title: [M]iracolo 2

author: margherita

text:
Notizia
E' due
questo reo tempo
double face.
Alquanto tosto
per un pezzo di umanità
irreale y complex
per l'altro piezz'.


title: NON PIU' OMQMA, MA "WRITER"

author: "WRITER"

text:
Credo di essere riuscito, modificando alcuni parametri, a liberarmi di
quel fastidioso "OMQMA" che accompagnava i miei messaggi e che
costituiva la risultante di un'attribuzione casuale del SERVER della
tin.
Da oggi, torno ad essere "writer".
Speriamo bene.
Ciao.
"L'uomo č un Dio quando sogna ed un mendicante quando riflette"
    Holderlin
--
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title: poesia italiano-tedesco

author: V. Marth

text:
Ciao!
C'e qualcuno che scrive poesie e a cui piace il tedesco?
Siamo tre studenti tedeschi che scrivono e che imparano italiano.
Ci piacerei cambiare le nostre poesie e parlarne.
Scriveteci!
vera....@stud.uni-regensburg.de
waltraud....@stud.uni-regensburg.de
ludwig....@stud.uni-regensburg.de
Visitate anche la nostra Homepage:
http://www.donau.de/privhome/vfun/
A presto!


title: MARFRAND-X parte 3

author: Andrea B. Previtera

text:
Il progetto del Geometra Calvo
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Dopo anni di gavetta, il Geometra Calvo si era fatto una posizione. Certo,  poteva aver fatto di più, ma in fondo si contentava. Adesso,  per esempio,  era a colloquio nientemeno che con il Grande Nano. Attorno al tavolo,  nella penombra del salone in stile sacro-mafioso,  c'erano anche il Barbuto e lo Scorbutico,  che fino a pochi mesi prima il Geometra Calvo aveva visto al massimo sulla copertina di qualche  giornale non proprio depoliticizzato,  non esattamente di sinistra,  e più in generale,  decisamente propagandistico.
"Credo che potremmo costruire qui le nuove strutture per lo smaltimento dei rifiuti tossici e la loro trasformazione in rifiuti tossici trasformati. Basterà eliminare questo asilo, l'ala est dell'ospedale,  ed il centro d'accoglienza per immigrati. L'unico problema consisterà nel sorbirci le proteste degli ecologisti e di qualche petulante ambasciatore di qualche inutile minoranza. Non credo che apprezzeranno l'opera. "
Il Grande Nano rimase un millisecondo pensoso, girandosi i pollici. Poi, parlò con calcolata lentezza: -"Ci è forse imposto di prendere in considerazione le loro opinioni  ?  No,  non credo.  Avrebbero in ogni caso una qualsiasi forma di peso politico  ?  No,  ne dubito. Minoranze, lo dice la parola stessa. Reprimere, allora, tanto solo in pochi se ne accorgeranno. E quei pochi dimenticheranno presto. E se pure non dimenticheranno rapidamente, accelerare il processo non sarà un problema".  C'erano ancora molte cose da imparare per il Geometra Calvo,  e tutte assai concrete ed importanti.  Si fece attento,  e proseguì.
Lo stile del Paese
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Il Mega Cinghiale era stato dallo Stolto per comunicargli che avrebbe ricevuto una visita dell'Indecisa. l'Indecisa, vedendo il Mega Cinghiale alla porta dello Stolto,  pensò che avesse a sua volta visite e tornò sui suoi passi,  dove incontrò il Pilota Di Elicotteri che cercava il Mega Cinghiale.
Non trovandolo,  si recò dallo Stolto,  che però era già uscito per evitare l'Indecisa.
A sua volta il Mega Cinghiale pensò di avvertire il Pilota Di Elicotteri del fatto,  e sui suoi passi incrociò l'Indecisa,  la quale pensando che lo Stolto avesse congedato l'ospite, tornò indietro trovando però l'abitazione deserta. Lo Stolto tornò a casa sicuro che l'Indecisa fosse già venuta e andata,  e nello stesso tempo il Mega Cinghiale ed il Pilota Di Elicotteri,  constatando insieme che lo Stolto avrebbe potuto incontrare l'Indecisa, lo andarono a cercare a casa.
Si trovarono tutti nello stesso posto,  ma l'Indecisa,  con tutti i suoi incartamenti pieni di annotazioni,  tabelle e grafici tutti scritti a matita e poi immediatamente dopo cancellati, non ricordava più cosa doveva fare,  e non ne uscì nulla,  come nella maggior parte delle attività di ogni singolo abitante di ogni singola Città del Paese.
Ancora sulla Tartaruga
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Il Randellatore aveva di recente partecipato,  naturalmente senza esservi stato invitato,  ad una riunione del Comitato Per Le Opere Poste Al Centro Delle Piazze,  riunitosi nella Città per discutere l'argomento "la Tartaruga".
Ora,  seduto al Bar con di fronte una tazza di cioccolata calda,  era divenuto il centro dell'attenzione di un piccolo gruppetto costituito dal Pilota Di Elicotteri,  dal Filologo, dalla Terrorista,  dal Gerofante e dal Simulatore.
"Allora, " disse il Randellatore,  dalle cui labbra pendeva la piccola rappresentanza del popolo della Città,  tenuto costantemente all'oscuro delle Decisioni  Segrete E Improvvise, "cosa vi interessa sapere  ? "
"Perchè hanno tolto la Fontana  ? " chiese il Simulatore.
"Non era in linea con le ideologie politiche di più del 50% delle Autorità Locali. " rispose il Randellatore.
"E dimmi,  perchè una Tartaruga  ? " chiese la Terrorista.
"Non è offensiva per nessuno. Non lede l'immagine politica della Città.  E poi era uno scarto di produzione che è costato pochissimo,  così la somma stanziata dalle Autorità Locali è potuta confluire in altre tasche. "
"Ma,  cosa puoi dirci a proposito della targa di bronzo  ? " chiese concitatamente il Pilota Di Elicotteri.
"Sarà cambiata. " rispose il Randellatore.
"Ho saputo da fonti trasversali e riservatissime che in realtà la Fontana è stata spostata in un'altra Città,  è una menzogna  ? " chiese il Filologo.
"Sì.  E no.  Si tratta dell'ennesima mezza verità : La Fontana c'è ancora,  ma non sanno cosa farne,  e la tengono chiusa in un magazzino. " rispose il Randellatore sorbendo la cioccolata.
Il Gerofante,  infine,  chiese : -" Dunque,  cosa ci riserva il prossimo futuro per quel che concerne l'universo-piazza-al-centro-della-città  ? "
"Una moltitudine di cose,  ma tanto segrete e protette che mentre ne parlavano nessuno apriva bocca. "
Il Randellatore spezzò un biscotto nella cioccolata,  guardò i compagni,  scosse la testa,  e se lo  ficcò in bocca.
--
Brian & Ladder comics at:
http://www.blissett.com/BrianLadder
Contrite One comics at:
http://www.blissett.com/ContriteOne
ICQ N. 13151786


title: MARFRAND-X parte 3


title: ILa Chiesa in cerca di soldi

author: Riccardomustodario

text:
Guai a scrivere di Papi senza versare il 15% alla Chiesa - mi chiedo s'è
avendo scritto su La Ragione del Pentimento che i quattro andarono in
chiesa a Venezia debba toglierlo e siccome ivi si recarono dopo
ristorante, ora avrei biosegno di riempire quello spazio, purtroppo
allora, il Dio Computer, non si era ancora espresso...lumi.
Riccardomustodario wrote:
> ignorare è la miglior soluzione, che parlino di religione loro e
> l'Arcivescovo di Costantinopoli ed i preti woodoo cinesi e non, i quali
> asseriscono convinti che non si parla.
> da parte mia m'impegno a togliere ogni citazione o paragrafo al
> rigurardo ecclesiastico dai miei scritti - basta - da oggi in poi quando
> vogliamo parlare di chiesa citeremo Dante o Giordano Bruno
o SirePope di AdoemusComputerluceInTerraStellare
> rimuda® graphic's script design
> Collection " Dark more than Black "
> a semi gothic expression of love
>
>
>


title: ILa Chiesa in cerca di soldi

text:
mo' per questo fatto che segue e che sto scrivendo per la Ragione del
Pentimento dovrò pagare i diritti d'autore al Vaticano, perchè solo loro
possono parlare di Dio, o anche SirePope è abilitato dall'Alierno Superiore.
Patrizio:-<< ‘Ncopp’a terra simm’esc ‘o balen s’avot s’aggir e s’ammesc >>.
Generale:-<< Cosa dite?! >>.
Patrizio:-<< Niente di nuovo se non ripetere una poesia dell’Artista >>.
Generale:-<< In vernacolo … allora chiederò lumi a Franzina, al mio
ritorno a casa, avremo da divertirci cercando di fare la versione in
prosa, in italiano >>.
Commander:-<< Il disegno intelligente: la balena! >>.
Eugenio:-<< Per i fatalisti l’uomo discende dal fulmine che elettrizza
la terra  solleticando chissà quale minerale fino a far nascere la prima
sostanza organica, micro organismi cellulari che si sviluppano fino alla
balena >>.
Patrizio:-<< Per i Creazionisti, Dio crea l’uomo
--
Un saluto a volo su Spaccanapoli con gli angeli della luce
100.000 Olmstrom
rAdiomustori



title: Lettera Gialla (16)

