author: camilla

text:
"Fabrizio Patriarca"
> La certezza dei solidi (e del guardare)
Visionario, torrenziale, delirante, barocco, bulimico, morboso, allucinato,
straripante, paranoico, compiaciuto, logorroico, ridondante. Provocatorio,
direi.
Complessivamente degno di interesse, e sotto molti versi anche ricco di un
fascino stralunato.
L'atmosfera lugubre e la nevrotica meticolosità di certe descrizioni mi
hanno fatto pensare d'emblé a E.A.Poe.
Sarò nevrotica anch'io, ma me lo salvo.
> mi è semblato di vedele un gatto.
Rotfl, geniale.
ciao


title: [lungo] la certezza dei solidi (e del guardare)

author: il pazzo dei bonsai

text:
Fabrizio Patriarca <
f.pat...@aliceposta.it
> wrote:
[...]
ho finalmente trovato un momento (?) per leggerti, sapevo già che ne
sarebbe valsa la pena. leva quel "rincincignate", folle toscanismo
solitario, fosforescente particella di sodio.
--
questa non è un'esercitazione.


title: La vita ha sapore solo per i pazzi (4)

author: Norma

text:
Gli altri marmocchi hanno fatto un casino del diavolo quando l'hanno saputo,
perchè non volevano veramente bene a Super, lo facevano solo per gioco.
Allora eravamo un mucchio, sette o otto. C'era Salima, che sua madre era
riuscita a mettere in salvo quando i vicini l'avevano denunciata come
puttana da marciapiede e ha avuto un sopralluogo dalla Pubblica Assistenza
per indegnità. Ha piantato un cliente a metà ed è riuscita a far uscire
Salima che stava in cucina dalla finestra del pianterreno e l'ha nascosta
per tutta la notte nel bidone della spazzatura. Alla mattina era arrivata da
Madame Rosa con la marmocchia che puzzava di immondizia in uno stato di
isteria. C'era anche di passaggio Antoine che era un vero francese ed era
l'unico di razza e noi lo guardavamo attentamente per vedere come era fatto.
Ma aveva soltanto due anni e non si vedeva granchè. E poi non ricordo più
chi, c'era un avvicendamento continuo con le madri che si venivano a
riprendere i loro marmocchi. Madame Rosa diceva che le donne che hanno fatto
la vita non hanno abbastanza sostegno morale perchè spesso i prossineti non
fanno più il loro mestiere come si deve. Loro hanno bisogno dei loro bambini
per avere una ragione di vivere. Spesso tornavano quando avevano un pò di
tempo o quando avevano una malattia e se ne andavano in campagna con il loro
moccioso per approfittarne. Non ho mai capito perchè non permettono alle
puttane registrate di allevare i loro figli; le altre non hanno problemi.
Madame Rosa pensava che dipendesse dall'importanza che ha il culo in
Francia, che negli altri posti non ce l'ha, e diceva anche che qui in
Francia il culo è la cosa più importante insieme a Luigi xiv ed è per questo
che le prostitute, come le chiamano loro, sono perseguitate perchè le donne
oneste lo vogliono tutto quanto per sè. Ho visto io in casa nostra delle
madri piangere, le avevano denunciate alla polizia come si tenevano il
marmocchio col mestiere che facevano e morivano di paura. Madame Rosa le
rassicurava, gli spiegava che c'era un commissario di polizia che era anche
lui figlio di puttana e che la proteggeva e che conosceva un Ebreo che le
faceva le carte false che nessuno se ne poteva accorgere tanto erano
autentiche. Non ho mai visto questo Ebreo perchè Madame Rosa lo teneva
nascosto. Si erano conosciuti nella comunità ebrea in Germania dove non li
hanno sterminati per sbaglio e avevano giurato che non si sarebbero fatti
prendere più. L'Ebreo stava in qualche posto nel quartiere Francese e
lavorava come un matto per fare carte false. Era per merito suo che Madame
Rosa aveva dei documenti che provavano che era un'altra, come tutti quanti.
Diceva che con quelli nemmeno gli isdraeliani avrebbero potuto provare nulla
contro di lei; certo, su questo punto non era mai del tutto tranquilla
perchè per questo bisogna essere morti. Nella vita si ha fifa sempre.
Vi dicevo dunque che i marmocchi hanno strillato per ore quando ho dato via
Super per garantirgli un avvenire che da noi non c'era, eccetto Banania, che
era contentissimo come sempre. Ve lo dico io, quel birbante non era di
questo mondo, aveva già quattro anni ed era ancora contento.
L'indomani, la prima cosa che ha fatto Madame Rosa è stata di portarmi dal
dottor Katz per vedere se non mi mancava una rotella. Madame Rosa mi voleva
far fare un prelievo e cercare che, essendo Arabo, non ero sifilitico, ma il
dottor Katz è andato così in bestia che gli tremava la barba, perchè ho
dimenticato di dirvi che aveva la barba. Gliene ha dette quattro sul muso
proprio bene e le ha gridato che erano tutte dicerie. Madame Rosa era ancora
tutta scossa.
- Come è successo esattamente?-
- Ha preso cinquecento franchi e li ha buttati in un tombino-
- E' la sua prima crisi di violenza?-
Madame Rosa guardava senza rispondere ed era molto triste.
- Dottore, la prego di esaminare bene questo bambino. Lei mi ha proibito le
emozioni a causa del mio cuore, e lui ha venduto ciò che di più caro aveva
al mondo e ha buttato cinquecento franchi nel tombino. -
(4)


title: Credo si sappia...

author: Andrea B. Previtera

text:
...che sono difficile all'irritazione (riuscirono in cotanta impresa
solo Venerandi, Randi senza vene, e il buon Writer), ma
vi volevo chiedere - non si delinea per caso la possibilità che la
vostra fiera della cerebroesenza si chiuda in tempi brevi ?
Avete stoppato il cazzo.
	- Andreabì,
http://www.computerville.it/last_cereal
	  ICQ 13151786
Ps. se siete proprio voi, gli artenamir originali, salutatemi
    Simona...


title: Credo si sappia...

author: Writer

text:
"Andrea B. Previtera" ha scritto:
> ...che sono difficile all'irritazione (riuscirono in cotanta impresa
> solo Venerandi, Randi senza vene, e il buon Writer)
Maddai Andreabì.Non siamo più ai tempi di "prendiamoci la città" e di
"tutto e subito".
Puoi anche accettare di elaborare qualche processo secondario.
> , ma
> vi volevo chiedere - non si delinea per caso la possibilità che la
> vostra fiera della cerebroesenza si chiuda in tempi brevi ?
> Avete stoppato il cazzo.
Io spezzo una lancia in favore degli "Artenamir".
Sono una manica di imbecilli ma sono anche dotati di umorismo
involontario... :)))))))
Writer


title: Credo si sappia...

author: artenamir

text:
 caro andrea se hai stoppato il cazzo non devi preoccuparti... non e' che ci
facevi grandi cose....ma passa le palle non stopparle solo...tanto questo
fai anche quando scrivi. sei stopposo....pero' almeno passi....
gli artenami - studenti delle biblioteche.
--
Posted from
laguna.tiscalinet.it
 [195.130.224.86]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Credo si sappia...

text:
 non confonderci con la redazione - namir - simona lavora al giornale...noi
siamo quelli che lo leggono ... purtroppo siamo ancora limitati e non ci
fanno scrive nulla.
presto gli ruberemo tutte le penne e le tastiere...e il giornale lo faremo
noi...si chiamera 2namir - la vedetta.
ciao...gli artenamir ... presto originali ora solo - piero de coccio -
riccardo de gomma - lorella  de fumo - ... e tanti altri ancora con i libri
a leggere... cosi' detti - secchioni.



title: Credo si sappia...

text:
 caro write - il suo umorismo e' inesistente - l'involontarieta' lei la
esprime in cio' che scrive, cioe' nell'inutilita'.
leggere realmente la sua espressione letteraria e' una perdita di tempo,
tanto rimane fermo al primo novecento.
Successivamente e' stato prodotto altro e anche da questo bisognerebbe
uscirne fuori.
La rngraziamo della lancia spezzata nei nostri confronti, con quella che gli
rimane lei .... che non e' proprio sciocco come noi, sa bene cosa farne.
salutoni - gli artenamir.
--
Posted from
twingo.tiscalinet.it
 [195.130.224.85]



title: Ti piace scrivere?

author: Fanny Rinaldi

text:
Tema settimanale
SCRIVI UN ARTICOLO, CON LA TUA OPINIONE SUL TEMA SETTIMANALE CHE TROVI ALLA
PAGINA:
http://www.rizzo.ch/emozioni.fanny/tema.html
DEL SITO:
http://www.rizzo.ch/emozioni.fanny
www.rizzo.ch
www.rizzo.ch/emozioni.fanny


title: Ti piace scrivere?

text: - AbP


title: Ti piace scrivere?

author: Ahira

text:
> SCRIVI UN ARTICOLO, CON LA TUA OPINIONE SUL TEMA SETTIMANALE CHE TROVI
ALLA
> PAGINA:
http://www.rizzo.ch/emozioni.fanny/tema.html
> DEL SITO:
http://www.rizzo.ch/emozioni.fanny
Sul sito c'e' scritto che il materiale verra' corretto...
Carino!
mah!


title: eyes wide shut

author: PiNgUiNo

text:
Eyes wide shut (il viaggio inaudito)
Primo movimento:
“Sposiamoci nel 2001”, mi fa la mia compagna circa un mese fa. “Sposiamoci
nel 2001 (dopo 15 anni in cui ci siamo strenuamente opposti al matrimonio)
faremo 2001 Odissea nello spazio”, mi fa.
E io?
Io rido. Perché il 2001 è li, anzi è qui, sui calendari del nostro PC, sui
piani d’elaborazione dei nostri uffici, negli impegni dei nostri sportelli
bancari, nella mondanità degli amici. Eh anche, bhe bisogna ammetterlo,
nella pianificazione familiare del nostro futuro/presente. Il 2001 è qui.
E Noi?
Secondo Movimento:
Ore 15-30 sta per cominciare un'altra puntata di “Uomini e donne” la
sacerdotessa De Filippi sta per mettere in scena davanti a noi, fuori di
noi, per noi, l’ennesimo spettacolo teatrale sui drammi familiari. Una
ragazza litiga col padre, con il suo fidanzato, con la mamma che contesta
qualche sua incondizionata pulsione. Il confronto durerà qualche manciata di
minuti, in un luogo lontano  e vicino, ma, sottolineiamo fuori, fuori tutta.
 Milioni di persone lo guarderanno e si divertiranno a spiarli, questi
malcapitati attori, felici, loro per primi, di vomitare sul palcoscenico, in
un piccolo psicodramma, fuori il loro dentro, esprimendolo, sperimentandolo.
Facendolo diventare parole di un copione. Decomprimendo il dramma nella
banalità quotidiana, palesandolo. Recitare se stessi per far diventare il
dentro fuori e potercene allontanare serenamente, purgandoci da un clima
asfittico e stitico.
Terzo Movimento:
Ciò che ci spaventa non sono le nostre emozioni, né il loro senso, ma il
luogo e il tempo in cui esse vivono. Questo è il gioco:
Dentro-ovunque (L’assoluto)
Fuori-oggi. (il quotidiano)
Esempio di una domanda irrispondibile (la fa Costanzo a Buona Domenica):
“Quante volte al giorno pensi al sesso?”
Dentro-ovunque.
Fuori-oggi.
Quarto Movimento:
Eyes wide shut è 2001 odissea nello spazio.
Odissea vuol dire viaggio. Un viaggio che dal titolo sappiamo avere un
luogo: lo spazio. E un tempo: il 2001. Paradossalmente questa lontananza
inserisce l’imponderabile nel ponderabile rendendoci il viaggio
comprensibile e se non comprensibile certo sostenibile, oserei dire quasi
gradevole.
Quinto Movimento: il viaggio
Il senso del viaggio è nel viaggiare dice DeAndrè. Il punto d’arrivo è l’
inizio, il luogo da dove siamo partiti, davanti alla forza che ci ha fatto
incominciare.
In un percorso che parte dal quotidiano (il mondo ordinario), c’immette
attraverso una forza scatenante nello straordinario, per collassare in fine
su se stesso e riportarci magicamente, perversamente, lì dove siamo partiti
Sesto Movimento:
L’imponderabile diventa ponderabile e udibile nella messa in scena. Nel
contesto della messa in scena. Fantascienza diciamo davanti a 2001, Horror
invochiamo davanti a “Shining”, sulla copertina della cassetta di “Full
Metal Jacket” leggiamo: “Il più grande film di guerra mai fatto”. Film
storico per “Barry Lyndon”, denuncia sociale per “Arancia Meccanica”.
Davanti a queste raffinate e crudeli opere lo spettatore trova la via di
fuga nella promessa, sempre mantenuta, del genere, a cui Kubrick,
rinnovandolo, ha sempre risposto fattivamente. Proiettando di fatto il film
all’esterno. Nel futuro prossimo venturo. Sul palcoscenico della fantasia,
dell’immaginabile quindi del tangibile.
Eyes wide shut è il film finale di un grande genio, il compimento di una
maturazione lunga e assai ponderata, e per la prima volta Kubrick osa non
mantenere le promesse. Osa giungere alle estreme conseguenze della sua
poetica. Eyes wide shut non è un film erotico, non è una commedia, non è
neanche un dramma perché non lascia conseguenze, non modifica la vita di
nessuno, Eyes wide shut è il viaggio, questa volta nudo e crudo, perciò
inudibile e inaudito.
Settimo movimento:
Nulla è lontano, in  Eyes wide shut tutto è vicino e riconoscibile. Questa
volta, paradigmatico ma non alieno, mistico, ma non mitico, il Monolite è
una donna. E’ una madre. Peggio, è una moglie. L'avvicinarsi impedisce la
messa in scena, la via di fuga. Questa volta siamo noi. L'assoluto non si
oggettivizza rimane irrisolto.
“quante volte al giorno pensi al sesso?”
Dentro-ovunque.
Fuori-oggi.
Ottavo Movimento:
Kubrick gioca con il suo film mito, e lo ribalta, lo asciuga, ne elimina
ogni via di fuga, portando a compimento la sua estetica dell’inesprimibile.
E lo fa allo scadere del suo tempo narrativo, allo scadere di quella data
espressa nel titolo ed entrata nell’immaginaro collettivo.
Nono Movimento:
Ejzenstejn era convinto che l’immagine potesse esprimere il concetto oltre
che l’azione (oltre l’azione). Progetta un film che mostrava i principi del
Capitale di Marx, ovvero progetta un film che non funzionava nel principio
narrativo.
Decimo movimento:
Freud ipotizza delle forze dentro di noi, ma per poterle tradurre nell’
ordinario, oggettivandole, deve dare a queste forze una struttura, una
mitologia. Le chiamerà Libido, e inventerà la meta-psicologia, dando
struttura fisica, membrane, spazi e pressioni a fantasmi altrimenti
inimmaginabili.
Undicesimo Movimento:
Il viaggio di Eyes wide shut parte dall’ordinario, ma ci mostra sempre l’
ordinario. Ordinario femmineo: desiderare un marinaio, ordinario mascolino:
partecipare (anzi peggio: vedere!) un orgia. Lo straordinario sta nella
impossibilità di oggettivare questo. Nell’assoluto disorganico dentro di noi
che si riflette nella struttura e nell’andamento della non-storia, dei
non-personaggi (ovvero del PERSONAGGIO), come entità assoluta e
indiscriminata, quindi immodificabile e inenarrabile.
Dodicesimo movimento:
Questo film si può odiare!
Perché il viaggio/odissea di Eyes wide shut diventa spiazzante.
Spaventevole, perché esso si palesa nella sua inspiegabilità oggettiva. Si
palesa nella sua personale attualità, perché diventa il nostro viaggio (è il
nostro viaggio ogni volta che rimane testardamente nell’ordinario-oggettivo
mostrandoci il suo opposto: lo straordinario del banale, lo straordinario
che percepiamo nei nostri pensieri, anche se non siamo niente) e allora non
accettiamo che Kubrick giochi cosi con le nostre anime, accettiamo che ci
mostri il viaggio forse, ma non gli perdoniamo di non dargli un senso.
Accettiamo la potenza della sua immagine, ma odiamo l’anarchia che da essa
scaturisce. Anarchia che ci appare ancor più detestabile perchè non
istintiva ma ragionata e audacemente concepita, premeditata.
Tredicesimo Movimento:
L’arte è il paradosso; studiare l’intangibile. Che tradotto in Kubrick è il
viaggiare nell’intangibile. Rendere tangibile l’inaudito. Mettere in
comunicazione il dentro con il fuori.
Ma l’arte non deve essere mai consolatoria, melliflua. Non deve cioè
ricondurre l’inaudito al tangibile, solo esprimerlo. Ricondurlo al
quotidiano è compito del viaggiatore, il cui senso del lavoro non sarà
riconducibile ad uno scopo ma al semplice fatto di lavorarci, nel quotidiano
appunto, nel qui-ora.
Kubrick ci riconsegna nel quotidiano, dopo averci mostrato il baratro in
noi, spalancato gli occhi (dentro!!), ci riconsegna rapidamente al valzer
della nostra vita; al roteare, in bilico intorno all’Io, della stazione
spaziale orbitante davanti all’infinito.
 A noi non resta che pensare che la morte, la sua e la nostra, sia il
compimento di un’estetica non casuale.
--
                        _\|/_
                        (o  o)
 ____oOO-----(_)----OOo_____
                 Il PiNgUiNo
                 HomePage(
http://village.flashnet.it/users/fn021744
)
All'età di un anno ha fatto pipì sulle ginocchia di Pietro Nenni ma ci tengo
a ricordare che anche Emilio Fede ha fatto la pipì in grembo a Berlusconi ma
questo è successo solo giovedì scorso. (Lucio Salis)


