title: CAP 6 - Guepiere

author: Saviano

text:
Margherita ieri, oggi e, forse, domani
Salve, sono sempre io: Margherita Delprato.
Chi io fossi, credo sia in parte chiaro. Preferisco quindi parlare di
me al passato in maniera differente.
Di sicuro non ero una ragazzina viziata e, nonostante non fossi
affatto brutta, non ero un’ochetta giuliva.
A nemmeno trent’anni avevo già sul groppone una famiglia e un’azienda
e, scusatemi, non mi sembra poco.
Non è stato facile, ma alla fine ci sono riuscita. Giammarco mi è
stato vicino, ma non molto di più, perché non tutti nascono con il
piglio del prendere in mano il proprio destino .
Giammarco il suo lo fece rimettendosi in discussione a trent’anni
suonati. Un’età in cui se un albero è storto lo rimane, perché gli
alberi si riesce a drizzarli solo finché sono dei semplici arbusti.
Né mia madre, né mio padre avrebbero mai accordato a Giammarco la
fiducia di riuscire in ciò che aveva conseguito: una laurea in
architettura e un’impresa edile .
Se mi domando chi abbia pagato il prezzo di tutto ciò, la risposta è i
nostri due figli che speriamo di “raddrizzare” prima che sia troppo
tardi. È anche per questo che dopo la nascita dell’ultimo genito
abbiamo deciso di dedicare molto più tempo alla famiglia, perché i
figli:
•	non hanno bisogno dei nonni,
•	non hanno bisogno della scuola,
•	hanno bisogno dei genitori, dei loro consigli, ma soprattutto
dell’esempio.
Abbiamo anche deciso di dedicare più tempo a noi. Ricavarci le nostre
pause. Negli ultimi dieci anni avevo trovato pochissimo tempo per
leggere qualcosa che non fosse un testo tecnico o per praticare
qualche attività extralavorativa.
Ultimamente, invece, mi ritrovo a leggere qualche buon libro, ad
andare con mio marito al cinema o al teatro. Ad assistere a qualche
concerto. A svolgere una sana attività sportiva .
Cosicché, nonostante il recente parto, ho ripreso il mio peso forma e,
la scorsa estate a Cesenatico, la fascia di miss mamma italiana.
L’azienda di mio padre va a gonfie vele, nonostante la crisi
economica . Allo stabilimento nei dintorni di Torino, se n’è aggiunto
prima un secondo, sempre in Piemonte, e poi un terzo in centro Italia.
Le scatole hanno lasciato il posto al packaging e io ho cominciato a
pensare che fare la proprietaria non è poi così male da quando in
azienda c’è un direttore generale che non è niente male .
Mio marito è da tempo che ha smesso di fare il manovale, ormai segue i
clienti solamente dal punto di vista commerciale, gli è però rimasto
il “vizio” di andare di persona a vedere i cantieri aperti anche se
pure lui ha preso qualcuno per sovraintendere ai lavori.
L’appartamentino in cui vivevamo  e in cui avevamo condotto le nostre
grandi battaglie per l’indipendenza, ha lasciato il posto alla villa
in cui adesso viviamo.
Sì, adesso ce la passiamo bene, non perché ero figlia di papà, ma
perché ci siamo guadagnati tutto ciò che abbiamo ottenuto dalla vita,
perché ho imparato che la vita non regala niente, almeno se si vuol
essere i padroni di se stessi.
Giammarco ha messo la testa a posto, ma anch’io ho fatto altrettanto,
perché dei due la vera scapestrata, quella con gli scheletri dentro
l’armadio ero e sono ancora io, ma non è questa la sede per svelarli i
miei segreti.
Giammarco, semmai, era un disadattato. Uno che credeva che il mondo
non lo volesse e che nemmeno le donne, in realtà, lo volessero.
Tanto per intenderci, lui per me è stato solo l’ultimo, mentre per lui
io fui la “prima”, nondimeno lui era un uomo e io una ragazzina.
Oggi sono una donna felice con un’unica preoccupazione: Giammarco che
ormai da quasi un mese è strano. Non il solito Giammarco bizzarro,
perché in quel caso avrei detto stranito. Ultimamente sembra... no, è
altrove.
Conoscendolo bene, so che non è la famiglia a preoccuparlo, anche
perché la famiglia l’ho sempre mandata avanti io. So anche che non è
la professione, perché l’unica preoccupazione che lui abbia dal
lavoro, in fin dei conti, è da anni sempre e solo la stessa: quel
scansafatiche di suo fratello.
Da parecchi giorni, poi, lo vedo irrequieto come se dovesse
confessarmi qualcosa, ma non riuscisse nell’intento.
Ho sviluppato un’idea, più che altro un sospetto. L’unica cosa che
riesco a concepire come possibile, anche se la vedo improbabile, è
questa: Giammarco mi ha tradito con un’altra .
Il possibile si riferisce al fatto che solo le donne hanno su di lui
quest’effetto e solo l’esistenza di un’altra donna lo porterebbero ad
essere evasivo con me.
L’improbabile invece fa riferimento al fatto che, seppur sembri
incredibile, tanto Giammarco è sensibile alle belle donne quanto, se
non più, è forte la sua fedeltà a me. Poi, se tradire con il pensiero
è comunque tradire, allora siamo tutti infedeli.
Se la Margherita di ieri è una foto in bianco e nero, quella di oggi è
un’istantanea a colori, non riesco ancora a definire la Margherita che
sarà. Questa faccenda mi sta rendendo irrequieta e peggio ancora
paranoica, arrivando a pensare cosa accadrebbe se Giammarco ci
abbandonasse. Non tanto se abbandonasse me , ma i bambini, perché i
piccoli paesi e le città sono pieni di famiglie saltate in aria per la
crisi dei quarant’anni del marito.
Certo, mi rendo conto che tutto questo è altamente improbabile, che si
tratta di una cosa tortuosa come una tormentata strada di montagna che
si vuole inerpicare su per il monte Improbabile, ma non riesco a
togliermi dalla mente che la cosa sia possibile e tutto ciò ha gettato
i pilastri di un viadotto che vuol oltrepassare con un solo salto
quella montagna, per scavare una galleria attraverso il cuore del
monte Possibile.
Tutti mi definiscono come una donna forte, ma per quanto una donna
possa essere forte, esiste sempre una crepa di nome dubbio in grado di
incrinarne la fiducia, fino a rendersi da sola infelice.
È per reagire all’idea di quest’invisibile rivale, che oggi ho pensato
di fare due cose in una:
•	andare in centro per passeggiare e fare un po’ di shopping,
•	rendermi un po’ più “appetibile” con dell’intimo stuzzicante.
C’è un negozietto su due piani in centro a Torino che fa proprio al
caso mio ed è là che ho intenzione di andare.
Saviano official web-site:
http://www.webalice.it/saviano.andrea/default.htm


title: precoci

author: Trans IL vanO

text:
anche eiaculatori?
c'avete tutta sta voja de litigā che v'attaccate
pure alle burle. ve tirerebbe le recchie a tutti.
--
mų
http://dive.to/transilvano


title: Per cortesia, datemi un giudizio ...

author: Zuffolo

text:
... alcuni stralci del mio libro pubblicati sul mio blog. Giudizi
spassionati, anche brutali. Tanto non ci s'incontra fuori dal web :-P
Perchč chiedo un giudizio?
Non solo perchč č ovviamente necessario a chiunque scriva per farsi leggere.
Non solo perchč i pareri di parenti e amici affezionati non sono affidabili.
Anche perchč tempo fa inviai un capitolo a un paio di editori tra i piů
accoglienti: Ugo Mursia, e Sperling&Kupfer. I quali evidentemente lo
cestinarono.
Mi atterrň alla somma dei giudizi per decidere se continuare oppure a mia
volta cestinare.
I commenti al seguente indirizzo:
http://marghesimoni.splinder.com
grazie,
ciao!
Zf


title: [QL] Le lacrime del menhir (18 di 20)

author: Oreste il guastafeste

text:
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Le lacrime del menhir (18 di 20)
Un malvivente armato di coltello lo afferrò per le spalle. "Vuole il mio
tempo" pensò Julien, piagnucolando. Subito provò un vuoto di forza nelle
gambe e si lasciò scivolare sul pavimento. "Si annulli, si moltiplichi per
zero", disse una voce dietro a lui. Julien tremava come una foglia. La voce
lo incalzava: "Segua l'istinto, faccia quello che le viene in mente di fare.
Ma perdio! pensi di meno." Improvvisamente Julien avvertì un dolore cocente
e vischioso nella schiena. L'assassino aveva colpito? "Bisognerà lavare a
sguazzo il pavimento", rifletté, osservando da una distanza infinita la
macchia di sangue che si allargava sul parquet e si dirigeva come un
torrente in piena sotto il letto. "Se lo vede Isabelle... allora sì che
saranno guai...", concluse Julien, sospirando.
- Insomma, non le ha dato nessuna spiegazione per l'oscenità della sua
posizione di poco prima?
- Nulla. No, Sembrava aver dimenticato tutto... E poi non si è mai voltata
verso di me. Ma non credo che fosse per pudore... (pausa) No, era come se...
come se quella donna fluttuasse nella mia vita alla ricerca di un appoggio,
di un atterraggio di fortuna. Sentivo che cercava un punto fermo, forse un
silenzio, un vuoto di pensieri.
- E lei, cos'ha fatto? L'ha consolata?
- Mi sono avvicinata. Lottavo contro un campo magnetico rovesciato, ma
volevo guardarla in faccia. A tutti i costi dovevo sapere. Intuivo che tutto
stava per finire, che non l'avrei mai più rivista, dopo. Ho appoggiato le
mani sulle sue spalle. Delicatamente, molto delicatamente. Lei ha
sobbalzato, ha chinato la testa di lato, mi ha sfiorato le dita con la
bocca. Per un istante l'ho vista di profilo e l'ho riconosciuta.
(silenzio)
--------------------------------------
                            (continua)


title: Scrivere un romanzo?!?

author: Veronica

text:
Ciao a tutti!
Scrivo questo messaggio per chiedere consiglio a voi esperti che siete
qui da + tempo di me...Lo so che ho appena iniziato a scrivere, però mi
piacerebbe realizzare un sogno (che per ora è ancora nel cassetto con la
naftalina), cioè scrivere un romanzo sul mio idolo: Patrick Rafter. Voi
mi chiederete e chi è? Un famoso, bravissimo (e bonissimo) gioactore di
tennis australiano. Già chi non ha sognato di scrivere una storia col
suo idolo...(???)
Il problema è questo, non so se inventarmi una storia tipo novella,
magari includendomi nella trama (ad esempio biancanewe e i 7 rafter!
dove poi io mi mangio Mela...hehehe) oppure scrivere qualcosa di +
realstico, ma del tipo fiction del sabato sera...si poi così ci metto
anche la matta di turno (AnnaMaria fatti visitare dallo psi!!!)
Vi sembro un po' megalomane? Può darsi...
Fatemi sapere cosa ne pensate
Francesca
PS: AnnAMaRia: ma chi diavolo è questa Lucilla???


title: Cerco.............. By R.GRibiz

author: Gribiz

text:
--
D.J. GRIBIZ UN POETA INCOMPRESO
UN ANIMA VAGANTE IN CERCA DI ANIME A CUI AFFIDARE I SUOI INSIDIOSI VERSI


title: IL GRANDE TSUNAMI E IL PICCOLO UOMO: (di Andrea Cesanelli)

