title: senza titolo

author: Leo

text:
Ecco un pezzo tratto da un racconto cui sto lavorando.
- insomma questo Gianni mi ha preso a lavorare con lui e io tutti i
giorni dalle tre alle otto nel suo bar a grondare di sudore dietro il
bancone mentre i ragazzi belli abbronzati venivano a prendersi bibite
fresche e gelati- ma perlopiù era un bar di vecchi, frequentato da
vecchi che consumavano bianchetti che io dovevo portare al tavolo fuori
nel dehors su un vassoio in bicchieri lunghi e sottili pieni pieni, ma
arrivavo a destinazione che avevo versato un dito del contenuto
iniziale, il resto l’avevo lasciato per via, e quelli a volte me lo
facevano notare a volte no, comunque Gianni se ne accorgeva e si
lamentava.  A me non interessava fare bene quel lavoro, non me ne
fregava niente delle lamentele, anzi è stato un ripiego perché speravo
di fare quacos’altro, no di certo un lavoro tropoo a contatto con la
gente. E invece eccomi li a patire il caldo umido ed esibire sorrisi
falsi, così palesemente falsi, e guardare l’orologio di continuo
contando i minuti che mancano alle otto. Man mano che veniva la sera il
lavoro si faceva più gradevole, i caldo meno intenso, dovevo lavare per
terra, buttare la spazzatura, riempire il frigo per il giorno dopo.
Sono cose che preferisco.  Mentre soffrivo a parlare con i clienti di
stupidaggini, a fingermi cortese con gl’impiegati della banca li vicino
che venivano a prendre l’aperitivo tutti i giorni, io quelli li odiavo
tutti , tutta gente che voleva mostrarsi simpatica e affabile e che io
reputavo falsa, tremendamente falsa. E anche parlare con Gianni, con i
quale dovevo passare un intero pomeriggio dietro il bancone, sentire i
suoi discorsi, addirittura il suo personale modo si vedere la vita e di
viverla, del quale si compiaceva con me e che forse voleva trasmettermi
guidato da uno strano impulso educatore, anzi, probabilmente era
talmente convinto dela validità delle cose che pensava da credere di
doverle trasmettere, che fosse un suo dovere tramettere agl’altri la sua
grande saggezza- ma erano tutte stronzate da uomo medio quarantenne
dominato dall’etica del lavoro, il lavoro nobilita l’uomo, vedi bisogna
anche esser furbi, che cosa credi che mi diverta a servire vecchi
alcolizzati da mattina a sera, io mi sveglio alle quattro, eppure lo
faccio perchgè lo devo fare, vedi io ad esempio ho imparato in un bar
del centro, poi ho comprato un bar ad Arenzano e lì si che si facevano i
bei soldi, poi questo, che un domani venderò, ma l’importante è avere le
idee chiare e metterci anima e corpo nelle cose che si fa, capisci?, e
tu che sei sempre così svogliato, su Paolo, che cazzo!, un po’ d’animo,
questo è un mestiere che puoi imparare, che ti può essere utile, guarda
come faccio io, tutto nella vita può servire, possibile che non te ne
freghi niente, non puoi avere sempre questa faccia lunga. Ma come si può
spiegare ad un elemento del genere che non me ne frega proprio niente di
quel lavoro maledetto e che piuttosto di fare il barista in un futuro
preferirei fare il lavacessi, lo spazzino, quello che pulisce il culo ai
vecchi in un ospizio- non glielo si può spiegare, non li puoi neanche
dire che importi un sorriso ti costa moltissimo, che ci sono momenti in
cui vorresti scomparire piuttosto che dover dare alla tua faccia
l’aspetto che gl’altri desiderano-  o che anche una parola una sola
parola che non mi esce spontanea ma che sono costretto a dire mi
trafigge, ed esce mezza soffocata, strozzata, ha un suono bruttissimo- e
così fui costretto subire le sue lamentele, i suoi preziosi consigli per
un mese intero. Poi mi licenziai: in rwealtà si era detto che avrei
dovuto lavorare con lui per tutta l’estate, ma proprio non potevo, non
potevo, e così mi licenziai. Lui chiaramente non si fece sfuggire
l’ultima occasione di rompermi i coglioni, ed anzi azzardò una critica
alla mia integrità morale, ma dovette stare zitto perché lo zittii e
tirare fuori un bell’assegno.
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: senza titolo

text:
Ecco un pezzo tratto da un racconto cui sto lavorando.
- insomma questo Gianni mi ha preso a lavorare con lui e io tutti i
giorni dalle tre alle otto nel suo bar a grondare di sudore dietro il
bancone mentre i ragazzi belli abbronzati venivano a prendere bibite
fresche e gelati- ma perlopiù era un bar di vecchi, frequentato da
vecchi che consumavano bianchetti che io dovevo portare al tavolo fuori
nel dehors su un vassoio in bicchieri lunghi e sottili pieni pieni, ma
arrivavo a destinazione che avevo versato un dito del contenuto
iniziale, e quelli a volte me lo facevano notare a volte no, comunque



title: senza titolo

author: cresco tra i petardi

text:
"Leo" <
brp...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:99e4b4cc59f07ceec58...@mygate.mailgate.org...
>
> Ecco un pezzo tratto da un racconto cui sto lavorando.
Smetti di lavorare.
Gianni è troppo normale, a cominciare dal nome. E il suo mondo,
è facilmente raggiungibile tutti i giorni da chinque.
Non serve essere portati dallo scrittore.


title: senza titolo

author: Kirone dal lavoro

text:
"Leo" <
brp...@tin.it
> scrisse:
IMHO warning.

> Ecco un pezzo tratto da un racconto cui sto lavorando.
Sono arrivato a circa meta', caduto schiantato dalla vacuita' del tutto.
Stringere, stringere. Focalizzare.
--
vi saluta mia nonna Gemma (94 anni, mi pare)
ciriciao from kirone
togliere il punto tra "lib" ed "ero", che ci sta per antispam
gia' che ci siete, togliete pure l'.invalid


title: senza titolo

text:
Ehi amico, eccoci in questa città pazza che avevamo sognato da tempo con
pochi soldi in tasca e tante speranze; eccosi qui, sì, come avevamo
programmato, in una mattina nuvolosa ed anche un po’ fredda di
Settembre. Siamo arrivati, non l’avresti mai creduto eppure siamo qui.
Abbiamo lavorato e sudato, per permetterci questi pochi giorni di svago.
Siamo passati da Parigi, una magnifica città che da il meglio di se in
quei rossi tramonti sulla Senna mentre passano  battelli silenziosi e
qualche ragazzo improvvisa blues. E’ una città incantata in un Settembre
dolce come miele, Parigi. E ricordi quella sera in cui fumammo hashish
alla finestra? Quell’albergo a Belleville? Quell’albergo trovato per
caso, una vera topaia, in cui il proprietario prega verso la mecca
quando entriamo; e noi che aspettammo rispettosi per farci condurre  in
una  camera che non sappiamo rifiutare sebbene il prezzo, ci
confessiamo, è un po’ alto. Ora siamo qui in questa città velata da una
sottile nebbiolina nel primo mattino, e rimpiangiamo quell’incanto di
fronte allo squallore, alla desolazione di queste facce e queste strade,
straziate dalla luce che nasce. Si rifaranno con la notte e morranno col
giorno. Un sole pallido a scoprire una città multiforme. Noi siamo qui
coi nostri grandi zaini in spalla che ci trasciniamo dietro da giorni, e
le spalle ci fanno male, ed imprechiamo. Abbiamo facce già patite,
tirate, ma una luce che credo d’aver perso ci brilla negl’occhi. Che ne
diresti se ti dicessi che quelle face diverranno ancora più patite,
ascetiche, pallide,  facce di chi digiuna da giorni e vive fuori del
tempo?  E se ti dicessi che tutti i mattini saranno orrore, l’orrore di
un caffè caldo imbevibile in un bar affollato in cui tutti gl’occhi
credi ti spiino; se ti dicessi così? E le sere pazze, emozionate, un
vortice di luci: di questo che ne dici? Amico, ti confesso,   mi odierai
perché avrò un amore e tu no, in quelle notti. Una ragazza con la pelle
bianca e fresca a e la faccia dolce mi chiederà in ostello, nella luce
rossa, se potrò tenerle la mano perché la sua, dirà, è fredda mentre la
mia calda. In una notte stellata mi confesserò a lei come a nessuno mai.
Quella notte è questa notte, amico. Siamo qui e la vita  attende di
esploderci addosso lasciandoci rintronati ed inermi, impotenti. Ci
travolgerà e non saremo più padroni di noi stessi. Se sapessi, amico
mio, che ci riserva il destino! Se anch’io, l’avessi saputo! Questa
notte cammineremo nella strada buia ed un uomo nero più della notte
stessa ci venderà la via per il paradiso sotto forma di pastiglie
bianche ed amare. Non saremo io e te soli. Ci saranno anche due altri
ragazzi. Chi sono, mi dici? Sono due ragazzi che incontreremo tra poco,
appena in ostello: una ragazza che sarà il mio amore e un ragazzo che
sarà un amico. Ogni momento in questa città lo passeremo con loro. Prima
che scenda la notte la dolce consapevolezza di non aver altro da fare
che studiarci a vicenda, in ecstasy, noi e questi stupendi
interessantissimi romani. Ma tutto finirà. Il giorno sarà ombra della
notte. Il sole una  rivelatrice luce maligna. Le facce degli altri piene
d’odio.  Eppure la notte, la notte, la notte……  Nella notte avverrà di
tutto. Specie questa notte, in verità. Ma cosa, sai, non te lo so
spiegare. Un giardino di delizie d’incomparabile  bellezza, e voci calde
d’emozione, ed occhi vivi come non mai. Io mi dirò che è tutto quello a
cui può aspirare un esser umano, quello che mi accadrà, quello che
vivrò. Tu forse proverai invidia e ti disgusterai di te stesso per
quell’invidia. Il giorno dopo, però, credo m’odierai. Ora siamo qui
amico. Tra un po’ saremo in ostello. Vedi quel ragazzotto con i capelli
rasta? Sarà lui ad indicarci la via.
Passeranno i giorni e le notti: quattro giorni e tre notti, per la
precisione. Sai , ho difficoltà a continuare. Mi si rompe la voce,
senti? Non capisci ancora perché. Non lo puoi capire. Quasi piango.
Eccola la sua faccia, la vedi? Ora siamo in ostello e lei sta là. Laggiù
con quel ragazzo ad un tavolino rotondo. E’ bella, vero? E’ molto bella.
 Continuo?



title: *[p] Guardando una sfera di vetro che ci ha la neve dentro* - rivisitata

author: <b-side>

text:
... tu dici che puoi trovarci
una goccia di mare che goccia
dal naso di un bimbo, e gli archi
che inarcano un suono di cristallo.
Poi dici che se guardi bene
puň starci addirittura un gatto
con gli stivali d'argento, e un cane
che abbaia con un marcato
accento inglese: - Sound on glass.
Roots of music -. Quest'č la lingua
che mi hanno imparato.
- No, Norma, nessuno t'insegna.
Spegni il tuo Siemens e raggiungici:
Johnny Child se la porta sulla pelle,
la vita -. Dalla porta, intanto, risuona
un ritornello lieve.
(un canto etereo entra da dietro le quinte. L'attore resta in ascolto,
Johnny Child accenna un leggero sorriso. Colpi di tosse).
- *Forse, davvero, ci piace, sě ci piace di piů
oltrepassare in volo* l'orizzonte;
l'orizzonte piů in lŕ. -
--
*) La strofe astreriscata dovrebbe essere, se non erro, di Ferretti.


