notte sona luntanamente ... già lo sapevo, che la musica
si sentiva puntuale e precisa nella mia stanza
a parte mio padre e fratelli maggiore che la recitavano.
ps. Non l'ho mai pubblicata su internet ma "climafondamentale" è
concetto infinito
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i
morti 'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: (rm2) Il taglio delle ali

author: Mario Giagnori

text:
Vanno valutate le anomalie delle offerte, qualora il numero sia superiore a
cinque, relativamente a tutte le offerte che presentino un ribasso pari o
superiore alla media aritmetica dei ribassi percentuali di tutte le offerte
ammesse, con l'esclusione del 10%, arrotondato all'unità superiore,
rispettivamente delle offerte di maggior ribasso e di quelle di minor
ribasso, incrementata dello scarto medio aritmetico dei ribassi percentuali
che superano la predetta media.
D. Lgs. 109/94 - Art. 21, comma 1bis -
 comunemente chiamato "il taglio delle ali".
Continua...
m.g.


title: (rm2) Il taglio delle ali

author: myself

text:
una domanda, altrimenti mi perdo il senso: rm1 e rm2 sta per?
Thu, 10 Feb 2000 08:18:55 GMT, "Mario Giagnori" <
mario.g...@tin.it
>:
> Continua...
e sia! ma fammi capire anche a me :-D
Camillo.
----------------------------------
di distratti strappi drappeggiando


title: Un saggio sul rapporto uomo-escrementi

text:
Vi presentiamo il nostro libro:
"Le ceneri dell'organismo- il disagio di una civiltà"
Un testo creato con la volontà di affrontare un tabù che, rafforzatosi negli
ultimi secoli, si è sempre più radicato trovando ai giorni nostri la sua
massima espressione: gli escrementi.
Un testo nato da anni di studi e ricerche riguardo ad un argomento sul quale
è difficile trovare materiale ma ancor più ricevere la dovuta attenzione.
Porte chiuse e derisione ci hanno accompagnato in questo viaggio, non solo
da bibliotecari, missionari e letterati, ma persino da amici e parenti, per
questo vorremmo che nascesse dalle sue stesse ceneri.
Non è un libro leggero o osceno, ma una ricerca approfondita sull'evoluzione
del rapporto tra l'uomo e quella parte di se sempre più denigrata e
rifiutata. Antropologia, citazioni letterarie, arte, usi terapeutici e
diagnostici dell'antichità, interpretazione psicologica e medicina moderna
aprono la via ad una nuova visione di questa parte di noi stessi offerta al
mondo, ma immediatamente orfana.
Questo è in sintesi il contenuto del libro.
Volete saperne di più? Visitate il mio sito.
http://members.xoom.virgilio.it/leceneri
oppure compratelo, lo trovate  anche on line su:
www.cerchiodellaluna.it
oppure telefonando allo: 045/987014


title: Consigli

author: Frannie Goldsmith

text:
Ciao ragazzi,
eccomi  qui. vorrei sapere alcuni consigli su dei libri che devo leggere per
l'estate. Se vorrete dirmi qualcosa in proposito ve ne sarò grata.
Goethe:
"I dolori del giovane Werther"
"Faust"
Mann:
"Tonio Kroger"
" Morte a Venezia"
"Cane a padrone"
Grazie a tutti per la gentile collaborazione
Frannie


title: Consigli

author: Luca

text:
On Sat, 15 May 1999 15:01:46 +0200, "Frannie Goldsmith" <
a...@a.it
>
wrote:
>Ciao ragazzi,
>eccomi  qui. vorrei sapere alcuni consigli su dei libri che devo leggere per
>l'estate. Se vorrete dirmi qualcosa in proposito ve ne sarò grata.
>
>Goethe:
>"I dolori del giovane Werther"
>"Faust"
>Mann:
>"Tonio Kroger"
>" Morte a Venezia"
>"Cane a padrone"
Ce l'hai un caminetto?
Luca


title: Consigli

author: Gordon Comstock

text:
Frannie Goldsmith <
a...@a.it
>
Bertornata Frannie!
Il tuo affezionato recensore ...
;-))) gordon


title: Consigli

author: Artod

text:
Frannie Goldsmith ha scritto nel messaggio <7hjrfh$11u$
1...@nslave1.tin.it
>...
>Goethe:
>"I dolori del giovane Werther"
L'ho letto. Stupendo. Ci sono vari pezzi molto idilliaci e la tragedia di
Werther, il suo conflitto con la societą e l'apoteosi di Lotte sono
magistrali. Ti consiglio l'edizione BUR che ha un'ottima introduzione.
Artod


title: Consigli

author: quepos

text:
Frannie Goldsmith ha scritto nel messaggio <7hjrfh$11u$
1...@nslave1.tin.it
>...
>Ciao ragazzi,
>eccomi  qui. vorrei sapere alcuni consigli su dei libri che devo leggere
per
>l'estate. Se vorrete dirmi qualcosa in proposito ve ne sarň grata.
Non ti so dire niente in proposito, comunque se non sei *allergica* al
demenziale e verso agosto troverai
*Il Conte di Giannutri (che e' vicina a Montecristo)*
e' il mio quasi libro
ciao
quepos
(ho fatto lo spammer?)


title: Consigli

author: Foobar

text:
Frannie Goldsmith ha scritto:
> vorrei sapere alcuni consigli su dei libri che devo leggere per
> l'estate.
>
> Goethe:
> "I dolori del giovane Werther"
> "Faust"
> Mann:
> "Tonio Kroger"
> " Morte a Venezia"
> "Cane a padrone"
Ma dove le passi, le estati?
Foobar


title: Consigli

text:
Gordon Comstock ha scritto nel messaggio <7hkghe$qkh$
1...@hermes.iol.it
>...

