title: In cammino (R brevissimo)

author: Geremia from Imola

text:
Stesso sentiero, stessi ciottoli da calciare, stessi roveti da cui cogliere
il frutto nero e succoso ogni estate...
Abituato al rinnovato, che ogni anno va' cangiando sui miei percorsi ma che
sempre uguale a se' stesso si ripropone.
Io no. Io cambio ogni giorno, immemore dell'attimo trascorso da cui non
imparo ed ignaro dell'imminente di cui non mi curo.
Spesso mi osservo dall'alto, sentendomi sparviero senza rostro in un cielo
di cacciatori.
Mi intavedo, laggiu', vagabondando tra altrui inibizioni che sfrecciando mi
sfiorano.
Non lasciano orme i miei passi, e percorro cieli disperanti prima di
scorgere la mia imponente sagoma che si staglia in un sentiero deserto.
Tento invano di gridarmi qualcosa, di lassu'.
-Dove vai, Germano?-, ma non mi sovviene il suono, non mi volto al rumore
secco della domanda.
Percorro lento autostrade contromano, dove indigeni inospitali velocemente
distratti scorrono verso una meta che ipotizzo saggia, andando non so dove
inseguendo un'ipotesi.
Cosi' pero', mi perdo forse tutto quello che dietro alle spalle,
lontanissimo, brilla.
Io continuo imperterrito, sperando sia riflesso lontano di un qualcosa che
sta dall'altra parte del cielo, rischiando di partire dall'arrivo in un
circolare inseguimento istintivo.
Non ho valigette, ne' orologi al polso di cui curarmi, ne' ombrelli nel caso
dovesse piovere.
Ho un sacco di noncuranza che ciondola sul dorso come il cadavere di un
antilope stretta tra le fauci di un leone, che ogni giorno grava un poco di
piu' su me.
Dubbi alle volte mi fanno rallentare il gia' misurato passo, ma non mi
volto.
Qualche volta l'ho fatto, ma mi sono visto piangente all'ombra di un rimorso
con il viso contratto dalla solitudine.
Ringrazio questo cielo pero', perche' mai rimpianto mi ha accecato, ho
sempre vissuto tutto con gioiosa attenzione:
il dolore, la gioia, la solitudine, la disperazione.
Ho visto tante differenze, ma non ho mai visto bellezza o bruttezza giacche'
non esistono.
Mastico come tabacco idee che non spendo, talvolta sputandole in terra per
rigettare il sapore di stoppa che lega in gola, osservandole insabbiate e
materializzate per l'umidita' sull'inconsistenza apparente.
In tasca ho un desiderio con cui giochicchio quando la sera non permette
vista all'orizzonte e lo sguardo si annoia nel pascersi di se' stesso
avvolto dal buio, allora si genuflette e rivoltandosi con contorsioni
dolorose si studia attento.
L'acqua scende dalle nuvole gentili che giocano con l'infinito nutrendo i
campi, gonfiando torrenti impetuosi di gioventu' che serenamente invecchiano
al mare offrendo se' stessi alla mano assetata del viaggiatore stanco.
Io cammino non curandomi del freddo sentiero invernale che ciclicamente mi
assale, cammino testardo mentre vedo mete passarmi vicino.
E mentre volteggiano le ali dell'altro me nel cielo, che insolente domanda
perche' non voltarsi e ritornare, osservo l'infinita processione di
quotidiane genti che sanno dove andare, cosa fare, quando riposare.
Germano
--
germ...@iol.it
http://www.freeweb.org/personali/Germano/benvenut.htm
--
germ...@iol.it
http://www.freeweb.org/personali/Germano/benvenut.htm


title: In cammino (R brevissimo)

author: Arkangel

text:
Geremia wrote:
> Stesso sentiero, stessi ciottoli da calciare, stessi roveti da cui
cogliere
> il frutto nero e succoso ogni estate...
[...]
La vita umana ciondola tra i due estremi. Da una parte la ripetività, la
replicazione. Dall'altra la novità, la creazione. Da una parte la prigione,
dall'altra il caos. Se l'uomo non puo' abbandonare del tutto la sua
abitudinarietà, non puo' nemmeno ristagnarci dentro per tutta la vita. Ma
chi cammina trova un freddo sentiero invernale. E chi ripiega sugli stessi
ciottoli da calciare muore al caldo soffocante dietro le sbarre. Fate buona
scelta.
Ciao Geremia,
Ark.


title: Spettri: verità o leggenda?

text:
Ciao a tutti,
Questa è una storia vera, ve lo posso assicurare, perché l'ho vissuta
personalmente, e mi va di raccontarvela.
Allora, quand'ero ragazzo, sentii un paio di volte respirare
profondamente nella mia casa: sulle prime pensai ad un'alterazione del
mio respiro, e lo trattenni, ero solo, ma continuavo a sentire
respirare. Ciò mi capitò un paio di volte, e, all'epoca non sapendo
ancora come affrontare certe situazioni, scappai chiudendomi dietro la
porta a chiave.
La terza volta non ebbe esito diverso, ma giunto a sera, sfidai
apertamente lo spettro, invitandolo a rivelarsi per chi o cosa era, e,
a ciò, fece seguito un sogno a dir poco inquietante.
Ero, morente, dentro un letto dalla coperta nera e dalle lenzuola
bianche, al mio fianco destro c'erano i miei genitori, in
atteggiamento come se contemplassero un morituro, e, al centro, una
figura sconosciuta, dalla testa completamente china e dai capelli
brizzolati.
Durante il sogno, il mio cuore comincia a battere sempre più forte,
sempre più rapidamente, finché....mi sveglio, e mi accorgo che il
cuore sta continuando ad accelerare la sua andatura: mi giro d'istinto
sulla destra, perfettamente sveglio! E vedo che c'è ancora questa
figura dai capelli brizzolati al mio fianco, con la testa china,
mentre il mio cuore....continua a accelerare.
A questo punto penso che, se continuerò a guardare quella figura, essa
solleverà la testa lentamente, e più alta la solleverà, più sarà per
me difficile muovermi, fin quando, vedendola in viso, non morirò
d'infarto: il cuore continua a accelerare, lentamente ma con grande
intensità, al punto che, ormai, lo percepisco come un martello nelle
orecchie.
A questo punto scappo dal letto ( saran passati due o tre secondi ),
e, aprendo la porta della stanza, mi ritrovo nel bel mezzo di usuali
scene quotidiane, torno a guardarmi alle spalle, e lo spettro è
scomparso.
Da quel giorno non ho più sentito respirare entità invisibili.
Se vi siete persi questo post, vi siete persi un'autentica
storia....spettrale, tanto più spaventosa quanto più, effettivamente,
vera.
Ho avuto altre esperienze preternaturali ( intendo esperimenti magici
a parte ), ma, per ora, preferisco tenermele per me, forse un giorno
ve le racconterò.


title: Spettri: verità o leggenda?

text:
"Orso_Grizzly" <
The_G...@hotmail.it
> wrote in message :
>Ciao a tutti,
>questa è una storia vera, ve lo posso assicurare, perché l'ho vissuta
>personalmente, e mi va di raccontarvela.
A mio parere, non e' che una storia diventi piu' interessante se si dice che
e' vera.
>finché....mi sveglio
>mentre il mio cuore....continua a accelerare.
Non mi sono mai piaciuti, i puntini di sospensione, in una storia.
Vorrebbero essere una scorciatoia per creare la suspence.
Non lo fanno. Sono puerili. Secondo me, devi abolirli, e cercare la
tensione con altri metodi.
>A questo punto penso che, se continuerò a guardare quella figura, essa
>solleverà la testa lentamente, e più alta la solleverà, più sarà per
>me difficile muovermi, fin quando, vedendola in viso, non morirò
>d'infarto: il cuore continua a accelerare, lentamente ma con grande
>intensità, al punto che, ormai, lo percepisco come un martello nelle
>orecchie.
Questa, per esempio, non e' male. Anche se devo dire che sa di gia' visto.
(The ring, Shining quando Jack abbraccia la donna nella camera, tutte quelle
persone
in tutti quei film che sono sempre di spalle, con la camera che piano piano
gira intorno
e rivela il volto di zombie.  :-)
>tanto più spaventosa quanto più, effettivamente,
>vera.
Aridaje. E perche' mai dovrebbe essere piu' spaventosa perche' vera ?
Se non la sai raccontare, non spaventa. Punto.
Se me la sanno raccontare, io mi spavento pure ad una storia di alieni
che inoculano uova nell'equipaggio del cargo minerario Nostromo,
ed i cuccioli si fanno strada attraverso lo sterno delle persone.  :-)
Io non sopporto i vetri dei portoni. I vetri dei portoni di notte,
mentre tu sei all'interno, nella luce, e il buio preme sui vetri, e sono
normalissimi vetri neri, e non puoi continuare a guardarli, perche'
potrebbe arrivare qualcosa, che non arriva mai.
E quello e' il guaio. Se arrivasse, potresti reagire, fare qualcosa
qualunque cosa.  :-)
bye
nik56


title: Spettri: verità o leggenda?

author: II.Terminetor Magnetico

text:
Allora...
Message-ID:
<
1irydk3.1yrq1b9ogtqgyN%II_terminet...@29th-tag.net
>
------- Begin Forwarded Message -------
Subject:     L'ufficio di claire (WAS Re: [MEMORIE TWILIGHT] Effetto
             tunnel)
From:        "II.Terminetor Magnetico"
Newsgroups:  it.arti.scrivere
Date:        Sun, 14 Dec 2008 19:56:45 GMT
<minkiata inedita, di lancio, per effetto tunnel>
L'ultima volta claire si era imbronciata al picnic.
Mi aveva quindi, invitato nel suo ufficio.
Oppure ero io che ero andato a prenderla, per far pace?!
Boh?!
C'era [...]
-------- End Forwarded Message --------
Il ponte sulla dx poteva rassomigliare molto a questo
http://www.usp.nus.edu.sg/victorian/art/architecture/feist/13.jpg
(che poi abbia o non abbia una chiesa ottagonale ;P sulla sinistra e'
tutto va verificare ;P imho). Ora il punto e', ci saranno stati nel 194x
edifici sufficientemente alti a londra da dare una vista panoramica non
troppo dissimile a questa ??
mboh?! :)
rileggendo il racconto :-/ se c'era l'oscuramento, forse era sera,
quindi era l'ora del tramonto, quindi il palazzone dovrebbe essere sulla
costa Est con le finestre temporaneamente non oscurate verso ovest (da
dove sicuramente aerei della lutwaffe non sarebbero arrivati).
        Googla e rigoogla ho ho trovato questa jpg (vera o falsa che
sia, o plausibile ricostruizione) che riproduce abbastanza bene la
visuale dell'ufficio di claire anche se e' troppo in alto e troppo
distante dal fiume .P
http://img.photobucket.com/albums/v280/tomasutpen/album4/TheArtoftheLond
onUnderground28.jpg
Bisogna che trovi qualche query, per far estrarre da google qualche
mappa del 194x per vedere che tipo di edifici c'erano a londra intorno
agli anni 194x.
        Perche' io non sono mai stato a londra e sopratutto, mi sa che i
britannici hanno costruito parecchio :) perche' googlando googleimages
sulle foto di londra, si vedono ruote panoramiche, cetriolini fallici e
parecchi altri ponti nuovi OT per il 194x
Per curiositita', ho provato a giocare, sbirciando dall'altra parte
del'oceano, puntando sul fatto che
1)benche' il ponte di moh/aa potesse rassomigliare abbastanza a :)
http://www.usp.nus.edu.sg/victorian/art/architecture/feist/13.jpg
di ponti, dall'ufficio di claire ce n'erano pochi
2)e cmq io non ho idea se ci sono o c'erano nel 194x edifici in mattoni
rossi, sufficientemente alti sulla costa Est del tamigi, occupati da
ausiliarie (marina o aviazione?) che battevano a macchina tutto il di?!
O;P
googlando sono andato dritto, right here, a nyc sull'edificio tra i piu'
noti del mondo
http://it.wikipedia.org/wiki/Empire_State_Building
Bella la panoramica O;) e', tanta roba wiky ed internet, allora, mmhhh
scorrendo, scorrendo la jpg sulla dx si vede il mare in lontananza, i
docks, il canale, e... nemmeno un ponte (tranne uno sulla destra lontano
che non ha niente a che fare con il ponte sul moh/aa
:)
obiettivamente il panorama non e' troppo dissimile da quello su, piu'
britannico. Allora ho provato a googlare per curiosita', tanto non costa
niente :) al limite google non trova niente.
http://www.google.it/search?q=empire+state+building%2Bus+navy+office+194
3
l'unico link che ci puo' azzeccare come periodo del mio ebook che
racconta storie ;) e' questo. e' un vero libro, contemporaneo ad odd hot
cup of tea, ambientato nel 1943, che e' una directory di memorie e
racconta verita'
http://www.nypl.org/research/chss/spe/rbk/faids/victorybook.pdf
di cui ovviamente, io non sapevo niente...
O;P se non adesso che ho googlato.
Domanda:
l'ufficio di claire e' a londra in un edificio di mattoni rossi,
piuttosto alto sulla riva Est del tamigi dove delle ausiliarie battevano
a macchina tutto il giorno,
oppure
l'ufficio di claire e' a new york all'ESB di nyc piuttosto alto sulla
riva Est del tamigi dove delle ausiliarie battevano a macchina tutto il
giorno?
:)
Guardando il ponte sulla dx, ed il campanile sulla sinistra, l'ufficio
di claire e' probabilmente a londra (ammesso e non concesso che esista o
sia mai esistito un palazzo in mattoni rossi sulla riva est del tamigi,
dove all'ultimo piano c'e' o c'erano state ausiliarie che battevano a
macchina tutto il giorno) :))
Guardando il libro directory, la panoramica non troppo dissimile e la
contemporaneita al 1943 pare e' a nyc anche perche' e' vero che gli
yankee avevano gli m1
http://en.wikipedia.org/wiki/M1_Helmet