author: Amleto, il danese

text:
IL GRANDE TSUNAMI E IL PICCOLO UOMO:
In questo drammatico e duro gioco col destino che è la vita, le tragedie,
individuali e collettive, ci saranno sempre e sarà compito drammatico e duro
dell'uomo affrontarle, superarle e continuare a vivere, oppure perire ad
esse. Sia come singolo, sia come collettività (le poche volte in cui, l'
animale-uomo, rendendosi conto della fondamentale fratellanza che lo lega ai
suoi compagni, capisce che insieme ha sempre maggiori possibilità di
sopravvivere alle sventure e difficoltà.)
Lo tsunami verrà ascritto nella storia come uno di questi momenti di 'prova'
che l'umanità deve superare ciclicamente, come il terremoto di Messina del
'908, come l'esplosione del Krakatoa nel 1883, o ancora il terremoto che
rase al suolo Lisbona del XVIII secolo (di cui inorridì persino Voltaire), e
via indietro indietro fino ad arrivare all'ultima glaciazione, oltre cui si
perde qualunque memoria culturale di simili fatti.
E' il nostro status di piccoli animali che vivono su questo dinamico e,
sostanzialmente, indifferente pianeta, che ci impone questa realtà;
umanamente è una cosa angosciante, ma oggettivamente è un semplice dato di
fatto, né bello né brutto.
Umanamente si potrebbe essere comunque soddisfatti per la semplice
constatazione che l'umanità ha avuto a che fare con simili eventi per
migliaia di anni e ne è sempre uscita viva e vitale, darwinianamente la
nostra specie ha saputo adattarsi anche agli imprevisti devastanti e
sopravviverne. E' consolante pensare che gli individui soccombono, ma la
nostra genìa, e la cultura che essa porta avanti, sopravviveranno.
Ma il punto è proprio questo, che garanzia abbiamo che la specie umana possa
sopravvivere?
Il 'pregio' di certi eventi drammatici, come lo tsunami, è che ci strappano
violentemente dal sonno in cui viviamo il più del tempo, presi dai mille
problemi quotidiani (molti dei quali molto sciocchi, se paragonati al vero e
unico problema dell'uomo), per buttarci in faccia la precarietà del nostro
essere, come individui e come specie.
E se l'unica risposta seria alla domanda fatta poc'anzi è: nessuna! Anche
questo non è necessariamente negativo, può essere invece uno sprone ad
apprezzare di più la vita e le sue piccole gioie. Una rosa non è meno bella
per il fatto che domani sfiorirà, anzi, la meraviglia e l'incanto sono
datele proprio dalla sua brevità nel tempo. Solo le cose effimere possono
essere davvero sublimi.
Un altro 'pregio' di cataclismi come lo tsunami, specie in epoche di grande
informazione come questa, è di mostrarci come, nella tragedia, tutti gli
uomini sono davvero uguali: le lacrime di una madre dagli occhi a mandorla o
dalle guance scure sono salate come quelle delle donne ariane o semite. E
allora davvero c'è una grande occasione da non perdere, realizzare il sogno
che fu di un grande afroamericano, attivo negli anni '60, di nome Martin:
una rivoluzione culturale che ci porti a sentire la fratellanza di tutti gli
uomini e della necessaria loro alleanza per vivere meglio su questo pianeta,
insieme.
Perché un vero e grande dramma è che la maggior parte dei problemi che vive
l'umanità sono creati dall'umanità stessa, non gli tsunami uccidono 30.000
bambini ogni  giorno di fame nel mondo, non lo tsunami costringe più di un
miliardo di persone a vivere con meno di 2 dollari al giorno, non lo tsunami
manda a morire miseri soldati in una delle migliaia di guerre che hanno
flagellato la terra dalla fine della 2° guerra mondiale (che avrebbe dovuto
esser l'ultima).
Si potrebbe continuare, all'infinito. Ma non serve il nozionismo, qui meno
che altrove, non è l'esatto numero degli uccisi ad Auschwitz che deve farci
sobbalzare, ma il fatto che Auschwitz sia esistito, che ad uomo sia bastato
animo di degradare e macellare un altro uomo.
Ecco il significato vero della commemorazione, che cade quest'anno, del
cinquantenario della liberazione del tristemente famoso lager polacco da
parte delle truppe sovietiche, evento di cui noi italiani abbiamo
indimenticabili immagini di primo piano grazie ai libri di un ebreo
torinese, Primo Levi, che visse la prigionia e la liberazione sulla sua
pelle e riuscì a tornare a casa.
Alla domanda, che percorre sottintesa le intense pagine del "Se Questo è Un
Uomo" di Levi e che è la stessa che tormenta i parenti delle vittime dell'11
settembre americano o del 26 dicembre asiatico: perché la guerra? Perché lo
tsunami? Perché il Male? La risposta sia: per farci capire che c'è solo un
lavoro e un ideale per cui vale la pena lottare e impegnarsi: un futuro
migliore per tutta l'umanità. Il resto è vano contorno.
E' retorica o trito buonsenso? Giudichi ognuno. ma solo chi ha il coraggio
di accettare la sfida a metterlo in pratica ha, nonostante tutto, il diritto
di essere, oggi, ottimista.
di Andrea Cesanelli.


title: PCP(Phencyclidine) - un Pusher Condotto e tristemente Plagiato

author: darkcoda

text:
Avevano ammazzato il mio cavallo in un regolamento di conti. Zone d'
influenza, le chiamavano. La neve cadeva su tutta la regione in quella
gelida stagione. In polvere, in cristalli o sciolta nei cucchiai lucidi di
ghiaccio nelle vene. Io vivevo in un seminterrato che si schiudeva nel
cortile chiuso, sbarrato. Rosa cuoceva minestre e toglieva la Fame, sopiva
il Dolore. Avevano chiamato da un pezzo e la strada era lunga, serviva un
cavallo. Ne uscì uno dal Buio, lo aveva mandato la Notte. Strizzando l'
occhio a Rosa mi fece salire e di scatto la Governante riprese la difesa di
sempre:
- Animale! Vuoi una frustata?
Niente per niente, si dice; il transito per la Donna.
Vorace di strada, il destriero mi conduce dove non cade la neve e la luna
ricorda la fine del Giorno.
Tre figure mi attendevano sulla porta socchiusa della Stanza. Magro e con
gli occhi vuoti ansimava il questuante di turno su un letto disfatto.
- Lasciami morire.
L'inutile astinenza lo aveva allontanato dalla Fine e volevo urlarlo ai tre
sulla porta, ma mi prese il ricordo di Rosa e, soffocando, presi dalla borsa
gli arnesi. Acqua pura e trasparente, due insuline e 30 milligrammi;
dovrebbe bastare all'Orrore.
                       Rallegratevi o pazienti,
                       il medico è stato messo nel vostro letto!
Tornai veloce alla neve, conscio di lasciare Rosa al cavallo ed Ingannato,
ancora una volta, dall'Inverno.


author: Gaez

text:
"darkcoda" <
co...@interactivegroup.it
> ha scritto nel messaggio
news:amuvt0$jhf$1...@atlantis.cu.mi.it...
> Avevano ammazzato il mio cavallo in un regolamento di conti.
questo pazzo è bellisssimo


author: Roso

text:
"darkcoda" <
co...@interactivegroup.it
>
> Rosa cuoceva minestre
- Interessante, interessante, - disse Roso, - avrei preferito che
cucinasse invece di cuocere, ma è solo una deformazione da redattore
incallito.


text:
Vada per "Rosa cucinava minestre e toglieva la Fame". ;-)
Essendo "...il porcile, vuoto da anni" , la bella Rosa probabilmente si
limitava a riscaldare minestre pronte, brodaglie degne del degrado
Invernale. Cucinare è arte primaverile.
Il buon Franz mi maledirà per questo.
E' già la seconda.
"Roso" <
cam...@excite.com
> wrote in message
news:dng8pusk8u7tndgmc...@4ax.com...



title: wakko sei stracco

author: Todaro Gylden

text:
Scusami caro Wakko, ma consentimi di esprimerti tutto il mio disappunto per
la infelicissima trovata di appestare ulteriormente il NSG con 6 !!!!!!!!
copie della merda che qualche altro bambinone, peraltro sprovvisto di organi
genitali di sesso maschile atti alla riproduzione e, secondo la credenza
popolare, sede anche del coraggio virile ti ha fatto pervenire a stretto
giro di posta elettronica.
Potrei stupirti con effetti speciali, sbizzarrirmi nel vituperio, dedicarti
un sonetto osceno o una stornellata, uscirmene con una tirata inquisitoria,
mandarti a buon diritto fare in culo . Me ne astengo, altrimenti non sarei
granché diverso dal gruppetto di balordi che impestano questo altrimenti
onestissimo newsgroup.
Colgo l'occasione per scusarmi con gli altri membri per aver contravvenuto
al sano principio di lasciare cadere nel vuoto le corbellerie e le
provocazioni gratutite, ma é colpa anche di questi tomi se non si riesce piú
a leggere e a lavorare in santa pace.
Senza rancore
Leo Todaro


title: wakko sei stracco

author: WakkoWarner

text:
Todaro Gylden ha scritto nel messaggio <7b837m$qmr$
1...@news101.telia.com
>...
>Scusami caro Wakko, ma consentimi di esprimerti tutto il mio disappunto per
>la infelicissima trovata di appestare ulteriormente il NSG con 6 !!!!!!!!
>copie della merda che qualche altro bambinone, peraltro sprovvisto di
organi
>genitali di sesso maschile atti alla riproduzione e, secondo la credenza
>popolare, sede anche del coraggio virile ti ha fatto pervenire a stretto
>giro di posta elettronica.
>
 Ma di che cazzo stai parlando????
Cos'e', va di moda in questo periodo bersi il cevello in un sorso solo????
WakkoWarner


title: wakko sei stracco

author: Ombra

text:
Todaro Gylden ha scritto nel messaggio <7b837m$qmr$
1...@news101.telia.com
>...
>Scusami caro Wakko, ma consentimi di esprimerti tutto il mio disappunto per
Wakko?! Ma le leggi le intestazioni dei messaggi, sai, quelle sciocchezzuole
tipo l'autore?
Bah...
Ombra


title: wakko sei stracco

author: Achab

text:
Todaro Gylden ha scritto
:Scusami caro Wakko, ma consentimi di esprimerti tutto il mio disappunto
per...
Attenzione a non confondere la merda con la cioccolata: leggi bene i nomi
dei mittenti prima di esprimere le tue considerazioni: la prima qualita' di
un aspirante scrittore e' la precisione...


title: [OT] Mi son fatto costruire una barca perché... già... perché?!

author: fedrosecondo

text:
http://www.ultimabooks.it/mi-son-fatto-costruire-una-barca-perche-gia-perche

È il racconto delle vicissitudini di un commerciante che, stanco del genere di vita che egli sente diventare sempre più pesante a causa della distorsione e superficialità dei rapporti con i propri simili, delle crescenti angherie burocratiche di cui è costellata la sua attività, e della necessità di competizione per non soccombere, decide di farsi costruire una barca sulla quale andare a vivere in un ambiente più genuino, semplice e rilassante.

Questa è la storia sia del percorso che ha portato il protagonista dalla formulazione dell’idea fino alla partenza, a barca ultimata, dalla città marinara in cui essa è stata costruita, sia della successiva ricerca delle motivazioni reali che l’hanno spinto ad un mutamento di vita così radicale.

E-book, 76 pagg, qualche foto, € 1,99.


title: nuovo sito

author: sgorby

text:
stiamo per varare un sito internet dove poter pubblicare tutti i
racconti che vengono scritti, una specie di editore on line.
siamo alla ricerca di lettori cher si prestino a formare un comitato di
lettura per gli scritti che ci verranno inviati.
invitiamo anche tutti gli scrittori che abbiano un racconto nel cassetto
a prepararsi ad inviarcelo, in formato testo, meglio se zippato.
abbiamo intenzione di fare un concorso con un premio in denaro per gli
scritti più interessanti.
insomma chiunque sia interessato e abbia anche idee da suggerire è
pregato di inviarle a
scrivo...@infinito.it
scrivo...@hotmail.com
vi apettiamo numerosi.


title: - l'infanzia di Carlo - (1)

author: stirner

text:
Nel piccolo giardino, racchiuso tra alti muri, solitario il bambino gioca il
suo gioco misterioso. Complice, sotto la tettoia coperta di edera, una rauca
fontana getta discontinui sbruffi d'acqua nella vasca di pietra. Oltre il
potente cancello di ferro nero voci di coetanei creano in lui l'idea del
nascondiglio. Gli piace la loro presenza ma ancor più il credere che essi
non sappiano della sua. Celato dietro il velenoso fogliame dell'oleandro li
indaga nelle loro più intime espressioni. Nasce un piacere che, fondendosi
con il profumo amaro dei fiori, sale come etere fino alla mente.
Aveva scelto un eroe. Fissando i suoi negli occhi di Fausto vi trasferiva le
proprie emozioni creando un personaggio ideale: un sovvertimento
dell'identità tra forma e contenuto. Così fatto si amava.
Tutto i pomeriggi i ragazzi si esibivano in giochi rumorosi e spesso
violenti. Solo verso sera a poco a poco tornava il silenzio.
Il crepuscolo estivo velava con il suo viola la forma delle cose. In breve,
come graffiti di emozioni primitive sulla roccia erosa dal tempo, ne sarebbe
rimasta visibile solo la traccia più profonda. Fuori il lampione comunale,
già acceso, avvertiva che il buio stava per sopraggiungere con le sue
nostalgie.
I ragazzi erano ormai tornati alle loro case ma Fausto, quella sera, era
rimasto. Appoggiato al lampione fischiava guardando verso il cancello. Carlo
uscì dal suo nascondiglio:
- Perchè non esci mai a giocare con noi?-
- Non posso. Il dottore ha detto che non devo sudare. Sono stato male.-
- Allora vengo io li da te. -
- No; il cancello è chiuso e poi mia madre non vuole.-
Ma Fausto senza ascoltarlo si era già arrampicato sulle inferriate
scavalcandone agilmente le pericolose punte. In breve fu nel giardino ormai
rischiarato solo dalla luce del lampione che vi penetrava tra le sbarre
creando ritagli geometrici di luce sulla ghiaia.
Carlo ammirato per l'impresa di Fausto gli si avvicinò e lo strinse forte a
se quasi volesse finalmente fondersi con lui.
Nel silenzio della sera, ormai giunta a compimento, le due guizzanti
figurette si attardarono inesauste a mimare con il gioco una storia capace
di dare forma ad un  sentimento latente.
- Mani in alto sei prigioniero! -
- Va bene però... -
La protesta appena abbozzata non era convinta: a Carlo non importava vincere
o perdere.
- Ora sei prigioniero e io ti torturerò. Tu devi fare finta di soffrire. -
- Va bene. -
Le corde stringono i polsi che pulsano come tamburi; ferri roventi penetrano
nella carne che si contorce di dolore; la grande spada si alza e ricade. Lo
spazio è inondato di sangue che però non appartiene né alla vittima né al
carnefice.
- Ah! Ah! Smettila! mi fai il solletico! Ora devo rientrare in casa
altrimenti mia madre... -
La stanza era rischiarata solo da una piccola lampada sotto l'immagine di S.
Rita con le spine conficcate sulla fronte. Per non vederla chiuse gli occhi
e arrampicatosi sul lettone si sistemò nella posizione che immaginava fosse
quella di quando si muore.
La stanza fu inondata improvvisamente da una luce accecante. Lui serrò
ancora di più gli occhi rimanendo immobile.
- Lei è enorme. -
A volte aveva pensato che fosse grande quanto tutto il mondo. Senza sapere
il perchè immaginò che il sangue versato poco prima nel gioco  appartenesse
a lei.
- Che fai al buio, ti senti male? -
La madre si avvicinò e con un gesto abituale gli passò la mano sulla fronte
per sentire se fosse calda di febbre:
- Sei tutto sudato e sporco. -
Lui fece appena in tempo a scivolare via per evitare lo schiaffo. Ora il
letto era fra loro.
- Mi farai morire di crepacuore come tuo padre. Gli uomini sono tutti
uguali: creano solo guai. -
Recitò lei ma senza enfasi.
Con gli occhi attenti il bambino controllava i movimenti della donna pronto
a fuggire ma ben presto si rese conto che lei ormai lo considerava il suo
interlocutore. Si era seduta sul letto e due lacrime le rigavano il viso
ancora molto bello. La stanza sembrava invasa da un dolce odore d'incenso.
- Mamma io ti voglio tanto bene! Io non sono un uomo sono un bambino. Mamma
perchè non andiamo via di qui io e te! -
Si era avvicinato fiducioso ed ella con il solito gesto meccanico gli pose
la mano sulla fronte. Lui le strinse le braccia intorno al collo respirando
profondamente:
- Che buon profumo che hai mamma! -
Vi fu un assopimento che durò forse in istante forse tutta una vita.
- Il dottore ha detto che non devi sudare. Lo sai no che ti fa male!? Ora
non lavarti con l'acqua fredda.-
In Carlo rimaneva una sensazione di paura che lo spingeva ad aumentare le
carezze e i baci sugli occhi di lei che ormai fissavano un punto lontano.
- Mamma raccontami di quando eri bambina! -
In quella semplice richiesta era nascosta una preghiera che non avrebbe
saputo esprimere altrimenti:
- Su racconta! -
 Una serie di immagini senza ordine di spazio e di tempo cominciarono a
fluire nella stanza. Ogni tanto si intersecavano in punti di saldatura
racchiudendo spazi in cui era possibile  una unificazione del senso. In
silenzio religioso il bambino ai piedi della madre aspettava quella storia
che aveva già ascoltato molte volte, sempre la stessa. Ne anticipava
mentalmente le parole come se fosse una cantilena mandata a memoria.
- Mamma tu come giocavi?.-
--
 Stir
 -------------
 ora e qui


