title: [fuoriradio](racconto)ORWELL: 1984 (riassunto)

author: vivianavivarelli

text:
Trovi la versione html di questo articolo all'indirizzo:
http://www.fuoriradio.com/alternuke/modules.php?name=News&file=article&sid=1514
*Post automatico* , puoi contattare l'autore dell'articolo su fuoriradio.
Questo articolo e' soggetto a licenza Creative Commons per info vedi qui:
http://creativecommons.org/licenses/by-nd-nc/1.0/
 Da Alice:
"Quando io mi servo di una parola  rispose con tono sprezzante Humpty
Dumpty  quella parola significa quello che piace a me, né più, né meno .
 Il problema è - insisté Alice - se lei può dare alle parole significati
così differenti .
 Il problema è  tagliò corto Humpty Dumpty  chi è il padrone?"
Nel 1945 Orwell scrive, come protesta allo stalinismo russo,  La fattoria
degli animali , una fiaba satirica in cui tratteggia una forma di
socialismo umano che salva la libertà. Quattro anni dopo Orwell pubblica,
sempre in chiave antisovietica,   1984 , appartenente al filone della
narrativa di anticipazione e chiaramente ispirato a  Il nuovo mondo  di
Aldous Huxley.
Huxley aveva profetizzato una  società del futuro dominata dalla
tecnologia, i cui cittadini nascono tutti in provetta e 10 Controllori
supremi reggono la Terra (oggi abbiamo 5 stati all ONU con diritto di veto
che dettano la storia del mondo).
Siamo alla metà del 1900, è ormai chiaro che il mondo non sarà salvato
dalla illusione positivista che ha generato il falso ottimismo
tecnologico, né dalla rivoluzione proletaria da cui è emerso l idra del
totalitarismo staliniano.
Orwell produce dunque questo libro cupo, con la data di un mondo futuro in
cui il pensiero è totalmente condizionato.
Nel  54 il testo viene portato sui teleschermi inglesi producendo forti
critiche per il suo carattere accentuato e terrificante. Ne vengono tratti
anche tre film di cui uno di Michael Radford. Ma i film non sono facili e
il libro nemmeno.
Quando arrivò il 1984, Orwell fu deriso perché nulla di ciò che aveva
predetto sembrava non essere accaduto e si cercò anche di limitare la sua
critica allo stalinismo, ma  1984  doveva incidere la storia
dell Occidente e creare riflessioni angosciose in molti intellettuali,
come Fromm, che ne colsero la potenza profetica.
Probabilmente Orwell aveva in mente, oltre a Stalin, anche uno dei più bui
e reazionari periodi della storia americana, il maccartismo, tra gli anni
 50 e  54, in cui il senatore repubblicano McCarthy attuò una serie di
purghe politiche su intellettuali, attori, scrittori perseguitati in
quanto comunisti, ma ogni regime assoluto, e massimamente gli attuali
regimi mediatici, sembrano trovare triste conferma nelle strategie
totalitarie. ''1984'' diventa una metafora sempre attualizzata,
Platone nella Repubblica aveva scritto un utopia; Orwell in  1984  scrive
una antiutopia, o utopia negativa, il mondo dove non vorremmo vivere.
 1984  è la storia di ciò che potrebbe accadere se si permette a certe
ideologie di prendere il potere e di usarlo in modo assoluto. Come  Il
Principe  di Machiavelli  spiega cosa può fare un principe cinico e
diventa poi il manuale di sovrani astuti e capziosi, così  1984  diventa
il manuale del governo totalitario. Da una parte insegna a comandare,
dall altra, come il Principe, svela le trame del potere.
Orwell immagina un mondo futuro diviso in 3 iperstati: Oceania, Eurasia e
Estasia. Londra fa parte di Oceania ed è sotto la dittatura del SOCING
(socialismo inglese,  soc ing), il partito unico guidato dal Grande
Fratello. La popolazione è divisa tra il Partito Interno (2%) che comanda,
il Partito Esterno addetto ai servizi (13%) e il prolet (85%) privo di
potere. Il libro si occupa solo del condizionamento dei membri del Partito
Esterno, essi portano lo stesso vestito e sono condizionati allo stesso
pensiero.
Il Partito crea la realtà e la modifica a suo piacere. I membri del
Partito Esterno sono continuamente controllati da uno schermo in ogni casa
che, mentre manda programmi vari, spia i pensieri per la Psicopolizia
(thinkpol), per cui l incubo di tutti è di commettere lo Psicoreato, o
delitto di pensiero (crimethink).
Nello stato di Orwell il grande reato è pensare in proprio.
L''unico pensiero accettato è quello formato dalla Neolingua (Newspeak), è
essa  un sistema linguistico elaborato dai tecnici del Partito, in cui
ogni termine assume solo ed esclusivamente il significato che il Socing
desidera.
Ogni gruppo di vincitori si arroga il diritto di prevaricare gli altri,
dandosi dei privilegi. Un tempo esisteva una casta che aveva privilegi
ereditari. Oggi abbiamo una classe economicamente dominante. In Russia era
nata una rivoluzione dal basso, in realtà guidata da borghesi
intellettuali che avevano ventilato la possibilità di un potere esercitato
dal proletariato. Quello che avvenne poi fu diverso: già Lenin aveva
espropriato la volontà dello stato facendola coincidere con la propria;
Stalin completò il progetto instaurando una dittatura personale. Il potere
non partì dal proletariato per tornare al proletariato, ma diventò il
totalitarismo di una sola persona e del suo gruppo di complici, fissandosi
in un abnorme culto della personalità. Come il potere si cristallizza in
una persona o un gruppo di dirigenti, si riproducono immediatamente il
privilegio e il vantaggio di pochi con l esautorazione del potere e  del
vantaggio di tutti gli altri.
Orwell descrive le modalità di un autoritarismo assoluto. Marx aveva detto
che, quando il proletariato avesse fatto l ultima rivoluzione, la lotta di
classe sarebbe sparita. Orwell ci mostra che è più facile che poche
persone concentrino il potere  su di sé, creando strumenti che impediscono
di fatto ogni ulteriore rivoluzione.
Il primo strumento è il condizionamento mentale, per far sparire ogni
pensiero autonomo e ogni critica. Per questo il Partito totalitario
inventa e impone un pensiero omologato, una neolingua, per una ideologia
fissa uguale per tutti, per un controllo assoluto della mente e della
volontà.
Lo slogan del Socing è:  Chi controlla il passato, controlla il futuro:
chi controlla il presente, controlla il passato .
Nel perfetto stato totalitario il Potere è personale e nello stesso tempo
artificiale, è il Grande Fratello, che nessuno vede più, è un volto
ripetuto sui manifesti con espressione fissa, artificiale, una immagine
televisiva martellante, una persona-non-persona. Il Partito ha ricreato la
sua storia, ha reinventato la sua personalità. Tutto ciò che accade di
buono è riferito a lui. Qualunque verità parte da lui. Il giusto
linguaggio è quello che esce da lui.  E  la forma che il Partito ha deciso
per mostrarsi al mondo. In realtà è un attore che recita una parte,
costruita dal Partito invisibile, ma nessuno lo sa più, perché ognuno è
fagocitato dalla sua immagine. Egli è onnipotente, e  infallibile, attrae
ogni sentimento, ogni moto d''anima, come se lui solo esistesse e non
l organizzazione.  La realtà e la verità sono ciò che egli dice, e le sue
parole vengono continuamente riadattate per aggiornare i fatti, in modo
che nessuno confronti mai ciò che viene detto oggi a ciò che è stato detto
ieri. La critica deve annichilirsi. Si abitua la gente a dimenticare, a
vivere in un eterno presente. Perciò è fondamentale la manipolazione dei
dati; per esempio il cibo è razionato e la razione viene diminuita da 30 a
20 grammi, si farà credere che ciò sia un bene perché una maggiore
riduzione sarebbe stata necessaria nel mese successivo, per cui ognuno
avrà l impressione di ricevere di più e non di meno. La manipolazione
avviene focalizzando sulle promesse e obbligando la memoria ad
autoingannarsi; questo è il  controllo della realtà  o Bispensiero (come
adesso che ci vengono aumentate la tasse, mentre ci viene detto che le
tasse ci verranno diminuite, oppure che stiamo portando la pace mentre
siamo complici di una invasione).
Giornali e telegiornali non faranno mai controlli o bilanci o verifiche,
ma daranno cronaca nera, astrologia e avvenimenti sportivi (vedi il
mertallemto su Cogne o la Ferrari). La gente non deve pensare, deve
credere. Se qualcuno pensa, sarà eliminato (vedi Montaneli, Dario Fo,  o
Biagi, Santoro, o la Guzzanti ). Il pensiero deve essere unico e costruito
dall alto, non può esistere pensiero divergente, chiunque la pensi
diversamente sarà considerato sovversivo (oggi qualsiasi forma di pensiero
divergente viene equiparato al terrorismo o bocciata come  comunista ). Si
fa sparire ogni copia del giornale vecchio, ogni traccia storica del
passato, non deve esistere memoria perché la memoria permette il
confronto. La menzogna deve diventare verità attraverso la ripetizione.
La memoria storica sarà rivisitata e riconfezionata affinché confermi la
verità imposta (vedi  oggi programmi televisivi o libri di storia per le
scuole e vedi il revisionismo storico ecc.). Il revisionismo viene
applicato  a tutto, film, libri, opuscoli, barzellette  così da eliminare
qualsiasi significato politico che non sia quello voluto dal regime (così
ha fatto Stalin, così fa oggi Putin che cambia la verità di Beslan nel
momento stesso in cui l abbiamo davanti agli occhi; così hanno fatto in
Cina con gli eccidi di Tien An Men; così tenta di fare la Moratti con i
libri di storia o fa Violante quando parla di commemorare i caduti di
Salò, così fanno da destra e da sinistra contro il pacifismo, o hanno
fatto con l omicidio Falcone, Biagi, Moro .)
Quando le correzioni sono troppe, si inventa un eroe di guerra falso da
commemorare (si inventano martiri- Biagi- o santi- Escrava''). La storia
viene rettificata e così il presente, le alleanze, le guerre.. ogni fatto
viene smantellato e ricostruito per come fa comodo.
Come non esiste verità sulla storia passata, così non esiste verità sulla
storia presente. Si inventano trame d odio e nemici su cui convogliare i
sentimenti viscerali. Si inventano cospiratori o complotti (ieri gli
ebrei, oggi i rossi o i terroristi o gli islamici).  Via via che la
memoria viene modificata, si toglie ogni punto fermo alla personalità, che
diventa oscillante e incerta, dunque succube, perché meno si sa, meno si è.
Il pensiero è il grande nemico di ogni potere che intende essere assoluto.
Il potere viene esercitato mediante paradossi, dunque è un bispensiero. Se
riesci a convincere qualcuno che due cose opposte sono la stessa cosa, il
gioco è fatto. La sua mente è disarmata, ne puoi fare un tappetino. Il
bispensiero ti fa perdere il senso della realtà e dunque mina
profondamente la tua identità. Se riesci a credere due cose totalmente
opposte, come uomo sei finito. Per questo si spinge ogni cittadino a
condividere contemporaneamente due opinioni in contraddizione, per esempio
 credere che la democrazia sia impossibile ma che il Partito sia custode
della democrazia  (credere che stai facendo la pace mentre fai la guerra,
o che stai portando ordine a un paese mentre lo distruggi).
Naturalmente la massima vittoria di un partito totalitario è presentarsi
come democratico.
Ogni codice linguistico non è solo strumento di comunicazione ma dà forma
alle idee, è guida all attività mentale dell uomo dunque al suo senso
critico e alla sua volontà; se imbrigli il pensiero, blocchi l azione.
Incidere sul sistema linguistico significa coartare la mente. Come diceva
Witteenstein:  I limiti del mio linguaggio sono i limiti del mio mondo .
La neolingua intende semplificare al massimo le possibilità del pensiero,
per questo si daranno induzioni semplificate per portare l uomo a un
linguaggio minimale:  Ridurremo alla fine il pensiero a delitto e lo
psicoreato sarà impossibile perché non ci saranno parole per esprimerlo .
I neolinguisti manipoleranno il linguaggio affinché sia impossibile
pensare pensieri diversi da quelli imposti. Come dice Chase:  Il
linguaggio forma l intera visione del mondo . Dunque attraverso la
riduzione del linguaggio avremo la riduzione dell uomo. Qualunque pensiero
dissidente è eresia e viene allontanato con un vero e proprio terrorismo
linguistico. Si abbandona l archeolingua, che è in uso prima del Socing,
per far sopravvivere solo quelle parole che sono in sintonia col pensiero
unico. Il pensiero unico viene continuamente ripetuto perché ogni
ripetizione allenta la capacità critica e abitua a recepire passivamente
qualunque contraddizione e a limitare l ampiezza mentale. Esempi:  La
parola LIBERO può sopravvivere ma solo nel senso di  questo campo è libero
da erbacce . Non deve significare essere ''intellettualmente libero''
perché la libertà intellettuale non deve esistere nemmeno come concetto .
La lingua deve essere più semplice possibile per ridurre al minimo il
pensiero. Non si deve poter esprimere in più modi la stessa cosa, ma solo
in un modo. Ogni termine deve avere un significato soltanto. La maggior
parte dei termini usati non devono contenere significati ma distruggerli
(Berlusconi). Tuttavia si curerà l eufonia, il messaggio deve essere
armonico, carezzevole, orecchiabile, accattivante, modulato, con slogan
facili (sempre Berlusconi). Il Ministero della pace è chiamato  Minipax ,
il lager  Svago-campo .  (oggi una missione bellica è detta  missione
umanitaria ; i pacifisti sono  chiamati  terroristi ). Molti nomi sono
indicati con abbreviazioni  così da alterarne il significato (nazi,
Gestapo, Comintern ). Le parole devono essere monotone per ingannare la
mente e impedirle di pensare. I vocaboli devono essere pochi; meno la
mente ha parole a disposizione, meno penserà. L attenzione è rivolta a
parole prive di importanza (...mi consenta dissintonia).
Gli slogan di partito siano semplici e paradossali:
 LA GUERRA E  PACE  (Berlusconi, Bush, Blair )
 LA LIBERTA  E  SCHIAVITU  (multinazionali, neocolonialismo, lavoro
precario )
 L IGNORANZA E  FORZA  (la Lega)
La neolingua attacca il pensiero e lo distrugge.  Winston sentiva che si
era prodotto come un vuoto, come se gli fosse stato tolto un pezzo di
cervello .
Il totalitarismo azzera la rivoluzione azzerando l individualità, solo il
pensiero del Grande Fratello deve echeggiare nella testa vuota:  Ora tutto
era definitivamente sistemato, la lotta era finita. Egli era riuscito
vincitore su se medesimo. Amava il Grande Fratello .
Federico Orlando scrive:  Oggi la neolingua dei governanti ha già
modificato il significato di molte parole chiave; chiama  riforma  la
distruzione dei diritti;   conservazione  la loro difesa;  amore  il
privilegio della maggioranza;  odio  l opposizione;  guerra civile  la
giustizia;  democratici  i tangentisti;  liberali  i plutocrati;
 pluralismo  l accentramento mediatico;  popolo  i soli propri elettori..
Le parole non sono solo suoni e significati, sono passioni (prendiamo il
linguaggio berlusconiano: definisce  tempio dell odio   il congresso dei
DS,  campagna d odio  ogni critica,  partito dell amore  FI. Gli avversari
del capo sono  invidiosi . Lo stesso  Bush accusa gli islamici di essere
 invidiosi  dei valori statunitensi).
Scrive Fabio Mussi:  La neolingua opera per cancellazione di memoria
dovuta all uso, abuso e disuso di parole chiave dell''esperienza storica.
La parola «libertà»  ormai comunemente connota stati di arbitrio,
privilegio, indebolimento dei vincoli di legge, affermazione di interessi
particolari, eccezione agli obblighi derivanti da un etica
condivisa «liberi» sono i più furbi e i più spregiudicati.. in questo
contesto la giustizia diventa «guerra civile» e i giudici sono
«comunisti» come «comuniste» sono tutte le forme di critica ai
governanti Simmetricamente, vanno in disuso le parole «fascismo,
fascista» Chi parla la neolingua dimentica. C è una parte dell opinione
pubblica convinta che, sì, in Italia un giorno ci fu la dittatura. La
dittatura comunista. E che il partito che ha più a lungo governato
l Italia nel dopoguerra fu il Pci (ugualmente molti ripetono a pappagallo
che la tv italiana e'' stata dominta per 40 anni dai comunisti). La
neolingua mischia, confonde, inverte i significati. . «Riforma» è il
superamento dell articolo 18 dello Statuto dei lavoratori , o è un
progetto fiscale destinato a redistribuire alla rovescia con un vantaggio
secco per i più ricchi, o è un idea del governo dell immigrazione
impregnata di pregiudizi xenofobi e razzisti , è una deregulation nel
campo delle opere pubbliche che comporta la convivenza con la mafia etc.
etc. Bossi lancia lo slogan: «Riformare, riformare, riformare». Il Capo
del governo si presenta come Grande Riformatore, dipanando persino la
retorica del «Nuovo Rinascimento» italiano. Chi dissente, è «contro le
riforme» e, dunque, «gioca contro l Italia». (perfino l opposizione a
questo punto si chiama  riformista , implicata nello stesso codice
perverso, dichiarando in ciò la sua succubanza ideologica)."
" .. è chiaro che cosa potrebbe essere inciso sulla luccicante piramide
del nostro nuovo e ipotetico  1984 :
Il potere è amore/La libertà è privilegio/La giustizia è arbitrio.
Per imporre la neolingua c è bisogno dei media. Ecco perché esplode
l ossessione del controllo, non solo delle Tv  viviamo in una democrazia
sofferente."-continua Mussi- " Qui allora bisognerebbe porci
l interrogativo che ci riguarda: quale lingua parla effettivamente
l opposizione politica e culturale nel nostro Paese? Ma questo è già un
altro discorso.
Il bispensiero si impone innanzitutto ai più alti gradi del partito, ogni
suo membro deve essere in grado di sostenere la mistica del paradosso
(vedi Giovanardi, ma come è chiaro anche l''opposizione ormai ha perduto
una propria individualità ed è stata fagocitata nella retorica
dell''ordine in Irak, della precarizzazione, della globalizzazione
conomica, del Grande Alleato, della devolution e di altre aberrazioni).  I
membri del partito devono essere pronti a dire tutto e il contrario di
tutto, sempre senza emozioni (Bondi), padroni degli altri ma privi di
identità personale (Schifani). Praticamente essi stessi non sono persone
ma strumenti che il potere ha divorato e ristrutturato. Sono totalmente
spersonalizzati e alienati, strumenti e servi della propaganda. Con la
propaganda si può fare a un popolo di tutto, convincerlo a fare tutto, la
gente deve smettere di pensare e deve credere ciò che vuole il Partito
unico. Deve riconoscersi nell identità che il governo vuole ottenere, in
tal modo ognuno sarà puntello del regime. Il regime sarà in ognuno e
ognuno lo difenderà come se stesso.
Zavoli scrive:    un popolo sistematicamente distratto da centinaia di
canali televisivi, acquetato dagli ansiolitici, appagato dal consumismo,
illuso dai modelli di successo.. è verosimile supporre che ne nasca un
mondo in cui l uomo non ha più paura di nulla, non gode più di niente,
ignora origine e destino, crede senza fede né ragione, esiste in quanto
appare.. e uccide senza rimorsi .
(Mi pare che nell antisocietà descritta da Orwell ci siamo dentro mani e
piedi; nella grande truffa mediatica ci sono non solo i regimi di Stalin e
Hitler, ma la prima guerra del Golfo, che è stata una grande truffa in
diretta televisiva, la guerra del Kossovo, la guerra in Afganistan, la
guerra all Irak, l''Italia moderna, specificamente gli USA  Non manca oggi
la Psicopolizia (GESTAPO, CIA, KGB, SISMI e altri compari), non manca lo
schermo in ogni casa che ribadisce il pensiero fisso, né il controllo
sulla stampa, sui telefoni, su internet  il controllo dei media, la
soppressione graduale della libertà, Patrioct Act, come nuova Costituzione
italiana, l imbavagliamento dei dissidenti. E anche l allontanamento
dall Irak dei volontari sembra rispondere allo stesso scopo di dare una
versione univoca dai fatti che nessun testimone possa contestare.  )
Il potere perpetua se stesso.  Tutte le fedi, i gusti, le emozioni, gli
atteggiamenti mentali che caratterizzano il nostro tempo, hanno lo scopo
di sostenere la mistica del Potere . E riguardo a Winston, il
protagonista:  ...quel che più lo tormentava e che non era mai riuscito a
capire chiaramente era per quale ragione quell enorme impostura era stata
messa in moto. I vantaggi immediati della falsificazione erano palesi, ma
il fine ultimo era avvolto nel mistero.  Egli si diceva continuamente:
 Capisco COME, non capisco PERCHE .
Il potere per il potere diventa la grande ombra che smuove il mondo, anche
al di là del possesso  e del privilegio. Individui paranoici conducono gli
altri imprigionandoli nella loro follia: Ceaucescu, Franco, Hitler,
Pinochet, Mao, Stalin, Saddham, Khomeini, Sharon, Bush  E Orwell non parla
di altri strumenti di coartazione, non indica il nazionalismo
esclusivista, la retorica del patriottismo, il fanatismo religioso,
l indottrinamento ideologico, l identificazione nel proprio stile di vita,
l ideocrazia, la grande beffa degli organismi sovranazionali, l''avidità
delle multinazionali  ma se l uomo vuol tornare un essere pensante,
occorre che si svincoli da questi elementi condizionanti.
Esistono archetipi negativi che conducono gli uomini oltre se stessi anche
nel Male, per scopi a cui gli stessi governanti sono succubi, mostrando,
nella loro miseria, come siano essi i primi a rinunciare ad ogni libertà e
a ogni rivendicazione umana.
Forse uno dei segreti della libertà non è sostituire una cupa ideologia a
un altra o un cupo fanatismo a un altro, ma riprendersi la facoltà di
ridere, la capacità di sbeffeggiare il Potere ovunque si manifesti, anche
in quelli che vogliono combatterlo.
 questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito di
http://www.fuoriradio.com
 all'indirizzo:
http://www.fuoriradio.com/alternuke/nntp-index.php
 segnala gli abusi ad
ab...@fuoriradio.com


