title: Racconto

author: graziana

text:
        La vicina di casa
            Un viso alla finestra rivolta al cancello d'entrata sbirciare da
una
            tendina scostata, occhi grigi smarriti dietro occhiali
leggermente
            oscurati; un movimento lento in un attimo breve. Regina.
            Abita in un gruppo di case isolate un po' fuori il paese. Una
donna
            che vuole crearsi la vita. Ogni mattina pulisce, aggrappandosi a
            vecchi lavori ed antiche abitudini: alzarsi troppo presto per
            riordinare ciō che ha giā un posto dalla sera precedente, pulire
un
            pavimento che nessuno ha calpestato, spolverare mobili su cui
niente
            si č posato attraverso tapparelle serrate a precludere depositi.
            Regina si stanca facilmente; a mezzogiorno si concede una
ragione
            per sedersi e decide di preparare una minestrina, stracchino
            morbido, una mezza michetta, cicoria cotta. Da giorni ha
problemi
            con i denti: una spiacevole reazione al caldo o al freddo, un
dolore
            sottile che risale alla tempia destra e discende fin sotto la
            mascella.
            Regina deve tenere il volume del televisore un po' alto perché
possa
            riuscire a sentire un telegiornale ma non vuole portare
apparecchi
            acustici: le provocano continui brusii che la infastidiscono, la
            spaventano, a volte, ricordandole le voci delle notti.
            Il pomeriggio č pių lungo da passare: si appisola sulla
poltrona; ma
            č solo un attimo, la pubblicitā la fa sobbalzare e si ritrova
con
            occhi sbarrati ad osservare movimenti per lei troppo veloci,
mimati
            in insensate cornici di racconti bloccati. Quasi subito prende
il
            lavoro a maglia. Le č sempre pių difficile districarsi tra i
            gomitoli recuperati per confezionare un golfino jacquard.
            "Chi lo metterā, poi?", si trova adesso a pensare, mentre č
intenta
            a tracciare un'improbabile nuvola gialla in un cielo azzurro
polvere.
            Regina si alza e si avvicina alla finestra. Forse Marcella la
verrā
            a trovare. Ma non ci sono auto davanti al cancello.
            "Bene, vado a riassettare le mie cose in cantina.".
            Le sue cose sono vecchi vestiti di persone di famiglia,
            diligentemente accantonati e custoditi da anni in comō ed armadi
che
            le sono venuti dalla casa paterna.
            "Lasciate lė per troppo tempo le stoffe si rovinano; il cotone
            ingiallisce, il lino s'intaglia, la lana si tarma", ripete a se
            stessa mentre scende le scale un po' buie guardando con
attenzione
            ogni gradino e facendo scivolare la mano sulla ringhiera.
            Regina vuol credere che un giorno qualcuno li indosserā ancora:
"C'č
            tanta gente che non ha da vestirsi...; almeno quelli di Maria
Carla di
            sicuro serviranno."
            Maria Carla, la sua unica figlia, era uscita con gli amici una
            domenica in un pomeriggio d'agosto di venticinque anni prima,
per
            andare a mangiare un gelato al lago e non era pių tornata in
casa.
            Le avevano portato l'ultimo vestito da indossare.
            "Era giovane Maria Carla."
            Tutto il rosa della sua vita in tre abiti che la madre
            periodicamente rinfresca:
            popeline di cotone, il primo. Punto smoking sul busto a far
fiorire
            da una veste arricciata due cosciotte robuste e, sopra il
colletto
            di piqué bianco, un viso tondo in cui due occhi birichini
            sorridevano allegri. Rosa confetto. Aveva quattro anni.
            Canapa, trama evidente, il secondo. Redingote stretta in vita a
            seguire il percorso dal seno al polpaccio. Lo scollo a V a
rivelare
            gote paffute, pomelli sporgenti; occhi vivaci lasciavano
trasparire
            lampi irrequieti. Al di sotto, snelle, lunghe gambe nervose
            parzialmente celate. Rosa fiore di pesco. Aveva 18 anni.
            Raso di seta, il terzo, princesse in lungo a dar risalto alla
            figura, dal collo alla punta dei piedi. Al di sopra gote
affilate,
            zigomi scolpiti; occhi evidenziati si concedevano sguardi
furbetti
            intercettando occhiate ammiccanti. Sotto la gonna, gambe
            imprigionate nei sottili intrecci di cordoncini dorati di un
paio di
            sandali e innocentemente mostrate da spacchi laterali. Rosa
fucsia
            in un turbinio optical che sfumava nel bronzo. Aveva 22 anni.
            "Com'era bella Maria Carla!
            Se non avesse lasciato guidare quel Roberto, se l'avessero
aiutata
            ad uscire dalla macchina, se i pompieri fossero arrivati prima,
se
            l'autoambulanza fosse stata chiamata subito, se l'ospedale fosse
            stato pių vicino, se il traffico..., se i medici..., adesso
poteva
            essere qui. Sė, certo, non con me, si sarebbe senz'altro
sposata!,
            sarebbe stata con la sua di famiglia con un marito, con i suoi
            figli. Se avesse avuto una figlia, l'avrei aiutata io a tirarla
            grande; poteva stare da me qualche volta la mia nipotina... Le
avrei
            recitato le filastrocche che piacevano tanto a sua madre,
raccontato
            le fiabe per farla dormire, l'avrei accompagnata all'asilo, a
            scuola... Anche i vestiti glieli potevo cucire io, e ricamarli
e...sono
            tanto belle queste stoffe! e..."
            Regina segue il filo dei suoi pensieri quando toglie macchie di
            cassettone dai cotoni e lava sapientemente a mano, in acqua
appena
            tiepida, le lane e le sete che lei strizza con cura in una
spugna
            consunta per adagiarle, poi, su un tavolo ad asciugare al riparo
dal
            sole.
            Regina, passi brevi ed incerti, un'occhiata al cancello
d'entrata,
            testa chinata tesa ad individuare possibili buche sul percorso
per
            raggiungere l'ombrello del salice piangente, laggių, in fondo al
            giardino.
            "E Maria Carla mi sarebbe venuta a trovare, il pomeriggio e
forse
            anche di sera, e avremmo potuto qualche volta anche uscire,
andare
            in paese a far compere insieme... lei, Giovannina ed io,
Giovannina si
            sarebbe chiamata sua figlia, l'aveva sempre detto che le avrebbe
            dato il nome del padre... magari anche a Milano. Avremmo
camminato
            tranquille tenendoci sottobraccio e ci saremmo fermate in
Galleria a
            bere un caffč; le avrei accompagnate alla Rinascente. La mia
            piccolina aveva paura a salire sulle scale mobili ma le
piacevano
            tanto le bambole e se dicevo "svelta, Nenele ti aspetta pių in
su",
            mi guardava stupita, sapeva che Nenele non c'era, era a casa
nella
            sua cameretta. Perō, forse Nenele... o un'altra bambolina,
un'altra,
            forse sė...davvero qualcuna lassų l'attendeva. Allora allungava
la
            mano per farsela afferrare e... via.
            E poi saremmo tornate quando volevamo senza preoccuparci degli
orari
            dei treni e di quelli delle corriere. Maria Giovanna sapeva
guidare,
            aveva la macchina.... Se quel pomeriggio le avessi impedito di
uscire!
            Se non avessi ceduto al suo "ma dai, mammetta. Solo due ore. Mi
            rilasso anche un po', ho la testa come un pallone. Torno per
cena".
            Se ci fosse stato anche suo padre ad aiutarmi, se in due le
avessimo
            detto "no",
"se..."
            Regina si smarrisce nel groviglio di congetture e ricordi, si
            avvolge in intrecci di desideri sperati che la schiacciano tra
le
            spire di un passato sognato, ostacolando il possibile mondo a
lei
            circostante. Ogni giorno di pių.
            E farsi sorprendere dal buio della sera la terrorizza.
            Regina, andatura affrettata e malferma a conquistare, una mano
            stretta nell'altra, i gradini della scala che porta in cucina.
            Quando rientra in casa controlla che le serrande siano tutte ben
            sbarrate e che abbiano il fermo di sicurezza, che la porta della
            cantina sia chiusa a chiave, e anche quella dell'ingresso
principale
            e quella della cucina. Pių volte.
            Non traspare mai luce, la sera, dalla casa di Regina.
            Accende la lampadina blu della notte quando va a letto.
            - Mi fa compagnia, aveva confessato a Marcella, ho paura da
sola.
            - Ma perché non pensa a trasferirsi alla Villa?, aveva suggerito
            Marcella. Lā starā con la gente. E' un bel posto, č in paese,
potrā
            uscire se e quando vorrā e tornare a casa nel pomeriggio -Ci
            penserō, aveva mentito Regina.
            Era convinta che Marcella fosse, sė, una brava ragazza ma... non
            capiva. Lei, come gli altri. Con chi, con che cosa si sarebbe
            spostata da lā a casa sua? Era da sola lei. E poi in quella
villa,
            con tutti quei vecchi...
- Ma non subito-, aveva aggiunto - quando proprio non ce la farō
pių.
            - Perō lei ha paura! Perché non chiede che le venga concessa
            un'assistente notturna? Ce ne sono tante di serie-, aveva
insistito
            Marcella che voleva bene alla signora Regina ed ogni tanto
andava a
            farle un saluto.
            - Non ancora, Marcella, non ancora. Non preoccuparti, dormo
quasi
            tutta la notte, aveva detto Regina.
            Perō non aveva raccontato che, se un Tavor non le bastava, ne
            prendeva due o tre e, qualche volta, aggiungeva 20 gocce di quel
            flaconcino-emergenza che non sapeva bene cosa contenesse ma che
la
            faceva finalmente assopire. "Il medico, crede sia inutile
spiegarmi
            le cose. Se Maria Carla fosse qui! Le mancava un esame, la tesi
ed
            era dottore, la prima donna laureata della famiglia, un dottore
            medico, se ci fosse..."
Se...
            Regina continua a smarrirsi nel groviglio di congetture e
ricordi,
            ad avvolgersi in intrecci di desideri sperati che la schiacciano
tra
            le spire di un passato compiuto: sente uno schianto e voci
            indistinte, poi un "non ce la faccio, non riesco, non si apre, č
            bloccata", lo scoppiettio delle fiamme e fischi, sirene, un
sibilo
            acuto tra lamiere roventi e poi ancora rumori, brevi e secchi,
fitti
            e insistenti Ogni notte.
            E la mattina un viso alla finestra rivolta al cancello d'entrata
            sbircia dalla tendina accostata.
***
Graziana


title: Racconto

author: Trans IL vanO

text:
"graziana" <
grazi...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:9rsden$vuh9t$1...@ID-111981.news.dfncis.de...
>         La vicina di casa
>             Un viso alla finestra rivolta al cancello d'entrata sbirciare
da
> una
Ma lo vedo tutto svalvolato io perché per noia mi
sono dato a microsoft, oppure è stato spedito già
così? Ci terrei a saperlo. Saputa la verità, lo leggerò
in ogni caso.
Saluti
M.


title: Racconto

text:
Non so Mù. Provvederò.
Graziana
Trans IL vanO <
transilva...@tin.it
> wrote in message
9rsdrs$vpjkr$1...@ID-96389.news.dfncis.de...