title: - l'infanzia di Carlo - (1)

author: Geremia from Imola

text:
stirner <
en...@libero.it
> wrote in message
wiKI3.12147$nP6.1...@typhoon.libero.it...
-
>  Stir
>  -------------
>  ora e qui
>
Stir, bellissimo.
D'una delicatezza infinita, l'ho trovato leggero e pieno di tristezza
gentile.
All'inizio avevo temuto fosse un remake di *un malato di cuore*, poi ho
capito di avere fatto bene a leggerlo.
Grazie.
Germano
--
germ...@iol.it
http://www.freeweb.org/personali/Germano/benvenut.htm


title: - l'infanzia di Carlo - (1)

text:
Grazie Germano. Evidentemente tra nei esiste una qualche sintonia. spero ti
piaccia anche la conclusione del piccolo racconto che in realtŕ č un
bozzetto che potrebbe essere successivamente sviluppato.
Un saluto
--
 Stir
 -------------
 ora e qui
Geremia from Imola ha scritto nel messaggio ...
>
>stirner <
en...@libero.it
> wrote in message
>wiKI3.12147$nP6.1...@typhoon.libero.it...
>-
>>  Stir
>>  -------------
>>  ora e qui
>>
>



title: kiodi di garofano

author: Claudio Di Loreto

text:
... scusassero il precedente msg ma non volevo offendere niuno!
Saluti e baci.
--
            Claudio Di Loreto
http://utenti.tripod.it/olivieriravelli
     icq "gasonline" 40429215


title: distacco

text:
                                       DISTACCO
Storia di un assassinio
Racconto di Luigi Melilli
Il suo volto era rosso. Bruciava. Una luce fissa, raggiante era alla
sua sinistra; una semplice luce elettrica si sarebbe detto, una
lampada da comodino.  Tuttavia eccezionale se è rimasta nella memoria
di Gregoraldo, che smarrito stava guardandola, senza stancarsi di
tenerle una mano sulla guancia di fuoco, nell'ingenua fiducia che
valesse a ridarle vita. Lei pareva infastidita e ogni tanto muoveva la
testa come per scacciarlo, ma lui insisteva, e le diceva con un
lamento che pareva un rantolo: "Ti fa bene!"
La cognata era lì, Gregoraldo lo sapeva, ma raramente ne vedeva
fisicamente la figura: quella luce pareva racchiudere lo spazio del
letto in cui lei rantolava.  Egli contò gli atti respiratori levando
l'orologio che aveva al polso vicino agli occhi:
"Quanto potrà durare" disse come tra sé; "fa cinquantasette atti
respiratori al minuto"£
Più che respiri quelli erano rantoli gorgoglianti in gola, malgrado la
cannula che aspirava il catarro e la saliva che vi  si radunavano.
"Quanto potrà durare..." ripete con quel filo di rantolo Gregoraldo, con
il cuore le gli scoppiava.
Corse al telefono e chiamò un guaritore di cui era amico. Ne aveva
visto di guarigioni! Persino un suo parente piuttosto prossimo era
stato guarito. Ma tornando al capezzale, ritrovò quel fuoco sulle
guance, quel rantolo frequentissimo e rumoroso, quella luce, e - ma
come tra la nebbia - la cognata, con la quale spartì non ricordava
quali parole.
Gli riecheggiava nelle orecchie la voce tenorile di quel vecchio, che
nel corridoio, proprio dinanzi a quella corsia aveva trovato a cantare
con una passione e una spinta che lo raggelò, tanto era drammatica e
tanto prefigurava la tragedia che in cuor suo voleva ad ogni costo
scongiurare.
"No, la svegli, lasciala dormire!" gli gridò dal profondo, senza che
neppure un filo di voce gli uscisse dalla bocca.
Una suora cercò di persuaderlo a smettere quel canto  e a trattenere
la sua anima che vi aveva versato insieme agli ultimi palpiti della
sua vita.
Anche la sua donna era là dentro la corsia, proprio di fronte
nell'altra parete.
"Non mi importa!" aveva risposto alla suora se mi fa male; "basta che
viva lei!"
Ma poi si era ammutolito, forse pensando di disturbare qualche altra
paziente o i parenti di lei:
Quando Gregoraldo, cessato il canto, era entrato in corsia per andare
a salutare sua moglie la corsia era semibuia. Un addetto, che recava
dei panini in una cesta, ne versò uno pure nel cesto posto ai piedi
del letto, e Gregoraldo pensò che se le davano il pane la situazione
non doveva poi essere così grave. Ma lei, Piccolina, parve che neppure
accorgesse del suo arrivo e continuò a tirare quel mantice faticoso
del suo respiro, che diventava ogni momento più frequente e rumoroso.
La cognata spezzò il filo di questi ricordi dicendogli: "Devi andare
via, qui la notte gli uomini non li fanno stare. Rimarrò io a farle
l'assistenza.
Un'altra carezza su viso e un "ciao" straziato concluse quella
terribile sera, ed egli uscì, quasi rinculando, non volendo perdere
quegli ultimi momenti in cui si allontanava da lui.
Uscì per strada come un fuggiasco: Quel mondo turbinoso della città
gli era estraneo. Camminò, salì su più di un mezzo pubblico, si
ritrovò dinanzi alla casa che l'ospitava, ma non entrò. Rifece la via
dove la casa sorgeva in su e in giù varie volte mentre il vento gli
strappava di dosso l'impermeabile aperto. Quindi entrò in una
trattoria e ingollò un po' di cena, che pagò e  uscì di fretta come di
fretta vi era arrivato e aveva mangiato.
Gli parve che quel vento potesse togliere il respiro a Biccolina e in
cuor suo lo sgridò. Poi entrò in casa e, come per convocare Dio al suo
cospetto, per dirgli che doveva intervenire in forma certo sottomessa
ma risoluta, alzò le braccia e le tenne così finché non gli caddero
per la stanchezza
Una nipote lo sentì e lo salutò dalla sua camera, quindi si alzò per
raccontargli del suo ragazzo. Gregoraldo la stette a sentire, cercando
di mostrarsi interessato, quindi cadde sul letto e dormi.
Il telefono era sulla parete proprio sopra la sua testa. Quando alle
cinque e un quarto del mattino squillò egli era ancora perduto nel
sonno. Rispose e una voce di donna gli disse "Biccolina è morta!"
"Morta!?" ripeté lui con in un urlo represso.
Il sonno, ancora pesante, si cambiò in confusione furiosa ed egli in
un battibaleno - almeno gli parve - fu in strada per recarsi
all'ospedale dove l'aveva lasciata.
Ogni curva, ogni sobbalzo del tram o dell'autobus, ogni urto della
gente gli sembravano colpi di maglio e la strada gli parve
lunghissima.
Quando arrivò in portineria il portinaio lo fermo: "Dove va, scusi?"
"M'hanno telefonata che è morta mia moglie" rispose con fare assente.
"Sì, circa due ore fa è morta una signora, l'ho portata io nella
stanza isolata" spiegò al portinaio.
Gregoraldo si precipitò su per la scale, e giunto al reparto la suora
gli rivolse freddamente un a frase di condoglianze e gli indicò la
camera dove Biccoina era stata sistemata.
Vi si precipitò, e quando vi giunse sedette vincino al letto di lei e
scoppiò in un pianto, che non risuscì più a dominare  poi per almeno
tre ore.
Fuori pioveva a dirotto e il vento si ostinava a folate selbvagge a
scagliare la pioggia contro i vetri con ira malrepressa.
Gregoraldo, senza pur smettere di piangere dirottamente, mentre
cercava di dire qualche nome affettuoso che era solito scambiarsi con
Biccolina, le passava la mano sul quel petto ormai del tutto privo di
seni per riscontrare il progressivo raffreddamento di esso.
Tre volte il portantino uscì dal montacarichi intenzionato a prendere
la salma per portarla di sotto: per tre volte Gregoraldo l pregò di
lasciargliela ancora un poco.
Poi, alla quarte volta - erano ormai le undici del mattino, - si
rassegnò:
"La porti via" gli disse e rimase  impietrito fino a che Biccolina non
scomparve dentro il montacarichi. Poi si precipitò  di sotto.
Uscendo dalla stanza dov'era stato per l'ultima volta con Biccolina
vide la cognata che lo stava aspettando ancora e si ricordò che già
era uscito per invitarla a vedere la sua Biccolina: "È bella!" le
aveva detto senza cessar di piangere; "è bella!" Ma un incaricato
delle pompe funebri, senza curarsi dello stato dell'uomo, lo aveva
avvicinato per dargli un  bigliettino per illustrargli i vantaggi che
offriva per il servizio funebre.
Non era stato il primo, e non fu l'ultimo: Persino nella sala
riservata in cui Biccolina era stata lasciata in attesa di portarla di
sotto, un altro incaricato lo aveva raggiunto. "Corvo"! aveva cercato
di gridargli, senza peraltro riuscirvi, e lo cacciò con un gesto
cattivo della mano senza poter parlare.
Quando entrò nell'ampia stanza vi trovò almeno otto letti  allineati
alla parete uno accanto all'altro. Quelli che vi giacevano erano
coperti fino alla testa. Gregoraldo pensò ingenuamente che dormissero,
e non gli venne neppure in mente che quelli erano morti e che tra essi
ci fosse pure Biccolina.
Fu subito investito da un addetto che gli ordinò i vestiti, comprese
le mutandine e gli indicò il telefono nel caso dovesse usarlo per la
bisogna.
Gragoraldo telefonò al figlio che ancora non sapeva nulla, pur se era
ormai persuaso che non avrebbe potuto durare più tanto a lungo.
Uno dei cognati lo prese e lo portò a casa, per un boccone di pranzo
da mangiare automaticamente e gettarsi poi su un letto per piangere le
poche lacrime rimaste e cercar di evitare di dover parlare.
Poiché era ormai il 30 ottobre e ci capitava una domenica di mezzo il
ritorno a casa e la tumulazione di Biccolina dovette essere rinviato.
Furono tre giorni  di strazio, in cui Gregoraldo erasempre in cerca di
un angolo nascosto per poter piangere senza essere visto,
Le esequie furono affidae al servizio comunale-.
Dinanzi alla camera ardente c'erano tanti parenti, conoscenti,
amiciinattesa,e c'era persino il sjo direttrore didattico che
cercavadi consolare Gregoraldo.
Ilfigliodk Biccolina e Gregoraldo entrò nella camera ardette, e vista
la bara ancora non chiusa, toccò la madre e poi venne da me prchéanche
io lo facesso:
Sopto quel benvestito da festa che il figlio aveva portato da casa
perché Biccolina fosse bella ancora per quel poco tempo che rimaneva
sopra questa terra, si sentiva ila cesura che chi aveva fatto l'esame
autoptico fatto: un'epertura non ricombaciata. Gregoraldo, che non se
l'aspettava per povo non svenne a sentire la sua Biccolina così
straziata.
Poi vennero a chiudere la bara  e la misero sul carro funebre che
avrebbe dovuto riportare Biccolina al suo paese,per dormire con i suoi
antenati. Ma òa strada Roma al paesefu per gregoraldo come una corda
al collo che a grado a grado sembrava lasciarlo senza fiato.
C'era la banda attenderla al paese e Gragoraldo non cele fece più.
S'accasciò e dovettero portarlo al cimitero su un'automobile, èerchè
potesse assistere alla tumulazione.
La storia finisce qui, ma il dolore dura ancora ed è, se possibile,
più atroce di  prima, a distanza di oltre trent'anni.
Scritto a Rieti, domenica 11 febbraio 2007
Luigi Melilli
===============
  Questa è la storia di un assassinio. La protagonista era stata
isterectomizzata e annessectomizzata nel dodici anni prima, per cui,
avendo solo poco più di quarant'anni le fu prescritto il clim
depositum. L'ospedale che l'accolse per la prima mastectomia è il
vecchio Istituto per la cura dei tumori Regina Elena. Il Primario del
reparto era il Prof. Frezza, che è chirurgo stimatissimo anche dal
Gregoraldo. Il dramma dipese da un'anamnesi remota e prossima: pur
sapendo i precedenti, raccontati fedelmente dalla donna, nessuno pensò
a dirle di sospendere la dose mensile di clim depositum. Durante la
prima mastectomia radicale le fu trovato un carcinoma della grandezza
di un limone - cartella clinica - ma i linfonodi sottoascellari erano
tutti indenni.
Poiché i medici continuarono a prescriverle il clim depositum proprio
il giorno del natale successivo Gregoraldo, aiutando la moglie a fare
il bagno notò un nodulino sott'ascellare, che poi risultò essere una
metastasi. Quel che fu inaccettabile allora fu il rimprovero: "Bisogna
andarci piano con gli ormoni"le dissero in malo modo. Dopo la seconda
mastectomia comparve il morbo di Paget subito seguito da una lezione
cancerosa, che la portò alla tomba dopo tre mesi di strazio. Niccolina
mia era stata assassinata! E Gregoraldo non riesce dopo trent'anni a
darsene pace.


