title: N.8 - Una sera d'inverno

author: Elvio Cipollone

text:
Nella testarda illusione che possa fare cosa gradita a qualche donna o
uomo dispersi nello spazio impalpabile.
A presto, Elvio
Una sera d’inverno - n. 8
Mentre ci raccontavamo le nostre storie, era passata la mezzanotte e
finalmente salimmo in camera per andare a letto. Io avevo allungato la
mano per indicarle la strada e come gesto di cortesia per darle la
precedenza, ma lei allungò anche la sua e ci prendemmo per mano
incrociando le dita come due innamorati. Salimmo insieme le scale mano
nella mano in silenzio, un silenzio religioso, di chi si prepara a
vivere un avvenimento carico di significati simbolici.
	Non sapevamo bene cosa fare, intimiditi uno dell'altro, e ci
sedemmo sul letto un po' impacciati. Fu lei a rompere il ghiaccio:
	"La tua casa mi piace. C'è un'aria accogliente, piacevole,
antica e sicura. Sono contenta di averti conosciuto" mi disse
sollevando lo sguardo.
	Quegli occhi da gattina che fa le fusa, un po' velati dalla
commozione, mi diedero il coraggio necessario e le feci una prolungata
carezza sul volto. Lei le si accoccolò dentro, quasi a strofinare la
guancia sulla mia mano che si intrufolò tra i suoi capelli. Le nostre
labbra si sfiorarono delicatamente, poi si riavvicinarono in un bacio
di assaggio. Questo bastò a mettere in moto la potente energia
sessuale che s'era accumulata in noi; lei si lasciò andare
all'indietro sul letto ed io al suo fianco a cercare di nuovo la sua
bocca per gustarne le dolcezze che serbava.
	Quel lungo parlarci, quel raccontarci reciprocamente
l'essenziale delle nostre vite, ci aveva rimesso alla pari col tempo
passato senza conoscerci. Ci eravamo ormai liberati, ci sentivamo in
una forte intimità ed i nostri cuori erano pronti per unirsi, era
finalmente arrivato il momento magico e iniziò la danza.
	Sentivo il sesso indurito fino all'inverosimile come volesse
scoppiare dentro pantaloni ormai troppo stretti. Con una mano
incominciai ad accarezzarle la gamba, come a saggiarne la levigatezza
della pelle, la consistenza dei muscoli, i segreti che nascondeva.
Mentre le nostre bocche giocavano a baciarsi tutti gli angoli del
volto, raggiunsi il nascondiglio prezioso dove un leggero tessuto di
cotone bianco celava, con insospettata alterigia, quel tesoro che è il
pube di una donna. Provai timidamente con le dita ad oltrepassare la
soglia, via libera! Nessun alt giunse ad arrestare la marcia di
avvicinamento. Tuffai le dita nel bosco odoroso, le lasciai libere di
perlustrare ogni minuscolo dettaglio finché scoprirono, nascosta nel
punto più impervio di quel mondo ancora inesplorato, la caverna più
ambita, la fonte di tutti i piaceri, l'origine della vita, il luogo
dove si placano le passioni più sfrenate. La trovai calda,
accogliente, tenera e sensuale con una leggera umidità che permeava
dalle pareti.
	"Ci mettiamo sotto le coperte?" propose Angela.
	Mi spogliai; anche lei si spogliò delicatamente,
completamente. Notai i seni rotondi e morbidi, ben sostenuti, la cui
massa ballava dolcemente assecondando i movimenti del corpo; le curve
dei fianchi che disegnavano il profilo di un sedere seducente; i suoi
gesti privi di ripensamenti; il suo volto deciso contento
elettrizzato.
Venne sotto le lenzuola completamente nuda mentre io ricominciai ad
accarezzarla. Angela non si ritraeva alle mie carezze, anzi ne era
contenta e le ricambiava. Feci passare un braccio sotto la sua testa
e, cingendole i fianchi con l'altro, la strinsi a me finché non sentii
il caldo contatto del suo ventre sul mio.
	Le accarezzavo i glutei dalla pelle vellutata, la mia mano
esplorava il suo corpo, ancora sorpresa dall'atteggiamento
partecipativo di lei. Anche lei incominciò ad accarezzarmi, la sua
mano sfiorava il mio braccio cercando il contatto, comunicandomi un
sentimento di beatitudine. Mi baciò sul collo e poi sul petto mentre
io mi inebriavo.
	Non avevo mai avuto rapporti sessuali con una donna come lei.
Non che non avessi avuto rapporti sessuali, ma con Angela era diverso.
Con le altre sembrava sempre di rubare qualcosa, bisognava insistere,
escogitare qualche stratagemma e poi, quando si decidevano ti facevano
una concessione. Loro stavano lì, provavano pure piacere, non dico di
no, ma erano passive, come inebetite da un tabù difficile da vincere
che gli vietasse di manifestarsi libere ed intraprendenti.
	Quella notte, invece, capii il piacere profondo che si
sprigiona da una ricerca comune. Mentre io perdevo sempre più
l'impaccio dei primi istanti e mi avventuravo a giocare con i suoi
seni, lei arrivò con le mani là dove il fuoco divampa ed il sangue
ribolle. Era la prima donna che me lo accarezzava e ne era contenta.
Me lo accarezzava lentamente da inesperta, cercando di carpire i
segreti della sua forma, della sua reazione alle carezze, dei miei
movimenti conseguenti. Era molto curiosa e riusciva a dare a questa
sua curiosità una forma naturale, una gestualità lieve che mi
stimolava i sensi fino all'impossibile.
	Da qualche mese sognava quell'incontro e finalmente le si era
presentato con la giusta persona. Non si sentiva intimorita, non si
sentiva forzata, durante le poche ore che eravamo stati insieme aveva
avuto lo spazio ed il tempo di rivelarsi, di raccontarsi, aveva avuto
la sensazione di conoscermi da tempo, aveva percepito la mia
disponibilità nei confronti dell'avventura che ci stava coinvolgendo
ed aveva spontaneamente maturato la propensione ad agire.	Sapeva
di non essere esperta, ma non si sentiva giudicata; anzi aveva notato
che il progredire lento di quella serata, lungo i meandri della
conoscenza reciproca, ci aveva aperto il cuore e l'anima ad entrambi
senza strappi e ci aveva portato a sentirci liberi, di una libertà
tanto a lungo predicata e mai, fino ad allora, provata. Questa
sensazione di libertà la portò ad essere finalmente soggetto agente.
Non si sentiva un oggetto del desiderio altrui ma compartecipe di una
avventura erotica e di un'esperienza di conoscenza intensa che si
fondevano insieme. L'eccitazione ci travolse entrambi e quando entrai
dentro di lei i miei occhi non videro più, le mie orecchie smisero di
sentire, la realtà reale scomparve e ci perdemmo in un tumultuoso
vortice di estasi.
Facemmo l'amore tutta la notte con un trasporto totale.
Con il suo atteggiamento partecipativo, Angela mi fece conoscere un
nuovo modo di vivere il rapporto con le donne e avviò una riflessione
impegnativa che mi portò a capire tante cose. Tutto cominciò dal fatto
che dopo aver fatto l'amore tutta la notte, avendo fatto fiorire tutti
gli istinti del piacere, mi sentivo beatamente felice.
"Bella forza!" direte voi, e invece no, per me suonava strano.
	Bello ma strano.
	Quella notte non stetti tanto a pensarci su, me la godetti e
basta. Ma nei giorni che seguirono ci ritornai spesso con la mente per
cercare di capire l'origine e la ragione di quel benessere. Dove era
andato a finire quel senso di solitudine che mi assaliva le altre
volte, dopo l'amore? E da che cosa era generato? E quando mi venivano
quegli istinti consolatori verso la partner, anche se non ne aveva
bisogno, perché nascevano in me? Che cosa mai si nascondeva nel
profondo del mio animo che, subito dopo il culmine del piacere
sessuale, mi portava tristezza e depressione come se rispondesse ad
una legge di compensazione secondo la quale ad ogni piacere consegue
una tristezza uguale di intensità e contraria di segno? Ed infine,
perché quella notte non era successo? E già, perché io mi ero abituato
a considerarlo naturale ormai. Avevo pure letto, in qualche articolo
scientifico, di depressione "post coito" come di un evento
ineliminabile e mi ci ero rassegnato.
	Quella notte sperimentai, invece, che tutto ciò non era
inevitabile, che non era naturale, ma ci doveva essere qualche
meccanismo nascosto che mi portava a sentirmi in colpa. Sentirsi in
colpa per un piacere che si é provato, forse il groviglio stava
proprio qui: IL SENSO DI COLPA. A che cosa era dovuto? All'educazione,
forse, rigidamente cattolica ricevuta fin dalla prima infanzia? Il
peso della colpa proiettato per tutta la vita e oltre la morte
certamente impaurisce, ma non credo che sia la causa profonda
dell'incapacità di gioire che molti uomini e donne si portano dentro.
E' piuttosto l'insicurezza che ci corrode.
	Se dentro di noi ci sentiamo insicuri ogni sfida della vita ci
crea ansia e dolore. Anche quella più piacevole, come può essere la
conquista dell'amore di una donna o di un uomo, porta con sé il tarlo
della paura e della desolazione. Sentimenti che possono
materializzarsi sotto diverse forme ma accomunati da una stessa
origine che, forse, portiamo scritta nel nostro codice genetico o, più
realisticamente, si determina nelle prime settimane e nei primi mesi
di vita.
	Quando veniamo alla luce subiamo una privazione catastrofica,
all'improvviso ci viene meno tutto l'ambiente in cui abbiamo vissuto
fino ad allora; veniamo tolti brutalmente dal caldo, sicuro,
protettivo utero materno e ci ritroviamo, dopo una estenuante fatica,
in un luogo sconosciuto dove ci manca l'aria, fa freddo e ci dobbiamo
procurare il cibo. Se in quei primissimi giorni non veniamo protetti
calorosamente, se nostra madre non ci nutrisce in modo rassicurante
col suo morbido seno, se sentiamo di essere fonte di preoccupazione e
non veniamo consolati adeguatamente, la paura di non essere accettati
si impossessa di noi e per quante strade possa poi percorrere la
nostra vita futura quella paura ci accompagnerà sempre. Ogni speranza
sarà appesantita dal timore di perdere, ogni tentativo di conquistare
l'amore di qualcuno dovrà superare la frustrazione tremenda che ci
assale al pensiero di poter essere respinti e quando, per favorevoli
combinazioni casuali, l'altro ci concede la sua compagnia ci sentiamo
carichi di riconoscenza e pronti a espiare l'immensa colpa di aver
chiesto ed ottenuto amore.
	Così per sfuggire a questi sconquassi di sentimenti, a queste
maree di emozioni ci rifugiamo nelle nostre abitudini, ci costruiamo
un guscio di abitudini dentro il quale riuscire a condurre una vita
apparentemente normale anche se un po' nevrotica. Il potere consolante
delle abitudini è molto forte, con esse gli oggetti che ci circondano,
le azioni che svolgiamo si caricano di simboli e ci restituiscono
l'immagine di una realtà rassicurante. Trovare gli oggetti nel posto
dove ci aspettiamo che siano, mangiare sempre alla stessa ora, seduti
allo stesso lato del tavolo, ritrovare gli amici a quell'angolo della
piazza a quella determinata ora, percorrere tragitti conosciuti per
salutare sempre lo stesso uomo seduto sempre sulla stessa pietra,
compiere sempre gli stessi riti alla sera prima di andare a dormire o
al mattino appena svegli sono tutte cose che ci diminuiscono la fatica
di vivere.
	Questa ritualità esclusiva allontana da noi l'ignoto ma ci
rende meno permeabili al nuovo, ci protegge dal dolore ma ci isola
inesorabilmente rendendo difficile la comunicazione con il resto del
mondo, ci regala una consolante solitudine. 	Io avevo queste
caratteristiche, ma con Angela tutto ciò non era successo. La assoluta
novità, la rivoluzione che aveva portato nella mia casa, lo
sconvolgimento delle abitudini che l'arrivo di Angela aveva prodotto,
io l'avevo accettato senza alcuna fatica.
	Il mattino seguente Angela si svegliò per prima. Si alzò dal
letto ancora prima di liberarsi completamente dal sonno. Si trovava in
quello stato in cui ci si vede e ci si sente, si mantiene l'equilibrio
anche se a fatica, ma la capacità critica, la prontezza dei riflessi,
soprattutto mentali, ancora non è tornata in nostro possesso.
	Non si sa dove queste facoltà dell'uomo parcheggino durante la
notte, né si possono evocare mentre si è in potere di Morfèo, ma
quando questo decide di lasciarci liberi e ci rimette in moto, loro
tornano fedeli, a volte leste altre lentamente.
	Era questo il caso di Angela quella mattina. Si muoveva nella
stanza senza rendersi ben conto di dove si trovasse e di cosa fosse
successo. Aprì lo scuro interno della finestra e guardò fuori. Quella
notte aveva nevicato tanto ma ai primi bagliori del giorno aveva
smesso. Adesso era tutto imbiancato di neve e la luce chiara del
mattino, sommata al chiarore proprio della neve, rendeva il paesaggio
quasi accecante. Angela socchiuse gli occhi per proteggersi
dall'eccesso di luce e restò a guardare. Il cuore le tremava dalla
emozione. Quanto tempo era trascorso da quando, bambina, si divertiva
al mattino a rompere quei pezzi di ghiaccio che il gelo di notte aveva
preparato per lei! Aveva quasi voglia di uscire, buttarsi sulla neve
ancora vergine e poi osservare l'impronta che avrebbe lasciato il suo
corpo. Si chiedeva come sarebbe stata diversa oggi da quella che
lasciava il suo stesso corpo da bambina quando, per gioco, con le
compagne di allora si spingevano l'una con l'altra per misurare poi
chi fosse più alta. Allora si guardò e si scoprì nuda, volse il suo
sguardo verso di me e si ricordò tutto. Si era finalmente svegliata.
	Aspettando il mio risveglio si mise ad ispezionare la stanza.
Si sedette alla scrivania incuriosita dai libri che vi erano poggiati.
Notò "I promessi sposi" e tutto il Leopardi, con una bella edizione
pregiata dei "Canti", e poi ancora "La Divina Commedia", la Bibbia e i
Vangeli, E. Marcuse e W. Reich, "Il Deserto dei Tartari", i testi
delle canzoni di Bob Dylan con la traduzione in italiano, perché io
non conoscevo l'inglese, ed il dizionario della lingua italiana.
	Uno, appena finito di leggere e ancora non rimesso nello
scaffale, altri li stavo leggendo in quel periodo e altri ancora li
tenevo lì pronti all'uso, pronti a consolarmi, a darmi un'emozione al
momento che ne sentivo la necessità o semplicemente per un ripasso
veloce di un pezzo mal impresso nella memoria o un confronto tra
autori. Quell'angolo era il mio rifugio nelle ore lente della vita,
nei momenti di maggiore sensibilità, quando cercavo un divertimento
dell'anima o semplicemente per appassionarmi ad un racconto, ad una
storia. Angela capì, ancora di più che dalle parole della sera
precedente, di essersi imbattuta in una figura strana di uomo
campestre. Guardò la libreria semplice, piena di libri, con le sue
tavole spesse di legno grezzo che copriva tutta una parete della
camera. Vide il mobiletto del giradischi con una gran quantità di Long
Plain e le venne l'idea di sceglierne uno e farlo suonare con
l'intento romantico di darmi la sveglia con una musica dolce che le
piacesse.
	Io la vidi così, quando aprii gli occhi svegliandomi prima che
potesse scegliere il suo disco: nuda, china sul mobile basso dei
dischi con il seno proiettato all'ingiù attratto dalla forza di
gravità; i capezzoli induriti dall'aria fresca del mattino e l'aspetto
concentrato di chi cerca una cosa ben precisa. Non volli disturbarla,
farle accorgere che ero sveglio; era troppo bello per me vedere una
ragazza nuda che si muoveva liberamente nella mia camera per correre
il rischio di perturbare l'evento. Rimasi ad osservarla mentre
sceglieva il suo disco, lo preparava sul piatto, cercava di capire
quali fossero i bottoni giusti da premere per mettere in funzione la
macchina e finalmente l'espressione soddisfatta del volto al comparir
delle prime note. La riconobbi subito, aveva scelto una canzone di
Luigi Tenco che parla di una dolcezza disperata ('e lontano, lontano
nel tempo quando sarai tra le braccia di un'altro ...').
	Quanto strana e complicata è la vita di ciascuno di noi, si
possono trovare le note più impreviste là dove meno te le aspetti! La
stessa ragazza che era partita da Roma da sola in un giorno d'inverno
per andare in un paese sperduto alla ricerca di una casa dimenticata,
la stessa ragazza che era stata con me tutta la notte in maniera piena
e festosa, avendomi conosciuto quella sera stessa, nascondeva una
timidezza insospettata che solo quella notte le aveva concesso di
trovare la via giusta per la felicità.
	"Corri, vieni a vedere" mi disse appena si accorse che ero
sveglio "è caduta tantissima neve!" e andò alla finestra con un fare
da bambina supereccitata.
	Mi alzai nudo anch'io e rimasi stordito dalla quantità di neve
che c'era sotto i nostri occhi, non era mai successa a memoria d'uomo
una nevicata simile. Avevo abbracciato Angela prendendola da dietro,
cingevo con le braccia il suo petto e guardavamo insieme l'insolito
panorama.
	S'erano posati tutt'intorno a noi, nascondendo le piccole cose
e modificando sensibilmente i profili delle grandi, almeno due metri
di neve. Mi sentivo catapultato in una favola, in una atmosfera magica
di un Natale sognato. Le poche case che riuscivamo a vedere dalla
nostra postazione sembravano le case dei nanetti delle favole, non
avevano più porte ma solo finestre. Non c'era più la strada, gli
alberi più bassi erano appena ricordati da leggere collinette di neve
che appena rompevano l'uniformità del manto mentre quelli più grandi,
appesantiti ed infreddoliti, sembravano spettri vaganti colti di
sorpresa dalla luce del giorno.
	I monti che circondavano la valle completamente bianchi, solo
qualche leggera increspatura là dove rocce più alte o boschi secolari
avevano provato a resistere alla forza dell'evento. Il resto era tutto
scomparso, non si vedeva un uomo in circolazione e nemmeno un animale;
il fontanile vicino casa, dove si fermavano ad abbeverarsi le greggi o
gli animali da fatica alla sera, non aveva lasciato neanche una minima
traccia di sé. Era solo silenzio e luce, tanta luce chiara violenta ed
un silenzio incorruttibile che ci fece tremare. Strinsi Angela tra le
braccia baciandola sul collo:
	"Sarà meglio che ci vestiamo se non vogliamo rischiare un
brutto raffreddore" le sussurrai nell'orecchio mentre lei si voltava a
guardarmi con un sorriso che aveva invaso tutto il suo volto.
	La prima cosa che feci quando scendemmo giù fu provare ad
accendere il fuoco, ma la stanza si riempì subito di fumo perché la
neve aveva ostruito il comignolo. Istintivamente andai ad aprire la
porta per dare più aria al camino, ma mi ritrovai di fronte una parete
bianca di neve. Ci guardammo negli occhi non sapendo che fare.
	"Cara Angela siamo rimasti intrappolati, tanta neve così non
l'avevo mai vista, né possiamo prevedere cosa accadrà in giornata. Per
come si sono messe le cose temo dovrai rinunciare all'idea di passare
il Natale tra le vecchie pietre delle tue origini. Se avessimo potuto
camminare t'avrei accompagnato, anche a piedi credimi, anzi sarebbe
stata una bella avventura, un buon colpo di teatro.
	Pensa, continuai immaginandomi la scena, la bella figlia
laureata dell'uomo che aveva voluto sfidare la sorte andandosene via
dalle proprie origini per cercar ricchezza e gloria, torna alle povere
pietre secolari sotto una tormenta di neve, a piedi, con gli abiti
fradici, con la pelle resa viola dal freddo, stanca morta, senza un
pezzo di pane per passare il Natale, e perdippiù nel peccato;
accompagnata da un uomo che non è suo marito! Pensa che evento per il
paese, tutta la gente ne avrebbe avuto da parlare per settimane ognuno
dal proprio punto di vista. Qualcuno commiserandoti lascerebbe
scendere una lagrima di compassione sul volto commosso pensando:
-Povera figlia, che destino crudele!- qualcun'altro, contento, si
fregherebbe le mani dicendo: -Ben gli sta. Credevano di rifare il
mondo da capo, ecco a cosa vanno incontro i superbi su questa terra.-
Qualcun'altro ancora, con l'aria un po' indifferente, sarebbe venuto a
curiosare con la scusa di offrirti qualche servigio, un appoggio, un
ristoro.
	E invece l'indomani, quando il tempo si fosse rimesso e le
cose fossero ritornate ad occupare i loro spazi naturali, tu saresti
tornata vestita di nuovo, con la tua nuova macchina rossa, una spesa
generosa alla bottega del posto, un parlare italiano forbito, un
portamento altero, e avresti lasciato tutti con un palmo di naso,
carichi di stupore e pronti a rimproverarsi l'un l'altro l'enorme
errore di valutazione con tanti: -l'avevo detto io che c'era qualcosa
che non quadrava, che non poteva essere vero, che bisognava aspettare
prima di giudicare-."
	Ma Angela non si sentiva l'animo di scherzare, fece un sorriso
appena divertito e lasciò cadere questa mia provocazione umoristica.
	"Torniamo su a vedere cosa succede? Questa situazione mi
affascina da morire."