author: Gordon Comstock

text:
"vivianavivarelli" <
ro...@fuoriradio.com
> ha scritto:
> Il pensiero è il grande nemico di ogni potere che intende
> [...]
> Ogni codice linguistico non è solo strumento di comunicazione
> ma dà forma alle idee, è guida all attività mentale dell uomo
> dunque al suo senso critico e alla sua volontà; se imbrigli il pensiero,
> blocchi l azione.
> Incidere sul sistema linguistico significa coartare la mente. Come
> diceva Witteenstein:  I limiti del mio linguaggio sono i limiti del
> mio mondo . La neolingua intende semplificare al massimo le
> possibilità del pensiero, per questo si daranno induzioni semplificate
> per portare l uomo a un linguaggio minimale:  Ridurremo alla fine
> il pensiero a delitto e lo psicoreato sarà impossibile perché non ci
> saranno parole per esprimerlo .
> I neolinguisti manipoleranno il linguaggio affinché sia impossibile
> pensare pensieri diversi da quelli imposti. Come dice Chase:  Il
> linguaggio forma l intera visione del mondo . Dunque attraverso la
> riduzione del linguaggio avremo la riduzione dell uomo.
Brava! Troppo spesso i problemi posti da 1984 vengono ridotti alla
tecnologia nemica della privacy e cose del genere, mentre nessuno assegna
alla Neolingua l'importanza che merita e che Orwell le assegna'. Ogni volta
che sento che un arsenale e' *vero e proprio* ... ecco, penso alla
Neolingua. Cosi' come per le operazioni di Peace Keeping, o di Polizia
Internazionale (ricordo una bella vignetta umoristica con l'appuntato
Gargiulo che con la sua alfetta bombardava Bagdad nel 1991) e in troppe
altre occasioni.
Non dimentichiamo pero' che alla fine Winston si ritrova al caffe' del
Castagno a piangere lacrime che sanno di gin non solo a causa del Partito o
della Neolingua ... ma perche' si rende conto che, nella stanza 101, egli ha
detto il vero: in quel momento intendeva dire esattamente cio' che ha detto.
Non solo il pubblico, insomma, ma anche il privato ... ed entrambi sarebbero
stati per Winston gia' piu' che sufficienti.
Ciao
gordon


author: Mario Gi.

