title: UNI VERSITA LUDES  CONDANNATA PER  PUBBLICITA INGANNEVOLE

author: jolelda

text:
UNIVERSITA LUDES LUGANO CONDANNATA COMUNICATO
L'Università LUDES di Lugano è stata condannata al pagamento della
sanzione di 3'100 euro per pubblicità ingannevole dalla Autorità
Garante della Concorrenza ed il Mercato di Roma con provvedimento del
31 maggio 2006.
Dalle risultanze istruttorie si è accertato che la Ludes omette di
dare le seguenti informazioni ai consumatori:
La Ludes non è accreditata e quindi riconosciuta nel sistema
universitario svizzero;
i titoli pubblicizzati non sono titoli universitari riconosciuti dalla
competente autorità governativa federale svizzera, in particolare non
hanno alcun valore legale come titoli universitari in Italia.


title: La mia maestra (e quel poppante di Hitler...)

author: Giņ

text:
Sto per infilarmi alla cassa numero sette ed è allora che la vedo. Mi avrà
visto? E, soprattutto, mi avrà riconosciuto? 'Azz. Si mette in fila giusto
dietro di me. E ora? Faccio finta di niente? Mi spalmo sul volto una sincera
espressione di gioia nel rivederla dopo tanti anni? Lì per lì non ce la
faccio e scelgo la codardia. Evito accuratamente di girarmi e scongiuro che
non si accorga di me. Distribuisco la spesa sul nastro trasportatore,
esibisco la tessera di socio, pago, ripongo la spesa nel carrello, esco.
Così, minimalista. Cerco di non voltarmi mai, scarico la spesa in auto,
rimetto al proprio posto il carrello, reintasco le mie cinquecento lire e
monto in macchina. E solo allora, solo allora ho il coraggio di guardarla
bene in faccia. Non è cambiata.
* * *
"La mia maestra è più brava!"
"No, la mia!"
"No, la mia è più brava!"
"La mia c'ha due tette così!"
"Ah sì? La mia se stiamo buoni ci fa vedere le mutandine!"
"La mia. La mia. La mia. La mia."
"Ehi Giò! E la tua?"
"La mia? La mia. La mia è. Ehm. La mia. LA MIA È UN CESSOOOOOO!!! LA MIA È
ALTA, SECCA, VECCHIA, ASSOMIGLIA ALLA CAMILLA CHE TROMBA CON CARLO D'
INGHILTERRA, È SEMPRE PUNTUALE, NON MANCA MAI UNA VOLTA, NEANCHE SE C'È
STATO IL TERREMOTO, SI TOGLIE DEI SOPRABITI MERDOSI PER METTERSI DIVISE
MERDOSISSIME, GODE QUANDO CI SCANNIAMO PER CONSEGNARE PER PRIMI, GONGOLA NEL
METTERE LE ORECCHIE D'ASINO A GIANNI, CI FA IL TERZO GRADO SE NON SIAMO
ANDATI A DOTTRINA, LA MIAAAAAA."
Sono zuppo. Cos'è stato? Mi raccolgo al centro del letto. Cerco di
concentrarmi, ma come sempre faccio sforzi sovrumani per ricostruire un
sogno. Un sogno? Un incubo... Ma cos'era? Porc. Ho realizzato. E non lo
credevo possibile. Non credevo possibile che ritornasse così forte a
distanza di tanti anni. Quanti? Faccio un rapido conto, nonostante lo
smarrimento da risveglio: ventuno! Ventun'anni dopo! Incredibile. È bastata
una coda alla cassa sette.
* * *
La prima volta che ho sentito pronunciare quel nome dovevo avere cinque o
sei anni. Mi ricordo ancora che stavo seduto sulle scale interne della casa
vecchia, in compagnia di mio cugino, e ad un tratto è uscita dal portoncino
mia madre, annunciando che la EsseEsse era brava e che, vista l'esperienza
positiva già avuta con mia sorella, era contenta che fossi capitato proprio
con lei. Cristodundìo. L'avessero chiesto a mia sorella. Io non capivo
neanche di cosa parlasse, ma mi pareva giusto essere contento: di lì a poco,
avrei avuto la maestra più brava del mondo.
Non ricordo l'impressione che mi fece la prima volta. Ricordo però che uno
dei primi giorni ci aveva insegnato i nomi degli oggetti che si trovavano in
classe: lavagna, cattedra, pedana. Ricordo poi che ci aveva chiesto di
ricordarne i nomi. Come si chiama questa? Io: lavagna! Come si chiama
questo? Io: banco! E come si chiama questa? Io: . Io: . Io: . Bruno:
cattedra! Ci rimasi male. Sul serio.
Ecco: una brava maestra avrebbe dovuto insegnarmi ad elaborare la sconfitta.
Avrebbe dovuto insegnarmi ad essere forte davanti a chi è più forte, a
trarre energia dalle vergate che la vita ti riserva, a non lasciarmi andare
allo sconforto di fronte ad un piccolo insuccesso. Avrebbe dovuto insegnarmi
che se una non te la dà, ce n'è sempre un'altra pronta a farlo. Forse. E
invece che fece? Mise le crocette a Bruno. E mise in croce(tte) me.
Questa storia delle crocette ha permeato cinque lunghi anni di scuola
elementare, ma forse ha permeato qualcosa di più di cinque miseri anni.
Forse si è insinuata nei cervellini di una ventina di poveri marmocchi del
'69 che hanno pensato, e magari tuttora pensano, che la vita sia un percorso
in cui vince chi accumula più crocette.
E così ho passato cinque anni con la EsseEsse e non mi sono accorto di
nulla. Avrei dovuto? L'unica cosa chiara ai miei occhi era che, a guardarle
bene, le maestre non sono tutte uguali.
La mia: ossuta, vetusta, stile prussiano-vittoriano, furlana . Così quando
ci metteva in fila per entrare, per uscire, per spostarci, per qualunque
boiata, sempre a due a due e sempre per mano, io più alto in fondo e l'altro
più alto sempre maschio, io non guardavo la mia maestra, né le mie compagne,
né quelle delle altre classi: io guardavo la EffeGì.
Eh sì. Già da un po' sentivo di essere piuttosto sensibile all'universo
femminile. Non sapevo spiegare, ma c'era un non so che di bello, molto più
di Goldrake, tanto per fare nomi. E poi non capivo quella cosa. Sì, insomma.
Quella cosa che ti capita quando vedi una donna bella. Ehm. Che ti si
ingrandisce, ecco. Beh, io non ero così sgamato. E non capivo. Non ero
nemmeno riuscito ad associare il fenomeno bio-psico-chemio-fisiologico al
fatto di vedere una donna. Capivo che mi piacevano, ma non ne afferravo la
ragione. Ero irresistibilmente attratto dai capelli lunghi e dagli
ombelichi, ma, non so perché, sentivo di dovermene vergognare. Non dovevo
far sapere a nessuno di quella ridicola appendice che si induriva. Per la
verità, lo faccio sapere poco anche oggi.
Eh già, la EffeGì. Non me la ricordavo quasi più. Era il mio sogno la
EffeGì. All'epoca avrà avuto 25 anni, alta, bionda, sorridente, figa. La sua
immagine in me porta i pantaloni bianchi, attillati, un maglioncino di lana,
sempre bianco, e una sciarpa scura, che non serviva tanto da sciarpa, quanto
per fare la differenza tra una vestita di bianco e una gnocca. E poi i
capelli, bellissimi, lisci, biondi, lunghi quasi fino al sedere, facevano da
corona ad un viso angelico, anch'esso bellissimo. La EffeGì. Perché non ero
con la EffeGì? Avrei potuto passare quattro ore al giorno con lei e avrei
fatto i sogni erotici più puliti e più fantastici della storia onirica. La
EffeGì. La EffeGì. La Effeeeeee.
"SEGNAREEE! IIIL! PASSOOO! UN! DUÉ! UN! DUÉ! FIANCOOO DEST!"
"Gianni!"
"."
"Sempre tu!"
"."
"Ho detto: FIANCOOO DEST!"
"."
"Con che mano scrivi!?"
Lui lo sapeva con che mano scriveva, era la domanda difficile.
"AVANTIII! MARSCH! UN! DUÉ! UN! DUÉ! SEGNAREEE! IIIL! PASSOOO! UN! DUÉ! UN!
DUÉ! DIETROOO! FRONT!"
"Gianni!"
"."
"Sempre tu!"
"."
"Ho detto: DIETROOO! FRONT!"
"."
"Come si fa il dietro front!?"
Lui lo sapeva che doveva girarsi, ma perché prima di 90 gradi e poi di altri
90 e sempre dalla stessa parte?
Perché noi facevamo anche ginnastica, noi. Il sabato. Mica come gli altri,
che non facevano mai niente. Si insegnava a marciare da noi, maschi e
femmine. Sissignore, anche le femmine. Perché la nostra maestra era moderna,
donne soldato nel 1975, altro che 2000. Avanti, marsch, fianco dest dest,
fianco sinist sinist, dietro front, segnare il passo, e giù a pestare il
piede destro, tutti insieme, tutti lupacchiotti, tutti figli della lupa! Sì!
Noi sì che facevamo ginnastica. Una sana attività fisica, che si concludeva
con un bellissimo gioco che sapeva solo lei. TIRARSI TUONATE! Ci divideva in
due squadre miste (sì, anche le femmine) che dovevano schierarsi l'una di
fronte all'altra parallelamente. Poi si prendeva un pallone e chi ce l'aveva
doveva lanciarlo a tutta forza, in modo che chi lo prendeva non riuscisse a
tenerlo in mano. I più bastardi miravano subito alle femmine, odiate in
quanto tali e commiserate per la cronica incapacità di comprendere il
fuorigioco.
Dopo 50 secondi le femmine erano già tutte fuori, a parte la Renata, e il
gioco sarebbe durato un'altra mezz'ora. Alla fine rimanevano i soliti da una
parte contro Beppe dall'altra, il fuoriclasse della tuonata. A volte mi
capitava di rimanere contro Beppe da solo, ma di solito perdevo, anche
perché Beppe sapeva giocare sporco.
Ecco: una brava maestra avrebbe dovuto insegnarmi a elaborare la sconfitta.
Avrebbe dovuto insegnarmi ad essere coraggioso davanti a chi è più cattivo,
a trarre energia dalle tuonate che la vita ti riserva, a non lasciarmi
andare allo sconforto di fronte a un piccolo smacco. Avrebbe dovuto
insegnarmi che se uno gioca sporco devi andare orgoglioso della tua onestà.
E invece che fece? Mise le crocette a Beppe.
Questa storia delle crocette è ora di spiegarla. La nostra classe prevedeva
uno schieramento di banchi allineati e coperti, mentre la EsseEsse si
stagliava di vedetta, nera e austera, dietro la cattedra. Alle sue spalle il
tabellone. Era un enorme foglio bianco, che faceva da contrasto alla sua
divisa corvina e che conteneva l'elenco di tutti noi, vittime sacrificali
della competizione scolastica. A lato di ciascun nome si dipanavano tante
righe rosse, a volte corte, a volte lunghe, spesso imbarazzanti. Erano righe
rosse di sangue e di crocette, tante per i bravi, poche per gli scarsi,
invisibili per i somari. Le righe si allungavano di fronte a un tema
strappalacrime, a un problema risolto, a una poesia ricordata e falsamente
declamata, insomma, ad ogni successo scolastico o tale ritenuto. Ma il
perfido obiettivo della EsseEsse era in realtà un altro: instillare e far
crescere in tutti noi il sano germe della competizione. Ci riuscì. Dopo un
po' i temi non erano più innocui voli di fantasia, ma melense e retoriche
brodaglie buoniste, i problemi non più la ricerca di una soluzione, ma una
finale olimpica dei 100 metri, le poesie non più un esercizio di memoria, ma
la declamazione artificiosa di un attore di quart'ordine. Il grave è che
avevamo cominciato a crederci anche noi: il punto di non ritorno era stato
superato.
Gianni finiva l'anno con due crocette. Se aveva una botta di genio. I
secchioni invece ne collezionavano qualche centinaio. Io? Ero fra questi e
me ne compiacevo.
Allora non lo sapevo, ma in realtà volevo dell'altro. Reclamavo un'infanzia
normale. Com'è un'infanzia normale? A scuola diligente, brillante, ma non il
primo della classe. Una certa indipendenza dalla maestra, anche se la
maestra è sempre la maestra. I compiti è giusto farli, ma una volta finiti,
via, a giocare, correre, sudare, sporcarsi i vestiti, incassare la ramanzina
della mamma che deve sempre lavare, ma poi di nuovo via, a rigiocare,
ricorrere, risudare, risporcarsi i vestiti e poi ancora via, a ri-rigiocare,
a ri-ricorrere, a. Poche esigenze, ma precise: il pallone, i tappi a corona
per giocare a "ciccare", le biglie di vetro da far correre sulle piste di
terra battuta e magari una cerbottana. Partecipazione al gioco sempre con
entusiasmo, dal nascondino al calcio, da "strega comanda color" al
ping-pong, da "l'orologio di Milano" alla volataccia in bici. Obiettivo del
gioco? Vincere, vincere, vincere. E se si perde? Trepidare nell'attesa della
rivincita (leggere vendetta). Le ragazze? Da considerare rigorosamente
femminucce, impedite nei giochi di movimento e negli sport e da commiserare
per l'accanita incapacità di distinguere il portiere dall'arbitro.
E invece? E invece no. A scuola troppo diligente, troppo brillante, troppo
primo della classe. La EsseEsse era stimata infallibile come un oracolo,
altro che indipendenza, e i compiti erano sempre svolti con assoluta
diligenza. Il gioco? Seducente, ma sempre affrontato con la titubanza di chi
non osa e aspettative troppo cariche per essere salutari. E poi le ragazze.
Attratto dalla loro compagnia e dalla loro natura femminile, ma mai
contemplate come complici del "giochiamo a fare i morosi". Io per esempio
non ho mai giocato al dottore. Per la verità, anche oggi faccio fatica a
trovare pazienti. Colpa della EsseEsse? No, la scusa è buona, ma non
attacca. Diciamo che l'aguzzina si è data da fare. La classe era sì mista,
ma solo perché le toccava farsene una ragione. In realtà i generi erano ben
definiti. L'elenco alfabetico per esempio. Non era alfabetico, ma
sessual-alfabetico: dall'1 al 13 i maschi, dal 14 al 24 le femmine. Le
divise? Grembiule bianco per tutti, maschi e femmine, in prima e in seconda.
Dalla terza in poi i maschi acquisivano un'identità sessuale ben più
definita: passavano alla giacchetta nera. In realtà credo che lei
prediligesse la camicia (ed era una camicia.), ma preferiva chiamarla
giacchetta, allora non capivo perché. E poi le attività manuali del sabato:
traforo per i maschi, maglia e uncinetto per le femmine. Eri maschio e
volevi tirare di uncinetto? Eri una femminuccia. Eri femmina e volevi
trapanare il compensato? Eri un maschiaccio. Lelo e la Renata, in preda a un
'irrefrenabile e sana pulsione di indipendenza, scelsero di essere
rispettivamente femminuccia e maschiaccio. Allora li compativo, oggi vorrei
stringere loro la mano. L'unica promiscuità sessuale era nell'addestramento
militare. Lei lo chiamava ginnastica, ma quando poi divenni un promettente
giocatore di pallavolo, ricordo che non sentii più quella strana sensazione
dell'elmetto in testa. La ginnastica era fatta di marce, dietro front e
gesti da automa. Ogni movimento prevedeva spostamenti a novanta gradi, da
effettuare con estrema precisione nello spazio e nel tempo. Dopo aver tirato
merda a Gianni diciassette volte perché confondeva la destra con la sinistra
(capii in seguito che era più indulgente se andava a destra), la ginnastica
si concludeva con un gioco. Detto già delle tuonate e di Beppe cannoniere, c
'erano altri due simpatici giochi che la facevano impazzire: l'uomo nero e
il verbiere. Il primo era forse uno tra i giochi più educativi e politically
correct che la storia ludica ricordi. L'avranno certamente fatto in tanti.
AVETE PAURA DELL'UOMO NERO? NOOOOOO!!! VOLETE VEDERLO? SIIIIII'!!! Per
fortuna eravamo tutti ariani... E poi c'era il verbiere, un miscuglio fra
uno sprint di Mennea, passaparola e il musichiere. La EsseEsse ci disponeva
su due file, al solito allineate e coperte, e poi snocciolava nell'ordine
verbo, modo, tempo e persona. Al suo via ogni coppia doveva fiondarsi a
razzo verso di lei e chi tagliava per primo il filo di lana aveva l'ingrato
compito di coniugare il verbo richiesto: un punto per ogni risposta esatta,
due se era un participio e un cazziatone per ogni vaccata detta. Premi in
palio? Tre crocette e l'odio dei compagni.
Ecco: una brava maestra avrebbe dovuto insegnarmi a non compiacermi delle
vittorie. Avrebbe dovuto insegnarmi ad essere generoso davanti a chi è
imperfetto, ad infondere energia a chi non trova risorse, ad incoraggiare
chi è in preda allo scoramento per l'onta subita. Avrebbe dovuto insegnarmi
che se uno ti chiede di suggerire gli devi passare l'intero compito. E
invece che fece? Mi mise le crocette.
* * *
Sto per infilarmi alla cassa numero sette e ho una strana sensazione, come
di due occhi piantati nella collottola. Mi giro. Non c'è nessuno. Dai,
tranquillo, sabato scorso è stato un caso fortuito, difficile che si ripeta.
E comunque, adesso che sai di poterla incocciare, sei avvertito, saprai
sgattaiolare via in tempo, no? E poi fattene una ragione, supera questa
cosa. Cristo, hai 32 anni, possibile che tu non riesca a liberartene!? Non
sono del tutto persuaso, ma per fortuna il razionalista che c'è in me ha la
meglio. Comunque do un'occhiatina. OK, via libera. Distribuisco la spesa sul
nastro trasportatore, esibisco la tessera di socio, sfodero un'insolita
spavalderia con la cassiera, pago, ripongo la spesa nel carrello, esco.
Così, neanche troppo minimalista. Piloto derapando il carrello, cerco di non
farmi sgamare dalla ragazza a cui sto guardando il sedere, scarico la spesa
in auto. Devo evitare di interrompere la catena del freddo e quindi eseguo
il tutto con molta rapidità. Troppa rapidità. Così la pila di yogurt magri
della nonna precipita rovinosamente a terra. Vabbè, poco male, non è la
prima volta che capita, non sarà neanche l'ultima. Mi chino a raccogliere le
confezioni cadute a quattro mani. Quattro? Eseguo un rapido conto: una, due.
tre. e quattro. Sì, quattro... Grazie anima buona! Non serviva, sono giovane
e forte e non vado alla morte. Con chi ho il piacere?
"Buongiorno signora maestra."


