title: L'epressione del mongoloide

text:
mario giagnori ha scritto nel messaggio ..............
risposta
Paradossalmente io ritengo che la realtà non può essere altro che la propria
individuale realtà e che il mondo che apparentemente ci circonda
dall'esterno è solo una proiezione di questa unica realtà. Persone, cose, il
cosmo stesso nel suo infinito sono quindi una proiezione mia che finisce
quando è finita la pellicola. La morte cancella tutti i segni e nulla rimane
anche se ho l'illusione che dopo altri rimarranno a guardare il mio
cadavere. E' solo un'illusione. La visione della morte di altri, che
dovrebbe essere la prova che questo avviene, in realtà fa parte della mia
proiezione che finisce non appena finirò. Con la mia morte scompare
l'universo che mi appartiene e non è detto, anzi è improbabile che ce ne
siano altri. Da questo parte il mio concetto per cui qualunque cosa accada
anche la caduta di una stella) è mia responsabilità: sono io che la faccio
cadere insomma. Così come l'esistenza di tutti gli esseri della terra mi
appartiene perchè è una proiezione di me stesso. Nessuno, dico nessuno può
provare il contrario, solo io potrei farlo alla condizione che potessi
vedermi dopo la morte ma questo è impossibile.
L'arte quindi vista sotto questo aspetto è solo una possibilità di creare
all'interno di se stessi dimensioni che non esistono o esistono per ipotesi.
Ma che cosa è l'ipotesi se non uno stadio che si può raggiungere solo dopo
un congruo accumulo di cognizioni interconnesse che portano la conoscenza
interiore alla contemplazione di spazi ulteriori più ampi autocreando una
possibilità di sopravvivenza nel nulla che mi circonda?
Io ho capito il mongoloide perchè io sono il mongoloide. Senza di me lui non
esiste.
Sono matto è vero?
saluti a tutto il mondo da me creato.
Stir


title: L'epressione del mongoloide

author: stirner

text:
Ah! Ho dimenticato di dire nel precedente mex che la firma Stirner č una
delle mie infinite proiezioni.
saluti da
Dio


title: L'epressione del mongoloide

author: Achab

text:
stirner ha scritto
:Sono matto è vero?
si', non mi sento di contraddirti ;-)
:saluti a tutto il mondo da me creato.
:Stir
amen


title: L'epressione del mongoloide

author: mario giagnori

text:
stirner ha scritto:
>risposta
A me fa piacere pensare che il mondo continui a esistere anche dopo la mia
dipartita. E che sia esistito prima di me. Vedere me stesso soltanto come una
piccola parte, e temporanea, del tutto, mi da' una gioia sottile.
>L'arte quindi vista sotto questo aspetto č solo una possibilitą di creare
>all'interno di se stessi dimensioni che non esistono o esistono per ipotesi.
Perche' all'interno di se stessi? Un'opera d'arte e' tale soltanto se e'
fruibile da altri; se e', in qualche modo, materia. Senno' non č niente.
mg


title: L'epressione del mongoloide

text:
stirner ha scritto nel messaggio <7g1j9d$5tc$
1...@nslave1.tin.it
>...
>Ah! Ho dimenticato di dire nel precedente mex che la firma Stirner č una
>delle mie infinite proiezioni.
Vallo e dire a me!
mg


title: L'epressione del mongoloide

text:
mario giagnori ha scritto
>Vallo e dire a me!
(Vallo a dire a me)
Cioe': e lo vieni a dire proprio a me?
mg


title: L'epressione del mongoloide

text:
mario giagnori ha scritto nel messaggio >
>Vallo e dire a me!
Non lo dico a te lo dico a tutti e quindi a me stesso


title: L'epressione del mongoloide

text:
mario giagnori ha scritto nel messaggio
>A me fa piacere pensare che il mondo continui a esistere anche dopo la mia
>dipartita. E che sia esistito prima di me. Vedere me stesso soltanto come
una
>piccola parte, e temporanea, del tutto, mi da' una gioia sottile.
Molto sottile. In quanto è proprio li la fregatura.
>Perche' all'interno di se stessi? Un'opera d'arte e' tale soltanto se e'
>fruibile da altri; se e', in qualche modo, materia. Senno' non è niente.
Infatti. Ma gli altri esistono perchè ci sei tu (io) altrimenti non
esisterebbero. Gli altri hanno solo una funzione speculare di te. Per cui
ciò che fai lo fai per te.
Stir


title: L'epressione del mongoloide

text:
stirner ha scritto:
>Non lo dico a te lo dico a tutti e quindi a me stesso
Non l'hai capita.
mg


title: L'epressione del mongoloide

text:
stirner ha scritto:
>Molto sottile. In quanto è proprio li la fregatura.
Nessuna fregatura. Sono semplicemente contento cosi'.
>>Perche' all'interno di se stessi? Un'opera d'arte e' tale soltanto se e'
>>fruibile da altri; se e', in qualche modo, materia. Senno' non è niente.
>
>
>Infatti. Ma gli altri esistono perchè ci sei tu (io) altrimenti non
>esisterebbero.
Per te. Per me, non e' cosi'.
>Gli altri hanno solo una funzione speculare di te. Per cui
>ciò che fai lo fai per te.
MAYA, come direbbero gli indiani. Ma, come ben sai, se muovo una mano nell'aria,
provoco un cataclisma in Cina.
mg


title: L'epressione del mongoloide

text:
Elvio Cipollone ha scritto
> Di quello che dici non ho capito un acca, volevo pero' dirti: e' da
> tanto chi ti aspettavamo su questa piattaforma. Era ora che
arrivassi!
Cosa *sarei* senza di te...
mg


title: L'epressione del mongoloide

author: Elvio Cipollone

text:
On 26 Apr 1999 17:18:13 GMT, "mario giagnori" <
mgi...@tin.it
> wrote:
>Cosa *sarei* senza di te...
>
>mg
Non so, ma ti voglio raccontare un aneddoto. La prima risposta in
assoluto che ho ricevuto su internett fu di Mela; in un messaggio in
cui dicevo 'finiamola' lei mi incitava a proseguire dicendomi 'dai,
continua'.
ec


title: All'una di notte

author: Artemis

text:
Qualcuno potrebbe darmi uno spassionato parere sulla composizione?
Thanks, Artemis


title: All'una di notte

author: Jebediah

text:
A me personalmente è piaciuta moltissimo, perchè non la pubblichi su Parole
virtuali (
utenti.tripod.it/parolevirtuali
)?
Saluti, Jebediah
=======================================
Il sito dei giovani talenti
utenti.tripod.it/parolevirtuali
=======================================
Artemis <
sam...@fsmt.it
> scritto nell'articolo
<8p8vu8$gg4$
1...@nslave2.tin.it
>...
> E' come se mi svegliassi in questo istante.
> L'asfalto. Sto camminando con la testa bassa allora.
> Alle mie orecchie stanche giunge un suono lontano, quasi un fruscio; è un
> rintocco di campana... Aspetto il successivo, ma non arriva.
> Uno solo? E' l'una?
> Guardo il cielo, è notte.
> Per un attimo mi era venuto il dubbio che fosse giorno, è per questo che
ho
> alzato la testa.
> Che stupida; sono tre ore che vago senza meta per le strade periferiche
> della città.
> Non so nemmeno a cosa stavo pensando.
> Non ricordo perché sono qui.
> Non ricordo nulla.
> E' come se fossi nata un istante prima di quel rintocco, quel suono
> solitario che ha svolto l'inutile compito di riportarmi alla realtà.
> E ora?
> Sono ancora un inutile animale che vive su questo pianeta, come ero
prima,
> niente di più, niente di meno.
> Però quel suono non è stato inutile, non può essere così vile la realtà.
> Sento un rumore.
> E' forte, intenso, anche se lontano e quasi impercettibile, coperto dal
> rumore che gli pneumatici delle auto provocano rotolando sull'asfalto. E'
> tardi, strano, c'è molto traffico.
> Un altro suono irrompe nella mia anima, è come il primo, ma più
inquietante.
> Mi trasmette un'onda di disperazione, mi agita, mi fa rabbrividire.
> Quel suono lo conosco, l'ho sentito tante volte nella mia vita da
> poliziotta, quando lavoravo ancora: uno sparo.
> Era uno sparo, ne sono certa.
> Attraverso la strada con uno scatto. Un automobilista, preso dal panico
per
> il mio gesto inconsulto inchioda la sua auto davanti a me.
> Ho fretta, devo andare, l'istinto mi chiama. Con uno slancio salto il
> cofano, appoggiandomi con una mano su di esso.
> E corro, corro ancora, nella direzione del suono.
> Un terzo colpo mi appare più forte, quasi reale. Volto il viso verso un
> minimarket, quelli aperti tutta la notte per le disperate come me: è lì.
> Attraverso la vetrina vedo un uomo con indosso un passamontagna, due
persone
> a terra, immobili, un altra appoggiata ad un muro, terrorizzata, sono
> dall'altro lato della strada ma posso vedere chiaramente i suoi occhi, o
> almeno li immagino, credendo di vederli.
> Mi avvicino a testa bassa, entro di scatto.
> Il malvivente mi guarda.
> Il suo sguardo intenso mi penetra dentro come un pugnale, sento una fitta
al
> cuore. Non è di uno furioso, malato, o drogato, è uno sguardo normale,
con
> quel sufficiente distacco che tutte le persone hanno, lo sguardo di un
> qualsiasi impiegato; delle poste, per esempio.
> Ma c'è qualcosa di più: qualcosa brilla in lui. Le sue pupille, di un
> intenso nero, mi portano un sentimento, emana tristezza, disperazione,
> morte.
> Non è entrato qui per rapinare, e non è un serial killer, il suo gesto si
> chiama vendetta.
> Lo sento, non mi sbaglio, conosco bene quello sguardo.
> E' uguale al mio, lo vedo ogni giorno, la mattina, quando mi guardo allo
> specchio.
> Mi fissa per un paio di secondi, immobile. Io come lui, lo fisso negli
> occhi.
> Non mi vedo allo specchio in questo momento, ma penso che il mio sguardo
sia
> determinato, furioso, sicuro di sè.
> Come quegli sguardi da Fighting-manga, come Dragon Ball, Goku è il mio
eroe.
> E' stufo di guardarmi, si volta dall'altra parte, io cerco il suo
sguardo,
> ma cado a terra.
> Mi mancano le forze, il mio corpo si abbandona a se stesso, riesco
nemmeno a
> muovere un dito.
> Cosa mi succede?
> Un dolore intenso al torace mi risveglia, ma non capisco cosa sia. E' un
> dolore costante, stabile, già quasi non lo sento più.
> Il malvivente si volta di nuovo verso di me, mi guarda ancora, quasi
> dolcemente.
> "Ti ho sparato" dice, "Non te ne sei nemmeno accorta?"
> No, non me ne sono accorta.
> Il profilo dei pannelli che compongono la controsoffittatura del negozio
si
> va sfuocando, affievolendo, sempre di più.
> Non riesco più a notarlo, ho gli occhi chiusi, non riesco a parlare.
> Non sento nemmeno più il dolore al petto.
> Non sento più nulla, solo una leggerissima musica in sottofondo.
> Sono morta?
>
> Fine.
> Artemis
> Fan #1 di Banana Yoshimoto
>
>
>


title: [eds-chièsenzapeccato] generica lettera di scuse

author: il pazzo dei bonsai

text:
situazione tipo: avete appena tirato un cavalletto, anche metaforico, o
(meglio) state meditando di farlo; non pensate anche voi come me che
sarebbe carino, a cose fatte, farsi trovare pronti, avere già una
traccia per le scuse, portarsi avanti con il lavoro?
indispensabili: una lettera, delle scuse.
vietato: mettere le mani avanti e lasciare intendere alla vittima che sì
vabbé però un po' se l'è cercata. questo una vittima lo capisce da sola,
spesso lo dà per scontato; se non è il messia voglio dire, se non è de
coccio. se proprio dovete: un po' di tatto.
lunghezza: corta. soggettivamente corta, si intende.
scadenza: entro e non oltre una settimana, giorno più giorno meno.
premio: forse un fiume, forse una panchina, tempo per aspettare.
date una scossa a questo catorcio di gnusgrup, cazzo, e già che ci
siete, tanto per cambiare, scrivete qualcosa che meriti di essere
scritta. lurker di merda.
reagite.
--
questa non è un'esercitazione.


author: k|b|s

text:
Cjòsul, su *news:<
1gpy9wh.1fyg43j19hz866N%cave...@despammed.com
>* al scrîf:
> scritta. lurker di merda.
Come cambiano i tempi...
Cent'anni fa un barbone lancia il suo cavalletto contro il suo nemico e gli
dedicano vie e monumenti, oggi uno fa lo stesso, con gli aggiornamenti del
caso, tripode in alluminio e non gruccia di frassino, piazza navona e non il
carso, mittelpadani e non mitteleuropei, e si becca un invito a pranzo
dall'offeso...
Una cosa sola unisce il mantovano al suo precursore: la grappa come fattore
scatenante.
Giovani di oggi, non calatevi, non fumate, non andate in acido. Solo la grappa
vi rende liberi. Rende vero l'artificiale che ci circonda e vi porta nel mondo
reale. Follow the white bottle.
;^)
--
             ::1 sweet ::1
k|b|s ~> mailto `echo ti.gulgb@sbk|'rev'`


author: camilla

text:
"il pazzo dei bonsai"
> date una scossa a questo catorcio di gnusgrup, cazzo, e già che ci
> siete, tanto per cambiare, scrivete qualcosa che meriti di essere
> scritta. lurker di merda.
Demoralizzata, demotivata e più che a sufficienza schifata, sottoscrivo.
Però, detto fra me e te, non vedo la cosa, anzi non vedo proprio più ias.
Con tutti i ng appositi che esistono - e di nuovi ogni giorno - proprio qua
deve finire tanto ciarpame ot?
> reagite.
E' una parola.
Comunque una volta di più apprezzo la sintonia.


