title: L'ULTIMO GRIDO DI UNA VITA IN SBOCCIO

author: Luigi Melilli

text:
L'ULTIMO GRIDO DI UNA VITA IN SBOCCIO
Racconto di Luigi Melilli
Benché fossi un accanito camminatore e approfittassi sempre dei momenti
liberi per farmi una passeggiata a passo sostenuto, da quelle parte non c'
ero mai andato: sapevo che c'era un sanatorio e a quei tempi la tubercolosi
faceva ancora paura, perché subdola, fortemente contagiosa e quasi
sicuramente mortale.
Ma da quando vi era stato ricoverato un mio amico fraterno, che noi
chiamavamo Matsuoca come il ministro degli esteri del Micado giapponese,
approfittando del fatto che uno dei tisiologi che vi lavoravano era della
nostra comitiva, cominciai a battere quei dintorni, come se questo mi
aiutasse a sentirmi più vicino a lui.
Le prime volte che mi avvicinai a quel nosocomio fu appunto per accompagnare
Pierfranco Sassola, che era poi il tisiologo a cui ho appenaa accennato: un
tisiologo giovanissimo e tuttavia già nominato capo reparto stante la sua
bravura e la sua dedizione.
Anche Pierfranco Nassola era amico di Matsuoca: pur non essendo studente di
musica come gran parte di noi, non disdegnava di seguirci nelle nostre
esibizioni, ma non nelle scapestrataggini alle quali  tutti noi, Matsuoca
duce, ci abbandonavamo spesso. Occasione obbligata di far bagordi era un
fiasco con una ragazza. Allora se avevamo qualche soldo lo spendevamo tutto
in alcool se avevamo rimediato da mangiare a sufficienza se non proprio a
sazietà, ch'era cosa rarissima in quel fine guerra. Il nome gergale dell'
evento era "andare ad ammazzare Leuconoe, il personaggio oraziano del "carpe
diem". Siccome, grazie agli studenti liceali,  sapendo che Leuconoe, nella
lingua greca significava bianca mente, noi ne forzavamo la valenza
originaria in testa vuota come un foglio bianco, ovviamente per dileggio di
colei che si era negata.
Pierfanco Sassola, in queste occasioni, se non era impegnato al nosocomio,
se ne stava con le nostre compagne, alle quali i nostri bagordi non
piacevano, anche se non ce lo facevano pesare.
Era una comitiva assai folta: allora, con la guerra in corso e che pigliava
ogni giorno di più un piega sfavorevole all'italia, star insieme era quasi
un fatto inconsciamente scaramantico, anche se molti di noi potevano in
qualche modo sentirsi più tranquilli a causa di difetti fisici che
comportavano l'esclusione dal servizio miliare.
Lo stesso Pierfranco Nassola era fortemente claudicante a causa di una gamba
lesa ipotrofica da un attacco di poliomielite, e con lui, che, tra l'altro,
era il più anziano del gruppo, ci sentivamo in qualche modo più sicuri e
tranquilli.
Della ventina di ragazzi maschi e femmine che normalmente ci riunivamo per
le nostre feste e per le nostre scappatelle i più intimi eravamo sei o sette
e tutti studenti di musica e tra questi più intimi vi era anche il nostro
tisiologo, che però non aveva la leadership del gruppo, dal momento che
colui che ci teneva uniti era proprio quello che ora ci teneva in ansia:
Maatsuoca.
"Dai, vieni cone me" disse Pierfranco una mattina che era per via per
recarsi al lavoro ne nosocomio:
"Se è per accompagnarti. dato che oggi non ho gran che da fare, mi faccio
volentieri due passi insieme a te; ma non ti illudere che entri nel
sanatorio, perché questo non lo farei mai; mica son matto!" gli risposi io
senza peraltro mettere sulla conclusione del discorso una particolare
enfasi.
"Allora il matto sono io!" mi rispose Pierfranco: "ho scelto un mestiere
che. tu non l'avresti mai scelto scommetto."
Io rimasi un po' soprappensiero; poi, un po' vergognandomi della mia viltà
cercai una scappatoia.
"Che c'entra, io sono un musicista. forse se avessi fatto il liceo come te,
chissà."
"Ma dì che sei un fifone!" mi interruppe lui bonariamente ormai giunti
dinanzi alla porta del sanatorio; "dillo, che tanto non mi meraviglio. Fai
benissimo ad aver paura di queste malattia. " tacque un momento a testa
bassa, con la mano sul pulsante del campanello dell'ingresso; "del resto ne
ho paura pure io, che credi? Ma qualcuno si dovrà pure occupare di questi
malati, ed io ho trovato il coraggio di  farlo." Suonò ed entrò facendomi un
cenno di saluto; ma subito riapparve, e uscito dalla porta si girà verso un
angolo del muro esterno e, facendo finta di fare ciò che diceva, si mise a
recitare la formula dello scongiuro che allora andava tanto di moda tra gli
studenti: "Terque quaterque testiculis tactis, digito in culo misso, pilis
detractis, palleggatoque augello et sconiura facta sunt." Disse questa
formula tutta d'un fiato, alla maniera dei preti che leggono gli oremus, e,
finito, mi guardò sorridendo: "Dai fa lo scongiuro pure tu e seguimi."
Aaah no: io dico la mia formula di scongiuro e me ne vado. E alzate le
braccia, cominciai improvvisando con quell'infarinatura di parole
grecolatine che mi ritrovavo a disposizione: Euterpe Cacoterpe, acciambellmi
la sepre, poi la do al grande Esculapio, e scongiuro come sapio.
Siccome s'era già sfilata la giacca mentre entrava, con essa cercò di
percuotermi il volto dicendo:; "Calci do nel tuo Esculapio, tanto  con te
non m'arrapio!".
Fatta una risata di cuore entrò, e mentre richiudeva la porta vidi che il
suo volto si era ricomposto ed esprimeva una serietà profonda e forse anche
un istintivo dolore.
Io lo vidi sparire dietro la porta che fu subito richiusa e rimasi lì come
interdetto. Ripensandoci ora mi accorgo che fu quello il momento in cui
Pierfranco si impose alla mia ammirazione e quasi lo giudicai, lì per lì un
apostolo che poneva a repentaglio la propria esistenza per amore del
prossimo. Sì Pierfranco meritava quell'ammirazione, fosse altro per la
serenità con cui la affrontava sapendo bene i rischi che facendolo correva.
Poiché quel luogo di cura sorgeva fuori della città su una collina ariosa e
piena di alberi mi accinsi a tornare in città, seppure a malincuore. Il
luogo era tra quelli più ameni dell'intera città e il comportamento così
gioviale di Pierfanco  era per me come una remora, delicata ma non per
questo meno imperiosa. Tuttavia andai, perché mi attendevano una  giornata
di studio e qualche ora di lezione al conservatorio. Così, dopo i primi
stentatissimi passi, accelerai gradualmente, fino a dimenticare Pierfranco e
il luogo dove mi aveva condotto: a quell'età ogni momento della vita
esercita un particolare imperio sulla volontà, che fa spesso cambiare d'
avviso e d'umore. Forse per questo la gioventù è a volte un po' dispersiva.
La sera Pierfranco mi venne a cercare per sentire che effetto mi aveva fatto
arrivare fino al sanatorio.
"L'hai visto? Non è che morda se uno lo sa trattare bene!." mi disse
scherzando, "Anzi, se fossi in te io ci farei il callo a venire da quelle
parti: l'hai visto che vegetazione e che veduta? Io potrei arrivarci con il
tram, ma preferisco andarci a piedi: Tu che sei un camminatore. Non scartare
a priori la possibilità di farla mete delle tue lunghe passeggiate: del
resto poi tanto lunga non è rispetto ai tuoi gusti."
"Va bene" gli risposi io, "vuol dire che ti accompagnerò qualche altra volta
se mi inviterai."
"Accordo fatto, qua la mano e crepi ogni paura.". mi disse.
Ci radunammo in quattro o cinque per andare a mangiare una zuppa di verdura
in una delle tante trattoriole che non avevano altro da offrire, stante la
rigidità con la quale era imposta la tessera annonaria. Debbo dire che i
gestori di quelle trattorie, o forse le loro donne, si ingegnavano a rendere
appetibile quel poco che potevano offrire. Persino quei pezzettini di pane
scuro e rasposo che potevano mettere dentro tali zuppe, quando non avevano
più pasta, anch'essa del resto rugosa come una raspa da  falegname, finiva
con l'essere gradevole: Vero è che si fa l'abitudine a tutto e che l'
appetito di quei tempi avrebbe reso gradevole pure la limature di ferro.
Basta, quando si poteva mangiare quella zuppa in trattoria invece che nella
pensione o ciascun0o per conto suo, era gran festa per tutti.
Quando poteva partecipava a questi pranzi luculliani anche çPierfranco, che
non mancava di ricordarmi il mio impegno di accompagnarlo al sanatorio. WE
fu così che quella passeggiata divenne  per me quasi abituale. Accompagnare
il mio amico medico fino alla porta del nosocomio, significava pure aver
tempo per parlare del nostro carissimo Matsuoca, che peraltro peggiorava di
giorno in giorno.
Un volta che Pierfranco andò in servizio con qualche ora di ritardo per
poter sbrigare non ricordo che pratica, mi invitò ad accompagnarlo in modo
particolare, serio, senza neppure accennare a nessuno dee giuochi di parole
che erano abituali tra noi. Voleva parlarmi da solo a solo  di Matsuoca:
"Sai non è piacevole conservare questo segreto quando si hanno degli amici
che come me gli sono affezionati." E mi disse degli attacchi di emottisi che
si facevano sempre più frequenti ed abbondanti. Secondo lui non ne avrebbe
avuto più per molto e questo gli faceva paura e lo commuoveva fino alle
lacrime
Andai da all'ora in cui terminava il suo servizio a riprenderlo, e lo trovai
più cupo del solito.
"Sta proprio male?" gli domandai trepidante. "Tanto!" mi rispose lui con un
tono funereo nella voce.
IIl giorno seguente non vidi Pierfranco: era un giorno libero, a cui avrebbe
dovuto seguire una notte per lui pesantissima.
Quella sera cenammo ancora una volta insieme: la solita zuppa di verdure e
patate con qualche pezzetto di pane nero e durissimo in mezzo e due uova al
tegamino.
"Dai" mi disse nell'avviarsi per andare in servizio con tono risoluto;
"stanotte non lasciarmi solo: del resto il passaggio tte l'ho già insegnato.
Se ci arrivi prima che cominci il coprifuoco puoi stare a goderti la notte
nei dintorni: gli alberi sono pieni di uccelli canori che tu che sei
campagnolo forse potrai anche riconoscere. Vedrai, nessuno si accorgerà di
te. Io non ce la faccio a fare un'altra notte con Matsuoca morente.."
Era una proposta terribile e lì per lì non seppi che rispondere. Ma il mio
amico mi guardava fissamente e cupo di umore, e io non sappi dirgli di no,
malgrado rabbrividissi nel comunicargli la mia accettazione.
"Va bene, verrò, a che ora?"
"Verso le dieci, quando sono andati via tutti: a quell'ora rimaniamo noi
medici e qualche infermiere. E se non ci sono emergenze ciascuno se ne sta
nella propria stanza a riposare. Io credo che non potrò farlo, perché
Matsuoca sta veramente male. Ti aspetto, non lasciarmi solo, ti prego. Sai
anche come e dove passare, lo ricordi o vuoi che ti dia altre informazioni?"
"No, ricordo tutto" gli risposi io con un filo di voce mentre il cuore mi
balzava nel petto furiosamente come se volesse da un memento all'altro
sfondarmi la gabbia toracica per volare via insieme agli uccelli evocati da
Pierfranco.
Le regole del nosocomio erano allora rigidissime: le visite si facevano ad
orario fisso, e, data la natura del male che vi si cercava di curare,
indossando un particolare camice fornito ai visitatori e una mascherina per
proteggere bocca e naso
Era triste per i familiari dei pazienti  dover guardare i propri cari a
traverso un vetro e andar via dopo un'ora; ma le regole erano quelle ed
erano intangibili, specie in quei tempi, di smarrimento e di incertezza.
Il pensiero di dover trascorrere tutta la notte in quel luogo mi turbava; ma
nello stesso tempo mi eccitava. Quando si è giovani e si è costretti a fare
ciò che non si vorrebbe, si risveglia anche l'orgoglio dell'età, e l'osare
diviene un motivo di stima personale. Così, con una grande agitazione
addosso, mi misi a girellare per le vie della città, mentre la sera calava
rapidamente in quei giorni dell'aprile avanzato. Adesso, a dami coraggio, si
aggiungeva anche l'avventura della trasgressione: era come se stessi per
intraprendere una partita da giocare con decisione estrema perché estremi mi
parevano i risultati e le  le possibili conseguenze di essi.
Arrivai a un punto di eccitazione tale che non capivo più nulla, sapevo solo
che avrei dovuto osare e non mi importava quindi più nella del resto.
In quel rimescolarsi di sentimenti, di paure e di esaltazioni la mia mente
sfociò nel passato, dove le acque sembravano più tranquille.
Già ma perché e da chi gli era stato appioppato quel nomignolo al nostro