title: N.8 - Una sera d'inverno

author: Alessio Quirino

text:
On Mon, 05 Oct 1998 11:40:08 GMT,
elvio.c...@casaccia.enea.it
(Elvio Cipollone) wrote:
>Nella testarda illusione che possa fare cosa gradita a qualche donna o
>uomo dispersi nello spazio impalpabile.
>A presto, Elvio
Ti diro' la verita': del tuo romanzo ho letto solo la prima puntata,
perche' se c' e' una cosa che odio, sono i romanzi a puntate... pero'
continua a mandare, che quando e' finito me lo leggo tutto!!!
Diventera' il commentone piu' lungo della storia di IAS... a prop,
quante pagine sono???
Se vuoi posso pubblicarlo sul sito tutto in una volta, anche se non e'
apparso su IAS. Non si dovrebbe, ma e' meglio che aspettare tre anni
prima di sapere come va a finire... :-)
... sempre che nessuno abbia qualcosa in contrario...
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: N.8 - Una sera d'inverno

text:
On Mon, 05 Oct 1998 21:03:44 GMT, ale...@IAEhv.nl (Alessio Quirino)
wrote:
>Ti diro' la verita': del tuo romanzo ho letto solo la prima puntata,
>perche' se c' e' una cosa che odio, sono i romanzi a puntate... pero'
>continua a mandare, che quando e' finito me lo leggo tutto!!!
>Diventera' il commentone piu' lungo della storia di IAS... a prop,
>quante pagine sono???
>Ciao,
>Alessio
Nella versione attuale, 140; ciascuna di 40 righe per 60 battute
circa. Avevo ipotizzato di estrarre 10 puntate per IAS, ne mancano due
ed e' finita.
A presto, Elvio


title: Bozza di racconto inespresso

author: Riccardomustodario

text:
Avevo scritto una cosa pudica nei millenni, partendo dalla Vergine
Maria e prima ancora dal paganesimo e relativi sacrifici di ancelle,
ma il documento si volatilizzò ed ora mi scoccio di riscriverlo, di
ripensarlo a quel livello di grandezza esagerata, robe da Pagamonte,
vedi il monte del paganesimo dove si pagava con l'ancella la clemenza
degli Dei, poi giunse la Vergine Maria e da allora sono cessati i
sacrifici e tal concetto d'illuminata grazia ancor oggi si legge in
chi trasporta siffatto nome, atto a sconfiggere i diavoli della
libidine nella quale si è immersi, anche se bisogna constatare la
diminuzione crescente degli impulsi bestiali primordiali, sessuali.
ciak
riccardo


title: Bozza di racconto inespresso

text:
On 15 Gen, 03:19, Riccardomustodario <
riccardosensazi...@gmail.com
>
wrote:

Pare se non sia gelosia l'amore è vano. Mi piaci così come  sei, fosse
valore negativo? Dove andiamo se non penso che a te in luogo mentale
possessivo? Tutto ciò per terzi, determina una caduta di tono dell'io
medesimo impegnato a realizzare innanzitutto l'artista in se, di
conseguenza non ti ho seguito, ma a pensarci mi manchi.Vabbeh, c'è
sempre il quadro foto dello zio militare che controlla ... i
sentimenti di tutto il mondo, intanto la stragrande maggioranza dei
pittori contemporanei non sa manco cosa significhi dipingere, quadro,
giusto per non dichiarare coito cerchietti da teste di cavolo in cerca
di un amplesso mentale circoscritto al proprio ambito, in siffatto
bailamme esibisce tele a tutto spiano, ciò danneggia la categoria
artisti e fa cadere il prezzo.
ciak
riccardo


title: Bozza di racconto inespresso

text:
On 25 Gen, 07:26, Riccardomustodario <
riccardosensazi...@gmail.com
>
wrote:

If-io-ri di- ge-nna-i-o ri-flet-to-no co-lo-re fred-do i fiori
d'autunno non mi ricordo - i fiori di primavera colori pastello
ciak
riccardo


title: Bozza di racconto inespresso

text:
On 25 Gen, 19:30, Riccardomustodario <
riccardosensazi...@gmail.com
>
wrote:

Una seguenza di frasi buttate giù per vedere l'effetto che fa?
Potrebbe sembrare cinismo, ma non lo è, in quanto sebbene non frutto
di chissà quale e quanta riflessione comunque racchiudono un momento
del pensiero di qualche giorno addietro allorquando l'invito a farsi
pensare, m'indusse a viaggiare in un dialogo con nessuno, o meglio un
discorso da solo con una persona fantasma, la quale esiste in carne ed
ossa, ma non vedo da un paio di decantine d'anni, quindi vago ricordo
inesistente o voglia di dirsi sciocchezze dopo il ritrovamento grazie
ad internet. Ricordo inesistente? Preferisco non guardare il passato,
del quale ricordo tutto e con piacere ogni cosa o quasi. La
progressione del presente proiettato nel futuro m'impegna di più,
figurarsi poi che allegria chiudersi in un pensiero degli anni
trascorsi non certo a contare le stelle in cielo. Tutto sommato
chiacchierata piacevole e produttiva da effetto immediato e divertente
in virtù delL'arte della Lusinga, una pagina per una novella che
iniziai anni fa e chissà dove sta, la quale ogni qualvolta viene a
galla, svanisce accantonata da un'altra idea, come questa che non
approda ma sicura naviga in alto mare.
La cosa più coinvolgente su facebook è quando parli con una persona,
ce ne sono altre sette, otto in linea, le quali, siano in o offline,
comunque appaiono pronte nel loro quadratino, assurgendo allora, a
personaggi digitali conosciuti dall'aria indagativa nella circostanza
ciak
riccardo


title: Bozza di racconto inespresso

text:
On 29 Gen, 20:59, Riccardomustodario <
riccardosensazi...@gmail.com
>

Traduttore simultaneo I understand you
Riccardo:-<< Grazie al traduttore simultaneo, saremo più coscienti e
speranzosi d’odiarci meno in cerca di soldi. -  “ La coscienza è
conoscenza “ scrivevo l’anno scorso nei racconti con la nonna e se ci
capiamo a dovere, saremmo un giorno tutti ricchi vincenti sull’idea
danaro.– Ieri, osservavo: la guerra è solo questione di pretini
solerti, fin troppo, nella vittoria di Dio in combutta fatale tra
religioni diverse, tanto risulta evidente analizzando la storia sin
dalle Crociate. Cambia qualcosa affermando Dio è unico, ma il dramma
appartiene ai profeti? Tra i membri spirituali di religione diversa si
nota determinazione nei testi sacri, cui la difesa fondamentale
d’essi, alimenta caos nei fedeli, specialmente in quelli avvezzi dal
discorso del materialismo storico, il quale primo di ogni altro
focalizzò la guerra mera espressione economica.
I tempi cambiano e con essi andrebbero aggiornati gli educatori
spirituali mondiali; un libro scritto duemila anni fa non può essere
attuale. Conforta, scoprire entusiasmo in alcuni pretini d’oggi, i
quali si stanno pigliando la briga di rendere la faccenda spirituale
più a dimensione ventunesimo secolo, aldilà dei cannoni >>.
ciak
riccardo


title: [condomini] Vera Alagna

author: lubna

text:
Vera scinniu dalla machina che saranno state le
due di notte. Era una decappottabile bianca e
lucida come un cesso pulito.
Per salutarla quello che laveva accompagnata ci
resi na bella manata no culu. Ma lei non disse
mancu pio. Sa pigghiò e sinniiu verso la sua casa.
Bastardo.
Pinsai che era sempre bella come una carusidda
e in silenzio minniii a accendere le luci delle scale
che così a lei ci veniva più facile inzittare la chiave
del portone.
Nossacciu su prima maveva visto. Allimprovviso
sintii solo le sue unghie dietro la porta che mi chiamavano.
Non cera mai stata con me. Con tutto il palazzo forse
ma con me mai e ora invece senza dire una parola
aveva iniziato a spugghiarisi lì con la porta mezza
aperta e uno scemo che mutanni che non la faceva
entrare. Però ero come incantesimato. Non ci riuscivo a dire
niente e a lei sembrava che non cinteressava questa cosa.
Con le mani dietro alla schiena mappoggiai alla cornice
dellingresso mentre stava già accuminciannu a cercare
con la lingua. Quannu arrivau a pigghiarlo tutto na ucca
ci stesi du secunni a veniri. Chiurii locchi e accuminciai a
parlare. E ci cuntai tutte le cose. Di come lavevo
desiderata. Di comu ci vuleva beni.
Quannu accalai locchi per guardarla però non cera
più nessuno. Solo la porta aperta e la luce delle
scale addumata. Chiu nenti.


title: [condomini] Vera Alagna

author: AhiRa

text:
On Mon, 10 Sep 2001 17:00:42 +0200, "lubna" <
das...@tin.it
> wrote:
>più nessuno. Solo la porta aperta e la luce delle
>scale addumata. Chiu nenti.
ah che bel modo di riaffacciarmi al niusgrup :)
AhiRa


title: [condomini] Vera Alagna

text:
"AhiRa" scrive:
> ah che bel modo di riaffacciarmi al niusgrup :)
Ecco... ora son proprio sicuro di aver
mandato qualcosa :-)
Grazie Ahira.
Dario.


title: Raccontatemi le vostre storie

author: Roberto Alajmo

text:
Sto cercando di raccogliere storie di matti. C'è qualcuno disposto a
raccontarmi quelli della sua città? Grazie, e a presto.
Roberto Alajmo


title: Raccontatemi le vostre storie

author: Davide Chiara

text:
Questa storia è accaduta ad un mio parente
--
Davide Chiara
chi...@ctonline.it
http://www.geocities.com/Paris/Jardin/6726/
                                                                  al cesso
   vi giuro che, ogni volta che racconto 'sta storia, non ricordo mai che
cazzo stavo facendo in quel bagno fetente, – se cacavo o pisciavo –.
scusate la volgarità delle parole: “cazzo”, “cacavo” e “pisciavo”.
   comunque, ricordo solo che stavo seduta sulla tazza del cesso strapiena
di carta igienica, sapete com'è… – malattie e i virus che girano nei bagni
pubblici –, soprattutto nei bagni dei cinema a luci rosse, dove mi trovavo
in quel preciso istante; fu proprio in quel momento che sentii il rumore.
   nonostante non avessi ancora finito ciò che stavo facendo, aprii poco
poco la porta in legno sporco e diedi un'occhiatina. ah! scusate, mi ero
dimenticata di dirvi che tipo di rumore sentivo da dietro quella porta in
legno ricoperto da scritte volgari – c'era anche la parola “cazzo” – e di
inviti ancora più volgari. era come un rantolo – il rumore, intendo –,
anzi, due rantoli che si mixavano tra loro: affanno, fatica, ma neanche una
parola – non la parola “cazzo” –, solo sospiri di leggera sofferenza.
   aprii, – come stavo dicendo prima –, la porta piano piano, avevo ancora
le mutandine abbassate e… al Diavolo, va'; ero in quel tugurio – detto
cesso –, perché mi stavo masturbando a sangue, non certo per svolgere i
miei bisogni quotidiani, – anche se questo potrei intenderlo come tale –.
   sono una ninfomane, e allora?
   aspettavo qualcuno che entrasse lì dentro per farmi scopare fino
all'inverosimile, ma, parliamoci chiaro, sono una vero cesso di donna, –
tanto per rimanere in tema –, se donna mi posso, sempre, chiamare. non che
mi era difficile trovare qualche vecchio maniaco sessuale represso in quel
cinema porno, qualcuno pronto a chiavarsi il primo buco che ancora non
fosse diventato freddo, ma, quel giorno, nonostante avessi buttato occhiate
invitanti qua e là, nessuno mi aveva ancora raggiunto in bagno.
   dov'ero arrivata? ah sì! aprivo la porta con i miei bei settanta tre
chilogrammi per un metro e cinquantotto di bassezza, l'aprivo con la mano
destra, senza poggiare il dito medio inzuppato da un liquido naturale che
stava andando ormai per l'essiccazione. la panoramica si faceva sempre più
ampia e sempre più interessante, – il rumore saliva con essa –, mi trovai
di fronte uno spettacolo di arte postmoderna, un vero capolavoro di
scultura anatomica contemporanea, – forse sbaglio a classificarle assieme
–; meglio di qualunque film che avessero mai trasmesso in quella sala di
seconda scelta.
   la donna, piegata in avanti, sbatteva la faccia contro il rubinetto
arrugginito e il ventre piatto le poggiava sul lavandino bagnato; feci una
smorfia come per dire “attenta, troia che non sei altro, è pieno di
malattie, lì”, ma poi le guardai il viso sofferente e la mia espressione
cambiò, non mi potevo vedere, ma sono sicura che nella faccia mi si dipinse
un'espressione d'invidia.
   io, lì, con un dito tra le cosce e lei, su quella ceramica puzzolente,
con qualcosa di più grosso tra le chiappe.
   questi giovani, tutte le fortune!
   un ragazzo, di bellissima presenza e prestanza, si stava dando da fare,
sbatacchiando la giovane femmina avanti e indietro, sembrava saperci
veramente fare.
   continuai a masturbarmi, ancora più eccitata, guardando la scena
   ora, statemi a sentire! non sono mai stata molto brava né a raccontare
le cose né a descrivere ciò che vedevo, ma vi garantisco che i due amici si
stavano proprio divertendo alla faccia mia e di quei vecchi segaioli che si
godevano il film.
   quel rantolo di piacere, – come dicevo prima – continuava a prendere
sempre più spessore ed il ragazzo aveva appena cominciato ad aumentare la
velocità di penetrazione, simbolo d'eiaculazione imminente. affrettai il
passo anch'io.
   era un bel quadretto veramente; proprio piacevole vedere la scena da
quel piccolo spiraglio tra la porta in legno ed il muro piastrellato, per
la puttana, com'era eccitante! solo al pensiero mi si bagnano ancora le
mutandine, e non certo di mestruo; immaginatevi il tutto e mi darete
ragione. due giovani e aggraziati ragazzi sui venticinque anni che scopano
con passione al bagno di un cinema, due fanciulli, di sicuro appena
conosciuti, senza problemi e senza inibizioni.
   certo, dopo tutto il casino che successe dopo, vedo l'accaduto sotto
altri occhi, ma in quel momento ero in estasi per ciò a cui ero stata
chiamata ad assistere. potevo sentire ogni minima sensazione, la ragazza
che raggiungeva l'orgasmo, subito dopo il giovane ed io con lui, proprio un
simpatico spettacolo teatrale di tre maniaci sessuali che stavano avendo a
che fare con qualcosa di insolito – almeno per me –.
   “AAARRRRRGGHHHHH!!!!!!”
   fu proprio questo il grido straziante che mi trapanò il timpano destro.
ci ho brividi solo a pensarci: la schiena della giovane troiona si aprì
come una cerniera lampo di una gonna stretta, 'n colpo secco dalle scapole
al coccige; vidi quella spina dorsale coperta di sangue e con pezzi di
carne attaccati qua e là, il rasoio andava su e giù come un pendolino, e
non aveva mica intenzione di fermarsi, – nossignore –, andava sempre più in
fondo.
   il bastardo la stava squartando con una lametta del cazzo.
   sentii il raschiare del ferro – della lama – tra le vertebre arcuate,
sembrava proprio che la ragazza stesse godendo oltre ogni limite possibile
ed immaginabile; so di potervi sembrare un po' cinica a parlare così, ma,
cazzo, è ciò che ho visto veramente. anche se sono solo una vacca in cerca
di cazzi da succhiare, questo non vol dire che sono fatta di ferro, né che
non abbia umanità, e, quando vidi quello che vidi, mi venne proprio da
vomitare. e così feci. ma lui non sembrò accorgersene, tutto preso da ciò
che stava facendo, continuò: le sue mani affondarono tra le costole di lei.
sì, le prese le costole da dietro e ricominciò nuovamente a scoparsela, –
sissignore –, il giovanotto si era fatto due belle maniglie e se la
sbatteva con la schiena aperta sopra quel lurido lavandino in ceramica.
   “CRIACKROKTRIIIKK!!!!!!”
   altro timpano trapanato. Le mani, rosse di sangue, si erano spostate
dalle costole oramai fratturate alla spina dorsale, che tirava a sé e la
rilasciava, su e giù, avanti e indietro, sapete quando due scopano? proprio
così, lui se la stava inculando di brutto, – o forse gliela ficcava nella
fica da dietro, non so –, ma in questo caso quello a godere era solo il
ragazzo perchè, ringraziando Dio, la femmina era già svenuta per il dolore
se non morta addirittura. per la puttana, se non fu uno spettacolo
indimenticabile. meno male che lei non fiatava neppure, Dio ti ringrazio!
   ho dato un calcione alla porta – all'improvviso – e quella si spalancò
di colpo, rimasi ferma lì dov'ero, io ed il maniaco omicida, soli –
considerando che lei non contava –, mi guardava sorpreso come un bambino
scoperto con le mani in un barattolo di nutella, solo che nutella non era,
proprio non lo era. sono scappata tipo pazza e, gridando tipo folle, mi
sono lanciata nella sala la buio. avevo di fronte uno schermo dove si stava
svolgendo un'orgia di quelle mortali: uomini, donne, negri e bianchi, anche
cani; ne fui disgustata, – e guardate che questo è il mio pane –, gridavo
ancora più forte, sempre di più, finchè le luci si accesero di botto.
   c'era 'n vecchio davanti a me, con l'uccello raggrinzito tra le mani
rugose, mi guardava imbarazzato anche se un po' eccitato, – lo conoscevo,
quel porco era amico di mio zio,– ricominciò a farsi una sega guardandomi
le cosce, come se il fatto non era il suo; corsi fuori urlando come 'na
forsennata.
   fui braccata, una mano mi prese e mi bloccò per un braccio. cercavo in
tutti i modi di divincolarmi, non volevo certo morire come aveva fatto
quella povera disgraziata. qualcuno mi calò un ceffone e mi urlò "Che cazzo
succede?", alzai lo sguardo e lo vidi: quello che vendeva i biglietti, –
faccia da segaiolo , anche lui. –
   mi calmai un tantino e, dopo qualche attimo, cominciai a balbettare di
uno stupro e di un assassinio, insomma cercavo di spiegargli che cazzo era
successo in bagno; rispondevo solo alla sua domanda.
   una piccola folla si era radunata lì davanti alla sottoscritta, vedevo
che nessuno mi stava ascoltando e, così,  incomincia ad incazzarmi fino a
che non mi vidi per intera: sconvolta, stavo piegata tutta storta con una
faccia da psicopatica con la gonna alzata e le mutandine abbassate fino
alle ginocchia. che stronza che sono stata! ma in che altro modo avrei
potuto reagire? dovevo rifarmi prima il trucco?
   "è lui!" gridai indicando quello stronzo uscito dal bagno che scappava.
   chiusi gli occhi e li riaprii. successe tutto in una frazione di
secondo,  forse più,  che cazzo ne so; successe.
   all'inizio nessuno mosse un dito, non avevo ancora raccontato niente,
perciò nessuno sapeva ciò che era realmente accaduto sopra quella ceramica.
poi, sono sicura che quel figlio di puttana vicino a me, deve essersi
accorto del sangue nelle mani del bellissimo violentatore, perché si
scagliò su egli a velocità stratosferica. che flash, ragazzi! li vidi
volare entrambi in una simbiosi di carne e sangue, ruzzolarono poi si
fermarono, arrivarono gli altri e tutto finì. si pensò di chiamare la
polizia. si recarono al cesso per vedere per vedere il capo d'accusa del
fanciullo.
   non si fu più molto d'accordo sul chiamare la pula. in poche parole, la
ragazza, sventrata sul lavatoio lercio, era la moglie di uno che si trovava
anche lui là dentro; sapete quegli scambi di coppia tra pervertiti e cose
varie, il marito stava facendo un pompino ad un vecchio in ultima fila,
mentre la moglie si era appartata con quel ragazzo. poche chiacchiere,
comunque,  quel signore non era molto felice di ciò che aveva visto sopra
al lavandino e si decise, in accordo con tutti, di risolvere la questione
in tutt'altro modo; da principio fui sconvolta da ciò che stavano facendo a
quel giovane, anche se era un bastardo,  non esisteva persona al mondo che
poteva meritarsi quello che stava subendo, ma poi...,perchè non rimanere! –
solo da spettatrice, almeno, – mi sono proprio divertita! – ho partecipato,
…un po'.–
   adesso, quando vado in un cinema porno, aspetto sempre una nuova
occasione, non ne posso proprio fare a meno, ho qualche cicatrice in più
ma, puttana la miseria, ne vale proprio la pena. – onesta. –
   la fine di 'sta storia non è andata del tutto così, ma è molto più
interessante della verità. fidatemi di me!
   abbiate fiducia!
   non so mai perché, quando racconto 'sta novella, mi piace essere 'na
donna, proprio non capisco il perchè mi piace vederla dall'esterno quella
scopata storica. Tutto sommato, al processo dissero che forse ero un pazzo
fottuto e, allora, perchè non comportarmi da tale? Però, chi sa di essere
pazzo, del tutto pazzo non è; …allora, ecco perchè sono in una cella di un
carcere di merda invece di essere in una clinica a smaltire la mia
infermità mentale. 2+2=…
   comunque, tornando a prima, vi stavo dicendo che forse mi eccita di più
ricordare 'sta faccenda sotto gli occhi di una troia ninfomane che si
faceva un ditalino mentre mi vedeva che scopavotorturavo una simpatica
ragazza in cerca di forti emozioni. penso di essere stato all'altezza,
però!
   lasciatemi in pace, adesso, che è l'ora di farsi la doccia, chissà se
incontrerò qualche novellino sotto il caldo getto dell'acqua pulita. oggi
ci sarà qualche saponetta in più che, come al solito, finirà sul pavimento
bagnato.
   grazie Vostro Onore per non avermi riconosciuto la totale pazzia! qui è
il Paradiso.