author: Linus

text:
"Giò"
> Sto per infilarmi alla cassa numero sette ed è allora che la vedo. Mi avrà
Il racconto è scritto bene.
Mi sembra un poco "politically correct", come se
il narratore ci tenesse a tenere le distanze
dalla maestra SS. Eppure, io credo,
avrebbe dovuto narrare anche i pregi di quel
metodo di insegnamento antico.
Senza vergogna e con imparzialità.
Linus.


author: AhiRa

text:
 "Giň" <
ko...@freemail.it
> wrote:
>Sto per infilarmi alla cassa numero sette ed č allora che la vedo.
Bello molto molto bello e molto ben costruito.
Interessante il gioco delle ripetizioni variate all'interno degli
episodi.
Scorre fluido alla lettura con degli spunti ironici perfettamente
misurati.
Era un bel po' che non leggevo una cosa cosě gradevole IAS :)
AhiRa


author: stirner

text:
AhiRa ha scritto nel messaggio ...
> "Giò" <
ko...@freemail.it
> wrote:
>
>>Sto per infilarmi alla cassa numero sette ed è allora che la vedo.
>Bello molto molto bello e molto ben costruito.
>Era un bel po' che non leggevo una cosa così gradevole IAS :)
>AhiRa
ben costruito è vero ma non lo ritengo bello dato che mi sembra troppo lungo
e un poco noioso. prevedibile nell'essenza.
sempre a mio modestissimo parere
stir


text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> wrote:
>ben costruito è vero ma non lo ritengo bello
stir e adesso che facciamo testa o croce? ;)
>dato che mi sembra troppo lungo
>e un poco noioso. prevedibile nell'essenza.
io l'ho trovato bello proprio perche' noioso quel tanto da ricordarmi
le atmosfere della scuola elementare che io ho fatto due volte una dai
due ai sei anni e una nell'eta' canonica (come lo stato ha preteso)...
due palle!
Il suo fascino è proprio nelle ripetizioni che lo allungano e lo
rendono noioso come un ricordo d'infanzia mal digerito
>sempre a mio modestissimo parere
sempre secondo anche il mio...
AhiRa


text:
AhiRa ha scritto nel messaggio ...
>"stirner" <
sti...@libero.it
> wrote:
>
>>ben costruito è vero ma non lo ritengo bello
>stir e adesso che facciamo testa o croce? ;)
non gioco mai d'azzardo. preferisco dire che hai vinto tu.  :)))
ciao
stir


text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> wrote:
>non gioco mai d'azzardo.
seeeeeeeeeeeeee
qualsiasi pittore gioca d'azzardo con ogni tela bianca ;)
>preferisco dire che hai vinto tu.  :)))
ok.... dove devo venire a ritirare il premio?
porto una foto del Prozio :) ci stai?
AhiRa


text:
AhiRa ha scritto nel messaggio ...
>"stirner" <
sti...@libero.it
> wrote:
>
>
>>non gioco mai d'azzardo.
>seeeeeeeeeeeeee
>qualsiasi pittore gioca d'azzardo con ogni tela bianca ;)
ma quello non è un azzardo ma semplicemente una pazzia ache se qualche volta
dà dei pasti, 120 per l'esattezza. :))
>
>>preferisco dire che hai vinto tu.  :)))
>ok.... dove devo venire a ritirare il premio?
>porto una foto del Prozio :) ci stai?
>AhiRa
cavolo ci sto.
stir
>


text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> wrote:
>cavolo ci sto.
aho... se studi da Troll mica puoi essere subito cosi' cedevole ;)
AhiRa


text:
AhiRa ha scritto nel messaggio ...
>"stirner" <
sti...@libero.it
> wrote:
>
>
>>cavolo ci sto.
>aho... se studi da Troll mica puoi essere subito cosi' cedevole ;)
il troll non lo so fare. mi rimanderanno a ottobre. ah già, oggi ti danno un
debito non ti rimandano.
stir


text:
"Linus" <
ferren...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
news:9t3deh$42mp$1...@ID-113093.news.dfncis.de...
> "Giò"
> > Sto per infilarmi alla cassa numero sette ed è allora che la vedo. Mi
avrà
> Il racconto è scritto bene.
Grazie Linus...
> Mi sembra un poco "politically correct", come se
> il narratore ci tenesse a tenere le distanze
> dalla maestra SS.
Beh, ci tengo proprio a tenere le distanze dalla maestra SS. Da piccolo mi
sembrava normale avere una maestra così, anche perché è l'unica che abbia
mai avuto. Quando invece il lume della ragione si è fatto un pelino avanti,
ho cominciato a sospettare che la mia non è stata una maestra normale. Gli
episodi in tal senso si sprecano, ma non sto qui a raccontarli. Dico solo
che è stata una delle figure più negative della mia vita. La fortuna è che
me ne sono accorto...
> Eppure, io credo,
> avrebbe dovuto narrare anche i pregi di quel
> metodo di insegnamento antico.
I pregi... In effetti, da un punto di vista strettamente nozionistico e di
quel che si usa chiamare "leggere-scrivere-e-far-di-conto", tu hai ragione,
ho imparato moltissimo. Ma a me sembra evidente che un insegnante che sa
molte cose, e che le sa inculcare nelle zucche degli altri, non
necessariamente sa fare bene il proprio mestiere. L'aspetto umano,
soprattutto a 6 anni, mi sembra determinante.
Ciao Linus e grazie ancora.
Giò


text:
"AhiRa" <
ah...@inthenet.sm
> ha scritto nel messaggio
news:hfaavtcjdih4sialb...@4ax.com...

Quasi imbarazzante... Grazie AhiRa. E' la prima cosa che scrivo in vita mia
e ho titubato abbastanza prima di mandarvela, visto che scrittore non sono
(e forse mai lo sarň...). Ri-grazie.
Giň


title: Consiglio due libri

author: Fabrizio Venerandi

text:
Salute,
“Lo stadio di Wimbledon” e “Uto”
di Daniele Del Giudice ed Andrea De Carlo (rispettivamente)
Mi ritrovo nella particolare incertezza di non potere fare nell’una
nell’altra cosa. Pensavo che Marco Moretti mi avesse consigliato di
assimilare Del Giudice e Voltolini. Dopo averli letti entrambi, il
Moretti mi dice che avevo capito male: era Baricco che in non so quale
articolo aveva detto bla bla bla. Ora: con tutta la mia onesta’ non
posso parlare male della scrittura di Del Giudice: Del Giudice riesce a
scrivere pagine sapientemente elaborate. Potrei invece dire che non
sappia farsi leggere, ma in che senso? Ho letto il libro “lo stadio di
w.” con fatica, con lungimirante fatica: ed alla fine mi chiedevo
perplesso “ma il nostro, oltre ai suoi vezzi stilistici, cosa mi ha
lasciato (non voglio dire di essenziale)? Perché -se non per farsi
bello- ha scritto un testo come questo? La stessa domanda non vale per
“uto” di De Carlo. Nel senso che la risposta è talmente palese da
risultare ovvia: il solito trantran.
f.
--
e di diversi versi balbettante


title: PASOLINI - NAMIR - DOMANDE.

author: artenamir

text:
Il prossimo numero di Namir sara' dedicato tutto allo scrittore di romanzi,
poeta, saggista, sceneggiatore, regista, comunista, radicale, ateo,
Marxista, anarchico, reazionario, progressista, omosessuale, pittore,
attore, Pier Paolo Pasolini.
Dopo l'oscuro decesso, da allora, amici e nemici dell'autore, ripercorrono
in accese discussioni e riflessioni, la sua vita espressa nella creativita'
delle sue profetiche e provocatorie opere. Lo stesso cerchiamo di fare noi,
del giornale Namir, rivolgendovi queste domande alle quali, come sempre,
attendiamo, per poter pubblicare le piu' accattivanti risposte nel nostro
giornale, la vostra partecipazione.
DOMANDE
1 - Che libri hai letto di P.P.Pasolini e perche' e quali hai trovato
interessanti ?
2 - Quali film hai visto e quali di questi senti, nelle tematiche affrontate
dal regista, ancora attuali ?
3 - Cosa ci accomuna e ci distanzia dalle idee e critiche sociali di
P.P.Pasolini ?
4 - Una generazione descritta accuratamente dall'autore P.P.Pasolini, puo'
dirsi scomparsa, chi ritieni siano gli attuali - ragazzi di vita - ?
5 - Dell'omosessualita' ne abbiamo parlato recentemente nel nostro giornale
proponendo un dibattito sul gay pride, ed anche se questo aspetto naturale
e' punto focale nella vita dell'autore, abbiamo preferito per quanto detto
precedentemente saltare questo argomento ed esaminare insieme l'aspetto
religioso, oggi attuale piu' che mai nella nostra societa'. Pasolini ha
detto piu' volte di essere ateo e probabilmente avrebbe scritto la sua sul
recente raduno giovanile che si e' svolto a Roma in favore della chiesa,
della religione cattolica, del Papa e del Giubileo. Cosa ne pensi di questo
argomento, come spieghi questo fenomeno cattolico espresso dalle nuove
generazioni ?
6 - Pasolini fece una critica feroce contro i ragazzi del 1968 e subito dopo
gli scontri di valle Giulia. Attraverso una poesia, definiva borghesi gli
autori di tali scontri e si schirava dalla parte dei cellerini, che secondo
lui, erano i veri proletari, gente povera del sud che per la loro condizione
economica era costretta a fare quel mestiere. Cosa ne pensi del 1968 e della
sua critica alla lotta giovanile di quegli anni?
7 - Pasolini amava dire la verita'. Oggi proprio negando questa, gli
intellettuali, in cambio del silenzio, si sono venduti tutti ai vari partiti
politici. Quale verita' dell'autore espressa nella sua totale opera
artistica ti ha piu' colpito e continui a ritenerla valida e c'e' qualcuno -
regista - letterario - od altro, che riesce ad esprimere, secondo il tuo
parere, con lo stesso coraggio, critiche costruttive per cambiare in meglio
l'attuale sistema sociale ?
Le risposte dovranno giungere alla nostra redazione entro il 10 Settembre
per poter essere pubblicate all'interno del sito internet
http://www.comune.roma.it/cultura/biblioteche/raffaello/namir.html
e sul giornale cartaceo dello speciale - quaderno Namir -.
inviate all'email
giornal...@tiscalinet.it
Vi ringraziamo fin da ora per la vostra partecipazione
--
Posted from
laguna.tiscalinet.it
 [195.130.224.86]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Porti e Telemenin

