title: Fuliggine

author: Clooadesh

text:
Nella mia mente fanno capolino rumori strani, non c'entrano nulla col sogno
che sto facendo, sono disteso su di lei, la sento gridarmi contro, ma sento
oggetti cadere più in là, strisciare e rotolare giù da qualche posto...
Ecco che mi sveglio, non sono sudato ma vistosamente compiaciuto della mia
vita onirica. Non la sento più gridare come prima, non la vedo più neppure
accanto a me... già!!!... lontano anche questo finesettimana!!! E' strano
come sembra normale che gli impegni del lavoro costringano giustamente una
persona a starti lontana, e come l'indipendenza che hai sempre predicato ed
il bisogno di vivere appieno la propria vita ora siano sull'orlo di crollare
di fronte ai colpi sferrati da un'erezione che sembra senza fine e che
terminerà in modo innaturale!!!
Scopro con orrore che gli strani rumori di sottofondo altro non erano se non
la mia gatta che con forza sovrafelina spostava oggetti, portapenne vari e
perfino un quaderno di appunti... al che segue una sonora ricaduta della mia
nuca sull'agognata superficie del cuscino che ha ancora su l'odore del mio
sogno, l'odore del suo profumo e l'eco delle grida, dei morsi e nelle pieghe
della federa non mi è difficile trovare le curve del suo viso schiacciato.
Ma la gatta pretende di essere sfamata... sono le 7,45 della domenica
mattina, ed oggi vengono a trovarmi i miei!!! Le pulizie??? Le ho già
fatte... sono un vero precisino del cazzo su queste cose!!! Mi getto nella
doccia prima che il torpore del letto mi riporti in una posizione che
agevola i voli pindarici... ne esco sveglio alla fine, ma l'acqua non ha
lavato via anche la Domenica mattina!!! Ho dormito si e no 4 ore e vivo una
specie di limbo, sento anche le emozioni congelate, non ho fame, non ho
particolarmente voglia di impegnarmi in qualche cosa, ho solo voglia di
chiudermi in un angolo, lontano dalla TV e soprattutto del telefono... la
Domenica mattina!!! Non c'è nulla di più inutile, non devo che aspettare che
finisca, ma non sono abituato ad attendere la fine di qualcosa senza prima
interagire con essa in modo quantomeno costruttivo... così vedo la mensola
dei cd colma fino alla rivolta armata da sovraffollamento... vedo gli U2 che
cavalcano armati fino al collo verso di me, gli Almamegretta che mi scrutano
torvi, la vergine Elisa che vaticina strane ed orrende profezie per me e Ben
Harper che mi rincorre per prendermi a chitarrate sulle costole... tutto ciò
mi fa sorridere... e la gatta ha ancora fame!!!
Accendo il pc, leggo la posta... sono le 10! Lettere dall'America, spedite
perfino il Sabato notte!!! Cristo!!! I miei pensieri girano in tondo,
ovattati, mi accorgo che ancora non ho tirato su neppure una serranda. Lo
faccio, apro la finestra, luce, aria di mare... mi piace il contrasto con la
mia casa... torpore e buio contro luce ed ottimismo... lascio che la lotta
si sviluppi, mentre io vado a far colazione!!! E' decisamente bello sentirsi
intorpiditi dal sonno e dalla mattina, quando sei consapevole che il giorno
e la vita sono così vicini, e sono loro che aspettano te... almeno oggi
potrò averla vinta su qualcuno... non avrò teneri baci e non vedrò quei
gesti che la dipingono perfettamente adattata sullo sfondo della mia vita,
della mia casa e soprattutto continuerò felice a tenerla in un angolo della
mia mente aspettando che salti fuori quando meno il torpore dei miei
pensieri se lo aspetta.


title: [-3] ConfEDSsore' news

author: Camillo

text:
olà... un rapido bollettino medico:
i testi ai blocchi di partenza a tutt'ora sono: S E I
datevi da fare, scansafatiche, che mai EDS fu più facile e scrauso di
questo :)
--------
per aspera ad astracan


title: nuova edizione x grande letteratura

author: pietro c

text:
Ciao,
la nuova edizione - riveduta e corretta - sta finalmente per vedere la
luce :-D
Qui puoi scaricare i primi 7 capitoli gratis:
http://www.carubbi.com/als
Indice:
1. Volare
2. Registrazione
3. Eccoli i prestigiatori
4. Another brick in the wall
5. Il paradiso
6. Macchina del tempo
7. La storia
8. Love me two times
9. Le nuvole
10. Child in time
11. J'adore Venice
12. Corpo a corpo
13. Il mare verticale
14. A hard rain's a-gonna fall
15. Gli angeli
16. Gelosia
17. Tango between the lines
18. Io vivrò (senza te)
19. Shine on you crazy diamond
Note
Ciao!
Pietro
--
pietro c
www.maradagalweb.blogspot.com


title: EDS 3: ispiraz. e scrittura

author: Galina

text:
SCRIVERE SCRIVERE SCRIVERE ANCORA...
     Mi viene in mente Samarcanda, del mio stimato Roberto Vecchioni...
     Non so quanto tempo impiegherò a scrivere questa cosa, a rispondere in
pratica a Morjhack che chiede come si può trovare ispirazione e scrivere.
Penso che scriverò per meno di sessanta minuti.
     Non posso che raccontare due mie piccolissime esperienze. Frequentavo
la quarta elementare, tanti e tanti anni fa. Figlia di contadini, avevo
esperienza soprattutto di campagna, prati, fiori, animali, tramonti... A
casa mia però si leggevano libri e si comprava sempre il giornale. Una
volta, in ottobre, la maestra ci diede un tema: la vendemmia. Càspita,
rispetto alla maggior parte delle mie compagne (allora c'erano classi
femminili e classi maschili) io sapevo molti di più, su quell'argomento. E
mi capitò... l'ispirazione. Con entusiasmo incominciai a scrivere:
"La vendemmia riempie d'uva i tini
e di contentezza i bambini.
Lungo i filari vanno i contadini,
staccano dai tralci i bei grappoli biondi
e li mettono nei cesti, subito ricolmi... "
Il resto non lo ricordo. La maestra lesse il mio svolgimento, non disse una
parola, si precipitò in classe quinta e sottopose a quella maestra il mio
testo. Insomma, lo lessero ai ragazzini di quinta... e assaporai la
celebrità!
     Quelli però non erano i miei primi versi. In un tardo pomeriggio di
quell'estate, la mia mamma mi aveva mandata a portare cibo ad una chioccia e
ai suoi pulcini, nel prato, all'ombra di un grande gelso. Mi fermai un po'
in quel posto bello e tenero, dove una mamma chiamava e coccolava i suoi
piccoli quasi tutti adottivi. Intorno, il verde era splendido. Il cielo
azzurro era in parte occupato da una grande nuvola così bella... Insomma,
fui presa da un'emozione strana, mai provata prima così intensamente. Pensai
a come potevo dire quello che mi stava succedendo, e me lo dissi, e per non
dimenticarlo tornai subito a casa e lo scrissi. Nacque così la mia prima
poesia.
Non ricordo se quello stesso anno, forse quando già frequentavo la quinta,
mi capitò un'altra cosa strana. Allora non c'erano gli scuolabus, io andavo
a scuola a piedi, come tutti i ragazzini. Qualche volta ero sola, e mi
guardavo intorno, fantasticando.
Come tutta la mia famiglia, leggevo molto. Ogni settimana compravo un
giornalino: La Gazzetta dei Piccoli, che da molti anni non esiste più. Una
volta, nel giornale c'era la prima puntata di un racconto: una lupa ferita
era rimasta sola con i suoi piccoli, nel bosco. I cacciatori (che mi saranno
antipatici in eterno) le avevano ucciso il lupo. Era una storia straziante.
La conclusione era rimandata alla seconda e ultima puntata, nel giornalino
della settimana successiva. Purtroppo, la settimana dopo il giornale non
arrivò, e per me il racconto rimase inconcluso.
Che fare? Non mi rimase altra possibilità che terminare la storia per conto
mio, raccontandomi particolari, espedienti e soluzione, mentre camminavo
andando a scuola e tornando. Il lavoro di fantasia durò per qualche giorno,
me lo raccontai più volte, con modifiche e correzioni, fino ad una
conclusione consolante che salvava la lupa e i suoi piccoli.
     E' la prima volta che scrivo queste cose, che mi confesso... Mi rendo
conto, adesso, che le mie primissime esperienze... letterarie hanno avuto
una componente in qualche modo materna. La presenza della chioccia e della
lupa non sono state inutili, hanno avuto un peso nella parte seria della mia
scrittura. Non me n'ero mai accorta, non avevo mai tirato le somme fino a
quando qualcuno che scrive in questo ng non me lo fece notare. Che strana,
la vita.
Quanto tempo ho impiegato a scrivere tutto questo? Mah...
Gal


title: presunzione e lettura

author: dario

text:
Io nel mio piccolissimo essere, e ci mancherebbe, non ho mai distolto il
pensiero della crescita dal nulla, inconcepibile dignità umana ma
instancabile socconbenza
dal credersi atto di ogni qualsiasi parvenza, umana o stellare, con il
termine a paragone.
Prova e scrivi e cadi nelle incombenze di essere creduto oppure di crederci,
cosa oramai insipida e senza ulteriori volgarità.
Esempio raccimolato negli scantinati del sapere di cui ognuno si fa padrone
ma poi ricade nel nulla:
io , come io, persona al di sopra e poi tu me ne diresti di ogni sorta, non
sono nulla, ma prima di abdicare, ci ho creduto nel nuula:
racconti, favole, e pensieri distorti, tanto per mettere la mia favola in
una mente.
Romanzi, sceneggiature e tanti racconti, che poi ogni piede si stanca e
s'allontana nel verso di ogni distanza.
Nel non esserce come io sono io m'approffitto nel dichiarare che ogni
istante ha bisogno anche di un sogno, bastardo che sia.
dario


title: EDS-Il bicchiere infranto-

author: Writer

text:
Dedicato a Italo Calvino.
    EDS -Il bicchiere infranto-
Calici di cristallo, lunghi, affusolati, finemente lavorati, a sbalzo,
antichi, ordinatamente disposti  nelle mie credenze Luigi XV,
scintillanti come gemme, distillanti luce al sole del mattino che filtra
tra le tende socchiuse, riflessi di Boemia, memorie di corti reali
splendenti, sfarzose, spietate, pettegole ed infide.
Calici puliti da mani amorose, sfiorati da dita esperte, contenitori
maestosi di liquidi sublimi, di vini rigorosamente millesimati e rari,
di spumanti che vengono prodotti  in vigne selezionate , invecchiati in
botti di rovere speciali, liquidi preziosi come la coppa che li
contiene,  affinché  il piacere del gusto e della vista si fondano  in
un'armoniosa mistura ricca di sfumature, prospettive, retrogusti, di
impressioni labili come il desiderio.
Ottocentoventi calici di tutte le fogge, di tutti i materiali esistenti
sulla terra: cristallo, ma anche oro, argento, avorio, intessuti di
filigrana, di perle, di smeraldi, lunghi e appuntiti come una spina di
cactus o cavi e tondeggianti a guisa di  scodelle, deliberatamente
imperfetti, che recano ancora visibili, ad un occhio attento e adorante,
le tracce del lavoro di sconosciuti artigiani , opere che incarnano i
difetti ed il carattere dei loro creatori.
Duecento trentaquattro calici di cristallo che ondeggiano, percossi da
un movimento tellurico di mediana intensità,  tintinnano garruli e
lamentosi e provano a mantenere un equilibrio sempre più precario, prima
di essere espulsi dai loro ripiani e, con lentezza esasperante, cadere
per terra frangendosi in un'esplosione di schegge, frammenti, frantumi
rimbalzanti,  particelle di vetro che zampillano, si scontrano,
s'allargano come una macchia di sangue sul pavimento, inseguiti da urla
d'impotente sgomento.
Writer


title: EDS-Il bicchiere infranto-

author: paki

text:
On Sun, 21 Nov 1999 23:01:12 +0100, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>Dedicato a Italo Calvino.
>    EDS -Il bicchiere infranto-
>Duecento trentaquattro calici di cristallo che ondeggiano, percossi da
>un movimento tellurico di mediana intensità,
[snip]
> particelle di vetro che zampillano, si scontrano,
>s'allargano come una macchia di sangue sul pavimento, inseguiti da urla
>d'impotente sgomento.