text:
"k|b|s"
> Giovani di oggi, non calatevi, non fumate, non andate in acido. Solo la
grappa
> vi rende liberi.
Uh, dici la sgnapa? Va bene lo stesso un Terrano del carso?
Tuttavia non sono del tutto d'accordo: certe cose tipo questa, per farle
bene, bisogna farle da lucidi, ostrega.


text:
Cjòsul, su *news:<Yj9Dd.17185$_
E5.4...@twister2.libero.it
>* al scrîf:
> Uh, dici la sgnapa? Va bene lo stesso un Terrano del carso?
Certo che si, magari andiamo direttamente a Stanjel a bercelo ;^)
e lo accompagnamo con un buon kraski prsut.
> Tuttavia non sono del tutto d'accordo: certe cose tipo questa, per farle
> bene, bisogna farle da lucidi, ostrega.
Già, non ci sono più i gaetanobresci di una volta. Bisogna accontentarsi
dei muratori mantovani ciucchi. Che passata  la piomba poi si pentono :)
D'altronde,  se  uno  la  grappa  va  a  bersela  a  roma...  Certo  non
sorseggiava valdirose o flavia.
Lasciate in pace quel sant'uomo. Non pensate. Non leggete. Non scrivete.
Non mandate  neanche sms. Guardate i  tg unificati e seguite  i consigli
per gli acquisti. La felicità è  a portata di telecomando, vi basta poco
per lobotivumizzarvi. Volate basso e la vita vi sorriderà.



author: DisKre Panza

text:
giovedì 06 gennaio 2005 camilla ha scritto:
> Demoralizzata,  demotivata   e  più  che  a   sufficienza  schifata,
> sottoscrivo. Però,  detto fra me  e te, non  vedo la cosa,  anzi non
> vedo proprio più  ias. Con tutti i  ng appositi che esistono  - e di
> nuovi ogni giorno - proprio qua deve finire tanto ciarpame ot?
  Cazzo. Il giorno che trovero` un po' di tempo - cioe` a dire "mai" -
faro` un bel  post con tutte le  lamentele su "Ias che  sta morendo" e
con tutti i "ma che bella questa rinascita di Ias!".
  Echeccazzo! Gente che si e` strafogata per due settimane di file, un
terremoto che mezzo mondo si sta cagando sotto, e pretendete anche che
a qualcuno venga voglia di "scrivere"?
--
"Ho trovato una mirabile dimostrazione,  ma il margine di questo libro
è troppo piccolo per contenerla".
(Cio` che ho scritto, ho scritto.)


text:
"DisKre Panza"
> faro` un bel  post con tutte le  lamentele su "Ias che  sta morendo" e
> con tutti i "ma che bella questa rinascita di Ias!".
Solo questo: suggerirei allo statistico ufficiale di inserire nel suo
programma di monitoraggio annuale il conteggio percentuale degli inediti sul
totale dei post. Sono convinta che chiarirebbe lo stato di salute di ias
meglio di tante altre statistiche futili su cui ti sei soffermato finora.
>   Echeccazzo! Gente che si e` strafogata per due settimane di file, un
> terremoto che mezzo mondo si sta cagando sotto, e pretendete anche che
> a qualcuno venga voglia di "scrivere"?
Auspicherei, al contrario, che a qualcuno passasse la voglia di postare
cazzate-e-basta.


text:
giovedì 06 gennaio 2005 camilla ha scritto:
> il conteggio percentuale degli inediti sul totale dei post.
  Buona idea, non  m'era mai venuta in mente. Ed  e` pure una cazzata,
da  fare.  Non so  quando  trovero`  il tempo  per  statisticheggiare,
pero`... quest'anno e` un tantinello "incasinato"...
> Auspicherei,  al contrario,  che a  qualcuno passasse  la voglia  di
> postare cazzate-e-basta.
  Camillaaaaaaaaaaa! Il cazzeggio e` il sale della vita! :DDD



author: Rosapia Bonomi

text:
> Uh, dici la sgnapa? Va bene lo stesso un Terrano del carso?
> Tuttavia non sono del tutto d'accordo: certe cose tipo questa, per farle
> bene, bisogna farle da lucidi, ostrega.
Confermo. R.P.


text:
> Lasciate in pace quel sant'uomo. Non pensate. Non leggete. Non scrivete.
Non mandate  neanche sms. Guardate i  tg unificati e seguite  i consigli per
gli acquisti. La felicità è  a portata di telecomando, vi basta poco
> per lobotivumizzarvi. Volate basso e la vita vi sorriderà.
> ;^)
Confermo. ---


text:
"DisKre Panza"
>   Buona idea, non  m'era mai venuta in mente. Ed  e` pure una cazzata,
> da  fare.
E' talmente una cazzata che si può fare benissimo a mano.
Ti propongo: se tu tieni il conto dei post totali (non mi ci trovo gran
ché coi grandi numeri), io mi segno gli inediti, e alla mezzanotte del
prossimo 31 dicembre - se il pianeta Terra ci sarà ancora - te la mando.
Meglio se qualcun altro vuole associarsi, per controllo e per avere dati più
precisi, dato che ammetto le mie difficoltà anche coi numeri piccoli.
Per ora ti posso già comunicare che, salvo errore, nei primi sei giorni del
2005 ias a quest'ora di oggi annovera 18 post inediti, dei quali 2 sono
repost e 1 è una poesia. Il mio OE, di cui so che non ti fidi, mi dà un
totale di 256 post, ma sono convinta che è in difetto.
E già che ci sono, altra proposta: ma cazzarola, dato che le periodiche
esortazioni (soprattutto tue) cadono nel vuoto assoluto, non si potrebbe
avere un robottino che respinge cross e iper-quoting?
Eh?
Mica parlo di censura, scherziamo, né di moderazione in senso stretto: solo
una limitazione  _automatica_  di questi due abusi, molesti come le cimici
nel letto.
>   Camillaaaaaaaaaaa! Il cazzeggio e` il sale della vita! :DDD
DisKreeeeeeeee!
Non ho parlato di cazzeggio.
Ho parlato di  c a z - z a - t e.


text:
"camilla"
> totale di 256 post, ma sono convinta che è in difetto.
Mannò, 156!
Forse.
Boh.
Mi sa che non ci sono portata.


title: Marta fu Ponz

author: giovan ni

text:
E' morta Marta, fu Ponz de Bon.
E' Marta de Bon, di Ponz, ma è morta di sera, morte serena al fuoco del
gong. Marta fu Ponz, faceva triplette perfette, ma quando chiedeva il suo
the, diceva son Marta di Ponz. Ponz de Bon.
Il bianco pinguino serviva e taceva, Marta guardava e rideva. Marta de Bon,
diceva dei sogni, son tutti che non. Le piaceva così la frase a metà, sul
ring però, la Marta de Bon perdeva il suo fiato picchiando, saltando
leggera, meggera, frullava il Le Bon.
E' morta così, Marta Ponz de Bon, col cuore in frantumi per Fulvio Le Bon.
Un uomo crudele per Marta che è morta, destino di fiele per coppia De Bon.
Mano per mano, la donna diceva, al suono di un flauto piano danzava,  la
gonna volava; maglia larga per il seno, dolci in forno per il cane, fiori
secchi per la piena libreria Le Bon. Quel giorno il suo fiato non seppe che
non. Le piaceva così, a Marta di Ponz, la frase stoccata, finita, a metà
recisa e ordinata da Sir Ponz de Bon.
Ministro in carriera, fu Ponz de Bon. Ucciso di sera da quella meggera, la
Marta che non.
Fu Ponz de Bon.


title: C'è una forza nel mondo

author: Padda

text:
C'è una forza nel mondo
che è tempesta,
che avvicina gli uomini come fanno le calamite
quando negli abbracci li incolla come l'ombra
resta incollata alla tensione.
È una forza implacabile
necessaria come la sete,
docile come le margherite strappate petalo
a petalo
ridipinte del colore che hanno i baci rubati,
presi ad uno ad uno con la dolcezza
di un sospiro trattenuto
a lungo tra le costole e il polmone.
C'è una forza nel mondo
che è incredibilmente fondamentale
ed è una forza così soffice, così tenue,
che ha il nome semplice
di amore.
(A.P.)
--
TUTTA COLPA DELL'ESTATE. Un romanzo sull'amicizia, sull'amore, e sulla
necessità di diventare grandi.
http://colpadellestate.altervista.org
Il mio blog: FRAMMENTI SPARSI.
http://frammentisparsi.wordpress.com


title: burlesque (7)

author: monsieur malentendu

text:
titolo invariante: prospezione non invasiva
scompongo la cinetica del cosmo
comprendo le minuzie naturali
spoglio dalla corteccia il mallo
ma il mistero più grande per me è
perché per invertire il tempo
occorre sempre un "come se"


title: burlesque (7)

author: Gilgamesh

text:
monsieur malentendu ha scritto nel messaggio
>spoglio dalla corteccia il mallo
Mallo? Mallo? Le devo fare ammenda messič posto che lei mi costrinse a
ricorrere al dizionario per colmare la mia fame di ignorante.
Dimodoché, tornando al burlesque, le devo dire che il sesto mi aggrada piů
del settimo.
E, giustappunto,ora mi chiedo che fine fecero i burlesque 4 e 5 dato che mai
ne vidi l'imago.
intende postarle a  breve? o trattasi di releases difettose che mai
giungeranno all'onorato pubblico?
Forse che ella vuole atteggiarsi a Bill Gates dei letterati?


title: burlesque (7)

author: Andrea B. Previtera

text:
>Forse che ella vuole atteggiarsi a Bill Gates dei letterati?
Ma baaaaaastaaaaa.
Ci vuole tanto a rendersi pesanti,
tu ci sei riuscito in tre giorni !
Comincio quasi a preferirti Writer, guarda...
	- Andreabì
Ps. Non rabbuiarti : ho detto *quasi* : )


title: burlesque (7)

text:
Andrea B. Previtera ha scritto nel messaggio
>Ma baaaaaastaaaaa.
>Ci vuole tanto a rendersi pesanti,
>tu ci sei riuscito in tre giorni !
>Comincio quasi a preferirti Writer, guarda...
>
E' vero che provoco.
Ma lo faccio solo a fini maieutici, senza voler con questo avere la
presunzione di insegnare ad alcuno, ma piuttosto l'aspirazione di svolgere
il ruolo del letame che concima i campi.
Il fine monsieur Malentendu č in grado - ritengo - se stimolato di dare il
meglio di sč.
Ne č prova il felice evolversi della sua produzione inizialmente trafitta da
critiche anche feroci e impietose.
Quanto a me, č presto detto.
Da noi si dice che sangue dal muro non se ne cava.
<8-)


title: burlesque (7)

text:
l'aartee di Malentendu - qui non si schioda -
consiste nel mangiare il porro dalla coda


