title: il peggiore dei mali

author: BOBO

text:
ASCOLTA LUBNA, QUESTO SITO NON FA PER TE !
TU SEI TROPPO MACHO E CARICO DI ORMONI.
PERCHE' NON VAI A CERCARE LA TUA ANIMA GEMELLA SU
www.PLAYBOY.IT
 ?
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: il peggiore dei mali

author: Ombra

text:
"BOBO" <
Su...@freesurf.ch
> ha scritto
> ASCOLTA LUBNA, QUESTO SITO NON FA PER TE !
> TU SEI TROPPO MACHO E CARICO DI ORMONI.
> PERCHE' NON VAI A CERCARE LA TUA ANIMA GEMELLA SU
www.PLAYBOY.IT
 ?
Ti si e' incastrato il capslock? no? E allora che cazzo ti urli?


title: il peggiore dei mali

author: kaiza

text:
> ASCOLTA LUBNA, QUESTO SITO NON FA PER TE !
> TU SEI TROPPO MACHO E CARICO DI ORMONI.
> PERCHE' NON VAI A CERCARE LA TUA ANIMA GEMELLA SU
www.PLAYBOY.IT
 ?
al massimo
www.playboy.it
, a meno che non ci sia il redirect è
case-sensitive. inoltre ODIO L'INTER E CHI URLA.
k.
ps: e anche chi fa un nuovo post invece che una reply
--
-- it's time to kick ass and chew bubble gums --


title: il peggiore dei mali

author: DisKre Panza

text:
sabato 05 aprile 2003 BOBO ha scritto:
> ASCOLTA LUBNA,
  E te da dove cazzo spunti? Ti  fa niente se ti abbasso un pochino il
volume?
> Questo sito non fa per te !
  Sito? Quale sito? Ias e` un sito? E da quando?
> Tu sei troppo macho e carico di ormoni.
  Beh, mi pare che ultimamente la cosa si sia abbastanza diffusa... la
parola "Primavera" ti ricorda nulla?
> Perche' non vai a cercare la tua anima gemella su
www.playboy.it
 ?
  E ti pare un consiglio da dare a un "macho carico di ormoni"?
  Mioddio,  i  giuovani  d'oggi,  te li  raccomando  proprio...  sanno
sgozzare  le  fanciulle  in  fiore,  e  poi  si  fanno  le  seghe  con
"playboy"... non c'e` proprio piu` religione...
  To`rnatene a giuocare con la playstation, che e` meglio...
  (scusa, lub, se mi sono permesso...) ;)
--
Power up.


title: il peggiore dei mali

author: lubna

text:
1946. Inverno.
A Milano è arrivato l'inverno. Le sirene delle fabbriche, al mattino si
lamentano sotto un cielo intasato di grigio, da cui la caligine e l'umido
stillano a scolorire le case ed illividire l'asfalto. O, se è libero il
cielo, incontro agli operai incamminati al lavoro, dal fondo delle
interminabili vie periferiche l'azzurro manda un'aria pungente, un sole
povero e inutile. E' arrivato l'inverno, e le macerie della guerra, le
pareti
diroccate, le mura rimaste in piedi senza piú nulla dietro, si aprono un po'
dapertutto per la città, come falle attraverso cui l'ostile stagione piú
facilmente penetri a mortificarla. Dalle case colpite i passanti girano al
largo: è accaduto che un resto di facciata improvvisamente crollasse,
seppellendo un bambino, una coppia di innamorati, una donna anziana con la
borsa piena di pane per la famiglia, vittime marginali ed irrilevanti del
massacro che ancora non trova posa nel mondo.
Franco Calamandrei, "La vita indivisibile".


title: il peggiore dei mali

text:
.. SI', MA DOPO IL DOLORE CI SARA' LA VITTORIA.
(ISAIA 4,4.6)



title: Su dalle rampe. (fine)

text:
 Resto fermo, un piede per terra e uno sul transpallet, a guardarla.
Non dovrebbe essere qui. Sul monitor di sorveglianza non c'era. Dal
cancello e' entrato solo il furgone, nessuna auto.
Questo e' il mio parcheggio, qui non c'e' posto per questa anomalìa.
Doveva esserci solo cemento a sfarinare lentamente, e neon a ronzare,
il dodicesimo e il ventiseiesimo a pulsare.
Metto a terra l'altro piede e mi avvicino. Non riesco a decidere il
colore. Sembra una di quelle verniciature cangianti, scura, comunque.
Berlina allungata, morbida, ruote larghe, cattive. Il bordo dei
passaruota anteriori come due arcate sopraccigliari prominenti. Vetri
oscurati. Niente marchi, anche sul cofano anteriore. Succede. C'e' chi
porta l'auto in officina e fa togliere  marchio e modello con un fon
industriale. E' una specie di distinzione. La linea e' un  compendio
ottimizzato delle mode attuali. Un livellamento sfuggente.
Le maniglie delle porte sono ad incasso, fessure sulla carrozzeria.
Infilo la mano in quella del guidatore, e la ritiro di scatto. Mi
guardo le dita ricoperte da una gelatina trasparente che cola in
filamenti. La pelle sotto si arrossa e comincia a bruciare. Mi
ripulisco la mano con lo straccio che porto nella tasca alla coscia,
la odoro. Non sembra acido di batterie.
Guardo di nuovo l'auto, dietro e' seduta una bambina. Non so come ho
fatto a non notarla prima. E' immobile, con lo sguardo oltre il
finestrino, come una bambina che stia viaggiando con gli adulti, una
bambina persa su un sedile  posteriore troppo grande, troppo lucido e
nero.
Accenno un movimento, sto per alzare la mano, che ne so, magari per
attirare la sua attenzione, magari per salutarla.
Non faccio niente. Continuo a guardare la bambina che non mi guarda.
Sento uno scalpiccìo sulla rampa. No. Non qui. Non era mai successo al
parcheggio. Non e' possibile. Non posso continuare cosi'.
Sbucano tre cose biancastre, gommose, con bocche nere di denti
appuntiti. Si lanciano al galoppo verso di me. La mia mano destra va
al fianco, estrae le Intercable Int-bz 1601, le mie forbici da
elettricista. Manico nel palmo, le punte chiuse che sbucano fra la
seconda e la terza nocca.  Corro anch'io verso di loro. Finto a
sinistra, mi butto in scivolata sul terzo a destra, che e' rimasto
leggermente indietro. Mentre gli altri due mi superano e rovinano per
terra nel tentativo di girarsi troppo bruscamente, colpisco le gambe
della cosa che atterra faccia in giu'. Mi do uno slancio, atterro di
ginocchia sui suoi reni. Colpisco la sua nuca con le forbici, con le
ossa del braccio che si allineano e si caricano del peso della
rotazione di busto e bacino, mentre si estendono. Forbici e mano
attraversano la sua scatola cranica, sento la punta che colpisce
violentemente il cemento.  Ritiro disgustato la mano con uno scatto,
fuori dal suo cervello vischioso. Mi aspettavo piu' resistenza, stanno
entrando gia' nella fase ectoplasmica. Al secondo concedo la mia mano
sinistra, sulla quale si avventa. La morde, il dolore e' lancinante.
Con la destra gli sfondo il torace, piego il pugno dentro di lui,
uncino ed estraggo. Il terzo guaisce sotto l'auto. Le forbici mi
cadono dalla mano, cado in ginocchio davanti lo sportello posteriore
dell'auto, che si e' aperto. La bambina.
Come sempre, le sfioro i capelli. Non tento di toccarla o di prenderla
in braccio, come le prime volte. Si disfaceva, ed era orribile. Sento
che comincio a piangere, perche' la vista si offusca e l'auto e la
bambina scompaiono e restano solo dei brilii isolati, come le
scintille sull'ecografia d'una gravidanza.
Nik56


title: Su dalle rampe. (fine)

author: Lady

text:
On Sat, 2 Feb 2008 11:22:24 -0800 (PST), Nik56 <
hi...@hotmail.it
>
wrote:
Letto. Ho tracciato l'itinerario secondo la mia sensibilita', perche'
ogni ricognizione sul terreno e' come un'esperienza personale. Il
ritratto della bambina rappresenta la delicatezza di un sogno che
nell'ultima parte del testo si scompone e ricompone in uno schermo
vuoto e qui non vado oltre. Il protagonista principale del racconto e'
sempre costruito e rappresentato molto accuratamente nei gesti, negli
atteggiamenti, nelle sensazioni e sopratutto nell'azione sempre da
vincitore: un tipo straordinario ; ) La parte che piu' adoro dei tuoi
racconti č questo lato oscuro minaccioso degli altri protagonisti, qui
la mia fantasia ci mette di tutto, poi mi assale una paura
irrazionale, accendo tutte le luci e mi metto a fischiettare : )
Lady


title: Su dalle rampe. (fine)

text:
Lady ha scritto:
> vincitore: un tipo straordinario ; )
Ok. La prossima volta lo faccio inciampare. :-)
> poi mi assale una paura
> irrazionale, accendo tutte le luci e mi metto a fischiettare : )
Bello ! E' bello aver paura. ;-)
Ciao, lady, e grazie per la lettura.
nik56


title: Su dalle rampe. (fine)

author: siuxi plum

text:
On 2 Feb, 20:22, Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
>  Resto fermo, un piede per terra e uno sul transpallet, a guardarla.
Complimenti, as usual!!!  ;-)
baci&fiori : )))
si


title: Su dalle rampe. (fine)

text:
On 3 Feb, 19:34, siuxi plum <
siuxi.p...@gmail.com
> wrote:
> Complimenti, as usual!!!  ;-)
Grazie ! Come se fosse la prima volta !  ;-)
nik56


title: Su dalle rampe. (fine)

author: Stefano

text:
> Come sempre, le sfioro i capelli. Non tento di toccarla o di prenderla
> in braccio, come le prime volte. Si disfaceva, ed era orribile. Sento
> che comincio a piangere, perche' la vista si offusca e l'auto e la
> bambina scompaiono e restano solo dei brilii isolati, come le
> scintille sull'ecografia d'una gravidanza.
Realismo estremo e incubi allucinati.
La prima parte del racconto era imo un po' così, né carne né pesce,
questa è decisamente meglio. Ultimamente sto leggendo un libro sui
problemi dei reduci del Vietnam, le parole che usano per descrivere quel
che è successo (o meglio, il modo un po' atono, distante eppure carico
di dolore e rabbia) a volte mi ricordano quello che scrivi.
Ciao
Stefano


title: Su dalle rampe. (fine)

text:
On 11 Feb, 19:53, Stefano <
steli_for...@alice.it
> wrote:
> Realismo estremo e incubi allucinati.
Thanks, stefano.
Bel complimento. ;-)
nik56


title: Devo pisciare per scaldarmi

author: hiroshi

text:
Odio le belle parole entusiasmanti di gente nascosta nelle loro case calde,
alla luce dei loro video hi-tec e delle loro lampade ikea, che parlano
dell'ultimo viaggio
in Irlanda o a Parigi e continuano a rileggere libri che parlano d'amore o
che si vedono trasgressivi per aver scritto di qualche bella chiavata.
Devo pisciare per scaldarmi,
per sentire ancora un pň di vita sulle gambe, che mi inzuppa i pantaloni
rasposi, che continuano a farmi prudere
questo dannato sfogo che ho rimediato in mezzo alle coscie di qualche
puttana in
vena di elemosina.
Se solo mi ricordassi come mi chiamo allora forse tutto sarebbe diverso,
se ricordassi il mio lavoro anch'io potrei permettermi una cane di razza ed
un cinema in francese,
dove i protagonisti, immobili come sempre, recitano le loro disgrazie con
parole artificiose.
Ho perso la memoria, la mia 24 ore e l'agendina.
Non so neanche cosa sia l'amore di cui parlate.
Amo il lieto fine, amo un panino caldo ed un bicchiere di vino, amo la gente
felice alla televisione, odio le parole con piů di
sette lettere, a parte
o-f-f-i-c-i-n-a-m-e-c-c-a-n-i-c-a.
Aiutatemi vi prego, voi che potete,
voi cuori dolci, che amate
scrivere,
la schiavitů.
Aiutatemi e forse vi dirň quanto sono belle le vostre poesie,
invece di fottervi e dirvi
"se proprio odi questo mondo, ammazati, almeno cambialo quel lavoro di
merda".
E' davvero bello dire si tutto il giorno e poi  sfograsi sulle rime,
massacrando Rimbaud e compagnia,
senza che loro ve l'abbiamo chiesto.
Pisciatemi addosso,
scaldatemi coi vostri rifiuti,
perchč si č piů sinceri cagando che
a scivere poesie.
hiroshi


title: Devo pisciare per scaldarmi

author: Andrea B. Previtera

text:
> Odio le belle parole entusiasmanti
> le loro lampade ikea
> Ho perso la memoria, la mia 24 ore e l'agendina.
> amo un panino caldo ed un bicchiere di vino
> odio le parole con più di sette lettere, a parte o-f-f-i-c-i-n-a-m-e-c-c-a-n-i-c-a.
Hiroshi, fratello quanto m'è padre Stirner, quanto m'è
specchio Antonio;
dietro la chiave inglese c'è sempre una mano fatta di carne,
di ossa, di fibre, materia mossa dalla doppia elica.
Il cromo vanadio non ha dinamiche di decisione,
non si abbatte sulle lampade per sua volontà,
puoi usarlo per sfogliare l'agenda, ma non te lo consiglio.
"Chiave inglese" : ben più di sette lettere, ma prova a
scindere.
Adesso basta, interrompiamo il sabotaggio e sediamoci
al caldo uterino di un'enoteca, apriamo l'involto di
carta stagnola, e godiamo.
	- Andreabì,
http://www.computerville.it/last_cereal
	  ICQ 13151786


title: Devo pisciare per scaldarmi

author: stirner

text:
Andrea B. Previtera ha scritto nel messaggio >Adesso basta, interrompiamo il
sabotaggio e sediamoci
>al caldo uterino di un'enoteca, apriamo l'involto di
>carta stagnola, e godiamo.
Nella carta stagnola c'č una bella fetta di porchetta calda? Il vino č un
Brunello di Montalcino? E che si puň volere di piů quando non mancano gli
amici?
ciao
stir
ora e li (in questo caso)


title: Devo pisciare per scaldarmi

text:
> Andrea B. Previtera ha scritto nel messaggio >Adesso basta, interrompiamo il
> sabotaggio e sediamoci
> >al caldo uterino di un'enoteca, apriamo l'involto di
> >carta stagnola, e godiamo.

