title: Sulla democrazia. (non leggete se avete seguito OT! :)

text:
Ringraziamenti: Scott Adams per l'ispirazione.
Ci sono 2 programmi di governo diversi (se sono uguali non serve chiedere il
voto), che dunque portano a risultati diversi.
Domanda: Perché allora in Italia si vota?
Risposta: Certe domande pericolose lasciamole ai filosofi.
Per aderire alla definizione di intelligenza, si deduce che le persone
intelligenti sapranno capire molto meglio di quanto possa fare una persona
dotata di scarsa intelligenza qual'è il programma migliore fra i due
programmi, a condizione che i programmi siano strutturati razionalmente: all
'input X segue l'output Y.
Nella mondo reale, siccome è impossibile stabilire che X produce Y, allora è
completamente inutile chiedere alla gente di andare a votare e scegliere un
programma. Tanto che neppure le persone più intelligenti saprebbero compiere
una scelta razionale. Questo peggiora ancor di più la situazione: il
processo democratico se offrisse scelte razionali sarebbe tale da rendere
ininfluente l'intelligenza o addirittura ostacolarla. Purtroppo le scelte
per cui votare se riguardano la politica/economia non permettono l'uso
dell'intelligenza neppure ad avercela. La democrazia pertanto è totalmente
inutile oltre che inefficiente ed inefficace: otterrebbero lo stesso
risultato se vincesse le elezioni il candidato che sputa più lontano.
Del resto dopo il voto fanno quel cavolo che gli pare e al diavolo il
programma, questo dimostra il primo corollario di Randy al Teorema della
democrazia di Merril:
"I programmi elettorali vengono pensati esclusivamente per giustificare le
spese della consultazione elettorale."
Idea: facciamo decidere a una scimmia qual'è il programma migliore. Secondo
quanto emerge dalla nostra ricerca ha le stesse probabilità di fare la
scelta giusta di quante ne abbiano tutti insieme gli aventi diritto al voto
in un processo democratico.
Ma ammettiamo che tramite l'uso dell'intelligenza sia possibile stabilire
quale Y è prodotto da X in ciascuno dei due programmi in esame. Ora, si
supponga di poter scorporare dalla massa degli aventi diritto al voto 1000
individui di cui sia stata attestata la superiore intelligenza.
1- i voti dei 1000 superdotati si dividuono fra i 2 programmi allo stesso
modo di quanto accade per i voti di tutti gli altri votanti.
La conseguenza di questo risultato è che il processo di voto democratico è
del tutto indifferente all'intelligenza. Una politica in cui l'intelligenza
sia ininfluente non è una forma efficiente di gestione della cosa pubblica,
della giustizia,...
2- i voti dei 1000 superdotati vanno tutti a favore di 1 dei 2 programmi di
governo mentre tutti gli altri si dividono fra i 2 programmi.
La conseguenza di questo risultato è che il processo di voto democratico non
è del tutto indifferente all'intelligenza, bensì va addirittura contro il
principio della scelta intelligente.
In ogni caso la democrazia, così come ogni progetto orientato a principi
idealistici che eliminano ogni differenza e caratteristica individuale, sono
espressione di metodo scientifico inefficiente e inefficace. L'unica fonte
di razionalità risiede dunque entro i confini dell'individuo, escludendo
tutte le forma di decisione/azione concertata sul piano della socialità. Non
appena un secondo individuo con caratteristiche diverse (migliori o
peggiori) interferisce nel processo decisionale di qualcuno, necessariamente
diminuiscono efficacia ed efficienza.
Il teorema viene presentato per avere valenza generale e non si occupa di
definire cos'è l'intelligenza o perché un "programma" sia migliore
dell'altro.
Afferma semplicemente dati di fatto:
1- se sono diversi - con input X che dà output Y - uno dev'essere
preferibile all'altro,
2-  se esistono persone più intelligenti di altre allora si può pensare che
esista un modo di isolarne 1000 dalla popolazione in esame.
 In questo senso il teorema è logicamente inconfutabile.
Per avvicinare il mondo della teoria a quello della pratica, si restringa il
campo di indagine dall'insieme "processi decisionali" a "processi
decisionali inerenti la scelta di uno schieramento
parlamentare che difenda il nostro interesse individuale".
L'uomo in questo caso non decide tenendo conto degli effetti sul mondo, ma
degli effetti sul proprio futuro (portafoglio, tempo libero,...).
Domanda: Quali saranno i migliori effetti?
Risposta: Quelli che promettono, a me che voto, ricchezza/tempo libero/sesso
a volontà...ad libitum.
Bene. ora prendiamo in esame due popolazioni. Una in cui la maggioranza
della popolazione è consapevole che qualsiasi proposta mirante a migliorare
il benessere collettivo provocherà un danno al proprio reddito netto
(chiameremo questa popolazione con un nome di fantasia: "Svizzera"), e una
in cui la  maggioranza della popolazione e già tartassata al punto da
ritenere che qualsiasi proposta mirante a migliorare il benessere collettivo
provocherà un danno a qualcuno di non meglio precisato, ma non certo al
votante che "non ha più niente da perdere"(chiameremo questa popolazione
"Italia").
Il processo democratico allora assumerà le sembianze di una clava gigantesca
con cui picchiare a morte chi ha qualcosa che non abbiamo per rubarglielo ed
usarlo noi. Un referendum che proponesse alla popolazione "Italia" di
tassare la popolazione "Svizzera" avrebbe un esito condizionato
esclusivamente dal numero dei votanti nelle rispettive popolazioni. (Volendo
malignamente associare i nomi inventati a stati realmente esistenti, si
capirebbe un eventuale potenziamento dell'esercito svizzero ai posti di
confine meridionali.
Tenendo conto di questi ragionamenti si addiviene alla conclusione che non
solo i processi decisionali collettivi, e non individuali, o sono
indifferenti all'intelligenza o vanno addirittura contro l'intelligenza, ma
si capisce che i processi decisionali degli esseri umani sono governati non
dalla ragione ma da istinti primordiali. La ragione è un mero strumento per
nascondere la clava sotto un manto ideologico fatto di principi
assolutistici come "bene", "giustizia", "uguaglianza", ecc ecc...
Secondo corollario di Randy al Teorema della democrazia di Merrill:
"Il processo democratico consente l'uso legale della clava."
Importanti pensatori del passato predissero che, siccome la popolazione
aumenta più del pil, la clava sarebbe finita in mano ad una maggioranza di
poveri affamati. Altri invece predissero che, siccome per produrre è
necessario che nessuno ci privi del sonno picchiandoci con una clava, la
clava sarebbe finita in mano a quelli in grado di produrre ricchezza.
Ovviamente entrambi le correnti di pensiero sono sbagliate: la clava passa
da una parte all'altra a seconda della fase congiunturale dell'economia
mondiale. In fase recessiva aumenta la povertà e le mazzate se le beccano i
"ricchi", in fasi espansive i poveri finiscono in minoranza.
Si tenga presente però che è sempre possibile convincere una persona di non
essere abbastanza ricca, bella, sessualmente soddisfatta,... (la tecnica di
persuasione si chiama "marketing" in economia, "propaganda" in politica
;))). Ad esempio negli usa è definita "povera" una persona che guadagna
"solo" 25 mila dollari l'anno, il che dovrebbe offrire un ulteriore spunto
di riflessione al dibattito in corso.
Nel caso si voglia promuovere un referendum congiunto, per sostenere of
course principi idealistici sotto la voce "bene", per le popolazioni "USA" e
"Italia" ricordo che la preponderanza numerica sta, al momento, dalla parte
degli USA:
Permane il sospetto, mai smentito dal Vaticano, che il Papa chieda di fare +
figli per vincere il referendum congiunto Italia-USA.
Domanda: ma perché non usare il buon senso al posto dell'intelligenza nella
scelta del programma da votare?
Risposta: Il buon senso non è una variabile razionale. Il buon senso mi dice
che se vedo qualcuno affogare dovrei cercare di salvarlo, ma è
statisticamente accertato che nella maggior parte dei casi chi si tuffa per
salvare qualcuno che affoga finisce per affogare pure lui.
Per concludere ecco un esempio di dialogo fra politico (P) e cittadino (C).
Prima del voto:
P- Sei povero da far schifo. Vivi in un mondo di merda.
C- Mumble mumble (il rumore che fa il cittadino pensante, da non confondersi
con quello di una mucca che rumina il bolo)
P- Vota per me: Il tuo vicino che ha la lavatrice programmabile via internet
e tu no: col tuo voto gli prenderò dei soldi e te li darò perché anche tu
possa avere la lavatrice collegabile via internet. Non solo, ti lascerò
scegliere il colore dell'antenna!
C- Wow! Mi hai convinto.
Dopo il voto il politico (P) si trasforma in Governo (G):
G - Sei ricco da far schifo. Vivi nel lusso.
C- . (rumore del silenzio che si prova vendendo una macchia sulla lastra dei
propri polmoni.)
G - Dammi i tuoi soldi. Mi servono per comprare i tuoi voti alla prossima
campagna elettorale.
C- Ma i patti erano che.
G - Hai tre secondi per pagare, dopodiché ti sbatterò in prigione.
C- Wow! Mi hai convinto.
G - Te lo compilo io l'assegno o sei capace di farlo da solo?
---
Bye da Randy
http://www.geocities.com/the_real_randy


title: L'onda

author: isidoro

text:
L'ONDA
Il pomeriggio era arrivato da un po' e se ne stava quasi andando. La terra
vibrava sotto l'oceano mentre si formava una piccola impercettibile onda
nell'acqua. L'onda è una forma di niente in movimento. A volte viene
cavalcata dal mare, a volte dall'aria. Può accadere che si formino suoni;
raramente nel grande ordito del mondo si formano musica o parole.
Ma quell'onda di mare sarebbe diventata molto grande quel giorno.
Marta uscì dal suo appartamento. Discese le due rampe della scala
condominiale. Pigiò un bottone e si sentì il solito scatto. Tirò la grande
porta con tutta la sua forza finché non fu aperta.
L'acqua del mare, che nel frattempo stava inondando la città, penetrò nell'
atrio del vecchio palazzo trascinando Marta con sé verso l'interno.
Marta pesava poco, un fuscello in mezzo all'onda che conquistava la città,
ma da quel giorno prese coscienza della propria magrezza e decise che
avrebbe dovuto alimentarsi di più. So per certo che adesso è in cura da uno
psicoterapeuta di scuola freudiana per curare la propria anoressia.
In quello stesso identico istante Fabio correva più forte che poteva sotto
un sole ancora incazzato e  ricco di raggi, producendo suoni sordi con le
sue scarpe da jogging. Stava per fare il suo terzo giro di pista, quando l'
onda lo afferrò alle spalle e lo spinse in avanti. Ebbe prima l'impressione
di essere diventato molto più leggero e poi quella che il mondo gli pesasse
sulle spalle.
Fabio era un bel ragazzo con le spalle larghe e muscoloso. Pesava ottantadue
chili ed era alto uno e ottanta.
Nessuno lo ha più rivisto da quel giorno, ma è certo che nel frattempo ha
telefonato per tre volte alla madre, dicendole di stare bene e di non volere
essere cercato.
Concetta stava andando al supermercato. Aveva poche cose da comprare perché
stava da sola e quella sera il suo amante, padre di famiglia con un bambino
di sei mesi, non sarebbe andato a trovarla.
Doveva comprare due fette di prosciutto, un panino e un insalata
confezionata, perché aveva dei dischi nuovi appena comprati e li voleva
ascoltare in pace, senza pensare di essere rimasta sola quella sera, o di
aver tradito sé stessa, i suoi principi di un tempo e anche la sua fede.
Insomma l'onda la prese con la mente pesante di sensi di colpa a stento
repressi o addirittura nascosti. Concetta era alta e aveva il seno
prosperoso. Dal seno in giù era abbastanza magra. Aveva il naso leggermente
aquilino e deviato a sinistra, ma nel complesso aveva un viso caldo e
piacente.
Mi hanno raccontato che l'onda le prese la vita e le deturpò il naso.
Quando l'onda arrivò sulla città, Maria era in preda ad una forte
depressione ed era stata ricoverata in una clinica situata sopra le colline
che circondano la città. Credo che la chiamino Villa dei Tulipani o delle
Ortensie . non so di preciso. L'onda arrivò sotto forma di poche notizie
confuse.
Il telefonino era quasi scarico. Maria lo senti squillare una volta e poi si
spense. Gli psicofarmaci e la sua depressione la fecero rifugiare in un
angolo tra due pareti, mentre tutto intorno a lei l'agitazione e la baraonda
crescevano.
Paola, la figlia, avendo perso il marito, il padre e il fratello, da quel
giorno non riesce più a perdonarle il suo torpore e la sua apatia.
Non riesco a biasimarla.
Io quel giorno mi trovavo in automobile e stavo andando città. Come al
solito ero ossessionato dal pensiero di  Gabriella  e dei suoi molteplici
amanti, mentre la mia autovettura scendeva verso la città.
L'acqua arrivò a lambire le ruote e si fermò.
Scesi e guardai il disastro mentre le acque si ritiravano dalla città.
Pensai che, come quei moscerini schiacciati sul mio parabrezza, anche io
avevo un destino unico e un ruolo in questo mondo.
Mi grattai la testa e pensai che il diario di Gabriella con le storie di
tutti i suoi amanti galleggiava da qualche parte altrove insieme al cadavere
di mio padre.
C'erano molti bambini che piangevano nelle strade e poco tempo da perdere
ora.
--
http://web.tiscali.it/misentopocobeneoggi/
icq 253226006