title: PANELLA come Pel di Carota 20aprile

author: Amos

text:
La guerra č sempre un errore,
ed un orrore,
i tempi cambieranno,
inzuppati d'Amore
indifferenti al mondo
stiamo.
Disturbati dalle interruzioni pubblicitarie,
e dall'imbecille smania di successo altrui...
almeno per chi ancora guarda regolarmente la tv
o si reca allegramente alle urne;
non io.
Amos presenta.....l'ultimo intervento di Pasquale Panella:
MONOLOGHI [da "Il foglio" 20/4/99]
Come Pel di Carota
Ammiro i greci e i troiani in guerra per una donna
In un argento - tu e io - non lucidato, che tuona e lampeggia; in un
centrotavola d'argento con le sue opacitā e qualche brillantezza di fondo
come se dietro ci debba per forza, ovviamente, essere un sole; come una
matassa fatta di due cordoni che - tirati, ora l'uno, ora l'altro -
accostavano e separavano due tende (e poi qualcosa accadde: si troncō quel
filo che apriva e richiudeva altro da noi, le tende, e scivolō floscio in
terra come due che si baciano in un serpeggiamento); come questo groviglio,
deposto in un centrotavola d'argento, noi siamo vincolati in pių punti,
legati, congiunti. In un centrotavola meteorologico di pioggia e grigi e un
lucido di fondo (fermo come un'impronta, una ditata, pių fermo della
luciditā delle saette che, come intuizioni subito perdute, lasciano cosė
come lo trovano, il grigio sotto il cielo), noi ci avviluppiamo come due
cordoni che dividevano e riunivano due tende su un paesaggio, perturbato,
d'Aprile. Sappiamo che i fatti sono assillati dal sorvolo delle interruzioni
pubblicitarie e della visibilitā promozionale, che, pių delle comunicazioni
presidenziali e di quelle dei comandanti supremi, ci spiegano, meglio e pių
di una cartina attraversata da frecce posticce e spiritose, ci spiegano come
le cose stanno. Supremazie, toste invincibilitā del formaggino fuso, uomini
soli nel senso della derelizione e della allucinata identificazione con
l'astro, aromi mormoni, famiglie schifosissime chiuse nelle clausure di
nauseose armonie, auto con frustrazione di serie e scialbi vittimismi sul
bagnato.
Cosė si silurano veicoli in colonna, frigoriferi, lavatrici, macchine dai
comportamenti ancora buoni, fabbriche attive, depositi faticatori:
rottamazioni: orrore. La guerra č sempre un errore. Slitta e scivola su
esplosive bucce di banana, va avanti a cantonate e malintesi, da spropositi
a svarioni, finchč da questa ubriacatura massacrante non s'erge vacillando
uno sbronzo esaltato che fa di vinolenza tatticismi sottili, e trae dalle
intronate confusioni strategie della madonna o degli dei, Marte, Minerva,
Plutone e il resto appresso. Questo nel passato si sapeva. Adesso non si sa.
Quindi, non sapendolo, adesso non č pių come per il passato, pur essendolo.
"La mia ammirazione va ai Greci e ai Troiani: combattevano per una donna",
mi pare abbia detto Pel di Carota, non so se proprio cosė, ma insomma va
bene cosė. Del resto anche John Wayne, un giorno verso sera (il giorno di un
anno, uno degli innumerevoli anni Sessanta) disse "mi prude il naso", come
Pinocchio, perchč decenni dopo una fata di ferro gli potesse rispondere "te
lo gratto io, tu intanto comincia da solo...". E' storia, come č storia
questa geografia che non sta mai ferma.
La telefonia crea confini per abbatterli con la prossima opzione tariffaria.
Statisti mostruosamente umani escono sul balcone ancora con l'accappatoio
mentre in cielo volano micidiali carlinghe che dispensano dentifricio; poi
come mariti pentiti rientrano in cucina dove una lady di latta umanitaria
spacchetta mattonelle bicolori (crete color terra di Siena con inclusioni di
concime animale) per la prima colazione. Lei, va detto, non č che indossi il
cilicio, s'č solo incollata i fanghi portatili sul ventre, una bella
striscia umida perō adesiva. E sono confini tra una e un'altra cosa quei
numeri che passano in sovrimpressione, tutti quei numeri della solidarietā.
Missioni compiute: pillole per la stitichezza vengono sganciate nell'esofago
con una precisione pentagonale e raggiungono l'intestino minando quella che
per l'umanitā č l'elaborazione pių profonda. E noi, nessuno ci crederebbe,
abbiamo anche sturato insieme un lavandino, tappando, prima cosa, la fessura
a livello della linea di colmo perchč la pressione non andasse persa (ce ne
ricorderemo come se fosse un verso, ce ne ricorderemo). Tre quattro colpi di
ventosa (nei quali riconoscemmo una cadenza che ci riguardava) e l'acqua,
liberata, se ne č scesa visibilmente commossa. E quel deflusso a piombo, il
brontolio, il gorgoglio, ce lo diciamo quasi insieme, ci piace, č
un'irrisione, il murmure robusto, che pare una risposta di rosario.
I tubi pregano, tali e quali agli uomini, quando hanno l'acqua alla gola. Si
canonizzano santi numerosamente, continueranno quindi gli attacchi del
cielo. Via terra? Ci vadano i turisti bestiali. Infatti si aspetta il bel
tempo, le vacanza, le ferie. Le mani legate? Qualcuno ha le mani legate? Un
vivave vivavoce e passa la paura. L'ovest a quest'ora si alza e vola verso
est. C'č qualcosa di sbagliato nelle sere primaverili in cui le donne e gli
uomini non sanno a chi dare ragione o torto. Chiamati, cosė, a pronunciarsi
per un sė o per un no dall'imbecille smania di successo altrui. E via brutte
figure, asinerie, scempiaggini nel mentre la vittoria va verso la disfatta.
Strateghi. Certi pianti si formano di botto sopra visi che non guardano pių
nulla di preciso, e dentro certi occhi finalmente indifferenti al mondo,
indifferenti al vostro dolore da spalmare.
Pasquale Panella.


title: PANELLA come Pel di Carota 20aprile

author: Luca

text:
Amos <
csa...@hotmail.com
> wrote in message 7fi7k5$in8$1...@nslave1.tin.it...
> Amos presenta.....l'ultimo intervento di Pasquale Panella:
Amos, scusa la domanda, ma chi č 'sto Pasquale Panella?
Luca


title: PANELLA come Pel di Carota 20aprile

text:
E' l'autore dei testi della serie bianca di Battisti,
nonchè delle canzoni di Carella, Minghi, e altri,
oltre che di due libri (La corazzata e Oggetto d'amore).
Ed altri articoli vari. E' un grande, secondo me.
Ciao.
>Amos, scusa la domanda, ma chi è 'sto Pasquale Panella?
>
>
>Luca
>
>


title: PANELLA come Pel di Carota 20aprile

author: Krapp

text:
Luca ha scritto nel messaggio <7fi8ol$t70$
1...@nslave1.tin.it
>...
>Amos, scusa la domanda, ma chi è 'sto Pasquale Panella?
>
Autore dei testi degli ultimi 5 dischi di Battisti, due libri per la
"minimum fax", qualche testo sparso per altri cantanti italiani, Blu di
Zucchero è sua ad esempio, e tanto altro.
KRAPP
gray...@tin.it
Disco in fase di assimilazione: Hegel
"Chi teme la moda è immerso in essa comunque
e d'essa è intriso come un cardo dal gambo reciso"


title: vaggina vs allienoids

author: fabrizio venerandi

text:
-  .....cioé alle zerozero mi squilla il nokia....
- ......zero zero......
- ....e io niente avevo mtv acceso a zero volume e stavo con la play
due..... e senti tu di chi sento la voce?
- .......
- .........di chi sento la voce?
- ........ eh non so non c'ero mic.........
- .........massim devi stare a indovinare, senti tu di chi sento la voce?
- ...............
- ...............
- .........de.......... della vaggina!
- .....bravo cazzo della vaggina capisci
- .......minchia! della vaggina! alle zerozero
- ......io penso voce della vaggina.... alle zerozero.... uguale
fottere!....
- ..........è quasi matematico......
- ..... e poi era la vaggina quella del link quella che fa fitness e ha
il cagiva
- ...... cazzo quella era fica!
- ....corpo da atleta, capisci sco! lpi! tto! è una fica....
- ... cazzo quella è una vaggina fica
-...... vaggina fica , cazzo allora io faccio 'mbe faccio il fico un po'
e quella mi dice che sei sveglio e io gli dico mica dormo alle zerozero
e rido......
- ...... alle zerozero c'è la play due....
- ..... sì ma le non lo sa della play due così faccio quello che chissà
che cazzo faceva....
- .......... sei un maestro per queste cose un maestro mi sei di
insegnamento globale....
-...... aspe.... e lei mi dice oh beh, ci vediamo alle zeroquindici al
porto antico dal lungomare io e te soli.....
- ......cazzo zeroquindici più vaggina fica più scoglio vuol dire
fottere forte e forse anche più di fottere forte forse anche il.... pomp...
- ..... aspe.... io e te soli mi dice poi fa pausa sospensione.............
- ..............
- ..... in bici.....
-...........
- ..bici..
- .....cazzo bici non associo a fottere sorry amico ma non associo a
fottere...
- .... infatti io dico ma bici bici e lei dice cazzo devo ancora fare un
ora di allenamento e da sola me la meno facciamo il lungomare e la rampa
rambaldi te la senti, mi chiede e io che cazzo....
- .... non associo manco a pomp.... rampa rambaldi intende rampa
infarto?....
-......rampa rambaldi nel senso di rampa infarto...... in bici alle
zeroquindici.....
- .... morte ragazzo da play due alle zeroquindici a rampa infarto in
bici puntini interrogativi tipo dieci, cioé follia domande da farsi......
- .... ma io mi sento punto vivo capito mi dice te la senti maschietto....
- ......maschietto.....
-..... maschietto e ride e io che cazzo....
- .....devi andare cazzo maschietto te la senti vaggina del cazzo...
- ..... infatti dico che cazzo e dice cazzo se me la sento prendo la
bici e facciamo l'ora di allenamento e rido al nokia e butto giù mentre
lei dice okkei......
- ......bc......
-..............
- .......ma tu hai una bici, cioé hai una fottuta bici che cazzo te ne
fai di una bici?..... non mi avevi mai detto di questa bella idea della
bi........
-...... massim non ho una bici......
- ......
-..... ho le chiavi del garage e lì ci sono delle bici.....
-..... ah......
- ...... cioé la riporto non è un furto è un usufrutto.....
-.....ma cioé cazzo certo mica gliela sfasci una bici mica ti vai a
sfasciare in bici............
- .........insomma vado e prendo una bici del cazzo che ha una cosa che
giri e senti roba che gratta poi pedali a vuoto poi cambia la potenza
della gamba una cosa devastante non ci ho capito un cazzo ero sfinito
uscendo dal garage....
- ......devono essere cose tipo marce....
.... si marce marcie che cazzo ne so.... comunque arrivo e c'è lei la
vaggina corpo da atletessa e dico cazzo ho fatto bene e lei dice bene
andiamo e facciamo tutto il lungomare.....
-.......
- ..... e poi rampa infarto e lei va come tipo sasso sull'acqua....
-..... fico........
-..... io......
-.......male?.....
- ......orrendo.... se non fosse che non me ne frega un cazzo di queste
cose ci sarei rimasto di merda.... davvero sto a fisico meno zero.....
-.....cazzo e lei?.... cazzo irriso da una vaggina?.....
- .... no comprensiva devo dire mi ha detto parole tipo digestione o
congestione so che ci siamo fermati su una panca e ero bianco con fitte
multicellulari......
- .....è orrendo mi dispiace troppo.....
-.......spe..... allora siamo sulla panca....siamo sudati....siamo
vicini....
-......
-.....io ci provo......
-....e che cazzo e che ci mancherebbe altro dopo scal.....
-.....ci provo e lei si tira indietro .....
-....nd......
-......e dice che no.... che con me ha un così bel rapporto di
amicizia..... che si sciuperebbe tutto......
-.......mcz......
-......che preferisce non perdere un amico co....
-..... cioé vaffanculo cioé amicizia  più vaggina uguale inferno maschio....
- .....mico sincero perché disposto ad ascol....
- ...stop amico vaffanculo devi dire signora vaggina fica se vuoi un
amico ti prendi un cane non mi rompi il cazzo a me alle zerozero per
andare a schiattare in bici ma vaffanculo.......
-...... ecco questo esempio del cane cazzo dovevo dirle l'esempio del
cane cazzo......
-.... il cane è un classico cazzo bestia mi cadi sul cane propri tu che
sei il mito....
-....cazzo dopo scalinata infarto ero morto alle unotrentra non ci
capivo un cazzo.... co
-....l'esempio del cane mi ha salvato cazzo sai quanto tempo del cazzo
ci perdevo dietro niente sono donne che non capiscono che perdono la
percezione del cazzo....
-...... infatti non mi sono incazzato.....
-.... non dovevi incazzarti dire vaffanculo, esempio del cane, ancora
vaffanculo ma senza incazzarsi perché niente non è colpa loro è una
perdita di percezione del cazzo capita quando perdi la percezione del
cazzo è una cosa che.....
-.... no certo......ha anche detto sarebbe tutto così complicato....
- .....da manuale, sarebbe tutto così complicato è tipica frase vaggina
da perdita di percezione del cazzo.... tranquillo amico sei stato grande
lo stesso eri stanco amico....
-..... ho fatto bene a telefonarti a volte basta una parola io ero così
non sapevo che cazzo pensare.....
-..... non è colpa tua bestia sei mitico fidati te lo dico io che ti
voglio davvero troppo ci tengo a saperti sempre mitico cosa sei?......
-......mitico......
-... ok ma non piangere che mi fa impressione sei solo stanco adesso
buttati a letto lascia mtv a zero volume e non pensare a quella cazzo di
vaggina fica pensa al tuo....
-.......cazzo hai troppo ragione scusa massim a volte niente perdo la
percezione, sei stato amico questo è importante questa sera è importante
per due mitici....
-....e noi lo siamo?
-....cazzo se lo siamo.....


title: vaggina vs allienoids

author: :fa:

text:
venerandi, cosa ti ha colpito?
:
> squarepusher: fat controller


title: vaggina vs allienoids

text:
:fa: ha scritto:
> venerandi, cosa ti ha colpito?
un meteorite
f..


title: vaggina vs allienoids

author: Mario

text:
"fabrizio venerandi"
> -  .....cioé alle zerozero mi squilla il nokia....
> - ......zero zero......
Come si chiamano quei due comici che stavano in tv in un
programma di comici vestiti come due rapper che mentre
parlavano si muovevano a scatti, specialmente uno, come
se avesse inzuppato un paio di peperoncini rossi dentro il
cappuccino?
Ecco, loro!
Il testo mi ha ricordato i loro dialoghi.


title: vaggina vs allienoids

author: biro

text:
"fabrizio venerandi" <
n...@lo.so
> ha scritto nel messaggio
> -  .....cioé alle zerozero mi squilla il nokia....
> - ......zero zero......
> - ....e io niente avevo mtv acceso a zero volume e stavo con la play
> due..... e senti tu di chi sento la voce?
mi/vi chiedo: perché spreco tempo a leggere boiate simili?


title: vaggina vs allienoids

text:
biro ha scritto:
> mi/vi chiedo: perché spreco tempo a leggere boiate simili?
intendiamoci posso prendere abbagli anche io, ma non credo di aver
scritto una boiata.
f.


title: vaggina vs allienoids

text:
fabrizio venerandi ha scritto:
(...)
> - ...... cioé la riporto non è un furto è un usufrutto.....
ehy Gordon ... questa te la sei segnata, vero? ;-)
g.


title: vaggina vs allienoids

text:
"fabrizio venerandi" <
n...@lo.so
> ha scritto nel messaggio
> intendiamoci posso prendere abbagli anche io, ma non credo di aver
> scritto una boiata.
> f.
lecita divergenza d'opinioni. ciao.


title: vaggina vs allienoids

author: asmodeo

text:
> - ... cazzo quella è una vaggina fica
> - .......... sei un maestro per queste cose un maestro mi sei di
> insegnamento globale....
> - ......cazzo zeroquindici più vaggina fica più scoglio vuol dire
> fottere forte e forse anche più di fottere forte forse anche il....
pomp...
> - ..... aspe.... io e te soli mi dice poi fa pausa
sospensione.............
>> -......e dice che no.... che con me ha un così bel rapporto di
> amicizia..... che si sciuperebbe tutto......
> -.......mcz......
> -......che preferisce non perdere un amico co....
> -..... cioé vaffanculo cioé amicizia più vaggina uguale inferno
maschio....
> - .....mico sincero perché disposto ad ascol....
> - ...stop amico vaffanculo devi dire signora vaggina fica se vuoi un
> amico ti prendi un cane non mi rompi il cazzo a me alle zerozero per
> andare a schiattare in bici ma vaffanculo.......
> -.... no certo......ha anche detto sarebbe tutto così complicato....
> - .....da manuale, sarebbe tutto così complicato è tipica frase vaggina
> da perdita di percezione del cazzo....
Bello, davvero.
Mi ricorda i discorsi utilitaristici e frammentari dei mutanti de "Il
ritorno del cavaliere oscuro" di Frank Miller.
Anche se, immagino, più che la rappresentazione di una nuova forma di
linguaggio funzionale voleva essere un'estrapolazione di un discorso
cellular-telefonico.
Quelle che lassù ho lasciato integre sono delle perle, davvero.
Mi sarebbe piaciuto poterle scrivere io.
Bye,
Asmodeo.
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: vaggina vs allienoids

text:
asmodeo ha scritto:
> Mi sarebbe piaciuto poterle scrivere io.
a...qualcuno.... č piaciuto!
grazie e ciao.
f,


title: vaggina vs allienoids

text:
                  Chi sappia elaborare un'idea - o concetto - come quello della "perdita della
percezione del cazzo" non può che meritare il mio rispetto e la mia
ammirazione
;-)



title: vaggina vs allienoids

author: Luca Confusione

text:
Gilgamesh <
ni...@nihil.net
> wrote in message news:<
2mp8m1F...@uni-berlin.de
>...

