title: Il lupo di Val di Cielo IV° Parte

author: Tigre 31

text:
Parte 4
Il Lupo fece ritorno al suo bosco sul far della sera.
La Ghiandaia era di vedetta ma non lo riconobbe perché era a piedi e
ingrassato tanto che riempiva benissimo l'impermeabile. Ella lanciò tre
ghe-ghe di allarme e tutti gli abitanti del bosco si rintanarono. Il Lupo
andò diretto alla sua tana, trovò Gambulina che rifaceva le cucce. La lupa
rimase stupefatta che il Lupo in dieci giorni di assenza fosse ingrassato di
almeno dieci chilogrammi. Era eccezionale: aveva un pelo serico bellissimo.
Era stato il latte della Vacca Sacra a fare quel miracolo. Il nostro Lupo
aprì un otre di Artemide e rifocillò la sua famiglia, poi raccontò loro
tutta la storia dagli uccelli di fuoco e l'atterraggio in Val d'Orcia
all'incontro con Artemide. La notte successiva andò a Peretola a riprendere
la bici.
Nel frattempo dal bosco si era allontanata Carolina. Fu Sciroppo a dare la
notizia ritornando alla tana del Lupo. Varie voci dicevano che fosse corsa
dietro ad un maschio di volpe nella zona delle Pinete. L'autunno era ormai
avanzato ed un giorno il bosco si svegliò tutto bianco. I due lupacchiotti
videro per la prima volta la neve e ci giocarono. Il Lupo era disperato in
quanto le scorte di fagioli erano terminate. Di tanto in tanto gli capitava
una anziana lepre kamikase stufa della vita che si lasciava catturare ed
allora era festa in tana. Si ricordò di avere della valuta nel Burberry ed
oculatamente la trasformò in capi e zampe di pollo e per un paio di mesi
andarono avanti. Un nuovo problema assillava il Lupo: trovare due mogli ai
figli. Non voleva che facessero la sua fine e non poteva condannarli al
celibato. Ma lupacchiotte non ne esistevano fino in Abruzzo. Il paese dei
suoi avi incominciò ad interessarlo. Cinone non si vedeva più e fino a
Primavera non sarebbe tornato al bosco. Gambulina si era dimostrata un
eccellente partner: teneva pulita la tana, era amica di tutti gli abitanti
del bosco, aveva cresciuto bene la prole e si sarebbe meritata qualcosa di
più da mettere sotto i denti. Nel frattempo le campagne si andavano
spopolando: molti contadini stavano facendo come Cecco e Rosa abbandonando i
poderi dove in qualche caso i loro avi avevano vissuto anche un centinaio di
anni. Andavano in città a fare qualsiasi lavoro: tutti erano più
remunerativi dello stare in campagna a coltivare la terra. In questa
situazione i pollai si erano rarefatti, per miglia non si trovava un pollaio
né un papero da poter razziare. La civetta Capogrosso, affamata, lanciava i
suoi cuccumio cuccumio. L'unica a non avere problemi era la Ghiandaia: lei
aveva ghiande a sufficienza. Sciroppo in attesa della Primavera si fece una
bella dormita nella tana del Lupo. La sua scritta sul collarino di vetro si
era stinta e ridotta al solo "Tussi". In quel periodo anche gli umani non
scialavano quanto a cibo. Gli americani tramite una loro organizzazione CARE
inviarono molti aiuti alimentari. Un giorno, sulla salita del bosco passò un
camion carico di questa merce. Data la notevole pendenza uno scatolone cadde
dal camion e finì dentro la macchia. Durante la notte il Lupo lo vide e lo
portò nella tana. Alla presenza di tutti i membri della famiglia la scatola
fu aperta: conteneva sedici barattoli da dieci libbre di piselli. Il
problema era aprire questi barattoli. I denti del Lupo non potevano niente
sulla latta. Poi il nostro Lupo si ricordò di aver visto un pennato nella
casa di Cecco. Lo prese e grazie ai piselli la nostra famigliola di lupi
potette passare l'inverno. Incominciava il 1948, anno di svolta per
l'Italia. A metà febbraio i nostri lupi videro arrivare nella tana Cinone
con una linea eccezionale. Arrivò speditissimo e tutto affannato, disse: "I
tempi sono maturi per la Boschiva." La Ghiandaia scese dall'attico ed il
gatto cominciò a snocciolare tutti i suoi dati. "Per prima cosa -disse il
gatto- ordineremo dieci giorni di tregua dell'Ente Supremo. [Cara nipotina,
ti spiego in parole povere cosa fosse questa tregua: in quei dieci giorni
nessun animale doveva aggredire un altro, pena essere fulminati dall'Ente in
questione. Nel periodo di questa tregua come facessero a mangiare questi
animali non si sa proprio. Le tregue dell'Ente Supremo si succedevano grosso
modo ogni secolo e solo per eventi eccezionali.] Allo scadere del decimo
giorno faremo l'assemblea generale di tutti gli abitanti del bosco presso
questa tana e io spiegherò loro cosa si possa fare per passare i prossimi
inverni in calde tane e con la pancia piena. Il Lupo annuì: la pancia piena
lo interessava oltremodo. Allo scadere del decimo giorno di fronte alla tana
si ritrovarono riuniti tutti gli abitanti del bosco, forse erano più di
cento animali. Per primo parlò Arwa, capo delle arvicole, (i mini-topini che
abitavano il bosco ed i campi vicini). Disse che a nome dei dodici
componenti della specie qualsiasi cosa andava bene purché si riuscisse a
riempire il loro piccolo pancino. Poi parlò l'unico gufo del bosco che disse
più o meno di essere d'accordo. Poi parlò Jerry, capo indiscusso delle
venticinque lepri, d'accordo pure lui. Indi toccò a Fagio, presidente dei
fagiani, che erano ben ventiquattro. Anche a lui andava bene fare qualcosa
ed avere in cambio granaglie varie. Poi toccò ad altri uccelli e cioè undici
passeracei, sedici merli, due allodole, cinque picchi e tre gazze: tutti
d'accordo. Poi fu il turno dei porcospini che erano rimasti solo in sette in
quanto uno era morto di fame il giorno prima; poi tre lunghe serpi; infine
due vipere. A questo punto prese la parola Verdone, un vecchio e grosso
ramarro di almeno un chilogrammo: in Africa sarebbe sembrato un geco. Disse
che lui si proclamava sindacalista di tutti gli animali cioè oltre i sei
ramarri suoi colleghi lui avrebbe difeso gli interessi di tutto il popolo
animale. Penultimi parlarono due ghiri, buffi topolini che abitano in nidi
simili a quelli degli uccelli, fatti sugli alberi. In fondo alla coda essi
hanno un ciuffetto di peli che sembra un mi-nuscolo spazzolino. Ultimi
quattro topi ciechi, chiamati talpe: tutti erano d'accordo. Questi animali
fanno delle gallerie sotto terra e durante l'escavazione mangiano radici e
larve di insetti. La nostra gente li chiama topi ciechi in quanti i loro
occhi a forza di stare sottoterra, dove si spostano guidati dall'odorato, si
sono quasi atrofizzati. Il nostro Lupo era la prima volta che li vedeva:
avevano pellicce bellissime e le zampe erano identiche alle mani degli
umani. Cinone, nei dieci giorni di tregua, aveva ben reclamizzato tutto
quanto riguarda la cooperativa Boschiva. Questa azienda sarebbe stata a
gestione animale. Cosa avrebbe prodotto questa coop? Si sarebbe iniziato con
le viole a mammole, di prossima uscita, poi altri fiori di bosco, poi gli
asparagi di bosco, più avanti more di bosco, più avanti ancora funghi e per
finire l'annata pine. Tutti gli abitanti del bosco avrebbero lavorato
secondo le proprie possibilità a preparare i prodotti. Altri non in grado di
lavorare come il Gufo, che aveva già centoventitré anni, avrebbero fatto la
guardia ai prodotti la notte; le allodole, cantando in cielo, avrebbero
alleviato la fatica dei lavoratori. Verone partì in quarta: "Come saremo
ricompensati?" Cinone rispose: "Odorose saponette Cocchino, fragranti colli
e zampe di pollo per tutti i carnivori, fagioli e granturco per gli altri.
Ecco l'organigramma aziendale: Lupo, amministratore delegato; Cicalino,
tesoriere..." Il ramarro chiese: "Chi è questo signore?" "Un grande manager
grossista in lumini" "Cosa sono i lumini?" Il Lupo tagliò corto: "Non stiamo
a discutere su tutto se no tra dodici lune siamo sempre qui! Non discutiamo
su usi e costumi nostri e degli umani e del fatto che loro fanno lume ai
morti, ogni bestia ha i suoi usi e costumi, punto e basta. Cinone finisci
l'organigramma." Il gatto invece cominciò a lodare questo grande manager:
"Egli vede lungo, anzi lunghissimo. Mi dice che siamo all'inizio di un boom,
cioè una fase di grande sviluppo. Poi fra gli umani sta nascendo
l'ecologia..." Il ramarro interruppe di nuovo per sapere cosa fosse
l'ecologia. Cinone disse che non lo sapeva neppure lui, una gattina non era
in quanto lui le conosceva tutte. "Dunque - disse il gatto - questa Ecologia
avrebbe fatto preferire agli umani i prodotti genuini, non adulterati e non
manipolati cioè i prodotti del nostro bosco avrebbero avuto un sicuro
avvenire." Qui, cara nipotina, devo fare un appunto. Il boom previsto dal
grande manager si avverò regolarmente alcuni anni dopo, mentre l'ecologia
dovette attendere almeno trentacinque anni per essere conosciuta dagli
umani. Il gatto seguitò ad illustrare l'organigramma: "Gambul Ulema p.r. e
press agent (ella, oltre al Lupik ed al Gattik sapeva anche l'Atlantik);
Trim e Bobby magazzinieri; Ghiandaia, reparto imballaggi; Capogrosso
guardiano e sales-manager notturno; Cinone, sales-manager diurno, in quanto
di notte ci vedo poco." A questo punto il Lupo chiese: "Se siete d'accordo
alzate la zampa destra e dite lo giuro." Un biascichio di "lo giuro, lo
giuro" e circa centoventi zampe si alzarono e si abbassarono e la Boschiva
era nata. "Ed ora al lavoro!" disse Cinone. La Ghiandaia aveva i riflessi
pronti e sapeva tutto quello che sarebbe servito nel futuro. Chiese a tutti
gli uccelli ed ai ghiri di intrecciare mini-cestini per le viole.
Immediatamente intrecciò con delle ginestre un mini cestino campione per far
vedere come poteva servire da imballaggio. Per gli uccelli, bravissimi a
fare nidi, produrre questi mini cestini era un gioco da ragazzi. In breve
tempo duecento imballi furono pronti. La settimana di poi uscirono le prime
viole e subito furono raccolte dagli animali, messe nei cestini e portate
dal tesoriere al mercato. Furono subito vendute e fruttarono oltre duemila
lire. Questo importo fu trasformato in teste e gambe di pollo più granturco,
che venne subito distribuito alle maestranze. Il Sole-Ventriquattrore del
23/03/1948 così intitolava: "Eccezionale esperimento nella foresta di Val di
Cielo in Toscana. I circa centotrenta abitanti si sono riuniti in una coop
di produzione e provvedono direttamente alla raccolta dei prodotti del
bosco. Un vecchio pensionato li commercializza presso il mercato locale con
ottimo successo. Fra i quadri aziendali ci sono quattro lupi, una ghiandaia,
un gatto, uno scoiattolo ed una civetta. Vi è perfino un sindacalista
ramarro. Si può dire che il capitalismo avanza, anche fra gli animali."
Messa a posto la pancia, gli abitanti del bosco iniziarono la raccolta dei
fiori. Intanto gli uccelli ed i ghiri si davano da fare con gli imballi ...
mangiando ottimo granturco. Il quotidiano economico aveva dato il via, tutti
volevano i prodotti Boschiva. In quella occasione il manager incassò ben
ottomilacinquecento lire. Fece un bel pranzo presso il ristorante Sabatini e
visitò una certa casa di alto bordo in via delle Belledonne. Riportò a casa
tremiladuecento lire trasformate in frattaglie di pollo, granturco e
saponette. Altro prodotto di ottimo successo furono i vitalbini ovvero le
tenere cime di vitalba. Gli animali le raccolsero in tutto il bosco e
dintorni, ogni pianta fu accuratamente rasata dei suoi germogli, il
quantitativo raccolto era enorme. I germogli furono messi in cestini da un
chilogrammo con la dicitura "frittata etrusca". Romoletto di Trastevere ne
acquistò moltissimi cestini: il suo grande successo ebbe inizio proprio con
la frittata etrusca. Sono passati quasi cinquanta anni ed ancora troneggia
nel suo menù questa famosa frittata. Il professore Benedict confermò che il
prodotto era usatissimo fin dal tempo degli Etruschi ed era in grado di
abbattere trigliceridi e colesterolo. A tutt'oggi in primavera si vedono
vecchietti che brucano le macchie di vitalba. Questa volta l'incasso fu di
oltre ventiduemila lire, passate tutte in riserva per il prossimo inverno.
Intanto incominciarono a spuntare gli asparagi di bosco, la ghiandaia studiò
il sistema di come confezionarli. Essa studiò un collarino di ginestre
intrecciate che conteneva venticinque pezzi. Fu un successone: portati al
mercato furono immediatamente venduti, finirono da Bonton in galleria a
Milano. Altro ottimo incasso, buon pranzo e visita del tesoriere. Gli
animali chiesero l'eliminazione delle saponette in quanto a loro non
servivano e furono aumentati i colli ed il granturco. Arrivò Maggio ed
uscirono all'aperto i maggiolini, da noi comunemente chiamati "ronzoni".
Secondo il manager della Boschiva, d'accordo con il farmacista locale,
questi coleotteri ridotti in pillole erano fortemente afrodisiaci. Gli
animali del bosco fecero piazza pulita di tutti i ronzoni, ci volle un
trentennio perché ritornassero sui fiori come prima. In tanto in farmacia
masse di vecchietti trasformavano la loro pensione in pillole e pomata
Avroral. I risultati furono nulli. Un giorno, mentre il Lupo e la Ghiandaia
studiavano i nuovi imballi, arrivò in tana Verdone con altri due compari e
disse: "Siamo la Commissione Interna e queste sono le nostre
rivendicazioni." Il tutto era scritto su una grossa foglia di fico.
"Settimana di lavoro di quaranta ore, contingenza, feste e ferie
infrasettimanali, liquidazione. Se non accettate facciamo subito sciopero."
Il Lupo e la Ghiandaia non sapevano neppure cosa fossero queste richieste:
di sicuro sapevano che il gruppo dei ramarri non aveva mai lavorato per la
coop. Il Lupo fece loro presente la cosa e Verdone gli rispose che i
sindacalisti sono come i padroni, non lavorano in quanto non è possibile
lavorare e difendere i lavoratori: c'è da andare in tilt. Il Lupo disse che
avrebbe riferito il tutto a Cinone e al tesoriere. Un problema di
sfruttamento in effetti c'era stato: ghiri ed uccelli a forza di intrecciare
imballaggi si erano dimenticati di fare all'amore e per quell'annata non si
erano avuti nidi e piccoli. Mentre parlavano, arrivarono quattro piccole
volpi. Quelle erano veramente nuove e pericolose nascite. In perfetto tono
dissero: "Ci presentiamo a te grande Lupo di Val di Cielo. Noi siamo i figli
e le figlie di Carolina e di Alfonso y Finiguera, grande di Spagna e veniamo
a riprendere possesso della tana di nostra madre." Il Lupo accompagnò i
ramarri fuori dalla tana e volse tutte le sue attenzioni ai quattro cuccioli
di volpe: voleva sapere tutto. Carolina molti mesi prima aveva abbandonato
il bosco per la zona delle pinete dove aveva saputo che si aggirava
saltuariamente un volpe maschio. Si trattava di una volpe maschio ex
giocoliere presso il circo Medrano, con la guerra il circo era stato
bombardato e la volpe Alfonso era finita nelle pinete facendo strage di
pollai. Si incontrò con Carolina e iniziarono una produzione di
volpacchiotti veramente notevole. Carolina ne partoriva quattro per volta.
Sono passati quasi cinquanta anni e cara nipotina, vedrai alla domenica
mattina mucchi di cacciatori riuniti nella piazza principale con cani e
fucili che danno la caccia ai nipoti, ai bisnipoti, ai trisnipoti di
Carolina. Alfonso era superdotato ed appena Carolina partoriva ritornava
alla carica ed essa rimaneva nuovamente in stato interessante. I quattro
cuccioli confermarono al Lupo che presto sarebbero stati seguiti da
altrettanti fratellini e via di seguito. Il Lupo pensò: "Ecco ora un altro
problema, loro mangeranno le uova agli uccelli ed il bosco si trasformerà in
un deserto!" Per prima cosa decise di concedere le ferie a tutti gli animali
in modo che, sebbene in extremis, potessero procreare anche in quella
annata. Consigliò a tutti gli uccelli di fare i nidi più in alto possibile
per evitare le volpi. Cinone, saputa la cosa, arrivò al bosco come un razzo.
Ora che gli affari andavano nel verso giusto un'interruzione sarebbe stata
tragica. Ma il Lupo fu irremovibile e disse: "Si riparte con le more ai
primi di Agosto". Il Lupo approfittò delle ferie per fare delle belle
pedalate in bici. Un giorno verso Arezzo trovò la Gazzetta dello sport. Se
la fece leggere da un tasso cane che sapeva leggere e seppe che dopo pochi
giorni ci sarebbe passato il Giro d'Italia, la tappa nelle nostre contrade
era Arezzo-Viareggio. In tana aveva una maglia da ciclista con il numero
ventisette. Dalla Ghiandaia si fece ricamare sul davanti "Boschiva" e sul
dietro "Latte Artemide", poi si appostò verso Lastra e quando arrivò il Giro
si inserì nella corsa con maglia, cappello, zoccoli ed un paio di calzoncini
neri che gli coprissero la coda. Bartali lo notò e disse a Coppi: "Guarda
che gente fanno correre e poi guarda la bici: è una Bianchi
dell'anteguerra." Il Lupo non rispondeva ai commenti, al manubrio aveva la
fiasca data da Artemide piena del suo latte prodigioso. A Pistoia si fece
una bella bevuta e accelerò l'andatura. Coppi gli si mise dietro, il Lupo
accelerò a sessanta, settanta, ottanta chilometri orari. Coppi fu costretto
a rientrare nel gruppo. Tutti lo applau-divano. Arrivò a Viareggio con
un'ora di anticipo. La miss di turno lo abbracciò e baciò e disse fra sé:
"Che lavoraccio... questo corridore più che un uomo mi sembra un lupo!" Il
successo della Boschiva e del latte Artemide fu travolgente: i prodotti
Boschiva al momento non erano sul mercato, il latte invece fu depositato da
un industriale brianzolo e la settimana di poi era già in vendita. Al
traguardo, in prima fila, c'era Cinosarge (ora professore al Columbus,
premiato collegio locale) che lo riconobbe e salutò. Il Lupo ebbe lunghi
colloqui con l'amico cane, gli raccontò di Artemide, di quello che essa
aveva detto sulla cultura, sul detto russo dei cento anni, e così via. Il
cane rispose che di proverbi russi lui ne sapeva a valanghe; al riguardo dei
gatti disse che di notte sono tutti bigi, non importa il colore del gatto
basta che sappia acchiappare i topi. Comunque la sua base culturale rimaneva
fondata sui filosofi greci. Ad Agosto ci fu la raccolta delle more.
L'incasso fu di undicimila lire decurtato a quattromilaseicento lire dal
tesoriere il quale aveva assunto una segretaria settantottenne e le volle
fare un presente: un bel braccialetto d'oro visto intorno al 1910 sul Ponte
Vecchio. Il Lupo ora si preparava alla raccolta dei funghi, punto "clou"
della produzione aziendale. Gli uccelli e i ghiri erano sotto pressione per
la produzione degli imballi e avevano dovuto mettere al lavoro anche i loro
piccoli, nati dopo gli amori tardivi. Epilogo. Ad Ottobre erano pronti dei
bei canestri di funghi. I raccoglitori non avevano saputo discernere i buoni
dai velenosi, sui mercati non vi erano grandi controlli (tanto i
commercianti li vendevano mica li mangiavano loro!). Successe un ecatombe:
centinaia di avvelenati in tutta la nazione; il manager e la segretaria
fuggirono alle Bahamas con la cassa; il gatto Cinone fu democraticamente
preso a pedate e buttato fuori dall'Ospizio. A questo problema se ne
aggiunse un altro: nel bosco erano arrivati nove volpini in più. La
Ghiandaia una mattina spiccò il volo per la Val d'Orcia e non si fece più
vedere. Sciroppo aprì una farmacia per animali sul monte Morello, vantando
specializzazioni fin dalla più tenera infanzia. Cinone fu trovato morto di
fame e di freddo da un volpino nei pressi della casa di Cecco. Pure il Lupo
e la famiglia una mattina sparirono. Da una notizia letta sul Messaggero del
2/11/1948: "Torme di lupi migrano dal nord verso l'Abruzzo, così riferiscono
i passeggeri dell'accelerato EP31 in servizio sulla Arezzo-Chiusi. Si
prevede un gran freddo per il prossimo inverno. Uno dei passeggeri, in preda
a sicure allucinazioni, ha detto di aver visto nel branco anche un lupo in
bicicletta. Gli sembravano affamati e con la faccia truce." Nessuno ha mai
saputo se il Lupo e la sua famiglia arrivarono veramente alla terra delle
loro radici. Di sicuro sappiamo che circa tre anni dopo a Scanno, delizioso
paesino abruzzese, una coppia di fidanzati aveva lasciato il proprio tandem
incustodito nel bosco. Quando ritornarono videro che il tandem era sparito
ed in lontananza due lupi, di cui uno quasi bianco, lo cavalcavano pedalando
disperatamente verso l'interno del bosco.
Si può ben dire: "Il lupo cambia il pelo ma non il vizio."

