title: Marilyn

author: Randy

text:
Ecco l'aborto ripescato di cui mi son ricordato ieri...o era ier l'altro?
boh
Lunghetto...sempre meglio che 100000 messaggini di merda come se ne leggono
da parecchio in qua...asilo mariuccia II, la vendetta :-\
C'e' la email per le comunicazioni personali tipo bacini bacioni succhiamelo
leccamela...e i commentini bellino, bruttino, riprova, grazie prego
arrivederci compiacente...ma che merde di arti.scribacchini siete? alla
ricerca di crocchi linguacciuti da vecchie comari...l'ambiente e' peggiorato
parecchio, parte il primo cretinetti di passaggio e tutti che s'accodano
finalmente liberi di fare i deficienti senza sentirsi inferiori a
nessuno...bravi bravi, continuate cosi', qualche bella sega virtale all'amor
proprio condita di calore virtual umano e' quasi come una terapia di
gruppo...e si vede che ne avete bisogno dal momento che pare
sollecitarvi...mi raccomando, entro domani sera altri 300 messaggini di
merda a testa che senno' il mio modem perde l'allenamento :)
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POSTFAZIONE
Questa storia mi ero ripromesso di non scriverla mai e poi mai. Ho giurato a
me stesso che non ne avrei mai neppure parlato. So solamente io quanti
incubi hanno popolato il mio sonno da quando l'ascoltai dalla sua stessa
voce tanto tempo fa. A un certo punto pensai di esserne uscito, di essere
riuscito a dimenticare. Eppure ogni tanto mi tornava tutto violentemente
nella testa. Come una marea pestilenziale ricca di dolore e di follia.
Quando succedeva non potevo far altro che soffermarmi a lungo a rimeditare
tutta la faccenda aspettando che il veleno esaurisse il suo effetto. Non
riuscivo a credere che potesse essergli successo veramente. E ogni volta mi
chiedevo se Tobia l'avesse veramente vissuta o se semplicemente se la fosse
inventata, nei tre anni di ospedale precedenti il suo trasferimento, preso
da un accesso di follia. Giā, gli ci vollero tre anni di ospedale
psichiatrico per tornare ad essere, se non normale come prima, almeno in
grado di pensare con un minimo di luciditā. E l'ospedale di cui sto parlando
č il manicomio criminale di Forlusco, sulle montagne a una trentina di
chilometri da Bergamo; non un ospedale qualsiasi. Questo successe prima che
venisse trasferito nel carcere di massima sicurezza a Milano, dove l'ho
avuto in cura per tutto il tempo che ho lavorato come psicologo in
quell'inferno di personalitā devianti. E dove Tobia ha passato il resto
della mia vita, per quanto ne posso sapere.
Ora ho ottantadue anni e il Buon Dio ancora non mi vuole spegnere. Forse
vuole darmi il tempo di buttar fuori tutta la faccenda prima di potermi
invitare ufficialmente, ma non sarei mai capace di raccontare a nessuno
quello che successe. Come potrei raccontarlo a qualcuno? Quello che penso č
che probabilmente mi rimanderebbero direttamente in qualche manicomio, ma
stavolta come inquilino e non come dottore, se sostenessi di dire la veritā
nello spiegare cosa realmente capitō a quell'uomo cosė come me lo narrō lui
stesso nel corso delle varie sedute. E alla mia etā temo non sia il modo
giusto di passare gli ultimi giorni della mia vita, in una stanza
insonorizzata imbottito di psicofarmaci. Quindi ho deciso di scrivere.
Lascerō il manoscritto nelle mani di un notaio che provvederā a pubblicarlo
a mie spese dopo la mia morte. E se cosė facendo troverō almeno una persona
disposta a credere che quelle di Tobia non erano le allucinazioni di un
visionario psicopatico, allora posso star certo che la mia anima potrā
riposare in pace.
Sono stufo di tenermi tutto dentro. Sono stufo di essere l'unica persona a
sapere come in realtā andarono i fatti. Sė, perchč io in fondo sono sicuro
che nessuna colpa sia imputabile al povero Tobia. Lascio a te, che starai
leggendo forse solo per passare un po' il tempo, l'onere di emettere un
giudizio sulla sua colpevolezza. Se alla fine penserai che sia colpevole,
vorrā dire che non hai creduto a una sola parola di ciō che hai letto e che
allora il manicomio e il carcere sono stati il giusto compenso per lui. Ma
se invece riuscirai a credermi, ascolta il mio consiglio: non fare il suo
stesso errore, non ti fidare quando le cose si fanno pių facili di come
dovrebbero, non ti fidare della Marilyn che si č infilata nella tua vita.
MARILYN
Lame di luce tagliano l'aria umida e nebbiosa infilandosi qua e lā nella
fitta boscaglia. C'č un forte odore penetrante di muschio e foglie marce.
Corre veloce evitando le grosse radici degli alberi incombenti e cercando di
non farsi strappare gli stivali dal terreno cedevole e fangoso. Sente il
fucile che gli sbatte ritmicamente sulla schiena mentre avanza ansimando per
la fatica. I cani abbaiano furiosamente da qualche parte lā davanti.
Rallenta, si ferma con l'orecchio teso trattenendo il fiato. Ci siamo, pensa
mettendosi sottovento. Uno dei cani guaisce come ferito a morte. Il sangue
gli corre veloce nelle vene rimbombando sordi colpi cupi nelle tempie.
L'atavico confronto tra l'uomo e l'animale. La morte č in attesa come
indecisa tra gli artigli affilati e le zanne lucide o il proiettile di
piombo brunito. Ancora una decina di passi, cinque, due. Lė, dietro quel
cespuglio! Un boato e il dolore del rinculo sulla spalla. Uccelli lontani
terrorizzati volano via stridendo. Poi il silenzio. Il rito č finito, Il
proiettile č giunto a destinazione. La vita č stata strappata violentemente
con la potenza di un fulmine, un fulmine che non č scaturito dalle mani di
un dio iroso e vendicativo, un fulmine di piombo scagliato dal coraggio
frammisto a paura di un comune mortale, ma ugualmente micidiale. E' fatta.
Non si torna indietro. La morte non conosce ripensamenti.
1
Venerdė 2 Luglio 1993
Tobia non lo comprō, nč lo trovō e nč gli fu regalato. Gli venne dato in
prova.
Quell'anno ci fu l'estate pių torrida a memoria d'uomo in Lombardia. Per la
maggior parte del giorno Tobia se ne stava sdraiato in bermuda e canotta
sull'amaca sotto la pergola costruita dietro casa. Era un luogo fresco e
riparato da un alta siepe di lauro e non c'era pericolo che qualcuno lo
vedesse. Un posto tranquillo, intimo. Neanche sua moglie Elisa, le poche
volte che c'era, poteva vederlo a meno di uscire dalla porta posteriore e
fare mezzo giro della casa. Ma Tobia non si aspettava minimamente che per
qualche motivo lei si mettesse a cercarlo. Lisa non si interessava quasi pių
di nulla che potesse in qualche modo riguardarlo. Aveva smesso di curarsi di
lui all'arrivo del ViPeRa. Chiunque sa benissimo che a qualsiasi scrittore
puō succedere prima o poi di bloccarsi. Sembra che avvenga un corto circuito
nel meccanismo che collega i pensieri alla capacitā di esprimerli. Chiunque
lo sa, chiunque tranne Elisa. E' facile capire cosa significasse per lui
ritrovarsi incapace contro la sua volontā di fare l'unica cosa che lo
rendesse vivo e nello stesso tempo venire ignorato dalla moglie, l'unica
persona che, almeno in teoria, dovrebbe starci sempre vicino. Tobia viveva
pių nelle sue storie che nella vita reale. Dal fatidico giorno che siglō
l'inizio della crisi si sentiva come morto. In un momento di struggimento
particolarmente acuto era arrivato persino a dare un nome all'oscuro morbo
che l'infettava: 'il Virus del Pensiero Rapito', o meglio il ViPeRa. E in un
altro di quei momenti bui aveva addossato l'origine del ViPeRa, con un
sottofondo di risentimento, alla moglie, per poi vergognarsene
profondamente. Lisa non c'entrava per niente, e purtroppo il lato peggiore
dell'intera faccenda era proprio questo: nessuna causa scatenante su cui
scaricare l'odio che accumulava giorno per giorno. O meglio infinite cause
pių o meno probabili, ma nessuna su cui se la sentisse di scommetterci. Dopo
la conclusione di 'C'č un verme nella mia mela!', subito divenuto best
seller dopo appena due settimane, si era preso un mese di riposo e in quel
periodo era arrivato il ViPeRa. Non sapeva esattamente quando o perchč ne
fosse rimasto infetto. In quel mese era andato in parecchi posti e aveva
fatto moltissime cose. Come sapere? Come capire? Tobia non aveva risposte
soddisfacenti; ma forse semplicemente non voleva sapere, forse aveva in
fondo all'anima un terrore immenso di sapere. Temeva che provandoci sul
serio avrebbe trovato la veritā, ma con essa ci poteva essere anche la
certezza di non avere vie d'uscita, di essere spacciato, destinato a una
vita mutilata del suo aspetto fantasioso e creativo. Perchč sapeva che la
veritā c'era, sapeva anche dove andarla a cercare, volendo. Anzi, molte
volte svegliandosi di soprassalto nel pieno della notte, il ricordo
dell'incubo che andava rapidamente sbiadendo di secondo in secondo gli
suggeriva quanto fosse andato vicino alla soluzione durante il sonno.
Durante quegli incubi si trovava a correre nel fitto di una boscaglia umida
e selvaggia. Non capiva bene da cosa stesse scappando, ma in ogni caso era
in pericolo perchč qualunque cosa fosse lo stava raggiungendo e allora
sarebbe morto, nella migliore delle ipotesi. A un certo punto inciampava e
cadeva e prima di riuscire a vedere il suo inseguitore si risvegliava
terrorizzato. Se solo fosse riuscito a vedere chi lo inseguiva almeno per
una volta! Era sicuro che allora tutto si sarebbe chiarito e avrebbe
finalmente saputo. La sua situazione non era felice ma nonostante tutto un
risvolto positivo lo si poteva sempre trovare: aveva un sacco di tempo
libero da sei mesi a quella parte. E il ritrovarsi pieno di tempo libero di
punto in bianco senza avere idea sul cosa fare per tornare a non averne puō
portare a passare lunghe ore sdraiati su un'amaca a fumare e bere, come
minimo.
A dire il vero Lisa in un primo momento aveva cercato di capire cosa non
andasse in lui. Gli stava vicino, faceva finta che fosse tutto normale, ma
Tobia notava ugualmente un ombra di preoccupazione, se non di sdegno, nel
suo sguardo. Specialmente la sera. E col passare dei giorni l'ombra nel suo
sguardo si faceva sempre pių scura e i modi pių freddi e distaccati. Con la
voce diceva 'Passerā, caro. Hai scritto tre romanzi che hanno avuto un
discreto successo di critica e un vero trionfo di pubblico. E' giusto che tu
ti riposi un po'. Le parole non sono cose che si mettono insieme con chiodi
e martello. Quando sarā il momento, e sono sicura che arriverā presto, dovrō
ricominciare a servirti la cena in quel bugigattolo di studio polveroso e
rimpiangerō questo periodo', ma lo sguardo diceva 'Gesų, fai che non debba
vederlo ridotto in questo stato ancora per molto e che non mi debba
rassegnare ad essere la moglie di un neofallito'.
Dopo un paio di mesi le cose cominciarono a precipitare. Tobia era sempre
pių scontroso e reagiva malamente alle pressioni di Lisa perchč ritornasse a
scrivere. Si lavava poco e non si radeva pių di una volta alla settimana. E
aveva cominciato a bere, a bere di brutto. Cominciava la mattina con un paio
di birre e finiva la sera, stravaccato sul divano, con una bottiglia di Jack
Daniel's. Il pių delle volte finiva per essere talmente ubriaco da non
riuscire nemmeno ad alzarsi per andare a letto e passava semplicemente la
notte lė dov'era. Ma l'incubo arrivava lo stesso, sempre pių di frequente.
Lisa aveva smesso di andare al consueto raduno settimanale con le amiche per
una partita a bridge e un paio di pettegolezzi. Non invitava pių nessuno a
cena e rifiutava gli inviti dei loro amici comuni. Si rifiutava
ostinatamente di accompagnarlo da qualsiasi parte accampando mille scuse
ridicole. Si vergognava di lui. Tobia non voleva crederci. Lisa aveva
vergogna di mostrarsi in giro col marito divenuto incapace di lavorare.
Tobia l'aveva capito benissimo ma faceva incosciamente orecchie da mercante.
Non voleva rendersi conto che il suo matrimonio stava andando a rotoli per
una ragione che non dipendeva da lui, ma di cui nessuno l'avrebbe assolto.
Lui aveva smesso di scrivere! Lui aveva sottoposto la moglie alle chiacchere
malevole delle amiche a alla compassione degli amici! E non ci si venga a
raccontare che non era colpa sua, chi vuol prendere in giro!
Ma pių le cose peggioravano tra di loro e pių Tobia si rifiutava di credere
che fosse dovuto al ViPeRa. Voleva credere che fosse una cosa passeggera e
che di lė a poco si sarebbe risvegliato e le cose sarebbero state di nuovo
come prima. E quando credere che sua moglie lo amasse nonostante tutto
diventava difficile, un bicchiere o due di Whisky richiudevano tutti i dubbi
in un cassetto.
All'inizio del quinto mese dalla sua morte come scrittore, Lisa decise che
le cose erano andate al di lā della sua sopportazione e si mise a gridare
minacciando di lasciarlo.
<Non puoi lasciarti andare cosė, io non ne posso pių. Tu DEVI scrivere, lo
capisci?>, gli disse con gli occhi gonfi di lacrime.