Secondo me questo dialogo è così perfetto che minimo minimo qualcuno
deve esser stato con l'orecchio teso e il registratore pronto a
captare discussioni di 20 1\2enni che provenivano dal balcone di
fronte o di lato?


title: vaggina vs allienoids

author: Andrea Benini

text:

Capsula e Nucleo.
Anche a me sono venuti in mente i loro dialoghi!
Ciao,
Andrea.


title: [ot] [it] [proposta] audiobook

author: lubna

text:
La voglia manca e i soldi latitano...
ma realizzare un audiobook vi parrebbe una cosa immonda?
Ognuno di noi prende a prestito qualcosa di non suo apparso su ias
lo legge (magari, se vuole, inserisce una "colonna sonora") e, con
l'autorizzazione e le note dell'autore/autrice,  lo mette a disposizione.
Stabilito "peso" e durata di ogni brano ed unito il tutto si fa un
"virtual cd" da mettere in condivisione sui circuti 2p2  o su siti che
offrono questo servizio (penso ad esempio a:
http://www.hsp.community-portal.to/hoerbar/main/index.php
 )
Cosa ne pensate?


title: [ot] [it] [proposta] audiobook

author: DisKre Panza

text:
sabato 26 giugno 2004 lubna ha scritto:
> La voglia manca e i soldi latitano...
  Il morbo infuria
  il pan ci manca
  sul ponte sventola bandiera...
  Rossa? Gialla? Bianca, ci sei?
> ma realizzare un audiobook vi parrebbe una cosa immonda?
  Non lo so.
  Ho espresso moltissimo tempo fa  il mio apprezzamento per Baricco, e
piu`  recentemente  per il  Broccoli:  non  e`  mica facile  quel  che
proponi. Qua  si parla di  "recitazione", o forse sarebbe  meglio dire
"affabulazione"...  E` recente  in me  l'esperienza di  una tizia  che
doveva inaugurare una  Mostra con un "discorso": il  "discorso" in se'
non sarebbe nemmeno  stato malvagio, ma questa se l'e`  scritto e l'ha
letto in un modo che o  ti addormentavi o uscivi sdegnato strappandoti
i capegli per lo sfregio al "buon italiano"...
  Penso ai tuoi "condom"...  io di solito li salto a  pie` pari (e qui
te lo  confesso, e mi  dispiace: ma non  ci capisco un'acca),  ma sono
convinto che  "affabulati" a dovere probabilmente  riuscirei a capirci
qualcosa. E ad apprezzarli.
  E poi un'altra cosa: si rischia grosso.
  Ni ricordo delle poche interviste fatte a Ungaretti, che recitava le
sue poesie: non fosse stato il vecchietto che era, ti veniva voglia di
prenderlo a schiaffi, come minimo.
  Pero`,  cazzo:   difficilmente  qualcuno/a  riuscirebbe   a  leggere
qualcosa di mio "interpretandolo" correttamente.
  Parlo di  me perche' la  cosa m'intriga,  ma credo che  solamente io
_forse_ potrei rendere "a voce" quel che ho scritto.
  Cmq, parliamone.
  Non e` per nulla "una cosa immonda", IBAUMDO.
  Anzi, vado oltre.
  L'Amadesi e` uno "sceneggiatore"?
  Potremmo  mettere  "in  scena"  Ias, in  uno  dei  suoi  molteplici,
rocamboleschi travestimenti. Camillo e il Venerandi potrebbero dare un
grosso contributo. Per  non parlar dei "Cani"  (Mario, Randy, Stirner,
Writer - in rigoroso ordine alfabetico)...
  OOps!
  Mi accorgo solo  ora di essere stato  profondamente "Sessista"... In
effetti, ragionavo "da uomo".
  Sempre in ordine alfabetico:
  Ahira,  Bianca,  Buttercup,  Camilla, Charlie,  Gabriellah,  Marian,
Ombra, Paola, Pikkia, TroppoSfera... no, la TroppoScazzata ha cambiato
nome... cazzo lo so che me ne manca almeno una ma non me la ricordo, e
vaffanculo...
  E-Basta.
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: [ot] [it] [proposta] audiobook

text:
DisKre Panza scrive:
> [...]
>   Ho espresso moltissimo tempo fa  il mio apprezzamento per Baricco, e
> piu`  recentemente  per il  Broccoli:  non  e`  mica facile  quel  che
> proponi.
Condivido la stima... e la preoccupazione per la difficoltà ( a quei
livelli)
> [...]
>   Penso ai tuoi "condom"...  io di solito li salto a  pie` pari
il tag è messo lì apposta :-)
> [...]
>   Ni ricordo delle poche interviste fatte a Ungaretti, che recitava le
> sue poesie: non fosse stato il vecchietto che era, ti veniva voglia di
> prenderlo a schiaffi, come minimo.
Non solo lui, nei miei ricordi, credo ci sia uno stretto legame tra la
impossibilità di essere buoni critici di se stessi e quella di leggere
agli altri, piacevolmente, le proprie cose - Venerandi escluso :-) -
>   Pero`,  cazzo:   difficilmente  qualcuno/a  riuscirebbe   a  leggere
> qualcosa di mio "interpretandolo" correttamente.
Sta proprio qui, per me, l'errore... cosa è tuo?
>  [...]
>   Non e` per nulla "una cosa immonda", IBAUMDO.
> [...]
ok :-) vedremo
Ciao, lubna.


title: [ot] [it] [proposta] audiobook

text:
sabato 26 giugno 2004 lubna ha scritto:
>>   Penso ai tuoi "condom"...  io di solito li salto a  pie` pari
> il tag è messo lì apposta :-)
  Guarda  che cmq  io  salvo  tutto. E`  proprio  "la  lingua" che  mi
limita... non  conosco il  siciliano, non lo  conosco proprio...  E, a
parte la "bastardata" che ti ho appena fatto, mi rendo conto che se ci
capissi qualcosa probabilmente apprezzerei... Lo sai quanto mi rode il
culo, 'sta cosa?
> Non solo lui, nei miei ricordi,  credo ci sia uno stretto legame tra
> la impossibilità  di essere buoni critici  di se stessi e  quella di
> leggere  agli  altri, piacevolmente,  le  proprie  cose -  Venerandi
> escluso :-)
  Ecco, ammetto che  questo mi manca. Non ho mai  partecipato alle sue
"letture"...  Pensa  te:  ho  citato  un sacco  di  nomi,  e  mi  sono
dimenticato  dell'Unico che  fa  'ste robe  "per mestiere"...  "Froid"
spiegherebbe che... ;)))
>>   Pero`,  cazzo:  difficilmente  qualcuno/a riuscirebbe  a  leggere
>> qualcosa di mio "interpretandolo" correttamente.
> Sta proprio qui, per me, l'errore... cosa è tuo?
  Miii! Ma se volevi accolltellarmi, potevi farlo subito, mica cosi`,
alle spalle!...
  (Scherzo, ovviamente.  Ho perfettamente  capito cosa intendi.  Se ne
era  gia`  parlato, su  Ias.  Forse  chi ha  "esternato"  maggiormente
questo  concetto e`  stata  Camilla, mi  pare.  Pero` stiamo  attenti:
non  consideriamo  il  recente fenomeno  "carl_streator"  un  semplice
"incidente  di percorso".  Io provo  emozioni, e  quindi le  "scrivo".
Quelle  emozioni non  possono essere  "mie", non  esiste un  CopyRirht
sulle  emozioni.   Pero`  una   emozione  puo`  essere   descritta  in
milllanta-tamanta   modi   differenti:   e   la   mia   personalissima
"descrizione"  e`  proprio "mia",  a  meno  di  non scoprire  di  aver
inventato l'acqua calda...
  C'e`  un  bellissimo  fumetto  di  Manara,  sull'argomento:  "FONE".
Riprende  e  rielabora,  in  termini  fantascientifici  e  chiaramente
fumettistici, l'idea  della "Biblioteca  di Babele"  di Borges.  Non a
caso, l'azione si svolge su di un pianeta chiamato "Borges Profeta".
  Ok. Programmiamo un computer in  modo che produca tutte le possibili
combinazioni di un libro
    "di  quattrocentodieci pagine;  ciascuna pagina,  di quaranta
    righe; ciascuna riga, di quaranta lettere di colore nero."
  Con molta  pazienza e molta  fortuna, potremmo trovare un  libro che
narri tutta  la nostra  vita, dalla nascita  alla morte,  salvo magari
qualche "erore di stompa"...
  Ecco,  Dario.  Io sto  scrivendo  uno  di  quei  libri, tu  ne  stai
scrivendo un altro... ho afferrato la  palla e te la rilancio: cosa e`
tuo?)



title: [ot] [it] [proposta] audiobook

text:
lubna ha scritto:
> DisKre Panza scrive:
>
[...]
>
>>   Ni ricordo delle poche interviste fatte a Ungaretti, che recitava le
>> sue poesie: non fosse stato il vecchietto che era, ti veniva voglia di
>> prenderlo a schiaffi, come minimo.
>
>
> Non solo lui, nei miei ricordi, credo ci sia uno stretto legame tra la
> impossibilitą di essere buoni critici di se stessi e quella di leggere
> agli altri, piacevolmente, le proprie cose - Venerandi escluso :-) -
>
A tal proposito ricordo di aver scaricato tempo fa un mp3 di Montale che
recitava la sua "meriggiare pallido e assorto". Provate ad ascoltare e
poi ditemi. :)
g.


title: [ot] [it] [proposta] audiobook

author: Ombra

text:
On Sat, 26 Jun 2004 15:13:15 GMT, lubna wrote:
> Ognuno di noi prende a prestito qualcosa di non suo apparso su ias
> lo legge (magari, se vuole, inserisce una "colonna sonora") e, con
> l'autorizzazione e le note dell'autore/autrice,  lo mette a disposizione.
Mi pare una bella cosa. Mi e' capitato rare volte di sentire qualcosa di
mio letto, ad alta voce, da qualcun altro e devo dire che e' stata
un'esperienza interessante.
Le mie personali capacita' di dizione pero' sono alquanto scarse, per cui
non vorrei demolire qualche bel pezzo di meritevole autore con il mio
italiano tutt'altro che perfetto. Io non so parlare, mi e' stato detto in
piu' occasioni. E ci ho pure una brutta voce. Per cui se qualcuno volesse
putacaso prendere qualcosa di mio, ben venga, ma il viceversa no, credo non
sia proprio il caso.
Pero' sarebbe bello.
--
Ombra
"Noioso: una persona che parla quando voi vorreste che vi ascoltasse."
(A. Bierce)


title: [ot] [it] [proposta] audiobook

text:
Gilgamesh scrive:
> A tal proposito ricordo di aver scaricato tempo fa un mp3 di Montale [...]
teche rai?


title: [ot] [it] [proposta] audiobook

text:
Ombra scrive:
> Mi pare una bella cosa. [...]
 > Io non so parlare, mi e' stato detto in
> piu' occasioni. E ci ho pure una brutta voce. [...]
Pur io, affittiamo qualcuno? :-)
Per quello che mi ricordo chiederei a Pikkia, Antonio o, ma reputo la
cosa impossibile, al Venerandi's group.
Basterebbe una/un volontaria/rio e delle indicazioni precise, e un tema
anche, e poi la voglia, e pazienza pure... ok rimandiamo la cosa nel
mondo dei sogni...


title: [ot] [it] [proposta] audiobook

author: Camillo

text:
> Basterebbe una/un volontaria/rio e delle indicazioni precise, e un tema
> anche, e poi la voglia, e pazienza pure... ok rimandiamo la cosa nel
> mondo dei sogni...
è arcinoto che io nel mio piccolo ho una voce bellissima, ma nel fondo di
questo Atacama di letture cercando qualcuno che mi sfiorasse il cervello,
sono finito nel mondo dei sogni
P.S.
Vale anche per Lubna


title: [ot] [it] [proposta] audiobook

author: Pikkiatella

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> ha scritto nel messaggio
news:DD%Dc.390957$hc5.16...@news3.tin.it...
> Ombra scrive:
>
> > Mi pare una bella cosa. [...]
>  > Io non so parlare, mi e' stato detto in
> > piu' occasioni. E ci ho pure una brutta voce. [...]
>
> Pur io, affittiamo qualcuno? :-)
> Per quello che mi ricordo chiederei a Pikkia
a disposizione, per la lettura.
per i pezzi miei, non saprei che dire. quello vagamente condivisibile e'
gia' stato iassato ed ultimamente scrivo poco o niente:)


title: [ot] [it] [proposta] audiobook

text:
Pikkiatella scrive:
> a disposizione, per la lettura.
> [...]
Perfetto :-) visto che abbiamo "THE VOICE", non attendo oltre e propongo
  la fase due: lo IASmassacro... anzi quasi quasi apro un ot apposito :-)


title: [ot] [it] [proposta] audiobook

text:
Camillo scrive:
> [...] questo Atacama di letture [...]
Non hai trovato nessuna Rosa? ;-)
> P.S.
> Vale anche per Lubna
E' la seconda volta che finisco, all'interno del ng,
in ricorrenti p.s. :-)


title: [ot] [it] [proposta] audiobook

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> ha scritto nel messaggio
> > a disposizione, per la lettura.
> > [...]