title: Del resto io non credevo proprio di avere una mira così

author: Graziano Landoni

text:
...del resto io non credevo proprio di avere una mira così, fu una sorpresa
anche per me constatarlo. Eppure successe: due buchi perfetti nei tubi di
scolo dell'acqua piovana della casa di fronte... accidenti, quanto avrei
voluto vederli da vicino quei buchi.
Capitò che ero in camera mia, intento ad armeggiare con la fionda e facevo
delle prove: tendevo l'elastico e prendevo la mira come per tirare al mio
riflesso dentro il vetro della finestra, con in viso un'espressione fiera e
concentrata che mi faceva pensare a quelle illustrazioni che avevo visto su
un libro di Salgari, dove un cacciatore dritto in mezzo all'erba alta della
savana prendeva la mira per sparare al leone che a grandi falcate (almeno
così lasciava intendere il disegno), avanzava verso di lui. Insomma, fu
così, guardando poi fuori da quella stessa finestra, che individuai il mio
bersaglio. Dal sacchetto delle biglie ne scelsi una gialla, quella più
rovinata, dove il vetro in alcuni punti era scheggiato, segno evidente delle
numerose battaglie combattute sui marciapiedi e nel cortile della scuola (mi
dispiaceva sacrificarne una bella, le biglie allora erano un piccolo tesoro,
nonché preziosa merce di scambio), e la avvolsi nel pezzetto di cuoio legato
tra gli elastici. Mi sporsi leggermente dal davanzale per verificare che non
ci fosse nessuno in giro o affacciato... sapete, quando si abita in un
condominio c'è sempre un fastidioso viavai di gente impicciona, e poi noi
eravamo sempre un po' presi di mira perché eravamo quattro fratelli ed
eravamo tutto il giorno a casa da soli, dato che papà e mamma lavoravano.
Insomma, strinsi la biglia tra indice medio e pollice, mi piaceva sentire la
perfetta sfericità tra le dita, una piccola perla in un'ostrica di cuoio, e
tesi il caucciù fino ad avvicinare la mano all'orecchio. Rimasi così per un
po', con un braccio teso e tremolante, e l'altro piegato. Mi dava una
sensazione di potenza, come se dalla mia fionda da li a poco fosse partito
un missile Cruise con una forza distruttiva tale da polverizzare grondaia,
casa e vicini compresi. Se avete provato qualche volta a tendere al massimo
gli elastici di una fionda fino a sentire le vibrazioni che i vostri muscoli
contratti gli trasmettono, capirete cosa voglio dire. Fatto sta che mi
concentrai, trattenni il respiro e aprii la mano. Gli elastici si
rilassarono istantaneamente con un fruscio, mentre la biglia compiva una
perfetta parabola andandosi ad infilare precisa come un'opera d'arte nel
tubo di plastica marrone, senza nessun rumore. Associai la cosa al burro. La
grondaia s'era fatta trapassare davvero come se fosse stata di burro. Avevo
creduto che esplodesse o si frantumasse in tante piccole scaglie taglienti,
invece aveva fatto SSSSTUMPFFF (in realtà come ho detto non sentii nessun
rumore, glielo associai mentalmente). Immaginai un foro perfetto, nero.
Così, entusiasta, raccontai la cosa a mio fratello maggiore, il quale non
credeva che io da una simile distanza fossi riuscito a beccare proprio quel
tubo di plastica che visto da li misurava due o tre millimetri. Non ci
credeva? E io SSSSTUMPFFF, per la seconda volta, e questa volta toccò al
canale di destra. Mi sentivo un vero cecchino, implacabile; dall'alto dei
miei dodici anni ero sicuro che avrei potuto sconfiggere qualsiasi Golia mi
si fosse parato davanti, con la mia piccola fionda e la mia mira
infallibile.
Solo che la gloria durò poco, troppo poco. I vicini di casa scoprirono la
mia malefatta il primo giorno di pioggia. Già, perché quella stupida acqua
aveva deciso di uscire da quegli stupidi fori anziché precipitare tranquilla
nel più ben largo tubo, sicché l'effetto fu anche spettacolare a vedersi,
due getti che sgorgavano quasi paralleli alle estremità della facciata della
casa, tracciando nell'aria due archi liquidi che precipitavano un paio di
metri più in là sollevando schizzi fangosi. Ma questo non divertì affatto il
padrone di casa, che andò invece su tutte le furie e indagò presso i
genitori dei bambini che abitavano nel condominio. Inutile dire che io fui
il primo ad essere sospettato, tanto ero solito combinare guai, e infatti i
miei genitori non ci misero molto ad arrivare a me, ma io non lo confessai
mai, e mio fratello aveva fatto voto d'omertà dato che aveva solo da
perderci a spifferare il tutto. Ad ogni modo, in via cautelativa, mi vennero
sequestrate fionda e biglie per un paio di settimane. Il vicino sostituì i
due tratti bucati con due di colore diverso, leggermente più chiari, che io
guardai sempre con un silenzioso senso di colpa e interpretai come un monito
nei mesi a venire. Le biglie non furono mai trovate, credo.
Perché vi ho raccontato tutto questo? Perché l'altro giorno sono andato sul
balcone a casa dei miei e tenevo in braccio la mia bimba, ho guardato giù e
ho visto che il vicino ha sostituito i vecchi tubi di plastica bicolore con
dei lucidi tubi in rame. E sapete qual è la prima cosa a cui ho pensato?  Al
rumore che avrebbero prodotto se li avessi colpiti con una biglia, e ho
provato ad immaginarmelo, quel rumore: uno sgangherato SDEEENGGGG e si
sarebbero ammaccati. Niente a che vedere con la burrosa foratura della
plastica. E ho provato un po' di nostalgia, per quei tubi bicolore e per
l'incoscienza dei miei favolosi dodici anni.
Graziano
25/09/2002
--
"Voglio idee per sopravvivere, e mille e mille e mille non bastano..."


author: camilla

text:
Graziano Landoni <
gremsla...@libero.it
> wrote in message
q3rk9.12884$Eu.2...@twister1.libero.it...
Sinceramente: stai lavorando e si vede. Dal primo post di qualche tempo fa
c'è un certo progresso nella disinvoltura dello scrivere. Hai cose da dire e
tanta voglia (cioè bisogno) di farlo. Non sono una critica ma una che
critica, quindi la mia opinione è una delle tante possibili, per cui
prendila come mi viene a caldo. La forma trovo che abbia ancora un bel po'
da fare, dovresti sgombrarla di immagini convenzionali espresse in modo
anch'esso convenzionale. Spiega meno a parole, invita il lettore a capire da
solo. Lasciagli la sorpresa di immedesimarsi.
Qui sotto ti cito i pezzi che "mi" stridono di più. Come vedi, alla fine ci
ho messo le due domande, che personalmente, ma solo personalmente, trovo un
mezzo poco efficace per costringere davvero un lettore a pensare e poi a
rispondere. Non dovresti sentirti in dovere di 'coinvolgere' il tuo lettore
fino a questo punto, dovresti lasciarlo "libero di obbligarsi", e quando la
prosa è buona e il contenuto contiene veramente qualcosa, qualcuno che ti
legge, fra i tanti, ci arriva da solo.
ciao
Camilla
> sapete, quando si abita in un
> condominio c'è sempre un fastidioso viavai di gente impicciona, e poi noi
> eravamo sempre un po' presi di mira perché eravamo quattro fratelli ed
> eravamo tutto il giorno a casa da soli, dato che papà e mamma lavoravano.
Se avete provato qualche volta a tendere al massimo
> gli elastici di una fionda fino a sentire le vibrazioni che i vostri
muscoli
> contratti gli trasmettono, capirete cosa voglio dire.
. Ma questo non divertì affatto il
> padrone di casa, che andò invece su tutte le furie e indagò presso i
> genitori dei bambini che abitavano nel condominio. Inutile dire che io fui
> il primo ad essere sospettato, tanto ero solito combinare guai, e infatti
i
> miei genitori non ci misero molto ad arrivare a me, ma io non lo confessai
> mai, e mio fratello aveva fatto voto d'omertà dato che aveva solo da
> perderci a spifferare il tutto. Ad ogni modo, in via cautelativa, mi
vennero
> sequestrate fionda e biglie per un paio di settimane.
 > Perché vi ho raccontato tutto questo?
> E sapete qual è la prima cosa a cui ho pensato?


title: Libri da leggere

author: Silvana

text:
Vorrei avere un consiglio su un libro da leggere a Natale?
--
Postato da Virgilio Newsgroup: scopri i nuovi gruppi
Eros, foto e video a
http://newsgroup.eros.virgilio.it


title: Libri da leggere

author: lillo

text:
                    Il 01 Dic 2005, 10:36, Silvana <
ambra...@virgilio.it
> ha scritto:
> Vorrei avere un consiglio su un libro da leggere a Natale?
> --
azzzzzzz.... domanda impegnativa...
io la butto lě... "Il té ne deserto" di Paul Bowles (edito nella collana
"Gli elefanti").... Mi piace l'idea di mandarti nel deserto mentre fuori
infuriano freddo e pioggia...
lillo
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Libri da leggere

author: ary

text:
"Silvana"
> Vorrei avere un consiglio su un libro da leggere a Natale?
!0.000 e cento giorni. Del dotto Writer.
a.


title: Libri da leggere

text:
"Silvana"
> Vorrei avere un consiglio su un libro da leggere a Natale?
Francamente non capisco.
Le librerie sono strapiene di libri per tutti i gusti, e in molte trovi
cartelli che dicono "aprite i libri" o "sfogliate i libri".
Invece di chiedere a un newsgroup di sconosciuti, vai in una libreria, apri
un po' di libri, sfogliali, annusali, leggi qualcosa, fatti venire voglia e
scegli tu, secondo il tuo gusto e secondo l'idea che hai di "un libro da
leggere a Natale".
Che poi, lo leggeresti solo perché è Natale?
No, non capisco proprio.


title: Libri da leggere

author: Nicola Cudemo

text:
camilla ha scritto:
> Francamente non capisco.
> Le librerie sono strapiene di libri per tutti i gusti, e in molte trovi
> cartelli che dicono "aprite i libri" o "sfogliate i libri".
> Invece di chiedere a un newsgroup di sconosciuti, vai in una libreria,
Mah. Concordo appieno. Io purtroppo non posso entrare in una libreria, che
ci spendo sempre un patrimonio. Ci passo le ore, ci passo.
E se le consigliavo un fanta-horror erotico di Philip Jose' Farmer ?
Se lo leggeva sotto l'albero ?
Nik56
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Libri da leggere

author: DisKre Panza

text:
Giovedì 01 Dicembre 2005 Silvana ha scritto:
>  Vorrei avere un consiglio su un libro da leggere a Natale?
  La ringrazio per la domanda!
1) Quanti anni hai? (l'eta` e` importante!) (schiaffo!)
2) Che   gusti   hai?   Mieloso,  romantico,   avventuroso,   fantasy,
   fantascienza, splatter,  porno sin  nei suoi piu`  infimi risvolti,
   cazzeggio?
3) E` da leggere «in pubblico», per Natale, o e` un compito in classe?
4) Non ti  basta quel che  c'e` su Ias? Trovi  «di tutto, di  piu`», e
   pure aggratis!
  'Nzomma, qualche parametrino in piu` non farebbe male, suvvía! ;)))
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: Libri da leggere

author: eziodellagondola

text:
come la fate lunga, ragazzi; nessuno che voglia stare al gioco e
indicare un titolo al buio, senza indagini sull'autrice (o l'autore)
della domanda? Unico indizio: Natale; io dico
il vangelo secondo gesù cristo, di Saramago; va bene a natale, ma va
bene sempre; chi lo ha già letto fa comunque bene a rileggerlo; magari
anche a sottolinearne qualche brano.
PS
ve lo dice un altro ateo confesso...
eziodellagondola


title: per gli anziani soli a casa in estate...

author: che barba, che noia

text:
... per fortunac'e' sempre la solita amica sincera, la tv, ovvero televideo
coi suoi giochini e le bandiere che ieri sventolavano gaie, stamano si
afflosciano, non c'e' poi cosi' vento per loro. peccato. che noia che barba.
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