title: non sia detto mai ma

author: gregorio facile

text:
non sia detto mai ma
te lo dico
un prestesto è pre-
sto per dirlo
m'infarto intanto
infatuato
d'un tuo tatuaggio
tautologico
di cui m'informi
in bocca m'inforni
e mi bazzeccoli
quando vieni e
poi ritorni


title: Figli

author: il ratto

text:
Un campetto. Urbano.
Due squadre.
Miste, nel senso più ampio.
Azione concitata.
Malinteso.
Andrea infila la propria porta.
Urla di gioia.
Parolacce.
Andrea piange.
-Perchè piangi?
E' normale, succede.
Cosa vuoi che sia
un'autorete?
-Non piango per l'autorete.
Piango per le parolacce
mi fanno sentire solo.
-Hai ragione.
Vieni qui, ti stringo forte.
-Si, stringimi forte
ne abbiamo bisogno.
--
             ,
            /.\
           /O o\     (
   __QQ   / ° O \ QQ__)this sssssssssignature: )=
__(_)_"> /o_O_'_(<"_(_)courtesy by ®PaminaChiattinaChiattò®


title: L'ULTIMO GIORNO...(racconto)

author: Simone Sbarbati

text:
L’ULTIMO GIORNO DEL BAR
in tv dissero “buona fortuna”. poi i programmi finirono. erano le 7,30 del
mattino. con il sole un po’ più freddo del solito. il mondo era pronto all’
ultimo giorno dell’umanità. bel cazzo di tragedia.
qualcuno aveva già deciso di non aspettare e aveva chiuso il capitolo da
solo. un proiettile in bocca e via. qualcuno piangeva da settimane. una fine
del mondo ingiusta. anti-democratica. non tutti avevano avuto le stesse
opportunità. qualcuno non aveva mai scopato. qualcuno non era mai stato al
cinema. qualcuno addirittura non aveva mai mangiato la frittata con le
zucchine. troppo tardi per tutto.
quando c’è la fine del mondo non si sta a pensare troppo. uno fa le cose
base, essenziali. si alza. si lava i denti. una cacata al cesso, aiutata
dalla sigaretta. al bar, per la prima birra della giornata.
quando la serranda si sollevò, lì fuori ad aspettare c’era una trentina di
persone. a quell’ora di solito ce n’erano tre o quattro. entrarono in
blocco, col portafogli in mano. il barista li guardò e pensò “cazzo, troppi”
.
il primo che aprì la bocca disse soltanto una parola: birra. e qui il
barista contò sulla presunta originalità degli altri 29. sicuramente non
avrebbero chiesto tutti della birra.
il secondo disse: birra. poi il terzo il quarto il quinto. birra birra birra
birra birra birra birra. “cazzo, birra” pensò il barista. 29 birre andarono
a riempire il bancone. e da lì dritte dentro 29 stomaci.
lo spinatore emise un suono di aria e vuoto. vuoto vuoto vuotOOOOOOOOOOO.
“cazzo, vuoto” pensò il barista. “cazzo, vuoto” pensò il trentesimo cliente.
“cazzo, vuoto” non pensarono gli alti ventinove che se andarono soddisfatti,
dopo aver pagato.
faccia a faccia. due uomini. uno dietro il bancone, l’altro davanti. “non c’
è più birra” disse il barista “le faccio qualcos’altro?”.
“no, io volevo la birra”.
“mi dispiace”.
“anche a me” e se ne andò a testa bassa, per la strada, per la città, per il
mondo. che stava per finire.
se ne andò a testa bassa.
la Terra esplose e nessuno se ne accorse. ma lui fu per due minuti l’uomo
più sfigato del pianeta.
cose che capitano una sola volta nella vita.


title: L'ULTIMO GIORNO...(racconto)

author: wwwalter

text:
Si puņ fare meglio:
Lui sospirņ, poi disse: "cazzo..." e il mondo esplose.
:)
VA bene, adesso rischio di accumulare materiale per la biografia di Simone
SB., biografia non autorizzata, of course.
Proseguo.
WWWalter


title: tre spunti sull'importanza del titolo

author: Camillo

text:
tre spunti sull'importanza del titolo
1. dice Eco nelle Postille:
"Un narratore non deve fornire interpretazioni della propria opera,
altrimenti non avrebbe scritto un romanzo, che è una macchina per
generare interpretazioni. Ma uno dei principali ostacoli alla
realizzazione di questo virtuoso proposito è proprio il fatto che un
romanzo deve avere un titolo. Un titolo è purtroppo già una chiave
interpretativa. Non ci si può sottrarre alle suggestioni generate da
'Il rosso e il nero' o da 'Guerra e pace'. I titoli più rispettosi del
lettore sono quelli che si riducono al nome dell'eroe eponimo, come
'David Copperfield' o 'Robinson Crusoe', ma anche il riferimento
all'eponimo può costituire una indebita ingerenza da parte
dell'autore. Le 'Père Goriot' centra l'attenzione del lettore sulla
figura del vecchio padre, mentre il romanzo è anche l'epopea di
Rastignac, o di Vautrin alias Collin. Forse bisognerebbe essere
onestamente disonesti come Dumas, poiché è chiaro che 'I tre
moschettieri' è in verità la storia del quarto. Ma sono lussi rari, e
forse l'autore può consentirseli solo per sbaglio. [...] L'idea del
'Nome della rosa' mi venne quasi per caso e mi piacque perché la rosa
è una figura simbolica così densa di significati da non averne quasi
più nessuno: rosa mistica, e rosa ha vissuto quel che vivono le rose,
la guerra delle due rose, una rosa è una rosa è una rosa è una rosa, i
rosacroce, grazie delle magnifiche rose, rosa fresca aulentissima. Il
lettore ne risultava giustamente depistato, non poteva scegliere una
interpretazione; e anche se avesse colto le possibili letture
nominaliste del verso finale ci arrivava appunto alla fine, quando già
aveva fatto chissà quali altre scelte. Un titolo deve confondere le
idee, non irreggimentarle."
2. il titolo può originare una rete di relazioni che si sviluppano tra
l'autore, il testo e il lettore *prima* ancora che questi inizi a
leggere il racconto. quando scegli un titolo è questo che vuoi? oppure
affidi tutto alla narrazione?
3. il titolo può esercitare un'influenza inconscia che finisce per
diventare una pregiudiziale alla lettura del testo. quando scegli un
titolo è di questo che hai paura?


title: tre spunti sull'importanza del titolo

author: Luca

text:
Wed, 21 Feb 2001 11:35:24 +0100, Camillo
<cam...@excite.com.esenientefosse> dice
>Un titolo deve confondere le
>idee, non irreggimentarle."
Come se tra confondere e irregimentare non vi fosse altro. Mah...
Mi stupisco di Eco.
>2. il titolo può originare una rete di relazioni che si sviluppano tra
>l'autore, il testo e il lettore *prima* ancora che questi inizi a
>leggere il racconto. quando scegli un titolo è questo che vuoi? oppure
>affidi tutto alla narrazione?
Il titolo deve "evocare", tutto qui.
Te lo dice uno che a volte, ignorando i contenuti e dovendo scegliere,
prende un libro piuttosto che un altro basandosi sulla copertina e sul
titolo. "Il lungo addio", con Marlowe impermeabilizzato nella penombra
in copertina, probabilmente l'avrei comprato anche a rischio di
ritrovarmi in casa una storia della musica popolare finlandese.
>3. il titolo può esercitare un'influenza inconscia che finisce per
>diventare una pregiudiziale alla lettura del testo. quando scegli un
>titolo è di questo che hai paura?
Ovvio, chi non ne avrebbe? Ma è un rischio che bisogna correre in ogni
caso, tanto ci sarà sempre qualcuno che capisce fischi per fiaschi.
Tanto vale fregarsene e tirare dritto.
Luca


title: tre spunti sull'importanza del titolo

author: Bianca

text:
"Luca" <
quu...@tin.it
> ha scritto
...
> Wed, 21 Feb 2001 11:35:24 +0100, Camillo
> <cam...@excite.com.esenientefosse> dice
>
> >Un titolo deve confondere le
> >idee, non irreggimentarle."
>
> Come se tra confondere e irregimentare non vi fosse altro. Mah...
Io credo che quello che manca al pezzetto di Eco e anche alle aggiunte
(di Camillo?) e' l'obiettivo, il target insomma.
Che cosa voglio che sia del racconto/romanzo che devo intitolare?
Voglio che venda? Voglio che impressioni la critica? Voglio che sia
citato? Voglio semplicemente che inciti a leggere, che crei
curiosita'? Voglio che fornisca una chiave di lettura?
Ci sono aneddoti in giro che raccontano della fortuna di romanzi tutta
(o soprattutto) dovuta al titolo: un esempio e' *La bruttina
stagionata* di Carmen Covito, titolo suggerito da quel gran talent
scout di Busi, e che ha venduto una gran quantita' di copie mai
raggiunte dai successivi romanzi della stessa autrice (voi comprereste
un libro che si intitola:*Del perche' i porcospini attraversano la
strada*? :-)
Se volete vendere dovrete inserire nel titolo alcune parole chiave: e'
lo stesso procedimento usato dalla pubblicita'. Si fa fare un test sul
prodotto da un'agenzia specializzata, si identificano le parole chiave
e il successo e', se non garantito, piu' probabile. Del resto e'
questo che si compra: un titolo, un autore e una casa editrice. Per un
certo target, nell'ordine indicato.
E poi, senza star li' a fare ricerche di mercato, ci sono parole che
*tirano* per la loro stessa natura: se nel titolo ci mettete
*mutande*, oppure *inguine* o roba simile non e' detto che sarete
letti fino in fondo, ma facilmente comprati si' ;-)
Se volete impressionare la critica il procedimento e' lo stesso, ma
cambieranno ovviamente le parole chiave ;-)
Se invece volete essere letti dovete creare curiosita' gia' a partire
dal titolo (mi ricordo che ho comprato il *Manuale di caccia e pesca
per ragazze* proprio perche' attratta dal titolo. Poi parlava di
tutt'altro e non era un manuale, ma comunque era divertente e non me
ne sono pentita:-) Lo stesso accadde per *La caffettiera del
masochista* che invece non era un romanzo ma un manuale (di design).
Pero', che bel titolo! :-)
Se invece volete che fornisca una chiave di lettura della storia di
solito e' perche' avete la paranoia di essere capiti: allora e' meglio
che lasciate stare :-D
A parte gli scherzi, davvero credo che il titolo sia un aspetto
importante, da non sottovalutare, e per questo un solo punto di vista
non basta.
E qui su ias e' un problema che non si e' mai sviscerato abbastanza...
bianca


title: tre spunti sull'importanza del titolo

text:
Wed, 21 Feb 2001 14:54:03 +0100, "Bianca" <ac...@NONspammarEaiasoft.it>:
> Pero', che bel titolo! :-)
e l'illustrazione in copertina? rotfl! :)


title: tre spunti sull'importanza del titolo

text:
Wed, 21 Feb 2001 14:54:03 +0100, "Bianca"
<ac...@NONspammarEaiasoft.it> dice
>Se volete vendere dovrete inserire nel titolo alcune parole chiave: e'
>lo stesso procedimento usato dalla pubblicita'. Si fa fare un test sul
>prodotto da un'agenzia specializzata, si identificano le parole chiave
>e il successo e', se non garantito, piu' probabile. Del resto e'
>questo che si compra: un titolo, un autore e una casa editrice. Per un
>certo target, nell'ordine indicato.
Ho i brividi.
>Se invece volete che fornisca una chiave di lettura della storia di
>solito e' perche' avete la paranoia di essere capiti: allora e' meglio
>che lasciate stare :-D
Ecco, lasciamo stare.  :)))
Luca


title: tre spunti sull'importanza del titolo

text:
Wed, 21 Feb 2001 14:54:03 +0100, "Bianca" <ac...@NONspammarEaiasoft.it>:
> E qui su ias e' un problema che non si e' mai sviscerato abbastanza...
... e mi pare che sia giunta l'ora di sviscerarlo 'st'argomentoqquà, di
discuterne tuttinsieme proprio adesso che si parla di allestire un'antologia
a cui tutti (o quasi) si dicono entusiasti di prender parte. insomma come la
volete 'ntitolare: "sussidiario del dilettante retale", "antologias",
"guardate come scrivo bene con le dita", o come. bianca ha sollevato il prob
del target, evvabbene: qual è il target della raccolta di pezzacci che luca
ci ha messo in testa di sognare stampata neros ubianco?
dunque il titolo! il titolo! (deformazione professionale: quando in
laboratorio preparo una soluzione, parto dall'etichetta con il nome e la
composizione chimica del contenuto - anche a distanza di anni, chiunque
prenda in mano la boccetta *sa* di cosa si tratta - e pure chi l'ha
preparata:)
non credo sia roba da poco 'sta discussioncella qua. né da poco, né
riservata ai soliti pochi :)