title: [OT] Buendia Mailing list - un racconto ogni sera

author: Buendia Ursola

text:
www.mezzojuso.com/buendia.html
Iscrivendosi alla mailing list si potrà ricevere ogni sera al proprio
indirizzo di posta elettronica un racconto.
Ogni persona iscritta può a sua volta inviare un proprio racconto al gestore
della lista presso
bue...@mezzojuso.com
 il quale si occuperà di leggerlo.
Se l'opera risponde a certi requisiti - sostanzialmente che lo scritto non
offenda in alcun modo singoli individui o gruppi etnici o dottrine
religiose - allora sarà inserita nella lista e di conseguenza inviata a
tutte le alte persone iscritte.
Nel messaggio-racconto comparirà Il nome e cognome dell'autore, il suo
indirizzo di posta elettronica, e quant'altro l'autore desidera per un
eventuale contatto da parte dei lettori... o addirittura nulla se preferisce
restare anonimo.
Il nome Buendia è stato scelto da Sil (
gius...@iname.com
), un'amica
iscritta alla lista.
Naturalmente se volete sapere perché ha scelto proprio questo nome non
dovete far altro che scriverle.
P.S.
Scusate per il messaggio OT


title: Leggere e farsi leggere

author: Jecco

text:
Se qualcuno di voi (come spesso salta fuori dai vostri scambi di idee)
ha voglia di leggere e farsi leggere, senza nessuno che stia lì a
controllare se mettete l'accento giusto sulla "a" o c'è una virgola di
troppo, provi a fare un giro su
www.viaoberdan.it
 (Rivista letteraria
dell'inedito). Lì c'è un pò di tutto: racconti inediti, poesie, gallerie
virtuali di quadri.
E, soprattutto, direi che l'ambiente è molto meno teso.
Ciao a tutti.
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Leggere e farsi leggere

author: Rosamunda

text:


Anche tu conosci Via Oberdan?? Anche io ricevo sempre le ultime novità e se
posso consigliare un'ottimo sito come Via Oberdan, v'invito a visitare
digilander.iol.it/stazioneposta
E' ancora in costruzione ma promette
benissimo!!!
Buona Lettura
Ottimi Scritti
Rosamunda
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: Leggere e farsi leggere

author: Seretur

text:
Jecco <
h...@libero.it
> wrote in message
6eb783fe9fb91845570...@mygate.mailgate.org...
> Se qualcuno di voi (come spesso salta fuori dai vostri scambi di idee)
> ha voglia di leggere e farsi leggere, senza nessuno che stia lě a
> controllare se mettete l'accento giusto sulla "a" o c'č una virgola di
> troppo
[cut]
> E, soprattutto, direi che l'ambiente č molto meno teso.
> Ciao a tutti.
Non per fare lo spocchioso, ma alzi la mano che si diverte a leggere parole
sbagliate in italiano.
Per quanto riguarda la tensione, spesso saper di poter essere giudicati
induce a pensarci bene e a rivedere molte volte un testo: cosa questa
salutare al 100%.


title: Chi sei Charlie?

author: Foobar

text:
Ordunque leva la maschera, e mostra la tua apparenza.
Svela l'incanto del tuo mistero.
Foobar


title: Chi sei Charlie?

author: Charlie

text:
Foobar ha scritto nel messaggio <7k7u8e$qs$
1...@fe1.cs.interbusiness.it
>...
>
>Ordunque leva la maschera, e mostra la tua apparenza.
>Svela l'incanto del tuo mistero.
Era una notte buia e tempestosa...
le faccine riempivano le mie giornate, accocolata sulla ringhiera di un
terrazzo, a rimirar lampare, a sognare orizzonti vicini, troppo vicini,
talmente vicini da non poter essere toccati...
ma tu tutto questo lo sai già... vero?!
;)
Charlie


title: Chi sei Charlie?

text:
Charlie ha scritto:
>ma tu tutto questo lo sai già... vero?!
Questo e molto altro.
Foobar


title: Chi sei Charlie?

author: Ombra

text:
E' un mio fake. Ne dubitavi?
Ombra


title: Tappeti che non Volano.

author: darkcoda

text:
Penelope tesseva la sua tela di liquidi tutte le sere.
"Un Negroni per favore.Tu cosa bevi?Un Americano."
Strobomondo riflesso negli specchi di un labirinto in Bass Reflex.
Tela bionda.Corta e pettinata.Vene in rilievo sui bicipiti scolpiti.Tendini
tirati come gli archi degli Eroi.
Sù.Giù.Sù.Giù.
Penelope disfaceva la sua tela di liquidi ogni mattina.
Lavandino.Igiene personale.Occhiaie che spariscono sotto il velo di terra
liscia.
Ufficio.
Ulisse in mare aperto naufragava come tutti i naviganti.
I flutti si erano fatti alti nei secoli.Nei secoli dei secoli.
La navetta coi suoi fili correva ancora nell'attesa di sempre.
"Un Campari,un Gin Fizz, un Cuba Libre".
Il telaio intrecciava le trame ad orologeria.
Tela nero inchiostro.Lunga e riccia.Graffi irregolari e screpolature
jaquard.
Strobomondo.
Tela tirata ed intrecciata in uno spasmo.Tela notturna e bagnata che non
avrà il tempo di asciugarsi al sole del
giorno.
L'ordito si disfa ancora ed ancora nell'anonimo lavandino.Trucco sempre più
pesante per coprire di terra l'attesa.
Un colpo di vanga dopo l'altro a nascondere la bara di carne al cielo.
Ulisse con le orecchie di cera per sempre nel suo mare infinito.
Il mare dei fili intrecciati la notte come tappeti nel deserto.
Il mare dei fili liberi di non intrecciarsi ogni giorno.
Niente stuoie e legacci, niente catene. Solo la LIBERTA' di scegliere il
disegno ogni sera.
Buona attesa cara Penelope.


title: Tappeti che non Volano.

author: Luca Confusione

text:
Mica male.
Non fosse per il finale.
mi aspettavo piu' un'esplosione di testosteroni e rimmel nel nulla...
de gustibus
un passo indefinito comunque.



title: Tappeti che non Volano.

author: ittica°°°°°

text:
> Penelope tesseva la sua tela di liquidi tutte le sere.
splendido. sarà che ho simpatia per le robe alcoliche.
http://www.lastcereal.com/ittica/pagine/2stories.htm
--
ittica°°°°°
ICQ 56696387
- devota all'equilibrio
www.clix.to/ittica


title: Tappeti che non Volano.

text:
scus. il link che volevo postare era questo.
http://www.lastcereal.com/ittica/pagine/versamidabere.htm
troppo negroni.


title: Tappeti che non Volano.

author: DisKre Panza

text:
Tuesday 03 September 2002 ittica°°°°° ha scritto:
> splendido. sarà che ho simpatia per le robe alcoliche.
  Detto da una che ha un sito prevalentemente vegetariano...
  Resta cmq  sempre un dubbio: com'e`  che non ci si  accoppia (quasi)
mai?  Cioe`  a dire:  com'e`  che  la/il  tizio/a che  apprezza  Bacco
s'impiglia (quasi) sempre con il/la tizio/a tendenzialmente astemio/a?
(salvo poi scoprire che...?).
  Nei rari momenti di lucidita`, sono arrivato a pensare la bestemmia:
"Certo che -  *IO* - non riuscirei mai a  sopportare una `come me'..."
Vero, se  fosse possibile...  Ma chi cazzo  posso trovare,  *come* me?
Vabbene che non c'e` limite alla provvidenza, e che quando si tocca il
fondo si puo` sempre iniziare a scavare, etc. etc. etc.
  Ma anche la velocita` della luce ha un limite, no?
  Ecco: un altro dei misteri che mi portero` nella tomba.
--
Power down.


title: Tappeti che non Volano.

text:
> Detto da una che ha un sito prevalentemente vegetariano...
uh? cos'è uun sito vegetariano?
> com'e`  che  la/il  tizio/a che  apprezza  Bacco s'impiglia
> (quasi) sempre con il/la tizio/a tendenzialmente astemio/a?
sarà. io sono una disgraziata e mi ritrovo sempre con disgraziati della mia
gradazione se non addirittura superiore :)



title: Tappeti che non Volano.

text:
>   Ma anche la velocita` della luce ha un limite, no?
>
>   Ecco: un altro dei misteri che mi portero` nella tomba.
No.
Trasformazioni di Lorentz: x1 = (x-v*t)/sqrt(1-(v^2/t^2))
                                        t1 = (t-v*x/c^2)/sqrt(1-(v^2/t^2))
Più veloci si corre, più lo spazio si contrae ed il tempo si dilata.
Il limite è quanto riesci a correre.
Orizzonte degli eventi. Il cosmo in carrozzella.
Personalmente ho già il fiatone ed un bilocale si attraversa in 20 passi.
Correre per l'universo con un metro da sarto non è stata, ai suoi tempi, una
bella pensata.
La vera relatività sta qui. Tutto il resto è futile oggettività.
Piuttosto: la velocità della fiamma ha un limite?
E soprattutto non è OT?
Rallento e spengo la luce.


title: Tappeti che non Volano.

author: ulrich laverdure

text:
"darkcoda" <
co...@interactivegroup.it
> ha scritto
> Trasformazioni di Lorentz: x1 = (x-v*t)/sqrt(1-(v^2/t^2))
>                                         t1 = (t-v*x/c^2)/sqrt(1-(v^2/t^2))
E y1 e z1 dove le vogliamo lasciare?
> Più veloci si corre, più lo spazio si contrae ed il tempo si dilata.
Va be'.


title: Tappeti che non Volano.

text:
Wednesday 04 September 2002 darkcoda ha scritto:
> Più veloci si corre, più lo spazio si contrae ed il tempo si dilata.
> Il limite è quanto riesci a correre.
  Laverdure, dove sei?
--
Power down.


title: Tappeti che non Volano.

text:
Wednesday 04 September 2002 ittica°°°°° ha scritto:
>> Detto da una che ha un sito prevalentemente vegetariano...
> uh? cos'è uun sito vegetariano?
======================================================================
  raramente preparo la cena, se sono  sola. apro il frigo, aspetto che
mi parli  e mi dica "senti,  facciamo le cose semplici:  pigliati 'sto
rimasuglio di stracchino, spalmatelo su una fetta di pane scongelato e
se  proprio non  sei soddisfatta,  sull'ultimo ripiano  c'è ancora  il
barattolo dei germogli di soia  che hai aperto l'altroieri; finiscilo,
o domani li dovrai buttare, e sarebbe un peccato"
  se a  casa ci sono  solo io, non devo  mai svuotare i  posacenere, e
anche questo è un bel vantaggio. io non fumo;
  vado in bagno e lascio la porta aperta, preparo il tè e non mi tocca
a  chiedere se  qualcuno  ne  vuole. brucio  quante  cazzo di  stecche
d'incenso mi pare,
======================================================================
  Forse sono stato ingannato da... mah, boh...
--
Power down.


title: Tappeti che non Volano.

text:
"ulrich laverdure" <
ulrich.l...@tiscali.it
> wrote in message
news:al5l2d$k1c$1...@lacerta.tiscalinet.it...
> "darkcoda" <
co...@interactivegroup.it
> ha scritto
>
> > Trasformazioni di Lorentz: x1 = (x-v*t)/sqrt(1-(v^2/t^2))
> >                                         t1 =
(t-v*x/c^2)/sqrt(1-(v^2/t^2))
>
> E y1 e z1 dove le vogliamo lasciare?
rototraslazioni......č nato prima il moto o la direzione?
> > Piů veloci si corre, piů lo spazio si contrae ed il tempo si dilata.
>
> Va be'.
>
Dal Big Bang ai buchi neri.( racconto di astrofisica erotica ).
;-)


title: Tappeti che non Volano.

text:
ahahahah!!! ho capito.
niente carne, niente fumo, tè e stecche d'incenso: un bel panoramino new
age, neh?
detesto la new age. la carne non riesco proprio a mandarla giù (ma il pesce
sì, oh sì) non è una questione di concetto. col fumo non sono mai riuscita
a stabilire un rapporto di dipendenza nonostante ci abbia provato e
riprovato, e l'incenso sì mi piace ma se porto un uomo in casa riesco a far
l'amore senza per forza bruciarne una stecca.
grazie di aver letto le mie cose
(e avermi dato un alibi per non essere OT)



title: Tappeti che non Volano.

text:
Thursday 05 September 2002 ittica°°°°° ha scritto:
>  niente  carne,  niente  fumo,  tč   e  stecche  d'incenso:  un  bel
> panoramino new age, neh?
  Come ritrattino, noncemale, direi... ;)
>  ma se porto  un uomo in casa  riesco a far l'amore  senza per forza
> bruciarne una stecca.
  (che letta cosi` - la citazione - puo` far pensare a chissa` cosa...
magi`a del quoting scorretto...)
  Piu` che altro, invidio il tuo senso pratico.
  Io  non  riuscirei piu`  a  "portarmi"  una  donna in  casa  (sempre
ammesso che  l'abbia mai fatto,  in passato: l'ho  fatto? E chi  se lo
ricorda...). Al  massimo, potrebbe chiedermelo  Lei. E anche se  me lo
chiedesse, tenderei  a evitare, datosi  lo stato attuale di  casa mia.
E  se  proprioproprio dovesse  per  malaugarata  ipotesi accadere  che
varcasse la soglia di casa mia - e non se ne fuggisse disperata con le
mani fra i capegli - non riuscirei comunque a far l'amore per mancanza
di materia prima.
  Forse ti invidio anche qualcos'altro...
  Poter  sfruttare le  opportunita` all'eta`  giusta? Restare  bambini
quel tanto che basta?
  Essere meno palloso?
  Vabbe`, andate avanti voi, che' a me scappa da ridere...
--
Power down.


