title: la pietra vermiglia

author: Fabio Longo

text:
vi propongo questo mio racconto flash, fatemi sapere che ne pensate!!!
Fabio Longo
f...@ctonline.it
fabi...@geocities.com
http://www.geocities.com/Paris/Jardin/6726
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LA VERMIGLIA PIETRA DEL SILENZIO
Le ore passavano veloci e non ci rendevamo  conto che il buio ci avrebbe
sorpresi poco prima di arrivare a destinazione, così montammo la tenda e ci
accampammo ai piedi di una lussureggiante collina. La giungla nella quale ci
eravamo addentrati circa dieci ora prima si trovava nei pressi del lago
Tanganika, in Africa, e sia io che Alfred non sopportavamo quel clima quasi
equatoriale che rendeva le nostre camminate, e scalate, ancor più faticose
di quanto non fossero. Chissà quanto doveva aver rimpianto, Alfred, il
momento in cui mi propose di venire con me ! Gli sembrava quasi una gita di
piacere. La voce della giungla di notte si faceva ancora più intensa, con le
sue scimmie, i suoi insetti, i suoi pipistrelli e le sue iguane, ed il
fucile non mancava mai di munizioni. Dopo aver mandato giù qualcosa Alfred
si addormentò quasi subito, probabilmente più per la stanchezza, a
differenza di me che stetti la maggior parte del tempo ad osservare la luna
che faceva capolino fra le nervose nuvole, da una presa d’aria nella parte
superiore della tenda. Non potevo credere che fosse la stessa luna che mi
sorrideva dal mio appartamento di Clernigton Road, mentre in quel momento
sembrava esser parte di quell’ambiente, a noi estraneo ed ostile, che con la
nostra presenza stavamo profanando. Fu verso le cinque di mattina che ci
alzammo e continuammo il nostro viaggio alla ricerca di quello strano
palazzo costruito in mezzo a quella selvaggia giungla. La foto che tenevo in
mano ritraeva George Hamilton con accanto il suo amico Charles Dalton,
sullo sfondo si vedeva chiaramente quella casa di cui eravamo alla ricerca.
Ci volle molto tempo affinchè qualcuno ci dicesse il punto preciso dove si
trovava quell’abitazione; i pochi nativi della zona che parlavano l’inglese
sembravano alquanto restii ad aiutarci e se non fosse stato per l’intervento
dell’ambasciatore inglese – mio zio Randolph – a quest’ora non saremmo
potuti partire. M’buru  – la nostra guida –  due giorni prima ci aveva detto
che la casa si trovava vicino ad una grande cascata e il forte rumore d’
acqua che sentivamo fu per noi come un richiamo rivelatore che seguimmo fin
quando non arrivammo alla nostra agognata meta. In quel punto gli alberi
erano più fitti del solito, e solo quando fummo vicinissimi riuscimmo a
vedere la cascata in tutta il suo maestoso e prodigioso splendore. I suoi
flutti cadevano in un piccolo lago da cui dipartiva un fiumiciattolo che
andava a finire nel lago Tanganika e sulla destra subito vedemmo le pareti
della casa, sulle quali s’inerpicavano numerose piante rampicanti. Sembrava
davvero un paradosso di come una simile abitazione, dal design puramente
inglese, potesse risiedere in mezzo a quella selva. Per quanto George
Hamilton  potesse sembrare un tipo singolare non riuscivo davvero a capire
come, e perché avesse costruito quella grande casa in quell’impervio punto
dove non esisteva terra pianeggiante. Era senza fondamenta, anzi, le sue
fondamenta erano la roccia stessa che, alle sue spalle, saliva fino ad un
altopiano a più di trecento metri di altezza. La casa era circondata pure da
un alto muro di cinta che attualmente non serviva  a nulla, visto che il
grosso cancello in ferro battuto che lo interrompeva  era spalancato, come a
voler dare il benvenuto a chiunque, ostile o amichevole, volesse accedere
alla magione. Non ci bastava che entrare ed ispezionare l’interno della casa
per cercare qualche risposta, almeno una. Ma per noi anche il non trovare
nulla costituiva una risposta, poiché volevamo lasciare quel luogo al più
presto possibile, ma si sa, non si può negare l’ultimo desiderio ad una
moribonda e proprio per questo ci trovavamo in quella giungla. Lady Hamilton
aveva fatto molto per la mia famiglia, specie quando morì mio padre e non
avevo nessuno che mi potesse mantenere gli studi. Mia madre faceva la
governante nella sua tenuta, ma era più di una serva per Lady Hamilton; e
non penso di esagerare dicendo che era la sua migliore amica e confidente.
Suo figlio George mi era sembrato sempre un tipo strano le rare volte che lo
avevo visto; la sua stanza, che un pomeriggio ebbi modo di vedere in sua
assenza, era piena di manufatti e di altri oggetti strani. Viaggiava
continuamente andando nei posti più disparati alla ricerca di qualcosa, ma
nessuno sapeva cosa. Dopo circa sette anni di quell’andirivieni senza sosta,
cominciarono ad arrivare lettere dall’Africa in cui diceva che si sarebbe
trattenuto per un lungo periodo in quel luogo, a studiare la vegetazione di
una giungla alquanto singolare. Con lui partì anche un suo collega biologo –
Charles Dalton – che veniva dalla  stessa università dove George faceva il
ricercatore. L’ultima lettera arrivò cinque anni fa assieme a quella strana
foto e Lady Hamilton, in punto di morte, mi fece promettere che avrei
scoperto che fine aveva fatto suo figlio, che da allora non dato più sue
notizie. Numerose erano state le persone che lei aveva mandato a cercarlo,
ma quest’ultimi non sapevano proprio in quale, delle molte giungle dello
stato, cercare quella casa.
Poco prima di entrare nella magione ci accorgemmo che qualcuno si stava
avvicinando dove eravamo noi – sentivamo parlare degli uomini in una strana
lingua – così ci nascondemmo. Uscirono quattro indigeni dalla fitta giungla
che trasportavano del cibo in delle grosse foglie,  li vedemmo depositarlo
nei pressi del grande cancello. Fatto questo s’inoltrarono di nuovo nella
giungla fino a scomparire e, dopo qualche secondo, assistemmo ad una scena
che ci turbò non poco. Dalla casa usci una creatura ricurva, grottesca, con
lunghi capelli che gli coprivano il volto e che, con passo frenetico, si
dirigeva verso il cibo. Lo vedemmo mettersi in ginocchio e mangiare come un
cane, aiutandosi con l’uno o con l’altro dei suoi due moncherini all’altezza
dei polsi. Tuttavia, gli stracci che portava addosso, sebbene malridotti
sembravano rimasugli di vestiti di un uomo civile, e poi, in seguito, ci
accorgemmo che in effetti era tale. Quando ce ne rendemmo conto facemmo per
avvicinarci e lui, quando ci vide, cercò di togliersi i capelli dagli occhi
con l’aiuto dei moncherini ed avvicinandosi lentamente a noi si mise sulle
ginocchia e cominciò a piangere disperatamente. Cercammo di parlargli, ma
sebbene sembrasse capire quello che dicevamo – lo capivamo dai suoi
movimenti della testa –  gli unici suoni che produceva erano gutturali e
grotteschi lamenti. Dopo qualche minuto appurammo che oltre le mani gli era
stata mozzata anche la lingua e non sapevamo proprio come metterlo in
condizione di dirci cosa gli era successo e chi era l’artefice dell’abominio
di cui era stato vittima. Continuava a gesticolare come un forsennato
cercando disperatamente di dirci qualcosa, con quei suoi occhi spalancati,
che sicuramente erano stai testimoni di qualche insondabile nefandezza.
Fortunatamente, dopo due ore di lavoro, Alfred costruì, servendosi degli
scarsi strumenti che avevamo a disposizione, un apparato che con delle
cinghie si attaccava ad uno dei moncherini e che aveva una penna
stilografica attaccata all’altro estremo. Grazie a questo artificio l’uomo
poté ritornare a scrivere e mettere luce sugli oscuri avvenimenti che
avevano caratterizzato i suoi ultimi, atroci, cinque anni. Durò tre giorni
quel suo scrivere in modo abnorme e molto lentamente, ma era spinto a farlo
da una forza che era grande in lui, e di fronte alla quale non potevamo far
altro che starlo ad “ascoltare”.
                                       DICHIARAZIONE DI GEORGE HAMILTON
Aiutatemi, vi prego, e da cinque anni che vivo in questo modo ignobile! Come
vedete mi sono state amputate le mani e la lingua e la morte subitanea
sarebbe stato un male infinitamente superiore rispetto a ciò che ho passato.
Il mio nome è George Hamilton ed ho vissuto come un animale selvaggio, alla
totale mercé di una tribù di indigeni che per un’occulta volontà mi hanno
mantenuto in vita durante questi miei atroci anni di esistenza. Tutto
cominciò il 4 Agosto del 1993; grazie alle buone ed influenti conoscenze di
Charles Dalton  facemmo costruire, con grandi difficoltà e spese economiche,
la casa che sarebbe stata il nostro laboratorio e centrale operativa. Lo
scopo del nostro viaggio era la ricerca e lo studio di una pietra capace di
mutare, se sottoposta ai giusti trattamenti, lo spazio che la circondava.
Essa sarebbe riuscita ad aprirci una finestra su dimensioni sconosciute,
dove potevamo lanciare delle sonde e capire determinati meccanismi. Le
condizioni in cui essa poteva esistere erano ottimali a quella latitudine,
più di qualunque altra, e come garanzia avevamo la lettera di un esploratore
norvegese che aveva visto una pietra splendente di una luce vermiglia in
possesso di un indigeno. Non poteva essere che lei, ne eravamo sicuri,
infatti così fu. I Maburu erano una popolazione indigena pacifica ed il loro
villaggio era situato in una piccola pianura nel bel mezzo della giungla.
Senza l’aiuto della nostra guida, D’namai, in nessun modo avremmo potuto
trovarlo e fortunatamente lui parlava lo stranissimo dialetto di quella
tribù, attraverso il quale capimmo molte cose di quella mite popolazione che
non aveva idea di cosa esistesse oltre i confini della loro giungla.
Vivevano in armonia con la natura e con loro stessi ed il loro capo, che era
anche una sorta di stregone, non gradiva la nostra presenza perché da lì a
poco avrebbero dovuto iniziare un rituale che si ripeteva regolarmente ogni
ventisette lune. Durante questa cerimonia essi avrebbero dovuto sacrificare
l’ultimo nato della tribù ad una “divinità” chiamata Rurasa che da sempre
tormentava quella mite e pacifica gente. In seguito capimmo che il capotribù
non voleva proprio farci assistere alla cerimonia ma, grazie all’intervento
di D’namai, riuscimmo ad assistere da un punto un po’ più distante che si
trovava in una specie di casupola costruita sopra un albero. Gli indigeni si
erano tutti riuniti, inginocchiati verso un punto dal quale – diceva D’
amai – sarebbe apparso Rurasa, e così in effetti accadde.  I Maburu per
circa un’ora di seguito intonarono una monotona cantilena che ad un certo
punto interruppero, restando in silenzio ad aspettare. Tra le due fiaccole
verso le quali erano tutti inginocchiati, e che costituiva l’unica fonte di
luce di tutto il villaggio, visto che erano circa le ventidue, apparve una
creatura abominevole; era alta  tre metri, aveva  sembianze  vagamente
antropomorfe, ma non apparteneva di certo alla nostra razza perché dalla sue
dita dipartivano degli artigli spaventosi, lunghi venti centimetri, che
avrebbero ridotto un uomo in brandelli e la sua pelle era squamosa quasi
come quella di un drago. La testa, leggermente sproporzionata rispetto all’
insieme,  sembrava quasi quella di un pipistrello se non fosse stato per le
lunghe corna che, partendo dal cranio, salivano affusolandosi fino a ruotare
e finire dietro le spalle del mostro. Rurasa passò tra le due fiaccole,
prese con se il bambino che era stato posto in una culla di paglia, e lo
ingoiò dilatando in modo spaventoso le fauci mostrando la sua terribile
dentatura che sembrava esser dotata di molte file di denti. Dopo quel gesto
cominciarono a sentirsi le grida disperate della madre che piangeva, le
altre donne cercavano di consolarla, e la “divinità”, dopo essersi nutrita,
restò qualche minuto ad osservare la popolazione inerte fin quando scomparve
tra la selva oscura passando di nuovo in mezzo alle fiaccole. Ogni famiglia
che avrebbe sacrificato suo figlio a Rurasa – diceva D’namai – doveva
andarne fiera perché la divinità avrebbe portato il suo spirito nella sua
dimensione proibita, dove avrebbe dominato, assieme a lui e a tutti gli
altri che erano stati sacrificati, gli spiriti della giungla. Ma io stentavo
a credere che quel bambino appena nato potesse beneficiare di quell’
esperienza; si vedeva chiaramente il suo sangue schizzare dalla bocca del
mostro mentre lo mangiava, ed il suo pianto soffocarsi lentamente fino a
smorzarsi. Ma la cosa più importante e per la quale il mostro meritava tutto
il nostro interesse, era che il mostro portava al collo una pietra vermiglia
che risplendeva di una luce le cui proprietà erano da noi molto conosciute.
Il mostro si sarebbe ripresentato fra ventisette lune, troppo tempo, che
sfruttammo per organizzare per bene la nostra imboscata. Comprammo molti
fucili ed armi pesanti, assoldammo dieci uomini per l’occasione ed inoltre
acquistammo molte apparecchiature che ci potevano giovare per rintracciare
quella creatura, una volta perdutene le tracce. La pietra emanava una
radiazione che potevamo intercettare a chilometri di distanza e grazie ad
essa non dovemmo aspettare tutto quel tempo prima di rivedere il mostro. Una
mattina il detector cominciò a dare un debole segnale proveniente da un
punto che si trovava a circa tre chilometri di distanza dalla nostra
abitazione, così prendemmo tutto quello che ci poteva servire, che non
rallentasse la nostra veloce andatura, e seguimmo  la direzione che la
nostra strumentazione ci indicava. Nei pressi di un laghetto dentro una
stretta gola di rocce calcaree il segnale arrivò alla sua massima intensità,
così caricammo i fucili e procedemmo con molta introspezione fino alle
vicinanze della sponda. La luce vermiglia della pietra si fece ben evidente
una volta vicini, era appesa al ramo di un albero attorcigliata  ad un filo
a mo’ di collana. Era la stessa che indossava il mostro, ne eravamo sicuri,
e nel laghetto un indigeno stava nuotando serenamente; non aveva ancora
notato la nostra presenza. Nel momento in cui Charles prese la collana con
la pietra, l’indigeno cominciò a strillare, nel suo strano linguaggio, e a
nuotare verso di noi per uscire dal lago. Le sue imprecazioni sembravano
quasi minacce e quando uscì dal laghetto vedemmo che brandiva un lungo
pugnale col quale voleva rientrare in possesso della pietra. La nostra
reazione fu immediata, non volevamo ucciderlo, ma fummo costretti a
riempirlo di piombo con la doppietta di Charles, che ancora non aveva
sparato nemmeno una volta da quando eravamo in quella giungla. Dissi a
Charles di correre nella nostra abitazione per analizzare quella pietra, ma
lui continuava ad osservare quella pietra tenendola sollevata all’altezza
della testa; sembrava come ipnotizzato. Appena tentai di strappargliela egli
mi spinse violentemente fino a farmi cadere vicino la sponda del laghetto, e
non servirono a nulla le mie grida per pregarlo di non fare ciò che poi fece
e che fu la rovina di tutti. Quella pietra, evidentemente, esercitava una
grande influenza su chiunque la toccasse, e quando Charles se la mise
attorno al collo le sue sembianze cambiarono fino a diventare il mostro che
conoscevamo, anche se leggermente diverso. Era ancora più alto di quello che
avevamo visto presso gli indigeni e le sue squame avevano un colore  più
chiaro; erano bianco-giallastre. Dopo essersi reso conto della sua
mutazione, Charles mi osservò con quei suoi occhi mostruosi dopodiché, in un
lampo d luce viola, scomparve improvvisamente. Profondamente agitato e
spaventato feci ritorno a casa, dovevo raccontare quello che era successo a
qualcuno, ma poco prima di accendere la radio, dietro di me, nella stessa
luce viola nella quale era prima scomparso riapparve il mostro. Cercai
disperatamente il fucile ma lui, prima che potessi farlo, si tolse la pietra
dal collo riacquistando le sue originarie sembianze e mi parlò con la voce
carica di emozione. Durante la sua breve assenza da questo mondo, e nelle
sembianze di quel mostro, Charles aveva visitato innumerevoli e affascinanti
dimensioni, aveva provato emozioni grandissime e sensazioni che un essere
umano, con le limitazioni mentali che possiede, non avrebbe mai provato.
Aveva appreso segreti che da sempre, e per sempre, sono destinati a restare
un mistero per le genti umane, e rideva di come prima poteva fidarsi di
quella sua “scarsa” cultura da biologo per avanzare certe ipotesi riguardo
qualunque cosa. Ma questo suo potere di saltare da una dimensione all’altra
poteva essere possibile solo assimilando,  periodicamente, l’essenza vitale
di un essere puro e privo di coscienza e proprio per questo la precedente
incarnazione di Rurasa esigeva il sacrificio dei Maburu – ed allo stesso
modo avrebbe fatto lui –, come per ogni altra dimensione in cui entrava. Mi
parlava con un entusiasmo che non avevo mai visto in lui, descrivendo con
minuziosa cura nei particolari mondi popolati da creature alte mille metri,
simili a piante, che si nutrivano di comete che cadevano da un  cielo color
magenta, mondi  in cui si combattevano feroci battaglie tra creature simili
a millepiedi, ma con grosse teste ovali piene di antenne con le quali
comunicavano,  e creature simili a grossi ragni rosei che cavalcavano
favolosi uccelli fatti di luce purpurea, e mondi su cui si estendevano
immensi deserti in cui s’innalzavano ciclopiche torrioni abitate da strani
uomini con quattro braccia ed occhi fluorescenti, che custodivano il sapere
di eoni ed eoni di esistenza della loro e di altre dimensioni.  Gli dissi di
lasciar perdere tutto ciò e di tornare alla sua vera vita, ma lui, con fare
deciso, rispose che oramai non poteva più rinunciare a tutto quello che
aveva ed avrebbe vissuto ancora per un tempo infinito. Gli ricordai che lui
aveva giudicato ignobile il gesto di sacrificare degli innocenti, ma lui
rispose che era il giusto prezzo da pagare per il tale immenso potere che
aveva acquisito. Aveva totalmente perso la ragione, e si capiva chiaramente
che nel suo animo era più la sovrannaturale influenza della pietra che la
sua vera volontà. Adesso lui era Rurasa, l’essere sempiterno padrone di
innumerevoli dimensioni, e nessuno poteva e doveva privarlo di tanto potere.
Charles se ne andò senza dire più una parola, tornò due giorni dopo nel
cuore della notte; diceva che aveva scoperto, nella dimensione dei Nranji,
un giacimento della magica pietra che era la fonte del suo potere e se
volevo potevo unirmi a lui in quella infinita e favolosa esistenza.
Rinunciai subito perché in lui c’era qualcosa di malsano che mi faceva
paura; era posseduto da un entità aliena, di questo ne ero sicuro. Appena
capì che la mia decisione era irremovibile disse alterato che non poteva
permettere che svelassi il suo segreto a qualcuno; rischiava di fare la
stessa fine dell’indigeno che originariamente possedeva la pietra. Detto
questo entrarono nella stanza quattro Maburu assieme al loro capo-stregone,
e, dopo avermi legato, mi tagliarono la lingua per non farmi parlare e le
mani per non scrivere mai nulla che potesse metterlo in pericolo. Inoltre,
tagliandomi le mani, egli s’assicurava che non avrei mai abbandonato l’
abitazione dove mi trovavo, perché non potevo sperare di attraversare la
giungla e sopravvivere senza le mani, ed in quanto al mio sostentamento a
questo avrebbero provveduto i Maburu. In questo modo il mio silenzio era
assicurato.
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Dopo aver scritto la suddetta storia George Hamilton ricominciò a piangere,
ma successivamente continuò a scrivere che fra qualche settimana Charles – o
Rurasa che dir si voglia – sarebbe arrivato in questa dimensione a
pretendere il suo ennesimo sacrificio, ed in quel momento lo si poteva
sorprendere per privarlo del suo potere. All’inizio, io e Alfred, non
eravamo per niente d’accordo, ma poi George Hamilton ci descrisse un piano,
curato nei particolari, in cui c’erano buone probabilità di riuscita. Non
potevamo negare a quell’uomo un po’ di appoggio dopo tutto quello che aveva
passato, e dopo l’ignobile esistenza che aveva vissuto. Spiegammo tutta la
situazione a M’buru,  lui andò dai Maburu dicendo loro che il potere che
Rurasa aveva su di loro era prossimo ad estinguersi, e loro, che avevano
fiducia in lui, furono d’accordo a collaborare per la riuscita del piano.
Durante la cerimonia, nel momento in cui Rurasa passò in mezzo alle
fiaccole, M’buru colpì il filo della pietra con il suo fucile da precisione,
e, contemporaneamente, Alfred fece scattare una trappola che inghiotti
Rurasa in una grossa buca tra le fiaccole. La pietra vermiglia cadde vicino
il bordo della buca, ed una volta che le sembianze di Rurasa cambiarono in
quelle di Charles tutti gli indigeni si precipitarono dentro la buca a
linciare il responsabile della loro maledizione che d’ora in poi sarebbe
stata solo un ricordo. Di Charles rimase solo un ammasso di carne senza
forma che fu essiccata al sole e data da mangiare ai porci, e George
Hamilton tornò in Inghilterra. Continuava a ripetere,  anche poco prima di
partire, che la pietra doveva essere subito distrutta, ed il non ascoltare
alla lettera il suo consiglio mi costò molto caro.  Mentre mi mettevo d’
accordo con M’buru circa la strada che dovevamo seguire per il ritorno,
Alfred, in un’altra stanza, nella sua ingenuità aprì il cofanetto dove era
custodita la pietra vermiglia. M’buru fu subito ucciso da Rurasa, molti
Maburu furono massacrati affinché capissero che la loro maledizione non si
era estinta, ed in quanto a me, eccomi qui, senza lingua, senza mani e senza
gambe, che aspetto il momento della mia morte. I Maburu, già da una
settimana, non mi portano più cibo, saranno stati tutti sterminati da
Rurasa; se ha agito così significa che non ha più interesse a venire in
questo mondo. Fortunatamente ho trovato, ben nascosto in un’alcova della
cucina, l’apparato di scrittura che aveva costruito Alfred per George
Hamilton; Dio solo sa quello che ho passato per riuscire ad infilarmelo in
uno dei miei moncherini. Almeno così, quando qualcuno troverà le mie ossa,
l’umanità conoscerà la mia storia e la storia del malvagio Rurasa, se non l’
ha già resa nota il figlio di Lady Hamilton. In questo modo, quando sarà,
finirà pure il mio silenzio, come allora finì quello di George, ma a
differenza di lui io sarò morto.
Phillippe Granville