author: Andrea B. Previtera

text:
Ho iniziato a scrivere questo romanzetto breve prendendo il vecchio
post "Secchio di latta" come prologo.
Il titolo è provvisorio, così come provvisori sono stile e ritmo, che
già ad una prima occhiata non mi soddisfano per nulla.
In ogni caso vi posto queste prime pagine, molto lente e un po'
"new age", tanto per avere qualche commento+critica.
Non fate caso alle formattazioni, fanno parte di un mio editor dal
quale (pigro!) non ho avuto voglia di rimuovere alcune linee di
debug...
PROLOGO
-------
Con un secchio di latta in testa, il ragazzo se ne andò
a piedi via dalla città, lasciandosi alle spalle i
grattacieli.
Se ne andò camminando lungo un sentiero, fino in
campagna, e attraversò campi coltivati, e attraversò
distese d'erba, e colline, e montagne;
camminò fino alla costa.
Col suo secchio di latta in testa il ragazzo saltò su
una zattera e lasciò il golfo, attarversò l'oceano,
raggiunse altre terre sotto il sole, sotto la pioggia,
la neve, il vento.
Nelle Altre Terre il ragazzo camminò allegro per le
strade di borghi e paeselli, col secchio di latta in
testa e cantando canzoni senza parole, gustando dolci
cibi, soffermandosi con meraviglia ad osservare le
stelle, guardando con gioia alla luce del giorno.
Col suo secchio di latta in testa il ragazzo crebbe, e
trovò l'amore, e scoprì il sesso, e fu d'un tratto
sulla strada che tornava verso la grande città.
E danzando intorno ai grattacieli
lanciò lontano il secchio con un sorriso
ed un calcio gentile,
si mise una sigaretta tra le labbra,
e divenne
un
avvocato.
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L'aula era tiepida, tiepida d'un tepore materno,
uterino, le parole del Maestro cullavano dolcemente
la classe; il calore dell'ambiente e della sua
voce flautata contrastavano con il freddo pungente
che si acquattava poco dietro i vetri, velati di brina
e battuti da una neve soffice e corposa.
Sfumavano le sensazioni, una nell'altra, e l'atmosfera
si faceva via via più ipnotica, sospesa, le piccole
teste degli alunni oscillavano appena e si riempivano
di sonno più che di nozioni.
Col naso pigiato sulla superfice gelida di una finestra,
il fiato a segnare il vetro con un alone tondeggiante,
Telemenin si disinteressava completamente alla lezione.
E' vero, voleva diventare un grande mago, era affascinato
dal sentiero mistico dei quattro elementi e dei loro
segreti, tuttavia c'era qualcosa - anzi, qualcuno - che
esercitava su di lui un fascino ancor più grande e più
inspiegabile.
Telemenin, col naso schiacciato contro la finestra,
guardava Porti attenderlo all'uscita della scuola,
imbacuccata nel cappottone di lana di cammello, tenera
e buffa sotto il colbacco dalle grandi orecchie di
pelliccia.
Il Maestro d'improvviso sbattè un pesante tomo rilegato
in pelle, proprio sotto il naso di Telemenin, che si
riebbe dalla sua trasognata contemplazione saltando
sulla sedia.
"I tuoi risultati non sono sufficienti, Telemenin,
 e non è questo il modo di migliorarli. Non farti
 riprendere ancora una volta".
"Sì Maestro...scusa" rispose il bimbo con voce un poco
tremante, e nonostante tutto il suo sguardo seguiva
ancora con la coda dell'occhio il vetro, ed oltre il
vetro la neve, ed in mezzo alla neve, Porti.
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Il Maestro, raggiunta la lavagna, vi tracciò alcuni
simboli, e si fece serio.
"La vita vi insegnerà molte cose, alcune vi saranno
 mostrate dal mondo e dagli eventi, altre sono già
 parte integrante del vostro essere ed affioreranno
 con il tempo, ed altre ancora sono quelle che io
 vi trasmetterò. Ognuno di voi potrà crescere, e
 imparare il verbo dei quattro elementi, ed
 apprendere come piegarli alla propria volontà.
 Qualcuno potrà forse raggiungere le vette ultime della
 comprensione magica, e divenire una sola cosa con
 l'elemento a cui voterà la propria esistenza, essere
 temuto, sapiente e rispettato. E nonostante ciò, la
 mia missione, una missione che svolgo per conto della
 vita, si risolverà in un fallimento se nessuno di voi
 troverà qualcosa da insegnare alla vita stessa.
 La vita, nella quale siamo tutti immersi, trova il suo
 senso più profondo nel grande ricircolo di sapere che
 la rende sempre più verace, che le dà la forza di
 generare con sempre maggior splendore : siamo tutti
 ingranaggi della Titanica Macchina dell'Esistenza,
 partecipi del suo funzionamento, responsabili del suo
 presente, facitori del suo futuro".
Questa era una lezione nuova per Telemenin. Rimase
leggermente confuso, lo sguardo distolto finanche dalla
finestra, e definitivamente perso nel vuoto.
Non era che un bimbo di dieci anni, eppure aveva già
imparato molto.
Aveva imparato a conoscere l'aria e le meraviglie della
sua mutevolezza, aveva a lungo studiato la benevolenza
dell'acqua ed il vigore del fuoco, aveva appreso i
segreti della terra e del suo stretto legame con l'uomo.
Tuttavia, questa era una lezione nuova; difficile,
distante, sentiva qualcosa sfuggirgli, allo stesso modo
in cui spesso gli sfuggivano le parole della madre, o
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del padre, entrambe così distaccati dalla magia e dai
suoi misteri.
Forse era la prima volta che Telemenin si trovava
innanzi ad un paradosso : proprio il suo Maestro, la
persona dalla quale aveva ricevuto istruzione e sapere
magico, aveva parlato con solennità di una "Titanica
Macchina dell'Esistenza" che gli appariva tanto estranea
all'universo del quale intedeva scoprire i segreti e
le infinite possibilità.
Ma tutti i suoi dubbi e le sue macchinose elucubrazioni
furono bruscamente interrotti dalla campanella, e
vaporizzarono in un istante per poi subito ricondensarsi
in un'unica sequenza di pensieri : fine della lezione !
Si esce ! Porti !
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Telemenin uscì di corsa dalla Scuola, la cui sagoma
era ormai indistinguibile da quelle delle case del
Paesino, ricoperta com'era di neve.
Si fece strada tra gli altri bambini cercando con
lo sguardo qualcosa che lo guidasse a Porti : il
buffo cappottone troppo grande per lei, il colbacco
dalle grandi orecchie, gli stivaletti di gomma.
Fu lei invece a trovarlo, e quando la mano della
bimba si posò sulla sua spalla, lui fu certo che si
trattava proprio di Porti.
Tutto in lei era speciale per lui, persino il modo di
muovere le mani e toccare le cose; fu certo che si
trattasse di Porti, ed aveva ragione.
"Ciao !" - non si sarebbe potuto dire della sua voce
che fosse stata squillante o grave.
Era qualcosa che stava nel mezzo, ed in ogni caso era una
voce "più grande di lei", come aveva una volta
singolarmente considerato Telemenin.
Di Porti emergeva, dai vari strati di abbigliamento,
solo il viso : tondo e morbido ma dai lineamenti forti,
incorniciato da lunghi capelli non già biondi ma gialli,
come le foglie del primo Autunno.
Gli occhi, di un celeste cangiante, risero in quelli di
Telemenin, ed in un attimo i due bambini furono sulla
strada di casa guanto nel guanto.
Il Paesino contava pochi abitanti ed era isolato dagli
altri paesi della zona, e nel silenzio dell'ora di
pranzo reso ancor più ovattato dalla fitta nevicata,
solo le risa e lo schiamazzare delle scolaresche
che facevano ritorno a casa andavano ad echeggiare per
le vie desolate, per poi sfumare nella valle e perdersi
sotto l'impenetrabile coltre di nubi.
Porti tempestava Telemenin di domande sulla scuola,
sulle lezioni, sui rimproveri che era certa avesse preso
dal Maestro, ed egli era felice di risponderle entrando
-------------------------------------------------------
nei dettagli; con lei aveva riso dei suoi successi e
pianto le sue sventure di bambino, le sbucciature delle
loro ginocchia venivano quasi tutte dalle stesse
strade pietrose, le loro mani durante il Carnevale
avevano sempre pescato da un unico sacchetto di
coriandoli, e c'erano poche foto di Telemenin in cui
Porti non comparisse - e viceversa.
"La Titanica Macchina dell'Esistenza" disse secco
Telemenin guardando a terra e calciando un sasso, mentre
si allontanavano, sempre tenendosi per mano, dalle mura
del Paesino.
"E cosa sarebbe ?" chiese Porti.
"Il Maestro oggi ci ha parlato della Titanica Macchina
 dell'Esistenza, ha detto che ognuno di noi è un
 ingranaggio. Ognuno di noi è un ingranaggio, e la vita
 ci chiede di insegnarle qualcosa, per crescere e per
 farci crescere".
"E' interessante. Ma cosa ha a che vedere con la magia
 e con gli elementi ?"
"Non lo so. O forse non lo ho capito. La lezione è
 finita poco dopo e non ho chiesto nulla al Maestro".
"Tu non gli avresti chiesto nulla comunque !" rise
Porti.
Ed era vero, Telemenin contrariamente a lei era timido,
introverso, raramente faceva domande.
Attendeva dalla vita e dalle persone delle sentenze
dirette piuttosto che le risposte ai suoi quesiti,
nonostante ne avesse moltissimi che turbinavano nella
giovane scatola cranica tormentandolo soprattutto
nelle sue lunghe veglie notturne.
Ogni solitudine era per lui un momento di monologo
interiore, un monologo che gli forniva ogni volta una
forte dose di dubbi, sempre nuovi e sempre più
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intricati; ed ogni dubbio gli comportava l'attesa di
un qualche evento chiarificatore, di una verità che
scendesse su di lui senza che egli dovesse muovere un
dito.
La piramide delle sue paure culminava con quella di
sbagliare.
Era una piramide che Porti aveva tentato di violare in
ogni modo possibile, con il suo atteggiamento del tutto
opposto.
Porti chiedeva, sondava, cercava, era mossa da una sete
insaziabile di risposte, anche a domande che non si era
posta in prima persona.
"Io credo che domani ne parlerà ancora" Porti scosse la
mano di Telemenin "e capirai tutto".
Erano giunti alla grande piana che si stendeva per
tutta la vallata, al centro della quale era situato il
Paesino. A qualche centinaio di metri dalle mura di
mattoni che cingevano strade ed abitazioni, sorgevano
le rovine di un antico acquedotto : una serie irregolare
di archi, alcuni spezzati, altri baciati dal tempo e
perfettamente intatti.
Porti e Telemenin prima di rincasare per il pranzo vi
si fermavano spesso, riparandosi sotto una delle arcate
più piccole, talvolta parlando, talvolta osservando il
paesaggio in un gioco di silenzi incredibilmente
diversi tra loro, dei quali avevano imparato a
comprendere i significati e le sfumature.
Tennero lo sguardo fisso sull'immensa distesa di neve,
Telemenin disse che sotto quel manto l'erba avrebbe
potuto essere qualunque altra cosa : aria, fuoco,
acqua,terra... "cioccolata" rise Porti prendendosi
gioco della sua ossessione per la magia e per gli studi
elementali; parlarono ancora per un poco, poi quando la
-------------------------------------------------------
semplice nevicata accennò a mutarsi in tormenta, fecero
ritorno alle loro case, e si salutarono in piazza
sparendo in un attimo ognuno dalla visuale dell'altro,
tanto fitti avevano preso a dardeggiare i fiocchi.
La notte portò l'ululare del vento e di lupi troppo
distanti per incutere timore; portò invece a Telemenin
timori e dubbi assai vicini nel tempo e nello spazio,
e lavò via quel poco che rimaneva del giorno precedente.
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E sognò.
Sognò che qualcosa di potente incombeva sulla sua vita
e sul suo destino, sognò cose che un bambino non poteva
capire, sognò cose che un bambino era bene non capisse;
sognò la grande Città e vide in sogno quanto di più
alto poteva esserci, più potente dei quattro elementi,
più soave e delicato del tempo passato al fianco di
Porti, più incomprensibile della Titanica Macchina dell'
Esistenza, più bello e pericoloso di ogni possibile magia.
Sognò un uomo, ma la sua vista era sfocata e non seppe
capire se la figura gli fosse in qualche modo familiare.
Luci e suoni si confondevano, si confondeva l'uomo con
la presenza astratta che gravava su Tutto, ed in un'
ultima visione che sembrava essere stata dipinta dalla
mano di un impressionista, la sveglia ebbe la meglio
sul sonno.
7:30, colazione, scuola.
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-------------------------------------------------------
Il giorno successivo Telemenin attese con impazienza che
il Maestro ritornasse sugli argomenti della lezione
precedente.
Ma il Maestro non accennò minimamente a nulla di quanto
aveva detto il giorno prima.
Portò invece in classe alcuni animali - una capra, un
cane, ed alcuni topolini - e mostrò ai giovani alunni
come controllarli attraverso le parole magiche che
chiamavano a sè il potere della terra.
"Telemenin, non segui la lezione ? Non sono semplici le
 parole della terra". Era stato Boii, un bimbo biondo e
grassottello, a riscuotere il compagno dall'ennesimo
stordimento.
"Perchè il maestro non prosegue la lezione di ieri ?
 Io voglio sapere qualcosa di più su questa Titanica
 Macchina dell'Esistenza".
"Ma cosa ti importa ? Secondo me non voleva dire niente,
 erano delle raccomandazioni e basta. Il maestro voleva
 solo che prestassimo attenzione al modo in cui faremo
 uso della magia".
Telemenin non era per nulla convinto, e mentre il Maestro
sollevava a mezz'aria i topolini lasciandoli fluttuare
sulle teste degli alunni della prima fila, si mise a
scarabocchiare il grosso banco di legno di quercia.
Tentava di rammentare qualcosa del sogno che aveva fatto,
pensava a Porti, sperava ancora che il Maestro al termine
della lezione concludesse dicendo qualcosa di più sullo
strano monito che l'aveva tanto turbato.
Non si curò neanche di ricopiare sul quaderno le formule
magiche che il Maestro aveva segnato sulla lavagna,
nonostante Boii gli sussurrasse di farlo alla svelta,
giacchè l'ultima ora volgeva al termine ed il giorno
dopo avrebbero dovuto sostenere una prova pratica.
-------------------------------------------------------
Quell'ultima ora che scorreva veloce e deludente, stava
ingenerando in Telemenin strane e forti sensazioni,
proprio come il sogno che attendeva fremente di poter
raccontare a Porti.
Era l'ora conclusiva di una delle tante giornate
scolastiche che aveva e avrebbe vissuto, eppure sembrava
essere segnata dai connotati di un'ora "molto più finale";
a Telemenin pareva che terminati quei sessanta minuti,
qualcosa avrebbe scosso profondamente la sua vita, che
uno scisma improvviso lo avrebbe separato dal suo
passato e proiettato in un futuro del quale la scuola,
i suoi compagni, Boii che ora scriveva freneticamente
al suo fianco, fors'anche persino Porti, non avrebbero
più fatto parte.
A soli dieci anni, vissuti sempre nel microcosmo del suo
paesino natale, Telemenin si trovò non già a fantasticare
sul futuro, bensì a meditare sul suo breve passato.
Era venuto alla luce in una famiglia modesta, in tutto.
Modesti erano i mestieri dei suoi genitori, un venditore
di sementi ed una sarta; modesta era la loro abitazione,
una casetta di pietra di due stanze appena; modesta era
la loro vita, che si dipanava lineare senza speranze,
attese o pretese.
Tuttavia il padre viaggiava, nella pur limitata zona della
valle, toccando tutti i paeselli del piccolo "arcipelago"
costituito dalla pianura e dalla cerchia montuosa che la
circoscriveva, e raccoglieva nel suo girovagare non solo
denaro, ma anche le storie, le vicende di vita vissuta,
ed i sogni delle molte persone con cui aveva occasione di
parlare.
Semplice era la sua mercanzia, e parimenti semplici le
persone con cui aveva occasione di sedersi e contrattare.
Così, tra un'invernale tazza di caffè davanti ad un
-------------------------------------------------------
caminetto scoppiettante ed un'estivo vinello sorseggiato
sotto una pergola di vimini, il mercante di semi aveva
ascoltato i rimpianti di un barone caduto in disgrazia,
le speranze seppellite della figlia di un vinaiuolo,
la rabbia di un coltivatore di granoturco, le avventure
di un vecchio gitano, ed altro ancora.
Telemenin attendeva il ritorno del padre dai suoi commerci
come ogni altro bambino aspettava la favola della buona
notte, e le sue attese erano di volta in volta premiate
da racconti di ogni sorta, dagli echi di vite distanti
e di tempi perduti.
Fu così che un giorno il mercante di semi non riportò
in paese solamente delle semplici, intangibili parole,
ma con esse la bocca di chi le aveva pronunciate :
un uomo anziano ed austero, dai lunghi capelli candidi
e dallo sguardo severo ma accomodante, leggermente
inquietante nei modi di fare e nell'atteggiamento
asciutto e misterioso.
Il padre lo aveva guidato fino al paese, e si era
offerto di ospitarlo per una notte giacchè l'inverno
era particolarmente rigido, ed erano giunti ad un'ora
troppo tarda per cercargli un altro ricovero.
Telemenin a quel tempo era al mondo da soli tre anni
eppure la sera, a tavola, rimase ipnotizzato dall'uomo
che diceva di essere un mago, e di aver scelto di
fermarsi per insegnare, di chiudere la lunga stagione
di viaggi ed avventure vissuti nell'appagamento ma
anche nel costante pericolo, e dedicarsi alla
trasmissione del sapere, l'ultima grande missione di
ogni detentore dei segreti della magia; il padre lo
aveva incontrato lungo una strada di montagna, aveva
con lui diviso il pane, e gli aveva parlato del suo
paese, dei molti bambini che vi erano nati negli
-------------------------------------------------------
ultimi anni, della sua tranquillità ed accoglienza, ed
il mago aveva deciso di sceglierlo come sua residenza
e luogo d'insegnamento.
Telemenin quella sera ascoltò il mago e le sue
immaginifiche narrazioni, vide nei suoi occhi le
meraviglie del mondo e la forza inarrestabile dei
quattro elementi, seguì le sue mani nodose che si
muovevano per descrivere luoghi che neanche la sua
fantasia di bambino era in grado di concepire.
"Anche io posso essere un mago ?" chiese, e sorridendo
l'anziano che sarebbe divenuto il suo maestro, gli mise
una mano sul capo, diede un'occhiata ai volti sorpresi
della madre e del padre, ed annuì.
Boii stava finendo di scrivere le ultime formule,
disegnando al lato a cosa queste corrispondessero e a
quali elementi facessero capo.
Telemenin aveva ancora la penna stretta in pugno, ma
il suo quaderno era immacolato, le mani impiastricciate
d'inchiostro ed il banco segnato dai ghirigori più
fantasiosi.
"Telemenin ! Sveglia, neanche la campanella hai
 sentito ?"
Alzò lo sguardo dal banco e vide che già i suoi compagni
si apprestavano ad uscire gettando alla rinfusa quaderni
matite e penne nelle cartelle.
"Io vado con gli altri, magari oggi pomeriggio passo a
 portarti il quaderno così ti puoi mettere in pari"
disse ancora Boii, e corse a raggiungere la fila che,
a due a due, incolonnava i bambini in uscita dall'aula.
Rimase solo, Telemenin, e quando ebbe riposto le sue
cose e fu per uscire, il maestro intento a chiudere le
gabbie degli animali, gli diede uno sguardo che
l'alunno non seppe interpretare, pur rimanendone scosso.
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Appena varcata la soglia dell'enorme portone borchiato
che torreggiava all'ingresso della scuola, Telemenin
colse l'odore di Porti.
Si sistemò lo zainetto sulle spalle e correndo quanto
la neve ormai altissima gli consentiva, emerse dalla
folla chiassosa degli altri bambini per raggiungerla.
Il piazzale su cui sorgeva la scuola era cinto da
muretti a secco che in alcuni punti si allargavano a
cingere una fila di pioppi e ontani, e Porti lo aspettava
seduta su uno di questi, le gambe ciondolanti ed il naso
rosso fuoco per il freddo intenso.
"Telemenin !" - scese con un balzo dal muro e gli corse
incontro.
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title: IL PEGGIORE DEI MALI

