title: Segnaliamo il Concorso letterario Parole per Comunicare 2004

author: concorso

text:
Siamo lieti di Segnalare la 4a Edizione del Concorso Nazionale di
Poesia e Narrativa "Parole per comunicare", bandito
dall'Amministrazione Comunale di Grassano e l'Associazione Finisterre
in collaborazione con l'Associazione Genitori di Grassano, il Centro
di cultura e tradizioni popolari "Ernesto De Martino" di Ferrandina,
l'Associazione "Magna Grecia Lucana" di Torino, la Delegazione
Finisterre di Campi Bisenzio (Firenze) ed il patrocinio della
Provincia di Matera (Basilicata).
Il Concorso si articola in tre sezioni a tema libero: Narrativa in
lingua italiana; Poesia in lingua italiana; Poesia in lingua
dialettale; e nella sezione a tema,  detta "QualeAmore", in cui
potranno concorrere solo poesie e racconti brevi che hanno per tema
"l'amore in tutte le sue variazioni ed inclinazioni".
La partecipazione al concorso letterario è gratuita, non ha limiti di
età e si concorre solo con opere inedite. Si può partecipare ad una
sola sezione del concorso con un'opera per autore. Le opere dovranno
pervenire, nei modi stabiliti nell'apposito bando, entro e non oltre
il 31 Maggio 2004, per posta ordinaria alla Segreteria del Concorso.
Per avere maggiori informazioni può visitare il sito internet  del
premio letterario  all'indirizzo
http://it.geocities.com/parolepercomunicare/index.htm
 o scrivere via
e-mail all'indirizzo
paroleper...@libero.it
 .
Ringraziando per l'attenzione, porgiamo i nostri più Cordiali Saluti.
La Segreteria Organizzativa
del Concorso "Parole per Comunicare 2004"
* * *
BANDO DEL CONCORSO CONCORSO NAZIONALE DI POESIA E NARRATIVA
"PAROLE PER COMUNICARE" - 4^ EDIZIONE
L'Amministrazione Comunale di Grassano e l'Associazione Finisterre in
collaborazione con l'A.Ge di Grassano, il Centro di cultura e
tradizioni popolari "Ernesto De Martino" di Ferrandina, l'Associazione
"Magna Grecia Lucana" di Torino, la Delegazione Finisterre di Campi
Bisenzio con il patrocinio della Provincia di Matera bandiscono la 4a
Edizione del Concorso Nazionale di Poesia e Narrativa "Parole per
comunicare".
Regolamento
1. La partecipazione al concorso letterario è gratuita e non ha limiti
di età. Si concorre solo con opere inedite.
2. Il concorso si articola in tre sezioni a tema libero: Narrativa in
lingua italiana; Poesia in lingua italiana; Poesia in lingua
dialettale; e nella sezione a tema predefinito "QualeAmore", dove
concorrono testi di prosa e poesia che hanno per tema "l'amore in
tutte la sue variazioni e inclinazioni".
3. Tutti gli elaborati presentati devono essere dattiloscritti. Si può
partecipare ad una sola sezione del concorso con un'opera per autore.
I lavori letterari in prosa che concorrono nella sezione "Narrativa" o
a "QualeAmore" non devono superare le cinque cartelle dattiloscritte.
4. Le poesie che concorrono nelle apposite sezioni non devono superare
le due cartelle dattiloscritte. Inoltre le poesie in "lingua
dialettale" devono essere accompagnate da una traduzione in lingua
italiana del testo e possono essere corredate (a discrezione
dell'autore) di una registrazione audio che sappia trasmettere la
musicalità dell'idioma dialettale in cui è scritta. I dattiloscritti e
le registrazioni non saranno restituite.
5.  Gli elaborati inviati dovranno essere redatti, su foglio A4, in
quattro copie e riportare nell'intestazione il titolo dell'opera e la
sezione per la quale concorrono. Su un foglio separato dovranno essere
indicati nuovamente il titolo dell'opera e i seguenti dati anagrafici
dell'autore: nome, cognome, data di nascita, indirizzo, recapito
telefonico ed eventuale email.
6. Le opere dovranno pervenire, entro e non oltre, il 31 Maggio 2004
per posta ordinaria alla: Segreteria del Concorso "Parole per
Comunicare", c/o Comune di Grassano, Piazza Arcangelo Il Vento, 75014
Grassano (Matera).
7. Una giuria qualificata valuterà le opere pervenute, nominerà i
vincitori e segnalerà gli elaborati "meritevoli di pubblicazione" che
saranno premiati nel corso di una manifestazione pubblica che avrà
luogo a Grassano (prov. di Matera) il 28 Agosto 2004.
I primi classificati di ogni sezione saranno premiati con un'opera
d'arte appositamente realizzata, inoltre qualora vogliano partecipare
alla premiazione, se non residenti in Basilicata, usufruiranno di un
soggiorno gratuito in una struttura ricettiva della zona.
Agli autori delle opere segnalate come "meritevoli di pubblicazione"
sarà rilasciato un diploma di partecipazione.  L'elenco dei vincitori
sarà reso noto a mezzo stampa e pubblicato nel sito web del concorso.
8. La Segreteria organizzativa si riserva di pubblicare entro due anni
i testi inviati, premiati e non, senza obbligo di remunerazione, ma
con l'obbligo di indicare chiaramente l'autore; la proprietà
letteraria rimane sempre e comunque dell'autore.

9. Ai sensi della legge 31.12.96, n. 675 "Tutela delle persone
rispetto al trattamento dei dati personali" la Segreteria
organizzativa dichiara che il trattamento dei dati dei partecipanti al
concorso è finalizzato unicamente alla gestione del premio perciò con
l'invio dei materiali letterari i partecipanti acconsentono al
trattamento dei loro dati personali.

10. La partecipazione al concorso implica l'accettazione di tutte le
norme indicate nel presente bando. Per maggiori informazioni si può
visitare il sito internet del concorso all'indirizzo
http://it.geocities.com/parolepercomunicare/index.htm
 oppure
contattare  la Segreteria del Concorso, telefonicamente allo
0835.527678 (dal martedì al giovedì, dalle ore 10.00 alle 12.00) o via
e-mail all'indirizzo
paroleper...@libero.it


title: ULTIMOBANCHISTA E’ PER SEMPRE!

author: Blender

text:
ULTIMOBANCHISTA E’ PER SEMPRE!
Sembra quasi una regola: tra i grandi della scienza, della letteratura e
della tecnica, spesso incontriamo i nomi di personaggi che non hanno un
curriculum scolastico esattamente rose e fiori. E' il sempre citato caso del
dottor Einstein a fare da esempio: carente nei voti in matematica da bambino
ma risolutore di innumerevoli inghippi fisico-matematici da adulto.
Chissà se lo scolaro Albert sparava le palline di carta masticata sulle
orecchie dei
secchioni che gli stavano davanti? O se faceva il verso della mucca non
appena il professore intimava il completo silenzio ?
Ci piacerebbe saperlo, ma semmai fosse davvero successo, sarebbero fatti
consegnati a quella parte della storia che non verrà mai rivelata. Eppure,
il genio era già lì. E ci piace pensare che sedesse nell’Ultimo Banco,
quello di chi vuole avere il controllo della situazione e non dare le spalle
a nessuno. Il posto dei duri e dei geni che già dal primo giorno dell’anno
scolastico (l’unico in cui arrivano in anticipo ) scelgono la mitica
postazione non solo per cazzeggiare quanto per vedere le cose da una certa
distanza, più critica e pungente. E più esatta.
In fin dei conti, l’ultimobanchista è l’essere più invidiato e odiato della
classe, perfino dai professori: infatti, tecnicamente, è impossibile
eliminare la fila degli ultimi banchi. Portandola avanti, la penultima
diventerà l’ultima, e i miti occupanti di questa si ritroveranno
improvvisamente ultimobanchisti…. e l’orrida trasformazione avrà luogo anche
per loro!
Ma chiunque sia passato per l’ultimo banco almeno una volta, non può non
ricordare con gioia i momenti di assoluta ed esclusiva libertà passati in
quella postazione, dove era possibile giocare a battaglia navale durante le
lezioni, passare i bigliettini con le soluzioni algebriche dei compiti in
classe o, più semplicemente, starsene nella Posizione di Riposo dell’
Ultimobanchista: impennati sulle gambe posteriori della sedia con le spalle
appoggiate al muro, ad osservare tutto e tutti.
Abbiamo reso l’idea? Siamo riusciti ad evocare ricordi sepolti da tempo ma
mai davvero eliminati? Speriamo di sì, perchè questo è lo spirito col quale
abbiamo deciso di costruire ULTIMOBANCO, IL SITO CHE NON INSEGNA.
Sarà un sito con aggiornamenti frequenti, ricco di argomenti ed aree
interattive. Dovrà essere costruito e rinfrescato man mano grazie alla
collaborazione continua degli utenti, che potranno partecipareproponendo le
loro idee ed esprimendo i loro giudizi.
Una sorta di Giornale di Classe, insomma, dove per aula prendiamo tutta
l'Italia e per corpo
insegnante tutti i colletti bianchi e le teste d'uovo che pretendono di
insegnarci a vivere e a scegliere.
Nessuna connotazione politica o sociale, nessuna bandiera di razza o
religione, nessuna pretesa di "seriosità" da parte della nostra redazione:
solo la voce degli utenti potrà determinare di volta in volta quale siano le
tendenze del momento, trasformando il sito in un allegro ma attendibile
sistema di misurazione dell'Umore Generale.
Invitiamo tutti a prendere posto nell’Ultimo Banco: chi ci era già stato
perché possa rivivere quelle sensazioni, e chi non ci era mai stato
perché…non è mai troppo tardi per diventare Ultimobanchisti d’assalto!
www.ultimobanco.it


title: ULTIMOBANCHISTA E’ PER SEMPRE!

author: Ulrich Laverdure

text:
"Blender" <
ble...@infinito.it
> ha scritto
> E' il sempre citato caso del
> dottor Einstein a fare da esempio: carente nei voti in matematica da
bambino
Una leggenda metropolitana, inventata probabilmente da un ultimobanchista
per "consolarsi con l'aglietto", come direbbero dalle parti mie.


title: ULTIMOBANCHISTA E’ PER SEMPRE!

author: Kirone dal lavoro

text:
"Blender" <
ble...@infinito.it
> wrote in
<FfO76.20178$
n5.3...@news6.giganews.com
>:
>curriculum scolastico esattamente rose e fiori. E' il sempre citato caso
>del dottor Einstein a fare da esempio: carente nei voti in matematica da
>bambino ma risolutore di innumerevoli inghippi fisico-matematici da
Balle. E' dimostrato il contrario.
Circa il resto della prima parte, mi sembra tanto una rivisitazione
del Mito del Buon Selvaggio. Il genio puo' anche cazzeggiare, ma solo
perche' se lo puo' permettere, con voti ottimi se solo si impegna.
Circa l'ultima parte: [...]
--
ciriciao from kirone
togliere il punto tra "lib" ed "ero", che ci sta per antispam


title: (r-ino) Immagini scomposte

author: KoAn

text:
Fumo l'ennesima sigaretta mentre osservo il letto disfatto.
I cuscini hanno smarrito per strada la loro composta disposizione,
niente piu' ormai in questa stanza profuma di ordine.
Le mie mani tremano ancora. Una volta mi hanno detto che il movimento
delle mie mani assomiglia a un volo di farfalle.
In questo momento assomigliano a falene impazzite, solo che non c'e'
piu' la luce su cui vorrebbero andare a morire.
Spengo la sigaretta e le guardo.
Non riesco a non vederle mentre ancora ti accarezzano e non riesco a non
vedere i tuoi occhi tra le mie dita.
Mi sono accorta di te quasi per caso, quando per l'ennesima volta mi
sono guardata intorno per cercare uno sguardo caldo e ho trovato il tuo
sorriso.
Un sorriso che questa mattina, quando sei venuto a svegliarmi non c'era.
Mi hai accarezzato un braccio e hai posato le tue labbra, sempre cosi'
morbide, sul palmo della mia mano. Gesti dolci accompagnati da un
contorno di significati amari nei tuoi occhi.
Non ti ho chiesto cosa avevi, lo sapevo bene.
Lo so bene.
Talmente bene che quasi non fa piu' male.
So dove sei stato e cosa hai fatto. Conosco la strada che ti ha condotto
al piacere questa notte e che ti ha riportato da me questa mattina.
Mi sembra quasi di vedere la tua bocca che si posa sulla sua e la tua
lingua che la fruga impetuosa.
Impietosa.
Chiudo gli occhi e avverto il profumo della vostra eccitazione, di carne
che si cerca, di pelle che si trova.
Posso quasi indovinare ogni movimento, conosco le tue arti: le tue dita
che scolpiscono la sua bocca, i tuoi denti accompagnati dalla danza
della lingua sui suoi capezzoli, le geometrie impressioniste delle tue
unghie sulla sua schiena, la poesia della tua bocca che blandisce il suo
sesso.
Mi hai guardato ancora una volta con un'espressione di pentimento, ma
sapevo bene che non ti stavi scusando per quello che avevi fatto, no, le
scuse erano per il mio dolore, solo per quello.
Hai mosso la testa come per dire qualcosa, le solite frasi quasi
sicuramente:"Mi spiace farti stare cosi' male, non accadra' piu'".
Non voglio sentirle, non voglio piu' alimentare questa sofferenza che
cresce ad ogni speranza.
Forse se smetto di sperare che non accadra' piu', il dolore si
accuccera' in un angolino e se ne stara' li' a ricordarmi ogni tanto che
non sei splendido come ti vedono i miei occhi quando sorridi e dici che
mi ami.
Ti ho messo un dito sulle labbra per farti tacere, ma so che a zittirti
era bastata la mia espressione.
Seguendo un rituale consolidato, le tue labbra si sono racchiuse sul mio
polpastrello mentre nella mia spina dorsale si dischiudeva un fiore
caldo e morbido i cui petali sono precipitati nel mio grembo.
Posso rendere cieca e sorda la mia anima, ma non sono mai riuscita ad
impedire al mio corpo di risponderti, cosi' anche questa volta tutti i
dannati centimetri della mia pelle si sono messi sull'attenti come tanti
bravi soldatini pronti a rispondere al tuo appello.
Improvvisamente non sapevo piu' niente.
Non sapevo perche' ti stavo baciando e la mia mano si muoveva lenta
verso il tuo sesso, non sapevo come la delusione avesse potuto generare
una cosi' degenere passione, non sapevo quanto sarei riuscita ad
aspettare prima di supplicarti di farmi sentire ancora piena e sazia di
te, non sapevo quando avevo smesso di lottare col mio corpo ormai
scomposto in infiniti centri di desiderio.
Anche questa volta ho smesso di sapere e ti ho accolto.
Anche questa volta l'orgasmo mi ha dilaniata fino a sentire il mio corpo
perdere consistenza.
Senza dire nulla mi hai stretta e cullata, depositandomi piccolissimi
baci sulle tempie, quasi timoroso di disturbare il mio stato sospeso tra
il piacere e la coscienza.
Quando questa e' sopraggiunta ho aperto gli occhi e tu li hai letti.
Senza dire nulla ti sei rivestito e sei andato via.
Improvvisamente non so piu' nulla, di nuovo.
Non so se e quando tornerai.
Non so se mi stai infliggendo l'ennesimo dolore, tornando a casa sua e
cercando unguenti lenitivi nelle sue mani, nella sua lingua e sul suo cazzo.
Non so e non ho mai saputo se riesci ad amarci entrambi, se per te ci
completiamo.
Non so e non voglio sapere se gli parlerai di me come a me parli di lui.
So solo che, se questo fosse un racconto, finirebbe cosi'.
K.
http://xxx.geeks.it