title: Donna [12 di 12]

author: DisKre Panza

text:
                                Donna
                (Fantasmi di un'ipotesi di relazione)
                                 XII
  "Ho come l'impressione di aver sbagliato qualcosa, ieri sera".
  Sento che la voce mi trema, non  so come andrà a finire. Ma ormai ci
sono dentro. Tanto vale andare fino in fondo.
  "In  che senso,  scusa?".  "Non  so, forse  non  mi sono  comportato
nel  modo giusto".  "No  no,  anzi: ti  sei  comportato  bene, non  ho
assolutamente niente  da dire. E' stata  un buona serata. Ero  solo un
po' stanca".
  Già.  Solo un  po' stanca.  Tento la  provocazione: "Comunque,  devo
dirti una  cosa. Complimenti  per la  tecnica, tecnicamente  sei stata
perfetta". "Non capisco, cosa vuoi dire?".
  Mi sembrava  strano che  si scoprisse,  finalmente. Tutto  sommato è
stata una  frase stupida. Meglio  cambiare discorso. "No,  niente. Una
cosa così...".
  E'  inutile.  Siamo   tutti  e  due  troppo  bravi   a  parlare  per
sott'intesi,  per immagini.  Giriamo  intorno al  problema, senza  mai
affrontarlo chiaramente.  C'era da aspettarselo. Altrimenti  non sarei
al telefono, a quest'ora, suppongo.
  Seconda provocazione: "Ma hai ancora paura  di me, o ti è passata?".
Ormai non  ho più  cartucce, se è  a salve anche  questa ho  chiuso la
partita. La partita? Di caccia, sì.
  "Ecco, vedi... il problema è che tutte le storie che ho avuto, tutti
gli uomini... a parte Claudio, lui  era diverso... ma tutti gli altri,
più o meno, si assomigliano;  non si sentono uomini, hanno un'infinità
di problemi, sono insicuri, indecisi, bevono... Capisci, non ho voglia
di cascarci ancora dentro".
  Più chiaro di  così... Ho sbagliato il piattello due  volte di fila.
Lo  osservo che  vola, lontano;  cade intatto,  tutto tondo,  inutile,
beffardo.
  Che mi  resta? "Beh, è  abbastanza tipico. C'è  un libro, non  so se
l'hai letto,  `Donne che  amano troppo'...". S'illumina:  "Sto proprio
finendo di leggerlo, infatti!"
  Resto di sasso. La solita sfiga. Quando arrivo io, lei ha finalmente
"capito".  Ma  non  poteva  aspettare ancora  un  po'?  Possibile  che
capitino sempre a me, le "donne sulla via della rivelazione"?
  Dammi un  appiglio. Dammelo, te  ne prego. Fammi  perlomeno sperare,
altrimenti esplodo. Ho fatto uno  sforzo tremendo per telefonarti, per
sentirti. Tendimi una mano. Fa finta, almeno!
  "Ascolta, questa sera mi vedo con  Mauro e con Claudio. Magari, dopo
cena, se combiniamo qualcosa, se ci va di uscire a bere qualcosa... Mi
faccio viva io, d'accordo? Ciao".
  Un salvagente, anzi,  un tronco di legno  gettato all'ultimo minuto,
come nei  film d'avventura.  Ti ringrazio, dolce  pena del  mio cuore.
Meglio che niente. Aspetterò. Aspetterò. Aspetterò...
                                 ***
  Nove e mezza. Semisbronzo. Davanti  alla TV. "Tunnel". Neanche tanto
divertente, ma non so proprio che altro fare. Suona il telefono, ma la
speranza  ormai  si  è  ficcata  dentro  ad  un  secchio,  sotto  agli
strofinacci,  fra ragnatele  e muffa.  Non ho  nemmeno il  coraggio di
guardarci dentro; mi verrebbe da star male.
  "Scusa il ritardo.  Sono qui con Mauro e Claudio,  stiamo bevendo il
caffé". "Figurati.  Sto guardando  Tunnel". "Ah  già, è  vero. Niente,
allora. Ti saluto subito, così non te lo faccio perdere. Ciao".
  Click...
  Me  ne  resto   lì  come  un  idiota,  con  la   cornetta  in  mano.
Probabilmente ho  un sorriso strano, con  la bocca amara di  birra, un
sapore mescolato al fumo, la lingua con una striscia nera di catrame.
  Torno a guardare Tunnel, come se non me ne importasse nulla, di Lei,
del suo  mondo, dei suoi  amici, delle sue serate.  Come se non  me ne
importasse  nulla. E  forse è  vero. Forse  mi sto  solo cullando  con
un'idea. Mi sto coccolando.
  Ma allora?  Cos'è successo ieri? Era  solo un incubo? Perché  non ho
allungato una mano, perché non le ho accarezzato i capelli? Perché non
mi sono avvicinato  a poco a poco, guardandola fissa  negli occhi? Ora
almeno  avrei qualcosa  di più  concreto  di un  virtuale pugno  nello
stomaco. Avrei un sì o un no, qualcosa di reale, di palpabile.
  Sciocco,  stupido,  idiota,  imbecille.  Forse  ti  piace  veramente
troppo,  soffrire. Te  le  vai a  cercare  apposta, queste  situazioni
assurde. Non lo vedi che ti  tiene sulla corda, che sta giocando? Cosa
diceva Filly? "Il fatto è che lei  vuole avere il gioco in mano, vuole
essere lei  a tirare i  fili, e girarla come  gli pare. Per  questo li
cerca sempre  giovani. Perché sa  di poterli giostrare come  vuole. Tu
non ci riuscirai mai, ha paura di uno come te".
  A questo punto  sarei anche disposto a farmi prendere  in giro. Cosa
ne sapete  voi, di quel che  mi sta frullando in  testa? Potrei magari
essere io  a voler giocare  con lei. E  se fossi diventato  cinico? Se
fossi diventato freddo e spietato? Un cuore di marmo?
  Raccontalo a qualcun altro. Sei come  un libro stampato. Ti si legge
negli occhi,  che sei  disperato. E  non lo  vuoi ammettere.  Non vuoi
lasciarti andare, non ti vuoi buttare.  Perché sai che non hai scampo,
e che quella è l'unica possibilità  di sperare che ti rimane. Se butti
via quella, non ti rimane più niente.
                                 ***
...
                                 ***
  07:15.  Ora mi  devo proprio  alzare, o  rischio di  fare tardi.  Il
tremore è passato, il cuore è tornato normale. Ora sanguina.
                                 ***
  Tutto questo fa schifo. Non più parole, un gesto.