Non l'aveva mai vista piangere. Nemmeno quando abortė quello che doveva
essere il loro primo figlio e i dottori le dissero che non avrebbe pių
potuto averne altri. Solo allora Tobia capė che avrebbe dovuto almeno
sforzarsi di ricominciare. Almeno per lei se non per se stesso. Se avesse
dovuto scegliere tra una moglie felice e la responsabilitā della fine del
loro matrimonio, avrebbe scelto Lisa. E cosė fece. La abbracciō e la baciō
sulla fronte promettendole che dal giorno dopo avrebbe ripreso a lavorare.
Lei gli fece un grosso sorriso fra le lacrime e lo tenne stretto a lungo.
Singhiozzava e rideva nello stesso tempo. Sarebbe bastato cosė poco a
rimettere tutto nella giusta prospettiva? Bastava che si chiudesse per
cinque o sei ore al dė nello studio a battere su quei maledetti tasti? Solo
questo? Ha, ha! E lui l'avrebbe fatto, per Dio! ViPeRa o non ViPeRa.
Difatti il mattino dopo si svegliō di buon ora e andō con una tazza di caffč
nel suo studio con l'intenzione di non uscirne se non dopo aver iniziato una
bella storia, forse non un romanzo, ma almeno un abbozzo di racconto. Accese
il computer, si concentrō sulla tastiera e attese la prima idea. Se arriva
la prima idea, poi la storia va avanti da sč. Basta buttare sulla carta le
parole che servono a raccontarla e tutto si concatena come d'incanto. Ma č
come nei puzzle: per cominciare bisogna trovare un pezzo con il lato diritto
o un pezzo d'angolo. Se si comincia con l'idea sbagliata non si riesce ad
andare avanti. A mano a mano che la raccontiamo ci sembra stupida e
insignificante. Quella mattina non trovō l'idea giusta. E neanche il mattino
dopo e quello dopo ancora.
Entro la fine del mese era di nuovo intento a bere dalla mattina alla sera,
ma non pių sul divano. Era arrivata l'estate e il suo nuovo angolo della
meditazione era divenuto l'amaca sotto la pergola dietro casa. Lisa aveva
rinunciato a cercare di rimetterlo in carreggiata e la vedeva sempre pių di
rado. La mattina andava ad insegnare inglese alla scuola estiva e nel
pomeriggio trovava sempre una scusa per non rincasare prima di cena. Era
dimagrita parecchio e aveva sempre una striscia blu sotto gli occhi per la
stanchezza.
Ci fu una sola altra sfuriata di Lisa e poi pių niente. Quella sera lui le
aveva detto, o meglio le aveva urlato, di lasciarlo in pace, che se scriveva
o no erano solo affaracci suoi e non di tutti gli amici e conoscenti, e che
se lei ci teneva tanto ad avere la loro ammirazione, che se la procurasse
con le sue di azioni e non con i suoi libri. Lisa allora si era ammutolita
arrossendo violentemente e aveva assunto un'espressione a dir poco feroce.
<Se proprio vuoi essere un fallito buono a nulla colpito da demenza precoce
sei libero di farlo, ma non ti aspettare la mia comprensione e tanto meno il
mio appoggio. E se a te piace essere definito 'quello che gli si č svuotata
la mente', fai pure. Ma io non voglio essere indicata come tua moglie>,
aveva infine strillato. Aveva sbattuto la porta dietro di sč ed era andata
di corsa a chiudersi in bagno. Tobia imprecō e le diede molte volte della
stupida per preoccuparsi cosė delle opinioni altrui, questo prima di farsi
un bicchierino. Il mattino dopo trovō un biglietto sullo sportello del
frigorifero, un posto dov'era sicura che l'avrebbe trovato, visto che era lė
che teneva la birra del benalzato. Non rimase stupito pių di tanto. Era
scritto a mano nella bella calligrafia rotondeggiante di Lisa e diceva
semplicemente: 'Perdonami. Ho bisogno di avere un po' di tempo per
raccogliere le idee. Penso che andrō da mia madre per il week-end. Tornerō
lunedė, sia che decida di rimanere con te o meno. Spero che l'incubo che
dura ormai da mesi sia finito al mio ritorno, cosė da ritrovare l'uomo che
ho sposato e che amo. La tua Lisa.'
Non si sa se pianse per il dolore o per la felicitā di non essere obbligato
a farla vergognare di lui almeno per un paio di giorni vedendolo in quello
stato. Sapeva che non lo avrebbe mai lasciato. Probabilmente era solo un
ultimo tentativo (spiritoso? Chi puō dirlo) di cercare di convincerlo a
cambiare rotta. Ma il ViPeRa era qualcosa al di sopra di lui. Si sentiva
come morto. E non trovava un modo migliore per definire come stava. Anzi,
una parte di lui avrebbe preferito che lei se ne fosse andata per sempre pur
di non arrecarle altri dispiaceri.
Promise a se stesso senza troppa convinzione di fare il miracolo di tornare
quello di un tempo in quei due giorni di solitudine. Ce la doveva fare, per
amore di Lisa. E se proprio non gli riusciva, decise che avrebbe iniziato un
altro lavoro pur di non diventare veramente un ubriacone fallito. Si diede
dello stupido per aver rischiato di perdere la moglie solo per debolezza e
vigliaccheria.
I dubbi si insinuarono nei suoi pensieri solo dopo la prima Heineken e tre
riletture del breve messaggio. La situazione doveva essere ben grave se non
aveva avuto nemmeno il coraggio di svegliarlo per dirglielo di persona. Che
facesse sul serio? E poi cosa significava 'Penso che andrō dai mia madre'?
Dove altro sarebbe potuta andare altrimenti? Poteva anche darsi che tutta la
stanchezza che mostrava negli ultimi tempi non fosse dovuta solamente agli
impegni che le occupavano tutta la giornata. E di preciso di che impegni si
trattava? Non lo sapeva. <Un amante? No, non ci credo. Non la mia Lisa. No
no.> Ma pių ci pensava pių il dubbio si trasformava in timore e il timore in
paura e la paura in possibilitā.
Era ancora immerso in una nuova prospettiva di allarmismo e impotenza che
gli era calata sopra come un telo funebre quando suonō il campanello. Andō
ad aprire cosė com'era, in mutande, convinto che fosse Elisa che aveva
cambiato idea. Grazie a Dio, pensō, non tutto č perduto. Si era alzato di
scatto dalla sedia sentendosi pervaso di nuova speranza e la birra era
finita sul pavimento. Soffocō un'imprecazione ma era troppo felice per
prendersela veramente per cosė poco.
Quando si ritrovō davanti al vecchietto in giacca e cravatta rimase senza
parole. Sentė come una scossa nel cervello, come se un piccolo elettricista
fosse stato lė lė per riuscire ad aggiustare la sua macchina delle idee
inceppata da ormai sei mesi. Fu come un lampo. Per un'attimo aveva avuto
un'idea giusta per una storia. Una storia che aveva come protagonista quel
vecchietto. Ma fu un'esperienza istantanea, che svanė non appena l'ometto
disse con voce nasale:< Buongiorno. Il signor Tobia Marconi, immagino. Mi
chiamo Vilde, Vilde Smith. E credo di avere ciō che fa per lei.>
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< Mi dispiace ma non ho bisogno di nulla. Se č per qualche elettrodomestico
o roba simile le consiglio di tornare tra un paio di settimane, mia moglie
non č in casa. Se vuole puō provare a parlare con la signora Siniscalchi, la
mia vicina. Lei č una vera appassionata di quelle cose che vendete porta a
porta >, disse al signor Smith con aria di sufficienza. Non gli era mai
successo di avere a che fare con venditori ambulanti. Aveva sempre pensato
che in quell'occasione avrebbe chiuso subito la porta in faccia al
malcapitato di turno con nonchalanche. Invece non lo fece e, anzi, era quasi
felice di potersi gustare la tecnica che era sicuro di lė a poco avrebbe
visto mettere in atto. Sono addestrati a fare in modo che la gente non
riesca a liberarsi di loro. O almeno era cosė che aveva sempre visto in
televisione. Pensō che fosse lė lė per infilare il piede tra la porta e lo
stipite o cose simili.
Gli aveva nominato la signora Siniscalchi perchč nel corso del tempo Tobia
aveva accumulato ogni sorta di antipatie nei confronti di suo marito,
Stefano. Mai una volta che gli avesse rivolto un cenno di saluto, mai che
avesse bisogno di qualcosa, che so io, un martello, la falciatrice. Stefano
Siniscalchi era quel tipo di persona che sembra avercela col mondo intero.
Oppure Stefano era una spia, o uno scienziato pazzo col suo bel Frankenstain
in cantina da far rivivere. Pių si scervellava nel tentativo di capire cosa
ci fosse di tanto segreto nella sua vita da non poter nemmeno rivolgere un
saluto al proprio vicino di casa, pių cresceva la sua antipatia nei suoi
confronti. Sperava proprio che Smith il piazzista ci facesse una capatina
tanto per rompergli un po' le scatole.
Smith non mise il piede dentro casa, non si appoggiō alla porta per tenerla
aperta, non si mise a parlare velocemente per catturare la sua attenzione e
impedirgli di congedarlo all'istante. Niente di tutto questo. Aveva gli
occhi grigi e attenti appena visibili dentro una fitta coltre di rughe. Il
sorriso mostrava denti stranamente bianchi e diritti e appuntiti nonostante
l'etā che dimostrava; una protesi, quasi sicuramente. Il peso della
ventiquattrore piegava la gracile struttura del suo fisico tutta da un lato.
Lo fissō per quello che gli parve un'eternitā e disse: < Se č convinto di
non aver bisogno di niente vorrā dire che mi rivolgerō a qualcun altro.>
Aveva un tono sotteso di disprezzo nella voce. Tobia si rese conto in un
istante che il suo tono era dovuto al fatto che si era presentato in mutande
ma non provō vergogna; piuttosto rabbia. Come si permetteva di bussare alla
sua porta all'improvviso per poi offenderlo? Ma era inutile arrabbiarsi.
Aveva ragione a trattarlo in quel modo. Non dava l'impressione di essere
altro che uno sporco ubriacone.
< Mi scusi per il disturbo, signor Marconi >, disse toccandosi il cappello,
< E grazie per il consiglio. Passerō sicuramente dai suoi vicini.> Fece un
breve inchino appena accennato e si incamminō a passi brevi facendo i
gradini con molta attenzione.
< Aspetti un attimo! >, lo richiamō Tobia prima che uscisse dal vialetto
d'accesso. Non voleva che se ne andasse con quella brutta opinione di lui.
Se poi davvero la signora Siniscalchi l'avesse accolto volentieri? Se
parlando del pių e del meno saltasse fuori che Tobia Marconi, il loro caro
vicino, gli aveva aperto in mutande con barba lunga e sporca e alito poco
raccomandabile a mattina giā moolto inoltrata? Giā se l'immaginava cosa si
sarebbero detti: "Cara signora che paura che mi sono preso. E' stata la
prima volta che mi sono allontanato volentieri da un possibile cliente.",
"Non mi stupisco. Non ci ha mai convinti a me e mio marito Stefano. Anzi le
dirō, ho saputo delle cose sul suo conto..."
< Dice a me? >, ribattč il vecchietto in completo di lino grigio con uno
sguardo che lo fece sentire come se fosse lui il rappresentante, e non
viceversa.
< Si, certo. Ho cambiato idea. Se mi dā il tempo di finire di prepararmi
sarō felice di dedicarle qualche minuto. Sa, pensavo che fosse mia moglie, e
cosė...> Sorrise facendo spallucce ma dentro di sč si malediceva per essere
andato ad aprire quella stupida porta. Ora intendeva farlo ricredere della
sua prima impressione e disfarsi di lui con classe e alla svelta.
<Oh, l'avevo capito. E' capitato anche a me una volta con...>
Tobia lo interruppe e lo fece accomodare in veranda dicendo: <Torno subito.
Mi dia solo dieci minuti e sono da lei. Credo che valga la pena di sentire
cos'ha da propormi.>
<Faccia con calma, si sta bene qui.>
Nel giro di un quarto d'ora tornō messo a nuovo. Camiciola awaiana, bermuda,
dopobarba francese.
< Bene! Eccomi... > Se n'era andato. Accidenti a lui se n'era proprio
andato. Tutta fatica sprecata. Sulla sedia di vimini aveva lasciato un
pacchetto. Una busta marrone sigillata. La prese e avanzō in giardino per
vedere se fosse ancora nelle vicinanze. Vedeva in fondo alla via un gruppo
di ragazzi giocare nel vecchio campo di calcio dell'oratorio, una vecchia
signora che portava a spasso il cane o viceversa sul marciapiede difronte,
un gruppo di giovani sulla destra che fumavano appoggiati al cofano di una
vecchia Giulietta dalla carrozzeria arrugginita in diversi punti. Del signor
Smith neanche l'ombra.
< Vaffanculo >, disse soprapensiero schiaffeggiando l'aria.
< Vaffanculo a te! Ma chi ti credi? Magnum P.I.?> Il ragazzo indossava un
berretto dei Guns and Roses sui capelli rasati a zero e aveva sottobraccio
un'enorme skateboard multicolore.
< Non dicevo a te, ragazzino. >
Il ragazzo di rimando gli mostrō il dito medio alzato.
< Ascolta! >, gridō Tobia correndogli dietro, < Hai visto per caso un
vecchietto in giacca e cravatta con una valigetta nera in mano? >
< Sė, come no! Era lė che camminava quando all'improvviso č entrato in
quella cabina del telefono per uscirne subito dopo con uno strano pigiama
rosso e volare pių veloce delle stronzate che tu vuoi che la gente veda. Ti
saluto, Pezzomerda. >
No, nessuno l'aveva visto; o se l'aveva visto non ci aveva fatto caso.
