title: Cercasi consigli

author: SuperLaurA

text:
On Sun, 27 Dec 1998 17:56:21 +0100, "Unico" <
fco...@tin.it
> wrote:
>
>LordMurdoc ha scritto nel messaggio <75bjj2$18u$
1...@hermes.iol.it
>...
>>A tutti coloro che leggono questo messaggio vorrei chiedere un favore:
>>
>>non è che per caso vi va di postare un paio di titoli di libri a testa, tra
>>i favoriti di ognuno, giusto per confrontare i nostri gusti e nello stesso
>>tempo dare modo a tutti di scoprire un testo che magari non è ancora stato
>>preso in considerazione?
>
Se ami i romanzi storici non pallosi, ti consiglio Rutherfurd (London,
sarum, Russka). SOno dei romanzi bellissimi, ottimo background storico
e sono cosi' lunghi che ottimizzano il rapporto prezzo/numero pagine.
La mia preferita e' Jane Austen, tutta tranne gli inediti giovanili,
che se lei ha avuto la grazia di non pubblicarli un motivo ci sara' :)
Adesso sto leggendo North&South della Gaskell, bellissimo, un dickens
al femminile decisamente piu' romantico e radioso.
Da sotto un albero, in un prato di cento verdi diversi, con un libro
aperto, come la sorella di Alice...sempre virtualmente eccetera
ciao-ciao
LaurA


title: Cercasi consigli

author: LordMurdoc

text:
Unico ha scritto nel messaggio <765oo9$rlm$
1...@nslave1.tin.it
>...
>"Canti Orfici" di Dino Campana
Grande!
Non pensavo proprio che qualcuno avesse letto i canti orfici oltre me...
I miei complimenti per il gusto
Io personalmente considero Campana una specie di martire della letteratura.
Un genio tra tanti mediocri.
Se ti va di approfondire su di lui ti consiglio vivamente "La notte della
cometa" di Vassalli.
tanti saluti


title: Cercasi consigli

author: Unico

text:
LordMurdoc ha scritto nel messaggio <768rvk$kv$
1...@hermes.iol.it
>...
>
>Unico ha scritto nel messaggio <765oo9$rlm$
1...@nslave1.tin.it
>...
>
>>"Canti Orfici" di Dino Campana
>
>Grande!
>Non pensavo proprio che qualcuno avesse letto i canti orfici oltre me...
>I miei complimenti per il gusto
>Io personalmente considero Campana una specie di martire della letteratura.
>Un genio tra tanti mediocri.
>
Salve,
ero nella tua stessa convinzione e... ricambio i complimenti!
>Se ti va di approfondire su di lui ti consiglio vivamente "La notte della
>cometa" di Vassalli.
Si!  l'ho letto d'un fiato, mi ha molto emozionato e colpito , anche e
sopratutto per il significato che Campana stesso avrebbe voluto
attribuire alla sua esistenza, votata intieramente alla letteratura.
Aggiungo poi questo:Canti Orfici e' un libro con mille sorprese
stilistiche e poetiche, non facile ma pieno di bellezza e sincerita'
d'ispirazione.
A mia volta , per approfondire ancor di piu' , ti consiglio ( ma anche
Vassalli del
resto lo ha fatto , da qualche parte) l'edizione dei Canti a cura di
Fiorenza Ceraglioli
edita dalla Vallecchi e ultimamente dalla Bur, con delle note
sorprendentemente
efficaci.
By,
     Franz.


title: Cercasi consigli

text:
Unico ha scritto nel messaggio <7696sr$551$
1...@nslave1.tin.it
>...
>A mia volta , per approfondire ancor di piu' , ti consiglio ( ma anche
>Vassalli del
>resto lo ha fatto , da qualche parte) l'edizione dei Canti a cura di
>Fiorenza Ceraglioli
>edita dalla Vallecchi e ultimamente dalla Bur, con delle note
>sorprendentemente
>efficaci.
>
E' proprio quella della BUR, infatti, l'edizione sulla quale ho letto i
Canti.
Ero così commosso dall'aver trovato il libro che mi sono imparato a memoria
La Chimera dopo un quarto d'ora, dentro ad un Mc'Donald.
Sai che una delle cose che mi sono detto di dover fare prima di morire e' di
andare a portare un fiore di carta sulla tomba di Dino?!
I miti sono miti, dopotutto...  o no?
ciriciaociriciao


title: Cercasi consigli

author: Fabrizio Venerandi

text:
Salute,
> Buccio, Muccio sono i diminutivi affettuosi con cui i fratelli  ( Paolina '
> Pilla' e Carlo)
> si rivolgevano a Giacomo Leopardi.
>
Ero ignorante di ciò.
Attualmente sto facendo il primo esercizio che è una riscrittura libera,
senza regole (le prossine non saranno così). L'idea che mi ha mosso e
che sto portando a termine è quella di trasformare l'infinito in una
banale poesia che parla di una donna morta affogata, con un semplice
procedimento di spostamento delle parole. Non viene mantenuta la
metrica, né il senso ovviamente: rimangono tutte le parole e tutti i
segni di interpunzione.
Appena l'ho finita (sono quasi alla fine) la posto in area, se
t'interessa.
f.


title: Cercasi consigli

text:
Salve,
Fabrizio Venerandi ha scritto nel messaggio <
36889DC0...@tin.it
>...
>L'idea che mi ha mosso e
>che sto portando a termine è quella di trasformare l'infinito in una
>banale poesia che parla di una donna morta affogata, con un semplice
>procedimento di spostamento delle parole.
>Appena l'ho finita (sono quasi alla fine) la posto in area, se
>t'interessa.
M'interessa e sono molto curioso del risultato :-)
Thanks 'n By,
                    Franz.


title: Cercasi consigli

text:
LordMurdoc ha scritto nel messaggio <76a7n0$v9v$
1...@hermes.iol.it
>...
>Ero così commosso dall'aver trovato il libro che mi sono imparato a memoria
>La Chimera dopo un quarto d'ora, dentro ad un Mc'Donald.
>Sai che una delle cose che mi sono detto di dover fare prima di morire e'
di
>andare a portare un fiore di carta sulla tomba di Dino?!
>I miti sono miti, dopotutto...  o no?
Gia', tranne qualcuno di quelli...mondadori! ;->
A parte gli scherzi, sai che io invece avevo in mente di rifare alcuni dei
percorsi (nei dintorni di Marradi) di
Dino durante i suoi vagabondaggi? Che emozione sarebbe, con i Canti in mano.
Non e' affascinante la sua esistenza? Non e' maledettamente simbolica per un
artista genuino?
>Ero così commosso dall'aver trovato il libro che mi sono imparato a memoria
>La Chimera dopo un quarto d'ora, dentro ad un Mc'Donald.
Sei un grande, come hai fatto  con quel tramestio nauseabondo fra l'odore di
vomito rifritto?
Bellissima anche la prosa de 'La Notte'.
Arripostarci Lord !  :-)
Franz.


title: Cercasi consigli

text:
Salute,
Unico <
fco...@tin.it
> wrote:
> M'interessa e sono molto curioso del risultato :-)
La donna del mare
A
E io guardo questa
e mi sovvien quella.
Che in questo mare
lei viva non si spaura
e tra queste piante s'annega:
diparte, e da di là ove
da morte profondissima mi esclude.
Per poco fu , e come dolce voce,
e sempre mirando,
nel pensier m'odo il suon
il naufragar infinito ,
il vento stormir.
Il caro silenzio ,
e sovrumani e interminati silenzi .
Così questa, presente
e quello, il mio cor eterno ,
le vo comparando
sedendo tra la siepe tanta
e quest'ermo :
Ma colle stagioni
l'ultimo orizzonte è
questa quïete
e io mi fingo spazi ,
il pensier dell'immensità.
f.
--
impera(tra)trix ma -di contro- fare scontro


title: Cercasi consigli

text:
Unico ha scritto nel messaggio <76bpdb$55t$
1...@nslave1.tin.it
>...
>A parte gli scherzi, sai che io invece avevo in mente di rifare alcuni dei
>percorsi (nei dintorni di Marradi) di
>Dino durante i suoi vagabondaggi? Che emozione sarebbe, con i Canti in
mano.
>Non e' affascinante la sua esistenza? Non e' maledettamente simbolica per
un
>artista genuino?
>Bellissima anche la prosa de 'La Notte'.
>
Sono ultradaccordo con te. "La Notte" e' davvero un pezzo fantastico. Non so
se e' la stessa cosa che pensi tu ma io immagino questo brano stupendo letto
da una voce tenore, lenta, che faccia sentire che il pezzo odora di morte e
volutta'. Ho sempre cercato di immaginare che Dino l'abbia voluta scrivere
cosi'. Con un qualcosa di apocalittico nell'inchiostro, un lutto sopra la
penna...
Scusa... sto sognando.
A proposito, se ti capita di trovarlo, in qualche libreria specializzata, ti
consiglio di prendere una audiocassetta della collana AudioBook che si
intitola proprio "Dino Campana". Contiene una serie di poesie e prose del
Nostro recitata da Ugo De Vita e Valentina Cortese, accompagnati da Wagner.
Da non perdere, davvero...
Arriciao Franz! :o)))


title: Cercasi consigli

text:
LordMurdoc ha scritto nel messaggio <76dbck$nv7$
1...@hermes.iol.it
>...
>Sono ultradaccordo con te. "La Notte" e' davvero un pezzo fantastico. Non
so
>se e' la stessa cosa che pensi tu ma io immagino questo brano stupendo
letto
>da una voce tenore, lenta, che faccia sentire che il pezzo odora di morte e
>volutta'. Ho sempre cercato di immaginare che Dino l'abbia voluta scrivere
>cosi'. Con un qualcosa di apocalittico nell'inchiostro, un lutto sopra la
>penna...
>Scusa... sto sognando.
Ma ti pare,eppoi,  cosa c'e' di meglio? Non e' sogno la poesia? E per Dino
,infatti,
la dimensione del sogno si identifica con quella della poesia,
h!!!!( :sospiro di sogno :-@)
>A proposito, se ti capita di trovarlo, in qualche libreria specializzata,
ti
>consiglio di prendere una audiocassetta della collana AudioBook che si
>intitola proprio "Dino Campana". Contiene una serie di poesie e prose del
>Nostro recitata da Ugo De Vita e Valentina Cortese, accompagnati da Wagner.
>Da non perdere, davvero...
Mio caro Lord, ti sono debitore, e ti ringrazio! Ho qualche speranza di
trovarla alla
Marzocco o alla Feltrinelli di Firenze.
Stammi bene e... buon anno nuovo!


title: AugurIAS

author: Ombra

text: 4 anni e un giorno


title: AugurIAS

author: Rosebud

text:
"Ombra" <
ombrade...@e-basta.org
> ha scritto nel messaggio
news:a8alfh$qts6m$1...@ID-31169.news.dfncis.de...
> 4 anni e un giorno
....... tutti i  miei puntini .... per ias...e buon  compleanno!
Mannina la radiosa puntina
Linda  Loring
La bambina cattiva  con le treccine
Rosebud- Mannina o qualsiasi altro nick io sia al momento


title: AugurIAS

author: Gordon Comstock

text:
"Ombra" <
ombrade...@e-basta.org
> ha scritto:
> 4 anni e un giorno
... ma la scelta del primo aprile fu casuale?
gordon ;-)


title: AugurIAS

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> ha scritto
> ... ma la scelta del primo aprile fu casuale?
non so, io ancora non c'ero


title: AugurIAS

author: DisKre Panza

text:




