title: Eternity

author: Noantri

text:
Erika arrivò davanti al Padreterno e si tolse gli occhiali da sole.
Dio la osservò riporli nella borsetta e sputare il chewin gum nel pugno
chiuso della mano. Poi Erika avanzò e nella stanza perfettamente bianca ci
fu solo un rumore e questo rumore era lo scalpiccìo prodotto dai suoi
tacchi. Dio onnipotente si raddrizzò sul Trono facendo leva con le mani
inanellate sui braccioli di legno importante: la Sua figura era ovvia, con
la barba bianca e una veste dello stesso colore tanto liscia da non
presentare nemmeno un'ombra, non una sfumatura. Quando i piedi di Erika,
avvolti dentro deliziosi sandali allacciati alla schiava, si arrestarono la
distanza tra i due era ridotta a mezzo metro scarso.
- Dio...
- ... Tu sei Erika - la interruppe l'Onnipotente in maniera perentoria,
senza manifestare dubbio.
- Sì... - acconsentì la creatura mortale davanti a Lui abbassando il capo,
ma solo per controllarsi la scollatura. - Sono Erika e ho chiesto udienza
per appellarmi alla Tua Infinita Grazia e Giustizia. -. La voce della
ragazza diventò esile in quell'ambiente a tal punto vasto che i confini non
si riuscivano a distinguere. Erika alzò di nuovo gli occhi su quelli del
Signore e le lunghissime ciglia nere le solleticarono la pelle appena sotto
le sopracciglia. Dio sembrò riflettere: non respirava, non emetteva alcun
suono tipico della vita. Il Suo costato non si sollevava, non aveva vene
sulle mani né altrove: Dio onnipotente era qualcosa di completamente neutro.
Lisciandosi la minigonna blu sui fianchi, Erika pensò che quella... Cosa
davanti a sé non recava nulla a immagine e somiglianza degli uomini della
Terra.
- Erika... - sentenziò ancora Dio seguendo il protocollo -. Il tuo assassino
brutale verrà giudicato a tempo debito. La tua innocenza non sarà violata e
il ricordo della tua vita sarà serbata nella memoria dei superstiti con
tutto l'amore necessario... - Così Dio salmodiò parole a Lui abituali e con
quello credette d'aver finito il compito. Gli occhi Onnipotenti non si
discostarono mai da quelli della creatura che lo fissava, nemmeno quando
questa fece oscillare con un movimento del capo le due treccine bionde
all'indiana che s'era acconciata.
- Dio... - riprese Erika. Io... Sono venuta a domandarTi umilmente di essere
rimandata sulla Terra nuovamente in vita. Perché ritengo che il mio compito
non sia terminato...
Fu allora che Dio azzardò un'impercettibile emozione: la Sua fronte tradì
qualcosa di interrogativo che Erika riconobbe come autentica esternazione
umana. La ragazza mosse un altro passo verso di Lui, piccolo ma decisissimo,
e in quell'attimo Dio onnipotente abbassò lo sguardo incuriosito dal rumore
ticchettante dei tacchi alti e scoprì dieci piccoli indiani spuntare nudi
dalle scarpe e smaltati di vernice rossissima. Erika ne approfittò per
salire sull'unico gradino su cui era adagiato il Trono. Dio trasalì aderendo
con la schiena allo schienale ma senza emettere un fiato: fu qualcosa
nell'aria, nell'atmosfera che si spostò e che comunicò alla giovane donna
uccisa da poco il sentimento del Padreterno in persona.
- Dio... Sono stata vilmente ammazzata da un extracomunitario clandestino di
colore. Brutalizzata e gettata in un fosso a soli 19 anni e con una vita
davanti. E... Dio... Sono qui, umilissimamente, per domandarti la Grazia.
Rimandami sulla Terra ad esaurire il mio... Compito.
Il Signore avvertì un profumo di albicocca provenire dal lucidalabbra che
Erika aveva azzardato prima d'entrare. Mai quelle narici nobilissime e
giuste avevano saggiato fragranze così, nemmeno durante la Creazione,
neanche il giorno in cui plasmò la donna stessa Dio si risolse a concepire
un simile trucco seduttivo e ingannevole: più della celeberrima mela,
quell'odore d'albicocca posticcio incarnava l'essenza caduca degli uomini,
l'abominio della razza umana, l'indole naturale al peccato assoluto. Dio
trasalì innanzi al riassunto del Suo stesso fallimento ma contemporaneamente
non poté fare a meno di inalare con curiosità quell'ardore fatto sostanza
che si mischiava ad altri pigmenti, ad altre minuscole particelle d'essenza
di cui nemmeno Egli riusciva a dare conto perché, fuori da ogni dubbio, non
era stato Lui a inventarle.
- Dio... Signore... - Erika disse poggiando entrambe le mani sopra le
ginocchia di Dio. - Dio, io... Avevo solo 19 anni quando sono stata... E non
ho mai... Non ho mai fatto in tempo a... - Rimase quella "a" a mezza
altezza, sospesa come un palloncino gommoso tra la bocca profumata di Erika
e quella secca di Dio. Dio respirò l'aria che lo separava dalla creatura
femminile e quella "a" vischiosa Gli si infilò nelle narici: era il suo
alito, era l'odor di albicocca, era il profumo che s'era messa sul collo
usando l'indice destro. Dio chiuse gli occhi per la prima volta in oltre
4mila anni e poi li riaprì di scatto. Erika sentì la tensione e sollevò
immediatamente le mani dalle ginocchia del Creatore. - Dio... a tutti è
concessa una seconda possibilità... E io sono qui... Sono qui, innanzi al
tuo cospetto... Per... Chiederti questa seconda possibilità...
Le mani di Erika tornarono sulle ginocchia di Dio e abbassandosi così, per
la seconda volta in pochi secondi, il Padreterno conobbe a Sue spese il
significato profondo dell'enigma che c'è dietro ogni femmina dell'Universo.
Gli occhi azzurrissimi di Dio Onnipotente si soffermarono per un secondo di
troppo sulle due coppe rosa e morbide che si celavano dietro la stoffa
sottile del top rosa di Erika. La ragazza s'accorse, avvezza a quel vezzo
dei maschi, del peccato di Dio e i suoi occhi si fecero morbidi e pieni di
complicità: - Padre... Tu ci hai create così... La donna è composta da tanti
e tali elementi di bellezza visiva che non può esserci dubbio circa il fatto
che sia stata inventata da un uomo... Tu sei un uomo, Dio...?
Dio non rispose, non perché senza parole, ma perché come un uomo in terra
straniera capisce a sufficienza ciò che gli viene detto ma non dispone degli
elementi linguistici giusti per rispondere a tono, così Lui non poté fare
altro che stare a sentire e stare a guardare, privato dei meccanismi logici
per fornire risposte degne e sensate.
- Dio... - continuò Erika che sollevò una mano dal ginocchio del Creatore
solo per togliersi un filo sottile di capelli che gli si era impigliato
all'angolo della bocca. - Dio... Rimandami sulla Terra. Tu lo puoi fare e il
mio cadavere non è ancora stato trovato. Rimandami lì... Tutto ha un prezzo,
è la lezione che l'umanità ha insegnato a se stessa nell'arco dei millenni.
Dimmi: qual è il Tuo prezzo?
Dio, immobile e solo nella Sua stanza Totale, non rispose una sillaba. Sotto
di Sé la vita scorreva e migliaia di uomini morivano e nascevano rispondendo
a un meccanismo misterioso ed eterno. Erika davanti a Lui respirò più a
fondo perché sapeva benissimo che facendo così il suo seno risaltava come
monti di pan di spagna: non indossava alcun reggiseno e i due capezzoli
furono perfettamente visibili, appuntiti, come baionette puntate, distanti
solo pochi millimetri dalla stoffa interna della maglietta. Fu in
quell'esatto momento che Dio onnipotente, Signore del cielo e della terra,
conobbe la Sua prima erezione.
Erika sorrise di quel sorriso che fanno le donne quando hanno deciso che
faranno l'amore. Sollevò le mani dalle ginocchia di Dio e Gli si sedette in
grembo, accavallando le gambe. Adesso alla destra del trono di Dio non c'era
nessuno e lo spirito santo s'era incarnato sottoforma di sangue che scorreva
potente all'altezza dell'inguine sacro.
- Dio... - Erika soffiò nella bocca di Dio. Poi Gli prese una mano e il
tocco della pelle dell'Onnipotente le procurò un brivido elettrico lungo la
spina dorsale... - Dio... - disse di nuovo, solo che non era più
un'invocazione divina, ma l'esclamazione più ovvia che fanno le persone
quando sentono l'eccitazione sessuale arrivare. Accompagnò la mano di Dio
sulla sua gamba e la accompagnò in un movimento regolare che andava dal
ginocchio al lembo della gonna che, in quella posizione, era risalita fino
all'attaccatura della coscia. Dio saggiò il significato della parola
"liscio" e si lasciò guidare dall'abilità che la giovane sembrava ostentare.
Poi, proprio quando Gli cominciò veramente a piacere, Erika arrestò il
movimento e si alzò un'altra volta. Immobile davanti a Dio, si sollevò il
top proponendo a quel bianco accecante il dono del suo seno da adolescente,
gonfio e sodo abbastanza da rimanere sollevato da solo.
Si inginocchiò tra le gambe del Padre e Gli sorrise dal basso in alto con la
complicità necessaria perché Lui capisse a cosa si riferisse. Entrambi
guardarono il bozzo che s'era formato, evidente e tonante, sotto la stoffa
bianchissima della Sua Sacra Veste. Erika seppe in quel momento preciso che
Dio non indossava mutande.
- Dio... Qual è... Il Tuo prezzo? - Domandò Erika prendendo a massaggiare,
con la lentezza di una processione all'altare, il membro irrigidito
dell'Onnipotente attraverso la stoffa. - Io sono giovane, Dio... E voglio
vivere ancora... Sono sicura che tu... Dio... Troverai maggiore vantaggio
nell'accontentarmi adesso piuttosto che nel punire il colpevole in
seguito... - Dio rovesciò la testa all'indietro come per una risata, solo
che non ci fu nessuna risata, e la Sua barba lunghissima Lo accompagnò nel
gesto. Erika si sollevò, fece il giro del Trono e prese la testa di Dio tra
le mani. Quindi si abbassò leggermente al suo livello e gli fece assaggiare
la consistenza del seno sul volto. Affondato nelle tette di Erika,
l'Onnipotente bofonchiò qualcosa di incomprensibile e tale enigmaticità fu
senza dubbio interpretata da un cattolico praticante come incomprensibile
testimonianza del dogma della fede.
- Dio... - disse ancora Erika, adesso anche lei a occhi chiusi, sentendo tra
le tette il calore del respiro di Dio e la lanosità della Sua lunghissima
barba. - Rimandami sulla terra... So che lo vuoi fare. So che puoi... -
Quindi la giovane donna tornò al Suo cospetto e si chinò nuovamente.
Stavolta Gli sollevò la tunica bianca e quello che vide fu il riassunto
simbolico di millenni di evoluzione sessuale, dalla lotta delle donne alle
guerre per i diritti degli omosessuali, fino allo sdoganamento dei costumi
su Internet: milioni di chili di passione, ammesso che la passione possa
misurarsi in chili, riversati in unico membro, il primo, quello Assoluto: il
Cazzo di Dio.
Erika fece quello doveva fare, stordendo a tal punto Dio che quest'ultimo
esaudì a casaccio mille preghiere. Mentre saggiava e suggeva, disse: -
Dio... Io faccio mio il Tuo insegnamento e perdono il colpevole del mio
assassinio. Ma voglio che tu... Mi rimandi sulla Terra... Perché io non ho
mai... Ancora... A 19 anni... Non ho mai... Sai... Scopato... E tutte le mie
amiche... - Erika continuò a riempirsi la bocca di parole e di Dio,
producendo un osceno rumore liquido di salivazione. - Rimandami... Sulla
terra... Dio... Dammi la possibilità di scoprire... Come tu stai scoprendo
ora... Tali piaceri... Di...
Non fece in tempo a finire la frase perché la disabitudine di Dio a tali
pratiche o, se vogliamo, l'accumulo di millenni di astinenza, portò
all'eruzione anticipata del vulcano, così che la bocca di Erika fu tappata
prima del tempo dalla lava di Dio. La giovane donna lo lasciò ultimare
serrando gli occhi, sollevando, alla fine, lo sguardo sul Suo viso contrito
che in pochi minuti sembrava aver perduto la ruvidezza della vecchiaia di
millenni.
- Dio... - disse Dio in un filo di voce.
Quando un'ora più tardi entrò San Pietro con un plico di fogli per farGli
firmare il Permesso Speciale, Lo trovò che fumava.
--
Stefano
www.noantri.net


title: Eternity

author: siuxi plum

text:
On 19 Nov, 00:54, "Noantri" <
stef...@noantri.net
> wrote:
> Erika arrivò davanti al Padreterno e si tolse gli occhiali da sole.
zac
>
> - Dio... - disse ancora Erika, adesso anche lei a occhi chiusi, sentendo tra
> le tette il calore del respiro di Dio e la lanosità della Sua lunghissima
> barba. - Rimandami sulla terra... So che lo vuoi fare. So che puoi... -
> Quindi la giovane donna tornò al Suo cospetto e si chinò nuovamente.
> Stavolta Gli sollevò la tunica bianca e quello che vide fu il riassunto
> simbolico di millenni di evoluzione sessuale, dalla lotta delle donne alle
> guerre per i diritti degli omosessuali, fino allo sdoganamento dei costumi
> su Internet: milioni di chili di passione, ammesso che la passione possa
> misurarsi in chili, riversati in unico membro, il primo, quello Assoluto: il
> Cazzo di Dio.
>
>
zac
>
> - Dio... - disse Dio in un filo di voce.
> Quando un'ora più tardi entrò San Pietro con un plico di fogli per farGli
> firmare il Permesso Speciale, Lo trovò che fumava.
LOL.
Mi è proprio piaciuto!
E, permettimi, grande la chiusa : )
clap clap
si.