amico? Chi glielo aveva appioppato?
 Rituffarmi però in quei particolari ora mi turbava: lo stato del mio amico
era tale che non avevo neppure la garanzia di trovarlo in vita. Ma poi, nel
fantasticare inconscio che si era impossessato di me dopo il mio rifiuto di
concentrarmi su quella ricerca, mi suggerì per incanto quel che cercavo.
Matsuoca - magari scritto con la kappa - era allora il ministro degli esteri
del Micado, imperatore del Giappone., Sì, ora ricordavo:  siccome il mio
amico si chiamava Renato Mazzuochi, tra Mazzuochi e Matsuoca il passo era
brevissimo. Era infatti uso, tra noi ragazzi, apostrofare chi si dava delle
arie  con la domanda: "Ma chi ti credi di essere, il Mikado?" Quando questa
apostrofe, ormai in voga, toccò al nostro amico, la conclusione obbligata
fu: "Sarebbe già troppo onore chiamarti Matsuoca, ma la distanza tra Micado
e Matsuoka, il servo sciocco del dio Mikado."
Tutto era buono per ridere in quel periodo di durissimi sacrifici e di
attese paurose imposti dallo stato di guerra. Ci rendevamo perfettamente
conto dell'importanza che aveva il Ministro degli esteri del Micado e così,
forse in fondo in fondo del nostro inconscio c'era una inespressa ma
compiaciuta adulazione. Infatti non si era ancora perduto quel risibile
vanto mussoliniano di aver trasformato l'asse Roma-Berlino in asse
Roma-Berlino-Tokio.  Quando questo era avvenuto l'euforia, la retorica, gli
strombazzamenti ne avevsno fatto un che di epicamente  eroico: la vittoria
dell'asse non poteva che essere una "immancabile vittoria."
Era chiaro però per tutti che usare a sproposito, e massime ironicamente
quei nomi, ch'erano sacri per l'Italia fascista, poteva anche far correre il
rischio di un'imputazione di vilipendio. Ma questo non successe mai per
nostra fortuna, anche se ormai il nostro amico aveva perduto sia il proprio
nome che il proprio cognome e tutti lo designavano con quel nome giapponese,
e chi non lo faceva veniva insultato con il nome di camicaze, che era poi
altro eufemismo per evitare la solita parolaccia: "Sei un come il cazzo."
Ormai non dominavo più il mio pensiero; e risolto questo quesito che mi era
nato, mi si affollavano ricordi su ricordi. Tutti ovviamente un po'
piccanti,  dato il carattere dell'amico Matsuoca, spregiudicato e persino
bestemmiatore fervente quando stava tra noi, mentre diveniva correttissimo e
quasi castigato non appena lasciato noi, si avviava per andare  a trovarew
sua madre, in Versilia. Una volta, invitato da lui a casa sua.dovetti
sopportare le pene dell'inferno per non ricadere nelle abitudini
studentesche. Abituato com'ero ad usare con lui un linguaggio da scaricatore
di porto dovevo far fatica per rimanere nei limiti dell'urbanità e della
decenza.
Sua madre era una donna sulla sessantina, piccola, aggraziata e sempre
allegra. Gentile e sovvenevole non alzava mai la voce, ma sapeva tante
storie e storielle e soprattutto tanti di quei modi di dire che mi dispiace
di non ricordare più.
Era tale la soavità di quella donna che compresi come e perché Matsuoka
cambiava così, dalla notte al giorno, sin da quando partiva per recarsi a
casa propria.
L'adorazione che aveva per la madre, la delicatezza con la quale pronunciava
mamma mi commuoveva, Io avevo perduto la mia da poco, ed era stato un dolore
tanto forte da cui non sono riuscito mai a liberarmi. E tuttavia ero
irritato con lui: come si fa ad avere due comportamenti così contrastanti
tra loro a seconda del luogo? Quello che non avrebbe mai detto o fatto e
forse neppure pensato al paese proprio, riprendeva a farlo non appena si
trovava lontano da quei luoghi, e, cosa per me inesplicabile, con la stessa
naturalezza, come se cambiasse natura.
Ricordavo quanto eravamo spregiudicati quando potevamo incontrarci con
qualche lira in tasca: "Finché ce n'è, domani potrei anche essere morto"
ripeteva sempre Matsuoca in queste occasione; e quale  che fosse la somma di
cui disponevamo facevamo sempre in modo di vederne la fine.
Rispettoso e anzi quasi timido con le ragazze nel suo territorio era
esageratamente corrivo nel parlare e nell'operare quando era con noi. Aveva,
tra l'altro,  uno strabismo così accentuato da far pensare ad un camaleonte:
tu non sapevi mai se stesse a guardare te o qualcos'altro nella direzione
opposta.
Conscio di questo suo difetto, che lo rendeva piuttosto sgradevole alla
vista, soleva vantare l'irregolarità dei suoi lineamenti: "Nessun cavallo ha
un muso lungo come il mio" diceva scherzando quando si parlava di avvenenza,
"ma questo pare che non mi danneggi nei miei rapporti con le donne, anzi."
Dava una guardata onnidirezionale ruotando leggermente anche la testa per
inquadrare bene l'ambiente, quindi concludeva: "alle donne non piace l'uomo
bello, ma quello., beh, insomma , sì, quello efficiente, capace di durare a
lungo e di ripetersi nel fare l'amore."
Non so se era vero per tutte le donne, non l'ho visto mai con donne diverse
dalle nostra amiche o compagne di scuola: quando poi incontrava qualche
signora diveniva addirittura mellifluo e sottomesso come un cagnolino,
sempre pronto a scodinzolare.
E se qualcuno gli faceva notare questa sua mellifluità era lui stesso che si
definiva dolce come un cagnolino con le signore per bene, e la spiegazione
che dava, era ancora più sorprendente: "Si, scodinzolo, ma se vedo che le
mie feste piacciono e che magari mi si fa una carezza .. Beh, ho sempre una
buona lingua e buone mani come preludio. Ma eseguito il preludio poi sono
capace di suonare tutti i pezzi dalla allemanda alla giga. Ma perché dovrei
vantarmi delle mie conquiste? Chi non ci crede mi segua e impari se può."
Le nostre compagne ormai erano legate a noi e noi a loro da quel cameratismo
che travalica le differenze sessuali, e raramente deviava da questo stile di
rapporti per impantanarsi in forme sentimentali o in voluttà di sesso. Ma
con le puttane.. Con le puttane era tutt'un'altra cosa. Era infatti amico
di tutte le prostitute della città: si trattavano con il tu e si chiamavano
per nome. Quando avvenivano i cambi nelle varie case di tolleranza era
sempre una delle partenti che telefonava a Matsuoca per presentargli quelle
che erano giunte.
Ormai tutte le maitresse conoscevano Matsuoca e tolleravano ogni sua
stranezza od abuso, perché sapevano di poter contare su lui come solerte
procuratore di  clienti.
Era talmente inserito in quella trista società di meretrici, che una
mattina, verso le cinque e mezzo di un giorno di aprile, mi telefonò perché
andassi alla svelta da lui che desiderava farmi vedere cosa aveva trovato di
eccitante  e di nuovo. Io sì, lo sapevo ì capace di ogni stranezza, ma non
mi sarei mai sognato di vedere quello che poi dovetti sopportare fino a che
ne fui capace.
Data dunque l'amicizia mi lasciai tentare dalla gioiosa premura che
traspariva da quella telefonata. Così fui inconsuetamente sollecito nel
vestirmi e recarmi da lui, che del resto abitava in una casa vicina alla mia
pensione.
Aveva come casa solo un'ampia stanza a pianterreno: normalmente una stanza
di sgombero, che aveva ottenuto in fitto per poche lire. Erano tempi quelli
che anche poche lire rappresentavano una dovizia insperata. Eravamo infatti
nella primavera del 1945, la guerra ormai volgeva al termine ma aveva
lasciato una scia di miseria che solo a ricordarla ne soffro ancora..
"Apri, che ho lasciato aperta la porta" mi gridò da dentro. E io aprii ed
entrai.
Lo trovai del tutto nudo, inginocchiato tra le cosce di una meretrice che
non conoscevo e che era anch'ella del tutto nuda.
"Ti ho aspettato per farti vedere.. Sai, io in questo momento non mi posso
permettere l'acquisto di un pennello da barba, e allora ecco come ho
rimediato. Guarda attentamente e poi dimmi se non è una cosa geniale
oltreché paradisiaca." Detto fatto, spalmò sul pube della meretrice un po'
di crema da barba e quindi cominciò a farsi la saponata ruotando il viso
contro i peli pubici di lei che lo lasciava fare paziente e persino
divertita. Inutile e sconcio star qui a ripetere il dialogo cui diedero il
via stante la mia presenza. Mi fu proposto persino di fare la stessa cosa.
Era ributtante, e non riuscii a tollerarlo neppure da quel mio amico che ci
aveva abituato pure all'amore con il cinturino, come lo chiamava lui, quando
toltosi il cinturino dai calzoni lo passava sotto una coscia della puttana
brada per tirargliela su e poter a maggior agio possederla.
Ma quella mattina aveva veramente osato troppo, e arrivato a quel punto non
resistetti, e gridatogli un "Vaffa" di tutto cuore perché m'aveva svegliato
in ore antelucane per uno spettacolo del genere uscii sbattendo
violentemente la porte.
La padrona di casa spaventata, dal piano superiore gridò un "E che diavolo!
Volete buttare giù la porta adesso?" Quindi, affacciatasi alla finestra, mi
chiamò: "Ehi, voi, quando venite a casa mia siate più rispettoso delle cose.
Altrimenti finirò con l'addebitarvi i danni a voi o al vostro amico." Allora
si dava ancora fascisticamente del voi.
"Scusate, scusate"!" farfugliai in tono irritato e irriverente io alzando
gli occhi verso la finestra da cui era partita la voce; "non mi farò più
neppure vedere, state tranquilla".
"Esagerato, io non vi ho mica scacciato da casa!" replicò lei con voce
irritata e richiuse la finestra.
Il ricordo di quell'episodio, conclusosi con  quel gesto iroso e quell'
apostrofe mi riportarono alla realtà attuale liberandomi dai ricordi.
Caddi in una prostrazione  profonda mentre lentamente e semi incosciente mi
dirigevo verso la pensioncina in cui abitavo.
Dato il tempo di guerra le strade erano quasi del tutto libere dal traffico
e la gente che si incontrava non era propensa alla comunicativa. Qualche
saluto frettoloso di persone proprio intime e nient'altro.
Il sole aveva intanto quasi totalmente abbandonato l'ultimo trancio di cielo
che si incuneava in una specie di culla tra due cime e le strade divenivano
sempre più buie, dato che la paura delle incursioni aeree aveva imposto
notti senza luce, che non poteva neppure trapelare dalle fessure delle
finestre. Non c'era nulla nelle vetrine, pur esistenti, all'infuori di
qualche oggetto d'uso comune e di qualche indumento che nessuno aveva voluto
o potuto comprare. Dietro di esse i negozianti si aggiravano come spettri
nella penombra dei locali, dove non si accendeva più la luce, dal momento
che se mancavano di giorno i clienti non si sarebbero certo fatti vedere
dopo l'imbrunire.
Io camminavo lentamente, quasi automaticamente, come se una corda elastica
mi trattenesse  e un'altra più forte mi attirasse verso il sanatorio al
quale io avevo girato da poco le spalle dopo essermi assunto quell'impegno
col mio amico medico.
Ad uno dei tanti incroci trovai un tram fermo. Stavo per passare dietro la
vettura quando una voce femminile mi richiamò: "Lionardo ciao." Riconobbi
con qualche fatica la persona che mi chiamava data l'oscurità ormai
incombente, ma  la voce era inconfondibile e troppo familiare per lasciarmi
dubbi. Era infatti la voce di una carissima amica, con cui avevo
consuetudini di cordiale cameratismo da gran tempo e perciò  mi fermai per
spartire due parole con lei e scrollarmi di dosso quella mesta confusione
che obnubilava ogni mia facoltà. Si chiamava Elide ed era veramente
bellissima: longilinea e flessuosa, aveva un  volto dolce, dove brillavano
quegli occhi perlacei che facevano un delicatissimo contrasto con  i capelli
fulvo cinerini.
Non ne ero innamorato, ma mi piaceva stare con lei e perdermi in quelle sue
pupille profondissime e quasi voracemente attraenti. Il ricordo mi rende la
cosa quasi incredibile, ora che son passati tanti anni, ma allora avevo la
straordinaria voluttà di farmi risucchiare da esse.
Una volta che eravamo soli in casa sua e io la guardavo fissamente, lei
arrossendo mi domandò perché la guardavo con tanta insistenza e fissità;
allora glielo dissi che mi sentivo voluttuosamente risucchiato nei suoi
occhi. Mi guardò in un modo che non saprei descrivere e a bassissima voce mi
sussurrò: lo sai, sono di un altro a cui voglio bene e che mi ama. Se non ci
fosse stato lui forse mi sarebbe piaciuto l'amarti, e quando io amo, do
tutta me stessa, tranne ovviamente le mie grazie femminili prima del matrimo