*******************************************************************************
From:
ste...@unipi.it
Subject: Automatic article posting: charter of it.arti.scrivere
Date: 1998/03/31
Message-ID: <
8913634...@serra.unipi.it
>#1/1
Distribution: world
Approved:
ste...@unipi.it
Organization: SERRA University Network Center - University of Pisa
Newsgroups: it.arti.scrivere
Automatic article posting  which presents the charter
 of the group  it.arti.scrivere
____________________________________________________________
Questo e` il manifesto di it.arti.scrivere, presentato da Mariafelicita de
Baggis (
ma...@micronet.it
).
+-------------------------------------------------------------------
Un newsgroup per pubblicare i propri scritti inediti di qualunque tipo. Le
proprie "opere" potranno essere criticate, discusse, migliorate, smontate,
senza comunque rinunciare al diritto d'autore sia morale sia economico.
E' il posto adatto per parlare di corsi di scrittura, per cercare aiuto per
farsi pubblicare, per chiedere consigli tecnici e di stile. Non e' il
gruppo per recensire scritti gia' pubblicati (c'e' gia') ne' per parlare di
problemi linguistici (c'e' gia)'. Non e' un gruppo moderato.
                        *** *** *** *** *** *** ***
From:
fla...@bayside.net
 (Flavio)
Subject: The Last Birthday, un racconto...
Date: 1998/03/31
Message-ID: <
flavio-3103...@parma6-3.tin.it
>#1/1
Organization: Alien Web Design
Newsgroups: it.arti.scrivere
A questo indirizzo troverai un mio racconto in bilico tra la fantascienza
e l'avventura onirica...
Fatemi sapere!
http://www.bayside.net/users/Flavio/tlb/tlb.html
/| L | E |\|    \/\/ E B    |) E S | G |\|
__________________________________________
www.bayside.net/users/Flavio/awd/index.htm
__________________________________________
Flavio Condo'   º-º-º
fla...@bayside.net
                        *** *** *** *** *** *** ***
From:
ma...@micronet.it
 (Mafe)
Subject: Re: The Last Birthday, un racconto...
Date: 1998/04/01
Message-ID: <
1d6stfo.egq...@line04.micronet.it
>#1/1
X-Server-Date: 1 Apr 1998 06:50:26 GMT
Organization: Fabbrica Remedia
Newsgroups: it.arti.scrivere
Flavio <
fla...@bayside.net
> wrote:
> A questo indirizzo troverai un mio racconto in bilico tra la fantascienza
> e l'avventura onirica...
>
> Fatemi sapere!
Se non e' troppo lungo, puoi anche postarlo qui!!
Io piu' tardi pensavo di postare un paio di soggetti: siate spietati :))
ciao, mafe
                        *** *** *** *** *** *** ***
From: Marco Guagnelli <
gua...@ifh.de
>
Subject: Re: The Last Birthday, un racconto...
Date: 1998/04/01
Message-ID: <
Pine.SGI.3.96.98040...@hydra.ifh.de
>#1/1
Content-Transfer-Encoding: QUOTED-PRINTABLE
X-Server-Date: 1 Apr 1998 14:37:39 GMT
Mime-Version: 1.0
Content-Type: TEXT/PLAIN; charsetISO-8859-1
Organization: NONE
Newsgroups: it.arti.scrivere
On Wed, 1 Apr 1998, Mafe wrote:
% Io piu' tardi pensavo di postare un paio di soggetti: siate spietati :))
Non ti preoccupare, lo saro' (scintill? di canini in dissolvenza).
marco guagnelli
DESY-IfH % Platanenallee 6 % D-15738 Zeuthen % Germany
gua...@ifh.de
                        *** *** *** *** *** *** ***
From: "Pennywise" <
penn...@tuttocitta.it
>
Subject: Re: The Last Birthday, un racconto...
Date: 1998/04/01
Message-ID: <01bd5d86$c4620180$198b1fc3@pcmarco>#1/1
Organization: Telecom Italia Net
Newsgroups: it.arti.scrivere
> Io piu' tardi pensavo di postare un paio di soggetti: siate spietati :))
Sarò costretto a essere crudele visto il mio nome :)))
Cmq. a parte gli scherzi, FINALMENTE E' NATO IAS, non vedevo l'ora e appena
potrò posterò un paio di miei lavori!
Pennywise il clown
                        *** *** *** *** *** *** ***
From:
franc...@usa.net
 (Frances)
Subject: Re: The Last Birthday, un racconto...
Date: 1998/04/01
Message-ID: <
1d6teey.20...@milano22-40.tin.it
>#1/1
Organization: G3
Newsgroups: it.arti.scrivere
Mafe <
ma...@micronet.it
> wrote:
> Se non e' troppo lungo, puoi anche postarlo qui!!
Anche perche' se no, a che serve questo ng?
> Io piu' tardi pensavo di postare un paio di soggetti: siate spietati :))
Snarl! ;-)
Ciao,
Frances
                        *** *** *** *** *** *** ***
From:
fla...@bayside.net
 (Yoshi)
Subject: Re: The Last Birthday, un racconto...
Date: 1998/04/06
Message-ID: <
flavio-0604...@parma4-18.tin.it
>#1/1
Organization: Telecom Italia Net
Newsgroups: it.arti.scrivere
In article <
flavio-3103...@parma6-3.tin.it
>,
fla...@bayside.net
(Flavio) wrote:
> A questo indirizzo troverai un mio racconto in bilico tra la fantascienza
> e l'avventura onirica...
>
> Fatemi sapere!
Lo so ragazzi, ma e' che e' un po' lungo (circa 30 pagine!!!)!!!
http://www.bayside.net/users/Flavio/tlb/tlb.html
Flavio Condo'
__________________
fla...@bayside.net
*******************************************************************************
   (dal Vangelo secondo Google)
   Cioe` a dire: niente di nuovo sotto il sole.
--
Power down.


title: Sessanta secondi

author: Writer

text:
                                                  Sessanta secondi
Sono le tre del pomeriggio. Giorgio è a letto, rovesciato su un fianco.
Poggia la testa su un braccio flesso per contenere l’oppressione che
sale dal suo torace. Vorrebbe spostare il braccio che si è intorpidito,
ma teme di avvertire nuovamente quel senso di soffocamento che lo invade
e viene su, a strappi, come un colpo assestato in pieno petto.
Le finestre sono spalancate, ma non entra neanche un filo di vento. Dio
mio,- pensa -, siamo a marzo, ma l’aria è immobile come ad agosto. Mi
manca l’aria. L’aria. Non riesco a respirare bene.
Devo stare calmo, calmo. Non mi devo agitare. Uno, due, tre, quattro. Di
nuovo. Uno, due, tre, quattro. Ancora. Niente panico, devo contare. Fino
a quando recupero un ritmo regolare, non mi devo agitare. Devo pensare
solo a questo. Devo respirare,  sentire l’ossigeno che entra nei miei
polmoni e  restituirlo senza fretta, fino a quando tutto torna regolare.
Mi calmo e poi mi addormento.
Giorgio ha un sussulto e prova a distendersi supino con le braccia lungo
i fianchi. Lo sforzo lo esaurisce e i suoi polmoni cercano invano di
inspirare, di trattenere per qualche secondo quell’aria necessaria.
Vorrebbe mettersi ad imprecare, ma preferisce recuperare, poco a poco,
il ritmo della respirazione. Tiene gli occhi semichiusi, quando li apre
vede oggetti privi di senso e di spessore, logorati dalla consuetudine.
Non scorge i colori, è come se fosse tutto in grigio, una gamma di grigi
dalle tonalità sfumate ed indecise.  Non vede quasi nulla. Vorrebbe
acquietarsi e dormire, lo desidera intensamente, ma ha paura. Teme di
svegliarsi di colpo, rigido e contratto, annaspando alla ricerca
dell’aria. Con la bocca aperta, il petto che sussulta, la luce che
svanisce. Ha paura di non svegliarsi più. Di  dormire un  sonno che,
come in un gioco di scatole cinesi, ne contiene un altro e poi un altro
ancora, sempre più  profondo, sempre più insensato. Un sonno che sogna
se stesso, che basta a se stesso.
Da lontano la radio sta salmodiando una litania incomprensibile, che
assomiglia ad una poesia borbottata o ai lamenti ripetuti di un folle,
di un demente.
Giorgio vorrebbe trovare una posizione comoda e sentirsi in pace, ma non
riesce neanche a flettere il braccio dietro il suo capo e liberare così
quella zona del suo corpo che giace intorpidita e dolente.
Apre la bocca per trovare un po’ di sollievo, ma immette aria densa e
solida, che sa di piombo e lamiera, di ruggine e ferro. Vorrebbe
dormire, ma ha il terrore di non risvegliarsi, di rimanere abbracciato
ad un sonno troppo quieto, lungo ed immobile.
Quel giorno lì sarò morto, pensa torpidamente prima di svanire, alle tre
ed un minuto di un immobile pomeriggio di marzo.
Writer


title: Sessanta secondi

author: monsieur malentendu

text:
giuro che non l'ho capita o l'ho capita male sarà perché è lunedì sarà
perché fraintendo anche me stesso


title: Sessanta secondi

author: Francesco

text:
Sarà che invece a me  è piaciuta tantissimo.
bravo writer
Francesco


title: Sessanta secondi

text:
monsieur malentendu ha scritto:
> giuro che non l'ho capita o l'ho capita male sarà perché è lunedì sarà
> perché fraintendo anche me stesso
Del resto, con il nick che ti sei scelto, non è facile capirsi. :-D
Writer
P.S Sei un vero camaleonte. Ormai hai tante identità da lasciare indietro
anche chi soffre di una sindrome dissociativa...


title: Sessanta secondi

text:
Francesco ha scritto:
> Sarà che invece a me  è piaciuta tantissimo.
Sono contento che tu abbia apprezzato il mio pezzo.
Writer
P.S. Si verificano strane cose sul NG. Ho visto il tuo nick ed ho
pensato "ah, è francesco di Milano". Poi ho visto la risposta di
"monsieur malentendu" e mi sono chiesto "e questo chi cazzo è?". Per
fortuna esistono anche gli headers, altrimenti vivremmo in una
confusione totale. :-)


title: Sessanta secondi

author: Ahira

text:
e' piaciuto anche a me...
anche se devo dirti che la lettura non scorre fluida
ma gli intoppi creano un clima d'ansia!
Bello!
Ahira


title: Sessanta secondi

text:
Ahira ha scritto:
> e' piaciuto anche a me...
> anche se devo dirti che la lettura non scorre fluida
> ma gli intoppi creano un clima d'ansia!
Sai, gli ultimi 60 secondi di vita di una persona generano sicuramente
dell'ansia, soprattutto in chi sta per morire.
Writer


title: Sessanta secondi

author: Mario Giagnori

text:
Writer  wrote:
>
>
>                                                   Sessanta secondi
In questo breve testo, Writer affronta il tema del tempo e della morte,
nella forma drammatica e inquietante di un brevissimo "viaggio", tema questo
consueto in molte delle sue opere. Soltanto che questa volta non ci conduce
in luoghi materiali ma, attraverso un simbolismo stilistico di una
solitudine che cerca il colloquio e l'ascolto, passa dall'accento più intimo
alla proposta ultima della storia dell'uomo. La drammatica attesa che nega
il privilegio dell'immortalità si salda all'altrettanto drammatica conquista
di una verità, insieme filosofica e religiosa, che è alla base della sua
ricerca di un piano poetico e di una liricità pensosa ed enigmatica del
"viaggio" in tutti i suoi molteplici aspetti. E non puoi scendere e salire
come vorresti, e fermarti è impossibile. Non è storia di immobilità.
Prendono corpo e vita le visioni interiori in sensazioni pulsanti e concise,
che s'interrogano sul passato e sull'avvenire dell'uomo, in un bruciare
continuo di materia e di pensieri che vanno dal presagio di inintellegibili
destini a una quasi disarmata visione personale. Continua a scavare,
cercando di raggiungere quesi sensi sconosciuti, i nascosti segreti del
dolore e del viviere, che però non si sottraggono al passaggio del tempo.
Sessanta secondi scanditi come se fossero prodotti da una vera e propria
illuminazione, in un gioco sapiente di suspance e di linguaggio onirico.
L'uomo è solo, assalito da sensazioni sconosciute, perché la sua è una
solitudine interiore, di chi è portato a meditare sulle cose e sugli eventi,
cogliendo i nessi dolorosi e inispiegabili. Leggendo "Sessanta secondi"
sembra di vedere la morte che avvolge il protagonista via via. Anche se non
appare fino all'ultimo secondo, scoprendosi nella necessità del vuoto
assoluto. Il tono doloroso viene a crearsi proprio attraverso frasi
sottilmente musicali, benché brevi e taglienti. Una maniera di scrivere che
fa riferimento principalmente alla parola-immagine, per esprimere stati
d'animo e pensieri, intenzionalmente cercando di ricostruire il ritmo che ha
scoperto dentro di sé.
Evidenzio, in maniera pratica, l'uso di espedienti per trasformare il
significato dalla mente dell'autore a quella del lettore, sempre nella
contemporaneità della scrittura.
Mario


title: Sessanta secondi

author: Elvio Cipollone

text:
On Tue, 29 Feb 2000 07:29:30 +0100, "Mario Giagnori"
<
mario.g...@tin.it
> wrote:
>In questo breve testo, Writer affronta il tema del tempo e della morte,
Ecco cosa intendevo per amanti del genere 'critica letteraria'. Credo
che su ias ci sia un notevole spazio per questo tipo di interventi, a
prescindere dai concetti espressi. Bravo Mario
Elvio


title: Sessanta secondi

text:
Elvio Cipollone wrote:
> a prescindere dai concetti espressi.
Eh, no... "a prescindere" non me lo meritavo.
> Bravo Mario
Grazie Elvio.
Mario


title: Sessanta secondi

text:
On Tue, 29 Feb 2000 11:37:17 +0100, "Mario Giagnori"
<
mario.g...@tin.it
> wrote:
>Eh, no... "a prescindere" non me lo meritavo.
Come? E io che ce l'ho messo apposta!
>> Bravo Mario
>Grazie Elvio.
Prego Mario
Elvio


title: Sessanta secondi

text:
Mario Giagnori <
mario.g...@tin.it
> wrote in message
89fpit$rv6$1...@nslave2.tin.it...
> In questo breve testo, Writer affronta il tema del tempo e della morte,
> nella forma drammatica e inquietante di un brevissimo "viaggio", tema
questo
> consueto in molte delle sue opere.
Viaggio tra virgolette, perchč alludi ad un viaggio interiore? Se sě, la
notazione č corretta.
 > Prendono corpo e vita le visioni interiori in sensazioni pulsanti e
concise,
> che s'interrogano sul passato e sull'avvenire dell'uomo,
La frase č bella, ma non mi sembra che nel testo ci siano riferimenti al
passato
e all'avvenire, nč del protagonista, nč dell'uomo in genere.
>Il tono doloroso viene a crearsi proprio attraverso frasi
> sottilmente musicali, benché brevi e taglienti. Una maniera di scrivere
che
> fa riferimento principalmente alla parola-immagine, per esprimere stati
> d'animo e pensieri, intenzionalmente cercando di ricostruire il ritmo che
ha
> scoperto dentro di sé.
Mah, credo che questa volta tu abbia volato troppo alto.
Comunque, da un punto di vista stilistico e di contenuti, la tua č una
recensione esemplare.
Piů bella del pezzo che commenti, oserei dire... :-)
Writer