title: Eternity

author: anjin

text:
Noantri <
ste...@noantri.net
> wrote:
> Erika arrivň davanti al Padreterno e si tolse gli occhiali da sole.
CUT
> - Dio... - disse Dio in un filo di voce.
> Quando un'ora piů tardi entrň San Pietro con un plico di fogli per farGli
> firmare il Permesso Speciale, Lo trovň che fumava.
>
> --
> Stefano
>
www.noantri.net
Troppo bello! A parte che mi sono immaginato tutto il tempo Dio con la
faccia di Jeff Lebowski... l'unica note č che magari alla fine Dio
avrebbe potuto esclamare : "me..." invece che "Dio", ma insomma, mi č
piaciuto davvero!
:)
--
Anjin
della Citta' Eterna
"un marinaio non prega per il tempo buono... impara a navigare"
http://www.anjin.altervista.org


title: Eternity

text:
"siuxi plum" <
siuxi...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
On 19 Nov, 00:54, "Noantri" <
stef...@noantri.net
> wrote:
> LOL.
> Mi č proprio piaciuto!
> E, permettimi, grande la chiusa : )
Grazie!
In effetti č stata l'immagine della chiusa a darmi il "la" per tutto il
resto del racconto :-)
Ciao,
--
Stefano
www.noantri.net


title: Eternity

text:
"anjin" <anjinTO...@gTOGLIANCHEQUESTOmail.com> ha scritto nel messaggio
> l'unica note è che magari alla fine Dio
> avrebbe potuto esclamare : "me..." invece che "Dio", ma insomma, mi è
> piaciuto davvero!
Grazie :-)
No, credo (CREDO) che la chiusa sia giusta così.
Mi spiego: far dire a Dio "Me...", è vero, avrebbe avuto più senso LOGICO,
ma sarebbe suonato meno divertente.
Fargli dire "Dio..." io (io) lo trovo molto più comico perché solo così
posso testimoniare come davvero Dio sia umanizzato e umanizzabile, proprio
perché fa propria un tipico intercalare umano. In QUEL frangente poi, con
Erika che lo stava facendo tanto contento, non ce le vedevo così logico da
sussurrare: "Me...".
Ecco tutto :-)))
Grazie, ciao.
--
Stefano
www.noantri.net


title: Eternity

text:
Noantri <
ste...@noantri.net
> wrote:
> "anjin" <anjinTO...@gTOGLIANCHEQUESTOmail.com> ha scritto nel messaggio
>
> > l'unica note č che magari alla fine Dio
> > avrebbe potuto esclamare : "me..." invece che "Dio", ma insomma, mi č
> > piaciuto davvero!
>
> Grazie :-)
> No, credo (CREDO) che la chiusa sia giusta cosě.
> Mi spiego: far dire a Dio "Me...", č vero, avrebbe avuto piů senso LOGICO,
> ma sarebbe suonato meno divertente.
eheheh, certo, ma non era per dire letteralmente "me", magari cercare
una forma divertente.. ma sai che ti dico: alla fine che importa?
E`supergodevole!
> Fargli dire "Dio..." io (io) lo trovo molto piů comico perché solo cosě
> posso testimoniare come davvero Dio sia umanizzato e umanizzabile, proprio
> perché fa propria un tipico intercalare umano. In QUEL frangente poi, con
> Erika che lo stava facendo tanto contento, non ce le vedevo cosě logico da
> sussurrare: "Me...".
> Ecco tutto :-)))
>
> Grazie, ciao.
ciao e grazie a te, č stata una lettura molto gradevole!



title: Eternity

author: Ary

text:
"Noantri" <
ste...@noantri.net
> ha scritto nel messaggio
news:Cg40j.173048$%k.31...@twister2.libero.it...
> Erika arrivò davanti al Padreterno e si tolse gli occhiali da sole.
Troppo carino. Posso postarlo su it.cultura.religioni?
Sì?
Consideralo già fatto.
Mi piace scandalizzare quelli là.
ary


title: Eternity

text:
Ary <
aryafa...@tin.it
> wrote:
> Troppo carino. Posso postarlo su it.cultura.religioni?
> Sì?
> Consideralo già fatto.
> Mi piace scandalizzare quelli là.
>
> ary
eheheh rissosa! :P



title: Eternity

text:
"Ary" <
aryafa...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
> Troppo carino. Posso postarlo su it.cultura.religioni?
Mah.
Veramente non ne vedo il motivo.
Il mio non era un racconto atto a scandalizzare.
Il mio era un "what if" narrativo. Nient'altro. Incentrato su una semplice
domanda: cosa c'è di più umano in assoluto? Risposta: il sesso e la
corruzione. Tac. Non ho fatto altro che affibbiare queste due varianti a
Dio. E' normale che se lo posti sul ng religioso quelli s'indignano. Però
fai come ti pare. Piuttosto stavo pensando di postarlo su it.sesso.racconti.
Sarei curioso di vedere che ne pensano.
Ciao,
--
Stefano
www.noantri.net


title: Eternity

text:
"Noantri"  ha scritto nel messaggio  ha scritto nel messaggio
>  E' normale che se lo posti sul ng religioso quelli s'indignano. Però
> fai come ti pare. Piuttosto stavo pensando di postarlo su
it.sesso.racconti.
> Sarei curioso di vedere che ne pensano.
Quelli s'indignano? Sapessi che roba che scrivono!!
C'è di tutto. Dal testimone di Geova più fanatico agli atei
pià sberleffoni.
L?ho sempre detto io ( e Fromm) che il sesso e la religione
sono i due canali diretti all' l'inconscio.
ary


title: Eternity

text:
Ary <
aryafa...@tin.it
> wrote:
> Quelli s'indignano? Sapessi che roba che scrivono!!
> C'è di tutto. Dal testimone di Geova più fanatico agli atei
> pià sberleffoni.
>
> L?ho sempre detto io ( e Fromm) che il sesso e la religione
> sono i due canali diretti all' l'inconscio.
>
> ary
eheheh, fai come Homer, Ary... quando si stufa di andare a messa e fa un
patto con Dio per creare la propria chiesa. ahahahaha
PS: come va con la pittura?



title: Eternity

author: Riccardomustodario

text:
Ary ha scritto:
>>  E' normale che se lo posti sul ng religioso quelli s'indignano.
zoccola paga le tasse
http://www.ansa.it/site/notizie/awnplus/topnews/news/2007-11-22_122126550.html
Pattumanza
--
L'Isola EUgenetica Domitia, a dieci ,venti miglia dalla costa, dove
depurare
liquami ed incenerire solidi pattumati.


title: Eternity

text:
"anjin"
> PS: come va con la pittura?
Benissimo. Sto dipingendo un "uccello" favoloso e variopinto.
ary


title: Eternity

text:
Ary <
aryafa...@tin.it
> wrote:

Ottimo! Spero non in gabbia... :)
Auguri per la resa delle piume...



title: Meeting (leggere tutti)

author: AKUMA

text:
Organizziamo un meeting a Roma e/o vicinanze di IAS?
...
...
. . .
OK OK !
Ho detto una cazzata...


title: Meeting (leggere tutti)

author: Thelxinoe

text:
Prontooo? Sono pronta! Dove? Quando?
Thelxinoe
--
Sono tutti morti, solo che ancora non lo sanno
da il film "Il corvo"
"AKUMA" <
lim...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:fI5aa.185937$YG2.5...@twister1.libero.it...



title: Meeting (leggere tutti)

author: DisKre Panza

text:
venerdì 07 marzo 2003 AKUMA ha scritto:
> Organizziamo un meeting a Roma e/o vicinanze di IAS?
  Devi solo avere pazienza... per Roma  di solito ci pensa Ombra... il
problema e`: quanti ladziali ci sono?
  Mi sa che se ne parla dopo il derby...
  (oe`: si sta` a scherza`, ok?) :DDD
--
Power down.


title: Meeting (leggere tutti)

author: Ombra

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto
>   Devi solo avere pazienza... per Roma  di solito ci pensa Ombra... il
> problema e`: quanti ladziali ci sono?
>
Direi che invece, se qualcuno ha voglia di organizzare, trovare posto,
sbattersi logisticamente, potrebbe farlo pure, alla faccia delle tradizioni.
Mi sa che ho gia' dato, e pure abbondantemente: largo ai giovani!


title: Per Diskre

author: Galina

text:
Diskre, dove cavolo sei? Mi molli così, senza dire niente? Sei qui a due
passi, speravo che facessi un giro da queste parti, brutto lazzarone. E non
dici un tubo su quello che scrivo...
Eri tu quello che scriveva, non chiamandosi DiskrePanza: "Ma non hai capito
chi sono?... "
Fatti vivo, orcocàn! Altrimenti quando ti vedo ti sculaccio.
Gal


title: Quando scrissi Sensazioni d'Inverno ...

text:
    non anadai nemmeno a controllare questa parte, ma non scrissi dei
pretini, per evitare di ripetermi o no?
da La Costellazione del Lupo Azzurro 1192
Nel seminario si studia per diventare preti, i pretini al bar sotto
casa, compravano caramelle e cioccolatini.- Io sono cresciuto con
tantissimi pretini intorno, credo non esista un altro posto al mondo con
tanti pretini, purtroppo con gli anni la vocazione al sacerdozio va
scemando e la differenza da trent’anni ad oggi si nota e come, e non
solo nelle sottane. - I preti contemporanei vestono stile metropolitano,
specialmente ai capelli, hanno dimenticato ogni segno distintivo, manca
poco che li vedremo con copricapo da cow boy, mentre allora con la
tonaca svasata ed a campana, allacciata da una fila infinita di bottoni
e la chierica ed il copricapo a disco volante, erano spettacolari, e
cosa dire del collettinno e della calze rosso porpora?


title: Quando scrissi Sensazioni d'Inverno ...

author: nenroza

text:
Riccardomustodario ha scritto:
>    non anadai nemmeno a controllare questa parte, ma non scrissi dei
> pretini, per evitare di ripetermi o no?
>
>
> da La Costellazione del Lupo Azzurro 1192
   Per molti versi la professione del critico è facile, rischiamo molto poco
pur aprofittando del gran potere che abbiamo su coloro che sottopongono il
loro lavoro al nostro giudizio. Prosperiamo grazie alle recensioni negative
che sono uno spasso da scrivere e da leggere. Ma la triste realtà a cui ci
dobbiamo rassegnare, è che nel grande disegno delle cose, anche l'opera più
mediocre ha molta più anima del nostro giudizio che la definisce tale.
   Ma ci sono occasioni in cui un critico qualcosa rischia davvero, ad
esempio nello scoprire e difendere il nuovo. Il mondo è spesso avverso ai
nuovi talenti e alle nuove creazioni. Al nuovo, servono sostenitori.
   Quest'oggi mi sono imbattuto in qualcosa di nuovo, uno scritto
straordinario di provenienza assolutamente imprevedibile. Affermare che sia
il pezzo sia il suo artefice abbiamo messo in crisi le mie convinsioni sulla
letteratura è a dir poco riduttivo. Hanno scosso le fondamenta stesse del
mio essere.
   In passato non ho fatto mistero del mio sdegno per il famoso motto del
Mustodario, "it.democrazia.tecnologia", ma ora, soltanto ora, comprendo
appieno cio che egli intendesse dire. Non tutti possono diventare dei grandi
artisti, ma un grande artista può celarsi in chiunque.
   E' difficile immaginare origini più umili di quelle del genio che ora
guida questo movimento, e secondo l'opinione di chi scrive, è niente di meno
che il miglior scrittore di tutta la rete. Tornerò presto a leggere i suoi
scritti, di cui non sarò mai sazio.
rk
--
   "Io cerco solo che il giorno non mi faccia troppo male
    finché non mi imbacucco nel letto accanto a te."
                               H.Simpson


title: Quando scrissi Sensazioni d'Inverno ...

author: Stefano

text:
nenroza ha scritto:

Ratatulleggi?


title: Quando scrissi Sensazioni d'Inverno ...

text:
Stefano ha scritto:
>> rk
>>
>
> Ratatulleggi?
   Skuirt!!! :D



title: Quando scrissi Sensazioni d'Inverno ...

text:
nenroza ha scritto:
cut...
>...Tornerò presto a leggere i suoi
> scritti, di cui non sarò mai sazio.
Cazzo, no, non lui. Fottuti baccelloni, avete preso anche lui.
Che nessuno lo tocchi, è compito mio abbatterlo.
nik56


title: Quando scrissi Sensazioni d'Inverno ...