> Nella carta stagnola c'č una bella fetta di porchetta calda? Il vino č un
> Brunello di Montalcino? E che si puň volere di piů quando non mancano gli
> amici?
Nella carta stagnola c'č del pane casareccio di Sant'Urbano, appena sfornato,
con della porchetta di Frascati.
Il vino č un Morgana-rinascimento rosso del 1974.
Viva !
	- Andreabě


title: Devo pisciare per scaldarmi

author: Nachuj

text:
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> wrote
> con della porchetta di Frascati.
E' mejo quella d'Ariccia.
> Il vino è un Morgana-rinascimento rosso del 1974.
Meco... si tratta bene, mr. ABP, eh?


title: Devo pisciare per scaldarmi

text:
> E' mejo quella d'Ariccia.
Sono d'accordo, ho toppato a scrivere !

> > Il vino č un Morgana-rinascimento rosso del 1974.
> Meco... si tratta bene, mr. ABP, eh?
Certochessě.
Il vino č il vino.
A proposito : tempo di moscato !!! Hmmmm...
	- AbP


title: Devo pisciare per scaldarmi

text:
Andrea B. Previtera ha scritto nel messaggio
<
385A1160...@instation.it
>...
>> Andrea B. Previtera ha scritto nel messaggio >Adesso basta, interrompiamo
il
>> sabotaggio e sediamoci
>> >al caldo uterino di un'enoteca, apriamo l'involto di
>> >carta stagnola, e godiamo.
>
>> Nella carta stagnola c'č una bella fetta di porchetta calda? Il vino č un
>> Brunello di Montalcino? E che si puň volere di piů quando non mancano gli
>> amici?
>
>Nella carta stagnola c'č del pane casareccio di Sant'Urbano, appena
sfornato,
>con della porchetta di Frascati.
Il massimo quindi.
Quando ero ragazzo si andava ai castelli romani a mangiare la porchetta.
sarŕ che tutto ciň che č passato, quando si č vecchiotti, ci sembra piů
bello e piů buono ma una porchetta cosě non l'ho piů mangiata da nessuna
parte.
>Il vino č un Morgana-rinascimento rosso del 1974.
>Viva !
Evviva Si!
>
> - Andreabě
stir


title: Devo pisciare per scaldarmi

text:
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> wrote
> A proposito : tempo di moscato !!! Hmmmm...
Ehhhh...


title: Devo pisciare per scaldarmi

author: Antonio Koch

text:
>perchè si è più sinceri cagando che
>a scivere poesie.
Sinceramente: anche se sparo cazzate, non ho parole.
Mi sento in colpa, anche.
Però sono di buon umore, perché so che il 24+25 dicembre sarò ubriaco.
E ti prego di non ricordarmi che non ho speranze di soffocare.
Per questo scrivo.
Brindo a te, a voi e a me
Antonio


title: Devo pisciare per scaldarmi

author: Fabrizio Patriarca

text:
Comincerò con una vecchia storiella: il signor Ford e consorte sono a
Londra, per lo shopping. Il loro autista li conduce per le strade della
città a bordo di una lussuosissima berlina nera, sui settemila di
cilindrata, tutta scintillante nei parafanghi e nelle cromature. Ad un certo
punto una Rolls li sorpassa. L'autista, piccato, schiaccia l'acceleratore e
si getta all'inseguimento. Ve la faccio breve: una roba di mezz'ora con
sorpassi e strasorpassi nel centro cittadino, poi fuori, all'aperta
campagna. Fino ad un benzinaio, dove l'autista dei signori Ford scorge la
Rolls parcheggiata, con relativo guidatore in tenuta anch'egli da autista,
che legge il giornale poggiato al cofano anteriore mentre fanno il pieno. Il
primo ferma la vettura e scende, raggiungendolo. Non appena lo accosta gli
fa:
-Ma lo sai chi hai sorpassato? Quelli lì dentro sono i signori Ford! Gli
inventori dell'automobile! Quando uno pensa ad una macchina pensa al nome
Ford, perché Mr Ford qua, Mr Ford là, e bla e bla e bla bla...-
L'altro lo guarda per un paio di secondi, poi apre la portiera della Rolls,
dove mostra, seduti, la Regina Elisabetta, avvolta nella porpora, con
scettro e corona, brillante di gioielli, e il principe ereditario,
agghindato alla scozzese, e interloquisce il rivale:
-Ma perché, questi che so'? Merda?!-
La morale la trovi chi vuole. Resta il fatto che, pur amando Rimbaud,
Verlaine e compagnia bella, mi sembra assurdo dover leggere cose tipo:
>Aiutatemi vi prego, voi che potete,
>voi cuori dolci, che amate
>scrivere,
>la schiavitù.
>Aiutatemi e forse vi dirò quanto sono belle le vostre poesie,
>invece di fottervi e dirvi
>"se proprio odi questo mondo, ammazati, almeno cambialo quel lavoro di
>merda".
>E' davvero bello dire si tutto il giorno e poi  sfograsi sulle rime,
>massacrando Rimbaud e compagnia,
>senza che loro ve l'abbiamo chiesto
Per fortuna, la poesia, o quanto meno la grande letteratura, non è mai stata
esclusivo appannaggio (almeno per diciassette-diciotto secoli) di *estrosi
dei dall'anima di porci*, ma è spesso nata in case dolci ed accoglienti,
confortate dal tepore di una calda biblioteca, o nei raffinati studi di
ville solitarie e immerse in parchi lussureggianti.
Mi sembra insomma, e forse è giusto (ma fino ad un certo punto), che
continui la fantastica seduzione, nel nostro pensiero, nel nostro sentire
poetico o più generalmente nella tendenza della nostra scrittura, dei numi
simbolisti. Sarei però un malcapitato il giorno in cui, di fronte alle mie
insistenze sui Baudelaire, i Rimbaud, i Verlaine, un autista mi aprisse la
portiera della Rolls mostrandomi un D'Annunzio, un Tomasi da Lampedusa, un
Gozzano (e non cito solo italiani per gusto nazionalistico, bada bene)
apostrofandomi tra il perplesso e il divertito:
-Ma perché? Questi che so'? Merda?!-
Fabrizio
------------------------------------------------------
Può non privarsi di nulla
Chi sa fare a meno di tutto
------------------------------------------------------


title: Devo pisciare per scaldarmi

author: Kaos

text:
Fabrizio Patriarca ha ben detto:
> Per fortuna, la poesia, o quanto meno la grande letteratura,
> (...)
> è spesso nata in case dolci ed accoglienti,
> confortate dal tepore di una calda biblioteca, o nei raffinati studi di
> ville solitarie e immerse in parchi lussureggianti.
Mi sembra la descrizione di una "noia positiva" come premessa di
creativita', non trovi?
Kaos.


title: Devo pisciare per scaldarmi

text:
Kaos <
gl...@tin.it
> wrote in message 01bf4950$abff2660$0100007f@default...

Come pure, forse, di una quieta disposizione ad essa. In fondo, nulla è
esente dal male, tanto meno gli agi e le mollezze. Non devo ridurmi
all'accattonaggio, per scoprire il germe della mia meschinità.
Fabrizio


title: Devo pisciare per scaldarmi

text:
>Hiroshi, fratello quanto m'č padre Stirner, quanto m'č
>specchio Antonio
Che famigliola! ;)
AK


title: Il Cane

author: Raf Tr

text:
IL CANE
Andrea era lì, seduto al contrario sulla sedia, le mani dietro la schiena, e
la pistola che gli solleticava la fronte, in mezzo agli occhi. Il cane della
pistola era alzato, e il dito che lo teneva sollevato era il sottilissimo
filo che ancora lo manteneva in vita.
Ripensò al modo assurdo in cui si era cacciato in quella situazione. Si
rivide seduto all'agenzia delle scommesse, una mano alle sigarette, l'altra
al portafoglio, i lunghi pomeriggi in cui aveva giocato su tutto, per anni.
Cavalli, calcio, e qualsiasi altra cosa possibile, anche gli sport di cui
non capiva assolutamente nulla. I soldi erano finiti, la sua ragazza l'aveva
lasciato, dopo aver a lungo cercato inutilmente di cambiarlo. Un giorno
peggiore degli altri, dopo le solite scommesse fallite di un nulla, e dopo
qualche bicchierino di gin in più del solito, Andrea stava andando a casa a
piedi, tanto abitava vicino l'agenzia, quando aveva avuto "l'idea geniale"
"Un prestito ecco cosa mi ci vuole. Un bel prestito, così posso giocare
pesante e vincere sul serio una volta per tutte." "Si ma chi diavolo me li
presta i soldi per giocare?" "La casa è già ipotecata, le banche di sicuro
non mi danno una lira" "Debbo chiedere a Gianni, una volta mi ha detto di
avere conoscenze un po' particolari."
Quella sera stessa aveva chiamato Gianni, "l'amico", e gli aveva detto che
gli servivano dei soldi. L'altro disse che non c'erano problemi, solo che
gli interessi erano un po' alti, "sai i rischi" aggiunse.
Due giorni dopo uno sconosciuto gli consegno a casa un'anonima borsa con
dentro i cinquanta milioni.
"Gli interessi sono alti, ma non è un problema, tanto li restituirò subito,
appena vincendo li avrò moltiplicati per cinque, come minimo"
Pomeriggio dopo, solita agenzia. Un cavallo sbagliato dopo l'altro, sino a
tarda sera. "Dannata estate, d'inverno almeno la sera non si gareggia!"
Stessa cosa col calcio, il basket, il tennis, il volley...
Via a casa senza metà del malloppo iniziale "Ma domani mi rifaccio con gli
interessi"
Giorno nuovo, stessa storia, fine dei soldi. "E ora dove diavolo li trovo i
cinquantamilioni più gli interessi?"
Vagò per tutta la notte, un vicolo buio dopo l'altro, qualche gin a credito
nei locali che frequentava, sino alla nuova illuminazione, davanti ad una
videoteca.
"Gianni una volta mi ha parlato di film un po' particolari, dove ti usano un
po', ma ti pagano profumatamente"
Casa, divano, qualche ora di sonno, la sveglia lanciata contro la parete,
pomeriggio.
- Ciao, Gianni, ho un problema.
- Di che tipo.
- Ho perso tutto.
- Non pensare di chiedermi dei soldi, sono più al verde di te...
- Non preoccuparti. Ricordi quel tipo di film amatoriale di cui mi hai
parlato una volta gli "sniff ..."
- Gli "Snuff Movie" intendi?
- Si, si proprio quelli. Stavo pensando di girarne uno, quanto pagano?
- Molto, davvero molto, anche duecento milioni. "Si, pollo, ma non a te" <
Pensò Gianni >
- Hai qualche contatto?
- Si, non preoccuparti, organizzo tutto io, ti faccio sapere appena è tutto
pronto.
Passarono un paio di giorni, poi di sera il telefono squillò, era Gianni.
- Tutto a posto, fatti trovare domani alle 23 al porto, per te ci sono
duecentocinquanta milioni già pronti, chiaramente mi darai una percentuale,
diciamo il dieci...
- Va bene, dove di preciso al porto?
- Molo 10. "Povero scemo, i milioni sono solo cento, ma sono tutti per
me..."
Era andato al porto, ed era stato avvicinato da due energumeni, che lo
avevano invitato a seguirli. Salito in macchina lo avevano condotto fuori
città, poi lo avevano bendato, e dopo un'altra ora in auto si era ritrovato
in una cantina buia. C'erano tre uomini con lui, tutti e tre incappucciati,
uno di loro con la telecamera. In silenziò lo legarono alla parete, per i
polsi e le caviglie, come a formare una ics. Lo frustarono, gli stapparono i
vestiti di dosso a colpi di frusta, marchiarono la sua pelle a fuoco, lo
incularono con vibratori di tutti i tipi, lo lavorano per bene con svariati
coltelli. Gli iniettarono dosi di droga da cavallo per aumentare la sua
resistenza, ignorarono le sue proteste, i suoi urli e le sue lacrime.
Filmarono la sua distruzione per un periodo che non era in grado di
distinguere, ma che non poteva essere stato molto breve, e poi lo lasciarono
per un po' li, appeso al soffitto per le braccia spezzate.
Quando tornarono lo legarono alla sedia, riaccesero la telecamera, e uno dei
tre, forse il capo, tirò fuori la pistola, e la posò sulla sua fronte.
"Sono stato un idiota, quel bastardo di Gianni mi ha venduto" "Non uscirò
mai vivo da questa cantina" "Maledetto" "Se solo avessi avuto più fortuna
con i cavalli"
Poi uno scoppio fortissimo, e il grande nulla lo inghiottì.
FINE
"Vorrei fare l'eremita, ma non ne sono ancora in grado" by Morgan
Raf "The Chaos Lord"
http://rafweb.supereva.it