author: BOBO

text:
IL PEGGIORE DEI MALI NON E' UN VELENO,
MA CHI NE E' COLPITO SI AVVELENERA'.
IL PEGGIORE DEI MALI NON E' UNA MALATTIA,
MA CHI NE E' COLPITO SI AMMALERA'.
IL PEGGIORE DEI MALI NON E' NEPPURE UN VIRUS,
MA CHI NE E' COLPITO SI INFETTERA'.
LA MAGGIORANZA DELLA POPOLAZIONE MONDIALE E' GIA' AFFETTA DA QUESTO MALE.
SU DIECI PERSONE,UNA NE E' INDENNE,CINQUE SANNO DI AVERLO E QUATTRO LO
HANNO SENZA SAPERLO.
E' IL PEGGIORE DEI MALI.
UN MALE MORTALE, IL PEGGIOR MALESSERE MONDIALE.
NELL'ERA DELLA CONOSCENZA,
DOVE TUTTI SOSTENGONO
IL DIRITTO ALL'UGUAGLIANZA,
C'E' SEMPRE QUALCUNO CHE DECIDE DI CONTAMINARSI,
SPINTO DA UN'INUTILE RIVALITA' CARICA DI RIPUGNANZA,
ACCOGLIENDO IN SE' LA PIU' ORRENDA DELLE INFERMITA',
L'INTOLLERANZA.
L'INTOLLERANZA E' IL PIU' LETALE DEI VELENI.
L'INTOLLERANZA E' LA PIU' GRAVE DELLE MALATTIE.
L'INTOLLERANZA E' IL PIU' POTENTE DEI VIRUS.
CHI E' AFFETTO D'INTOLLERANZA CREDE CHE PIU' A NORD SI NASCE
PIU' SI E' INTELLIGENTI.
CHI E' AFFETTO D'INTOLLERANZA E' CONVINTO CHE PIU' LA PELLE E' CHIARA
PIU' E' PULITA.
CHI E' AFFETTO D'INTOLLERANZA DISPREZZA CHI NON CREDE NEL SUO DIO.
CHI E' AFFETTO D'INTOLLERANZA E' FIERO DI NON CREDERE IN NESSUN DIO
MA TUTTI I GIORNI SI CHIEDE "CHI SONO IO ?".
CHI E' AFFETTO D'INTOLLERANZA USA UN DISPREGIATIVO PER DERIDERE
ALLE SPALLE IL PROPRIO VICINO.
CHI E' AFFETTO D'INTOLLERANZA PROVA DISGUSTO E CORRUCCIA IL VISO
PERCHE' HA VISTO UN UOMO CON L'ORECCHINO.
CHI E' AFFETTO D'INTOLLERANZA PENSA CHE CHI SI FA TATUARE,
DA ESSERE UMANO, DIVENTA ANIMALE.
CHI E' AFFETTO D'INTOLLERANZA SA DI VALORIZZARE LE PERSONE PER LA LORO
POSIZIONE SOCIALE E CIOE' NELLA MISURA IN CUI RIESCONO A GUADAGNARE...
L'INTOLLERANZA HA DUE FRATELLI, UNO SI CHIAMA RAZZISMO, L'ALTRO FANATISMO.
L'INTOLLERANZA HA ANCHE DUE FIGLI, UNO SI CHIAMA ODIO, L'ALTRA GUERRA.

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title: IL PEGGIORE DEI MALI

author: lubna

text:
> IL PEGGIORE DEI MALI NON E' UN morso,
> MA CHI NE E' COLPITO SI addolorera'.
> IL PEGGIORE DEI MALI NON E' UNA ritrosia,
> MA CHI NE E' COLPITO SI stupira'.
> IL PEGGIORE DEI MALI NON E' NEPPURE UN VIRUS,
> perchè CHI NE E' COLPITO SI INFETTERA'.
>
> LA MAGGIORANZA DELLA POPOLAZIONE femminile E' GIA' AFFETTA DA QUESTO MALE.
> SU DIECI PERSONE,una NE E' INDENNE,CINQUE sperano DI farcela E QUATTRO LO
> HANNO SENZA SAPERLO.
>
> E' IL PEGGIORE DEI MALI.
> UN MALE MORTALE, IL PEGGIOR MALESSERE MONDIALE.
>
> NELL'ERA DELLA CONOSCENZA,
> DOVE TUTTI SOSTENGONO
> IL DIRITTO alla conoscenza,
> C'E' SEMPRE qualcuna CHE DECIDE DI rifiutarsi,
> spinta DA UN'INUTILE RIVALITA' CARICA DI RIPUGNANZA,
> ACCOGLIENDO IN SE' LA PIU' ORRENDA DELLE INFERMITA',
> l'incapacita'.
>
> L'incapacita' E' IL PIU' LETALE DEI VELENI.
> L'incapacita' E' LA PIU' GRAVE DELLE MALATTIE.
> L'incapacita' E' IL PIU' POTENTE DEI VIRUS.
>
> CHI E' AFFETTa da incapacita' CREDE CHE PIU' A NORD SI vada
> PIU' SI vomiti.
> CHI E' AFFETTa da incapacita' E' CONVINTa CHE PIU' LA PELLE E' CHIARA
> PIU' E' PULITA.
> CHI E' AFFETTa da incapacita' DISPREZZA CHI la obbliga a farlo.
> CHI E' AFFETTa da incapacita' E' FIERa DI NON ingoiare
> MA TUTTI I GIORNI SI CHIEDE "CHI SONO IO ?".
> CHI E' AFFETTa da incapacita' USA UN DISPREGIATIVO PER DERIDERE
> ALLE SPALLE la PROPRIa amica.
> CHI E' AFFETTa da incapacita' PROVA DISGUSTO E CORRUCCIA IL VISO
> PERCHE' HA VISTO UN UOMO CON il proprio seme.
> CHI E' AFFETTa da incapacita' PENSA CHE CHI SI FA ciucciare,
> DA ESSERE UMANO, DIVENTA ANIMALE.
> CHI E' AFFETTa da incapacita' SA DI non VALORIZZARE LE PERSONE PER LA LORO
> capacità reale E CIOE' NELLA MISURA IN CUI RIESCONO A eiaculare...
>
> L'incapacita'  HA DUE FRATELLI, UNO SI CHIAMA bigottismo, L'ALTRO
infantilismo.
>
> L'incapacita'  HA ANCHE DUE FIGLI, UNO SI CHIAMA masturbazione, L'ALTRA
solitudine.
>
>
>
> --
> questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
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title: IL PEGGIORE DEI MALI

author: Trans IL vanO

text:
"BOBO" <
Su...@freesurf.ch
> ha scritto:
> ACCOGLIENDO IN SE' LA PIU' ORRENDA DELLE INFERMITA',
o delle infermiere.


title: IL PEGGIORE DEI MALI

text:
IL MIO NICKNAME NON C'ENTRA NIENTE CON L'INTER, NON E' NEANCHE LA MIA
SQUADRA. COME SI PUO' ODIARE CHI URLA IL GIUSTO ? E VOI CHE FATE CON ME'?
QUANTO AL VOLUME , OGNUNO SI REGOLA QUELLO SUO.
LA PLAYSTATION NON CE L'HO, MA DI CERTO E' MEGLIO GIOCARE AI VIDEOGIOCHI
CHE DIVERTIRSI A INSOZZARE IL WEB.
LUBNA, SEI STATO GANZO NELL'ULTIMO INTERVENTO. TI SEI RIPRESO I TUOI
PUNTI. MA LA PROSSIMA VOLTA NON MISCHIARE SALE E ZUCCHERO SENNO' NE
VIENE FUORI SOLO VOMITO.

