title: [R] Vorrei un altro bacio [1/3]

author: Ulrich Laverdure

text:
[Premessa. Posto questo racconto, anche se so che non è finito, che non è
come vorrei che fosse, che sarebbe qui e lì da ampliare, o meglio da limare
e soprattutto da tagliare: lo posto perché mi sono vagamente rotto la coglia
di sentirmelo girare per la capa, da vari mesi a questa parte, senza
riuscire a concludere, ad ampliare, limare e tagliare. Lo lascio così com'è,
a testimoniare l'inadeguatezza della mia Buona Volontà di Scrittore della
Domenica Pomeriggio. E in ogni caso è dedicato. E basta.]
I.
Stasera non so bene se andare di xanax o di malto singolo. E' una di quelle
sere così. A dirla tutta un po' del cazzo. Mi sono affranto per ore sul
senso della mia inutilità locale, per poi rendermi conto che quanto a
inutilità globale batterei per k.o. tecnico un paramecio ritardato. Strana
storia, quella dei parameci. A essere sinceri fino a una settimana fa manco
sapevo che esistessero cose (esseri?) chiamate parameci. Poi un amico col
gusto della scoperta scientifica, Andrea, ha pensato bene di rendermi noto
che i parameci, pur non possedendo un sistema nervoso centrale (sfido io:
provateci un po' voi a essere unicellulari e al contempo avere un sistema
nervoso centrale - o anche periferico, se è per questo), sono in grado di
reagire agli stimoli esterni.
- Ma guarda che roba - m'ha detto con un sinistro scintillio negli occhietti
stretti - gli metti un ostacolo davanti a quel tipo di molecole che un
paramecio medio è capace di considerare "cibo" ed è capace di girarci
attorno, e magari di andare a smollicare ciò che merita d'esser smollicato.
Da un paramecio, d'intende. Che storia assurda, no?
- Boh? - gli ho risposto io mica tanto persuaso - e allora? Anche Giacomo è
in grado di superare un ostacolo, e a dirla tutta sarebbe in grado di
aggirare anche un posto di blocco dei Carabinieri, per procurarsi del cibo:
e Giacomo non mi sembra molto più in là di un paramecio, sulla scala
evolutiva.
- Ma non ti rendi conto?
- Di cosa?
- I microtubuli.
- Eh?
Eh. L'avessi mai detto. Forse avrei preferito trovarmi davanti ai bastioni
di Orione in fiamme (e poi come lacrime nella pioggia, chi è che non se la
ricorda una cosa così?).
Fattostà che si lanciò in un'enorme disquisizione sugli effetti mesoscopici
di coerenza quantistica, o una cosa simile, mica c'ho capito tanto. Una roba
da far rabbrividire i peli degli avambracci, giuro. Ovvio che c'entrava la
supergravità, la teoria delle stringhe eterotiche, l'entropia dei buchi
neri, l'energia del vuoto e il teorema di Goedel. Io al secondo paragrafo (e
ogni paragrafo era un bel po' lunghetto, ve lo posso assicurare) già
navigavo verso i mari del sud della mia fantasia, complici quelle tre o
quattro medie scure; e le sue parole (robe tipo "fibrato spinoriale
pentadimensionale", oppure "metrica di Robertson-Walker", oppure ancora
"ermeneutica della gravità quantistica") facevano solo da sottofondo al
dolce sciabordio delle onde. Ogni tanto mi premuravo di emettere un flebile
"ah...", puntini di sospensione inclusi (ma solo tre alla volta), tanto per
fargli capire che non mi ero addormentato, e per fingere quel minimo di
interesse necessario a non lasciarlo sprofondare nella frustrazione più
nera. Un tipino delicato e suscettibile, il mio amico, capite? E io in fondo
sono troppo buono. Quando attacca con le sue tirate sulle magnifiche sorti e
progressiste difficile fargli notare che l'argomento può interessare al
massimo una ristretta cerchia di maniaci. Niente, si vede che ci mette la
passione. Che poi mi piacerebbe proprio capire da dove la prende, tutta 'sta
passione per i parameci o equivalenti. A me, a dirla tutta, adesso che c'ho
davanti la scelta tra la pasticchina e il bicchierino, in fondo in fondo, di
quel che fanno o che non fanno i parameci, non me ne potrebbe fregare di
meno. E la passione, per qualsiasi cosa che non sia lo mio stretto
particulare, che stasera - come troppo spesso da un po' di tempo a questa
parte - viene rimarchevolmente ristretto dall'angoscia che mi attanaglia le
coradelle, non so nemmeno dove stia di casa. La scelta migliore,
probabilmente, consiste nel buttare giù la pasticchina col bicchierino, e
poi tirare le coperte fin sopra la testa, magari lasciando la televisione
accesa, a farmi compagnia.
II.
Che poi una volta ci ho provato a dare un nome a quest'angoscia che mi
strizza le coradelle. Mi sono messo lì, mi sono seduto davanti al tavolo
della cucina con tutta la buona volontà del mondo e mi sono detto, "ecco,
adesso tiriamo fuori un nome per quest'angoscia che mi strizza le coradelle,
che si sa che una volta che le cose le conosci per nome poi non ti fanno più
così tanta paura". Il problema vero è che io questo nome lo sapevo bene, da
praticamente sempre, e allora ho guardato in faccia la mia buona volontà, l'
ho presa da parte in un angolino appartato della mia coscienza e le ho
detto: "Buona Volontà, io apprezzo molto i tuoi sforzi, non trovo le parole
adatte per spiegarti quanto li apprezzi, ma adesso vedi di andarti a fare un
giro, per favore, che ho altre cose a cui pensare". In realtà non avevo
proprio niente di importante a cui pensare, però mi sono alzato fingendo di
dover preparare un'improcrastinabile carbonara, e ho concluso che in fondo
un carciofo, anche con un altro nome, non riuscirebbe mai a profumare come
una rosa.
III.
A volte mi guardo intorno, sbatto contro le mura della mia solitudine e mi
chiedo, sgomento, che fine abbia fatto e dove mai sia andata a nascondersi
la parte di me che ritenevo più vera e valida. A dirla tutta mi chiedo se ho
mai avuto una parte vera e valida. Il progressivo inaridimento dei miei
orizzonti non può, mi dico in quei momenti, non può essere dovuto solo alla
rottura con Laura. Anzi, forse il rapporto di causa-effetto è invertito, e
la strada di Laura ha preso una direzione diversa dalla mia proprio perché
la mia interfaccia col mondo, in qualche modo, per qualche ragione, a un
certo punto è cambiata, e lei non è più riuscita a riconoscersi nel progetto
di trincea contro l'ostilità dell'Universo con cui ho cominciato a riempire
la vacuità delle mie giornate. Il fatto che siano passati tanti anni da
allora, è vero, non vuol dire niente: ci sono ferite che non si rimarginano
mai e che il tempo riesce solo a velare di malinconia. Ma allora cosa mi è
successo, e quando; ma soprattutto: perché? Arrivo al tormento d'immaginarmi
che nulla in realtà sia mai mutato, che io sia sempre stato così:
insoddisfatto, rancoroso, lunatico, ipocondriaco, vuoto, ferocemente
incoerente: e che forse me ne sia accorto solo a un certo punto della mia
vita, e non prima. Eppure riesco ancora distintamente a ricordare i miei
sogni di "prima"; la facilità con cui mi abbandonavo al sonno, come tra le
braccia di un amante, dopo la vera e gioiosa fatica del giorno; l'allegria
che provavo nell'affrontare quelle piccole prove della vita quotidiana che
rendono piccante e sapido il nostro viaggio terreno; l'insistenza con la
quale cercavo di penetrare il senso riposto delle cose, di capire i perché e
i percome; lo stupore e la meraviglia di quando un insignificante spicchio
di mondo finiva col rivelarmi i suoi segreti, come un dono inaspettato (a
squarciare il velame de li versi strani, fino a quel momento visti solo per
speculum et in enigmate, poteva essere l'improvvisa comprensione intuitiva
di un complesso fugato bachiano, o la subitanea penetrazione del significato
alchemico di un quadro del Guercino, o ancora, e meglio, la sbalorditiva
identità, scorta con gli occhi increduli della mente, tra l'astrazione della
matematica, creazione dell'uomo, e la concretezza della realtà fisica,
creazione di chissà Chi, se pure). Poi, ovviamente, stupore e meraviglia
svanivano come nebbia del mattino, e calava il sipario della realtà
quotidiana a celare la realtà occulta: ma a me restava, o almeno così
credevo, e questo in fondo è ciò che conta veramente, il bagliore della
verità stampato sul fondo degli occhi, come quelle figure geometriche
evanescenti, multiformi e cangianti che si osservano nel buio perfetto. Come
una promessa di altrove e di altroquando: e quella promessa bastava per
ricominciare da capo.
E adesso: adesso sono generalmente incubi invece che sogni, e per riuscire
ad abbandonarmi al sonno devo prendermi praticamente a martellate in testa,
e anche solo il pensiero di dover telefonare al ristorante e prenotare un
tavolo per cena mi mette apprensione, e del senso riposto delle cose mi
sembra che non me ne potrebbe fregare di meno, visto che non riesco a capire
neanche se le cose abbiano in generale un senso manifesto.
IV.
Oggi Andrea mi ha invitato a una festa. Dice "ci vediamo alle otto a
Subaugusta, sotto il cartello della metro, quello a destra andando verso
Roma". Io dico: "no, macché". Lui dice: "be', ma magari...". Io lo
interrompo: "magari niente, non mi va". Lui dice: "fa un po' come cazzo ti
pare". Devo riconoscere che quando non si parla di parameci, o dell'influsso
dell'ermetismo neoplatonico sullo sviluppo della scienza moderna, Andrea
sembra un tipo abbastanza ragionevole. Manco a dirlo, alle otto meno un
quarto ero lì, sotto il cartello della metro. Perché se poi decido di andare
a un appuntamento arrivo puntuale: che per me significa almeno mezz'ora
prima. Sì, il ritardo mi mette ansia: e allora? Oramai anche i bambini delle
elementari sanno che prevenire è meglio che curare. Solo che non mi
ricordavo se era a destra andando verso Roma o a sinistra andando verso
Roma, e questo fatto mi metteva addosso, tanto per sperimentare una
situazione nuova, un tormento incontenibile. Allora ho deciso di ricorrere
al Metodo Monte Carlo, sui pregi del quale una volta Andrea m'aveva
intrattenuto per circa tre ore e mezza: testa a destra, croce a sinistra. Le
prime cento lire sono finite dentro una grata. Mi sono spalmato sul
marciapiedi nel tentativo di vedere su quale faccia fosse caduta la moneta,
ma alle prime occhiate apprensive dei passanti (una signora ha tirato via,
con aria spaventata, un bambino curioso che secondo la madre s'era
avvicinato troppo al pazzo) mi sono rialzato. Mentre estraevo dalla
saccoccia un'altra moneta ho visto Giacomo che affondava il dente in una
poderosa corazzata, lasciando colare fuori imponenti fiotti di maionese.
- Ho chiesto a mamma se mi preparava uno spuntino - disse masticando con
gusto plateale - vuoi un morso?
- Per carità. Da te poi. Capace che mi stacchi un polpaccio. Che c'è dentro?
- Non lo so con precisione - ha detto subito prima di riaddentare il
formidabile composto, più simile a uno Zeppelin a pieno carico che a un
sandwich - credo mortadella, prosciutto cotto, una foglia di lattuga,
maionese, mezzo pomodoro a fettine, una sottiletta, rimasugli di tonno e
uovo sodo.
- Nessuno ci conosce come la mammina, eh?
Giacomo come tutta risposta ha sfoderato il più ebete dei suoi sorrisi, che
solo per un decimo di secondo è riuscito a interferire con la fiera
masticazione. C'è da dire che la magrezza di Giacomo è pari solo alla sua
fame atavica, e la mia invidia per il suo metabolismo non conosce confini.
Se io provassi solo a immaginare di mandar giù un quarto delle calorie che
ingurgita quotidianamente metterei su dieci chili nel giro di una settimana.
- Ma l'appuntamento - ho chiesto cercando di non affogare nella mia stessa
saliva - è qui o sul marciapiedi opposto?
- Boh? - ha risposto Giacomo forbendosi educatamente le labbra con la manica
della camicia - ma che ti frega, tanto li vediamo comunque.
Come odiavo il suo pressappochismo. Però poi alla fine i fatti gli hanno
dato ragione: l'appuntamento era dall'altra parte, ma non abbiamo faticato a
riconoscere, pochi minuti dopo, la mandria guidata da Andrea.
La festa era a casa di un tizio che conoscevo di vista, e che aveva
frequentato l'università insieme ad Andrea, prima che il frontale con
Istituzioni di Fisica Teorica lo proiettasse verso lidi meno astrali ma
economicamente più redditizzi. Era subentrato al papino nella gestione di un
negozio di ferramenta, e con ammirevole pragmatismo aveva deciso che le
uniche particelle elementari con cui voleva avere a che fare erano quelle
che estraeva con meticolosa laboriosità dalle sue stesse narici.
- To', un quark strange! - esclamava felice lanciando fuori dalla finestra,
col classico gesto dei giocatori di subbuteo dilettanti - ossia indice
lasciato improvvisamente libero dopo la costrizione opposta del pollice - un
proiettile verdastro di indubbia costituzione mucosa. Io a quel punto ero
già abbastanza abbrutito dalla raffica di gin tonic da potermi ampiamente
permettere di fregarmene di lui e delle risate che lo spettacolo delle sue
deiezioni adenoidali aveva provocato nell'attento pubblico. Solo che non
riuscivo a capire che diavolo ci facessi lì. E' stato il solito Andrea a
venirmi a tirar fuori dal gorgo di umor nero che si stava accumulando
proprio sopra la poltrona cui m'ero abbarbicato con tutte le briciole di
forza che restavano a mia disposizione:
- Hai assaggiato 'ste polpettine? - ha detto prendendone una dal piatto.
- Sì, buone - ho risposto senza guardarlo.
- Bella 'sta casetta, eh? - ha chiesto guardandosi intorno.
- In effetti.
- Pensa che se l'è rimessa tutta a posto da solo.
- In che senso?
- Be', nel senso che ha buttato giù tutti i tramezzi e a rifatto la pianta e
le stanze a suo gusto.
- Li ha buttati giù lui?
- Avrà pagato qualcuno per farlo, no?
- Ah, ecco.
- Magari non t'avevo detto che l'occasione di questa festa è proprio l'
inaugurazione della casa.
- Non so come avrei fatto a dormire tranquillo senza questa notizia.
- Ma lo sai che quando ti ci metti sei veramente stronzo?
- E insopportabile.
- Decisamente.
- Eh.
- Dì là ci sta uno con cui ho discusso per mezz'ora sull'inesistenza di una
realtà oggettiva.
Andrea è capace di saltare dal palo della discussione generica alla frasca
della controversia epistemologica con la leggerezza di un ballerino russo.
- E tu eri per l'esistenza o l'inesistenza?
Mi ha guardato con una punta di disprezzo.
- Va bene, non me lo dire, indovino: tu credi che esista una realtà
oggettiva, no?
Il disprezzo dipinto sulla sua faccia si è tramutato velocemente in
ribrezzo, con un'operazione di morphing da far invidia ai migliori software
disponibili sul mercato:
- Perché, tu no?
- Solo quando ci sbatto contro. Il che però, a pensarci bene, significa
praticamente sempre - ho aggiunto con una punta d'involontaria tristezza
nella voce.
- Dài, vieni di là che te lo presento. Un tipo originale e interessante, a
modo suo. Tra l'altro s'è portato appresso una sventola teutonica che
scansate.
- Ma figurati che me ne può fregare - ho detto versandomi un liquido dal
colore ambrato, e che m'auguravo non inferiore ai quarantacinque gradi, nel
bicchiere.
