title: [fuoriradio](racconto)Niente di particolare (o forse sì)

author: RiccardoQuerciagrossa

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Niente di particolare
«Ed ora è il momento della nostra rubrica:  Gusto »
Voce melensa dello speaker che lascia il posto a una musichetta banale.
Nello schermo un paffuto, rubicondo chef incomincia a parlare in toscano
artificiale: «Oggi vi parliamo della ribollita!!».
Un moto di disgusto coglie la signora R.
 Afferra il telecomando, spegne il televisore e fissa con desolazione il
piatto davanti a sé.
Il suo pranzo quel giorno consiste in quaranta grammi di pasta, mezzo
cucchiaino d olio con passata di pomodoro, una fettina di petto di pollo
con succo di limone, insalata scondita, una carota e una mela.
Tristezza.
Quando si alzerà da tavola, avrà più fame di prima.
E poi la dieta non funziona, pensa la signora R., ricordando con
disappunto che la bilancia quella mattina indicava ancora 58,8 kg. Eppure
prima ha anche fatto la cyclette  quaranta minuti consecutivi, proprio
come ha detto il medico. Ma quel medico non capisce niente, e poi ha
sempre fretta, come tutti i medici.
Guarda l orologio: è già l una e mezza e suo figlio non è ancora tornato
da scuola  Vuoi vedere che è andato al mare pure oggi? Sospira e scuote la
testa.
 Quel figlio è una delle sue tante disperazioni: ha 19 anni, e poca voglia
di studiare. Per riuscire a portarlo fino all ultimo anno del liceo, lei e
suo marito hanno dovuto iscriverlo ad un istituto privato  ma ora si
avvicina l esame di maturità  E lui va al mare! E  proprio un incosciente
come suo padre.
La signora R. sta pensando ora con una certa rabbia al marito, un
cinquantenne agente di commercio, che nella sua vita ha sempre avuto solo
tre passioni: nell''ordine il calcio, le automobili, le donne (tranne sua
moglie, ovviamente).
Ultimamente però solo calcio e automobili.
Con lui non c è mai stato dialogo: da anni ormai è un completo estraneo.
Fosse almeno un bell uomo! Macché  sfiorita in fretta quel poco di
gradevolezza che la giovane età gli aveva concesso ai tempi del loro
matrimonio, vent anni prima, è diventato un tipo del tutto anonimo, privo
di qualsiasi fascino o attrattiva. Il suo aspetto esteriore rispecchia
pienamente quello interiore: mediocre.
Non che lei sia una gran bellezza, è vero, però fa di tutto (troppo) per
valorizzarsi e per cercare di mantenersi in forma. Certo i risultati non
sono all altezza degli sforzi profusi nell intento  ma lei non dispera,
può ancora migliorare, basta solo impegnarsi.
Perché lo fa? Non cerca certo avventure con altri uomini, non saprebbe
nemmeno da che parte iniziare, e poi sarebbe troppo faticoso, troppo
stressante  no, no, meglio quella vita da vedova bianca, da zitella
mancata, da vergine di ritorno.
La signora R. tiene molto al suo aspetto: piacersi è per lei un motivo
essenziale di benessere interiore. La fa sentire più forte, più vincente.
E  un illusione, ella lo sa benissimo, ma se la fa stare meglio, perché
disilludersi?
Che soddisfazione quando può sfoggiare davanti alle amiche una linea
invidiabile e una pelle del viso ancora molto giovanile, nonostante i suoi
quarantasei anni! Non è tanto una gara con le altre, quanto con se stessa:
vuole sentirsi desiderabile, speciale  è una forma di ribellione al suo
destino di totale mediocrità.
Non che la signora R. pensi veramente che un destino straordinario fosse
possibile e persino desiderabile, no: ella vuole soltanto tentare di
emanciparsi spiritualmente dalla cappa soffocante che la sovrasta. Certo
la sua ribellione è piuttosto conformistica, ma d altra parte non ha gli
strumenti per poterlo fare in altro modo: non è stata certo colpa sua se i
suoi genitori non potevano permettersi di farla studiare. Erano tempi
difficili, c''erano molti sacrifici da fare: ma c''era anche molta
speranza per il futuro.
Ora invece...
Sarà per questo che suo figlio, che ha avuto tutto e potrebbe farsi una
cultura, preferisce andare al mare. E d altra parte quel figlio lo ha
allevato lei, e per tanto tempo si è illusa di poterlo veramente
indirizzare in quella che ritiene la giusta direzione.
No: quel figlio è stato allevato in realtà dalla televisione e dai suoi
idoli, dal conformismo dei suoi coetanei, dal consumismo che ha invaso
tutta la realtà. La signora non usa proprio quelle parole, però il
concetto è lo stesso,e d ella ha capito la situazione quando era troppo
tardi per intervenire. E d altra parte, forse è stato meglio così  almeno
suo figlio, nel suo conformismo, può sperare in una integrazione sociale,
al contrario di tanti ragazzi studiosi ma emarginati. Può essere così, ma
anche il contrario: tutto è così difficile da capire.
Sono tempi strani.
Suona il telefono.
«Pronto»
«Laura?» (è il marito).
«Sì, cosa c è?» (voce annoiata).
«No, niente, volevo dirti che oggi torno a casa tardi, devo vedere molti
clienti »
«Sì, va beh  A che ora ti devo preparare la cena?»
«Non so, ma credo che mangerò fuori anche stasera»
«Fa come vuoi  ah, senti  »
«Sì?»
«Sai che Marco non è ancora tornato da scuola? Mi sa che ha saltato pure
oggi  per me è andato al mare con quei deficienti dei suoi amici »
«Beh, ma è giovane  lascia che si diverta  anche io non studiavo niente ai
suoi tempi, e poi ho pur fatto carriera»
«Ah, sì, bella carriera »
«Oh, non ricominciamo! Ti saluto!»
E chiude la comunicazione.
Laura sospira, poi guarda l orologio e si rende conto con disappunto che è
già passata l ora di inizio della sua soap-opera preferita, che segue da
quindici anni.
Intendiamoci, Laura sa bene che quella soap-opera è sostanzialmente una
schifezza: è banale, scontata, prevedibile, sciatta, ridicola, patetica,
improbabile, assurda, sconclusionata, raffazzonata e a volte persino
noiosa. Laura non ha dubbi al riguardo, eppure, nonostante tutto ciò, ella
continua da quindici anni a seguire quella specie di melassa. Perché?
Laura se lo chiede tutti i giorni, da quindici anni, e non riesce a
trovare una risposta plausibile
Per un certo periodo di tempo ha creduto che il motivo fosse perché
l orario della soap-opera, dopo pranzo, coincide con la fase della sua
digestione, che, essendo piuttosto difficile, non le consente di fare
altro. Però la spiegazione non regge, perché comunque durante la fase
digestiva avrebbe potuto telefonare a qualche amica, fare una
passeggiatina, ascoltare musica, guardare qualche film di qualità in
videocassetta  ma lei a quell orario non ha mai fatto niente di tutto ciò
anche se forse le piacerebbe di più.
Laura sa che sta perdendo tempo, eppure c è qualcosa che la attrae in quel
fumettone prolisso, qualcosa di indefinito e indefinibile.
Non sono gli attori, la cui bellezza è ormai logorata dallo scorrere del
tempo: sì, quegli attori, sempre gli stessi, si stanno come mummificando
vede i loro volti incavarsi, rinsecchirsi, la pelle avvizzire, cedere
della loro antica bellezza resta solo il ricordo  e a volte Laura si
chiede come sia possibile che persino loro, con tutte le cure che
riservano al loro aspetto, siano potuti invecchiare così. E poi un idea la
sorprende: dopo tutto quei personaggi sono invecchiati con lei, le sono
stati accanto tutti i giorni della sua vita, come dei familiari, anzi, più
dei suoi stessi familiari, che sono sempre fuori casa. Laura si è
affezionata a loro, ha permesso a loro di insinuarsi nella sua
quotidianità, di scandirla come un rituale, una sorta di tè delle cinque,
di partita a bridge, con in più il vantaggio che quei personaggi, essendo
solo maschere, non le creano l ansia del confronto reale con l altro da sé.
Laura si immerge in quel mondo finto e lascia che la sua mente galleggi in
quella rilassante falsità: è come staccare la spina, dimenticare  è una
droga, una specie di  oppio, che la distoglie dalla insostenibile
consapevolezza della assoluta banalità della sua esistenza. Laura non
reggerebbe il confronto con personaggi più complessi, la turberebbe troppo
l idea che la vita può essere molto più varia. Forse Laura ha bisogno
della pacchiana banalità della soap-opera per illudersi che la vita degli
altri sia ancora più noiosa e assurda della sua.
L universo concentrazionario della soap-opera, in cui pochissimi
personaggi ruotano intorno a se stessi in un contesto chiuso,
claustrofobico, in cui ci si pesta i piedi tanto è piccolo, funge sotto
certi aspetti da proiezione in chiave favolistica della quotidianità
piccolo borghese, la giustifica, tenta persino di drammatizzarla, di
epicizzarla, incurante del ridicolo e del patetico che si sprigiona da
tutto ciò. Laura, a cui quella vita sta stretta, ma che non avrà mai il
coraggio o la forza di concepire una vita diversa, trova nella messa in
scena della soap il suo alibi perfetto: ah, ma tanto, alla fine, fanno
così anche loro!
E se anche fanno qualcosa di straordinario, lo fanno in un modo talmente
assurdo e incredibile che non le può certo fare ombra: è l eccezione che
conferma la regola. La favola è il necessario mascheramento della realtà.
Dietro la falsità evidente dei prodigi delle soap-operas c è la riconferma
implicita del fatto che la realtà vera è assolutamente banale.
E  così evidente che l anello di fidanzamento che il tale ha offerto per
la centesima volta alla talaltra è finto, è un fondo di bottiglia
incastonato in un cerchio di plastica  e proprio perché la falsità di
tutto ciò è così evidente che Laura riesce a tollerarla.
Si fanno delle morti così belle nelle soap-operas, delle morti così
dignitose, dove il moribondo, fresco come una rosa, pronuncia in perfetta
lucidità delle frasi memorabili. Laura sorride di fronte a queste morti
così false: si ricorda bene la morte di suo padre, il rantolo
interminabile dell agonia, la privazione di ogni dignità del povero corpo
deturpato dall incoscienza ancor più che dalla malattia. Quella è la vera
morte, la morte prosaica, degradante, imbarazzante nella sua cruda
corporeità, nella sua totale mancanza di poesia: chi ha visto morire un
parente o un amico lo sa, sa che la morte non ha nulla di nobile o di
teatrale, no  è qualcosa di intollerabilmente banale. E questa banalità,
fatta di cateteri, pannoloni, versi privi di senso, è intollerabile perché
l uomo pretenderebbe che quel momento fondamentale, terribile, misterioso,
inaccettabile, inspiegabile, fosse almeno scandito da eventi grandiosi,
nobilitanti, memorabili. E invece no. Si muore nelle situazioni più
imbarazzanti, più penose, più insignificanti. La banalità della vita ci
perseguita fino alla fine.
Ma non nelle soap-operas: no, lì si muore in grande stile. La soap-opera
ci dice: guardate, quella sì che è una morte, è così che dovrebbero andare
le cose, ma attenti: è tutto così falso che nessuno di voi può illudersi
che la vera morte sia così.
Laura sa bene tutto questo: ha una percezione estremamente nitida della
banalità della vita e della morte. Proprio per questo ha bisogno di
evadere in un mondo falso, in cui la banalità diventa parodia, gioco
dell assurdo, sperimentazione delle possibili combinazioni di un piccolo
mondo di burattini  lì solo la banalità è accettabile, perché diventa essa
stessa oggetto di una involontaria comicità.
Laura accende il televisore e vede i volti familiari, si sente a casa, le
sembra quasi di essere tornata bambina, con la mamma che le racconta le
favole prima di  dormire. Ora è la tv che le racconta le favole, le
concilia il sonno della pennichella pomeridiana, gli occhi le si chiudono
lentamente e la vista si annebbia.
Ora Laura sogna  sogna gli stessi personaggi della soap-opera, che si
aggirano come pagliacci nella sua casa, conducono vite parallele alla sua,
e a volte lei stessa diventa una di loro, senza alcun nesso, senza alcun
senso, ma che importa? Il groviglio di ricordi, di desideri, di paure, di
frustrazioni, prende in prestito il volto, la maschera dei personaggi
finti per poter essere più accettabile, meno angoscioso.
Laura sogna come sarebbe potuta essere la sua vita, sogna che suo figlio
sia come il figlio dei personaggi della telenovela, perfetto  ah  e suo
marito pure  tutto è così a posto  c è qualcosa di falso  non può essere
così  c è qualcosa che non va
Ecco, Laura si è svegliata: l orologio del salotto batte le tre del
pomeriggio.
La televisione mostra volti noti, di un altra trasmissione.
Laura la spegne ed il silenzio la fa sentire sola.
Marco sa bene che ciò che sta facendo avrà qualche spiacevole conseguenza.
Sa che non avrebbe dovuto marinare la scuola proprio ora che si avvicina
l esame di maturità. In effetti sarebbe per lui una seccatura se non
superasse l esame: dovrebbe rimandare di un anno la bella vita
universitaria. E poi si sarebbe dovuto sorbire le prediche interminabili
di sua madre.
Però la giornata è così bella che è veramente un delitto chiudersi in
quelle squallide aule scolastiche, tra quei frustrati dei professori, che
non sanno fare altro che sfogare il loro sadismo e la loro rabbia repressa
contro i poveri studenti.
I professori non capiscono niente di coloro che hanno davanti,
specialmente quelli non sposati, o più anziani. Sono così terribilmente
fuori moda, così patetici nei loro vestiti antiquati, nel loro modo di
parlare, nel atteggiamento sempre fuori luogo, ai limiti del ridicolo.
Come possono essere credibili ai suoi occhi?
E poi la scuola è una cosa per sfigati, per secchioni che le ragazze non
guardano nemmeno, se non per prenderli in giro. No, le ragazze guardano
quelli che fanno sport, che sono trendy, all ultima moda, belli,
palestrati, abbronzati
Ecco appunto, perché perdersi una bella occasione per abbronzarsi e stare
in mezzo ai suoi amici  fighi , che gli insegnano come si deve essere per
fare colpo sulle ragazze  quelle  fighe , ovviamente, perché le altre le
può avere chiunque, e fa la figura del morto di fame.
Perciò, senza esitazioni, Marco si è messo alla guida della sua bella
macchina sportiva, che i nonni gli hanno regalato appena ha preso la
patente, con l approvazione di suo padre, ma non di sua madre, la solita
rompiscatole, che si permette di dire che lui è troppo giovane per avere
una macchina così costosa, e poi non ha fatto nulla per meritarsela. Il
che è anche vero, però non è una buona ragione per privarlo di un elemento
essenziale per apparire  più  figo .
Apparire, ecco il verbo chiave. Tutto si gioca sull apparenza.
L importante è che l apparenza sia  perfetta. Il resto, cosa conta? E poi
qual è la vera sostanza?
Hanno un bel dire i vecchi che quello che conta è essere  belli dentro
non hanno proprio capito niente della vita!  Belli dentro   sai che roba!
La verità è che se non sei bello fuori, e se non appari al meglio, nessuno
ti prende in considerazione  nessuno che sia attraente o vincente,
s intende.
Ah, come è convinto della assoluta verità di tutto ciò, questo illuso di
Marco (ma chi siamo noi per giudicare?)  crede proprio che se seguirà
questo modo di pensare, otterrà dalla vita tutto ciò che vuole e cioè, in
fin dei conti, il piacere.
Ma sì, forse lo otterrà anche...e poi?
Contro quale scoglio farà naufragio la sua nave? Perchè prima o poi si fa
sempre naufragio.
 Non conosce ancora, ma lo scoprirà, un giorno, quel vertiginoso senso di
vuoto che si nasconde dietro la sottilissima patina dorata del piacere
soddisfatto, quel nauseante abisso di noia e di saturazione, che ci spinge
sempre a cercare emozioni più forti, più strane, più folli, per non essere
costretti a guardare in faccia il nulla della nostra esistenza.
E  ancora un entusiasta, tutto sommato, il nostro Marco, un adolescente in
piena tempesta ormanole, e forse gli dovremmo perdonare l''incoscienza e
la presunzione, direi persino l''arroganza.
Forse se avesse avuto educatori più carismatici, non sarebbe caduto nella
trappola del conformismo edonista e consumista dei tempi nostri.  Forse.
Chissa? Magari avrebbe capito in tempo che la felicità non è nel diventare
schiavi dei propri desideri, ma nel riuscire a dominarli. Non è tanto
nella gioia dell attimo fuggente, con buona pace di Orazio, se mai
qualcuno ancora lo studiasse come si deve: quella gioia volubile ed
effimera a cui segue l abisso della noia. E non è nemmeno, la felicità,
nella ricerca perennemente insoddisfatta del  meglio , per cui si muore
"assetati sul miraggio", alla Ungaretti. Se esiste, ma non ne sono certo,
credo che la felicità risieda nell equilibrio interiore, nella piena
salute della mente  allora sì che si è veramente sani e veramente giovani.
Ma ci vuole moltissimo tempo per diventare giovani.
Povero Marco, insegue un sogno, a modo suo, ma capolinea ci sarà la
banalità.
Noi moriamo, soffochiamo di banalità.
Speriamo almeno che non se ne accorga, perché se un giorno si rendesse
conto, come sua madre, che la sua vita si è impaludata nel non-senso, sarà
troppo tardi.
Si chiederà perchè è diventato un automa, e perchè gli automi dominano il
mondo, e nello stesso tempo sono schiavi, prigionieri.
Ma cos''è che ci ha reso prigionieri?
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title: Il caldo