author: Eugenio

text:
Dietro la porta si distendevano dune di arena bianchissime a perdita
d'occhio, e per quelle mi incamminai. Vagai lungamente sotto un sole
allucinante che mi fendeva da capo a piedi come un'ascia affilata il legno
secco. Intanto le zampe che inizialmente affondavano, passo dopo passo si
facevano più rapide, sino a che non mi sorpresi a correre con tutto il fiato
rimasto. Ed ecco, dietro la cresta di una collina di sabbia, improvviso un
abisso sventrare il suolo, una voragine di centinaia di metri, in larghezza
ed altezza, che io attraversai con un balzo. Senza arrestarmi mi voltai,
appena interdetto, e già con la mia corsa mi affacciavo di fronte ad un
nuovo burrone, ...volato, e un altro, e un altro ancora, sino a che non
decisi di fermarmi a controllare.
Mi sporsi sul ciglio e vidi che in fondo, molto più in basso, scorreva da
destra a sinistra, un fiume di acqua verde e azzurra come il mare, ma dolce,
per come appariva dall'odore, e risplendente nel suo volume gigantesco anche
dalla porzione di ombra che la copriva. Con un tuffo lo raggiunsi. Era
divertente sguazzare in quella pozza stellare. Sebbene il suo scorrere fosse
incessante, pareva non trascinarmi via con sé, visto che il riferimento
delle pareti di roccia liscia, umida e ricoperta a tratti da una strana
qualità di muschio, rimaneva fisso come un segnale. Io mi immergevo, nuotavo
sotto metri di acqua per minuti e minuti senza debito d'ossigeno, ad occhi
aperti, senza vedere che altra acqua, ancora e ancora, sempre più profonda.
Poi ritornavo in superficie e ogni volta sapevo di riemergere in un fiume
diverso, anche se assolutamente identico al primo. Per non so quanto tempo
continuai questo gioco. Prima di essermi gettato mi ero già reso conto che
adesso non avrei saputo come fare a risalire quella parete che mi
sovrastava; ma nemmeno ora, quando me ne rammentai, provai la minima
esitazione o il minimo timore. Mi immersi nuovamente e questa volta a
capofitto verso il fondo, se ce n'era uno, come un sasso inesorabile. Per
quanto scendessi la luce non accennava a smorzarsi, né le mie riserve
psicofisiche a dare segni di cedimento, né la pressione, che capivo essere
insopportabile, a procurarmi fastidio. Ad un certo livello, sospeso nel
liquido, incontrai un boccaporto ellissoidale, lo esaminai da ogni lato,
quindi lo dischiusi e ci sgusciai attraverso. Un pianerottolo perfettamente
asciutto mi accolse, in una scala che aveva l'aria di collegare i vari piani
di un transatlantico, sia per il materiale di cui era fatta, che per la
forma, che per le esalazioni di cherosene che si propagavano. La luce
dall'alto penetrava a fasci, nelle cui riflessioni incontrava e metteva in
risalto il pulviscolo atmosferico, incomprensibilmente denso. Salii quattro
rampe e mi ritrovai di nuovo sotto il sole ai bordi di una piscina, dove
probabili passeggeri si rilassavano parlottando tra loro e guardandosi in
giro; parevano non rilevare in alcun modo la mia presenza, neppure una volta
che mi fui accostato ad uno di essi per domandare il nome del capitano: i
suoi occhi mi passarono attraverso quasi non avessi sostanza, o si fossero
voltati nella mia direzione solo casualmente, per una reazione automatica ad
un rumore. Non era più, il cielo, così terso come l'avevo lasciato e l'acqua
della vasca non aveva niente in comune con la selvaggia perfezione del
fiume. Anzi era torbida e per nulla attraente, nonostante il caldo umido che
si soffriva. Avvertivo qualcosa di inconsueto per una crociera, senza
rendermene conto, poiché un bisogno più impellente, quello di mangiare, si
faceva valere. Non avevo un soldo in tasca ovviamente, quindi avrei dovuto
arrangiarmi, magari rubando. Entrai nella sala del ristorante con
preoccupazione, poi quando fui definitivamente convinto che nessuno mi
stesse vedendo, scelsi il tavolo che mi ispirava di più e mi sedetti senza
tergiversare. In effetti, i due signori che vi trovai già accomodati, non
avevano fatto una piega e non mi avrebbero considerato manco avessi loro
versato un bicchiere di vino giù per il colletto. Viceversa, il cameriere
pareva essere parecchio generoso nei miei confronti, cosa che non mi era mai
capitata, e pareva accondiscendere ad ogni richiesta di cibo che gli facevo
pervenire. Mangio a crepapelle, rutto, faccio aria e senza ringraziare mi
alzo e me ne vado tranquillo. Che bello, pensavo, se le cose funzionavano
per quel verso avrei potuto arrivare ovunque senza incontrare un intoppo. Ma
probabilmente il personale di servizio aveva un occhio particolare di
riguardo per la mia persona, siccome, mentre passavo di fronte alla cassa,
sfrontato e soddisfatto, sicuro oramai che nessuno mi potesse vedere, una
cassiera mi afferrò per le orecchie e mi presentò il conto. E sarebbe
bastato anche per i due che rimanevano. Mi indicò con il dito un palchetto
in mezzo alla sala, del tipo di quello su cui erano poggiate le cattedre
nelle aule di un tempo, ma circondato da alcune transenne da cui pendevano
cortine colore porpora. Nel centro di questo, spiccava, come da un pulpito,
un leggio di ferro; sarebbe apparso più adatto in una balera quel pulpito,
ma strideva incredibilmente in quel luogo, assieme all'impegno speso
nell'arredarlo, tradito da un risultato pacchiano. Perciò fui spiazzato
accorgendomi di non averlo fino a quel momento ancora rimarcato. Tuttavia
non riuscivo ancora a capire che cosa volesse intendere la donna con
quell'indice puntato.
Cantare, avrei dovuto cantare, per sdebitarmi, io che non avevo imbroccato
una nota in vita mia neppure all'oratorio: e oltretutto perché mai,
obbiettavo, visto che tanto nessuno dei passeggeri di quella nave pareva in
grado di vedermi o di udirmi? Colei ed il resto del personale che si era
aggregato, non volevano però sentire ragioni e pareva che la mia scusa,
anche se riconosciuta come dato di fatto, non mi favorisse alcuno sconto.
Così, piuttosto che pagare qualche multa più salata, sebbene un poco
interdetto, mi avvicinai al posto che avrei dovuto occupare per il resto
della giornata. Inizialmente avevo di nuovo dubitato che qualcuno potesse
prestarmi attenzione, così molto timidamente feci uscire i primi suoni;
quindi, poiché per quanto sgraziati questi risultassero, nessuno mostrava di
sentirsi irritato, diventavo gradualmente meno impacciato e contratto, e
prendevo maggior confidenza con le mie capacità. Ero adesso perfettamente
rilassato: il mio naturale strumento, perfettamente intonato, scandiva il
ritmo non rigidamente ma assecondandone l'armonia, quando addirittura, a
tratti, mi pareva che, tra i gorgheggi, si rivelassero molteplici voci, in
una polifonia mai scritta in precedenza, frutto delle mie sole corde vocali.
Ero orgoglioso ora del mio nuovo talento e incominciavo a provare un certo
dispetto poiché questa soddisfazione non trovava riscontro e conferma in
quello che, almeno virtualmente, poteva essere considerato il mio pubblico.
Cominciai ad aumentare prima l'intensità poi il volume del mio canto e poi
mi sforzavo in tutte le maniere di richiamare su di me almeno l'attenzione
di un'anima, gesticolando con sempre maggiore veemenza. Scendevo addirittura
dal mio palcoscenico, continuando a modulare virtuosismi, per passare tra i
tavoli, che sembravo già un mendicante emarginato e offeso. Infine dopo
un'esasperante serie di tentativi tutti andati a vuoto, decisi di smettere.
Invece non ci riuscii affatto. Non capivo perché, ma non potevo cessare di
mandare fuori, con estremo sforzo, quella moltitudine di rumori che ora
avevano perso non la forma o l'architettura perfetta, bensì l'interesse e il
benché minimo significato per me. Mi rivolsi terrorizzato verso i miei
aguzzini, e quelli mi apparvero improvvisamente un coacervo di demoni
sghignazzanti tutto intento a deridermi e a burlarsi di me. Mi sentivo come
in un sonno dal quale si sogna di non potersi svegliare.
Al termine della giornata, quando il locale ebbe terminato l'orario di
servizio, il direttore che stava per chiudere la porta lasciandomi laggiù in
preda a quell'allucinante delirio, si batté con la punta delle dita la
fronte, come se gli sovvenisse un pensiero; si voltò verso di me, logorato e
svilito, mi guardò con uno strano accenno, e improvvisamente fui sciolto da
quella tortura di incantesimo. Schizzai fuori come un lampo, come un animale
selvatico e impaurito che dopo un estenuante dibattersi riesce a sfuggire
dalle mani dell'uomo.
Era buio più di quanto non avessi mai visto o immaginato potesse essere
buio, là fuori, e di un silenzio agghiacciante.
Dormii alquanto profondamente, quella notte, e sognai di svegliarmi nella
cabina di comando, sotto la ruota del timone, quando ancora erano tutti
assopiti e l'atmosfera quella grigiastra e vitrea delle mattinate tediose.
Tranquillo uscivo passando tra gli ufficiali di rotta, poi scendevo dal
ponte attraverso una scaletta esterna, andavo verso prua senza incontrare un
marinaio che fosse uno, e mi sporgevo fuori bordo, per scoprire cosa vi era
di strano per un bastimento. Non era un transatlantico in navigazione;
incastonato nelle fibre di una metropoli, un imponente grattacielo o un
fabbricato industriale di innumerevoli piani, svettava al di sopra delle
altre costruzioni che lo circondavano come funghi. Andai subito sotto di un
piano, dove un intricato labirinto di corridoi strettissimi, illuminati da
faretti inseriti nella volta bassa a distanza di due o tre metri l'uno
dall'altro, mi appariva comprensibile senza fatica. L'ultima corsia che
presi dava sbocco su una sala da ballo o qualcosa di simile. Vuota
completamente di persone, respirava tuttavia un frastuono appena sospeso,
simile ad un letto ancora caldo, ai coriandoli su un pavimento o nel corso
appena sfollato, quasi che tutti si fossero nascosti per fare uno scherzo a
qualcuno. Ed ecco, con la rapidità di successione di due fotogrammi mal
giustapposti, riapparvero tutti quelli che avrebbero dovuto essere dove io
li vedevo, già dall'istante prima. Erano allegri e mi sorridevano. Si
avvicinò qualcuno che mi pareva di conoscere, offrendomi qualcosa da bere.
Mi abbracciò e mi baciò per qualche secondo e riecco, quando mi incominciava
a piacere, di nuovo più nessuno che fosse sfuggito a quella discontinuità di
presenza. Dovevo accontentarmi di quella realtà com'era e così, a tratti,
aspettando che l'immagine si stabilizzasse, riconoscevo ugualmente molti dei
volti e dei corpi che mi avevano incrociato negli anni trascorsi; e con loro
mi intrattenevo in lunghe conversazioni.
"Non trovi che questo posto abbia un'aria..., non so..., decadente?" Mi
domandò una di quelle fisionomie. Io annuii, con un po' di sorpresa, perché
il tono della domanda non mi sembrava conforme al suo argomento. Poi la
medesima voce precisò "Voglio dire: pare quasi di essere fuori epoca qui
dentro; guarda la gente com'è vestita, non siamo mica ad un ballo in
maschera, per la miseria..." In effetti la medesima indossava una tuta di
plastica tinta fucsia con un cinturone argento da far paura e in testa,