Fine

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Tigre 31
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title: Abito a villa Borghese

author: Antonio Koch

text:
Abito a villa Borghese. Non un granello di polvere, non una sedia
fuori posto. Siamo soli e siamo morti.  Ieri sera Boris si č accorto
di avere i pidocchi. Gli ho dovuto radere le ascelle, ma il prurito
non ha smesso. Come si fa a prendere i pidocchi in un posto bello come
questo? Ma non pensiamoci. Non ci saremmo mai conosciuti cosě
intimamente Boris ed io, se non fosse stato per i pidocchi.


title: Abito a villa Borghese

author: stirner

text:
Antonio Koch ha scritto nel messaggio <
39d76d59...@news.libero.it
>...

vedi alle volte come č strana la vita?
saluti
 stir


title: Abito a villa Borghese

text:
>vedi alle volte come è strana la vita?
Già.
A volte è persino bizzarra.
Ciao Stir,
a.


title: Abito a villa Borghese

author: Norma

text:
Antonio Koch <
affli...@libero.it
> wrote in message
39d76d59...@news.libero.it...
> Abito a villa Borghese. Non un granello di polvere, non una sedia
> fuori posto. Siamo soli e siamo morti.  Ieri sera Boris si č accorto
> di avere i pidocchi. Gli ho dovuto radere le ascelle, ma il prurito
> non ha smesso. Come si fa a prendere i pidocchi in un posto bello come
> questo? Ma non pensiamoci. Non ci saremmo mai conosciuti cosě
> intimamente Boris ed io, se non fosse stato per i pidocchi.
SEI FURBO TU CARO ANTONIO. UNA FURBIZIA DELLA QUALE HO PAURA, NON POTREI MAI
CONVIVERE CON TE, TU SEI UNO CHE USI IL TERRORISMO PSICOLOGICO. MI HAI MESSA
KO. TREMENDO...........
NORMA


title: Abito a villa Borghese

text:
>SEI FURBO TU CARO ANTONIO. UNA FURBIZIA DELLA QUALE HO PAURA, NON POTREI MAI
>CONVIVERE CON TE, TU SEI UNO CHE USI IL TERRORISMO PSICOLOGICO. MI HAI MESSA
>KO. TREMENDO...........
>NORMA
Ma vaff... :)))
a.
P.S. Come sei messa a rispondere una settimana dopo ? Sai che io posto
la roba e non guardo più un cazzo ! Devi rispondere SUBITO !


title: Amanti Poesia

author: VRG ConDoR

text:
Ciao
Questo messaggio e' rivolto a tutte quelle persone che molte volte si
trovano a scrivere
testi di poesia, racconti, storie.... in un angolo sperduto del mondo,
per poi dimenticarne
il contenuto.
Un nuovo spazio dedicato alla POESIA in " Internet Of All more " e' per
Voi.
Al seguente indirizzo:
http://members.xoom.it/vrg/poesia/poesia.html
oppure
http://space.tin.it/io/rosovaia/poesia/poesia.html
Oceani calmi.
VRG - CondoR


title: Amanti Poesia

author: Fabio Sacchetti

text:
mi spieghi come si fa a dimenticare il contenuto di una poesia , di un
racconto , di una storia ?
il contenuto???  un po' di fosforo?
VRG ConDoR ha scritto nel messaggio <
3731D14B...@gol.it
>...



title: [D?]

author: Artod

text:
Chi scrive poesie è un poeta o il poeta scrive poesie?
Mi spiego: bisogna essere poeti (quindi in qualche modo speciali) per
scrivere poesie o è lo scrivere stesso (ma qui bisogna decidere se gli
scritti sono o no poesia) che ci rende poeti?
Artod


title: [D?]

author: Luca

text:
Artod <
ar...@tin.it
> wrote in message 7fi3v6$8tm$1...@nslave1.tin.it...
> Chi scrive poesie č un poeta o il poeta scrive poesie?
> Mi spiego: bisogna essere poeti (quindi in qualche modo speciali) per
> scrivere poesie o č lo scrivere stesso (ma qui bisogna decidere se gli
> scritti sono o no poesia) che ci rende poeti?
Artod, ma non volevi smettere col bere? E poi chi dice che chi scrive č
speciale? Io scrivo per motivi che adesso non sto qui a spiegare ma che mi
fanno sentire piů uno *spostato* che uno speciale (mi č parso di capire che
la tua accezione di *speciale* sia per lo piů positiva).
Luca


title: [D?]

author: myself

text:
On Mon, 19 Apr 1999 20:48:34 +0200, "Artod" <
ar...@tin.it
> wrote:
>
> Chi scrive poesie è un poeta o il poeta scrive poesie?
>
> Mi spiego: bisogna essere poeti (quindi in qualche modo speciali) per
> scrivere poesie o è lo scrivere stesso (ma qui bisogna decidere se gli
> scritti sono o no poesia) che ci rende poeti?
che *ci* rende poeti? per rendere poeta *te* ci vorrebbe l'intervento di
giove pluvio e di tutti gli dei dell'olimpo.
Camillo.


title: [D?]

text:
Luca ha scritto nel messaggio <7fiapt$ni5$
1...@nslave1.tin.it
>...
>Artod, ma non volevi smettere col bere?
Non č giusto, uffa, ti ubriachi una volta e poi tutti ti giudicano! :-(
>E poi chi dice che chi scrive č speciale?
Era una teoria...
>fanno sentire piů uno *spostato* che uno speciale (mi č parso di capire che
>la tua accezione di *speciale* sia per lo piů positiva).
"Speciale" puň avere tutte le accezioni che vuoi, da "superdotato" a
"minorato". Cmq sě, per me ha un'accezione positiva, anzi, mi sento diverso
e per certi versi migliore degli altri perché sono un poeta (e lo esprimo
scrivendo poesie). Ci sono perň altri (come Venerandi) che scrivono poesie
(dicono loro - ma non si offendano) e perciň si definiscono poeti. Imho c'č
una bella differenza. Volevo sapere cosa ne pensava il newsgroup e sapere se
stavo sbagliando io o qualcun altro, ovviamente iyho.
Artod


title: [D?]