Però poi alla fine Andrea è riuscito a trasportarmi, quasi di peso, nell'
altra stanza: ed è stato così che ho cominciato a sperimentare Julia.
V.
Stamattina, dopo un paio di caffè neri e bollenti conditi con dosi
trascendenti di acido acetilsalicilico, ho cercato di ricostruire gli
avvenimenti della nottata, essendo incapace di ricordare come fossi riuscito
a entrare in possesso del numero di telefono di Julia. Per fortuna era una
mattina di domenica, e avevo una sporta di tempo da dedicare ai sani cazzi
miei.
Cirillo, questo il nome dell'energumeno che non credeva in una realtà
oggettiva, si presentava allo sguardo dell'osservatore sagace con tutte le
stigmate del capobranco: alto, capelli lunghi e scuri, sandali francescani
sotto pantaloni a costine e una camicia semihawaiana, una naso dritto che
sembrava scolpito in un legno particolarmente resistente alle intemperie, ma
soprattutto l'aria sicura di chi oltre a essere un capobranco sa di esserlo,
e sente di occupare con sicurezza uno dei due fuochi dell'ellisse su cui
orbitava Julia, ossia un essere assolutamente e irreparabilmente femminile.
- La pratica scientifica - stava dicendo Cirillo ad Andrea, con l'
espressione felice di chi oltre a possedere un folto pubblico che pende
dalle proprie labbra in realtà nella vita non aspetta altro che l'occasione
di avere a disposizione un folto pubblico da far pendere dalle proprie
labbra - è una pratica logica fondata sulla frase greca che si costruisce
come soggetto-predicato e che procede per identificazione, determinazione,
causalità. La logica moderna da Frege e Peano fino a Lukasiewicz, Ackermann
o Church, che si muove nelle dimensioni zero-uno, e anche quella di Boole
che, partita dalla teoria degli insiemi, fornisce formalizzazioni che sono
più isomorfe al funzionamento del linguaggio, sono inoperanti nella sfera
del linguaggio poetico dove l'uno non è un limite.
- Cioè - ha tentato di rispondere Andrea, colpito dalla sventagliata di non
senso come Benvenuti dall'uppercut benedetto di Carlos Monzon - intendi dire
che la pratica scientifica è una solenne minchiata?
- Non esattamente - ha replicato Cirillo, con un sinistro scintillio di
canini, sicuro ormai in cuor suo della superiorità dei suoi mezzi
dialettici: - quel che intendo dire è che di fatto risulta impossibile
formalizzare il linguaggio poetico attraverso i procedimenti logici
esistenti senza snaturarli. Una semiotica letteraria deve essere costruita
attraverso una "logica poetica" - Cirillo possedeva lo straordinario dono di
far percepire distintamente il virgolettato nelle sue parole - in cui il
concetto di "potenza del continuo" inglobi l'intervallo da zero a due, un
continuo dove lo zero "denota" e l'uno è "implicitamente trasgredito".
Io, lo confesso, me la stavo godendo un mondo: un po' perché il liquido
ambrato che avevo versato nel bicchiere si era rivelato un distillato di
ottima qualità; un po' perché m'ero perso nella contemplazione di un paio di
caviglie, quelle di Julia, fuori dell'ordinario - chiamatemi pure feticista,
ma non c'è quasi niente come un bel paio di caviglie sottili; un po' perché
dalle casse dello stereo emergevano, sottofondo a un livello accettabile, le
note di "What a wonderful world"; e infine un bel po' perché sentivo che
Cirillo mi stava ricompensando, con una sottile vendetta, di anni e anni di
dissertazioni in cui io avevo fatto la figura che Andrea stava facendo in
quel momento, ossia quello del totano ebete nella rete. Però alla fine ho
considerato che uno, l'amicizia è l'amicizia, due che Cirillo mi stava,
così, a pelle, profondamente sul cazzo, e tre che stava usando armi sleali.
Io sono uno che di solito resta al bordo: m'accontento di non affondare, di
galleggiare anonimo e possibilmente non avvistato dai radar del nemico,
sotto qualunque veste si presenti, e per me si presentava sotto molte vesti
diverse. Ma ieri notte, complici il distillato ambrato, le caviglie di Julia
e l'evidente difficoltà delle mene in cui Andrea si stava dibattendo, ho
avvertito distintamente un demonietto nella parte posteriore del cranio che
mi ha spinto a prendere la parola nei termini seguenti:
- Ti si potrebbe ragionevolmente far notare che l'intervallo zero-uno
possiede esattamente la stessa cardinalità del continuo dell'intervallo
zero-due. Anzi, a dir la verità non capisco perché nessuno l'abbia ancora
fatto.
Il mio ingresso sulla scena è stato sottolineato da un mormorio di
disapprovazione, come se avessi detto una corbelleria evidente a priori.
Andrea invece è sembrato riemergere da una profonda apnea:
- Ah, be', già, che castronerie vai raccontando in giro, eh, Cirì?
Cirillo ha sorriso, si è voltato parzialmente verso di me, come se
considerasse oramai indegno di attenzione il match contro Andrea, e ha
portato alle labbra un bicchiere colmo a metà di un liquido bluastro - un
osceno cocktail a base di curaçao:
- Ma la potenza del continuo che sto evocando - ha detto mentre il bagliore
degli occhi di Julia, che orbitava nella sua placida orbita ellittica,
arrivava come un raggio laser a sconvolgere il mio sistema ormonale - dallo
zero al doppio specificatamente poetico, ci fa accorgere come "il proibito"
è l'uno, ossia Dio, la Legge, la Definizione, e che la sola pratica
linguistica che "sfugga" a questa proibizione è il discorso poetico. Non è
un caso che l'inadeguatezza della logica aristotelica nella sua applicazione
al linguaggio sia stata evidenziata: da un lato dal filosofo cinese Chang
Tung-sun, che proveniva da un differente orizzonte linguistico dove al posto
di Dio si sviluppa il "dialogo" Yin-Yang, dall'altro da Bachtin che tentava
di andare oltre i formalisti con una teorizzazione dinamica costruita in una
società rivoluzionaria. La logica del "transfinito", concetto che dobbiamo a
Cantor, introduce, partendo dalla "potenza del continuo" del linguaggio
poetico, ossia dell'intervallo zero-due che invocavo prima, un principio di
formazione, e cioè una sequenza poetica "immediatamente superiore" a tutte
le sequenze precedenti della serie aristotelica: scientifica, monologica,
narrativa.
- Ma dimmi la verità - gli ho chiesto guardandomi distrattamente le unghie
della mano destra, - ci stai presentando una teoria o una metafora?
- Una metafora, ovviamente - ha risposto Cirillo con un ampio, comprensivo
sorriso nei confronti dell'ameba che stava tentando di sbarrargli il
passo: - ma c'è forse qualche differenza, alla fin fine, tra una teoria e
una metafora?
- Oh, sì che c'è - ho risposto fissandolo improvvisamente negli occhi: - e
scommetto che se prolungassimo questa inutile conversazione oltre i limiti
della decenza saresti in grado di tirar fuori, a sostegno delle tue tesi, l'
assioma di scelta e le proprietà metriche degli spazi topologici.
Il sorriso di Cirillo è svanito sul bordo pornografico del suo cocktail:
- E come fai a saperlo?
- Visto che citi a memoria interi paragrafi della Kristeva non dovresti
faticare a capirlo.
Il viso di Cirillo ha perso percettibilmente colore:
- Ma... che c'entra... io intendevo...
- Vedi, un mucchio di letame rimane un mucchio di letame anche se ci passi
sopra una mano di vernice dorata: e se proprio senti l'irresistibile bisogno
di inserire nel discorso le proprietà metriche degli spazi topologici,
dovresti almeno sapere che uno spazio topologico è noto alla stragrande
maggioranza della comunità scientifica internazionale per l'intrinseca
caratteristica di non possedere proprietà metriche.
La faccia di Cirillo ha virato al seppia: l'ho lasciato all'inevitabile
vendetta di Andrea, che rinvigorito dal mio intervento stava già per
chiedergli chi cazzo fosse la Kristeva, e sono uscito sul balcone, non prima
di aver rinsaldato la dose di liquido ambrato nel mio bicchiere. Due minuti
dopo ho sentito una vocina alle mie spalle, che in un italiano perfetto, per
quanto minimamente corrotto dalle nebbie del Mare del Nord, mi chiedeva se
avevo da accendere.
- Mi dispiace, non fumo - ho risposto mentre mi giravo: naturalmente era
Julia.
VI.
Che poi questa storia della realtà oggettiva non è mica la prima volta che
me la ritrovo a spaccarmi la coglia. Sarà mica colpa mia?
VII.
Subito dopo che avevo finito di lavare le insignificanti stoviglie che il
frugale pasto di un single è in grado di sporcare hanno suonato al citofono.
Ho spinto il bottone d'apertura senza nemmeno chiedere chi era, tanto a
quell'ora di domenica poteva essere solo o mia madre, preoccupata dal mio
silenzio degli ultimi giorni, o Andrea. In effetti dopo trenta secondi, il
tempo di salire di corsa due piani di scale, Andrea s'è diffuso concitato
dentro casa.
- Adesso mi spieghi come cazzo...
Senza neanche lasciargli finire la frase gli ho ficcato in mano il libro di
Sokal e Bricmont, "Imposture intellettuali", che avevo preparato sul
mobiletto vicino alla porta per l'occasione:
- Una lettura interessante.
Andrea, con gli occhi lucidi, mi ha detto:
- Per ieri sera...
- Sì?
- Sei un amico.
- Mavaffanculo.
Stavo per aggiungere che l'avevo fatto non per lui, ma per un paio di
caviglie che sfioravano la perfezione: poi non ho trovato il coraggio.
VIII.
L'ora che più amo: quando il giorno appena trascorso comincia a diventare
memoria, nel trascolorarsi di tutte le cose. Ci sono delle serate, come
questa a cui m'aggrappo dal terrazzo, in cui mi sembra - senza che ciò mi
provochi, apparentemente, tristezza - che il senso della vita consista nel
riempire la vita di senso. Questi pensieri mi assalgono tanto più quanto più
si avvicina il crepuscolo, soprattutto se il sole, appena sopra l'orizzonte,
va a far brillare d'arancione i mattoni e le tegole del palazzo di fronte al
mio balcone. Poi per fortuna inizia il film del lunedì, e posso riplanare
giù da quelle mie altezze sconsideratamente traslucide: perché se mi sento
tranquillo e sereno per più di cinque minuti di seguito, soprattutto nel
considerare le cose sub specie aeternitatis, poi comincio ad avere l'ansia -
ma starò veramente bene o è un trucco? E che ho fatto di particolare per
meritarmi questa specie di felicità? Non ho aiutato nessuna vecchietta in
difficoltà sulle strisce pedonali, non ho fatto il bucato e ho avuto
pensieri lubrici che riguardavano senza ombra di dubbio i vizi privati della
signora Bernasconi, che abita al piano di sopra insieme al legittimo
consorte e a due specie di salamandre in età prescolare che rispondono ai
nomi di Ughino e Giorgetto. Alla fine, mandandomi affanculo senza ritegno,
mi rendo conto che il segreto dei miei momenti di migliore felicità consiste
nello stare bene senza accorgermi di stare bene: satori che riesco a
raggiungere - ma non sempre - solo nel sonno, o dopo un congruo numero di
bicchierini, di pasticchette.
IX.
Sono riuscito comunque a fare la domanda più ovvia: come mai parlasse in un
italiano così rotondo e preciso, a cui mancavano solo le citeriori
vibrazioni della erre. Julia mi ha spiegato che i nonni materni, dopo una
lunga odissea emigrativa, partendo da Palermo e toccando via via le maggiori
capitali continentali, erano approdati a Monaco, e che in casa dei genitori
aveva sempre imperato un rigido e sano bilinguismo.
- Mia madre si è sempre rivolta a me in italiano - mi ha detto sorridendo
come se stesse confessando una marachella - e anche quando imprecava contro
mio padre che rientrava tardi, magari con una weiss di troppo in corpo, la
maggior parte delle ingiurie erano in dialetto.
- Ha fatto bene - ho risposto io, senza peraltro rendermi bene conto di quel
che stavo farneticando.
Eravamo appoggiati alla ringhiera del balcone e guardavamo fuori, verso il
buio punteggiato di lampioni. Parlavamo del più e del meno (della moneta
unica, dell'incongruenza della classifica dell'ATP, del buco dell'ozono e
via luogocomuneggiando) con aria apparentemente distratta: eppure avevo la
netta impressione di non essere l'unico sul quel terrazzo (ed eravamo in
due, là fuori) ad aver paura di ammettere che la posta in gioco non erano
palline di vetro colorate o figurine dei calciatori, ma intere falde di
tempo e di vita. Sentivo che in ogni caso non riuscivo a dare alle mie
parole il senso e la profondità che avrei voluto: e il culmine massimo della
mia abiezione sono riuscito a raggiungerlo quando le ho chiesto quanti anni
avesse:
- Ventuno - ha risposto non senza un fremito di giovinezza nella voce.
Giovinezza, giovinezza: non sono riuscito a evitare che l'odiosa canzonetta
del ventennio cominciasse a risuonare silenziosa nello spazio
improvvisamente sgombro tra le mie orecchie. Io iniziavo le scuole medie e
lei usciva lorda di sangue dal ventre materno. Io scorrazzavo sui motorini
imbandierati per la vittoria nel Mundial spagnolo e lei terminava l'asilo.
Io posavo il primo, innocente bacio sul labbro superiore di un'occasionale
esercizio di stile amoroso, e lei raccoglieva quaderni a quadretti pieni di
aste e incerte lettere. Io scrutavo nel buio alla ricerca del tempo perduto
e lei aveva anni ventuno: giovinezza, primavera di bellezza, che si fugge
tuttavia: cazzo. Per un lungo, terrorizzante istante ho avuto la visione
precisa di un diagramma spazio-temporale, io e Julia serpeggianti linee d'
universo che, partite da punti inconciliabili, per un caso s'incontravano
sul balcone di una casa alla periferia di Roma.
- Vuoi qualcosa da bere? - le ho chiesto, cercando una scusa qualsiasi per
rientrare in casa e andarmi a rinfrescare la faccia.
X.
Che poi, se per un caso lei fosse qui adesso, seduta in poltrona con un
libro davanti, inquadrata dal cono esitante della luce della lampada,
alzerebbe la testa e mi vedrebbe curvo sullo schermo del computer, e mi
chiederebbe:
- Che stai facendo?
- Scrivo - le risponderei, incapace di mentire.
- Cosa?
- Una specie di diario.
- Un diario? Vuoi dire una di quelle cose tipo "caro diario, oggi sono stato
allo zoo e c'era il sole eccetera"?
- Sì, una cosa così.
- E perché scrivi un diario?
- Me l'ha detto il dottore.
- Stai scherzando?
- Ti sembra che ho la faccia di uno che scherza?
- E perché il dottore ti avrebbe detto di scrivere un diario?
- A scopi terapeutici, credo. A meno che non mi voglia male.
- Cioè?
- Intendo dire che nei suoi proponimenti, o almeno così mi sembra, il diario
dovrebbe servire a esorcizzare i fantasmi che mi porto dentro. Ma a volte ho
l'impressione che evocarli scritti nero su bianco non abbia altro effetto
che quello di infondere loro maggior vigore.
- E allora perché continui a scrivere?
- Come se prendessi un'aspirina. Me l'ha detto il dottore? Io eseguo.
- E ci sono anch'io, nel tuo diario?
A quel punto mi girerei verso di lei: cercherei di denudare il mio sorriso
meno assurdo: e le direi che il mio diario non contiene altro che lei. Da
molto prima di conoscerla. Sono anni che sogno di ripetere senza vergogna,
cercando di emendare il passato, una panzana di tale portata cosmica.
[continua]


