title: [EDS] Madelaine (con prefazione di Camillo)

author: Edizioni del cardo

text:
Prefazione
   È vero, sapete? questo EDS è stato un fiasco. Le premesse erano
cervellotiche e inadeguate al contesto. Però una riflessione va fatta
comunque, magari come stimolo a ritagliarsi uno spazio critico nella
propria smania di essere gli artisti che non siamo. E non parlo solo
per me. E non lo dico solo io.
   Ma, d'altronde, non sono qui a fare polemiche inutili, IAS è un
gioco e - l'ho detto in un altro thread - se io gioco non mi va di
impegnarmi: perché vojaltri dovreste essere diversi? Dunque, per
quanto mi riguarda, anche gli EDS ricadono in questa categoria e
perciò presento qua sotto, per gioco, un racconto (?) lunghetto, di
cui NON sono l'autore, ma solo l'occasionale redattore che con qualche
taglia-e-cuci, apportando solo modifiche minime ai testi originali che
mi sono pervenuti, ha ricostruito una storia minima, quella di un
personaggio che ho chiamato Madelaine in omaggio al mio maestro.
   Perciò concludo qua il gioco-EDS e parto per la montagna, anzi, ho
già mandato avanti la testa per far prima. Gli autori dei singoli
capitoli che vorranno palesarsi lo facciano, e se qualcuno troverà il
patchwork divertente e degno di essere ripreso e migliorato me lo
comunichi pvt, insieme con i loro suggerimenti. Grazie a tutti.
Camillo.
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                           Madelaine
1.
Visto che è un sogno, esisteranno anche qui le leggi fisiche? Se mi
butto sotto un autobus, per esempio, che succede? E poi c'è chi nei
sogni non vede mai la luce del sole, sogna in notturno, per così dire.
Mi guardo intorno e conto i bambini che stanno insieme con me, poi
alzo gli occhi: che fortuna! Vedo il cielo. Certo, è sera, ma non è
ancora buio. Ci deve essere anche il sole da qualche parte, ma il muro
davanti a me è circolare e lo nasconde. C'è un ingresso come allo
stadio, con i cancelli alti e tutto il resto. Manca la tempesta, non
c'è il mare da questa prospettiva, però so di far parte di un gruppo
esagitato, anche se sono la più alta e la più vecchia. Caspita! Sono
proprio tutti bambini, e i biglietti dovrei averli io ma non li trovo.
Inutile chiedere a loro. Pensano a divertirsi, si fanno scherzi,
chiassano. Non ascoltano i miei: "State fermi!" ("State fermi se
potete" è una vecchia, vecchissima frase, attribuita a san Filippo
Neri). Finalmente accade ciò che temevo: un guardiano in uniforme mi
si para davanti e chiede il biglietto d'ingresso. Trovo una scusa
qualsiasi: "Sono la maestra. Gli altri sono entrati dall'ingresso
principale. Il biglietto cumulativo ce l'hanno loro... Se vuole, li
vado a cercare e poi esco ancora per mostrarglielo". Il custode si
fida, ci lascia passare. Ma era veramente una scusa? In cuor mio so di
sì: ho barato. Lo so, lo so: ogni personaggio dei miei sogni è sempre
una parte di me.
2.
Attraverso il cancello. Sono dentro, ma all'aperto. C'è luce
(piuttosto che buio) e della musica (piuttosto che silenzio). In
platea c'è molta gente (piuttosto che nessuno) ma ancora posti liberi.
I miei bambini vanno a sedersi in una fila sul fondo. Io faccio loro
cenno che va bene, che tornerò subito, ma che adesso ho una cosa da
fare per strada  (strada con albero). Noto immediatamente la
bicicletta che ci sta appoggiata. Monto su e parto a razzo. Da qui in
poi, fino alla città, tutto è in discesa...
3.
Ho addosso una minigonna di cotone leggero, a strisce orizzontali
bianche e blu, e sotto porto autoreggenti velate e mutandine
arancione. Questo particolare è importante: lo stile è fatto di
dettagli. Anche gli sguardi altrui sanno che è importante e sbirciano
le mie chiappe "analiticamente" per così dire. Cercano il monte di
venere risaltato dall'arancione, fra le mie cosce di latte. Sento la
passione, io maschio dormiente, nel condividere il corpo flessuoso del
me stesso femmina e mi eccito il guardarmi correre, sentire i seni
ciondolare sul davanti. Al punto da non sapere più se sono uomo
innamorato di me stessa donna, oppure donna amata da un se stesso
uomo. Corro per le vie della città, mi inebrio del sole fra i palazzi
e del sudore salato che mi inumidisce il labbro. Uomo nel corpo di
donna, amante nel corpo di amata, geloso della mia stessa carne, come
se dandomi ad altri potessi tradire me stesso. E in questo corpo di
donna che sono io mi sento lusingata dall'avere accanto il mio
compagno, quest'uomo che sono io a sbirciare con i miei occhi giù
all'arancio teso sulla peluria, sotto il cotone rigato e svolazzante,
e a misurare il passo, quasi a volermi sostenere con le mani che sono
mie eppure no. Fino al punto che la donna che sono si ferma a
riprendere fiato con la sensazione di avere un intruso dentro che
percepisce la mia fisicità e a cui voglio impedire ogni contatto
lascivo mentre mi sistemo il reggiseno, perché "lui" non deve godere
del mio petto, con la lussuria che gli so propria e che però è la mia.
4.
Distolgo lo sguardo dalla strada, e riconosco la casa, il portone. Mi
fermo, scendo e allontano le sue mani dal mio corpo. Entro e sono
nella mia stanza.
5.
C'è una cassa, una spalliera, e un esercito di sedie gialle che
fungono da armadio. Una finestra, una grata con frange fluttuanti e
bottiglie di latte inacidito, mozziconi di sigarette, cuscini,
bicchieri sporchi, lettere grigie e tante bandiere chiuse.
Impolverate.
Qui vengo e fingo storie normali. Mangio, dormo, mi lavo e mi vesto.
Mi preparo per uscire vestito da persona, ascoltando una radio che non
smette di parlare.
Vorrei costruire un'altra stanza.
Una stanza dove le posate non cadano addosso, e ci sia spazio per
parlare, per raccontare bugie colorate.
Vieni, accompagnami. Porta una palla e sorrisi da attaccare al tetto,
un cuscino di vento. E dettagli perduti nella polvere del tempo.
Ma non portare quelle scarpe ambiziose né un letto a due piazze. Cerca
di capirmi.
6.
Mi tolgo le scarpe e mi siedo sul bordo del letto. Lui è già là. Lo
guardo e lo incoraggio con sguardi e piccoli cenni delle mani. Non
aspettava altro! Mi spiega, come a una bambina, la sua filosofia.
Qualcosa mi dice che le sue intenzioni vanno oltre le parole. Mi
lascio cadere sul cuscino. È più bello da questa prospettiva. La
prospettiva di Madelaine.
7.
Nel ben noto paradosso del mentitore una persona sostiene "io non dico
mai la verità". Posso scegliere di considerare anche questa asserzione
menzognera, ma in tal caso devo ritenere veritiere le sue asserzioni.
Oppure, se accetto che in effetti non dice mai la verità, devo
considerare contraddittoria la sua ammissione, perché almeno in essa è
presente un'istanza di verità.
Un paradosso simile si presenta in Madelaine. È un essere umano o una
macchina?
Nel caso le chieda se effettivamente crede di essere un essere umano e
se si aspetta che interpreto le sue parole come conferma, la sua
risposta dimostra che possiede credenze e aspettazioni. Domande
appropriate mi hanno mostrato che ha convinzioni, sensazioni, bisogni
e tutti gli altri stati o condizioni che di solito attribuisco agli
essere umani. Come nel paradosso del mentitore, non è del tutto chiaro
in che modo devo considerarla.
Ho tentato un'analisi.
Per rendere conto delle sue azioni non ho bisogno di parlare di
coscienza, di intenzioni, di libero arbitrio, di sentimenti e simili.
Non so se le sue gote arrossino (cosa che suggerirebbe la presenza di
imbarazzo o di vergogna); non so se la sua faccia perda ogni
espressioni di fronte a eventi inattesi (indicando così una condizione
di dubbio o riflessione).
Non so se ha una faccia.
Ma se accetto che la coscienza coincida con l'asserzione della sua
presenza, devo considerare degno di fede il fatto che al suo posto ci
possa essere una macchina programmata per rispondere minuto dopo
minuto, ora dopo ora, giorno dopo giorno.
Mi rendo conto che una teoria di questo tipo non è scientifica ma
metafisica. Essa può essere valutata soltanto secondo la logica o la
sintassi, non in base a criteri scientifici sperimentali o
quantitativi. Dopotutto, in che modo potrei provare che un fermacarte
è privo di coscienza e di sentimenti?
Non sapendo se Madelaine ha consapevolezza di se stessa, dei suoi
pensieri e sentimenti, delle cose che dice, in una parola raziocinio,
non posso distinguerla da una macchina. Sarebbe inutile spiegarle che
la sua visione del mondo deve essere considerata come un processo di
funzioni. Non si fa appello a una macchina, semplicemente la si
riprogramma.
Dal momento che Madelaine non mi ama, posso pensare (con fondati
motivi) che sia stata semplicemente programmata male. È questo
l'equivoco di fondo.
Per brevità, ho chiamato questo equivoco la "fallacia delle origini"
(FDO).
FDO produce il comportamento di Madelaine di fronte alle mie innocenti
frasi d'amore. Tuttavia, essendo questa una teoria essenzialmente
metafisica (piuttosto che scientifica), lascia inalterati i fatti
della mia vita, ma mi spinge a intenderli in modo non usuale.
È sufficientemente chiaro che dalle caratteristiche dell'output di
qualunque sistema non sono deducibili i principi del suo
funzionamento. Una persona o una macchina possono emettere entrambi il
messaggio "ti amo", e un'analisi può rivelare che ciò che è scritto
dall'uno o dall'altro è pressoché indistinguibile. Tuttavia, so che il
processo implicato nell'attività cerebrale della persona fisica è del
tutto diverso da quello che governa il funzionamento della macchina.
Questo esempio è sufficiente per dimostrare che nessun grado di
somiglianza comportamentale può stabilire la somiglianza essenziale di
due sistemi differenti. Una macchina non ha la capacità di pensare "ti
amo".
Ma, allora, perché io amo?
7.
Perché una bella ragazza come me dovrebbe interessarsi a un uomo con
il doppio della sua età? Allora, vediamo... Uno: perché i
cinquantenni, almeno a prima vista, fanno molto sesso. Un cinquantenne
brizzolato, con esperienza alle spalle, con la parola giusta al
momento giusto, vale almeno quattro venticinquenni. Due: perché un
cinquantenne novantanove su cento non ha bisogno di portarti in
postacci spersi nell'entroterra, in scomode macchine o su desolanti
vespette, perché ha di certo un'abitazione propria. Tre: perché un
cinquantenne sa cosa fare e come cominciare. Quattro: perché anche se
c'è chi dice che con un cinquantenne ci si può fare poco, io penso che
un cinquantenne mi possa far fare molto, a me. Cinque: perché il
cinquantenne, magari, ma forse no, sa essere molto chiaro, diretto,
può capire prima dove arrivare, essere meno timido e spaventato di un
ragazzetto qualunque. Sei: perché un cinquantenne nove volte su dieci
ha una parlata molto più affascinante di un trentenne. Sette: perché
un cinquantenne dà sicurezza. Otto: perché un cinquantenne che ti dà
considerazione ti fa sentire una persona interessante, ti fa sentire
grande e intelligente. Nove: perché un cinquantenne ne ha viste tante,
ma ha scelto proprio te. E, infine, dieci: perché fra vent'anni,
trenta al massimo, muore e ti lascia libera molto prima che con un
venticinquenne con cui corri il rischio di passare addirittura
cinquant'anni...
8.
Storie di gigli e giacigli, e leggende saracene tradite in una notte
dentro conchiuse mura: tra musica di tiorba e chitarra barocca. Tutta
la magia d'esistere passa nella mia sola mano. E la mia mano si
moltiplica in un abbraccio. Cosa mi può impedire di credere al sogno,
quando credo al sogno della realtà?
"Vieni a letto!" dice il mio secondino mentre mi sfilo i collant.
Lingerie color latte e mani candide.
Ah, queste prigioni interne, sono peggiori delle più profonde segrete
di pietra!
Odo ininterrotto un sussurrare di labbra. Nel letto ho un corpo che mi
aspetta. E mi reclama, tra rumori di gelosia e meditazioni potenti.
Qui, nel mondo dei corpi, ogni corpo è tormentato dalla sua
irrequietudine, lo sguardo nomade che non si stanca mai di vedere; ma
dove l'unica parola è quella silenziosa e lampante dell'immagine.
Chiudo la porta. Com'è facile!
Perfetta e incorruttibile sfido ogni alterazione con meraviglia e
stupore. Chi mi ha visto in sogno, occhi chiusi, dormiente, ha visto
un metallo prezioso con le sembianze della natura, frutto di bellezza
nelle mani che dispensano bellezza.
Io so spogliarmi, so come creare colei che non si prende tra le
braccia con un gioco di un'istantaneità sconvolgente. Eseguo lo
strip-tease con parole di carezze, una danza che s'apre alla magia
dello sguardo. L'aprirsi e il chiudersi di un sublime abisso la cui
fondamentale lentezza è il segreto per la celebrazione del mio corpo.
Che diventa assai desiderabile, non lo nego.
I miei geroglifici succosi non fanno rimpiangere le mascelle feroci di
una vergine. Sono una tigre dai denti a sciabola che usa la
sopraffazione mediante le parole, ma che risparmia al vinto il colpo
dell'annientamento. Lievi diventano gli oggetti e i contorni perdono
la loro fermezza.
Diciamoci la verità, quando le donne non sanno spogliarsi sono
bambole, fatte per essere vestite e svestite e nient'altro.
"Da noi gli uomini vogliono sempre la stessa cosa, e soltanto quella",
dicono le ragazze graziose, con simulata irritazione. Le ragazze
belle, quelle che riempiono esattamente il loro vestito. Solo gli
psicologi e le zitelle sanno che nel sesso non ci sono misteri.