title: (R) Ritorno a Prato Fiorito

author: emile

text:
RITORNO A PRATO FIORITO
Prato Fiorito! Ho voglia di stare un poco qui, su questo immenso tumulo
di un Dio potente e misterioso che Maggio ora cosparge di fiori. Sono
stanco; le membra abbandonate al suolo, avvertono il respiro profondo
della terra; tutto si fa quiete; la luce si smorza nel crepuscolo della
sera, l'aria è fresca e leggera. Oltre i monti, sempre più scuri
all'orizzonte, avanzano i bagliori del mondo in subbuglio, l'aria sempre
più putrida, le facce avide della televi-sione sempre pronte a chiedere
conto. Per quanto ancora vivranno questi luoghi d'incanto! Due mucche
guardano, trasognate, i grandi occhi languidi velati di malinconia e già
le ombre scendono dal Rondinaio a coprire di silenzio le distese
selvose.
Il Duca è morto; la Signora Rovani è morta; la mia mamma. Quanti morti
nella mia vita, un esercito di ombre che avanzano gesticolanti dentro di
me.
Dove li portano i morti, quegli sciocchi! Il Cimitero, solo un luogo di
culto dei vivi,con tutte quelle lapide così studiate.
 Non vi sono i morti, ormai dileguatisi nell'universo; solo illusioni,
immagini, pensieri dei vivi, come Gigi che vive ancora solo per Lisa;
memorie, figure irreali che si agitano nei meandri profondi della mente
che si ostina a ricordare. Certo! Tutto questo brulichio d'affetti, di
sentimenti, di rimpianti, di desideri che sono ora la mia vita e mi
spingono e mi sollecitano, tutto finirà con me un giorno. Anch'io sono,
in fin dei conti, come quella foglia, che si stacca lieve dal ramo.
Tutti siamo foglie; ignare, le altre tremolano leggere al vento, si
inzuppano felici di pioggia, si indorano pigre al sole d'autunno; dopo,
ve ne saranno altre e poi altre ed altre ancora, lungo il perenne moto
del tempo. E il Rondinaio, dalla sua vetta cinta di nubi, continuerà
ancora a guardare, solenne, la gola buia dell'Orrido, col suo freddo
Pelago che scorre in fondo frai massi.
Si sta bene qui, le mani dietro la nuca, appena sopra, le stelle; i
pensieri salgono leggeri dal remoto mondo dei ricordi, dalle viscere più
profonde dell'animo. Abbandono ora il mio corpo, cosa ormai vana, e
vado, pensiero anch'io coi pensieri, incontro a quell'esercito di ombre,
a quelle figure antiche, che un tempo furono creature vive che hanno con
me camminato, con me parlato e vissuto; le sento venirmi vicino nella
bruma della notte, avverto i loro suoni familiari e teneri e cedo
volentieri a questo richiamo che mi scuote fin dal profondo. Ora sento,
laggiù, in quel mio corpo abbandonato al suolo, il cuore battere forte.
Povero essere mio, così inerte! Quanta pena; la bocca contorta dai
rimorsi per tutto ciò che non doveva accadere, gli occhi incavati dai
mille rimpianti per le cose che potevano essere e non sono invece mai
state.
Oh! I figli, a cui hai dato la vita nella loro ansia di essere, hanno
gettato al vento le certezze su cui si aggrappava la tua.
I tuoi sogni migliori ti hanno fatto svanire le tue illusioni.
Ma ora non importa più nulla; lo sguardo fisso ai riflessi più vivi del
passato, libero me ne vado e leggero incontro alle mie care ombre cui
sono riconoscente, e lo sarò  sempre, peri quei momenti d'amore,
intensi, che mi hanno permesso di vivere. Ora le vedo muoversi leggere,
sento il loro bisbiglio, le mie care amiche ombre che si confondono con
quelle della notte, anch'io ormai ombra con loro. Tu sei il Duca, ti
riconosco dai passi brevi, pesanti, per quell'asma che ti rode l'animo,
eppure, così agile sei quando serve.
" Quanti fungini, eh, Rastellino!" ." Mai meno! Mai meno!" e la mano
subito protesa a difendere il prezioso fardello legato alla vita. Come
ti voglio bene bene, Rastellino, amico fedele delle lunghe passeggiate
nei boschi, con la tua voce roca, , un po' canzonatoria e quei calzoni
alti sopra le scarpe che scoprono gli stinchi! Ecco la figura tenue,
quasi trasparente, della Signora Rovani, i capelli bianchi sotto la
luna, lievemente china, la piccola mano protesa a raccogliere fiori,
sotto il peso dei rimpianti. « Sior Peppino, i figli, quanto fanno
soffrire! Così vicini eppur così tanto lontani! ».
«Oh! Signor Giuseppe! Guardi com'è bello, tenero, questo porcino, quasi
lo pestavo. Mi sono messa, con rispetto, a fare un po' d'acqua, sa,
perché il bosco mi stimola; e l'ho visto. Che tenerezza! » e la grande
mole della Signora Loda si agita di entusiasmo, come una bimba, in
quella scoperta. Ma il suo faccione sanguigno, anche quando l'animo
trabocca di gioia, non riesce a cancellare un'espressione di velata
tristezza, per quella piega amara che ormai si è attaccata alla bocca da
quando le è morto il fratello Orano e quel tono accorato, quasi
implorante, che sempre accompagna la voce, in una profonda, strascicata
malinconia. Cara Signora Loda, che te ne vai dondolando lenta in cerca
del tuo ciucione, gli occhi enormi, imploranti dentro le grandi palpebre
rosse.
Figure antiche ma così vive nei miei affetti! Restate con me. Mi piace
infinitamente essere cullato dal suono dolce delle vostre voci, il volto
affogato in questo mare di stelle. Datemi un poco del mio passato più
bello. Ho voglia ancora di seguire il grugnito sordo del cinghiale nel
suo vagare notturno; voglio sentire per una volta ancora la voce fiera
di Gigi, izzosa contro gli scribacchini fannulloni o elogiante la sua
casa, alta a Monticelli, e l'urlo improvviso del daino, che scuote di
terrore le faggete addormentate  delle Tre Potenze e la tenera voce,
così delicata e pur perentoria, della Signora Rovani venuta un giorno
dal Veneto. Poi anch'io diventerò questi suoni, questi silenzi; le
membra posate sull'ara adorna di Prato Fiorito, svanite ormai le nebbie
dei rimpianti, le ceneri sparse al vento.
Si tratta di un altro racconto di Beppe.
emile
--
Posted from
nz41.rz.uni-karlsruhe.de
 [129.13.197.5]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: (R) Ritorno a Prato Fiorito

author: quepos

text:
emile ha scritto nel messaggio
<
36D4467C...@lehrer1.rz.uni-karlsruhe.de
>...
>RITORNO A PRATO FIORITO
>
>
>Prato Fiorito! Ho voglia di stare un poco qui, su questo immenso tumulo
>di un Dio potente e misterioso che Maggio ora cosparge di fiori.
>Si tratta di un altro racconto di Beppe.
>
>emile
Faccio i complimenti a Beppe per l'armoniosa descrizione di sensazioni
suggerite da un luogo del Montefegatesi (se non sbaglio) dove un tempo
volevo andare a vivere.
Non sono competente in letteratura, ma non cambierei neanche una parola.
Quepos


title: (R) Ritorno a Prato Fiorito

text:
>
>
>
> Faccio i complimenti a Beppe per l'armoniosa descrizione di sensazioni
> suggerite da un luogo del Montefegatesi (se non sbaglio) dove un tempo
> volevo andare a vivere.
> Non sono competente in letteratura, ma non cambierei neanche una parola.
>
> Quepos
>
 ti ringrazio molto per aver letto e commentato. Mandero' il commento a Beppe: e'
una persona veramente semplice e modesta.
A Pasqua mi aveva fatto leggere un racconto:la ragazza di Franx. L'ho invitato a
mandarlo a un concorso ed ha vinto il terzo premio nel Premio nazionale Coreglia.
Qua molti si lamentano dei messaggi inutili, ma sui racconti di Beppe commenti
zero o quasi ( commenti anche negativi si intende).
Chiaramente non e' una critica ma una costatazione: ognuno  e' libero di leggere
o commentare quello che vuole. Credo pero' ci sia poca apertura da parte di
alcuni. Se Randy scrive     aaahhhhhhhhhh la pancia.., magari si hanno 20
risposte (anche da parte di persona che poi lamentano l'inutilita' di certi
messaggi etc).
Grazie ancora...
Emilio



title: (R) Ritorno a Prato Fiorito

author: Randy

text:
emile <
za411...@lehrer1.rz.uni-karlsruhe.de
> wrote
>Qua molti si lamentano dei messaggi inutili, ma sui racconti di Beppe
commenti
>zero o quasi ( commenti anche negativi si intende).
io li ho letti e mi son piaciuti...ma non sono costretto a fartelo
sapere...sammei dovrei fare una critica composita ed esaustiva, il che
richiederebbe tempo che non ho.
>alcuni. Se Randy scrive     aaahhhhhhhhhh la pancia.., magari si hanno 20
>risposte (anche da parte di persona che poi lamentano l'inutilita' di certi
E' quello che dico anch'io, lasciate in pace in miei orridi post abortendi
(qui ci va la musica di x-files) 8)


title: una volta andavate tutti in ferie [bei tempi andati]


author: lubna

text:
Randy wrote:
> .
"[...]a Villa Ugo, la sua piccola casa torinese, ricostruisce un
campionario esotico adeguato alle sue esigenze. C'è l'angolo-jungla, il
separé-capanna indiana, il giardinetto-foresta del Borneo. Se serve
persino le pozze della vicina campagna possono essere trasformate dalla
sua fantasia in infidi acquitrini, magari infestati di coccodrilli, gli
isolotti sul Po in una Mompracem da idillio e le barchette del Valentino
in veloci prahos malesi[...]
:-)


text:
martedì 17 agosto 2004 Randy ha scritto:
> .
  Sai  com'e`...  Quest'anno  niente "ponti"...  pero`  abbiamo  tutti
imparato  un nuovo  sport: il  "salto dell'Euro".  Lo proponiamo  come
specialita` Olimpica?
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.
E non credo di essere poi cosi` antipatico come credo tu pensi.
Lo sono, ma non tanto. Diciamo `il giusto'...
(c) intellettuale 2004 by marian.


title: Auguri.

author: Ary

text:
Amico...
Ti sei fatto la barba.
hai comprato dei fiori,
Ti sei messo persino il profumo...
E' la prima volta che vieni a puttane, eh?
Poesia di Natale.
La neve, le luci, l'albero...
Tutto quì quello che mi ricordo dell'incidente.
Auguri.
E sinceri, anche.
Ary
---
Outgoing mail is certified Virus Free.
Checked by AVG anti-virus system (
http://www.grisoft.com
).
Version: 6.0.784 / Virus Database: 530 - Release Date: 27/10/2004


title: Auguri.

text:
venerdì 24 dicembre 2004 Ary ha scritto:
> Tutto quì quello che mi ricordo dell'incidente.
  Amica...
  Se a partire dall'anno prossimo  continuerai a scrivere "quì", "quà"
e "pò", giuro che ti prendo a randellate.
  "qui" e "qua" non hanno bisogno dell'accento.
  "po'" invece vuole non l'accento, ma l'apostrofo.
  Fai il fioretto di Buon Anno, ok?
  Ah, dimenticavo: Buona Pasqua.
--
"Non sei riuscita a cambiarmi; non sei cambiata: lo sai..."
(Cio` che ho scritto, ho scritto.)


title: quanto scrivete:referendum

author: Todaro Gylden

text:
Cari colleghi narratori, scusate, magari risulteró indiscreto ma sto
leggendo una raccolta di pensieri di Ernest Hemingway sull'arte dello
scrivere. Il nobel americano, consiglia all'aspirante narratore di non
buttare giú piú di 500-600 parole al giorno (ma considerate che lavorava 6-7
ore al giorno). In tal modo si otterrebbe un duplice risultato: ottenere un
distillato di concetti e parole concatenate alla perfezione, ed evitare che
la fretta faccia prendere a quanto scritto una brutta piega, difficile poi
da raddrizzare.
Le domande alle quali é gradita una risposta sono dunque le seguenti (sempre
che sia possibile fare una media aritmetica):
- ma voi quanto spesso scrivete, e per quante ore? (io al momento non riesco
che a scrivere che due ore per volta, e neanche tutti i giorni. Risultato:
100-150 parole per sessione, ma se é la roccia che scava la roccia..., beh!
chissá, non tutto é perduto.
- riuscite a leggere nei periodi in cui scrivete, o le due attivitá si
elidono a vicenda (io quando sono preso da una lettura non mi trovo piú il
tempo e le forze per scrivere adeguatamente).
P.S= il libro sopra citato é la traduzione danese dell'originale inglese. Se
qualcuno fosse interessato ad averne il titolo esatto e l'editore me lo
faccia sapere, e sará accontentato. Forse ne manderó qualche stralcio di
interesse generale, naturalmente nella versione danese.....     :-)))
A presto
                Leo


title: quanto scrivete:referendum

author: Solaris

text:
Todaro Gylden ha scritto nel messaggio <79vghc$e5h$
1...@news101.telia.com
>...

Io  più leggo più scrivo,  ingenere quanto più leggo saggi tanto più scrivo
poesie...quanto più leggopoesie tanto più sogno poesie e nel sogno le
collego a possibili stralci di saggi che ancora devo scrivere...e comunque
leggere incrementa la mia vita poetica in ogni sua forma, onirica e
realistica. Quanto scrivo? Dipende da cosa, una marea di lettere e qualche
pagina di riflessioni ogni giorno, ma le parole non le ho mai contate, ei!!
ma che mi interessa dei nucleotidi seppoi sono fatta di proteine????


title: quanto scrivete:referendum

author: Writer

text:
Todaro Gylden wrote:
>
> Cari colleghi narratori, scusate, magari risulteró indiscreto ma sto
> leggendo una raccolta di pensieri di Ernest Hemingway sull'arte dello
> scrivere. Il nobel americano, consiglia all'aspirante narratore di non
> buttare giú piú di 500-600 parole al giorno (ma considerate che lavorava 6-7
> ore al giorno). In tal modo si otterrebbe un duplice risultato: ottenere un
> distillato di concetti e parole concatenate alla perfezione, ed evitare che
> la fretta faccia prendere a quanto scritto una brutta piega, difficile poi
> da raddrizzare.
>
> Le domande alle quali é gradita una risposta sono dunque le seguenti (sempre
> che sia possibile fare una media aritmetica):
> - ma voi quanto spesso scrivete, e per quante ore? (io al momento non riesco
> che a scrivere che due ore per volta, e neanche tutti i giorni. Risultato:
> 100-150 parole per sessione, ma se é la roccia che scava la roccia..., beh!
> chissá, non tutto é perduto.
Todaro, mi sembra che il problema non sia quanto tempo scrivi, ma la
concentrazione nello scrivere. In un'ora si possono buttare giù anche
quattro o cinque pagine, se hai chiaro il disegno del testo.
Poi nulla , anche per settimane.
Quando scrivo,ed ho in mente la trama, gli sviluppi, mi sento caricoi,
posso andare avanti fino ad oltranza.
Chiaramente, il testo va rivisto e limato.
Questa operazione, a volte, è più lunga della stesura stessa del testo.
> - riuscite a leggere nei periodi in cui scrivete, o le due attivitá si
> elidono a vicenda (io quando sono preso da una lettura non mi trovo piú il
> tempo e le forze per scrivere adeguatamente).
Da quando scrivo, leggo di meno. Forse per la legge dei vasi
comunicanti.
Ho tre romanzi da finire, ma non trovo il tempo. Purtroppo (o per
fortuna) la giornata è composta solo di 24 ore... :-)
"Writer"


title: quanto scrivete:referendum

author: manitu

text:
Writer ha scritto
>> - ma voi quanto spesso scrivete, e per quante ore? (io al momento non
5 o 6 ore al giorno !!!!
>Quando scrivo,ed ho in mente la trama, gli sviluppi, mi sento caricoi,
>posso andare avanti fino ad oltranza.
come me !!!
>Ho tre romanzi da finire, ma non trovo il tempo. Purtroppo (o per
>fortuna) la giornata č composta solo di 24 ore... :-)
anch'io avrei bisogno di una giornata piů lunga !!!
IO


title: quanto scrivete:referendum

author: Ombra

text:
Todaro Gylden ha scritto
>- ma voi quanto spesso scrivete, e per quante ore?
dipende. Posso passare un mese senza scrivere niente, a parte le battute
cretine su IAS, e poi scrivere per una notte intera. Non e' quantificabile.
>- riuscite a leggere nei periodi in cui scrivete, o le due attivitá si
>elidono a vicenda
In genere comincio a scrivere qualcosa proprio perche' quello che sto
leggendo mi mette in moto il cervello. Trovo invece molta difficolta' a
seguire IAS quando sto scrivendo qualcosa che mi prende.
Temo che le mie risposte non saranno molto utili a livello statistico, ma
queste sono.
Ombra e non piu' Zorba


title: quanto scrivete:referendum

text:
Writer skrev i meddelelsen <
36C766...@tin.it
>...
>manitu wrote:
>
>>
>> >> - ma voi quanto spesso scrivete, e per quante ore? (io al momento non
>>
>> 5 o 6 ore al giorno !!!!
>
>Caspita, ma lo fai di professione o scherzavi?
>
Caro writer, non so se il tuo rilievo stupito fosse indirizzato a me, nel
qual caso devo dirti che "sbagghio cci fu". Magari lo facessi di
professione, io le 5-6 ore le raggiungo alla settimana, quando va bene.
Quello delle cinque-sei ore era Hemingway. A proposito, complimenti per il
tuo "Killer involontari". L'ho scaricato e letto per intero, mi ha fatto una
ottima impressione, il tratto é sicuro ed incisivo. Di piú non posso per il
momento dire, ma mi riservo di rileggerlo a mente fretta.


