title: per scrittori inediti

author: il fondatore

text:
Ho creato un sito che si chiama The sixth, una sorta di sesto continente
virtuale, dove vorrei raccogliere le passioni e gli interessi delle persone,
insomma un sito costruito dalla gente. Vorrei creare una sezione dedicata
alla letteratura, con uno spazio per i classici e contemporanei, ma
soprattutto con materiale inedito. Ovviamente lo posso fare solo con la
vostra partecipazione e il vostro entusiasmo.
 Se poi tra di voi ci fosse anche chi sa costruire pagine web, potreste
inserire una rubrica fatta come meglio credete. Non so se č chiaro l'intento
che mi sono
prefisso, cerco di creare un grande sito, una grande comunitŕ, tramite
l'apporto delle persone, un sito costruito dalla gente, che diventi un
giorno un portale dove si puň trovare tutto. Potete visitarlo a questo
indirizzo:
http://mysite.ciaoweb.it/thesixth/
non fate mancare i vostri suggerimenti e le vostre idee, sperando che
l'iniziativa sia di vostro gradimento.
Il fondatore


title: La nostra rivista Short Stories in finale al Premio Italia 2010

text:
La nostra "Short Stories - Rivista illustrata di letteratura
fantastica" (
http://www.innovari.it/scss.htm
) è in finale al Premio
Italia (premio della letteratura fantascientifica) nella categoria
"Rivista non professionale".
L'ambito Premio Italia è un riconoscimento della fantascienza in
lingua italiana. Istituito nel 1972, rappresenta la celebrazione
dell'apprezzamento del fandom italiano per la produzione nazionale
dell'anno precedente.
Il Premio Italia viene tradizionalmente assegnato nel corso della cena
conclusiva dell'Italcon, il Convegno Italiano del Fantastico e della
Fantascienza, le cui ultime edizioni si sono svolte a Fiuggi nel mese
di Marzo (per saperne di più:
http://it.wikipedia.org/wiki/Premio_Italia
).
Luca Oleastri e Giorgio Sangiorgi, delle Edizioni Scudo, rigraziano
tutti coloro che ci hanno votati, invitando tutti i nostri fan a
continuare a supportarci durante la votazione finale!
GRAZIE A TUTTI!! :)
Per vedere tutti i finalisti del Premio Italia ecco il link:
Vedi link qui:
http://www.fantascienza.com/magazine/notizie/13512/premio-italia-2010-ecco-i-finalisti/
O qui per la classifica ufficiale per la sezione "Rivista non
professionale":
http://www.premioitalia.worldsf.org/finalisti.php?categoria=6
Edizioni Scudo
Giorgio Sangiorgi -
shortsto...@gmail.com
Luca Oleastri -
shortst...@gmail.com
- Sito web:
http://www.innovari.it/scudo.htm
- Gruppo Facebook: EDIZIONI SCUDO


title: [EDS] Frammenti di non amore [9]

author: il Conf[EDS]sore

text:
C'era una volta un re con le sue tre mogli che amava tanto: Chiara,
Filippa e Romina. Romina era la più bella e giovane. Con gli occhi
color del cielo e i capelli rosso amarena, le guance morbide e i seni
appena sbocciati. La dolce Romina era figlia di un pastore capitato
nel regno del re, un giorno che inseguiva una pecora, Romina, scappata
al gregge. Il pastore che si chiamava Eugenio vide Romina che
scorrazzava nelle terre del re e la apostrofò: "O Romina, unn'è che
vai? torna a la casa, pecora della malora". Ma Romina niente. Restava
immobile a  contare gli òmini. Passò una strega che scappava dai cani
del re proprio in quel momento. "Bastardo d'un cane", diceva al re,
non ai cani "se mi capiti sottomano ti rigiro come una seppia!". La
strega, come vide la pecora, pensò: "Ora gli fo un bello scherzetto!"
e trasformò la pecora in fanciulla. Cosicché il re, che veniva dietro
ai cani, vide la bimbetta e se ne innamorò. Piccola e rossa come una
ciliegia. Una delizia. Il pastore andò su tutte le furie. "O che tu
vuoi, pastore? Che la pulzella è figlia tua?"."Sì, maestà, ma vede,
l'è che c'è un problema...". "Spara, avanti, me la voglio sposare, sa,
mica me la inchiappetto senza darle una dote! o non ti fa piacere
d'averci un re per genero?". "No maestà, è che la bimba l'è una
pecora!". "Questa è bella! Che avrei capito se m'avessi detto che l'è
una somara, ma una pecora proprio no! E te come fai ad aver per figlia
una pecora?". "Maestà, suvvia, siamo òmini di mondo. Io son pastore,
mica contadino. E' che il tempo passa e la casa l'è lontana. Mai così
lontana. E capita...". "Capita?". "Capita, capita!". La strega
sbellicava dalle risate, poiché il re tirava da una parte e l'Eugenio
da un'altra, ela povera Romina in mezzo belava, ma belava, ma belava
così forte che era uno strazio per il cuore. Non vi dico la faccia
delle altre due mogli, quando videro la bimbetta. "Un'altra? ma te sei
scemo, eh? Già si stava stretti in tre qua dentro, figuriamoci in
quattro". Chiara era piuttosto contrariata. Filippa, la più vecchia,
vedeva la pelle morbida e lucente della nuova arrivata e pensava che
presto l'avrebbero mandata in pensione. Il re non volle saper ragioni:
"La sposa ormai ce l'ho, e guai a chi me la tocca!". Il problema non
era la gelosia delle altre due, nè la libidine sfracellante del re. Il
problema era Romina. Che non la finiva mai di belare. E la notte non
pigliava sonno se non le si faceva contare almento 130/140 òmini. Così
il re aveva cominciato a sentirsi un pò moscio, le due mogli parecchio
insonnolite. Allora il re mandò a chiamare il pastore Eugenio. E
stabilirono di comune accordo: "Te ti porti la Romina la notte a farla
dormire con l'altre pecore, io me la tengo di giorno. E le sia
tagliata la lingua, che non beli più per carità!".
C'era una volta un re con le sue tre mogli, che amava tanto. Beeeeh,
forse erano due.


title: Da dove spuntava la tigre (seguito dell'incipit...)

author: Alessandro Maiucchi

text:
Questa e' una scena successiva all'incipit, che vi da' qlc elemento in piu'
per capirlo...
12.
Vincent accese la fila di monitor, quindi oscuro' la stanza.
Erano ventiquattro disposti su sei file. In basso c'era scritto il numero
della stanza. Sotto l'ultima fila c'erano i ventuno pollici di un grosso
monitor, sul quale era possibile selezionare il file relativo ad ogni
stanza, e le sezioni dedicate ad ognuna delle decine di persone prigioniere.
Mai nelle sue piu' assurde supposizioni aveva immaginato qualcosa del
genere. Uno zoo umano, popolato da persone che erano scomparse e che erano
state trasportate li', solo per permettere a quel pazzo di mettere in
pratica i propri giochetti, di dar vita alle sue visioni di morte. Negli
Stati Uniti ogni anno sparivano decine di migliaia di persone, qualcuno poi
tornava a casa, ma la gran parte si dileguavano nel nulla; non sapeva che
fine avessero fatto tutti gli altri, ma un buon centinaio servivano alle
smanie cinematografiche di Yoshi Oben, il regista della paura.
Le telecamere ad infrarossi permettevano una visione incerta, ma quanto
bastava per dare un'occhiata alla situazione. C'erano celle di sole donne,
altre piene di anziani, altre di bambini. Ogni fantasia voleva i suoi
protagonisti, niente era lasciato al caso. Yoshi si fidava di Vincent, anche
se continuava a tenerlo sotto osservazione, dopotutto era stato al servizio
della legge per troppo tempo, la sua coscienza poteva ancora ribellarsi.
A volte organizzavano trasferte col pulmino, ma il grosso della produzione
aveva luogo nelle aule. Questa era un'altra follia. Doveva aver avuto un
pessimo rapporto con le istituzioni scolastiche per fare scempio in quel
modo di luoghi simbolici, luoghi che per maggior parte delle persone
identificano un bel periodo della vita, il periodo dell'innocenza, quando
non sappiamo ancora quanta sabbia dovremo ingoiare negli anni che ci
aspettano, ogni mattina piu' vicini alla morte. La morte: l'immenso potere
di Yoshi si riduceva a questo.
Dispensare la morte.
Tra le trasferte, le migliori erano quelle nella villa, che facevano di
solito quando dovevano aiutare Joe nell'addestramento finale delle tigri.
Joe era un tipo strano, stava preparando delle tigri per fare qualcosa di
grosso, Vincent non sapeva cosa e non gliene importava, in fondo era
un'altro come lui che dopo aver passato anni al servizio dello Stato ora
faceva qualcosa di illegale, di molto illegale, ma la contropartita a cui lo
avevano obbligato era a tutto vantaggio dei traffici legati al loro cinema
underground.
Vincent voleva filmare tutto, per i suoi snuff. Per gli snuff di Yoshi, per
essere precisi.
Joe all'inizio era orripilato, ma alla fine si convinse, dopotutto il suo
piano non era certo da convento delle orsoline. Vincent e Yoshi arrivavano
il giorno prima nella villa sulla costa, vicino Annapolis, e preparavano
tutto. Yoshi aveva fatto costruire una specie di hangar nel parco, dove
ufficialmente teneva il suo aereo da turismo. In realta' era il set per quei
film che non poteva girare nei sotterranei, quelli "un po' troppo rumorosi",
oppure quelli che richiedevano la vasca con accesso al mare.
Gia', perche' l'aereo era dotato di galleggianti per l'atterraggio in acqua,
e in fondo all'hangar c'era una enorme vasca ufficialmente realizzata per
interventi meccanici sul velivolo.
Solo alla fine dei lavori ci aveva fatto installare delle strutture
metalliche, per proteggere l'insenatura artificiale dagli squali che spesso
pattugliavano quel tratto di costa.
Vincent compro' per Yoshi anni prima un sacco di materiale cinematografico,
elementi coreografici quali alberi finti, mura di polistirolo, siepi mobili,
tonnellate di roba di cui un grosso studio si stava liberando, per
aggiornare il magazzino. A loro bastava che non fossero pezzi troppo
riconoscibili, anche se in realta' li avevano comprati tramite una delle
societa' di import-export di cui si servivano come copertura.
Quando Joe entro' nell'hangar, dopo aver parcheggiato il furgone
insonorizzato, rimase a bocca aperta: avevano fatto davvero le cose in
grande, anche se le loro intenzioni erano quanto di piu' abietto potesse
venire in mente, anche ad uno abituato alle cose abiette come lui. C'erano
luci dappertutto, faretti, fari per l'illuminazione notturna, tutto il
necessaire per fare filmini che definire amatoriali era riduttivo, anche se
ovviamente erano di basso profilo, agli spettatori non importava molto del
contorno.
In un angolo dell'hangar c'era una cella, dove venivano messi gli "attori"
poche ore prima del ciak. Di volta in volta li si istruiva dando loro l'idea
di una via di fuga, e gli si fornivano gli abiti di scena.
L'uomo, con la barba lunga e l'aria sfinita, usci' da quella cella
inoltrandosi nel buio. Indossava uno smoking col papillon, sembrava uno 007
di serie B, anche se l'abito gli dava un'aria piu' sana di quella che
avrebbe mostrato altrimenti.
Non aveva idea di cosa lo attendesse, gli avevano detto di prepararsi a
fuggire, che si sarebbe trovato in un vasto locale da cui doveva uscire alla
svelta, per non farsi assalire dai cani che controllavano il parco e la
rimessa nella quale si trovava.
In fondo al capannone, il portellone posteriore del furgone di Joe si era
aperto, e due occhi gialli brillavano in silenzio sulla parete opposta del
veicolo. La prima telecamera a riprenderla era una di quelle nascoste nella
prima colonna portante della struttura. Yoshi, Vincent e Joe erano
direttamente sopra, su una piattaforma mobile collegata al soppalco che
correva lungo il lato ovest del capannone. Sul soppalco c'era la cabina di
regia con una ventina di monitor, i comandi per spostare le attrezzature
presenti nell'hangar, quand'esse interferissero tra il lavoro del regista e
gli inconsapevoli attori del dramma, onde non sprecare scene irripetibili
per colpa di un cespuglio finto da dieci dollari, in un lavoro che ne
avrebbe fatti guadagnare milioni.
Film del genere sono una cosa davvero particolare, per clientela
particolare. Di solito una copia del DVD in cui venivano riversate le
immagini - le possibilita' del multiangle erano infinite - costava sui
trecentomila, ma li valeva tutti, per gente malata ma ricchissima come gli
affezionati cultori dell'arte di Yoshi.
I filmini nei sotterranei erano quelli che fruttavano di piu', ma anche
quelli dell'hangar avevano i loro aficionados. La qualita' non era quella di
quelli realizzati con calma, potendosi fermare a ripetere alcune scene, non
tutte e' ovvio, si muore una volta sola, ma questi erano diversi,
"piacevano" di piu', erano piu' "genuini".
Quando Yoshi aveva descritto questa sottile differenza a Joe, questi lo
avrebbe volentieri scaraventato giu' dal soppalco, ma sapeva che quello
psicopatico gli era indispensabile per completare il loro progetto.
La tigre comincio' ad avvicinarsi all'uscita del furgone, nell'assoluto
silenzio che il suo addestratore le aveva insegnato con tanta pazienza, e
con un balzo fu giu', sul fondo polveroso. I suoi occhi abituati
all'oscurita' riuscivano a captare quasi ogni cosa si svolgesse in quel
vasto spazio chiuso, e aveva riconosciuto una possibile preda in movimento
circa quaranta metri davanti a lei.
L'uomo comincio' a muoversi nell'ombra, attento a non far rumori per non
allarmare i cani, mentre non pote' fare a meno di notare che alcuni faretti
avevano cominciato a spandere una luce giallastra, come quella dei lampioni
stradali.
La luce si fece sempre piu' forte, mentre si avvicinava al portellone
scorrevole della rimessa. Provo' a farlo scorrere silenziosamente, per paura
che i cani sentissero il rumore metallico che avrebbe senz'altro scoperto la
sua presenza. Il portellone pero' non scorreva. Vincent sei metri piu' in
alto sorrise nell'ombra, non potevano certo permettersi di far uscire una
tigre nel parco, sono cose che non passano inosservate!
Il grosso felino era infastidito dalla luce crescente, ma aveva localizzato
il suo obiettivo, e il vestito nero che lo ricopriva. Si avvicino' a grandi
falcate alla preda.
L'uomo si giro'. Yoshi guardo' in uno dei monitor gli occhi spalancati
davanti alla rivelazione, a quei quintali di pregiata pelliccia e denti
affilati che non abbaiavano ma neanche ruggivano, la sorpresa simile a
quella che si puo' vedere nelle foto scattate nei parchi di divertimenti
nella "Casa del Terrore", quelle facce urlanti che all'uscita dicono che
"era proprio divertente, facciamo un altro giro?", ma questa faccia qui non
puo' fare altri giri, non ha quasi piu' il collo, ora, una zampata lo ha
aperto dalla carotide in giu', e la camicia sotto quel che resta del
papillon e' quasi uniformemente rossa, mentre l'enorme testa della fiera
affonda nei tessuti molli, si ciba di quella carne poco saporita, ma cosi'
ricca di piacere proibito, il piacere di mangiare qualcosa di vivo dopo
tanto tempo.
Yoshi era contrariato, il filmino durava al massimo tre minuti, non i sette
dell'altra volta. Bisognava impedire alla preda di arrivare al portellone,
oppure spostare la tigre, in modo da farli incontrare in un altro punto,
dando modo all' "attore" di scappare, e di allungare il momento della
caccia. Joe si era rifiutato di cambiare l'addestramento delle tigri, ma non
si sentiva di biasimarlo, ognuno persegue il proprio progetto, c'era pur
sempre un accordo dietro a tutto.
Joe a quel punto col telecomando aziono' il registratore del furgone, e il
richiamo di un'altra tigre attiro' la belva di nuovo a bordo.
Scese senza dire una parola, mise in moto e se ne ando'.
--
Alessandro Maiucchi
maiu...@libero.it
http://maiucchi.supereva.it
(Rush-Queen-Kiss-Blade Runner-Scrittura creativa-Attualita')