  Non amerò più.
--
Power down.


title: [R] il contatto

author: Nikola

text:
il mio primo racconto di fs! pieta'! :-)
ciao
nicola.
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IL CONTATTO
by Nicola Gargamelli
- Allora? - chiese Fred entrando nella "stanza dei bottoni", come la
chiamavano lì alla base.
- Niente. - rispose Ugo. Guardava fuori dalla finestra e fissava un
punto lontano nella vasta distesa di sabbia grigia. Sembrava assorto
in pensieri profondi, ma Fred conosceva bene l'italiano. Era solo
stanchezza e noia. E si stava preparando a prenderlo in giro.
- Il nulla. Al di fuori di noi umani, fuori da questo sistema solare,
non c'è nessuno. Proprio nessuno, te lo dico io. - disse Ugo con aria
da gran filosofo. Ma non era una frase da prendere sul serio. Fred
c'era cascato già un paio di volte e aveva imparato la lezione. Meglio
cambiare argomento.
- Sai una cosa buffa? - disse Fred - Ieri notte ho sognato gli
extraterrestri che cerchiamo da tanto tempo. Mi stavano dando le
coordinate per andarli a trovare. Pensa un po'!-
Ugo si voltò di scatto e con faccia seria chiese:
- E te le sei segnate? -
- Cosa? - Fred si accorse troppo tardi di aver preso sul serio la sua
domanda.
- Le coordinate, che diamine! - La faccia seria di Ugo cominciava a
sgretolarsi.
- E come avrei potuto? Non avevo carta e penna! - Ed entrambi
scoppiarono in una sonora risata.
Fuori la potente luce del sole faceva scintillare le numerose
apparecchiature della base lunare. Gli strumenti per la "ricerca della
vita intelligente extraterrestre" sembravano grandi orecchie attente
ad ogni gemito dell'Universo, sempre pronte al Grande Contatto.
"Allora?"
"Niente. Riusciamo a sentirli, abbiamo perfino stabilito vari
contatti, ma per non so quale motivo vengono ignorati. E' come se non
volessero credere a ciò che sentono. A dire il vero qualcuno ha
capito, ma viene subito isolato dalla comunità."
"Ma come faranno a comunicare a distanza? Non useranno mica delle
macchine?!"
"E' strano. Degli esseri intelligenti, con capacità telepatiche che
non utilizzano. Probabilmente non sanno ancora di averle. E' l'unica
spiegazione."
------------------------
27-12-96


title: [R] il contatto

text:
Ciao Nicola,
secondo me l'idea non era male, ma non sei riuscito a creare l'"atmosfera"
giusta. Pertanto il finale risulta prevedibile e scontato.
Mi dispiace dirtelo, ma cosi' com'e' il racconto non mi piace.
Non ti demoralizzare... alla prossima!
==> vip


title: [R] il contatto

text:


io non mi demoralizzo affatto! anzi! come fanno tutti i mediocri, cito
i primi racconti di fs di asimov, che sono proprio illeggibili. eppure
guardate dove e' arrivato...
presuntuosamente vostro
:-)
nicola.


title: Casinò

author: Massimo Galli

text:
Niente pi� si avanza, niente pi� si deve quando la morte  azzera i bilanci e
li cancella dal libro mastro della memoria.
Chiusa la serratura del cuore, il sangue si asciuga e con esso la fonte alla
quale attingiamo sorsi di vita da spendere al casin� dei giorni.
Quasi sempre in passivo con il banco, spendiamo le nostre carte nella
certezza che il Gestore, prima o poi, estinguer� il debito in cambio di un
po' di carne.
Incuranti degli interessi che intanto maturano, delle ipoteche che sempre
pi� ci strozzano, ci aggrappiamo alle fiches, e come i pidocchi, per
sopravvivere, si attaccano al cuoio capelluto, noi ci attacchiamo al tavolo
verde.
Ci lasciamo andare, sperperiamo risorse in prestito e, avidamente beccando,
ci mangiamo i granelli di pietra sotto i piedi, scavando, non vista, la
fossa delle nostre ambizioni.
L'unica nostra grande preoccupazione � la salvaguardia di quella riserva
sanguinolenta che ci permetter�, vincenti o perdenti, di giocare ancora.
Per combattere la monotonia di un'orbita fissa, ci siamo inventati giochi
sempre pi� complessi, sempre pi� rischiosi, abbiamo aumentato le poste,
imposto regole capestro, abbiamo sparso tagliole per debuttanti e
trabocchetti per veterani. Corrotti i croupier pi� disponibili, intimoriti
quelli pi� ostinati, abbiamo riscritto le regole a far s� che i pi�
fortunati non vedano minata la loro supremazia.
Abbiamo scientificamente riordinato gli spazi a disposizione dei nuovi
arrivati, in modo da limitare all'estremo il loro raggio d'azione e, giusto
per assicuraci il massimo di probabilit� alla roulotte del benessere,
abbiamo truccato la pallina puntando sulla precariet� dei giocatori pi�
deboli.
Solo l'insolenza del tempo non siamo ancora riusciti a domare, ma da buoni
giocatori incalliti, abbiamo costruito un'enorme caveau ibernante, con la
futura speranza di potere, un domani, fare fesso il Gestore.
 m


title: Casinò

text:
"Massimo Galli" <
gall...@tiscali.it
> ha scritto nel messaggio
news:4b6f2ef6$0$1108$4faf...@reader2.news.tin.it...
> per assicuraci il massimo di probabilit� alla "roulotte" > roulette
> (chiaramente...)
:-)


title: Casinò

author: Lady

text:
On Sun, 7 Feb 2010 22:21:53 +0100, "Massimo Galli"
<
gall...@tiscali.it
> wrote:
>
>Solo l'insolenza del tempo non siamo ancora riusciti a domare, ma da buoni
>giocatori incalliti, abbiamo costruito un'enorme caveau ibernante,
>
>
> m
il ...caveau ibernante... la trovo una fantasia bizzarra gradevole
senza un briciolo d'ironia. Una cosa seria. Il futuro, una dimensione
veramente allucinante se venissi decongelato per non vederti piu' nel
nuovo mondo. Infine il Gestore � dilazionato ma inevitabile,( libero
arbitrio permettendo).
Ciao
Lady


title: Casinò

text:
On 8 Feb, 18:02, Lady <
lady.la...@libero.it
> wrote:
>
> il ...caveau ibernante... la trovo una fantasia bizzarra gradevole
> senza un briciolo d'ironia. Una cosa seria. Il futuro, una dimensione
> veramente allucinante se venissi decongelato per non vederti piu' nelio
> nuovo mondo. Infine il Gestore dilazionato ma inevitabile,( libero
> arbitrio permettendo).
>
> Ciao
> Lady
bèh, se potessimo tornare dopo la decongelazione, finiremmo comunque
per rivederci tutti e inevitabilmente per ammazzarci tutti di nuovo
per mancazia di spazio :-)
grazie per la lettura
m


title: (P) Giove

author: Krapp

text:
Giove
Punti con sicura mano
la stella dell’ignoranza
illusoria luce del firmamento
l’apparente regina
nell’alveare di stelle.
Estasiato dalla poesia del momento
ti dirigi sicuro
ai discorsi a te chiari
di bellezze in diagonale
Senza accorgerti
vivi nel colosso di frodi
di fini inganni
e licenze per bontà.
E come ai giorni d’oggi
ti manca lei
l’attenzione ai dettagli
la coscienza di essere
e si è
anche senza unguenti
e bagagli di amori.
Quel che c’è ti interessa
perché è per te,
il resto è troppo
quando ti regali un poco
un poco di idealismo
la pia utopia
per rendere felice
quel che c’è.


title: (P) Giove

author: Artod

text:
Krapp ha scritto nel messaggio <78qg31$nto$
4...@nslave1.tin.it
>...
>Giove
Buono. Ritmo scorrevole, contenuto interessante (la descrizione di Giove,
non credo il padre degli dei, ma un Giove molto umano).
Figure originali, anche se non troppo d'effetto. Ok.
Ciao,
Artod


title: (P) Giove

text:
Artod ha scritto nel messaggio <78v0gi$svn$
1...@nslave1.tin.it
>...
>>Giove
>
>Buono. Ritmo scorrevole, contenuto interessante (la descrizione di Giove,
>non credo il padre degli dei, ma un Giove molto umano).
>Figure originali, anche se non troppo d'effetto. Ok.
Ancora una volta ti ringrazio per la lettura, anche perchè hai fatto
esattamente quello che io voglio faccia un lettore.
KRAPP
gray...@tin.it
"La corda tesa amò l'arco, e la tempesta la schiuma"
a.k.a.
Console Marcus Krapp
ambasciatore Bajoriano su Deep Space Tango
Iscrivetevi a Federazione Unita, il GDR di Star Trek
Fed. Unita: Alliance
http://members.tripod.com/~Fresh_/Federazione_Unita1.html


title: scusate il disturbo

author: Hopfield

text:
Buona giornata a tutti.
Sottopongo alla vostra attenzione questa "cosa" scritta molto tempo fa:
- - -
27/8/97...28/8/97
Si va verso la notte.
E' il fuoco che si spegne dietro,
e fa il rumore del mare.
E' la bancarella di dolciumi ed altre cose.
Sono molte esistenze inconsapevoli,
ancora prive di se stesse,
a rallegrare, con odore di cimitero,
questo finire di secolo,
che mi segue fino a casa.
- - -
Scusate se non partecipo attivamente alle vostre discussioni, ma sono pigro
e devo preparare le cose per il viaggio.
Comunque, curiosando tra i vecchi messaggi, ho letto:
>Ulderico fa umilmente notare a M.F. che K. Goedel lascio' nel cassetto,
>postuma e unpublished, una dimostrazione ontologica dell'esistenza di
>Dio (stile Sant'Anselmo per capirci).
Cazzo ! Deve averla lasciata li' tanto per non farci sentire inferiori !
E pensare che io, a stento, riesco a "sentire" soltanto la mia esistenza !
Che "Dio" (scusate se sorrido) vi benedica.
Ciao, a presto.
Hopfield.