nio. La ricordo rosso fiamma e muta che mi guardava così intensamente da
pormi in imbarazzo e quindi all'improvviso scoppiare e ridere come se la
cosa avesse acquistato all'improvviso un carattere di comicità.
"Ma tu non sei innamorato di me, vero? Me ne sarei accorta, figurati!" mi
disse, rimanendo in attesa di una mia risposta.
"No" le risposi con semplicità continuando a fissarle negli occhi;"non credo
di essere innamorato di te: sei troppo bella, finirei con l'annullarmi per
compiacerti, e questo francamente non lo voglio. Ma sei bellissima, credimi,
bellissima"! e accentuai sillabandolo quell'ultimo "bellissima".
Mentre mi riaffiorava alla mente quest'episodio io la guardavo con una
fissità, se possibile, ancora più audace, data la poca luce, Era più esile
del solito date le privazioni imposte dallo stato di guerra, ma non aveva
perduto nulla della sua giovialità un po' malinconica che ci affascinava un
po' tutti.
"Dove vai?" mi chiese. "E tu?" le risposi io che non sapevo che dirle.
"Io vado a casa mia, ma prima volevo passare da qualcuno che mi dicesse
qualcosa di Matsuoca" rispose lei con la voce lievemente velata.
Io risposi con un gesto vago ed una esclamazione a tal punto dolorosa che
Elide mi domandò con gli occhi inumiditi: "Morto? Già?"
Io mi avvicinai a lei e le presi un braccio: "Non ancora, ma non credo che
ne avrà per molto: ho appena lasciato Pierfranco che mi ha informato della
sia disperata situazione" le dissi poi, evitando per un soffio di svelare
che Pierfranco mi aspettava quella stessa sera, perché non voleva rimanere
da solo a vedere la fine del nostro amico:
Elide era pallida e smarrita, non sapeva che dire, perché era commossa e
temeva di scoppiare in lacrime.
Quella esile figura di ragazza, con lo sguardo smarrito nel vuoto  mi fece
ricordare che l'ultimo progetto fatto tutti insieme era stato la
programmazione  di tre concerti per amici. Era infatti una violinista
bravissima e Matsuoca, quando non lo facevo io, suonava con lei in duo il
pianoforte.
Stemmo lì impalati per alcuni istanti in mezzo al quadrivio senza saper che
dire, e senza neppure più guardarci  negli occhi: "Allora è proprio finita?"
mi chiese con un filo di voce. Un acutissimo urlio delle ruote del tram
nella curva ci fece sobbalzare. Poi ci rendemmo conto e lei disse,
avviciandomisi e prendendomi per un braccio: "Che stupidi! Manco fosse la
prima volta.."
"Sì, hai ragione, siamo stati colti di sorpresa. E Meno male che non era l'
urlo di una locomotiva!".
Io chinai la testa per non farle vedere una lacrima.
"Se penso a quante volte il nostro Matsuoca ha passato la linea gotica,
riportando dalla Versilia tante provviste da non riuscire a capire come
facesse." disse come trasognata.
Era vero: Matsuoca conosceva a menadito ogni tratturo, ogni viuzza, ogni
passaggio di volpi o di lupi tra quelle montagne, e ne approfittava per
andare e venire dalla Versilia ormai liberata e riportare cose che erano
scomparse dai mercati.
"Fino a che ha  potuto andare si può dire che non abbiamo  più conosciuto la
fame" disse Elide con un filo di voce, "e adesso lo dovremo piangere.. Non
avrà più bisogno di esporsi per nutrirsi e nutrire la compagnia."
Era un parlare quasi dissennato e comunque inusitato per una persona come
Elide: ma qualche giorno prima era stato ritrovato il quarto del nostro
insieme musicale, morto in un cascinale non si sa se di stenti o di freddo.
Anche lui, l'amico Fidanzati, figlio di un emigrato negli USA era musicista
e suonava con noi il violoncello. Quando ci si riuniva per far festa in casa
di qualche benestante o addirittura nobile eravamo sempre insieme. Ma non ci
veniva sempre richiesto di suonare a quattro, e così ci adattavamo alle
circostanze, senza fare complimenti: qualcosa da mettere sotto i denti si
rimediava sempre in questi casi, specie nelle famiglie più agiate. Sì,
perché non dirlo?.dai contadini più sensibili e curiosi, dai quali pure
ricevevamo qualche cibaria, con il vantaggio di non doverci mettere in
ghingheri, cosa del resto difficoltosissima dati i tempi era tutt'un'altra
festa. Modi e cibarie più genuine e soprattutto offerte e consumate insieme
senza alcuna etichetta, così gioiosamente per quanto in quelle condizioni
era possibile. E di contadini del genere ve n'erano: la maggior parte li
avev scoperti proprio Fidanzati.
Scanzonato com'era, una volta che eravamo ospiti di una famiglia bene e
sicura perché ammanicata con gli ambienti nazifascismi, alla padrona di casa
che gli chiedeva come aveva fatto a nascere se il padre era negli Usa,
rispose prontamente: "Per telefono signora!" E solo dopo che si fu accorto
che quella era rimasta malissimo ed era quasi scandalizzata, al punto da
domandare segretamente ad Elide se per caso fosse figlio di N.N., spiegò che
il padre era partito per gli USA quando sua madre era già incinta di lui. ma
la rischiammo brutta, perché con certe famiglie facoltose e dall'albero
genealogico ben chiaro, su questi argomenti non si poteva scherzare. È una
mancanza di riguardo e un fare troppo desueto per chi era abituato a parlare
e a mangiare in punta di forchetta.
Anche Fidanzati era solito attraversare le linea gotica e lo faceva spesso
soprattutto quando proprio la battaglia infuriava. Era molto più facile,
diceva, sgattaiolare senza essere né visti o sentiti, avendo i combattenti
altro da fare per cercar di salvare la propria chiorba. Ma l'ultimo viaggio
era stato drammatico al punto dal dissuaderlo di riprovarci.
Non era riuscito a capire, così nelle tenebre della notte, se si era
trattato di un partigiano o di un nazifascista, ma sentì distintamente l'
altolà che gli veniva gridato. Vide anche il mitra spianato contro di lui a
distanza abbastanza ravvicinata. Fortuna aveva voluto che lì da presso ci
fosse un fosso assai profondo, dove si era tuffato spregiudicatamente, con
il rischio di rompersi l'osso del collo. Anche laggiù arrivarono i
proiettili ed egli se li sentì fischiare vicino alle orecchie mentre, come
poteva cercava di muoversi al riparo. Ma si sa come vanno queste cose: chi
poteva assicurargli che quella sparatoria non avrebbe richiamato l'
attenzione di altri combattenti nei dintorni? Quando fu in luogo più sicuro
gli era capitato di svenire dallo sfinimento. Nessuno di noi riuscì a capire
in che luogo si era svolto quest'episodio drammatico: lui era troppo confuso
e aveva corso troppo senza direzione per non perdere la bussola. Ritrovatala
che ebbe dovette rimanere nascosto fino a sera. Quando ci raccontò queste
cose si sentiva che non en poteva più, e nel salutarci invece del solito
ciao ci disse un addio con un tono di voce che parvero scherzosi, ma che
scherzosi - poi lo capimmo - non erano affatto. Infatti, dopo averci
salutato ancora tutto tremante, si allontanò e nessuno seppe dove si era
cacciato, perché per giorni e giorni nessuno lo aveva più visto, fino all'
arrivo della tragica notizia.
Erano tempi che autorizzavano sempre ad ipotizzare il peggio; ma non avremmo
mai potuto immaginare o credere che il peggio per lui sarebbe stato morire
in un cascinale, non si sapeva, lo ripeto,  se di fame o di freddo.
Io lo ricordo che era più pallido di un campo di stoppie, quando ci
salutammo per l'ultima volta. Non aveva però mollato malgrado tutto il
tesoro che portava con sé, e ne aveva lasciato buona parte proprio ad Elide
prima che sparisse per sempre.
Noi, da parte nostra, lo cercammo per giorni, dovunque, ma inutilmente. Lo
cercammo dove ipotizzavamo di poterlo trovare, mai pensando che stava tanto
vicino, chiuso in quella cascina che gli fu poi camera ardente senza
candele.
 Sapevamo quanto era orgoglioso, per cui lo cercammo anche nelle campagne,
dove ancora si poteva ottenere qualcosa da mangiare in cambio di un aiuto
nei pesantissimi lavori dei campi. Sapevamo infatti che non avrebbe mai
accettato nulla se non come compenso di un lavoro fatto. Ed aver qualcosa da
mangiare era in quei tempi cosa più miracolosa che rara per chi non aveva
fissa dimora: e lui, dopo l'avventura dell'ultimo viaggio non ne aveva di
certo. Dunque.. Dunque pensavamo che avrebbe pur dovuto mangiare qualche
cosa e sapevamo altresì quanto fosse difficile trovarlo, anche offrendo di
lavorare. Sapevamo per esperienze narrate da non pochi anche maturi che  non
infrequentemente con un panino si poteva comprare persino l'amore di una
quindicenne illibata.
Quando il contadino che ne aveva ritrovato la salma ne fece denuncia alla
polizia, fummo poi avvertiti anche noi tutti: la cittadina era piccola e non
era difficile per la polizia sapere vita, morte e miracoli di ciascuno,
specie se giovane.
"Così dopo Fidanzati adesso perderemo anche Matsuoca" riprese Elide con voce
che sembrò venire da un altro mondo. "
Istintivamente mi tese le braccia e rimanemmo così qualche istante a
nascondere le lacrime uno sulla spalla dell'altra.
"Cos'è quest'indecenza?" sentimmo una tonante voce maschile che si
avvicinava a noi a grandi passi.
Era Bernardo, un repubblichino grosso quanto una quercia, che però non
avrebbe fatto male ad alcuno. Ci conoscevamo e, senza alcuna cerimonia, gli
dicemmo di Matsuoca, che ovviamente conosceva  anche lui."
"Porca miseria!" esclamò sinceramente commosso; "siete di una testardaggine
assassina tutti voi musicisti. Se foste venuti con noi non solo avreste
potuto continuare a studiare ma non avreste sofferto la fame, come invece vi
tocca. Per caso il  vostro amico Fidanzati. abbassò la testa e ripetè con
voce profonda: "il nostro amico Fidanzati  è meglio che sia morto com'è
morto?" Tacque tenendo fissi gli occhi al suolo, poi rialzandola vivamente
ci dichiarò spavaldamente guardandoci fieramente negli occhi:  "Allora
meglio in combattimento, Dio me ne liberi!"
Po, dopo un'altra pausa, ripensò: "Già!" disse;"non ce n'è uno tra voi che
non sia un po' minorato.. Forse non vi avrebbero neppure preso." Non c'era
ironia nella sua voce, pur se parlava con un tono inconsueto: forse ci
invidiava persino. Poi, dopo averci ripensato un po' concluse: "Sì, deve
essere proprio per questo che potete circolare senza divisa. Se non fosse
per questo da quel dì che vi avrebbero accalappiato. L'unica alternativa
sarebbe stata la macchia, ma io non me la sono sentita, peché credo mio
dovere aiutare la Patria."
Dopo un'ulteriore lunga pausa, durante la quale guardò attentamente tutto
intorno, alla fine con fare burbanzoso, che però nascondeva una chiara
contrarietà per la sua scelta:  "Andate via ora, presto!  lo sapete che
certi spettacoli in mezzo alla strada sono proibiti.?" Ce l'aveva o faceva
finta di avercela con il nostro abbraccio. Dato questo imperiosissimo
ordine,  più irato con sé che con noi,  ci voltò le spalle in malo modo,
salvo poi a rigirarsi quando si fu allontanato abbastanza per fare un cenno
amichevole di saluto.
Povero Bernardo! Eravamo tutti più che persuasi che se non fosse stato per
la famiglia tutto avrebbe fatto meno che arruolarsi tra i repubblichini. Ma
il padre era un antemarcia ed era vissuto quasi decentemente grazie al fatto
che si dimostrava fascista tutto d'un pezzo e ossequioso e servile con i
superiori.
Quanti amici avevamo tra i repubblichini!.
Pochissimi tra essi erano veramente volontari; la maggior parte si sentiva
fuori posto ed aveva paura di quello che sarebbe potuto succedere dato che
gli alleati avevano ormai occupato più di mezza Italia.
Prima dell'8 settembre non c'era distinzione tra noi. La caduta di Mussolini
era stato un avvenimento troppo desueto ed inatteso per non metterci l'
elettricità addosso. Parlavamo un po' tutti  di libertà, anche se non ne
sapevamo i contenuti politici, e quando Badoglio annunciò per radio la fine
delle ostilità con le potenze occidentali tutti facemmo festa, nessuno
escluso. Del resto i fascisti si erano dissolti come nebbia sin dal mattino
del 26 luglio, dopo cioè che si fu diffusa la notizia della caduta del Duce,
fatto prigioniero dagli stessi membri del gran Consiglio del fascio.
Che festa, che scampanio, quanti abbracci quell'8 settembre! Non doveva però
durare molto: a Porta S. Paolo a Roma molti che ci avevano creduto caddero
combattendo contro le preponderanti forze tedesche. Gli amici che tornarono