Ciao Gordon,
come sempre mi hai onorato di un tuo saluto...Mi dispiace ma in questi
giorni non ho niente da postare perchè ho un sacco sa fare con la scuola, ma
ti prometto che appena scriverò qualcosa tu sarai il primo a saperlo.
Frannie


title: Consigli

author: bogus

text:
Carissima,
aggiungerei Doctor Faustus di Thomas Mann e, in tuo onore, Frannie e Zooey
di J.D.Salinger
(ma questo lo avrai letto ! Non credo che si possa scegliere un nickname
cosě se non in omaggio al vecchio Salinger. Del resto, la scelta di titoli,
per cosě dire, 'estivi' - cioč da lettura distratta sotto l'ombrellone -
sarebbe condivisa dalla sorellina di Seymour Glass - che vi aggiungerebbe
senz'altro Le confessioni di S.Agostino e qualcosa di Osho).
K.
----------------------
my heart is abstract
as a Coca-cola bottle...
R.P.Warren
Frannie Goldsmith <
a...@a.it
> wrote in message 7hjrfh$11u$1...@nslave1.tin.it...
>


title: Consigli

author: SuperElle

text:
Il mio consiglio in proposito: Morte a venezia mi e' piaciuto. Gli altri li
ho trovati oltremodo pallosi. I libri per l'estate? Io consiglio Judith
Krantz. Se proprio vuoi qualcosa di culturoso, le Bronte se ami il pulp, la
Gaskell se ami i polpettoni. George Eliot se ti piacciono gli abbozzi di
eroina protofemminista ma occhio, i finali tristi hanno effetti drammatici
sull'abbronzatura.
Tanto, a settembre NON sarai interrogata sulle letture estive!
Ciao
LaurA
________________________________________________
Porta la chiocciolina di due caratteri a dx per scrivere in email.
Frannie Goldsmith ha scritto nel messaggio <7hjrfh$11u$
1...@nslave1.tin.it
>...
>Ciao ragazzi,
>eccomi  qui. vorrei sapere alcuni consigli su dei libri che devo leggere
per
>l'estate. Se vorrete dirmi qualcosa in proposito ve ne sarò grata.
>
>Goethe:
>"I dolori del giovane Werther"
>"Faust"
>Mann:
>"Tonio Kroger"
>" Morte a Venezia"
>"Cane a padrone"
>



title: Opportunità

author: Rassel

text:
<
newc...@freedomland.it
> ha scritto nel messaggio news:3B0DB439@netbox...
>TroppoSfera insulso,
Non mi pare opportuno. Sempre meno cose mi appaiono opportune. Ho letto dopo
l'ironia del tuo pezzo "please qualcuno mi spieghi"  riportato su IAP anche
l'ironia al mio commento. Ed è un ironia che dispiace, e tu immagino sai che
laddove l'ironia reca o è originie di dispiaceri non è più ironia, ma
comportamanto inopportuno. Ti dissi in quel repost che non condividevo il
tono, l'argomento, la valutazione un po' sommaria e per questo gratuita, non
mi piaceva essere considerato un deficente, non riscontravo da certi
atteggiamenti generali una evidente superiorità nè stilistica nè morale di
IAP, ma a differenza di te non supponevo nemmeno un senso seppure vago di
inferiorità. In un commento a Merlino, in premessa, ho introdotto con lui un
tema che la sua intelligenza ha assecondato, proponendo una ulteriore
valutazione. Si è parlato della "paradossale" complementarietà dei due
gruppi, paradossale perchè si rinveniva l'origine del dissenso più inserita
in un contesto stilistico e (se mi permetti come lui permise) culturale. Ho
commentato oltre i tuoi versi di un componimento che ho trovato esauriente,
dandoti prova dalle argomentazioni che hai letto, che la mia era una
segnalazione valida. Non dire che ho detto "tante belle cose" perchè nella
mia vita non l'ho mai fatto, le cose che dico hanno un "perchè", un motivo
dietro al perchè e se vuoi una considerazione personalissima, e non ti
nascondo che l'intento del mio atteggiamento era più generale teso a
dimostrare (solo in senso provocatorio e non effettivamente necessario) che
gli "iassini" come qualcuno li chiama, sono scrittori e analisti della
scrittura ognuno con forme e sistemi e finalità diverse. Questo presupposto
qui è la regola. Non ci sono altre regole, non si è mai visto e spero che
mai si vedrà che qualcuno chieda di essere ignorato perchè suppone di essere
criticato in modo negativo. E vedi la prova che questo meccanismo non scade
nel personalismo (del tipo visto che mi stai sul c... aspetto che posti e
poi ti distruggo... ) è l'evidenza insita nel contenuto del commento. Mi
piace sempre meno questo atteggiamento un po' denigratorio. Mi sembra
improbabile che Torrette ad esempio, non rinvenga su IAS un componimento che
susciti il suo interesse o il suo apprezzamento, per esempio, se volessimo
discuterne sul piano critico mi piacerebbe sapere dove e perchè tutta
l'attività di IAS è da lui considerata quantomeno ridicola. E se è così, gli
studi insegnano che al ridicolo non si oppone il benchè minimo pensiero, la
minima intesa o la minima scelta oppositiva, il ridicolo non ha diritto
nemmeno di essere ridicolizzato o di essere trascritto su una riga.  Tutto
mi fa pensare che c'è un disaccordo presuposto, e questo rende tutto
abbastanza inutile.In un dialogo con Torrette iniziale ci fu uno scambio
celato nei toni di un dialogo in un certo modo costruttivo e piacevole, e
questo poteva continuare coinvolgendo altri spunti, accordando idee,
presupposti e valutazioni, ma io allora dissi e che il mio senso sentiva
quella casa con le finiestra ripiegate sui cortili interni tra le quattro
mura dove si si svolge il pensiero e la sua negazione, e questa casa,
invece, mi pareva avesse più voglia di guardare oltre. Fu una valutazione la
cui conseguente polemica garbata nei modi e nei toni, poteva essere utile,
l'una a smentire, l'altra a confermare il proprio sguardo.  Ma lui mi
smentì.
Rassel. Che invece di dormire puntualizza.