   lunedì 2 novembre 1998


title: Qualcuno ricorda?

author: Rosapia Bonomi

text:
Qualcuno conosce una poesia di... antico lignaggio, che dice:
.......................
- La meschina di Tessaglia
che più figli non avrà:
due perirono in battaglia
ed il terzo qui morrà...
.....................................
- Ah, fratello mio diletto,
qui t'uccisi e qui morrò!
- gridò l'altro, e del trafitto
tra le braccia si gettò...
....................................
- ....Vivi, vivi e lei consola,
poveretta, è inferma e sola,
ahi, morrebbe di dolor!
.......................................
La recitava mia madre. Mi piacerebbe tanto recuperarla tutta!
R.P.B.


title: Qualcuno ricorda?

author: Luigi Melilli

text:
Carissima, mi piacerebbe aiutarti, perché anch'io sono innamorato di questi
vecchi testi, così ingenui, semplici,m pieni di sentimento con sempre nel
sottofondo una vaga tristezza.  Vi è tutta la tragedia di ogni vita, che
vede il lumicino lontano lontano che vorrebbe raggiungere ma ne ha paura.
Fortunato è chi lo raggiung: segno che è già nella favola. Ma purtroppo alla
fine si spegne..
Copierò questi versi e li invierò al gruppo di vecchi (è il caso di dirlo|!)
amici, che andiamo cercando queste cose come uno degli ultimi doni belli
della vita ormai quasi tutta spesa. Auguri per natale Luigi Melilli


title: Qualcuno ricorda?

text:
"Luigi Melilli" <
luigi_...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:aQYxd.36907$Zk.6...@twister2.libero.it...
> Carissima, mi piacerebbe aiutarti, perché anch'io sono innamorato di
questi
> vecchi testi,
Grazie, Luigi! Ho cercato in internet, ma non ho trovato niente. Ancora
grazie. E tanti auguri a te.
Rosa Pia


title: Viaggiare

author: Vladimir Komarek

text:
welcome to Viaggiare
benvenuti a Viaggiare
THE KINDA MUSIC U LIKE.
http://www.caen.it/babilonia/viaggiare.html
--
Jde mu na ruku!
ICQ  44058684
-----------------------


title: abbasso i manicomi

author: TS

text:
s'io fossi foco vi brucerei
s'io foss'acqua v'allagherei
s'anco fossi pece vi tingerei
e se fossi sale non starei nelle vostre zucche
mi riposo
rieccomi a voi
s'io fossi cuoco che c'entra lavorerei in un ristorante
s'io fossi terra buca mi farei all'inciampino vostro
perņ uffa
non ci fanno mai uscire


title: Palude di bambola

author: FrancescoDue

text:
Palude di bambola
Ho calcolato i passi della clinica , mille volte e più. Ma mai avevo pensato
che dietro una carrozzina ci fosse l'anzianità di un lago. Mai, soprattutto
quando quel chihuahua maledetto partorì a Perugia con il parto cesareo. Fu
quel giorno che decisi di affacciarmi alla finestra per salutare Alvaro
Vitali.
Sembrava d'essere su un automobile. Con le grotte e le galline che mi
tenevano per mano accompagnandomi da un cannocchiale. Avevo già i baffi, ma
non pensavo che un incontro con la carta da gioco mi avrebbe fatto tagliare
la pancetta in balcone.
Successe, invece, quando adottai una studentessa che andava a piedi. La vidi
con l'asciugamano nei capelli mentre insegnava al ragazzo con il culo
scoperto ad andare in bicicletta. Mi innamorai di una partita a ping pong,
senza neanche imparare a fumare.
Da qui ai monologhi di Dionisio il passo fu breve. A parte quel dente che mi
ruppi nelle reti di un ponte, andò liscio. Quando scambiai una statua di
Giove con un videogame, in discoteca dissi che Dio stava sui capelli rossi
di un cameriere Greco.
Mi dissero che la maestra elementare giocava spesso con Calimero.
Imparai a  fare il meccanico con le orecchie colme di banca. Successe che un
anitra mi disse di correre a Pisa per sorridere ad un piccione. Io in realtà
già pensavo ad una Hiundai per cui andare fiero quando un poliziotto mi
prendeva a schiaffi.
Successe che Matteo si comprò il giradischi e io tifai per un canestro preso
da un prete. Quando una donna bagnata mi costrinse  a mettermi in
cannottiera , imparai definitivamente a nuotare sopra i lampioni.  Fu
difficile, soprattutto perchè Jovanotti correva spesso con la pasta al ragù.
Ed io non potevo far altro che far mangiare i miei occhiali ad un impiegato
con un bernoccolo.
La sfortuna arrivò nel momento del pettine. L'architetto mandò una canzone
di pasta fatta da un africana a cui faceva male l'ospedale. Se ne approfittò
subito la "Caritas", appena un ragazzo si mise a pisciare lei pianse a
dirotto.
Ed io come un colpevole acquistai il gelato da Michael Jackson,.....
.


title: Palude di bambola

author: Nemorino

text:
> Palude di bambola
Il titolo e' carino... Mi sento gia' ben predisposto alla lettura.
> Ho calcolato i passi della clinica , mille volte e più. Ma mai avevo
pensato
> che dietro una carrozzina ci fosse l'anzianità di un lago.
Frase molto bella e suggestiva. Che stile interessante, penso.
>Mai, soprattutto
> quando quel chihuahua maledetto partorì a Perugia con il parto cesareo.
Eh?!?
> Fu
> quel giorno che decisi di affacciarmi alla finestra per salutare Alvaro
> Vitali.
E vabbe', facciamo quattro passi nel delirio...
IMHO, dovresti limitare l'eccesso di ermetismo, che rischia di irritare il
lettore, senza per questo colpire con immagini particolarmente gustose.
Sara' che mi piace la prosa limpida e piana, ma non riesco ad apprezzare il
tuo modo di scrivere. Le prime due frasi e l'ultima, staccate dal contesto,
sono molto ben costruite.
Il mio parere, ovviamente, vale meno di niente,
ciao,
Nemorino


title: Palude di bambola

author: Gaez

text:
Complimenti.....finalmente qualcosa che fa pensare.
Palude di bambola, per me, è come un lancio incrociato di stelle filanti
fluorescenti nel buio della mente.
Gaez


title: Palude di bambola

text:
Nemorino <
bern...@tin.it
> wrote in message 8ntkn9$c0d$2...@nslave2.tin.it...
>
> Il mio parere, ovviamente, vale meno di niente,
> ciao,
> Nemorino
>
>
>
No, vale molto e ti ringrazio.
Ciao.
E ricordati che il taxi si prende al cinema.