>Writer
A Wra', so' Italo,
e' da un po' che me lo chiedo, ma Giovanni, dopo tutto il tempo
passato a metterlo insieme quel suo fragile tesoro, non poteva
scegliere di tenerlo, chessoio, nel castello che ha ad Amboise, o
puranche in quel suggestivo (tetro direi io) maniero vicino Tirgu
Mures, piuttosto che nel suo bel palazzo appena fuori Nocera Umbra?
 :-)) paki


title: EDS-Il bicchiere infranto-

text:

Italo, quale onore.
Il palazzo non è a nocera Umbra, ma nello stato di Oaxaca, dove tu hai
ambientato quel magnifico racconto sul "gusto".
peccato che sia una zona fortemente sismica...
Saluti adoranti.
Writer


title: - nature d'autunno -

author: stirner

text:
quest'anno la quercia rubra ha fatto tantissime grosse ghiande. sono
bellissime. le ho raccolte e messe in un largo piatto di ceramica giapponese
colore di terra naturale regalatomi da un grande ceramista. anche il
melograno ha fatto ben sette frutti. non ne aveva mai fatti, solo fiori
estivi finora. li ho colti e messi assieme alle ghiande. uno sballo!  il
tavolo rotondo del soggiorno dove poggia la ceramica ora mi attrae di
continuo. forse dipingero un quadro.
stir


title: vabbè, via, un pezzo

author: cosetta

text:
diario - 1a sala - note
(note di prima sala)
- oggi -
ricordare di dire a Bulldog di lasciare le chiavi all'entrata vicino al gas
(sotto lo zerbino)
nota: lo zerbino va lavato prima e dopo
ricordare a Rasputin di portare fuori Napoleone a fa' un giretto
(nota: ieri sera è stato male (Napoleone) - cucinargli del riso senza
sputarci dentro, possibilmente)
lasciare a Scarface gli spiccioli per i beverages
                                Turni
8,00 - 11,00 Scarface
11,00 - 13,30 Rasputin
(13,30 - 16,00 zerbinotto , sob)
16,00 -19,00 Rasputin o me (e se vuole, Napoleone)
(nota: ricordarsi di tenere lontano Napoleone da zerbinotto)
----------------
scusate, devo spegnere, arriva gente
co.
no, scusate, falso allarme
------------------------
stasera
il diario di Scarface è vuoto. ho visto che ieri nascondeva un foglio sotto
il lampadario (ricordarsi di smontare il suddetto e investigare nei paraggi)
zerbinotto non scrive niente. troppo furbo. gli ho fatto credere di aver
buttato il mio "palinsesto". se l'è bevuta. o almeno ha fatto intendere di.
in realtà fa il doppio gioco. allora l'ho prevenuto. ma così è stare al suo
gioco (ricordare di cambiare tattica, domani, mò mi rompo)
sabato 13 aprile
...ma perché il corpo si svuoti     delle sue paure io devo liberarmi in
fretta di questo       e premere la fronte fino a schizzarne fuori ciò che
non è mio, invenzioni che non ho inventato, ma subito (da subire= verbo)
tipo, il dolore
(fantasie testamentarie di Bulldog. piuttosto non l'ho mai visto fare un
turno , bel lavativo)
incontro con sister Hope e . in attesa, schiacciati in fila. capelli occhi e
scarpe - metallizzati -  uguali a quell'altra (ricordarsi di lavorare su
questo punto, l'ottavo)
--------------------------------------


title: vabbè, via, un pezzo

text:
On Sat, 28 Oct 2000 16:06:04 GMT, "cosetta" <
gas...@libero.it
> wrote:
> diario - 1a sala - note
> (note di prima sala)
ho trovato il tuo testo gustosissimo, fresco e scrocchiante come un
certo tipo di focaccia che fa il panettiere sotto casa (mia) che - per
l'appunto - dicesi (la focaccia) "schiacciata". io la preferisco del
tipo "negra", vale a dire molto ben cotta, al limite
dell'abbruciacchiatura ma ben lungi dall'essere carbonizzata
(ricordarsi di chiedere a Veronesi - non a Veronelli, però - se il
grano divenuto prima farina e successivamente carbonizzato (complice
lo strutto) fa venire il cancro o se altresì - o altrenò? - solo il
maldipancia o magari il meteorismo che talvolta - addosso a individui
predisposti - si esternalizza in circostanze oltremodo imbarazzanti,
magari mentre stai studiando in biblioteca e c'è davanti a te la
ragazza - con tette king size - che t'attizza da giorni ma che non sai
come pinzare - non so se. chiusa parentesi.
tutto ciò per dire che non so se ho (già) letto altro di tuo (ma
questo m'ha entusiasmato, davvero) o se c'ero o se non c'ero, perché
ultimamente ci ho avuto prima il cancro, poi la colite, poi l'infarto
e infine l'ictus da cui conto di risollevarmi mediante applicazione di
forti dosi di raggi X (che - val la pena di ricordare - furono
scoperti accidentalmente nel 1895 da Wilhelm Conrad Röntgen, di
professione fisico tedesco) magari un'altra volta perché evidentemente
- essendo qua io a leggere il tuo testo e a scrivere cazzate - questo
uicchend sono andato moderatamente in bianco (non in buca - m'ha dato
buca), per via di un fottuto cardiologo che non. chiusa parentesi?
c'era?
in particolare quanto segue l'ho trovato spumeggiante come la birra (a
me mi piace la Ceres, ma solo fino al 30 settembre, poi passo ad altre
preferenze, salvo complicazioni) bevuta a canna (ricordarsi di
togliere dai gins il trozzo che so io, prima di darli a mammà per
lavarli - vorrai mica che li lavi io i gins, no?)
> zerbinotto non scrive niente. troppo furbo. gli ho fatto credere di aver
> buttato il mio "palinsesto". se l'è bevuta. o almeno ha fatto intendere di.
> in realtà fa il doppio gioco. allora l'ho prevenuto. ma così è stare al suo
> gioco (ricordare di cambiare tattica, domani, mò mi rompo)
brava cosetta, evocativa nel nick, entusiasmante nel neck, e
bibidibobidibù nel nock. qui è il camillo tuttandato che ti augura
buon natale e felice anno nuovo, a te e a zerbinotto (alias Margaretha
Geertruida Zelle, in arte Mata Hari, di professione danzatrice
olandese - ora defunta).
Camillo. PS: a proposito: conosci un certo Rodolfo? mi deve una cento
e non lo vedo da l'altra sera. mah! comunque, se l'incontri diglielo
che io sto incazzato per via di quella roba che lui sa. chiamami
quando vuoi. il mio numero ce l'hai. ti aspetto su un'altra pagina - o
in un'altra sala - magari la seconda, che so, oppure salta
logaritmicamente alla decima. vedi tu. la firma l'ho già messa (al
piano di sopra così non la calpesta nessuno). punto.
------------
Je m'en fous


title: vabbè, via, un pezzo

text:
.(vabbé, ho capito, spero di far meglio alla prossima(
cmq.
ti ringrazio, e di tanto, per la gentile attenzione e ricambio gli auguri
cosetta (in debito (formativo
Camillo <
cam...@excite.com
> wrote in message
hhcmvs02kmsp39tff...@4ax.com...



title: vabbè, via, un pezzo

text:
On Sun, 29 Oct 2000 17:53:07 GMT, "cosetta" <
gas...@libero.it
> wrote:
> .(vabbé, ho capito, spero di far meglio alla prossima(
mi sa che non hai capito, invece: io mi sono divertito davvero a
leggere il tuo testo :)
> cosetta (in debito (formativo
naaaa. l'unica cosa che (forse) potrei insegnarti è la formattazione
(e allora si tratterebbe di un debito formattativo) e il quoting (il
tuo è un po' - come dire - esuberante) :-D
Camillo.


title: Piccola storia senza importanza

author: Rosebud

text:
 Il primo  indizio di strage  fu sulla  gamba  sinistra.
Annabel  aveva appena  chiuso il lapidario della  settimana  e si avvicinava
 ad attraversare il suo periodo  scalzo .
Così definiva lei il momento  immediatamente successivo  all'intervallo ,
 quello che non è  ancora  inizio  di  qualcosa  ma  è  al tempo stesso la
 chiusura di un  conto  lasciato  in sospeso .
La prova  aveva  avuto inizio alle  17.00: insieme a lei  a rispondere a
 quell'annuncio  giovani  ragazze  dallo  sguardo  di  nylon  spezzato e
 donne  affaticate da un tempo balordo .
 E poi lei, appunto .
 Ecco ...quando  fu il suo  turno  iniziò  con la prima  parte del monologo
 ..."Se tacito l'accordo  ci fu , mia  fu la colpa ed il disonore...mio il
 pretesto ...mia  l'esecuzione ...mio  lo sguardo serrato e la mano  che  si
 protese in avanti per  sferzare il colpo...mia mia mia...e  solo adesso che
 intravedo  questo  grigio ..ascolto  la distanza  che  c'è  tra un breve e
 sottile  spasimo  e  la  ragione   del   non  respiro....".
 Il regista  , meravigliato per la scelta  del brano  gliene  chiese
 ragione...e lei  con il cuore  riemerso dalla  sepoltura  sorrise:
 " Ho amato  questa autrice ...e se  ci fosse  stato  tempo ...l'avrei amata
 di più..." e disse  questo  alzando  con enfasi la mano  e  distogliendo
 per  un attimo lo sguardo  da un   pensiero  che  afferrò  d'un botto  come
 fosse una  mosca  appena tornata  da un girin  girare  su pezzi  di merda.
Attese  un qualche  segnale  che  comunicasse qualche reazione : il regista
 la  guardò serio  e  poi  dopo  qualche  minuto  si  concentrò sulle  sue
 gambe:
 " Su ...si tiri  su la  gonna  faccia  vedere  se  ha  le gambe  giuste
per
 ...." .
Il primo  indizio di strage  fu sulla  gamba  sinistra.
Piccole  cicatrici  appena  visibili  ad occhio  nudo ...ma  quello  si
 avvicinò....
 " Mi faccia vedere  qui "  disse  il regista  e  sorrise  sporco  ma
 sorrise....mentre  oramai la mano  indagava  e  lo sguardo  si perdeva  su
 punti altri .
" Sarà mia la  parte?" chiese lei  dopo un po'  a denti stretti  e  con la
 spettinatura  concessa  un po'  ovunque : lui , il regista  non
 rispose...avanzò  ancora  un po' e  poi fece  cenno  al suo assistente  di
 preparare  la  prossima   persona  per  l'audizione....
" E' così  che va  gioia  mia...."  mormorò ....sorriso  sporco e  mani
 innocenti ..." E' così che  va ...e tu non ci puoi  fare  proprio
 niente...".
E mentre lei  smascherato il  bluff  di lui pensava al  film ,  quel vecchio
 film  con  Bogart del  1952, " L'ultima  minaccia",  quello stanco tempo
le
 attraversava  il cuore...inesorabilmente...ma non era il caso  di dare
 importanza  a  questo ...Niente  che  sarebbe  durato  di più  di  un bidet
 dopo una  elementare scopata...
 Si potrebbe chiamarlo amore ...e  non  si sarebbe  molto lontani dalla
 realtà....solo  che  magari dopo una situazione  come  questa  ne  si esce
 forse  più  puliti  o forse  no ...chi lo può  dire...
 E si allontanava , Ivano  Fossati nella testa, capelli   solo  appena
 scomposti  ...e un piccolo  invisibile detonatore nella mano  sinistra...
" Addio amore..." ma   questo lo pensò  soltanto ...
 mentre dietro  di lei  la cenere della  fine  si  confondeva  con il  fuoco
 di  qualcosa  che  forse  soltanto  il  tempo avrebbe giustificato .
G.


title: [R] The show must go on

author: faccia un po' lei

text:
Se non avesse trovato al più presto qualcuno a cui dirlo, il caporale
Antonio sapeva che sarebbe scoppiato. A quei matti della “cooperativa”,
neanche a parlarne, anzi loro erano quelli che dovevano restare più
all’oscuro di tutti. Figurarsi! Se fosse giunta loro voce che era
impotente, gli avrebbero fatto scherzi atroci. Come minimo si sarebbe
dovuto trasferire all’altro capo della città, e lasciare il lavoro. Dagli
amici mi guardi Iddio, appunto. Ma allora, con chi sfogarsi? Serviva una
persona di fiducia, e fuori dal suo giro. Trovato: sua cugina Vincenza era
l’ideale. Erano stati compagni di giochi da piccoli, da ragazzini avevano
anche preso una cotta reciproca, finché lei si era trasferita a Milano per
lavorare in una radio. Ora poteva benissimo diventare la sua confidente
segreta. Perché no? Era in gamba, rispondeva alle telefonate del pubblico
dispensando saggi consigli e poi gli voleva ancora bene: di lei era sicuro,
ci avrenbbe messo la mano sul fuoco, non l’avrebbe mai tradito. Cominciò a
raccontarle tutto, fin nei dettagli più intimi e segreti. Le chiedeva anche
consigli musicali. Lei era talmente indaffarata col suo programma che non
poteva rispondergli. Ma lui era contento lo stesso per averla ritrovata.
Successe un po’ per giorno. All’inizio non ci fece troppo caso, poi la
faccenda si ripeteva e lui iniziò a insospettirsi. Gli amici si erano messi
ad usare in continuazione parole come “drizzare” e “inalberare”, si davano
di gomito e trattenevano a stento le risate. Una volta che lui raccontò
che, durante l’alzabandiera la corda gli si era ingarbugliata e la bandiera
si era inceppata, loro si tenevano la pancia dal ridere. Indagò con
circospezione e alla fine venne a sapere il mistero. La sua dolce cuginetta
Vincenza, in mancanza di idee per riempire il tempo tra una canzone e
l’altra, si era messa a raccontare in radio i fatti suoi. Senza far nomi,
beninteso, ma con una tale dovizia di particolari che gli amici non avevano
tardato a riconoscerlo. Qualcuno di loro prese a telefonarle in diretta,
poi lo fecero anche gli altri, Vincenza fu ben felice di aggiungere
dettagli piccanti, veri o inventati, sulle sue defaillances sessuali.
Intanto raccontava anche qualche ricordo personale della loro antica
storiella. In pratica da quel giorno il programma diventò una specie di
“Antonio’s story”. Ormai lo spettacolo non poteva andava avanti che così:
ogni mattina la diligente conduttrice scaricava la posta e, in diretta,
aggiornava i suoi affezionati radioascoltatori sulle ultime novità.
Seguivano le telefonate ed il dibattito si animava. Gli interlocutori erano
quasi sempre gli amici di Antonio che, sotto falsi nomi, si davano il turno
a telefonare e spettegolare.
Quando lui venne a sapere tutto quanto, si
sentì morire per la delusione, l’umiliazione e la vergogna di essere
diventato un pubblico zimbello. Poi non ce la fece più, prese la pistola
d’ordinanza e si sparò in testa.
Vincenza continuò come niente fosse. The
show must go on.
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: [R] The show must go on

text:
Il 05 Mag 2002, 22:34,
fac...@unpolei.it
 (faccia un po' lei) ha scritto:
>Poi non ce la fece più, prese la pistola
>dordinanza e si sparò in testa.
>Vincenza continuò come niente fosse. The
>show must go on.
Vincenza
continuava il suo programma perché sapeva che la pistola era scarica.
L’aveva scaricata lei la sera prima, dopo la litigata furiosa che avevano
avuto. Lei pianse e si disperò e lui capì che aveva agito per leggerezza,
non per cattiveria. Si tennero il muso per qualche mese.
Al compleanno di
lei, lui si presentò con un mazzo di fiori ed un sorriso: facciamo la pace,
stronza?



title: bello scrivere

author: Fabio Michelone

text: Perché non ci sono in Italia oggi dei buoni scrittori?