title: Il migliore

author: Rosapia Bonomi

text:
Haikul 5
CILIEGINE
Di ciliegine rosa tenera corona
intorno al polo meridionale.
Carine, ma a volte fanno male…
Galina Padovankaya


title: Monologhi: eccovi servito l'uomo elettorale

author: Amos

text:
Con questo finisce (ma continua) la serie appassionante dei monologhi...
Irridente e irriverente
come al solito, Panella si sbizzarrisce in altre architetture:
rispondendo all'esigenza di "entrare nel vivo..
oltre la porta orale...salendo a perpendicolo la scala
che nel muro si avvita.........."
quell'esigenza di cui, dopo PP, anche noi ex-intrappolati non sappiamo più
fare a meno...
io ribadisco che sono disponibile a "distribuire" monologhi via e-mail,
anche individualmente,
ovunque se ne senta la necessità.
Amos.
MONOLOGHI { Da "Il foglio" del 4-4-2000}
Spegni il secolo dei lumi
Ogni rivoluzione, come
i romanzi, ha la parola fine
Ogni rivoluzione dovrebbe essere come un
grande romanzo: avere un inizio anche
descrittivo, per esempio: che tempo… Che
tempo a quel tempo. Dobbiamo nominare il
sole, le nuvole, la pioggia, gli alberi e l’ombra,
la luce; bisogna tirarsele appresso queste cose,
non tralasciarle. Ci compete, perché siamo
anche trascinatori di paesaggio. Dobbiamo
sapere che questo strascico lascia dietro
di sé graffi su un terreno scuoiato, raschiature
su rocce emerse, frantumi di sporgenze
scalfite, e svelle radici. Dobbiamo saperlo e,
ogni tanto, voltandoci indietro, dobbiamo
guardare: accade perché deve accadere. Altrimenti
ci ritroveremo su una spiaggia a figurare le nostre rievocazioni
in costume. Finiremo al mare, in montagna,
sulla neve, lasciando orme da niente,
gli stupidi segni dei fuochi, gli inutili solchi
delle discese. Questa rivoluzione francese
non strappa il paesaggio, non sarà crudele
con le cose, che più degli specchi riflettono la
faccia dell’uomo; non lacererà le veline dell’aria.
Sembra che ognuno, dopo le sofferenze,
corra a rimirarsi. E ogni sguardo rivolto a
se stesso è uno sguardo da fermo, una vista
sugli occhi nell’urna del corpo. Ha ragione
De Sade quando si dice Cinema: gli altri in
movimento, non noi. I posteri lo faranno, lui
lo è perché ha capito; è lo schermo sul quale
ha tatuato l’uomo e la donna in tutte le posture
e le movenze. L’orrore, il terrore sarà
questo: eliminare l’uomo e salvare le cose.
Così l’uomo sopravviverà fintamente in quanto
le cose per stare in piedi hanno bisogno di
lui. Da qui, per altre centinaia d’anni, questa
rivoluzione francese continuerà. Continuerà
a dissipare per le strade un popolo scalmanato,
ora con un forcone, ora con un volante
tra le mani. La ragione non sarà propriamente
la ragione (o almeno una ragione) ma sarà
un’età, quindi una giurisdizione del tempo
contro l’imperio del quale l’uomo non può
nulla se non balbettare pezzi di frasi pubblicitarie
rivolte alle proprie scarpe, alle basiliche
romane, a un detersivo più potente di lui,
che colonizza lo sporco e lo ricrea a somiglianza
del proprio candore; il secolo dei lumi
durerà svariati secoli di insegne luminose,
di tubi catodici, di raggi che, conici, si
espanderanno in locomotiva, in pompa che
annaffia, e poi in baci, in sospiri tra due teste
coronate di luce. Poi l’uomo prenderà a pesci
in faccia se stesso.
Eccovi servito l’uomo elettorale
Mi sposto da Parigi alla Garbatella, a Torpignattara,
a San Basilio, al Tuscolano, al Tufello…
E’ Aprile a Roma, il cielo è scuro ma
poi è subito azzurro, poi albicocca di sabbia
e scirocco, il tempo continua, l’acqua è violenta
e il sole altrettanto. C’è nell’aria un aria
di voto: l’uomo si manifesta elettorale. Gli attacchini
gli spennellano il viso come se gli facessero
la barba e lui resta appiccicato lì sui
muri, sulle lastre di metallo appese ai tubi innocenti.
E sul vassoio del manifesto, sotto il
sorriso e il mento, sulla fronte, per dritto e
per sghimbescio, è servito, ormai da molto
più di tre giorni, il pesce in faccia (senza capo
né coda) di una frase di intenti, o promessa,
rassicurazione, allettamento. Un merluzzo
lesso, una sogliola piatta, una sarda che,
più che un esca pungente, è già un amo nudo.
Alle volte quella frasetta non è nemmeno un
pesce sfatto ma una lisca già spolpata. C’è malafede,
c’è cattiva coscienza, c’è, più che malizia,
la malignità. E se quelle espressioni, se
quelle scene accattivanti un voto, se quelle
trovate sono pensate, misurate per un popolo
noto, al quale si può davvero parlare così, allora
vuol dire che questo popolo è del tutto
scimunito. Ora: la rivoluzione dalla quale
parlo, la francese, così è: i borghesi scaraventano
un popolo in strada, un popolo che sbatte
il muso contro le cose, contro il paesaggio
che è una parete, non lo sradica, non l’infrange,
non se lo trascina appresso. Le case
stanno lì, e dentro quelle case la borghesia
meticolosa prende appunti. Cuori mercantili
compulsano unisoni l’Enciclopedia del povero
Diderot e compagni. Cuori che nemmeno
sanno dove battono. La borghesia ha in mano
i volumi, perché li ha pagati, perché ha finanziato
l’opera: L’Enciclopedia dei Filosofi.
Ora: la classe borghese è schiva e prudente,
quindi i suoi interessi non guardano in faccia
a nessuno. E l’Enciclopedia, ad apertura di
pagina, apre i mercati, apre quei cuori ubiqui
all’impresa; apre e rischiara gli occhi col collirio
del potere-volere, mentre i nostri giù per
strada s’ammazzano in un delirio di potenza-voluttà.
Il “regime” cosa perde? Perde l’aggettivo
“ancien”, come un cambio d’abito a
vista, un fondale che cala, o mutanda (le cose
da cambiare). Gli avvenimenti si nutrono più
di aggettivi che di sostantivi. E l’aggettivo prolunga
la fine in un’usura di “Tutto Continua”.
Ma una Rivoluzione, come un Romanzo, dovrebbe
arrivare a una sua strabenedetta: Fine.
Sua, ossia decisa da Lei. Strappando l’orizzonte
al cielo. Fine (ma continua)
Pasquale Panella


author: fabrizio venerandi

text:
Salute,
più scrive politico, panella, mi ricorda la prosa di sgalambro... che
sia un fatto musicale?
f.


text:
Ciao Fabrizio,
ricordo di averti già letto da qualche parte,
ma la mia memoria non è delle più generose...
Dicono che P. non ami molto Battiato e consimili...
...ma non è detto che non ci siano somiglianze,
per molti versi le vedo anche io.
Sì, potrebbe essere il risultato di argomenti più "nobili" quando li si
applica alla forma canzone.
Ciao!
Amos
fabrizio venerandi ha scritto nel messaggio <
38EB0F26...@libero.it
>...



title: Ritorna ancora e prendimi

author: Bianca

text:
Vi voglio raccontare di una magnifica antologia curata dal mio amico Bartleby (e
un pochino anche da me) con dentro trentadue racconti tutti scritti dai miei
amici virtuali e anche reali, un libro vero di carta e inchiostro che potete,
anzi dovete! ordinare cliccando qui:
http://www.lulu.com/content/652524
Costa solo 12 euro e tutti i diritti d'autore sono devoluti a un progetto di
Medici Senza Frontiere: compratela e fatela comprare ai vostri amici!
Che posso dirvi dei racconti? Sono bellissimi, alcuni lunghi e alcuni corti,
alcuni solo leggermente erotici e altri molto arrapanti, alcuni allegri e altri
tristi.
Tra gli autori c'e' qualche partecipante storico di ias oltre a me,
naturalmente: vi lascio il piacere di scoprirlo curiosando nell'anteprima.
Poi, ma solo per giustificare lo spam, se volete possiamo parlare di come
funziona
lulu.com
 e dei problemi pratici che abbiamo dovuto risolvere (che
tuttavia non sono niente in confronto alle doti di pazienza e diplomazia
necessarie per mettere insieme trentadue teste, ma di questo non parlerò nemmeno
sotto tortura ;)
Insomma, che aspettate? accattatevillo!
ciao
bianca


title: Ritorna ancora e prendimi

author: KoAn

text:
> Insomma, che aspettate? accattatevillo!
già accattato, grazie a uno degli storici che me l'ha subito spammato,
ma porca zozza le spese di spedizione raddoppiano il costo!
ma sprezzante del pericolo e consapevole del suo valore me lo sono
accattato.
ciao bianca, io ho ancora un tuo libro :)


title: Ritorna ancora e prendimi

text:
"KoAn" <
laura...@gmail.com
> ha scritto
> già accattato, grazie a uno degli storici che me l'ha subito spammato,
> ma porca zozza le spese di spedizione raddoppiano il costo!
la spedizione veloce, che costa tanto, è più lenta di quella economy,
incredibile!
> ciao bianca, io ho ancora un tuo libro :)
uh? allora ritorna ancora e portamelo! :D
ciao
bianca


title: manoscritti bis

author: FRANCESCO

text:
provate a mandare un manoscritto con errori di sintassi
o di ortografia o senza nessun lavoro preliminare di editing
a una casa editrice. fosse pure un capolavoro lo gettano via subito.
e per mia esperienza personale la lettura e correzione deve essere fatta da
un altro.
e trovate un editor che lo faccia gratis!
saluti e buona fortuna a tutti
NON SIAMO EDITORI MA AGENTI


title: manoscritti bis

author: Alessio Quirino

text:
On Tue, 11 Aug 1998 18:38:56 +0200, "FRANCESCO" <
fran...@iol.it
>
wrote:
>provate a mandare un manoscritto con errori di sintassi
>o di ortografia o senza nessun lavoro preliminare di editing
>a una casa editrice. fosse pure un capolavoro lo gettano via subito.
Di solito le case editrici cestinano TUTTI i manoscritti non
richiesti. C' e' (qui in Olanda) una possibilita' dello 0.1% di veder
pubblicato il tuo manoscritto non richiesto. Inoltre TUTTE le case
editrici hanno del presonale specializzato nell' editing dei
manoscritti.
E poi se uno fa errori di sintassi e di ortografia evidenti, dubito
che abbia molte possibilita' di diventare uno scrittore.
>e per mia esperienza personale la lettura e correzione deve essere fatta da
>un altro.
>e trovate un editor che lo faccia gratis!
Se decidono di pubblicare la tua opera, l' editing e' gratuito.
Non ho niente contro di te o contro il tuo lavoro anzi, credo sia
molto utile, ma non cercare di farci vedere le cose come NON sono...
Ciao,
Alessio


title: manoscritti bis

text:
On Tue, 11 Aug 1998 21:50:45 GMT, ale...@IAEhv.nl (Alessio Quirino)
wrote:
>editrici hanno del presonale specializzato nell' editing dei
>manoscritti.
>E poi se uno fa errori di sintassi e di ortografia evidenti, dubito
>che abbia molte possibilita' di diventare uno scrittore.
Ehm... gulp!
Alessio


title: manoscritti bis


title: manoscritti bis

text:
Alessio Quirino ha scritto nel messaggio <
35d09b37...@news.iaehv.nl
>...
>On Tue, 11 Aug 1998 18:38:56 +0200, "FRANCESCO" <
fran...@iol.it
>
>wrote:
>
>>
>>
>
>Di solito le case editrici cestinano TUTTI i manoscritti non
>richiesti. >Ciao,
>Alessio
le case editrici si, le agenzie no. ci lavoriamo.
ciao


title: manoscritti bis

text:
Alessio Quirino ha scritto nel messaggio <
35d09b37...@news.iaehv.nl
>...
>On Tue, 11 Aug 1998 18:38:56 +0200, "FRANCESCO" <
fran...@iol.it
>
>wrote:
>
>
>Se decidono di pubblicare la tua opera, l' editing e' gratuito.
>
>
>Ciao,
>Alessio
se hai provato a mandare qualcosa da valutare dovresti esserti accorto che
per un giudizio superficiale vengono richieste da sei a ottocentomila
lire...
ormai tutte le case editrici o le agenzie lavorano così...è ingiusto lo so
ma questa è la realtà.


title: Aderenze

author: Manuel

text:
Ho delle aderenze nel mondo ufficiale dell'editoria, anche gli editori
hanno bisogno di oroscopi! a volte chiedono alle stelle, per tramite
mio, se fanno bene a pubblicare quel libro oppure no.
Ebbene, l'ultima volta ho avuto modo di scambiare due chiacchiere in
libertà con una importante signora di quel mondo, così le ho parlato
del variegato panorama letterario di internet, non di ias purtroppo
dopo che ho commesso l'errore di essere riconoscibile.
La sua teoria è la seguente: essere una firma nel panorama
internettiano è un contro-titolo perché vi si rifugiano solo coloro
che appartengono al secondo girone delle lettere, cioè coloro che sono
destinati a restae secondi perché non hanno la stoffa o il coraggio di
bucare la neve.
Si non more la leva de sti vecchiacci sarà dura!
Manuel


title: Aderenze

author: TS

text: finché non hai aderenze post-operatorie è anche inutile che ti lamenti


title: Aderenze

text:
>finché non hai aderenze post-operatorie è anche inutile che ti lamenti
Finora ho solo aderenze post-infiammatorie, ma non mi lamento.
Hai sentito fruscii di lamenti? non erano miei.
Vapori, nient'altro che vapori, sprigionati nell'aria da vecchi
signori intenti a morire su laidi allori.
Manuel


title: Aderenze

text:
> Vapori, nient'altro che vapori, sprigionati nell'aria da vecchi
> signori intenti a morire su laidi allori.
camillo o lucio dalla?


title: Aderenze

text:
>camillo o lucio dalla?
Tu a chi l'attribuisci?


title: Aderenze

text:
> Tu a chi l'attribuisci?
cosa?


title: Aderenze

text:
>cosa?
Little Tony


title: Aderenze

text:
> Little Tony
ahhhhhhh
attribuisco little tony alle parrucchiere


title: Aderenze

text:
On Fri, 19 Oct 2001 11:44:36 GMT,
pul...@tin.it
 (TS) wrote:
>alle parrucchiere
L'ultima volta ci sono andato da solo. Avevo voglia di sentirmele
intorno, di sbirciarne il seno dietro al camice, sentirne l'inguine
appoggiato sul gomito; ma mi hanno tagliato solo un ciuffo e sono
scoppiate a ridere.
Rideran rideran rideran
tu falle ridere perché
rideran rideran rideran
Han pianto troppo insieme a me.
Manuel


title: Aderenze

text: solito maschilismo da strapazzo


title: Aderenze

text:
>solito maschilismo da strapazzo
Lascio cadere l'aggangio, però l'avevi cominciato tu, eh.
Dicevo, la vita in maschio e femmina si è incarnata, e solo nella
ricongiunzione degli oppiosti si tramanda.


