title: Eccomi qui. E' un piacere conoscervi. Mi presento.

author: FR

text:
#201 riflessionisimildiaristiche:io.
Eccomi quindi sovversivo quanto il guscio di un uovo a la cocque a
considerare la prosa e l’immersione come fattori totali e
onnicomprensivi del mio essere attuale. Č come farsi un bagno in
piscina, una catarsi impensabile che pure ci coglie da dietro e ci
invade senza grandi fanfare, un tuffo nel mondo annebbiato, nelle feci
dell’universo del pensiero o meglio della sua negazione assoluta. Ebbene
si un tempo leggevo Rimbe e sognavo di andare in cerca di radici, forse
mi sentivo cane da tartufo o vaticello domenicale chi puň saperlo
sebbene i miei sogni fossero nuvole lanose non toccate da alcunchč di
corruttibile. Ebbene si un tempo vivevo l’estasi della pace e della
frescura estiva e lunare al cospetto di Verlaine e di diletti
favoleggiati dalla memoria. Eppure nonostante questi forzieri aperti ho
calcato la ghiaia del mondo gettandomi nei dettami del senso comune a
capofitto, senza riflettere. Ho perso il meglio ed il peggio di me e
sono rimasto un midrange senza alcuna speranza di redenzione. Sono
Adamo, sono caduto dalla bicicletta che č servita al pesce femminista
per completare il nonsense come simbolo…ed ora….
Sono il nulla che macchia di se questo innocuo biancheggiare
incoscientemente e con egoismo incomparabile.
Eppure nulla mi puň salvare se non questo, se non lo scrivere.
Lo dice anche Hank.
Anzi lo diceva….
..anche lui se ne č andato ormai.


author: Ahira

text:
>Sono il nulla che macchia di se questo innocuo biancheggiare
uno sporco vuoto...
benvenuto :)
AhiRa


text:
Grazie ragazzi, sono lusingato di essere tra voi :-)



title: (citazione) I break horses

author: Antonio Koch

text:
perche' c'e' sempre qualcuno che ha gia' detto meglio quello che vorresti
dire tu.
-----------------------------
well I rode out
to the ocean
and the water looked like
tarnished gold
I rode out
on a broken horse
who told me
she'd never felt so old
she asked me if I'd feed her
and ride her now and then
no no no, no no no, no no no
I break horses
I don't tend to them
I break horses
they seem to come to me
asking to be broken
they seem to run to me
I break horses
doesn't take me long
just a few well-placed words
and their wandering hearts are gone
at first her warmth felt good between my legs
living breathing heart-beating flesh
but soon that warmth turned to an itch
turned to a scratch
turned to a gash
I break horses
I don't tend to them
tonight I'm swimming to my favorite island
and I don't want to see you swimming behind
tonight I'm swimming to my favorite island
and I don't want to see you swimming behind
no I break horses
I don't tend to them
--------------------------------
(parole e musica di Bill Callahan)


title: Il dolore [R]

author: Geremia from Imola

text:
Quetsa e' storia vera, mio malgrado.
Il dolore.
E poi una mattina ti svegli ...ti accorgi che tutti i momenti belli che hai
vissuto sono stati una amara illusione.... Ti guardi le spalle, e vedi il
vuoto....davanti, il vuoto...al tuo fianco, il vuoto.... Ovunque...
Nelle tasche, nei ricordi, nel tuo presente, nel tuo futuro, in una vecchia
foto che ti ritrae quando ancora ti pascevi dell'illusione, quando sognavi
una vecchiaia fatta di passeggiate lungo viali alberati incontro al tramonto
di una vita felice.
Sogni, fatiche, discussioni... dove sono?
Dov'e' finita la forza che ti ritrovavi sempre nellle ossa quando si
trattava di rimboccarsi le maniche per ricostruire, o perche' anche le cose
che non volevi fare, se prese come pezzetti del mosaico della tua vita, di
quella che speravi e volevi, le facevi volentieri, certo che anche grazie a
quei sacrifici avresti raggiunto la vera felicita'?
Dov'e' ora ? , dov'e' quella vigliacca forza che ti farebbe sentire meglio,
che arresterebbe questo fiume inarrestabile di lacrime ?
Dove sei, Filosofia?
Disperatamente la cerchi, per un attimo ti illudi di vederla, senti per una
frazione di secondo che puoi farcela, che sei vivo....
Dove cazzo sei, maledetta Filosofia?
Le tue regole, i tuoi consigli, che dispensavi agli altri e che sembravano
regalare beneficio a chi ti ascoltava...cosi' perfette, vere...Dove sono?
Per Dio, dove sono?
E tutti i sogni , dove li hanno buttati? Quale ottusa sadica impietosa
verita' bugiarda ha potuto cosi' selvaggiamente imbrigliare la sua fantasia,
la sua voglia di liberta', la sua ingenua fiducia nella vita ?
Hai vissuto un attimo ? Ancora devi cominciare? Quale sentiero adombrato e
doloroso ti condurra' ora verso la fine?
Stringerai ancora una mano, guarderai ancora occhi che nei tuoi si
rifugeranno per cercare conforto in questa dimensione?
A quale spalla ti appoggerai quando sarai stanco, chi ti sussurrera' parole
amiche quando le onde vedranno il pennone della tua nave divelto?
Sei solo.
Ricordalo, sempre e comunque. Ora sei solo.
Tutti lo dicono, ti hanno sempre insegnato che la sola cosa su cui contare
nella vita e' te stesso...non credevi, vero?
Sorridevi, e pensavi che saresti riuscito, che esisteva una dimensione nello
spazio e nel tempo fatta di due anime che avrebbero resistito, che avrebbero
guardato oltre, che si sarebbero bastate.
Eccoti qui. Ora sei solo, indiscutibilmente ed irrimediabilmente solo.
Intorno a te, solo il bisogno di poter credere che tu no, che tu resisterai,
che sei forte, che ne hai passate di peggio.
Ma quella , cazzo, era la tua casa, la tua meta, il tuo rifugio... Avresti
speso il possibile e sofferto l'impossibile, hai tentato di farlo.
Parlavi della forza dell'amore e farneticavi illuso su cio' che si poteva
fare.
...si poteva fare...
Avresti potuto... quasi ce la facevi...per quante notti cio' che avresti
potuto ti tormentera'?
Quale Dio ti ha fatto intravedere da bambino il paradiso, per poi negartelo
cosi' selvaggiamente? Perche' tanta crudele determinazione...perche' per
altri tutto cio' si risolve in un semplice allargare di braccia ed un
inutile " che ci posso fare?, devo ammazzarmi?"
Quante notti, quante stagioni supplicando chi era piu' forte di te di non
abusare, di non proseguire, di fermarsi e credere.
Quante ore trascorse a disegnare progetti, promettere cio' che avresti
mantenuto, garantire cio' che non ti sarebbe mai pesato....
Ora sei solo, solo con tutto intorno che gira , lo vivi ed e' gia' ricordo,
e prima ancora di divenire ricordo e' gia' dolore, che lacera le tue notti
insonni, che riempie le narici e la gola di lacrime amare che soffocano i
singhiozzi...
Aria...forse ti servirebbe un poco d'aria ma anche lei brucia i polmoni, ed
allora lasciali bruciare , che si consumino e farla finita... averne il
coraggio.
E domani? Come farai a sorridere guardando i bambini giocare, sentendo sulla
pelle il vento di una Primavera che per te non e' mai arrivata?
Quanta rabbia verso quel Dio che ti ha creato cosi' stolto da sperare, cosi'
ingenuo da credere sempre e comunque, cosi' debole da continuare a lottare,
cosi' perdutamente innamorato da lasciarti trafiggere, cosi' vero da
soffrire oltre le tue forze....
Quanto rancore verso ricordi fatti di domande senza risposta, ricordi nitidi
di discorsi senza eco, senza voglia, senza fiducia.
Quanta paura di fronte alla freddezza ed alla padronanza, di fronte alla
leggerezza ed all'allegria, nonostante tutto ed a prescindere da tutto.
Ora sei qui, con intorno un reale che sembrava lontano fino a ieri, che hai
cercato invano di sfuggire e che ti si ripresentera' puntuale ad ogni
incrocio, ti sorridera' fiero della sua maturita', ti mostrera' quanto sei
stato stupido e testardo.
Ora sei dei nostri, ora ti hanno strappato dai tuoi sogni e ti hanno
regalato un biglietto di prima classe per il treno della vita, ora ci sei.
Benvenuto.
Ti ritroverai con noi in qualche osteria per sentirti vivo nel tuo rumore,
nel tuo ridere inutile e disperato. E ti ritroverai ancora con noi quando
dopo esserti masturbato ti ritroverai sporco del tuo squallore e ti
accorgerai di avere pensato solo ai tuoi ricordi,
quando cercherai di convincere qualcun altro che la vita ti ha visto nascere
solo , solo ti vedra' morire percio' solo qualcun altro dovra'
continuare....
Forse, piangerai quando insieme a noi cercherai di negare il dolore, la
sofferenza che ti sta gia' indelebilmente marchiando, e fingerai di essere
felice per lei e per la sua vita che ora e' come voleva, ora si e' compiuta.
Benvenuto sarai, quando griderai dentro pensando che al posto di quell'uomo
avresti dovuto esserci tu, che quella stupida borsetta di finta pelle
avrebbe potuto chiederla anche a te, anzi gliela avresti regalata senza
neppure il bisogno che lo facesse, perche' tu la conoscevi...
La conoscevi al punto che forse gia' sapevi che saresti morto dal dolore,
che le dighe del mondo avrebbero ceduto all'improvviso non lasciandoti via
di scampo.
Ora la tua infanzia e' davvero finita. Non hai mai vissuto puberta',
sviluppo, maturita'... hai solamente conosciuto un limbo amaro e vacuo che
si e' disgregato alla prima raffica di vento.
Amico mio...lascia che ti spieghi il mio sentire di oggi, di ieri, di
sempre.
E non ascoltarmi perche' io possa illudermi di lenirlo, raccontare significa
sentire il suono di qualcosa che urla nel silenzio, significa rendere tutto
piu' tangibile, il verbo e' forza, presenza, realta'.
Un famoso filosofo una volta disse che per udire l'armonia celeste
dell'universo non ci si deve fermare ad ascoltare il solo suono di uno
strumento di quella suprema melodia, occorreva ascoltare con gioia la magia
di tutta quella meravigliosa orchestra...Voleva cosi' significare che non ci
si deve concentrare su di una sola persona, legare  la propria vita ad una
unica anima...oltre ad altri significati che non staro' qui a tentare di
svelare.
Quanti malintesi... quanta gente preferisce essere spettatrice di quella
melodia....
Io ho solo tentato di suonare con quell'orchestra, di conoscere a fondo
quello strumento, perche' suonando con esso avrei penetrato, capito ogni
singola melodia, percepito ogni variazione di cadenza, di intensita'...avrei
fatto parte di quell'equilibrio celestiale, compreso e goduto di una
meraviglia della quale mi sarei sentito parte ,non spettatore.
Amare? E' facile se si e' spettatori...amare puo' durare lo spazio di un
minuto, puoi amare per un'ora intera di sfrenati amplessi, per un'orgia di
suoni ed il lampo di una illusione bella da credere....ma sei solo
spettatore , godi di suoni che non ti soffermi a capire, perche' il voler
capire comporta sacrificio, impegno, responsabilita'.
Scegliere di interpretare quelle armonie significa impararne le metriche,
tentare di capire, dare senza attendere, incessantemente... Dare nella
certezza del ricevere e curando ogni giorno quel germoglio che vedi
crescere, che senza le tue cure potrebbe sfiorire in un batter di ciglia .
Quando sei parte dell'orchestra, puoi godere degli stessi suoni che prima
ascoltavi solamente,  dare al tutto un significato in piu'...essere nella
musica, non ascoltarla.
Certo, e' piu' difficile...ma perche' si taccia di idealista chi insegue una
armonia, solo perche' in minoranza rispetto alle scelte facili, al piacere
immediato di un gesto vacuo o di una effimera libidine cerebrale?
E' il pericolo del filosofeggiare se prima non si e' scelto di morire.
Io non temo piu' il morire, amico mio, perche' senza la meravigliosa pace
del mutare non apprezzeremmo le traiettorie sublimi del nostro breve
comparire terreno.
Io per mia ria sorte, ho cercato di suonare insieme all'orchestra.
Ora per dimostrare una dignita' che non cerco dovrei scrollare le spalle,
riarmarmi e ripartire... liberare dal mio fastidioso dolore l'animo
altrui...
Quanto dolore...dimenticatemi.
Fate che per un attimo ancora io possa sentire la sua bocca, una sua
carezza, l'odore del suo corpo... fate che la mia memoria possa un'ultima
volta riempirsi di quei colori che se un tempo avevo sempre accanto ora non
vedro' mai piu'!
E poi ? Poi che faro' nell'attimo in cui la riperdero', nel momento preciso
del nuovo distacco, quando la spada si conficchera' ancora dopo avermi
trapassato, rinnovando il dolore su un povero corpo che ora desidera
solamente pace?
Perche' ora tutto grida, perche' ogni angolo di questa maledetta casa urla
di lei, invoca la sua presenza, rinnova la sua luce?
Dio mio...perche' mi hai ingannato cosi'...perche' ho sperato nella
profondita' dellle tue parole e su quelle ho progettato di costruire una
fortezza che ora non esiste piu', perche' mi hai rubato un sogno, l'unico
dolce e sereno sogno che non potro' piu' cullare, colorare?
Solo. Nessuna speranza, nessuno spiraglio.
A che serve urlare, se nessuno puo' sentire la mia voce e volgere il capo?
A che serve lottare, se l'ambito miraggio e' svanito al sole?
Verso cosa tendere le mani se tutto ora si e' dissolto in una bolla di
sapone?
Ahi, quanto dolore. Fuori la gente continua, l'universo prosegue nel suo
solito rotolare senza posa e le stagioni si accavallano veloci senza
sgomitare, dentro il cuore la notte e' scesa senza esitazione ed un sole sta
fuggendo lontano senza neppure voltarsi indietro.
Germano.