--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito



title: IL PEGGIORE DEI MALI

author: Leningrad Cowboy

text:
On Sun, 06 Apr 2003 12:10:03 +0200,
Su...@freesurf.ch
 (BOBO) wrote:
>COME SI PUO' ODIARE CHI URLA IL GIUSTO ?
 (Isaia - 3,18)
L.C.
^^^


title: IL PEGGIORE DEI MALI

author: il pazzo dei bonsai

text:
"Leningrad Cowboy" <
leni...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:h8vv8vo99a5ds4via...@4ax.com...
> On Sun, 06 Apr 2003 12:10:03 +0200,
Su...@freesurf.ch
 (BOBO) wrote:
>
> >COME SI PUO' ODIARE CHI URLA IL GIUSTO ?
>  (Isaia - 3,18)
NON C'E' PEGGIOR SORDO DI CHI NON VUOL SENTIRE. (ISAIA - 3,19)


title: IL PEGGIORE DEI MALI

text:


"QUI UNA VOLTA ERA TUTTA CAMPAGNA"
(Ezechiele - 8,2)
L.C.
^^^


title: IL PEGGIORE DEI MALI

author: DisKre Panza

text:
domenica 06 aprile 2003 Leningrad Cowboy ha scritto:
>>>> COME SI PUO' ODIARE CHI URLA IL GIUSTO ?
>>>  (Isaia - 3,18)
>> NON C'E' PEGGIOR SORDO DI CHI NON VUOL SENTIRE. (ISAIA - 3,19)
> "QUI UNA VOLTA ERA TUTTA CAMPAGNA"
> (Ezechiele - 8,2)
"LEI NON FACCIA IL TUNNEL"
(Qoèlet - 5,7)
--
Power up.


title: IL PEGGIORE DEI MALI

author: kaiza

text:


LEI SI FACCIA I CAZZI SUOI
(un tipo a me - verso le 17,23)
k.
--
-- it's time to kick ass and chew bubble gums --


title: IL PEGGIORE DEI MALI

author: :fa:

text:
> PUNTI. MA LA PROSSIMA VOLTA NON MISCHIARE SALE E ZUCCHERO SENNO' NE
> VIENE FUORI SOLO VOMITO.
Io e Vecchio una sera che eravamo andati a prendere le pizze dal sosia di
Thom Yorke, e ce le siamo mangiate con le mani seduti ai gradini di fronte,
abbiamo scoperto e stabilito che a mischiare sale e zucchero si generava
l'antimateria.
Lui ne aveva una con i carciofini, io invece i carciofini non li sopporto, e
mi ero buttato sulla caprese, che perň era tutta cotta, e il pomodoro da
insalata, si sa, quando č cotto diventa amarognolo, vitadimmerda.
:


title: IL PEGGIORE DEI MALI

author: name

text:
Leningrad Cowboy wrote:



LENINGRAD COWBOY E' SOLO UN MUCCHIETTO DI VOMITO
(Un ammiratore - 0,0)



title: IL PEGGIORE DEI MALI

author: vespertine

text:
:fa: wrote:
> Io e Vecchio una sera che eravamo andati a prendere le pizze dal sosia di
> Thom Yorke
dov'è questo pizzaiolo simil-Thom?



title: L'assalto

text:
Guerreggiano le armate contro le armate nemiche
in uno scontro che non ha riscontro iniziale, mentre
si sfracellano gli elmi e gli scudi e si rovesciano le grate
delle costruzioni ed i ponti levatoi, barbaricamente rovinando
tra urla rattrappite dalla morte, e bruciano i palazzi e le rovine,
e le frecce stringono le porte del sentiero del dopo, mentre ancora
armati lottando si perde la nozione del dove e del quando.


title: PAGINE SCELTE

author: Enrico

text:
Ciao a tutti!
Con la dovuta umilta' vorrei segnalarvi il sito di cui sono artefice.
Pur essendo la mia Home Page, e dove quindi ci sara' quello che si trova
normalmente in una Home Page, ho intenzione di ospitarvi anche scritti di
terzi (poesia & narrativa); percio' gia' per questo siete invitati tutti a
fare un giro e a spedirmi, eventualmente, il vostro materiale.
Ma non e' tutto. Per farvi un'idea ecco un indice del contenuto del sito:
Io/Me: Chi Sono & Cosa Faccio
   (breve antologia poetica a fini introduttivi)
Poesia: Rime Come Filastrocche
   (Alcune poesie mie e di poeti ospiti - voi?)
Racconti: Storie Mai Narrate
   (Alcuni racconti miei e di autori ospiti - voi?)
Open Air: Poesie All'Aperto
   (Sito Ufficiale del Gruppo di Volantinaggio di Poesia OPEN AIR)
Parole In Gioco: Gare Di Composizione
   (Giochi di e con le parole - romanzo collettivo - varie ed eventuali)
Links: Parole Altrove
   (devo spiegare?)
Venite a trovarmi, ecco l'URL

http://www.geocities.com/SoHo/Nook/1683
Vi Aspetto
Enrico Saletti
enri.s...@iol.it
2wor...@geocities.com


title: PAGINE SCELTE


title: Albert

author: Index

text:
Come gocce distillanti nostalgia, messaggi invocano il nome di Albert. Che sia
gia' tornato tra noi, volando alto sopra le nostre teste, in attesa di calar
giu'.
Albert, dove sei?
Index


title: Albert

text:
Per chi pensasse che Albert è già tornato, beh, mi dispiace doverlo
dire, ma NON E POSSIBILE. Soprattutto sotto la forma di un qualsiasi
volatile (vero Index?!). Vi chiederete chi è la persona che sta
scrivendo e come sa certe cose...Ebbene io ho la fortuna di conoscerlo
di persona, eh si...
   Sia ben chiaro che questo non è uno scherzo. Infatti un bel po' di
tempo fa lo ho conosciuto, era di autunno ed era anche il mio
compleanno, è bastato uno sguardo ed ho capito che tra noi sarebbe nata
una grande amicizia...Infatti da quel giorno siamo restati sempre in
contatto.
   Insomma tutto questo per dire che Albert non può essere colui che
pensate che sia. (è una frase contorta ma spero che renda l'idea).
Gismoe
--
Posted from
mail.tin.it
 [194.243.154.49]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: Albert

author: Alessio Quirino

text:
On 7 Oct 1998 19:13:50 +0200,
gis...@hotmail.com
 (gismoe1) wrote:
>Per chi pensasse che Albert è già tornato, beh, mi dispiace doverlo
>dire, ma NON E POSSIBILE.
Gente, qui ci troviamo davanti al primo vero troll della storia di
IAS!!! Diamogli un' accoglienza come si deve!!!
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: Albert

text:
Insomma, sei nato in autunno, mio caro Albert, nella tua bella Toscana! Ma per
caso, sei poi emigrato in Argentina? Nella tua casella, questo mi manca.
Riesci ancora a stupirmi con i tuoi giochetti. Sei veramente un grande
istrione, un lupo nella steppa pronto a riapparire ai primi freddi. Dove sei
stato in tutto questo tempo? Dovevi evaporare tu, invece e' evaporata la tua
amica-nemica Mela (le tue piu' tremende poesie a lei le hai dedicate, benche'
poi ti sia scusato, prima in privato e poi in pubblico). Che dire, come a me,
anche a te piace cambiare personaggio (benche' io mi sia fermato a due), ma
com'e' che te ti fai sempre pizzicare? Ma lascia stare! Dai, posta ancora le
tue poesie salaci, quelle in cui hai sempre dato il meglio. Le parole d'amore
non sono il tuo forte, e le dolci signore non le hanno mai apprezzate, lo sai.
E basta sbandierare quel Filos Ilvia, per tre o quattro complimenti che ha
ricevuto. Su, datti da fare; dall'alto della tua esperienza, facci leggere
qualche sonetto che solo tu sai sciorinare. Non perder tempo a polemizzare, a
scusarti, ad attaccare, a parlar di te con meschina modestia. Sei su IAS!
Index
PS: Non credo che gismoe ti conosca poi tanto bene. E' soltanto uno che ti
vuole copiare.


title: Albert

author: Randy

text:
Index ha scritto nel messaggio
<01bdf24b$4815d020$
Loca...@tin.it.tin.it
>...
>istrione, un lupo nella steppa pronto a riapparire ai primi freddi. Dove
sei
Lupo della steppa? ma va'...come fai a trovarci somiglianze anche lontane
con:
"Siete Pablo?" domandai.
"Io non sono nessuno" mi spiego' gentilmente. "Qui non abbiamo nome, non
siamo persone. Io sono un giocatore di scacchi. Desiderate lezioni sul modo
di costruire la personalita'?"
"Si', perfavore."
"Allora mettetemi a disposizione un paio di dozzine delle vostre figure."
"Delle mie figure?..."
"Si', di quelle figure nelle quale avete visto dissolversi la vostra cosi'
detta personalita'. Senza figure come faccio a giocare?"
(Hermann Hesse, Il lupo della steppa)


title: Albert

author: Ulrich Laverdure

text:
Randy wrote:

> "Siete Pablo?" domandai.
[...]
Grande. Uno dei due libri che salverei di Hesse. L'altro e' il
Pellegrinaggio in oriente.


title: Albert

text:
Randy ha scritto nel messaggio:
> Lupo della steppa? ma va'...come fai a trovarci somiglianze anche lontane
E' lui, spiccicato!
Index


title: Albert

author: Stendhal

text:
Ulrich Laverdure ha scritto nel messaggio <
361CC2F2...@freemail.it
>...
>Grande. Uno dei due libri che salverei di Hesse. L'altro e' il
>Pellegrinaggio in oriente.
E Klein e Wagner?
Ossequi,
Stendhal


title: Albert

author: Marco Frattini

text:
On Thu, 08 Oct 1998 14:49:38 +0100, Ulrich Laverdure
<
ulde...@freemail.it
> wrote:
>Grande. Uno dei due libri che salverei di Hesse. L'altro e' il
>Pellegrinaggio in oriente.
L'altro e' Narciso e Boccadoro
frat che-hesse-lo-legge-anche-lui


title: [Pensieri netturbini] Ubriachezza modesta

author: Ombra

text:
Guido solo quando ho bevuto. Guido, davvero. Guido e riesco a mettere le
marce, a far manovra, a parcheggiare. Guido e non mi spavento, anzi. Guido
e mi diverte, e non poco. Ma devo avere in corpo un po' di alcool, o
qualsiasi altra cosa che mi faccia dimenticare almeno per qualche minuto
chi sono, o chi mi credo d'essere. Una notte eravamo io e mio cugino, che
si chiama appunto Guido, (pure lui, che fantasia...) e che mi ha detto:
"Dai Ombra, oggi ti faccio guidare". E ho guidato, che pareva avessi la
patente da chissa' quanto. Invece la patente non ce l'ho, perche' di
giorno, quando sono ben sveglia, gia' le mani sul volante mi fanno venire i
tremori. Mi dico che potrei uccidere qualcuno, passargli sulla cassa
toracica con le ruote. Mi dico che ne sarei capace. Mi dico che qualche
pazzo potrebbe venirmi addosso solo perche' mi trovo sulla sua traiettoria,
e alle mie ossa ci tengo troppo per frantumarle a causa dei miei riflessi
al rallentatore. Cosi' mi prendo gli autobus, e la metropolitana, alla
bisogna non disdegno le corriere, e treni su treni e ancora treni da
prendere all'ultimo momento, come accade da quando ho scoperto che non
partono mica, senza di me.
Guido, si', ma solo quando ho bevuto.
E nessuno puo' togliermi 10 punti dalla patente.
--
Ombra


text:
Ombra <
ombra...@despammed.com
> wrote:
> Invece la patente non ce l'ho, perche' di giorno, quando sono ben sveglia,
> gia' le mani sul volante mi fanno venire i tremori.
conosco bene la sensazione.
> e treni su treni e ancora treni da prendere all'ultimo momento, come
> accade da quando ho scoperto che non partono mica, senza di me.
che culo, a me invece lo fanno in continuazione. qualsiasi treno io
voglia prendere parte in leggero anticipo, come se in cabina ci fosse
benito in persona ad aizzare il conducente con un forcone.
> Guido, si', ma solo quando ho bevuto.
io quando bevo mi terrorizzo ancora di più, in compenso guido un sacco
nei sogni, da dio.
> E nessuno puo' togliermi 10 punti dalla patente.
toglierteli? dilettante, a me ne hanno dato addirittura due in più. in
sogno, si intende.
ah! m'è piaciuto.
--
Io sono l'alfa e l'omicron, il primo e il contorno, l'inizio e la
pubblicità. (Pocalisse 22, 13)


text:
Martedì 19 Luglio 2005 Ombra ha scritto:
> Guido solo quando ho bevuto.
> Guido, davvero.
> Guido e riesco a mettere le marce, a far manovra, a parcheggiare.
> Guido e non mi spavento, anzi.
> Guido e mi diverte, e non poco.
> Guido, si', ma solo quando ho bevuto.
  Senza parole...
  (clap! clap! clap!)
--
«...va  beh, nessuno  e`  perfetto... si`, lo  SO!  che sono  l'Essere
Perfetissimo, Creatore e  Signore!...  Grazie! Adesso  ti trasformo in
serpente, cosi` impari: striscia mo' li`, viuscia via!»
(Cio` che ho scritto, ho scritto.)