title: L'isola della Luce. Parte prima - 1 -

author: Augusto Benemeglio

text:
                                                        PARTE PRIMA
C'era una volta.tanto tempo fa.
una fanciulla  che viveva  sulle rive
di un ruscello incantato dove giulive
le gazze  blu   facevano  "cra cra cra"
Da Alixias accorreva tanta gente
per vedere "la fanciulla del torrente".
Si chiamava Anxa e  sapeva donare
uno sguardo , un sorriso, un fiore,
piccole cose che rapiscono il cuore.
Nessuno come lei sapeva parlare
agli alberi  , alle acque  e  al vento
e la sua voce era un flauto d'argento .
Anche il re Ginestro  era contento
quando udiva il suo gioioso accento.
Ma una sera venne un viandante
col volto bruciato dal sole straniero
Era bello e forte  come un guerriero,
un forestiero dai capelli  di serpente.
Il mattino dopo Anxa non era più là
E anche lo straniero  era partito.
Le donne chiesero:  dove è finito?
Le gazze blu  risposero  "cra cra cra"
                                                                         I
     Mentre l'alba ricamava il cielo di orli grigi, io vidi la veste bianca
e la lunga barba d'argento di Ginestro nel tempio degli ulivi. Il re era
intento a parlare con gli dei e sussurrava parole magiche per me
incomprensibili. Egli guardava l'ombra della collina che andava delineandosi
man mano che il carro del sole spingeva la dea notturna verso occidente. Si
riusciva già ad intravedere un campo di grano ancora verde e gli alberi che
grondavano gocce luminose di brina; tra gli alberi, sul fianco della breve
collina d'ombra, apparve una capanna che era come un santuario abbandonato.
Il vecchio re la sapeva ancora deserta e silenziosa e vi gettò il proprio
cuore come una rosa spezzata.
   Quando la luce del carro del sole riuscì ad infrangere la cortina di
grigio
, finalmente vide brillare le acque azzurre del ruscello, ma l'anima di
Ginestro era triste e anziché udirne il fragore gioioso, sembrò avvertire i
gemiti dell'acqua di sorgente che continuava senza sosta la sua corsa verso
il mare, frangendosi sui sassi lucidi, bagnando l'erba celeste dei versanti,
coprendo con il suo rumore il respiro del vento. Dentro di sé morì un
sospiro e disse al ruscello: "E' ormai da gran tempo che non ridi più tra i
sassi e non canti più tra l'erba e gli alberi, dal tempo in cui la tua
signora e regina ci è stata rapita". Poi invocò il dio della luce: "Fa che
torni la nostra Anxa. Da quando non c'è più, la gente di questo villaggio
non è più la stessa; è triste, senza luce, senza pace. Ed anche questo mio
vecchio cuore non sa più sorridere".
Quella capanna di tronchi gialli e di nuvole era stata per molti anni un
tempio di archi e di farfalle per la fanciulla "bagnata dalle sorgenti".
Ella vi aveva racchiuso il segreto delle acque e della parole celesti, il
mistero della sua gioia perenne che sapeva donare a tutte le creature con
semplici sorrisi, ch'erano faville di cielo, con mitezza di cuore e docilità
d'animo. Essa era purezza e amore. Ginestro riudì la voce della fanciulla
che cantava:
Vorrei essere una stella d'argento
 per colui che vaga nel deserto
Vorrei essere ponte e sentiero
 per coloro che cercano la riva
Vorrei essere una lampada
per chi si perde nel buio
E per tutte le genti  vorrei essere
 un dono gioioso senza mai fine.
Ginestro guardò il cielo e vide che era privo di voli e di segni divini,
mentre rabbrividivano i girasoli, ma mormorò ostinatamente un'altra
preghiera:
"Signore che presiedi la luce del cielo, fa che essa ritorni a donarci la
gioia..."
Egli raccolse la sua testa d'argento tra le sue mani venerabili e stette a
lungo così, in silenzio, in attesa di un segno. Quando alzò gli occhi vide
alcune donne che si recavano alla sorgente con le loro anfore; esse erano
mute e tristi, calpestavano l'erba con piedi di marmo. Allora, quando c'era
la fanciulla del torrente, le donne salivano l'erta come colombe e avevano
sorgenti di musica nella gola e coriandoli di gioia nel cuore; ed anche i
pastori, i viandanti e i contadini si fermavano alla fonte e, dopo essersi
dissetati, sedevano sulle rive del torrente per riposare e conversare tra
loro. Trascorreva nell'aria una gioia quieta, un sentimento di pace e
d'intimità domestica. D'intorno era tutto un brulichio di voci, mentre
cantava l'anima del ruscello e il cielo si riempiva di voli.La fanciulla del
torrente volteggiava come una piccola farfalla e spandeva profumi e sorrisi,
offrendo con docili mani acqua di fonte e felicità. Ma una sera ...
Ginestro non voleva ricordare quella sera in cui dalla volta nascosta delle
nubi del cielo era disceso uno straniero. Pregò più intensamente: "Che
questo tuo sacerdote, o gran dio della luce, serva ancora a qualcosa pur
nella sua indegnità. Fa che la fine di questo giorno mi porti la notizia che
Anxa è tornata qui, fra noi, là dove è ancora intatta la sua capanna!"
E tornò subito la mente a quello straniero; nonostante cercasse di
discacciarne l'immagine, essa riaffiorava incessantemente, senza tregua,
come allora. Ed egli lo rivide: alto, forte e robusto come un guerriero
nudo, bello e oscuro come un dio; aveva il volto bruciato dal sole e i
capelli arruffati come serpenti sonnacchiosi. Quando apparve alla sorgente
sembrava che tutti i venti ne ridestassero i torpori e i fulgori. Qualcuno
gli chiese: "Chi sei?". Ma egli non rispose e sedette in disparte presso il
torrente rumoroso. E silenziosamente riprese a guardare la capanna dove lei
abitava.
La fanciulla fu come richiamata dall'intensità di quello sguardo, uscì dalla
capanna e lo avvicinò. Scambiarono alcune parole, parole appena sussurrate
che nessuno poté
percepire, poi ella tornò alla sua capanna di tronchi gialli.
Era quasi caduta la sera ormai, ma gli astanti non volevano tornarsene alle
proprie case. Erano inquieti, pensierosi, impauriti, presagivano un oscuro
accadimento.
L'indomani, quando le donne vennero ad attingere l'acqua alla sorgente, le
porte della capanna  erano aperte, ma la voce di lei non s'udiva ed anche lo
straniero era partito.
Nessuno seppe dov'era fuggita la fanciulla "bagnata dalle sorgenti", ma
Ginestro non voleva sentir parlare di fuga... Ella era stata rapita dall'
uomo con i capelli di serpenti, anche se taluni pastori del villaggio
dicevano d'averla veduta in una terra lontana, dove non esistono né colline
né alberi, dove tutto è pianura e non c'è riparo dal sole, dove i ruscelli s
'adunano in un grande fiume azzurro chiamato mare.
"Poeti, sognatori, visionari", pensava Ginestro ancora assorto nelle sue
orazioni, mentre il viso dell'alba ormai fiorente illuminava la collina.
Alle sue spalle, egli sentì scivolare un'ombra.
"Chi è là",  disse.
Si voltò e vide la lunga ombra del capitano di mare Lamedonte venirgli
incontro.


title: L'isola della Luce. Parte prima - 1 -

author: but

text:
stavo per commentarti il prologo, ma non ho fatto in tempo, tra plagi e
lavoro...
a dopo, me lo leggo un segno mio lo avrai, promesso
ciao
but
"Augusto Benemeglio" <
augustob...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:cSSCc.527520$rM4.22...@news4.tin.it...
>                                                         PARTE PRIMA


title: Aspettando il sonno

author: Graziana

text:
Per chi si ricorda: dovrebbe essere il 4^ frammento di un post in cui
chiedevo "Cos'è?" e che si intitola, tutto, "Aspettando il sonno"
****
4.
La luce appena spenta, gli scuri aperti concedono il luccichio delle
stelle. Lui russa al mio fianco e … io giro disarticolata
nell'ovatta di un'insonnia rotta in infiniti rivoli di dormite senza
sonno e letti senza riposo ogni notte dopo ogni giorno.
Trascino per questa casa la mia eterna convalescenza vivendo sempre
nella stanza accanto a quella in cui succedono le cose mentre tento di
ritrovare la mia anima.
Giro, il mondo insieme con me. Niente è fisso, nessuna forma è
verticale, neppure gli ippocastani che dovrebbero, eretti,  sorreggere
la corda per la biancheria. Disegnano un cerchio, da destra verso
sinistra con la loro scia di sporchi colori confusi dove il verde
s'appropria dell'azzurro nel cielo e del bianco-grigiastro di nuvole
troppo cariche d'acqua. E si mischia con lo scintillio di ghiaia mal
frantumata e il bruno di strisce sottili di fertile terra. Poi è come
l'esplosione di mille schegge impazzite che gettano via, lontano da
me, i pezzi del mio corpo smembrato.
Forse, questa notte lo restituirà.
****
Graziana


title: Aspettando il sonno

author: Linda Loring

text:
Graziana ha scritto :
>> [...]
Tesoro, ho commissionato ad un avventore del locale, del saloon dove lavoro
quello che hai scritto: il tizio non aveva da pagare per...e allora ci si è
messi d'accordo in altro modo.
Io sono una donna, baby assolutamente improbabile e per questo più reale che
mai...;-)))
E poi , come tu sai non brillo ...non brillo più e  questo mi piace da
impazzire...;-))))
**********************************************************************
Questo racconto breve possiede una caratteristica particolare: ha il  valore
del ricordo e del vissuto in un   presente con accenti molto forti che ci
restituisce  molto intensamente la storia,  ed il  narrato in una
descrizione attenta e puntuale.  Un uso della composizione dei periodi
assolutamente libero e appartenente ad una visione descrittivo onirica, ad
una visiona più simile a qualcosa di sognato e vissuto nel contempo ma che
si cerca di riportare,  di trasmettere nella  consapevolezza di essere in
difficoltà a trovare una forma espressiva per  tutto ciò.
L'interruzione dei periodi così frequente  viene vista  come la  creazione
di intervalli di pensiero : ciò che si interrompe riprende successivamente
in forma convulsa: a noi piace pensare che non sia assolutamente casuale la
chiusa e che  l'intento sia solo di
voler accostare descrizioni  ultime a momenti iniziali attraverso simili
costruzioni (si veda  l'interessante inizio e fine del racconto)
Un racconto onirico e fisico dove la presenza di oggetti  che appartengono
alla terra e di sensazioni continuamente provate  a livello  mentale
...creano un disturbo ...un disturbo necessario, indispensabile che  è per
l'appunto il lento ed incessante doversi adeguare alla vita.
************************************************************************
Baby il  tizio che ha scritto  questo  non vuole e non può firmarsi ...ne va
della sua reputazione ...se una reputazione ce l'ha! ;-)
Comunque ...a presta donna  ...;-))))
Linda Loring / una dura dal cuore tenero


title: Aspettando il sonno

text:
"Linda Loring" <
civit...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:9i4lmd$fg2$5...@pegasus.tiscalinet.it...
> E poi , come tu sai non brillo ...non brillo più
Sicura sicura?
>
**********************************************************************
[...]
>
**********************************************************************
**
> Baby il  tizio che ha scritto  questo  non vuole e non può firmarsi
...ne va
> della sua reputazione ...se una reputazione ce l'ha! ;-)
Ringrazialo  da parte mia e, se gli interessa saperlo, digli che la
reputazione potrà anche costruirsela se continua in questo modo.
> Comunque ...a presta donna  ...;-))))
Questa, tenera, è proprio così ;-))))
Graziana