title: Piano Bar

text:
66
Piano Bar
Notte d’ascolto
buio sull’acqua
la nave viaggia
incontro le stelle
Notte d’asfalto
marciapiedi buio
note svampite
incontro campione
Notte d’incanto
buio di niente
il sonno viaggia
incontro al sogno
Notte dimenticata
viaggio contemplativo
aurora incontro
volta celeste
piano luminoso
Notte e note
un giorno smarrite
locale spento
buio trasparente
vento.
Il primo che dice: forse volevi  scrivere lampione?
È campione peggio di Peppino La Chiavica


title: IX Concorso di poesia

author: CIRCOLOLAFATTORIA

text:
Il "Laboratorio di Parole", associato al Circolo "La Fattoria" di Bologna,
promuove il
IX Concorso di Poesia
"Luigi Spina"
riservato a testi su tema libero
in lingua italiana.
La partecipazione
è gratuita.
I concorrenti possono partecipare con un testo, di non più
di 30 (trenta) versi.
L'elaborato, in quattro copie di cui
una con i dati anagrafici,
dovrà pervenire entro
il 30 giugno 2001 alla
Segreteria del Concorso
di Poesia "Luigi Spina"
presso il
Circolo "La Fattoria",
Via Pirandello, 6
40127 Bologna.
I Premi  sono:
1°  Premio  Lire 1.300.000
2°  Premio  Lire 1.000.000
3°  Premio  Lire   700.000
Agli autori dei testi segnalati saranno consegnati  libri d'arte offerti
dalla ROLO Banca 1473.
I premi saranno assegnati rispettando la graduatoria, insindacabile, redatta
da una Giuria qualificata.
Il giudizio della Giuria e la graduatoria sarà resa pubblica al momento
della premiazione.
Gli elaborati non saranno restituiti.
La proclamazione dei vincitori e la consegna dei premi si svolgerà nella
Sala Polivalente del Circolo "La Fattoria"
domenica 28 ottobre 2001, alle ore 18.
I premi dovranno essere ritirati, personalmente dai concorrenti vincitori,
all'atto della premiazione. In caso di assenza
essi rimarranno di proprietà del
Circolo "La Fattoria".
I testi premiati e quelli segnalati saranno pubblicati sul mensile di poesia
"Il Laboratorio di Parole".
Per informazioni:
Segreteria del Concorso di Poesia
"Luigi Spina".
Circolo "La Fattoria"
Via Pirandello, 6
40127 Bologna
Tel 051 505117
Fax: 051 6337000
Email:
circ...@iperbole.bologna.it
Bologna marzo 2001
Il "Laboratorio di Parole"


title: Spiritologia - avete rotto i coglioni

author: Luca

text:
vedi subject. Andate a spammare nelle catapecchie dove abitate.
Cordialmente.
Luca