title: Aderenze

text:
aggancio
opposti
pfui
puah


title: Aderenze

author: Kirone dal lavoro

text:
ab....@katamail.com
 (Manuel) scrisse:
> destinati a restae secondi perché non hanno la stoffa o il coraggio di
> bucare la neve.
Kirone si slaccia la patta e ci scrive "vaffancu/o", sulla neve. :(
--
ciriciao from kirone
togliere il punto tra "lib" ed "ero", che ci sta per antispam
gia' che ci siete, togliete pure l'.invalid


title: Aderenze

text:
Trovo invece interessante, forte, libero e liberatorio questo sistema..vasto e veloce..lento quanto si vuole e necessita..diverso..non sostitutivo..affascinante..fuori dalla logica degli assatanati di sangue e morsi..di urla..di copertine e immagini...con l'attesa che accontenta la vanità e la voglia di essere letti ed ascoltati..scelti e miracolati dal caso..mi piace questo mondo dove si può essere eremiti e mete di  pellegrinaggi..
sento che è iniziata una nuova avventura..
Lorenza


title: Aderenze

author: AhiRa

text:
 kir...@lib.ero.it.invalid (Kirone dal lavoro) wrote:
>Kirone si slaccia la patta e ci scrive "vaffancu/o", sulla neve. :(
con la patta?
AhiRa
e se non e' con la patta.... maronnuzza sai chiffriu la punta
tuttarossa si fici che quando provò a pisciare dopo neanche gli viniva
fori che pensò chi igli siera concelata dentro.


title: Aderenze

author: Kirone da casa

text:
ah...@inthenet.sm
 (AhiRa) scribette in
> kir...@lib.ero.it.invalid (Kirone dal lavoro) wrote:
>>Kirone si slaccia la patta e ci scrive "vaffancu/o", sulla neve. :(
>con la patta?
Non esattamente.
Immagina una fontanella col putto...
--
ciriciao from kirone
Indirizzo e-mail modificato, togliere il punto tra "lib" ed "ero"
e anche l'".invalid", gia' che ci siete
(Lino Patruno Vive!)


title: NEVROROMANTICISMO "GARBO"

text:
TOMMASO LA BRANCA, ALDO NOVE, ISABELLA SANTACROCE,PAOLO DI ORAZIO,
NICOLO' AMMANITI......
nEVROROMANTICISMO
ABBIAMO QUALCHE COPIA ANCORA DI "UP THE LINE"
UFFICIAL FANS CLUB HUAUUU..
http://utenti.tripod.it/garbo/
CIAO


title: vorrei iniziare a scivere consigli???

author: Plasma

text:
Mi piacerebbe iniziare a scrivere,tre di voi c'e' qualche scrittore  che
potrebbe incoraggiarmi o dissuadermi in merito?Qualche consiglio su cosa
fare per "incipire"?
Grazie in anticipo.
Massimo


title: vorrei iniziare a scivere consigli???

author: Mattia

text:
On Thu, 10 Aug 2000 15:09:28 +0200, Plasma <
plasma...@hotmail.com
>
wrote:

Una sola cosa Massimo, guardati bene attorno, quando esci, vai al pub
o i discoteca o dove ti pare; si incontrano situazioni e personaggi ke
sembrano essere nati per partecipare ad un libro


title: [Racc] Biologicamente corretto

text:
BIOLOGICAMENTE CORRETTO
ti sarà dato amore avrai cure ti sarà dato amore devi fidarti forse non
dalle sorgenti dove hai versato il tuo forse non dalle direzioni che fissi
gira la testa intorno a te è interamente intorno a te tutto è pieno d'amore
interamente intorno a te tutto è pieno d'amore è solo che non stai ricevendo
tutto è pieno d'amore il tuo telefono è staccato tutto è pieno d'amore le
tue porte sono tutte chiuse tutto è pieno d'amore
Nella soffitta della casa più gialla della collina
di Rith, s'accende la piccola luce di una lampadina
poco potente. Tom apre il suo vecchio diario.
Non lo redige più da quando aveva tredici
anni. L'ha portato con sè per caso, in uno scatolone
tra cose più importanti, in ognuno dei suoi mille
traslochi da quando salutò per sempre "quel
buco di culo di Henterville".  Adesso ha trentadue
anni, è un mediocre insegnante di biologia e non
ascolta mai musica. Sua moglie Rita e la piccola
Jewel sono morte nella sua vita precedente, o
presunta tale, in un incidente aereo. Avevano
appuntamento a Londra. Tom era già lì per motivi
di lavoro e ne avrebbero approfittato per godersi un
po' la city. Invece svanirono tutti quanti nel vento
freddo, anche lui. Dopo tre anni da allora e diciannove
dall'ultima volta, riprende la matita blu infilata
nella foderina e scrive la data. Poi avvicina la punta al
centro del foglio e calca in stampatello grande: "IERI MI SONO
SVEGLIATO SUCCHIANDO UN LIMONE". Chiude il
diario, lo getta di nuovo e con disprezzo nello
scatolone, torna al piano di sotto, si sdraia sul
divano. Stà un po' lì, al buio e senza musica, poi si
addormenta con gin&prozac, come quasi ogni notte.
"Tom, per oggi vada a casa" - dice il preside
con falsa voce paterna - "la sostituirà la
professoressa di matematica che, tra l'altro,
è indietro col programma. Si riposi, sistemi
la barba, dorma, stiri la giacca. Domani sarà
di certo in forma ed in grado di tenere la sua
lezione". Tom si scompone solo un po', poi
balbetta: "Signor preside sono perf...".
Il preside lo interrompe: "Non si preoccupi, parlerò
io con i genitori di Alan McRidey, sono certo che
non subirà alcuna denuncia per averlo chiamato
'stupido irlandese'. Il padre è stato mio
allievo. Siamo rimasti buoni amici, capirà".
"Preside O'Rourke, sono mortificato".
"Vada Tom, vada"
Apre la porta di casa e viene preso dalla rabbia:
spalanca ogni imposta, lascia passare tutta la
luce possibile. Esce di nuovo, lasciando tutte le
finestre aperte. Guida piano fino al supermarket.
Sente il laccio della cassa di bottiglie d'acqua
segargli il palmo della mano, sente il braccio
cedere, ma non molla la presa, statua di sale
davanti al frigo dei precotti da microonde.
"Cosa pensi di mangiare?", domanda una
voce di donna sconosciuta, in tono amichevole.
"Cosa? Chi?", balbetta stupito Tom.
"Mi chiedevo quanto ti mancava per decidere,
non posso aprire lo sportello del frigo se rimani
lì fermo", sorride una ragazza di venticinque,
ventisei anni al massimo. E' mora, carina, con
occhiali tondi di colore blu elettrico, in tono col
maglione a collo alto. Tom si scusa con un gesto,
mentre si scansa. Vorrebbe articolare una frase,
ma tutto quello che riesce a dire è: "Lasagne".
Lei gli passa una fredda confezione di cartone
in un modo tanto spiccio quanto aggraziato,
in una magia femminile che risveglia i sensi
di Tom, quando le mani si sfiorano. Lui però
si fissa sulla scatola, si accorge che sono
cannelloni, e la rimette a posto senza prendere
quella giusta. Si gira ma lei non è più lì.
Ha comprato solo acqua. Sistema la cassa
nel bagagliaio della Ford, accende il motore,
poi fa una cosa davvero molto inconsueta
per lui: accende l'autoradio di serie. La lascia
sintonizzata sul primo canale predefinito:
la BBC, che in quel momento trasmette
musica jazz. Rimane fermo, non ingrana
alcuna marcia, ascolta la musica per
qualche minuto, poi abbassa il volume e
parte. Si ferma all'uscita del parcheggio del
supermarket, dove la ragazza elettrica sta
prendendo a calci lo sportello di una mini
già acciaccata di suo. Si guardano negli occhi,
poi lei, che vorrebbe forse articolare una frase
più complessa, riesce a dire solo: "Benzina".
I viali alberati che portano a casa di questa
ragazza che m'ha appena detto di chiamarsi
Nancy  sono lunghi e belli come in certi
cimiteri visti in tv nell'altra vita. Cimiteri. Altra
vita. Tom si concede anche sconclusionati giochi
di parole, tra sè e sè, segno di definitiva
trasgressione. "Grazie per avermi accompagnata.
Entra a bere qualcosa", è la spiazzante banalità
del proiettile 7.65 sparato a voce nel cervello di Tom,
che riesce solo a tacere, quindi ad acconsentire
a tutto quello che lui sa che sta per succedere.
Varca la soglia dopo di lei, si chiude la porta
alle spalle. La aiuta a togliere la spesa da
sacchi di plastica molto robusti. "Non so mai
dove mettere le buste, devo comprare uno
di quei cosi fatti apposta", dice Nancy mentre
appende il cappotto. "Metti la giacca qui" - e continua -
"certo che Tom e Nancy... non siamo una
coppia originale". Tom non capisce, crede
che lei lo stia un po' sfottendo. Anche se a fatica,
sfodera un sorriso piuttosto cupo mentre
le chiede: "Hai del nastro isolante?".
"Sì, qui nel cassetto. Perché?", Nancy curiosa.
"Non devi preoccuparti per le buste di plastica,
le prendo io" - continua lui - "il nastro mi
servirà per chiuderle bene. Sono perfette
per trasportare i tuoi pezzi". Nancy inspira forte,
poi trattiene il fiato con gli occhi spalancati.
Accade tutto in un attimo: Tom si fissa sulle tette,
lei scoppia a ridere.
    you'll be given love
    you'll be taken care of
    you'll be given love
    you have to trust it
    maybe not from the sources
    you've poured yours into
    maybe not from the directions
    you are staring at
    twist your head around
    it's all around you
    all is full of love
    all around you
    all is full of love
    you just ain't receiving
    all is full of love
    your phone is off the hook
    all is full of love
    your doors are all shut
    all is full of love
              Björk, All is full of love


title: [Racc] Biologicamente corretto

text:
"Trans IL vanO" <
transilva...@tin.it
> ha scritto
> Non lo redige piů da quando aveva tredici
*Redige* e' come una mosca nella birra. Preferirei *non ci scrive piu'...*
Ciao ciao
bianca


title: [Racc] Biologicamente corretto

author: :fa:

text:
> "IERI MI SONO
> SVEGLIATO SUCCHIANDO UN LIMONE"
Everything In Its Right Place?
:fa:


title: [Racc] Biologicamente corretto

text:
"Bianca" <
ac...@aiasoft.it
> ha scritto:
> > Non lo redige più da quando aveva tredici
>
> *Redige* e' come una mosca nella birra. Preferirei *non ci scrive piu'...*
Sì, già. Però un po' mi piaceva.
Ciao
M.


title: [Racc] Biologicamente corretto

author: Francesco F.

text:
On Tue, 29 Jan 2002 23:16:55 +0100, "Trans IL vanO"
<
transilva...@tin.it
> wrote:
>BIOLOGICAMENTE CORRETTO
>
>
>ti sarà dato amore avrai cure ti sarà dato amore devi fidarti forse non
>[...]
Mi piace molto come è scritto, la storia mi convince un po' meno.
Comunque, complimenti.
Saluti,
Francesco


title: [Racc] Biologicamente corretto

author: Trans IL vanO

text:
"Francesco F." <
md0...@mclink.it
> ha scritto:
> Mi piace molto come è scritto, la storia mi convince un po' meno.
> Comunque, complimenti.
Grazie mille
Michele


title: [Racc] Biologicamente corretto

author: Charlie

text:
"Trans IL vanO" <
transilva...@tin.it
> ha scritto
> BIOLOGICAMENTE CORRETTO
>    all is full of love
>     your doors are all shut
>     all is full of love
bastardo, sniff..... mi piace sempre tanto quello che scrivi. ti odio. ecco.
Charlie


title: [Racc] Biologicamente corretto

text:
"Charlie" <
carlott...@inwind.it
> ha scritto:
> bastardo, sniff..... mi piace sempre tanto quello che scrivi. ti odio.
ecco.
...come lacrime nella BOCCIA. :-)
Grazie e baci
Mic


title: ciao amico carissimo, ora che sei morto certamente capisci...