Ogni tanto la sento [cit.] ;)


title: [ot] [it] [proposta] audiobook

author: ahira

text:
On Sat, 26 Jun 2004 15:13:15 GMT, lubna <
das...@ranx.it
> wrote:
>ma realizzare un audiobook vi parrebbe una cosa immonda?
ammazza che idea fulminante! :) Mi piace


title: (rev. romanzo) (1)

author: stirner

text:
Invio una revisione (primo breve cap. e parte del secondo) del romanzo
"Paesaggi da una terrazza interna"
Ho tenuto conto di suggerimenti che mi sono stati dati in varie occasioni.
                                     I
     L'alloro ha trovato la terra adatta; in pochi anni è diventato un
grande albero. Sta nella parte del giardino prospiciente l'immenso paesaggio
creato dalla sottostante, profonda, pianura che apre lo sguardo fino
all'orizzonte. All'ombra del lucido, profumato fogliame della pianta ho
assunto, attenuando la percezione del corpo,  la mia abituale posizione
simmetrica che rende la fantasia libera di veleggiare in quello spazio come
un deltaplano. Dietro di me mia figlia, ora ha quasi sei anni, dondola sull’
altalena. Il cigolio intermittente, puntualizzando il silenzio, accentua l’
ipnosi.  La bimba e il giardino sono arrivati nella mia vita quasi
contemporaneamente, come se l'una fosse stata la conseguenza dall'altro.
L'alloro, prima che lei nascesse non c'era; l'ho piantato io. Non c'era
neppure il giardino che da anni avrei voluto acquistare ma non ci speravo
più. Per dare, in ogni modo, alla casa uno spazio all'aperto, avevo fatto
costruire una terrazza sopra uno scoperto confinante con questo terreno.
Pochi mesi dopo si presentò, invece, l'occasione desiderata e la terrazza,
come se fosse stata progettata allo scopo, ne divenne il naturale accesso.
Con questo piccolo pezzo di terra mi sembrò d’avere conquistato il paradiso
terrestre e ancora oggi, quando ci vengo, sento la medesima felicità dalla
prima volta che ci misi piede.
Tra poco lei si stancherà dell'altalena e verrà a sedersi qui vicino
imitando la mia posizione; poi conoscendo bene la risposta:
- Babbo come si chiama questo albero? -
- Alloro. L'ho piantato per te che sei Laura.-
I suoi occhi bruni brilleranno di gioia e sulla boccuccia affiorerà un
sorriso dolcemente malizioso:
      - Babbo canta la canzoncina.-
      - La mia bimba si chiama Laura.
        E' una bimba meravigliosa.
        Ha il profumo di una rosa;
        beato chi?-
      - La sposaaa!-
Finirà con la sua allegra voce d'usignolo.
E' domenica e in questo pomeriggio estivo senza voci protagoniste sono
tranquillo. Le irrequietezze che di solito percorrono la mia mente, al
momento, non hanno la forza per destare quei desideri da cui potrebbe
nascere un'azione fisica.
Ora dalla valle proviene lo scoppiettio veloce di un piccolo motore.
Qualcuno tira su acqua dal pozzo per annaffiare l'orto. Il rumore, opaco per
la distanza, fa riaffiorare un'immagine non molto lontana che però avverto
come remota.
                                  * * *
                                     II
    Il ronzio si propagava nel vuoto circostante trasformandosi in un
lamento cupo quando le raffiche di vento caldo investivano il piccolo
veicolo facendolo sbandare. Aggrappato al manubrio, l'uomo, cercava di
tenersi al centro della carreggiata per evitare le zone umide che
permanevano sotto l'ombra dei grandi alberi costeggianti la strada. Senza
sollevare del tutto la testa, di tanto in tanto, sogguardava il nitido
paesaggio che un'abbondante pioggia estiva aveva lavato durante la notte.
La valle, movimentata qua e là da antichi roccoli contornati da cipressi,
era chiusa a sinistra da una bassa e larga montagna somigliante nella forma
ad un corpo disteso di donna. Il vento di scirocco dominando su tutto
trascinava, nell'ampio arco del cielo, nuvole isolate che creavano un
continuo susseguirsi di luce e d'ombra. A tratti folate più potenti
piegavano la vegetazione in direzione opposta a quella del motorino creando
un'illusione di immobilità a chi lo guidava. L'uomo, che irrigidito e
compatto con il veicolo sembrava tutt’uno con esso, ora procedeva su una
stradetta in terra battuta parallela all’autostrada che solcava il verde
della valle come una ferita scura. Vi transitavano veloci veicoli incuranti
della natura e del vento:
     - Abituati; sono abituati.-
Pensava tra se, intimorito da quelle presenze che percepiva violente, mentre
una larga curva in salita lo stava portando sul cavalcavia. Quando ne fu al
centro ebbe la sensazione che due lame, scivolando una sull'altra sotto di
lui, lo tagliassero a metà. Un brivido rischiò di farlo sbandare.
L'autostrada ben presto non fu più in vista; si udiva però il suo sordo
rombo, ad intervalli, ovattato dalla schermatura delle piante: un dialogo
con il petulante gemito del motorino. Gli venne in mente il concerto per
violino e orchestra di Alban Berg.
Salite, discese, qualche curva stretta, rendevano ora il movimento meno
monotono restituendo all'uomo la consapevolezza di non essere solo un carico
trasportato suo malgrado. Emise un grido di soddisfazione che però risultò
un pò tremulo: l'insicurezza rimaneva la vera padrona della situazione.
Sulla provinciale gli autocarri nel superarlo si avvicinavano a tal punto
che più volte aveva creduto di essere risucchiato sotto le loro enormi
ruote. Volle fare una sosta. Frenò usando ogni precauzione affinché il
motore non si spegnesse. Aveva difficoltà a riaccenderlo e quel ripetuto
pedalare esagitato immaginava lo facesse somigliare ad un'oca starnazzante:
     - Come fanno. Perché loro riescono subito!-
Con molta cautela pose il motorino sul cavalletto. Le mani e le gambe
tremavano ancora eccitate dalle vibrazioni; aveva anche una sensazione di
vomito. Seduto sull'erba umida del ciglio della strada si accese una
sigaretta. La ruota posteriore continuava a girare come a volergli mettere
fretta. Un pò di fretta effettivamente c'era. L'orario d’entrata per le
visite era già superato e lui si trovava ancora a metà strada. Sperava però
che il ritardo gli fosse perdonato.
Lei, sua moglie, era ricoverata in clinica per una minaccia d’aborto.
Finalmente arrivò davanti all'edificio della piccola clinica. Gli era
sembrata irraggiungibile. La ghiaia del cortile lo faceva sbandare. Scese e
spinse il veicolo fino al parcheggio. Issatolo sul cavalletto, quasi temesse
una reazione, con molta cautela premette il pulsante per spegnerne il
motore.
Lei era distesa di fianco sopra il letto. La sua sagoma controluce era
simile a quella della montagna che delimitava la valle da poco attraversata.
Nella stanza c'era anche un'altra donna: un’abbondante pancia la costringeva
supina. Stavano conversando e dal frammento di discorso, subito interrotto
al suo entrare, lui capì che erano in grande confidenza benché si
conoscessero da poche ore:
     - Qui e per questo motivo le rende solidali.-
Pensò costatando l’espressione non del tutto amichevole con cui
simultaneamente gli si erano rivolte quasi che la sua presenza, in fondo
considerata estranea, portasse un qualche pericolo.
La moglie presentò la donna: un tipo belloccio, un po' troppo formosa:
     - E’ qui da tre mesi. Viene dalla Calabria. I suoi sono amici di un
ginecologo che lavora in questa clinica. Il marito arriva ogni sabato
mattina e riparte la domenica sera. Viaggia tutta la notte: poveraccio! -
L’altra, in silenzio, annuiva compiaciuta. Negli occhi, fissi sul nuovo
venuto, si leggeva un lavorio mentale: era evidente che lo stava misurando.
Seccato per quell’indagine, lui salutò appena con un cenno del capo; quindi,
con modo studiato, pose una sedia di traverso fra i due letti dandole quasi
le spalle. La donna sentendosi, di fatto, esclusa si mise a sfogliare una
rivista femminile che stava sul comodino. Era evidente però che la sua
attenzione rimaneva su ciò che le accadeva intorno:
     - Come stai? -
Chiese Sebastiano tanto per dire qualcosa. Si vedeva: stava bene.
Un'espressione imperturbabile la poneva su un altro piano. Nonostante i suoi
quaranta anni sembrava una bambina. I gesti misurati erano già predisposti
alla delicatezza e aveva già quel lucore degli occhi che tutte le donne
hanno durante la gravidanza. Con la sua bella voce di soprano:
     - Sono ancora incinta... Il ginecologo però ha detto che dovrò stare
sotto osservazione per almeno altri quindici giorni: la gravidanza non è
ancora del tutto fuori pericolo... L'altra volta... non furono prese in
tempo le giuste precauzioni. -
Dal tono di quelle ultime parole si capiva che stava ricordando quei fatti:
     - Ha consigliato, data la nostra età, di fare, anche dopo, continui
controlli per stare tranquilli.-
Lui le guardava il ventre ma non si vedeva nulla, era solo di due mesi. A
quello sguardo insistente Naoko portò istintivamente le mani sulla pancia in
un gesto di protezione e così rimase per tutto il tempo della visita. Quando
immaginò che lui stesse per andarsene, indicò con gli occhi un foglietto
sullo stipetto:
     - Ho fatto una nota di cose di cui ho bisogno. -
Il marito prese la lista e, senza leggerla, la mise nel taschino della
camicia studiandosi di non dare a vedere quanto quell’incombenza lo
infastidisse. Naturalmente fu inutile. Lei conosceva fin troppo bene il suo
carattere e quanto certe cose lo irritassero malgrado le ritenesse
necessarie. In altra occasione non si sarebbe trattenuto dal dimostrare il
suo sentimento ma li non ne ebbe il coraggio. Inibito dalla presenza
dell'altra donna cercò di mantenere un contegno adeguato. Dentro però
avvertiva che quella situazione lo stava già costringendo all'ipocrisia.
Il sole improvvisamente scomparve coperto da una grossa nuvola. Una penombra
violacea rendeva quasi palpabile il silenzio creatosi nella stanza:
     - Non posso portare molte cose con il motor...-
Certo lei si aspettava una qualche difficoltà da parte del marito e non lo
fece finire:
     - Non fa nulla! La mattina l'infermiera passa per chiedere se abbiamo
bisogno di comprare qualche cosa fuori: l'acqua minerale, i biscotti per la
colazione costano di più ma non importa... Tutti qui sono molto gentili...
Tu vieni quando puoi. Ho solo bisogno dei cambi. Lo sai: non ho avuto il
tempo di prepararmi.  Ho scritto tutto nel biglietto. -
Di quelle parole lui rimase mortificato. Pur riconoscendo che la reazione di
lei fosse giustificata, aveva sperato non si verificasse. Per chi non lo
conoscesse il suo comportamento sarebbe potuto sembrare poco disponibile ma
ciò non corrispondeva alla verità. Quelle incombenze, pur semplici, lo
irritavano suo malgrado. Non ci poteva fare nulla: era un riflesso
condizionato. Sua moglie però sapeva benissimo che, come sempre, lui avrebbe
fatto il servizio con scrupolo e precisione. Certo che lo aveva voluto
mettere a disagio. In tutta la sua vita non aveva mai usato neppure una
bicicletta ed era la prima volta che aveva fatto un così lungo viaggio con
il motorino. Aveva creduto, come un ragazzo, di essersi meritato una giusta
considerazione. Solo chi conosceva queste cose, avrebbe potuto apprezzare
quell'impresa per lui così rischiosa. Invece sua moglie aveva ignorato il
fatto considerandolo come lo avrebbe considerato chiunque: una cosa del
tutto banale. Come! Come avrebbe potuto, senza coprirsi di ridicolo,
richiamare l'attenzione di lei su questo se il marito di quella veniva ogni
sabato dalla Calabria:
     - Allora io vado.-
Disse chinandosi per darle un bacio sulla guancia. Appena uscito dalla
stanza le due donne ripresero subito la loro conversazione. Scendendo le
scale Sebastiano avvertiva la simultanea presenza di opposti sentimenti
sempre più litigiosi:
     - Devo stare attento.-
Fuori accese una sigaretta. Al piacere consueto di fumare si aggiunse quello
d’essere libero:
     - Sì! Libero.-
Il motore non si accendeva; il fumo della sigaretta, tra le labbra, gli
andava dritto negli occhi. La gettò via con rabbia poi fu, più volte,
costretto alla pedalata dell'oca sotto lo sguardo del portiere che gli
sembrava sorridesse con ironia. Uscito dal cortile cominciò a rimuginare
sulle notizie ricevute. Restava la possibilità della nascita di un figlio,
anzi ormai si poteva ritenere sicura. Era turbato, impaurito, ma al contempo
eccitato:
      - Tutto ciò che è vivo produce vita. -
Ma, fatalmente radicato dentro, un senso d’inadeguatezza lo terrorizzava. Se
portare un cambio di biancheria a Naoko riusciva ad irritarlo come avrebbe
potuto immedesimarsi in quella miriade di azioni; gesti necessari ad una
vita senza nessuna autosufficienza? Come creare la sicurezza necessaria a
produrre quella struttura protettiva fatta di ordine e sacrificio: insomma
farlo bene? Di questo era sicuro, non avrebbe accettato altro che di farlo
bene. Doveva essere fatto bene.
ebbe un momento di vuoto.
Il ginocchio sinistro sanguinava ma, in quel momento, non gli dava troppo
dolore. Il veicolo rovesciato qualche metro più in là, stranamente, aveva
ancora il motore acceso. Zoppicante, si avvicinò a quel maledetto arnese e,
vinta la forte avversione, lo sollevò cavalcandolo; poi senza esitazione con
rabbia girò la manetta del gas. Schizzò via rischiando di perdere ancora
l'equilibrio.
Il paesaggio in cui il vento, fortemente aumentato, sembrava avesse
l'intento di azzerarne le forme gli creava un sentimento di tristezza che
dilatandosi, per analogia, giunse a produrre pensieri sulla scomparsa
improvvisa della cultura etrusca che in tempi remoti, aveva abitato quella
zona. Le forti raffiche, in conflitto con il veicolo che vi penetrava a
forza, gli facevano contrarre i muscoli della faccia. Nel resistere per
rimanere serrata, la bocca si pietrificava in un sorriso.
     - L'etrusco in motorino!-
Gridò ridendo. Per gioco riprodusse la stessa espressione ma ora era velata
di consapevolezza:
     - Va bene! Ho sbagliato! Dovevo stare attento. Avrei dovuto pensare che
tu saresti potuta rimanere incinta. Ora lo sei e ci rimani per tua decisione
anche se io non lo volessi. Sapendo quanto io sia impreparato ad affrontare
questa realtà mi costringi ad agire di conseguenza mettendomi, di fatto, in
contraddizione. Come potrò riconoscermi in ciò che non ho prodotto con
coscienza? Come potrei rifiutarlo? Il seme è mio e per carattere, lo sai,
non potrò sottrarmi alla responsabilità. Tu sapevi; eri d'accordo sul patto
che aveva creato la nostra unione. Le scelte erano già state fatte. Invece
ora mi imponi altro obiettivo. Mi vuoi genitore di una vita. Forse, per
amore, tu pensi che io ne avrò la forza. Hai troppa fiducia in me. Io non
capisco perché sia giusto far nascere un figlio. Non appartengo a quella
categoria di esseri che lo fanno senza rendersene conto ma amo già, più di
me stesso, ciò che germoglia. Forse una nascita presuppone una morte. Ora
capisco bene questo sorriso: -
L'aria sul viso ridava chiarezza ma questo accentuava il dolore. Cercò di
pensare ad altro ma i pensieri  volteggiavano insistenti nella mente,
imitati  dal veicolo impegnato in una successione di strette, opposte, curve
in salita. Il motore, poco potente, cominciò a perdere giri. L'etrusco
abbandonò la sua immobilità di pietra e, nonostante il ginocchio ferito,
cominciò a sgambettare.
 Imboccata infine una lunga rampa apparvero le prime case del paese sopra le
quali incombeva la rocca medievale circondata da antichi cipressi.
                                  * * *