text:
Il caldo, questa condizione esterna per cui molte cose si intiepidiscono
con l'aria...
Il corpo. Anche se scoperto č tiepido, tutto.
Anche se sei all'ombra la tua pelle č calda e tesa; piacevolmente sdraiata
guardi, ad occhi socchiusi, il cielo. Le braccia abbandonate lungo i
fianchi e i palmi delle mani rivolti in su come per sentirsi addosso
questo lenzuolo celeste. Le gambe un pň piegate, ciodolano lentamente,
molto lentamente.
Qualsiasi altra cosa su di te, che non fosse alito, sarebbe fastidio; e
invece, una mano calda e aperta si appoggia sul tuo ventre.
E'molto, molto piů calda della tua pelle e a poco a poco ne senti il peso.
E' grande, ha dita aperte e ogni polpastrello cerca lievemente di
lisciare, bramando quello che tocca.
Ora ogni fluttuo del tuo sangue si compie lě. Sangue arricchito, qualcosa
di gassoso che lascia un lieve pizzicore scivolando.
Deglutisci sentendolo fluire nel collo per poi irrompere nel torace, nelle
braccia, scorrere verso le gambe per poi abbattersi di nuovo lě; sempre
piů confinato e circoscritto.
La mano grande si limita a premere solamente sul ventre. Ormai il sangue
completa la sua corsa in un unico piccolo posto, facendolo pulsare
vigorosamente.
Dischiudi le labbra per respirare meglio, muovi le gambe, ma la mano
abbandona improvvisamente il suo posto.
Lo stomaco avvampa, il ventre soffre e lě, il sangue pulsa inarrestabile.
Finalmante, dagli occhi socchiusi, non vedi piů il blu del cielo. Il suo
corpo impetuoso ti sovrasta, le sue mani affondano palpando con impeto
tutto quello che ora, di tuo, possono avere. La sua bocca ti disseta, la
lingua bagna la pelle calda e le sue reni inarcandosi cercano un varco
sfuggente che finalmente trovano, scivolando dentro con dolcissima
irruenza, la tua carne si allarga per avvolgere la sua.
Quello č il momento in cui tutto........
--


title: Evoluzioni

author: Solaris

text:
Ho sviluppato una formidabile avversione
all'acqua fredda
e al mondo senza cocacola
Ti vedo spesso in sogno
occhi chiusi, dormiente
sotto un velo di limpida acqua chiara
Ed è per me quel sogno il segno del dolore
Il senso del vialetto
è un trascinarsi stanco dei miei piedi
Dell'oggi che rimane
io spero non avere alcun ricordo
Tristi ferite disegnano le mani
Con un anello magico
cingo cornetti e lacrime
Ho sviluppato una mirabile propensione al sonno
e all'allontanamento dei pensieri bui
Ti vedo spesso in sogno
ti parlo e ti consiglio di osare la tua vita
ed è per me quel sogno
il senso del sollievo
Il senso dello scrivere
è un oblio riaffermativo
D'inquietudine vivrò
tutti i miei giorni.


title: Evoluzioni

author: Mela

text:
Solaris ha scritto
> Ho sviluppato una formidabile avversione ...
Poco da dire, se non che e' molto bella.
Mela


title: Evoluzioni

author: WRITER

text:
>  [Previous]  [Next]   [Reply]   [Index]  [Home]  [Mailgate Web Server]
>  [Find]
>
>    * Newsgroups: it.arti.scrivere
>    * From: "Solaris" <
mass...@nexus.it
>
>    * Subject: Evoluzioni
>    * Date: Mon, 20 Jul 1998 14:52:51 +0200
>    * Organization: Nexus srl -
http://www.nexus.it
>
> ----------------------------------------------------------------------
>
> Ho sviluppato una formidabile avversione

Bella, come diverse delle cose che scrivi.
Non ho capito il verso "il senso del vialetto" che, se non è un refuso,
non mi sembra brillante.
Ciao
        WRITER
"L'uomo è un Dio quando sogna ed un mendicante quando riflette"
             HOLDERLIN
--
Automatic posted from
mail.tin.it
 [194.243.154.49]
via Mailgate Server -
http://www.mailgate.org


title: Evoluzioni

author: L'Universale

text:
WRITER ha scritto nel messaggio <
35B3CD...@tin.it
>...

Che strano! Io stavo per scrivere per dire che solo con quel verso già si
entra nella siruazione emotiva dell'autrice!
>"L'uomo è un Dio quando sogna ed un mendicante quando riflette"
Perché le mie riflessioni sulle poesie sono sempre discordi con quelle degli
altri?
L'Universale


title: Evoluzioni

author: Alessio Quirino

text:
On Mon, 20 Jul 1998 14:52:51 +0200, "Solaris" <
mass...@nexus.it
>
wrote:
>Ho sviluppato una formidabile avversione
Porca miseria, quanto odio quelle poesie dove non trovo niente da
dire! Possibile che tu non sia capace di scrivere qualcosa di
brutto?:-)
Brava davvero.
Alessio


title: Evoluzioni

text:
Alessio Quirino ha scritto nel messaggio <
35bba05a...@news.iaehv.nl
>...

piuttosto, ho del buon fiuto nel risparmiarvi le brutture della mia
produzione!!  :o))
Comunque, seguendo le tue orme, ho deciso che da Settembre mi applicherò
produttivamente a fare critiche costruttive agli scritti altrui, che la tua
opera minuziosa e cesellatrice, nonché specchio di una verde passione per
gli altri, da sempre ti portano a costruire suggerimenti e precisazioi d'oro
per chiunque, qui, voglia trovare un posto nella scrittura e nel cuore dei
suoi amici-lettori
Troppo aulica??????
;o)
Solaris
Solaris
Solaris
Così vi ballano gli occhi!
>
>Alessio


title: [Re-post?] Visioni - Dimmi Che Mi Ami (Pt. III)

author: ale amadesi

text:
Riuscivano ad uscire insieme di nuovo, dopo tanto tempo passato senza
poterlo fare.
Roberta e Giovanni tornarono in un locale diverso da quello dell'altra
volta. Strano, perché ormai si erano affezionati e tornavano ogni volta.
Quella sera si sentivano in vena di sbragare ed andarono a mangiare
qualcosina, poi ad alcolizzarsi in un pub e alla fine in un posto
alternativo che faceva rock incazzato.
A loro piaceva moltissimo. Non si sentivano di quei caricati che vanno in
disco a ballare la techno o la musica finta. Non erano i tipi.
A loro piaceva pogare, fare un po' di casino.
D'altronde erano tipi piuttosto tranquilli...
*
Arrivarono a notte fonda sotto il portone di casa di lui, dove c'era la
macchina di Roberta.
Si fermarono lì e si guardarono a lungo. Lei gli sorrise:
- Allora...ci vediamo... -
Perché la fai andare via? Forse... è giusto che lei se ne vada...?
- Ascolta, ragazza, quando ci si rivede? -
Dalle un bacio, deficiente...
- Non so dirti. Spero di liberarmi, perché questa settimana finisco il ciclo
di lezioni... -
E' giusto che io me ne vada? Non è meglio rimanere con lui?
Giovanni fissò gli occhi su di lei per molto tempo, così le sembrò.
Aveva questo tipico atteggiamento, quando stava per dirle qualcosa. Era
incerto se dirlo o no.
- Non andartene, Roberta. Non andartene -
*
Così erano andati a finire a letto insieme. Erano due adulti, ne avevano
voglia da tempo ed era successo, alla fine. Avevano cominciato nel
corridoio, buttando in giro i vestiti con furia e proseguito nel letto.
Subito dopo, Giovanni la guardò e cominciò a parlare.
- Sai, dopo che ci siamo lasciati, l'altra sera... anzi la mattina dopo...
ho urtato il muro. Ero rincoglionito, quel giorno lì. Mi ero fatto un
taglietto in un dito e ci ho lasciato una traccia abbastanza forte. Nel
muro, dico -
- Ah, dai, non le voglio sentire, queste cose -
- Ma non mi sono fatto niente. Vedi che adesso è a posto, il dito? Era un
taglietto minimo -
- Sì, ma è il fatto in sè, che mi da noia -
Roberta si interruppe e lo guardò, inquieta: - Mi stai dicendo che hai
dipinto con il sangue? Porca... -
- Ma no, ci ho solo lasciato un segno. Se vuoi, si può dire che è dipinto
col sangue, quello che hai visto. Allora, l'azzurro da dove l'ho preso? -
- Dai, non è un bello scherzo -
- Sto dipingendo con tutti i liquidi organici. Avevo quasi pensato, prima,
che anche tu mi potresti aiutare -
Roberta aveva capito prima del tempo dove lui voleva arrivare, ma non aveva
voglia di crederci.
Glielo chiese, aiutandosi con i gesti:
- Vuoi dire che prima, quando noi... e quando io... -
- Mh. Avremmo potuto interrompere sul più bello per lasciare una tua firma
sul muro. E' un segno che si vede poco, ma è importante -
Lei gli rispose con una smorfia.
- Oh, sì - continuò lui - e avrei potuto lasciare un segno anch'io. Coito
interrotto su muro -
- Piantala -
Lui rise: - Dai. Scherzo, su -
- Non mi diverte. La prima volta che andiamo a letto insieme tu ti metti a
fare queste scene. Ci conosciamo da sempre e so che non è da te fare queste
cose -
Giovanni si meravigliò. Se l'era presa, sul serio?
Capì di aver detto qualcosa di strano, che di sicuro non avrebbe detto, fino
a qualche giorno prima.
Quei dipinti gli facevano uno strano effetto.
Era stanco, per la prima volta se ne rendeva conto.
Si mise improvvisamente a piangere, mentre lei si alzava da letto.
- Mi vado a fare una doccia - gli disse lei - poi me ne vado. Ci risentiamo
quando ti sei calmato. Non ho voglia di dividere la vita con i tuoi dipinti,
se sono più importanti di me -
Poco dopo uscì, sbattendo la porta.
Ale