author: sasa'

text:
MEZZONE
Vediamo se riesco a fermare in parole intelligibili le scintille della
mente.
Se le emozioni si frantumano...scoppiano.....e,
Quesito:
la possibilità di incontro .
cazzo....prima devo dare un nome agli elementi di cui voglio parlare.
Essendo concetti nuovissimi, almeno per me,...non ci sono ancora
parametri per misurare l'intensità delle cose da trattare.
Praticamente siamo, sono, in un territorio fin'ora esplorato solo da
chi è incostituzionalmente impossibilitato a renderci partecipi delle
sue scoperte.
Infatti la prima e fondamentale condizione è essere morti.
Un bel problema.
Secondo me è stato in uno di questi momenti che è nata la poesia....e
la follia.
Ma né l'una né l'altra mi possono aiutare, questo è il momento
di razionalizzare al massimo le emozioni e l'unico libro che potrebbe
fare qualcosa è un vocabolario che, aimè, è ben lontano
dall'essere solo ancora concepito...e generalmente segue e non
precede gli eventi.
L'hanno chiamata anima....e se la sono subito ripulita dandogli il
classico profumo ecclesiale.
L'hanno chiamata ragione....e se la sono subito giocata.
Oppure coscienza...però avulsa dalla scienza.
Insomma...questa cosa....che seguendo delle leggi logiche....si
dovrebbe frantumare e spargersi in un qualche posto.......
Altro quesito:  come ed in che cosa è divisibile un'emozione?
Per dare un'idea....uno schiaccia patate....uno di quegli aggeggi
che, comprimendole.....espurga


title: naja

author: Antonio Koch

text:
ero piantone all'ufficio maggiorità e nella notte sfogliavo i documenti mi è
capitato sottomano il faldone degli incidenti, mi attirò la storia di un
tizio che era impazzito come in un film era di guardia con il fucile carico
e aveva sparato addosso a un soldato ma l'aveva mancato, poi aveva sparato
addosso a un ufficiale e l'aveva preso alla spalla, alla fine un altro
ufficiale si era avvicinato e l'aveva convinto a consegnargli l'arma
l'avevano ricoverato matto
un sergente invece manovrava un carroarmato e ha schiacciato un soldato un
ragazzo contro il muro della caserma dopo è impazzito dice che schiacciava
il freno ma non frenava non avevano riscontrato tuttavia nessun guasto sul
mezzo il sergente aveva ucciso il soldato ed era impazzito dice che lo
vedeva ma non frenava schiacciava il freno inutilmente l'hanno arrestato
quando c'ero io fortunatamente non è successo nessun incidente solo cose
sottili che mi facevano pensare ad esempio eravamo al campo di caltanissetta
c'era un colonnello nel mio ufficio sempre attivo sempre di corsa serio un
robot una volta durante la pausa pranzo credeva di essere solo in ufficio
l'ho spiato dalla finestra era seduto alla scrivania lo sguardo nel vuoto
tristissimo i polsini slacciati la cravatta allentata è stato così molto
tempo con io che lo osservavo me ne sono andato via che era ancora lì ho
scritto un racconto su quell'episodio una porcata
e ho riso come un matto quando a taormina roveda era ubriaco fradicio
seguiva le ragazze carponi abbaiando e così facendo a un tratto gli è caduto
tutto dal taschino della camicia i soldi le monete il cellulare biglietti
dell'autobus tutto si è sparso sulla strada in discesa le monete rotolavano
io e patton ridevamo come dei porci anche noi parecchio alticci
con roveda abbiamo fatto impazzire un nostro commilitone con la canzoncina
dell'elefante era in camerata che si riposava sul letto e io e roveda
abbiamo iniziato a cantare "un elefante si dondolava sopra il filo di una
ragnatela e ritenendo la cosa interessante andò a chiamare un altro
elefante, due elefanti si dondolavano..." al cinquantasettesimo elefante
l'altro scappò urlando dalla camerata e io e roveda ridevamo
al momento del congedo il maggiore mi ha abbracciato mi ha detto "ciao koch"
c'era anche il maresciallo guido lì accanto imbarazzato pensavo "ma che
cazzo" ho abbracciato il maggiore si chiamava giuseppe fermo ed era di fermo
davvero non è uno scherzo come se io mi chiamo bologna, adesso che ci penso
c'era uno che conoscevo che si chiamava paolo bologna
il mio predecessore che lavorava per il maggiore era rovagna ed era di roma
gli dicevo bella roma in settembre, roma è sempre bella rispondeva
i ragazzi avevano i private gold con la copertina cartonata c'erano delle
fighe della madonna le pagine erano tutte impiastricciate di sborra quando
vedevi una particolarmente figa c'erano più macchie di sborra veniva un po'
di tristezza e/o solitudine


title: naja

author: Randy

text:
Antonio Koch <
affli...@libero.it
> wrote
> vedevi una particolarmente figa c'erano più macchie di sborra veniva un
po'
> di tristezza e/o solitudine
come quella volta che il romano come si chiamava come si credeva figo ma le
donne lo prendevano in giro facendo finta che gli piaceva ma poi lo
scaricavano come si chiamava non me lo ricordo più solo che veniva al 386
con lo schermo a colori al comando provinciale autonomo dove davano le
password per la polveriera c'era solo quello e allora lui non faceva mai un
cazzo perchè diceva che aveva troppi nodi sulla corda e che ormai vedeva
l'alba così arrivava a si piazzava a giocare col 386 e si vantava a dire che
con quel giochino era il più bravo del mondo e allora ho guardato il mio
collega alpino che anche lui diceva che era meglio di me non perchè era una
vicevecchia in camerata ma perchè i fucilieri assaltatori per lui erano
mezze seghe ma con lui avevamo fatto tutti i pezzi degli scacchi col
cartoncino colorato che avevamo preso in prestito dal maresciallo capo,
quello coi baffi che c'aveva le crisi isteriche ogni tanto ma che faceva di
tutto per sembravo buono, e allora una volta mi ha insegnato lo scacco matto
in tre mosse ed io avevo pensato che allora da quel momento mi stava
simpatico così gli ho detto adesso ti faccio diventare più bravo del romano
che aveva un cognome adatto a farsi prendere in giro ma non ricordo quale e
ho smanettato col 386 così che nei record adesso c'era l'alpino magro magro
che adorava andare a caccia non so perchè e lui a dire son più bravo io così
che il romano si è arrabbiato ed ha passato un mese intero a cercare di
battere il record con noi che ridevamo quando andava via incazzato non ce la
faceva a batterlo perchè era fint
un giorno poi abbiamo bisticciato e il romano mi ha messo una mano sulla
faccia e mi ha spinto lontano e allora io ho afferrato una penna e stavo per
ficcargliela in un occhio quando è arrivato il maresc
sopra di me nel letto a castello c'era uno bravissimo a imitare quello
grasso che nei film viene preso a sberle dal commissario che penso sia morto
e forse si chiamava davvero bombolo ma oltre alle brave persone c'erano
quelli che gli piaceva fare i duri e prendevano i nuovi arrivati per non
fargliela passare piu' non te la faccio passare non ti passa più e alcuni
fumavano gli spinelli in camera e mi dava fastidio e per paura che li
beccassero allora accendevano barrette d'incenso che quello mi dava cento
volte più fastidio così una sera mi sono alzato che ero molto nervoso e
stanco e ho preso di petto quello che portava dentro la roba che poi
fumavano tutta notte che tanto poi la mattina dormivano loro mica come me
che alle 5 ero già di servizio e gli dico senti un po' facciamo che quella
roba e l'incenso ve ne andate al cesso a fumarla e lui allora si gonfia e si
guarda intorno aspettando che qualcuno mi rimetta in riga ma quando vede che
non l'aiutano allora si fa forza e mi dice che cazzo vuoi ma prima che
riesca a toccarmi io gli ho già piantato le 5 dita nei pettorali e senza
volerlo scopro che lo sto scaraventando contro il muro e mi trema la carne
addosso e ho paura che se non sta fermo gli farò del male ma lui si spaventa
i miei occhi rossi li sento e lui li vede e allora capisce che non è il caso
e guarda gli altri sollevando la maglietta e dice guardate cosa mi ha fatto
e ha 10 segni rossi sul petto che diventeranno neri e dice che mi denuncia e
io lo lascio passare e finalmente esce e non lo vedo per qualche giorno
finchè vengo a sapere che è finito a peschiera al carcere militare perchè
gli hanno trovato la droga nell'armadietto e mi aspetto che qualcuno mi dia
la colpa ma forse sanno chi è stato non io di certo non le faccio certe co
prima del congedo ho trovato scritto sul materasso a pennarello il mio
cognome con di fianco scritto culattone di merda e nell'armadietto la giacca
della divisa era piena di shampoo e la boccetta di dopobarba che era un
ricordo di mio padre rotta anche lei nell'armadietto tutto un casino ed io
mi chiedo chi sia stato anche se non mi importa e forse è stato il romano
perchè quell'altro è nel carcere militare per droga ma non me ne frega
niente perchè son vicino al congedo e mi metto a ridere anche se il ricordo
di mio padre ci tenevo e vederlo in pezzi col profumo del dopobarba
tutt'attorno da qualche parte dentro di me c'è qualcuno che piange ed io non
ci faccio caso per non sentirmi in colp
poi un altro alpino che mi era anche lui simpatico ha messo incinta la
ragazza ed io ho pensato per un momento di essere suo amico e di
raccontargli la mia vita perchè almeno si sentisse un po' meglio ma poi ho
pensato che fosse meglio lasciargli la rabbia così andava avanti meglio e
forse l'ha sposata che tanto era giovane e forte e di bambini dicono ce n'è
tanto bisogn


title: naja

text:
> forse l'ha sposata che tanto era giovane e forte e di bambini dicono ce
n'è
> tanto bisogn
ringraziami che t'ho dato qualcosa da fare in questi uggiosi pomeriggi ti
diverti eh? :)
a.


title: naja

text:
Antonio Koch <
affli...@libero.it
> wrote
> ringraziami che t'ho dato qualcosa da fare in questi uggiosi pomeriggi ti
> diverti eh? :)
ehehehe...non fosse per il mal di testa che mi tormenta...perň domani non ci
sono, apsetta che torno ;)


title: naja

author: Mario Giagnori

text:
"Antonio Koch" <
affli...@libero.it
> ha
> ero piantone all'ufficio maggioritŕ
e quella volta che mi aveva mandato a chiamare il tenente
scacco che era sempre un avvenimento perché il tenente
scacco non mandava mai a chiamare nessuno e andava sempre in
giro con il suo giubbotto di pelle con il bavero di
pelliccia da aviatore vero non come noi poveri avieri di
terra che ci andava a dormire anche la notte penso ed era
sempre il piů figo della caserma non come quell’altro
tenente che da quando aveva scoperto che ero uno dei pochi
nati nel suo stesso anno quando m’incontrava mi diceva
classe di ferro come se un anno fosse diverso dall’altro e
io pensavo questo č scemo ma per lui la cosa doveva essere
una cosa speciale perché mi aveva chiamato per lavorare nel
suo ufficio peccato che la fattiva collaborazione s’era
interrotta nel giro d’una settimana dopo che una mattina m’
ero fatto una canna a stomaco a vuoto e vedevo la lucetta
del telefono sulla mia scrivania quella che lui usava per
chiamarmi che s’accendeva di continuo e ogni volta entravo
nella sua stanza e alla quinta s’era incazzato e aveva detto
che non mi dava la libera uscita per una settimana e alla
decima mi aveva mandato in cella di punizione e non potevo
piů uscire per un mese in libera uscita e quando cominciavo
a guardare con passione insistente l’insegna del benzinaio
sotto la caserma che mi ricordava una stessa insegna vicino
casa mia mi aveva mandato a chiamare il tenente scacco che
mi disse prendi questa lettera vai a roma e consegnala al
generale kock che lo so che non mi credete ma si chiamava
davvero cosě e torni entro 48 ore e salutami suor dolores
perché suor dolores era la zia monaca di teresa la mia
ragazzina ed era una specie di santa che tutti gli anni di
venerdě santo le venivano le stimmate e sudava sangue e
parlava con la madonna ed era amica del generale kock molto
religioso che quando me lo aveva presentato aveva detto di
me sě č comunista ma č un bravo ragazzo e cosě me ne andai a
roma con una lettera che mi sa non c’era niente dentro e ci
andavo soltanto perché ero fidanzato con la nipote di santa
suor dolores e meno male che partivo perché in quel mese
forzato dentro la caserma avevo fatto amicizia con un
siciliano un po’ tonto che nessuno si portava dietro e cosě
una sera m’ero fidato e l’avevo portato in bagno a fumarci
una canna e questo dopo un po’ aveva cominciato a dirmi ch’
era stufo di farsi cinque seghe al giorno e voleva andare a
puttane e io me n’ero andato in camerata quando avevo visto
che cominciava a guardarmi in modo particolare e per fortuna
che la mia camerata era la prima dopo il bagno perché a un
certo punto era uscito tutto nudo e aveva cominciato a dare
i numeri e avevo dovuto riportarlo in bagno a forza di
cuscinate e lě l’avevo calmato con un paio di secchiate d’
acqua gelata prima che qualcuno scoprisse ch’era successo e
ci mandasse tutt’č due al carcere di gaeta e cosě ero
partito per roma grazie al tenente scacco e a suor dolores
il venerdě sera e al sabato mattina avevo consegnato la
lettera al generale kock salutami tanto suor dolores e avevo
passato il pomeriggio con teresa che si vedeva lontano un
chilometro che avevamo voglia di scopare perché nessun
albergatore dava una camera al militare e alla ragazzina e
meno male che alla fine mi venne in mente suor dolores che
parlava con la madonna e cosě andammo dentro santa maria in
trastevere e ci arrangiammo dentro un confessionale un po’
scomodi ma
Mario


title: naja

author: fabrizio venerandi

text:
io ho fatto servizio civile se puň servire la mia testimonianza croce
rossa a follo ciao


title: [roba di sesso] pecore e topi

author: colf

text:
Ho le gambe aperte e stai pascolando. Bruchi i miei peli e la guazza che mi
ha impastato. Un orgasmo quasi senza preavviso mi torce a discobolo. E tu
mi insegui con la bocca.
Quando entri non ho ancora smaltito; per un attimo ti odio, ma la tua
crudeltà mi piace.
Ricci, ortiche e altre cose pungenti non fanno i tuoi occhi. Così chiudo i
miei. È il tuo fascino la mia paura. Sono banale, debole.
Da qualche tempo sento raspare. Il rumore viene dal soffitto. Forse è
qualcuno di sopra, o forse un topo che tenta la grande fuga dal solaio. Mi
vedo una scena asfittica, perché un solaio così basso può solo ricordare
una sogliola, al topo. Però tu ormai dormi, non puoi aiutarmi a buttare giù
la casa per scoprire un topo che raspa. Da sola non ci provo: sono debole.