completamente rasata, aveva piantati una miriade di spilli. Per precauzione
mi allontanai con qualche scusa, ma ella mi seguì giocherellando con un
tagliaunghie.
E riprendeva "La gente è d'un ipocrita che dà ribrezzo da queste parti, non
ti pare?" e facendo loro il verso cantilenava "non fare questo perché ti fa
male, non dire quello perché non è giusto, non comportarti così perché a
qualcuno può dare fastidio, non girare con quelli ché è pericoloso, bla bla
bla, bla bla bla... manco fossero i miei vecchi..."
"...non andare in giro vestita così altrimenti chissà cosa dicono..." feci
eco ironicamente.
"Cazzo, se hai capito!" tornando alla sua voce naturale.
"Non credi che queste polemiche siano le tipiche manifestazioni degli
adolescenti in vena di protesta? Oggigiorno, a dire la verità, mi sembra che
più nessuno ti dia retta o se ne infischi minimamente di chi sei, di come
sei, cosa fai o dove vai, fino a quando almeno non entri nella sua sfera di
interessi. E anche in quel momento - mi pare che i tempi siano progrediti
sotto questo aspetto - la maggioranza bada ormai di più a quello che vali
effettivamente, magari a quello che effettivamente puoi valere per loro,
piuttosto che alla..., diciamo coreografia."
"Ma in che mondo vivi?" esclamò tra lo stupore e il distacco di chi è certo
di avere fatto esperienza e ti guarda come se fossi un imbranato infarcito
di preconcetti.
Io intanto capivo sempre meno che diamine ci stessi a fare in una
discussione del genere, che, oltre a non interessarmi, non mi pareva avesse
né capo né coda. E mi trovavo coinvolto a dare risposte che non sapevo
neppure se fossero mie o se fossero da condividere.
"Ti andrebbe di farti una strippata?" proferì, come una naturale conseguenza
di quanto era preceduto. Io dovetti produrre un'espressione talmente
sbalordita in reazione alla domanda, che subito con aria quasi impaurita e
delusa si affrettò a ritrattare "Scusa, scusa, ...non volevo dire quello..."
e concluse sconfortata "Non pensavo che anche tu fossi diventato uno di
loro."
Ma il mio disorientamento era dovuto principalmente al tipo di linguaggio
che aveva utilizzato, oramai desueto, oltre ai contenuti, e mi sorgeva il
sospetto che qualche particolare mi stesse sfuggendo.
Poiché si stava allontanando, forse pensando di non avere più nulla a che
spartire con me o un poco spaurita, e poiché a questo punto non potevo
lasciarla andare rimanendo in questa sorta di confusione le gridai "Aspetta
un momento! Perché te ne scappi così?" e come si voltò aggiunsi "Non è vero,
non sono diventato uno di loro!"
Si riavvicinò ma rimase qualche minuto silenziosa, a guardarmi perplessa.
Poi, anche se incerta, mutò cautamente la sua disposizione e sussurrò "Hai
mai notato che i sogni non hanno odore? I miei almeno non ce l'hanno, oppure
non lo riesco a sentire."
Questa frase mi procurò il medesimo effetto di una pugnalata alla spalla
sinistra; ma continuavo a non capire il senso di quanto accadeva: anzi, era
sempre più confuso.
"Io non mi faccio" dichiarò incominciando un poco impacciata ma con
espressione seria "come gli altri. Voglio dire, io non penso che ci sia un
movente particolare per cui si diventa dei drogati, cioè..., ciascuno
incomincia non per le cazzate che dicono del disadattamento, della famiglia,
per le amicizie sbagliate..., sì, sì, per molti sarà pure così, ma ognuno
credo, non che abbia un suo motivo, voglio dire..., perché tanti non ci
pensano nemmeno, ma semplicemente decidono di farlo." Ora dovevo lasciarla
parlare. "Va bene, dire questo è dire un bel niente, ma se ci pensi bene
anche tu, anche dopo aver pensato per giorni alla scelta che devi fare e non
sei riuscito a trovare un motivo più persuasivo di un altro, giri a destra
invece che a sinistra solo perché decidi di girare a destra piuttosto che a
sinistra. Tanti, voglio dire, lo fanno perché non hanno i mezzi sufficienti
per stabilire se a loro convenga o meno tentare. Non è che non sappiano a
cosa vanno in contro. Infatti anche tu sai che se ci provi solo una volta,
per certa roba, è esattamente come non provarla, o al limite ti fa solo
stare di merda..."
Continuava, e sebbene tutto quello che le usciva di bocca non fosse
completamente coerente, capivo che aveva un'opinione più profonda e vissuta
di quanto trasparisse dalle sue precipitose affermazioni, che si intuiva
volessero solamente introdurre la sua posizione. "Per me invece è
semplicemente una sfida. Non solo con la droga, ma con me stessa e con la
gente che si oppone a tutto quello che minaccia di rosicchiare la propria
piattaforma di certezze."
Pareva affatto comune come pretesto e non tanto diverso da quelli che mi
aveva elencato sinora. Però non aveva l'aria di essere un pretesto, e
comunque avrebbe rivelato una certa potenzialità ermeneutica.
Il suo discorso si faceva ora più fluente "Tu prima hai parlato di
adolescenti. Vedi ciò che di bello c'è nell'adolescenza, a mio parere, è
proprio la volontà di affermarsi in qualche maniera. Paradossalmente tale
istinto, che ovviamente non nasce di colpo ma assume in quella fase della
vita un senso più marcato, porta spesso ad appiattire l'individuo in qualche
stereotipo o nella ricerca di qualche branco in cui identificarsi. In realtà
questi effetti sono frutto della mancanza degli strumenti adeguati per
realizzare quello scopo primario. L'educazione, della famiglia e della
società, dovrebbe contribuire ad indirizzarla e a fornirle gli strumenti. Ma
è un'operazione molto delicata, che talvolta non riesce."
"E per quale motivo, secondo te?"
"Mah? Forse perché in genere l'educatore non ha questo di mira"
"Cioè di fornire uno strumento adatto?" la interruppi.
"Certo!" esclamò come se fosse contenta che avessi capito. Poi continuò
"Quello che fanno, la maggior parte delle volte, è di imporre dei divieti e
stabilire delle sanzioni, anche quando questo procedimento è camuffato sotto
spoglie diverse. La prima parola pronunciata da un bambino, se ci fai caso,
non è affatto 'mamma' o 'papà', ma 'no'. E questo perché è la parola che
sente con più frequenza."
"Non sono d'accordo." Interruppi bruscamente. Ma a lei il mio disaccordo non
sembrava punto interessare.
"La prima volta che mi offrirono l'opportunità di provare una droga, io ho
rifiutato, non perché mi facesse paura o perché mi avessero insegnato che
era una cosa da non fare o perché non condividessi, ma perché era stato a
propormelo un essere diverso da me, che non stimavo all'altezza di impormi o
propormi alcunché. Frequentavo un gruppo dove tutti si facevano: non volevo
permettere in alcun modo che la mia personalità si uniformasse a qualcosa di
estraneo senza prendere una posizione."
"Vedi! Non hai detto di no perché sentivi spesso dire di no!"
"Già, ma guarda caso quando successe io sapevo parlare da molti anni."
Effettivamente, la mia critica, sostenuta in quei termini, non poteva
funzionare.
"Non voleva dire che non potessi aderire ad un'idea o ad un certo modo di
vivere, ma certo non doveva essere quell'idea o quel modo di vivere ad
impadronirsi di me, bensì io ad accoglierlo come mio. Per tale ragione mi
rifiutavo più bruscamente, in tutte le circostanze seguenti, al crescere
della loro insistenza, in modo che dopo qualche tempo dovetti decidermi ad
abbandonarli e andarmene per la mia strada. Su tale nuova strada incontrai
presto l'esasperazione opposta; ma a questo punto le posizioni si erano
rovesciate, e perciò mi accorsi che potevo decidere liberamente: e così
incominciai."
Riuscì anche ad anticiparmi. "Tu potresti obbiettare che io mi stia soltanto
illudendo di controllare la mia vita mentre in effetti è lei, da questo
lato, ad essersi impadronita di me. La tua obiezione sarebbe fondata solo se
io un giorno, come invece ho fatto, non fossi riuscita a smettere, senza
difficoltà e senza l'aiuto di nessuno. Perciò nessuno potrà mai affermare
con senso compiuto che la droga mi abbia posseduto."
"Io non voglio obbiettare niente su questo punto," ottenni di interromperla
un momento "tuttavia non capisco cosa intendi dicendo che hai deciso
liberamente. A prescindere dal fatto che, da cosa capisco, qualcosina ti fai
ancora, tu non ti accorgi che ogni tua scelta, sia di iniziare che di
smettere, è stata libera solo in apparenza. Per esempio è evidente che senza
l'influenza dei tuoi amici drogati" caricai un poco il termine "o di qualcun
altro per loro, non avresti probabilmente mai contemplato la facoltà di
alterare il tuo stato psicofisico con qualche sostanza."
"D'accordissimo. Ma se prendi questa strada ti accorgerai presto a tua volta
che non c'è pensiero, non azione, non stato d'animo che possa dirsi
totalmente e autenticamente incondizionato. Quello che però ha senso ed è
ragionevole, secondo me, è il considerare la misura e il carattere del
condizionamento. Converrai che non tutti hanno il medesimo peso e il
medesimo canale d'azione e soprattutto, che alcuni ti trovano più
consenziente, altri meno; e che ciascuno sia il risultato del prodotto di un
numero imponderabile e delle differenti combinazioni di altri
condizionamenti è un'altra questione."
"E allora? Ciò non ti assicura mica un grammo di libertà in più!"
"Ma neppure mi interessa assicurarmelo!" insistette.
Mi pareva che nella sua apologia non desse un peso simile a quello che davo
io, alla connessione tra libertà e scelta, che per cultura forse scorretta
avevo sino ad allora vincolato reciprocamente. Continuai ad ascoltarla
sperando di cogliere qualcosa che mi desse una nuova chiave di
interpretazione, ma, per questo riguardo rimasi momentaneamente deluso.
"Se avessi ceduto e accettato di farmi quando giravo con i miei amici, come
li hai chiamati, drogati, avrei agito passivamente anche se quell'azione
fosse andata a braccetto con qualche mia precedente aspirazione. Sarebbe
stato un po' come vincere una partita favoriti palesemente, anche se non
deliberatamente, dall'arbitro: il sapore di questo tipo di vittoria è
sicuramente è diverso da quello che si gusta quando superi l'avversario pur
avendo subito punizioni ingiuste e avendo smentito i pronostici e la stessa
sfiducia dei tuoi. In entrambi i casi il proposito è quello di vincere, ma
le modalità e i risvolti soggettivi alquanto differenti. E in entrambe i
casi sei condizionato, anzi, nel secondo il condizionamento è addirittura
più intenso al punto da diventare uno stimolo, come sicuramente uno stimolo
alla sfida è stata l'ottusità di certune società.
L'importante, vedi, in fondo è proprio il rendersi conto che sarebbe stupido
il giocatore che su quella esperienza esaltante ponesse le fondamenta della
propria carriera.
Tanto dopo un certo tempo qualunque odore, compreso quello del suo sudore,
si disperderebbe, oppure il suo naso si abitua, e l'esito non cambia."
Mi stupiva che questo paragone uscisse da una bocca che poteva dirsi tutto
fuorché sportiva. A parte questo, anche se in maniera molto indiretta,
addirittura per lei doveva valere quella connessione. Ma il suo caso ne
faceva più una questione di coinvolgimento vitale che di pura speculazione.