da Roma, dopo quella data ce ne diedero ampia notizia, ed io seppi che
persino un mio cugino vi aveva lasciato la vita.
Quelli che ci narrarono le vicende di Roma erano tutti ex fascisti che
avevano ottenuto un posto nella capitale; ma dopo la disfatta subita dai
patrioti nessuno osava più dichiararsi tale.
Fu quello un breve il periodo di felicità. I tedeschi, lasciati padroni del
campo dalla fuga del re e dal conseguente fuggi fuggi delle gerarchie
militari, non tardarono a riprendere ferocemente il controllo del Paese. E
la desolazione fu grande e difficilissima la scelta per molti ragazzi. L'
alternativa per molti era o arruolarsi o darsi alla macchia, specie dopo che
Mussolini fu liberato. Ma darsi alla macchia significava andare allo
sbaraglio, specie nel centrosud d'Italia non ancora liberato. Così avvenne
che quasi nessuno si salvò dall'arruolamento, tranne ovviamente, chi aveva
qualche problema fisiologico, come era per tutti noi della nostra piccola
comitiva.  Gli altri  o si diedero alla macchia o dovettero arruolarsi con
la Repubblica di Salò.  Mi che preso alla polizia nazifascista fui inviato
al Celio, che è l'ospedale militare, allora situato in mezzo alla città di
Roma. Bene in quell'ospedale c'era scritto a lettere cubitali un po'
dappertutto: "Qui non si riformano neppure i morti!" Fui infatti fatto
rivedibile,, e per le insistenze dei miei che volevano che continuassi gli
studi anche a rischio di rimanere tagliato fuori dalla famiglia, ebbi tempo
di ritornare al Nord, prima che Roma fosse occupata nel giugno '44. Male me
ne incorse, perché pur lasciandomi riprendere regolarmente gli studi al
conservatorio, i fascisti mi obbligarono a frequentare delle esercitazioni
come aerofonista, dove erano arruolati soprattutto i privi di vista. Ma vuoi
che davvero avessi un udito difettoso o che l'ufficiale che mi istruiva ebbe
pietà di me, fui rimandato, come incapace di localizzare gli aerei in
avvicinamento. Tanti altri, invece, finirono massacrati dagli aerei che
individuavano, dal momento che gli aerofoni, con quelle quattro campane per
amplificare i suoni erano visibilissimi dall'alto
Chi ci avesse visto così impalati in mezzo  a quel quadrivio, ci avrebbe
presi per pazzi. In effetti eravamo storditi, traviati, incapaci di
determinarci. Fu Bernardo che per primo si riscosse, non essendosi ancora
allontanato malgrado quella sparata che ci aveva annichilito lì per lì. Una
sirena forse di ambulanza gli fece ricordare che aveva addosso una divisa,
mentre o ed Elide, ciascuno per proprio conto, stavamo ancora passando in
rivista quanti tra i nostri amici e compagni di studi, per un motivo o per l
'altro erano assenti o addirittura caduti.
I discorsi su Fidanzati avevano offuscato un po' il ricordo di Matsuoca, ma
passato quel lungo momento di smarrimento e di rimembranza, ci tornò alla
mente quasi a tutt'e due insieme.
"Quanto tempo è che non hai notizie di Matsuoca?" mi chiese come trasognata
Elide, che lo sapeva benissimo.
"Te l'ho detto, da stamani: non ho il coraggio di avvicinarmi al sanatorio,
malgrado il desiderio di rivederlo. È certo una vegognosa forma di
vigliaccheria: almeno nell'ora delle visite potrei e anzi dovrei farlo. Ma
se penso che dovrei vederlo attraverso un vetro.. Beh, che vuoi che ti dica?
La paura del contagio diviene più forte del desiderio di essergli vicino
almeno così. Anche se sono certo che gli darebbe conforto."
Elide chinò la testa. I suoi begli occhi perla mi guardavano da sotto in su,
smarriti ed io doloravo nel vederli così belli e tuttavia quasi annullati da
quel chinare del capo
"Mi vergogno!"." mormorò a voce bassissima; "ma neppure io sono capace di
andarci."
Stetti lì lì per confessarle che il nostro amico tisiologo mi aveva pregato
di andarci la sera stessa. Ma riuscii a trattenermi, e dopo un lungo
silenzio tentai di cambiare discorso, ma non riuscii a spiccicar parola.
Quell'atteggiamento così doloroso mi causava smarrimento. Mai avevo visto
Elide così confusa, assorta, cupa, addolorata.
Disse qualcosa che non riuscii a capire, malgrado  la sua voce fosse
sufficientemente sonante. Sarà stato perché ero ormai lontano con il
pensiero perché in quella sua voce c 'era un'ansia che aveva dell'
irrazionale fatto sta che la costrinsi a ripetere due volte per riuscire a
ristabilire un contatto efficiente con lei.
Veramente inspiegabile fu per me in seguito quel momento di smarrimento che
ci aveva tanto unito intimamente quanto allontanato l'uno dall'altra. Erano
tempi in cui la morte era diventata persino consuetudine di tutti i momenti
e non passava giorno che non entrasse nei nostri discorsi e che non causasse
in noi il terrore del rischio personale che comunque correvamo. Ma
situazioni consimili non sono fatte per farci il callo: invece di creare
abitudine creavano in noi cumulo.
Ci mancava quell'intervento di Bernardo, che appariva così sicuro e
superiore a noi nelle sue certezze, ma il baratro che ci si era aperto era
tale che non ci rendeva facile riaffiorare.
"Dunque" riprese lei sollevando gli occhi fino ai miei, "non c'è proprio più
nulla da sperare.."
"Pare proprio così, purtroppo. Pierfranco sta peggio di noi: lui ci deve
avere a che fare tutti i giorni e a volte anche le notti, come questa, per
esempio" le risposi io, quasi che quella ripresa di dialogo mi avesse
rianimato più che abbattermi ulteriormente.
Elide allora, come se le avessi detto una cattiveria troppo grande per
sopportarla, si avviò senza neppure rivolgermi un saluto ed io rimasi lì a
guardarla andar via a capo basso immaginando che piangesse.
"Ciao!" le gridai poi quando fu abbastanza lontana ma non tanto da non
potermi sentire.
Si bloccò; si rivolse con tutta la persona verso di me e mi rispose un ciao
che intuii dal movimento delle labbra e dalle braccia alzate.
Rimasi ancora a guardarla, poi, quando stava per riprendere il suo mesto
cammino le gridai nuovamente: "Aspetta!" e corsi verso di lei con quanta
foga potei ritrovare nelle mie gambe rese flaccide dallo stato in cui mi
trovavo.
Mi venne incontro e si fermò di nuovo dinanzi a me, a qualche passo di
distanza e rimase muta.
"Hai mangiato?" le chiesi.
"Sì, dalla contessa Epistem" mi rispose."Ora sto da lei per insegnare alla
figlia il violino e a scrivere decentemente i suoi compiti di scuola. Si è
trattato di un'esplicita richiesta della madre quando ha saputo che sono
anche una studentessa di glottologia". Si arrestò e stette muta a guardarmi.
Poi riprese: "Dì su, ma davvero non ti avevo detto neppure questo o sei tu
che l'hai già dimenticato?"
"Non mi pare proprio che tu mi abbia informato di questa tua fortuna" le
risposi; "ma non ci far caso: chi è oggi in grado di essere totalmente
presente a sé stesso?"
"Certo è una bella fortuna per me," rispose lei un po' rianimata; "peccato
che sono obbligata ad orari castigatissimi, dal momento che vivo in casa sua
e almeno al momento del coprifuoco non posso tardare un minuto."
"Ah!" feci io, "una bella fortuna davvero! e da quanto tempo ti è toccata?.
ora ricordo che non ne sapevo davvero nulla."
"Neanche io lo sapevo e non potevo immaginarlo  prima di ieri. È stata la
contessina Gisella, la figlia maggiore della nobildonna a pensarlo. Mi ha
incontrato all'università e così mi ha chiesto se avrei insegnato il violino
alla Firminia, la sorella minore, che tra l'altro, pare che non se la cavi
bene neppure in italiano e in matematica. Maturalmente ho accettato.
Capirai! di questi tempi aver vitto e alloggio sicuro ed anche protezione
dato che la famiglia riceve anche gli ufficiali tedeschi non è fortuna tale
che le si possano voltare le spalle con leggerezza."
"Certo certo, hai fatto bene" mi sbrigai a risponderle io.
Ci tendemmo la mano per salutarci e ciascuno si avviò per la sua strada. Ma
stavolta fu lei a richiamarmi.
"E il tuo idillio con la Dorelli è già finito?" mi chiese poi fermandosi per
guardarmi profondo negli occhi.
"Nessun idillio: la contessina si concederebbe tanto volentieri, ma io non
sono così stupido: se fossimo sorpresi o quando si fosse stancata di me io
finirei nelle mani dei nazifascisti, e tu lo sai come va a finire quand'è
così."
"Bravo, bravo!" mi gridò lei allontanandosi. "A presto! Domani, se ne hai
voglia potremo suonare in casa della famiglia che mi ospita, m'è stato
chiesto espressamente."
Non sapevo come fare per dirle di no: non potevo mica dirle che dovevo
tornare al sanatorio.
"Spero proprio che sia possibile, ma non  sarei tanto ottimista. Ti prego
però di non chiedermi di più."
"Amori?" mi chiese lei ormai lontana.,
"Quasi!" le risposi evasivamente io. E mi allontanai di fretta per evitare
che Elide mi facesse domande a cui non avrei potuto rispondere.
Prima di arrivare  alla pensioncina girellai un po' per aver tempo di
raccapezzarmi.
A u tratto sentii una voce abbastanza nota chiamarmi per nome, non per
cognome come era quasi la normalità.  Mi fermai e mi guardai intorno. Era
Marchetti, il mio vicino di casa, che io, per vezzo chiamavo con il cognome,
non volendolo chiamare Nino, visto che era davvero piccolino.
"Come diavolo ti trovi da queste parti?" gli chiesi andandogli incontro a
braccia larghe:
"Sono stato mandato qui a fare il militare" mi rispose.
"Ma come il militare? Da noi ci sono per caso ancora i tedeschi?"
"No, no! è da tempo che sono andati via. Ma io mi trovavo vicino Firenze
quando mi hanno rintracciato".
"Non avevi il foglio di rivedibilità o di congedo illimitato?"
"E chi aveva pensato a portarselo dietro? Fatto sta che mi hanno fermato,
portato in caserma e fatto firmare una domanda di volontariato per l'
esercito. Io non sapevo neppure di quale esercito si trattasse, ma tanto
dovevo firmare, perché non mi sembravano facce rassicuranti."
Nino!, Noino Marchetti!. Quanti ricordi! Era un vicino di casa; le nostre
due finestre erano ad angolo e allungando le mani potevamo passarci gli
oggetti da una casa all'altra.
Mi informai dei suoi, specie della sorella che sapevo ormai una donna e che
pensavo si fosse sposata, dal momento che quando ero partito l'ultima volta
era già fidanzata da qualche anno.
Ci scambiammo gli indirizzi: io quello della mia pensione e lui quello della
caserma, ma non ci demmo alcun appuntamento per ovvi motivi.
Ma tornato nella pensione per un po' di cena (il pranzo era consistito nella
solita zuppa di verdura con pane nerissimo e rugoso, che non riusciva ad
ammollarsi) trovai un pacchetto ben confezionato che mi era stato lasciato
dal mio compaesano. Chi gli aveva dato quel mio indirizzo?.Non riuscivo a
immaginarlo,, e poi, dopo un po' di tempo non ci pensai neppure più
Andai in camera mia per aprirlo, perché non volevo che nessuno sapesse cose
mi aveva portato. E feci bene, perché Marchetti mi aveva portato due
finocchi, un grosso pezzo di formaggio che non so come si chiamasse e
persino un pezzo di prosciutto da affettare. Dove avesse rimediato tutta
quella grazia di Dio, integrata da un bel pane, sempre scuro ma
infinitamente migliore rispetto a quello che la gente ordinariamente
mangiava, non riuscivo ad immaginarlo. Un'onda di commozione mi prese per
quel gesto così affettuoso e solidale ed anche perché se Matsuoca non fosse
stato in quelle condizioni, sarebbe stato bello mangiarlo tutti insieme,
magari in campagna, in mezzo a un prato per non dar nell'occhio e non
suscitare curiosità e invidia. C'era anche un messaggio, scritto sul foglio
di carta in cui era incartato il formaggio. Benché bisunto riuscii a
leggerlo: "Sono contento che ti ho trovato, perché stasera parto per il
nord, non so dove ci porteranno, ma ci hanno detto che si partiva." Dopo i
saluti c'era la sua firma, il suo numero di matricola ed altre indicazioni
che lo riguardavano come milite..
Non lo vidi più, ma conservo ancora quel pezzo di carta in cui quel
messaggio era scritto: non osai gettarlo via, quasi avessi il presentimento
di un addio.
Misi un pezzo di formaggio in tasca e mi recai al sanatorio, dove
sicuramente avrei con esso fatto felice il mio amico medico.
Per entrare nel sanatorio a quell'ora Pierfracnco mi aveva insegnato un
passaggio segreto, perché il portiere altrimenti non mi avrebbe fatto
passare, né gli avrei potuto dire che era stato il mio amico medico ad
invitarmi.