title: Sessanta secondi

text:
> > In questo breve testo, Writer affronta
> > il tema del tempo e della morte,
> Ecco cosa intendevo per amanti del genere
> 'critica letteraria'. Credo che su ias ci sia un
> notevole spazio per questo tipo di interventi
Non hai tutti i torti. Pero' ...
Io ad esempio non mi ci vedo a scrivere un commento del genere
Perche' il rischio e' proprio quello magistralmente evidenziato
da monsier
malentendu. Quello di scadere, *alla lunga* (o anche prima), in
pessime stereotipate quarte di copertina ... Secondo me il
rischio e' fortissimo ...
Io cmq non ci riuscirei, almeno non con tutti i testi.
Pero' forse si potrebbe/dovrebbe tentare di superare la mera
correzione di bozze. Ben vengano dunque questi commenti piu'
colti, ci mancherebbe.
Allora, chi ne e' capace si faccia avanti. Vorra' dire che
critichero' la critica :-)))
gordon


title: Sessanta secondi

text:
Gordon Comstock ha scritto:
> Pero' forse si potrebbe/dovrebbe tentare di superare la mera
> correzione di bozze. Ben vengano dunque questi commenti piu'
> colti, ci mancherebbe.
A volte, l'impressione è che i commenti "colti" siano scritti
indipendentemente dai testi che vorrebbero commentare. E quindi possono
essere replicati ad libitum.
>
> Allora, chi ne e' capace si faccia avanti. Vorra' dire che
> critichero' la critica :-)))
Attento, però. Arrivato al quarto livello(critica della critica della
critica della critica), i significati esploderebbero come una bomba
atomica... :-)
Writer


title: Sessanta secondi

text:
Writer wrote:
> A volte, l'impressione è che i commenti "colti" siano scritti
> indipendentemente dai testi che vorrebbero commentare
Che ce l'hai con me?
Vabbe', lo ammetto. Con il commento a "Sessanta secondi" ho esagerato, ma
hai visto quanto è circostaziato e preciso quello che ho fatto a Susanna.
Mario


title: Sessanta secondi

text:
On Tue, 29 Feb 2000 21:15:27 +0100, "Gordon Comstock"
<
ma...@tiscalinet.it
> wrote:
>Non hai tutti i torti. Pero' ...
>
>Io ad esempio non mi ci vedo a scrivere un commento del genere
>
>Perche' il rischio e' proprio quello magistralmente evidenziato
>da monsier malentendu. Quello di scadere, *alla lunga* (o anche prima), in
>pessime stereotipate quarte di copertina ...
e bene ha fatto monsieur a sottolineare magistralmente, ma l'arte
della critica sta nel non scadere.
Nemmeno io mi ci vedo perciò invocavo i critici; ce ne saranno pure di
valenti in questo ng!
Elvio


title: Sessanta secondi

text:
Mario Giagnori ha scritto:

Non sarai mica diventato  un po' paranoico, con la seconda stesura di
"iassassin"? :-D
Il mio discorso era generale. La tua recensione mi è piaciuta, come ti ho già
detto altrove.
Writer


title: ss

author: Tze

text: sss


title: Il dialogo come esempio è questo!

author: Marzio Tinti

text:
Il dialogo come esempio è questo!
Come ti chiami! Io mi chiamo X!
Cosa ne pensi di questo! Be! Penso che il frollino è rotondo! Così
via!
Ma dire X, ha scritto questo: Bla! Bla! E sul Bla! Bla! Commento cosa!
Solo il mio commento; credo puerile il modo di dialogare!
La massificazione non permette neanche un rapporto di dialogo! .... Sei
fatto! Frocio, il bango ecc.
Leggete L'Amleto di William shakespeare e vi accorgerete; quanti
soliloqui seguiti da risposte intelligenti! Non per niente è il
maggiore  scrittore in Inghilterra.
 Salve Tinti


title: Il dialogo come esempio è questo!

author: ary

text:
"Marzio Tinti" <Leggete L'Amleto di William shakespeare e vi accorgerete;
quanti
soliloqui seguiti da risposte intelligenti! Non per niente è il
maggiore  scrittore in Inghilterra.
Sì, ma noi abbiamo Dante...
Ci sei o ci fai? anche tu?
 ar ar  ar ar


title: Il dialogo come esempio è questo!

text:
 So bene che dagli inglesi Dante è considerato il più grande
scrittore di tutti i tempi!
Dante e la sua DIVINA COMMEDIA l'ho letta tante volte; ma non avete
risposto alla mia domanda!
Occorre uscire dal branco e ragionare singolarmente!
tinti


title: Il dialogo come esempio è questo!

text:
"Marzio Tinti" <
in...@marziotinti.com
> ha scritto nel messaggio
news:1154631808.0...@h48g2000cwc.googlegroups.com...

Come te?
ary


title: Il dialogo come esempio è questo!

text:
 Esatto! io sono solo! Non mi nascondo, mentre tu ti nascondi; perchè?
tinti


title: Il dialogo come esempio è questo!

text:
"Marzio Tinti" <
in...@marziotinti.com
> ha scritto nel messaggio
news:1154632746....@h48g2000cwc.googlegroups.com...
 Esatto! io sono solo! Non mi nascondo, mentre tu ti nascondi; perchè?
Forse perchè la selva eccede in difetto di Homunculus Cercopitechi
come te?
tinti
ary


title: Il dialogo come esempio è questo!

text:
 Non nasconderti dietro paroline prefatte!
tinti


title: Il dialogo come esempio è questo!

text:
 Forse volevi dire, Australiopiteco?
tinti


title: Il dialogo come esempio è questo!

text:
"Marzio Tinti" <
in...@marziotinti.com
> ha scritto nel messaggio
news:1154633135.6...@m79g2000cwm.googlegroups.com...
>
>  Non nasconderti dietro paroline prefatte!
> tinti
 Gesu' parlava dei Pilastri della LEGGE,   ma non di tutto l'insieme di
postille, codicilli..che spacciati per Torah..che servivano
  ai farisei ipocriti per dominare i sudditi.Del resto, il Suo vangelo e'
chiarissimo.Gesu non cancella il Sabato,
 ma presisa che Esso e' stato fatto per l'uomo, e non L'uomo per il
sabato..! (e questo piccolo esempio basta per far capire.)
Tu dici che i suoi concetti devono ancora muovere i primi passi? Se cosi'
fosse, dove collochi coloro che da 2000 anni a sta parte hanno testimoniato
con la loro fede e le loro opere..l'AMORE CHE GESU HA INSEGNATO?..
Caro Tinti.. siamo in tantissimi nel mondo..a far conoscere, ed amare, ( con
tutti i nostri limiti ) il Cristo. ma i suoi apostoli si distinguono dagli
altri..per il silenzio e la profonda umilta' in cui operano....!.
Il Mutamento pero' non puo' essere
imposto.ma
 e' una conseguenza di un
lavorio interiore!Gesu' ti addita la via..ma tu sei libero di seguirla o di
cambiare corsia.e financo di invertire la rotta..al primo
casello..autostradale...))
Hasta la vista.
>


title: Il dialogo come esempio è questo!

text:
"Marzio Tinti" <
in...@marziotinti.com
> ha scritto nel messaggio
news:1154633225.4...@s13g2000cwa.googlegroups.com...
>
>  Forse volevi dire, Australiopiteco?
No Volevo dire Pitecantropo.
ary
> tinti
>


title: Il dialogo come esempio è questo!

text:
 Mi sposto, perchè non hai argomenti!
Ciao tinti


title: Il dialogo come esempio è questo!

text:
"Marzio Tinti" <
in...@marziotinti.com
> ha scritto nel messaggio
news:1154633514.3...@p79g2000cwp.googlegroups.com...
 Mi sposto, perchè non hai argomenti!
tu invece ce li hai?
Illuminami tu.
Io sono Ingorante.
ary


title: Il dialogo come esempio è questo!

text:
 La conoscenza  è la cosa più importante!
Studiati l'origine della materia!
Perchè le civiltà sono sorte solo nelle zone temperate!
Perchè l'uomo è divenuto erectus e poi sapiens!
Perchè la civiltà si arresta dagli anni 50 con l'avvento della
televisione!
Perchè l'uomo sapiens è divenuto home tecnologicus per la
massificazione!
Perchè l'uomo deve demassificarsi per avere un nuovo rinascimento!
tinti


title: Il dialogo come esempio è questo!

author: Salvatore Cacace

text:
Marzio Tinti ha scritto:
> Il dialogo come esempio č questo!
> Come ti chiami! Io mi chiamo X!
Si, ma se "Come ti chiami" e' una domanda ci
andrebbe il punto interrogativo.
> Cosa ne pensi di questo! Be! Penso che il frollino č rotondo!
Idem, come sopra.
> Leggete L'Amleto di William shakespeare
I cognomi vanno scritti in maiuscolo.
> Non per niente č il maggiore  scrittore in Inghilterra.
Ma chi? Stocazzo?


title: Il dialogo come esempio è questo!

text:
 Siamo tormati al branco! Ragiona da singolo!
mi sposto; visto cher non hai argomenti!
tinti


title: Il dialogo come esempio è questo!

text:
Marzio Tinti ha scritto:
>  La conoscenza  è la cosa più importante!
> Studiati l'origine della materia!
> Perchè le civiltà sono sorte solo nelle zone temperate!
Il punto interrogativo, Marzio.
> Perchè l'uomo è divenuto erectus e poi sapiens!
Il punto interrogativo, Marzio.
> Perchè la civiltà si arresta dagli anni 50 con l'avvento della
> televisione!
Vaffanculo Marzio.


title: Il dialogo come esempio è questo!

text:
Marzio Tinti ha scritto:
>  Siamo tormati al branco! Ragiona da singolo!
> mi sposto; visto cher non hai argomenti!
Roma e' la capitale d'Italia?


title: Il dialogo come esempio è questo!

author: Riccardomustodario

text:
Il 3/8/06 20:13, nell'articolo
44d24e7f$0$47961$
4faf...@reader3.news.tin.it
, "ary" <
aryafa...@tin.it
>
ha scritto:
>
> "Marzio Tinti" <
in...@marziotinti.com
> ha scritto nel messaggio
> news:1154633135.6...@m79g2000cwm.googlegroups.com...
>>
>>  Non nasconderti dietro paroline prefatte!
>> tinti
>
>  Gesu' parlava dei Pilastri della LEGGE,
in spagnolo " pilastrigni "
http://snipurl.com/u4bu
LuglioLettureSuglioScoglio2006
http://snipurl.com/tde2
--
Indulto, viaggi pure su it.arti.scrivere fino A Stoccolma, se non fosse per
me che aspetto il Primo Nobel Prize Elettronico Usenet per la gloria della
Letteratura contemporanea, IAS sarebbe al lumicino, e cosa dire delle mani
in pasto IP?


title: Il dialogo come esempio è questo!

text:
Il 3/8/06 20:18, nell'articolo
44d24fcf$0$47955$
4faf...@reader3.news.tin.it
, "ary" <
aryafa...@tin.it
>
ha scritto:
>
> "Marzio Tinti" <
in...@marziotinti.com
> ha scritto nel messaggio
> news:1154633514.3...@p79g2000cwp.googlegroups.com...
>
>  Mi sposto, perchč non hai argomenti!
> Illuminami tu.
astrignt 'e pil ddint'a fess
cosě ricordi ciň che leggi d'interessante



title: Il dialogo come esempio è questo!

text:
Il 3/8/06 20:41, nell'articolo
1154634074.8...@s13g2000cwa.googlegroups.com
, "Marzio Tinti"
<
in...@marziotinti.com
> ha scritto:
> Perchč l'uomo deve demassificarsi per avere un nuovo rinascimento!
perchč le pecore abissine volano nei sommergibili



title: Il dialogo come esempio è questo!

text:
Il 3/8/06 20:51, nell'articolo
44d2538a$0$15865$
4faf...@reader2.news.tin.it
, "Salvatore Cacace"
<
spaghetter...@tiscali.it
> ha scritto:
>
>> Perchè la civiltà si arresta
perchè poi sarebbe giunto l'indulto



title: Il dialogo come esempio è questo!

text:
 Bocciato! Chi usa Modi e parole non educate, non vale nulla!
Preferisco un dialogo con risoste contestabili; non rispostre.senza
risposte, perchè manca la capacità di risposta! Quindi si va nella
copleta ignoranza!
Usa la tua intelligenza da singolo, non del gruppo, tipico delle
persone standarizzate!
Rileggiti Platone,Aristotele e Immanuel Kant!


title: Il dialogo come esempio è questo!

text:
 Tu non rispondi! dici parole sconnesse tipico dei cosiddetti nulla!
Invece di Cacace ti chiamerei Lucignolo, ti si addice di più!
Moi fanno pene chi non riesce a capire cose elementari!


title: Il dialogo come esempio è questo!

text: Sebresti di Napoli!


title: Il dialogo come esempio è questo!

text:
 Guaglione ti saluto
tinti


title: Il dialogo come esempio è questo!