title: [R] Manuel

text:
Stasera siamo in questo strano posto, sprofondato nelle budella di un
vecchio palazzo dell'Alzaia; dalla strada si annuncia con un'insegna rosso
fuoco sopra una porticina a vetri. Ci sono venuto con Laura e per arrivarci
abbiamo dovuto camminare per un po' sotto la pioggia. Ogni goccia veniva
giù come un piccolo giudizio universale e rintoccava sul giubbotto teso
sopra le nostre teste. Laura odia la pioggia, dice che la mette di cattivo
umore e le rovina i capelli. Ultimamente sogno spesso un'immagine sezionata
di lei, come in un'autopsia, e di una bacchetta modello previsioni del
tempo che ne illustra la vacuità con gesti rapidi e precisi. La magia ormai
è infranta: le parole devono essere volate via al momento dell'incisione e
non è rimasto nient'altro. In ogni caso fa male ad odiare la pioggia e a
preoccuparsi per i suoi capelli.
Manuel è seduto al bancone del bar, controllato a vista da un cameriere con
pochissimi capelli. Lo indico a Laura che non lo aveva notato subito e lei
gli si fa incontro. Volteggia liquida fino a lui ed io la seguo. Adesso
potrei baciarla o riprenderle la mano o fare qualsiasi altra cosa. Vorrei
solo limitare i danni e tornare a casa con la maggior quantità possibile
del mio orgoglio ancora intatto, invece mi ritrovo a correre giù per una
china ripidissima che porta, in un modo abbastanza ridicolo, alla bottiglia
di whisky lassù in alto sull'ultimo scaffale. Ok, adesso tira il freno,
ecco così, da bravo. La guardo muoversi nel suo vestito attillato e guardo
il cameriere che l'ha già spogliata con gli occhi.
Manuel sembra rinfrancato dalla nostra presenza e ci accoglie con il
sorriso aperto e cordiale tipico di chi ha lasciato la sobrietà per la
ricerca di nuovi orizzonti. Credo che percepisca l'attenzione che Laura
sembra riservargli come un ultimo e magistrale affronto verso un destino
che lo risospinge senza posa verso l'oscurità, una specie di rifiuto della
benda sugli occhi da parte del condannato a morte.
- Ciao. - mi scappa a mezza bocca, storpiato dalla sigaretta.
- Ciao. - risponde lui ed è già tornato a beffarsi di me e del fato
appoggiando languidamente un braccio sulla spalla di Laura.
- Insomma, ti fanno suonare o no? - cinguetta lei materna.
- Tra poco, tra poco. Il capo dice che prima deve arrivare più gente. - Ha
un accento sudamericano portentoso e continua a martoriare le consonanti.
- Beh, - dico - non dovrebbe volerci un gran che.
Laura mi fulmina con lo sguardo  poi torna sul suo animaletto preferito.
- Sono contento che siate venuti - dice Manuel in un sospiro - veramente. -
e allenta un po' la presa sul bicchiere.
- Non devi preoccuparti di niente, - fa lei - di niente. Devi solo
dimostrargli quello che sai fare.
- Non è così facile. Sono nervoso.
- Cosa bevi? - chiedo.
- Non so, ma è buono. Gli ho chiesto qualcosa di forte e mi hanno dato
questo. Tieni, assaggia.
Prendo il bicchiere e assaggio. E' un gin-tonic al 50 e 50.
- Cristo santo, ti hanno preso in parola, eh?
- Meglio così, mi serve per calmarmi. Mio padre e mio nonno erano sempre lì
a prepararsi il mate prima di suonare. A loro il mate e me questo. Tiene la
mano ferma e libera la testa.
- Ti davano questo anche in Argentina?
- No, no. In Argentina al massimo mi davano della birra o un po' di vino,
ma questo è meglio. Con due di questi puoi suonare davanti al Papa.
- E tu a quanti sei arrivato?
- Tres. - e alza tre dita della mano. Comincio a capire lo sguardo
preoccupato del cameriere, poi irrompe la fatina buona.
- Adesso però basta Manuel. Se ti ubriachi come farai a suonare?
- Stai tranquilla. Sono un po' allegro, come dite voi, e poi prometto che è
l'ultimo, va bene? - Si fa il segno della croce, soffia e butta giù quello
che rimane. - Giuro che stasera sarò perfetto. Voi siete perfetti, tutta
questa gente è perfetta.
Vorrei dirgli che non c'è niente di perfetto e tanto meno tutta questa
gente, per non parlare di noi. Guardo di nuovo il volantino appeso al muro:
Giovedì 12 alle 22,30 Manuel Rossi chitarrista argentino, canzoni popolari
sudamericane ecc. ecc. le canzoni della rivolta. Le canzoni della rivolta.
Che boiata, e pensare che gliel'avevo suggerito io. - Buttala un po' sulla
politica - gli avevo detto - dì due stronzate sulla dittatura, che qui
funzionano sempre. Applauso garantito e poi gli puoi anche suonare un
valzer che tanto non se ne accorge nessuno, l'importante è che pensino sia
un valzer contro Pinochet.
- Ma Pinochet è cileno! - rispondeva lui
- Beh, fa lo stesso.
Per funzionare aveva funzionato, tanto che gli avevo procurato la sua prima
serata da quand'era in Italia, solo che Manuel della dittatura non sa quasi
niente. Ha vent'anni e i primi diciotto li ha passati con la sua famiglia
di suonatori ambulanti da sagra paesana in giro per tutti i posti
dimenticati dell'Argentina. Quando ci siamo conosciuti, qualche mese fa, mi
raccontava sempre delle notti passate nel furgone o in case abbandonate o
in alberghi da quattro soldi durante le festività religiose quando i
sindaci dei paesi fanno a gara per accaparrarsi un'orchestrina decente,
anche a costo di rovinarsi per pagargli l'alloggio. Il nonno era piemontese
e gli ha lasciato in eredità qualche proverbio delle Langhe, un ottimo
italiano e quel cognome da commercialista. Un giorno Manuel si è svegliato
nel furgone con un freddo che gli mangiava le ossa e davanti a sé la
prospettiva di vivere come suo nonno e suo padre. Si è vestito e se n'è
andato senza neanche lasciare un biglietto, solo parzialmente scusato, dice
lui, dal fatto di non saper scrivere nient'altro che il suo nome. In
qualche modo è arrivato a Buenos Aires e ha fatto il facchino per un anno e
mezzo, mangiando pane e cipolle e dormendo in catapecchie con altri
disperati. Alla fine ha racimolato i soldi per un biglietto d'aereo ed è
arrivato in Italia con la sua chitarra. I suoi antichi parenti piemontesi,
una volta rintracciati, non ne hanno voluto sapere di lui e lo hanno
liquidato con centomila lire e un biglietto del treno per Milano. Sei mesi
fa Io e Laura lo abbiamo trovato che suonava in un'osteria in cambio di un
piatto di pasta ed io ho cominciato a parlarci, l'ho aiutato a trovare un
lavoretto, un alloggio e a fare in modo che si facesse conoscere. Ora è qui
davanti a me, ingaggiato per una cifra che a lui deve sembrare incredibile,
per fare, come dice lui, l'unica cosa che sappia fare nonché l'unica che
abbia mai fatto. In ogni caso ha imparato la lezione in modo molto
convincente. Ormai, quando presenta i suoi pezzi, accenna come un
desaparecido ad una dittatura di cui il nonno a volte gli parlava quasi
bene e della quale non ha mai visto segni tangibili se non qualche camion
di soldati lungo i rettilinei desolati delle pampas.
- Manuel - gli dico - guarda, c'è uno con la faccia da proprietario che sta
venendo qui. - e gli faccio un cenno verso il tipo bassetto che si sta
facendo largo tra i tavolini stivati nel budello come l'Angelo del Signore
tra le case degli egiziani.
- Sì, è lui. Mi sa che devo andare.
A Laura scappa un - Mi raccomando - privo di significato che si infrange
sulla schiena di Manuel, diretto verso la piccola pedana, poi si volta e
dice: - speriamo che vada tutto bene. E' la prima volta...
- Ma sì, vedrai che si beccherà i suoi applausi e ce ne andremo tutti
soddisfatti. Suona la chitarra da quando è nato, ci mancherebbe altro che
si emozionasse troppo.
- Ma hai visto com'era nervoso?
- E va bene, era nervoso, e allora? Cosa volevi fare, dargli una camomilla?
Non siamo mica i suoi genitori. Se è così nervoso vuol dire che se lo farà
passare.
- Sei sempre il solito stronzo, ecco cosa sei.
Dal giorno in cui ho capito cos'è realmente Laura, mi è capitato spesso di
chiedermi cosa ne sarà di lei quando non sarà più così bella. Con quali
alimenti di quale ex marito riuscirà a pagare l'affitto del monolocale con
uso cucina dove finirà i suoi giorni o a quanti nipotini la sua voce rotta
dagli anni racconterà di quanto fosse bella da giovane e di quanti errori
avesse commesso prima di incontrare il nonno. Mentre Manuel comincia a
suonare, accarezzo l'idea di essere catalogato, un giorno, tra gli errori
di gioventù di qualcuno. Non è poi così male; sempre meglio che essere
lasciati a morire su scomode sedie a dondolo.
Laura ordina un succo di qualcosa e si chiude in un nervosismo simulato che
tranquillizza lei ma fa imbestialire gli altri, così mi dedico a Manuel che
sta ricamando sulla sua vecchia chitarra. Pattina su un ghiaccio sottile
con quella voce un po' roca; si lascia andare in cabrate improvvise di
arpeggi che spezzano la canzone e creano l'attesa di qualcos'altro. La
gente ascolta con attenzione; lo applaudono, sembrano capire nonostante non
riescano ad afferrare le parole, ma lui lascia poco spazio tra un pezzo e
l'altro.
Torno al bancone per vedere di riempire nuovamente il bicchiere. Laura è
ancora lì che sta parlando con uno che non ho mai visto, forse un suo
compagno di corso all'università. Le dispensa sorrisi con generosità
eccessiva. Lascia perdere, ti dici, anche stavolta. Non fare scommesse che
non sei sicuro di poter vincere. Prendi il bicchiere e tornatene di là ad
ascoltare Manuel, fallo prima che la voglia di spaccare quella faccia
sorridente si faccia davvero troppo forte. Manuel si è trasformato in un
cantastorie e le note sono cariche di accenti arcaici e dolorosi da tango
in grande spolvero. Canta di fanciulle sedotte sugli orli dei pozzi sotto
cieli sterminati e di omicidi infantili a feste patronali alle falde della
cordigliera. Canta con la voce chiara di chi, quell'improbabilità, l'ha
vissuta e non riesce a dimenticarne le miserie e l'incanto. Ma Manuel non
sta suonando né per me né per nessuno di loro ed io lo so. So anche che
forse non sta suonando neanche per se stesso: lui suona per Laura. Per
Laura che sta di là a parlare con un altro e che a lui pare così
irraggiungibile da doverla sublimare nella musica per ammazzare quel dolore
che gli cresce dentro quando la guarda. Chissà, magari ci riesce pure a
dimenticare, mica come me che non riesco a dimenticare niente neanche per
un momento. Non ci riesco proprio, questo è il problema.
Più tardi, a musica finita, la gente comincia ad affollarsi al bar,
passandomi davanti. Sembrano soddisfatti e forse lo sono davvero. Sono
stanco; ho bevuto abbastanza da poter fare a meno di preoccuparmi per come
andrà a finire la serata. Manuel sta riponendo la chitarra nella custodia e
si attacca avidamente alla bottiglia d'acqua che tiene vicino alla sedia.
Gli arrivo davanti, controcorrente, e gli dico che è stato bravo.
- Speriamo. - risponde lui e si accascia sulla sedia con la bottiglia in
mano, guardando un punto del soffitto sconosciuto perfino ai proprietari
del locale.
- Stanco?
- Sì, stanco.
- Vado a recuperare Laura e ce ne andiamo, ok?
Annuisce.
Torno all'entrata e vedo Laura che mi sta cercando con gli occhi in mezzo
alla gente.
- Sono qui. - le dico da dietro.
- Ah, eccoti. Dov'eri finito?
- A sentire Manuel, come avresti dovuto fare tu.
- Guarda che io da qui lo sentivo benissimo e poi ho incontrato un vecchio
compagno d'università che non vedevo da un pezzo...
- Ho visto.
- ...e abbiamo scoperto che stiamo preparando lo stesso esame. Forse
qualche volta studieremo insieme. Meglio così perché lui ne sa molto più di
me.
- Non ne dubito. Senti, Manuel è stanco morto, perché non lo accompagniamo?
- Per me va bene, non c'è problema. Ma che c'è, che cos'hai?
- Niente. Ecco brava, aspetta qui. - e me ne vado di nuovo ad avvertire
Manuel. Sta parlando col padrone e sembrano contenti tutti e due. Mi vede
arrivare e gli stringe la mano.
- Grazie per avermi fatto suonare. Per me è importante. - gli dice.
- No, no. Anzi, sei andato forte. Magari ci risentiamo tra un po',
d'accordo?
- D'accordo. Il numero ce l'hai, se non ci sono puoi lasciare un messaggio.
- Senz'altro. Allora ci vediamo, eh?
- Ci vediamo. Ciao.
- Ti ha pagato? - gli chiedo.
- Sì, certo. Speriamo che mi richiami un'altra volta.
- Ma sì, vedrai che ti richiamerà. Alla gente sei piaciuto molto.
- Davvero?
- Certo. Li sentivo parlare tra loro al bar. La tua musica qui è una
novità, c'è interesse...
- E quando non sarò più una novità?
- Vedremo. Intanto goditi questo.
Chiamo Laura e ce ne andiamo dal locale. Altra gente si è seduta al posto
di quelli che stanno sciamando fuori insieme a noi. Fuori, nel frattempo,
ha spiovuto. Accompagniamo Manuel in quella specie di pensionato per
disperati dove abita, poi mi avvio verso casa mia.
- Aspetta. - dice Laura - Stasera voglio andare a casa mia, ti dispiace?
- No. - e per una volta è la verità.
Finiamo il tragitto in silenzio. Laura mi saluta sul portone con un bacio
che avrebbe fatto sembrare Giuda uno scolaretto delle elementari.
- Ciao. - sussurra scomparendo nell'antro buio.
Vaffanculo, penso io alzando appena una mano in risposta al suo saluto.
Mentre salgo in macchina ricomincia a piovere.
Arrivato a casa apro la finestra e mi metto a fumare al davanzale,
guardando fuori, tanto non ho sonno. Mi torna in mente un pomeriggio di
pioggia a casa di mio nonno, in campagna. I fulmini lontani, come un fuoco
d'artiglieria tra le colline, e la gran massa d'acqua che cade sul verde
cupo dei campi. Lontano, il fumo da un fuoco di stoppie che va spegnendosi
crea un'illusione di nebbia lungo un filare d'alberi. Io me ne sto sulla
porta, riparato dalla tettoia, e guardo quel temporale estivo. Guardo la
pioggia e ne assaporo il rumore e cerco di stivarlo in un angolo vuoto
della memoria. L'immagine comincia a sfumare insieme alla sensazione di
pace e sazietà: tutto torna lentamente nei territori bui da dove è venuto.
Vorrei poterlo riportare a galla ogni volta che voglio ma adesso c'è solo
Milano, la mia via. Mi stendo sul divano, con la finestra aperta, ed
ascolto gli scrosci sull'asfalto che si fanno sempre più ovattati.