title: [roba di sesso] pecore e topi

author: Ossimoro

text:
Mi piace il gusto "post", quella cosa che noi non proviamo perchè, stanchi,
prendiamo sonno...
Ossimoro
"colf" <
pul...@tin.it
> wrote in message
news:3c63b8a6...@news.tin.it...



title: [roba di sesso] pecore e topi

text:
> Mi piace il gusto "post"
questa, detta su un ng, scatena una marea.


title: [roba di sesso] pecore e topi

text:
> questa, detta su un ng, scatena una marea.
Allora te ne dico un'altra qui, e non su IAP: hai una bella fantasia,
guizzante e ricca di associazioni originali e graffianti.Probabilmente sei
una pupa di 25 anni circa, bel carattere pepato che traspare evidente dalle
righe.
Trova solo il modo di dare un po' più di "musica" quando scrivi in versi e
sarai una poetessa coi controfiocchi.
Ciao
Ossimoro


title: [roba di sesso] pecore e topi

text:
>Probabilmente sei una pupa di 25 anni circa, bel carattere pepato che traspare evidente
>dalle righe.
solo perché muori dalla curiosità:
non sono una pupa. tienilo bene a mente, è basilare;
classe '67, a primavera ne faccio 35;
ho un pessimo carattere pepato;
non fidarti delle trasparenze. non sarebbe la prima volta che la gente mi
appioppa le proprie categorie e le proprie depressioni. anzi, su ias è la
regola.
> Trova solo il modo di dare un po' più di "musica" quando scrivi in versi e
> sarai una poetessa coi controfiocchi.
non so, per certi argomenti la musica è una stonatura. cmq, con la mia
ignoranza musicale, a volte le canto. ma non so che hai letto tu di me,
perciò la smetto per non parer quella che si difende.
ah, io non voglio essere una poetessa, io voglio solo scrivere. quello che
sento, quello che scherzo, quello che mi frulla, quello che invento and so
on. non credo nei generi, nelle normative, nei confronti, nelle
discussioni, nelle robe pese, nelle cricche.
consiglio spassionato: non ti fissare su di me e su quello che scrivo.
ciao


title: [roba di sesso] pecore e topi

text:
>non sarebbe la prima volta che la gente mi
> appioppa le proprie categorie e le proprie depressioni. anzi, su ias č la
> regola.
:-)
> non so, per certi argomenti la musica č una stonatura. cmq, con la mia
> ignoranza musicale, a volte le canto. ma non so che hai letto tu di me,
> perciň la smetto per non parer quella che si difende.
Prima di Hendrix, Bach, prima del distorsore, le varizioni sul tema, prima
del concettuale, il figurativo, prima  di Schifano, Botticelli...
Se non si conosce il classico non si puň fare del buon moderno: la mia
ricerca di questo periodo č introdurre in una struttura classica, delle
eccezzioni dissonanti.
IMHO la pensavo come te, prima di approdare su IAP...
> ah, io non voglio essere una poetessa, io voglio solo scrivere.
Ottimo manifesto. La materia prima c' č...
Secondo me il cesello di dettaglio, la crudezza a volte disumana, l'
interesse per eros e sesso,  il respiro rapidissimo e fulmineo che hai
possono fare di te una figura interessante, poeticamente parlando. Bukowsky
al femminile? Scherzo.
> consiglio spassionato: non ti fissare su di me e su quello che scrivo.
E' gia accaduto: ti spio, ma ad un tuo cenno sparisco...
Ossimoro


title: [roba di sesso] pecore e topi

text:
> Ottimo manifesto. La materia prima c' è...
me lo dicono da quando avevo sei anni, bimbo :P
> Bukowsky
> al femminile? Scherzo.
meno male che scherzi. se non fosse morto lo ammazzerei io quello
sciabordato. brrrr. puah.
> E' gia accaduto: ti spio, ma ad un tuo cenno sparisco...
bravo bimbo. :P


title: correre...

author: Josh

text:
la vita
rincorrere sogni, ambizioni, progetti
correre e non voltarsi indietro
correre e non cadere mai
correre e non uscire di strada...
correre, correre, correre
stop!...
correre a vuoto, correre verso il nulla
fermati e rifletti
fermati e sogna
fermati e vivi
http://utenti.tripod.it/poeta


title: The Secret of Monkey Island

author: gilgamesh

text:
Xcazzeggio=yes
The Secret of Monkey Island
Spesso la mia attenzione è attirata dalla vecchia trottola posata sulla
mensola in camera.
E’ un ricordo di quando ero bambina, di quando cioè – almeno così mi
pareva – ero assolutamente normale. Intendo dire che non mi sentivo
ancora una strega.
Afferro così il vecchio giocattolo di latta, con gli orli tutti
ammaccati, lo pongo sul pavimento al centro della camera e spingo a
fondo il pomello rosso posto al centro che innesca il meccanismo
interno di rotazione.
La trottola allora gira vorticosamente e crea un ipnotico effetto di
spirali colorate che sembrano perdersi verso il basso e invece
rinascono in alto. Seguo con occhi ancora di bambina le onde  scendere
fino a scomparire oltre l’orlo di latta del giocattolo e quindi
riapparire sopra.
Mi chiedo ora, come allora, dove vadano a morire quelle onde colorate,
se rinascano uguali o se siano diverse le onde nuove che riappaiono e
se esista davvero un’altra realtà invisibile oltre a quella che vedo.
Un’altra realtà.
Invisibile.
Dietro il gioco che vedo.
Al di là della trottola.
al
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title: The Secret of Monkey Island

author: siuxi plum

text:
On 3 Mar, 20:06, gilgamesh <
gilg666NOSP...@gmail.com
> wrote:
zac

ehi, streghetta, bel polimero.
prova ad appaiare le basi e attenta alla caduta degli zuccheri.
(mai mai far crollare gli zuccheri)
che poi fanno cri cri sotto le scarpe e sai chi li sente gli
azotati  ;-)
cazzeggi&baci
: )
si.


title: The Secret of Monkey Island

text:
siuxi plum con fiero cipiglio ha esclamato questo martedì :
>
> ehi, streghetta, bel polimero.
> prova ad appaiare le basi e attenta alla caduta degli zuccheri.
> (mai mai far crollare gli zuccheri)
> che poi fanno cri cri sotto le scarpe e sai chi li sente gli
> azotati  ;-)
così mi fai andare in brodo di google :oÞ


title: non leggere prova

author: stirner


title: tenzone finita

author: beppeco

text:
Ombra disse:
Se sei qui per divertirti, paga il biglietto. Poiche' non lo paghi, lo
spettacolo finisce quando piu' ti aggrada.
Hai dimenticato la classificazione degli studenti di ingegneria
dell'universita' di Pisa...
...........................
Stare a leggere insulti e' gia' pagare un biglietto; se poi sono seguiti da
riappacificazioni clamorose mi compero il pop-corn e mi metto a sedere: non
e' una cosa seria (bastava dirlo).
Anche IAS si carrambizza: viva l'It.Artia!!!!
Circa uomini e donne, ho riportato opinioni lette in questi giorni. Io non
insulto ma discuto di fatti, come quando criticai le "memorie di uno
stupratore" di Patriarca e mi attirai i vaffanculo generalizzati di molti
incapaci di costruire una contro-critica normale.
Ma soprattutto cerco di restare civile davanti alla tastiera, se no faccio
il superbo [dal Devoto-Oli: "persona radicatamente convinta della propria
superiorita' (reale o presunta) e quindi abituata a trattare con arroganza
e disprezzo"] e non se ne parla piu'.
Per finire, ingegneria:
AL BAR
Maria attacca bottone
al tavolo accanto, pare.
Luigi ammicca a Federico,
Giulia sorride, Marino e' fissato
col viagra (non so cosa dire).

AULA STUDIO
Finte vamp con codazzo
si tirano le menti
per un pezzo di carta
e una copertina.
Intanto il tempo passa.

CENTRO DI CALCOLO
C'e' spazio a volonta'
e ci si puo' studiare,
a patto di convivere
con piccole manie
e soggetti curiosi.

BIBLIOTECA
Ci si alza, fumanti
numeri e teorie
se proprio e' necessario,
per il bagno o a mangiare.
Donnine impostate.

AULA MAGNA
Rosari e bei momenti.
Sul vialetto vicino
i parenti azzimati
per la lieta evenienza:
si discute la tesi.

Da questi quadretti il buon Geremia cosa deduce??
salutes						beppe

--
Posted from
mta01-acc.tin.it
 [212.216.176.32]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: tenzone finita

author: Artod

text:
beppeco <
s16...@studenti.ing.unipi.it
> wrote in message
3.0.1.32.1999102...@studenti.ing.unipi.it...
> Da questi quadretti il buon Geremia cosa deduce??
Lui non so, ma il cattivo Artod deduce che quadretti del genere sono
vecchiotti e che comunque rendono meglio come haiku.
Artod


title: tenzone finita

author: Geremia from Imola

text:
>
>
>
>
> Da questi quadretti il buon Geremia cosa deduce??
>
Uhmmm... e' un indovinello?
Per ora deduco che mi si tira troppo in ballo :O)
ed ho problemi piu' seri di deambulazione, quindi ti prometto che cerchero'
di disturbare il meno possibile :O)
Germano
--
germ...@iol.it
http://www.freeweb.org/personali/Germano/benvenut.htm


title: tenzone finita

text:
Artod <
penny...@tiscalinet.it
> scritto nell'articolo
<7v7m3a$486$
1...@draco.tiscalinet.it
>...
> beppeco <
s16...@studenti.ing.unipi.it
> wrote in message
> 3.0.1.32.1999102...@studenti.ing.unipi.it...
> > Da questi quadretti il buon Geremia cosa deduce??
>
> Lui non so, ma il cattivo Artod deduce che quadretti del genere sono
> vecchiotti e che comunque rendono meglio come haiku.
>
> Artod
>
grazie, terro' presente