ma pero' anche gli usa avevano il piatto di pasta di ferro
http://en.wikipedia.org/wiki/Brodie_helmet
pero' sino al 1941 perche' dal 1942 presero l'm1.
Guardando lo stadio di calcio che non esiste, non e' da nessuna parte.
O:)
mmhhh, prima o poi, bisogna che trovi un online un url che faccia fare
query aggratis nell'anagrafe britannica :) giusto per curiosita'. Cmq,
senza l'esistenza di uno stadio britannico 194x compatible con le
descrizioni, resta il fatto che io racconto storie, quindi non dovete
credere ad una parola di quello che dico.
--
---
That's for sure, that's for dang sure!, my "true" synthetic memories are
online right here,
www.oddhotcupoftea.net


title: invio di un racconto appena scritto

author: Luigi Melilli

text:
A PESCA LUNGO IL FIUME
 Racconto di Luigi Melilli
L'orologio di non so che paese vicino: Torrita Tiberina, Poggio
Mirteto o Monopoli o che so io batté i dodici rintocchi indicanti che
era pressoché mezzanotte quando, stanco di passare acqua con la mia
bilancia , cambiai la mia postazione di pesca.
Lasciai gli ami innescati che avevo gettato in acqua e nascosi le
terminazioni delle lenze in un folto cespuglio. Mi allontanai, senza
avvertire gli amici che erano venuti con me e percorsi un bel tatto di
strada lasciandoli a valle.
La notte era chiara e la luna ormai al di là del primo quarto, dava al
cielo una velatura argentina che nascondeva quasi tutte le stelle. Di
tanto in tanto mi sorprendeva il passaggio di un treni, ed io mi
fermavo a vedere il riflesso della luce dei finestrini che faceva uno
strano effetto sull'acqua tranquilla del fiume.
Quante volte, di giorno, quando ero a pescare nei pressi del ponte,
gli amici che erano partiti da Poggio Mirteto mi lanciavano urla a cui
rispondevo  alzando minacciosamente il lungo retino con cui
raccoglievo il pescato dalla rete! Quando il treno era ancora
particolarmente lento ci scappavano anche  rapidi scambi di insulti.
Ma nessuno faceva sul serio e tutto si risolveva nell'amicizia che
spesso si esprime proprio così, dileggiando per scherzo.
Passato  poi il treno io calavo con studiata lentezza nuovamente la
bilancia e, dopo un'attesa variante a capriccio, rapidamente la facevo
risalire, nella speranza di vedervi dibattere dentro un cavedano, un
barbo o magari pascetti più piccoli,
Ma tale speranza quella notte era andata sempre delusa e per questo
avevo preso quella decisione, che doveva riuscirmi fatale, per quel
poco di ansia che a tutti causò poi lo scherzo che sto per narrare..
A pesca io non mi annoiavo mai, anche quando andavo in bianco.. Di
giorno i merli e di notte gli usignoli, i gufi, i cuculi erano i miei
interlocutori, quando non anche civette ed altri rapaci. Non sono
superstizioso né lo fui mai, e tuttavia il canto di certi uccelli mi
giungeva lievemente molesto mio malgrado. Anche le cince a volte si
intrattenevano a dialogare con me, dopo ripetuti miei tentativi. Per
la verità era sempre difficile convincere specie questi volatili a
intrattenersi con me e a rispondere ai miei tentativi di imitarne i
canto. Il mio fischio, infatti, era inficiato dalla decadenza che
colpiva i miei denti, sostituiti via via da protesi più o meno
efficienti per la bisogna. Ma anche in questo campo è valido il detto
"Chi la dura la vince" ed io la vincevo assai  spesso. Si può dire con
tutti i volatili che giungevano alle mie orecchie e stimolavano la mia
voglia di dialogo. E non dico esagerazioni nel dir quasi tutti. No,
perché persino i passeri mi intrattenevano a dialogo  e - ma forse fu
solo un a mia illusione - una volta persino un'allodola, che zigzagava
alta nel cielo, discese  più in basso ripetendo il suo breve esclamare
invero non so se piìù entusiasta o problematicamente drammatico.
Poiché la nuova postazione di pesca non dava esiti migliori di quelli
che mi avevano fatto abbandonare la precedente, con in più che li non
c'erano uccelli notturni a cantare, ripresi il cammino lungo la riva e
mi fermai dove un cuculo tenacemente iterava il suo eterno perché
Non feci in tempo a calare la rete che sentii diguazzare nell'acqua e
tirai con fretta frenetica, fino a innalzare la rete ad altezza degli
occhi. Afferrai con avidità e cercai di vedere: era una carpa di
almeno sette chili, i cui riflessi dorati potei indovinar con la
debole luce lunare.
Il rumore che fece sguazzando nel venire fuor d'acqua spaventò il mio
cuculo che sentiti sbatacchiare le ali volando di fretta dai rami nel
cielo. Mi ci volle del bello e del buono per convincerlo a ritornare
da me, ma alla fine riuscii a risentirlo e a riprendere il dialogo,
certo monotono, ma non inservibile perché il tempo scorresse senza
tediarmi.
Mentre stancamente tentavo di imitare con la voce il cuccù
dell'uccello, alternandolo a suo, intesi rumore di passi, che lenti
venivano  dalla sinistra e cioè dalla parte più a monte del fiume. Io
me li sarei aspettati da destra, avendo lasciato gli amici più a
valle, e  quella opposta provenienza mi incuriosì e mi tenne un po'
all'erta: si sa, di notte non si è mai sicuri al cento per cento e un
minimo di trasalimento si prova sempre, axd ogni novità, anche se mai
mi era capitato qualcosa che mi avesse fatto davvero stare in ansia e
in paura. Ance il cuculo lo sentì  e trattenne il singhiozzo delle
sole due note del canto. Volò via per tornare poi subito quando io
ripresi a chiamarlo per darmi un contegno di fronte all'enigma che mi
poneva l'uomo veniente. Accesi la mia torcia elettrica e attesi con in
mano un ramo ormai secco come arma. Quello affrettò per quanto poté il
passo ed io vidi chiaramente che si trattava di un uomo vestito da
monaco, con una lunghissima barba bianca. Non ne avevo mai visto di
così bianche e fluenti, foltissime a coprire persino lo stomaco.
Lasciai cader dalle mani quel ramo e afferrai con entrambe la corda,
deciso a far con quell'uomo come Cristo con i mercanti nel tempio. Ma
quello alzò la sua voce e mi disse: "Suvvia, di che temi? Io son
pescatore di anime, come San Pietro, per comando di Cristo." La sua
voce era stridula e orrendamente lamentosa proprio come quella dei
gangheri di un vecchio cancello, perché come quello mischiava suoni
profondi con quelli più acuiti e taglienti a tratti come lame
affilate. Tirai a secco la rete e slegai in fretta il bambù. Era lungo
più di due metri e certamente non maneggevole, ma lo ritenni più
convincente di un semplice capo di fune che avrebbe potuto afferrare
prima ancor che io lo colpissi. Non ebbi il tempo di ragionare, per
cui la scelta che feci tra corda e bastone assai lungo fu dettata da
istinto.
Ma quello mi rassicurò o credette di farlo, perché il senso di quello
che disse non mi parve davvero rassicurante.
"A che ti serve colpirmi" mi disse; "ci vuole ben altro! Io sono la
forza…" e qui rise come se stesse compiacendosi di qualcosa che aveva
detto e se ne mostrasse esilarato. Un nitrito imitato spostando un
cancello rugginoso qua e là al ritmo giusto, non avrebbe sortito un
effetto più raccapricciante di quel suo ridere astioso.
Mi feci coraggio e avanzai, deciso a venire alle mani con lui. Non era
cosa che mi piacesse e nella vita non ricordavo di aver mai fatto una
cosa del genere, neppure da bambino; ma non seppi trovare cosa
migliore da fare.
"Fermati"! disse con enfasi quello, alzando le braccia, che mi parvero
lunghe, seppur dentro a maniche larghe, che scesero quasi fino alla
spalla. "Fermati in nome di Dio! Che il risucchio mi basta per
toglierti l'anima e andare felice a riporla nella mia cassaforte."
Fece un passo in avanti e, frugato nella tasca che aveva nella tonaca
bianca, mi porse la mano con il pugno chiuso dicendomi: "Ecco, te ne
porto un'altra migliore; la tua ormai è più lisa di un panno mille
volte lavato, che cosa vuoi farci? Non durerà più di mille ore per
mille e per mille, per mille, per mille…" E nel dir questo la sua voce
piano piano si spense come si allontanasse da me.
Ma lui mi lanciò quel che aveva nel pugno, cioè niente, dal memento
che io niente vidi. "Tienila stretta e fanne buon uso, che non ne ho
un'altra da darti" mi disse poi inginocchiandosi e baciare la terra
alla maniera dei fedeli dell'Islam e del papa polacco quando visita
nuove nazioni.
Io disarmai. La pietà prese il posto dell'ira e feci due passi verso
di lui.
"Fermasti, figlio!" mi disse con voce implorante; "Non spaventare i
coltelli di luce che vengono a me come frecce. Li vedi i bulloni che
mi piantano in petto? Sono tutti diamanti preziosi! Che male ti
fanno?" E così dicendo avanzò all'improvviso. Io feci in tempo ad
afferrare il retino con cui prendevo il pescato dalla bilancia e
glielo piantai in viso a mo' di maschera. Non se ne diede per inteso e
avanzò fino ad abbracciarmi stretto. E mi avrebbe baciato anche sul
viso, se la rete non  gliel'avesse impedito. Io sentii le maglie di
essa contro la guancia, premuta dalle sue labbra pelose e ne ebbi
ribrezzo.
Non so come fece ad intuirlo.
"Ti faccio schifo eh?" disse lui lamentoso. Bene, ti aspetto al
crocicchio, al ritorno, perché so dove vai: tu vai ad est, poi a sud,
poi ad ovest e  al nord, ma poi tu mi cadrai tra le braccia ed io
potrò metterti a nanna su quel mio barcone che dondola bello, lucente
e canoro."
"Ma è tutto matto" pensai  ormai del tutto afflosciato.
"Sìiii" gridò lui, come se mi avesse letto il pensiero. "Ma
arrivederci a più tardi!" e andò via a passi lunghi e veloci, che non
pensavo riuscisse a fare data l'età che mostrava.
All'improvviso ristette. E tornato un po' indietro mi disse
implorante: "Ma non dopo che l'alba è spuntata, la luce mi mangia, non
posso"… E affrettò ancora il passo.
Un usignolo sostituì il suo liquido canto a quello del cuculo, come
volesse rassicurarmi, ma io ero turbato e non  seppi rispondergli.
Raccolsi la canna di bambù per rilegarvi la fune e riprender la pesca,
ma non ne fui poi capace. Inspiegabilmente ero pervaso da un folle
terrore che mi gelava le membra.
"Ma di che hai paura?" mi domandai furibondo verso me stesso. "Pure
hai dormito con la testa al riparo delle mura di cinta del cimitero,
con l'asina che pascolava nel campo." Ma questo pensiero non mi
ridiede coraggio. Così mi rimisi a cercar pescatori  andando
cautissimo lungo la riva del fiume con la bilancia in spalla,,
oscillante ma non più grondante.
Non trovando nessuno, stranamente, decisi di accendere un fuoco: non
mancavano certo ramaglie tagliate e lasciate a seccare e a marcire,
forse da chi s'era portato  a casa il meglio per arderlo nei
caminetti, ed io, fumatore accanito, non ero di certo sprovvisto di
fiammiferi per dargli l'innesco. E così mi assopii, o almeno credo, se
a un tratto mi sentii toccare. Ridesto, ebbi un brivido! Una luce
abbagliante feriva i miei occhi.
"Sono io, deficiente pauroso" una voce mi disse ridendo. "Non ti
credevo così  cacasotto. Va là, sono Sannio, con cui sei venuto ier
sera a pescare invece. Svegliati e guardami in faccia!" e così dicendo
illuminò il viso  con la stessa mia torcia.
La cove era sua, ma quella barba e la tonaca bianca mi fecero
raggelare.
Mi ci volle  del tempo a riavermi del tutto. Ma, rassicurato, balzai
in piedi deciso a riprendermi la mia torcia e a frugar nel carniere
per essere certo che nulla mi avesse sottratto, magari per scherzo.
"Stupido!" Egli mi disse, "Non solo tu sei il più cacasotto che abbia
mai avuto per amico, ma sei pure offensivo. Non eravamo d'accordo che
avremmo spartito se avessimo preso qualcosa?"
Sì ricordavo. Era tanto che andavamo in bianco lungo quel fiume che
avevano. andando insieme a pescare, stipulato quel patto.
"Certo, e chi dice il contrario"? gli risposi facendo l'offeso per
quella domanda.
"Beh, allora prendi il carniere e controlla. Dentro ci troverai la
nuova anima che t'ho promesso da monaco. E ringrazia Dio che non sono
andato ad attenderti dove ti ho detto, al crocicchio di vattelappesca.
Ho avuto a che fare con un branco di cani randagi, che ne volevano
quattro per otto. Ma c'erano amici vicino e insieme li abbiamo fugati.
Se venivano qui, asino senza esperienza che ti sei tanto appartato,
sarebbero stati guai, non ti pare? Ero venuto a cercarti. Ma visto che
tu eri già andato ho pensato di farti uno scherzo, d'accordo con gli
altri amici."
Io ascoltavo irritato, quell'irridente racconto, ma non potevo
mostrarlo e dissimulavo, seppure assai male, restando a occhi chiusi.
"È inutile che tenti di far finta di nulla. Lo scherzo è riuscito,
eccome! E tu  ci sei caduto come un babbeo."
"Sì, è vero" ammisi sia pur con malgarbo, "ma si può  sapere dove hai
preso i vestiti per mascherarti?"
"Decisamente stanotte tu sei incretinito! Abbiamo cenato insieme a
casa mia, non ricordi? Mio zio frate sta dormendo ancora, e se non gli
riporto la tunica prima di giorno, non credo che mi dirà bravo. Dunque
alza il sedere da terra e mettiamoci in moto."
Era vero. Suo zio, quell'omone da un metro di circonferenza alla
pancia e che mangia per cento ciclopi…. magari sarà stato lui,
scanzonato com'è, a suggerirgli lo scherzo, e mi vuol far credere che
si arrabbierà al suo risveglio.
"Su andiamo, muoviti!" insisté Sannio toccandomi con la punta del
piede in un gluteo.
Non me lo feci ripetere e d'un balzo fui in piedi.
Gli amici ci stavano attendendo dove erano parcheggiate le automobili
e tutti salimmo  in vettura per rientrare in paese, dopo aver
scambiato battute scherzose ed anche pepate quando si trattava di me,
che avevo subito quello scacco  non avendo riconosciuto neppure la
voce di Sannio.
Ma non eravamo ancora arrivati al santuario della Misericordi, situato
a mezza costa, che alla svolta a gomito che precedeva il santuario
trovammo tre carabinieri di picchetto. Dovemmo fermarci al segnale
rosso  della paletta che un carabiniere ci mostrò.
C'era un maresciallo che aveva appena finito di esaminare i documenti
di un altro automobilista  ed ora si dirigeva decisamente verso di
noi. Ma qualcuno evidentemente l'aveva chiamato per radio, perché si
fermò di botto e prese la sua ricetrasmittente portandosela
all'orecchio.
Sannio era in preda ad un'agitazione forse sproporzionata per uno che
si sente innocente. Ma così mascherato era difficile per lui sfuggire
al sospetto. I carabinieri non lo avrebbero mollato tanto facilmente.
E di fatti, invitati a scendere tutti, fu proprio lui, che stava al
volante della sua macchina ad essere preso di mira.
"Documenti per favore" gli ingiunse il maresciallo, duro malgrado quel
"per favore."
Sannio non li aveva. Indossata la tunica di zio frate e la barba del
carnevale passato era venuto via per farmi lo scherza. Non gli era
neppure balenato per la mente di prenderli.
"Ma lei mi conosce, no? Ho fatto uno scherzo a questo mio amico che si
era allontanato di noi e non ho pensato a portarmi dietro i documenti.
Vede? Questa tunica è di zio frate; lei lo conosce no?"
"Certo, certo" disse secco e freddissimo il maresciallo, "io vi
conosco tutti, ma non posso essere vostro garante, rischierei di
diventare vostro complice."
Era distaccato, freddissimo; neppure l'ombra del buon maresciallo
amicone di tutti che fino ad allora avevamo conosciuto.
"Capisco" rispose Sannio, un po' smarrito. "Che facciamo? Vuole
arrestarmi?"
Il maresciallo ebbe una reazione di stizza, malcelata. Il suo volto si
contrasse, strinse le labbra e si voltò di scatto come schifato.
"Ecco i miei documenti, garantisco io per lui" osai intervenire io che
sedevo vicino a Sannio.
"La sua identità posso benissimo garantirla pure io" mugugnò il
maresciallo, tirando fuori la sua ricetrasmittente. Si allontano di
qualche passo e lo sentimmo che parlava a voce bassa non sapevamo con
chi.
"Bene," poi disse tornando da noi; "per ora andate ma domattina vi
voglio tutti in caserma, compreso?" éareva un po' rasserenato e per
questo Sannio arrischiò: "Maresciallo, lei lo sa che lavoro faccio io…
Domani debbo curare un contratto importantissimo per il mio lavoro e
per quello delle persone che lavorano con me, non potrei venire al
ritorno, di pomeriggio?"
Il maresciallo ci pensò un poco, poi, presa nuovamente la
ricetrasmittente rimase un po' in sospeso. Rimise al posto la
ricetrasmittente senza averla neppure accesa e quindi, conciliante ci
disse: "Andate, va bene, nel pomeriggio, ma diritto diritto in
caserma, senza neppure passare per casa."
"Grazie maresciallo dicemmo  in coro io e Sannio. Possiamo andare? Poi
aggiunse Sannio.
"Buonanotte e d'accordo"! disse riprendendo co un tono di voce
amichevole il maresciallo, che per accompagnare la parola con un gesto
rassicurante, diede un leggero colpetto sulla spalla di Sannio.
Come liberati da un incubo, ci avviammo tutti per fermarci nella
piazza del pese.
Ci fu chi propose di andare in casa di Sannio e fare lì una
spaghettata aglio, olio e peperoncino, chi di andare al vicino paese a
mangiare la porchetta da Giovenale che era sicuramente aperto fino
quasi all'alba come suo solito e chi di andare in cantina di
Federasco, che aveva appese pieghe di salsicce che tutti sapevamo
eccellenti.
Ma poi non se ne fece nulla,
Mentre stavamo conversando animatamente sul da farsi scoppiò una
rumorosissima diatriba tra un gruppo di cani che sbucarono di corsa
uno appresso all'altro dall'arco della piazza, per imboccare una delle
due strade in discesa e perdersi chissà dove.
Ci facemmo una risata tutti guardandoci in faccia l'un l'altro come
per scrutare se ci eravamo del tutto liberati dalla brutta avventura
con il  maresciallo. Sentimmo tutti che ci aveva tenuti un po' tutti
in trepidazione e decidemmo di andare ognuno a casa propria per
chiudere quella lunga giornata, prolungatasi di oltre tre ore in
quella successiva.
La mattina tutti, tranne Sannio, alle otto eravamo in caserma. E
grande fu la nostra meraviglia nel sapere che non c'era il
maresciallo.
"Ma non vi ha detto  il maresciallo che vi aspettava nel pomeriggio?"
Ci guardammo tutti meravigliati."
"Sì" poi dissi io. "Credevamo che solo Sannio avesse avuto quel breve
rinvio, ma meglio così, Arrivederci!"
E tutti ce ne andammo al bar, ormai senza timori, aspettando il
ritorno di Sannio.
Intanto scoprimmo che i ladri che avevano rapinato e ferito un
benestante appena fuori del paese erano stati arrestati subito. La
polizia aveva notato un'automobile lasciata fuori dal paese su
l'argine di una strada secondaria ed avevano lasciato uno di
sentinella nascosto in attesa  che tornassero a riprenderla.
Tornati che furono la sentinella aveva chiamato per radiotelefono il
comando, indicando anche la direzione presa dai malviventi, dicendo
che li avrebbe inseguiti da lontano per non destare sospetto. E di
fatti, non appena fu sicuro di non essere notato  prese a sedguirili
stando ben attento a non perderli di vista, mentre continuava a dafe
indicazione a quelli che il comando aveva mandato.
Fermarli e arrestarli al crocicchio principale era stato un giuoco da
ragazzi.
E olfatto proprio di quattro ragazzi si trattava, venuti, chissà,
forse da Roma.
Arrivato il pomeriggio, con la benedizione dello zio frate, che ci
fece un pistolotto alla fratina, non so se più scanzonato o più serio,
tutti andammo a sentire che cosa aveva da comunicarci il maresciallo
dopo lì'arresto dei giovani delinquenti.
"Tana, liberi tutti" ci gridò lui facendo oscillare le mani alzate
poco fuori della caserma. "Se venite vi posso offrire un caffè."
"Accettato!" gli gridò Sannio", che, avvicinatosi, lo prese per un
braccio dicendogli con voce ormai rassicurata e in modo scherzoso: "Lo
sai, marescià? Mi piaci più come amico che come poliziotto."
Uno stuolo di rondoni solcò il cielo passando bassissimo sulle nostre
testa. "Il tempo cambia!" disse una voce che non riconoscemmo."Ne sia
ringraziato Dio" gli gridò in risposta Sannio. E così ci separammo
dandoci l'appuntamento per la notte al fiume.
Rieti, martedì 10 dicembre 2002
                            Luigi Melilli