title: scusate il disturbo

author: Malebranche

text:
Hopfield wrote:
> Buona giornata a tutti.
>
> Sottopongo alla vostra attenzione questa "cosa" scritta molto tempo fa:
> - - -
>
> 27/8/97...28/8/97
> Si va verso la notte.
> E' il fuoco che si spegne dietro,
> e fa il rumore del mare.
> E' la bancarella di dolciumi ed altre cose.
> Sono molte esistenze inconsapevoli,
> ancora prive di se stesse,
> a rallegrare, con odore di cimitero,
> questo finire di secolo,
> che mi segue fino a casa.
>
> - - -
>
> Scusate se non partecipo attivamente alle vostre discussioni, ma sono pigro
> e devo preparare le cose per il viaggio.
> Comunque, curiosando tra i vecchi messaggi, ho letto:
>
Come ha detto qualcuno tempo addietro e' difficile se non impossibile dare un
giudizio su pochi versi.Comunque anche se non ci capisco nulla a me i tuoi
versi sono piaciuti.
 Male Branche


title: scusate il disturbo

author: Filo Sganga

text:
On Tue, 2 Jun 1998 21:31:32 +0200, "Hopfield" <
Hopf...@usa.net
>
wrote:
>(..) ma sono pigro
>e devo preparare le cose per il viaggio.
Per me, questa e' la frase migliore di tutto il testo.
E' quella che lascia piu' spazi , senso di liberta' interpretativa
e prospetta un futuro (di qualsivoglia natura o marca)
- Filo Sganga -


title: scusate il disturbo

author: kreo

text:
>27/8/97...28/8/97
>Si va verso la notte.
>E' il fuoco che si spegne dietro,
>e fa il rumore del mare.
>E' la bancarella di dolciumi ed altre cose.
>Sono molte esistenze inconsapevoli,
>ancora prive di se stesse,
>a rallegrare, con odore di cimitero,
>questo finire di secolo,
>che mi segue fino a casa.
non ho capito, la bancarella e' un'esistenza inconsapevole?
incosapevole di che?? eppoi l'odore di cimitero che rallegra...
no, non va proprio. Almeno questa e' la mia opinione.
Se volevi esprimere una inquietudine dovuta alla notte, be'
non trapela, anzi trapela troppo banalmente.
~ KreO ~
Anima&Web ~ Poesia nell'ipertesto
http://www.mirostudio.com/sin@psy


title: scusate il disturbo

author: Alessio Quirino

text:
On Tue, 2 Jun 1998 21:31:32 +0200, "Hopfield" <
Hopf...@usa.net
>
wrote:
>27/8/97...28/8/97
Ecco, questa prima riga la lascerei da parte. La poesia e' bella
proprio perche' priva di tempo, se ci metti una data rovini tutto.
>Si va verso la notte.
>E' il fuoco che si spegne dietro,
>e fa il rumore del mare.
>E' la bancarella di dolciumi ed altre cose.
Misterioso e bello. Finalmente qualcuno che mi da' da pensare! Che
diavolo sara' mai quella bancarella? Speta che ghe penso...
>Sono molte esistenze inconsapevoli,
>ancora prive di se stesse,
>a rallegrare, con odore di cimitero,
>questo finire di secolo,
>che mi segue fino a casa.
>
La prima riga non mi convince al 100%, ma siccome non riesco a pensare
a nient' altro con il quale sostituirla, mi astengo da ulteriori
commenti. (dopo un minuto di raccoglimento) Ci sono! Perche' non
ricollegare il tutto al fuoco nominato sopra e dire ad esempio:
"Sono scintille inconsapevoli,"? Cosi' crei ancora piu' unita' nella
poesia.
Commentone: Mi piace, mi piace, mi piace. E' piu' o meno lo stesso
stile che cerco di creare io nei miei lavori (ma forse io sono un po'
piu' astratto) e ti e' riuscito bene. Complimenti!
>
>Scusate se non partecipo attivamente alle vostre discussioni, ma sono pigro
>e devo preparare le cose per il viaggio.
Ahi ahi! La pigrizia e' cosa dura. Io dovrei studiare ma, pigro come
sono, passo ore e ore a leggere racconti e poesie su IAS...
E poi, che viaggio???
Alessio


title: scusate il disturbo

text:
On Wed, 3 Jun 1998 09:59:01 +0200, "kreo" <
redh...@tin.it
> wrote:
>non ho capito, la bancarella e' un'esistenza inconsapevole?
>incosapevole di che?? eppoi l'odore di cimitero che rallegra...
A me piace proprio per questo: immagini nuove e sorprendenti, che ti
lasciano a chiederti "ma perche?".
Alessio


title: scusate il disturbo

text:
Ok, grazie per i complimenti, ma non li meritavo.
La data c'e' rimasta quasi per errore, la lascio sempre per pigrizia.
In effetti la riga "Sono molte esistenze inconsapevoli," fa veramente
schifo, ma purtroppo non ho trovato niente di meglio, dunque accetto la tua
soluzione.
Pero' la versione definitiva la scrivi tu, perche' ora non ne ho voglia.(del
resto sono pigro)
Trova pero' qualcosa da sostituire a "inconsapevoli".
Ciao
A presto.


title: [ConfEDSsore] Ritratti [QUATTORDICI]

author: Pikkiatella

text:
Brilla
il suo cuore di latta,
fiammante e spavaldo
nel macabro décolleté.
Scintilla gaia
e boriosa di sorrisi
falsi e putrescenti.
Il premio č la carne
ma non si vince niente.
--
Postato da me medesima in qualita' di imbranatissima confedessora nella
speranza di avere seppur vagamente mantenuto la formattazione originale, senza
la quale mi obblighero' per punizione a bere birra Hollandia per due settimane
filate. Il nome dell'autore verra' indicato per applausi o sberleffi alla fine
dell'EDS.


title: [ConfEDSsore] Ritratti [QUATTORDICI]

author: Ombra

text:
Correva il giorno 14-3-2005 ed erano (credo) le 11.32.03, quando
Pikkiatella ha scritto:
> Brilla
Oh mamma che cosa crudele...
stir?


title: [ConfEDSsore] Ritratti [QUATTORDICI]

author: ale amadesi

text:
"Pikkiatella" <
pikikiat...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:423567fc$0$6309$5fc...@news.tiscali.it...
>
>
> Brilla
>
> il suo cuore di latta,
> fiammante e spavaldo
> nel macabro décolleté.
>
> Scintilla gaia
> e boriosa di sorrisi
> falsi e putrescenti.
>
> Il premio č la carne
> ma non si vince niente.
E' tremendo. Cioč, č tremendo quello che viene detto, perň...
Scritto bene, senza dubbio
Ale
---------------------------------


title: [ConfEDSsore] Ritratti [QUATTORDICI]

author: lubna

text:
Pikkiatella (la ConfEDSsora)ha scritto:
> Brilla
> [...]
Quello che si vede non sempre è quello che è
lubna


title: Oriana Fallaci [4]

author: Randy

text:
Quando ci siamo incontrati t'ho visto quasi stupefatto dall'eroica
efficienza e dall'ammirevole unitа con cui gli americani hanno affrontato
quest'Apocalisse. Eh, sм. Nonostante i difetti che le vengono continuamente
rinfacciati, che io stessa le rinfaccio, (ma quelli dell'Europa e in
particolare dell'Italia sono ancora piщ gravi), l'America и un paese che ha
grosse cose da insegnarci. E a proposito dell'eroica efficienza lasciami
cantare un peana per il sindaco di New York. Quel Rudolph Giuliani che noi
italiani dovremmo ringraziare in ginocchio. Perchй ha un cognome italiano, и
un oriundo italiano, e ci fa fare bella figura dinanzi al mondo intero. E'
un grande anzi grandissimo sindaco, Rudolph Giuliani. Te lo dice una che non
и mai contenta di nulla e di nessuno incominciando da se stessa. E' un
sindaco degno d'un altro grandissimo sindaco col cognome italiano, Fiorello
La Guardia, e tanti dei nostri sindaci dovrebbero andare a scuola da lui.
Presentarsi a capo chino, anzi con la cenere sul capo, e chiedergli: "Sor
Giuliani, per cortesia ci dice come si fa?". Lui non delega i suoi doveri al
prossimo, no. Non perde tempo nelle bischerate e nelle aviditа. Non si
divide tra l'incarico di sindaco e quello di ministro o deputato. (C'и
nessuno che mi ascolta nelle tre cittа di Stendhal, insomma a Napoli e a
Firenze e a Roma?). Essendo corso subito, e subito entrato nel secondo
grattacielo, ha rischiato di trasformarsi in cenere con gli altri. S'и
salvato per un pelo e per caso. E nel giro di quattro giorni ha rimesso in
piedi la cittа. Una cittа che ha nove milioni e mezzo di abitanti, bada
bene, e quasi due nella sola Manhattan. Come abbia fatto, non lo so. E'
malato come me, pover'uomo. Il cancro che torna e ritorna ha beccato anche
lui. E, come me, fa finta d'essere sano: lavora lo stesso. Ma io lavoro a
tavolino, perbacco, stando seduta! Lui, invece... Sembrava un generale che
partecipa di persona alla battaglia. Un soldato che si lancia all'attacco
con la baionetta. "Forza, gente, forzaaa! Tiriamoci su le maniche,
sveltiii!" Ma poteva farlo perchй quella gente era, и, come lui. Gente senza
boria e senza pigrizia, avrebbe detto mio padre, e con le palle. Quanto
all'ammirevole capacitа di unirsi, alla compattezza quasi marziale con cui
gli americani rispondono alle disgrazie e al nemico, bи: devo ammettere che
lм per lм ha stupito anche me. Sapevo, sм, che era esplosa al tempo di Pearl
Harbor, cioи quando il popolo s'era stretto intorno a Roosevelt e Roosevelt
era entrato in guerra contro la Germania di Hitler e l'Italia di Mussolini e
il Giappone di Hirohito. L'avevo annusata, sм, dopo l'assassinio di Kennedy.
Ma a questo era seguita la guerra in Vietnam, la lacerante divisione causata
dalla guerra in Vietnam, e in un certo senso ciт mi aveva ricordato la loro
Guerra Civile d'un secolo e mezzo fa. Cosм, quando ho visto bianchi e neri
piangere abbracciati, dico abbracciati, quando ho visto democratici e
repubblicani cantare abbracciati "God save America, Dio salvi l'America",
quando gli ho visto cancellare tutte le divergenze, sono rimasta di stucco.
Lo stesso, quando ho udito Bill Clinton (persona verso la quale non ho mai
nutrito tenerezze) dichiarare "Stringiamoci intorno a Bush, abbiate fiducia
nel nostro presidente". Lo stesso, quando le medesime parole sono state
ripetute con forza da sua moglie Hillary ora senatore per lo Stato di New
York. Lo stesso, quando sono state reiterate da Lieberman, l'ex candidato
democratico alla vice-presidenza. (Soltanto lo sconfitto Al Gore и rimasto
squallidamente zitto). E lo stesso quando il Congresso ha votato
all'unanimitа d'accettare la guerra, punire i responsabili. Ah, se l'Italia
imparasse questa lezione! И un Paese cosм diviso, l'Italia. Cosм fazioso,
cosм avvelenato dalle sue meschinerie tribali! Si odiano anche all'interno
dei partiti, in Italia. Non riescono a stare insieme nemmeno quando hanno lo
stesso emblema, lo stesso distintivo, perdio! Gelosi, biliosi, vanitosi,
piccini, non pensano che ai propri interessi personali. Alla propria
carrieruccia, alla propria gloriuccia, alla propria popolaritа di periferia.
Pei propri interessi personali si fanno i dispetti, si tradiscono, si
accusano, si sputtanano... Io sono assolutamente convinta che, se Usama Bin
Laden facesse saltare in aria la Torre di Giotto o la Torre di Pisa,
l'opposizione darebbe la colpa al governo. E il governo darebbe la colpa
all'opposizione. I capoccia del governo e i capoccia dell'opposizione, ai
propri compagni e ai propri camerati. E detto ciт lasciami spiegare da che
cosa nasce la capacitа di unirsi che caratterizza gli americani.
Nasce dal loro patriottismo. Io non so se in Italia avete visto e capito
quel che и successo a New York quando Bush и andato a ringraziar gli operai
(e le operaie) che scavando nelle macerie delle due torri cercano di salvare
qualche superstite ma non tiran fuori che qualche naso o qualche dito. Senza
cedere, tuttavia. Senza rassegnarsi, sicchй se gli domandi come fanno ti
rispondono: "I can allow myself to be exhausted not to be defeated. Posso
permettermi d'essere esausto, non d'essere sconfitto". Tutti. Giovani,
giovanissimi, vecchi, di mezz'etа. Bianchi, neri, gialli, marroni, viola...
L'avete visti o no? Mentre Bush li ringraziava non facevano che sventolare
le bandierine americane, alzare il pugno chiuso, ruggire: "Iuessи! Iuessи!
Iuessи! Usa! Usa! Usa!". In un paese totalitario avrei pensato: "Ma guarda
come l'ha organizzata bene il Potere!". In America, no. In America queste
cose non le organizzi. Non le gestisci, non le comandi. Specialmente in una
metropoli disincantata come New York, e con operai come gli operai di New
York. Sono tipacci, gli operai di New York. Piщ liberi del vento. Quelli non
obbediscono neanche ai loro sindacati. Ma se gli tocchi la bandiera, se gli
tocchi la Patria... In inglese la parola Patria non c'и. Per dire Patria
bisogna accoppiare due parole. Father Land, Terra dei Padri. Mother Land,
Terra Madre. Native Land, Terra Nativa. O dire semplicemente My Country, il
Mio Paese. Perт il sostantivo Patriotism c'и. L'aggettivo Patriotic c'и. E a
parte la Francia, forse non so immaginare un Paese piщ patriottico
dell'America. Ah! Io mi son tanto commossa a vedere quegli operai che
stringendo il pugno e sventolando la bandiera ruggivano
Iuessи-Iuessи-Iuessи, senza che nessuno glielo ordinasse. E ho provato una
specie di umiliazione. Perchй gli operai italiani che sventolano il
tricolore e ruggiscono Italia-Italia io non li so immaginare. Nei cortei e
nei comizi gli ho visto sventolare tante bandiere rosse. Fiumi, laghi, di
bandiere rosse. Ma di bandiere tricolori gliene ho sempre viste sventolar
pochine. Anzi nessuna. Mal guidati o tiranneggiati da una sinistra arrogante
e devota all'Unione Sovietica, le bandiere tricolori le hanno sempre
lasciate agli avversari. E non и che gli avversari ne abbiano fatto buon
uso, direi. Non ne hanno fatto nemmeno spreco, graziaddio. E quelli che
vanno alla Messa, idem. Quanto al becero con la camicia verde e la cravatta
verde, non sa nemmeno quali siano i colori del tricolore. Mi-sun-lumbard,
mi-sun-lumbard. Quello vorrebbe riportarci alle guerre tra Firenze e Siena.
Risultato, oggi la bandiera italiana la vedi soltanto alle Olimpiadi se per
caso vinci una medaglia. Peggio: la vedi soltanto negli stadi, quando c'и
una partita internazionale di calcio. Unica occasione, peraltro, in cui
riesci a udire il grido Italia-Italia.
Eh! C'и una bella differenza tra un paese nel quale la bandiera della Patria
viene sventolata dai teppisti negli stadi e basta, e un paese nel quale
viene sventolata dal popolo intero. Ad esempio, dagli irreggimentabili
operai che scavano nelle rovine per tirar fuori qualche orecchio o qualche
naso delle creature massacrate dai figli di Allah. Oppure per raccogliere
quel caffи macinato.


title: MAILGATE: it.arti.scrivere

author: Dario Centofanti

text:
Questo newsgroup it.arti.scrivere e' accessibile
attraverso Mailgate all'indirizzo:
http://www.mailgate.org/mailgate/it.arti.scrivere
E' anche possibile inviare i propri contributi al newsgroup
attraverso messaggi di email indirizzandoli a:

it.arti....@mailgate.org
Un saluto
--
=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=
   Dario Centofanti  <da...@Pantheon.it>
      Pantheon - Via del Tritone 132
00187 Rome Italy - Phone/Fax +39 6 47823666
=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=


title: I miei primi quarant'anni

author: pecco

text:
Sono alt ma non Carol e neanche papa
e per me la Marina Ripa è di Moana
ma per spremere sangue da una rapa
racconto anch'io la mia favola italiana.