title: sogno bianco

text:
Stanotte, ho fatto un sogno bianco.
C’era la trasparenza di milioni d’anni d’acqua, nel mare. Io li coloravo
con delle pennellate un po’ naif di distanza, mentre con le sfumature
rotonde dei milleduecento profumi delle prossime tre stagioni a venire
correggevo l’impossibile profondità dell’assenza.[iiin!] Lungo il ciglio
sfuocato di  una strada mai percorsa, privo di orizzonti e dimensioni,
disteso sull’inconsistenza della sua immobilità, si proponeva controluce
il deserto del futuro anteriore, confuso, come un quadro da incorniciare,
curioso, come l’arido volto di un vecchio impassibile da dipingere al
tratto. Poi, c’era il cielo [drin! driiin!] e d’improvviso, altrove,
l’odore molle della terra bagnata, dondolandosi nell’aria sottile del
mattino, cantava di piogge e primavere [drin! driin!] e poi, ancora un
altro cielo, un cielo moderno, nuovo, postindustriale, quindi più vero,
inscatolato dentro una vetrata altissima, che infrangeva i canoni della
prospettiva [drin! driin!] c’era Stefania, Gianluca ed Alessandra, il
semaforo decise di arrossire [drin! driin!] mentre Marco mi baciava sul
corridoio della scuola. Erano anni che non lo vedevo [drin! driin!] e
proprio quella notte ci avevano rubato il sale – eppure stava sullo
scaffale più alto della cucina!- Un ticchettio ovattato e cocciuto,
cercava scortesemente di strascicarmi fuori da quella grotta di gomma
spugnosa, impregnata d’un avvolgente morbido calore placentare. Mi
strattonava senza alcun rispetto [drin! driin!] ma io dovevo spostare il
sale ancora più in alto [drin! driin!] mentre il sole acido di luglio
sputava i suoi corrosivi raggi sulla mia pelle liquida come il sonno di un
pesce [drin! driin!] stanotte, mancavano milioni di colori agli anni
dolciastri del mare ed io non mi sveglierò mai più, perché
sono un sogno bianco [drin! driin!]
….
=====================================[drin! driin!]=============^==========
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: sogno bianco

author: Monsieur Malentendant

text:
                    Il 10 Ago 2004, 11:49,
ver...@tiscali.it
 (intr@vers@) ha scritto:
> Stanotte, ho fatto un sogno bianco.
>
> sono un sogno bianco [drin! driin!]
Dunque, se non ho capito male, sei una ragazza, una donna, mica un sogno.
Che piacere leggerti. A presto
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: fallacemente al tuo unico figlio

text:
Ho conosciuto tua madre molti anni fa e trovo bizzarro il fatto di
conoscerla ancora, di rispettarla, di parlarne bene, forse d'amarla ancora,
perché lei è stata gran parte della mia rovina.
Mi ha preso a diciotto anni e non m'ha più lasciato, deformando per sempre
quella che poteva essere una esistenza diversa, ed il fatto che io non
riesca quasi a pensarla diversa (nel senso di non capire quali siano  i
termini della diversità) ti può suggerire in quali profondità della mia
persona lei abbia agito.
Non vedo nulla sfuggire all'inevitabile di ciò che mi è successo da quando
la conobbi, ed anche oggi sapere che tu crescerai fra le sue braccia mi
riempie di sgomento. Sappi che il mio male m'ha imposto di sognarmi al tuo
posto, fra le sue braccia, abbeverandomi completamente al suo veleno, così
da sfuggire a quella morte in vita che mi ha dato come lascito.
Forse giudicherai esagerate queste parole, e non so chi sarai e cosa potrai
essere quando arriverai a leggerle. Forse i tuoi  occhi saranno sprezzanti e
la tua viva intelligenza arriverà a compatire chi le ha scritte. Ma più di
questo credo che vedrai una venatura quasi d'amore in loro, e allora sarà
consolante non essere li a raccogliere quell'ennesima sfida.
I fatti, purtroppo, sono vuote cornici in questi casi, e non li si può
chiamare a proprio vantaggio in alcun caso. Se sarai vittima di lei troverai
in queste parole un triste conforto, se sarai nuovo carnefice troverai il
primo pane per i tuoi denti aguzzi, certo che nuovi appetiti saliranno per
il tuo corpo e che nuovi mali saprai infliggere.
Tua madre era bellissima, era la forma stessa della bellezza, quella che
suggerisce, accenna e sfugge. Io ne rimasi colpito ancor prima di
comprenderne la dimensione (se mai la compresi). La ricordo in disparte,
silenziosa e arcigna nella durezza che talvolta sapeva esprimere il suo
volto. Ricordo soprattutto quando disegnava, la sua concentrazione
inavvicinabile, la sua fredda credulità che rendeva furto per fame ogni
sguardo.
Non le parlavo ancora, se non attraverso circostanziate frasi che si
rivolgono a tutti. Ma già riempire quelle parole di sensi comuni mi pareva
diverso. Pensavo già di nascondere *altro*  e non temevo neppure sarebbe mai
successo di dover scoprirsi a tali parole.
Una mattina, credo di fine Ottobre, lei mi regalò un quaderno. Io trovai del
tutto naturale scrivere su di esso tutto il turbamento che lei e quel gesto
avevano provocato in me, e fu altrettanto facile in seguito mostrarle il
risultato.
Ricordo il suo sorriso nel riceverlo, quasi se l'aspettasse, e voglio
ricordare (per quanto sia difficile sbagliarmi) la sua approvazione, il suo
sottinteso ringraziamento.
Forse lei già immaginava la verginità d'uno spirito e per * futura *
destrezza affilava l'armamentario sulla prima calda resistenza che l'
edificio, e Venezia intera, per restare larghi, le andavano offrendo. Era
già pronta a veder crescere quell'amorfo, a vederlo crescere smisuratamente
nella doppiezza del linguaggio e nell'aridità delle poche concessioni. Lei
avrebbe soltanto potato i rami più orgogliosamente pericolosi iniettando
nelle radici il suo veleno.
A diciotto anni si è delle crisalidi, e la dicotomica carcassa che si porta
presto sarà gettata in favore di ali variopinte ed in certi momenti di
serenità si può pregustare lo sfavillio dei nuovi colori immaginati come *
nostri *.
Lei posò gli occhi su quella carcassa, con gusto necrofilo la nutrì, con
mani che non so dire se veramente tremanti la carezzò, finchè nell'ultimo
gesto libero la baciai. Non ti risparmio la svenevolezza della passione,
affinché la * tua * esperienza  possa avvelenarsi nella mediocrità del mio
ricordo (cibati di questo mostro).
Lei impedì quella prima e forse atroce esperienza che avrei dovuto compiere.
Quella negazione di se stessi che sarebbe stata sufficiente a porsi come
simbolo d'ogni altra negazione.
Lei mi cacciò dal mondo dei vivi suggerendomi d'avere occhi per scrutare l'
oscurità. Cos'erano i sì ed i rifiuti, cos'erano quegli assurdi termini di
fronte a me e di fronte a lei. Un solo istante poteva nutrirsi d'ogni
afflizione promettendo la * mia * eternità. Un solo istante, parola
tristemente amara, poteva propagarsi come rivolo, bagnando ogni secca
ragione del mio spirito.
Erano passati svariati mesi dalla nostra conoscenza ed il tempo si rivelava
come chimerica invenzione.
Io assistevo a me stesso e al suo impossessarsi d'ogni attimo. La sua
immagine, la sua voce erano continuamente presenti nella mia testa. Persino
i sogni e la loro natura capricciosa, cominciavano a piegarsi a quella
verità. La sognai distesa su un marciapiede, sotto le scale di casa mia,
coperta da nei pelosi qua e la nel corpo. Sognai città medioevali cinte di
mure inespugnabili, dove cozzavano le ironie del giorno. Sognai partenze
rimandate e viaggi persi.
Le suggestioni dei sogni s'infrangevano al primo risveglio e subito la mia
libertà persa, che voleva gridare, veniva soffocata dalla sua immagine che
trionfante riprendeva le redini di ciò che poteva ancora essere.
Non vi era cosa che potessi pensare o provare che non si misurasse con il
suo sguardo che immaginavo sempre seguirmi. Attore della sua meraviglia
ipotetica, cercavo parole alle quali far subire lo stesso destino,
attraverso tortuosi percorsi dovevano giungere ai suoi occhi.
Lei viveva una molteplice esistenza, e non conosco quale segreta gioia può
aver provato nel raccogliersi  nei miei occhi, nel mio delirio e nel mio
vino ubriaco. Non desideravo me nel desiderarla (come massima finzione), non
mi consideravo come persona capace di questo. Un pieno aspettare fitto e
incupito, un troneggiante mostro dell'attesa.
M'appassionavo per piccole cose e ogni considerazione si mostrava per ciò
che era, soltanto che ingenua merce di scambio.
Ora lascio a te questo foglio e questo quaderno, nella stanza dei tuoi
giochi, dove mi capita di cercare il sonno in questa notte.
Come inutile regalo del quale non si sa che farsene, perché ad altro si
pensava come adatto a noi, cercherò di farlo passare per vergogna così da
poterlo rigettare con tutto l'altro pattume che s'è messo assieme.
Ora è come arretrare di fronte al tempo percepito come condivisione di
future solitudini. Le persone, queste figure ingombranti, non saprai  mai
come prenderle, non si è saputo mai cosa chiedere. Talvolta brutali,
talvolta affascinanti, sempre chiuse come qualcosa di definito e
monumentale, capaci di progetti e di perseguire i loro progetti. Forse
capaci di credere e d'attribuire valori e disvalori costituendosi in giudici
deambulanti.
Sembrano fatti per essere guardati, ascoltati, per essere raccolti. Ma
restano nel loro enigma la cosa più lontana, la distanza più abissale, l'
inferno più ignoto da percorrere.
Le loro parole, che fra essi sono condivise, si posano come macigni che
soltanto loro possono rimuovere e i loro sguardi, come artigli, ti
strapperanno a brandelli per poi, con pochi lembi, riformarti nei loro
pensieri.
Arriverai a persuaderti che quell'assemblaggio sbiadito di te stesso sia ciò
che hai sempre sospettato, e incredulo dirai di no. Proverai a dibatterti, a
liberarti da quella stretta, desiderando come il bene più prezioso la
possibilità di parlare un altro linguaggio, d'offrire un'altra parola sul
tuo conto.
Ma la sincerità dei tuoi sforzi sarà vanificata da te stesso al semplice
pensiero che qualcosa in te si nasconde, che non un solo frammento di ciò
che possiedono sia più vero del lontanissimo * altro * che senti aggirarsi
ora in te con tanto vigore, ed allora anticiperai tu stesso quel sospetto,
quell'assemblaggio sbiadito, quell'immagine che ora ti prendi cura di
ribaltare nel significato più oscuro della volontà d'essere ciò che eri.
Inizia a scrivere sul quaderno, caro bambino.