title: The Crack-Up (2 - dal passato)

author: Luca

text:
Caro Mauro,
posso immaginare la tua faccia quando leggerai queste righe. *Ma tu
guarda questo stronzo che non si fa vivo per dieci anni e poi si mette
a scrivermi così, come se niente fosse...* E' vero, sono uno stronzo;
è vero, sono passati dieci anni. Del resto non so quasi nulla.
Sono solo (tanto per cambiare), è notte fonda e sono ubriaco in un
modo che non ti piacerebbe. *Embè ti metti a scrivermi una lettera?*
Sì, mi metto a scriverti una lettera che tu potrai strappare o leggere
o farne quello che vuoi, tanto sono solo parole, parole e basta.
Credo abbia poco senso chiederti come va dal momento che non puoi
rispondermi. Certo, potresti metterti a scrivere una risposta e
magari, tra qualche giorno, la riceverei qui a casa (ammesso che mi
ricordi di mettere il mio indirizzo sulla busta), ma non è esattamente
quello che vorrei da te. Ti ricordi il Bar Magenta, quello vicino
all'università dove qualche volta andavamo a mangiare? Ci sono tornato
qualche giorno fa. Sono entrato e non era cambiato niente a parte me e
i vestiti: stesse facce, stessa sicurezza, stessi tavoli. Anche quelli
fuori sono sempre gli stessi, di alluminio e barcollanti per la zampa
sul marciapiede sconnesso. Hai presente a primavera con gli esami
vicini e tutto il resto così lontano da non averne neanche il
sospetto? L'immaginazione non sarebbe bastata, neanche la nostra.
Comunque ero lì che mangiavo e bevevo quando ho guardato bene il
gradino di Buscemi, quello dei dischi lì di fronte, e per un attimo vi
ho visti di nuovo seduti, con la birra in mano a parlare a voce alta e
guardare i fortunati che avevano conquistato uno dei tavoli
traballanti e una ragazza da tenersi accanto in una sera come quella.
Tu, Riccardo, Alfredo, Stefano, Vincenzo, Agata, Agostino e tutti gli
altri... Non più tardi della settimana scorsa ero seduto là, come uno
fortunato, e fissavo quel marciapiede con un groppo in gola. Le voci,
risentivo addirittura le voci, roba da pazzi.
Non è durato molto, giusto un minuto, poi siamo spariti e tutto è
tornato al presente. Siamo, diciamo, facciamo. Sono, dico, faccio. Ce
lo porteremo dietro finché vivremo.
Volevo dirti solo questo, anzi, volevo dirti un milione di cose ma è
uscito solo questo. Meglio così.
Salutami i tuoi e buonanotte. Non so perché ma stavo per chiederti
scusa. Fa niente, ci sentiamo, prima o poi.
Luca


title: The Crack-Up (2 - dal passato)

author: charlie

text:
>tornato al presente. Siamo, diciamo, facciamo. Sono, dico, faccio. Ce>lo
porteremo dietro finché vivremo.
>Volevo dirti solo questo, anzi, volevo dirti un milione di cose ma č
>uscito solo questo. Meglio cosě.
Siamo quello che abbiamo vissuto... come il risultato di un'equazione, dove
i + e i - li decidiamo noi, passo passo... e ce li portiamo dentro.
Charlie


title: The Crack-Up (2 - dal passato)

text:
... magari tra 10 anni guarderai il tavolino, seduto sul marciapiede, e
penserai a quella sera da fortunato...
Charlie


title: The Crack-Up (2 - dal passato)

text:
Il giorno Thu, 1 Jul 1999 10:51:24 +0200, "charlie" <
c...@ch.it
> dice:
>... magari tra 10 anni guarderai il tavolino, seduto sul marciapiede, e
>penserai a quella sera da fortunato...
E' strano pensare che quasi nessuno saprà quanto sono stato fortunato
quella sera, anche se lì non c'è scritto e, forse, non ce lo scriverò
mai. Ci sono cose fatte per abitare le pagine, altre fatte per il
cuore ed altre ancora adatte ad entrambi i luoghi. Credo che una parte
di quella sera rientri nel secondo caso.
Luca


title: The Crack-Up (2 - dal passato)

author: Francesco

text:


Forse questa e' una fra le tue frasi più belle
Buonanotte (-:Francesco


title: The Crack-Up (2 - dal passato)

text:
Il giorno Thu, 01 Jul 1999 23:52:53 GMT,
BFran...@iname.com
(Francesco) dice:
>Forse questa e' una fra le tue frasi più belle
>
>Buonanotte
Grazie e buonanotte anche a te
Luca


title: prova

author: muzak

text: Prova


title: prova

text:
Il 27/10/2023 12:41, muzak ha scritto:
> Prova

prova


title: prova

author: MarioCCCP

text:

ok hai provato.
Ti leggiamo
Tu ti leggi ?

--
1) Resistere, resistere, resistere.
2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti
MarioCPPP


title: prova

text:
Il 30/10/2023 13:20, MarioCCCP ha scritto:
> On 30/10/23 01:11, muzak wrote:
>> Il 27/10/2023 12:41, muzak ha scritto:
>>> Prova

>> prova

> ok hai provato.
> Ti leggiamo
> Tu ti leggi ?

Le avevano conosciute alla Madonnina di Rivalta, il lunedì di Pasqua del
'45. Dopo aver "ciciarà" ed essersi detti quel niente che si diceva e si
dice quando tre maschi quindicenni conoscono tre femmine grossomodo
della stessa età, rimasero d'accordo che si sarebbero rivisti il giorno
dopo.

Noi siamo a passeggiare dissero le ragazze. "Veniteci a cercare per di
lì". E loro andarono, in quel martedì d'aprile. In bicicletta. Su dallo
stradone della scuola, attraversando la villa dei Conti Arrivabene,
tirando su per la strada che, tra i castagni, porta e portava alla
Platana. Trovarono le tre e non combinarono mica niente. Qualche parola,
qualche sbruffonata.

E poi via, pedalare verso casa. Poco distante gli prese sete e si
fermarono a una cascina. Lì c'era una donna avanti con gli anni che gli
diede acqua e un po' di formaggio. "Al me fiòl" è in Russia. Mi hanno
detto che è vivo. Aspetto che torni e prego la Vergine Maria che me lo
riporti presto, sano e salvo".

Arrivarono a casa che era notte Sandro, Angelo e Pierino. E si presero i
rimbrotti (e forse la "stropa") di padre e madre.
Questo mi raccontava mio zio "gambler" Ugo, un pomeriggio. Una storia
così. Senza morale finale. Senza un "messaggio" (metteteveli in quel
posto i messaggi. Umberto Eco una cosa giusta la diceva: i racconti non
portano messaggi. I messaggi li portano i postini, sono affare dei postini).

Io vivo della luce di questo raccontare ziesco. Una luce che è quella di
un giorno di settembre verso le 19. Che la gatta, tra il fico e il
rosmarino, allatta i suoi piccoli mentre un po' più in là Hiba e Khalid
giocano. E Dori spignatta e le fronde del nocciolo qua davanti, se c'è
vento, sbattono che è un piacere. L'importante è che il vento non porti
messaggi.

Ci basta la disperata fragranza di questa sera che arriva, l'odore di
campagna che fa le capriole nell'aria. Mentre le nubi vanno e vengono,
inciampano, scivolano via. E tu non sai se essere quasi felice o un po'
infelice.


title: prova

text:
Il Sun, 5 Nov 2023 22:59:29 +0100, muzak ha scritto:

> Il 30/10/2023 13:20, MarioCCCP ha scritto:
>> On 30/10/23 01:11, muzak wrote:
>>> Il 27/10/2023 12:41, muzak ha scritto:
>>>> Prova
>
>>> prova
>
>> ok hai provato.
>> Ti leggiamo Tu ti leggi ?
>
CUT

piaciuto ! ruspante e verace.

P.S. cmq non condivido apoditticamente l'opinione di Eco. Con la scrittura
ci si può fare quel cazzo che ci pare. Se vuoi usarla per mandare
messaggi, beh, vale anche quello. Ma non per forza. No, non per forza.
Anche la testimonianza, scarna e nuda, ha valore in sé.


title: prova

text:
Il 06/11/2023 22:23, CCCP_Mario ha scritto:
> Il Sun, 5 Nov 2023 22:59:29 +0100, muzak ha scritto:
>
>> Il 30/10/2023 13:20, MarioCCCP ha scritto:
>>> On 30/10/23 01:11, muzak wrote:
>>>> Il 27/10/2023 12:41, muzak ha scritto:
>>>>> Prova

>>> ok hai provato.
>>> Ti leggiamo Tu ti leggi ?

> CUT

> piaciuto ! ruspante e verace.

> P.S. cmq non condivido apoditticamente l'opinione di Eco. Con la scrittura
> ci si può fare quel cazzo che ci pare. Se vuoi usarla per mandare
> messaggi, beh, vale anche quello. Ma non per forza. No, non per forza.
> Anche la testimonianza, scarna e nuda, ha valore in sé.

Grazie. Cercavo la leggerezza, non so nemmeno se Eco abbia
detto quelle parole. Solo un omaggio al racconto in sé e
allo zio Ugo (prima elementare e la seconda ma fino a Natale),
gran raccontatore. E un stato d'animo settembrino.
Alla prossima...


title: prova

author: Adriano Spera

text:
Il giorno 05/11/2023 alle 22:59 +0100 muzak ha scritto:

> Le avevano conosciute alla Madonnina di Rivalta, [...]

Grazie.

--
Adriano Spera


title: [OT] Però è vero

author: Massimo

text:
C'ha  ragione  Stirner o quel  lungo thread su non
mi ricordo  cosa.  C'è proprio  un bell'ambientino,
su IAS di questi giorni. Ho detto la mia. E' impor-
tante anche questo, no ?
Massimo


title: [EDS Nostalgija](12)

author: Ombra

text:
Le cose non ti aspettano al varco. Fanno come la tigre di Calvin e Hobbes, e
a te non resta che aprire la porta sapendo che adesso ti saltano addosso e
ti portano appresso.
C'era quel pub che ci sentì parlare dei cartoni animati con le bocche. Non
c'era mai stato prima, quel pub, o forse soltanto una sera trascorsa a
desiderare di tornare a casa, credo.
C'erano un sacco di posti che abbiamo riempito di parole come bene o male
qualsiasi qualsiasi quals] posto. C'era questa fantasia perversa di entrarci
e poi non cagarcelo nemmeno per errore per il solo gusto di riempirlo di
quel muoversi di lingue e salivazioni diversi, di quello stranissimo ritmo
mascellare, di respirazioni articolate e di un sacco di proteine che stai a
vedere quante cazzo di informazioni si portano appresso.
E io andava a finire che stavo male perché ce n'era abbastanza bisogno, sai.
Era quello che mi teneva in vita, altrimenti si finiva a dormire come ho
rischiato di fare qui per un po'. Qui adesso sono quasi le sette di sera ma
il sole è ancora in giro, da qualche parte. Che bisogno ce ne sarebbe? Prima
non avevo il tempo di accorgermene. Adesso lo vedo e lo so. So un sacco di
cose adesso.
Forse non è l'aver perso determinate cose che è importante. L'importante è
saper fare il guadagno dello scambio, pensare ad equilibrare la zavorra.
Forse questa cosa è importante, o forse è un'altra zavorra di cui mi
libererò domani con un sorriso finto come i baffi a Carnevale.
--
Questo messaggio e' stato postato da me in ottemperanza alle regole
del "Confe(d)ssore" (e speriamo anche a quelle della buona formattazione).
Il nome dell'autore verra' reso noto alla fine dei giochi.