text:
myself ha scritto nel messaggio <
371cee48...@news.unige.it
>...
>che *ci* rende poeti? per rendere poeta *te* ci vorrebbe l'intervento di
>giove pluvio e di tutti gli dei dell'olimpo.
Spero che tu abbia dimenticato la faccina. Cmq, non avendo sotto mano
l'intero blocco delle mie opere (circa 45.500 caratteri, oltre 100 poesie) e
avendo presentato qui su IAS solo un paio dei vari temi che ho trattato, ti
consiglierei di chiudere il becco.
Artod-che-i-sedicenti-poeti-alirici-lo-stanno-facendo-incazzare


title: [D?]

text:
On Wed, 21 Apr 1999 19:09:35 +0200, "Artod" <
ar...@tin.it
> wrote:
>
> myself ha scritto nel messaggio <
371cee48...@news.unige.it
>...
> >che *ci* rende poeti? per rendere poeta *te* ci vorrebbe l'intervento di
> >giove pluvio e di tutti gli dei dell'olimpo.
>
> Spero che tu abbia dimenticato la faccina. Cmq, non avendo sotto mano
non metto piu' faccine, perche' ho una solo faccia (ed e' una faccia di
cazzo). tu interpreta come ti pare le mie risposte, oppure non leggerle che
fai pure prima.
> l'intero blocco delle mie opere (circa 45.500 caratteri, oltre 100 poesie) e
> avendo presentato qui su IAS solo un paio dei vari temi che ho trattato,
certo che hai proprio un pessimo carattere, anzi ne hai 45500. e se continui
a chiamare poesie le tue cento, guarda che stai parlando all'autore del
famoso "Vermetti Satanici", in uno dei suoi migliori travestimenti. quindi
datti una regolata, meglio se il regolo e' di cemento armato e ci infili
l'ispirazione dentro finche' e' fresco.
> ti consiglierei di chiudere il becco.
becco sarai tu e becchini i tuoi tagliolini quando ne avrai e semmai saranno
tuoi.
> Artod-che-i-sedicenti-poeti-alirici-lo-stanno-facendo-incazzare
sedicenne sarai tu e sedicennini i tuoi tagliolini quando ne avrai e semmai
saranno tuoi.
> Artod-che-i-sedicenti-poeti-alirici-lo-stanno-facendo-incazzare
a' lirico! mavaff'...
> Artod-che-i-sedicenti-poeti-alirici-lo-stanno-facendo-incazzare
e se ti incazzi scendi dal cazzo e te la fai a piedi.
Camillo.
----------------------------------------
Camillo Ciarmi e le sue poesie aliriche.
http://www.uuu.aaa.iii


title: [D?]

text:
myself ha scritto nel messaggio <
371f002a...@news.it.net
>...
>certo che hai proprio un pessimo carattere, anzi ne hai 45500.
La merda ha migliaia di lati...
>a' lirico! mavaff'...
Mavaff' tu, cantore di cosa? Del granello di forfora che ti cade nei capelli
e che stacchi e mangi? Lo sapessi almeno fare bene...
Artod


title: [D?]

author: Camillo

text:

Artod, ti chiedo umilmente scusa a nome di myself. ultimamente aveva qualche
disturbo della personalita' e non ha trovato di meglio da fare che
insultarti (oggi gli hanno cambiato la camicia di forza e mi e' parso piu'
tranquillo). sai bene quanto affetto ha per te (te lo ha sempre riconosciuto
pubblicamente, se non sbaglio). vorrai mai perdonarlo? :,(
Camillo.
PS: me lo potevi anche dire prima che come poeta non valgo un cazzo... mi
evitavi tutta 'sta manfrina :-D


title: [D?]

text:
Camillo ha scritto nel messaggio <
3720a01c...@news.unige.it
>...
>Artod, ti chiedo umilmente scusa a nome di myself. ultimamente aveva
qualche
>disturbo della personalita' e non ha trovato di meglio da fare che
>insultarti
Scusami anche tu. Sono appena uscito da un periodo di superlavoro e da un
concorso letterario (terzo).
Come poeta vali abbastanza, ma sei un avanguardista (più o meno) e quindi
più di tanto non mi puoi piacere. Posso tentare di giudicarti con distacco,
ma in questo periodo proprio non ce la faccio. Scusami.
Artod


title: [D?]

author: Krapp

text:
Artod ha scritto nel messaggio <7fi3v6$8tm$
1...@nslave1.tin.it
>...
>Chi scrive poesie è un poeta o il poeta scrive poesie?
>
Tenderei a risponderti con un vaffanculo, ma sono buono oggi, e non lo
faccio :) Io personalmente anche se scrivo versi non mi definisco poeta, per
parecchi motivi che non sto qui a spiegare, e penso che un poeta sia poeta
anche in periodi in cui non scrive. Prendi Leopardi ad esempio, era
sicuramente un poeta anche nel periodo in cui scrisse solo in prosa.
Comunque mi va di accontentare i miei istinti primordiali e ti mando
affanculo lo stesso.
KRAPP
gray...@tin.it
Disco in fase di assimilazione: Hegel
"Chi teme la moda è immerso in essa comunque
e d'essa è intriso come un cardo dal gambo reciso"


title: [D?]

text:
Krapp ha scritto nel messaggio <7frltc$c90$
5...@nslave1.tin.it
>...
>Tenderei a risponderti con un vaffanculo, ma sono buono oggi, e non lo
>faccio :)
Cosa ti ho fatto? Mi odi perché ho guardato un film che hai definito stupido
o perché non ho trovato il tempo per commentarti?
>parecchi motivi che non sto qui a spiegare, e penso che un poeta sia poeta
>anche in periodi in cui non scrive.
E' anche la mia opinione. Ho lanciato questa [D] perché Venerandi mi scrisse
che lui era un poeta perché scriveva poesie. Per me è il contrario. Lo
scrivere poesie senza essere poeti mi risulta un po' strano ma non assurdo.
>Comunque mi va di accontentare i miei istinti primordiali e ti mando
>affanculo lo stesso.
Dammi una ragazza e ci vado...
Artod


title: [D?]

author: Fabrizio Venerandi

text:
dcbsdgeagf,
Artod wrote:
> "Speciale" può avere tutte le accezioni che vuoi, da "superdotato" a
> "minorato". Cmq sì, per me ha un'accezione positiva, anzi, mi sento diverso
> e per certi versi migliore degli altri perché sono un poeta (e lo esprimo
Migliore degli altri perché? Io avrei il dubbio opposto: mangio il pane e non
produco niente!
> scrivendo poesie). Ci sono però altri (come Venerandi) che scrivono poesie
> (dicono loro - ma non si offendano) e perciò si definiscono poeti. Imho c'è
> una bella differenza. Volevo sapere cosa ne pensava il newsgroup e sapere se
Senti, facciamo così. Io scrivo testi, materiale con parole. Se vuoi chiamarle
poesie chiamale poesie, se credi che siano prosa chiamale prosa... Io NON mi
definisco 'poeta' anche per il significato che sembri dare tu a questa parola
e che evidenteente non mi appartiene. Io sono uno scrittore, un manipolatore
di parole.
Se poi, per comodità (altrui) sono 'costretto' a presentarmi come poeta, lo
faccio senza tante difficoltà.
Non credo, questo voglio dire, di avere un particolare sentire o di essere
preda di fascinazioni altre. Ieri sera ho giocato a Tomb Raider fino all'una
di notte, gestisco un sito dedicato a Prince, e lavo i piatti almeno due volte
al giorno. Questo è poco 'da poeta'?
Eppure scrivo e -purtroppo- dannatamente bene.
f.


title: [D?]

text:
Fabrizio Venerandi ha scritto nel messaggio <
3721A955...@tin.it
>...
>Migliore degli altri perché? Io avrei il dubbio opposto: mangio il pane e
non
>produco niente!
Sbagliato: mangio il pane, produco testi esteticamente belli (Stirner
sorvoliamo, ok?) e diletto il pubblico!
>Se poi, per comodità (altrui) sono 'costretto' a presentarmi come poeta, lo
>faccio senza tante difficoltà.
Ok. Capito l'antifona.
>Non credo, questo voglio dire, di avere un particolare sentire o di essere
>preda di fascinazioni altre. Ieri sera ho giocato a Tomb Raider fino
all'una
>di notte, gestisco un sito dedicato a Prince, e lavo i piatti almeno due
volte
>al giorno. Questo è poco 'da poeta'?
Io gioco a Fifa (Krapp risparmiami) e faccio altre cose poco "da poeta". Ma
io considero la vita su due piani.
Artod


title: [D?]

text:
Artod ha scritto nel messaggio <7fs461$jcs$
1...@nslave1.tin.it
>...
>Cosa ti ho fatto? Mi odi perché ho guardato un film che hai definito
stupido
Non l'ho definito stupido, ho detto solo che mi ha fatto vomitare la
pubblicità. Trovo che anche friends sia stupido, eppure mi fa morire dal
ridere e lo guardo quasi sempre.
>o perché non ho trovato il tempo per commentarti?
>
SIIIIIII, provo odio e rancore verso di te :))
>Dammi una ragazza e ci vado...
>
Stai prendendo una brutta piega mio caro. E poi se avessi una ragazza
disponibile pensi che te la manderei in quel luogo triste e freddo che è
Trieste?:)



title: [D?]

text:
Artod ha scritto nel messaggio <7fvlpj$r3n$
1...@nslave1.tin.it
>...
>Io gioco a Fifa (Krapp risparmiami)
>
Hey, t'avevo avvisato. Ora preparati per una quindicina di stroncature
gratuite made in Krapp
Per quanto riguarda i vg siete entrambi da uccidere, anche se TR è
moooooolto peggio di FIFA.



title: My sweet insomnia

author: Neuromante

text:
Sotto forma di suadente
contro-noia te ne stai,
mia fantastica, solerte
dolce insonnia, te ne andrai;
su un reticolo di nuvole d'argento,
al riparo dallo spirito e dal tempo.
Ma là in cima non c'è luce
per guardarti così bella,
nella luce di un pensiero
incorporeo, mattutino,
volerai.


title: My sweet insomnia

author: Rassel

text:
"Neuromante" <
black_m...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:f8a12955.0502...@posting.google.com...
> Sotto forma di suadente
> contro-noia te ne stai,
> mia fantastica, solerte
> dolce insonnia, te ne andrai;
reo, mattutino,
> volerai.
Rime in stile Ramazzotti- Dazzi. Immagine mancante come un portafoto senza
foto, con l'aggravante del vetro rotto.
In più senza senso.
Rassel. Perchè.


title: My sweet insomnia

author: Ary

text:
> > Sotto forma di suadente
> > contro-noia te ne stai,
> > mia fantastica, solerte
> > dolce insonnia, te ne andrai;
> reo, mattutino,
> > volerai.
> Rime in stile Ramazzotti- Dazzi. Immagine mancante come un portafoto
senza
> foto, con l'aggravante del vetro rotto.
> In piů senza senso.
> Rassel. Perchč.
E bravo il nostro Rassel che ha scelto di fare il mestiere del critico
invece che quello di sputtanarsi come artista cretivo...
perchč non posti qualcosa di tuo, cosě vediamo?
ary
>
>


title: My sweet insomnia

author: camilla

text:
"Rassel"
> Chi scrive sa che qualcuno leggerà, l'importante è che questo non ne
> diventi il motivo.
Ti faccio eco, come spesso anche se non sempre.
C.


title: My sweet insomnia

text:
> E bravo il nostro Rassel che ha scelto di fare il mestiere del critico
Ho postato per anni, forse tu nemmeno esistevi, ho accettato le critiche
anche quelle che ho sentito gratuite o personali. Così in un modo o in un
altro sono cresciuto, la mia scrittura è cresciuta.
Il valore del tuo pezzo non è relativo al valore della mia scrittura, è
(ovviamente per me) assoluto. Se si giudicasse un lavoro in base alle
proprie attitudini a svolgere lo stesso lavoro, sarebbe un disastro. Esiste
ciò che piace, e ciò che non piace, tutto qui. Chi scrive su queste pagine
deve saperlo.
Comunque se hai voglia di leggermi, cercami su gogle, ci sono stati periodi
in cui ho scritto molto.
Non voglio vedere con te cosa so fare al tuo confronto. Lo voglio vedere
solo con me. E forse, - e qui è la parte costruttiva della mia critica al
tuo pezzo - dovresti farlo anche tu. Se decidessi di scrivere soddisfacendo
un motivo forse il vetro del portafotografie sarebbe infrangibile.
Rassel. Chi scrive sa che qualcuno leggerà, l'importante è che questo non ne
diventi il motivo.


title: My sweet insomnia

author: lubna

text:
Rassel ha scritto:
> [...] Esiste
> ciò che piace, e ciò che non piace, tutto qui. Chi scrive su queste pagine
> deve saperlo.
> [...]
:-)


title: My sweet insomnia

author: DisKre Panza

text:
Domenica 27 Febbrajo 2005 lubna ha scritto:
>> Esiste ciò che piace, e ciò che non piace, tutto qui.
  Mi hai preceduto, ma ci tengo a sottolineare questo `epigramma'.
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: My sweet insomnia

text:
>
> > E bravo il nostro Rassel che ha scelto di fare il mestiere del
critico
>
> Ho postato per anni, forse tu nemmeno esistevi,
Esistevo. Esistevo... Sono sempre esistita.
Forse in un altra diaspora del pensiero, forse in un altro universo
parallelo.
Ma anche se non esistevo su Ias, che non è il centro dell'universo,
esitevo ugualmente.
E non è che i parolai mi abbiano convertito a un modo di essere più
velenoso nella parola.
Sono solo i fatti, che mi convertono, non le parole.