title: Il Cane

author: Vortex

text:
Raf Tr <
darkz...@hotmail.com
> wrote in message
8v4po1$6oj$1...@nslave3.tin.it...
> IL CANE
Ottimo soggetto per un raccontino.
Realtà più vicine di quanto non ci si immagini.
Mi chiedo se queste robe le apprezzo solo io.
vrtx


title: Il Cane

text:
> Ottimo soggetto per un raccontino.
> Realtà più vicine di quanto non ci si immagini.
>
Purtroppo hai ragione...
Ciao, Raf.
http://rafweb.supereva.it


title: (F) 06/01/99

author: Hank Poupon

text:
							scrito il 06/01/99
Era ormai un uomo anziano. Il tempo, la vita lo avevano lacerato, e avevano
lasciato il segno del loro passaggio non solo sulla sua fronte rugosa e sui
suoi capelli candidamente bianchi come la neve fresca, ma anche e con piů
forza nel suo cuore, nella sua mente stanca, nei suoi pensieri lenti,
indifferenti la tempo. Se ne stava lě, seduto sulla sua vecchia poltrona
davanti alla luce del maestoso fuoco che ardeva nel camino, dando le spalle
al buoi della camera, con un libro aperto adagiato sulle sue gambe che
forse non lo avevano portato molto lontano, e con lo sguardo perso nel
vuoto dei suoi ricordi. Una figura amica, sua moglie, la donna che ha
sempre amato e che gli ha donato i momenti piů lieti, si fece avanti
silenziosamente per portare al suo amato una tazza di thč caldo che aveva
preparato con tanto affetto; gliela porse in un movimento infinito, la
appoggiň nelle mani di lui con un gesto denso di amore. Lui prese la tazza
calda toccano le sue mani, e i loro sguardi si incrociarono per un lento
istante prima che lui tornasse a guardare il fuoco per perdersi ancora nei
ricordi.
Quanto stana era stata la sua vita. Per quanto tempo aveva cercato la
felicitŕ, la pace, quante volte aveva visto l'odio, i suoi sogni
sgretolarsi come castelli di sabbia percossi dal vento. Quante volte si era
sentito vicino alle cose che cercava, per poi ritrovarsi di colpo ancora
piů lontano di quanto non fosse prima. E la sua amata, porto di salvezza in
un mare burrascoso, i suoi figli, i suoi nipoti, dolci parentesi di gioia
in una vita nella quale il lavoro, i problemi di ogni giorno avevano preso
il sopravvento sul suo mondo di spensieratezza, di euforia. Si era
ritrovato da un giorno all'altro dall'essere bambino all'essere uomo, dopo
la morte del padre. Una valanga di responsabilitŕ, di doveri, di
preoccupazioni avevano sepolto per sempre il suo essere se stesso,
costringendolo ad una vita da schiavo della vita.
Il fuoco nel camino aveva perso il suo vigore. Sua moglie tornň da lui con
una candela, gli diede un bacio sulla guancia ed andň a dormire. Lui
aspettň che il fuoco si spegnesse , poggiň il libro per terra e con la
candela in mano andň a riposare.
                                   Posta: 1 invece di UNO


title: Intolleranze d'ombre.

author: ombra

text:
Non ho alcuna voglia di dar minimamente fastidio a qualcuno, se la mia
presenza, anche solo per il nick, non è accetta, andrò via, riprenderò il
mio cammino mai interrotto, e porterò con me il pesante bagaglio di
ricchezze, delusioni e tristezze.
ombra


title: Intolleranze d'ombre.

author: Bianca

text:

Be', lasciamolo dire alla *nostra* Ombretta se la convivenza non e'
possibile...
(fosse anche un foobar, si riconoscerebbe lo stesso ;-))
bianca


title: Intolleranze d'ombre.

author: Paperoga

text:
ombra ha scritto nel messaggio:

Maddai non fare cosi'!
Che ne dici di aggiungere un po' di luce alla tua ombra?
Certamente qui sei la benvenuta, tu e tutto il tuo bagaglio. :-)
E non sara' certo un papero come me a mandarti via!
Pap


title: Intolleranze d'ombre.

author: Ombra

text:
Bianca <
ac...@aiasoft.it
> wrote
> Be', lasciamolo dire alla *nostra* Ombretta se la convivenza non e'
> possibile...
Ma che bel regalo di compleanno! Come mi sento coccolata!:-D
Mah... in tutta sincerità, a me ha dato un po' fastidio tornare a casa e
trovare il mio stesso nome che, come ha detto Writer e come sanno in molti,
uso su ias da due anni e mezzo (a parte qualche scappatella in panni
gatteschi, alieni ecc.) e nel mondo "reale" da cinque lustri e spiccioli.
Senza contare che *sarebbe* buona norma, vedendo che un nick è gia'
"occupato", trovarsene un altro, almeno per un determinato ng (c'e' una
Ombra su it.arti.fumetti, per questo quando ci ho fatto una capatina ho
usato un altro nome). E la maiuscola conta poco, ammettiamolo.
Comunque, datasi la mia indole notoriamente democratica, e datosi
soprattutto che e' la mia festa e mi sono sfogata da Ikea a comprare
ingegnose idiozie, penso non ci siano grossi problemi. Significa che vi
dovrete subire un'esplosione nucleare di fake, nonche' il definitivo ritorno
della mia sorellina, che ha quel caratterino...
E poi, in fin dei conti, non sono forse io l'unica e sòla? :-)
> (fosse anche un foobar, si riconoscerebbe lo stesso ;-))
E cio' non e' bene...
Vabbe', non mi va di fare l'ago della bilancia, non oggi, non con tutto
questo Jack Daniels in vena, non. Ci dormo su, domattina mi prendo
un'aspirina, la mastico a fondo e ci penso. Hic!
Ombra
----
"In ogni caso, nessun rimorso"
Jules Bonnot


title: Intolleranze d'ombre.

text:
Ombra <
om...@freemail.it
> wrote in message
N5Br5.29295$Wi7.3...@news.infostrada.it...
>E la maiuscola conta poco, ammettiamolo.
Conta la maiuscola, eccome se conta, il mio, ripeto, non è un nick, ma un
sinonimo. Ma bisogna saper leggere le sfumatura, bisogna voler capire.
>Comunque, datasi la mia indole notoriamente democratica, e datosi
>soprattutto che e' la mia festa e mi sono sfogata da Ikea a comprare
>ingegnose idiozie, penso non ci siano grossi problemi.
Qui mi sento quasi commosso, ma non posso accettare, perdonami, cotanta
generosità.
>E poi, in fin dei conti, non sono forse io l'unica e sòla? :-)
Lo credo, veramente, io sono nessuno, e per assenza esisto.
>Vabbe', non mi va di fare l'ago della bilancia, non oggi, non con tutto
>questo Jack Daniels in vena, non. Ci dormo su, domattina mi prendo
>un'aspirina, la mastico a fondo e ci penso. Hic!
Non sprecare energie, concentrati sulla sostanza piuttosto che sulle forme,
considera l'"incidente" chiuso.
ombra
P.S. Un unica cosa veramente carica di un ulteriore fardello la mia
tristezza, che chi ha risposto si sia fermato al nick, e non abbia
minimamente fatto una considerazione sul post (Urlo).
P.S.2 Sono un lui, ombra è il sinonimo, quindi non definisce il sesso, ma
dicevamo che bisognerebbe concentrarsi più sulla sostanza...
"...non avemmo motivi, nemmeno di disaccordo, anzi come i lati di un
triangolo isoscele non avemmo motivi di conoscerci..."
L.Battisti


title: Intolleranze d'ombre.

author: Carlotto Ida

text:
 Al di fuori del mondo sintetico nasconsto dietro questo vetro luminoso,
molte persone portano un nome che non si son scelte e che si devono portar
appresso come un fardello anagrafico.
In questo mondo blu, invece, possiamo sfruttare a pieno la possibilità di
rispecchiare il nostro carattere, all'interno di un nome che diviene
sinonimo o metafora di quello che,in realtà, crediamo di essere e vorremmo
rappresentare.
Forse tra Ombra ed ombra, non vi è banale omonimia, bensì affinità di
intenti ed idiologia: ad entrambi... complimenti per la scelta!
MaleMele...una nuova arrivata! :o)


title: Intolleranze d'ombre.

author: ombrA

text:
Thu, 31 Aug 2000 15:29:05 +0200, "ombra" <
man...@tin.it
>:

Guarda, cara cugina, mi hai tolto le parole d'imbocca. Io per me i fastidi
non li vorrei dare a nessuno (che poi non è nel senso del famoso eroe santo
e navigatore, ma nel senso di figli'endrocchia) e nemmeno a qualcuno (che
non vurria mai poi egli (qualcuno) se n'esce con la solita: "Lei non sa chi
sono io!"). Perciò mi associo alla tua eventuale (di)partita, interrompo
pur'anch'io il cammino e torno a lurkare. Diomio come sono triste, delusA e
riccA...
ombrA.
------------------------------
in ogni caso mi faccio un café


title: Intolleranze d'ombre.

text:
Thu, 31 Aug 2000 22:36:29 GMT, "Ombra" <
om...@freemail.it
>:
> Mah... in tutta sincerità, a me ha dato un po' fastidio tornare a casa e
> trovare il mio stesso nome che, come ha detto Writer e come sanno in molti,
Io non lo sapevo, ma si sa, essendo io nessuno (che poi non è nel senso
del famoso eroe santo e navigatore, ma nel senso di figli'endrocchia) non
posso far parte dei molti che invece sono tanti.
> E poi, in fin dei conti, non sono forse io l'unica e sòla? :-)
Oddio! Anche tu ammolli sòle? Ma allora vedi che siamo germanE? (che poi non
è nel senso di germanO perché, si sa, una vocale può fare la differenza)
> > (fosse anche un foobar, si riconoscerebbe lo stesso ;-))
Scusate l'ignioranza, ma ki est fubar?
> Vabbe', non mi va di fare l'ago della bilancia, non oggi, non con tutto
> questo Jack Daniels in vena, non.
Aaah! Hocca pito!
> Ombra
> ----
> "In ogni caso, nessun rimorso"
> Jules Bonnot
ombrA.
----------------------------------
in ogni caso mi faccio uno sciampo


title: Intolleranze d'ombre.

author: biancA

text:
Fri, 01 Sep 2000 08:43:40 +0200, ombrA <
ar...@prrrr.it
>:
> Fri, 1 Sep 2000 08:30:49 +0200, "ombra" <
man...@tin.it
>:
Ma insomma, per l'amor del cielo, si faccia luce in tutta quest'ombra...
biancA.
----------------------------------------------------
il librino è finito, adesso ripassiamo la matematica


title: Intolleranze d'ombre.

text:
Fri, 1 Sep 2000 08:30:49 +0200, "ombra" <
man...@tin.it
>:
> Qui mi sento quasi commosso, ma non posso accettare, perdonami, cotanta
> generosità.
Come sarebbe "commossO"??? Ma allora sei un ombrO! Eppo tevi dirlo subbito.
> >E poi, in fin dei conti, non sono forse io l'unica e sòla? :-)
> Lo credo, veramente, io sono nessuno, e per assenza esisto.
ANCHE tu sei nessuno? (che poi non è nel senso del famoso eroe santo e
navigatore, ma nel senso di figli'endrocchia) Ma allora questo è un
niusgruppe pienozeppo di ombrE/I e nessunE/I... Mah!
> Non sprecare energie, concentrati sulla sostanza piuttosto che sulle forme,
> considera l'"incidente" chiuso.
Conosci anche tu Majakovskij? Ma allora questo è un niusgruppe di komunisti!
> P.S. Un unica cosa veramente carica di un ulteriore fardello la mia
> tristezza, che chi ha risposto si sia fermato al nick, e non abbia
> minimamente fatto una considerazione sul post (Urlo).
Giusto! Puoi ripostarlo, per favore, ancora un paio di volte così lo leggo
anch'io che sono nuovA?
> P.S.2 Sono un lui, ombra è il sinonimo, quindi non definisce il sesso, ma
> dicevamo che bisognerebbe concentrarsi più sulla sostanza...
Ennò, carinO! Il sesso va definito ekkome! Che sarebbe la vitA senza sesso?
> "...non avemmo motivi, nemmeno di disaccordo, anzi come i lati di un
> triangolo isoscele non avemmo motivi di conoscerci..."
> L.Battisti
ombrA.
-----------------------------
in ogni caso mi piace scopare


title: Intolleranze d'ombre.