title: Il dolore [R]

text:
Geremia from Imola ha scritto nel messaggio
<6tdke2$54p$
1...@pinco.nettuno.it
>...
>Quetsa e' storia vera, mio malgrado.
>
Sento in questa storia un pizzico di depressione.
Se cosi' fosse mi dispiace perche' ho conosciuto persone a me care che ci
sono passate attraverso.
Ne sono uscite indenni ma orribilmente segnate e sfigurate nella
personalita'.
Non dico che non mi e' piaciuto. Alcuni pensieri sono buoni ma sono solo
tramezzi di un muro che non sostiene.
Manca la dorsale, il continum che ti trascina verso la fine divorando le
parole.
Manca la storia o se c'e' e' troppo nascosta ed imprigionata.
Liberala.
Ciao
Matteo
L'insonne
"La cosa piu' importante e' la storia"


title: Il dolore [R]

text:
>Sento in questa storia un pizzico di depressione.
>
E' stata scritta in uno di quei momenti in cui raschi il fondo della tua
vita...nessuna logica, nessuna preparazione....
Scritta cosi', mentre si piange.
Depressione...forse e' piu' giusto dire disperazione.
>Manca la storia o se c'e' e' troppo nascosta ed imprigionata.
>Liberala.
Per quanto assurdo, con questo racconto quella sera l'ho liberata.
Grazie per averla letta.
Ciao.
Germano.


title: Il dolore [R]

author: Ombra

text:
Teribbile! Nel senso che:
1- sono tre giorni che mi sento particolarmente poco allegra.
2- il tuo racconto, se cosě si puň chiamare (io direi forse monologo?
pensiero?), mi sembra scritto bene, e comunque trasmette/risveglia molto.
3- come mi posso sentire adesso, dopo averlo letto, averci navigato dentro e
trovato troppe alghe che soffocano i miei personalissimi fondali? Eh? Non ti
vergogni? Io stavo male, ora sto peggio!
Basta! Va a finire che ti offendi, e non č mia intenzione. Solo questo ti
volevo dire: grazie di aver dato parole a qualcosa che mi fa ancora troppo
male per avere il coraggio di venire fuori.
Nella fattispecie:



title: Il dolore [R]

text:
Ombra wrote:
>Basta! Va a finire che ti offendi, e non č mia intenzione. Solo questo ti
>volevo dire: grazie di aver dato parole a qualcosa che mi fa ancora troppo
>male per avere il coraggio di venire fuori.
... ti ringrazio per il messaggio che hai scritto, e scusa se ha fatto
bruciare sulla tua schiena cicatrici profonde.
Con affetto, Germano.


title: Il dolore [R]

author: Nikola

text:
On Sat, 12 Sep 1998 13:04:02 -0000, "Geremia from Imola"
<
s.pi...@imola.nettuno.it
> wrote:
>Quetsa e' storia vera, mio malgrado.
per qnto riguarda le delusioni d'amore hai tutta la mia solidarieta'.
l'inizio del tuo racconto chiarisce bene lo stato d'animo del
malcapitato che e' stato lasciato.
>Il dolore.
>
>E poi una mattina ti svegli ...ti accorgi che tutti i momenti belli che hai
>vissuto sono stati una amara illusione.... Ti guardi le spalle, e vedi il
>vuoto....davanti, il vuoto...al tuo fianco, il vuoto.... Ovunque...
>Nelle tasche, nei ricordi, nel tuo presente, nel tuo futuro, in una vecchia
>foto che ti ritrae quando ancora ti pascevi dell'illusione, quando sognavi
>una vecchiaia fatta di passeggiate lungo viali alberati incontro al tramonto
>di una vita felice.
>Sogni, fatiche, discussioni... dove sono?
venendo al racconto: poi scivoli troppo all'interno dei tuoi pensieri,
gia' espressi cosi' chiaramente nelle prime righe. tiri in ballo la
Filosofia... non ci racconti nulla di qllo che e' successo, degli
episodi belli/brutti che hai passato... mancano delle descrizioni e
dei fatti del mondo reale. troppo introspettivo per i miei gusti.
ciao
nicola.
...stroncatelo prima che vi stronchi! :-)


title: Il dolore [R]

text:
Geremia from Imola ha scritto nel messaggio
<6th9dk$fic$
1...@pinco.nettuno.it
>...
>
>Ombra wrote:
>
>... ti ringrazio per il messaggio che hai scritto, e scusa se ha fatto
>bruciare sulla tua schiena cicatrici profonde.
Ma si figuri! E poi non erano sulla schiena: stanno lì a suppurare tra la 4a
e la 5a costola, poco a sinistra dello sterno...
Ci manca solo che ti scusi! Io ti continuo a ringraziare per avergli dato
parola, tanto fanno male lo stesso, anche mute.
Un abbraccio
Ombra
______________________________________
"E ho perso la mia mente in chissà quale abuso, od ozio..."
                                F. Guccini


title: Il dolore [R]

text:
Ciao!
Primo:
Grazie per citare Guccini.
E' il poeta che preferisco, oltre che una persona davvero squisita con la
quale parli e mangi molto serenamente.
E' anche una delle poche persone che invidio, cosa che capita
raramente...semplicemente perche' riesce con poche parole a raccontare cose
che ho solo dentro e troppe volte non so esprimere.
Secondo: Per i dolori e le cicatrici intercostali fai bagni con ghiaccio e
fango! :O)))
Terzo: * Il dolore * e' un racconto autobiografico, o meglio una pagina di
diario, dura e terribile.
Non ho mai ricorretto e solo saltuariamente ho riletto le cose che ho
scritto, per questo ci sono parecchi errori, artifizi, eccetera....
Anche per questo posto...per ottenere anche qualche consiglio, correzione...
Se poi ci scappa a volte un complimento mi si riempie davvero il cuore, non
tanto per la soddisfazione fine a se' stessa, quanto per la gioia di avere
dato una emozione, cosa che al giorno d'oggi e di sempre capita raramente.
Ricambiando l'abbraccio, Germano.
Ombra ha scritto nel messaggio <6timqq$
3c...@w2.ntt.it
>...



title: Mostro

author: Mostro

text:
Dopo tanta attesa, esce il numero 15 di "Mostro"... lo potete scaricare
gratuitamente nella versione .pdf dal sito
www.inventati.org/mostro
,
oppure prenotare la sua versione cartacea da
http://www.inventati.org/mostro/tiki-index.php?page=ArretratiEAbbonamenti

--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Divergenze Pericolose (2)

author: rubina

text:
 Il mattino dopo, Cosetta fu svegliata di soprassalto da un tuono: il tuono
più potente che avesse mai udito, e dopo il primo spavento causato da esso,
le arrivò un altro spavento causato dal ricordo dell'appuntamento che il
Missionario le aveva dato. E così guardò l'ora: le sette e dieci...- mio
dio, mio dio- pensò cupa. - Tra poco dovrò alzarmi e affrontare quel che
seguirà, povera me, speriamo che almeno smetta di piovere -
Arrivò poi un lampo eccezionale che illuminò tutta la città, ed ella si
augurò che fosse il preludio della fine del mondo, e non tanto per dire.
Invece non arrivò la fine del mondo, e un'ora dopo aveva anche smesso di
piovere come se non avesse mai piovuto.
 Alle otto e mezza fu pronta ad incamminarsi verso la Mostra d'Arte
Orientale e Africana.
Il percorso fu malinconico.
 Il Missionario era vestito in abiti borghesi, le andò incontro appena la
vide entrare e le disse con tanto di sorriso:
- Ciao Cosetta! Che piacere vederti fuori da quella casa! -
Poi fece scorrere lo sguardo fino ai suoi piedi e aggiunse:
- stai benissimo con la gonna stretta e i tacchi alti..la commessa che c'era
qui fino alla settimana scorsa portava sempre i pantaloni; in cinque mesi
che è stata qui non l'ho mai vista una sola volta con la gonna -
Cosetta pensò che queste leccatine fossero una prassi necessaria, ma siccome
i complimenti la facevano andare sempre in tilt, rispose facendo una
domanda:
- E perché è andata via quella commessa? -
- Perché ha conosciuto un ragazzo, si è innamorata e lo ha seguito nel
Veneto. No, non l'ho licenziata io. Non aver paura -
- Padre, mi scusi, le ho fatto una domanda impertinente -
- No, figurati!..Ora ti faccio conoscere il negozio -
 Ma quella fu una giornata da dimenticare.
 A sera lui le disse:
- ho dovuto insegnarti molte cose tutte assieme perché non posso fermarmi
oltre giovedì, devo essere a*********venerdì mattina, ma vedrai che te la
caverai benissimo, l'ho già capito -
A questa affermazione Cosetta rispose:
- Padre, ma che prova le ho dato? Io l'ho soltanto ascoltata -
- Hai anche venduto due batik, un braccialetto di pietre dure e un balsamo
di tigre, inoltre sei garbata, hai prestezza...e ami il perfezionismo -
- Ma lei quanto starà via? -
- Io tornerò tra dieci giorni circa, vedrai che ce la farai -
Cosetta lo guardò con una serietà da paura, e il Missionario fece una breve
risata, poi le prese la mano destra e gliela scaldò nelle sue per il tempo
della frase che seguì:
- ho molta fiducia in te, e lo so che pensi di non meritarla, lo so. -
Cosetta non seppe cosa rispondergli, ma sta di fatto che tre giorni dopo si
ritrovò ad essere responsabile di quel negozio colmo di oggetti preziosi e
di una scimmia imbalsamata che ella chiamò Olimpia.
 E le arrivò una euforia esagerata.
Non contò le ore di lavoro, stava in quel negozio dalle otto e mezza fino
alle ventitrè. Era un'entrata libera, eppure difficilmente qualcuno usciva
senza aver acquistato un oggetto perché lei corteggiava le persone che
entravano, tutti quanti li corteggiava pur di vendere e dimostrare così al
Missionario di meritare la sua fiducia. Quando non vi era nessuno puliva in
continuazione e faceva la vetrina ogni due giorni. Nacque una nuova Cosetta,
un po' troppo euforica, ma ella si piacque, e il dormire le sembrò tempo
perso. Pensò anche ad una cosa saggia in quei giorni di gioia; pensò che era
troppo alto lo stipendio che il Missionario aveva stabilito per lei, e
concluse che quello stipendio lo avrebbe meritato quando stava sul letto
tutto il giorno a far niente. "La gente andrebbe stipendiata in base all'
infelicità di sentirsi inutile, non in base a un lavoro, perché il lavoro
più pesante è il fare nulla"
Quando ritornò il Missionario, lei si trovava sul gradino dell'entrata a
girare la manovella per tirar giù la tenda da sole. Lo vide arrivare in
macchina, lui le sorrise, lei contraccambiò, poi lui cercò un parcheggio e
lei si ritrovò con il viso in fiamme e il cuore che scoppiava di emozione.
L'amore tra i due nacque perché si amavano già: lei ventidue anni, lui
quaranta. Era un bel Missionario quarantenne, magro, alto, bruno e con un po
' di barba, mimica nervosa. Lei sarebbe stata la banale ragazza bionda con
capelli lunghi e un bel corpo, se non fosse stato che traboccava di
femminilità, ed ora finalmente si osservavano per la prima volta. Lui si
innamorò di lei tramite la commessa, lei di lui tramite il salvatore. In
quel giorno di sole iniziava una storia d'amore. Andarono a pranzo in un
ristorante, e fu a quel tavolo dopo il caffè che lei gli disse:
- la ragazza che ero prima si è persa.. ora sono felice, è la prima vera
felicità della mia vita lavorare per lei...Padre. -
- Mi chiami sempre Padre, perché? Non mi piace che tu mi chiami Padre,
vorrei che mi chiamassi con il mio nome, Matteo e basta, e che mi dessi del
tu -
- Certo Matteo -
E per la timidezza di quel momento ella scoppiò a ridere.
Lui prese una sigaretta delle sue che erano sul tavolo e iniziava così a
fumare, se la accese, lei vide che tremava, abbassò la testa. Lui dopo aver
acceso la sigaretta le disse :
- Ho da dirti una cosa...... si tratta di te e di me. -
- ? -
- Non vedevo l'ora di tornare, volevo stare insieme a te. E c'è dell'altro -
- Dimmi -
-  Io non l'ho mai fatto, ma per farlo con te sarei disposto ad affrontare
dei rischi.  Ho già una fede traballante..anzi, credo di essere diventato
ateo tutto d'un colpo -
Cosetta gli rispose a testa bassa ma con voce ferma:
- Io sono atea ma ho molta fede. Sono certa che se farai il sacrificio di
rinunciare a me nonostante io non mi neghi, terminata la lotta conoscerai la
vera beatitudine -
Erano le tredici e quaranta quando Cosetta lo disse, e alle quattordici e
cinquanta erano nudi su un letto; quel letto da prete nel seminterrato della
mostra d'Arte.
2 (continua)


title: Prova

author: El Condor Blanco

text:
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title: [1/2R] cioe' un pezzo di racconto, senza titolo, al solito