E questo sicuramente mi fece pensare.
Dopo tutto, qualcosa di sensato lo aveva pure trasmesso. È facile accorgersi
che, per quei poveri condannati, nulla è più importante che una decisione.
Ma è assai laborioso e delicato il farglielo capire, soprattutto quando si
tenta di vincolare quella specifica decisione a delle valide motivazioni. È
erroneo reputare che la decisione assuma la propria criticità ad un momento
particolare del travaglio, quando cioè ci si rende conto di non poter più
rimandare. A quel momento particolare è in realtà solo deferita da un
estenuante processo investigativo a cui la nostra ragione ci sottopone, e
che immancabilmente fallisce nel trovare elementi discriminanti per il
giudizio. Ed è proprio allora che, colui che consiglia ed osserva credendosi
illeso, appura quanto terribilmente vana ed incerta sia questa presunta
dipendenza, e anche per lui.
È fin troppo facile opporre torture di parole e di buone ragioni, ad altri e
a noi stessi. Eppure queste, anche se valide, non convincono mai pienamente.
Vi è sempre un cavillo più prezioso che ad un tratto compare e ti fa
rimettere tutto in discussione. E quando sembra quasi raggiunto il verdetto,
l'impalcatura della difesa crolla per un nuovo inatteso indizio che
costringe a ripartire daccapo.
E così la scelta non è mai quella giusta.
"Avessi un giorno potuto bandire 'il giusto' dal nostro vocabolario, credo
che con questo atto avrei salvato molte delle vite dei miei compagni."
Sostenne, e nelle sue parole avvertii qualcosa di simile a una vena di
rimorso. Poi aggiunse " Vi sono persone che si proclamano giuste perché
seguono giustamente regole e costumi imposti da loro su altre persone, anche
con la violenza. E questo è un fatto spregevole in modo eclatante. Vi sono
invece persone che si mettono in condizione di giovare concretamente ai loro
simili compiendo azioni che recano afflizione. E questo è un fatto
problematico. E così vi sono uomini che sono convinti di poter pensare bene,
solo perché sono nati da ciò che loro pensano bene. E questo è un fatto che
non salva nessuno di noi. Eppure le cose belle si incontrano veramente solo
viaggiando, a patto che la stazione da cui si parte abbia un treno per ogni
dove."
Come la condivisi, in quell'istante, forse non tanto per il significato,
quanto per l'interesse e l'onestà che mise in quell'affermazione. Nondimeno
era più che ammissibile considerare, da parte sua, il peso di quel vocabolo
in un ragionamento che aveva come tema dominante quello della scelta. E me
ne resi pienamente conto quando capii che prendere una decisione, per
coloro, significa innanzitutto scegliere tra cose che diventano giuste e
cose che diventano non giuste, proprio in seguito a tale decisione. È
intrinseco all'atto medesimo del giudizio umano esprimere una valutazione in
questi termini, a prescindere da quale sia il criterio per cui diciamo
giusto un oggetto qualunque della nostra rappresentazione. In altre parole,
numerosi possono essere i principi o le regole a cui ciascuno di noi fa
implicito riferimento quando usa questa voce. Possono essere regole etiche
imparate dai propri genitori, regole credute opera dell'uomo o credute opera
divina, regole universali e immodificabili o regole particolari e
contingenti, possono essere principi la cui radice è ammessa nell'interesse
individuale, possono essere canoni logici, di una logica considerata in
qualsivoglia maniera, oppure principi provvisori, possono essere largamente
condivisi o non esserlo per nulla, e via dicendo. Non importa, qualunque sia
il sistema accettato, quando un uomo agisce esprime una sua scelta, con la
quale manifesta cosa per lui è giusto e cosa non lo è. Ogni nostra azione
indica il valore di una nostra scelta e tale valore è esattamente il
significato del nostro giudizio, ossia del termine giusto. In seguito noi
potremo ammettere di avere sbagliato, di avere fatto una cosa non giusta: ma
sarà un nuovo giudizio che esprimiamo, non una contraddizione. Possiamo
anche eventualmente agire dicendo che quello che stiamo facendo è sbagliato:
ma con questo noi non facciamo altro che riportare un potenziale giudizio
esterno, e non il nostro in corso, oppure simulare una condivisione per
vedere l'effetto che ci farebbe.
Ora però succede una cosa che ti sembrerà strana. I criteri su cui ciascuno
di noi fonda i propri giudizi, ben lungi dall'essere irrilevanti per l'esito
del giudizio stesso, sono anch'essi frutto di una scelta. E forse basterebbe
questo per rendersi definitivamente conto dell'impossibilità di giungere a
una conclusione certa, a cui siamo forzati. Invece ci costringeremo a
speculare su questo fatto, per spiegarne la logica e le implicazioni,
producendo ridondanze che non faranno altro che aumentare le polemiche a cui
siamo esposti, quando sarebbe altrimenti così immediato constatarlo
nell'esperienza quotidiana dei fatti, allo stesso modo in cui aveva fatto
lei.
Il senso della sua affermazione quindi poteva essere chiaramente
comprensibile, anche se non fosse nato dalle precedenti considerazioni, ma
da un'intuizione o dall'esperienza vissuta: se troppo raramente aveva visto
mantenute le scelte fatte dai suoi compagni, non era perché a quelle erano
mancate giuste motivazioni, ma perché non possono esistere punto delle
motivazioni giuste una volta per tutte. E pertanto, secondo la sua opinione,
il prenderne atto avrebbe alleviato quei disgraziati da molte delle loro
sofferenze. Purtroppo per lei e per i suoi amici, l'uomo non potrà mai
espungere dal suo vocabolario quel termine, a meno che non voglia rinunciare
alla più determinante e spettacolare delle sue facoltà, che è appunto quella
del giudicare.
Avevo la sensazione di trovarmi lì per qualche motivo, ma non mi rammentavo
quale fosse: potevo esserci capitato casualmente o condotto a forza, ora
però sentivo il bisogno di una doccia e di un letto.
"Sei qui con qualcuno?" Le chiesi dopo un piccolo silenzio.
"A te che importa?" Polemizzò a sua volta "E poi che cosa intendi? Non vedi
quanta gente c'è qui attorno? Tutti sono con qualcuno, chi più chi meno."
Probabilmente dentro di me vi era stato sino a quel momento della
conversazione, un folletto a guardare dalla finestra, a tendere l'orecchio
aspettando che qualcuno lo chiamasse da fuori o soltanto gli concedesse un
pretesto per scendere a giocare; o più probabilmente ancora, tale folletto è
sempre vigile nella sua casetta e in alcune occasioni si affaccia, in altre
esce, e in altre ancora se ne torna a dormire. Ma, a quelle ultime
sottilmente elusive parole della ragazza, lo sguardo del folletto aveva
incrociato quello di un passante che si era voltato, forse ammiccando, forse
semplicemente per distrazione, tuttavia in modo sufficiente per indurlo a
tentare una nuova passeggiata.
"Tu, invece, da dove arrivi, ch'è così tanto tempo che non ti sei più fatto
vivo?"
"...eh, sapessi... è troppo lungo da raccontare..." Tergiversai. Oltre a non
inquadrare quel personaggio, non mi riusciva nemmeno di ricordare da dove io
provenissi, dove fossi stato, cosa diavolo mai ci stessi a fare in quel
posto, che se pure non riconoscevo, ero convinto di aver già frequentato,
parecchie volte.
"Allora dimmi chi è che ti ha invitato, e tu, piuttosto, se sei qua con
qualche bella figliola."
Non volendo arrischiarmi a ficcare troppo il naso, per il momento, poiché
per il momento mi pareva che da tale situazione di incertezza si potesse
cavare molto di più che dal dirimerla, sia nei suoi, che, stranamente, nei
miei medesimi affari, "Facciamo così:" le dissi "non mi fare rispondere alla
tua domanda e io non indagherò oltre sulla tua; siamo d'accordo?"
"Più che d'accordo, direi."
"Allora che ne diresti di levarci da questo bieco scenario?"
"Per me sarebbe un'ottima idea."
"Andiamo." E mi incamminai, mettendola davanti a me nello zigzagare
attraverso le persone.
Prima che fossimo giunti all'ingresso, si voltò un poco di lato continuando
a procedere e accompagnando un gesto interrogativo della mano, si informò
"Scusa ma dove stiamo andando, tu hai qualche idea?"
"Dove, mi chiedi? Io pensavo che tu mi avresti condotto; non sono forse io
lo straniero?"
"Hai ragione, sei tu, a quanto pare, lo straniero, ma io proprio non saprei
dove portarci, e a casa mia non posso."
Non sapevo ancora bene il perché, ma questo fatto che noi non si potesse
andare a casa sua, mi aveva stimolato ulteriormente, o meglio, aveva
stimolato il mio folletto.
"Meglio così." Ribattei e assumendo un certo tono profetico, che mi parve
dovette avere un certo effetto su di lei, soggiunsi "In questa vita spesso è
meglio non sapere a priori dove andare, ma occorre sapere dove ci si trova e
questo è dato," che bugiardo, pensavo tra me e me "e soprattutto come e con
chi ci si intende muovere; e anche questo, io spero, questa volta non ci può
sfuggire."
Fuori pesava una notte fitta e nebbiosa anche nelle vie più trafficate. Ci
dirigemmo verso il centro dove era permessa la circolazione solo dei pedoni.
Non era squallido come me lo ero inconsciamente aspettato, ma ugualmente
rimaneva qualcosa di impersonale, che non si distingueva, ma si poteva
vagamente percepire. Continuavamo a camminare, abbastanza stretti l'uno
all'altra, forse per il freddo, e io a credere che stessimo cercando qualche
locale dove infilarci per bere qualcosa o qualcosa di caldo. Tutte le
insegne erano accese, qualcuna elegante, altre con qualche lettera
fulminata, altre nuove, ma dalle finestre, quando c'erano, non traluceva
nulla e da alcuno spiraglio si potevano udire brusio o baccano provenire da
dentro, e poco alla volta mi ero reso conto che pure gli ingressi erano
serrati.
"Ma è ancora presto!" ruppi il silenzio che ci veniva da qualche minuto
assediando.
"Sì, tutto sommato non è troppo tardi..." sembrò concordare.
"E allora come mai..."
"...come mai cosa?"
"Come mai tutti i locali sono già chiusi?"
"Perché i locali hanno chiuso tutti mezz'ora fa circa, come tutte le sere di
tutti i mesi di tutti gli anni. Cosa c'è che ti turba?"
"Oh... nulla." biascicai cercando di mascherare la mia sorpresa; quindi
continuavo "Incomincia a fare veramente freddo, che ne diresti di tornare
indietro..."
"Resisti ancora due passi, ché siamo quasi arrivati!"
Dove mai eravamo diretti, allora? Se la meta era casa sua, dopo quanto mi
aveva comunicato c'era da aspettarsi che avremmo dovuto affrontare qualche
rischio, anche se non sapevo bene a che proposito, e poiché tale rischio
sarebbe occorso per una sua scelta, questo mi eccitava alquanto; altrimenti
poteva essere che ci stessimo recando da amici suoi, anche se a questo punto
non avrei potuto escludere la eventualità che fossero parimenti miei; ma
quest'ultima ipotesi non mi trovava molto propenso, sia perché potevamo non
essere attesi, sia perché ci saremmo trovati nuovamente nella condizione
dalla quale avevamo provato a fuggire; altrimenti ancora qualunque
alternativa sarebbe stata plausibile.
--
Posted from
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title: Accoglienza

