title: [OVVM] Perche'?

author: Gordon Comstock

text:
> ... e, buon'ultima, la mia inguaribile insensibilità
> nei confronti del vostro affettuoso amarvi l'un l'altro
> come e quanto non ho mai saputo fare io.
Cami', che c'e' ...? Che e' successo? Mi sono perso qualcosa di importante
ultimamente, o no? Fai il bravo, che Stiner mi si agita :-)
Per il resto, che ti devo dire? A Rocca io non c'ero. Mia sorella stava
molto male da un po' di tempo, ed e' mancata proprio la mattina di sabato
... Mi sento un po' svuotato di tutto. Boh ...
Mi faro' sentire quando leggero' il pezzo che mi hai mandato.
mau/gordon


title: [OVVM] Perche'?

author: Fabio Casalecchio

text:
"stirner" <
sti...@tiscali.it
>
> spero davvero che sia come tu dici. però i messaggi di camillo sono
inquietanti,
> specialmente l'ultimo.
Secondo me è il vene-omaggio più riuscito. Ve lo ricordate il Venerandi
old skool? Diceva sempre che se ne andava, che ias non esisteva,
e poi addii, commiati, dipartite.
Poi, puntalmente, tornava.


title: [OVVM] Perche'?

author: Mika-hel

text:

Che Significa [OVVM]
?????????????????????
Mika.


title: [OVVM] Perche'?

author: ittica°°°°°

text:
> Cari Amici di IAS,
>
> Sono in partenza
copione.
--
ittica°°°°°
ICQ 56696387
www.clix.to/ittica


title: [OVVM] Perche'?

author: MascarponeLadino

text:
"Mika-hel" <
bla...@inwind.it
> ha scritto nel messaggio
news:Ebzy9.2965$8E3....@twister2.libero.it...
> Che Significa [OVVM]
> ?????????????????????
> Mika.
Il parroco del paese mi diceva sempre:
"Sii paziente con gli stupidi"
Ovverosia:
Leggiti il messaggio precedente.
Per intero.
M.L.
ps
Mi mancano solo 13 punti per il bonus-paradiso.
Grazie per l'aiuto.


title: Repost più inferno per Nevica notte bianca

author: Riccardomustodario

text:
58
BAKER
Nevica
notte bianca
mai uguali sono
fiocchi di neve
Nevica
notte bianca
sogni lasciati a dormire
nel cassetto vuoto
vedo agitarsi per strada
lontani nel buio
fari che tagliano la notte
led luminosi
radiosveglia sul comodino
camera da letto sola
Nevica
notte bianca
a breve tutto si mischierà
un solo colore
striscepedonalilongitudinalilucinsegnedimezzerie
con pipa e lente
d'ingrandimento non le trovi
soffi di persone pallide
facce sempre più cristallizzate
da museo delle cere
in bella posa
nella nuova vetrina primavera
frutta e fiori
Nevica
notte bianca
al cielo alzo gli occhi a te
nuvole s’aprono
una stella brilla
a momenti nevicava
notte bianca
nel freddo pungente
alle mie spalle la porta
del paradiso è ancora chiusa
il lavoro il pane
del purgatorio dell’inverno
appuntamento rimandato
forse domani all’inferno
il fuoco si spegnerà
Nevica
notte bianca
--
Un saluto a volo su Spaccanapoli con gli angeli della luce
100.000 Olmstrom
rAdiomustori


author: Andrea Vanacore

text:
"Riccardomustodario" <
rmcl...@blueyonder.co.uk
> ha scritto nel messaggio
news:438C8E6F...@blueyonder.co.uk...
> 58
> BAKER
> Nevica
> notte bianca
> mai uguali sono
> fiocchi di neve
> Nevica
> notte bianca
> sogni lasciati a dormire
> nel cassetto vuoto
Tu scendi dalle stelle
Concetta bella
e t'aggia rijalate
chesta 'mbrella.
Tu scendi dalle stelle
Concetta cara
e t'aggia rijalate
sta cucchiara.


text:

Concetta non c'entra niente, non è mai stata eletta, a seguire lei si va
fuori pista ed uguale identico si manifesta il solito difetto di concetto
popolare.
La verità è gestita dal potere ed il popolo non conta un XXX, a parte
per i komunisti illusi, cui io non appartengo e non bado minimamente, se
non per le atomiche che lancerei sulla Cina contro il Woodoo dei preti
Cinesi, capaci d'ncasinare anche i Russi che non sapevano manco come
entare negli affari.



title: Per Bakinin

author: Randy

text:
"Le manifestazioni festose si sono registrate in tutte le capitali arabe e
non solo nei terrori occupati della striscia di Gaza"
Parola di Mieli, direttore del corsera.


title: Per Bakinin

author: Bianca

text:
"Randy" <The_rea...@NoShitYahoo.com> ha scritto
> non solo nei terrori occupati della striscia di Gaza"
bel lapis, complimenti :-)
bianca


title: Per Bakinin

text:
Bianca <
ac...@aiasoft.it
> wrote
> bel lapis, complimenti :-)
txs


title: [cataplasmi] uno

author: 'na cazzimma

text:
Non ci avevo mai pensato. Però, in effetti, un tizio costretto ogni
giorno a cercare idee nuove... perché mai non dovrebbe sbirciare tra i
dilettanti di IAS? I quali magari sono ingenui e sgrammaticati, ma
qualche buona idea potrebbero pure avercela (per le solite ragioni di
probabilità e statistica, se non altro)


title: [cataplasmi] uno

author: Rosebud

text:
...Ingenua e sgrammaticata?
Presente! :)
"'na cazzimma" <
cam...@excite.com
> ha scritto nel messaggio [cut]


title: E.D.S.: (Omaggio a Writer)

author: cristina

text:
Elementi:
John e Mary
Una scopata da far saltare fuori dal cilindro
tempo che stringe!! scazzo e vuoto totale!!
Una cassa di birre
Soluzione:
John se la vide arrivare all'ingresso della Mostra come mai l'aveva
sognata in 2 mesi di rapporto ... Mary indossava un splendido chemisié
rosso dal quale senza sforzo premevano due seni alti e sodi da far
rizzare qualsiasi uccello incontrato per la strada!! Dio che sventola,
si diceva mentre le sue pupille inseguivano l'ondeggio delle tette al
suo passo.
"Mostra del rutto libero. La storia del rutto dagli esordi della razza
umana al Futurismo".
Mary arrestó i tacchi difronte alla bocca di John, sferrandogli un bacio
che gli tolse definitivamente l'impaccio del saluto. Quella lingua
vellutata sapeva ancora di dentrificio e batteva al ritmo della corsa
fatta per vincere il ritardo. John l'accolse con altrettanta eccitazione
mentre i seni pressati sul suo petto gli acceleravano il battito del
cuore.
"Mary ... sei davvero splendida vestita di rosso, non ti avevo mai vista
cosí seducente ..."
Piú che questo non riuscí a dirle anche se il suo cervello fantasticava
giá ben oltre quel sottile chemisié ... avrebbe voluto strapparglielo di
dosso lí in mezzo alla strada, e affanculo anche la mostra del rutto
libero che per una cassa di birre sai che gliene fregava di sapere come
l'uomo rutta ed in quanti modi lo sa fare!!
Ma Mary ci teneva tanto, quella strana donna cosí diversa dalle altre,
si era affacciata al suo mondo seminando una serie d'interrogativi e
curiositá alle quali lui volentieri sottostava. Piú la conosceva, piú
s'allontanava dall'immaginario femminile sinora conosciuto.
"Allora entriamo??" esordí Mary senza tante scuse, "Forza muoviamoci, al
vestito ci penserai dopo".
E cosí dicendo Mary gli afferró la mano trascinandolo all'interno della
mostra.
I due si trovavano davanti ad una scenario davvero inusuale: foto
disegni e performances di varia natura si aprivano ai loro occhi
attraverso un lungo corridoio a scandire il ritmo e la storia di 2000
anni di rutto umano! Dalla primordiale birra ottenuta masticando il
luppolo sino ad arrivare alla nostra leggendaria Cocacola, il tutto
degnamente didascalizzato grazie ad immagini che ritraevano personaggi
storici all'esercizio di tale funzione!!
"Oh John questa si che é arte, anzi piú che arte ... é la storia della
libera espressione umana!!" Jonh la guardava sempre piú incredulo, a
metá strada tra il sorriso ed il pianto, "Ma che cazzo di donna mi son
trovato!! e dire che impazzisco per le strane ma questa proprio le batte
tutte!! Che le rispondo adesso? Pure arie da intelletuale si tira, tu
dimmi che ha di artistico un rutto!!"
Eppure trovava il coraggio di assecondarla, annuendo con la testa,
stampando qua e lá un replay delle sue stronzate giusto per non
infrangere quell'eterea atmosfera felliniana.
Giunti alla sezione del 900 Mary fu attratta da una foto di Warhol che
ritraeva Einstein con in mano una latta di Coca e la lingua penzola
fuori dalla bocca! Sotto la foto una grande freccia invitava a
raccogliere da una cassa posata a terra le lattine ... Dai John
prendiamola e beviamo alla sua salute!!
"Ma che cazzo le passa ora per la testa!!" si disse John fissandola come
un cretino, poi prese la latta e seguí Mary nel suo delirio.
"Adesso liberati!! ti prego fallo insieme a me ... brindiamo ad Einstein
e alla sua relativitá!!!" Mary era davvero partita per la tangente nei
suoi cazzeggiamenti cosmico - artistici, e dire che le donne posseggono
un'immaginario fervido!! Ma adesso stava davvero esagerando. Afferrato
per la cravatta, gli cacció dinuovo la lingua in bocca tramortendolo con
un rutto imploso ... John terrorizzato si limitava a guardarla mentre
quelle mani lunghe e affusolate palpavano ora il suo pene ...
Percosero veloci il corridoio sino a giungere alla saletta dedicata ai
Futuristi, dove nessuno sembrava esser ineterssato alla mostra. Mary
spinse allora le spalle di john al muro divaricandogli le gambe, sentiva
il suo uccello premer forte dalla patta dei calzoni ... lo liberó con un
gesto rapido della sua mano, poi scostato il lembo del vestito gli
accostó il suo pube caldo e libero.
Le mani di John sollevarono il resto del tessuto scivolando su quelle
chiappe lisce e sode, mentre le sue cosce salivano a cingegergli i
fianchi ... dolce quanto languida incominció la loro danza. Sembravano
due indigeni di qualche tribú lontana ... tra un colpo di reni ed un
rutto a squarcia gola, seminudi e spossati per lo sforzo i due godevano
senza manco accorgersi di cosa li circondava.
Mamma mammma ma cosa stanno facendo quei due??
Tuonó ingenua una vocina dal fondo della sala ... un folto pubblico di
giapponesi li stava guardando in rispettoso silenzio filmando il loro
amplesso da circa mezz'oretta ...
Elisa vieni qui, non disturbare i Signori ... sono artisti, la loro é
una perfomance Dadaista e tu mia piccola quando sarai grande ne capirai
il valore!
Uno scroscio d'applausi giunse a coronare i loro orgasmi tra le ovazioni
di quei piccoli musi gialli per nulla imbarazzati.
Il loro amplesso era cosí passato alla storia, consacrato al dio
dell'arte.


title: E.D.S.: (Omaggio a Writer)

author: Writer

text:
cristina wrote:
>
> Elementi:
>
> John e Mary
>
> Una scopata da far saltare fuori dal cilindro
>
> tempo che stringe!! scazzo e vuoto totale!!
>
> Una cassa di birre
>
> Soluzione:
Domine, non sum dignus! Bukowriter ringrazia sentitamente ed evita di
mettersi a piangere solo per non smentire la sua fama di puttaniere
ubriacone dal pessimo carattere.
> Uno scroscio d'applausi giunse a coronare i loro orgasmi tra le ovazioni
> di quei piccoli musi gialli per nulla imbarazzati.
>
> Il loro amplesso era cosí passato alla storia, consacrato al dio
> dell'arte.
Misteri di Internet Mail. Avevo risposto al tuo messaggio, ma la
risposta si è appiccicata al mio E.D.S. Ci riprovo, speriamo bene.
Se poi, tu , Cri, volessi mandare un tuo E.D.S. originale, ti farei una
corte spietata( deterrente tremendo, mi rendo conto)
"Bukwriter"


title: NAMIR - TRANSGENICO

author: artenamir

text:
E' uscito l'ultimo Namir di Luglio dal titolo - NATURA O PORNOGRAFIA ? -
questo mese abbiamo affrontato il difficile argomento sui cibi transgenici
partendo da un concetto espresso dalla natura nell'atto sessuale e d'amore -
riproduzione - .
Dove amore e' =  Natura
Dove Pornografia e'  =  TRANSGENICO.
Dibattito sulla storia - Comunismo Fascismo - , realizzato sempre con i
nostri utenti delle biblioteche di Roma e di internet.
Articolo sull'Australia - di Salvatore Mica.
Articolo -  Il male - Di Donato Meli.
Le tre ghinee - di Virginia Woolf - Di Silvio Cinque.
Presentazione del libro storico - Compagni - di Enzo Bianco - sulla -
resistenza nel sud -.
Bibliografie sulle biotecnologie - libri presenti nelle nostre Biblioteche.
Vignette di Bimbo99
Immagini grafiche e tanto altro ancora.
Grazie per la vostra Attenzione.
Namir.
http://www.comune.roma.it/cultura/biblioteche/raffaello/namir.html
Inoltre il nostro giornale delle Biblioteche del Comune di Roma - 25 in
tutta la citta' - mille utenti al mese in ogni singola - sta aprendo una
pagina dedicata ai siti web - se avete qualche sito da consigliarci
nell'ambito della cultura o qualche sito di vostra creazione - inviateci la
url e lo inseriremo al piu' presto per poterla fare consultare da tutti gli
utenti delle biblioteche di Roma che leggono il nostro giornale anche
cartaceo.
E se hai scritto un libro e  vuoi avere la recensione sul nostro sito  -
invialo a Biblioteca Raffaello via Tuscolana n.1111 Roma 00173.
Redazione Namir - all'attenzione di Massimo.
Grazie per l'attenzione.
Salutoni da tutta la redazione Namir.
Per scriverci -
arte...@tiscalinet.it
--
Posted from
twingo.tiscalinet.it
 [195.130.224.85]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Infine