Entrai dunque nel cancelletto che introduceva in una vasta area verde, a
copiosamente alberata, ma totalmente mancante di illuminazione. Alla mia
sinistra c'era una chiesa, e dopo essa il nosocomio Facevano tutt'un corpo,
ed io avrei dovuto passare proprio nella stanza di congiunzione  tra  i due
edifici. Confesso che mi sentii in disagio. Non so perché le chiese di notte
incutono quel senso di mistero che rasenta il timore quando non addirittura
il terrore. Sono sicuro che se avessi dovuto passarvi per arrivare al
nosocomio forse non avrei trovato il coraggio necessario. Tuttavia io  non
dovevo entrarvi, bensì solo rasentarne la parete esterna. Tuttavia anche
questa  contiguità aggravava il mio disagio, perché il campo in cui ero
entrato non lasciava vedere neppure le stelle, che pure       quella notte
erano visibili ed in gran numero dato il buio.
Con il cuore in tumulto, rasentando il muro trovai la porticina di cui mi
aveva parlato il mio amico tisiologo e vi entrai, poiché non era chiusa a
chiave secondo gli accordi.
Lo stanzone in cui entrai era pur esso al buio. Una debolissima luce
pendente dal soffitto dava un lucore che definirlo sinistro è forse
esagerato se non si tien conto dello stato d'animo mio di quei momenti. Alla
luce fioca e grigioazzurrina che "inumidiva" (è il termine che meglio rende
l'idea della sensazione che quel lucore produceva) tutto il vasto ambiente
potei vedere una serie di barelle vuote miste a qualche letto, seppure di
letti si trattava o non di barelle ricoperte da lenzuola per nascondere o
deceduti. Mi parve di contarne tre, ma non ebbi il coraggio di avvicinarmi,
pure se il pensiero che tra esse potesse esservi Matsuoca mi spingeva a
farlo.
"Mi sembri un ladro" sentii dirmi dal mio amico Pierfanco che mi aspettava
vicino alla porta di comunicazione tra lo stanzone e il nosocomio: "non
avrai mica paura!. sai i morti non mordono!"
La sua voce era serena, e se aveva voglia di scherzare così era evidente che
non c'era nulla che potesse far prevedere un rilevante aggravamento delle
condizioni dell'amico comune.
"Come sta?" gli chiesi più col fiato che con la voce.
"Direi assai meglio, a giudicare del decorso riscontrato in tutto il
pomeriggio; ma in queste situazioni non c'è da farsi eccessive illusioni:
Vieni, lo vedrai da te  stesso."
Mi consegnò la maschera da medico o da infermiere che dovetti indossare così
quasi al buio: un lungo camice bianco, una mascherina che copriva bocca e
narici e un copricapo che non saprei descrivere, visto che così nella
semioscurità mi sembrava più una fasciatura tenuta insieme da non so che
artificio che un copricapo.
Mi diede anche un suo paio di scarpe di gomma, per non fare rumore nel
camminare, e messi che mi ebbe i guanti, finalmente mi aprì la porta dietro
cui eravamo fermi e mi introdusse nel lungo corridoio, su cui si aprivano
una doppia fila di porte: evidentemente le stanzi degenza oltre alla
guardiola infermieristica e qualche studio medico.
Anche in quel corridoio la luce era fioca, sicché non mi accorsi che un'
infermiera stava dinanzi alla guardiola forse in attesa di Pierfranco.
"Quando può, Dottore" gli disse, "dovrei informarla della ragazza."
"Vengo subito se non è urgente" le rispose lui spingendomi alla spalle
perché non mi fermassi.
"No, non mi è sembrato ci fosse urgenza: da qualche tempo non si lamenta e
non perde sangue dalla bocca: sembra assopita, se non è in coma. E proprio
questo volevo che lei accertasse."
"Subito, torno immediatamente" le disse Pierfranco  e continuò a spingermi
in avanti fino a che non mi introdusse nello studio dei medici di guardia.
"Stanotte mi tocca la guardia e mi pare che dovrò cavarmela da solo, dal
momento che l'altro che doveva venire pare sia indisposto."
"Ma a quanti malati devi badare?" gli chiesi io con ansia.
"Sempre troppi per i miei gusti e la mia capacità di sopportazione: capirai,
non è ancora un mese che sono stato assunto in questo sanatorio e ci devo
fare il callo." Tacque come per origliare se si sentisse qualche lamento,
quindi riprese: "Non mi pare di sentire rantoli o respiri rumorosi" mi
disse, "e questo è buon segno: per il momento non ci sarà allarme." Tacque
ancora mentre mi indicava la sedia, quindi riprese: "Già, tu mi hai chiesto
a quanti malati debbo badare stanotte da solo: solamente otto, perché questo
è il reparto dei terminali e non esiste neppure separazione tra i pazienti:
abbiamo maschi e femmine qui."
Ci fu un lungo silenzio durante il quale si sentì qualche colpo di tosse
catarrosa ma non forte.
Sì, questo è il reparto dei terminali: quelli che stanno qui, prima o poi
entreranno nello stanzone per il quale sei passato tu. I reparti sanatoriali
sono un po' distaccati da questo: c'è un divisorio fatto da un corridoio
sospeso che mette in comunicazione questo stabile con quello più grande. Tu
sei passato per il giardino alberato dove i pazienti meno gravi vanno a
respirare aria ossigenata stante la presenza di tanti alberi."
"Ma di Matsuoca non mi dici nulla?" alla fine lo interruppi io un po'
ansiosamente.
"Che dovrei dirti? ho paura persino di tornare a vederlo. Ti ho detto che
durante tutto il pomeriggio le sue condizioni sembravano migliorate al punto
che non si sarebbe detto che solo  la mattina ancora aveva perdite di sangue
dalla bocca."
Rabbrividii nel sentirlo. Ma nello stesso tempo mi prese una smania
irrefrenabile di andarlo a vedere.
"Dai, portami da lui, che tanto non sarà la nostra visita che potrà cambiare
in peggio la situazione:"
"La sua no, è della mia che mi preoccupo. Sai, nel vedere come è stato
questo pomeriggio ho sperato nel miracolo. Grossa per un medico no? con gli
accessi di emottisi che ha avuto bisogna essere proprio digiuni di queste
cose per illudersi. Ma. che ci vuoi fare? Non ho il coraggio di andarlo a
rivedere, come ti ho detto; ho il terrore di rivederlo come fino a stamani..
Tuttavia, visto che ti ho fatto venire io per darmi coraggio, andiamo e Dio
ce la mandi buona".
Si alzò quasi di scatto e mi prese un braccio come se volesse aiutarmi per
far presto; ma proprio in quel momento si sentì un urlo soffocato e
gorgogliante che mi fece rabbrividire.
"Deve essere Serenanna" mi disse lui con voce arrochita dal terrore:"Non ne
avrà per molto  e, quandoci riewsce, si ribella con tutte le sue forze: una
cosa straziante" Ti guarda con quei suoi occhi bellissimi ma dilatati dal
terrore come per implorarti di far qualcosa per lei. Sono troppo novellino
per rimanere sereno e accettare queste cose."
"Aprì una porta e mi introdusse in una stanza con tre letti; uno solo era
però occupato. Matasuoca era lì. Nel sentirci entrare aprì gli occhi e la
bocca, e tentò un saluto con la mano
"Dio ti ringrazio!" sentii chiaramente esclamare da Pierfranco; "la
situazione non si è riaggravata, anzi, tenta persino di muovere le mani:
stamani non ne avrebbe avuto la forza..
Ci avvicinammo al letto e Pierfranco gli toccò la fronte. Matsuoca aprì di
nuovo gli occhi e la bocca, ma non gli uscì alcun suono.
"C'è Lionardo, lo vedi? Sei in grado di vederlo?"
Matsuoca ebbe un sussulto. Aprì decisamente gli occhi e dalla gola gli uscì
un "Oh" di saluto che non accusò alcun gorgoglio."
Vidi Pierfranco giungere le mani e ripiegarle su se stesse come in un atto
di preghiera.
"Ma l'hai sentito? Non un gorgoglio, non un rantolo.. Se fossi un credente
penserei ad un miracolo. Ma in questa situazione è difficile dichiararsi
miscredente; sarebbe come rinunciare a qualsiasi speranza, ed io sento che
non debbo."
Un secondo grido, più forte del precedente si sentì nella corsia. E il grido
questa volta articolava delle sillabe che però risultarono indecifrabili.
"Il terribile di questa malattia è che a volte, soprattutto ai giovani,
lascia attive tutte le facoltà intellettive ed emotive" mi disse: "una
tragedia che s'aggiunge alla tragedia, almeno per un principiante come me.
Anche Matsuoca aveva sentito quel grido e quel farfugliamento, e guardandoci
interrogativamente tirò fuori una mano e con l'indice indicò l'esterno
"Quella sta peggio di me!" disse poi con voce rauca e profonda.
"Pierfranco si chinò e l'abbracciò di slancio: "Questo è davvero un
miracolo, bravo! Tu non stai poi così male."
"No." rispose dopo uno sforzo Matsuoca; "solo che sputo sangue."
"Ancora?" gli domandò ansiosamente Piertranco. La risposta si fece attendere
per qualche attimo, durante il quale un terzo grido ferì ll'aria. Stavolta
il grido era limpido, senza gorgoglii e la voce sembrò fortissima nel
silenzio della notte: "Non voglio morire!" ci parve di capire.
Raccapricciammo.
Pierfanco passò una mano sulla fronte dell'amico e gli disse: "Debbo proprio
andare, ma torno subito, stai tranquillo" e si avviò verso la porta.
Matsuoca mi fece cenno di seguirlo, tentando di farmelo capire più con gli
occhi che con il gesto della mano che provò a far oscillare nel modo
consueto a chi voglia con quel gesto di dire "Vai vai."
Io non mi opposi e andai dietro a Pierfranco, che non ebbe il coraggio di
farmi tornare indietro.
Aprì decisamente la porta della stanza dove giaceva Serenanna, che in quel
momento pareva in quiete ed io entrai con lui.
C'era luce a sufficienza in quella stanza, dato che ormai tutti aspettavano
l'istante della fine di quella vita. C'era un'infermiera al capezzale che
inumidiva la fronte della ragazza con una pezzuola, che serviva pure per a
detergere le labbra dal sangue.
Serenanna era veramente bellissima. In quelle condizioni e dato ciò che si
aspettava mi parve addirittura di una bellezza incomparabile.
Si accorse di noi e torse gli occhi per guardarci.
Pallida com'era quegli occhi avevano la luce di due stelle di prima
grandezza. All'improvviso si dilatarono ed ella ebbe una contrazione
violentissima che la portò ad inarcare la schiena con tale violenza che il
grido "non voglio morire" ne fu modulato.
Un boccone di sangue troncò quel grido e la ragazza tornò in quiete. Ma solo
per qualche istante
Con il terrore e l'orrore nell'animo io rinculai per andarmene, ma non osai
nel vedere Pierfranco che piangeva.
"Dottore, mi raccomando" gli disse l'infermiera a bassissima voce; "non
faccia il bambino."
E Pierfranco mi fece cenno di rimanere lì con lui.
Ma non durò molto, perché la bellissima fanciulla fu ripresa dalle
convulsioni  e cominciò a contrarsi sollevando la schiena e gridando quel
suo non voglio morire che il gorgoglio del sangue rendeva sempre meno
decifrabile-
Quante furono quelle contorsioni? Sette. Otto, dieci.. A me parvero
tantissime e sempre più violente, mentre il grido diveniva sempre più fioco
e gorgogliante.
Serenanna si volse verso di noi scansando la mano dell'inferriera e, dopo
un ultimo gorgoglio ebbe un sobbalzos e ricadde, ormai quasi del tutto
rilassata.
Un'ultima rumorosa espirazione che spinse fuori dalla bocca un fiume di
sangue e poi più nulla. I suoi occhi spalancati fino all'inverosimile erano
rivolti verso di noi.
Io e Pierfranco scoppiammo in lacrime malgrado la proteste dell'infermiera
che peraltro era commossa quanto e forse più di noi ma cercava di non
mostrarlo.
Chiuse gli occhi della ragazza e le diede un bacio in fronte.
Riluttante e tremante feci lo stesso; ma non riuscivo, una volta poggiate le
labbra su quella fronte di alabastro ad allontanarmene più. Pierfranco mi
rialzò di peso e a sua volta le baciò la fronte.
L'infermiere portò la spalliera mobile, con la quale agganciò il letto della
defunta per portarla nello stanzone dove io ero passato, e noi rimanemmo lì
in silenzio.
+     +
+
Matsuoca mori dieci anni dopo, quando io, finiti gli studi, ero tornato al
mio paese. Seppi di lui da Pierfranco una volta che mi venne a trovare a
casa, per conoscere mia moglie.
Rieti, lunedì 16 febbraio 2004
Luigi Melilli
Lionardo, il narratore.
Matsuoca il malato che però si chiamava Renato Mazzuoli
Pierfranco Nasxsosla il dottore
Serenanna la ragazza che muore.
Fidanzati, morto in un cascinale
Elide, ragazza bellissima e violinista
Bernardo milite repubblichino
Contessa Epistemi, casa presso cui Elide insegnava alla fIgIia Firminia
Gisella, figlia maggiore della contessa Epistemi.
Contessina Dorelli, quattordicenne innamorata di Lionardo.
Nino Marchetti, compaesano con cui mi incontrai per pochi istanti.*