author: Perti Giorgia

text:
davvero non mi aspettavo tanta accoglienza... allora sono proprio arrivata
in un bel posto..... :-)
Grazie a tutti .... ( leggervi e' molto bello)..


title: Accoglienza


title: Accoglienza

author: Geremia from Imola

text:
:O)
:O*...(baciamano, off course!!!!)


title: Accoglienza

author: Francesco

text:
On Mon, 12 Oct 1998 22:07:32 +0200, "Perti Giorgia" <
gio...@tmn.it
>
wrote:
>davvero non mi aspettavo tanta accoglienza... allora sono proprio arrivata
>in un bel posto..... :-)
>Grazie a tutti .... ( leggervi e' molto bello)..
Scusa Giorgia, mi e' sfuggito il benvenuto.
-Rifaccio
Scusami Giorgia, non ho visto il tuo messaggio, comunque benvenuta
anche da parte mia.
-Va meglio.
Ciao (-:Francesco


title: [R] La casetta ai margini del bosco

author: Marco Frattini

text:
[Questa favoletta, dal titolo improvvisato, in realta' altro non era
che uno schizzo preparatorio per il finale della seconda parte di "E
vissero tutti felici e contenti". Siccome pero' (a) il finale stesso
e' simile nella struttura ma completamente diverso in tutto il resto e
(b) questo raccontino mi piace malgrado i suoi evidenti limiti, ve lo
propongo lo stesso. Siate clementi, e' agosto, e sto troppo incasinato
per scrivere roba fresca. Insomma, questo e' quello che passa il
convento: prendere o lasciare. mf]
---
C'era una volta, tanto tempo fa, in un paese lontano, un castello, e
nei pressi del castello un villaggio, e vicino al villaggio un bosco,
e ai margini del bosco una casetta di tronchi. Non era una casa molto
spaziosa, ma il suo unico abitante la trovava comoda ed accogliente
come il castello che poteva vedere in lontananza dalla cima della
collinetta che sorgeva in mezzo al bosco.
Viveva solo, il giovane abitante della casetta: quando era finalmente
giunto a benedire l'unione dei suoi genitori, questi erano gia' molto
anziani, e dopo non molti anni, uno dopo l'altro, si erano spenti
nella tranquillita' del sonno, lasciandolo solo col suo unico e
prezioso tesoro. Non era un tesoro che qualcuno si sarebbe preso la
briga di rubare, naturalmente, ma il giovane non avrebbe scambiato il
suo libro nemmeno con tutte le ricchezze del castello lontano. Era un
semplice libro di storie per bambini, ma la sua storia preferita non
era tra quelle che vi erano scritte in origine: nella prima pagina,
molte mani diverse avevano nel corso degli anni registrato i nomi dei
successivi proprietari del libro, e a fianco di ciascun nome due date.
Ogni volta che il giovane apriva il suo libro, il suo sguardo scorreva
quell'elenco, soffermandosi sulle ultime due righe. Nella penultima
suo nonno, con grafia incerta ed angolosa, aveva scritto il nome di
suo padre, e la sua data di nascita. La seconda data l'aveva aggiunta
poi il giovane stesso, con la triste serenita' di un rito
irrinunciabile e naturale. Nella riga successiva, l'ultima, grosse
lettere arrotondate riportavano il nome del giovane e la sua data di
nascita. Ogni volta, ad osservare quella riga tronca, un profondo
sospiro nasceva dal petto del giovane abitante della casetta ai
margini della foresta.
Un giorno, il bravo giovane stava dissodando il suo campicello, quando
senti' nel bosco un fiero suono di corni da caccia, accompagnato dal
festoso abbaiare di una muta di cani e dal roboante scalpiccio di
grossi zoccoli. Si raddrizzo', appoggiandosi alla zappa, e stette ad
ascoltare per qualche istante quei suoni poco familiari che pian piano
si allontanavano nel folto degli alberi, immaginando quelle scene di
caccia descritte nel suo libro. Sorridendo, torno' al suo lavoro. Non
passo' pero' molto tempo che dagli alberi, sanguinante e malfermo
sulle zampe, un grosso cane si trascino' verso la casetta. Subito il
giovane gli corse incontro, e lo raggiunse giusto in tempo per
sorreggerlo prima che si accasciasse al suolo stremato. Una larga
ferita gli lacerava la pelle del ventre e della coscia. Malgrado la
sua mole imponente, il giovane lo sollevo' delicatamente e si diresse
verso la casa. Non aveva ancora fatto cinquanta passi che dal bosco
usci' un piccolo gruppo di uomini a cavallo, che subito si diressero
galoppando verso di lui. Ignorandoli, il giovane continuo' a
camminare. Raggiunto che lo ebbero, gli si pararono innanzi,
disponendosi a semicerchio.
- Fermo - gli intimo' imperioso il piu' alto di loro, che portava
vistose insegne sul giustacuore di cuoio - Non sai a chi appartiene
quel cane?
Il giovane restitui' lo sguardo, per nulla intimorito - No, signore,
ma so cosa gli accadra' se qualcuno non si prende subito cura della
sua ferita.
I due uomini si fissarono. Al cavaliere piacque quel che vide, perche'
annui' in silenzio, e smonto' da cavallo. Gli altri uomini si
rilassarono, e si aprirono per lasciarli passare. Il cavaliere alto
fece un cenno con la mano ad uno di loro, che subito giro' la sua
cavalcatura e rientro' al galoppo nel bosco. I giovane ed il cavaliere
si diressero poi alla casetta, dove il cavaliere ordino' ad uno dei
suoi uomini di attingere un po' d'acqua dal pozzo, e, dopo aver
chiesto il permesso, segui' il giovane all'interno. Accomodarono la
povera bestia, che uggiolava piano per il dolore, su una coperta
vicino al fuoco, e presa una pezza, il giovane comincio' a pulire
delicatamente la ferita dalla terra e dalle foglie. Continuando a
lavorare, ringrazio' l'uomo che aveva attinto l'acqua, e gli chiese di
riattizzare il fuoco e di porne un po' a scaldare. Questi consulto'
con lo sguardo il cavaliere alto, che annui' in silenzio. Il giovane
si alzo' e si diresse verso la credenza, prelevandone alcuni vasetti.
- I tuoi uomini sembrano stanchi: forse gradiranno qualcosa da
mangiare. - disse, offrendogli un pane ed una forma di formaggio -
Scusate, non e' un granche', lo faccio io  - si scuso' sorridendo -
C'e' un po' di birra in quel barilotto, ma temo che non bastera' per
tutti.
Il cavaliere accetto' con un sorriso, ed usci' per qualche istante.
Quando rientro', il giovane stava immergendo nell'acqua calda alcune
foglie e fiori tratti dai vasetti. Gli illustro' le proprieta'
rinfrescanti delle foglie di menta, e quelle decongestionanti dei
fiori di camomilla, ed enuncio' le capacita' curative di molte altre
erbe. Era cosi' impegnato a preparare il decotto e ad applicarlo sulla
ferita, che non si accorse del rumore di zoccoli all'esterno. Si
interruppe solo quando il cavaliere si alzo' per uscire all'esterno,
ma subito decise che, qualunque cosa fosse, avrebbe dovuto aspettare
fino al termine della medicazione.
- Posso? Oh! - esclamo' una voce femminile alle sue spalle - Argo,
cucciolone, come stai?
All'udire quella voce, il cane prese a scodinzolare debolmente,
uggiolando.
- Buono, amico, buono - gli disse dolcemente il giovane,
accarezzandolo; poi, rivolgendosi alla nuova arrivata senza nemmeno
alzare lo sguardo dalla ferita, chiese - per favore, puoi tenergli
ferme le zampe anteriori? Questo brucera' un po', ma gli evitera'
un'infezione.
Il cavaliere alto, alle sue spalle, si irrigidi' e prese fiato per
ammonire il giovane impertinente, ma si trattenne vedendo che la
ragazza si era subito accoccolata a fianco del giovane, facendo quello
che questi le aveva cosi' inopportunamente richiesto.
Il cane, guaendo piano per il dolore, prese a leccarle le mani.
- Ecco fatto - disse infine il giovane, raddrizzandosi dopo aver
fasciato i lembi della ferita - Bravo, Argo. Sei proprio un cane
coraggioso, e per questa volta ti e' andata bene, ma in futuro vedi di
star lontano dai cinghiali, d'accordo? - lo apostrofo', con una
carezza sul muso. Poi si volse verso la sua ospite, e rimase senza
parole.
- Sopravvivera'? - gli chiese lei, ancora preoccupata.
Il giovane divenne tutto rosso, e si impappino'. A disagio, si puli'
le mani sul petto, balbettando qualcosa.
- Ehi, che succede? - gli chiese lei, stupita.
- Mia Signora - balbetto' - Io non sapevo... non volevo... io...
La ragazza rise, e a quel suono perfino Argo cerco' di scodinzolare
tra le bende.
- Ma come! Prima mi chiedi di aiutarti a tenere il cane, e poi mi
chiami Mia Signora?
Il giovane arrossi' ancora di piu', e rimase li' a boccheggiare, con
aria tanto comica che perfino il cavaliere alto scoppio' a ridere
bonariamente, appioppandogli una gran manata sulle spalle.
- Come posso ringraziarti per aver salvato Argo? - chiese infine lei.
- Il suo cane si chiama Argo, Signora?
- E non chiamarmi Signora, che mi fai sentire vecchia - lo rimprovero'
lei ridendo e strizzando l'occhio al cavaliere alto, che naturalmente
si guardo' bene dal ricambiare lo scherzo - Si', si chiama Argo, che
era il nome di un cane molto famoso e molto fedele.
- Lo so - annui' il giovane, lasciando a bocca aperta la Principessina
(perche' proprio alla figlia minore del Re era capitato di finire
ospite nella casupola al limite del bosco) - Era il cane di Ulisse -
concluse con naturalezza.
Era il turno della Principessina balbettare, con gli occhi sgranati (e
che occhioni! noto' lui, che si stava finalmente riprendendo
dall'imbarazzo) - Tu... Tu conosci l'Odissea? - gli chiese.
Il giovane, incerto, evito' la domanda - Nel mio libro c'e' la storia
di Ulisse - spiego' - A me piace molto rileggerla, perche' Ulisse
viaggia sempre per mare, e a me piacerebbe molto vedere il mare, e
navigare su una grande barca a vela come lui. - sbuffo' - E a chi non
piacerebbe? Pero' mi piace anche starmene nella mia casetta vicino al
bosco, cosi' chissa' che non sia meglio in questo modo. Tanto -
concluse alzando le spalle - il mare non lo vedro' mai.
Sospiro'. La sua tirata aveva riempito un silenzio attonito. Perfino
il cavaliere alto lo guardava con tanto d'occhi.
- Vuoi... tu... vuoi dire... che sai leggere? E che hai dei libri? -