title: quanto scrivete:referendum

text:
Todaro Gylden wrote:
> >> 5 o 6 ore al giorno !!!!
> >Caspita, ma lo fai di professione o scherzavi?
> Caro writer, non so se il tuo rilievo stupito fosse indirizzato a me, nel
> qual caso devo dirti che "sbagghio cci fu".
No, rispondevo a Manitů. Non sto scherzando, nč ho un delirio mistico,
rispondevo ad una persona che si č firmata "Manitů"
> A proposito, complimenti per il
> tuo "Killer involontari". L'ho scaricato e letto per intero, mi ha fatto una
> ottima impressione, il tratto é sicuro ed incisivo. Di piú non posso per il
> momento dire, ma mi riservo di rileggerlo a mente fretta.
Ti ringrazio, Todaro, č uno dei miei racconti preferiti.


title: 11/11/99, Last Cereal è tornato

author: Andrea B. Previtera

text:
su
http://www.computerville.it/last_cereal
sempre in due colori, ancora a strisce verticali,
drammaticamente autobiografico.
	- AbP, ICQ 13151786


title: 11/11/99, Last Cereal è tornato

author: Giulia

text:
Edonista :-)



title: Distico defakato

text:
Nel senso che lo postai tempo addietro sotto falso nome e adesso lo riposto
con due modifiche sostanziali (per me).
Non foss'altro perche' sono le 3.16
"Siliciammore"
Come se mi guardassi io parlo
e farlo e' necessario come l'aria.
Ombra


title: Distico defakato

author: Mario Giagnori

text:
Ombra <
om...@e-basta.org
> ha scritto
> Come se mi guardassi io parlo
> e farlo e' necessario come l'aria.
Essendo un distico, per di più defakato, mi sono venute in
mente due cose.
Riferito alla prima riga: un fenomeno essenzialmente
quantistico.
Riferito alla seconda: kinder delice.
Mario


title: Distico defakato

text:
"Mario Giagnori" <
mario.giagn...@tin.it
> ha scritto
> Riferito alla prima riga: un fenomeno essenzialmente
> quantistico.
:)))) Non parlo piu' tanto come allora sai?
> Riferito alla seconda: kinder delice.
E sei servaggio eh! :) Ma sostanzialmente c'hai preso.


title: - avec le temps -

author: stirner

text:
La cicuta è già pronta.
La porge con piglio esperto,
pudica, delicata la mano,
L'amico Apollo che risorge
celando l'amara sostanza
nel vermiglio cocchio antico.
Certo, al primo sorso tremerò
cadendo di peso giù ginocchio;
un altro e l'occhio ora vivo,
imperlando, perderà lucore;
al terzo speravo, me sciocco,
che il cuore non battesse più.
Così non sarà, mi hanno detto.
Quante volte la bocca dovrà
sorbire amaro affinché poi
il suo pulsare, testardo, smetta!
Ben più di dieci, ora lo so,
se ne serbano infatti altri sorsi.
Occorrendo berrei d'un fiato
ma per educazione, stoica,
non posso e dovrò scendere
nel fosso assai lentamente
ascoltando, io finito, infinite volte
la canzone che è ormai la mia:
- "avec le temps"-


title: - avec le temps -

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:Nhe%f.80917$A83.1...@twister1.libero.it...

Notevole!
a.
>
>


title: - avec le temps -

text:
stirner:
> La cicuta è già pronta.
> La porge con piglio esperto,
> pudica, delicata la mano,
Era ora. Hai visto "Caterina va in città"?
Non hai notato quanto erano felici moglie e figlia quando lui è sparito?
Fallo per loro. Fa' in modo che non si ritrovi il cadavere.
Lascia qualcosa di buono al mondo: il sollievo.
Ma, per loro, è importante la se vuoi ipocrita convinzione che tu sia
andato a star meglio. Cosa che parrebbe essere comunque vera.
--
Quando di notte soffro d'insonnia prendo dei lassativi.
Non dormo lo stesso, ma almeno ho qualcosa da fare.


title: - avec le temps -

text:
Ary:
> Notevole!
Di che marca č?
(il limoncello che bevi e stai commentando, intendo).



title: Concerto [OT]

author: Germano / Resto Mancha

text:
Bella li'... se a qualcuno interessa, i Resto Mancha (cantautorato italiano)
dal vivo in Piazza Matteotti a Imola, Sabato 22 maggio ore 18.30.
Scusate se mi sono intromesso, buon proseguimento.
--
Germano Bonaveri
www.bonaveri.it
www.restomancha.it


title: [R] Sconclusioni

author: Charlie

text:
La strada era buia e splendeva un sole argentato stupendo. Si potevano
addirittura vedere le ombre ondeggiare sulla sua superficie, tanto il cielo
era terso.
Passeggiavo appoggiandomi al bastone, più per pigrizia che per necessità.
Quella sottile ed ebanica compagnia mi rincuorava, mi faceva sentire meno
solo, come la fiaschetta di Bourbon del resto. Lei rimaneva confinata nel
cappotto, stretta al mio corpo, vicina al cuore, un bacio ogni tanto.
Malinconicamente mi avviavo verso i Murazzi, ma sul ponte mi fermai a
guardare quella lingua di cemento fermentata da voci e musiche e corpi in
movimento. Quanta vita tutta insieme. Giovani, molto giovani, molto
ubriachi, ingiacchettati ed incravattati superbamente con i vestiti da molti
zeri.
Ognuno infila le proprie paure dove meglio crede.
L’acqua era dolce e con movenze sensuali leccava il cemento intriso d’olio
colante dai panini marocchini. Non riuscivo più a staccare gli occhi da
quelle cicale.
- Ehi guarda quel vecchio barbone rincoglionito! Sta su per miracolo…
Non mi voltai nemmeno, sapevo che sarebbero passati di fianco a me, con la
bottiglia di birra in mano, si sarebbero presi gioco di me e si sarebbero
allontanati con il naso per aria, ad inseguire un odore di femmina che non
avrebbero trovato.
Così andarono le cose: le cicale sono molto volubili.
Mentre le pupille rimbalzavano sul fiume, mi accorsi che non ero l’unico a
tentare di affogare. Una donna, vestita di nero. Pelle bianca. Sembrava un
corvo appollaiato. Doveva essersi sentita rotolare il mio sguardo addosso,
perché si girò di scatto con aria seccata.
- Scusa, non volevo fissarti a quel modo.
- Cosa cerchi?
Che razza di domanda, e poi lo sbronzo sono io…pensai tra me.
- E tu?
- Silenzio.
- Non mi sembra un buon posto per il silenzio questo.
- Silenzio dentro, non fuori.
- E le cicale non ti infastidiscono?
- Intendi ragazzini pieni birra fin sopra le orecchie che strepitano? No,
sono innocui.
- Innocui, anche quei due che stanno rincorrendo il marocchino col coltello
in mano?
- Già. Almeno per me.
- Per te che significa?
- Che non mi vedono neanche.
- Scusa?
- Non ha importanza.
Emanava un odore dolciastro, le sue sigarette fatte a mano producevano un
fumo denso. Guardai più attentamente i fili neri che dondolavano davanti ai
suoi occhi, il capo chino rivolto verso un punto profondo e perso.
- E’ una sensazione di non appartenenza, vero?
Parlò senza voltarsi.
- Scusa?
- Quando guardi la gente camminare per strada, le macchine, quando entri in
un posto qualsiasi… e vorresti essere altrove, ma non sai dove.
Dondolava la gamba sinistra. Tirai fuori la mia fiaschetta.
- Vuoi?
- No grazie, non bevo.
- E poi ti guardano, e senti il fiato appiccicato addosso. Sorridi,
chiacchieri, ma è tutto finto, perché non t’importa niente di quello che ti
sta accadendo intorno, sei semplicemente a disagio.
- E allora chi te lo fa fare?
- A volte capita… quando stai inseguendo una tua personale chimera, e provi
a percorrere varie strade.
- Guarda che i problemi li vedi tu, in realtà non esistono… vivono
semplicemente nella tua testa, rischi di vivere in un tuo mondo personale,
fatto dei tuoi preconcetti.
- E cosa dovrei fare? Una volta un amico mi disse: ”Puoi scappare in
qualunque luogo, ma ciò che sei te lo porti dietro.” Aveva ragione.
- Ho un appuntamento con alcuni amici, ti va di venire con me?
- Una riunione di ubriaconi?
- Più o meno.
- Allora va bene.
E sorrise.
Ci avviammo, personaggi notturni.
Arrivammo in un luogo non luogo.
Appoggiato a quel bastone aveva un andi dondolante, con l’espressione serena
di chi ha scoperto delle grosse verità. Forse era stata quell’aria a
convincermi ad accompagnarlo. O forse tutto quello che avevo fumato. Le
persone attorno al tavolo sembrarono non accorgersi che ero nuova, mi
salutarono come se fossi un’amica di sempre. Gli occhi mi bruciavano
tantissimo: c’era troppa luce sparata da neon ingialliti dal fumo di anni.
Voltai la testa, per guardarmi le punte dei piedi e proteggermi un minimo
dalla luce. E’ stato in quel preciso momento che ho avvertito la sua
presenza.
Mi sono semplicemente sentita invadere, come un gomitolo dentro lo stomaco
che srotolandosi, si facesse spazio. Era dietro di me. Non mossi un muscolo.
Claudio si accorse di tutto, seduto al mio fianco.
Ho come l’impressione che l’avesse previsto.
Lui iniziò a parlare. Pensai da subito che avesse una bellissima voce.
Stetti così ad ascoltarlo, per interi minuti, estraniandomi completamente.
- Ho paura di non farcela a volte, di fallire, di sentirmi affogare in
qualcosa di troppo grande, di essere divorato dai miei stessi sogni.
- Come se lo spazio ti si consumasse di fianco, e non ce ne fosse mai
abbastanza, vero?
- Sì. Come se avessi qualcosa da riscuotere, ma arrivassi sempre un pelo più
tardi. A volte mi sembra che basti allungare la mano, per poi sfiorare l’
evento.
- Le coincidenze al contrario.
- Come scusa?
- Già, al contrario… anziché trovare per caso il momento giusto, riesco
sempre a trovare per caso il momento sbagliato.
- Sei inquietante.
- Grazie, è il più bel complimento che mi abbiano mai fatto.
Il tempo non aveva più ritmi. Credo di essere rimasta ore a parlare con lui,
senza girarmi.
Non m’importava neanche in fondo il suo volto.
Avevo paura di girarmi.
Claudio mi prese la mano, e mi scrollò. Mi chiese se stavo bene,
sottolineando che avevo un’aria stralunata, come se avessi visto un
fantasma. Riprese il brusio, e la musica di sottofondo. Lui se ne andò senza
che io avessi avuto il coraggio di fermare quell’attimo.
--
Charlie


title: [R] Sconclusioni

author: cristina

text:
Charlie wrote:
>
> La strada era buia e splendeva un sole argentato stupendo. Si potevano
> addirittura vedere le ombre ondeggiare sulla sua superficie, tanto il cielo
> era terso.
> Claudio mi prese la mano, e mi scrollò. Mi chiese se stavo bene,
> sottolineando che avevo un’aria stralunata, come se avessi visto un
> fantasma. Riprese il brusio, e la musica di sottofondo. Lui se ne andò senza
> che io avessi avuto il coraggio di fermare quell’attimo.
>
> --
> Charlie
:)
:*