title: bello scrivere

author: Artod

text:
Fabio Michelone ha scritto nel messaggio <79rv60$2f5$
1...@fu-berlin.de
>...
>Perché non ci sono in Italia oggi dei buoni scrittori?
Come, non hai visto nessuno qui su IAS?
Artod


title: bello scrivere

author: Francesco

text:
On Wed, 10 Feb 1999 12:51:17 +0100, "Fabio Michelone"
<
fmic...@tin.it
> wrote:
>Perché non ci sono in Italia oggi dei buoni scrittori?
>
In realta' mancano i buoni lettori
(-:Francesco


title: bello scrivere

author: Alessio Quirino

text:
On Wed, 10 Feb 1999 12:51:17 +0100, "Fabio Michelone"
<
fmic...@tin.it
> wrote:
>Perché non ci sono in Italia oggi dei buoni scrittori?
Ci sono, li trovi su IAS...:-))
No, e' perche' oggi per essere uno scrittore famoso bisogna come
minimo essere il cugino della cognata dello zio della portinaia di un
editore importante, se capisci quello che voglio dire... oso dire che
a mio parere gia' qui su IAS possiamo trovare almeno 4 o 5 scrittori
che, se ne avessero la possibilita', riuscirebbero a diventare famosi,
ma che probabilmente rimarranno per sempre nell' anonimato solo
perche' non conoscono le persone giuste... e sono sicuro che ce ne
sono molti altri come loro, in giro per l' Italia. :-(
Ma state tranquilli cari dilettanti, che l' Alessio prima diventa
ricco e poi mette su una casa editrice tutta per voi...:-))
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: bello scrivere

text:
Alessio Quirino wrote:
>
> Ma state tranquilli cari dilettanti, che l' Alessio prima diventa
> ricco e poi mette su una casa editrice tutta per voi...:-))
Attendo con ansia quel momento.
Ah, Alessio. Lo sapevi che il mio romanzo sarà tradotto in Spagnolo?
(spero di non essere andato troppo O.T. ...)
"W"


title: bello scrivere

text:
On Wed, 10 Feb 1999 15:16:54 +0100, "Artod" <
ar...@tin.it
> wrote:
>Come, non hai visto nessuno qui su IAS?
La smetti di rubarmi le battute??? E' gia' la terza volta in pochi
minuti!!! :-))



title: bello scrivere

text:
On Wed, 10 Feb 1999 19:41:09 +0000, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>> Ma state tranquilli cari dilettanti, che l' Alessio prima diventa
>> ricco e poi mette su una casa editrice tutta per voi...:-))
>
>Attendo con ansia quel momento.
Anch' io...
>Ah, Alessio. Lo sapevi che il mio romanzo sarà tradotto in Spagnolo?
Complimenti! Ma allora e' stato pubblicato in italiano... e com' e'
che non lo trovo nella mia libreria???



title: bello scrivere

text:
Alessio Quirino wrote:
>
> On Wed, 10 Feb 1999 19:41:09 +0000, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>
> >> Ma state tranquilli cari dilettanti, che l' Alessio prima diventa
> >> ricco e poi mette su una casa editrice tutta per voi...:-))
> >
> >Attendo con ansia quel momento.
>
> Anch' io...
>
> >Ah, Alessio. Lo sapevi che il mio romanzo sarà tradotto in Spagnolo?
>
> Complimenti! Ma allora e' stato pubblicato in italiano... e com' e'
> che non lo trovo nella mia libreria???
No,sarà tradotto in spagnolo da un traduttore amico mio e poi proveremo
a presentarlo a case editrici latinoamericane.
"Writer"


title: bello scrivere

text:
Alessio Quirino wrote:
>
> On Wed, 10 Feb 1999 15:16:54 +0100, "Artod" <
ar...@tin.it
> wrote:
>
> >Come, non hai visto nessuno qui su IAS?
>
> La smetti di rubarmi le battute??? E' gia' la terza volta in pochi
> minuti!!! :-))

Ma lui vuole diventare "top poster"... :-)
"W"


title: bello scrivere

text:
Writer ha scritto nel messaggio <
36C28B...@tin.it
>...
>> Complimenti! Ma allora e' stato pubblicato in italiano... e com' e'
>> che non lo trovo nella mia libreria???
>
>No,sarà tradotto in spagnolo da un traduttore amico mio e poi proveremo
>a presentarlo a case editrici latinoamericane.
Ti farei i miei più sinceri e sentiti complimenti se non sapessi che li
definiresti di "bassa qualità"...
Artod


title: bello scrivere

text:
On Thu, 11 Feb 1999 07:49:48 +0000, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>No,sarà tradotto in spagnolo da un traduttore amico mio e poi proveremo
>a presentarlo a case editrici latinoamericane.
Vabbe' vorra' dire che tra qualche tempo andro' in una libreria
internazionale a chiedere se hanno l' ultimo libro di Escribante (o
Escribente?) :-))



title: bello scrivere

text:
On Thu, 11 Feb 1999 07:50:48 +0000, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>> La smetti di rubarmi le battute??? E' gia' la terza volta in pochi
>> minuti!!! :-))
>Ma lui vuole diventare "top poster"... :-)
Ahahahahahahahahahahahah!!!
Questa e' proprio forte... :-))



title: bello scrivere

text:
Artod wrote:

> Ti farei i miei più sinceri e sentiti complimenti se non sapessi che li
> definiresti di "bassa qualità"...
A dire il vero, io l'ho detto una volta circa dieci giorni fa, e tu
l'hai ripetuto almeno trenta volte nei tuoi commenti alle poesie.
Come strategia di auto promozione, non mi sembra molto efficace... :-D
Cmq, grazie.
"Writer"


title: bello scrivere

text:
Alessio Quirino wrote:

> >No,sarà tradotto in spagnolo da un traduttore amico mio e poi proveremo
> >a presentarlo a case editrici latinoamericane.

> Vabbe' vorra' dire che tra qualche tempo andro' in una libreria
> internazionale a chiedere se hanno l' ultimo libro di Escribante (o
> Escribente?) :-))
Escritor(generico) o Escribidor(scribacchino) come nel bel romanzo
di Vargas Llosa.
Preferisco la seconda, amo scribacchiare sui muri telematici...
:-D
"Writer"


title: bello scrivere

text:
Alessio Quirino wrote:
>
> On Thu, 11 Feb 1999 07:49:48 +0000, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>
> >No,sarà tradotto in spagnolo da un traduttore amico mio e poi proveremo
> >a presentarlo a case editrici latinoamericane.
>
> Vabbe' vorra' dire che tra qualche tempo andro' in una libreria
> internazionale a chiedere se hanno l' ultimo libro di Escribante (o
> Escribente?) :-))
Si dice Escritor (scrittore) o Escribidor (scribacchino), come nel bel
romanzo di Vargas Llosa "la tia Julia y el escribidor". Io preferisco la
seconda, ho sempre amato scribacchiare sui muri telematici.
:-D
"Writer"


title: bello scrivere

text:
Writer ha scritto nel messaggio <
36C353...@tin.it
>...
>A dire il vero, io l'ho detto una volta circa dieci giorni fa, e tu
>l'hai ripetuto almeno trenta volte nei tuoi commenti alle poesie.
Tormentone.
Artod


title: bello scrivere

text:
Artod wrote:
.

> Tormentone.
Buona auto-definizione :-)
"Writer"


title: bello scrivere

text:
On Thu, 11 Feb 1999 22:15:56 +0000, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>Si dice Escritor (scrittore) o Escribidor (scribacchino), come nel bel
>romanzo di Vargas Llosa "la tia Julia y el escribidor". Io preferisco la
>seconda, ho sempre amato scribacchiare sui muri telematici.
Eh, e cosi' anche oggi ho imparato qualcosa di nuovo... :-)



title: bello scrivere

author: Krapp

text:
Artod ha scritto nel messaggio <7a1ahe$m8u$
5...@nslave1.tin.it
>...
>>A dire il vero, io l'ho detto una volta circa dieci giorni fa, e tu
>>l'hai ripetuto almeno trenta volte nei tuoi commenti alle poesie.
>
>Tormentone.
io metterei lo metterei nella sign. Insieme a quella sul verso libero,
com'era? Se fossi superficiale scriverei in verso libero. Meraviglioso
KRAPP
gray...@tin.it
"Un affetto non si prova, si indossa direttamente"
Federazione Unita, il GDR via mail di Star Trek
http://members.tripod.com/~Fresh_/Federazione_Unita1.html


title: bello scrivere

author: Achab

text:
Writer ha scritto
:Si dice Escritor (scrittore) o Escribidor (scribacchino), come nel bel
:romanzo di Vargas Llosa "la tia Julia y el escribidor".
Bellissimo! Uno dei migliori che ho letto quest'anno. Si, lo consiglio
vivamente. E' cosi' pieno di *trama*, che e' meglio di un manuale di
scrittura creativa. (Secondo me, eh;-)
Bianca
-----------------------------
Sail fast, live slow!


title: bello scrivere

text:
Achab wrote:
>
> Writer ha scritto
>
> :Si dice Escritor (scrittore) o Escribidor (scribacchino), come nel bel
> :romanzo di Vargas Llosa "la tia Julia y el escribidor".
>
> Bellissimo! Uno dei migliori che ho letto quest'anno. Si, lo consiglio
> vivamente. E' cosi' pieno di *trama*, che e' meglio di un manuale di
> scrittura creativa. (Secondo me, eh;-)
Leggiti anche i quaderni di Don Rigoberto, un capolavoro della
letteratura erotica...
:-D
"Writer"


title: bello scrivere

text:
Writer ha scritto
:Leggiti anche i quaderni di Don Rigoberto, un capolavoro della
:letteratura erotica...
E' il primo che ho letto, di Vargas Llosa ;-)
Anche lettere a un aspirante romanziere non e' male.
Ne conosci altri?



title: bello scrivere

text:
Krapp ha scritto nel messaggio <7a3roo$c1o$
2...@nslave1.tin.it
>...
>io metterei lo metterei nella sign. Insieme a quella sul verso libero,
>com'era? Se fossi superficiale scriverei in verso libero. Meraviglioso
Non ho afferrato l'ironia. Cosa volevi dire?
Artod


title: bello scrivere

text:
Achab wrote:
>
> Writer ha scritto
> :Leggiti anche i quaderni di Don Rigoberto, un capolavoro della
> :letteratura erotica...
>
> E' il primo che ho letto, di Vargas Llosa ;-)
> Anche lettere a un aspirante romanziere non e' male.
> Ne conosci altri?
Sě, "Storia di Mayta" (l'ho letto in spagnolo) e credo anche che la
"ciudad y los perros" sia suo.
Vargas Llosa č un liberale, un uomo con idee politiche moderate, ma la
sua scrittura č decisamente radicale e tragressiva, pur nei moduli del
neo classicismo.
"Writer"


title: bello scrivere

text:
Artod ha scritto nel messaggio <7a789j$pm3$
1...@nslave1.tin.it
>...
>>io metterei lo metterei nella sign. Insieme a quella sul verso libero,
>>com'era? Se fossi superficiale scriverei in verso libero. Meraviglioso
>
>Non ho afferrato l'ironia. Cosa volevi dire?
>
Boh, ho dimenticato :))



title: Il gioco di Napoleone

author: ivreb

text:
IL GIOCO DI NAPOLEONE
  "Antoine, Antoine". Al richiamo, tenendo saldamente
il codino nemico, uno dei ragazzi sbucati dalla
boscaglia si voltò per conquistare l'approvazione del
comandante. "Gliel'abbiamo fatta vedere, eh...".
  "...eh sì, che gliel'abbiamo fatta vedere!". Il
vecchio soldato sorrise al sigaro mezzo spento,
continuando a lisciarsi meccanicamente la coscia. Tante
battaglie aveva affrontato: molte vinte, qualcuna persa.
Ma quel combattimento a palle di neve gli era caro
quanto la più sofferta delle vittorie. Per la prima
volta l'aveva ammirato all'opera: piccolo, furbissimo
stratega.
  L'avrebbe ritrovato, qualche anno dopo Brienne: il
vigoroso artigliere che aveva preso il posto del
collegiale tutto nervi, riconobbe nel Generale il
condottiero di quell'esercito imberbe e infreddolito. Da
allora, fu sempre con lui. Nell'euforia di Montenotte e
nella disperazione di Abukir, nella fresca penombra di
Notre-Dame e nel sudore di Baviera. Devoto e silenzioso
testimone dell'altrui irresistibile ascesa.
  Questo e altro pensava il vecchio soldato, fumando in
faccia al sole che stava calando, come giorno dopo giorno
calava la sua vista di falco. "Antoine, Antoine".
Finalmente udì l'amata moglie che lo voleva per la cena.
"Un momento, un momento, non ho ancora salutato il mio
Generale", rispose alla donna che faticosamente si stava
abituando alle sue stranezze. "Ha perso la testa per
un'ombra... Povero marito mio", sospirò continuando a
mescolare la minestra di pomodori.
  Se avesse saputo... Prima di addormentarsi per sempre,
quel piccolo uomo triste che una volta era stato il
Generale e l'Imperatore aveva visitato i volti e i
luoghi, le dame e le battaglie di una vita. In un
respiro aveva riassaporato i profumi e gli aromi, in un
fremito s'era ritrovato sulla pelle gli unguenti e
le carezze. Ma l'ultimo pensiero, lo aveva conservato per
quel gioioso combattimento sulla neve di Brienne. E
l'ultimo saluto, Napoleone lo aveva rivolto al ragazzo
Antoine, precoce custode della sua grandezza.


title: Il gioco di Napoleone


title: Il gioco di Napoleone

author: gordon

text:
ivreb <
iv...@tin.it
> wrote
> IL GIOCO DI NAPOLEONE
> Ma l'ultimo pensiero, lo aveva conservato per
> quel gioioso combattimento sulla neve di Brienne. E
> l'ultimo saluto, Napoleone lo aveva rivolto al ragazzo
> Antoine, precoce custode della sua grandezza.
:-)


title: Mi è stato consigliato...

author: Bartolomeo Di Monaco

text:
Mi è stato consigliato da Rossella, che ringrazio, il seguente indirizzo:
news.unina.it
 , che funziona! Per tutti coloro che si sono trovati a vivere
il mio problema quindi consiglio di fare quanto mi hanno suggerito alcuni
di Voi: Strumenti/account/news/aggiungi (qui mettere:
news.unina.it
) e fare
il download .
Se news
tin.it
 continuerà a fare le bizze, come mi suggerì Paolo Beneforti,
lo butterò, finalmente! Grazie a tutti. Bartolomeo
--
Bartolomeo Di Monaco
http://space.tin.it/clubnet/badimona
bartolome...@tin.it


title: io e cecilia (sito alternativo)

author: fabrizio venerandi

text:
mi permetto di segnalare il sito di un appassionato di "io e cecilia"
dove sono raccolti gli ultimi episodi in formato pdf, per chi li avesse
persi o chi non avesse voglia di cercarli:
http://www.sambo.it/artez/pagine/venerandi/index.html
f.