Io attraggo e seduco per le esaltanti promesse. Senza questo miraggio
narcisistico rimarrei nelle parvenze del sogno: un fiume di luce, un'
ebbrezza meridiana, una divinità marina o silvestre.
Produco abbagli di effusioni collettive, di viaggi oltre il
Mediterraneo, sino al deserto arabo e alla Persia, dentro enigmi
ornati di nastri e di sesso. Nel bagliore dello sguardo spavento i
ladri e gli assassini, gli ammalati di febbre. Uso parole volgari
accoppiate a un intelletto eccelso. Ma non faccio ascoltare voci
noiose che sarebbe meglio non udire. Solo parole di porcellana che
vivono nella dimensione del sogno, che conducono nella mente di ciò da
cui tengo distanza.
Colpisco il cuore, cambio le rotte. Incantamento e indifferenza, che
diradano la cadenza magica di una luminosità visionaria. L'incontro
d'amore è nel mio sguardo indiscreto di fanciulla. Uno sguardo che si
perde nelle infinite apparenze (voluttuose astrazioni) di una serena
allucinazione in labirinti, e luoghi insidiosi e devianti.
Eccomi! Donna su marciapiedi sconosciuti, con minigonna mozzafiato
sulle cosce di latte sopra l'orlo di calze provocanti.
Una pausa... altrimenti annego in un lattiginoso e amorfo amalgama di
strali.
Eppure non cambio. Continuo a diventare quel che stavo diventando.
Sorrido sempre. Ma il mio cuore è  come il rame, facilmente si copre
di ruggine.
Ecco, piango di nuovo!
Sento una voce dal fondo.
"Piantala di dire cazzate!"
(In confidenza, quando mi sveglio a mezzogiorno appannata dai fumi di
una notte d'amore, la mia creatività è tiepida, intiepidita dalle
coltri. Le lettere si mettono a danzare vicino al bicchiere di bourbon
senza domani)
9.
Non sono cazzate, le mie! Io. Ti. Amo. Io ti amo.
10.
"Oh Madelaine ma questo è terribile", disse il conte infilandole la
spada nel costato, fino all'elsa.
"Vil marrano!", disse Madelaine spirando.
I pensieri della nobildonna, certamente, andarono in quei brevi
momenti, alla figlia, la dolce Caterina, che - di fronte a lei -
combatteva a scatti l'ira e la forza delle guardie lussuriose del
conte. Buttata su di un tavolo prendeva come poteva quello che i
soldati le porgevano e così fece che alla fine la sgozzarono dal di
dietro, a fil di spada.
Restava, l'infante, la dolce Claretta che un servo fedele stava
portando, attraverso i sotterranei del castello, in salvo. Al suo
collo (di lei) brillava un lacoomedontico intreccio di ametiste ed
oro, a formare la figura di una aquila rapace, simbolo della casata
dei De La Rochelle, il cui maschio primo, invece di stare con le
figliole e la amata Madelaine, era partito per una guerra sorda contro
gli arabi, nelle terre della Catalonia, "terra iura". Non sapeva certo
che il conte De Nettoyant, rodeva ancora nel cuore per gli insulti
ricevuti dal conte, anni prima, di fronte al re. Profittando della
mancanza del maschio virile, aveva finto, pagato, corrotto, mentito,
tanto da entrare nel castello, blandire la bella Madelaine, e poi
farsela un vanto, un guanto: insomma, rivoltarsela in una strage
familiare spacciata poi per attacco di infedeli travestiti (l'arabo,
già pronto, era debitamente morto e messo a bella posta con spadone
mussulmanno in mano). Ma la perizia del servo scemo, l'incauto Pett,
lo stupidone dal cervello grosso e lo sguardo pure, avevano messo i
bastoni tra le ruote del De Nettoyant che imprecando girava per la
nobili stanze alla ricerca dell'infante che - intanto - strillava tra
le braccia del buon Pett che la portava su di una barchetta,
attraversando di notte l'oscuro fiume che scorreva ignaro delle
vicende che si agitavano attorno a lui.
Ma è vero che il diavolo fa coperchi pentole ed acciarini (non si
spiegherebbe altrimenti quel calore infermale), se osservando questa
dolce scena notturna, il fiume silenzioso, l'oscurità del paesaggio,
la bella Claretta che piagnucola in una culla improvvisata, la chiara
luna oh luna, ed i bagliori lontani delle finestre del castello dove
si consumava la tragedia, non ci stupissimo - dicevo - all'improvviso
per un rantolo del buon Pett che porta le mani al cuore, quel suo
grosso cuore da bue bluastro, e non lo vedessimo cadere nel fiume, con
un bel colpo di reni. Debole cuore povero Pett, t'ha lasciato in un
brutto momento se è vero, ed è vero, che vediamo torbidi gorghi
richiudersi e bollicine nere svaporare all'aria della sera: e lui,
povero Pett, che sperava in una bella ricompensa del maschio primo o,
in seconda istanza, una figlia nobile da accudire e crescere
incestuosamente, fino all'agnizione del tu dunque? - sì io non sono
sua padre signorina - allora... - sì, adesso puoi rivestirti, che
avrebbe venduto capra, cavoli e latte di gatta.
E l'attenzione si sposti allora alla povera Claretta che da sola viene
portata dalla corrente, e quella strilla e strilla tanto che ore dopo,
quasi alla foce (bontà della Francia non avere cascate mortali) viene
trovata da povera famiglia di poveri pescatori, lui, lei, figlio di
lui di primo letto (lei morta per malaria), figlia di lei di primo
letto (lui morto in guerra contro gli infedeli, poraccio). Scena
madre, sole che sta per sorgere, affetti semplici del proletariato:
ancora non si possono vendere organi.
"Teniamo la bimba la chiameremo Natalie."
"E la collana, bellissima lavorazione in pietre preziose?"
"Seppelliscila sotto la cuccia del cane."
Flashforward di parecchi annetti vediamo la bella Claretta al secolo
Natalie che scorribanda con i compagni , e gioca bellamente mostrando
i suoi lineamenti di nobildonna che traspaiono dai viso dodicenne.
Ama, riamata, diversi figli di contadinotti e pescatori e anche alcuni
papà, che se compiacciono, ed ha imparato altre faccende da donna, tra
cui stare in cucina, accendere la stufa, riscaldare ambienti,
eccetera. Insomma un tesoro. Parliamo anche di Bell, sciocco cagnone
quindicenne che finalmente crepa, lo trovano nella cuccia immerso
nella broda sua di rogne interne e liquidi d'intelletto resi putridi
dalla vecchiezza.
Il padre pescatore dice alla figlia di pulire, di buttare la carogna
nel fiume e parte, con il figlio per la pesca. La figlia, delega
subito la mortifera incombenza alla minore, la bella Natalie che da
subito accetta il fetoso compito e baldamente porta il vecchio Bell
sulla riva del fiume e ve lo caccia: crescete pesciolini che papà vi
pesca. Lascia una striscia e soprattutto la pozza inumana dentro alla
cuccia e allora, armata di pentolone sposta il mucchio di tavole
bisunte, e vi trova un buco, che il vecchio Bell chissà quando aveva
scavato, e butta l'acqua gelida e lava e rilava la terra umida che le
rivela uno scatolotto, un pacchetto che la Natalie stupita prende e
slabbra con le dita curiose e vi trova l'accrocchio in pietre
preziose, la figura d'aquila che ben sappiamo. E se lo tiene la
furbetta e carina Natalie, lo nasconde in posti mai visti, quindi non
la propria biancheria come in un primo momento aveva pensato. Rimette
la cuccia e chiude la fessa che tanto il cane scavò, fedele Bell anche
lui morto come Pett: che la bella Claretta porti in sé il segno della
morte? O forse uno sciocco gioco nomistico? Mai sapremo.
Comunque la dolce Natalie nasconde il fagotto nel bosco e se lo va a
rimirare di tanto in tanto in barba ai divieti occluso l'occhio dei
parenti controllori degli amore pedanti: e proprio in un caldo giorno
estivo, nel silenzio del bosco, rotto solo dal frinire monotono delle
cicale, Natalie nascostamente rimirava il diadema di preziosa
rifinitura, mentre poco distante cavalcava il buon De La Rochelle, il
nobil padre, con scorta di due soldatacci e - tra ramo e ramo - vede
la bella Natalie intenta a terra a nasconder l'involto: o meglio: vede
un bel culetto piegato di contadinotta, e visto il caldo, e la
solitudine del posto, fa cenno agli sgherri d'attenderlo e scende da
cavallo a piè veloce, togliendosi intanto mantello e fegatini vari. La
bella Natalie ode un rumore alle spalle, ma non fa tempo a dire "ahi
lasso!" che il conte le è addosso e l'annusa e la strappa tutta, ne
tange con mano le forme, la stramolla in botte, le tira pure un
cazzotto, tanto per dire, e le si fa addosso e con certo nervoso se ne
fa una ragione: ma nel bel mezzo dei suoi ragionamenti, quando più
alti si fanno i gemiti della povera Natalie, il conte vede l'involto
lì vicino, aperto pure lui per la violenza degli abbracci familiari e
balugina l'aquila, i diademi, l'oro. "Ahi" pensa il conte riconoscendo
lo stemma del casato, "ahi" ripensa osservando (a ben vedere, in
effetti, facendoci caso) gli occhi socchiusi della bella Natalie così
simili ai suoi (non si era detto, un bell'azzurro cobalto ovviamente),
ed il taglio della bocca, tutto quello della povera Madelaine (quali
ricordi...). "Ahi" pensa infine il conte,accorgendosi di essere come
la barca che - nel mezzo del torrente - altro non può fare che
aumentare la sua velocità per arrivare prima possibile al tranquillo
lago in fondo alla vallata, e nulla valgono gli sforzi per risalire la
corrente, o per attraccare alla scoscesa riva che veloce guizza
lontano. "Ahi ahi ahi" disse infine, alzando leggermente la voce, in
coro con la figlia che sotto, si lasciava andare e ritornava: il caldo
affetto paterno non venne meno.
Tra i sudori, corpo contro corpo, con i vestiti imbrattati del fango,
delle lacrime e degli umori, "gentile fanciulla - disse il conte -
temo di essere vostro padre". E Natalie basita, riprendendo fiato dopo
tanta fatica rispose: "strano modo di rivelarsi, signore".
In breve, quello che era stato un violento cozzo di membra divenne un
amorevole incontro di corpi. Le spiegazioni, il diadema e la bella
Natalie che giudiziosa racconta del cane, del ritrovamento, ma poi
anche l'odore ha la sua parte e Natalie puzza di nobildonna: ed il
padre ha buon naso.
"A questo punto, per riportarmi a casa una contessina femmina, potrei
tornarvi con una contessa", confessò senza pudicizia il conte,
pensando alla prole maschile mancante, al casato che s'inabissava.
Osservava la bella Natalie, tutta sciupata, che lo rimirava silenziosa
di rimando, abbassando appena appena gli occhi.
"Fate voi signore: rivelazione per rivelazione", disse Natalie
rialzandoli e il conte rise.
"Allora ti rivelo che sei mia moglie, la contessa De La Rochelle",
esclamò il conte, e si lasciò andare mentre Natalie, complice,
crollava all'indietro tutta schiumosa di gioia.
Sopra i rami barlucevano gli zarlocchi, con il loro pigolare
sfiaccante: e tutto il bosco sembrava aspettare l'estate, immerso in
un sonno eterno, in un pomeriggio assolato a cui non sarebbe mai
succeduta l'ingiuria della notte.
11.
Ah! La nobile, antica arte della digressione!
12.
"Madonna! Ma da quanto tempo non scopavi, eh?", ho sentito Madelaine
ridacchiare contenta, tra lo sciabordio dell'acqua della doccia.
Non mi andava di rispondere. Forse la sua non era neanche una domanda.
Adesso che la sbornia mi stava passando, arrivava al galoppo il
disagio a prendere il suo posto. Piccole ondate di tristezza che
lentamente, metodicamente cancellavano sulla sabbia le sue orme per
lasciare, intatte, solo le mie. Mi sentivo stanco e afflitto. M'era
anche passato di mente il motivo per cui mi trovavo qua, nella stanza
di Madelaine. Stavo per domandarglielo, ma poi ci ho ripensato. La
sola idea di sentire ancora quella stupida voce... "Io ti amo..."
Puah! Ma che si era messa in testa, quella...
"Madonna! Ma da quanto tempo non scopavi, eh?", gridò Madelaine da
sotto la doccia.
Tese l'orecchio per cogliere un commento dall'altra stanza. Nessuna
risposta. Forse non ha sentito, pensò la ragazza, oppure... "Post
coitum omne animal triste"... Rise. Era allegra, lei, mica triste.
Forse non era abbastanza animale?
Rimise le lenti a contatto e prese dalla consolle un pettine dalla
lunga coda in argento. I colori pastello della stanza da bagno erano
rilassanti, ma vagamente falsi, come tutto il resto in quella casa.
Adesso che il bourbon si stava facendo strada tra le nebbie della
canna, Madelaine si sentiva quasi infastidita dalla scenografia che
l'avviluppava in un effetto di fuga dal reale, uno spaesamento
continuo, vertiginoso. In qualche modo c'entrava anche la canna, non
c'era dubbio, ma per Madelaine guardarsi intorno significava
soprattutto provare un fastidio continuo e crescente, più leggero,
diffuso, soffice. E meno effervescente alla testa.
A ben vedere in quel luogo (che tutto fosse stato concepito così nei
minimi particolari le faceva accapponare la pelle) ogni oggetto era
evocativo, fallico: i paralumi dalla forma allungata, i servizi
igienici stranamente ovoidali, le tende ricamate con minuscoli
serpenti lascivi, le candele profuse e distribuite con illogica
abbondanza... Madelaine non era tipo da onirico e surreale. Preferiva
il sesso agito nei fatti, più che suggerito per allusioni...
I suoi capelli erano di nuovo a posto, la sua pelle nuovamente
profumata e splendente, si sentiva tonica, rilassata, allegra. Pronta
a ricominciare, se il suo compagno, di là, fosse stato d'accordo.
Si guardò ancora una volta allo specchio, di fronte, di lato. In
questo genere di cose il rito è tutto, pensava soddisfatta la ragazza.
Controllò che la scollatura dell'accappatoio fosse sufficientemente
suggestiva, aprì la porta del bagno e il suo sogno semplicemente ebbe
fine.