title: (RB?) Urla

author: Writer

text:
Urla
Sono entrato lasciando dietro di me la strada rumorosa e vociante. Il
portone si è aperto a fatica, opponendo resistenza. Mi ha accolto   un odore
dolciastro e caldo di estate decomposta.  Una busta di plastica per terra.
Una busta da spesa. Piccole mani e gambe tagliate, ammassate alla rinfusa.
Niente testa, solo pezzi di carne.
Salgo le scale borbottando "un'ora di autobus con questo caldo. Ci vuole una
buona doccia".
***
Urla dalla strada. Mi affaccio al balcone  in mutande con una sigaretta in
mano.  Due persone che si sbracciano, bestemmiano, si colpiscono.  Un
coltello che squarcia un ventre.  Mani a comprimere il fiotto di sangue.
Sangue per terra che s'allarga in una pozza scura. "Questo quartiere non è
più come un tempo", penso buttando la sigaretta accanto al corpo esanime.
***
Sono nella vasca da bagno.  Le ginocchia ripiegate per riuscire a immergere
il corpo nell'acqua fresca.  Le tapparelle  abbassate. Calma. Spingo la
testa all'indietro per bagnare i capelli.  Mi sfioro il ventre con la mano
sinistra.  Mi alzo di scatto mentre penso a lei  e alle sue gambe aperte.
Dal piano di sotto tonfi ed urla acute, continue. Mi tappo le orecchie con
le dita.
***
Mi butto sul letto e fisso una crepa nella parete. Mi piace guardare il muro
screpolato mentre penso alla mia vita. Respiro e mi dico "sono vivo". Ma  la
fessura risucchia i pensieri come  un gorgo meccanico.  Adesso le urla
risuonano dentro di me. Taglienti e stridule. Non posso cacciarle via. Non
ci riesco, neanche se mi copro con le lenzuola e con le coperte e  le
comprimo intorno alla  mia faccia fino a soffocare.
***
Mi sveglio alle quattro del mattino. Una voglia intensa di urinare mentre da
qualche parte si odono urla soffocate. Inciampo  in uno sgabello basso e mi
ritrovo per terra, prono. Un dolore acuto alla caviglia. Mi alzo imprecando,
mentre un liquido caldo mi bagna le gambe e scorre rapido verso i piedi.
Per fortuna che dormo senza pigiama, penso  svuotandomi tra il corridoio ed
il cesso.
***
Sogno persone che gridano forte in lingue incomprensibili. Urlano con tutto
il fiato che hanno in gola, il volto distorto dallo sforzo. Madri, bambini,
vecchi, giovani ed adulti.  Un intero universo di  gente strepitante, senza
pace, intenta a dar forma alle proprie voci interne. Lo stesso sogno. Tutte
le notti. Sempre. Da sempre.
***
Mi sveglio alle nove passate. Per un istante il silenzio m'assale come un
rumore inconsueto. Un ronzio sordo dentro e fuori di me. M'affaccio alla
finestra  e non sento nulla. Da sotto neanche un bisbiglio. Dal cortile
interno una calma assoluta che si spande come olio.   La strada è immobile.
Solo a quel punto inizio ad urlare come un pazzo.
Writer


title: (RB?) Urla

author: Norma

text:
"Writer" <
om...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:9f5gbv$kkb$1...@lacerta.tiscalinet.it...
>
>
[...]
>
>
>
> Mi butto sul letto e fisso una crepa nella parete. Mi piace guardare il
muro
> screpolato mentre penso alla mia vita. Respiro e mi dico "sono vivo". Ma
la
> fessura risucchia i pensieri come  un gorgo meccanico.  Adesso le urla
> risuonano dentro di me. Taglienti e stridule. Non posso cacciarle via. Non
> ci riesco, neanche se mi copro con le lenzuola e con le coperte e  le
> comprimo intorno alla  mia faccia fino a soffocare.
oggi non è la giornata di ieri e si passa il tempo a cercare qualcuno che
scrive che oggi non è la giornata di ieri. Sembra una catastrofe, eppure non
è successo niente che io possa scrivere neppure domani. Ma tu lo hai
scritto, grazie.
norma (infelice come non mai e convinta che lo sarà per sempre)
>
>
>
>
>


title: (RB?) Urla

author: fabrizio venerandi

text:
Writer wrote:
>
> Urla
qualche buona immagine nella prima parte, peccato le ripetizioni. Da
metà in poi da dimenticare. Il finale orribile.
foobar.


title: (RB?) Urla

author: gilgamesh

text:
Writer ha scritto nel messaggio
>
>
>
>Urla
(...)
>Solo a quel punto inizio ad urlare come un pazzo.
>
Ecco. Condivido quanto affermato dal venerabile Venerandi.
Il finale con il rovesciamento di prospettiva mi pare esagerato e solo
inserito per cercare di emozionare a tutti i costi il lettore e dare
deterministica coerenza a tutto il racconto.
Certo: mi rendo conto che la tua idea è proprio quella di concepire un
movimento di queste voci e violenze dall'esterno sino alla sfera interiore
del protagonista.
Alcune immagini sono ben riuscite.
Altre le trovo... come dire ... un po' gelide e non vissute.
Non parlo della prima immagine che nel suo tono cinico trova appunto forza.
Ma guardiamo ad esempio la seconda scena: perchè non le facciamo parlare un
po' queste due persone che si battono tra loro?
Magari inserendo un brevissimo scambio di battute sotto forma di dialogo.
gilgamesh \  una volta tanto, ipercritico :)


title: (RB?) Urla

text:
fabrizio venerandi <
fabrizio...@libero.it
> scritto nell'articolo
> qualche buona immagine nella prima parte, peccato le ripetizioni. Da
> metà in poi da dimenticare. Il finale orribile.
Grazie, Fabrizio.
Non speravo tanto :-)
W.
P.S.  Perchè hai trovato il finale orribile?
        Dai, vinci la tua pigrizia (pari solo alla parsimonia) e
chiariscimi il tuo punto di         vista.


title: (RB?) Urla

text:
gilgamesh <
gilg...@freemail.it
> scritto nell'articolo
> Certo: mi rendo conto che la tua idea č proprio quella di concepire un
> movimento di queste voci e violenze dall'esterno sino alla sfera
interiore
> del protagonista.
L'idea era quella di raccontare un'ordinaria psicosi, in cui le urla
sentite non sono nient'altro che il riflesso dello squilibrio del
protagonista. Squilibrio che si rende manifesto nel momento in cui le urla
tacciono.
> Ma guardiamo ad esempio la seconda scena: perchč non le facciamo parlare
un
> po' queste due persone che si battono tra loro?
> Magari inserendo un brevissimo scambio di battute sotto forma di dialogo.
Si poteva fare, ma ne sarebbe risultato alterato il registro stilistico (se
si puň usare una frase cosě pomposa per un raccontino come quello postato).
W.


title: (RB?) Urla

text:
Writer ha scritto nel messaggio
>
>L'idea era quella di raccontare un'ordinaria psicosi, in cui le urla
>sentite non sono nient'altro che il riflesso dello squilibrio del
>protagonista. Squilibrio che si rende manifesto nel momento in cui le urla
>tacciono.
>
spesso mi dimentico che sei uno strizzacervelli! :)
g.


title: (RB?) Urla

author: Randy

text:
Writer <
om...@tin.it
> wrote
> L'idea era quella di raccontare un'ordinaria psicosi, in cui le urla
> sentite non sono nient'altro che il riflesso dello squilibrio del
> protagonista.
Io l'avevo capito.


title: (RB?) Urla

text:
Randy <The_rea...@noshitYahoo.com> scritto nell'articolo
> Io l'avevo capito.
Ne ero sicuro, Randall Flagg. Hai troppa dimestichezza(letteraria) con  i
piccoli orrori quotidiani.
W.
P.S. Il "clone" è tua sorella? :-))


title: (RB?) Urla

text:
Writer <
om...@tin.it
> wrote
> P.S. Il "clone" è tua sorella? :-))
No, che io sappia. Non penserai che mi somigli?


title: (RB?) Urla

author: Luther Blisset

text:
Pessimo davvero.
"Writer" <
om...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
> Urla
Ecco, a leggere cose di questo tipo viene proprio solo da urlare.
Pessimo.
Joe


title: (RB?) Urla

author: dedalo

text:
mangiato pesante?!
Incontinenza da eccessiva depressione?!
Rossella diceva: domani e' un altro giorno.
urghhhh!
love
dedalo
> Da: "Writer" <
om...@tin.it
>
> Organizzazione: Tiscali Spa
> Newsgroup: it.arti.scrivere
> Data: Thu, 31 May 2001 15:16:15 +0200
> Oggetto: (RB?) Urla



title: (RB?) Urla

text:
Luther Blisset <
lavo...@stanca.it
> scritto nell'articolo
<9f853i$2ocnv$1@ID-
> Pessimo.
Hai ragione. Il tuo commento fa abbastanza schifo :-)
W.


title: (RB?) Urla

text:
dedalo <
ded...@chiedereindirizzo.com
> scritto nell'articolo
> mangiato pesante?!
> Incontinenza da eccessiva depressione?!
Se tu scrivessi dopo una mangiata eccessiva o in preda ad una depressione
profonda, forse non riusciresti neanche a formulare le due domandine sceme
che hai formulato... :)))
W.


title: (RB?) Urla

text:
I tuoi scritti non mi piacciono ma ora che leggo le tue reazioni mi rendo
conto che proprio non avresti potuto produrre nulla di meglio.
Continua cosě,
ciao barbetta.
J.
"Writer" <
om...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:01c0eadf$06703f40$4c70abd4@default...



title: (RB?) Urla

text:
Luther Blisset <
lavo...@stanca.it
> scritto nell'articolo
<9f969i$2rq4g$
1...@ID-82807.news.dfncis.de
>...
> I tuoi scritti non mi piacciono ma ora che leggo le tue reazioni mi rendo
> conto che proprio non avresti potuto produrre nulla di meglio.
Andiamo, "Luther Blissett", quali scritti miei avresti letto?
Sono proprio proprio(TM) curioso di saperlo :-)
W


title: (RB?) Urla

author: Rassel

text:
Passaggio interessante: l'uomo al contrario di sè, zona del suo mondo privo
di consapevolezza. E' la vita che scorre sul corpo e sulla mente di un uomo
anzi-che l'uomo e il suo corpo gestiscono la vita. La crepa sul muro e il
sentirsi vivo, fà credere alla possibilità di una vita-consapevolezza
nascosta dietro le crepe del tempo. Belli i tempi di ascolto, smarriti e
irrazionali eppure riordinati in una strana e finale disperazione. Poco
sole, poco buio, poca penombra, luogo incerto e per questo la credibilità di
quest'uomo cieco e sordo e muto e inabile e in corso sul filo di un
fallimento generale. L'urlo è l'unico rumore che buca l'aria dal balcone
verso il mondo degli altri. Testo della solitudine, bello e severo nello
stile e nei toni. Per questo indispone.
Rassel. I suoi complimenti.


title: (RB?) Urla

text:
Rassel <
grif...@tiscalinet.it
> scritto nell'articolo
>Poco
> sole, poco buio, poca penombra, luogo incerto e per questo la credibilità
di
> quest'uomo cieco e sordo e muto e inabile e in corso sul filo di un
> fallimento generale. L'urlo è l'unico rumore che buca l'aria dal balcone
> verso il mondo degli altri.
E' stimolante leggere un commento di questo tipo. E' come se il testo si
arricchisse di significati filtrati dalla sensibilità di chi legge.
Avevo pensato ad un ambiente di contrasti. Sole feroce fuori, penombra
fitta dentro. In mezzo una persona devastata nelle  sue emozioni, al punto
che le urla fuori di sè e quelle dentro di sè si confondono e fanno un
tutt'uno scivoloso ed insostenibile.
Il testo è fortemente irrisolto e sconta l'essere stato composto in una
pausa-pranzo (altro che pranzo pesante!), ma sono lieto che abbia suscitato
in te quelle sensazioni che poi hai tradotto nel tuo commento.
W.


title: (RB?) Urla

author: Trans IL vanO

text:
Writer (
om...@tin.it
) scrisse:

> Solo a quel punto inizio ad urlare come un pazzo.
Mi toglieresti una curiosità?
L'hai scritto in mutande di notte col caldo che
non ti faceva dormire e un po' di stanchezza
arretrata, secchezza delle fauci e gorgoglìo di
stomaco? Secondo scrivi meglio di giorno. Poi magari sbaglio.
--
mù


title: STORIA DI UNA MULTINAZIONALE IN ITALIA : LA "U.S.A. & GETTA spa"

author: montmorency

text:
On Sun, 11 Jun 2000 22:09:56 GMT, "Michele Tajani" <
mtj...@libero.it
>
wrote:
>    Sarei lieto di aprire un'ampia discussione sull'argomento,  con chi è
>interessato alle tematiche esposte, in un periodo in cui finalmente anche in
>Italia sembra che sia stato scoperto il MOBBING.
>
>    Cordialai saluti
>        MICHAEL
>
Ti consiglierei la lettura (esclusivamente su it.arti.scrivere) del
"Manuale di sopravvivenza al lavoro del II° millennio"
(-:F


title: Un'accadimento inatteso

author: Saviano

text:
All'epoca fu un bel esercizio di scrittura...
UN'ACCADIMENTO INATTESO
Questa è una storia, questa è la mia storia, l'ing. Savona di
professione faccio l'industriale.
Era il 12 maggio, una strana giornata di primavera calda e quasi
afosa, una di quelle giornate che nei pensieri di molti avrebbe
suggerito la parola: estate.
Il sole era altissimo in cielo.
Quasi fossero meridiane naturali, le ombre cortissime a terra,
segnavano le 13:00.
Sulla città gran caldo e umidità, in un solo e detestato termine: afa.
Una cappa micidiale d'aria soffocante che, a dispetto della
temperatura elevata che la caratterizzava, congelava ogni evento,
mantenendo la vita nelle strade in uno stato d'immobile sospensione.
Nel mio ufficio il climatizzatore trasformava la vista dalla finestra
in un irreale quadro fatto di un semplicissimo, quanto spettacolare,
cielo offuscato. Un insieme composto da un azzurro intenso velato,
purtroppo, da un'opalescente e umettata caligine. Senza quella
foschia, segno visibile dell'alto tasso d'umidità presente, quel cielo
sarebbe stato una meraviglia. Così opaco, invece, manifestava solo il
notevole senso di disagio che, uscire a quell'ora, avrebbe sicuramente
procurato.
Pochi pensieri: tutti relativi alla villeggiatura e al fine settimana.
Il venerdì, per me, era sempre stato un giorno fatto più d'aspettative
che di reale vita vissuta.
Con il cervello, avvolto e sedotto da quei pensieri, la porta del mio
ufficio si parava davanti ai miei occhi come lo spiraglio a un
possibile, quanto sospirato, perdurante momento di svago. Una ridda di
tempo a mia completa disposizione per mantenere a debita distanza gli
affanni di una vita piena d'impegni, clienti e lavoro.
Una sola parola ormai capeggiava solitaria nella mia mente: mare!
Persino la tremenda calura che m'aspettava all'esterno era nulla
rispetto all'agognare le 14:00, stupendo orario! Istante di quella
giornata che m'avrebbe reso finalmente liberi corpo e cervello.
Una "libertà provvisoria", della durata del solo week-end, ma, pur
sempre, la libertà dalla schiavitù del lavoro e dagli affanni connessi
a questo stato. In uno strano gioco di parole, pensai al termine
"libera professione". Indubbiamente la cosa aveva i suoi vantaggi, ma
anche i suoi bei svantaggi: non c'è peggior padrone di se stessi!
Continuavo a fissare quella porta. Ecco, nei miei pensieri la porta
s'apriva e io, volando, finalmente uscivo.
Nella mia mente le note di "Nel blu dipinto di blu": « Credo che un
sogno così non ritorni mai più, mi dipingevo le mani e la faccia di
blu, poi venivo da un vento improvviso rapito e mi ritrovavo a volare
nel cielo infinito... »
Come stavo fantasticando da alcuni minuti, quasi per magia o come in
preda ad un'allucinazione, la porta si stava dischiudendo, ma non per
farmi uscire, ben più semplicemente, per permettere ad una donna
d'entrare.
Fissai quella persona estranea con attenzione e curiosità.
Doveva avere circa trent'anni, statura media, capelli castani, un po'
sformata dall'età; insomma una donna come tante altre, niente di
speciale, salvo una gran voglia di vivere che, almeno in quel momento,
trapelava evidente dal suo sguardo.
Oltre allo sguardo deciso e vivo di quegli occhi, seminascosti
dall'oscuro velo d'un paio di lenti fotocromatiche, mi colpì molto
quel suo fare decisamente un po' scoordinato. Tutto l'insieme, postura
e incedere, le conferivano l'aria di una persona un po' imbranata.
Riflettei un attimo e pensai che quell'essere impacciata poteva
dipendere, più semplicemente, dal disagio che le provocava l'essere di
fronte ad una persona sconosciuta.
Forse per lo stato trasognante che m'aveva appena posseduto, non diedi
molta bada alle sue parole, quasi lei si trattasse di un semplice
miraggio. Un ologramma creato dalla mia stressata immaginazione. Un
susseguirsi d'immagini in un televisore in cui qualcuno aveva tolto
l'audio.
Rapito lontano dai miei trasognanti pensieri d'agognato relax, il mio
sguardo tornò in un attimo fuori della finestra, perdendosi nuovamente
in quell'immenso cielo azzurro che mi stava chiamando seducente con il
suo: vieni da me, ti sto aspettando!
Nella mia mente ora risuonavano chiare e forti le note di "Il cielo in
una stanza": « Quando sei qui con me, questa stanza non ha più pareti,
ma alberi, infiniti alberi... » Volavo, nuovamente ero intento in
quelle mie trasvolate pindariche tra svettanti montagne di dolci sogni
e appaganti desideri.
Fu un appellativo a riportare bruscamente i miei piedi per terra,
quasi fosse lo strattone d'un guinzaglio che richiama un cane al
percorso voluto dal padrone.
« Buongiorno. Mi scusi, cerco l'ingegner Savona. »
Nel mio cervello l'equazione: ingegnere = lavoro, provocò uno stato di
choc e il mio conseguente brusco risveglio.
Tornai a pensieri meno trascendentali e più banali. La cadenza con cui
quelle parole erano state scandite era tipicamente piemontese e il mio
cervello, assetato di facezie, aggiunse automaticamente a quella frase
un: o basta là!
« Sì, sono io! Mi dica pure signora » poi aggiunsi, con tono forse un
po' allusivo « o signorina? » Pur sapendo che signorina non si usa
più.
« Signora! Sono qui per quell'annuncio apparso sul giornale la scorsa
settimana e relativo alla ricerca di un collaboratore in ragioneria
generale. »
Quel modo brusco di dirmi che era sposata, mi fece riflettere: non
ritenni che il motivo di un atteggiamento tanto riottoso nei miei
confronti fosse insito nel tipo di quesito posto, non mi pareva d'aver
lasciato intuire alcunché di subdolo.
Piuttosto quel tono sembrava voler manifestare il disagio che quella
posizione di donna coniugata le stesse procurando, quasi che il
termine sposata equivalesse a dire: disagio nella vita privata di
tutti i giorni.
« Ricordo. Ha con sé un curriculum vitae? Lei è diplomata ragioniera o
laureata in economia e commercio. »
« Certamente! Eccolo. Sono diplomata in ragioneria. »
Il gesto del consegnarmelo fu molto naturale e delicato. Probabilmente
l'esserci parlati le aveva permesso di perdere quell'aurea d'imbarazzo
che, poco prima, aveva caratterizzato i suoi movimenti. Ora i suoi
gesti apparivano meno contratti e molto più naturali. In poche parole,
il ghiaccio tra noi due era stato rotto.
Che assurdità parlare di freddo in una giornata così insolitamente
torrida!
Troppe divagazioni estemporanee nel mio cervello; tornai, sforzandomi,
ad essere professionale.
Una rapida scorsa ai punti principali del suo cursus lavorativo per
aver conferma che la preparazione e l'esperienza fossero quelle che
cercavo.
« Noto, con piacere, dal curriculum che lei ha dato anche l'esame di
stato per l'abilitazione alla professione di commercialista ed ha
sviluppato una notevole esperienza in questi anni sia come fiscalista,
sia come consulente del lavoro; per il resto, lei è sposata, lo sa che
spesso dovrà fare tardi e, qualche volta, venire in viaggio di lavoro
con me, anche per periodi discretamente lunghi, come qualche decina di
giorni. Questo non le costituisce un problema in ambito familiare? »
« No, bene o male mio marito sapeva quale attività intendessi
esercitare nella mia vita. »
Un tono rabbioso accompagnò questa banale frase.
« Dopotutto gli studi che ho svolto li ho fatti per mia libera scelta
nonché per propensione naturale. Almeno, da parte mia, nessun
problema! Chiedo solo d'essere sempre preavvisata per tempo. »
« Mi sembra una cosa corretta ed ovvia sul piano professionale, per
cui la mia risposta non può essere altro che: naturalmente. »
Non so cosa mi stesse colpendo di lei. Nonostante l'aria dozzinale, la
faccia acqua e sapone, l'aspetto sfiorito e quant'altro... aveva
indubbiamente qualcosa d'attraente. Mi chiesi come mai stessi provando
queste sensazioni a dispetto che l'insieme di quella donna non avesse
nulla di particolare. Era la prima volta in vita mia che stavo
provando qualcosa di simile.
Si trattava forse di un colpo di fulmine?
Rapidamente riesaminai, riavvolgendo il nastro della mia vita di
qualche minuto, come e con cosa lei poteva aver sedotto il mio cuore?
Forse la voce sempre pacata, magari alle orecchie di qualcun altro
monotona, ma alle mie, ora, ricordava molto una persona conosciuta in
gioventù. Qualcuna per cui avevo provato un particolare trasporto.
« Come si può evincere dal mio curriculum ho famiglia, intendo un
figlio, oltre a un marito. Nonostante sia già svezzato, lui
costituisce l'unico mio vero ed effettivo problema per orari e
quant'altro. Se non ha ulteriori domande da pormi, io me ne andrei. »
« Certamente, ho il suo numero di fisso e di mobile, per cui, nel caso
mi servissero ulteriori informazioni, posso facilmente contattarla.
Per il resto le farò sapere. »
Avevo concluso quel dialogo con la più scontata delle frasi di
chiusura, volta semplicemente a prendere tempo e tipica dei colloqui
di lavoro, ma quella donna molto probabilmente sarebbe divenuta la mia
contabile, anzi lo sarebbe diventata indubbiamente.
« Allora a risentirci, spero » tacqui un attimo, poi soggiunsi « e
buongiorno! » Fissai a lungo le righe relative all'anagrafe del suo
curriculum: nome, cognome, indirizzo e… numero di telefono, appunto.
Lo sguardo tornò alla porta, nuovamente chiusa. Tornata ad ergersi
invalicabile come una diga, un setto frapposto tra me e la libertà.
La fissai. Come un'ombra il mio nome e il mio titolo che, dal mio
lato, leggevo al contrario. Nella mia mente, incredibilmente
indelebile, l'immagine di lei. Era entrata solo un attimo prima nella
mia vita ed ora s'era piantata peggio di un chiodo nei miei pensieri.
Estrassi dalla tasca il mio cellulare, attivai la rubrica ed aggiunsi
quel numero, quindi lo fissai con il desiderio d'effettuare una
chiamata.
CONTINUA
Saviano official web-site:
http://www.webalice.it/saviano.andrea/default.htm


title: Un'accadimento inatteso

author: Alix

text:
Saviano ha scritto:
> All'epoca fu un bel esercizio di scrittura...
>
> UN'ACCADIMENTO INATTESO
scusa saviano, ma perchè c'hai messo l'apostrofo?
devo leggere per capirlo...
boh.
X


title: Un'accadimento inatteso

text:

La risposta è esatta. Sembra un errrore, ma non lo è... mi congratulo
con te che sei uno dei pochi che abbia colto queto errore voluto,
altro non posso dirti.
Bravo, veramente bravo. Premio Sherlock Holmes!