author: Andrea B. Previtera

text:
Mi trovo a ciondolare davanti al supermercato, all'ora di chiusura.
E' una notte leggera, velata di quel silenzio estivo che punge le
narici, che inumidisce la pelle e mi ricorda la lettura di alcuni
libri. E' sera molto a lungo, d'estate; prima che venga il blù cupo
della notte, e' sera per ore - azzurro elettrico e primi lampioni,
ali nere, polline.  Il supermercato traccia una linea netta di neon sulla
strada, sull'asfalto bagnato.
L'orizzonte è la spianata di una serie di fermate d'autobus, tutti assenti:
solo una vettura riposa, e perde acqua. Bagna l'asfalto.
Sul marciapiede ci siamo solo io, un cane gialliccio e scheletrico, qualche
carta ed io, io che mi guardo le scarpe.
C'è ancora qualcuno, nel supermercato.
Forse ho dei bisogni nascosti, degli spiccioli da spendere, o piuttosto
sono solo piegato dalla noia, dai ricordi, ed entro.
Vago tra gli scaffali senza speranza di orientarmi, non c'è un cartello,
un'indicazione, e tutto è così vuoto, vago. Sono un Teseo con carrello e busta
di plastica, sono un Ulisse e la mia Itaca si chiama Cassa, la mia Penelope
è infilata in un grembiule rosa, mastica gomma e si soffia sulle unghie smalti
da bancarella.
Vago, dunque, seguendo forse le note appena percettibili di un motivetto
retrò che si sparge nell'aria portato da qualche sistema di filodiffusione.
"Carni" ma il bancone è sgombro, unto e sgombro con una luce alogena
che sgorga dal basso a illuminare nient'altro che prezzi sbiaditi.
C'è solo questo macellaio cadaverico che mi osserva come fossi una
bestia, con l'occhio scavato che individua i tagli. "Non c'è più
carne" constata ed io mi avvicino al bancone.

    ----
"No, non ce ne è proprio più, è finita tutta, suppongo"
"Eh! E' finita! E' finita tutta la carne!" ridacchia, allargando le
iridi per comunicarmi una qualche complicità che non riesco ad
afferrare. "E' proprio finita la carne! Eh! - Eh!" io gli sorrido;
"Ed era della buona carne?"
"Tutta la carne, infine, è buona, non è vero?"
"Certo" gli rispondo, ma non sono così sicuro di quel che dico.
E tuttavia il suo volto è così pallido, certi tremori gli scuotono
il collo, è debole, morente. Bisogna soddisfarlo, e ribadisco
"Sì, la carne è comunque ottima. E' eccellente"
"E' un grande dono, la carne" aggiunge, ispirato, e passa le dita
sul pianale "Noi siamo carne. Non siamo forse carne? E' un grande dono,
è davvero un grande dono questa nostra carne".
"Non capisco" gli dico.
"Ma vede? Noi siamo la carne, la carne del mondo. Siamo carne di
mondo. Libera di percorrere i sentieri, le strade. Siamo la carne
che transita e si nutre, cresce. Questa è, invero, una carne piena
di vita e di certezza! Ma oggi, di questa carne non ve ne è più,
è finita, la abbiamo mangiata tutta. Ci siamo lasciati mangiare.
Ed ecco. Non c'è più carne vera, non c'è più carne finta, anche"
"Carne vera... finta", intervengo, pesando le parole.
"Abbiamo una grande fame. Lei ha fame? Ma sì: certamente ne ha.
vorrebbe la carne, ne avrebbe desiderio ma ahimè - non posso farci
niente. Altri la hanno preceduta. Tutta la carne è stata divorata.
E' un grande delitto questo, un grande peccato"
Si porta le braccia sul petto e mi sembra stia per piangere quando
mi avvicino ulteriormente a lui, premendo il corpo contro il carrello
per incurvarmi verso il volto che ora è sparito tra due mani ossute.
Poi gli occhi riemergono. Sono umidi e luccicanti, vivi.
Forse vorrebbe che io rendessi lode alla carne, a mia volta, ma non
ne sono in grado, non posso spingermi oltre anche se mi passa da parte
a parte con questo suo sguardo disperato, mi divora con gli occhi,
vorrebbe balzare - ferino - dall'altra parte del bancone e ghermirmi.
"Mi perdoni" dico al macellaio "Devo fare altre acquisti"
"Altri acquisti, si capisce. Non c'è piu carne del resto"
"Non ce n'è" concludo, e spingo oltre il mio carrello cercando di farlo
cigolare il meno possibile.
    ----
Adesso imbocco corridoi angolosi, gli scaffali si segmentano e talvolta
ai miei fianchi non è più legno, lamina, ma mura di fustini, scatole.
Carta e cartone, sacchi. Lattine. Mattoni inusuali dai colori stinti,
vecchie etichette e date di scadenza che mi fanno sorridere. Da qualche
parte c'è qualcuno, ogni fessura tra una passata di pomodoro e del tonno,
ogni spazio tra un rotolo di carta igienica ed una confezione di
caramelle, lascia affiorare qualcosa che ricorda un dialogo radiofonico:
è gracchiante e grottesco, spezzato, le voci si sovrappongono secondo
dinamiche ripetitive. Tre toni distinti, strani ritmi. Mi fermo ad ascoltare,
tentando di cogliere qualche parola per intero, ma proprio non ci riesco
e nello sforzo mi accorgo di essermi morso il labbro inferiore, a fondo.
Piccole gocce di sangue che stillano dalla carne ferita e vanno a farsi
marroni sul cartone di una scatola. Poi, di nuovo le voci, e mi affretto
a spingere il carrello lungo una curva stretta, e all'improvviso sono
in una sorta di radura. Uno spazio angusto, quadrato, ritagliato tra le
geometrie incerte delle scaffalature: è un piccolo chiosco promozionale.
Una signora in tailleur sbuca dalla struttura colorata e ha le mani
bagnate di verdura e frutta; stringe in pugno un coltello e ne mostra un
intero ventaglio a due vecchie, entrambe voltate verso di me, sottratte
alla dimostrazione dalla mia improvvisa entratata in scena.
Sono due donne arcigne e aspre, un poco sdegnose, mi squadrano con una
mano sul rispettivo carrello ed un altra abbandonata lungo il fianco.
Poi quella sulla destra, il corpo rinsecchito nascosto da un lungo
cappotto di pelliccia verde, sentenzia "si avvicini, venga a vedere".
    ----
"Buona sera" indugio "i coltelli non mi interessano".
"Ma i coltelli che le propongo in offerta promozionale, mi permetta,
sono assai più che semplici coltelli" mi sorride con un numero spropositato
di denti la promotrice. Ha questo tailleur incredibile, strettissimo,
che la stringe alla vita. Sparisce per metà dietro il banchetto, e mi viene
da pensare che sotto nasconda delle gambe viola, i piedi strizzati in scarpe
ugualmente sottodimensionate. Mi sorride e inclina leggermente il capo
su una spalla, mette in mostra tutti quei denti bianchi, regolari: ogni
dente è un coltello.
"Ecco" fa la vecchia verde "dei coltelli speciali dice la signora"
"Lei che ha l'occhio buono" le fa eco la seconda vecchia, più tarchiata
e gonfia, coperta di un cappotto marrone, "cosa ne pensa?"
Io scosto il mio carrello per valutare quei coltelli, una raggiera di
lame in cui scorgo immediatamente il mio pallore, e i volti acidi delle
vecchie e della promotrice.
"Mi permetta, mi permetta" ripete ancora "guardi come tagliano la
frutta, la sminuzzano fino a farla sparire"
La osservo in catalessi avventarsi su una piccola mela giallina e
tagliarla con perizia in fette sottilissime, delle vere ostie.
Poi, me ne consegna una "Mi permetta, osservi".
"E' molto sottile" constato.
"E' veramente sottile?" mi chiede la vecchia verde.
"E' tanto sottile? Molto?" chiede la vecchia gonfia, anche.
"Sottilissima" concludo solennemente, e la ripongo accanto alle altre,
ed ai resti di una zucchina - e di un peperone, forse.
Ho ancora il sapore del sangue sotto la lingua, e forse per questo
o per l'incontro con quel macellaio infelice, mi coglie la fantasia
di chiederle se quei coltelli taglino anche la carne; "La carne?" mi
chiede quasi stupefatta "Sì la carne" replico, mentre anche le vecchie
si scambiano uno sguardo interrogativo.
"Proprio la carne?"
"Sì. Questi coltelli la tagliano, credo. Tagliano la carne? Tutti i tipi
di carne?"
"Certamente. Questi sono più che semplici coltelli, le ho detto. Sono
delle metafore"
"Non capisco, sono dei coltelli. Hanno manico e lama, non sono dunque
dei semplici coltelli?"
La promotrice sospira e guarda i suoi arnesi, come commossa o dispiaciuta,
preoccupata. "Lei non capisce, perchè non ha mai visto dei veri coltelli.
Questi sono dei veri coltelli, e sono qualcosa in più."
"Io ho visto molti coltelli" mi affretto a rispondere, stupendomi di uno
strano e incontrollabile senso di offesa.
"Ecco, ne ha visti molti." ribadisce con tono di sfida la vecchia verde.
Ma la promotrice si limita a scuotere il capo con un sorriso acre che
lascia sottindendere delle verità più alte, una consapevolezza incrollabile,
irritante, dunque mi allontano, perchè è vero: ho visto un sacco di coltelli.
Questo è certo.
	----
Sono stupito di trovare delle scale mobili che si inabissano verso un
livello inferiore del supermercato. Cosa possono vendere ancora? Quali altre
merci? Ho già visto tutto. Il cibo per cani e gli stuzzicadenti, i vasi
di plastica, la carne ed i coltelli, le spezie, la stoffa, i gommoni di plastica
e le pompe per gonfiarli, gli attizzatoi per i camini, i semi di lattuga,
e mi meraviglio della quantità e della varietà di quel che si può produrre,
di tutto quello che si può acquistare. Ma c'è un secondo piano, e forse nessun'altra
strada, dunque scendo.
Le scale mobili ronzano appena e mi trasportano lentamente, ed io mi lascio
trasportare senza muovere un passo. Leggo tutti i cartelli
"i bambini devono essere tenuti per mano da un genitore"
"pericolo! scale mobili"
ed una versione alternativa - "scale mobili! pericolo"
allora mi metto a fantasticare sull'enfasi e sul pericolo, ma sono già arrivato e quasi
inciampo: i neon qui sono molto più in alto, il soffitto è distante e un'ansia
sottile mi avviluppa mentre mi lascio contaminare dalla polvere e dalle
qualità stagnanti del Piano Inferiore. E dunque non solo è il piano ad
essere inferiore, lo sono gli scaffali, la merce, la pulizia, anche io mi
sento più scarno e inadeguato. Poco oltre la fine delle scale mobili, un
ragazzo con i capelli corti e lo sguardo vacuo, coperto dal collo in giù da
un camice color pesca, spolvera delle lattine dal contenuto indecifrabile.
"Dove sono le scale che scorrono in senso opposto?" lo interrogo senza nessun
preambolo, senza cortesia. Sembra confuso.
        ----
"Non ce ne sono. Bisogna andare avanti"
"Sto cercando la cassa", rinforzo.
"Bisogna andare avanti. Bisogna essere produttivi"
Tento ancora di spiegargli che non lavoro nel supermercato, ancora una
volta inusitatamente sgarbato accosto la mia giacca al suo camice e gli
mostro la differenza miracolosa.
"Mi scusi io ho capito... ma non c'è modo. Non bisogna regredire, bisogna
andare avanti. Al limite rimanere fermi"
"Rimanere fermi" sospiro, spazientito. La sua stempiatura e l'espressione
inebetita mi maldispongono.
"E pulire, sa, rimuovere la polvere. Qui ce n'è fin troppa, ma forse non dovrei
aiutarla a notare questi difetti, forse proprio non dovrei"
In effetti ogni cosa è coperta da un velo grigiastro, una sottolineatura
inversa che marca la parte superiore della merce, degli scaffali. Persino
il ragazzo ha le spalle e il capo coperti di polvere. Mi guarda in tutto
il pallore della pelle bianchiccia e dei neon, con queste polveri sulla
testa, ed è come assistere ad un atto di contrizione. Sento salirmi alla
gola il dovere di confortarlo, e lo prendo per la spalla.
"No, non c'è poi troppa polvere" mento.
"Il mio lavoro è spazzarla via tutta, ma si riforma, cade, copre tutto
quanto. Non so cosa fare, non so veramente come fare. La spazzo via,
spazzo via tutta la polvere e nessuno viene mai a constatare che il lavoro
è stato compiuto, che alla resa dei conti ho spazzato via la polvere. Poi,
si riforma." Trema tutto, e ha due fessure per occhi, ora. Stringe i pugni
e quasi si morde il labbro inferiore: ha afferrato per il polso ala mano che
gli avevo posato sulla spalla, e sembra volerlo rompere, sbriciolare, ridurre
in polvere. Polvere tra la polvere.
"Credo di dover andare" gli dico, e si risveglia dai suoi astratti furori,
allenta la presa, accenna un sorriso vacuo e poi mi sfugge, insinuandosi
tra alcune scaffalature asimmetriche.
	----
Ora non c'è più nessuno.
La disposizione degli scaffali e delle merci è qualcosa di miracoloso,
segue misteriose geometrie cosmiche. Sono sicuro che potendole osservare
dall'altro vi leggerei un messaggio, una di quelle sequenze preincaiche
di linee spezzate.
Ora non c'è più nessuno.
Neanche io, volendo, potrei esserci: tutti i suoni vengono assorbiti
dalle merci pallide, tutta la mia presenza sparisce annichilita dal dedalo.
Io, infine, sono io?
Mi chiedo questo ed altre cose, perchè ora - non c'è più nessuno.
Dunque mi perdo in quanto è l'unica cosa che sia possibile fare: la soluzione
esiste, ed è unica: mi perdo, mi smarrisco.
E nel mezzo del buio un'unica lampadina prossima a fulminarsi, pende dalla
volta tanto alta da essere invisibile, serpeggia fuori da metri e metri di
buio e illumina il punto in cui lo zigzagare irregolare degli scaffali
converge in un cerchio. Lì mi attendono  il macellaio, la venditrice di
coltelli, la vecchia verde, la vecchia gonfia, il ragazzo della polvere.
E mi siedo con loro, ad aspettare l'ora di chiusura.
		- andreabì,
http://www.lastcereal.com
	          icq 13151786