title: (R) - Ancora un bacio -

author: stirner

text:
- Baciami -  disse abbracciando intorno alla vita quel corpo riluttante per
trarlo verso di se. I due visi erano a pochi centimetri di distanza e
Francesco era come allucinato da un desiderio furioso che gli accelerava il
battito cardiaco mentre pensava: - Non è bello questo viso ma mi attrae; mi
attraggono questi occhi chiari che mi fissano indifferenti; questa bocca
dalle labbra  lievemente sottili, crudeli, scure nel sorriso beffardo che
mette in risalto denti voraci, bianchissimi, pericolosi. Fanno pensare a un
animale selvatico preso in trappola. Si avvicinò  fino a toccare con le
labbra quella fronte che si ritrasse un poco. - Cinquanta. - Fu la risposta
con voce distante, inespressiva. Una luce lattiginosa proveniente dai vetri
smerigliati della finestra rendeva quel luogo opalescente, asettico come una
sala operatoria. Francesco sentiva il contrasto con ciò che gli accadeva
dentro: lo sporco del suo desiderio si rifletteva sulle superfici bianche e
lucide delle piastrelle alle pareti, sugli accessori e sulle rubinetterie
cromate di quel bagno in cui si erano chiusi i loro corpi per consumare un
amore unilaterale come quasi tutti gli amori. Si appoggiò alla parete
aumentando spasmodicamente la forza dell'abbraccio. La gamba gli faceva
male. Aveva camminato troppo e ora sentiva delle fitte dolorose ma non
voleva farci caso. C'era un bel sole al mattino e si era deciso a fare una
passeggiata nel parco per distrarsi un poco dai suoi pensieri. Non usciva
quasi mai. Il lavoro era l'unico mezzo per alleviare la sofferenza
psicologica derivante dalla sua infermità. Il parco era in piena forza
primaverile. I cespugli fioriti profumavano l'aria e gli alberi enormi gli
procuravano invidia. Si. Invidiava la loro possente staticità; i loro
tronchi annosi che sostenevano chiome enormi ora  teneramente
lussureggianti: -Non hanno bisogno di muoversi.- Pensava mentre zoppicante
passava accanto a quella maestà. La ghiaia dei viottoli gli rendeva
difficile procedere. Si fermò in prossimità del piccolo lago limpido, da
poco era stato ripulito, su cui natavano germani dal piumaggio verde
smeraldo. Voltandosi verso un cespuglio fiorito di turgide calle in fiore
vide la persona sdraiata sulla panchina in pieno sole davanti al laghetto.
Si stiracchiava come se si fosse svegliata in quel momento: - Ha dormito li
questa notte.- Pensò Francesco senza farci molto caso: molta gente senza
casa nella stagione buona dormiva sulle panchine del giardino. Il giovane,
che non aveva più di vent'anni, gli si avvicinò: - che c'hai na sigaretta?-
Chiese con tono d'abitudine. - Fu tentato di dire di no ma meccanicamente
mise la mano in tasca e gli porse il pacchetto. Quello ne trasse due
sigarette: una la mise tra le labbra, l'altra nel taschino della camicia
sgualcita che teneva fuori dei pantaloni: - La fumo dopo.- disse sorridendo
furbo restituendo il pacchetto. Francesco si accese una sigaretta. L'altro
seduto di fianco, con la sua tra le labbra aspettava. Gliela accese. Fumava
aspirando con voluttà sottolineata dagli sbuffi sonori della espirazione.
Fino a quel momento Francesco non gli aveva badato molto: quel tipo di
persona era abbastanza usuale nel parco ma ora che gli sedeva accanto
attrasse la sua attenzione. Data la posizione non poteva guardarlo bene in
viso. Portava le solite scarpe da tennis che usano i giovani e anche i
soliti blue Jeans sdruciti. Il giovane rendendosi conto di quella ispezione
tentò di cacciarsi in qualche maniera dentro la camicia ma non riuscendo
sganciò la cintura e tirò la chiusura lampo per sistemarsi meglio poi
riagganciò la cintura ma lasciò la chiusura lampo aperta: si era reso conto
che  l'altro  aveva seguito tutta l'operazione e pur dissimulando mostrava
interesse per quel punto del suo corpo. Impudicamente introdusse una mano
nella patta aperta e cominciò ad accarezzare le mutande nere : - Di dove
sei?- Chiese Francesco nel tentativo di distogliere il suo sguardo morboso
pensando ad altro. - Siciliano.-  Gli venne il desiderio di guardarlo in
viso con attenzione per mettere a fuoco la figura complessiva che risultò
non molto diversa da quella dei numerosi arabi che ormai da tempo sciamavano
nel parco arrangiandosi vendendo fumo. La bocca lo attrasse più di tutto: il
sorriso ne scaturiva beffardo, impertinente, come di chi sa tante cose della
vita e le accetta ormai come fatali ma pronto a sfruttare qualunque cosa
potesse in qualche maniera ottenere, ma per questo anche servile. -Sto qua
da due anni, ma lavoro nisba, nun posso pagà un letto e dormo quà ma ce
tanta pula che rompe il cazzo.- Ci fu un pò di silenzio poi riprese: - Me
poi da qualche cosa pe'n panino? So du giorni che nun magno. - Francesco
conosceva bene la solfa ormai quelle parole le aveva sentite mille volte e
non aveva mai risposto ma quella volta la bocca che le aveva pronunciate lo
aveva sconvolto: non riusciva più a staccare lo sguardo da quello splendida
malizia. - Senti oh! Faccio tutto.- Riprese il siciliano: - Tutto quello che
voi te se me dai un pò de sordi.- Continuava a toccarsi stringendo il sesso
sotto le mutande.
- E come ce l'hai il cazzo? Dai fammelo vedere.- Rispose Francesco con il
tono di chi prende in giro. Nello sguardo del giovane per un attimo passò
come una nuvola ma si riprese subito: - No ce passa troppa gente; Qua me
conoscono tutti. Abbiti lontano?-
Francesco rispose mentendo che non viveva da solo. L'altro tirò su la
chiusura lampo e assumendo il tono amichevole di chi vuole concludere un
affare: - E nun c'hai un posto?- - No non ce l'ho.- -E come fai quanno vai
con quarcuno.- Insistette. - Non vado con nessuno!- - Ah! Nun te piace de
fa......!?- - Che cosa?...... E a te ti piace ?- Te l'ho detto faccio tutto
no? quello che voi te. - Ma io sono maschio.- disse con sarcasmo
Francesco. - Ha ho capito che voi te! In culo io nun lo pijo.- Rispose il
giovane un poco intimidito pensando ormai che l'affare stava per sfumare. -
Quanto vuoi.- riprese Francesco. Negli occhi dell'altro ritornò la luce:-
cento.- Quando gli aveva chiesto di farglielo vedere dall'espressione
Francesco aveva capito che non doveva essere molto soddisfatto della
dimensione del suo sesso - accidenti come sei caro e poi con quel cazzetto
che c'hai.-  Il chinare della testa che il siciliano fece a quella
provocazione confermò la supposizione ma il giovane disse prontamente: -
vabbè annamo da qualche parte. Se te piace me paghi se nun te piace vabbè;
ce salutamo e amici come prima.-  - Centomila non te le do; se ti va bene
cinquanta e poi io voglio fare altre cose.- - Che voi fa dimmelo; vedemo se
se mettemo daccordo no!?.- -Voglio fare l'amore sul serio, ti voglio
accarezzare, baciare, insomma hai capito. Che tu me lo metti in culo non è
la cosa che mi piace. magari anche quello ma prima voglio fare altre cose.-
Rispose Francesco arrischiando il gesto di passargli l'indice sulla bocca.
Il siciliano rimase immobile. Poi poco convinto. - Vabbè e dove annamo?- -
Possiamo andare al cinema. -se paghi te va bene.- Francesco rifletteva; era
tentato di non farne nulla ma quella bocca.... : -Senti ci vediamo qui alle
quattro ora devo andare via. Tieni ti do dieci per mangiare. Fatti trovare
qui alle quattro se non ti vedo me ne vado subito. Hai capito?- Tirò fuori
le dieci mila che l'altro mise nel taschino poi si avviò all'uscita del
parco con il suo passo claudicante.
Arrivarono quasi contemporaneamente e non ci fu bisogno di dire nulla. Si
incamminarono verso l'uscita del parco. - No de qua no.- disse il ragazzo. -
C'è sempre la pula e so incazzati perchè hanno ammazzato un poliziotto
proprio qua nel parco. Faceva molto caldo e  Francesco per stare dietro al
passo dell'altro sudava. - Ma che c'hai  a la gamba?- chiese vedendo  che
arrancava faticosamente: - Ci sono nato.- rispose secco mentre si toglieva
la giacca. Anche il siciliano si tolse la camicia rimanendo con la
maglietta.
La cassiera disse che il film era già cominciato da quasi un'ora e che la
seconda proiezione ci sarebbe stata dopo circa un'ora dalla fine della
prima. Francesco non rispose; pagò le ventisei mila lire e seguito dal
giovane un poco intimorito dall'ambiente di lusso si diresse verso l'entrata
della sala che era ovviamente al buio. Con  gli occhi praticamente ciechi
salirono a tentoni i gradini fino alle ultime poltrone. Nella sala c'erano
solo due persone in basso intente alla visione del film.
Francesco aiutandosi con un fazzoletto di carta attese che il sudore si
asciugasse . Sentiva il braccio nudo dell'altro contro il suo. Gli prese la
mano e la strinse forte ricevendo appena un accenno d'intesa. Avvicinò
allora la testa al braccio e cominciò a baciarlo poi passò la mano lungo la
manica della camicia raggiungendo l'ascella pelosa e ancora umida di sudore.
Era piacevole la sensazione che quello scavo morbido gli procurava; vi
indugiò a lungo poi forzando un poco arrivò al petto, accarezzandone i
capezzoli infine si spinse fino a toccare la parte superiore del ventre
piatto e duro. Con l'altra mano faceva pressione sulla testa del siciliano
affinché la rivolgesse verso di lui per baciarlo ma non ci riuscì perchè
l'altro fece resistenza irrigidendo il collo. Gli passò allora le dita su
quella bocca che resisteva chiusa allora quasi sollevandosi in piedi
avvicinò le labbra in un bacio fugace che l'altro accettò sempre tenendo la
bocca serrata. Il siciliano tirò la chiusura lampo e tirò fuori il piccolo
sesso ancora moscio facendo cenno con la testa affinché si chinasse su di
esso ma Francesco lo prese nella mano e al contempo cercò di mettere quella
dell'altro sulla sua patta ove premeva turgidissimo il suo. Il giovane non
si rese conto di ciò e si lasciò portare ma non appena senti quel turgore si
ritrasse e pose la mano sulla coscia malata artigliandola poi il disse: - Al
cesso.- Ridiscesero le scale ed entrarono nella parte adibita ai servizi.
Chiusa la porta il giovane si tirò giù i pantaloni e con la testa fece cenno
di fare altrettanto. Il sesso di Francesco era enorme e turgido e il giovane
ne era visibilmente intimorito per cui: - Girate.-  disse. Tentò di
penetrare ma non essendo turgido il suo non ci riusciva. Ci provò più volte
bestemmiando poi all'improvviso venne per terra. Francesco, eccitato,
desiderava continuare ma l'altro non voleva più saperne e si rivestì. -
Basta oh! So venuto. damme il cinquanta.- il suo sguardo voleva essere
feroce ma Francesco non ne ebbe paura: - I patti non erano questi.- Rispose
con durezza. L'altro assentì malvolentieri e si fece abbracciare alla
vita. -Damme n'altro cinquanta e ce sto.-  -Va bene te le do, te le do , ma
dopo.- Rispose Francesco con un soffio di voce. Gli tirò di nuovo giù i
pantaloni guardandolo nel viso che si era fatto di marmo. Gli mise il cazzo
tra le cosce. Il giovane stava fermo mentre lui spingeva su e giù tenendolo
stretto alla vita. - Baciami - disse avvicinando le labbra.  L'altro non lo
fece ma si lasciò sfiorare dalle sue le labbra tenendo la bocca
errata:  -Non così! baciami sul serio.- Quasi gridò: - Devi farlo tu hai
capito? Devi essere tu a baciarmi.- Ripeté scuotendolo per la vita. Il
giovane piegò leggermente la testa e pose le labbra socchiuse e calde sulle
sue. Le lingue morbide si incontrarono dolcemente; si distaccarono e si
ricercarono a lungo; giravano sulla chiostra dei denti per poi tornare a
risucchiarsi ora con forza ora con delicata insistenza. L'abbraccio di
Francesco divenne tenero perchè ricambiato. Ripresero fiato ma subito
tornarono a baciarsi sempre più intensamente toccandosi ovunque. Francesco
si lasciava andare alle vertigine di quelle carezze sentendo venire meno
qualunque volontà. Il giovane si abbassò e gli prese tra le labbra socchiuse
il sesso. Lui glielo spinse dentro quasi tutto e subito scoppiò in una
eiaculazione lunga e  violenta.
-Che schifo.- disse il siciliano sputando nel lavandino. Francesco scosso da
un fremito incontrollato era ancora fuori di se. Si avvicinò : - dammi
ancora un bacio ti prego; un altro solo.- -Ancora cinquanta?- rispose il
giovane.  Francesco sorrise tristemente, trasse dalla tasca dei pantaloni le
cento pattuite e gliele porse. Il siciliano le mise nel solito taschino poi
dopo essersi data una riavviata ai capelli davanti allo specchio tolse il
fermo alla porta sporgendosi cautamente per vedere se c'era qualcuno in giro
poi spari.