title: Un'accadimento inatteso

author: Lady

text:
On Thu, 5 Feb 2009 03:55:00 -0800 (PST), Saviano
<
saviano...@alice.it
> wrote:
>
>
>UN'ACCADIMENTO INATTESO
>
>
mi piace questo dialogo breve e incisivo tra i due protagonisti.
Riproduce nel modo migliore la realtà e quindi trasmette sensazioni
vivide e potenti nella giusta lunghezza senza rischiare di
ingarbugliare i fili, con il rischio di perdere la fonte della
battuta.
Anche il monologo di lui è credibile, coerente con la situazione
vissuta, si ha l'impressione che sia finito in un labirinto a specchi.
Come sempre lodevole.
A rileggerti
..
Lady


title: Un'accadimento inatteso

text:
è lunghetto, ma vado avanti
>>>> DA CONTINUA
Mi alzai stancamente, dirigendomi mollemente verso la finestra, quindi
gettai lo sguardo oltre il vetro ad osservare la strada. C’era lei che
camminava speditamente sul marciapiedi. Premetti il tasto OK e sul
display comparve la domanda CHIAMARE?
Lei ormai stava attraversando la strada e, tra qualche attimo avrebbe
svoltato l’angolo scomparendo alla mia vista.
Le rimaneva ormai un solo passo per giungere al termine dell’isolato e
sparire al di là dell’incrocio. Premetti per la seconda volta il tasto
OK, dando il consenso alla chiamata.
Quella figura di donna sul marciapiedi di fronte al palazzo che
ospitava il mio ufficio improvvisamente s’era ora fermata, aveva
estratto il cellulare ed era ora intenta in una conversazione.
« Pronto! Chi è? »
« Pronto. Buongiorno, » giusto il tempo d’inspirare per poi dire, «
sono l’ingegner Savona. »
Il mio tono era poco professionale e molto imbarazzato, avevo seguito
il mio istinto ed ora non avevo la minima idea di come gestire la
cosa.
« Desiderava qualcosa? Qualche chiarimento? »
« No, veramente ho semplicemente notato che è stata una cosa scortese
non averle offerto qualcosa. Mi chiedevo se, con una giornata così
calda, avesse per caso sete. Nel qual caso, la vorrei invitare al bar
a prendere qualcosa. »
La voce dall’altra parte assunse un tono piuttosto imbarazzato, forse
perché l’impostazione della mia domanda sapeva troppo d’avance.
« Veramente... »
Una pausa prolungata per prendere tempo, oppure per mettere ordine tra
due risposte in evidente contrasto.
« ...insomma, dovrei andare di fretta a casa per preparare con calma
il pranzo, ma cinque minuti posso anche concedermeli! »
« ...allora m’attenda, scendo in un attimo. »
Attesi qualche secondo con impazienza che l’ascensore arrivasse.
L’intervallo di tempo tra la mia chiamata e l’apertura delle porte mi
parve interminabile, suggerendomi l’idea di utilizzare le scale, ma
proprio mentre l’idea aveva preso forma e consistenza lo stesso aveva
preannunciato il proprio arrivo con un trillo.
Lei era ferma sempre nello stesso punto del marciapiede e mi attendeva
pazientemente con un’espressione molto serena in volto.
La fissai. Dopo un po’ m’accorsi che ero in silenzio. Una scena di
mutismo davvero imbarazzante. Eppure, se avessi messo in fila tutti i
pensieri che proprio in quell’istante avevano lei come unico soggetto,
ebbene avrei ottenuto probabilmente il più lungo dei miei discorsi.
« Dunque. » Esordì lei, per rompere quella situazione di stallo. «
Dove andiamo? »
« Conosco un locale qui vicino, appena girato l’angolo. »
Fu la prima cosa che mi venne in mente.
Si trattava di un normalissimo snack-bar, popolato a quell’ora da una
folta rappresentanza di sadomasochisti del fegato e del pancreas.
Tutta gente dallo stomaco dilatato e, ovviamente, dalla digestione
difficile. Come annunciava il prefisso: anti-, cioè contro, facevano
di tutto per rovinarsi il desinare, nutrendosi di antipasti e
aperitivi.
« Cosa posso offrirle, un aperitivo? »
Ecco, come bel esempio di coerenza, proponevo proprio quanto nella mia
mente avevo appena aborrito come nocivo per la salute delle mie
interiora. Ero banale e non riuscivo ad uscire dallo scontato. Agivo
troppo in fretta o le mie capacità intellettuali lavoravano troppo
lentamente.
« Qualcosa di dissetante. Magari una semplicissima acqua e menta. Con
tutto questo caldo anche un’illusione di fresco può servire! »
« Pensavo che la mia azienda è presa un po’ alle strette, dopo il
licenziamento in fretta e furia del contabile, per cui, ecco, senza
perdere ulteriore tempo, se la proposta economica le va bene... »
« ...ma lei cosa prende? »
« Ah, già, un caffé! »
« Più che le condizioni economiche, a me interessavano piccoli
dettagli, personalmente non banali. »
« Del tipo? »
« Vorrei lavorare in un ambiente in cui non si possa fumare... »
« Accordato, anch’io non sopporto il fumo! Poi lo prevede già la
legge. »
« Vorrei non dover superare troppo spesso le 184 ore lavorative
mensili... »
« Pienamente d’accordo, non le chiederò mai di sacrificare i fine
settimana e avviso sempre per tempo i miei collaboratori se occorre
fare qualche sacrificio d’orario, dopotutto deve trattarsi di qualcosa
di straordinario e non d’ordinario... »
Sorrisi per sottolineare il gioco di parole, ma lei parve non cogliere
la battuta.
« ...infine, anche se sembrerò stupida, gradirei essere circondate da
persone non troppo inclini alla bestemmia. »
« Non si preoccupi, il personale con cui lei sarà a contatto ha un
livello culturale ed un’educazione sufficienti per comprendere quanto
possa essere rozzo ed incivile imprecare inutilmente. Si tratta di
gente che sa fare il proprio mestiere e non spreca fiato in inutili
quanto blasfemi intercalare. »
« Sul piano economico, bèh, sarò ancora una volta sciocca, ma mi fido
di lei, dopotutto sono ancora in prova, no? »
Mi sorrise e io risposi stringendole forte la mano.
« Sono una persona d’onore. Una mia stretta di mano vale ben più di
una firma. Lei è assunta, passi lunedì all’ufficio personale per
regolamentare la cosa. »
Avevo talmente atteso arrivasse il fine settimana e, ora, non vedevo
l’ora trascorresse in fretta, che fosse già lunedì con la conseguente
nuova ed interminabile settimana di lavoro. Come sempre anche quel
lunedì arrivò, per gli altri troppo presto, per me con una lentezza
esasperata.
All’ufficio personale non m’avevano visto molto spesso, inoltre come
"capo" ero una persona alquanto discreta. Utilizzavo il criterio
romano della scala gerarchica e solo di rado andavo a zonzo per
l’azienda a raccogliere informazioni e commenti.
C’erano delle disposizioni generali che impartivo sull’utilizzo delle
risorse umane, la mia era un’azienda che faceva della produttività il
suo fiore all’occhiello. Dipendenti molto stimolati e concentrati,
forme integrative e part-time.
Sapevo bene che se pagavo un essere umano per lavorare un’ora, in
realtà lavorava una cinquantina di minuti per rifiatare e rilassarsi
gli altri dieci, ma questo tipo d’accordo non scritto manteneva alta
la concentrazione dei miei dipendenti sul posto di lavoro.
Come titolare occorreva tendere molto le orecchie nei confronti dei
miei diretti sottoposti. Non volevo fossero troppo indulgenti nei miei
confronti, né eccessivamente timorosi di contrastare l’opinione del
capo. Io pagavo la loro prestazione d’opera, non la loro dignità
umana.
Nessun licenziamento! Questa era la nota veramente positiva della mia
azienda. Non eravamo mai stati costretti a licenziare nessuno per
giusta causa, né qualcuno aveva chiesto di licenziarsi dal giorno in
cui avevo iniziato l’attività.
La vidi arrivare e, dentro, sperai che lei non risultasse la prima a
fare quell’estremo passo, magari a causa delle molestie di qualcuno.
Ci sono sempre eventi che sfuggono da qualsiasi controllo in
un’azienda e non ci sono incentivi sufficienti a porre rimedio a ciò.
L’avrei lusingata nei miei confronti e, infine, sedotta, questo era
ormai cosa certa. L’avrei resa incline a tradire il marito. L’avrei
portata verso una visione del sesso un po’ più aperta di quella che,
dai modi di fare, intuivo le fosse propria. Riflettei su quale oscura
strada io stessi intraprendendo, avrei passeggiato sulla lama del
rasoio che taglia in maniera netta il corteggiamento discreto dal
comportamento molesto. Ogni scivolone poteva costarmi caro ed essermi
fatale.
La mia mente volava altrove, sempre più spesso. Stavo vivendo più di
sogno che di realtà.
L’ufficio contabile era posizionato nella medesima zona del mio, era
solo una questione di scegliere l’opportuno itinerario per poter
passare ogni volta di lì e rimirare attraverso le vetrate lei.
Cominciai a frequentare più spesso la fabbrica e gli uffici,
conversare piacevolmente con i dipendenti ed informarmi sulle loro
questioni personali. Questo mi consentiva di soffermarmi con lei più
del lecito e del dovuto senza creare sospetti negli altri dipendenti.
Angelina. Un nome semplice, ma troppo lungo. Lina, ecco come l’avrei
chiamata.
>>> CONTINUA


title: Un'accadimento inatteso

text:
On Sun, 8 Feb 2009 06:44:41 -0800 (PST), Saviano
<
saviano...@alice.it
> wrote:
>
>La vidi arrivare e, dentro, sperai che lei non risultasse la prima a
>fare quell’estremo passo, magari a causa delle molestie di qualcuno.
>Ci sono sempre eventi che sfuggono da qualsiasi controllo in
>un’azienda e non ci sono incentivi sufficienti a porre rimedio a ciň.
>L’avrei lusingata nei miei confronti e, infine, sedotta, questo era
>ormai cosa certa. L’avrei resa incline a tradire il marito. L’avrei
>portata verso una visione del sesso un po’ piů aperta di quella che,
>dai modi di fare, intuivo le fosse propria.
hai dato al personaggio principale una  idea forte di sé. Troppo
chiara, troppo scontata. Il classico bello(?), potente che ha tutto
sotto controllo, che ottiene tutto. Questo lo rende antipatico. Perň
va bene cosě, in tutte le storie c'č il buono e il cattivo.
Interassante lo sviluppo del conflitto esterno: desidera lei, e
prevede le forze che gli si opporranno.
Ciao Saviano
..
Lady