text:
vivianavivarelli ha scritto:
> ma se l’uomo vuol tornare un essere pensante,
> occorre che si svincoli da questi elementi condizionanti.
Sai, secondo me, il tuo ragionamento fa acqua proprio nell'affermazione
che ho riportato qui sopra. In sostanza, dal momento che sei riuscita a
fare questa lucida analisi, devi per forza ritenerti un individuo
pensante, altrimenti queste cose non avresti potute neanche pensarle.
Quindi, per forza di cose, questo messaggio è rivolto agli individui non
pensanti e preda degli "elementi condizionanti", che non si capisce bene
perché a un certo punto della loro vita dovrebbero svincolarsi per tornare
a essere esseri pensanti.
Perché glielo dici tu?
Io la vedo in modo diverso da te, ma non ti dico in quale, sennò farei il
tuo stesso errore. :-))
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: [I] Statistiche di agosto

author: Ulrich Laverdure

text:
Come al solito le trovate all'url
http://goemon.polito.it/newsstat/it.arti.scrivere
Agosto, niusgroup mio non ti conosco. Non sembra essere il motto del
nostro instancabile top-poster. Il Quirino dalle lontane Olande
surclassa infatti tutto e tutti, riuscendo a piazzare ben *143* posts
nel mese vacanziero per antonomasia, e occupando quindi il 15.1% del
volume del gruppo. Niente male, Ale'. Ma scordati che ti diano lo
stipendio per questo, ne' prima ne' poi.
Al secondo posto si piazza il sorprendente keroppi, grazie a qualche
azzeccata fiammaguerra, ma staccato di ben 80 (ottanta) lunghezze, e
collezionando quindi, se la matematica non e' un'opinione, 63 messaggi.
Il buon Frat from Genua, nonostante la bipadrita', riesce a infilarsi al
collo la medaglia di bronzo, con 61 posts.
Seguono a ruota la scintillante Mela (56), l'ermetico Vermocane (48),
The Real Randy (43), e poi lo "strano trio" Franx - Giulia - Ulderico
(40). La classifica dei top 10 e' chiusa da Ombra (37). Che pero' se il
nome del gruppo fosse it.arti.parlare ce farebbe vede i sorci verdi a
tutti (Quirino, in campana!)
Tanto vi dovevamo.
Ulderico
--
"Ogni amore e' un malinteso, poggia su una serie di malintesi".
(E. Flaiano)


title: [I] Statistiche di agosto

author: Alessio Quirino

text:
On Fri, 18 Sep 1998 16:23:46 +0200, Ulrich Laverdure
<
ulde...@freemail.it
> wrote:
>
http://goemon.polito.it/newsstat/it.arti.scrivere
Mi dimentico sempre di linkarla al sito... (a prop, ho deciso che sta
settimana si salta il turno, tanto ormai e' venerdi'... la mie scuse a
tutti)
>
>Agosto, niusgroup mio non ti conosco. Non sembra essere il motto del
>nostro instancabile top-poster. Il Quirino dalle lontane Olande
>surclassa infatti tutto e tutti, riuscendo a piazzare ben *143* posts
>nel mese vacanziero per antonomasia, e occupando quindi il 15.1% del
>volume del gruppo. Niente male, Ale'. Ma scordati che ti diano lo
>stipendio per questo, ne' prima ne' poi.
'Azz... vabbe', la speranza c' e' sempre. Metti che un giorno
diventiamo un rinomato Ng di recensori...
E comunque ho fatto vacanza pure io: in luglio ne avevo postati quasi
il doppio...
>
>Al secondo posto si piazza il sorprendente keroppi,
A prop, dov' e' finito negli ultimi giorni?
>Il buon Frat from Genua, nonostante la bipadrita', riesce a infilarsi al
>collo la medaglia di bronzo, con 61 posts.
Urka! Il Frat che perde il secondo posto! Ma allora essere bipadre
dev' essere dura assai! :-))
>La classifica dei top 10 e' chiusa da Ombra (37). Che pero' se il
>nome del gruppo fosse it.arti.parlare ce farebbe vede i sorci verdi a
>tutti (Quirino, in campana!)
Al prossimo meeting date da bere pure a me (di solito sono astemio) e
poi vediamo chi parla di piu'... una volta mi hanno offerto un
minibicchierino con un superalcolico strano: ho parlato per oltre tre
ore di fila con una tizia completamente fumata che neanche mi
ascoltava... prevedo quindi un bel po' di divertimento (per me e
Ombra, per gli altri meno, sospetto...).
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: [I] Statistiche di agosto

text:
Alessio Quirino wrote:

> Al prossimo meeting date da bere pure a me (di solito sono astemio) e
> poi vediamo chi parla di piu'... una volta mi hanno offerto un
> minibicchierino con un superalcolico strano: ho parlato per oltre tre
> ore di fila con una tizia completamente fumata che neanche mi
> ascoltava... prevedo quindi un bel po' di divertimento (per me e
> Ombra, per gli altri meno, sospetto...).

Sarebbe uno scontro epico, a livello di "King Kong contro Godzilla".
Potremmo vendere i biglietti.
--
"Douter de tout ou tout croire, ce sont deux solutions egalement
commodes, qui l'une et l'autre nous dispensent de reflechir".
(H. Poincare')


title: [I] Statistiche di agosto

author: Ombra

text:
Ulrich Laverdure ha scritto nel messaggio <
36028701...@freemail.it
>...
>Sarebbe uno scontro epico, a livello di "King Kong contro Godzilla".
>Potremmo vendere i biglietti.
Ao! E una non si può distrarre un attimo che subito gli si lavano i panni
alle spalle!
Basta un po', co' 'sta storia delle chiacchiere! Purtroppo, a dire il vero,
non dipendono neanche dal tasso alcolico, è quello il pobblema.
Comunque, caro Alessio, sto progettando un viaggetto dalle tue parti, se ce
la faccio poi ti dico.
Divertitevi nel week-end, per quanto mi riguarda sarò a Rocca di Papa a
sfondarmi di brace (e vino, si' si'), mi porto il portatile (orrenda
locuzione!) e vediamo che ne viene fuori.
Ciao cari
Ombra (che ancora sta in ufficio e se non si spiccia ci passa la notte)


title: [I] Statistiche di agosto

text:
On Fri, 18 Sep 1998 19:03:02 +0200, "Ombra" <
o.go...@ntt.it
> wrote:
>Basta un po', co' 'sta storia delle chiacchiere! Purtroppo, a dire il vero,
>non dipendono neanche dal tasso alcolico, è quello il pobblema.
Aaaaah... io da piccolo parlavo sempre ma poi, chissa' perche', mi
sono un po' calmato...
>
>Comunque, caro Alessio, sto progettando un viaggetto dalle tue parti, se ce
>la faccio poi ti dico.
Fammi sapere, io sto sempre qui...



title: [I] Statistiche di agosto

author: Marco Frattini

text:
On Fri, 18 Sep 1998 16:23:31 GMT, ale...@IAEhv.nl (Alessio Quirino)
wrote:
>>Il buon Frat from Genua, nonostante la bipadrita', riesce a infilarsi al
>>collo la medaglia di bronzo, con 61 posts.
>
>Urka! Il Frat che perde il secondo posto! Ma allora essere bipadre
>dev' essere dura assai! :-))
Piu' di quanto immagini :-(
Vedrai a che posto precipito a settembre :-((((((
frat che-approfitta-di-una-pennichella-di-Simone


title: [I] Statistiche di agosto

author: Franx

text:
Se qualcuno riuscira' a stilare la classifica per settembre avra' tutta la
mia comprensione...
Franx.


title: [I] Statistiche di agosto

author: WRITER

text:
>  [Previous]  [Next]   [Reply]   [Index]      [Mailgate.ORG Web Server]
>  [Home]  [Find]
>
>    * Newsgroups: it.arti.scrivere
>    * From: "Franx" <
fr...@sigea.it
>
>    * Subject: Re: [I] Statistiche di agosto
>    * Date: Sat, 19 Sep 1998 19:26:09 +0200
>    * Organization: ITnet S.p.A. is not responsible of the content of
>      this article as posted by one of its customers.
>
> ----------------------------------------------------------------------
>
> Se qualcuno riuscira' a stilare la classifica per settembre avra' tutta la
> mia comprensione...
>
> Franx.
Non ti preoccupare, c'è un sito dove le fanno quasi in automatico.
Osserveremo piuttosto una rivoluzione tra i primi 10 "postatori" ed un
numero di messaggi complessivo molto più alto.
Ciao.
"Writer"
--
Posted from
mail.tin.it
 [194.243.154.49]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: x i diffidenti come me!!!

text:
On Tue, 25 Jan 2000 14:23:50 +0100, "Tommy" <
tomm...@libero.it
> wrote:
% Scusa il disturbo per questa mia e-mail,ma spero di potere esserTi utile
% oggi.Cerco di spiegarTi in breve.... se vorrai...
Se voglio o no mi pare largamente ininfluente, dato che il messaggio me lo
sono ritrovato bello e scaricato (emmica si riesce a filtrare a priori
tutta la monnezza, oh) e questo significa che l'ho pagato (tanto o poco non
importa, un minimo l'ho pur sempre pagato).
% Oggi c’è un modo per guadagnare in INTERNET, o perlomeno di navigare
% gratis!!
A quando un sistema per estrarre energia dal nulla, in violazione del
primo, del secondo e financo del terzo (mi voglio allargare) principio
della termodinamica, per non parlare di teoremi di Noether e/o affini?
% Se la cosa non ti interessa chiudi pure questo messaggio,l'unico a
% perderci sarai proprio tu!!!.
Nono, figurati, m'interessa eccome. Per esempio vorrei capire quale tipo di
patologia porta a inserire un punto fermo dopo tre punti esclamativi (oh, è
un gruppo di scrittura o no?)
%Se invece sei interessato ti consiglio di
% stampare questo e-mail e leggerlo con calma e attenzione.
Ma *col cazzo* che melo stampo!
% Usa questo numero 554962, quando richiesto, e abbonati fiducioso. Non
% e' una fregatura: sono Tommaso,
"...e mi si allunga il naso".
%forse prima non mi sono presentato,
In effetti... Ignorante!
% non avevo mai fatto niente del genere
Ecco, vedi, i frutti di una buona e sana educazione gettati al vento dalla
frenesia del guadagno.
% Guadagni subito L.1000 l'ora: ti conviene tenerti
% allacciato giorno e notte! .
Anzi, fai come me: comprati un notebook e portatelo al cesso! Una sana
mezz'ora di guadagno! Oh, e che vuoi perdere quella mezzoretta di tempo?
Enno', eh? Guadagni anche mentre cachi! (caghi dalla linea gotica in su).
% Tutti siamo disturbati dalla pubblicità invadente (la cosiddetta SPAM )
% ma questa adesso diventa fonte di guadagno anche per noi INTERNAUTI;
INTERNAUTI ce sarete tu e tutti quelli del palazzo tuo. Se ho capito bene
la "cosiddetta SPAM" ti disturba se la ricevi, ma non se la produci, eh?
% Nel mio caso mi piace il PC per navigare, chattare, informarmi;
Hai mai pensato a pratiche anali?
% OGGI DIVENTA QUALCOSA DI PIÙ’
Eri indeciso se ce ne andavano due o tre, di accenti, eh?
% SPEDIA ci chiede unicamente di guardare un piccolo Banner mentre siamo
% collegati ad Internet.
Cioè, fammi capire, mi dovrei collegare per guardare un banner? Sto tutto
il tempo a guardarmi il banner? Questo fatto (la prolungata adorazione del
banner) potrebbe spiegare il perché ti siano andate in pappa l'ottantasette
per cento delle connessioni neuronali, per gli amici sinapsi. Oh, guadagni
un casino, ma diventi scemo nel giro di due giorni.
% Il Banner è una piccola finestra
Ce lo sappiamo cos'è un banner, cretino.
% come lo schermo del tuo PC):SPEDIA immediatamente dopo la tua
% registrazione ti permette di scaricare questo Banner ( a differenza di
% altre società che ti fanno aspettare parecchie settimane,
Società stronze...
% Il Banner non ti crea alcun cambiamento
Se non si vogliono considerare quella dozzina di tic nevrotici e la
tendenza a sparare cazzate che compaiono due giorni dopo il caricamento del
famigerato banner.
% ne alcun fastidio durante la
% navigazione. Tramite questo Banner  noi installiamo sul nostro PC e
% FACCIAMO INSTALLARE ( ascolta bene ) dalle persone che entrano nella
% Società tramite noi SPEDIA e SPEDIA ci CALCOLA IL GUADAGNO.
Guarda, ti giuro che anche fossi stato interessato l'insensatezza estrema
di questa frase mi avrebbe convinto a cambiare idea. Ma li leggi almeno gli
spam che mandi in giro? Ma checcazzo vor di'!!!
% Il
% fastidio della pubblicità è minimo, io non la guardo nemmeno,
Ma io scrivo subito alla SPEDIA! Farabutto! Oh, gli scrivo SUBITO! "Cara
spedia, al vostro Tommasino si allunga il nasino. Ve sta a cojona'! Se
prende li sordi e manco se lo guarda, er bannere vostro!"
% Facciamo conto che tu iscriva a questa iniziativa 100 persone (e ti
% assicuro che mandare 100 e-mail non e cosi' difficile),
Certo che a pensarci bene è un lavoro impegnativo: trovare 100 cojoni de
'sto livello non dev'esse mica facile.
% Manda E-MAIL a utenti Internet con uno schema simile al mio ( puoi fare
% copia e incolla dalla mia E-mail ).
No, per carità! Caro prossimo spedia-banner-addicted, editala almeno un
pochino, la sua e-mail. Ammeno che tu non voglia passare per un deficiente,
ma questi sono affari tuoi.
% Per correttezza non scrivere alla stessa persona per piu' di un E-mail,
% se non è interessata e inutile seccarla (io adotto questa filosofia).
Questo significa forse che non rivedrò la tua monnezza su ias? Be', grazie.
% solo attenerti a ciò che ti chiedono. A me e successo di non riuscire a
% scaricarlo subito,
Vabbe', sei stato pure bocciato in seconda elementare, che cazzo
pretendevi?