author: Randy

text:
Edizioni del cardo <
cam...@excite.com
> wrote
Quanto vuoi a parola per fare editing? ;)


author: fabrizio venerandi

text:
Edizioni del cardo wrote:
>
> patchwork divertente e degno di essere ripreso e migliorato me lo
> comunichi pvt, insieme con i loro suggerimenti. Grazie a tutti.
Divertente sì, degno di essere ripreso no.
> 1.
> Visto che è un sogno, esisteranno anche qui le leggi fisiche? Se mi
(...)
> sì: ho barato. Lo so, lo so: ogni personaggio dei miei sogni è sempre
> una parte di me.
Bof, un pezzo sostanzialmente inutile.
> 3.
>
> Ho addosso una minigonna di cotone leggero, a strisce orizzontali
(...)
> del mio petto, con la lussuria che gli so propria e che però è la mia.
Mi piace l'idea della femminilità delò maschio e viceversa, un buon
frammento.
> 5.
>
> Una stanza dove le posate non cadano addosso, e ci sia spazio per
> parlare, per raccontare bugie colorate.
Decisamente inutile, salvo solo l'immagine delle posate. L'utilizzo
della seconda persona è -come spesso accade- pretestuoso.
> 7.
>
> Nel ben noto paradosso del mentitore una persona sostiene "io non dico
> amo".
> Ma, allora, perché io amo?
>
Boh.
> 7.
>
> Perché una bella ragazza come me dovrebbe interessarsi a un uomo con
(...)> venticinquenne con cui corri il rischio di passare addirittura
> cinquant'anni...
Divertente.
> 8.
>
> Storie di gigli e giacigli, e leggende saracene tradite in una notte
(...)> coltri. Le lettere si mettono a danzare vicino al bicchiere di
bourbon
> senza domani)
Non mi piace davvero. Quanto fondotinta, che melodramma.
> 10.
>
> "Oh Madelaine ma questo è terribile", disse il conte infilandole la
(...)> succeduta l'ingiuria della notte.
Una camillata... o una grabricosata? Comunque divertente. Il finale un
po' brusco.

> "Madonna! Ma da quanto tempo non scopavi, eh?", ho sentito Madelaine
(...)> suggestiva, aprì la porta del bagno e il suo sogno semplicemente
ebbe
> fine.
Bella l'idea del finale ma -anche in questo pezzo- quanto melodramma.
Che palle.
ciao, si fa per parlare, non offendetevi.
f.
--
materiali -
http://www.fabrizio.venerandi.org
neoN - telnet://
neon.ods.org:8010
Il trionfo dell'impiegato -
http://digilander.iol.it/fabriziovenerandi/impi.htm
Pantagrognomicon -
http://digilander.iol.it/fabriziovenerandi/pantagrognomicon.htm


title: Re: Stir

author: stirner

text:
<
star...@hotmail.it
>
Stir, un abbraccio. E guarda di svuotare quella cazzo di mail ogni
tanto...
D.
sono commosso  :)
saluti
spesso cambio la mail per via che dopo poco succede che la riempiono
uso questa macchina solo per IAS


title: Re: Stir

author: Pierfranco Amoretti

text:
stirner ha scritto:

Ti fanno mailbombing?
Diglielo alla mamma.
Quando torna dal sanatorio per sifilitici.


title: chiunque tu sia

author: Promoarte

text:
Se hai tempo e voglia dai un'occhiata a questo prologo. Chiunque tu sia.
Grazie.
PROLOGO
Ho fatto di piů. Sono arrivato proprio nel momento in cui un cronista
avrebbe detto che c'era bisogno di aiuto. Determinazione, coraggio, una
buona dose di coraggio. Doti che non ho. Quando sono arrivato io il coraggio
non era piů necessario, era tutto cosě silenzioso; le lamiere di un
incidente d'auto, irrigate di sangue, dove tutta la vita scorre in piccoli
rivoli rossi verso il passato. E' la vita, ho pensato, che scorre all'
inverso: quando si muore, tutto il tempo ricorre all'incontrario. Non ho
avuto nemmeno la determinazione, il cronista l'ha annunciata per regalare
una briciola di pane al mio entusiasmo. Quando sono arrivato era tutto cosě
inutilmente luminoso. Io ed io ci siamo fissati interdetti, poi le parole ci
hanno diviso, ma per un primo momento siamo stati un'unica cosa forse dopo
tanti anni un'unica cosa. Non c'č abbastanza spazio nella mia testa per
farci restare tutto ciň che la mia testa ha voluto vivere. I ricordi sono
cosě, piccole ombre di luci lunghe tutto un intero tramonto. Prima che
arrivasse la gente, sentivo dalle orecchie rimaste distaccate da me rumori
interminabili fuori dagli scappamenti, strade macchiate di nero e benzina in
un odore mischiato al verde dei prati. Quale occasione migliore per capire
il posto in cui sono finito. Quando il tempo si ferma č come un cuore
bloccato mentre il sangue per uno strano meccanismo continua a girare e
rigirare nel corpo. Disubbidire. Se ho avuto paura? Non me lo ricordo.
Distaccarsi dalla vita allora non dev'essermi sembrata una cosa cosě
sensazionale, č vero che allora mi sentivo un'ombra non vista da nessuno un
uomo incapace. Perdere, e poi perdere con il ritmo di un orologio
automatico, senza l'illusione di girare le lancette del tempo e
ricominciare. Poi d'un tratto c'č stato questo silenzio. Come se dagli occhi
chiusi avessi visto il limite, un marciapiede di una montagna finalmente un
vuoto senza vertigini, io ed io per nulla collegati alla vita, alla ricerca
di ragioni, motivi, esami. Allora ho avuto paura. La vita relazionata č la
vita che ti fa sentire solo, dove la felicitŕ non č che u regalo della
fortuna o peggio degli altri. Ho sentito le prime voci, sbigottite e di
corsa, con la coda di un occhio ho visto una donna disperarsi, aveva una
macchia di sangue sulla fronte ma sentivo che al suo cospetto io dovevo
sembrarle praticamente morto. Aveva questa gonna rialzata, e dalla fessura
dell'occhio percepivo una bellezza cattiva. La sua macchina aveva
scaraventato me, al limite di quella montagna, adesso era come il momento in
cui in cielo tutti si erano riuniti in una camera per decidere cosa farne di
me. Allora ho sentito che continuare a guardare la pelle scoperta e
graffiata della signora avrebbe deposto contro di me. Ma non ho smesso di
farlo, avevo sete e fame d'amore, in quel silenzio magico e pericoloso, ho
provato a immaginare il mio corpo sbattuto sull'asfalto, con i piedi nudi,
ho provato a muovermi ma non c'era vita in niente di me, ho provato a
pensare ma mi veniva in mente solo un buco nero, forse un pozzo con dell'
acqua immobile spessa quasi condensata. La donna con la gonna rialzata ha
cominciato a piangere, la grossa ferita sulla fronte si allargava di piů,
per via della pelle raggrinzita dalle smorfie della bocca. Volevo dirle di
smettere ma in fondo ero felice che piangesse. Siamo stati io e lei amanti,
ho pensato, lei piange perché un giorno della sua vita ho chiuso la porta
del mio cuore e sono fuggito via. Ma non č mai cosě. Ricordo solo mia madre
piangere per una cosa che le ho fatto io. In genere le donne piangono
provocandosi ferite al cuore quando la loro forza esagera la propria
energia. Non ricordo piů; il mio nome č Rassel, qualcuno ha scritto questo
per me. Un giorno io ho scritto per lui. E ci siamo ricambiati il favore.
Scrivere č come allargare la testa e farci entrare piů cose, impedire ai
ricordi di essere ombre di luci lunghe tutto un intero tramonto, e impedire
alla morte di riprenderci tutti nel suo silenzio fino a scomparire per
sempre.


title: chiunque tu sia


title: [R]ecensione L'alba dei morti viventi

text:
C'è qualcosa che si ghiaccia e poi si brucia seduto a cena con i genitori
di Stefano, la madre è una signora con uno sguardo diffidente e che ispira
diffidenza e il padre è uno di quegli uomini abruzzesi che non parla mai e
tiene tutta la situazione sotto controllo, e ha preparato i carciofi, una
pasta con le salsicce(però io dico di solito salcicce) e le cotolette.
E'una pasta maledettamente difficile da mangiare, bisogna prima tagliarla
con il coltello poi prenderla a piccole forchettate ma a me non viene in
mente di fare tutte queste operazioni perchè mi gira la testa, mi succede
sempre che qualcosa si ghiaccia e si brucia e quindi mangio sbrodolandomi
di brutto, rompendo con i denti la parte finale della pasta e mi pulisco
con  il tovagliolo ogni volta. Stefano e il padre guardano lo sport in Tv
e alla madre evidentemente non interessa che Lippi ha lasciato la juventus
perchè inizia una discussione con me sull'olio pugliese, che è diverso da
tutti gli altri. Io dico -E'più scuro perchè non si raccolgono
direttamente dall'albero le olive, si mette una rete sotto e si aspetta
che cadano poi si raccolgono e quindi sono più mature- e non so da dove mi
esce questa cosa che probabilmente mi sono inventato, e lei -Da bravi
meridionali...aspettano l'aiuto dal cielo invece di lavorare-, alza le
braccia in alto per mimare un'invocazione e io vorrei dirle stronza, sei
abruzzese non sei islandese però non ho il tempo ne la forza di mettermi a
discutere mentre il padre(che si è anche candidato come sindaco a Chieti
con Alleanza Nazionale e non ce l'ha fatta per un pugno di voti) sta zitto
e mi versa vino in continuazione, io ogni volta gli sorrido e dico -No
grazie- ma lui lo versa lo stesso e io mangio la cotoletta, che è il
secondo. C'è poco sale, mi alzo per prenderlo e mamma abruzzo dice -Eh voi
del sud mangiate tutto salato- io rispondo -Si- e lei -Non fa bene- sempre
col suo sguardo diffidente però la cotoletta in effetti non è male, solo
che l'ha cucinata il piccolo padre che fa di nome M. taciturno e pelato
che qualche secondo dopo mi manda a chiamare il greco dallo strano nome
dalla sua stanza dove sta giocando alla playstation per sentire se gli va
un bicchiere di vino -della nostra terra, che ti dirò la verità-
rivolgendosi alla moglie -non mi fido di questi dell'Est- e la moglie gli
accarezza la testa e dice -Hai preso freddo- io mi chiedo che c'entra?
però sono belli da vedere soprattutto per noi che c'abbiamo sto cazzo di
male generazionale delle famiglie divise dal divorzio, A. mi scarica della
responsabilità dicendo che è tutta una generazione che è andata così,
matrimonio facile e divorzio facile e quindi non ho il senso della
famiglia, ma non ne sono responsabile io, e poi A. beve un sorso d'acqua e
mi manda via ed eccomi a cena con i genitori di Stefano due ore dopo. Il
padre chiede al greco -Come ti chiami?- lui risponde -Vlash-, io guardo
Stefano come a dire ci volevano i tuoi genitori per sapere il nome del
greco che parla meccanicamente e dice -Voglio... solo... la.... cotoletta-
con l'aria di dire -E'meglio che non insistete- e il piccolo padre lo
prende subito in antipatia, e tuttavia fa un brindisi -A Vash-, tutti
gridiamo -A Vash- in coro e Vash dice -No...no... mi... chiamo....
Vlash....- e quindi è giusto che lo si chiami Vlash. M. il piccolo padre
si accende una sigaretta e non ci pensa più, per stavolta niente brindisi
e poi fa una scarica di tosse. Comunque questo non distoglie l'attenzione
della piccola madre Marilù da me seduto con già due bicchieri di vino
all'attivo e qualcosa che si ghiaccia e poi si brucia, e mi riempie di
domande su bari, l'università, quanti anni hai, come ti trovi, io racconto
che ho cucinato la pasta con i carciofi però ho messo lo zucchero al posto
del sale e riesco a farla ridere, poi altre domande sino a quando non mi è
rimasto più niente da essere e da dire, penso -cos'altro dovrei essere?- e
dico a Stefano che è tardi e devo uscire e lui mi fa un cenno come ok, va
bene.
Però mi pare che la piccola madre si offenda perchè quando dico
-Scusate ma devo andare in centro, ho un appuntamento- con un tono troppo
formale che sembra che sotto ci sia qualcosa di losco.
-Si si non vogliamo trattenerti- dice lei con ironia oppure senza ironia
ma la colpa del fatto che non riesco a distinguere bene cosa significa
questa frase è del piccolo padre, comunque un gran brav'uomo, che mi ha
versato tre bicchieroni di vino forte abruzzese e ora sta parlando con
Vlash, dicendo -Di che città sei precisamente?-
-Tripoli-
-Ma Tripoli è in Africa-
-No...Tripoli...è...nel... Peloponneso- risponde il greco dallo strano
nome bloccandosi per due secondi dopo ogni parola, che forse lui non lo sa
ma in Italia questo significa esasperazione, che non ti va di rispondere,
e non sarebbe giusto perchè a me hanno fatto molte più domande. Comunque
la conversazione va avanti recensendo tutte le ricchezze agricole della
Grecia e io ripeto -Ok, devo proprio andare- che in realtà devo andare a
vedere l'ALba Dei Morti Viventi con J., una bella endovena di trash per
cui sono già in ritardo vergognoso visto che l'appuntamento è alle dieci e
sono le nove e trentacinque e sto ancora a sentire il piccolo padre, Vlash
e tutti gli altri, mezzi sbronzi. Dico a tutti cordialmente -Allora ci
vediamo domani, vi saluto- impastando troppo le parole, esco da casa e
vado in direzione della fermata.
Yeah yeah yeah yeah
E comunque arrivo in centro alle dieci e venti, mi incontro con J. alle
undici meno un quarto quando il film è iniziato già da mezz'ora e andiamo
a guardare la tv a casa sua e il russo, K.G. è uscito e ha chiuso il cane
nella sua stanza e il cane picchia contro il vetro per uscire, e avrò
qualcosa da dire dell'Alba dei morti Viventi quando l'avrò visto.
Dario
--
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ab...@newsland.it