text:
Ho ritrovato questa cosa e mi sa che ho una gran voglia di
continuarla. Voi che ne dite?
Ombra
----------
Marta era una di quelle bambine insignificanti, con il kilt e le
calzette a mezzo polpaccio, nata per sbaglio costringendo i genitori a
passare i pochi anni della sua vita a riaggiustarla: scarpe
ortopediche, apparecchio ai denti, occhiali. Vedeva il mondo
costellato di riflessi, in quel tramonto faticoso degli anni Settanta,
duri a morire, mentre si rannicchiava in un angolo del balcone a
schiacciare le formiche. La incuriosiva la loro disciplina, il
brulichio ordinato di piccoli corpi neri, la lunga fila che si snodava
dal pianterreno in cerca di provviste per l'inverno incombente. La
divertiva immensamente il panico gettato nella loro schiera: osservava
la fila arrestarsi incerta e rompersi nel caos, mentre meticolosamente
schiacciava sotto il peso della matita un esserino per volta, senza
fretta.
La notte sognava di essere un gigante, enorme, ferocissimo, che
afferrava il palazzo grigio delle case popolari e lo gettava ai
confini del mondo. Sognava i crani sfondati dei suoi compagni, i denti
spezzati delle amichette del palazzo, le grida delle signore in
pelliccia al mercato. Rideva, nel sonno, con l'acciaio luccicante
della sua futura splendida dentatura.
Ma la mattina si svegliava puntualmente nella nebbia della miopia e
cercava a tastoni la chiave di accesso al mondo sul comodino. I
contorni della stanza si definivano, si alzava delusa: non era un
gigante, ma una bambina piccola. E brutta, per giunta. A scuola, i
compagni erano ancora lì, con le teste perfettamente sane e gli occhi
maligni. I denti delle amichette, candidi e dritti, si scoprivano al
suo arrivo in sorrisi denigratori.
- Quattrocchi!
- Trippona!
- Bocca di ferro!
La campanella non era una liberazione. La maestra osservava
attentamente il disordinato comporsi della fila. A due a due, i
compagni e le compagne si prendevano per mano, con le cartelle
fiammanti, i sorrisi di eccitazione, scalpitando in attesa della
libertà. Marta era l'ultima della fila di 27 bambini chiassosi. In
silenzio, le labbra serrate, gli occhi bassi e la cartella che era
stata dei fratelli maggiori, con le cuciture allentate e macchie di
merendine non sue.
Fuori dalla scuola, lentamente percorreva le solite due strade,
desiderando con tutte le sue forze che una mamma distratta la
investisse con la sua utilitaria lucente. Ma non succedeva mai.
I giorni passavano come lombrichi in un'aiola, tra un controllo del
dentista e un urlo della maestra. Venne l'estate, e con lei le
magliette e i calzoncini: la madre ogni mattina la costringeva a
vestirsi secondo il suo gusto, con magliettine ariose e calzoncini
bianchi a mezza coscia. Inutile ribellarsi, era solo una bambina.
Avrebbe voluto dirle quanto si sentiva ridicola, con quelle pieghe di
ciccia alle ginocchia, quanto avrebbe voluto un vestito lungo fino a
terra, che le coprisse tutto il corpo sotto un'ala di protezione,
nascondendo anche la maledizione delle nere scarpe ortopediche alla
caviglia. Ma per dirlo bisognava aprire la bocca, rivelare la
vergogna, alzare gli occhi e incrociarli con lo sguardo altrui,
filtrato dalle spesse lenti della sua personale disgrazia.
Così si lasciava agghindare per andare dai nonni, prevedendo nei
minimi particolari la visita settimanale. Il passo strascicato del
nonno che si avvicinava alla porta, il cigolio dei cardini, l'odore di
sigari di un'altra epoca e cellule morte. La polvere leggera sui
ninnoli e i souvenir di paesi che non esistono piu', la gondola con le
lucine, lo specchio che inevitabilmente la rifletteva dandole un
ironico benvenuto. Ma c'era un buon motivo per sopportare tutto
questo, per sentire sulle guancie le labbra umide della nonna ormai
sorda, inchiodata sulla poltrona dalle straordinarie offerte di
tappeti che non avrebbe mai comprato. Il motivo era in fondo al
corridoio, accanto alla porta della cucina: un'altra porta,
misteriosamente nera, come neri e terrificanti erano i mobili che
racchiudeva, con teste di pantera che si protendevano fameliche dagli
schienali delle due sedie e dai lati dell'armadio. Pantere dalle zanne
taglienti, che le soffiavano timore nelle vertebre ogni volta che i
suoi occhi incontravano le vuote orbite legnose dei loro. Ma erano
pantere buone, nella loro bruttezza, e quelle zanne scolpite non
avrebbero fatto male neanche a Maria Stella, la bambina del piano di
sotto che piangeva di ostentata compassione per i cadaverini delle
formiche che cadevano nel suo balcone.
E poi, le pantere erano custodi di un segreto. Nessuno dei cuginetti
osava varcare la soglia della stanza, terrorizzati dalle nere
guardiane e dall'odore di muffa, e silenzio, e sere passate a ricamare
centrini e rammendare calze, e lacrime e vecchi sospiri. Dicevano che
la stanza era stregata, che c'erano fantasmi cattivi che ti
risucchiavano nell'armadio e non si poteva tornare piu'.
Il nonno aveva dato il suo contributo a diffondere questa leggenda
familiare: piu' di una volta, nelle sere d'estate in cui lo sciabordio
delle onde a pochi metri dal giardino si mescolava al ronzio famelico
delle zanzare, aveva narrato ai nipoti accovacciati in terra la
misteriosa sparizione della Dina, la donna di servizio che aveva visto
crescere i rampolli promettenti della casata, le cui origini erano
cosi' antiche da perdersi gia' da subito nel piu' assoluto mistero. E
mentre raccontava, il nonno li fissava uno ad uno, costringendoli ad
abbassare lo sguardo sotto il fuoco acquoso dei suoi occhi azzurri
pieni di nebbia.
Marta non aveva paura: perche' tra tutti, era l'unica a desiderare con
tutto il cuore che i fantasmi ci fossero davvero e che la portassero
nel mondo dell'armadio, oltre le scatole di conchiglie ed i vestiti
inizio secolo risparmiati dalle tarme, oltre i confetti di matrimoni
dissolti in polvere grigia e i bigliettini di auguri di ignoti
postulanti che ringraziavano per la cortesia e l'affabilita' il sempre
carissimo commendatore.


author: nadia

text:
Continuala che è invitante...
nadia
Ombra ha scritto nel messaggio <
37270296...@news.iol.it
>...