Sono nato negli anni del dissenso
quando ancora si sapeva contestare:
da una parte la DC col suo incenso,
dall'altra le bandiere come contraltare.

Son cresciuto nell'edonismo reaganiano
che da me in paese non è mica arrivato:
perché era lontano dagli USA Ceprano
era già tanto un panino o un gelato.

Son diventato maggiorenne nei Novanta
che oggi sembrano solo delle misure:
allora erano ancora lontani i quaranta
ma già capivo che avrei preso fregature.

Infine con l'arrivo del terzo millennio
altre speranze di colpo sono sorte,
dovevo essere pessimista come Ennio:
avrei capito subito che eran nate morte.

E nel decennio in corso non basta più
neanche l'acume di Flaiano o chi per lui,
però amo la vita e il cielo sempre più blu
e questo mi fa superare i momenti bui.


title: AUTUNNO: poesia scritta da Monica

author: enrico

text:
       AUTUNNO
Le giornate si accorciano,
il sole è meno focoso,
le spiagge si sfollano,
ormai alle porte ci sei tu "Autunno",
di un colore così giallo,
che crea quasi nostalgia.


title: AUTUNNO: poesia scritta da Monica

author: Dood

text:
enrico ha scritto

POESIA???
La personificazione di Autunno non dà sentimento.
Non riesce neanche a suggerirmi un'immagine.
...mi ricorda un telegramma ministeriale...
Dood
laraga la foglia stretta la via, voi dite la vostra che io ho detto la mia !


title: AUTUNNO: poesia scritta da Monica

author: Geremia from Imola

text:
Dood ha scritto nel messaggio <6u013n$4s$
3...@nslave1.tin.it
>...
>...mi ricorda un telegramma ministeriale...
LOL!!!!!
:D


title: AUTUNNO: poesia scritta da Monica


title: AUTUNNO: poesia scritta da Monica

author: Bianca

text:
enrico ha scritto nel messaggio
<01bde331$72b04820$
4b8b...@rac1982.racine.ra.it
>...
:       AUTUNNO
Ma quanti anni ha Monica?
bianca
(che tra qualche giorno postera' un bel racconto di Martina, anni 11)


title: AUTUNNO: poesia scritta da Monica

author: Franx

text:
>laraga la foglia stretta la via, voi dite la vostra che io ho detto la mia
!
O metti larga, o metti stretata. Cosi' non va. Non avevo ancora visto sig
con errori.
Franx, il correttore di bezze.


title: AUTUNNO: poesia scritta da Monica

text:
Forse non tutti sanno che questa frase presa come morale in molte favole,
altro non e' che un errore di stampa.
Infatti (pare) che doveva essere: "Larga la soglia stretta la via..." ma
sbagliarono a scrivere.
Potenza dei caratteri...
Matteo
L'insonne
"La cosa piu' importante e' la storia"
Franx ha scritto nel messaggio <6u8ifu$lv8$
3...@news.IT.net
>...



title: a

author: Jovinelli

text:
Ogni fine settimana mi sposto da Milano, ma non solo da lei. Ho pensato di
condurre una vita da pensionato quando invece dovrei essere uno studente
universitario, ma ad una riflessione pių attenta č insito a questo tipo di
vita il riposo. Il fine settimana, tuttavia, le cose devono cambiare. Posso
dire che ogni momento che precede il fatidico fine settimana sia una
continua e ossessiva promessa. L'armadio deve essere in ordine cosė come lo
devo essere io, i vestiti (quindi) vi devono essere appesi, le camicie
piegate, i libri sul tavolo non devono superare un certo disordine. Se cosė
non fosse non potrei sopportare.
Ho forse la preoccupazione di mangiare un po' troppo, ma ho anche stabilito
che con la prossima bella stagione riprenderō una certa attivitā fisica. Una
giornata come il Lunedė non č difficile da passare se si hanno per un minimo
le idee chiare. Di Lunedė si possono leggere con buona pace molti quotidiani
e settimanali giacenti, ed il freddo assieme al buio che promette d'arrivare
presto sono un valido aiuto. La televisione con i suoi programmi, che sono
ormai istituzionali, č un traino, i programmi stessi sono dei ganci sui
quali mi appendo per prendere slancio sino ai prossimi.
Se sono in piedi dal mattino mi fa bene sapere d'avere in frigo l'acqua
minerale gasata, e sono disposto a mangiare anche del salame pur di
continuare ad aver sete. Non č necessario bere un caffč, basta l'acqua per
svegliarsi.
Molte cose possono essere diverse, dipende dal semplice fatto d'uscire o
meno. Certo che uscire cosė all'improvviso non č semplice, l'ostacolo pių
grande č senz'altro vestirsi. Ma per inaugurare una giornata o una settimana
o magari una vita ci si deve mettere pių attenzione. Un bagno caldo da
quella misura di novitā e purificazione necessarie. Forse si rischia di far
tardi, ma non č possibile fare diversamente una volta che si č deciso.
Certo, a volte si possono muovere varie obiezioni legate all'orario o ad una
imprecisata spossatezza che puō sempre intervenire, ma l'acqua della vasca č
rapidissima a riempirsi. Qualche gesto rapido e giā si č dentro. I vestiti
sporchi dentro la lavatrice, una volta dentro la vasca, sembrano ancora pių
sporchi. La lavatrice non funziona ma nasconde bene la biancheria. E poi
eccomi fuori al freddo pungente.
Solitamente arrivo presto senza perdite di tempo all'universitā. Da casa mia
sono dieci minuti. Non penso mai che ci sia la solita gente. I pensieri che
mi accompagnano lė sono diversi e pių inclini a guardare me che gli altri.
Vedo la crescente voglia che ho di comprare quei giornali comunisti che sono
lė copiosamente distribuiti, ricordo anche qualche titolo come il bolscevico
o lotta comunista. Comitato marxista-leninista della statale. Ma quando
passo per l'entrata ho sempre una inspiegabile fretta. Mi dirigo verso il
chiostro e guardando in ogni lato arrivo sino al dipartimento di filosofia.
Se ho ancora forza nelle gambe salgo qualche piano, poi mi fermo a guardare
gli avvisi, gli orari di ricevimento e le date degli appelli. Ma non mi
fermo mai troppo tempo. Forse ho l'aria di qualcuno che deve fare qualcosa e
che magari l'ha giā fatto, o che solo per vezzo indugia sulle bacheche. Ma
questo giro č troppo rapido, cosė vado fino all'istituto di psicologia. Li
solitamente leggo qualche annuncio, quelli di chi vende i libri. A volte
anche a me č venuta la tentazione di metterne qualcuno, ma sarei triste,
enormemente triste se vendessi i libri. Venderli č fuori discussione. Esco
dall'istituto e comincio a sentire un po' di caldo. Certo, non mi sono mai
fermato un attimo, ma provo fastidio nel sentire caldo quando c'č freddo. A
pagare sono le orecchie che subito s'arrossano. Non vorrei certo ammalarmi,
avere la sventura di un raffreddore. Decido di tornare indietro, ed il
giornale comprato all'edicola un quarto d'ora prima č giā carta straccia, mi
č d'impaccio tanto che lo vorrei gettare per sentire le mani libere.
E' come avere le tasche piene, le tasche del soprabito. Ti impediscono di
trovare prontamente quello che cerchi. Quanto pessima č l'idea d'uscire con
berretto sciarpa e guanti se poi devi aggiungere giornale e chiavi,
accendino, sigarette, penna, biglietti del métro e magari soldi sparsi. Non
č sempre facile avere il dominio su queste cose. Pensare a questo disagio mi
toglie la voglia di fermarmi al bar per bere un caffč. Ho solo voglia di far
presto ad arrivare alla metropolitana. A casa posso pensare a ciō che pių mi
manca. Solitamente, per inesperienza d'altre cose, penso alla scuola e pių
precisamente alla classe.
Prendo l'ascensore e rimpiango il gruppo, un qualsiasi gruppo.


title: a

text:
"Jovinelli" scrive:
> Ogni fine settimana [...]
Vorrei poter leggere ancora
di quest'uomo...
potrò?
Ciao, Dario.


title: a

text:
La salma era sopra il letto.
Allicchittiata come quando era festa Ninuzza guardava il tetto
con locchi spalancati. Un crocifisso sopra il petto. Due cannili.
Quaccosa però cera che stonava. Accuminciai a ridere ammucciuni
che non sta bene farlo davanti ai parenti quando ci visti le braccia
che erano messe con le mani dietro la testa. Come quando uno si
riposa in campagna sotto a un albero che ancora arutta la sasizza
e il vino della festa del matrimonio. In pace. Biatu.
Per un momento pinsai anche di avvicinarimi e di diriccillu di susirisi e di
finirla di fare questi scherzi. Per fortuna mi fermai in tempo prima di farla
questa minchiata.
Ma accuminciamo dallinizio.
Le campagne di Pedara acchianano supra u monti. No niuru della terra.
Lì dove i pampini fanno festa al cielo.
Certo ora cenè molta di gente che ci abita pecchè Catania è a due passi e laria
è ancora pulita ma a quei tempi era un paisittu nicunicu come a tanti. Na chiesa
e qualche casa attorno a farici compagnia.
Na sti posti nasciu Antonia Alimanni. Alimanni sì. Che questo era il cognome di
sua madre. E il suo.
Ancora si stava cugghienno la racina e il tempo era bello anche se qualche
nuvola ciaveva messo paura al massaro. A nicuzza era stata sfornata sutta a un
peri di ficu vicino alla massaria con laiuto di due coperte e della ZaRosa che
ciaveva fatto da levatrici alla madre.
"U sentu! U sentu! Sta arrivannu!"
"Macchiddici! Ancora è prestu. E poi tu rissi ca è fimmina. No viri chi panza
tunna cacciai?"
"Aiutatimi! Aiutatimi. Vi prego"
"Aspetta. Assettiti cà ca pigghiu quacche cosa"
"Non mi lassati! Non mi lassati!"
"Eh. santa figghia! Ecchissaramai un furettu sta criatura? Aspetta! Non ti
preoccupari!"
Ma forse solo la picciridda non sera preoccupata veramente di nasciri in quel
posto. Idda pinsava solo a respirare e a chianciri. Pareva una sampugna. Che se
ci levavano la minna di sua madre era capace di farisi sentiri nel paese vicino.
Nenti ci puteva. Né lacrime e né vasuni. Nè preghiere e nè canzuni.
San Filippo d'Argirò
A nica dormi e iu no
Idda dormi e vui vigghiati
Tutti i diavuli ci cacciati
Santu Paulu de li serpenti
Mazzu d'addauru
Spina pungenti
non muzzicari alla me figghia
caccia li diavuli dalla famigghia
Sant'Aituzza, viniti viniti
Ca de me minni ciavi siti
Do me latti è divutedda
Sta creatura. Sta figghia bedda.
Quando quella picuredda addivintau una signora muntuata quasi nessuno però seppe
che era nata paesana pecchè sua madre se la portò checciaveva un paio di mesi a
Catania per farsela registrare cittadina.
Era stato merito del massaro che laveva raccomandata ancora incinta frisca a un
suo compaesano ca ora viveva na città in una via vicino a unnicè u liafanti. Uno
vecchio stu cristiano. Don Iano si chiamava. Era vedovo da tempo. E senza
figghi. Però tutti lo sapevano che sfrazziava con le femmine e i soddi picchistu
a picca a picca ci stavano finennu.
Che ci poteva fare? Ciattisava sempre puvirazzo e non ciaveva pace senza
abbagnari.
Prima Don Iano aveva però voluto vedere la creatura. Si fidava sulu dei suoi
occhi e a tutti ci ripeteva che la carni duveva essiri frisca pi taliarla  e
mangiarisilla con gusto.
La visità funzionò bene e accussì un po' dopo il parto decise di pigghiarisi la
mammina per le pulizie del palazzo e ci resi una stanza anche. Vicino al portone
grande. Pi dommiri e mangiari ca figghia.
Travagghiava lesta e precisa a carusidda e a Don Iano ci piaceva quella gioventù
ca furiava casacasa. Di minni quasi a nura cabballariavano mentre lei puliziava
gli specchi. Di cianchi di cavalla. Fu accussì che una sera ci vinni a pinsata
di provare a farla mettiri a picurina. Per vedere se era brava anche a lucidare
a cauru u vecchiu battagghiu.
In verità doveva essere solo il divertimento di una vota ma da quella notte ci
tunnau accussì viva la vogghia di sperimentare altri lavori e fu accussì
cuntento dei risultati che ciaveva che decise di portarsela davanti al prete a
quella donna.