title: fallacemente al tuo unico figlio

text:
local_machine ha scritto nel messaggio ...
>Ho conosciuto tua madre molti anni fa
>perché lei è stata gran parte della mia rovina.
>ribaltare nel significato più oscuro della volontà d'essere ciò che eri.
>Inizia a scrivere sul quaderno, caro bambino.
La costruzione nel suo complesso mi da  torto ma non ho potuto fare a meno
di leggere il testo come una lettera di un uomo a quella parte di se stesso
rimasta adolescente. La figura della madre e l'innamoramento del figlio da
cui un dolore inestinguibile che produce una diversità ancora inaccettata.
Nel complesso mi è piaciuto anche se avverto, in alcuni passi, un eccesso
melodrammatico non supportato da elementi di una qualche concretezza. Forse
è proprio questo voluto (?) nascondimento che la mia lettura ha preso la
strada che ho detto.
saluti
stir


title: F. ottiene il 10 percento

author: Andrea B. Previtera

text:
"Posso fare di piů, posso avere di piů" pensava F.
Un largo sorriso sulla bocca della donna, mentre gli spiegava
come avrebbe potuto ottenere un incremento del 34-35-36 percento
nelle sue vendite partecipando ad un programma di promozione.
"Ma io non vendo nulla" disse F.
La donna fu in fretta fuor idalla sua casa.
Elicotteri. Elicotteri ovunque, e cani ad abbaiare per
le strade, ed idranti rotti, ed una popolazione
di bambini rumorosi che giocavano nel tramonto.
F. si girň verso il PC e si sedette davanti ad alcune righe
di sorgente : CreateObjectByStringId("stuffed thorax");
Che roba era ? Da dove l'aveva rubato ?
Che caldo. Che estate soleggiate.
F. pensň a che buon pilota di elicotteri sarebbe stato.
F. pensč che il telefono era quasi inutile.
Sudore, sudore dalla fronte. La fronte di F. era luccicante
di sudore, i suoi capelli bagnati.
"Un dieci percento in piů. Giusto un dieci percento. Posso ottenerlo".
Se qualcuno aveva dimenticato F., presto gli sarebbe tornato in mente.
[Originariamente postato su talk.bizarre con il titolo "F. achieves
ten percent]
	- Andreabě, cosmodeipita di it.test

http://web.tiscalinet.it/last_cereal


title: F. ottiene il 10 percento

author: Ugly

text:
On Wed, 29 Sep 1999 16:19:11 +0200, "Andrea B. Previtera"
<
and...@instation.it
> wrote:
>Elicotteri. Elicotteri ovunque, ..............
e che siamo su it.fan.marco.ditri????


title: F. ottiene il 10 percento

author: Writer

text:
Andrea B. Previtera wrote:
F. ottiene il 10 per cento.
Un po' di critica stilistica.
Il pezzo non è male, ma (come anche F. cuoce un uovo)appare troppo
frammentario ed impressionista.
Ad esempio:
> "Ma io non vendo nulla" disse F.
> La donna fu in fretta fuor idalla sua casa.
> Elicotteri. Elicotteri ovunque, e cani ad abbaiare per
> le strade, ed idranti rotti, ed una popolazione
> di bambini rumorosi che giocavano nel tramonto.
Questa parte gioca con rapide transizioni, che dovrebbero comporre nel
loro insieme un puzzle. Ma i passaggi sono troppo bruschi e si perde il
disegno dell'insieme.
Lo stesso succede più avanti.
> F. si girò verso il PC e si sedette davanti ad alcune righe
> di sorgente : CreateObjectByStringId("stuffed thorax");
> Che roba era ? Da dove l'aveva rubato ?
> Che caldo. Che estate soleggiate.
> F. pensò a che buon pilota di elicotteri sarebbe stato.
> F. pensè che il telefono era quasi inutile.
in questa parte, F. che digita il programma, il caldo, il pilota di
elicotteri ed il telefono si rincorrono e si giustappongono, ma non si
fondono in un insieme narrativo.
Prenditi più tempo, allunga il testo, cura i nessi tra i diversi
passaggi.
Così sembra che tu sia inseguito da qualcuno che ti urla "Non superare
le 30 righe!"
Writer


title: F. ottiene il 10 percento

text:
> Un po' di critica stilistica.
Scrivo su IAS per essere criticato, non per altro !
Viva !
> Il pezzo non č male, ma (come anche F. cuoce un uovo)appare troppo
> frammentario ed impressionista.
Volutamente esasperatamente frammentarissimo ed impressionista.
> > "Ma io non vendo nulla" disse F.
> > La donna fu in fretta fuor idalla sua casa.
> > Elicotteri. Elicotteri ovunque, e cani ad abbaiare per
> > le strade, ed idranti rotti, ed una popolazione
> > di bambini rumorosi che giocavano nel tramonto.
>
> Questa parte gioca con rapide transizioni, che dovrebbero comporre nel
> loro insieme un puzzle. Ma i passaggi sono troppo bruschi e si perde il
> disegno dell'insieme.
> Lo stesso succede piů avanti.
Questo č vero. E' il prezzo da pagare per un pezzo volutamente
isterico. I frammenti o meglio i F.rammenti nascono come sequenza
di diapositive surreali/impressionistiche.
Vedrai le prossime !
> Cosě sembra che tu sia inseguito da qualcuno che ti urla "Non superare
> le 30 righe!"
I prossimi F.rammenti sembreranno qualcuno che mi insegue urlandomi
"Non superare le 2000 righe ! ; )"

> Writer
	- Andreabě,
http://web.tiscalinet.it/last_cereal

	   	    ^(avviato verso la conclusione)


title: F. ottiene il 10 percento

author: Eleonora

text:
Andrea B. Previtera wrote:
F. ottiene il 10 per cento.
un po' di critica stilistica.
il pezzo non è male, ma (come anche F. cuoce un uovo) appare troppo
frammentario ed impressionista.
alcune parti giocano con rapide transizioni, che dovrebbero comporre nel
loro insieme un puzzle. ma i passaggi sono troppo bruschi e si perde il
disegno dell'insieme, non si fondono in un insieme narrativo.
rilassati, allunga il brodo, cura i nessi tra i diversi passaggi.
e.


title: F. ottiene il 10 percento

text:
Andrea B. Previtera wrote:

> Volutamente esasperatamente frammentarissimo ed impressionista.
Questa frase mi ricorda un'amica che diceva "ho un pessimo carattere".
Io le rispondevo "allora cambia!".
> Questo è vero. E' il prezzo da pagare per un pezzo volutamente
> isterico. I frammenti o meglio i F.rammenti nascono come sequenza
> di diapositive surreali/impressionistiche.
> Vedrai le prossime !
Qui mi sembra di cogliere una larvata minaccia :-)

> I prossimi F.rammenti sembreranno qualcuno che mi insegue urlandomi
> "Non superare le 2000 righe ! ; )"
Qui la minaccia diventa esplicita.
Writer


title: bah...ma ci vuole tanto a scrivere 4 righe?

author: AKUMA from home

text:
Sarà che sono un insensibile che non capidsce la poesia
ma io ( con tutto il rispetto per stirner)
le poesie di due righe come quelle sue non le capisco proprio...
Volare alto
sazio dei tuoi occhi
Sapere che scendendo
troverò te:
l'Amore.
Bah...ci vuole tanto?
Questo è Ias non Iap.


text:
"AKUMA from home" <
Gpsof...@email.it
> ha scritto nel messaggio
news:LCJre.3551$yM4....@twister2.libero.it...
> Sarà che sono un insensibile che non capidsce la poesia
> ma io ( con tutto il rispetto per stirner)
> le poesie di due righe come quelle sue non le capisco proprio...
capire, non capire questo è il problema ma certamente non mio.
>
> Volare alto
> sazio dei tuoi occhi
> Sapere che scendendo
> troverò te:
> l'Amore.
qui forse non avevi ispirazione :))))
> Bah...ci vuole tanto?
ci vuole molto di più di quanto pensi, ma se non capisci allora...
> Questo è Ias non Iap.
e allora? questa divisione non ha alcun senso e poi chi ha detto che sono
poesie?
saluti
stir


title: Stand By

text:
La malasorte si è accanita pesantemente contro di me. Mi
richiudo a riccio per un po' di tempo.
Forse vi leggerò, forse no, boh. Non riesco a leggere tre
righe consecutive senza che la testa se ne vada altrove, a
prescindere dalle intenzioni.
Cmq fosse, quel che volevo probabilmente l'ho perso per una
futilità
saluti mogi e buon proseguimento.
Gnau
P.S. la cosa non riguarda alcunché sia accaduto qui dentro,
naturalmente, ma lo chiarisco doverosamente.


title: Stand By

author: Liutbald

text:
"Soviet_Mario" <Sov...@MIR.CCCP> ha scritto nel messaggio
news:4bc78805$0$1132$4faf...@reader1.news.tin.it...
>La malasorte si č accanita pesantemente contro di me. >Mi richiudo a riccio
>per un po' di tempo.
Torna presto, Soviet. Good luck.
Liutbald


title: Stand By

author: Gordon Comstock

text:
"Soviet_Mario" <Sov...@MIR.CCCP> ha scritto:
>  Mi richiudo a riccio per un po' di tempo.
siamo sempre qui, a presto
gordon


title: Stand By

text:
On 15 Apr, 14:41, Soviet_Mario <Sov...@MIR.CCCP> wrote:
> La malasorte si è accanita pesantemente contro di me. Mi
> richiudo a riccio per un po' di tempo.
>
> Forse vi leggerò, forse no, boh. Non riesco a leggere tre
> righe consecutive senza che la testa se ne vada altrove, a
> prescindere dalle intenzioni.
>
> Cmq fosse, quel che volevo probabilmente l'ho perso per una
> futilità
Succede sempre cosi'.
Fatti risentire, amico, non scomparire.
nik56


title: Stand By

text:

Mi e' appena balenato un flash sconvolgente.
Se Soviet avesse scritto questo, come un definitivo saluto per
perculare,
sarebbe un genio.
nik56


title: Stand By

author: Tafano

text:
Il 16/04/2010 12:28, Nik56 ha scritto:
> Mi e' appena balenato un flash sconvolgente.
> Se Soviet avesse scritto questo, come un definitivo saluto per
> perculare,
> sarebbe un genio.
ed avrebbe escluso la responsabilità del ng? e che definitivo saluto
sarebbe?
--
Nel '94 votai Berlusconi perchè mi feci imbambolare dalla discesa in campo.
Ero davvero convinto che sarebbe tutto cambiato rispetto agli anni di
Andreotti/Craxi
(Soprano, IAT, 26/03/2010)


title: Stand By

text:
Nik56 ha scritto:

No no. Ho perso Muggìni, o meglio s'è lanciata dalla
finestra in maniera incomprensibile. Ora girovaga per i
dintorni, non sa che qui c'è da magnare, non è capace a
cacciare e l'hanno operata 8 giorni fa. E io come un
coglione vado in giro di notte tra le frasche con la pila,
talvolta l'avvisto, e dopo averla vista torno consapevole
che tanto non si fa prendere. Quando si farà prendere sarà
mezza morta, ma a quel punto non la troverò io. E porco
Iddiriddio (se il destino esiste, beccate sta bestemmia, e
se non esiste, ho sprecato qualche byte e niente di fatto).
Ciao
Torno spento
Soviet


title: Stand By

text:
Soviet_Mario ha scritto:
Errata corrigo :
> E porco Iddiriddio
la dicitura esatta è "Iddiddiriddio", non sia mai che mi
torna indietro non consegnata per errato indirizzo del
destinatario.
> Ciao
> Torno spento
Ora si.
> Soviet


title: Stand By

author: cane&gatto

text:
"Soviet_Mario" <Sov...@MIR.CCCP> ha scritto nel messaggio
news:4bc78805$0$1132$4faf...@reader1.news.tin.it...