text:
nenroza ha scritto:

devi leggere Sensazioni d'Inverno allora.
http://groups.google.com/group/ITechnodemocratic/browse_thread/
thread/19a019b456b9960a/e1e2842a86c1799b?hl=it&lnk=
gst&q=belladonna#e1e2842a86c1799b
Nosferatu sta appena tornando dal dottore, da quattro anni più o meno,
visito periodicamente lo specialista, non posso stare nella luce solare,
altrimenti brucio la pelle, la mia; intanto vivere di notte costa ancora
di più. - L'anno scorso di questi pianificai il lavoro che poi scrissi a
gennaio, da allora non s'è visto pìù il sole, quando lo dissi al medico
a giugno, si mise a ridere, che avessi contato i giorni di sole da
gennaio ad allora, si e non una ventina, niente rispetto ai cento e più
degli anni precedenti, oggi le ho dato la novella tradotta in inglese e
le ho detto pure che se non potrò prossimamente recarmi da lei a
pagamento, perchè sono diventato ricco e famoso, ghiacceremo tutti - Ha
risposto: ho nostalgia del sole! - Per dimostrare che ancora di più ero
convinto a fermare il calore, ad aprile dipinsi la copertina di
Sensazioni d'Inverno, tale Master è a piena pagina in esposizione sul
più importante giornale londinese The Telegraph
http://my.telegraph.co.uk/rimuda/
Camden Lock
ps. Lock èra lo scienziato che faceva pressioni sul governo Blair al fin
che s'investisse per prendere le misure al Global Warming, quello stesso
cui Pecoraro Scanio fino a Settembre  scatenava i suoi allarmismi isterici.
Quanti soldi ho fatto risparmiare ai governi mondiali.
--
Il miglior sistema intellettuale è from ITechnodemocratic: siamo in
grado di far sentire ciò che bisogna dire, senza dichiarare stronzate,
tutto secondo i dettami rimuda®SirePope di Riccardomustodario, vale a
dire il punto più alto della conoscenza contemporanea, intelligenza,
fasci di onde sonore sul corpo, cui la spina dorsale medesima funziona
da antenna, come si può notare sulla prima mensola del The Shop,
http://www.youtube.com/watch?v=SYEyjAtZApU&mode=related&search=
segnali che danno input agli organi dell'udito, della voce, al gusto,
all'arapamientos, eccetera.
ps. ma Spaccarotella o altri avessero sentito cose anomale, perchè non
parlano? - La stessa Annamaria Franzoni. - Mi auguro che questi
sventurati si concentrassero per cercare di ricostruire onde strane cui
sono stati investiti prima del delitto o cos'altro di drammatico, cui
possono essere vittime oltre che complici, dobbiamo risolvere la realtà,
il mondo, il futuro, non è nemmeno il caso sfruttare l'idea per
scriverne un romanzo di


title: Quando scrissi Sensazioni d'Inverno ...

text:
Nik56 ha scritto:

chissà quanti idioti, che puoi trovare facilemente al Panino, ti
prenderanno seriamente, pur di dimostrarsi degni emuli di un Cossiga
qualsiasi.
--
Il miglior sistema intellettuale è from ITechnodemocratic: siamo in
grado di far sentire ciò che bisogna dire, senza dichiarare stronzate,
tutto secondo i dettami rimuda®SirePope di Riccardomustodario, vale a
dire il punto più alto della conoscenza contemporanea, intelligenza,
fasci di onde sonore sul corpo, cui la spina dorsale medesima funziona
da antenna, come si può notare sulla prima mensola del The Shop,
http://www.youtube.com/watch?v=SYEyjAtZApU&mode=related&search=
segnali che danno input agli organi dell'udito, della voce, al gusto,
all'arapamientos, eccetera.
ps. ma Spaccarotella o altri avessero sentito cose anomale, perchè non
parlano? - La stessa Annamaria Franzoni. - Mi auguro che questi
sventurati si concentrassero per cercare di ricostruire onde strane cui
sono stati investiti prima del delitto o cos'altro di drammatico, cui
possono essere vittime oltre che complici, dobbiamo risolvere la realtà,
il mondo, il futuro, non è nemmeno il caso sfruttare l'idea per
scriverne un romanzo di successo.


title: Quando scrissi Sensazioni d'Inverno ...

text:
Nik56 ha scritto:
> Cazzo, no, non lui. Fottuti baccelloni, avete preso anche lui.
> Che nessuno lo tocchi, è compito mio abbatterlo.
   Tranquillo, falso allarme,
ogni tanto gli porgo il palmo la mano... con l'elettrolitico...
bzzz, rk



title: Quando scrissi Sensazioni d'Inverno ...

text:
Riccardomustodario ha scritto:
> devi leggere Sensazioni d'Inverno allora.
   Mai distolga, la mano che ti è sporta, quel tuo pensiero dalla manifesta
superiorità che in vuoto di misericordia ampliamente ho dimostrata
giàqquando scrissi l'opra quella che in suol raccolse i tuoi capelli a ciocche.
   "La ragione del Patimento" di nenroza,
tra pochi giorni, ancora su questo news!!! ;>
bye, rk



title: Quando scrissi Sensazioni d'Inverno ...

author: Riccardomustoario

text:
On 19 Nov, 21:50, nenroza <
rikyzeNONSPAMMA...@virgilio.it
> wrote:
> Riccardomustodario ha scritto:
>
> > devi leggere Sensazioni d'Inverno allora.
>
>    Mai distolga, la mano che ti è sporta, quel tuo pensiero dalla manifesta
> superiorità che in vuoto di misericordia ampliamente ho dimostrata
> giàqquando scrissi l'opra quella che in suol raccolse i tuoi capelli a ciocche.
>
>    "La ragione del Patimento" di nenroza,
> tra pochi giorni, ancora su questo news!!! ;>
 in orbita con la parodia, da Lieka a Laika, Franco Franchi e Ciccio
Ingrassia
Pattumanza
--
L'Isola EUgenetica Domitia, a dieci ,venti miglia dalla costa, dove
depurare
liquami ed incenerire solidi pattumati.


title: info su editori

author: Samuel Cruz

text:
ciao a tutti
vorrei sapere se c'è qualcuno che sa come metteresi in contatto con un
editore, in pratica vorrei sapere l'iter per poter far leggere la mia opera
ad un editore e magari poterle pubblicare.
grazie a tutti
samuel cruz


title: info su editori

author: lunami

text:
Non c'č un iter. Vai a bussare.....tipo porta a porta.
Lunami
"Samuel Cruz" <
samue...@katamil.com
> ha scritto nel messaggio
news:rqub8.5045$8F6.2...@twister2.libero.it...
> ciao a tutti
> vorrei sapere se c'č qualcuno che sa come metteresi in contatto con un



title: Ancora MONOLOGHI: psicosociobiopolitica

author: Amos

text:
I monologhi continuano:
io li dedicherei alla memoria della voce di Lucio Battisti,
e delle sue musiche e a csar;
leggo e spedisco la mattina del 12:
perciò mi sento come sp******to.
Sai quando ti colpiscono in pieno?
Ecco qua: ed ora torno in quel mondo
che non esiste e che fa soffrire.
Amos
MONOLOGHI {da "Il foglio" dell'11 gennaio 2000}
Psicosociobiopolitica
Il tempo ce lo siamo bevuti
a sorsate brevi, come caffè
Cos’è che pensi la mattina?, andiamo… Cos’è
che ricomincia? Tutto quanto. Scarichi
tutta l’acqua della notte, tiepida del tuo sonno
tutta l’acqua… e la minzione è l’ultimo dei
sogni… che se ne va… è riassuntiva di una
notte intera, di travasi in te dentro condotti
curvi, a vite, a strozzature, ad assottigliamenti,
ma anche a sbocchi rapidi, a scale, a scivolate,
di corsa o troppo lenti o in volo come lastre
di pioggia lisce o planate di mante estasiate,
nuvole sotto le mani di un parrucchiere,
o a onduline come lamiere stampate. Poi
c’è lo specchio, ci sei tu che torni (è il sapone,
non ci si fa mai caso ma è il sapone che come il
cuore del cane d’Ulisse ha un sussulto e fa un balzo e poi muore, così
che la sua anima diventerà la schiuma; e è così:
d’attesa di te che si consuma, e di riconoscimento)…
e passi un dito, un dito sotto l’occhio
e, dopo, in diagonale sulla guancia.
Tendi le labbra, quindi le restringi spingendole
in avanti, sposti il viso verso il suo lato
favorevole, già reciti una mimica che possa
risultare più piacevole alla vista che in questo
istante è tua, soltanto tua. Tu sai benissimo
che non sei l’immagine, adesso lo sai bene:
no, tu non sei né aspetto né rappresentazione;
sei come una sommossa soffocata, e
nello stesso tempo sei quel che resta di una
repressione, sei quel lavoro sotto, sei quel
“per ora stiamo calmi”. E adesso tutti i generi
(se lo sapessi, se tu lo sapessi) s’agitano ma
lentamente in te come quegli oli morbidi a colori
e dentro un vetro e non solubili con la sostanza
di cui la trasparenza è fatta, anch’essa
liquida, un liquido portante nel quale paiono
subacquei bulicanti gli oli molli, bolle. (Soprattutto
ciò che è inutile a tutto ma attira lo
sguardo somiglia molto all’intimo, che desidererebbe
essere visto in qualche forma, in
qualche movimento, l’intimo). Tutti i generi: il
tragico, il drammatico, il farsesco, anche la
commedia, e la poesia che è un odi et amo,
tutti i generi in te calano come i soliti annegati
gonfi d’enfasi, e ruotano con capriole indolenti…
certi capelli lunghi curvano, scie di
un corpo già capovolto, in secondi momenti…
Poi tra le persone sentirai frasi così: “La vita?
E’ una scusa…” oppure “tu mi rispondi
come non vorresti”. Ma adesso senti il tragico
senza le parole, senza l’attenuante costruttiva,
cementizia, per una storia di sfascio e precipizio;
senti il drammatico senza una ragione
psicosociobiopolitica, senti la farsa senza
che il carattere risulti un costumista che fa
l’abito, senti il comico senza il maligno rodere
del ridere, senti che non è un obbligo arrivare
alla fine. Vorresti allora vivere di questo,
di questa inopportunità del vivere, vivendo.
Vorresti dire: il mondo? m’è sfuggito, era qui,
lì, non lo so, l’ultima volta che l’ho visto c’era…
ma ci sono i fantasmi in questa casa?…
potrei giurarlo, era… insomma c’era… è che
a furia di rimuovere, e di trasferire, e di differire…
sì, mi capitava sempre tra i piedi…
ora un gomito contro, ora un ginocchio, ero
sempre un po’ in urto, un po’ in urto col mondo…
togli di lì, mettilo là, sposta a destra, sposta
a sinistra… insomma m’è sfuggito (che liberazione)…
Ma è così? E’ veramente così?
Il mondo in una teglia
Ritroverai quel mondo in una teglia, dentro
un lavabo, una teglia piena d’acqua marrone
e monete galleggianti di dobloni d’olio,
in un tegame in cui le incrostazioni delle patate
e d’altri bordi bruciati si stanno disciogliendo
dalla sera prima… perché le relazioni
con il mondo non hanno molto tatto, ti cadono
sulla tovaglia, nel piatto come moscerini
che fanno sci acquatico nella minestra e
sci di montagna sopra il cacio sui maccheroni…
si presentano senza bussare quando sei
in confidenza, quando sei impresentabile (lo
sei oppure dipende? Dipende: è la risposta),
quando stai mangiando, anzi soprattutto. Sei
ancora lì, ti guardi e non ci pensi mai a quanto
freddamente tu ti guardi, con lo stesso gelo dello specchio.
Sì, ci si guarda con la freddezza, col distacco,
con l’impassibilità che nessuno al mondo
ci riserverebbe. Ognuno guarda il proprio riflesso
con la considerazione che dedicherebbe
a una figura che non è del proprio tempo.
(Poi io vorrei essere al tuo posto, così come tu
al mio, per rivederti). Il sentimento è questo
strappo esterno, è questo via da sé, non certo
(e qui andrebbero citati tutti gli equivoci)
quell’attenzione maniaca ad un proprio capello
fuori posto (perché forse, su di me, tu
esisti come vento), non certo l’acconciatura e
la pettinatura di un integro contegno, ligio e
fine. Al meglio noi non siamo che scomposti,
al meglio. Allora? Esce o non esce questo
caffè? Questo brontolio del tempo oscuro che
viene a farsi presente caldamente, come una
stretta al polso durante una promessa mentre
tu lo versi, tanto caldamente come se qualcuno
ci stringesse con calore promettente il polso,
che è un manico ulteriore della caffettiera,
e noi lo versiamo nel giorno di una tazza e
ce lo beviamo, sì ce lo beviamo, con poche
sorsate brevi, il tempo.
Pasquale Panella