Il telefono. Suona il telefono. E' mattina. Mi sono addormentato sul divano
come un bambino. Allungo la mano sopra la testa.
- Pronto.
Una voce sconosciuta chiede conferma della mia identità.
- Sì, sono io. Chi è?
- Polizia. - dice. Un certo ispettore capo nonsochi che dice una parola
ogni due secondi.
- Che è successo? - mi si aprono gli occhi ma non sono ancora del tutto
sicuro di essere sveglio.
- Lei è amico del signor Manuel Rossi? Voglio dire, vi conoscete, no?
- Sì, certo. Perché?
- Guardi...non so in che rapporti fosse col signor Rossi ma il suo era
l'unico nome che abbiamo trovato...
- Cioè?
- Purtroppo le devo comunicare che è morto.
- Chi, Manuel? Ma com'è successo? Ma siete sicuri? Cioè, siete sicuri che
sia lui?
- Direi di sì. E' lui. Capisco come si sente ma le saremmo grati se ci
raggiungesse il prima possibile e del come e perché ne parleremo dopo.
Avremmo bisogno di sapere alcune cose. Mi dispiace. Mi sente? Pronto?
- Sì, sì. La sento. Dov'è che devo venire?
- Dove abitava il Rossi, in questa specie di...di...
- Sì, ho capito. Sto arrivando. Arrivo.
Non riesco a riappoggiare la cornetta del telefono al suo posto. Manuel.
Nel caos che ho in testa non riesco a trovare una spiegazione alla
telefonata, neanche una. Niente. Non so neppure se crederci. Mi tiro su dal
divano, vado a sciacquarmi la faccia, mi pettino con le dita e sono già per
le scale. Non so neanche l'ora. L'orologio; l'ho lasciato di sopra,
pazienza. Attraverso con la macchina la mattinata grigia di Milano fino a
quel posto maledetto. Attraverso il caos indescrivibile dell'atrio, tra
nordafricani che gridano contro un poliziotto deciso a non farli passare e
ragazzi più neri del nero mormoranti tra loro come vedove a una
processione. Dico chi sono al poliziotto che blocca l'accesso alle rampe di
scale e quello mi fa cenno di salire. Le urla di quelli che non possono
raggiungere le loro stanze si levano alte alla vista della mia schiena che
scompare svelta su per le scale. Non sono mai stato dentro e non ho neanche
chiesto a che piano dovessi andare. Ad ogni pianerottolo si aprono due
lunghi corridoi dai pavimenti opachi e l'aria sa di povertà e cibo stantio.
Secondo, terzo; dovevo prendere l'ascensore, ma per dove? Al quinto piano,
nel corridoio di destra si accalcavano una decina di persone, alcune in
divisa, altre in borghese e un paio di infermieri. Mi avvicino e nessuno mi
degna di uno sguardo. Cerco di sbirciare dentro la stanza per vedere se c'è
qualcuno che stia dando degli ordini. Quella gente si muove come una setta
di iniziati davanti a un rito che possono e vogliono capire soltanto loro.
La morte è stata evocata e loro ne ratificano il passaggio sulla terra. Mi
sento talmente fuori posto che rischio di dimenticare perché sono qui. Me
lo ricordano un lenzuolo bianco steso a terra sopra qualcosa e la faccia
stanca dell'uomo che sta venendo verso di me.
- Lei cosa ci fa qui, scusi? - mi chiede senza cattiveria.
- Mi avete chiamato voi.
- Ah è lei. Mi scusi, ma con questa confusione...
- Com'è successo?
- Siamo quasi sicuri che sia stato per furto.
- Furto? Ma se possedeva appena i vestiti che portava…
- Aspetti, mi lasci finire. Ieri sera qualcosa ce l'aveva: Il portinaio
notturno l'ha visto rientrare facendo una gran pubblicità a dei soldi che
aveva appena guadagnato. Lei ne sa qualcosa?
- Saranno state centocinquantamila lire. Le aveva prese per suonare in un
locale.
- Quando?
- Proprio ieri sera. C'ero anch'io, poi l'ho riaccompagnato qui.
- Le aveva mai accennato a nemici che si era fatto qui dentro o a persone
di cui aveva paura o qualcosa del genere?
- No, mai. E poi non era proprio il tipo da farsi dei nemici, mi creda.
- Eppure stanotte qualcuno l'ha ucciso per quelle centocinquantamila lire.
- Ma come è successo?
- Deve aver sorpreso il ladro che le cercava. Sono venuti alle mani e
poi...poi è successo quel che è successo.
- Cioè?
- Il ladro lo ha colpito in testa con qualcosa di pesante. Mi dispiace. -
Sembra l'inizio di un telefilm giallo da quattro soldi.
- E come avete saputo di me, cioè del mio numero?
- Lo aveva scritto su un foglietto sopra il letto. C'era solo quello,
nient'altro. Senta, adesso...
- Non sapete chi è stato?
- Non ancora, ma è quasi sicuramente qualcuno che lo ha sentito parlare di
quei soldi. Adesso devo chiederle di venire un attimo con me. So che non è
piacevole ma dovrebbe riconoscerlo ufficialmente. Sa, le regole...
- Andiamo.
Entro nella stanza dove stanno ancora trafficando intorno al lenzuolo. La
faccia stanca dell'ispettore capo mi fissa un attimo prima di scoprire il
corpo. Manuel ha il volto disteso e la testa appoggiata in una pozza di
crema rosso scuro. Non devo avere una bella cera perché il poliziotto si
affretta a ricoprirlo e mi riporta fuori.
- Centocinquantamila lire, eh? - faccio io guardandolo.
- Già. Centocinquantamila lire. Allora, è Manuel Rossi?
- Sì. E' lui. - dico - Adesso posso andarmene?
- Sì. Forse la chiameremo ancora per verbalizzare qualcosa. - sospira, poi
mi stringe la mano ed io accenno un saluto mentre scendo le scale. In fondo
la masnada urlante è ancora tutta lì. Mi dico che può essere stato uno
qualunque di loro e mi faccio strada a gomitate pesanti, cercando di far
male. Alcuni non gradiscono troppo ma la mia faccia li convince che per
quel giorno è meglio non tentare la sorte e si limitano a protestare.
Chiedo l'ora al primo che incontro uscendo per strada. Le otto. Dovrei
dirlo a Laura, telefonarle. No, meglio andare a casa. Non sarei in grado di
mettere in piedi un discorso sensato. Non adesso.
Entro in casa e mi ributto sul divano. Non ho fame, non ho sete e forse
quello che sento non è neanche dolore. E' nausea, piuttosto, o qualcosa che
non so. Perché quell'idiota non si è infilato i soldi in tasca e non se n'è
stato zitto? Faccio il numero di Laura e mi risponde la sua voce assonnata.
- Sì, chi è?
- Sono io. Ciao.
- Ciao. Come mai a quest'ora?
- Niente...è che volevo dirti una cosa. Mi dispiace di averti svegliata.
- Oh, non fa niente, tanto avrebbe suonato la sveglia fra cinque minuti e
ti avrei chiamato io. Anch'io ho qualcosa da dirti.
- E cosa?
- No. Prima tu dici la tua e poi tocca a me. Sei tu che mi hai telefonato,
no?
- Senti Laura, anche se lo sembra non è un gioco. Fammi il santo favore di
dirmi quello che devi dirmi alla svelta.
- Va bene, va bene. Non ti arrabbiare. - e lascia un gran sospiro di
sopportazione. Vorrei prenderla a calci. - E' da ieri sera che ci penso e
credo di aver preso una decisione. Volevo dirti che noi due non possiamo
andare avanti così.
- In che senso?
- Nel senso che stiamo insieme ma è come se non ci stessimo. Io...
- Io cosa?
- Io penso che faremmo bene a stare separati per un po' a pensare ognuno ai
fatti suoi. Che ne dici?
- Stare separati? Ognuno per i fatti suoi? Ma di che cazzo stai parlando
Laura?
- Non ti sei accorto che c'è qualcosa che non va? Che insieme non stiamo
bene e tu sei sempre così irrequieto, come se ti mancasse sempre qualcosa,
ed io ne soffro...
- Laura, io ci sono nato irrequieto, e poi che vuol dire "io soffro"? Tu
puoi soffrire solo se ti si spezza un'unghia o se ti viene male la tinta
dei capelli.
- Io…sento che non è più come prima.
- Con questa marea di cazzate cosa stai cercando di dirmi, che vorresti
lasciarmi?
- Non volevo dirtelo così, ma se tu reagisci in questo modo vuol dire che
non faccio poi così male. Comunque, signor coseserie, visto che ritenevi il
tuo argomento più importante di questo, dimmi cosa c'è.
Non riesco a credere a quello che sento. - Come hai detto, scusa?
- Ho detto che se credi che il tuo argomento sia ancora più interessante
del mio sei pregato di dirmelo. Tutto qui.
I secondi passano ed io non riesco a dire una parola. Non credo esistano
parole per questo.
- Allora, cos'è che dovevi dirmi? - ripete lei.
- Va all'inferno.
- Eh?
- Va all'inferno. Vai a farti fottere. Vai affanculo.
Nel telefono sento qualcosa che potrebbero essere singhiozzi o asfissia da
rabbia. Non lo so e non mi importa. Alla fine mette giù senza aggiungere
altro e così faccio io. Mi accendo una sigaretta e vado alla finestra, a
guardare il mondo che si è rimesso in moto giù in strada. Ha ricominciato a
piovere. Succede sempre così a Milano alle prime avvisaglie dell'autunno:
comincia, poi smette, poi ricomincia e così via. Guardo semplicemente
fuori, poi apro la finestra per sentire il rumore dell'acqua.


title: [R] Manuel

author: Luca


title: [R] Manuel

author: Writer

text:
Luca wrote:
Manuel
A mio giudizio, il testo migliore che hai scritto su Ias.
Proprio bello, cazzo.
La storia scivola via come una canzone dotata di un buon ritmo, e la
fine ti lascia con un gusto amaro in bocca, ma č raccontata molto bene.
E poi, lo sai che quando si parla di America Latina, non riesco a
restare neutrale. :-)
"Writer"
P.S. Sono le 2 del mattino, non ho letto il tuo testo in dieci minuti...