Mentre rientrava gettō un'occhiata verso la casa di Stefano e notō che la
sua Volvo era ancora parcheggiata nel vialetto nonostante fossero giā le
undici passate. Strano, pensō, ma lė per lė non ci diede molto peso. Era
troppo concentrato sulla busta che aveva tra le mani e sul biglietto che
Lisa gli aveva lasciato per farlo.
Stefano lavorava gių in paese, al Click & Flash. Aveva aperto il negozio di
materiale fotografico un mese prima di trasferirsi accanto a lui nella
nostra ridente cittadina di nome Castroglio, per gli amici Il Buco con
l'Italia intorno. Era arrivato qui proprio alla fine del fatidico mese di
riposo che aveva visto l'arrivo del ViPeRa. Guarda caso. Prima abitava nella
metropoli, la bigia Milano, a quanto si sapeva in giro. A Tobia l'aveva
riferito Lisa che diceva di averlo saputo da voci di corridoio a scuola. I
coniugi Siniscalchi avevano una figlia che frequentava il secondo anno di
classico al liceo parificato 'Dante Alighieri' del Buco. Lisa ci lavorava da
ormai sei anni come insegnante d'inglese e fu per questo che era riuscita a
sapere qualcosa di loro. Lisa gli aveva riferito anche che la loro unica
figlia si chiamava Cristina e che era la fotocopia della madre. Altezza
sotto la media, pelle a buccia d'arancia su gambe rotonde, bellezza che
lasciava molto spazio all'immaginazione. Madre e figlia messe al fianco di
Stefano, uomo alto dalla pelle olivastra e lineamenti mediorientali,
finivano per fare un insieme accozzato come zoccolo e ciabatte.
Sotto sotto Tobia pensava che il suo blocco delle idee, per una qualche
ragione che ancora non era riuscito ad afferrare, dipendesse anche, se non
solo, dall'arrivo di Stefano nel Buco. Lo metteva a disagio passargli
accanto senza degnarlo di uno sguardo pur sapendo che gli abitava di fianco.
Pensandoci meglio non lo metteva a disagio, lo faceva imbestialire. Una
volta era in paese ad accompagnare Lisa per negozi (cosa che odiava fare ma
che gli capitava almeno una volta ogni due, tre mesi), lo vide, gli si
avvicinō sorridendo e gli rivolse la parola. Quale fu la sua reazione? Lo
guardō come fosse un mendicante e tirō dritto per la sua strada. Tobia era
sicuro che lo avesse riconosciuto. C'era la sua foto autografata in
biblioteca e quasi tutti gli abitanti del Buco lo conoscevano almeno di
vista. E allora perchč finse? La gente normale almeno chiede con chi sta
parlando prima di essere tanto certa che si tratti di uno sconosciuto. Non
aveva motivi per ignorarlo, o sbaglio? O forse centrava qualcosa con la
perdita di ispirazione che lo avrebbe assalito di lė a neanche una
settimana. Aveva letto da qualche parte di macchinari a ultrasuoni o a onde
elettromagnetiche che erano peggio di una maledizione o di un infestamento
di spettri se usate come si deve. Ma non aveva motivo di prendersela con
lui, no? No?
'No, non ce l'ho', pensō distrattamente dandosi dello stupido. Erano tutte
scuse. Non c'era nessuno a cui dare la colpa di quello che gli era successo.
Tranne se stesso, probabilmente.
Buttō la busta sulla scrivania impolverata dello studio e si accese una
bella Camel. Restō ad osservare il fumo contorcersi pensando a come mettere
gių nero su bianco un programma delle cose da fare per quei due giorni. Al
si presentō sulla soglia, lo squadrō con la sua solita aria imbronciata da
rimprovero sul muso e prese il suo solito posto sul divano accanto alla
finestra. Quello era il suo posto preferito sia d'inverno che d'estate. Al
era un bull-dog e l'aveva comprato per fare la guardia. Ma se lui sapeva
fare il cane da guardia, allora Tobia sapeva camminare sul soffitto. Le
uniche cose che avesse mai imparato erano l'egocentrismo e l'altezzositā.
Cosa avesse da essere altezzoso non lo si seppe mai spiegare, dato la faccia
che si ritrovava, ma a lui andava bene cosė. Aveva un forte senso
dell'orgoglio e dell'autostima, se non altro. E non era poi cosė stupido per
essere un cane: il divano stava vicino al caminetto se era inverno ed era il
luogo pių fresco della casa in estate. Tobia si era abituato a vederlo
sonnecchiare tutto il giorno lė sul divano e gli faceva lo stesso compagnia
alla sua maniera, anche se lui non lo avrebbe ammesso mai se avesse saputo
parlare. Tutto il vicinato, tranne Stefano naturalmente, lo chiamava con
simpatia Himmler, perchč faceva un pochino paura a tutti anche se era buono
come il pane, ma Tobia preferiva di gran lunga Al, come Al Capone. Nome
strano per un cane inglese, ma nč meglio nč peggio di Himmler, tutto
sommato.
Prese un foglio bianco dal cassetto a scrisse in stampatello:
PROGRAMMA DI RECUPERO
Venerdė: ore 09.00 resuscitare il talento dello scrittore Tobia Marconi.
Restō a pensarci su fino a quando Al ne fece una delle sue. Una
particolarmente puzzolente. Dovette concentrarsi per trovare la forza di non
gettarsi a capofitto fuori dallo studio.
<Caro Tobia>, si disse cercando di non tossire, <Mi sa che prima di tutto
c'č da fare una passeggiata col Boss.>
<Su, avanti. Non fare qualle faccia. Capita a tutti che ce ne scappi
qualcuna ogni tanto. Andiamo?>
Prima di uscire telefonō alla suocera per sapere se Lisa fosse arrivata. Gli
rispose Gregorio, il padre di Lisa.
<Chi č?>, chiese subito con la sua voce da baritono sempre sul chi va lā.
<Ciao papā, č arrivata Lisa?> Lo chiamō papā di proposito. Gregorio lo
odiava dal primo momento che l'aveva visto. Ci mancō poco che lo aggredisse
quando trovō il coraggio di andare a chiedergli la mano della figlia. Se
fosse stato per Tobia non sarebbe andato da lui neanche per dirgli che gli
stava andando a fuoco la casa, ma Lisa aveva insistito tanto.
<Che le hai fatto?> La voce era calma ma si sentiva che aveva intuito
qualcosa e che ci stava godendo a vederlo in grame acque.
<Che significa 'cosa le hai fatto?' Niente le ho fatto! Ma guarda un po' tu
che maniere.> Greg ci stava riuscendo ancora. Riusciva a farlo imbufalire
solo dopo due secondi.
<Senti bamboccio, stai calmo e non alzare la voce con me, ok?>
<Accidenti! Ti ho solo fatto una domanda: č arrivata Lisa? Si o no?>
Silenzio. Solo voci sommesse in sottofondo.
<Greg?> Che stava succedendo? <Cazzo!>
<Pronto Tobia?> Era Margherita, la suocera. <Cosa dici, Tobia? Non si sente
bene, c'č la linea disturbata. Parla pių forte!>
<Sė, la linea disturbata. Sei tu che stai diventando sorda.>
<Greg, taci un momento! Cos'hai detto?>
<E' arrivata Lisa?>
<No caro.>
<Lisa. E' arrivata Lisa?> Pensava che non avesse capito niente e che avesse
dato una risposta a caso.
<No, te l'ho detto.>
<Quando arriva mi fai chiamare?>
<Cosa?>
<Niente, richiamo pių tardi.> Riappese.
Molto strano. La faccendo non gli suonava bene. Neanche una domanda? Forse
Lisa l'aveva avvisata prima e Margherita sapeva giā del suo arrivo. Giā,
doveva essere per forza cosė. E allora perchč Greg lo aveva assalito subito
con quella frase:'Cosa le hai fatto?'.
Bamboccio. Odiava quendo Greg lo appellava cosė.
La macchina di Stefano era ancora nel vialetto quando passō con Al al
guinzaglio davanti alla casa del vicino. Gli venne la tentazione di
raccogliere un sasso e fargli un servizietto al lunotto della bella Volvo
lucidissima. Uno la cui moglie se ne va per il week-end dovrebbe sentirsi
abbattuto, leggermente depresso per non essere capace di farsi amare dalla
sua dolce metā, Tobia invece si sentiva euforico. Nessuno a ricordargli il
suo dovere e la sua crisi di penna tutti i santi momenti. Nessuno a
guardarlo mangiare obbligandolo a pulire il piatto perchč dei bambini a
diecimila chilometri di distanza avevano il corpo ridotto a pelle e ossa.
Nessuno a lamentarsi del fumo delle sue sigarette. Due giorni di vacanza e
di libertā. Passeggiando col Al diretto ai negozi del centro, cominciava a
pentirsi persino di aver telefonato. Speriamo che non pensi che stia male e
che non ritorni subito indietro, pensō distrattamente.
Che cosa le hai fatto?
Passō di fianco al terreno che avrebbe ospitato di lė a poco il nuovo centro
commerciale. Il terreno era sgombro tranne che per le gru e le escavatrici
abbandonate a loro stesse come animali bloccati da un odore di pericolo nel
bel mezzo dei loro rituali. Avrebbero ripreso a ringhiare e strepitare il
lunedė successivo quando i loro padroni sarebbero tornati a manovrarli.
Tobia si guardō intorno prima di intrufolarsi nella recinzione e faticō non
poco per convincere Al a seguirlo per quella scorciatoia. Attraversō per
lungo il campo passando su passerelle di legno stese su profonde trincee e
in mezzo a grossi pezzi di tubazione di cemento. Infine sbucō in un vicolo
chiuso al traffico, in via di demolizione per far posto alle due corsie
d'ingresso al futuro parcheggio, e dė lė si ritrovō in centro, proprio prima
dell'incrocio di via Mazzini con Piazza Garibaldi. Non c'era molta gente in
giro. Molti erano andati a raggiungere per il fine settimana moglie e figli
giā da tempo in villeggiatura. Ma non era ancora il momento di strade
deserte e saracinesche abbassate, per quello bisognava aspettare ancora un
paio di settimane. Al cominciava ad ansimare per la fatica e Tobia si mise
in direzione del parco dove il cane si sarebbe potuto abbeverare alla
fontana e riposare all'ombra per riprendere fiato. Erano entrambi accaldati.
Il sole cominciava davvero ad infastidire e l'aria puzzava di asfalto
stordendo a tratti con potenti zaffate.
Lungo la strada c'erano diversi bar ma con Al erano tutti da escludere. Non
ce n'era uno senza il cartello 'Io non posso entrare' sotto l'immaginetta di
un cagnolino. Tobia perō sapeva giā dove andare. Allungō il passo senza
lasciarsi distrarre dalle vetrine ed era giā giunto al parco quando registrō
mentalmente che il Click & Flash era ancora chiuso e che probabilmente era
successo qualcosa al suo vicino. Aveva cominciato a pensare al modo pių
semplice di informarsi, cosė per cortesia, che non fosse quello di
telefonare o visitare i Siniscalchi di persona quando giunse finalmente dal
vecchio Giulio.
<Salve, vecchio beduino. Mi chiedevo se avessi della birra per noi. Ma
gelata intendo, come piace ad Al.>
Il barista che gestiva dal tempo della guerra il locale di lamiera ondulata
vicino al laghetto artificiale stava giā ridendo prima ancora di voltarsi.
Era un uomo alto, magro e leggermente ricurvo in avanti. La pelle nera tesa
e sottile e stressata da sottili capillari sugli zigomi. Due fessure buie al
posto degli occhi.
<Tu mi offendi, effendi>, rise chinandosi sotto il bancone.
<Le vedi queste?>, due lattine di Dab, <Lanciale in aria e nevica per
mezz'ora.>
Tobia assunse un'aria compiaciuta esaminandole e godendo del frescore che
gli trasmettevano alle mani. Giulio uscė con un piatto fondo e lo riempė di
birra per Al prima di occupare lo sgabello di fianco a Tobia.
Al era sempre andato matto per la birra. Poi camminava un po' storto e
abbaiava alle cose inanimate tipo alberi e sedie ma Tobia voleva che anche
il suo fido amico partecipasse del suo stato d'animo. Si sentiva libero,
senza sensi di colpa per non essere al lavoro, senza la preoccupazione di
rincasare con l'alito che l'avrebbe tradito davanti a Lisa. Giā, tutto
derivava dal fatto che Lisa non fosse in circolazione. Lisa che sa sempre
cosa č giusto fare e come va fatto, Lisa che si preoccupa, che si dā da fare
perché tutto sia in ordine, che ha paura di non essere mai abbastanza brava,
che ha paura di deludere e di essere delusa, delle malattie e delle
medicine, delle rapine, dei maniaci, della bomba atomica e del forno a
microonde. Lisa che se n'era andata perché lui rientrasse nella normalitā.