title: - guerra civile - rep

author: stirner

text:
- Non ha voluto dire nulla e io non ho potuto aiutarlo in nessuna maniera:
sarebbe stato troppo rischioso.  -
Il classico odore che emana un bambino di pochi mesi saturava la stanza.
Anna, curva sulla culla, ebbe l'impressione che il piccolo le sorridesse. Lo
accarezzò delicatamente sulle gote poi lo sollevò per allattarlo.
Michele, ancora in divisa, guardava la scena compiaciuto ma allo stesso
tempo provava un senso di esclusione: gli sembrava che quel rapporto così
tenero non prevedesse la sua presenza. Anche lo sguardo della moglie gli
parve strano. Oltre alla tenerezza ci leggeva una intenzione che non avrebbe
saputo definire. Era rimasto in piedi senza muoversi fino a che il bimbo,
finito di pocciare, non si fu addormentato. Si avvicinò ma prima che lui
potesse toccarlo, Anna, sollevandosi dal letto in cui era seduta, adagiò di
nuovo il piccolo nella culla:
- E' morto! -
Increduli gli occhi le brillavano come spiritati.
- Si è gettato dalla finestra. -
La fredda risposta fece indurire il volto di lei.
- Nessuno poteva immaginare... ha avuto paura di non resistere e ha scelto
questa soluzione. -
- Ma tu eri suo amico... avresti...-
- Proprio perché tutti sapevano che gli ero amico che non ho potuto fare
nulla. Gli ho solo potuto parlare questa mattina. Ho tentato di convincerlo
a dire chi fossero gli altri ma lui con disprezzo mi ha riso in faccia e si
è chiuso in un mutismo assoluto. L'ho rivisto dopo morto. -
- Non ha parlato. -
Disse come tra sé la donna. Alle lacrime che ora pigre le rigavano le gote
si univa un lieve sorriso.
- Vado a cambiarmi. Sono molto stanco.-
Appena fu sola i ricordi affiorarono veloci: loro tre sempre insieme fino a
quando non si era sposata con Michele. Poi la guerra e poi... e poi Carlo
partigiano e Michele nella milizia.
Si avvicinò alla culla. Il bimbo dormiva sereno. Si asciugò le lacrime con
il dorso della mano e mentre lo baciava sulla fronte, con un soffio di voce:
- Amore mio. -
Sussurrò
- Crescerai come tuo padre avrebbe voluto. -


title: - guerra civile - rep

author: Randy

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto
> Il classico odore che emana un bambino di pochi mesi saturava la stanza.
Cacca odore di caccaaaa
io la cacca non la voglio toccare
è colpa del latte
della pappa e del ciuccio
sento che sto lasciandomi andare
questa puzza che cosa può fare
io già lo sapevo
ma non posso scappare
forse e' solo da un momento
che credo allo svenimento
e spero prima o poi
che finirà
cacca odore di caccaaa


title: - guerra civile - rep

text:
25-7-2005 intorno alle 12.16.07, stirner:
> durerà almeno tre anni con piccole variazioni aromatiche
e cromatiche. ho visto cose, prodotte dai miei fratelli...


title: - guerra civile - rep

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto nel messaggio
news:xS2Fe.4748$2U1.4...@news3.tin.it...
> "stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto
> > Il classico odore che emana un bambino di pochi mesi saturava la stanza.
>
> Cacca odore di caccaaaa
durerà almeno tre anni con piccole variazioni aromatiche


title: HO APPENA BEVUTO, CHISSA' COSA SCRIVERO'!!!

author: Vincent Vega

text:
L'alcool.
Lo so, sarebbe il titolo giusto per me, ma non mi va, preferisco gli
effetti.
Dai!Una bella poesia!!
"Ce la farà il nostro eroe...."
Cerrrrrto che si!! Avere bevuto un goccio non vul dire essere rincretiniti!
Allora, adesso,ok. Ci siamo...come la intitolo?ok.
DESIDERO LEI !!
Se la guardo abbasso lo sguardo,
ma infondo è normale,
di cotanta gioia,
come può un essere inetto, abulico, incapace
quale io sono,
destare un minimo di attenzione
alla vera perfezione?
Allora volgo il pensiero a lei,
il solo in grado di sfiorarla,
il mio essere vita
per un solo abbaglio.
Inizia l'avventura
e mi perdo come non mai,
beffeggiando la sorte
e scoprendo che posso averla:
come nell'infinita estasi del pensare
porterò le mie labbra sulle sue,
e di fronte all'orizzonte ci perderemo.
Vorrei baciare, amare,
ma il mio destino si rifiuta...
Oramai penso che l'aria mi abbia stregato,
oramai credo di esserlo,
oramai lo sono,
adesso, si , di te!


text:
On 22 May 1998 19:09:39 GMT, "Vincent Vega" <
qw...@tin.it
> wrote:
>L'alcool.
Mio Dio, certe bevande dovrebbero proibirle!!!
Scherzo, la tua divagazione alcolica mi e' piaciuta. Se non fossi
astemio ci proverei anch' io... :-)
Alessio


title: [TREVISO] - nuova rivista in forte crescita

author: chatwin

text:
a Treviso è nata
www.fioi.tv
cerchiamo redattori per coprire zona Tv e Veneto.
Fatevi sotto!!
reda...@fioi.tv


title: [haiku]

text:
Sono una merda
Faccio schifo alla merda
ma risorgerò
Simone


title: [QL] Le lacrime del menhir (6 di 20)

author: Ettore Cupero

text:
--------------------------------------
Le lacrime del menhir (6 di 20)
Hai un bel ricordo? Era meglio se non ne avevi, va'... Cosě magari ci
potevamo presentare un'altra volta, salve com'č? e rifare le cose un po'
meglio di cosě. Magari sarŕ possibile fra un novantamilioni di anni, eh?
(Non, tu comprends pas, t'es trop con). Un bel ricordo, dici? E che, sono
forse defunta, io? Cristosanto! Ce l'ho anch'io, un bel ricordo: di quando
sono andata in gita a Gardaland in quinta elementare. Che cazzata.
- E di sua madre, cosa ricorda?
- Che a tredici anni mi ha abbandonata e non l'ho piů rivista. E' stato uno
shock terribile. (pausa) Ho vissuto con mia nonna, da allora. Mi ha fatto da
padre e da madre. Era brava in tutt'e due i ruoli... Insomma, di mia madre
(quella stronza) non ricordo nulla.
- Perciň quel culo non poteva certo appartenere a lei...
- Beh, no. Oppure sě, avrebbe potuto essere: mamma era una donna molto
bella, sa? Anche molto... sensuale, credo. Faceva l'attrice di teatro. Aveva
talento. Era una stronza di talento. Ma forse dovrei dire "č".
(silenzio)
--------------------------------------
                            (continua)


title: [QL] Le lacrime del menhir (6 di 20)

author: lubna

text:
Ettore Cupero <
n...@il.plea.se
> scrive:
> Le lacrime del menhir (6 di 20)
>
> Hai un bel ricordo? Era meglio se non ne avevi, va'... Cosě magari ci
> potevamo presentare un'altra volta, salve com'č? e rifare le cose un po'
> meglio di cosě. Magari sarŕ possibile fra un novantamilioni di anni, eh?
> (Non, tu comprends pas, t'es trop con). Un bel ricordo, dici? E che, sono
> forse defunta, io? Cristosanto! Ce l'ho anch'io, un bel ricordo: di quando
> sono andata in gita a Gardaland in quinta elementare. Che cazzata.
> [...]
Mi ha ricordato una  "maschera" dispersa da me molto apprezzata.
Forse č davvero impossibile scrivere qualcosa di nuovo, ma tu ci vai
(a tratti, ma solo per tuo scarso impegno credo) vicino.
Ciao, lubna.


title: Mi leggono in testa e si sporca per terra

author: Riccardomustodario

text:
A difesa dell'originalità
Finita la partita vinta dall'Arsenal 5-1
c'è stata zippando questa pubblicità
"mi leggono in testa e si sporca per terra"
con lettere mute che cadevano dalla bocca
 e siccome oggi m'hanno mostrato tanti fogli vicino ad un 50 pences
significa che qualcuno sta sfruttando la cosa e mi aspetta a breve un
bel cinquanta per cento dell'usufrutto ed ecco spiegato perché stamani
non è arrivato l'assegno
Qua sono onesti, ma in Italia?!
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i
morti 'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA
1 messaggio/i nella sequenzaDa:Riccardomustodario
(
rmcl...@blueyonder.co.uk
)
Oggetto:[EpisodioUnico:Racconto] I parte
View this article onlyNewsgroups:it.arti.scrivere
Data:2003-06-17 16:43:36 PST
Riccardomustodario
[ EPISODIO UNICO : RACCONTO ]
Questo scritto è del 25.2.1995
N.B. Le scritte in corsivo sono state aggiunte nel Giugno 2003

 [ EPISODIO UNICO : RACCONTO ]
Stavo per scrivere l'altro ieri d'oggi della settimana scorsa -
pensavo si trattasse di tanto tempo fa, invece ho semplicemente
cambiato settore e mansioni
s'intende qualsiasi lavoro teatrale a lieto fine - in Gran Bretagna "
Comedy "
Lavoro inutile " mi leggono in testa e si sporca per terra! >>. -
Questo è l'unico articolo trovato nella sequenza
©2004 Google


text:
Riccardomustodario ha scritto:
> A difesa dell'originalità
> Finita la partita vinta dall'Arsenal 5-1
> c'è stata zippando questa pubblicità
> "mi leggono in testa e si sporca per terra"
> con lettere mute che cadevano dalla bocca
>  e siccome oggi m'hanno mostrato tanti fogli vicino ad un 50 pences
> significa che qualcuno sta sfruttando la cosa e mi aspetta a breve un
> bel cinquanta per cento dell'usufrutto ed ecco spiegato perché stamani
> non è arrivato l'assegno
> Qua sono onesti, ma in Italia?!
Questo tipo è di gran lunga ma di gran lunga il migliore.
Dario
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


text:
z_scro...@yahoo.it
 (Scroll_Lock) wrote in message news:<c2l5j6$c59$
1...@news.newsland.it
>...
> Riccardomustodario ha scritto:
>
> > A difesa dell'originalità
> > Finita la partita vinta dall'Arsenal 5-1
> > c'è stata zippando questa pubblicità
> > "mi leggono in testa e si sporca per terra"
> > con lettere mute che cadevano dalla bocca
> >  e siccome oggi m'hanno mostrato tanti fogli vicino ad un 50 pences
> > significa che qualcuno sta sfruttando la cosa e mi aspetta a breve un
> > bel cinquanta per cento dell'usufrutto ed ecco spiegato perché stamani
> > non è arrivato l'assegno
> > Qua sono onesti, ma in Italia?!
>
> Questo tipo è di gran lunga ma di gran lunga il migliore.
>
> Dario
ieri sera in una trasmissione religiosa davano il 51% agli Are Chrisna
come loro credibilità di esistenza dopo la morte  - loro dall'India si
che che credono come leggere tutto spiritualmente from internet e
trasportarlo ad Hollywood ed è già un passo avanti, anche se l'ultimo,
rispetto ai ritardati spitrituali dell'altra sponda del Mediterraneo
che credono nella telepatia.
Scommettiamo: prima il 51 per cento dei Chrisna, credeva di
reincarnarsi in elefante per essere il migliore ed ora si farà la
folla di aspiranti upi?.
Ma zebre e biscioni che fine hanno fatto e scusa sai il Manchester U.
che animale ha, una volta aveva Sua Divinità Beckham, ma ora?.
Se non assume me ad interim fino alla prossima stagione corre il
rischio che Ferguson s'ingelosisce di Van Nilsteroy e vende pure lui



text:
ieri, finita la partita c'è stata una nuova pubblicità Volvo, che si
chiedeva com'è che uscissero tutti tale e quale ...:o) - avevo un
sonno tremendo, almeno, questo m'è sembrato dicessero  i maestri
d'auto from Stoccolma
Scusate - l'avete vista pure voi o i terroristi l'anno fatta vedere
solo a me, per sfottermi della mia presunzione cultural artistica
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i
morti 'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA
rimuda è anche VERSGGIANDO
Risultati della ricerca: 7Da:Riccardomustodario
(
rmcl...@cableinet.co.uk
)
Oggetto:Re: Maradona e` megli'e Pele` View: Complete Thread (3
articoli)
Original FormatNewsgroups:it.sport.calcio
Data:2001-03-24 09:59:55 PST
A rima baciata                                         15/2/2000
incontrai Tenerezze
in mostrina poetata
aspettando carezze
tra terzine ed ottata
si da montar per versi
cambiando la data.
Distinti Saluti
Riccardomustodario
rmcl...@blueyonder.co.uk
 (Riccardomustodario) wrote in message news:<
6b47902b.04030...@posting.google.com
>...
> A difesa dell'originalità
> Finita la partita vinta dall'Arsenal 5-1
> c'è stata zippando questa pubblicità
> "mi leggono in testa e si sporca per terra"
> con lettere mute che cadevano dalla bocca
>  e siccome oggi m'hanno mostrato tanti fogli vicino ad un 50 pences
> significa che qualcuno sta sfruttando la cosa e mi aspetta a breve un
> bel cinquanta per cento dell'usufrutto ed ecco spiegato perché stamani
> non è arrivato l'assegno
> Qua sono onesti, ma in Italia?!
>
> face&Bene
> rimudaSirePope
> AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real?à per far rinascere i



title: Pubblicita'

author: Gaetano

text:
Premetto che per me la pubblicita' e' una vera e propria arte, che ha in se'
la padronanza d'uso d'immagini, tempi, capacita' di convincere, e tante
altre cose.
Insomma io adoro gli spot che mi sembrano avere in se' una vera e propria
illuminazione, e spesso mi diverto a cercare le strategie che sono dietro a
quei pochi secondi di visione, di voci, di suoni, alla frequenza con cui gli
spot sono mandati in onda, gli orari, il ricambio di spot nuovi e cosi' via.
Spesso sono toccato per l'intelligenza che mi pare di scorgere in tutto
questo, per la psicologia, la sensibilita' e cosi' via.
Fra un po' inviero' una richiesta d'attenzione su questo o quello spot,
sperando che si possa discutere insieme sulle interpretazioni che si possono
arrischiare.
Spero che qualcuno m'anticipi e proponga un suo spot.
: ) Gaetano.