title: Infine

author: buttercup

text:
Il 10 Giu 2002, 11:16, "Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha
scritto:
>Mi trovo a ciondolare davanti al supermercato, all'ora di
bastardo!
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: Infine

text:
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> wrote
> E mi siedo con loro, ad aspettare l'ora di chiusura.
Eh. C'è la sua impronta. Essì. Abp (piacciano oppure no le scelte drastiche
che hanno caratterizzato/caratterizzano il suo percorso letterario) è uno di
quelli che può permettersi il lusso di non temere plagi. Avercene.
PS: ho trovato la pelle del giusto colore e il simbolo da mettere in costa,
aspetto solo il "ripieno" ;)


title: Infine

author: Gaez

text:
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha scritto nel messaggio
news:3D046E81...@instation.it...
"Sě, la carne č comunque ottima. E' eccellente"
La carne forse no.
Questo racconto lo č .
E mi fa venir voglia di far un salto al famila, che magari č proprio questo
;)
gaez


title: Infine

author: stirner

text:
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha
scritto nel messaggio
news:3D046E81...@instation.it...
Mi trovo a ciondolare davanti al supermercato,
E nel mezzo del buio un'unica lampadina prossima a
fulminarsi, pende dalla
volta tanto alta da essere invisibile, serpeggia
fuori da metri e metri di
buio e illumina il punto in cui lo zigzagare
irregolare degli scaffali
converge in un cerchio. Lě mi attendono  il
macellaio, la venditrice di
coltelli, la vecchia verde, la vecchia gonfia, il
ragazzo della polvere.
E mi siedo con loro, ad aspettare l'ora di
chiusura.
- andreabě,
veramente bello. cazzo bello bello. valeva la pena
aspettare che ripostassi qualche cosa.
credo che questo racconto sia la tua migliore
cosa. una maturazione evidente del tuo modo.
sono molto contento
una saluto
stir


title: Infine

text:
> La carne forse no.
> Questo racconto lo è .
> E mi fa venir voglia di far un salto al famila, che magari è proprio questo
> ;)
> gaez
Assolutamente sì :)


title: Infine

text:
> PS: ho trovato la pelle del giusto colore e il simbolo da mettere in costa,
> aspetto solo il "ripieno" ;)
Io aspetto un certo invito


title: Infine

text:
> veramente bello. cazzo bello bello. valeva la pena
> aspettare che ripostassi qualche cosa.
> credo che questo racconto sia la tua migliore
> cosa. una maturazione evidente del tuo modo.
> sono molto contento
> una saluto
> stir
Ti ringrazio Stirner, ma la mia miglior cosa? Proprio no.
E' nato così: ho scritto una musichina ripetitiva e mi sono messo
a sentirla in treno, mentre scorrevano paesaggi abruzzesi. La mente
mi è andata 1) A "Conversazione in Sicilia" di Vittorini 2) A uno
squallido supermercato qui a Verona. Ed ecco qua "Infine" :)
Reitero: Grazie, comunque


title: Infine

text:
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha
scritto nel messaggio
news:3D050FFB...@instation.it...
Ti ringrazio Stirner, ma la mia miglior cosa?
Proprio no.
E' nato cosě: ho scritto una musichina ripetitiva
e mi sono messo
a sentirla in treno, mentre scorrevano paesaggi
abruzzesi. La mente
mi č andata 1) A "Conversazione in Sicilia" di
Vittorini 2) A uno
squallido supermercato qui a Verona. Ed ecco qua
"Infine" :)
Reitero: Grazie, comunque
non mi importa come e dove l'hai scritto: č un
piccolo capolavoro.
rileggitelo come se lo avesse scritto un altro. e
non fare il modesto
č bellissimo questo racconto. č la tua cosa
migliore lo ripeto.
ciao
stir


title: Infine

author: Seretur

text:
Andrea B. Previtera wrote ...
[cut]
> Lě mi attendono  il macellaio, la venditrice di
> coltelli, la vecchia verde, la vecchia gonfia, il ragazzo della
> polvere.
> E mi siedo con loro, ad aspettare l'ora di chiusura.
Un incubo.
--
Seretur
"Intanto il mondo č andato avanti"


title: Infine

author: Ipse

text:
Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> wrote in message
news:3D046E81...@instation.it
> Mi trovo a ciondolare davanti al
supermercato, all'ora di chiusura.
> E' una notte leggera, velata di quel
silenzio estivo che punge le
E' inspiegabile, oggi ero particolarmente
depresso eppure questo testo
mi ha cambiato del tutto l'umore, adesso mi
sento più sollevato.
Forse il mio inconscio ha còlto qualche metafora? Me
lo sto chiedendo
seriamente. Chissà.
Comunque secondo me qui sotto c'è
qualcuno a cui va stretta la routine
lavorativa, o sbaglio?
Toglierei
la spiegazione esplicita del "Piano Inferiore in tutti i sensi"
è troppo
didascalica, basterebbe lasciarla intuire.
bye
fata volentes
ducunt, nolentes trahunt



title: Il vigile e la rosa

author: Rassel

text:
E' vero. I sogni sono come il futuro e guardarci dentro è come vedere nel
tempo del proprio destino.
C'è una rosa dritta davanti al gabbiotto di un vigile. L'uomo ha un cappello
allungato e bianco, la rosa è una donna con un sorriso rialzato nell'aria, i
fianchi morbidi e le mani arricciate. In mezzo c'è una via con macchine a
scorrimento continuo sono fili di erba spostati dal vento con la testa che
non riesce mai a stare dritta verso il cuore del cielo. Un'ora fa ero su un
aereo e mi sembrava di precipitare con lo sguardo per terra, avevo
rilasciato il capo e socchiuso gli occhi per paura di morire, poi ho finito
per addormentarmi. La rosa ha detto qualcosa e la sua voce dev'essere uscita
con un tono sicuro mascherato da un sorriso della voce, il vigile ha messo
le braccia nell'imbarazzo e ha spostato la testa come per dire qualcosa di
muto, ma la donna si è aperta come sradicando le spine e i suoi capelli
hanno volato nell'aria. C'è stato un profumo che ha occupato le correnti e l'aria
del gabbiotto si dev'essere riempita come se il profumo della donna avesse
assorbito l'odore delle lamiere bianche e smaltate. Il vigile ha dovuto
spostare il cappello allungato e ha sfiorato con le dita un punto della
testa poi ha grattato il centro della nuca, ed è sembrato che un pensiero
avesse rallentato e non volesse più ripartisse. La donna l'ha capito e come
una rosa sarebbe stata disposta a morire per non sfibrare la sua bellezza.
Ha spostato la giacca e ha ondulato il suo corpo adesso è sembrata più
slanciata sui tacchi, sembrava come su un filo, con le ginocchia  puntate.
Piccole trame della sue pelle cominciavano a luccicare nel sole di questa
primavera, il vigile ha avuto un rialzo dei suoi pensieri migliori, avrebbe
potuto infilare le mani cercare le ferite di sangue bianco e bagnarsi le
labbra e le dita, avrebbe potuto infilare le dita nella bocca e succhiare l'acqua
della sua rosa. Se solo quella donna l'avesse voluto. Ha girato la schiena,
e ha guardato oltre. La donna si è piegata e adesso uno spacco indecente l'ha
trasformata in un creatura malvagia. Il vigile ha avuto paura, per questo ha
rimesso il cappello e ha puntato i tacchi bassi. Adesso la sua divisa è
quella di un guerriero la sua voce ha il tono di un generale. C'è un mi
dispiace Signora. ma qualcuno nell'aria ha sentito altre parole non dette.
Lei con la sua pelle con la forma di rosa mi sta graffiando il cuore, lei è
un essere malvagio i suoi capelli sono file di spighe camuffate da piume
soffici. Lei è bugiarda, lei non mi ama vuole soltanto che io la perdoni, ma
non mi ama, io lo so che mai potrebbe amarmi. Le auto fino a sera hanno
continuato a passare e come sorrisi sulle bocche di bambini cattivi hanno
riso e hanno riso del vigile trafitto dalla rosa. Poi nella sera il vigile è
diventato un uomo. Ha messo la canottiera e le braccia sudate e scoperte
hanno conquistato sua moglie. La rosa al tavolo di una cucina, ha raccontato
che il vigile non ha perdonato la sua bellezza che nessun uomo perdona la
bellezza e come una rosa, lei sa, che sarà perdonata soltanto quando non
avrà più forza di resistere al vento e volerà con i suoi petali
accartocciati. Il mio aereo ha poggiato le ruote sul mondo e il rumore mi ha
svegliato. Tocco le cose con lo sguardo per accorgermi che sono ancora vivo.
C'è una corda che mi gira il ventre. La prima cosa che farò. cercherò una
rosa su una strada di cemento.
Rassel. Forse repost


title: Il vigile e la rosa

text:
Il parco dove abito si chiama Russel
Il 28/10/05 15:12, nell'articolo 1lq8f.6408$
hC1....@tornado.fastwebnet.it
,
"Rassel" <
infoexecu...@faswebnet.it
> ha scritto:
> E' vero. I sogni sono come il futuro e guardarci dentro è come vedere nel
> tempo del proprio destino.
io non credo nel destino - penso tutto sia tecnologicamente pilotato
specialmente i sogni, come si può leggere in "taraNsocchia sotto i tre ponti
"
>La rosa ha detto qualcosa e la sua voce dev'essere uscita
>con un tono sicuro mascherato da un sorriso della voce, il vigile ha messo
>le braccia nell'imbarazzo e ha spostato la testa come per dire qualcosa di
>muto, ma la donna si è aperta come sradicando le spine e i suoi capelli
>hanno volato nell'aria.
penso che hanno volato nell'aria l'hai usato traNs attivo
tipo FANFARE
> Rassel. Forse repost
come fai a non saperlo?
>
Il parco dove abito si chiama Russel
fuori, sulla strada principale di Belsize,
stanno comparando un sacco di panchine negozi all'aperto di libri usati.
il racconto a volte è arido a volte mi è piaciuto
> " C'è una corda che mi gira il ventre. La prima cosa che farò. cercherò una
> rosa su una strada di cemento ".
questa frase è bella
come era bella la prima.


title: Il vigile e la rosa

text:
"Riccardomustodario" <
rmcl...@blueyonder.co.uk
> ha scritto nel messaggio
news:BF880A5D.2C2AB%rmcl...@blueyonder.co.uk...
> Il parco dove abito si chiama Russel
Era anche il protagonista di "mille luci di New York" o una cosa del genere.
Per anni ho creduto che qualcuno avesse scritto quella storia per me o su di
me o cose così. Poi sono passati tanti altri giorni e ho imparato che
nessuno scrive una storia per te, al massimo la scrive per fartela leggere.
Però il nome l'ho rubato, in ricordo della mia ingenuità.
Rassel. Grazie per la lettura.


title: Il vigile e la rosa

author: camilla

text:
"Rassel"
> Forse repost
Sě, č un repost, e se ricordi lo avevo salvato e incorniciato in un posto
che mi č caro.


title: Il vigile e la rosa

text:
"camilla" <
cam...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:3eu8f.36063$Pe2.6...@twister2.libero.it...