author: Gordon Comstock

text:
Ombra <
om...@freemail.it
> wrote
> Ho ritrovato questa cosa e mi sa che ho una gran voglia di
> continuarla. Voi che ne dite?
Leggerti e' sempre un piacere.
Solo una cosa sulla caratterizzazione del personaggio: questa
Marta non e' *un po' troppo* sfigata?
gordon
~~~~~
P.S.: non pensare che mi sia dimenticato *Elfi* ;-)
P.P.S.: ... non hai come una sensazione di ... fiato sul collo ?
no, dico ... ;-)


text:
On Wed, 28 Apr 1999 21:27:46 +0200, "Gordon Comstock"
<
maurizio...@iol.it
> wrote:
>Leggerti e' sempre un piacere.
La cosa e' reciproca (non ti ho commentato le prime due puntate, ma lo
faro' quando avro' un poco di tempo).
>Solo una cosa sulla caratterizzazione del personaggio: questa
>Marta non e' *un po' troppo* sfigata?
mmm... si', effettivamente si'. Ma forse mi serve cosi', sai non ho
ancora ben chiaro quello che le fare' combinare, quindi non lo so.
>P.S.: non pensare che mi sia dimenticato *Elfi* ;-)
non l'ho finito. E non mi sembra bello postare i primi otto capitoli
cosi' come sono. Chissa' se lo finiro' mai...
>P.P.S.: ... non hai come una sensazione di ... fiato sul collo ?
>no, dico ... ;-)
Ah, eri tu! T'avevo scambiato per uno spiffero :-D
Ombra


author: SuperElle

text:
Molto bella, ti prego continuala!
Ma... posso chiederti un lieto fine?
Ciao
LaurA che tifa per i Brutti Anatroccoli
________________________________________________
Porta la chiocciolina di due caratteri a dx per scrivere in email.
Ombra ha scritto nel messaggio <
37270296...@news.iol.it
>...



author: gordon

text:
Ombra <
om...@freemail.it
> wrote
> >P.P.S.: ... non hai come una sensazione di ... fiato sul collo ?
> >no, dico ... ;-)
> Ah, eri tu! T'avevo scambiato per uno spiffero :-D
No, non hai capito !! ;-))))))
... ehm, non sei lazzziale???
gordon b.r.n.


author: Achab

text:
Carino, dai: riprendilo in mano.
Se ti puo' servire, ti suggerisco un titolo, che puo' dare una chiave di
lettura metaforica:) Formiche.
Aspettando il seguito...
Bianca


author: mario giagnori

text:
Ombra ha scritto:
>compagni erano ancora lě, con le teste perfettamente sane e gli occhi
>maligni. I denti delle amichette, candidi e dritti, si scoprivano al
>suo arrivo in sorrisi denigratori.
>- Quattrocchi!
>- Trippona!
>- Bocca di ferro!
Continua. Mi ha commosso.
mg.


author: Filo Sganga

text:
Ombra scribbe:
>
> Ho ritrovato questa cosa e mi sa che ho una gran voglia di
> continuarla. Voi che ne dite?
>
Io direi che si'.
Il racconto mi piace (qualche 'leggera' intrusione da parte
dell'autore nel testo, ma niente di urtante) e mi andrebbe proprio
di vedere come lo vai a finire.
- Filo
--
Posted from [193.227.69.100]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


text:
On Thu, 29 Apr 1999 07:16:16 +0200, "gordon" <
ma...@tiscalinet.it
>
wrote:
>No, non hai capito !! ;-))))))
>... ehm, non sei lazzziale???
>
GRUNT!
ombra


text:
On Wed, 28 Apr 1999 22:13:39 +0200, "SuperElle"
<
la_...@rahempseed.com
> wrote:
>Molto bella, ti prego continuala!
>Ma... posso chiederti un lieto fine?
Non so. Dipende dai punti di vista...
Tra un po', quando mi passera' l'ennesima influenza, vedremo cosa
riusciro' a tirar fuori.
Ombra
PS: e grazie a tutti degli incoraggiamenti, che fanno tanto bene alla
mia scarsa autostima (vero, Writer? ;-))


author: quepos

text:
Ombra ha scritto nel messaggio <
37270296...@news.iol.it
>...
>Ho ritrovato questa cosa e mi sa che ho una gran voglia di
>continuarla. Voi che ne dite?
Si
quepos (di fretta perche' e' rimasto indietro con la lettura dei msg)


author: myself

text:
On Wed, 28 Apr 1999 12:46:30 GMT,
om...@freemail.it
 (Ombra) wrote:
>
> Marta era una di quelle bambine insignificanti, con il kilt e le
Il tuo testo mi piace, e ti spiego perche'. primo mi fa divertire; secondo
mi spiazza, e ti spiego perche'. terzo denota solidita' narrativa, maturita'
artistica e sessuale, i personaggi sono descritti in modo credibile,
l'intreccio si dipana in modo verosimile nella sua inverosimiglianza ma
tanto chissenefrega della verosimiglianza, etc.; quarto la vicenda e'
composta da parti ed elementi armonicamente equilibrati e ti spiego perche'.
quinto e' un testo stilisticamente avvincente, con un buon ritmo, un uso
delle parole e delle frasi esagerato ma non abusato, le sue costruzioni
sintattiche fanno respirare come il Vicks Vaporub, la cura degli aggettivi,
infine, e' bella ed evocativa, densa di suggestioni, e ti spiego perche'.
sesto la vicenda evoca in me una partecipazione emotiva mediata dalla mia
sensibilita' estetica e cosmetica, vale a dire mi scatta un processo
d'identificazione - o almeno in alcune mie parti innominabili - ed il testo
crea un ponte (che qui definirei "testa di ponte") tra la narrazione e la
fruizione individuale (processo che puo' assumere gli aspetti piu' diversi a
patto che i lettori siano diversi); settimo mi colloca in una situazione
dissonante con le aspettative iniziali, voglio dire pensavo si trattasse di
una storia d'amore e mi ritrovo con un flick flack scritto da un folle, e ti
spiego perche'. ottavo il testo appare ben costruito e gli artifizi tecnici
ben dissimulati, la scelta della persona della narrazione (prima singolare,
terza femminile, ottava gerundio), quella dei tempi (qui, la', su', giu'),
la commistione di diverse prospettive (su', giu', qui, la'), i flick flack,
un po' tutto, per la verita', appare convincente e giustificabile; nono
soprattutto, si "sente poco" e ti spiego perche'; decimo ora sono un po'
stanchino. facciamo che te lo spiego la prossima volta.
Camillo.
---------------------------------------------------------
"I sing myself, and celebrate myself."
dice Artod (un poeta) che cita Whitman (e chi lo conosce)


author: Ulrich Laverdure

text:
On Sat, 01 May 1999 22:00:14 GMT,
cam...@excite.manomorta.com
(myself) wrote:
>On Wed, 28 Apr 1999 12:46:30 GMT,
om...@freemail.it
 (Ombra) wrote:
>>
>> Marta era una di quelle bambine insignificanti, con il kilt e le
>
>Il tuo testo mi piace, e ti spiego perche'. [...]
Sai, Cami', "misura" puo' voler dire un sacco di cose. :-)


text:
On Sun, 02 May 1999 18:12:23 GMT,
ulrich.l...@iname.com
 (Ulrich
Laverdure) wrote:
>
> Sai, Cami', "misura" puo' voler dire un sacco di cose. :-)
be', una volta credevo che mangiando crecker "misura" mi aiutasse con quel
problemino che ho con gli strumenti (per l'appunto) di misura dei gravi. ;)
tuttavia non pensavo che la mia critica fosse cosi' grave: io la facevo
invece *greve*. e se ho sbagliato ancora... vabbe' prendo anche questa e
porto a casa. :,(
mi auguro solo che ombra, francesco, elvio, mario, luisa, writer, etc non se
la siano presa piu' di tanto, conoscendo il tipo. casomai sanno dove
trovarmi... ;)
quanto a ulrich... che dire? un raccontino di cinque righe potevi anche
commentarmelo/stroncarmelo, no? avendolo io pensato proprio per te, in
termini di una "misura" che mi raccomandasti :) [ma noto che m'e' andata
male di nuovo - me ne faro' una ragione]
ma tanto domani e' lunedi'...
Camillo.
---------------------------------------------
Est modus in rebus: sunt certi denique fines,
quos ultra citraque nequit consistere rectum.
(vedro' di ricordarmelo)


text:
On Sun, 02 May 1999 18:12:23 GMT,
ulrich.l...@iname.com
 (Ulrich
Laverdure) wrote:
>
>Sai, Cami', "misura" puo' voler dire un sacco di cose. :-)
Ma guarda un po', m'hai fregato il messaggio...
ombra


text:
On Sat, 01 May 1999 00:07:06 +0200, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>Magari il tuo umore migliora... :-)
Ma io non sono affatto di cattivo umore :-o
ombra


author: Giulia

text:
Denso e poderoso.
Continualo, Ombretta! Please!
giulia
------------------------
La situazione e' eccellente: c'e' disordine sotto il cielo.


title: Poesia del giorno 6: domande senza risposta

author: Poeta elettrico

text:
Domande senza risposta
Quante volte dovroą ascoltare una canzone
prima di essere nello giusto stato dąanimo
per capire quello che il musicista voleva dire?
Per essere nello stesso stato dąanimo del musicista
nel momento in cui aveva scritto la sua canzone?
Quanti capolavori delląinfanzia adesso non mi piacciono piuą
e percheą?
In quante ragazze per strada riconosceroą
gli occhi, la bocca, i seni
delle ragazze di cui nella vita mi sono innamorato
e subito le ameroą, senza averle viste mai?
Quanto mi sentiro sicuro davanti allo specchio la sera,
e quanto dovroą pagare la mia insicurezza
quando per strada riconosceroą una persona
persa nella memoria,
e non saproą come comportarmi?
Quanti buoni propositi mi faccio parlando con Dio
e quanti se ne prende la notte con il suo oblio
quanti il giorno con i suoi rumori frastornanti?
Quante domande mi dovroą ancora fare
prima di capire che ho una buona risposta
per ognuna di esse,
che non mi serviraą mai a niente,
che certe domande sono fatte solo
per non avere risposta,
ed il punto interrogativo
eą solo un vezzo, che posso anche togliere.
pe


title: Michael Harrisons

author: MtH

text:
Era una fredda mattina di febbraio. Sul volto ghiacciato del pianoro
antistante alla cittadina di Huntersville si era radunato un piccolo
esercito di uomini in divisa, accompagnati da un corteo di ambulanze, luci
lampeggianti e curiosi. La noiosa quiete di una cittadina di provincia era
stata scossa dal ritrovamento del corpo esanime di una ragazza, disteso sul
terreno in posizione fetale e mezzo coperto dalla brina che si era
depositata copiosa durante la notte.
 "Che cosa abbiamo Mannings?" chiese lo Sceriffo Michael Harrisons
aggiustandosi il cappello a tesa larga e avvicinandosi alla zona del
ritrovamento. Mike aveva appena compiuto quarantasette anni; alto, robusto,
col tipico viso americano dai lineamenti forti, la pelle chiara e una folta
e ordinata capigliatura brizzolata. Gli occhi erano color smeraldo, spenti,
rassegnati alla sofferenza alla quale erano costretti per mestiere, ma con
una luce di compassione nascosta nel taglio generoso dello sguardo.
"Femmina, sui venti anni. Probabile accoltellamento. Non abbiamo trovato i
documenti. Stevens sta procedendo con le testimonianze." Rispose il Vice
Sceriffo Mannings indicando con il braccio scarno un giovane poliziotto
gracile ed impacciato, con la divisa spiovente a colloquio con un contadino
del luogo.
Mike indugiņ un attimo; poi si accovacciņ sul corpo della giovane e gli
spostņ delicatamente alcuni ciuffi biondi dalla faccia. Aveva un viso
insolitamente familiare, pulito e senza trucco; impallidito dal freddo ma
bello. L'uomo provņ per un momento a immaginarlo con le gote arrossate dalla
salute, con gli occhi aperti ridenti e la bocca felice a mostrare i denti
bianchi come quelli della sua Lara.
"Povera ragazza" disse a bassa voce.
"Dove sono quelli della scientifica? Avete chiamato Salomon?" scattņ poi
brusco, alzandosi verso Joe Mannings.
"Ek is hier!" rispose una voce rauca dietro di loro in Africaans. Mike alzņ
il capo al cielo scuotendolo, mentre il Vice Sceriffo abbozzņ un sorriso a
testa bassa, con la mano ossuta che prendeva appunti su un taccuino. "Lo
odio, quando parla in quella sua dannata lingua!" disse Mike sottovoce a
Mannings.
Salomon Burke si avvicinņ con incedere zoppicante, indossando un paio di
guanti in lattice. Era un ometto tarchiato, con una mezzaluna canuta che gli
decorava la parte inferiore della nuca e un viso rugoso, stancato dagli anni
nel quale risaltavano due fessure celesti e attente al posto degli occhi. La
sua famiglia era stata esponente della destra al potere durante gli anni
dell'Aparthaid in Sudafrica, e quando i neri avevano preso il governo del
Paese e Mandela era diventato presidente, era emigrato negli States con
moglie e figli. Grazie alla sua esperienza come patologo presso l'Universitą
di Johannesburg, aveva trovato presto lavoro come medico legale in Ohio, in
uno degli stati americani con la pił bassa densitą di popolazione nera.
"Buongiorno Sceriffo." Disse Salomon con un sorriso smagliante e beffardo.
"Buongiorno, Salomon" rispose Mike stancamente. "Che ci puoi dire?"
"Dunque, cosa abbiamo qui." Disse l'uomo appuntandosi gli occhiali sul naso.
"Accoltellamento, parte inferiore dell'addome."
"Questo lo avevamo capito anche noi. Dicci dell'altro." ringhiņ Mike.
Salomon continuņ impassibile l'esame del corpo. La ragazza indossava un
abito celeste lungo e accollato; ai piedi due scarpe tipo ballerina senza
tacco e complessivamente nessun gioiello ornamentale a parte un sobrio
girocollo d'oro con un anello lacerato al posto del pendente. A vederla
sembrava l'immagine stessa della castitą. L'abito, oltre le lacerazioni nell'addome,
presentava degli strappi in pił punti. Il patologo sollevņ con discrezione
la parte finale del vestito, scoprendo le gambe bianche e perfette della
ragazza.
"A un primo esame, direi che č un tentativo di violenza andato male."
Mike e Mannings si guardarono in faccia sorpresi.
"E come diavolo fai a dirlo cosģ in fretta, Burke?" chiese Mannings
"Semplice. Guardate. La ragazza ha ancora gli slip, ma osservate queste
abrasioni sul bacino all'altezza dell'elastico. Qualcuno ha tentato di
strapparle le mutandine senza riuscirci, causandogli l'escoriazione sul
fianco. Direi quindi una persona abbastanza debole o poco decisa. Forse una
donna. Questo tipo di slip si strappano facilmente".
"Tu ne sai qualcosa Burke?" chiese ridacchiando Mannings, sempre impegnato a
scrivere sul taccuino.
Salomon lo ignorņ e Mannings lasciņ perdere capendo che il patologo era
entrato in quello stato di trans professionale che lo prendeva quando