title: Spiritologia - avete rotto i coglioni

author: rvef

text:
Grazie mi associo...
--
§§§Sogno & StReGa§§§
~~~~~~~~°~~~~~~~~~
Luca <
bit...@tin.it
> wrote in message 80mv48$sa5$1...@nslave2.tin.it...



title: Spiritologia - avete rotto i coglioni

author: Fabrizio Patriarca

text:
Luca <
bit...@tin.it
> wrote in message 80mv48$sa5$1...@nslave2.tin.it...
> vedi subject. Andate a spammare nelle catapecchie dove abitate.
> Cordialmente.
Luca mi stupisco di te!! Ma non sai che la Grazia del Signore, quand'anche
veicolata dalle rivelazioni della Mistica Maria Valtorta, non risparmia
nessuno??
Fabrizio


title: Spiritologia - avete rotto i coglioni

author: Azazel

text:
Il giorno Mon, 15 Nov 1999 01:19:12 +0100, "Fabrizio Patriarca"
<
fabr...@tin.it
> ha avuto il coraggio di dire:
>Luca mi stupisco di te!! Ma non sai che la Grazia del Signore, quand'anche
>veicolata dalle rivelazioni della Mistica Maria Valtorta, non risparmia
>nessuno??
Dev'essere passata dalle mie parti mentre ero in bagno o in giro per i
miei possedimenti a spronare gli schiavi a suon di frustate.
Luca


title: Spiritologia - avete rotto i coglioni

text:
Luca <
bit...@tin.it
> ha scritto nell'articolo
<
dcovOJ3Ime0v2p...@4ax.com
>...
> Dev'essere passata dalle mie parti mentre ero in bagno o in giro per i
> miei possedimenti a spronare gli schiavi a suon di frustate.
Se stacchi loro la pelle della schiena non buttarla, ne vengono fuori
deliziosi tamburelli che fanno impazzire i bambini.
Fabrizio


title: SCRIVANI, ANDATE A SCAMBIARVI IL PINOLO...

author: LG

text:
... su uno IAS moderato parallelo a questo libero, senza cercare di
spegnere questo. Il Gruppo di controlollo dei NG deve permettervelo,
l'ha gia' permesso a ICF, di cui esistono da anni due versioni: quello
libero e quello moderato. Poi uno va a scrivere dove vuole.
LG
Scrivete su it.news.gruppi per opporvi all'incaprettamento di
it.arti.scrivere!


author: tipo nove

text:
LG ha scritto:
> ... su uno IAS moderato parallelo a questo libero, senza cercare di
invece di farneticare, vai a leggerti due messaggi prima. si sta appunto
parlando di aprire un newsgroup sulla scrittura parallelo a questo e
moderato.
--
http://loscimmiotto.splinder.com/


author: newclear

text:
LG ha scritto:
> .... su uno IAS moderato parallelo a questo libero, senza cercare di


ellegi, la netiquette, almeno in un caso simile.
non crosspostare.
tu capisci che la cosa č seria?
si sta proponendo di diminuire un ennegi.
l'ng moderato, infatti, č di livello inferiore, essendo piů facile.
il punto poi che ci vada solo colui che ne č ammesso, lo rende anche
sospetto.
č successo con ICF, ma naturalmente i pipponi che si leggono nulla hanno a
che vedere con quelli del gruppo Immoderato. che s'avverte vivo... il
gruppo. questa č la mia impressione. ma poi, LG, a noi che ci importa.
Stanne certo, sempre troverai i moderati a immoderarsi. c'est la vie. pfui.
non crosspostare e lascia che ognuno scavi la sua nicchia.
saluti
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


author: Riccardomustodario

text:
Il 25/9/06 11:24, nell'articolo
4517ac6c...@news.tiscali.it
, "LG"
<lugugl...@TOGLItiscali.it> ha scritto:
>
> ... su uno IAS moderato parallelo a questo libero, senza cercare di
>
> spegnere questo. Il Gruppo di controlollo dei NG deve permettervelo,
> l'ha gia' permesso a ICF, di cui esistono da anni due versioni: quello
> libero e quello moderato. Poi uno va a scrivere dove vuole.
il JobCentre ha votato libero - oggi c'era la porta aperta con tanto di
zeppa che non lasciava chiuderla ... la porta - infatti quando sono uscito
ho tolto la zeppa e l'attendente mi ha redarguito.
Londra la capitale del divertimento culturale aperto al mondo ... ma che
palle, quello prima di me aveva dimenticato il book allora l'impiegato gli è
corso appresso per darglielo ed il tipo con la mamma che mi era seduto di
fianco ha esclamato " ma che ha dimenticato il passaporto ... " robe da
villaggio globale ovunque vai porte aperte, basta il book, figurati che
allegria chiudere la porta, significa uguale, che la polizia postale Usenet
italiana deve cambiare ufficio, non merita più essere la responsabile Usenet
mondiale.
Per la serie solo rimuda:SirePope vi avverte dei rischi di perdita
d'immagine che si corrono soffermandosi alla punta del proprio naso, perchè
voi siete un circolo chiuso e vizioso ed it.democrazia.tecnologica vi
sbolognerà dalla stanza dei bottoni iniziando da Marco d'Itri - evvaiva' mo'
questo fatto, portatelo pure sulla scrivania di Prr...odi e fatevi
quantificare cosa perde l'Italia a livello d'immagine, causa vostra, che non
avete ancora capito che il mondo a me come modello ed invece di sentirvi
orgogliosi di far parte dello stesso gruppo andate a cercarvi Dio sa cosa e
che ce ne scansi a noi persone per bene e di Lui timorati.
http://www.youtube.com/watch?v=SYEyjAtZApU&mode=related&search=
--
potuto scurreggiare dopo operazione al colon: FANFARE
con it.democrazia.tecnologica la morte si allontana
la clonazione al pacco intestinale ano compreso è il minimo
che si possa accordare ai malati terminali al posto dell'eutanasia.


text:
On Mon, 25 Sep 2006 12:39:13 +0200, tipo nove
<
fabrizio...@abcdefghijklmnopqrstuvwxyzabcdefghijklmnopqrstuvwxyzabcdefghijk.com
>
wrote:
>LG ha scritto:
>> ... su uno IAS moderato parallelo a questo libero, senza cercare di
>invece di farneticare, vai a leggerti due messaggi prima. si sta appunto
>parlando di aprire un newsgroup sulla scrittura parallelo a questo e
>moderato.
Va bene, riconosciti nell'oggetto di questo thread. Saluti.
LG


text:
On Mon, 25 Sep 2006 15:09:35 +0200,
newc...@newclear.org
 (newclear)
wrote:
>LG ha scritto:
>> .... su uno IAS moderato parallelo a questo libero, senza cercare di
>> spegnere questo. Il Gruppo di controlollo dei NG deve permettervelo,
>> l'ha gia' permesso a ICF, di cui esistono da anni due versioni: quello
>> libero e quello moderato. Poi uno va a scrivere dove vuole.
>> Scrivete su it.news.gruppi per opporvi all'incaprettamento di
>> it.arti.scrivere!

>ellegi, la netiquette, almeno in un caso simile.
>non crosspostare.
>tu capisci che la cosa è seria?
Appunto, proprio per questo crossposto. Per esporre al ludibrio delle
genti. Poi ciascuno puo' scegliere il proprio destino.
>Stanne certo, sempre troverai i moderati a immoderarsi. c'est la vie
:-)
LG


text:
LG ha scritto:

> ... proprio per questo crossposto. Per esporre al ludibrio delle
> genti. Poi ciascuno puo' scegliere il proprio destino.
ti consòli con poco.
non credo che Ias possa essere chiuso per fare posto al gruppo moderato.
un gruppo parallelo, anzi più tangente che parallelo.



title: MI5 Persecution: Faxes Sent to Media1 (5170)

text:
Faxes Sent to British Media logs
During the 1998-2000 period my records indicate that I sent at least 6,137 faxes to the British media,
of which 5,775 went via TPC's email-to-fax service and 362 were sent via fax-modem direct from my computer.
The actual figure is obviously higher since, for most of this period, whenever a recipient asked to be deleted
from my mailing list, I totally wiped all entries including that from the logfile.
In the records "Y" indicates successful transmission from fax-modem, "N" indicates failed transmission from fax-modem.
"E" indicates an error occurred while transmitting via fax-modem and a fax may have been only partly transmitted.
"y" and "n" indicate success or failure via TPC.
In April 2000 I changed the method of operation by recording "R" when a recipient requested removal, rather than
wiping their details from my mailing list and records; and keeping "B" records for when TPC actioned a ban on a
recipient's fax-number, but the recipient did not write to ask me to cease faxing. The purpose of these changes
was to keep more accurate and complete records, but the intention was thwarted by the police complaint.
Also in April 2000, I added some further fax numbers to my media mailing list and records, which is why some of the
faxnumbers below have only a single entry, and some indeed have none.
441132420652	yyyyyYyyyyyyyyyyyyy
441132439387	yyyyyYyyynyyyyyyyy
441132445107	yyyyyYyyyyyynyyyyyy
441132455139	n
441132460037	yyyyyYyyyyyyyyyyyyy
441132461105	yyyyyYyyynyyynnnnnn
441132836586	yyyyyYynyyyyyyyyyyy
441142664375	nnyyyyYyyyyyyyyyyyy
441142769089	yyyyyyYyyyynnnyyyyyy
441142853159	yyyyyYyyynyynyyyyy
441159012850	y
441159363497	n
441159420433	ynnnnYyynnyyyyyyyyy
441159455243	n
441159527001	ynyyyYynnyyynnyynny
441159550552	yyyyyYyyyyyyynnnnn
441159822568	n
441162311123	y
441162511463	yyyyyYyyyyyyyyyyyyy
441162512151	yyyyyYyyyyyyyyyyyyy
441162512979	n
441162561303	yyyyyYyyyyyyyyyynB
441162640948	yyyyyYyyyyyyyyyyyyn
441162667776	yyyyyyyYyyyyyyyyyyyyy
441179226744	n
441179238323	yyyyyNynyyyyyyyyyy
441179279568	n
441179298612	yyyynYyyyyyynnnnnn
441179317463	y
441179722400	yyyyyyyYyyyyyyyyyyyyyy
441179732549	yyyyyyyYyyyyynyyyyyy
441179741537	yyyyyyyYnnynyyyyyyyyy
441179744114	yyyyyyyYyyyyyynyyyyy
441179843202	yyyyynYynynyyyyynyyy
441202297904	n
441203407129	n
441203551744	yyyyyyYyyyynyyyyyyyy
441203695110	y
441203696867	n
441203868202	nyyyyYyyyyyyyyyyyyy
441203868205	yyyyyYynyyynyyyyyyy
441206561199	yyyyyYynyyyyyyyyyyn
441209314345	yyyyyYyyyyyyyyyyyy
441212330173	n
441212331465	y
441212367220	y
441212434536	y
441213591117	yyynyNyynyyyyyynnyn
441214141120	y
441214148181	yyyyyYnnnnnnnnnnnnn
441214148241	yyyyyEnnnnnnnnnnnnn
441214148634	yyyyyYnnnnnnnnnnnnn
441214148847	yyyyyNnnnnnnnnnnnn
441214148900	nyyyyYnnnnnnnnnnnnn
441214155026	n
441214547622	n
441214723174	yyyyyYyyyyyyyyyyyyy
441216161011	yyyyyYynyyyyynnnnnn
441216251346	y
441216262041	yyyyyYyyyyyyyyyyyyy
441216344766	yyyyyYyyyyyyyyyyyyy
441216437239	y
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441223467106	yyyyyYyyyyyyyyynyy
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441224633282	nyyyyYyynyyyyyyyyyy
441224637289	yyyynYynynnyyyyynyy
441224846800	yyyyyYyyyyyyyyyyyyy
441225448688	n
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441634830930	n
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441642244595	n
441642566560	yyyyyYyyyyyynyyyyyy
441648763828	nyyyyYnnyyyyynnnnnn
441686623666	yyyyyYnyyyyyynnyny
441702345224	yyyyyYyyyyyyyyyyyy
441702556248	n
441703223388	yyyyyYyyyyynnnnB
441703232983	n
441703329404	y
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title: L'uccello

author: admajora

text:
L’uccello si sgola e mi sveglia.
Un uccello di piume –beninteso- ciricìppa fuori dai vetri della mia
finestra: èimpossibile non sentirlo.
Che bello anche se fuori non è ancora primavera!
Però io oggi ho sonno, va bene?
Mi accuccio e cerco di riprendere il sogno da dove l’avevo lasciato.
Ero sottacqua in un mare caldo e pieno di pesci che mi scivolavano
addosso, brrr, che brividi a sentirseli strusciare dappertutto!|
Freud ci andrebbe in giuggiola: fuori mi reclama un uccello, ma io sono
impegnata con milioni di pesci……
Inutile, non riesco. Se la natura chiama io rispondo.
Uscirò sul balcone a vedere quale uccello disturba il mio sonno.
Non è rondine né usignolo, ma forse passero. Un passero che ha fatto le
ore piccole e la moglie l’ha lasciato fuori nido? O una passera che porta
la colazione ai piccoletti che hanno la loro prima lezione alla scuola di
volo?
Ok: giù un piede e giù l’altro a cercare le pantofole. Ricordo benissimo
che sono quelle di mia figlia, perché ieri lei ha dormito fuori ed io mi
sono appropriata delle sue.
Cerca che ti ricerca le pantofole non ci sono, né sul tappetino, né nelle
più immediate vicinanze. Persino lo scendiletto mi sembra diverso, al
tatto. Sono decisamente in debito di sonno: non riconosco più nulla.
Strano questo buio così pesto, eppure da come canta l’uccello fuori è
sicuramente più che il primo albeggiare……
Accenderò la luce dell’abatjour e poi lancerò in fuori le persiane, sul
mattino e sull’uccello.
Ma che comodino è mai questo? Dove accidenti è l’interruttore?
O santa pace, vuoi vedere che mi sono addormentata in camera dei ragazzi?
Non è possibile: ricordo tutto perfettamente e sono certa di essere nel
mio letto.
Ora mi rotolo dall’altra parte del lettone ed accendo la luce grande
dall’interruttore sul muro.
Stump!
Come stump?
Ho sbattuto contro il muro.
Sono in un letto piccolo, ma nessuno nei letti singoli di casa ha un muro
da questa parte: abbiamo solo letti centrali.
Beh, questa è bella… …Sarà la botta, sarà, ma mi gira tutto intorno e
l’unica cosa certa, a questo punto, è che fuori l’uccello si sgola ancora
e questo mi strugge perché mi riporta a tutte le primavere del mio passato.
Sono in piedi. Un po’ barcollante, ma verticale.
A braccia tese ed occhi inutilmente aperti avanzo verso la portafinestra
che dà sul balcone.
Con un ginocchio urto il termosifone che è sotto alla finestra, ma questo
non è possibile perché in camera mia non c’è nulla sotto alla finestra,
per la ragione di cui sopra. Però io ci ho appena sbattuto contro. Scorro
allora i palmi della mani sul freddo liscio dei vetri e a tentoni
raggiungo la maniglia che non corrisponde a ciò che sono usa afferrare.
Tasto i contorni della finestra ed arrivo alla cinghia della serranda. Mi
appanico perché in casa ci sono solo persiane, ma inizio a tirarla su lo
stesso e si spezzettano frammenti di luce che illuminano l’ambiente in cui
mi trovo e la mia consapevolezza.
Il rumore, soprattutto quello, mi rivela come una calda sorpresa che sono
nella vecchia casa della mia gioventù. E ciò è molto strano, ma è così.
Per di più non sogno e son desta perché mi duole forte il ginocchio
contuso.
Tutto si fa più visibile, intorno, mano a mano che arrotolo la serranda.
Quest’odore, l’odore della casa dei miei: quant’è che non lo sentivo…
Non un rumore dal resto della casa. Solo l’uccello fuori che mi invita ad
uscire nell’aria fredda e pulita e nuova del nuovo giorno.
Non ho il solito maldischiena oggi, che sollievo: dev’essere diminuito
l’umido e si preparerà la tramontana.
M’è passato il sonno per la contentezza d’essere dove sono e mi sento in
formissima. Non capisco ancora che ci faccio qui, ma ci sono e mi piace
d’esserci.