title: invio di un racconto appena scritto

text:
On Tue, 10 Dec 2002 17:54:16 GMT,
luigi_...@libero.it
 (Luigi
Melilli) wrote:
>A PESCA LUNGO IL FIUME
Il racconto non mi piaciuto molto ma contiene, nella mia
personalissima opinione, alcuni aspetti che vorrei sottolineare.
Innanzitutto ti consiglio di controllare meglio, nella fase di
rilettura, l'ortografia ma sopratutto le ripetizioni, che rischiano di
offuscare una buona proprietà di linguaggio. Su questo punto
aggiungerei che lo stile particolare, all'antica, sebbene a tratti un
po' forzato, andrebbe ripulito di tutti i modernismi che
inevitabilmente sfuggono. Riguardo al contenuto infine, la parte che
meno mi è piaciuta, ti suggerirei di sviluppare di più le storie, i
caratteri oppure il contesto, sopratutto in un racconto breve.
Ciao (-:Francesco


title: Monologhi: confessione...tutto d'un fiato...

author: Amos

text:
MONOLOGHI {da "Il foglio" del 4-7-2000}
Confessione
Tutto d’un fiato, fino
al punto (l’unico, in fondo)
Il sentimento è una dolce Babele
I conti che tornano sono solo falsità
Sono il personaggio che monologa, mi
muovo tra frammenti dopo il crollo di
tutto, afferro pezzi sparsi, ci soffio sopra
oppure accarezzo, sento il ruvido e il morbido,
seguo disegni su mattonelle fino alla
spezzatura, raccolgo zolle d’erba umana,
ho in mano pelami, insinuo un dito, insinuo
me… so che non esiste destino perché
niente dura, e devo confessarlo che subito
lo so che niente dura… cosa possiamo fare?…
possiamo baciarci più in là… adesso è mattina, oppure
è pomeriggio, ci baceremo di sera, finito il
monologo… diventeremo semplici ossia
saremo pronti per una confessione… a
proposito, i confessionali nella basilica di
San Pietro sono tarlati, ma non dall’antico,
o non soltanto, abbiamo visto i fori freschi,
chiari, polverosi intorno al bordo, una polvere
quasi invisibile come l’anima, ci vuole
occhio, e noi abbiamo quest’occhio non
mistico… e tra l’altro non è questa la confessione
di cui parlo, non parlo di una confessione segreta,
inginocchiata, rivolta a dei piccoli buchi a forma di croce,
di stella… parlo forse di una portante semplicità
Berniniana, la cui torsione sale visibile
nelle quattro colonne che, proprio perché
si torcono, vorrebbero dir tutto… oppure:
si torcono per volerlo dire… questo è il
punto: dire tutto, essere offensivi… sono il
personaggio che monologa… sono qui solo,
non mi trucco nemmeno, aspetto il momento,
mi guardo nello specchio inutilmente, non
porto attenzione a me stesso, se sì: ai miei capelli,
guardo i miei capelli, li separo con le dita in ciocche,
so anche che nessuno mi vedrà da lontano così come io
mi vedo da vicino adesso… non parlo con me, in me non
c’è duetto, sono quello che monologa, metto insieme pezzi,
conosco la falsità dei discorsi che filano, dei conti che
tornano, di come stavano, stanno, le cose…
unisco frasi, so quali non dirò mai, so anche
quali parole non dirò mai, tolte quelle,
quelle parole e quelle frasi, quello che
resta è quello che dirò… la sensatezza è
un inganno… è di nuovo estate nella nostra
vita, è mattina presto, hanno annaffiato
le strade, ho l’andatura di uno che è debole
in matematica, in scienze… piccole e
più grandi medaglie d’acqua sono coniate
rozzamente nei lastroni di porfido… è prima
mattina, mi piace, con te, questa bell’aria
corrente tra le due finestre, una è
spalancata su foglie di eucalipto, con
schiocche di bacche che sembrano di metallo
malleabile, di rame che trasuda il
suo verde, quell’imitatissimo verde di rame…
vorrei continuare e lasciar perdere
il resto, io sono quello che monologa, mi
piace ripetermi, ma non piace solo a me…
ci sfiora la sensatezza come il vento… e
dopo la sensatezza ci ripeteremo per confutare
quella sensatezza… voi!, se non vi
mancasse la terra sotto i piedi non credereste
mai d’avere i piedi per terra… vivere
è frammentazione, crollo e spargimento,
solo la maldicenza ha la presunzione di
mettere insieme i pezzi, ingannandosi di
sensatezza e di continuità… cosa vedo?:
una puntura di zanzara, ciglia che oppongono
la loro curvatura come un rifiuto che
disdegna quello scaduto senso di infinito,
vedo ora sì ora no rami pensili, foglie lucide,
fresche, che calano giù da un treppiede,
il vaso su in cima, con sotto una ciotola
in ceramica, un anello d’acqua sul fondo,
che non vedo ma so, intorno alla base
del vaso, acqua non eccedente, no, anzi:
tra un po’ la terra se ne imbeverà… frazioni,
parentesi, coordinate polari, fasci di
piani, noi siamo un pozzo… il clima scorre
come una biro, e la sfera scivola dolce, e figuriamoci
se non lo so, so benissimo che è
una prerogativa della biro scorrere sul foglio,
ridurre l’attrito, lo so, ma io a chi sto
parlando?… c’è chi afferra e chi no, la
penna scorreva, era dolce… non importa
le cose come siano, importa come te ne accorgi,
o no, che lo sono… sei tu che aggiungi
alle cose quello che esse già sono
senza che nessuno se ne accorga, era dolce…
oppure sottrai, è vero anche questo,
sottrai quello che è già sottratto senza
che… e noi adesso afferriamo al volo, divento
Euclide in due minuti, vedo le stelle
nel senso della costante di Hubble, tutti
gli spostamenti verso il rosso… ci chiediamo
se esistono le ombre e gli odori intermedi…
invece no che non esistono, siamo
sempre nel pieno… chiamiamo col loro
nome i poligoni, i minerali della scala di
Mohs… ogni nostra porzione divora l’intero…
i ripensamenti del Sole e della Luna
sono quello che noi diciamo giorni… la
sensatezza è un inganno… cause inseguite
da effetti continuano a rincorrersi tra scene
che oscillano su palchi sghembi di bieco
altruismo e orrenda buona volontà in filodrammatici
teatrini… avrò tracce di lei
nella voce… di lei che non è sfinita al punto
di credere che esistano storie… il clima
cerca in ‘dolce’ un aggettivo che significherebbe
poco o niente se lo trovasse alla
lettera d seguita da olce… il sentimento è
disordine, qui sta il bello, non è allineamento
e continuità, e nella Babele puoi perdere quello che vuoi.
Pasquale Panella
Qualche susina:
'se non vi mancasse la terra sotto i piedi non credereste mai d’avere i piedi per terra…'
'unisco frasi, so quali non dirò mai, so anche quali parole non dirò mai, tolte quelle,
quelle parole e quelle frasi, quello che resta è quello che dirò… '
'cosa possiamo fare?…possiamo baciarci più in là… adesso è mattina, oppure
è pomeriggio, ci baceremo di sera, finito il monologo…'
(Il monologo odierno è di quelli 'strepitosi'...)
Da oggi c'è una novità, un amico di nome Fabius (qualcuno...lo conosce?) ha preparato un angolino
dedicato a Pasquale Panella, alla sua produzione discografica e bibliografica, nonchè ai suoi
monologhi, e credo che a tutto questo si potranno aggiungere altre cose, come le interviste od i
documenti vari, qualcuno ha proposto di trascivere tutti i suoi testi. Ecco il nuovo sito dove si
potranno reperire queste cose:
http://www.geocities.com/lucionewsgroup/
Per ciò che concerne i monologhi questo significa cha da ora in poi, chi vorrà, potrà rintracciarli
senza bisogno del mio aiuto,
scaricandoseli direttamente dal sito suindicato.
Grazie Fabius, per il lavoro da te svolto con tanta cura.
...quelle frasi.....quali saranno.....quelle frasi?
Amos.