esaminava un cadavere.
"Inoltre la ragazza ha lottato; ci sono questi lividi sulle braccia e sui
polsi a testimoniarlo. Dal rigor mortis direi che č morta verso le otto di
ieri sera."
"Puoi dirci qualcosa sull'arma?" chiese Mike.
"Ci sono tre fori d'ingresso, abbastanza stretti, ma puliti e profondi.
Direi un coltello a forse a serramanico, ben affilato. Ma non č morta
subito."
"Da cosa lo deduci?" insistette Mike.
"Guardate le impronte sul terreno." Salomon tese il braccio per indicare
delle chiazze nerastre quasi cancellate dalla brina che proseguivano lungo
il ciglio della strada dietro la ragazza.
"E' sangue. La ragazza č stata accoltellata in un altro posto, forse in
macchina. Poi l'hanno scaricata da qualche parte ed č arrivata a piedi fin
qui. Il dissanguamento e l'ipotermia hanno fatto il resto."
Mannings continuava a scrivere furiosamente sul suo taccuino, mentre Mike
guardava la strada accigliato e pensieroso.
"Mannings!" disse infine.
"Dimmi, capo"
"Segui le tracce e vedi dove ti portano. Poi vediamo di identificare il
corpo. Entro stasera voglio sapere vita, morte e miracoli della ragazza. E'
chiaro?"
"Chiaro, capo. " Mannings fece per andarsene quando fu bloccato dalla voce
roca di Salomon.
"Non credo dovrai camminare molto, Mannings ." disse il patologo alzandosi.
Mike e Mannings si girarono a guardarlo in attesa di spiegazioni.
"Ha perso molto sangue. Non puņ aver fatto molta strada in queste
condizioni. Cinquanta, cento passi al massimo."
 Mannings fece un cenno con la testa in segno di assenso e fece per
ripartire.
"Ah, Mannings ." Il Vice Sceriffo si bloccņ nuovamente, alzando la testa con
evidente disappunto.
"Si, capo?"
"Prima mi hai detto che degli interrogatori se ne stava occupando Stevens."
"Infatti, capo."
"E . chi diavolo č Stevens?" chiese Mike fissando il Vice Sceriffo.
"E . e la nuova recluta, Sceriffo" iniziņ Mannings balbettante sotto lo
sguardo incalzante di Mike.
"Ricordi, ti avevo detto che ci avrebbero mandato un aiuto da Cleveland."
Mike alzņ il capo pensieroso, stringendo gli occhi con una smorfia sulla
faccia.
"Da Cleveland, eh?"
Poi fece un cenno di assenso con la mano, come per scacciare una mosca e
Mannings annuendo si dileguņ in mezzo alla folla come un cane da caccia che
ha puntato la preda.
Dopo che il Vice Sceriffo si fu allontanato, Mike si avvicinņ con cautela di
lato a Salomon, intento a compilare il verbale di ritrovamento.
"Dimmela tutta Sal, abbiamo un maniaco in cittą?" chiese poi, con voce
grave.
Salomon Burke si girņ verso lo Sceriffo e lo guardņ serio da dietro gli
occhiali tondi.
" Potrebbe essere Mike. Ho paura che questa volta tu abbia una bella gatta
da pelare."

George Mannings seguģ le impronte di sangue fino a circa cinquecento passi
dal luogo del ritrovamento. Le chiazze andavano molto oltre la distanza
indicata da Salomon. Questa volta hai preso un granchio, negriero
spelacchiato,  pensņ Mannings con un sorriso soddisfatto. Le tracce
testimoniavano chiaramente il cammino barcollante della ragazza sul bordo
della strada fino a dove probabilmente era stata scaricata dalla macchina.
In quel punto il tracciato del sangue si discostava dal ciglio della
statale, disegnando una curva verso il centro dell'asfalto. Mannings si
accovacciņ per esaminare il terreno alla ricerca di altre tracce. Era il
motivo per il quale Michael Harrisons l'aveva scelto come vice. George
Mannings era uno spilungone trentottenne con un carattere rude, a tratti
scortese e strafottente, ma era un segugio straordinario, con un intuito
formidabile, da vero cacciatore. Fin da piccolo aveva affinato questo
talento grazie alle "amorevoli" cure del padre ubriaco che lo portavano
spesso a fuggire nei boschi nei quali aveva passato pił di una notte con la
paura di tornare a casa. Facendo di necessitą virtł aveva imparato le
tecniche della sopravvivenza e con l'aiuto di alcune guide indiane anche
quelle della caccia compresa l'arte del seguire le tracce degli animali e
degli uomini. Crescendo era divenuto un cacciatore straordinario e poi aveva
messo le sue capacitą al servizio della contea di Kendall.
L'uomo spostņ con la mano la brina dall'asfalto scorgendo sul terreno delle
tracce semi cancellate di pneumatici.  Qualcuno aveva scaricato la ragazza
ed era partito sgommando a tutta velocitą. Il Vice Sceriffo fotografņ i
segni lasciati dalla sgommata. Pił avanti raccolse un frammento di cartina
rollata e combusta. Lo avvicinņ alle narici per avvertire l'odore tipico
dell'hashish mischiato a un odore acre e intenso di alcol. Qualcuno aveva
fumato e bevuto e aveva cercato di finire in bellezza la serata, pensņ il
poliziotto. Tutto era abbastanza chiaro e l'esame del DNA avrebbe fatto il
resto. Ora si trattava di identificare la ragazza, ma non sarebbe stato
difficile in una realtą di provincia come quella di Huntersville. Il
problema sarebbe stato se la giovane fosse venuta da qualche contea vicina.
Lo Sceriffo Harrisons non era uso avere buoni rapporti con gli sceriffi
delle altre contee, ma per il momento si trattava di passare il pomeriggio
nei bar malfamati della cittadina alla ricerca d'informazioni. Poi un
luccichio sul lato della strada catturņ la sua attenzione.  A poca distanza
dalla mezzaluna dove s'interrompevano le tracce di sangue, c'era un monile
dorato a forma di cuore. Mannings lo raccolse e iniziņ a esaminarlo con
attenzione. La forma e la consistenza sembravano corrispondere a un
pendaglio portafoto, con l'anello superiore di congiunzione al girocollo,
divelto. Mannings capģ che molto probabilmente si trattava del ciondolo
mancante dal girocollo della vittima. L'uomo cercņ il meccanismo di apertura
e dopo vari tentativi lo aprģ facendo scattare un fermo sul lato superiore
del gioiello. All'interno c'era la foto di una donna bionda, con grandi
occhi azzurri e molto somigliante alla ragazza. Un viso familiare pensņ
Mannings. Dalla somiglianza con la ragazza probabilmente doveva essere la
madre o un parente molto prossimo. Mannings pensņ di avere elementi
sufficienti per iniziare le ricerche. Diede un ultimo sguardo all'ambiente e
corse via. Tornņ velocemente al luogo del ritrovamento dove Stevens era
ancora alle prese con le numerose testimonianze di contadini poco abituati
ma contenti di essere interrogati  dalla polizia e di essere intervistati
dai numerosi network televisivi che ormai assediavano il posto. Mannings
dribblņ con mestiere un paio di giornalisti che come avvoltoi di professione
si gettavano a capofitto su ogni divisa che appariva e si infilņ nella
macchina di servizio partendo a tutta birra con le sirene spiegate verso il
quartiere pił malfamato di Huntersville.


title: Michael Harrisons

text:
Il 05/04/2012 19:48, MtH ha scritto:
> Era una fredda mattina di febbraio. Sul volto ghiacciato del pianoro
> antistante alla cittadina di Huntersville si era radunato un piccolo
> esercito di uomini in divisa, accompagnati da un corteo di ambulanze,
> luci lampeggianti e curiosi. La noiosa quiete di una cittadina di
> provincia era stata scossa dal ritrovamento del corpo esanime di una
> ragazza, disteso sul terreno in posizione fetale e mezzo coperto dalla
> brina che si era depositata copiosa durante la notte.
> "Che cosa abbiamo Mannings?" chiese lo Sceriffo Michael Harrisons
> aggiustandosi il cappello a tesa larga e avvicinandosi alla zona del
> ritrovamento. Mike aveva appena compiuto quarantasette anni; alto,
> robusto, col tipico viso americano dai lineamenti forti, la pelle chiara
> e una folta e ordinata capigliatura brizzolata. Gli occhi erano color
> smeraldo, spenti,

mmm ... una specie di ossimoro, ma sicuramente voluto (come
dici dopo, che c'era una luce nascosta)

> rassegnati alla sofferenza alla quale erano costretti
> per mestiere, ma con una luce di compassione nascosta nel taglio
> generoso dello sguardo.
> "Femmina, sui venti anni. Probabile accoltellamento. Non abbiamo trovato
> i documenti. Stevens sta procedendo con le testimonianze." Rispose il
> Vice Sceriffo Mannings indicando con il braccio scarno un giovane
> poliziotto gracile ed impacciato, con la divisa spiovente a colloquio
> con un contadino del luogo.
> Mike indugiò un attimo; poi si accovacciò sul corpo della giovane e gli

"gli" :-)

> spostò delicatamente alcuni ciuffi biondi dalla faccia. Aveva un viso
> insolitamente familiare, pulito e senza trucco; impallidito dal freddo

oso proporti un "illividito", anche se guasta un po' la
descrizione positiva (e non so da quanto morta)

> ma bello. L'uomo provò per un momento a immaginarlo con le gote
> arrossate dalla salute, con gli occhi aperti ridenti e la bocca felice a
> mostrare i denti bianchi come quelli della sua Lara.
> "Povera ragazza" disse a bassa voce.
> "Dove sono quelli della scientifica? Avete chiamato Salomon?" scattò poi
> brusco, alzandosi verso Joe Mannings.
> "Ek is hier!" rispose una voce rauca dietro di loro in Africaans. Mike
> alzò il capo al cielo scuotendolo, mentre il Vice Sceriffo abbozzò un
> sorriso a testa bassa, con la mano ossuta che prendeva appunti su un
> taccuino. "Lo odio, quando parla in quella sua dannata lingua!" disse
> Mike sottovoce a Mannings.
> Salomon Burke si avvicinò con incedere zoppicante, indossando un paio di
> guanti in lattice. Era un ometto tarchiato, con una mezzaluna canuta che
> gli decorava la parte inferiore della nuca e un viso rugoso, stancato
> dagli anni nel quale risaltavano due fessure celesti e attente al posto
> degli occhi. La sua famiglia era stata esponente della destra al potere
> durante gli anni dell'Aparthaid

non sono sicuro dello spelling, ma nolo controllare

> in Sudafrica, e quando i neri avevano
> preso il governo del Paese e Mandela era diventato presidente, era
> emigrato negli States con moglie e figli. Grazie alla sua esperienza
> come patologo presso l'Università di Johannesburg, aveva trovato presto
> lavoro come medico legale in Ohio, in uno degli stati americani con la
> più bassa densità di popolazione nera.
> "Buongiorno Sceriffo." Disse Salomon con un sorriso smagliante e beffardo.
> "Buongiorno, Salomon" rispose Mike stancamente. "Che ci puoi dire?"
> "Dunque, cosa abbiamo qui." Disse l'uomo appuntandosi gli occhiali sul
> naso. "Accoltellamento, parte inferiore dell'addome."
> "Questo lo avevamo capito anche noi. Dicci dell'altro." ringhiò Mike.
> Salomon continuò impassibile l'esame del corpo. La ragazza indossava un
> abito celeste lungo e accollato; ai piedi due scarpe tipo ballerina
> senza tacco e complessivamente nessun gioiello ornamentale a parte un
> sobrio girocollo d'oro con un anello lacerato al posto del pendente. A

ottima prassi della scoperta on-the-fly, con zero voce
narrante, tutto di prima mano dagli occhi degli astanti.
E' una cosa che non so proprio fare, ma la trovo una tecnica
efficace, specie fuori dal contesto fantasy (per la verità è
efficace pure lì, se si vuole dare realismo, ma più faticosa
ancora, richiede un design preliminare dell'ambientazione
molto dettagliato o coerente, o si rischiano inconsistenze
marchiane). Cmq per il poliziesco è valida

> vederla sembrava l'immagine stessa della castità. L'abito, oltre le
> lacerazioni nell'addome, presentava degli strappi in più punti. Il
> patologo sollevò con discrezione la parte finale del vestito, scoprendo
> le gambe bianche e perfette della ragazza.
> "A un primo esame, direi che è un tentativo di violenza andato male."
> Mike e Mannings si guardarono in faccia sorpresi.
> "E come diavolo fai a dirlo così in fretta, Burke?" chiese Mannings
> "Semplice. Guardate. La ragazza ha ancora gli slip, ma osservate queste
> abrasioni sul bacino all'altezza dell'elastico. Qualcuno ha tentato di
> strapparle le mutandine senza riuscirci, causandogli l'escoriazione sul
> fianco. Direi quindi una persona abbastanza debole o poco decisa. Forse
> una donna. Questo tipo di slip si strappano facilmente".
> "Tu ne sai qualcosa Burke?" chiese ridacchiando Mannings, sempre
> impegnato a scrivere sul taccuino.
> Salomon lo ignorò e Mannings lasciò perdere capendo che il patologo era
> entrato in quello stato di trans professionale che lo prendeva quando
> esaminava un cadavere.
> "Inoltre la ragazza ha lottato; ci sono questi lividi sulle braccia e
> sui polsi a testimoniarlo. Dal rigor mortis direi che è morta verso le
> otto di ieri sera."
> "Puoi dirci qualcosa sull'arma?" chiese Mike.
> "Ci sono tre fori d'ingresso, abbastanza stretti, ma puliti e profondi.
> Direi un coltello a forse a serramanico, ben affilato. Ma non è morta
> subito."
> "Da cosa lo deduci?" insistette Mike.
> "Guardate le impronte sul terreno." Salomon tese il braccio per indicare
> delle chiazze nerastre quasi cancellate dalla brina che proseguivano
> lungo il ciglio della strada dietro la ragazza.
> "E' sangue. La ragazza è stata accoltellata in un altro posto, forse in
> macchina. Poi l'hanno scaricata da qualche parte ed è arrivata a piedi
> fin qui. Il dissanguamento e l'ipotermia hanno fatto il resto."
> Mannings continuava a scrivere furiosamente sul suo taccuino, mentre
> Mike guardava la strada accigliato e pensieroso.
> "Mannings!" disse infine.
> "Dimmi, capo"
> "Segui le tracce e vedi dove ti portano. Poi vediamo di identificare il
> corpo. Entro stasera voglio sapere vita, morte e miracoli della ragazza.
> E' chiaro?"
> "Chiaro, capo. " Mannings fece per andarsene quando fu bloccato dalla
> voce roca di Salomon.
> "Non credo dovrai camminare molto, Mannings ." disse il patologo