title: [R] Manuel

author: Ulrich Laverdure

text:
Il racconto non e' male, anzi. Se mi permetto qualche osservazione
(il tutto rigorosamente imho), e' quindi solo perche' (imho, appunto)
lo ritengo migliorabile, soprattutto nella struttura. Cosi' com'e'
mi sembra troppo "lineare". Non produce quella sospensione e
quell'attesa che il lettore, credo giustamente, a un certo punto
potrebbe e dovrebbe pretendere da un racconto di questo livello (il
livello essendo segnato, mi pare, dalla padronanza della lingua e da
alcune illuminazioni veloci e devastanti, a cui mi sembra di poter
dire che bitubo ci ha abituato).
Per dirla tutta, il racconto lo farei iniziare dal momento della
telefonata del commissario che annuncia la morte di Manuel,
recupererei la serata come flashback mentre la voce narrante si reca
sul luogo del delitto, per ritornare poi al presente nel finale.
Mi sembra che l'intersecarsi dei tempi narrativi sia uno degli
espedienti piu' semplici, ma non meno efficaci, che lo scrittore di
racconti brevi ha a disposizione per creare nel lettore la giusta
"tensione".
Un altro appunto riguarda i dialoghi. Non che siano improponibili, ma
mi sembra di poter dire che rispetto al discorso indiretto
rappresentino una caduta di tono. La caduta e' relativa, ovviamente.
Last but not least, mi sembra che il "protagonista" sovrasti, al punto
da annullare, gli altri due personaggi (Laura e Manuel) dal punto di
vista psicologico. Laura e' appena una macchietta dalle unghie e i
capelli curatissimi. Si capisce poco, per esempio, il rapporto di lei
con lui. Perche' stanno insieme, cosa li abbia uniti. Sembrano
"separati" gia' dall'inizio, e questo rende scontato l'addio, da un
certo punto di vista. Manuel, nonostante suoni e canti e faccia la
fine che fa, sembra solo un'ombra che beve troppo. Mi sarebbe piaciuto
sentire l'odore della pampa, la malinconia di Buenos Aires.
Oddio, adesso sembra... Ma no. Mi ha piaciato.
Salvo errori e/o omissioni,
ciao


title: [R] Manuel

text:
On Mon, 05 Apr 1999 00:56:18 +0200, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>A mio giudizio, il testo migliore che hai scritto su Ias.
>Proprio bello, cazzo.
Tra i miei racconti, non č quello che preferisco, anche se gli riconosco
un'efficacia superiore ad altri. Sai com'č: non sempre il figlio piů bravo
č il piů amato.
>La storia scivola via come una canzone dotata di un buon ritmo, e la
>fine ti lascia con un gusto amaro in bocca, ma č raccontata molto bene.
Detto tra noi: dubito che leggerai mai qualcosa di mio con un lieto fine :)
Sono contento che ti piaccia. Anzi, sono contento che piaccia proprio a te,
dati i nostri trascorsi non proprio idilliaci.
>E poi, lo sai che quando si parla di America Latina, non riesco a
>restare neutrale. :-)
Neanch'io, ma purtroppo... lasciamo perdere sennň scoppio a piangere come
un bambino.
>P.S. Sono le 2 del mattino, non ho letto il tuo testo in dieci minuti...
Pensi che dubiti della tua buona fede? Non č cosě.
Grazie del commento.
Luca


title: [R] Manuel

text:
On Mon, 05 Apr 1999 10:21:07 GMT,
ulrich.l...@iname.com
 (Ulrich
Laverdure) wrote:
>Il racconto non e' male, anzi. Se mi permetto qualche osservazione
>(il tutto rigorosamente imho), e' quindi solo perche' (imho, appunto)
>lo ritengo migliorabile, soprattutto nella struttura. Cosi' com'e'
>mi sembra troppo "lineare". Non produce quella sospensione e
>quell'attesa che il lettore, credo giustamente, a un certo punto
>potrebbe e dovrebbe pretendere da un racconto di questo livello (il
>livello essendo segnato, mi pare, dalla padronanza della lingua e da
>alcune illuminazioni veloci e devastanti, a cui mi sembra di poter
>dire che bitubo ci ha abituato).
Sono i vantaggi del doppio tubo :)
>Per dirla tutta, il racconto lo farei iniziare dal momento della
>telefonata del commissario che annuncia la morte di Manuel,
>recupererei la serata come flashback mentre la voce narrante si reca
>sul luogo del delitto, per ritornare poi al presente nel finale.
Ci ho pensato. Dopo aver letto il tuo messaggio ho provato ad immaginarmelo
come dici tu e non è che mi piacesse molto. Io ricorro abbastanza spesso al
flash-back, ma qui non ce lo vedo. Continuerò a pensarci.
>Un altro appunto riguarda i dialoghi. Non che siano improponibili, ma
>mi sembra di poter dire che rispetto al discorso indiretto
>rappresentino una caduta di tono. La caduta e' relativa, ovviamente.
Caduta di tono in che senso, stilistica o di tensione?
>Last but not least, mi sembra che il "protagonista" sovrasti, al punto
>da annullare, gli altri due personaggi (Laura e Manuel) dal punto di
>vista psicologico.
Credo che questo sia dovuto al suo essere *io narrante*. E' la sua stessa
posizione che lo rende automaticamente più libero di essere scavato.
>Laura e' appena una macchietta dalle unghie e i
>capelli curatissimi.
In effetti non è che sia molto di più
>Si capisce poco, per esempio, il rapporto di lei
>con lui. Perche' stanno insieme, cosa li abbia uniti.
In genere cosa ci si sta a fare con una che pensa solo ai suoi capelli o
alle unghie?  :)
>Sembrano "separati" gia' dall'inizio, e questo rende scontato l'addio, da un
>certo punto di vista.
Lo sono. Si tratta di una dei milioni di coppie che stanno insieme perché
non hanno niente di meglio da fare. Anzi, sono contento che ti abbiano dato
quest'impressione perché è esattamente quello che volevo dire. E poi, nella
vita, certi addii non sono già scontati in partenza?
>Manuel, nonostante suoni e canti e faccia la
>fine che fa, sembra solo un'ombra che beve troppo. Mi sarebbe piaciuto
>sentire l'odore della pampa, la malinconia di Buenos Aires.
Manuel è una vittima predestinata. E' l'agnello sgozzato (già che siamo a
pasqua :)) con il sacrificio del quale deve fare i conti il protagonista.
>Oddio, adesso sembra... Ma no. Mi ha piaciato.
Petrolini, eh? Grazie Ulrich, a risentirci presto.
Ciao
Luca
---------------------------------------------------------------------
*Ho comprato i salamini e me ne vanto...*
E. Petrolini


title: [R] Manuel

author: Stefano Crispino

text:
Luca ha scritto nel messaggio <
3709ea2e...@news.tin.it
>...
un bel pezzo. Fondamentalmente lo apprezzo, soprattutto la prima parte. Ci
sono dei passaggi semplicemente magnifici, come quello della bacchetta, e il
gioco di sguardi che rende bene il rapporto conflittuale del protagonista
con Laura. L'aspetto che forse apprezzo di piu' e' questo: sebbene lei sia
il motore della vicenda, non viene mai 'inquadrata' direttamente, e'
semplicemente menzionata, con brevita', ma nonostante cio' viene resa bene.
Il punto dolente del racconto e' invece l'accumulo di troppi fatti verso la
fine, che ti costringe a scendere in uno stile piu' sintetico e meno
efficace. Al di la' di tutto, rimane una buona opera. Bravo.
        Stefano.
PS: sottintendete imho praticamente in ogni frase.
________________________________________
per rispondere togliere le lettere della parola SPAM


title: [R] Manuel

text:
On Tue, 06 Apr 1999 00:11:09 +0200, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>Vecchia storia. Le aspettative e le priorità dell'autore coincidono
>raramente con quella dei lettori.
Non so se sia sempre così (So Se Sia Sempre: 4 S; fastidioso, no?) e non
voglio dargli troppa importanza. Sono cose che possono fare male.
>Potresti sempre cimentarti in un "happy end" zuccheroso e
>strappalacrime, magari viene fuori una parodia gustosa... :-)
Ci proverei solo per il gusto di farmi quattro risate da solo davanti al
monitor, per le risate degli altri non posso garantire. Romeo e Giulietta
va bene?
>Quali trascorsi? Ti ho fatto un'attività promozionale impeccabile, degna
>di un agente di fiducia. Solo che tu non lo hai colto e ti sei
>infastidito. :-D
Era un trucco per non pagarti   :)
>No, non vorrei che tu pensassi che ho scritto il commento ancor prima di
>aver letto il racconto. i miei poteri medianici non sono ancora
>abbastanza sviluppati.
Non mi passava nemmeno per la reception della cervice, solo un pazzo
farebbe una cosa del genere (o no?)
Ciao
Luca


title: [R] Manuel

text:
On Mon, 5 Apr 1999 22:53:05 +0200, "Stefano Crispino" <SikP...@tiMn.it>
wrote:
>un bel pezzo. Fondamentalmente lo apprezzo, soprattutto la prima parte. Ci
>sono dei passaggi semplicemente magnifici, come quello della bacchetta, e il
>gioco di sguardi che rende bene il rapporto conflittuale del protagonista
>con Laura. L'aspetto che forse apprezzo di piu' e' questo: sebbene lei sia
>il motore della vicenda, non viene mai 'inquadrata' direttamente, e'
>semplicemente menzionata, con brevita', ma nonostante cio' viene resa bene.
Il tuo commento mi spiazza completamente. Non intendevo fare della ragazza
il motore del racconto, a meno che tu non la intenda come motore *passivo*
(tipo *motore immobile* aristotelico, per intenderci) che trae ma non č
tratto. Laura e Manuel sono due appendici del protagonista, due di quelle
strade che si percorrono fino ad un certo punto finché non si č stanchi e
si ritorna indietro. La scarsa caratterizzazione di Laura č assolutamente
voluta e dipende dal fatto che non la volevo diversa da cosě.
>Il punto dolente del racconto e' invece l'accumulo di troppi fatti verso la
>fine, che ti costringe a scendere in uno stile piu' sintetico e meno
>efficace. Al di la' di tutto, rimane una buona opera. Bravo.
Qui non so che dirti. E io che pensavo di essere efficace soprattutto sul
sintetico... :)
Grazie.
Luca


title: [R] Manuel

text:
  Bellissimo. Vivo, profondo. Leggere il tuo pezzo mi ha lasciato senza parole.
Non cambierei una parola, e' perfetto cosi'.
  E mi ha fatto tornare la voglia di scrivere.
--
 .      -   #####         +      . ****  luca78  ****       +       .
     +      #--O_O     .              +            -    *      .      -
  -       #=##  |   +     -     e-mail:
luc...@dada.it
      -      +
    *  ###  |####     -     .     +      *        -     .       +     *


title: [R] Manuel

text:
Luca wrote:
>
> Tra i miei racconti, non č quello che preferisco, anche se gli riconosco
> un'efficacia superiore ad altri. Sai com'č: non sempre il figlio piů bravo
> č il piů amato.
Vecchia storia. Le aspettative e le prioritŕ dell'autore coincidono
raramente con quella dei lettori.

> Detto tra noi: dubito che leggerai mai qualcosa di mio con un lieto fine :)
Potresti sempre cimentarti in un "happy end" zuccheroso e
strappalacrime, magari viene fuori una parodia gustosa... :-)
> Sono contento che ti piaccia. Anzi, sono contento che piaccia proprio a te,
> dati i nostri trascorsi non proprio idilliaci.
Quali trascorsi? Ti ho fatto un'attivitŕ promozionale impeccabile, degna
di un agente di fiducia. Solo che tu non lo hai colto e ti sei
infastidito. :-D
> Pensi che dubiti della tua buona fede? Non č cosě.
> Grazie del commento.
No, non vorrei che tu pensassi che ho scritto il commento ancor prima di
aver letto il racconto. i miei poteri medianici non sono ancora
abbastanza sviluppati.
Ciao.
"Writer"


title: [R] Manuel

author: Ombra

text:
On Sun, 04 Apr 1999 22:20:48 GMT,
bit...@tin.it
 wrote:
>Stasera siamo in questo strano posto, sprofondato nelle budella di un...
Allora... il racconto mi e' piaciuto molto, e ci tengo a dirtelo. In
particolare, mi e' piaciuta l'inconsistenza di lei, molto ben resa.
Ci sono alcuni punti fulminanti, che non ti sto a citare solo per la
mia ormai proverbiale pigrizia.
Una cosa che apprezzo molto nei tuoi racconti in generale, e in questo
in particolare, è la capacità di "far vedere" le scene, i personaggi,
etc. E' uno dei requisiti fondamentali perche' un racconto mi piaccia.
E questo, come già detto, mi è piaciuto.
Insomma, complimenti!
Ombra


title: [R] Manuel

text:
On Tue, 06 Apr 1999 12:11:47 GMT,
om...@freemail.it
 (Ombra) wrote:
>Allora... il racconto mi e' piaciuto molto, e ci tengo a dirtelo. In
>particolare, mi e' piaciuta l'inconsistenza di lei, molto ben resa.
>Ci sono alcuni punti fulminanti, che non ti sto a citare solo per la
>mia ormai proverbiale pigrizia.
>Una cosa che apprezzo molto nei tuoi racconti in generale, e in questo
>in particolare, è la capacità di "far vedere" le scene, i personaggi,
>etc. E' uno dei requisiti fondamentali perche' un racconto mi piaccia.
>E questo, come già detto, mi è piaciuto.
>Insomma, complimenti!
Grazie Ombra, il tuo commento, come gli altri, mi restituisce un po' di
fiducia. Lo dico a te ma è come se lo dicessi anche a tutti gli altri:
grazie alle vostre opinioni sto imparando a prendere meglio la mira quando
si tratta di centrare una storia. Spero di vincere un pelouche alla fine :)
Checché ne dicano i capoccia delle case editrici, per uno scrittore non c'è
pietra di paragone migliore di un'altro scrittore. Primo perché (almeno
normalmente) è una persona che legge molto e quindi ha un bacino di risorse
e riferimenti superiore alla media da cui pescare critiche (positive o
negative che siano); secondo perché solo chi scrive sa cosa c'è dietro la
scrittura. Possono cambiare gli oggetti e le situazioni, ma la tensione è
quella (almeno credo).
Luca


title: [R] Manuel

text:
Luca ha scritto nel messaggio <
370a481...@news.tin.it
>...
>Il tuo commento mi spiazza completamente. Non intendevo fare della ragazza
>il motore del racconto, a meno che tu non la intenda come motore *passivo*
>(tipo *motore immobile* aristotelico, per intenderci) che trae ma non č
>tratto. Laura e Manuel sono due appendici del protagonista, due di quelle
>strade che si percorrono fino ad un certo punto finché non si č stanchi e
>si ritorna indietro. La scarsa caratterizzazione di Laura č assolutamente
>voluta e dipende dal fatto che non la volevo diversa da cosě.
Mea culpa! Motore forse e' esagerato come termine, meglio 'spunto'. Pero'
non saprei come spiegarmi meglio (vergogna! Il compito di uno scrittore e'
quello di esprimersi).
>Qui non so che dirti. E io che pensavo di essere efficace soprattutto sul
>sintetico... :)
>Grazie.
>
>Luca
Sara' pure un parere personale, ma mi sei piaciuto di piu' soprattutto
all'inizio. Non tanto come qualita' narrativa nell'accostare vicende, cosa
su cui potrei essere d'accordo col tuo giudizio, piuttosto come
atmosfera. La prima parte ha un'atmosfera decisamente migliore di quella
finale.
Penitenziagite,
        Stefano.