title: Il libro misterioso

author: nenroza

text:
   I piedi,
sul portico di casa, con evidente stodrimento da alcool e
l'antenna wireless dentro all'ampli-tubo di Bayles ben orienteta
posata sopra all'eroica pianta di basilico e un senso di pietà verso
chiunque creda che cerchi solo di fare l'originale, posto il
mio EDS scartato dal comune di Este. (nel tema "teatrale è
stato preferitol'EDS di una ragazzina di 14 anni, piacevole, fra
l'altro)
Il libro misterioso (stile regista teatrale)
   Ascoltami Achille,
lo voglio come un tuffo in piscina, ti butti, prendi l'acqua, ti orienti,
e parti diritto per la tua corsia.
Ok, vieni!
Su con la testa, fai vedere la barba, fermo! Ecco, adesso guardati bene
attorno, destra, sinistra, fermati un attimo su Chiara e poi via! Va da
lei, senza fretta, ma deciso.
Chiara resta seduta, tu sei indaffarata, non lo vedi arrivare. Achille,
dì la battuta,
- Scusi -
Adesso Chiara voglio che lo guardi appena un attimo, senza alzarti,
rispondi,
- Prego -
Forza Achille, nervoso, ma composto, nervoso, ma composto,
- Sto cercando un libro, ma non lo trovo -
Dai Chiara, lui è troppo generico, è un perdi-tempo, sei scocciata,
- Quale libro? -
Tira fuori il libro Achille, fai un gesto amplio col braccio, che si veda
bene dalla platea, e poi lo sporgi a Chiara. Lo voglio vedere bene fermo
fra te e Chiara,
- Questo -
Va bene Achille, anche un po' più in alto, bene. Chiara adesso alzati, ti
sta chiedendo, "Ma che cavolo vuole questo!?", dai, alzati e guarda il
libro, ti interessa, sporgimi il capo e le spalle in avanti. Dì la
battuta,
- Ma che libro è? -
Rispondi Achille, tienimi sempre gli occhi sul libro, per te è l'unica
cosa che conta, porta il palmo dell'altra mano sul libro mentre parli,
carezzarlo, dagli dei colpetti, quello che ti viene meglio,
- E' un libro sul nulla -
Bravo, continua,
- Parla del vuoto, del bianco, dello zero, di tutto ciò che non c'è o, se
c'è, non ha contenuto -
Chiara ora sei curiosa, prendigli il libro! La copertina è bianca, guarda
il retro... no, Chiara! E' un gesto che fai mille volte al giorno, voglio
un colpo secco del polso. Va bene, così va bene, anche il retro è bianco,
adesso sfoglialo. Le prime pagine lentamente, e poi fai scorrere
velocemente le altre. Adesso ti stai rendendo conto che il libro è
completamente bianco, scuoti la testa che così mi anticipi la battuta,
vai... no, non mi piace. Si, si, ti ho detto io di raccogliere i capelli,
però adesso prova a scioglierti una ciocca da far cadere sulla fronte,
ecco, brava, scuoti la testa adesso... si, si, si, mi piace, così va
benissimo! Vai con la battuta,
- Ma ha tutte le pagine bianche! -
Ottimo, brava! Tocca a te Achille, sei teso, vuoi il tuo libro, la
bibliotecaria non ti sta aiutando per niente, non capisce di cosa parli,
vai,
- Certo! Non per niente è un libro sul nulla! -
Adesso Chiara ti voglio un ghiacciolo, ti stai rendendo conto che hai di
fronte un pazzo, posa il libro sul banco e digli "capisco",
- Capisco -
Ora sei intimorita da questo tizio, lo assecondi, dai,
- E dice... che non riesce a trovarlo -
Brava!
Staccati dal banco Achille, veloce! Le mani sulle tempie, cammina in
tondo! Voglio che dici la battuta senza rivolgerti a Chiara, tu adesso
sei esausto, ti stai solo lamentando con te stesso, forza,
- No! Non lo trovo! Lo sto cercando da mesi, e non riesco a metterci le
mani sopra -
STOP


title: Il libro misterioso

author: marian

text:
                    Il 11 Ago 2005, 02:43, nenroza <
rik...@nospamvirgilio.it
> ha scritto:
>
> - No! Non lo trovo! Lo sto cercando da mesi, e non riesco a metterci le
> mani sopra -
> STOP
>
non era per niente male

--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Il libro misterioso

author: Claudio

text:
"nenroza" <
rik...@nospamvirgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:qaxKe.47336$2U1.2...@news3.tin.it...
>   I piedi,
> sul portico di casa, con evidente stodrimento da alcool e
> l'antenna wireless dentro all'ampli-tubo di Bayles ben orienteta
> posata sopra all'eroica pianta di basilico e un senso di pietà verso
> chiunque creda che cerchi solo di fare l'originale, posto il
> mio EDS scartato dal comune di Este. (nel tema "teatrale è
> stato preferitol'EDS di una ragazzina di 14 anni, piacevole, fra
> l'altro)
>
Lo sapevo che era meglio se ti portavamo a casa prima ieri sera.
Spero che quello che hai scritto sia frutto di cio' che hai bevuto ieri
sera.meno male che non fumi.


title: Il libro misterioso

author: lubna

text:
nenroza ha scritto:
> [...]
> Il libro misterioso (stile regista teatrale)
>
> [...]
> STOP
Mah! Non mi ha colpito molto, manca un guizzo, un "fuori programma",
che, magari, in altre cose tue ho trovato.
lubna


title: Il libro misterioso

text:
marian ha scritto:
> non era per niente male
   No-o!
Sono io che devo cominciare a leggere te!
Ah, con queste donne intraprendenti non ci
si capisce più niente, uff!
			grassie grassie, Rik


title: Il libro misterioso

text:
lubna ha scritto:
> Mah! Non mi ha colpito molto, manca un guizzo un "fuori programma",
   mmmhhh....
Sarà che sto ancora un po' in imbarazzo sui gradi di
libertà che ci si possono pigliare in un EDS.
Son contento di essere andato ad Este a sentire "interpretare"
gli EDS scelti.
> che, magari, in altre cose tue ho trovato.
   Già, a ripensarci,
in altre cose che ho postato, è vero che mi sono "divertito"
molto di più mentre le scrivevo, mentre qua, probabilmente,
più che a divertirmi, mi sono orienteto sul fatto che "funzionasse".
   Grassie del commento, bye


title: Il libro misterioso

text:
Claudio ha scritto:
> Lo sapevo che era meglio se ti portavamo a casa prima ieri sera.
> Spero che quello che hai scritto sia frutto di cio' che hai bevuto ieri
> sera.meno male che non fumi.
   Non vedo il motivo di questo atteggiamento di sufficienza
nei miei confronti! Per la cronaca, io non ho "bevuto"! Quanto
io faccio con il vino è da definirsi "degustazione", mio caro!
   La invito inoltre
ad evitare d'intimarmi, in futuro, di abbassare il volume della
voce! Quando, in un luogo di ristoro, ritengo che il mio pensiero
debba essere messo a disposizione di tutti, è Mio dovere civico
far si che quest'ultimo venga diffuso nel miglior modo possibile,
e in lingua prossima alla gente attorno; nel dettaglio, stiamo
parlando del dialetto veneto scurrile!
   In un solo episodio,
ammetto, nella piacevolissima serata di ieri, sono venuto meno
ai modi che si addicono al mio rango, ossia quando ho inseguito
a quattro zampe la macchina con dentro le due graziose fanciulle
che avevo appena annusato in parcheggio. Ma è stato solo un
breve istante, infatti ho smesso non appena ho ravvisato il
cedimento della cucitura posteriore dei pantaloni.
						Rik
ps; hai postato usando il nome di battesimo, che Cre-tino...