title: Un'accadimento inatteso

text:
He he he
>>>DA CONTINUA
Entrai tossendo per rendere noto ma con discrezione il fatto che fossi
entrato. Mi fece piacere notare come nessuno di loro si sentisse
eccessivamente in imbarazzo, avevo alle spalle anch’io un’esperienza
da dipendente e ricordavo fin troppo bene certi inspiegabili silenzi
che calavano all’arrivo del capo.
Lo feci per diversi giorni, entrando sempre più in confidenza con
tutti gli impiegati di quell’ufficio.
Invitai altri due suoi colleghi, un maschio ed una femmina, a cena con
me al ristorante, quindi, finalmente, chiesi gentilmente pure a lei se
le sarebbe piaciuto essere mia ospite per il pasto serale.
La sua risposta raggiunse il mio cuore lieve e dolce come una carezza.
« Certamente! Devo considerare l’invito esteso anche a mio marito? »
« Mi pare ovvio! »
Volutamente giunsi presso il ristorante con un leggero ritardo. Volevo
avere la certezza che loro fossero già al tavolo, comodamente seduti.
In realtà avevo semplicemente atteso in macchina che dal locale mi
chiamassero per darmi conferma che la coppia s’era già accomodata in
sala.
Quando entrai nel locale, il mio sguardo corse rapidamente al nostro
tavolo e, come accade normalmente, suo marito ed io ci squadrammo a
lungo ed attentamente.
Il percorso che dall’ingresso della sala portava al mio posto a sedere
mi parve immenso. La sensazione a pelle che ottenemmo reciprocamente
non dovette essere delle migliori, perché lo stato di disagio che
trapelava dagli occhi d’Angelina era piuttosto evidente.
Da parte nostra trasudava lampante una certa antipatia reciproca,
fondata essenzialmente ed esclusivamente su quelle strane sensazioni
interiori che si provano di primo acchito quando si conosce una
persona estranea per la prima volta.
Erano molti i soggetti che avevo cancellato dalla mia personale lista
dei conoscenti, perché avevano deluso oltremodo le mie aspettative o
s’erano rivelati molto più semplicemente sciocchi e superficiali, cosa
che davvero detestavo in qualsiasi essere umano, qualunque fosse la
sua estrazione culturale, ma mai m’era accaduto di provare una
repulsione viscerale di questo tipo.
Ne derivò che il tono degli usuali saluti di circostanza con annessa
presentazione non fece altro che rendere palese questa vicendevole mal
sopportazione.
Lo squadrai attentamente, soppesandone statura e costituzione. Per gli
anni che aveva era in ottime condizioni, probabilmente svolgeva
un’intensa attività fisica.
I pettorali, sotto la camicia, letteralmente esplodevano, stretti
nella morsa del tessuto. Un ampio torace che si restringeva in un
punto vita sottilissimo, da far invidia a qualsiasi donna. Un volto
ancora fresco, solo qualche accenno di ruga, una carnagione
naturalmente abbronzata, dei capelli scuri senza alcun traccia di un
benché minimo filo bianco. Labbra carnose, occhi scuri, dallo sguardo
forte ed intenso. Un bell’uomo, elegante nel portamento e fiero
nell’aspetto. Non si poteva dire che gli mancasse una buona dose di
fascino, infatti lo sguardo di molte signore in quella sala era stato
attirato dalla sua presenza.
Per un istante pensai alle mie deprecabili condizioni fisiche, ai
troppi anni da single, senza stimoli ad avere cura del mio corpo, al
poco tempo libero da poter dedicare ad un’attività fisica, corpo ed
anima completamente assorbiti solo dalla pigra lettura.
Lui come professione era un architetto, io ero uno "strutturista" e
nel mio piano di studi avevo affrontato le strutture reticolari in
acciaio e legno, i cementi armati e le tensostrutture, per cui
inizialmente lui mi lanciò una disfida intellettuale su quel punto di
contatto professionale.
Era abile e preparato, non c’era nulla da dire, ma anch’io
professionalmente ero ineccepibile, oltretutto urbanistica ed
architettura erano per me una specie di hobby. All’arrivo degli
antipasti il dialogo si era già spostato sulla storia dell’arte. Era
un duello di cervelli condotto in punta di fioretto, fatto di leggere
stoccate più che pesanti fendenti, entrambi in posizione difensiva e
concentrati ad intimorire l’avversario, rintuzzando ogni attacco
subito.
Durante i primi minuti la scaramuccia era stata condotta a discorrere
di letteratura, quindi si era passati su argomenti più tecnici e i
fioretti avevano lasciato il posto alle ben più consistenti spade, il
duello era ora basato su affondi decisi e fendenti che parevano
mazzate, volti adesso più a far male che ad intimorire.
Tutto si sarebbe atteso lui, fuorché di trovare una persona più
preparata di lui, per cui alla prima occasione cambiò argomento.
Tra i secondi e il dessert eravamo giunti a discorrere di filosofia,
gli argomenti infatti si succedevano quasi fossero state le portate
previste del nostro menù. Ormai il duello era arrivato decisamente
alle mazze chiodate. Eravamo ambedue talmente presi dal nostro
confronto, da non dar peso allo sguardo annoiato e al contempo
imbarazzato di Angelina e degli altri commensali. Lui stava ancora
parlando, ma il mio cervello improvvisamente non seguiva più i suoi
discorsi. Era solo pentito del mio stolto comportamento ed intento a
riflettere su quella donna.
Quale sciocchezza avevo commesso! Stavo miseramente ripercorrendo gli
errori di suo marito, tutti quegli atteggiamenti che stavano uccidendo
o, forse, avevano già ucciso quel matrimonio. Lui era un uomo pieno di
cultura, brillante, affascinante ma vuoto di sentimento e io avevo
collocato una possibile idea di me sullo stesso piano.
Cominciai a fissarla intensamente, con dolcezza, senza vergogna e
ritegno.
Mi dissetai della sua ampia scollatura, di quel seno abbondante e così
femminile. Indugiai sulle morbide curve dei fianchi, sull’accenno
d’adipe del ventre, tutt’altro che piatto. Lei era la mia Venere
callipigia!
D’istinto le strinsi la mano, quindi ne carezzai il dorso.
« Come sei taciturna stasera! Forse sei in imbarazzo o annoiata?
Scusa, non abbiamo pensato a te, al fatto che magari potessi trovare
pesanti questi argomenti, né abbiamo pensato a coinvolgerti. Scusa,
questa doveva essere la tua serata! »
Suo marito fece una strana smorfia, era rimasto praticamente a parlar
da solo e s’era ritrovato colpito a morte da una carezza!
Tutta la rabbia che quel pallone gonfiato aveva acceso in me,
facendomi gonfiare a mia volta a dismisura, s’era estinta nello
sguardo di lei e quel naufragare m’era dolce. Al contempo, erano
bastate quelle mie poche e scarne parole per ridare vitalità al suo
volto e ai suoi occhi.
Scordai il galateo e la mano scese distrattamente sotto il tavolo a
carezzarle il ginocchio. Mi ritrovai a scostare il freddo tessuto del
vestito che lei indossava per poter percepire in maniera più diretta
la sua pelle.
A sua volta lei posò la sua di mano sulla mia, ma non per arrestare il
mio gesto, quanto per intrecciare le sue dita con le mie.
Tra lei e me era scattato qualcosa e il mio cuore batteva forte
nell’aver scoperto che la cosa era reciproca.
Le intenzioni di Vittorio, così si chiamava suo marito, s’erano
dimostrate vane e fallaci. Voleva dimostrare una superiorità che non
c’era e in quel modo non solo s’era reso ridicolo agli occhi della sua
donna ma s’era letteralmente suicidato, perdendo la posizione di
maschio dominante.
La tecnica era il mio campo e non il suo. Così, lì dove doveva parlare
d’arte, s’era ritrovato a discorrere di buon artigianato, forse perché
l’arte scaturisce dal sentimento e sotto quell’aspetto s’era
dimostrato piuttosto carente.
La poesia non consta solo nelle parole che traggono origine dalla
mente dell’autore, ma anche dalle emozioni che le medesime suscitano
in chi le legge.
Inconsciamente, quella sera avevo fatto poesia. Un’arte poetica povera
di parole ma ricca di gesti spontanei e di semplici sguardi.
La differente predisposizione d’animo tra lui e me s’era potuta
verificare a livello urbanistico, quello era l’ultimo argomento
trattato e sviscerato. Lui s’era perso nell’idea di un palazzo, nelle
proporzioni che esso doveva avere e nella foggia che tali forme
dovessero assumere. Io m’ero concentrato nell’aspetto scenografico
dell’insieme, nell’ambientazione del tutto, nel trovare il singolare
mirino ottico che conducesse lo sguardo verso un punto ben definito
dell’orizzonte e che rendesse il paesaggio non semplice sfondo, ma
soggetto: quadro!
Parlai ad alta voce, senza rendermene conto, quasi fossi in trance.
« Le matite possono scrivere semplici numeri e tracciare angoli acuti
ed ottusi. Oppure correre veloci su un foglio, inizialmente vuoto e
bianco, per tracciare armonia di linee e di curve, per fare d’un
semplice schizzo poesia! »
Questo mancava a quell’uomo, la capacità poetica, il rendere la
semplice prosa un insieme di versi. Superare d’un sol balzo
l’artigianato per farne arte.
Questo si ripercuoteva anche a livello affettivo. La loro vita in
comune era ormai ridotta a routine. Non era più e in alcun modo un
reciproco scambio di passione e sentimento.
L’idea che ormai avevo di Vittorio era quella della tipica persona che
amava ascoltarsi, lasciando che il flusso delle parole si gonfiasse
trasformandosi da torrente in fiume, alimentando un’ondata di piena
fatta di concetti tanto colmi di sé, quanto vuoti di un qualsiasi
significato.
Angelina, invece, era profondamente diversa. Era passione, sentimento,
un insieme indistinto di forti e, al contempo, delicate emozioni. Lei
mi smuoveva il cuore e m’accarezzava l’inguine. Era donna nel più
completo dei modi, con tutto quell’insieme di caratteristiche positive
che intrinsecamente e lessicalmente quel sostantivo possiede di suo.
La fissai, meditando su quanti pensieri e parole lei avesse rinchiuse
dentro il suo cuore, concetti rimasti prigionieri da troppo tempo e
mai espressi: poche opere, troppe omissioni.
Quali aspirazioni recondite smuovevano l’animo di quella donna? Su
questo si sarebbero accentrati i miei futuri ragionamenti.
Il mio sesso s’era gonfiato per un afflusso di sangue particolarmente
abbondante, eppure lei non mi stimolava carnalmente, almeno non solo,
lei era qualcosa di più intenso, che m’era entrato nel cervello,
passando poi a scuotermi il cuore e infine m’accarezzava delicatamente
l’inguine.
Non c’era comunque né tempo né opportuna occasione per abbandonarsi ai
desideri della carne, ormai la serata volgeva al termine, tra un caffé
per tenere svegli ed efficienti i riflessi e un whisky per
ottenebrarli un po’. Domani sarebbe stato un altro giorno!
Solitamente la sveglia non riusciva mai a svegliarmi suonando, sempre
anticipata dalla mia abitudine a levarmi dal letto presto, eppure
quella mattina mi colse in preda ad un sonno agitato, anzi
agitatissimo.
Ricordi dell’infanzia, frammisti a strampalati stati d’ansia m’avevano
tormentato il sonno per l’intera notte sotto forma di strambi e
sconclusionati incubi.
Feci una rapida doccia, lasciando che la faccia fosse avvolta dal
gelido flusso dell’acqua. Mi preparai con cura la colazione,
consumandola con altrettanta calma. Infine mi vestii stancamente.
Solo che tanto lassismo mi costrinse poi ad una folle corsa in auto
zigzagando nel caotico traffico della città, ad ogni buon conto questo
riuscì a darmi la scossa giusta per risvegliarmi definitivamente dal
quel mio torpore mattutino.
Guidando ripensai alla sera precedente, alla mia mano con le dita
intrecciate tra le sue. Era stato un sottile gesto di complicità
nascosto agli occhi dei più, ma ora ricordo indelebile nel mio cuore.
Salii le rampe che portavano all’ufficio di ragioneria salendo i
gradini a due alla volta, ritrovandomi in tal modo sul pianerottolo
ansimante, ma non avevo la pazienza di attendere un ascensore e le
scale d’emergenza m’erano sembrate la via più rapida a quel piano.
Percorsi il corridoio lentamente, in modo da riprendere fiato. Da
quanto tempo non praticavo più un’attività sportiva? A sentire il mio
stesso ansimare: da troppo! Bussai delicatamente alla porta, quindi
entrai.
« Buongiorno! »
Fu il mio saluto, forse pronunciato con un tono eccessivamente
entusiastico.
« Buongiorno ingegnere. »
Fu la risposta piuttosto assonnata del mio personale.
« Allora in settimana mi serve una di voi per la ratifica di un
contratto, chi se ne viene in Germania con me? »
Un coro unanime pronunciò un unico nome.
« Angelina! »
Era l’ultima arrivata e per una sottile legge d’anzianità sarebbe
logicamente caduta su di lei la scelta.
« Allora tra dieci giorni, valige pronte Angelina. Si parte in aereo,
si dorme in albergo, stiamo via tre giorni. Passo io a prenderla a
casa, si faccia trovare pronta per le 6:30 fuori dal portone, io sarò
in strada ad attenderla. Se avesse bisogno di qualche chiarimento o se
ci fossero problemi, può venire da me, in ufficio, quando ritiene più
opportuno. D’accordo? »
Lei mi guardò con i suoi due occhi da cerbiatta, facendomi perdere
almeno un paio di battiti cardiaci e lasciando il mio cuore in
subbuglio.
Penso avesse intuito che la mia raccomandazione a recarsi nel mio
ufficio fosse più un incitamento che un consiglio. Un darle
l’occasione di venirmi a trovare in mattinata senza destare eccessivi
sospetti, poi… poi ci sarebbero stati tre lunghissimi giorni lei ed
io… in perfetta solitudine!
Nelle successive ore mi ritrovai addosso un nervosismo eccessivo per
lavorare, il risultato fu quello di mettermi davanti al monitor del
mio PC per giocare con il solitario. Avrei dovuto provare vergogna per
quel che stavo facendo, avessi colto un dipendente in analogo
atteggiamento chissà quale ramanzina avrei fatto.
Tock, tock!
« Finalmente! »
Lo dissi ad alta voce, inconsciamente, incapace di trattenere quel
leggero pensiero.
La porta si spalancò lentamente, rivelando ai miei occhi le forme di
colei che tanto avevo anelato nei minuti fin qui trascorsi.
La filodiffusione portava alle mie orecchie le note della Tosca e i
miei pensieri erano una recondita armonia con quelli di Cavaradossi.
« Accomodati, ops! Mi scusi, s’accomodi pure, Angelina. »
« Se le fa piacere, mi può dare anche del tu, io non m’offendo. »
« Si figuri! Anzi, figurati! Ma a questo punto ti chiedo di fare
altrettanto. Hai un velo di tristezza in volto, qualcosa che non va?
Ci sono problemi ad accompagnarmi in Germania? Andiamo a Francoforte,
ci sei mai stata? »
L’avevo travolta con le mie parole, quale disattenzione dettata
dall’emozione. Cercai di porvi rimedio.
« Scusa, ti ho inondato di domande. Parla pure » poi aggiunsi « e
liberamente. »
Le fissai intensamente, dissetandomi di lei, il volto. Partii dagli
occhi. Quindi, passai al naso e alla bocca, indugiando sul disegno
delle labbra: morbide, carnose. Poi il collo e più giù, verso la
scollatura. Sentivo la mia carne vibrare, il mio sesso pulsare.
L’attaccatura di quel seno abbondante, che pareva debordare oltre
l’orlo della maglietta, l’areola dei capezzoli, che dal cotone
traspariva nelle sue forme, e le punte erette dei capezzoli, a dirmi
quanto anche lei fosse in uno stato di tensione e sconvolgimento
interiore. I miei occhi sommessamente avevano pronunciato un: ti
voglio! Mentre il corpo di lei pareva già rispondermi: ti voglio
anch’io.
Proseguii il mio itinerario, mentre le parole di lei entravano nelle
mie orecchie senza riuscire a sostare all’interno del mio cervello,
troppo impegnato in altro in quel frangente.
Giunsi ai fianchi larghi, riempiendo la mia fantasia del ricordo dei
suoi glutei, di quel sedere abbondante che nulla aveva a che fare con
quei sederini perfetti delle adolescenti, ma che, comunque, aveva un
suo fascino particolare, un’attrattiva matura che solo con l’età si
riesce ad apprezzare.
Scendendo ulteriormente trovai la gonna a fasciare le cosce, quindi lo
spacco e l’orlo, a disegnare una virtuale cornice alle ginocchia. A
scendere il polpaccio e le caviglie, entrambe rotondette, ma
nonostante ciò aggraziate. A salire si potevano intravedere le cosce e
immaginare, nella penombra, dove cominciasse l’inguine. Il tutto
avvolto in un paio di collant che invitavano ulteriormente lo sguardo
a scrutare oltre il limite dell’ombra, per intuire appunto cosa il
buio celasse.
Avrei voluto infilare le mie dita tra quelle cosce, accarezzare il
tessuto delle calze e percepire, attraverso quello, la pelle,
probabilmente calda e sentirla aumentare gradualmente di temperatura
man mano che mi fossi avvicinato all’inguine.
I miei pensieri erano ormai al di fuori di un qualsiasi, seppur
minimo, controllo e si ponevano al di là d’ogni morale.
CONTINUA>>>>


title: [P] Carceri

author: Pietro Valdinoci

text:
Macabra monotonia,
quotidianità,
crisalide di prigionia.
Un seme di speranza,
germinerà prima del ghiaccio
dell'inverno?
vita incarcerata, arsa
nelle fiamme dell'inferno
morale del bene.
Bieco imbroglio
bugia maligna
catene alla mia libertà.
L'icona spezzerà tutto questo?
Nella povertà più infelice
chiedo,
un sogno solitario.
Precedimi, io ti seguirò
verso la libertà.
Trascinato da
un seme di speranza.