title: tre spunti sull'importanza del titolo

text:
Wed, 21 Feb 2001 15:04:17 +0100, Camillo <cam...@excite.com.miato>
dice
>qual è il target della raccolta di pezzacci che luca
>ci ha messo in testa di sognare stampata neros ubianco?
Madonna mia che emozione...
L'ultima volta che ho fatto sognare qualcuno è stato quando ho
minacciato di lasciare la squadra di calcio.
>dunque il titolo! il titolo!
Metto il mio talento al servizio del ng. Non avete che da scegliere.
- Scrivere, che passione!!!
- Novelle per un ano
- Coaguli (experimental literature in the 21th century)
- Amico scrittore, dove vai?
- Uau
- Collezione da Tiffany
- Scooby Doo e i vendicatori di Saturno
- Zorro contro Maciste
- Con le migliori intenzioni
- Carver ci fa una sega
>non credo sia roba da poco 'sta discussioncella qua. né da poco, né
>riservata ai soliti pochi :)
Ok, però adesso chiudi l'entrata della cripta che c'è corrente.
Luca


title: tre spunti sull'importanza del titolo

author: AhiRa

text:
Camillo <cam...@excite.com.miato> wrote:
>né
>riservata ai soliti pochi :)
io propongo
"pescati dalla rete"
AhiRa


title: tre spunti sull'importanza del titolo

author: Gordon Comstock

text:
> io propongo
> "pescati dalla rete"
bah ... troppo evangelico :-/
gordon ;-)


title: tre spunti sull'importanza del titolo

author: Graziana

text:
"Luca" <
quu...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:v4879t0rajidbf52k...@4ax.com...
> Wed, 21 Feb 2001 11:35:24 +0100, Camillo
> <cam...@excite.com.esenientefosse> dice
>
> >Un titolo deve confondere le
> >idee, non irreggimentarle."
>
> Come se tra confondere e irregimentare non vi fosse altro. Mah...
... anche l'idea che il titolo debba confondere...
> >2. il titolo può originare una rete di relazioni che si sviluppano tra
> >l'autore, il testo e il lettore *prima* ancora che questi inizi a
> >leggere il racconto. quando scegli un titolo è questo che vuoi? oppure
> >affidi tutto alla narrazione?
>
> Il titolo deve "evocare", tutto qui.
Evocare cosa? e a chi?
> >3. il titolo può esercitare un'influenza inconscia che finisce per
> >diventare una pregiudiziale alla lettura del testo. quando scegli un
> >titolo è di questo che hai paura?
>
> Ovvio, chi non ne avrebbe? Ma è un rischio che bisogna correre in ogni
> caso, tanto ci sarà sempre qualcuno che capisce fischi per fiaschi.
> Tanto vale fregarsene e tirare dritto.
La domanda qui è una sola: vuoi un lettore libero o succube? ovvero: sei uno
scrittore che conduce per mano o uno che lascia (è tanto bravo da lasciare)
la possibilità di scoprire strade e percorsi?
Che poi se c'è "sempre qualcuno che capisce fischi per fiaschi" sarà forse
anche vero, ma allora c'è da chiedersi se hai "salvato" la comunicabilità di
ciò che volevi dire. E per chi.
Graziana


title: tre spunti sull'importanza del titolo

text:
"Luca" <
quu...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:v4879t0rajidbf52k...@4ax.com...
> Wed, 21 Feb 2001 11:35:24 +0100, Camillo
> <cam...@excite.com.esenientefosse> dice
>
> >Un titolo deve confondere le
> >idee, non irreggimentarle."
>
> Come se tra confondere e irregimentare non vi fosse altro. Mah...
... anche l'idea che il titolo debba confondere...
> >2. il titolo può originare una rete di relazioni che si sviluppano tra
> >l'autore, il testo e il lettore *prima* ancora che questi inizi a
> >leggere il racconto. quando scegli un titolo è questo che vuoi? oppure
> >affidi tutto alla narrazione?
>
> Il titolo deve "evocare", tutto qui.
Evocare cosa? e a chi?
> >3. il titolo può esercitare un'influenza inconscia che finisce per
> >diventare una pregiudiziale alla lettura del testo. quando scegli un
> >titolo è di questo che hai paura?
>
> Ovvio, chi non ne avrebbe? Ma è un rischio che bisogna correre in ogni
> caso, tanto ci sarà sempre qualcuno che capisce fischi per fiaschi.
> Tanto vale fregarsene e tirare dritto.
La domanda qui è una sola: vuoi un lettore libero o succube? ovvero: sei uno



title: tre spunti sull'importanza del titolo

author: lubna

text:
"Bianca" scrive:
> [...]
> A parte gli scherzi, davvero credo che il titolo sia un aspetto
> importante, da non sottovalutare
> [...]
"Usi Denham?"
?
Ciao, lubna.


title: tre spunti sull'importanza del titolo

author: Trans IL vanO

text:
"Salva con nome"
--
mů
http://dive.to/transilvano


title: tre spunti sull'importanza del titolo

text:
"Trans IL vanO" <
transilva...@tin.it
> ha scritto
> "Salva con nome"
Bellisimo! Voto questo: per ora e' quello che mi e' piaciuto di piu'
bianca


title: tre spunti sull'importanza del titolo

author: Gaez

text:
> Che poi se c'è "sempre qualcuno che capisce fischi per fiaschi"
Buono il ' Fischi per Fiaschi'
Gz


title: tre spunti sull'importanza del titolo

text:
> > "Salva con nome"
>
> Bellisimo! Voto questo:
> per ora e' quello che mi e' piaciuto di piu'
il nostro target si immagina una specie di Titanic dove il dicaprio
deve scegliere quale donna salvare solo sulla base del nome ...
gordon


title: tre spunti sull'importanza del titolo

author: Pikkiatella

text:
Trans IL vanO <
transilva...@tin.it
> wrote in message
> "Salva con nome"
Bello :)
Pikkia


title: tre spunti sull'importanza del titolo

text:
 Trans IL vanO <
transilva...@tin.it
> wrote:
>
>"Salva con nome"
per me è assolutamente perfetto :)
AhiRa


title: tre spunti sull'importanza del titolo

text:
"Trans IL vanO" scrive:
> "Salva con nome"
Non č malvagio :-)
provo:
"Come dI ASpra vita"
"OrgIAStica disciplina chIASsosa"
"Deo gratIAS"


title: tre spunti sull'importanza del titolo

text:
Thu, 22 Feb 2001 10:56:28 +0100, "lubna" <
das...@tin.it
> dice
>"Deo gratIAS"
Ad averci le palle questo sarebbe perfetto  :))))))
Luca


title: tre spunti sull'importanza del titolo

text:
Luca <
quu...@tin.it
> wrote in message
> >"Deo gratIAS"
> Ad averci le palle questo sarebbe perfetto  :))))))
è bellissimo, in effetti :))))))) lo voglio!


title: tre spunti sull'importanza del titolo

author: Omero

text:
On Thu, 22 Feb 2001 10:56:28 +0100, "lubna" <
das...@tin.it
> wrote:
>"Deo gratIAS"
>
E' il titolo che avrebbe dovuto avere un grande libro, "La cognizione
del dolore"  forse, ma non ricordo con precisione.
Bello e impegnativo, in effetti, come dice Luca
op


title: tre spunti sull'importanza del titolo

text:
"lubna" <
das...@tin.it
> wrote:
>"Deo gratIAS"
allora "GratIAS agimus tIBI*"
dove IBI sta per istituto bancario internazionale ;)
AhiRa


title: Festa di compleanno (parte prima...se piace continuo)

author: principeranocchio

text:
Sono anni che non faccio una festa di compleanno.
Ricordo l'ultima fu nel febbraio del 2000, al compimento dei miei 35 anni.
Avevamo appena superato il giro di boa del millennio. Il bug, che doveva
azzerare tutti i sistemi informatici, era servito bene al suo scopo:
quello di vendere milioni di copie di inutili sotware.
La faccia di bronzo delle compagnie di vendita fu tale che dopo,
quando tutti si accorsero che non era successo nulla e che era solo una
bufala, si presero il merito di aver scongiurato il terribile pericolo!
Io so solo che il mio Pentium S.O. Win 95, hard disck 2 Gb, continuò
tranquillamente a fare il suo lavoro infischiandosene dei rischi che aveva
corso.
Mi ero trasferito, per la prima volta, una quindicina di anni prima.
Dalla soleggiata città adriatica del centro-sud dove abitavo coi miei, in
quella, in questa, fredda landa del nord milanese, quasi, al confine con la
città di Varese, per frequentare l'università.
La chiamano Brianza e ancora dopo quasi 10 anni che mi sono trasferito
definitivamente per lavoro, non ho capito perchè.
Non perché la chiamino Brianza, questo lo so, ma perchè mi sia trasferito
qui stabilmente, colpa dell'amore, ma questo è un altro discorso.
Ma basta digressioni, torniamo al lontano 1985, anzi alla fine dell'84.
Ero arrivato ai primi di settembre e avevo trovato subito
sistemazione presso una casa albergo dei frati rogazionisti dalle parti di
San Siro.
Tempo 2 mesi, finiti i soldi, ero andato ad abitare in un paese
dell'interland lungo la linea milano-saronno, città dove abitavano gli amici
 che mi avevano consigliato il trasferimento.
Ero tornato a casa per le feste di Natale e al riento avevo trovato la neve.
Mai mi sarei aspettato che di li a poco mi sarei trovato nel gelo polare.
Nei giorni successivi, infatti, caddero decine e decine di centimetri di
neve.
Sembrava non volesse smettere mai di nevicare. Sono rimasto chiuso nel mini
appartamento per quasi tre giorni leggendo un'intero tomo dell'enciclopedia
della fantascienza, preso giusto in tempo in biblioteca comunale.
A questo punto è d'obbligo una breve descrizione dell'appartamento di
allora.
Piano quarto, sullo stesso piano si aprivano altri quattro appartamenti,
abitati
da meridionali, come del resto tutto lo stabile di oltre  sei piani.
L'ascensore cigolante, non funzionava bene, bisognava salire sino al quinto
piano
per  poi scendere a piedi al quarto. Aperta la porta, si entrava subito a
sinistra
nel piccolo soggiorno. Solo dopo aver richiuso la porta d'ingresso si
poteva accedere al bagnetto di fronte e alla camera da letto sulla destra.
In fondo al soggiorno, c'era l'angolo cottura e una porta-finestra
che dava su un piccolo balcone, affacciato sulla ferrovia, da cui
si intravedeva in lontananza il parco delle groane.
Non avevo in casa praticamente nulla a parte la corrente elettrica,
allacciata abusivamente, il riscaldamento centralizzato e una brandina
con un masterasso a molle mezzo sfondato, prestatatomi
dal  factotum dell'enorme condominio. Un ex operaio in pensione dal marcato
accento siciliano, incaricato dal proprietario, un noto ginecologo milanese,
di riscuotere gli affitti. Burbero all'apparenza e odiato da molti, in
realtà
era di buon cuore. Forse fu  la mia govinezza e ingenuità a renderlo così
disponibile nei miei confronti tanto da invitarmi diverse volte a pranzo.
Per educazione rifiutavo  ma poi dovetti accettare, quando mi accorsi che
il signor Salvatore era fatto all'antica e un ulteriore rifiuto lo avrebbe
veramente
offeso, ma questo avvenne parecchio dopo.
Cucinavo su un fornello da campeggio e le provviste le mettevo
fuori nel balconcino non avendo il frigorifero, che poi acquistai di seconda
mano.
Non avevo neppure il telefono, allora non c'erano i telefonini, solo una
radiolina a
transistor mi teneva in contatto con il mondo esterno .
Era una philips con dietro una batteria da 4,5 volts legata  con due grossi
elastici.
Nonostante i disagi a cui non ero abituasto, credo, sia stato uno dei
momenti più belli della mia vita: nessuno che veniva a disturbare il mio
romitaggio,
e non avevo nessun obbligo a parte quello di sopravvivere.
Bevevo the caldo molto zuccherato, preparato in un tegamino ammaccato sul
fornello da campeggio e mangiavo fette biscottate e marmellata. Il latte, le
arance e le uova , le avevo lasciate incautamente fuori al fresco sul
balconcino.
Dopo la gelata notturna a meno 20 sottozero, avevo provato a portare in casa
e a scongelare le cibarie: le arance erano immangiabili come vetrificate dal
gelo,
il latte aveva uno strano sapore e le uova,  una volta aperte,  si
appiattivano
nel padellino. Così avevo gettato tutto i tentativi abortiti nel water  e
lasciato il resto
sul balcone, ed  ero tornato a immergermi nella lettura dei classici
racconti dell'epoca d'oro
della Sf.  Mi sembrava quasi di essere anch'io catapultato in un'altra epoca
e in un'altra
realtà e che non ci fosse poi tanta differenza tra me e gli eroi dei
racconti che andavo leggendo.
Mi rimane un'altro ricordo di quel periodo. In primavera alcuni compagni
d'università
incontrandomi mi dicono che sto molto meglio e mi chiedono che dieta ho
fatto per
dimagrire così in fretta. Allora ho tergiversato e ho detto loro che si
sbagliavano, non
avendo il coraggio di dire la verità. Abituato al dolce clima marino della
mia città,
arrivato a Milano mi vestivo in questo modo, partendo dall'interno verso
l'esterno:
Maglia intima di lana a maniche lunghe, calzamaglia nera in sintetico da
teatro, pantaloni elasticizzati doposci, camicia a quadroni di flanella,
due maglioni, il primo leggero l'altro pesante, due paia di
calzettoni di lana, scarponi di una misura più grande, giacca a vento da sci
firmata, berretto di lana da sci firmato, due giri di una lunga sciarpa di
lana annodata sulla bocca.
Uscivano fuori solo le lenti degli occhali che naturalmente si appannavano,
bloccandomi la visuale.
Ricordo che uscito in una pausa della nevicata per andare a comprare pane e
 giornale, mi ero messo gli stivaloni di gomma della superga e tre paia di
calzettoni di lana, mentre  fuori c'erano 20 gradi sotto zero  io sudavo.
Non ho mai sudato tanto in vita mia neppure in spiaggia sotto il sole
siciliano d'agosto.
Affondavo nella neve fresca fino al ginocchio e sudavo, credo con il mio
calore corporeo di aver scavato il primo sentiero praticabile prima
dell'arrivo di spalatori e mezzi anti neve. Naturalmente erano tutti chiusi,
giornalaio, panificio e negozi, ma non per la neve, solo perché qui chiudono
tutti a mezzogiono non come da noi dopo le 14.
Prince