title: Il libro misterioso

text:
Ma perche' parli in questo modo?
Ti sei forse mangiato il dizionario di de agostini?
Quando siamo fuori tutti assieme sei completamente un altra persona........
Bha contento te...
Ho usato il mio nome di battesimo perche' IO non ho nulla da nascodere.
"nenroza" <
rik...@nospamvirgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:a8MKe.48824$2U1.2...@news3.tin.it...
> Claudio ha scritto:
>
>> Lo sapevo che era meglio se ti portavamo a casa prima ieri sera.
>> Spero che quello che hai scritto sia frutto di cio' che hai bevuto ieri
>> sera.meno male che non fumi.
>
>   Non vedo il motivo di questo atteggiamento di sufficienza
> nei miei confronti! Per la cronaca, io non ho "bevuto"! Quanto
> io faccio con il vino č da definirsi "degustazione", mio caro!
>
>   La invito inoltre
> ad evitare d'intimarmi, in futuro, di abbassare il volume della
> voce! Quando, in un luogo di ristoro, ritengo che il mio pensiero
> debba essere messo a disposizione di tutti, č Mio dovere civico
> far si che quest'ultimo venga diffuso nel miglior modo possibile,
> e in lingua prossima alla gente attorno; nel dettaglio, stiamo
> parlando del dialetto veneto scurrile!
>
>   In un solo episodio,
> ammetto, nella piacevolissima serata di ieri, sono venuto meno
> ai modi che si addicono al mio rango, ossia quando ho inseguito
> a quattro zampe la macchina con dentro le due graziose fanciulle
> che avevo appena annusato in parcheggio. Ma č stato solo un



title: Il libro misterioso

text:
Claudio ha scritto:
> Ma perche' parli in questo modo?
> Ti sei forse mangiato il dizionario di de agostini?
> Quando siamo fuori tutti assieme sei completamente un altra persona........
> Bha contento te...
   Testa da mascio
Cavite dai cojoni!
   E ricordate
de mercore, che gavemo el
Bukkakke daa Giovannina


title: Il libro misterioso

text:
k
"nenroza" <
rik...@nospamvirgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:HFOKe.66243$fm.43...@news4.tin.it...



title: Mai precipitare le cose

author: Massimo

text:
MAI PRECIPITARE LE COSE
    Jimmy cammina verso il seminterrato, tagliando l'aria e attraversando
la folla neanche densa del 51° piano dell'Empire State Building, un martedė
mattina in gennaio. Uno sguardo intorno, che bella la gente quando si sa
giā cosa fare. Scemo di un Jimmy, hai dimenticato le pratiche dell'
assicurazione in ufficio, ora ti tocca ritornare. Indugia, si ferma,
guarda l'orologio: no, troppo tardi, c'č il traffico sulla 34a, torno quando
torno. Di nuovo a lunghi passi verso il
parcheggio, verso l'ascensore, pensando a quello che deve dire, alle
espressioni che deve fare, ai volti che dovrā fissare e alla settimana di
viaggio che lo
attende. Solo un profumo nell'aria, un profumo del giorno prima gli richiama
il viso
di Josephine, incontrata di lunedė. Una vita senza donne e la convinzione
che
troverā la sua per caso. Josephine: che sguardo, che occhi, che dolcezza.
Una promessa per me, quel suo sorriso, pensa Jimmy. E cammina verso
l'ascensore,
con la testa e il cuore tutti per lei. Ecco la porta, ecco Josephine. Che
caso: e chi dice che la vita non č fatta di combinazioni ? Neanche un giorno
e la
incontro di nuovo; io ti aspettavo da anni, da secoli. Ti aspettavo da
quando ho finito
la scuola superiore, forse da prima, nei giorni di festa e di lavoro ti
aspettavo e
ora ti trovo al 51° piano di questa confusione e mi sorridi. Cammina Jimmy,
vai da lei che
scende, chissā a che piano, scende con te. Due parole come ieri e la vita ti
sorriderā. Un ciao sincero, la mia vita, il mio lavoro, dove abito e subito
ti sono piaciuto,
subito mi hai detto: ci risentiamo; mi porti su all'Upper East, hai detto,
in
appartamento, e mi racconti di te. Mai pių da solo, mai pių senza un'anima
la sera a Southstreet Seaport per vedere il tramonto e le luci della cittā.
Mai pių,
per un momento o due di gloria in un consiglio
di amministrazione, mai pių per una partita a golf con vecchi bacucchi dalle
tasche piene di soldi. Sempre con te, Josephine. Dovevo capirlo prima dei
miei trent'
anni, dovevo capirlo che c'eri anche tu, anche quando salivo su quei treni
per il New
England e lasciavo chi mi salutava. Ma sali Jimmy, sapevano solo dirmi, o
perdi il treno.
Ricomincia l'anno, le lezioni non tarderanno. Un groppo in gola, senza mai
nessuno, solo la solitudine del vagone, solo per me. Come č bella Josephine;
come č luminosa,  ma non lo ha ancora visto, aspetta
l'ascensore e lui cammina e la guarda; č infinito quel corridoio alle 9.34.
Dovevo capirlo prima della laurea, prima di quegli inutili anni a compiacere
chi non mi
andava,  a sacrificare quanto di meglio la vita riserva, l'amore, la
felicitā. Insieme a te,
Josephine. Insieme a te per
il resto dei miei giorni, per il resto dei chilometri che faremo. Io butto
tutto, compro una casa
nel Vermont, gli alberi di mele, gli autunni, compro tutto per te. E al
diavolo la cittā, al diavolo il successo.
    Non c'č nulla oltre lei, neanche l'ascensore, neanche la gente. Eccola
finalmente, come mi batte il cuore. Nemmeno prima di un bilancio o di una
promozione. Ciao Josephine. Si apre la porta, ecco l'ascensore. No, non mi
ha
sentito, entra. Devo entrare anch'io o la perdo per oggi. Uno scatto, una
fitta
alla coscia destra. Ora finisco che mi strappo un muscolo,
un passo, due. Un salto. E la luce č cambiata: confortevoli questi
ascensori, interni di legno, placche in ottone e mancorrenti. Io e
Josephine, soli.
Che batticuore, perō. Non mi lascia il fiato. Ma č per lei, č solo questione
di
secondi. Ha premuto il 15°, dove si cambia. Jimmy
guarda Josephine e non sa parlare. Ciao Jimmy. Sė, Josephine, ciao, pensa
Jimmy, un caldo sorriso; ecco, cosė. Ed č buio. Ma che succede ? Un colpo,
uno strattone. Oh Dio ! Che succede, Josephine strilla. La abbraccio. Oddio
!
Ma sta cadendo ! Cade !
    E' una fortuna che ci siano i sistemi di frenatura di sicurezza per gli
ascensori. Una frase,
un battito di ciglia e di fronte un poliziotto e un dottore. Ma che č
successo ? Che mal di testa.
Ma sė, solo un volo di 40 piani. Solo un battito di ciglia. Eppure sono le
due e un quarto.
Devo essere svenuto. Tutto bene per lei, signore. Un malore da calo di
pressione. Giā, che
fortuna: me lo avevano sempre detto che ero fortunato, anche quella volta
della lotteria,
515 dollari per riparare la motocicletta. Ma ora un salto di 40 piani,
questa sė che č fortuna.
E poi Josephine. Oddio, Josephine, che fine ha fatto ! Tranquillo signore,
sta bene, lei non č svenuta, č rimasta cosciente ad aspettare per quattro
ore che forassimo la parete da una tromba
laterale. Allora mi ha vegliato per tutto il tempo.  Amore !  Ma dov'č ? E'
andata; aveva fretta. E non mi ha detto niente, che strano. E adesso ?
Le tre del pomeriggio, aereo perso, appuntamenti
sfumati, incontro saltato. Cellulare rotto ! E Josephine persa. La rivedo
fra una settimana. Grazie a tutti, nome, cognome, sė certo, ma ho fretta,
rivolgetevi all'
interno 3982. Via a passi spediti, una mano nella tasca. Ma cosa c'č ?
Un pezzo di carta ? Una firma: č di Josephine.E il mondo č grigio.
Neanche pių la forza di chiamare un taxi per l' aeroporto.
Uno sguardo intorno, solo movimento, solo disordine.
    "Jimmy, mi dispiace di non averti conosciuto meglio e non averti sentito
parlare di pių da sveglio, ma degli alberi di mele non so che farmene.
Puoi star fresco ! Josephine".
                    *
         *                    *
                                      *                 *
         M a s s i m o
         /\/\/\/                     *
           /\/\/\/                                   *