title: "Universe"

author: darkside

text:
Potete leggere "Universe" all'url:
http://www.neteditor.net/lib/scarica.php?opera=3150
Grazie per l'attenzione
--
darkside


title: Il sistema del Sole ( visto che si parla di caldo)

author: camilla

text:
Fa caldo, sě. E' il Sole.
Il Sole č il Re del nostro sistema, e la terra gli orbita intorno con gli
altri sudditi. Il Sole la tiene a distanza, una distanza opportuna, la
migliore delle distanze possibili, e infatti č solo sulla terra che - cosě
pare - c'č vita. Piů vicino o piů lontano dal Sole, non ce n'č. Ci sarŕ un
motivo.
Il Sole č padre della vita. Senza sole fa freddo, c'č buio, si puň morire,
si muore.
Il freddo iberna i cibi, i cadaveri in obitorio, gli embrioni da piantare in
uteri disposti a tutto, ma a guardar bene il freddo custodisce e preserva
solo cose che hanno avuto vita dal calore.
Il fuoco brucia, ma anche il ghiaccio ustiona. Anestetizza poi uccide e
mutila.
Il fuoco disinfetta e cauterizza.
Sě, lo so (come potrei ignorarlo?), anche il fuoco č pericoloso e lascia il
segno. Come tutte le cose belle, da guardare e non toccare. Condizione
umana. Altrimenti dentro il Sole potremmo voler vivere, ma non fa per noi.
Il sole spacca la terra e il greto dei fiumi.
Ma anche insinua la sua forza a liquefare i ghiacciai e a distillarne acqua,
che si beve e da dove si nasce. Il sole e l'acqua insieme sono nostro padre
e nostra madre, e tutti discendiamo dal loro abbraccio.
Forza Sole, sciogli i ghiacciai che non servono a nulla cosě lontani e
irraggiungibili, fanne acqua che scorre in mezzo alle pietre, che viene a
cercare la nostra sete, a riaprirci le vene, a bagnarci la mente disseccata.
Scopri quei crepacci sterili, e che dai semi risvegliati - attraverso fiori
mai visti - sorgano frutti per chi non ne ha.
Sciogli il ghiaccio che abbiamo dentro,
o almeno alcuni,
molti,
troppi di noi.


author: Ale Amadesi

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:deVXa.228319$lK4.6...@twister1.libero.it...
> Fa caldo, sě. E' il Sole.
Ottimo, Camilla.... cosa posso dire di piů?
Ottimo e non abbondante
Ottimo anche per quello
Ale
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
"Ecco, se la gente conoscesse l'anarchia sarebbe anarchica cosě come č
innamorata" (Léo Ferré)


title: Vasco.

author: Mariluna

text:
Martina è una ragazza tipo mediterraneo. Ha capelli  neri, ricci e
lunghi,  la carnagione leggermente ambrata, occhi neri dallo sguardo
profondo, labbra ben disegnate sensuali, dal carattere forte ma solo
in apparenza e un bel corpo che le fa vincere il secondo premio al
concorso di Miss Toscana. Ha diciotto anni e una grande voglia di
viverli tutti.  Ma c’ è un problema:  il padre è un militare tutto
d'un pezzo e applica la disciplina da caserma anche con lei. Non le
concede di uscire la notte , e di andare in vacanza con le sue amiche,
ha paura che il suo fascino sensuale  possa essere visto dall’uomo
sbagliato (come se gli sbagliati girano solo la notte)  Preferisce
mandarla nella casa al mare  di sua sorella, la zia Renata avvisata ad
applicare le stesse regole del padre. Nell'estate del suo diciottesimo
compleanno conosce Paolo,  un ragazzo otto anni più vecchio di lei,
non le piace molto fisicamente ma rimane  meravigliata della sua
gentilezza e della sua vasta conoscenza  culturale. Nel gruppo degli
amici è il lider, tutti lo stimano per la sua razionalità ed
esperienza. Passano insieme tutta l’estate a passeggiare, a girare in
moto, a nuotare. E basta. Mai una volta che l’avesse sfiorata, anche
solo per sbaglio. Che tipo fuori dal comune!  Arriva settembre,
finisce la vacanza, si salutano con una stretta di mano:<<Ci vediamo,
il prossimo anno?>> Le dice.
<<Certo, ci vediamo alla prossima vacanza. Ciao>>
 Due mesi dopo Martina riceve una lettera di Paolo piena di belle
parole, conclude che la vuole rivedere prima possibile. Gli risponde
con un'altra lettera che può venire nella sua grande città ma si
potranno vedere  solo di giorno. Lui  viaggia in treno e lei lo
aspetta alla stazione, ogni volta che si incontrano c’è una grande
emozione come se fosse sempre la prima volta. Martina ama la sua città
anche per le sue opere d'arte,  gli fa conoscere tutte le bellezze
antiche, quando si trovano davanti a una scritta in latino lui la
traduce e lei è felice.
Adesso si tengono abbracciati, lui le racconta tante belle cose. Si
baciano e basta.
Dopo un anno, Paolo decide di rimanere qualche giorno in più nella
grande città, prende una camera matrimoniale in una pensioncina a una
stella nel centro storico, dove il portiere, dopo sostanziosa mancia,
permette di fare entrare anche Martina senza registrarla. Lì Martina
fa l'amore con Paolo. Un amore rispettoso, educato, molto diverso
dalle avventure precedenti fatte con uomini molto più vecchi di lei,
immancabilmente scoperti sposati e puntualmente lasciati.
 Gli unici due liberi da legami matrimoniali, erano stati Guglielmo e
Aleandro.
Continua..
Mariluna


title: Vasco.

author: DOMACCIA

text:

ma come? non sembrava una ragazza  che avesse avuto così tanti
uomini!!
naturalmente si capirà meglio con il successivo svolgimento  visto che
"continua"
( dovresti stare più attenta ai tempi e all'ortografia   in alcuni
punti


title: Vasco.

text:

no. Sono loro che non l'hanno mai avuta.
> naturalmente si capirà meglio con il successivo svolgimento  visto che
> "continua"
lo spero. Sarebbe bello far coincidere sempre l'ispirazione con il
tempo per la scrittura.
>
> ( dovresti stare più attenta ai tempi e all'ortografia   in alcuni
> punti
già, è il mio lato oscuro.
Grazie DOMACCIA
Mariluna


title: Andrea b. Previtera fa cagare

author: Strega

text: Andrea b. Previtera fa cagare


title: Andrea b. Previtera fa cagare

author: Bianca

text: Ma cos'e', hanno aperto le gabbie?


title: Andrea b. Previtera fa cagare

author: AhiRa

text:
>Andrea b. Previtera fa cagare
piffero allora si che diventerà ricco!
Sai quante pastiglie si consumano al giorno di lassativi?...
ciò detto modificherei la cosa in:
Andrea b. Previtera è da sposare!
Ahira


title: Andrea b. Previtera fa cagare

author: Walter Ego

text:
Strega <
sep...@kitchen.it
> wrote in message 39D233E8...@kitchen.it...
> Andrea b. Previtera fa cagare
Sono stitico. Credo che questo weekend assumerò un po' di questo Privitera,
Previtello, ... Previtera (ROTFR).
Ma se poi non funziona, vengo, Strega, e ti faccio qualcosa che mi renderà
felice.
--
Phil O'Sophy
____________________________________________________
"il sole splende ? l'erba è verde ? perchè  sprecare il tempo sulle cose
ovvie ?"
--
"vedi, alla fine tutti e due pisciamo. siamo simili"
____________________________________________________
--
Filippo M. Caroti
<
phi...@edisons.it
>
<
http://giocondo.simplenet.com/iaf/fmcaroti.htm
>
<
http://members.xoom.it/_XOOM/fbe/ospiti/caroti/filippo.html
>
<
http://members.xoom.it/fbe/ospiti/caroti/amaz/zone.html
>
<
http://members.xoom.it/fbe/ospiti/caroti/trilogy/duschampian.html
>


title: Andrea b. Previtera fa cagare

author: Andrea B. Previtera

text:
> Andrea b. Previtera fa cagare
E' bello conoscere chi ti odia...
	- B


title: Andrea b. Previtera fa cagare

text:
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> wrote in message
39D26111...@instation.it...
>
> E' bello conoscere chi ti odia...
Biblicamente ?



title: Andrea b. Previtera fa cagare

author: Pikkiatella

text:
Bianca <ac...@nonSPAMMAREaiasoft.it> wrote in message
> Ma cos'e', hanno aperto le gabbie?
Tutti noi da dove usciamo secondo te? ;)))))
Pikkia


title: Andrea b. Previtera fa cagare

text:
> > E' bello conoscere chi ti odia...
>
> Biblicamente ?
>
No, sarebbe incesto...
	- Andreabě


title: Andrea b. Previtera fa cagare

text:
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> wrote in message
39D30B6B...@instation.it...
>
> No, sarebbe incesto...
Fratelli di Odio.



title: Andrea b. Previtera fa cagare

text:
> > No, sarebbe incesto...
>
> Fratelli di Odio.
No, č che "Strega" č mia madre.
	- Andreabě


title: Andrea b. Previtera fa cagare

text:
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> wrote in message
39D3110D...@instation.it...
>
> No, č che "Strega" č mia madre.
ROTFR
--
Phil O'Sophy
____________________________________________________
"il sole splende ? l'erba č verde ? perchč  sprecare il tempo sulle cose



title: Andrea b. Previtera fa cagare

text:
>No, č che "Strega" č mia madre.
eh no! lavateveli in casa i panni sporchi, ragazzi! ;)
AhiRa


title: Andrea b. Previtera fa cagare

author: Francesca

text:
"Strega" <
sep...@kitchen.it
> ha scritto nel messaggio
news:39D233E8...@kitchen.it...
> Andrea b. Previtera fa cagare
Mi trovo in pieno disaccordo.
Premetto l'ho conosciuto virtualmente solo oggi, ma mi piace da matti il
modo
che ha di vedere la vita!!
--
"...credo nel rumore di chi sa tacere
che quando smette di sperare
inizia un po' a morire..."
              Francesca
===============================
france...@tiscalinet.it
===============================


title: Andrea b. Previtera fa cagare

author: Trans IL vanO

text:
Francesca scrisse:
> > Andrea b. Previtera fa cagare
>
> Mi trovo in pieno disaccordo.
> Premetto l'ho conosciuto virtualmente solo oggi, ma mi piace da matti il
> modo
> che ha di vedere la vita!!
e sapessi <anche> che bel pezzo di marcantonio!
voglio dire, tu ci hai già le tue raggioni, ma però...