chiese infine lei, incredula.
- Ecco... - rispose lui, imbarazzato - veramente ne ho uno solo, che
era di mio padre, ma lo leggo ogni sera, prima di coricarmi. Vuoi
vederlo? Cioe' - si corresse, arrossendo - le interessa vederlo, mia
Signora?
Senza aspettare la risposta (tanto la Principessina era ancora
ammutolita dallo stupore, e non avrebbe comunque risposto) si alzo' e
prese dallo scaffale vicino al giaciglio il suo tesoro, porgendolo
alla sua ospite. Questa lo prese automaticamente, e rimase indecisa se
guardarlo o continuare a fissare il giovane. Poi si riscosse, e lo
sfoglio' distrattamente, cercando di riprendersi. Qualunque cosa
avesse potuto pensare, il libro era nelle sue mani, ora, e conteneva,
tra le altre, anche la storia di Ulisse (narrata per i bambini,
naturalmente) e molti altri miti del passato.  Continuando a
sfogliarlo in attesa di aver qualcosa di sensato da dire, capito'
sulla pagina iniziale e fisso' senza capire la lista di nomi.
- E questi? - chiese.
Il giovane, orgoglioso, le si avvicino' e le spiego' - ...e quando
sono nato io, mio padre ha scritto qui il mio nome, e questa e' la mia
data di nascita. - concluse, fiero di quella tradizione familiare.
- E cosi', quando nascera' tuo figlio, scriverai qui il suo nome.
Il giovane sospiro' profondamente - Se - la corresse. - Purtroppo vivo
solo, e da queste parti non abita nessuno.
- Ah. - disse lei. I due giovani rimasero a fissarsi, senza aprire
bocca.
Il cavaliere piu' alto intervenne subito, prima che qualcuno potesse
fiatare.
- Mia Signora, si fa tardi. Avremmo dovuto tornare gia' da tempo. - e,
rivolgendosi a lui - Ragazzo, la tua ospitalita' ti fa onore, e il Re
ti sapra' mostrare la sua riconoscenza non solo per aver salvato il
suo cane da caccia preferito, ma anche per l'accoglienza che hai
mostrato ai suoi uomini, e senza nemmeno chiedere chi fossero. - fece
un cenno ad uno dei cavalieri, perche' sollevasse il cane ferito.
- No, no! - protesto' il giovane - Non lo muovete! Ha perso molto
sangue, e la ferita e' ancora aperta. Se lo trasporterete a cavallo
riprendera' a sanguinare e lo ucciderete prima di percorrere due
miglia. - avverti'.
Il cavaliere riconobbe la verita' nelle parole del giovane, e rimase
per un momento perplesso sul da farsi.
La Principessa annui', e lo tolse d'impaccio - Questo ragazzo ha
dimostrato di saper curare questo cane meglio di quanto saprebbero
fare i cerusici di mio padre. Lasciamo che si occupi di Argo finche'
non sara' di nuovo in grado di camminare sulle sue zampe. - Si volse a
lui - Se sei d'accordo, naturalmente, e sarai ben ricompensato per la
tua sapienza - disse, con un tono strano nella voce.
Il giovane, che aveva un libro solo ma l'aveva letto bene, rispose
pronto - Non occorre nessun'altra ricompensa che il sapere di avervi
servito bene, mia Signora. - e la fisso' negli occhi.
Di nuovo, fu il cavaliere ad interrompere un silenzio molto esplicito
- Il suo cavallo, Principessa. Grazie ancora dell'aiuto, ragazzo. Non
lo dimenticheremo. - promise, saltando a cavallo.
Il giovane rimase a lungo a fissare il punto dove la piccola comitiva
era rientrata nel bosco, pensoso.
Due giorni dopo, il ragazzo vide in lontananza un cavaliere
avvicinarsi alla casetta. Ormai avvezzo alle novita', lo attese sulla
soglia. Pochi minuti dopo questi gli si avvicino', scendendo da
cavallo. Non era uno degli uomini della scorta della Principessina. Il
giovane saluto'.
- Buona giornata - rispose il cavaliere, fissandolo con aria strana. -
E' questa la casa dove viene curato il cane del Re?
- Si', signore. Argo sta guarendo bene, ma ancora non e' in grado di
camminare da solo. - avverti' subito.
Il cavaliere sorrise - Lo immaginavo, grazie comunque. La
Principessina sara' contenta di saperlo. Ho un plico per voi.
Il giovane non seppe se rimanere piu' stupito della notizia o del
fatto che qualcuno (un cavaliere del Re!) gli desse del "voi". Nel
dubbio, rimase a bocca aperta e con gli occhi sgranati, e ricevette in
silenzio il pacchetto che il cavaliere gli aveva messo in mano.
- Per me? - chiese, incredulo.
- Da parte del Re, come primo segno di ringraziamento per i servigi
che gli state rendendo.
Confuso, il giovane svolse il plico, ed emise un sibilo di meraviglia
quando da questo usci' un volumetto. Senza parole dallo stupore, lo
rigiro' in mano, e ne sollevo' la copertina. Un foglio ripiegato
attiro' la sua attenzione. Lo apri'. E, vedendo la firma in calce, il
cuore prese a battergli disordinatamente. Guardo' il cavaliere in
attesa senza vederlo.
- Naturalmente - aggiunse questi - il Re vi manda a dire che sara'
onorato di ricevervi a Corte, non appena Argo sara' in condizioni di
affrontare il viaggio.
Ormai nulla poteva colpire maggiormente il giovane, che annui' a bocca
aperta e sguardo assente.
Il cavaliere lo fisso', inclinando leggermente la testa da un lato.
Poi sorrise tra se', risali' a cavallo e si allontano'.
"Non gli ho nemmeno offerto da bere" penso' il giovane, ancora in
piedi sulla soglia, col biglietto della Principessa in una mano e il
libro nell'altra.
"Il bosco dev'essere incredibilmente popolato, quest'anno" penso'
ironicamente il giovane, vedendo uscire per l'ennesima volta dagli
alberi la Principessina, sempre accompagnata dalla sua scorta. Quasi
non passava giorno senza che (al ritorno da qualche caccia che per
caso li aveva portati da quelle parti, naturalmente) questa venisse ad
informarsi sulla salute del suo cucciolone, e tutte le volte si
tratteneva un po' di piu' a scambiare due parole col giovane,
commentando le letture comuni (al primo libro altri ne erano seguiti -
prestiti personali dalla piccola biblioteca privata della Principessa)
o semplicemente chiacchierando del piu' e del meno sotto lo sguardo
sempre piu' corrucciato del capo della scorta.
Ad ogni visita il buon cavaliere portava con se' qualche piccolo
omaggio per il giovane, che ricambiava come poteva con i frutti del
suo lavoro. Ciononostante l'uomo alto osservava perplesso i due
giovani conversare nei campi attorno alla casetta, e non di rado
sospirava e scuoteva la testa pensoso.
Quel giorno, pero', il giovane aveva in serbo una sorpresa. Lascio'
che il gruppetto si avvicinasse, poi zufolo' tra i denti. Dalla
casetta provenne un abbaiare soddisfatto, ed Argo, claudicante ma
orgoglioso, ne usci' caracollando. A quella vista, la Principessa
emise un grido festoso, sprono' il cavallo e, giunta che fu vicino
alla bestia, si precipito' dalla sella per abbracciare il grosso cane,
che abbaiava e scodinzolava tutto fiero.
Il cavaliere alto si fermo' vicino al giovane. Entrambi si godettero
la scena sorridendo in silenzio.
- Fra qualche giorno sara' di nuovo in grado di correre - constato' il
cavaliere. - Hai fatto un ottimo lavoro, ragazzo.
Il giovane sospiro', sempre guardando la coppia regale rotolarsi
nell'erba.
Il cavaliere lo osservo' dall'alto della sua cavalcatura - Vedi,
ragazzo, - disse - la Principessa...
- Lo so - continuo' per lui il giovane, senza guardarlo - lei e' una
Principessa, e io sono solo un contadino.
- Non e' per quello... - comincio' il cavaliere, che pero' si
interruppe quando si rese conto che invece era proprio per quello.
Rimase in silenzio. Il giovane continuo' a guardare la Principessa e
il suo cane.
Dopo qualche minuto si giro' in silenzio e si incammino' verso la
casetta, tra le risa di lei e i latrati di Argo.
E venne il giorno, al termine della piu' lunga convalescenza nella
storia della cinofilia, in cui i due giovani dovettero purtroppo
ammettere che Argo era ormai piu' che in grado di affrontare la strada
per il castello.
- Mio padre ti aveva invitato a Corte, lo sai. - gli ricordo' lei.
- Ringrazialo molto da parte mia - declino' lui, mortificato - ma
davvero io non saprei come comportarmi in mezzo a tutta quella gente
importante, e...
- Non e' poi cosi' importante - cerco' di sminuire lei - e comunque ci
sarei anch'io.
Il ragazzo sospiro' profondamente - Si', lo so, ci saresti anche tu. -
sospiro' ancora - Ma...
Lei attese. Lui abbasso' gli occhi.
- Ma...? - lo incoraggio' lei dopo qualche secondo di silenzio.
Il ragazzo si limito' a scrollare la testa, senza alzare lo sguardo.
Non voleva mostrare le lacrime.
La Principessina attese, invano.
- Scusami - le disse lui infine, sottovoce, e rientro' nella casetta
ai margini del bosco.
Molte, e molto accese, furono le discussioni a Corte, nei giorni a
seguire. Ma, essendo la Principessa figlia minore, ed il padre,
dopotutto, solo un Re, naturalmente fu lei a spuntarla.
- Perche'? - le chiese il ragazzo, perplesso e diffidente come una
moglie che riceva dal marito un regalo gradito ma inatteso.
Tra le centinaia di risposte possibili, la Principessina scelse quella
che sapeva l'avrebbe convinto.
- C'e' ancora un sacco di spazio libero, in fondo a quella pagina -
gli disse semplicemente, scaricando la sacca dalla sella del suo
cavallo, mentre Argo ai suoi piedi abbaiava dalla gioia.
Cento volte, in seguito, ebbe a pentirsi della sua decisione, e a
piangere calde lacrime di sconforto ricordando la vita al castello.
Ma mille volte, e mille, e mille ancora, ringrazio' il cielo per la
vita di ogni giorno. E continuo' a ringraziarlo, tra le lacrime, anche
il giorno in cui, circondata dai figli e dai nipotini, il suo figliolo
maggiore si accinse tristemente a completare la riga che lei aveva
visto per la prima volta, tronca, in quel giorno lontano in cui Argo
(il vecchio Argo, non il suo bisnipote che stava adesso giocando coi
bambini) aveva cercato rifugio nella casetta ai margini del bosco.
Marco Frattini
---
Internet e' un posto dove andare quando vuoi accendere il cervello,
la televisione e' un posto dove andare quando vuoi spegnerlo.
(Steve Jobs)
---