title: [R] Vorrei un altro bacio [1/3]

author: Bianca

text:
"Ulrich Laverdure" ha scritto :
> [Premessa. Posto questo racconto, anche se so che non č finito,
A me sembra finito. Hai presente quello che diceva: "devi lasciar andare la penna finche' non
arriva la frase giusta, quella che capisci che e' l'ultima"? Ecco, ho avuto questa impressione.
> che non č come vorrei che fosse,
Su questo non so che dire :-)
> che sarebbe qui e lě da ampliare, o meglio da limare
> e soprattutto da tagliare:
Anche qui sinceramente non saprei di cosa si possa fare a meno senza perdere qualcosa di importante
per il senso generale.
Mi sembra che la tua prosa abbia raggiunto un equilibrio invidiabile tra complessita' sintattica e
leggerezza espressiva, l'io narrante e' un personaggio a tutto tondo e anche i comprimari sono molto
ben delineati, la profondita' delle introspezioni conduce il lettore attraverso la storia
nonostrante (o dovrei dire grazie a) l'esiguita' della trama.
Insomma, se non s'era capito, m'e' piaciuto :-)
bianca


title: [R] Vorrei un altro bacio [1/3]

author: Mario Giagnori

text:
Ulrich Laverdure <
ulrich.l...@tiscalinet.it
> ha scritto:
> [Premessa. Posto questo racconto, anche se so che non č finito, che non č
> come vorrei che fosse, che sarebbe qui e lě da ampliare, o meglio da
limare
> e soprattutto da tagliare: lo posto perché mi sono vagamente rotto la
coglia
> di sentirmelo girare per la capa, da vari mesi a questa parte, senza
> riuscire a concludere, ad ampliare, limare e tagliare. Lo lascio cosě
com'č,
> a testimoniare l'inadeguatezza della mia Buona Volontŕ di Scrittore della
> Domenica Pomeriggio. E in ogni caso č dedicato. E basta.]
Non sono riuscito a capire perché lo consideri non finito. Comunque, l'ho
letto tutto (cosa abbastanza insolita per me, in questo periodo) anche se č
abbastanza lungo. Dal che deduco:
1 si fa leggere
2 non annoia
3 non viene voglia di lasciar perdere e andare a fare un'altra cosa.
Devo aggiungere, di piů, che mi č anche piaciuto. Ci ho trovato dei passi
molto sentimentali, e altri di garbata ironia. E altri decisamente
divertenti. Uno, in particolare, mi ha fatto ridere di cuore (quello di lui
che aspetta davanti al fioraio). Altri pezzi, naturalmente secondo il mio
parere, renderebbero meglio se non venisse enfatizzata la cosa. Mi viene in
mente, per esempio, alla storia del tramezzino dell'amico all'appuntamento.
La prima descrizione, forse, basterebbe a rendere simpatica la scenetta.
Penso, anche, che forse il personaggio di Julia andrebbe poco poco piů
accentuato, ché mi č apparso un po' troppo sfumato, a parte le caviglie
(scherzo, naturalmente).
Ma sono soltanto delle piccole cose che non mutano il quadro complessivo,
che č quello di una lettura gradevolissima.
Altra cosa, secondaria, che volevo dire č che questo č l'Ulderico scrittore
che preferisco. Ma č soltanto una storia di gusti personali di lettura, e
non fa testo.
Mi rendo anche conto, invece, che quest'altra cosa non dovrei dirtela (non
puoi dire a un architetto di non parlare di architettura), ma te la dico
ugualmente: alcuni discorsi che si fanno alla festa - siccome mi
incasinavano un po' la lettura - li ho saltati. :-))
Mario


title: [R] Vorrei un altro bacio [1/3]

text:
Mario Giagnori wrote:
> Non sono riuscito a capire perché lo consideri non finito.
Intendevo "non finito" sia perché la storia sarebbe dovuta andare avanti,
sia perché in fase di "decisione postaggio su ias" ho brutalmente cancellato
dei paragrafi intermedi che non erano terminati.
> ugualmente: alcuni discorsi che si fanno alla festa - siccome mi
> incasinavano un po' la lettura - li ho saltati. :-))
Ma guarda un po', pensavo sarebbero piaciuti in particolare a te :°)


title: [R] Vorrei un altro bacio [1/3]

author: Massimo

text:
Ulrich Laverdure <
ulrich.l...@tiscalinet.it
> wrote in message
8tkrmn$n16t8$1...@ID-50447.news.dfncis.de...
> nera. Un tipino delicato e suscettibile, il mio amico, capite? E io in
fondo
> sono troppo buono. Quando attacca con le sue tirate sulle magnifiche sorti
e
> progressiste difficile fargli notare che l'argomento può interessare al
Progressive, Ulrich. Progressive. Se è "La ginestra o
il fiore del deserto", G. Leopardi, Canti, XXIV, che
volevi parafrasare.
Massimo


title: [R] Vorrei un altro bacio [1/3]

text:
"Massimo" <
orgi...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:QDTL5.68353$3K3.2...@news.infostrada.it...
> > sono troppo buono. Quando attacca con le sue tirate sulle magnifiche
sorti
> > e progressiste difficile fargli notare che l'argomento può interessare
al
> Progressive, Ulrich. Progressive.
:-D
Ma va?


title: [R] Vorrei un altro bacio [1/3]

author: Ombra

text:
Ulrich Laverdure <
ulrich.l...@tiscalinet.it
> wrote un bel po' di righe
scritte niente male.
Ecco allora io qui di fronte a questi 61 k, posso cavarmela con poche righe?
E dirti per esempio che si', anch'io ho avuto qualche difficolta' con le
elucubrazioni di Cirillo o chi per lui? E dirti che invece certe altre cose
andrebbero incorniciate in corridoio, adesso che ci ho la libreria nuova
nuova (un mazzo per montarla, ieri, che manco ho piu' acceso il computer e
invece io questo commento si', te lo devo proprio, non foss'altro che per
quelli che da te sto ancora aspettando, ma questa è cattiveria, e sorvolo)?
Quali cose? Naaa, qui mi si chiede di andare oltre il limite autoimposto
delle 10 righe, che poi è da vedere se sono quelle che leggo qui sul monitor
o quelle che l'autlocco inviera' tagliandole al 76° carattere. Comunque,
bando alle ciance, ecco il mio commento estetico: bello. Ma questo si
sapeva. Piu' maturo e corposo degli altri - ma questo l'ha gia' detto
Bianca.
E allora io che dico? Boh. Che l'ho salvato, ecco, si', questo lo posso
dire.
Ombretta che torna di corsa al lavoro se no la linciano :)


title: [R] Vorrei un altro bacio [1/3]

text:
Ombra wrote:

> invece io questo commento si', te lo devo proprio, non foss'altro che per
> quelli che da te sto ancora aspettando, ma questa è cattiveria, e sorvolo)?
Guarda, lo so perfettamente che il tuo obiettivo era quello di farmi sentire
come un lurido verme, quindi sono felice di comunicarti che non potevi
riuscirci in maniera migliore. :°)


title: [R] Vorrei un altro bacio [1/3]

text:
Ulrich Laverdure <
ulrich.l...@tiscalinet.it
> wrote
> Guarda, lo so perfettamente che il tuo obiettivo era quello di farmi
sentire
> come un lurido verme, quindi sono felice di comunicarti che non potevi
> riuscirci in maniera migliore. :°)
:PPPP E' perche' c'ho la S tatuata in fronte, io!


title: Scrivere sceneggiature??

author: EnryJ

text:
Ciao a tutti, sono uno studente di lettere moderne che presto spera di
frequentare cinematografia a Roma. Cerco giovani scrittore che vogliano
collaborare con me per la stesura di una sceneggiatura su un film sui
giovani, sui problemi e i divertimenti della newgeneretion. Scrivetemi, se
credete di avere buone idee... ed insieme vedremo cosa fare. Io ne ho già un
pò'!


title: Scrivere sceneggiature??

author: Artod

text:
EnryJ ha scritto nel messaggio <7933nk$53a$
1...@nslave1.tin.it
>...
>frequentare cinematografia a Roma. Cerco giovani scrittore che
Scrittore, plurale di scrittora, femminile di scrittore.


title: Scrivere sceneggiature??

author: myself

text:
Artod wrote:
>
> Scrittore, plurale di scrittora, femminile di scrittore.
niente male, veramente! ti fa pensare. Per esempio che scrivere è
"unisex"?
Camillo.


title: Scrivere sceneggiature??