--
senza le donne, gli uomini sono in balia dei computer


title: Per Siuxi. [L'arte di morire 1]

author: Ary

text:
L'Arte di morire.
"Tu sei un vero guerriero. Quando verrà il tempo, tu saprai come morire,
con il volto e le cosce coperte ; perché la morte non deve trovare nulla di
 scoperto in te, se non ciò che è bello."
Omero.
"L'ira funesta" di Cesare non accennava a placarsi. Era in uno di quei rari
momenti, in cui permetteva a sé stesso di abbandonarsi ad un furore
freddo e implacabile.
Rex, Rex, Rex... Cesare Rex?.Lo acclamavano nel bel mezzo del foro.
Qualcuno che, probabilmente, orchestrava la cosa dietro alle quinte e
tramava per farlo apparire un tiranno.< Ma Cesare non vuole essere il "Rex".
Cesare non avrebbe nemmeno pensato di assumere la carica di Dittatore, se
non fosse stato costretto dagli eventi.
Che persino tra sé e sé pensasse in terza persona, era un abitudine
acquisita durante gli ultimi anni di vita, dovuta alla sua natura
immensamente distaccata unita insieme a un estrema riluttanza a rivivere il
dolore. Pensare in prima persona significava evocare la pena in tutta la sua
ferocia, amarezza, eternità. Così lui pensa "Cesare", non "Io".
"Pensa a te stessa come a un racconto impersonale, e raccogli l'eredità di
un uomo vissuto nel dolore, che per non farsi sommergere dalla stupidità
umana ha dovuto sottometterla a un fato superiore. Con impegno, rabbia,
fatica e volontà. Un atto dettato non dall'amore ma dall'orgoglio."
Cesare aveva un brutto caratteraccio, e non sopportava gli imbecilli.
Più lo ostacolavano, e più diventava determinato a dimostrare la loro
inadeguatezza, così gli "ottimati", i conservatori, avevano ridotto la sua
vita a una continua e strenua lotta per la sopravvivenza. Non riusciva a
capire la loro "forma mentis", perché  era così incommensurabilmente sciocca
da essere al di là della sua comprensione. Lui , per loro significava il
"cambiamento", cioè il nemico, e avrebbero voluto processarlo per alto
tradimento qualora fosse stato tanto stupido da tornare ad essere un
semplice privato, e non più il governatore di una provincia spalleggiato da
un esercito, che lo adorava, formato da undici legioni.
Che cosa aveva fatto "lui"?
Alto tradimento  aver legiferato in proposito di voler distribuire le
terre equamente per tutti? Alto tradimento aver allargato i confini di Roma
fino all'estremo confine del fiume Reno e impedire così alle tribù barbare
dei Germani di invadere l'Italia?
Alto tradimento proibire ai governatori di saccheggiare impunemente le
risorse delle province nel nome di Roma, quando in realtà arricchivano solo
sé stessi mentre impoverivano le casse dell'Erario?
Il vero Alto tradimento nei riguardi dell'umanità l'avevano commesso "loro",
con le becere pretese di voler preservare una sorta di oligarchia esclusiva,
per mantenere la popolazione nell'ignoranza, piuttosto che prosperare nel
bene comune.
Cesare un tiranno?
Ebbene sia! Ma l'avevano sfidato.Ci pisciava sopra, " lui ", al "mos
 majorum"; l'insieme di tradizioni e leggi non scritte, che erano più adatte
alla Roma piccola città-stato di Tarquinio il Superbo, piuttosto
che alla gentile mano della civiltà che si allargava a includere quasi tutto
il mondo circoscritto, fino al fiume Eufrate, al regno dei Parti. Ma avrebbe
pensato anche a questo. Ogni cosa a suo tempo.
Cesare era molto alto, magro, e con il viso segnato dalle intemperie.
Fisicamente aveva ancora l'agilità di un ragazzo, nonostante i cinquantasei
anni, perché non aveva mai amato indulgere ai piaceri della tavola o del
vino. Gli angoli della bocca erano leggermente rivolti all'insù, in una
forma ironica e sensuale, e le rughe gli partivano in tanti raggi sottili
intorno
ai lati esterni degli occhi. Gli occhi erano la sua vera potenza. Erano
incredibilmente profondi e vigili, quasi magnetici, e vibravano di una luce
brillante di  intelligenza tale, da parere quasi sovrannaturale. Il colore,
poi, variava a seconda del tempo o dell'umore. A volte erano grigio chiaro,
a volte assumevano il colore delle nubi in tempesta. Di acciaio scuro e
impenetrabile come lo Stige ,il fiume in cui Caronte trasportava i defunti
nel regno delle Ombre.
In questo momento non preannunciavano niente di buono. Si era svegliato due
ore prima dell'alba, dopo aver dormito quattro ore di un sonno agitato e
popolato di sogni strani e indecifrabili. Aveva chiamato il servo personale
addetto alla sua vestizione, e gli disse di procurargli i paramenti da
Pontefice Massimo, dovendo officiare un rito sacro proprio quella mattina:
la mattina del 15 marzo.
Cesare non era molto religioso, ma l'elezione a Pontefice Massimo gli era
servita per tenere buoni i creditori,  occorrevano molti soldi per scalare
le più alte cariche politiche dello Stato. E la sua prodigalità era famosa,
come la sua cattiva fama di "sempre far debiti e non pagarli mai". Ed ora
era più ricco di quanto mai lo era stato Pompeo Magno.
" Cesare, troppe sono le cose da dire.La tua vita è stata un immensa
avventura, ma ora non c'è più tempo. Questo è il tuo ultimo giorno, e tu non
lo sai.
Puntuale come sempre servirai i disegni del fato. Di quegli Dei gelosi e
invidiosi che ti vorrebbero punire per il peccato di "Hubris". superbia."
fine prima parte.
ary


title: Per Siuxi. [L'arte di morire 1]

author: rimuda

text:
ma come si fa a scrivere in pieno " creazionismo " elettorale l'arte di
morire?
ma sei del nuovo partito Repubblica Cattolica Italiana?
--
Da questo momento, per Noi ITechnodemocratic, si porta " Centrare
l'Obiettivo Politico " ogni azione intellettuale deve essere organizzata
a Design, tipo lo script grafico di rimuda®Bellezzao " Pattumanza Isola
EUgenetica " il quale deve assurgere a centro motore dei vostri
pensieri e deve risolversi " Pulito e Ricco ".
Si fa presente: " Pattumanza Isola Eugenetica " è a cerchi concentrici i
quali donano sentore di potenza ITechnodemocratic
http://groups.google.com/group/ITechnodemocratic/browse_thread/thread/7ab6e5a00f5ece80?hl=it
Ary ha scritto:



title: Un dialogo

author: Fabrizio Patriarca

text:
Senza una cosa secca. Ma fare, fare, fare. Fare delle cose. Dire delle cose
altre e altre ancora, mentre insieme se ne fanno altre, di cose, ancora, e
ancora.
Gustavo stava facendo una cosa quando entrò Ada con una cosa in mano. Subito
Gustavo le fece una domanda, le chiese una cosa:
-Che fai?-
Lei fece per rispondere, ma le venne in mente una cosa che non aveva nulla a
che fare con la domanda che le aveva fatto Gustavo, e allora non disse
nemmeno una cosa. Facendo in modo che Gustavo capisse che cosa intendeva col
suo silenzio.
La cosa non infastidì Gustavo, anzi.
-Cosa vogliamo fare allora?-
-Non so cosa. Se ne potrebbero fare tante, di cose.-
-Ad esempio cosa?-
-Qualcosa di creativo.-
-Creativo come?-
-Creativo così. Per fare.-
-Per fare cosa?-
-Delle cose, no?-
-Con cosa?-
-Per esempio con questa...-
Ada stava facendo vedere a Gustavo la cosa che aveva in mano.
-Uh! Bella quella. Chi l'ha fatta?-
-Come chi?! L'ho fatta io, cosa credi?-
-Scusa, ma come facciamo a fare delle cose con una cosa già fatta? Una cosa
come quella poi!-
-Ma può venir fuori una cosa bella!-
-Come no! Bellissima!-
-Beh, questa qui di cosa è bella, l'hai detto tu!-
-Scherzavo.-
La cosa che Ada teneva in mano aveva forma di libro, ma non era un libro.
Pareva più un... un come si chiama... un coso.
A questo punto l'autore viene convinto dai suoi esili personaggi che non può
fare una cosa bella a partire da fare, cosa e bella. Nemmeno coi
superlativi.
Ahilui, smette di scrivere.
Magari ci si riusciva. Magari si poteva fare.
-Fare cosa?- domanda la compagna dell'autore, sorprendendolo che parla ad
alta voce.
-Una cosa bella.- dice.
Allora l'autore non è autore. Era un altro, che voleva fare delle cose.
L'autore sono io. Che cosa buffa. Ma non ero il narratore?
Adesso faccio una cosa divertente, da narratore stupidino. Dico di essere
Giampaolo Saltafossi, che non è il nome dell'autore.
E allora? Sono un altro carattere narrato, da un ulteriore narratore, o sono
solo un narratore bugiardo? Ma come fa il narratore ad essere bugiardo?
Oppure da ogni bugia scaturisce un narratore che sta sopra a tutti quelli
che hanno parlato fino a quel momento?
Ecco, adesso mi sono messo nei guai. Se dicessi "sono il narratore" e "mi
chiamo Fabrizio Patriarca", non saprei più se avrei detto il vero, tant'è
che Fabrizio potrebbe smentirmi inventando per la prossima riga un narratore
sopra in grado di sbugiardarmi.
Infatti adesso sono il narratore presuntuoso, che credette per qualche
istante di essere l'autore, ma non era.
Era solo un narratore come tanti, all'apparenza autorevole, ben timido e
impotente in verità. Che pure presumeva di poter narrare l'autore,
semplicemente per il fatto di aver letto i suoi stessi libri.
Ma l'autore può simulare un narratore che non abbia letto i suoi stessi
libri. La storia può essere raccontata da un narratore che non ha letto
libri, o da un narratore che abbia letto libri che l'autore non conosce.
Come? Se li inventa.
Ma li inventa lui, o l'autore? Probabilmente lui. Lui è un narratore.
All'autore, in fondo, poco o nulla importa. Magari a lui, quei libri,
piacerebbe scriverli. Un giorno, chissà... Libri di quelli che piacerebbe
scovare in un baule polveroso, sollevando un telo decrepito e muffo. Un
ragna-telo, nel senso di telo coperto di ragnatele. E questa facezia? A chi
attribuiamo il merito?
-A me!- sortisce subito il narratore.
E già non è più tale. Sappiamo adesso che tipo di narratore fosse. Un
narratore ingenuo. E infatti ci è cascato subito.
Il narratore sono io, e riempio di me tutto il narrato. Giganteggio oramai
ovunque, nulla mi sfugge e tutto è a me ricondotto. E non sono l'autore,
benché siamo due omonimi. Ma è lui a chiamarsi come me, non viceversa, anzi,
adesso lo caccio dalla mia narrazione. Non lo menzionerò più.
Giampaolo Saltafossi.
BANG! L'invenzione esplode. Chi ha preso la parola nel rigo sopra? Chi regge
la penna?
Io adesso sospetto un autore dietro me stesso, altrimenti avrei saputo che
non si trattava di reggere una penna, quanto di digitare sopra una
tastiera... Ma dunque lo so!
O me lo hanno suggerito?
E se sì, chi?
Personalmente (come narratore, intendo) io detesto questi autori.
-Ma perché? Ce ne sono più di uno?-
-Chi ha parlato, adesso?- sbigottisce il narratore.
-Io, l'autore.-
-Vai via.-
-No. Resto.-
-Ma se dialoghi con me, come faccio a narrarti?-
-Ancora quel verbo disgustoso.-
-Narrare?-
-No, fare.-
-Sai che ti dico?-
-Certo che lo so, sono l'autore! Stavi per dirmi che secondo te il vero
narratore della storia sarà colui che parlerà nell'ultima frase, quella
prima della parola FINE.-
-Ma sei un mago!-
-Tutti noi autori lo siamo...- risponde l'autore ostentando una qual certa
aria indulgente, come se si crogiolasse al suono stesso delle sue parole.
-Ah aah! Lo vedi che siete in tanti!-
Placet. La storia è finita.
-Si, piacerebbe a te!- ringhia l'autore, -ma la storia finirà quando vorrò
io.-
-Uh, che permaloso!-
-Sei tu che non ti rendi conto di non essere già più il narratore da quando
è iniziato il dialogo... fesso!-
Però questo è un narratore anzianotto, è vero, ma coriaceo e smaliziato, e
infatti io risposi all'autore:
-Come vedi hai sbagliato, caro mio...-
-Guarda, buontempone, che l'uso della prima persona te l'ho suggerito io.-
-Ah sì? E per quale motivo, di grazia?-
-Mi servi per raccontare la storia, non potevo certo sopprimerti.-
Che io detesti gli autori mi sembra di averlo già detto, ma la loro
indulgenza, ecco, mi dà veramente sui nervi, così replicai:
-Mi sembra di non vedere storia alcuna, almeno finora. Cos'è, ti sei
rimbecillito? O stai solo invecchiando precocemente?-
-Sei tu, coi tuoi modi da ribelle, che m'impedisci nell'atto creativo.-
-Ah certo! Fosse stato solo per te avresti scritto l'Eneide! Ma non farmi
ridere, per favore!-
-Certo che avrei potuto. E poi non credere, anche Virgilio ebbe il suo
travagliare con un narratore anche più invadente di te, che insinuava
d'esser lui a cantare, già dal primo verso.-
-Quello non era un narratore. Sciocco.-
-Ah no? E cos'era? Una quaglia molto dotata?-
-Era l'io lirico.-
-Bum!-
-Giuro. Lo conoscevo.-
-In... che senso...?-
-E' ovvio, stupidino, ho letto l'Eneide.-
-A parte il fatto che vai usando aggettivi e locuzioni che mi sono
pertinenti, almeno nella frequenza d'uso, spiegami come può un narratore
leggere un libro.-
-Forse perché per leggere intendo qualcosa di molto diverso da quel concetto
così noiosamente umanista che vi distingue.-
-Chi?-
-Voialtri autori, se non ti secca l'essere designato nell'appartenenza ad
una qualsiasi cerchia, nel qual caso non dismetterei comunque questo mio
abito descrittivo, pregiandomi anzi di farti partecipe dell'insieme
variegato dei celenterati o delle cucurbitacee.-
-Qui mi si offende!-
-Ma và? Te ne sei accorto?-
-Guarda, mio meschinetto, che potrei rinunciare immediatamente a scrivere,
rispedendoti così nel limbo dell'assenza di storie, nel vestibolo dei
rinnegati, nel sonno...-
-...fratello della Morte, lo so, Eneide, libro sesto...-
-Acc...-
-Lo vedi come sei prevedibile? Sono io che uso te, non il contrario.-
-Adesso verrai a dirmi che io sono il prodotto di un tuo sogno, ci
scommetto.-
-Che vuoi, le metafore sono sempre le stesse. Paragoniamo il tempo ad una
strada, la vita al sogno, e così via.-
-Questa è una frase di Borges!-
-Ebbene? Vuoi denunciare il tuo narratore? Ma non farmi ridere.-
-Ma...-
-Ma cosa? Renditi conto, per piacere. Stavi per imputarmi un plagio rispetto
a chi? A Borges! Niente di meno! Stop climbing mirrors, please.-
-Sei tutto una citazione, sei un bluff, mi fai pena.-
-Ah ah ah! Con me non ce la fai: sei solo chiacchiere e distintivo,
chiacchiere e distintivo!-
-Ancora! Adesso smetto, bada bene!-
-People who live in glass houses shouldn't throw stones, non lo sai?-
-Questa me la ripeteva sempre mio padre, adesso esageri!-
-Lascia che ti spieghi una cosa: le storie che raccontiamo, le raccontiamo
insieme, tu ed io. Nel senso che io racconto tutto quanto, mentre tu ti
limiti a dire "basta così", "è finita". Io scrivo la storia, e per quanto mi
riguarda potrei andare avanti all'infinito. Tu sei quello che non mi
permette di sviluppare una direzione particolare, come magari mi
divertirebbe fare, di disegnare meglio un volto che passa accanto al
protagonista, di chiarire le ragioni per cui un personaggio ha in testa un
verso di Wordsworth o di Emerson, di Saffo o di Laforgue. Io scrivo l'opera,
tu chiudi il libro e lo consegni ai tuoi lettori. Ma io? Pensa a quanto sia
crudele il mio destino, legato da spietata necessità al tuo. Se tu muori per
me non c'è scampo, e pure le distanze che mi avresti permesso di percorrere,
si riducono, e la storia non è più mia né tua. Ti pare che l'Eneide sarebbe
finita davvero con quella coltellata improvvisa se Virgilio non fosse
morto?-
-Beh, io...-
-Aspetta a dire "io". Per te scrivere è una questione di momenti, di
abitudini, di riti e manie che si ripetono. Lo so, ti conosco bene. Tu non
scrivi se non dopo le undici di sera. Non sai raccontare qualcosa se non in
presenza di una suggestione che un qualche libro t'ha infuso. Io no. Io sono
sempre pronto, non sono mai stanco. Ogni volta che prendi a scrivere io ci
sono. Eppure, tu sai smettere, io no, A me va sempre, a te ogni tanto. Chi è
più padrone dell'opera, me o te? Io non ho armi contro di te, e tuttavia,
quando devi minacciarmi, affermi di voler smettere. Io so scrivere, tu sai
non scrivere.-
-Una cosa simile la diceva Blanchot, e sinceramente l'ho sempre ritenuta
esatta. Resta il fatto che non abbiamo ancora scritto una storia, una
qualsiasi.-
-Tempo ne abbiamo.-
-Come lo sai?-
-Non te l'ho detto? Sono un narratore/veggente.-
-Ah ah ah, sei un narratore/figlio/di/puttana.-
-Cercherò di considerarlo un complimento. Piuttosto, la storia?-
-A questo punto (e a quest'ora) la storia non ha molta importanza, era più
urgente un chiarimento fra noi, mi pare.-
-Bene. Allora permettimi di congedarmi.-
-Mi conosci così a fondo, dunque?-
-Certo. Tu sei quello che domani, rileggendo quanto scritto, penserà di
poterlo spacciare per racconto.-
-Sono quello?-
-Sei quello che si metterà a correggerlo, a perfezionarlo. Quello che
probabilmente ne cambierà l'inizio.-
-Cerchi d'influenzarmi?-
-Vedremo se domani ci sarò riuscito.-
-Buona notte allora.-
-Buona notte.-
L'autore resta ancora per qualche secondo alla tastiera, giusto il tempo
necessario per lasciarmi completare queste ultime frasi, poi, credo,
s'alzerà dalla scrivania, lasciando lo studio per dedicarsi al sonno. E' mio
l'estremo invito a sognare storie di scrittori e sognatori.
----------------------------------------------
Fabrizio (?)