Certi sorrisi si riconoscono anche al buio. E questo posto č un po' come
stare al buio e raccontarsi, senza mai vedersi. Eppure scegliersi.
Scegliersi.
Rassel. Ho un quadro di te anche qui a casa mia.


title: Il vigile e la rosa

text:
"Rassel"
> Scegliersi.
Scegliersi, sì. Alcuni lo giudicano un lusso, ma io credo sia un elementare
diritto.
Niente di nuovo da farci (o farmi) leggere?


title: Il vigile e la rosa

text:
"camilla" <
cam...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:3uu8f.13307$65.3...@twister1.libero.it...
> Niente di nuovo da farci (o farmi) leggere?
>
Non ho pių il tuo indirizzo. Se puoi scrivimi che ti rispondo.
Rassel


title: Il vigile e la rosa

author: brouillard de lucarne

text:
Rassel ha scritto:
> E' vero. I sogni sono come il futuro e guardarci dentro è come vedere nel
> tempo del proprio destino.
Prosa delicata. Sembra, con le sue eteree suggestioni, volare nel vento
come una piuma. L'ho apprezzata.
br. de luc.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Il vigile e la rosa

author: Riccardomustodario

text:
Bertrand Rassell è il filosofo che è andato per la maggiore negli anni
settanta, inglese e professore dell'Università di Harvard USA
Ken Rassell, sempre inglese, è stato il regista maledetto del cinema
anni settanta.
il pullmann saltato a Londra con la bomba di luglio era in Rassell
Square, davanti alla targhetta commemorativa di Charles Dickens.
I comunisti presumono di scrivere storie per gli altri, per la società
- io ho sempre scritto per me, però è da un paio di settimane che penso
mi piacerebbe scrivere una storia raccontata, per esempio della mia
vicina del piano di sotto ... shhh...
--
Un saluto a volo su Spaccanapoli con gli angeli della luce
100.000 Olmstrom
rAdiomustori


title: Il vigile e la rosa

text:
"Rassel"
> Non ho più il tuo indirizzo. Se puoi scrivimi che ti rispondo.
fastwebnet o alice? Tu cambi casa spesso, e ci stai anche poco, beato te.


title: Il vigile e la rosa

author: DisKre Panza

text:
Venerdì 28 Ottobre 2005 Rassel ha scritto:
> ed è  sembrato che un pensiero  avesse rallentato e non  volesse più
> ripartisse.
  Mica male.
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: Il vigile e la rosa

text:
"camilla" <
cam...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:ceE8f.13742$65.3...@twister1.libero.it...
> "Rassel"
>
>> Non ho pių il tuo indirizzo. Se puoi scrivimi che ti rispondo.
>
> fastwebnet o alice? Tu cambi casa spesso, e ci stai anche poco, beato te.
>
fastwebnet.
Casa nuova vita vecchia.
Rassel


title: Il vigile e la rosa

text:
"brouillard de lucarne" <
archonte...@hotmail.it
> ha scritto nel
messaggio news:dju58e$h43$1...@news.newsland.it...
> Rassel ha scritto:
>
>> E' vero. I sogni sono come il futuro e guardarci dentro è come vedere nel
>> tempo del proprio destino.
>
>
> Prosa delicata. Sembra, con le sue eteree suggestioni, volare nel vento
> come una piuma. L'ho apprezzata.
>
> br. de luc.
>
 Commento delicato e gentile. Anche lo sguardo, sembra...
Rassel. L'ho apprezzato


title: Il vigile e la rosa

author: Ombra

text:
Il 28-10-2005 intorno alle 16.12.10, Rassel:
> E' vero. I sogni sono come il futuro e guardarci dentro è come vedere nel
> tempo del proprio destino.
Prosa immaginifica (?) e ben fatta, che però mi frastorna di immagini e mi
confonde. Non è un difetto, beninteso. Faccio solo fatica ad entrarci.
--
Ombra
"e a culo tutto il resto"


title: Il vigile e la rosa

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrndm5u0f.1...@demokrito.org.asm...
> Venerdě 28 Ottobre 2005 Rassel ha scritto:
>
>> ed č  sembrato che un pensiero  avesse rallentato e non  volesse piů
>> ripartisse.
>
>  Mica male.
>
> --
> Cio` che ho scritto, ho scritto.
pensa che per un attimo ho pensato che fosse vero. Non avevo fatto caso al
refuso. Nell'attimo successivo ho pensato che comunque lo avevi letto. Ma
nell'altro attimo ho pensato che lo avevi letto alla ricerca di un refuso.
E si sa tutto ciň che si cerca con ansia e impegno si finisce per trovarlo.
Rassel. Comunque tre momenti te li ho dedicati.


title: Il vigile e la rosa

text:
"Ombra" <
ombra...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:63wa7sgb704l$.dlg@ombra-e-bas.ta...

E' come quando ti capita davanti agli occhi un quadro di cose senza un senso
apparente. E tu non sai da dove cominciare per capire che cosa ti attrae di
quelle figure. E allora le racconti come le vedi. E poi scopri alla fine
quando rileggi, che vuoi dire solo che la bellezza è imperdonabile.
Sono contento che mi hai letto. Non è successo spesso.
Ho cercato un tuo racconto di una donna dentro un appartamento che mi era
piaciuto da morire, ma Gogle non me l'ha fatto vedere.
Rassel. Riposti?


title: Il vigile e la rosa

text:
Il 29-10-2005 intorno alle 13.52.10, Rassel:
> Sono contento che mi hai letto. Non è successo spesso.
Mica vero. Magari non ti ho commentato, ma l'assenza di commento non è
sinonimo di assenza di lettura.
> Ho cercato un tuo racconto di una donna dentro un appartamento che mi era
> piaciuto da morire, ma Gogle non me l'ha fatto vedere.
Si chiamava "Da questa finestra".
> Rassel. Riposti?
Qui di seguito, a tuo uso e consumo. Sto postando pure troppo, in questi
giorni.
Da questa finestra chiusa, per me è sempre notte.
La sveglia digitale mi ricorda in caratteri verdi il tempo che scorre, che
scappa, che vola. Per me, si limita a colare tra le fessure delle
piastrelle, e le annerisce. E si accumula come la cenere in questo gufo di
metallo ossidato, mentre si alternano sole e luna, e le stelle fanno il
giro del cielo. Da questa finestra non fa capolino la primavera, perché la
trova sempre sprangata, con quattro giri di chiave. La porta, invece,
aperta, ché tutto si svolge dentro, ed è dentro, negli stanzini, nei
sottotetti, nelle cantine, che bisogna guardare.
Soprattutto, da quando ho scoperto che c'è qualcuno. Non il commesso del
supermercato che mi lascia la spesa davanti al cancello sul far della sera.
Né il postino, che lancia le lettere oltre la staccionata, perché la
cassetta ormai è piena (ho perso la chiave). Non so chi sia. Non lo vorrei
incontrare. Ma vorrei vedere che faccia ha. Con che faccia di bronzo si
intrufola nella mia casa, e si aggira furtivo tra le mie cose. Ho messo uno
specchio sulla parete, proprio vicino a questa finestra. Con quello,
raggiungo facilmente la fine del corridoio, dove ne ho messo un altro, che
mi mostra la sala. Ho faticato un poco per le scale, e ho dovuto
accontentarmi di sbirciarne l'ultimo tratto.
È soprattutto una sera a settimana, quando esco a ritirare la posta e il
cibo, che temo approfitti della mia distrazione per chiudermi fuori,
lasciandomi con la busta dei surgelati in una mano e la bolletta della luce
nell'altra. Finora non l'ha fatto, ma ogni volta che la sveglia digitale
emette il suo suono indolente, so che è all'erta, e potrebbe decidersi.
Non avevo mai amato la luce del sole, e da quando ho cominciato a tenere
chiuse le imposte, le ragnatele hanno fatto presto a formarsi nelle
fessure, da cui all'inizio filtrava qualche raggio tagliente. L'edera si
sarebbe lanciata all'assalto di lì a poco, eliminando gli ultimi bagliori.
Ci pensa la mia lampada da tavolo a non farmi urtare contro i libri, i
giornali e l'altra carta che tengo in casa. Consumo i miei pasti scongelati
sotto il suo alone. E osservo gli specchi, in attesa.
Qualche ora fa, ho potuto vedergli la nuca, grazie allo specchio per le
scale. Non è molto alto, e ha i capelli lunghi, castani. Un po' forte di
fianchi, si direbbe. Non riesco a capire quale sia il suo scopo. Sembra
voglia limitarsi a stare qui. Io, certo, non gli voglio parlare. Ma le
porte, tutte aperte. E la finestra, chiusa. A volte qualcuno mi telefona,
ma sembra deluso di sentire la mia voce. Mi si pensava in viaggio verso
chissà quali lidi lontani, all'ombra di una palma o di una betulla. Non
posso certo spiegare che sono di guardia alla mia vita, che qualcuno mi si
è introdotto in casa e non c'è verso di strappargli neanche un buonasera.
Del resto, io, non ci voglio parlare.
La sveglia suonerà tra ventisei ore. Ho escogitato un piano infallibile. I
suoi movimenti negli ultimi tempi mi dicono che ha acquistato maggiore
risolutezza. Quando dormo, ho l'impressione che entri in camera e si metta
ai piedi del letto a osservarmi. Ma non posso chiudere la porta. Perderei
di vista lo specchio. Ed è quello, il suo riflettere una stanza vuota, che
desidero come prima cosa al mio risveglio. Il piano è semplice, peccato
non averci pensato prima: ho piazzato una telecamera. Registrerà ogni
cosa, e potrò rivederla con calma. Se qualcuno veglia il mio sonno, che
almeno mi sveli il colore dei suoi occhi.
Non ha funzionato. In compenso, ho scoperto di soffrire di sonnambulismo.
Che bella passeggiata che ho fatto, neanche due ore fa! Forse se n'è
accorto e non si fa vedere. Forse si ritiene poco telegenico. Tra diciotto
ore suona la sveglia, e io mi scongelo una pizza margherita, poi torno a
farmi strada verso il gufo rugginoso.
Ci mancava anche chi si preoccupasse per me. Al citofono. Sì che ci sono,
no ho da fare. Là in fondo alle scale il tramestio è innegabile. Non ha
più un minimo di discrezione. Quasi quasi gli chiedo di firmare un
regolare contratto di affitto.
La sveglia ha suonato. Niente di nuovo negli specchi. Silenzio anche dalle
scale. Il commesso del supermercato è già sulla strada verso casa sua, la
busta coi surgelati è fuori che mi aspetta. Torno subito.



title: Il vigile e la rosa

text:
Sabato 29 Ottobre 2005 Rassel ha scritto:
> pensa che per  un attimo ho pensato che fosse  vero. Non avevo fatto
> caso al refuso.
  Si`, ho giuocato sporco. Ma gli attimi sono stati diversi.
> Nell'attimo successivo ho pensato che comunque lo avevi letto.
  Ecco, questo e` stato il primo.
  Solo che,  come ha gia` detto  Ombra, facevo «fatica a  entrarci». E
allora ho lasciato andare lo sguardo, e me lo sono trovato li`, papale
papale.
> Ma nell'altro attimo  ho pensato che lo avevi letto  alla ricerca di
> un refuso.
  Non lo  faccio mai. Anzi:  certe volte  quoto magari qualche  riga e
correggo la svista, o il refuso, o magari pure lo strafalcione... solo
che, non  essendo «riuscito  a entrarci», appunto,  mi son  buttato su
quello.
  Ti  chiedo scusa,  se ti  sei offeso.  Consideralo un  «commento non
omologabile», okkey? ;)))
> Comunque tre momenti te li ho dedicati.
  Io qualcuno di piu`...



title: Il vigile e la rosa

author: pikkiatella

text:
"Rassel" <
infoexecu...@faswebnet.it
> ha scritto nel messaggio
news:1lq8f.6408$hC1....@tornado.fastwebnet.it...
> Il mio aereo ha poggiato le ruote sul mondo e il rumore mi ha
> svegliato. Tocco le cose con lo sguardo per accorgermi che sono ancora
vivo.
> C'č una corda che mi gira il ventre. La prima cosa che farň. cercherň una
> rosa su una strada di cemento.
A me, piů di ogni altra cosa, piace il ritmo di quello che scrivi. I termini
usati, sě, la storia, sě, le metafore, anche, ma soprattutto il ritmo, il
tempo.
Bello.
pikkia


title: Il vigile e la rosa

author: Gordon Comstock

text:
"Rassel" <
infoexecu...@faswebnet.it
> ha scritto:
> E' vero. I sogni sono come il futuro e guardarci dentro è come vedere nel
> tempo del proprio destino.
Ci ho provato e riprovato (complici - lo confesso - le critiche positive),
ma proprio *non mi prende*. Non *vedo*, non *sento* quello che dovrei. Non
e' il mio genere, e' inutile che mi sforzi.
Ma mi e' stato detto che sei un motociclista, e per di piu' saresti giunto a
una iasconvenscion con il bauletto pieno di bottiglie di vino buono. Questo
comporta in ogni caso la mia stima perpetua :-)
gordon


title: Il vigile e la rosa

author: nenroza

text:
Gordon Comstock ha scritto:
> ...mi e' stato detto che sei un motociclista, e per di piu' saresti
> giunto a una iasconvenscion con il bauletto pieno di bottiglie di vino
> buono. Questo comporta in ogni caso la mia stima perpetua :-)
   Io non ho ancora letto il pezzo,
ma letto il tuo commento mi fuoriesce un Amen!
rik


title: Il vigile e la rosa

text:
Rassel ha scritto:
> E' vero.
   Anch'io, come Pikkia, mi son fatto pigliare dal ritmo, in particolare
mi ha rievocato fortemente "J'adore Venise" di Fossati
			bye, rik
ps; canzonatte, i termini di paragone degli ignorati, portate pazienza...