author: paperogO

text:
Thu, 31 Aug 2000 22:03:41 +0200, "Paperoga" <
papp...@tiscalinet.it
>:
> Certamente qui sei la benvenuta, tu e tutto il tuo bagaglio. :-)
Sarà mica troppo pesante, il bagaglio? No, perché qua la soletta mica li
regge tutti questi nicche(s).
> E non sara' certo un papero come me a mandarti via!
Ma come paperO... Ma allora masculo sei? Eppure ti chiami paperogA... O
tempora o mores!
paperogO.
------------------------------------------
i mariti delle altre sono dei gran burloni


title: Intolleranze d'ombre.

author: Mrs. Coconut

text:
Carlotto Ida <
cpm...@tin.it
> wrote
Scusa ma... ti chiami Carlotto oppure Ida?
MrsC


title: Intolleranze d'ombre.

text:
ombra <
man...@tin.it
> wrote
> Conta la maiuscola, eccome se conta, il mio, ripeto, non è un nick, ma un
> sinonimo.
Mi definisci plz l'accezione di sinonimo in questo contesto?
> Ma bisogna saper leggere le sfumatura, bisogna voler capire.
Ti dico una cosa: se vuoi litigare con tutto ias, o quasi, continua a
insistere sull'incapacità di comprendere. E' una chiave che ti aprira'
miracolosamente la porta del cuore di tutti i partecipanti.
> Lo credo, veramente, io sono nessuno, e per assenza esisto.
Filosoficamente ineccepibile.
> Non sprecare energie, concentrati sulla sostanza piuttosto che sulle
forme,
> considera l'"incidente" chiuso.
La sostanza... e' proprio quello il problema: ci fossero meno sostanza  e
forme un po' piu' armoniche, sarebbe una gran bella roba.
> P.S. Un unica cosa veramente carica di un ulteriore fardello la mia
> tristezza, che chi ha risposto si sia fermato al nick, e non abbia
> minimamente fatto una considerazione sul post (Urlo).
Dai, pure tu te la cerchi, eh! Ias è, a detta di molti, un gruppo un po'
"settario" (voci che circolano su usenet, che non condivido del tutto, ma
tant'e'): ti presenti con lo stesso nick, o sinonimo, di uno dei
partecipanti "storici", ne sei cosciente e proclami, in calce al testo (che
a me personalmente ha detto poco: preferisco le storie alle considerazioni)
un sostanziale "'sti cazzi"... ovvio che qualcuno abbia qualcosa da dire.
Poi comunque il lamento sortisce di norma effetti opposti a quelli
desiderati, come accennavo sopra.
> dicevamo che bisognerebbe concentrarsi più sulla sostanza...
Urka! Allora siete piu' d'uno...
> "...non avemmo motivi, nemmeno di disaccordo, anzi come i lati di un
> triangolo isoscele non avemmo motivi di conoscerci..."
I lati di un triangolo isoscele si conoscono eccome, con buona pace del caro
Lucio: si toccano sempre sugli angoli.
Affettuosamente,
MrsC


title: Intolleranze d'ombre.

author: Alessandra

text:
Carlotto Ida <
cpm...@tin.it
> wrote in message 8onjtp$hc9$1...@nslave2.tin.it...
> In questo mondo blu....
Vabbé. La vogliamo piantare???? :-DDD
(scherzo. giuro che scherzo)
A.


title: Intolleranze d'ombre.

text:
Mrs. Coconut <
om...@freemail.it
> wrote in message
MCKr5.30896$Wi7.3...@news.infostrada.it...
>I lati di un triangolo isoscele si conoscono eccome, con buona pace del
caro
>Lucio: si toccano sempre sugli angoli.
Apparenza, pura apparenza.
ombra


title: Intolleranze d'ombre.

author: MANGO

text:
ALT!!!

Io torno da 16 gg. di sole
ininterrotto,

sole non sOle con la o che qui non ho!

E ho bisogno di ritrovare la mia Ombra
preferita...

quella Libridinosa!!!!

Tutte le altre ne han trentuno!

Non cominciamo con AhiRo CamillA PaperogO Trans il
VanA Ortod...BiancO ecc...CipoLLOnA e GiagnorO...

Non cominciamo....per favore....

potrei colpire a colpi di MetaXa... e sarebbe
mortale

AhiR...ahi ahi ahi


title: Intolleranze d'ombre.

text:
> E ho bisogno di ritrovare la mia Ombra preferita...
> quella Libridinosa!!!!
La tua Ombra preferita non ha *alcuna* intenzione di sparire, anzi! Dopo due
anni e mezzo, temo per ias che sara mooolto difficile liberarsi di me.
> Tutte le altre ne han trentuno!
De che???
A questo punto dovresti essere tornata... bene, vedi di farti trovare alla
convenscion, cosi' sfatiamo il fondato sospetto Ahira=fake che hai generato
a maggio! (Ci sono dovuta venire a S. Marino, io, per convincermi!)
Ombra, l'unica e sola


title: Sogno #1: La ragazza che aveva un dente giallo

author: Seretur

text:
SOGNO# 1: LA RAGAZZA CHE AVEVA UN DENTE GIALLO
(18/2/02)
Finalmente! Sento di nuovo il calore di piccole mani, piccole preziose dolci
mani che stringono le mie, mostrando di potersi serrare se io provassi a
sfuggire loro. Le sue mani proteggono le mie con un assedio discreto. Come
possono dare tanto calore alle mie se le sue mani sono magre come tutta la
sua figura? Come può sprigionarsi tanto calore da un corpo così esile? Le
mani di una ragazza: forse mi sbaglio, forse sono io che mi invento tutto
quello che sento mentre le nostre mani si sfiorano... è da così tanto che
una ragazza non teneva le mie mani fra le sue.
*Nei luoghi arcani, regni di pietra lussuosa, alti e spaziosi, che ora
giacciono abbandonati e polverosi da tempo immemore, risuona ancora una voce
femminile che un dì rideva mentre le lacrime scendevano dai suoi occhi: "Non
dimenticherò mai le tue mani".*
Le mie mani fra le sue. I suoi occhi socchiusi, persi in qualche
incantesimo, sono due fessure blu in un volto scarno e bianco come latte
appena munto, macchiato qua e là da efelidi di un pallido arancione. I suoi
capelli scendono come una cascata di fili ramati appena mossi da un'onda.
Ci guardiamo in silenzio, con solo un'ombra di sorriso sul volto per paura
che tutto quello che le nostre mani si dicono possa interrompersi e mai più
riprendere. Poi sorride apertamente. Ha un canino giallo come lo zafferano
mentre gli altri denti sono candidi. Non mi importa, io ho un canino bruno.
La sua magrezza eccessiva, avvolta in un giubbino scamosciato color mattone,
l'attribuisco al suo consumare sigarette e alcool in quantità, al suo vivere
veloce, all'impazienza di dare tutto prima che sia troppo tardi,
all'angoscia che arriva ogni sera per non aver dato abbastanza, la paura di
non avere niente neanche domani.
Le nostre mani si staccano: l'incantesimo finisce. Due ragazzi la prendono
per le braccia, uno per parte, e l'aiutano ad alzarsi dal divano del bar
dove siamo. Io sto seduto. Lei continua a sorridere come prima con la testa
piegata da un lato mentre i due ragazzi stanno tentando di farla girare per
uscire. Nel suo sorriso il canino giallo manda dei piccoli lampi come una
pepita. Le mie mani tentano ancora di conservare piccoli ricordi del suo
calore, ma sembra inutile. Li seguo fuori dal bar, sotto il portico
rischiarato da luci fioche che tentano di fugare l'oscurità, ma sembra
inutile. Fra i suoi angeli custodi avanza strisciando i piedi; cadrebbe,
sono sicuro, se la lasciassero andare anche solo un attimo. Mentre è così
condotta volge il capo per guardarmi, ma i suoi occhi restano fessure sempre
più strette. Non so cosa dirle. Arrivano davanti a casa sua, credo, e
suonano il campanello. La porta verniciata di verde scuro viene aperta e
loro entrano, trascinandosela dietro. Mi guarda ancora una volta, ma non so
se mi abbia visto: però sorride ancora, come quando le nostre mani si
tenevano strette e si sussurravano le promesse che l'ultimo vento caldo
d'autunno canta agli alberi rassegnati al letargo. La porta si è chiusa e io
sto lì in piedi, sotto il portico, a fissarla. Poi, dopo un tempo che mi
pare interminabile, ho capito che la porta non si sarebbe più riaperta e che
a stare lì avrei solo assistito al succedersi di albe e tramonti, di inverni
ed estati.
*Nei segreti corridoi di rosso damascati, teorie di polverosi ritratti mi
sfilano accanto. Lascio che la polvere li offuschi e procedo verso l'ultimo,
non ancora intaccato dalla malvagità del fluire instancabile delle stagioni.
Le sue mani sembrano vere anche dipinte: allungo un braccio e le accarezzo.
Da qualche parte, in qualche modo, deve essersi conservato
ancora del calore. Poi sto immobile per ore nel corridoio buio a fissare il
suo volto e l'oro nella sua bocca che lo rischiara.*
-----------------------------------------------------------------------
Seretur
"Nuova la Lama ora rotta
 E Re quei ch'è senza Corona"


title: BIAMONTI

author: Servizi Editoriali

text:
Un ricordo di Francesco Biamonti su
www.romanzieri.com


title: INCONTRO

author: Angelo ES

text:
Solo..lě seduto sulla sabbia...la brezza accarezzava il mio viso ad
asciugava il pensiero ancora bagnato dei ricordi..
L'avevo aspettata ogni giorno...non si era fatta piů sentire..l'avevo persa
nelle notti bagnate dal vino..negli incontri con gli amici.., nelle
ipocrisie e nel gusto del proibito, nello studio cinico e razionale del
diritto...E lei m'aveva abbandonato nč una telefonata..nč un rigo per
tagliare o ricucire tutto...Avevo disspiato nei sogni il mio bagaglio di
emozioni ed ora ero solo..Il sole tingeva di porpora il cielo e si andava
lentamente a riposare nel mare...provai un brivido ...una senzazione di
terrore dinanzi a quella sublime immagine del creato..i miei occhi si
persero in quella luce...in quel crepuscolo che protendeva le sue prime
ombre fin dentro alla mia anima...due mani mi accarezzarono il viso...mi
voltai..sě la poesia era tornata..per amarmi ancora come un tempo....
Angelo ES


title: RIP

author: Gordon Comstock

text:
Requiescat in pace.

--
i-gordon


title: RIP

text:
On 22/02/22 20:06, Gordon Comstock wrote:
> Requiescat in pace.
>
>

severo ma giusto !

--
1) Resistere, resistere, resistere.
2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti
Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)


title: RIP

author: marco guagnelli

text:

Entro su google gruppi per ritrovare messaggi di N anni fa su un gruppo di lavoro. Già che ci sto penso "ma fammi andare a vedere". Apro IAS. Leggo Gordon Comstock che scrive "Requiescat in pace". Mi sembra appropriato, pensando ai tempi belli che furono. Mi scappa la lacrimuccia e penso ai tempi belli che furono. Chiudo, ma vi saluto con affetto.

ulrich


title: RIP

author: Adriano Spera

text:
Il giorno 22/02/2022 alle 19:06 +0000 Gordon Comstock ha scritto:

> Requiescat in pace.

E invece a tanti di noi piace tornare a leggere e ricordare che esiste
ancora.

--
Adriano Spera


title: RIP

text:
Il giorno 22/02/2022 alle 19:06 +0000 Gordon Comstock ha scritto:

> Requiescat in pace.

Un saluto a tutti.

Con affetto,

--
Adriano Spera


title: RIP

text:
Il giorno domenica 6 marzo 2022 alle 19:00:13 UTC+1 marco guagnelli ha scritto:

> Entro su google gruppi per ritrovare messaggi di N anni fa su un gruppo di lavoro. Già che ci sto penso "ma fammi andare a vedere". Apro IAS. Leggo Gordon Comstock che scrive "Requiescat in pace". Mi sembra appropriato, pensando ai tempi belli che furono. Mi scappa la lacrimuccia e penso ai tempi belli che furono. Chiudo, ma vi saluto con affetto.