title: Un dialogo

author: Stirner

text:
Fabrizio Patriarca ha scritto nel messaggio ...
>Senza una cosa secca. Ma fare, fare, fare. Fare delle cose. Dire delle cose
>l'estremo invito a sognare storie di scrittori e sognatori.
>
>----------------------------------------------
>
>Fabrizio (?)
Caro amico (permettimi di chiamarti così) per me non è così e non dico, bada
bene, di essere nel giusto, è solo che non "faccio" alcuna "cosa" se non per
bisogno. Nel momento in cui agisco "sono" già quella cosa, almeno nella
dimensione di mancanza di essa, che altrimenti non oserei distendermi su una
pagina o su una tela allo scopo di cercare la sintesi.
Saluti
Stir
ora, qui e anche un poco altrove


title: Un dialogo

text:
Stirner <
sti...@libero.it
> wrote in message
k0P84.43729$m62.4...@news.infostrada.it...
> Caro amico (permettimi di chiamarti così)
ci mancherebbe altro, sai che anch'io ti considero tale :-))
> per me non è così e non dico, bada
> bene, di essere nel giusto, è solo che non "faccio" alcuna "cosa" se non
per
> bisogno. Nel momento in cui agisco "sono" già quella cosa, almeno nella
> dimensione di mancanza di essa, che altrimenti non oserei distendermi su
una
> pagina o su una tela allo scopo di cercare la sintesi.
il mio racconto voleva infatti mettere in scena quella che considero la
*duplicità* di quanto tu chiami bisogno, e mi pare più che illuminante il
tuo accenno alla *mancanza*. Io ho creduto di poter evidenziare, in forma
narrativa, o meglio di dialogo, questo aspetto della fascinazione dello
scrivere, la frattura che spesso incontro tra la necessità, il bisogno, e il
problema della mancanza. Credo di aver incontrato in molte voci poetiche
(Montale su tutti, ma è un esempio) l'aspirazione per cui tutto quello che
nella parola diviene presenza, indicazione, forma, è in realtà la traccia di
un'assenza, forse quella mancanza cui tu mi fai segno. In virtù di questo
carattere essenziale della parola il mio breve racconto è probabilmente
ironico, almeno riguardo alle categorie narratologiche, spesso impiegate per
chiarificare il senso di un testo, ma totalmente inadatte (correggimi se
sbaglio) ad intendere appieno la sua dinamica fondante. Che è quella giocata
tra i poli della presenza e dell'assenza, e fatta salva, come mi dici, solo
dalla necessità, o meglio ancora, secondo quanto scrivi, dal *bisogno*.
ciao Stir, e a presto
Fabrizio


title: Un dialogo

author: Filippo Kirone Zamengo

text:
On Fri, 24 Dec 1999 15:44:37 GMT, "Fabrizio Patriarca"
>L'autore resta ancora per qualche secondo alla tastiera, giusto il tempo
>necessario per lasciarmi completare queste ultime frasi, poi, credo,
>s'alzerà dalla scrivania, lasciando lo studio per dedicarsi al sonno. E' mio
>l'estremo invito a sognare storie di scrittori e sognatori.
Mi riporta alla mente di quando non ho letto il "sei personaggi in
cerca d'autore" di Pirandello (ma non ditelo in giro, o toglierete
a chiunque qualunque dubbio su di me...).
E mi fa ripensare a quanto succede quando una storia, un racconto,
un dialogo prendono forma sotto le mie dita.
Ebbe', si', "prendono forma", appunto.
Si', perche' succede una cosa strana; succede che la storia, il
racconto, il dialogo sono gia' li', e le mie dita si limitano a
trasferirli, a concretizzarli.
E io me ne sto li', spettatore, al limite critico muto di minuscoli
dettagli.
Ecco allora l'incontro tra una storia, un racconto, un dialogo in
cerca d'autore e il sottoscritto che, come lo scultore si limita
ad estrarre la statua dal marmo che la imprigiona, mi limito ad
estrarre le parole dal foglio bianco (pur se "virtuale", anche se
questa parola potra' non piacere ad alcuni).
Ecco che allora l'approccio con lo scrivere si fa ispirato - nel
senso che se uno di questi scritti in cerca d'autore ispira lo
scrittore ha qualche possibilita' di prendere vita - e meno
conflittuale che non altri modi d'intenderlo.
Naturalmente, se la natura dello scritto non e' tale da mantenere
desto l'interesse dell'autore o se l'autore non e' sufficientemente
capace nella sua funzione di "canale", ne risultatera' qualcosa
di diverso dall'intenzione originale, spesso qualcosa di talmente
deforme da mancare l'obiettivo.
Se leggete queste righe significa che non vi ho tediato troppo ;)
(oppure che non sapete quando e' il momento di smettere di leggere
:P:) )
--
ciriciao from kirone
... e Blue Ribbons a tutti


title: ciao

author: un nick tipo Suomi

text:
Vabbé, intanto dico che ci sono, poi terminerò il mio lurkaggio (che ho
iniziato grazie al mio amore, che lurka a sua volta... ti adoro, Erika,
grazie anche per questo ng) e magari poi posterò qualcosina. Sono
"Suomi" su una serie di newsgroups, mi andava di usare un altro nick
(come già faccio da qualche parte), ma non mi veniva in mente niente di
abbastanza... di abbastanza. Scrivo? Mah, è da un po', in realtà, che
sono fermo... anche se ci sono delle idee, nuove nuove. E c'è anche un
sogno che ho fatto stanotte, che potrei elaborare un po'... anzi, che
ELABORERO' un po'. Evabbé. Ciao a tutti, ecco.
Solita domanda: ci sono FAQ da leggere? Non le ho viste... e particolari
accorgimenti da rispettare? Ditemi, ditemi...
Marco Suomi
song NP Blind Guardian - Harvest of Sorrow
--
"Il cielo è una sfera infinita il cui centro è ovunque e la
circonferenza in nessun posto."               Blaise Pascal


title: ciao

author: DisKre Panza

text:
martedì 07 gennaio 2003 un nick tipo Suomi ha scritto:
> Solita domanda: ci sono FAQ da leggere?

http://www.geocities.com/cybernarda
  Di tutto, di piu`...
--
Power down.