Boh... non capisco dove vuoi andare a parare.
Sono d'accordo comunque, chi scrive , non scrive per avere dei
riconoscimenti, o soddisfare le aspettative di chicchessia.
Dato che i cervelli sono a un unica involuzione, quello che piace a
uno può fare schifo a un altro.
Ma non è questo il punto.
Non mi piace chi emette giudizi.
Preferenze, sì...giudizi, no.
Guarisci presto.
Se c'è una cosa che odio, come Bulgakov, sono i critici che emettono
sentenze come giudizio universale.
E che cercano di influenzare il resto della platea addormentata.
Preferenze!!!
Non giudizi.
ary
>
>


title: My sweet insomnia

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrnd248cs....@demokrito.org.asm...

Lo so, non è un pensiero arguto, ma a volte anche l'ovvietà è
irraggiungibile.
Rassel. Epigrammatico.


title: My sweet insomnia

text:
"Ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:f5rUd.54492$QG6.9...@twister2.libero.it...
>
> Boh... non capisco dove vuoi andare a parare.
>
> Guarisci presto.
Forse la tua scrittura mi guarirà.
>
> Se c'è una cosa che odio, come Bulgakov,
Che immagino conosci bene
>sono i critici che emettono sentenze come giudizio universale.
I critici impediscono ai sentimentaloni di improvvisarsi scrittori.
Scrivere è un mestiere e se non ci campi, vuol dire che non è il tuo lavoro.
Così come domani io non presiederò un processo per un imputato, uno che ha
buoni sentimenti non può scrivere se non alla sua fidanzata o al massimo
alla mamma, se lo fa non può indispettirsi se qualcuno incappa nella sua
lettura.
> E che cercano di influenzare il resto della platea addormentata.
Questa platea è più sveglia di quanto la tua scrittura presuma. Leggiti
qualche titolo, qualche semplice appunto di un blocco notes per esempio.
Rassel. Da trentasei anni dico solo quello che voglio. Oggi non smetterò.


title: My sweet insomnia

author: Pikkiatella

text:
"Rassel" <
infoexecut...@fastwebnet.it
> ha scritto nel messaggio
news:vKsUd.71254
> I critici impediscono ai sentimentaloni di improvvisarsi scrittori.
> Scrivere è un mestiere e se non ci campi, vuol dire che non è il tuo
lavoro.
E non bastano nemmeno i critici, alle volte: pensa alla Tamaro o alla
Steel;)
pikkia/"Per me l'inferno e' una biblioteca enorme, che pero' ha solo i libri
di Danielle Steel" [S.K]


title: My sweet insomnia

author: il pazzo dei bonsai

text:
Pikkiatella <
pikikiat...@virgilio.it
> wrote:
> "Per me l'inferno e' una biblioteca enorme, che pero' ha solo i libri
> di Danielle Steel" [S.K]
rotfl. sk chi?
--
questa non è un'esercitazione.


title: My sweet insomnia

text:
"il pazzo dei bonsai" <
cave...@despammed.com
> ha scritto nel messaggio
> > "Per me l'inferno e' una biblioteca enorme, che pero' ha solo i libri
> > di Danielle Steel" [S.K]
> rotfl. sk chi?
Stephen King:)


title: My sweet insomnia

author: Aefulano

text:
"Rassel" ha scritto
> Scrivere č un mestiere e se non ci campi, vuol dire che non
č il tuo lavoro.
L'ho sempre pensato che Van Gogh e Gauguin era meglio
che rimanessero l'uno a fare il predicatore fanatico e l'altro
l'impiegato in un'agenzia di cambio. Non ci campavano
mica con quei cazzo di quadri.


title: My sweet insomnia

author: anam

text:
curiosità: quand'è che uno può inventarsi critico?
nel senso di lettore-giudice capace e desideroso di *stroncare* chicchessia
secondo giudizi personalissimi derivanti da personalissima esperienza di
lettore-scrittore-chissà-quante-volte-stroncato-ora-finalmente-mi-diverto-io
?
premetto: nn sono una *scrittura*, nè alcuna scrittura *parla* per me. sono
scrittura quando scrivo. più spesso, sono sonno. quindi è una curiosità da
lettore-di-posts-di-NG.
tenx
(ancora una, però.. cos'è un mestiere, se scrivere è un mestiere?)
ritenx


title: My sweet insomnia

text:
"Aefulano" <
mario.aefu...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:42235...@x-privat.org...
>
> "Rassel" ha scritto
>
>> Scrivere è un mestiere e se non ci campi, vuol dire che non
> è il tuo lavoro.
>
> L'ho sempre pensato che Van Gogh e Gauguin era meglio
> che rimanessero l'uno a fare il predicatore fanatico e l'altro
> l'impiegato in un'agenzia di cambio. Non ci campavano
> mica con quei cazzo di quadri.
>
Stai tranquillo che chi scrive anche se non è pagato, non consente al suo
talento di imprigionarsi in un ufficio di cambi. Può avvenire per un
periodo, poi piuttosto ci si uccide. Chi si mette al sicuro e rinuncia così
facilmente per unaGOLF rossa con il navigatore satellitare scrive lettere
d'amore. Rinuncia, vuol dire che non si riconosce.
E' il tuo talento che te lo vieta. Una sera parlai con un certo Andrea P.
Privitera uno con gli occhi capace di fotografare ogni cosa e trascriverla e
renderla un'altra realtà, (perchè questo fa la scrittura), con l'incoscienza
e l'estro di un artista, e anche lui era orientato ad altri lavori, ed io ho
scommesso che prima o poi il suo talento non glielo avrebbe più consentito
di mettersi in prestito nella vita di un altro. Staremo a vedere se avevo
ragione. Vale per altri qui, ma non per tutti, soprattutto non vale per
tutti questi permalosi che basta che gli sposti una virgola della loro
ispirazione che ti buttano sassi e ti inquisiscono, e se poi te li leggi
bene ti accorgi che scopiazzano frasi di libera democrazia culturale. Uno
scrive e uno critica, per rispondere al collega sotto, e se la critica ha un
motivo è rispettabilissima, un giudizio fa crescere, corregge anche
l'intensità della prima ispirazione, ti fa cancellare parole che non servono
(è successo a me, qui) ti fa sentire più vulnerabile, ed è proprio lì che
smonti la valigia delle tue grandi certezze e ti metti in gioco magari con
un mondo ancora più grande. Dovrebbe essere questo il senso e il valore di
un posto così. Se poi il tuo capolavoro non vuole essere giudicato, allora
ci si chiuda in bagno nell'istante di massimo piacere di inizio giornata, ci
si accomodi, si installi la schiena dritta, si guardi in un punto fissi
dell'aria  e ci si contempli con frasi e carezze. Ma mai dimenticarsi che
quella esaltazione ha di contro un gesto fisiologico che con una punta di
puro sarcasmo sottolinea la propria imbecillità.
Sia Gaugain che Van Ghog lo sapevano bene.
L'alibi della passione incompresa è solo degli scrittori mancati, o peggio
di quelli che non si rassegnano che il dono non l'hanno avuto. In cambio un
macchina nuova, magari a rate.
Rassel. Scrivere, o fare quadri, è uno stile di vita, non una passione.


title: My sweet insomnia

text:
"anam" <
sea_...@tiscali.it
> ha scritto nel messaggio
news:afJUd.55514$lB4.1...@twister1.libero.it...
> curiosità: quand'è che uno può inventarsi critico?
> (ancora una, però.. cos'è un mestiere, se scrivere è un mestiere?)
> ritenx
Stai tranquillo che chi scrive anche se non è pagato, non consente al suo
talento di imprigionarsi in un ufficio di cambi. Può avvenire per un
periodo, poi piuttosto ci si uccide. Chi si mette al sicuro e rinuncia così
facilmente per unaGOLF rossa con il navigatore satellitare scrive lettere
d'amore alla mamma Rinuncia, vuol dire che non si riconosce.
E' il tuo talento che te lo vieta. Una sera parlai con un certo Andrea P.
Privitera uno con gli occhi capace di fotografare ogni cosa e trascriverla e
renderla un'altra realtà, (perchè questo fa la scrittura), con l'incoscienza
e l'estro di un artista, e anche lui era orientato ad altri lavori, ed io ho
scommesso che prima o poi il suo talento non glielo avrebbe più consentito
di mettersi in prestito nella vita di un altro. Staremo a vedere se avevo
ragione. Vale per altri qui, ma non per tutti, soprattutto non vale per
tutti questi permalosi che basta che gli sposti una virgola della loro
ispirazione che ti buttano sassi e ti inquisiscono, e se poi te li leggi
bene ti accorgi che scopiazzano frasi di libera democrazia culturale. Uno
scrive e uno critica, per rispondere al collega sopra, e se la critica ha un
motivo è rispettabilissima, un giudizio fa crescere, corregge anche
l'intensità della prima ispirazione, ti fa cancellare parole che non servono
(è successo a me, qui) ti fa sentire più vulnerabile, ed è proprio lì che
smonti la valigia delle tue grandi certezze e ti metti in gioco magari con
un mondo ancora più grande. Dovrebbe essere questo il senso e il valore di
un posto così. Se poi il tuo capolavoro non vuole essere giudicato, allora
ci si chiuda in bagno nell'istante di massimo piacere di inizio giornata, ci
si accomodi, si installi la schiena dritta, si guardi in un punto fisso
dell'aria  e ci si contempli con frasi e carezze. Ma mai dimenticarsi che
quella esaltazione ha di contro un gesto fisiologico un vero e proprio
svuotamento intestinale,  che con una punta di puro sarcasmo sottolinea la



title: My sweet insomnia

text:
secondo me dovresti dare un po' più di leggerezza al tuo stile di vita
scrivente scrittore.
hai risposto con lo stesso pezzo ad obiezioni diverse, non so se vuoi
sfoggiare un talento faticosamente acquisito od impegnarti in un posting
onnicomprensivo citante se stessi.
credo che scrivere sia innanzi tutto comprendere
così escludi..
il fatto è che non credo che qui qualcuno pensi di dover ricevere devozione
immediata ed incensante. credo si scriva *anche* per ottenere pareri che
siano un po' oltre a *bellissimo* o *'na merda*.
però c'è modo e modo, e chi sa è colui che - se lo dà a vedere (perchè
no?) - non fa pesare la sua competenza agli altri..
certi maestri orientali usano il bastone, posso capirti.
ma potresti frustrare vocazioni immature, e se sei avanti col tuo lavoro su
te stesso dovresti/potresti sentirne forte la responsabilità.. (nn è
un'apologia dell' *al diavolo chi stronca*)


title: My sweet insomnia

text:
">
> > I critici impediscono ai sentimentaloni di improvvisarsi
scrittori.
> > Scrivere è un mestiere e se non ci campi, vuol dire che non è il
tuo
> lavoro.
>
> E non bastano nemmeno i critici, alle volte: pensa alla Tamaro o
alla
> Steel;)
E pensa ai fotoromanzi, o agli scrittori di Soap opera..
Ma se ci sono persone che li comprano, evidentemente fa bene alla loro
anima, o al loro spirito.
Io odio il Tip-Tap, per esempio
Ma quello che io odio, non è rilevante.
Dopo lunghe ed accurate elucubrazioni ho deciso che uno si merita
quello che decide di leggere.
>
(L'inferno, è ciucciarsi qualcosa che non ci piace, ma che un
illuminato ha detto che è un capolavoro!... e viceversa.)
ary


title: My sweet insomnia

text:
"Ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:pxLUd.55996$QG6.1...@twister2.libero.it...
> > E non bastano nemmeno i critici, alle volte: pensa alla Tamaro o
> alla
> > Steel;)
> E pensa ai fotoromanzi, o agli scrittori di Soap opera..
> Ma se ci sono persone che li comprano, evidentemente fa bene alla loro
> anima, o al loro spirito.
> Io odio il Tip-Tap, per esempio
> Ma quello che io odio, non è rilevante.
> Dopo lunghe ed accurate elucubrazioni ho deciso che uno si merita
> quello che decide di leggere.
Ma io mica li odio. La mia era una battuta per dire che, nonostante le
critiche, alle volte ha fortuna anche un racconto o libro che sbrodola buon
sentimento da tutte le parti, e basta.
Il dubbio semmai e': ma la persona che posta qui il 'cuoreamoredolore' di
turno, desidera essere uno scrittore "da libro harmony"?
Molte volte no.