title: [EDS Nostalgija](12)

author: camilla

text:
"Ombra" <
mrsco...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:b71qau$9t58m$1...@ID-31169.news.dfncis.de...
> Era quello che mi teneva in vita, altrimenti si finiva a dormire come ho
> rischiato di fare qui per un po'. Qui adesso sono quasi le sette di sera
ma
> il sole č ancora in giro, da qualche parte. Che bisogno ce ne sarebbe?
Prima
> non avevo il tempo di accorgermene. Adesso lo vedo e lo so. So un sacco di
> cose adesso.
Come uno spintone per strada, inatteso, che barcolli un attimo e ti ricordi
qualcosa che scappa via subito, e poi torni a camminarci su.
Che commento č?
Boh, io vado a sensazioni.
Camilla


title: [EDS Nostalgija](12)

text:
"Ombra" <
mrsco...@libero.it
> ha scritto
> Le cose non ti aspettano al varco. Fanno come la tigre di Calvin e Hobbes,
e
> a te non resta che aprire la porta sapendo che adesso ti saltano addosso e
> ti portano appresso.
Bella scrittura, ma avrei preferito vederci un po' di struttura narrativa.


title: [EDS Nostalgija](12)

author: Bianca

text:
"Ombra" <
mrsco...@libero.it
> ha scritto
> Forse non è l'aver perso determinate cose che è importante. L'importante è
> saper fare il guadagno dello scambio, pensare ad equilibrare la zavorra.
Vero. Ma il resto del racconto dov'e'? Cos'e'? :-)
ciao
bianca


title: [EDS Nostalgija](12)

author: KoAn

text:
On Wed, 09 Apr 2003 20:54:58 +0200, Ombra wrote:
> Le cose non ti aspettano al varco. Fanno come la tigre di Calvin e Hobbes, e
comprata da Calvin e Hobbes, ma il resto bara e io avrei preferito
dell'onesto tonno o almeno un po' di neve.
--
####### KoAn ######
Se son rose, avranno le spine
### ICQ 4103169 ###


title: [EDS Nostalgija](12)

author: lubna

text:
> [...]
> Qui adesso sono quasi le sette di sera ma
> il sole è ancora in giro, da qualche parte. Che bisogno ce ne sarebbe?
Prima
> non avevo il tempo di accorgermene. Adesso lo vedo e lo so. So un sacco di
> cose adesso.
Malinconica consapevolezza?
lubna


title: [EDS Nostalgija](12)

author: Ale Amadesi

text:
"Ombra" <
mrsco...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:b71qau$9t58m$1...@ID-31169.news.dfncis.de...
> Le cose non ti aspettano al varco. Fanno come la tigre di Calvin e Hobbes,
e
> a te non resta che aprire la porta sapendo che adesso ti
Bellotto. Mi piace: poche storie e racconto diretto e preciso.


title: [EDS Nostalgija](12)

author: Writer

text:
"Ombra" <
mrsco...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:b71qau$9t58m$1...@ID-31169.news.dfncis.de...
> Le cose non ti aspettano al varco. Fanno come la tigre di Calvin e Hobbes,
e
Concordo con ombra. Nessuna struttura narrativa.
Inserito in un contesto di spazio, tempo e situazioni, non sarebbe male.
W.


title: [EDS Nostalgija](12)

author: stirner

text:
"Ombra" <
mrsco...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:b71qau$9t58m$1...@ID-31169.news.dfncis.de...
> Le cose non ti aspettano al varco. Fanno come la tigre di Calvin e Hobbes,
e
> a te non resta che aprire la porta sapendo che adesso ti saltano addosso e
> ti portano appresso.
fin qui. poi?
stir


title: [EDS Nostalgija](12)

author: :fa:

text:
che è successo? tutti di corsa a rota di intreccio e fabula?
:fa:
nelfrattempo> Frank Zappa and the Mothers Of Invention: Inca Roads


title: [EDS Nostalgija](12)

text:
":fa:" <bri...@NOSPAMlibero.it> ha scritto
> che è successo? tutti di corsa a rota di intreccio e fabula?
ROTFL! E` questa primavera destrutturata che fa venire vogla di struttura.


title: [EDS Nostalgija](12)

author: Russell Coutts

text:
Ombra wrote:
>
> Forse non č l'aver perso determinate cose che č importante. L'importante č
> saper fare il guadagno dello scambio, pensare ad equilibrare la zavorra.
> Forse questa cosa č importante, o forse č un'altra zavorra di cui mi
> libererň domani con un sorriso finto come i baffi a Carnevale.
Incompiuto.
Bye,
	Red
--
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed
e' di 4 lettere."
"Tu bari."