title: Aspettando il sonno

text:
Graziana <
grazi...@hotmail.com
> wrote in message
9i6ffj$6b8$1...@fe1.cs.interbusiness.it...
>
> "Linda Loring" <
civit...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
> news:9i4lmd$fg2$5...@pegasus.tiscalinet.it...
> > E poi , come tu sai non brillo ...non brillo più
>
> Sicura sicura?
Baby sono sempre sicurissima delle cose di cui non sono sicura!!!!!!!!;-))))
**********************************************************************
> [...]
> >
> **********************************************************************
> **
> >> Baby il  tizio che ha scritto  questo  non vuole e non può firmarsi
> ...ne va
> >> della sua reputazione ...se una reputazione ce l'ha! ;-)
>> Ringrazialo  da parte mia e, se gli interessa saperlo, digli che la
> >reputazione potrà anche costruirsela se continua in questo modo.
Tesoro....come parli complicato ....cos'è che devo dirgli...? ;-)
Comunque se dovessi rispondere io, gioia, ...ti direi  che ....miro a
costruirmi una cattiva reputazione ...Non è questo che  il mercato vuole
...?;-))))
E finchè il mercato sarà composto da uomini ...e  mi sono spiegata benissimo
, darling...vero? ;-)) Come  potrebbe dire qualcuno...."Risponde felicemente
a certe esigenze di mercato" e mica è poco ...anzi è tutto ... un'antica
strategia..., baby!" ;-)))))
>
> >> Comunque ...a presto donna  ...;-))))
>
>> Questa, tenera, è proprio così ;-))))
>
Io sono proprio così...già ...!!!!!!!! ;-)))))
 E ...so che ci vedremo darling, molto  prima di quanto non pensi...;-))))
--



title: l

author: lubna

text:
Carmela oggi ha dieci anni e saccumenciano a viriri i minni e celo dice a suo
padre che ciaccarezza i capelli lisci e lunghi e ride di quella innoccenza.
Carmela non lo sa pecchè suo padre non ci sta nella stessa casa con lei e mancu
pecchè lui non ci parla con la mamma. E' ancora una picciridda. Ce lo dicono
sempre quelli grandi. Che per ora non può capire. Che poi verrà il tempo e ci
spiegheranno ogni cosa.
Anche le sue amiche lo sanno che Carmela è figghia di separati e quando litigano
con lei come fanno i bambini a quelletà sono pronte a dirgliela questa cosa
pecchè si sono accorte che lei ci soffre a sentirselo ripetere e chianci quando
succede e ce lo dice alla suora che poi ogni vota rimprovera a loro e cunotta a
lei. Secondo me però anche quelle picciridde. vah. non è ca su tinte. E' che non
lo capiscono bene neanche loro che cosa vuole dire quella parola. Sanno solo che
fa male e accussì se ne servono per giocare.
A volte per questo Carmela sarritira tutta triste dalla scuola e allora se cè
una bella giornata si mette subito a camminare nel giardino. Lì ciavi tutti i
posti dove nessuno può trovarla pecchè anche se la cercano lei si tira u ciato e
non si movi neanche se na musca viene a darle fastidio.
Comunque nonostante sti cosi ha tutti buoni voti la nicuzza. Anzi è proprio
brava. La suora cià detto alla mamma che quella picciridda ha il dono della
scrittura. E scrivere ci piace proprio a Carmela.
Lei lo fa sopra a tanti foglietti azzurrini che una volta cià regalato suo
padre.
Inizia con la data come si fa a scuola e poi ci scrive tutta ordinata le cose
importanti che succedono così come ce le racconta alla mamma ogni giorno. Quando
uno di quei fogli è tutto chino dinchiostro lo mette in una borsa vecchia che ha
trovato nella strada di casa un giorno che era uscita per andare a comprare il
gelato. Quello al limone tuttu iancu e asprignu che accusì buono lo sa fare solo
il gelataro che passa ogni pomeriggio allangolo della via dove abita lei.
Ci sono anche le sue poesie in quella borsa e le foto che ci piaciunu chiossai e
i suoi segreti. Per questo la tiene ammucciata in un posto segretissimo che
nessuno la deve scoprire.
Ora però non ciavrà più bisogno della carta azzurra pecchè la monaca per il suo
compleanno cià regalato un quaderno grossogrosso e tutto profumato e cià scritto
una cosa anche nella prima pagina:
"Voglio darti questo. Sarei felice se tu iniziassi a scrivere qui ogni tuo
pensiero. Vedi... vorrei che questo quaderno riuscisse a seguirti, ad
accompagnarti. Come se, per sempre, io fossi al tuo fianco. Fino al giorno in
cui S. Giuseppe non deciderà di farti incontrare un bravo marito. E poi ancora,
fino al momento in cui la Madonna non ti concederà la gioia della maternità.
Fino a quando, un anno lontano, il nostro buon signore Gesù non ti chiamerà con
sé nel suo gregge celeste"
Cetto la bimba lo sa che quella ci vuole bene e anche lei cinnivoli ma Carmela
non glielà detto lo stesso che da grande non si voli maritari e che vuole fare
la dottoressa che cura i bambini. Chinnipò capiri una vistuta di niuru di quello
che sogna una picciridda? Intanto sallena con le sue bambole. E le veste e le
spoglia e ci fa le punture e ci runa i medicinali e ci fa le operazioni. Cenà
tante di bambole. Tutte quelle che ci ha regalato suo padre da quando lei ci ha
detto che Alfio glienà portato una bellissima. E anche la mamma spesso ci gioca
con lei e la guarda e ride e ripete che cià la casa piena e non sa più dove
mettere tutti sti pupi.
Oggi è il suo compleanno. E vinni so o pà a pigghiarla che celaveva promesso. E
ci saranno due torte oggi. E baci.


title: 1. Il mercato (Aram)