title: My sweet insomnia

text:
>
> Ma io mica li odio. La mia era una battuta per dire che, nonostante
le
> critiche, alle volte ha fortuna anche un racconto o libro che
sbrodola buon
> sentimento da tutte le parti, e basta.
> Il dubbio semmai e': ma la persona che posta qui il
'cuoreamoredolore' di
> turno, desidera essere uno scrittore "da libro harmony"?
> Molte volte no.
Non so. Per me la scrittura esiste semplicemente come atto creativo e
basta.
E se ti nasce un figlio handicappato che fai...lo mazzi?
No. Lo curi e lo ami lo stesso, e te ne freghi dei sollazzi altrui.
Se invece qualcuno ha della ambizioni tipo Trandy, -Guarda come son
figo-come scrivo bene-adoratemi, allora dovrebbe mettersi in gioco in
ben altra passerella.
Ma il punto della questione non era il delirio di onnipotenza di certi
personaggi che si atteggiano a critici?
Stesso discorso.
Come mai non scrive per "Panorama" o l'Espresso?
gasp...l'ho detta grossa...
ary
>
>
>


title: My sweet insomnia

text:
"Ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> Non so. Per me la scrittura esiste semplicemente come atto creativo e
> basta.
> E se ti nasce un figlio handicappato che fai...lo mazzi?
> No. Lo curi e lo ami lo stesso, e te ne freghi dei sollazzi altrui.
> Se invece qualcuno ha della ambizioni tipo Trandy, -Guarda come son
> figo-come scrivo bene-adoratemi, allora dovrebbe mettersi in gioco in
> ben altra passerella.
> Ma il punto della questione non era il delirio di onnipotenza di certi
> personaggi che si atteggiano a critici?
> Stesso discorso.
> Come mai non scrive per "Panorama" o l'Espresso?
Per me il punto del discorso e' che, postando qui, ti puoi aspettare di
tutto. Complimenti, critiche, secchissimi 'fa cagare': e dovresti accettare
tutto, il bene ed il male, specie se motivato. Se ne puo' discutere,
volendo, senza piccarsene. Scrivere e' un atto creativo, condividere no: e'
un confronto con altre persone. Qui spesso si scatenano diatribe con persone
che non accettano la critica o, ancor peggio, protestano se nessuno li
commenta. Io ad esempio se una cosa non mi piace oramai non perdo nemmeno il
tempo necessario a dire "Non mi e' piaciuta", figurati ad imbastire un
commento sensato spiegando come mai. E sai perche'?
Per quelli che dopo fanno gnegnegne per giorni, e chi sei tu per dirlo, e a
mia mamma e' piaciuto, e voi siete cattivi, e buaaaaaah: e sono stati tanti.
E che ci si creda o no, a volte un commento negativo e' fatto in perfetta
buona fede.
pikkia/ciao


title: My sweet insomnia

text:
>
> Per me il punto del discorso e' che, postando qui, ti puoi aspettare di
> tutto. Complimenti, critiche, secchissimi 'fa cagare': e dovresti
accettare
> tutto, il bene ed il male, specie se motivato. Se ne puo' discutere,
> volendo, senza piccarsene. Scrivere e' un atto creativo, condividere no:
e'
> un confronto con altre persone. Qui spesso si scatenano diatribe con
persone
> che non accettano la critica o, ancor peggio, protestano se nessuno li
> commenta. Io ad esempio se una cosa non mi piace oramai non perdo nemmeno
il
> tempo necessario a dire "Non mi e' piaciuta", figurati ad imbastire un
> commento sensato spiegando come mai. E sai perche'?
> Per quelli che dopo fanno gnegnegne per giorni, e chi sei tu per dirlo, e
a
> mia mamma e' piaciuto, e voi siete cattivi, e buaaaaaah: e sono stati
tanti.
> E che ci si creda o no, a volte un commento negativo e' fatto in perfetta
> buona fede.
>
> pikkia/ciao
>
>
detto cosě, sono d'accordo
;)


title: My sweet insomnia

text:
 E sai perche'?
> > Per quelli che dopo fanno gnegnegne per giorni, e chi sei tu per
dirlo, e
> a
> > mia mamma e' piaciuto, e voi siete cattivi, e buaaaaaah: e sono
stati
> tanti.
> > E che ci si creda o no, a volte un commento negativo e' fatto in
perfetta
> > buona fede.
> >
> > pikkia/ciao
> >
> >
>
> detto cosě, sono d'accordo
Detto cosě, mi fa anche ridere. E accetto la critica alla critica
della critica!
hihihi
ary
> ;)
>
>


title: My sweet insomnia

text:
Lunedì 28 Febbrajo 2005 Aefulano ha scritto:
> L'ho  sempre  pensato  che  Van   Gogh  e  Gauguin  era  meglio  che
> rimanessero  l'uno   a  fare  il  predicatore   fanatico  e  l'altro
> l'impiegato in un'agenzia di cambio.  Non ci campavano mica con quei
> cazzo di quadri.
  In  effetti, io  quei cessi  non  li guardo  nemmeno in  fotografia,
figurati se andavo a comprarli...
--
"Mozart non e` morto troppo presto, ma troppo tardi"
(Cio` che ho scritto, ho scritto.)


title: My sweet insomnia

text:
"Ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:tVMUd.55957$lB4.1...@twister1.libero.it...
>
> Detto cosě, mi fa anche ridere. E accetto la critica alla critica
> della critica!
meno male;)


title: My sweet insomnia

text:
"anam" <
sea_...@tiscali.it
> ha scritto nel messaggio
news:JAMUd.55916$lB4.1...@twister1.libero.it...
> detto cosě, sono d'accordo
> ;)
cavoli, allora ho il dono della sintesi;))


title: esiste un programa in italiano...

author: corrado colaiori

text: per scrive sceneggiature?


title: esiste un programa in italiano...

author: Gaetano

text:
>per scrive sceneggiature?
>
>
Ma in italiano o in romanesco?


title: esiste un programa in italiano...

author: Luca

text:
Il giorno Mon, 12 Jul 1999 22:55:39 +0200, "corrado colaiori"
<
md1...@mclink.it
> dice:
>per scrive sceneggiature?
Certamente. Si chiama Storywriter 4.1 e, a seconda di come regoli i
settaggi, scrive sceneggiature, romanzi, romanzetti, drammi epici e
quant'altro. Rispetto alla versione 4.0, è stata inserita la
possibilità di scrivere radiodrammi a puntate (sennò ti scarichi la
patch dal sito) e sono stati corretti alcuni bug tipo quello che
impediva di scrivere *Cazzo* con la C maiuscola.
Te lo consiglio vivamente.
Luca


title: MAESTRALE - Aggiornamento NG

author: maestrale

text:
AGGIORNAMENTO
Programma delle manifestazioni
http://www.oltre.it/maestrale/eventi.htm
la nostra Pinacoteca
http://www.oltre.it/maestrale/pinacoteca/pinacote.htm
bando del concorso
MAESTRALE - SAN MARCO 2000
http://www.oltre.it/maestrale/bando2000.htm
il Segretario
Paolo Paganetto
http://www.oltre.it/maestrale.htm
--
Posted from
ro...@rainbownet.it
 [194.20.245.193]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: [F]lusso discontinuo

author: Microchip

text:
Continuo a rigirare la sigaretta tra le dita, indecisa sull'accenderla. Sono
2 settimane che non fumo. Inchiodata in un letto d'ospedale ho quasi smesso
forzatamente. L'annuso socchiudendo gli occhi.
Mi manca. Mi manca sempre. I perchè si contorcono lenti, accavallandosi
l'uno sull'altro. Le contraddizioni si prendono gioco di me. Lui è il suo
orgoglio di merda. Non mi dò pace, scivolando nella stanza scarsamente
illuminata da una lama di luce. Non posso dimenticarlo. Non ci riesco. E' la
mia vita parallela, il sogno e l'incubo che accompagna ogni respiro. E'
tutto ciò che voglio, ed è tutto quello che devo tenere lontano da me.
Accendo la sigaretta e tiro una boccata a polmoni pieni. Com'è amara. Avevo
quasi dimenticato il gusto del fumo. Una caramella per stemperare. La testa
gira un po', ci metterò circa un mese a riprendermi.
Ricordo bene l'asfalto diventare cielo.
L'orgoglio ferito dell'immobilità e la debolezza che mi ha sopraffatta.
Tutto quel dolore. Le lacrime e i pugni tirati sul muro.
Il suo silenzio ed il suo odio mi hanno tenuta per mano.
Un filo continua a tenermi legata a lui, figura triste che aleggia
continuamente nei miei pensieri.
Avrei voluto trovare la sua macchina sotto casa. E poi l'avrei maledetta per
avermi messo a soqquadro la vita. E' un buco nero, una mancanza che non
potrà mai essere colmata.
Mi adagio piano sul letto e penso al mare, ad una coppia di sposi oggetto
del nostro scherno innocente. Al sole che scendeva lontano e le ombre che si
allungavano sulla mia pelle d'oca.
Avrei chiesto alla pioggia di passeggiare con noi.
Avrei riso alle sue smorfie pensierose.
Non c'è una parte della gamba che non mi faccia male. Un Van Gogh: sfumature
giallastre pigmentate di blu e viola, alcune strisciate rossastre che si
intrufolano tra le macchie e conferiscono un che di movimento futurista. Mi
sono ormai quasi abituata alla sua deformità, fortunatamente temporanea. La
prima coscia incinta che abbia mai visto.
Mordicchio nervosamente ciò che rimane dell'angolo dell'unghia.
Non so decidere cosa voglio, in un'altalena di emozioni contrastanti.
La morte mi ha sfiorata leggera, stavolta. Lo schianto rimbomba ancora.
Rimangono solo fotogrammi confusi, che ripercorrono giorni a ritroso.
C'era l'odore delle vongole in cucina, c'era una curva ghiacciata.
E c'erano i giorni che contavo sul muro per rivederlo.
Il libro aperto sul letto e la voce al telefono di qualcuno disposto a darmi
il suo affetto mi riportano al minuto che sto vivendo, al tempo intangibile
che sta scorrendo mio malgrado.
"Mi porto dietro soltanto il tuo fischietto d'argento, io poi le cose le
perdo"
---
Microchip


title: (p) Si termina a valle un'estate

author: Massimo

text:
Si termina a valle un'estate con l'odore di fieno
bagnato ed è la sera a condurre, per la sua luce
di arcobaleno passato, al caldo dei muri,
alle formiche, alle corse fuori e dentro
le crepe, ignari del conto,
del dato e mai preso in ritorno.
Ci si siede. Una panca di roccia granitica
ingrigita nelle notti
            	      settentrionali
all'ombra dei lenzuoli (sventolavano
a vela matrimoniali gli orli di pizzo,
le doti promesse, la canfora, il suo lezzo)
ha su di sé topologie sbandate - come la storia,
le date, le sue curve -
                                   e sottoinsiemi ennesimi
per ere separate in vissuto e larve
lacrime d'ambra e quasar di quarzo ialino
in ammassi stellari infinitesimi.
E ora penso ? - Si pensa -
e a cosa c'è da dare, a cosa c'è da prendere
per restare a sedere sulla pietra e discernere
tra io, me e le infinite relazioni - non casuali -
delle strutture umane e forse persino animali.
Un gatto non rosso non nero mi guarda
da oltre la strada, si attarda e aspetta che il rumore
di un auto lo spinga nell'una o nell'altra corte.
E anche: è un computare la sorte, prima
i semi, poi le figure sulle carte, finire
investiti, guadagnarsi la morte, o sostenere
gli stilemi del tempo e del mondo
dando a questo il suo peso molare e a quello
        il ripetuto tono di strage che sta nel cercare.


title: (p) Si termina a valle un'estate

text:
"Massimo"
> è la sera a condurre, per la sua luce
> di arcobaleno passato, al caldo dei muri,
> all'ombra dei lenzuoli (sventolavano
> a vela matrimoniali gli orli di pizzo,
Gran belle immagini, ritmo un po' spezzato, tuo eterno e non sgradevole
bilico tra poesia e prosa.
Molto riuscita la parte finale, in particolare l'ultima riga. Densa.



title: (p) Si termina a valle un'estate

text:
Grazie Camilla, molto gradito il tuo commento e il tuo apprezzamento.
Mi riesce solo a tratti di scrivere poesie così, ma si sa: è una
ricerca e come tale va fatta, spostandosi in avanti, a costo di perdere
dei pezzi (a meno di non cadere poi all'indietro all'improvviso ! Ah
!).


title: (p) Si termina a valle un'estate

text:
"Massimo"
> è una
> ricerca e come tale va fatta, spostandosi in avanti, a costo di perdere
> dei pezzi
Detto tra noi, trovo fantastico perdere dei pezzi. E' indice di grande
creatività. A stare sempre sui binari, non si rischia nulla però la vita è
piatta.


title: (p) Si termina a valle un'estate

text:
Allora avrai apprezzato anche gli altri miei brani :-) Un po' ad
aggiunegere un poì a perdere (a volte anche la testa !)
M.


title: (p) Si termina a valle un'estate

text:
E allora avrai apprezzato anche gli altri brani :-) Un po' per aggiunta
e un po' per perdita (qualche volta anche della testa !).
M.


title: (p) Si termina a valle un'estate

text:
Bello questo server delle news, che prima di dice che non inoltra e poi
te la mette nella giacca ! Bravo...


title: L'uomo scopre l'uomo

author: ado

text:
Laddove inizia la ricerca
Un uomo non è più bambino
Ovunque cresce quell'attesa
Mista al confortevole sguardo di chi ci osserva,
Oggi è un giorno un po' speciale
Scrivo dal dentro più dentro di me
Comunico la mia serenità
Ostento naturalezza nella mia espressione,
Penso ad una passeggiata cominciata tempo fa
Rumori e silenzi di contorno in quel bosco
Empio di pericoli ma pur sempre di ripari
La via tra gli alberi non era ben marcata,
Un bambino vuol diventare uomo
Osserva e prova a seguire una traccia
Minacce di vento muovono le foglie sul percorso
Ogni tanto basta un raggio di luce tra i rami
         illumina le buche sul terreno
         e così l'uomo bambino
         le lascia in disparte


title: Un poeta

author: Elvio Cipollone

text:
Resto intontito, non capisco un accidente. Chi era? Cosa voleva?
Proprio a me doveva venire a rompere le scatole? Mi alzo di scatto e
in un impeto di follia decido di seguirla. Ha già fatto un pezzo di
strada e quasi si perde dietro il ristorante, ma non mi affretto, non
voglio dare l'impressione di un vecchio bavoso. Ho la sensazione netta
che sarà una ricerca lunga, ma chi se ne frega! Dopo tutto sono in
vacanza!
Le sue orme, male impresse sulla sabbia bagnata, testimoniano appena
la forma del piede. Mi fermo, accendo un Antico Toscano e le seguo.
Il muro del ristorante arriva fin quasi sull'acqua, resta uno stretto
passaggio. Qualche sasso sporgente e rifiuti di onde, sparsi
senz'ordine, mettono alla prova il mio incedere. Vado avanti stordito,
non ricordo più niente di me. Seguo una visione, un'idea che mi ha
catturato e non me ne rendo conto.
Più avanti, la spiaggia si riduce. Qualche scoglio appare qua e là
sotto i miei piedi nudi; non ho altro indosso che un camicetta aperta
e gli slip del costume, ma la mente sembra non accorgersene.
Cammino guardandomi intorno e della ragazza non scorgo più niente,
nemmeno un indizio, un'ombra, un frusciare di vesti. Dopo un'ora di
vagare incosciente sono al porto, salgo la banchina e le luci mi
investono impreviste. "È già l'ora delle luci" penso. "È notte. Cosa
sono venuto a fare al porto?"
Un gruppo di ragazzetti, che s'era dato appuntamento per chissà quale
impresa, mi addita sghignazzando. Mi rivolgono epiteti senza pudore, a
voce alta, una via di mezzo tra una sfida e una persecuzione. Mi
scuoto. "Cazzo volete?" impreco. "Andate a pascolare i porci, via".
Lo sghignazzo cresce di tono. Due del gruppo, sembrano teppistelli in
erba, saltano sulla banchina e mi vengono addosso. Li guardo in
faccia, hanno il volto imberbe e non mi fanno paura.
"Allora ragazzì" li apostrofo, ormai completamente sveglio
dall'incubo. "Avete voglia di rompere le scatole? Non vi conviene.
Smammate per i fatti vostri, buoni e manzi, se non volete brutti
ricordi".
Mi scoprono normale e restano interdetti. Si aspettavano un mezzo
scemo, un poeta, uno sprovveduto, uno con cui potersi divertire
impunemente, e ci restano male. Si lanciano un fischio: "Nun vale la
pena, regà. Annamo ar du piotte, è mejo" e sciamano.
Elvio


title: Un poeta

author: Gordon Comstock

text:
"Elvio Cipollone" <
cipo...@anpa.it
> ha scritto:
> Resto intontito, non capisco un accidente.
> Chi era? Cosa voleva?
Non l'ho capito neanch'io, ma sono riuscito a *vedere* il ristorante,
la spiaggia, il colore del cielo con le prime luci della sera.
gordon


title: Un poeta

author: pippi mezzacalza

text:
> Mi scoprono normale e restano interdetti. Si aspettavano un mezzo
> scemo, un poeta, uno sprovveduto, uno con cui potersi divertire
> impunemente, e ci restano male.
:(
poetico,  triste
pippi mezzacalza
Elvio Cipollone <
cipo...@anpa.it
> wrote in message
3a5342ac...@news.CIS.DFN.DE...
[...]