author: Stuart Redman

text:
EnryJ ha scritto nel messaggio <7933nk$53a$
1...@nslave1.tin.it
>...
>giovani, sui problemi e i divertimenti della newgeneretion. Scrivetemi, se
Newgeneretion ? E che cos'è questo, dialetto pugliese ?
Saluti
STU


title: Un concorso letterario

author: Mafe

text:
UNA SQUADRA IN CERCA D'AUTORE
Pur essendo al primo posto sin dall'inizio del campionato
d'appartenenza, il Cosenza Calcio 1914 è in cerca d'autore. Uscendo
dagli schemi tradizionali nei quali a volte è relegato il calcio, la
società rossoblù bandisce, con il contributo dell'Amministrazione
Provinciale di Cosenza, il 1° Premio letterario intitolato alla memoria
di Donato Bergamini e Massimiliano Catena. Si tratta di una iniziativa
inconsueta che ha lo scopo di stimolare la fantasia dei tifosi e degli
sportivi. Un racconto di fantasia che abbia per soggetto una squadra di
calcio denominata "Cosenza Calcio". Questo è quanto richiesto nel bando.
Non ci sono limiti di cittadinanza, il concorso è aperto a cittadini
europei ed extracomunitari purché gli scritti siano in lingua italiana.
Per il resto, c'è spazio per tutti. I romanticoni potranno liberamente
ispirarsi al calcio per scrivere la loro storia d'amore strappalacrime;
gli amanti del brivido potranno colorare di giallo la maglietta
rossoblù; i futurologi potranno descrivere il primo incontro di calcio
spaziale tra una squadra terrestre ed una rappresentativa di marziani...
insomma il campo è libero, delimitato solo dalla fantasia dei
concorrenti. Gli scrittori in... erbetta saranno ammessi in una apposita
categoria che, calcisticamente, non poteva non essere definita "Under
21". Chi non avrà superato l'età al 30 giugno 1998 sarà inserito in
questa categoria. A proposito del 30 giugno, è la data ultima entro la
quale spedire (tramite raccomandata) la propria opera indirizzandola a:
Spett.le Cosenza Calcio 1914 - Ufficio Stampa - concorso UNA SQUADRA IN
CERCA D'AUTORE - Via Bendicenti n. 20 - 87100 Cosenza. Mentre
infuocheranno i mondiali di Francia le opere saranno passate al setaccio
per poi giungere alla serata di premiazione a metà settembre. In quella
occasione saranno presentati i cinque romanzi finalisti (oltre ai tre
finalisti per la sezione "Under 21") e sarà assegnato il premio che la
società cosentina ha voluto dedicare ai due indimenticati calciatori
tragicamente scomparsi. La scelta del vincitore sarà demandata ad una
giuria altamente qualificata, nominata dalla società Cosenza Calcio
1914. Hanno accettato di partecipare nella veste di giurati: Roberto
Beccantini (La Stampa); Antonio Di Pollina (La Repubblica); Xavier
Iacobelli (Tuttosport); Enrico Maida (Corriere dello Sport); Giorgio
Tosatti (Domenica Sportiva); Lanfranco Vaccari (Gazzetta dello Sport);.
Il premio assegnato dalla giuria consisterà nella pubblicazione
dell'opera che, oltre che nei consueti circuiti editoriali, sarà
distribuita anche a tutte le società di calcio professionistiche
d'Italia, agli organi federali, agli allenatori, ai direttori sportivi,
agli arbitri e ai guardalinee. Inoltre sarà consegnata la targa ricordo
e un premio in denaro di 8 milioni di lire (2 per la sezione "Under
21"). Trattandosi di una competizione parasportiva non possiamo non
augurarci che... "Vinca il migliore!"
Federico Bria
BANDO DI CONCORSO "UNA SQUADRA IN CERCA D'AUTORE".
la società Cosenza Calcio 1914 S.p.a., con il contributo della
Amministrazione Provinciale di Cosenza, bandisce il 1° PREMIO LETTERARIO
"CATENA E BERGAMINI"
Regolamento
1 -     il premio è riservato ad autori  italiani o stranieri di ogni
età; 2 -     i concorrenti dovranno presentare romanzi inediti frutto di
fantasia, senza vincolo di genere letterario ed in lingua italiana,
aventi per soggetto una squadra di calcio denominata "Cosenza Calcio
1914"; 3 -     ogni concorrente può partecipare presentando una sola
opera; 4 -     gli scritti dovranno essere non inferiori a 80 cartelle e
non superiori a 140; 5 -     una cartella dattiloscritta dovrà contenere
al massimo 30 righe di 60 battute 6 -     tra i partecipanti è prevista
una sezione "Under 21" a cui saranno ammessi coloro che al 30 giugno
1998 non avranno ancora compiuto 21 anni. In questa sezione sarà
possibile partecipare con racconti brevi, purché non inferiori alle 40
cartelle; 7 -     i testi, da spedire entro e non oltre il 30 giugno
1998 a mezzo raccomandata,dovranno essere presentati in sei copie; 8 -
i lavori dovranno pervenire corredati da curriculum, indirizzo e
recapito telefonico, in busta chiusa presso: Cosenza Calcio 1914 S.p.a.
- Ufficio Stampa - concorso "Una  squadra in cerca d'autore" - Via
Bendicenti n. 20 - 87100 Cosenza (Italy); 9 -     gli scritti pervenuti
non saranno restituiti ma custoditi presso la società Cosenza Calcio
1914 S.p.a. quali opere partecipanti al 1° premio "Catena e Bergamini";
10 -    alla serata di premiazione, che si svolgerà nel mese di
settembre 1998, saranno ammessi cinque romanzi (tre per la sezione
"Under 21") secondo il giudizio insindacabile della commissione che sarà
nominata dalla società Cosenza Calcio 1914; 11 -    al vincitore sarà
assegnato il 1° premio "Catena e Bergamini", nonché una somma in denaro
di L. 8.000.000 (otto milioni); 12 -    al vincitore della sezione
"Under 21" sarà assegnato il 1° premio "Catena e Bergamini" scrittori
esordienti, nonché una somma in denaro di L.. 2.000.000 (due milioni);
13 -    ai finalisti sarà assegnata una targa ricordo con la scritta:
Cosenza Calcio 1914 concorso "Una squadra in cerca d'autore" - 1° premio
"Catena e Bergamini"; 14 -    la società Cosenza Calcio 1914 S.p.a.
acquisisce, con il premio assegnato, i diritti di pubblicazione delle
opere vincitrici; 15 -    le opere pubblicate saranno distribuite agli
Organi Federali e a tutte le Società di calcio italiane, gli Allenatori,
i D.S., gli Arbitri e i Guardalinee dalla serie A alla C2; 16 -    non
saranno ammessi a partecipare i dipendenti, i soci e i loro congiunti
della Società Cosenza Calcio 1914.
Cosenza, 20 gennaio 1998
      Il Presidente Paolo Fabiano Pagliuso
Il Capo Ufficio Stampa Federico Bria
Per eventuali informazioni scrivere o telefonare a: Cosenza Calcio 1914
S.p.a. Via Bendicenti, 20 87100 Cosenza (Italy) tel. 0984.23197 - fax
0984.23387 e-mail:
fb...@tin.it


title: pixel, un progetto poetico di massa

author: pixel


title: Le mie vite.

author: Samuele Zerbini

text:
Vorrei avere sei vite piene.
In una mi dedicherei a leggere tutti i libri del mondo. Leggerei soprattutto
poesie e romanzi, e scriverei in continuazione di ciò che leggo.
In un'altra invece mi dedicherei con tutto il cuore alla musica: ascolterei
in continuazione di tutto, e col mio violino suonerei ad ogni affiorare di
un sentimento al petto.
Nella terza vita viaggerei per tutto il mondo, in ogni modo, con ogni tempo.
Dal Giappone alla Grecia, alle Ande o a Samarcanda, non ci sarebbero segreti
per me. Chissà dove avrei casa, se sceglierei di mettere radici.
La politica occuperebbe tutta la mia quarta vita, dallo studio dei problemi
a passare casa per casa a chiedere cosa va bene, e cosa manca.
La quinta vita sarebbe dedicata a creare aziende per aiutare gli altri, a
trovare soluzioni e ad asciugare le lacrime degli abbandonati e dei soli.
Chissà se qualcuno penserebbe ad asciugare le mie.
Studierei tutto ciò che c'e' al mondo, partendo dall'Archeologia, nella mia
sesta vita. Vorrei sapere il perchè di ogni cosa, e cosa c'era prima, ed
immaginare cosa ci sarà.
La settima vita invece è quella che vivo, dove sto cercando di far stare le
altre sei. E aspetto sempre lo splendore dell'estate, e m'innamoro di tutto.
Samuele Zerbini


title: Le mie vite.

author: camilla

text:
"Samuele Zerbini"
> Vorrei avere sei vite piene.
> leggere
> musica
> viaggerei
> La politica
> aiutare gli altri
> Studierei
Oh. E amare una donna, quando?
> La settima vita invece è quella che vivo, dove sto cercando di far stare
le
> altre sei. E aspetto sempre lo splendore dell'estate, e m'innamoro di
tutto.
Ah ecco!
Bene Samuele Zerbini: la settima è la migliore, perché c'è tutto e non ti
annoierà mai.


title: Le mie vite.

author: gattusque

text:
Samuele Zerbini ha scritto:
> Vorrei avere sei vite piene.
Voglio, avrò
se non qui,
in altro luogo che ancora non so.
Niente ho perduto.
Tutto sarò.
(Fernando Pessoa)
ciao,
g.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Le mie vite.

author: ary

text:
> La settima vita invece è quella che vivo, dove sto cercando di far
stare le
> altre sei. E aspetto sempre lo splendore dell'estate, e m'innamoro
di tutto.
Bellissima. Bravo.
Io invece ho nove vite, come i gatti.
Ne ho consumate tre, me ne rimangono sei.
Ma non vorrei fare tutto quello che hai detto.
Mi basterebbe innamorarmi, una volta sola.
Ary
>
> Samuele Zerbini
>
>
---
Outgoing mail is certified Virus Free.
Checked by AVG anti-virus system (
http://www.grisoft.com
).
Version: 6.0.784 / Virus Database: 530 - Release Date: 28/10/2004


title: Le mie vite.

author: Riccardo Clementi

text:
Grande Samu. Mi hai sinceramente commosso. Vorrei dar voce al fiume di
pensieri che scorrono nella mia mente dalla sorgente delle tue parole, ma
l'ora è tarda e la stanchezza è molta. Presto, tuttavia, ti manderò alcuni
miei scritti. Non saranno belli, ma anche per me scrivere è tutto. Trovi
qualcosa anche su
www.lillogicopensiero.blogspot.com
 (anche se è un banco
di prova, per cui è roba un po' buttata là!).
Sei un grande, un forte abbraccio
Ricca
Samuele Zerbini ha scritto:

> Samuele Zerbini



title: Le mie vite.

author: Rosapia Bonomi

text:
Perbacco, non l'avevo vista! Le tue aspirazioni mi affascinano. Le
condivido, mi sento così anch'io. Qualcuno dice che sono così perché sono
nata sotto il segno del sagittario... Sei un sagittario anche tu, per caso?
Io non credo agli oroscopi, ma qualche... stregone ha detto cose belle dei
sagittari... quasi quasi ci credo.
R.P.B.
"Samuele Zerbini" <
sazerbiG...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:NP2wd.298486$b5.14...@news3.tin.it...



title: [EDS: Domenica 2 Luglio]

author: Pikkiatella

text:
Che sia mattina dalla luce che filtra tra le imposte e dal rumore di
strada..la bocca impastata dal rosso della sera prima cerco a tentoni
un paio di occhiali e ricordo che non li ho presi.
Che sia montagna si capisce dal freddo, dell'aria e del pavimento, è così
diverso dal
calore asfissiante di una pianura alla quale mal mi adatto
"Come vivi a Treviso, fratellone?"
"Non c'è il mare."
Chiaro, per noi due.
Che ci sia M. si capisce dal respiro irrequieto di uno che ha dormito male,
e dal calore, nel letto, nel cuore, nel giorno che viene.
Pavimento-piedi nudi sul legno- voglia di caffè.
Sono le 10.
Alle 10.10 mi arrendo e chiamo mia madre, litigo
con la bombola del gas e mi sfugge sempre qual'è la manopola giusta.
Pregusto la solitudine bella di chi ha qualcuno accanto, poco più in là, a
cui pensare
a cui sorridere per cui sorridere verso gli scorci di lago alla finestra.
Alle 10.30 emerge- solitudine, addio- quel qualcuno, molto arruffato molto
poco riposato e senza gel. Sarà un buon giorno.
Fino alle 11.30 vuoto di memoria, doccia piccola lista per piccola spesa,
macchina lungo il viale (che gusto mandare altri
a far spesa di domenica) cipolla e pancetta e cucina e ancora
piatti da insaponare e le nostre iniziali con la schiuma, sul muro davanti
al lavello.
Alle 12 gazzetta e cucina a porta chiusa per non spandere odori in casa,
finestre aperte perchè il profumo del bosco combatta
per me la mia inquietudine irrinuciabile.
12.30 persone a pranzo in anticipo di un'ora, cinque minuti dopo bestemmie a
raffica che l'acqua scotta, poi pranzo poi sprofondiamo in poltrona
davanti al brutto muso di un Coulthard trionfante.
Che schifo.
Gli altri se ne vanno, noi sempre più assonnati e sempre più stretti sul
divano.
Alle 16.30 la mia idea "geniale".. passeggiata sul lago.
Alle 16.35 l'idea geniale della macchina di M... "non parto", dice.
Alle 16.40 al buon Dio fischiano le orecchie.
Alle 17.00, dopo aver chiamato, nell'ordine, Marcello (che non c'è),
 la sua ragazza (che mi porta i cavetti per la batteria), Ugo (che provi,
lui che sa, a spiegarmi che cosa può essere e come si mettono i cavi e
se sarà il caso che avverta il capo che non arrivo, lunedì) ci sediamo
sull'erba e aspettiamo di scoprire cosa sarà di noi.
Alle 17.15 la macchina - cavi attaccati e panico placato- si degna di
accendersi.
"Forse vi porto a casa, domani."
Un forse ci basta.
Sono le 18.
Scendiamo con Manuela fino alla stalla di Marcello. E' piena di mucche fieno
odore  acre e vitellini paurosi. Ne accarezzo uno, il naso è umido quasi
come gli
occhi.
Manuela ha un cane bellissimo cucciolo stupido e buffo, lo libera nei prati
e quello si lancia dritto nel letame, orecchie al vento, le gli urla dietro
e a me cade l'occhio sui
cani "da guardia", legati fuori
dalla stalla, tutta la vita alla catena, mai liberi, mai una carezza perchè
fanno quasi parte del paesaggio.
Uno è cieco.
Non abbaiano, non reagiscono.
Alle 18.30 arriviamo al baretto del campeggio, c'è un vecchio matto che ci
insulta facendo
strane smorfie, io gli chiedo se non ha niente di meglio da fare e lui mi
risponde
"Certo, se no dove sta il dispetto?"
Forse non è così matto.
M. lo vuole rovesciare nel lago, io gli sorrido, finiamo la birra, quattro
chiacchere con gente del posto, il vecchio matto ci insulta
 ancora, in tedesco adesso, ma qui gli insulti in tedesco li capiamo tutti e
tre.
Manuela porta via il cane, fradicio di acqua di fontana e felice, sono le
19, partita alle 20, ora di andare.
Sulla strada della stalla - non so come- ci mettiamo a far la lotta. Gli
ebeti, direbbe Elisa.
Fatto sta che quando arriva Manuela in macchina siamo nel bel mezzo di un
combattimento accesissimo, salvata in extremis, potrei dire.
Casa-cucina-Tv.attesa.
Sono le 20.
Per due ore si grida e si bestemmia e si trema.
Alle 22 lancio l'accendino contro il muro.
Alle 23 gli altri due finalmente si scollano dalla poltrona.
Saluti. A presto.La macchina va.
Speriamo per domani.
Potrei vivere io, qui.
Non ho bisogno di locali e gente e ipermercati e casino.
Ne ho avuto così tanto.
Alle 23.30, la sveglia puntata alle 05.30 di mattina,
M.allunga una mano e spegne la luce.
Un racconto banale è giusto che finisca con una banalità.
E' troppo veloce il tempo, quando si è felici.
Pikkia