title: Pubblicita'

text:
Osservate la pubblicita' della Volkswagen Bora.
Mi farebbe piacere un vostro commento.
Mancando, ne postero' uno mio.
: - )
Gaetano


title: Pubblicita'

text:
On Thu, 22 Apr 1999 08:51:51 +0200, "Gaetano" <
gam...@tin.it
> wrote:
>Osservate la pubblicita' della Volkswagen Bora.
La pubblicita' non l'ho vista, ma continuo a chiedermi che tipo di
mercato potra' avere una macchina con quel nome, almeno a Roma...
:-DDD
Ombra poco producente


title: Pubblicita'

text:
Ombra ha scritto nel messaggio <
37212a0a...@news.iol.it
>...
>
>>Osservate la pubblicita' della Volkswagen Bora.
>
>La pubblicita' non l'ho vista, ma continuo a chiedermi che tipo di
>mercato potra' avere una macchina con quel nome, almeno a Roma...
>:-DDD
>
>Ombra poco producente
Che comunque mi ha liberatoriamente strappato una ricca soddisfacente
compiaciuta risata.
Bella questa.
Gaetano


title: Info su macchina da scrivere

author: IgGgiàIgMmò

text:
Ciao a tutti!
La mia ragazza ha avuto la splendida idea di regalarmi una bellissima
macchina da scrivere portatile con bauletto originale.
La marca è "TORPEDO".
Purtroppo non riesco a identificarne il modello. Il colore è blu
petrolio e il venditore ha detto che risale al decennio compreso tra il
'40 e il '50.
Conoscete qualche risorsa web dove trovare magari dei riscontri
fotografici?
Googlando non ho trovato quasi nulla.
Grazie a chi mi aiuterà


title: Alla ricerca del tempo da perdere (I)

author: Camillo Excetera

text:
Alla ricerca del tempo da perdere
I
"Si è intelligenti nella misura in cui si dubita di tutto". Questo lo
dice Proust da qualche parte e io me lo ricordo solo perché ho
continuamente dei dubbi che mi fanno sentire intelligente. Molto
intelligente. Intelligentissimo. Per esempio: ieri attraversavo uno di
quei periodi della vita privi d'una passione particolare, vacanti -
per così dire - nei quali si desidera, si cerca, si vede ovunque la
Bellezza la Stranezza l'Incanto. Basta che un solo tratto femminile
virtuale - il poco che si distingue d'una donna dai suoi racconti -
proietti la sua immagine attraverso il monitor, e subito mi figuro
d'averla ravvisata come quella che mi manca proprio quel giorno -
nella fattispecie: ieri. E' perché l'ho solo intravista tra le righe
di un racconto breve in cerca della sua trama che mi è parsa tanto
bella? Forse. Prima di tutto, l'impossibilità di intrattenersi
carnalmente con lei, il rischio di non incontrarla mai più su IAS,
oppure la possibilità che io le stia sulle tette, fanno di colpo
acquistare a colei lo stesso fascino assunto da una torta con panna e
meringhe dopo l'orario di chiusura della pasticceria che l'ha in
vetrina. In secondo luogo, se l'immaginazione è stimolata dal
desiderio di ciò che non possiamo possedere sensualmente, il suo
sviluppo, nel corso di questi incontri in cui le attrattive della
postatrice sono di solito direttamente proporzionali alla rapidità del
passaggio su Usenet, non viene limitato da una realtà còlta nella sua
interezza. Basta che stia per scendere la sera perché, su IAS come su
ISR, non ci sia torso femminile che non scagli sulle mie tiepide
trippe, a ogni nuovo suo messaggio, le frecce della Bellezza Stranezza
Incanto, quelle stesse a proposito delle quali si sarebbe a volte
tentati di chiedersi se esista, a questo mondo, qualcosa di diverso da
quel complemento che la nostra immaginazione sovreccitata dalla
primavera aggiunge a una passione frammentaria e fuggitiva. In queste
sottili disquisizioni si dibatteva il mio spirito e la mia
intelligenza, quando altri e numerosi dubbi mi soverchiarono, tutti
insieme crollando sulle mie spalle come il macigno di Nietzske:
"Venerandi è stronzo?", "Luca mi odia?", "Writer è acido?", "Maria
Strofa è un fake?", "Stirner c'era o no sabato a Milano?", "Gordon è
un penalista o un supereroe?", "Perché Mario Giagnori cucca più di
me?", "Pikkiatella s'è tagliata i capelli?", "Ligeia è bella anche dal
vero?", ma soprattutto: "Camillo è cretino?"


title: Alla ricerca del tempo da perdere (I)

author: Pikkiatella

text:
Camillo Excetera <cam...@excitANTe.com> wrote in message
>  "Pikkiatella s'č tagliata i capelli?"
No, affatto, perņ sono pieni di ciuffi biondi
adesso ;)
Pikkia