> "...credo nel rumore di chi sa tacere
> che quando smette di sperare
> inizia un po' a morire..."
io credo nei rumori dell'amica di Pikkiatella,
ma ogniuno ci ha le sue convinsioni, ci ha
ha prestoh
--
mù
http://dive.to/transilvano


title: Andrea b. Previtera fa cagare

author: Korov'ev

text:
"Andrea B. Previtera" ha avuto il coraggio di scrivere...
> > > No, sarebbe incesto...
> >
> > Fratelli di Odio.
>
> No, č che "Strega" č mia madre.
>
> - Andreabě
qualcuno di normale in famiglia?
:-)
--
Korov'ev


author: Daniele

text:
SCRIVI ON LINE SU
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 GRATISSSSS


title: Deve morire Mami Jane?

author: Satya

text:
Ma secondo voi deve morire Mami Jane?
... E Shatzy???
Satya :)
--
*** Essere tutto - In ogni cosa ***


title: [Racconto] Morte di uno scrittore (tutti i colori che vuoi)

author: Kaos

text:
Morte di uno scrittore
(Tutti i colori che vuoi)
Un colore
Della mia particolarissima condizione non ne feci mai cenno a nessuno.
Neanche a lui. Pensavo fosse estremamente importante, al fine della riuscita
del gioco ("dell'esperimento", direte voi), che nessuno si trovasse a
conoscenza di questo singolare caso. Ero sicuro che in qualche modo
approvasse questa decisione e che avrei danneggiato qualcosa, se lo avessi
portato a conoscenza di quello che era praticamente un segreto. D'altra
parte trovavo una sorta di giustizia nella solitudine intellettuale in cui
mi trovavo. Pagavo anni e anni di arrovellamenti, aggrovigliarsi di
problemi, scoperte di paradossi, scontri titanici di idee, illuminazioni
sconcertanti, masturbazioni mentali.
Ed è così che sono morto. Poco tempo dopo essermi chiesto il valore del
chiedersi le cose, se le mie poche risposte venivano dalle cose che mi
domandavo oppure venivano da me stesso (e in questo caso le risposte
avrebbero avuto un valore minore). Ed è così che sono morto, come ogni
personaggio dei miei inutili racconti quando, terminato il suo compito,
cessava di esistere ed io con beata soddisfazione potevo dire: è morto.
Quando sono morto non se ne è accorto nessuno, tranne io. E per questo la
cosa non mi dispiacque poi così tanto. Tra le tante cose avevo raggiunto una
comprensione migliore del misterioso "Cogito ergo sum" di Cartesio. Le altre
cose erano altrettanto interessanti.
La scoperta della mia morte non mi spaventò, né suscitò in me le eccezionali
sensazioni che la vostra mente forse vi ha fatto scivolare a pensare, semmai
mi preoccupai di assicurarmi di non avere nessuna missione o vendetta da
eseguire, come i fantasmi di certa letteratura che non gradivo. Per dirla
tutta non mi aveva neanche sorpreso del tutto. Avevo già elaborato
situazioni simili in mie antiche riflessioni, e anche di molto complesse.
Come ad esempio quella di una scimmia che si trova chiusa a tempo
indeterminato in una camera, sola con una macchina da scrivere. Ed io ad
osservarla, pensando all'infinitamente bassa probabilità che questa potesse
nei suoi giochi, pigiando casualmente i tasti, comporre la Divina Commedia.
Non mi aveva sorpreso neanche il fatto che la mia vita agli occhi degli
altri continuasse ad apparire mediocre, convinto com'ero che poche cose sono
così ottuse come le opinioni della gente.
Tuttavia la situazione era fin troppo interessante. Decisi di sfruttarla a
dovere, conscio dei particolari poteri ("proprietà" direte voi) della mia
mente, ottenuti a seguito di questo fortunato incidente. Mi avventurai
allora in un viaggio di esplorazione, un viaggio in realtà non del tutto
nuovo e mai interrotto, comunque diverso per l'animo con il quale mi
apprestavo ad affrontarlo. E scelsi come mio Virgilio la persona che più al
mondo desideravo conoscere, dai cui ero morbosamente attratto e che sapevo
mi avrebbe indicato le più audaci regole del gioco.
In analisi
Pochi giorni dopo il singolare avvenimento, giusto il tempo di ricomporre
quella parte del mio animo che comunque doveva darsi delle motivazioni ad
una cosa ingombrante come la morte, mi accorsi che in me c'era ancora
qualcosa di incompleto, che in fondo di questa inaspettata condizione non mi
interessava analizzarne le cause quanto di sfruttarne le possibilità, e
questo in maniera naturale, come il passante che vede a terra un
portafoglio, lo raccoglie e lo tiene per se senza chiedersi perché si trovi
lì.
Lo studio del professor Pacone è immerso in un immenso disordine. Un
disordine per me gradevolissimo. Non manca dei classici mobili da ufficio,
non mancano neanche le stranezze. Si trova all'ultimo piano di un edificio
assai modesto, una vecchia costruzione dai colori sporchi e tristi. Il
grande portone in legno mostra i segni di un passato vissuto e quando provi
ad aprirlo si fa più pesante di quanto credevi. Sembra chiederti se tu
voglia davvero entrare. Le scale non sono illuminate da nessuna finestra. né
dall'illuminazione artificiale. I gradini sono alti e in marmo, le pareti di
pietra nuda e umida. E quando sali continui a sentire quel freddo fitto che
sembra penetrare le ossa, sensazione che si miscela con l'accaldamento
dovuto alla faticosa ascesa. Non c'è nessuna segretaria ad accoglierti. Al
mio arrivo trovo sempre la porta socchiusa, appena appoggiata. Provvede ad
aprirla, dopo essere stato avvertito al citofono, lo stesso professor
Pacone, che in quell'appartamento vive solo, per poi farsi trovare nella
stanza del suo studio, sprofondato nella sua comoda poltrona in pelle. Non
ho mai capito del tutto le ragioni di questo strano comportamento, che da
altri sarebbe giudicato sgarbato. Appena entrato, l'odore che avverto con
crescente intensità salendo le scale, mi invade del tutto. Provvedo a
chiudere con cura la porta e, senza che il professore mi chiami o mi accolga
in alcun modo, mi avvio da solo per il corridoio, la cosa che più mi
angoscia, lungo e stretto, disseminato di particolari che con la scarsa
illuminazione assumono contorni incerti. Paura di inciampare e danneggiare
qualcosa.
"Professore, forse le servirebbe una segretaria...", feci io entrando senza
salutare e alludendo al suo strano comportamento.
E lui: "Buongiorno professor Agitato". E poi con aria rassicurante: "Fa
parte della terapia".
Lapsus
Il fatto che si fosse sbagliato nel pronunciare il mio cognome non mi aveva
affatto innervosito. Poche cose infastidiscono un morto. Anzi ne vidi un
segno prezioso, che immediatamente colsi interpretandolo come un lapsus
freudiano. Lo scambio con la parola "Agliato", che è il mio vero cognome,
era probabilmente dovuto non solo alla somiglianza tra le due parole, ma
anche al fatto che agli occhi del professor Pacone dovevo apparire in
qualche modo nervoso, a causa delle mie continue pressioni, forse eccessive
per un uomo razionale come lui. Ne ero doppiamente soddisfatto, da un lato
per la mia felice intuizione, dall'altro per aver in qualche modo fatto
efficacemente trasparire la mia curiosità intellettuale.
Occorreva però stabilire una forte interazione tra me e il professore. Fu
per questo che, nonostante quella fosse soltanto la terza seduta, assunsi
subito un tono incalzante, senza temere di invertire i ruoli.
"Dunque, professore? Chi devo uccidere?".
Killer
Il lettore si ravveda immediatamente dal pensare che io mi sia rivolto ad
uno psicologo o ad un malavitoso in cerca di un killer. Il professor Pacone
era da un punto di vista tecnico - letterario una via di mezzo, nella realtà
immediata un ciarlatano. O meglio: questo era per la maggior parte delle
persone, per me un uomo che avevo sempre tenuto in enorme considerazione.
Persona di enorme cultura, brillante intelligenza, squisito nella
conversazione, aveva sempre vissuto isolato da quello che comunemente si
chiama mondo e che lui conosceva benissimo.
Un giorno lo incontrai ad un convegno universitario dal titolo eloquente "Il
ruolo dello scrittore", tenuto dal professore Baldi. Il professore Pacone
era molto riservato e aveva quasi ogni volta snobbato questi incontri
accademici. Con grande sorpresa di noi tutti si presentò in sala, non molto
prima dell'inizio della discussione. Alcuni dei presenti abbozzarono un
ironico applauso, subito soffocato dal buon senso. Dopo non osarono più
incrociare lo sguardo del professore. Il caso volle farmi trovare posto
accanto a lui. In realtà ero due file dietro e nella traiettoria tra me e il
professore cadeva la testa indesiderata di un professore tanto capellone
quanto bacchettone. Così non potevo godere delle espressioni grottesche di
cui Pacone era capace quando sentiva qualcosa che non gli garbava. Per mia
fortuna la persona accanto a lui, uno di quelli che avevano provato poco
prima a scatenare l'applauso, trovò conveniente spostarsi avanti, per
sistemarsi accanto ai suoi compari, come fanno le iene ferite dopo un
attacco andato male. Fu così che mi sedetti al suo fianco, a destra, cosa
che oggi mi fa pensare, vista la mia esperienza come suo discepolo.
E fu spettacolo quando il professor Pacone ne ebbe abbastanza, una scena,
ancora viva nel mio animo, che ricorda quella di Gesù al tempio che, furioso
per aver visto la casa di Dio trasformata in un mercato, gridando rovescia
le bancarelle e distrugge tutto. "Il lettore! Il lettore! Il lettore,
signori! A morte lo scrittore!".
Morte al mondo
Il problema è che quello che per noi è un tempio, per altri può essere
qualsiasi altra cosa e quel pezzo di terra che noi vorremmo fare sacro, gli
altri non lo cambierebbero per nessuna ragione al mondo. "Qui ci ho fatto
casa io. Perché mai dovrei spostarmi?", vi diranno. E non gli si può dare
torto. Loro hanno perfettamente ragione. Anche il professore aveva ragione.
Solo che l'unico ad appoggiarlo ero io. Ma non mi sarei mai azzardato a
farlo davanti agli accademici.
Forse per questo sono morto, per rendermi alcune cose più facili e
complicarmene altre. Lo avevo sempre desiderato, ma non ho mai tentato la
morte volontaria, verso la quale, e molti se la prenderanno, ho una devota
ammirazione. Trovo, ad esempio, molto affascinanti i suicidi razionali,
quelli premeditati e compiuti da artisti, lucidissimi fino alla morte. Ho
persino svolto delle ricerche, raccogliendo informazioni sulla vita di
politici, statisti, strateghi militari, grandi condottieri, intellettuali,
geni, scienziati, poeti, scrittori, scultori, pittori, musicisti, artisti di
ogni genere e estrazione sociale, anche dal mondo del circo e della strada.
I miei studi hanno portato ad evidenziare una forte relazione tra arte e
quella che la gente comune chiama "pazzia", così marcata nello stesso tempo
subdolamente nascosta, da rendere difficile la comprensione di quando l'una
fosse la causa oppure l'effetto dell'altra. Dovetti quindi abbandonare il
semplice modello di causa - effetto, scomoda eredità della fisica classica,
per elaborare, attraverso strumenti autonomi, una sintesi che potesse in
qualche modo spiegare quella che era sempre stata una mia intuizione e che
allora veniva valorizzata dai dati e dal materiale in mio possesso. Ad un
certo punto del mio lavoro intravidi la possibilità di una definizione della
pazzia come manifestazione dell'arte. Non semplice causa, ma arte essa
stessa.
Il tema ricorrente della filosofia orientale è quello dell'armonia con le
forze cosmiche. Non emerge, a differenza della cultura occidentale,
l'esaltazione della capacità dell'uomo di dominare la materia. In questo
senso l'annullamento non assume quel valore negativo insito nella nostra
cultura, che a volte lo recepisce come atteggiamento rinunciatario. Io non
vedo annullamento più sublime del togliersi la vita.
Dunque
Neanche il modo con il quale il professore Pacone definiva le nostre sedute
mi irritava, effetto che sicuramente avrebbe avuto in altre circostanze. Che
lui avesse la convinzione di dovermi curare attraverso una "terapia" poco mi
toccava, dal momento che ottenere risultati era la cosa per me più
importante.
I nostri giochi consistevano nel provocare una reazione. "Una morte", come
noi la chiamavamo. L'unico compito del professore era quello di indicarmi
l'esercizio, io dovevo svolgerlo e, eventualmente, commentarne insieme i
risultati.
L'esperimento che mi propose quel giorno era particolarmente interessante.
Si trattava di chiedere spiegazioni, commenti o qualsiasi libera
associazione di pensiero ad una mia "opinione complessa", espressione che
Pacone usava con estrema disinvoltura. Era lo stesso professore a lasciare
nella vaghezza il tema della giornata. Le regole che ci eravamo posti non mi
consentivano di chiedergli ulteriori spiegazioni.
Stavolta salutai cortesemente. Affrontai il corridoio rendendomi conto che
avevo acquisito degli automatismi che, anche se al buio, con naturalezza mi
facevano evitare gli ostacoli. Chiusi la porta, scesi le scale di fretta. Il
pesante portone e poi una luce accecante.
Scelsi il professore Baldi, l'organizzatore della pagliacciata della
conferenza in cui assistemmo allo sfogo del professor Pacone. Mi recai
all'università, sicuro di trovarlo a quell'ora del mattino. Con mia sorpresa
non lo trovai nel suo studio. Chiesi ad una segretaria che, assai
innervosita, mi informò che riceveva soltanto dalle 11:00 alle 13:00. Erano
le 10:58.
Quando il professore arrivò (in perfetto orario, si intende) mi accolse con
una freddezza da cui fui innervosito. Poi pensai che la persona che mi stava
davanti non aveva la più pallida idea di quello che gli stavo per fare. Il
suo studio stonava con tutto quello che gli stava intorno, i corridoi, le
aule universitarie, persino l'aspetto esteriore dell'edificio. Mi diede
un'impressione di volgarità. Il lusso era eccessivo, immotivato. Lo incalzai
subito:
"Ho sentito dell'intervista"
"Non se la sarà presa a male. Ho detto forse qualcosa che non ha gradito?"
Il professore Baldi era stato intervistato giorni prima a proposito del mio
libro sul rapporto tra arte e pazzia. In verità non avevo mai gradito quello
che aveva detto di me in passato, ma cercai di non dargliene impressione. La
critica letteraria si era fatta una specie di abitudine nel definirmi un
pazzo. Una volta un critico di un giornale, di cui non faccio il nome, ebbe
l'idea di definirmi un "meditabondo". La parola usata dal giornalista mi
colpì parecchio per la felice trovata linguistica, ma solo per questo. Detto
in breve non godevo di buona considerazione. E Baldi, che non pensava
minimamente di disfarsi delle abitudini, altrettanto bonariamente mi aveva
dato del pazzo e, per metterci del suo, mi etichettò in quell'intervista
come uno "sconclusionato". Questa parola non mi piacque affatto.
Mi feci mostrare il giornale sul quale era riportata l'intervista.
L'esperimento era concluso. Quello che segue è tratto dal testo
dell'intervista:
"Il libro che abbiamo tra le mani ci dice che l'universo è in armonia con la
civiltà orientale, che è un po' pazza. Infatti sono tutti lucidi fino alla
morte. Essi ci chiedono l'annullamento della materia. Noi occidentali
dovremmo farlo, anche se mostrarci rinunciatari è stato valorizzato dai dati
riportati. Questo è l'atteggiamento della fisica classica. Dunque, seguendo
il modello di causa - effetto tutto ciò ci porterà al suicidio. Non vi
consiglio la lettura del libro. Questo scrittore mi sembra sconclusionato".
Tutti i colori che vuoi
In uno degli esperimenti successivi il professore mi chiese di prestargli
parecchia attenzione. Iniziò parlandomi di un koan, testo di meditazione
buddista.
"Nansen era un famoso monaco zen. Un giorno, nel tempio in cui era abate,
fece comparsa un micietto. I monaci suoi discepoli si diedero da fare per
catturarlo. Uno si essi ci riuscì, ma subito nacque una disputa tra l'ala
est e l'ala ovest del tempio. Ciascuna voleva fare proprio il micietto e
tenerlo come mascotte. Intervenne Nansen, il quale prese per il collo il
micietto con un mano mentre con l'altra teneva un falcetto. 'Se qualcuno di
voi ha un valido motivo per tenerlo in vita, io lo farò'. Ma nessuno aprì
bocca. Nansen gli tagliò la testa e gettò via il corpicino. Joshu, il capo
discepoli, si trovava momentaneamente fuori dal tempio. Quando rientrò,
Nansen lo mise a conoscenza dell'accaduto e chiese la sua opinione. Joshu,
immediatamente, si sfilò i sandali dai piedi, se li mise in testa e andò
via. 'Joshu, se tu fossi stato qui avresti salvato la vita a quel micietto',
disse Nansen rammaricato".
"Cosa ne pensi?"
Dovetti fare ricorso a tutte le mie conoscenze sulla meditazione orientale.
Il micietto è, chiaramente, un elemento perturbatore. Lo si deduce, anche da
un punto di vista esclusivamente letterario, per il fatto che genera
scompiglio nel mondo di routine del tempio buddista. Nansen, espressione di
virtù, non può che fare la cosa giusta. Sul comportamento di Nansen non ci
piove. Il micietto deve essere eliminato, ma Nansen stesso si rammaricherà
per la sua morte. Dunque il micietto può essere concepito, ma in un solo
modo, che è quello trovato da Joshu. Chiaramente lui raggiunge
l'illuminazione. Ma perché?
Il professore mi informò che il comportamento di Joshu è variamente
interpretato nella dottrina buddista. Mentre si è generalmente concordi
nell'interpretazione da dare alla prima parte del racconto (il gattino
rappresenta la bellezza), l'illuminazione di Joshu resta enigmatica. Mi
raccontò anche delle varie interpretazioni che aveva trovato nei suoi libri.
Io ero visibilmente estasiato dalle parole del professore. Pendevo dalle sue
labbra, come spesso mi accadeva durante gli esperimenti. Lo tempestai di
domande, ma lui con malizia le scansava. Finivo per parlare io. E le mie
considerazioni proseguivano, si allontanavano e si ampliavano come succede
nello svolgimento di un teorema. Provai di nuovo, come l'ape che si avvicina
al fiore. Ma lui niente, si allontanava di nuovo, mi sfuggiva. Il professore
mi stava prendendo in giro. Mi irritai come non mai. Un pensiero mi balenò
nella testa.
"Adesso basta, professore! Quello che fa Joshu non ha alcun senso. Può
essere qualsiasi cosa. Avanti, mi dica chi devo uccidere!"
"Tu sei già morto".
La danza
Molti furono gli esperimenti che seguirono.
Iniziai ad avvertire un certo senso di stanchezza. Ad un certo punto mi
tornarono alla mente dei ricordi, le immagini di un documentario naturale
che avevo visto alla televisione quando ero bambino. Soffro ancora di una
forte fobia per i ragni. Le zampette, i movimenti imprevedibili, la
sensazione sulla mia pelle. Mi ripugnano, li odio, li vorrei estinti. Penso
tuttora ad una loro possibile provenienza extraterrestre. Non sono insetti
comuni, hanno un numero inconsueto di zampe. Eppure mi incuriosivano, da
bambino. O forse mi incuriosiva sfidare il ribrezzo che provavo nei loro
confronti. Li cercavo nelle riviste, quando capitava, ma soprattutto nelle
enciclopedie, fin troppo abbondanti a casa mia. E nello sfogliare i grossi
volumi, arrivando all'improvviso alla voce "ragno", le mie dita si posavano
inavvertitamente sulle loro grandi fotografie, un brivido mi percorreva il
corpo e subito ritraevo la mano. I documentari televisivi erano un'ottima
occasione per osservarli, cosa che non potevo fare con tranquillità di
persona. Una particolare specie di ragno, di cui non ricordo minimamente il
nome, era oggetto di uno di questi documentari. Mostrava le immagini di ques
to ragno nelle fasi preliminari all'accoppiamento. La femmina grande,
colorata, non si allontanava dal centro della sua tela. Il maschio piccolo,
scuro e nervoso. Quest'ultimo si muoveva dalla periferia della tela, verso
il centro, tornando indietro più volte, e poi di nuovo avanti, verso la
femmina, aggressiva, che lo sfidava e non lo faceva avvicinare. Il ragno si
avvicinò troppo, in una frazione di secondo si trovò avvinghiato alla
femmina. Le immagini successive lo mostravano di nuovo distante, con una
zampa in meno. Gli era stata strappata nel suo primo contatto. Questo non
aveva scoraggiato il ragno, che continuò nel suo patetico corteggiamento. Il
suo desiderio stava sempre li, pronto a divorarlo. L'impulso sessuale era
troppo forte. Non poteva più fermarsi, avrebbe continuato fino a quando
sarebbe stato mangiato per intero. Con una zampa in meno i movimenti erano
ancora più nervosi. Alla fine lo storpio riuscì ad accoppiarsi.
Una musica allegra, assolutamente in contrasto con i miei pensieri, riempiva
la sala del locale in cui io e il professore Pacone stavamo aspettando di
essere serviti. Nonostante quello non fosse il luogo migliore per il nostro
incontro periodico, lo stress di quei giorni ci aveva portato ad
allontanarci entrambi dai disordini mentali del suo studio. Non stavamo
parlando. Io ero assorto nei pensieri sul ragno e guardavo sfuocato
l'immagine del bicchiere vuoto davanti a me. Alcuni giovani, che si
trovavano in piedi, iniziarono a poco a poco a muoversi con la musica, pare
che avessero cominciato le ragazze e gli altri gli andarono a seguito.
All'inizio erano solo degli accenni al ballo. Si guardavano intorno e
ridevano, poi abbassavano gli occhi. Il volume era alto, noi distanti. Non
riuscivo a sentire le poche parole che si scambiavano in quei momenti.
Prestai invece attenzione alle parole della canzone. Erano parole tristi,
forse ero l'unico ad accorgermene. Si, ero proprio l'unico. Ma il ballo si
accese e si fece furioso. I giovani, sordi, eccitati, ridevano e
apparentemente sembravano non curarsi dell'attenzione che avevano catturato
con quel fare spacciato.
Li odiai profondamente.
Kaos, Aprile 2000.