title: 10 Aprile

text:
Almeno due persone che tutti conosciamo, oggi, diventano di un anno più
vecchie, e essendo giovini, spero più sagge.
A Norma e Elvio
AUGURI
Graziana


title: 10 Aprile

author: Rosebud

text:
"graziana_m" <
grazi...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:8AJs8.1370$b62....@news1.tin.it...

Auguri dal loggione Elvio!
Mannina


title: 10 Aprile

author: FrancoBidello

text:
ma siete nati tutti in questi 3 giorni??
io, di compleanni, non ne posso più.
cmq auguri mi son rimasti e vi tiro.
FB


title: 10 Aprile

author: Rocco

text:
"graziana_m" <
grazi...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:8AJs8.1370$b62....@news1.tin.it...
> Almeno due persone che tutti conosciamo, oggi, diventano di un anno più
> vecchie, e essendo giovini, spero più sagge.
> A Norma e Elvio
anvedi oh! pure Graziana!
te ringrazio, e auguri a Elvio
Rocco


title: 10 Aprile

author: Bianca

text:
"graziana_m" <
grazi...@hotmail.com
> ha scritto nel
> A Norma e Elvio
augurio anch'io e cento di questi baci
bianca


title: 10 Aprile

author: Elvio Cipollone

text:
On Tue, 09 Apr 2002 22:04:52 GMT, "graziana_m"
<
grazi...@hotmail.com
> wrote:
>A Norma e Elvio
>
>AUGURI
Grazie grazie... very very... a tutte tutti.
Come disse il Trans: vi penso, anche se non sembra.
Buon divertimento per domenica. Per me Aprile è un casino!
Elvio


title: bando 6o premio Silmaril racconto

author: Meneldil

text:
6° PREMIO SILMARIL “RACCONTO”
La Società Tolkieniana Italiana bandisce il 6° Premio “Silmaril”, riservato
a favole, leggende e racconti ispirati alla mitologia europea.
REGOLAMENTO
1) Le opere dovranno essere delle composizioni ispirate alla mitologia
europea, intesa nella sua accezione più ampia.
2) La lunghezza RACCONTO dovrà aggirarsi intorno alle 30 cartelle
dattiloscritte (30 righe per 60 battute) e numerate.
3) Ogni autore potrà presentare fino a tre opere.
4) Ogni opera dovrà essere titolata, firmata, accompagnata da due copie
fotostatiche, da una dichiarazione di inedicità e corredata da indirizzo,
data di nascita e numero telefonico dell'autore.
5) Quale contributo alle spese di segreteria è richiesto l’invio di Lit.
20.000.= (ventimila) per ogni singolo autore, da far pervenire a mezzo c/c
postale n. 12633335 intestato alla Società Tolkieniana Italiana, via Regina
Elena, n. 4 - 33030 Basaldella (UD).
6) Le opere vanno spedite, in originale, all'indirizzo indicato al punto 5
del presente regolamento, entro e non oltre le ore 24.00 del 30 aprile 2000
(farà fede il timbro postale).
7) La Giuria, per la valutazione dei racconti, è composta da: Gianfranco De
Turris (Presidente), Fabio d'Andrea, Federica Leva, Gabriele Marconi, Tullio
Bologna, Paolo Paron ed Alex Voglino.
8) Premi: Lit. 500.000 al primo classificato assoluto e Lit. 200.000 alla
migliore opera di autore con età inferiore a 22 anni. Una targa verrà
offerta dalla Società Tolkieniana Italiana ai dieci racconti finalisti.
9) Pubblicazione sulla rivista della Società dei migliori racconti (a totale
carico della Società Tolkieniana Italiana e senza nessun obbligo di acquisto
da parte dei vincitori).
10) Nessun compenso è dovuto ai partecipanti, che cedono a titolo gratuito i
diritti di prima pubblicazione.
11) Il giudizio della Giuria è insindacabile e la partecipazione al premio
Silmaril comporta la piena accettazione del presente regolamento.
12) Gli autori saranno invitati a partecipare alla premiazione.
per informazioni:
in...@tolkien.it
f...@net96.it


title: Auguri di Natale da parte di mio papà che ha il computer rotto

text:
NATALE 2005
Pure quest'anno il Natale,
Bambino annunciato dall'angelo,
avrà luci e vetrine sfarzose
e liturgie assai solenni.
Saranno scambiati, come ogni anno, dei doni
commisurati al benessere di chi li riceve,
e fiumane di gente, riversate nei luoghi di culto,
daran l'illusione d'un benessere che scema ogni giorno,
perché quelli che han fame aumentano ancora,
nascosti dietro lo sfarzo dei pochi.
Come ancor ricordarti, Bambino posto in presepe,
che avesti gloria dal canto degli angeli
e doni dai magi venuti da oriente?
Come ignorar che anche allora, chi aveva potere
tentò di lavar la sua onta col sangue degli innocenti?
La società del benessere vive nel chiasso
dell'esaltazione di sé, e non si accorge
che gli esuriendo ormai crescono
con l'aumentare degli agi dei pochi
e che sempre più grandi ricchezze
vengono spese persino per le stragi più orrende.
Il tuo pane quotidiano manca ormai a troppi
perché sempre più in tanti alla terra si chiede
oro, petrolio ed uranio, non pane.
Signore, nel replicare consueto
il memoriale della venuta tua al mondo,
di ancora a chi soffre e che spera
"Vi lascio la pace, vi do la mia pace"
perché come il corpo
la speranza non muoia d'inedia.
...E gloria a te nel più alto dei cieli.
 e a quanti Dio ama la pace.
Luigi Melilli
Isabella e Gigi augurano ad amici e parenti un felice natale e un
altrettanto felice 2006.
Isabella         Gigi
Naturalmente auguri anche da parte mia (Adolfo)


author: nuovodizecca

text:
<
ado...@melilli.com
> ha scritto nel messaggio
news:1134512036....@f14g2000cwb.googlegroups.com...
NATALE 2005







Luigi Melilli

Isabella         Gigi

                                ***
Con il tuo caro(sic) papà gli auguri ce li siamo già fatti, ma riceverne
ancora da lui è per me una grande gioia.
Sento quindi il piacere di ricambiarli servendomi di te
quale vettore. A te e mamma un Natale sereno.
Abbracciami papà.
lì, 14-12-2005.
Giovanni.


author: Galina

text:
<
ado...@melilli.com
> ha scritto nel messaggio
news:1134512036....@f14g2000cwb.googlegroups.com...
NATALE 2005
Pure quest'anno il Natale,
Tantissimi affettuosi auguri a Luigi!
Galina Padovanskaya


author: DisKre Panza

text:
Martedì 13 Dicembre 2005
ado...@melilli.com
 ha scritto:
> Isabella e  Gigi augurano ad amici  e parenti un felice  natale e un
> altrettanto felice 2006.
  Un abbraccione a tutti e due.
> Naturalmente auguri anche da parte mia (Adolfo)
  E anche a te, ovviamente.
  'Gna combinare una Convénscion a Rieti, ecco quel che 'gna fare!
  Ostia! (città balneare)
  :DDD
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


author: pikkiatella

text:
<
ado...@melilli.com
> ha scritto nel messaggio
news:1134512036....@f14g2000cwb.googlegroups.com...
>Isabella e Gigi augurano ad amici e parenti un felice natale e un
>altrettanto felice 2006.
altrettanto, e grazie Adolfo:)


author: Ary

text:
Isabella e Gigi augurano ad amici e parenti un felice natale e un
altrettanto felice 2006.
Isabella         Gigi
Naturalmente auguri anche da parte mia (Adolfo)
auguro anch'io un buon natale. E non solo natale...
Ciao nonnino!
ary


text:
Galina ha scritto:

Ringrazio con lo stesso spirito con il quale ho chiesto a mio figlio di
inviare i miei auguri. Dopo giorni di attesa finalmente dispongo
nuovamente del computer. Grazie Luigi Melilli


text:
Ciao dolcissima nipotina! auguri per i mille natali che vivrai ancora.
Te li faccio tutti insieme per essere sicuri che tu sappia
amministrarteli anno per annol.   Un carissimo saluto, anche se pare
vietato divulgare il tuo indirizzo email. Caramente Luigi Melilli


text:
<
luigi_...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:1135547115.0...@g43g2000cwa.googlegroups.com...

Emh. ti scrivo io. E' valida la tua mail?
ary
>


text:
Caro Giovanni, naui, in tanti anni, sono rimasto ssenza computer per
così lungo tempo. E pensare che tutto è dipeso da una penna! Da che
installai la penna ho disrutto due computer,,,,, Ora pare che vada
tutto meglio., Buon2006 Lluigi Melillik


text:
Riavuto il computer Luigi Melilli ringrazia e ricambia auguri, Luigi
Melilli


text:
Caaro Diskre, e perché no? Rieti ha luoghi accoglienti per un incontro
di quelli che tu chiami convencion e sa soddisfare ache la gola. Ma da
quando in qua ti sei dato alla dialettologia? Io mi occupo del mio
dialetto e "gna" nasce da aun'elòisione: bi: bisogna, e quindi vale
imperativo, o quanto meno necessità. Per quel che mi compete nel caso
lo preferisco imperativo. Vedi tu che sai organizzare ed io... Beh,
ricorriamo a Dante:
"Tu sarai primo ed io sarò secondo. Ciao e auguroi di un buon 2006.
Luigi Melilli


text:
<
luigi_...@libero.it
>
> Riavuto il computer Luigi Melilli ringrazia e ricambia auguri, Luigi
> Melilli
Ah! Meno male, m'era venuto in mente di regalarti il mio, magari a Te si
aprono gli allegati.