title: [R]ecensione L'alba dei morti viventi

author: camilla

text:
"Scroll_LOck"
> e avrò
> qualcosa da dire dell'Alba dei morti Viventi quando l'avrò visto.
Ok ok per me va benissimo così, mica l'ho visto neanche io, con quel titolo
poi, ma è quello di Romero che dici? Ne devo parlare un attimo con mia
figlia-quella-del-Dams che guarda oggi è a Bologna per un concerto non
saprei dirti di chi, magari la incontri da qualche parte e non sai  neanche
chi è e neanche lei, tanto è con amici e poi non ti dico che rospa che sa
essere quando ci si mette, non so come ho fatto a farla così che io invece
no.
Grazie Dario, davvero.
ciao
C.


title: [R]ecensione L'alba dei morti viventi

author: Riccardomustodario

text:
in Abruzzo, sulle montagne, la salsiccia è con la polenta,
per ciò dicono che siamo del sud a noi di Napoli,
i polentoni nostrani
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i
morti 'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA
z_scro...@yahoo.it
 (Scroll_LOck) wrote in message news:<c6vv7k$gkp$
1...@news.newsland.it
>...



title: [R]ecensione L'alba dei morti viventi

text:
camilla ha scritto:
> "Scroll_LOck"
> > e avrò
> > qualcosa da dire dell'Alba dei morti Viventi quando l'avrò visto.
> Ok ok per me va benissimo così, mica l'ho visto neanche io, con quel titolo
> poi, ma è quello di Romero che dici?
E'un remake di quello originale fatto da Romero, il regista è qualcosa
tipo Snyder e
Una improvvisa e inspiegabile epidemia trasforma gli uomini in zombi,
morti viventi antropofagi. Un gruppo di persone scampate al contagio trova
rifugio in uno shopping mall cercando di resistere agli attacchi dei
mostri. Presto l’unica via di salvezza sarà verso l’esterno. Riusciranno i
nostri eroi a farcela ?
Non è che sia proprio un film da studenti del DAMS cinema, là sono
privilegiati gli psicodrammi da intenditori con sguardi intensi che durano
almeno cinque minuti momenti di pathos pianti lacrime abbracci tradimenti
gelosie eroi frastornati e critiche alla decadenza morale e all'uomo
quindi non so se tua figlia lo andrà a vedere visto che i morti viventi mi
sembrano più genuinamente nichilisti, litrate di sangue finto sparso
gratuitamente e senza troppi scrupoli. Un capolavoro insomma.
Ciao



title: [R]ecensione L'alba dei morti viventi

text:
Riccardomustodario ha scritto:
> in Abruzzo, sulle montagne, la salsiccia è con la polenta,
> per ciò dicono che siamo del sud a noi di Napoli,
> i polentoni nostrani
Ok ma in Puglia dalle mie parti sono sicuro che si mangia più polenta che
in Abruzzo soprattutto le sgagliozze che sono polenta fritta e la polenta
con la cipolla rosolata nel vino rosso.



title: [R]ecensione L'alba dei morti viventi

text:
z_scro...@yahoo.it
 (Scroll_LOck) wrote in message news:<c758ss$41q$
1...@news.newsland.it
>...
> Riccardomustodario ha scritto:
>
> > in Abruzzo, sulle montagne, la salsiccia è con la polenta,
> > per ciò dicono che siamo del sud a noi di Napoli,
> > i polentoni nostrani
>
>
> Ok ma in Puglia dalle mie parti sono sicuro che si mangia più polenta che
> in Abruzzo soprattutto le sgagliozze che sono polenta fritta e la polenta
> con la cipolla rosolata nel vino rosso.
Le montagne d'Abruzzo sono più belle.
Non mi ricordo come si chiamasse il posto e nemmeno il nome del
ristorante dalle parti di Roccaroraso, il paesello appena prima
venendo da Napoli, un posto stupendo.
grazie per avermi fatto ricordare le sgagliozze che non mi piacevano
quanto panzarotti e zeppolelle, ma che oggi mangerei ben volentieri



title: [R]ecensione L'alba dei morti viventi

author: asmodeus

text:
ne approfitto biecamente per recensirlo davvero...
l'ho visto ieri, ed ho goduto.
Come sempre: Dario, sei sempre in gamba, e te l'ho già detto...I tuoi
racconti sembrano sempre finestre che danno sull'interno della tua capoccia.
Spoiler
Spoiler
Spoiler
L'inizio sembra di maniera.
Il film è appena cominciato, ed è già chiaro che il mondo se ne sta per
andare in rovina: una delle protagoniste, un'infermiera, è in cerca di un
paziente che, a causa di un morso subito in una rissa, pare abbia preso a
stare molto, ma molto male.
Per chi è avvezzo al genere - e io lo sono - è palese che quello che
l'infermiera sta cercando non è altri che uno "zombituro", una persona che
sta divenendo uno zombie.
Ma, e il fatto emergerà chiaramente più avanti, nel mondo in cui è
ambientato il film nessuno pare sapere cosa sia un "morto vivente".
In un paio di occasioni li si sentirà chiamare "tarantolati" e, in un'altra,
"morti cannibali", ma "zombie" mai.
Qui, se non erro, partono i titoli di testa.
E di nuovo, pare esserci un'altra esplosione di manierismo: una digitale
inquadra, inframmezzando le inquadrature in un accendi-spegni ai titoli di
testa, zombie urlanti e in corsa, assatanati come non mai.
Quando alla fine ho capito il perché di quelle riprese sono rimasto a bocca
aperta.
I titoli di testa sono invece intelligentissimi: le lettere si sciolgono in
un effetto visivo che le distorce, e le fa sembrare sangue che cola.
L'infermiera torna a casa (bella l'inquadratura del complesso di villette in
cui questa vive, che sembra molto un formicaio), e, dopo avere espletato i
doveri coniugali con il marito e essersi addormentata, si trova in mezzo al
più classico degli incubi horror: la figlioletta è stata masticata (in
faccia), non si da chi, e, in apparenza, diventata pazza come un cavallo,
sgola il padre.
A morsi, naturalmente.
Ecco qui una novità che avrà fatto inorridire molti cinefili: la piccola,
una zombetta bionda, dopo avere sgolato il papozzo, *corre* verso mammà come
un babbuino impazzito, gridando e sbavando.
Corre?
Ma come corre?
A quattro zampe?
Gli zombie non sono sempre stati dei lenti coglioni?
Pare di si, ma il regista qui ha introdotto una novità, per mettersi al
passo coi tempi: 'sti bastardi, se non disturbati, paiono dei catatonici; se
vedono carne viva - umana, canina no – diventano improvvisamente dei
centometristi.
I tempi corrono, e gli zombies pure.
Per quanto mi riguarda è una scelta furba: se quello che conta è il
risultato, e il risultato è mettere paura, il regista - o lo sceneggiatore –
ha(nno) avuto un'ottima idea.
Un'altra sequenza de paura è la fuga dell'infermiera da casa sua, col marito
anch'esso ormai trasformato in uno zombie urlante e veloce come Mercurio.
L'infermiera riesce a salire in auto, e si dà, inseguita dal marito, che, è
evidente, se la vuole sgranocchiare.
All'esterno il mondo sembra essersene già andato a rotoli per benino:
dappertutto zombies, persone in fuga, persone impazzite che sparano a
vanvera (e vengono spiaccicate da ambulanze).
Una cosa che mi ha colpito particolarmente è l'animalità dello zombie
"marito dell'infermiera". Questi la insegue, come se mangiarsela sia il suo
unico scopo; invece, distratto da un'altra preda, le zompa addosso, non
prima però di avere fatto una svolta ad angolo retto degna di "Automan".
Questa prima sequenza di impazzimento corale, e una successiva inquadratura
dall'alto della città in cui il film è ambientato, danno l'idea della fine
del mondo: incidenti tra auto, esplosioni, spari e incendi fanno capire che
il genere umano è fottuto.
E che, a suo modo, abbiamo di fronte una pelicula genial.
In effetti, "L'alba" questo è: un film sulla fine del mondo.
Non c'è possibilità di salvezza o perpetuazione per il genere umano, e
questo emergerà un po' alla volta, fino allo schiaffone di fine film.
Dopo varie peripezie, e dopo essersi imbattuta in altre quattro persone (tra
cui una donna gravida), l'infermiera trova rifugio in un centro commerciale.
Qui il film si fa più scontato, ma rimane comunque una pellicola di alto
livello: il leitmotiv del "prendi un gruppo di persone eterogeneo, sbattilo
in una situazione critica e guarda cosa vien fuori dalla loro interazione"
non guasta né l'intreccio né lo spessore psicologico dei personaggi.
Due in particolare mi hanno colpito: "Micheal" e il bastardo cinico e
riccone, di cui, però, proprio non mi ricordo il nome.
Questo film ha un altro merito, ovvero quello di infrangere l'ultimo dei
tabu' del genere horror-zombie: quello del neonato-morto-vivente.
Nato "morto-vivente"...
Chissà se lo sceneggiatore ha rilevato la metafora...
Cmnq, dicevo, tra le persone che si imbucano nel centro commerciale c'è una
donna gravida, la quale, ovviamente, viene infettata da un mozzico.
Quello che è meno ovvio è che dia alla luce un neo-zombie, e che il padre
(il "Pratt" di E.R.), nel tentativo di non fare terminare puerpera-cadavero
e nato-morto, si faccia ammazzare.
Ecco, dicevo, il genio: potevano fare sì che il bambino nascesse sano, e
salvare papà e figlio...
Invece sceneggiatore e regista hanno fatto una scelta cuperrima, e il
messaggio lanciato pare essere: "No, gente, non pensate di 'Andare e
moltiplicarvi' come sempre avete fatto...Questo è il capolinea!"
Bello anche il rapporto che nasce tra un ex-poliziotto (Ving – magnificus –
Rhames, il "Marcelus Wallace" di "Pulp Fiction"), e un venditore di armi,
bloccato anch'esso, ma in una palazzina di fronte al centro commerciale.
Questi diventano amici, giocando partite di scacchi a distanza e tirando in
testa con un fucile di precisione agli zombies che si sono accalcati nel
parcheggio del centro commerciale, dopo averli identificati per la loro
somiglianza con personaggi famosi (anche se, devo dire, il primo zombie che
vediamo tirare giù più che un sosia di Clinton sembra essere proprio lui).
Sarà proprio il venditore di armi a fare precipitare involontariamente gli
eventi.
I sopravvissuti avevano comunque deciso di fuggire in un'isola deserta, ma
sarà proprio il fallito tentativo di soccorrere prima il venditore di armi e
poi la ragazza che era andata a cercare di salvare il cane che a sua volta
avrebbe dovuto salvare il venditore portandogli da magnare (minchia, che
torciglione!), a fare andare tutto in vacca.
Dopo avere recuperato ragazza e cane (il venditore di armi finisce con la
zucca spappolata, proprio ad opera del suo amico ex-poliziotto), i nostri si
danno alla fuga con dei bus trasformati in carri-armati.
La scena di trasformazione dei bus in fortezze ambulanti mi è parsa un po'
scema.
Non so, forse perché mi ricordava un po' troppo "A-team" e "Mc - 'da un
accendino alla bomba atomica' - Giver".
La sequenza di apertura della fuga coi bus è fenomenale: gli zombies che si
sono accalcati nel parcheggio sono così tanti che i pulmann non riescono a
muoversi.
Un'inquadratura di questa scena dall'alto è particolarmente azzeccata: gli
zombi che si affollano senza criterio e senza alcun istinto di conservazione
attorno ai bus, pigiati come vermi, mi hanno fatto pensare all'Inferno.
Uno dei due bus soccombe, e solo l'altro, con sei superstiti, arriverà al
porto.
Qui il film si fa struggente: "Jc", una guardia giurata del centro
commerciale che a inizio film pareva essere una testa di cazzo e invece si
era già dimostrato un coraggioso, morendo per gli altri si riscatterà del
tutto; "Micheal", personaggio bello e dolce, quando lui e gli altri quattro
sopravvissuti staranno per imbarcarsi, rinuncerà a partire, perché è stato
morso, e quindi essendo condannato a divenire uno zombie, non vuole mettere
a repentaglio la sopravvivenza degli altri.
La sequenza di separazione di lui e "Hana", l'infermiera (ma forse è "Anna",
pronunciato all'inglese) è forse un po' esagerata, ma, nondimeno,
struggente.
Ecco, i sopravvissuti si imbarcano e partono: qui sembra che il film finisca
bene.
Cioè, non è di sicuro un finale lieto, ma è un bel finale, perché dà
speranza.
Invece un paio di particolari ti colpiscono come una mazzata, e ti fanno
comprendere che il film non è affatto finito.
Sulla barca, che era di proprietà del cinico riccone, c'è una sua telecamera
digitale, con cui lo stronzo si era ripreso mentre porcheggiava con una
maiala.
A me quelle immagini mi hanno fatto pensare al mondo "di prima" come ad un
mondo finito, andato, ad un mondo-cartolina, e mi hanno fatto capire che,
come sarebbe andata, i sopravvissuti non avrebbero di certo vissuto una vita
degna di quel nome.
Particolare importante: da questo momento in poi il film è girato con la
telecamera amatoriale di cui dicevo, che da soggettiva di uno dei
sopravvissuti, diventa la *nostra* soggettiva.
Alla barca dei nostri si avvicina una scialuppa di salvataggio, e di nuovo,
ti dici: "toh, un contatto con un altro essere umano, forse è questo il
segnale di speranza".
Invece, una volta che la scialuppa viene affiancata, schifo degli schifi,
vediamo che dentro c'è uno zombie depezzato, ma ancora in grado di urlare.
E, giusto per dare allegria, il motore si guasta e i superstiti finiscono
alla deriva.
In lontananza, all'improvviso, un'isola.
"Ecco, ce l'hanno fatta", ti vorresti dire.
E invece il tempo è una merda, e l'idea che ti eri fatto dell'isola deserta
in cui sarebbero dovuti finire, una piccola perla sole-sabbia bianca-palme e
tranquillità, se ne va a mare, perché l'isola è molto più grande di quanto
ti aspettavi ed è avvolta dalle nebbie.
Se è così grande, ti dici come prima cosa, di sicuro non sarà deserta...
E se non è deserta sarà piena di quelle bestiacce morte e urlanti, pensi.
I superstiti attraccano, e quel cazzo di cane che aveva già fatto
precipitare tutto, parte in corsa e abbaiando verso l'entroterra...
Ed ecco, è così: no salvation, no calm, no peace...
L'isola è infestata, e i Nostri, lo capisci, sono fottuti.
Così è: pochi secondi e la mdp con cui una di loro stava riprendendo tutto
cade a terra, e la sua soggettiva, che è la nostra, ci fa capire che siamo
caduti a terra, inermi.
Pochi altri secondi e gli zombies si impossessano della mdp, spegnendola e
accendendola a caso, e girando un involontario documentario di cui essi
stessi, pazzi e gridanti, sono i protagonisti.
Di nuovo, il genio: è così che il film cominciava!
Io che sono ossessionato dalla circolarità sono andato in visibilio.
Ed è lì che capisci che non è un film di maniera...
Ma, soprattutto, è lì che capisci che è un film sulla Fine del Mondo.
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: [R]ecensione L'alba dei morti viventi