text:
... voi sicuramente potete fare meglio e aggiungere molto.
-----------------------------------------------------------------------------------
Poi sembrò che la sera si fosse dimenticata di Aram e Aram della sera:
non è certo facile da spiegare come fosse potuto accadere perché Aram
stava sulla torre di fronte alla sera e la sera lo avvolgeva. Tutto
però lasciava lo trasparire che il tempo si fosse arrestato.
La sera era imperturbabile e mostrava il suo fascino nascosto. Il cielo
cambiò rapidamente: l'azzurro dominatore incontrastato del giorno
cedeva spazio ad un violetto carico di attese. L'arancione sorgeva
accanto al sole ormai morente. Le ombre nascoste dalla luce del giorno
allora si allungavano e invadevano silenziose la piazza dal vasto
colonnato: si affacciavano all'imboccatura del pozzo curiose di sapere
se l'acqua immobile le attendesse anche questa volta.
La sera era silenziosa. A sud aveva invaso la costa portata dalle onde
del mare che si accavallavano sulla sabbia fine del lido: una dopo
l'altra si rovesciavano incuranti dell'oscurità.
Era inarrestabile la sera: le erbe della piana si erano chinate e la
polvere si era adagiata lungo i sentieri della steppa. I viaggiatori
che li avevano solcati nel tepore del giorno si erano ritirati nei
rifugi per il riposo della notte: i cani fedeli compagni di viaggio si
erano accovacciati vicino alle tende. I fuochi crepitanti si erano
spenti mentre nuvole di fumo si liberavano dalle braci ancora rosse
La sera era magnifica perché raccoglieva nella pienezza del giorno, le
attese dei mercanti che provenienti da città lontane si erano radunati
nella grande piazza, i sorrisi meravigliati dei bambini sorpresi dai
suoni e dai colori del mercato, le grida vivaci delle donne intente a
chiacchierare. La sera con calma raccoglieva tutto ciò che il giorno
aveva mostrato con generosità
La sera aveva già ascoltato il rumore cigolante dalla ruota del pozzo
dove il secchio infaticabile aveva attinto per tutti acqua fresca in
abbondanza: sembrava che la sera radunasse persino le risa come se le
colonne dopo averle tenute nascoste le liberassero solo ora in tutto il
loro vigore ... quasi crepitavano come le fiamme di un fuoco ardente
invadendo l'aria con la loro vivacità ... erano le risa di uomini e
donne che dal pozzo avevano bevuto un sorso per spegnere la sete.
La sera era meravigliosa: le montagne si incupivano dietro le nebbie
serali e sembravano allora svettare ancora più alte nell'oscurità. La
piana solcata dal vento sembrava un mare di erbe: ondeggiavano lievi in
disegni che si ricorrevano fino a dissolversi.
La sera era unica: uno stormo di corvi spiccava il volo da un angolo
della piazza e squarciava il silenzio con striduli versi ... era
davvero unica la sera ... quella sera: certo che si sarebbe
ripresentata più volte e più volte ancora con la moltitudine dei suoi
colori, con i suoi giochi di luci e ombre, con il suo incedere
inarrestabile. E' vero che ogni volta avrebbe raccolto la pienezza di
una giornata irrepetibile ...
Anche Aram si dimenticò della sera: era sulla torre dove era salito
per vedere il tramonto del sole: voleva vedere fin dove il suo sguardo
sarebbe arrivato oltre la cerchia delle mura. Era immensa la piazza del
mercato con il suo colonnato ma rimaneva sempre troppo piccola rispetto
al mondo che si estendeva al di fuori. Era stato dimenticato dalla sera
che non si poteva curare di lui: era troppo intento nei suoi pensieri
ed era troppo rapida la sera per fermare il suo inarrestabile incedere.
Era indagatore Aram: aveva spinto il suo sguardo sulla riva del mare.
Le onde si accavallavano senza interruzione mentre il fragore leggero
giungeva di tanto in tanto portato dal vento: il profumo del sale
riempiva l'aria frizzante. Sin dal mattino la spiaggia era stata il
punto d'attracco dei pescatori. Il pesce guizzante frutto delle battute
di pesca era stato portato al mercato nelle ceste intrecciate. La
soddisfazione e la fatica si leggevano sui visi invecchiati dal tempo:
erano solcati dalle onde del mare e imperlati dal sale.
Le reti erano state adagiate per asciugare: gli uomini le avevano stese
e le avevano ripulite con pazienza e riparate con abilità il mare
stava lì davanti a Aram immobile: aveva combattuto con l'abilità dei
pescatori, aveva sostenuto le loro barche nel fragore delle onde, aveva
riempito oltre misura le loro reti e aveva visto i loro volti esausti e
le loro mani nodose. Nell'incedere della sera il mare che in altre
circostanze aveva chiesto e sottratto molto all'ingegno dei pescatori,
questa volta aveva donato con generosità ciò di cui avevano bisogno.
Il pesce era stato adagiato sui banchi del mercato: mani esperte lo
avevano comprato per riempire tavole vuote
Il suo odore pungente e salmastro aveva invaso l'aria del mattino
Era silenzioso Aram: rivolto alle montagne a nord, osservava la
scintillio della neve oltre la nebbia della sera ... certo oltre la
nebbia, Aram aveva visto chiaramente la neve: emergeva sulla linea
dell'orizzonte intatta sospesa nell'aria tersa. Al mercato era
trasportata dai pastori con le greggi rumorose che avevano invaso la
piazza: gli animali si erano radunati in un angolo per sfuggire al
caldo e intimoriti dalla folla che si aggirava tra i banconi. I cani
sonnecchiavano tranquilli e soddisfatti per il meritato riposo mentre
gli asini pigramente si riposavano.
I modesti pascoli avevano offerto nutrimento alle pecore e alle capre:
la lana grezza ancora da tingere era stata adagiata sui banconi del
mercato. I tessitori ne avevano comprate intere ceste: le avrebbero
tinte con i colori più diversi, dal rosso porpora, al giallo carico,
all'indaco e nuove stoffe e tessuti avrebbero presto preso forma.
Le montagne imponenti e invalicabili avevano offerto i legname pregiato
che abili artigiani avrebbero presto intarsiato con arte e trasformato
suppellettili di pregevole fattura: gli asini piegati dalla fatica
avevano trasportato il carico sui loro dorsi lungo i ripidi sentieri
che scendevano a valle.
Era curioso Aram: ora il suo pensiero si inerpicava nelle valli dove
nei piccoli villaggi gli stessi pastori ora radunavano le greggi negli
ovili per la notte, accarezzavano i cani esausti dopo una giornata di
fatica e si ritiravano nelle loro abitazioni. L'oscurità si affacciava
dai crinali e dalle creste delle montagne, i fuochi si assopivano e
rivoli di fumo azzurrino e argenteo si snodavano sinuosi dai camini:
l'oscurità invadeva le distese dei pascoli mentre le fioche luci delle
lanterne si accendevano nelle piccole abitazioni sul fondo delle
vallate. Non li aveva mai visti Aram quei villaggi: dalla torre si
aveva una buona vista ma non sufficiente per arrivare così lontano e
dove non bastavano gli occhi, Aram poteva arrivare con la sua
immaginazione
Era sereno Aram: sorrideva pensando ai venditori di vasellame che
avevano portato i loro fragili manufatti sul dorso dei muli e che
avevano cercato di sovrastare la tumultuosa folla del mercato. I loro
banchi ricolmi di ciotole, anfore e brocche si mostravano in tutto il
loro splendore come scrigni ripieni di tesori sconosciuti. La creta era
stata finemente modellata in forme più svariate: le decorazioni rosse,
nere e bianche impreziosivano la terracotta. Figurine di animali,
motivi floreali e decorazioni geometriche avvolgevano e si rincorrevano
sulle brocche e i vasi accatastati. Avevano conquistato lo sguardo
curioso delle donne rimaste meravigliate.
Era sorridente Aram: un vento leggero invase in quel momento la piazza,
la corda del pozzo cigolò e una goccia si lasciò cadere dall'orlo del
secchio. "Arriverà al fondo del pozzo ?" si chiese Aram. Attese che la
goccia si tuffasse con quel rumore cristallino. Sapeva che avrebbe
incontrato la superficie immobile dell'acqua fresca e così accadde:
immaginò poi i cerchi che si liberavano sulla distesa dell'acqua e poi
il loro dissolversi.
L'arancione pian piano si spegneva, il rosso carminio e il porpora
conquistarono campi di cielo finora rimasti intatti: la sera cominciò
a stendere il tappeto scuro della notte nel quale poi stelle
sconosciute si sarebbero accese. Certo stelle sconosciute pensava Aram:
alcune si sarebbero accese proprio quella notte come monete d'argento
trovate sul greto fondo del torrente.
'Era giovane o vecchio Aram ?' si chiedeva la sera e Aram rispondeva
tra sé: non giovane come il vecchio incantatore di serpenti e nemmeno
vecchio come il bambino della donna che vendeva il miglio. Sì, era
proprio così: non era più giovane del vecchio incantatore di serpenti
che arrivava nel giorno del mercato con il suo mulo carico di ceste di
vimini. Vestito di turchese con il turbante si metteva presso l'angolo
settentrionale del colonnato per conquistare l'ombra del mezzogiorno.
Gli occhi vivaci sfavillavano nel volto invecchiato dalle rughe.
Sistemava le ceste con cura e si adagiava sulla piccola sedia. La sua
musica lieve cresceva pina piano con l'avanzare della mattina.
I serpenti argentati come il suo sguardo quasi infreddoliti facevano
capolino: una piccola folla di donne, uomini e bambini si radunava per
assistere all'antico e sempre nuovo prodigio. Aram qualche volta si era
fermato ad osservare: chi avrebbe conquistato il centro della scena ? i
serpenti che venivano inondati dal suono incessante musica ? i bambini
che incantanti rimanevano a bocca aperta ? gli uomini e le donne che
avevano già visto l'incantatore eppure erano tornati ? nessuno se ne
andava e Aram rideva tra sé e sé: il vecchio incantatore sembrava
sorridere come un bambino mentre con un leggero movimento della testa
accompagnava la musica. quante volte doveva aver raccolto e preparato i
cesti di vimini per venire al mercato ? quante volte aveva suonato il
suo flauto nero in ebano ? quante volte aveva scrutato meravigliato e
dubbioso i cesti per essere sicuro che il serpente fosse pronto per
sbucare tra lo stupore generale ?
Proprio loro, i serpenti sembravano consapevoli del loro ruolo: stavano
in mezzo al folla che si radunava e raccoglievano con un briciolo di
superbia la curiosità dei presenti: il loro sguardo fisso li ammaliava
ma temuti venivano osservati con riverenza ad una certa distanza.
Aram conservava ancora i suoi lunghi capelli neri raccolti: sapeva che
il tempo prima o poi li avrebbe imbiancati come la neve che copriva
silenziosa le cime delle montagne. L'incantatore di serpenti con le sue
lunghe vesti color indaco aveva capelli candidi e quasi argentati:
'come poteva pensare, Aram, che quell'uomo fosse giovane di lui ?' si
interrogava stupita e curiosa la sera
'meno vecchio del bambino che dormiva accanto alla madre tra le ceste
di miglio ?' la sera non comprendeva il sottile insegnamento: proprio
la sera doveva raccogliere la pienezza del giorno mentre Aram aveva il
tempo di preparare nuove domande dove il suo pensiero si sarebbe
immerso alla ricerca delle risposte.
vecchio il bambino e ancora più invecchiata la madre: il miglio che il
loro mulo trasportava nei sacchi era stato coltivato sulle pendici
terrazzate delle valli. il miglio era il premio: modesta ricompensa di
grande fatica. i piccoli campi erano stati costruiti con sapienza lungo
pendii scoscesi: mani instancabili li avevano strappati alle erbe
selvatiche e ai cespugli spinosi: si inerpicavano come ripide scale sui
fianchi delle vallate.
i muri di sassi erano stati innalzati incastonando le pietre come
gemme: nel silenzio del mattino sembravano essere lì da sempre. la
donna stanca muoveva la cesta dove il bambino dormiva: Aram vedeva una
donna stanca senza sorriso e un figlio senza speranza il miglio era
adagiato sulle stuoie in grandi covoni verdi mentre in piccoli sacchi
giaceva quello già sgusciato di un bel color bruno vivace.
Aram era passato e aveva lasciato cadere distrattamente un paio di
monete sul stuoia di paglia intrecciata: la madre era intenta a
spigolare una manciata di spighe mentre il bambino sereno riposava. la
donna non poteva accorgersi del passaggio di Aram tutta intenta nel suo
lavoro: il bambino si era appena rigirato nella cesta sotto la coperta
color arancio
La sera si velò come se nel rincorrersi delle domande avesse trovato
il filo sottile: adesso forse Aram era + vecchio del bambino e più
stanco di sua madre ? ma a Aram non importava: sarebbe presto arrivato
il momento tanto atteso. un cane abbaiò ad una mosca di passaggio e
gli occhi della donna si girarono per allontanare l'incauto visitatore
e solo allora si avvidero del riflesso dorato delle monete sulla
stuoia. Aram immaginò lo stupore che doveva averla colta, scorse un
sorriso silenzioso mentre si allontanava con passo lieve all'ombra del
colonnato
il bambino si sarebbe svegliato per il brusio, volti curiosi si
sarebbero avvicinati e le mani avrebbero indicato i covoni, monete,
grano e sale sarebbero state lasciati sul tavolo al posto dei sacchi di
miglio sgusciato
Aram era stato conquistato e sorrideva sorpreso: la sera che
raccoglieva la pienezza del giorno non poteva passare indifferente
'sarebbe accaduto solo in una volta sola ?' 'sì, solo per quella
volta' si ripeteva Aram: forse era poco e avrebbe potuto fare di più:
a Aram bastava immaginare la gioia e lo stupore della donna, di suo
marito e di tutto il villaggio che avevano raccolto il miglio verde nel
mare delle spighe ondeggianti per portarlo al mercato.
alla sera sembrò che la neve sottile e leggera si posasse sui capelli
lunghi neri di Aram, a Aram sembrò che la sera non potesse essere
così limpida e frizzante ...
'E' sicuramente ricco" ripeteva la sera ... 'era più ricco del
venditore di tappeti e delle stoffe preziose ma era più povero del
mendicante che stava adagiato sui gradini del pozzo'. la sera radunava
le nuvole che il vento nella fretta aveva seminato sulle cime aguzze
delle montagne . Aram viveva nel palazzo con la grande piazza e il
lungo colonnato: il giardino al suo interno era abbellito da una
fontana di pietra che rovesciava un rivolo d'acqua.
"più ricco del venditore di tappeti ?" i cammelli con il loro avanzare
ondeggiante avevano solcato le steppe come navi indomite nel mare
sconfinato delle erbe della piana. i telai e la fantasia dei tessitori
avevano intessuto ricami preziosi: battute di caccia, scene di pesca,
giardini con fiori e piante meravigliose venivano creati nell'intreccio
disordinato dei fili. l'abilità di mani esperte, lo sguardo di occhi
vigili e l'esperienza di intere generazioni prendevano vita e forma sui
tappeti come per un oscuro prodigio. il banco dei tappeti non poteva
mancare ed era atteso come la luce del mattino "non era più ricco del
mendicante presso il pozzo ..." si velava la sera per le nubi sottili
che sorgevano ad oriente: forse Aram non lo sapeva ma il mendicante che
si trascinava tra le colonne della piazza doveva essere più ricco ...
nessuno interveniva per allontanarlo: lo sguardo spento, la mano
protesa e le lunghi vesti grigie lo annunciavano nel tripudio dei
colori ... la sua presenza temuta e discreta sembrava fermare la
frenesia degli scambi: prima del giungere della sera avrebbe trovato
qualche moneta lucente nella scodella di legno mentre lo sguardo vivace
e indagatore di Aram scrutava i cerchi lasciati dal secchio nel pozzo.
"sì, più ricco di Aram ..." ripeteva la sera perché il mendicante
poteva raccogliere le poche monete che la disinteressata generosità di
viaggiatori indomiti e di venditori esperti aveva donato senza chiedere
nulla in cambio il vento si alzò e Aram si coprì il capo con il
mantello: i capelli neri furono raccolti, la piccola lanterna venne
accesa.
scomparve alla vista della sera che non aveva potuto arrestare i suoi
pensieri profondi, l'intelligenza acuta e la serenità nascosta.
scomparve anche la sera che Aram aveva contemplato nel suo sorgere
mentre raccoglieva la pienezza del giorno e immaginato nel suo
dissolversi lieve la notte curiosa con il suo blu profondo, con le sue
piccole stelle pulsanti, con il vento deciso e impetuoso, con
l'armoniosa risacca del mare conquistò il campo del cielo: vide una
lanterna muoversi nelle stanze del palazzo come se luci e ombre si
rincorressero all'infinito.
poi il silenzio fu spezzato dal fruscio dalle erbe della piana mentre
la fiamma della lanterna si assopiva e Aram riposava nella sua stanza.
una volpe uscita dalla sua tana fece alzare in volo una coppia di
quaglie nascoste in un cespuglio: la sera raccoglieva la pienezza del
giorno ma Aram raccoglieva la pienezza della sera.


title: 1. Il mercato (Aram)

author: Riccardomustodario

text:
Il 27/9/06 14:44, nell'articolo
1159364688....@e3g2000cwe.googlegroups.com
, "
josk...@yahoo.it
"
<
josk...@yahoo.it
> ha scritto:
> ... voi sicuramente potete fare meglio e aggiungere molto.
>
> ------------------------------------------------------------------------------
> -----
> Poi sembrò che la sera si fosse dimenticata di Aram e Aram della sera:
> non è certo facile da spiegare come fosse potuto accadere perché Aram
> stava sulla torre di fronte alla sera e la sera lo avvolgeva.
maramarA si italianizzò
> però
lasciò
> trasparire che il tempo si fosse arrestato.
>

questa parte qua mi è piaciuta - però anche le restanti potrebbero essere
buone perchè scorro più che leggere
> una volpe uscita dalla sua tana fece alzare in volo una coppia di
> quaglie nascoste in un cespuglio
questa cosa qui ce l'ho con i corvi e non so se scriverla o meno
nel prossimo capitolo Coudyone che aveva una volpe tra i binari e sembra che
alcuni abbia portato il programma più avanti
http://www.youtube.com/watch?v=SYEyjAtZApU&mode=related&search=
--
potuto scurreggiare dopo operazione al colon: FANFARE
con it.democrazia.tecnologica la morte si allontana
la clonazione al pacco intestinale ano compreso è il minimo
che si possa accordare ai malati terminali al posto dell'eutanasia.


title: VUOTO

author: Giardino Putrido

text:
Il vuoto non esiste,
non lo si può che immaginare.
Ed anche quando si immagina il vuoto
questo tende a riempirsi di qualcosa.
E' una dimensione
senza geomentrie, e la mente sola
può esserne contenitore.
Ma il vuoto che non è neanchè "contenuto",
nonostante ciò possiede il peso
insostenibile di un infinito commistato
alla vaquità che ne contraddistingue
la natura.
L'unica natura del vuoto sprofonda attraverso
le parole, incapaci di dipingerlo con criterio;
di rappresentarlo con dovizia.
Perchè il vuoto è così GRANDE che la mente
non lo può contenere.


title: Leggere & Scrivere

author: ROL Magazine

text:
Su ROL Magazine
www.reolcity.com/rolmagazine


title: Leggere & Scrivere

author: giampa

text:
Volvevo consigliare, a chi più sente la necessità di imparare a scrivere,
Lettere ad un aspirante romanziere
dello scrittore Peruviano Mario Vargas Llosa.
Vale la pena leggerlo e rileggerlo per la profondità e la lucidità di molti
giudizzi e analisi.
Si rimane imprensionate come un figlio di contadini andini possa avere una
cultura così profonda.
Ciao
Giampa


title: Leggere & Scrivere

author: Phoenix

text:
>Si rimane imprensionate come un figlio di contadini andini possa avere una
>cultura così profonda.
Mio nonno era un contadino degli appennini. Sara' per questo che non ho successo
in letteratura?


title: Leggere & Scrivere

author: Francesco

text:
On Wed, 31 Mar 1999 09:11:01 +0200, "Phoenix" <
mgi...@tin.it
> wrote:
>>Si rimane imprensionate come un figlio di contadini andini possa avere una
>>cultura cosě profonda.
>Mio nonno era un contadino degli appennini. Sara' per questo che non ho successo
>in letteratura?
Ola' ! Dagli Appennini alle Ande :-))
va beh, me ne vado
(-:Francesco


title: ...dal ng il miele che desidero.