Spio fuori dalla serranda sollevata di un palmo: il parco giù sotto non è
cambiato. Ci sono ancora tutti i pini, anche…anche quelli che la gelata
del … … -ma che anno era mai?- si è portata via.
In quella penombra mi cade lo sguardo sulle mie mani.
Mi guardo le mani e qualcosa non torna: ho tutte le unghie rosicchiate.
E, dove ho messo l’anello, quello che non tolgo mai, quello ereditato
dalla mia adorata nonna?
Mi giro di scatto verso il secondo letto di quella stanza antica, quello
di mio fratello. Si muove qualcuno da sotto le lenzuola.
Una voce secca e tagliente biascica: “Tornatene a dormire, scema, oggi è
domenica, non c’è scuola.”
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
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ab...@newsland.it


title: L'uccello

author: Liutbald

text:
admajora wrote:
> L'uccello si sgola e mi sveglia.
Sembra l'inizio di una buona allucinazione. Lo continui ?
Liutbald


title: L'uccello

text:
On 30 Gen, 11:51,
alissawal...@yahoo.it
 (admajora) wrote:
> L'uccello si sgola e mi sveglia.
Philip Dick t'avrebbe capita, meno le allusioni sessuali uccelli/
pesci. :-)
nik56


title: L'uccello

text:
Liutbald ha scritto:


> Liutbald
l'uccello è volato via
ma chissà....
anche i sogni a volte ritornano...
-adma-



title: L'uccello

text:
Nik56 ha scritto:


> nik56
sono messaggi subliminali,delresto,isn'it?
-adma-



title: L'uccello

author: Vincenzo Scarpa

text:
On Tue, 30 Jan 2007 11:51:16 +0100,
alissa...@yahoo.it
 (admajora)
wrote:

Questo finale mi lascia un po' perplesso. Forse vuoi descrivere una
sorta di sogno o di allucinazione, ma non mi sembra che rendi bene
l'idea imho. E' l'uccello cosa sta a significare? Forse l'unico
contatto tra il sogno e la realtà? Mmmm
Inoltre, ci sono alcune espressioni (sempre imho) che dovresti
rivedere: "Mi appanico" la sostituirei con "Sono presa dal panico" ho
qualcosa di simile; "mano a mano" con "a mano a mano"...
Bella comunque l'idea della protagonista che si ritrova in un ambiente
che a prima vista non sembra riconoscere... :)
Saluti da Vincenzo Scarpa
http://www.vincenzoscarpa.it/scrittura


title: L'uccello

text:
Vincenzo Scarpa ha scritto:
> Questo finale mi lascia un po' perplesso. Forse vuoi descrivere una
> sorta di sogno o di allucinazione, ma non mi sembra che rendi bene
> l'idea imho. E' l'uccello cosa sta a significare? Forse l'unico
> contatto tra il sogno e la realtà? Mmmm
deve lasciare una specie di mal di pancia il finale.
una non risposta.
o la risposta che si preferisce.
non è che pensi moltissimo "prima".
ma il bisogno di scrivere mi porta con se.
> Inoltre, ci sono alcune espressioni (sempre imho) che dovresti
> rivedere: "Mi appanico" la sostituirei con "Sono presa dal panico" ho
> qualcosa di simile; "mano a mano" con "a mano a mano"...
grazie!
> Bella comunque l'idea della protagonista che si ritrova in un ambiente
> che a prima vista non sembra riconoscere... :)
grazie!
-adma-



title: Classe 1974

author: ArdiCore*

text:
Pedalava nell'aria cremosa mentre foglie gialle e marroni planavano il
fiato del vento, come farfalle nella domenica mattina, e placido entrava
nelle vie contrassegnate da nomi di poeti, per poi andare in altre con
nomi di città e poi in quelle dei patrioti e poi in vie anonime dette
cento e centouno e centodue e così via e poi in strade grigie e nere e
poi marroni, senza nomi ben precisi, dette così come diceva la testa o
battezzate col nome della contrada.
E prese il coltello spingendolo sulla gola, che batteva mentre il
metallo - poggiato di piatto - si scaldava; e quasi giocava a farla
fibrillare sotto l'ingiusto artiglio d'acciaio. La legò. Prima un polso e
poi l'altro e quella si ritrovò di spalle, a scalciare, mentre le mani
tirate ai due lati del tavolo cominciavano a farle male ed il fazzoletto
che aveva in bocca si infradiciava di saliva e il vapore nella busta che
aveva in testa le colava sul viso, guastando il trucco. "Bel culo", disse
la voce, da dietro, e ci poggiò il manico del coltello, in quel culo,
spingendolo, secco, nell'apertura, facendolo entrare poco meno di metà,
facendolo penetrare circa quattro centimetri.
E la lasciò, così, in un dolore lancinante che si confondeva con la
paralisi della paura, del respiro ansimante, del fiato logorroicamente
lento, spezzato. La lasciò, andando a cercare. Soldi gioielli preziosi,
forse. Era un ladro - evidentemente. Aveva suonato, stretto nel nodo
della sua cravatta, pigiando delicatamente il pulsantino del campanello.
Sapeva che era sola in casa, forse. Aveva aperto la porta, lei, dopo aver
visto quel bel giovane vestito per bene, che aspettava placido dietro
alla porta, con la cartelletta in mano, che pareva aspettare per scriver
qualcosa. Aveva aperto la porta e di lui era entrata per prima la furia,
liberata in un ruggito. Poi erano entrate le mani, una orizzontale, che
aveva spinto sulla bocca, mano contro labbra e labbra contro denti,
lingua sulle linee della vita e dell'amore che affondavano, in pelle
concava, sotto la spinta; l'altra aveva fatto cadere la cartelletta
(frammenti blu per terra, fra i grani gialli ed i fiori rossi del
pavimento stampato su fondo verde, degli anni sessanta) ed aveva spinto
il coltello ghiacciato sulla gola, facendola capire e spaventare,
guadagnando uno shock, paralizzandola in una bocca sottomessa, pronta ad
accogliere uno straccio fatto bavaglio, mentre i capelli s'erano arresi
ad essere contenuti nella busta della  Conad, raccattata da sopra al
tavolo stesso, mentre il vaso dei fiori raccolti stamane rotolava per
terra ed il suo corpo sbatteva, spinto sbattuto rigido ed ora disteso sul
tavolo di rovere, con le mani legate, come sapete. Tremava mentre quello
le teneva la nuca,  tremava spinta con quell'artiglio puntato di lato,
calabrone col pungiglione pronto a colpire, che in un lento incedere
scivola sul lato del corpo, sulle tette schiacciate contro il legno,
sulla sinuosità del lato destro del suo corpo, balzando sul cuscinetto di
grasso sul fianco, cadendo sul legno, mentre quelle mani, ora più calme,
provvedevano ad afferrare veloci i bordi delle vesti da notte fecendole
volare,anch'esse veloci, sulla schiena arcuata, lasciandola così, per
attimi lunghi, con la brasiliana celeste confetto stagliata nell'aria,
come il culo, che pur lei ritirava ma che, per sue proprie forme, si
spiegava di bellezza e morbida forma plasmata e scolpita.
Allora quello riprese il coltello e andò a tagliare sui fianchi, con la
punta della lama sulla pelle, a graffiare, dal basso verso l'alto, e,
dando un colpo di mocassino di vitello, ad allargare le sue gambe:  le
mutande furono veloci a cadere, svolazzando come farfalla e
raccogliendosi, in un grumo di stoffa puffosa. E quello aveva il cazzo
duro a vederla così, ma ci mise dentro il coltello, baciandole leggero,
come un signore, un gluteo.
La bellezza di Maria nasceva dalle sue gote tonde. O così credo: era
rotonda di tanta bella carne. Aveva gote quasi sferiche e capelli
sfrangiati come la Katia Ricciarelli, col petto che filava in quarta,
sempre tondo ma teso, alto e pizzuto, apparecchiato come un tavolo di
festa, sistemato con push-up color pastello tanto push che ti sballava le
meningi una appresso all'altra, se avevi la fortuna di vederla. Aveva un
culo da spasso, Maria Capasa, 27 anni fatti a gennaio e gli occhi verdi
respiro mare, i musi gonfi da impazzire, non bassa ma kompatta, con la k
matematica perché era una bellezza costante in ogni linea, che appannava
i sensi col suo odore agrodolce.
Stava aprendo delle scatolette coperte di carta, tipo alcantara, blu e
rossa e verde e bordeaux, quando un tintinnare distinto richiamò la sua
attenzione. Conosceva benissimo quel suono e sorrise, incontrando i
propri occhi nello specchio dell'armadio (che aveva aperto per cercare) e
mise quei gioielli nel sacchetto e si alzò, per andare da lei. Il
coltello era a terra, vicino al piede sinistro. Stava cercando di
prenderlo con le dita dei piedi. Buffo.
Il fatto che il coltello fosse caduto, comunque, significava solo una
cosa, almeno secondo lui. La donna si era arresa e le sue carni, ora, si
erano rilassate. Si slacciò i pantaloni. Poi raccolse la poltiglia di
stoffa celeste, prendendola da terra, dov'era caduta, e la annusò,
gettandosela dopo dietro alle spalle e portandosi la mano destra dietro,
come un cameriere in procinto di versare del vino. Quindi si chinò,
baciando nell'attimo in cui i muscoli del culo, svegliati dal fiato caldo
di quello, schizzarono in alto, accentuando - involontariamente - le
forme.
Sorrise di nuovo e nelle urla e nelle carni di lei affondò senza
risparmio, aggrappandosi con le falangi ai vessilli della sua
femminilità, sfregando la propria carne contro quella di lei.
Stava sistemando una piantina di rose, tirandola da un vaso e allocandola
in un altro, mentre ascoltava Vinicio, Live in Volvo, pezzo otto. Poi il
campanello, la furia su di lei, inattesa, la faccia a sbattere sul
tavolo, quella busta svuotata poco prima attorno al viso, c'era il pane
là dentro, due pani arabi. Ed ora era qua, vedeva il mutare della luce,
col tempo che sfuggiva ma che pareva immobile, mentre era immersa nei
dolori. E tremava, di paura.
"Lo sai che sei proprio carina, puttanella?"
La sua voce, ora dolce, che non urlava. No, non l'aveva mai sentita
prima.
"Hai un culo da fottere, puttanella, lo sai?"
Dolore.
"Ops, si è incantato il cd.. cazzo si è incantato il cd! Peccato, si è
fatto tardi; mi dispiace, puttanella, ma devo ammazzarti. Preferisci ora
o dopo, quando ti avrò fatta godere? Bho, non ti capisco. Vabbé, faccio
ora".
Pedalava nell'aria fattasi frasca mentre foglie gialle e marroni
planavano lente, come farfalle moribonde, e placido usciva da anonime
strade per entrare in quartieri per la gente che dorme in case dove le
strade erano numeri come le persone, placido e lento pedalava nell'aria
attraversando vie Genova e Reggio Emilia, canticchiando parole d'amore
fino a giungere alla poltrona, per contare i danari e i piccoli monili e
mettere una crocetta sul vecchio registro di scuola.


title: Classe 1974

author: Norma

text:
"ArdiCore*" <ardi...@liberoAc.it> ha scritto nel messaggio
news:1Zve8.24960$fa5.8...@twister2.libero.it...
(...)
>Aveva aperto la porta e di lui era entrata per prima la furia,
sei stato Grande...
>  baciandole leggero, come un signore, un gluteo.
sei stato Carino...
>Aveva gote quasi sferiche e capelli sfrangiati come la Katia Ricciarelli
questa mi ha fatto scoppiare: Ah! Ah! Ah! Ah! Ah! Ah!
(ma come ti sarą venuta in mente la Ricciarelli in una tragedia simile....)
 > "Ops, si č incantato il cd.. cazzo si č incantato il cd!
ci voleva un inceppo...che diamine, tutto liscio non puņ andare.
> Pedalava nell'aria fattasi frasca mentre foglie gialle e marroni
> planavano lente, come farfalle moribonde, e placido usciva da anonime
> strade per entrare in quartieri per la gente che dorme in case dove le
> strade erano numeri come le persone, placido e lento pedalava nell'aria
> attraversando vie Genova e Reggio Emilia, canticchiando parole d'amore
> fino a giungere alla poltrona, per contare i danari e i piccoli monili e
> mettere una crocetta sul vecchio registro di scuola.
io non te lo voglio ripetere che mi piace troppo come scrivi.
N.


title: Classe 1974

author: Gordon Comstock

text:
"ArdiCore*" <ardi...@liberoAc.it> ha scritto:
> Pedalava nell'aria cremosa mentre foglie gialle e marroni
> planavano il fiato del vento, come farfalle nella domenica mattina,
Molto ben scritto, imo; riesce a mantenere l'attenzione del lettore sempre
molto sopra la soglia di guardia. Poi era molto difficile raccontare una
storia simile in modo non banale: merito della scrittura, mai scontata.
Elegante. Belle immagini ... Insomma, mi e' piaciuto molto.
solo il pezzo con la Ricciarelli mi sembra un po' fuori contesto ...
Bravissimo. Chapeau!
gordon


title: Uomini

author: pecco

text:
Un uomo scelse la solitudine. Nessuno lo disturbava più e ne era contento. A lungo si crogiolò con e sull'idea che fosse quella la vera soluzione. Finché gli venne il desiderio di una donna, di alcuni amici, di sapere quello che pensava l'altra gente e si rimise in gioco. Ma di tempo ne aveva bruciato tanto, forse troppo. Un po' alla volta recuperò le antiche abitudini e riottenne qualche rapporto umano più o meno gratificante. Gli venne spesso però il dubbio se avesse fatto bene o no a tornare sui suoi passi.

A un uomo fu imposta la solitudine. L'uomo amava la vita e la compagnia. Ma nel suo paese non c'era più libertà e lui pagò duramente il coraggio delle proprie idee. Fu prima imprigionato, poi esiliato. Per molto tempo non poté avere il calore dei rapporti umani su cui aveva basato la propria esistenza. Ma la sua forza interiore lo aiutò e quando il vento cambiò riprese il filo da dove lo aveva interrotto, anzi, fu ancora più propositivo in quanto fortificato dalla sofferenza.

L'uomo di oggi spesso non sceglie la solitudine e neanche gli viene imposta. L'uomo di oggi che ha creato la tecnologia ne è divenuto vittima, e al contempo carnefice di tanti rapporti potenzialmente gratificanti. E così si preferisce affidare le comunicazioni allo schermo di un computer o di un cellulare piuttosto che guardare negli occhi una persona. Niente di male nei rapporti virtuali, purché ci si renda conto che non è su di essi che si può basare la propria esistenza. E soprattutto quando c'è la possibilità di condividere con una persona i momenti belli e quelli meno belli della vita bisogna farlo spendendosi di persona, a costo di rischiare.

Eppure l'uomo che scrive queste "parabole" lo fa al computer e vedrà sul cellulare se avranno avuto un riscontro. C'est la vie, rien ne va plus.


title: Uomini

author: cristina punto e basta

text:

l'uomo pecco
è pieno di risorse
deve solo imparare
a non sprecarle.
Silvia era bellissima


title: Uomini

author: danca (Daniele Campagna)

text:

Quasi un raccontino a sfondo morale. Ma non funziona molto bene secondo
me perché in fondo tu stai comunicando proprio su uno di questi mezzi