title: il mistero del secchio

author: admajora

text:
Chiaro che mi troveranno: il vicolo è cieco e questa è l’unica porticina
apribile.
Sono rincantucciata tra una madia e il muro, uno spazio impensabile a
schiaffarcisi dentro, ma il panico fa anche questo. Sono diventata
piccolissima, ma tutto mi sembra sporgere fuori; ho la testa chiusa tra le
ginocchia, non voglio vedere quando si accorgeranno dove sono.
Mi faranno tanto male prima di morire?
Quest’assenza di rumori non è una mia speranza, dilata l’attesa e basta.
Sto pensando se non c’era un altro modo.
Ho la testa piena di ‘se’.
Siamo nel 2007: sulla lapide vedo due date e questa è l’ultima.
‘Se’ ritroveranno il mio cadavere.
Non potevo fare diversamente.
Ero salita su quel muretto sbrecciato per guardare il panorama dall’alto
del bastione, tutta la distesa fino al mare lontano, che però quel giorno
non si arrivava a vedere. Nella profonda feritoia a cielo aperto tra le
mura c’era un secchio rovesciato. Arancione. Com’era finito lì?
Mondezza dappertutto, è stato il mio secondo pensiero. Persino arrampicata
in cima all’alto colle.
Come recuperarlo, vista l’inferriata che impedisce il passaggio?
Sono fatti tuoi? Mi sono risposta.
Così mi rigiro e salto giù dal muretto.
In quel mentre passano due su uno scooter smarmittato: brutte facce anche
da sotto il casco. Mi guardano malissimo.
Fischio al cane che mi raggiunge e lo riallaccio al guinzaglio.
Brutte facce, penso, ma perché mi hanno guardato così male?
Attila mi scodinzola fiero del suo nuovo trofeo: tiene in bocca una
siringa senz’ago.
La moto dei ceffi, dopo un giro completo delle mura, torna ad affiancarmi,
ma io sono forte di Attila, un nome una garanzia. Stavolta si avvicinano
di più ed io fingo di distrarmi col cane. Quando rialzo lo sguardo uno dei
due mi lancia un bacio, come tranquillizzato.
Leggo dagli occhi. L’ho sempre fatto. Difficilmente ci si sbaglia a questo
modo.
La mattina dopo Attila m’è saltato sul letto -accidenti all’ora legale,
come spiegargliela?- ed era buio. Impossibile resistere: Attila sa essere
molto convincente. E così mi sono messa la tuta sopra al pigiama e siamo
usciti.
A quell’ora solo il bar CostaBrava è aperto.
Nel buio ci siamo gratificati di un buon cornetto alla crema ed io di un
cremoso caffé perfetto.
Poi, sulla strada del ritorno, un paio di corvi hanno sfottuto Attila, che
è partito col turbo senza sentire altre ragioni. Una volta recuperatolo,
visto che albeggiava così bene, abbiamo protratto la passeggiata. Sabato
non si lavora e, mai sia che si poltrisca a letto!
La giornata era frizzante d’aria fina, la visibilità dal bastione doveva
essere ottima. Così siamo tornati là.
Nulla accade per caso, dicono. I sospesi si risolvono quasi sempre, che lo
si voglia o meno.
Mi piaceva arrampicarmi fin lassù. Ed ogni volta non potevo non ricordare
che proprio lì, grattugiandomi a terra, feci l’amore per la prima volta.
Altri tempi, meno mondezza e più mistero. Ora non c’erano più i romantici
rovi e il brecciolino puntuto sparso a terra. Ora l’Amministrazione aveva
pagato un salato restauro, rendendo tutto più liscio e più falso.
Libero Attila e mi arrampico su per lo stesso identico punto del giorno
prima. Scalata non facile, uno scherzo per me, non faccio per vantarmi.
Se si vede il mare voglio scattare una foto dalla feritoia. Imposto il
cellulare ancor prima di sincerarmi della visuale, quando mi accorgo del
secchio.
Era stato spostato.
Ne posso vedere il fondo, come ieri, ma non è nella stessa posizione del
giorno prima: è rotolato verso le erbacce che fuoriescono dal muro.
Il vento? Non c’era stato vento stanotte.
Noto il manico: s’è staccato con parte della plastica del bordo, ma non
giurerei che non fosse così anche ieri. Strana cosa fissarsi così con un
povero secchio. Hanno ragione i miei colleghi di ufficio, sono una gran
cacafave.
Decido che tornerò a controllare, neanche io so perché.
Fischio ad Attila e ridiscendiamo verso casa. Distrattamente registro il
rumore di un’ape che mette in modo e va via veloce.
Avessi lasciato perdere lì…Prima di dare nell’occhio…
Domenica avevo persino lanciato tutto il possibile contro Attila che non
intende ferie e giorni festivi. Oggi si dorme, ho gridato. Poi ho trovato
una cacca polemica nel bel mezzo del bel tappeto del salotto e uno stipite
di porta spisciolato.
Lunedì.
Era lunedì. Lo ricordo bene perché il giorno prima la mia amica di sempre
mi aveva annunciato, domani è inizio settimana e smetto di fumare. Non lo
saprò mai più se ce l’ha fatta poi…
Ada dove sei? Perché non ho raccontato neanche a te i miei sospetti?
Forse perché m’ero offesa che una volta m’aveva definito mitomane. Volevo
metterla davanti ad un fatto compiuto.
Lunedì di lavoro.
Prima c’è da portare fuori il cane, che, venendomi incontro, mi ha
graziato di un’ora in più di sonno.
Arriviamo, a passo di allegretto vivace (dal concerto n.1 per piano e
orchestra di Liszt, dall’I-pod direttamente, in stereofonia, fino al fondo
dei canali auricolari), alle mura e incrociamo un’ ape che scende e sbanda
al nostro comparire. Mi pare ci sia un vecchietto alla guida, il viso
grinzoso da contadino. Non ci giurerei, ma assomiglia a qualcuno che ho
già visto da qualche altra parte, in panni definiti, ma impossibili da
ricostruire in quel preciso momento. Tuttora mi sfugge. Ormai non lo saprò
più.
Trotterellando, imposto il cellulare in modalità foto e con un salto sono
sul primo appiglio del solito muro diroccato. Stavolta anche Attila salta
con me.
Il secchio è spostato molto più in giù. Verso lo strapiombo.
Chi è che scavalca l’inferriata, muove il secchio, ma lo lascia sempre col
fondo rivolto a chi osserva dalla feritoia? Che c’è nel secchio, ovvero
cosa mettono nel secchio e cosa tolgono dal secchio?
La siringa che Attila aveva in bocca…E’un lampo…capisco tutto e mi
percorre una vampa di calore che mi scuote d’un brivido.
Farnetico?
Ho scoperto ‘qualcosa’.
E sono stata notata perché qui non ci passa molta gente. Qua bisogna
proprio venirci.
A chi lo dico?
Sulla strada del ritorno ho le gambe molli anche se faccio la vaga.
In ufficio ‘non ci sono’.
Alla pausa pranzo torno col motorino a controllare. Dopo cinque ore il
secchio s’è avvicinato di un buon metro all’inferriata ed è rotolato da
destra a sinistra. Strano perché il vento di stamattina arriva da
tutt’altra parte….
-continua-
A chi lo dico.
Posso andare alla polizia e farmi ridere dietro, c’è un secchio arancio
che si muove…
Conosco qualche vigile, una vigilessa , poi mi viene in mente Vittorio,
nome da poliziotto. Ci ho scambiato qualche parola in piscina e sembra uno
onesto.
Lunedì sera, la piscina è affollata più del solito: cerco tra le cuffiette
galleggianti, poche d’uomini, che prevalentemente sono completamente calvi
o pietosamente rasati. Mi tuffo e cerco di rilassarmi a dorso, senza
contare le vasche.
-Ciao, Signorina, mi passeresti il ‘pull-boy’ se non ti serve?-
Vittorio! Me lo mangio negli occhi spalancati, mi viene voglia di baciarlo:
-Cercavo proprio te!-
Mi tuffa dentro gli occhi, incredulo:
-Me?-
-Si… per via del secchio… non è un caso…qualcuno lo sposta… e perché poi?
E poi c’è la presenza costante di un’ape, capisci?-
Certo che no, ma mi ha invitato lo stesso a prendere un caffè per fine ora
di nuoto.
Davanti a due calici di vinello bianco fresco gli racconto tutto e lo
guardo per la prima volta: mica male, il tipo…
Vittorio segue il mio racconto, molto lucido e non più sconclusionato. Gli
spiego dov’è il secchio e mi dice, torniamoci insieme, sono di pattuglia
stasera; rispondo che è meglio non dare quest’ufficialità alla spedizione;
allora in borghese, fa lui, magari domani.
-Mi inviti a prendere un caffè da te e…-
Oddio questo ci prova o pensa che lo voglia agganciare….
-Possiamo andar su in macchina insieme e far finta che siamo una
coppietta- suggerisce con un sopracciglio alzato.
Non crede alla mia storia.
Non nego che, magari in un altro momento, un pensierino ce lo avrei fatto,
ma adesso c’è questo caso da risolvere: non penso ad altro, è diventata
una specie di ossessione.
-Posso darti le foto che ho scattato e che dimostrano i movimenti del
secchio. Magari puoi mostrarle a qualcuno- glisso.
Vittorio ha un amico nell’Antidroga: gli parlerà, ma mi sembra che abbia
intenzione di prendersela con calma. E invece bisogna agire in fretta se
li si vuol beccare, prima che mangino la foglia e si spostino.
Sei una poliziotta mancata, dice Vittorio buffettandomi una guancia con
tenerezza, e mi sa anche una gran cacafave. Anche lui trova. Sarà vero.
Mi consiglia di calmarmi, che ci penserà lui.
Che io non compaia in nessun modo, lo imploro per rassicurarmi.
Lui mi fa il segno di, tranquilla.
Lo guardo allontanarsi….Gran bella figura, lui di spalle.
Lo incontro di martedì, in divisa. Decisamente bello. Mi sorride di lato e
mi apostrofa tirando fuori la paletta:
-Caffè?-
Sussurriamo davanti al bancone.
-Allora?-
-Abbiamo fatto su un giro col collega, già ieri pomeriggio: non c’era
anima viva…-
Ma bravo, macchina d’ordinanza, coppia in divisa…Fantastica mossa, mi
altero. Così se c’era qualcuno ha mangiato foglia, frutto, rami ed albero.
E facendo uno più uno si saprà da chi viene la soffiata.
Sono in un pessimo film. Penso come in un film, le stesse battute
prevedibili.
-Non farti più vedere da quelle parti -mi consiglia- ora ci pensiamo noi.
Devo ancora chiedere a quel mio amico se ne sanno qualcosa loro, casomai
ci fosse già un’indagine in corso…-
Penso sia una saggia decisione e gli chiedo il numero di cellulare.
Lui non mi da il suo ufficiale.
Temo che Vittorio sia sempre più convinto di interessarmi….
Mi saluta e mi appoggia con falsissima casualità una mano sulla scapola.
Ne sento ancora il calore addosso. Bello. Molto piacevole.
Bello se non fosse orribile il fatto che sono in questa nicchia in attesa
della mia fine.
Quando l’ho rincontrato in piscina, cotta di una giornata pesante di
riunioni d’ufficio, Vittorio aveva cambiato cuffietta. Color arancio. Come
il secchio.
Tra le bracciate, vicini di corsia, gli comunico che mi aspetti a fine
ora: ho stampato dal computer le foto del secchio.
Vittorio mi fa un occhietto veloce e sorride di lato.
Oh..no…
-Novità?- gli chiedo.
Siamo già a mercoledì.
Siamo solo a mercoledì, mi risponde.
L’amico non l’ha ancora trovato per via di uno shift di turni.
E dire che in quel momento m’era venuta una mezza intuizione…
Come se volutamente Vittorio stessa prendendo tempo.
E se fosse coinvolto anche lui, cioè già sapesse di quel secchio e stesse
coprendo il traffico?
Visto troppi film. Decisamente.
-continua-
Pausa pranzo di giovedì. Torno a casa e porto fuori Attila. Che si
precipita in direzione collina.
O mi legge nel pensiero o piace anche a lui l’aria buona che là si
respira.
Ci avviamo, anche se prudenza imporrebbe altro itinerario. In fondo che
male c’è a far sgambare il proprio cane lontano dal traffico cittadino?
A cinquanta metri dalle mura mi fermo e fischio ad Attila che si torna
indietro, quando dall’arco secondario della rocca vedo uscire un tipo
incappucciato in una felpa grigia. Zainetto celeste sulle spalle e cane al
guinzaglio di catena. Un pitbull. Attila gli si precipita contro.
Attila! Lo chiamo, ma, orecchie al vento, il mio cane è già lì che lo
annusa.
Il tipo infelpato è un ragazzo con un po’ di piercing sparsi per il viso.
Resta muto e risponde solo che il suo cane si chiama Julia, ma della
Roberts ha solo la bocca enorme.
Giro sui tacchi e riporto Attila a casa.
Il ragazzo prende una strada a sinistra trascinato da Julia, lo zaino di
libri sulle spalle.
Quando dici il caso: certe persone quando le incontri la prima volta poi
te le ritrovi sempre tra i piedi.
Venerdì ho fatto tardi in ufficio. Il mio collega preferito mi intercetta
al cellulare e mi prega di comprargli un pacchetto di sigarette. Fermo il
motorino e passa davanti alla tabaccheria il ragazzo di ieri. Senza Julia,
vestito uguale, zainetto compreso.
Solo nel mezzo della notte mi ritrovo a pensare a quell’incontro e a
qualcosa che mi ‘stonava’.
Lo zainetto stavolta pendeva floscio. Era vuoto! E il ragazzo si stava
dirigendo in direzione collina. Anche in direzione liceo, a pensarci bene.
Ma…ma che ci va a fare a scuola uno con lo zaino senza niente dentro? O
meglio: che si porta a fare uno zaino a scuola, se dentro non si ha nulla?
Poi mi viene in mente la pigna.
La pigna l’avevo notata il primo giorno e m’ero chiesta, che ci fa una
pigna di cedro qui che non ci sono piante del genere nel raggio di un
chilometro? Nella villa Malagutti, abbandonata da anni, ce n’erano di
enormi, di cedri del libano. Un vecchio custode si occupava ancora del
giardino, dicevano. Era il giardiniere dei tempi migliori della villa. E
continuava ad andar lì con le sue chiavi a parlare alle piante del parco,
dicevano. Gratis et amore dei.
Ora so che la pigna l’aveva portata Julia. Ora so che la villa ‘sembrava’
solo abbandonata. E che il ragazzo andava a e veniva con l’alibi del cane,
su e giù dalla collina. Esattamente come me che indagavo e mi sentivo
invisibile.
Lo so perché ho immaginato giusto.
Venerdì notte ho buttato via la trapunta con un calcio insonne e mi sono
precipitata al mio notebook: ho ingrandito le foto del secchio arancio. In
controluce, sgranata, s’intravedeva una sagoma rettangolare. Un rettangolo
opaco iscritto  nel cerchio semitrasparente arancio della base del secchio.
Ergo il ragazzo sale con o senza cane, scavalca l’inferriata prende quella
roba e rimette a posto il secchio. Ogni giorno, praticamente indisturbato.
C’è qualcosa nella villa abbandonata e il giardiniere affezionato è solo
una copertura di qualcos’altro.
Questo ho raccontato a Vittorio, in divisa, dopo averlo incontrato per
caso di pattuglia in piena zona pedonale.
Ti combino un incontro con Diego -altro nome da poliziotto- mi ha detto,
così gli fai vedere il posto preciso…
Perché mi scaricava?
-Ne hai parlato a qualcun altro?-
-Pensavo di dirlo ad un mio amico giornalista, visto che non ti muovevi…-
-Scherzi, vero?-
-Scherzo.-
-Telefonami al numero che ti ho dato tra, diciamo mezz’oretta-
Così ho fatto. Lui mi ha dato un numero omnitel e quando ho chiamato quel
numero una voce un poco stridula mi ha detto di richiamare alle 14e30 in
punto ad un numero fisso. Dai rumori di strada presumibilmente una cabina
telefonica.
Alle tre, l’appuntamento era al Monumento ai Caduti, la piazza
immediatamente sotto la Rocca.
Senza troppa gente in giro. Meglio senza cane
Non avrei dovuto comunicarlo a nessuno. Neanche a Vittorio.
.
Di buon passo ero arrivata in venti minuti da casa.
Diego era mingherlino e in borghese. Non aveva la faccia da Diego e forse
neanche Diego si chiama.
Ci siamo seduti sul bordo della fontana vuota.
Su sue istruzioni mi sono seduta molto vicino a lui, a contatto di coscia.
Mentre spiegavo, gli cadevano occhiate sulle mie tette. Pareva non
ascoltarmi, dagli occhi pareva saper già tutto.
Diego ha detto, beh saliamo e mi metta una mano sotto il braccio: dobbiamo
sembrare intimi.
Intanto col gomito mi sfiorava il seno. Non percepivo nessuna casualità.
Poi Diego ha detto qualcosa con l’intonazione sbagliata.
Passati sotto l’arco, mi sono girata per assestare i capelli e l’ho visto
con la coda dell’occhio: il tipo e lo zainetto celeste. E Julia distante
dal padrone, quindi senza guinzaglio.
Ho cambiato istintivamente strada, ma Diego mi teneva ferma sulla quella
giusta.
Allora…
-continua-
Allora con uno strattone disperato mi sono liberata della stretta del
sedicente poliziotto-dell’antidroga ed ho iniziato a correre attraversando
tutto il borgo fino all’uscita sulla parte vecchia, semidisabitata: una
realtà fantasma in cima alla città, popolata di vecchi, gente morta.
Per i vicoli i passi si erano moltiplicati: erano in più persone a
inseguirmi.
Non ho urlato. Avrei voluto, ma tutto il fiato mi è servito per
distanziarli. Correvo e la strada pareva immobile sotto di me, i piedi
pesantissimi di paura.
Mi sono aggrappata ad un angolo e mi sono rotta le unghie e ferita i
polpastrelli per farci sù perno. Non so se mi hanno visto sparire. Sono
agghiacciata quando ho imboccato una corte, una strada senza uscita con
tante piccole porticine, alcune di ferro, sprangate, solo una -credo-
aperta.
Qui è silenzio.
Meno male che non c’è Attila: Julia se lo sarebbe sbranato. Il mio bel
bassotto mi sopravvivrà.
Dove sono finiti tutti quanti?
Non è vero che non l’ho detto a nessun altro, del secchio.
Il venerdì che ho fatto tardi in ufficio e mi sono fermata a comprare le
sigarette a Gotti, mi sono persa il portadocumenti. M’è scivolato di tasca
mentre ero in motorino. Quando me ne sono accorta ed ho fatto il percorso
a ritroso senza risultati sono andata in questura per la denuncia. Ho
perso patente, carta di credito e centoeuro che all’ultimo momento avevo
infilato lì dentro.
L’ispettore addetto a tali denunce aveva gli occhi intelligenti. Mi ha
aiutato e confortato. Aveva lo sguardo buono di Calìpari.
Così gli ho raccontato del secchio e lui mi ha ascoltato credendomi e
prendendo appunti.
Mi sono fatta dare il suo numero di cellulare: si chiama Salvo, nome da
ispettore di polizia.
Gli ho detto anche del tipo rasta che, da qualche tempo, mi ritrovo sempre
tra i piedi, e della conserva di pomodoro che qualcuno ha buttato l’altra
sera sul portone del palazzo dove abito. Sembrava sangue.
A lui ho fatto una telefonata prima di arrivare all’appuntamento con Diego
senza cognome (anche questo doveva suonarmi strano…). Il cellulare di
Salvo (con tanto di cognome) non era raggiungibile e allora ho osato un
sms: ‘sto andando alla Rocca’.
L’avevo accennato anche a Gotti: gli ho detto, forse lunedì avrò una bella
storia da raccontarle. Perché ci diamo dei lei.
Persino ad Ada l’ho accennato:
-Ho una cosa grossa per le mani- le ho detto per telefono.
-Beata te!- mi ha risposto con un sospiro.
E basta.
Se fossi in un film da quella porticina potrebbe entrare Salvo,
l’ispettore buono, dopo una sparatoria tra ‘le forze dell’ordine’ presunte
e tali. Finito tutto, Andrea potrebbe mettermi una mano sulla testa
facendomi trasalire e sussurrare un, ssssst: è tutto finito, tranquilla,
piccola…
Se fosse un film americano i miei messaggi potrebbero essere arrivati
tutti a destinazione ed ‘i buoni’, avventurosamente, confluire tutti nel
vicoletto cieco a salvarmi: piacere, sono Gotti, il collega preferito, e
io sono l’amica di una vita, Ada (che aveva capito tutto ed ora mi
chiederà scusa per avermi dato della mitomane). Persino Vittorio potrebbe
rivelarsi ‘un buono’, e avermi usato come esca per far uscire allo
scoperto il suo amico ‘corrotto’. Sui titoli di coda lui potrebbe
chiedermi scusa in un abbraccio e poi magari ne nascerebbe una bella
storia tra la ragazza ficcanaso e l’aitante difensore della legge.
L’ispettore dagli occhi buoni ed intelligenti in testa a tutti, cha porta
via ammanettati, Diego, l’incappucciato col cane e il rasta, pedinatore
poco accorto.
Questo non è un film: sono io ad essere schiacciata tra una madia ed un
muro freddo e umido.
Diego è parte della banda del secchio.
Pure Vittorio (che scelta felice confidarmi proprio con lui!).
L’incappucciato è qui anche lui, che mi sta cercando e mi troverà per
primo, grazie a Julia.
I miei messaggi verbali e virtuali non sono arrivati da nessuna parte…
Sono spacciata, questo è poco, ma sicuro.
Se solo potessi tirar fuori il cellulare dalla tasca dei jeans…
Oddio sento le unghie di Julia che trotterella sull’acciottolato e
s’avvicina.
No, è la madia che scricchiola: il legno è sempre vivo.
Ecco qui: ci sono riuscita, ma il cellulare segna batteria quasi scarica.
Cazzo. Devo disinserire i toni della tastiera e la soneria. Non posso
certo parlare. Cercherò di mandare un’ultimo sms.  Ma a chi?
C’è l’avviso di un sms ricevuto che comunica che: alle ore 15 e rotti il
numero taldetali  è ritornato raggiungibile…
Salvo!
Credo.
Spero.
Non mi pare di aver cercato altri…..
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Julia smusa la porticina annusando dalla fessura, poi la spinge ed entra.
È sola, ma già dei passi s’avvicinano.
Sento le  unghie del cane sul cotto lucido di secoli. Sempre più vicine.
Non respiro.
Sento il suo muso umido cercare il mio viso. Disserro gli occhi e ci
guardiamo per un lungo momento.
Poi Julia se ne torna da dove era venuta. La giovane voce
dell’incappucciato (presumo) dice a qualcun altro, qua dentro non c’è,
Julia ha già controllato.
Tesoro di un cane...Le ero andata a genio quella prima, unica volta e
quindi già ‘mi conosceva’!
I passi di quattro piedi (o forse più) si allontanano. Poi uno scalpiccio
più forte li respinge nella mia direzione.
Dopo è tutto un rumore e grida e rumori di cose sbattute.
Ficco ancora di più la testa tra le ginocchia, mi rannicchio nel mio corpo
formicolante.
Qualcosa mi colpisce di rimbalzo.
Bastardo, gridano: è la voce di Vittorio.
Fermo, fermo, intimano -mi sembra la voce ferma di Salvo- così lo ammazzi!
Il cane ringhia e poi guaisce. Parte uno sparo, una seconda esplosione.
Tutti fermi. Solo ansimare.
Poi di nuovo tonfi di colluttazione: corpi che cozzano con rumori di carne.
Non so perché ad un certo punto ho la sensazione netta che si siano
accorti della mia presenza.
Qualcuno si butta a coprirmi, capisco che qualcuno mi sta facendo scudo
col proprio corpo. Mi si aprono gli occhi.
È un attimo e riconosco il ragazzo coi capelli rasta.
Era un poliziotto in borghese.
Dalla centrale lo avevano mandato a ‘proteggermi’ su indicazioni di
Vittorio.
La trappola aveva smascherato il collega corrotto. Diego di nome e di
fatto.
Il resto era tutto, più o meno, come l’avevo immaginato io.
Il giornale non mi nominava, ma ero riuscita ad ottenere l’esclusiva dell’
articolo per un mio caro amico giornalista.
‘Gran retata, gran successo della squadra…Encomi solenni a…. eccetera
eccetera eccetera.
Ho cambiato città, stesso lavoro da trasferita, appartamento d’affitto
gratis non ho ancora capito se per sempre, ma finchè dura….
Davanti casa c’è un gran bel parco, dove porto ogni mattina i miei due
adorati cani.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
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 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: il mistero del secchio

author: sherlock

text:

> Avessi lasciato perdere lì...Prima di dare nell'occhio...
>
> Domenica avevo persino lanciato tutto il possibile contro Attila che non
> intende ferie e giorni festivi. Oggi si dorme, ho gridato. Poi ho trovato
> una cacca polemica nel bel mezzo del bel tappeto del salotto e uno stipite
> di porta spisciolato.
>
> Lunedì.
> Era lunedì. Lo ricordo bene perché il giorno prima la mia amica di sempre
> mi aveva annunciato, domani è inizio settimana e smetto di fumare. Non lo
> saprò mai più se ce l'ha fatta poi...
> Ada dove sei? Perché non ho raccontato neanche a te i miei sospetti?
> Forse perché m'ero offesa che una volta m'aveva definito mitomane. Volevo
> metterla davanti ad un fatto compiuto.
>
> Lunedì di lavoro.
> Prima c'è da portare fuori il cane, che, venendomi incontro, mi ha
> graziato di un'ora in più di sonno.
> Arriviamo, a passo di allegretto vivace (dal concerto n.1 per piano e
> orchestra di Liszt, dall'I-pod direttamente, in stereofonia, fino al fondo
> dei canali auricolari), alle mura e incrociamo un' ape che scende e sbanda
> al nostro comparire. Mi pare ci sia un vecchietto alla guida, il viso
> grinzoso da contadino. Non ci giurerei, ma assomiglia a qualcuno che ho
> già visto da qualche altra parte, in panni definiti, ma impossibili da
> ricostruire in quel preciso momento. Tuttora mi sfugge. Ormai non lo saprò
> più.
> Trotterellando, imposto il cellulare in modalità foto e con un salto sono
> sul primo appiglio del solito muro diroccato. Stavolta anche Attila salta
> con me.
> Il secchio è spostato molto più in giù. Verso lo strapiombo.
>
> Chi è che scavalca l'inferriata, muove il secchio, ma lo lascia sempre col
> fondo rivolto a chi osserva dalla feritoia? Che c'è nel secchio, ovvero
> cosa mettono nel secchio e cosa tolgono dal secchio?
> La siringa che Attila aveva in bocca...E'un lampo...capisco tutto e mi
> percorre una vampa di calore che mi scuote d'un brivido.
> Farnetico?
> Ho scoperto 'qualcosa'.
> E sono stata notata perché qui non ci passa molta gente. Qua bisogna
> proprio venirci.
>
> A chi lo dico?
> Sulla strada del ritorno ho le gambe molli anche se faccio la vaga.
> In ufficio 'non ci sono'.
> Alla pausa pranzo torno col motorino a controllare. Dopo cinque ore il
> secchio s'è avvicinato di un buon metro all'inferriata ed è rotolato da
> destra a sinistra. Strano perché il vento di stamattina arriva da
> tutt'altra parte....
>
> -continua-
>
> A chi lo dico.
> Posso andare alla polizia e farmi ridere dietro, c'è un secchio arancio
> che si muove...
> Conosco qualche vigile, una vigilessa , poi mi viene in mente Vittorio,
> nome da poliziotto. Ci ho scambiato qualche parola in piscina e sembra uno
> onesto.
> Lunedì sera, la piscina è affollata più del solito: cerco tra le cuffiette
> galleggianti, poche d'uomini, che prevalentemente sono completamente calvi
> o pietosamente rasati. Mi tuffo e cerco di rilassarmi a dorso, senza
> contare le vasche.
>
> -Ciao, Signorina, mi passeresti il 'pull-boy' se non ti serve?-
>
> Vittorio! Me lo mangio negli occhi spalancati, mi viene voglia di baciarlo:
>
> -Cercavo proprio te!-
>
> Mi tuffa dentro gli occhi, incredulo:
>
> -Me?-
>
> -Si... per via del secchio... non è un caso...qualcuno lo sposta... e perché poi?
> E poi c'è la presenza costante di un'ape, capisci?-
>
> Certo che no, ma mi ha invitato lo stesso a prendere un caffè per fine ora
> di nuoto.
>
> Davanti a due calici di vinello bianco fresco gli racconto tutto e lo
> guardo per la prima volta: mica male, il tipo...
> Vittorio segue il mio racconto, molto lucido e non più sconclusionato. Gli
> spiego dov'è il secchio e mi dice, torniamoci insieme, sono di pattuglia
> stasera; rispondo che è meglio non dare quest'ufficialità alla spedizione;
> allora in borghese, fa lui, magari domani.
> -Mi inviti a prendere un caffè da te e...-
> Oddio questo ci prova o pensa che lo voglia agganciare....
> -Possiamo andar su in macchina insieme e far finta che siamo una
> coppietta- suggerisce con un sopracciglio alzato.
> Non crede alla mia storia.
>
> Non nego che, magari in un altro momento, un pensierino ce lo avrei fatto,
> ma adesso c'è questo caso da risolvere: non penso ad altro, è diventata
> una specie di ossessione.
> -Posso darti le foto che ho scattato e che dimostrano i movimenti del
> secchio. Magari puoi mostrarle a qualcuno- glisso.
> Vittorio ha un amico nell'Antidroga: gli parlerà, ma mi sembra che abbia
> intenzione di prendersela con calma. E invece bisogna agire in fretta se
> li si vuol beccare, prima che mangino la foglia e si spostino.
> Sei una poliziotta mancata, dice Vittorio buffettandomi una guancia con
> tenerezza, e mi sa anche una gran cacafave. Anche lui trova. Sarà vero.
> Mi consiglia di calmarmi, che ci penserà lui.
> Che io non compaia in nessun modo, lo imploro per rassicurarmi.
> Lui mi fa il segno di, tranquilla.
> Lo guardo allontanarsi....Gran bella figura, lui di spalle.
>
> Lo incontro di martedì, in divisa. Decisamente bello. Mi sorride di lato e
> mi apostrofa tirando fuori la paletta:
>
> -Caffè?-
>
> Sussurriamo davanti al bancone.
>
> -Allora?-
>
> -Abbiamo fatto su un giro col collega, già ieri pomeriggio: non c'era
> anima viva...-
>
> Ma bravo, macchina d'ordinanza, coppia in divisa...Fantastica mossa, mi
> altero. Così se c'era qualcuno ha mangiato foglia, frutto, rami ed albero.
> E facendo uno più uno si saprà da chi viene la soffiata.
> Sono in un pessimo film. Penso come in un film, le stesse battute
> prevedibili.
>
> -Non farti più vedere da quelle parti -mi consiglia- ora ci pensiamo noi.
> Devo ancora chiedere a quel mio amico se ne sanno qualcosa loro, casomai
> ci fosse già un'indagine in corso...-
>
> Penso sia una saggia decisione e gli chiedo il numero di cellulare.
> Lui non mi da il suo ufficiale.
> Temo che Vittorio sia sempre più convinto di interessarmi....
> Mi saluta e mi appoggia con falsissima casualità una mano sulla scapola.
> Ne sento ancora il calore addosso. Bello. Molto piacevole.
>
> Bello se non fosse orribile il fatto che sono in questa nicchia in attesa
> della mia fine.
>
> Quando l'ho rincontrato in piscina, cotta di una giornata pesante di
> riunioni d'ufficio, Vittorio aveva cambiato cuffietta. Color arancio. Come
> il secchio.
> Tra le bracciate, vicini di corsia, gli comunico che mi aspetti a fine
> ora: ho stampato dal computer le foto del secchio.
> Vittorio mi fa un occhietto veloce e sorride di lato.
> Oh..no...
>
> -Novità?- gli chiedo.
>
> Siamo già a mercoledì.
> Siamo solo a mercoledì, mi risponde.
> L'amico non l'ha ancora trovato per via di uno shift di turni.
>
> E dire che in quel momento m'era venuta una mezza intuizione...

> Ma...ma che ci va a fare a scuola uno con lo zaino senza niente dentro? O

> così gli fai vedere il posto preciso...
> Perché mi scaricava?
>
> -Ne hai parlato a qualcun altro?-
>
> -Pensavo di dirlo ad un mio amico giornalista, visto che non ti muovevi...-

> Allora...

> senza cognome (anche questo doveva suonarmi strano...). Il cellulare di
> Salvo (con tanto di cognome) non era raggiungibile e allora ho osato un
> sms: 'sto andando alla Rocca'.
> L'avevo accennato anche a Gotti: gli ho detto, forse lunedì avrò una bella
> storia da raccontarle. Perché ci diamo dei lei.
> Persino ad Ada l'ho accennato:
> -Ho una cosa grossa per le mani- le ho detto per telefono.
> -Beata te!- mi ha risposto con un sospiro.
> E basta.
>
> Se fossi in un film da quella porticina potrebbe entrare Salvo,
> l'ispettore buono, dopo una sparatoria tra 'le forze dell'ordine' presunte
> e tali. Finito tutto, Andrea potrebbe mettermi una mano sulla testa
> facendomi trasalire e sussurrare un, ssssst: è tutto finito, tranquilla,
> piccola...
> Se fosse un film americano i miei messaggi potrebbero essere arrivati
> tutti a destinazione ed 'i buoni', avventurosamente, confluire tutti nel
> vicoletto cieco a salvarmi: piacere, sono Gotti, il collega preferito, e
> io sono l'amica di una vita, Ada (che aveva capito tutto ed ora mi
> chiederà scusa per avermi dato della mitomane). Persino Vittorio potrebbe
> rivelarsi 'un buono', e avermi usato come esca per far uscire allo
> scoperto il suo amico 'corrotto'. Sui titoli di coda lui potrebbe
> chiedermi scusa in un abbraccio e poi magari ne nascerebbe una bella
> storia tra la ragazza ficcanaso e l'aitante difensore della legge.
> L'ispettore dagli occhi buoni ed intelligenti in testa a tutti, cha porta
> via ammanettati, Diego, l'incappucciato col cane e il rasta, pedinatore
> poco accorto.
>
> Questo non è un film: sono io ad essere schiacciata tra una madia ed un
> muro freddo e umido.
>
> Diego è parte della banda del secchio.
> Pure Vittorio (che scelta felice confidarmi proprio con lui!).
> L'incappucciato è qui anche lui, che mi sta cercando e mi troverà per
> primo, grazie a Julia.
> I miei messaggi verbali e virtuali non sono arrivati da nessuna parte...
> Sono spacciata, questo è poco, ma sicuro.
>
> Se solo potessi tirar fuori il cellulare dalla tasca dei jeans...
> Oddio sento le unghie di Julia che trotterella sull'acciottolato e
> s'avvicina.
> No, è la madia che scricchiola: il legno è sempre vivo.
> Ecco qui: ci sono riuscita, ma il cellulare segna batteria quasi scarica.
> Cazzo. Devo disinserire i toni della tastiera e la soneria. Non posso
> certo parlare. Cercherò di mandare un'ultimo sms.  Ma a chi?
> C'è l'avviso di un sms ricevuto che comunica che: alle ore 15 e rotti il
> numero taldetali  è ritornato raggiungibile...
> Salvo!
> Credo.
> Spero.
> Non mi pare di aver cercato altri.....