title: Il vigile e la rosa

text:
nenroza ha scritto:
> ps; canzonatte, i termini di paragone degli ignorati, portate pazienza...
...era "canzonette" e "ignoranti"
					ok sparisco, rik


title: Il vigile e la rosa

text:
"pikkiatella" <
smistand...@email.it
> ha scritto nel messaggio
news:43661f18$0$8497$5fc...@news.tiscali.it...
>
>
> A me, più di ogni altra cosa, piace il ritmo di quello che scrivi. I
> termini
> usati, sì, la storia, sì, le metafore, anche, ma soprattutto il ritmo, il
> tempo.
> Bello.
>
> pikkia
>
Non ti ho vista spesso qui. Che tu ci creda o no detto da te questo
complimento sul ritmo è davvero pregiato. Io credo, che i tuoi pezzi, gli
appunti su quel quaderno per esempio erano lezioni di ritmo di parole e
immagini.
Rassel. Fidati di me.


title: Il vigile e la rosa

text:
"nenroza" <
rikyzeNO...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:4366bd91$0$29549$4faf...@reader1.news.tin.it...
"J'adore Venise" di Fossati
>
>
> bye, rik
>
> ps; canzonatte, i termini di paragone degli ignorati, portate pazienza...
in confronto a certi testi di quell'uomo sono queste mie, canzonette.
Pensa c'è una canzone di Fossati si chiama "ci vuole un tempo" o una cosa
del genere che ho ascoltato a ciclo continuo otto ore al giorno per circa un
mese, e mi ha dettato 137 pagine di sceneggiatura, scritta quasi di getto.
Ci sono autori che per ogni parola che scrivono ne lasciano altre mille a
tua disposizione.
Rassel. Quindi davvero grazie per l'accostamento.


title: Il vigile e la rosa

text:
"Rassel" <
infoexecu...@faswebnet.it
> ha scritto nel messaggio
news:WZG9f.11781
> Pensa c'è una canzone di Fossati si chiama "ci vuole un tempo"
E tu l'hai messa, quella frase, alla fine di un racconto qui su Ias.
pikkia/me la ricordo:)


title: [P] Eppur se move

text: "Eppur se move"


title: [P] Eppur se move

author: Galina

text:
Sei qui, matita!
Ma-ti-ta! Ma-ti-ta! Ma-ti-ta!
Si sentono i richiami e le grida che scandiscono il tuo nome? Accipikkia, mi
viene quasi una poesia!
A volte ti prenderei a cavolate in testa (un cavolo non fa poi tanto male,
può essere perfino morbido), ma capisco che hai una funzione importante:
far... incavolare la gente costringendola a far autocritica, a pensare.
Gal
<
matit...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:cLX4e.1185997$35.43...@news4.tin.it...
>
>     "Eppur se move"
>


title: Segno dei tempi

text:
  Ve  la ricordate  la vecchia,  cara, bucolica  espressione "spuntano
come funghi"? Bene.  Ho appena sentito alla radio la  sua piu` recente
riformulazione  in  stile  tecnico-mediatico: "saltano  fuori  come  i
pop-up del computer"...
--
"O tempora, o mores!"
(Cio` che ho scritto, ho scritto.)


title: Segno dei tempi

author: il pazzo dei bonsai

text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm> wrote:
>   Ve  la ricordate  la vecchia,  cara, bucolica  espressione "spuntano
> come funghi"? Bene.  Ho appena sentito alla radio la  sua piu` recente
> riformulazione  in  stile  tecnico-mediatico: "saltano  fuori  come  i
> pop-up del computer"...
"escono dalle fottute pareti", tutta la vita.
--
questa non è un'esercitazione.


title: Segno dei tempi

author: Dr. Zoidberg (Il_poetO)

text:

Alien? :)


title: [FC] Appello per Turin

author: Andrea B. Previtera

text:
Andrea B. Previtera chiama Turin(1): torna su DDTVIS(2).
Chthulu f'tagn,
Andrea B. Previtera
PS: Questo messaggio verra' eventualmente ripetuto 99 volte
    nella tua mailbox per ogni [OT] appello che posterai.
(1) Non nel senso che sto telefonando a Torino. Non ne avrei motivo.
(2) Da Dovunque Tu Venga Iap Suppongo


title: [FC] Appello per Turin

author: Turin

text:
>Andrea B. Previtera
Non intendo ovviamente tediarvi.
I messaggi sono errati in questo senso: L'appello verra' ripetuto
esclusivamente su IAP.
Perdonate se, una prima volta, mi sono visto costretto a postarlo su IAS.
Grazie,
    Turin
>PS: Questo messaggio verra' eventualmente ripetuto 99 volte
>    nella tua mailbox per ogni [OT] appello che posterai.
Non ce n'e' bisogno.
>(2) Da Dovunque Tu Venga Iap Suppongo
La supposta e' giusta.


title: [FC] Appello per Turin

text:
> Non intendo ovviamente tediarvi.
> I messaggi sono errati in questo senso: L'appello verra' ripetuto
> esclusivamente su IAP.
Ok. E' raro che io mi alteri o addirittura minacci rappresaglie... ma
gią molte volte ho dovuto vedere ng allagati da messaggi tutti uguali
che si prefiggevano, con il martellamento, di ottenere uno scopo X...
Bao,
	- Andreabģ


title: Un Natale mediocre

author: Noantri

text:
Il corpo di Babbo Natale fu ritrovato in un garage tagliato a pezzetti (il
corpo di Babbo Natale, non il garage) il 7 gennaio 2008 dopo che un miliardo
e duecentotrentatré milioni di denunce erano arrivate concomitanti la
mattina del 25 dicembre, mandando in tilt i centralini telefonici.
La mattina dell'8 gennaio 2008 i giornali titolarono a piena pagina la
tragedia, mostrando una rara foto di Babbo Natale da giovane quando
frequentava il seminario, con sotto la didascalia: "Babbo Natale ai tempi
del seminario": in quella foto Babbo Natale assomigliava a Paul Newman da
giovane, occhi azzurri tagliati sottili, naso prominente, maglioncino a V e
mascella da attore americano. Tantissimi giornali, nelle pagine interne,
riportarono anche un'altra foto, sempre risalente ai tempi del seminario,
(fa sempre un certo effetto mostrare le foto dei morti ammazzati "ai tempi"
di qualcosa) in cui Babbo Natale giovane posava insieme ad altri ragazzi
giovani, del tutto simili a lui tranne per il fatto che nessuno di loro
riportava, intorno alla faccia, lo stesso circoletto rosso che i grafici dei
quotidiani gli avevano tributato per renderlo facilmente riconoscibile.
Anche in quest'altra foto, questa del circoletto, la didascalia molto
ovviamente ribadiva: "Babbo Natale quando frequentava il seminario".
Allora quella mattina dell'8 gennaio la disperazione nel mondo fu tale che
in tutto il mondo piovve. Chi prima, chi dopo, (a seconda del fuso orario)
la gente osservò attentamente quella foto, la foto di Babbo Natale da
giovane, in particolare quella dove stava insieme agli altri cerchiato di
rosso, rimanendo colpita dall'alone di predestinazione che quel volto
portava. Nessun altro, in quello scatto, sembrava essere bello a tal punto,
così convinto, così fiero, come Babbo Natale da giovane cerchiato di rosso.
Sembrava quasi, nella foto, che Babbo Natale giovane se lo vedesse già
intorno alla faccia il circoletto rosso che i giornali, un giorno nel futuro
lontano, gli avrebbero disegnato attorno. E sembrava che anche tutti gli
altri ragazzi del seminario presenti potessero vederlo e che per quello
apparissero meno convinti, più sconfortati, perché tanto, qualsiasi cosa
avessero fatto, con qualsiasi voto fossero usciti da lì, con qualsiasi
ragazza si fossero presentati al ballo di fine anno, ebbene, il circoletto
rosso non sarebbe toccato a loro.
I giornali, quell'8 gennaio 2008, ma anche tutti i giorni a venire, per
almeno un anno, parlarono diffusamente di Babbo Natale, raccontando vizi e
virtù dell'uomo più famoso del mondo subito dopo Gesù Cristo e Briatore.
(secondo un sondaggio di Forbes. In verità Forbes propose anche un altro
sondaggio che si trascinò dietro una buona dose di critiche, sondaggio che
elesse Babbo Natale secondo uomo più ricco del pianeta subito dopo Putin e i
fondatori di Google) Arrivarono settimane atroci per la televisione e per il
senso generale dell'inverno: la Borsa crollò pesantemente e "The Economist"
scrisse che la morte di Babbo Natale si poteva paragonare, per gravità
fiscale, al post 11 settembre. Naturalmente i più colpiti dal lutto furono i
bambini: anche quelli che, da anni, avevano perduto la fede nella figura di
Babbo Natale, tornarono improvvisamente praticanti e alla fine se ne
contarono a milioni nei vari funerali che furono organizzati. (fu deciso che
un solo funerale non sarebbe mai bastato a soddisfare la richiesta e, per
questo, ne furono preparati 466 sparsi per il mondo: dove fossero realmente
le spoglie di Babbo Natale non fu mai rivelato, così che tutti potessero
segretamente covare il sogno d'aver scelto il funerale giusto e raccontarlo
agli amici o nelle interviste televisive. Quelle giornate di grande unione e
fratellanza furono chiamate dai media: "L'ultimo regalo di Babbo Natale".
Sei milioni di T-Shirt furono stampate e vendute in poche ore)
Uno dei problemi principali fu che il cadavere tagliato a pezzi di Babbo
Natale venne rinvenuto disgraziatamente nei pressi di una Moschea. Vennero
perciò mesi difficili per gli islamici di tutto il pianeta: l'Italia, in
particolare, si fece portavoce di una moratoria per ristabilire con "urgenza
assoluta" la pena di morte. La moratoria fu approvata con grandissimo calore
e in una dichiarazione, forse troppo affrettata, Prodi propose di dichiarare
illegali tutte le persone di sesso maschile con la barba lunga e che
avessero almeno un'acca nel nome o nel cognome. In più la Lega Nord si fece
portatrice di una proposta, acclamata sulle rive del Po in uno storico
giorno di febbraio alla presenza di 400 bifolchi, quattro vacche e sedici
maiali coi paramenti sacri, secondo la quale proposta, chiunque fosse in
grado di elargire informazioni sul presunto killer di Babbo Natale (che per
comodità tutti cominciarono a chiamare Mohammad) avrebbe ricevuto una cifra
in danaro pari al suo peso. (il primo a presentarsi fu sorprendentemente
Giuliano Ferrara)
Un dibattito politico senza precedenti si scatenò: durante una
manifestazione pacifica il 7 febbraio, esattamente un mese dopo il
ritrovamento del cadavere tagliato a pezzetti di Babbo Natale, la polizia
sparò lacrimogeni ad altezza uomo per disperdere una folla di riottosi
naziskin che s'erano riuniti al grido di: "Santa Claus Raus". Il Parlamento
deliberò che fosse il caso di calmare le ire cittadine e con una mossa
storica e tempestiva le Grandi Potenze mondiali firmarono un Trattato di
Pace Internazionale per cui tutte le persone minimamente sospettate d'aver
ucciso Babbo Natale furono immediatamente imprigionate. Tra loro anche
Salman Rushdie. Davanti a una petizione proposta da sommi Figli di Papà, tra
cui Luca Sofri, in cui veniva chiesta l'immediata scarcerazione del
letterato di Bombay, e firmata da oltre 350 Intellettuali italiani, tra cui
Daria Bignardi, il governo Italiano rispose con una nota ufficiale: "Poteva
pensarci prima e levarsi quell'acca dal cognome. Per non parlare della
barba".
Petizione o non petizione, il Trattato di Pace Internazionale venne visto di
buon grado da quasi tutta la popolazione mondiale. Secondo un sondaggio
incrociato italo-americano il 97% delle persone intervistate si dicevano
d'accordo con l'incarcerazione preventiva. Il 2% non sapeva o non
rispondeva, il restante 1% erano blogger. (sondaggio effettuato su un
campione di 1 milione di persone sparse per tutti e cinque continenti,
tranne quello asiatico)
Com'è come non è, di certo ci fu che, messi dentro circa 13 milioni di
persone sospettate dell'uccisione di Babbo Natale, anche tutto il resto
della criminalità crollò in maniera sorprendente: addirittura le persone
cominciarono ad uscire di casa anche dopo le 21 di sera e a nutrire
nuovamente fiducia verso il futuro. (dove per futuro s'intendeva, al
massimo, tutto il resto della settimana) La presidenza del Consiglio dei
Ministri promosse spot pubblicitari, che sono ancora in onda, in cui si
invitavano i cittadini a rilassarsi e a credere che quanto s'era fatto e si
stava facendo per la sicurezza di tutti era già più che sufficiente.
Naturalmente non fu tutto qui.
Le indagini proseguirono per oltre un anno: come consulente speciale, gli
inquirenti convocarono la signora Franzoni, ma ugualmente non venne fuori
niente di significativo, a parte un coltello sospetto recante sulla lama
tracce di sangue riconducibili a Meredith. I Ris tirarono fuori riscontri di
ogni tipo: dopo sei settimane di analisi alcuni peli di barba bianca furono
fatalmente fatti risalire alla vittima e non all'assassino.
Le televisioni ci marciarono: i palinsesti furono variati per mesi e, per
rispetto, le Veline di Striscia la Notizia non fecero stacchetti addirittura
per tre puntate.
Il minuto di silenzio osservato negli stadi di Serie A fece discutere
moltissimo, perché i temibilissimi Ultras lo disturbarono con irrispettosi
fischi. (fu pensato di incolparli tout court dell'assassinio di Babbo
Natale, tutti gli Ultras d'Italia tranne quelli del Vicenza, in quanto i
colori sociali di Babbo Natale erano molto simili a quelli della squadra
biancorossa) Il Viminale, per rispondere alle curve, ree d'aver esposto
striscioni quali: "Luciano Moggi come Babbo Natale" e "Dieci, cento, mille
Babbo Natale", deliberò che tutti gli attaccanti di Serie A non avrebbero
mai più dovuto segnare goal di testa. Fu così che scese in piazza anche il
Sindacato Calciatori: l'Osservatorio, allora, trovò che per mettere la
parola fine alla questione "Violenza negli stadi" la maniera migliore fosse
quella di spostare l'orario delle partite dalle 15 alle 15.15: l'idea ebbe
un successo universale e la Federcalcio mostrò dei tabulati in cui si
dimostrava senza l'ombra del minimo dubbio che le violenze tra le 15 e le
15.15 erano effettivamente diminuite del 100%.
La morte di Babbo Natale cambiò la vita delle persone per tutto l'anno a
venire, fino a che, naturalmente, non arrivò nuovamente Natale e due fasci
di luce furono proiettati verso il cielo alla mezzanotte precisa da tutte le
piazze del mondo. Allora i bambini intonarono canti religiosi, Bush si fece
il segno della croce in diretta mondiale, mentre sulle sue labbra le moviole
carpirono il messaggio: "Lo staneremo" e Silvio Berlusconi montò sul tetto
di un auto per annunciare a tutti alcune cose, per esempio che Babbo Natale
era comunista e quindi coglione nonché omosessuale e che da quel momento in
avanti il Natale si sarebbe festeggiato il 24 di marzo. (disgraziatamente
l'auto si mosse prima che Silvio terminasse l'orazione ed è per questo che
l'ex premier risiede attualmente al Centro Traumatologico in terapia
intensiva. Una delle sue ultime dichiarazioni carpite sarebbe stata:
"Cribbio, ma che bisogno c'era del catetere?")
L'assassino non fu trovato mai, ma secondo recenti dichiarazioni dei Governi
di tutto il mondo: "è altamente probabile che sia comunque in galera". Ai
bambini fu spiegato che Babbo Natale era dovuto partire e che "adesso stava
molto meglio di prima perché in un posto incantato e pieno di giocattoli".
("...Rignano Flaminio?", avrebbe domandato rabbrividendo uno di loro,
secondo testimoni) Non tutti vissero felici e contenti, ma quasi.
--
Stefano
www.noantri.net