title: MI5 Persecution: BA984 LHR->TXL 13/6/98 (820)

text:
BA984 LHR->TXL 13/June/1998
Certainty level: 100%
In June 1998 I travelled on the above British Airways flight to Berlin
with my mother, to visit her family. There were two women in seats 30D/E,
about 4/5 rows behind us. It was quite obvious from the torrent of abuse
during these flight that these women had been instructed to harass me
and attempt to obtain a reaction.
I did manage to record much of the flight, but unfortunately much of the
recording is unclear because of high background noise on the aircraft.
The following three excerpts from the recording  are the best I can do.
The segment at position 11:34 minutes on my recording contains a fairly
quiet word "paranoid", followed immediately by a much louder
"yeah, he's paranoid, yeah". During the flight the abuse was not sexual,
as it so often is elsewhere, but attacking my mental health.
One of the women in seats 30D/E said "paranoid" very clearly towards the
end of the flight, but unfortunately I had run out of minidisc space and
stopped recording by then. There is absolutely no doubt in my mind that
these women were directed to harass me. This harassment happens without
fail on British Airways flights; I've been on something like three or
four BA flights in the last 5 years and it's happened each time.
Presumably this is because of international law which says incidents on
aircraft during flight are actionable in the airline's country of
origin - so my persecutors want a reaction from me, and they want to see
me "done" in the UK where they can influence the justice system.
These incidents never happen on foreign-domiciled carriers.
820
--
Posted via NewsDemon.com - Premium Uncensored Newsgroup Service
      ------->>>>>>
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title: storia di katia t.

text:
Katia urla e bestemmia denti bianchi scintillanti occhi neri da gatta
furba e tre lunghe trecce biondo finto che saltano a destra e a
sinistra mentre s'agita sulla sedia
e poi fumava e beveva
a un tratto s'alza in piedi ritta rossa in faccia e squadra
tuttincazzata Volpino
e sapete che gli ha detto? ve lo dico io che gli ha detto
PIGLIALO NEL CULO TU MOSCIMPOTENTE
questo gli ha detto chiaro e tondo e pareva che da un momento
all'altro gli si scagliasse addosso per mollargli un calcio forte ai
coglioni come fece quella volta col Gallina
Per questo mi piaceva Katia che non si teneva niente in mente
e aveva una voce bella come una cantante
Ancora un paio di minuti lo ha guardato dritto in faccia ma
senza dire niente poi s'è seduta
Katia aveva quattordicianni la prima volta che fu fatta ma non si
diede per passione
diversivo e basta
bazzicava lì nel bar colle altre piccole del quartiere senza
niente da fare solo sedere e parlare
grattare sigarette e scroccare da bere
neanche la scuola dell'obbligo aveva finito
così disse sì nel parco lì vicino su un letto d'erba con
altre due o tre coppie
in verità non disse niente Lallo o Bruno o chi fosse continuò
e basta e dopo s'incontrarono all'uscita tutti a sorridersi e
i ragazzi di almeno quattro o cinquanni più grandi a sentirsi
veramente in gamba
le ragazze chiacchieravano e alludevano
Katia lei scuoteva le spalle
essere fatta è essere fatta perché tutto quel parlarsi addosso?
Ci tornò spesso nel parco o la dai o non la dai tutto qui Katia non
faceva scherzi e aveva le tette grosse che pareva una donna
com'era fatta e non un bambina
Poi arrivò uno nuovo
Volpino
sedeva su uno sgabello al banco e fumava e sorrideva
aveva il naso adunco e i capelli liscio castani lunghi e sciolti sulle
spalle aria viscida da malandrino Armani stretti col pacco in evidenza
i ragazzi gli ragliarono addosso ma lui li fece zittire e dieci minuti
dopo li portò a fare un tiro d'ero dentro al cesso
Katia sapeva dell'ero ma non l'aveva mai provata
tempo qualche giorno e Volpino l'offrì pure a lei trattenendosi nel
bagno più del dovuto
Uscite da lì dentro brutti stronzi disse il proprietario
Chi è brutto stronzo? già chi? disse Volpino uscendo pronto a dargli
Vaffanculo e alza le chiappe se non ti sta bene come parlo
brutto stronzo lo dico a te e a quella succhiacazzi che ti sta vicino
toglietevi dalle palle
Katia squittiva cercando di calmare Volpino
andiamocene che ne troviamo cento di bar merdosi come questo
Il giorno dopo erano di nuovo lì ma Volpino non era innamorato era un
puscer e quando Katia gli chiese un tiro d'ero Volpino disse e che ti
credi che ti basta sempre farmi un pompino per pippare e le fece la
proposta
Fu allora che Katia gli si scagliò addosso usando parole sue per
dirgli cosa ne pensasse
Allora dammi i soldi disse Volpino
Katia di soldi non ne aveva suo padre muratore quando trovava gli
scuciva solo al sabato ventimila ma il culo a quel pezzemmerda con
gl'occhi da cane non lo voleva dare
Dopo un po' s'alza e va fuori sbuffando e muovendo il culo come un
trans per farlo rosicare
Volpino si sbracò sulla sedia pensando tanto tornerai e lisciandosi
con mano leggera il capello
Katia rientra e chiede un cono cioccolato e zabaione a credito e si
mette a succhiarlo davanti a Volpino che dice vabbene
la sborra gli colava dagli occhi
Un mese dopo Volpino non si fece più vedere
era Katia a vendere l'ero lì nel bar per rimediare la dose che le
serviva ed era sempre un via vai
la notte pregava gesummio fammi smettere con una voglia matta di
piangere sulla spalla della madre per farsi coccolare e carezzare i
capelli come quando era bambina
ma la madre era stanca a quell'ora alzata com'era dalle sei del
mattino per fare le pulizie nei palazzi del centro e per far smettere
quel dolore che sentiva dentro Katia va nel bagno e si fa un paio di
schizzi d'ero
Il giorno dopo Volpino le chiese i soldi e lei non li aveva
era stata male quella notte e s'era fatta anche quella che non doveva
Maledetta puttana disse Volpino gli occhi cattivi
te i do te li do rispose Katia quasi piangendo
ma perché qualcuno non mi aiuta pensava dondolando la
testa come una matta
rimedia i soldi brutta stronza o sennò t'ammazzo
Quella sera Katia diciassettanni compiuti da un mese e mezzo
si buttò dal ponte della ferrovia dentro al fiume
*************
M.
PS: un grazie a Filo che mi ha spinto a scrivere


title: storia di katia t.

author: Pasquale Auricchio

text:
Tue, 16 May 2000 20:24:48 +0200, "Mario Giagnori" <
mario.g...@tin.it
>:
> PS: un grazie a Filo che mi ha spinto a scrivere
grazie anche da parte mia, che ho gradito molto lo scritto.
p.


title: storia di katia t.

author: Elvio Cipollone

text:
On Tue, 16 May 2000 20:24:48 +0200, "Mario Giagnori"
<
mario.g...@tin.it
> wrote:
>Katia urla e bestemmia denti bianchi scintillanti occhi neri da gatta
Grande Mario, sei in forma. E non importa qualche piccolo errore, è
veramente un bel pezzo.
ec


title: storia di katia t.

text:
(cut)
> Quella sera Katia diciassettanni compiuti da un mese e mezzo
> si buttò dal ponte della ferrovia dentro al fiume
> *************
m'hai fatto male, m'hai fatto.
Splendido.
Lei scrive meglio, molto meglio, di come s'orienta, messere ;)
Pikkia


title: storia di katia t.

author: Alessandra

text:
Mario Giagnori wrote
> Katia urla e bestemmia denti bianchi scintillanti occhi neri da gatta
> furba e tre lunghe trecce biondo finto che saltano a destra e a
> sinistra mentre s'agita sulla sedia
Non so se sia stato l'alcool di Rocca di Papa, Filo o la Lazio.
Ma l'effetto è stupefacente.
Bravo
A. (con la bocca aperta)
PS: detto fra noi, ti odio. :-)


title: storia di katia t.

author: bartleby

text:
On Tue, 16 May 2000 20:24:48 +0200, "Mario Giagnori"
<
mario.g...@tin.it
> wrote:
>Quella sera Katia diciassettanni compiuti da un mese e mezzo
>si buttò dal ponte della ferrovia dentro al fiume
un brano veramente veramente bello e
convincente.
c'e' dentro un sacco di cose, di vita.
sei davvero bravo, mario.
ciao
ale'


title: storia di katia t.

author: Mrs. Coconut

text:
Tue, 16 May 2000 20:24:48 +0200, "Mario Giagnori"
<
mario.g...@tin.it
> :
Mario, finalmente! Qualcosa di tuo da leggere, e mica un qualcosa a
caso! Bello, molto bello.
MrsC
PS: ti saluta Ombra, sul suo newsserver il tuo messaggio non è
arrivato.


title: storia di katia t.

author: Ahira

text:
>Lei scrive meglio, molto meglio, di come s'orienta, messere ;)
se scriveva peggio era uno a caso incominciante per T.e finente per
ette
AhiRa


title: storia di katia t.

author: Trans IL vano

text:
Mario Giagnori,
mario.g...@tin.it
 ha scritto:
> Dopo un po' s'alza e va fuori sbuffando e muovendo il culo come un
> trans per farlo rosicare

Vorrei parlare malissimo dello scritto, ma
questo omaggio alla categoria me lo impedisce.
.
.
.
.
.
.
serio mode on-
(bravo Mario, l'ho letto tutto con piacere)
serio mode off-
--
Michele [di stirpe]®
--
http://web.tiscalinet.it/ziomichele


title: storia di katia t.

author: Bianca

text:
Ben fatto, Mario.
Hai ritirato fuori quello stile semplice e carnale che piaceva a me, ma con
qualcosa di nuovo: una specie di ingenuita' brutale, non so, come un'eco di
dialetti dimenticati, o sgarbi subiti.
Insomma, l'ho letto volentieri
bianca


title: storia di katia t.

author: Gilgamesh

text:
- non abbiamo litigato noi una volta ? - mi hai chiesto a Roccadipapa.
- no - ho risposto io.
- eppure ...
Vediamo se riusciamo a litigare oggi - penso io - mentre comincio a leggere
di katia t..
Comincio tutto bello tosto e incazzato.
Finisco che quasi piango.
bellissimo.
G.


title: storia di katia t.

author: lubna

text:
Mario Giagnori <
mario.g...@tin.it
> scrive:
> Katia urla e bestemmia denti bianchi scintillanti occhi neri da gatta
> furba e tre lunghe trecce biondo finto che saltano a destra e a
> sinistra mentre s'agita sulla sedia
> [...]
> Quella sera Katia diciassettanni compiuti da un mese e mezzo
> si buttň dal ponte della ferrovia dentro al fiume
Bello, tra Balestrini e Serra (Gianni).
Non conoscevo questo tuo stile piů
asciutto.
lubna


title: storia di katia t.

author: Mario Giagnori

text:
Un grazie a tutti per il commento... e una risposta cumulativa.
Ad Auricchio dico che mi piace la *I* piccante.
A Elvio che mi dice che ci sono errori, chiedo quali.
A Pikkiatella che dice che le ho fatto male dico che mi dispiace...
sul fatto che scrivo meglio di come m'oriento ho già risposto.
Ad Ahira non so che dire perché non l'ho capita.
Ad Alessandra che mi odia a bocca aperta un bacio.
A bartleby ancora grazie.
A Mrs Coconut dico solo che fra lei e sua sorella mi stanno facendo
impazzire
Al "Maledetto" dico che l'omaggio non era alla categoria ma proprio al
suo culetto, che quanto a bellezza veniva appena dopo quello di
Ulderico.
E a Bianca dico grazie.
L'EDS era un omaggio a un grande scrittore scomparso: Sergio Atzeni.
Mario


title: storia di katia t.

text:
Gilgamesh ha scritto:
>
> - non abbiamo litigato noi una volta ? - mi hai chiesto a
Roccadipapa.
> - no - ho risposto io.
> - eppure ...
Eppure a me pare che abbiamo litigato. :-))
> Finisco che quasi piango.
>
> bellissimo.
Grazie. Ciao Gil
Mario


title: storia di katia t.