title: [R] Manuel

author: stirner

text:
Mi č piaciuto soprattutto il finale. Ci sento un'intuizione che a mio parere
manca nella stesura complessiva del testo pur essendo questo molto
scorrevole e disinvolto. Forse troppo?
Ciao
Stir


title: [R] Manuel

text:
Luca wrote:

> >Quali trascorsi? Ti ho fatto un'attività promozionale impeccabile, degna
> >di un agente di fiducia. Solo che tu non lo hai colto e ti sei
> >infastidito. :-D

> Era un trucco per non pagarti   :)
Non preoccuparti, sono benestante :-DDD
"W"


title: [R] Manuel

author: pakistano

text:
On Tue, 06 Apr 1999 12:25:34 GMT,
bit...@tin.it
 (Luca) wrote:
un bel controcommento che mi trova molto d'accordo..
>grazie alle vostre opinioni sto imparando a prendere meglio la mira quando
>si tratta di centrare una storia. Spero di vincere un pelouche alla fine :)
dovrebbe essercene ancora uno seminuovo da sistemare, in giro..
vedi cosa ti dice SuperLaura in proposito.. ((-8
>Checché ne dicano i capoccia delle case editrici, per uno scrittore non c'è
>pietra di paragone migliore di un'altro scrittore. Primo perché (almeno
>normalmente) è una persona che legge molto e quindi ha un bacino di risorse
>e riferimenti superiore alla media da cui pescare critiche (positive o
>negative che siano); secondo perché solo chi scrive sa cosa c'è dietro la
>scrittura. Possono cambiare gli oggetti e le situazioni, ma la tensione è
>quella (almeno credo).
>
>Luca
ciao Luca
paki


title: [R] Manuel

text:
On Tue, 6 Apr 1999 21:54:47 +0200, "Stefano Crispino" <SikP...@tiMn.it>
wrote:
>Sara' pure un parere personale, ma mi sei piaciuto di piu' soprattutto
>all'inizio. Non tanto come qualita' narrativa nell'accostare vicende, cosa
>su cui potrei essere d'accordo col tuo giudizio, piuttosto come
>atmosfera. La prima parte ha un'atmosfera decisamente migliore di quella
>finale.
Non posso fare altro che ringraziarti. Spiegare il racconto fino alle sue
fondamenta, il che vale anche per tutti gli altri, significherebbe dover
spiegare buona parte della mia vita e IAS non mi pare il luogo più adatto
per farlo (in realtà, ammesso che possa mai interessare a qualcuno, nessun
luogo è adatto).
>Penitenziagite,
Agnus Dei qui tollis peccata mundi...
Luca


title: [R] Manuel

text:
On Mon, 5 Apr 1999 15:07:17 +0200, lu...@somewhere.earth.sun (luca78) wrote:
>  Bellissimo. Vivo, profondo. Leggere il tuo pezzo mi ha lasciato senza parole.
>Non cambierei una parola, e' perfetto cosi'.
>  E mi ha fatto tornare la voglia di scrivere.
Lo tengo per la parte di me che cambierebbe ogni parola appena finito di
scriverla (e non è detto che abbia sempre ragione).
Grazie
Luca


title: [R] Manuel

text:
On Tue, 06 Apr 1999 23:33:40 +0200, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>Non preoccuparti, sono benestante :-DDD
Beato te :)))))
Luca


title: [R] Manuel

author: Achab

text:
Caro Luca, mi accodo alle lodi generali: questo racconto e' proprio buono.
Anch'io, come Ulderico:
:>recupererei la serata come flashback mentre la voce narrante si reca
:>sul luogo del delitto, per ritornare poi al presente nel finale.
tu rispondevi:
:Ci ho pensato. Dopo aver letto il tuo messaggio ho provato ad immaginarmelo
:come dici tu e non è che mi piacesse molto. Io ricorro abbastanza spesso al
:flash-back, ma qui non ce lo vedo. Continuerò a pensarci.
Bravo, pensaci.
Non e' che il racconto cosi' com'e' manchi di tensione narrativa, ma un
capovolgimento temporale darebbe alle riflessioni del narratore una valenza
piu' drammatica, uno spessore maggiore, secondo me, ne' ;-)
Ulderico diceva inoltre:
:>Un altro appunto riguarda i dialoghi. Non che siano improponibili, ma
:>mi sembra di poter dire che rispetto al discorso indiretto
:>rappresentino una caduta di tono. La caduta e' relativa, ovviamente.
io credo invece che i dialoghi siano buoni, abbastanza secchi e credibili e
i personaggi ben delineati, ognuno per quel che dev'essere.
Insomma, bravo!
ciao
Bianca


title: [R] Manuel

text:
On Tue, 06 Apr 1999 22:58:45 GMT,
anro...@tin.it
 (pakistano) wrote:
>On Tue, 06 Apr 1999 12:25:34 GMT,
bit...@tin.it
 (Luca) wrote:
>un bel controcommento che mi trova molto d'accordo..
Intendiamoci, non che il pubblico valga zero (in fondo è il destinatario
finale del *prodotto*), ma puoi confrontartici solo fino a un certo punto.
Ciao Paki.
Luca


title: [R] Manuel

text:
On Wed, 7 Apr 1999 17:04:47 +0200, "Achab" <
ac...@aiasoft.it
> wrote:
>Caro Luca, mi accodo alle lodi generali: questo racconto e' proprio buono.
Grazie Bianca
>Non e' che il racconto cosi' com'e' manchi di tensione narrativa, ma un
>capovolgimento temporale darebbe alle riflessioni del narratore una valenza
>piu' drammatica, uno spessore maggiore, secondo me, ne' ;-)
Ci penserò ancora meglio
>io credo invece che i dialoghi siano buoni, abbastanza secchi e credibili e
>i personaggi ben delineati, ognuno per quel che dev'essere.
Cerco sempre di rendere il parlato con la maggiore naturalezza possibile,
senza scadere nel gergale. La maggior parte dei commenti me ne ha dato atto
e ne sono felice, ma non è che ce l'abbia con chi non apprezza.
>Insomma, bravo!
Grazie ancora e saluti molti alla sua persona.
Luca


title: [R] Manuel

author: Franx

text:
Bando alle presentazioni e vengo subito al sodo.
Un racconto scritto davvero bene. A parte qualche difficolta' iniziale dove
viene introdotta brevemente ma con cura la personalita' di Laura per passare
poi bruscamente su Manuel, il testo scorre veloce e piacevole dall'inizio
alla fine.
Pero', una volta finito, mi sono domandato: ma cosa e' successo in realta'?
Voglio dire: qual'e' la storia? L'evento chiave e' l'omicidio di Manuel, che
viene trattato solo marginalmente. E puo' essere giusto, perche'
probabilmente volevi focalizzare l'attenzione su qualcos'altro.
L'impressione (mia) e' che i tre personaggi di questo racconto siano come
slegati
uno dall'altro e che nessuno dei tre abbia il mordente necessario per
far presa sul lettore. Laura e' un oggetto ornamentale assolutamente
ininfluente,
anche se compare piu' volte sia di persona che soprattutto nelle riflessioni
del protagonista. Manuel poi sembra una storia a se', ma lontano, una
storia come tante. I suoi rapporti col protagonista sembrano solo casuali,
tant'e' che quando muore Manuel, piuttosto che per un legame
di amicizia appare (anche se poi non e' cosi') incazzato per il fatto che
si sia fatto impiombare per centocinquantamila misere lire.
Non c'e' una storia vera e propria, ci sono due o tre vicende che si
intrecciano per puro caso senza neanche influenzarsi a vicenda. Il materiale
c'e', ovvero lo stile e il gusto per la narrazione. Mancano o sono un po'
improvvisati,
secondo me, lo scheletro e il tessuto connettivo.
Se c'e' qualcosa che pero' mi e' sfuggito, fammelo sapere.
Franx.


title: [R] Manuel

text:
On Wed, 7 Apr 1999 11:51:11 +0200, "Franx" <
fr...@sigea.it
> wrote:
>Bando alle presentazioni e vengo subito al sodo.
Come, bando alle presentazioni?! Un vecchio che ritorna, sono
commossa!
Ciao Franx, fa piacere vederti,
Ombra


title: [R] Manuel

text:
On Wed, 7 Apr 1999 11:51:11 +0200, "Franx" <
fr...@sigea.it
> wrote:
>Bando alle presentazioni e vengo subito al sodo.
Bando alle presentazioni una sega
>Un racconto scritto davvero bene. A parte qualche difficolta' iniziale dove
>viene introdotta brevemente ma con cura la personalita' di Laura per passare
>poi bruscamente su Manuel, il testo scorre veloce e piacevole dall'inizio
>alla fine.
>Pero', una volta finito, mi sono domandato: ma cosa e' successo in realta'?
>Voglio dire: qual'e' la storia? L'evento chiave e' l'omicidio di Manuel, che
>viene trattato solo marginalmente.
esatto, ma non chiedermi qual'č l'evento chiave
>E puo' essere giusto, perche'
>probabilmente volevi focalizzare l'attenzione su qualcos'altro.
esatto, ma non chiedermi cosa
>L'impressione (mia) e' che i tre personaggi di questo racconto siano come
>slegati
>uno dall'altro e che nessuno dei tre abbia il mordente necessario per
>far presa sul lettore. Laura e' un oggetto ornamentale assolutamente
>ininfluente,
>anche se compare piu' volte sia di persona che soprattutto nelle riflessioni
>del protagonista.
esatto, a parte che non hanno il mordente etc. etc.
>Manuel poi sembra una storia a se', ma lontano, una
>storia come tante. I suoi rapporti col protagonista sembrano solo casuali,
>tant'e' che quando muore Manuel, piuttosto che per un legame
>di amicizia appare (anche se poi non e' cosi') incazzato per il fatto che
>si sia fatto impiombare per centocinquantamila misere lire.
esatto, agnus dei miserere nobis
>Non c'e' una storia vera e propria, ci sono due o tre vicende che si
>intrecciano per puro caso senza neanche influenzarsi a vicenda.
esatto, sorry sono un figlio degli anni '80
>Il materiale
>c'e', ovvero lo stile e il gusto per la narrazione. Mancano o sono un po'
>improvvisati,
>secondo me, lo scheletro e il tessuto connettivo.
esatto, proprio come nella mia vita
>Se c'e' qualcosa che pero' mi e' sfuggito, fammelo sapere.
adesso lo sai.
Luca


title: [R] Manuel

author: fabrizio venerandi

text:
Salute,
mi discosto dai commenti positivi nei confronti del racconto che mi è piaciuto
decisamente poco.
L'inizio è buono, e la scrittura è accattivante, fintanto che non spunta fuori
la figura del suonatore: a questo punto inizia una sorta di noiosissimo
"riassunto delle puntate precedenti" che ci illustra la vita dello stesso
suonatore da bambino a quasi cadavere. Il ritmo della storia viene affossato
per una paginetta e mezzo, per poi riprendere con qualche vivacità fino al
rientro in casa del protagonista. Dal risveglio in poi il racconto è scritto
con sciatteria, i protagonisti diventano la loro stessa caricatura (e le
menate del protagonista, e l'investigatore da manuale (o da romanzetto
giallo), e la donna chenonpuo'capirelasensibilitàdell'ionarrante) che sono le
stesse dell'inizio racconto. Il dialogo finale per telefono è talmente
prevedibile e banale da risultare noiosetto. E ci leggo dietro la solita
voglia di piangersi addosso che -quando non è generazionale- è vagamente
post-romantica.
Peccato perché qualche ideuccia (e la volontà di portare avanti la narrazione
comunque) c'era.
f.