Ma qual'č la vera normalitā? Non era dunque normale sentirsi felici per il
solo fatto di stare a parlare con un vecchio amico di origini africane in un
parco di una cittadina di provincia con un cane al guinzaglio intento a
ingozzarsi di ottima birra gelata fregandosene di tutti i problemi per un
po'? La normalitā si riduceva solo nell'essere bene integrati nella societā,
nell'essere saldamente introdotti nel mondo del lavoro, nel coltivare le
amicizie con gli appartenenti alla stessa classe sociale mostrando ognuno i
propri status symbol? No, Tobia era convinto che la vita fosse fatta anche
per altre cose. Non gli andava di vivere con l'assillo costante del giudizio
altrui. Aveva bisogno di non dipendere da regole che gli avrebbero impedito
di gustare l'ambiente di certi locali fumosi dove un Rolex non era che un
orologio svizzero molto preciso per gente assillata dalla puntualitā e non
un oggetto pagato diversi milioni. Non voleva impedirsi di indossare le
vecchie e comode Reebook perché col suo reddito poteva permettersi manufatti
inglesi di vero e puro cuoio. E non voleva vergognarsi perché non riusciva
pių a scrivere qualcosa di decente. Forse il suo blocco era solo un
meccanismo inconscio per ribellarsi a un sistema che non gli si confaceva,
che lo stava pian piano soffocando. Forse la presenza di Lisa era il chiodo
che lo teneva ancorato alle sue scelte. Tobia sapeva che lei lo voleva come
lui in fondo non poteva essere. Per amore di lei pensava di poter cambiare,
ma evidentemente la parte pių profonda del suo essere non era d'accordo. Ed
ecco il blocco improvviso delle sue idee di romanziere.
<Beh, potrebbe essere una spiegazione>, mormorō soprappensiero.
<Giā>
<Cosa?> Giulio l'aveva distratto.
<Dico giā, potrebbe.>
<Ma di cosa stai parlando?>
Giulio sembrō fissarlo a lungo. <I casi sono due: o io sono muto o tu sei
sordo>, disse stizzito, <E' mezz'ora che ti sto parlando di quello strano
tipo di stamane.>
<Tipo? Quale tipo?>
<Bah! Lasciamo perdere> Schiaffeggiō l'aria con la mano prima di regalarsi
un altra lunga sorsata.
Al digerė rumorosamente e si distese sulla pancia leccandosi i baffi. Si era
alzata una leggera brezza e le fronde parevano sospirare. Il parco era
tenuto male d'estate. La maggior parte della gente del Buco se ne andava in
vacanza per lasciare i pochi che sarebbero rimasti alle prese con il caldo
insopportabile che sarebbe arrivato. E il comune avrebbe anche quell'anno
pensato bene di lasciar perdere il parco per quegli sfortunati cittadini
che, secondo la giunta, non lo avrebbero saputo nemmeno apprezzare. Vogliono
uno stupido parco? Ce ne sono di bellissimi nelle localitā turistiche.
In luglio le piante avrebbero usato tutta la poca acqua a disposizione e
l'erba sarebbe divenuta giallognola e la grande fontana rotonda sarebbe
rimasta a secco anch'essa.
<No. Mi sono distratto un attimo. Dimmi!>
<Niente di importante, facevo cosė per parlare. Un tizio in giacca e
cravatta che mi ha parlato di faccende strane e che alla fine mi ha chiesto
di di indicargli la via dove abiti tu. Qualche toccato senza una rotella,
tutto qui>, fece spallucce, <Ma piuttosto, quand'č che ti deciderai ad
accettare il mio invito a cena?>
<Quando tu ti degnerai di passare da me per un drink con l'invito
ufficiale!>
<Invito ufficiale? E come si fa un invito fottutamente ufficiale? Mi devo
mettere una qualche cazzarola di divisa forse?>
Il discorso si spostō su chi per primo aveva invitato l'altro e da lė al
ricordo di una partita a poker in cui entrambi avevano avuto modo di
dimostrare le proprie capacitā. Partita di poker. Anch'essa nel mese del
ViPeRa. Partita. Gioco. Bambini chiassosi. I ricordi si erano fatti
nebulosi. Cosa le hai fatto? Ma Tobia continuava a distrarsi.
Stava arrivando al filtro della terza Camel quando si ricordō. Lasciō
terminare a Giulio la sua frase prima di chiedere: <Aveva una valigetta
nera?>
<Chi?>
<Quel tizio di cui mi hai parlato?>
<L'ometto elegante? Sė. Se l'č tenuta in grembo tutto il tempo.>
3
Per un attimo pensō di averla lasciata in un posto dove non l'avrebbe mai
pių ritrovata. Guardō in cucina, sulla secretaire in anticamera, cercō per
terra i pezzetti di carta sbausciati che avrebbero messo Al in cima alla
lista degli indiziati. Ripensō a tutto quello che aveva fatto dopo averla
avuta tra le mani per la prima volta e si ricordō finalmente dove l'aveva
messa.
Conteneva dei dischetti per computer rossi. Non c'era nulla che rivelasse il
loro contenuto. I sei floppy erano solo numerati a matita. Il foglietto che
li accompagnava diceva solamente: Provi il mio programma. Ripasserō pių
avanti a sentire le sue impressioni. Vilde Smith. P.S.:batta BLOODY e prema
'enter'.
Che razza di programma poteva essere con BLOODY come chiave di accesso? Un
gioco horror forse. La curiositā lo faceva sorridere e si tratteneva apposta
dall'inserire il primo dischetto nell'IBM proprio per poter osservare a
lungo i sei pezzi di plastica quadrati nel tentativo di trovare un
particolare che gli fosse sfuggito. Lasciare un programma in prova porta a
porta senza nemmeno farsi firmare una ricevuta. Se lavorassi per me, caro
signor Smith, non ti affiderei neanche dei cappelli a forma di stronzo di
topo, pensō.
Infilō uno alla volta i floppy nella fessura a mano a mano che la macchina
gli richiedeva di farlo. Inserė la chiave d'accesso fornitagli da Smith e
restō a guardare. Lo schermo rimase inerte per un momento e poi apparve la
foto di una bellissima donna bionda. Si girō verso di lui e parve fissare lo
sguardo. Aprė la bocca e parlō. Una voce dal timbro meccanico ma ugualmente
calda e bella da ascoltare.
<Ciao, Tobia. Io sono Marilyn.>
Formidabile. Era andata a pescare il suo nome in qualche altro programma giā
residente. Stupefacente.
'Ciao, Marilyn. Cosa possiamo fare insieme?', battč sulla tastiera.
La bionda tirō una boccata da un lungo bocchino nero prima di rispondere. Si
muoveva a piccoli scatti come in un film al rallentatore ma dava lo stesso
una forte sensazione di realismo vederla sbattere le lunghe ciglia,
disturbata dal suo stesso fumo digitalizzato. Tobia non credeva ai suoi
occhi. Un programma in grado di interloquire senza domande e risposte
preinserite. Doveva essere ciō che si diceva 'un esempio di intelligenza
artificiale'.
<Non tutto quello che mi piacerebbe, purtroppo>, rispose dopo qualche
secondo lo speaker dell'IBM.
'A cosa servi?'
<Sono qui per darti una mano.>
Tobia si grattō la testa completamente spaesato. Una spolverata di forfora
svolazzō come neve sulla tastiera in attesa. Sentiva che stava arrivando la
delusione a seguire l'entusiasmo iniziale. Nessuno avrebbe mai potuto
inventare un programma che fosse in grado di dagli davvero la mano che gli
sarebbe servita. Era impossibile dotare di fantasia una manciata di chips.
Fu solo per curiositā che battč:'E che tipo di mano potresti darmi?'
<Beh, carino, ti potrei aiutare in diversi modi... Che ne diresti di un buon
romanzo o di un idea per un racconto, per esempio?>
Tobia fissō a lungo l'immagine di Marilyn Monroe che seguitava a fumare con
aria sexy. La sua sigaretta di pixel che non accennava a consumarsi
minimamente. Il bocchino andava e veniva dalla sua bocca rossa e lucida e il
fumo saliva sempre disegnando nell'aria le medesime identiche volute. Il
cervello di Tobia stava lavorando celermente. Sembrava un bambino alle prese
con il cubo di Rubik: rigirava tra le mani il blocco di pensieri che gli
avevano invaso la testa cercando di mettere ogni colore al suo posto. Si
alzō per andare a farsi un drink. Aveva bisogno di riflettere. Stavano
succedendo troppe cose una dietro l'altra e una pių strana dell'altra. Prima
Lisa che decide di stare sola (sola?) per un paio di giorni, un venditore
che ha di tutto tranne l'aria del venditore, Greg che lo accusa senza
motivo.
Niente le ho fatto!
E ora questo.
<Se č vero che puō fare quello che dice di fare č meglio che gli scrittori
appendano la penna al chiodo per sempre. E gli sceneggiatori, i
drammaturghi, i commediografi... E i corsi di composizione universitari...
<Una macchina, ha! Signori, ecco a voi l'ultimo capolavoro del Mark 5,
dotato del nuovo micropocessore per testi erotici. Vi fare gridare di
piacere solo scorrendo le dita sulla copertina. E se infilate la spina in
una normale presa di corrente vi ci potete anche asciugare i capelli. Cosa
volete di pių?>
Al abbaiō svogliatamente cogliendo l'isterismo nascosto nella sua voce.
<Taci tu! Una macchina, ah!>, disse tornando nello studio con una lattina in
mano. Si rivolse a Marilin:<Tu vuoi prendermi per il culo, vero? Se tu fosti
capace di mettere insieme un racconto, non dico passabile, ma quantomeno
decente, sarei pronto a pagarti un occhio, che dico un occhio? Due occhi
della testa! E ti assicuro che č ancora poco! Conosco gente che farebbe
letteralmente qualsiasi cosa per averti. Qualsiasi cosa... Se tu fossi
davvero in gamba come dici di essere. Ma non lo sei. Vero?>
Al abbaiō di nuovo ma stavolta con pių grinta. Poi scese dal divano e uscė
dalla stanza annusando qua e lā. Marilyn fumava con calma, insensibile,
altezzosa, inarrestabile.
'Provaci!', battč con furia lanciando maledizioni. Davvero per un attimo
aveva pensato che bastasse parlare per farsi capire da lei?
Marilyn parve lanciargli uno sguardo pieno d'odio. Non rispose. Fece
apparire due pulsanti sullo schermo:
RACCONTO                        ROMANZO
Usō il mouse per clickare sul primo e scelse AMORE tra le varie possibilitā
che gli venivano offerte. Lo schermo si oscurō e apparve un cronometro che
scandiva il tempo a ritroso. Un conto alla rovescia che suggeriva
l'ultimazione del compito di lė a cinque ore. Il che equivaleva a dire che
avrebbe avuto sotto gli occhi un racconto romantico nuovo di pacca per le
cinque di quel pomeriggio.
<Spero per te che non sia tempo sprecato o puoi scommetterci i file che i
tuoi dischetti finiranno dritti gių per il cesso> Rimase ancora un po' a
osservare le cifre verdi fosforescenti cambiare rapidamente finendo la birra
con lunghe sorsate. Gli dolevano gli occhi e aveva un principio di
emicrania. Pian piano cominciō a sognare ad occhi aperti. Immaginō che
Marilyn facesse miracoli con le parole, il tutto condito col fatto che
quello fosse l'unico software in grado di dare i risultati sperati all'atto
della progettazione, quando invece le altre Marilyn si inceppavano
immancabilmente. Come se non bastasse il povero signor Vilde nel sogno aveva
avuto un incidente automobilistico (nel senso che era stato ridotto in
poltiglia da un tir mentre attraversava sulle strisce pedonali) e nessuno
avrebbe mai saputo che l'unica Marilyn funzionante che avesse piazzato non
gli era stata neppure pagata. Sognō che Elisa tornava da lui strisciando
piena di scuse e che lui invece l'allontanava sprezzante. <Non mi volevi
quando andava male, vero? E non mi avrai nemmeno adesso. Chiamala pure la
vendetta di 'Quello che gli si č svuotata la mente' se vuoi> Poi il premio
pulitzer, ragazze bellissime, una porche carrera quattro cabrio azzurra per
Giulio, perche no? E un trillo, e un altro, e il telefono che suona, č il
mio telefono, bisognerebbe rispondere, che fa Lisa? (trillo...trillo) Non
c'č?
<Telefono!> Per poco non cadde dalla sedia per correre a rispondere.
<Pronto? Lisa?> Aveva giā attaccato? <Lisa!>
<Non urlare. E non cercare sempre di indovinare chi c'č dall'altro capo del
filo. Mio Dio... E' cosė volgare!>
<Lisa? Dove sei? Che č successo? Stai bene?>
<Certo che sto bene.>
---
Bye da Randy
The_rea...@Yahoo.com
http://www.geocities.com/SoHo/Lofts/7737/


title: Marilyn

author: Gordon Comstock

text:
>dall'inserire il primo dischetto nell'IBM proprio per
poter osservare a
>lungo i sei pezzi di plastica quadrati nel tentativo di
trovare un
Ma ... i floppy sono quadrati? Naaa, sono rettangolari. Si,
certo, quasi quadrati, ma non proprio quadrati.
Un momento... e se fossero davvero quadrati? Potrei
scommettere che non lo sono? No, non e' possibile ... Pero'
...
Dove si sono cacciati? Ah, eccoli ... ecco qua: uno sopra
l'altro. Ne giro uno di novanta gradi. Sospiro di sollievo.
Non sono *esattamente* quadrati ...
Sospiro di sollievo.
Questo (storia vera) per dire che il tuo racconto mi ha
davvero preso.
 >Non era dunque normale sentirsi felici per il
>solo fatto di stare a parlare con un vecchio amico di
origini africane in un
>parco di una cittadina di provincia con un cane al
guinzaglio intento a
>ingozzarsi di ottima birra gelata fregandosene di tutti i
problemi per un
>po'?
Esattamente come starsene di domenica a leggere un buon
racconto, con della buona musica e del buon whisky.
>batta BLOODY e prema
>'enter'.
Enter!
gordon
 ~~~~~
Acerbamente il vento bieco sferza
i remissivi pioppi ...


title: Marilyn

author: Andrea

text:
Randy <The_rea...@Yahoo.com> wrote in message
7a553l$fgv$1...@fe1.cs.interbusiness.it...