text:
Caro Luigi,
ricambio gli auguri, pregandoti di estenderli
ai tuoi cari. Sono ritornato, come vedi per evitare il grande
freddo del Nord. Ma presto dovrò ripartire.
Ti abbraccio.
Giovanni.
p.s.
Ricorrendo domani il 97° anniversario del terremoto di Messina, uno dei più
disastrosi che la storia ricordi, ti invio una poesia del poeta messinese
Edoardo Giacomo Boner morto appunto il 28 dicembre 1908.A pochi metri di
distanza morivano mio nonno Giovanni e la figlia tredicenne.
 IL CANTO D'UN ESULE.*
Io nacqui a Siracusa, ove le donne
Più dolci han gli occhi e più fedele il cor
E bianche in ciel s'infusan le colonne
Sacre all'idalia Diva e al divo Amor.
Balsami eletti lagrimano i dumi,
D'opal brillano i flutti e di zaffir,
Né più fragranze i nabatei profumi,
Né più splendor le gemme  hanno d'Ofir.
Come cupola immensa ergesi all'etra,
Com'ara immensa fuma il Mongibel;
Il cuor del globo è in fondo alla sua pietra
E grida ognor , pe 'l suo cratere, al ciel.
Ma le fanciulle vanno a la fontana
con l'idria in capo, al vespero seren,
Cantando a coro: e udire alla lontana
Sembra una nenia del natio Iemen.
- Vieni, o raggio di sole, vieni o mio bello,
Cui le fate baciar, figlio di re;
Ho nei miei regni anch'io reggia e castello,
che d'oro fino fabbricai per te.
La reggia e il petto della tua fedele,
Il castello è la rocca del suo cor...
Ma tu mi fuggi, ma tu vai crudele!
Sposo alla figlia de l'imperator.-
E piange all'eco del soave pianto
Da un boschetto d'aromie il rosignol,
Mentre a compir qualche amoroso incanto
S'alzano i geni de la notte a vol.
Chi lo ridona quel divin paese
Al bianco esiliato? ahi, da lontan
Che nota voce arriverà cortese
Al suo liùto che sospira invan?
O vele andanti a' regni orïentali,
Fermate il corso a mezzo il glauco mar,
Se odoreran di zagare i grecali
Se il sol più grande ivi parrà brillar;
O pellegrini che l'acuta mirra
Portate a Mecca e il flavo incenso in don,
Restate ove più vivi Arturo e Sirra
Brillino dal celeste padiglion.
Ivi è la terra che il mio cordelira,
Ivi  l'april fu de' miei rosei dì,
Terra che in sogno, a' tempi de l'Egira,
Vide il Profeta, e a lui l'Eden fiorì.
Fiori d'aloi, d'aranci e d'asfodilli,
D'angeliche, di cedri e di gesmin:
Raggiò di crisoliti e di berilli,
D'agate, di turchesi e di rubin':
Ma voi passate, o nauti o pellegrini,
Voi non udite cui non ode Allah;
Gelida più dei baratri marini
Spesso dell'uom è la formal pietà.
Luna, de l'uomo sii tu più mite almeno;
Ai miei lamenti almen sii tu gentil:
Fai una vela, una vela del tuo vel' sereno
Da l'arco tuo fa un piccolo navil:
Scendi a me buona, scendi a me lucente
Imbarcami nel tuo scafo legger;
Volgimi teco ai mari d' oriente,
Rimena in patria il vecchio navighier.
Il nolo ei pagherà con i suoi canti,
Canti d'amor, di gloria e di virtù,
Che forse udran le opache onde vibranti,
Che intenerita udrai forse anche tu.
Fiori son essi de l'Arabia olente
Trapiantati nel siculo giardin;
Nacquero intorno a la Caàba ardente,
Sbocciano de la Zisa or sul cammin.
Premio a' Numi sol degno è l'armonia,
Né a te donare altro saprei, né vò:
Rendimi dunque a la Sicilia mia
ove il bel Dafni, tuo figliol cantò.
E quando apparrà l'Etna, e quando i suoni
Echeggeran de le sue pive, oh allor
Ne la regina de le nazïoni
Muoia esultante il reduce cantor!
E. G.  Boner
*IBN-HAMDIS- poeta arabo siciliano del sec XI
n. a Siracusa 1053  m. a Maiorca 1133.
                              ***
Ibn-Hamdis; ABBANDONÓ LA SICILIA NEL 1078 QUALCHE ANNO DOPO L'OCCUPAZIONE
DELL'ISOLA DA PARTE DEI NORMANNI. SI RIFUGIÓ A SIVIGLIA DOVE FU ACCOLTO ALLA
CORTE DIAL- MU'TAMIDIN TERRA D'ESILIO PIANSE CON ACCORATA NOSTALGIA: LA
PATRIA LONTANA, LA SICILIA, CHE AVREBBE VOLUTO RISCATTARE DALLE MANI DEI
NORMANNI.
<
luigi_...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:1135593592.3...@g49g2000cwa.googlegroups.com...
Caro Giovanni, mai, in tanti anni, sono rimasto ssenza computer per
così lungo tempo. E pensare che tutto è dipeso da una penna! Da che
installai la penna ho disrutto due computer,,,,, Ora pare che vada
tutto meglio., Buon2006 Lluigi Melilli.


text:
lunedì 26 dicembre 2005
luigi_...@libero.it
 ha scritto:
> Caaro Diskre,
  Caaarisssimooo Nooonnooo! :DDD
  Ci mancavi.
> Ma da quando in qua ti sei dato alla dialettologia? Io mi occupo del
> mio dialetto e  "gna" nasce da aun'elòisione: bi:  bisogna, e quindi
> vale imperativo,  o quanto meno  necessità. Per quel che  mi compete
> nel caso lo preferisco imperativo.
  «'gna fallo» deriva piú che altro dai miei trascorsi «arietini», piú
che  «rietini»...  ehm... comunque  sì,  il  senso  è quello.  E  sono
perfettamente d'accordo: «Dobbiamo farlo!»
> Vedi tu che sai organizzare ed io...
  L'organizzazione in quel di  Rieti richiede una capacità «logistica»
che  esula dalle  mie competenze...  ma abbi  fede, tu  aspettaci, ché
prima o poi arriviamo! (fossi anche da solo...)
  Non vedo l'ora  di assaporare i manicaretti di quel  localino che ci
hai tanto decantato... (slurp!)
--
| DisKrePan-Vénscion #2: 17-18-19 Marzo 2006 (vicino a Brescia)
| Contatto: demokrito a-commerciale quipo punto it
| Se non venite, è lo stesso: meglio pochi, ma «buoni»...


text:
Ti sarei veramente grato se mi scrivessi tu, così non avrei problemi
conla tua complicatissima mail.
Annche a me gli spammisti rompono e tanto, ma il non facccio altro che
aeliminarli, duepuntatedi mouse.
Comunque mi sono accorto che ti ho scritto troppe volte la stessa csa.
Scusami, ma con i miei occhi non mi è facile riconoscere così di
corsa se una risposta è data a te o a un altro. Copmunque, come si
dice? Melius abundare quam deficere. Ed io con te non vorrei mai e poi
mai deficere. Ciao-. Aspetto la tua mail per rispondere a colpo sicuro.
Affettuosamente il tuo nonnino Gigi.


text:
Non so se ti ho risposto: continuano ad arrivare auguri in risposta e
sono ormai varie decine. Così se te li ho inviati non è che vogolia
esagerare, li ricambio di cuore anche perché dice un proverbio latino:
"Repetita juvant. Luigi Melilli


title: la giostra

author: eziodellagondola

text:
"Ancora un giro, mamma, ancora uno, poi andiamo a casa!"
"Basta, piccola peste, è già la terza volta che mi chiedi l'ultimo
giro di giostra. Cosa dirà tuo padre se tornando stanco dal lavoro
troverà la casa vuota, la tavola sparecchiata e per cena nulla?"
Ma la madre sa che il figliolo l'avrà ancora vinta; farà un altro
giro, e poi un altro ancora. Solo la sazietà potrà porre fine a tutto
questo; una madre non sa negare nulla al proprio figlio, se c'è in
palio la felicità di lui.
Ma la vita è matrigna.
Non ti concede mai un altro giro.
Ogni occasione lasciata è persa per sempre.
Ogni minuto che hai venduto per denaro è un minuto che ti mancherà
per
sempre, un tassello mai più recuperabile della tua esistenza.
Per fortuna non sai quanti tasselli la compongono, quanti te ne
restano e quanti ancora ne perderai.
E così senza il tuo ultimo giro di giostra ti pare che tutto sia
oramai perduto, e ti arrabbi per un nonnulla, e diventi insofferente,
vuoi infischiartene delle regole.
Le regole del mondo: che tragica pastoia alla tua libertà, alla tua
voglia.
Perché dovresti tenerne conto?
Non è meglio provare a forzare il destino, cercare di afferrare ogni
occasione, rubare se possibile un altro giro?
Ma se è lei a chiederti di rispettare le regole, la cosa cambia.
Sai che questa è una condizione insormontabile, l'unico modo che ti
rimane per sperare di restarle vicino, di illuderti che si possa
comperare un altro giro.
Allora ti sforzi, cerchi di superare te stesso, i tuoi egoismi, la
rabbia e la nostalgia per tasselli perduti.
Accetti le regole, e magicamente ricomincia un altro giro.
eziodellagondola


title: omaggio alla verdura

author: TroppoSfera

text:
uhm... gli asparagi, va bč. poi?
vediamo. carciofi fritti.
fiori di zucca. no 'spetta, ti stai confondendo con gli ortaggi. hai detto
verdura, che caspita. giusto, non č uguale.
fammi pensare... i funghi? no, nemmeno quelli. uff. allora l'insalatina, ma
non tutta: quella amara non mi piace. ah, e il cavolo bianco tenero da
mangiare crudo. e i cetrioli... ritorni sempre allo stesso errore. ti
faccio un esempio: gli spinaci. :( non mi piacciono. oppure le erbe di
campo. non mi piacciono. ho capito. scrivi omaggio agli ortaggi. arcimboldo
ti piace? sě, era bravo. ecco.


title: omaggio alla verdura

text:
Giovedi` 21 Giugno 2001 TroppoSfera ha scritto:
> uhm... gli asparagi, va bč. poi?
   Valeriana... ?
--
Fakkino(?) DisKre Panza


title: [diario: lividi sparsi] x

author: lubna

text:
E' domenica mattina.
Anche nel più tranquillo dei risvegli vive un'indecisione che è facile
addebitare a qualcosa, a qualcuno, credo che la parola giusta sia
resurrezione, ma non chiedo di indagare.
Lo sguardo oggi corre al letto della bimba, al suo esatto respirare; non so,
non so proprio chi abbia preso in prestito il mio futuro.
I camper allineati mi ricordano la dispensa, vedo i vermi uscire e mi
sorprendo allo spettacolo di quelle molle carni, di quei suoni
indecifrabili. All'improvviso ho paura, vorrei avvertirti, fuggire,  ma tu
non ci sei, e la nostra tenda è vuota, vuota.
"Sarà stata l'anguria"
"Mah! Possibile"
"Andiamo sabato al campeggio?"
"Non so se posso"
"Perché?"
"Volevo aiutarti a pulire la cucina"
Le telefonate, a volte, sono un comodo appiglio, un ricordare, un
ricordarsi, e ti avrei anche potuto dire "sai quel giorno -ricordi?-
quell'ora precisa, proprio in quell'istante in cui tu hai poggiato la mano
sulla mia per darmi il libro, io ti ho amato" e potrebbe anche essere vero,
ed io, forse, ti ho già confessato questa cosa, ma ora non ricordo, e mi
andrebbe di ripetertelo, e magari anche dirti "sai ti vorrei baciare" che
tanto non posso, e chissà quando ci rivedremo. Sì, le  telefonate aiutano i
miei vuoti d'anima e per un attimo è come se fossi vivo, poi tutto scompare.
"Leggi qualcosa"
"Ma papà! Sto finendo la partita"
"Dai! Non puoi giocare tutto il giorno e poi sbagliare le frasi più semplici
dei temi"
"Ma la scuola inizia a settembre, papà"
"Lo so, lo so, e allora?"
"Dai papà, guarda"
"Ma tu hai i rossi?"
"Sì"
"E la tua missione?"
"Vuoi giocare con me?"
"Però voglio io i rossi"
"Ok"
E' domenica mattina.


title: [diario: lividi sparsi] x

author: camilla

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
>
> non so,
> non so proprio chi abbia preso in prestito il mio futuro.
ecc ecc ecc (bello)
che dolce veleno...
C.


title: [diario: lividi sparsi] x

author: AhiRa

text:
 "lubna" <
das...@ranx.it
> wrote:
>; non so,
>non so proprio chi abbia preso in prestito il mio futuro.
per adesso sei ostaggio di berlusconi...
poi si vedrà
belobelo
AhiRa


title: [diario: lividi sparsi] x

text:
"camilla" scrive:
> [...] dolce veleno...
Vorrei produrne dosi massicce
Ciao, lubna.


title: [diario: lividi sparsi] x

text:
"AhiRa" scrive:
> per adesso sei ostaggio di berlusconi...
> [...]
> belobelo
ruminorumino
lubna :-)


title: [diario: lividi sparsi] x

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
>
> > [...] dolce veleno...
>
> Vorrei produrne dosi massicce
... e io esserne l'assaggiatrice...
(rotfl)
ciao
C.


title: [diario: lividi sparsi] x

author: Kirone dal lavoro

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> scrisse:
> quelle molle carni,
just
--
ciriciao from kirone
togliere il punto tra "lib" ed "ero", che ci sta per antispam
gia' che ci siete, togliete pure l'.invalid


title: [diario: lividi sparsi] x

text:
"Kirone dal lavoro" scrive:
> > quelle molle carni,
>
> just
in time?
:-) lubna


title: [diario: lividi sparsi] x

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> scrisse:
> "Kirone dal lavoro" scrive:
>> > quelle molle carni,
>> just
> in time?
curious.
carni "molli"?



title: [diario: lividi sparsi] x

text:
"Kirone dal lavoro" scrive:
> curious.
I tried to forget :-)
lubna


title: La disperazione del garagista

text:
Per insegnare come si scrive una poesia al signor Nik56:
Solo, ogni momento solo, lo stillicidio delle
lacrime del lavandino mi tiene compagnia, che sento
mi porterà, un po' alla volta, alla pazzia; guardo
i reticolati di strisce gialle a terra, reti di ragno
che m'incapsulano dietro una scrivania di legno
consumato, un telefono che non mi parla mai,
ed un blocco di schede davanti a me, ricco di
caratteri sinistri, e parole in Ostrogoto.
Circondato da insetti giganti in acciaio e vetro:
sono il mio nutrimento, la Mercedes dell'ingegnere,
la berlina del capufficio, l'utilitaria dell'operaio,
perché non ci sono distinzioni sociali qui,
non ci sono distinzioni sociali, mai, tra cose morte.
Prive di vita, come l'ala della colomba mossa dal
vento, davanti alle porte del garage che ho in custodia,
schiacciata dalle ruote dell'ultimo cliente, che non si fermò
a guardarsi indietro, e, sulle porte, mi fermo e guardo,
mentre la mia ala punta anch'essa
al Paradiso.
Nik56 spero sinceramente che questa poesia sia per te una bruciante
umiliazione.