> alzandosi. Mike e Mannings si girarono a guardarlo in attesa di
> spiegazioni.
> "Ha perso molto sangue. Non può aver fatto molta strada in queste
> condizioni. Cinquanta, cento passi al massimo."
> Mannings fece un cenno con la testa in segno di assenso e fece per
> ripartire.
> "Ah, Mannings ." Il Vice Sceriffo si bloccò nuovamente, alzando la testa
> con evidente disappunto.
> "Si, capo?"
> "Prima mi hai detto che degli interrogatori se ne stava occupando Stevens."
> "Infatti, capo."
> "E . chi diavolo è Stevens?" chiese Mike fissando il Vice Sceriffo.
> "E . e la nuova recluta, Sceriffo" iniziò Mannings balbettante sotto lo
> sguardo incalzante di Mike.
> "Ricordi, ti avevo detto che ci avrebbero mandato un aiuto da Cleveland."
> Mike alzò il capo pensieroso, stringendo gli occhi con una smorfia sulla
> faccia.
> "Da Cleveland, eh?"
> Poi fece un cenno di assenso con la mano, come per scacciare una mosca e
> Mannings annuendo si dileguò in mezzo alla folla come un cane da caccia
> che ha puntato la preda.

mi sono distratto o ho scordato di dove si svolga la scena.
In città ? Immaginavo (pianoro) una distesa di terreno,
brullo o erboso, ma ora non sono sicuro. C'è qualche strada
sterrata ?

> Dopo che il Vice Sceriffo si fu allontanato, Mike si avvicinò con
> cautela di lato a Salomon, intento a compilare il verbale di ritrovamento.
> "Dimmela tutta Sal, abbiamo un maniaco in città?" chiese poi, con voce
> grave.
> Salomon Burke si girò verso lo Sceriffo e lo guardò serio da dietro gli
> occhiali tondi.
> " Potrebbe essere Mike. Ho paura che questa volta tu abbia una bella
> gatta da pelare."
>
> George Mannings seguì le impronte di sangue fino a circa cinquecento
> passi dal luogo del ritrovamento. Le chiazze andavano molto oltre la
> distanza indicata da Salomon. Questa volta hai preso un granchio,
> negriero spelacchiato, pensò Mannings con un sorriso soddisfatto. Le
> tracce testimoniavano chiaramente il cammino barcollante della ragazza
> sul bordo della strada fino a dove probabilmente era stata scaricata
> dalla macchina. In quel punto il tracciato del sangue si discostava dal
> ciglio della statale, disegnando una curva verso il centro dell'asfalto.
> Mannings si accovacciò per esaminare il terreno alla ricerca di altre
> tracce. Era il motivo per il quale Michael Harrisons l'aveva scelto come
> vice. George Mannings era uno spilungone trentottenne con un carattere
> rude, a tratti scortese e strafottente, ma era un segugio straordinario,
> con un intuito formidabile, da vero cacciatore. Fin da piccolo aveva
> affinato questo talento grazie alle "amorevoli" cure del padre ubriaco
> che lo portavano spesso a fuggire nei boschi nei quali aveva passato più
> di una notte con la paura di tornare a casa. Facendo di necessità virtù
> aveva imparato le tecniche della sopravvivenza e con l'aiuto di alcune
> guide indiane anche quelle della caccia compresa l'arte del seguire le
> tracce degli animali e degli uomini. Crescendo era divenuto un
> cacciatore straordinario e poi aveva messo le sue capacità al servizio
> della contea di Kendall.
> L'uomo spostò con la mano la brina dall'asfalto scorgendo sul terreno
> delle tracce semi cancellate di pneumatici. Qualcuno aveva scaricato la
> ragazza ed era partito sgommando a tutta velocità. Il Vice Sceriffo
> fotografò i segni lasciati dalla sgommata. Più avanti raccolse un
> frammento di cartina rollata e combusta. Lo avvicinò alle narici per
> avvertire l'odore tipico dell'hashish mischiato a un odore acre e
> intenso di alcol. Qualcuno aveva fumato e bevuto e aveva cercato di
> finire in bellezza la serata, pensò il poliziotto. Tutto era abbastanza
> chiaro e l'esame del DNA avrebbe fatto il resto.

uhm, se deve persistere il puzzo (di alcool) ed essere
utilizzabile col DNA integro, leverei il "combusta" prima.
Magari si potrebbe usare il filtro, che di solito non si brucia

> Ora si trattava di
> identificare la ragazza, ma non sarebbe stato difficile in una realtà di
> provincia come quella di Huntersville. Il problema sarebbe stato se la
> giovane fosse venuta da qualche contea vicina. Lo Sceriffo Harrisons non
> era uso avere buoni rapporti con gli sceriffi delle altre contee, ma per
> il momento si trattava di passare il pomeriggio nei bar malfamati della
> cittadina alla ricerca d'informazioni. Poi un luccichio sul lato della
> strada catturò la sua attenzione. A poca distanza dalla mezzaluna dove
> s'interrompevano le tracce di sangue, c'era un monile dorato a forma di
> cuore. Mannings lo raccolse e iniziò a esaminarlo con attenzione. La
> forma e la consistenza sembravano corrispondere a un pendaglio
> portafoto, con l'anello superiore di congiunzione al girocollo, divelto.
> Mannings capì che molto probabilmente si trattava del ciondolo mancante
> dal girocollo della vittima. L'uomo cercò il meccanismo di apertura e
> dopo vari tentativi lo aprì facendo scattare un fermo sul lato superiore
> del gioiello. All'interno c'era la foto di una donna bionda, con grandi
> occhi azzurri e molto somigliante alla ragazza. Un viso familiare pensò
> Mannings. Dalla somiglianza con la ragazza probabilmente doveva essere
> la madre o un parente molto prossimo. Mannings pensò di avere elementi
> sufficienti per iniziare le ricerche. Diede un ultimo sguardo
> all'ambiente e corse via. Tornò velocemente al luogo del ritrovamento
> dove Stevens era ancora alle prese con le numerose testimonianze di
> contadini poco abituati ma contenti di essere interrogati dalla polizia
> e di essere intervistati dai numerosi network televisivi che ormai
> assediavano il posto. Mannings dribblò con mestiere un paio di
> giornalisti che come avvoltoi di professione si gettavano a capofitto su
> ogni divisa che appariva e si infilò nella macchina di servizio partendo
> a tutta birra con le sirene spiegate verso il quartiere più malfamato di
> Huntersville.
>
>

Non è il mio genere, ma fila molto liscio e senza fatica.
Immagino che ci sia dietro una storia ancora più
tratteggiata, ma se non è, l'ambientazione regge bene. Se
cercavi il realismo, obiettivo centrato in pieno (imho).
Ben scritto
CCCP

--
1) Resistere, resistere, resistere.
2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti
Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)


title: Michael Harrisons

text:
"Soviet_Mario" <Soviet...@CCCP.MIR> ha scritto nel messaggio
news:4f7de6d2$0$1386$4faf...@reader2.news.tin.it...

Ahhh! Non ho da addurre neanche l'alibi che fosse un trans.... ;)

Thanks ;)
La mia "maestra" mi ha inculcato il motto: "dimostrare è sempre meglio che
dire"...
Come dici tu, spesso è una fatica bestiale...

Io immaginavo una di quelle piccole e lunghe strade americane di contea che
costeggiano dei vasti pianori.

Si, questa è la parte più complicata: cercare di dare realismo innestando
dei riferimenti scientificamente validi.
Pensa che sto ancora cercando un valido (e gratuito:) manuale di Patologia
generale. Ogni consiglio e superbenaccetto!
C'è da studiare, gente....

Si, infatti, questo è solo il primo capitolo, ma ti ringrazio per
l'incoraggiamento. :)

MtH


title: Michael Harrisons

text:
Il 05/04/2012 21:37, MtH ha scritto:
>
CUT

>>> "Da Cleveland, eh?"
>>> Poi fece un cenno di assenso con la mano, come per scacciare una mosca e
>>> Mannings annuendo si dileguò in mezzo alla folla come un cane da caccia
>>> che ha puntato la preda.
>>
>> mi sono distratto o ho scordato di dove si svolga la scena. In città ?
>> Immaginavo (pianoro) una distesa di terreno, brullo o erboso, ma ora
>> non sono sicuro. C'è qualche strada sterrata ?
>
> Io immaginavo una di quelle piccole e lunghe strade americane di contea
> che costeggiano dei vasti pianori.

Verso la fine, una pur vaga idea mi si è formata.
Ma siccome hai puntato molto sull'acquisire dati
direttamente dal raggio d'azione sensoriale degli attori,
forse su quest'unico punto "di contesto" potevi metterci
qualcosa di più per inquadrare la scena. Dico come
impressione mia, che il luogo, sebbene molto ben inquadrato
a scala più vasta, geograficamente, restava un po'
indefinito a corto raggio, e siccome è un aspetto non
trascurabile nell'immaginare la dinamica del delitto, mi son
chiesto più volte se ci fosse una strada, aperta campagna o
a un certo punto viuzza cittadina.

CUT

>
> Si, questa è la parte più complicata: cercare di dare realismo
> innestando dei riferimenti scientificamente validi.
> Pensa che sto ancora cercando un valido (e gratuito:) manuale di
> Patologia generale. Ogni consiglio e superbenaccetto!
> C'è da studiare, gente...

qualcosa magari la trovi anche su wiki ... tipo la PCR
(polymerase chain-reaction), test del luminol e via dicendo.

>
CUT

>>>
>>>
>>
>> Non è il mio genere, ma fila molto liscio e senza fatica. Immagino che
>> ci sia dietro una storia ancora più tratteggiata, ma se non è,
>> l'ambientazione regge bene. Se cercavi il realismo, obiettivo centrato
>> in pieno (imho).
>> Ben scritto
>> CCCP
>
> Si, infatti, questo è solo il primo capitolo, ma ti ringrazio per
> l'incoraggiamento. :)

de nada

P.S. hai in progetto di vendere ? Se si, hai già editori o
no ? Interessa sempre capire che passi fai ...
ciao
Soviet

>
> MtH



title: Michael Harrisons

text:
On 5 Apr, 23:07, Soviet_Mario <Soviet.Ma...@CCCP.MIR> wrote:
> Il 05/04/2012 21:37, MtH ha scritto:
>
> CUT
>
> >>> "Da Cleveland, eh?"
> >>> Poi fece un cenno di assenso con la mano, come per scacciare una mosca e
> >>> Mannings annuendo si dileguò in mezzo alla folla come un cane da caccia
> >>> che ha puntato la preda.
>
> >> mi sono distratto o ho scordato di dove si svolga la scena. In città ?
> >> Immaginavo (pianoro) una distesa di terreno, brullo o erboso, ma ora
> >> non sono sicuro. C'è qualche strada sterrata ?
>
> > Io immaginavo una di quelle piccole e lunghe strade americane di contea
> > che costeggiano dei vasti pianori.
>
> Verso la fine, una pur vaga idea mi si è formata.
> Ma siccome hai puntato molto sull'acquisire dati
> direttamente dal raggio d'azione sensoriale degli attori,
> forse su quest'unico punto "di contesto" potevi metterci
> qualcosa di più per inquadrare la scena. Dico come
> impressione mia, che il luogo, sebbene molto ben inquadrato
> a scala più vasta, geograficamente, restava un po'
> indefinito a corto raggio, e siccome è un aspetto non
> trascurabile nell'immaginare la dinamica del delitto, mi son
> chiesto più volte se ci fosse una strada, aperta campagna o
> a un certo punto viuzza cittadina.

In effetti ho scritto di getto e non il testo che hai letto era solo
alla terza rilettura. Terrò presente anche quest'aspetto nel prossimo
upgrade...

> CUT
>
>
>
> > Si, questa è la parte più complicata: cercare di dare realismo
> > innestando dei riferimenti scientificamente validi.
> > Pensa che sto ancora cercando un valido (e gratuito:) manuale di
> > Patologia generale. Ogni consiglio e superbenaccetto!
> > C'è da studiare, gente...
>
> qualcosa magari la trovi anche su wiki ... tipo la PCR
> (polymerase chain-reaction), test del luminol e via dicendo.

Ecco questa è una grande imbeccata.
Mi attivo al volo. Thks.

>
>
> >> Non è il mio genere, ma fila molto liscio e senza fatica. Immagino che
> >> ci sia dietro una storia ancora più tratteggiata, ma se non è,
> >> l'ambientazione regge bene. Se cercavi il realismo, obiettivo centrato
> >> in pieno (imho).
> >> Ben scritto
> >> CCCP
>
> > Si, infatti, questo è solo il primo capitolo, ma ti ringrazio per
> > l'incoraggiamento. :)
>
> de nada
>
> P.S. hai in progetto di vendere ? Se si, hai già editori o
> no ? Interessa sempre capire che passi fai ...
> ciao
> Soviet

Eh.. magari.
Io penso che non esista scrittore o aspirante tale che non ambisca a
vivere di tastiera. Ed io non faccio eccezione.
Decisamente è il mio sogno nel cassetto.
Diciamo che di editori per il momento neanche a pensarne. Quelli in
genere si muovono solo per i grandi nomi e c'è da capirli.
Valutavo la pubblicazione in ebook (che ritengo essere il futuro
prossimo dell'editoria) su Amazon o similari.
Ma sono in una fase talmente embrionale che il problema mi sembra per
lo meno prematuro.
In questo momento sono concentrato a scrivere qualcosa di veramente
valido in ogni aspetto, dal lessico, alla trama, passando per i
riferimenti scientifico/geografici.
Poi chissà.
Sai come si dice: in Italia tutti scrivono, ma nessuno legge, ergo...


title: Michael Harrisons

text:
Il 06/04/2012 09:50, MtH ha scritto:
> On 5 Apr, 23:07, Soviet_Mario<Soviet.Ma...@CCCP.MIR>  wrote:
>> Il 05/04/2012 21:37, MtH ha scritto:
>>
>> CUT
>>
>> P.S. hai in progetto di vendere ? Se si, hai già editori o
>> no ? Interessa sempre capire che passi fai ...
>> ciao
>> Soviet
>
> Eh.. magari.
> Io penso che non esista scrittore o aspirante tale che non ambisca a
> vivere di tastiera. Ed io non faccio eccezione.
> Decisamente è il mio sogno nel cassetto.

A me piacerebbe poter trovare un equilibrio flessibile tra
un sia pur piccolo reddito "sicuro" ed una quota variabile
dovuta a vendita di libri. Questo perchè, dopo una decina
d'anni di eruzione vulcanica quasi ininterrotta, anzi
frenata a stento da priorità esterne, negli ultimi 4 ho
avuto una frenata (un po' forzata all'inizio ma che poi si è
nutrita di sé stessa), e solo di recente, ma un po' a
sprazzi, il plutone sotterraneo ha ripreso ad alimentare le
colate. Quindi ho assaggiato di prima mano una cosa che ho
sempre considerato piuttosto remota : la fiacca, l'inerzia,
l'appannamento del piacere creativo.