title: [update] duat v4.0 **new**

author: II.Terminetor Magnetico

text:
[update] duat v4.0 **new**
che c'e' in piu' rispetto alla v3.1 ??
Parecchio O;P
+l'oopart della stele dell'inventario
+piu' links
+foto
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+interessanti cosine sui maya & toltechi
+la lastra di palenque
;-)
http://www.datafilehost.com/download-c92ca9e7.html
--
---
what if this, what if that, why this, why that, and things like that!
That's for sure, that's for dang sure!, my "true" synthetic memories are
online right here, log on
www.oddhotcupoftea.net


title: UN PASSO CHE CAMBIA LA VITA...

author: Federico

text:
VI PREGO...LEGGETE "RITORNO AL MONDO NUOVO"
DI A. HUXLEY....NE VALE LA PENA!


title: UN PASSO CHE CAMBIA LA VITA...

author: stirner

text:
Federico ha scritto nel messaggio <7egl25$67l$
1...@hermes.iol.it
>...
>VI PREGO...LEGGETE "RITORNO AL MONDO NUOVO"
>DI A. HUXLEY....NE VALE LA PENA!
>
>
Hai letto "Giallo cromo" ?


title: boston university (I parte)

author: fabrizio venerandi

text:
Boston University
Mentre guidavo per le strade di Philadelphia un solo pensiero
attraversava la mia testa, avanti ed indietro, e poi ancora avanti e poi
di nuovo indietro e poi ancora avanti e indietro, ricorsivamente,
indietro ed avanti sembrava quasi fare rumore tanto stantuffava
fastidiosamente : avrei trovato parcheggio presso la famosa Boston
University, oppure avrei dovuto lasciare la mia auto in qualche
parcheggio a pagamento incostudito, per tutta la durata della mia
relazione, punto interrogativo, questo era il dannato pensiero che mi
riempiva la testa, e questa cosa del parcheggio a pagamento mi
terrorizzava perché avrebbe significato mettermi in relazione con
bigliettini, macchinette inghiotti-dollari e rimembraza di numeri e
lettere per poi ritrovare al ritorno il luogo in cui la vecchia cara
zigomobile che si sarebbe riposata scaldandosi come un forno al sole
equatoriale di questo dannato agosto americano.
Un forno acceso, intendo, lasciato sotto il sole di questo agosto eccetera.
Elettrico, un forno elettrico acceso lasciato eccetera.
Eccetera, ero stato chiamato dalla prestigiosa Boston University per
tenere un intervento durante un convegno di 'programmazione ecologica',
e il titolo del mio intervento era: "perché? perché i computer, da
oggetti di meraviglia che erano, hanno iniziato a cagare così tanto il
cazzo?", titolo breve e conciso che mi era stato mollato per le mie
splendenti lauree di tassidermia informatica, vedi cosa succede a
scegliere la facoltà giusta al momento giusto.
E così guidavo lentamente, sotto un sole assolato, dirigendomi verso
questa Boston University che, a dispetto del nome, si trovava al centro
di Philadelphia, la città del famoso film.
"Dollaroni, mucchi di dollaroni" mi aveva detto Jonathan per convincermi
a mollare il mio ufficio dell'entroterra emiliano, prendere un volo
charter della ryan-air, atterrare massacrato dal sonno e dalle zanzare,
nell'aereoporto di Winnerville, piccolo ma fiorente porto minerario del
nord dakota, e da lì salire su di una specie di torpedone versione base
(leggasi: senza aria condizionata) per affrontare l'immane viaggio
Winnerville-Philadelphia, con qualche rara fermata per pisciare in
grossi campi di granturco. Mangiare si mangiava a bordo, una ragazza
bassa e brufolosa distribuiva due volte al giorno degli aulenti panini
con dentro la mortadella, per la disperazione di due viaggiatori
iraniani dalla pelle olivastra che non potevano mangiare pane, erano
allergici ai farinacei.
A philadelphia avrei trovata la mia zigomobile, giunta via mare per
risparmiare, su di un cargo che trasportava derivati del pongo, per una
ditta di giocattoli. Un armatore amico era riuscito a ficcarci dentro
anche la mia povera zigomobile ad un prezzo che lui definì ridicolo,
forse riferendosi al suo ghigno nell'intascare il mio assegno.
Dollaroni quindi dollaroni pensavo ingranando la marcia, ma mentivo a me
stesso, non erano certo i soldi ad avermi spinto a quel viaggio biblico,
nella bibbia si viaggia spesso pare.
Era stato dopo, quando il buon vecchio jonathan si era messo ad elencare
gli altri partecipanti al congresso, e -messo in mezzo come una fettina
di mortadella in un panino- c'era david crane, voglio dire david crane,
non il produttore della famosa serie per borghesi bianchi friends, ma il
meno famoso programmatore di videogiochi degli anni '80, david crane
cazzo david crane.
"Ma quel  david crane?" avevo chiesto tradendo forse un brivido nella voce.
"No, non quello di friends" aveva risposto jonathan misinterpretando
l'oggetto dei miei desideri.
  "Prendo la giacca e esco" avevo detto allora senza pensarci due volte,
ed ero uscito senza nemmeno pensare alla giacca.
David crane! Autore di autentici capolavori come piftall I  e pitfall
II,  dove il povero harry pitfall deve attraversare laghi pieni di
coccodrilli, scale infinite, liane semimoventi, rapaci assassini,
scorpioni giganti, per cosa poi, per luccicanti pezzi d'oro.
'Non solo questo venerandi, non solo questo' aggiunsi subito pensieroso,
c'era altro da dire.
'Per la verità'.
Ecco la risposta: per la verità.
Harry pitfall girava per questi insalubri luoghi dell'immaginazione per
trovare la verità, la sua era la sete della conoscenza, non certo la
brama di possesso.  Pochi avevano capito l'arte dello Crane, questa
ampia allegoria della sapienza e della bestialità dell'uomo e della
natura. Perché harry pitfall non esplora luoghi inaccessibili ed
inesporati, in pifall I magari sì, un pochino sì, ma pitfall I è solo un
momento preparatorio di quello che sarà il capolavoro filosofico di
david crane, pitfall I è un po' per david crane quello che de civitate
inferos  era stato per dante, o siepetta che mi togli l'orizzonte per il
leopardi. Brevi istanti di lucità del capolavoro ancora a venire. Così
era stato per david crane e per il suo pitfall I che solo in parte
poteva mostrare quello che si sarebbe trovato compiutamente solo in
pitfall II , nel quale, dicevo, il buon harry  pitfall non esplora
luoghi vergini, mai prima calpestati dal piede umano, ma i luoghi della
memoria: imperiose costruzioni abbandonate da secoli, di cui restano le
vestigia ed i tesori; trappole contro lo straniero e passaggi segreti
per mostrare intelligenza verso chi li avrebbe scoperti ed evitati;
stanze segrete, forse un tempo centro di cultura, adesso fatiscenti ed
abitate da bestie dal sangue freddo.
Ecco che harry pitfall diventava il simbolo stesso della continua
ricerca storica, dell'esigenza di scoprire, di mettere tutto per
iscritto, di mappare ogni possibile passaggio per avere alla fine
un'idea completa e precisa di quello che è stato e non è più, ma che
ancora comunica con noi con le sue opere che hanno resistito
all'ingiuria del tempo.
Tutto questo era david crane, lo stesso che in gioventù aveva fatto il
gioco di una gallina che deve attraversare un'autostrada senza essere
investita da camion e macchine: che ricchezza inventiva.
(continua)


title: boston university (I parte)

author: Gordon Comstock

text:
"fabrizio venerandi" <
effe...@rin.it
> ha scritto:
> panini con dentro la mortadella, per la disperazione
> di due viaggiatori iraniani dalla pelle olivastra che non
> potevano mangiare pane, erano allergici ai farinacei.
questa e' geniale :-)
gordon


title: boston university (I parte)

author: Russell Coutts

text:
fabrizio venerandi wrote:
>
> David crane! Autore di autentici capolavori come piftall I  e pitfall
> II,  dove il povero harry pitfall deve attraversare laghi pieni di
> coccodrilli, scale infinite, liane semimoventi, rapaci assassini,
> scorpioni giganti, per cosa poi, per luccicanti pezzi d'oro.
Capolavoro!
Bye,
	Red
--
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed
e' di 4 lettere."
"Tu bari."


title: [EDS] VM18 -La fila-

author: Ahira

text:
*
Voglio morire. Fa un caldo del cavolo e sto incastrata in questa fila
di merda. Nando chiacchiera, madonna ma non si ferma mai? Perché,
perché ho accettato di venire. Per vedere quel montato, ma sai quanto
me ne frega a me di quello. Potevo starmene a casa. Già, e Nando? E'
bravo Nando, gli voglio bene, sarebbe giusto se non chiacchierasse
tanto. Che caaaldo, cristo appiccicati così, uffaaaa.
Nando è bravo, nessuno m'è stato appresso per tre mesi, mi fa quasi
pena però mica posso sentirmi in colpa. Non mi va di stare con
nessuno, adesso.
Oddio, quanto devo restarci ancora. Respiro quando il vicino sfiata.
Compenetrata, quando la vecchia a scuola mi riparla
dell'impenetrabilità dei corpi glie la spiego io.
Pure al buio. Bella la fila al buio però...eccitante. Tutti
appiccicati come un'orgia. Mica si fa al buio l'orgia. Sudata come
durante una scopata mitica. Come con Piero l'estate scorsa. Se svengo
tanto mica casco.
E chi cazzo è adesso, Nando no sta troppo distante. Bello. Manina
morbida, che fai tocchi?  Maiala che sono. Mi piace. La mini è stata
una bella idea sennò mica ci arrivava dentro le mutande. Se allargo
appena le gambe... Cristo mi fa morire questo. Chiunque tu sia non
smettere. Uhuu bravo il ragazzo. Ti immagini se è una femmina?
M'accerto va. Non sei femmina...chissà che faccia hai. Meglio che non
guardo, così fantastico. Capperi però stai bene al mondo...bella
tariffa! Cazzo fai ora, mica smetterai. Oh si... una scopata mentre
faccio la fila. Si piano...piano dai non mollare... ahia così mi fai
male, continua però, se non smetti vengo. Ti piace porco eh? Non
t'aspettavi che ci sarei stata fino alla fine, vero? Devo trattenere
il respiro. Menomale che tutti chiacchierano. Pure Nando. Siiiii
oddiochebello. Dai dai non smettere... siiii vengo.
Oddio respiro. Se la racconto non mi crede mica nessuno.  Ciao
belcoso.
- Nando non ce la faccio più mi sto sentendo male... io vado a casa -
- Eddai abbiamo aspettato un'ora, ci siamo quasi, e vuoi andartene
adesso?-
- Serata mitica -
- Solita sarcastica, mica te la vorrai prendere con me per la fila?-
- Ma figurati! Andiamo va...-
Che faccia avrai. Adesso fuori dalla fila ti vedo. Stavo dietro quella
budrillona con la camicetta fuxia... oddio chi sei, il moro o il
biondo. Secondo me era da moro.
AhiRa


title: [EDS] VM18 -La fila-

author: lubna

text:
Da tre sere in questo posto di merda con questa stronza che mi vuole
scopare e non vuole neanche farsi baciare. Ma che cazzo ho nella testa?
E muoviti troia non lo vedi che quello è  già passato! Domani la faccio
salire a casa e me lo scopo così la pianta di fare la fichetta. Ecco. Glielo
mostro appena apro la porta. Ma no! Stronza com'è quella scappa!
E muoviti! Però forse è meglio così almeno me la tolgo dalle palle!
Cazzo! Che fai? Ti sei convertita? No. Non sei tu. Ecco perché non
si muoveva, la troia. Però ci sa fare. Cazzo se ci sa fare. Cos'è? Ti
andava l'aperitivo prima della danza? Ferma. Ferma! Ecco. Così. Ma
che avrà da dirti quel coglione? Così! Sì! Piegati così. Brava. Non faccio
nemmeno fatica ad entrare. Ancora. Ancora. Non posso muovermi qui.
Non posso muovermi, cazzo! non.Aah!


title: [EDS] VM18 -La fila-

author: Eleonora

text:
Wed, 19 Apr 2000 20:53:39 GMT,
nospam...@inthenet.sm
 (Ahira):
> E chi cazzo č adesso
io ne faccio spesso sogni cosě.
e.


title: [EDS] VM18 -La fila-

text:
On Thu, 20 Apr 2000 11:04:31 +0200, "lubna" <
das...@tin.it
> wrote:
>Da tre sere in questo posto di merda con questa stronza che mi vuole
mica male il rovescio della medaglia
l'EDS sembra a chi scrive di meno :)))
m'hai fregato...
si sa la sintesi č maschio
(lo dice anche Freud)
ahh come v'invidio... altro che invidia del pene!
E' la sintesi che vi invidio! (Ma ammetto che col pene ci si fanno piů
cose.)
AhiRa


title: [EDS] VM18 -La fila-

text:
> E' la sintesi che vi invidio! (Ma ammetto che col pene ci si fanno più
> cose.)
Grande Ahira!
Questa me la segno :-DDDDD
bianca


title: [EDS] VM18 -La fila-

text:
>io ne faccio spesso sogni così.
      a chi lo dici ;)
                  AhiRa


title: [EDS] VM18 -La fila-

author: Pikkiatella

text:
> E' la sintesi che vi invidio! (Ma ammetto che col pene ci si fanno più
> cose.)
>
> AhiRa
purchè non sia un pene sintetico... :D
P.