author: Stefano

text:
A mio parere è scritto bene, solo manca un po' di leganti interni. Salti
  con facilità da un argomento all'altro, seguendo il filo dei tuoi
pensieri, ma questo filo alle volte è troppo nascosto al lettore.
Comunque continua se TI piace, il resto non conta in realtà granché.
A rileggerti
Stefano


title: pensieri e parole

author: lemon

text:
Sono tornato a scrivere dopo un po'.
Le sensazioni sempre le stesse, l'ambiente completamente diverso, la vista
che si colora di nuovi orizzonti, sentire i rumori della città da un altro
posto e davanti ai miei occhi non la solita strada, la solita confusione, ma
un piccolo pezzettino di terra completamente incolto. Da un piccola terrazza
spaesata in questa casa, senza che nessuna luce riesca ad accecarmi posso
vedere nelle sere più limpide l'infinito mondo sopra i mei occhi. Propio
ieri sera, quando l'aria si stava dolcemente riposando, dopo esser stata
sballottolata tutto il giorno per colpa di impetuosi temporali, ero lì
seduto con i piedi distesi sul cornicione in muratura e godevo delle
sensazioni respirate. L'aria era calma, silenziosa, come se il tempo si
fosse magicamente fermato immobilizzando tutti i suoi spostamenti.
Felicemente stanca della faticosa giornata e con tutta la sua nuova purezza,
l'aria accarezzava dolcemente la mia pelle. Ero immerso in un grande morbido
batuffolo, con l'infinito davanti ai miei occhi ma tra le braccia di mia
madre. Sentendo il suo profumo, le sue carezze, tutti i pensieri svaniscono
nel nulla, gli impegni universitari, i soliti stupidi problemi del computer,
pregi e difetti.
Per sentirsi come l'aria dopo la tempesta bisogna saper combattere,
sbattersi nel vuoto, contro i muri, contro se stessi, cambiare mischiarsi
morire, per poi, dolcemente e silenziosamente, rinnovarsi ed essere nuova
linfa della nostra vita.
Lottare su ogni pensiero, combattere tutti gli avvenimenti, sarà la nostra
pioggia.
I nostri cambiamenti saranno la nuova aria. Il nuovo io.


title: pensieri e parole

author: asmodeo

text:
                    Il 19 Set 2004, 19:33, "lemon" <
lem...@tin.it
> ha scritto:
> Sono tornato a scrivere dopo un po'.
hmmm..
..torntat "o"...
Propio
> ieri sera, quando l'aria si stava dolcemente riposando, dopo esser stata
> sballottolata tutto il giorno per colpa di impetuosi temporali,
...dopo essere stat "a" sballottolat "a"...
ero lì
> seduto con i piedi distesi sul cornicione in muratura e godevo delle
> sensazioni respirate.
...ero lì sedut "o"...
E continua così...
Insomma, credo d'essermi capito.
Scelta deliberata, che vorrebbe testimoniare di un ego oscillante tra due
modi diversi di vivere la propria sessualità e modi diversi di viversi?
E' chiaro che se la domanda ti urta o la senti troppo personale una tua
mancata risposta non mi creerebbe alcun problema.
La mia è pura curiosità, davvero...
En passant: è piu' bella la poesia di questo tuo pezzo...
So che è intimità trasposta in parole, e che un giudizio di forma puo'
scambiarsi per un giudizio di contenuto, però credimi, non volevo asserire
nulla sulla tua persona...
Bello il contenuto, intimistico e riflessivo, meno bella la forma, un po'
troppo "scolastica", per i miei gusti.
Bye,
Asmodeo.
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: pensieri e parole

text:
Sono un ragazzo. Molte parole con la "a" si riferiscono all'aria, almeno
questo era il mio intento. Ti ringrazio per le critiche, e cercherò di
migliorare.
Spero che in tutti i miei difetti scolastici, sono riuscito a trasmettere
qualche piccola emozione.
Grazie per il tuo aiuto.
"asmodeo" <
retiar...@minwinvalid.it
> ha scritto nel messaggio
news:213Z82Z93Z180Y1...@usenet.libero.it...



title: pensieri e parole

author: marian

text:
                    Il 20 Set 2004, 09:53, "lemon" <
lem...@tin.it
> ha scritto:
> Sono un ragazzo. Molte parole con la "a" si riferiscono all'aria, almeno
> questo era il mio intento.
si capiva
ciao marian



title: - una antica casa -

author: stirner

text:
una antica casa ha una sua particolare voce; è un suono dell'immaginario
che si attiva solo nei momenti di vera solitudine di chi la abita. Narra
fatti remoti prodotti da entità che, con il loro agire, vi hanno disegnato
linee;  prodotto scie, erosioni,  invisibili agli occhi ma percepibili dal
pensiero. Si può cambiare la disposizione degli ambienti; le cose in essi
contenute, ma non si può cambiare il  permanere del suo spazio intimo dove
trattiene tutti i sentimenti che lo hanno invaso. In passato le stanze si
chiamavano vuoti e il vuoto infatti è ciò che rimane una volta conclusa una
vicenda,  ma l'emozione che questa ha prodotto non si disperde, rimane
gelosamente custodita tra quelle mura spesse e si somma a tutte le altre, di
tutte le generazioni, creando una particolare atmosfera, un odore
inconfondibile. In questo una casa è simile ad una persona la cui essenza è
il risultato, oltre che del lavoro del tempo, anche delle vicende che l'
hanno caratterizzata agendo come sovrapposizioni di velature presenti tutte
nello stesso  momento e intersecate in un groviglio da cui è impossibile
dipanare il senso di ogni singola immagine che lo compone.


title: - una antica casa -

author: F. Bertolazzi

text:
stirner:
> una antica casa ha una sua particolare voce; è un suono dell'immaginario
> che si attiva solo nei momenti di vera solitudine di chi la abita. Narra
> fatti remoti prodotti da entità che, con il loro agire, vi hanno disegnato
> linee;  prodotto scie, erosioni,  invisibili agli occhi ma percepibili dal
> pensiero.
Alla tua età dovresti smetterla con le canne.


title: - una antica casa -

author: Capitanoachab

text:

è chiaro come ogni casa di una certa età abbia i suoi rumori, la sua
personalità, ed induca anche gli inconsapevoli abitanti a comportarsi
in maniera adeguata.
E' un concetto che dovresti sviluppare meglio.


title: - una antica casa -

text:
"Capitanoachab" <
citofon...@tiscali.it
.
è chiaro come ogni casa di una certa età abbia i suoi rumori, la sua
personalità, ed induca anche gli inconsapevoli abitanti a comportarsi
in maniera adeguata.
E' un concetto che dovresti sviluppare meglio.
fa parte di uno scritto molto più complesso, quindi è uno stralcio.
comunque
secondo me non chi "inconsapevolmernte" la abita può sentire ciò che ho
tentato di comunicare ma chi la abita e appartiene in via dirertta alle
generazioni che l'hanno sempre abitata e conosce, immaginando, direttamente
o indirettamente, gli avvenimenti che si sono succeduti in essa.
non è quindi una questione di comportamento ma di percezioni dello spirito.
grazie per la lettura
stir


title: - una antica casa -

text:
On 29 Ago, 13:46, "stirner" <
stir...@libero.it
> wrote:
> "
>
>
> secondo me non chi "inconsapevolmernte" la abita può sentire ciò che ho
> tentato di comunicare ma chi la abita e appartiene in via dirertta alle
> generazioni che l'hanno sempre abitata e conosce, immaginando, direttamente
> o indirettamente, gli avvenimenti che si sono succeduti in essa.
> non è quindi una questione di comportamento ma di percezioni dello spirito.
>
>
Non sono d'accordo, questa interpretazione immalinconisce il concetto.
Le case hanno vita propria che si manifesta specialmente con chi la
abita inconsapevole del suo passato.
Achab


title: - una antica casa -

text:
"Capitanoachab" <
citofon...@tiscali.it
> ha scritto nel messaggio
news:1188398916.4...@o80g2000hse.googlegroups.com...


ok. sarà così per te. non mi metto a discutere su questo. per me è diverso
ok?
ciao
stir


title: - una antica casa -

author: grazia

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:qJfBi.98083$%k.24...@twister2.libero.it...
>
> "Capitanoachab" <
citofon...@tiscali.it
> ha scritto nel messaggio
> news:1188398916.4...@o80g2000hse.googlegroups.com...
> On 29 Ago, 13:46, "stirner" <
stir...@libero.it
> wrote:
Evvabbeh.
Forse vale la pena leggere "Le Cantonate di Urbino" di Paolo Volponi.
Per dire che lo sguardo e le percezioni possono andare al di là una casa e,
spargendosi in un'atmosfera di città, possono anche restituire una stasi
cosmica.
Bastano 3 pennellate, ricordando Piero e Raffaello, e una penna al servizio
di intelligenza.


title: - una antica casa -

text:
grazia:
> Per dire che lo sguardo e le percezioni possono andare al di là una casa e,
> spargendosi in un'atmosfera di città, possono anche restituire una stasi
> cosmica.
> Bastano 3 pennellate, ricordando Piero e Raffaello, e una penna al servizio
> di intelligenza.
Qualche sostanza psicotropa è assolutamente irrinunciabile.


title: [RP] Jeanine

author: BlueShit

text:
 Sette di mattina, fuori piove, afa, ti svegli in preda ad un incubo:
piangi.
 All'altro capo della città, Jeanine, si sveglia madida di sudore, i gatti
miagolano affamati. La sorella ha lasciato la finestra aperta. La mamma
strilla qualcosa che non hai voglia di sentire.
 Ore otto, l'afa è tremenda, il pullman sovraccarico di carne da macello si
ferma bruscamente davanti alla stazione, in un eco di imprecazioni che fingi
di non sentire, ma che ti si accavallano nella mente come la nenia di un
bambino. Il treno è troppo affollato. Resti in piedi cercando di respirare,
snorkel di sommergile, in quel fiume di odori e di sudore. Una puttana ti
guarda strafottente seduta al suo posto, ventaglio di bile: sei troppo
stanco per protestare.
 Lei prende il caffè correndo in cerca del cellulare-borsetta, perso chissà
dove. La sorella, portafoglio in mano, prende un centone: la sala giochi
costa e non hai voglia di discutere. Ma che ci fa alla sala giochi alle 9 di
mattina? Jeanine si tuffa nel traffico cantando a squarciagola. Lunedì di
merda! Perché non ho l'aria condizionata? Afa.
 Il capo brontola. I colleghi cazzeggiano. VOGLIO UN CAFFE. C'e' troppo da
fare: perché tocca solo a me lavorare?
 Il capo brontola. I clienti sollecitano. I fornitori disertano. Che vuole
signora: è agosto. PERCHE TOCCA SOLO A ME LAVORARE?
 Pausa caffè. Il cliente parla e tu pensi a lei. Chissà cosa fa ora? Voglio
fumare, al diavolo tutti i divieti di questi salutisti di merda!
 Caffè, senza pausa. Il cliente brontola al telefono, lo ascolti
sorseggiando latte e caffè, fumando una sigaretta, sorridi. Cos'ha detto?
Boh, non ricordo, ho caldo. I pazzi devono essere assecondati. Gli dirò di
sì.
 Pranzo. La mensa è più affollata del solito. Pasta stracotta, puzza di
cavoli rancidi. Un blaterare continuo. Una bella mora, seni sodi, riccioli
neri ti guarda e sorride maliziosa. Ricambi il saluto, ma guardi oltre: Non
ti voglio, non ora, vattene!
 Colazione frugale: insalata e yogurt davanti al computer, leggi la posta.
Sorridi stancamente alla solita lettera di qualche cascamorto. Perché sono
tutti così banali? Leggi un poco di Ezra Pound, tanto per rifarti della
banalità di chi ti circonda. Telefona un cliente: di certo non conosce gli
orari o, forse, li conosce troppo bene. Parla freneticamente in un dialetto
che non conosci. CHE COSA VUOLE QUESTO INDIVIDUO? Vorrei essere un gatto e
gironzolare sui tetti miagolando fino a svegliare tutti, così, tanto per
dispetto.
 Riccioli neri sorride, ma non mi piace, non è lei, non il suo sguardo.
Bambola inanimata, Brutta imitazione, robot mal progettato: vulva di carne
al gusto di pesce.
 Sigaretta. Finalmente il telefono tace. E' lunedì. Sono annoiata a morte ed
ho anche mal di testa. Dio che dolore, mistannopervenire. Ormonimpazziti.
SOLLIEVO: sono tornate.
 Meccanicamente continuo a lavorare. Il telefono squilla. Lo ignoro. Penso a
lei. Chissà cosa starà pensando adesso. Chissà cosa ascolta, cosa legge, che
cosa è, adesso. Dolce ricordo iniziato in autunno e finito a Dicembre, senza
un addio. Ho paura. La voglio. NO! E' cambiata, non è lei. E' un astrocorpo.
Non la riconosco. Dove sei? Decido di non cercarla. Mi fa paura.
 Jeanine parla con un ragazzo. Sorride di cuore. Ha un bel viso quando ride.
Guardi i suoi occhi e t'innamori di lei senza volerlo. E' lunedì ma è
felice. Abbassa la cornetta. E pensa al sabato. Speriamo che la settimana
voli via leggera.
 Ore 17:30. Le rotatorie con badge al cancello sono prese d'assalto. La
gente aspetta in colonna, fregandosi i posti. Nessuno parla. Nervosi come un
centometrista alle olimpiadi. In mezzo a quella massa penso al treno, ai
ritardi, all'afa, al sudore. Basta non ne posso più. Mi sovviene il ricordo.
Ti prego. Non ora. Mi fai male. E' troppo atroce amarti ancora. Ti rivedo
sorridere dolcemente mentre dormi, accovacciata su un letto che non è tuo e
che avrebbe potuto esserlo. Un brivido, ti rivedo un anno dopo, assente e
lontana, infastidita dalla mia presenza. Sono di troppo, ok, vado via. Dove
ti sarai persa, Jeanine?
 Ritorni a casa. La tangenziale è intasata peggio che mai ed ora fa pure più
caldo. Non importa. Sabato ci vediamo.
 Treno. Ritardo cosmico. Il mondo, le ferrovie, i clienti TUTTI MI
ASSEDIANO. Non ne posso più. Non tollero più il tuo ricordo. Scompari, ti
prego, non farmi altro male. VATTENE!!!
 Sorridi, pensando al sabato. Al suo viso rasato di fresco, al profumo di
dopobarba. Al suo odore, ti piace il suo odore. E' un ragazzo simpatico.
 Ehi, ma che fa quello?
 Il mondo si accartoccia, pallina di carta senza vita. Piccola foto senza
senso. Una donna piange, le è morto il cane. Dietro, tra le lamiere, hai
sonno, un sorriso: oggi è sabato.