Credo pure che in qualche modo questo abbia distorto la
natura di un paio di libri che avevo lasciati a mezzo e che
sto finendo ora, dopo tanto. Ora siccome non riesco proprio
a scrivere sequenzialmente, la cosa non si nota come un
mutamento progressivo nel corso del libro, ma piuttosto come
un patchwork, una coperta fatta di pezze arlecchino, che
sembrano scritte da mani diverse. Io che un po' lo ricordo,
noto che diversi capitoli o persino pezzi, sembrano scritti
da persone diverse, alcuni pieni di furore, altri
indifferenti, remoti, didascalici. Mi chiedo che razza di
effetto potrebbe fare questo, in ogni modo è irreversibile,
non riesco a calarmi più nello spirito iniziale in cui i
libri erano nati.
Questo problema è che se scrivo sei libri in dodici anni,
non è che li scrivo uno dopo l'altro, ma probabilmente tutti
in parallelo, per cui alla fine ciascuno risente
dell'effetto dei cambiamenti paradigmatici che si originano
dal diverso umore.
Cmq, come tanti altri aspetti, anche questo esula dal mio
controllo. Quando scappa di lavorare a uno, lavoro a quello
e gli altri stanno fermi, non posso razionalmente
programmare di finirne uno a tavolino, salvo si tratti solo
di revisionare e limare un po' (altra azione non neutrale
cmq, perché se ripasso al setaccio una scena scritta acceso
di furia quando sono gelido come una pietra, sicuramente
falcidio via gli slanci, e viceversa ... è un bel casino
darsi uniformità !)

> Diciamo che di editori per il momento neanche a pensarne. Quelli in
> genere si muovono solo per i grandi nomi e c'è da capirli.
> Valutavo la pubblicazione in ebook (che ritengo essere il futuro
> prossimo dell'editoria) su Amazon o similari.

ed è proprio lì che mi interessa capire.
Avevo posto tempo fa una questione non ben risolta su Lulu,
che sembrerebbe volere dei riassunti IN INGLESE necessariamente.

> Ma sono in una fase talmente embrionale che il problema mi sembra per
> lo meno prematuro.

vabbè ... allora tutto rimandato.

> In questo momento sono concentrato a scrivere qualcosa di veramente
> valido in ogni aspetto, dal lessico, alla trama, passando per i
> riferimenti scientifico/geografici.
> Poi chissà.
> Sai come si dice: in Italia tutti scrivono, ma nessuno legge, ergo...

ahahahah. Non credo sia totalmente vero. Penso che una
scelta strategica (ma non sempre programmabile, dipende
anche dalle esigenze interiori che spingono) sia, se si
riesce, mirare a target, di genere e di età anagrafica.

Ad es. considerare che certe fasce (tipo 30-50) per
questioni di lavoro sono minimamente permeabili, per
scarsità di tempo disponibile. I giovani (studiando poco e /
o essendo inoccupati) hanno spesso abbastanza tempo, e
voglia, anche se su generi "movimentati" (avventura, horror,
thriller, fantasy, hentai, non in ordine). Sulla categoria
pensionati non ho il polso della situazione.
Poi c'è la fascia dotta-saggistica, che prescinde abbastanza
dall'età anagrafica, ma probabilmente molto limitata
dall'estrazione culturale.

Cercarsi un target accessibile penso sia la più forte fonte
di conflitto di chi scrive marginalmente per guadagnare ed
essenzialmente per il piacere di farlo e per sé stesso.

Per me lo è quantunque la fantasy ha un suo parco di fedeli
(ma tendo al mattoneggiante, e poi è un genere spesso ibrido
con la S.F.). Il problema è che spesso chi ama davvero la
S.F. non ama la fantasy e viceversa, anche se chi non ama
entrambe le percepisce come assimilabili e molto omogenee.
Io amo entrambe, e so di essere una tipologia rara di
lettore del fantastico, per questo ho il serissimo sentore
che il mio genere borderline potrebbe lasciare alquanto
frustrati entrambi i target.
Io comincio sempre trascinato da esigenze inappagate di
magia, e sul finire dei libri mi ritrovo tra le mani tutto
scientificamente spiegato, è un fato inesorabile, cazzo, una
skizofrenia di fondo (ho fame di magico, ma poi l'alter ego
è un censore scientifico implacabile che mi costringe a
rendere plausibili cose implausibili, senza troppo insultare
le leggi della fisica, o almeno farlo in modo sottile tipico
della S.F.).

Un esempio delirante del prossimo in via di limatura.
C'erano dei Diavoli sotterranei in un mondo inizialmente del
tutto fantasy (che poi si rivela collocato nel disco di
epsilon eridani e trovato da un arca colonizzatrice in
avaria, cosa che gli abitanti imbarbariti non sapranno mai,
salvo una sola protagonista alla fine). Questi diavoli, che
inizialmente volevano essere di ispirazione religiosa,
diciamo, alla fine si rivelano essere una specie di
parassiti di un alieno che fa viaggi interstellari, e la cui
natura è quella di vortici di calore, creature fatte di
"informazione termica". Insomma, dell'anelito fantasy alla
fino non è rimasto niente, salvo un'ambientazione
simil-medievale come livello tecnologico, con qualche antico
manufatto avanzato.
Poi c'ho piazzato dei gatti magici (anche quella cosa
spiegata con alieni elettromagnetici simbionti, dei
"Rigeliani").
Ho fatto un esperimento di incrociare e fare delle
incollature tra due trame di libri inizialmente tutti
diversi ed estranei tra loro, sempre grazie al sottostante
delle arche colonizzatrici, a questi alieni che si lasciano
irretire dai felini e dai giochi di gatti. Scrivo delle cose
da ricovero :)
Cià
CCCP



title: Michael Harrisons

text:
"Soviet_Mario" <Soviet...@CCCP.MIR> ha scritto nel messaggio
news:4f7ebf7c$0$1389$4faf...@reader1.news.tin.it...

> A me piacerebbe poter trovare un equilibrio flessibile tra un sia pur
> piccolo reddito "sicuro" ed una quota variabile dovuta a vendita di libri.
> Questo perchè, dopo una decina d'anni di eruzione vulcanica quasi
> ininterrotta, anzi frenata a stento da priorità esterne, negli ultimi 4 ho
> avuto una frenata (un po' forzata all'inizio ma che poi si è nutrita di sé
> stessa), e solo di recente, ma un po' a sprazzi, il plutone sotterraneo ha
> ripreso ad alimentare le colate. Quindi ho assaggiato di prima mano una
> cosa che ho sempre considerato piuttosto remota : la fiacca, l'inerzia,
> l'appannamento del piacere creativo.

A considerare le tue risposte non si direbbe...
Il tuo estro creativo, nonché la verve dialettico/sintattica sembrano in
gran forma. ;)

> Credo pure che in qualche modo questo abbia distorto la natura di un paio
> di libri che avevo lasciati a mezzo e che sto finendo ora, dopo tanto. Ora
> siccome non riesco proprio a scrivere sequenzialmente,

Ecco, questo m'interessa. In effetti il motivo primo della frequentazione di
un ng di scrittura è proprio la condivisione di esperienze, sensazioni e
sentimenti.
Io pure non riesco a farlo, a scrivere sequenzialmente, ma non avendo
sufficiente esperienza di un lavoro basato sull'estro e sul "talento" non
saprei se giudicarlo un problema a solo una connaturata conseguenza. Non è
facile per chi si nutre di informatica, appuntamenti e disciplinata
professione come il sottoscritto, accettare un mestiere basato sull'istinto
di un momento o di un periodo. O forse sbaglio, in realtà anche lo scrittore
è una macchina professionale sottoposta a giorni, mesi, anni ore come
qualsiasi impiegato? Io sono disponibile, ma qualcuno mi riveli l'arcano
mistero di questo bellissimo mestiere.

CUT

> Questo problema è che se scrivo sei libri in dodici anni, non è che li
> scrivo uno dopo l'altro, ma probabilmente tutti in parallelo, per cui alla
> fine ciascuno risente dell'effetto dei cambiamenti paradigmatici che si
> originano dal diverso umore.

Complimenti. Mica male la media. Io ho quattro progetti aperti e nessuno
neanche minimamente vicino alla conclusione...

> Cmq, come tanti altri aspetti, anche questo esula dal mio controllo.
> Quando scappa di lavorare a uno, lavoro a quello e gli altri stanno fermi,
> non posso razionalmente programmare di finirne uno a tavolino, salvo si
> tratti solo di revisionare e limare un po' (altra azione non neutrale cmq,
> perché se ripasso al setaccio una scena scritta acceso di furia quando
> sono gelido come una pietra, sicuramente falcidio via gli slanci, e
> viceversa ... è un bel casino darsi uniformità !)

E' cosi anche per me. Allora mi confermi che è il destino dello scrittore?

>> Diciamo che di editori per il momento neanche a pensarne. Quelli in
>> genere si muovono solo per i grandi nomi e c'è da capirli.
>> Valutavo la pubblicazione in ebook (che ritengo essere il futuro
>> prossimo dell'editoria) su Amazon o similari.
>
> ed è proprio lì che mi interessa capire.
> Avevo posto tempo fa una questione non ben risolta su Lulu, che
> sembrerebbe volere dei riassunti IN INGLESE necessariamente.
>
>> Ma sono in una fase talmente embrionale che il problema mi sembra per
>> lo meno prematuro.
>
> vabbè ... allora tutto rimandato.

Ma non a lungo.
Come te, anche a me non dispiace l'idea di un'entrata fissa che mi sostenga
(possibilmente lucrativa con moglie e figli) per poi dedicarmi alla passione
della scrittura.
Mi sto attivando in merito, diciamo...

>> In questo momento sono concentrato a scrivere qualcosa di veramente
>> valido in ogni aspetto, dal lessico, alla trama, passando per i
>> riferimenti scientifico/geografici.
>> Poi chissà.
>> Sai come si dice: in Italia tutti scrivono, ma nessuno legge, ergo...
>
> ahahahah. Non credo sia totalmente vero. Penso che una scelta strategica
> (ma non sempre programmabile, dipende anche dalle esigenze interiori che
> spingono) sia, se si riesce, mirare a target, di genere e di età
> anagrafica.
>
> Ad es. considerare che certe fasce (tipo 30-50) per questioni di lavoro
> sono minimamente permeabili, per scarsità di tempo disponibile. I giovani
> (studiando poco e / o essendo inoccupati) hanno spesso abbastanza tempo, e
> voglia, anche se su generi "movimentati" (avventura, horror, thriller,
> fantasy, hentai, non in ordine). Sulla categoria pensionati non ho il
> polso della situazione.
> Poi c'è la fascia dotta-saggistica, che prescinde abbastanza dall'età
> anagrafica, ma probabilmente molto limitata dall'estrazione culturale.

Ecco, diciamo che con questa analisi hai ghigliottinato ogni mia seppur
minima aspettativa! :D
Joke.

> Cercarsi un target accessibile penso sia la più forte fonte di conflitto
> di chi scrive marginalmente per guadagnare ed essenzialmente per il
> piacere di farlo e per sé stesso.

Io sto ancora cercando il mio genere. Ne ho provati diversi, dal distopico,
al fantapolitico, al poliziesco.
Quest'ultimo in effetti è quello in cui mi trovo meglio, anche se presenta
diverse difficoltà nel reperimento delle fonti e dei riferimenti di cui
sopra.

> Per me lo è quantunque la fantasy ha un suo parco di fedeli (ma tendo al
> mattoneggiante, e poi è un genere spesso ibrido con la S.F.). Il problema
> è che spesso chi ama davvero la S.F. non ama la fantasy e viceversa, anche
> se chi non ama entrambe le percepisce come assimilabili e molto omogenee.
> Io amo entrambe, e so di essere una tipologia rara di lettore del
> fantastico, per questo ho il serissimo sentore che il mio genere
> borderline potrebbe lasciare alquanto frustrati entrambi i target.

Nel genere il mio preferito è sempre stato David Gemmel.

> Io comincio sempre trascinato da esigenze inappagate di magia, e sul
> finire dei libri mi ritrovo tra le mani tutto scientificamente spiegato, è
> un fato inesorabile, cazzo, una skizofrenia di fondo (ho fame di magico,
> ma poi l'alter ego è un censore scientifico implacabile che mi costringe a
> rendere plausibili cose implausibili, senza troppo insultare le leggi
> della fisica, o almeno farlo in modo sottile tipico della S.F.).

Ma, in effetti, il genere ti dovrebbe lasciare parecchio le mani libere... o
no?

> Un esempio delirante del prossimo in via di limatura.
> C'erano dei Diavoli sotterranei in un mondo inizialmente del tutto fantasy
> (che poi si rivela collocato nel disco di epsilon eridani e trovato da un
> arca colonizzatrice in avaria, cosa che gli abitanti imbarbariti non
> sapranno mai, salvo una sola protagonista alla fine). Questi diavoli, che
> inizialmente volevano essere di ispirazione religiosa, diciamo, alla fine
> si rivelano essere una specie di parassiti di un alieno che fa viaggi
> interstellari, e la cui natura è quella di vortici di calore, creature
> fatte di "informazione termica". Insomma, dell'anelito fantasy alla fino
> non è rimasto niente, salvo un'ambientazione simil-medievale come livello
> tecnologico, con qualche antico manufatto avanzato.
CUT

Adesso capisco perché ti trovi scarico....
Hai consumato tutta la fantasia cammin facendo! :D

Scrivo delle cose
> da ricovero :)

E non è forse questo che viene richiesto ad uno scrittore? ;)

Ciao
MtH.


title: Michael Harrisons

author: Claudio Bianchini

text:
Stile enfatico, te l'ho corretto in alcuni punti

"MtH" <
mi....@tiscali.it
> ha scritto nel messaggio

> Era una fredda mattina di febbraio. Sul volto ghiacciato(?!) del pianoro
> antistante alla cittadina di Huntersville si era radunato un piccolo
> esercito di uomini in divisa, accompagnati da un corteo di ambulanze, luci
> lampeggianti e curiosi. La quiete di una cittadina di provincia era stata
> scossa dal ritrovamento del corpo esanime di una ragazza che giaceva
> in posizione fetale coperto dalla brina.
> "Che cosa abbiamo Mannings?"
> Mike aveva appena compiuto quarantasette anni; alto, robusto, col tipico
> viso americano dai lineamenti forti, la pelle chiara e una folta e
> ordinata capigliatura brizzolata. Gli occhi erano color smeraldo,
> lievemente spenti ma con una luce di compassione nascosta nel taglio