text:
Marzio Tinti ha scritto:
>  Tu non rispondi! dici parole sconnesse tipico dei cosiddetti nulla!
> Invece di Cacace ti chiamerei Lucignolo, ti si addice di più!
> Moi fanno pene chi non riesce a capire cose elementari!
C'hai ragioni!
Pero' deve pensare che io o studiati dalle Orsoline?


title: Come se fossero

author: Francesco Zambelli

text:
Come se fossero solo due stelle cadenti … no, in quel momento erano molto di
più … qualcosa che stava molto più in alto … ancora più in alto. Lui le
aveva scritto un quaderno, non si vedevano da tempo, e in quel quaderno ci
aveva messo tutte le passioni di quei lunghi venti giorni in cui lei non c’
era stata. Difficile, sempre più difficile, andare avanti senza di lei. Ma
ormai era come se si stessero abituando … non è vero, non si abitueranno
mai. Mai. Perché due come loro non si possono abituare a stare lontani: ci
sono condizioni in cui l’abitudine non c’entra nulla, si scrive con gli
occhi chiusi con la mano veloce sulla tastiera e la musica che riempie le
orecchie, le cuffie a tutto volume ed il resto del mondo che non riesce a
capire cosa stanno cantando gli U2 in queste lunghe notti …  lunghe notti di
note, per un piccolo gioco di parole, e tante parole che per associazione di
idee compaiono su quel video da troppo tempo vuoto di significato, da troppo
tempo riempito solo di indirizzi Internet e chat con amici che contano
molto, ma non quanto lei. Perché, diciamoci la verità, solo lei è tutto. E
si capisce in quelle notti come questa, in cui lei torna, lo cerca, si
vedono, si incontrano finalmente non solo nei pensieri, e poi sognano,
insieme. Si capisce, tutto ciò che c’è tra loro, proprio quando lui manda
tutto il mondo a ’fanculo e si dedica solo a lei. Quando la paura lo assale,
quando non riesce ad immaginarsi un mondo senza lei. E più passa il tempo,
meno si possono vedere, più diventa difficile. Non ce la fa più, lei, a
vivere una cosa del genere. La distanza tra loro sta distruggendo tutto
quello che avevano costruito in due anni di grande pazienza. Non era facile,
non lo era mai stato, facile. Le aveva scritto un quaderno, in cui cercava
per l’ennesima volta di farle capire quello che provava per lei, e poi l’
aveva perso, forse dimenticato in qualche posto strano che non esisteva
prima che lui lo cercasse per trovarci tranquillità, qualche rima a cui
nessun poeta aveva mai pensato, e tutto ciò continuava da tempo, da molto
tempo. Proprio da quando l’aveva incontrata, un’estate della sua gioventù,
e avvicinandosi a lei aveva trovato un mondo diverso, molto più metafisico,
che nulla aveva a che vedere con il nostro. E poi lui aveva cercato di
raggiungerla in questo mondo fantastico che lei gli stava costruendo, ma
proprio non riusciva a volare alto come lei. Proprio no, d’altronde lui non
era uno di quelli che vivono solo di filosofia. Non era uno di quelli che
quando il professore a scuola parlava non perdeva una parola, anzi … era la
condanna della donna delle pulizie di quella classe che ormai aveva
rinunciato a pulire il suo banco, perché ogni mattina tornava carico di
frasi più del giorno precedente .. ormai le frasi venivano cancellate dal
tempo, non più da una spugna, e ogni frase che si cancellava veniva
rimpiazzata da un’altra, e quindi quel banco rappresentava tutta la sua
evoluzione, nel tempo, i suoi cambiamenti, tutto il resto … tutto quello che
conta, dopo di lei. I suoi amici raramente facevano caso a ciò che lui
scriveva, la loro dimensione spesso si chiudeva con il suono della
campanella, e raramente qualcuno aveva veramente tempo per “vivere la vita
degli altri”.  Per questo preferiva stare con le ragazze, che non con i
ragazzi. È strano, era innamoratissimo della sua donna, quella che lo
accompagnerà per tutta la vita, e certo non l’avrebbe mai tradita. Ma solo
nelle altre ragazze cercava il conforto che una storia così strana,
difficile, iniziata a 17 anni con troppi treni da prendere per vederla tutte
le volte che avrebbe voluto, a volte non riusciva a dare. E tutti lo
sapevano, lui era quello con cui non uscire se si voleva trovare una ragazza
perché di certo lui non sarebbe andato “a caccia” molto volentieri. Così si
creavano le situazioni del tipo non poter rivedere lei, e non poter uscire
con gli amici perché andavano “in cerca” e a lui non interessava affatto.
Allora il tempo era con le amiche, le quali per fortuna non fraintendevano
mai l’affetto che lui provava per loro. E persino i ragazzi delle amiche ci
scherzavano sopra … ma tutto questo non c’entra nulla ora. Ora   lei è qui,
con lui. Perché lui sta pensando a lei. Lui sta ascoltando la sua musica,
quella che lei le ha insegnato, le ha spiegato. Quel gruppo irlandese che
prima era solo un nome tra tanti ed ora importante come pochi. Ora lei c’è,
e non ci sono le incomprensioni del telefono a fare casino, non ci sono i
soliti errori delle lettere battute in fretta con le dita che fanno male,
non ci sono tutti i problemi che si creano a volte. Lei l’ha lasciato, ma è
rimasta in queste righe e lui non può ignorarle. Le righe rimangono sul
video e sullo stampato. Le righe rimangono in quello e altre decine di
quaderni. Lei rimane, non se ne è andata davvero, non se ne può proprio
andare …


title: Cronache dal futuro

author: Piuma d'Acciaio

text:
Ciao a tutti, dal titolo si comprende chiaramente che la fantascienza
è la mia lettura preferita e, ahivoi per chi legge :-), letti i mostri
sacri
in circolazione resta ben poco sul genere esplorazione spaziale.
Perciò,
dovendo ingegnarsi un po' per colmare la mancanza, appunto su questo
tema non poteva che esser basato il mio primo breve raccontino,
massacratelo con cura mi raccomando :) ... in realtà è ancora un
abbozzo
banale e farebbe parte di un'ambiziosa storia in più parti e tranche
temporali che mai trovo tempo di buttar giù, compresa un'altra idea
più
fantasy ed originale basata sul mitico continente di Lemuria e le
antiche
civiltà... vabbè intanto lascio al vostro insindacabile giudizio
"Cronache dal futuro"
2077 D.C. - 30 E.S. (Era Spaziale)
Erano mesi che non uscivo all'aperto senza un casco ed una tuta,
l'aria è ancora molto rarefatta, sembra proprio di respirare
marmellata,
ma finalmente l'ossigeno non manca, e nemmeno l'acqua pura e
cristallina
scarseggia. Qui su Europa gli scienziati sostengono che in meno di tre
anni
l'aria diverrà molto simile alla fine brezza montana, comunque fino ad
allora per noi pionieri del nuovo mondo non sarà un problema, perché
pazienteremo trepidanti all'interno delle nostre cupole panoramiche.
All'orizzonte i cicli atmosferici delle fornaci ioniche iniettano
periodicamente vapore acqueo nell'alta atmosfera, contribuendo ad
intense piogge torrenziali che si prolungano per settimane intere.
Il fiume celeste, ecco come i pionieri chiamano il nuovo mondo.
Sono giunto ad Esperia solo la scorsa notte, il volo trans-asteroidale
è
stato lungo ma è trascorso nella più completa armonia grazie
all'entusiasmo di tutto l'equipaggio. Nulla al confronto dei mesi
passati
al campo d'addestramento spaziale Nuova Atlantide su Eros.
In compenso ora ci attendono settimane di duro lavoro su Io,
prospezioni
geologiche ed avviamento di nuove installazioni per impianti
siderurgico-minerari. Guardando nel cielo, riesce difficile non notare
il dio dell'Olimpo che si staglia immenso in esso, così vicino Zeus
incute
timore: le sue lune non devono essere ridotte alla stregua del pianeta
da cui siamo salpati.
Giusto una notizia sensazionale dell'altro ieri riporta l'emersione
del suolo terrestre dal permafrost delle regioni interne antartiche,
lo sfruttamento di questi nuovi territori è già conteso tra alcune
nazioni allo stremo, certe fonti preannunciano addirittura un
imminente
conflitto su suolo antartico per l'accaparramento delle sue risorse.
D'altronde, già un anno fa, quando lasciai Capo Speranza, l'annunciato
disgelo dei ghiacci antartici stava iniziando a provocare immani
disastri
ambientali in molte nazioni, e sulla Terra all'orlo di un collasso
sociale
fummo in pochi ad accettare la sfida in cui ora sono coinvolto.
I lontani anni '40 della crisi petrolifera avevano lasciato un segno
permanente in tutte le nazioni del pianeta, ed il decadimento
tecno-culturale aveva ridotto al silenzio l'ormai impigrita ragione
umana.
Quelle che decenni prima ai più erano apparse come quisquiglie da
nulla
sostenute da apocalittici visionari, si dimostrarono invece tangibili
catastrofi ambientali dai risvolti economici disastrosi; e l'uomo
moderno non seppe evitare il baratro del neo-medioevo che ne seguì.
Tuttavia, alcuni tra i paesi avanzati meno legati all'oro nero
superarono
pienamente la crisi e, forti degli investimenti nell'innovazione di
fonti
energetiche alternative, proseguirono la loro marcia indisturbata nel
progresso scientifico. Ma nessuno tra essi avrebbe mai osato
immaginare un tale scenario futuro, eppure un gruppo di ambiziosi
visionari, tra cui scienziati, politici e magnati dell'industria
credette
fermamente nel progetto "Nuova Frontiera", vi credette talmente
tanto che nel '47 partirono le prime sonde operative per Europa. I
primi
lenti risultati giunsero solo all'inizio dei primi anni '60, ma furono
talmente entusiasmanti che coronarono quel sogno chiamato
colonizzazione spaziale.
--
Piuma d'Acciaio
[
http://steelplume.blogspot.com/
 ]


title: Cronache dal futuro

author: Vincenzo Scarpa

text:
On 25 Feb 2007 20:26:57 -0800, "Piuma d'Acciaio"
<
steel...@gmail.com
> wrote:
>nulla
>sostenute da apocalittici visionari, si dimostrarono invece tangibili
>catastrofi ambientali dai risvolti economici disastrosi; e l'uomo
>moderno non seppe evitare il baratro del neo-medioevo che ne seguì.
>Tuttavia, alcuni tra i paesi avanzati meno legati all'oro nero
>superarono
>pienamente la crisi e, forti degli investimenti nell'innovazione di
>fonti
>energetiche alternative, proseguirono la loro marcia indisturbata nel
>progresso scientifico. Ma nessuno tra essi avrebbe mai osato
>immaginare un tale scenario futuro, eppure un gruppo di ambiziosi
>visionari, tra cui scienziati, politici e magnati dell'industria
>credette
>fermamente nel progetto "Nuova Frontiera", vi credette talmente
>tanto che nel '47 partirono le prime sonde operative per Europa. I
>primi
>lenti risultati giunsero solo all'inizio dei primi anni '60, ma furono
>talmente entusiasmanti che coronarono quel sogno chiamato
>colonizzazione spaziale.
Non male. In effetti, se non ricordo male, su Io ci sono delle
eruzioni vulcaniche mentre Europa (sono due satelliti di Giove, vero?)
è ricoperto dall'acqua (ma non ne sono del tutto sicuro). Lo scenario
terrestre che tu hai descritto è purtroppo abbastanza plausibile,
anche se dubito fortemente che nel 2077 l'uomo sarà già in grado di
colonizzare altri pianeti nel modo da te descritto. Nel 2177 forse...
:-))
Saluti da Vincenzo Scarpa
http://www.vincenzoscarpa.it/scrittura


title: Cronache dal futuro

text:
On 1 Mar, 09:27, Vincenzo Scarpa <
scar...@libero.it
> wrote:
> On 25 Feb 2007 20:26:57 -0800, "Piuma d'Acciaio"
>
>
>
> <
steelpl...@gmail.com
> wrote:
>
> >talmente entusiasmanti che coronarono quel sogno chiamato
> >colonizzazione spaziale.
>
> Non male.
Grazie, apprezzamento molto gradito essendo i miei primi
tentativi  :-)
> In effetti, se non ricordo male, su Io ci sono delle
> eruzioni vulcaniche mentre Europa (sono due satelliti di Giove, vero?)
> è ricoperto dall'acqua (ma non ne sono del tutto sicuro). Lo scenario
Esattamente, due dei quattro satelliti planetoide di Giove,  entrambi
l'opposto dell'altro. Io un satellite prevalentemente roccioso con una
forte attività vulcanica, Europa al contrario ricoperto da ghiaccio
perenne sotto il cui strato effettivamente gli scienziati ritengono
esista acqua allo stato liquido.
> terrestre che tu hai descritto è purtroppo abbastanza plausibile,
D'altronde l'uomo è al servizio dell'economia, e non viceversa.
Quindi con la scarsa attitudine che abbiamo tutti ad affrontare a
livello globale certi problemi oltre quelli economici, per una
questione di scala si rischia seriamente di toccarli con mano
questi disastrosi scenari.
> anche se dubito fortemente che nel 2077 l'uomo sarà già in grado di
> colonizzare altri pianeti nel modo da te descritto. Nel 2177 forse...
> :-))
Chiaro, implicherebbe un salto contemporaneo di una decina di branchie
della scienza troppo rapido anche per la scienza moderna, soltanto che
la date mi piacevano per motivi anagrafici,
nel '77 sarò di sicuro cenere, ma almeno permettimi di fantasticare
che per il '47 avrei buone chance di vedere questi  primi passi
rivoluzionari :-)) (poi detto tra di noi, per quella data onestamente
vedo molto più probabile la colonizzazione dei pianeti, rispetto a
ricevere trattamenti INPS dignitosi ;-), ma questa è un'altra
scommessa dell'umanità italiana :-))).
>
> Saluti da Vincenzo Scarpahttp://
www.vincenzoscarpa.it/scrittura
Ho giusto letto il racconto "UNA PICCOLA ESITAZIONE", buon
racconto a sfondo psicologico. La conclusione però mi ha lasciato
dubbioso, è un finale tragico o è un incompleto?
Nel primo caso metterei un "e si avvicinò alla finestra **aperta**",
giusto per chiarire quel tipo di finale.