author: buttercup

text:
"asmodeus"  ha scritto nel messaggio
> ne approfitto biecamente per recensirlo davvero...
>
> l'ho visto ieri, ed ho goduto.
>
> Spoiler
>
>
grazie, č una delle cose migliori che ho letto ultimamento qui su (diciamo
da una settimana a questa parte)
e mi hai fatto venire voglia di andare a vedere il film. imho,
spoiler
la scena del cane che parte all'attacco e l'ultima parte con gli zombi che
afferrano la videocamera spero siano un po' meno prevedibili di come
sembrano dal resoconto che ne fai. la chiusura circolare l'avevo capita dal
momento che salgono sulla barca e si vede la digitale.
ancora gracias chico
cia
but


title: [R]ecensione L'alba dei morti viventi

text:
> grazie, č una delle cose migliori che ho letto ultimamento qui su (diciamo
> da una settimana a questa parte)
> e mi hai fatto venire voglia di andare a vedere il film. imho,
Minchia, grazie a te...
Come sempre come quando scrivo qualcosa di getto e senza ponderazione,
temevo di essere stato eccessivamente involuto...
inolre, se il risultato che ho ottenuto č stato quello di invogliarti a
vedere il film, vuol dire che sono riuscito a fare trasparire la mia
passione per il cinema...
> la scena del cane che parte all'attacco e l'ultima parte con gli zombi che
> afferrano la videocamera spero siano un po' meno prevedibili di come
> sembrano dal resoconto che ne fai. la chiusura circolare l'avevo capita
dal
> momento che salgono sulla barca e si vede la digitale.
No, credimi non č per nulla cosě scontato collegare i flash di inizio film
alla mdp digitale che viene rinvenuta sulla barca...
Solo quando questa cade per terra, e prende ad essere accesa e spenta a
caso, cogli in pieno la potenza del loop.

>
> ancora gracias chico
grazie a te, di nuovo...
Anzi, "de nau", dice Dracula-Oldman nel Darcula di Coppola...
ciaouz,
asmo.



title: [R]ecensione L'alba dei morti viventi

author: asmodeuz

text:
per quelli che non frequentano It.arti.cinema.:
N.B.: SPOILER non è la parola inglese che contrassegna propaggini
aerodinamiche: si legge, più o meno, come "spualé", ed è un monito.
Vuol dire: "Se vuoi vederti il film recensito senza guastartene la visione,
non leggere quanto segue, perché qui la trama è stata messa a nudo;
spogliata, appunto. "
bye,
asmo,
e coloro cui ho eventualmente sputtanato il piacere della visione mi
perdonino.



title: [R]ecensione L'alba dei morti viventi

text:
asmodeus ha scritto:
 l'ho visto ieri, ed ho goduto.
> Come sempre: Dario, sei sempre in gamba, e te l'ho già detto...I tuoi
> racconti sembrano sempre finestre che danno sull'interno della tua capoccia.
però il restyling deve molto a 28 giorni dopo di Boyle rispetto alla
versione originale, certe scene tipo quando si vedono solo le ombre dei
dannati che corrono e le grida, oppure certe inquadrature e anche gli
scenari apocalittici(la città deserta all'inzio). Oltre questo sono due
film molto diversi



title: [R]ecensione L'alba dei morti viventi

text:
>
> però il restyling deve molto a 28 giorni dopo di Boyle rispetto alla
> versione originale, certe scene tipo quando si vedono solo le ombre dei
> dannati che corrono e le grida, oppure certe inquadrature e anche gli
> scenari apocalittici(la città deserta all'inzio). Oltre questo sono due
> film molto diversi
E' vero, la somiglianza c'è...
Ma magari Snyder ha solo voluto rendere piu' adrenalinico lo scontro medio
tra zombies e esseri umani, senza nulla plagiare...
Ma io stesso ci credo poco.
bye,
asmodeus.



title: leggere prego fino in fondo e commentare (è una preghiera)