title: (Ho guidato un carrello)

author: Massimo

text:
Ho guidato un carrello elevatore
per tutto il turno del mattino e ora
- non me n'ero accorta - il magazzino
s'è come aperto, è entrato odore d'olio
e polvere di copertoni. Di deserto di strada.
M'accendo quella bionda - schiena contro
il muro - che mi sarei fumata alla pausa
di mezzo giro. Fumo secco e tabacco,
lo spigolo ruvido allo scalino fora la pelle
delle caviglie
              un'onda di calura alle due e un minuto
rimanda il ronzio di un aereo dalla pianura.
Ripenso a quella ragazza, quella nuova.
Oggi ha avuto un attacco di asma.
E' sbiancata verso le dieci, non respirava,
così gonfia che m'ha colpita il bordo viola
alle labbra: solo adesso ho capito che è così
che si viene quando si sta per morire.
Prima no, mentre le tenevo una mano alla fronte
pensavo che a quel punto le sarebbe passata,
che era solo spavento. Un'ambulanza
se l'è presa per una baia di carico senza barella,
in un solo momento.
Solo non capisco a che ti servivano i soldi
che m'hai chiesto.
                  Manco li avevo io, per finire il mese.
Ho cercato un posto e m'hanno preso qui.
Ho parlato con un ragazzino, un ingegnere,
diceva che questa era l'ultima frontiera
dell'occupazione: cinesi, negri, meridionali come me.
Una volta a settimana si va in piazza e si grida
- dodici persone - o di quel che c'è bisogno,
e sei o sette rispondono.
                         - Gente pazza - dicono
ma ha solo bisogno di prendere soldi. E di un sogno.
Hai girato la lampada a cherosene.
Per vedermi meglio, mi sa. Il taglio
dei tuoi occhi m'è sembrato uguale al mio
quando mi guardo allo specchio distratta.
Ti sei sdraiato su di me e mi pesavi tra le gambe.
Quando sei andato, di peso è rimasto
il vibrare continuo del carrello
e il falso ricordo di aver amato di sesso
un mio fratello.


title: (Ho guidato un carrello)

text:
Giovedì 30 Giugno 2005 Massimo ha scritto:
>  Ho guidato un carrello elevatore
  Scusa... m'e` venuto un po' da ridere...
  Il "muletto"... "carrello elevatore"  fa cosi` tanto "professionale"
che, conoscendo  quante persone  li guidano  con una  disinvoltura che
rasenta l'incoscenza... Vabbe`, scusa: deformazione professionale.
  E il "trans-pallet", allora? Che noi chiamiamo "trespalle"?
> Ho parlato con un ragazzino, un ingegnere,
> diceva che questa era l'ultima frontiera
> dell'occupazione: cinesi, negri, meridionali come me.
  Dodici anni e rotti di questa  vita: non e` l'ultima frontiera. E di
cinesi, no: non ne ancora conosciuti. Tailandesi, Indiani, e poi tutto
quel  che offre  dall'Egitto al  Marocco in  giu`, ma  i cinesi  fanno
altro. Nella migliore  delle ipotesi, hanno un locale,  magari un bar.
Tuttoapposto. Nella peggiore, stendiamo un velo pietoso...
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: (Ho guidato un carrello)

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrndc878t....@demokrito.org.asm...
>  Scusa... m'e` venuto un po' da ridere...
Mi immagino :-)
>  Il "muletto"... "carrello elevatore"  fa cosi` tanto "professionale"
> che, conoscendo  quante persone  li guidano  con una  disinvoltura che
> rasenta l'incoscenza... Vabbe`, scusa: deformazione professionale.
No no, capisco, ci mancherebbe...
>  E il "trans-pallet", allora? Che noi chiamiamo "trespalle"?
Ecco, avrei potuto esordire con /Ho guidato un trespalle... /
ma non so perchč non mi piaceva molto ;-) D'accordo invece
col fatto che "muletto" ci sarebbe stato decisamente meglio...
>  Dodici anni e rotti di questa  vita: non e` l'ultima frontiera. E di
> cinesi, no: non ne ancora conosciuti. Tailandesi, Indiani, e poi tutto
> quel  che offre  dall'Egitto al  Marocco in  giu`, ma  i cinesi  fanno
> altro. Nella migliore  delle ipotesi, hanno un locale,  magari un bar.
> Tuttoapposto. Nella peggiore, stendiamo un velo pietoso...
Vabbč, adesso dipende dal posto, dall'azienda, dall'indotto.
Quell'ultima frontiera viene dai racconti che di certi ambienti
lavorativi faceva un certo ingegnere giovane, una volta.
Un qualche cinese l'ho visto, sai, mica solo Africa e SouthEastAsia,
perň.
Comunque Diskre č stato un piacere parlare di logistica con te ;-)
Massimo


title: (Ho guidato un carrello)

author: pirlina

text:
>>  E il "trans-pallet", allora? Che noi chiamiamo "trespalle"?
>
> Ecco, avrei potuto esordire con /Ho guidato un trespalle... /
> ma non so perchè non mi piaceva molto ;-) D'accordo invece
> col fatto che "muletto" ci sarebbe stato decisamente meglio...
>
>
a me "ho guidato un carrello elevatore" piace


title: (Ho guidato un carrello)

text:
Giovedì 30 Giugno 2005 Massimo ha scritto:
>  Ecco, avrei potuto esordire con /Ho guidato un trespalle... /
  Ma che schifo! :DDD
> D'accordo  invece   col  fatto   che  "muletto"  ci   sarebbe  stato
> decisamente meglio...
  Nonono... "carrello  elevatore" va  bene, all'interno  del contesto.
Questione  di "uniformita`  stilistica"... ehm...  Tra l'altro,  molto
spesso si  dice "prendi il  carrello", per  cui... Era solo  uno sfogo
istintivo... ;)
> Comunque Diskre è stato un piacere parlare di logistica con te ;-)
  "Logistica"? AAAggghhh!
  Hai toccato un nervo scoperto.
  Sai cosa  fa veramente  fatica a  capire "la  ggente" che  crede che
clikkando su Internet ha risolto tutti  i suoi problemi? Che se ordina
un armadio  via rete, non gli  arrivano i `bit' per  riassemblarselo a
casa: gli arriva l'armadio intiero. E chi glielo porta?
  Noi: i fakkini.
  Scusa: sto sbarellando OT...



title: (Ho guidato un carrello)

text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm>:
>  Sai cosa  fa veramente  fatica a  capire "la  ggente" che  crede che
>clikkando su Internet ha risolto tutti  i suoi problemi? Che se ordina
>un armadio  via rete, non gli  arrivano i `bit' per  riassemblarselo a
>casa: gli arriva l'armadio intiero. E chi glielo porta?
>
>  Noi: i fakkini.
E ti lamenti?
I soliti komunisti: se c'hanno un lavoro lo menano perchè faticano.
Se sono disoccupari si lamentano perchè non c'hanno un lavoro...
Eccheppalle! ;-)
--
Nulla è impossibile per chi non lo deve fare.


title: (Ho guidato un carrello)

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrndcbekp....@demokrito.org.asm...
>  Scusa: sto sbarellando OT...
Ma no, neanche tanto. Quel che è giusto è giusto :-)


title: (Ho guidato un carrello)

author: ale amadesi

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrndc878t....@demokrito.org.asm...
> Giovedě 30 Giugno 2005 Massimo ha scritto:
>
> >  Ho guidato un carrello elevatore
>
>   Scusa... m'e` venuto un po' da ridere...
>
>   Il "muletto"... "carrello elevatore"  fa cosi` tanto "professionale"
> che, conoscendo  quante persone  li guidano  con una  disinvoltura che
> rasenta l'incoscenza... Vabbe`, scusa: deformazione professionale.
Sono pienamente d'accordo. Ecco la cosa che, in anni di officina, mi sono
sempre rifiutato di fare.
Anche per le cose che ci ho visto fare, col muletto. Altro che patente a
punti...
>   E il "trans-pallet", allora? Che noi chiamiamo "trespalle"?
Quello, invece, č una cosa che, in anni di officina, ho sempre usato. Anche
quelli grossi e pesanti che hanno il martinetto per inclinare le casse di
robe. Bellissimi. Stacchi la pistola dell'aria e colleghi il tubo al pedale.
Anche lě, perň, ho visto cose che voi umani...
Gente che ci pedalava sopra come su un monopattino (e ci sapeva anche andare
bene!)
Ale
-----------------------------
"alive and kicking"


title: (Ho guidato un carrello)

text:
Domenica 03 Luglio 2005 ale amadesi ha scritto:
> Gente che  ci pedalava  sopra come  su un  monopattino (e  ci sapeva
> anche andare bene!)
  E` una delle mie  specialita`. Solo che con la 626  ora se ti vedono
farlo ti fucilano... e non hanno tutti i torti.
  ...una volta  stavo appunto  andando "a  monopattino", ho  fatto una
curva  e  mi  sono  ritrovato davanti  il  classico  muletto  piazzato
all'incrocio (c'e` una specie di Legge di Murphy che recita: «se in un
magazzino tracci due percorsi qualsiasi, all'incrocio dei due percorsi
troverai sempre un  muletto parcheggiato a cazzo che  ti interrompe la
strada»)...  insomma,  quel  muletto  parcheggiato aveva  le  pale  ad
altezza Panza...  Non so come ho  fatto a salvarmi. Mi  sono preso una
botta della madonna, ma potevo tranquillamente infilzarmi dentro a una
pala. Da  allora vado molto  meno veloce.  E comunque, lo  faccio solo
quando so che non c'e` nessuno in giro.
--
| IAS-Convenscion 2005: Genova, 16 Luglio (
www.nelcuoredigenova.com
)
| Contatto: demokrito a-commerciale quipo punto it
| Se non venite, fa lo stesso: meglio pochi, ma "buoni"... <g>
(Cio` che ho scritto, ho scritto.)