title: Un poeta

text:
On Thu, 4 Jan 2001 17:09:41 +0100, "Gordon Comstock"
<
m...@antiscalinet.it
> wrote:
>Non l'ho capito neanch'io, ma sono riuscito a *vedere* il ristorante,
>la spiaggia, il colore del cielo con le prime luci della sera.
Doveva essere quella sfacciata che era venuta a provocarmi con le sue
dita ardite!
Ciao Gordon e non ti dico altro
Elvio


title: Un poeta

text:
On Thu, 04 Jan 2001 19:34:36 GMT, "pippi mezzacalza"
<
pippime...@libero.it
> wrote:
>poetico,  triste
>
Ciao pippi
mi consoli
Elvio


title: Il colloquio

author: Nicoletta

text:
Avete fatto un coloquio di lavoro che vi ha lasciati perplessi ed
imbarazzati ?
Avete avuto la sensazione di essere presi in giro ?
Vi sono state rivolte delle domande che violavano la legge sulla Privacy ?
Vi hanno proposto dei lavori al limite della legalità ?
Se sì hai voglia di scrivermi la tua esperienza ?
Sto raccogliendo del materiale per uno studio sociologico sulla situazione
lavorativa italiana ed il tuo contributo potrebbe essere molto utile.
Grazie
Nicoletta
Se vuoi dei chiarimenti scrivimi a:
galliap...@hotmail.com


title: Il colloquio

author: Andrea B. Previtera

text:
> Avete fatto un coloquio di lavoro che vi ha lasciati perplessi ed
> imbarazzati ?
Ho fato in efeti dei coloqui, ma non mi ano lasiato perpleso, no no.
> Avete avuto la sensazione di essere presi in giro ?
Talvolta.
> Vi sono state rivolte delle domande che violavano la legge sulla Privacy ?
Violavano alte sulla legge, scavalcandola e piombandole proprio dietro
per poi farle un gestaccio che qui non riporto.
> Vi hanno proposto dei lavori al limite della legalità ?
Sì. Per X che tendeva alla truffa.
> Se sì hai voglia di scrivermi la tua esperienza ?
La tua esperienza.
Fatto.

> Sto raccogliendo del materiale per uno studio sociologico sulla situazione
> lavorativa italiana ed il tuo contributo potrebbe essere molto utile.
Situazione lavorativa ? QUALE situazione lavorativa ?

> Grazie
> Nicoletta
Prego, Andreabì.
Anzi : prego andreabì. Lo venero. Sono il mio stesso dio.
http://www.computerville.it/last_cereal


title: Il colloquio

author: La Stella di Siviglia

text:
> Avete fatto un coloquio di lavoro che vi ha lasciati perplessi ed
> imbarazzati ?
No, pero' ho un lavoro che m'imbarazza.
> Avete avuto la sensazione di essere presi in giro ?
Si', anche adesso.
> Vi sono state rivolte delle domande che violavano la legge sulla
> Privacy ?
Purtroppo no.
> Vi hanno proposto dei lavori al limite della legalità ?
Magari...
> Se sì hai voglia di scrivermi la tua esperienza ?
Volentieri. La vuoi sul genere thriller, erotica, porno o mafiosa?
>
> Sto raccogliendo del materiale per uno studio sociologico sulla
situazione
> lavorativa italiana ed il tuo contributo potrebbe essere molto
utile.
Lascia perdere, mi pare un argomento inutile.
> Se vuoi dei chiarimenti scrivimi a:
galliap...@hotmail.com
Ma non era "Galla" Placidia?


Fantastico!


title: Scommettiamo che vi piace ?

author: Fabio

text:
Ciao a tutti, scommettiamo che non avete mai visto un sito di Chat cosě?
www.italychat.t2u.com
Dateci uno sguardo, vi assicuro che non ve ne pentirete...a me č piaciuto
^_^
Ciao a tutti


title: Appuntamento

author: Mr Magų

text:
APPUNTAMENTO
Com'è strano, a volte, il tempo, l'irrimediabile divenire e dissolvere delle
cose: sempre teso nell'atto di unire e, poco dopo, di sciogliere quegli
stessi legami. Quelli che credevamo essere eterni: la famiglia, certe
amicizie, alcuni amori. Ed il caso, la fortuna che gira e ci sceglie o
sembra dimenticarsi di noi, ci lascia con il fiato sospeso, con il niente di
prima.
Infine lo spazio, la distanza oppure una semplice sensazione di vuoto, il
desiderio di riempirlo.
Ora, per incontrarsi, supponiamo che il luogo di questo strano appuntamento
sia cosa di poco conto e che per esempio si sia, di comune accordo, deciso
di incontrarsi qui al porto ed il momento, l'ora giusta, sia più o meno
questa. Quindi appuntamento alle nove del mattino sul molo del traghetto che
fa il giro delle isole.
Ma quale sarà il segno di riconoscimento, il tuo nome? Io tengo un giornale
stretto nella mano sinistra, ma tu? Una sigaretta non accesa tra le dita,
una sciarpa, un vestito di un colore particolare? No, troppo facile, forse
un cenno, un gesto con la mano.
Certo che incontrarsi qui è un po' anomalo e l'ora non è forse delle più
adatte, ma che importa, l'importante è avere pazienza ed alla fine, tra un
paio d'ore forse tu, anche se in ritardo, arriverai ed io, guardandoti
passare lungo la banchina, ti farò un sorriso, come per perdonarti, quel
cenno prestabilito.
Tu allora mi mostrerai di aver capito e verrai verso di me.
- Proprio ridicola quella sciarpa!- dirai.
- E' solo il particolare di un racconto, a voler essere pignoli tutta questa
storia dell'appuntamento al porto è  poco originale, se vuoi la riscriviamo
da capo. -
Alzerai le spalle e mi sorriderai, io ti prenderò sottobraccio e ce ne
andremo.
Dopo una decina di metri getterò il giornale in quel cestino e, continuando
a camminare, a poco a poco, spariremo nella nebbia.


title: quasi notte

author: p.

text:
quasi notte a irrigare senza glosse
fosse porche dove grano stimola e matura

s'alzano a mezz'aria coppi sfatti d'ombra

abbandonata a convulsioni di stagione
ricambia acqua a fondo fiume, la corrente
p.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: quasi notte

author: Gilgamesh

text:
p. ha scritto:
> quasi notte a irrigare senza glosse
> fosse porche dove grano stimola e matura
>
> s'alzano a mezz'aria coppi sfatti d'ombra
>
> abbandonata a convulsioni di stagione
> ricambia acqua a fondo fiume, la corrente
>
*fosse porche* certo fa un po' dolere le orecchie.
Però quasi piace.
g.


title: quasi notte

text:
Gilgamesh ha scritto:


> g.
dal devoto-oli:
striscia di terreno compresa tra due solchi.
latino: solco per lo scolo delle acque
grazie g. della lettura.
un saluto



title: quasi notte

text:
p. ha scritto:
(...)
>
> dal devoto-oli:
>
> striscia di terreno compresa tra due solchi.
> latino: solco per lo scolo delle acque
>
ma a che pagina sei? (confesso perňche  la mia č un edizione del Devoto
Oli del 1971).
Comunque mi riferivo al suono della frase e non al suo significato.
bye. g.


title: quasi notte

text:
Gilgamesh ha scritto:
> p. ha scritto:
> (...)
> >
> > dal devoto-oli:
> >
> > striscia di terreno compresa tra due solchi.
> > latino: solco per lo scolo delle acque
> >
> ma a che pagina sei? (confesso peròche  la mia è un edizione del Devoto
> Oli del 1971).
:-)
il mio è un pò più recente...
> Comunque mi riferivo al suono della frase e non al suo significato.
ho capito. allora scusami.
> bye. g.
a te



title: Il signor Cacca

author: LG

text:
Caro ex The_real_Bibi' randico, ti avevo gia' battezzato
>>pappagallo di gesso
Adesso rettifico: una merdosa merda di gesso.
Anzi, rettifico ancora: una caccosa cacca (merda e' farti troppo
adulto). I tuoi lamenti da vittima sono tutti ipocriti e bugiardi, i
tuoi insulti sono tutti gratuiti, senza neppure un po' di  estro
linguistico. Insomma, hai tentato in tutti i modi di diventare una
merda, ma sei rimasto solo la SOLITA cacca.
Questo posso certificartelo. E' la tua foto, prendila, mettitela sotto
braccio e portatela a casa, mettila dove mangi. Nel prosieguo, da
oggi, 06/10/2001, sai di avere la tua carta d'identita' elettronica.
Sei stato ribattezzato. Bibi' e' annullato. Quando scrivi, d'ora in
avanti firmati direttamente Cacca.
E quando qualcuno ti chiede - chesso' - "Che ora fai?" o "Ne vuoi
ancora?" o "Lei cosa ne pensa" e cosi' via, completa sempre
mentalmente la frase che ti spetta: "Cacca, che ora fai?" o "Ne vuoi
ancora, caro Cacca?" o "Lei cosa ne pensa, signor Cacca?" e cosi' via.
Non dire "io", di' "cacca". Prima di addormentarti ripeti 10 volte:
"Sono una cacca". E' un ordine subliminare (so che non potrai fare a
meno di pensarci).
Impara, signor nerastra cacca fascistella, signor becerello, di avere
piu' rispetto per la gente. Se avessi potuto, invece che insulti
avresti tirato direttamente qualche pietra mascherato da Black Bloc o
dato qualche sprangata sulla testa dei tuoi interlocutori.
E che nessuno mi tacci di maleducazione: vedi che la mia cortesia e'
arrivata persino a darti SOLTANTO della "cacca".
Dico questo un'ultima volta, a tua gloria, e per puro onor del vero.
Ma ricorda che non ti mollo - anche se, ovviamente, non ti tocco :-),
Lascio l'interloquire ad eventuali amatori maneggiatori cacchici. La
scatologica scatola dei tuoi post e' gia' stata tenuta aperta fin
troppo. Il tuo profumo e' orrendo.
Fatta la doccia, Cacca, ti saluto.
LG


title: Il signor Cacca

author: Randy

text:
LG <
lugu...@tiscalinet.it
> wrote
> Fatta la doccia, Cacca, ti saluto.
Sempre più incazzato! Le vene che pulsano, gli occhi fuori dalle orbite!
Ahahahah, che risate. LG, l'orso ballerino ingorante, siore e siori che
spettacolo demenziale, da risate a crepapelle.
Ancora, ancora, LG, dacci dentro, forza, altri 10k di insulti e 10k di
propaganda. Forza, che ho voglia di riderti in faccia 8)))
Requiem.


title: Il signor Cacca

text:


Ridi, ma non sprizzare troppo, caro Cacca.
Le cura delle risate per te non sono ancora finite.
LG


title: Segnalazione

author: Mario

text:
Segnalo al gentile pubblico che da lunedì prossimo
fino a data da stabilirsi, passerò l'ora che va dalle
8 alle 9 di sera a scrivere. Voglio così iniziare uno
sciopero individuale a oltranza della visione dei tg.
E' uno sciopero dell'informarsi. Ma gradirei che
qualcuno ne desse una definizione migliore,
perché questa non mi piace granché.


title: Segnalazione

author: Leningrad Cowboy

text:
Mario wrote:

"scusa" andrà benissimo.


title: Segnalazione

text:
"Leningrad Cowboy" <
> "scusa" andrà benissimo.
Ci sono stato un paio di minuti a riflettere sul senso. Ma non vorrei che ti
dovessi mandare affanculo. Un po' mi dispiacerebbe


title: Segnalazione

text:

"scusa per scrivere"


title: Segnalazione

author: ulrich laverdure

text:
Leningrad Cowboy wrote:
> "scusa per scrivere"
Raugh On The Floor Lolling


title: Segnalazione

author: DisKre Panza

text:
venerdì 01 ottobre 2004 Mario ha scritto:
> Voglio  così  iniziare uno  sciopero  individuale  a oltranza  della
> visione dei tg.
  Ottima  decisione.  Nonostante  io  ultimamente  abbia  ceduto  alla
tentazione di utilizzare  il televisore che ho in casa,  non ho ancora
visto un tiggi`, e non ne vedo uno (intero) da almeno quindici anni.
> E' uno sciopero dell'informarsi.
  Beh, per  `informarsi' ci  sono anche  altri mezzi.  Il "quotidiano"
puo` esserne uno, ma per solito e` poco tempestivo.
  Perche' non  provi con  la radio? Io  la tengo  perennemente accesa,
anche adesso  che ti sto scrivendo,  e ti garantisco che  `sentire' un
notiziario non e` come `vederlo'.
  Si`, lo  ammetto. "Sotto"  c'e` la  mia mancanza  di feeling  con il
"mezzo"  audiovisivo: IBAUMDO,  la  televisione  - e  anche  i film  -
vengono sostanzialmente  "subiti", mentre  la radio  ti obbliga  a uno
sforzo  d'immaginazione -  come  il libro,  del resto  -  e quindi  ti
obbliga a una "comprensione" di quel che ti viene "raccontato".
  Non e`  la stessa cosa `vedere'  corpi ammazzati con una  voce sullo
sfondo  che ti  dice cosa  e` successo,  o `sentire'  una voce  che ti
`racconta' del massacro di trecento  e passa persone, delle quali piu`
di cento sono bambini...
  Non e` questione  di voler "fuggire dalla realta`". E`  il fatto che
millanta tamanta volte la televisione  utilizza le famose "immagini di
repertorio", spesso  e volentieri  senza dirlo. Gia`  si fa  fatica ad
accettare certe `notizie'  per quel che sono: come fai  a fidarti pure
delle `immagini'?
  Ora: li  ho visti  anch'io gli  aerei che  si schiantavano  contro i
grattacieli,  e  non  ho  mai  pensato  che  quelle  fossero  immagini
contraffatte ad  arte. Il problema  e` che quelle poche  immagini sono
state  prese `per  caso', mica  c'era qualcuno  messo li`  apposta per
riprenderle. Penso anche che quei  pochi... `fortunati'? con i diritti
delle  loro immagini  si saranno  sistemati  per il  resto della  loro
vita...  alla faccia  di  Bin Laden,  di Bush  e  dei familiari  delle
vittime.
  Pensa invece a quante volte vedi  la scena del `partigiano' di turno
che esce  allo scoperto sbucando  da un angolo  e spara un  colpo: sai
quante volte quella scena e`  semplicemente opera del reporter, che in
pratica la `costruisce' dicendo: "ora vai la` di corsa, spara un colpo
e  poi torna  subito indietro"?  (probabilmente pagando  la 'comparsa'
improvvisata?)
  E  non  e`  una  cosa  tipica  del  Terzo  Millennio:  hai  presente
la  famosissima  fotografia  di  Robert  Capa  -  peraltro  degnissimo
fotoreporter  di guerra,  morto saltando  su  di una  mina al  seguito
dell'esercito americano  (per dire, non  e` che  se ne stesse  in casa
spaparanzato su  di una  poltrona) - quella  del "Miliziano  colpito a
morte" nella Guerra  di Spagna, quella che e` stata  utilizzata per il
poster contro  la guerra  che recava a  caratteri cubitali  la scritta
"WHI?"?
  Bene.  E` stato  dimostrato - sono  stati trovati  i negativi -  che
quella foto e`  stata scattata piu` e piu` volte,  sino ad ottenere il
risultato ottimale. Praticamente, e` un "falso storico". Che poi abbia
assunto il valore di una immagine emblematica e` un altro discorso: in
realta` e`  stata `costruita'  per motivi giornalistici  (soldi, fama,
carriera: vallo tu a sapere...)
  Ecco.  Gia` c'e`  da  fare una  cernita  ragionata delle  cosiddette
`notizie'; se  poi fra  quelle degne  di considerazione  dobbiamo pure
operare una ulteriore cernita sulle immagini, che resta di un tiggi`?
                                * * *
  Tutta 'sta sbrodolata per dire: capisco e comprendo il tuo disgusto.
  E, ripeto, ti suggerisco un'alternativa: scrivi ascoltando la radio.
Oppure  scrivi  nel  silenzio,  ma  prima e  dopo  ascolta  la  radio.
"Convertiti"  alla radio.  Prova. Spazzola  le frequenze,  ne troverai
sicuramente almeno una con la quale ti troverai "in sintonia"...
  Ascoltare la radio e` come leggere un libro. Credimi.
  Quindi non "sciopero dell'informarsi", ma "informarsi inter-agendo".
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.
E non credo di essere poi cosi` antipatico come credo tu pensi.
Lo sono, ma non tanto. Diciamo `il giusto'...
(c) intellettuale 2004 by marian.


title: PROVA; Scusate

author: Bertrand

text: Ciaoooooooooooooooooooooooooo


title: Koan 2

author: danca (Daniele Campagna)

text:
Medri si scelse un Maestro e accettò di fare tutto ciò che il vecchio
gli chiedeva, allo scopo di raggiungere la saggezza, e quegli lo
condusse in una stanza con il pavimento di pietre.
Allora il Maestro chiuse Medri nella stanza, portò via la chiave e se ne
andò.
Ogni giorno portava a Medri una ciotola di riso e un mastello d'acqua.
All'inizio Medri accettò la cosa di buon grado, ma col passare dei
giorni la sua fame aumentava ed anche il suo risentimento.
Divenne magro al punto che si potevano contare le sue costole. Egli
pensava con rammarico: "Povero me! Questo non è un saggio: è un vecchio
pazzo ed ora io morirò qui dentro!" Ma soprattutto si rammaricava perché
sarebbe morto prima di aver raggiunto qualsiasi illuminazione.
Tuttavia non moriva: e il suo corpo imparò a fare economia delle poche
energie che gli forniva la tazza di riso, così i suoi movimenti
diventarono lenti e la sua mente pensava quasi solo a come uscire di lì.
Stava lungo tempo immobile e gli divenne facile riflettere sulle cose,
non potendo fare altro che [pochi asana] [un po' di stretching] per non
paralizzarsi completamente.
Un giorno chiese al vecchio, che non rispondeva mai alle sue suppliche
ed alle sue imprecazioni: "Tu vuoi farmi morire?".
Ma il saggio lo guardò sorpreso e rispose: "No di certo!"
Un' altra volta Medri gridava che voleva uscire, ed il vecchio gli
disse: "Ed allora, esci!".
Ma Medri non sapeva come aprire la porta.
Poi un giorno si accorse che una delle pietre del pavimento si muoveva.
La sollevò e proprio lì trovò un duplicato della chiave della porta.

--
"Everybody should pay taxes with a smile"
I tried, but they want money.


title: Quesito serio

author: Nathanaël

text:
Allora, pelandroni, quand'è che parte 'sta moderazione? O è un'altra delle
vostre vaccate, tanto per cambiare?


title: Quesito serio

author: ary

text:
"Nathanaël" <Nathanaë
l...@yur.it
> ha scritto nel messaggio
news:44d220bf$0$47957$4faf...@reader3.news.tin.it...
> Allora, pelandroni, quand'è che parte 'sta moderazione? O è un'altra delle
> vostre vaccate, tanto per cambiare?
Ho deciso di fare l'anti-troll.
D'ora in poi tirerò fuori la mia vena predicatoria a vostro uso e consumo.
Vediamo chi si stanca prima.
Paradossalmente il limite all'onnipotenza di Dio è il libero arbitrio.
Sarebbe molto frustrante pensare che siamo robot programmati senza
poter decidere nulla.
Dio ci ha creati per amore e ci ha chiamati all'amore. Attraverso la
preghiera non generica, "circostanziata", capiamo quali cose dipendono
da noi per agire di conseguenza. La preghiera serve agli uomini perchè
li rende migliori, mettendo in circolo l'amore.
Pentitevi Peccatori. Perchè Polvere siete e Polvere ritornerete.
ary
>
>


title: Quesito serio

author: Salvatore Cacace

text:
Nathanaël ha scritto:
> Allora, pelandroni, quand'è che parte 'sta moderazione? O è un'altra delle
> vostre vaccate, tanto per cambiare?
Tranquillo: il moderatore saro' io.
Vuoi mica fare il co-moderatore? :-O


title: Quesito serio

author: Pierfranco Amoretti

text:
ary ha scritto:
> Pentitevi Peccatori. Perchè Polvere siete e Polvere ritornerete.
Sempre a pensare alla polvere questi drogati.


title: La vita è un attimo

author: Miro Panizza

text:
On Sun, 10 May 1998 18:06:05 +0200, "Rosa Colazzo" <
ro...@anet.it
>
wrote:
>La vita è un attimo dell'eternità.
allora vuol dire che la fine del mondo non arriverà
per fortuna
perchè se la vita è una parte dell'eternità
ed eterno vuo  dire senza fine
ci saranno una infinità di attimi-parti cioè di vite
:-)
comunque convengo con te sul fatto che
l'uomo è intrappolato nel tempo, nella durata.
ma nonostante la sua finitezza
concepisce concetti come quello di eternità
struttura duale dell'uomo !
lui che è così "finito" interrogandosi su se stesso
va a pensare all'eternità
e allora più si interroga su se stesso più si distrae con ciò che è
più lontano da lui, più si interrroga su se stesso più si allontana da
se stesso e dalla realtà...
Miro Panizza
( di uomini come me ne nasce uno ogni cento anni, quindi non
lasciatevi sfuggire questa occasione :-)


title: La vita è un attimo


title: Lettera aperta a Priamo

author: cassandra

text:
 Verra' giorno, presago il cor mel dice,
 verra' giorno che tu, e la tua citta'
 e le tue torri e le tua mura,
 e tutta la tua gente, cadan.


title: [repost] in rebus 1

author: il pazzo dei bonsai

text:
Le ho scoperte nel cassetto di un vecchio secretaire, dentro una busta
avana di carta pesante, sudicia e polverosa in accordo con l'età, il
sigillo spezzato e indecifrabile. Sono cinque stampe di grande formato
ottenute da lastre ortocromatiche di cui riproducono la gamma irreale
dei grigi e l'eccezionale nitidezza. La vasta macchia untuosa sul dorso
dell'ultima, unico indizio di una custodia negligente, non ha tuttavia
compromesso la perspicuità del soggetto, né arrecato danno soverchio
alla sensibilità del materiale.
Vi appaiono le rovine di un villaggio in fiamme: dense colonne di fumo
si innalzano dalle capanne sullo sfondo, incidendosi nel cielo monotono
della savana. Su tre picche piantate nel terreno riarso sono conficcate
le teste di altrettanti guerrieri dalle singolari acconciature, roventi
meridiane d'immobilità.
A destra, deformati da un grandangolo certamente artigianale, un paio di
ragazzetti sostengono una donna dai seni enormi che si affanna tra i
cadaveri mutilati dei vinti; dal lato opposto, poco più vicino al
fotografo, il chiaroscuro prodigioso di un vecchio che osserva la scena
accoccolato sotto la rada chioma di un'acacia.
La regolazione del diaframma, le qualità intrinseche dell'emulsione, la
superba luce meridiana propria dell'Africa subsahariana hanno concorso
alla generazione di una straordinaria profondità di campo, alla
definizione di dettagli altrove impensabili. Un ufficiale europeo,
congelato nella posa grottesca del conquistatore, guarda impettito
nell'obiettivo: il sorriso appena accennato, una mano sull'elsa della
sciabola, l'altra che pende inerte, il pugno stretto su un fazzoletto
fradicio, l'impeccabilità dell'uniforme scintillante di mostrine
guastata dalle vistose chiazze di sudore sotto le ascelle. L'uomo ha la
fronte aggrottata, le palpebre appena socchiuse, come a risparmiare gli
occhi dal fulgore di un sole che si intuisce basso, ma ancora capace di
ferire.
L'uso di una lente facilita l'analisi dei tratti del volto e accentua
l'impressione istintiva di una innegabile disarmonia: la mascella
serrata da un lato, dall'altro muscoli completamente rilassati;
incastonata nell'iride glauca, una pupilla è contratta all'inverosimile,
ben oltre la necessità di difendere la retina dalla luce, forse a
ritenere con gelosia l'immagine dell'orgia di sangue cui ha appena
assistito, l'altra è dilatata dall'adrenalina, da un inspiegabile stato
di agitazione, uno sbigottimento solo abbozzato che prelude al panico,
alla reazione incontrollata.
È come se sentimenti simultanei si dessero battaglia nella testa del
combattente, la fierezza per la strage, la spensierata serenità della
vittoria e il terrore dell'ignoto che si manifesta all'improvviso in un
incubo vissuto, è il caso di dirlo, a occhi aperti. Lo scatto non ha
fatto che registrare lo stato d'animo dell'ufficiale, nell'unico attimo
in cui due emozioni contrastanti hanno convissuto prima di trascolorare
l'una nell'altra. Il cervello dell'uomo è ancora esitante, un emisfero
ha registrato qualcosa di inaudito, quello opposto ne è ancora
all'oscuro.
Dietro le spalle dell'ufficiale, il soldato semplice all'estrema
sinistra dell'inquadratura ha la bocca spalancata in un urlo d'orrore
che ha un nome nella storia dell'arte, il braccio destro teso a indicare
in direzione dello spettatore. Dal lato inferiore della foto, accanto a
quella minuta proiettata dal fotografo con la sua apparecchiatura, sorge
un'ombra più cupa, smisurata e senza forma.
--
Io sono l'alfa e l'omicron, il primo e il contorno, l'inizio e la
pubblicità. (Pocalisse 22, 13)


title: [repost] in rebus 1

author: camilla

text:
"il pazzo dei bonsai"
> Su tre picche piantate nel terreno riarso sono conficcate
> le teste di altrettanti guerrieri dalle singolari acconciature, roventi
> meridiane d'immobilità.
Mi ricordo questo pezzo (visto che se mi ci metto?) e il suo effetto
conturbante. Fa pensare a certi dipinti neoclassici a tema storico o
mitologico, tipo Jacques-Louis David.
Non mi ricordo se anche allora avevo quotato queste righe ma basterebbe
consultare google, anche per avere conferma che avevo definito
"fiammeggiante" questa prosa.
Insomma, piacque e piace.