> 'Gran retata, gran successo della squadra...Encomi solenni a.... eccetera
> eccetera eccetera.
>
> Ho cambiato città, stesso lavoro da trasferita, appartamento d'affitto
> gratis non ho ancora capito se per sempre, ma finchè dura....
> Davanti casa c'è un gran bel parco, dove porto ogni mattina i miei due
> adorati cani.
>
> --
>
> questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuitohttp://
www.newsland.it/newssegnala
 gli abusi ad
ab...@newsland.it
Caspita, ma sai che potresti avere un futuro come giallista? Brava! Il
colpo di scena finale che rivela la vera identità del ragazzo rasta,
poi, è un tocco d'artista. Complimenti ancora. Spero che tu trovi una
casa edityrice disposta a pubblicarteloo, se non è già avvenuto. In
bocca al lupo!
P:S: Vorrei cimentarmi anch'io nella scrittura. Hai consigli da darmi?


title: il mistero del secchio

text:
sherlock ha scritto:
> Caspita, ma sai che potresti avere un futuro come giallista? Brava! Il
> colpo di scena finale che rivela la vera identità del ragazzo rasta,
> poi, è un tocco d'artista. Complimenti ancora. Spero che tu trovi una
> casa edityrice disposta a pubblicarteloo, se non è già avvenuto. In
> bocca al lupo!
> P:S: Vorrei cimentarmi anch'io nella scrittura. Hai consigli da darmi?
gloria-gloria!
grazie del commento e dei compliments (detto da sherlock, poi...)
consigli?
scrivi!
e mettiti in gioco...
elementare...no?
abbarracci e ...bracciate
-adma-
--



title: il mistero del secchio

author: Ary

text:
"admajora"
> Chiaro che mi troveranno: il vicolo è cieco e questa è l’unica porticina
> apribile.
> Sono rincantucciata tra una madia e il muro, uno spazio impensabile a
> schiaffarcisi dentro, ma il panico fa anche questo. Sono diventata
> piccolissima, ma tutto mi sembra sporgere fuori; ho la testa chiusa tra le
> ginocchia, non voglio vedere quando si accorgeranno dove sono.
> Mi faranno tanto male prima di morire?
> Quest’assenza di rumori non è una mia speranza, dilata l’attesa e basta.
> Sto pensando se non c’era un altro modo.
> Ho la testa piena di ‘se’.
Letto tutto d'un fiato, anche se è un po' lunghetto per i  miei gusti,
ma quando decido di andare fino in fondo non c'è Cristo..
Non sono rimasta delusa,
brava.
Ary


title: il mistero del secchio

text:
Ary ha scritto:
> Letto tutto d'un fiato, anche se è un po' lunghetto per i  miei gusti,
> ma quando decido di andare fino in fondo non c'è Cristo..
> Non sono rimasta delusa,
> brava.
grazie Ary...
lunghetto per te?
...figurati per me!
ma dovevo andare a fondo, dovevo!
-adma (dall'esilio)-



title: a una persona che ho voluto bene e che non capisce un cazzo

author: viola

text:
Mi dispiace un casino dirti di no quando mi chiedi di uscire ma è da quando
ti conosco che spero che ti accorga  davvero di me, che ti affezioni come
era successo con Claudia anni fa. Claudia, non l'ho mai conosciuta ma
sicuramente non era solo quella con la quale trascorrere qualche giorno al
mare o da chiamare quando non si hanno altri mille appuntamenti, con la
quale trascorrere una serata ogni due/tre mesi. Quella che non fai fatica a
liquidare subito inventando mille scuse. Si perchè sarà un caso ma ogni
volta tu hai sempre qualcos'altro da fare dopo avermi riaccompagnato di
fretta a casa. Due orette e via. E' vero non sarò la ragazza più
affascinante del mondo ma nemmeno la zoccola che tu pensi. Se ti fa piacere
saperlo oltre te non c'è stato nessuno. Non ancora ma spero arrivi presto
chi non si ricorda di me solo rare e sporadiche volte. Non sai e non hai mai
capito quanto ci tengo a te! MAI. E non voglio le briciole ne pretendo
chissa che cosa. Mi sarebbe anche piaciuto instaurare con te un rapporto di
amicizia o qualsiasi altra cosa purchè fosse qualcosa  di più vero.E invece
ho sempre l'impressione che con te io sia sempre un'amante occasionale, una
persona sostituibile in un decimo di secondo. E comincio a stufarmi di stare
a guardare passivamente le persone che si permettono di  trattare gli altri
come se queste non provassero nulla come se gli altri fossero
intercambiabili. Forse non la pensiamo allo stesso modo. Ma per me tu non
sei mai stata una persona intercambiabile, non ho mai dimenticato niente che
ti riguardi ne ho mai cercato te in un altro. Sei unico, ti voglio bene da
anni per come sei. Quest'estate l'ho trascorsa a pensarti e a sognare di
avere la capacità unica di farti felice. Ma non sono io che ti renderà
felice. Quindi alzo i tacchi e me ne vado.
"Tu pensi troppo". Sarebbe questo quello che mi diresti. Il problema non sta
nel pensare, il problema sta nel sentire troppo vivi i sentimenti scoppiarti
dentro così forte da non riuscire a sopportare ogni volta la dissillusione,
da non sopportare più le bugie che ripeto a me stessa per far sembrare la
cosa meno squallida, ripetermi magari che "Vabbhè si usa così. Una sera, un
pò di coccole e poi finisce lì. Non lo fa per cattiveria, è uno spirito
libero, ed è sincero. Una serata senza complicazioni senza seguito. " Si ma
la complicazione se guardi bene sono io. Senza un seguito che veda me come
protagonista. E poi Dulcis in fundo ecco che appare all'improvviso
l'ennessima lei di turno. Quella che dev'essere molto più interessante,
molto più carina, molto più "easy", uno spirito libero, briosda, simpatica,
socievole, intelligente, ironica, frizzante, brillante, onniscente, dolce e
amara a seconda delle occassioni ( e lei sa sempre in quali), sportiva,
piacevole anche da presentare agli amici per mostrare con orgoglio e
soddisfazione che quella perla di ragazza si è andati a conquistare.  E mica
si può trattare come una sciaquetta una così, no? Bisognerebbe esser
stupidi, e l'uomo non è mai stupido.
Ecco qui il problema. C'è sempre un'altra che vive la mia vita! E io sono
stufa degli avanzi, di essere una sala di aspetto in attesa del treno
giusto.
La prima volta è stata Claudia, poi sono succedute una sfilaza di nomi
femminili. Erano i nomi delle donne che vivevano il mio sogno.Valentina,
Alessandra, Raffaella, MariaRosa, Luisa , Goga.......
E immagino che la lista non finirà mai.
Mi spiace infinitamente. E adesso riprendo come ogni giorno a sperare che ci
sia anche una favola reale per me, con tutti i suoi drammi, i suoi difetti
ma anche i suoi pregi, il rispetto dei tempi e delle libertà reciproche etc
etc etc
Non sono stupida. Non sogno più il principe azzurro ma nemmeno vorrei
ritrovarmi a 40 anni ancora a parlare del mio Uomo che se ne frega, che devo
mantenere o altre schifezze che sento da troppe donne con poca dignità e
troppa paura di rimanere sole da accontentarsi di quel che le viene offerto.
Magari nessuno lo saprà mai ma valgo molto di più e per adesso mi basta che
a saperlo e a esserne convinta sia io.
Ti auguro un buon week end. Forse questa sarà l'unica cosa vera che saprai
di me. Le altre, e non sono tutte così, avresti potuto chiederle o cercare
di scoprirle se fossi stato interessato.
Ti voglio però ripetere, per sottolinearlo, che ti voglio bene e te ne vorrò
sempre. Non sai quante cose tu mi hai detto che anche senza volerlo  hanno
cambiato la mia vita. Cose dette anni fa e cose dette tutt'oggi.
Ti abbraccio forte, e non essere dispiaciuto. Io non lo sono per me. Lo sono
per chi passa davanti alle cose, alle persone e non sono in grado di
apprezzarle nonostante viviamo nell'era delle grandi scoperte, delle grandi
conscenze ma di pochi miseri sentimenti e ma piene  purtroppo di realtà
virtuali.
A volte mi chiedo se ci ricordiamo cosa vuol dire essere uomini.


author: Kajal

text:
"viola" <
viol...@libero.it
> ha scritto
> Claudia, non l'ho mai conosciuta ma
> sicuramente non era solo quella con la quale trascorrere qualche giorno al
> mare o da chiamare quando non si hanno altri mille appuntamenti, con la
> quale trascorrere una serata ogni due/tre mesi. Quella che non fai fatica
a
> liquidare subito inventando mille scuse.
consolati, ogni uomo ha una "claudia", quindi impara a farci il callo.
K.


text:
Claudia č la fidanzata
Kajal <_
kaj...@libero.it
> wrote in message
aqepm2$9alpm$1...@ID-28812.news.dfncis.de...



author: Pikkiatella

text:
"viola" <
viol...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:XXBy9.3910$Zn2.1...@twister1.libero.it...
> Claudia č la fidanzata
appunto.
Pikkia/triplice senso


text:
"viola" <
viol...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> La prima volta č stata Claudia, poi sono succedute una sfilaza di nomi
> femminili. Erano i nomi delle donne che vivevano il mio sogno.Valentina,
> Alessandra, Raffaella
ehm.
Pikkia


author: Leningrad Cowboy

text:
"viola" <
viol...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:2qBy9.3709$8E3....@twister2.libero.it...
> La prima volta è stata Claudia, poi sono succedute una sfilaza di nomi
> femminili. Erano i nomi delle donne che vivevano il mio sogno.Valentina,
> Alessandra, Raffaella, MariaRosa, Luisa , Goga.......
"Goga"???
L.C.
^^^


text:
"Kajal" <_
kaj...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:aqepm2$9alpm$1...@ID-28812.news.dfncis.de...

Altrimenti puoi fare come ogni donna che ha il suo "Gino" o "Carletto"
oppure, nei casi più disperati, i figli.
L.C.
^^^


text:

Che stia parlando di Briatore?
Non si chiamava Goga la sua ultima fiamma?
Bah.
Bye,
	Red
--
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed
e' di 4 lettere."
"Tu bari."


title: Roma: incontro del 3 aprile

author: Alex Brando

text:
sabato, 3 aprile 2004 ,ore 18.30
L'associazione culturale "Antica Libreria Croce" presenta
presso l' Antica Libreria Croce
corso Vittorio Emanuele II, 156 -  ROMA
L'ALTRA META' DELL'EROS
Un viaggio in versi sugli amorosi sensi
(Letture poetiche da Saffo a Emily Dickinson)
 Interviene  GABRIELLA  GIANFELICI
  Le autrici e le poesie
PAOLA D'AGNESE, ELENA FALGHERI,
ANNA MARIA FARABBI, ANTONIA LODDO
ANNA MARIA ROBUSTELLI, SIMO STERPETTI
 Interventi musicali al violoncello del maestro
RICCARDO MARTININI
 Letture poetiche dell'attrice  MARINELLA OTTIER
Serata presentata e condotta da
 ALESSIO BRANDOLINI  e  MONICA MAGGI
   ingresso  libero                 info:
alexb...@libero.it


title: Gordon?

author: Achab

text:
?????
--
Bianca
-----------------------------
Sail fast, live slow!


title: Gordon?

author: Luca

text:
Il giorno Mon, 14 Jun 1999 08:50:06 +0200, "Achab" <
ac...@aiasoft.it
>
dice:
>?????
GOOOORDOOOOON...RISPONDIIIIIIIIIIIIII...
niente; solo vento, silenzio e cespugli di rovi che rotolano,
rotolano, rotolano...
Luca


title: la filosofia è comunista

text:
"tommaso rooms" <
tom...@tiscali.it
> ha scritto nel messaggio
news:cb45ef4e.04041...@posting.google.com...
> La filosofia è comunista
il fatto di come
> sarebbe stato se fossi nata prima della scienza, se fossi nata cento
> anni fa o duecento, tipo nel medioevo o che so io. O se fossi nata
> oggi ma da un'altra parte, tipo dove la scienza non c'è, tipo in
> Africa o in parte dell'Asia. Arte e scienze insieme è il massimo.
. La filosofia non mi fa sentire in colpa se non la
> seguo. La filosofia è diversa, la filosofia è comunista.
ahahahaha. questo è il massimo davvero.
stir


title: Io sono quella che stai sognando. Colei che si coprira` di veli per il tuo piacere; colei che ti fara` sudare. Che ti fara` lasciare la saliva sul cuscino.

author: TroppoSfera

text:
(Non-erotico)