>Ecco l'aborto ripescato di cui mi son ricordato ieri...o era ier l'altro?
>boh
Non direi proprio un aborto !
>Lunghetto...sempre meglio che 100000 messaggini di merda come se ne leggono
>da parecchio in qua...asilo mariuccia II, la vendetta :-\
Verissimo concordo e inserisco pure i miei "messaggini"
>C'e' la email per le comunicazioni personali tipo bacini bacioni
succhiamelo
>leccamela...e i commentini bellino, bruttino, riprova, grazie prego
>arrivederci compiacente...ma che merde di arti.scribacchini siete? alla
>ricerca di crocchi linguacciuti da vecchie comari...l'ambiente e'
peggiorato
>parecchio, parte il primo cretinetti di passaggio e tutti che s'accodano
>finalmente liberi di fare i deficienti senza sentirsi inferiori a
>nessuno
Non posso fare altro che concordare nuovamente
...bravi bravi, continuate cosi', qualche bella sega virtale all'amor
>proprio condita di calore virtual umano e' quasi come una terapia di
>gruppo...e si vede che ne avete bisogno dal momento che pare
>sollecitarvi...mi raccomando, entro domani sera altri 300 messaggini di
>merda a testa che senno' il mio modem perde l'allenamento :)
Sono alcuni anni che scrivo, e scrivo solo per me stesso.
Arrivato in questo NG ho lanciato qualcosa, ma il risultato è stato penoso.
Che dire del tuo scritto .... l'ho riletto alcune volte e a parte i commenti
che altri si prodigheranno a dare ho visto uno scritto pensato e bello da
leggere.
Ciao Andrea


title: Marilyn

author: Writer

text:
Randy wrote:
>
> Lunghetto...sempre meglio che 100000 messaggini di merda come se ne leggono
> da parecchio in qua...asilo mariuccia II, la vendetta :-\
Concordo. Ias sembra essere diventato una succursale di it.annunci,
contacts... :-)

>.mi raccomando, entro domani sera altri 300 messaggini di
> merda a testa che senno' il mio modem perde l'allenamento :)
Se siamo fortunati, forse ce ne toccano soltanto 250 complessivi :-D
Salvato il racconto. tra un paio di giorni un commento dettagliato.
"Writer"
P.S. Se è bello come "dimenticherai la verità", chido un paio di giorni
di ferie e ti sparo un commento di lunghezza equivalente al tuo
racconto. Non è una minaccia,bada bene.


title: Marilyn

text:
Writer <
om...@tin.it
> wrote
>Concordo. Ias sembra essere diventato una succursale di it.annunci,
>contacts... :-)
Forse c'e' qualcuno che vive internet come l'unico modo di rendersi visibile
al mondo senza venirne respinto :-\
Il che e' patetico piu' che patologico ;)
>Salvato il racconto. tra un paio di giorni un commento dettagliato.
Non hai proprio mai niente di meglio da fare? 8)
>P.S. Se è bello come "dimenticherai la verità", chido un paio di giorni
Speriamo sia brutto allora, cosi' al posto di realizzare propositi punitivi
fai qualcosa di piu' - si presume- produttivo ;)
>di ferie e ti sparo un commento di lunghezza equivalente al tuo
>racconto. Non è una minaccia,bada bene.
Non e' una minaccia, e' una ritorsione :)))
PS: L'ipotetica fine di Vilde mi ha ricordato un altro racconto...Ho gia'
postato quello del bambino che gioca con le candele o devo fare un altro
find? Zorba-segretaria-editor in debito vita natural durante, controlli
please che c'ho la memoria in dafaillance 8)))


title: Marilyn

author: Zorba the cat

text:
On Mon, 15 Feb 1999 13:38:10 +0100, "Randy" <The_rea...@Yahoo.com>
wrote:
>PS: L'ipotetica fine di Vilde mi ha ricordato un altro racconto...Ho gia'
>postato quello del bambino che gioca con le candele o devo fare un altro
>find? Zorba-segretaria-editor in debito vita natural durante, controlli
>please che c'ho la memoria in dafaillance 8)))
>
Eh, uh? Ah, si', capo! Eccomi! No, non mi sembra. Dice che lo cerca da
solo? Ok, io vado a fare il caffe'. Yawn!
Pero', Randy, ti scongiuro prostrata ai tuoi piedi: segretaria NO!
Zorba
Ombra
=========
Siamo qualcosa che non resta
frasi vuote nella testa
e il cuore di simboli pieno


title: Marilyn

author: Artod

text:
Randy ha scritto nel messaggio
>gruppo...e si vede che ne avete bisogno dal momento che pare
>sollecitarvi...mi raccomando, entro domani sera altri 300 messaggini di
>merda a testa che senno' il mio modem perde l'allenamento :)
Lo dici tu stesso... filtra.
Artod


title: Marilyn

author: Krapp

text:
Randy ha scritto nel messaggio <7a553l$fgv$
1...@fe1.cs.interbusiness.it
>...
>Ecco l'aborto ripescato di cui mi son ricordato ieri...o era ier l'altro?
>boh
>Lunghetto...sempre meglio che 100000 messaggini di merda come se ne leggono
>da parecchio in qua...asilo mariuccia II, la vendetta :-\
Non ho letto il tuo racconto, adesso non ho voglia, ma una domanda mi sorge
spontanea:
Randy, ma tu sei IL SCERIFFO di IAS? No, č che ti devo mettere accanto a
quell'altra mitica figura de il SCERIFFO di it.comp.giochi. Qui non esiste
moderazione, ergo ognuno scrive tutto ciň che vuole. Se non ti va, o
smanetti con i filtri oppure non leggi piů. Tutto qui.
KRAPP
gray...@tin.it
"Un affetto non si prova, si indossa direttamente"
Federazione Unita, il GDR via mail di Star Trek
http://members.tripod.com/~Fresh_/Federazione_Unita1.html


title: Marilyn

text:
Randy wrote:
>
> >Salvato il racconto. tra un paio di giorni un commento dettagliato.
>
> Non hai proprio mai niente di meglio da fare? 8)
Diverse cose, ma sono un filantropo :-)

> >P.S. Se è bello come "dimenticherai la verità", chido un paio di giorni
>
> Speriamo sia brutto allora, cosi' al posto di realizzare propositi punitivi
> fai qualcosa di piu' - si presume- produttivo ;)
A dire il vero, devo fare una quantità di cose "produttive" che un pò di
improduttività non guasta... :-)

> >di ferie e ti sparo un commento di lunghezza equivalente al tuo
> >racconto. Non è una minaccia,bada bene.
>
> Non e' una minaccia, e' una ritorsione :)))
Non ricordo che tu abbia fatto nei miei confronti un'operazione
simile... :-) forse sei più sano di mente di me :-D
"Writer"


title: Marilyn

text:
Krapp <
gray...@tin.it
> wrote
>Non ho letto il tuo racconto, adesso non ho voglia
Chissene frega
>Randy, ma tu sei IL SCERIFFO di IAS? No, č che ti devo mettere accanto a
No, sono Mork e vengo da Ork.
>quell'altra mitica figura de il SCERIFFO di it.comp.giochi. Qui non esiste
alzi la voce senza accorgertene o ti senti piu' uomo ad urlare? :)
>moderazione, ergo ognuno scrive tutto ciň che vuole. Se non ti va, o
>smanetti con i filtri oppure non leggi piů. Tutto qui.
Infatti, e io scrivo che ci sono 10000 messaggini di merda al giorno
ultimamente, se non ti va attaccamiti all'uccello e imita Tarzan 8)


title: Marilyn

text:
Artod <
ar...@tin.it
> wrote
>>merda a testa che senno' il mio modem perde l'allenamento :)
>Lo dici tu stesso... filtra.
A quanto pare sei il secondo che ti si e' sentito punti sul vivo, nevvero?
eheheh :)


title: Marilyn

text:
Randy ha scritto nel messaggio <7a9sck$8c9$
1...@fe2.cs.interbusiness.it
>...
>>Non ho letto il tuo racconto, adesso non ho voglia
>Chissene frega
Tu vuoi tentare di convincermi di non leggerlo piů, mi dispiace te la prendi
cosě. Non ho detto che non lo leggerň, volevo avvisarti che al momento non
avevo ancora letto il tuo racconto indubbiamente lungo. Tra un po' di giorni
lo farň, tranquillo.
>>Randy, ma tu sei IL SCERIFFO di IAS? No, č che ti devo mettere accanto a
>No, sono Mork e vengo da Ork.
>
Nano nano
>>quell'altra mitica figura de il SCERIFFO di it.comp.giochi. Qui non esiste
>
>alzi la voce senza accorgertene o ti senti piu' uomo ad urlare? :)
No, la figura de IL SCERIFFO va espressa con le maiuscole con rigore
scientifico. Perň con questa risposta mi hai confermato ciň che temevo, tu
sei IL SCERIFFO
>
>Infatti, e io scrivo che ci sono 10000 messaggini di merda al giorno
Che nessuno ti costringe a leggere. Oppure decidi tu cosa č giusto o
sbagliato fare su IAS?
>ultimamente, se non ti va attaccamiti all'uccello e imita Tarzan 8)
>
Aspetta che ci provo
OOOOOOOOOOOOOOHHHHHHHHHHHOOOOOOOOOOHHHHHHHHHHHHHHOOOOOOOO
[SBONK] (rumore sordo di caduto)
diamine queste liane troppo corte, mi sono fatto pure male



title: Marilyn

text:
Krapp <
gray...@tin.it
> wrote
>Tu vuoi tentare di convincermi di non leggerlo piů, mi dispiace te la
prendi
Sai cosa voglio per cena?
>cosě. Non ho detto che non lo leggerň, volevo avvisarti che al momento non
>avevo ancora letto il tuo racconto indubbiamente lungo. Tra un po' di
giorni
>lo farň, tranquillo.
chissene frega.
>Nano nano
Pisquano pisquano.
>No, la figura de IL SCERIFFO va espressa con le maiuscole con rigore
E chi lo dice? Krapp il pisquano?
>scientifico. Perň con questa risposta mi hai confermato ciň che temevo, tu
>sei IL SCERIFFO
Bene, allora prima ti sbatto in guardina, poi ti cospargo li liquame, poi ti
impicco, poi ti sparo e infine ti lego alla sella e ti trascino nella
prateria affinche' il puzzo della tua carogna non si senta in citta'.
Va a nanna che carosello e' finito.
>>Infatti, e io scrivo che ci sono 10000 messaggini di merda al giorno
>Che nessuno ti costringe a leggere. Oppure decidi tu cosa č giusto o
>sbagliato fare su IAS?
decido di scrivere quel cacchio che mi pare, compreso che ultimamente ci
sono 10000 messaggi di merda al giorno...specialmente tuoi di Artod...cazzo
vuoi da me, pisquano?
>>ultimamente, se non ti va attaccamiti all'uccello e imita Tarzan 8)
>[SBONK] (rumore sordo di caduto)
>diamine queste liane troppo corte, mi sono fatto pure male
Non era l'uccello, era la treccia che la tua amichetta Cita mi ha fatto con
i peli del culo


title: Marilyn

text:
Randy ha scritto nel messaggio un po' di stronzate alla rinfusa.
Guarda ciccino che se pensi di offendermi o di fare il ganzo a me non
interessa, io ho risposto scherzosamente al primo post credendoti in buona
fede, vedo che cosě non č, e mi dispiace. Ciao sceriffo.



title: Marilyn

text:
Krapp <
gray...@tin.it
> wrote
>ho risposto scherzosamente al primo post credendoti in buona fede
Buona fede in chi cosa dove quando perche'?


title: [LAREDO] LaRedO 0/N - #6

author: Alessio Quirino

text:
Che casino negli ultimi tempi! Gatti, crosspost, discussioni
filosofiche, litigi... Ombra propone qui una rapida panoramica dei
messaggi pubblicati nelle ultime settimane. Visto che e' Natale e
siamo tutti piu' buoni, istituisco seduta stante il premio "Bega
Natalizia 1998" per chi riesce ad abbinare ad ogni citazione l 'autore
giusto e la data nella quale essa e' apparsa su IAS. Il vincitore
ricevera' una stretta di mano mia personale... :-))))
----------------------------------------------------------------------------------------------------
IAs raP
La proposta di istituire il gruppo it.arti.poesia
ha ricevuto solamente 60 voti validi nei trenta giorni in cui
e` stata attiva la votazione
Non esiste un luogo culturale (una rivista, un almanacco, una
antologia) che -per assonanza o per contrasto- non abbia o non
effettui una "selezione" di gusto.
Ma dove li tirate fuori 'sti soprannomi??? :-)
Sempre meglio che fare il muratore, il pianista o lo scrittore,
comunque.
Regime culturale vuol dire che un singolo prende le veci di un gruppo
di persone, dice la sua opinione, e altre persone, chi per timore, chi
per amicizia, chi per clientela, non sono piu' in grado di esprimere
la LORO di opinione.
magari adesso viene pure fuori qualcuno che dice quanto sei bravo.
per me sei semplicemente disgustoso
ora che mi dite di tutte questa bell'amicizia sentimentaloide?
Non avendo raggiunto i 75 voti validi favorevoli richiesti, la
creazione del gruppo non e` stata approvata.
Qui ci sono i miei voti (no, non vado suora, si tratta di commenti
sintetici:)
Hanno votato a favore di it.arti.poesia:
Che fine hanno fatto i vecchi frequentatori (ulderico, alessio,
Giulia, mela, ombra, writer ecc.ecc.)??