title: [R] Sconclusioni

author: Foobar

text:
Questo pezzo e' interessante.
Ci sono due o tre cosette migliorabili, secondo me, che ora vado ad
illustrarti:
>Quella sottile ed ebanica compagnia mi rincuorava, mi faceva sentire meno
ed ebanica suona male: che ne dici di torglelo, cosi:
Quella sottile ebanica compagnia...
>guardare quella lingua di cemento fermentata da voci e musiche e corpi in
toglierei quella
>Ognuno infila le proprie paure dove meglio crede.
Bello!
>quelle cicale.
>- Ehi guarda quel vecchio barbone rincoglionito! Sta su per miracolo…
Quelle, quel... un po' troppi, non trovi?
>- A volte capita… quando stai inseguendo una tua personale chimera, e provi
>a percorrere varie strade.
Chimera non mi piace tanto, non so perche'. Ci vorrebbe una parola piu'
nuova per il contesto, ma non so.
>Arrivammo in un luogo non luogo.
Anche questo mi sembra di averlo gia' sentito ;-)
>Appoggiato a quel bastone aveva un andi dondolante, con l’espressione
serena
andi dondolante e' una forma dialettale? Rende l'idea, ma non l'avevo mai
sentita
>salutarono come se fossi un’amica di sempre. Gli occhi mi bruciavano
>tantissimo: c’era troppa luce sparata da neon ingialliti dal fumo di anni.
Togli tantissimo, che abbassa il registro. Se bruciano, si capisce che
bruciano:-)
>Voltai la testa, per guardarmi le punte dei piedi e proteggermi un minimo
>dalla luce. E’ stato in quel preciso momento che ho avvertito la sua
Taglia anche *un minimo*, vedrai che fila meglio
>Claudio si accorse di tutto, seduto al mio fianco.
E chi e' Claudio? Questo nome sbattuto li' di colpo rompe l'incantesimo...
>fantasma. Riprese il brusio, e la musica di sottofondo. Lui se ne andò
senza
>che io avessi avuto il coraggio di fermare quell’attimo.
Bello il finale: mi dice qualcosa.
Ciao
Foobar


title: [R] Sconclusioni

text:
>Bello il finale: mi dice qualcosa.
>
>Ciao
>Foobar
>
Chi sei Foobar???
Charlie


title: [R] Sconclusioni

text:
Charlie ha scritto
>Chi sei Foobar???
Sono io, non mi riconosci?
Ti e' stato utile il commento, o avresti preferito solo la faccina?
;-)Foobar


title: [R] Sconclusioni

author: Luca

text:
Il giorno Mon, 14 Jun 1999 22:51:09 +0200, "Charlie"
<
carlott...@torino.alpcom.it
> dice:
>La strada era buia e splendeva un sole argentato stupendo.
>(...)
>Riprese il brusio, e la musica di sottofondo. Lui se ne andò senza
>che io avessi avuto il coraggio di fermare quell’attimo.
:-)
*Lettera da Marsala, solo tre righe di biglietto...*
Luca


title: [R] Sconclusioni

text:
Charlie ha scritto
>Chi sei Foobar???
Foobar e' Foobar. Foobar sa tutto...
E poi, fa differenza?
Foobar


title: [R] Sconclusioni

author: gordon

text:
Charlie <
carlott...@torino.alpcom.it
> wrote
Commento in diretta! Non accadeva dai tempi di Frannie Goldsmith!
> La strada era buia e splendeva un sole argentato stupendo.
ma se era buio, com'e' che c'era il sole?
ah, no, *la strada* era buia ... ma il sole come fa ad essere
argentato?
[snip]
> Quella sottile ed ebanica compagnia mi rincuorava,
ebanica ... mmmmm ... boh?
> mi faceva sentire meno
> solo, come la fiaschetta di Bourbon del resto. Lei rimaneva
confinata nel
> cappotto, stretta al mio corpo, vicina al cuore, un bacio ogni
tanto.
che bella immagine! bella davvero!
> ubriachi, ingiacchettati ed incravattati superbamente con i vestiti
da molti
> zeri.
forse ... *con vestiti dai molti zeri*
> Ognuno infila le proprie paure dove meglio crede.
> L'acqua era dolce e con movenze sensuali leccava il cemento intriso
d'olio
> colante dai panini marocchini. Non riuscivo più a staccare gli
occhi da
> quelle cicale.
bella immagine ancora!
[snip]
> si sarebbero presi gioco di me e si sarebbero
> allontanati con il naso per aria, ad inseguire un odore di femmina
che non
> avrebbero trovato.
bello
> Così andarono le cose: le cicale sono molto volubili.
> Mentre le pupille rimbalzavano sul fiume, mi accorsi che non ero
l'unico a
> tentare di affogare. Una donna, vestita di nero. Pelle bianca.
Sembrava un
> corvo appollaiato. Doveva essersi sentita rotolare il mio sguardo
addosso,
bello
> - E' una sensazione di non appartenenza, vero?
> Parlò senza voltarsi.
> - Scusa?
> - Quando guardi la gente camminare per strada, le macchine, quando
entri in
> un posto qualsiasi. e vorresti essere altrove, ma non sai dove.
> Dondolava la gamba sinistra. Tirai fuori la mia fiaschetta.
> - Vuoi?
> - No grazie, non bevo.
> - E poi ti guardano, e senti il fiato appiccicato addosso. Sorridi,
> chiacchieri, ma è tutto finto, perché non t'importa niente di
quello che ti
> sta accadendo intorno, sei semplicemente a disagio.
il bello del dialogo e' proprio la sua inverosimiglianza nella vita
reale ;-)
sarebbe bello se ...
> Ci avviammo, personaggi notturni.
una volta ho visto scritto su un muro: *giro di notte con le anime
perse* ;-)
> Appoggiato a quel bastone aveva un andi dondolante,
un *andi* lo capiscono solo i piemontesi! ;-)
> Gli occhi mi bruciavano tantissimo
non c'e' bisogno di *tantissimo*
> Voltai la testa, per guardarmi le punte dei piedi e proteggermi un
minimo
> dalla luce.
idem per *un minimo*
> Mi sono semplicemente sentita invadere, come un gomitolo
> dentro lo stomaco che srotolandosi, si facesse spazio.
hmmmmm ... ;-)
> - Le coincidenze al contrario.
> - Come scusa?
> - Già, al contrario. anziché trovare per caso il momento giusto,
riesco
> sempre a trovare per caso il momento sbagliato.
;-)
> - Sei inquietante.
> - Grazie, è il più bel complimento che mi abbiano mai fatto.
;-)
> Il tempo non aveva più ritmi.
ah, che bella frase! Davvero.
> Mi chiese se stavo bene,
> sottolineando che avevo un'aria stralunata, come se avessi visto un
> fantasma.
senza sottolineando, e senza il fantasma che e' banale
> Riprese il brusio, e la musica di sottofondo. Lui se ne andò senza
> che io avessi avuto il coraggio di fermare quell'attimo.
e' sempre cosi' ...
Gran finale. Molto intenso.
ciao!
gordon


title: [R] Sconclusioni

text:
  Cara Charlie, ho letto e riletto questo tuo pezzo, e devo dire che, tranne
per qualche espressione un po' troppo pesante e forzatamente letteraria nella
prima parte, non vi trovo difetti evidenti. Eppure c'e' qualcosa che non mi
convince, che mi fa restare troppo indifferente e m'impedisce d'immedesimarmi
nei personaggi. E' una storia tutto sommato ben scritta, in cui avverto pero'
una qualche freddezza che mi mantiene distaccato, e che non riesco a definire
chiaramente.
  Ma forse e' solo una distanza del mio punto di vista dal tuo.
  Con la stima di sempre.
--
    -  #####          +      . ****  luca78  ****       +       .
 .     #--O_O      .        e-mail:
luc...@dada.it
        .
     #=##  |    +     -    -      .      *       +      -      +
  ###  |####
www.amp3.com
 and
www.angelfire.com
 are fucking spammers


title: [R] Sconclusioni

text:
gordon ha scritto nel messaggio <7k93jq$8rh$
1...@aquila.tiscalinet.it
>...
>Commento in diretta! Non accadeva dai tempi di Frannie Goldsmith!
>ma se era buio, com'e' che c'era il sole?
>ah, no, *la strada* era buia ... ma il sole come fa ad essere
>argentato?
era la luna... per un personaggio abituato a  vievre di notte, diventa il
suo sole :)
>una volta ho visto scritto su un muro: *giro di notte con le anime
>perse* ;-)
Io della famiglia sono il ribelle...
>
>un *andi* lo capiscono solo i piemontesi! ;-)
embhč?!
>> Mi sono semplicemente sentita invadere, come un gomitolo
>> dentro lo stomaco che srotolandosi, si facesse spazio.
>
>hmmmmm ... ;-)
Ti dice
q.sa
 eh?
>> Riprese il brusio, e la musica di sottofondo. Lui se ne andň senza
>> che io avessi avuto il coraggio di fermare quell'attimo.
>
>e' sempre cosi' ...
Ogni tanto ci si salva in corner...
Grazie ;))
Charlie


title: [R] Sconclusioni

text:
 Eppure c'e' qualcosa che non mi
>convince, che mi fa restare troppo indifferente e m'impedisce
d'immedesimarmi
>nei personaggi. E' una storia tutto sommato ben scritta, in cui avverto
pero'
>una qualche freddezza che mi mantiene distaccato, e che non riesco a
definire
>chiaramente.
>  Ma forse e' solo una distanza del mio punto di vista dal tuo.
Credo che il giorno in cui capiterà a te, capirai... e non lo troverai più
tanto freddino...
;) Charlie


title: [R] Sconclusioni

text:
Charlie (
carlott...@torino.alpcom.it
) wrote:
> Credo che il giorno in cui capitera' a te, capirai... e non lo troverai piu'
> tanto freddino...
  Si', la distanza e' piu' dentro me stesso che nel tuo racconto. Forse la
verita' e' che invidio un po' quei tuoi barboni, che girano di notte ubriachi
a parlare tra loro della vita, in cerca di un silenzio che solo loro possono
trovare, rapiti, senza piu' l'ansia della ricerca, senza inquietudine.



title: ci riprovo - scenografie da scaricare

author: Giacomo

text:
Ri-Salve N.G.
scusate l'insistenza ma non so dove sbattere la testa.
Qualcuno sa dove si possono scaricare sceneggiature, anche parziali, ma in
italiano, di alcuni film conosciuti?
Io ho trovato solamente materiale in inglese.
Ri-grazie a tutti.
Giacomo
--
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gatekeeper.solvay.com
 [194.7.150.18]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: La poltrona del guercio

author: ArdiCore*

text:
Arciboldo entra posando un giornale sul tavolo. Tossisce senza portarsi
la mano a schermo. Sul giornale sistema rapido un libro dalla copertina
celeste. Quindi si volge e si ferma con fare incantato, ammirando la
poltrona di legno scuro con le imbottiture di pelle chiara.
- Mi sento come un naufrago che si sazia d'acqua! Accoglimi, mia amata.
Si siede adagio. Freme, inarcando la schiena, cogliendo il sofferente
cigolare  delle molle. Si sente il suono di una molla che si spezza e lui
alza la testa al cielo, stringendo gli occhi e rilassandosi subito dopo,
con espressione soddisfatta.
- Oh dolci forme plasmate, sapore ruvido e liscio del legno d'ulivo
(chiude gli occhi) mi scotti la mano, fuoco dei draghi di cui sei regina,
sento il tuo calore sulla nuca. E' legno che brucia. Ti accarezzo mia
splendida. Sento il dolce sbalzo dei tuoi bassorilievi, ascolto il
respiro del vecchio mastro di bottega, oh si! (si alza in piedi, grida
alzando le mani in aria, dita distanti, piegate) sento la sofferenza dei
clerici ribelli, lo sberleffo del duca mio grandissimo.
Buio.
Luce.
Entra in camera da letto, spalanca con foga l'armadio, si china, apre un
cassetto, tira fuori una vestaglia blu notte, la posa sul letto, si
spoglia gettando le vesti per terra e senza badare ad altro. Rimane nudo
per un attimo, dritto in piedi, mostrando le spalle. Quindi indossa la
vestaglia. Si gira, lasciando l'indumento slacciato e mostrando le
proprie fattezze.
Buio.
Luce.
- Mia regina, annuso gli odori che hai raccolto in questi
trecentocinquantanni, l'odore del sangue, della carne lacerata, l'odore
del fumo, della morte.
Prende in mano il libro, lo apre, tira fuori un foglio bianco, piegato.
Legge ad alta voce:
-  Vidi il giovane corpo di uomo, con una benda su un occhio e nudo nel
resto, in piedi, immobile su una sedia di pelle chiara, dai braccioli
intarsiati a disegni di draghi, stava con le braccia legate, tirate verso
l'alto, da una corda che passava su una carrucola appesa al soffitto (si
alza di nuovo, posa il foglio, chiude gli occhi) Vieni mia donna, urla.
Buio.
Luce bianca, verticale, fumo sfumato di rosso, suono lento di violino.
Abbigliata con barocche vesti dell'epoca appare una donna.
- Chi osa? Chi osa fare appello alla mia grazia? Chi osa chiamare a se
una  contessa come se stesse chiamando l'ultima delle proprie sguattere?
Son forse una dama senza i favori della corte?
Entra Arciboldo con aria trafelata.
- Chi è lei?
- Io? (ride). Come, tu invochi colei che ti è innanzi, senza neppure
riconoscerla?
- Ma non dica sciocchezze! Meglio: mi dica come ha fatto ad entrare!
- Da là! (indica la stanza accanto con aria altera)
- Ma come sarebbe a dire? Mi vuol babbiare o è forse matta? C'ero io
seduto di là!
- Oh! Faccia tosta, costui! Si presenta innanzi a me nudo, col cicalone
appeso come un dardo storto e dondolante e con addosso una veste che pare
rubata dall'armadio di un circense e mi osa dare della matta. Inaudito.
Non è forse lei Arciboldo Carichino? Non è forse lei ad aver chiesto di
me?
Arciboldo cade in ginocchio, stringe le mani l'un l'altra.
- Oh mia regina! (urla) Oh mia donna! Quale miracolo ho ottenuto? Ho
forse barattato la mia anima? L'ho forse ceduta al diavolo?
- Ah questo non lo chieda a me! Credo invece, e lo ricordo dalle frasi
che pronunciaste nella camera padronale del mio castello, davanti
ritratto mio di gioventù, che altre cose mi chiedeste allora.
- Chiedo perdono, mia donna, di tanto ardore, di tanta sfrontatezza. Mai
avrei immaginato che tali fantasie le potessero giungere ad orecchio, mai
avrei creduto di esser degno di tale privilegio.
- Oh, non venga a preoccuparsi di questo: tali parole mi hanno magari
lusingato, mi hanno concesso di sentirmi calda ancora, di sentire il
fuoco del dragone ardere ancora nelle mie vene.
- Il dragone? Allora è vero quello che sospettavo! E' vero! E mi hanno
dato del pazzo, mia regina, mi hanno dato del pazzo quando ho raccontato
della sacra cerchia: hanno distrutto tutto i cristiani, vero?, hanno
distrutto il tempio, i libri, la storia. Si, io lo so: solo quella
poltrona si è salvata.
- Già, giovane sapiente. E lo sa perché si è salvata? Lo vuol sapere?
- Si, la imploro!
- Solo perché la sua pelle è pelle santa, pelle di prete, come ben sai,
ma - soprattutto - pelle di santo. Ed ora vieni, che il drago soffia ed
arde nelle mie carni, ed io ho bisogno di giovamento.
Telo
(forse continua)
Ac*