title: [R] Manuel

text:
On Fri, 09 Apr 1999 09:34:57 +0100, fabrizio venerandi <
effe...@tin.it
>
wrote:
>mi discosto dai commenti positivi nei confronti del racconto che mi è piaciuto
>decisamente poco.
Era ora...
>E ci leggo dietro la solita
>voglia di piangersi addosso che -quando non è generazionale- è vagamente
>post-romantica.
post-romantica mi piace di più
>Peccato perché qualche ideuccia (e la volontà di portare avanti la narrazione
>comunque) c'era.
Grazie Fabrizio, da te non mi aspettavo niente di diverso. Fa comunque
piacere scoprire che non sono l'unico a non amare particolarmente quel
racconto.
Luca


title: [R] Manuel

text:
On Sat, 10 Apr 1999 00:42:00 +0200, "Franx" <
fr...@sigea.it
> wrote:
>Uao... almeno una! Ma forse e' il mio server che non mi spedisce tutti i
>post.
Ci sono tutti, solo che Aprile dolce dormire e ronfano.
>Visto che mi hai risposto, vecchia Ombra (eh-eh, 1-1), sai mica sei il
>vecchio server (uh-uh, 2-1, si')
news.uu.ml.org
 ha cambiato password o che?
Credo che abbia cambiato server... vai a dare un occhio sul sito.
Ciao,
Ombra


title: [R] Manuel

text:
>Bando alle presentazioni una sega
Sul serio, ci tieni proprio? Questi formalismi...
>esatto, ma non chiedermi qual'è l'evento chiave
Infatti non te l'ho chiesto, la mia era un'affermazione sacrosanta.
>esatto, a parte che non hanno il mordente etc. etc.
Tutto puoi dire, tranne che quei personaggi abbiano il mordente. Non vorrai
mica contrabattere la mia autorevole opinione, spero.
>esatto, agnus dei miserere nobis.
Che, sarei io? Nooo, ti sbagli... comunque grazie per il complimento.
>>Non c'e' una storia vera e propria, ci sono due o tre vicende che si
>>intrecciano per puro caso senza neanche influenzarsi a vicenda.
>
>esatto, sorry sono un figlio degli anni '80
Non ha nessuna importanza per me di chi tu sia figlio. Era un difetto del
racconto, non c'incastra nulla che uno e' figlio degli anni ottanta. Si
parla di gusti personali.
>>Il materiale
>>c'e', ovvero lo stile e il gusto per la narrazione. Mancano o sono un po'
>>improvvisati,
>>secondo me, lo scheletro e il tessuto connettivo.
>
>esatto, proprio come nella mia vita
Cazzo, era questo che mi mancava! Lo scheletro e il tessuto narrativo sono
improvvisati un po' come nella sua vita... adesso lo so e non manchero' di
apprezzare duplicemente questo aspetto che mi era sfuggito.
Franx.


title: [R] Manuel

text:
>Come, bando alle presentazioni?! Un vecchio che ritorna, sono
>commossa!
Uao... almeno una! Ma forse e' il mio server che non mi spedisce tutti i
post.
C'e' qualcosa di male nel dire 'bando alle presentazioni'? Io lo dico
sempre, tutti i giorni, al posto dei saluti e degli inviti a cena.
Visto che mi hai risposto, vecchia Ombra (eh-eh, 1-1), sai mica sei il
vecchio server (uh-uh, 2-1, si')
news.uu.ml.org
 ha cambiato password o che?
Ciao,
Franx.


title: [R] Manuel

text:
>Credo che abbia cambiato server... vai a dare un occhio sul sito.
Se sempre in linea...Il sito, IL SITO!!! Non lo trovo piu'! Qual'e' il sito?


title: [R] Manuel

text:
On Sat, 10 Apr 1999 00:27:32 +0200, "Franx" <
fr...@sigea.it
> wrote:
>Cazzo, era questo che mi mancava! Lo scheletro e il tessuto narrativo sono
>improvvisati un po' come nella sua vita... adesso lo so e non manchero' di
>apprezzare duplicemente questo aspetto che mi era sfuggito.
Fatica sprecata, Franx. Non ho diciott'anni, non porto maglioni neri a
collo alto e non ho gli occhiali di tartaruga. Il tuo non č un commento, č
un rosario di sentenze e, tra l'altro, non capisco come faccia ad essere
*scritto davvero bene* un racconto dove, per tua ammissione, trovi
personaggi slegati e senza mordente, situazioni annodate solo dalla
casualitą, assenza di una storia vera e propria e carenze scheletriche.
Sembra che debba giustificarti con te stesso per il fatto che ti sia
piaciuto. Mi dispiace di averti risposto con quel mare di cazzate ma ero
esausto a forza di discutere di cose in cui non credo. Semmai dovesse
interessarti una spiegazione (parziale) del mio stato d'animo sarņ felice
di dartela.
Grazie del commento.
Luca


title: [R] Manuel

text:
>Fatica sprecata, Franx. Non ho diciott'anni, non porto maglioni neri a
>collo alto e non ho gli occhiali di tartaruga. Il tuo non è un commento, è
>un rosario di sentenze e, tra l'altro, [...]
Non ho mai voluto insinuare che tu portassi i maglioni a collo alto. Lo so,
il mio commento non e' un granche', anzi, a tratti e' anche penoso. Ma
bastava dirlo chiaramente.
So anche che non sono cosi' bravo nei commenti (o nello scrivere in genere),
ma spero di migliorare. Sono qui anche per questo. Tra l'altro era anche il
mio primo commento dopo un sacco di tempo... no, bisogna farlo notare subito
con chiarezza quando uno scrive a sproposito.
E' ovvio che intendo sempre imho nelle mie opinioni, per quanto sembrino
sentenze fresche di sparo. E' che ne dovrei utilizzare talmente tanti di
quegli imho e acronimi vari che il commento diventerebbe piu' illeggibile di
quanto non sia gia'. Preferisco fare il contrario, ovvero specificare
mediante sigla o metonimia apposita, che la mia opinione non e' per niente
modesta ma e' un dato di fatto imprescindibile, e lasciare sottintesi gli
imho.
>Sembra che debba giustificarti con te stesso per il fatto che ti sia
>piaciuto.
Non ho affatto detto che mi e' piaciuto. Ho detto che e' scritto bene. E non
ci piove, e' scritto bene. Pero' non mi e' piaciuto. E ho provato a trovare
le parole per esprimere questa mia impressione. Non ci sono riuscito.
Che posso dire: e' come uno di quei film che li guardi che e' uno spasso
dall'inizio alla fine, ma che se lo rivedo qualche mese dopo sono quasi
pronto a giurarci che non l'ho mai visto.
>Semmai dovesse
>interessarti una spiegazione (parziale) del mio stato d'animo sarò felice
>di dartela.
Alludi allo stato d'animo del racconto o della tua risposta? No, se c'e' uno
che si deve spiegare meglio quello sono io. Ma adesso non e' che sia piu' in
vena di quando ho scritto quel commento.
>Grazie del commento.
Non mi devi ringraziare, accidenti. Sembra quasi che ti debba giustificare
per il fatto di avermi spudoratamente preso per il culo...
Ciao,
Franx.


title: La Porta Sottolineata

author: Norma

text:
(Nessuno puň dare la risposta che cerchi.
Solo tu conosci la domanda)
La scrittrice lo aveva scritto. Questa era la parentesi del suo discreto
romanzo che invitava tutti al suo banchetto dove le mancava il cibo, e lei
lo diceva chiaramente. Raccontava di una estate mai vissuta, ma inventata, e
cosě vera da non volerla in cambio di un vissuto.
Lo avevo acquistato in una bancherella dopo esserne stata attratta dal
titolo "La Porta Sottolineata".  Finito di stampare il 12-4-71, una
copertina ingiallita dal tempo, edito da Marich (chi č?) lo lessi d'un botto
perchč rispecchiava le mie estati, poi lo archiviai. Anni dopo lo prestai ad
una disperata, me lo restituě piů disperata di prima. Non so come ma andň
perduto, per anni lo cercai, poi di botto mi tornň tra le mani mentre ne
cercavo un altro. Cominciai a rileggerlo, era ormai notte fonda, e mi
addormentai con la luce accesa. Qualcuno mi stava guardando mentre dormivo,
poi si chinava ed attendeva il mio permesso, il permesso di abbracciarmi.
L'emozione e la paura  mi svegliarono, ma non volli aprire gli occhi e
stetti ferma, volevo capire. Ora mi abbracciava...io sapevo che era vero, ma
quando stava per venirmi sopra mi rigirai con decisione, diedi un colpo di
tosse, allungai la mano senza aprire gli occhi e spensi la luce. Per me
sarebbe stato troppo.
Non cercai mai una risposta. Solo io conoscevo la domanda. E la scrittrice
sicuramente morta, lo aveva scritto.
Norma


title: [R] Omaggio a Silone

author: bellatrix

text:
Era condannato a vita. Eternamente fuggiasco. Eternamente colpevole. Da
qualunque parte tentasse di rifugiarsi, non aveva scampo. Aveva tentato di
rifarsi una vita, il carcere l'aveva scontato tutto, non si era fatto dare
neppure un giorno di sconto, sulla pena comminata, aveva voluto pagare il
suo debito con la societa', fino all'ultimo giorno. Aveva pagato per tutti,
i complici erano liberi, all'estero, ridevano di lui e si godevano i
quattrini del colpo. Ma lui aveva voluto liberarsi del peso, si era
costituito subitol e aveva pagato. Ora aveva la coscienza pulita. Ma per la
gente, lui era sempre il condannato, quello sporco, infido, ex-carcerato.
Il reato era caduto in prescrizione, i complici erano tornati belli freschi
dall'estero, e facevano coro, con gli altri, nel dargli addosso. "Di quello
non ci si puo' fidare, guardatevi da quel che dice, e' un poco di buono, un
imbroglione, mente per abitudine, perfino a se stesso". Condannato a vita.
(liberamente tratto da "Il segreto di Luca")
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: [R] Omaggio a Silone

text:
par condicio con iap: anche a voialtri, andate a farvi fottere tutti
quanti.



title: [R] Omaggio a Silone

text:
"bellatrix" <
be...@trix.it
> ha scritto nel
messaggio
news:213Z217Z162Z180...@usenet.iol.it
...
> (liberamente tratto da "Il segreto di Luca")
molto liberamente dato0 che Silone, è provato, era
una spia del fascismo.
ho speso una fortuna per avere alcune sua prime
edizioni (pane e vino - fontamara) ma quando ho
saputo le ho stracciate e buttate nel sechhio
delle immondizie.
saluti
stir



title: [R] Omaggio a Silone

author: Randy

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto
> edizioni (pane e vino - fontamara) ma quando ho
> saputo le ho stracciate e buttate nel sechhio
> delle immondizie.
[sarcasmo on]
Il Governo dovrebbe fare una legge perché vengano bruciati in piazza tutti i
libri di quel tipo, vero? Altrimenti in che democrazia siamo? (rotfl)


title: [R] Omaggio a Silone

text:
Il 03 Mag 2002, 23:02, "stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto:
>molto
liberamente dato0 che Silone, è provato, era
>una spia del fascismo.
e
con cio'? che cavolo c'entra la sua poetica, i suoi scritti, con il suo
comportamento? che ne sai tu di lui? c'eri, nella sua testa? lo sai cosa
gli e' successo? no, e allora piantala di sparare giudizi e destra e a
manca. e di dare voti. di padreterno che giudica ce n'e' uno solo, e lui e'
misericordioso, per mia e tua fortuna. mica come te.



title: [R] Omaggio a Silone

text:
"bellatrix" <
be...@trix.it
> ha scritto nel
messaggio
news:213Z217Z162Z87Y...@usenet.iol.it
...
> Il 03 Mag 2002, 23:02, "stirner"
<
sti...@libero.it
> ha scritto:
> >molto
> liberamente dato0 che Silone, è provato, era
> >una spia del fascismo.
> e
> con cio'?
CON CIOOOO'? con ciò è un lurido traditore di
quelli che come lui sono stati esiliati o fuggiti
perchè perseguitati dal fascismo di cui diceva di
essere nemico. ecco CON CIO'. non solo,  una volta
tornato dopo la liberazione, ha sfruttato la sua
condizione di oppositore al fascismo per ottenere
risultati come scrittore. uno schifo indicibile.
che cavolo c'entra la sua poetica, i suoi scritti,
con il suo
> comportamento?
Nulla infatti non ci azzecca nulla. ma si da il
caso che la sua scrittura, se la conosci, ha una
sua validità in funzione di ciò che narra. lo
stile dimesso e strettamente connesso alle idee
che diceva di avere. senza quelle è una frana.
ecco CON CIO.
dico che bisognerebbe rileggerlo, come ho fatto
io, alla luce di ciò che si è saputo. ciò che ha
scritto non può, per sua natura, essere scisso
dalle sue vicende personali da cui prende le
mosse.
che ne sai tu di lui?
ne so moltissimo, purtroppo, e da diversi punti di
vista. ho anche letto tutto ciò che ha scritto,
prima di sapere e poi dopo.
c'eri, nella sua testa?
per fortuna no. non c'ero. spero che non mi capiti
mai di essere in una testa come quella
lo sai cosa
> gli e' successo?
certo che lo so. Ha venduto tutti i suoi compagni
per salvare il fratellino arrestato dall'OVRA
(polizia fascista)
no,
si invece, lo so e ormai lo sanno tutti. i
documenti del suo tradimento sono usciti fuori,
c'è stato anche un convegno a cui ho pertecipato
come osservatore e lo spettacolo, per uno che ha
scritto "uscita di sicurezza, (chissa quale
sicurezza!) non è stato dei più belli.
e allora piantala di sparare giudizi e destra e a
> manca.
io giudico come mi pare e piace così come lo fai
tu senza peraltro dire la verità (se la conosci) o
se non la conosci, dire scemenze.
e di dare voti. di padreterno che giudica ce n'e'
uno solo, e lui e'
> misericordioso,
ci vorrà molta, molta, misericordia da parte sua
per poter perdonare un essere così.
per mia e tua fortuna. mica come te.
quella fortuna tientela tutta per te. spero ti
sommerga tutta quella fortuna. io preferisco fare
senza.
stir


title: [R] Omaggio a Silone

author: Gaez

text:
"bellatrix" <
be...@trix.it
> ha scritto nel messaggio
news:213Z217Z162Z50Y...@usenet.iol.it...
> par condicio con iap: anche a voialtri, andate a farvi fottere tutti
> quanti.
Scrivimi, ne avrei proprio bisogno.