title: [EDS] VM18 -La fila-

author: Trans IL vano

text:
Ma guarda sto cofano di ragazza qui davanti
come s'agita. C'è un caldo bestia, e questo
emporio ambulante di cellulite non sta ferma
un secondo. Ora la sistemo io.
Ecco fatto.
Ho guadagnato due posti in fila.
S'allontana con l'amico nerd, la zoccoletta.
Non c'ha capito un cazzo e le è pure piaciuto.
Tanto, con quelle faccine lì, non m'avrebbero
comprato niente.
--
Maledetto [di stirpe]®
--


title: [EDS] VM18 -La fila-

author: fuck the fake

text:
Pikkiatella ha scritto nel messaggio <8dn7ll$rvu$
1...@nslave2.tin.it
>...
>
>
>purchè non sia un pene sintetico... :D
>
Molto meglio un pene ... analitico! :))


title: [EDS] VM18 -La fila-

author: Dario

text:
Ahira <
nospam...@inthenet.sm
> scrive:
> [...]
> l'EDS sembra a chi scrive di meno :)))
Un EDS doppio allora.
> [...]
> E' la sintesi che vi invidio! (Ma ammetto che col pene ci si fanno più
> cose.)
Già.
Grazie AhiRa.
Ciao, Dario.


title: [EDS] VM18 -La fila-

author: E` l'Isa Betta

text:
Ma sai che quasi quasi ci credevo?
Ahira ha meravigliosamente scritto
> Voglio morire.
--
(¯`·.,¸¸.·´¯`·.¸¸.-> SMACK!!!! <-.¸¸.·´¯`·.¸¸.·´¯)
             Ciao! COMPLIMENTI! Grazie!
                   È l'Isa Betta
(¯`·.,¸¸.·´¯`·.¸¸.-> SMACK!!!! <-.¸¸.·´¯`·.¸¸.·´¯)


title: Il vero artista

author: Marzio Tinti

text:
Il vero artista
Un vero artista non dovrebbe atteggiarsi a fare l'intellettuale con
barbe patriarcali o stravaganze esibizionistiche, perché egli E'.


title: Il vero artista

author: Pierfranco Amoretti

text:
Marzio Tinti ha scritto:
> Il vero artista
E' un frocio.
Meglio piantarlo dentro la fica.


title: Il vero artista

author: shittin on da net

text:
"Marzio Tinti" <
in...@marziotinti.com
> wrote in message
news:1153870313.7...@i3g2000cwc.googlegroups.com
> Il vero artista
> Un vero artista non dovrebbe atteggiarsi a fare l'intellettuale con
> barbe patriarcali o stravaganze esibizionistiche, perché egli E'.
spostati, idiota!
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Il vero artista

text:
"Pierfranco Amoretti" <
am...@spotorno.it
> wrote in message
news:44c6b8f1$0$30253$
4faf...@reader1.news.tin.it
> E' un frocio.
> Meglio piantarlo dentro la fica.
il frocio?
(tu, invece, rimani qui, mentecatto!)



title: Il vero artista

text:
shittin on da net ha scritto:
> "Pierfranco Amoretti" <
am...@spotorno.it
> wrote in message
> news:44c6b8f1$0$30253$
4faf...@reader1.news.tin.it
>
>
>
>>E' un frocio.
>>Meglio piantarlo dentro la fica.
>
>
>
> il frocio?
>
> (tu, invece, rimani qui, mentecatto!)
Forse e' meglio se riprendi a drogarti. Soffri meno.


title: Il vero artista

text:
 il ladro pensa che tutti siano ladri!
Fatti una cultura e non essere timido con le donne, forse ce la farai!


title: Il vero artista


title: Il vero artista

text:
 Hai un problema di erezione! credimi è un fattore di insicurezza!
ce la farai!


title: Il vero artista

text:
  Forse vuoi sembrare quello che non sei!
Cerca di essere te stesso. ti muovi in gruppo poichè sei indifeso, tuo
padre ti aiuterà; confidati con lui.


title: Il vero artista

text:
 Il ladro crede che tutti siano ladri! non è che dai del frascio
perchè lo sei!


title: Il vero artista

text:
Marzio Tinti ha scritto:
>  non essere timido con le donne
ROTFL.
Ma se lo sanno tutti che sei un morto di seghe.


title: Il vero artista

text:
Marzio Tinti ha scritto:
>  Hai un problema di erezione!
Non eri qui per parlarci di arte?
Mi pare che anche tu sei un tossico.


title: Il vero artista

author: scittin on da facchin net

text:
"Marzio Tinti" <
in...@marziotinti.com
> wrote in message
news:1153960979.1...@i42g2000cwa.googlegroups.com
>  Il ladro crede che tutti siano ladri! non è che dai del frascio
> perchè lo sei!
prima impara a postare correttamente, e poi smetti di farlo.



title: Il vero artista

author: Amleto, il danese

text: mi piace questo NG perché è pieno di gente simpatica e dinamica


title: sulla definizione di Arte

author: Davide Olivoni

text:
www.mondodarte.it
 - il sito dell'Arte
letteratura - arte visiva - musica - teatro
Si invitano i signori artisti, autori, compositori, teorici, critici, etc.,
a partecipare alle discussioni filosofiche ed estetiche in atto alla pagina
http://www.mondodarte.it/parole.html
 .
L'argomento di attuale discussione e' una definizione dell'Arte (intendendo
con "Arte" tutte le attivita' creative, dalla poesia alla musica, dalla
pittura all'Arte multimediale e trasgressiva).
La definizione (di Davide Olivoni) e' questa: l'Arte e' l'espressione di una
visione "non comune" della realta', di una visione, cioe', diversa o
piu'-profonda, rivelatoria o illuminante che l'artista ha della realta'.
La partecipazione e' libera, senza oneri ne' impegni; e sara' moderata dal
dott. Davide Olivoni, artista e filosofo. I contributi possono essere
inviati a mailto:
do...@tiscalinet.it
 .


title: ok

author: OH

text:
allora facciamo sul serio.
oh


title: L'inverno del nostro contento

author: pecco

text:
Tracima amore il mio sentiero
ed ecco, si dissolve Apatia,
sparisce Abitudine, subentra
-!- la scalata alle tue spalle,
alla tua pelle, poi alle palle
di neve che noi ci lanceremo
per abbattere quel pupazzo
che reca scritto "Disillusione".
E se sono pazzo, lo sono di te,
oppure lo sono stato perché
t'avevo ancora solo in embrione.


title: Poesia: Bambole di pezza

author: -->IlaRia<--

text:
BAMBOLE DI PEZZA
(occhi che si spengono,malinconia di ieri)
Mani di cenere si sciolgono al Sole
Nel vento di maggio
Zaffiro è lontano
Farfalle felici in ali di polvere
Note nell’aria che muoiono piano
Bambole di pezza in occhi di bimbo
Sorridono tristi
Leggono dentro
Fibre di lana con un cuore che batte
Pensieri scomparsi e neppure visti
Corpo di donna si staglia profumato
Di fronte allo specchio
Occhi di luce
Pelle di pioggia e di arcobaleno
Orecchie rivolte ad un lamento vecchio
Il fiume e il profumo di terra bagnata
Ricordi o radici
Crescono dentro
Frutti maturi che cadono al suolo
Zucchero e sale diventano amici.
Ilaria


title: [ot] scusate..

text:
stamattina leggo una valanga di messaggi festanti
per la sconfitta della juve in CL.. messaggi che
onestamente non capisco, perchè comunque
sia la juve è una squadra italiana e gioire
per la vittoria di una squadra inglese mi pare
ridicolo. Stiamo facendo schifo in europa da
parecchi anni, se si esclude la uefa vinta
da inter e parma o la supercoppa della lazio.
Stiamo perdendo in credibilità e sono a rischio
anche i posti validi per l'ingresso in cl.. c'è bisogno
di riscatti e di belle vittorie di TUTTE le squadre
italiane, che senso ha gioire di una sconfitta?
che bello che bello, evvai, altra figura di merda
internazionale, così l'hanno prossimo in europa
ci vanno solo prima e seconda, che bello!
mah.
qualcuno dei festanti mi spiega, per favore?
Pikkia


title: [ot] scusate..

author: Torrette®

text:
Pikkiatella says...
>che bello che bello, evvai, altra figura di merda
>internazionale, cosě l'hanno prossimo in europa
>ci vanno solo prima e seconda, che bello!
>
>mah.
>
>qualcuno dei festanti mi spiega, per favore?
>
forse sono gli effetti della globalizzazione che si stanno estendendo
anche al tifo calcistico.
per esempio io tifo camerun brasile nigeria e cosi' via, ultima sempre
l'italia.
non sono mica pertini.
questa disaffezione da globalization verrebbe ribaltata solo dalla
presenza di baggio, e solo quando gioca. se lo mandano in panchina o
in tribuna la mia simpatia decade subito: si torna a tifare gli altri,
chiunque siano. l'eccezione di baggio non me la spiego (detesto
maradona ad esempio) e so di non essere l'unico ma conferma la regola:
contraddire il coro. infatti quando sono all'estero gli stessi
undici esecrandi giovanotti mi sembrano portavoce della
perfettibilita' nazionale, e devo trattenermi per non
rispondere a tono ai lazzi dei barbari che si alzano nelle bettole
portuali all'indirizzo della nostra sacra patria.
--
io mi rivolto, dunque siamo
camus


title: [ot] scusate..

text:
"Torrette®" <
nero...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
> rispondere a tono ai lazzi dei barbari che si alzano nelle bettole
> portuali all'indirizzo della nostra sacra patria.
ho sbagliato ng, in realtà. speravo in maniera 'indolore',
ma a quanto pare il segno tangibile della mia tontaggine
è rimasto sul server :)
chiedo venia.
Pikkia


title: [ot] scusate..

author: Rubina

text:
"Pikkiatella" <
pikiki...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:9vccir$egmhc$1...@ID-65990.news.dfncis.de...

ciao Pikkia, chissà da cosa nasce la scelta di una squadra di calcio. Dalle
gambe dei calciatori?
vorrei avere nel cuore una squadra di calcio, ne sento proprio la mancanza.
Il calcio mi è indifferente, perchè? Perchè voi tutti invece siete così
appassionati? Perchè voi si ed io no? Perchè se morisse Pippo Inzaghi non
proverei niente? Perchè succhiate il nettare della vita ed io no? :-O  In
questa giornata di vento gelido sento proprio il bisogno di appassionarmi ad
una squadra di calcio.
(era una scusa per salutarti, Pikkiatella bella)
Norma
>
>


title: [ot] scusate..

text:
"Rubina" <
nor...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> In
> questa giornata di vento gelido sento proprio il bisogno di appassionarmi
ad
> una squadra di calcio.
> (era una scusa per salutarti, Pikkiatella bella)
Se hai due minuti prova a prendere un libro che
si intitola 'febbre a 90' (Nicholas Hornby), lo
spiega a meraviglia :))
ciao
Pikkia


title: [ot] scusate..

author: Pietro Giliberti

text:
Rubina wrote:

Hai provato una cura massiccia di Nick Hornby? Se la tua risposat e' affermativa
e non ti ha fatto niente, ok, sei irrecuperabile ;-)
p.


title: Re: nelle nebbie dell'influenza...

author: Gordon Comstock

text:
"marian" <
mpl...@yahoo.it
> ha scritto:
>>
http://www.slimmit.com/go.asp?YP
>> (IAS, marzo 1999)
azz ... mica lo sapevo che era Neruda; quello che l'aveva postato nel 99 non
l'aveva detto ...
gordon


title: Re: nelle nebbie dell'influenza...

author: Samuele Zerbini

text:
Sài, il buco che hai lasciato nel letto, di fianco a dove mi corico io,
spesso si amplia e diventa voragine. E a volte mi viene voglia di tuffarmici
dentro. Sprofondo tra le coperte, e piano respiro. Così fuori il cielo è
grigio, e la mattina spesso l'aria ha il sapore della neve. Che è un sapore
buono, allegro, sa di panettone, castagne e di legna. Di camini accesi e di
liquore.
Ma alla fine della serata, quando rimarranno soltanto le briciole sul
tavolo, ed i bicchieri non finiti di vino e spumante, tornerò a coricarmi di
fianco al vuoto che ho nel letto.
E invece vorrei parlare, vorrei sentire che ciò che racconto, che quello che
vivo ha davvero un significato per qualcuno. A volte ci vuole così poco per
chiudersi dietro un sorriso, dietro un saluto. Perchè ogni momento ha il suo
valore, e per cui se mi preoccupa anche soltanto una sciocchezza, vorrei che
chi mi è di fianco lo sapesse. Se io sono un po' più vuoto, e ho anche un
minimo accenno di stanchezza, vorrei che al mio fianco qualcosa si muovesse,
e venisse a riempire dove io non arrivo. E così vorrei fare io, riempire
dove non arriva l'altro; dove un urto della vita ha fatto venir meno un poco
di anima, vorrei metterci la mia.
Samuele Zerbini
(Thx a Un Raggio...)


title: Re: nelle nebbie dell'influenza...

author: marian

text:
                    Il 03 Dic 2004, 14:55, "Samuele Zerbini" <
sazerbiG...@tin.it
> ha
scritto:
> Sài, il buco che hai lasciato nel letto, di fianco a dove mi corico io,
> spesso si amplia e diventa voragine.
dopo tantissimi anni di matrimonio abbiamo cambiato i nostri materassi, in
quello di mio marito c'era davvero la voragine, per vedere se era accanto a
me dovevo toccarlo, cercarlo in fondo, poi mi buttavo dentro anch'io.
bel pezzo. marian
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Re: nelle nebbie dell'influenza...

author: camilla

text:
"Samuele Zerbini"
> Così fuori il cielo è
> grigio, e la mattina spesso l'aria ha il sapore della neve. Che è un
sapore
> buono, allegro, sa di panettone, castagne e di legna. Di camini accesi e
di
> liquore.
> Ma alla fine della serata, quando rimarranno soltanto le briciole sul
> tavolo, ed i bicchieri non finiti di vino e spumante, tornerò a coricarmi
di
> fianco al vuoto che ho nel letto.
Bene, Samuele: vai avanti così, meglio se senza i vasi comunicanti.
C'è poesia, qua.