title: basket non ha avuto molto suxccesso: ci riprovo con Topolino

author: eziodellagondola

text:
Topolino.
Ho sempre odiato Topolino, per la sua tracotante sicurezza, per la sua
spavalda bravura e il ribaldo modo di vincere su tutto e su tutti; un
eroe troppo perfetto e vistoso.
E' invece Paperino il mio preferito, un personaggio così teneramente
sfigato, l'unico che mi potesse battere in quanto a iella.
Mi sono sempre curato poco del giudizio degli altri forse perché
troppo occupato ad incazzarmi contro le beffe di un destino malvagio e
malignamente burlone, sempre in agguato per guastarmi ogni cosa.
Ma per quanto timori ed angosce io sia stato in grado di macerare, la
realtà è sempre riuscita a meravigliarmi e a superare le paure che mi
sono prefigurato, con colpi a sorpresa di volta in volta più
eclatanti.
Contro questo maligno accanimento ho alzato due barriere: una scorza
dura, capace di difendere il tenero cuore che batte in profondità, e
una buona dose di ottimismo che mi ha sempre consentito di esaltare a
dismisura la gioia che talvolta mi procura la distrazione del destino;
perché perfino a me capita ogni tanto qualcosa di buono; e allora
scatta una felicità esagerata, spesso incongrua all'episodio che
l'ha provocata: sono riuscito ad esaltare una sensibilità già
innata, ma che amplificata con opportuno addestramento può farmi
rimanere estasiato anche da cose semplici, che magari altri non notano
nemmeno; un fiore o una farfalla che svolazzi attorno al fiore possono
incantarmi e ficcarmi dentro una speciale soddisfazione, quasi che la
loro bellezza fosse opera mia.
Forse è anche un po' così: è la nostra attenzione, il nostro
entusiasmo a far belle le cose: se non ce ne accorgiamo, la loro
bellezza è inutile, sterile.
Capita anche con le persone: dobbiamo in parte la nostra vita a quelli
che si accorgono che esistiamo.
Per la verità pochi si sono curati che io esistessi, ed io ho sempre
ricambiato alla grande, chiudendomi in un superbo e comodo
egocentrismo.
Ovviamente i parenti più stretti non hanno potuto ignorare la mia
presenza, ma per il resto del mondo è sempre stato semplice non
prendermi in considerazione, anche perché non ho mai tentato di
ribaltare questo reciproco disinteresse.
Proprio per questo mi ha colpito così tanto il fatto che Claudia abbia
fatto un passo verso di me, si sia improvvisamente accorta della mia
esistenza.
Claudia era la reginetta della scuola. Bella da morire, attirava su di
se non solo gli sguardi di tutti i maschi che le ronzavano attorno, ma
anche l'invidia delle altre ragazze, per cui tutto sommato si trovava
un po' sola, proprio come me, anche se per ragioni affatto diverse.
Così, pur meravigliandomi del suo interesse alla mia persona, ho
accettato la cosa come abbastanza naturale, una conseguenza, per me
piacevolissima, di quel isolamento che a Claudia derivava, come ho già
detto, da invidia da una parte e spasmodico interesse dall'altra.
Forse è proprio questo che l'ha spinta verso di me, la curiosità
innescata dal fatto che ero uno dei pochi che con lei non ci avessero
ancora provato; la mia non era certo virtù, ma un eccesso di timore e
timidezza; poiché ero quasi certo di un bruciante rifiuto, non mi
sfiorava nemmeno la tentazione di provarci, anche se veramente la
voglia era tanta.
"Penso che tu sia diverso da tutti gli altri, e certamente molto più
intelligente" questo l'improvviso approccio, che mi aveva lasciato
senza fiato, senza parole. E per la prima volta un pizzico di fortuna
si volgeva dalla mia parte: Claudia non pensò nemmeno per un istante
ad una mia possibile timidezza ed attribuì il mio silenzio ad una
scelta tattica furba ed opportunista; il che non faceva che accrescere
la sua curiosità ed il suo interesse nei miei confronti.
"Cosa ti fa pensare che io sia più intelligente degli altri?"
"Il fatto che non hai mai fatto il cascamorto con me!"
Mi morsi la lingua per non confessarle immediatamente che lo avrei
fatto molto volentieri, se solo ne avessi avuto il coraggio!
"Che ne diresti di fare due passi assieme, per chiacchierare un poco
e togliermi questa curiosità?"
Non so proprio dove ho trovato il coraggio di replicare all'istante
con sfrontatezza: "E tu che ne diresti di darmi la mano passando
davanti ai compagni per farli morire d'invidia?"
Claudia non si fece pregare, mi porse la mano e ci immergemmo in una
selva di sguardi increduli e bramosi.
Non stavo più nella pelle ed il morbido contatto mi esaltava al punto
che mi pareva di camminare sulla bambagia; ma il tumulto del cuore non
riuscì a rendere incerti i miei passi: avanzavo sicuro e tronfio, con
una naturalezza che trovavo assolutamente nuova, ed in contrasto con la
confusione che regnava nei miei pensieri; più le orecchie mi
ronzavano, più il mio incedere si faceva sicuro e spavaldo.
Una nuova avventura mi scorreva adesso sotto ai piedi, mentre la
fantasia correva felice ai giorni a venire.
Mai avrei immaginato una uscita di scuola tanto trionfale e carica di
piacevoli sogni.
"posso farti una domanda? - arrischiai timidamente - "Dimmi
pure." - replicò. Regalandomi uno di quei sorrisi per i quali
valeva la pena di sopportare qualunque cosa, anche il rischio di una
cocente delusione.
"Perché?" "Perché cosa?" "Perché hai scelto me, perché
ora camminiamo insieme, facendo morire di invidia i compagni e dando
motivo di critiche maligne da parte delle tue amiche" "Amiche? E
quante pensi che io ne abbia? Comunque non ti ho scelto, ti ho solo
chiesto di fare due chiacchiere innocenti, di dare inizio, se
possibile, ad una sana, divertente amicizia." "Una amicizia che
farà scalpore, se riuscirà a nascere..." "Tu lo vuoi? Che nasca,
intendo..." "Non so, devo pensarci, mi hai preso alla sprovvista"
"Ora non cominciare a fare lo stupido, potrei cambiare idea
rapidamente sulla tua intelligenza!" "Scusa, non volevo
contrariarti, ma ammetterai che non è cosa di tutti i giorni essere
oggetto di un invito così allettante!" "E tu non dovrai mai
accontentarti di cose da tutti i giorni; se vuoi essermi veramente
amico, devi continuare ad essere speciale, diverso da quei bambocci che
continuano ad annoiarmi con i loro bavosi cattivi pensieri".
Ancora una volta dovetti frenare la voglia di esternarle i miei, di
cattivi pensieri. Stranamente con lei sentivo un impulso di sincerità
assoluta persino pericolosa, una voglia di aprirmi come mai mi era
successo prima di allora, anche a costo di perder punti, pur di
apparire come veramente ero, senza fronzoli o falsi pudori.
Ma non potevo nemmeno correre il rischio di bruciarmi con una
franchezza magari sgradita, e non potevo neanche contare
sull'esperienza, visto che per la prima volta mi trovavo in una
situazione simile; dovevo improvvisare, facendo appello a tutte le mie
capacità di giudizio, e decidere in fretta: questo mi dava un brivido
inconsueto, ma anche una strana baldanza, che i suoi continui,
deliziosi sorrisi seguitavano ad alimentare.
"Dunque tu sei l'unico tra i ragazzi di questa scuola che non ha
tentato di conquistarmi: Come mai? Non sono abbastanza carina per i
tuoi gusti?" "No, non è questo, credimi! Non so, non c'è un
motivo preciso; anzi il motivo c'è, solo non credo sia utile
spiegarlo..." "Perché sono tonta, una bella ochetta che non può
capire?" "Non volevo dir questo; è che non è facile ammettere la
propria timidezza: è come un autogoal, più si è timidi e più si
vorrebbe apparire spavaldi... ma la verità è che ho paura di un
rifiuto; troppe volte la vita mi ha preso a calci e allora cerco di
evitare le occasioni, mi tengo il sedere al coperto, sperando di
scapolarla. Tu sei bellissima, tutti ti cercano, tutti cercano di
starti accanto: perché non dovrei volerlo anch'io? Ma la paura di un
nuovo insuccesso mi ha bloccato, ho deciso in partenza di aver perso;
non mi pare di essere tanto speciale, se non nella codardia:"
"Così ho trovato il mio primo regalo per te: un pizzico di fiducia
in te stesso, che spero di riuscire a comunicarti, ad insegnarti..."
"Non sarà impresa facile, insegnarmi quel che ho già nel sangue:
non è la fiducia in me stesso che mi fa difetto, ma la fiducia nel
mondo, o meglio nel destino.." "Il destino siamo noi a dovercelo
costruire!" "Ciò significa che sono un pessimo costruttore..."
"Credo di no, forse sei semplicemente un poco pessimista."
"Comunque le imprese facili non mi interessano, mentre tu mi
interessi molto. Sei proprio una persona speciale, un caso da studiare,
da analizzare attentamente, da vicino."
La nostra passeggiata intanto stava per finire; eravamo arrivati, fin
troppo presto, a casa di Claudia, che ora tirava per le lunghe i
saluti, come se aspettasse da me un qualcosa che non sapevo darle...
che stupido! Non potevo continuare a lasciarle l'iniziativa, sarebbe
stato sconveniente costringerla a chiedermi un appuntamento; lei stava
insegnandomi anche le buone maniere! Così azzardai: "Che ne diresti
di vederci in centro più tardi? Finiti i compiti si potrebbe andare in
gelateria, magari a continuare le nostre chiacchiere?" "Perché no?
Sulle sei?" "Si, d'accordo, alle sei."
E malvolentieri le lascia la mano, quella deliziosa manina che per
tutto il tempo avevo stretto nella mia.
Quel pomeriggio non fu molto proficuo per i miei studi: non riuscivo a
concentrarmi sui compiti, continuavo a rivivere i momenti fantastici
appena trascorsi, ripensando ad una ad una alle facce incredule dei
compagni, alla loro invidia.
Ma ciò che veramente intasava i miei pensieri era l'attesa di questo
nuovo incontro, una occasione che non dovevo assolutamente sciupare: ma
come fare, cosa pensare quando il cuore in tumulto si rifiutava di
riprendere un ritmo normale, quando la mente si perdeva in un dedalo di
sogni ed al tempo stesso misurava l'angoscia, il terrore di essere
inadeguato, di rovinare per scarsa esperienza quello che poteva
diventare il momento più bello della vita.
E se tutta questa mia ansia fosse stata esagerata? In fin dei conti
quel che mi offriva Claudia era una sana, divertente amicizia (erano
parole sue) e avrei fatto bene a non illudermi che ci fosse altro. Ma
come si fa a non illudersi a sedici anni? Se l'inesperienza mi
rendeva incerto, da un altro verso il mio amor proprio e la grande
autostima mi suggerivano sogni e desideri che forse avrei fatto meglio
a ignorare, ma che al momento mi riempivano di entusiasmo, una voglia
di vivere ancora più prepotente di quanta ne avessi avuto fino ad
allora. Così mi tirai a lucido, scelsi i miei abiti migliori, in
particolare il mio adorato giubbino jeans, quello senza maniche, bianco
con le bordature blu, che mi dava un'aria tanto "americana".
Arrivai in gelateria con un quarto d'ora di anticipo, e l'ansia
dell'attesa mi faceva presagire che quei quindici minuti sarebbero
stati una pausa eterna, insopportabile.
Invece la pausa fu più breve del previsto: anche Claudia era
impaziente di incontrarmi, ed arrivò alle sei meno dieci. Mi sorrise
subito, felice di trovarmi già lì; anche lei aveva forte temuto di
aspettare con trepidazione.
"Allora, ci hai pensato bene?" "A cosa?" "A quel che vuoi
fare circa la nostra amicizia: ti sei lamentato di essere stato preso
alla sprovvista, ma adesso hai avuto il tempo per riflettere."
Era sempre tremendamente lucida, ricordava ogni mia parola, si sentiva
che ne pesava ogni sfumatura, perciò avrei dovuto usare una grande
attenzione nel parlare, una faticaccia, dal momento che per inveterata
abitudine lasciavo sempre scorrere un fiume di parole, che fluiva
sull'onda del sentimento, ma che prestava il fianco anche a
interpretazioni non sempre positive.
E Claudia era sempre in guardia, sempre pronta a cogliere anche la
minima contraddizione, che colpiva immediatamente con il suo micidiale
sarcasmo.
Così scelsi, una volta per tutte, di assecondare senza pudore quel mio
strano impulso ad aprirmi completamente con lei, abbandonando ogni
difesa, ogni schermo.
Ma in definitiva da cosa avrei dovuto difendermi? Solo da qualche amaro
colpo del destino, ma l'esperienza mi suggeriva che a questa iattura
non vi è rimedio.
E poi l'unico modo per essere sicuro di non sbagliare, di non cadere
nelle trappole della contraddizione è dire la verità, per quanto
cruda possa essere; per fortuna a sedici anni la verità è unica,
senza compromessi. Così decisi di spararle addosso la mia verità, per
quanto scomoda e rischiosa: "Credo che non vorrò accontentarmi di
una semplice amicizia, anche se sana e divertente!" "Allora ti
hanno proprio colpito questi due aggettivi. Ma cosa mi proponi in
alternativa? Vuoi proprio una alternativa? Ti sembra forse poco, ti
sembra riduttivo parlare di amicizia? E tu cosa intendi per amicizia?
Cosa pensi ci sia di più e di meglio?" una raffica di domande
micidiali! e non potevo certo esimermi dal rispondere sensatamente. Chi
di spada ferisce...
Anche se non mi appariva semplice né facile far fronte adeguatamente a
richieste così dettagliate, mi sentivo stimolato a dare il meglio di
me, e voglioso di misurarmi su un terreno di mio gradimento, il duello
verbale su temi tanto importanti, con la piacevole prospettiva che non
ci si limitasse ad uno scontro accademico, ma con la possibilità di
gettare le basi per un delizioso futuro in comune.
"Vedi, alla nostra età è forse presuntuoso, e magari anche
pretenzioso parlare di amore, ma ritengo assai difficile che si
sviluppi una sincera amicizia tra uomo e donna"
"Non vorrai adesso ridurre la cosa ad una stupida questione di sesso?
Tu stesso l'hai detto, alla nostra età dobbiamo stare attenti a non
fare scelte premature, e l'amicizia è senza dubbio senza rischi, non
ha età e non si mescola con questioni di sesso."
Certo avevo trovato pane per i miei denti; Claudia non era solo bella
da mozzare il fiato, era un valido antagonista sul piano dialettico,
sarebbe stato un osso duro anche per me.
"ho un bel debito di risposte nei tuoi confronti; allora:
l'amicizia non è riduttiva nei confronti dell'amore, è solo
diversa; per me l'amicizia è trovare piacevole la compagnia di
un'altra persona, sentirla però simile e vicina, voler condividere
con lei le cose belle che la vita offre; sai, non ci avevo mai pensato,
ma diamo per scontato il significato di amicizia e amore, ci sembrano
concetti tanto facili da afferrare perché diffusi, ma quando tentiamo
una definizione approfondita, casca il palco; io almeno mi sento
insicuro, tendo a confondere i pensieri; in effetti a ben vedere quel
che ti ho detto tentando di definire l'amicizia si potrebbe adattare
anche alla definizione dell'amore. Devo ammettere che l'amicizia è
comunque una forma di amore, per certi versi superiore a quello che a
prima vista mi sembrava un sentimento più importante; che invece è
soltanto più prepotente, a volte anche più egoista..."
"Mi piace molto in te questa capacità di analizzare le cose anche da
un punto di vista diverso dal tuo, e la rapidità con cui ammetti
coraggiosamente i tuoi limiti, e accetti il confronto sui tuoi presunti
errori"
"non pensare adesso che sarò sempre tanto accondiscendente: a volte
mi intriga la contraddizione come puro strumento dialettico, come
stimolo di riflessione a due; sono capace di sostenere tesi nelle quali
non credo per il solo gusto di sentire l'interlocutore demolire
queste tesi, e vedere se lo sa fare meglio di quanto ho già fatto io
nella mia mente. Ma perché continuiamo a parlare in piedi, come
fossimo di passaggio? Non siamo venuti in gelateria anche per
soddisfare la nostra gola? Sediamoci dunque, si parlerà meglio."
Così ci accomodammo in uno dei tavoli in fondo al locale, un poco
defilato dietro una colonna, e ci pareva di aver preso le distanze dal
mondo, di essere immersi in una serena solitudine. Guardandomi negli
occhi e sorridendomi, Claudia mi prese la mano e se la portò sul
cuore: "Senti che strani scherzi fa l'amicizia!"
La nostra prima settimana insieme trascorse in un lampo; quando non ero
con Claudia non facevo che pensare a lei, alla possibilità di
trascorrere tutta la vita accanto ad una creatura tanto soave,
deliziosa, in una parola bella; e mi assaliva come una angoscia la
paura che potesse invece finire, che il tempo ci fosse nemico, e allora
la cercavo, e se non potevo incontrarla, la contattavo al telefono,
ingaggiando interminabili conversazioni, durante le quali ci
raccontavamo di tutto, dai piccoli fatti del giorno a brandelli di
passato, ricordi che ci facevano condividere anche tutto il tempo
trascorso senza conoscerci. Non avevamo più affrontato il tema
amicizia contro amore, poco ci importava delle definizioni, delle
classificazioni schematiche; a noi bastava una sola parola: insieme. E
oramai si faceva coppia fissa, anche a scuola a tutti pareva così
naturale vederci in due, che poco a poco gli amici si allontanarono,
riducendosi a comparse in un mondo dove c'eravamo solo noi.
Non potevo quasi credere che il destino mi concedesse una tregua, ero
al settimo cielo per la felicità,ma come sempre dietro l'angolo
c'era una sorpresa poco piacevole.
Una sera mi telefonò la mamma di Claudia per avvertirmi che la figlia
il giorno seguente sarebbe stata assente, perché andava  a visitare
una vecchia zia che viveva fuori città; mi pregava,se non trovavo
fosse un disturbo, di passare a casa sua dopo la scuola: "So che per
te la deviazione è ormai consuetudine, e Claudia mi ha pregato di
restituirti quel quaderno di appunti che le hai prestato." Trovai
strano che Claudia volesse restituirmi gli appunti così presto ma
ritenni opportuno non indagare: il giorno dopo avrei certamente trovato
una risposta.
Così al ritorno da scuola (una mattina grigia, senza Claudia) mi
fermai a casa di lei.
La madre di Claudia era una bella signora, quasi quanto la figlia, e mi
accolse con un sorriso che mi era molto familiare. Era una docente
universitaria, e i suoi modi, eleganti e gentili, facevano tuttavia
trasparire la sua lunga esperienza di comunicazione con i giovani, con
un piglio autoritario che intimoriva un poco.
"Devi perdonarmi se per invitarti qui ho fatto ricorso ad una scusa,
ma come capirai tra poco avevo le mie buone ragioni. La prima delle
quali era non allarmarti con uno strano invito: non volevo farti cenno
per telefono del vero argomento della nostra conversazione ma al tempo
stesso ho cercato una motivazione plausibile, che non ti mettesse in
agitazione. Vieni, accomodiamoci in salotto."
La seguii molto incuriosito da questo preambolo, ma sapevo, o meglio
sentivo che stavo per essere messo al corrente di qualcosa di
importante.
"So che frequenti mia figlia anche fuori scuola, Claudia non ha
segreti con me, e per questo so anche che sei un giovane molto a modo,
corretto con lei come pochi sanno fare alla vostra età. Per questo
voglio parlarti con franchezza di una cosa molto seria che credo tu
abbia diritto di sapere al più presto, prima che possa succedere
qualcosa di difficilmente riparabile. Devi sapere che Claudia è malata
in modo molto serio; fisicamente è a posto, gode di una salute di
ferro, ma il male sta nella sua testa. E' accertato clinicamente che
si tratta di una patologia praticamente sconosciuta, più unica che
rara, e per questo, per ora almeno, non esistono cure; una forte
emozione o una grande arrabbiatura possono provocarle una irreversibile
amnesia dei fatti temporalmente vicini: tu capisci vero cosa significa
questo,quale è il rischio, che se nasce qualcosa tra voi possa
irrimediabilmente sparire, inghiottito nell'oblio?..."
Annuii più per compiacenza che per convinzione: solo più tardi avrei
assimilato a pieno cosa significava tutto questo per me.
"Sapevo di poter contare sulla tu intelligenza, Claudia non fa altro
che descriverti come il migliore, come una persona stupenda. Certo mi
fate molta pena, tutti e due..."
Ringraziai la mamma di Claudia, la rassicurai confermandole di aver
afferrato il problema e mi accomiatai, tornando velocemente verso casa,
con la morte nel cuore. Lentamente mi si faceva sempre più chiara la
tremenda, ineluttabile condanna, ancora una trappola, la più odiosa e
terribile che il destino mi aveva teso.
Non sapevo più cosa fare, come affrontare questa prova disumana, così
mi risolsi a far leva sul carpe diem tentando di esorcizzare questa
maledizione cancellandola dalla memoria; magari si fosse trattato di
una malattia contagiosa! Avrei cercato di prendere da Claudia
l'infezione e trovare giovamento in un reciproco perdersi di memoria
e sentimenti.
Che invece si ripresentarono con tutta la loro prepotenza il giorno
seguente, finalmente a fianco della mia Dulcinea.
Tornando a casa da scuola le proposi di fare, nel primo pomeriggio, una
passeggiata in periferia, dove le case si diradano per perdersi a poco
a poco in una rigogliosa, ridente campagna.
Aderì entusiasta a questa proposta e ci accordammo sull'appuntamento
alle sedici.
"Preparerò uno spuntino, faremo una vera merenda sull'erba" La
sua spensierata allegria mi contagiava; cercai disperatamente di
allontanare lo spettro che mi tormentava e le risposi sorridendo
"Alle sedici allora; porto io la tovaglia!"
Ma nel tragitto verso casa erano i più neri pensieri a farmi
compagnia. Anche la risoluzione di vivere alla giornata non mi bastava
più: era una continua angoscia a permeare ogni previsione, ogni
aspettativa.
Nemmeno la prospettiva di un pomeriggio all'aria aperta con Claudia
riusciva a farmi dimenticare la spada di Damocle che pendeva sulla mia
testa. Cosa avrei fatto se...
Dovevo riflettere, dovevo essere preparato, non potevo affidarmi
all'estro del momento...
E quel che temevo non tardò ad accadere!
Stesi sulla tovaglia che avevo portato per il pic-nic guardavamo
romanticamente le nuvole, tenendoci teneramente per mano.
"Allora, cosa aspetti?" "Aspetto cosa?" "A baciarmi, stupido!
Vuoi che diventi vecchia aspettando che tu vinca la tua battaglia con
la timidezza?"
Era questo il momento tremendo e temuto: se nicchiavo Claudia si
sarebbe seriamente inferocita, e aderendo all'invito, mi immaginavo
già che emozione le avrebbe attraversato il corpo, portando la
sensazione direttamente dalle labbra alla mente, con il risultato che
un cortocircuito mi avrebbe azzerato per sempre. Ma la decisione era
già stata preparata, sapendo che comunque la condanna sarebbe stata
eseguita, perciò senza indugio la baciai, a lungo, sperando che non
finisse mai.
E invece finì, come era previsto, come doveva finire!
Claudia impallidì e tremante bisbigliò: "Sto male, molto male!
Portami a casa per favore."
Così mestamente, in silenzio la riportai a casa; non ebbi il coraggio
di chiederle nulla, se non, arrivati sulla soglia di casa sua: "Vuoi
che ti accompagni sopra?" cui replicò con un filo di voce: "Non
importa, ce la faccio da sola; grazie ancora e ciao"
Cominciò il periodo più buio della mia vita; di tanto in tanto
telefonavo alla mamma di Claudia, per avere notizie, ma la risposta era
sempre una sola: "Povero figliolo, ti devi rassegnare. Ti avevo
avvertito che purtroppo non esiste rimedio" e con voce molto triste e
rassegnata mi congedava esortandomi a portar pazienza.
Poco a poco andavo metabolizzando la mia nuova condizione, e per
consolarmi mi dicevo che comunque mi era stato concesso di vivere, per
quel poco che era durata, una avventura meravigliosa, unica. Pensai
persino di farle la corte quando Claudia fosse tornata a scuola. In fin
dei conti la conoscevo benissimo, meglio forse di quanto conoscessi me
stesso. Ma sarebbe stata in grado, non ricordando nulla di me, di
apprezzarmi una seconda volta? Avrebbe mantenuto gusti, idee,
inclinazioni, desideri' e non sarebbe stata la mia una vigliaccheria
approfittare di una creatura indifesa? Peggio che rubare in chiesa
tentare di conquistarla sfruttando tutto quello che sapevo di lei. E
anche fossi riuscito nell'intento, quale vita avremmo avuto, con
l'ansia, la paura di contrariarla, o dovendo peggio ancora far
attenzione a non provocarle nemmeno emozioni positive?
Ma la risposta a tutti questi dubbi era una sola: che vita sarebbe
stata senza di lei?
Il tempo, medicina eccellente, lavorò per me e qualche anno più tardi
Claudia divenne mia moglie. Una compagna deliziosa, che non mi fece mai
mancare il suo affetto, la sua tranquilla dedizione, ma era comunque
una persona diversa dalla spumeggiante Claudia dei nostri sedici anni!
Abbiamo trascorso insieme trent'anni di un tranquillo, sereno
matrimonio, senza scosse né voli pindarici, un quieto menage ricco se
non di felicità completa, di serenità, di rilassante convivenza.
Niente figli, ovviamente, Claudia non avrebbe retto l'emozione di una
maternità.
Solo qualche volta in tutto questo tempo mi ha preso una struggente
nostalgia per l'estasi dei nostri primi giorni, il rimpianto per quel
che poteva essere e non è stato.
Avevamo organizzato, per festeggiare i nostri tutto sommato bellissimi
trent'anni assieme una cenetta romantica, solo per noi due, in uno
dei migliori ristoranti della città. Qualche giorno prima della nostra
festa Claudia mi chiese candidamente:
"Vorresti farmi un grande regalo? Prima di andare a cena giovedì,
potremmo passare un'oretta in quella gelateria in centro e finire
finalmente la nostra disputa su amicizia e amore?"