title: Cronache dal futuro

text:
"Piuma d'Acciaio" tentativi  :-)
> In effetti, se non ricordo male, su Io ci sono delle
> eruzioni vulcaniche mentre Europa (sono due satelliti di Giove, vero?)
> è ricoperto dall'acqua (ma non ne sono del tutto sicuro). Lo scenario
Esattamente, due dei quattro satelliti planetoide di Giove,  entrambi
l'opposto dell'altro. Io un satellite prevalentemente roccioso con una
forte attività vulcanica, Europa al contrario ricoperto da ghiaccio
perenne sotto il cui strato effettivamente gli scienziati ritengono
esista acqua allo stato liquido.
Giove è una stella mancata. Un gigante gassoso, con una forza di gravità
tremenda. Sarebbe impossibile atterrarvici sopra perchè sarebbe impossibile
raggiungere la potenza della velocità di fuga sufficiente per staccarsi dal
suolo.
Una stella mancata....
Mi fa pensare al sistema binario di Alpha & Centauri.
Avremmo due Soli. Quello normale e un altro più piccolo.
Interessante...
L'ho letto in un libro di SF. Non ricordo quale, ma di solito gli
scrittori di SF si documentano discretamente. Dipende dallo scrittore.
ary


title: Cronache dal futuro

text:
On 3 Mar, 12:04, "ary" <
aryafanc.s...@tin.it
> wrote:
> "Piuma d'Acciaio" tentativi  :-)
>
> > In effetti, se non ricordo male, su Io ci sono delle
> > eruzioni vulcaniche mentre Europa (sono due satelliti di Giove, vero?)
> > è ricoperto dall'acqua (ma non ne sono del tutto sicuro). Lo scenario
>
> Esattamente, due dei quattro satelliti planetoide di Giove,  entrambi
> l'opposto dell'altro. Io un satellite prevalentemente roccioso con una
> forte attività vulcanica, Europa al contrario ricoperto da ghiaccio
> perenne sotto il cui strato effettivamente gli scienziati ritengono
> esista acqua allo stato liquido.
>
> Giove è una stella mancata. Un gigante gassoso, con una forza di gravità
> tremenda. Sarebbe impossibile atterrarvici sopra perchè sarebbe impossibile
> raggiungere la potenza della velocità di fuga sufficiente per staccarsi dal
> suolo.
Infatti, ho letto anche qualche stralcio di teorie in cui si sostiene
che il sistema solare degli albori potesse esser stato sulla via di
formare un sistema binario appunto con Giove.
> Una stella mancata....
> Mi fa pensare al sistema binario di Alpha & Centauri.
L'analogia c'è di sicuro, ma ti ti correggo una banalità ;-),
Alpha  Centauri è un sistema binario formato
da Alpha  Centauri A e Alpha  Centauri B, addirittura
con l'altra vicina Proxima Centauri diventa
trinario, questo solo per dirti che non serve la "&" ;-)
> Avremmo due Soli. Quello normale e un altro più piccolo.
> Interessante...
Però, onestamente non saprei se la Terra presenterebbe le stesse
ottimali condizioni climatiche per la vita magari sì, magari no,
oltrettutto forse potremmo non esistere proprio perché ingoiati prima
di nascere da una delle due stelle. Lasciamo le cose
così come sono che è meglio :-)
> L'ho letto in un libro di SF. Non ricordo quale, ma di solito gli
Potrebbe essere "2010:  l'anno del contatto" di cui ho visto solo il
film che ne hanno tratto dal libro, ma in compenso ho letto il più
famoso "2001: odissea nello spazio" sempre di Arthur C. Clarke,
il cui finale risulta decisamente più gradevole rispetto a quello
del film lasciato alla totale immaginazione dello spettatore.
> scrittori di SF si documentano discretamente. Dipende dallo scrittore.
>
Quelli veri direi proprio di sì, e più che discretamente.
Per esempio Arthur C. Clarke è definito scienziato in virtù
delle sue geniali intuizioni ed invenzioni (attuali orbite
geostazionarie dei satelliti destinati alle telecomunicazioni),
se ti interessa trovi  maggiori informazioni su WikiPedia:
[
http://it.wikipedia.org/wiki/Arthur_C._Clarke
 ]
Per non parlare del più grande in assoluto, ovvero sia Isaac Asimov,
un biochimico che se non ha visto il futuro prossimo
ha visto quello venturo.


title: Cronache dal futuro

text:
On Sat, 3 Mar 2007 12:04:29 +0100, "ary" <
aryafa...@tin.it
> wrote:
>Giove è una stella mancata. Un gigante gassoso, con una forza di gravità
>tremenda. Sarebbe impossibile atterrarvici sopra perchè sarebbe impossibile
>raggiungere la potenza della velocità di fuga sufficiente per staccarsi dal
>suolo.
>Una stella mancata....
>Mi fa pensare al sistema binario di Alpha & Centauri.
>Avremmo due Soli. Quello normale e un altro più piccolo.
>Interessante...
>L'ho letto in un libro di SF. Non ricordo quale, ma di solito gli
>scrittori di SF si documentano discretamente. Dipende dallo scrittore.
Beh... qui non si tratta di atterrare su Giove, ma sui due satelliti
(che, anche qui se non ricordo male sono grandi più o meno come la
Terra). Tra l'altro su Giove ci sono dei cicloni tremendi. C'è un
minuscolo puntino rosso che è in grado, da solo, d'inglobare due o tre
"Terre" insieme... :-)



title: Cronache dal futuro

text:
>Ho giusto letto il racconto "UNA PICCOLA ESITAZIONE", buon
>racconto a sfondo psicologico. La conclusione perň mi ha lasciato
>dubbioso, č un finale tragico o č un incompleto?
>Nel primo caso metterei un "e si avvicinň alla finestra **aperta**",
>giusto per chiarire quel tipo di finale.
La conclusione č stata lasciata volutamente "misteriosa".
Comunque, la terza persona non č lo stile che piů mi aggrada. Sto
scrivendo delle cose nuove in prima persona (naturalmente i soggetti
sono sempre gli stessi: drogati, alcolizzati, assassini) ma ho paura
che qualcuno prima o poi mi arresti... :-))



title: prova non leggere

author: Roberto

text: prova


title: P

author: LordMurdoc

text:
Come poesia
Come creazione
Come Dio
Mai cosi' meschino
Da abbassarsi a giudice
Vivo
E lo sguardo circola attorno alle cose
Vivo fin troppo penetrabile
Sono soltanto...
...non lo so piu'
Ma un po' piu' saggio di ieri...
                            Ciao a tutti


title: P

author: Alessio Quirino

text:
On Mon, 4 Jan 1999 08:41:53 +0100, "LordMurdoc" <
LordM...@iol.it
>
wrote:
>Sono soltanto...
>...non lo so piu'
>Ma un po' piu' saggio di ieri...
Non mi e' piaciuta molto, ma questi tre versi finali sono molto belli.
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: P

text:
Alessio Quirino ha scritto nel messaggio
<
36926682...@news.demon.nl
>...
>>Sono soltanto...
>>...non lo so piu'
>>Ma un po' piu' saggio di ieri...
>
>Non mi e' piaciuta molto, ma questi tre versi finali sono molto belli.
>
Be', calcolando che in questo caso si tratta di tre versi su undici, sono
almeno contento che quasi il trenta per cento della poesia ti sia
piaciuto...
ciao
simsalabim


title: P

text:
On Wed, 6 Jan 1999 22:31:34 +0100, "LordMurdoc" <
LordM...@iol.it
>
wrote:
>Be', calcolando che in questo caso si tratta di tre versi su undici, sono
>almeno contento che quasi il trenta per cento della poesia ti sia
>piaciuto...
Eheh! Un ottimista... :-)))



title: MI5 Persecution: Website Index (2110)

text:
Persecuted by the Security Service
Since June 1990 the British security service MI5 has waged a campaign of harassment against a UK citizen,
through the broadcast and print media, verbal abuse at work, and molestation in public and during travel.
Despite widespread knowledge of the campaign in the UK and discussion of its characteristics on Usenet for
over three years, it continues today both in Britain and North America. Its cause and basis is xenophobia
on the basis of the genetic accident of mental illness, coupled with discrimination against an inferior
"foreigner" whom they condemn as "not up to British Standards".
If this is your first visit to this site, please read the FAQ first. Feel free to contact the author with
any questions.
Frequently Asked Questions article outlines the parameters of the persecution. Who is involved, and why?
What technical and social means do they employ? What response have I made, and why has their campaign yet
to be exposed?
The UK Security Services which are believed to be behind it all. Domestic security is the province of MI5
while the secret intelligence service MI6 combats foes (and its former employees) on foreign shores.

Usenet archive chronicling the (sometimes very enthusiastic) exchanges which have taken place on UK-local
newsgroups since May 1995. Make your mark on the continuing discussion!

Believe it or not, a few items of evidence have been recorded. Although none of them is particularly
conclusive, by presenting them I hope to explain what I understand from some television and radio programmes.
Most of the "clinching" material was aired in 1990-92, and no recordings exist now, which is quite unfortunate.
My complaints to the BBC and MI5 (via the Security Service Tribunal and Interception of Communications Tribunal),
and their response to my challenges, are recorded here. Basically they deny everything, they have put their
denials (mostly - Buerk and Lewis refused) in writing, and I don't believe them. Part of the website also
documents media coverage of my campaign to expose the persecution.
Faxed articles to, and responses from British organisations including Parliament and UK media. Over 24,259 faxes
in all were sent from 1998 to 2000. Their aim was to boot discussion of the persecution into the public domain,
and that aim was not accomplished.
2110
--
Posted via a free Usenet account from
http://www.teranews.com


title: [EDS racconto in una riga] Grace&Jackal

author: ale amadesi

text:
La storia di una che da fuoco a tutto involontariamente. Si mette insieme a
un ex vampiro


title: [EDS racconto in una riga] Grace&Jackal

text:
"ale amadesi" <
alessandr...@inwind.it
> ha scritto nel messaggio
news:3Qlqe.143853$IN.24...@twister2.libero.it...
> La storia di una che da fuoco a tutto involontariamente. Si mette insieme
a
> un ex vampiro
No, nel descrivere lui ho spallato. Un rigo e un quarto