author: Marco Montanari

text:
ancora qualche giorno poi......vedremo di fertilizzare il sito con altro
materiale, per adesso......
http://members.xoom.it/crepuscolo
--
Marco Montanari


title: Re: Deposizione

author: Liutbald

text:
"Riccardo" <
oscar_...@hotmail.com
> ha scritto:
CUT
Torna il poliziotto più duro e cinico di IAS :)
Lo stile è il solito - sta diventanto quasi un marchio di frabbrica - e lo
trovo come sempre molto incisivo. Ancora una volta Roma e i suoi stereotipi
non vengono risparmiati. La storia inizia a prendere forma, e sono contento
che tu abbia scelto di inserire nella trama il brano "correre", che
personalmente avevo gradito. Questa volta il protagonista, tra le
innumerevoli pallottole sparate contro la civiltà moderna, mostra anche il
suo lato umano. Presumo - correggimi se sbaglio - che questa parte della
storia sia antecedente a quelle finora postate. Magari qui e lì servirebbe
una live aggiustatina, ma nel complesso mi sento di dire che hai fatto un
ottimo lavoro. Gli unici dubbi che covo, sono quelli che riguardano la
caratterizzazione del protagonista che, per quanto buona, rischia di cadere
nel clichè del super-poliziotto che tanto andava di moda in anni neanche
troppo lontani. A parte l'episodio della rapina in banca ( ne parlammo già a
suo tempo ), per ora il pericolo mi sembra scongiurato. Continua così.
Un saluto
Liutbald


title: Re: Deposizione

author: Riccardo

text:
Liutbald ha scritto:
>
>
> CUT
>
> Un saluto
>
Grazie per l' incoraggiamento.
Se puo' interessare ti dico che questa scena ( come anche l' uccisione
di germano in "Correre" )
è successiva alla rapina. La rapina stessa è , come ti dicevo, una
sorta di "intro" dal ritmo frenetico che invoglia a proseguire la
lettura. Se si eccettuano la descrizione del cinismo e del nichilismo
che caratterizzano il protagonista i collegamenti tra la scena della
rapina e il resto della storia sono assolutamente marginali ( funerale
di Manzani a parte! ) Tutto il resto della storia ruota attorno a due
ragazze. Una ( Amanda Budel ) , bellissima fatalona cui viene ad
interessarsi la polizia perchè vengono ammazzate piano piano tutte le
persone a lei piu' care ( il fidanzato Germano, la migliore amica ecc..
) l' altra ( Arianna De Chiara ) è l'ex migliore amica di Amanda di
cui il nostro si innamora.
Il finale è ... "sconvolgente" ( spero! E comunque non potrei mai
rivelarlo! )
Per ovvi motivi non posso postare tutto il romanzo in fieri sul ng ( e
credo che tra l' altro a molti non fregherebbe neppure ) ma mi fara'
piacere un giudizio di massima su tutti quei pezzi per cosi' dire
"autosufficienti" che , ove potro' , cerchero' di mettere in rete.
I delitti, le indagini, la "risoluzione" del mistero ( forse piu'
tragica dei delitti stessi ), per quanto ( possa io riuscire a rendere
) avvincenti, fanno da sfondo ad una critica a volte feroce, nei
confronti della societa' italiana ma potrei dire europea in genere. Un
mondo vecchio, disgregato, alienante e ipocrita. Dove chi si è reso
conto di cio' che lo circonda sprofonda come il nostro nell' apatia (
intesa come assenza di pathos , di coinvolgimento emotivo. )
Spero di riuscire a rendere tutto cio' in una forma e con una
sceneggiatura che non annoino mai. E non scadano nel banale. Impresa
ardua!
Ringrazio in anticipo te e chiunque altro si sia soffermato a leggere
questi brani anche solo per un minuto.
Un salutone!


title: Re: Deposizione

text:
"Riccardo" <
oscar_...@hotmail.com
> ha scritto:
>Per ovvi motivi non posso postare tutto il romanzo in fieri >sul ng ( e
>credo che tra l' altro a molti non fregherebbe neppure ) >ma mi fara'
>piacere un giudizio di massima su tutti quei pezzi per cosi' >dire
>"autosufficienti" che , ove potro' , cerchero' di mettere in >rete.
Il funerale di Manzani lo devi assolutamente postare però, mi raccomando :)
Comunque, qualora avessi bisogno di un parere che non sia quello di un amico
e/o familiare, puoi anche mandarmi i brani privatamente. Ne sarei lieto.
>Ringrazio in anticipo te e chiunque altro si sia soffermato >a leggere
>questi brani anche solo per un minuto.
Ed io ti ringrazio per averli condivisi con gli utenti di questo Ng.
>Un salutone!
A te, buon lavoro :)
Liutbald


title: Re: Deposizione

author: Gordon Comstock

text:
"Riccardo" <
oscar_...@hotmail.com
> ha scritto:
> Ci sono giorni che ti cambiano l' esistenza,
bello, avvincente.
Mi e' piaciuto molto questo pezzo, forse un po' troppo 'carico' ma bello:
> seguo con lo sguardo le pupille girare con uno scatto verso
> l' alto indifferenti a me , a De Carlo , a Corini , alla stanza, al
> mondo intero tutto  e mi domando per quale ragione oscura
> tanta grazia straziante si trovi qui, esattamente qui e adesso
> in una gialla mattina di Maggio in questa stanza sporca e cafona,
> per quale motivo sia venuta tanta luce a sconvolgere una
> quotidianita' fatta di disillusioni e sciampiste da Lunedi' libero
> e sangue sulle pareti e sull' erba e ci deve essere un motivo
Pero' qui mi hai fatto sobbalzare sulla sedia:
> Una lacrima gli percorre il viso.
Cmq, piaciuto molto. Ciao.
gordon


title: Re: Deposizione

text:
Gordon Comstock ha scritto:
> "Riccardo" <
oscar_...@hotmail.com
> ha scritto:
>
> > Ci sono giorni che ti cambiano l' esistenza,
>
> bello, avvincente.
> Mi e' piaciuto molto questo pezzo, forse un po' troppo 'carico' ma bello:
>
>
> Pero' qui mi hai fatto sobbalzare sulla sedia:
>
> > Una lacrima gli percorre il viso.
>
> Cmq, piaciuto molto. Ciao.
AAAGGHH!!!!
Grazie mille per avermi fatto notare l'errore (anzi l' ORRORE).
E Per aver letto il pezzo.
Se ti piace il genere il brano "27 Aprile" (Prima e seconda parte)
narra eventi immediatamente precedenti questa deposizione.
Un saluto.
Riccardo


title: Re: Deposizione

text:
"Riccardo" <
oscar_...@hotmail.com
> ha scritto:
> Se ti piace il genere il brano "27 Aprile" (Prima e seconda parte)
> narra eventi immediatamente precedenti questa deposizione.
leggero' senz'altro, ciao
gordon


title: Re: Deposizione

text:
"Riccardo" <
oscar_...@hotmail.com
>:
>Ci sono giorni che ti cambiano l' esistenza, che dopo non vedi piu' le
>cose allo stesso modo.
>Giorni che ti danno un'emozione cosi' forte da farti credere che l'
>unico motivo per cui sei venuto al mondo č per essere li' a vivere
>quell' attimo, e che veramente valeva la pena esserci, a costo di
>crepare il minuto seguente.
>Arrivano cosi'...improvvisi...distrattamente mischiati nel mazzetto
>della vita in mezzo a centinaia di altri in cui si potrebbe benissimo
>fare a meno di campare.
>
>De Carlo mi elenca le nuove disposizioni investigative relative ai
>delitti Fiore e Assogna.
>Su tutte, Gazzaniga ritiene opportuno sentire una certa Arianna De
>Chiara in quanto risulterebbe amica di lunga data della Budel.
>
>E cosi' l'abbiamo convocata per le 15.00.
>
>Sono in ritardo, mentre salgo le scale mi informano che la De Chiara
>,puntualissima ,attende gia' da un quarto d' ora.
>A occhio e croce pare incazzata nera.
>
>"Buongiorno signorina."
>"Buongiorno."
>
>Mentre apro il fascicolo e la osservo contemplare il sole di Maggio che
>abbraccia Milano realizzo quanto č bella. E' una bellezza rara, non
>l'appariscenza scontata e fatale di Amanda Budel.
>Gli occhi verde acqua sono fieri e nervosi mentre scrutano intorno, lo
>sguardo selvaggio contrasta netto con i lineamenti morbidi degli zigomi
>,l' ovale del viso si raccorda col mento sottile in maniera quasi
>impertinente conferendo all'insieme una  fragilita' struggente.
>La bocca č perfetta.
>Il labbro inferiore, continuamente torturato dagli incisivi
>bianchissimi, mi riporta alla mente notti calde d'estate su spiagge di
>lidi dai nomi pacchiani dove si svolgevano feste e falo' con ragazze
>dalla pelle che sapeva di mare e giovinezza.
>
>"Non sapevo che la Polizia italiana funzionasse come il Pronto
>Soccorso. Stessa efficienza."
>De Carlo trattiene a stento una risata.
>Stesso DNA di Amanda Budel. Ma le fanno tutte uguali qui? Chi cazzo ti
>credi di essere pure tu tesoro?
>Pero' ha ragione. Mentre osservo Corini litigare con la macchina da
>scrivere lo trovo immensamente  buffo nei suoi pantaloni di lana grezza
>color carta da zucchero con bordo verticale color cremisi.
>Sorrido in maniera piuttosto idiota.
>"Sempre di strutture dello Stato si tratta , signorina."
>Mi sento a disagio, grigio e squallido come un ferroviere, a dispetto
>della mia camicia David Mayer a righe arcobaleno.
>"Appunto." tamburella nervosa con le dita sulla borsetta mentre guarda
>fuori dalla finestra.
>"Si puo' fumare qui?"
>Questa qui č meglio del cinema.
>"Secondo lei?"
>"Lo immaginavo."
>
>Fulmino De Carlo mentre si esibisce in gesti di apprezzamento fin
>troppo espliciti alle spalle di lei.
>
>"Signorina, lei č un'amica di Amanda Budel?"
>Gli occhi furbetti mi fissano senza scomporsi. Negli anni ho imparato a
>valutare gli sguardi e il linguaggio del corpo delle persone per
>giudicare la loro inquietudine, a fiutare come i cani la loro ansia, il
>loro travaglio interiore.
>Arianna De Chiara non č affatto agitata.
>"La conosco."
>I capelli di Arianna De Chiara sono lisci e sottili.
>Castana naturale. Totale assenza di meshes o colpi di sole.
>"Ci risulta che siate molto amiche."
>"Eravamo."
>"E non lo siete piu'?"
>Il viso assume un' espressione malinconica, quasi sognante, seguo con
>lo sguardo le pupille girare con uno scatto verso l' alto indifferenti
>a me , a De Carlo , a Corini , alla stanza, al mondo intero tutto  e mi
>domando per quale ragione oscura tanta grazia straziante si trovi qui,
>esattamente qui e adesso in una gialla mattina di Maggio in questa
>stanza sporca e cafona, per quale motivo sia venuta tanta luce a
>sconvolgere una quotidianita' fatta di disillusioni e sciampiste da
>Lunedi' libero e sangue sulle pareti e sull' erba e ci deve essere un
>motivo cazzo Arianna io...
>
>"Signorina, l' ispettore le ha fatto una domanda."
>De Carlo maledetto animale rozzo troglodita inutile.
>"Litigammo. E da allora non ci frequentiamo piu'."
>Classico. Le donne sono cosi' definitive nelle loro rotture.
>"E per quale motivo litigaste?" Domando.
>"Motivi personali."
>De Carlo sghignazza e Corini, sentendosi autorizzato, gli fa
>viscidamente da spalla.
>"Signorina" Viene da ridere anche a me, ma non vorrei offenderla.
>"Le ricordo che si trova in una stazione di Polizia, convocata per una
>deposizione. Se permette lasci decidere a me cosa rientra nella sua
>sfera personale e cosa no."
>"E lei chi č? Il mio tutor?"
>Ma com'č che ho voglia di sprofondare sottoterra? "Guardi che ci sono
>stati due omicidi. E se le ho fatto questa domanda č per.."
>"Non si dilunghi. Litigammo per un ragazzo."
>"Un ragazzo?"
>"Ero fidanzata con un ragazzo. Mi lascio' per mettersi con lei. Da
>allora non ho piu' voluto vederla. Fine della storia."
>"Per caso questo ragazzo era Germano Fiore?"
>"Si."
>Materializzo il cadavere sgozzato di Germano Fiore mentre goffo e
>ancora sporco di sangue si adagia su Arianna De Chiara in un amplesso
>necrofilo.
>"Lei sa cosa č successo a Germano Fiore?"
>"So che l' hanno trovato ammazzato in Parco Sempione."
>De Carlo ruba la scena "Lo sa come č morto?"
>"No."
>"Lo hanno sgozzato." Si avvicina alla De Chiara fino a che non č a
>trenta centimetri dal suo collo. "Presumibilmente con un coltello da
>sub, o di quelli che si usano per pulire il pesce. Uno squarcio netto,
>ha reciso carotide , corde vocali e giugulare in un colpo solo."
>L' ha imparata a memoria la pappardella del medico legale.
>De Carlo č il classico coglione che a casa ha registrato tutte le
>puntate di C.S.I.
>Arianna ha gli occhi lucidi e si porta una mano alla gola.
>"Ao'! A De Ca'! E taja!" sforbicio in aria con indice e medio e De
>Carlo ,occhi bassi, torna a sedersi.
>Arianna č triste. Guarda in basso.
>"Non deve essere stata una bella morte."
>"Com'č che non č andata al funerale?"
>"Ho inviato un telegramma di condoglianze" sospira "non ero in buoni
>rapporti con i genitori."
>E con Amanda Budel in che rapporti era? Voglio dire... prima che lei si
>mettesse con Germano..."
>Una lacrima gli percorre il viso. Mi vergogno come un cane nel vederla
>cosi' perchč sto per commuovermi anche io senza motivo e so che č
>stupido. E mi vergogno ancora di piu' perchč č stupido.
>Vorrei dirti ,Arianna De Chiara, che anche se sono dieci minuti scarsi
>che ci conosciamo desidererei prenderti la mano e uscire da quella
>porta con te per andare in giro a colorare la cittą.
>Mi giro verso De Carlo e il mio sguardo significa :ti fai tutte le
>archiviazioni al computer da qui alla fine del mese.
>La voce č, nonostante la lacrima, calda e morbida, priva di singhiozzi
>o rotture.
>"Eravamo le migliori amiche. Vuole sapere anche dove andavamo a ballare
>o a fare shopping?"
>"A quando risale la vostra rottura?"
>"Piu' o meno un anno fa."
>"E da allora non ha piu' visto neppure Germano?"
>"Lo vedevo ogni tanto. Frequentava lo stesso corso di storia dei paesi
>afro-asiatici all' universita'. Le lettere dei nostri cognomi sono
>vicine."
>"E vi salutavate?"
>"Ovviamente no."
>Sorrido. Sorride anche lei. Vorrei significasse qualcosa.
>"Storia dei paesi afro-asiatici? Interessante.."
>"Per me no."
>Stroncato sul nascere.
>"Quindi lei non sa se Germano Fiore avesse dei nemici o comunque
>qualcuno che gli voleva male?"
>Gli occhi smeraldo commiserano il mio essere bistrattato dalla
>canicola, dall' insonnia e dai condizionatori rotti.
>"Era impossibile volere del male a Germano. Lei č di Roma?"
>Che cazzo c'entra adesso? "Si. Perchč?"
>"Voi Romani parlate tutti come Amendola."
>Ma vaffanculo.
>"Comunque Germano era quello che voi di Roma dite 'bambacione'".
>"Ha reso perfettamente l' idea. Conosce altre espressioni romane?"
>"Si. Ho avuto un moroso di Roma qualche anno fa."
>Ho una possibilitą.
>"Lei sa cosa faceva Germano per vivere?"
>"Certo. Chiedeva i soldi ai genitori."
>"Non esattamente. Ci risulta che facesse spogliarelli in locali per
>cosi' dire.." come cazzo lo dico? "..ehm.. un po' .."
>De Carlo accorre in servile soccorso "trasgressivi."
>"Locali per scambisti? Lo so."
>Come cazzo puoi sapere tu cosa č un locale per scambisti? Tu sei una
>bambina piccola e candida porco mondo!
>"E quindi signorina? Non dice nulla!?"
>De Carlo e Corini mi fissano. Scorgo un punto interrogativo sessanta
>per trenta sulle loro teste.
>"Cosa dovrei dire scusi?"
>"...niente... andiamo avanti. "
>Arianna č perplessa.
>"Signorina, attualmente lei ha un fidanzato?" Ma che cazzo dico? E'
>uscito cosi' , automatico dalla bocca.
>Se De Carlo non smette di guardarmi con quella espressione da  scimmia
>mi alzo e gli spacco la faccia in diretta.
>"Cosa c'entra questo scusi?"
>Se sei in ballo devi ballare.
>"Risponda alla domanda."
>"Sono single."
>"Si vede con qualcuno?"
>De Carlo e Corini si guardano e sono paonazzi. Stanno per sganasciarsi.
>"Non scopo con nessuno se č quello che vuole sapere."
>Benissimo. Era cio' che volevo sapere. Improvvisamente sento come una
>ventata fresca dietro al collo e una vampata calda salire dalla bocca
>dello stomaco e irradiare il petto. Vedo me e Arianna De Chiara a bordo
>di una Honda S2000 VTEC Roadster rosso fuoco tuffarci nel blu e
>percorrere di gran carriera la costiera amalfitana direzione Sorrento
>mentre lei mi carezza il collo e sistema il suo foulard alla Audrey
>Hepburn che il vento si diverte a stuzzicare.
>"Va bene signorina. La ringrazio per la collaborazione. Si accomodi di
>lą, la chiamo io tra un minuto per firmare la deposizione e dopo puo'
>andare."
>Dopo che č uscita dalla stanza strappo di mano il foglio a Corini che
>muto mi osserva stralciare le parti finali.
--
Nulla č impossibile per chi non lo deve fare.