title: CAPITOLO QUINTO

author: aldo

text:
Entro' nello spogliatoio e si diresse verso l'armadietto  dove teneva la
sua divisa da cameriere. Gli armadietti erano su due fila interminabili
di sportelli di ferro tutti uguali distinguibili solo per i numeri, lui
ando' vicino a leggere il suo finche' lo trovo'. Era il 2024, tolse la
chiave di tasca e la infilo' in fretta nel lucchetto che si guardo' bene
dallo scattare, come tutti i buoni lucchetti di una volta.
Costa, lo maneggio' ben bene, poi tolse la chiave e la infilo' di nuovo
agitandola un poco in tutte le direzioni, ma il lucchetto non diede
segni di vita.
Costa guardo' bene lo sportello, perche' non voleva prendere un
abbaglio, si avvicino' e si tolse gli occhiali dal taschino, se li
infilo' e lesse lentamente il proprio numero: venti, ventiquattro.
Esatto. Allora doveva essere la chiave. Ispeziono' ben bene il mazzo e
ne isolo' la piu' piccola, pulendone con un dito le scorie. Poi
l'infilo' di nuovo nella serratura e spero' in una novita' che non
venne:
-Dannato lucchetto! - impreco' rendendosi conto che non gli rimaneva
molto tempo e che sarebbe stato inutile raggiungere l'officina per la
manutenzione. Doveva assolutamente aprire provvisoriamente lo sportello,
magari forzandolo un pochino, poi una volta iniziato il turno avrebbe
trovato il tempo per parlare col fabbro dell'albergo, ma adesso doveva
trovare un sistema per aprirlo.
Analizzo' bene bene il mobiletto di ferro e decise che la cosa migliore
era infilare una lama sotto il portellino e tentare di forzarla da li'.
Ando' in cucina e sotto il lavandino trovo' un vecchio coltellaccio da
macellaio, tutto seghettato, una piccola mazza da muratore e un
cacciavite. Penso' che potevano venir buoni e li prese con se'.
Tornato nello spogliatoio si appresto' allo scasso senza sperare che
venisse nessuno ad aiutarlo, primo perche' era fuori orario e secondo
perche' la Divina Provvidenza, quando serve per darti una mano, e'
sempre da un'altra parte ad aiutare i bisognosi.
Decise di cominciare col coltellaccio che infilo' tra lo sportello e la
parte fissa del mobiletto di ferro, nel tentativo di forzare un poco il
portello per farci passare una mano. Operazione riuscita a meta' perche'
la lama non aveva spessore sufficiente per forzare un portello cosi'
grosso, anzi, davanti ad un eccesso di forza si piegava paurosamente
rischiando di spezzarsi.
Costa decise di toglierla ma ormai la lama era incastrata cosi' bene che
l'operazione non era piu' possibile. Allora penso' di dare una violenta
martellata sul coltello, ma mal glie ne incolse perche' la lama, cosi;
flessibile, funziono' come una molla d'acciaio facendogli rimbalzare il
martello in faccia e colpendolo sul naso che comincio' a sanguinare e il
Costa a tenerselo con le due mani e a bestemmiare in aramaico tutti i
santi del calendario, con data e specializzazione, evocando cosi'
SanGiuseppe e tutti i falegnami,
Santa Barbara e tutti gli artificieri, San Gabriele Arcangelo e tutti i
trasmettitori audio e video, Santa Rita che tra una gamba e l'altra si
guadagnava la vita e San Cirillo che col coso a spillo si inchiappettava
i microbi, insomma, una vera litania.
Quando il naso accenno' a smettere di gocciolare Costa guardo' in alto
verso il mobiletto di ferro e decise di attaccarlo direttamente nel suo
punto piu' debole: l'anello che teneva il lucchetto.
Prese il mazzuolo con tutte e due le mani e sollevandolo sopra la testa
si avvento' con un urlo che piu' nulla aveva di umano, verso la causa di
tutti i suoi dispiaceri.
- Aaaarrrrggghhh - grido' e dette una spaventosa botta nel mobiletto che
restitui' un suono violento e cupo che rimbombo' nel vestibolo come un
enorme gong tibetano:
- Gooonnnggg -
Costa rimase un momento interdetto aspettandosi l'arrivo di qualcuno
allarmato da tanto rumore, ma non venne nessuno perche' con la porta
chiusa il gong era insopportabile alle orecchie di chiunque si fosse
trovato dentro, per l'enorme cassa armonica costituita dagli armadietti
vuoti e le pareti di ferro, ma fuori probabilmente non ci avrebbe fatto
caso nessuno, se non per quei pochi calcinacci che cadevano dalle pareti
esterne degli spogliatoi.
Costa decise di dare un secondo colpo e poi un terzo, ma lo sportello
non dava nemmeno segni di ammaccatura.
Prese allora il cacciavite e lo fermo' all'altezza del catenaccio e poi
tento' un colpo violentissimo ma un poco svirgolato che fece volare via
il cacciavite e perdere l'equilibrio a Costa che in un estremo tentativo
di stabilita' anche precaria, si aggrappo' ancora una volta al
coltellaccio, che questa volta penso' bene si sfilarsi dallo sportello
spingendolo indietro, cosicche' comincio' a camminare di traverso col
coltello alzato fino quasi ad arrivare alla porta dove stava arrivando
il secondo cuoco che quando si vide aggredito da uno scalmanato tutto
pieno di sangue grido':
-Mamma mia- e si inginocchio' credendo fosse arrivata la sua ora.
Ma il secondo cuoco, che si chiamava Rafael, non udi' nessun altro
rumore cosi' decise di aprire gli occhi sul suo destino e vide Costa
per terra col coltellaccio in mano, con la faccia che era diventata una
maschera immonda e lui che ripeteva come in un raptus -Io l'ammazzo, io
l'ammazzo- e non si capiva chi volesse ammazzare visto che erano solo
loro due li' dentro.
Rafael capi' che la situazione era disperata ma non seria, cosi' si
precipito' verso lo sportello di ferro che Costa voleva forzare, lo
aperse con una chiavettina che aveva in mano, ne tolse un asciugamani,
che bagno' e che porto' sul viso di Costa come primo soccorso.
Costa lascio' fare per un momento e poi parlo':
-Rafael, ma tu hai aperto lo sportello…-
-Si, Costa, ma non parlare… -
- Ma tu hai aperto IL MIO sportello..-
- No, Costa, ho aperto il mio -
- Adesso Costa si e' rimesso in piedi e guardo' con odio la' in fondo
verso quelle porte d'acciaio
- Ma no, Rafael e' il mio. E' il venti ventiquattro, me lo ricordo bene
-
- No, il mio e' il venti venti quattro, il tuo e' il ventiquattro venti,
lo stesso posto, ma una fila piu' indietro..-
- Ah, una fila piu' indietro - disse rinfrancato Costa che aveva ancora
il coltello in mano e i pugni appoggiati sui fianchi - chissa' che mi
credevo, invece, io! - disse e decise di fare un grosso sospiro per
riprendere fiato e finalmente rilassarsi. Respiro' e nello stesso tempo
incrocio' le braccia per riposarsi un poco e fu cosi' che si accoltello'
al torace.
(continua su it.hobby.satyra)
--
 Aldo
Nel mio sito:
ULTIMISSIME
http://www.geocities.com/SoHo/Coffeehouse/7677
Ho messo in linea:
" UGO" zip
La Creazione vista da un sindacalista
--
Posted from
nefeli.forthnet.gr
 [193.92.150.20]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: CAPITOLO QUINTO

author: Alessio Quirino

text:
On 2 Dec 1998 23:29:29 +0100,
aldo.ker.f...@nefeli.forthnet.gr
(aldo) wrote:
>Entro' nello spogliatoio e si diresse verso l'armadietto  dove teneva la
Eheh! Prevedibile ma simpaticissimo. Soprattutto il finale dove Costa
si accoltella da solo... LOL!!!
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: Il Natale, la frittura, e i massimi sistemi. (piu' msg per Giulia)

author: WakkoWarner

text:
Piu' facile e' che un mago entri nel legno dei meli, con la sua bacchetta
(raccolta sui cespuglini) a forma di bruco, piuttosto che una brucola chiavi
quel bruco. Questo mi disero un giorno. Ed inutile e' che la brucola
aracnofila porti un ragno nella tana del bruco, poiche', com'e' noto, non si
chiava mai un ragno dal bruco.  Ma fuor di metasfiora, toccando invece il
discorso nella sua interezza, e per dirla con Kant, piove qualcosa di nuovo
dal cielo stallato sopra di me, e non e' strano, nei giorni della stalla
cometa, che mi piova concime di astri sul capo.
Andai anch'io ad adorare il bambino per ore, e l'asino e il bue, tutti e
due, mi davano del cornuto, cambiando cosi' storia, proverbi e legende.
Cosi' fu che da allora non seppi piu' leggere una cartina stradale o un
atlante, non seppi piu'reggere un Atlante che reggesse a sua volta voi sulle
spalle, non seppie piu' - dissi - all'ennesimo fritto, ma orate, fratelli,
fra telline e vongole, perche' e' scritto << Dai loro frutti li
riconoscerete>>. Solo l'amore da' frutti,io credo, frutti d'amare di certo,
eppure il rombo del cielo cozza contro me e la mia razza.
Io vidi inumare il salmone del gigante Golia, ucciso da David, vidi il
popolo d'Israele togliersi un colossale sasso dalla carpa e l'animale
essergliene grato.
WakkoWarner
P.S. messaggio per Giulia:
se ti piace chi gioca con le parole mi permetto di suggerirti di leggere
Alessandro Bergonzoni che e' un vero genio (senza esagerazioni) in questo
genere. Ti consiglierei la raccolta dei suoi testi teatrali - Silences,
pubblicata da Ubulibri - ovvero uno degli altri due testi disponibili: E'
gia' mercoledi' e io no, o Le balene restino sedute.


author: LordMurdoc

text:
>P.S. messaggio per Giulia:
>se ti piace chi gioca con le parole mi permetto di suggerirti di leggere
>Alessandro Bergonzoni che e' un vero genio (senza esagerazioni) in questo
>genere. Ti consiglierei la raccolta dei suoi testi teatrali - Silences,
>pubblicata da Ubulibri - ovvero uno degli altri due testi disponibili: E'
>gia' mercoledi' e io no, o Le balene restino sedute.
Ti spiace se il suggerimento lo seguo anch'io?
Ciao


text:
LordMurdoc ha scritto nel messaggio <75rqff$a70$
1...@hermes.iol.it
>...

Assolutamente no. E non ho nemmeno una percentuale sulle vendite!
A risentirci Lord.
WakkoWarner


author: Giulia

text:
WakkoWarner ha scritto nell'articolo
> P.S. messaggio per Giulia:
> se ti piace chi gioca con le parole mi permetto di suggerirti di leggere
> Alessandro Bergonzoni che e' un vero genio (senza esagerazioni) in questo
> genere. Ti consiglierei la raccolta dei suoi testi teatrali - Silences,
> pubblicata da Ubulibri - ovvero uno degli altri due testi disponibili: E'
> gia' mercoledi' e io no, o Le balene restino sedute.
Grazie mille, Wakko, sono una grande estimatrice di Bergonzoni. E' davvero un
grande, pero' non ho mai letto i suoi libri, l'ho solo visto in tv o in teatro,
quindi seguiro' molto presto il tuo consiglio, e ti faro' sapere...
(Molto divertente anche questo tuo pezzo, purtroppo ho zero tempo per i
commenti, ma lo rileggero' piu' in la'.)
ciao
giulia


author: SuperLaurA

text:
On 27 Dec 1998 17:51:00 GMT, "Giulia" <
dal...@tin.it
> wrote:
>
>WakkoWarner ha scritto nell'articolo
>
>> P.S. messaggio per Giulia:
>> se ti piace chi gioca con le parole mi permetto di suggerirti di leggere
>> Alessandro Bergonzoni che e' un vero genio (senza esagerazioni) in questo
>> genere. Ti consiglierei la raccolta dei suoi testi teatrali - Silences,
>> pubblicata da Ubulibri - ovvero uno degli altri due testi disponibili: E'
>> gia' mercoledi' e io no, o Le balene restino sedute.
>
O anche, ma solo se hai la pazienza di leggerli in originale, Alice in
Wonderland e tutta la serie di A.A.Milnes (Winnie the Pooh).
Semplicemente geniali!
ciao-ciao
LaurA


text:
SuperLaurA ha scritto
> O anche, ma solo se hai la pazienza di leggerli in originale, Alice in
> Wonderland e tutta la serie di A.A.Milnes (Winnie the Pooh).
> Semplicemente geniali!
ci provero', armata di dizionario e pazienza
grazie per il consiglio
giulia