E vi saluto con affetto anche io. Ombra


title: RIP

text:

ma "ciavete" mica un gruppo di feikbucche ? :D
oh se c'è, ditelo eh



title: RIP

text:

Baci a tutti :-*)

--
i-gordon


title: Per le nozze di Marianna

author: Oscarmine

text:
Lascio la penna scorrere su questo bianco foglio:
ne scorre sangue, sudore, sabbia del tempo che č stato,
di chi c'era e non m'amava, di chi t'ama e non c'č -ieri č ormai oggi-.
Eppur, fievolmente, grida: "non temer, rotonda idea dell'amore piů puro,
che chi non c'č č sempre stato lě appresso nel pensiero universale, mente e
motore,
che lega fra loro, indissolubilmente,
in un deserto la sabbia,
negli sforzi il sudore,
nell'Amore il sangue".
                                Carmine


title: in teatro

author: Rassel

text:
Rassel fa una cosa in teatro. A Roma, per adesso, una piccola cosa (nel
senso che dura poco piů di 40 minuti) dal titolo: l'altra parte di lei.
E' a Roma alla Sala Uno (zona S. Giovanni), se a qualcuno gli va di venire,
se mi scrive riesco a rimediare qualche biglietto.
Riassumo: "l'altra parte di lei" testo musica e regia di Rassel - Sala Uno -
Roma, solo il 4 febbraio 2003 ore 21.00.
Sarei felice se qualcuno si avvicnasse.
Rassel. Dopo un lungo viaggio.


title: " IL DOTTOR MALDI " (fine)

author: stirner

text:
            IL DOTTOR MALDI
         (seconda e ultima parte)
- Ora lo so: lo odiavo. Si lo odiavo perchè lo amavo troppo. Riempiva tutti
i miei pensieri sin da quando ero bambino.
Da qualche tempo lo seguivo senza che lo sapesse.
La campagna, quella notte, sembrava cosparsa di un pulviscolo fosforescente.
In quel silenzio assoluto avevo la sensazione che al mondo ci fossimo solo
noi.
C'era la luna piena e lui come al solito era uscito per le sue ricerche.
Seguivo i suoi gesti meticolosi nascosto dietro cespugli di rovi. In certi
momenti la sua figura, come se prendesse forza dalla luce lunare, mi
appariva gigantesca: invincibile. I suoi occhi si accendevano nel buio
quando si chinava per scavare il terreno intorno alle piante per arrivare
alle radici che poi ripuliva con cura prima di metterle nella sacca che
portava a tracolla. -
                                                              * * *
Dopo una settimana circa dalla visita alla villa dei Maldi, la signora, con
mia sorpresa, mi aveva telefonato:
- Mi scusi il disturbo, so che è molto impegnato, ma mio marito non si è
sentito bene. In questi ultimi due giorni è anche peggiorato. Non fa altro
che ripetere di volerla incontrare di nuovo. Se avesse tempo, la pregherei
di tornare a farci visita. -
- Verrò volentieri. Se va bene sarò li domani nel pomeriggio inoltrato. -
Ad aprirmi il cancello vennero sia la signora che il figlio. L'espressione
della donna era la stessa che avevo colto la prima volta: quel sorriso perso
nel vuoto però ora era velato da paura. Il figlio mi dette la mano senza
troppo entusiasmo. Li seguii pensando che fossimo diretti al solito tavolo
in giardino ma i miei ospiti mi fecero cenno di entrare nella casa.
Superato l'ingresso entrammo nel soggiorno arredato con mobili antichi di
bellissima fattura. Il figlio, sedendosi su una poltrona, con un gesto mi
fece cenno di accomodarmi sul divano. La signora Maldi in bilico su una
sedia, come se avesse intenzione di alzarsi di li a poco, teneva le mani
congiunte sul grembo. Era evidente che stava cercando le parole per
comunicarmi qualche cosa che era difficile da esprimere ma alla fine si
risolse ripetendo ciò che aveva già detto per telefono:
- Mi scuso per averla costretta a venire di nuovo qui ma non ho potuto farne
a meno. Mio marito non fa altro che chiedere di lei per cui, pur sapendo che
sta lavorando, mi sono decisa a telefonarle. -
Pensai che fosse meglio non interromperla e risposi con un sorriso
rassicurante tentennando il capo ma lei aggiunse solo poche parole:
- Non so cosa voglia da lei, a noi non lo ha voluto dire. Si è chiuso su in
soffitta e non vuole vedere nessuno. Se permette vado a dirgli che lei è
qui. -
Si avviò verso una grande scala di legno che terminava su un ballatoio ove
c'era una porta che, dalla posizione in cui ero, potevo vedere. Bussò più
volte fino a che venne socchiusa. Disse delle cose che però non udii, quindi
ridiscese:
- Mio marito la prega di salire. -
Stretti abbaini illuminavano solo alcune zone dell'enorme sottotetto pieno
di cose inconsuete che uno spesso strato di polvere contribuiva a rendere
irriconoscibili. Fui attratto da alcune bacheche ove era sistemata una
collezione di insetti. Passai la mano sul vetro e vidi che erano coleotteri
della famiglia degli scarabeidi. Benché mi fosse nota la loro natura
innocua, quelle forme mostruose, unite all'atmosfera del luogo, mi
procurarono una certa inquietudine. Su di un ampio tavolo, spesse cartelle,
chiuse da legacci, facevano pensare ad un erbario. Su altri appoggi erano:
storte, alambicchi, pestelli di pietra e di bronzo, e vari recipienti dalle
forme inusitate. Il tutto sembrava appartenere ad un antico laboratorio
alchemico.
- Si; questo era lo studio di mio padre. -
Un'accecante lama di luce, tagliando in due lo spazio, accentuava l'oscurità
da cui proveniva la voce del dottor Maldi.
- Era un erborista; un grande erborista. Tanti personaggi importanti
venivano da tutte le parti per farsi curare da lui. -
- La aspettavo con ansia: dopo la sua visita ho preso una decisione. Ciò che
le dirò è rimasto sepolto dentro di me per quarant'anni e ha fissato la mia
esistenza in una dimensione ormai insostenibile. Solo lei può capire e
giudicare i fatti su cui è poggiato il senso delle mie opere. -
Per qualche istante ci fu come una sospensione del tempo. Un ghigno doloroso
gli contraeva i muscoli della faccia. Infine, prive di qualsiasi venatura
sentimentale, il suo racconto, di cui riporto le fasi più salienti, si
sciolse in suoni ovattati come se le parole provenissero da molto lontano.
- Mia madre morì che ero molto piccolo. Mio padre non si risposò e  le
governanti che assumeva per mandare avanti la casa non duravano a lungo. Era
tutto per me. Lo ammiravo e desideravo il suo amore più di qualsiasi cosa al
mondo perciò soffrivo molto per il fatto che non mi permetteva in nessuna
maniera di mostrare i miei sentimenti. La mia solitudine era quasi totale in
questa casa. Allora era quasi completamente isolata e il mio passatempo
preferito era quello di spiarlo. Ero affascinato dalla sua personalità che
credevo magica. Avrei desiderato mi insegnasse i suoi segreti ma non volle
mai. Dopo il liceo, fatto studiando privatamente, mi costrinse ad iscrivermi
alla facoltà di medicina e,  per via della frequenza, quell'anno mi sarei
dovuto trasferire in città. Non ero abituato ad avere rapporti con altri
giovani per cui ero spaventato ma soprattutto soffrivo perchè non volevo
stare lontano da lui: era tutto il mio mondo. -
Fece una pausa. Per lui era importante che assumessi il valore di quella
premessa. Alzò lo sguardo che aveva tenuto fino ad allora su un punto
astratto per fissarlo diritto nel mio. Annuii con la testa per rassicurarlo
della mia attenzione.
                                           * * *
- Era ormai notte fonda quando tornò alla villa. Si recò subito nel terzo
padiglione che usava come prima fase dell'essiccazione. Dalla finestrella lo
guardavo mentre meticolosamente disponeva le piante raccolte sui graticci di
legno. Spostandomi per vedere meglio feci cadere una scala poggiata al muro.
Lui si volse verso di me gridandomi di entrare. Sapeva, mi disse, che da
tempo lo spiavo ed era questa una delle ragioni per cui mi allontanava. Lo
pregai di perdonarmi  ma lui scuoteva il capo negando ogni possibilità. In
lacrime mi avvicinai per abbracciarlo ma lui mi respinse con violenza:
- Forse è ora che tu sappia che non sei mio figlio. -
Mi disse con una voce fredda:
- Non ti amo e non ti potrò mai amare. Tu sei la prova del tradimento di tua
madre. E' morta per questo. -
Nel suo viso apparve qualcosa di malvagio che mi fece arretrare inorridito.
Mi sentivo svuotato di qualunque energia. La testa mi girava. Mi appoggiai
con le mani tremanti alla mensola degli attrezzi e mi tagliai con un oggetto
di metallo.
La mattina, come era stabilito, partii.
Una decina di giorni dopo mi fu comunicato che mio padre era morto. Lo
avevano trovato nell'essiccatoio con la testa squarciata da un oggetto che
non fu mai ritrovato. -
Si alzò per dirigersi verso una mensola poco distante ove era un oggetto che
avevo notato in precedenza senza capire cosa fosse.
- Questa è stata la mia prima opera. -
Guardai ciò che mi mostrava:
una sfera nera squarciata sulla sommità da un largo cuneo di ferro
verniciato di rosso.


title: Stroiella (nona parte)

author: NoTears

text:
"Scrivi: PI4509T673A Zerbini Ivan nato l'ottotresettantotto a C* e residente
a C* in via...". Altra sigla nel mondo di sigle.
Era fermo su una poltroncina rossa e logora, estremamente scomoda.
Immaginava quanti criminali si fossero seduti lì prima di lui, con i loro
piani malefici e lo sguardo assassino curvo di vendette. Neanche uno, pensò.
Sulla parete il cartello "Vietato Fumare". Due steli di tabacco bruciante
trattenuti dalle dita sue e della poliziotta tradivano quell'ordine.
Gliel'avevano concesso. "Allora, Zerbì, altri precedenti?" "No" "Ma come t'è
venuto?" "Non lo so" "Ma alla fine l'hai consegnato tu al proprietario?"
"Diciamo di sì" "Sì o No?" "Sì" "Giovà chiamm'a cchist, vir'si ha fatt'a
denuncia...". Era una bella donna. Molto stanca. Fremeva nel pensare di
stare ferma per una sciocchezza simile. E poi le dispiaceva per quel ragazzo
dai modi garbati. "Che cazzo ne sa di me", pensò. Aveva perso il desiderio
di ridere. Però poteva essere una buona occasione per dare la sterzata
definitiva, il trampolino da cui distruggere e ricostruire dall'inizio ogni
logica. No, non credeva di possedere la forza necessaria. Non era mai stato
utile a sé stesso.
Mentre aspettavano, quei tre giovani rappresentanti delle forze dell'ordine
scherzavano tra loro, ridendo di faccende incomprensibili per un comune
mortale. Esaminò il cellulare di Lisa in ogni minimo dettaglio: superficie
in plastica verde trasparente, tastini gialli fosforescenti 1234567890*#,
antenna svitabile, una strana presa non meglio identificata. Cominciò a
staccare e attaccare la batteria ripetutamente: "Click! Clack! Click! Clack!
Click! Clack!".
Immaginò che da quel momento in poi non avrebbe più comprato dischi, che non
avrebbe più voluto sentirne parlare. E dalla mente risalivano acide le
memorie di anni precedenti. Tentò di soffocarle. Ci riuscì: evidentemente il
corpo reputava quella situazione talmente grave da dover subordinare il
resto. Il surplus. "Per colpa degli stronzetti come te ogni anno dobbiamo
licenziare un sacco di ragazzi che lavorano!". Era vero, alla fine. Una
questione di rispetto nei confronti del lavoro degli altri. Cominciò a
provare fastidio sulla pelle, nella carne. Fastidio per come aveva agito,
per ciò che aveva dato di sé ad un gruppo di estranei nell'esercizio delle
loro funzioni. "Lui? Lui è un angelo!". Rieccoli. Un sistema di eventi teso
a prendere per il culo. In circostanze diverse si sarebbe fatto quella troia
d'una poliziotta.
Il telefono squillò, finally. "Ah... Sì, sì... vab.. va
bene...okhocapitociaograzie...". Attaccò. "Allora, Zerbì, questo ti ha
denunciato veramente... ce l'hai l'avvocato?" "No" "Allora vedi che ne devi
avere uno per forza o te lo forniamo noi" "Ma come funziona?" "Niente, mò ti
arriva il verbale a casa. Quando ti devi presentare in tribunale ti arriva
la lettera, ma nun ti prieoccupà, anna passà almeno due anni. Nel frattempo
può anche essere che chist' ritira la denuncia..." "Va bene..." "Ah, e mi
raccomando non fare più stronzate simili che mò non sei più incensurato, hai
capì?" "Sì, grazie" "Un'ultima cosa: se prendi l'avvocato nostro NON DEVI
ASSOLUTAMENTE DARGLI SOLDI, sennò vai in galera tu e iss'". Pazzesco. "Come
si esce?" "Scendi le scale e vai a sinistra, aspè, Giovà u vuò accumpagnà
tu?".
Lo sbirro aprì il portone, fuori stazionava una losca Cytroen LNA con
quattro sagome appoggiate dentro. "Come stai?" "Che ti hanno detto?" "Ma
veramente?" "Mi dispiace...". Et similia.
Nel tornare a casa furono fermati di nuovo, questa volta da due volanti, per
un controsenso nella parte vecchia di quella maledetta città. Riuscirono a
dimostrare di non conoscere le strade grazie ad un intervento strappalacrime
di Michela, degno dell'oscar come miglior attrice non protagonista. Altro
che American Beauty.
Quella notte non dormì, aveva freddo dentro. Una questione di rispetto
violato? No. Due teste di gesso che pendevano a cento metri in linea d'aria
da quella finestra. E una paranoia clinica.