Ciao Soviet, ma di quale malasorte vai scrivendo???
Non kiuderti a riccio, ti prego.....hai una bella anima, non mortificarla
con quattro stupidate...se ne hai voglia ti metto il mio indirizzo privato.
ariann...@yahoo.it
Amo tutti quelli ke amano gli esseri viventi.
Sai....ho salvato anke una farfallina........
:-))


title: Stand By

text:
On 16 Apr, 04:20, Tafano <
nickn...@email.it
> wrote:
> Il 16/04/2010 12:28, Nik56 ha scritto:
>
> > Mi e' appena balenato un flash sconvolgente.
> > Se Soviet avesse scritto questo, come un definitivo saluto per
> > perculare,
> > sarebbe un genio.
>
> ed avrebbe escluso la responsabilità del ng? e che definitivo saluto
> sarebbe?
E proprio li', sarebbe il genio.
Ma non e' questo il caso.
nik56


title: N.9 - Una sera d'inverno

author: Elvio Cipollone

text:
Ecco il nono e penultimo pezzo estratto.
A prsto, Elvio.
N.9 - Una sera d'inverno
	L'asino ci guardò incuriosito, con la sua aria lenta e
pensierosa. Si domandava cosa diavolo volessimo fare, perché
armeggiassimo con i finimenti, che cosa ci facevamo noi nella sua
stalla in quel giorno particolare dell'anno; ma si lasciò preparare
mansueto e fedele. Mentre lo portavo fuori e lo legavo al carretto,
non la smetteva di interrogarmi con i suoi occhi tristi; anche dopo
che era stato legato e pregato di incamminarsi, non riusciva a
capacitarsene. Rivolgeva la testa all'indietro per farmi un'ultima
domanda, per assicurarsi di aver capito bene, di dover proprio andare.
Lui non sapeva dove eravamo diretti né perché gli chiedevamo quel
servizio. Sapeva solo, questo sì, che con la neve sui campi e tutto
quel bianco che accecava la vista, non era mai uscito e si muoveva con
circospezione, refrattario, come se faticasse ad accettare l'idea.
	Il freddo non lo spaventava, ché c’era abituato; da noi
capitava di dover lavorare la terra con il gelo che ti attanaglia le
membra e ti rende faticosi i movimenti. Già in ottobre, quando si
raccolgono le barbabietole, o in novembre, quando si ripassano per
l'ultima volta i campi prima della semina del grano, ci sono delle
giornate di tramontana o col vento del nord che spazza via le ultime
foglie e ti fa vibrare come un giunco di fosso.
	Ma adesso era diverso, non avevamo caricato niente sul
carretto che potesse far pensare a qualche lavoro da fare nei campi e
poi c'era la presenza di una donna sconosciuta, di una persona mai
vista. Doveva esserci pure un motivo speciale se gli chiedevo quella
passeggiata in condizioni così anomali!
	Il carretto cigolava rumorosamente, dopo un mese di riposo
neanche esso si sentiva molto in forma. Le ruote sfregavano sull'asse
di ferro, non più lubrificate a dovere dal grasso rappreso dal gelo,
ma andavano. Il più difficile era uscire dal paese, dopo l'asino si
sarebbe rassegnato, non si sarebbe più fatto domande e avrebbe
cominciato a rispondere con maggiore convinzione alle mie richieste.
Anche il carretto, sgranchitesi le ossa dopo il lungo riposo, avrebbe
smesso di lamentarsi senza più opporre quella passiva resistenza,
quella inerzia iniziale che rallentava la corsa. Per qualche centinaia
di metri viaggiammo lentamente sotto lo sguardo attonito dei
compaesani.
	Usciti dal paese, dopo aver percorso appena mezzo chilometro,
lasciammo la strada asfaltata e ci inoltrammo lungo le vie di
campagna. Qui qualche macchia di neve aveva resistito, lungo le rotaie
scavate sulla terra indurita dai mille passaggi che aveva subito. Qui
i rami degli alberi, che sorgevano ai due lati del tragitto, spogli ed
appesantiti, si toccavano quasi gli uni con gli altri tanto che si
aveva l'impressione di viaggiare dentro una galleria dalla copertura
irregolare. Ai due lati spesse siepi di rovi, di prugne selvatiche, di
biancospini, rinseccoliti anche essi in attesa di tornare a fiorire
con tutto lo splendore di cui sono capaci, proteggevano i tronchi
degli alberi più alti e sembravano regalarci anche un po' di tepore.
	La strada era vergine. Non portava alcun segno di passaggi
recenti né umani né animali. Il leggero strato di melma, che s'era
formato sotto il manto di neve, era stato prontamente indurito dal
gelo appena s'era scoperto e concesso alla vista. Gli zoccoli
dell'asino battevano su un suolo duro e noi risentivamo di ogni
sobbalzo, di ogni scossone che le ruote ricevevano per un sasso
sporgente o una fossa accentuata del terreno. Angela, che non era
abituata, più di me percepiva ed esaltava con il suo corpo ogni
scossa, ogni tremore che ci trasmetteva il carretto, e si stringeva a
me e si reggeva al mio braccio. Aveva paura di cadere dalla semplice
tavola poggiata di traverso alle sponde che fungeva da sedile. Per
fortuna l'asino procedeva con andamento regolare, senza aggiungere di
suo scatti o strappi come avrebbe fatto un cavallo.
	"Certamente non abbiamo la comodità della tua macchina ma
almeno siamo sicuri, fra un'ora al massimo saremo sul posto" provai a
rompere il silenzio.
	Da quando eravamo partiti non avevamo pronunciato una sola
parola. Angela si sentiva tutta presa da questo appuntamento fatale,
era come sospesa in un vuoto di emozioni in attesa di rimettere piede
nei luoghi della sua infanzia. Non mi rispose neanche, era tutta
intenta a preservare le energie per difendersi dal freddo; alzò
semplicemente lo sguardo dolce, mi diede un bacio sulla guancia e si
strinse a me ancora di più. Per l'occasione c'eravamo coperti bene,
con abiti pesanti. Avevamo protetto le nostre teste, io con un vecchio
copricapo di lana e pelle che mi riparava anche le orecchie e la nuca,
lei con una mantellina lavorata a mano che aveva avuto da mia madre.
Una ampia coperta di lana ci avvolgeva entrambi, coprendoci anche le
gambe ed i piedi; solo i nostri visi restavano esposti.
	Lei guardava tutto senza parlare, imprimeva ogni cosa nella
memoria senza volerlo. Percepiva adesso l'esatta dimensione del salto
all'indietro nel tempo che stava compiendo, come se stessero bruciando
vent'anni di storia.
Vent'anni di tempo fuggivano via, scappavano chissà dove, si
nascondevano per consentirle di recuperare la bambina di cinque anni
che aveva lasciata lì un giorno, che non l'aveva voluti seguire nella
grande città del bum devastatore. Lei laureata, letterata cittadina
moderna, professoressa di filosofia in un liceo romano, sentiva che
non avrebbe più potuto vivere lontana da quella bambina selvaggia e
libera che era stata. La sua vita rischiava di rompersi se non avesse
avuto il coraggio e la capacità di recuperare, di ricondurre dentro di
sé quella parte della sua vita, breve ma fondamentale, che era rimasta
in quei luoghi. Apparentemente sepolta e dimenticata sotto il peso
degli anni e degli avvenimenti trascorsi, ma evidentemente sempre viva
fino al punto da bruciarle dentro, fino al punto che l'aveva
richiamata da lontano con una voce intima imperiosa alla quale Angela
aveva fatalmente obbedito senza rendersi conto.
	A metà percorso la strada si arrampicava per un leggero pendio
alla sommità del quale la vista si allargava. Il terreno s'era fatto
sassoso, gli alberi e le fratte non costeggiavano più il tracciato
della mulattiera ed un freddo sole ci colpiva di traverso. Si vedevano
i terreni a riposo rincorrersi l'un l'altro, bianchi e spettrali al
punto da far chiedere, ad un osservatore non avvezzo a quei luoghi, se
la primavera vi fosse mai venuta a stemperare il rigore, a ridare il
colore, a far fiorire la vita. Le cime alte dei monti incorniciavano i
campi come giganti incombenti; il loro stagliarsi nel cielo pulito, la
loro sfida agli spazi infiniti, la loro protervia nel porre confini,
proteggeva ed impauriva quegli altopiani innevati. Nessuno osava
sfidare la loro calma sovrumana, quei monti stavano a guardia della
nostra sicurezza ma ci imponevano di non sfidarli a nostra volta, ci
volevano fedeli sudditi dediti alla cura del loro giardino. Incutevano
timore e come dei capricciosi e vendicativi punivano chi abbandonava
la valle.
	Eravamo soli. In tutta la valle non c'era anima viva a
calpestare quel gelo. Gli uomini se ne stavano confinati nei loro
quartieri, gli animali rinchiusi nelle loro tane e gli uccelli
ammucchiati sopra i mucchi di letame posti ai margini degli
appezzamenti, unico luogo dove potevano trovare un po' di tepore, un
seme non digerito, un verme, per continuare a vivere. Il rumore del
nostro carro riverberava leggero per tutta la valle e la sensazione di
solitudine che procurava, vagando indisturbato, riempiendo tutti gli
anfratti, riecheggiato, ora presto ora tardi, da ogni piega dei monti
vicini o lontani, era totale.
	Ad un certo punto una timida brezza mi richiamò dallo stato di
contemplazione compiaciuta da cui mi ero lasciato prendere. Ne capii
subito l'origine, eravamo vicini alla meta. Il paese di Angela era
ormai a portata di mano ma ancora non si lasciava vedere, nascosto
com'era tra due speroni di monte.
	Le due catene di monti che limitavano la valle dalla parte
opposta a monte Velino morivano lì: una più dolcemente e l'altra
bruscamente come fosse stata tagliata di netto senza troppi riguardi.
La prima finiva dolcemente confondendosi con gli ultimi campi, l'altra
si interrompeva dietro alla prima calandosi a precipizio in uno
stretto ed angusto canalone che degradava, poi, fino alla Ciociaria e,
più in là, fino al lontano mare Tirreno. Tra quelle due interruzioni
di monti si trovava il paese dove eravamo diretti e da lì, proprio per
quella particolare conformazione orografica, una piccola e stretta
gola al confine tra un'ampia vallata di montagna ed il precipizio che
conduce a più miti regioni, spirava sempre una brezza ascendente, ora
leggera ora brusca ma mai assente.
	"Senti questo venticello lunare che non riesce a smuovere i
rami secchi degli alberi ed a malapena fa sentire il suo flebile
sussurro?"
	Angela si ridestò dal torpore angoscioso in cui si era calata
da quando eravamo partiti, sollevò la testa che teneva poggiata alla
mia spalla, mi guardò negli occhi con il suo sguardo perso e
stralunato e mi disse:
	"Cosa hai detto? Stavo soprappensiero, non ti ho sentito!"
	"Ho detto che siamo quasi arrivati."
	A queste parole si ridestò completamente, riacquistò
pienamente tutte le facoltà mentali, si sedette diligentemente
composta sulla tavola e incominciò ad ispezionare lo scenario che ci
si parava davanti. I suoi occhi sfidarono nudi il bianco accecante che
ci circondava, indagarono tutte le variazioni di tono, misero a fuoco
ogni macchia scura che incontravano, frugarono tutte le ombre ma non
furono in grado di darle la risposta che cercava.
	"Ma io non vedo un bel niente, mio caro. Dove diavolo ci
troviamo?"
	"Non si vede ma c’è. Il tuo paese è subito dietro questa
spalla di monte che ci si para davanti, ben nascosto alla vista di chi
vi si avvicina da nord; ma appena aggirato l'ostacolo lo scorgerai
interamente alla nostra destra, tutto addossato alle pendici del
monte. E’ rivolto a mezzogiorno per non lasciar sprecare neanche uno
dei raggi che il sole decide di inviare quaggiù."
	Agitata, visibilmente eccitata, Angela si mise in allerta. Con
i muscoli del corpo irrigiditi, puntava lo sguardo nel punto preciso
che le avevo indicato come fanno i cani da caccia quando sentono la
presenza della preda tanto a lungo cercata. Pietrificata, rimase così
quei dieci minuti necessari a raggiungere la svolta della strada oltre
la quale scoprimmo, in rapida successione, le prime case, l'intero
paese e un paesaggio del tutto nuovo.
	Le case sembravano costruite le une sopra le altre tanto era
scosceso il terreno su cui sorgevano. Era un paese ancora più povero
del mio se possibile, vi si viveva poco di agricoltura e molto di
montagna. Gli abitanti facevano legna e la vendevano, raccoglievano
castagne in autunno e pascolavano pecore e muli nei pochi sassosi
pascoli che la montagna riusciva ad offrire. I pochi agricoltori
ricavavano grano, granturco e sparute patate, dai campi poco fertili
al di qua della montagna. Perciò molti uomini, dopo la guerra,
allorché sembrò meno accettabile la miseria in cui vivevano e
abbandonare le proprie terre non fu più un tabù, partirono. Ma la
maggior parte di essi non fece come il padre di Angela, non portò con
sé la famiglia; lasciarono in paese mogli e figli e andarono soli per
il mondo, a popolare i luoghi più infernali per riceverne in cambio la
sospirata agiatezza. Andarono a lavorare nelle gallerie, vissero nei
cantieri più impervi, scavarono in numerose cave, mentre le loro mogli
vivevano senza mariti e i loro figli crescevano senza padri.
	La strada, l'unica strada, attraversava il paese a metà
altezza tagliandolo in due. Da essa ci si poteva inoltrare in mezzo
alle case, in giù o in su, per ripide scalinate o angusti vicoletti
tortuosi. L'unica piazzola, praticamente uno slargo della strada
principale, era al centro del paese dove sorgeva anche la chiesa. Con
il nostro carretto saremmo potuti arrivare fino lì per poi proseguire
a piedi a cercare la casa di Angela.
	"Venti anni di lontananza sono tanti e cinque di età sono
pochi per ricordare, non credo che tu possa sapere dove sta casa tua!
Chiederemo alla gente per strada, tanto qui tutti sanno tutto."