title: [RP] Jeanine

text: ho capito: non vi è piaciuto. Peccato. :(


title: [RP] Jeanine

author: Gordon Comstock

text:
"BlueShit" <
blue...@tin.it
> ha scritto:
> ho capito: non vi è piaciuto. Peccato. :(
aspetta, adesso lo leggo
--
gordon
********
per rispondere in mail:
[@ - - > 2 + dx]


title: [RP] Jeanine

text:
CID (commento in diretta):
ovvero cosa pensa un lettore mentre legge ...
**************************************************
> Sette di mattina, fuori piove, afa, ti svegli in preda
> ad un incubo: piangi.
>  All'altro capo della città, Jeanine, si sveglia madida
niente virgola dopo Jeanine; magari dopo sveglia
> di sudore, i gatti miagolano affamati.
> La sorella ha lasciato la finestra aperta. La mamma
> strilla qualcosa che non hai voglia di sentire.
perche' *hai*? non dovrebbe essere Jeanine a non avere voglia di
sentire?
>  Ore otto, l'afa è tremenda, il pullman sovraccarico
> di carne da macello
esagerato il *carne da macello*, e' sufficiente sovraccarico; anzi,
no, sovraccarico ha una connotazione tropo codice della strada,
meglio un altro termine
> si ferma bruscamente davanti alla stazione,
> in un eco di imprecazioni che fingi di non sentire,
'azz ... ma chi e' il protagonista? Rileggo. Ah, ma allora e' il
narrante che parla al lettore ... ma la mamma che strilla e' la mia o
quella di Jeanine?
> ma che ti si accavallano nella mente come la
> nenia di un bambino.
un po' forzata come similitudine, imo
> Il treno è troppo affollato.
minchia che sfiga
> Resti in piedi cercando di respirare,
> snorkel di sommergile, in quel fiume di odori e di sudore.
meglio periscopio, se proprio ci vuoi infilare il sommergibile
> Una puttana ti guarda strafottente seduta al suo posto,
> ventaglio di bile: sei troppo stanco per protestare.
>  Lei prende il caffè
Lei chi? La puttana? Allora la Jeanine del titolo e' una puttana?
Oppure ... Boh ...
> correndo in cerca del cellulare-borsetta, perso chissà
> dove.
prende il caffe' correndo?
> La sorella, portafoglio in mano, prende un centone:
la sorella di chi?
> la sala giochi costa e non hai voglia di discutere. Ma
> che ci fa alla sala giochi alle 9 di mattina?
fa taglia da scuola, i suppose; io andavo al bar autolinee, dove
oltre ai giochini c'era la possibilita' di conoscere le ragazze dei
paesi che facevano taglia anche loro
> Jeanine si tuffa nel traffico cantando a squarciagola. Lunedì di
> merda!
Oramai mi sono rassegnato a non capire chi e' Jeanine. Ed e' lei che
pensa *lunedi' di merda*?
> Perché non ho l'aria condizionata? Afa.
come perche'? se sono sul pullman e poi sul treno ... ah, no, sono in
ufficio. allora sono io che dico lunedi' di merda ...
[...]
> Pasta stracotta, puzza di cavoli rancidi.
uno col mio nick e' sensibile alla puzza di cavolo ... ;-)
> Un blaterare continuo. Una bella mora, seni sodi,
> riccioli neri ti guarda e sorride maliziosa. Ricambi il saluto,
> ma guardi oltre: Non ti voglio, non ora, vattene!
mah ...
>  Colazione frugale:
per la *colazione* continua a rimanere quella del mattino
> insalata e yogurt davanti al computer, leggi la posta.
> Sorridi stancamente alla solita lettera di qualche cascamorto.
come *qalche cascamorto*? allora io sono una donna? forse sono io
Janine? Ma allora la brunetta di prima e' lesbica? Oddio, non capisco
piu' un cazzo.
> E' lunedì. Sono annoiata a morte
sono proprio una donna
> Penso a lei.
aha! io sono innamoratA di jeanine!
> E' un astrocorpo.
un che?
> felice. Abbassa la cornetta. E pensa al sabato.
allora Jeanine e' una mia collega
> Dove ti sarai persa, Jeanine?
chi parla ora? io o il narratore al lettore? o io a Jeanine?
>  Ritorni a casa.
Chi: io? lei?
>  Ehi, ma che fa quello?
>
>  Il mondo si accartoccia, pallina di carta senza vita.
non ho capito questo collegamento ... un incidente mortale?
ma a ritroso c'e' il treno e poi il pullman ... il pullman che va in
tangenziale ...? No, allora sono in macchina ...
> Piccola foto senza
> senso. Una donna piange, le è morto il cane. Dietro,
> tra le lamiere, hai sonno, un sorriso: oggi è sabato.
nel senso che la pace eterna e' come un eterno sabato?
Boh. Che dirti. Ho fatto una fatica boia per cercare di capire i
soggetti delle frasi, e in questa situazione immedesimarsi e farsi
prendere dal racconto non e' facile ... Perche' non provi a
riscriverlo?
Ciao



title: [RP] Jeanine

text:
"Gordon Comstock" <
m...@antiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:9k9qj2$a2j$1...@lacerta.tiscalinet.it...
prova a leggere una frase al maschile ed una al femminile... Jeanine e' un
intreccio di appunti di viaggio di un uomo e di una donna, un tempo
intimamente legati. E' vero' ci sono un paio di virgole di troppo, sfuggite,
purtroppo in una revisione troppo veloce. I termini eccessivi sono voluti:
la carne da macello, la puttana, gli odori, i non sensi, i pensieri che
saltano di continuo servono a creare l'atmosfera di afa e di follia in cui
intendo far tuffare a capofitto il lettore.
Immagina di leggere i ricordi di un pazzo o di una pazza, scritti sul muro
nel cesso di un manicomio di provicia (frasi incise ovviamente da mani
diverse) in un crescendo di AFOSA, sconclusionata follia.
Non leggere Jeanine come se leggessi Manzoni, cerca la poetica musicalità di
un brano dodecafonico e forse lo capirai di più.
Il gioco del paragrafo al maschile e di quello al femminile salta nel
finale: le lamiere potranno accartocciarsi sia sull'uomo, sia sulla donna.
Oramai avrai capito che il finale è volutamente lasciato aperto alla
fantasia del lettore.
So bene che è un brano di difficile lettura, comunque grazie per gli
appunti. Ciao :)


title: [RP] Jeanine

text: ehm... continuo a far errori di battitura... uff troppo caldo :(


title: [RP] Jeanine

text:
> cerca la poetica musicalità di
> un brano dodecafonico e forse lo capirai di più.
pensami con una camicia a fiori, mentre sfreccio sul lungomare
della Florida a bordo di una decapottabile rossa, con lo stereo a
tutto volume con su le Sister Sledge, braccio in fuori a battere
il ritmo sulla portiera rovente, mentre i riflessi delle palme
scorrono sui miei occhiali a specchio
gordon ;-)


title: [RP] Jeanine

text:
Gordon Comstock <
m...@antiscalinet.it
> wrote in message
9kb5pk$ipl$1...@lacerta.tiscalinet.it...

ti invidio: cattivo-cattivo-cattivo :)
buon divertemento


title: [RP] Jeanine

text:
> > pensami con una camicia a fiori, mentre sfreccio sul lungomare
> > della Florida a bordo di una decapottabile rossa, con lo
stereo a
> > tutto volume con su le Sister Sledge, braccio in fuori a
battere
> > il ritmo sulla portiera rovente, mentre i riflessi delle palme
> > scorrono sui miei occhiali a specchio
>
> ti invidio: cattivo-cattivo-cattivo :)
>
> buon divertemento
naaa ... sono ancora qui a lavorare ;-)
volevo dire che non sono un fan della musica dodecafonica, ho
gusti moolto piu' ruspanti ... ;-))
maaa ... ci sei rimasto solo tu su questo NG?
gordon


title: [RP] Jeanine

author: buttercup

text:
> maaa ... ci sei rimasto solo tu su questo NG?
>
> gordon
>
no, ci sono anch'io, se ti interessa.
ma tanto sono nuova e non posto perché ancora non ho capito bene come
funziona. se gli scambi di battute sono come i vostri, è straordinario.
siete stati esilaranti
(complimenti per il sogno sul lungomare della florida, anche se le camicie a
fiori mi fanno schifo...)
ciao
buttercup
--
_____
"...E ora le canzoni giungono fra noi da luoghi strani e camminano sotto al
sole innanzi ai nostri occhi."


title: [RP] Jeanine

text:
e ovviamente sbaglio anche l'invio dei messaggi, ma guarda tu il caldo...
vedi sopra



title: [RP] Jeanine

text:
> (complimenti per il sogno sul lungomare della florida,
> anche se le camicie a fiori mi fanno schifo...)
fanno schifo anche a me, ma quando la scenografia
lo richiede tocca sacrificarsi ;-)
... hai presente il film Scarface?
dai, posta qualcosa
gordon


title: [RP] Jeanine

text:
"Gordon Comstock" <
m...@antiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:9kbu1u$q6q$1...@lacerta.tiscalinet.it...
> > (complimenti per il sogno sul lungomare della florida,
> > anche se le camicie a fiori mi fanno schifo...)
>
> fanno schifo anche a me, ma quando la scenografia
> lo richiede tocca sacrificarsi ;-)
> ... hai presente il film Scarface?
e se il discusso dipendesse esclusivamente dalla situazione? pure io provo
disgusto per le camicie a fiori, ma in certe situazioni le vedo bene... di
certo meglio di un doppiopetto blu :)))


title: [RP] Jeanine

text:
"Gordon Comstock" <
m...@antiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:9kbbvj$knh$1...@lacerta.tiscalinet.it...
> > ti invidio: cattivo-cattivo-cattivo :)
> >
> > buon divertemento
>
> naaa ... sono ancora qui a lavorare ;-)
> volevo dire che non sono un fan della musica dodecafonica, ho
> gusti moolto piu' ruspanti ... ;-))
ahahh :) scusa ma sono oramai sono cotto :)
comunque in questo istante ascolto "voodo chile". ciauz.