title: L'ULTIMO GRIDO DI UNA VITA IN SBOCCIO

author: ary

text:
Fino a quasi metà, l'ho letto volentieri,
con entusiasmo e benevolenza.
Dopo, mi si stavano cominciando a incrociare gli occhi.
(e io non porto ancora gli occhiali)
finchè, con sommo dispiacere, sentivo nascere questi germi di pensieri nella mia
testa..: ma quand'è
che viene al "dunque"? ma quando cazzo finisce?
E...badabenbadaben...badaben...ho scoperto il limite di questo N.G.
se è troppo lungo non lo reggi...
se lo fai a puntate non è la stessa cosa...
haimè..
e' scritto bene.
Ma la pietà non è più di casa?
O era solo durante la guerra?
o forse sono io che ho dei limiti.
la lettura nello schermo non è il massimo.
perchè siamo abituati alle comunicazioni veloci e succinte dei media.
Devo rifletterci sopra.
nel frattempo, BRAVO!
Ary
---
Outgoing mail is certified Virus Free.
Checked by AVG anti-virus system (
http://www.grisoft.com
).
Version: 6.0.574 / Virus Database: 364 - Release Date: 29/01/2004


title: L'ULTIMO GRIDO DI UNA VITA IN SBOCCIO

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
> wrote in message news:<2K70c.37858$
Kc3.1...@twister2.libero.it
>...
> Fino a quasi metà, l'ho letto volentieri,
> con entusiasmo e benevolenza.
> Dopo, mi si stavano cominciando a incrociare gli occhi.
> (e io non porto ancora gli occhiali)
> finchè, con sommo dispiacere, sentivo nascere questi germi di pensieri nella mia
> testa..: ma quand'è
> che viene al "dunque"? ma quando cazzo finisce?
> E...badabenbadaben...badaben...ho scoperto il limite di questo N.G.
> se è troppo lungo non lo reggi...
> se lo fai a puntate non è la stessa cosa...
> haimè..
> e' scritto bene.
> Ma la pietà non è più di casa?
> O era solo durante la guerra?
> o forse sono io che ho dei limiti.
> la lettura nello schermo non è il massimo.
> perchè siamo abituati alle comunicazioni veloci e succinte dei media.
> Devo rifletterci sopra.
> nel frattempo, BRAVO!
>
> Ary
>
Ti ringrazio della disamina che hai fatto, fin dove hai avuto pazienza
di leggermi. Comprendo che il brano è lungo e complesso e che questo
non usa più, almeno on line. So anche dei difetti inevitabili al primo
licenziare un lavoro che - bene o male - riflette un vissuto sì
lontanissimo ma ancora vivo.
Sì, perché le vicende che vi sono narrate se non sono vere, - non uso
fare autobiografia diretta - sono tutte verosimili, drammaticamente
verosimili, tali da riconoscercisi sol che se ne sia vissuta qualcuna.
Lo sforzo di superamento forse potrà anche avvenire; ma io soo ormai
vecchio e non so se riuscirò a completare il quadro della vita dei
ragazzi dell'epoca, nelle sue miserie, nei suoi eroismi, nelle sue
contraddizioni e aspirazioni: Ma ti assicuro che se non nella
narrazione, ogni personaggio in me è vivissimo, perché in qualche modo
specchio di quelli con cui ho vissuto. La morte della ragazza,
invece.... quella sì, è autentica: una vera cronaca. Il tisiologo -
come me giovane e inadatto per la guerra per difetti fisiologici -
realmente mi invitò la notte che pensavaa dovesse morire il nostro
amico che io ho chiamato Matsuoca.
Matsuoca non morì; in sua vece mori gridando e sobbalzando una delle
ragazze più belle che abbia mai visto. Non la conoscevo: da sana
avrebbe dovuto essere ancora più bella. Grazie comunque, Luigi Melilli



title: L'ULTIMO GRIDO DI UNA VITA IN SBOCCIO

author: DisKre Panza

text:
sabato 28 febbraio 2004 Luigi Melilli ha scritto:
> L'ULTIMO GRIDO DI UNA VITA IN SBOCCIO
  Come al solito i tuoi "papiri"  me li stampo per poterli leggere con
calma nei ritagli di tempo.
  Questo non  l'ho ancora finito, pero`  ne ho letto una  buona parte,
sufficiente per permettermi di dire  che e` nel tuo solito "standard",
cioe` a dire ottimo.
  Colgo  l'occasione  per annunciarti  che  ti  arrivera` una  piccola
sorpresa per posta, immagino lunedi` o martedi`.
  E scusami per il ritardo... ;)
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: 23 g

author: Wotan

text:
         Giorno speciale mi sembra ogni tanto,
         ma lui giorno,niente e'diverso da ieri,
         gli occhi vedono altri pensieri,
         il cuore ha cambiato l'umore,
         in mari placati naviga la mente.
         L'eccesso di protoni mi da il positivo.
         La differenza del mio potenziale,
         influenza anche gli altri, tutto si muove a favore.
         Arrivati al contatto,la valenza del meno elettrone,
         stabilisce il segno noioso.
         Piu alto e' il divario dei due elementi,
         piu in fretta le lacune vengono chiuse.
         L'uragano passato ha smosso anche il fondo sabbioso,
         rimescolando i secondi.
         La memoria padrona,fa cantare la frusta,
         e dentro al secondo ritorna un giorno normale.


title: [Esercizio Di Straniamento] L'eroe

author: lubna

text:
Ingredienti:
Un eroe "tosto"
un dubbio insinuante
un word processor
Caratteristiche:
Tempo di esecuzione 	 "entro e non oltre" ;-) il 18/09
Difficoltà 	         Media
Ricetta per persone 	 da 1 a milioni :-)
Calorie per persona 	 il più possibile
Valutazione (Voto) 	 da 0 a 3 (a scelta di chi commenta)
Preparazione:
Prendete il più "cazzuto" tra gli eroi letterari che amate ed
ammorbatelo con un dubbio. Postate il risultato su ias.
N.B. Ogni partecipante accompagnerà con propri commenti il pasto collettivo.


title: [Esercizio Di Straniamento] L'eroe

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> ha scritto nel messaggio
news:d1AVe.57229$4g5.3...@news4.tin.it...
> Ingredienti:
> Un eroe "tosto"
> un dubbio insinuante
> un word processor
>
> Preparazione:
> Prendete il più "cazzuto" tra gli eroi letterari che amate ed
> ammorbatelo con un dubbio. Postate il risultato su ias.
Un eroe "tosto"?
Può andar bene Alessandro il Magno?
Forse è meglio Amleto...già ammorbato abbastanza dai dubbi per conto suo.
ma sono personaggi veramente vissuti! Umh...bella idea.
complimenti!
Mumble mumble...
ary


title: [Esercizio Di Straniamento] L'eroe

text:
Martedì 13 Settembre 2005 lubna ha scritto:
>  Prendete il più "cazzuto" tra gli eroi letterari che amate
  Non e` che voglia rompere le palle, ma c'e` un "pikkolo partikolare"
che mi impedisce di partecipare: "eroe" che "ho amato"?
  Cito a memoria:
  «Beato il Popolo che non ha bisogno di eroi»
  ... ehm... ;)
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: [Esercizio Di Straniamento] L'eroe

author: camilla

text:
"lubna"
> Prendete il più "cazzuto" tra gli eroi letterari che amate ed
> ammorbatelo con un dubbio. Postate il risultato su ias.
In genere, in letteratura non amo gli eroi cazzuti bensì gli antieroi,
quelli cioè che nascono dalla penna dell'autore già più che forniti di
dubbi.
Come la mettiamo?
La mettiamo che ci dormo su.


title: [Esercizio Di Straniamento] L'eroe

text:
camilla ha scritto:
> In genere, in letteratura non amo gli eroi cazzuti bensì gli antieroi,
> quelli cioè che nascono dalla penna dell'autore già più che forniti di
> dubbi.
Anch'io, e non solo in letteratura :-)
> Come la mettiamo?
non so...
> La mettiamo che ci dormo su.
bene :-)
anche perchè probabilmente (forse, chissà, può darsi) da domani torno,
per un po' (giorni, settimane, mesi), alla "magica" Corvina e mi darebbe
fastidio non poter leggervi :-)
Dario
Ps Chiaramente se la proposta "frutta" sarei felice anche da "lontano"


title: [Esercizio Di Straniamento] L'eroe

text:
DisKre Panza ha scritto:
>   Non e` che voglia rompere le palle, ma c'e` un "pikkolo partikolare"
> che mi impedisce di partecipare: "eroe" che "ho amato"?
>
>   Cito a memoria:
>
>   «Beato il Popolo che non ha bisogno di eroi»
>
>   ... ehm... ;)
Ma tanto tu non partecipi mai ;-)


title: [Esercizio Di Straniamento] L'eroe

text:
ary ha scritto:
> [...]
> Mumble mumble...
>
:-)
Direi che è un sì


title: [Esercizio Di Straniamento] L'eroe

text:
"lubna"
>  domani torno,
> per un po' (giorni, settimane, mesi), alla "magica" Corvina
Corvina chi?
Conosco un'uva con questo nome: ti dai alla vendemmia?


title: [Esercizio Di Straniamento] L'eroe

text:
"lubna"
>  mi darebbe fastidio non poter leggervi :-)
Aspetta aspetta, che fai, sparisci?
E la nicuzza???
Nooooo...


title: [Esercizio Di Straniamento] L'eroe

text:
camilla ha scritto:
> Corvina chi?
> Conosco un'uva con questo nome: ti dai alla vendemmia?
http://www.carioca.it/a_it/020_gate.php
:-)


title: [Esercizio Di Straniamento] L'eroe

text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm>:
>  Non e` che voglia rompere le palle,
Mica... ;-)
> ma c'e` un "pikkolo partikolare"
>che mi impedisce di partecipare: "eroe" che "ho amato"?
>
>  Cito a memoria:
>
>  «Beato il Popolo che non ha bisogno di eroi»
Vabbé essere schizofrenici, personalità multiple ecc.
Ma credersi un intero popolo...
--
Nulla è impossibile per chi non lo deve fare.


title: [Esercizio Di Straniamento] L'eroe

text:
"camilla" <
cam...@libero.it
>:
>Corvina chi?
Immagino la penna.



title: [Esercizio Di Straniamento] L'eroe

text:
>
> bene :-)
> anche perchè probabilmente (forse, chissà, può darsi) da domani torno,
> per un po' (giorni, settimane, mesi), alla "magica" Corvina e mi darebbe
> fastidio non poter leggervi :-)
Significa che tu non partecipi? E che torni al "manoscritto" con la magica
corvina? e che te'n vai? e dove, te'n vai?
>
> Dario
>
> Ps Chiaramente se la proposta "frutta" sarei felice anche da "lontano"
A me la "frutta" non piace più di tanto. Ma se devo demolire un Idolo
cazzuto, ben venga...sono pronta.
Rimumble...
ary


title: [Esercizio Di Straniamento] L'eroe

author: Ombra

text:
Il 13-9-2005 intorno alle 23.30.09, F.Bestiolazzi:
> Vabbé essere schizofrenici, personalità multiple ecc.
> Ma credersi un intero popolo...
A Bestiola', certo che sei proprio 'na serpe...


title: [Esercizio Di Straniamento] L'eroe

text:
Il 13-9-2005 intorno alle 14.57.09, lubna:
> Ingredienti:
> Un eroe "tosto"
> un dubbio insinuante
> un word processor
Me piase. Specie l'N.B., mi pare cosa ottima.
--
Ombra
Di solito ho da far cose piu' serie
costruire su macerie o mantenermi vivo


title: [Esercizio Di Straniamento] L'eroe

text:
Ombra <
ombra...@gmail.com
>:

Arieccola!!!! :-)



title: [Esercizio Di Straniamento] L'eroe

text:
Il 14-9-2005 intorno alle 01.42.09, F.Bestiolazzi:
> Arieccola!!!! :-)
Ti sono mancata? ;P


title: [Esercizio Di Straniamento] L'eroe

text:
Mario ha scritto:
> X-No-Archive: yes
>
> Guglielmo da Baskerville era frocio.
Claudio aveva urlato la frase in gesto di sfida.
"Guglielmo da Baskerville era frocio!" ripeté. Come non dargli ragione?
Mi ero tenuto lontano dall'affrontare quell'argomento con tutti loro, ma
Claudio ed io ne avevamo parlato spesso ed il lavoro collettivo su Eco
che stavamo conducendo forse meritava un accenno a questi sospetti...
dunque...Guglielmo da Baskerville e Adso da Melk... tutto rimandava a
sir Arthur Conan Doyle e al suo personaggio di maggior successo:
Sherlock Holmes.
"Quella vecchia checca di Sherlocco" ripeteva spesso ridendo Claudio in
uno di quei momenti in cui tranquilli sorseggiavamo un the.
Guglielmo, infatti, ha le stesse capacità deduttive, il medesimo
desiderio di conoscenza... ed inoltre proviene dalla contea di
Baskerville... il riferimento più diretto all'opera dell'inglese.
D'altra parte il giovane Adso ricorda Watson... e Claudio, aggiungerei
io, se solo avessi il coraggio di confessarglielo.
Egli, come l'altro, è il narratore in prima persona della vicenda e
volenteroso di imparare nonché pronto all'azione.
Due tranquilli amici, direbbero i più se non fosse che, per sua stessa
ammissione, Sherlock Holmes, non senta il richiamo dell’altro sesso.
Neanch'io, del resto.
--
Questi "pensieri" sono rilasciati sotto Licenza Creative Commons
http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.0/it/
lubna (dasada chiocciola
tin.it
)


title: [Esercizio Di Straniamento] L'eroe

text:
ary ha scritto:
> [...] e dove, te'n vai?
giù al profondo nord...
scherzo, Modena  :-)
> [...] Rimumble...
e di nuovo sì?
:-)


title: [Esercizio Di Straniamento] L'eroe

author: ale amadesi

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> ha scritto nel messaggio
news:d1AVe.57229$4g5.3...@news4.tin.it...