title: EDS - Oltrefrontiera [confessore] - HEAVEN

author: Bianca

text:
Ricevo e ritrasmetto anonimizzato su richiesta dell'autore/trice.
----
HEAVEN (frammento)
----
- Ricordi? Ricordi, quando ti mettesti a correre in quella valle dai fiori
viola? -
       Questo avrei voluto dirgli, e invece non dissi niente. Fissai i suoi
occhi neri, ancora lucenti, e non dissi niente. Anche Lamberto mi fissava,
immobile nel letto d'ospedale, sul volto cereo un'espressione di scusa. Morì
un'ora dopo, mentre un fiume di folla in festa straripava nelle strade.
       Era durato una breve stagione il movimento del '77. Sembrava così
lontano, e lo era veramente. Ora ci bastava osservare, senza giudicare, e
senza scegliere soprattutto. Eravamo ai confini dell'Afganistan, pronti a
perdere tutto e a non guadagnare niente. Bambini di venticinque anni,
indifesi. Spinsi forte sull'acceleratore e il pallas sobbalzò
prepotentemente in avanti, con il sole che picchiava forte come una
punizione.
       - Rolla una canna - dissi a Lamberto. - Ma prima passami un nastro. -
       A tutto volume la musica irriverente e disarticolata di Byrne ci
aggredì d'improvviso, facendoci sussultare.
       Time won't change you
       Money won't change you
       Le note tracimavano dall'auto scoperta insieme al fumo dell'hashish,
scendevano vischiose lungo le portiere, sul cofano, sui fianchi, e poi in
maniera repentina venivano risucchiate al di sotto, fino a sollevare e
trasportare il pallas. Viaggiavamo in un siluro sopra un cuscino d'aria
galleggiante, in un mondo fatto di atomi di bambagia. Il muso dell'auto
fletté la spazio di fronte a sé, finché non riuscì a bucarlo.
       Flop!
       Eravamo partiti da Roma, convinti di andare a Genova, un giorno o due
in tutto, comprare un paio di chili di hashish, tornare a Roma, rivenderlo,
fare un bel po' di soldi e darci alla bella vita. Avevamo chiesto a
Cristiano, un amico gay, la sua macchina in prestito, un pallas
decappottabile - gentile regalo del padre imprenditore - che lui teneva come
un gioiello. La mia vecchia dyane avrebbe dato troppo nell'occhio, sull'
Aurelia. Cristiano aveva un debole per Lamberto, e Lamberto aveva fatto
ricorso a tutto il suo fascino per chiedergli l'auto, ma avevamo dovuto
promettergli parte del fumo, insieme ad altre cose che è meglio tacere
perché alla fine si decidesse a prestarcela. Non so bene cosa ci abbia poi
portato da Genova fino a Istanbul, attraverso la Yugoslavia e la Bulgaria. E
neanche perché da lì decidessimo di proseguire. Strada facendo avevamo perso
il senso della meta, anzi era stata la meta stessa a privarsi del senso.
Avremmo riportato il pallas a Cristiano sei mesi dopo, il giorno di Natale
del 1979.
       Sbucammo in Afganistan in un pomeriggio giallo, da una pianura rigida
tra fasci di pieghe montuose. Proseguimmo di filato fino a Herat, l'antica
oasi verdeggiante, la perla del Khorasan distrutta e ricostruita cento
volte. Tutti erano passati di lì, da Alessandro a Gengis Khan, a Tamerlano.
E adesso c'eravamo anche noi. Alla frontiera quasi non ci avevano fermato,
travestiti com'eravamo con quegli abiti da uomini da affari. Superammo una
delle antiche porte lungo la cerchia muraria medievale che circondava il
centro storico, e ci fermammo in un piccolo albergo vicino alla grande
moschea. Ero così stanco per il viaggio che mi strappai i vestiti di dosso e
mi buttai sul letto, addormentandomi di colpo.
       Passammo tutta la mattina seguente nei pressi dell'antico mausoleo a
forma di turbante, sotto un cielo blu forzato. Il pomeriggio vagammo nel
gran bazar, adocchiando belle ragazze in minigonna che ammiccavano con un
sorriso nascosto ai nostri sguardi e altre ricoperte da prigioni
coloratissime. Chi non poteva sfoggiare la sua bellezza, la sostituiva con
la bellezza ricamata dell'abito. Sopra il vecchio ponte sul fiume Hari
arrischiammo di farci una canna.
       L'indomani ci fermammo a Farah, una borgata. L'ultimo posto dove fare
benzina. C'era una fila di auto e di camion che faceva vomitare a vederla.
Impiegammo cinque ore. E dovemmo girare un po' per trovare qualche tanica
dove mettere la benzina di riserva. Ci aspettavamo mille chilometri di
strada, e chissà quando avremmo trovato un altro benzinaio.
       Alla fine partimmo che era pomeriggio sul tardi. Laggiù all'orizzonte
sabbia e cielo si fondevano nella caligine. La strada proseguiva dritta come
una freccia indirizzata verso il nulla. Un inferno. Ogni sorpasso a un
camion diventava una sfida. Agli autisti afgani non gliene fregava di meno
di farci passare. Suonavano, acceleravano, e ridevano di gusto cercando di
mandarti fuori strada. I passeggeri stavano tutti lì a divertirsi ai
finestrini. Ma c'era chi faceva il tifo per noi. Dopo otto ore avevamo
percorso meno di 300 chilometri, così che decidemmo di fermarci a dormire
qualche ora. Come sempre, con un martello e la leva del cric tra le mani.
       Quando ripartimmo, poco dopo l'alba, piombammo in quello che doveva
essere il mondo subito dopo la creazione. Una pianura piatta e arida,
punteggiata da costruzioni in rovina, con tempeste di sabbia che frustavano
il parabrezza sospinte da un vento violento. Ogni tanto spuntava un mulino a
vento circondato da mura, e miraggi di lontane carovane di nomadi dirette a
nord. E ancora camion e camion. Multicolori, e addobbati come templi in
movimento, che tremolavano nell'aria con la temperatura che continuava a
salire. L'hashish era nascosto nell'impianto di ventilazione, non avevamo
bisogno di rollare. Cominciammo a salire, e finalmente il clima divenne più
mite. Si vedevano alberi di melograni e di agrumi.
       Arrivammo a Kandahar. Stanchi, impolverati e affamati. Ci infilammo
svelti in un locale, seguendo l'odore della carne alla griglia. Appena
varcammo la soglia sentimmo l'accogliente frescura dell'interno, e l'aroma
forte del tè al cardamomo. La ventina di uomini seduti ai tavoli smisero di
chiacchierare e si voltarono a guardarci. Lamberto, sporco di polvere e con
la barba lunga, non sembrava diverso da loro, a parte il turbante.
       I'm mad... And that's a fact
       I found out... Animals don't help
       Mangiammo di gusto. Carne e melograni e uva piena di succo. Uscimmo a
malincuore, decidendo però di passare la notte a Kandahar, stanchi di
dormire in macchina. Prima di ritirarci, bighellonammo per i giardini di
Baba Sahib. Si sentiva l'odore della guerra. Il decrepito leone sovietico
minacciava di invadere il paese, dopo l'uccisione del leader del partito
democratico popolare, Taraki, che aveva preso il potere l'anno precedente e
rafforzato i legami con la Russia.
       Il mattino dopo, quando il sole rischiarò l'orizzonte, eravamo già
fuori dall'albergo. Le nostre ombre si allungavano a occidente. Avviammo il
motore e ripartimmo. Questa parte della strada costruita dai russi,
diversamente dall'altra metà costruita dagli americani con l'asfalto, era
composta da enormi blocchi di cemento, che ogni cento metri si
interrompevano. Neanche le sospensioni del pallas ammortizzavano i sobbalzi.
Non riuscimmo a raggiungere Kabul, non tanto per la schiena che cadeva a
pezzi, ma perché avevamo trovato un camion ribaltato che ostruiva del tutto
la strada. Restammo lì cinque ore, cercando di dare una mano. Un centinaio
di persone a cercare di spostarlo quel tanto da creare un varco. Un bailamme
incredibile a descriverlo. Chi si muoveva da una parte, chi dall'altra. E
tutti a gridare chissà cosa. Eravamo stanchi morti, alla fine. Un autista di
un altro camion, un pakistano, ci offrì delle radici.
       - Jensen, jensen - disse, facendoci segno di mangiarle. Le masticammo
a lungo, il sapore non era buono, ma ci fece passare la fame e rinvigorì la
nostra energia.
       - Che cazzo era? - chiesi a Lamberto quando riprendemmo il viaggio.
       - Boh? Ginseng, forse? -
       - Mah? - dissi.
       La notte cadde sull'oriente cinquanta chilometri dopo. Piombai a
dormire.
       GA-DJI BERI BI-MBA CLAN-DRIDI
       LA-ULI LONNI CA-DORI GA-DJAM
       A BIM BERI GLA-SSALA GLAN-DRIDE
       E GLA-SSALA TUF-FM I ZIMBRA
       Mi risvegliò la musica. - Dove siamo? -
       - Non lo so! - rispose Lamberto. - Ma ci fermiamo qui! Due minuti fa,
ho evitato per un pelo le ruote di un camion. -
       Uscimmo dalla strada, e ci fermammo. Il triangolo delle stelle estive
brillava a occidente. Fissai Altair per diversi minuti, prima di cadere di
nuovo addormentato.
       Il mattino ci accolse in una valle molto estesa, stretta da una lato
da alti picchi e completamente colorata di viola. Fiori a perdita d'occhio.
Il cielo era rosa nell'aria limpida e le montagne verso nord erano coperte
di neve.
       - Voglio farmi uno spino - dissi.
       Seguì un lungo silenzio. Prima di rollare, aprii la capote del pallas
e sul viso di Lamberto si rifletté l'immensità della valle. Fumammo. Poi
Lamberto scese dalla macchina e prese il flauto dal bagagliaio. S'appoggiò
sul cofano e suonò per una decina di minuti. Quando smise, si voltò verso di
me e mi sorrise, fissò per un attimo l'orizzonte, le grandi iridi nere tese
a inseguire un pensiero, poi si mise a correre nella valle, quasi lo avesse
chiamato con ammiccante lubricità. Correva, come un avventuriero del nulla,
tra i fiori viola bagnati di rugiada. La fine delle ideologie ci aveva colti
d'improvviso. Il nostro mondo era diventato di colpo un barattolo vuoto, e
noi cercavamo a tentoni qualcosa con cui riempirlo. Il vuoto ci seguiva
ancora, ma l'immagine di Lamberto che correva nel viola non potrò mai
dimenticarla.
       Arrivammo a Kabul verso le dieci. Molti militari occupavano le
strade. Seguimmo l'odore degli spiedini di carne e arrivammo in una capanna.
Mangiammo all'aperto, alla luce dorata del sole che filtrava tra le foglie
di un albero, guardando la natura celebrare se stessa.
       - Mazar-i-sharif? - disse il padrone, dopo che ci eravamo
rifocillati.
       Lamberto ed io ci guardammo. Non sapemmo resistere al fascino di
provare l'hashish migliore del mondo.
       Rispondemmo di sì. Il padrone ci fece strada in una stanza nel retro
della capanna. Lì incontrammo Ibrahim - dieci, undici anni non di più - che
in un'atmosfera di silenzio meditativo ci preparò una pipa e ce la porse.
Uscii dal locale con delle vere e proprie allucinazioni. Era l'hashish più
potente che avessi mai fumato. Facemmo una passeggiata per sgranchirci le
gambe lungo il mercato e sbirciammo tra le bancarelle. Grandi nuvole
pomeridiane erano scese a coprire la città. Sullo sfondo le cime innevate
dell'Asmai e del Sherdawara.
       Vagavo tra le strade e le piazze di Kabul con la piacevole sensazione
che il tempo si fosse fermato. Ogni tanto il mio sguardo si incrociava con
quello di Lamberto, e scoppiavamo a ridere entrambi. Proseguivamo a
camminare, barcollando, in una specie di passeggiata burlesca e
allucinatoria, senza che nessuno facesse caso a noi, soltanto qualche donna
si copriva la bocca con la mano e sorrideva, forse. Fissavo con occhi
stralunati quei montanari padroni di sé, laceri signori dell'universo,
mentre vagavamo sulla riva destra del fiume, nel nucleo più antico della
città con la grande moschea e l'antico palazzo reale, nel bazar degli
uccelli, tra gioielli, vasellame... e musica. Tanta musica che penetrava
nella mente attraverso la zurna e i tamburi a due casse. La vecchia Kabul
non era altro che un agglomerato di case basse cresciuto attorno agli
speroni rocciosi. Sembrava un accampamento di nomadi pronto a essere
smontato in ogni momento. E nomadi ci sentivamo Lamberto e io, mentre
dissipavamo in maniera narcisistica noi stessi. Tutto si disperdeva mentre
lo raccoglievamo e si consumava nel momento stesso nel quale appariva. Il
futuro non era nient'altro che l'istante successivo al presente.
       Restammo a Kabul quattro giorni. Eravamo tornati a mangiare nello
stesso locale. Ancora mazar-i-sharif dopo pranzo. Sul filo della rarefazione
onirica, conoscemmo Pamir. Parlava un poco d'inglese. Restammo l'intero
pomeriggio a chiacchierare con lui. Il suono gutturale della sua voce ci
rilassava.
       A un tratto mi disse: - Guarda quest'albero e dimmi cosa vedi. -
       - Vedo un tronco, rami... delle foglie. Foglie verdi, tronco
marrone. -
       - Adesso guarda soltanto la luce che si riflette sulle foglie. -
       Stavo già rispondendo quando lui disse: - No, aspetta! Guarda bene. -
       Dopo un po' mi voltai verso di lui, stupito. - Non ho mai visto un
albero così. -
       - Però è lo stesso albero di prima - commentò Pamir, ridendo. - Tu
hai guardato l'albero con la mente. Non l'hai guardato in tutte le sue luci,
le sue forme, i suoi drappeggi. -
       Ero sbalordito dalla metamorfosi dell'albero.
       - E sai come vedono il mondo gli afgani? - domandò Pamir.
       - Come l'albero che mi hai fatto guardare tu! - risi.
       - La gente guarda normalmente l'albero come l'hai guardato tu prima.
Con il cervello. L'afgano lo vede sempre come lo hai visto adesso, soltanto
con gli occhi. -
       Avrei voluto chiedere come vedevano le donne gli afgani. Ma non lo
feci. In un'incorporea alternanza di maschere, il quarto giorno, capelli
lavatissimi e pettinati con cura, vestiti eleganti e con l'aria di chi ha un
sacco di soldi, andammo all'ambasciata indiana. Andavamo sì, in India, ma
con l'intenzione di soggiornare all'Hilton e spendere tanti dollari. Per il
Pakistan, sarebbe invece bastato un 'road permis' alla frontiera.
       - Partiamo subito - dissi, quando uscimmo dall'ambasciata con i
visti.
       - Senza nessuna incertezza? - rise Lamberto.
       - Sì, le incertezze mi danno angoscia. -
       Proseguimmo il nostro viaggio fatuo, labile come il fumo nell'aria di
un sogno. Superammo la profonda e sinuosa incisione del fiume Kabul, ai
piedi del monte Sikaram e arrivammo al Khyber Pass, valico di frontiera tra
l'Afganistan e il Pakistan, in preda a una febbre inarrestabile di andare
avanti. Camion, persone, carri e carretti, animali e cose transitavano in un
flusso disordinato attraverso il passo. I soldati di frontiera sembrava
stessero lì a passare il tempo. Fissavano tutto quel movimento con l'aria
annoiata. Nessun controllo, niente. Fermarono soltanto noi, e con gesti
bruschi. Eravamo tesi, il mazari-i-sharif era ben nascosto, ma non sapevamo
cosa aspettarci, se ce l'avessero trovato.
       Un soldato ci fece cenno di accostare la macchina e di scendere,
invitandoci a seguirlo al posto di guardia, una casa di pietra malandata.
Non appena entrammo ci indicò due sedie, e riuscì. Dalla finestra, vedevamo
tre o quattro soldati che si muovevano ansiosi attorno alla nostra auto.
Aprirono il cofano posteriore e cominciarono a frugare.
       - Cazzo, qui va a finire male! - dissi.
       Lamberto mosse impercettibilmente lo sguardo verso la porta. Entrò un
ufficiale, che ci squadrò in maniera severa. Che stronzi, pensai, a non aver
usato il vestito per attraversare la frontiera. Dopo un po' era entrato
anche un altro soldato e aveva detto qualcosa all'ufficiale. Questi aveva
annuito.
       Fissai Lamberto per un attimo, mentre uscivano entrambi. Alla
macchina, il soldato indicò qualcosa dentro al bagagliaio. L'ufficiale s'
infilò dentro con la testa e ne uscì poco dopo con una cassetta stereo tra
le mani. Si voltò verso la casamatta e vide che lo stavamo fissando dalla
finestra.
       Sorrise e disse qualcosa che non udimmo. Con il nastro in mano, tornò
dentro la stanza.
       - Rollinston. Yeah, yeah! - disse, mimando il gesto di suonare una
chitarra.
       - Yes, Rolling Stones! - dissi io.
       - Gud miusic, rollinston! Gud miusic! - replicò lui.
       - Yeah! - commentai, con il pollice alzato.
       Ce la cavammo con il nastro dei Rolling e trenta dollari.
       - Ci è andata bene così - considerò con saggezza Lamberto.
       Nel pomeriggio eravamo già a Peshawar, la città di legno. Conoscemmo
Francesco, un italiano che viveva in Pakistan da un anno.
            - Vi offro da fumare - aveva detto, in un rosso tramonto che si
perdeva nel nulla.
            Lamberto ed lo seguimmo volentieri. Andammo in un piccolo bar.
Francesco aveva affittato una delle stanze al piano superiore.
      The name of the bar, the bar is called Heaven.
      Heaven is a place where nothing ever happens.
      Heaven is a place where nothing ever happens.
            Francesco mise su un po' di musica e poi tirò fuori un
preservativo da un cassetto. Lo fece dondolare tra le sue dita per un
attimo.
            - Cos'è? - chiesi.
            - Eroina. Purissima! -
            Lo guardammo strano.
            - E allora, non ditemi che non avete mai provato l'eroina? E
buona, sapete? -
            Detto questo, ne versò un po' su un foglio di carta stagnola,
fino a crearne un monticello alto un paio di centimetri. Tolse il refill da
una penna birro, e poi accese il fuoco sotto il foglio di stagnola, tenendo
l'accendino a una certa distanza. Dopo un po' la sostanza cominciò a
solidificare. Francesco allora mi porse la cannuccia mentre piegava quel
tanto il foglio da lasciare che l'eroina ci scivolasse sopra. Si alzò un
filo di fumo.
            - Aspiralo - disse.
            Diedi una lunga boccata. E poi passai la cannuccia a Lamberto.
Ripetemmo l'operazione diverse volte tutti e tre. Nel giro di pochi minuti
un'enorme bolle d'aria mi si gonfiò nel cervello, la stanza si offuscò e
cominciai a muovere la bocca come un pesce sott'acqua. La stanza ruotava su
se stessa, e io mi sentivo come se fossi stato sparato da un cannone. Vagavo
a migliaia di chilometri dalla terra, negli spazi siderali, e captavo
vibrazioni intensissime e di una bellezza assoluta.
            Mi mossi un poco nella stanza in preda a un dondolio
sonnambolico: - Tutte le fantasie di questo decennio avvizziscono come fiori
senz'acqua. Questo è il paradiso sulla terra - dissi con voce querula. E
poi, d'improvviso, mi misi a ridere. Barcollando e sghignazzando mi buttai
su un tappeto. A poco a poco la realtà si cancellava, mentre sprofondavo
dolcemente nell'incoscienza. Viaggiavo alla velocità della luce nell'
infinito spazio nero. Completamente nero. In un attimo di lucidità avevo
aperto gli occhi verso Lamberto, sdraiato accanto a me. La sua faccia aveva
un'espressione catatonica. Come la mia, credo.
            Quando al mattino del giorno dopo lasciammo la casa di
Francesco, avevamo un'aria non diversa dalle foglie di lattuga vecchie di
una settimana.
            - Mai fatto un viaggio così! - sentenziò Lamberto.
       Non sempre le cose riusciamo a comprenderle nel momento in cui ci
capitano; a volte occorre del tempo per afferrarle del tutto, anche se a
quel punto sono andate, o perdute. Per me, il viaggio con l'eroina era
finito quella stessa la notte. Era, sì, un paradiso, ma senza ritorno.
Pensavo che anche Lamberto lo avesse capito.
       Due settimane dopo ripartimmo.
       - E adesso non ci fermiamo più fino a Katmandu - dissi, una volta in
macchina.
       - Sì, diretti a Katmandu! - sorrise Lamberto. Ma il suo sguardo
inseguiva ancora l'eroina. Non seppi leggerlo, allora.
       I'm checking them out
       I'm checking them out
       There's good points and bad points
       Find a city
       Find myself a city to live in.
            Mancavano una ventina giorni a Natale, quando una coppia
milanese arrivata in aereo ci portò le ultime notizie. I giornali italiani
parlavano di una imminente invasione sovietica dell'Afghanistan. E anche in
Iran la situazione non era migliore. Il paese era da poco diventato una
repubblica islamica con Khomeini, leader religioso a vita. Un mese prima,
gli studenti avevano sequestrato il personale dell'ambasciata statunitense a
Teheran, per spingere gli USA a rimandare lo scià in Iran, dove avevano
intenzione di processarlo. Gli Stati Uniti minacciavano furiose rappresaglie
nel caso fosse accaduto qualcosa ai loro compatrioti.
            In fretta e furia decidemmo di ripartire. Attraversammo il
confine con l'India con un piccolo problema, visto che non riuscivamo a
ritrovare il passi per l'auto che ci avevamo fatto compilare all'andata. E
poi, di volata, quello pakistano. Al Khyber Pass, la guardia di frontiera
afgana non ne voleva sapere di farci entrare. In un caos indescrivibile,
cercavamo di spiegare le nostre ragioni. Ma eravamo in un clima di guerra.
Migliaia di persone cercavano già di mettersi in salvo: i russi erano alle
porte. Finalmente, un ufficiale si ruppe le scatole delle nostre insistenze
e ci diede un visto di transito di due giorni, facendoci firmare una carta,
in afgano, che a suo dire toglieva dalle responsabilità le autorità per
qualunque cosa potesse accaderci lungo la strada. La carta ci costò duecento
dollari. Spingemmo al massimo il pallas.
            Al confine con l'Iran, la situazione non era diversa. Rimanemmo
fermi una notte e un giorno, prima che ci concedessero il visto di transito.
A Teheran bruciavano bandiere americane, e qualche bambino ci prese a
sassate.
       Il giorno di Natale eravamo a Roma. Distrutti dalla stanchezza,
magri, pallidi e sporchi, e con il pallas che non era più quell'elegante
berlina che Cristiano ci aveva prestato sei mesi prima.
       Per quanto accadde in seguito, con tutta probabilità eravamo stati
gli ultimi due occidentali che avevano attraversato l'Afganistan e l'Iran
con un proprio mezzo, prima che i due paesi chiudessero per vent'anni le
frontiere, e milioni di morti li insaguinassero.
            - GOOOOOOOOOOOOOOOOOOL! -
            L'urlo muto di Tardelli si espandeva dallo schermo e si
propagava come una scossa per l'Italia intera.
            - CAMPIONI DEL MONDO! CAMPIONI DEL MONDO! CAMIONI DEL MONDO! -
Il grido di Nando Martellini si perse tra centinaia di altri.
       Non si perse, invece, lo squillo del telefono.
       - Lamberto è in ospedale - disse Luisa, in lacrime. - Overdose. -
-----
DISCLAIMER: questo testo non e' mio ma di una persona che ha deciso di
restare anonima.
Lo mando su IAS con la regola del ConfessoreTM.
(spero che la formattazione non si sia scompisciata troppo)
ciao
bianca