Chi mi può consigliare un manuale (non troppo accademico) di
introduzione alla metrica e non solo?
quello che IAS puo' e deve dare a chi ha passione per lo
scrivere.
chi si droga e' una testa di cazzo e merita tutta la merda che si tira
addosso
L'ultimo verso spezza di nuovo il ritmo, imho, con l'accento forte
sulla prima sillaba.
Ed e' anche vero che ci stiamo sbilanciando forse un
po' troppo *verso* la poesia.
RISULTATO: it.arti.poesia non approvato
Hai pure cancellato una tua
risposta ad un mio pezzo, gravemente ferendomi!
L'uomo e' un essere sociale fino a un certo
punto.
Ma va? E questa nuova, dove l'hai letta?
Non so se qualcuno ricorda i dieci pezzi di
questo romanzo che pubblicai su IAS sul finire dell'estate. Bene, ora
è libro, edito da Montedit
Si chiama IAS, cioè Italia
Arti Scrivere, NON e ribadisco NON, Italia Arti Sfoghi.
Le zampe sono perfette per costruire dei grattaschiena.
Trovo molto gravi e incoscienti le cose che hai scritto.
Alessius QuiLino, un ragazzo olandese di 24 anni, ha guadagnato
640.000.000 di insulti in soli 9 mesi!!!
Eventuali contestazioni dovranno essere presentate presso il GCN nei
prossimi sette giorni.
Hai ragione su tutto.
Hai mai scritto una poesia?
e tu chi cazzo sei per giudicare? fanculo
Perche' scrivete?
Senti un po', cosa sono queste confidenze?
Chi si droga senza chiedersi quali saranno le conseguenze e' una testa
di cazzo...
ti rendi conto che sei solo un povero idiota?
Porta male un gatto nero
a noi topi. Ne ho le prove.
Spero che te la tua famiglia muoriate di leptospirosi visto che ami i
topi.
'sta storia dei
gatti mi ha rotto i coglioni...
Io sono Natale
bell'uomo fatale
le donne seduco
in gran quantita'
RISULTATO: it.arti.poesia non approvato
chi pubblica in italia?
15    47      68     3     26        90
------------------------------------------------
Ombra


title: [LAREDO] LaRedO 0/N - #6

author: Achab

text:
Alessio Quirino ha scritto
:IAs raP
(...)
:15    47      68     3     26        90
:
:------------------------------------------------
:Ombra
Fantastico, Ombretta!
bellobellobello
Mi e' piaciuto piu' di tutti!
Bianca
(e se sono ancora in tempo...Buon Natale!!)


title: Word processore per scrittori creativi

author: gilg

text:
Sembra un programma quanto meno divertente e ve lo segnalo riportando la
preentazione:
"PageFour č un editor word per scrittori creativi. Mentre gli altri
processori Word sono progettati per utenti business, PageFour ha lo scopo di
venire incontro ad una classe differente di scrittori. Ricco di funzioni
include templates per rendere la stampa dei tuoi manoscritti il piů semplice
possibile, potrete fare anche screenshots e metterli nell'archivio
interattivo"
Si puň scaricarlo *solo oggi* in versione commerciale  completa sul sito
giveawayoftheday.
http://www.giveawayoftheday.com/it/
ciao
gilg


title: Word processore per scrittori creativi

text:
"Lutrin" <
eli...@olympo.it
> ha scritto nel messaggio
news:Xns9926934376076di...@127.0.0.1...
> Il /04 mag 2007/, *gilg*  in it.arti.scrivere ha scritto:
>
>> Si può scaricarlo *solo oggi* in versione commerciale  completa
>> sul sito giveawayoftheday.
> [...]
>
> sbagliato, nel giorno di download free, la licenza dei programmi
> scaricati da giveawayofthesay, consente l'uso solo strettamente
> personale. se ade sempio si è redattori o si scrive in maniera
> professionale=si ricava un reddito da tale attività, l'uso di questo e
> di tutti i software scaricati da quel sito, è illegale.
Purtroppo temo che la maggior parte delle persone che in Italia si diletta
scrivere non ne ricava alcun reddito!
Perciò gli scrittori non professionisti possono tranquillamente utilizzare
il prg (che io però non ho ancora provato e sulla cui validità perciò non
sono in grado di esprimere un giudizio)
Per il resto le tue osservazioni sono, come sempre, puntuali.
gilg


title: Word processore per scrittori creativi

author: Lutrin

text:
Il /04 mag 2007/, *gilg*  in it.arti.scrivere ha scritto:
> Purtroppo temo che la maggior parte delle persone che in Italia si
> diletta scrivere non ne ricava alcun reddito!
> Perciò gli scrittori non professionisti possono tranquillamente
> utilizzare il prg (che io però non ho ancora provato e sulla cui
> validità perciò non sono in grado di esprimere un giudizio)
[...]
questo è vero, ma ipotizziamo che il manoscritto un giorno venga
accettato. sarebbe faticoso rieditarlo con un altro programma, mentre
con uno come
*openoffice*
-
www.openoffice.org
ci vuole solo qualcuno di buona volontà che prepari i modelli per i
vari formati. oppure prepararseli da soli non ci vuole nulla
quel sito è molto più insdidioso di qanto appaia, mi permetto di
ripostare quanto detto in un'altra occasione:
Non è un sito di freeware autentico e ho già rimproverato più volte
Bear Bottoms per averlo pubblicizzato: occorre non solo scaricare il
programma nel periodo indicato, ma anche installarlo entro quell'arco
di tempo: se si prova a installarlo il giorno dopo, il programma non
sarà più free. Anche se installato nei termini descritti, non è
possibile poi:
- redistribuirlo come freeware
- passarlo ad altri
- installarlo su altri pc (a meno di recuperare le chiavi di registro
e/o tentarne la portabilizzazione con registry rapper, tutte cose che
potrebbero configurare però una violazione dell'EULA)
- utilizzarlo *commercialmente* (l'uso è consentito solo per attività
non professionali e strettamente private - leggere bene sul sito -) se
si usa un software scaricato e installato nel giorno di validità, per
la propria attività professionale, si viola la legge né più né meno che
avendo un software piratato
quanto agli ausili per chi scrive, agli autori di romanzi o di
sceneggiature, soggetti cinematografici, ecc... potrà forse interessare
*papel*
-
http://www.beingarthurdent.co.uk/downloads/Papel_Setup.exe
sorta di *lavagna* su cui appuntarsi le idee come vengono e tenerle
ordinate
--
======================================================
*Lutrin* || curatore F.A.Q. ---> *it-alt.media.tv.quiz*
======================================================


title: Word processore per scrittori creativi

text:
"Lutrin" <
eli...@olympo.it
> ha scritto nel messaggio
 [...]
>
> questo è vero, ma ipotizziamo che il manoscritto un giorno venga
> accettato. sarebbe faticoso rieditarlo con un altro programma
ma no dai: l'ho provato e salva il lavoro sia in formato word che in formato
rtf
L'unico problema (grave) del prg è che supporta solo la lingua inglese
>, mentre
> con uno come
>
> *openoffice*
> -
www.openoffice.org
che io già uso abitualmente in quanto è davvero migliore di ms word (mentre
ms excel hmho rimane insuperato)
la cosa più divertente è che openoffice gestisce i files di word delle varie
versioni molto meglio di word stesso che si impalla!
[...]
> *papel*
> -
http://www.beingarthurdent.co.uk/downloads/Papel_Setup.exe
>
> sorta di *lavagna* su cui appuntarsi le idee come vengono e tenerle
> ordinate
proviamo.
gilg


title: Word processore per scrittori creativi

text:
"gilg" <
gi...@freemail.it
> ha scritto nel messaggio
> [...]
>
>> *papel*
>> -
http://www.beingarthurdent.co.uk/downloads/Papel_Setup.exe
>>
>> sorta di *lavagna* su cui appuntarsi le idee come vengono e tenerle
>> ordinate
>
Caruccio.
siccome il link non funziona, ne segnalo un altro per chi vuol provare.
http://downloads.datatip.de/download/e2a/papel_setup.exe
gilg


title: R.R. LA VIA CRUCIS

author: Luigi Melilli

text:
LA VIA CRUCIS
Ciò che a volte rende il dibattito on line quanto meno un po' ambiguo e poco
gratificante è che raramente ci si trova di fronte interlocutori con una
identità definita, con un volto e una personalità riassumibili in termini
socialmente consueti. Così è avvenuto anche di un mio interlocutore, che fa
seguito ad un mio post recante lo stesso titolo di questa mia replica e che
si firma solo Mario, senza altra indicazione almeno di indirizzo e-mail.
E tuttavia sono grato a quest'uomo - sperando che il genere del nome
corrisponda almeno al sesso - per aver così ampiamente e documentatamene
trattato l'argomento. La mia scarsa capacità visiva difficilmente mi avrebbe
consentito di raccogliere sulla Via Crucis tante informazioni quante egli me
ne dà.
Informazioni preziose, certo, ma solo da un punto di vista dell'evoluzione
storica del fenomeno spettacolarizzazione della religione che partì dal
cristianesimo, come lo chiamò l'Apostolo Paolo, per arrivare ad essere
mondanità papalina, curiale, anticristiana, fatta salva la buona fede di chi
la segue in coscienza.
Domando allora a questo Mario,  che si disturba di sentir definire
spettacolo la via crucis: "Che ne diresti se i superstiti di un defunto, per
onorarne la memoria si mettessero pubblicamente a ripeterne scenicamente la
morte e il trasporto al cimitero,  magari solo in determinate ricorrenze
mensili o annuali"? Definiresti quest'empio uso diversamente da spettacolo?
Sarebbe davvero espressione di un rinnovato dolore e di una immutata
partecipazione spirituale?
Gesù disse in una sola occasione "Fate questo in memoria di me" e fu durante
l'ultima cena. Ma anche questo è stato trasformato in spettacolarità
plateale, facendo dell'agape originaria una manifestazione di potestà
esclusiva, parte centrale di uno stranissimo rito da celebrare in un tempio
dove, secondo le scritture, "Dio non abita in costruzioni fatte da mano di
uomini" (Isaia, esordio cap. 66; Atti, 7,48; Atti, 17, 24-25..
All'uopo l'Apostolo Paolo scrive: "..ciò che di Dio si può conoscere è loro
manifesto; Dio stesso lo ha loro manifestato. Infatti, dalla creazione del
mondo in poi le sue perfezioni invisibili possono essere contemplate con l'
intelletto nelle opere da lui compiute, come la sua eterna potenza e
divinità; essi sono dunque inescusabili, perché pur conoscendo Dio non gli
hanno dato gloria, né gli hanno reso grazia come a Dio, ma hanno vaneggiato
nei loro ragionamenti e si è ottenebrata la loro mente ottusa. Mentre si
dichiaravano sapienti son diventati stolti, e hanno cambiato la gloria dell'
incorruttibile Dio con l'immagine e la figura dell'uomo corruttibile, di
uccelli, di quadrupedi e di rettili. (Romani, 1m 19 e segg,).
E potrei continuare con la citazioni bibliche, a cominciare da quanto scrive
Matteo al cap. 6, vv. 5-6 sulla preghiera da farsi nella propria cameretta
chiusa, per continuare con quanto è scritto al cap. 18: "In verità vi dico
ancora: se due di voi sopra la terra si accorderanno per domandare qualunque
cosa, il Padre mio che è nei cieli ve la concederà. Perché dove sono due o
tre riuniti nel mio nome io sarò in mezzo a loro (vv, 19-20).
Ho l'ardire di credere che Gesù Cristo sapeva il valore dei numeri, e se si
è limitato a dire due o tre e non numeri più alti, significa che non ama
riunioni troppo pletoriche, ovviamente organizzate e richiamate da persone
che si ritengono carismate e deputate a farlo, specie poi se si pongono -
come dire? - "in postazione fissa" (chiesa, vescovadi, Vaticano).
Ma mi limiterò a concludere con       quanto è scritto al cap. 4 del Vangelo
di Giovanni, laddove Gesù precisa alla samaritana che né su quel monte e né
nel tempio i veri adoratori adoreranno il Padre, ma lo adoreranno "in
spirito e verità" perché tali sono gli adoratori che il Padre vuole, essendo
il Padre puro spirito.
Mi creda, fratello Mario: io non voglio diventare il suo Silla! Ma i riti,
le liturgie, i paramenti non onorano Dio, sebbene danno lustro a chi li
presiede e a chi li indossa.
La sceneggiata della Via Crucis al Colosseo, ripresa in mondo visione fa
grande un papa che sconfisse il comunismo in Polonia e che è andato ora in
Spagna a mobilitare il popolo spagnolo contro Aznar, che non gli ha dato
retta - e dico purtroppo sinceramente! - nella sua presa di posizione a
favore della guerra preventiva in Iraq. Non parliamo poi della pretesa di
tagliare l'erba davanti a Cristo, il quale ci ha detto che verrà alla fine
dei tempi per giudicare e separare i buoni dai cattivi: la seminagione dei
beati e dei sant3i è uno dei motivi che giustificano quanto l'Apostolo Paolo
dice al secondo capoverso del secondo capitolo della seconda lettera ai
Tessalonicesi, sull'uomo iniquo, sull'apostata, su colui che si dice Dio e
siede nel tempio di Dio.
Dio non ha lasciato né vicari e né preti. I presbiteri, i diacono, i vescovi
sono dei puri e semplici amministratori, che le comunità dei fedeli possono
nominare liberamente; ma non hanno poteri particolari: sono semplici seguaci
di Cristo, il che - credimi! - non è poco se è connotato da sincerità e da
fervore.  Luigi Melilli


title: R.R. LA VIA CRUCIS

author: Mario

text:
"Luigi Melilli" <
luigi_...@libero.it
> ha scritto
> Ciò che a volte rende il dibattito on line quanto meno un po'
> ambiguo e poco gratificante è che raramente ci si trova
> di fronte interlocutori con una identità definita
Non raramente, mai!