title: [repost] in rebus 1

text:
camilla <
cam...@libero.it
> wrote:
> Fa pensare a certi dipinti neoclassici a tema storico o
> mitologico, tipo Jacques-Louis David.
più sul delacroix, forse.
> Insomma, piacque e piace.
grazie.



title: [OT] "L'isola del tesoro", Settimanale di Cinema e Letteratura, 14 ottobre 2002

author: L'isola del tesoro

text:
"L'isola del tesoro", Settimanale di Cinema e Letteratura, 14 ottobre 2002
Buongiorno,
Come ogni lunedì è on-line l'aggiornamento settimanale della rivista
"L'isola del tesoro" con nuove recensioni di film in anteprima, prime
visioni, home-video, classici, libri, articoli, interviste, racconti e
poesie.
www.lisoladeltesoro.com
In questo numero:
Anteprime:
- - -
XXX
The eye
Ivans xtc.
Prime Visioni:
- - -
One hour photo
The tracker
Pesi leggeri
Home Video:
- - -
Le grand bleu
Articoli & Interviste Cinematografiche:
- - -
Da Metropolis a Minority Report: Immagini e messaggi del cinema di
fantascienza
Il ring della vita in Pesi leggeri
Incubi cinematografici
Gianluca Maria Tavarelli: libero di emozionarci
Recensioni Letterarie:
- - -
Stagioni diverse (Stephen King)
L'amore è un bar sempre aperto (Grazia Verasani)
La campana di vetro di Daniele Buggio (Sylvia Plath)
Tigre reale di Fabiola Lucidi (Giovanni Verga)
Articoli Letterari
- - -
Appunti sulla letteratura indiana (Parte II)
Racconti:
- - -
Telepatia di Marco Marengo
Poesie:
- - -
Diluvio di Tommaso Chimenti
Pensieri in libertà:
- - -
Sogno nella nebbia di Francesca Palmieri
Grazie per l'attenzione e ci scusiamo per il disturbo
La redazione de "L'isola del tesoro"
-----
"L'isola del tesoro":
Settimanale di cinema e letteratura
www.lisoladeltesoro.com


title: Al CentroCommerciale

author: at@at Marcello S.

text:
Io al centro commerciale ci vado ogni sabato pomeriggio, prendo la linea
cinque, salgo, non guardo nin faccia nessuno, tanto lo so che solo per il
colore della mia pelle mi credono un immigrato, un marocchino, io che sono
più italiano di loro. Io in Italia ci sono nato, cosa credono?
Quando poi scendo, il sabato pomeriggio, ed entro nel centro commerciale mi
sento a casa. Finalmente. C’è tutto, mi sembra di aprire gli sportelli di
una credenza grande così, mi sembra. Non è semplice all’inizio la prima
botta quasi ci rimani secco, vedere tutta quella roba, tutti quei vestiti, e
le marche, mica male, pensi ogni volta che vedi qualcosa, una camicia, un
maglione, un paio di scarpe, i pantaloni proprio come li vorresti, che
sembra che ti leggano nel pensiero, tutta la roba figa che c’è.
Una camicia, da portare aperta sul petto, ci vuole il fisico però, avevo
pensato la prima volta, poi sono andato in palestra per quattro mesi, adesso
che è estate me la posso mettere finalmente la camicia aperta, ho guardato,
provato pagato, anzi no, strisciato, che pago poco a poco con la carta di
credito, anzi di debito, mi fanno le rate, pensa te che comodità. Allora
preso la camicia, poi adesso devo prendere dei jeans, eccolì, no, troppo
stretti, Richmond… sì, vanno bene presi, via, si striscia, e ancora via,
un’altra camicia, perché no, la maglietta Lacoste, quella elasticizzata, per
gli aperitivi la mattina, andata anche quella, rosa shocking, bella,
attillata, mi si vedono i muscoli anche i capezzoli, presa strisciata anche
questa. Poi sono lì verso la cassa, e non ti vedo l’ultimo Nokia, con questo
a lavoro sai che figura, tutto ci posso fare, le foto, gli mp3, i video, ci
vado su internet, ci guardo pure i film, una volta che mi compro questo non
ho altro da chiedere alla vita, solo non so quanti soldi mi sono rimasti. Ma
tanto pago a rate, via, preso anche il Nokia.
Poi vado a vedere le scarpe, che quest’estate c’ho in testa una cosa, mi
iscrivo al tennis club, che così conosco un po’ di gente, un po’ di ragazze,
come dico io però, non di quelle poveracce che si vestono come straccione,
di quelle che sono pezzenti che prima del matrimonio non te la danno neanche
morto, una più carina, spigliata, una che una scopata ma sì, se la fa, che
l’altro giorno ho sentito che lo ha detto anche la Bellucci, che una scopata
può anche capitare, magari qualcuna l’ha ascoltata, alla Bellucci dico, che
se lo dice lei che è una figa, fa tendenza, magari.
Le scarpe da tennis, ma non me le posso mica prendere senza il completino,
allora i soldi, no, dai, vado a rate, tranquillo, maglietta Lotto,
pantaloncini abbinati, la fascia per i capelli, il polsino e la racchetta,
mi servirà anche quella se voglio giocare, poi le palline, giusto, due tubi,
quattrocento euro in tutto per il tennis, vabbè, ne vale la pena, che mi
hanno detto che ci fanno anche le grigliate lì, la domenica, tutti insieme
hanno un tavolo lunghissimo stanno insieme tutto il giorno, devono e
mangiano non gli scassa il cazzo nessuno, bello, sì sì bello.
Gli occhiali da sole, quelli me li prendo per via della macchina, che ho
visto una Bmw usata che quella nuova non ce la faccio, ma usata se risparmio
un po’ ce la faccio, quattro mesi a casa devo stare, ma tanto è inverno,
posso anche starmene chiuso in casa, si può fare, che così almeno
quest’estate me ne esco con la cabrio, gli occhiali a specchio, bello come
il sole, già mi vedo, chissà quanta gente conoscerò quest’estate.
La macchina, solo non c’ho soldi. Ma non è che posso essere così strafigo e
poi prendere il bus, no no, non posso, che poi chissà i miei vicini cosa
dicono, adesso vedo, ma mi serve proprio la macchina, solo che non ce la
faccio.
Il computer l’ho visto c’è lo sconto, uno costa poco, affianco c’è quello in
miniatura dieci pollici dieci un concentrato di potenza, il portatile
tuttomuscoli c’è scritto nell’etichetta, costa un po’ ma vuoi mettere solo
con quello mi danno non uno ma tre o quattro lavori nuovi, solo per il mio
portatile tuttomuscoli.
Ah, ecco, me lo stavo dimenticando, il navigatore, che mi serve anche
quello, quasi quasi me lo dimenticavo, che se mi prendo la macchina – me la
prendo, me la prendo – allora mi serve il navigatore, che chissà dove andrò
a finire in qualche stradina del NuovoMessico disperso, che anche se sono
tutte dritte le strade lì in America c’è il caso che ti perdi, tanto a fine
estate ci vado, ci sono andati tutti almeno una volta, vedere San Francisco
lì si che lo prenderei il bus quello con il filo che ce l’hanno solo lì
credo, una figata, scollinare che poi vedi il mare, il pacifico, non vedo
l’ora.
Arrivo alla cassa, vado a pagare, mi dice che mi hanno bloccato la carta,
che non posso più pagare con quella, ci sono problemi.
Può essere che ho finito i soldi. Allora forse trovo la soluzione, c’ho
dieci euro ancora, prendo due gratta e vinci, non vinco niente, che sfiga,
invece accanto a me c’è uno che ha vinto cinquanta euro, beato lui, poi
scendo un po’, vedo una cosa che fanno prestiti, fino a quarantamila euro
subito, sena problemi, minchia, entro, il prestito te lo fanno sul serio,
mica per scherzo! Una figata, sono troppo contento che questa cosa dei
prestiti prima mica c’era, adesso ne ho visto un sacco in giro, prima non
volevano mica che la gente spendeva, ci tenevano chiusi nell’austerity, mi
dice mia madre, adesso c’è più fiducia, non c’hanno mica paura che gli rubi
i soldi, e questa secondo me è una cosa che ti responsabilizza, è bello,
sapere che la società si fida di te. Quarantamila euro, contanti,
sull’unghia, vado a ritirarli in banca li verso direttamente sulla carta,
poi torno e mi prendo il portatile tuttomuscoli e il navigatore li avevo
lasciati lì, torno dalla stessa cassiera, la guardo le rido in faccia,
povera pezzente, mi fai pena, le dico, esco e me ne vado. Sul bus. No, non è
possibile. Scendo alla fermata prima, davanti al concessionario, la guardo,
ventimila euro, Bmw praticamente nuova, blu scuro, decappottabile, non posso
aspettare, mi serve adesso, striscio, pago, esco.
Adesso sto meglio.
Solo, domani, non so cos fare. Domani non lavoro, che è domenica e al call
center la domenica non lavoriamo, il centro commerciale è ancora aperto, io
non lo so, quasi quasi ci passo, magari c’è qualcosa di nuovo.
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Al CentroCommerciale

author: Liutbald

text:
"semolas
libero.it
 (Marcello S.)" <at@at> ha scritto nel messaggio
news:79Z2Z80Z227Y11...@usenet.libero.it...
> Io al centro commerciale ci vado ogni sabato pomeriggio,
Io ci vedo un filo di amarezza nel tuo scritto. Mi è piaciuto, perché si
avverte una certa dissonanza tra lo stile un po' svagato, leggero, e il
contenuto, che al contrario mette in luce ombre piuttosto inquiete.
Oltretutto, ho lavorato in un call-center, e tra poco, credo, vado in rosso
con la banca. Amen.
A rileggerti :)
Liutbald


title: Al CentroCommerciale

author: DOMACCIA

text:
semolas(at@at)
libero.it
 (Marcello S.) wrote:
[...cut]
Apprezzo. e pure molto, il tuo scritto.
Un saluto.


title: Al CentroCommerciale

author: lubna

text:
DOMACCIA il 09/03/2007 scriveva su:
> semolas(at@at)
libero.it
 (Marcello S.) che scriveva:
>
> [...cut]
>
> Apprezzo. [...]
Pur io :-)
Ciao, lubna
--
I contenuti di questo messaggio sono rilasciati sotto
Licenza Creative Commons
http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.5/it/
da Dario D'Angelo
http://lubna.altervista.org


title: Al CentroCommerciale

author: Gordon Comstock

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> ha scritto nel messaggio
news:mn.4c9d7d736...@ranx.it...
> DOMACCIA il 09/03/2007 scriveva su:
>> semolas(at@at)
libero.it
 (Marcello S.) che scriveva:
>>
>> [...cut]
>>
>> Apprezzo. [...]
>
> Pur io :-)
l'ho letto tutto, e di questi tempi non e' poco... e ho trovato buona
l'idea, anche se la realizzazione mi ha lasciato non del tutto convinto...
non sono riuscito a inquadrare bene il narrante (a figurarmelo proprio come
faccia), e forse anche per questa ragione non so se la sua parlata e'
adeguata... se e' troppo ricercata o troppo semplice per il tipo... Ma il
soggetto merita.
gordon


title: Al CentroCommerciale

author: Irae

text:
"semolas
libero.it
 (Marcello S.)" <at@at> ha scritto nel messaggio
news:79Z2Z80Z227Y11...@usenet.libero.it...
> Io al centro commerciale ci vado ogni sabato pomeriggio, prendo la linea
[cut]
Interessante,mi piace soprattutto il contrasto tra lo stile dello
scritto,apparentemente "trasandato" e la serietą del tema trattato,il tutto
in una chiave di lettura fondamentalmente acre,ma non troppo. Penso.
ciao


title: Al CentroCommerciale

author: anjin

text:
at@at <semolas> wrote:
> Io al centro commerciale ci vado ogni sabato pomeriggio, prendo la linea
> cinque, salgo, non guardo nin faccia nessuno, tanto lo so che solo per il
> colore della mia pelle mi credono un immigrato, un marocchino, io che sono
> piů italiano di loro. Io in Italia ci sono nato, cosa credono?
CUT
Bello... ma cavolo che tristezza che ti mette addosso... possibile che
sto' tipo non abbia nemmeno un pensiero che non sia per l'avere o
l'apparire? Alla fine anche il pensiero/ricordo della madre mi e' parso
rincuorante...
Posta ancora. :)
--
Anjin
della Citta' Eterna
"un marinaio non prega per il tempo buono... impara a navigare"
http://www.anjin.altervista.org


title: Signore & Signori...

author: Eleonora

text:
... e mi rivolgo a donne e uomini dotati d'intelletto (ne e' rimasto
qualcuno nel NG?), l'esperienza non v'ha ancora insegnato che, quando
due o piu' si scazzano su questioni di fake, il sistema migliore per
non alimentare manie paranoiche e persecutorie e' tacere?
Intervenire per dire: "smettetela", "piantatela", "eddai... basta",
"peppiacere" non serve a nulla.
Se i questionanti fossero persone si' ragionevoli da accogliere i vostri
inviti, dei vostri inviti non ci sarebbe alcun bisogno...
E poi io trovo quasi piu' fastidiosi i vostri msg e vi spiego perche'.
Quando mi accorgo che una persona dibatte di argomenti OT (quasi sempre
di identita') finisco per non leggere piu' i suoi msg. Questi acuti
identitologi si guadagnano il bollino del mio disinteresse.
Ma quando apro i msg di persone che invece leggo con maggiore interesse
e scopro che perfino costoro perdono tempo in inviti e minacce, mi
cadono proprio... le braccia.
Invito dunque i saggi a ignorare simili discussioni. Mi pare la pena
peggiore per chi soffre di paranoie persecutorie et similia. O no?
----------------------------------------------------------------------
quasi per nulla modificato dall'originale di Antonia (riferito a discussioni
*politiche*)
Subject: Signore & Signori...
From: Antonia <
barl...@fininvest.it
>
Date: 1998/06/09
Newsgroups: it.arti.scrivere
e.