text:
lubna ha scritto:>
> Bello, tra Balestrini e Serra (Gianni).
> Non conoscevo questo tuo stile più
> asciutto.
In effetti, non hai torto. Io pensavo a Sergio Atzeni mentre scrivevo,
ma adesso mi hai fatto ricordare anche il bellissimo "Gli invisibili"
di Nanni Balestrini.
Mario.


title: storia di katia t.

text:
Mario Giagnori,
mario.g...@tin.it
 ha scritto:
> Al "Maledetto" dico che l'omaggio non era alla categoria ma proprio al
> suo culetto, che quanto a bellezza veniva appena dopo quello di
> Ulderico.
l'hai visto da ubriaco.
le mie chiappe son più piccine
di due pugni di neonato.
(il pelo folto e lucido non
 traspariva mica dalla mini
 in latex)



title: storia di katia t.

author: Ombra

text:
Mario Giagnori <
mario.g...@tin.it
> wrote
> A Mrs Coconut dico solo che fra lei e sua sorella mi stanno facendo
> impazzire
In senso positivo, voglio sperare :-))
la sorella + grande


title: storia di katia t.

text:
On Wed, 17 May 2000 19:30:04 +0200, "Mario Giagnori"
<
mario.g...@tin.it
> wrote:
>A Elvio che mi dice che ci sono errori, chiedo quali.
Giusto perché lo chiedi!
>e sapete che gli ha detto? ve lo dico io che gli ha detto
e sapete che gli ha detto? ve lo dico io
>Katia di soldi non ne aveva suo padre muratore quando trovava gli
>scuciva solo al sabato ventimila ma il culo a quel pezzemmerda con
Katia di soldi non ne aveva suo padre muratore quando trovava le
scuciva solo al sabato ventimila ma il culo a quel pezzemmerda con
>te i do te li do rispose Katia quasi piangendo
te li do te li do rispose Katia quasi piangendo
Ciao
ec


title: Leroy

author: Mario

text:
che mi dite di J.T. Leroy? cosa conviene leggere di questo giovanissimo
autore?
Mario


title: Leroy

author: Trans IL vanO

text:
"Mario" <
krono...@hotmail.com
> ha scritto:
> che mi dite di J.T. Leroy? cosa conviene leggere di questo giovanissimo
> autore?
Non ci spendere i soldi.
Te lo presto io "ingannevole č il cuore piů di ogni altra cosa".
Occhio che č un po' fortino, magari non ti regge la pompa.


title: Leroy

text:
> Non ci spendere i soldi.
addirittura??
> Te lo presto io "ingannevole è il cuore più di ogni altra cosa".
> Occhio che è un po' fortino, magari non ti regge la pompa.
>
in che senso fortino?
Mario


title: Leroy

author: illuminata

text:
nel senso che si parla di una lucertola..cioč una prostituta di parcheggio
americana, e sarah lo č, ma č anche un ragazzino di 13 anni.
"Mario" <
krono...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:ba7l3u$q0ahh$1...@ID-171156.news.dfncis.de...
>
> > Non ci spendere i soldi.
>
> addirittura??
>
>
> > Te lo presto io "ingannevole č il cuore piů di ogni altra cosa".
> > Occhio che č un po' fortino, magari non ti regge la pompa.



title: a tutte le persone - nuove - da max

author: artenamir

text:
Alla figlia della terra.
Uscire da una prigione, per poi rintanarsi in una altra stanza, dove ci
sono - altre - persone, ma sempre stanza e'. Cambiare luogo - si dice - ma
il perimetro chiuso e' sempre lo stesso. La DIFFERENZA , semmai oggi ne
vogliamo sottolineare una vera, e' nell'amare, nel provare sentimenti ed
emozioni sincere. Ho saltato tanti viaggi, ma star qui' in questo letto a
rimpiangerli mi sembra assurdo e ridicolo. BERE DEL VINO PER DIEMENTICARE
.... la politica dello sballo, non mi e' mai piaciuta, elimina capacita'
creative collettive sollevando quelle individuali e io sono noiosamente
coerente al mio - credo - sociale.
Ieri sera mentre ti addormentavi tra le mie braccia, papa' ha visto una
trasmissione televisiva e vorrei parlartene, e' un'ottimo spunto per farti
conoscere un'altra realta'.
Per il - Giubileo - in questi giorni, hanno rastrellato, ne piu' e ne meno,
come si faceva per gli ebrei quando la Germania nazista decise di portarli
nei campi di concentramento per eliminarli,
 tanti - MALATI - da condurre in piazza S.Pietro a Roma per la benedizione
del papa.
La festa del malato del portatore d'handicap, di chi e' nato diverso
fisicamente o che lotta per vivere in una umanita' che ti costringe a
sopravvivere. La festa del malato ma che festa e' se e' malato ? .... se si
vuole pensare e parlare di solidarieta' non e' certo nelle immagini che ho
visto e nelle parole che ho sentito comunicare, che la si puo' trovare.
Inquadrature sui pulman, scortati dalla polizia, carichi di - diversi - da
guardare e scrutare con gli obiettivi. Nessuna via di fuga per i deportati,
nel periodo storico che ti annunciavo prima, quello nazista, se un ebreo
provava a scappare, immediatamente veniva ucciso, la probabilita' di farcela
era una su un mille,in questo caso la vita e' stata piu' crudele,
l'handicappato e' bloccato dall'imprevista natura, e l'unica probabilita' su
un milione, di diventare - normale -  non esiste.
L'esempio, per certi versi storici e drammatici, ti sembrera' assurdo, ma
seppur non e' stato ucciso nessuno in piazza S.Pietro, non farei troppa
differenza per il dolore, quest'ultimo non ha una data storica con cui lo si
puo' valutare e analizzare.
Inizia la - serata - su rai-due dedicata a questo incontro, il San Remo dei
poveri cantautori in cerca di pubblicita' per la loro canzonetta d'autore
sul tema dell'amore in battuta quattro quarti e' meno squallido da vedere.
La telecamera si ferma, mentre si sente il cd. del papa che canta, ad
inquadrare i volti dei miei FRATELLI stanchi, deformati, folli come non mai,
felici alcuni per essere fuori da quella solitudine quotidiana in cui tutti
i giorni, a sostenerti, e' la speranza di un sorriso altrui, di essere
accettato anche se DIVERSO e' il tuo corpo dagli altri.
Ed ecco poi, apparire sullo schermo i sorrisi finti degli
accompagnatori-trici che spingono gli ammalati come tanti sacchi di concime,
indifferenti, attenti solo a parlare tra di loro - normali - in cerca di una
avventurosa - cattolica - storia d'amore - o pacca sulla spalla per la loro
pieta' dimostrata verso questi - esserini -.
Poi la presentatrice, con il suo vuoto morale, far diventare, con battute
preparate precedentemente allo spettacolo e mal recitate, quel luogo di -
DOLORE - di - ritrovo - del dolore, inutile e freddo, ghiaccio come un
film-documentario girato dopo l'esplosione di mille atomiche.
IMMAGINO il regista della trasmissione che nella sua saletta-mobile dice :
voglio un primo piano dei mostri, trovatemi con le telecamere i malati piu'
mostruosi che ci sono, dobbiamo dare fastidio, mostrare il dolore a questi
borghesucci che guardano la tv. trovatemi i mostri nella folla, dobbiamo
alzare l'auditel, la borsa delle banche cattoliche.
Ed eccoli i miei FRATELLI inquadrati fin dentro gli occhi, massacrati dalla
TV di stato commerciale, che tenta nelle sue ridicole riprese di rendere
PIATTA una realta' che mai lo sara'.
Ecco i miei FRATELLI esposti senza una vera causa, esposti senza senso, con
i loro nasi deformati, le bocche aperte e bavose gli occhi persi - stanchi -
senza luce, vuoti e distanti dall'incomprensibile VUOTO, belli come i quadri
di Picasso.
mi pare di sentirli dalle loro case - Mario guarda, guarda questo, guarda
come e' fatto ma che malattia ha questo ? - oppure - cacchio ma che li fanno
campare a fare se devono soffrire cosi', io non voglio fare questa fine se
mi capita sparami un colpo - la piu' gettonata - e noi ci lamentiamo, noi
siamo fortunati rispetto a questi disgraziati -. Cambia canale, dice la
bionda sul divano dell'ingegnere e ZAP-zac ( come cavolo si scrive ) e vai
con  la pubblicita' degli insaccati fatti dal suino magro perche' e' stato
allevato con i mangimi sintetici dell'Olanda. - Riemettiamo raidue, e'
importante conoscerli da vicino -.
Il tuo papa' ha pianto, le lacrime mi sono scese come fiume, senza
singhiozzi o sussulti, e ultimamente spesso mi accade, ci provo a
trattenerle, ci provo ma non ci riesco.
Certo ho esagerato con il paragone storico in riferimento a quanto e
successo agli ebrei.  Gli ebrei poi hanno avuto la forza e il coraggio e la
capacita' anche economica per potersi riaffermare socialmente ed essere
rispettati, oltre che per quanto hanno subito, per la loro capacita' -
ampia - di organizzazione. ma cio' che ho visto in tv. e quanto si e'
organizzato a S:Pietro e' una porcheria.
Se pensi che i portatori d'handicap oltre al loro dolore quotidinao, devono
sostenere e dovranno ancora, i loro diritti per una pensione d'invalidita',
uno scalino in meno, gli sguardi commiserevoli e patetici delle persone
ridicole - COME STAI CARINO ? - COME T I C H I A M I ?.
Ho assitito hai pianti di madri che hanno avuto questa disgrazia in
famiglia, che ora non piangono per la scelta dei loro figli - normali - di
fare la carriera militare - la guerra pagata - anzi alla divisia e
all'istituzione ci hanno educato anche le figlie femmine, tanto che
quest'ultime oggi si arruolano per partire anche loro, contente di aver
raggiunto il maschio nelle sue oscenita' storiche.
- Ma si', tanto la guerra da noi non c'e' - senza mai osservare che nel
resto del mondo la - guerra - e' cosa quotidiana, alla quale saremo presto
costretti al confronto se non si cambia il sistema sociale per il quale
l'occidente e' l'unico ad usufruire del 90 per cento della ricchezza
alimentare del mondo.
E ALLORA GRIDO !!!.
basta - lasciate stare i miei FRATELLI -.
ma perche' ? perche' nessuno prova vergogna per questa trasmissione ?.
Insomma se in tv, mandano un sano rapporto sessuale mattutino, come e'
accaduto recentemente, per errore, nella tv di stato, tutti a telefonare a
gridare allo scandalo .... e questa trasmissione GIUBILARE che dipinge la
chiesa in una setta americana, tentativo cattolico per stare al passo con i
templi-tempi - dove il papa manda le sue canzoni preferite, e vedi che
costringono all'applauso un paraplegico, al saluto, uno spastico, a cantare
la canzone ad un sordo muto, che non la conosce e non la sente per poter
almeno far finta di ripetere le parole.
tutto questo va bene ?.
E' cosi' che si aumentano le - iscrizioni - alla fede ? E' in questa maniera
che la chiesa vuol riparare alla sua totale assenza nella societa' che
soffre ?
ai suoi scandalosi assassini perpetuati in nome delle crociate, ai suoi
scandali I.O.R, ai suoi aiuti ad immigrare all'estero capi nazisti, alle
raccomandazioni che davano insieme alla Democrazia Cristiana per poter far
trovar lavoro ai loro protetti ? alle ultime stragi accadute in vaticano ?.
i miei FRATELLI sono stati costretti a questo macabro SPONSOR e quel che
piu' e' peggio, sarebbe ascoltarli su quanto e' accaduto in questa piazza di
Roma ...... si direbbero contenti, perche' tutti lo sanno che un cactus nel
deserto puo' dissetarci, ma tolti dall'ufficialita' della condizione,
direbbero altro.
Ho visto spesso ( accade ancora oggi ) in questi centri d'accoglienza per i
portatori d'handicap, nelle colonnie - speciali - lavare i - malati - con la
pompa del giardino per non sporcarsi le mani,e al primo urlo riempirli di
sedativi.
Questo schifo applicato anche con il supporto e guadagno scientifico il -
popolo normale - dovrebbe dirselo alla propria coscienza.
Cara figlia, tu sei nata - normale - la mamma e' bellissima e - normale - ed
ora che hai quattro anni, dovrai cercare di capire - per forza - chi e'
papa' -.
l'altro giorno sono venuto a prenderti all'asilo, avevo sempre evitato di
farlo per non metterti in una condizione difficile da sostenere dalla tua
magnifica fantasia.
Ebbene, dalla vetrata che divide il luogo nel quale mangiate voi bambini
dell'asilo, dal resto del mondo.... come i tuoi amichetti mi hanno visto
sono scoppiati in una gaiarda sublime risata.
- Guarda come cammina - hanno detto - Guarda come e' basso - hanno detto -
Guarda come e' zoppo - hanno detto - mi ripetevi il giorno dopo come se
parlavi di un'altra persona.
Ti ho visto anche io, sola nel tuo angoletto del tavolo, ascoltavi triste
quanto dicevano. Hai visto sempre il - tuo papa' - come il - tuo papa' - e
nient'altro. Un papa' che ti coccola e ti morde sul sedere quando gioca e a
farti il solletico sotto i piedi quando non sai che fare e ti racconta le
favole e si trasforma in un mago nascondendo il fazzoletto sotto il
maglione, ma che tu credi sparisca - sul serio -.
Un papa' che spesso ti dice di lasciarlo stare perche' deve lavorare con i
colori e il computer, le immagini e la storia .... un papa' qualsiasi.
Ma in questa occasione, mentre i tuoi amichetti ridevano di me -   sola con
la facceta triste non hai avuto il coraggio di difendermi, erano tanti lo
so, e poi cosa avresti dovuto dire alla tua eta'.
E il mondo mi e' crollato dentro, come di schianto e' crollato.
Ti hanno fatto male, immediatamente la societa' ti ha detto, o con il BRANCO
o contro di noi.... ti ha imposto, costretta a fare una drammatica quanto
imprevedile scelta, alla quale hai preferito il silenzio ma che prima o poi
dovrai affrontare, perche' quotidianamente la risposta ti verr'a richiesta.
Una tua scelta... tutta tua, io non potro' far altro che starti accanto, e
mamma proprio perche' mi ha amato, fara' lo stesso, ma la fatica piu' grossa
da sostenere sara' la tua.
Affermare tutti i santi giorni che il - BRANCO - non ne fa una buona,
credimi e' doloroso ma lo e' ancora di piu' se non ti capiscono e ti
escludono, ti isola per qualsiasi scelta d'amore che farai diversa dalla
loro.
Spesso, per non rimanere isolati, soli, si torna indietro e ci si convince
di aver sbagliato.
Ecco in tutta questa lettera, che quando leggerai sarai grande abbastanza
per aver capito, ti chiederai perche' scrivo in questa, spesso, la parola -
FRATELLI -.
Tuo padre e' un portatore sano di handicap, ma questo non basta per spiegare
l'utilizzo del  termine - FRATELLO -.
Credo che il cambiamento per una vita migliore vada - frugato,scovato - non
in cio' che esiste di sbagliato, ma i cio' che e' DIVERSO da quello che
riteniamo giusto.
La capacita' di desiderare piccole cose, azioni, e' qualita' di pochi.
Meravigliarci della vita e quanto sia bella, immaginare coccole e percorsi
da volare aprendo le soli mani, e' come avvertire l'arcobaleno dentro gli
occhi. IO E I MIEI FRATELLI siamo uguali, dipendiamo totalmente dagli altri
e a tutti diamo fiducia e spesso, seppur diffidenti per questioni di
sopravvivenza, non ci accorgiamo di quanto male ci fanno e di come ci
utilizzano.
Se vuoi, puoi paragonarci agli animali, ancora oggi non abbiamo capito a
cosa serve tutto il resto che l'uomo si e' prodigato a fare, quando per noi
e' solo e sempre ostacolo.
La nuova strada del mondo non si comprende con chiarezza dove e', ma se per
farla devi mettere insieme le pietre piu' belle della montagna, il portatore
di handicap, per una cattiva sorte e' uno dei pochi colori lucenti.
IL MONDO RESPIRA GRAZIE ALLA FOLLIA DELLA DIVERSITA', questa regola naturale
e' alla base della sua costante evoluzione, l'omologazione e' il trampolino
di lancio - statico - dell'inquinamento sulle nostre prove di esistenza.
Chiudo cosi' questa lettera, che mi presto ad inviare a giornali e ad altri
mezzi d'informazione per fargli conoscere il disappunto provato .... ti
copro di baci e non sai quanti. Sono e rimango il - tuo papa' - come dici
ancora... il resto non conta .... spero che continuerai a dirlo GRIDARLO
CONTRO  A CHI CREDE - nella diversita' della pelle, odia la prostituta,
l'omosessualita', il barbone, il drogato, le altre religioni, vuole un mondo
di classe ... eccetera eccetera...eccetera.
RICORDAGLI I MIEI FRATELLI..........il tuo papa' ........Massimo.
Ti Amo.
fatemi sapere
--
Posted from
laguna.tiscalinet.it
 [195.130.224.86]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: a tutte le persone - nuove - da max