author: Gordon Comstock

text:
> - Ricordi? Ricordi, quando ti mettesti a correre
> in quella valle dai fiori viola? -
>
>        Questo avrei voluto dirgli, e invece non dissi niente.
Inizio molto coinvolgente: leggero' con calma. Promette assai.
gordon


text:
> ----
> HEAVEN (frammento)
> ----
Bello bello bello.
salvato
gordon


author: Writer

text:
"Bianca" <
ac...@aiasoft.it
> ha scritto nel messaggio
> HEAVEN (frammento)
Non è male, ma  il tuo testo è pieno di scorie.
La bellezza consiste nella rivisitazione avvincente di quel periodo e in un
ritmo narrativo a volte seducente (ma mi chiedo come mai a questo eds
partecipino solo cinquantenni che rimemorano viaggi compiuti un quarto i
secolo fa).
Le scorie, ne segnalo solo alcune
>Tutti erano passati di lì, da Alessandro a Gengis Khan, a Tamerlano.
> E adesso c'eravamo anche noi
della serie: Il trionfo dell'ovvio.
> Il decrepito leone sovietico
> minacciava di invadere il paese,
Togliere. Fa ridere. Allora non era per nulla decrepito.
>Il nostro mondo era diventato di colpo un barattolo vuoto, e
> noi cercavamo a tentoni qualcosa con cui riempirlo.
Retorico, anche se camuffato.
>guardando la natura celebrare se stessa.
Autocompiacimento formalmente sterile. Lo toglierei.
> dissipavamo in maniera narcisistica noi stessi.
Vedi sopra. "dissipare in maniera narcisistica", è peggio che brutto. E
brutto, mentre vuol apparire bello.
>Il
> futuro non era nient'altro che l'istante successivo al presente.
Trionfo dell'ovvio (2)
> labile come il fumo nell'aria di
> un sogno.
Lirismo fuori contesto e stridente con il resto.
 >in preda a una febbre inarrestabile di andare
> avanti.
Ma perchè la febbre deve essere "inarrestabile"? Non si può cercare
un'aggettivazione meno clichè?
>mentre sprofondavo
> dolcemente nell'incoscienza. Viaggiavo alla velocità della luce nell'
> infinito spazio nero.
Già che ci sei, perchè non scrivi che il tuo amico era caduto nel "tunnel"
della droga? :-) Trionfo dell'ovvio (3). "Viaggiavo alla velocità della luce
nell'infinito spazio nero" va bene unicamente se vuoi scrivere una
caricatura del genere "fantasy". Altrimenti fa cagare.
>        Per quanto accadde in seguito, con tutta probabilità eravamo stati
> gli ultimi due occidentali che avevano attraversato l'Afganistan e l'Iran
Gli ultimi chissà, ma certo tra i più fusi... :-)
Insomma, non è un cattivo testo. Se lo limi, togli un po' di espressioni
retoriche od ovvie che sembrano ripescate da una rivista femminile degli
anni '60 e lo asciughi un po', può diventare persino un buon racconto.
W.


author: Ombra

text:
Thursday 13 June 2002 18:34, Bianca wrote:
> Ricevo e ritrasmetto anonimizzato su richiesta dell'autore/trice.
>
> ----
> HEAVEN (frammento)
> ----
>
Se sei chi penso, ce l'hai fatta, a scriverlo :)
Si', anche per me qualcosa da limare, un po' di retorica che pero' a suo
modo ci sta anche bene (imho). Una storia a me non nuova (qualcosa di
analogo lo fecero due amici di mio padre), una di quelle cose che chissa',
avessi avuto 20 anni o giu' di li' all'epoca...
Avrei altre cose da dire ma adesso e' meglio che mi faccia un sonno.
Bravo/a ma lavoraci ancora un po' su
CioccolOmbra


author: Seretur

text:
Writer wrote ...
> Le scorie, ne segnalo solo alcune
>
> >Tutti erano passati di lì, da Alessandro a Gengis Khan, a Tamerlano.
> > E adesso c'eravamo anche noi
>
> della serie: Il trionfo dell'ovvio.
Sara' anche ovvio, ma a volte e' inebriante pensare che la stessa
polvere che hai calpestato tu e' stata calpestata da chissa' quali
personaggi nel corso dei secoli...
> >Il nostro mondo era diventato di colpo un barattolo vuoto, e
> > noi cercavamo a tentoni qualcosa con cui riempirlo.
>
> Retorico, anche se camuffato.
Hai ragione, ma tutto il pezzo ''viola'' che c'e' intorno e' una delle
scene clou.
> >Il
> > futuro non era nient'altro che l'istante successivo al presente.
>
> Trionfo dell'ovvio (2)
Non e' detto.
> >mentre sprofondavo
> > dolcemente nell'incoscienza. Viaggiavo alla velocità della luce
> >nell' infinito spazio nero.
>
> Già che ci sei, perchè non scrivi che il tuo amico era caduto nel
> "tunnel"
> della droga? :-) Trionfo dell'ovvio (3). "Viaggiavo alla velocità
> della luce
> nell'infinito spazio nero" va bene unicamente se vuoi scrivere una
> caricatura del genere "fantasy". Altrimenti fa cagare.
Non lo so: io non mi sono mai drogato, quindi non so se l'immagine dell'
*infinito spazio nero* sia banale o cosa, so solo che mi piace. Anzi, se
ha un difetto questo pezzo e' proprio quello che ti fa venir voglia di
provare gli effetti di qualche simpatica droghetta... scherzo... o no?
> Insomma, non è un cattivo testo.
E certo che no!
> Se lo limi, togli un po' di
> espressioni
> retoriche od ovvie che sembrano ripescate da una rivista femminile
> degli
> anni '60 e lo asciughi un po', può diventare persino un buon racconto.
Migliorare si puo' sempre... cmq puo' passare da ottimo a *perfetto*
PS: E' la prima volta che mi vien da difendere un pezzo scritto da
altri...
--
Seretur
On the air: Drowning Pool - ''Bodies''


text:
Bianca wrote ...
> Ricevo e ritrasmetto anonimizzato su richiesta dell'autore/trice.
>
> ----
> HEAVEN (frammento)
> ----
>
> - Ricordi? Ricordi, quando ti mettesti a correre in quella valle dai
> fiori
> viola? -
Beh, Bianca ringrazia pure da parte mia l'autore/autrice di questo pezzo
cosi' bello, intenso e addirittura emozionante. Le descrizioni secche
non hanno tolto niente alla liricita' di alcuni brani. Detto in parole
povere: mi sembrava di esserci veramente.
Senza dubbio la cosa migliore che ho letto, relativamente all'EDS ma
anche da un po' a questa parte su IAS: sembra scritto da un/a
*professionista*...
Grazie del trip.
>        Le note tracimavano dall'auto scoperta insieme al fumo
> dell'hashish,
> scendevano vischiose lungo le portiere, sul cofano, sui fianchi, e poi
> in
> maniera repentina venivano risucchiate al di sotto, fino a sollevare e
> trasportare il pallas. Viaggiavamo in un siluro sopra un cuscino
> d'aria
> galleggiante, in un mondo fatto di atomi di bambagia. Il muso
> dell'auto
> fletté la spazio di fronte a sé, finché non riuscì a bucarlo.
Questo pezzo non potevo non quotarlo.
--
un Seretur conquistato  :-)


text:
"Writer" <
om...@tin.it
> ha scritto:
> Non č male, ma  il tuo testo č pieno di scorie.
Le tue osservazioni sono corrette e pertinenti. Io quando mi lascio rapire
da uno scritto gli perdono molte cose, anzi, neanche le vedo. Poi tu me le
fai notare, vecchio senza cuore ... ;-)
gordon


text:
"Seretur" <
fedetb...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> > della serie: Il trionfo dell'ovvio.
>
> Sara' anche ovvio, ma a volte e' inebriante pensare che la stessa
> polvere che hai calpestato tu e' stata calpestata da chissa' quali
> personaggi nel corso dei secoli...
Il problema non č se č inebriante o meno. Il problema č esprimerlo senza
dare l'impressione di usare una frase fatta.
> > >Il
> > > futuro non era nient'altro che l'istante successivo al presente.
> > Trionfo dell'ovvio (2)
> Non e' detto.
"Non ci sono piů le mezze stagioni"
"Meglio un conto corrente con alti interessi, piuttosto che uno con bassi
interessi" :-)
> Non lo so: io non mi sono mai drogato, quindi non so se l'immagine dell'
> *infinito spazio nero* sia banale o cosa, so solo che mi piace.
Viaggi nell' "infinito spazio nero" solo se ti fai un'overdose fatale :-)
Cmq, il problema non č se l'immagine sia verosimile o no (in vita mia ho
trattato almeno un centinaio di tossici e nessuno mi ha mai riferito  quella
stronzata dell'"infinito spazio nero"), ma il fatto che sia brutta, di un
lirismo affettato e ridicolo.
Anzi, se
> ha un difetto questo pezzo e' proprio quello che ti fa venir voglia di
> provare gli effetti di qualche simpatica droghetta... scherzo... o no?
Fa tu. Personalmente te lo sconsiglio.
> Migliorare si puo' sempre... cmq puo' passare da ottimo a *perfetto*
Se migliora, passa da "cosě cosě" a discreto.
W.


text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> ha scritto nel
> Le tue osservazioni sono corrette e pertinenti. Io quando mi lascio rapire
> da uno scritto gli perdono molte cose, anzi, neanche le vedo. Poi tu me le
> fai notare, vecchio senza cuore ... ;-)
Sai, Gordon, spesso l'intensità della critica è direttamente proporzionale
all'interesse con cui leggi un testo. Se si legge un testo con un occhio
solo, magari ne ricavi un'impressione  complessivamente positiva. E' quello
che ho fatto, ad esempio, con diversi testi di alcuni autori (che non cito,
ovviamente). Invece se il testo ti stimola a una revisione critica più
attenta e magari dura, vuol dire che qualcosa ti ha mosso.
Leggendo "Heaven" , ho colto un buon ritmo che mi ha invogliato ad
esaminarlo con più attenzione.Nel contempo, c'era qualcosa che mi dava
fastidio. Ed erano quelle cadute nel retorico e nell'ovvio.
Come se l'autore strizzasse l'occhio e dicesse "vi racconto una bella
storia, che vi frega se uso delle espressioni tratte da 'harmony'? tanto non
ve ne accorgerete" :-)
W.