title: La poltrona del guercio

author: Rubina

text:
"ArdiCore*" <ardi...@liberoAc.it> ha scritto nel messaggio
news:L0F38.1826$Mj4....@twister2.libero.it...
[...]
> - Mia regina, annuso gli odori che hai raccolto in questi
> trecentocinquantanni, l'odore del sangue, della carne lacerata, l'odore
> del fumo, della morte.
[...]
.
> (forse continua)
lo spero. Anzi, sei obbligato ;-)
Rubina


title: Stimatori: considerazioni filosofiche (progetto di blog statistico parte I)

author: Artod

text:
STIMATORI: CONSIDERAZIONI FILOSOFICHE
In principio c’era la massa informe, e la massa probabilistica
era la massa informe, e la popolazione era la massa informe. Poi venne
il ricercatore, e scrutando la massa informe trovò un campione
Bernoulliano di n elementi, e al campione impose una forma, una
distribuzione di n variabili in uno spazio a n dimensioni. E il
ricercatore vide quello che aveva fatto, e vide che era buono, e
sorrise.
Ma il ricercatore vide l’indefinitezza della massa, e volle
definirla. Allora prese un parametro, e lo fissò a mo’ di piolo
luminescente nella distribuzione, tale che tutta la massa ruotava
attorno al piolo. E il ricercatore vide quello che aveva fatto, e vide
che era buono, e sorrise.
Ma il ricercatore vide che lo spazio aveva dimensione n, e volle
fissare un piolo per uno spazio di qualunque dimensione. Allora sommò
gli Xi, e impose di dividerli per n, e li inserì nella distribuzione
di probabilità, e stimò il parametro in dipendenza dagli n e
presupponendo, grazie al beato campionamento Bernoulliano,
l’indipendenza stocastica. Le schiere di variabili cantavano. E
il ricercatore vide quello che aveva fatto, e vide che era buono, e
sorrise.
Ma venne l’illuminazione definettiana sul ricercatore, e vide
che non di pioli aveva bisogno, ma di una variabile che sostituisse il
parametro.Allora prese il piolo-parametro, lo lavorò, ne fece una
funzione e la mischiò al campione. E vide che ciò gli permetteva di
stimare l’andamento del parametro e di raffinarne la funzione
stessa tramite gli esperimenti, e sorrise.
Venne poi un altro ricercatore, che si fermò al piolo-parametro, e
vide che non era abbastanza definito, che si muoveva, che era
inafferrabile. Allora prese la massa probabilistica e la tagliò a
strati omogenei. Per ogni strato fissò un piolo, e con questi pioli,
alti come la numerosità del campione, nj, creò un piolo alto n,
attorno a cui ruotavano, a diverse velocità, i vari strati della massa
probabilistica, cantando e inneggiando al ricercatore. Ma il
ricercatore, non contento, prese le numerosità degli strati, nj, e le
segò e le allungò per renderle proporzionali ciascuna al peso del
singolo strato dell’informe massa probabilistica. E vide che gli
strati giravano con maggior armonia, inneggiando a lui con maggior
gloria.
Questi erano i tempi d’oro della stima puntuale parametrica. Ma
vennero i tempi cupi dell’incertezza, quando il parametro non
era chiaramente visibile e ci fu chi ne negò l’esistenza in un
punto preciso. Questi infedeli non credevano nel valore sicuro
dell’illuminante parametro, e lo confusero nella nebbia delle
partizioni assolutamente continue. Dissero che un valore singolo non
poteva che avere probabilità nulla e che un parametro non poteva che
essere racchiuso in un intervallo con la potenza del continuo. Ciò
provocò grande mormorio e gran subbuglio tra i fedeli, che vedevano
così crollare la loro maestosa fiducia nell’unicità del
parametro. Ma non tutto era perduto: gli infedeli diedero al popolo la
speranza di un intervallo di confidenza in cui si poteva
ragionevolmente sperare che vi fosse il parametro.
E tutti videro e crederono. E gli infedeli diventarono fedeli, e i
precedenti fedeli furono tollerati nella loro più pervicace fede, e i
ricercatori sorrisero.
Ciao a tutti,
Artod


text:
Artod wrote:
> STIMATORI: CONSIDERAZIONI FILOSOFICHE
Non capisco una fava di statistica, ma sto pezzo m'e' popio piaciuto :)
Ciao Artod, bentornato


text:
Ombra <
ombra...@despammed.com
> wrote in message news:<brt6gk$774tv$
1...@ID-31169.news.uni-berlin.de
>...
> Non capisco una fava di statistica, ma sto pezzo m'e' popio piaciuto :)
Grazie! :) Ultimamente trovo divertente scrivere di una metodologia
che è l'approssimazione fatta persona e che ha i suoi piccoli idoli a
cui sempre ci si riconduce... :)
Ciao,
Artod


title: Dove sei?

author: Ary

text:
....che accidenti voto il 9 aprile????
Questo test può risolvere i tuoi dubbi:
http://bweb.voisietequi.it/
Nessuna fatica, nessuno sforzo, cinque minuti d'impegno e uno sa dove
votare.
Fantastico!
Il mio è risultato bellissimo. Sono lontanissima da TUTTI:
Il meno lontano (ovviamente) risulta essere Rosa nel Pugno.
Sono state le domande sulla scuola, i pacs e i diritti dell'embrione che
hanno sbilanciato il tutto ...
a.


title: Dove sei?

author: [Akuma] from Work

text:
> Sono state le domande sulla scuola, i pacs e i diritti dell'embrione che
> hanno sbilanciato il tutto ...
>
Ho tre tasselli per ogni cazzo di partito....
Ergo, la scelta re3sta a me, quindi continuero' a votare SB.


title: Dove sei?

author: LG

text:
On Fri, 7 Apr 2006 11:22:15 +0200, "[Akuma] from Work"
<
gp11soft...@ema44il.it
> wrote:
>continuero' a votare SB.
Chi sarebbe? "SBulaccone"?
LG


title: Dove sei?

author: ando'

text:
[Akuma] from Work ha scritto:
[...]
> Ergo, la scelta re3sta a me, quindi continuero' a votare SB.
che akume!!!
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: cerco ike...68...

author: irma

text:
Non capisco per quale ragione parlare con voi è così complicato.
Ringrazio Norma e ike68.
ike...., ti ho scritto e i messaggi non ti arrivano, hai un'altra mail?
Irma.


title: cerco ike...68...

author: Francesco

text:
On Mon, 10 Jul 2000 21:46:42 +0200, "irma" <
irm...@tin.it
> wrote:
>Non capisco per quale ragione parlare con voi è così complicato.
ohaioo gozaimasu, watashi wa wakarimashita !
>Ringrazio Norma e ike68.
>ike...., ti ho scritto e i messaggi non ti arrivano, hai un'altra mail?
>Irma.
dozo ne
(-:F


title: cerco ike...68...

author: Elvio Cipollone

text:
On Tue, 11 Jul 2000 08:03:42 GMT,
bfran...@iname.com
 (Francesco)
wrote:
>>Non capisco per quale ragione parlare con voi č cosě complicato.
>ohaioo gozaimasu, watashi wa wakarimashita !
Ammazza quanto sei dispettoso, perň.
Elvio


title: cerco ike...68...

author: Ombra

text:
Elvio Cipollone <
cipo...@anpa.it
> wrote
> Ammazza quanto sei dispettoso, perņ.
Francesco ***pare*** tanto buonino, ma sotto sotto e' piu' stronzetto di me.
e non č un'offesa :-D


title: cerco ike...68...

text:
On Tue, 11 Jul 2000 09:49:12 GMT, "Ombra" <
om...@freemail.it
> wrote:
>e non è un'offesa :-D
ah ecco :))
(-:F


title: cerco ike...68...

text:
Francesco <
bfran...@iname.com
> wrote
> >e non č un'offesa :-D
>
> ah ecco :))
Di insulti, da parte mia, hai fatto il pieno a suo tempo. Ma se ne volessi
altri...
;)


title: cerco ike...68...

text:
On Tue, 11 Jul 2000 10:49:58 GMT, "Ombra" <
om...@freemail.it
> wrote:
>Di insulti, da parte mia, hai fatto il pieno a suo tempo. Ma se ne volessi
>altri...
>
>;)
Se non erro due anni (e diversi mailbombing) orsono ero un implume
newbye che traviso' uno scherzo prendendolo sul serio. Del resto non
vedo perche' dovrei rinunciare alle grigliate di RdP e alla simpatia
di tuo marito solo dicendoti cosa ne penso delle tue minacce
fiu! fiu! (espressione aerobica da ring)
(-.F


title: cerco ike...68...

text:
Francesco <
bfran...@iname.com
> wrote
> fiu! fiu! (espressione aerobica da ring)
Ma scansati, moscerino! :-D


title: cerco ike...68...

text:


porcaccia la miseria com'e' che mi č crollato il server subito dopo ?
:)))
(-:F


title: sig. menroza

author: stirner

text:
mi domando cosa significhi il suo messaggio. forse una difesa della persona
che dopo una mia domanda " augelli?" mi risponde che mi darebbe uno schiaffo
ecc ecc?
per quanto riguarda l'invasione della polonia, che nel caso specifico dello
schiaffo con l'aggiunta di parole da SS adatte ad una signorina per bene, la
polonia sarei io, mi sembra del tutto naturale che mi difenda a calci nel
culo o no?
con la solita stima da parte mia, spero che sia lei ad elaborare se lo può.
stir


title: sig. menroza

text:
stirner ha scritto:
...cut...
>mi sembra del tutto naturale che mi difenda a calci nel
> culo o no?
Gesù.
Senti, premesso che ritengo giusta la tua indignazione per le offese
che ti sono state rivolte,
mi spieghi quanto poco gliene può fregare ai frequentatori di IAS di
una faccenda iniziata su IAP ?
Che c'è, dobbiamo far tornare qualche bel trollazzo ?
E lascia perdere, perdio.
Tanto qui non si può prendere a calci in culo nessuno, ricordi ? :-)
nik56


title: sig. menroza

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
>
Tanto qui non si può prendere a calci in culo nessuno, ricordi ? :-)
nik56
non scambiare il mio divertimento per cosa seria.
cosa vuoi che mi freghi di quello che dice una mentecatta
uauauauauauauauauauauauauauaua
stir


title: sig. menroza

author: ary

text:
"Nik56"
Gesù.
Senti, premesso che ritengo giusta la tua indignazione per le offese
che ti sono state rivolte,
mi spieghi quanto poco gliene può fregare ai frequentatori di IAS di
una faccenda iniziata su IAP ?
Che c'è, dobbiamo far tornare qualche bel trollazzo ?
E lascia perdere, perdio.
Tanto qui non si può prendere a calci in culo nessuno, ricordi ? :-)
Che succede? Cos'è successo? Si è rotta la canna del cesso?
Chi-cosa-quando mi sono persa qualcosa?
A me, personalmente, ci saranno due o tre persone, al mondo,
in grado di offendermi. Il resto è nulla.
ary
nik56


title: sig. menroza

text:
stirner:
> mi domando cosa significhi il suo messaggio. forse una difesa della persona
> che dopo una mia domanda " augelli?" mi risponde che mi darebbe uno schiaffo
> ecc ecc?
Mmmm... Interessante... Quasi quasi m'arilinko.
C'è ancora l'impareggiabile DOMACCIA?
Immagino di si, visto che è persino più presuntuosa e testa di cazzo di te.
> per quanto riguarda l'invasione della polonia, che nel caso specifico dello
> schiaffo con l'aggiunta di parole da SS adatte ad una signorina per bene, la
> polonia sarei io,
Su questo non c'è dubbio. Come pigliainculo siete insuperabbbili.
In effetti, però, i gemelli stanno raddrizzando almeno i Polacchi.
Un po' come sta facendo il conte Vlad in Russia.
Tremo, davvero, al solo pensiero.
--
Niente è impossibile per chi non lo deve fare


title: sig. menroza

text:
Il Tue, 07 Aug 2007 10:45:45 -0700, Nik56 ha scritto:
> Senti, premesso che ritengo giusta la tua indignazione
Come fa ad indignarsi uno che non ha dignità?
> per le offese che ti sono state rivolte,
Peccato, me le son perse. Mi fai un riassuntino?