author: Sauro Sandroni

text:
eziodellagondola ha scritto:


Dunque. Secondo me scrivi bene, in un italiano correttissimo e limpido. La
costruzione del discorso è chiara, equilibrata. Il"problema", forse, è che
scrivi anche troppo bene, e sconfini un po' nel manierismo, nel piano, nel
perfettino. Questo soprattutto nei dialoghi: più che due sedicenni, il
narratore e Claudia sembrano Socrate e Platone che discutono di filosofia.
Periodi come questo
> "Mi piace molto in te questa capacità di analizzare le cose anche da
> un punto di vista diverso dal tuo, e la rapidità con cui ammetti
> coraggiosamente i tuoi limiti, e accetti il confronto sui tuoi presunti
> errori"
> "non pensare adesso che sarò sempre tanto accondiscendente: a volte
> mi intriga la contraddizione come puro strumento dialettico, come
> stimolo di riflessione a due; sono capace di sostenere tesi nelle quali
> non credo per il solo gusto di sentire l'interlocutore demolire
> queste tesi, e vedere se lo sa fare meglio di quanto ho già fatto io
> nella mia mente. Ma perché continuiamo a parlare in piedi, come
> fossimo di passaggio? Non siamo venuti in gelateria anche per
> soddisfare la nostra gola? Sediamoci dunque, si parlerà meglio."
sono poco credibili, assolutamente non verosimili (ma non è detto che uno
la cerchi la verosimilgianza, sia lo scrittore che il lettore; io
personalmente la apprezzo). Quando avevo sedici anni e avevo la rara
fortuna di agganciare una ragazza, i miei approcci dialetti prendevano vie
completamente diverse, mooolto diverse...
Per quanto riguarda la vicenda, mi sembra che l'inizio sia un pochino
stereotipato, poco originale, con il narratore che si presenta come una
persona sensibile non propiamente a suo agio con un mondo troppo
competitivo. E' un po' troppo vittimista, via: non ci si immedesima in lui
(anche se a tutti piace induguare nel vittimismo) e scatta anzi una specie
di rigetto da "piagnucolaggine".
La storia della particolare malattia di Claudia non regge molto. Sembra
che tutta la vicenda si sviluppi in funzione l'escamotage finale; è una
"forzatura" che ho avvertito, nel senso che mi aspettavo una chiusura con
qualcosa di simile. Diciamo che la fabula è piuttosto deboluccia e il
lettore tende ad aspettarsi l'escamotage finale copme "giustificazione" di
tutta la storia.
(Ho ripetuto per tre volte questo concetto perchè non trovo le parole per
spiegarlo chiaramente in una volta sola... spero che riuscirai a capire
cosa volevo dirti, in modo che tu possa poi spiegarlo anche a me...)