title: Un Natale mediocre

author: siuxi plum

text:
On 24 Dic, 16:10, "Noantri" <
stef...@noantri.net
> wrote:
> "Cribbio, ma che bisogno c'era del catetere?"
Letto!
Grazie, un bel regalo di Natale : )
si.


title: Senza Nome - Blocco Note [11]

author: Pikkiatella

text:
Sorridi maledizioni.
Tocca odiarsi, una volta scesi dal letto,
questa la sfida dei tuoi occhi, del
non poter fumare in camera. Tornando
troverň la porta chiusa, un'altra serratura,
un'altra donna e un altro uomo, col tuo nome
ed al collo un cartellino col prezzo.
Diversamente infilerei parole tra uno
strato di silenzio e l'altro - quel tanto
da dirti 'arrivederci' - invece messo cosě
questo strapparsi dentro sembra un
morso di cane.
Ricordo ancora i numeri, a memoria. Ogni
risposta. E te di schiena, concentrato,
prima ansimare scuse, poi costruire indizi:
č un gesto appena lanciar sale sulle rovine
e non importa che io le abiti ancora.


title: Senza Nome - Blocco Note [11]

author: AhiRa

text:
"Pikkiatella" <
pikiki...@virgilio.it
> wrote:
magnifique signorina piKKiatella :)
sottolineo magnifique per questi passi a me assai grati
>Tocca odiarsi, una volta scesi dal letto,
>un'altra donna e un altro uomo, col tuo nome
>ed al collo un cartellino col prezzo.
>
>Diversamente infilerei parole tra uno
>strato di silenzio e l'altro - quel tanto
>è un gesto appena lanciar sale sulle rovine
>e non importa che io le abiti ancora.
-:*
ahiRa


title: Senza Nome - Blocco Note [11]

author: Writer

text:
Pikkiatella <
pikiki...@virgilio.it
> scritto nell'articolo
<a1cp8s$po2rg$
2...@ID-65990.news.dfncis.de
>...
> Sorridi maledizioni.
>
> Tocca odiarsi, una volta scesi dal letto,
Non so perchè, ma questo pezzo mi richiama alcune cose scritte dalla
"regina".
E' fragile, evanescente ed iridescente come una bolla di sapone.
W.


title: Senza Nome - Blocco Note [11]

text:
"Writer" <
om...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
> Non so perchè, ma questo pezzo mi richiama alcune cose scritte dalla
> "regina".
sto gongolando all'idea :)
> E' fragile, evanescente ed iridescente come una bolla di sapone.
sto ri gongolando.. :))
Pikkia


title: Senza Nome - Blocco Note [11]

text:
"AhiRa" <
ahi...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
> magnifique signorina piKKiatella :)
> sottolineo magnifique per questi passi a me assai grati
grazie :)
> >Diversamente
ad essere onesti devo dire che questo 'diversamente'
è mutuato da un *bellissimo* racconto del venerandi.. :)))
Pikkia/almeno credo


title: Senza Nome - Blocco Note [11]

text:
"Pikkiatella" <
pikiki...@virgilio.it
> wrote in message
> sto gongolando all'idea :)
> sto ri gongolando.. :))
Trovo che il verbo "gongolare" sia di rara bruttezza.
Mi viene in mente un avaro imbacuccato in un pastrano che conta i suoi guadagni
al lume di una candela... :-)
W.
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Senza Nome - Blocco Note [11]

text:
"Writer" <
om...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
> Trovo che il verbo "gongolare" sia di rara bruttezza.
> Mi viene in mente un avaro imbacuccato in un pastrano che conta i suoi
guadagni
> al lume di una candela... :-)
trattasi di gap generazionale: a me viene in mente il nano di biancaneve
;)))))
Pikkia


title: Senza Nome - Blocco Note [11]

text:
"Pikkiatella" <
pikiki...@virgilio.it
> wrote in message
> trattasi di gap generazionale: a me viene in mente il nano di biancaneve
> ;)))))
Considerando che biancaneve è apparsa intorno agli anni '40, sembrerebbe essere
 un gap a tuo sfavore :-DD



title: Senza Nome - Blocco Note [11]

text:
"Writer" <
om...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
> Considerando che biancaneve è apparsa intorno agli anni '40, sembrerebbe
essere
>  un gap a tuo sfavore :-DD
chiamami pure zia ;))))
Pikkia


title: Senza Nome - Blocco Note [11]

author: Rassel

text:
"Pikkiatella" <
pikiki...@virgilio.it
> ha scritto nel > >
>Tocca odiarsi, una volta scesi dal letto,
Bello ma soprattutto efficace; sembra vissuto ma privo di quei difetti che
hanno le righe vissute: appassionate fuori registro. Pieno di consapevolezza
il bello e l'efficace è nella "disarmata" consapevolezza. Tono malinconico
ma severo, questo punto sulle rovine ancora abitate è di una rara
interiorità. Unico appunto: posti troppo poco e questo brano racconta che
scrivi molto di più.
Rassel. Personalmente.


title: Senza Nome - Blocco Note [11]

text:
"Rassel" <
grif...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
> interiorità. Unico appunto: posti troppo poco e questo brano racconta che
> scrivi molto di più.
> Rassel. Personalmente.
rassel, i tuoi commenti sono esattamente ciò che, mentre scrivo,
vorrei sentirmi dire, vorrei ottenere. purtroppo non è vero che
scrivo molto di più: vivo soltanto, e rimugino, e ricordo. Poi
qualcosa mi da una spinta e ho questi 10 minuti di buona lena.
ma ti ringrazio, moltissimo.
Pikkia


title: Senza Nome - Blocco Note [11]

author: Norma

text:
io non conoscevo questo tuo...come dire...aspetto.
mi sei piaciuta nella stessa quantità in cui mi dispiace lasciare la lira.
e credimi, lasciare la lira è un incubo.
forse sono stata contorta, però una volta Mannina mi ha consigliato di
essere spontanea, e così invierò questo commento anche se qualcuno e tanti
penseranno che non ho le rotelle a posto. Io mi sento normale.
ciao,
Norma
"Pikkiatella" <
pikiki...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:a1cp8s$po2rg$2...@ID-65990.news.dfncis.de...
> Sorridi maledizioni.
>
> Tocca odiarsi, una volta scesi dal letto,
> questa la sfida dei tuoi occhi, del
> non poter fumare in camera. Tornando
> troverò la porta chiusa, un'altra serratura,
> un'altra donna e un altro uomo, col tuo nome
> ed al collo un cartellino col prezzo.
>
> Diversamente infilerei parole tra uno
> strato di silenzio e l'altro - quel tanto
> da dirti 'arrivederci' - invece messo così
> questo strapparsi dentro sembra un
> morso di cane.
>
> Ricordo ancora i numeri, a memoria. Ogni
> risposta. E te di schiena, concentrato,
> prima ansimare scuse, poi costruire indizi:
> è un gesto appena lanciar sale sulle rovine



title: Senza Nome - Blocco Note [11]

text:
"Norma" <
nor...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> io non conoscevo questo tuo...come dire...aspetto.
> mi sei piaciuta nella stessa quantità in cui mi dispiace lasciare la lira.
> e credimi, lasciare la lira è un incubo.
il che vuol dire che sono il tuo incubo iassiano? ;)
Pikkia


title: Senza Nome - Blocco Note [11]

text:
"Pikkiatella" <
pikiki...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:a1hn8b$qgt0n$1...@ID-65990.news.dfncis.de...

prego, rileggimi con attenzione!
non vorrei ripetere quel che ha detto Rassel...
Norma (possibbile che non ci capiamo alla prima?)
>
>


title: Senza Nome - Blocco Note [11]

text:
"Norma" <
nor...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> prego, rileggimi con attenzione!
> non vorrei ripetere quel che ha detto Rassel...
> Norma (possibbile che non ci capiamo alla prima?)
ci capiamo Norma..stavo solo scherzando ;)
Pikkia


title: (framm. 5°) - dialogo con il fratello abortito -

author: stirner

text:
  Una dea portò nel profondo grembo
  del mondo la nostra vita ignara.
  Io l'ho vista sai, era bella; femmina rara,
  di magica potenza: tutti lo sanno.
  Profumo, perfetto, di rose il petto suo.
  Lui aveva elegante figura cittadina;
  il corpo forte e snello, il viso bello.
  Con spirito forte condusse la danza.
  Quel seme romantico eri tu: il primo.
  Poi andò in guerra:
  la terra a quel tempo era in tormento;
  il pericolo, la morte evento del maschio.
  Paura, sgomento vinsero in lei. Ti disse:
  - Rimani.
  Io sposo amato è lontano.
  Il mio cuore, lo senti, lo mangiano cani.
  Rimani
  In un fosso forse langue il suo corpo;
  forse di rosso tinge le zolle col sangue.
  Rimani. -
  Tu maschio, sincero amante,
  hai fermato all'istante il tuo momento.
  Quando tornò ferito, lui chiese:
  - Dov'è la mia scintilla?
  Nella casa c'è buio funesto;
  nulla brilla di giusta gioia.
  Dov'è il frutto dell'innesto d'amore?
  Quando partii il ramo era fiorito.-


title: Quella fottuta linea di demarcazione dello scrivere

author: Jack Anima

text:
Scrivere è un'arte. Questo, più o meno, lo sappiamo tutti.
Ma scrivere non è mettere una dietro l'altra parole con l'intento di
fare qualcosa di "compiuto". Scrivere è di più, molto di più,
enormemente di più. Scrivere è piangere, a volte, è stare male, a
volte. Scrivere è innamorarsi di una donna, lasciarla e innamorarsi di
nuovo, scrivere è avere una malattia, perdere un amico.
Scrivere è non scrivere, stare con la bocca chiusa, molte volte.
Scrivere è buttare nel cesso quello che abbiamo scritto, tirare lo
sciacquone e non pensarci più, averne il coraggio, sapere che è meglio
così che scrivere stupidaggini che non possiamo mentire a noi stessi.
Scrivere è riscrivere decine di volte lo stesso concetto, trovando la
forma migliore, è essere soddisfatti (non solo per il fatto di aver
scritto) di come abbiamo scritto. Ci vuole rigore e perseveranza nella
scrittura. Tempo e costanza. E ogni giorno è necessario scrivere con
l'umiltà tale da farci sentire sempre assetati di miglioramento. La
scrittura muore se ci si sente "arrivati".
Non è una piatta trascrizione di quello che diremmo a voce. Scrivere
presuppone la vita in un mondo parallelo, con sensibilità del tutto
particolari, caratteri particolari.
E c'è una fottuta linea di demarcazione tra lo scrivere e lo scrivere
bene. Molti scrivono (forse troppi), pochi, pochissimi scrivono bene.
Questa sottile (e fottuta) linea di demarcazione divide quelli che
ambiscono a diventare scrittori veri da quelli che scrittori non
diventeranno mai e si piangeranno addosso per il resto dei loro
giorni.
Scusate i toni forti, ma la mia opinione è questa.
Jack Anima
(
www.myspace.com/jackanima
)