virtuali che sembrano turbarti tanto. Stai tranquillo, che gli uomini e
le donne fanno esattamente le stesse cose da circa 20.000 anni, con
mezzi diversi apparentemente, ma con la stessa sostanza. Scommetto che
quando comparvero le tavolette di argilla ci fu qualcuno che si indignò
perché diobono non è così che si deve comunicare.

Dan

--
"Everybody should pay taxes with a smile"
I tried, but they want money.


title: Rouen, incontri a Saint Maclou

author: Capitanoachab

text:
Ogni volta che capito a Rouen non perdo l'occasione per una visita a
Saint Maclou, in un quartiere poco visitato dai turisti, poca gente,
vecchi negozi sempre deserti, case a graticcio sbilenche.
Anche l'altro giorno ho patito gli eterni lavori stradali in corso di
questa città ed ho parcheggiato abbastanza distante, e poi
tranquillamente sono andato nella piazzetta: una vecchia orologeria
espone grandi pendole a pavimento, curiosi violini di porcellana,
pacottiglia varia a prezzi stratosferici. Sembra evidente che il
vecchio Courbet non abbia ormai alcuna intenzione di vendere, anzi a
volte nemmeno apre lasciando i curioso aggrappati alle claires.
Mentre ero poggiato al mio bastone da passeggio godendomi un solicello
per niente fastidioso, mi traversa il campo visivo una elegante
signora di colore, molto alta e snella, di bianco vestita, gambe in
bella vista, capelli corti grigi, passo lungo e tranquillo, forse
quarant'anni, forse più.
La seguo affascinato, ogni falcata delle sue vale tre dei miei passi
incerti, si rende conto d'essere seguita ma non accelera. Alla fine
dell'isolato traversa la strada ed entra in una casa per un uscio
azzurro, e mentre chiude non trattiene una franca risata. Arrivederci!


title: Rouen, incontri a Saint Maclou

author: grazia

text:
"Capitanoachab" <
citofon...@tiscali.it
> ha scritto nel messaggio
news:1188398711....@50g2000hsm.googlegroups.com...
Ogni volta che capito a Rouen non perdo l'occasione per una visita a
Saint Maclou, in un quartiere poco visitato dai turisti, poca gente,
vecchi negozi sempre deserti, case a graticcio sbilenche.
[...]
A me pare una segnalazione stile "Trip Advisor".
Non me ne volere, ma cosě percepisco.


title: Rouen, incontri a Saint Maclou

text:
On 29 Ago, 20:42, "grazia" <
grazia...@libero.it
> wrote:
> "Capitanoachab" <
citofonareac...@tiscali.it
> ha scritto nel messaggionews:1188398711....@50g2000hsm.googlegroups.com...
> Ogni volta che capito a Rouen non perdo l'occasione per una visita a
> Saint Maclou, in un quartiere poco visitato dai turisti, poca gente,
> vecchi negozi sempre deserti, case a graticcio sbilenche.
> [...]
>
> A me pare una segnalazione stile "Trip Advisor".
>
> Non me ne volere, ma così percepisco.
segnalazione?


title: Rouen, incontri a Saint Maclou

text:
"Capitanoachab" <
citofon...@tiscali.it
> ha scritto nel messaggio
news:1188460171.2...@22g2000hsm.googlegroups.com...

> Non me ne volere, ma cosě percepisco.
segnalazione?
Sě., il frammento in citazione.


title: Rouen, incontri a Saint Maclou

text:
On 30 Ago, 15:29, "grazia" <
grazia...@libero.it
> wrote:
> "Capitanoachab" <
citofonareac...@tiscali.it
> ha scritto nel messaggionews:1188460171.2...@22g2000hsm.googlegroups.com...
> On 29 Ago, 20:42, "grazia" <
grazia...@libero.it
> wrote:
>
> > "Capitanoachab" <
citofonareac...@tiscali.it
> ha scritto nel
> > messaggionews:1188398711....@50g2000hsm.googlegroups.com...
> > Ogni volta che capito a Rouen non perdo l'occasione per una visita a
> > Saint Maclou, in un quartiere poco visitato dai turisti, poca gente,
> > vecchi negozi sempre deserti, case a graticcio sbilenche.
> > [...]
>
> > A me pare una segnalazione stile "Trip Advisor".
>
> > Non me ne volere, ma così percepisco.
>
> segnalazione?
>
> Sì., il frammento in citazione.
forse allora così va meglio:
(inizia)
Sono stato a Rouen ed ho visto una negra di mezza età, ho cercato di
seguirla ma lei è rientrata a casa ridendo".
(termina)
va meglio così?


author: Geppogge'

text:
Il buio (in the absence of electricity)
II parte
Alle prime luci del mattino Asfodelo attraversò il corridoio del quarto
piano, con la valigia in mano e gli occhi fissi sulle scale in fondo. Lo
sguardo non si distrasse un attimo da quella via di fuga, l'udito
percepiva solo il ticchettio soffocato dei suoi passi sulla moquette. Un
forte odore di umanità sonnolenta filtrava dalle fessure degli usci
serrati delle camere. Tra queste c'era la 48 e dentro, volendo, lei
avrebbe potuto riconoscere i suoi stessi umori ancora caldi. Passò oltre
con indifferenza, trattenendo il respiro, la mente sospesa. Non bussò
per salutarlo per l'ultima volta. Non c'era nessuno che conoscesse nella
camera 48... Quell'albergo era abitato solo da completi estranei.
                                 ***
Il forte suono baritonale della corriera delle 6 e 30 che affrontava la
curva della chiesa, svegliò Camillo da un sonno agitato. Un senso di
oppressione al petto lo immobilizzò per qualche minuto costringendolo a
seguire mentalmente il percorso del grosso veicolo. Ecco. La corriera.
La corriera? Doveva prendere la corriera delle 11. Aveva tutto il tempo,
però. Intanto restava come paralizzato, supino sotto le lenzuola calde,
con un'angoscia indecifrabile. Non è che non riuscisse a respirare: solo
non riusciva a trovare un motivo valido per svegliarsi completamente ed
affrontare quelle ultime ore a Fuorivia. La notte appena trascorsa
sembrava che si fosse aggrappata al suo corpo per ritardarne ogni
decisione. Camillo si liberò con fastidio da quella presa irragionevole
e si sforzò di pensare. Di ricordare ieri. Con chi aveva cenato, bevuto,
ballato, fatto all'amore. Ma l'unica cosa che trovò sotto le coperte
della mente fu: "Devo prendere la corriera delle undici... a quest'ora
mia sorella sarà già partita."


title: Il buio (in the absence of electricity) II parte

author: stirner

text:
Geppogge' ha scritto nel messaggio <9ddk9i$c9e$
1...@ftp-news.csita.unige.it
>...
>Il buio (in the absence of electricity)
>
>II parte
la scrittura che piace a me: ricca ma semplice, senza salti iperbolici.
insomma per capire non devo restare un quarto d'ora a pensare - che cavolo
sta dicendo?-  meno eclatante ma assai funzionale.
ciao
stir


title: per Camilla

author: Samuele Zerbini

text:
Uffi! Non mi commenti più... :-(
Samuele Zerbini
impetuoso.splinder.com


title: per Camilla

author: camilla

text:
"Samuele Zerbini"
> Uffi! Non mi commenti più... :-(
Mica solo te, se guardi bene.
La verità è che trovo che tu scriva bene, molto bene, molto ma molto bene,
però sono io che non riesco più a entrare in sintonia con la tua malinconia.
O potrebbe anche essere che dalla malinconia sto cercando di tenermi alla
larga. E la fine dell'estate, carissimo, per la malinconia è un momentaccio,
che appunto devo combattere ogni anno.
Però ti leggo sempre, qua e sul blog.


title: per Camilla

text:
E' che a me interessa se non commenti me, mica gli altri! :-)
Occhei! Non ti preoccupare... è che mi fa piacere quando mi leggi, e
me l'hai detto, e tanto mi basta... :-)
Samuele Zerbini
impetuoso.splinder.com


title: per Camilla

text:
"Samuele Zerbini"
>mi fa piacere quando mi leggi, e me l'hai detto, e tanto mi basta
Non solo ti leggo, ma ti sto rileggendo.


title: UN UNICO CIELO

author: DOMACCIA

text:
Ma  la carne le tremò:
come fosse uscita da una casa in fiamme
l’accendeva un incendio lento e spettrale…
Nessuno si condoleva,
un unico cielo pallido
rimbombava tra le pareti cave
E concepì la stessa idea della devastazione,
- il suo terribile occhio nudo-
nessun angelo- allora-
che trattenesse il pugnale.
Quell’intera grande solitudine
le aveva messo affezione-
- nel reclusorio, tra gli sfermi-
e lei sapeva solo,.
che era sulla soglia.
DOMACCIA


title: UN UNICO CIELO

author: mariluna

text:
On 18 Ago, 10:05, DOMACCIA <
dominica.thedeepb...@gmail.com
> wrote:
> Ma  la carne le tremò:
> come fosse uscita da una casa in fiamme
> l’accendeva un incendio lento e spettrale…
sembra l'iconografia del tunnel a campi magnetici e onde di
radiofrequenza
> Nessuno si condoleva,
insofferenza all'abitudine...
> un unico cielo pallido
> rimbombava tra le pareti cave
come le pareti della RMN
> E concepì la stessa idea della devastazione,
> - il suo terribile occhio nudo-
il grande occhio delle macchine diagnostiche
-
> nessun angelo- allora-
> che trattenesse il pugnale.
a difenderti (molto bella questa metafora)
> Quell’intera grande solitudine
> le aveva messo affezione-
la cosa buona è nella sorpresa di scoprirlo
> - nel reclusorio, tra gli sfermi
gli ...sfermi... sono forse gli operatori sanitari. Dopotutto non
stanno mai fermi.
> e lei sapeva solo,.
> che era sulla soglia.
Tutti siamo morituri.  Secondo, mai credere a quello che
dice ...l'occhio nudo...
> DOMACCIA
è solo il mio modo di vedere, se non ci ho capito una mazza, oltre a
toccare qualche amuleto, mandami affanculo.
Ciao DOMACCIA : )
mariluna


title: UN UNICO CIELO

text:

mi sa tanto che tu lavori nel campo medicale-ultrascientifico nonchè
diagnostico, cara mariluna
sarà per questo motivo che ti sei lasciata "trasportare" nella
possibile interpretazione
Un saluto, grazie di leggermi comunque:-)


title: Cronache di animali : la lucertola

text:
Quest'anno, complici anche coincidenze climatiche
(devastanti gelate di fine aprile), ponti, ed altro (non
meglio precisato), la stagionale guerra con le "rossette"
procede bene.
Solo tre campagne difensive, più brevi del solito (in quanto
molto tempestive, su fronti ancora non consolidati), ed una
lunga serie di vittoriose sortite offensivo-preventive,
allargando il raggio d'azione e portando la guerra vicino ai
loro infiniti avamposti. E' il primo anno di controffensiva.
La stuccatura dell'intero perimetro con l'acrilico vi ha
tolto una breccia ambita.

Ho imparato a maneggiare insieme il saldatore a gas
portatile e lo spruzzatore ad alta pressione caricato ad
alcool, producendo liberatorie fiammate tonanti di oltre un
metro, voluminosissime, e colonne d'aria calda in grado di
spazzare, da in piedi alla scala, sino i travi del tetto,
facendovi cadere stecchite come una pioggia rinsecchita e
odorante di acido formico.

Purtroppo il bruciatore è stanco e frusto. Ha visto
consumarsi troppe bombolette. Anche se so pulire l'ugello
ormai a occhi chiusi, mah ! ... la manutenzione non basta
più. Se fosse vivo, sarebbe semplicemente vecchio e stanco
di lavorare. Ma non può andare in pensione. Poraccio.
L'estate è ancora lunga.
Ultimamente ad es. esso "perde" (da dove non è dato di
sapere) ed ossigena male, fa lunghe lingue di fiamma gialla.

Tutte divagazioni ? Non proprio.

L'altro giorno stavo bruciando una pista lunga, ai margini
della zona già bruciacchiata. C'era sole, e la lingua di
fiamma guizzava pigra e senza rumore (il che, sia chiaro,
per una fiamma, E' MALE), gialla, untuosa e sporcante.

D'improvviso, del tutto inattesa, hai fatto una sortita da
sotto il capanno, poi in un guizzo tra i miei piedi, e l'hai
attaccata.
Mai visto nulla di simile, nessun animale a me noto è così
demente o stupido da attaccare una fiamma.
Ma scambiandola per chissà cosa (me lo chiedo ancora e non
ho spiegazioni) hai attaccato la fiamma.
Sorpreso, per tua gran fortuna, dall'improvviso fruscio e
convulsioni frenetiche, mi sono ritratto di scatto : solo
per questo ti sei salvata, in condizioni forse accettabili.

Ho capito che eri una lucertola solo quando sei rimasta
ferma a terra, ferma e un po' stralunata. Una lucertola in
livrea verde, penserei maschio ...
Uhm ... non è che hai scambiato la lingua gialla e mobile
per una lucertolessa che stavi pedinando ?
Maieutica della scrittura ! Solo ora ci penso, che strano.
Eh si, perché per descriverti mi son detto che conveniva
citare il tuo colore, e mi è tornato alla mente che ho
sempre notato che nella stagione del calore i maschi
diventano verdastri e folli.
Verde eri verde, folle pure.
Si è plausibile : l'hai scambiata per il guizzo argenteo di
una lucertolessa. E invece era la fiamma formicicida !
Sei rimasta immobile, intontita e istupidita, tra l'erba
carbonizzata.
(Autodiagnosi in corso. rapporto danni ... le zampe sembrano
funzionare. Occhi non pervenuti).
Scuotevo la testa più attonito di te, senza capire come
fosse possibile che un rettile avesse tentato il suicidio
scagliandosi nel fuoco.
Per tua fortuna, opportunamente sollecitata, poi sei
scappata all'ombra, fermandoti a un metro scarso. A vista
parevi intera, ma chi può dirlo. Chi sa se le palpebre si
sono chiuse in quel mezzo secondo di vampa, o no. Chissà se
hai ancora entrambi gli occhi funzionanti, solo uno, o
nessuno .. Lì per lì mi guardavi pure tu, sicché ancora
cieca non eri, non impaziente di riprendere gli affari
precedenti.

Poi ho cessato di occuparmi della tua sorte, su cui in ogni
caso non avrei avuto influenza alcuna, e son tornato a
dedicarmi scrupolosamente allo sterminio delle maledette
"rossette".

Signor Lucertola, che dirle : porti eventualmente i miei
rispetti alla sua signora Lucertolessa e le dica che qualora
trovassi uova visibili, avrei cura di seppellirle sotto un
dito di sabbia, a sud.
(le ultime tre righe si autodistruggeranno) :)

CCCP

--
1) Resistere, resistere, resistere.
2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti
Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)

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title: Cronache di animali : la lucertola

author: rawmode

text:
"Soviet_Mario"

Si č plausibile : l'hai scambiata per il guizzo argenteo di
una lucertolessa. E invece era la fiamma formicicida !
.....

i rettili hanno "la vista" a infrarossi e voleva papparsi
la tua fiammella..che avra' scambiato tutt'al piu' per una
farfalla..


title: Cronache di animali : la lucertola

text:
Il 05/02/2017 11:51 AM, rawmode ha scritto:
> "Soviet_Mario"
>
> Si è plausibile : l'hai scambiata per il guizzo argenteo di

Concordo sulla farfalla, meno "romantica" della lucertolessa ma più
plausibile IMHO.

Dan

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"Everybody should pay taxes with a smile"
I tried, but they want money.