title: ciao

author: Asterione

text:
Ciao a tutti.
Vi devo ringraziare. Era da quasi un anno che galleggiavo in una sorta
di nuvola azzura di inattività scribacchina. Leggere IAS, insieme a
una serie di altri eventi con i quali non vale la pena annoiarvi, mi
ci ha fatto uscire.
Così ho pensato di mandarvi un frammento del racconto su cui sto
lavorando. Mi sembra la maniera migliore di ringraziarvi della vostra
azione "risvegliante". Mi piace l'idea di IAS, e mi piacciono le
critiche che vi fate a vicenda; mi pare che tutto sommato ci si voglia
aiutare, oltre a condividere una passione comune.
Vabbè la smetto..
La saletta farcita di tavoli e sedie finiva con una sufficiente
velocità, cedendo a un piccolo spazio più aperto, con le pareti
ricoperte di teli dipinti - sotto l'illuminaza di spionistiche luci di
wood, di cui erano, forse senza la non indispensabile volontà,
superfici riflettenti un tempo fatte con l'argento -, la cui
provenienza era probabilmente balese, probabilmente di qualche
confezione non autorizzata nel lodigiano, probabilmente nordamericana,
probabilmente barese. Sulla sinistra un angusto spazio autogenerato da
un cartesiano incrocio imperfettamente geometrico a tre coordinate che
si sviluppano partendo da un punto zero  in direzione positiva
ospitava una piccola ma ipertecnologica consolle, dotata di due
piatti, mixer, processore multieffetto, due lettori cd, un modem ad
alta velocità, incatenato in simbiosi non dissolubile con un personal
computer dall'aspetto potente, che riletteva su una serie di schermi
l'elaborazione del punkazzfusionagressive total style (così lo
chaimavano) provocando un notevole impatto psicotropico su due
ubriachi spettatori silenziosi, fulcro e chiusura di un raccordo
anulare percorso dai piccoli monitor quindici pollici montati un po'
dappertutto, senza che fosse possibile individuare l'ipotetico
serpente che ci si aspetta sia il mezzo di supporto di questo tipo di
installazioni. Sul pavimento giacciono da mesi impolverati cuscini
algerini, macchie di birra e tabacco mal lavate. La ragazza
impersonificava un dj postmoderno tatuato con i segni della città
globalizzata che è Milano di questi tempi, a lei apparteneva per
dichiarazione una certa recitazione break & beat senza tregua;
nascosta in trincea lanciava salve d'artiglieria alla comunità che
credeva sordizzata da una cultura sgradevole e puzzolente: anche via
internet.
La scatola francofona era subdolamente avvolta in bende d'incenso
precedenti in marcia dal non vicino mercato di senigallia, subdoli
vermi aerei gettavano suicide esalazioni nelle cavità corporali dei
presenti. L'ambiviolenza decostruttiva del costrutto musicale
affrontava l'atmosfera indiocatartica dell'archittetura d'interni
barocchizzoide, e dall'amplesso figliava l'ambiente massagiante e
alienante dove Laura e Andrea si stavano cercando un posto adatto ai
loro bisogni.
La parete opposta alla superficie piana che ospitava i due abusatori
d'alcolici fece al caso loro. Il loro sedersi non decostruì, né
frammentò, più che altro frattalizzò il lavoro della dj, che dovette
cambiare scaletta, nella sua militarizzazione anti convenzione
prolabirintica priva di strategie non intuitive: sui video iniziarono
a fiammegiare fotogrammi di Tokyo Fist. E faceva tutto con due mani.
--
Asterione
icq 36639967