title: [R] La casetta ai margini del bosco

author: Alessio Quirino

text:
On Tue, 11 Aug 1998 22:05:34 GMT, mf...@SPIKNSPAMsplit.it (Marco
Frattini) wrote:
>[Questa favoletta, dal titolo improvvisato, in realta' altro non era
>che uno schizzo preparatorio per il finale della seconda parte di "E
>vissero tutti felici e contenti". Siccome pero' (a) il finale stesso
>e' simile nella struttura ma completamente diverso in tutto il resto e
>(b) questo raccontino mi piace malgrado i suoi evidenti limiti, ve lo
>propongo lo stesso. Siate clementi, e' agosto, e sto troppo incasinato
>per scrivere roba fresca. Insomma, questo e' quello che passa il
>convento: prendere o lasciare. mf]
>
>---
>
>C'era una volta, tanto tempo fa, in un paese lontano, un castello, e
>nei pressi del castello un villaggio, e vicino al villaggio un bosco,
>e ai margini del bosco una casetta di tronchi.
... e vicino alla casetta c' era un mucchio di legna, e nel mucchio di
legna un mucchietto piu' piccolo, e in quel mucchietto viveva un
topino... :-)
>Quando rientro', il giovane stava immergendo nell'acqua calda alcune
>foglie e fiori tratti dai vasetti. Gli illustro' le proprieta'
>rinfrescanti delle foglie di menta, e quelle decongestionanti dei
>fiori di camomilla, ed enuncio' le capacita' curative di molte altre
>erbe.
Decongestionanti? Ma uno che ha letto solo un libro (per bambini!) le
sa, certe parole?
>"Il bosco dev'essere incredibilmente popolato, quest'anno" penso'
>ironicamente il giovane,
Fortuna che hai aggiunto quell' "ironicamente", altrimenti assegnavo
al giovane contadino il premio "Personaggio Piu' Tonto 1998"...
>E venne il giorno, al termine della piu' lunga convalescenza nella
>storia della cinofilia,
Ahahahahahahahahahahahahahahahah!!!!!!!!! La frase piu' simpatica di
tutta la favola, mi sono scompisciato dalle risate, sara' perche' sono
le tre e mezza di notte...
Commentone: Frat, l' ho gia' detto e lo ripeto: o la smetti di
scrivere in questo modo, o mi ritrovo senza hobby... davvero, non
mento se dico che secondo me e' la miglior storia che sia stata
pubblicata su IAS. E' scontata, ma quale favola non lo e'? Se avessi
dei figli piccoli, Andersen e i fratelli Grimm potrebbero prendersi
una serata libera :-)
Complimenti.
Ciao,
Alessio


title: [R] La casetta ai margini del bosco

text:
On Fri, 14 Aug 1998 03:15:59 GMT, ale...@IAEhv.nl (Alessio Quirino)
wrote:
>>E venne il giorno, al termine della piu' lunga convalescenza nella
>>storia della cinofilia,
>
>Ahahahahahahahahahahahahahahahah!!!!!!!!! La frase piu' simpatica di
>tutta la favola, mi sono scompisciato dalle risate, sara' perche' sono
>le tre e mezza di notte...
Pensa che la frase per me piu' simpatica avrebbe dovuto essere:
>Ma, essendo la Principessa figlia minore, ed il padre,
>dopotutto, solo un Re, naturalmente fu lei a spuntarla.
grazie del commento (anche perche' mi sa che qui ci siam rimasti io,
te e pochi altri) :-(
frat inedito-favolista
---
[citazioni niente, che' sono in ferie -- loro, non io :-( ]
---


title: [R] La casetta ai margini del bosco

text:
On Fri, 14 Aug 1998 07:42:26 GMT, mf...@SPIKNSPAMsplit.it (Marco
Frattini) wrote:
>Pensa che la frase per me piu' simpatica avrebbe dovuto essere:
>>Ma, essendo la Principessa figlia minore, ed il padre,
>>dopotutto, solo un Re, naturalmente fu lei a spuntarla.
>
Gia' non e' male, ma l' altra...
>grazie del commento (anche perche' mi sa che qui ci siam rimasti io,
>te e pochi altri) :-(
Prego.
Oddio, te lo immagini se restiamo solo noi?
.
.
.
.
Subject: [D] Come stai?
Ciao Frat come va?
On Sat, 15 Aug 1998 09:34:03 GMT, ale...@IAEhv.nl(Alessio Quirino)
wrote:
>Ciao Frat come va?
Bene, grazie. E tu?
Frat che-si-sente-solo
On Sat, 15 Aug 1998 09:45:20 GMT, mf...@SPIKNSPAMsplit.it (Marco
Frattini) wrote:
>>Ciao Frat come va?
>
>Bene, grazie. E tu?
>
>Frat che-si-sente-solo
Benissimo. E dimmi, hai fatto qualcosa di interessante negli ultimi
tempi?
Ciao,
Alessio il Solo Pure Lui
.
.
.
.
.
AAAAAAAAAAAAAAAARGH!!!
Speriamo di rimanere almeno in tre... :-)
Ciao,
Alessio


title: [R] La casetta ai margini del bosco

author: Ulrich Laverdure

text:
Alessio Quirino wrote:

> Speriamo di rimanere almeno in tre... :-)

Eccolo. Freddi saluti da Berlino.
Ulderico


title: [R] La casetta ai margini del bosco

author: Filo Sganga

text:
>> Speriamo di rimanere almeno in tre... :-)
>
>Eccolo. Freddi saluti da Berlino.
Ci son pur'io, neh?
- Filo
...'e se adesso siamo in quattro a ballare l'alligalli'...


title: PROVA NON LEGGERE

author: Giacomo Maria MATTIOLI

text:
--
MATTIOLI Giacomo Maria
Piazza Giuseppe Garibaldi 4
I 41034 Finale Emilia (Mo)
E-Mail
leu...@tin.it
Web
http://space.tin.it/io/spkcm
Ph/Sms +39.338.388.64.98
Test for Outlook 5.0


title: Alba Arena

text:
Cosa ci faceva là quella fessura?
Cosa voleva da lui e dal suo mondo angusto?
Occorre che chi ha perso qualcosa sappia cosa ha perso o, almeno, che cosa
vuole trovare.
Ogni scelta comporta una separazione e l'incombente paura della perdita.
Oltre le parole, gli eventi, le cose.
Dopo ogni illusione:
Dopo aver attraversato l'oscura opacità dei territori dell'altro.
Dopo tutto questo e ancora di più.
24 brevi racconti in un'unica storia.
Un libro che è una carezza per l'anima.
Leggi nel sito
www.edizioniclandestine.com
 alcuni racconti tratti da"La
creatura della storia inventata" , il nuovo libro di Alba Arena.


title: Alba Arena

author: Gordon Comstock

text:
andrea salieri-patrizia fazzi-edizioniclandestine
<
edizionic...@iol.it
> wrote:
> Cosa ci faceva là quella fessura?
Ehhhh ... questi eterni interrogativi ...
Imho hai vinto il premio per il peggior incipit del
1999 ;-)
gordon


title: OT ary attapirata.

author: Ary

text:
Ha vinto Berlusconi.
Che ne pensate?
a.


title: OT ary attapirata.

author: Liutbald

text:

Alla domanda "Destra o Sinistra", Rocco Siffredi rispose:
"Io sono contro tutti gli stronzi.".
:)
Liutbald


title: OT ary attapirata.

text:
"Liutbald" <
fur...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:QB0Nj.289871$%k.40...@twister2.libero.it...