text:
Correva il giorno 20-7-2005 ed erano (credo) le 19.36.07, quando DisKre
Panza ha scritto:
>   Senza parole...
>
>   (clap! clap! clap!)
Quanto sei stronzo, una non puo' scrivere qualche ripetizione... Ma
insomma!


text:
Mercoledì 20 Luglio 2005 Ombra ha scritto:
> Quanto sei stronzo,
  Ma porcaccia di quella...
  Uno  non puo`  applaudire  sinceramente, che  gli  danno pure  dello
stronzo!...
  M'e` piaciuto, M'E` PIACIUTO! *_/M'È PIACIUTO!/_*
  (che schifo, pero`, "piaciuto"...)
--
«"Che fai, guardi le stelle?" "No. Sto guardando il passato"»



text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm>:
>  (che schifo, pero`, "piaciuto"...)
Concordo: suona veramente da schifo.
"L'ho gradito" suona ancor peggio, senza scomodare Fellini.
Che fare?
--
Nulla è impossibile per chi non lo deve fare.


text:
Correva il giorno 20-7-2005 ed erano (credo) le 04.17.07, quando il pazzo
dei bonsai ha scritto:
> conosco bene la sensazione.
mal comune... altro che mezzo gaudio, le belle palle!
> io quando bevo mi terrorizzo ancora di più, in compenso guido un sacco
> nei sogni, da dio.
anche io sogno spesso di guidare, e' una sensazione bellissima, e guido
d'un bene che infatti poi mi sveglio. notti fa ho sognato che guidavo pure
l'elicottero, mi sto allargando :)
> ah! m'è piaciuto.
grazie. era una cosuccia un po' cosi', dedicata a una bella persona.
contenta che sia piaciuta anche a te.


text:
Mercoledì 20 Luglio 2005 F.Bertolazzi ha scritto:
> Che fare?
  Uno spettro s'aggira su Ias...
  M'ha colpito?
--
«Mamma, Mamma! Vogliamo anche noi il Buco nella Pancia, Ancia, Ancia!»



text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm>:
>  M'ha colpito?
Non esprime un giudizio qualitativo.
Per inciso, talvolta lo esorcizzo con un "m'ha ppiaciuto".
"L'ho letto con gran piacere"?



title: Silla.

author: Ary

text:
Tutti i libri di storia  iniziano con la giovinezza di Cesare nella Roma
di Silla. Ma chi era Silla? Un personaggio emblematico, spietato,
vendicativo, che si autoproclamò Dictator, inventò le proscrizioni, e
mise al patibolo Roma?
Niente affatto. Era uno a cui piaceva il teatro. Un tizio straordinario,
a mio parere, che aveva un profondo senso dell'Humor e del Teatro,
nel sangue. Quando ormai sembrava che dovesse restare Dictator a
vita, stupì tutti ritirandosi volontariamente dalla carica dopo soli tre
anni di potere assoluto. Ecco come si ritirò aristocraticamente, da
buon Patrizio, restituendo la libertà ai Romani.
A Roma, nessuno si aspettava sorprese. Silla se ne sarebbe andato-così
com'era venuto e aveva regnato-In un atmosfera rispettabile e ufficiale.
Roma stava per perdere il primo Dictator avuto negli ultimi centoventi
anni, e il primo in assoluto rimasto in carica per più di sei mesi
(autoeletto) Indisse le elezioni per i nuovi consoli, e l'indomani delle
elezioni curuli una folla immensa si accalcò nella parte bassa del Foro
Romano, per assistere alla rinuncia ufficiale di Silla alla missione che
si era autoassegnato. L'avrebbe fatto in pubblico, anzichè nella Curia
Hostilia del Senato, dai rostri, un'ora prima dell'alba.
Lo fece con dignità e con commovente solennità, salutando prima
i suoi ventiquattro littori con grande gentilezza e con doni ( per
Silla ) costosi, rivolgendosi poi alla folla, e recandosi infine con gli
elettori a sovrintendere all'abrogazione della legge che aveva ideato,
e con la quale era stato nominato Dictator. Tornò a casa dai Comitia
Centuriata come un cittadino privato, spoglio dell'Imperium e
dell'Auctoritas ufficiale.
- "Però mi piacerebbe che alcuni di voi mi vedessero lasciare Roma"-
Disse ai due nuovi consoli, e a tutta la  cricca aristocratica
dirigente. -Venite domani a Porta Capena, un'ora dopo l'alba, per
guardarmi salutare Roma- Naturalmente tutti obbedirono alla lettera;
Silla adesso era un "privato" spoglio di ogni potere di magistrato,
ma era stato troppo tempo Dictator perchè lo si potesse ritenere
davvero privo di potere. Silla sarebbe stato pericoloso fino alla morte.
Perciò tutte le persone sollecitate a farlo, andarono a Porta Capena,
sebbene i suoi tre pupilli -Lucullo- Mamerco-Pompeo, non si trovassero
 in città. In seguito, quando gli raccontarono gli avvenimenti di Porta
Capena, Pompeo ringraziò il cielo di tutto cuore per non avervi
assistito ; Lucullo e Mamerco, invece, pensarono l'opposto.
La piazza del mercato all'interno della porta era gremita di gente
affacendata nelle consuete attività... vendere, comprare, esporre
la merce sulle bancarelle, insegnare, passeggiare, amoreggiare,
mangiare. Naturalmente tutti osservarono con grande interesse il
gruppo di uomini vestiti  con la toga bordata di poprpora ; arrivarono
da ogni direzione bordate d'insulti e di frasi sprezzanti contro le
classi alte, ma i senatori curuli c'erano abituati e non ci fecero il
minimo caso. Si avvicinarono all'imponente volta della porta e
aspettarono, parlando tra loro del più e del meno.
Poco dopo giunsero le prime folate di musica : pifferi, tamburelli,
melodiosi flauti che intonavano e accompagnavano un inequivocabile
inno bacchico. Un fremito percorse la folla radunata nella piazza, che
si aprì stupita per fare largo al corteo, in direzione del Palatino.
Prima avanzarono alcune prostitute ornate di fiori e con le toghe di un
rosso fiammante, che percuotevano tintinnanti tanburelli con i polsi, e
affondavano le mani nel busto rigonfio delle toghe cospargendo
la strada di petali di rose. Segivano numerosi fenomeni da baraccone
e nani, alcuni con il viso incipriato o coperto di cerone, altri col
viso coperto da maschere ornate di corna e cosparse di campanelli,
che facevano capriole sulle gambe malferme e deformi, e indossavano
i variegati costumi fatti con pezze colorate simili a tanti pezzetti
d'arcobaleno. Dietro di loro avanzavano i musici, alcuni coperti
appena da stralci di fiori, altri mascherati da saltellanti satiri, o
fantasiosi eunuchi. In mezzo a loro, fiancheggiato da bambini
ridacchianti e danzanti, barcollava un asino grasso e ubriaco,
con gli zoccoli dorati, una ghirlanda di rose intorno al collo, e le
lugubri orecchie che spuntavano da due buchi fatti in un cappello di
paglia a larghe tese.
Sulla groppa coperta da una gualdrappa lurida e puperurea era
seduto Silla, anche lui ubriaco, che agitava in aria un calice dorato
dal quale sgorgava un incessante pioggia di vino, vestito con una tunica
di porpora di Tiro ricamata d'oro, con ghirlande di fiori intorno al
collo e in testa. A fianco dell'asino camminava una donna molto bella,
ma chiaramente impersonata da un uomo, con i folti capelli neri appena
spruzzati di grigio, e il fisico virile drappeggiato in un abito
femminile semitrasparente ; aveva in mano una grande brocca di vino,
e ogni volta che il calice nella destra di Silla si abbassava verso di
lui, lo colmava con il zampillante liquido purpureo.
Dato che la strada era in discesa, il corteo acquistò una certa velocità
e non riuscì più a rallentare; perciò quando l'arco torreggiò minaccioso
a pochi passi di distanza e Silla si mise a farfugliare a gran voce di
fermarsi, tutti ruzzolarono a terra tra urli e schiamazzi, le donne
scalciando allegramente e mostrando a tutti la rossa fenditura pelosa
dei genitali. L'asino continuò ad avanzare barcollando e andò a sbattere
violentemente contro il recinto di una fontana. Silla ondeggiò,
sostenuto dal portatore di vino travestito che gli camminava al fianco,
e cadde poi fra le sue forti braccia.
Il Dictator si rialzò e si avviò verso un gruppo allibito di magistrati,
ma passando accanto a un bel paio di gambe femminili che scalciavano
allegramente, si chinò infilando un dito nella fenditura dei genitali,
con ilare e apparente godimento della proprietaria.
Mentre i componenti del corteo si rimettevano in piedi e si assembravano
continuando a cantare, a suonare e ballare, con somma gioia della folla
accorsa, Silla arrivò davanti ai consoli e tenendo un braccio attorno
alle spalle del suo bel salvatore, agitò la coppa di vino in un allegro
saluto. Ubriaco al punto di non essere quasi in sè, ridacchiava, nitriva
e schiamazzava.
-Tacete!- urlò Silla ai danzatori e ai musici. Questi tacquero di colpo.
Ma nessun altra voce riempì il silenzio.
-Bè, è arrivato, finalmente!-gridò Silla, ma nessuno capì a chi si
riferisse: forse al cielo. - Il mio primo giorno di libertà!-
Fece roteare in aria il calice dorato, mentre la sua bocca pesantemente
truccata metteva a nudo le gengive in un ampio sorriso di felicità.
Il viso sotto l'assurda parrucca era dipinto di bianco. Ma l'effetto non
era quello che forse Silla aveva sperato, perchè il rossetto che gli
contornava la bocca era penetrato nelle profondità delle pieghe che
gli partivano dal naso e dal mento, raccogliendosi intorno alle labbra.
La bocca sembrava uno squarcio rosso ricucito malamente con grandi
punti rossi. Ma Silla sorrideva, sorrideva, sorrideva. Era ubriaco,
e non gli importava.
-Per più di trent'anni- Disse ai due consoli che lo guardavano con tanto
d'occhi -Ho negato la mia stessa natura. Mi sono negato amore e piacere,
dapprima per il mio nome e la mia ambizione, e in seguito, quando
entrambi arrivarono a raggiungere alte vette, per amore di Roma.
Finito, finito, finito! Da adesso, restituisco a voi Roma... a voi
tutti, piccoli uomini presuntuosi con il cervello da microbi! Siete
padroni ancora una volta di sfogare la vostra bile su questo povero
paese, di eleggere gli uomini sbagliati, di spendere stupidamente i
fondi pubblici, di non pensare oltre al domani e al vostro gigantesco
Io. Nei trent'anni della prossima generazione, predico che voi e i
vostri successori rovescerete immani disastri senza speranza di
rinascita sul capo innocente di Roma.!-
Solevò una mano e sfiorò con un gesto intimo il volto di colui che lo
stava sorreggendo.- Sapete tutti chi è naturalemente, voi che andate
spesso a Teatro. Metrobio. Il mio ragazzo. Sempre e per tutta la vita!
Si voltò, abbassò la testa bruna, e baciò appassionatamente Metrobio
sulla bocca. Poi singhiozzando e ridacchiando, si fece aiutare a
rimettersi in groppa all'asino ubriaco. Lo sgargiante corteo si riformò
e si allontanò zigzagando per le vie della città, mentre la gente che
affollava  la piazza lo seguiva e applaudiva.
Nel gruppo di senatori nessuno sapeva dove guardare, soprattutto quando
Claudio Marcello, il console giovane, scoppiò in un pianto dirotto.
Perciò, in mancanza di un capo più deciso, sgattaiolarono via soli o a
coppie, con Appio Claudio che ceracava  di consolare il disperato
Marcello. -Non ci credo- Disse Varrone a Filippo.
-Purtroppo dobbiamo crederci- replico Filippo.-Ecco perchè ci ha
invitato a questo corteo di travestiti. Altrimenti come avrebbe potuto
scioglierci dalle sue catene?
-Scioglierci?Cosa intendi dire?
-L'hai sentito. Per più di trent'anni ha negato la sua stessa natura. Ci
ha presi in giro. Ha preso in giro tutte le persone che contano. E quale
squisita vendetta si è preso oggi per la sua infanzia rovinata! Roma è
stata controllata, governata e salvata da una checca. Siamo stati
imbrogliati da un saltimbanco. "Quanto" deve ave riso!!!!
Ma poi il bellissimo, teatrale, stupefacente Cornelio Silla, è stato
preso in giro dalla Storia. L'immagine che è stata tramandata, e che
ancora oggi si vede nei film Hollivoodiani di bassa lega, non
corrisponde minimamente.
Trent'anni dopo saliva in cielo la cometa splendente di Cesare...
che per un destino beffardo, è passato alla storia come omosessuale.
Erano i suoi avversari politici, memori della lezione impartita da
Silla, a seminare il dubbio nella plebe, che tanto lo adorava.
I legionari di Cesare, durante il suo Trionfo, cantavano inni
scollacciati , goliardici e affettuosi all'indirizzo del loro generale.
Ma se fosse stata nient'altro che una diceria, il Dittatore perpetuo
avrebbe consentito loro di pigliarlo per il culo pubblicamente?
La Storia non è mai sincera.
fine.
a.


title: So dare e non basta.

author: agapito malteni

text:
Un eredita' di canzoni,
un mondo bagnato,
un sorriso addormentato,
una penna blu,
un bacio fra i denti,
risvegli sudati,
graffi d'amore,
finestre socchiuse,
un sole che cade,
l'inizio dei sogni,
progetti sbagliati,
mani tremanti,
vernice che cola,
cose da perdere,
lettere azzurre,
i fossi nei letti,
luci accese nei giorni di pioggia,
paure divise,
un giro di do,
abbracci infiniti,
uno sguardo di lato,
ricordi gonfiati,
un bagno nel nulla,
la voglia di morsi,
il vento negli occhi,
un vicolo stretto,
passaggi obbligati,
sapore di nebbia,
concerti di rabbia,
pavimenti lucidi,
acuti assordanti,
parole fraintese,
bagagli non chiusi,
giocattoli neri,
saluti confusi.