title: ciao

text:
"Asterione" <
mau-...@liberi.it
> ha scritto:
> La saletta farcita di tavoli e sedie finiva con una
> sufficiente velocità, cedendo a un piccolo spazio
> più aperto, con le pareti ricoperte di teli dipinti
> - sotto l'illuminaza di spionistiche luci di wood,
> di cui erano, forse senza la non indispensabile volontà,
> superfici riflettenti un tempo fatte con l'argento -, la cui
> provenienza era probabilmente balese, probabilmente
> di qualche confezione non autorizzata nel lodigiano,
> probabilmente nordamericana, probabilmente barese.
Ti diro', perdona la franchezza: quel *di cui*/*la cui* e' stato per
me come una combinazione destro/gancio sinistro del miglior Tyson.
Ciao ;-)
--
gordon
~~~~~
per rispondere  in mail:
[@ - - > 2+dx]


title: ciao

text:
On Sun, 22 Oct 2000 18:17:44 +0200, "Gordon Comstock"
<
m...@antiscalinet.it
> ha scritto:

ops.. grazie dell'avviso. Avrei dovuto rileggere con più cura, ma sono
pigro e ci casco sempre. Spero che la combinazione non abbia avuto
conseguenze :-)
--
Asterione
icq 36639967


title: leggere e scrivere

author: Gygex

text:
Salve a tutti, sono nuovo del NG e saluto tutti affettuosamente...
da poco mi sono reso conto che i racconti che scrivevo per me e per appagare
la mia anima... per sollevarla dalla tristezza, sono racconti che piace
leggere... li ho proposti e su 5 completi ne hanno scartato solo uno per
linguaggio crudo!
Da poco mi sono avvicinato anche al mondo della sceneggiatura di fumetti (vi
invito a leggere e scrivere su
www.interactivecomic.org
) e la scrittura č
davvero emozionante... soprattutto perchč bisogna rendere al massimo le
proprie capacitŕ descrittive....
Aspetto vostre mail!
Saluti
Gygex
--
----------------------------------------------------------------------------
---
"Non bisogna perdere la capacitŕ di stupirsi,
perchč altrimenti il mondo e la nostra stessa vita,
diventerebbe un'abitudine!"
http://www.interactivecomic.org


title: leggere e scrivere

author: Linus

text:
"Gygex"
> la mia anima...
Non usare la parola anima, vedi commento di Norma
al racconto "la barzelletta".
> leggere... li ho proposti e su 5 completi ne hanno scartato solo uno per
> linguaggio crudo!
Non ci scandalizziamo per il linguaggio crudo, noi
(parlo almeno per me) digeriamo molto bene.
Prova a pubblicare qui quello che ti piace di più,
e ti sapremo dire.
In ogni caso, benvenuto.
Linus


title: [EDS?] Contro gli uomini: Il sensibile-depresso-perenne.

author: Pikkiatella

text:
Io appartengo alla categoria delle disorganizzate-croniche.
(Non so se facciano parte della branchia che scassa le palle, presumo di
sì.)
So, so benissimo, che non riuscirò ad esprimermi ai livelli del Patriarca
(del resto, se il cognome è indicativo, il mio non vuol dire una cippa e il
suo incute timore :>)
Abbiate pazienza e compatitemi. Corrisponde tutto (o quasi ;) a realtà..
IL SENSIBILE-DEPRESSO-PERENNE
Occhiaie verdi-azzurre, vestiti sgualciti e libro di aforismi tristi
preferibilmente in cileno od ungherese (ne leggeva la traduzione a lato,
ovvio, ma faceva molto "tristesse oblige"), spalle curve- mento chino-
capello incolto, il depresso perenne covava, sotto i molteplici strati delle
sue personalissime e variegate paturnie, due convinzioni di base, sulle
quali era ovviamente irremovibile.
La prima era l'incredibile, commovente, infinita e dolorosa grandezza del
proprio animo sensibile
La seconda, la certezza che Dio lo avesse tradito gettandolo a tradimento in
un covo di caproni dal cuore di sasso qual è il nostro pianeta.
Dio è crudele, si sa.
La frase da non dire mai è : "Ti vedo triste."
Non ditelo. Non fatelo. TUTTE lo vedono triste, ma poche sono così stupide
da farglielo notare.
Questo genere d'uomo ha infatti una perniciosa tendenza alla beatificazione
della donna che gli dia corda per più di cinque minuti.
Poiché la spiegazione alla frase di cui sopra richiede all'incirca un mese e
tre giorni, 50 parole al giorno al netto di sospiri, sguardi lacrimosi alla
Dolce Remì, immaginarie arpe di sottofondo, sconto cassa e I.V.A. (all'epoca
ancora al 19%), alla fine la malcapitata si troverà negli stretti,
strettissimi panni della donna angelicata.
Qualsiasi cosa faccia, sarà un errore tremendo. (sic)
Io non lo sapevo.
Vedevo questo tizio che deambulava nel mio locale, ogni giorno, col mento
che toccava terra e lo sguardo spento.. e la mia boccaccia formulò
proprioproprioproprio QUELLA frase.
Alla fine del canonico mese di rito, costui si considerava in tutto e per
tutto L'Uomo Della Mia Vita.
L'altra sua considerazione era semplice: non lo meritavo. (ri-sic).
(Io ho avuto sfiga. Sfiga nella sfiga, intendo. Oltre che Depresso e
Sensibile, l'ho pure trovato Astemio e Non-Fumatore. La peggior razza. Ad
ogni sigaretta sospirava. Un sorso di birra scatenava umidore di occhi per
due ore. Tragico.)
Il sensibile-depresso-perenne, per non soffrire troppo della mia cattiveria
presente futura e soprattutto passata, (sì, anche  passata, perché ciò avevo
fatto prima di incontrarlo grava sulle mie spalle colpevoli e nefande), ebbe
una trovata geniale, superba, meravigliosa: incolpare la sua partner di
tutto quel che andava storto. Cioè di tutto.
- "Non avrei mai pensato che tu fossi così.. crudele.."
- "???"
- "Non sono il primo per te"
- "Ma ho 25 anni!"
-  "L'Amore Vero è Uno Solo, anche a 90 anni. Tu non hai saputo aspettare.."
(voce spezzata,
lacrima)
- "."
- ".. e non sai come soffro all'idea che il nostro amore sia stato