title: [P] Carceri

author: Filo Sganga

text:
On Sun, 14 Jun 1998 20:40:12 +0200, "Pietro Valdinoci"
<
pietr...@SPAM.italynet.com
> wrote:
>Macabra monotonia,
>quotidianità,
Brutta, brutta anzicheno'.
Troppi accenti sulla 'a', per i miei gusti.
E nessuna immagine valida.
Non riesco proprio a trovarci niente.
Di niente di niente.
Ma a te, onestamente, piace?
- Filo Sganga -


title: [P] Carceri

text:
>>Macabra monotonia,
>>quotidianitŕ,
>Brutta, brutta anzicheno'.
;-(
>Troppi accenti sulla 'a', per i miei gusti.
>E nessuna immagine valida.
Bo' io l'immagini ce le vedo invece.
>Non riesco proprio a trovarci niente.
>Di niente di niente.
Si si.... ho capito.
>Ma a te, onestamente, piace?
Ti diro'... si. Abbastanza, per lo meno ci rileggo molto bene un periodo ben preciso della mia vita.
Bye... Pietro!
----------------------
www.italynet.com/~slang/poets
----------------------
<< Il maniaco č un mortale privilegiato,
che ha una sola pazzia. >>
Decourcelle
da "Les formules du D.R Grigoire"


title: [P] Carceri

author: Alessio Quirino

text:
On Sun, 14 Jun 1998 20:40:12 +0200, "Pietro Valdinoci"
<
pietr...@SPAM.italynet.com
> wrote:
>Macabra monotonia,
>quotidianità,
>crisalide di prigionia.
Bell' inizio.
>Un seme di speranza,
>germinerà prima del ghiaccio
>dell'inverno?
Stofa troppo cliche' per i miei gusti.
>vita incarcerata, arsa
>nelle fiamme dell'inferno
>morale del bene.
Io questa la toglierei.
>Bieco imbroglio
>bugia maligna
>catene alla mia libertà.
>L'icona spezzerà tutto questo?
Ecco, mo' mi piace!
>Nella povertà più infelice
>chiedo,
>un sogno solitario.
Bello...
>Precedimi, io ti seguirò
>verso la libertà.
>Trascinato da
>un seme di speranza.
Ancora un cliche' secondo me troppo sentito.
Commentone: bella. A volte forse un po' banale, ma nel complesso non
male.
Alessio


title: per pietà

author: stirner

text:
per pietà credetemi, ho scherzato, era solo una barzelletta e l'ho
raccontata pure male. un eunuco come me che non sa fare il proprio mestiere
di detentore delle chiavi del gineceo non può essere preso sul serio. faccio
una petizione alla regina (dio la salvi) affinché una pena di morte così
crudele mi venga almeno condonata in carcere a vita. lo so, lo so che la
colpa è grave, tanto, ma confido in quella bontà infinita che un monarca non
può non avere.
dal video non si può vedere ma mentre scrivo sto in ginocchio avendo avuto
cura di metterci dei ceci sotto. prego, prego, il kill filter list no almeno
mi si tagli la testa è più virile anche se ovviamente essendo io senza palle
non lo meriterei.
oddio che brutta fine!
stir


title: R+A+P+E+ B+A+N+N+E+D+ I+N+ T+H+E+ U+S (29426)

text:
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Lie Sun. Above Pleasure Things. Hast.
Bold Impatient
Know, Pair Wife, Lordship Boy. Action Should, Gentlemen,
Rascal Another. He's From,
Show. Seem Thank. Fool.
Words. Wear Did, Affection Young.
Happy Fetch.
Chance Use.
Shrew. Burn Speed Past Lovely Cannot. To, Circumstances Fashion
Moved Merry. Dear Law Will, Most God's Now, Affect
Liest Passion Once. Offer
Stomach Mine, How,
Younger Merry. Said. Busy None. Affection Legs
Each Grows
Ourselves Beside Case Say, Cried Each Horse,
Would, Looking Third Swore
Lead Beat Thinks
Course Bear.
Read. Thither Become Done, Crowns. Together
Shrew. Understand And,
Attend Suitors Bigger Of, Loud The, Fifteen Consent
Sense Whom. Heir Charity Painted Care Part.
Him, Coats
Thine. Stomach While, Welcome, No, Other. Accept Bauble
In, Cried Happily
Need Assure
Thing. Besides
Gentleman, Wear Lad Stands Fire. Is't He, Beloved
Credit Awake Body Servant Feast Assist Waked Scolding Call,
Light Enough Age
Fairly Elder
Better. Cross Read. Mustard
Puppet Soft Clouds Mean, Hounds Buzzard Should, News. Was,
Home. Learning Water Light Yourself Visit Still
Been, Alone. Leave, Death Pleasant Ask. Fortune Me, Apollo
Courtesy Bonny
Not, Play. Impossible Mean,
Counterfeit Ten
Lodging Attend A, Fat Never,
Cross Gods
Then, Else. Choose
Hold. Give, Seven Amazed Words. Moon. Counsel
Eye Surely
Free Horse, Since. Call, Scolding Life,


title: "Gomorra"? No, grazie.

author: Francesco

text:
Certamente ce ne sono di più seri ma tra i vari problemi che si cono qui a
Napoli c'è quello della santificazione (ad opera prima dell'Espresso, poi di
tutti i mass media) di un giornalista, Roberto Saviano, che non so proprio
perché dovrebbe primeggiare rispetto ai tanti cronisti  (e ce ne sono di
ottimi anche qui in Campania) che, hanno svolto originali inchieste e non
affidato le loro fortune agli atti (già pubblici) della Procura di Napoli.
Comunque, veniamo a noi. Dopo aver leggiucchiato il libro "Gomorra", anche
se avevo deciso di non comprarlo, non mi sembrava contenesse palesi
assurdità fin quando non mi è capitato di ascoltare (gratis) il primo
capitolo  di quello che è diventato un audiolibro dal sito di BOL
http://www.bol.it/libri/ms?id=003188&referrer=demitbol080522
Francamente la storia dei cinesi morti in un container nel porto di Napoli
mi sembrava abbastanza strana e perciò, dopo aver domandato ad amici e
conoscenti, che operano nel campo delle indagini giudiziarie (i quali
confermavano di non aver mai sentito parlare, neanche dai più loquaci
"pentiti" di un episodio simile) ho fatto una piccola ricerca su internet
trovando conferma ai miei dubbi sull'attendibilità dell'inchiesta di Roberto
Saviano.
Il sito in questione è:
http://www.associna.com/modules.php?file=article&name=News&sid=449
Se qualcuno dei lettori del sito potesse darmi lumi in merito ne sarei
grato.
Comunque, grazie dell'attenzione
Francesco Santoianni
francesco...@libero.it


title: "Gomorra"? No, grazie.

text:
"Francesco" <
francesco...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:3z1_j.57466$o06....@tornado.fastwebnet.it...
> Certamente ce ne sono di più seri ma tra i vari problemi che si cono qui a
> Napoli c'è quello della santificazione (ad opera prima dell'Espresso, poi
> di tutti i mass media) di un giornalista, Roberto Saviano, che non so
> proprio perché dovrebbe primeggiare rispetto ai tanti cronisti  (e ce ne
> sono di ottimi anche qui in Campania) che, hanno svolto originali
> inchieste e non affidato le loro fortune agli atti (già pubblici) della
> Procura di Napoli.
taci mafioso
stir


title: "Gomorra"? No, grazie.

text:
On Sun, 25 May 2008 01:31:14 +0200, "Francesco"
<
francesco...@libero.it
> wrote:
>Certamente ce ne sono di più seri ma tra i vari problemi che si cono qui a
>Napoli c'è quello della santificazione (ad opera prima dell'Espresso, poi di
>tutti i mass media) di un giornalista, Roberto Saviano, che non so proprio
>perché dovrebbe primeggiare rispetto ai tanti cronisti
>
>Francesco Santoianni
>
>
>
francesco...@libero.it
>
l'hai detto , sono appunto le "luci della "ribalta"
Anche il tuo post accende un'altra luce per l'autore di "Gomorra"
Lady


title: "Gomorra"? No, grazie.

author: Stefano

text:
Francesco ha scritto:
> Certamente ce ne sono di più seri ma tra i vari problemi che si cono qui a
> Napoli c'è quello della santificazione (ad opera prima dell'Espresso, poi di
> tutti i mass media) di un giornalista, Roberto Saviano, che non so proprio
> perché dovrebbe primeggiare rispetto ai tanti cronisti  (e ce ne sono di
> ottimi anche qui in Campania) che, hanno svolto originali inchieste e non
> affidato le loro fortune agli atti (già pubblici) della Procura di Napoli.
Non capisco cosa ti turba del successo di Saviano: il fatto che abbia
scritto un best seller, il fatto che abbia detto cose accertate (e qui
non vedo quale sia l'handicap dell'affidarsi agli atti di procura) senza
cercare complotti giudoplutomassonici, il fatto che viva sotto scorta e
la sua famiglia sia minacciata di morte... Nessuno è profeta in patria,
che ti posso dire.
Comunque trovo di una superficialità sconcertante giudicare un libro
dopo averlo "leggiucchiato", scartarlo a priori per sentito dire o per
antipatia ai media. Forse esistono libri migliori in commercio
sull'argomento, in quel caso gentilmente indicameli perché nella mia
ignoranza non li conosco. Nel frattempo, visto che non amo far finta che
i problemi non esistano, né tantomeno credo che "i panni sporchi si
lavino a casa", spero mi perdonerai se mi tengo stretto Gomorra.
Non troppo cordialmente
Stefano