title: [R] Lettera del prigioniero

author: Fabrizio Patriarca

text:
LETTERA DEL PRIGIONIERO
"Nell'eteroclito le cose sono "coricate", "posate", "disposte" in luoghi
tanto diversi che è impossibile trovare per essi uno spazio che li accolga,
definire sotto gli uni e gli altri un luogo comune. Le utopie consolano: se
infatti non hanno luogo reale si schiudono tuttavia in uno spazio
meraviglioso e liscio; aprono città dai vasti viali, giardini ben piantati,
paesi facili, anche se il loro accesso è chimerico."
  M. Foucault, Le parole e le cose
---------
Andavamo fuori a prendere aria, io e Gilbert, sotto le raffiche
inconcludenti di inizio settembre. Il nespolo brillava al sole: ne adoravamo
la corteccia splendente, dilungandoci in gustose affermazioni di piacere. La
vista, l'udito. Quanto giocava allora il turbine aereo, e regalava prurigine
al naso: erano le avvisaglie di un freddo incombente ma lontano, appena
presentito, dai vertici di neve, ancora piuttosto incerto. Io lo immaginavo
venire giù dalle montagne, rombando, calare furiosamente su di noi,
trascorrere una, due, tre stagioni beffandosi di ogni primitiva esperienza
che i nostri sensi, ancora riparati dal caldo di certe mattine impavide -
mattine d'inseguimenti terrestri, di corse accennate e svenimenti sull'erba
esangue -, accettavano restando supini, nell'erba come tra le macchie
sterrate che scavalcavano i boschetti.
Tranquillamente, senza fretta, si annodavano i giorni coi giorni che
venivano, e si scioglievano al grigio di sere che soltanto sembravano
funeste e portavano una tristezza piena di comodità e decoro. Non si
piangeva mai. Coltivatori del fuoco, ne sospettavamo una segreta intesa con
la malinconia, e la nostra unica dignità era nel sapergli sopravvivere
quando, al volgere delle ore più tarde, restavamo a fermentare discorsi e
peregrinazioni dell'intelligenza osservando l'illanguidire delle braci,
astute sotto la polvere incandescente come tracce di color arancio gelido,
nemico al cuore, segretamente compagno dell'illusione. Amavo e preferivo i
momenti in cui il fuoco, sprigionando il suo bagliore che allora pareva
incessante, indemoniato, liberava sul volto di Gilbert vampe di calore e
ombra, al modo della fiammella che a volte tenevo accesa nella mia stanza
per suggerire alla penna esitante il corso di una scrittura, d'una
invenzione, e che invece era solita arrestarsi o procurarmi poco più delle
desolanti certezze di un diario. Sicché ne sfinivo, e presto mi abbandonavo
al sonno, ancora cullando, tra i residui stentati della penombra mentale, un
sermone friabile e traballante, che prestissimo si riduceva, s'ammorbidiva,
prendeva la forma più nota, meno nota, di un qualche motto ricavato dai
volumi di storia, di un verso che emergeva dai confini riluttanti della
memoria.
Era una memoria spesso itinerante, la mia, fatua e volubile, a lungo
soggiogata dalla ridondanza acustica di un verbo, capitato a mezzo di un
discorso di Gilbert, o rintracciato tra le pagine aperte del breviario che
talvolta il mio compagno lasciava aperto - ovunque capitasse -  sinceramente
indovinando, o inconsapevolmente, l'attitudine generosa ma imprevedibile
delle mie reminiscenze: irrequieto lo chiudevo, con mano tuttavia gentile, e
lo riponevo al suo scaffale, serbando fra le dita nostalgiche di una stretta
più risolutoria (e speravo liberatrice) la sensazione garbata, e dolorosa
assieme, della presa. Forse inseguivo Gilbert, il suo consueto malessere,
tra le pieghe dei libri che contaminava con le sue investigazioni
sconcertanti e contraddittorie, allorché, allontanatosi dal salone del
camino, s'andava ad annidare nella stanza contigua, rannicchiandosi col
volume aperto sulle ginocchia dietro la grande tenda di cui avevamo ornato
una delle luminose finestre che illustravano alla vista il giardino intero,
l'ampio viale attraversato di notte dalle rane, e, più lontano, i boschi che
lui chiamava "necessari" e, ancora oltre, oltre quasi il dominio e la
capacità degli occhi, i monti, con la loro frequente minaccia.
Durante questi suoi momenti di latitanza - breve, in verità, come si può
aspettare da un ragionatore che voglia al più presto far ritorno col segreto
del suo trionfo e sciorinarvelo di fronte accompagnando l'entusiasmo con un
sorriso - io incupivo un poco, e dirottavo il corso dei miei pensieri
altrove, fingendomi una teoria generale dell'universo che giustificasse in
qualche modo la sua assenza. Non trovavo di meglio - scarsa e malsicura
soddisfazione - che rappresentarmi una casa come la nostra, ed estenderne le
pareti a dismisura, fino a coprire la distanza fra noi e il bosco, e
oltrepassarla, allargandosi fino alle regioni più remote dello spazio, e del
tempo. Una casa-universo, vittima dell'assenza, al modo di un universo senza
umani. Una casa senza Gilbert.
Mai accadde che terminai la mia finzione (che subito m'innervosiva né mai mi
conduceva al cospetto gioioso dell'esaltazione) senza che Gilbert non
tornasse a scaldarsi davanti al fuoco e iniziasse la sua opera di
convincimento. Il mio universo inutile, di ancor più inutile e laboriosa
costruzione, ecco svaniva: la casa, espansa a dimensioni sovrannaturali, si
riduceva in un battito d'ali, e come pulsando ritornava alle dimensioni
originarie, quasi fosse stata, nella mia estemporanea descrizione di essa,
un risibile ventre di stella marina, enorme, goffo ed estroflesso, un
presuntuoso pallone aerostatico, una di quelle spaventose escrescenze del
corpo umano che secoli fa ancora testimoniavano della peste. Il mio bubbone,
la mia casa-universo non esplodeva tuttavia, piuttosto si ritirava, come
intimidito dal suono gioviale e composto delle parole di Gilbert, che
inanellava ragionamenti e dissertazioni tenendo banco davanti al fuoco,
senza punto infastidirmi, ed anzi ridestando in me l'ardore perduto della
conversazione che egli stesso aveva desiderato, appena poco prima,
interrompere per gettarsi muto e indisturbato nel flusso inesauribile delle
sue speculazioni. Di nuovo le pareti erano pareti, a me protezione e
testimonio, ancora con gli occhi riandavo al profilo spigoloso dell'
apparecchio radio che fatiscente e inutilizzabile giaceva sopra il mobile
bar riempito solamente di bicchieri e vecchi orologi da panciotto, di ricami
inservibili e antiche fotografie impolverate, di poche stoffe, conservate lì
per insondabili motivi, e alcune gemme di vetro piuttosto rozze che
avevamo - giustamente credo - preferito occultare alla vista, senza aver
tuttavia il coraggio di scaraventarle negli scatoloni della rimessa, più o
meno come domestici negligenti che nascondono la polvere sotto il tappeto.
Spesso però, durante le piccole fughe di Gilbert, un pensiero m'assaliva,
indesiderato ma curioso: mi domandavo cosa sarebbe stato della mia
casa-universo se l'espansione avesse comportato l'accrescimento indefinito
delle sue intere qualità. M'inquietava allora l'immagine repentina di un
universo vizio e polveroso, inerte sacrario di chincaglierie, ciarpame,
varie e spassose carabattole, ridicolerie impagliate. In un estremo delirio
crepuscolare mi figuravo il mio universo-contenitore come un insieme cosmico
di residui, versatile ed autocontenente, fatto alla maniera del catalogo che
include se stesso. Un catalogo di scarti, pezzi mancanti o irrimediabilmente
danneggiati; o assurde scempiaggini, pneumatici di legno, braccia di Venere
di Milo, termometri a olio, briglie per canarini, bacchette da pianista,
coltelli da falsario, e soprattutto residui, baffi, lingue, unghie
penzolanti nel vuoto, toraci emergenti dal bianco senz'altra appendice che i
capezzoli piccoli e storditi, teste recise, ancora residui... Residui di
che? Pensavo. Se l'universo fosse stato composto da residui, ben sarebbero
dovuti appartenere ad un altro universo, che li avesse prodotti e rifiutati.
O non era forse il mio universo fittizio che il puro, mistico assembramento
dei residui? Il catalogo perduto, l'unico veritiero fra gli innumerevoli
mendaci, l'asse sfasato ma consapevole. In fondo, ragionavo, quello era il
mio diletto solitario, in fondo l'unico, in fondo in fondo ancora
sostenibile: potevo ancora e ancora godermelo, almeno finché Gilbert non
tornasse nel salone e riprendesse il corso dei nostri conciliaboli.
Nulla dunque restava, delle mie peregrinazioni semi-volontarie, della mia
nascosta e imbarazzante progettazione di una casa-universo dacché
ricominciavamo a discorrere, sebbene più di una volta io sia rimasto
sorpreso, mentre parlavo sommessamente ammirando lo splendore del fuoco, nel
voltarmi con naturalezza verso Gilbert e sorprenderlo a sua volta in un'
espressione scura e meditabonda: in quegli istanti mi parve di ravvisare in
lui la piena eppure delicata consapevolezza dei pensieri che avrei voluto
celargli, e, vittima di un disagio più grande di qualsiasi emozione avessi
mai provato fino ad allora, mi accadde di non riuscire più a tirare avanti
il mio ragionamento, né con le parole, né tantomeno coi pensieri, che subito
fuggivano al mio rovello, per sprofondare nella goffa mascherata di alcuni
atti interlocutori come il prender fiato, lo stiracchiare le gambe, il
sorridere all'improvviso, con tutta la serie di discriminazioni corporali
che immediatamente denunciano quando un uomo, nel far ritorno da un'
escursione nella sua intelligenza, ha perduto irrimediabilmente la strada di
casa, e in tal guisa malaccorta da non poterlo nascondere a nessuno. Così
anche Gilbert entrava, per poco, appena il tempo di una supposizione, nel
mio universo di residui e fossili, di impagliature e foramminiferi. Un
giorno, mentre si era allontanato da me per starsene al caldo in cucina,
riuscii a intravvedere anche il suo profilo tra labbri avulsi e spalle
divelte che fluttuavano nel chiarore della mia creazione: era Gilbert scoria
tra le scorie del mio universo-discarica in forma di casa infinita.
Stavo ancora fantasticando intorno a cassetti e ripostigli che contenevano,
oltre a vasi spezzati e manichini parlanti, teste di cavallo in gesso,
vaschette di mercurio che fungevano da specchi, ali di cristallo tenute in
piedi da filo spinato, i piedi di Gilbert, monchi del resto di lui, quando
entrò all'improvviso, con la sua solita pieghetta canzonatoria (che solo
alcuni avrebbero potuto scambiare per la bocca, non io) dipinta sul viso
massiccio e abbronzato, chiedendomi se volessi approfittare, come lui, degli
avanzi di torta che risalivano alla sera prima. Lo vidi parlare e
sbocconcellare assieme, con la testa di traverso, come in un'esortazione
obliqua e divertita, giacché la massa di capelli morbidi e profumati gli
andava ad impedire la vista dall'occhio destro, vellicando brevemente ma con
insistenza la superficie glassata della fetta che portava alla bocca.
Briciole frequenti, rumorosissime al mio sguardo, piovevano dai suoi morsi
continui, raggranellandosi a cerchio sul pavimento. Distrattamente osservai
la figura che andavano strutturando: il cerchio, un cerchio con dentro
inscritto un pentacolo, un cerchio con un pentacolo ed una stella minuscola
nel mezzo, con un cuore di glassa impiantato da un lembo di crosta
precipitato e rimbalzato al centro dell'architettura appena tridimensionale.
Gilbert s'era di nuovo distratto, per cuoriosare ancora fra gli scaffali, il
dito che sondava minuziosamente le costole dei volumi raccolti a schiere
compatte e policrome. Udivo distintamente il soffice prodotto del suo
polpastrello che veniva sfregato con lentezza lungo le stanche copertine: un
suono antico, coinvolgente e spasmodico, il suono di una carezza incerta,
mescolata a intenzione e distacco, cura e disinteresse, metodo e avventura.
Guardai di nuovo il pavimento, dove mi colse un'impressione diversa dalla
prima: i granelli apparivano adesso come istanti monocromi d'un disegno
appena accennato, esposto nella nervatura fondamentale. Erano infatti nodi o
punti, al modo di quelli nei quesiti illustrati, che uniti da una linea
tracciata dal solutore, in ordine crescente, convergono gradatamente a
formare un segno eloquente e spigoloso, un profilo puntuto, più o meno
maldestro secondo l'abilità di colui che stende le righe da un numero all'
altro. I miei granelli, sparsi dal caso mercé l'improvvisa ghiottoneria di
Gilbert, non erano però numerati, tanto che potevo riassumerli in quanti
disegni volessi, prendendo questo o quello indistintamente a principio o
traguardo.
Mi accorsi che la costruzione di questa ennesima figura rassomigliava, e non
poco, all'invenzione della mia casa-universo, disposta dalla mente e dall'
assenza per occupare la triste solitudine dei momenti in cui Gilbert
spariva, celato da un semplice muro, o da una tenda, oppure da una porta
accostata. Osservando adesso le briciole s'intuivano le potenti scanalature
fra le nocche di un pugno chiuso, rivolto alla parete del camino, pronto a
scattare in direzione di essa e tuffarsi fra la cenere, come se potesse
riaccendere la fiamma in un amplesso vibratile e sacrilego tra l'energia e
la materia. Un incesto, pensai. Il grande incesto universale. Il mio
universo era in fondo il prodotto del cosmico incesto con se stesso. Madre e
padre di sé, si riassumeva ciclicamente nell'orgia impetuosa e disordinata
dei suoi resti: l'inizio era obliato. In un siffatto universo l'origine
diventava (almeno di fronte alla mia momentanea intuizione) un qualcosa di
innecessario, un nome sostituibile, un punto lontano miliardi di certezze
residuali, una peripezia della voce: chi poteva persuadermi - infatti - che
l'origine della mia casa-universo non fosse sopravvissuta all'incesto
primigenio, e, inalterata, avesse mantenuto le sue fattezze aurorali e
minuscole - per questo trascurate o inavvertibili - di ruota del macinino da
caffè, di braccio di Venere di Milo, di stringa di scarpa lisa e
sfilacciata? Nessuno poteva, nemmeno Gilbert, che ardente di conoscenza e
serafico, in gioviale impeto di dialettica andava distribuendo morsi colmi
di appetito e lussuria agli avanzi del frigo, che poi sarebbero diventati
gli avanzi dell'universo, e gli avanzi degli avanzi dell'universo, e fra
essi, nascosta e segretamente ridente di un riso di compassione e pietà, la
pietra angolare confusa e dimenticata, il rudere fondamentale, il primo
scarto, quello non necessario, quello increato, quello in-voluto, fra le cui
pieghe s'annidava, ne ero ormai quasi certo, il principio che governava la
materia e la storia, il viluppo delle mie peregrinazioni fantasiose e il
chiaro sentiero che io e Gilbert percorrevamo nel bosco, la lista della
spesa che comprendeva la torta ormai già trangugiata e il sublime spartito
della musica degli astri. Guardando di nuovo le briciole sul pavimento
tentai di immaginarmi ognuna di esse come un corpo celeste, di modo che la
prossima rappresentazione somigliasse all'universo dei libri d'astronomia,
cercando di donargli una briciola di apparente validità, confermata dal
reperimento immaginario di possibili traiettorie, ora ellittiche ora
circolari, dietro cui figurarmi un campo stellato, una porzione di cielo, un
ventaglio di sfere gassose raccordate da anelli splendenti che ipotizzavo
filare lucidamente sul percorso delle orbite e delle evoluzioni. In quel
preciso istante, Gilbert irruppe di nuovo nella stanza, lietamente armato di
scopa e paletta. Ammirai lusingato il mio universo di crosta che veniva
risucchiato in quel piano divorante, color pastello, dai movimenti spediti
dell'arnese, che Gilbert adoperava con destrezza: i pianeti si ammassavano,
le stelle schizzavano con orrore del vuoto, a raccogliersi nell'angolo della
paletta inclinata che Gilbert teneva poggiata ad un piede; vidi esplodere l'
universo in direzione del Grande Raccoglitore, anch'esso scarto e residuo di
un'estate passata al campeggio, ora altezzoso e spietato, fiero del suo
nuovo stato di Reggitore della Cosmica Immondizia.
Gilbert mi fissava e sorrideva, tra uno scatto e l'altro del braccio che
impugnava la scopa, di modo che ad ogni ritorno della cresta sul pavimento,
nuove lune ed asteroidi erano andati a confluire sul piano sghembo della
contrazione. Ammisi che l'universo palpitava, assolutamente, come un cuore o
un intestino; che perfino i suoi lembi più remoti erano tuttavia sottoposti