Spettacolo!
Mi ispira assai
Ale
-----------------


title: [Esercizio Di Straniamento] L'eroe

text:
 Ary miagolava indisturbata alla luna sui tetti , quando fu distratta dal
vocione rauco di un bellissimo micione pezzato, giů in cortile.
Che le disse : Oh bella! O che ti vŕ di fare un giro con me sulla giostra
della fantasia?
-Aspetta che scendo! Disse Ary. Tanto la luna č sempre lě, mica scappa!
>
> > [...] Rimumble...
>
> e di nuovo sě?
Sě, sě. Ma č mica facile fare venire dei dubbi a Sherlock Holmes!
Prima devo trovare il personaggio giusto. Letterario?
Quindi inventato.
 forse i  miei eroi non li conosce nessuno, perchč appartengono alla
fantascienza. Devo pensare...ma č un sě entusasta.
Mi metto subito al lavoro!
 :-)
a.


title: [Esercizio Di Straniamento] L'eroe

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:G1EVe.2120$m56....@twister1.libero.it...
>
> "lubna" <
das...@ranx.it
> ha scritto nel messaggio
> news:d1AVe.57229$4g5.3...@news4.tin.it...
>> Ingredienti:
>> Un eroe "tosto"
>> un dubbio insinuante
>> un word processor
>>
>> Preparazione:
>> Prendete il piů "cazzuto" tra gli eroi letterari che amate ed
>> ammorbatelo con un dubbio. Postate il risultato su ias.
>
> Un eroe "tosto"?
> Puň andar bene Alessandro il Magno?
Ehehehe, io avevo pensato allo Zar Alessandro...
Mah...
(dubbio)
Ale
----------------------


title: [Esercizio Di Straniamento] L'eroe

text:
Mercoledì 14 Settembre 2005 lubna ha scritto:
>  Mario ha scritto:
> > X-No-Archive: yes
> >
> > Guglielmo da Baskerville era frocio.
  Dico: Ma Ti Rendi Conto che hai violato un "diritto d'autore"?
  Dico:  Ma  Ti  Rendi  Conto  che  quell'affermazione  di  Mario  ora
rimmarra` negli  Archivi di Google  "Per Sempre"? In  "Duplice Copia",
*CAZZO!* DUE Diritti d'Autore violati in un Colpo Solo!
  Dico: ma cazzo te ne frega?
  Rispondo: sapessi amme`... :DDD



title: (I) da *Un paese chiamato Montetorta*

author: Quepos

text:
Ho ripescato nel cassetto un libretto che scrissi alcuni anni fa: "Un paese
chiamato Montetorta"
Posto uno dei raccontini che oggi scriverei in forma completamente diversa,
l'ho lasciato cosi' come l'ho trovato. Irrilevante, meno paradossale del
solito.
Quepos
-------------------------------------------------
E venne l'epoca dei grandi amori.
Nessuno sapeva dire come fosse accaduto, ma era certamente una realtà:
Dante, sessantadue anni, muratore, scapolo irriducibile per vocazione, si
era innamorato della vedova Piglioni.
Adelina Piglioni era una donna di sana e robusta costituzione,
cinquantacinque anni suonati, ma portati bene come se avessero le ruote. Con
un impiego fisso presso l'ufficio postale, faceva la parrucchiera nel tempo
libero pomeridiano e la rappresentante delle pentole A.M.C. durante la sera.
Suo marito era morto da cinque anni, ma lei, completamente assorbita dagli
impegni, se ne era accorta molto tempo dopo. E' inutile dire che non le
importava niente del sentimento di Dante, aveva troppo da fare per
invischiarsi in una nuova storia d'amore.
L'uomo però non mollava. Pur di vedere la sua amata, spediva trentuno
raccomandate al giorno, ogni pomeriggio andava a tagliarsi i capelli da lei
e fissava cinque riunioni la  settimana per farsi illustrare le pentole che
poi comperava regolarmente una volta al mese. Per questo aveva dovuto
affittare un capannone nella zona industriale e contava di entrare in
società con una fonderia.
Dante era davvero un tipo eccentrico, la sua buona posizione economica gli
permetteva d’essere libero dal lavoro ogni volta che lo desiderava, e, visto
che lo desiderava sempre, si può dire che faceva il muratore per hobby. Nel
paese si era messo in luce quando a causa di un malinteso, comparve il suo
nome sul giornale associato ad un’accusa di truffa ai danni dello Stato. Per
questo episodio il direttore della banca gli aveva chiuso il conto e lui si
era preso la rivincita chiudendogli la banca, letteralmente, cioè costruendo
un muro di cemento armato davanti alla porta d'ingresso.
Dante non pagava le tasse e si giustificava dicendo che non aveva mai visto
il Ministro delle Finanze a dargli una mano per preparare calce e cemento,
quindi, a suo parere, non aveva diritto di chiedergli niente. Applicava la
stessa logica quando versava solo un ventesimo del canone RAI, diceva che si
limitava a pagare quello che vedeva e dato che la RAI chiedeva una quota d’
abbonamento a tre reti che trasmettevano ininterrottamente per 24 ore,
presumeva che il canone si riferisse a 72 ore giornaliere di programmi.
Considerando che lui riusciva a malapena a vedere la televisione per non più
di tre ore al giorno, il suo contributo poteva essere più che sufficiente.
E' chiaro che questi arbitrari esoneri dal fisco davano atto a ripercussioni
erariali, ma lui non se ne preoccupava più di tanto da quando aveva
intestato tutti i beni al suo cane che, pur non essendo di razza, era
rispettato dai cittadini che lo chiamavano Vostra Eccellenza.
Ma torniamo all'amore.
La cotta di Dante era particolarmente nociva per l'intera popolazione, non
tanto per gli ingorghi che l'uomo causava all'ufficio postale,  e nemmeno
per i "Ti amo Adelina" scritti sopra tutti i muri del paese. Dante
infastidiva veramente quando in piena notte si dilettava a strillare
serenate sotto la finestra della sua bella. Le canzoni  erano del tipo:
Per te son qui a cantare
se tu ti affacci amore
stai attenta a non cascare
o proverò dolore.
Le cose erano peggiorate dopo la morte del galletto di Adelina, Dante si era
messo in testa di sostituirlo e ogni mattina alle sei, munito di megafono
super - amplificato, si affacciava alla finestra  lanciando 67 chicchirichì
con 70 Watt di potenza.
Bisognava fare qualcosa!
Una delegazione di cittadini si recò a casa dello spasimante, un
rappresentante gli porse un pacco di fogli contenenti le firme dell'intera
popolazione che aderiva alla richiesta di farlo smettere. Canterellando, lui
prese i fogli e dopo avervi scritto qualcosa con un grosso pennarello, li
rese al malcapitati chiudendo loro la porta in faccia. Leggendo ciò che
aveva  scritto, si poteva intuire che Dante non aveva capito la richiesta,
sui fogli, infatti, spiccavano marcati,  alcuni dei suoi epici versi:
Se avessi l’intelletto
io t'offrirei l'onore
ma posso offrirti un tetto
perché son muratore.
Apparve subito chiaro che il primo tentativo era fallito.
Tre giorni dopo Adelina fu convocata dal sindaco. La donna si sedette in
mezzo ai consiglieri comunali, era notevolmente impaziente di andarsene a
svolgere i suoi numerosi lavori. Il consigliere delegato le illustrò le
necessità del paese, invitandola a compiere il nobile gesto di sposare
Dante, per il bene dell'intera popolazione. La donna rimase in silenzio,
esitò per qualche minuto, poi, dopo aver svuotato un'enorme borsa sul
tavolo, cominciò a presentare la batteria delle famigerate pentole
antiaderenti per la cottura senza grassi aggiunti. Quando lasciò il Comune,
tutti i consiglieri avevano firmato il contratto d’acquisto.
Anche il secondo tentativo era miseramente fallito.
La popolazione si divise in due fasce distinte, da una parte c'erano quelli
disposti a pazientare finché le cose non si fossero accomodate da sole,
dall'altra parte si richiedeva l'intervento dell'O.N.U..
Trascorsero venti giorni memorabili e infernali. Dante continuava a
persistere e Adelina non cedeva minimamente. Dagli altoparlanti dell’auto
parcheggiata davanti all’ufficio postale, ogni mattina alle sette,
gracchiava la registrazione di “Sei tu il mio francobollo”, una canzone che
lo spasimante aveva scritto ed inciso sul nastro magnetico. Il testo era più
o meno il seguente:
Il fiato certamente non mi manca
potrei strillare come un animale
se mi fai posto sopra la tua panca
sarò per te
sarò con te
sarò una cartolina postale.
Ti attaccherai al mio collo
farò di te un valore
sei tu quel francobollo
che appicica il mio cuore.
Spesso
mia amata
ti spedirò un espresso
o una raccomandata.
Molte volte il caso ci offre le soluzioni più semplici. Al ventunesimo
giorno, infatti, accadde qualcosa di nuovo, Dante prese l'appalto per la
ristrutturazione del cimitero, un lavoro da svolgere nelle ore notturne per
evitare disturbi ai frequentatori del luogo.
L’uomo aveva bisogno di aiuto e mise un'inserzione sul giornale per la
ricerca di personale. Il sogno di Adelina era quello di lavorare anche la
notte, l’occasione le sembrò davvero ghiotta e non ci dormì sopra.
Inaspettatamente accadde quello che ormai più nessuno si aspettava, il nuovo
ulteriore impiego fu la molla che  spinse la donna nelle braccia di Dante.
Si sposarono sopra un'impalcatura, il matrimonio  segnò la pace nel paese.
Una particolare attenzione meritarono le loro partecipazioni matrimoniali,
sulle quali si poteva leggere:
Ci pregiamo di invitarla alla cerimonia che si terrà
Sabato 28 Luglio presso il Cantiere del Parroco detto anche Chiesa.
Sull'impalcatura centrale montata per intonacare il controsoffitto,
Dante
muratore, imbianchino, piastrellista, chiedere preventivi per
ristrutturazione tetti,
si unirà in matrimonio con
Adelina
impiegata postale, parrucchiera, dimostratrice A.M.C. e manovale di Dante,
in attesa di ulteriori impieghi.
E' gradito l'abito da lavoro.
Quepos


title: Outing (del dialetto, dell'Italiano)

author: Samuele Zerbini

text:
Avevo amato Camilleri, sia perchè adoro il Siciliano, sia perchè i
gialli mi piacciono.
Però, ad un certo momento della mia vita ho deciso che non potevo più
permettermi di citare Il Gattopardo senza averlo letto, ed allora l'ho
iniziato. Ecco come inizia
<<"Nunc et in hora mortis nostrae. Amen"
La recita quotidiana del Rosario era finita. Durante mezz'ora la voce
pacata del Principe aveva ricordato i Misteri Dolorosi; durante
mezz'ora altre voci, frammiste avevano tessuto un brusio ondeggiante
sul quale si erano distaccati i fiori d'oro di parole inconsuete:
amore, verginità, morte; e mentre durava quel brusio il salone rococò
sembrava aver mutato aspetto; financo i pappagalli che spiegavano le
ali iridate sulla seta del parato erano apparsi intimiditi; perfino la
Maddalena, fra le due finestre, era sembrata una penitente anziché una
bella biondona, svagata in chissà quali sogni, come la si vedeva
sempre.>>
Sono rimasto folgorato. C'era cento volte più Sicilia in ogni parola
del pulito italiano del Principe Tomasi di Lampedusa che in tutti i
romanzi di Camilleri. Anzi, l'uso del siciliano nello scrivere mi
sembra una semplice scorciatoia per indicare la sicilia non essendo
sicuri dei propri mezzi letterari.
Ho fatto molta fatica a riprendere Camilleri dopo aver letto Il
Gattopardo, e più in generale l'uso dei "pastiche" misti
italo-dialettali hanno perso ogni attrattiva per quando mi riguarda.
Poi, un paio di settimane fa, ho letto "Quanto resta della notte", di
Fruttero e Lucentini, autori che avevo sempre snobbato. E'stato
folgorante: ho letto in queste due settimane, a costo di non dormire la
notte, altri tre loro libri.
Credo che siano stati in grado di mettere la parola definitiva sul
giallo Italiano, unendo l'intreccio con la speculazione tipica
italiana, che fa immaginare anche all'estero i nostri pasti domenicali
misti fra cibi deliziosi e casalinghi e ore di discussione filosofica.
E così anche il Giallo di Camilleri è andato al suo posto, tra i
libri che dimentico.
Infine, da sempre adoro Manzoni (in riferimento al post qualche riga
più sotto). Ho un amore sconfinato per la capacità che ha avuto di
descrivere l'animo umano, i fatti della vita, i suoi mali e come gli
uomini vi reagiscono.
Samuele Zerbini
www.impetuoso.splinder.com
www.riminindiretta.splinder.com


title: Outing (del dialetto, dell'Italiano)

text:
Domenica 16 Ottobre 2005 Samuele Zerbini ha scritto:
> Infine, da sempre adoro Manzoni (in riferimento al post qualche riga
> più sotto). Ho  un amore sconfinato per la capacità  che ha avuto di
> descrivere l'animo umano, i fatti della vita, i suoi mali e come gli
> uomini vi reagiscono.
  Non solo,  ma ha  contribuito a  "creare" l'italiano  moderno. Cosi`
come hanno fatto  il Verga, catanese, e Pirandello, che  manco a farlo
apposta era giustappunto  di "Girgenti". E con questo mi  pare di aver
chiuso il cerchio.
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: Outing (del dialetto, dell'Italiano)

author: Bianca

text:
"Samuele Zerbini" <
impe...@gmail.com
> ha scritto
> "Quanto resta della notte",
No, ti prego!!!!!!!!!!!!!! "A che punto e' la notte"
...non e' precisamente la stessa cosa :-)
ciao
bianca


title: Outing (del dialetto, dell'Italiano)

text:
Ops... Ragione... citavo a memoria...ma me ne sono letti quattro in 15
giorni... chiedo venia...
Detto questo, penso che sia un giallo definitivo...
Samuele Zerbini
www.impetuoso.splinder.com

www.riminindiretta.splinder.com


title: Outing (del dialetto, dell'Italiano)