title: Re: nelle nebbie dell'influenza...

text:
                    Il 03 Dic 2004, 15:38, "Gordon Comstock" <
ilmag...@tiscali.it
> ha
scritto:
>
http://www.slimmit.com/go.asp?YP
> (IAS, marzo 1999)
>
> gordon
oppure:
http://www.poesie.it/poesia.php?id=1183&lang=it



title: Re: nelle nebbie dell'influenza...

text:
"Gordon Comstock" <
ilmag...@tiscali.it
> ha scritto nel messaggio
news:31b9pqF...@individual.net...
> "Samuele Zerbini" <
sazerbiG...@tin.it
> ha scritto:
> imo, se solo ci togli i vasi comunicanti (indicazione troppo didascalica,
> che svalorizza in anticipo la bella chiusura) e' perfetto
Anche imo, hai ragione... mmh... le scuole elementari hanno lasciato
un'impronta troppo profonda...
Ma devo trovare un'altra immagine.. oppure nulla.. ok, adesso vediamo
(vantaggi dell'influenza: dedicarti senza tema del tempo che scorre a ciň
che ti piace, o a ciň che devi far uscire altrimenti ti fa male...)
Samuele Zerbini


title: Re: nelle nebbie dell'influenza...

text:
                    Il 03 Dic 2004, 17:32, "Gordon Comstock" <
ilmag...@tiscali.it
> ha
scritto:

però avevi capito che era bella, tant'è che te la sei ricordata!



title: Re: nelle nebbie dell'influenza...

text:
"Samuele Zerbini" <
sazerbiG...@tin.it
> ha scritto:
> E cosě vorrei fare io,
imo, se solo ci togli i vasi comunicanti (indicazione troppo didascalica,
che svalorizza in anticipo la bella chiusura) e' perfetto
gordon


title: Re: nelle nebbie dell'influenza...

text:
"Gordon Comstock" <
ilmag...@tiscali.it
> ha scritto nel messaggio
news:31bc35F...@individual.net...
> T'amo senza sapere come, ne' quando, ne' da dove,
> t'amo direttamente senza problemi ne' orgoglio:
> cosi' ti amo perche' non so amare altrimenti
>
> che cosi', in questo modo in cui non sono e non sei,
> cosi' vicino che la tua mano sul mio petto e' mia,
> cosi' vicino che si chiudono i tuoi occhi col mio sonno.
>
>
http://www.slimmit.com/go.asp?YP
> (IAS, marzo 1999)
>
Che cosa bella che hai tirato fuori...
Ma chi era? E chi erano quelli che hai citato l'altro ieri?
Cose bellissime avvicini appena alle mie..
Samuele Zerbini


title: Re: nelle nebbie dell'influenza...

text:
"marian" <
mpl...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
news:82Z49Z110Z245Y1...@usenet.libero.it...
Ciao dolcissima Marian,
e grazie.
alla faccia della citazione!.. se solo lontanamente ho ricordato a Gordon
una cosa così ( e so che posso soltanto lontamente, mooolto lontanamente
averglielo ricordato.. ) penso di aver fatto abbastanza per oggi.. :-D
Samuele Zerbini


title: Re: nelle nebbie dell'influenza...

text:
Sài, il buco che hai lasciato nel letto, di fianco a dove mi corico io,
spesso si amplia e diventa voragine. E a volte mi viene voglia di tuffarmici
dentro. Sprofondo tra le coperte, e piano respiro. Così fuori il cielo è
grigio, e la mattina spesso l'aria ha il sapore della neve. Che è un sapore
buono, allegro, sa di panettone, castagne e di legna. Di camini accesi e di
liquore.
Ma alla fine della serata, quando rimarranno soltanto le briciole sul
tavolo, ed i bicchieri non finiti di vino e spumante, tornerò a coricarmi di
fianco al vuoto che ho nel letto.
E invece vorrei parlare, vorrei sentire che ciò che racconto, che quello che
vivo ha davvero un significato per qualcuno. A volte ci vuole così poco per
chiudersi dietro un sorriso, dietro un saluto. Perchè ogni momento ha il suo
valore, e per cui se mi preoccupa anche soltanto una sciocchezza, vorrei che
chi mi è di fianco lo sapesse. E' come il principio dei vasi comunicanti: se
io sono un po' più vuoto, e ho anche un minimo accenno di stanchezza, vorrei
che al mio fianco qualcosa si muovesse, e venisse a riempire dove io non
arrivo. E così vorrei fare io, riempire dove non arriva l'altro, dove un



title: Re: nelle nebbie dell'influenza...

text:
"Samuele Zerbini" <
sazerbiG...@tin.it
> ha scritto:
> dove un urto della vita ha fatto venir meno un poco
> di anima, vorrei metterci la mia.
questa chiusa me ha fatto venire in mente un'altra ... vediamo se san google
mi aiuta a ritrovarla ... et voila' ...
[...]
T'amo senza sapere come, ne' quando, ne' da dove,
t'amo direttamente senza problemi ne' orgoglio:
cosi' ti amo perche' non so amare altrimenti
che cosi', in questo modo in cui non sono e non sei,
cosi' vicino che la tua mano sul mio petto e' mia,
cosi' vicino che si chiudono i tuoi occhi col mio sonno.
http://www.slimmit.com/go.asp?YP
(IAS, marzo 1999)
gordon


title: rinfrescare la memoria

author: Claudio Rampini

text:
Spesso, quando scrivo vengo assalito dai dubbi riguardo sintassi,
ortografia e affini. Esiste qualche "pronto soccorso" in rete?
Non mi dite di affidarmi al correttore di word, perchè:
1- non uso word
2- qualsiasi correttore non spiega le regole.
Grassie.
--
Claudio Rampini Liutaio
www.claudiorampini.com


title: rinfrescare la memoria

author: songohan

text:
"Claudio Rampini" <
NC...@netscape.net
> ha scritto nel messaggio
news:slrnabm95e...@strad.claudiorampini.com...
> Spesso, quando scrivo vengo assalito dai dubbi riguardo sintassi,
> ortografia e affini. Esiste qualche "pronto soccorso" in rete?
> Non mi dite di affidarmi al correttore di word, perchč:
> 1- non uso word
> 2- qualsiasi correttore non spiega le regole.
Ciao, l'unico consiglio che ti posso dare č di non guardare il tuo scritto
per almeno una settimana, e poi di rileggerlo con calma......
Io uso Word.....ma solo per scrivere........


title: rinfrescare la memoria

author: FrancoBidello

text:
 Spesso, quando scrivo vengo assalito ...
...e  l'unico consiglio che mi posso dare è di non guardare.
FB
PS
Sono pigro.


title: rinfrescare la memoria

text:
In article <IVGu8.39756$
SR5.1...@twister1.libero.it
>, FrancoBidello wrote:
>
> ...e  l'unico consiglio che mi posso dare è di non guardare.
esempio classico: noi sognamo. Sognamo? Sogniamo?
Mi sta venendo una specie di crisi perchŞ anche sui giornali vedo scritto sia in un modo o nell'altro. Ormai i ricordi di scuola sono svaniti e mi sa che non mi resta che consultare una grammatica italiana.
> PS
> Sono pigro.

A chi lo dici :))


title: RR Randy: (UNA PROPOSTA)

author: gidě

text:
-----Messaggio originale-----
Da: Randy <The_rea...@noshitYahoo.com>
Newsgroup: it.arti.scrivere
Data: venerdě 18 giugno 1999 13.47
Oggetto: Re: UNA PROPOSTA
Randy  ha scritto:
.... Le situazioni non sempre dipendono da me, ovviamente, ma le mie
reazioni invece si',
Le tue reazioni a livello di azione  (scusa il  bisticcio), non a livello
di sentimenti.
Chi decide che e' sbagliato "sapere" che l'io comanda
tutto e che non e' sbagliato "sapere" che non e' cosi'?
Io no. Forse tu? O forse il tuo amico  companza ?
>Potete dire fino a domani a  voi stessi:  "non devo amare, non voglio amare
>quella persona", oppure "non devo amarla piů". Fiato sprecato: l'amerete o
Amare? Comincia col dare la definione di amore prima di tirare conclusioni
da companza scio' 8)
Io direi piuttosto da "Armony". Ci stai cascando dentro con tutte le scarpe!
E se posso osare darti un consiglio, non giudicare qualcosa da un frammento
esemplificativo. Aspetta: a dire cavolate si fa sempre in tempo. Gidě


title: RR Randy: (UNA PROPOSTA)

author: Randy

text:
gidě <
lg...@tin.it
> wrote
> Le tue reazioni a livello di azione  (scusa il  bisticcio), non a livello
> di sentimenti.
Se il sentimento non influisce sull'azione, allora che c'importa del
sentimento? Che importa sapere qualcosa a riguardo se non serve a chi agisce
per decidere l'azione ne' a chi osserva l'agito per interpretare l'azione
nell'ottica del sentimento? Se il sentimento e'
indeterminato/intedeterminabile/indeterminante in quanto al di la' del
razionale, allora non ha alcun senso discuterne col fine di descriverlo in
termini logici e dunque razionali.
Se tu pensi di conoscere le mie o le tue reazioni a livello di sentimenti
senza dare prima una definizione di "sentimento", non vedo come possa avere
la benche' minima verosimiglianza oggettiva il tuo parlarne.
Pronunci teoremi del tipo "sapete che e' cosi'" dando per scontata la
fondatezza delle tue ipotesi quando sono basate su vaghi postulati
fideistici che tendono a far leva sull'irrazionale per ottenere consenso. Il
procedimento preferito dal potere per fottere il 99% TM.
> Chi decide che e' sbagliato "sapere" che l'io comanda
> tutto e che non e' sbagliato "sapere" che non e' cosi'?
> Io no. Forse tu? O forse il tuo amico  companza ?
Tu hai detto che "sappiamo" che e' come dici tu. io non lo so affatto e ti
chiedo di dimostrarlo dato che sembri esserne cosi' sicuro.
> Amare? Comincia col dare la definione di amore prima di tirare conclusioni
> da companza scio' 8)
> Io direi piuttosto da "Armony". Ci stai cascando dentro con tutte le
scarpe!
Puo' darsi, ma non vedo nessuna definizione di amore. E' forse una specie di
mistero di fatima questa benedetta definizione? O forse e' un segreto di
stato che se rivelato potrebbe mettere in forse la sicurezza nazionale?
Comincia col dire cosa intendi per amore prima di dire che e' una specie di
forza primordiale che tiene la volonta' del singolo per le pa77e.
> E se posso osare darti un consiglio, non giudicare qualcosa da un
frammento
> esemplificativo. Aspetta: a dire cavolate si fa sempre in tempo. Gidě
Wow, ha tutta l'aria di essere una specie di sfida all'ok corral. Ehi,
gringo, sto aspettando, spara le tue cartucce e spera che non siano bagnate.
E se posso darti un consiglio, giusto per non darti del coniglio, non
spacciare frammenti esemplificati di qualcosa che tutt'intera non ce l'hai.
Una domanda non e' un giudizio e la proposta e' tua: se non la conosci,
evitala :)
"Chiedere e' lecito, rispondere e' cortesia" (Maurizio Companza)


title: ferrarelle

author: Marcello Simula

text:
Fredda, la sera, fradici stretti negli abiti leggeri sorpresi da un autunno
che pare stia arrivando forte. Così, passeggiando, scaldandoci tra una
sigaretta e un sorriso, il tempo scivolava via, come la musica da bordello,
lieve e soffice come la sottoveste rosa di una puttana d'annata, così - con
la velocità di quei momenti che sono più veloci della coscienza, e non ti
accorgi della loro bellezza.
E in un istante - capitano sempre questi istanti quando - in un istante un
bacio.
Il mondo, attorno, non smetteva di guardarci, non smetteva di girare, e noi
ne eravamo il centro. O almeno così mi sembrava.
Due passi ancora, e la mia ex stava là sulla panchina con il mio amico, ora
suo ragazzo. - forse ci giravano attorno anche loro, poco prima -
Nella mente, fredda più di quanto avrei immaginato - ma meno del cuore -, un
dejavu privo di rimorso. Nei pensieri una felicità che sghignazzava per me,
e per loro.
Non li avevo ancora mai visti insieme, certo, sapevo che lui ne era
innamorato da tempo - da quando ci stavo ancora insieme - ma mica mi potevo
incazzare, l'amore è cieco, e forse, se esiste, siamo solo delle vittime.
Sono contento per tutti e due, lui è un tipo apposto, lei, in fondo, anche.
Solo spero che mauro riesca a esser più forte di me. Spero non si lasci
sotterrare da un rapporto che vorrebbe permeare ogni cosa, e che non sa che
il pessimismo nelle intenzioni... beh, forse non lo so neanch'io - ma lo sto
imparando.
Lunga, è stata una serata lunga. E piacevole. Nulla, non è successo nulla di
particolare. Forse era tutto particolare.
Mi sono divertito a reincontrare la mia ex, per la seconda volta.
Questa volta c'è stato il momento critico.
In 4: due coppie, un bel quadretto di piccioncini - se non fosse che la mia
ex odia Angela e viceversa, per fatti antecedenti la rottura - e io, che in
teoria dovrei essere l'unico a non odiare nessuno dei 4 - infatti è così -
ho deciso che perché non fermarsi?
Gelo. Sguardi che era un casino. Due parole, fulminate appena uscivano di
bocca, immobili, cristallizate, cadute a terra e frantumante in mille pezzi.
Meglio andare. E continuare la serata, che ci penseremo domani a quanto sta
succedendo, ora non c'è tempo - non esiste.