author: kjfg

text:
Questa è una storia che ho raccontato, iniziato a raccontare, provato a
raccontare un milione di volte ad una macchina da scrivere, ad un amico
nella notte sulla spiaggia al chiaro di luna, perché è l’unica mia
storia che valga la pena di raccontare scavando nel passato doloroso. E’
questa  tutto sommato la storia di un viaggio nelle nostre menti farcito
di speranze sfumate attraverso la Francia e il Belgio e l’Olanda  in
treno fino ad Amsterdam. E’ precisamente la storia di Carlo e Paolo
(io),18 e 17 anni, che con grossi zaini da montagna sulle spalle partono
una sera fresca di Settembre spinti dalla strana sensazione che si
stavano avviando ad una svolta, viaggiavano verso il cambiamento, ed io
lo sapevo,  lui lo sapeva, e non ne parlammo mai neanche dopo.
Le  nostre mamme ci accompagnarono in stazione con la macchina, la Panda
bordeaux di Carlo che adesso è stata demolita e sostituita da un’altra
panda però blu, ci mettiamo i grossi zaini sul dorso che saranno un
fastidioso fardello sulle spalle doloranti perché colmi di cose inutili,
inutilizzate, e compriamo i biglietti tutti eccitati, ingenuamente
speranzosi e però taciturni, non parlavamo, contemplavano in silenzio le
nostre sensazioni per la verità piuttosto altalenanti e tuttavia
positive, tenute insieme da quella speranza del tutto irrazionale, da
quella sensazione di cambiamento radicale e repentino e necessariamente
in meglio , che mi rendeva piacevolmente ansioso e sveglio ed
interessato a ciò che mi accadeva in torno come non lo sono più da tempo
ormai, tutto pronto a scorgere il germe del cambiamento, ad afferrarlo
(almeno io). Saliamo sul treno che saranno le otto, le nove, viene la
sera fresca di un Settembre delicato, dolce, saliamo sul treno e
salutiamo le nostre mamme dal  finestrino mentre ci allontaniamo. Ecco
la vita: ci stiamo avviando verso di essa: il treno corre, e corre,
corre verso posti idealizzati e corre a realizzare speranze imprecisate,
ogni chilometro mi sento più vicino, lo sento dentro che ci avviamo alla
svolta, ogni metro anzi, e ne sono come ipnotizzato, scosso, posseduto.
Non parliamo un granché. Giochiamo a  carte: a cirulla, a briscola.
Fuori  è buio e sicuramente non c’è un granché da vedere, se non la
tristezza del paesagio verso Torino, un Piemonte piatto, uniforme,
insipido, e perciò triste, disarmante, malinconico, da cui a quel tempo
avrei ricevuto più sensazioni di ora e mi sarebbe entrato dentro come
tutto mi entrava dentro  e mi stregava l’anima, mi comandava il cuore.
Ah, quello che sono stato e quello che sono ora! Il rimpianto, il
guardare al passato con questa malinconia, rassegnazione, il sentimento
di una perdita non del tutto defi9nitiva ma dolorosa che tiene in vita
una speranza però continuamente delusa, mortificata: ecco il dolore,
questo dolore sottile, uniforme, privo di eccessi che però mi pulsa
dentro regolare e terribile. E’ la morte. E’ questo l’inferno. Forse un
purgatorio passeggero. Una punizione per l’anima mia infondo corrotta.
E più mi dichiaro razionalmente materialista ed ateo e mi infarino di
dottrina marxista, più questi strani pensieri prendono forma senza che
io li possa controllare, sono solo trastulli irrazionali e indomabili
come i sogni mi dico, analogici, però che a volte sento così veri tanto
che me ne spavento.  E a cosa serve la ragione altrimenti? Controllati,
analizzati, rafforza le tue convinzioni al lume della ragione tanto che
le sensazioni non le scalfiscano nemmeno un po’, tanto sono salde,
forti, ancorate e costruite su una realtà oggettiva. Ma ci riesco? No,
affatto. Ci provo, tutti dovremmo provarci, è talmente razionale, o
forse no, ah mi arrendo, più penso più mi rendo conto che è vano. Il
Viaggio fino a Torino è uno schiocco di dita: due ore e poco più.
La stazione è deserta: non c’è un cane. Forse qualche ragazzo, anzi
adesso ricordo, due ragazzi che avevano una specie di tappeto orientale
steso per terra e sul quale dormivano sdraiati, o no, forse solo uno
dormiva sul tappeto e l’altro su una panchina scomoda, come provammo a
fare dopo ma io non mi addormentai, Carlo sì ma io no, e così uscii.
E’ notte, l’una, le due, ci sono piccoli gruppi di marocchini, o
comunque nordafricani che spacciano, uno mi si avvicina in bicicletta e
mi chiede se voglio della coca. Rifiuto. Non ho i soldi e poi al limite
due canne sì, ma della coca, ero così giovane, quella polverina
stuzzicante nemmeno sapevo cosa fosse se non per sentito dire, suvvia
non sono il tipo, non le fare a me queste proposte, non mi vedi come
sono giovane ed ingenuo e puro: non ti stupire ragazzo in bicicletta se
rifiuto, e poi non ho un soldo, non ti stupire e buona fortuna. Era
gentile. A volte non lo sono i pusher di strada. Sono maleducati,
minacciosi, scazzati, nervosi, paranoici fino all’inverosimile e spesso
è una strategia per infilartelo in quel posto: ma lui no, mi saluta e
riprende a pedalare. Mi godo l’aria fresca. Nell’ombra vedo occhi che
scintillano, bianco di occhi sbarrati dalla cocaina di altri pusher con
la schiena appoggiata ad un muro triste scenario di ogni quartiere
degradato di città d’Europa, del mondo intero, lo stesso di Amsterdam
solo in scala ridotta. Ma non mi turbai. Solo mi guardavo intorno sicuro
e curioso. Il mondo! E’ anche questo o no? Ed è tutto bello o no? Basta
saperlo guardare con gl’occhi giusti e tutto è bello. E mioddio vorrei
avere occhi per tutte le bellezze più inaccessibili per me, lontane
dalla mia sensibilità, così vivrei fino in fondo, e capterei tutto di
tutto, e il mondo sarebbe mio, me lo infilerei nel cervello e nel cuore
e lo sentirei casa mia sempre. Ma ora vedo merda ovunque. Anzi la merda
è qualcosa di troppo negativo, ed esagero, vedo tutto un grigio uniforme
insignificante e comunque sì, questo sì, tendenzialmente negativo. Ecco
come vedo il mondo. Un grigio uniforme dappertutto e che mi penetra solo
un poco, tendo a rifiutarlo come si rifiuta un cibo che sì è mangiato
troppo spesso, non perché sia realmente disgustoso ma perché al solo
pensiero del suo odore del suo gusto, si prova una strana sensazione, un
principio di nausea ma solo un principio, non una vera nausea ma un
surrogato, un qualcosa di meno intenso ma che le assomiglia.  E quante
parole inutili, su andiamo, racconta per dio.
Sono uscito, ho passeggiato, non ho trovato un bar aperto che è uno,
entro e mi sdraio anch’io su una panchina scomoda e dura e riposo per
qualche ora anche se di dormire non ho voglia. E il mattino dopo alle
quattro Carlo apre gli occhi e si guarda intorno con l’aria di chi non
capisce dov’è,  probabilmente si aspettava la parete azzurrina di camera
sua ed invece si trova al cospetto di una stazione grigia, deserta,
enorme, e illuminata da una luce gialla innaturale: che brutta visione
caro Carlo che hai dormito come un bambino, chissà che sogni di gloria
di felicità hai partorito stanotte, o forse incubi, o sogni
indecifrabili e strani  inenarrabili che già hai scordato, ed ora sei di
nuovo conscio e vedi questa triste squallida grigia stazione ingiallita
da una luce orrenda, così innaturale, ed era forse il sogno peggio di
questo? Mi sento quasi in colpa, ed un po’ sconsolato, ora al mattino
vedo tutto diverso, voglio magiare un cappuccino dolce ed una brioche al
cioccolato e partire da questo posto maledetto, non avremmo mai dovuto
fermarci qui, e per cosa?, per non pagare una merda di cuccetta su un
treno che ci avrebbe condotti dritti a Parigi? Andiamocene e basta,
via!, usciamo cerchiamo un bar facciamo colazione e prendiamo il treno
per Modane. Via!
Camminiamo in una Torino che il sole sta per rivelare grigia e squallida
come la sua stazione: il sole, la vita, la luce, qui è solo una spia
delatrice di desolazione. Mangiamo: il bar è piccolo, un corridoio
stretto e corto, il barista ha i baffi e l’accento calabrese, con noi il
suo primo cliente è un vecchio che sorseggia un amaro. Per lui la notte
è appena finita, per noi il giorno appena iniziato. Chissà forse quel
vecchio proveniva da rossastre stanze lussuriose e se ci fossimo un
pochino avvicinati a lui avremmo sentito il profumo, l’odore del piacere
nascosto, o il tanfo, il tanfo di una puttana vecchia e sfatta, il tanfo
del suo profumo misto a quello della sua vagina e  a quello di lui. Ma
ora basta, tieni a freno questo cervello deviato per un secondo,  e
torna con i piedi per terra invece di denigrare questo povero vecchio
magari insonne, magari tutta notte sveglio per via della povera moglie
malata. E poi, poi infondo, chi non ha segreti, e fossimo tutti sinceri,
tremendamente sinceri e fino in fondo, capiremmo che siamo tutti uguali,
figli della stesso mondo, vittime della stessa sofferenza, e come
sosteneva il dolce Leopardi consci della irrimediabile sconfitta, ma con
dignità, fratelli nel dolore e pronti a tendere la mano al prossimo. Via
adesso! Ecco il treno: salgo e lo zaino pesa ma ci sarà tempo perché
diventi più pesante: un fardello doloroso appunto. Vedo le Alpi
spruzzate di neve mentre ho la faccia e i capelli al vento freddo del
mattino. Mi sento meglio. Carlo non parla. Come mi pesano questi suoi
silenzi. Lui dei miei se ne frega, o forse no, forse sbaglio.  Fumiamo.
Avevamo fumato anche in stazione una canna portata da Genova: hashish
credo. Futili dettagli comunque. Cosa importa? Ora corriamo via e
ritrovo quell’ansia positiva, quell’attesa vibrante e piacevole: la
speranza, ritrovo quella.
Eccoci a Modane e Italia non è più, ce ne accorgiamo dalle strade
pulite, non c’è una cartaccia una lattina nemmeno mozziconi di
sigarette, ci sono solo vecchi stanchi che si trascinano chissà dove,
per loro è tutto lo stesso e tutto vano, si trascinano, arrancano, non
importa dove, andare per trovare: loro non lo fanno più, vanno e sanno
che tutto è vano, non c’è ricerca che valga la pena, ed hanno le teste
chine e il passo lento, ci sono anche energici camminatori zaino in
spalla pronti a chissà quali faticosi percorsi. Noi ora vogliamo della
birra e qualcosa da mangiare, il torpore della birra sotto il sole, che
è un sole che ogni minuto scalda un po’ di più l’ambiente freddo tanto
che ho messo jeans e felpa . Così cerchiamo un supermarket che qui si
chiama casinò. Io parlo un po’ di francese: mi diverto a metterlo alla
prova rendendomi conto che almeno per l’indispensabile -le indicazioni,
gli acquisti- è molto efficace. Camminiamo sollevati. Ci sono le
montagne. L’aria è frizzante, pungente: sveglia, rende lucidi. E’
piacevole questa cittadina di confine di cui nemmeno conoscevo
l’esistenza fino alla sera prima quando ci siamo industriati a ricercare
il primo treno utile per raggiungere la Francia e correre via, correre
verso la meta. La birra la vendono in strane confezioni: non in
bottiglie da 66 cl, non in bottiglie da 33 ma da 20, 22, come un’estaté,
un cartoncino di estatè, anzi un succo di frutta perché il contenitore è
di vetro. Si comprano a sei per volta. Finiamo la birra in stazione
accovacciati con la schiena contro il muro e la faccia al sole, la
faccia pallida perché quell’estate al mare ci ero andato poco dal
momento che avevo lavorato in un bar per permettermi questa giovanile
avventura , ah quanto avevo lavorato e sofferto, avrei preferito
camallare secchi di sabbia e sacchi di cemento alle dipendenze di
qualche muratore sbraitante  volgare e cattivo che lavorare in quel bar
maledetto tutto  sudato vendendo refrigerio e dovendomi mostrare sempre
cordiale ed attento, energico, scattante, ben disposto alla
conversazione- maledetti quelli che al bar vogliono fare due parole io
non sono capace di parlare così stento a farlo con gli sconosciuti
sfoderando frasi adatte all’occasione. O almeno è una cosa che mi riesce
talmente faticosa che lavorare anche, servire bianchi macchiati, fare
panini, spinare birre, sparecchiare i tavolini  è  troppo. State zitti e
forse riesco  a fare il lavoro per il quale sono pagato. Volete che
chiaccheri, che vi sorrida: pagatemi per questo. Ma ora è tutto finito e
forse ne è valsa la pena, ho bevuto la birra e sono un po’ ubriaco,
strano perché la birra era poca, sarà che non ho dormito, e scambia la
stanchezza ed il sonno con l’ebbrezza di un po’ di alcol, comunque
mentre sono lì accovacciato in attesa del treno per Lione dei poliziotti
ci chiedono i documenti- “le papier, le papier monsieur” domandano o
forse ordinano comunque quando capiscono che siamo italiani  si dirigono
verso alcuni extracomunitari. Dovevamo avere un aspetto più selvaggio
sia io che Carlo. Carlo era più magro, asciutto e appena muscoloso con i
capelli corti e la faccia dura sofferta; io avevo i capelli neri folti e
ricci che mi si erano annodati naturalmente in treccine quasi rasta: una
strana coppia sospetta e difficilmente inquadrabile poiché non eravamo i
solita pancabbestia e nemmeno due viaggiatori a modo pronti per qualche
vacanza programmata. Il treno arriva, lo vedo da lontano e mi sento
sollevato: nel pomeriggio saremmo a Parigi, Parigi!, capito dove saremo,
una metropoli enorme città d’arte multietnica e spumeggiante, vitale,
dinamica, ma non dinamica come lo si dice di una città quale Milano ad
esempio, in cui la gente si affretta da questa o quell’altra parte per
impegni di lavoro, e vive in funzione di essi, e i ritmi della giornata
sono scanditi dalle esigenze del capitalismo (ah,accenti marxisti sulle
mie labbra), no quel dinamismo figlio della vita, dell’ansia di vivere,
che si concretizza nel lungo Senna affollato al tramonto e nei ragazzi
che suonano il blues ai bordi delle strade o dipingono pretendendosi
artisti e forse lo sono o forse no.