title: sig. menroza

author: nenroza

text:
stirner ha scritto:
> mi domando cosa significhi il suo messaggio
   io volevo solo dirti che quando scrivi "hahahha...", "uauauaua...", è una
schifezza. Visto che quando scrivi [assolutamente no quanbdo commenti] mi
pare che sei uno che sta "attento" ad usare le parole, non vedo come tu
possa scrivere quela schifezza buona solo a farti pigliere per il culo
   non so niente dei bisticci in IAP
hola, rik
--
   "Io non posso ascoltare troppo Wagner, lo sai,
    già sento l'impulso ad occupare la Polonia"
                               W.Allen


title: Finche` morte non ci separi

author: KoAn

text:
- Scendi!- urlo` Ian in modo soffocato. Che no, gli altri non dovevano
sentire, ma di parlare in modo pacato proprio non gli veniva. Lui che era
sempre stato un taciturno, uno di poche parole e dette a bassa voce, uno
che era li` anche per la sua capacita` di starsene tranquillo fino a
rasentare l'invisibilita`.
- Ti ho detto scendi! Non mi far perdere il controllo, lo sai che non ce
lo possiamo permettere, per favore... - quasi supplicava Ian, che quel
ruolo proprio non gli si addiceva, lui non era fatto per posizioni ferme,
la parte di chi dice "si`" o "no" la lasciava recitare agli altri, lui
sorrideva e lasciava trapelare un "puo` essere".
- Ma perche`? Si puo`sapere che ti prende? - piagnucolo` Roland,
cincischiando con l'orlo della camicia.
- Ti ho sentito sai? Ti ho sentito. - disse Ian, quasi arreso, che tanto
la situazione era quella che era ed era inutile affannarsi.
- Sentito cosa? Quando? - la strada dello stupore gli avrebbe fatto
prender tempo, ma non sarebbe durata, Roland lo sapeva, ma almeno avrebbe
potuto pensare a come metterla.
- Col cucchiaio. Prima. Con quel fottutissimo cucchiaio. - non poteva
crederci, aveva davvero pensato che non se ne sarebbe accorto? Con tutto
quel silenzio? Voleva prenderlo in giro? No, Roland voleva che lui sapesse,
ecco com'era andata. A questo punto forse non era il caso di dargli
troppa soddisfazione. Pero` prima voleva sapere tutto.
- Eddai, Ian, non e` niente, era solo un modo come un altro per passare il
tempo, qui. -
- Gia`, non era niente... per far passare il tempo... perche` io invece
vado al cinema, esco a bere con gli amici e ogni tanto scopo in giro, eh? -
Ian sapeva che questo era un colpo basso, che certi argomenti non li
avevano mai toccati, perche` faceva troppo male, perche`, senza pensarci,
sapevano che parlarne rendeva tutto piu` vero.
Si giro` di spalle, per non lasciare vedere a Roland i suoi
occhi lucidi. Roland ammutoli`, provo a poggiare una mano sulla spalla di
Ian, aspettandosi una reazione violenta che non ci fu. Questo gli diede
coraggio.
- Ian, davvero, per favore, non era nulla, non te ne devi preoccupare -
sussurro` infilando il naso tra i capelli di Ian.
- Tu te lo ricordi il primo giorno? - chiese Ian, che ormai solo il
respiro di Roland sul collo contava.
- Si`, Ian, me lo ricordo. - rispose Roland con la voce piu` cullante
che aveva - me lo ricordo come fosse ieri. A volte ci ripenso e mi dico
che sono stato fortunato. -
- Gia`, siamo stati fortunati. L'ho capito subito, appena ti ho visto,
quando mi hai guardato dritto negli occhi, ma non in modo sfrontato.
Sapevo che con te non ci sarebbero stati problemi. - Ian si strinse un
po' piu` vicino a Roland, adesso che il contatto era ristabilito.
- Avevi un'aria rassicurante e un po' buffa tu, io ero pronto a tutto,
ma non alla tua aria cosi`... utile, ecco, c'avevi l'aria utile tu. E un
bel culo, ma quello l'ho capito dopo. - Ian ridacchio`, Roland capi` che
quello era il momento per ristabilire i ruoli come era giusto che fossero.
- Vuoi ancora che scenda? Torno nel mio letto? - azzardo`.
- No, stai qui ancora un po'. Pero` mi prometti che non succedera` piu`?
Almeno dimmi, non era per David, vero? Non per lui, almeno non per lui.
Non posso sopportare quella faccia da bambino viziato, l'ho visto solo una
volta, mentre passava in corridoio al suo arrivo, ma proprio non ce la
faccio a reggerlo. Io ci scommetto quello che vuoi, e` uno stupratore o
comunque deve aver fatto qualcosa di veramente perverso, con quella
faccia. - Si infervoro` Ian, mentre la mano di Roland gli accarezzava la nuca.
- No, tesoro. Non lo faro` piu`. E non era per David - accenno` una risata -
lo sai che io me la faccio solo con i truffatori - scherzo` Roland, appuntandosi
mentalmente che avrebbe fatto meglio a usare il cucchiaio per la minestra
d'ora in poi e non per le chiacchierate in codice morse. Pero`, non ci
sarebbe voluto nulla, penso`, passando le mani sul collo di Ian, non ci
sarebbe voluto che un attimo, un movimento preciso, deciso, chissa` se
aveva ancora la mano per farlo. Quanto li aveva amati gli altri, cosi`
anche Ian sarebbe rimasto amabile per sempre. Poi riflette` sul fatto che
non avrebbe potuto avere altro amore all'infuori di Ian in tutta la sua
vita.
- Scendo, torno nel mio letto, prima che passi la guardia a controllare
le celle - sospiro` Roland e bacio` sulla nuca Ian pensando "finche` morte
non ci separi".
--
####### KoAn ######
### ICQ 4103169 ###
http://xxx.geeks.it


title: Finche` morte non ci separi

author: Trans IL vanO

text:
"KoAn" <
ko...@geeks.it
> ha scritto:
> - Ma perche`? Si puo`sapere che ti prende? - piagnucolo` Roland,
> cincischiando con l'orlo della camicia.
> - Ti ho sentito sai? Ti ho sentito. - disse Ian, quasi arreso, che tanto
> la situazione era quella che era ed era inutile affannarsi.
Quasi meglio di William Hurt e Raul Julia.
Per me tu sei molto brava, ma tanto son sicuro che sei
sicura che non ne son sicuro, e che lo dico solo perché
siamo amici. Non esserne così sicura, saremo davvero
amici solo il giorno in cui mi darai la sicurezza che
non smetterai di scrivere. Sicuramente.


title: Finche` morte non ci separi

author: Thelxinoe

text:
"Trans IL vanO" <
transilva...@transilvano.com
> ha scritto nel
messaggio news:b2tgm0$1ertc8$1...@ID-96389.news.dfncis.de...

E questo cos'è? uno scioglilingua o uno scioglimente? Per carità, più
sicurezza! :-)) Servirebbe un mio addebito positivo all'opra?
Thelxinoe
--
Sono tutti morti, solo che ancora non lo sanno
da il film "Il corvo"


title: Finche` morte non ci separi

author: Grrrbau

text:
Il 18 Feb 2003, 15:24, KoAn <
ko...@geeks.it
> ha scritto:
> [...]
> - Scendo, torno nel mio letto, prima che passi la guardia a controllare
> le celle - sospiro` Roland e bacio` sulla nuca Ian pensando "finche` morte
> non ci separi".
A me sembrano due bravi ragazzi innamorati...
...che c'entra il carcere?... non mi sembrano tanto dei galeotti...
IMHO il carcere rende solo il racconto "erotico" e non romantico (come credo
che voglia essere)...
Don't get me wrong...
RP
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


title: Finche` morte non ci separi

text:
"Grrrbau" <
grr...@hotmail.com
> ha scritto:
> IMHO il carcere rende solo il racconto "erotico"
Tu sei fuori. :-)
(Sei stato anche dentro?)


title: Finche` morte non ci separi

text:
Il 19 Feb 2003, 17:55, "Trans IL vanO" <
transilva...@transilvano.com
>
ha scritto:
>
> "Grrrbau" <
grr...@hotmail.com
> ha scritto:
>
>
> > IMHO il carcere rende solo il racconto "erotico"
>
>
> Tu sei fuori. :-)
Vabbe non hai capito... :)
Il carcere mi sembra il set di un romanzo rosa d'appendice (insomma "a
telenovela")...



title: Finche` morte non ci separi

text:
"Grrrbau" <
grr...@hotmail.com
> ha scritto:
> Vabbe non hai capito... :)
> Il carcere mi sembra il set di un romanzo rosa d'appendice
> (insomma "a telenovela")...
Dovresti leggere "il bacio della donna ragno" di Manuel Puig.
Trans
(il monomaniaco)


title: Finche` morte non ci separi

author: Russell Coutts

text:

O anche "Green River Rising" :)
Bye,
	Red
--
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed
e' di 4 lettere."
"Tu bari."


title: Finche` morte non ci separi

text:
Il 19 Feb 2003, 21:23, Russell Coutts <
red_l...@libero.it
> ha scritto:
> Trans IL vanO wrote:
> >
> > "Grrrbau" <
grr...@hotmail.com
> ha scritto:
> >
> > > Vabbe non hai capito... :)
> > > Il carcere mi sembra il set di un romanzo rosa d'appendice
> > > (insomma "a telenovela")...
> >
> > Dovresti leggere "il bacio della donna ragno" di Manuel Puig.
>
Certo "Kiss of the Spider Woman" famoso libro, film e musical...
Conosco... e non mi piace.
E comunque spero che non vogliate paragonare questo racconto a quei libri.
RP



title: Finche` morte non ci separi

text:
"Grrrbau" <
grr...@hotmail.com
> ha scritto:
> E comunque spero che non vogliate paragonare questo
> racconto a quei libri.
No, ma dimostrare che l'amore tra le sbarre non č affatto
cosě da romanzo rosa.


title: Finche` morte non ci separi

text:
Grrrbau wrote:
>
> Il 19 Feb 2003, 21:23, Russell Coutts <
red_l...@libero.it
> ha scritto:
> > >
> > > Dovresti leggere "il bacio della donna ragno" di Manuel Puig.
>
> Certo "Kiss of the Spider Woman" famoso libro, film e musical...
> Conosco... e non mi piace.
>
> E comunque spero che non vogliate paragonare questo racconto a quei libri.
Non mi pare sia stato detto questo.



title: Prua contro la Sfiga

text:
La Porta-del-Gatto : sta nascendo.
Come sempre si è venuta formando da pezzi informi che non
era stato previsto trovassero un tale (nobile) fine.
Per il momento essa è solo un tunnel, di ferro, 19x21x20
(HxWxL), dotata di due battenti di lamiera, zincata, appesi
ad anelli saldati alla volta, e così leggeri che li saprebbe
spostare persino un Topo. Anche un Gatto malandato la
troverà sempre aperta, si.
Non è stata ancora collocata in un apposito pertugio, ma
soltanto perché s'era fatto scuro e  piovigginava, e sarebbe
stato impensabile (ed inutile) usare il disco dal di dentro,
con l'universo di fine pulviscolo che avrebbe sollevato, e
che sarebbe andato ad aggiungersi alle dannate ceneri
vulcaniche di Vìgiera.
Se farà bello, chissà, domani. Forse.
Malgrado il doppio battente ha degli spifferi in abbondanza.
Pazienza, non sembra un prezzo esorbitante, un offerta poi
tanto onerosa, sull'altare della libertà di un Gatto.
Non voglio nemmeno pensarla come un investimento rivolto ad
un futuro indefinito, no. Semmai un atto di volontà, un modo
di andare incontro al destino in esso confidando e
sfidandolo ad un tempo, con una fiducia irragionevole e
caparbia. Forse è una specie di esorcismo, il contrario di
ciò che si ritiene scaramanzia, per quanto non conosca
alcuna parola che riassuma in sé il concetto. Perchè ?
Perchè non esiste, se non esiste ? E' così infrequente
l'agire anti-scaramantico ? Girare il timone fieri e a
grugno duro, mettendo la prua in rotta di collisione contro
la Sfiga ?
Ebbene, Sfiga : ti aspetterò con la Porta già pronta. E
sappi che sarò un portiere tenace. Esita ! Quando, maligna,
tirerai il tuo rigore.
Sicuramente avrò paura più di te.
Ma ... no, non te ne accorgerai.
Ecco che già ti lancio il mio guanto : Gna-Gnauuuuuuuuuuuuuuu !
Gattaccio-Piccato


title: Io vado a dormire

text:
mi scoccio spararmi stasera, domani mattina sarň piů su di morale
forse
--
http://digilander.iol.it/lcrl


title: Portale letterario cerca autori

author: TS

text:
> meno noti. L'idea-guida č quella della narrativa fantastica
cos'č la narrativa fantastica?
>    Chi vuole impegnarsi fino in fondo č benvenuto, ma accoglieremo
> volentieri anche contributi occasionali, meglio se innovativi.
che vuol dire innovativi?
> - POESIA lirica, umoristica o in vernacolo;
potrebbe andare Tonio de l'Arpe?
> - NARRATIVA, con particolare riguardo a racconti lunghi e brevi, meglio se
> fantastici;
fantastici nel senso di bellissimi o che? che significa?
dimanda: sei un bel figliolo?
p.s. con amore, non scherzo.