author: Writer

text:
Kaos <
gl...@tin.it
> wrote in message 8dmra0$48f$1...@nslave1.tin.it...
> Morte di uno scrittore
> (Tutti i colori che vuoi)
Me lo salvo e te lo commento con calma in serata o domani.
L'incipit sembrava buono.
Writer


author: Mario Giagnori

text:
Kaos <
gl...@tin.it
> wrote in message 8dmra0$48f$1...@nslave1.tin.it...
> Ed è così che sono morto.
Sono davanti al Diavolo, lo fronteggio, mi fronteggia, lo scruto, mi scruta,
cerco di capirlo, di classificarne i poteri, di restarne immune, di evitare
il contatto. Ha tre teste, come Cerbero, di metallo colorato, di forma
differente, variopinte, di media grandezza: se mi avvicino per misurarle, a
malapena corrispondono allo spazio racchiuso tra le mie spalle e la cintola.
Non ritendo che riuscirebbe a fagocitarmi tutto intero, non entrerei nelle
sue fauci, non c'è spazio sufficiente per masticarmi a dovere. Sono davanti
al Diavolo, che a istanti di mutismo alterna singulti e suoni ferrosi e
brevi flash e lampeggiamenti. Sono arrivato fin qui, sono arrivato per
vederlo da vicino con l'ardimento di Ulisse che sfida il canto delle sirene
perché non si dica mai che mi sono tirato indietro senza fare esperienza del
suo fascino terribile e mortale. Sono arrivato sin qui e non ho paura.
Mario.
PS: Mi è piaciuto il tuo racconto


author: Norma

text:
Se tu fossi veramente morto non avresti perso tempo a scrivere cose che
gratificano soltanto te. Ti bacio  Norma64
Kaos <
gl...@tin.it
> wrote in message 8dmra0$48f$1...@nslave1.tin.it...



author: E` l'Isa Betta

text:
Ma come fai a quotare così bene? Vorrei imparare anch'io!
Norma ha meravigliosamente scritto
> Se tu fossi veramente morto non avresti perso tempo a scrivere cose che
> quoting selvaggio!
--
(¯`·.,¸¸.·´¯`·.¸¸.-> SMACK!!!! <-.¸¸.·´¯`·.¸¸.·´¯)
             Ciao! COMPLIMENTI! Grazie!
                   È l'Isa Betta
(¯`·.,¸¸.·´¯`·.¸¸.-> SMACK!!!! <-.¸¸.·´¯`·.¸¸.·´¯)


text:
Norma ha detto:
> Se tu fossi veramente morto non avresti perso tempo a scrivere cose che
> gratificano soltanto te.
Perche' dici che ho scritto una cosa che gratifica soltanto me?
Kaos.


author: Gordon Comstock

text:
"Kaos" <
gl...@tin.it
> ha scritto:
> Morte di uno scrittore
> (Tutti i colori che vuoi)
Devo rileggerlo, ma e' senz'altro affascinante, al di la' di
qualche piccola imperfezione, assolutamente secondaria.
> 'Joshu, se tu fossi stato qui avresti salvato
> la vita a quel micietto', disse Nansen rammaricato".
e come avrebbe salvato il micetto?
> Soffro ancora di una forte fobia per i ragni.
alieni bastardi ... sterminarli tutti
gordon


author: Luca

text:
Gordon Comstock <
ma...@tiscalinet.it
> wrote in message
8e42bu$l4p$1...@pegasus.tiscalinet.it...
> > Soffro ancora di una forte fobia per i ragni.
>
> alieni bastardi ... sterminarli tutti
Non sai quello che dici. Essi vengono per salvarci.
Luca


text:
> > 'Joshu, se tu fossi stato qui avresti salvato
> > la vita a quel micietto', disse Nansen rammaricato".
>
> e come avrebbe salvato il micetto?
Premetto che il testo e' un koan (testo di meditazione buddista) che compare
nel libro di Yukio Mishima "Il padiglione d'oro". Nel libro questo koan
assume un significato chiave, ma non c'entra niente in questo senso con il
mio racconto. Mi ha affascinato il fatto che mentre nella religione
cattolica i testi sacri hanno un'interpretazione univoca e determinata dalla
Chiesa, nel buddismo questo non esiste (vedi il proliferare di sette,
termine che non dovrebbe qui essere inteso in senso negativo: lo Zen ad
esempio e' una setta). Che questo koan sia di dubbia interpretazione e'
vero. Io gli ho dato la mia interpretazione, ma non ve la dico per non
condizionarvi. Pensateci voi.
Kaos.


title: Matti italiani

author: Aldo Vincent

text:
Segnalazione:
Volevo segnalarvi un luogo dove andare a prendere
una sana boccata d'aria.
Si tratta dell'Enciclopedia dei matti italiani di
Roberto Alajmo dove potrete trovare tutti i matti
divisi per citta', compresa la vostra.
Badate bene, non si tratta di un catalogo, ma di
una vera e propria Spoon River delle nostre parti,
con una vena di poesia inarrivabile.
L'indirizzo e' questo:
http://xoomer.virgilio.it/ralajm/
Buona lettura.
--
           \ | /
        (@ @)
---o00-(_)-00o--------------------
Aldo Vincent Il Gelataio di Corfu'
Se vuoi scrivermi Mail & MSN:
gela...@hotmail.com
LA VITA E' UNA CASSATA
http://cassate.blog.excite.it
GODERE CON LA LINGUA
http://guide.supereva.it/satira
----oooO--------Oooo---------------


title: amo la poesia, mi piace scrivere racconti e favole.

text: Vorrei scambiare con Voi consigli e suggerimenti. Grazie Dada


author: Hereticus

text:
bonbon_al...@yahoo.it
 ha scritto:
> Vorrei scambiare con Voi consigli e suggerimenti. Grazie Dada
Basta chiedere, io ad esempio sono un Poeta benedetto ultra-futurista.