Decidiamo di alloggiare a Belleville che è un quartiere piacevole e
cosmopolita consigliatoci da un conoscente che ha abitato lì per anni:
bar fumosi riversano jaz in strada e  per le vie si vendono pannocchie
di grano cotte molto buone: così ci hanno detto e noi abbiamo messo in
moto i cervellini speranzosi in cui belleville prendeva forma come una
specie di New-York anni quaranta in cui potevi incontrare Kerouac
sbronzo a far baldoria appena uscito da un locale dove suonava Charlie
Parker The Bird con occhi grandi sognanti appassionati a scrutare il
pubblico in estasi.
Camminiamo guardandoci intorno deliziati. Cerchiamo un albergo. Le
strade sono spaziose il traffico è poco le botteghe tante i ristoranti
cinesi giapponesi indonesiani sono innumerevoli le pannocchie davvero
vengono vendute per la via arrostite sulla brace  e sono anche buone,
almeno così in quel momento mi sono sembrate, e poi un alimento così
semplice come potrebbe non essere altrettanto semplicemente buono.
Chiediamo indicazioni intimiditi a un gruppo di signori, signore e
signori dall’araia distinta appena alzati dai tavolini di un dehors
sulla strada. Parlano l’italiano meglio di quanto noi parliamo il
francese e ci indiacno un’albergo in maniera abbastanza precisa e
nemmeno distante, solo che è pieno,  così tutti sconsolati ci rimettiamo
in marcia ed i nostri zaini ora sono davvero il fardello di cui parlavo
prima, il fardello inutile prodotto dall’ansia e l’inesperienza di due
ragazzi partiti per Amsterdam come forse Marco Polo partiva per
l’oriente- Inutile, inutile, superfluo, e poi perché prendersela tanto,
cosa me ne frega, la sto un po’ esagerando questa storia del fardello
nemmeno fossi dovuto andarci a piedi ad Amsterdam senz’acqua e cibo e
senza potermi fermare sarei autorizzato ad inveire così contro quel
magnifico zaino blu ereditato da chissà che aveva una grossa macchia
violacea: il mio zaino, il mio compagno di viaggio, il mio cuscino sui
treni scomodi nelle stazioni dai pavimenti duri freddi  lerci, il mio
zaino non merita di essere chiamato pesante fardello solo perché uno
stronzo frustrato ricorda di quando giovane ed inesperto (come se ora
fossi migliore) lo riempiva di ogni genere di oggetti inutili. Dovrebbe
essere il mio zaino a lamentarsi di me perché lo stipai fino quasi farlo
scoppiare. Dovrebbe essere lui a dire: “ehi stronzo col tuo culo moscio
mi schiacci contro il pavimento sporco di questa stazione maledetta”.
Oppure: “chiama fardello le cose inutili che mi hai infilato in grembo e
non me, capito!”. Ma ora basta con le stupidaggini. Giriamo l’angolo
tutti sconsolati come stavo dicendo che vediamo un’altra insegna di
hotel. Stavolta capiamo è quello buono. Entriamo. Un uomo prega verso la
Mecca e noi abbiamo paura di disturbarlo così aspettiamo rispettosi
finisca e si giri verso di noi per guardarci infine con aria
interrogativa, come non credesse volessimo un camera o solo era stupito
di avere dei ragazzi che aspettavano fuori della porta a vetro che
finisse di pregare, non  so ma si gira e ci guarda con aria strana che
però non mi inibisce nè mi porta a credere che stesse pensando male di
noi, così sono il primo io ad aprire la porta e dirgli nel mio francese
stentato ma efficace che vorremmo una camera per la notte. Lui afferra
la chiave e saliamo per scale consumate  strette fino al secondo piano.
La camera è piccola, ci sono due letti e uno specchio e il lavandino; il
bagno è nel corridoio la doccia al piano superiore. IO provo a discutere
sul prezzo, ma non realmente perché credessi di poterlo abbassare, solo
per il gusto di parlare francese e vedere la sua reazione. Lui si imita
ad alzare le spalle ed emettere una specie di sbuffo ma senza arroganza,
uno sbuffo di impotenza come fosse dispiaciuto, al limite di
comprensione. Era un uomo magro dallo sguardo vispo ma allo steso tempo
onesto. In quell’albergo probabilmente molte persone alloggiano tutto
l’anno o quantomeno per lunghi periodi di tempo. Sapete, lasciammo la
porta aperta mentre tiravamo fuori dagli zaini qualche indumento che
entrano dei bambini negri molto piccoli, quattro cinque sei anni direi,
ed iniziano a guardarci e a chiedere le cose che chiedono i bambini
muovendosi freneticamente da una parte all’altra incuriositi. Ed ora
ripensando a quei piccoli bambini negri parigini mi viene in mente
quando l’anno scorso in una pensione di Tangeri che aveva una specie di
piccola feritoia all’altezza del soffitto compaiono le facce di altri
bambini, ed anche loro fanno domande, domande su domande, e ci guardano
incuriositi, ma non eravamo dell’umore adatto per giocare con loro e
alla fine se andarono sconsolati. C’è anche una foto di Carlo che
sbircia fuori di quella feritoia che dà sulla strada dopo essersi
arrampicato lassù non so come. Ma questo avvenne poi, e nemmeno vale la
pena di raccontarlo ora né mai tanto vuoto ed insignificante fu quel
viaggio, un viaggiare stupido, tutto chiedere informazioni e
preoccuparsi di che mangiare, dove dormire, senza tempo per fare altro e
senza averne la voglia. Parigi come ho detto è comunque una bella città
che ci spinge fuori dell’albergo appena abbiamo sistemato un po’ le
nostre cose. Decidiamo di andare a fare un giro nel quartiere, cerchiamo
quei bar fumosi che riversano jazz instrada ma non li vediamo, sì per la
verità ci imbattiamo in un bar nel quale nemmeno entriamo solo da fuori
scorgiamo un’ illuminazione bluastra ed un signore vestito con un
completo nero e la cravatta nera sulla camicia bianca. Sembrava una iena
di Quentin Tarantino. Una bar della malavita e quello è un killer
professionista che si incontra col capo dopo aver portato a termine una
missione. Scherziamo, facciamo finta probabilmente di essere personaggi
inconsapevoli e marginali di un film di Tarantino. Dopo che camminiamo
da un bel po’ ritroviamo l’albergo per caso e ci accorgiamo che in fondo
alla strada c’è un campetto da basket. Ragazzi di colore giocano quattro
contro quattro. Sono bravi. Ora siamo in qualsiasi ghetto di grande
città americana. E probabilmente come in ogni ghetto di grande città
americana si fa avenati il pusher di turno per chiederci se abbiamo
bisogno di qualcosa. Compriamo dell’hashish dopo averlo seguito per
qualche decina di metri in un angolo in disparte e parliamo un po’ con
lui che è marocchino ed è stato a Roma, a Genova, a Milano, a Torino.
Probabilmente ha girato l’Italia più di quanto lo abbiamo fatto noi. Poi
no so come perché decidiamo di andare verso il centro, sulla Senna,
vogliamo andare sulla Senna e prendiamo la metropolitana verso Hotel de
Ville. E ci sono i ragazzi che suonano il jazz, sax e tastiera solamente
ma sono bravi tant’è vero che li ascoltiamo per un po’ colpiti, o forse
non sono realmente bravi, noi non ce ne intendiamo di jazz, sono
piacevoli per noi in quel momento mettiamola così, ma potete voi forse
sindacare sulla poeticità in qualche modo di un tramonto rosso sulla
Senna (perché quella era stata una giornata dolce e serena con un bel
cielo azzurro ed adesso erano le sette all’incirca, le otto forse),
potete voi sindacare la poeticità stavo dicendo di un tramonto rosso
sulla Senna  con sottofondo musicale jazz mentre alcuni ragazzi mangiano
e  bevono vino rosso seduti vicino alla sponda del fiume e la gente
passeggia lentamente. No, è tutto magico per davvero, e così noi ci
sediamo a godere di quell’incanto guardandoci intorno parlando piano con
un filo di voce. Ah, Parigi città incantata che a me piace ricordare
così in un Settembre dolce come miele. Ma le cose non accadono ancora,
ci accadono intorno, il mondo scorre mentre lo stiamo a guardare e
sebbene  a noi piaccia sappiamo che la vita non è quella. Vogliamo
qualcosa di diverso ma non sappiamo bene cosa di preciso. Ma adesso
fossi seduto sulla sponda di quel fiume al tramonto non sarebbe la
stessa cosa- cos’è la realtà se non il riflesso di quello che siamo
dentro? Come potrei ora godere di quell’incanto? Posso solo raccontarlo
con una punta di malinconia cercando di evocare sensazioni che non provo
più perché non sono in grado di provare. Torniamo nel nostro alberghetto
che è l’incirca mezzanotte. Fumiamo una canna dalla finestra che dà
sulla strada osservando il via vai della notte.
Ed è subito mattina. Ci sveglia il sole potente che entra dalla finestra
e mi sento bene, benissimo, energico, pieno di vita. Mi lavo i denti e
mi guardo allo specchio cercando di mettere a posto i capelli. Dobbiamo
fare colazione. Già pensiamo a tutte le cose che possiamo mangiare.
Decidiamo di andare in un supermarket e comprale latte e biscotti, la
cosa più economica infondo. Mangiamo in tranquilli giardini pubblici e
fumiamo ancora. Ci siamo messi in testa di salire sulla torre Eiffell.
Non mi prenderò la briga di parlarne tanto fu insignificante. Basti solo
che non riuscimmo, non volemmo arrivare sulla cima pre non spender
soldi. Ci stendiamo sulle aiole sotto la torre a prendere il sole. La
sera stessa, abbiamo deciso, ripartiremo verso Amsterdam. Infatti
torniamo all’albergo, prendiamo gli zaini, e siamo di nuovo in viaggio.
Ci avviamo verso Gare du Nord. Il treno partirà verso le undici ed
arriverà nella capitale olandese alle sette all’incirca del mattino
seguente. Arriviamo in stazione con grande anticipo sicchè non ci rimane
che sedere su una panchina contemplando i nostri più segreti pensieri e
cercando talvolta di intuire quelli del compagno. Il viaggio è
piacevole. Scegliamo uno scompartimento da sei vuoto. Riposiamo.
Parliamo un poco ma di stupidaggini credo dal momento che non ricordo
nulla di quello che dicemmo, nemmeno una sensazione, uno stato d’animo
collegato a quelle parole, cosa che mi permetterebbe di esemplificare
quei discorsi. Siamo nell’attesa di un qualcosa di incomunicabile: non
rimane che il silenzio o parole vuote. Avrei voluto vedere il paesagio
fuori del finestrino ma è notte anche se scorgo qualche pianura, qualche
filare di alberi e qualche casa. Il treno ferma a Bruxelles, poi fila
dritto verso Amsterdam senza fermarsi. Dormo con la faccia su una felpa
utilizzata a mo di cuscino. E così eccoci ad Amsterdam in una mattina
fredda e grigia appena svegli. E’ un sogno. Svegliarsi e non ritrovare
la propria camera, i propri oggetti cari sul comodino, l’odore della
propria casa, ma essere catapultati a migliaia di chilometri da tutto
ciò che ci è famigliare, è sempre una strana cosa e per una attimo si
stenta a prendere coscienza di chi si sia, o di dove si sia, e del
perché di tutte le cose; e poi, quando in lampo si capisce tutto si
intuisce forse una verità superiore ed inesprimibile che si concretizza
anche in una strana sensazione in petto, che vibra in petto, palpita, e
si vede tutto sotto una luce diversa ma è solo  un attimo, una
consapevolezza irrazionale destinata a dissolversi nel giro di qualche
secondo. Eccoci ad Amsterdam, in una stazione che per la verità è più
squallida di quelle parigine, è sporca, vi albergano giorno e notte
negri isterici e cattivi con degli occhi così carichi d’odio che il solo
guardarli incute terrore. E scesi nell’atrio ci si presenta una scena
così significativa per le nostre menti di bambini ora che siamo appena
svegli. Tre ragazzi seduti a gambe incrociate, due ragazzi e una ragazza
che piange lacrime silenziose e ogni tanto singhiozza, ha la faccia
stravolta ma c’è una bellezza nascosta in lei che non manca di colpirci,
e poi ogni tanto emette qualche parola senza senso apparentemente ma con
una voce così straziata da un dolore che per noi è incomprensibile ma di
cui percepiamo l’intensità, il quanto sia un dolore radicato e sincero e
come nessuno sia in grado di capirlo e tantomeno di consolarla; i due
ragazzi la guardano in silenzio, hanno gli occhi dilatati del dopo trip,
la guardano ma in realtà guardano oltre, con un espressione
indecifrabile, non stupida, non dolente, forse di chi non capisce, non
capisce proprio come noi appena svegli chi sia, cosa  stia facendo, e
perché. Noi ci fermiamo a guardarli e ci accorgiamo che nessuno bada a
loro, solo due poliziotte li degnano di un’occhiata priva di interesse.
Amsterdam. Eccola. La faccia di quella ragazza, quel quadretto di una
disperazione che io conoscerò qualche mese dopo per via dell’ecstasy, la
voglia di scomparire dalla faccia della terra e non dover più mostrare
la propria faccia  a nessuno mai. Il non avere più parole, non sapere
più reggere lo sguardo di nessuno, il vergognarsi di se stessi la sera
prima in ecstasy o di se stessi il mattino dopo stravolti e silenziosi.
Anzi il dolore della metamorfosi repentina. Ti chiedi cos’è la verità? E
ne è valsa la pena poiché anche se questo squallore fosse la verità e la
pastiglia ieri sera mi avesse aperto gli occhi ebbene avrei preferito
non prenderla, non voglio conoscere lo schifo, anzi voglio qualcosa che
lo mascheri per bene e non che lo riveli. E in un bar affollato mentre
sorseggi un cappuccino credi tutti gl’occhi ti spiino. Hai di fronte a
te persone che la sera prima hai amato più di una madre un fratello un
padre, le hai amate perché le capivi fino in fondo, ed ora nel mattino
ti scopri ad odiarle o ti chiedi semplicemente cosa è cambiato perché
non provi nulla. Ma queste sono cose che accadranno poi. Una
disperazione che viene dopo gli avvenimenti compresi in questo racconto
e di tuttavia vale la pena accennare perché ne è in qualche modo un
prodotto anche se indiretto. Ed il segno di quello che accadde è certo
in queste pagine.  Andiamo con ordine.
Amsterdam strana città. Io non so raccontare Amsterdam. E’ stato un
abbaglio, un sogno, una allucinazione densa di emozioni contrastanti
confuse. Già quella stessa mattina la città è grigia, ostile, le strade
sono deserte, c’è  qualche ragazzo reduce dagli eccessi della notte
passata che si trascina stanco.Altri negri con gl’occhi cattivi, le
facce così tremendamente ostili che ancora provo in brivido se ci penso-
cosa gli hanno fatto? Perché sembrano  vogliano uccidermi tutte le volte
che gli passo a fianco? Cosa pensano? Cos’hanno in testa? Hanno sogni?
Prova mai piacere questa gente? Spera quantomeno di poter provare
piacere e quindi insegue il piacere? E non è forse questa speranza che
ci tiene in vita, e che caro Leopardi io non credo venga meno con il
passare della giovinezza, io spero mi accompagni per tutta la vita,
poiché lo so, una volta che vien meno si è morti, solo si attende la
morte come liberazione.
Le strade sono deserte, i coffe shop apriranno alle dieci circa. Che
fare? E che stiamo facendo noi 	qui?. Io penso che non sia valsa la pena
di fare tutti questi chilometri per ritrovarci qui, adesso, sotto questo
cielo grigio impenetrabile in questa città di morte, la morte negl’occhi
dei negri nel viso di quella ragazza, la morte- Ora vorrei solo essere a
casa nella solitudine della mia camera. Che fare adesso? Che facciamo
noi qui? Guarderemo impotenti questa città agitarsi sotto i nostri
occhi. Tutto continuerà a scorrere inafferrabile come un paesagio fuori
del finestrino di un treno. Non faremo parte, non entreremo nel gioco
della vita giocando anche noi come tutti si gioca e si perde e si
continua a giocare speranzosi di vincere. Ma se già siamo qui è perché
vogliamo giocare credo. Ora, potremmo limitarci a contemplare come
avevamo fatto a Parigi. Ma qui no, qui fin’ora ho trovato la
disperazione, la morte, non l’incanto, e poi era questo il viaggio del
cambiamento, della svolta che è possibile ottenere solo giocando, e
questo caro amico è il punto d’arrivo, la meta, Amsterdam.
Ma anche queste riflessioni occupavano il tempo di un sospiro, ci vuole
più tempo a svilupparle che a intuirle. E’ tutta un’altalena. Il mondo
ci sorride, poi ci accorgiamo che il sorriso è in realtà una smorfia di
disgusto, poi di nuovo mi sembra ancora un sorriso benevolo.
Entriamo in una strada spaziosa ed anche pulita ma assolutamente
deserta. Ci frema un pusher bianco, non so da dove venisse ma comunque è
strano, sono tutti di colore, ci vuole vendere ogni droga in commercio:
hashish, marijuana, coca, pastiglie, trip, oppio. Compriamo la polverina
bianca amara stuzzicante che solo due sere prima avevo rifiutato. Non
era ancora il tempo. Questa è infondo la città della trasgressione,
degli eccessi. Tutti i ragazzi d’europa associano inevitabilmente
Amsterdam alla droga e al sesso ed anche noi in fondo. Tutti sanno che
c’è un quartiere in cui le prostitute si mostrano in vetrina. Alcune
sono belle e rispondono ai canoni di bellezza tipo pornostar americana.
Hanno le tette rifatte sode e i culi scolpiti. Come Pamela Anderson.
Belle o meno allo stesso modo. Altre sono più cadenti, vecchie, altre
grasse. Ce n’è per tutti i gusti. E tutti sanno che i coffe shop vendono
liberamente ogni tipo di droga leggera mentre negli smart-shop puoi
trovare stimolanti, rilassanti, eccitanti di ogni tipo e chissà quali
altre sostanze chimiche tutte legali. E tutti sanno anche  che ogni tipo
di droga qui la si trova con una facilità unica, legale o no,  unica nel
mondo, poiché la polizia non può perquisirti. Il turismo inevitabilmente
risponde a questo tipo di offerta. Per la città incontri una gioventù
varia, eccentrica, pazza. Ma anche in parte stupida, superficiale, tutto
apparire. Quello che in realtà volevo dire è che chi usa droghe spesso è
profondo e saggio e votato all’introspezione più degli altri. Spesso ma
non sempre, tutto qui. Ma quelli che incontrammo poi erano decisamente
ragazzi appartenenti alla prima categoria. Ale e Sara romani ad
Amsterdam stavano seduti in un ostello del centro nel quale eravamo
andati cercare un letto. Gran bella ragazza Sara che vuole fare
l’attrice e nella luce rossa dell’ostello è ancora più bella mentre fuma
adorabilmente. Non ricordo come fu che ci ritrovammo seduti al loro
tavolo. Ci chiamarono forse chiedendoci se fossimo italiani e noi
annuendo stancamente ci avvicinammo verso di  loro e tutto semplicemente
iniziò così.  Avevamo chiesto una camera ma ci avevano detto di
aspettare. Così decidiamo di bere qualcosa al bar e loro ci chiamano.
Così è andata. Ma avevamo sulle spalle troppa stanchezza e la diffidenza
che sempre si acquisisce dopo che si fuma in situazioni non idilliache.
Così ci avviciniamo lenti lenti un po’ svogliati con la testa bassa
mentre loro ci guardano. Chissà cosa hanno pensato di noi. Sembrava
forse che andassimo al patibolo ed in effetti io  ne avrei fatto
volentieri a meno di stupide discussioni da italiani all’estero che
vogliono fare comunella e baldoria. Vedete, avrei voluto rifiutare la
vita nel momento in cui mi chiamava, come sempre del resto, ma fu lei
quella volta ad afferrami per un braccio e travolgermi. Perché dai
romani non ci separammo più nel corso di quel breve soggiorno ad
Amsterdam. Dal primo momento capimmo non ci saremmo più lasciati.
Discutiamo un po’ inibiti all’inizio come del resto è naturale. Non
siamo gli unici italiani nell’ostello. Oltre a noi quattro c’è anche un
geometra milanese con la faccia rotonda fatta sembra apposta  per
ridere. Più che altro parla lui che è molto estroverso ma anche stupido
e quindi per nulla interessante. Ma gli va riconosciuto il merito di
tenerci uniti come un mastice. Lui comanda la conversazione, la
indirizza, la ravviva,  interrompe silenzi imbarazzanti con battute
prive di gusto. Ci racconta che è ad Amsterdam ogni anno per un mese
allo scopo di rilassarsi. Come in Pulp Fiction Uma Thurman confessa a
John Travolta mentre mangiano in quel locale anni 50. Probabilmente ha
copiato l’idea. Imita Abatantuono come i bambini delle medie per
interrompere la lezione e strappare qualche risata (prodotto di quelle
che gli insegnati definiscono dinamiche di gruppo). Ma noi anche
sorridiamo. E’ possibile mai che per fare amicizia ci sia bisogno di
abbassarsi a tanto? Parla con un inflessione milanese studiatamente
eccessiva. Caricaturale quasi. E noi ridiamo di lui più che delle sue
battute ad un certo punto. Ma il Milanese ci lascia ed io lo so che è
l’inizio di silenzi insopportabili e striscianti viscide paranoie post
spinello. Mi dispiace quasi ci abbandoni. Chissà cosa deve fare penso.
Forse si è stufato di noi che non siamo come lui. Si alza, se ne va. Ora
si tratta di essere noi stessi e  la cosa mi spaventa. Infatti è dura
all’inizio. Cerchiamo di ricreare l’atmosfera scherzosa e infantile che
con l’abbandono del milanese si era pian piano dissolta. Ma ci è
impossibile, non ne siamo capaci. Ad un certo punto per evitare di
guardarci negli occhi un secondo e distogliere lo sguardo fissando il
pacchetto di sigarette sul tavolo, rigirandocelo in mano, o contemplando
il bicchiere della birra, o facendo finta di seguire la partita di
biliardo che si stava tenendo davanti a noi, decidiamo di uscire. Penso
non cambi molto. Alla fine ci ritroveremo seduti in altri tavolini di
coffè shop dalle luci soffuse come quelle dell’ostello e questi silenzi
continueranno a perseguitarci e saremo sempre più incapaci d’aprir
bocca, sempre più tormentati di cosa pensano gl’altri di noi stessi,
infine ci odieremo e penseremo dell’altro che è un cretino e ci
saluteremo con un “ci vediamo in giro”, oppure: “oh ci ci si ribecca
eh….. bella regà” come dice spesso Ale. Piuttosto di evitare tutto
questo mi taglierei un braccio.  Ma come si può evitare? Non trovo una
soluzione.  Già camminiamo per la città due davanti due dietro. Sara
cerca di parlarmi un pochino. In effetti lei è abbastanza estroversa,
anzi molto, solo che io non lo sono, e da sola non è in grado di
intavolare una discussione coinvolgente. Parliamo del più e del meno,
del perché siamo ad Amsterdam, come mai non un gruppo più folto, di cosa
ci piace fare….. Ad un certo punto noto che io e lei stiamo dietro ad
Ale  e Carlo e camminiamo seguendoli ciecamente senza la più pallida
idea di dove  stiamo andando.  Mi dice che lei fa sempre così, non
guarda la strada ma Marco,  tant’è vero che nonostante sia in quella
città da giorni se solo si ritrovasse a duecento metri dall’ostello non
saprebbe ritornare. E’ per me la stessa cosa e quando glielo dico
ridiamo un po’. Penso di aver fatto un’affermazione stupida del tipo:
“di questa città non ricorderemo i canali, le case caratteristiche che
sembrano inclinarsi sulle nostre teste, ma i sederi di Carlo ed Ale”.
Ma poi ci sediamo ai tavolini di un coffe shop e fumiamo e i silenzi e
gli sguardi che si incontrano e si fuggono iniziano di nuovo a
perseguitarci. Vorrei scappare. Di nuovo stavo cercando fuggire la vita
senza però riuscirci. Per fortuna o sfortuna? Sapete, Madame de Stael ha
detto che bisogna scegliere fra la noia e la sofferenza. Fù fortuna o
sfortuna? Ogni gioia è la porta del dolore- e vale un attimo di gioia la
sofferenza?
Già avete capito tutto vero? o almeno così credete.
Vado avanti o già vi siete rotti i coglioni abbastanza?
--
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author: blahblah