title: So dare e non basta.

text:
"agapito malteni" <
cosas...@email.it
> wrote in message
news:25bbb3e2.02100...@posting.google.com...
> parole fraintese,
> bagagli non chiusi,
> giocattoli neri,
> saluti confusi
Piaciuta, e molto.
L'ho letta come una nota di fondo, una malinconia stemperata dalla lucidità.
ciao,
antonio_ssl.


title: So dare e non basta.

author: camilla

text:
agapito malteni <
cosas...@email.it
> wrote in message
25bbb3e2.02100...@posting.google.com...
Sì, ci sei.
Ti aspetto al varco, e lo sai, ma cazzo se ci sei.
Scusa il cazzo, non c'entra niente, è solo stanchezza.
Mi ricordi un'infinità di cose, non ti sto a dire, perché sono mie.
Chi ottiene questo secondo me sa scrivere, e dovrebbe fare solo questo:
scrivere.
Continua.
Camilla


title: La partita a scacchi (r)

author: fabrizio venerandi

text:
La partita a scacchi.
"Siano tutti maledetti!" disse quello, scendendo l'immensa scalinata del
palazzo ottocentesco. Era un essere favoloso, fiabesco: leggermente perso in
se stesso. Quale altra descrizione potrei dare di me, diceva a volte. Una
ciocca di capelli biondi cadeva voluttuosa sul suo musetto da gatta, quasi a
volerlo segnare illuminandolo.
"Ma perche?" gli fece di rimando quel cagnolino bagnato di Mh. inseguendolo
scodinzolante, tutto preoccupato. "Sei il migliore, sei risultato ancora
vincitore!". Parlando portava avanti il suo corpicino mutilato. Le larghe
orecchie sventolavano calde, sudate al ritmo incerto del suo zoppicare. Dietro
si strascinava la coda, quella inutile protuberanza sporca, mai persa in pubertà.
Alx fece un vago gesto con le mani, irritato.
"Cosa vuoi che mi interessi tutto questo? Certo, ora sono predisposto al buon
umore, ma ci sono cose che non vanno mai dimenticate".
Il vento era gelido e dolcemente si insinuava tra la stoffa, all’interno dei
nascosti vestiti. Vecchie donne, avvolte nelle loro coperte sporche,
spazzavano la neve dalla piazza: sullo sfondo s’illampidivano guglie radianti
tonalità in grigio.
"Ad esempio?" chiese idiota Mh.
Alx si strinse nel grosso pastrano.
"Andiamo dalla madama" disse poi irrisolto.
La madama abitava nel centro della città, sommersa dagli odori dell'alcol
decotto. La stanza barocca era sormontata dai suoi stessi vizi, incongrui al
proprio tempo ed odorosi di cera. I lampadari inondati di mosche: da sopra gli
alti armadi spuntavano le tane dei topi. Quei loro bei musetti furbetti,
ciechi. Quel sapore acre dell’aria, soffocava, toglieva forze: tutto appariva
distante, come visto oltre una lente focale.
All'arrivo di Alx la madama era già da tempo seduta su di un grosso divano,
che lasciava scivolare il suo corpo pieno d'acqua sugli appigli dei riflussi e
delle rientranze. Ai suoi piedi il microscopico rabbino suonava lo xylofono
con fare maldestro.
"Questi arazzi che hai appeso alle pareti, madama, fanno cacare" disse Alx,
senza togliersi il pastrano.
Madama rimase nella sua stanca iconografia: sembrava dipinta lei stessa. "Non
sono arazzi" disse soltanto. Le faceva pietà quel ragazzo così invincibile, e
tanto debole da farsi ancora portatore di una rappresentazione. Alx guardò con
maggiore attenzione, e si accorse che non erano affatto arazzi. "Non me ne
frega niente" come per scusarsi.Piccolo ragazzo mio. Madama senza muoversi gli
indicò l'altra poltrona, ed Alx si sedette, prendendo il cappello in mano.
Mh. si era incuneato sulla porta, e poco dopo era un tutt'uno con lo stipite.
"Sei nervoso?" chiese madama, facendo cadere un bicchiere.
Alx fece di sì con la testa, poi poggiò il cappello per terra e si alzò dalla
poltrona. Si avvicinò a madama e diede un calcio a quel piccolo omino che non
smise di suonare, ma roteando le zampine fuggì nei piani superiori. Il suono
arrivava ancora, ma come dimenticato. Alx allora si abbandonò su madama,
stringendole i seni con i serpenti, e poco dopo c'erano solo serpenti che si
avvinghiavano a bocca aperta su madama. Madama aveva gli occhi chiusi, e stava
leggendo un libro appeso al soffitto.
Dopo, madama teneva il felino con la barba nera, e lo allattava sincera e rassegnata.
"Allora racconta" disse finalmente.
Alx divenne embrionale. Madama non disse niente: "E' ancora colpa di quel
particolare pezzo?"
Alx fece sì, muovendo il collo.
Gli venne da rimettere, e rotolò fuori del latte con una piccola testa di
agnello. Ma non ci fu nessuno spavento: tutta questa è solamente altra
finzione: un luogo dell’immaginario. "Vedi, vedi -fece Alx rientrando in se
stesso- è ancora lei! L'agnello sta trasbordando. Ho fatto cento cose,
diventato il migliore in cento cose. Ho costruito nidi di formiche, poi li ho
distrutti e poi ancora riedificati; ho pagato la lana, ho dato fuoco alle
capanne di zucchero di canna. Hanno venduto la mia immagine in giro agli
adolescenti, e poi è bastato incontrare l'agnello per finirne infilzato. Mi
usciva il sangue di bocca mentre tossivo, a causa sua, ed ho rinunciato alle
poche ore di sole che mi sono concesse per stare con lei nei giorni di
pioggia, in cui aveva la febbre. Ora lei ha perso per me ogni significato: da
sinuosa statua si è fatta pietra ed io sono rimasto a Mosca come un idiota a
darmi sberle in faccia dal mattino alla sera. Leggo il mio futuro nelle
cartelle cliniche di inizio secolo, ed ho preso una nuova malattia. Mi faccio
pena da solo ad ascoltarmi".
Madama era diventata di legno, ed Alx si era rialzato con il cappello in mano.
"Me ne vado, ciao madama" disse.
Dall'interno della statua si sentì una voce chiocca. "Vai dal Cr. sappiamo
tutti che ti aspetta". I soliti vaticini.Sappiamo anche cosa vuole.
Alx sbuffò: "Mi aspetta! Almeno poteva farsi sentire lui". Con disperante
lentezza  bagnò i suoi baffi da micio, ripensando al da farsi.
Fatto questo successe qualcosa.
Tutti se ne andarono, non ci rimase più niente.
Il giorno dopo questo Alx era tutt'altro che perplesso. Uscì dal chiostro
all'alba, ovvero al tramonto. I pensieri tumultuosi sciabordavano dalla sua
testa: lacrimavano appena appena gli occhi che Mh. -claudicante per
l'incidente con la carrozza- si affrettava ad asciugare.
Il Cr. abitava fuori città, oltre la zona collinare. "Questa mattina sono la
risultanza di me stesso". "La somma?" tentennò Mh. come sempre sbagliando ogni
risposta. Alx non disse niente. "Nessuno disse niente". Nessuno rispose.
In tasca, nella sua tasca, Alx teneva la regina bianca, la regina madre.
Questa era piccolina, caldissima. Un piccolo muscolo morbido e delicato, ma
con quella boccuccia sulla cima, affamata cieca. A toccarla, ad accarezzarla
si sentiva un dolore acre, inspiegabile.
'Io so bene quello che il Cr. sta cercando'
Altre persone -quelle del complotto- la pensavano in maniera completamente
differente. Il Cr. non voleva proprio niente, e sopratutto non aveva bisogno
di quelle sciocchezze di Alx. Certo: nessuno metteva in dubbio la capacita di
capire, di comprendere del giocatore. Tanto che -nel giro- nessuno
sottovalutava la capacità  religiosa... la capacità religiosa di Alx. Una
volta -raccontano- aveva curato un'infermita del corpo, con la sola
imposizione delle mani.  Una infermità del proprio corpo. Verso gli altri Alx
era assolutamente insofferente, leggermente morboso. C'e' da dire, comunque
che non tutto era tornato perfettamente a posto: di notte il giocatore si
svegliava sconvolto di sudore, stropicciandosi nervosamente la carne malata, rabbiosa.
Il Cr. accolse Alx come se lo stesse aspettando da una vita. Il suo corpo da
mutante si allungava e ritraeva, come in sogno. Magro, emaciato, mostrava le
sue braccia filiformi, macchiate dai capillari spezzati. Il naso adunco
s’apoggiava al piccolo sorriso, dietro al  quale -Alx sapeva bene- si
nascondevano denti profondissimi. Balbettando come un bambino cercava di
mostrargli tutte le novita del suo animo, della sua carne. Quel piccolo
corpicino Alx lo conosceva a memoria: l'aveva esaminato, succhiato, masticato
in ogni momento della sua vita. Erano anni che quel rapporto, quel rapporto di
abitudine si era inaridito, un ramo ficcato nel fango. "Che vergogna" gli
sibilò di rimando Alx. Sempre gli stessi approcci. Non c'era gusto neppure a
svilirlo, ad insultarlo. Il Cr. era voracissimo, si nutriva di qualunque cosa:
traeva piacere anche dalla più quotidiana volgarità. Solo questo lo rendeva un
essere superiore; assolutamente inavvicinabile ad Alx. A ben vedere era Alx a
recitare stancamente la parte del timido maschietto. L'altro invece -con i
suoi tentannamenti, con le sue titubanze- comandava e demandava ogni desiderio
nascosto del proprio animo.
Così, senza che nulla fosse stato detto... immersi in quel salottino
puzzolente, disordinato, ripieno di incensi, di tappeti impolverati,
rancidi... Alx si rese conto perfettamente (prima ne aveva avuto solo una
lucida intuizione) che era quella... che era la regina bianca che il Cr.
voleva, che era proprio quello il suo desiderio. Ma anche la regina bianca
teneva al guinzaglio Alx: per lei aveva pianto abbracciato alla madama: era
lei che lo faceva isterire, lo condannava in ogni momento: gli sottolineava il
significato del dolore. Brutta, degenerata, pronta ad ogni porcheria: ma anche
sublime, inaspettata, irraggiungibile.
"Dov'è finito Mh." chiese Alx d'improvviso.
Il Cr. sorrise impacciato come per scusarsi, ma oramai tutto era inutile:
dall'angolo della bocca ne spuntava ancora la coda, del cretino.
"Ma dico! C'era bisogno..." Alx irato, ma oramai consapevole. La partita, il
duello era iniziato.
Nella vertigine delle esplosioni, a Mosca, quel giorno iniziava la festa della
Madre e del Fanciullo. Sciape donnine correvano per la strada, smuovendo
polvere e le loro gonne consunte. Il cielo -nero come la pece- trasudava: una
lenta pioggerellina sporca s'abbandonava sui marciapiedi, sulle panchine del
parco. Quella notte, all'ora prevista, la gente, l'altra gente, sarebbe scesa
emozionata: forse già delusa; in istrada. Alx teneva nel palmo della mano il
suo pezzo, il pezzo che l'aveva reso vincitore. Come al solito vibrava, sudava
mollemente: la testa di Alx non rispondeva. Fuori il sonno delle cose, il
rumore cieco degli avvenimenti. Domani non sarebbe successo nulla di notevole.
Il risveglio pregno delle diverse forme di sé. "Mi sono sempre chiesto -iniziò
Alx- cosa sarebbe successo se invece di scegliere te, mi fossi mosso con più
eleganza, con maggiore malizia. Se avessi fatte mie quelle armi che non fanno
parte...". Il Cr. fece un gesto innaturale con la testa. "Le cose, le cose che
dici non hanno senso". Il maestro sapeva bene a cosa si riferiva: a Mh. il suo
fedele servitore, adesso vittima sacrificale; ucciso per distrazione del suo
padroncino. "Mh. non era nessuno, un pedoncino. Una figuretta sacrificabile".
Il Cr. si mise a ridere. Finalmente si mise a parlare. Disse che era
assolutamente vero, ma che -contemporaneamente- quel discorso così ben
costruito di Alx, altro non era che l'ennesima finzione. Un attacco portato
dove non c'era niente da colpire: "una sassata tirata contro una finestra; ma
senza il vetro". Questa espressione gli piacque particolarmente e la ripeté
piu' volte.
Alx d'intanto si era messo a pensare. Sembrava quasi che solo in quel momento
si meravigliasse di essere davvero il più grande, il migliore giocatore di
scacchi; e che non voleva morire, finire in silenzio, seduto su di una sedia
per il resto della vita.
Si decise di giocare il tutto per tutto.
"E' questa allora che vuoi?" mostrandola.
Tirata fuori dalla tasca, la regina s’irrigidì all’aria fresca della sera:
volgarmente mostrava la forma nuda di sé, mentre la sua boccuccia, appena
imperlata, s’apriva e chiudeva contraendosi, come l’inutile respirare
terrestre d’un pesce marino.
Certo che era quella! Il Cr. ritornò umile umile: schiacciabile con il tacco
della verginella. E sì che era quella... e il Cr. avrebbe fatto di tutto...
Alx non sapeva cosa preferire, non sapeva dove muoversi. Gli mancava quella
inutile intuizione che alcuni aspettano con sicurezza per quel lungo periodo
della loro maturità. 'Me la mangio' pensò. Ma solo per l'odore, per quel
sapore caldo, sapeva: era certo che l'avrebbe risputata, rivoltata fuori. Il
Cr. era al suo massimo grado: si raschiava le carni, nauseava lentamente.
Vanamente mostrava le sue oscenità ad Alx, ridendo come un vecchio satiro, un
malato dio olimpionico. Questo fu un punto di non ritorno.
"Se veramente la vuoi -miagolò allora il nostro, tenendola ben ferma- cambia
la tua forma finale in quella di un sorcio, uno schifoso ratto da fogne!"
L’ottimo giocatore, il perdente pazzo, squittendo lo fece: “gnam gnam” disse
Alx, ritrovando la sua antica natura: con un balzo gli era addosso e con
decisione toglieva quell’ultimo pezzo.
f.