text:
"Samuele Zerbini"
> l'uso del siciliano nello scrivere mi
> sembra una semplice scorciatoia per indicare la sicilia non essendo
> sicuri dei propri mezzi letterari.
A parte Lubna, con Il re di Girgenti era la prima volta che leggevo un testo
in siciliano, anzi neanche io ho simpatia per i testi dialettali (fatta
eccezione per Goldoni, e mi si capirà), un po' perché è chiaro che non sono
intelleggibili e quindi godibili per tutti, e un po' anche per il motivo che
hai benissimo esposto tu.
Ossia, giustifico l'uso del dialetto solo se l'autore abbia dato prova di
sapersi esprimere al meglio anche in italiano o se ne avverto la
funzionalità rispetto a un dato contenuto; per esempio, può essere molto
efficace per rendere alcuni dialoghi, mentre non è certo il massimo per un
testo lungo.
Ma, come ho scritto, in questo caso specifico l'ho trovato invece molto
azzeccato. Certo, difficilmente ne leggerei un altro, e in particolare non
mi è mica venuta alcuna voglia di provare Montalbano, quello proprio no.
> Poi, un paio di settimane fa, ho letto "Quanto resta della notte", di
> Fruttero e Lucentini, autori che avevo sempre snobbato.
"A che punto è la notte". Il primo dei tre o quattro che ho letto di loro, e
per me il migliore, il più organizzato, il più intelligente. Un piacere, la
lettura della loro prosa pulita, realistica, misurata ma spesso esilarante.
> Infine, da sempre adoro Manzoni (in riferimento al post qualche riga
> più sotto). Ho un amore sconfinato per la capacità che ha avuto di
> descrivere l'animo umano, i fatti della vita, i suoi mali e come gli
> uomini vi reagiscono.
Lascia che chiarisca perché sul Manzoni non sono d'accordo, dato che non mi
accontento di un semplice e non motivato "non mi piace": I promessi sposi,
per me, sono un predicozzo bigotto senza anima né fantasia, una lunga e
diligente esercitazione su luoghi comuni, come il sermone edificante di un
curato di campagna. Non so se più irritante o più deprimente, anche per
quella ricerca della pulizia formale che si intuisce (e si sa essere) frutto
di uno sforzo ossessivo, di una scrupolosità fredda, da aspirante primo
della classe.
Mi dispiace, ma in Manzoni non sono mai riuscita a cogliere passione, bensì
artificiosa meticolosità.
Che faccia parte del patrimonio letterario italiano, non ci pioverà, se
vuoi, ma trovo che ci sono molti altri autori più vicini a noi che sarebbe
doveroso e producente far conoscere a scuola. E in testa all'elenco di libri
che riterrei assai più istruttivi di quello sotto tutti i punti di vista, ho
più volte detto che metterei proprio Il gattopardo di Tomasi, a pari merito
con gli Antenati di Calvino, magari il Barone in prima media, il Visconte in
seconda e il Cavaliere in terza.
ciao


title: Outing (del dialetto, dell'Italiano)

author: brouillard de lucarne

text:
Samuele Zerbini ha scritto:
> Avevo amato Camilleri, sia perchè adoro il Siciliano, sia perchè i
> gialli mi piacciono.
> Però, ad un certo momento della mia vita ho deciso che non potevo più
> permettermi di citare Il Gattopardo senza averlo letto, ed allora l'ho
> iniziato.
[CUT]
> Sono rimasto folgorato. C'era cento volte più Sicilia in ogni parola
> del pulito italiano del Principe Tomasi di Lampedusa che in tutti i
> romanzi di Camilleri. Anzi, l'uso del siciliano nello scrivere mi
> sembra una semplice scorciatoia per indicare la sicilia non essendo
> sicuri dei propri mezzi letterari.
> Ho fatto molta fatica a riprendere Camilleri dopo aver letto Il
> Gattopardo, e più in generale l'uso dei "pastiche" misti
> italo-dialettali hanno perso ogni attrattiva per quando mi riguarda.
Sono d'accordo con te. I pastiche di Camilleri non mi convincono e non mi
esaltano; oltretutto, secondo me, lui ha provato a fare semplicemente
l'epigono (sbiaditissimo) di Gadda. Ma vogliamo mettere "Quer
pasticciaccio brutto de via Merulana"? Quella sì che è invenzione
linguistica (benché si tratti di un libro privo di una vera conclusione),
non Montalbano!
Detto questo, la recensione di camilla mi ha incuriosito; e sono sempre
pronto a concedere una seconda chance agli autori che mi hanno deluso.
br. de luc.
--
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ab...@newsland.it


title: Outing (del dialetto, dell'Italiano)

text:
camilla ha scritto:
> Lascia che chiarisca perché sul Manzoni non sono d'accordo, dato che non mi
> accontento di un semplice e non motivato "non mi piace": I promessi sposi,
> per me, sono un predicozzo bigotto senza anima né fantasia, una lunga e
> diligente esercitazione su luoghi comuni, come il sermone edificante di un
> curato di campagna. Non so se pių irritante o pių deprimente, anche per
> quella ricerca della pulizia formale che si intuisce (e si sa essere) frutto
> di uno sforzo ossessivo, di una scrupolositā fredda, da aspirante primo
> della classe.
> Mi dispiace, ma in Manzoni non sono mai riuscita a cogliere passione, bensė
> artificiosa meticolositā.
> Che faccia parte del patrimonio letterario italiano, non ci pioverā, se
> vuoi, ma trovo che ci sono molti altri autori pių vicini a noi che sarebbe
> doveroso e producente far conoscere a scuola. E in testa all'elenco di libri
> che riterrei assai pių istruttivi di quello sotto tutti i punti di vista, ho
> pių volte detto che metterei proprio Il gattopardo di Tomasi, a pari merito
> con gli Antenati di Calvino, magari il Barone in prima media, il Visconte in
> seconda e il Cavaliere in terza.
> ciao
Ho sempre pensato che "I Promessi Sposi" siano un libro sopravvalutato.
Come tu dici, troppo "costruito" per essere realmente sentito dall'autore.
Manzoni non aveva la vocazione del romanziere, secondo me; era uno storico
e un saggista: e difatti, ad es., "La colonna infame" č una lettura
infinitamente pių interessante del suo celebre romanzo. Sono altresė
interessanti, del Manzoni, anche se non sempre condivisibili, le pagine di
critica e teoria del teatro, o le sue riflessioni politiche, cosė come
l'epistolario. Trattasi di uno studioso, insomma, non di uno scrittore. Un
"moderato" lombardo dell'Ottocento, un intellettuale cattolico liberale,
che dialogava coi "neoguelfi" allora in voga. La sua figura č interessante
per il ruolo che ha avuto nella societā intellettuale e nel dibattito
politico dell'epoca. E questo credo non si possa non riconoscerglielo.
Ciao



title: Outing (del dialetto, dell'Italiano)

text:
"brouillard de lucarne"
> Manzoni non aveva la vocazione del romanziere, secondo me; era uno storico
> e un saggista
Senza passione e ispirazione non c'č arte, ma solo tecnica. Ottima ed
esperta, ma tecnica.
E per scrivere un romanzo, soprattutto un "capolavoro" da additare ad
esempio alle generazioni, non basta assolutamente.
Si potrebbe fare un'analogia con Umberto Eco, intellettuale osannato
prestato al romanzo, con la differenza che i suoi libri perlomeno sono
scritti in lingua contemporanea, non soggiaciono ad alcun moralismo e sono
pervasi e alleggeriti da un'ironia del tutto moderna.
ciao


title: Outing (del dialetto, dell'Italiano)

author: Benjabel

text:
"brouillard de lucarne" <
archonte...@hotmail.it
> ha scritto nel
messaggio news:diuks0$43t$1...@news.newsland.it...
> Samuele Zerbini ha scritto:
>
>> Avevo amato Camilleri, sia perchè adoro il Siciliano, sia perchè i
>> gialli mi piacciono.
>> Però, ad un certo momento della mia vita ho deciso che non potevo più
>> permettermi di citare Il Gattopardo senza averlo letto, ed allora l'ho
>> iniziato.
>
> [CUT]
>
>> Sono rimasto folgorato. C'era cento volte più Sicilia in ogni parola
>> del pulito italiano del Principe Tomasi di Lampedusa che in tutti i
>> romanzi di Camilleri. Anzi, l'uso del siciliano nello scrivere mi
>> sembra una semplice scorciatoia per indicare la sicilia non essendo
>> sicuri dei propri mezzi letterari.
>> Ho fatto molta fatica a riprendere Camilleri dopo aver letto Il
>> Gattopardo, e più in generale l'uso dei "pastiche" misti
>> italo-dialettali hanno perso ogni attrattiva per quando mi riguarda.
>
> Sono d'accordo con te. I pastiche di Camilleri non mi convincono e non mi
> esaltano; oltretutto, secondo me, lui ha provato a fare semplicemente
> l'epigono (sbiaditissimo) di Gadda. Ma vogliamo mettere "Quer
> pasticciaccio brutto de via Merulana"? Quella sì che è invenzione
> linguistica (benché si tratti di un libro privo di una vera conclusione),
> non Montalbano!
> Detto questo, la recensione di camilla mi ha incuriosito; e sono sempre
> pronto a concedere una seconda chance agli autori che mi hanno deluso.
Un piccolo merito va riconosciuto anche agli autori di oggi, i quali per
ottenere un successo nella massa sono a volte obbligati a una certa
mediocrità, forse anche imposta dalla stessa editoria.
E' per esempio sempre più difficile leggere Dante. Più che altro bisogna
arrivare a Dante. E siccome non tutti provengono dall'accademia e le scuole
superiori producono sempre meno cultura, molte volte è sufficente un Benigni
alla televisione per scatenare la scintilla in uno spettatore ideale.
Un piccolo merito va dunque riconosciuto anche ai mediocri, ai velleitari e
ai cretini.
Alcune volte, le loro "schifezze" sono capaci di adattarsi ad una mente
pigra e risvegliarla da un sonno dogmatico.
Samuele, per esempio, se non avesse mai letto Camilleri (che considero un
buon scrittore di massa) chissà quando avrebbe trovato il coraggio di
avvicinarsi al Gattopardo.
Riuscire a leggere le grandi opere dà un certo senso di redenzione. Forse
per questo credo che molte opere mediocri, soprattutto contemporanee, hanno
a volte il pregio di rivelare nuovi percorsi al lettore, percorsi che
altrimenti sarebbero preclusi, vuoi per noia, vuoi per pregiudizio o
"ignoranza".
Questo l'ho riscontrato in campo musicale, quindi credo che valga anche per
quello letterario. Una robaccia scapestrata, velleitaria, pseduo-sinfonica è
riuscita a mostrarmi un filo d'arianna che un giorno mi ha condotto alla
nobilissima e tanto agognata musica classica.
Attenzione dunque al nostro senno del poi. Molte volte un'opera banale può
diventare un ottimo conduttore verso un qualcosa di più grande, un qualcosa
che prima era innavvicinabile.
E quanta soddisfazione dà oggi saper ascoltare un J.S. Bach o saper leggere
un Cielo D'Alcamo, quanta cultura, quanta sapienza, quanta redenzione!
byeB


title: Outing (del dialetto, dell'Italiano)

author: Mario Gi.

text:
Benjabel ha scritto:
> Samuele, per esempio, se non avesse mai letto Camilleri (che considero un
> buon scrittore di massa) chissà quando avrebbe trovato il coraggio di
> avvicinarsi al Gattopardo.
Stando alle cronache, Il Gattopardo fu assai osteggiato dalla critica alla
sua uscita (postuma). Ma ebbe un grande successo di massa.
Insomma, Lampedusa è stato il Camilleri dell'epoca.
> durante
> mezz'ora altre voci, frammiste avevano tessuto un brusio ondeggiante
> sul quale si erano distaccati i fiori d'oro di parole inconsuete:
A me pare che quella virgola è messa a cavolo. Possibile che in 50 anni
nessuna l'abbia corretta.



title: Outing (del dialetto, dell'Italiano)

text:
> Riuscire a leggere le grandi opere dà un certo senso di redenzione. Forse
> per questo credo che molte opere mediocri, soprattutto contemporanee,
hanno
> a volte il pregio di rivelare nuovi percorsi al lettore, percorsi che
> altrimenti sarebbero preclusi, vuoi per noia, vuoi per pregiudizio o
> "ignoranza".
Ottima analisi. Complimenti.
ary


title: Outing (del dialetto, dell'Italiano)

text:
>   Non solo,  ma ha  contribuito a  "creare" l'italiano  moderno. Cosi`
> come hanno fatto  il Verga, catanese, e Pirandello, che  manco a farlo
> apposta era giustappunto  di "Girgenti". E con questo mi  pare di aver
> chiuso il cerchio.
Ecco... io adoro il Pirandellaccio, per esempio.
sanguigno, vitale, mai fuori moda.
Ho letto tutti i suoi libri.
ary



title: Outing (del dialetto, dell'Italiano)

text:
camilla ha scritto:
> Senza passione e ispirazione non c'č arte, ma solo tecnica. Ottima ed
> esperta, ma tecnica.
> E per scrivere un romanzo, soprattutto un "capolavoro" da additare ad
> esempio alle generazioni, non basta assolutamente.
> Si potrebbe fare un'analogia con Umberto Eco, intellettuale osannato
> prestato al romanzo, con la differenza che i suoi libri perlomeno sono
> scritti in lingua contemporanea, non soggiaciono ad alcun moralismo e sono
> pervasi e alleggeriti da un'ironia del tutto moderna.
> ciao
Sono d'accordo - anche su Umberto Eco (grande erudito, studioso di grande
talento, ma il romanzo, IMHO, č un'altra cosa, e non č nelle sue corde...).



title: Outing (del dialetto, dell'Italiano)

text:
ary ha scritto:
> Ecco... io adoro il Pirandellaccio, per esempio.
> sanguigno, vitale, mai fuori moda.
> Ho letto tutti i suoi libri.
> ary
Davanti a Pirandello... tanto di cappello :-)
Penso sia uno dei grandi autori italiani del Novecento (e di fine
Ottocento, a voler essere pignoli con le cronologie). Ritengo però che la
parte migliore della sua produzione sia costituita dalle novelle: in quel
campo - forse esagero, ma leggere le "Novelle per un anno" per credere! -
credo sia uno degli autori migliori di ogni tempo e nazione. I lavori
teatrali sono invece, IMO, più legati alle tematiche del suo tempo (il
"dramma borghese"), e talvolta risultano un po' invecchiati (benché siano
stati comunque innovativi e originali). Inoltre spesso risultano
scopertamente "costruiti", con lo scopo (troppo evidente) di dimostrare
tesi - troppo "intellettuali", nel senso pesante della parola, ecco.
C'è stato però un periodo della mia vita in cui leggevo praticamente
soltanto Pirandello, e adoravo in modo viscerale il suo teatro. E non
intendo assolutamente rinnegarlo :-)