author: Vincenzo Scarpa

text:
On 30 Jan 2007 13:49:06 -0800,
bonbon_al...@yahoo.it
 wrote:
>Vorrei scambiare con Voi consigli e suggerimenti. Grazie Dada
Beh... per quanto riguarda le poesie non so cosa dirti (nel senso che
non le scrivo e di conseguenza non ti posso aiutare).
Per quanto riguarda invece le fiabe e i racconti, penso valga sempre
lo stesso vecchio e (presumo buon) consiglio: leggere, leggere,
leggere (ovviamente fiabe e racconti) e poi scrivere, scrivere,
scrivere. :-)
Naturalmente è sempre meglio far leggere i propri scritti a qualcuno,
per potersi così confrontare ed eventualmente migliorare, accettando
però tutte le critiche (positive e negative, possibilmente motivate).
Questo ng non è male per confrontarsi, ma credo imho che andrebbe
moderato (senza crearne necessariamente uno parallelo). Ci sono troppi
lamer e troll vari che non trovano niente di meglio da fare che
rompere le scatole al prossimo (senza peraltro avere il coraggio di
mettere online i loro scritti - ammesso che questa gente sappia
scrivere, e questo è ancora tutto da vedere).
Credo che non basti ignorarli non replicando ai loro mex (giustissimo,
tra l'altro)  poiché i loro messaggi altamente offensivi (ed
ovviamente inutili) guastano in qualche modo quello che potrebbe
invece essere un buon ambiente in cui confrontarsi e migliorarsi (in
poche parole andrebbero imho sbattuti fuori a calci nel culo -
scusatemi il termine).
Spero di esserti stato utile... :)
Saluti da Vincenzo Scarpa
http://www.vincenzoscarpa.it/scrittura


author: anjin

text:
Vincenzo Scarpa <
sca...@libero.it
> wrote:
> Questo ng non č male per confrontarsi, ma credo imho che andrebbe
> moderato (senza crearne necessariamente uno parallelo). Ci sono troppi
> lamer e troll vari che non trovano niente di meglio da fare che
> rompere le scatole al prossimo (senza peraltro avere il coraggio di
> mettere online i loro scritti - ammesso che questa gente sappia
> scrivere, e questo č ancora tutto da vedere).
>
> Credo che non basti ignorarli non replicando ai loro mex (giustissimo,
> tra l'altro)  poiché i loro messaggi altamente offensivi (ed
> ovviamente inutili) guastano in qualche modo quello che potrebbe
> invece essere un buon ambiente in cui confrontarsi e migliorarsi (in
> poche parole andrebbero imho sbattuti fuori a calci nel culo -
> scusatemi il termine).
>
> Spero di esserti stato utile... :)
>
> Saluti da Vincenzo Scarpa
>
http://www.vincenzoscarpa.it/scrittura
Sono qui da poco, quindi esprimo solo una mia personalissima opinione
senza troppa esperienza e cognizione di causa. Il NG moderato
migliorerebbe la faccenda di lamer, troll e spammer vari, pero' non
credo creerebbe affatto un clima migliore. Quello lo creiamo noi poster
pian piano, senza nessun filtro umano aggiunto. In effetti quello mi
pare manchi a questo NG sono piu' interventi costruttivi e piu' scritti
da leggere, giudicare, criticare e compartire. Vabbhe, rientro a Base.
Only my two cents!
--
Anjin
della Citta' Eterna
"un marinaio non prega per il tempo buono... impara a navigare"
http://www.anjin.altervista.org


text:
On Thu, 1 Feb 2007 10:30:27 +0100,
anjinTO...@gTOGLIANCHEQUESTOmail.com (anjin) wrote:
>Sono qui da poco, quindi esprimo solo una mia personalissima opinione
>senza troppa esperienza e cognizione di causa. Il NG moderato
>migliorerebbe la faccenda di lamer, troll e spammer vari, pero' non
>credo creerebbe affatto un clima migliore. Quello lo creiamo noi poster
>pian piano, senza nessun filtro umano aggiunto. In effetti quello mi
>pare manchi a questo NG sono piu' interventi costruttivi e piu' scritti
>da leggere, giudicare, criticare e compartire. Vabbhe, rientro a Base.
>Only my two cents!
Ultimo messaggio e poi chiudo anch'io la discussione:
1) Se proprio non si vuole moderare il NG, allora si potrebbero magari
filtrare (rendere cioè non visibili agli altri utenti) tutti quei
messaggi offensivi. Pazienza infatti per gli off-topic, ma credo sia
veramente vergognoso che un autore che posti un sua opera (bella o
brutta che sia) e si debba poi ritrovare degli emeriti c*****ni
(peraltro impuniti) che si sentono in diritto di offenderli;
2) Sicuramente ci vogliono interventi più costruttivi creati dai
poster; però conta anche l"ambiente" imho... :-)



author: Riccardomustodario

text:
Il 2/2/07 06:30, nell'articolo
ecm5s2tcrof1e212m...@4ax.com
,
"Vincenzo Scarpa" <
sca...@libero.it
> ha scritto:
> Ultimo messaggio e poi chiudo anch'io la discussione:
> 1) Se proprio non si vuole moderare il NG, allora si potrebbero magari
> filtrare (rendere cioè non visibili agli altri utenti) tutti quei
> messaggi offensivi.
" Offensivo " questa è una bella idea di moderazione, per esempio oggi, c'è
un certo Carlos che sta spammando link porno su tutti i newsgroup - costui è
" Offensivo " al mondo delle favole per bambini che si postano su Q/N,
quindi andrebbe filtrato
> Pazienza infatti per gli off-topic, ma credo sia
> veramente vergognoso che un autore che posti un sua opera (bella o
> brutta che sia) e si debba poi ritrovare degli emeriti c*****ni
> (peraltro impuniti) che si sentono in diritto di offenderli;
> 2) Sicuramente ci vogliono interventi più costruttivi creati dai
> poster; però conta anche l"ambiente" imho... :-)
L'ambiente innanzi tutto.
Al punto 1 l'hai detto giusta: fermare gli OFFENSIVI nei Nick, link,
subject, o nei primi dieci righi, potrebbe essere una soluzione elegante per
l'affermazione di un salotto letterario d'ambiente digitale.
Betting on me you will be a looser because I don't have a political party
all I have is 100% ART
http://www.youtube.com/results?search_query=rimuda+opere&search=Search
http://www.youtube.com/watch?v=TZa7IxWhLss
http://www.youtube.com/results?search_query=rimuda&search=Search
http://www.youtube.com/watch?v=kY9gpBzlzBA
http://www.youtube.com/watch?v=OqxzJgmkGeM
la cultura è mera sfortuna per gli ignoranti
http://snipurl.com/16c18
http://www.vendotutto.org/album/PhotoAlbum.asp?ShowSub=rimuda


text:
Vincenzo Scarpa <
sca...@libero.it
> wrote:
> Ultimo messaggio e poi chiudo anch'io la discussione:
> 1) Se proprio non si vuole moderare il NG, allora si potrebbero magari
> filtrare (rendere cioè non visibili agli altri utenti) tutti quei
> messaggi offensivi. Pazienza infatti per gli off-topic, ma credo sia
> veramente vergognoso che un autore che posti un sua opera (bella o
> brutta che sia) e si debba poi ritrovare degli emeriti c*****ni
> (peraltro impuniti) che si sentono in diritto di offenderli;
> 2) Sicuramente ci vogliono interventi più costruttivi creati dai
> poster; però conta anche l"ambiente" imho... :-)
Bene, ti rispondo e poi effettivamente la chiudiamo :)
IPersonalmente io sono contro il filtraggio a monte. Filtraggio
effettuato da chi poi? Un filtraggio umano e' una moderazione. Qui
arriva molto spam, e volgarita', vero, pero' in altri NG passa molto
meno, e sono a traffico maggiore. Basta non "dare corda" agli idioti e
non dar da mangiare ai troll. IMHO!
E ora a scrivere e lavorare, basta con questo tormentone el moderato no
moderato. :)
Sono d'accordo comunque con te che il rumore bianco di questo NG sia
molto fastidioso...



title: [help] racconto a piu' mani

author: traumerei

text:
help:
cerco in rete siti che danno la possibilita' di scrivere un racconto a piu'
mani...
qualcuno/a ha qualche link per me ?
ringrazio per l'attenzione...
traumerei


title: [help] racconto a piu' mani

author: uilli

text:
>cerco in rete siti che danno la possibilita' di scrivere un racconto a piu'
>mani...
>qualcuno/a ha qualche link per me ?
Io conosco questo (gestito da un mio amico):
digilander.iol.it/scrittura
Ciao
Maurizio
Cerchi spazio gratuito per i tuoi racconti?
http://www.ozoz.it/autori_emergenti.htm


title: soldi e navigazione

author: rocker

text:
Pier ha scritto nel messaggio ...
>Grazie ancora per il tuo tempo, sempre e comunque sorridi alla vita.
quando si ha la fortuna di imbattersi in un umorista come te
due sghignazzi di quelli buoni sono assicurati!!!
grazie!!
ps il browser (lento) che bisogna scaricarsi e' sui generis o tipo IE?
pps quando divento un'ameba magari lo faccio
        cosi' potremo (navigare) galleggiare insieme nel brodo primordiale
        della disinformazione telematica
rocker


title: Leggende metropolitane

author: Vincent

text:
Leggende metropolitane
Se la calunnia e' un venticello fresco e gentile che poi va a finire come un
colpo di cannone, altrettanto succede alle leggende metropolitane che quando
si radicano poi non sono piu' estirpabili.
Personalmente ricordo una polemica con gianni Riotta rimbalzata sul Web nel
1997 ( o 98 non ricordo piu') a proposito dello scandalo Lewinsky che
secondo lui sarebbe nato sulle pagine pettegole del Web ( allora il Web era
visto come la causa di tutti i mali endemici, ) mentre io avevo documentato,
date alla mano, che tutto risaliva ad un articolo di News Week, ma non ci fu
nulla da fare.
Riotta non fece ne' poteva fare un passo indietro da quello che aveva
scritto, e la leggenda si e' talmente radicata negli archivi delle redazioni
italiane,  che in occasione della discesa trionfale dell'Ar Monica a bocca,
hanno scritto che lo scandalo risaliva a quel famoso sito pettegolo di
Internet gestito da un giornalista americano altrettanto pettegolo.
Transeat.
Adesso risuccede.
Da qualche tempo striscia subdolamente l'affermazione secondo cui Alex
Zanotelli, l'inventore delle bandiere arcobaleno della Pace, sarebbe l'
autore del concetto travolgente:
"Facciamo diventare la guerra un tabu' come l'incesto"
Per carita', nulla da eccepire se il concetto lo fanno proprio i
giovanissimi che non ricordano nulla delle manifestazioni del '68. Mi fa
specie invece quando viene raccolta da intellettuali alla page, e rimbalza
da questi ai nuovissimi pacifisti riciclati.
Ieri l'ho trovata citata addirittura sul Corriere da Daniele Luttazzi, che
mi pare una persona informata e attenta.
Ecco perche' scrivo queste due righe per riportare questo concetto nel
grembo del suo legittimo autore: un finissimo intellettuale, pacifista
antesignano di tutti i pacifismi moderni, che subi' boicottaggio e derisione
per aver propugnato questi concetti rivoluzionari.
Sto parlando di Carlo Cassola, ( Roma 1917 - Lucca 1987) indimenticabile ma
ahime' dimenticato autore finissimo che con il suo stile scarno ha descritto
l'esistenza dei semplici, da Fausto e Anna alla Ragazza di Bube.
Se qualcuno si ricordasse, ci dovrebbe essere persino un suo intervento
televisivo in cui Cassola, perorava la causa della Pace come tabu', tra gli
sberleffi degli intellettuali alla moda del momento.
Vabbe', ragazzi. Io ve l'ho scritto ma so bene che non dipende da noi quella
parte della nostra memoria destinata ad andare perduta, quella che invece
fortunosamente sara' recuperata e quella, come in questo caso, che ritornera
' come Araba Fenice indossando nuove spoglie.
Non dipende da noi.
Buona Pace a tutti.
           \ | /
        (@ @)
---o00-(_)-00o--------------
Aldo Vincent
Il Gelataio di Corfu'
Le altre news le trovate sul mio blog:
LA VITA E' UNA CASSATA
www.aldovincent.blogspot.com
----oooO--------Oooo-----------