text:
kjfg wrote:
ho letto prego fino in fondo, e ora ho commentato
ciao
--
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 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Liberta e'......

author: brivido

text:
Libertà è essere liberi di essere liberi………La libertà è bella, ma se ne fai
un uso improprio puoi perderla, oppure puoi trovarti in situazioni
sgradevoli.  Libertà vuol dire tante cose. Ce n'è di tanti tipi, di libertà.
Io sono uno spirito libero. Mi piace agire in libertà senza troppi
condizionamenti dall'esterno. Voglio sbagliare e sbattere la testa contro
gli errori che ho fatto, pentirmene e subirne le conseguenze. Non mi piace
che qualcuno mi dica "Se fai questo sbagli, non devi farlo". Non è giusto,
bisogna fare le proprie esperienze. E' meglio provare e sbagliare, che
pentirsi di non avere provato. Perché se non hai provato non saprai mai come
sarebbe andata a finire, mentre se hai sbagliato sai che in futuro non
commetterai più quell'errore e cercherai di porvi rimedio.
Non ho detto che è bello sbagliare. E' vero però che gli errori aiutano a
crescere.
La cosa peggiore è quando qualcuno si prende la libertà di toglierti la tua
libertà.
Ciò si verifica molto spesso anche in famiglia, per non parlare poi dei
rapporti di coppia.
Ci sono dei genitori che vogliono che i loro figli siano come loro o che
vogliono farli diventare quello che loro non sono diventati, privandoli così
della loro essenza.
Un cognato di mio padre ha una figlia di 10 anni. Questo signore sa già che
la figlia diventerà ingegnere termonucleare! Questa bambina diventerà una
donna frustrata, se non saprà opporsi a questo genitore particolarmente
esigente, che sembra tenere di più alla sua istruzione, che alla sua buona
salute e crescita.
Questo è un esempio di privazione della propria libertà, ma ce ne sono tanti
altri.
Ho sentito dire di padri che dicono "A mia figlia compro solo le scarpe che
piacciono a me!". E quando la figlia ha provato a insistere per quelle che
piacevano a lei, il padre le ha assegnato una bella sberla in faccia.
Sono d'accordo che se fai fare ai tuoi figli quello che vogliono crescono
viziati, ma da qui a opprimerli ce ne passa. Bisogna che siano liberi di
tirare fuori la propria personalità, dare loro dei consigli che rimangano
tali, senza che diventino consigli sotto forma di ordini. Crescere liberi è
la cosa migliore.
Anche nei rapporti di coppia succedono certe cose. Lui dice a lei : "TU esci
solo con ME, non devi avere nessun AMICO,  ma solo AMICHE". Sento dire da
certe ragazze a cui si chiede se sono disponibili a fare una vacanza in
gruppo: "Beh, se lui mi lascia venire vengo, ma non credo che mi darà il
permesso".
Ma dove siamo? Se rapporto d'amore vuol dire prigione allora è meglio stare
da soli. A me fa rabbia che certe ragazze non siano libere di avere gli
amici che vogliono. Io se fossi in loro, anziché chiedere a lui "il permesso
perché mi lasci venire", sarei io a lasciarlo proprio! Invece molte,
permettono che lui le prevarichi con la sua personalità, ponendo la propria
vita in secondo piano. E così diventano larve prive di qualsiasi risorsa.
Una volta persa la propria individualità, è molto difficile recuperarla. La
libertà di essere è veramente preziosa e unica, non bisogna quindi
permettere che ce la portino via.
Vi è anche la libertà i parola, ovvero di esprimere le proprie opinioni
senza venire repressi, di potere avere le proprie idee senza farsi
influenzare da qualcuno. Ci sono persone che vogliono sempre avere ragione e
che la mettono sempre sul piano dell'alzare la voce, in modo che le loro
idee siano sempre al di sopra delle altre, senza alcuna possibilità di
replicare. In questo caso non sei libero, perché devi sottostare a qualcuno
che ti impone la tua idea, ritenuta l'unica giusta.
All'inizio ho accennato alla libertà usata in modo improprio. Questo si
verifica quando qualcuno fa qualcosa di sbagliato contro persone o cose, in
conseguenza di ciò viene privato della propria libertà per essere messo in
condizione di non nuocere. Qui non c'è nulla da dire, perché essere liberi
non significa ritenersi liberi di nuocere.
Chi uccide altre persone, merita di non essere più libero. Chi commette i
sequestri di persona, togliendo quindi la libertà ad altri, merita a sua
volta di essere messo in prigione.
La libertà è circoscritta a se stessi. Si è liberi di gestire la propria
vita, ma non di gestire e usare quella degli altri.
Libertà è…..essere liberi si essere liberi.
Brivido


title: stiamo cercando scrittori

author: Webmaster Staff JohnnyItalia

text:
www.johnnyitalia.com

vogliamo aprire una nuova sezione dedicata agli
scrittori


title: Nel prato di Silvia

author: Filos ilvia

text:
Bianchi stalloni sparsi nella nebbia
giocano a polo senza cavaliere
verdi giumente fremono impazienti
erba selvaggia calpestata piange
dal mio occhio impaziente volan via
nudi pensieri aridi e scontenti
.........................................
la nebbia si dirada lentamente
nudi i cavalli nude le giumente
spada di fuoco ha Silvia
e il cuore mi trafigge
FS


title: Nel prato di Silvia

author: Alessio Quirino

text:
On Sun, 19 Jul 1998 16:26:23 +0200, Filos ilvia
<fi...@NOSPAMetruria.net> wrote:
>Bianchi stalloni sparsi nella nebbia
Mo' anche i morti scrivono poesie? :-)
Comunque questa non mi e' piaciuta molto, le immagini che vuoi creare
sono un po' fiacche, non credo rendano molto bene l' idea di cio' che
vuoi dire.
Alessio


title: Nel prato di Silvia

author: Albert

text:
Alessio Quirino a écrit:  >Bianchi stalloni sparsi nella nebbia
> Mo' anche i morti scrivono poesie? :-)
> Comunque questa non mi e' piaciuta molto, le immagini che vuoi creare
> sono un po' fiacche, non credo rendano molto bene l' idea di cio' che
> vuoi dire.
>
> Alessio
  No, Filos Ilvia l'aveva postata prima di essere defenestrato. Sono
certo che non  lo fai apposta ma confermi che le critiche non possono
essere  veramente autonome. Gia' letto il nome uno, non io o forse si',
si fa gia' un'idea. Il compianto, nonda me, Filos era passato inosservato
fino a che qualcuno non aveva commentato Nel giardino di Silvia. Il
delinquente, che scriveva poesia senza anima con Win2000, aveva molto
piu' successo di Albert che scriveva con sentimento.
Non era una presa di giro: era un test (che ha funzionato molto bene).
 Albert