title: L'addio al celibato di Enzo

author: muri

text:
L' ADDIO AL CELIBATO DI ENZO
E quel venerdì sera si decise finalmente ad arrivare.
Ci eravamo spaccati il culo, sì…  ma alla fine era tutto perfetto.
Ogni sera giù al locale. Per due settimane. Fino alle dieci, le undici,
mezzanotte.
Si usciva dall'ufficio, una cena veloce e poi giù.
Luci, strumentazione, inviti, festoni, scaletta dei pezzi, contorno a luci
rosse, giochi per la socializzazione del ventre, alcolici, tutto. Un sacco
di scazzi, insomma. Ma ne era valsa la pena.
Non poteva mancare, poi, la ciliegina sulla torta. Doveva essere un addio al
celibato serio, naturalmente. Un addio al celibato come si deve, con tutti i
puntini su quelle cazzo di i. E  allora entrò in gioco Flavio, l'esperto in
materia. Mezzo milione ci fece tirar fuori, e ci prenotò un pezzo di fica
d'oro, una spogliarellista dello Spunky. Lui ci andava spesso allo Spunky e
diceva di conoscerla bene 'sta tipa. L'aveva vista esibirsi più volte. Una
notte le aveva pure offerto da bere. Un'altra notte l'aveva pure
accompagnata a casa. Niente male, pensammo noi. Inoltre aveva invitato tutte
le bariste e le altre ragazze, spogliarelliste e non. Cazzo! Alla grande !
Venerdì si ciula … e altre cose di questo genere pensammo noi…
Io, Aldo e Walter fummo i primi a raggiungere il locale. Bisognava sistemare
gli ultimi dettagli. E poi era affascinante entrare per primi in un luogo
che, nel giro di qualche ora, si sarebbe riempito e surriscaldato di gente.
Intorno alle undici sarebbero comparsi i primi invitati e avremmo attaccato
con i turni alla porta.  Diecimila a cranio per le spese. Troppo ?  Cazzo è
? Mica siamo ai muri. Mica siamo al paso. Qua ci abbiamo lasciato mezzo
stipendio a testa tra una minchiata e l'altra.
Enzo non avrebbe dovuto saperne niente fino all'ultimo. Enzo era il
festeggiato, ovviamente. Qualcuno si sarebbe preso la briga di accompagnarlo
fin là, Marco o Gianni, credo. E a quel punto, la festa avrebbe  potuto
cominciare sul serio…
Alle dieci arrivò Flavio.
"Ehi! Che cazzo ci fai da solo ? E la tipa ? La spogliarellista ?"
"Chi ? Angelica Rothmans ?"
"Cazzo ne so come si chiama ! Comunque, dov'è ? "
"Tranquilli...arriva arriva...rilassatevi..."
"Rilassatevi un paio di coglioni... non doveva venire con te ?"
"Vado a prenderla allo Spunky tra una mezz'oretta, non era carino farla
arrivare così presto. Lo Spunky è qui vicino, ci metterò un attimo."
“Siii…e se Enzo ti  vede entrare con quella ?”
"Oh! Che palle!  Primo: a quell'ora non sarà ancora arrivato. Secondo:
entreremo dalla porta sul retro. Terzo: tanto non la conosce. Quarto: fatevi
i cazzi vostri."
Sembrava convinto e ci fidammo. Era sempre un rischio fidarsi di lui…
Undici meno un quarto. Eravamo pronti. Walter si piazzò dietro i piatti e
attaccò con la musica mentre Aldo e il sottoscritto, eccitati dall'attesa,
stilavano un palinsesto di come la serata avrebbe dovuto evolversi. Quella
notte si sarebbe trasformata in un festino orgiastico, era la promessa.
L'avremmo ricordata per sempre, ne eravamo certi. L'avremmo ricordata…
"Ok ! Allora io vado " disse Flavio. "Passo a prendere Angelica ed entro dal
cortile, così nessuno mi vede.  Ah ! dimenticavo. Tra poco cominceranno ad
arrivare le ragazze che ho invitato io, quelle dello Spunky. Mi raccomando,
fatele entrare."
"Ma allo Spunky che cazzo fanno stasera ? Chiudono per la nostra festa ?"
Fu il legittimo interrogativo che cominciò ad emergere circa cinque minuti
più tardi, quando Flavio era ormai lontano…
Gli invitati cominciarono ad arrivare. Pochi a dir la verità, ma era ancora
presto. Nel giro di poche decine di minuti l'atmosfera sarebbe sicuramente
cambiata.
Mi sentivo agitato. Leggere venature elettriche mi solleticavano la schiena.
Feci un salto al bar e ordinai un negroni, mi avrebbe tranquillizzato.
Alle undici e un quarto arrivò Gino. Mi toccai i coglioni, era il portasfiga
di turno. Chi cazzo l'aveva invitato ?
"Ohe! Marino !!! Com'è ?"
"Ciao Gino."
"C'è poca gente o sbaglio ?"
"E’ presto, non ti preoccupare..."
"Eh...Dovevate dirlo a me, vi riempivo il locale di donne"
"Anche tu ?"
"Come ?"
"Niente niente.."
"Cosa bevi ?" insistette.
"Negroni."
"Ahhh! Sempre cose che fanno male. Ma come fai ? Stai attento..." . Detto
questo si allontanò, dirigendo la sua jella verso qualcun altro.
"Stai attento…" aveva detto.  Mi toccai un'altra volta, meglio abbondare…
Undici e mezza…Mezzanotte meno un quarto…Mezzanotte.
Poca gente, soprattutto molti uomini. Le donne dello Spunky non si vedevano.
Cercai di conservare l'ottimismo, me ne andai al bancone e ordinai un altro
negroni. Qualche istante dopo, arrivò Marco.
"BUONASERA A TUTTI !!!"
 Aveva la mania di urlare il cazzone. Mi sa che era pure già ubriaco.
Mi avvicinai a lui.
"Enzo dov'è ? "
"Eh ?"
"Enzo. Dov'è ? Non doveva venire con te ?"
"Ah ! No… Se ne occupa Gianni. OH! ECCOLO !!!" urlò di nuovo il minchione.
Gianni stava scendendo le scale. Ed era solo.
Mi avventai su di lui.  Anche Aldo fece lo stesso, alzandosi come un pazzo
da un divano in fondo alla sala.
"Dov'è Enzo".
"E che ne so" fece candido lui. "Non doveva passarlo a prendere Giovanna ?"
"TESTA DI CAZZO !" urlò Aldo. "Giovanna lo deve sposare quel deficiente. Ma
l'hai mai visto un addio al celibato ? Hai mai visto mogli in mezzo ai
coglioni a un addio al celibato ? HAI MAI VISTO MOGLI ? … Pooorca
troia…porca puttana…"
Prese a camminare in circolo, tra imprecazioni e gestacci al cielo. Solo
allo stadio vedevo Aldo ridursi in quel modo. Era in gamba, comunque. Un po'
irascibile, forse.
"Oh! Cosa volete da me. Così m'han detto…"  si giustificò Gianni.
"Dammi il telefonino, forza. Dammi il telefonino."
Composi il numero di Enzo. Non doveva saperne niente. Ma ormai era
mezzanotte passata. Gli avrei inventato qualche balla per farlo arrivare fin
lì.
Squillava, ma non rispondeva nessuno. "Cazzo, non risponde. Dov'è finito ?"
"Starà venendo qui .." disse Gino.
"Che cazzo stai dicendo ? Non ne sa niente." Lo aggredì Aldo. "E anche
Flavio non si fa più vedere. Dove cazzo è finito Flavio ? Non avrebbe dovuto
essere qui a momenti insieme a quella troiona ? Non ha neanche il
telefonino, quel deficiente." …
Giovanna.
Era un'idea rischiosa. Giovanna avrebbe potuto intuire tutto e rovinarci la
festa, ammesso che non fosse già rovinata abbastanza.
Decidemmo di rischiare.
A casa non c'era e provammo subito al cellulare. Rispose.
"Ciao Giovanna ! Marino. "
"Ciao. Come va ? "
"Io bene. Senti... "
"Sto arrivando" mi interruppe lei. "Ci vediamo dopo, ok ? Ciao."
Riattaccò. Rimasi per un attimo interdetto. Di fronte a me, l'espressione
interrogativa degli altri.
"Chi ha invitato Giovanna ?" chiesi.
"Io, disse Marco. Ho fatto male?".
"CAZZO !!! UCCIDETELLO, CAZZO. UCCIDETELOOO!!!" …
"Ma  quanto siete scemi. Enzo sarà sicuramente con Giovanna, no ? Lo starà
accompagnando lei."
Forse Gino aveva ragione. Per la prima volta nella vita aveva forse avuto
uno straccio di idea. Lo speravo, anche se la presenza di Giovanna non era
assolutamente in programma. Come avremmo fatto a combinare tutto quello che
avevamo in mente con la futura moglie di Enzo tra le palle?  Gelosa com'era,
poi. Le avrei chiesto di tornarsene a casa. Senza insospettirla,
possibilmente.
Fino a quel momento, comunque, c'era ben poco da nascondere. Uomini e
nient'altro. Solo le risorse dello Spunky avrebbe potuto salvarci… ma dove
cazzo erano ?
Aldo cominciava a preoccuparsi sul serio. Non c'era da biasimarlo. Si era
sbattuto più di chiunque altro  per  quella serata e l'andamento delle cose
non lo stava di certo ripagando. Demoralizzato, sprofondò sul solito divano
a bordo pista. Io ritornai al bar, un altra cosa da bere mi avrebbe
schiarito le idee.
Che serata di merda. Speravo solo che Gino avesse ragione e che con Giovanna
ci fosse anche Enzo. Per quanto riguardava Flavio e la tipa dello Spunky...
vabbè,  nel caso non fossero arrivati, ci saremmo aggiustati diversamente.
Come, non lo sapevo ancora, ma qualche idea sarebbe saltata fuori…
A mezzanotte e mezza mi sentii salutare. Era Giovanna. Ed era sola.
"Enzo dov'è ? Non è ancora arrivato ?" chiese.
"Come ? Non è insieme a te ?"
"Cazzo dici. Non lo sento da due giorni. Non è un addio al celibato questo ?
Quindi, perché  Enzo avrebbe dovuto venire qui con me ?"
Non lo sente da due giorni, mi ripetei. Ero un po' confuso, appannato e un
tantino distratto. Pensai di aver capito male.
"Beh, allora tu che ci fai qui ? E' un addio al celibato, no ? "
"Tranquillo, tra un minuto me ne vado.  Devo soltanto riprendermi un cd che
ho prestato a Giorgio."  Mentre disse questo, attirò con un cenno
l'attenzione del barista.
Non era poi una gran cazzata l'idea di Enzo. Forse faceva bene a sposarsela.
In fondo, era un bel pezzo di fica. Precisa nel trucco, gonna corta e tacchi
alti, i capelli sciolti che le accarezzavano le spalle, la camicia aderente
che metteva in mostra il seno... Tra qualche annetto, forse, il peso della
quotidianità l'avrebbe appassita e  ridotta ad un' insopportabile isterica,
ma per il momento Enzo se la sarebbe goduta. Se la sarebbe goduta assai.
"Cosa stai pensando ?" chiese.
"Che ho dimenticato a casa il cd degli oasis, cazzo! Forse potrei andarlo a
prendere. In fondo sono soltanto..."
"Vuoi bere ?" mi interruppe lei…
Accesi un' altra sigaretta. Aspirai una, due boccate, senza respirarne il
fumo. Era il gusto delle prime sigarette. Fumate solo per l'ingenua
illusione di far colpo su una donna. Mi prese un senso di nostalgia.
Nostalgia della curiosità di sfiorare una donna e avvolgersi nel suo calore.
Immaginare di infilarle la lingua in bocca senza sapere che effetto avrebbe
fatto. Mi piaceva quel sapore.
Due sorsate del nuovo drink e ritornai all'immediato.
"Allora ! " Ebbi la brillante idea di chiedere. "Come ti senti da donna
quasi sposata ?"
Lei accennò un mezzo sorrisino. "Non mi sposo più" disse.
Guardava di fronte a se, tranquilla, senza tradire il minimo imbarazzo.
"Abbiamo rotto. " disse. "Non lo amo."
Zio porco... Mi guardai attorno, in cerca d'aiuto. Non era semplice
sostenere una situazione del genere.
Mi si avvicinò Aldo.
"Abbiamo provato ancora, Enzo è introvabile" sussurrò  per non farsi sentire
da Giovanna. "Anche quello stronzo di Flavio non si fa vedere. Ma lui so
dove beccarlo.
"Dove ?"
"Sono sicuro che si trova allo Spunky. Ci gioco le palle. Vado a
recuperarlo."
"Ok...fai tu..."
"Cos' hai ? Mi sembri un po' stordito …"
"No, niente. Ho solo bevuto un po'."
"Falla smammare se arriva Enzo" disse indicando Giovanna.
Certo.
Tanto Enzo non sarebbe mai arrivato.
Lei mi guardò.
"Andiamo via da qui" disse...
All'una e mezza eravamo a casa sua. Avevamo fatto una sosta lungo il
tragitto per acquistare delle birre. Ne stappai due. Lei girò uno spino, poi
si spogliò…
La mattina seguente, mi svegliò il telefono.  Mi guardai attorno e respirai
profondamente.  Ero piuttosto rintronato.  Richiusi gli occhi e non mi feci
domande.
Udii la voce di Giovanna provenire dalla stanza accanto.
"Si. Certo...tutto bene. Ti sei divertito stanotte ?  Io ?  Niente di
particolare… Me ne sono stata a casa…  Ah ! Non c'era ? Che stronzo …
Mannò … magari sarà stato male e se ne sarà tornato a casa … sai com'è
Marino ..."
"Si. Ciao amore…ciao".
La conversazione terminò. Sentivo passi avvicinarsi. Uno..due..tre…
Spalancai gli occhi. Lei era li.  Mi guardava con un sorriso stronzo e
soddisfatto … irresistibile.
Lascio cadere sul pavimento l'accappatoio,  rientrò nel letto e mi montò
sopra.


title: - miele -

author: stirner

text:
le tue ciliege
sembravano rosse, sugose e
ho ingoiato anche il nocciolo
ora nelle auguste stanze
del mio imperatore
gioco a freccette
mirando dritto al cuore
ma con stupore  manco
il bersaglio
e con voce di tenore
fingo dolore dolce,
del miele che non ho


title: - miele -

author: riccardomustodario

text:
Il 22/7/07 11:34, nell'articolo NoGoi.72453$
U01.6...@twister1.libero.it
,
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto:
>
> ma con stupore  manco
> il bersaglio
con stupore?
Incapace!
Letture sotto l'ombrellone: il cervello
__
Tu non sai, che questi studi sono iniziati una ventina d'anni fa, manco a
farla apposta, avevo il mio Art Shop ai bordi del muro NATO ed un
bernoccolo microccippato, perchè volevano conoscere come mai fossi tanto
genio e loro no.


title: - miele -

author: Lady

text:

   C'č poco da dire, č semplicemente bella.
Lady
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: GDR Sigaretta Nella Neve

author: ale amadesi

text:
Apro la finestra e bestemmio.
Cioè, no... io non bestemmio nessuna religione, dico semplicemente un
mucchio di cose senza senso, che non voglio classificare.
Mi sono appena alzato dal letto, alzo le serrande e mi becco la neve.
Emozionante, i miei nipoti saranno contenti, almeno loro che hanno cinque
anni. Io invece scendo in strada e torno dentro alle solite sensazioni
annuali.
I tetti spariscono e tutto il bianco attorno mi fa sembrare le cose più
grandi. Mi sono svegliato in un altro posto o sono tornato bambino, c'è da
scegliere.
Non ho molto tempo per scegliere e trovo il modo di attraversare la strada
facendo gli scivoloni fino alla mia macchina. Sono sempre stato un cane a
pattinare. E infatti mi ci spatacco contro, prima bagnata della stagione e
sensazione di aver sbagliato qualcosa.
La seconda sensazione mi prende due secondi dopo, quando mi accorgo di non
aver preso i guanti. Torno in casa a prenderli? Neanche per sogno, mi sento
sempre in ritardo come il Bianconiglio di Alice e di sicuro perderei tempo a
cercarli. Quel che è fatto è fatto. Accidenti alla mia disorganizzazione.
Ah, ma da domani andrà meglio, sarò bardato come un cavallo da battaglia nel
medioevo.
Apro lo sportello e vado ad accendere il motore con la speranza che il tutto
si scaldi presto. Sono in una situazione preoccupante, se mi scivolano i
piedi, cosa altamente possibile, posso avere la grande opportunità di dare
una bella botta contro il freno a mano. Potrei rimanere così disteso per
un'oretta sui sedili, a dormire pacifico in una posizione scomoda. Meglio di
no.
Anche perché il cerbero che mi attende in ditta, sta fuori apposta a
fustigare i ritardatari. Cento frustate per il primo quarto d'ora di ritardo
e duecento per una mezz'ora. Torno a scendere e comincio a spalettare i
vetri.
Quest'anno mi maledico perché ho preso una paletta per la macchina troppo
piccola. Con il risultato che mi devo alzare prima per andare a lavorare.
Prima passata.
Comincio con poca ispirazione a togliere lo strato bianco dal tetto, poi
passo ai vetri. Però mi sono alzato più presto del solito e inoltre è la
prima neve della stagione. Quindi sono totalmente impedito. Mi lancio i
cumuli freddi addosso invece di spedirli lontani.
Seconda passata.
Arrivo verso il centro del tetto. Devo allungare le braccia e me stesso il
più possibile per arrivare a togliere quasi tutto. Un po' di bianco ce lo
lascio, anche perché non ho intenzione di fare un'opera d'arte. Diciamo che
la macchina così può anche andar bene. Ci sono le decorazioni giuste.
Entro e mi siedo. Mi accendo una sigaretta. Ecco, sì, una sigaretta ci
vuole. Extralight, perché la mattina presto devo partire gradualmente. E
poi, come mi scalda la sigaretta! Sto qui in un luogo coperto, tranquillo,
che aspetto di partire ed ancora mi è rimasta nelle mani la sensazione del
freddo bagnato e la sensibilità è un po' frenata. Mi scalda di sicuro il
fatto che così non riesco a tenerle bene la sigaretta e rischio di bruciarmi
più di una volta.
Ah, che dolce, la sigaretta. Ti prende un torpore che ti culla, tenera come
un pupazzo di peluche e pericolosa come un segnale di stop nella nebbia.
Ultima tirata e già penso dove lanciare il mozzicone. Mi prendono dei dubbi
quasi esistenziali, in questi casi. Spegnerla nel portacenere in macchina o
lanciarla fuori? Se la spengo nel portacenere ho l'impressione di non averlo
fatto bene e guido con il terrore di poter andare a fuoco da un momento
all'altro. Se la lancio nella neve la bagno, povera piccola. Lasciatemi le
mie nevrosi.
Guardo l'orologio e mi assale la sensazione del ritardo. Prendo il mozzicone
e lo lancio dove capita. Solo poco tempo dopo mi accorgo che ci sono i resti
di una sigaretta nella neve.
da qualche parte della mia regione, inverno 2002-2003
*******************************
Uno dei pezzi meno amati dai più. Inesperto e bruttino, ma mi fa ancora
tenerezza


title: GDR Sigaretta Nella Neve

author: Bianca

text:
"ale amadesi" <
alessandr...@inwind.it
> ha scritto
> Se la lancio nella neve la bagno, povera piccola. Lasciatemi le
> mie nevrosi.
eheh, hai ragione, e' tenero :-)
ciao
bianca


title: GDR Sigaretta Nella Neve

text:
"ale amadesi"
>
> *******************************
> Uno dei pezzi meno amati dai più. Inesperto e bruttino, ma mi fa ancora
> tenerezza
No, è molto carino. provo molta solidarietà per chi, con sottile piglio
umoristico, tenta di descrivere anche il lato pratico e "schifoso" della
vita.
Quello che per i bambini è meraviglioso, per i grandi può essere una grossa
seccatura. soprattutto quando devi "produrre" produrre" produrre".
Come la moglie dell'Imperatore Naruhito, che, dovendo dare un erede
"maschio" al trono della dinastia "cielo in terra", era tenuta a spifferare
alla Corte l'andazzo del suo ciclo mestruale. Quasi come fosse il "fixing"
dello yen.
(quest'ultima battutina non c'entra un cavolo)
A.
>
>


title: GDR Sigaretta Nella Neve

text:
"Ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:AYSxf.43392$eD5.7...@twister2.libero.it...

Ma rende bene l'idea
Ale


title: GDR Sigaretta Nella Neve

text:
"ale amadesi"
> >
> > (quest'ultima battutina non c'entra un cavolo)
>
> Ma rende bene l'idea
L'ho sempre pensato che sei di larghe vedute!
Allora... quando lo facciamo 'sto film, eh?
Attento che dev'essere criptato e vietato ai minori. Pardòn (minorati)
Hihihi
ary
>
> Ale
>
>


title: GDR Sigaretta Nella Neve

text:
"Ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto nel messaggio:
>
> Allora... quando lo facciamo 'sto film, eh?
>
> Attento che dev'essere criptato e vietato ai minori.
Pardòn (minorati)
Infatti, per la codifica inglese, 'Corridoi' era un PG-13 per le scene di
violenza (vietato ai minori di 13 anni), 'Vampiri Randagi' (il film tratto
da 'Sopravvivenza Forzata') un Rated-R per le scene di violenza e di sesso
(vietato ai minori di 17) e 'Tales From The Room' ipervietatissimo perchè mi
faccio vedere nudo in tutto il mio splendore.
L'unico considerato normale è 'RadioBuio'.
Sicuramente vietati ai minorati tutti e quattro, perchè ci vuole un po' di
'sbuzzo' e fanno pensare.
Ale


title: GDR Sigaretta Nella Neve

text:
"ale amadesi"
> (vietato ai minori di 17) e 'Tales From The Room' ipervietatissimo perchè
mi
> faccio vedere nudo in tutto il mio splendore.
Davvero? Interessante... e come si fa, dimmi come si fa... a reperirlo? :-)
a.


title: GDR Sigaretta Nella Neve

text:
Ary:
>
>"ale amadesi"
>>
>> *******************************
>> Uno dei pezzi meno amati dai più. Inesperto e bruttino, ma mi fa ancora
>> tenerezza
>
>No, è molto carino. provo molta solidarietà per chi, con sottile piglio
>umoristico, tenta di descrivere anche il lato pratico e "schifoso" della
>vita.
Fin qui eravamo d'accordo. Poi il limoncello ha prevalso.
--
Per ogni problema esiste sempre una soluzione semplice ed elegante.
E sbajata.


title: [P] Salmo

author: merlino

text:
Salmo
Quante volte Signore mio ho peccato
E quante volte, quante! Ti ho tradito
Varcando nella notte lo steccato
Per depredare il frutto proibito.
Ho preso dalla notte il mio vestito
Per ingannare i vigili del tempio
E quando coi trofei sono fuggito
In una cella vi ho rinchiuso il tempo.
Anche una giovincella ho sequestrato
Capelli d'ebano, occhi di gazzella
In cerca del suo amore le ho donato
La gemma che ho rubato da una stella.
Si, mio Signore, mai scelsi sentiero
Che fosse semplice da attraversare
Nella mia ciotola, nel mio pensiero
Volli veleni, gusti forti e sale.
Attizzo fiamme nella notte fonda
Dov'č silenzio tolgo fronde ai ceppi
Nell'acque gelide m'abbraccio all'onda
Stendo lo scheletro tra sassi e sterpi.
Il rischio provoco quando sto in cima
Cerco cunicoli per i miei passi
Coi denti acumino, non uso lima
Porto in spalla foreste e sassi.
Ma un peccato, Signore, ancor piů brutto
Per il quale, lo so, non c'č perdono
Io l'ho commesso quando per quel frutto
Tentai con l'arco di rubarti il trono.
Dello spazio predatore, con gli uccelli
Di saccheggiare il cielo mi frullň
Ma bramando di nascosto i tuoi gioielli
Una voce su dall'alto mi fermň.
merlino


title: R: Re: Non solo siete stupidi ma siete anche brutti

author: micro wave

text:
SuperElle ha scritto:
|Mi ricorda una mia t-shirt.
|I may be fat, but you are ugly and I can diet.
Anch'io ho una t-shirt cosi', ma e'in francese.
|Solo che io non credo a una parola di quello che hai scritto, quindi
|mi
|limito ad invitarti a cazzeggiare CON noi, vedrai che sara'
|divertente.))
Divertente una sega. Non si puo' cazzeggiare con
omologati che hanno una mentalita' da eta' della pietra.
Credimi ed emancipati, SuperElle.
E perche' non si dica che sono OT, poesia:
Ethernet
non rimuovere
l'asse portante
l'architrave
dell'arcobaleno
gettatato
sul fossato
tra le tue
natiche
cubiche.
Verra' un
bisonte
e avra' le
tue pupille
gustative.
______________________________________________________
Get Your Private, Free Email at
http://www.hotmail.com
--
Posted from [128.243.220.21] by way of
law-f190.hotmail.com
 [209.185.130.100]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


author: WakkoWarner

text:
"micro wave" ha scritto nel messaggio
<
199902231351...@hotmail.com
>...
>
> >E perche' non si dica che sono OT, poesia:
>
>Ethernet
>non rimuovere
>l'asse portante
>l'architrave
>dell'arcobaleno
>gettatato
>sul fossato
>tra le tue
>natiche
>cubiche.
>Verra' un
>bisonte
>e avra' le
>tue pupille
>gustative.
Che 'sta roba sia poesia e', mi dispiace dirtelo, una tua pia illusione.
Anche
io
so
andare
a
capo
ad
ogni
parola
ma
non
credo
che
questa
sia
poesia
(anche
se
c'e'
una
rima)
P.S.
so
anche
scrivere
domopack
e
lucidatrice
e
nemmeno
questa
e'
poesia
benche'
ci
sia
chi
lo
dice.
WakkoWarner



author: SuperElle

text:
"micro wave" ha scritto nel messaggio
<
199902231351...@hotmail.com
>...
>E perche' non si dica che sono OT, poesia:
>
>Ethernet
>non rimuovere
>l'asse portante
>l'architrave
...eccetera.
Non mi e' troppo piaciuta, ma me ne ha ricordata un'altra, che copio
direttamente dall'archivio di 'tina.
E' di Beniamino Sidoti, e se vi interessa sapere chi e' dovrete aspettare,
perche' per motivi tecnici il sito di 'tina (e il resto di fabula) e' giu'
per una 15ina di giorni...ma veniamo alla poesiola:
A VOLTE RETURN
             Amo il computer,
             ci vivo insieme,
             sul monitor e col mouse.
             Clicco, aborto,
             resetto, formatto,
             zippo, unzippo,
             carico, salvo,
             azzero, pigio,
             caps, shift, control, alt,
             a volte RETURN.
Ciao
LaurA in vena di citazioni
________________________________________________
Porta la chiocciolina di due caratteri a dx per scrivere in email.


title: SuperSagA I Canto

text:
Eccovi la vesione aggiornata del primo canto. Ora, risolto il mio problema
cabalistico, sono pronto a postarvi gli altri nove!!!
<<Da monti e valli di mondi lontani,
a te che sei il mio amico devoto,
tendo le bianche mie splendide mani;                  3
da un universo che credo remoto
piu' d'un pianeta d'un altro sistema
solare, pallida come se il loto                                   6
tingesse il mio viso, o al collo un diadema
raro irrorasse di bianco la pelle,
chiedo il tuo aiuto: che' so che per tema                 9
di morte mai lasceresti le belle
membra languire in un buio castello,
preda d'un vecchio crudele, in celle                          12
rinchiuse fredde e feroci. L'anello
che porto al dito, di qui a pochi giorni
fara' d'un carcere il mio eterno ostello.                     15
Prima che credi saranno adorni
i miei capelli d'un velo nuziale,
saranno i dolci ben cotti nei forni                              18
per il banchetto del mio funerale.
Correte meco a giocar nascondino,
dentro il castello nel quale le scale                            21
ognun conducono al proprio destino.
Venite, Wakko, a cercare il mio viso;
vi custodisca, chi e' Dio qui, il cammino.                  24
Fui sveglio. Pensai a come il sorriso
non sarebbe tornato, se non quando
di lei la realta', e non quel liso                                    27
ricordo d'un sogno, avessi, amando,
sottratto al suo tempo. Mi serviva
pero' un aiuto e un inizio, allo sbando                        30
avrei invano cercato la riva
dove il mio aiuto attendeva la donna
che era per me Visnu' e Brama e Shiva.                    33
Lanciai un messaggio in rete - una gonna,
pensavo, avrebbe attirato risposte.
<<SuperLaurA>>, scrissi, <<sguardo di Monna         36
Lisa, d'oro i capelli, alle coste
e' approdata d'un era diversa.
Ricorderete certo le sue toste                                      39
cosce sul suo sito web. Ora e' persa
in un medioevo crudele, un mondo
malvagio - ostaggio inerme - sommersa                    42
quasi dal male d'un essere immondo.
Io sono pronto gia' al viaggio, seguite
i miei passi, il mio volo sul fondo                                 45
del tempo>>. <<Sorry. Non amo le gite,
che cazzo, chi se ne fotte di quella!>>
fu la prima risposta, ma un mite                                    48
fanciullo, invece, rispose:<<Favella,
se menerai il mio brando in tenzone,
quale hai iscorta leggiadra donzella?                         51
Qual vil marrano sapra' l'afflizione
del ferro mio, che colpendo di taglio
del mondo cura ciascuna infezione?                           54
Io sono Artod, cavaliere, e battaglio
al tuo fianco, e il mio canto , son certo,
piu' d'una spada, d'un arco, d'un maglio,                     57
conquistera' a me gloria, a me merto>>.
Writer mi scrisse, da ultimo, e disse:
<<Con l'ipnosi io so fare un deserto                              60
dentro la mente, tale che se fisse
mi fisseranno le vostre pupille,
sapro' mandarvi nel tempo ove visse                            63
l'uomo che adesso cercate, nel mille
trecento. Di cavalieri al cospetto
sarete>>, e tacque, e tra mille scintille                           66
vidi nel sonno ancora il suo petto,
le labbra vidi, da cui parla Amore.
Bionda era, e bella, e di gentile aspetto.                        69
WakkoWarner


title: EDS il bicchiere infranto

author: Sasha

text:
E' gia' buio fuori, anche dentro la cucina, ma a me non importa tanto
adesso, anche se il buio me lo sento addosso come un senso di colpa.
Sara' che ormai mi ha condizionato la vita quel tuo discorso continuo e
silenzioso su cio' che sono e quello che dovrei essere.
Lo stereo sistemato sulla credenza suona i Genesis, come al solito: tu li
usi per lavare i piatti.
Certo, hai le tue rispettabili abitudini!
Bisogna mettere musica mentre si lavano i piatti, mentre si passa
l'aspirapolvere (in realtà è un battitappeto - ti sento che me lo ripeti
fino alla nausea - quella che mi coglie quando fai le tue precisazioni, così
orgoglioso dello stile di vita che hai sempre avuto, della tua lucidita' nel
riconoscere a ogni cosa, ogni persona il suo ruolo ), mentre si fa l'amore,
quando si torna da lavoro, per ricevere i tuoi amici, per fumarsi una canna,
per fare colazione, per pranzare, per cenare, per litigare...
Lo stereo suona i Genesis e l'acqua scorre ( e' fredda: per sciaquare i
piatti va bene l'acqua fredda, cosi' si risparmia) e a  un tratto sento quel
rumore, come di vetro rotto, per terra: e' caduto il mio bicchiere - quello
della nutella, quello senza i disegni - e io ti dico che non importa, per
carita', era solo un bicchiere...E - cristo - proprio quello! Quello che tu
mi hai detto non lo prendere, ma la nutella...Cosi' ingrassi, ma non eri a
dieta?! Se ingrassi ancora non facciamo l'amore, bisogna tenersi in forma
non credi, per il proprio compagno? Curarsi, mantenersi nel mangiare, andare
a correre la domenica e perche' non ti metti mai i tailleur? E perche' non
ti fai crescere i capelli...e perche' non studi, non prendi la patente, non
trovi lavoro, perche' ti trovo sempre a casa quando torno la sera?
Gia', perche'?
A dicembre me ne sono andata.