--
"Siamo riusciti a seminarli, quei culi pitturati?"
http://www.saurosandroni.splinder.com
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text:
Sauro Sandroni ha scritto:
(cut)
Chiedo scusa per il quoting: mi sono dimenticato di cuttare (?) il testo
di Ezio.



text:
Grazie Sauro per il commento; mi pare ben centrato, soprattutto hai
colto il meccanismo che spesso metto in atto nei miei scrittii: ho
un'idea del finale, e ci lavoro sopra per farci arrivare gradevolmente
anche il lettore.
Ovvio che non tutte le ciambelle riescano con il buco: se il meccanismo
è così evidente, l'opera diminuisce certo di valore; ma è proprio
per questo che posto qui le mie fatiche, per avere un commento dagli
"addetti ai lavori", magari impetoso, ma sincero. Ritengo questa una
palestra valida solo se ci si astiene da fasulli reciproci
incensamenti.
E' molto più utile una franca stroncatura piuttosto che un benevolo ma
bugiardo encomio.
eziodellagondola


text:
eziodellagondola ha scritto:
> Grazie Sauro per il commento;
Ci mancherebbe.
> mi pare ben centrato, soprattutto hai
> colto il meccanismo che spesso metto in atto nei miei scrittii: ho
> un'idea del finale, e ci lavoro sopra per farci arrivare gradevolmente
> anche il lettore.
Guarda, credo di averlo colto per un semplice motivo: č quello che faccio
anch'io. A volte mi viene "bene", e la cosa quasi non si nota; molte altre
volte risulta invece palese, e allora vuol dire che ho sbagliato qualcosa.
(cut)
> E' molto piů utile una franca stroncatura piuttosto che un benevolo ma
> bugiardo encomio.
Spero che non tu non abbia preso la mia come una stroncatura, perchč non
lo era. Ribadisco il tuo corretto modo di scrivere in italiano, che mi
pare una solida e non certo scontata base di partenza; forse (ma qui si
tratta di gusti personali) č il caso di movimentare un po' lo stile,
questo sě. Per quanto riguarda la struttura del racconto, questa č
perfettibile in qualche suo meccanismo, in modo tale che chi legge non si
aspetti, da un certo punto in poi, la chiusura ad effetto.
Ciao



title: consiglio sullo scrivere

author: Michè

text:
Salve a tutti,
mi serve un consiglio, fin da quando ero piccola ho sempre desiderato
scrivere. Per me era la cosa più importante era dare vita ad un libro,
concedere ai personaggi che vivevano nella mia mente di prendere spazio
nella mente degli altri tramite la lettura.
La cosa che mi affascina di più in un libro è la capacità di poterti
trasportare lontano, di farti "vivere" quello che racconta e aiutarti a
sognare.
Ecco, detto questo mi sono resa conto di non essere assolutamente in grado
di farlo, i racconti che scrivo mi sembrano banali, alla seconda lettura li
straccio. A voi è mai capitato? Come si fa a trovare il coraggio di scrivere
e erendere "vero" quello che si vuole dire?
Pensate che davvero io mi sia potuta appoggiare a un sogno inutile? Scusate
lo sfogo, avevo davvero bisogno di dirlo a qualcuno....
Michè


title: consiglio sullo scrivere

author: Gordon Comstock

text:
"Michč" <
zuzzur...@yahoo.it
> ha scritto:
> Ecco, detto questo mi sono resa conto di non essere
> assolutamente in grado di farlo, i racconti che scrivo
> mi sembrano banali, alla seconda lettura li straccio.
Questa e' la prima ed indispensabile condizione per poter migliorare:
conoscere se stessi, conoscere la vergogna ... merce rara, al giorno d'oggi
:-)
> A voi č mai capitato?
Altroche'. Cmq tutto si impara, e in tutto si puo' migliorare; certo non si
puo' diventare tutti dei professionisti, ma ci si affina; dagli oggi e dagli
domani, si arriva ad esprimere compiutamente e con un minimo di efficacia
quello che si vuole dire.
> Pensate che davvero io mi sia potuta appoggiare a un sogno inutile?
i sogni non sono mai inutili :-)
l'importante e' mantenere il senso della realta', il mondo e' pieno di
aspiranti scrittori che farebbero meglio a dedicarsi ai trenini elettrici
> Scusate lo sfogo, avevo davvero bisogno di dirlo a qualcuno....
per carita' ... Anzi, posta qualcosa di tuo ed antra in pista anche tu! Ti
prometto un commento
gordon


title: consiglio sullo scrivere

author: Erfonsinghelberg

text:
On Thu, 24 Jul 2003 18:36:06 GMT, "Michè" <
zuzzur...@yahoo.it
>
wrote:
>Ecco, detto questo mi sono resa conto di non essere assolutamente in grado
>di farlo, i racconti che scrivo mi sembrano banali, alla seconda lettura li
>straccio. A voi è mai capitato?
Certo. Mica si nasce imparati.
>ome si fa a trovare il coraggio di scrivere
>e erendere "vero" quello che si vuole dire?
Coraggio? Perchè parli di coraggio? Io parlo di necessità. Lo scrivere
per me è una necessità. Un bisogno che nasce da uno stimolo profondo,
da un'immagine, un'idea, un qualcosa che si ha dentro. Anche se poi
nessuno legge quello che scrivi.
>Pensate che davvero io mi sia potuta appoggiare a un sogno inutile? Scusate
>lo sfogo, avevo davvero bisogno di dirlo a qualcuno....
Niente è inutile.
Il sogno ancora meno.
Il mio consiglio è (oltre al solito, leggere, leggere, leggere), è
copiare. Già. Copiare.
Ti piace un'idea contenuta in un racconto? Scrivine uno simile, magari
anche nello stile.
Scrivi.
Rileggi e accartocci.
Trovi qualcosa di interessante in un film? Uno spunto? Coglilo e
scrivi. Rileggi e correggi.
Poi, di colpo, senza un perchè, il tuo stile (perchè ognuno di noi ne
ha uno, anche se non vuole) esce.
Io ho fatto cosi.
Ador(av)o King. Da giovane (ora ho 32 anni), scrivevo cose simili alle
sue.
Poi, all'improvviso, un film o una canzone (il mio ultimo racconto si
intitola Nick Cave Blues, fai un po' te), ti ispirano.
Uno dei miei film preferiti, Lost Highway di Lynch, mi ha talmente
colpito da dover scrivere un racconto che abbia alcuni elementi in
comune (i nomi dei protagonisti, ad esempio. Attenzione, coi nomi non
si scherza! Nel mio racconto che ti ho citato prima, ad esempio, i due
protagonisti NON hanno un nome).
Plagio? No. Il mio racconto (con cui ho vinto il primo premio ad un
concorso cui ho partecipato e che verrà pubblicato tra poco) non ha
niente a che fare con Lost Highway. Eppure dentro c'è molto di quel
film.
Noterai che non sto parlando di scrivere di te, di inserire tue
esperienze. Quelle, la gente che conosci o che vedi, possono essere
ispirazione, spunto, ma basta là.
Un'ultima annotazione riguardo lo stile. Ho notato che il mio è
scaturito quando ho smesso di cercare di scrivere bene. Il mio errore
era quello di tentare di scrivere bene, usando parole ricercate,
descrivendo. No: quello è quasi facile.
Da quando ho TOLTO, al posto di mettere, tutto è cambiato.
Scusa la lunghezza del post e scusa se ho fatto solo riferimenti
personali (e scusa l'arroganza, del resto sono anch'io agli inizi), ma
credo che certe esperienze possano essere utili.


title: consiglio sullo scrivere

text:
Vi ringrazio tanto, farň tesoro di quello che mi avete detto. Per ora non ho
racconti da mostrarvi, mi sono sempre "persa per strada", ho solo scritto
dei pensieri ogni tanto su un blog, se volete leggerli linko qui il post.
http://mao.splinder.it/
Grazie ancora farň tesoro di tutte le critiche.
Ciao Michč


title: (Finto) Haiku

author: Ale Amadesi

text:
Quando ti ho vista volare
non ho creduto ai miei occhi
forse non ci vedo bene...
Ale
------------------------------------------------------
"Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Léo Ferré)


title: (Finto) Haiku

author: MaxVanLooN

text:
Ale Amadesi ha scritto:
> Quando ti ho vista volare [cut]
tra le corde dell'altalena?
Salud
Max
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
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ab...@newsland.it


title: (Finto) Haiku

author: Lukas Rossi

text:
"Ale Amadesi" <-
ranc...@virgilio.it
> wrote in message
news:7L9Yb.12274$
FJ6.4...@twister1.libero.it
> Quando ti ho vista volare
> non ho creduto ai miei occhi
> forse non ci vedo bene...
ti riferisci per caso al fatto che esistono due tipi di donne?
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: (Finto) Haiku

text:
"MaxVanLooN" <
pre...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:c0tcig$g2j$1...@news.newsland.it...
> Ale Amadesi ha scritto:
>
> > Quando ti ho vista volare [cut]
>
> tra le corde dell'altalena?
Ehehehe, citazione inconscia.



title: (Finto) Haiku

text:
"Lukas Rossi" <
lukas2...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
news:53e40101852e47e4ee4...@mygate.mailgate.org...
> "Ale Amadesi" <-
ranc...@virgilio.it
> wrote in message
> news:7L9Yb.12274$
FJ6.4...@twister1.libero.it
>
> > Quando ti ho vista volare
> > non ho creduto ai miei occhi
> > forse non ci vedo bene...
>
> ti riferisci per caso al fatto che esistono due tipi di donne?
Secondo me ognuno da spiegazioni diverse e fantasiose, a 'sta roba che ho
scritto (o meglio 'vomitato')
Se volete citare anche Freud, per me va bene
"Mio fratello e' figlio unico
perche' e' convinto che anche chi non legge Freud puo' vivere cent'anni..."
(R.Gaetano)



title: [coccodrillo] irene et tussiu non si podent cuare*

author: il pazzo dei bonsai

text:
Mi ricordo di te, del tuo musetto astuto e di un cortile afoso: qualcuno
faceva la conta e tu immancabilmente filavi tra le lenzuola di Tzi' Bonaria,
la vedova consolabile dell'appuntato Spanu. Le manine premute con forza
sugli occhi, a mimare invisibilità fino a scolorarti le nocche, e il
biascichio di quella sciocca sura:  "Shhh, questa volta non mi scoprono,
questa volta non ci riescono..."
Mi ricordo delle tue gambette ossute, dei sandaletti di plastica rosa, di
una minuscola silhouette fuori fuoco, impressa sulla biancheria umida nell'
inesorabile controluce meridiano.
E i veglioni intorno ai sedici anni, i martedì grassi con quel domino
arancione, l'unico mai smerciato in tutto il Capo di Sopra, i polpacci
questa volta tremuli, le tristi decolté col mezzo tacco, l'inconfondibile
culone, del tutto inadeguato ai ritmi sincopati.
E quel trillo di gavitello segnaletico: "Indovina un po' chi sono? Indovina
un po' chi sono?" Quando avevamo tutti dieci decimi al pajo.
Ho sentito dell'arruolamento; troppo tardi per riuscire a fermarti.
Ma dovevi proprio? Paracadutarti dietro le linee nemiche, a giorno fatto,
con una tuta fucsia a righe gialle... Rabbrividisco ancora: pace all'anima
tua kamikaze, accenderò un fumogeno.


author: Irene

text:
Per caso siamo in guerra?
E le linee nemiche quali sarebbero?
il pazzo dei bonsai ha scritto:


--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


author: saturnino

text:
ecco!
sono sempre stato contrario all'aruolamento delle donne !!!
peace& love ;)





text:
"Irene" <
ire...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:biclro$4oc$1...@news.newsland.it...
>
> Per caso siamo in guerra?
> E le linee nemiche quali sarebbero?
fiuuuu, missione suicida e tutto, e l'hai sfangata. ma non ricordi nulla?
dev'essere lo shock. sei ferita? sdraiati qui e non ti muovere, corro a
chiamare l'ufficiale medico.


text:
il pazzo dei bonsai ha scritto:
> fiuuuu, missione suicida e tutto, e l'hai sfangata. ma non ricordi nulla?
> dev'essere lo shock. sei ferita? sdraiati qui e non ti muovere, corro a
> chiamare l'ufficiale medico.
:-))
Ma no, ho solo qualche graffio.



text:
"il pazzo dei bonsai" <
cave...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
news:EBd2b.35685$zN5.1...@news1.tin.it...
> Mi ricordo delle tue gambette ossute, dei sandaletti di plastica rosa, di
> una minuscola silhouette fuori fuoco, impressa sulla biancheria umida
nell'
> inesorabile controluce meridiano. *Sindone della cocciutaggine, non l'hai
mai capito il nascondino.*
pensavo di aver salvato fino all'ultimo, ma questa č saltata, non volevo
privarvene.
stessa storia con la traduzione del titolo: "irene e tosse non si possono
celare". forsenontuttisannoche: il proverbio originale, un calco ovidiano
(me l'ha detto mio cuggino), recita "amore et tussiu...", dalle mie parti
almeno.
amore č femminile, tussiu č maschile e proparossitono, ma l'ortografia del
sardo č un campo di battaglia: non so se ci va l'accento, né di che specie.
cosě, perché avevo voglia di dirvelo.
gesů, come sono pedante.