alla necessaria frequenza peristaltica che ora li voleva assorbiti, tutti
insieme, senza alcuna distinzione, nel grumo informe e caotico, che se
avessi solo potuto aggiungere acqua o un'altra sorta di liquido si sarebbe
piegato di nuovo alla mia volontà creatrice, trasformandosi in un solido
rappreso e duttile, che avrei saputo plasmare in foggia di dado, di palla,
di disco, e costruire così, dagli elementi di base, di nuovo e per sempre,
le fondamenta di universi ulteriori, anch'essi fatti di scarti e
riproduzioni, copie e simulacri.
Rimasi, quando Gilbert transitò nuovamente verso la cucina, solo e pensoso a
contemplare il pavimento di nuovo sgombro. Il pavimento non importa - mi
dissi - non è un fondo quel che serve alla proliferazione. Se l'universo è
come io me lo prospetto, allora è senza fondo e contemporaneamente
infondato. Conclusi che la mia precedente teoria attorno all'origine da un
singolo scarto potevo accantonarla. Ma non lo avrei fatto in modo tanto
sbrigativo, ovvero senza permettermi ancora qualche osservazione. Già
detestavo riconoscerlo, ma la presenza della scoria iniziale non
contraddiceva del tutto l'infondatezza della mia casa-universo: come infatti
al fondo dell'infondatezza stava il non-fondato così la mia caloscia da
pescatore o il pennino accartocciato potevano tranquillamente destare da
soli un universo in espansione senza aver tuttavia bisogno di un fondamento,
di un abisso da cui sgorgare o trarre nutrimento. Forse erano la caloscia o
il pennino, quell'abisso. Pensiero insostenibile, per me che avevo bisogno
di collocare tutto: nella sala il camino, tra i divani il tappeto persiano,
il barometro alla parete, Gilbert nella stanza adiacente. Immaginai dunque
un intervallo microscopico, ma abbastanza ampio da permettermi di rilevare
alcune sfasature. Ecco, la sfasatura diventava un elemento interessante
della mia personale divagazione: un intervallo d'assenza (come quello cui mi
costringevano le sparizioni di Gilbert) mi avrebbe permesso di rilevare la
differenza, l'incrinatura del mio metodo, e delle mie fissazioni regolari. L
'assenza potevo concepirla come un'interferenza, e dall'interferenza stessa
inferire la natura della differenza, che di nuovo mi conduceva all'abisso.
Giusto in quel frangente mi scuotevo, realizzando che ero rimasto inebetito,
o forse incantato, a fissare il pavimento.
Il caso non gioca mai a sfavore della ragione, ed anzi si adopera a fornire
indizi, riferimenti, arresti che impongono una svolta, vere e proprie
illuminazioni, per quanto dissimulate dalla forma e dalla natura dell'
evenienza che le ostende. A furia di costruirmi l'universo avevo appreso
bene a diffidare dei fenomeni, e mi sforzavo di cogliere dietro ogni evento,
dal grande al piccolo, l'onesta e complicata opera di dissimulazione tramite
cui il caso, questo possibile alleato, mi sottoponeva appigli alla verità e
dispersi frammenti di coerenza. L'andirivieni di Gilbert mascherava una
netta indicazione: potevo tentare di recitare a memoria il percorso
immaginario dei suoi passi, le loro svolte, le loro inversioni. Ottenevo una
linea continua, tutta intersecazioni e repentini cambi di direzione: anche
lungo questo tracciato mentale, forse descrivibile e in verità descritto da
un'arcana funzione matematica sicuramente inattingibile (Gilbert l'avrebbe
chiamata f[destino], semplificando come suo solito), avrei saputo supporre
il prototipo di un diverso cosmo privato, anch'esso fatto di scarti, questa
volta temporali: gli istanti che Gilbert si lasciava alle spalle nella sua
marcia da e verso i tesori del congelatore.
Rammentai di aver letto in un libro che lo sterminato groviglio risultante
dalla descrizione minuziosa dei percorsi di un'intera vita umana appariva
alla mente di Dio con la stessa immediatezza per cui l'uomo riesce ad aver
subito chiara l'immagine perfetta del triangolo rettangolo. Ma Dio era
bandito dalla mia casa-universo, del resto i suoi connotati più appetibili
io li ravvisavo in Gilbert, che talvolta, quando ad esempio versavo il vino
nei calici durante la cena, celiava rumorosamente, chiamandomi il suo
Ganimede. Se non lo paragonavo a un dio (mai la dottrina di me stesso
avrebbe acconsentito) certo mi pareva divina la sua sfrontatezza: sedeva
sulla poltrona come su uno scranno olimpico, fiero di irriverenza e
sarcasmo, doti che sembravano appartenergli più per nascita che per accurato
studio, senza che riuscissero mai ad indispettirmi, tanto era colma di
spirito e sincera allegrezza ogni sua feroce osservazione contro l'uno o l'
altro dei rappresentanti delle mie autorità, che fossero oscuri pensatori,
romanzieri giramondo o eroi da novella.
Una sera mi condusse in giardino, esponendomi alla frescura rigenerante dell
'ora: portò con sé un cestello metallico in cui conservava vino bianco nel
ghiaccio, più due cristalli scampati ad un urto fragoroso avvenuto pochi
giorni prima. Bevemmo deliziosamente, circondati dal silenzio e l'oscurità.
Gilbert mi intratteneva come un istrione: dapprima distrusse la mia fiducia
nel genio di un grande romanziere italiano d'inizio Novecento, mostrandomi
la pochezza della sua inventiva a confronto con la relativa enormità dei
suoi stratagemmi stilistici, poi, ravvivato dal vino gelido e docile alla
gola, passò in rassegna molte delle mie preferenze filosofiche, smontando e
rimontando la conversazione a suo piacimento, intrappolandomi nelle mie
stesse osservazioni, di modo che rimasi avvilito al constatare la poca
lungimiranza del mio spirito critico, al confronto con l'esauriente,
instancabile lena del suo intuito fulminante. Tutto questo durò pressappoco
due ore, al termine delle quali Gilbert si concesse alcuni minuti di
palinodia, per cui ritrattò, con argomenti ancora più estemporanei e ancora
più stringenti, l'intera catena delle sue considerazioni, riconducendomi per
mano ai giudizi che appena poco prima aveva mandato in fumo con tale
facilità, e che ora egli stesso - per sopraggiunta noia, o disprezzo dell'
attitudine filosofica - mi riproponeva in veste d'indubitabile certezza, con
la suprema soddisfazione - devo ammetterlo - di trovarmi, alla fine della
stravagante perorazione, più che riconfortato.
Maledetta intelligenza! La tua gloria beffarda, il tuo perenne orgoglio!
Ecco si svelano quando ti prendi gioco dei termini posti a tua definizione!
Un uomo vuole. Desidera. La sete lo assale, ed è tanto feroce ch'egli giunge
a costruirsi un universo a modello della propria intelligenza,
apparecchiandolo delle sue proprie virtù, e stima di vederlo completato, ed
arde ancora, perché intanto, nel mentre che i sistemi si compongono ed egli
crede di disporne, la sua brama, irrimediabilmente, cresce! Quanto era
angusto forse, ma quanto preferibile il mio universo-casetta armato di
scarti e brutte copie. Non permisi mai ad un libro d'entrarci, se non a
costo della mutilazione. Seriale e disordinata.
Questi oggetti, i libri, che teniamo in gran pregio, quando varcavano la
soglia del mio universo-casa si ritrovavano strappati, monchi, acefali,
sciancati, sbranati, corrosi, squadernati, tagliati, perforati, senza che l'
universo ne avesse a subire danno. Non era certo un universo-biblioteca il
mio, ma un villino, sebbene debba ancora una volta ammettere che in molte
occasioni me lo figuravo come universo-pattumiera. E i libri... Oggetti
troppo coerenti e poco disinvolti, per appartenere degnamente al mio
edificante labirinto di rimasugli indifferenti. Troppo ammiccanti forse,
estroversi, insolenti come certe puttane dalla smorfia aggressiva, col
dispetto nelle labbra arricciate a scoprire un ghigno il cui fondo è l'
estrema volontà. Troppa, nei libri, e ancora troppo poca per reggere al
mondo, figuriamoci alle prese con la casa dell'oblio. Nel mio privatissimo
ripostiglio erano accolte poche pagine, le più infami, o le più distratte:
non v'era memoria del passo immortale, prosa superba o altissima lirica che
fosse, e poteva ben darsi, secondo la mia teoria intorno alla singolarità
dell'inizio, che l'universo fosse nato da una svista narrativa di Cervantes,
o da un motto infelice di Laclos. E' la presunzione a generare l'illusione
che chiamiamo dignità. Quanto esattamente mancava al mio baule cosmico:
finanche la presunzione di lasciar fuori di esso le grandi epopee o le
narrazioni del genio era assente. La dimenticanza, questa era la chiave,
assieme al ricordo dell'inessenziale, regola generale per la mobilitazione
nel vuoto: la persistenza nella memoria di un verso inutile, casualmente
raccordato all'andamento ubriaco del pensiero - sempre sfiducioso e
ampiamente sucettibile di distrazione, per la verità - era il solo segno che
avrebbe distinto il lettore dall'ipocrita.
Ritornavo al pavimento, e al suo legame con l'abisso. Non avrei mai creduto
che l'abisso fosse un pavimento rarefatto, o che viceversa questi fosse un
abisso rappreso: una qualche convenienza, che il caso aveva divinamente
sottolineato, doveva però consistere. D'un tratto m'accorsi dello specchio.
Gilbert lo aveva montato nella camera un mese prima, fidando che riuscisse
ad amplificare un poco l'impressione delle dimensioni, penalizzate dalle
imponenti scaffalature che occupavano quasi ogni parete, insidiando perfino
il modesto spazio lasciato dal camino o dai finestroni rettangolari, anch'
essi albergo di polvere e abbandono, giacché preferivamo non tentare di
aprirli, a seguito di una disastrosa esperienza inaugurale occorsa il giorno
che prendemmo possesso della casa. Uno specchio discreto, insinuante,
malizioso, ma anche riservato, ritroso, sfuggente come certe prede notturne
che al minimo avvistamento s'accquattano sul terreno, o spariscono
rapidamente aldilà di un albero o una siepe. Il nostro specchio, osservato
dalla mia posizione in quel momento, restituiva di sbieco la stanca
prospettiva di una parete a scaffali, contravvenendo alla disposizione
negativa che ero andato assumendo nei confronti dei libri sino a pochi
istanti prima. Mi piacerebbe poter affermare che queste mie divagazioni
erano frutto di una saltellante e loquace fantasia, ma non è così: era
piuttosto l'esercizio della logica, per quanto misera e azzoppata possa
sembrare. Lungi dall'esaltarmi nella finzione di un cosmo alternativo, nella
spiegazione di una ragione fondamentale al mio presente, nello stesso
inseguimento di eventi mimetizzati dietro l'apparenza di realtà, io
praticavo sillogismi che, per quanto imperfetti o posteriori, riuscivano a
distrarmi dalle assenze di Gilbert.
Fantasia era in verità la mia convinzione di poter sostenere il suo sarcasmo
o la sua semplicità.
Quando le persuasioni che muovono l'essere umano - quella serie ben
distribuita di pompose velleità - vengono meno, spesso non rimane che il
senso pratico nel suo stato rudimentale: per me era rappresentato dai patti
che la mia generale inventiva stabiliva con la logica, e dal rigurgito di
ipotesi e concatenazioni che ne ermergeva, la secrezione sbuffante del mio
capriccio. Alcuni credono poco al baluginare delle possibilità, altri
spendono intere esistenze - o larga parte di esse - disconoscendo quanto
altri ancora, più anziani o ciarlieri, vorrebbero insegnar loro: io,
semplicemente davo scarsissimo credito alle parole della tristezza, e della
fantasia stessa. Capita a volte d'incorrere in due malanni o disgrazie
nessuna delle quali - somma sfortuna - evitabile: Gilbert mi ripeteva spesso
che occorreva allora «pigliare il meno tristo per buono», illuminando la
regione della mia diffidenza con un getto di autorità e disinvoltura presso
cui facilmente potevo ravvisare il carattere minuzioso (e la minuzia è una
perversione) di quel suo riconoscermi d'un tratto, il seguirmi dappresso, e
il sapermi sobillare, sedare o confondere a suo piacimento, al modo in cui,
per eccesso di zelo o negligenza, lucidava lo specchio o lo lasciava in
balia dei depositi pulviscolari che in poco tempo ne onnubilavano la
superficie. Lo specchio ripeteva stancamente la mia parabola emotiva da e
verso Gilbert: ora rifletteva i miei consensi, ora le fughe - maldestre in
verità -, ora gli attimi esitanti, quelli in cui il ragionamento s'affila,
crepitando da meninge a meninge. Proliferavano copie di me. Di me demiurgo
imbambolato, di me soccorritore assente, di me ammaliato nel comodo di una
poltrona mentre Gilbert s'immortalava burattinaio attraversando senza posa i
locali domestici. Tutto sommato era un paradiso: lo specchio, il mio
universo in costruzione, la compagnia di Gilbert. avrei potuto riassumere
quella casa nell'equilibrio d'un cerchio o d'una sfera, mai insidiata dall'
esterno, per quanto scossa internamente da frequenti terremoti vocali, o
improvvisi temporali speculativi.
Credevo che tali avvenimenti confermassero l'identità e la ripetizione del
mondo in ogni sua parte, compresi i sogni e le fantasticherie della mente.
Quante volte, infatti, sorprendevo me stesso nell'atto dell'immaginazione o
del ricordo, e quante volte la scena che mi si formava quasi perfetta
dinanzi agli occhi, e che per parecchi secondi sostituiva la realtà,
sfumava, dissolvendosi: eppure, di quello svanire, restava spesso una
traccia, un segno più visibile e consistente, come una porzione più intensa
e tenace delle figure sognate. Quando tutta la scena che la mia mente si era
rappresentata veniva meno, e rimaneva solo quel particolare (il contorno di
un occhio, la curva di un sentiero, la sagoma rettangola di un palazzo), mi
ritrovavo ad osservare un elemento del reale che possedeva proprio quella
forma esatta, come se nel mio immaginario qualcosa fosse andata cercando di
far coincidere l'aspetto delle memorie, sempre meno vago, con la realtà, via
via più evanescente, attorno a quel determinato particolare, rivelato sempre
e solo quando la «finzione» s'interrompeva bruscamente. Per mezzo di questa
esperienza impura, a metà tra la materia e lo spirito, o forse appena
«prima» o «dopo» di essi, dove io mi trovavo a transitare temporaneamente,
apprendevo segreti e suggestivi legami tra il seno di una donna e il tappo
dello spremiagrumi, tra il sorriso di un fanciullo che riemergeva dalla
memoria e il filo contorto del telefono, pendente dalla parete come una
corona di denti srotolati nel vuoto in forma di arco leggero. Queste
analogie casuali, ma in qualche senso disvelatrici e autorevoli, erano forse
la versione inconsapevole del noto passatempo che consiste nel recensire tra
le nuvole una forma familiare, o un presagio tra i fondi del caffè, diversi
indizi tra le pieghe di un abito. Ma il transito ineludibilmente termina, e
chiude tutto in sgomento. Allora ricordavo le parole che Milton fa
pronunciare al suo Satana, e provavo tristezza: «.to thee I call, / But with
no friendly voice, and add thy name / O Sun, to tell thee how I hate thy
beams / That bring to my remembrance from what state / I fell, how glorious
once above the Spheare».
Fu durante uno di questi momenti di rammemorazione mitica che Gilbert,
alzandosi dal pavimento dove stava armeggiando col cacciavite per riparare
una vecchia armonica, mi guardò intensamente, come valutando la mia capacità
di comprensione. Infine disse: «Adesso prestami orecchio, terricolo.», al
che io risi forte, ma subito mi zittì con un gesto eloquente. «Non dardeggi
la facezia nella tua bocca stridula. Perché ora ti racconterò di Orfeo».
Poi, dopo ch'ebbe finito il suo resoconto fascinoso ed incoerente, mi prese
per mano e mi condusse oltre il salone, verso l'ingresso. Ma aperta la porta
che dava sul viale di casa, apparve un'altra stanza ancora, che, lo giuro,
la sera prima non c'era.
Ora sono qui, in un luogo indefinito tra una toilette arredata con economia
e una sala in cui ha posto un tavolo dalle sembianze terrificanti, basso e
impraticabile. Anni fa ho abbandonato Gilbert nelle vicinanze di un
appendiabiti, credo al sessantasettesimo piano. Ricordava di aver lasciato
da quelle parti la Montblanc che gli regalai. Non l'ho più veduto da allora.
La faccenda parrebbe spettrale, ma non lo è, ed anzi riconosco dell'ironia
in questo supplizio. Ovunque vada, tra le molte stanze, trovo materiale per
scrivere. Lascio queste carte, dunque, per costrizione, e non per
testamento.
[Fabrizio]