title: [RP] Jeanine

text:
"BlueShit" <
blue...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:e6ga7.91715$Qf6.6...@news2.tin.it...
> "Gordon Comstock" <
m...@antiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
> news:9kbu1u$q6q$1...@lacerta.tiscalinet.it...
> e se il discusso dipendesse esclusivamente dalla situazione? pure io provo
disgusto
BlueShit/Incapace :)


title: [RP] Jeanine

text:
> > (complimenti per il sogno sul lungomare della florida,
> > anche se le camicie a fiori mi fanno schifo...)
>
> fanno schifo anche a me, ma quando la scenografia
> lo richiede tocca sacrificarsi ;-)
> ... hai presente il film Scarface?
oddio, sì, ma penso di confondermi, quello con al pacino? sai com'è, ce ne
sono due...
> dai, posta qualcosa
...e mentre scorri sul lungomare della florida, di lontano, ma molto
lontano, intravedi una sagoma scura e informe che si accosta alla strada
vibrando. cosa sarà? un grosso masso che precipita? un'astronave aliena in
fase d'atterraggio? un camion in rovesciata dopo un colossale incidente?...
prosegui tu...
ciao
buttercup



title: [RP] Jeanine

text:
> > > (complimenti per il sogno sul lungomare della florida,
> > > anche se le camicie a fiori mi fanno schifo...)
> e se il discusso dipendesse esclusivamente dalla situazione?
eh, il caldo...
>pure io provo
> disgusto per le camicie a fiori, ma in certe situazioni le vedo bene... di
> certo meglio di un doppiopetto blu :)))
meglio, meglio... anche se quasi quasi del doppiopetto blu ancora peggio c'è
il doppiopetto... gessato... brrrr, rabbrividiamo
ciao
buttercup



title: [RP] Jeanine

text:
"buttercup" <
aet...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:0Nja7.7523$te7.2...@news.infostrada.it...
> > > > (complimenti per il sogno sul lungomare della florida,
> > > > anche se le camicie a fiori mi fanno schifo...)
> > e se il discusso dipendesse esclusivamente dalla situazione?
>
> eh, il caldo...
>
> >pure io provo
> > disgusto per le camicie a fiori, ma in certe situazioni le vedo bene...
di
> > certo meglio di un doppiopetto blu :)))
>
> meglio, meglio... anche se quasi quasi del doppiopetto blu ancora peggio
c'è
> il doppiopetto... gessato... brrrr, rabbrividiamo
> ciao
> buttercup
io me lo vedo, invece, con la canotta a rete :)
ahahaha ok abbiamo toccato il fondo :)


title: [RP] Jeanine

text:
>> meglio, meglio... anche se quasi quasi del doppiopetto blu ancora peggio
>c'è
>> il doppiopetto... gessato... brrrr, rabbrividiamo
>> ciao
>>
buttercup
>io me lo vedo, invece, con la canotta a rete :)
>ahahaha
ok abbiamo toccato il fondo :)
non dirlo, non c'è mai fine al
peggio... alla canotta si potrebbero aggiungere occhiali da sole a specchio
e retina in testa modello hiphoppista newyorkese...
my god, ancora il
caldo...
vi saluto, è giunta l'ora di tuffarsi da qualche parte (letto,
vasca, divano, pure un prato fiorito anderbbe bene)
ciao
buttercup
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: E-BOOK

author: Servizi Editoriali

text:
Nuovi e-book gratuiti in
www.solotesto.com


title: E-BOOK

author: TS

text: bello. grazie servizi editoriali. conciso e profondo.


title: Ormai è finita

author: Ale Amadesi

text:
Come mai stasera è uno schifo?
Molto semplicemente perchè mi sento uno schifo, sono uno schifo e non ho più
modo di rimediare. Potrebbe solo peggiorare, ma peggio di così è stato nel
'98 e non è detto che non riconsideri le idee che avevo all'epoca.
Mi romperebbe solo lasciare un bigliettino.
Comunque non fa problema. Il mio esofago bruciato mi ucciderà molto presto,
o altrimenti il mio lavoro di schifo. Visto che non sopravviverò a questo
giugno, mi sembra opportuno ricordare che uno che nasce in autunno commette
imprecisione a morire d'estate. Sarebbe più elegante morire il giorno in cui
si è nati, ma a quel punto non farei cifra tonda. Voglio dire, trentadue
anni, che cazzo di numero è?
Veramente figo sarebbe a trentatrè anni. Ma non credo che riuscirò a
resistere ancora un anno. Come ho detto, non arriverò alla fine di giugno.
Pazienza, mi toccherà fare le cose in modo impreciso...
ADIOS
Ale
stasera più nichilista che anarchico
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
"Ecco, se la gente conoscesse l'anarchia sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Léo Ferré)


title: Ormai è finita

author: Patmos

text:
Ale Amadesi ha scritto:
> stasera più nichilista che anarchico
> - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
> "Ecco, se la gente conoscesse l'anarchia sarebbe anarchica così come è
> innamorata" (Léo Ferré)
se gli anarchici non fossero così disorganizzati dominerebbero il mondo!
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Ormai è finita

author: Miryna

text:
Pure a 33 anni non è figo
come credi.
Resistere è difficile,
ma pensa a quella pasta con panna
montata
che ti piace tanto
e a quel sole che spunta
all'improvviso tra le nebbia
e a quando incroci
quegli sguardi
improvvisi
nel metrò(anche se non hai una coca dietro)
insomma
ma vuoi perderti queste 3 cose? (più le altre 99 che non ho nominato?)
Pensaci
veramente figo sarebbe morire a 90 anni
e in salute.
> Veramente figo sarebbe a trentatrè anni. Ma non credo che riuscirò a
> resistere ancora un anno. Come ho detto, non arriverò alla fine di giugno.
> Pazienza, mi toccherà fare le cose in modo impreciso...
> ADIOS
> Ale
> stasera più nichilista che anarchico
> - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
> "Ecco, se la gente conoscesse l'anarchia sarebbe anarchica così come è
> innamorata" (Léo Ferré)



title: Quando gli uomini erano stati meravigliosi...

author: Lady

text:
Eppure fino ad un certo momento gli uomini erano stati meravigliosi. Era il
periodo in cui le ragazze non facevano l’amore, non cedevano, non si
concedevano, non si davano: non la davano. Tutto si traduceva nell’astuzia
di lei che non doveva dargliela altrimenti lui la piantava. Erano gli anni
sessanta, gli uomini erano meravigliosi proprio perché le ragazze non gliela
davano: e anche i più repellenti possedevano le chiavi del corpo femminile,
sigillato e conservato per tempi migliori. Le ragazze sapevano di essere
inanimate e vuote e quindi di scarso valore: ma sapevano anche che questo
era un loro segreto, una trappola malvagia ben nascosta, in cui gli uomini
meravigliosi cercavano di non cascare: ma poi, a furia di inciampare ci
cascavano lo stesso e, a qualunque livello del meraviglioso essi fossero
collocabili, per la tagliola, la rete, la fossa, essi erano come preziosi
King Kong, un premio, una preda, un bottino.
Gli uomini erano questo di eccezionale: essi erano meravigliosi perché erano
uomini. Lo erano sempre, per natura e per qualcosa che non aveva nulla a che
fare col pene. Era quella una parte del loro corpo e della loro vita che non
riguardava le ragazze: un difetto, un fastidio, un ingombro invisibile
dentro pantaloni dignitosi e rispettosi, su cui peraltro lo sguardo
femminile non si posava mai, neppure per sbaglio: tanto che orfane senza
fratelli ignoravano persino l’esistenza della patta, oppure non sapevano
come la vergognosa apertura funzionasse, ganci, bottoni, lampo, automatici,
naturale esplosione. Del resto quello che avevano visto appiccicato alle
statue elleniche nei libri di storia dell’arte non ci era sembrato gran che,
ma gli sguardi erano stati furtivi, per quanto poca cosa fosse l’informe
sacchetto, esso rappresentava comunque una anomalia, una mostruosità, una
schifezza. Più interessanti erano certamente le gobbo nei pantaloni dei
cavalieri che si potevano ammirare impunemente durante le visite ai musei,
ma certo erano uomini del Rinascimento, e nei secoli potevano essere
avvenuti deludenti mutazioni, in più l’assenza di dettagli, nella
montagnola, faceva supporre ogni possibile stranezza. Insomma , il pene non
era affare nostro e del resto allora la parola pene non c’era, e neppure
cazzo: per lo meno nei discorsi che sentivamo, nei libri che leggevamo,
figuriamoci nei film prediletti, scandalosi, visti di nascosto dagli
eventuali corteggiatori, …Il diavolo in corpo… …Un tram chiamato desiderio…
…Un posto al sole…
Sui muri invece abbondava, a nostra vergogna e disprezzo, il nome del sesso
femminile: un insulto, anche se preceduto dal cordiale doppiovu di Evviva.
Lady
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


author: Stefano

text:
Ciao Lady
Era un po' che non scrivevi, hai fatto ben a ricominciare.
> Eppure fino ad un certo momento gli uomini erano stati meravigliosi. Era il
> periodo in cui le ragazze non facevano l?amore, non cedevano, non si
> concedevano, non si davano: non la davano.
Bella questa frase che finisce con i due punti. Ho pensato di leggerla a
voce alta e fa molto effetto.
  Tutto si traduceva nell?astuzia
> di lei che non doveva dargliela altrimenti lui la piantava. Erano gli anni
> sessanta, gli uomini erano meravigliosi proprio perché le ragazze non gliela
> davano: e anche i più repellenti possedevano le chiavi del corpo femminile,
> sigillato e conservato per tempi migliori.
Cioè, in pratica, troppo sesso rovina gli uomini e le donne? Uhm,
posizione interessante, sebbene odiernamente il sesso sia più urlato che
praticato. Forse se ne parla troppo e se ne fa troppo poco ;-)
  Le ragazze sapevano di essere
> inanimate e vuote e quindi di scarso valore: ma sapevano anche che questo
> era un loro segreto, una trappola malvagia ben nascosta, in cui gli uomini
> meravigliosi cercavano di non cascare: ma poi, a furia di inciampare ci
> cascavano lo stesso e, a qualunque livello del meraviglioso essi fossero
> collocabili, per la tagliola, la rete, la fossa, essi erano come preziosi
> King Kong, un premio, una preda, un bottino.
Preziosi King Kong? preziosi enormi scimmioni coperti di pelo dalle
tendenze aggressive e tendenzialmente pronti al rapimento? Non lo so,
quel King Kong mi suona strano.
> Gli uomini erano questo di eccezionale:
Forse è meglio "gli uomini avevano questo di eccezionale"
  essi erano meravigliosi perché erano
> uomini. Lo erano sempre, per natura e per qualcosa che non aveva nulla a che
> fare col pene.
Problemi di identità di genere: sei un maschietto perché hai il pene e
hai il pene perché sei un maschietto.
> Sui muri invece abbondava, a nostra vergogna e disprezzo, il nome del sesso
> femminile: un insulto, anche se preceduto dal cordiale doppiovu di Evviva.
Puoi togliere il "di evviva", si capisce lo stesso.
Valutazione generale: è una riflessione interessante e spiritosa,
potrebbe ben introdurre un racconto o qualche ragionamento di più ampio
respiro (di cui sembra essere un frammento). Adesso mi hai ingolosito e
voglio qualcosa di più raccontoso.
Ciao
Stefano


text:
"Stefano" <
steli_...@alice.it
>
>  essi erano meravigliosi perché erano
>> uomini. Lo erano sempre, per natura e per qualcosa che non aveva nulla a
>> che
>> fare col pene.
>
> Problemi di identità di genere: sei un maschietto perché hai il pene e hai
> il pene perché sei un maschietto.
non basta avere il pene per essere un maschietto. ci sono maschi e quindi
con il pene che io chiamo clitoridei.
stir


text:
stirner ha scritto:

Infatti è un ragionamento circolare, non dimostra niente. Purtroppo è
abbastanza dffuso.
Ciao
Stefano


text:
On Sat, 13 Oct 2007 11:42:39 +0200, Stefano <
steli_...@alice.it
>
wrote:
>
>Preziosi King Kong? preziosi enormi scimmioni coperti di pelo dalle
>tendenze aggressive e tendenzialmente pronti al rapimento? Non lo so,
>quel King Kong mi suona strano.
pero' con il cervello fine, è il massimo della libidine
>> Gli uomini erano questo di eccezionale:
>
>Forse è meglio "gli uomini avevano questo di eccezionale"
questo e quello:)))
>  essi erano meravigliosi perché erano
>> uomini. Lo erano sempre, per natura e per qualcosa che non aveva nulla a che
>> fare col pene.
>
>Problemi di identità di genere: sei un maschietto perché hai il pene e
>hai il pene perché sei un maschietto
io conosco  dei trans con peni enormi, aspettono solo lo zac e
diventare finalmente donne!
>
>
>Valutazione generale: è una riflessione interessante e spiritosa,
>potrebbe ben introdurre un racconto o qualche ragionamento di più ampio
>respiro (di cui sembra essere un frammento). Adesso mi hai ingolosito e
>voglio qualcosa di più raccontoso.
grazie del suggerimento
ma rimango nel breve racconto, si nasconde meglio nelle mie mutandine
( sono una sorvegliata speciale di Guantalamo :)))
>Ciao
>Stefano
Ciao Lady


text:


Ciao Stir
>
Condivido e grazie per la lettura
   Lady


title: Non ho nessun problema ad ammetterlo

author: DisKre Panza

text:
   Piu` che altro perche' ci stavo pensando da un po'...
   Non   e`   necessario   scomodare   la   vieppiu`   conclamata
professionalita`  di  Writer,  ne'   le  relative  e  paritetiche
defecazioni   periodiche   di    Randy   (ogni   riferimento   ad
atteggiamenti assimilabili e` da ritenersi puramente causale) per
capire che, se continuo a rompere le "scatole" (termine political
correct)  su questo  newsgroup,  e` solo  perche'  sono privo  di
"amicizie" degne di tal nome.
   Sopportatemi. Vi  chiedo solo questo.  Il fatto che  io scriva
cazzate simili dimostra solo  che cerco di attirare l'attenzione.
Purtroppo attiro solo l'attenzione  delle persone sbagliate, ma -
vivaddio  - almeno  a qualcuno  rompo le  palle. Potrebbe  essere
questo un  ragionevole "scopo di vita"?  Non lo so, ma  questo e`
quanto riesco a dare.
   Vi ringrazio di esistere, e  di interessarvi - qualche volta -
a me.
   Buon San Valentino, se potete...
--
Power down.


title: Non ho nessun problema ad ammetterlo

author: Stellario Panarello

text:
Quando vuoi venire a piangere sulle mie palle (ops! scusate il refuso)
sulle mie spalle, fa pure.
S.
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrna6oc06....@demokrito.org.asm...



title: Non ho nessun problema ad ammetterlo

author: Gaez

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrna6oc06....@demokrito.org.asm...
>    Piu` che altro perche' ci stavo pensando da un po'...
>    Vi ringrazio di esistere, e  di interessarvi - qualche volta -
> a me.
>
>    Buon San Valentino, se potete...
ma..č giŕ iniziato l'EDS??
Io non ho sentito niuno sparo.
Gz
P.S.
Buon San Valentino, ciccio.
Che poi, detto tra me e me, che cacchio di ricorrenza č questa?