text:
il pazzo dei bonsai ha scritto:
> stessa storia con la traduzione del titolo: "irene e tosse non si possono
> celare". forsenontuttisannoche: il proverbio originale, un calco ovidiano
> (me l'ha detto mio cuggino), recita "amore et tussiu...", dalle mie parti
> almeno.
> amore č femminile, tussiu č maschile e proparossitono, ma l'ortografia del
> sardo č un campo di battaglia: non so se ci va l'accento, né di che specie.
> cosě, perché avevo voglia di dirvelo.
> gesů, come sono pedante.
No, non lo sapevo e volevo chiederti che volesse dire il titolo del tuo
post. Mi hai preceduto,
Ciao :-)



author: AhiRa

text:
 "il pazzo dei bonsai" <
cave...@yahoo.it
> wrote:
>gesů, come sono pedante.
eggia' ed e' questo che ti rende riconoscibile ;)
"qualsiasi" sia il travestimento.
A te ti fregano gli aggettivi
Ahira


text:
"AhiRa" <
ah...@inthenet.sm
> ha scritto nel messaggio
news:3f4a55dc...@News.CIS.DFN.DE...
> "il pazzo dei bonsai" <
cave...@yahoo.it
> wrote:
> A te ti fregano gli aggettivi
aggettivi? quali aggettivi?
e anche gli avverbi, maledetti loro.


text:
il pazzo dei bonsai ha scritto:
> cum grano salis parva lactuca condis
I.P.D.B., questa frase che significa?
Bella questa lingua.



text:
"Irene" <
ire...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:bifvf1$346$1...@news.newsland.it...
> il pazzo dei bonsai ha scritto:
>
> > cum grano salis parva lactuca condis
> I.P.D.B., questa frase che significa?
quello è latino(rum): con un granello di sale condisci poca lattuga. è il
sottotitolo di una delle mie opere postume, sostituisce un "si vis pacem
perepè" che mi aveva annoiato.
> Bella questa lingua.
il latino o il sardo?


text:
il pazzo dei bonsai ha scritto:
> il latino o il sardo?
Il sardo, ma se è latino..



title: New !!!

author: MARIO

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title: [Dedicato] 21 novembre

author: Hannan

text:
"Per tutto il tempo
che ci è sempre stato negato
che per averlo, abbiamo spesso rapinato
per le mie dita, nella tua bocca
per la tua saliva
per le tue mani..."
 - Subsonica -
- 21 novembre -
Notte.
Sporca triste città, ricca e prospera,
in mezzo alla pianura industriosa. Automobili
lanciate verso il divertimento garantito, luci
aliene e puzza di traffico che si dirada piano,
mentre dal centro si sfuma verso una periferia
addormentata, quieta e noiosa come un paese di
provincia, dimenticato dallo sviluppo.
Qui la luce manca, solo un lampione ogni tanto
e più spesso un signore intabarrato con cane al
guinzaglio. Un autobus arancione si infila con
una sterzata improbabile dentro un budello a
senso unico e frena di botto, per far scendere
un'anziana signora e un ragazzo dal viso
infreddolito, ma occhi vivaci.
Al confine del parco c'è una casa con piccole
luci accese e una donnina, dentro, che si muove
fra canti portoghesi. La donnina sfarfalla mani
infreddolite da troppe distanze, ma occhi
vivaci prendono la mira. Il parco è addormentato,
selvaggio e quieto come un prato dimenticato
dal giardiniere. E' buio e non ci passeggia
nessuno, salvo un giovane che vede piccole
luci avvicinarsi.
Al confine del parco, al lato di una strada
fangosa e quieta, dimenticata dall'asfalto, c'è
una ringhiera che avrebbe bisogno di una mano
di vernice nuova, un cancello chiuso per finta
e un citofono che gracchia. Un passo oltre
il cancello, piccolo sentiero umido sino alla
porta, socchiusa, dopo lo scatto metallico.
E' buio il corridoio, ma da una porta viene
una luce e, dentro, una donnina in abito di
maglia sorride vivace a piccole luci che si
avvicinano.
C'è un bacio sulle labbra infreddolite del
giovane e braccia attorno alla donnina calda.
C'è una porta, che si apre su una cucina
colorata, dove candeline azzurre attendono
d'essere spente con un soffio.
C'è una porta, che si chiude dietro un
piumone azzurro per rifugiarsi nel calore.
Buon compleanno amore.
Hannan :o***


title: [Dedicato] 21 novembre

author: sbiriguda

text:
"Hannan" <
han...@inwind.it
> ha scritto
> Buon compleanno amore.
fargli un sms no, eh?


title: [Dedicato] 21 novembre

text:
 "sbiriguda" <
cam...@excite.com
> wrote:
>fargli un sms no, eh?
per me era meglio un pompino!
AhiRa


title: [Dedicato] 21 novembre

author: myself

text:
"AhiRa" <
ah...@inthenet.sm
> ha scritto
>>fargli un sms no, eh?
> per me era meglio un pompino!
che discorsi! anche per me sarebbe stato meglio, ma il prob č: prima o dopo
la poesia? no, perché c'č differenza: io preferisco il bocchino prosaico. e
tu?


title: [Dedicato] 21 novembre

text:
 "myself" <
cam...@excite.com
> wrote:
>che discorsi! anche per me sarebbe stato meglio, ma il prob č: prima o dopo
>la poesia? no, perché c'č differenza: io preferisco il bocchino prosaico. e
>tu?
secondo me dopo la poesia era impossibile tecnicamente!


title: Gli aforismi di Ippocrate 53/666

author: Ippocrate

text:
Se hai un leggero dolore ad un braccio, datti una martellata sulle palle: il
dolore più intenso ti farà dimenticare quello più lieve


title: (rev. romanzo) (2)

author: stirner

text:
All’inizio di quella estate Sebastiano era venuto da Milano per i nuovi
lavori. La casa ove era nata la madre e che ora gli apparteneva l'aveva
ristrutturata completamente già diversi anni prima. Al primo piano c'era un
soggiorno molto grande e una piccolissima cucina concepita per uno scapolo;
quindi più per esserci che per essere usata. Era stata proprio la poca
funzionalità di questa a creare la necessità di un cambiamento che si era
esteso anche al soggiorno ora diviso in due spazi comunicanti per una larga
apertura allo scopo di non sciuparne l'ampiezza visiva.
Naoko era rimasta a Milano soprattutto per evitare l’immancabile polvere che
si produce quando ci sono i muratori. Concluso tutto in un paio di
settimane, secondo le previsioni, Sebastiano sarebbe tornato in città per
definire gli accordi con la galleria ove, alla fine di ottobre, avrebbe
fatto una mostra. Il programma però era cambiato. Era contento del risultato
dei lavori ma rimaneva comunque uno stato di insoddisfazione: a quella casa
mancava uno spazio all'aperto. Nella parte posteriore dell'edificio esisteva
uno scoperto ma, incastrato tra alti muri, era buio e umido quindi
inutilizzabile. Guardando dalla finestra della nuova cucina quella trentina
di inutili metri quadrati, anticamente usati come stia per i polli, gli
venne l’idea di costruirci sopra un solaio al livello del primo piano. Ora
quel luogo tranquillo riceveva il sole per molte ore al giorno. Sebastiano
era felice per la soluzione ma soprattutto lo eccitava il pensare che
l'edificio, per secoli rimasto inalterato, ora aveva una terrazza  ove
nessuno aveva mai messo piede. Nelle telefonate serali alla moglie
trasmetteva il suo entusiasmo. Lei sorpresa ed incuriosita dalle
descrizioni; sollecitata dalla frase:
     - Mi manchi.-
Con cui lui chiudeva; dopo pochi giorni era li.
Per arrivare all'edificio, nella parte medievale del paese, sopraelevata
rispetto alla pianura di almeno cinquanta metri, c’era un’unica stradetta a
mezza costa. Un muretto basso era a protezione dalla ripida scarpata
interrotta, a tratti, da altri instabili muretti a secco che, trattenendo il
terreno tufaceo, creavano fazzoletti d'orto. Quasi abbarbicate, vi
crescevano piante da frutto e di ulivo. Chi guardasse il paesaggio, diviso
in uguale misura tra cielo e terra, da quella posizione poteva avere la
sensazione di poter toccare le nuvole che, pigre, si immettevano nella conca
quasi sempre provenienti da dietro la bassa cima della montagna che, coperta
da un vello di querce e lecci,  scendeva in un'ampia curva, fino a
congiungersi con il piano. Sulle collinette, che ne interrompevano la
monotonia, si scorgevano antichi casali seminascosti dietro alberi secolari.
Nella presenza rispettosa della mano dell'uomo era evidente un desiderio di
misura.
Alla bella, si potrebbe dire quasi unica, posizione di quella casa si
contrapponeva, per le ripide salite che caratterizzano tutti i paesi
medievali, una certa fatica ad arrivarci. Questo era stato il motivo,
accentuato dai lavori, che aveva convinto Sebastiano a comprare il motorino.
A parte la paura che ne aveva, sopra quel coso si sentiva molto ridicolo. La
paura sperava di vincerla con la pratica ma il ridicolo gli sembrava
impossibile da risolvere e per attenuarne l’effetto aveva scelto un vecchio
modello che gli sembrava poco appariscente. L’acquisto era stato argomento
di lunghe discussioni. Gli amici, abituati da ragazzi all’uso di motori, non
capivano le sue preoccupazioni e lo prendevano in giro.
 Imboccata la stradetta a mezza costa dopo poco fu davanti alla casa. Spento
il motore, mise, guardandolo con rancore, il mostro sul cavalletto. Il
ginocchio era gonfio e gli doleva in maniera preoccupante. Il sangue
coagulato lo aveva coperto di una crosta nerastra. Saltellando si diresse
verso il portone sormontato da un potente architrave di pietra. La penombra
e il silenzio dell’interno lo resero più tranquillo. Si soffermò qualche
istante a guardare dalla finestra il cipresso che spuntava fuori dal
muretto. Le percosse furiose del vento lo facevano torcere dolorosamente su
se stesso. Salire le scale non fu impresa facile: i gradini di legno, sotto
il suo peso, gemevano dando voce al dolore che provava al ginocchio. In
soggiorno si sedette su una poltrona vicino al camino distendendo la gamba
dolorante sul basso tavolo che era davanti. Cercava di rilassarsi ma il
vento, con un muggito amplificato dalla canna fumaria, lo innervosiva. Gli
sembrava che, come lui, la casa respirasse affannosamente.
Un’antica casa, così come una persona, è il risultato delle vicende che
hanno caratterizzato la sua esistenza. I sentimenti da esse creati, agendo
tutti nello stesso momento come velature sovrapposte, ne determinano l’
anima. In qualunque presente sarebbe inutile ricercare il senso di ciascuna
delle scie che quelle presenze, come un groviglio di graffiti, erosioni e
accumuli, hanno inciso nel suo spazio interiore. Si può cambiare la
disposizione degli ambienti, gli oggetti in essi contenuti; ma non si può
cambiare il suo solido permanere. In passato le stanze di una casa si
dicevano vuoti e il vuoto fisico, infatti, è ciò che resta una volta
conclusa una vicenda. Il sentimento che ne è derivato però non si disperde;
rimane gelosamente custodito dentro e sommandosi a tutti gli altri, di tutte
le generazioni, tra quelle mura spesse crea una particolare atmosfera; un
odore inconfondibile che si percepisce in momenti di particolare solitudine.
    Sebastiano salì al secondo piano per pulirsi la ferita con l’acqua
ossigenata e cambiare i pantaloni lacerati. Le persiane della stanza da
letto, libere dal gancio, sbattevano continuamente aprendosi e chiudendosi
freneticamente. Nell'aprire la finestra per fermarle una folata d’aria calda
gonfiò le tende. Nel taschino della camicia c'era la nota che sua moglie
aveva scritto. Sorrise per i consueti errori nell’uso della erre e della
elle così consueti nei giapponesi. Cercò nei cassetti e nell'armadio gli
indumenti richiesti ponendoli poi piegati sul letto. Con diligenza,
ricontrollò più volte. Ridisceso in soggiorno pose la busta in cui aveva
messo tutto sulla cassapanca vicino alle scale per essere sicuro di non
dimenticarsene. Nel frigo trovò un pò di formaggio, qualche vecchia fetta di
prosciutto e una lattina di birra. Tagliò il pane. Sul muro di confine della
terrazza, con elastica eleganza, si agitavano le cime delle alte canne di
bambù; più bassi e seri nel loro verde scuro i ligustri della siepe
proteggevano il rosso incendio dei gerani in quel momento colpiti in pieno
dal sole. Seduto su una sedia di vimini sistemò, meglio che poté, la gamba
su un’altra delle tre sedie che erano intorno ad un grezzo tavolino di legno
ove aveva poggiato le cose da mangiare. Aveva fame: solo ora si rendeva
conto che dalla mattina era solo con un caffè. Finito il piccolo pasto,
entrò in cucina per riscaldare quello che era rimasto nel bricco. Lo bevve
senza zucchero per non perdere tempo a cercarlo. Sorrise di quella pigrizia.
Di nuovo in terrazza assunse la sua solita posizione simmetrica.
Il motorino, la terrazza, la mostra, ma soprattutto la nascita di un figlio
erano fatti maturati quasi assieme. Tutti e quattro, pur appartenendo a
sfere diverse, avevano un analogo significato: un positivo  aprirsi all’
esterno. Erano però simili anche nel loro apporto di inquietudine.
Un lieve torpore, come un dormiveglia, lo trasportava nel suo studio a
Milano. Lenti i quadri sfilavano uno dietro l'altro nella memoria;
sembravano illuminati dall'interno. Tutto il resto si era fatto buio.
                                   * * *
Ora quel succedersi di rettangoli gialli era un treno che scivolava nella
notte. Le persone all'interno erano come di cera:
     - Stanno andando o tornano? -
Conosceva già i due concetti: suo padre era in guerra e a casa stavano
aspettando che tornasse.
In braccio alla madre anche lui era salito sul treno:
     - Andava o tornava?-
Ma non era preoccupato era troppo piccolo per quella differenza che pur
aveva pensato. Ebbe per la prima volta la sensazione di essere sia dentro
che fuori. Le finestre, che prima mostravano immagini diverse fra loro, per
via di una sempre maggiore velocità tendevano a sovrapporsi. Come quando si
fa scorrere velocemente un blocchetto di carta su cui è stampata una
sequenza della stessa figura, divennero una sola ma animata. Infine, pur
mantenendo la sensazione di un potenziale movimento, l’immagine si bloccò in
un solo quadro.
Nell’affresco, eseguito sommariamente con pochi colori terrosi dentro una
nicchia del vecchio muro, una donna aprendo le braccia rivolte in alto, con
stereotipa tragicità, mostrava hai passanti il corpo inerte di un giovane
uomo disteso orizzontalmente sulle sue ginocchia. Era coperta, fino ai piedi
nudi, da un manto blu di Prussia che la rendeva potente.
     - Era lei a negare il movimento al corpo del figlio, oppure era lui
che, pur desiderandolo, aveva paura di sciogliersi dalla forzata tutela
materna? -
                                  * * *
Gli occhi socchiusi di Sebastiano ora seguivano le linee di un arabesco sul
muro di fronte, forse prima di lui non l'aveva mai visto nessuno. Era inciso
nei restanti frammenti di intonaco che anticamente ricopriva la costruzione
e su cui restavano tracce di pittura a calce di colore indaco. Disegno
paziente, elegante, che una remota edera aveva prodotto con la sua profonda
erosione. Ora il muro, in gran parte nudo, lasciava vedere i materiali di
cui era fatto: antiche pietre tenute insieme da tufo bagnato.
Da lontano arrivavano voci insistenti.
Guardò distrattamente l'orologio: erano le due passate. Nel soggiorno gli
cadde lo sguardo su una cornicetta poggiata sul pianoforte: la foto della
madre da giovane.
      - Io allora non c’ero.-
Pensò mentre ricordava che in quel mese ne ricorreva il quarto anniversario
della morte.
Sporgendosi dalla finestra sopra il portone d'ingresso, vide i due uomini,
sui trent’anni, che con le facce rivolte in alto guardavano verso di lui.