author: Torrette®

text:
Writer says...
>Viaggi nell' "infinito spazio nero" solo se ti fai un'overdose fatale :-)
>Cmq, il problema non è se l'immagine sia verosimile o no (in vita mia ho
>trattato almeno un centinaio di tossici
se curi tossici come scrivi mi sa che adesso il numero sara' salito a
un migliaio!
 eccolo il gesu' nero che moltiplica i tossicopani e i pesci
(ma quanto vi pagano?)
--
Soltanto i personaggi dei romanzi mediocri
risolvono i loro problemi
n.gomez davila


text:
"Torrette®" <
nero...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
> se curi tossici come scrivi mi sa che adesso il numero sara' salito a
> un migliaio!
Non dovresti occuparti di cose che non conosci, Torrette.
Ma non mi riferisco alla terapia dei tossicomani :-)
W.


text:
Writer says...
>> se curi tossici come scrivi mi sa che adesso il numero sara' salito a
>> un migliaio!
>
>Non dovresti occuparti di cose che non conosci, Torrette.
>Ma non mi riferisco alla terapia dei tossicomani :-)
>

 mi consta difatti che  tu scrivi* coi tossicopiedi...
(hahahahahahHAHAHAAHAHHHHAAAA)
*dai, non dirlo, saresti troooooppo...



author: Valeria

text:
Il 13 Giu 2002, 18:34, "Bianca" <
ac...@aiasoft.it
> ha scritto:
>Ricevo e
ritrasmetto anonimizzato su richiesta dell'autore/trice.
>----
>HEAVEN
(frammento)
Mi piace quando Gordon "prenota" la lettura di un pezzo.
Mi incuriosisce sempre. Un po' perché gli invidio 'sta cosa di capire
dall'incipit se ne vale la pena, un po' perché come lui leggo coi sensi e
mi lascio sfuggire le stonature, se un testo mi emoziona.
Sarà un limite?
Non so, ma non è male e me lo tengo.
Questo pezzo mi è piaciuto molto.
Lo
trovo intenso e con delle descrizioni vive.
Riesco a percepire suoni,
colori, odori, il clima e la sensazione di finta libertà.
E, a differenza
di Writer, che ha evidenziato con perizia quelle che lui chiama scorie, io
ho apprezzato molto queste righe:
> E nomadi ci sentivamo Lamberto e io,
mentre
>dissipavamo in maniera narcisistica noi stessi. Tutto si
disperdeva mentre
>lo raccoglievamo e si consumava nel momento stesso nel
quale appariva. Il
>futuro non era nient'altro che l'istante successivo al
presente.
Mi ricordano una storia di tanto tempo fa, e mi commuovono.
Vabbè mi sono immedesimata un tantino, ma questo mi ha fatto gustare fino
in fondo questo scritto che ho trovato delicato, a suo modo.
Valeria
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: vi piace???

author: Tiziano

text:
vi volevo suggerire il mio nuovo sito...
http://tizpier.supereva.it
vi piace???


title: a me

author: No Tears

text:
Dedicherò a Maggio la scadenza del mio mandato su questa terra, e tutto
l'inchiostro che ne consegue.
Nelle lame di sole che mi inchiodano al letto risiede la lingua incollata al
palato e gli occchi sbarrati, iniettati di torpore. Se ci penso, si ripete
ogni ciclo, le unghie scavano morsi nel muro, divento reale nel sottile
calore tra carne morbida e cartilagine spezzata. E in battiti ascolto le
fronde sorridere quella notte di vortice, quella in cui ho sentito esserci
per sempre, quella che mi ha permesso di dichiarare, in seguito, non più.
Tra le molle e la stoffa c'è un luogo in cui fa eco il sangue in circolo,
parte dal corpo passando da lì per tornare al timpano, la tua sinfonia
personale. Erano due. Mi ricordo. Anzi, era la stessa in stereo.
Ho perso l'udito in quel baratro, sotto una finestra imperlata di condensa e
nuvole.
Adesso odora solo di me, lenzuolo caldo a metà e fastidioso, mente. A volte
c'è altro, ma non trova nicchie dove incastonarsi. La mia puzza non ha
senso, non posso sentirla e non mi compete.
Perdo l'olfatto nei bagni degli altri, estranei totali, cercando quello che
usavi, mio.
E il cuscino resta salato, fine a sè stesso. Il sapore del cibo scompare
nell'occorrenza, nella maledizione del riempirsi.
Il sapore di labbra è ora saliva.
Cerco conforto nel dolore, torcendo e rompendo le membra. L'ho perso nei
nostri tagli, quelle ferite lasciate seccare al cospetto del poi. Allora
stringo sovente persone incaute, cercando. Non c'è.
Di tutti gli occhi, ancora, rimane la nebbia del dubbio: ci sono? ci sono
stati? Non il tuo nero, quello mai, è solo ricordo, costruzione...
Osservo i riflessi appannati di una vita possibile.
E allora è nella memoria, ci sono, è qui. Resisto in protezione e abbandono
di un Maggio che fu.
Il resto è respirare e credere.


title: [11 songs] 4/11

author: Russell Coutts

text:
4.
"Alla fine gliel'ho detto."
"Cosa le hai detto?"
"Che la amo."
"E lei?"
"..."
"Viene da una storia di 3 anni con un tipo?"
"Luca, per favore."
"Ok. Serio. Cosa ha detto?"
"Che ci deve pensare."
"Vuole stare un po' da sola?"
"La smetti?"
"Scusa, scusa... quanto sei permaloso... non ti si puo' proprio dire
niente."
"Puoi dire tutto quello che vuoi, ma non stronzate come questa."
"Va bene."
"Dunq-"
"Solo una cosa, pero', conoscendo il tipo."
"Cosa?"
"Attento a non farla sentire legata."
"Luca?"
"Si'?"
"Ma fottiti..."
"In posizione canonica io sopra e tu sotto?"
"Che palle."
Con amici cosi' chi ha bisogno di nemici?
[Risvolti psicologici nei rapporti tra giovani uomini e giovani donne -
Elio e le Storie Tese]
Bye,
	Red
--
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed
e' di 4 lettere."
"Tu bari."


title: [11 songs] 4/11

author: Dean Barker

text:
"Russell Coutts" <
red_l...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA!!!!
:))
Già sai.
--
-Dean Barker- a.k.a. Anakin
"Sono un principe libero ed ho altrettanta autorita'
di fare guerra al mondo,quanto colui che ha cento navi in mare"
-Samuel Bellamy-
Pirata nelle Antille - XVII° Secolo


title: [11 songs] 4/11

author: KoAn

text:
On Mon, 02 Jun 2003 12:42:52 +0200, Russell Coutts wrote:
> [Risvolti psicologici nei rapporti tra giovani uomini e giovani donne -
> Elio e le Storie Tese]
meno male che ci ho ripensato, volevo usarla anche io, ma non sarei
riuscita a farlo meglio di cosi` :)
--
####### KoAn ######
Anything you say will be
misquoted & used against you.
### ICQ 4103169 ###


title: [11 songs] 4/11

text:
KoAn wrote:
>
> On Mon, 02 Jun 2003 12:42:52 +0200, Russell Coutts wrote:
>
> > [Risvolti psicologici nei rapporti tra giovani uomini e giovani donne -
> > Elio e le Storie Tese]
>
> meno male che ci ho ripensato, volevo usarla anche io, ma non sarei
> riuscita a farlo meglio di cosi` :)
Elio: un uomo, un poeta, un perche'.



title: Quasi quasi...

author: Rosapia Bonomi

text:
Doppio Haikul con rime
AMARE
Amare, amare, amare
eran le pillole
che volesti mangiare.
In bagno non ti lamentare
adesso per le pillole
amare, amare, amare.
Galina Padovanskaya


title: Quasi quasi...

author: uno nessuno centomila zero

text:
                    Il 21 Nov 2004, 22:32, "Rosapia Bonomi" <
rosapia...@libero.it
> ha
scritto:
> Doppio Haikul con rime
> AMARE
>
AMMAZZATI!
>

--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Intraprendenza

author: Maurizio Moretti

text:
Dopo averlo regolato con trenta punti di scarto, nella consueta sfida a
boccette del venerdì sera, mi attardavo in compagnia del Santini dentro le
toilets del Bar Pennacchi. Niente di morboso intendiamoci: io a lavarmi le
mani, lui a rendere al water i due litri di birra tracannati durante la
partita.
Gi asciugamani paiono essere articoli fuori la portata tecnologica del Bar
Pennacchi, e io stavo perlappunto arrangiandomi alla meglio con gli avanzi
di un settimanale patinato del mese scorso quando il Santini, ancora intento
a tenere sotto controllo il getto fisiologico, gira la testa di lato e mi
fa:
-Ho un grosso affare per le mani!-
Allungai una sbirciatina che mi lasciò piuttosto scettico.
-Fossi in te non farei tanto il gradasso.- La taglia, in tutta onestà, non
pareva un granché.
-Sto parlando seriamente - protestò lui, -c'è da fare un colpaccio- gli
brillarono gli occhi: -un mucchio di grana!-
Santini è un tipo normalissimo, otto ore al giorno fa il turnista,
malmenando il carroponte con cui carica e scarica portacontainers al
terminal di Voltri. Il resto della giornata tenta di curarsi l'esaurimento
nervoso passando in rassegna tutti i trucchi per far su soldi facili e
smetterla con lo sfibrante gioco di cubi da venti tonnellate. Il Santini le
prova tutte: dal sistema a sei variabili poliridotto (un dodici in
altrettanti giocatori ogni nove dieci mesi, se la Madonna ci mette una
pezza), al contrabbando di hi-fi di terza categoria tra gli equipaggi dei
bastimenti taiwanesi e la terraferma fuori zona franca.
Stavolta si trattava di una miniera d'oro sicura a detta sua, che richiedeva
però un certo investi-mento iniziale. Io, come mezzi, dispongo sì e no della
roba che porto addosso, ma faccio miracoli se devo raccattare fondi per
iniziative ad alto guadagno e basso dispendio calorico. Insomma: vivo d'
espedienti e cambio indirizzo in continuazione per depistare i creditori.
Nonostante la mia carriera di fantasioso balordo, rimasi un tantino
perplesso circa le possibilità di commercializzare i due containers di carne
di bisonte essiccata, che le insolute imposte di sdoganamento lasciavano a
marcire sulle banchine del porto. Il Santini sciorinò i nomi di tre o
quattro catene di fast-food pronte a finanziare tambureggianti campagne
pubblicitarie a sostegno dell'ultima novità dagli States: "Hamburgers al
filetto di bisonte, lo snack dei duri!"
Argomentai obiezioni di carattere zoofilo, feci leva sull'antico e comune
antiamericanismo, arrivai persino a teorizzare il declino del mito
dionisiaco con l'ascesa, prossima ventura, del Grande Fratello Informatico
al soglio imperiale di Washington. Santini fu irremovibile.
Giungemmo a un compromesso: prima di buttarci a testa bassa nell'affare
avremmo sottoposto la qualità della merce all'insindacabile giudizio di un
esperto.
Santini s'impegnò a trafugare un sostanzioso assaggio di bisonte secco dai
containers in sosta, io a procurare l'esperto.
Col miraggio di due bottiglie di genuina acqua di fuoco italiana, attirai in
casa mia Sawanaka, ex-militante del CCCCC (Comitato Contro le Commemorazioni
del Cinquecentenario Colom-biano), discendente di un'antica stirpe di
stregoni Oglala-Lakota al momento responsabile del laboratorio cosmetico di
una nota profumeria del centro, dimenticato qui dalla sua tribù un tot di
anni fa e mai rimpatriato.
Sawanaka diede fondo alla grappa e quando ci parve cotto a puntino gli
schiaffammo sotto il naso il sontuoso "carpaccio di bisonte" preparato dal
Santini il pomeriggio innanzi secondo la ricetta di un suo prozio buttero
maremmano.
Sawanaka, conosciuti gli ingredienti del piatto e le nostre intenzioni,
manifestò con una certa vivacità il desiderio di scotennarci seduta stante.
Fortuna volle non avesse con sé il coltello da cerimonia. Decise perciò di
ripiegare su un acceso pistolotto, di difficile comprensione per l'uso
simultaneo di dialetto Sioux, slang di Detroit e gergo da pescivendoli delle
Mura delle Grazie, ma in sintesi chiarissimo nel suo obbiettivo di fustigare
a dovere i pronipoti dell'illustre navigatore genovese che non perdevano il
vizio, a scadenze regolari, di abbandonarsi ad allegri genocidi, bisonti
compresi.
Furono colpi bassi per le nostre coscienze in coma profondo. Dalla mia
cantina privata cavai fuori un altro paio di bottiglie che vuotammo
imprecando sull'animaccia dannata di Buffalo Bill.
Santini, pur con un certo rammarico, abbandonò al loro destino i resti dei
sacri animali, uscendosene però, giusto tre giorni fa, con un'altra delle
sue.
Tramite un importatore libanese gli è capitata sottomano una partita di
chador di tutte le taglie da lanciare sul mercato italiano, e avrebbe giusto
bisogno di un socio pratico del ramo.
Nessuno di voi conosce qualche pasdaran disoccupato disposto a cimentarsi
con l'alta moda?


title: CARMEN BRAVO, caricature for the prize...

author: sof

text:
..Fray Luis de León..
www.g-santalla.com
--
-----------------------------------------------------
Click here for two free plane tickets:
http://www.gohip.com/freetickets/