author: Andrea B. Previtera

text:
> voglio un primo piano dei mostri, trovatemi con le telecamere i malati piu'
> mostruosi che ci sono, dobbiamo dare fastidio, mostrare il dolore a questi
> borghesucci che guardano la tv. trovatemi i mostri nella folla, dobbiamo
> alzare l'auditel, la borsa delle banche cattoliche.
In piedi.
Applaudire.
Grazie, Artenamir.
	- Andreabě,
http://www.computerville.it/last_cereal
	  [preview]
http://web.tiscalinet.it/last_cereal/eq/index.html
          ICQ 13151786


title: a tutte le persone - nuove - da max

text:
On 14 Feb 2000 14:37:45 +0100,
arte...@tiscalinet.it
 ("artenamir")
wrote:
Bellissimo, complimenti, soprattutto per lo spostamento del punto di
vista. Una sola cosa non condivido e la voglio dire. E' nel brano che
segue:
>Ma in questa occasione, mentre i tuoi amichetti ridevano di me -   sola con
>la facceta triste non hai avuto il coraggio di difendermi, erano tanti lo
>so, e poi cosa avresti dovuto dire alla tua eta'.
>E il mondo mi e' crollato dentro, come di schianto e' crollato.
Ecco, lo so che è difficile, ma bisogna non chiedere ai piccoli di
difenderci; siamo noi che dobbiamo difenderli fino al punto in cui le
loro forze non arrivano da sole.
A presto, Elvio


title: a tutte le persone - nuove - da max

author: lakmè

text:
"artenamir" <
arte...@tiscalinet.it
> wrote in message
000101bf76ee$a23c0640$d57b...@tiscali.tiscalinet.it...
.
> Affermare tutti i santi giorni che il - BRANCO - non ne fa una buona,
> credimi e' doloroso ma lo e' ancora di piu' se non ti capiscono e ti
> escludono, ti isola per qualsiasi scelta d'amore che farai diversa dalla
> loro.
> Spesso, per non rimanere isolati, soli, si torna indietro e ci si convince
> di aver sbagliato.
E' una bellissima lettera.
lakmè


title: [R-ino] La prova

author: Gordon Comstock

text:
La notte prima del grande giorno dormii un sonno senza sogni, come sempre.
Pare proprio che io non sia capace di sognare. Tutti dicono che sono privo
di emozioni, ma non e' vero: quella mattina sentivo, come un grosso peso,
l'ansia della gente. Tutte quelle persone si aspettavano molto da me.
Continuavano a ronzarmi intorno. Gesti frenetici, occhiate febbrili, sorrisi
forzati. Dopo tutto quel lavoro, tutte quelle prove... adesso dipendeva solo
da me, e questo mi spaventava. Nessuno poteva leggermi dentro, ma era cosi'.
Per la prima volta in vita mia avevo paura, anche se non ce n'era motivo.
Sapevo bene quello che dovevo fare, nei minimi dettagli. Ogni gesto, ogni
movimento era stato studiato, provato e riprovato. Ma oggi sarebbe stato
diverso: tutta quella gente, tutti quegli occhi solo per me. Nessuno se ne
accorse, ma io avevo paura.
Eccomi qui, dietro al sipario. E' quasi ora. Ho ripassato tutto decine di
volte: deve essere tutto perfetto, non devo deludere chi mi vuole bene e
crede in me. Sento una musica familiare. Ecco, e' giunto il momento.
Qualcuno mi strizza l'occhio. La presentatrice mi prende per mano. La musica
si fa assordante. Il sipario si apre e la luce mi acceca. Sento gli
applausi, ma non riesco a vedere la gente seduta nel buio della sala. Il
palco e' tutto il mio mondo. Un'isola di luce nel buio rumoroso. La
presentatrice inizia a parlare. Parla di me, di quanto sono bravo, di quanto
*saro'* bravo. Dovrei sorridere, ma mi sorprendo a fissare il pavimento del
palco: e' lucido come una perla. Mi sono distratto. Poi sento il mio nome,
sento stringermi la mano. Allora alzo il capo verso il buio e sorrido alla
gente, a tutta quella gente. Ora tocca a me. Devo andare.
Sono solo pochi passi. Quante volte ho provato quella mia camminata
disinvolta. Gli stessi gesti, gli stessi movimenti, non cambia nulla. Invece
qualcosa cambia: oggi e' diverso. Ho paura. Ripasso ancora ogni dettaglio.
Cerco di _sentire_ il mio corpo e mi affido alla memoria dei suoi muscoli,
dei suoi nervi. Coraggio, non e' nulla di nuovo. L'ho gia' fatto mille
volte.
Adesso. Volgo lo sguardo verso il pubblico e sorrido. Via!
Controllo il mio corpo. E' sciolto, armonico. Le spalle dritte ma rilassate,
le braccia si muovono con naturalezza. Un passo. Un altro passo.
Non di piu'.
Sento il ginocchio che cede e batte contro lo scalino piu' in alto. Non
capisco. Si', e' dolore quello che provo. Cado all'indietro. Batto il capo a
terra. Sono caduto. CADUTO. Tutto e' perso, tutto. Ogni cosa non c'e' piu'.
Rimango li' a fissare il pavimento lucido.
Sul palco una voce continua a parlare ma non capisco piu' le parole. In sala
c'e' rumore, sempre di piu'. Qualcuno spegne la luce sul palco.
Poi arriva un paravento. Mi copre dagli sguardi della gente che ride di me.
http://www.youtube.com/watch?v=ASoCJTYgYB0
gordon


title: [R-ino] La prova

author: Stefano

text:
Racconto con sorpresa, bello e semplice. L'argomento non era facile da
sviluppare, specie mantenere l'ambiguità fino alla fine (in proposito
sostituirei
  > dei suoi muscoli,
  > dei suoi nervi
sebbene siano coerenti con la visione che ha di sé il personaggio).
A rileggerti
Stefano


title: [R-ino] La prova

author: stirner

text:
"Gordon Comstock" <
m...@antiscali.it
> ha scritto nel messaggio
news:6m8ahgF...@mid.individual.net...
>
> La notte prima del grande giorno dormii un sonno senza sogni, come sempre.
> Poi arriva un paravento. Mi copre dagli sguardi della gente che ride di
me.
>
http://www.youtube.com/watch?v=ASoCJTYgYB0
>
>
> gordon
all'inizio non ho capivo bene ma dopo il video (pur nella semplicità del
testo che come sai per me è un grande pregio) i significati mi sono apparsi
in tutta la forza dell'evidenza.
ti saluto
stir


title: [R-ino] La prova

author: nenroza

text:
Gordon Comstock ha scritto:
> La notte prima...
   Molto simpatico,
mi piace pansarti che ti vedi il filamto e poi ti "scappa" il raccontino.
   Purtroppo, prima di vedere uno straccio di pensiero proprio, credo che
quelle lattina faranno su e già per le scale a a 30Km/h portando vassoi con
castelli di carte.
rk
--
   "Cerchiamo il Libro, o il Film.
Non li troveremo mai, naturalmente."
                               (Nik56)


title: [R-ino] La prova

text:
"nenroza" <
rikyzeNON...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:48ffb184$0$40309$4faf...@reader5.news.tin.it...
> Gordon Comstock ha scritto:
>> La notte prima...
>
>   Molto simpatico,
> mi piace pansarti che ti vedi il filamto e poi ti "scappa" il raccontino.
Non e' cosi'. Ero in moto, e al semaforo ho visto un tipo sulla "nuova"
Transalp, una moto attesa da tempo ma che per i transalpisti doc e' stata
una delusione. Allora ho pensato per l'ennesima volta: ma porca eva, perche'
la Honda non ha investito nel progetto di una Transalp *davvero* nuova? E a
proposito dei miliardi impiegati in altri campi, peraltro con esiti
discutibili, mi e' venuto in mente il filmato dell'Asimo caduto dalle scale
che avevo visto tempo fa. Fin dalla prima volta la vista di quel poverino
antropomorfo steso a terra con la testa ammaccata mi aveva ispirato una
tristezza "indicibile". Ecco, li' al semaforo mi e' venuta la tentazione di
provare a... dirla. Cio' e' grave: una volta le idee mi venivano mentre
guidavo la macchina, e non e' salutare che mi vengano mentre vado in moto.
ciao :-)
gordon


title: [R-ino] La prova

text:
Gordon wrote:
> ...una volta le idee mi venivano mentre
> guidavo la macchina...
  Alea iacta est: meno ruote, più creatività!
http://www.guia-lh.com/images/monociclo.jpg
bye, rk :)


title: (r)

author: MM

text:
Agita, la ragazza, sciarpe all'aria: la schiaffeggia, impulsiva com'è,
perché le ghiaccia il naso e le guance, adeguandoli al freddo degli occhi (d
'un azzurro subacqueo, sì, ma per una questione di centimetri). L'inverno è
alle torte e ne gode soffiando sui lampioni-candeline, le quali i quali
vibrano e si smorzano coevi con il suono dei suoi passi. E lei si affretta
nel tentativo di mettere le spalle tra sé e l'oscurità. Quindi si scalda
tutta. Dopo una contorsione assottigliante, entra in macchina già
svestendosi del pellicciotto non di animale - che si capisca al volo dal
colore, facciamo verso il rosa. Accende e mantiene il minimo quel tanto poco
che è sempre meglio di niente. L'auto si innerva e parte. (Sta venendo da
me). Lo specchietto laterale sfiora il lampione. Vittoria. La vettura che
sopravviene rallenta e devia per evitarla. La prima, la seconda, le luci
frettolose. Sta venendo da me. Brum brum, dice la nave da croce e delizia -
come schiva delfini che, a notte quasi, ancora strillano tra l'asfalto mare
e il cielo cielo stellato di nuvole. Ci giurerebbe che è come piovesse. Ecco
i semafori, tutti insieme, sull'annacquato parabrezza, fare onde rosse e
verdi che placandosi s'imbandierano. Vede uno stemma in mezzo tutto giallo:
l'evidenza del proprio volto riflesso. Difatti è giunta. Dieci minuti a
piedi, ma è freddo veramente, come ora. E posteggia, cercando di non
rovinarsi i pensieri mentre calcola a occhio larghezze e distanze. Considera
il da farsi e lo fa a proprio rischio. Sfiora cose metallizzate e ancora,
dimagrendo all'istante, riducendosi a niente, dove passa la testa anche la
gatta intera ce la fa. Non la pelliccia, sì la borsetta con le chiavi di
casa. Buia e fredda questa sera già vecchia. Che però si olia: nelle
serrature, nei cardini, negli ascensori che raggiungono secondi piani, nei
dedali di tapis roulant su cui s'aprono porte, pure oliate, specie la sua di
lui ossia la mia, lubrificata dallo strofinio di corpi desideranti e
strutti. Ogni suo passo, dentro, è una presa di spazi strategici. Si
distende, allunga un braccio già lungo, prende il libro, glielo offre per
farselo leggere aprendo a caso. Lui modula i testi straletti improvvisando,
lei lo segue e corregge finché non ne viene sommersa e, proprio, denudata.
Com'è morbida e zuccherosa questa caramella fuor d'involto. Invoglia, aizza,
recede. Parla dei baci dandoli. Assume il voi al dialogo amoroso perché
divenga intimo a prescindere. Abbandona le teste all'indietro in modo che si
sappia che è solo per amore di metafora. S'apre alla bocca con le bocche
tutte. Si riveste di allegorie che la irrigidirebbero di fronte a chiunque.
Si desertifica ma colmandosi d'oasi. Si sala e si risciacqua e si risala.
Beve e gradisce l'accompagnamento di noccioline di "ti voglio adesso". Copia
e incolla carezze dalla prima perfetta. Discute di prelibatezze
disincantata, all'ombra. Sa. E intanto scatta foto memorabili per il proprio
futuro piacere. Adesso è un'altra cosa: seduta lei si disfa di tutto ciò che
attiene al proprio sguardo, tranne l'immediatezza. Diventa indescrivibile se
non con una lunga introduzione che miri, non volendo, alla vuotezza di ogni
termine di paragone.