title: Stroiella (nona parte)

author: Trans IL vano

text:
In article <nvQ%4.143664$
VM3.9...@news.infostrada.it
>,
not...@softhome.net
 says...
> Nel tornare a casa furono fermati di nuovo, questa volta da due volanti, per
> un controsenso nella parte vecchia di quella maledetta città. Riuscirono a
> dimostrare di non conoscere le strade grazie ad un intervento strappalacrime
> di Michela, degno dell'oscar come miglior attrice non protagonista. Altro
> che American Beauty.
tsk tsk... non me toccate Tora Birch!
> Quella notte non dormì, aveva freddo dentro. Una questione di rispetto
> violato? No. Due teste di gesso che pendevano a cento metri in linea d'aria
> da quella finestra. E una paranoia clinica.
Mi sono perso le altre puntate, sono tutte così
arintrocintorcinate?
(l'ho detto multiplo, barty)
L'ho letto con difficoltà, quindi se c'era qualcosa
di buono, me lo sono perso. Perdona la mia franchezza.
Le cose da dire ci sono, probabilmente devi solo
gestirle meglio.


title: guarda qui

author: Max ©®

text:
http://www.metacafe.com/watch/42135/girl_falls_off_bike
--
Max
Per parlare di musica:
http://www.suonaresuonare.it
Annunci 100% gratuiti:
http://www.vendovendo.it


title: guarda qui

text:
RAGAZZI SCUSATE HO SBAGLIATO NEWS GROUP!!!!
Perdonate l'errore, davvero... :(((



title: pensieri di un innamorato a morte.

text:
- anima e corpo, corpo e anima: che mistero! vi č
dell'animale nell'anima, ed il corpo ha i suoi
istinti di spiritualitą. i sensi possono
raffinare, e l'intelletto puņ degradare. chi puņ
dire dove termina l'impeto della carne e dove
comincia l'impeto psichico? quanto sono
superficiali le definizioni arbitrarie dei soliti
psicologi! č l'anima un'ombra rinchiusa nella casa
del peccato? o forse il corpo risiede veramente
nell'anima, come pensava Giordano Bruni? il
confine fra spirito e materia č mistero. -
( poi si spara)


title: pensieri di un innamorato a morte.

author: FranklinBeedle

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:gWcB8.11776$US3.2...@twister1.libero.it...
> - anima e corpo, corpo e anima: che mistero! vi č
> dell'animale nell'anima, ed il corpo ha i suoi
> istinti di spiritualitŕ. i sensi possono
> raffinare, e l'intelletto puň degradare. chi puň
> dire dove termina l'impeto della carne e dove
> comincia l'impeto psichico? quanto sono
> superficiali le definizioni arbitrarie dei soliti
> psicologi! č l'anima un'ombra rinchiusa nella casa
> del peccato? o forse il corpo risiede veramente
> nell'anima, come pensava Giordano Bruni? il
> confine fra spirito e materia č mistero. -
>
> ( poi si spara)
Giordano Bruni?
Chi č?
Io conosco un Bruno Giordano, ma non credo che un calciatore possa essere
cosě schizofrenico da disaminare su corpo/anima, dato che il suo vocabolario
si ferma ad una serie infinita di 'diciamo' che non dicono niente. Sono
meglio i ciclisti, loro riescono a dire 'sono contento d'essere arrivato
uno'. Peggio di tutti quelli della formulauno che levandosi i tappi dalle
orecchie e annusandoli non ti sanno nemmeno dire l'annata del loro cerume.
Ma qui siamo sul confine del mistero dello spirito.
Leggendo questi pensieri di un innamorato a morte, m'č venuto in mente un
mio caro amico che non frequento piů,  per una serie di diatribe sul volume
alcolico della grappa. Lui aveva pensieri molto terra terra e quando mi
sentiva smanettare con pensieri filosofici di questo tipo mi diceva che
andavo troppo di spirito e che dovevo andare, ogni tanto,  un po' di corpo.
Io ho seguito il suo consiglio per qualche tempo, ma davanti al mistero di
dove finisse la mia merda dopo un breve percorso d'acquapark, mi sono dato
alla logica del misticismo. Non capendo neppure questo ho investito la mia
mente su un'agenzia di bagattini da corsa.
E' bello avere un animale nell'anima, ma quando questo diventa carogna
(oltre a puzzare) vuol dire che c'č qualcosa che non va e che va a male.
 (poi mi sparo)
FB


title: UNA POESIOLA PER VOI n.12

author: Jookie Cardigan

text:
MANIFESTO
------------------
Durlindane fiammeggianti
sventrano bucefali urlanti,
attaccanti sgraziati graziano
portieri in stato di grazia,
dromedari draconiani drenano
le oasi di Dakar.
Giannizzeri in divisa ballano le polke
sotto l'adesivo "ich fahre völkl".
Ansiolitici anseatici e barbiturici scaduti,
matite anfisbene gettate nell'Aniene
come il seme che fecondera'
il nuovo mondo.
Dissenteria letteraria su bacheche virtuali,
fiacchi segnali sotto forma di madrigali.
Pensieri banali.
Cumuli di cimeli sotto il peso dei secoli,
impolverati dall'uso,
logorati dall'abuso.
Significati decidui nei puristi residui.
Ibridizzazione grammaticale,
catacresi lessicale.
Amplessi simulati
da gommosi corpi enfiati.
Contesti traslati.
La palingenesi sintattica e' la nostra missione.


title: UNA POESIOLA PER VOI n.12

author: Fabrizio Venerandi

text:
Salute,
Jookie Cardigan wrote:
>
> MANIFESTO
> ------------------
>
> Durlindane fiammeggianti
> sventrano bucefali urlanti,
(...)
> Contesti traslati.
> La palingenesi sintattica e' la nostra missione.
Non ho tempo di farti una critica appropriata (ho appena criticato un
tuo altro testo), ma devo dire che questo testo è carino. Abbondano
rime, alliterazioni (sopratutto nella prima parte), giochi sonori, ed il
concetto che vuoi portare avanti è chiaro (forse troppo). Ad una lettura
il testo regge, nonostate la metrica irregolare, ed in alcuni punti deboluccia.
A questo punto  le due terribili cadute di tono non me le spiego: nel
senso che credo siano volute, ma non mi sembrano funzionali in alcun
senso. E parlo dell'undicesimo, del dodicesimo e dell'ultimo verso, che
sono slegati da tutto il resto e vanificano i giochi dei versi attorno.
O no?
f.


title: UNA POESIOLA PER VOI n.12

author: nadia

text:
Jookie Cardigan ha scritto nel messaggio
<01bea12b$4aa75ae0$0100007f@hxsvzxkp>...
>MANIFESTO
>------------------
>
Jookie Cardigan ha scritto nel messaggio
<01bea12d$7f391440$0100007f@hxsvzxkp>...
>LA SCATOLA DELLE ILLUSIONI (LA GRANDE MADRINA)
>---------------------------------------------------------------------------
-
>
>
>Ma non posso farne a meno.
non ho le conoscenze per commentare o criticare poesie, posso solo dirti che
queste due mi sono piaciute nei contenuti
grazie
nadia


title: Deep E. Mhyztyka

author: Iovanale

text:
Io vi dico ch'è finita l'epoca del Dvx Pater, io vi dico ke
Dio non comanda, non più, Egli non si dedicherà
nemmanco una volta "una" a cose di tale risma, non si osa,
timido pargoletto Egli morì decenni or sono
rinato o reincarnato o forse più semplicemente recuperato
Egli, il Creatore, a stento riesce a camminare
timido come un peperone - impotente di legiferare
così poche volte Egli, Il Divino, ci viene  a trovare
e per quale scherzo del fato !ormai ho desistito di chiedermelo!
visite sue gradite solo nei momenti angusti, e da parte nostra
preghiere & cantici in momenti di esclusiva sofferenza
sponsorizzati da quell'(h)olding multinazionale
il cui nome risponde a quello di dolore
che manco a dirlo fa pur sempre rima
con amore migliore
scuro il colore
chiaro l'odore
sentimenti qualsivoglia in appositi cataloghi
disponibili pagamento alla consegna
veridici oltremodo come un codice d'avviamento
postale. Animale. Surreale. Epocale. Ipervirtuale.
Iddio è seccato ai bordi delle baracche, ma anche nelle tea room
del Palazzo Reale, Dio non esiste più, variopinto & pittoresco
una volta era unico, adesso è pure diventato raro. E amaro.
Il tempo passato, toccasana delle nostre scempiaggini esistenziali
"forse non è mai esisto", quale Profonda Estasi Mistica
si staglia nella plastica cerata di una proposizione 'sì tremenda!
- writta by Iovanale,
il poeta delle banane gommose
per rispondermi in email, posta su ias


title: Deep E. Mhyztyka

author: Rubina

text:
"Iovanale" <
pob...@email.it
> ha scritto nel messaggio
news:G0g68.2674$kv.6...@twister2.libero.it...
>
> Io vi dico ch'è finita l'epoca del Dvx Pater, io vi dico ke
> Dio non comanda, non più, Egli non si dedicherà
> nemmanco una volta "una" a cose di tale risma, non si osa,
> timido pargoletto Egli morì decenni or sono
> rinato o reincarnato o forse più semplicemente recuperato
> Egli, il Creatore, a stento riesce a camminare
> timido come un peperone - impotente di legiferare
> così poche volte Egli, Il Divino, ci viene  a trovare
> e per quale scherzo del fato !ormai ho desistito di chiedermelo!
Tu stai invertendo le situazioni! Non hai saputo abbandonare i miseri
piaceri della carne, ed ora incolpi l'incolpato di esserci a tua immagine e
somiglianza! Non hai saputo lavarti le mani di fronte ai ladri di biciclette
che t'avean rubato la scorta e forse anche la scrofa (...) per impegnarti a
recuperare il tuo impero cosmico di felicità infinita! Or dunque, non
lamentarti di quel Dio che t'han raccontato i pigri e gli stolti, torna
indietro nel tempo, torna...e imprecherai contro te stesso. Oh mio
dolcissimo amore, mio Principe, tu sei meraviglioso e l'ordinamento divino
che è in te dispone per il tuo futuro più saggiamente di qualsiasi società
d'assicurazioni, ma se per telefonare a me devi comporre un numero,
altrettanto dovrai impegnarti a cercare il divino che è in te. Né freddo, né
fame, né angosce, nulla di queste sofferenze illusorie oserà avvicinarsi. E
te lo scrive una donna che mai cercò il divino, ma che lo conosce.
L'infinito creatore sei TU d'ogni cosa creata, e se t'ostini a cercar
linguaggi terreni e razionalità fasulle e abitudinarie, la vita si tramuterà
sempre più in vapore.
In fede,
Rubina
ps. non è il caso che sprechi tempo a leggere i miei "ricordo che..." e che
li commenti, perchè sono cazzate scritte tra una casalingata e l'altra. Ma
io da stasera inizierò a scrivere fino a notte fonda, fino all'alba un
romanzo sulla vita del mio vicino di porta perchè la sua vita è più
interessante della mia: ha pure un cane che io non ho. Chi me lo può
impedire? Lui? No, c'è libertà, viviamo in un paese libero! L'ho imparato
qui su IAS.