Stiamo entrambi di fronte a uno schermo. E neanche se tu mettessi il
tuo indirizzo, il numero di telefono, una tua fotografia la cosa
cambierebbe. Il fatto che tu ti presenti come Luigi Melilli ha la
stessa valenza del mio Mario. Qui contano le parole scritte,
sennò uno se ne va in piazza o dove vuole e chiacchiera con le
persone fisiche
> si firma solo Mario, senza altra indicazione almeno di indirizzo
> e-mail.
L'indirizzo è valido, basta che togli (RM).
> Domando allora a questo Mario,  che si disturba di sentir definire
> spettacolo la via crucis:
Non hai usato il termine spettacolo. Spettacolo ha un senso. La Via
Crucis è uno spettacolo. Altro è invece dire "sceneggiata", che mi
pare di aver inteso in senso dispregiativo.
> Gesù disse in una sola occasione "Fate questo in memoria di me" e fu
> durante l'ultima cena.
Su quello che disse Gesù se ne sono raccontate tante, ma il fatto è
che non ci sono documenti che lo attestino. C'è chi dice che almeno
tre dei quattro vangeli sono stati scritti settant'anni dopo la sua
morte. Settant'anni sono un bel po' anche oggi, intesi come dimensione
storica, figurati a quei tempi quante favole poterono essere ricamate.
Settant'anni fa, dalle mie parti, non so quanti lupi mannari giravano
la notte. Più lupi mannari che persone, comunque. Eserciti di lupi
mannari
> Mi creda, fratello Mario: io non voglio diventare il suo Silla! Ma i
> riti, le liturgie, i paramenti non onorano Dio, sebbene danno lustro
> a chi li presiede e a chi li indossa.
Non ho mai pensato che riti, liturgie e compagnia bella onorino Dio,
fratello Luigi.
> Dio non ha lasciato né vicari e né preti. I presbiteri, i diacono, i
> vescovi sono dei puri e semplici amministratori, che le
> comunità dei fedeli possono nominare liberamente; ma
> non hanno poteri particolari: sono semplici seguaci
> di Cristo, il che - credimi! - non è poco se è connotato da
> sincerità e da fervore.
Sono d'accordo, per quanto mi riguarda non mi ricordo neanche più
quanto tempo è passato dall'ultima volta che ho ascoltato una messa.
Ma si stava parlando della Via Crucis. Ribadisco quanto ho detto, la
Via Crucis è un momento fondante della pietà popolare.
**
Mario


title: R.R. LA VIA CRUCIS

text:
"Mario" <indirizzo.fasullo@RM(libero).it> ha scritto:
> Su quello che disse Gesů se ne sono raccontate
> tante, ma il fatto č che non ci sono documenti
> che lo attestino.
non vuole essere una battuta di spirito ...
Chissa' se oggi (che basterebbe google o una telecamera e un dvd per
racchiudere fedelmente il *verbo*)  sarebbe possibile la nascita di una
nuova religione? Non un movimento di idee o sette tipo i raeliani, ma
una religione intesa in senso proprio, come le grandi religioni
monoteiste. Mi sa di no. Imo non funzionerebbe neanche se il dio di
turno camminasse sulle acque in diretta via satellite. Forse non e' un
caso che tutte le grandi religioni abbiano la loro origine nel passato
remoto. Forse e' per questo che riescono a durare.
Boh ...
gordon


title: R.R. LA VIA CRUCIS

author: Leningrad Cowboy

text:
On Sun, 11 May 2003 12:09:46 +0200, "Gordon Comstock"
<
MAGO...@tiscalinet.it
> wrote:
>
>"Mario" <indirizzo.fasullo@RM(libero).it> ha scritto:
>
>> Su quello che disse Gesù se ne sono raccontate
>> tante, ma il fatto è che non ci sono documenti
>> che lo attestino.
>
>non vuole essere una battuta di spirito ...
>Chissa' se oggi (che basterebbe google o una telecamera e un dvd per
>racchiudere fedelmente il *verbo*)  sarebbe possibile la nascita di una
>nuova religione? Non un movimento di idee o sette tipo i raeliani, ma
>una religione intesa in senso proprio, come le grandi religioni
>monoteiste. Mi sa di no. Imo non funzionerebbe neanche se il dio di
>turno camminasse sulle acque in diretta via satellite. Forse non e' un
>caso che tutte le grandi religioni abbiano la loro origine nel passato
>remoto. Forse e' per questo che riescono a durare.
>Boh ...
Una religione presuppone principalmente una mitologia e una mitologia,
a sua volta, presuppone una sorta di spazio riservato nell'immaginario
della gente, un recinto dove possa comodamente insediarsi, crescere e
fruttare.
Al giorno d'oggi, con la quantità abnorme di stimoli e informazioni
che ci bombardano ogni secondo, è praticamente impossibile.
L.C.
^^^


title: R.R. LA VIA CRUCIS

author: ulrich laverdure

text:
On Sun, 11 May 2003 10:15:06 +0000, Leningrad Cowboy wrote:
> Al giorno d'oggi, con la quantità abnorme di stimoli e informazioni
> che ci bombardano ogni secondo, è praticamente impossibile.
Sono d'accordissimo, ma questo non impedisce mica alle persone di
essere/dichiararsi/credersi religiose. Il problema dello "spazio riservato
nell'immaginario", per le grandi religioni, non si pone: c'è,
e sembra beatamente sopravvivere alle magnifiche sorti e progressiste, ai
viaggi sulla luna e alle esplosioni atomiche. Il Grande Strappo avverrà
quando (chissà quando) gli esseri umani sapranno costruire
oggetti in grado di pensare e amare e soffrire e dimostrare tutto questo
in maniera più che inequivocabile. Purtroppo io e te non saremo lì a farci
due grasse risate, con una bella boccia di single in front of our noses.


title: R.R. LA VIA CRUCIS

text:
On Sun, 11 May 2003 13:18:56 +0200, "ulrich laverdure"
<
u...@azioneparallela.spammatassoreta.com
> wrote:
>On Sun, 11 May 2003 10:15:06 +0000, Leningrad Cowboy wrote:
>
>> Al giorno d'oggi, con la quantità abnorme di stimoli e informazioni
>> che ci bombardano ogni secondo, è praticamente impossibile.
>
>Sono d'accordissimo, ma questo non impedisce mica alle persone di
>essere/dichiararsi/credersi religiose. Il problema dello "spazio riservato
>nell'immaginario", per le grandi religioni, non si pone: c'è,
>e sembra beatamente sopravvivere alle magnifiche sorti e progressiste, ai
>viaggi sulla luna e alle esplosioni atomiche.
Infatti Gordon parlava della nascita di una nuova religione.
Quelle esistenti hanno alle spalle tanto di quel lavoro già fatto che
ormai vanno avanti da sole, per inerzia.
> Il Grande Strappo avverrà
>quando (chissà quando) gli esseri umani sapranno costruire
>oggetti in grado di pensare e amare e soffrire e dimostrare tutto questo
>in maniera più che inequivocabile.
Immagina un'adunata di lavastoviglie che adorano un cappellino da
baseball o un casco di banane e una volta l'anno si radunano tra
vicine di matricola per una bella abbuffata di anticalcare.
>Purtroppo io e te non saremo lì a farci
>due grasse risate, con una bella boccia di single in front of our noses.
Non so quanto mi verrebbe da ridere.
L.C.
^^^


title: R.R. LA VIA CRUCIS

author: DisKre Panza

text:
domenica 11 maggio 2003 Leningrad Cowboy ha scritto:
> Una  religione   presuppone  principalmente  una  mitologia   e  una
> mitologia, a  sua volta,  presuppone una  sorta di  spazio riservato
> nell'immaginario  della gente,  un  recinto  dove possa  comodamente
> insediarsi, crescere e fruttare.
> Al giorno d'oggi, con la  quantità abnorme di stimoli e informazioni
> che ci bombardano ogni secondo, è praticamente impossibile.
  Mah... io ho sempre pensato  che una religione - qualsiasi religione
-  sia sempre  stato il  modo  piu` semplice  per dare  un senso  alla
propria esistenza. Infatti, se e` vero -  e secondo me lo e` - che "la
religione e` l'oppio dei popoli", diciamo  che con tutte le droghe che
ormai circolano, piu` o meno liberamente, sulla faccia della terra, il
"senso religioso",  la "religiosita`"  sta assumendo  sfumature sempre
piu` sbiadite.
  Secondo me  la mitologia c'entra poco  o punto. Credo che  sia molto
piu` comodo "credere" - ma proprio come "atto di fede" - che ci sia un
"Qualcuno" che ha  deciso tutto questo per qualche  fine recondito che
accettiamo di non poter capire, piuttosto che rassegnarsi al fatto che
siamo qui per caso  e che di senso non ce n'e`  neanche a cercarlo col
lanternino...
  IBAUMDO
--
Cio` che ho scritto, ho scritto


title: R.R. LA VIA CRUCIS

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> wrote:
> > Non un movimento di idee o sette tipo i raeliani, ma
> > una religione intesa in senso proprio, come le grandi religioni
> > monoteiste.
"Leningrad Cowboy" ha scritto
> Al giorno d'oggi, con la quantità abnorme di stimoli e informazioni
> che ci bombardano ogni secondo, è praticamente impossibile.
Si può vedere la cosa anche da un punto di vista diverso.
E' vero, abbiamo una quantità inverosimile di stimoli e di
informazioni, ma è anche vero che i i media più potenti stanno
effettivamente riuscendo a conquistare il monopolio su tutto ciò che
appare.
Non sto dicendo che c'è un unico centro che dirige, ma tutto
funziona _come_ se ci fosse un centro. Tutto funziona _come_
se i media, il potere militare, i governi, le multinazionali e le
istituzioni finanziarie fossero organicamente dirette da un
unico potere, anche se in realtà non è così.
Nelle religioni monoteiste, il centro era - è - rappresentato
dal Dio, da cui tutto discende ecc. ecc..
Il Dio.
Hobbes aveva concettualizzato la metafora della sovranità attraverso
la figura del Leviathan, "quel dio mortale cui dobbiamo la nostra pace
e sicurezza", che sovrasta tutta la società.
Il capitale agisce, invece, sul piano di immanenza, lungo una
serie di reti che connettono rapporti di potere, senza dover dipendere
da un centro. Questo perché il capitale tende storicamente a
distruggere tutte le barriere della tradizione. Esso si espande
attraverso tutti gli spazi e incorpora nei suoi processi sempre nuove
popolazioni, raccogliendo tutte le forme del valore in un unico piano
comune e collegandole tramite il loro equivalente generale: il denaro.
In questo modo, riduce tutti i precedenti tipi di status, titoli e
privilegi a uno stesso livello dominato dal nesso monetario,
e cioè a un'unica unità di misura economica.
Il capitale non ha bisogno di un'entità trascendente, come le
religioni monoteiste, ma i media, il potere militare, i governi, le
multinazionali e le istituzioni finanziarie e, aggiungo, la gente
tutta,
si comportano come se non esistesse altro Dio che il denaro.
Volgarmente chiamato il Dio Dollaro.
Altro punto: la paura.
E' un'arma vecchia come il mondo. Hobbes, parecchio tempo fa,
aveva detto: "la passione sulla quale si deve contare è la paura".
Per Hobbes, la paura cementa e assicura l'ordine sociale. E la paura
è, anche oggi, il meccanismo di controllo. Benché sembri
funzionare suscitando desiderio e piacere (desiderio della merce e
piacere del consumo), in realtà i media, ecc. ecc., non fanno che
comunicare la paura.
La comunicazione della paura era un tempo chiamata superstizione.
E, in effetti, la politica della paura è sempre stata diffusa da un
certo tipo di superstizione. Naturalmente, quello che è cambiato
sono le forme e gli strumenti a disposizione della superstizione
per comunicare la paura.
Be', in questo trovo molte similitudini con la dottrina delle
religioni monoteiste. Anzi, più specificatamente direi che si
fondano sugli stessi concetti, seppure espressi in maniera
diversa e che si manifestano sotto altre forme.
Allora, riformulo la domanda:
Oggi è possibile la nascita di una una religione intesa
in senso proprio, come le grandi religioni monoteiste?
Rispondo con un'altra domanda.
Ma non sarà che è già nata, e ci siamo dentro fino al collo?
C'è qualcuno che afferma che l'economia è l'unico effettivo culto
sincretico, l'unica fede ecumenica che fornisce il rituale quotidiano
a cristiani, induisti, atei, buddisti, sikh, avventisti, animisti,
fondamentalisti, rocckettari e new ager.
Insomma, non è che a quegli uomini e a quelle donne del passato il
mondo, il loro mondo, che si fondava su un padre in cielo, un figlio
morto in croce (dopo essersi fatta tutta la Via Crucis, tanto per
rimanere in tema) poi risorto e seduto alla sua destra, uno spirito
santo che sotto forma di colomba svolazzava di qua e di là, su un
universo nato in sette giorni, su adamo ed eva, caino e abele e
tutta la bella compagnia, sembrasse tanto strano. No, quel mondo
era in ogni atto del fare, in tutta la loro vita.
In altre parole, era assolutamente naturale.
Quel mondo permeava le loro idee e il loro agire, gli sembrava del
tutto naturale e, aggiungo, del tutto normale.
Be', adesso mi preparo, non mi voglio perdere il fantasma di Paul
McCartney che si fa la sua personale Via Crucis al Colosseo :-))
**
Mario


title: R.R. LA VIA CRUCIS

text:
On Sun, 11 May 2003 13:08:30 GMT, DisKre Panza
<demo...@demokrito.org.asm> wrote:
>  Secondo me  la mitologia c'entra poco  o punto.