oltraggiato da quelli che ti hanno avuta prima!"
- "."
- " Sì, soffro! " (piange, gira la faccia, gli cola il naso- giuro- gli
cola)
- "Ehm.. ma.. nemmeno per te sono la prima io, no?"
- "Beh, per me è diverso, IO sono sensibile, non sai nemmeno che vuol dire"
(sguardo offeso, moccio asciugato con la manica)
- "."
- "Mi fai stare male, lo sai? Non riesco a studiare per questo, e ho saltato
Analisi 2. Tu mi rovini."
- "..."
Colpa mia era anche non comprenderlo (Mai. Mai. Mai), avere il ciclo proprio
il giorno in cui i suoi bioritmi gli consigliavano sfoghi ormonali ( "Ecco!
Va tutto male tra noi! Hai fatto apposta! Dillo! Tu mi vuoi lasciare!"),
essermi truccata proprio il giorno in cui incontrammo un suo (degno..) amico
("Penserà che sto con una squallida, ma guardati, tu non capisci.."), NON
essermi truccata proprio il giorno in cui incontrammo il fighetto sul quale
si voleva rivalere ("Penserà che sto con una sciattona, ma guardati, tu non
capisci.."), fino a tragedie più diffuse tipo il buco nell'Ozono (quelle
come te usano troppa lacca)*, l'inquinamento delle acque ("Ti ho vista sai
hai buttato il detersivo nel lavandino!" -"Lo dovevo bere, secondo te?" -"Tu
non capisci!" -"."), i tumori in generale ("Fumatori, tzè.."), la
retrocessione della Samp ("Lo vedi che mi porti male, lo vedi?!?"), il
pestare una cacca per strada ("Ecco, guardavo te.." "Grazie"), la fame nel
mondo ("Ah, sto peggio io dei bambini del Biafra, quelli se si danno da fare
mangiano, io soffro dentro!")..
Ad libitum.
Lui poteva tutto. L'unica risposta alle recriminazioni MIE, era ed è
rimasta: "Io_Sto_Male e Tu_Non_Capisci".
Il sensibile-depresso aveva una mamma. La sua mamma non lo capiva.
Tutte le donne, nella vita di questi individui, non capiscono.
Mia madre, disgraziatamente, sì.
Cominciò un premuroso carteggio e-mail tra la mia sensibile madre ed il mio
sensibile ragazzo, in cui l'uno si preoccupava dei danni subiti dall'altro
(dovuti alla mia  presenza sulla terra, of course), danni arginati, com'è
logico, da controlli incrociati, ricatti morali incrociati (!!!!), giramenti
di palle incrociati,  finiti con un velocissimo trasferimento della
sottoscritta a casa "di papà", previa minaccia alla madre in caso avesse
rivelato telefono o indirizzo.
Grazie a Dio un giorno il benemerito carciofo triste si è permesso di dire a
mia madre che, essendo io sua figlia, la responsabile era lei.
Mia madre ha un pessimo carattere. Fate voi :)
Inutile precisare che questo genere di perfido comportamento mi ha gettata
nella schiera di miserabili mostri senza cuore che, testuale, "Rovinano il
mondo e dipingono di nero le ali della mia anima".
Non sono che una delle tante  della lista. C'è da cantare di gioia.
Auguri alla prossima.
P.
N.B.: (tutte le frasi fra parentesi sono assolutamente autentiche, riportate
parola per parola)


author: bartleby

text:
On Wed, 5 Apr 2000 17:30:06 +0200, "Pikkiatella"
<
pikiki...@virgilio.it
> wrote:
>nella schiera di miserabili mostri senza cuore che, testuale, "Rovinano il
>mondo e dipingono di nero le ali della mia anima".
frasi cosi' dovrebbero essere pronunciate
ogni volta che si chiude una storia:
aiutano a non avere rimpianti. ;-)
b.


author: Edge

text:
Pikkiatella <
pikiki...@virgilio.it
> wrote in message
8cfm43$9io$1...@nslave1.tin.it...
> Colpa mia era anche non comprenderlo (Mai. Mai. Mai), avere il ciclo
proprio
> il giorno in cui i suoi bioritmi gli consigliavano sfoghi ormonali
 "Ecco!
> Va tutto male tra noi! Hai fatto apposta! Dillo! Tu mi vuoi lasciare!"),
> essermi truccata proprio il giorno in cui incontrammo un suo (degno..)
amico
> ("Penserà che sto con una squallida, ma guardati, tu non capisci.."), NON
> essermi truccata proprio il giorno in cui incontrammo il fighetto sul
quale
> si voleva rivalere ("Penserà che sto con una sciattona, ma guardati, tu
non
> capisci.."), fino a tragedie più diffuse tipo il buco nell'Ozono (quelle
> come te usano troppa lacca)*, l'inquinamento delle acque ("Ti ho vista sai
> hai buttato il detersivo nel lavandino!" -"Lo dovevo bere, secondo
te?" -"Tu
> non capisci!" -"."), i tumori in generale ("Fumatori, tzè.."), la
> retrocessione della Samp ("Lo vedi che mi porti male, lo vedi?!?"), il
> pestare una cacca per strada ("Ecco, guardavo te.." "Grazie"), la fame nel
> mondo ("Ah, sto peggio io dei bambini del Biafra, quelli se si danno da
fare
> mangiano, io soffro dentro!")..
> Ad libitum.
> Lui poteva tutto. L'unica risposta alle recriminazioni MIE, era ed è
> rimasta: "Io_Sto_Male e Tu_Non_Capisci".
Dopo tutto il tempo che abbiamo passato insieme, hai il coraggio di esporre
al pubblico ludibrio le mie fobie?
Dal giorno in cui mi hai lasciato ho iniziato a fumare, a tifare Genoa ed a
truccarmi, almeno
se incontro gli amici del mio attuale ragazzo, non penseranno che sono
trasandato.
E' tutta colpa tua! Lo capisci??
----------
Scusa se mi sono preso il permesso!
;-)
Edge


author: Ahira

text:
ma ce l'avevi pronto o in pizzo?
Sei trooooppo grande :))
Me lo sono letto con mucho gusto :))
Solo che voi riuscite a scrivere sei pagine
io se arrivo in fondo alla seconda è grasso che cola!
(speriamo che le donne si facciano vive... non conto molto sulla
solidarietà maschile in questo caso)
Grande PiKKia
AhiRa


author: Gordon Comstock

text:
"Pikkiatella" <
pikiki...@virgilio.it
> ha scritto:
> Io appartengo alla categoria delle disorganizzate-croniche.
:-)))
gordon
~~~~~
sensibile, ciclotimico,
assolutamente NON astemio
ex-fumatore (un anno e sette mesi dopodomani)