title: La partita a scacchi (r)

author: Artod

text:
fabrizio venerandi ha scritto nel messaggio <
37047B1D...@tin.it
>...
>La partita a scacchi.
Non ho capito _niente_. Il personaggio di Alx, invincibile, spietato eppure
debole č ben reso, ma l'intera trama e' cosiě delirante che mi spiazza
completamente. Riconosco l'atmosfera vagamente allucinata del soggetto del
dramma. Il simbolismo č troppo difficile per me.
Ciononostante ho notato alcuni termini un po' desueti che mi sembra strano
che vengano utilizzati proprio da te che affermavi di non sopportarli:
vaticinio, pastrano, chiostro non si usano piů. Ecco, solo questo. Ciao,
Artod


title: La partita a scacchi (r)

author: Writer

text:
F. Venerandi wrote:
La partita a scacchi
Mi sembra incommentabile, anche se ci sono sprazzi illuminanti
Non so perchč, ma i tuoi testi m'irritano e mi mettono di cattivo umore
:-D
"Writer"


title: La partita a scacchi (r)

author: Fabrizio Venerandi

text:
Salute,
> Non so perchè, ma i tuoi testi m'irritano e mi mettono di cattivo umore
>
Devo prenderlo come un complimento od una trista offesa?
O tutt'eddue?
f?


title: La partita a scacchi (r)

text:
Salute,
> l'intera trama e' cosiì delirante che mi spiazza
> completamente. Riconosco l'atmosfera vagamente allucinata del soggetto del
> dramma. Il simbolismo è troppo difficile per me.
Non è la prima volta che noto che non ami il fantastico.
Ti ringrazio per il commento.
f.


title: La partita a scacchi (r)

text:
Fabrizio Venerandi wrote:
>
> Salute,
>
> > Non so perchč, ma i tuoi testi m'irritano e mi mettono di cattivo umore
> >
>
> Devo prenderlo come un complimento od una trista offesa?
> O tutt'eddue?
Nč l'uno, nč l'altro. Mi irrita vedere una persona dotata di talento
come te, produrre un testo masturbatorio ed incomprensibile come "La
partita a scacchi"
"Writer"


title: La partita a scacchi (r)

author: myself

text:
On Fri, 02 Apr 1999 09:09:03 +0100, fabrizio venerandi <
effe...@tin.it
>
wrote:
>
> La partita a scacchi.
>
> "Se veramente la vuoi -miagolò allora il nostro, tenendola ben ferma- cambia
> la tua forma finale in quella di un sorcio, uno schifoso ratto da fogne!"
> L’ottimo giocatore, il perdente pazzo, squittendo lo fece: “gnam gnam” disse
> Alx, ritrovando la sua antica natura: con un balzo gli era addosso e con
> decisione toglieva quell’ultimo pezzo.
il tuo racconto m'e' piaciuto (come al solito). e (come al solito) non ho
voglia di dirti perche'. spero che non litigheremo (come al solito) per
questo.
l'unico appunto e' sul finale. l'ho trovato molto disneyano (mai visto *la
spada nella roccia*?) e forse non all'altezza del. insomma mi sarei
aspettato che. e invece tu. ma perche? boh?
benritrovato, f. con rinnovata invidia per il tuo stile.
Camillo.
PS: lascia perdere Writer (che ha scritto):
> Mi irrita vedere una persona dotata di talento come te,
e' ovvio che non ha capito che tu sei un genio. in my stupid opinion, of
course.
--------------------------------------
Il cervello è l'organo più
sopravvalutato dell'uomo (Woody Allen)


title: Un parere tecnico

author: Oberdan

text:
Durante la stesura di un romanzo, vedo che ho difficoltà
quando mi trovo alle prese con i dialoghi. Non tanto per i
dialoghi stessi, ma per le situazioni a contorno: gesti, modi
di dire, riflessioni dei personaggi, ambiente circostante, ecc.
Cioè, mi spiego meglio. Lì per lì, sono concentrato su
quello che i personaggi dicono (i miei personaggi
parlano molto :), e vedo anche quello che pensano,
quello che fanno mentre lo dicono, e quello che succede
intorno, ma se mi mettessi a scriverlo in quel momento,
perderei il filo del loro discorso, e quindi non lo faccio.
Alla fine, perciò, sono costretto a tornarci sopra per
descrivere quello che avevo visto mentre si parlavano.
Ma è una cosa che faccio con noia, perché a quel
punto lo ritengo soltanto un fatto tecnico, tant'è che alle
volte lascio solo i dialoghi e chi se frega (e qui capisco
l'importanza di avere uno schiavo che aggiunga le cose
al posto del mio rapido appunto).
Ricordo che a proposito ne scrisse qualcosa anche Eco
nella postilla a Il nome della rosa, che però adesso sta
sepolto nella mia cantina.
Comunque, per chiarirmi faccio un esempio *esagerato*,
mettendo i puntini tra le virgolette al posto dei dialoghi e i
trattini per indicare che vedo qualcosa mentre i personaggi
parlano.
"..." ---------- "..."
"..." --------- "..." ------ "..."
"..." ----------
---------------
"..." -------- "..."
"..." ---------
"..." --------
Vabbe', ci siamo capiti :))
In un secondo momento, ci torno su e aggiungo:
****
 "..." Lo sguardo del vecchio si era posato su di lui con una
scintilla d'interesse sotto l'apparente indifferenza. "..."
"..." Carlo sorrideva per dissipare i sospetti. "..."  gettò
un'occhiata rapida a Franca, seduta al tavolo affianco,
e fece una pausa incerta: poi capì che doveva aggiungere
qualcosa. "..."
Ottavio rimase impassibile. Guardava davanti a sé, verso la
piazza. Carlo osservò le mani ossute dell'industriale,
lunghe come artigli e segnate da macchie di vecchiaia.
"..." disse Ottavio. Continuava a guardare da un'altra parte,
e Carlo non capì a cosa si riferiva.
"..." commentò per capire, studiando con la coda dell'occhio
il profilo del vecchio. "..."
"..." mormorò Ottavio come se si sforzasse di ricordare una
foto ingiallita.
"..." confermò, all'erta e attento a qualsiasi sfumatura:
il tipo di atteggiamento eccetera eccetera
****
Insomma, o scrivo i dialoghi o il contorno (non succede
proprio così, ma per sintetizzare).
Vorrei sapere se succede anche ad altri.
O come vi regolate nel caso.
Vabbe', torno a scrivere. I miei personaggi avevano
la gola secca e ho fatto una pausa :)))


title: Un parere tecnico

text:
> "..." mormorň Ottavio come se si sforzasse di ricordare una
> foto ingiallita.
Questa mi sembra una forzatura, che magari non c'entra niente nel
contesto.
>
> "..." confermň, all'erta e attento a qualsiasi sfumatura:
> il tipo di atteggiamento eccetera eccetera
>
> ****
>
> Insomma, o scrivo i dialoghi o il contorno (non succede
> proprio cosě, ma per sintetizzare).
> Vorrei sapere se succede anche ad altri.
> O come vi regolate nel caso.
Come ti capisco!
Io mi regolo cosě : Cerco di visualizzare i personaggi e la loro
filosofia di vita.
Capisco che per un autore č difficile creare dei dialoghi
contradditori.
Di solito la visuale č uniforme.
Mi spiego meglio.
Nella vita non succede mai che un dialogo abbia una sua logica, č
l'autore , il revisionatore, che cerca di dargli un senso.
E di solito il senso č inerente a quello che l'autore vuole dire.
Ma la vita procede diversamente.
Ognuno č immerso nel proprio Film, e magari non intende quello che
vuole dire l'interlocutore, e i significati sono diversi.
L'arte sta proprio qui a dare un senso.
Il contorno non č cosě difficile da creare, se dai una certa forma ai
personaggi.
Ti devi immedesimare, perň, nel loro stile di vita e di visuale, della
vita.
Ad es: Un poliziotto parla ad una prostituta.
Pensi che le loro visuali del mondo siano uniformi?
Ti devi immedesimare in uno, e nell'altro personaggio poi.
E alll'autore spetta il compito difficile di dare un senso al
discorso.
Immedesimarsi in entrambi i modi di vedere.
>
> Vabbe', torno a scrivere. I miei personaggi avevano
> la gola secca e ho fatto una pausa :)))
Buona pausa.
Spero che i tuoi personaggi nel frattempo abbiano preso una vita
propria.
E si ribellino.
E dicano quello che vogliono dire veramente, e non quello che gli
vorresti fare dire "tu".
Mi capisci?
Non sono molto brava ad esprimermi nelle repliche dei post.
Ma quando scrivo veramente mi trasformo.
Non so come faccio, o perchč....
Ciao
Ary
>
>
---
Outgoing mail is certified Virus Free.
Checked by AVG anti-virus system (
http://www.grisoft.com
).
Version: 6.0.840 / Virus Database: 571 - Release Date: 19/01/2005


title: Un parere tecnico

text:
Oberdan ha scritto:
> Durante la stesura di un romanzo, vedo che ho difficoltà
> quando mi trovo alle prese con i dialoghi. Non tanto per i
> dialoghi stessi, ma per le situazioni a contorno: gesti, modi
> di dire, riflessioni dei personaggi, ambiente circostante, ecc.
Fai riferimento a dialoghi reali
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Un parere tecnico

text:
"Oberdan" <
mario....@libero.it
> wrote in message

> Alla fine, perciò, sono costretto a tornarci sopra per
> descrivere quello che avevo visto mentre si parlavano.
Mi sembra  che le descrizioni che aggiungi "a posteriori"
sono artificiose e tolgono vitalità al dialogo.
A esempio:
>  "..." Lo sguardo del vecchio si era posato su di lui con una
> scintilla d'interesse sotto l'apparente indifferenza. "..."
Questo inciso rende il dialogo  faticoso.
Se tu scrivi "il vecchio lo guardava con una punta di interesse", magari
riesci a collegarti a ciò che segue in modo più efficace.
>  gettò un'occhiata rapida a Franca, seduta al tavolo affianco,
> e fece una pausa incerta: poi capì che doveva aggiungere
> qualcosa. "..."
"guardò rapidamente Franca, seduta al tavolo vicino e fece una pausa.
Poi aggiunse"
Vale a dire, gli incisi servono a connotare i personaggi, a renderli
"visibili" agli occhi del lettore, non devono costituire digressioni
che annacquano la narrazione e fanno pensare il lettore " ma  come si
ricorda una foto ingiallita?". "Cos'è una pausa incerta? Come si
distingue
 da una pausa certa?"
personalmente, io scrivo insieme sia i dialoghi, sia le descrizioni
dei protagonisti mentre parlano. Queste ultime, però, con molta misura.
Devono agevolare la narrazione e non costituire un impaccio.
Writer
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Un parere tecnico

text:
"Ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto
> Ognuno č immerso nel proprio Film
Pare proprio cosě. Non č per vantarmi ma, per esempio,
a me il tuo film č molto chiaro. E' come se ti vedessi
in cinerama.
Sono andato in fondo in fondo cosě magari gli altri non
vedono questa parte del messaggio e resta una cosa tra
me e te. Cheek to cheek.
> Cerco di visualizzare i personaggi e la loro
> filosofia di vita.
Non per puntualizzare a tutti i costi, ma questo č un processo
che effettuo prima di cominciare a scrivere.
> Nella vita non succede mai che un dialogo abbia una sua logica
Queste intuizioni ti vengono cosě, o ci lavori sopra.
Secondo me, ci lavori sopra. Ti metti lě e ti ripeti: "Eh, sě,
nella vita non succede mai che un dialogo abbia una sua logica."
Ma alla fine chi ha parlato di logica nei dialoghi? Io no, qui siamo
in due. Non č che te la suoni e te la canti, no? :)
> Ma la vita procede diversamente.
Mannň, dai, non dire cosě! Maddavvero? Incredibile!
Questa me l'appunto in caratteri maiuscoli.
> Il contorno non č cosě difficile da creare, se dai una certa forma ai
> personaggi.
Mai detto che sia difficile da creare. Comunque, me l'appunto
nel caso lo dimenticassi.
> Ad es: Un poliziotto parla ad una prostituta.
> Pensi che le loro visuali del mondo siano uniformi?
Pendo dalle tue labbra.
> Ti devi immedesimare in uno, e nell'altro personaggio poi.
Guarda, mi fai cadere dalle nuvole. Non ci sarei mai arrivato.
Mi appunto subito anche questa. Dunque... la visuale del mondo
di un poliziotto non č uniforme a quella di una prostituta.
Uhm... lo sai, adesso che ci penso, che il tuo paragone non č che
sia poi cosě pertinente. In fondo, parli di due categorie a cui
capita piů spesso che ad altre di vedere il marcio della gente.
Qualche punto di contatto pure c'č. E' meglio che trovi qualche
altro esempio.
> Ma quando scrivo veramente mi trasformo.
> Non so come faccio, o perchč....
perché... scusa la domanda impertinente, perché
mi hai risposto, se non lo sai...
Qui, ho riempito tutti i post-it con appunti decisivi, e
poi mi dici che non lo sai. Ma a chi stavi rispondendo?
Era un dialogo interiore, dai confessa. :))
> Mi capisci?
Benissimo. Sei praticamente un libro aperto.
Senti, facciamo cosě, adesso vai in bagno, ti dai una bella
sciacquata al viso, ti asciughi e ti trucchi per bene, vai in cucina
ti fai un caffč e te lo bevi, ti fumi una sigaretta passeggiando
per la stanza, quindi torni davanti il computer e rileggi
il mio messaggio precedente. Fai due o tre respiri profondi,
poi ti applichi per capire che cosa ho chiesto.
Punto su di te: sono sicuro che ce la puoi fare.


title: Un parere tecnico

text:
"ScROLL_LOck" <
z_scro...@yahoo.it
> ha scritto
> Fai riferimento a dialoghi reali
La domanda era un'altra.
Ecco, questo è un esempio di dialogo reale. :))