title: EDS il bicchiere infranto

text:
Bellissimo! Brava: C'e' dentro una storia, due vite, tutto quello che
occorre e non una parola di piu'.
Voto anche questo:-)
Bianca


title: EDS il bicchiere infranto

text:
Bianca ha scritto nel messaggio
>Bellissimo! Brava: C'e' dentro una storia, due vite, tutto quello che
>occorre e non una parola di piu'.
>Voto anche questo:-)
grazie Bianca  :°)
Tu sapresti per caso spiegarmi come e da chi ha avuto origine questo EDS?
L'ho fatto perche' l'immagine di quel bicchiere che cadeva dal lavandino mi
stava torturando, ma gli altri? da chi e' partita l'idea?    :?
ciao Aleksandra
>Bianca


title: EDS il bicchiere infranto

text:
> Tu sapresti per caso spiegarmi come e da chi ha avuto origine questo EDS?
> L'ho fatto perche' l'immagine di quel bicchiere che cadeva dal lavandino
mi
> stava torturando, ma gli altri? da chi e' partita l'idea?    :?
E' partita da una risposta di Writer a un mio post. Il tread era la coda di
*Morti silenziose*, che io avevo trasformato in *Posso intromettermi*... ma
faccio prima a quotare il pezzo che ti interessa:
Writer:
> va bene, ma non iniziamo un palloso thrad teorico.
> Lanciamo un Eds, in cui affrontiamo i rapporti tra forma e contenuto.
> Potremmo fare così:
> Indichiamo la lunghezza(massimo 50 righe), il soggetto(descrizione di un
> bicchere che va in frantumi) ed il modulo narrativo (non più di quattro
> periodi per tutto l'eds).
> Vale a dire, periodi lunghi, anche di 15 o 20 righe ciascuno.
> poi, chi vuole scrivere quattro frasi da una riga, lo può fare... :-)
Ciao
Bianca


title: EDS il bicchiere infranto

author: Ombra

text:
Sasha <
sasha...@softhome.net
> wrote
> E' gia' buio fuori, anche dentro la cucina, ma a me non importa tanto
(snip)
> A dicembre me ne sono andata.
I miei piu' sentiti complimenti. Solo che ora ho un po' di mal di stomaco...
Ombra is back!
Visita il sito di IAS!
www.ias.ipsnet.it


title: interno notte, steady-camera, forse scarafaggio

author: camilla

text:
Io dormo dalla parte destra del letto, il che  a pensarci bene è un po'
sorprendente. Ho cominciato a stare dalla parte destra e
poi ho continuato cosi' ovunque abbia dormito. Con qualcuno accanto. Mi
addormento, quando mi addormento, sempre sul fianco destro, perché se mi
giro dall'altra parte finisco in braccio al mio coinquilino, e perlomeno
qualche ora di notte vorrei stare un po' da sola. A volte, per carita', dopo
un po' mi rigiro sulla schiena e mi copro gli occhi con un braccio, cosi' da
non vedere quanto è lungo il buio. Il buio mi piace di giorno, quando c'è
quella luce bastarda che non dovrebbe esserci mentre ascolto la mia musica o
penso a dentro-me-stessa. Il buio di giorno non c'è quasi mai, io me lo
fabbrico con la mente e me lo faccio bastare. Gli altri non lo vedono, cosi'
è come se nel buio fossero loro e io sola ci vedessi. Proprio come voglio.
Di notte invece il buio mi mette in gabbia. Sento il mio corpo che vuole
andar via ma non puo' perché di notte si deve dormire, non ci sono cose da
fare. Si puo' leggere, bere, chiacchierare fino a tardi, scopare quanto si
riesce, ma alla fine la notte arriva lo stesso col suo buio, anche se si è
fatta l'alba, e io non ho ancora cominciato a dormire. Perché dormire, se ho
voglia di alzarmi? Se ho voglia di scrivere seduta sul davanzale, se ho
voglia di riordinare armadi di farmaci scaduti per malattie inguaribili, di
cucinare quiches lorraines e congelarle per i tempi  duri, quando vivremo
nei rifugi anti-atomici, o anche solo di camminare scalza e in un  fruscio
fra le cose buie della casa buia, a ricontarle, a salutarle, loro e i pezzi
di tempo che hanno dentro? Adesso per esempio mi prende una nostalgia
irresistibile di andarmi a rivedere quella crosta di quadro che ho salvato
dal saccheggio della vecchia casa dei nonni. Un olio senza firma e senza
tecnica, due prue di barconi accostate di sghembo, colori da canali
verdastri e smarriti, un po' appena di giallo e rosa sulle fiancate , niente
di che, solo un ricordo di alcune vite fa. Non ho più un pezzo di muro
libero, in questa casa. La mia crosta l'ho appesa sopra la cornice di una
porta ai piani di sopra, dove non passa mai nessuno. Quando salgo per dare
aria la vedo. Salgo spesso per guardarla senza dare aria.
Stanotte vado su, a luci spente, mi siedo per terra a gelarmi il culo e
perdio me ne sto là davanti a non vederla nel buio totale finché anche il
mio sarà il respiro della casa definitivamente addormentata.


text:
lunedě 30 settembre 2002 camilla ha scritto:
> Io dormo dalla parte destra del letto, il che a pensarci bene č un po'
> sorprendente.
  Questa e` interessante. Ci sarebbe da farci un sondaggio. Quasi.
  Il resto - diciamo cosi` - m'e` "piaciuto", tranne le ultime tre righe.
--
Power down.


text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm> wrote in message
slrnapha5n....@demokrito.org.asm...
>   Il resto - diciamo cosi` - m'e` "piaciuto", tranne le ultime tre righe.
Vuoi dire dove parlo del mio culo gelato?
Ma se è il dulcis in fundo...!
dio con te non si sa mica come prenderti...
.


title: EDS

text:
Eds, eds. Che qualcuno lanci un EDS, per piacere.
nik56


title: EDS

author: Stefano

text:
Nik56 ha scritto:
> Eds, eds. Che qualcuno lanci un EDS, per piacere.
>
>
> nik56
Toh, come mai questo improvviso bisogno?
Frenesia dello scrittore?
Ciao
Stefano


title: EDS

text:
On Tue, 18 Nov 2008 16:12:00 +0100, Stefano <
steli_...@alice.it
>
wrote:

forse dove abita Nik č una giornata grigia, fredda e piovosa. E
invece, forse, chi legge ha una bella gionata estiva, cullati da una
bella brezzolina e circondati da persone vocianti : )
Lady


title: EDS

text:
Lady ha scritto:

In effetti anche dove abito io č una giornata grigia, fredda, piovosa. E
in piů una ventola del pc ha preso a ronzare come una vespa ubriaca.
Ok, mi sembra un buon motivo per fare un eds.


title: EDS

author: Rick Deckard

text:
"Stefano"  ha scritto nel messaggio
> Lady ha scritto:
>>> Nik56 ha scritto:
>> forse dove abita Nik � una giornata grigia, fredda e piovosa. E
>> invece, forse, chi legge ha una bella gionata estiva, cullati da una
>> bella brezzolina e circondati da persone vocianti : )
> In effetti anche dove abito io � una giornata grigia, fredda, piovosa. E
> in pi� una ventola del pc ha preso a ronzare come una vespa ubriaca.
> Ok, mi sembra un buon motivo per fare un eds.
Che dovrei dire io che, oltre ad abitare in simil luogo, sono anche
circondato da adolescenti vocianti della peggior specie?
Per fortuna ora sono a casa, vada per LSD ops...l'EDS :-)
Scherzo...preferisco di gran lunga il vino...e LSD non l'ho mai provato
ne la cosa mi attira.
Al momento sto sorseggiando del Grecanico, invece del the,
e assaporando un'ottima torta di  mele.
Vediamo su cosa potrebbe essere impostato questo EDS:
1) Il mobiliere...(autobiografico...sto passando le pene d'inferno per star
dietro
all'artigiano che mi deve fare una libreria su misura )...
oppure meccanico, muratore, tappeziere ecc
2) Un'incontro imprevisto...a lieto fine o all'opposto
3) Una storia d'amore che inizia o che � alla fine...
ciao
Rick


title: EDS

text:
On Tue, 18 Nov 2008 16:29:03 +0100, Stefano <
steli_...@alice.it
>
wrote:
>Ok, mi sembra un buon motivo per fare un eds.
freddo, pioggia, vento e
***Secondo Tempo Adagio dei New Trolls***
Ciao


title: EDS

text:
On Tue, 18 Nov 2008 16:31:23 GMT, "Rick Deckard"
<
rickd...@fantasticland.com
> wrote:
>
>Vediamo su cosa potrebbe essere impostato questo EDS:
>
>
>
>3) Una storia d'amore che inizia o che � alla fine...
>
>
>
con la torta di mele con abbondante marmellata ; )
Ciao
Lady


title: EDS

text:
"Lady" ha scritto nel messaggio
> <rickdeckard wrote:
>
>>Vediamo su cosa potrebbe essere impostato questo EDS:
>>
>>3) Una storia d'amore che inizia o che č alla fine...
>>
> con la torta di mele con abbondante marmellata ; )
Quindi ... "briciole su letto"...?
ciao
Rick


title: EDS

text:
"Rick Deckard" <
rickd...@fantasticland.com
> ha scritto nel messaggio
news:1tCUk.105984$Ca.2...@twister2.libero.it...
>
>
> "Lady" ha scritto nel messaggio
>
>> <rickdeckard wrote:
>>
>>>Vediamo su cosa potrebbe essere impostato questo EDS:
>>>
>>>3) Una storia d'amore che inizia o che è alla fine...
>>>
>> con la torta di mele con abbondante marmellata ; )
>
> Quindi ... "briciole su letto"...?
>
> ciao
>
> Rick
Rettifica: Era grecale, cioè moscato di pantelleria, e non grecanico,
peraltro
ottimo bianco da abbinare al pesce...


title: EDS

text:
On Tue, 18 Nov 2008 16:56:29 GMT, "Rick Deckard"
<
rickd...@fantasticland.com
> wrote:
>
>
>"Lady" ha scritto nel messaggio
>
>> <rickdeckard wrote:
>>
>>>Vediamo su cosa potrebbe essere impostato questo EDS:
>>>
>>>3) Una storia d'amore che inizia o che è alla fine...
>>>
>> con la torta di mele con abbondante marmellata ; )
>
>Quindi ... "briciole su letto"...?
>
>ciao
>
>Rick
see, figurati, ma quale letto. La torta è meglio mangiarla in cucina :
)
Ciao


title: EDS

text:
"Rick Deckard" <
rickd...@fantasticland.com
> ha scritto nel messaggio
news:UDCUk.195083$FR.4...@twister1.libero.it...
>
>
> "Rick Deckard" <
rickd...@fantasticland.com
> ha scritto nel messaggio
> news:1tCUk.105984$Ca.2...@twister2.libero.it...
> >
> >
> > "Lady" ha scritto nel messaggio
> >
> >> <rickdeckard wrote:
> >>
> >>>Vediamo su cosa potrebbe essere impostato questo EDS:
> >>>
> >>>3) Una storia d'amore che inizia o che è alla fine...
 questo tema è di una originalità sconvolgente
stir&ammir


title: EDS

author: II.Terminetor Magnetico

text:
suggerisco un eds multitrama sulle guerre puniche2x (come scenario di
fondo) in cui incastonare vari racconti suriettivi, minkiata :)
--
---
Yah! my synthetic memories are online,
so I'm from
www.oddhotcupoftea.net


title: EDS

author: liutbald

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:97ed5e22-8415-41ee...@40g2000prx.googlegroups.com...
> Eds, eds. Che qualcuno lanci un EDS, per piacere.
>
>
> nik56
Il giorno prima della fine del mondo ? Sempre ottimista, come vedi.
Liutbald


title: EDS

text:
liutbald ha scritto:
> Il giorno prima della fine del mondo ? Sempre ottimista, come vedi.
Lol. :-)
Non lo so. Decidete voi. Io scrivo solo qualcosa.
nik56


title: EDS

text:
Stefano ha scritto:
> Toh, come mai questo improvviso bisogno?
> Frenesia dello scrittore?
Puede ser. Quien sabe. :-)
Io aspetto. Altrimenti saro' costretto a postare un altro capitolo
della caccia.
nik56


title: EDS

text:
Lady ha scritto:
> forse dove abita Nik e' una giornata grigia, fredda e piovosa.
E finalmente, cazzo !  :-)
Non se ne poteva piu' di questo sole vuoto.
L'inverno e' una stagione di purezza e di ispirazione.
Poi, nel fango, si seguono meglio le tracce.  :-)
Io non mi esprimo. L'EDS lo decidete voi.
nik56