title: Consuntivo EDS

author: Writer

text:
Consuntivo E.D.S.
Sono arrivati 9 E.d..S..
Due dell'infaticabile Myself (di cui uno "fuori concorso")
Uno di Luca.
Uno di WWWalter
Uno di Super Elle
Uno di Francesco
Un meta-E-D.S. di  Cristina
Ed, infine, due da parte di "su servidor"
Vediamoli brevemente.
EDS "	Omaggio a A.A Milne" di Super Elle.
Devo confessare la mia ignoranza. Non avevo la più pallida idea di chi
fosse A.A. Milne. Una sbirciatina al "grande Dizionario Enciclopedico
della lingua italiana" chiarisce il mistero, anche se non illumina più
di tanto.  Milne è uno scrittore  inglese(1882-1956), autore di
commedie, romanzi e racconti per ragazzi.
L'Eds è in puro stile "SuperElle": lieve, grazioso,  minimalista,
racconta una storia quasi inconsistente, che fluisce però come una
liquido dissetante. Appare come un racconto per bambini, trasferito in
un contesto adulto e, alla fine, strappa più di un sorriso.
E.d.S. "Omaggio a Raymond Chandler" di Luca
Aderente allo spirito- ed alla lettera- dell'autore omaggiato, si dipana
gustoso e godibile, sembra di vedere le scene mentre la narrazione
procede. Di poco superiore alla lunghezza consentita, pecca forse di due
limiti. Una riproduzione troppo fedele del modello (ci sono intere frasi
che sembrano trasportate di peso dai testi del grande Raymond)  e  il
suo essere frammento non concluso, troncato all'inizio.
Certo, l'impresa era difficile, ma si sarebbe potuto tentare una sintesi
narrativa.
Eds"Omaggio a Proust(?)" di Myself
Abbastanza divertente, soprattutto laddove l'autore si allontana dal
modello di riferimento, appare ciononostante  scritto un po' in fretta e
tirato giù con qualche approssimazione. Ma Camillo si fa perdonare per
la sua verve brillante e  la sua vulcanica inventiva.
EDS "omaggio a Chandler" di WWWalter
Secondo omaggio all' autore americano (1888-1959), postato quasi in
contemporanea con quello di Luca. Misteri telematici.
Si segnala per la sua lunghezza esorbitante - 218 righe, quasi tre volte
il consentito- e la sua ironia, che appare tuttavia poco Chandleriana.
Gioca sull'equivoco Orso- uomo grasso e peloso, ma si capisce come andrà
a finire fin dalla quarantesima riga.
EDS "omaggio a Kafka" di Francesco
Sintetico e poetico (rima semi-volontaria), mi è apparso bello ed
intenso. Un omaggio a Kafka farebbe tremare chiunque, ma il testo scorre
via senza intoppi, delicato e con alcune  immagini nitide e ben
disegnate.
Non conosco il riferimento originale("gran rumore"), quindi prendete il
commento come il prodotto di una mia personalissima valutazione, come
pure tutto il resto, ovviamente.
EDS "Omaggio a Michail Afanesevic Bulgakov " di myself (fuori concorso)
Fuori concorso per la sua lunghezza e per la mancanza della sigla EDS
nel subject. Bellissimo testo, pieno di invenzioni linguistiche ( le
frasi tronche, ad esempio, molto efficaci, anche se troppo ripetute), di
passaggi illuminanti e di atmosfere  che oscillano tra i maestri russi e
la rielaborazione "camillesca".  A volte poco aderente alla prosa di
Bulgakov, appare come un tentativo molto interessante. Ma sappiamo che
myself da il meglio di sé nei rifacimenti…Emozionante.
MetaEds "Omaggio a Writer " di Cristina
Testo che eccede la lunghezza prevista, ma che inaugura un nuovo genere.
Dovrei per discrezione e conflitto di interessi, tacere sul testo che
rappresenta una risposta ad un quesito posto in un altro E.D.S. (Omaggio
a Charles Bukowski). Cristina sviluppa il tema di John e Mary che devono
scopare entro Mercoledì alle 14 e lo fa  da una prospettiva femminile
che contrasta felicemente l'approccio maschilista e strumentale di
Bukowski. Il testo è divertente e la scena dei due che fanno l'amore in
una galleria d'arte popolata di giapponesi ammiranti e dotati di
cinepresa è francamente irresistibile.
Qualche sbavatura stilistica, forse attribuibile alla rapidità con cui
il testo è stato redatto.
Infine, un certo Writer (termine che non significa scrittore, ma
imbrattamura, persona che si dedica a riempire le pareti di segni ed
immagini) ha postato due esercizi di stile, uno dedicato a Bukowski e
l'altro ad un autore sconosciuto alla ricerca di paternità. Ma in questo
consuntivo non ne parleremo, perché abbiamo deciso di occuparci solo di
cose serie…
"Writer"


title: Consuntivo EDS

author: Francesco

text:
On Mon, 29 Mar 1999 16:36:08 +0200, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>Consuntivo E.D.S.
>
Devo ammettere che non ho letto tutti i brani degli EDS, ma ti
ringrazio per il lavoro e per la critica benevola.
Ciao (-:Francesco


title: Consuntivo EDS

author: SuperElle

text:
Writer ha scritto nel messaggio <
36FF8F...@tin.it
>...
>Consuntivo E.D.S.
>EDS " Omaggio a A.A Milne" di Super Elle.
>
>Devo confessare la mia ignoranza. Non avevo la piů pallida idea di chi
>fosse A.A. Milne. Una sbirciatina al "grande Dizionario Enciclopedico
>della lingua italiana" chiarisce il mistero, anche se non illumina piů
>di tanto.  Milne č uno scrittore  inglese(1882-1956), autore di
>commedie, romanzi e racconti per ragazzi.
Se ti dico Winnie the Pooh? Purtroppo in Italia e' arrivata solo la versione
disneyana, di cui si puo' salvare solo la grafica. Detesto quando un
capolavoro di saggezza e di tenerezza come questo si trasforma in un cartone
per bambini scemi. Ma sono felice che tu abbia apprezzato l'inconsistenza e
il minimalismo, sono le cose che amo di Winnie The Pooh. A parte un discorso
squisitamente affettivo, of course. Carroll scrive meglio, ma era un porco
pedofilo. Milne invece era un vero papa', e ha scritto veramente queste
storie per il suo bambino (Christopher Robin, che e' l'unico personaggio
umano della saga e che, tra l'altro, e' un arzillo vecchietto che abita
ancora vicino al Bosco dei Cento Acri!). Mi risulta che nemmeno Milne in
realta' avrebbe potuto partecipare per il premio Padre dell'Anno, ma questo
e' comunque il genere di storie che avrei voluto scritte per me e spero un
giorno di saper raccontare ai miei bambini.
Grazie quindi per il tuo commento, specie perche' non conoscevi l'autore.
Come direbbe Christopher Robin, That was very sweet.
Ciao
LaurA
________________________________________________
Porta la chiocciolina di due caratteri a dx per scrivere in email.


title: Consuntivo EDS

author: Luca

text:
On Mon, 29 Mar 1999 16:36:08 +0200, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>E.d.S. "Omaggio a Raymond Chandler" di Luca
>
>Aderente allo spirito- ed alla lettera- dell'autore omaggiato, si dipana
>gustoso e godibile, sembra di vedere le scene mentre la narrazione
>procede.
Mein got!
>Di poco superiore alla lunghezza consentita, pecca forse di due
>limiti. Una riproduzione troppo fedele del modello (ci sono intere frasi
>che sembrano trasportate di peso dai testi del grande Raymond)
Visto che era un EDS e che me lo sono inventato di sana pianta, lo
considero un complimento
> e  il
>suo essere frammento non concluso, troncato all'inizio.
>Certo, l'impresa era difficile, ma si sarebbe potuto tentare una sintesi
>narrativa.
Non con un *noir* e non in 80 righe (a mio parere)
Grazie per il bilancio e per il commento.
Luca
--------------------------------------------------
"Leggo quasi tutta la notte e d'inverno vado a sud"
T.S. Eliot


title: Consuntivo EDS

text:
Luca wrote:

> >Aderente allo spirito- ed alla lettera- dell'autore omaggiato, si dipana
> >gustoso e godibile, sembra di vedere le scene mentre la narrazione
> >procede.
>
> Mein got!
Come devo interpretare l'esclamazione teutonica?
Commento troppo elogiativo, troppo poco lusinghiero oppure la sindrome
del principe di Francesco d' Austria ha contagiato anche i tuoi punti
esclamativi?

> Visto che era un EDS e che me lo sono inventato di sana pianta, lo
> considero un complimento
Non è un complimenmto, nè una critica. E' una valutazione.
> >suo essere frammento non concluso, troncato all'inizio.
> >Certo, l'impresa era difficile, ma si sarebbe potuto tentare una sintesi
> >narrativa.
>
> Non con un *noir* e non in 80 righe (a mio parere)
Si può fare, si può fare. Un frammento autocompiuto è complicato, ma
l'imopresa non è disperata.

> Grazie per il bilancio e per il commento.
Aquì estamos para servirle a ustedes...
"Writer"


title: Consuntivo EDS

text:
Francesco wrote:
> Devo ammettere che non ho letto tutti i brani degli EDS, ma ti
> ringrazio per il lavoro e per la critica benevola.
Mi sono divertito molto rileggendoli. A mio giudizio, avete fatto tutti
un buon lavoro. e non era per nulla semplice...
"W"


title: Consuntivo EDS

text:
SuperElle wrote:
>  Ma sono felice che tu abbia apprezzato l'inconsistenza e
> il minimalismo, sono le cose che amo di Winnie The Pooh. A parte un discorso
> squisitamente affettivo, of course.
In my honest opinion, sei brava nelo scrivere questo tipo di testi, un
pň stralunati e leggeri.
Mi farebbe piacere vederti alle prese con qualcosa di piů impegnativo e
strutturato, con un intreccio, un plot.

> Grazie quindi per il tuo commento, specie perche' non conoscevi l'autore.
> Come direbbe Christopher Robin, That was very sweet.
Ma le pare? Mi sono fatto un sacco di risate mentre rileggevo gli e.d.s.
Per fortuna, che ero solo in stanza...
"W"


title: Consuntivo EDS

text:
Writer ha scritto nel messaggio <
36FFF1...@tin.it
>...
>Come devo interpretare l'esclamazione teutonica?
sorpresa, pura sorpresa, dato che si trattava di un giochino...
>Non è un complimenmto, nè una critica. E' una valutazione.
ma io ero sereno nel dirti che lo consideravo un complimento.
>Un frammento autocompiuto è complicato, ma
>l'imopresa non è disperata.
Allora diciamo che sono stato pigro...   :)
>Aquì estamos para servirle a ustedes...
Viva Mexico!!! Viva Zapata!!! Viva el pulque!!!
(adesso basta sennò il consolato apre un'inchiesta per eccesso di zelo)
Ciao
Luca


title: Consuntivo EDS

author: cristina

text:
Writer wrote:
>
> Consuntivo E.D.S.
Oggi va un pó meglio quindi ne approfitto per rispondere al tuo lavoro
di consuntivo.
Ti ringrazio per la citazione, ed anche per il giudizio che trovo
positivo, me la togli solo una curiositá?
perché dici: "Dovrei per discrezione e conflitto di interessi, tacere
sul testo che rappresenta una risposta ad un quesito posto in un altro
E.D.S."
So che il mio racconto non é un E.D.S., o meglio che non rispecchia il
vero spirito dell'E.D.S., ma a me é piaciuto il tuo, anche se magari non
sarai famoso come gli altri Autori. Non mi sarebbe stato possibile farlo
per un altro autore, perché odio la lettura ... é dai tempi del liceo e
forse proprio a causa di una Prof.ssa che non leggo quasi piú nulla.
Le uniche cose che catturano la mia attenzione sono la saggistica (a
volte) e le pubblicazioni inerenti all'arte, il resto é per me black
out.
Essermi accostata a news groups come IAS e ISR mi ha fatto scoprire
l'affinitá tra disegno e scrittura, risvegliandomi il piacere della
lettura.
Chiusa questa dissertazione sul mio odio per i libri ed il mio amore per
l'arte, non mi resta che salutarti e ringraziarti ancora per il tuo
interesse.


title: Consuntivo EDS

text:
Ottima scoperta Cristina.
Buon lavoro.
Stir
cristina ha scritto nel messaggio <
3702AE...@sv.inge.unige.it
>...
>Writer wrote:
>> >
>Essermi accostata a news groups come IAS e ISR mi ha fatto scoprire
>l'affinitá tra disegno e scrittura, risvegliandomi il piacere della
>lettura.
.


title: Consuntivo EDS

text:
cristina wrote:
>
> Writer wrote:

> Ti ringrazio per la citazione, ed anche per il giudizio che trovo
> positivo, me la togli solo una curiositá?
Certamente.

> perché dici: "Dovrei per discrezione e conflitto di interessi, tacere
> sul testo che rappresenta una risposta ad un quesito posto in un altro
> E.D.S."
Solo perchè ero io che scrivevo il consuntivo e mi pareva poco elegante
autocitarmi ;-)

> So che il mio racconto non é un E.D.S., o meglio che non rispecchia il
> vero spirito dell'E.D.S., ma a me é piaciuto il tuo, anche se magari non
> sarai famoso come gli altri Autori.
Stai parlando di Kafka e Proust, naturalmente... :-D
Non mi sarebbe stato possibile farlo
> per un altro autore, perché odio la lettura ... é dai tempi del liceo e
> forse proprio a causa di una Prof.ssa che non leggo quasi piú nulla.
Dovresti fare uno sforzo, ti perdi un'esperienza straordinariamente
intensa.
"Writer


title: Consuntivo EDS

text:
On Wed, 31 Mar 1999 18:39:18 +0200, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>Dovresti fare uno sforzo, ti perdi un'esperienza straordinariamente
>intensa.
e la migliore (nonché gratuita) scuola di scrittura che esista.
Luca


title: Consuntivo EDS

text:
Cristina escribiò:

> Essermi accostata a news groups come IAS e ISR mi ha fatto scoprire
> l'affinitá tra disegno e scrittura, risvegliandomi il piacere della
> lettura.
Accostamento interessante, si tratta sempre di arti del segno...