title: [R] Lettera del prigioniero

author: Linus

text:
"Fabrizio Patriarca"
> LETTERA DEL PRIGIONIERO
Racconto che dimostra sicuramente
una padronanza tecnica notevole,
ma che, almeno a una prima lettura,
non comunica nulla, rimane puro
esercizio di stile, raffinato ed
elegante.
Una costruzione a piramide in cui
il vertice è in basso, meravigliosa
e inutile nella sua precarietà.
In ogni caso complimenti.
Linus.
(c.a.p.i.s.c.e.)


title: [R] Lettera del prigioniero

author: Rassel

text:
"Fabrizio Patriarca" <
fabr...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:DiQT6.1584$P25....@news.infostrada.it...
Grande contorno, stile puntato e deciso (come scelta però) tutti i
sostantivi con aggettivo/i a seguito. Contorno per un centro uin po' coperto
dall'incertezza, come se fosse un'intenzione secondaria. Mi chiedo perchè, e
mi rispondo con le descrizioni. Si fa anche questo però, ed è fatto bene.
Scrittura un po' per far vedere che si è colti di sensibilità, giovane
nell'anima, a volte assente, a volte raccontata "di un altro".
Un po' lungo per IAS.
Rassel. Mattina a casa. Finalmente.


title: test, sono sempre stato inutilmente prolisso, e qui non spiego un cazzo

author: Daniele

text:
Mi affaccio. C'è un cane, sta fiutando qualche suo mistero olfattivo.
Cose che noi umani non siamo liberi di intuire. Nel cielo, le solite
luci. Scendo con un pretesto, e mi ritrovo nella notte squallida della
città, troppa luce per essere una vera notte. Mi allontano.
Intercetto un Guardiano. Mi scruta. È serio, formale, armato.
Non si prende la briga di chiedermi chi sono, mi passa semplicemente
allo scanner. Mi inquadra le pupille. Mi determina. Mi giudica. Mi
lascia andare.
Sono libero, se così si può dire.
...
Mi ritrovo nell'ombra amica, ma il buio mi inquieta. Un drone passa
pigramente, si staglia sul cielo ancora permeato di chiarore. Nella
notte non si vedono, ma nel crepuscolo si possono ancora distinguere.
Sicuramente mi sta passando allo scanner a distanza. Sta a otto-dieci
metri sopra di me. Non emette alcun rumore.
C'è un campo, lo attraverso per arrivare alla riva del fiume. Calpesto
verde erba, o almeno sembra tale. Mi siedo sulla riva e poco dopo dalle
acque sale il Magmatico. L'acqua ribolle, uno sbuffo di vapori e la luce
verde mi avvolge. Sto immobile. Il Magmatico è lento e maestoso. Ho un
terrore animale, mentre la luce verde mi permea. Tremo e sudo, ma il
Magmatico si ritira e io resto sulla riva, inerme, deluso ma in fondo
sollevato.
Nemmeno oggi sarò assorbito.
...
Torno nel cubicolo e mi accolgono i miei gioiosi ologrammi. Mi costano,
perché consumano tempo di CPU, che pago con la mia aspettativa. Mi
salutano con voci carezzevoli e immagini accattivanti. Shila come sempre
è mezza nuda ed invitante. L'ho modellata su una attrice del passato. Se
elimino Shila, che è quella che mi costa di più, posso avere una
aspettativa di forse due anni in più. Ma come faccio a rinunciarvi? Del
resto ho già 93 anni e ho un credito residuo di almeno 30. Dopo i 110
tanto passa la voglia di vivere, chi ha crediti enormi si fa rigenerare
e riparte da zero, ma io non ho tutti quei crediti. Starò qui con Shila
e gli altri ancora per un po'.


text:
On 02/06/20 00:59, Daniele wrote:

uhhh saporitissimo e rutilante, con una cadenza esplosiva
(volevi battere il record di densità di dettagli ? è un vero
TRAILER di razza, un appetizer).

> Mi affaccio. C'è un cane, sta fiutando qualche suo mistero
> olfattivo. Cose che noi umani non siamo liberi di intuire.
> Nel cielo, le solite luci. Scendo con un pretesto, e mi
> ritrovo nella notte squallida della città, troppa luce per
> essere una vera notte. Mi allontano.
> Intercetto un Guardiano. Mi scruta. È serio, formale, armato.
> Non si prende la briga di chiedermi chi sono, mi passa
> semplicemente allo scanner. Mi inquadra le pupille. Mi
> determina. Mi giudica. Mi lascia andare.
> Sono libero, se così si può dire.
> ...
> Mi ritrovo nell'ombra amica, ma il buio mi inquieta. Un
> drone passa pigramente, si staglia sul cielo ancora permeato
> di chiarore. Nella notte non si vedono, ma nel crepuscolo si
> possono ancora distinguere. Sicuramente mi sta passando allo
> scanner a distanza. Sta a otto-dieci metri sopra di me. Non
> emette alcun rumore.
> C'è un campo, lo attraverso per arrivare alla riva del
> fiume. Calpesto verde erba, o almeno sembra tale. Mi siedo
> sulla riva e poco dopo dalle acque sale il Magmatico.

qui ho avuto un sussulto, in uno de miei libri c'era una
razza (parassitica de pianeti, anzi di colonizzatori dei
nuclei planetari, chiamata Diavoli Corruttori) che si nutre
esclusivamente di calore e attinge dalle vene magmatiche (le
Bave Magmiche) insinuandogli dei cavi conduttori
anisotropici unidirezionali di calore fatti di multiwalled
nanotubes inorganici e di grafite.
Queste creature in realtà SONO calore, onde di calore
coerente, e viaggiano NELLA materia anche se la loro essenza
non era la materia stessa, essi ci abitano e la muovono.
Producono anche catalizzatori che la fluidificano e la
rendono meno viscosa, per potersi spostare. Non li ho mai
chiamati Magmatici, ma col senno di poi mi piace molto come
aggettivo / sostantivo. Essendo nemici di un ceppo umano
colonico imbarbarito, aveva prevalso l'etichetta religiosa e
maligna.

> L'acqua ribolle, uno sbuffo di vapori e la luce verde mi
> avvolge. Sto immobile. Il Magmatico è lento e maestoso. Ho
> un terrore animale, mentre la luce verde mi permea. Tremo e
> sudo, ma il Magmatico si ritira e io resto sulla riva,
> inerme, deluso ma in fondo sollevato.

però la luce VERDE me la dovrai spiegare, a cosa hai
pensato. Qualcosa avrai pensato. I miei Diavoli sono molto
"corpo nero", quando si scaldano vanno dal marrone
all'arancio sino al giallo (c'è tutta una gerarchia di rango
a seconda delle T massime che possono colonizzare, in 10
livelli). Però mi sono sentito le mani legate a rispettare
l'emissione del corpo nero. La luce verde .... come ?

> Nemmeno oggi sarò assorbito.
> ...
> Torno nel cubicolo e mi accolgono i miei gioiosi ologrammi.
> Mi costano, perché consumano tempo di CPU, che pago con la
> mia aspettativa. Mi salutano con voci carezzevoli e immagini
> accattivanti. Shila come sempre è mezza nuda ed invitante.
> L'ho modellata su una attrice del passato. Se elimino Shila,
> che è quella che mi costa di più, posso avere una
> aspettativa di forse due anni in più. Ma come faccio a
> rinunciarvi? Del resto ho già 93 anni e ho un credito
> residuo di almeno 30. Dopo i 110 tanto passa la voglia di
> vivere, chi ha crediti enormi si fa rigenerare e riparte da
> zero, ma io non ho tutti quei crediti. Starò qui con Shila e
> gli altri ancora per un po'.
>

piaciuto moltissimo, con però amaro in bocca perché ha il
sapore di un non sequitur. Vero ? Tipo una promessa
preelettorale :\ lol !
Ah ... ps
ora capisco il titolo.
Se era una gara contro la prolissezza / prolisseria
Prolissitudine zero - Dan 10.
Più denso di così si muore.
Stavo cercando di pensare a tutti i films che mi ha
suggerito, ma ho perso il segno (il tempo vita a debito era
uno con Jude Law ? O mi confondo ?)
Invece il Magmatico mi sa che è roba tua e non
cinematografica. Proprio quello che volevo capire meglio.

--
1) Resistere, resistere, resistere.
2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti
Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)