title: Re: Deposizione

text:
"Riccardo" <
oscar_...@hotmail.com
>:
>persone a lei piu' care ( il fidanzato Germano, la migliore amica ecc..
>) l' altra ( Arianna De Chiara ) è l'ex migliore amica di Amanda di
>cui il nostro si innamora.
>Il finale è ... "sconvolgente" ( spero! E comunque non potrei mai
>rivelarlo! )
Basta che le vittime non vengano uccise a colpi di fallo di pietra...
;-)
Perchè Arianna ammazza tutti i conoscenti della Budel? Invidia, odio,
gelosìa lesbica od interessi immobiliari? ;-)
--
Nulla è impossibile per chi non lo deve fare.


title: Re: Deposizione

text:
Scusate per il post precedente. Per leggere meglio faccio sempre un
reply "a perdere" così il testo mi vien fuori a tutto schermo.
Stavolta m'è partito un click...
"Riccardo" <
oscar_...@hotmail.com
>:
>Ci sono giorni che ti cambiano l' esistenza, che dopo non vedi piu' le
[...]
>della vita in mezzo a centinaia di altri in cui si potrebbe benissimo
>fare a meno di campare.
"Filosoficamente" non sono d'accordo, ma è un bel pensiero...
>Su tutte, Gazzaniga ritiene opportuno sentire una certa Arianna De
>Chiara in quanto risulterebbe amica di lunga data della Budel.
Cambierei il nome alla protagonista. A meno che cerchi un po' di
pubblicità gratis dal Vernacoliere. Già vedo i titoli: " Il budello
della ma' di Riccardo".
>Mentre apro il fascicolo e la osservo contemplare il sole di Maggio che
>abbraccia Milano realizzo quanto è bella. E' una bellezza rara, non
>l'appariscenza scontata e fatale di Amanda Budel.
Tutto il brano mi ricorda un po' troppo "La donna della domenica".
Come quello che ho inteso del personaggio del commissario (anche se
dici di volerlo più stronzo di quanto non sia apparso).
E' un complimento, ma a doppio taglio... ;-)
>Castana naturale. Totale assenza di meshes
Credo mèches.



title: in un empito palazzeschiano...

author: Mario Ricci

text:
La trombetta disperata
Urla strepita starnazza
Sembra un ciuco che schiamazza
Sembra il raglio di una pazza.
La trombetta disperata
Non sta zitta neanche un'ora
Passa un timpano e lo fora
Passa un sordo e lì stramazza
Sta cercando chi non l'ama
Si dimena come ossessa
Si fa largo nella piazza
Coi suoi squilli tra la ressa
Pel dolor che la divora
Con barrito d'elefante
Fa svenire una signora
Dall'incedere elegante
Con trambusto da fanfara
Scuote i nervi della gente
Si fa avanti già un agente
Che ha sentito la cagnara
Grida "mani in alto" e spara
E colpisce la trombetta
Che tossisce e soffocando
Se la batte in tutta fretta
La trombetta disperata
Ora giace in una pozza
È lì sola che singhiozza
È lì sola e disperata
È lì sola e disperata


title: AAA CERCASI COLLABORATORI

author: Webmaster

text:
fanzine indie cerca collaboratori
http://way.to/weirdzine
ca...@flashnet.it


title: per scrivere

author: Pavel Kotyk

text:
Ciao,
Vivo in ceca republica.Mi voglio scrivere con un amico
italiano(anni fino a 35) vorrei impararsi in italianu.
Sono bionda, ho 28 Anni e mi piace un divertimento, la musica, .... Dopo
scrivo di piu.
                                                       Jana
janak...@raz-dva.cz
0604/898304


title: per scrivere

author: aricanna

text:
Ciao sono Anna da Napoli
Pavel Kotyk <
pko...@cmail.cz
> wrote in message
95he30$9a5$1...@news.inet.tele.dk...



title: Le gru. (fine)

text:
Continuo a salire. Sul pianerottolo del terzo piano mi aspetta una
sorpresa : La porta è spalancata.
Per fortuna non è un riquadro nero, la luce dei fari illumina tutto
l'interno attraverso le grandi vetrate. Gli spazi interni sono
suddivisi dai grandi fogli in polietilene provvisori, l'effetto è una
visione traslucida e sfumata di una fuga di corridoi.  Sbircio
l'interno dalla soglia, sento
l'odore di polimeri freschi e non provo alcun senso di pericolo. E'
strano, di solito non mi piaceva andare in questi piani di sera. Ora
che ci penso, più salgo, meno mi sento inquieto. Faccio gli altri tre
piani a passo sostenuto, le porte restano semplici porte e provo una
specie di euforia, che diavolo, magari è tutta una stronzata, che ne
so, un cibo avariato, qualcosa nell'acqua.
Sull'ultima rampa di scale, prima di affiorare sulla superficie del
tetto, tiro un bel sorso dalla bottiglia e la poggio con cura sul
gradino. Mi sembra così idiota, ora, che io mi sia bruciato il braccio
con questo accendino del cazzo. Dovevo essere impazzito. Faccio ber
buttarlo via, poi ci ripenso. Questo lo aveva comprato Anna, da un
ambulante, quella volta che passammo un mese sulla spiaggia con la
roulotte. Non si butta. Lo ripongo nella tasca posteriore dei calzoni
e faccio gli ultimi scalini. Il braccio della blu è sulla
perpendicolare della parabola. O meglio, dove dovrebbe essere la
parabola, perché al suo posto c'è un globo di luce. Il carrello della
gru è esteso fin li, il doppio cavo entra nel globo e immagino che li
dentro ci sia anche la carrucola d'aggancio.
Mi vengono in mente le macchinette mangiasoldi della pesca miracolosa
alle fiere di paese. Chissà cosa cazzo sta pescando li la blu. La luce
che emana dal globo è una luce tagliente, nitida, crea ombre dai bordi
netti, come la luce attinica dell'arco d'una saldatrice. Mi schermo
gli occhi con una mano e do un'occhiata alla superficie tutta ombre
allungate e precise del terrazzo. A destra del casotto dell'ascensore
vedo quello che sembra un corpo. Uomo a terra, niente più euforia,
ragazzi.  Corro verso la figura riversa, sempre schermandomi gli
occhi. Spero che non si tratti di Luca. Quando gli sono sopra vedo che
è il guardiano, faccia in giù. Gli tasto il collo, sembra che respiri.
È sudato e ha dei tremiti. Gli passo le mani sotto, per vedere se c'è
sangue.  Non ne trovo, sembra abbastanza a posto, a parte i tremiti.
Dietro il casotto, seduto per terra con la schiena appoggiata al muro
che da verso la luce, c'è Luca. Ha gli occhi chiusi e un filo di bava
gli cola dalla bocca aperta sul davanti della camicia.
Mi inginocchio e lo controllo, respira anche lui.
Più avanti, dietro la fila dei gruppi di raffreddamento dell'impianto
dell'aria condizionata vedo altri corpi. Le ombre ora sembrano
muoversi leggermente. Guardo fra le dita il globo, vedo che ha una
pulsazione, i bordi si espandono e ritraggono ritmicamente. Questo
cambiamento non mi piace. Sento la pulsazione dentro, i bordi delle
cose sono membrane tese che vogliono rompersi. Merda, no. Non voglio
che ricominci tutto. Mi guardo attorno disperato, devo fare qualcosa,
ma non so cosa. La pulsazione è aumentata ed ad essa si accompagna un
crescendo. Non so come definirlo. Una specie di suono inaudibile, una
vibrazione che si avvicina sempre più. Sudo e piango, cado in
ginocchio e fra le gambe di Luca vedo il telecomando giallo vivo della
blu. Sul giallo spicca il grosso pulsante rosso del distacco di
emergenza. Non penso, non decido, la mia mano si muove da sola e
colpisce il pulsante. Niente schede elettroniche, niente circuiti
complessi, solo un semplice relè che attiva una serie di eccentrici
che sganciano il carico e riportano il carrello in posizione di
parcheggio. Sento nelle ossa un gemito metallico, dal globo parte un
anello luminoso poi divento cieco e crollo sulle gambe di Luca. Mi
rotolo sulla schiena, tengo gli occhi serrati e le mani premute su di
essi. Sento una brezza sulla pelle sudata. Sento un'assenza, un senso
di vuoto, una liberazione. Riapro cauto gli occhi, ci vedo ancora. La
visione è disturbata da sciami di punti neri, ma ci vedo.
Non c'è più il globo, al suo posto c'è di nuovo la parabola. Mi rialzo
e la raggiungo muovendomi come un ubriaco, afferro l'illuminatore
della parabola e riesco a storcere l'asta metallica di sostegno. Non
basta, devo distruggere questo cazzo di aggeggio. Mi guardo attorno
frenetico, vedo un cassone di attrezzature. Lo raggiungo e trovo una
stupenda mazza da cinque chili. Riduco la parabola ad un ammasso
contorto di metallo. Poi scendo giù. Ho un appuntamento con la scatola
comandi e il motore della blu.
Adesso sono di nuovo sul terrazzo. Sono sdraiato affianco a Luca. Lui
ha ancora fra le gambe il telecomando, io ho una bottiglia nuova. Mi
sembra che stia meglio, i tremiti sono cessati, spero che si svegli,
gli devo una bevuta.
Sono sdraiato e mi godo il vento fresco e la sensazione di pace. Penso
a quanto siamo esposti, con tutti quei satelliti in orbita. Tutte le
nostre parabole in ascolto. Tutto il nostro sistema di comunicazioni
aperto a qualunque cosa arrivi da fuori, e nemmeno un fottutissimo
antivirus.
Penso al mio notebook, che ho ridotto in frammenti con la mazza. Penso
al televisore nella roulotte, ancora in effetto neve.
Alzo la bottiglia e faccio un brindisi a quello che ero. Sento
l'accendino di Anna nella tasca posteriore. Sento Luca che si muove
leggermente. Fra un po' cercherò di svegliarlo.
Voglio che sia con me, quando scenderò giù in paese.
Nik56


title: Le gru. (fine)

text:
Nik56 ha scritto:

 A parte il linguaggio puramente tecnico, in cui non ho capito una
"mazza"
mi ha faffo sorrifere quando dici di trovare ...una stupenda mazza...
fai
stare in alta tensione fino alla comparsa della mazza liberatoria.
 Io l'avrei usata
contro quelle figure che hai intravisto, nella mia paura ho  rivisto
figure di alieni, sai come quella del film" I cerchi".
Quei brutti esseri mi fecero un'impressione tremenda e nel tuo
racconto sono lì nascosti.
   mari


title: Le gru. (fine)

author: Capitanoachab

text:

è un po' OT ma una decina d'anni fa, quando di virus informatici
appena si parlava, capitò per le mani del capo programmatore un
vecchio dischetto 3.5" abbastanza polveroso; appena inserito nel
lettore, il pc usato per la programmazione cominciò a formattarsi
distruggendo mesi di lavoro. Provammo a sbatterlo sulla scrivania (a
volte funziona), staccare la spina (c'erano le batterie) insomma un
disastro.
Chiamammo Bruno che arrivò col suo armamentario d'emergenza, ebbene
appena i due pc furono linkati da un cavo anche il suo venne
distrutto.
Provammo con un desktop dedicato ma fece la stessa fine.
Allora scavammo una buca nel piazzale sotto gli uffici, facemmo
preventivamente  rullare i tre pc da un muletto Caterpillar 25HD per
la precisione, e seppellimmo i resti. Nessuno pianse, nessuno buttò un
pugnetto di terra nella fossa prima di asfaltarla.
Misteri dell'elettronica


title: Le gru. (fine)

author: anjin

text:
Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
> Continuo a salire. Sul pianerottolo del terzo piano mi aspetta una
> sorpresa : La porta č spalancata.
CUT
> Voglio che sia con me, quando scenderň giů in paese.
Bene... credo la storia meriti un post completo di tutte le parti. Sara'
lungo, vero, ma basta un tag e via.
Ora, veniamo ai commenti: Mi immaginavo un finale un po' diverso e la
cosa mi piace. Significa che non sei scontato. :) Potevi magari
approfondire la spiegazione di cosa sia successo, credo lasci un po' con
l'amaro in bocca. Magari e' solo per aver letto solo l'ultima parte,
ora. Se riposti il tutto evitandomi di fare una "tediosa" ricerca lo
rileggo tutto di seguito. Lo so, sono un rompi :P
Sai gia' che il tuo stile, mi piace. Le Gru lo vedrei benissimo in una
antologia, o addirittura come soggetto per un corto tipo "ai confini
della realta' " :)
see you, space cowboy
--
Anjin
della Citta' Eterna
"un marinaio non prega per il tempo buono... impara a navigare"
http://www.anjin.altervista.org


title: Le gru. (fine)

text:
Capitanoachab <
citofon...@tiscali.it
> wrote:
> č un po' OT ma una decina d'anni fa, quando di virus informatici
> appena si parlava, capitň per le mani del capo programmatore un
> vecchio dischetto 3.5" abbastanza polveroso; appena inserito nel
> lettore, il pc usato per la programmazione cominciň a formattarsi
> distruggendo mesi di lavoro. Provammo a sbatterlo sulla scrivania (a
> volte funziona), staccare la spina (c'erano le batterie) insomma un
> disastro.
> Chiamammo Bruno che arrivň col suo armamentario d'emergenza, ebbene
> appena i due pc furono linkati da un cavo anche il suo venne
> distrutto.
> Provammo con un desktop dedicato ma fece la stessa fine.
> Allora scavammo una buca nel piazzale sotto gli uffici, facemmo
> preventivamente  rullare i tre pc da un muletto Caterpillar 25HD per
> la precisione, e seppellimmo i resti. Nessuno pianse, nessuno buttň un
> pugnetto di terra nella fossa prima di asfaltarla.
> Misteri dell'elettronica
Ma e' meraviglioso :)
Lotta fisica, quasi vendetta contro l'elettronica malvagia che ci
minaccia. :)



title: Le gru. (fine)

text:
"anjin" ha scritto nel messaggio:
> Ora, veniamo ai commenti: Mi immaginavo un finale un po' diverso e la
> cosa mi piace. Significa che non sei scontato. :)
Non mi trovi molto d'accordo. Il finale è una brutta ( va beh, non
esageriamo ) caduta. Avrei preferito una chiusura più aperta, sospesa nel
buio, uno sguardo che sporge da un precipizio. Che poi sono le cose che,
imho, a Nik riescono meglio. Io credo che le ultime due parti de Le Gru
manchino un po' di freschezza. L'impressione è che Nik sia arrivato alla
fine con l'acqua alla gola. Insomma, il senso del dovere.
 Potevi magari
> approfondire la spiegazione di cosa sia successo, credo lasci un po' con
> l'amaro in bocca.
E no, scusa. Tutta la "serie" ruota attorno a sussurri, sospetti, bisbigli
che si riflettono nella luce artificiale di un allucinazione. Sarebbe come
spararsi una dose in vena e osservare le proprie cellule celebrali al
microscopio. Se ci pensi un bene, non è un caso che lui abbia postato la
quasi totalità dei racconti ( forse tutti ) in notturna.
 Magari e' solo per aver letto solo l'ultima parte,
> ora. Se riposti il tutto evitandomi di fare una "tediosa" ricerca lo
> rileggo tutto di seguito. Lo so, sono un rompi :P
Adesso dovrei cancellare tutto quello che ho scritto, ma sono pigro... :P
> Sai gia' che il tuo stile, mi piace. Le Gru lo vedrei benissimo in una
> antologia, o addirittura come soggetto per un corto tipo "ai confini
> della realta' " :)
Quoto, ma deve riprenderli in mano, limare un pochino. Molto poco. Più tardi
passo da te, ho visto che hai postato roba nuova. :)
Aloa
Liutbald


title: Le gru. (fine)

text:
Liutbald <
fur...@libero.it
> wrote:
> Non mi trovi molto d'accordo. Il finale è una brutta ( va beh, non
> esageriamo ) caduta. Avrei preferito una chiusura più aperta, sospesa nel
> buio, uno sguardo che sporge da un precipizio. Che poi sono le cose che,
> imho, a Nik riescono meglio. Io credo che le ultime due parti de Le Gru
> manchino un po' di freschezza. L'impressione è che Nik sia arrivato alla
> fine con l'acqua alla gola. Insomma, il senso del dovere.
Eh no, caduta non direi proprio. E' ovvi che ognuno di noi lo immaginava
in maniera diversa. Io avrei preferito un "vedere" un po' di piu' alla
fine: come l'immagine dei grappoli delle uova di ragno in un eds che ha
postato.
> E no, scusa. Tutta la "serie" ruota attorno a sussurri, sospetti, bisbigli
> che si riflettono nella luce artificiale di un allucinazione. Sarebbe come
> spararsi una dose in vena e osservare le proprie cellule celebrali al
> microscopio. Se ci pensi un bene, non è un caso che lui abbia postato la
> quasi totalità dei racconti ( forse tutti ) in notturna.
Si si, pero' qui ha davvero lasciato tutto troppo onirico. La serie e'
fantastica, continuo a trovarmi d'accordo con te che potrebbe benissimo
pubblicare, ma un po' di sana polemica mica ci sta male no? :)
> Adesso dovrei cancellare tutto quello che ho scritto, ma sono pigro... :P
ahahahah
> Quoto, ma deve riprenderli in mano, limare un pochino.
> Molto poco. Più tardi
Tendo ad essere un perfezionista. Sono convonto che per tutti e per
tutto ci sia spazio per limare e migliorare. Soprattutto per me, ma
anche per Nik. questo non vuol dire che la cosa abbia senso farla
sempre: quando uno scritto e' davvero pronto? bho...
> passo da te, ho visto che hai postato roba nuova. :)
In effetti e' roba vecchia, per una rivista gratuita di musica, un
concorso che ovviamente non ho vinto nemmeno di striscio :)
> Aloa
>
> Liutbald



title: Le gru. (fine)

text:
ve....@libero.it
 ha scritto:
.......
> stare in alta tensione fino alla comparsa della mazza liberatoria.
>  Io l'avrei usata
> contro quelle figure che hai intravisto, nella mia paura ho  rivisto
> figure di alieni, sai come quella del film" I cerchi".
> nel tuo
> racconto sono lì nascosti.
Grazie, Mari.
Si, sono nascosti. :-)
E si, la catarsi della mazza. :-)
nik56


title: Le gru. (fine)

text:
On 13 Feb, 11:45, "Capitanoachab" <
citofonareac...@tiscali.it
> wrote:
 > è un po' OT ......
OT ? Ma scherzi ? Più IT di così..... :-)
Ciao, Achab.
nik56


title: Le gru. (fine)

text:
On 13 Feb, 12:20, anjinTOGLIM...@gTOGLIANCHEQUESTOmail.com (anjin)
wrote:
> Bene... credo la storia meriti un post completo di tutte le parti. Sara'
> lungo, vero, ma basta un tag e via.
Ma no, la prenderanno per presunzione....:-)
> Ora, veniamo ai commenti: Mi immaginavo un finale un po' diverso e la
> cosa mi piace. Significa che non sei scontato. :)
Ummmm........Leggi cosa dico a Liutbald.
Potevi magari
> approfondire la spiegazione di cosa sia successo,
Come, non si capisce ??? :-)
> Sai gia' che il tuo stile, mi piace. Le Gru lo vedrei benissimo in una
> antologia, o addirittura come soggetto per un corto tipo "ai confini
> della realta' " :)
Grazie, anjin. Sei troppo gentile.
"The twilight Zone". Dio, come li amavo ! :-)
nik56


title: Le gru. (fine)

text:
On 13 Feb, 13:22, "Liutbald" <
fur...@libero.it
> wrote:
> Non mi trovi molto d'accordo. Il finale è una brutta ( va beh, non
> esageriamo ) caduta. Avrei preferito una chiusura più aperta, sospesa nel
> buio, uno sguardo che sporge da un precipizio.
Ok. Lo sapevo che non vi sarebbe piaciuto l'epilogo.
Per questo l'ho postato. :-)
Spiegazione : In testa l'ho sempre avuta così la storia, con questa
fine. Andando avanti, mi sono accorto
che a te e anjin piaceva il lato oscuro e surreale e, in un primo
momento, ho scritto un finale diverso.
Incerto, oscuro. (Ad un certo punto le rampe si moltiplicavano
all'infinito, come un traliccio in un precipizio
totale :-)
Poi mi sono detto : No, cazzo. La mia storia è questa, così l'ho
pensata e così la scriverò, 'fanculo a tutti.
Se è brutta, è brutta. Una rosa è una rosa, è una rosa....... :-)
> Se ci pensi  bene, non è un caso che lui abbia postato la
> quasi totalità dei racconti ( forse tutti ) in notturna.
Io adoro la notte.
Ricordo quando scoprii il Surf-casting, la tecnica di pesca con le
canne da lancio, di notte.
Ma ci pensi ? Al buio, vento e marosi, la tua lenza, che non riesci
neanche a vedere, finisce
nell'acqua scura agitata. Poi hai uno strappo, e ritiri, e lotti con
l'entità nascosta all'altro capo del filo.
Forme nere che guizzano sotto il pelo dell'acqua.
Ah, dimenticavo.
Il televisore è ancora in effetto neve.
Nik56


title: Le gru. (fine)

text:
Nik56 wrote:
> Ok. Lo sapevo che non vi sarebbe piaciuto l'epilogo.
> Per questo l'ho postato. :-)
> Spiegazione : In testa l'ho sempre avuta così la storia, con questa
> fine. Andando avanti, mi sono accorto
> che a te e anjin piaceva il lato oscuro e surreale e, in un primo
> momento, ho scritto un finale diverso.
Adesso ci dai il finale "buono". :P
A parte tutto, forse non mi sono spiegato. Io non ti sto parlando del finale
come terminale logico del racconto, non è un problema di concetto, di
sostanza ( mi sta benissimo che torni in paese con Luca, chissenefrega :P ).
Semplicemente, ti volevo far notare che l'ultima riga
"Voglio che sia con me, quando scenderò giù in paese."
non è "aperta", chiude troppo, non riesce a respirare ( imho ). Quando ho
scritto:
"chiusura più aperta, sospesa nel
 buio, uno sguardo che sporge da un precipizio",
intendevo proprio questo. Non mi piace il modo in cui hai fotografato
quell'ultima immagine. Il tema della fotografia non m'interessa, poteva
anche essere altro, è uguale. Spero di non essere stato troppo contorto. :)
Va beh, dopo questa sparata me ne vado.
Liutbald
P.S: guarda che non scherzavo sul finale "buono". :P


title: Le gru. (fine)

text:
Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
> Ma no, la prenderanno per presunzione....:-)
E stica... :) Dai postala! la presunzione lasciamola li dove sta. con i
troll e con chi non merita.
> Ummmm........Leggi cosa dico a Liutbald.
letto e risposto. :)
> Come, non si capisce ??? :-)
bhe, non e' proprio chiaro come un manuale di istruzioni, o forse e'
chiaro come un manuale di istruzioni e quindi NON si capisce.
> Grazie, anjin. Sei troppo gentile.
Che no, sono come sono: e scrivo quello che penso.
> "The twilight Zone". Dio, come li amavo ! :-)
Alcuni erano meravigliosi!



title: Le gru. (fine)

text:
Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
> Ok. Lo sapevo che non vi sarebbe piaciuto l'epilogo.
bhe, mica ho detto che non mi e' piaciuto!
> Per questo l'ho postato. :-)
> Spiegazione : In testa l'ho sempre avuta così la storia, con questa
> fine. Andando avanti, mi sono accorto
> che a te e anjin piaceva il lato oscuro e surreale e, in un primo
> momento, ho scritto un finale diverso.
Bho, a me i finali surreali e oscuri nella SF non mi sono mai piaciuti.
> Incerto, oscuro. (Ad un certo punto le rampe si moltiplicavano
> all'infinito, come un traliccio in un precipizio
> totale :-)
interessante. :)
> Poi mi sono detto : No, cazzo. La mia storia è questa, così l'ho
> pensata e così la scriverò, 'fanculo a tutti.
> Se è brutta, è brutta. Una rosa è una rosa, è una rosa....... :-)
E hai fatto bene. La storia e' la tua, non la nostra. Quello che io
intendevo (sono piu' criptico di quanto credessi, quindi...) e' che gli
manca una spiegazione un po' ppiu' chiara di quello che e' successo, o
che il protagonmista crede sia successo. Quindi meno onirico e
soprannaturale di quanto pensi mi piaccia. :)
> Io adoro la notte.
Anche io, e si, so che sembra un cliche', ma creo anche meglio durante
la notte.
> Ricordo quando scoprii il Surf-casting, la tecnica di pesca con le
> canne da lancio, di notte.
> Ma ci pensi ? Al buio, vento e marosi, la tua lenza, che non riesci
> neanche a vedere, finisce
> nell'acqua scura agitata. Poi hai uno strappo, e ritiri, e lotti con
> l'entità nascosta all'altro capo del filo.
> Forme nere che guizzano sotto il pelo dell'acqua.
Eheheh... questo mi da l'idea per una cosa da scrivere... ;)
>
> Ah, dimenticavo.
> Il televisore è ancora in effetto neve.
Quindi.. ci sara' un seguito?