> l'arte, non mi resta che salutarti e ringraziarti ancora per il tuo
> interesse.
Il ringraziamento è mio, ho letto il tuo E.D.S. con molto piacere ed una
punta di (mal dissimulata) soddisfazione.
"Writer"


title: Consuntivo EDS

text:
Writer ha scritto nel messaggio <
36FFF3...@tin.it
>...
>
>In my honest opinion, sei brava nelo scrivere questo tipo di testi, un
>pň stralunati e leggeri.
>Mi farebbe piacere vederti alle prese con qualcosa di piů impegnativo e
>strutturato, con un intreccio, un plot.
>
>
Forse e' perche' *io* sono stralunata e leggera :)
Comunque mi piacciono le sfide, e devo sempre tirar fuori il romanzo che
fara' vincere a Meg Ryan l'oscar come migliore attrice quindi...ma si, ci
provo. Non garantisco nulla, pero'. Dai, adesso apro word e vediamo se esce
qualcosa.



title: Consuntivo EDS

text:
On Wed, 31 Mar 1999 23:22:11 +0200, "SuperElle" <
la_...@rahempseed.com
>
wrote:
>devo sempre tirar fuori il romanzo che
>fara' vincere a Meg Ryan l'oscar come migliore attrice quindi...
Se la senti, intendo Meg, dalle il mio numero di telefono! :)
Luca


title: IL COMMENSALE E LO SPECCHIO

author: Luigi Melilli

text:
IL COMMENSALE E LO SPECCHIO
Racconto di Luigi Melilli
Dedicato alla ARSELLE
Può capitare anche questo, e magari può capitare che narrandolo ci si senta
presi a sberleffi! Che ci si vuol fare? La vita è fatta così, e a sostenere
la mia tesi chiamo addirittura Dante Alighieri, il quale, non ricordo ora in
che passo e in che luogo, parla di "Verità che ha faccia di menzogna.
La farò breve e parto subito con il racconto.
Oggi, alle13, come solito quando vengo a Villa Rosa, ero a mangiare al
Ristorante "Le  Arselle"  divinamente gestito da una triade femminile di cui
non conoscevo l'eguali, malgrado i miei ottant'anni suonati da cinque.
Dico "triade femminile"  perché sono tre le donne che vi lavorano, salvo
casi eccezionali, quando magari c'è bisogno di rinforzo: tre in una, però,
dal momento che non si saprebbe a chi dare la palma della vittoria per i
manicaretti che vi si preparano per i fortunati avventori: PatriziAnnaBruna.
Mi suona bene questo trinomio ben composto e ben operante, anche perché mi
ricorda la giovinezza, quando andava in voga "Siciliana bruna." una canzone
che mi stufai alla fine di ripetere al pianoforte per soddisfare le
richieste soprattutto delle ragazze, qualcuna delle quali tra l'altro mi
piaceva.
Non costerebbe certo fatica parodizzare le parole di quella canzone, ma essa
è per me evocativa già così com'è, dal momento che nessuna in questa triade
è siciliana: Patrizia e Anna sono napoletane e Bruna è abruzzese puro
sangue.
Quando si ha un'età ormai veneranda come quella che ho io, l'evocativo
domina, perché è ricordo, e, anche se non ci si pensa, si vive nell'
atmosfera che il Poliziano descrive in versi magnifici e divenuti celebri:
".del diman non c'è certezza."
E allora è inutile infiorare, parodizzare, cercar di abbellire: il ricordo è
già abbellimento di per se, come ci ricorda la frase attribuita al povero
Amatore Sciesa,  quando qualcuno gli disse di confessare ed evitare il
patibolo: "Tiremm innanz!"
Onore allo Sciesa e alla sua frase storica, ma qui quando si tratta di
pappa. beh, il "tiremm innanz" ha carattere gioioso e voluttuoso e non evoca
affatto l'immagine dei truci soldati, che il Giusti vide con i baffi di sego
e soprattutto "lurchi" e cioè golosi.
Sì, da quando PatriziAnnaBruna hanno aperto il ristorante io, mia moglie e
il nostro gruppo di amici non abbiamo più  voluto cambiare, e le ragioni
sono da tutti intuibili: cucina buona, varia e sana, con quel tocco di
popolare che non guasta mai e soprattutto con la garanzia di non aver mai
difficoltà di digestione, anche nel caso si sia affetti da ernia iatale,
come è di qualcuno di noi.
Ma perché sto scrivendo così a lungo di questo locale? Io non sono uno che è
uso far propaganda, e anzi la pubblicità è per me una bestia nera che
avvelena i rapporti tra clienti e dispensatori di beni a pagamento, d'ogni
specie e qualità ivi  compresi quelli mangerecci.
Ma arriviamo finalmente al dunque.
Stavamo dunque  educatamente divorando il ricchissimo piatto di
"scialatielli", che quasi consuetamente ordiniamo, quando a un certo punto
mi sono visto dinanzi un signore, press'a poco della mia età, che mi parve
stesse rifacendomi il verso.
"Che cavolo vorrà quell'imbecille?" mi domandai  io a bassa voce, senza
peraltro smettere di strafogarmi.
Per quanto cercassi di darmi una spiegazione non riuscivo a trovarne una
plausibile; tanto più, che in un altro momento di distrazione dovuta all'
impegno di centellinare i crostacei, le cozze, le vongole e gli altri pesci
che fanno pari e patta con la quantità di pasta che si trova nei piatti, la
cosa si ripeté.
Solo il rispetto che porto al locale e alle tre gentilissime amiche che lo
gestiscono mi impedì di reagiree platealmente, perché stetti lì lì per
lanciare a quell'odioso e inopportuno pappagallo un insulto piuttosto
volgare e risentito.
"Vedo che non alzi la testa dal piatto" mi disse a quel momento mia moglie;
"sei davvero un buongustaio e ti piacciono veramente questi scialatielli."
"Certo che sì, perché a te non piacciono più?" le risposi, quasi risentito,
da costringerla a guardarmi a lungo negli occhi.
"Mi  piacciono tanto che te ne sto rubando dal tuo piatto, avendo finito il
mio. Lo strano è che tu non te ne accorgi neppure."
"Sta' buona, perché se esplodessi per quel che sta succedendo il locale ne
scapiterebbe: c'è un imbecille di fronte a me che non so proprio che cavolo
voglia. Ogni volta che guardo da quella parte vedo che mi rifà il verso,
persino se si accorge che io gli faccio le boccacce per dileggiarlo me le
rifà, come se lui non avesse proprio altro da fare che avvelenarmi i miei
scialatielli."
Mia moglie credeva che scherzassi e non diede seguito alla faccenda.
"Da quando in qua soffri di manie di persecuzione?" mi chiese ridendo. "Ti
credi così interessante e bello da stimolare qualcuno a farti dispetti?."
Poi, dopo una pausa mi  chiese: "Se davvero così fosse si dovrebbe trattare
di un deficiente tale che io non lo starei neppure a curare."
In quel momento Patrizia ci stava servendo due sogliole che facevano sentire
il loro profumo da lontano ed io, mi misi in attesa che Patrizia mi pulisse
la mia dato che mi sento disabile di fronte a siffatte incombenze.
Patrizia lo sa e spesso è lei stessa che mi prepara il pesce per non farmi
strozzare con qualche lisca; ma oggi il locale era frequentato e Patrizia
doveva servire tutti e tuttavia non volle lasciarmi nei pasticci o che mia
moglie si occupasse della faccenda: esperta e rapida qual è in quattro e
quattr'otto il mio piatto fu fruibile anche da me senza rischi..
Mi giro per vedere chi entrava, quand'ecco lo stesso figuro  alzò la mano
per salutare non so chi non potendo essere la stessa persona che avevo con
quel gesto salutato io, dal momento che quello avrebbe dovuto avere la
persona da me salutata alle sue spalle.
"Possibile che soffro di allucinazioni?" mi domandai preoccupato. Va  bene
che questo dolore al mio piede sinistro non mi lascia ragionare, tanto è
intenso, ma a tavola aveva fino ad ora avuto sempre la peggio, perché la
gioia di consumare i piatti delle Arselle aveva il potere di mettere a
tacere persino i dolori del piede.
"Ma scusa, sa" mi disse a un certo punto mia moglie, visto che stavo
perdendo il senso del limite; "ma mi sapresti dire dov'è questo figuro che
ti rifà il verso e ti avvelena questo buon pranzo?"
"Là" risposi con convinzione  enfatica io indicando con l'indice teso il
figuro, che naturalmente fece lo stesso gesto.
Mia mogie stette lì lì per scoppiare a ridere. Dovette trattenersi per non
far volare il boccone di sogliola che stava masticando.
"Lo sapevo che eri pazzo" mi disse, "ma non mi ero mai accorta che lo fossi
fino a questo punto: non ti sei accorto neppure che ti trovi dinanzi a una
colonna interamente ricoperta da uno specchio e scambi per chissà chi la tua
stessa immagina riflessa."
Stette a guardarmi con senso di pietà: "Ma dì, ti fa proprio tanto male quel
piede? Vuoi che andiamo a casa a prendere una compressa di tachipirina,
anche se  per te non è assolutamente indicata? Scusa, sa, ma comincio a
pensare che stai male davvero se vaneggi in questo modo." E così dicendo, mi
pose una mano sulla fronte.
"Ma se si fresco come una rosa!. Se vaneggi non è certo per febbre. Comunque
decidi tu, perché quello che dici e che fai non è proprio normale.
Solo allora cominciai a dubitare di me: mi alzai, mi sedetti, mi girai di
qua e di là, cominciai a ondeggiare  al solo scopo di assicurarmi che mia
moglie avesse ragione: quando si dice che si ragiona coi piedi. beh, forse
si dovrebbe fare a meno di sorridere nel sentire tale espressione: io
ragionavo davvero con il piede, che mi teneva fuori dal reale.
Finito l'esame critico della situazione mi diedi tale uno schiaffo in
fronte, pronunciando un "toh" più sonoro di una schioppettata e chi ce ne
andò di mezzo furono i miei occhiali che saltarono per aria per ricadere con
la velocità e la voracità degli erbivori nel piatto dell'insalata.
La cosa fece rumore. La prima a venire ad accertarsi dell'accaduto fu
proprio Patrizia, la quale, resasi conto dell'enormità della situazione
scoppiò a ridere.
Si dice che la curiosità è donna, ma non è forse vero. In quel caso furono
proprio gli uomini a voler sapere che caso mi fosse capitato.
Mella sala si era fatto il silenzio e tutti guardavano verso di noi,
dapprima con studiata e forzata moderazione e quindi piano piano in modo
più chiassoso e festevole, fino al punto che tutti scoppiarono a ridere come
matti, e la cosa si concluse con un brindisi a tutti i poeti e fabulatori,
come se io fossi davvero tra questi.
Per l'occasione uscì Bruna dalla cucina e si presentò anche Anna, che fu l'
ultima a comprendere quello che era accaduto essendo stata impegnata in
altre faccende.
Ma se dovessi dire, non credo che tutti uscirono dal locale convinti che io
non fossi un po' tocco.
PatriziAnnaBruna si diedero un gran da fare per tessere la mie lodi di uomo
intelligenza e pieno di fantasia, e lo stesso tentarono di fare i più intimi
compresa mia moglie, che un po' in imbarazzo ci si trovava eccome!
Ma - incredibile a dirsi - ci fu qualcuno che invece di fantasia pensò ai
fantasmi. Io, che avevo la coda di paglia e con ragione, data l'occasione,
lo sospettai da come certi mi guardavano.
Sentii persino uno che diceva ad un altro a bassa voce, ma non tanto che io,
pur ipoacusico,non riuscissi a interpretare: "E pensare che sono ormai tre o
quattro anni che lo conosciamo! Chi l'avrebbe potuto immaginare? Pure..si
trovano, altro che si trovano coloro che sono capaci di evocare chissà chi,
e non lo posso dire, ma quello là potrebb'essere tra di essi."
Io che ero rimasto un po' male, come si può ben immaginare, mi consolai
pensando che ci avrei fatto su un racconto.
Ma come si fa a scrivere un racconto su  circostanze del genere senza che la
gente abbia a pensare che l'autore voglia prenderla, come si suol dire, per
il sellino?..
Per questo ci ho voluto pensare un po' su prima di decidermi a mettermi a
computer per raccontare questa incredibile disavventura. Ora spero solo di
esserci riuscito non tanto malaccio.
Luigi Melilli venerdì 3 giugno 2005


title: IL COMMENSALE E LO SPECCHIO

author: Ary

text:
> Per questo ci ho voluto pensare un po' su prima di decidermi a mettermi a
> computer per raccontare questa incredibile disavventura. Ora spero solo di
> esserci riuscito non tanto malaccio.
>
>
>
> Luigi Melilli venerdě 3 giugno 2005
 sei sempre il Numero Uno!
E' un piacere vedere che sei tornato dopo tanti mesi di silenzio.
Cominciavo a preoccuparmi, e sono felice di sapere che stai bene, anche se
un pň acciaccato.
Ti mando tanti baci d'affetto....
 "Ai quanto sa di sale lo pane altrui, e scendere e salir le altrui scale."
(pressappoco)
Mi hai fatto venir fame.
Ary.
>
>
>
>
>
>
>
>
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>
>
>
>


title: IL COMMENSALE E LO SPECCHIO

author: DisKre Panza

text:
Martedì 28 Giugno 2005 Luigi Melilli ha scritto:
>  La farò breve
  Ma  chi vuoi  prendere per  i fondelli?  Proprio *TU*,  che "la  fai
breve"? Ma se non riusciresti a scrivere meno di 250 righe nemmeno con
una Luger puntata alla tempia... ;)))
>  Dico "triade femminile": PatriziAnnaBruna.
  Ne avevi gia` parlato, di 'sto  posto. 'Gna che un giorno ci veniamo
in massa, a farci pulire il pesce da Patrizia... (che battutaccia...)
  Ciao, Nonno!
  Bentornato!
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.