title: Deep E. Mhyztyka

text:
Carissima Rubina,
più che *invertire* le situazione, diciamo che me la sto *inventando*. Ho
avuto modo di osservare alcune cose che per un paio di settimane mi
piacerebbe sporcare nella scrittura. Te l'ho anche riferito nella risposta
di ieri: il mio laboratorio è andato in cenere e fino a quando non verrà
ricostruito, difficilmente potrò rimetterci piede (e mente).
Il cambiamento ha apportato un abbandono di linguaggio e di tematiche per
l'acquisizione di altre. Sono appena partito e tu mi dici *torna
indietro*... in un certo senso è proprio quello che ho fatto, infatti sono
diventato più ingenuo. Ritengo che non ci possa essere ricerca senza un
minimo di ingenuità. Ci sono alcune idee che adesso mi va di sviluppare
anche se concernono quei linguaggi terreni e razionalità fasulle per i quali
nutri scetticismo.
Anche tu stai portando avanti un progetto, qualcosa di tuo da strappare
dalle grinfie del futuro: un romanzo. Perchè dunque preoccuparsi del tempo e
dello spreco di esso quando viviamo in un paese libero? Chi ci può impedire
di leggere, scrivere e commentare? Ma se tu mi dici che non è il caso che io
lo faccia... ok. Vorrà dire che non te lo farò sapere. : )
faith
firmato,



title: Notte Bianca

author: Riccardomustodario

text:
Notte Bianca stanotte a Napoli - l'anno scorso, poco dopo questa occorrenza,
il quadro di neve, quello che si nota sul cavalletto da SNOW 16.2.2003
divenne pre_Snow_olo perchè tutto quel bianco era fin troppo e non rendeva,
avrei dovuto costruirci case cose se persone ed alberi nella scena e ciò non
era presente nella realtà, ora, infatti lo stanno animando quello spazio,
caso mai ci fosse di nuovo neve ... potrei sempre rifarlo magari finissi
questo sono ormai tre anni e più di mille ore di pittura
http://www.youtube.com/watch?v=SYEyjAtZApU&mode=related&search=
 58
BAKER
Nevica
notte bianca
mai uguali sono
fiocchi di neve
Nevica
notte bianca
sogni lasciati a dormire
nel cassetto vuoto
vedo agitarsi per strada
lontani nel buio
fari che tagliano la notte
led luminosi seguono
staccati e trasportati
camera da letto sola
radiosveglia sul comodino
Nevica
notte bianca
a breve tutto si mischierà
un solo colore candido
striscepedonalilongitudinalilucinsegnedimezzerie
con pipa e lente
d'ingrandimento non trovi
soffi di persone pallide
facce sempre più cristallizzate
da museo delle cere
in bella posa filtrate
nella nuova vetrina primavera
frutta e fiori ammirate
Nevica
notte bianca
al cielo alzo gli occhi
lo sguardo a te
nuvole s¹aprono
una stella brilla
a momenti nevicava
notte bianca
nel freddo pungente
alle mie spalle la porta
del paradiso è ancora chiusa
il lavoro il pane
del purgatorio dell¹inverno
appuntamento rimandato
forse domani all¹inferno
il fuoco si spegnerà
Nevica
notte bianca
da poesie in linea di partenza 32...infinito poesia n*58 BAKER 24.1.2005
http://www.youtube.com/watch?v=SYEyjAtZApU&mode=related&search=
--
potuto scurreggiare dopo operazione al colon: FANFARE
con it.democrazia.tecnologica la morte si allontana
la clonazione al pacco intestinale ano compreso è il minimo
che si possa accordare ai malati terminali al posto dell'eutanasia.


title: L'ultimo caso di Prometeo

text:
Il cadavere giaceva supino in mezzo a un prato. Il sergente Prometeo
venne rintracciato mentre faceva una doccia. Era una calda giornata di
estate, l'aria era mossa da un venticello, ma non aveva molta
importanza, ora. Giunto sul posto, Prometeo si guardò intorno. Il
luogo gli sembrava abbastanza familiare, nonostante fosse una zona
piuttosto degradata. Il cadavere apparteneva ad una donna, giovane e
grassa. Non aveva documenti o segni di riconoscimento particolari. Era
pieno di curiosi e Prometeo si affrettò a far sgombrare la zona, per
poter lasciar svolgere le indagini ai suoi. Il corpo aveva una grossa
cicatrice su un piede. Come sempre in questi casi ripassò mentalmente
i suoi ultimi anni con Epimeteo, dopodichè chiamò a rapporto i suoi.
C'erano delle piste da analizzare, ma niente di più. Ci voleva un
aiuto dall'alto. Ma Prometeo non era propenso a farsi demoralizzare.
Qualche anno prima, nel 1952, Epimeteo gli aveva detto: 'Le stagioni
non sono più quelle di una volta', e ciò era molto importante, più
importante del cadavere che gli era toccato oggi. Tornò a studiare il
corpo. Sotto l'orecchio vide uno strano segno. Qualcosa scattò nel suo
cervello. Aveva capito una cosa: gli omicidi non si risolvono così
facilmente, neanche con un aiuto dall'alto. Di nuovo ripassò
mentalmente i suoi ultimi anni con Epimeteo e se ne andò in montagna.
Avrebbe letto il nome dell'assassino sul giornale di domani. La sua
faccia gli era comparsa davanti improvvisamente, dal buio della mente.
Era un uomo, si chiamava Renato Portatori. Ormai ne era certo: non per
niente era un angelo, da molto tempo. Certo, non avrebbe potuto
confessarlo a nessuno, nemmeno a Epimeteo, ma un angelo non ha mai la
vita facile. Prima di andarsene, qualcuno aveva detto: buonanotte,
Prometeo. Ma sì, buonanotte.


title: - Circoli letterari -

author: PowerAlex

text:
Ciao a tutti... è il mio primo post, ho 27 anni e un certo interesse per la
scrittura in prosa: ho due questioni da sottoporvi.
1) dove trovo il manifesto del newsgroup?
2) esistono luoghi di aggregazione per scrittori? Arene in cui confrontarsi?
Circoli? Scuole?
Lex


title: - Circoli letterari -

author: DisKre Panza

text:
Ciao, PowerAlex: correva il giorno 13 Nov 1999 quando hai
   scritto, nel messaggio <80ke4n$3pb$
1...@draco.tiscalinet.it
>:
> 1) dove trovo il manifesto del newsgroup?
su
http://www.news.nic.it/news-it/
Questo e` il manifesto di it.arti.scrivere,
presentato da Mariafelicita de Baggis (
ma...@micronet.it
).
+-------------------------------------------------------------------
Un newsgroup per pubblicare i propri scritti inediti di qualunque
tipo. Le proprie "opere" potranno essere criticate, discusse,
migliorate, smontate, senza comunque rinunciare al diritto
d'autore sia morale sia economico.
E' il posto adatto per parlare di corsi di scrittura, per cercare
aiuto per farsi pubblicare, per chiedere consigli tecnici e di
stile. Non e' il gruppo per recensire scritti gia' pubblicati
(c'e' gia') ne' per parlare di problemi linguistici (c'e' gia)'.
Non e' un gruppo moderato.
--
Approximately yours,
Fakkino DisKre Panza


title: FLUSSO

text:
Cosa sarà questo grumo
che si scioglie nel brivido.
Misteri acerbi , annidati,
si maturano nel pensiero.
   Ecco!
Salgono inarrestabili;
premono di luce gli occhi.
Ora, si, ne sono certo:
è un modo di raggiungere
il mare.


title: FLUSSO

author: Geremia from Imola

text:
stirner ha scritto nel messaggio <7bgjq7$af0$
1...@nslave1.tin.it
>...
>Cosa sarà questo grumo
>che si scioglie nel brivido.
Smentiscimi, tanto di dolito non ci indovino neppure da lontano...
interpreto il tutto come la sensazione della fine di qualcosa che si
avvicina, forse la morte stessa.
Forse l'esperienza e la presa di coscienza del se', che ci pone davanti a
verita' dolorose.
In ogni caso e' una immagine estremamente poetica e bella.
>Misteri acerbi , annidati,
>si maturano nel pensiero.
>   Ecco!
>Salgono inarrestabili;
>premono di luce gli occhi.
Bella questa irruenza, come dighe che esplodono soverchiate dal mare nostrum
intimo.
>Ora, si, ne sono certo:
>è un modo di raggiungere
>il mare.
>
Splendido. Davvero.
Germano.


title: FLUSSO

author: enrica

text:
ciao stir, da Enrica
Solo una domanda di cui ti spiegherò poi, se lo desideri, il perchè: il
mare.
Quale è il suo ruolo per te in questo caso?
Grazie, sempre bravo
Enri
stirner ha scritto nel messaggio <7bgjq7$af0$
1...@nslave1.tin.it
>...
>Cosa sarà questo grumo
>che si scioglie nel brivido.
>Misteri acerbi , annidati,
>si maturano nel pensiero.
>   Ecco!
>Salgono inarrestabili;
>premono di luce gli occhi.



title: FLUSSO

text:
Ciao Enrica. Finalmente ti leggo sul ng e la cosa mi fa grande piacere.
Si il mare! Non è facile spiegare una figura retorica apparentemente
semplice ma in realtà per me assai complessa e ambigua. Ci provo:
Io non credo ad un'altra vita, non considero la possibilità di una rinascita
o resurrezione: Il mare rappresenta per me il contenitore in cui tutto si
forma e poi si discioglie. Quando soffro lo amo e vorrei annullarmi in esso
quando sono "felice lo odio". Non mi è mai indifferente.
Non so se sono riuscito a dire una cosa sensata. Se mi aiuterai ancora forse
potrò essere più preciso.
Un saluto affettuoso
Stir
enrica ha scritto nel messaggio <7bmfsu$8em$
2...@news.mclink.it
>...



title: FLUSSO

text:
Caro Stirner,
il mare per quanto mi riguarda rappresenta da sempre qualcosa davanti al
quale entrano in balle tali e tante sensazioni ed emozioni, sia a livello
conscio che, probabilmente inconscio, per cui non sono nemmeno io in grado
di dare una definizione totalitaria di ciò che si può definire il mare...
Anche io lo odio e lo amo. Non lo collego ad un'altra vita, non lo rivesto
di assonanze personali... Semplicemente davanti al mare è naturale per me
ritrovare o perdere di nuovo qualcosa di me.. E' probabilmente lo stesso
concetto che tu dici. E' come se in esso ci fosse un grandissimo contenitore
in cui sorgono e si disciolgono emozioni e momenti.. E come tale
(contenitore), a volte è per me naturale ritrovarne alcuni e improvvisamente
scioglierne altri...
Ti apprezzo sempre... Hai una Umiltà e un modo contortamente sereno di porti
che, giuro, vorrei avere tanto anche io. A presto!!


title: FLUSSO

text:
Vedo mia cara amica che c'è perfetta assonanza tra me e te su molte cose
compreso il "mare".
Bellissima l'espressione che hai usato rispetto al mio modo di essere
"contortamente sereno". Condivido anche questo e se mi permetti la userò
perchè la considero molto poetica e precisa. Sei molto cara nei miei
confronti; spero veramente di non deluderti mai.
ciao
stir.
enrica ha scritto nel messaggio <7brc7d$q1b$
1...@news.mclink.it
>...



title: FLUSSO

author: marco raimondi

text:
il Tue, 2 Mar 1999 13:00:07 +0100, "stirner" <
ma...@tin.it
> scrisse:
>Cosa sarà questo grumo
>che si scioglie nel brivido.
>Misteri acerbi , annidati,
>si maturano nel pensiero.
>   Ecco!
>Salgono inarrestabili;
>premono di luce gli occhi.
>Ora, si, ne sono certo:
>è un modo di raggiungere
l'orgasmo. :-)
marco raimondi
--------
togli SPAM per rispondere via e-mail


title: FLUSSO

text:
Amore e morte sono strettamente uniti caro marco. Però preferisco la mia
versione.
Saluti
Stir
marco raimondi ha scritto nel messaggio <
36e0414...@news.dada.it
>...



title: FLUSSO

text:
ciao stir....
Ho piacere di confermare quanto era già nei miei pensieri...
Un caro saluto
Enrica
stirner ha scritto nel messaggio <7brnnt$gp4$
1...@nslave1.tin.it
>...



title: Onirismi...[lunghetto]