                                     Gli uomini
Venite, guardate un po', vi apro la finestra.
Cosa riuscite a vedere da li`?
Forse solo un paio di glutei maschili che si sollevano e ricadono veloci?
Forse anche un piede, un pezzo di schiena, la pelle del mio collo, i
capelli arruffati?
Cosa riuscite a vedere?
Avvicinatevi un po'. Piu` avanti, cosi`. Vi piace quello che state
guardando? No? Allora andate. Qui, resta solo chi gode.
----
Quando faccio sesso, urlo. Non riesco ad evitarlo, e` piu` forte di me.
Quando sono penetrata mi sento come fissata a qualcosa, quando lui spinge
mi sento annientata. E quando vengo, se vengo, urlo. Mi piace farlo, anche
con gli stronzi. Anche con quelli che ti fanno morire perche' ti leccano
appena le labbra e ti torturano senza baci. Mi fa impazzire sentire che lui
ha piu` controllo di me, che mi lavora... Se inizia ad accarezzarmi mentre
ho ancora i vestiti addosso, mi parte un calore devastante fra le gambe, e
mi chiude la gola, mi soffoca. E se mi parla, se mi dice che lo eccito, se
mi fa sentire come ho duri i capezzoli, come sono bagnata, come sono
calda... non ce la faccio, lo spoglio, violenta, lo voglio, lo prendo.
Una volta mi sono fatta sbattere sulla spalliera di una sedia: mi faceva
male, il legno contro la pancia, ma lui era dietro che me lo metteva, e
anche quel dolore diventava piacere; e mentre mi scopava mi masturbava, in
quella cucina piena di ragnatele e polvere.
Tutte le volte dico "mi sentono tutti, non grido piu`", e tutte le volte mi
sentono tutti.
----
Lui e` sempre diverso. Io sono una ninfomane.
----
Non e` facile essere ninfomane. Ninfomani non si diventa; io lo sono da
sempre. Non so cos'e` che mi spinge verso gli uomini, non e` il desiderio
come puo` immaginare una donna; io non sono "donna", sono femmina, questo
si`, ma non ho margini, non ho argini. Non c'e` in me la chiave della
ripugnanza: un uomo puo` essere brutto, laido, mascalzone, il piu` lurido e
spietato assassino del mondo, ma io non sapro` e non vorro` resistergli.
Anzi, lo provochero`, lo indurro` a prendermi; e anche se mi fara` male, se
mi bastonera`, se alla fine non riusciro` piu` a distinguermi dai lividi e
dal sangue, io provero` bisogno, bisogno e basta.
Il piacere l'ho conosciuto anch'io, ma solo in casi fortuiti, assolutamente
imponderabili. Quando vado con il primo che mi capita non mi aspetto di
godere; cerco, ma non ci credo.
----
Sono una ninfomane e questa e` la mia storia, senza galera e senza malattie
serie, solo tante mani e tanti occhi che ritornano la notte mentre me li
confondo.
Sono pure sterile, per fortuna, cosi` mi salvo da un compito che non
assolverei comunque: un figlio malato, una pappa da preparare non mi
farebbero mai rinunciare ad un uomo.
Com'e`? Puttana e santa... Io, solo puttana.
----
Abito in una casa isolata, di sei appartamenti. Il mio e` quello al secondo
piano, a sinistra. Sul mio stesso pianerottolo, a destra, c'e` una famiglia
di padre, madre e due bambini. Appena mi vedono svoltano veloci, turbati,
impauriti, perché mille volte mi hanno sentita urlare. Io pero` col padre
di quei bimbi ci sono andata, un giorno in cui era solo in casa perché era
estate e gli altri erano corsi in piscina. L'ho cercato io, senza neanche
una scusa. Mi sono fatta chiavare forte per terra, da dietro. Non so come
mai volevo che quell'uomo me lo facesse. E non so perché sono cosi` pochi
quelli che mi respingono.
Intendiamoci, non sono una bellezza particolare, ma mi brillano gli occhi,
con gli uomini, e loro lo vedono.
----
Lavoro in una fabbrica dove si fanno i detersivi, puzzo di profumo dalla
mattina alla mattina, senza requie.
Quando i colleghi e i capi passano dalle mie parti mi toccano il culo, mi
dicono porcherie. E io sorrido, e prometto loro sgabuzzini e ripostigli
bollenti. All'ora di pranzo, certe volte, ho in bocca un cazzo.
----
Mi puo` capitare di tornare con lo stesso uomo, piu` che altro se e` lui a
farsi avanti. Il mio impulso vero e` stuzzicarne quanti piu` posso: vorrei
scoparli tutti, vorrei che tutti potessero ricordarsi di avermelo dato.
Certo, una volta mi facevo pure schifo, ma non cambiava niente, sicché alla
fine mi sono detta che tanto valeva non farsi troppe storie. Io sono cosi`
e basta.
----
A parte questo - gli uomini a botta rapida, intendo - non ho una gran vita
sociale. Qualche mia compagna di lavoro pensa che mi faccia pagare, e quasi
quasi mi guarda meno storto. Io pero` a questa storia dei soldi ci tengo:
saro` una troia, ma per me stessa. E` come se uno dovesse farsi pagare
dall'aria che respira.
----
Non ho mai fatto l'amore - sono ninfomane. L'amore e` qualcosa che non si
puo` fare se non si ha la calamita verso un singolo maschio. Non ho mai
provato il bisogno di avere sempre quel dato uomo, e` l'uomo come idea che
rincorro. Li voglio tutti, e sto male perché so che non ce la faro`: gli
uomini sono miliardi.
Una volta ho chiesto a uno di mandarmi suo figlio, un ragazzino. Quello la`
si e` messo a ridere e se ne e` andato, senza neanche salutarmi. Ma io il
giorno dopo l'ho aspettato fuori dalla scuola superiore e me lo sono
portato in macchina. In dieci minuti gli ho fatto vedere le stelle, lo so,
ma la mia pausa pranzo era gia` finita.
----
Una volta, qualche anno fa, qualcuno si e` innamorato di me. Ero in ferie
in un paese di montagna, perche' il mare, con tutti quegli uomini seminudi,
non mi rilassa affatto.
Successe una mattina. Stavo facendo una passeggiata delle solite lungo un
sentiero facile facile - sono una che non si impegna mai, in fondo.
Incrocio un tizio tutto bardato, scarponi, zaino, bastone... Lo guardo. Li
guardo tutti... Mi guarda. Mi guardano tutti...
La sera siamo gia` a letto insieme.
Solo che lui mi vuole veramente. Piu` che lusingarmi, mi spaventa. Chi la
reggerebbe una vita normale? Cosi` gli dico cosa sono. Quello batte ciglio,
ma si dichiara disposto a lasciarmi la liberta` del tradimento. Ma quale
tradimento? Se neanche ti vedo...
Lo lascio correndo, senza neppure salutarlo, senza neppure dargliela di
nuovo.
----
Andromania


author: Trans IL vano

text:
TroppoSfera [
porcap...@tin.it
] ha scritto:
> (Non-erotico)
Opinabile.
Del resto ognuno scrive per i motivi che
vuole, e lo stesso capita a chi legge.
> Venite, guardate un po', vi apro la finestra.
> Cosa riuscite a vedere da li`?
> Forse solo un paio di glutei maschili che si sollevano e ricadono veloci?
> Forse anche un piede, un pezzo di schiena, la pelle del mio collo, i
> capelli arruffati?
> Cosa riuscite a vedere?
> Avvicinatevi un po'. Piu` avanti, cosi`. Vi piace quello che state
> guardando? No? Allora andate. Qui, resta solo chi gode.
Vale la pena leggerlo tutto, ma già questa
introduzione avrebbe fatto il racconto.
Complimenti.
--
Maledetto [di stirpe]®
--


author: Gilgamesh

text:
TroppoSfera ha scritto nel messaggio
>(Non-erotico)
>
>                                     Gli uomini
>
>
>
>Venite, guardate un po', vi apro la finestra.
Il tuo lavoro mi garba proprio, soprattutto sotto il profilo emotivo.
Susciti emozioni: io p.e. sono tutto sudato e ho sbavato sul tappetino del
mouse.))
Mi piace la costruzione del racconto a fotogrammi.
Mi piace la caratterizzazione della protagonista.
Non mi piaceva particolarmente il tema: ora mi piace.
Mitico. Mitica.
Il racconto.Tu.


author: myself

text:
Tue, 18 Apr 2000 21:06:19 GMT,
porcap...@tin.it
 (TroppoSfera):
Subject:
Io sono quella che stai sognando. Colei che si coprira` di veli per il tuo
piacere; colei che ti fara` sudare. Che ti fara` lasciare la saliva sul
cuscino.
mi sono ricopiato il subj perché non riuscivo a leggerlo e ne valeva la
pena. scusa il commento superficiale che adesso ti dico, umilmente.
non mi è piaciuto:
> mi parte un calore devastante fra le gambe,
> Io sono una ninfomane.
(più volte ripetuto)
> Il piacere l'ho conosciuto anch'io, ma solo in casi fortuiti, assolutamente
> imponderabili.
> Com'e`? Puttana e santa... Io, solo puttana.
nei gabinetti (femminili) della mia scuola - e non chiedermi cosa ci facevo
io là: sono un gentleman :-D - c'era scritto "né puttana né madonna solo
donna" - ma forse l'aveva scritto una mitomane, non una ninfomane :-D
> un giorno in cui era solo in casa perché era
> estate e gli altri erano corsi in piscina
qui ci sono troppe "era" (un giorno d'estate lui era solo in casa e tutti
gli altri stavano in piscina) - non so.
> ma non ho margini, non ho argini.
questa immagine invece m'è piaciuta.
il sospetto è che la tua sia una visione *professionale* dell'argomento.
(poi magari mi sbaglio) quasi fosse una relazione tecnica romanzata. suscita
il mio interesse (sennò che ci starei a fare qua) ma non ho avuto l'erezione
che mi spettava nelle mutande (stante il subject e nonostante il disclaimer)
né quella emozionale nella testa. sarò un impotente insensibile? questo può
anche darsi, ma non è di me che stiamo parlando, ma del compito che tu ti
sei data, mancando il bersaglio del lettore (di myself, intendo). a dirla
tutta mi sono sentito come dietro un vetro (o un diaframma di lattice), non
mi hai trasportato *dentro* la scena. insomma io quella non sono riuscito a
chiavarmela, benché lei (la protaganista) me l'abbia offerta ripetutamente.
oddio, te lo dico non solo come lettore, ma anche per esserci ripetutamente
passato come aspirante scrivano per questo giudizio di senzinfamiasenzalode.
pertanto non ho rimedi da suggerirti, salvo quello di insistere (perché non
c'è dubbio che scrivi bene) e (se veramente di professione fai ciò che
sospetto) di liberarti della tua scorza professionale, del tuo occhio
clinico ;)
leggi il mio commento in questi semplici termini: esco dal cinema
insoddisfatto, ma non reclamo indietro il prezzo del biglietto.
simpaticamente, tuo lettore abituale,
Camillo.


author: Gordon Comstock

text:
"TroppoSfera" <
porcap...@tin.it
> ha scritto:
>                      Gli uomini
> Venite, guardate un po', vi apro la finestra.
Un bel racconto davvero.
Ho letto anche il commento di myself, con quale mi trovo
d'accordo 97 volte su cento e che peraltro e' un maestro del
racconto ... a sfondo sessuale ;-)
Mah... a me ha emozionato, e cio' fa passare in secondissimo
piano piccoli difetti come la frase con troppi *era* . L'inizio
e' assai efficace, il testo e' scorrevole e avvincente, senza
cadute di tensione. Ma soprattutto e' reso assai bene, senza
banalita' ed anzi e con acutezza non comune il senso
*dell'essere come si e' e non c'e' niente da fare*, e concordo
con myself nel sospettare una visione *professionale*
dell'argomento.
Segnalo qualche spunto particolarmente intenso:
> Quando vado con il primo che mi capita non mi aspetto di
> godere; cerco, ma non ci credo.
> solo tante mani e tanti occhi che ritornano la notte
> mentre me li confondo.
> ma mi brillano gli occhi,
> con gli uomini, e loro lo vedono.
> In dieci minuti gli ho fatto vedere le stelle, lo so,
> ma la mia pausa pranzo era gia` finita.
> Cosi` gli dico cosa sono.
> Quello batte ciglio,
gia' solo il battere ciglio meriterebbe un applauso ;-)
gordon


text:
myself ha scritto nel messaggio <
>
>leggi il mio commento in questi semplici termini: esco dal cinema
>insoddisfatto, ma non reclamo indietro il prezzo del biglietto.
>
ehehhe .....tanto ci hai pure la riduzione AGIS!   :-))


author: Artod

text:
TroppoSfera <
porcap...@tin.it
> wrote in message
38ffce47...@news.tin.it...
un uomo puo` essere brutto, laido, mascalzone, il piu` lurido e
> spietato assassino del mondo, ma io non sapro` e non vorro`
resistergli.
Questa frase non mi piace proprio. Non credi si tratti di un concetto
banale? "Può anche essere il più brutto del mondo, ma mi piace!" e
simili. Preferirei "Più sono belli più mi attraggono. Più sono stronzi
più mi bagnano."
> Il piacere l'ho conosciuto anch'io, ma solo in casi fortuiti,
assolutamente
> imponderabili.
Spezza il ritmo del racconto. Limerei.
> Com'e`? Puttana e santa... Io, solo puttana.
Magnifica frase.
>All'ora di pranzo, certe volte, ho in bocca un cazzo.
Idem come sopra. Estremamente efficace.
> Una volta ho chiesto a uno di mandarmi suo figlio, un ragazzino.
Quello la`
> si e` messo a ridere e se ne e` andato, senza neanche salutarmi. Ma io
il
> giorno dopo l'ho aspettato fuori dalla scuola superiore e me lo sono
> portato in macchina. In dieci minuti gli ho fatto vedere le stelle, lo
so,
> ma la mia pausa pranzo era gia` finita.
[a bocca aperta]
> reggerebbe una vita normale? Cosi` gli dico cosa sono. Quello batte
ciglio,
> ma si dichiara disposto a lasciarmi la liberta` del tradimento. Ma
quale
> tradimento? Se neanche ti vedo...
> Lo lascio correndo, senza neppure salutarlo, senza neppure dargliela
di
> nuovo.
[a bocca aperta di nuovo]
Partita molto bene, poi ti sei persa un po' per concludere con un finale
magnifico.
Complimenti.
Ciao,
Artod


text:
Ciao, TroppoSfera: il Tue, 18 Apr 2000 21:06:19 GMT hai scritto:
Grazie infinite a tutti.
Solo due cose:
1) Ci ha beccato Camillo.  A parte tutti i difetti che 'sta roba ha -
tantissimi -, intendevo gelare, non eccitare.  Volevo essere cruda, e non
m'e` riuscito.  Se qualcuno ha sbavato, io ho fallito.
2) Se voi sapeste cosa faccio per vivere vi mettereste a ridere.  Niente di
professional-psicoboh, giuro...
TS


text:
Wed, 19 Apr 2000 13:25:51 +0200, "Gilgamesh" <
gi...@freemail.it
>:

ehm, ma cosě stemperi, minimizzi, disintegri. :-D
del resto sono l'unica voce contraria sul piano emotivo... oh, se il film
non me lo fa tirare mica č colpa mia... o no? :-D
Camiiio


text:
Wed, 19 Apr 2000 12:10:40 GMT, "Artod" <
ar...@libero.it
>:
> [a bocca aperta]
artod, amico mio, ti vedo un po' troppo spesso a bocca aperta, ultimamente.
stai attento che tra non molto č periodo di mosche :-D
Camě.


text:
Wed, 19 Apr 2000 12:16:51 GMT,
porcap...@tin.it
 (TroppoSfera):
> 1) Ci ha beccato Camillo.
grande Camillo! :-D
> 2) Se voi sapeste cosa faccio per vivere vi mettereste a ridere.  Niente di
> professional-psicoboh, giuro...
a questo punto o ciélodici te oppure con tu non ci giochiamo più a
girogirotondo :-D
(ma perché a ridere: più ridicolo di un biologo che se la tira da scrivano?)
myself.