title: [r.smau] le vesciche del signor M

author: Trans IL vanO

text:
 LE VESCICHE DEL SIGNOR M
    siamo piccoli stupěti
    viaggiatori soli
    e tutto questo vento intorno invece
    č Lusitania
                   Ivano Fossati, Lusitania
Le gambe stanche, spezzate in due come navi lussuose
incaute a proravia di u-boat a quota periscopio. Il palato
grattato dal prosciutto nel pane nero tedesco,
coca cola e caffč in bicchierini di plastica: M s'aggira
per inerzia attraverso i padiglioni della grande fiera di
quel vacuo e intangibile bit che -dicono- farŕ diventare
tutti ricchi. Pensa alla sua donna che al mattino
č bella di pelle riposata e, la sera, opaca come i fumi
dei vecchi libri che cataloga. Gli altoparlanti ripetono
tutti gli stessi avvisi e jingle, i brufoli dei ragazzini
sono dello stesso giallo pesante del cielo di Tel Aviv.
Ricorda -ma č solo un momento- la prudenza che il padre
gli ha sempre consigliato per gli affari, fin quasi a rasentare
la paranoia. Si caccia una mano nella tasca della giacca,
rassicurandosi al contatto con la confezione di gomma
da masticare ed il pacchetto morbido di sigarette ancora
mezzo pieno. Offre l'offribile -sorriso compreso- alla standista
dirimpettaia, personcina a modo e dalle forme degne di
un colpo di taglio -secco!- alla trachea. Si sistema lo zaino
sulle spalle, saluta i colleghi, s'incammina verso la
metropolitana, accende il telefono cellulare, si schiarisce la
voce, compone un numero e, dopo la voce della segreteria,
dice:<sto arrivando a casa, ovunque sia>. Entra in tabaccheria
e gioca dei numeri studiati su tutte le ruote, poi s'inabissa
nel sottosuolo. Scende alla fermata 'duomo', prende l'altra
linea fino alla stazione ferroviaria, si mette in coda per il
biglietto per Treviso. Lei lo aspetta, schizzeranno in albergo
a riposare tra le braccia l'uno dell'altra, e non vedono l'ora.
Si allontana fischiettando -quasi poco credibile- "mathilda,
mathidha..." deciso a prendere tre caffč in tre bar diversi in
quell'ora d'attesa. Non digerisce i binari vuoti nemmeno da
stanco. -ora me ne vado, ora vi frego tutti- pensa da zanzara
ubriaca di sangue, sudore e vesciche sotto i piedi. Immagina,
guardandosi intorno, Benito Mussolini vestito ridicolmente da
Nabucodonosor che inaugura la stazione centrale di Milano,
la bava alla bocca e il plauso allo stile assiro-babilonese.
    sometimes I feel like I don't have a partner
    sometimes I feel like my only friend
    is the city I live in, the city of angels
    lonely as I am, together we cry
                   Red Hot Chili Peppers, Under the bridge
E' lě che ancora si possono vedere le vibrazioni dell'aura
della mano che ficca il biglietto nel portafogli, accorgendosi
di avere ancora una quantitŕ di pezzi piů che bastante agli
scopi; č lě che abbassa lo sguardo e s'accorge del barbone.
Poca incolta lana bianca, due laghi blu per occhi con rughe
che affluiscono come canyon secchi. Sulla settantina.
Lo scarpone imitazione timberland chiare č sporco di terra
secca e gocce di pipě, la suola č scollata. I pantaloni
di velluto verde a coste larghe sono ripiegati ai polpacci ed
hanno fili che pendono. Il maglione fuliggine dal collo alto
strappato sbuca da un cappotto lercio, incollato piů che
abbottonato. La puzza del tavernello metanolo copre quasi
gli altri -comunque pessimi- odori. E' seduto in terra, la
gamba sinistra č piegata col piede sotto al ginocchio dell'altra.
Attorno č piccola ordinata confusione di stracci e scatoloni
muratti ambassador. Un cerchio fatto di mozziconi di sigaretta.
L'altoparlante continua ad annunciare viaggi. La coscienza si
muove, e la mano con lei. Qualche secondo di tormento
-cinque o diecimila?-, ma poi non fa' caso davvero alla banconota,
ne prende una e s'avvicina. L'unica cosa che capisce, dopo
aver tentato d'accompagnare con qualche parola il gesto (che
viene comunque bloccato) č:<va' da' via el cůl, terůn>.
S'allontana per nulla impressionato -ma irritato sě- con ancora
il pezzo da dieci in mano. Il barbone si gira sul fianco, tira via
un berretto di lana da una tasca, se lo mette in testa e s'accuccia.
Cammina lungo un viale. D'improvviso si ricorda del clown
protagonista del libro che amava da ragazzino, passato dalla
ribalta dei palcoscenici a quella dei gradini della stazione. Sente
in qualche modo di voler partecipare alla storia, anche se non
gli appartiene. Cammina ancora, finchč non trova il posto
giusto: entra in un locale con grandi assi in legno, bicchieri
d'ogni tipo e piramidi di bottiglie. Ne esce dopo qualche minuto,
soddisfatto e -incredibilmente ancora- sgambettante.
Pensa ai film sui furti nei musei, si avvicina alle spalle del
barbone lentamente come se davvero non dovesse interrompere
una qualche linea d'allarme ai raggi infrarossi. Deglustisce.
Lascia in terra un cavaturaccioli dozzinale e una bottiglia
di Corvo Rosso Duca di Salaparuta d.o.c. vendemmia 1994.
Lascia strisciare indietro un piede, si sta per voltare quando,
con uno scatto, il barbone si gira e sputa. Le valleverde
finta moda comoda tirate a lucido vengono centrate in pieno
dal siluro diastasico. M balza, cacciando un urlo per
l'atterraggio sulle vesciche. <lo sai che c'č? ma vattenaffanculo
te, milano, nabucodonosor, heinrich boll e l'anima de li
mejo mortacci tua!>. Poco dopo, bestemmiando, si sistema
nel compartimento fumatori, si guarda intorno, inforca gli
occhiali da sole -anche se č quasi buio- e si accende una
sigaretta. La sera, in albergo, beve ottimo vino siciliano.
<mi sposerai?>
<prudenza, sempre, fin quasi a sfiorare la paranoia>
La donna addormenta la pelle stanca del viso sul suo petto,
in bagno una valleverde evapora citrosil diluito nell'acqua.
L'Associazione Sportiva Roma si piazza in cima alla
classifica, e tutti sanno che -come ogni anno- finirŕ il
campionato piů in basso. I numeri non escono su nessuna
ruota e nulla cambia, nemmeno il suo buonismo falso come
un'endoscopia prostatica transvaginale.
--
mů
http://dive.to/transilvano


title: [r.smau] le vesciche del signor M

author: Mario Giagnori

text:
Trans IL vanO ha scritto
>  LE VESCICHE DEL SIGNOR M
Cazzo, un bel transilvano.
E carini anche i riferimenti sparsi qua e là.
Mario


title: [r.smau] le vesciche del signor M

text:
"Trans IL vanO" <
transilva...@eudoramail.com
> ha scritto nel
messaggio news:MPG.1462a087f...@news.tiscalinet.it...
>
>  LE VESCICHE DEL SIGNOR M
>
>
>     siamo piccoli stupěti
>     viaggiatori soli
>     e tutto questo vento intorno invece
>     č Lusitania
>
>                    Ivano Fossati, Lusitania
una pagina di diario ben scritta. qualche riflessione interessante ma ciň
che mi sembra piů importante rilevare č il sentimento che pervade il
protagonista: una sorta di tristezza in qualche maniera rassegnata condita
da una non vera "indifferenza". il tentativo di uscire da questo sentimento
č ben espresso nel rapporto ( tentativo ripetuto) con il barbone di cui perň
non capisce l'essenza ed č giusto che sia cosě dato che il protagonista,
viene descritto come facente parte di una maggioranza che crede di poter
risolvere i veri problemi, che nel personaggio barbone si palesano, non
legati all'avere ma all'essere: costi quello che costi.
mi sembra sia un ottimo scritto autocritico.
stir


title: [r.smau] le vesciche del signor M

text:
Mario Giagnori
MmmyT...@libero.it
 scrisse:
> Cazzo, un bel transilvano.
> E carini anche i riferimenti sparsi qua e là.
un funghetto trallallà, due funghetti trallallà...
--
mù
http://dive.to/transilvano


title: [r.smau] le vesciche del signor M

text:
stirner
unic...@hotmail.com
 scrisse:
> una pagina di diario ben scritta. qualche riflessione interessante ma ciň
> che mi sembra piů importante rilevare č il sentimento che pervade il
> protagonista: una sorta di tristezza in qualche maniera rassegnata condita
> da una non vera "indifferenza".
> il tentativo di uscire da questo sentimento
> č ben espresso nel rapporto ( tentativo ripetuto) con il barbone di cui perň
> non capisce l'essenza ed č giusto che sia cosě dato che il protagonista,
> viene descritto come facente parte di una maggioranza che crede di poter
> risolvere i veri problemi, che nel personaggio barbone si palesano, non
> legati all'avere ma all'essere: costi quello che costi.
> mi sembra sia un ottimo scritto autocritico.
Davvero ci leggi tutto questo?
Mi fa piacere. Anche se in realtŕ come diario č ben poco
fedele, e voleva solo essere un suggerimento sul buon vino.
Grazie.
--
mů
http://dive.to/transilvano


title: [r.smau] le vesciche del signor M

text:
"Trans IL vanO"
> Davvero ci leggi tutto questo?
> Mi fa piacere. Anche se in realtà come diario è ben poco
> fedele, e voleva solo essere un suggerimento sul buon vino.
> Grazie.
che sia vera la storia oppure no; che sia cosciente il sentimento che
trasmette oppure no non ha importanza. una cosa mi sembra certa, almeno dal
mio punto di vista: tu sei proprio cosi come hai descritto il sig. M
stir


title: [r.smau] le vesciche del signor M

author: Pikkiatella

text:
Trans IL vanO <
transilva...@eudoramail.com
> wrote in message
> L'Associazione Sportiva Roma si piazza in cima alla
> classifica, e tutti sanno che -come ogni anno- finirà il
> campionato più in basso
Bello, triste e delicato.
Sulla Roma la si pensa allo stesso modo, la domanda vera è: perchè a me il
vino mai?
Pikkia


title: [r.smau] le vesciche del signor M

text:
stirner
unic...@hotmail.com
 scrisse:
> una cosa mi sembra certa, almeno dal
> mio punto di vista: tu sei proprio cosi
> come hai descritto il sig. M

Non credo che per te il capire come sono fatto
realmente io sia molto importante, indi percui
ti lascio alle tue convinzioni, ringraziandoti
per i complimenti e l'interessamento.
--
mů
http://dive.to/transilvano


title: [r.smau] le vesciche del signor M

text:
Pikkiatella
pikiki...@virgilio.it
 scrisse:
> Sulla Roma la si pensa allo stesso modo,
un po' tutti, e ANCHE un po' (il giusto) si gufa.
> la domanda vera è: perchè a me il vino mai?
Tu già sei sulla retta via, ti erudirò oltre
quando ci sarà occasione, è una promessa.
--
mù
http://dive.to/transilvano