title: nr 116 (il virus BT)

author: maria strofa

text:
Un mese fa mi è arrivata un’e-mail con un allegato.
L'ho aperta e lo schermo si è offuscato.
Si sono sentiti dei rumori forti.
Sembrava giunto capodanno,
poi una nuvola di fumo - tipo concerto pop -
e dal computer è saltato fuori un marcantonio grosso così.
E' uscito dallo schermo come un neonato dalla vagina,
soltanto che era già uomo fatto.
Un metro e novantacinque per ottantanove chili.
Pareva un incrocio fra Mastro Lindo e Gerard Depardieu.
Mi ha detto che si chiamava Baptiste Tuzzariello,
e che era una specie di replicante.
Quelli come lui vanno nelle case della gente
 tramite i virus allegati alle e-mail.
«E adesso cosa si suppone che farai in casa mia?» gli ho chiesto.
Ho provato a formattare l'hard disk ma non se ne andava.
«Niente» fa lui «Ti sei presa il virus e adesso mi tieni.
Hai aperto l'allegato.»
Non c'è stato verso di chiamare la polizia
perché mi ha sequestrata in casa.
Mi seguiva anche al gabinetto,
sebbene fosse molto discreto in certi momenti.
Pipì si voltava verso il muro. Popò usciva dal bagno.
Mi ha requisito il telefonino, ha staccato il telefono
e ha voluto la chiave dell'appartamento per chiudermi dentro.
Dell'organizzazione che lo ha creato non ha voluto dirmi niente.
Forse non lo sapeva nemmeno.
Perché noi cosa sappiamo di noi?
Come se andassimo sul pianeta Mercurio - metti -
e i mercuriani ci chiedono chi ci ha creati e perché.
Che cazzo gli dici di sostanziale?
Lui è nato, come noi,
si spostava, e non sapeva molto altro.
Si cibava soltanto di legno
In due giorni mi ha fatto fuori una scrivania e tre sedie del salotto
(le briciole le usavo come segatura quando il gatto sporcava).
Fortunatamente l’ho convinto a mettersi a dieta.
Ha accettato a patto che non trattassi il legno con Pronto
perché gli venivano degli sfoghi nella pelle.
Baptiste aveva poteri magici con gli animali.
Quando il mio gatto ha avuto un blocco renale
lui gli ha soffiato in un orecchio e il gatto si è rimesso di colpo.
«Non accetto che muori» gli ha poi detto, come sgridandolo.
Anche i canarini in sua presenza cinguettavano felici.
Nei lavori pratici di casa era un fenomeno
uno di quelli che smonta una scrivania
e la trasforma in un divano letto.
Lavava i piatti, puliva casa
ed era appassionato di Telemarket.
«Mi compri quel quadro? E quello? E quello?»
Diceva che gli sarebbe piaciuto portarsene uno
appeso al collo a mo’ di ciondolo.
Una settimana fa, Baptiste Tuzzariello è morto.
Gli avevo insegnato a giocare a briscola
ed era sempre molto gentile con il mio gatto che l’adorava
e si strofinava fra le sue gambe.
Baptsiste stava mangiando un pezzo del mio comodino
(il cassetto)
quando ha strabuzzato gli occhi e si è dissolto evaporando nell'aria.
Il mio gatto, nel vederlo sparire, sembrava impazzito.
I canarini si sono ammutoliti.
Adesso che non c'è più, Baptiste Tuzzariello mi manca.
Vicino al computer metto sempre fiori freschi tutti i giorni.
Non so che cosa volesse, e perché, o chi l'avesse mandato
e che missione dovesse compiere nel nascere e nel morire.
Non so nulla di lui, ma nemmeno di me so molto di più.
maria strofa
http://digilander.iol.it/mariastofa


title: nr 116 (il virus BT)

author: Andrea B. Previtera

text:
Non sono io il più adatto a muovere una critica di questo genere,
io sugli schemi ci dormo come un fachiro felice.
Però ecco - individuato il principale dei tuoi, Emmeesse, non mi
gusto più certi frammenti come prima.
Succede qualcosa di magico -> un elemento/uomo si inserisce nella
tua vita -> ha un nome bizzarro -> seguono istantanee della vita
stravolta -> sparisce -> considerazioni finali dolciamare.
Mi sa che realizzerò una "Maria Strofa meccanica", ma non prenderla
a male - anzi. Se domani mattina il tempo da perdere mi entrerà dalla
finestra, in serata ci sarà qualche post dell'allegro robot con
le calze rosse.
	- Andrea Builder Previtera,
http://www.lastcereal.com
	  ICQ 13151786


title: nr 116 (il virus BT)

text:
On Mon, 14 May 2001 23:34:48 +0200, "Andrea B. Previtera"
<
and...@instation.it
> wrote:
>Succede qualcosa di magico -> un elemento/uomo si inserisce nella
>tua vita -> ha un nome bizzarro -> seguono istantanee della vita
>stravolta -> sparisce -> considerazioni finali dolciamare.
>
>Mi sa che realizzerò una "Maria Strofa meccanica", ma non prenderla
>a male - anzi. Se domani mattina il tempo da perdere mi entrerà dalla
>finestra, in serata ci sarà qualche post dell'allegro robot con
>le calze rosse.
Allegro robot con le calze rosse è una definizione che mi piace molto.
Come mi piace l'idea che alcuni racconti ti siano rimasti talmente
impressi da riconoscervi alcune varianti. Ho provato a contarli e sono
3 pezzi su 116. Francamente non mi sembra così ripetitivo. Né ti starò
a raccontare le solite storie che chi scrive scrive lo stesso libro,
chi dipinge dipinge sempre lo stesso quadro eccetera.
Tuttavia questa "ripetitività" in taluni casi (sia o non sia il mio) è
stucchevole - e te lo concedo - in altri casi è lo stile dell'autore.
Una volta ho sentito uno lamentarsi che le tragedie di Shakespeare
(mutate le mutande, per carità) sono ripetitive perché alla fine c'è
sempre un morto.
Il penultimo numero, ad esempio, era tutt'altra cosa. Anche il
terzultimo e il quartultimo. Però apprezzo molto il tuo intervento e
ti ringrazio.
maria


title: nr 116 (il virus BT)

author: Norma

text:
"maria strofa" <
maria_...@my-deja.com
> ha scritto nel messaggio
news:q4k0gt0nf0h2m5nli...@4ax.com...
> On Mon, 14 May 2001 23:34:48 +0200, "Andrea B. Previtera"
> <
and...@instation.it
> wrote:
>
>
> Tuttavia questa "ripetitività" in taluni casi (sia o non sia il mio) è
> stucchevole - e te lo concedo - in altri casi è lo stile dell'autore.
> Una volta ho sentito uno lamentarsi che le tragedie di Shakespeare
> (mutate le mutande, per carità) sono ripetitive perché alla fine c'è
> sempre un morto.
ma tu sei un fenomeno. Ti vorrei come vicina di casa. Beato chi ti ha......
(dove cazzo abiti che vengo a trovarti, oppure meglio se vieni tu, io sto a
San Remo. Mi piacerebbe ridere insieme a te, e magari trascorrere una notte
d'estate a fare baldorie innocenti. Ho un amico finocchio per queste cose,
ma se venissi anche tu mi ricovererebbero dalle risate. Ti posso ospitare ma
a un patto, che non seduci il mio uomo perchè legge solo te e in questi
ultimi tempi si è lamentato perchè dice che non scrivi più con tutta quella
"passione" e non sa che io ti avevo scritto quella lettera, perchè quando
vede Norma non clicca, dice che sono noiosa.....e se sapesse di quella
lettera me ne direbbe di tutti i colori. A me era piaciuta quella dove c'eri
tu e una coppia, che lei ti teneva la testa.....le altre mi facevano paura )
scusa la parentesi lunga, anzi, la "parente" come diceva il grande Totò.
buonanotte
norma
>
>
>
>


title: nr 116 (il virus BT)

text:
Dì...maria, sei mica già andata a dormire? Non andarci che il folklore
inizia ora su ias.
norma


title: nr 116 (il virus BT)

text:
mi rassegno, sei andata a cuccia.
notte...


title: nr 116 (il virus BT)

author: gilgamesh

text:
maria strofa ha scritto nel messaggio ...
>
...
>
>Baptsiste stava mangiando un pezzo del mio comodino
>(il cassetto)
>quando ha strabuzzato gli occhi e si č dissolto evaporando nell'aria.
Questi dannati antivirus! :)
...
>Non so che cosa volesse, e perché, o chi l'avesse mandato
>e che missione dovesse compiere nel nascere e nel morire.
>
>Non so nulla di lui, ma nemmeno di me so molto di piů.
>
Io, su di te, avrei delle ipotesi.;)
un pezzo molto leggero e divertente.
L'eccesso di surrealismo puň non essere gradito qualche lettore; a me
comunque piace.
Compliments.
g.


title: nr 116 (il virus BT)

author: Pikkiatella

text:
maria strofa <
maria_...@my-deja.com
> ha scritto nel
> Come se andassimo sul pianeta Mercurio - metti -
> e i mercuriani ci chiedono chi ci ha creati e perché.
> Che cazzo gli dici di sostanziale?
Ho riso di gusto su questa frase :))
Brava;)
Pikkia


title: nr 116 (il virus BT)

text:
On Mon, 14 May 2001 23:18:11 GMT, "Norma" <
nor...@libero.it
> wrote:
> Mi piacerebbe ridere insieme a te, e magari trascorrere una notte
>d'estate a fare baldorie innocenti. Ho un amico finocchio per queste cose,
>ma se venissi anche tu mi ricovererebbero dalle risate. Ti posso ospitare ma
>a un patto, che non seduci il mio uomo perchč legge solo te e in questi
>ultimi tempi si č lamentato perchč dice che non scrivi piů con tutta quella
>"passione" e non sa che io ti avevo scritto quella lettera, perchč quando
>vede Norma non clicca, dice che sono noiosa.....e se sapesse di quella
>lettera me ne direbbe di tutti i colori. A me era piaciuta quella dove c'eri
>tu e una coppia, che lei ti teneva la testa.....le altre mi facevano paura )
Norma, grazie. Organizza, scrivimi in mail. Chiama il finocchio. Calma
il tuo "lui". Verrň castigata.
Grazie di tutto e a presto.
maria


title: nr 116 (il virus BT)

text:
On Mon, 14 May 2001 23:26:17 GMT, "Norma" <
nor...@libero.it
> wrote:
>Dì...maria, sei mica già andata a dormire? Non andarci che il folklore
>inizia ora su ias.
ma dopo il tuo messaggio non ho visto un gran folklore, però.
(già dormivo)
maria


title: nr 116 (il virus BT)

text:
On Tue, 15 May 2001 07:58:36 GMT, "gilgamesh" <
gilg...@freemail.it
>
wrote:
>
>Io, su di te, avrei delle ipotesi.;)
Naaaa: anche tu? :-)
>un pezzo molto leggero e divertente.
>
>L'eccesso di surrealismo può non essere gradito qualche lettore; a me
>comunque piace.
Ti ringrazio molto per il tuo commento.
maria


title: nr 116 (il virus BT)

text:
On Tue, 15 May 2001 10:04:16 +0200, "Pikkiatella"
<
pikiki...@virgilio.it
> wrote:
>> Come se andassimo sul pianeta Mercurio - metti -
>> e i mercuriani ci chiedono chi ci ha creati e perché.
>> Che cazzo gli dici di sostanziale?
>
>Ho riso di gusto su questa frase :))
Ha fatto ridere anche me. :-)
Grazie
maria


title: nr 116 (il virus BT)

author: Camillo

text:
maria strofa <
maria_...@my-deja.com
>
> >Io, su di te, avrei delle ipotesi.;)
> Naaaa: anche tu? :-)
e io che ti avevo detto? :)


title: Mefisto:Una rivista elettronica bilingue di letteratura e arti varie

author: Luciano Umelesi

text:
Mefisto é una rivista elettronica bilingue che ha l'obbiettivo di
pubblicare letteratura e arti grafiche contemporanee di qualità di
italiani e stranieri.
 Accetta in questo periodo poesie, racconti brevi, articoli e arti
grafiche per il suo Secondo Numero (Gen-Feb 2000).
ISTRUZIONI PER L'INVIO
Mefisto accetta proposte di poesie, brevi racconti e articoli:
* Mandare via e-mail fino a 5 poesie (preferibilmente inferiori a 40
versi) o 1 breve racconto/ articolo (inferiore a 600 parole).
* E-mail:
mef...@post.com
* Indicare nel titolo dell'e-mail il tipo di opera che si sta
inviando(i.e. Poesia, Racconto, Articolo).
* Le opere accettate saranno tradotte in inglese (previo assenso
dell'autore) in modo da essere comprensibili ad un pubblico
nternazionale.
* La risposta arriverà entro una settimana.
* Tutti i diritti rimangono proprietà dell'autore.
* Si accettano anche opere già pubblicate.
* Il pagamento consiste nella pubblicazione e traduzione in inglese.
Arlene Ang, editor
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