title: 2 - Traghettatore

author: Gaetano

text:
Capitolo 2
Dissi a Dulcamara che aveva dello zucchero all'angolo della bocca. no, a
sinistra. Per me non è una cosa insolita dire una cosa del genere ad una
persona che a stento conosco. Mi piace ravvicinare la gente, stabilire un
contatto di familiarità, magari anche mentre ci si da del lei, ma in questo
caso era come testare il ghiaccio sul lago col proprio peso, quando si è
comunque già certi (in teoria) che formi una lastra ben solida: ci sali
sopra, come t'aspettavi non si rompe, ti regge, e tuttavia tiri un respiro
di sollievo. Il ghiaccio con Dulcamara invece s'era rotto, ma nel senso
positivo. La sua reazione alla mia osservazione sulla sua bocca sporca di
zucchero non fu per niente di risentimento. Fu invece del tutto naturale
come se fosse stato un parente stretto a fargliela, anzi, a volte dai
parenti non sopportiamo cose che sopportiamo dagli amici. Insomma, il
ghiaccio s'era rotto, infatti non si era rotto.
Così, invece d'andare a prendere il treno, salii in macchina con lui e in
pochi minuti coprimmo la distanza che ci separava da Napoli.
Aveva una guida svelta come la sua figura, e nervosa, come in fin dei conti
il suo volto non è.
La sua vettura s'insinuava appena possibile fra macchina e macchina, e lui
si spazientiva ogni volta che qualcuno era lento a svoltare, a ripartire, a
capire che non si è soli sulla strada ma si è circondati da gente che la
strada la deve usare. Allora commentava ad alta voce la situazione
spiacevole, indirizzava al malcapitato le sue considerazioni sul modo
d'essere e di guidare del reo di turno, a seconda dei casi lasciando che
arrivassero alle orecchie dell'altro, o pietosamente lasciandole in una
camera charitatis priva dello stesso reo, cui però non erano risparmiate
eloquenti occhiate.
Mi fece scendere a Piazza Medaglie d'Oro, dove avevo una noiosa faccenda da
sbrigare, ma ci scambiammo i numeri di telefono, dicendo che magari una
volta ci si sarebbe potuti chiamare per fare due chiacchiere o per vedere
una mostra insieme.
Nel breve viaggio in macchina scoprimmo infatti che ad entrambi piace
l'arte, di cui io ho poche nozioni, lui qualcuna in più, ma che entrambi
emoziona molto quando s'incontra qualcosa che si ha l'impressione di
comprendere e che appaia rivolta alle rispettive sensibilità. Sensibilità
che però scoprimmo essere alquanto lontane, la qual cosa, piuttosto che
separarci, ci spinge l'uno verso l'altro, per il gusto del confronto,
dell'esercizio dialettico, dell'attesa che dall'altra parte possa arrivarci
un ampliamento di vedute, piuttosto che uno sterile rinforzo dei propri
convincimenti.
Tuttavia non si pensò che ci si sarebbe veramente risentiti. Succede sempre
così, d'altronde, quando, alla fine della villeggiatura, i numeri di
telefono collezionati vengono prima o poi cestinati per ristabilire i
confini fra ciò che attiene la vacanza, un mondo magico in cui le maschere
vengono gettate giù, ci si concede il benessere del vivere e del vincolo
comunitario, e ciò che riguarda la vita del resto dell'anno, legata al
lavoro, dove si recita un personaggio diverso da noi stessi, per meglio
sostenere la competizione col prossimo, che è visto spesso come potenziale
attentatore ai propri privilegi, sia che ciò rispecchi la realtà, sia che,
ben lungi dal farlo, risulti essere solo un fantasma impalpabile della
fantasia, che comunque giustifica una performance da training o
semplicemente da movimento d'inerzia.
Così io proseguii per la mia strada, vidi le facce grigie e stanche
d'impiegati, visionai documenti che avrei preferito ignorare, attesi a lungo
nelle anticamere per un colloquio di pochi minuti con un funzionario, poche
parole che non riescono a darti il senso di aver detto tutto quello che
volevi dire, la frustrazione di non aver avuto il sangue freddo di
controbattere a delle affermazioni spudoratamente parzialmente o del tutto
false.
Sono alle prese con l'altro, alle prese con un me stesso. Temo di essere
troppo aggressivo e finisco col diventare remissivo quel tanto di troppo da
restare scontento di me, incapace di barcamenarmi fra le esigenze
d'autoaffermazione degli altri e il senso di superiorità che ci spinge a
lasciare intatta al nostro interlocutore una stupida fonte
d'autocompiacimento di cui non sappiamo che fare. Eppure si sa quanto possa
essere benefico soddisfarci delle piccole cose, le stesse cose che da
bambini abbiamo voluto lasciare indietro a beneficio di soddisfazioni più
adulte.
Il bimbo di tre anni non vuol giocare più col suo orsacchiotto perché è da
piccoli, ma poi a dodici anni è preso da nostalgia e lo riprende, con una
gioia simile a quella che aveva provato tante volte quando non sapeva ancora
che giocare con un orsacchiotto fosse da piccoli. Un altro bimbo di due anni
che gioca con una coetanea, che gli offre una bambola, la rifiuta perché è
da femmina, ma poi finisce col voler provare quel senso di soddisfazione che
legge sul volto della piccola mentre ella ci si trastulla con sicurezza.
Alla fine ci lasciamo condizionare da noi stessi e dagli altri, ma se in
fondo si resta vergini, si è in grado di operare un decondizionamento, che
non potrà che riaprirci i confini dell'allegria, della soddisfazione di
gestire con sicurezza le nostre relazioni con le cose e le persone intorno a
noi.
Feci richiamare il funzionario troppo perfetto da dare le informazioni che
gli vengono chieste. Questa volta non devo aspettare molto. E' anche vero
che una situazione anomala incuriosisce la gente, e a questo signore non
sarà capitato spesso di essere subito richiamato dalla persona con cui aveva
appena concluso un colloquio con apparente soddisfazione di tutti.
Aveva un'espressione gentile, ma si capiva che aveva intenzione di porre
subito fine al nostro incontro, di cui voleva far pesare la sua benevola
concessione, senza aggiungere altro a quanto detto prima. Ma questa volta
riuscii ad entrare in me nella maniera giusta: come su di un palcoscenico
m'impossessai delle mie battute accompagnandole dall'umore giusto, che
riuscivo soddisfatto a sentire in sintonia col resto.
Il dissenso che mostri agli altri, di cui gli altri ti spingono a sentire il
senso di colpa per non essere dalla loro parte, l'insistenza per una
richiesta alla quale non avevi avuto adeguata soddisfazione, possono
rientrare nel civile rapporto fra due persone che tastano il terreno per
vedere fino a che punto si può osare: da una parte a ricevere tutto,
dall'altra a dare il meno possibile. Dare comporta fatica, dare a molti,
tanta fatica. Poi dare significa rinunciare al proprio potere, perché quando
non hai più niente da dare e non servi più a nessuno hai visto svanire
quell'effimera sensazione di grandezza che ti eleva rispetto a quanti, in
tua adorazione, attendono di giovarsi della tua competenza.
Me ne andai soddisfatto da quell'incontro, perché il funzionario, dopo aver
tentato alcune strade per liberarsi di me (gentile accomiatarmi perché tutto
era già stato detto, arrabbiarsi perché gli stavo facendo perdere tempo,
disarmarsi perché non aveva altro da dire), s'intonò alla mia nuova faccia:
vide la franchezza e la decisione, l'intenzione ad essere gentile ma anche
la determinazione a parlare senza peli sulla lingua, ed eventualmente ad
essere rude, dovendo rispondere a rudezza. Le persone devono comprendersi
reciprocamente, poi un atteggiamento pseudoamicale permette
un'ottimizzazione dei risultati, sempre che si sia disposti a rompere tutto
quando le cose vanno comunque nel verso sbagliato. Ma è proprio questo
essere disposti a perdere l'altro che non te lo fa perdere, perché un
atteggiamento opposto ti pone in una posizione non paritaria che t'induce a
rinunciare a troppo di ciò che potresti ricevere dall'altro. Sono i ricchi a
vincere al gioco.
Diverso è il discorso con gli amici. Diverso il discorso fra me e Dulcamara.
Sono ormai tre anni che lo conosco, ed i nostri rapporti non fanno che
mutare.
Quel giorno salutai il funzionario con soddisfazione ma senza sperare di
rivederlo. Poco prima avevo salutato Dulcamara senza sperare di rivederlo,
ma desiderandolo. Qui uno studio semantico sarebbe quasi d'uopo per
districarci fra le differenze di significato che hanno due frasi uguali. Nel
primo caso si nega il desiderio di rivedere il funzionario, senza affermare
la speranza di non rivederlo. Nel secondo caso si nega di credere che la
sorte farà sì che ci si riveda (anche se poi si sarebbe contenti se ciò
avvenisse).
Ma per uno dei due non fu la sorte ad aver gioco, ma il proprio dito nel
telefono, che componeva il numero dell'altro.
Dai discorsi fatti, Dulcamara aveva capito quanto mi piacesse conoscere le
cose, e lui sapeva quanto facilmente avrebbe potuto soddisfare le mie
curiosità, anche semplicemente raccontandomi della sua professione.
E proprio questa era la ragione per cui venni chiamato, una giornata di un
precoce autunno, quando nubi scomposte e traslucide incupivano un po' il
cielo, quel tanto che basta da farti passare la voglia di fare del
windsurfing, nonostante il bel vento che increspava il mare.
Nel nostro veloce ma intenso colloquio, che fra Torre e Napoli avevamo
avuto, lui mi aveva detto delle sue dissezioni che faceva ogni tanto per
ragioni didattiche, ed io avevo lanciato lì che per me sarebbe stato
divertente assistervi.
La dissezione si sarebbe fatta giovedì alle tre di pomeriggio, perciò avrei
avuto mezz'ora di tempo fra la fine delle mie lezioni e il treno. Bene,
tutto sommato.
Arrivai in tempo per vedergli indossare il camice, di quelli verdini come si
vedono nei film. Io dovetti a mia volta indossare un camice, ma ne misi uno
che già avevo e che mi ero portato da casa. La mascherina invece era uguale
per tutti, bianca, ed io pensavo che non facesse pendant con il camice.
Nella sala di dissezione c'era una miscellanea di odori, di cui ben pochi
gradevoli. L'unico veramente gradevole era quello del detersivo con cui la
donna delle pulizie aveva lavato il pavimento un'ora prima. Poi c'era un
tanfo che ricordava quello di un pollo preso dal macellaio il giorno prima.
Sarà sicuramente stato quel cadavere disteso sul marmo, in posizione supina,
le gambe e le braccia leggermente divaricate, il mento sollevato, la bocca
un poco aperta, da cui si intravedeva un premolare d'oro.
Il signor D'Alessio era morto il giorno dell'equinozio d'autunno, per
enfisema polmonare, e le sue condizioni di salute erano state gravi già da
diverso tempo.
Un osservatore diabolico dentro di me m'aveva detto che l'uomo aveva una
capacità grandissima di avvertire i cambiamenti delle stagioni, regolandosi
fra luce e tenebre, e che dentro di sé avesse deciso di smettere di vivere
quando la luce avesse dovuto cedere il passo all'oscurità, appunto il 23
settembre - Se anche la luce perde la sua lotta contro il buio, che ragione
di vita avrò mai più, io,  in questo letto di sofferenze?- avrà pensato il
signor D'Alessio.
Ed ora eccolo qua, estratto da non troppo tempo dal frigorifero, neanche un
lenzuolo addosso, il pene che gli pendeva da un lato (ma, il rigor mortis?).
Nel vedere il pene di quell'uomo nudo pensavo a quanta importanza si dà a
qualcosa di caduco, a lui in particolare ma come del resto a tutto quanto,
le proprie cose che si curano con tanta maniacale attenzione, mille altri
valori che noi superficialmente assolutizziamo. Quel pene addormentato per
sempre non sarebbe stato più il centro vitale di quell'uomo, preoccupato
fino a poco fa se un giorno non funzionasse o se non lo faceva come dice
lui. Col bisturi in mano, Dulcamara avrebbe potuto reciderlo di netto, ed a
me che sono ancora vivo quel pensiero appariva raccapricciante, per
un'istintiva immedesimazione che credo coinvolgerebbe l'intero universo
maschile, di fronte ad una scena simile.
Tuttavia l'uccello del signor D'Alessio non correva alcun pericolo. Il
bisturi visitò solamente il torace dell'uomo, che sanguinò in maniera
moderata.
Pinze e bisturi mostrarono i tessuti, gli studenti s'affacciavano per
controllare se avrebbero visto ciò che si aspettavano di vedere, note le
patologie che erano state nefaste per l'uomo.
Doveva essere un fumatore, perché il viscere spugnoso dei polmoni era più
scuro del normale. Il gonfiore degli alveoli era evidente, a testimonianza
dell'enfisema che aveva dato il colpo di grazia al paziente.
Dulcamara si muoveva con sicurezza sul cadavere e manovrava con destrezza i
suoi arnesi, ma la sua espressione degli occhi, le sue movenze, erano come
la sua statura: ostentate fino ad apparire maggiori del reale.
L'esperienza decennale che aveva maturato lo avevano reso un po'
inavvicinabile. Il professore è in cattedra, non lo disturbate. Meglio così
che essere scavalcati da arrivisti armati quasi solo delle armi della
politica e della psicologia dei rapporti interpersonali. Ne aveva visti,
d'altronde, di arrampicatori del genere, e s'era arrabbiato quando aveva
visto le scalate di arrampicatori ignoranti, s'era arreso con un pizzico
d'insofferenza quando, chi arrivava in cima, era corredato anche di
competenza, ma non era arrivato al traguardo grazie ad essa.
Coi suoi pazienti, in verità, non mostrava solamente questa veste. Sapeva
essere vicino alla persona, curare il malato e non solo la malattia. I
pazienti avvertivano questa sensibilità, non tanto sfoderata per scelta
quanto per natura innata, e gli erano a loro volta vicini e riconoscenti. A
volte lo chiamavano per salutarlo e ringraziarlo a distanza di anni, ed
allora lui sentiva giustificato il suo esserci, nell'economia globale
dell'Esistenza, per il proprio operato; si sentiva gratificato e sapeva che
si stava muovendo nella giusta direzione.
Egli, inoltre, era votato all'insegnamento, che per fortuna praticava coi
suoi studenti (cos'è mai un pittore senza tela e colori?), ma che aveva
potuto con la massima efficienza e soddisfazione praticare coi suoi figli.
Dal crogiolo delle sue qualità, sensibilità, creatività ed intelligenza,
traeva qui le sue opere migliori. In questo campo delicato e affascinante,
pervaso di un Muß di affettività ed ingegno insieme, il campo della
pedagogia, sapeva dare il meglio di sé, escogitando, controllando se stesso,
esercitando pazienza e rigore, modulando reciprocamente la necessità di
cedere con quella di conservare la strada maestra, bilanciando il prendere
ed il dare, seguendo i tempi giusti per impartire una certa educazione.
Anche qui il suo operato, guidato da una coscienza retta, da una
tranquillità che solo la limpidezza d'intenti e la fiducia nelle proprie
capacità possono dare, non mancò e non manca di trovare la conferma della
sua efficacia e della bontà dei risultati avuti, nel riscontro che,
direttamente attraverso esplicite dichiarazioni, o indirettamente,
attraverso l'ammirazione dei caratteri e delle scelte dei figli, da questi
si può ottenere.
Dulcamara, insomma, si poteva considerare una persona globalmente appagata,
e questa felicità trapelava dalla sua figura e dai suoi momenti di umanità,
in cui trattava il prossimo da simile e non da operatore in un qualsivoglia
settore sociale.
Tuttavia un'ombra aleggiava intorno a lui, e, da essa fuorviato, finiva
spesso col dimenticare quest'umanità di cui era capace assumendo i panni del
consumatore che stritola tutto intorno a sé ciò che mal si adatta alle sue
esigenze più immediate.
Fine del secondo capitolo.
A presto
Gaetano


title: 2 - Traghettatore

author: artenamir

text:
 ma quale traghettatorre - ce vole er traduttore... troppo lunga nun ce la
faccio a legge e se me dici de scarica... marzo e vado ar bagni pure aprile
e maggio.
statte bene traghettarre...dopo te faccio scrive da artod che lui ste cose
quanno nun dorme se le legge fa li sunti e noi le capimo.
sulla panna c'e' sussanna.
--
Posted from
twingo.tiscalinet.it
 [195.130.224.85]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: 2 - Traghettatore

text:
Me ne sono accorto dopo che il capitolo era troppo lungo. Chiedo scusa.
Gaetano


title: Petites Proses - (IV) di swan su IAP

author: rassel

text:
Petites Proses - (IV) di Swan
Passeggiando su IAP ho trovato una poesia di un autore/autrice? che mi ha
colpito nel centro e sono ore che rileggo gli stessi versi e non sono
riuscito nemmeno a scrivere un commento adatto perch� quel che � scritto �
talmente infondo che non lo si pu� nemmeno razionalizzare.Forse perche c'�
veramente una sintonia dell'universo e si trova in giro solo la prova di ci�
che si ha dentro, in un preciso momento. E' vero che ci si accorge della
pioggia solo quando c'� un orrizzonte di nubi che trapassa dentro e le forme
e le cose sono i volti cercati o quelli dimenticati, e le carezze avute
lasciano cicatrici sulla pelle. Non lo so, ma volevo condividerlo con voi.
Se leggete sentite l'autunno con le sue correnti che vi porta un profumo e
colori, confusi e trasparenti e poi d'un tratto le immagini salgono come
sullo schermo e non fate nemmeno in tempo a vederle che le avete sentite, e
dentro si sono sistemate come un ricordo che vi rester� per sempre.
L'autore/trice si chiama Swan, il brano "Petites Proses - (IV)"
Rassel. Forse non si dovrebbe ma a qualcuno bisognava pure dirlo.