author: II.Terminetor Magnetico

text:
imho e' un post meta-teologico :-)
imho
Se un post od una pagina di scritto fosse catalogabile come prodotto/
servizio a costo zero, allora:
C'e' chi scrive sui blogs (e pensa che il web sia internet)
C'e' chi scrive anche sui siti propri.
C'e' chi posta su usenet.
C'e' chi, non lo so, mica posso sapere tutto io.
Poi c'e' chi legge e chi non legge, in italia non si legge :-) pero' si
scrive, specie sui blogs (ohibo') :-) spesso ed a campione raccontando
tutti i ca##i propri =8-7
I news group di solito frequentati dal 5%-10% degli utenti di internet
che hanno imparato a configurarsi un news readers ed hanno scoperto che
il web non e' internet, ci possono stare "professionisti", pro-sumer,
niubbi, bischeri, e pure troll-software come pollygen :-) a seconda dei
propri interessi temporanei o fissi.
Tant'e' che gli utenti in un gruppo sono stanziali o nomadi :-)
Tra questo 5%-10% di elittari.usenettari c'e' di tutto ed in un newsgroup
di scrittura, per quello che ho capito:
0-C'e' chi non scrive mai.
1-C'e' chi mette parole a caso.
2-C'e' chi scrive a volte (quando pensa di avere qualcosa da dire).
4-C'e' chi scrive sempre (perche' ci campa o ci camperebbe).
Sul perche' un soggetto scrive, lo sa chi scrive e ci possono essere
mille motivi. Sul come si scrive, lo puo' dire solo chi legge.
/imho
:-)
--
---
II.Terminetor Magnetico


text:
On 22 Mag, 10:11, Jack Anima <
jackan...@gmail.com
> wrote:
> Scrivere è un'arte...
Ma no !  Ma davvero ??  :-)
Ok. Concordo abbastanza con cio' che dici,
tranne qui :
> E ogni giorno è necessario scrivere con
> l'umiltà tale da farci sentire sempre assetati di miglioramento.
Se sei onesto nella tua scrittura, la voglia di miglioramento non
cessa mai.
Se cio' che scrivi e' "tuo" in una maniera che non si puo' spiegare,
non e' piu' questione di miglioramento, ma di sopravvivenza, di
sopravvivenza della tua voglia di "dire", di far uscire fuori le cose
che hai. Farlo bene, diventa una progressione darwiniana
dell'adattamento di forma e funzione.
L'umilta', in ogni caso e' ipocrita. Serve l'orgoglio, l'ego, e la
passione.
Beh, anche conoscere la lingua nella quale si scrive non guasta. (e
questa e' una delle dieci frasi che ripeto sempre. Adesso, per favore,
non precipitatevi a scovare qualche mio errore grammaticale o
ortografico per potermelo rinfacciare con il vostro fottuto
sarcasmo.  :-))
nik556


author: Davide,,,,

text:
"Nik56"
>> Scrivere č un'arte...
> Ma no !  Ma davvero ??
Impara a non mettere gli spazi prima dei punti
esclamativo e interrogativo, demente.


author: Lady

text:
On Thu, 22 May 2008 01:11:28 -0700 (PDT), Jack Anima
<
jack...@gmail.com
> wrote:
>Scrivere č un'arte.
>
>Jack Anima
>(
www.myspace.com/jackanima
)
come saper osservare il mondo che ci circonda,
come dipingere un bel quadro.  Io trovo bellissimi quelli di Kandisky
perchč esprimono lo stato d'animo dell'artista, altri ci vedono solo
degli scarabocchi.  Cosi' nella narrativa, al lettore devono essere
stimolati tutti e cinque i sensi. I personaggi ,  le vicende ,
l'ambientazione etc... devono  far ballare il roc en rol
all'immaginazione, anche con l'aiuto del non vero.
Hai fatto caso quanto tutti noi quotidianamente nei luoghi piu'
disparati siamo  dei narratori e spesso "arricchiamo" il racconto con
vicende non vere per fare "colpo", perche' ci piace sentire
dire:<<Ooooh, ma va , aaah si' , davverooo, ma quando!...>> poi lo
stesso racconto sara' raccontato da chi ha ascoltato arricchendolo
ancora di altri non vero, infine ci sara' uno/a dalla penna facile che
lo scrivera' avendo anche successo.
Ciao
Lady


author: Alix

text:
Jack Anima ha scritto:
> Scrivere è un'arte. Questo, più o meno, lo sappiamo tutti.
Io non ci metterei la mano sul fuoco. Già dicendo "arte" si possono
scatenare un sacco di controversie polemiche e interpretazioni,
figuriamoci quando la butti lì così, come se fosse una cosa spontanea
che dipende dagli umori, dai sentimenti e dalla passione. Io credo che
occorrerebbe andarci piano: arte implica la buona conoscenza di una
tecnica, l'esercizio di applicarla e di svilupparla. Non ne farei una
cosa di personale espressione. Questo è uno dei motivi per cui io, ad
esempio, non mi potrò mai considerare una scrittrice, anche se scrivo, a
volte nemmeno malissimo, ma mai con metodo. Chi riesce a fare arte
d'istinto è una rarissima e fugace eccezione.
Poi le frasi (a me risultano antipatiche) sull'umiltà, orgoglio e
ricette varie lasciano il tempo che trovano, a volte mi sembrano
esaltazioni inutili. Come il distinguersi dalla massa di chi scrive e si
crede bravo ... insomma tutte ricette che si scrivono a uso e consumo
degli altri, mai di noi stessi.
X


author: Stefano

text:
> Scusate i toni forti, ma la mia opinione č questa.
Si sente che l'argomento ti sta molto a cuore. D'altronde se ti piace
scrivere č giusto che tu ti faccia queste domande.
Se permetti la celebrazione della scrittura e dello scrittore, cosě come
lo presenti, mi sembra idealizzata e irrealistica. Scrivere per me č
stare davanti ad un monitor, le lettere che compaiono una dopo l'altra,
e divertirmi (sperando di divertire). Certo, lo scopo finale č
migliorare, avvicinarmi come bravura a quegli utenti (e non sono pochi)
che mi lasciano senza fiato e un po' rosicone mentre leggo le loro
fatiche. Perň prima di fissare gli occhi alla meta preferisco godermi il
piů possibile il tragitto.
Cosa sia poi un buon scrittore, bella domanda.
Ciao
Stefano


title: Novità: spazio pubblicazione gratuita bandi

text:
I Poeti strutturisti hanno deciso di creare un proprio spazio di
pubblicazione gratuita dei bandi di concorsi letterari ed artistici.
Chiunque fosse interessato a pubblicare un suo bando, potrà
contattarci. Trovate il link relativo sul sito
http://crea.html.it/sito/Poesiastrutturista
.


author: intelletto corrotto

text:
"poetistrutturisti" <
poetistr...@email.it
> wrote in message
news:1146834923.6...@g10g2000cwb.googlegroups.com
> I Poeti strutturisti
siete patetici. il vostro manifesto è paradossale e la sua definizione
cammina claudicante sul confine tra egotismo d'autore e cretineria.
il vostro gruppo e il sito sono la sciatta parodia del café de flore.
siete ciò che di più infantile e mediocre poteva produrre la
postmodernità
letteraria.
cercate la canonizzazione di una scuola (una "scuola"...
diovistrafulmini!!)
e non avete ancora trovato voi stessi. imbecilli e presuntuosi: un
binomio
infecondo sul piano della creatività, ma copiosamente fertile
nell'evoluzione
del ridicolo e frustato intellettualismo.
andatevene affanculo senza tante formalità. e pure a cagare.
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


author: nenroza

text:
intelletto corrotto ha scritto:
> ...il vostro manifesto č paradossale e la sua definizione
> cammina claudicante sul confine tra egotismo d'autore e cretineria...
   Fico,
offenderesti anche me piů o meno cosě che poi copio e incollo sul mio blog,
grazie.
rik
--
http://nenroza.splinder.com/


author: ableton live rules

text:
"nenroza" <
rikyzeNON...@virgilio.it
> wrote in message
news:445b8373$0$18282$
4faf...@reader1.news.tin.it
>    Fico,
> offenderesti anche me più o meno così che poi copio e incollo sul mio blog,
> grazie.
ma rotfl!
mannò, dài, ché tu mi sei simpatico. ma se proprio insisti... :)



title: [jml:2] - Se rinasco

author: vulkanino

text:
Se rinasco voglio fare il tamagochi, che un bambino si prende cura di me.
Se rinasco prendo e parto, l'importante è cominciare, poi quando mi piace
un posto, sto. Il cielo sopra e il mare sotto. Voglio vedere nient'altro
che il blu.
Se rinasco rifaccio tutto, con la consapevolezza però che quando ho
sbagliato era sbagliare e quando ho fatto bene era benfare.
Se rinasco voglio essere centurione romano, campando poco ma godendo
vieppiù. E a porta capena, di daga voglio ammazzare dei barbari, due o
tre, per sapere com'è.
Se rinasco faccio un mestiere che si usano le mani e non la crania, che
invece serberò per l'isvago ed il ludico atteggio.
Se rinasco è per esser vento: e passo sopra ogni cosa e dentro ogni
persona. In un fruscio ch'è musica muovo i campi di grano, fletto i
girasoli. M'intrufolo. Scompiglio. Spiro.
Se rinasco mi dolgo dell'umana avidità e non mi ci voglio abituare. E che
questo dolore sia sonoro, contagioso e ruvido.
Se rinasco è per essere colore, tutti i colori; e decido certe cose di
lasciarle in bianchennero; alla luna invece, ch'è già monocroma da sé,
dono un colore riservato a lei, preciso, il colore della luna.
Se rinasco voglio una memoria piccola piccola, per fare ogni cosa come
fosse sempre la prima volta, per rendere insolito il solito e per stupirmi
continuamente.
Se rinasco voglio un cervello di gallina, che non capisce niente di
niente, per avere l'alibi d'essere inebetito e felice come un pomodoro e
così starmene tutto il giorno grassamente al sole.
O niente.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: [jml:2] - Se rinasco

author: marian

text:
                    Il 29 Set 2004, 09:55,
spam_yo...@spam.org
 (vulkanino) ha scritto:
....
> Se rinasco voglio un cervello di gallina,
Bravo, mi č piaciuto, tutto bello, bello, bello, bello il colore della luna
e bello essere tamagogi, bello essere colore e bello essere vento e anche
centurione, proprio bello come vorresti essere se rinasci, salvo che per il
cervello di gallina, quello no, non mi piace, ma non per qualche cosa ma
perchč dicono che le galline sono stupide, dicono, poi chi lo sa davvero,
chi c'č stato mai dentro un cervello di una gallina, magari capiscono tutto
e fanno finta di niente e proprio lě sta la loro intelligenza nel fare il
cervello da gallina e anche il verso da gallina, chicchiricchě magari vuol
dire ma quanto siete scemi che io vi sembro scema e siete anche carogne che
mi tirate il collo ma forse non lo sanno e io spero che non lo sappiano che
fine che faranno. Vabbč qua c'č una rima e anche brutta e io non volevo
farla perň l'ho fatta, se rinasco non la faccio.
marian
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: [jml:2] - Se rinasco

text:
cidenti!
non sarai mica QUELLA marian, vero? no dai, sarebbe troppo.
comunque se ti va, e visto che scrivi così di getto, magari ti piace
questo:
http://vulkanino.splinder.com
marian ha scritto:
> Il 29 Set 2004, 09:55,
spam_yo...@spam.org
 (vulkanino) ha scritto:
> ....
> > Se rinasco voglio un cervello di gallina,
> Bravo, mi è piaciuto, tutto bello, bello, bello, bello il colore della luna
> e bello essere tamagogi, bello essere colore e bello essere vento e anche
> centurione, proprio bello come vorresti essere se rinasci, salvo che per il
> cervello di gallina, quello no, non mi piace, ma non per qualche cosa ma
> perchè dicono che le galline sono stupide, dicono, poi chi lo sa davvero,
> chi c'è stato mai dentro un cervello di una gallina, magari capiscono tutto
> e fanno finta di niente e proprio lì sta la loro intelligenza nel fare il
> cervello da gallina e anche il verso da gallina, chicchiricchì magari vuol
> dire ma quanto siete scemi che io vi sembro scema e siete anche carogne che
> mi tirate il collo ma forse non lo sanno e io spero che non lo sappiano che
> fine che faranno. Vabbè qua c'è una rima e anche brutta e io non volevo
> farla però l'ho fatta, se rinasco non la faccio.
> marian
> --------------------------------
> Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/



title: [jml:2] - Se rinasco

text:
                    Il 29 Set 2004, 18:14,
spam_yo...@spam.org
 (vulkanino) ha scritto:
> cidenti!
> non sarai mica QUELLA marian, vero? no dai, sarebbe troppo.
>
> comunque se ti va, e visto che scrivi cosě di getto, magari ti piace
> questo:
>
http://vulkanino.splinder.com
>
>
 QUELLA chi? di marian su IAS ci sono solo io!
ciao
 marian (cioč io, marian)
ps ci faccio un giro stasera o domani sul tuo blog.