> generoso dello sguardo.
> "Femmina, sui venti anni. Probabile accoltellamento. Non abbiamo trovato i
> documenti. Stevens sta procedendo con le testimonianze." Rispose il Vice
> Sceriffo Mannings indicando con il braccio scarno un giovane poliziotto
> gracile ed impacciato che conservava con uno del posto
> Mike indugiт; poi si accovacciт sul corpo della giovane e gli spostт
> delicatamente alcuni ciuffi biondi dalla faccia. Aveva un viso
> insolitamente familiare, pulito e senza trucco; impallidito dal freddo ma
> bello. L'uomo provт per un momento a immaginarlo con le gote arrossate
> dalla salute, con gli occhi aperti ridenti e la bocca felice a mostrare i
> denti bianchi come quelli della sua Lara.
> "Povera ragazza" disse a bassa voce.
> "Dove sono quelli della scientifica? Avete chiamato Salomon?" scattт
> brusco, alzandosi verso Joe Mannings.
> "Ek is hier!" rispose una voce rauca dietro di loro. Mike alzт gli occhi
> al cielo "Lo odio, quando parla in quella sua dannata lingua!" disse Mike
> sottovoce a Mannings.
> Salomon Burke si avvicinт con incedere zoppicante, indossando un paio di
> guanti in lattice. Era un ometto tarchiato, canuto e stanco degli anni che
> portava. La sua famiglia era stata esponente della destra al potere
> durante gli anni dell'Aparthaid in Sudafrica, e quando i neri avevano
> preso il governo del Paese e Mandela era diventato presidente, era
> emigrato negli States con moglie e figli. Grazie alla sua esperienza come
> patologo presso l'Universitа di Johannesburg, aveva trovato presto lavoro
> come medico legale in Ohio, in uno degli stati americani con la piщ bassa
> densitа di popolazione nera (documentarsi su wikipedia se и vero, io credo
> non sia cosм).
> "Buongiorno Sceriffo." Disse Salomon con un sorriso smagliante e beffardo.
> "Buongiorno, Salomon" rispose Mike. "Che ci puoi dire?"
> "Dunque, cosa abbiamo qui." Disse l'uomo appuntandosi gli occhiali sul
> naso. "Accoltellamento, parte inferiore dell'addome."
> "Questo lo avevamo capito anche noi. Dicci dell'altro."
> Salomon continuт l'esame del corpo. La ragazza indossava un abito celeste
> lungo e accollato; ai piedi due scarpe tipo ballerina senza tacco e
> complessivamente nessun gioiello ornamentale a parte un sobrio girocollo
> d'oro con un anello lacerato al posto del pendente. A vederla sembrava
> l'immagine stessa della castitа. L'abito, oltre le lacerazioni
> nell'addome, presentava degli strappi in piщ punti. Il patologo sollevт
> con discrezione la parte finale del vestito, scoprendo le gambe bianche e
> perfette della ragazza.
> "A un primo esame, direi che и un tentativo di violenza andato male."
> Mike e Mannings si guardarono in faccia sorpresi.
> "E come diavolo fai a dirlo cosм in fretta, Burke?" chiese Mannings
> "Semplice. Guardate. La ragazza ha ancora gli slip, ma osservate queste
> abrasioni sul bacino all'altezza dell'elastico. Qualcuno ha tentato di
> strapparle le mutandine senza riuscirci, causandogli l'escoriazione sul
> fianco. Direi quindi una persona abbastanza debole o poco decisa. Forse
> una donna. Questo tipo di slip si strappano facilmente".
> "Tu ne sai qualcosa Burke?" chiese Mannings impegnato a scrivere sul
> taccuino.
> Salomon lo ignorт e Mannings lasciт perdere capendo che il patologo era
> entrato in quello stato di trans professionale che lo prendeva quando
> esaminava un cadavere.
> "Inoltre la ragazza ha lottato; ci sono questi lividi sulle braccia e sui
> polsi a testimoniarlo. Dal rigor mortis direi che и morta verso le otto di
> ieri sera." (и per davvero il rigor mortis che si usa per determinare
> l'ora? documentarsi)
> "Puoi dirci qualcosa sull'arma?" chiese Mike.
> "Ci sono tre fori d'ingresso, abbastanza stretti, ma puliti e profondi.
> Direi un coltello, forse a serramanico, ben affilato. Ma non и morta
> subito."
> "Da cosa lo deduci?" insistette Mike.
> "Guardate le impronte sul terreno." Salomon tese il braccio per indicare
> delle chiazze nerastre che proseguivano lungo il ciglio della strada
> dietro la ragazza.
> "E' sangue. La ragazza и stata accoltellata in un altro posto, forse in
> macchina. Poi l'hanno scaricata da qualche parte ed и arrivata a piedi fin
> qui (improbabile, il dissanguamento si ferma in pochi minuti se uno non и
> emofiliaco o ha una arteria lacerata. documentarsi)
> Il dissanguamento e l'ipotermia hanno fatto il resto."
> Mannings continuava a scrivere furiosamente sul suo taccuino, mentre Mike
> guardava la strada accigliato e pensieroso.
> "Mannings!" disse infine.
> "Dimmi, capo"
> "Segui le tracce e vedi dove ti portano. Poi vediamo di identificare il
> corpo. Entro stasera voglio sapere vita, morte e miracoli della ragazza.
> E' chiaro?"
> "Chiaro, capo. " Mannings fece per andarsene quando fu bloccato dalla voce
> roca di Salomon.
> "Non credo dovrai camminare molto, Mannings ." disse il patologo. Mike e
> Mannings lo guardarono come a cercare spiegazioni.
> "Ha perso molto sangue. Non puт aver fatto molta strada in queste
> condizioni. Cinquanta, cento passi al massimo."(se ce l'hanno portata in
> auto e aveva una arteria lacerata neanche poteva camminare, attenzione a
> queste cappelle COLOSSALI!)
> Mannings fece un cenno con la testa in segno di assenso e fece per
> ripartire.
> "Ah, Mannings ." Il Vice Sceriffo si bloccт nuovamente, alzando la testa
> con evidente disappunto.
> "Si, capo?"
> "Prima mi hai detto che degli interrogatori se ne stava occupando
> Stevens."
> "Infatti, capo."
> "E . chi diavolo и Stevens?" chiese Mike fissando il Vice Sceriffo.
> "E'...и la nuova recluta, Sceriffo" balbettт Mannings
> "Ricordi, ti avevo detto che ci avrebbero mandato un aiuto da Cleveland."
> Mike alzт il capo stringendo gli occhi con una smorfia sulla faccia.
> "Da Cleveland, eh?"
> Poi fece un cenno di assenso con la mano, come per scacciare una mosca.
> Mannings annuendo si dileguт in mezzo alla folla.
> Dopo che il Vice Sceriffo si fu allontanato, Mike si avvicinт con cautela
> di lato a Salomon, intento a compilare il verbale di ritrovamento.
> "Dimmela tutta Sal, abbiamo un maniaco in cittа?" chiese con voce grave.
> Salomon Burke si girт verso lo Sceriffo guardandolo da dietro gli occhiali
> tondi.
> " Potrebbe essere Mike. Ho paura che questa volta tu abbia una bella gatta
> da pelare."
>
> George Mannings seguм le impronte di sangue fino a circa cinquecento passi
> dal luogo del ritrovamento(sticazzi, 500 passi saranno 2-300mt, alla
> faccia del dissanguamento!!!)
> Le chiazze andavano molto oltre la distanza indicata da Salomon(cmq un
> cadavavere con ferite c'и, giusto?) "questa volta hai preso un granchio
> razzista spelacchiato"  pensт Mannings. Le tracce indicavano il cammino
> barcollante della ragazza sul bordo della strada fino a dove probabilmente
> era stata scaricata dalla macchina. In quel punto il tracciato del sangue
> si discostava dal ciglio della statale, disegnando una curva verso il
> centro dell'asfalto (cioи la ragazza sanguinante si allontana dalla
> strada?)
> Mannings si accovacciт per esaminare il terreno alla ricerca di altre
> tracce.

  (snip, descrizione di Mannings in altre parti, non quando si svolge la
trama del thriller)

> Spostт con la mano la brina dall'asfalto(si forma brina sull'asfalto? non
> mi sembra) scorgendo sul terreno delle tracce semi cancellate di
> pneumatici (come si prova che sono di quell'auto?)  Qualcuno aveva
> scaricato la ragazza ed era partito sgommando a tutta velocitа (spiegare
> perchи la ragazza si allontana dalla strada) Il Vice Sceriffo fotografт i
> segni lasciati dalla sgommata. Piщ avanti raccolse un frammento di cartina
> rollata e combusta. Lo avvicinт alle narici per avvertire l'odore tipico
> dell'hashish mischiato a un odore acre e intenso di alcol (come si puт
> provare che quel frammento proviene dall'auto? meglio sarebbe se fosse
> stato trovato tra gli abiti della ragazza) Qualcuno aveva fumato e bevuto
> e aveva cercato di finire in bellezza la serata.
> Tutto era abbastanza chiaro e l'esame del DNA avrebbe fatto il resto. Ora
> si trattava di identificare la ragazza, ma non sarebbe stato difficile in
> una realtа di provincia come quella di Huntersville(?!). Il problema
> sarebbe stato se la giovane fosse venuta da qualche contea vicina (ma giа
> i poliziotti di Huntersville sanno tutto di tutti e se non l'hanno
> riconosciuta subito vuol dire che non и del luogo)
> Lo Sceriffo Harrisons non era uso avere buoni rapporti con gli sceriffi
> delle altre contee(?!) ma per il momento si trattava di passare il
> pomeriggio nei bar malfamati della cittadina(ellapeppa, e che и il Bronx?)
> alla ricerca d'informazioni.
> Mentre che stava programmando la strategia futura un luccichio sul lato
> della strada catturт la sua attenzione.  A poca distanza dalla mezzaluna
> dove s'interrompevano le tracce di sangue, c'era un monile dorato a forma
> di cuore. Mannings lo raccolse e iniziт a esaminarlo.
> La forma e la consistenza sembravano corrispondere a un pendaglio
> portafoto, con l'anello superiore di congiunzione al girocollo, divelto.
> Mannings capм che molto probabilmente si trattava del ciondolo mancante
> dal girocollo della vittima. L'uomo cercт il meccanismo di apertura e dopo
> vari tentativi lo aprм facendo scattare un fermo sul lato superiore del
> gioiello. All'interno c'era la foto di una donna bionda, con grandi occhi
> azzurri e molto somigliante alla ragazza.
>  Diede un ultimo sguardo all'ambiente e corse via. Tornт velocemente al
> luogo del ritrovamento dove Stevens era ancora alle prese con le numerose
> testimonianze di contadini(non ci sono piщ i contadini) che apparivano
> contenti di essere intervistati dai numerosi network televisivi che ormai
> assediavano il posto. Mannings dribblт con mestiere un paio di giornalisti
> e si infilт nella macchina di servizio partendo a tutta birra con le
> sirene spiegate verso il quartiere piщ malfamato di Huntersville
> (Huntersville ci deve avere almeno 70-80mila abitanti per avere anche un
> quartiere malfamato)

Se non facevo queste correzioni non sarei mai riuscito a leggerlo fino in
fondo. Scrivi in maniera pesante, se era compito in classe ti avrei dato una
sufficenza stiracchiata


title: Michael Harrisons

text:
"MtH" <
mi....@tiscali.it
> ha scritto nel messaggio

> Si, infatti, questo è solo il primo capitolo

Ti consiglio un altro hobby. Io avrei iniziato con il ritrovamento della
ragazza fatto da uno che passava, poi avrei descritto lo sceriffo nel
capitolo secondo che avrei terminato con lui che prende la telefonata di
quello che ha trovato la ragazza e solo al terzo capitolo avrei messo la
scena del delitto con la polizia che inizia a indagare


title: Michael Harrisons

text:
"Soviet_Mario" <Soviet...@CCCP.MIR> ha scritto nel messaggio

P.S. hai in progetto di vendere ? Se si, hai gi� editori o
no ?

***
http://www.scielosp.org/img/revistas/rsp/v40nspe/30620f1.gif


title: Michael Harrisons

text:
"Claudio Bianchini" <
fg...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:4f7f3017$0$1392$4faf...@reader1.news.tin.it...
> "MtH" <
mi....@tiscali.it
> ha scritto nel messaggio
>
>> Si, infatti, questo è solo il primo capitolo
>
> Ti consiglio un altro hobby.

Anche io.  :)


title: Michael Harrisons

text:
"Claudio Bianchini" <
fg...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:4f7f2f15$0$1386$4faf...@reader1.news.tin.it...
> Se non facevo queste correzioni non sarei mai riuscito a leggerlo fino in
> fondo. Scrivi in maniera pesante, se era compito in classe ti avrei dato
> una sufficenza stiracchiata.

:DDDDD


title: Michael Harrisons

text:
"MtH" <
marc...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio

> P.S. hai in progetto di vendere ? Se si, hai già editori o
> no ? Interessa sempre capire che passi fai ...
> ciao
> Soviet

Eh.. magari.
Io penso che non esista scrittore o aspirante tale che non ambisca a
vivere di tastiera. Ed io non faccio eccezione.
Decisamente è il mio sogno nel cassetto

***
http://www.facebook.com/note.php?note_id=135195733168462


title: Michael Harrisons

text:
"MtH" <
mi....@tiscali.it
> ha scritto nel messaggio

>>> Si, infatti, questo è solo il primo capitolo
>>
>> Ti consiglio un altro hobby.
>
> Anche io.  :)

Siamo quindi d'accordo?


title: Michael Harrisons

text:
"MtH" <
mi....@tiscali.it
> ha scritto nel messaggio

>> Se non facevo queste correzioni non sarei mai riuscito a leggerlo fino in
>> fondo. Scrivi in maniera pesante, se era compito in classe ti avrei dato
>> una sufficenza stiracchiata.
>
> :DDDDD

E mi sono dimenticato anche di aggiungere un particolare. Ultimamente
abbiamo avuto il caso del delitto Rea, addirittura in rete c'č anche la
telefonata di quello che ha trovato il cadavere

http://www.youtube.com/watch?v=s0de0i55xX8

Non dico che devi fare un copiaincolla ma almeno un pņ di ispirazione dalla
realtą vivaddio...

P.S.
Non me ne volere ma ho una certa passione per il thriller pčetterario


title: Michael Harrisons

text:
"Claudio Bianchini" <
fg...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:4f7f3511$0$1383$4faf...@reader1.news.tin.it...

Mi riferivo al tuo hobby di troll. ;)

Mth


title: Michael Harrisons

text:
"MtH" <
mi....@tiscali.it
> ha scritto nel messaggio

>>>>> Si, infatti, questo è solo il primo capitolo
>>>>
>>>> Ti consiglio un altro hobby.
>>>
>>> Anche io.  :)
>>
>> Siamo quindi d'accordo?
>
> Mi riferivo al tuo hobby di troll. ;)

Guarda che scrivi veramente male