title: Petites Proses - (IV) di swan su IAP

author: Swan

text:
On 21 Set, 00:07, "rassel" <
i...@plutosistemi-nos.com
> wrote:
> Petites Proses - (IV) di Swan
>
> Passeggiando su IAP ho trovato una poesia di un autore/autrice? che mi ha
> colpito nel centro e sono ore che rileggo gli stessi versi e non sono
> riuscito nemmeno a scrivere un commento adatto perchè quel che è scritto è
> talmente infondo che non lo si può nemmeno razionalizzare.Forse perche c'è
> veramente una sintonia dell'universo e si trova in giro solo la prova di ciò
> che si ha dentro, in un preciso momento. E' vero che ci si accorge della
> pioggia solo quando c'è un orrizzonte di nubi che trapassa dentro e le forme
> e le cose sono i volti cercati o quelli dimenticati, e le carezze avute
> lasciano cicatrici sulla pelle. Non lo so, ma volevo condividerlo con voi.
> Se leggete sentite l'autunno con le sue correnti che vi porta un profumo e
> colori, confusi e trasparenti e poi d'un tratto le immagini salgono come
> sullo schermo e non fate nemmeno in tempo a vederle che le avete sentite, e
> dentro si sono sistemate come un ricordo che vi resterà per sempre.
> L'autore/trice si chiama Swan, il brano "Petites Proses - (IV)"
> Rassel. Forse non si dovrebbe ma a qualcuno bisognava pure dirlo.
*
dolce, tu!
merci,
swan
:)
*


title: (p) Noi vicini a loro

text:
Stasera in Piazza Città c'è un concerto: ed ho chiamato amici,
detto loro seguite la striscia: la mezzeria
suddivide la strada in più delle due solite parti
e ci saranno all'ora che avranno messo attenzione
a quell'indebito cambio: verranno qua, un po' stanchi non poveri.
Poi noi vicini a loro, nei ritagli dell'afa, in sulla piazza d'estate
ascolteremo dai suoni allungarsi, sulle spalle pesare
come di travi prigioni piranesiane, qualcosa, noi
nati per crescere a robot guerrieri, chiedersi cosa sarebbe
un'esplosione, una nota, qualcosa di-verso.
Cerchiamo un conto per gli anni passati: i giorni migliori
li abbiamo avuti guardando tv, battendo tasti e qualcuno scrivendo
degli algoritmi per nuovi computer: muri cadevano e tornano su
tra kefie, scioperi e sassi lanciati per aria, più contro i sogni degli
                                                                    [altri
che per crescere i propri.
E nella Piazza Città ci vediamo - e noi vicini a loro proseguiamo -
nel buio, manca il disegno, la storia, ne siamo persi
e lo diciamo ridendo contenti di vederci nelle lenti riversi,
poi ritrasmessi in diretta più equi, più solidali, più sequenzialmente
complici delle multi | nazionali. Alla ricerca d'ancora efficienza
ci siamo mossi di scienza con atti secchi di guerra contro noi stessi
e qua sul palco, sull'afa e l'estati, eccoci qua a spesare ire e terrore
le mire d'espansione dei mercati, dell'uomo senza più tempo nel cuore
e senza più spazio sulla sua testa, da navigare con vele nel sole
come l'abbiamo sognato nascendo quel ventun di luglio '69.
Noi siamo i nuovi: non vanno di moda più scuse
questa provincia dell'infor|mazione borse non chiuse esplose le bombe
e noi vicini a loro, così grandi, da copertine di Fortune, le tombe
In Iraq in Afghanistan, Nobel a Hu per le scienze economiche
loro distanti da titoli e libri, noi a comprare scadenze invendute.
Così legati a loro, l'aspettiamo quel test del suono (sarà qui ?)
che deve darci il linguaggio da dire, tono diapason
di un costrutto migliore, nuovo annuario del tempo a venire
strappo di Grazia ai dolori del mondo, nel lago del Cielo,
luogo di pace che misura in tutto, non so più quante migliaia di li*.
* Chuang-Tzu, Zhuang Zi, Incipit


title: La malvagità dell'amore

author: Luca Scalone

text:
La malvagità dell'amore .
Tutto ebbe inizio da un seme , un semplicissimo ed insignificante piccolo
granello nero , defecato da un uccellino che casualmente passava per un
parco . Ed ecco nascere un cucciolo di fiore , semplice , ma bello giusto
perché semplice. Il fiore sembra felice e si stiracchia i petali come per
cancellare il torpore causato dal lungo sonno nella buia terra . Poi si gira
per vedere dov'è il sole e si lascia beatamente abbracciare dai raggi del
mattino.
D'improvviso sente un rumore intenso provenire da se stesso . Un piede lo
schiaccia. I petali , prima stesi , ora sono tutti rattrappiti, come il
corpo . L'uomo ritorna , lo strappa , lo prende . In una mano ha una cornice
che guarda insistentemente , nell'altra il piccolo fiorellino la cui linfa
lo sta abbandonando . Il fiore si affloscia , l'uomo lo stira , si
riaffloscia , è una lotta per la sopravvivenza. Dolore . Gli strappa un
petalo . Dolore . Una voce forte , roca e profonda dice : MI AMA. Il fiore
soffre ma è contento , attorno all'uomo la natura fiorisce e tutto sembra
più bello . Ma un altro petalo , sfinito , cade ed un'altra voce , più roca
, più profonda grida : NON TI AMA. Ciò che prima era fiorito , sfiorisce ,
il sole si nasconde dietro le nuvole ed incomincia a piovere. L'uomo allora
strappa un altro petalo , guarda la cornice e si sente una voce che dice: MI
AMA. Smette di   piovere , le nuvole spariscono , dal cielo cadono baci ,
rossi. Lo inseguono , lo colpiscono, lui contento cade a terra e nell'
impatto un altro petalo cade. NON TI AMA. I baci diventano esseri maligni
che lo colpiscono e lo feriscono. Lui terrorizzato guarda la cornice. E' uno
specchio . Si guarda , ora i suoi occhi piangono. Deve lasciare lo specchio
per strappare il penultimo petalo. Lo specchio cade a terra . Mille immagini
distorte lo guardano dal basso. Strappa il petalo . MI AMA. La terra si
trasforma in una piccola isoletta circondata da un mare limpidissimo in cui
potersi specchiare. E' contento , ma l'ultimo petalo sta per cedere . Ad un
cenno dell'ormai esausto fiorellino l'acqua del mare diventa opaca e
migliaia di squali attendono con impazienza la caduta del petalo. Lui prende
due spilline dalla giacca e trafigge il petalo attaccandolo allo stelo. Poi
lo mette al sicuro vicino ad un albero. Ma ormai l'ultima goccia di linfa è
andata, il petalo lacerato si strappa e cade . Nel momento in cui tocca
terra questa si apre e si trasforma in una bocca rossa che lo inghiotte e
dice: NON TI AMA.


title: La malvagità dell'amore


title: novità bibliotopo

author: Andrea Girino

text:
c'č un topo nuovo nel web:
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bibliotopo
diamo voce a chi non ce l'ha, pubblicando gratis online
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insomma... tutto quanto fa cultura
grazie a tutti quelli che vorranno collaborare inviando i propri scritti a:
andrea...@libero.it
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bibliotopo cerca autori per pubblicare GRATIS online striscia di carattere
umoristico


title: L'inudibile

author: Lykianos

text:
-Dimmi, compagna, cosa ti preoccupa ?
- Lo spazio, amico mio. Lo spazio e il silenzio che crolla in questo
baratro, accolto dall’uomo come se fosse normale, atteso dall’uomo per la
pace che con sé porta,....per me, solo un taglio netto con la vita.
Il cuore pulsava forte, rimbombava come fosse l’unico suono a diffondersi
nella stanza. Non rimaneva molta luce a traspirare dai vetri delle finestre
e, quando la luce scema, si porta anche la sicurezza di qualcuno, si
trascina il pensiero di chiarezza, ordine e aiuto. Irrompe il silenzio, ci
si accorge all’improvviso che i rumori non giungono più alla nostra
attenzione, i rumori sono finiti. Lo senti se vivi in campagna, nei piccoli
paesi tranquilli e non congestionati dal traffico diurno e notturno, senti
che le orecchie si rilassano, non hanno più nulla a cui tendersi e si
sciolgono lungamente ricordandosi dell’ora del riposo, del luogo in cui
nascondersi per non dover più ascoltare quel continuo frastuono a cui nessun
uomo che non vi sia nato può abituarsi. Il silenzio delle distanze profonde
dalla civiltà isterica dei palazzi di cemento, dalle corse delle persone
compresse nei vagoni, caricate come buoi, pigiate come sardine, i loro passi
regolati da luci rosse e verdi - cani di Pavlov della civiltà- e tutto
fuorché uomini.
Lo spazio e il baratro. Chi altri poteva comprendere la disperazione se non
lei, che aveva protratto la sua vita di infelice nel trascorrere del tempo
come fosse una condannata alla ricerca continua. Uno squalo dell’amore lei,
uno squalo dello spirito lui. Altre persone che cercavano di indulgere nel
nuovo ordine del mondo pensando che, forse, un giorno sarebbero tornate a
vivere le necessità vere, le parole vere.
Tu sei - le rispose - e questa altro non è che un’eterna lotta tra la fede
in qualcosa e il nulla che ci vuole sopraffare. Oggi l’uomo non distingue
più, e non comprende, nel suo timore della notte, che i termini si sono
invertiti. L’ordine non è più nella luce del giorno, è nella quiete della
notte. Cerchiamo, nelle parole dei nuovi inquisitori, conferme di ciò che
vogliamo provarci come vero. Pensa un attimo alla follia dei prìncipi della
chiesa medievale, pensa alla follia di alcuni scienziati di oggi che
vogliono negare realtà solo perché non le possono misurare. Un metodo, dici,
certo, ma rimanga un metodo e non lo si confonda con la realtà : un metodo
non è la realtà più di quanto non lo sia un panettone. Un metodo analizza la
realtà, non è la realtà. Questa confusione ti ha portato ad invertire i
valori. Vedi un mondo sottosopra, un mondo che non è reale se non in una sua
piccola parte e, rifugiata e nascosta come un bruco nel bozzolo dimentichi
tutto ciò che fuori dal bozzolo è, vive, si rigenera, palpita di vita nuova
ogni attimo. Non c’è bisogno di sentire il frastuono del giorno per
riconoscere il moto della vita.
Sentiva, mentre parlava, un’onda di calore sorgere nel suo corpo. Avvampava
di calore come se densi vapori muovessero verso il suo petto, il suo volto.
Le mani si aprirono a quel tepore, le vene tornarono a rivelarsi sul ciglio
delle braccia e delle dita. Percepiva l’assenza del frinire dei grilli che
spesso l’avevano avvicinato alla notte. Di nuovo ritornava il ricordo di lei
come un dolce dolore. Lei, che gli sedeva di fronte, e, in verità, non c’
era. Era stata trasportata in una dimensione di vuoto silenzio, aveva perso
il contatto con la propria anima, rimaneva sola ad ascoltare ciò che non c’
era : l’inudibile in quel luogo.....e non lo sapeva. Sono quei momenti di
sconforto e di disperazione che colgono all’improvviso, dopo una felice
serata, dopo un giorno tranquillo e sereno : quelli che diciamo immotivati,
che provocano immotivate lacrime, immotivate vertigini e angosce. Immotivati
? Esiste l’immotivato nella nostra dimensione ? Lo sconosciuto, forse, ma l’
immotivato ?
--
Bye
Lykianos
...come gente che pensa a suo cammino,
   che va col cuore e col corpo dimora.