title: scatto #734996

author: Andrea B. Previtera

text:
sono stato aiutato a finire il barattolo delle speranze da tre vecchie
con un unico scialle viola e cucchiaini di rame.
	- andreabě,
http://www.lastcereal.com
	  02243110332334021101010443200231112


title: scatto #734996

author: mů

text:
Il 18 Lug 2001, 21:06, "Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha
scritto:
>sono stato aiutato a finire il barattolo delle speranze da
tre vecchie
>con un unico scialle viola e cucchiaini di rame.
Le 3
Marie?
E che ne hanno fatto delle tue speranze?
C'hanno farcito un un
panettone?
Donne, strana gente.
--
mů
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: scatto #734996

author: La bambina cattiva

text:
mů <
m...@mu.it
> wrote in message 62Z241Z4Z245Y9...@usenet.iol.it...
>
>
>
> Donne, strana gente.
>
Gia' strana gente le donne ....:-) e " le statististiche dicono che le donne
sono piů numerose di qualsiasi altra cosa, tranne che degli insetti". ;-)
--
La bambina cattiva / con le treccine  & Harvey


title: Oggetto

author: Mela

text:
Scusate le ripetizioni comico Ken,  la cosa in se' non esiste.
I Romanzieri: libri e scrittori, dubbi, ipertesti, fumetti.
Cause di morte tra gli scrittori: Bulimia, tranne che per Alessio il
Crudele.
Salutassimo lizza d'oro.
Cerco parole, mi volete aiutare? Mailgate: it.arti scrivere.
E vissero tutti felici e contenti, a li castelli!!!!
Esatto ordine cronologico ascendente per "oggetto" degli ultimi 18
messaggi sul mio PC.
Mela
---
Un po' per celia, un po' per non morire (L. Illica) dal caldo! (Mela)


title: Oggetto

author: Alessio Quirino

text:
On 30 Jul 1998 14:27:02 GMT, "Mela" <
mgi...@tin.it
> wrote:
>Esatto ordine cronologico ascendente per "oggetto" degli ultimi 18
>messaggi sul mio PC.
Ah! Quando si dice il caso... simpatica combinazione!
Alessio


title: ( Mestieri ) - Il guardiano del faro

author: farfallina

text:
Il guardiano del faro
===============
Un secondo di luce e quattro di buio. I fari potrebbero raccontare storie di
tempeste, maremoti e naufragi, ma le vicende più affascinanti sono quelle
che il fascio di luce descrive mentre attraversa, da parte a parte, il buio
della notte.
Salendo i 128 salini della torre, per arrivare nell'angusta stanza della
lanterna, Mario rifletteva sulle insolite circostanze che l'avevano portato
a diventare Guardiano del Faro. La presenza, seppure temporanea, di un altro
uomo nell'isolotto, aveva scompigliato la vita di Mario impedendogli di
trascorrere le giornate nel solito modo.
Carlo, il nuovo arrivato, era uno studente universitario. Le autorità
militari competenti, e il Direttore dell'Istituto di Geografia Marina dall'
Università di Genova, gli avevano concesso di approdare nell'isola
autorizzandolo a restarci per la durata di un mese. Il motivo della sua
venuta era di consentirgli di mettere a punto la tesi di laurea. Avrebbe
scritto di lui: del Guardiano del Faro.
Il faro era una costruzione di forma cilindrica, colorata con strisce
orizzontali, bianche e nere, ed era alto una cinquantina di metri. Edificato
nel 1950, su di una antica torre di avvistamento, si trovava all'apice di un
promontorio di roccia in mezzo al mare. L'isola che l'ospitava era uno
sperone roccioso ricco solo di cespugli di erica, con foglie aghiformi, e
piccoli fiori a grappolo, che spandevano nell'aria un gradevole profumo. Lo
spuntone di roccia era collocato a una decina di chilometri dalla terra
ferma, ed era piccolo a tal punto che persino sulle carte nautiche risultava
difficile da scovare.
Mario viveva solitario sull'isola da poco più di vent'anni. Congedato dalla
Marina Militare per una forma di invalidità, contratta durante il servizio
militare, aveva accettato di venire a lavorare al faro e da lì non si era
più mosso.
Durante i primi anni di permanenza nell'isola provvedeva lui stesso ad
accendere e spegnere la lampada del faro. Al calare della sera, e per tutta
la notte, caricava a mano, ogni quattro, cinque ore, il meccanismo a
orologeria che regolava la luminosità della lampada e la successione dei
periodi di luce e quelli di eclissi. Aveva trascorso parecchie notti
sveglio, vegliando la lampada, durante le tempeste affinché non si spegnesse
e fosse punto di riferimento dei marinai che solcavano il mare con le loro
barche. Da alcuni anni il meccanismo era automatico, un gruppo di continuità
alimentato elettricamente si metteva in funzione appena faceva buio,
comandato da una cellula fotovoltaica, e si spegneva di mattina quando
tornava la luce del giorno.
Mario viveva in solitudine come un eremita. Ogni quindici giorni approdava
sulla banchina la motovedetta della guardia costiera che lo riforniva di
cibo e d'acqua potabile. Da quando aveva preso possesso del faro non aveva
conosciuto un solo giorno di ferie, trattenendosi nell'isola prigioniero del
mare che lo accerchiava. Il suono di una vecchia radio a modulazione di
frequenza, che accendeva la sera, era l'unica sua compagnia, insieme al
rumore dell'acqua che si rifrangeva senza interruzione sugli speroni di
roccia protesi sul mare, corrosi dai violenti assalti delle onde.
Negli ultimi anni aveva limitato i lavori di aggiustaggio della casa,
dedicandosi soprattutto alla manutenzione ordinaria del gruppo elettrogeno e
degli accumulatori di corrente elettrica, consacrandosi alla pulizia
giornaliera del gruppo ottico e della potente lampada alogena da 1000 watt
che dava luce al faro la cui portata era visibile a 35 miglia di distanza.
La giornata era uggiosa, fin dal mattino si era levato un forte vento di
libeccio, il mare era mosso e sembrava promettere tempesta. Mario saliva i
gradini che l'avrebbero condotto alla stanza della lanterna lentamente,
aggrappandosi al corrimano, per non andare in affanno. Dietro di sé, a pochi
passi, c'era Carlo che lo seguiva dappresso come un ombra. Quando si
trovarono nella stanza della lanterna. Mario controllò il vecchio meccanismo
rotante che prima dell'installazione del gruppo elettrogeno era solito
azionare manualmente, poi si preparò a rispondere alle domande che con tanta
curiosità il giovane ospite gli rivolgeva ogni volta che entravano nella
stanza.
Mario cominciò a pulire e lucidare ogni oggetto collocato nell'angusto
locale, in particolare la lente di Fresnel; un sistema ottico che serviva a
concentrare tutta la luce prodotta dalla lampada in un unico punto,
potenziando il fascio luminoso che si estendeva fuori del faro
Dalla stanza che ospitava lampada e il sistema ottico si godeva una
bellissima vista dell'isola e del mare tutt'attorno. Dei falchi fecero
capolino sulle loro teste e planarono sulla roccia andando ad annidarsi fra
i cespugli di erica, dai fiori porporini, che ricoprivano gli speroni di
roccia. I colori di quei fiori sembravano acquistare maggiore bellezza
quando erano illuminati dai raggi di sole che di tanto in tanto si
liberavano fra le nubi in cielo.
- Non soffre di solitudine a stare qui da solo?
Mario non prestò orecchio alla domanda che Carlo gli aveva rivolto e
proseguì a lucidare la lente di Fresnel servendosi di un cencio imbevuto di
alcool denaturato.
- L'uso di tenere accesi dei fuochi sulle coste per indirizzare i naviganti
verso porti sicuri aveva anche conseguenze drammatiche - disse Mario.
- Perché?
- C'era chi usava spostare i fuochi indirizzando le navi dove la costa era
rocciosa e facendole naufragare per poterle depredare.
- Fortuna che ora i fari sono tutti in muratura.
- Eh.sì.
- Ma sono tutti uguali?
- No, ogni faro emette un segnale ottico preciso. In base al tipo di segnale
luminoso è identificato dai naviganti.
- E questo dove stiamo noi come è individuato?
- Fa un secondo di luce e quattro di buio.
Carlo aveva preso dimora nell'isola da un paio di settimane. Sarebbe dovuto
restarci per altrettanti giorni dopodiché sarebbe tornato sul continente.
Troppo poco tempo per assimilare e capacitarsi della vita da eremita che
conduceva Mario, ma sufficienti per desiderare di tornare a casa, sul
continente, al più presto.
Mario aveva accettato la presenza di Carlo con riluttanza, infastidito dalle
continue domande e dalla smania che il giovane manifestava nel volere
entrare in confidenza con lui, insistendo nel chiedergli se si sentiva solo
e se non desiderava avere una qualsiasi compagnia sull'isola, magari anche
quella di un gatto o un cane. Una sera che avevano finito di cenare Carlo
aveva tratto dal portafogli una foto di Elisabetta, la sua fidanzata, e l'
aveva mostrata a Mario con una certa soddisfazione.
Il Farista aveva stretto fra le dita la fotografia come si trattasse di una
preziosa reliquia. Aveva guardato con attenzione il ritratto di donna
passando le dita sul supporto di gelatina più volte. Erano trascorsi vent'
anni dall'ultima volta che aveva visto una donna, Carlo lo aveva messo in
condizione di vederne una, seppure in fotografia, ma per Mario l'altro sesso
continuava ad essere un oggetto misterioso.
Quella notte ebbe una polluzione notturna e si trovò con le mutande
insudiciate di sperma. Aveva effettuato un sogno erotico immaginandosi di
scopare la ragazza che Carlo gli aveva mostrato in fotografia.
Carlo, nonostante la frequentazione continua con Mario, non era riuscito a
comprendere la scelta di vita del "Farista". Una mattina, pochi giorni prima
del ritorno in continente, si trovarono entrambi su di uno scoglio, a un
centinaio di metri dal faro, a guardare la terra ferma lontana una decina di
chilometri. Solamente allora Carlo trovò il coraggio di porgergli la domanda
che gli stava più a cuore, ma che non aveva mai trovato il coraggio di fare.
- Non so come lei sia potuto rimanere per tutto questo tempo solo su un
isola come questa senza mai vedere una donna. Io impazzirei.
Mario non rispose, girò il capo verso il faro e sorrise. Carlo volse lo
sguardo in direzione del totem a strisce trasversali bianche e nere, simile
a un fallo, e come d'incanto tutto gli fu chiaro. Ma ciò che aveva scoperto
non l'avrebbe scritto nella sua tesi di laurea.
farfallina


title: ( Mestieri ) - Il guardiano del faro

author: camilla

text:
"farfallina"
>  I fari potrebbero raccontare storie di
> tempeste, maremoti e naufragi
... tipo i gabbiani, i tramonti, le nebbie, i delfini danzanti, le notti
sterminate di stelle, le sirene di Ulisse, le triremi cartaginesi, le
golette negriere, gli arrembaggi dei fratelli della Tortuga, le zattere
degli evasi dalla Cayenna, la balena di Pinocchio, il Titanic, il Rex
illuminato a festa, le vele dei navigatori solitari, le petroliere al largo,
i gommoni coi clandestini e perfino qualche capsula Apollo che buca
l'atmosfera ammarando trionfante... invece guarda qua povero faro cosa gli
fai fare!!!
Carino, via.
Didascalico qua e là (è il tuo tratto, e dovresti liberartene,
se posso dirtelo affettuosamente) ma carino.
ciao, farf


title: ( Mestieri ) - Il guardiano del faro

text:
"camilla" <
cam...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> "farfallina"
> Carino, via.
> Didascalico qua e là (è il tuo tratto, e dovresti liberartene,
> se posso dirtelo affettuosamente) ma carino.
> ciao, farf
>
Condivido la tua osservazione. E' pur vero che soltanto pochi anni fa, mi
sarei messo a ridere se qualcuno mi avesse proposto di scrivere un racconto,
anche breve, specie se scritto in terza persona. E allora? Beh.che dire,
posso sempre cambiare in meglio, no?  :-))
Ciao! Ciao!
farfallina


title: poesia 1

author: Pasqualino Ferrentino

text:
Solo
ancora solo
Rumori di macchine
offuscano i miei rimorsi
E tu, tu che vieni
a parlarmi di Dio
portatelo via