title: [jml:2] - Se rinasco

author: DisKre Panza

text:
mercoledì 29 settembre 2004 vulkanino ha scritto:
> O niente.
  Bestia!
  Mica facile quel che hai scritto, per "come" lo hai scritto, sai?
  Applausi.
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.
E non credo di essere poi cosi` antipatico come credo tu pensi.
Lo sono, ma non tanto. Diciamo `il giusto'...
(c) intellettuale 2004 by marian.


title: [jml:2] - Se rinasco

author: Patrizia

text:
"vulkanino" <
spam_yo...@spam.org
> ha scritto nel messaggio
> Se rinasco voglio fare il tamagochi, che un bambino si prende cura di me.
> Se rinasco prendo e parto, l'importante č cominciare, poi quando mi piace
> un posto, sto. Il cielo sopra e il mare sotto. Voglio vedere nient'altro
> che il blu.
[...]
> Se rinasco voglio un cervello di gallina, che non capisce niente di
> niente, per avere l'alibi d'essere inebetito e felice come un pomodoro e
> cosě starmene tutto il giorno grassamente al sole.
>
> O niente.
Finalmente qualcuno su questo gruppo che non sa solamente scrivere bene,
ma che ha delle emozioni e che riesce elegantemente
a tramutarle in immagini. In splendide immagini.
Complimenti,
p.


title: [jml:2] - Se rinasco

author: camilla

text:
"vulkanino"
Perfetto. Parole, quelle giuste per quantità e qualità.
E concetto pienamente condiviso.
Posso pubblicarti su un sito di cui mi sto occupando?
Scrivimi, per favore, qua:
cosanesaichiocciolalibero.it
Grazie e ciao
camilla


title: [jml:2] - Se rinasco

text:
DisKre Panza ha scritto:
>   Bestia!
- ei!
>   Mica facile quel che hai scritto, per "come" lo hai scritto, sai?
- č la seconda critica (costruttiva) che mi fai, quindi grazie. voci di
corridoio dicono che ti tocca tutti i mercoledě...
>   Applausi.
- inchini



title: [6] Virtuammore - Storia d'amore e di e-mail (1 di boh)

author: Eleonora

text:
giusto per non essere da meno ("Tolto me, c'erano tutti") sto buttando giù
questa storiella... ditemi voi
--------------------------
Virtuammore - Storia d'amore e di e-mail
Tanto vale che ve lo dica subito: mi chiamo Gerardo Profeta e sono un famoso
scienziato. Ora, se a voi oggi questo nome non dice nulla, non è detto che
debba essere sempre così. Domani io potrei vincere il Nobel per la Medicina
e voi potreste ricordarvi d'avere letto la storia di come ho conosciuto
Carmelina Maresca e del perché l'ho sposata. Anche se, in principio, io non
sapevo neanche chi fosse Carmelina Maresca e com'era fatta e se mi sarei
innamorato di lei. Ma procediamo con ordine...
Qualche anno fa ero primo assistente di un docente di Neurologia
Sperimentale dell'Università di Fuorivia il cui nome non intendo rivelare,
ma che, debbo dire, mi teneva in grande considerazione. Le mie umili origini
- i miei guardavano una portineria a Sottovento - non mi hanno mai
consentito gli agi economici di cui godevano i miei colleghi e perciò
abitavo in un appartamentino di due stanze all'ultimo piano di un antico e
malandato palazzo poco distante dal mio istituto. Per la verità passavo più
tempo in quell'istituto che a casa, e qualche volta persino ci dormivo, su
un divano della stanza che il direttore del dipartimento mi aveva concesso,
all'ultimo piano, dove una volta ci stava l'archivio. Quella stanza era
diventata il baricentro della mia vita di allora, un surrogato del focolare
domestico. Ma, me ne rendo conto ora, certe cose si possono fare solo quando
si è molto giovani.
Come dicevo, di soldi ne giravano pochi nelle mie tasche, e d'altra parte
quello che avevo mi bastava. Per mangiare mi arrangiavo: al vitto della
mensa universitaria c'ero abituato da anni, ormai, e non ho mai avuto molte
pretese in fatto di cibo. Il bar e gli amici li frequentavo poco o nulla,
solo in occasione di qualche ricorrenza particolare, e per il resto me ne
stavo solo soletto con i miei libri, i miei ratti Sprague Dawley, i miei
esperimenti di neurofisiologia. Quanto alle donne... be', neanche a
parlarne... solo qualche sognetto ad occhi aperti.
Fatto sta che un giorno di settembre di uno di quegli anni tutti uguali, mi
si presenta un collega, Diego F., con una strana richiesta. Mi dice: - Tu
sei l'unico qua in istituto ad avere una casella di posta elettronica,
perciò vorrei chiederti un favore...
Va precisato che per imparare bene il mio lavoro sono stato un paio di anni
a Washington D.C. e, al ritorno, mi sono mantenuto in contatto con i
ricercatori del George Washington University Medical Center attraverso
l'e-mail, un mezzo veloce di scambio di informazioni che, capirete bene,
sono alla base di ogni lavoro di ricerca bene impostato. A quei tempi
l'e-mail non era molto diffuso da noi a Fuorivia, ma avevo fatto il diavolo
a quattro perché l'amministrazione del dipartimento mi concedesse il
cablaggio in rete dei PC del mio laboratorio.
In breve, il mio collega Diego mi disse che una sua carissima amica,
ricercatrice del dipartimento di Genetica Molecolare - disciplina che, va
detto, detesto visceralmente - era stata mandata ad Edimburgo per uno stage
di sei mesi e che là si sentiva spaesata, anche in considerazione del
particolare momento sentimentale che stava attraversando, eccetera.
Nonostante la mia naturale reticenza (direi meglio: timidezza) ad
intrattenermi in rapporti qualsiasi con rappresentanti dell'altro sesso,
Diego riuscì non solo a persuadermi a concedergli l'uso del mio indirizzo di
posta elettronica, ma anche a coinvolgermi personalmente, in quello che,
nelle sue intenzioni, doveva essere una specie di opera di bene, al solo
scopo di far sentire come a casa sua quella tale Carmelina Maresca,
aspirante biotecnologa. Giusto una mail al giorno, mi disse.
Poi le mail divennero due e anche di più: quasi uno scambio di battute in
simultanea (o per meglio dire, come appresi in seguito, "quasi una chat").
Erano messaggi per lo più demenziali, da cabarettisti dilettanti: battute da
pizzeria mescolate alla genetica molecolare. Un misto-griglia di cazzeggio
biotecnologico, se capite cosa intendo...
Insomma, questa storia di consolazione telematica andò avanti per un paio di
mesi. Poi, improvvisamente, il mio caritatevole collega sparì per un non so
quale stage a Novosibinsk, lasciando a me solo il compito di svagare via
e-mail la Carmelina. Debbo dire che provai subito una gran meraviglia nel
constatare che l'incombenza non mi pesava neanche poi tanto, anzi, ci stavo
persino prendendo gusto a quel curioso videogioco. Finché un giorno...
--------------------------
se qualcuno l'ha letta fin qua vado avanti, altrimenti chiudo - la minaccia
consiste nell'andare avanti, non nel "chiudere" :-D
e.
---------------------------------------
http://www.geocities.com/cybernarda/
il sito *non* ufficiale di ias, per ias


author: Alessandra

text:
Eleonora <
cyber...@hotmail.NOSPAM.com
> scritto nell'articolo
<
oesa9s8umrmk2upm3...@4ax.com
>...
>
> se qualcuno l'ha letta fin qua vado avanti, altrimenti chiudo - la
minaccia
> consiste nell'andare avanti, non nel "chiudere" :-D
Accetto la minaccia e aspetto il seguito...
A.


author: Ombra

text:
Eleonora <
cyber...@hotmail.NOSPAM.com
> wrote
> Novosibinsk
NovosibiRsk
Per ora non mi piace, vediamo come prosegue.
Ombra


text:
Mon, 31 Jan 2000 14:12:53 GMT, "Ombra" <
om...@freemail.it
>:
> NovosibiRsk
e Novosibirsk sia! imperdonabile refuso, visto che colà risiede l'accademia
siberiana delle scienze, con i più importanti centri russi di matematica
computazionale e compagnia cantante.
> Per ora non mi piace, vediamo come prosegue.
difficile vedere meglio il seguito, con queste premesse. :)



author: Gordon Comstock

text:
> se qualcuno l'ha letta fin qua vado avanti,
> altrimenti chiudo
Vai!
gordon
(evvai ... :-)


title: prova

author: Marco Bonardelli

text: prova


title: prova

author: nessuno

text:
"Marco Bonardelli" <
fbo...@hotmail.com
> ha scritto
> prova
Per le prove c'e' it.test (e per le poesie it.arti.poesia, mi vien da dire,
ma la poesia fa parte dello scrivere per cui non lo dico).
Saludos,
nesss


title: - sale -

author: stirner

text:
Non mi hai baciato,
ma abbiamo pianto
insieme quella notte
legando le lacrime
con lo stesso sale.


title: F. in autostrada

author: Andrea B. Previtera

text:
F. spense l'autoradio e pensò un attimo a Carol EghJ4#ç°, poi
per un secondo attimo pensò alla ruota panoramica, infine
pensò al parabrezza.
Il vetro.
"Ci crederesti F. ? Il vetro è in realtà un liquido"

Decostruire la realtà attraverso la fisica.
Decostruire la fisica con l'aiuto della matematica.
Decostruire la matematica utilizzando la logica.
Su dei "se - allora" ed alcuni corollari edificammo la matematica.
Con la matematica descrivemmo le leggi fisiche del mondo.
Con queste leggi, la realtà comprendemmo.
Basterebbe un errore in quel primo set ristretto di assunzioni
per scardinare la struttura prima di ogni cosa.
F. si riscosse, pieno di paura e rigido nell'accelerazione.
Si fermò ad una piazzola di sosta, e si distese lungo sul
sedile posteriore a leggere la vita di Zio Paperone.
	- Andreabì,
http://www.computerville.it/last_cereal

http://web.tiscalinet.it/last_cereal/eq/index.html


title: F. in autostrada

author: Gilgamesh

text:
Andrea B. Previtera ha scritto nel messaggio
>F. spense l'autoradio e pensò un attimo a Carol EghJ4#ç°, poi
>per un secondo attimo pensò alla ruota panoramica, infine
>pensò al parabrezza.
>Il vetro.
>"Ci crederesti F. ? Il vetro è in realtà un liquido"
>
>Decostruire la realtà attraverso la fisica.
>Decostruire la fisica con l'aiuto della matematica.
>Decostruire la matematica utilizzando la logica.
>
>Su dei "se - allora" ed alcuni corollari edificammo la matematica.
>Con la matematica descrivemmo le leggi fisiche del mondo.
>Con queste leggi, la realtà comprendemmo.
>
>Basterebbe un errore in quel primo set ristretto di assunzioni
>per scardinare la struttura prima di ogni cosa.
Non so se si capisce, ma questa destrutturazione della realtà [a me] mi
manda in brodo di giuggiole metafisico
>F. si riscosse, pieno di paura e rigido nell'accelerazione.
>Si fermò ad una piazzola di sosta, e si distese lungo sul
>sedile posteriore a leggere la vita di Zio Paperone.
Attento AbìPì a non adagiarti nelle tue certezze disneyane.
Io per esempio non ho mai capito chi sono i genitori di Qui, Quo e Qua.
E Ciccio e Nonna Papera sono conviventi more uxorio?
Anche i postulati della realtà paperesca possono vacillare ...


title: F. in autostrada

text:
> Io per esempio non ho mai capito chi sono i genitori di Qui, Quo e Qua.
> E Ciccio e Nonna Papera sono conviventi more uxorio?
> Anche i postulati della realtà paperesca possono vacillare ...
D.U.C.K. la storia ufficiale di paperone dalla sua infanzia alla sua
prima apparizione, spiega tutto.
Dunque : Nonna Papera  (Elvira Coot) e Nonno Papero (qualcosa Duck)
(sì, nonna papera è vedova !!) sono tra i primi abitanti della Paperopoli
rurale.
Hanno tre figli: Quackmoore Duck, Eider Duck ed un'altra figlia di cui
non mi sovviene il nome.
Quackmoore è irascibile. Sposa la sorellina di Paperone, (da poco stabilitosi
in città), altrettanto iraconda, e procreano due gemellini : il tremendo
Donald Duck e Della Duck. Della è la madre di Qui, Quo, e Qua, che abbandona
lasciandoli in custodia a Paperino. (Della è estremamente svampita e
sente che non può riuscire a curarsi dei figli come vorrebbe...)
Eider Duck è muscoloso e rude, e ha da una rimbambitissima montanara due
figli : Feathry Duck (Paperoga) e Whitewater Duck (Chiarafonte).
Infine la fortunatissima ultima figlia di Nonna e Nonno papero, sposa
un tale Anatrone dal quale ha Gastone.
E questo non è che un decimo delle rivelazioni di D.U.C.K. ...
	- Andreabì