title: pubblicare fiabe, filastrocche, favole, racconti

author: capolupo

text:
>illustriamo e pubblichiamo le tue fiabe, favole e racconti, rivolte ad
>utenza 5 - 15 anni. Collaborazione italo - tedesca.
>Ah... non siamo editori a pagamento!
>Informazioni
>riservate sulla tua e-mail, indirizzare richieste c.a. Dott. Marco
>Fazion


title: [ConfEDSsore] Ritratti [OTTO]

author: Pikkiatella

text:
Il giorno che si accorse di avere un cervello aveva due anni e
si sentiva strana, aggrappata alla mano della mamma sulle
sue gambette esili. Tutti dicevano di volerle bene, ma le
volevano bene come a un cucciolo. Stava diventando una
persona e nessuno se ne accorgeva. Le davano un buffetto
sulla guancia e dicevano: "Guarda che belle fossette." Lei
arrossiva e si sentiva avvilita di non poter fare domande
perché non sapeva ancora parlare. Era così accuratamente
protetta dal mondo esterno che se la lasciavano solo un
secondo fuori dal giardino era persa.
A quattro anni, uno dei vicini, un vecchio bisbetico che si chiamava
Antonio, venne a dire che Dik, il suo amatissimo cane, era finito
sotto una macchina. Lei sapeva che non era così. Il signor Antonio
si era lamentato spesso di Dik, che gironzolava intorno alla sua
sporca cagna terrier. In qualche modo, lei seppe che il signor
Antonio aveva sparato a Dik. Era furiosa, voleva prendere il fucile
del papà e sparare alla sua cagna terrier. Sua madre la calmò,
dicendole di stare buona perché al ritorno del papà in qualche
modo si sarebbe fatta giustizia. Lei aspettò per vedere se il papà
prendeva il fucile e sparava alla cagna terrier del signor Antonio.
Invece il papà neanche si accorse del buco di proiettile nel collo del
povero Dik, scavò una bella fossa in giardino e lo seppellì. Lei
piangeva, ma il papà disse: "Figliola, è tutto nelle mani di Dio."
Ti dice qualcosa questa parola: Dio?
Oh, sì! In silenzio pregava che Dio si occupasse del signor Antonio
in qualche drastica maniera.
La domenica portava i fiori sulla tomba di Dik. Continuava a crescere e
al signor Antonio non succedeva niente. Tranne che era più cosciente del
disprezzo e dell'odio nei suoi confronti.
Lei non diceva niente, ma spesso pensava al signor Antonio.
A quindici anni, mentre leggeva un libro di un certo Sigmund Freud,
si chiese se anche lui nella sua infanzia non avesse conosciuto un
signor Antonio.
Quando compì diciotto anni, in casa c'era solo silenzio. Fuori tanta
nebbia, spessa come una torta di panna andata a male. Anche se
qualcuno accennava un parola la diceva sottovoce, come se avesse
paura di rompere il silenzio. Lei era in uno stato d'ansia vicino allo
stato vischioso, come la nebbia. Voleva fumarsi una sigaretta in
giardino, per non farsi vedere dalla mamma, ma non c'era gusto
a fumarsi una sigaretta nella nebbia.
Il giorno in cui decise di farsi suora pioveva. Aveva ventidue anni,
quel pomeriggio di marzo pieno di pioggia. Una vocazione tardiva,
la sua. Voi non conoscete gli antefatti, ovvio, ma sul momento la
cosa creò un grande scompiglio. Il giorno dopo, fissando la chiesa
in fondo alla sua via, si rimangiò la decisione. Era una chiesa con
una facciata in pietra bianca, a due ordini, sormontata da un timpano
con un rosone al centro, dentro il quale qualcuno aveva attaccato
una brutta stampa del santo a cui è dedicata. Sopra il timpano
- a chi interessa - c'era un minuscolo campanile a vela; tanto
piccolo che ci faceva la figura di una caccola su una torta nuziale.
Si rimangiò la decisione quando ricordò che la chiesa era
dedicata a Sant'Antonio. Non poteva farsi suora perché aveva
vicino a casa una chiesa dedicata a Sant'Antonio, e un vicino
di nome Antonio al quale voleva sparare.
Il giorno del suo matrimonio - aveva ventotto anni - la mamma era
seduta su una delle panchine della piazza con la faccia di chi
avrebbe desiderato qualcosa di meglio. Lei allargò le braccia.
E' andata così, che ci vuoi fare, mamma. Il papà neanche era
andato. Da vedere, comunque, non ci sarebbe stato granché.
Arrivò uno dei testimoni, tutto vestito di bianco manco fosse lui la
sposa. Poi arrivano Franco e Giovanna, appena tornati dall'India,
vestiti come se fossero appena tornati dall'India.  La cerimonia fu
breve, poi tutti si recarono a pranzo. Il salmone dell'antipasto era
andato a male. Lei decise in quel momento che aveva bisogno
di scrivere.
A trentatré anni si accorse che da circa tre mesi non usciva di
casa. Era nella sua stanza quando il telefono squillò nella
tonalità di sol diesis.
"Pronto? ... Ehi, come stai?"
"..."
"Certo che lo conosco."
"..."
"Cosa? Davvero? Accidenti, sono onorata!"
"..."
"Certo che lo faccio... quando? Dammi l'indirizzo?"
"..."
"Ecco... ho scritto. Grazie."
Se lo conosceva? Tutti conoscevano l'affermato scrittore cieco di
Castellammare.  All'età di trent'anni, era già una leggenda. Chiese
al marito se le dava un passaggio.
"Mi hanno appena chiamato... L'affermato scrittore cieco di
Castellammare mi vuole conoscere! Devo essere a casa sua
alle quattro. Leggerò i miei racconti a un genio!" disse al marito.
"Ok, ti porterò. Mangiamo una cosa e poi ci diamo una mossa."
"Ecco la casa. Il 128... sulla sinistra. Eccolo, laggiù!"
"Va bene, va bene, lo vedo. Ce la fai a tornare a casa in autobus?"
"Ce la faccio, ce la faccio. Ciao, ciao..."
"Mi dicono che te la cavi con la scrittura" disse lo scrittore cieco di
Castellammare. "Bene, lo sapremo tra un minuto. Mettiti seduta
accanto a me, e leggi. Leggi finché non ti dico di smettere."
Lui era seduto su una poltrona accanto alla finestra, investito da
un fiotto di luce bianca. Sembrava far parte dell'arredamento. Lei
cominciò a leggere, e lesse per parecchie ore. Fino a sera. Lui
le disse di tornare il giorno dopo. Lesse per lui anche il giorno
dopo. E il giorno dopo ancora.
"Non hai sintetizzato bene questo passaggio" diceva. Lei tornava
a casa sull'autobus, esausta e felice.
L'affermato scrittore cieco di Castellammare continuava a dirle di
leggere i suoi racconti. E lei, seduta accanto a lui, leggeva fino a sera.
Quando i suoi racconti stavano per finire, cominciò a scrivere di notte.
Scriveva come un forsennata pur di avere, il giorno dopo, qualcosa da
leggere allo scrittore cieco di Castellamare. Ogni tanto alzava lo
sguardo su di lui, le sue iridi chiarissime, un dolce incontro tra un
limpido azzurro e un opale trasparente. Ma lui non sembrava che
ascoltasse più le sue letture. No, non ascoltava. Vagava, piuttosto,
perso in chissà quali pensieri. Lei si carezzò con la mano la pancia,
che vedeva crescere lievemente ogni giorno. Un sorriso partì da
lontano e si depositò sulle sue labbra.
--
Postato da me medesima in qualita' di imbranatissima confedessora nella
speranza di avere seppur vagamente mantenuto la formattazione originale, senza
la quale mi obblighero' per punizione a bere birra Hollandia per due settimane
filate. Il nome dell'autore verra' indicato per applausi o sberleffi alla fine
dell'EDS.


title: [ConfEDSsore] Ritratti [OTTO]

author: Ary

text:
>
> Quando i suoi racconti stavano per finire, cominciò a scrivere di
notte.
> Scriveva come un forsennata pur di avere, il giorno dopo, qualcosa
da
> leggere allo scrittore cieco di Castellamare. Ogni tanto alzava lo
> sguardo su di lui, le sue iridi chiarissime, un dolce incontro tra
un
> limpido azzurro e un opale trasparente. Ma lui non sembrava che
> ascoltasse più le sue letture. No, non ascoltava. Vagava, piuttosto,
> perso in chissà quali pensieri. Lei si carezzò con la mano la
pancia,
> che vedeva crescere lievemente ogni giorno. Un sorriso partì da
> lontano e si depositò sulle sue labbra.
 Nessun dubbio su chi scrive.
Ombra.
E parla di...
Ombra. ovviamente.
ary



title: [ConfEDSsore] Ritratti [OTTO]

text:
>
> E parla di...
> Ombra. ovviamente.
>
> ary
> >
> >
O no?
Oh Dio...come vorrei conoscervi tutti più "intimamente", o
personalmente!
Comunque siete.., una bella squadra. Altro che Milan!
ary


title: [ConfEDSsore] Ritratti [OTTO]

author: marco

text:
Pikkiatella wrote:
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Ho letto tutti (fino ad ora) i vostri ritratti.
E' carino come esperimento.
Mi dispiace solo non potervi partecipare, son troppo nòvo dell'ambiente.
Poi, avendo visto ritratti non proprio positivi, mi faccio una domanda:
come fa qualcuno a riconoscervicisivici... insomma avete capito, oppure
come fa  qualcun'altro a dire "ci vedo tizio"?
Saluti a tutti,
Marco
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> "..."
> "Certo che lo conosco."
> "..."
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> "..."
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> "..."
> "Ecco... ho scritto. Grazie."
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 questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito di
http://www.fuoriradio.com
 all'indirizzo:
http://www.fuoriradio.com/alternuke/nntp-index.php
 segnala gli abusi ad
ab...@fuoriradio.com


title: [ConfEDSsore] Ritratti [OTTO]

text:
"marco" <
tobb...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:vFbYd.17829$WC1....@tornado.fastwebnet.it...
> Ho letto tutti (fino ad ora) i vostri ritratti.
> E' carino come esperimento.
> Mi dispiace solo non potervi partecipare, son troppo nòvo dell'ambiente.
> Poi, avendo visto ritratti non proprio positivi, mi faccio una domanda:
> come fa qualcuno a riconoscervicisivici... insomma avete capito, oppure
> come fa  qualcun'altro a dire "ci vedo tizio"?
Marco, l'esperimento e' aperto a tutti e prevede che i ritratti non siano
necessariamente di personaggi che scrivono. Possono essere di chiunque, la
mamma, il panettiere, il suocero...tutti. Compreso un autoritratto
dell'autore:)
Ti aspettiamo;)
pikkia


title: [ConfEDSsore] Ritratti [OTTO]

author: Mario Trovarelli

text:
Io ho ricordi lontani. Troppo recenti per essere antichi, troppo
distanti per essere vecchi.
Ci sono nomi che stimolano la mia memoria e i miei sentimenti. Mi pare
addirittura di aver amato un nome. Un tempo.
Mi pare si trattase di Bianca...
Ma sarà vero? Tutto è avvolto nell'oblio.
Mario Trovarelli
il menestrello



title: [ConfEDSsore] Ritratti [OTTO]

author: Ombra

text:
Correva il giorno 10-3-2005 ed erano (credo) le 21.38.03, quando Ary ha
scritto:
>  Nessun dubbio su chi scrive.
Male, non avere dubbi. Non per rovinare il gioco, ma non sono io.
Absolutamente.
Ho una mia idea su chi l'abbia scritto. Ma me la tengo per me. Pero'
secondo me inizia con c e finisce con amilla. :)
--
Ho tante cose ancora da raccontare
per chi vuole ascoltare
e a culo tutto il resto


title: [ConfEDSsore] Ritratti [OTTO]

text:
"Ombra" <
ombra...@despammed.com
> ha scritto nel messaggio
> Ho una mia idea su chi l'abbia scritto. Ma me la tengo per me. Pero'
> secondo me inizia con c e finisce con amilla. :)
E io me ne sto all'ombra (lol) dei vostri nick e sghignazzo;)


title: [ConfEDSsore] Ritratti [OTTO]

text:
Correva il giorno 11-3-2005 ed erano (credo) le 11.43.03, quando
Pikkiatella ha scritto:
> E io me ne sto all'ombra (lol) dei vostri nick e sghignazzo;)
'stardissima ;) Fare il confessore ha i suoi vantaggi, me lo ricordo da
quando l'ho fatto io.


title: [ConfEDSsore] Ritratti [OTTO]

author: Bianca

text:
"Mario Trovarelli" <
ax...@tin.it
> ha scritto
> Ma sarà vero? Tutto è avvolto nell'oblio.
ecco, dicono tutti cosi'... sul piu' bello arriva sempre l'amnesia!
ciao
bianca
scherzo eh :-)))))
(faccio la burlona per far ridere gli amici, un po' come l'armando)


title: [ConfEDSsore] Ritratti [OTTO]

author: camilla

text:
"Ombra"
> secondo me inizia con c e finisce con amilla. :)
???
Non per rovinare il gioco (cit.), ma non č neanche di camilla, cui
francamente non č piaciuto. Dice che sorry ma lo trova non sufficientemente
evocativo da giustificare la sua complessiva sconclusionatezza.
O disarmonia, o tutte e due.
Ma quella lě, si sa, č una snob.


title: [ConfEDSsore] Ritratti [OTTO]

author: marian

text:
                    Il 10 Mar 2005, 21:38, "Ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto:
>
>
> Nessun dubbio su chi scrive.
>
> Ombra.
>
> E parla di...
> Ombra. ovviamente.
>
> ary
il primo nome che mi č venuto in mente quando l'ho letto č ary, ma se dici
cosě, allora mi sbaglio, ma ci avrei scommesso sopra che l'avevi scritto tu.
mah!
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: [ConfEDSsore] Ritratti [OTTO]

text:
Correva il giorno 11-3-2005 ed erano (credo) le 12.33.03, quando camilla ha
scritto:
>> secondo me inizia con c e finisce con amilla. :)
>
> ???
Ora che l'ho riletto, e non solo perche' lo dici, concludo che dovevo aver
fumato pesante. Pero' certe cose, non nella forma ma nella sostanza, mi ti
avevano ricordata.


title: [ConfEDSsore] Ritratti [OTTO]

text:
"marian" <
mpl...@yahoo.it
> ha scritto
> il primo nome che mi è venuto in mente quando l'ho letto è ary, ma se dici
> così, allora mi sbaglio, ma ci avrei scommesso sopra che l'avevi scritto tu.
> mah!
mi sa che qui ci sono dei depistaggi ;)
Il nome che invece era venuto in mente a me e' proprio Marian, guardacaso :-)))
ciao
bianca


title: [ConfEDSsore] Ritratti [OTTO]

text:
"Bianca" <
ac...@people.it
> ha scritto nel messaggio
news:0PfYd.18402$WC1....@tornado.fastwebnet.it...
> mi sa che qui ci sono dei depistaggi ;)
> Il nome che invece era venuto in mente a me e' proprio Marian, guardacaso
:-)))
Vedo che siete tutte pronte per il prossimo!:D


title: [ConfEDSsore] Ritratti [OTTO]

text:
Capisco lo scherzo. Ma ci terrei davvero a scoprire se è stato vero
amore oppure no. Sciogli il mistero. Ti prego.
Solo tu puoi sapere se ti eri sentita amata oppure no. tanti anni fa.
Mario Trovarelli
il menestrello
***********************************************



title: [ConfEDSsore] Ritratti [OTTO]

author: stirner

text:
non sto prendendo in esame come sono scritti ma il  senso.
a me sembra che alcuni di questi "ritratti" rimangano in una superficilità
umorale derivata da poca obbiettività. non sono, cioè, ritratti. manca
spesso la profondità, quella profondità che permette di non essere mai a
favore o contro chi si ritrae.