text:
Lunedì di Pasqua, mattina ore 6,30 circa...
Mi scuoto dalla mia solita pigrizia; strano per me essere già sveglio a
quest'ora, comunque esco e prendo la moto…..trovo la città quieta,
sonnacchiosa, ancora avvolta nella bruma del mattino, illuminata da
quelle luci magiche che seguono l'alba da presso…..in giro poche
macchine, ancor meno persone, ed io vagabondo, per quelle strade che
secoli or sono, hanno sentito su di loro i passi di Cesare Augusto e dei
grandi Imperatori.
Mi lascio trasportare come in un sogno e mi avvio sul Palatino: vedo il
Circo Massimo, la luce mi affascina e mi rapisce...come in un
sogno..Lettighe e carri si intrecciano nelle stradine che conducono al
Foro, mentre gli schiavi si affaccendano operosi nel preparare i
prossimi Giochi.
Scendo verso il Foro e da ogni pietra che tocco, si può sentire il
passato..il perpetrarsi dello scorrere del tempo..
Le gioie, i dolori, le traversie che si sono avvicendate dinanzi a
esse...Le grida di comando dei centurioni, i gemiti di dolore e di
stenti degli schiavi, il chiacchiericcio delle Matrone al mercato, i
discorsi saccenti e i comizi dei Senatori....
Il sole inizia a salire e a riscaldare il Foro, e la calura è appena
mitigata da una flebile brezza che solleva mulinelli di polvere..uno di
questi mi avvolge e posso sentire i rumori dei carri che vanno al
mercato, risuonare sull'acciottolato; un'ovazione irrompe in questo
momento irreale e onirico...mi volto e sotto l'arco di Costantino vedo
passare l'Imperatore sul suo stallone bianco seguito dai Pretoriani
della sua Guardia personale, accorgendomi di essere, ancora una volta,
lontano dal mio tempo, ma in un posto comunque mio...
Riappoggio la mano sulla pietra e sento un urlo di dolore: il
Colosseo...
La fiumana di turisti che si appresta ad entrare diviene, in un mulinare
di polvere e di tempo, il popolo della Roma Imperiale che si reca ad
assistere ai giochi, e odo distintamente il clangore delle spade dei
Gladiatori, e le grida del popolo che inneggia ai suoi "beniamini", come
in un moderno stadio di calcio...
La pietra continua a farsi sentire..il sangue degli schiavi uccisi per
diletto, il sudore dei cavalli frustati fino allo spasimo durante le
corse delle bighe....
Un refolo di aria pura e fresca mi risveglia da questa "trance" che mi
ha fatto attraversare il tempo e lo spazio, riportandomi alla dimensione
del nostro quotidiano..mi riscopro a fare il turista nella mia
città….una sensazione stupenda…..persone e bambini giocano dove
normalmente ci sono i puzzolenti ingorghi del traffico cittadino..frotte
di turisti sciamano instancabilmente in quei luoghi maestosi e colmi di
storia, che noi spesso non degniamo di uno sguardo, perdendo il
significato che la civiltà, di cui essi sono testimoni, ha avuto nel
corso dei secoli, e che avrebbe tranquillamente ancora adesso, se
soltanto le dessimo lo spazio che merita: quello stesso spazio che noi
dovremmo dare a noi stessi, e che ci neghiamo sistematicamente in nome
di non si sa più quale assurda frenesia.
Mi sposto e a Mezzogiorno sono sull'Aventino; nel piacevole fresco del
Parco degli Aranci, sento il cannone del Gianicolo sparare a mezzogiorno
in punto, mentre la mia vista fisica spazia tra il Cupolone e Castel
S.Angelo, con la piacevole "macchia" dell'Isola Tiberina che interrompe
il flusso placido del Tevere. Il sole alto nel cielo illumina la
maestosità di questa mia città...guardo il lungotevere snodarsi nel
cuore dell'abitato, fino all'Ara Pacis, simbolo del potere dell'Impero:
quello stesso potere che trasuda ancora oggi nell'aria che mi circonda
da quei simboli, da quelle costruzioni che il Tempo ci ha preservato e
ci ha fatto arrivare, affinché ne potessimo comprendere l'importanza, e
perché no seguirne l'esempio....
La sera è ormai calata e nelle infinite gradazioni della luce al
crepuscolo, contemplo i declivi dei sette colli, resi ancora più
delicati dall'intimità delle sfumature dei colori; ne riscopro la
dolcezza infinita, resa ancora più morbida dall'infinità di ricordi,
profumi e intime sensazioni che vi ho riposto negli anni, alle quali si
vanno ad aggiungere quelle ivi riposte da una moltitudine di persone, e
che, nel corso dei secoli, si sono sedimentate, fino a diventare
qualcosa di chiaramente percepibile..qualcosa che non si può vedere con
i sensi fisici, ma che si può sentire sulla pelle e da lì lasciare che
l'anima ne venga pervasa…..
E rimango lì in contemplazione, non sapendoo più se questo spettacolo di
vita che si perpetra attraverso i secoli, o se la rinnovata quiete della
mia anima...
Al calare delle tenebre notturne in un'oasi di silenzio quasi
innaturale, cammino attraverso i vicoli tra via Giulia, Piazza Navona e
Largo di Torre Argentina, illuminati dai lampioni radi e fiochi della
fine del secolo scorso, e sfiorando i muri si possono ascoltare le voci
popolane che mi rapiscono nell'ennesimo onirismo del giorno che va, e
guardo gli uomini seduti nelle osterie a bere e giocare ai dadi,
strizzando gli occhi alle servette in un'atmosfera afosa e greve di
odori. I carrettieri tornano lentamente alle loro case e posso udire gli
zoccoli delle bestie da tiro scalpitare sui "sampietrini" e nel buio di
qualcuno dei vicoli si possono sentire le zuffe e i duelli e gli
incontri segreti degli amanti che usano il manto dell'oscurità per
riuscire a scambiarsi i loro sentimenti a lungo repressi.
Le guardie girano tenebrose e quasi furtive per le strade, ricercando
ladri, truffatori e assassini; al loro passare i pochi bimbi si
stringono alle gonne delle loro mamme, cercando protezione dalla
brutalità che contraddistingue i Bravi, che assicurano la giustizia
imposta dal potere temporale della Chiesa...
Mi ridesto dal mio viaggio nel tempo, guidato dalle pietre di cui sono
composte le costruzioni della mia città, e mi ritrovo a notte fonda sul
Gianicolo a contemplare il fiume che scorre lento nel quale la luna
piena vi si specchia tremolante, circondata dalle stelle....il riflesso
dei ponti antichi di secoli inframmezzati da Castel S. Angelo crea un
effetto mozzafiato....quanto è bella la mia città....sporca, caotica, ma
in questo mio tempo ancora fermo, appare maestosa e quieta.....una
matrona sdraiata sul Tevere che è il suo triclinio.....e mentre sono lì
a guardare le luci dei vicoli della Roma che tanto adoro....la Roma
papalina, la Roma di Ciceruacchio, della Fornarina, di Romoletto, di Meo
Patacca e mille altri misconosciuti personaggi che rendono ancora viva
questa città, mi giunge la consapevolezza che la nostra attuale vita,
così frenetica, caotica e troppo spesso sprecata nel dare senso a cose
futili e temporanee, non verrà ricordata nel calore delle pietre
scaldate dal tempo trascorso, e se non dimenticata del tutto,
simboleggiata a perenne monito della distruzione che stiamo
ignominiosamente perpetrando…..
Ritorno a casa colmo di gioia e di una serenità interiore che non
provavo da tempo; metto una mano in tasca e anziché le chiavi di casa
trovo una pietra antichissima e calda: la stringo nella mano e di nuovo
immagini, suoni, profumi, colori ruotano vorticosamente dentro di me,
seguendo il ritmo dato dallo scandire dei secoli che ho attraversato
dentro e fuori la mia anima, in un sogno lungo due millenni...

-------------------------
 ICQ 119644831
-------------------------
Come away oh human child
To the waters and the wild
With a faery hand in hand
For the world's more full of weeping
Than you can understand
(W.B.Yeats "The stolen child")


title: Onirismi...[lunghetto]

author: camilla

text:
Max67 <max.a...@libero.it.NOSPAM> wrote in message
3D26393E...@libero.it.NOSPAM...
>
> Lunedě di Pasqua, mattina ore 6,30 circa...
Tienimi il posto che dopo ho voglia e bisogno di commentarti. Oggi sono a
casa e devo fare un po' la mater familias, ma appena posso torno da te.
Camilla
(ibam forte Via Sacra...)


title: Onirismi...[lunghetto]

author: Gordon Comstock

text:
CID - Commento in diretta, ovvero: cosa pensa un lettore *mentre* legge.
"Max67" <max.a...@libero.it.NOSPAM> ha scritto:
> Lunedì di Pasqua, mattina ore 6,30 circa...
> Mi scuoto dalla mia solita pigrizia; strano per me essere già
> sveglio a quest'ora, comunque esco e prendo la moto...trovo
> la città quieta, sonnacchiosa, ancora avvolta nella bruma del
> mattino, illuminata da quelle luci magiche che seguono l'alba
> da presso...
cliche' ...
> in giro poche macchine, ancor meno persone, ed io vagabondo,
'ed io vagabondo' mi pare una canzonetta scritta per Sanremo
> per quelle strade che secoli or sono, hanno sentito su di loro
> i passi di Cesare Augusto e dei grandi Imperatori.
'tacci ... :-/
> Mi lascio trasportare come in un sogno e mi avvio
> sul Palatino: vedo il Circo Massimo,
a questo punto mi e' venuto in mente Guzzanti che fa Venditti (il GRA)
> la luce mi affascina e mi rapisce...come in un
> sogno..Lettighe e carri si intrecciano nelle stradine che
> conducono al Foro, mentre gli schiavi si affaccendano
> operosi nel preparare i prossimi Giochi.
gli schiavi operosi fanno il paio con le api industriose dei vecchi libri di
scuola
> Scendo verso il Foro e da ogni pietra che tocco, si può sentire il
> passato..il perpetrarsi dello scorrere del tempo..
il perpetrarsi nelle pietre e' cacofonico
> Le gioie, i dolori, le traversie che si sono avvicendate
> dinanzi a esse...Le grida di comando dei centurioni,
> i gemiti di dolore e di stenti degli schiavi,
see ... mo' appare Russel Crowe ...
Scusa, ma non ce la faccio piu' a continuare. Non e' per il gusto di
stroncare gli scritti altrui tanto per farlo o per autonominarmi censore,
ma - credimi - questo e' cio' che qualunque lettore mediamente critico
penserebbe di questo scritto. Ingenuo, zeppo di immagini banalotte, di
espressioni stantie, dal sapore decisamente adolescenziale (anche se il 67
nel tuo nick dovrebbe indurre ad altre considerazioni). Insomma, non te la
prendere, nulla di personale, ma ... riprovaci. Ciao
gordon


title: Onirismi...[lunghetto]

author: Writer

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> wrote in message
> cliche' ...
Dovresti aggiungerci un (TM), mau :-)
W.
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Onirismi...[lunghetto]

text:
"Writer" <
om...@tin.it
> ha scritto:
> > cliche' ...
>
> Dovresti aggiungerci un (TM), mau :-)
quello e' *sciatto* ... ;-)
gordon


title: Onirismi...[lunghetto]

text:
Max67 <max.a...@libero.it.NOSPAM> wrote in message
3D26393E...@libero.it.NOSPAM...
>
> Lunedì di Pasqua, mattina ore 6,30 circa...
Provo a spedirtelo in privato perchè 'sto cazzo di server oggi non mi lascia
collegarmi col ng. Per favore fammi sapere se ti è arrivato perchè sono nera
con OE e tutta questa massa di ferraglia che ogni tanto non ci capisco un
tubo, e quando sono incazzata sai come va a finire.
Ciao
Camilla
La prima sensazione è stata di déjà-vu anzi déjà-lu, nel senso che forse ho
letto qualcosa di molto simile non so più dove o forse addirittura ho
scritto io stessa qualcosa di molto simile non so più quando. Anzi, la
seconda che ho detto di sicuro, solo che scrivevo della mia città che è
Venezia, quindi come vedi ci si capisce. Tralascio di analizzare
pignolescamente la forma, perchè non mi interessa più di tanto ; dirò solo
che ci trovo qualche lieve scadimento nel didascalico che qua e là disturba
l'onirismo, cioè il vero senso che mi acchiappa in questo scritto. Ma non è
quello che conta, anzi la forma è competenza di altri qui dentro. A me è
piaciuto il tuo vivere quel sogno e non poterti opporre a quell'evocazione.
E' stato come riconoscere la commozione che io stessa provo ogni volta che
mi trovo in posti dove è rimasto qualcosa di antico e di bello, segni di
altri uomini le cui lontanissime ceneri si sono indissolubulmente mescolate
alle pietre su cui camminiamo oggi. Ti parlo oltre che di Roma - che amo
intensamente - e di Venezia con cui ho invece un rapporto più contrastato
come quello storico tra madre e figlia, ti parlo di Ferrara, di Mantova, di
Firenze, di Siena, Lucca, Pisa, Spoleto, Pomposa, Ravenna, Parenzo,
Dubrovnik, Parigi, la Grecia tutta, la Riviera del Brenta, i mosaici di
Torcello e alla via così. Ricambio (verbo usato in modo qui stravagante ma
spero che tu lo "senta") il tuo senso di felice smarrimento nelle pieghe del
tempo quando con esso stabilisci il più elementare e al tempo stesso
efficace dei contatti, quello fisico, quello mediato da sensi materiali ma
avvezzi a cogliere emozioni immateriali. Io quando tocco e accarezzo le
pietre antiche, quando seguo con le dita i bassorilievi nelle chiese, sui
resti dei templi, quando aggancio con lo sguardo un affresco o una tela,
quando calpesto con tutta la mia consapevolezza  antichi selciati, sono
certa di passare ad un'altra dimensione temporo-spaziale e provo l'estasi di
un benefico annientamento. Mi torna in mente un pomeriggio di settembre di
tre o quattro anni fa, mio marito e io stesi sulle erbe giallastre alle
Terme di Caracalla, pochissimi turisti silenziosi e riverenti rigorosamente
non italiani, il cielo di Roma e dei suoi déi, gli avanzi per i gatti tra i
cespugli e la voglia struggente di lasciarci andare nelle acque azzurre dei
balnea dove si specchiano mosaici di delfini. Grazie per questa nostalgia.
Camilla
Già che ci siamo, ti spiego perchè non ho commentato il tuo primo scritto,
didascalia di un incontro. Perchè, al contrario di questo, non mi ha detto
niente.


title: Onirismi...[lunghetto]

text:
camilla <
camilla.f...@libero.it
> wrote in message
BoDV8.116$K_4....@twister1.libero.it...
>
> Max67 <max.a...@libero.it.NOSPAM> wrote in message
> 3D26393E...@libero.it.NOSPAM...
> >
> > Lunedì di Pasqua, mattina ore 6,30 circa...
>
> Provo a spedirtelo in privato perchè 'sto cazzo di server oggi non mi
lascia
> collegarmi col ng. Per favore fammi sapere se ti è arrivato perchè sono
nera
> con OE e tutta questa massa di ferraglia che ogni tanto non ci capisco un
> tubo, e quando sono incazzata sai come va a finire.
> Ciao
> Camilla
Ecco, avevo appena finito di dire che mi stavo incazzando ed ecco che il
server si è rimesso a fare il bravo. Ci vogliono le maniere forti. Chiedo
scusa a Max e al gruppo.
Camilla