text:
myself ha scritto nel messaggio ...
>>
>ehm, ma cosě stemperi, minimizzi, disintegri. :-D
>del resto sono l'unica voce contraria sul piano emotivo... oh, se il film
>non me lo fa tirare mica č colpa mia... o no? :-D
>
>Camiiio
Neanche a me il film ... ahem ... racconto lo ha fatto tirare. (a proposito,
TS ,il sudore e la sbavatura sul tappetino del mouse derivano solo da un
effetto di risonanza con il titolo che tu proponi, che ti inviterei a
cambiare perchč  fuorviante;non enunciano invece alcuna mia effettiva
eccitazione sessuale).
Penso solo che il commento emotivo l'abbia fatto il Camillo-parte-di sotto.
Che ne pensa il Camillo-parte-di-sopra?
Intendo dire quella parte che, quando prende il sopravvento, scrive le cose
migliori ... ;-))


author: Filippo Kirone Zamengo

text:
On Tue, 18 Apr 2000 21:06:19 GMT,
porcap...@tin.it
 (TroppoSfera)
wrote:
>                                     Gli uomini
Stavolta parlo del tema...
Da quel poco che ho letto, la ninfomane e' tipicamente una "povera
mentecatta", ovverosia una persona con una tara genetica.
Cio' posto, se vero, non lo riscontro nel tuo scritto...
La tipa e' troppo "normale". Forse, se la facessi esprimere
in modo piu' "impedito"...
Un bel quadro lo dipinge Juan Manuel de Prada nel suo "Conos" (la
"n" ha la tilde sopra), l'episodio "La fica della ninfomane".
--
ciriciao from kirone
... e Blue Ribbons a tutti
signature modificata: togliere wwwow. e sostituire libero a lib-ero


author: Ahira

text:
>Da quel poco che ho letto, la ninfomane e' tipicamente una "povera
>mentecatta", ovverosia una persona con una tara genetica.
[...]
>in modo piu' "impedito"...
mah non sono mica tanto convinta...
(a meno che mentecatta non sia perché accorda così tanta importanza
agli uomini ;)...)
Ci vorrebbe un parere psicologico.
Comunque la ninfomane che ho conosciuto, sopra la cinta era normale,
giuro!
AhiRA


author: DisKre Panza

text:
Ciao, myself: correva il giorno 19 Apr 2000 quando hai scritto,
      nel messaggio <
7pnqfskblgotg34d2...@4ax.com
> :
> suscita il mio interesse (sennò che ci starei a fare qua) ma non ho avuto
> l'erezione che mi spettava nelle mutande (stante il subject e
> nonostante il disclaimer)
  ^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^
   Scusa, questa non l'ho capita.
   Se avesse scritto "Questo *e`* un racconto erotico", c'avresti pure
raggione, c'avresti. Ma se ti dice che *non e`* erotico, che erezione del
cazzo... ehm ;)... ti 'spettava'?
> [...] mancando il bersaglio del lettore [...]
> a dirla
> tutta mi sono sentito come dietro un vetro (o un diaframma di lattice), non
> mi hai trasportato *dentro* la scena. insomma io quella non sono riuscito a
> chiavarmela, benché lei (la protaganista) me l'abbia offerta ripetutamente.
   Ecco, appunto. Allora, IBAUMDO, avra` pure sbagliato bersaglio, ma ha
centrato in pieno l'intenzione del racconto (per come l'ho letto io, m'e`
piaciuto proprio per l'idea di lasciarti dietro a un vetro, a distanza -
una specie di tortura, insomma).
> esco dal cinema
> insoddisfatto, ma non reclamo indietro il prezzo del biglietto.
   Cosi` impari a leggere meglio le locandine: altrimenti c'e` il rischio
che tu vada a vedere "Quattro Rosse in velluto grigio" e invece... ;)))
--
Un Saluto. A Presto.
Fakkino DisKre Panza


author: Eleonora

text:
Thu, 20 Apr 2000 13:27:07 GMT,
demo...@tin.it
 (DisKre Panza):
> > nonostante il disclaimer)
>   ^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^
>
>    Scusa, questa non l'ho capita.
hai presente "non premere questo pulsante"?
>    Ecco, appunto. Allora, IBAUMDO, avra` pure sbagliato bersaglio, ma ha
> centrato in pieno l'intenzione del racconto (per come l'ho letto io, m'e`
ehmm... ma guarda che TS ha precisato che:
> 1) Ci ha beccato Camillo.
evidentemente, era ciň che lei si aspettava di ottenere. insomma il sospetto
di Camillo "insensibile impotente" cade (o almeno... pende) :-D
e.


text:
On Thu, 20 Apr 2000 08:10:55 GMT,
nospam...@inthenet.sm
 (Ahira)
>Ci vorrebbe un parere psicologico.
>Comunque la ninfomane che ho conosciuto, sopra la cinta era normale,
>giuro!
Vabbe'. L'avevo dettto che ho letto poco circa 'sta cosa...



text:
Grazie anche agli ultimi lettori.
DisKre Panza ha capito l'intenzione del noli me tangere.
Cmq, non ho pensato ai vetri: fanno tanto 'luci rosse ad Amsterdam'...
TS


author: E` l'Isa Betta

text:
Ma sai che ho avuto un attacco di diarrea?
TroppoSfera ha meravigliosamente scritto
> (Non-erotico)
> segue quoting selvaggio!
--
(¯`·.,¸¸.·´¯`·.¸¸.-> SMACK!!!! <-.¸¸.·´¯`·.¸¸.·´¯)
             Ciao! COMPLIMENTI! Grazie!
                   È l'Isa Betta
(¯`·.,¸¸.·´¯`·.¸¸.-> SMACK!!!! <-.¸¸.·´¯`·.¸¸.·´¯)


title: GATTO STORIA DI NATALE       I° Puntata

author: Tigre 31

text:
Il prof. Gustave Schickdanz, dopo aver tenuto una lezione sull'argomento" I
GATTI E LA TOSKANA", alla Normale di Pisa, sulla sua Prinz 4 , prese la
FI.LI.PI per andare nel bosco di Val di Cielo. Sul sedile accanto al
guidatore aveva il gatto NATALE e voi dirrete di chi si tratta?.
 Questo gatto era come una ragazza conosciuta qualche anno fà nei miei
viaggi di lavoro a  Melburne nel profondo sud australiano.
Essa aveva avuto il suo bisnonno inglese, la bisnonna una principessa Tamil,
suo nonno invece sposo'una ragazza delle Samoa, suo padre invece una
ballerina polacca , che aveva scielto" La Libertà", come usava anni fà.
Per cui il prodotto resultante era bello , mà indefinito.
Nel DNA del gatto Natale , erano confluiti i geni di tanti gatti abbandonati
dai fiorentini sulle ns. colline , quando dovevano andare al mare e non
avevano i soldi per il gattile, però al ns. gatto la cosa non interessava,
lui faceva la sua vita di gatto,con la massima indifferenza.
Nel dicembre dell'anno Santo , il ns. professore  lesse su' Internet la
pubblicità di un agriturismo toscano TRECENTO BEACH ,che offriva i suoi
appartamenti a 200.000 lire per la settimana natalizia .
 Sparagnino come tutti i doic, subito prenotò , giunto in zona si accorse
che il mare era ad una settantina di km, fece le sue rimostranze al villico
il quale gli fece presente che nei campi abbondavano le conchiglie fossili,
se' il mare si era ritirato non era colpa sua e se' ne' ando' verso il paese
fischiettando. Gustave era un pragmatista con la famiglia si dedico' alla
raccolta dei fossili.
 Il mattino di Natale, uno strano gattino bastardo , gli si struscio' alle
gambe facendolo suo, fu' subito accettato e battezzato NATALE, e portato in
Germania.
 L'herr professor nella sua vita aveva solo tre interessi: I GATTI, LA
TOSKANA l ' ARKEOLOGIA.
 Anche  per le festività del 2001 voleva portare la famiglia in Toscana,
però la moglie originaria di Pankow decise di andare con i figli a fare il
Natale  dai nonni.
Il ns. professore non si sgomento', doveva tenere una lezione a Pisa, poi
con il suo amato gatto, sarebbe andato nel bosco di Val di Cielo.
 Un paio di settimane prima , il professore era stato invitato a Dubai, sia
per la inaugurazione del BURJ Hotel, l'albergo più alto del mondo 315 metri,
solo suite , la più piccola di 150 mq., dove per dormirci una notte serve
l'incasso medio  di un biennio di un  WU' COMPRA'.
L'hotel in galleria ha 100 boutique per gli umani , 5 per i pet , ed una per
i cammelli.
 Il ns: prof. dopo aver tenuto una dotta lezione su' I GATTI DEI FARAONI, ed
aver ricevuto un grosso assegno con tanti zeri, diede una occhiata alle
boutique dei pet , ed in una di esse tenuta da un cinese di Taiwan , vide a
solo 2000 US $ un meraviglioso completo da gatti in cachemir e decise di
acquistarlo per il suo amato gatto Natale.
Vediamo di descriverlo: il sotto era costituito da un pantaloncino a 4
gabuli , rosso filettato in oro, la parte superiore una giacchina con
cappuccio , bordato in ermellino , si' come quello dei ns. bravi magistrati.
Apertura sul davanti , con due bottoni di oro, sui lati due taschine per
deporre eventuali topini , filettate in oro zecchino.
Partiti da Pisa, furono multati per la bassa velocità , in quanto la Prinz ,
oltre 40 km/h , non andava, poi tutti volevano vedere questo gatto al
sedile, nel suo completo rosso, era un ostacolo alla circolazione.
Comunque arrivarono nel bosco , il prof. scese a respirare la salubre aria
toscana, il gatto fece altrettanto andando dalla parte opposta.
 Il caso lo fa' incontrare la gattina Marylin , che era andata a mungere la
mucca Camilla, sospetta dagli umani di BSE.
 Marylin era una  gattina romantica,però non vi erano partner nel bosco, non
appena vide Natale , con il suo  sfavillante vestito rosso, disse solo " Dio
ti ringrazio " e si getto in terra di fronte a tanta bellezza ed eleganza.
Incomcio' a fare  le mossine femminili della specie e disse il motto di sua
mamma Fuffy " Prugnao- Prumiao". Tutti e due erano al primo rapporto e
fecero faville, la gattina senti un gran male , però era necessario per
l'ovulazione. Poi al secondo round vide il suo bellissimo gatto rosso a
mezza altezza, un umano lo teneva per la collottola e gli disse " Ekko , se'
ti lascio un poko, tu sollazzaren con gatten, femminen viperen"
I due ripresero la marcia verso Trecento, dove avrebbero preso tante
conchiglie, che il prof.  avrebbe piazzato in Germania, ai suoi allievi , al
modico prezzo di 100 dm.
 La gattina ci rimase malissimo, aspettare un partner per mesi e perderlo
dopo pochi minuti, era bello ben vestito e che buon odore aveva.
DA CAMILLA IV° LIBRO DI VAL DI CIELO=
WWW.ENZOPRUNETI.COM


title: GATTO STORIA DI NATALE       I° Puntata

author: Lady

text:
Tigre 31 ha scritto:
> Il prof. Gustave Schickdanz, dopo aver tenuto una lezione sull'argomento" I
> GATTI E LA TOSKANA",...
mi ha fatto veramente sorridere quel tuo giocare con le parole. Quello
che ci voleva a quest'ora :)
Ciao


title: Conforto morale cercasi...

author: Marco Frattini

text:
Scusate, ho proprio bisogno di conforto morale...
In un estremo tentativo di far apprezzare i miei interessi alla mia
dolce meta' (in realta' 65-70%), le ho fatto leggere un po' dei
messaggi che girano su questo gruppo, i racconti che piu' mi sono
piaciuti, alcuni commenti, qualcuna delle mie vaneggianti risposte...
... e lei ha sostenuto (me tapino) che dovrei essere meno severo con
chi scrive, che le mie recensioni sono stroncature, che (anche se non
ha usato queste parole, non ha background tecnico) dovrei essere messo
nel killfile del gruppo intero -- se gia' non ci sono (beh, in questo
caso che chiedo aiuto a fare? Misteri di Usenet).
Ma, rispondo io, se fosse per scrivere "Uh, che bel racconto!" e "Ma
quanto mi piace come scrivi!" a chi piffio servirebbe, 'sto
niusgruppo? I commenti, anche se *costruttivamente* negativi,
dovrebbero essere benvenuti, no? Perlomeno, per quanto mi riguarda
sarei ben lieto -- no, meglio, sono stato ben lieto -- di accogliere
suggerimenti costruttivi su quello che scrivo e (piu' importante) su
*come* scrivo (per quei pochi che ci sono stati: sembra che il mio
ultimo racconto non abbia riscosso un gran successo... pazienza, forse
era troppo lungo[1]).
Questo le ho risposto. Ma era dubbiosa.
Non gliel'ho mostrato, ma *adesso* lo sono anch'io.
Sono supponente? Presuntuoso? Arrogante, fastidioso?
Oddio... mi impongo una pausa di riflessione.
Lurking-mode ON :-x
[P.S. Ulderico, sto leggendo il tuo anno virtuale. Mi piace, ma
sospendo i commenti a quando sara' completo -- siamo solo a 20 giorni
virtuali, ne mancano ancora 345.  mf]
[1] Vabbe', razionalizzo come posso...
Marco Frattini
---
Internet e' un posto dove andare quando vuoi accendere il cervello,
la televisione e' un posto dove andare quando vuoi spegnerlo.
(Steve Jobs)
---


title: Conforto morale cercasi...

author: Randy

text:
Marco Frattini ha scritto nel messaggio <
356dd1c3...@news.uu.ml.org
>...
>Sono supponente? Presuntuoso? Arrogante, fastidioso?
Che importa sapere se James Joyce e' supponente, se Duke Ellington e'
presuntuoso? Mi interessa cio' che producono.
Se il fornaio fa il pane buono, lo vado a compare da lui anche se mi sta
antipatico :)
Eppoi si sa: in paradiso ci si va per il clima, all'inferno per la compagnia
;)
---
Bye da Randy
The_rea...@Yahoo.com
http://www.geocities.com/SoHo/Lofts/7737/