title: [R] Omaggio a Silone

author: emma

text:
stirner <
sti...@libero.it
> wrote in message
8ARA8.5585$5k4.1...@twister2.libero.it...
> CON CIOOOO'? con ciò è un lurido traditore di
> quelli che come lui sono stati esiliati o fuggiti
> perchè perseguitati dal fascismo di cui diceva di
> essere nemico. ecco CON CIO'. non solo,  una volta
> tornato dopo la liberazione, ha sfruttato la sua
> condizione di oppositore al fascismo per ottenere
> risultati come scrittore. uno schifo indicibile.
>
> che cavolo c'entra la sua poetica, i suoi scritti,
> con il suo
> > comportamento?
> Nulla infatti non ci azzecca nulla. ma si da il
> caso che la sua scrittura, se la conosci, ha una
> sua validità in funzione di ciò che narra. lo
> stile dimesso e strettamente connesso alle idee
> che diceva di avere. senza quelle è una frana.
Ciao, non mi conosci ma io seguo e "lurko" IAS da un paio d'anni.
Mi ha colpito questa discussione su Silone.
Quanto tu affermi, ha senso; ma ciò che Silone ha scritto, non credi viva
oramai di vita propria?
Intendo dire: il libro che hai in mano, non ha un valore che prescinde da
chi lo ha scritto?
con tenerezza
Emma


title: [R] Omaggio a Silone

text:
"emma" <
emma...@libero.it
> ha scritto nel
messaggio
news:kIZA8.8700$US3.2...@twister1.libero.it...
>
> stirner <
sti...@libero.it
> wrote in message
> 8ARA8.5585$5k4.1...@twister2.libero.it...
> Ciao, non mi conosci ma io seguo e "lurko" IAS
da un paio d'anni.
>
> Mi ha colpito questa discussione su Silone.
>
> Quanto tu affermi, ha senso; ma ciň che Silone
ha scritto, non credi viva
> oramai di vita propria?
no e sai perchč? perche ciň che ha scritto srfutta
cio che Silone mostrava di essere ma non era. non
era arte la sua ma un falso diario del suo
vissuto.
> Intendo dire: il libro che hai in mano, non ha
un valore che prescinde da
> chi lo ha scritto?
alcuni libri sě ma non i suoi.
>
> con tenerezza
>
> Emma
ciao
stir


title: [R] Omaggio a Silone

text:
stirner <
sti...@libero.it
> wrote in message
Mp1B8.8128$5k4.2...@twister2.libero.it...
> alcuni libri sì ma non i suoi.
non mi fraintendere: a me Silone è antipatico. Però, se cominciamo a
giudicare i libri partendo dalla vita di chi li ha scritti... non ricadiamo
nel fascismo?
allora, se il principio vale, vale per tutti.
un bacio (da sorella) :-))
Emma R.


title: Addii senza fine - 2 - Sonia

author: myself

text:
Addii senza fine
2 - Sonia
L'incontro è l'albero di trasmissione della poesia. Tentavo inutilmente di
convincermene già da un'ora. Presto sarei stato solo un polposo Buddha alla
mercé del vero, non più solo con le mie menzogne. Non giocoliere non
acrobata non clown: solo un capogiro in mezzo a una folla di completi
estranei.
Una ragazza sui vent'anni, in frac e papillon, con splendidi riccioli color
del lino e grandi occhi intelligenti, serviva gli apéritifs con gesti
eleganti.
- Pardon, mesdames et messieurs. Servez-vous, s'il vous plaît.
Sentivo le mie palpebre appesantite dai riverberi di luce sui sassi rustici
della pavimentazione. Grinta, determinazione, forza, intraprendenza... tutto
a puttane sulla sordida terrazza del ristorante "Nicolas Feuillatte".
Guardavo riflesso nelle vetrate il mio profilo démodé, lisciavo con
nonchalance il mio addome presidenziale.
Dal mio tavolo, ogni tanto incontravo lo sguardo liquido della ricciolina, a
cui evidentemente dovevo piacere da impazzire. Una volta, en passant, le ho
persino sussurrato all'orecchio "Ça va?". Lei è parsa molto turbata dalla
mia dichiarazione. Mi ha detto: - Excuse-moi, je suis pressée. - Pas de
problème. Comme tu veux. - ho replicato io, tirando via la mano dal suo
interno coscia.
Sotto la tovaglia le mie gambe frenetiche tessevano una trama d'inganni tra
sandali e polpacciute gambe femminee. Già dalla prima portata (cassolette de
crevettes tièdes à la crème de curry et concombres fondants) mi ero
concentrato sulle calzette di spugna di Sonia, senza alcun ritegno. Sonia si
lasciava toccare, si faceva dire cose. Nei miei pantaloni si inturgidiva
un'idea. Ma la tenevo in serbo per il dessert, il famoso gâteau à la mousse
de chocolat noir, specialità della casa.
Qualche tavolo più in là, l'Assessore alla Cultura manipolava sapientemente
i seni della camerierina in frac. - Donna riccia, ogni riccio un capriccio -
si scherniva la bionda, tenendosi però astutamente a tiro dei tentacoli del
cinquantenne. Ho saputo poi che si manteneva agli studi servendo alle cene
di gala. Una conoscenza più approfondita dell'Assessore le sarebbe certo
stata utile per la carriera.
Al riparo delle foglie di un ficus, il Reverendo Cardinale Arcivescovo si
masturbava con molta discrezione. La cameriera riccioluta faceva del suo
meglio per assecondarlo, da una certa distanza, con un movimento ritmico
delle anche, molto erotizzante. - Va te fair foutre! - diceva sorridendo,
solo con il movimento delle labbra, all'indirizzo del prelato.
- Da dove è venuto questo essere che è in me (che "è" me) e che ignora la
ragione profonda della propria esistenza? - mi ha detto, senza alcuna
ragione apparente, Sonia.
- Hmm... Ci devo riflettere.
- Se hai fatto torto ad un amico, non puoi sapere se ti ha perdonato: ecco,
questo è un importante problema esistenziale. Così come non puoi sapere se
la tua ragazza ti vuol bene, neanche se te lo dice. Puoi sperarlo, credere
che sia sincera quando te lo dice, ma ti resta comunque sempre il dubbio...
Che poi è l'essenza stessa dei rapporti tra gli individui. Non ti sarà
sufficiente nessuna prova, mai. L'amore è di gran lunga più fondamentale di
qualsiasi legge fisica... - ha proseguito Sonia, con tono pieno di
rimproveri latenti.
- Eh, sì!
- Perciò dobbiamo continuamente porci domande. E siamo completamente soli se
non ci sforziamo di... Perdio! Un po' di fiducia acritica nel prossimo!
Ecco! Tutto ciò che possiamo conoscere razionalmente è assolutamente privo
di importanza, ci è "intimamente" estraneo. E così pure tutto ciò che ha un
valore oggettivo e "universale"... Via! Non ti sogneresti mai di meditare in
punto di morte sul fatto che non c'è caldo e freddo ma solo particelle in
perpetuo movimento, più o meno rapido.
- Già, già! - ho aggiunto io, con un'inflessione di voce che voleva
significarle la mia calorosa partecipazione.
- Gli "universali" sono completamente indifferenti all'esistenza
dell'individuo... - ha continuato a lungo Sonia, con trasporto,
illustrandomi nei dettagli le sue opinioni sugli "universali".
Al filet de rascasse poêlé sur écailles de courgettes à la crème de safran,
improvvisamente ho interrotto la conversazione con un goffo tentativo di
colpire il bel nasino di Sonia, così, tanto per gioco. Il mio pugno è stato
però da lei prontamente deviato con una parata di terza. La cosa avrebbe
potuto finire in tragedia, considerata la sua agilità. Ma Sonia è stata
molto comprensiva: si è limitata ad incenerirmi con lo sguardo. Mi ha detto:
- Lo sapevo che eri un bastardo con quel modo gentile e ipocrita del cazzo
che hai. - Poi si è alzata di scatto, rovesciando il suo piatto di cuisse de
canard braisée à la crème de cèpes, e si è diretta verso il salone interno,
con un percorso a zig-zag tra i tavolini. "Non mi piace fare da tappetino a
quella donna...", mi sono detto, tanto per esorcizzare la vergogna. La
ricciolina che aveva seguito tutta la scena, ridacchiava con una mano
davanti alla bocca. Sembrava un fumetto, quella stronza.
Da lontano, ho visto Sonia entrare nella toilette. Non ne è più uscita, che
io sappia, per tutta la durata del pranzo. Se pure avessi voluto scusarmi
con lei, per motivi di protocollo non potevo certo raggiungerla dietro una
porta con la scritta "pour dames".
Camillo.


title: Addii senza fine - 2 - Sonia

author: bartleby

text:
On Mon, 07 Feb 2000 12:01:02 +0100, myself
<
cyber...@hotmail.NOSPAM.com
> wrote:
>Addii senza fine
>
>2 - Sonia
>Da lontano, ho visto Sonia entrare nella toilette. Non ne è più uscita, che
>io sappia, per tutta la durata del pranzo. Se pure avessi voluto scusarmi
>con lei, per motivi di protocollo non potevo certo raggiungerla dietro una
>porta con la scritta "pour dames".
solo per dirti che trovo i tuoi testi molto ben fatti. hai una mano
particolarmente leggera e felice. bravo, bravo.
ciao
bartleby


title: Addii senza fine - 2 - Sonia

text:
On Mon, 07 Feb 2000 12:01:02 +0100, myself
<
cyber...@hotmail.NOSPAM.com
> wrote:
>Addii senza fine
>
>2 - Sonia
>Da lontano, ho visto Sonia entrare nella toilette. Non ne è più uscita, che
>io sappia, per tutta la durata del pranzo. Se pure avessi voluto scusarmi
>con lei, per motivi di protocollo non potevo certo raggiungerla dietro una
>porta con la scritta "pour dames".
solo per dirti che trovo i tuoi testi molto ben fatti. hai una mano



title: Addii senza fine - 2 - Sonia

text:
On Mon, 07 Feb 2000 12:01:02 +0100, myself
<
cyber...@hotmail.NOSPAM.com
> wrote:
>Da lontano, ho visto Sonia entrare nella toilette. Non ne è più uscita, che
>io sappia, per tutta la durata del pranzo. Se pure avessi voluto scusarmi
>con lei, per motivi di protocollo non potevo certo raggiungerla dietro una
>porta con la scritta "pour dames".
solo per dirti che trovo i tuoi testi molto ben fatti. hai una mano
(due, credo) particolarmente leggera e felice. bravo, bravo.
ciao
bartleby


title: Addii senza fine - 2 - Sonia

text:
Wed, 09 Feb 2000 09:47:29 GMT,
bart...@freemail.it
 (bartleby):
> solo per dirti che trovo i tuoi testi molto ben fatti. hai una mano
> (due, credo) particolarmente leggera e felice. bravo, bravo.
confermo per le due mani :) e ti ringrazio: mi fai sentire leggero come
sempre cerco di essere (mica come mi dice quella stronza della mia
bilancia!) :-D
Camillo.
----------------------------------
di distratti strappi drappeggiando


title: HO SCOPERTO CHI E' ULDERICO LAVERDURE !!!

author: Keroppi

text:
 E'  l'uomo senza qualita'
Forse magari voi gia' lo sapevate, ma io no, accidenti!
Yuk! Che epifania gggente!
Sono stato folgorato quando ho letto: "azione parallela" nel field
Organization.
L'azione parallela che si affaccendava per organizzare i festeggiamenti
di un anniversario che non si sarebbe mai celebrato (avrebbero mai
potuto prevedere la prima guerra mondiale, quei poveri cacenesi
ignari?)- un po' come noi, del resto, che ci affaccendiamo per niente.
ker'


text:
Keroppi wrote:
>
> E'  l'uomo senza qualita'
>
> Forse magari voi gia' lo sapevate,
Si', io lo sapevo. Ma hai scoperto solo meta' faccenda: con Laverdure
come la mettiamo?
--
"Cloquet odiava la realta' ma si rendeva conto che era pur
sempre l'unico posto dove procurarsi una buona bistecca". (W. Allen)


author: keroppi

text:
On Mon, 21 Sep 1998 12:15:41 +0200, Ulrich Laverdure <
ulde...@freemail.it
>
wrote:
>Keroppi wrote:
>>
>> E'  l'uomo senza qualita'
>>
>> Forse magari voi gia' lo sapevate,
>
>Si', io lo sapevo. Ma hai scoperto solo meta' faccenda: con Laverdure
>come la mettiamo?
ci sto ancora lavorando