title: (r)

text:
"MM" <
mauri...@tiscalinet.it
> ha scritto
un bel pezzo che mi ricorda qualcosa e/o
qualcuno, financo chi m'ha suggerito di
leggerlo, ma però.
Un "bravo" metallizzato.


title: (r)

text:
"Trans IL vanO" <
transilva...@tin.it
> ha scritto:
> "MM" <
mauri...@tiscalinet.it
> ha scritto
> un bel pezzo che mi ricorda qualcosa e/o
> qualcuno, financo chi m'ha suggerito di
> leggerlo, ma perň.
>
> Un "bravo" metallizzato.
Ci tengo ad aggiungere:
W32/Badtrans@MM č solo il nome di un virus che
sta girando ultimamente. E' vero: le mie iniziali, guardacaso,
sono MM, sigla che appongo su decine di carte al giorno, in
ospedale. E sono un cattivo trans. Tuttavia mi dissocio
da tutto ciň, e il racconto non l'ho scritto io sebbene
mi sia piaciuto. (vanissimo)
Saluti
Trans IL vaniglissimO


title: succede anche questo

author: Rassel

text:
Ho fatto di piů. Sono arrivato proprio nel momento in cui un cronista
avrebbe detto che c'era bisogno di aiuto. Determinazione, coraggio, una
buona dose di coraggio. Doti che non ho. Quando sono arrivato io il coraggio
non era piů necessario, era tutto cosě silenzioso; le lamiere di un
incidente d'auto, irrigate di sangue, dove tutta la vita scorre in piccoli
rivoli rosso amaranto verso il passato. E' la vita, ho pensato, che scorre
all'inverso: quando si muore, tutto il tempo ricorre all'incontrario. Non ho
avuto nemmeno la determinazione, il cronista l'ha annunciata per regalare
una briciola di pane al mio entusiasmo. Quando sono arrivato era tutto cosě
inutilmente luminoso. Io ed io ci siamo fissati interdetti, poi le parole ci
hanno diviso, ma per un primo momento siamo stati un'unica cosa forse dopo
tanti anni un'unica cosa. Non c'č abbastanza spazio nella mia testa per
farci restare tutto ciň che la mia testa ha voluto vivere. I ricordi sono
cosě, piccole ombre di luci lunghe tutto un intero tramonto. Prima che
arrivasse la gente, sentivo dalle orecchie rimaste distaccate da me rumori
interminabili fuori dagli scappamenti, strade macchiate di nero e benzina in
un odore mischiato al verde dei prati. Quale occasione migliore per capire
il posto in cui sono finito. Quando il tempo si ferma č come un cuore
bloccato mentre il sangue per uno strano meccanismo continua a girare e
rigirare nel corpo. Disubbidire. Se ho avuto paura? Non me lo ricordo.
Distaccarsi dalla vita allora non dev'essermi sembrata una cosa cosě
sensazionale, č vero che allora mi sentivo un'ombra non vista da nessuno un
uomo incapace. Perdere, e poi perdere con il ritmo di un orologio
automatico, senza l'illusione di girare le lancette del tempo e
ricominciare. Poi d'un tratto c'č stato questo silenzio. Come se dagli occhi
chiusi avessi visto il limite, un marciapiede di una montagna finalmente un
vuoto senza vertigini, io ed io per nulla collegati alla vita, alla ricerca
di ragioni, motivi, esami. Allora ho avuto paura. La vita relazionata č la
vita che ti fa sentire solo, dove la felicitŕ non č che un regalo della
fortuna o peggio degli altri. Ho sentito le prime voci, sbigottite e di
corsa, con la coda di un occhio ho visto una donna disperarsi, aveva una
macchia di sangue sulla fronte ma sentivo che al suo cospetto io dovevo
sembrarle praticamente morto. Aveva questa gonna rialzata, e dalla fessura
dell'occhio percepivo una bellezza cattiva. La sua macchina aveva
scaraventato me, al limite di quella montagna, adesso era come il momento in
cui in cielo tutti si erano riuniti in una camera per decidere cosa farne di
me. Sul banco immagino una serie di righe scritte, anche quelle non scritte,
le cose migliori della mia vita, invenzioni a sud dell'allegria, fotografie
del mio sorriso insistente e incosciente. Io con lei, prima, poi io con l'
altra, poi io con me, io con i miei pensieri adolescenti e antichi, io
vecchio con una coperta sulle ginocchia e le scarpe pesanti, io con un
cappello di lana, io senza piů il mio sorriso. Io con io e forse nemmeno l'
ombra di quello che sono stato. Allora ho sentito che continuare a guardare
la pelle scoperta e graffiata della donna pericolo, avrebbe deposto contro
di me. Ma non ho smesso di farlo, avevo sete e fame d'amore, in quel
silenzio magico e pericoloso, ho provato a immaginare il mio corpo sbattuto
sull'asfalto, con i piedi nudi, ho provato a muovermi ma non c'era vita in
niente di me, ho provato a pensare ma mi veniva in mente solo un buco nero,
forse un pozzo con dell'acqua immobile spessa quasi condensata. La donna con
la gonna rialzata ha cominciato a piangere, la grossa ferita sulla fronte si
allargava di piů, per via della pelle raggrinzita dalle smorfie della bocca.
Volevo dirle di smettere ma in fondo ero felice che piangesse. Siamo stati
io e lei amanti, ho pensato, lei piange perché un giorno della sua vita ho
chiuso la porta del mio cuore e sono fuggito via. Ma non č mai cosě. Ricordo
solo mia madre piangere per una cosa che le ho fatto io. In genere le donne
piangono provocandosi ferite al cuore quando la loro forza esagera la
propria energia. Quando ti levi da loro come una cosa che posseggono, ma tu
con loro non possiedi mai nulla. Gli orrizzonti piů aperti, le loro parole
piů belle, il loro amore autentico innaturale lo provano sempre per qualcosa
che altro da te. Un uomo come me finisce per una parte magari della loro
psicologia, uno strano buon amico che col tempo si č stabilito pezzo dopo
pezzo nella loro vita. Ma non ho raggiunto il suo cuore. Non ricordo piů; il
mio nome č Rassel, qualcuno ha scritto questo per me. Un giorno io ho
scritto per lui. E ci siamo ricambiati il favore. Scrivere č come allargare
la testa e farci entrare piů cose, impedire ai ricordi di essere ombre di
luci lunghe tutto un intero tramonto, e impedire alla morte di riprenderci
tutti nel suo silenzio fino a scomparire per sempre.
Rassel. Le donne uccidono e noi inconsapevolemente moriamo.


title: succede anche questo

author: Linus

text:
"Rassel"
> Ho fatto di più. Sono arrivato proprio nel momento in cui un cronista
Il racconto, sentito, prende lo spunto
da un incidente stradale per arrivare
a parlare dell'incomprensione (o, quasi,
incommensurabilità) fra i sessi.
Forse, per avere più efficacia, dovrebbe
abbandonare anche quella prima
descrizione di realtà e volgere
tutto in allegoria.
Linus.
(c.a.p.i.s.c.e.)


title: succede anche questo

author: Writer

text:
Rassel <
grif...@tiscalinet.it
> scritto nell'articolo
<9g3lhq$aqp$
1...@pegasus.tiscalinet.it
>...
Sensazioni contrastanti. A volte è bello come un pezzo di verità rivelata,
in altri passaggi m'appare forzato ed artificioso.
Ad esempio, qui mi sembra molto bello e pregnante:
> E' la vita, ho pensato, che scorre
> all'inverso: quando si muore, tutto il tempo ricorre all'incontrario.
Qui invece, si perde la magia delle parole e il testo sembra trascinarsi,
ansimare:
> Distaccarsi dalla vita allora non dev'essermi sembrata una cosa così
> sensazionale, è vero che allora mi sentivo un'ombra non vista da nessuno
un
> uomo incapace.
Comunque, il testo è percorso da una tensione lirica forte che lo rende
interessante agli occhi del lettore. Una riflessione sulla vita, sulla
morte e sull'amore che hai composto con passione e senza paure.
Writer


title: succede anche questo

author: Manuel

text:
On Tue, 12 Jun 2001 01:48:50 +0200, "Rassel" <
grif...@tiscalinet.it
>
wrote:
>Le donne uccidono ...
>
Lo so. Per questo le tengo lontane.
Manuel


title: succede anche questo

author: Antonio Koch

text:
> le donne uccidono e noi inconsapevolemente moriamo
inconsapevolmente? magari


title: succede anche questo

author: lareginacattiva

text:
Bello, ispirato. Silenzio ovattato, prospettive a piani sfalsati e perfetta,
inquietante assenza di dolore, in tanto sangue e impotenza.
Sembra la risposta a una domanda che ho fatto per anni.
Dietro c'è l'ombra di quello che non si può raccontare ancora, una volta
scoperto che le parole ("impediranno ai ricordi di essere ombre" ma) non te
lo leveranno di dosso.
La seconda parte, rende tutto più piccolo. Toglie respiro, vola di colpo più
basso, atterra su un rimprovero, un rancore vago che fa improvvisamente di
una donna tutte le donne.
Ti ho seguito fin qui:
> Volevo dirle di smettere ma in fondo ero felice che piangesse. Siamo stati
> io e lei amanti, ho pensato, lei piange perché un giorno della sua vita ho
> chiuso la porta del mio cuore e sono fuggito via. Ma non è mai così. Ricordo
> solo mia madre piangere per una cosa che le ho fatto io.
Questo è bello, ma trascina fuori dal racconto:
> Non ricordo più; il
> mio nome è Rassel, qualcuno ha scritto questo per me. Un giorno io ho
> scritto per lui. E ci siamo ricambiati il favore. Scrivere è come allargare
> la testa e farci entrare più cose, impedire ai ricordi di essere ombre di
> luci lunghe tutto un intero tramonto, e impedire alla morte di riprenderci
> tutti nel suo silenzio fino a scomparire per sempre.

> Rassel. Le donne uccidono e noi inconsapevolemente moriamo.
A. (ti assicuro che chi ha sparato a me non era una donna. Ma tu
accetteresti la conclusione che noi moriamo perché "gli uomini" uccidono
inconsapevolmente?)


title: succede anche questo

text:
"lareginacattiva" <
laregin...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:B74C3FB7.A45%laregin...@hotmail.com...
(....)
Inevitabilmente quando scriviamo denunciamo la nostra anima alla nostra
ragione, e la sede del prcesso è sempre lo stesso contesto, folle di
dispettatori increduli alla nostra rinuncia di felicità. Il giudice poi, non
è mai certo di risposte, ha quest'aria che trascina noi nell'abisso delle
possibilità. In quanti modi diversi sarebbe stata la nostra vita se
l'avessimo vissuta in un solo modo veramente? Vivere poi non è che scegliere
un modo per farlo. E' questo che il giudice non riesce a stabilire. Tu e il
tuo commento e altro di te, mi avete fatto pensare a questo, con le tue note
in punta di piedi per non svegliare un'amarezza che sai. Ho scritto questa
cosa sperando che rileggendola mi sarebbe dispiaciuto, ma ho scoperto, che
c'è una morte che ci fa del male, ed è quella della nostra vita di dentro,
ed per questo che sempre inconsapevolemte si muore. Regine e re di ogni
regno o momento.
Rassel. Momenti inseparabili dentro la testa.


title: succede anche questo

text:
Grazie Writer per la lettura e lo spunto. Mi piace questo tuo riconoscimento
al coraggio e alla passione. Quanto coraggio c'è nell'inconsapevolezza? E'
come chiedersi quanta intelligenza c'è in un mondo di idioti.
Ascolto con piacere e curiosità le storie dei tuoi personaggi.
Rassel. Sorriso della mente.