author: Filippo Kirone Zamengo

text:
On Wed, 5 Apr 2000 17:30:06 +0200, "Pikkiatella"
>(Non so se facciano parte della branchia che scassa le palle, presumo di
                                 ^^^^^^^^
Ehm.
>So, so benissimo, che non riuscirò ad esprimermi ai livelli del Patriarca
>(del resto, se il cognome è indicativo, il mio non vuol dire una cippa e il
>suo incute timore :>)
Si', ma fa pure veeeeecchio. ^____^
>IL SENSIBILE-DEPRESSO-PERENNE
Al solito, queste sono solo impressioni personali (ma ora mi viene
un dubbio: non e' che a forza di dirlo finisco per farmi odiare
per quello che commento? Mah).
Che poi si riassume in un unico punto: "mancata continuita' formale".
Cioe' parte con una forma generica
>Questo genere d'uomo ha infatti una perniciosa tendenza alla beatificazione
>della donna che gli dia corda per più di cinque minuti.
che evidentemente non era sentita, visto che sfuma ben presto nella
memoria personale in prima persona la quale (stavo per scrivere "che")
si mantiene fino alla fine.
Solo un'ultima curiosita':
>Sensibile, l'ho pure trovato Astemio e Non-Fumatore. La peggior razza. Ad
>ogni sigaretta sospirava. Un sorso di birra scatenava umidore di occhi per
Che ci faceva qui un pezzetto di specchio? ^__^;;;;
--
ciriciao from kirone
... e Blue Ribbons a tutti
signature modificata: togliere wwwow. e sostituire libero a lib-ero


text:
>
> Dal giorno in cui mi hai lasciato ho iniziato a fumare, a tifare Genoa ed
a
> truccarmi, almeno
> se incontro gli amici del mio attuale ragazzo, non penseranno che sono
> trasandato.
Gulp! Si mise a fumare davvero! :D
> E' tutta colpa tua! Lo capisci??
Sei sicuro che tu non sei.. no.. non puň essere :)
> Scusa se mi sono preso il permesso!
Era lě per quello ;)
Ciao!
P.


text:
> >(Non so se facciano parte della branchia che scassa le palle, presumo di
>                                  ^^^^^^^^
> Ehm.
(??)
> >So, so benissimo, che non riuscirò ad esprimermi ai livelli del Patriarca
> >(del resto, se il cognome è indicativo, il mio non vuol dire una cippa e
il
> >suo incute timore :>)
>
> Si', ma fa pure veeeeecchio. ^____^
-ghgh-
> Che poi si riassume in un unico punto: "mancata continuita' formale".
Assolutamente d'accordo con te :)
Del resto, non è l'unico nel suo "genere", ma quello che è ho scritto
riguarda, ahimè, un disgraziatissima esperienza personale :)
> Che ci faceva qui un pezzetto di specchio? ^__^;;;;
>
oops ;)
Non te la sei presa, vero? :D
P.


text:
> ma ce l'avevi pronto o in pizzo?
 Fatto al volo in pausa pranzo ( e si vede, si vede..)
> Sei trooooppo grande :))
> Me lo sono letto con mucho gusto :))
Grazie :)))
> Solo che voi riuscite a scrivere sei pagine
> io se arrivo in fondo alla seconda è grasso che cola!
Io rido pure coi tuoi frammenti ;)
> (speriamo che le donne si facciano vive... non conto molto sulla
> solidarietà maschile in questo caso)
Invece si sta scatenando una solidarietà mai vista ;)
> AhiRa
Ciao ciao
P.


text:
> frasi cosi' dovrebbero essere pronunciate
> ogni volta che si chiude una storia:
>
> aiutano a non avere rimpianti. ;-)
>
> b.
sěsě, aiutano chi fugge ;)
P.


text:
> sensibile, ciclotimico,
> assolutamente NON astemio
> ex-fumatore (un anno e sette mesi dopodomani)
Finchč non sei astemio, tutto bene :DD
P.


author: Gilgamesh

text:
Pikkiatella ha scritto nel messaggio <8chheu$8j8$
7...@nslave2.tin.it
>...
>
>> >(Non so se facciano parte della branchia che scassa le palle, presumo di
>>                                  ^^^^^^^^
>> Ehm.
>
>(??)
>
La BRANCHIA č quella dei pesci, la BRANCA č quella del fernet.
Filippo evidentemente ritiene piů adeguato al testo il riferimento al fernet
:))).
Mi vien da ridere perché fino a qualche anno fa' facevo anch'io il tuo
stesso sbaglio ...
Ciao Gil


text:
>
> La BRANCHIA è quella dei pesci, la BRANCA è quella del fernet.
> Filippo evidentemente ritiene più adeguato al testo il riferimento al
fernet
> :))).
> Mi vien da ridere perché fino a qualche anno fa' facevo anch'io il tuo
> stesso sbaglio ...
>
> Ciao Gil
Paonazza di vergogna, nasconde la testa tra le braccia e decide che passerà
la vita (quel che resta..) a postare su it.deficenza.ignorantisenzaappello
:)
Scusate :(
P.


text:
>Scusate :(
mai!
non lo avevi fatto a bella posta? :))
[didisì]
mai chiedere scusa su IAS
[qui devono essere mussulmani
sai la tecnica di Stoccolma coi mussulmani non funziona
perchè se chiedi scusa non *muovono a piAtà*
e anzi in-tignano (romano per dire insistono)]
AhiRa


text:
> >Scusate :(
> mai!
> non lo avevi fatto a bella posta? :))
> [didisě]
> AhiRa
essě, mi hai sgamata ;)
'assie :)
P.


title: E' nato "Neverland - il Webring degli Esordienti"

author: Perdido

text:
E' appena nato "Neverland" webring dedicato a chiunque svolga un'attività
creativa di tipo culturale e gestisce un sito per la promozione delle
proprie opere. Scrittura, illustrazione, musica, fumetto, giornalismo
amatoriale, e altro. "Neverland" si propone di crescere come comunità di
esordienti e procurare nuova visibilità a tutti i suoi iscritti.
Per aderire al webring:
http://nav.webring.yahoo.com/hub?ring=neverlandilwebri
Un saluto a tutti.
Filippo