title: Fatto accaduto

author: Mario

text:
Mancavano pochi minuti all'alba, e il cielo era azzurro. Vedevo la
macchina attraverso il vetro della finestra. Non c'erano nuvole.
Avvertivo in gola una strana sensazione.
La macchina si fermň davanti alla casa. Sentii il motore che
si spegneva. Sentii una voce femminile che chiedeva:
- Sei tu?
- Sě, risposi.
La donna entrň nella casa e mi fissň, le mani sui fianchi. La luce era
spenta, ma con quella che entrava dalla finestra ci si vedeva
abbastanza. I suoi capelli avevano il colore del bambů secco, il suo
viso e i suoi occhi erano truccati, ma sotto il trucco la sua pelle
era liscia. Portava una gonna nera lunga un centimetro sotto
il ginocchio, una camicetta scarlatta e sandali aperti. Era
bellissima. Fissai i suoi piedi, ne ero affascinato. Suscitavano
incredibili corrispondenze, che non sto qui a dire. Il pendolo
batté le ore.
- Finalmente, disse.
Non risposi. Non sapevo cosa dire. Sentivo il sangue che mi
pulsava nelle tempie. Sentivo il fruscio flaccido del vento.
Mi fissň con aria crucciata. Poi a un tratto scoppiň a ridere. Andň
vicino alla finestra. Non so se voleva alludere a qualcosa di
sessuale. Non č sempre facile capire certe cose. La raggiunsi.
Guardai anch'io fuori dalla finestra. Il sole si era alzato dietro la
montagna: adesso era un uovo al tegame all'inizio della cottura.
La guardai. Era rossa alla luce dell'uovo. Notai la curva delle
spalle e il movimento ritmico dei seni sotto la camicetta. La
sua pelle era brillante e morbida. Sfilň un piede dal sandalo e
lo mosse all'indietro. Rimasi a fissare il sandalo vuoto, dal
significato indecifrabile. Lei si voltň verso di me.
- Be'?
Si sfilň l'altro sandalo, mi venne piů vicina e mi afferrň per le
braccia. Le sue dita affondarono nei miei muscoli, facendomi
male. Sentii il suo profumo. Si fece ancora piů vicina. Credetti
di sapere cosa voleva e cercai di baciarla. Si liberň con uno scatto.
- No.
Mi diede uno schiaffo. Era forte. La guancia mi bruciava. Tornň a
farsi avanti, mulinando le braccia. Questa volta aveva le mani chiuse
a pugno. Mi colpě alle spalle e al fianco. Cercai di tenerla a
distanza.
- Picchiami!, disse.
Era strana. L'afferrai per le braccia, ma lei si liberň. Mi centrň al
petto.
- Picchiami!
La colpii al torace, ma senza cattiveria.
- Sě, cosě, cosě va bene!
Mi colpě due volte con violenza. Aveva gli occhi sbarrati. La terza
volta il suo pugno calň sul mio mento con forza. Allora la colpii allo
stomaco. Sentii che il fiato le si era mozzato.
- Ouff!
Ma questo non bastň a fermarla. Continuava a picchiare, e sodo.
Gliene mollai uno su un fianco. Lei incassň e ingaggiň un corpo a
corpo con me. Mi azzannň le braccia fino a farle sanguinare. La presi
a schiaffi. Mi diede una ginocchiata nelle palle.
Un male cane.
Persi l'equilibrio, le rovinai addosso e piombammo tutt'e due a terra.
Rotolammo ansimanti sul pavimento. Non riuscivo a fermarla e ogni
volta che mollavo la presa ricominciava a picchiarmi e a morsicarmi.
Montai su di lei bloccandola a terra. Era splendida e selvaggia.
Mi morse ancora le braccia e io la colpii con forza sotto le costole.
Lei gemette e cominciň a dibattersi. La mia mano s'impigliň nella
camicetta scarlatta. Si lacerň all'altezza del seno.
- Sě!, ansimň.
Le strappai la camicetta mentre lei continuava a menare botte
prendendoci gusto. Cercai di strapparle la gonna senza
preoccuparmi di quanto le facevo male. Lei si contorceva
ansimando sul pavimento. Aveva la bocca sporca di sangue.
Non sapevo se era il mio o il suo.
Era dolce.


title: Fatto accaduto

author: valeria

text:
                    Il 17 Nov 2004, 18:57, "Mario" <
arvali...@libero.it
> ha scritto:
> Le strappai la camicetta mentre lei continuava a menare botte
> prendendoci gusto. Cercai di strapparle la gonna senza
> preoccuparmi di quanto le facevo male. Lei si contorceva
> ansimando sul pavimento. Aveva la bocca sporca di sangue.
> Non sapevo se era il mio o il suo.
>
> Era dolce.
>

quando si dice che il sesso è uno scambio di liquidi...:)
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Fatto accaduto

author: Mario Gi.

text:
valeria ha scritto:
> quando si dice che il sesso è uno scambio di liquidi...:)
Sei gentile a leggere e a fare anche un breve commento a quello che
scrivo. Che qui invece so' diventati tutti stronzi (vabbe', qualcuno
già lo era) e non mi commenta più nessuno. :-))
Ciao,
Mario
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Fatto accaduto

text:
"Mario Gi." <
arvali...@libero.it
> ha scritto:
> Che qui invece so' diventati tutti stronzi (vabbe', qualcuno
> già lo era) e non mi commenta più nessuno. :-))
resuscita quel fake che mi piaceva tanto ... ;-)
gordon


title: Fatto accaduto

text:
Gordon Comstock ha scritto:
> resuscita quel fake che mi piaceva tanto ... ;-)
Dici la pischella non mi ricordo come si chiamava?
Quella non ero io, giuro.



title: Fatto accaduto

text:
                    Il 18 Nov 2004, 16:30,
arvali...@libero.it
 (Mario Gi.) ha scritto:
> Gordon Comstock ha scritto:
>
> > resuscita quel fake che mi piaceva tanto ... ;-)
>
> Dici la pischella non mi ricordo come si chiamava?
>
> Quella non ero io, giuro.
>
>
sei di nuovo donna?
dove?
v.



title: Fatto accaduto

text:
"valeria" <
val...@libero.it
> ha scritto
> sei di nuovo donna?
> dove?
Sul Lungotevere di Pietra Papa, dalle 11 alle 3 di notte. Indosso soltanto
una goccia di profumo, trence, tacchi a spillo e giarrettiere. Sono uno
schianto


title: Fatto accaduto

author: Ombra

text:
On Fri, 19 Nov 2004 14:30:38 +0100, Mario wrote:
> Sul Lungotevere di Pietra Papa, dalle 11 alle 3 di notte. Indosso soltanto
> una goccia di profumo, trence, tacchi a spillo e giarrettiere. Sono uno
> schianto
Questa ti ha meritato un fotomontaggio :D


title: Fatto accaduto

text:
                    Il 19 Nov 2004, 14:30, "Mario" <
arvali...@libero.it
> ha scritto:
>
 Sono uno
> schianto
>

non avevo dubbi :))))



title: Fatto accaduto

text:
                    Il 19 Nov 2004, 14:30, "Mario" <
arvali...@libero.it
> ha scritto:
>
 Sono uno
> schianto
>

su questo non ho dubbi :)))
(ma non hai freddo?)



title: Fatto accaduto

text:
"Ombra" ha scritto
> Questa ti ha meritato un fotomontaggio :D
Stanotte ti ho sognato, a te e a Gigi. Eravamo in una casa che era la vostra
ma non era la vostra, c'erano anche altre persone, Gigi era seduto a un
tavolo e stava facendo nonsocché. Anch'io ero seduto, ero davanti a Gigi. Tu
passi, avevi una silhouette da paura, io mi volto a guardarti ammirato, ti
faccio un complimento. Tu giri la testa e mi fai un gran sorriso. Chissà che
significa.


title: Fatto accaduto

text:
"valeria" <
val...@libero.it
> ha scritto
> su questo non ho dubbi :)))
> (ma non hai freddo?)
Ci ho il copertone bruciato, no.


title: Fatto accaduto

author: ulrich laverdure

text:
Mario wrote:
> Stanotte ti ho sognato,
i soooogniiii son deeeesideeeriiiiii diiiii feliiiicitааааааа... :)


title: Fatto accaduto

text:
On Sat, 20 Nov 2004 11:11:25 +0100, Mario wrote:
> Tu giri la testa e mi fai un gran sorriso. Chissà che
> significa.
Che ci sono cambiamenti in vista, probabilmente. Io passo, appunto. E
sorrido. :)


title: Fatto accaduto

author: DisKre Panza

text:
sabato 20 novembre 2004 ulrich laverdure ha scritto:
>Mario wrote:
>> Stanotte ti ho sognato,
>i soooogniiii son deeeesideeeriiiiii diiiii feliiiicitààààààà... :)
                    ^^^^       ^^^^^^           ^^^^
  Ma ROTFL!!! :DDDDDDDDD
  (mi consénta di  fárLe un píccolo appúnto: pér  úna corrétta métrica
musicále, la citazióne corrétta dovrébbe éssere:
 i so-gni son de-e-si-de-ri-i-i (hum-hum) di-i fe-li-i-ci-ta-a-a-a...
  cioé a díre:
  i sogni son deesideriii... dii feliicitaaaa...
  vogliámo raddoppiáre l'énfasi?
  i sógni són déééésidériiiiii... diiii feliiiicitáááááááá...
               ^^^^     ^^^^^^             ^^^^
  Confidándo  che  Léi  stía  leggéndo quésto  messággio  in  modalitá
páleo-áscii(s), potrá constatáre che ci ha azzéccáto sólo tre vólte...
;;;) )
--
"Lei,  del  resto,  affermava  in  seguito  che  non  era  cosi`,  che
naturalmente ci eravamo amati  per moltissimo tempo, senza conoscerci,
senz'esserci mai visti,  e che lei aveva vissuto con  un altro uomo, e
io allora con quella la`, come si chiama..."
(Cio` che ho scritto, ho scritto.)


title: Passeggiate mattutine...

author: Gigi Ruffolo

text:
Giorno.
Apro gli occhi.
Mi stiracchio.
Mi metto a camminare sul terrazzo.
E poi oltre.
Pericolosamente in bilico.
Saluto le signore che battono i tappeti.
Quelle che innaffiano i vasi.
Quelle che spiano le signore che battono i tappeti.
Quelle allucinanti con i bigodini.
Cammino sui cornicioni.
Sui fili della biancheria.
Sento una voce.
Sento delle voci allarmate.
Entro nelle case delle già citate signore.
Subito ne esco e mi rimetto a camminare.
Senza meta, incurante.
Pompieri si attorcigliano, ma non arrivano.
Urla si attorcigliano, ma io beato.
Serafico indifferente superiore.
Sconvolgo la routine, la gente nelle strade.
La testa per aria, mi fissano mi indicano.
Mi sento come se non potessi mai cadere.
I loro materassi non mi riguardano.
I loro megafoni ronzii poco definiti.
Salto sulle corde, da una corda all’altra.
Faccio lo scemo, tanto lo so che mi guardano.
Sono in televisione, sui giornali.
Forse mi lascio cadere.
M’inclino, barcollo…
La folla: ”OOOOOOHHH!”
Mi piego di più:
“UH-UUUUUHHH!!!!”
Tergiverso, un po’ giù, un po’ su
Un po’ giù… Mi chiedo se davvero voglio cadere.
Qualcuno mi prenderebbe?
Mi rintano su un cornicione, a riflettere.
Il mento appoggiato sui pugni, guardo lontano, con occhi puri.
Poetico Leggendario.
Ispirato Incantato.
Dal basso mi gridano altre cose, ora arrivano dall’alto.
Intanto, un piccione mi si deposita sulla testa.
Mi chiedo se è uguale a tutti gli altri piccioni.
Si muove a scatti, ha lo sguardo allucinato (suppongo…)
Per vivere deve tutti i giorni salire fin quassù.
E mollare la cacchetta da piccione, mirando bene.
E trovare qualche scimunito sulla panchina che gli getti del granturco.
Io invece non devo salire fin quassù e se lo faccio si scomoda la polizia.
Ora è qui, sul cornicione.
Agenti cazzutissimi.
Voglia di ridere, zero.
La Nazione li guarda, li ammira.
Il Presidente sospira - la mano sul petto- e medita discorsi eroici.
Poi abbraccia la First Lady, che gli appoggia la testa sulla spalla,
sconvolta/pensosa.
La figlioletta, commossa –anche se non sta capendo un cazzo-  nella mano.
Gli agenti avanzano indomiti.
Mi chiedo se posso coinvolgerli in un tango argentino.
Se abbracciandoli possiamo andarcene da questa realtà,
se possiamo avvolgerci e dimenticare la loro vita da agenti, la mia vita.
Ma anche se potessimo, il pubblico vedrebbe tutto.
Non perderà una battuta fino a che la mia divagazione ad alta quota non si
esaurirà.
Bloccata, come se si trattasse di una emorragia.
Sarò internato/ostruito in modo tale da non poter più lasciar scappare sui
cornicioni la mia stravaganza.
Quel pizzico di fantasia in eccesso che sconvolge la vita dei piccioni e
(indirettamente) della gente nelle strade.
E il pubblico?
Eccitato ululante arzillo festante… alle mie spalle!
Alla fine, andrà a casa così, coro pusillanime che non osa camminare sulla
corda, giammai!
Gli agenti penseranno: “Però, quanto siamo stati cazzuti!!!”
Il piccione non percepirà che una minima variazione di traiettoria al suo
percorso prestabilito.


title: Passeggiate mattutine...

author: Alessio Quirino

text:
On Mon, 22 Jun 1998 10:28:06 +0200, "Gigi Ruffolo"
<
arzi...@freemail.it
> wrote:
>Giorno.
E un racconto o una poesia? Please Gigi, usa il tag...
Ma mi e' piaciuto comunque! Quella del piccione in testa mi ha fatto
ridere. Bravo.
Alessio


title: Passeggiate mattutine...

author: Silvia

text: Geniale.


title: Passeggiate mattutine...

author: Pietro Valdinoci

text:
Concordo con tutte le critiche positive: Bello! Grande!
Mi e' piaciuto, fosse stato piu' lungo sarei arrivato in fondo avendone
ancora voglia :-)
Bye... Pietro!
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www.italynet.com/~slang/poets
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<< Il maniaco č un mortale privilegiato,
che ha una sola pazzia. >>
Decourcelle
da "Les formules du D.R Grigoire"


title: Di getto ma non ti getto

author: pecco

text:
Ti bacerò sulla lingua che ti fa male
- ti farà bene -
con la mia lingua che parla di noi
- le nostre vene:
sanguinano amore, rosso il colore -
e possa il calore vincere il malore
- percossa al dolore -
di viver lontani... e sì che può,
già t'ho nelle mie mani:
tistringo-mistringi-nonfingo-mivinci,
ti amo, Mi-ami, USAmi però
non gettarmi - posso lamentarmi? -
ma non mi getterai, lo so,
né mai ti getterò.