title: Cronache familiari: Io, Francesco e dio

author: Gaez

text:
Cronache familiari: Io, Francesco e dio
Dove abita la follia allucinatoria, c'è uno sciacquone che scarica ogni mezz
'ora, puntualmente, da solo; colpa di una guarnizione, prolassata come la
valvola mitralica di un cuore vecchio.
Regolarmente, al quarantaquattresimo scarico del giorno, Francesco esce
dalla sua tana, quella naturale, posta tra gli elementi di ghisa di un
vecchio termosifone in disuso.
Con la precisione e la sicurezza di un agente speciale si cala fino al
pavimento di marmo nero; con metodo si sistema sulle sue zampe, osservando
per qualche secondo il mondo dal basso, poi, con esperienza e consuetudine
esce dal bagno rasentando il muro, scarpe abbandonate da mesi, un orologio
dipinto e intarsiato  mai completato, un calzino nero smarrito.
All'altezza del mobiletto stereo si ferma ed entra nello sportello sempre
socchiuso con raccolte di video-cassette impolverate; sale fino all'
amplificatore e controlla la trappola situata tra i jack delle casse ed il
muro perlinato. La aggiusta se danneggiata, la rifà se completamente
distrutta da un insetto troppo grosso o da qualche affrettata pulizia
pasquale; se vi trovasse anche una piccola preda imprigionata, ne
controllerebbe il respiro, l'angoscia o la disperazione, e la ucciderebbe,
nel caso fosse ancora viva; con movimenti rapidi, ritmici, quasi
indefinibili come una danza tribale, l'avvolgerebbe in un sudario di bava e
la ucciderebbe.
Ma in quell'angolo di mondo non succede mai niente; nessun insetto si aggira
in quell'anfratto buio e polveroso della stanza.
Allora  scende e continua la sua transumanza sfiorando il cestino della
carta e, passando in un ristretto spazio dietro la scrivania, arriva nel
cimitero di confezioni vuote di cd , software e hardware accatastate alle
mie spalle.
Si guarda attorno come un pedone che tenta d'attraversare la tangenziale est
nell'ora di punta.
Memore di una suola in para, con terra ed erba secca tra le solchi, calata
troppo vicino per essere ignorata, Francesco rimane, per un minuto o due,
immobile e cauto ad osservare quel metro di stanza da attraversare; l'
assenza di vibrazioni o passi lo fa scattare come un quattrocentista nero.
Quando arriva alla base del tower del mio computer sempre aperto lo
sciacquone scarica per la quarantacinquesima volta.
" Ho un cestino di colori pallidi, acquosi e sterili: senza vita. Foglietti
e rughe profonde, colme di sudore nero, nelle mani. Appoggio appunti e lo
sporco del giorno, scosto un libro, correggo il corso dei pensieri, mi
distraggo e divento sordo al messaggio di migliaia di suoni..."
Mi fermo, e fisso Francesco che mi osserva. Gli sorrido e lo saluto con un
cenno degli occhi; lui si sposta di fianco al tower e vi entra. Cammina sul
pavimento del castello elettronico, sale sulla scheda grafica, passeggia
sulla scheda madre come in un bosco; tra fili e indescrivibile confusione
giunge ai margini della sua seconda casa costruita tra il masterizzatore ed
un Hard Disck  che penzola rigido come un impiccato dimenticato da tempo.
Controlla la piccola ragnatela, la sua integrità, il suo contenuto; verifica
gli incroci e gli spazi facendola dondolare leggermente.
Quando non vi trova nulla di commestibile, e cioè sempre, lo vedo ritornare
alla periferia della sua laboriosa costruzione e porsi in attesa dietro uno
spinotto, come un gatto magro acquattato dietro un vaso di gerani a due
balzi da una lucertola che prende il primo sole.
E' il momento di portare a terra i miei voli pindarici e di procurargli
qualcosa da mangiare.
In estate è facile; prendo il coperchio di un vasetto di miele e lo appoggio
sul davanzale della finestra accanto a me.
Solitamente l'attesa non è lunga e qualche mosca ignara s'invischia nella
fatale dolcezza del tranello; io la prendo con delicatezza, e con precisione
la depongo al centro della ragnatela.
L'insetto si dibatte come una gazzella nelle sabbie mobili e, quando esausto
e bloccato si ferma, Francesco gli è subito sopra, gli danza sul corpo come
una ballerina, lo fascia tutto con la sua bava e lo morde mortalmente.
Questo in estate.
D'inverno è più difficile; devo salire in soffitta, fare il giro di tutte le
ragnatele conosciute e dove c'è cibo intrappolato, rubarlo.
E' come fare la spesa al banco degli ortaggi in un supermercato, perché devo
valutare il cibo per Francesco; devo scegliere quello più fresco, l'insetto
che da meno tempo s'è impigliato in quella collosa nuvola grigia, altrimenti
lui se ne accorge e si offende.
Una volta, più che altro mosso dal mio morboso voyeurismo, gli ho portato
giù un ragno femmina e l'ho posto nel PC tra la scheda di rete ed il modem
interno; quando Francesco l'ha  adocchiata s'è rifugiato nella sua tana tra
il termosifone ed il muro e per due giorni non s'è fatto vivo.
Alla fine del secondo giorno, allo scoccare del quarantottesimo sciacquone,
l'ho visto avviarsi verso il computer, ma scorgendo che c'era ancora la
femmina, invece d'entrare è salito sulla scrivania e mi si è piazzato a
qualche centimetro dalla biro che tenevo in mano.
Immobile tra:
' Spazi vegetali e sibili di violini stradivari senza custodia.'
e:
.il grifone planò dalle pagine gialle di una vecchia favola a quelle di una
rubrica telefonica.'
Francesco sembrava sfidarmi .
Io continuai:
'.senza notare però la differenza. '
Ma lui si spostò all'inizio della riga seguente, impedendomi di proseguire.
Capii che era un single di natura, che il suo tempo ed il suo spazio erano
incondivisibili e senza futuro.
Riportai la femmina in soffitta e tutto tornò come prima.
Francesco è fatto così, non sopporta gli altri ragni e soprattutto non
sopporta che lo si guardi mangiare, fosse anche dio.
Avete mai osservato un ragno nascosto in un ventricolo qualsiasi di muro
vecchio, nel giorno finale dell'apocalisse umana?
Voi, se foste dio, il giorno in cui l'idiozia umana smetterà di proliferare
e
quelli  che si sono persi e non sanno più tornare si fermeranno, consapevoli
dell'ineluttabilità degli
eventi, e ripareranno nel fienile abbandonato presso la stalla abitata da
mucche
pazze e tori impotenti, voi, se foste dio, dicevo, non vi fermereste mica ad
aiutarli, ma vi piazzereste proprio di fronte a quel ventricolo buio per
osservare la
tranquillità del ragno.
Il mondo s'incrakka e lui, indifferente, continua a tessere la sua ragna di
tela bavosa; perché si, il mondo umano splitta, ma le mosche rimangono, il
suo menù preferito continua ad essere reperibile senza il cercapersone e
quindi la sua vita continuerà come prima. Anzi, meglio, perché spariranno
anche gli aracnofobici con il ddt facile e i pavidi straccicolpendoli che si
cacano sotto al minimo sfiorar di bava secca che penzola dal cielo.
Voi, se foste dio, vi assidereste subito sotto la crepa del muro per capire
come avete fatto a creare questo essere esteticamente raccapricciante, ma
con un
gusto artistico sublime nel mangiare.
Perché un ragno mica mangia la mosca come noi mangiamo un pomodoro
incrociato con un'anguria americana (quella a strisce, tanto per capirci).
Il ragno, dopo che la mosca curiosa s'è smerdata nella ragna, l'ammazza
raccontandogli quella dell'orso o di quel tipo che passeggiando di mattina
presto per il parco, trova una gatta nera che gioca a terziglio con due cani
e credendo che questa sia in difficoltà spaventa i cani, se la porta a casa
e la fa sterilizzare per motivi che esulano da qualsiasi logica umana, ma
che trovano piena razionalità in quella domestica. E l'Uomo s'è perso, s'è
perso e non sa più tornare.
E dopo che l'ha ammazzata, il ragno, la mosca mica la sbrana come una tigre
sminuzza una scimmia. No, lui è un fine, lui prende una cannuccia, gli
strappa l'incarto e lo soffia a mo' di cerbottana fuori dal ventricolo e
cateterizza la mosca succhiandone il contenuto.
Voi, se foste dio, ve ne stareste lì seduti ad aspettare l'evento del ragno
che
succhia la mosca, mentre tutto attorno si sbrindella alla luce di un sole
che tramonta a est e contemporaneamente sorge a ovest. Poi, quando l'evento
si manifesta, appoggereste il vostro occhio alla fessura nel muro per
osservare
meglio, lui, che copre la mosca con il suo corpo, l'abbraccia con le zampe e
la culla nell'eternità del giorno.
E se adesso lo faceste, Francesco ve lo morderebbe, l'occhio.
Lui non ama essere osservato finché mangia.
Gaez


title: Cronache familiari: Io, Francesco e dio

author: Ombra

text:
"Gaez" <
di...@libero.it
> ha scritto
> Cronache familiari: Io, Francesco e dio
Sono arrivata fino in fondo con un enorme sforzo di volonta', non perche' il
racconto fosse brutto. Anzi, di questo racconto mi sono piaciute moltecose.
Il tempo scandito dallo sciacquone e' un'idea che mi è piaciuta
particolarmente, oltre ad avermi impegnata in complicati calcoli mentali per
dedurre l'ora (non so le tabelline). Mi piace l'effetto ingrandimento con
cui inizia il racconto, e mi piace l'alternanza con l'altra inquadratura,
quella dall'alto in dimensioni "reali". Questo movimento di zoom
avanti/indietro, unito agli altri particolari dell'ambiente, fa un
bell'effetto, imho.
Non mi e' piaciuto il protagonista, ma quello è un problema mio:D
Bentornato,
Ombra


title: Cronache familiari: Io, Francesco e dio

text:
"Ombra" <
om...@e-basta.org
> ha scritto nel messaggio
news:9er9v3$on61$1...@ID-31169.news.dfncis.de...
> Bentornato,
>
> Ombra
Grazie per il bentornato.
E anche per il commento :)
Adesso cerco di riambientarmi un po'.
Sono successe parecchie cose qui, a quanto ho letto (purtroppo).
ciao
Gaez


title: Cronache familiari: Io, Francesco e dio

author: Graziana

text:
"Gaez" <
di...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:%i8Q6.15458$WT5.5...@news.infostrada.it...
> Cronache familiari: Io, Francesco e dio
[...]
> Gaez
Guarda chi si deve rileggere e a chi si deve  anche dire che il
racconto è bello e ben costruito!
Graziana


title: Cronache familiari: Io, Francesco e dio

author: Randy

text:
Gaez <
di...@libero.it
> wrote
> Cronache familiari: Io, Francesco e dio
Un altro. Ma che č successo oggi? Vabbč: saved.


title: Cronache familiari: Io, Francesco e dio

text:
"Graziana" <
grazi...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:9erklv$i$1...@fe2.cs.interbusiness.it...
> Guarda chi si deve rileggere e a chi si deve  anche dire che il
> racconto è bello e ben costruito!
>
> Graziana
Toh! Guarda chi si deve ringraziare.  :))
Gaez


title: [Spunti di riflessione] Vecchia cantina ...

author: Marco Vettori

text:
Su invito di Geremia posto delle riflessioni in prosa (ma non sull'esistenza
come egli stesso suggeriva).
Lo scritto non è recente ma di qualche anno fa, ed io stesso lo reputerei
oggi alquanto banale ...
- ma -
dato che ho smesso di scrivere riflessioni del genere proprio perché sono
ormai incapace di tracciare il limite che separa l'indifferente filosofico
(o letterario) da ciò che vale veramente la pena essere detto, lascio a voi
ogni giudizio.
--------------------------------------------------------------
Immagino una vecchia cantina, di quelle con le botti, il tavolo da
falagnemeria, gli attrezzi da lavoro, legni polverosi, vecchi giocattoli,
trappole per topi ... oggetti che si perdono nell'oscurità, vecchi fantasmi,
vecchi ricordi.
Poi guardo le botti. La mente si ubriaca di quel vino ed eccitata comincia a
danzare. Ovunque poggia solleva microcosmi di pulviscoli rimasti immobili
fino ad allora, come tracce di storia mai vissuta.
Vorrei lasciarla riposare ... lì per sempre, fra l'usura del tempo.
Lì fra quelle mura tutto è Arte. Lì regna sovrana una misteriosa armonia,
una sublime intensità che penetra l'indefinito fino a colpire la nostra
anima, fino a frantumarla e a dissipare lo spirito ovunque: fra la polvere,
nelle botti, nel vino, nel legno ... E tutto prende vita in me, ed io vivo
attraverso tutto: e posso perdermi nella polvere, posso nuotare nelle botti,
posso scorrere come il vino e modellarmi come fossi burattino di legno.
Perché? Perché mai una cantina?
Forse perché preservata dall'occhio della banalità, perché dimenticata dal
mondo e riscoperta come un tesoro, come un paradiso terrestre ricco di
frutti preziosi e spiriti immortali: dove il silenzio ci racconta storie
meravigliose e l'anima delle cose disegna la perfetta architettura della
nostra esistenza.
I miei occhi si chiudono ...
Sto dormendo, ma ti sento respirare, deliziosa cantina, che popoli i miei
sogni di estatiche meraviglie e come un vento che viene da lontano sussurri
all'orecchio parole di muta intensità.
                                M. V.
... la mia anima è forse simile ad una vecchia cantina, che, ogni tanto,
apre rivela il suo mistero ad uno sconosciuto sognatore.
23:10 - 7/5/96


author: Geremia from Imola

text:
Marco Vettori ha scritto nel messaggio <6vdp0i$4qg$
1...@nslave1.tin.it
>...
>La mente si ubriaca di quel vino ed eccitata comincia a
>danzare. Ovunque poggia solleva microcosmi di pulviscoli rimasti immobili
>fino ad allora, come tracce di storia mai vissuta.
>Vorrei lasciarla riposare ... lì per sempre, fra l'usura del tempo.
Una immagine strana, forse perche' non l'ho appieno capita....
Sembra quasi che si senta l'esigenza di una specie di *ebbrezza*, comunque
una *alterazione* (quasi un super-io) per raggiungere una situazione che
solo allora si vorrebbe lasciare li'.
E' una condizione che capita credo sovente nei momenti di depressione , o
forte tristezza.
Se la memoria ti riporta ad uno scritto buttato giu' in uno di quei momenti,
allora si', capisco.
Altrimenti , semplicemente, non capisco: leggo tutto cio' che posti, mi
sembra di leggere sempre righe nate da una mente in , passami il termine un
po' sgangherato, stato di lucidita' vigile.
E per come la vedo io sono i momenti migliori per sentire, vedere, vivere la
Vera Realta'.
Apposta non condivido a nessun livello la ricerca dell'alterazione , sia
essa frutto di alcool, droghe o stati di catalessi od altro.
>
>Lì fra quelle mura tutto è Arte. Lì regna sovrana una misteriosa armonia,
>una sublime intensità che penetra l'indefinito fino a colpire la nostra
>anima, fino a frantumarla e a dissipare lo spirito ovunque: fra la polvere,
>nelle botti, nel vino, nel legno ... E tutto prende vita in me, ed io vivo
>attraverso tutto: e posso perdermi nella polvere, posso nuotare nelle
botti,
>posso scorrere come il vino e modellarmi come fossi burattino di legno.
>
>Perché? Perché mai una cantina?
Forse perche' e' quella parte che ognuno di noi possiede e che raramente si
scopre al mondo, tanto e' importante e delicata. Quella parte che proprio
perche' matrice della nostra forza, vive di una fragilita' assoluta e
totale...
E comunque e' proprio cosi'. In quel mondo sotterraneo si scopre come tutto
sia nel tutto.
Lo diceva Ermete: *Cio' che e' in alto e' come cio' che e' in basso, e
viceversa.*
Davvero hai scritto una pagina che di te credo dica tanto, e paradossalmente
proprio dell'esistenza in genere.
>
>........dove il silenzio ci racconta storie
>meravigliose e l'anima delle cose disegna la perfetta architettura della
>nostra esistenza.
Grandioso, perche' e' cosi'...momenti in cui superi e ti proietti oltre le
apparenze, il legame materiale, vivi le cose per cio' che sono o, cosa
ancora piu' importante, per cio' che non sono.
>... la mia anima è forse simile ad una vecchia cantina, che, ogni tanto,
>apre rivela il suo mistero ad uno sconosciuto sognatore.
Grazie, M.V..
Una bella pagina che racconta pensieri personali, in cui molti significati
sono ben lungi dall'exoterico.
Ciao, e grazie.
Germano