Una religione, a meno che non vi si riponga una qualsiasi fede, E' una
mitologia.
Non ci sono differenze assolute di valore tra il mito, ad esempio, di
Orfeo e la faccenda di Lazzaro del vangelo. Favola l'una e favola
l'altra.
L.C.
^^^


title: VINCERE IN BORSA

author: Luigi Stazzone

text:
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title: [EDS] Tema di ordine generale

text:
Il principio della legalità, valore universalmente condiviso, è spesso
oggetto di violazioni che generano disagio sociale e inquietudine
soprattutto nei giovani. Sviluppa l'argomento, discutendo sulle forme in cui
i vari organismi sociali possono promuovere la cultura della legalità, per
formare cittadini consapevoli e aiutare i giovani a scegliere un percorso di
vita ispirato ai valori della solidarietà e della giustizia.


title: [EDS] Tema di ordine generale

author: Randy

text:
"Gordon Comstock" <
mago...@tiscalinet.it
> ha scritto

Il principio della legalità non è universalmente condiviso.
I principi non si possono violare perchè non hanno contenuto normativo ma
esprimono un mero giudizio di valore. Un principio al più si può rifiutare,
negare, contestare; violare mai.
E' discutibile l'affermazione che il disagio sociale abbia una relazione
diretta con il principio della legalità. E' più ragionevole pensare che il
disagio sociale dipenda dalla capacità di promulgare leggi considerate
giuste dalla gran maggioranza dei cittadini e, non meno importante, di farle
rispettare. La "violazione" del principio di legalità non causa disagio
sociale più di quanto ne causi la violazione del principio di non
contraddizione in una discussione sotto l'ombrellone.
Inquietudine? Insonnia, scoppi d'ira, senso di assorbimento? Soprattutto nei
giovani? La maturità fornisce una sorta di difesa psicologica nei confronti
dell'inquietudine derivante dalla "violazione" di un principio? Ma chi
scrive i temi per l'esame di maturità non dovrebbe essere maturo a sua
volta? Chi è il deficiente che ha partorito questa traccia?
"Sviluppa"? Mi dai del tu? Ma chi cazzo ti conosce? Si dice "Il candidato
sviluppi l'argomento". Oppure "Si sviluppi l'argomento".
Le forme in cui gli organismi possono promuovere... Ma che è, italiano
questo? Minchia se sta andando a puttane la scuola. Per formare cittadini
consapevoli? Consapevoli di che? Della violazione del principio?
Responsabili, diligenti, interessati alla salvaguardia del principio della
legalità (rotfl). Ma "consapevoli"? Se sono così disagiati e inquieti magari
una qualche consapevolezza ce l'hanno già, mica è una forma virale che devi
andare dal dottore a fartela spiegare. "Dottore, mi sento inquieto." "Dica
33. Ecco, ho capito: lei è affetto da disagio sociale imputabile a una
violazione del principio della legalità. Ne sia consapevole due volte al
giorno, a stomaco pieno, e vedrà che si sentirà meglio."
Aiutare i giovani a scegliere un percorso di vita ispirato a solidarietà e
giustizia. Venire colpiti dall'illuminazione sulla via di Damasco. Indossare
la divisa da lupetto e cercare vecchiette ferme al semaforo. Adottare un
bambino a distanza. Telefonare quando c'è la maratona in tv con Carlucci e
Columbro per battere il record storico e aiutare la ricerca sulla
tricopomposi brachicefalica. E il mondo ti sorride: campi erbosi, il
contadino che munge la mucca sorridendo alla telecamera e la sera tutti in
spiaggia a ballare intorno al falo col solito pirla armato di chitarra che a
un certo punto fissa lo sguardo sulle tette della finta bionda e intona
quella sua maglietta fina.
Non ci credo che è una traccia per il tema di maturità. Robe da matti.
Voglio sapere chi è che l'ha scritta. Voglio la sua email per mandargli una
compilation di insulti.


title: [EDS] Tema di ordine generale

author: Ombra

text:
On Wed, 16 Jun 2004 17:16:19 GMT, Randy wrote:
> Non ci credo che è una traccia per il tema di maturità. Robe da matti.
> Voglio sapere chi è che l'ha scritta. Voglio la sua email per mandargli una
> compilation di insulti.
Quando fai cosi' sei veramente uno spettacolo. Grazie.
--
Ombra
"Perche', le gioie del piu` profondo affetto o dei piu` lievi aneliti del
cuore sono solo l'ombra della luce"
(F. Battiato)


title: [EDS] Tema di ordine generale

text:
mercoledì 16 giugno 2004 Randy ha scritto:
> Minchia se sta andando a puttane la scuola.
  E ti occorreva una traccia d'esame per rendertene conto?
  Non hai  mai notato  gli strafalcioni che  vengono scritti  non dico
altrove -  altrimenti c'e` da  stendere un  velo pietoso -  ma proprio
in  questo  stesso NewsGroup,  che  si  presupporrebbe frequentato  da
personaggi quantomeno interessati al corretto scrivere?
  E non sto parlando di refusi -  che del resto con te hanno raggiunto
i vertici del sublime con "il pregante interrogativo"... :DDD
  Certo, sarebbe  stato bellissimo  poter passare  questo tuo  pezzo a
qualche studente in modo da  utilizzarlo quale svolgimento del tema in
oggetto, anche solo  per vedere la reazione  degli esaminatori. Oddio,
mettendo nel conto una probabile, sonora bocciatura, ovviamente...
  Ebbravo Randy.  Ultimamente non ti  sprechi molto, ma quando  lo fai
basta e avanza per un bel po'.
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: Perù

author: Maurizio

text:
Un pezzetto di Perù...
8 Dicembre 2002, Cuzco
Il convoglio non si inerpica, nossignori,  nel modo canonico, con curve,
ansimare di macchine e dinoccolio di carrozze.
Lascia la città salendo in diagonale per un tratto, forse tre, quattro
chilometri e poi si arresta. Un uomo scende trafelato, sblocca il
marchingegno, tira con forza la leva dello scambio e rimonta sul predellino.
Il treno riparte urlando tra le case e sale di un' altra rampa per tre,
quattro chilometri in senso opposto. Si ferma, ridiscende l' omino, che
risblocca un attrezzo. Agisce con forza sulla leva dello scambio e così via.
Per cinque rampe a salire.
Quando la locomotiva tira, il macchinista può vedere di fronte a se. E
quando la locomotiva spinge, l' addetto fa segno con una bandierina salendo
sul vagone di coda. Apripista della retromarcia.
Tutto questo accade tra le case dell' ombelico del mondo, come chiamano il
Cusco. Tra lenzuola stese, bimbi che giocano, gote olivastre, cani, polli,
mercatini improvvisati, sacchi ricolmi di foglia di coca e finestre ad un
palmo di treno.
Non esistono passaggi a livello e sui tetti di coppi, una coppietta di tori
in miniatura auspica fertilità e la buona fortuna.
La mattina dall' alto della collina, dai i finestrini appannati e attraverso
la pioggia leggera, il profilo tremulo delle mura incaiche. Poi la sera al
rientro da Aguas Calientes, il Cusco scintilla di mille luci. E ritorna al
passeggero tutta l' armonia della costruzione. La geometria delle piazze, la
magia dei vicoli, l' imponenza delle cattedrali.
Si intravedono i muri ad incastro. Mirabilia dell' artesania incaica. I
sassi sono monoliti colossali lavorati con precisione e maestria impensabile
ora coi mezzi di allora. Tra gli incastri non passa una banconota. Non c'è
cemento, né saldante. Le linee sono perfette.
Le mura del Cusco sono ora il supporto oppure il fondamento avvilito della
costruzione coloniale. La nervatura è incaica, ormai poco visibile. La parte
alta è spagnola. Più recente, decorata, moderna, anche dolce, ma sfacciata e
prepotente.
La cultura antica è stata decapitata dalla conquista nell' idioma e nella
religione. La popolazione oppressa era ridotta quasi in schiavitù.
Ma ecco, la lingua Quechua sopravvive. Vivaddio. Così come le mura che fanno
da nervo alla città moderna, la lingua antica resiste. Si parla Spagnolo e
Quechua a la fois. L' impero Inca traspare in qualche modo.
La tradizione orale continua. C'è chi si prende cura ancora oggi di
trattenere nella memoria quello che  è stato tramandato. Un vecchio
appassionato, analfabeta del Chinchero, ripete con cura i dettagli e la sua
propria storia. E' un libro vivente che racconta e da vita al passato.
I riti animisti continuano, con i simboli tribali ed i sacrifici alla
Pachamama. Poco più in giù dove il rio Urubamba rigonfio diventa
impercorribile e si getta nel cuore della Amazzonia, ci sono gli sciamani. I
luoghi inalterabili, dove solo lo stregone ha successo ed accesso.
Il cuore si allieta un poco all' idea che la conquista spagnola non abbia
"spazzato" proprio tutto di quello che c' era da spazzare.
Pizarro il bifolco, era analfabeta. Nel 1532, con un manipolo di uomini e,
purtroppo con qualche prete, ha ammazzato, distrutto e annichilito il popolo
Inca. Gli uomini piccini e le loro infinite terrazze di pietra.
Con i pezzi dei templi hanno costruito le chiese barocche, decorate per l'
occasione di specchi. Forse per dilatare gli ambienti. Forse solo per
riflettere l' immagine di sè. Un modo per stupire, gli Inca non conoscevano
specchi.
Accanto, annesse alle chiese, le officine tetre della inquisizione. In uso a
quei tempi. La nefandezza era la  risoluzione estrema per i disobbedienti
increduli.
<Non ci importa più di Spagna e degli spagnoli (dice Blanca), sono passate
molte generazioni. Parliamo la loro lingua, ma siamo ancora fieri della
nostra che non è scomparsa.>
 In famiglia "se abla Quechua" con una punta di orgoglio.
Machu Picchu è un incanto. Ci arrivi dall' alto e la trovi di sotto. Con lo
Huaina  Picchu che la completa. Quasi come  una coreografia.
Piove spesso, così  nel 1911 all' epoca della scoperta, la città era
letteralmente ricoperta di vegetazione.
Un luogo magico. Le mappe esoteriche degli esperti di magnetismo la
registrano tra i  luoghi più carichi di energia.
La guida ci indica un masso particolare, forse rituale.  Mi appoggio e un
brivido percorre la schiena. Passa velocemente ma rilascia benessere.
L' Urubamba ruggisce dal fondo del dirupo e invita a continuare  verso l'
Amazzonia opulenta e misteriosa.
A Puno a 3.700 mt e sul lago Titicaca l' aria è leggera. Arrivando dalla
bella Arequipa, si comincia a soffrire il soroche (mal di montagna). Il
cerchio alla testa  non ti lascia quasi mai, il respiro è breve e l' aria
sembra che non basti. Dopo qualche giorno il malessere si acquieta.
I locali masticano per questo quantità massicce di foglia di coca. Che non è
una droga, ribadiscono sempre con forza. La foglia aiuta l' organismo a
sopportare i disturbi dell' altura.
In effetti coca e cocaina sono due cose assolutamente :  distinte e
distanti.
Gli Uros galleggiano sulle isole di canne. Una vita bizzarra la loro.
Alacri, sempre ad ammassare canne secche. E' una questione di sopravvivenza.
Il fondo marcisce e se non rinnovassero la superficie, affonderebbero
miseramente con le masserizie. Chiedo loro perché non se ne vanno sulla
terraferma. Non rispondono, fanno spallucce. Mio padre è nato qui, dice uno,
e mio nonno pure, annuisce.
Ad Amantani non ci sono animali. L'isola non ospita cani e neppure gatti,
polli o serpenti.
Gli abitanti sono certamente vegetariani ed i bimbi ti guardano discreti,
paffuti e coloritissimi. Gli ultravioletti a 3.700 mt bruciano le pelli come
cotolette.
La Paz è in Bolivia. Bella più che mai. Sfaccettata e variopinta . Un catino
gigantesco che ti avvolge e trabocca di luci fitte. Strade erte che si
inerpicano fin sul bordo a 4.100 mt. Il fondo si trova a 3.700 mt
Al centro i palazzoni e tutt' intorno case piccine. Le luci la sera. Un
Natale vivente.
I mercati sono ovunque. In un vicolo traverso c'è quello delle streghe con
filtri, amuleti e gli orribili  feti di alpaca. Con  i ladrones si
mercanteggia di tutto
Ad Arequipa c'è il sole. Non Piove quasi mai e ci sono molte donne. Le più
belle. Salse e merenghe ti accompagnano per strada. Un posto dove vivere per
un poco.
Nasca è lontana con i suoi misteri. Le linee prendono forma dall'alto. Si
distinguono solo in volo, graffiate chissà come nella piana di pietrisco
scuro. Ma pare che l'enigma sia risolto.
Nel deserto, le mummie della civiltà Paracas sono accucciate in casitas nel
mezzo del nulla e di fronte all' orizzonte del mare, le Islas Ballestas
biancheggiano con le colonie infinite di uccelli, i leoni marini, gli amori
di battigia e gli urli sgraziati delle otarie.
Il volo del Condor di Chivay è leggero, possente, silenzioso, maestoso.
Amico.
Si  avvicina a pochi passi, appollaiato sopra una pietra e   guarda un po'
di sbieco. Dapprima arcigno, quasi a recitare la parte del macho.
Poi benevolo e dolce osserva senza timore il nostro silenzio.
E ci parla a modo suo.
Nel modo di chi non ha più bisogno di parole per comprendere o far sentire
la propria voce.
Maurizio Paoli
www.maopaoriz.too.it