Aspetto con ansia l'anno prossimo per non pagare più il bollo auto ed il
canone TV. Per quest'anno iniziamo col non pagare più l'ICI.
Una pacchia, insomma.
ary


title: OT ary attapirata.

author: Pier Paolo

text:
Ary ha pensato forte :
> Ha vinto Berlusconi.
> Che ne pensate?
>
> a.
Era inevitabile.
Sto vendendo la libreria, voi cosa mi consigliate: Spagna o Islanda?
Unica soddisfazione: chi ha tradito le aspettative è stato rimandato a
casa. In questo l'elettorato di sinistra s'è dimostrato migliore di
quello di destra.
Pier Paolo


title: OT ary attapirata.

text:
Pier Paolo wrote:
> Ary ha pensato forte :
>> Ha vinto Berlusconi.
>> Che ne pensate?
>>
>> a.
>
> Era inevitabile.
> Sto vendendo la libreria, voi cosa mi consigliate: Spagna o Islanda?
Gli uomini temprati dalla dura brezza del Nord mantengono sempre la parola
data. Io non mi fiderei mai di uno spagnolo, e per un semplice motivo:
parlano troppo velocemente e quando sarà ormai troppo tardi per riparare
alla truffa subita, ti diranno: "Ma come, te l'avevo pure detto !".
Liutbald


title: OT ary attapirata.

text:
Ary wrote:
> Ha vinto Berlusconi.
> Che ne pensate?
la gente, alla lunga, ha il governo che si merita.
gia' che ci sono, ne approfitto per un repost...
Audiovisivo
************
Audiovisivo e' un termine terribilmente datato, nell'era della Rete.
L'audiovisivo, una volta, era una sorta di forma nobile di volantinaggio...
multimediale.
Ma chi ricorda, ormai, i volantini ciclostilati? Sarebbe bello un sondaggio
tra i ragazzini di oggi: ... scusa, ... scusa: tu sai cos'e' un ciclostile?
Chi ricorda piu' il marchio Gestetner? Le collette per comprarlo, soldi
rubati alle MS. Mani sempre nere di inchiostro, spalmato tra il silenzio
generale; un rito quasi esoterico. Era piu' difficile guadagnare dagli
anziani il permesso di inchiostrare il rullo che essere capolista alle
comunali. Le sezioni delle citta' ricche stampavano in offset. Dopo la
scuola passavo a prendere il mio pacco di volantini. In sezione c'era sempre
qualcuno, come nei bar di periferia. Di solito cercavo di andare sempre alla
stessa fabbrica, dove conoscevo qualcuno e qualcuno aveva imparato a
conoscermi. Pedalavo con la foga dei miei diciott'anni scarsi,
sbocconcellando un panino; a tracolla la sdrucita  borsa d'ordinanza zeppa
di volantini.
I volantini li aveva scritti Paolino, di sicuro. Non tanto per il pesante
taglia e incolla da volantini precedenti, articoli tratti dal Manifesto e
slogan faticosamente concordati in fumose riunioni. Era l'incipit ad essere
inconfondibile: "Ancora una volta ...". Lasciavo la bicicletta contro il
muro. Il guardiano del cancello mi guardava male; forse per contratto, forse
no. Ricordo come ad ogni fabbrica corrispondesse un diverso colore delle
mani degli operai: biancastre, verdastre, gialline, brunite. Piu' il colore
era marcato e piu' l'assunzione in quella fabbrica era remota.
La prima volta che Carlo e Ivano mi chiesero se quella sera ero disponibile
per un audiovisivo non ebbi il coraggio di confessare che sapere cosa fosse.
Ci trovammo in sede molto presto, dopo aver cenato in fretta. Giusto il
tempo di un caffe' veloce; Carlo e' un operaio, e per una misteriosa quanto
tacita convenzione e' sempre lui a pagare il caffe' ad uno studente.
Quella sera usiamo la macchina di Mirella; una 126 di quel colore aragosta
Fiat che diventa sempre piu' opaco e rugginoso col passare - si direbbe -
delle settimane. Gli operai che hanno malauguratamente scelto quel colore, e
che non vantano pulsioni politiche rivoluzionarie, tentano ogni sabato di
ridonare vita a quella vernice infame. Olio di gomito ed incredibili
barattoli da guerra chimica; il tragico e' che per tutto il sabato e buona
parte della domenica sembra che l'impegno sia stato ripagato, ma l'illusione
e' destinata a spegnersi con l'alba del lunedi'.
Sul tetto due altoparlanti grigi RCF, e via. Carlo sceglie il quartiere
avendo cura di ottimizzare il rapporto tra audience potenziale e
penetrazione del "media" in dotazione: in sostanza, il gruppo di palazzi che
ha piu' balconi che possono essere raggiunti dai nostri altoparlanti. Per
strada mi spiega cosa stiamo andando a fare. Un Audiovisivo. Si sente
chiaramente la A maiuscola.
Occorrente: proiettore di diapositive, schermo con treppiede, trasformatore,
altoparlanti a tromba, amplificatore a 12 volt, registratore e microfono.
Volantini a supporto; magari due manifesti 70x100 della campagna elettorale
(bisogna pure far conoscere il marchio, no?, anche perche' quest'anno e' un
po' complicato con il mappamondo completo di meridiani e paralleli, il
pugno, la falce, il martello e quant'altro ...).
E, naturalmente, le diapositive e le musicassette: autentiche reliquie
provenienti da Milano, o, forse - si sussurra -addirittura da Roma. Con i
graffi di mille battaglie politiche ed elettorali.
I palazzoni sono l'emblema di quanto abbiamo ragione. Cazzo, se ci abiti
come puoi non volere la rivoluzione? Montiamo il treppiede bene in vista.
Colleghiamo con fiducia tutti i cavi, gli altoparlanti, il trasformatore, il
registratore, l'amplificatore: la batteria della Mirella ha vinto ben altre
battaglie.
Prima un po' di musica. Se fossimo solo io ed Ivano metteremmo gli Henry
Cow, gli Hatfield & The North, o Pink Floyd di Ummagumma; oppure, ad essere
realisti, gli Area o gli Stormy Six. Mi piacerebbero i Magma, ma mi rendo
conto che sarebbe poco opportuno. Ma c'e' Carlo, ed andiamo sul classico:
L'Internazionale, etc.
Intanto s'e fatto buio. Via con l'Internazionale. Sincronizziamo in qualche
modo le musicassette del testo con le diapositive; qualcuna certo sara' al
contrario, ma vabbe' dai...
Dai palazzi ci guardano proletari in canottiera, dai mille dialetti. Alcuni
hanno cenato sul balcone, con le loro mogli giovani ma gia' sfatte, i
bambini vocianti, il sugo che viene da giu', l'olio buono.
Le diapositive scorrono sullo schermo sghembo ed un po' ingiallito. Gli
altoparlanti sul tetto della 126 gracchiano il commento semismagnetizzato a
trent'anni di malgoverno DC. E stragi. Immagini di Portella delle Ginestre.
Piazza Fontana. Piazza della Loggia ... La Fiat. Cortei, bandiere.
Andreotti.
Cossiga non aveva ancora la K.
Dai balconi c'e' perfino chi ascolta. Forse perche' in TV si vedono solo due
canali e la Svizzera.
Io Carlo ed Ivano ascoltiamo in religioso silenzio. A vedere quelle
diapositive, quelle bandiere, ci commuoviamo ogni volta. Ma, virilmente,
gonfiamo il petto rivoluzionario, e ci guardiamo intorno come sentinelle a
presidio del futuro, scrutando l'orizzonte per avvistare in tempo le
macchine dei fasci, fosse mai che hanno organizzato una provocazione per
questa sera. Intanto i nostri coetanei ci sfrecciano accanto impennando
motorini smarmittati. Ma non gliene frega un cazzo di niente, a questi?
Alla fine, l'annuncio del prossimo comizio del compagno candidato. Ce ne
andiamo sulla nostra 126 aragosta, con il vago senso di orgoglio di chi
sente di aver fatto una cosa giusta. E bella, anche: l'audiovisivo.
A terra rimane qualche volantino calpestato. "Ancora una volta ..."
gordon


title: OT ary attapirata.

text:
Ary wrote:
> Ha vinto Berlusconi.
> Che ne pensate?
la gente, alla lunga, ha il governo che si merita.
e gia' che ci sono, ne approfitto per un repost...
gordon


title: OT ary attapirata.

text:
Dopo dura riflessione, Liutbald ha scritto :

Ahah!!
Nono, non intendevo chiedere a chi venderla, ma dove andarmene dopo
averlo fatto.
Pier Paolo


title: OT ary attapirata.

author: Lady

text:
On Tue, 15 Apr 2008 13:23:39 +0200, "Ary" <
aryafa...@tin.it
>
wrote:
>Ha vinto Berlusconi.
>Che ne pensate?
>
>a.
come dice quel detto: <<Se son rose fioriranno>>
Lady


title: OT ary attapirata.

text:
"Lady" <
a...@abc.com
> ha scritto nel messaggio
news:sq99041s6iiu83pps...@4ax.com...

E appassiranno.
a.


title: OT ary attapirata.

text:
Nel suo scritto precedente, Ary ha sostenuto :

E se son cachi?
Pier Paolo
Si lo so che le rose non rosiranno, ma fa ridere lo stesso perchè la
mente umana è semplice e volgare..


title: OT ary attapirata.

author: filippo

text:
"Lady"  ha scritto nel messaggio
> On Tue, 15 Apr 2008 13:23:39 +0200, "Ary"
> wrote:
>
>>Ha vinto Berlusconi.
>>Che ne pensate?
>>
>>a.
> come dice quel detto: <<Se son rose fioriranno>>
>
>
> Lady
Alti cresceranno,
i cespugli
come
Faber cantava
dai diamanti non
nasce niente
di letame nelle camere
c'è abbondanza
in futuro
sulle  tombe
spunteranno


title: OT ary attapirata.

text:


>Si lo so che le rose non rosiranno, ma fa ridere lo stesso perchč la
>mente umana č semplice e volgare..
>
ahahah, buona questa
oramai c'č,l'avete voluto,sorbiamecelo piano piano senno' fa male : (
Lady


title: OT ary attapirata.

author: ale amadesi

text:
"Ary" <
aryafa...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:48049057$0$41657$4faf...@reader4.news.tin.it...
> Ha vinto Berlusconi.
> Che ne pensate?
>
> a.
Personalmente ne penso malino.
Anche se, più o meno, me lo immaginavo...
Ale
---------------------------------


title: OT ary attapirata.

author: sherlock

text:

Ai giovani dò questo unico consiglio: emigrate! Se avessi vent'anni di
meno lofarei anch'io.
R.I.P.


title: OT ary attapirata.

author: Orotorna

text:


la mafia è un sistema di governo perfetto che si regge anche senza governo.
Vederete che nn andrà tto male alla fine


title: OT ary attapirata.

author: Stefano

text:
Ary ha scritto:
> Ha vinto Berlusconi.
> Che ne pensate?
>
> a.
Hai notato che non ci sono troll in giro?
\cattiveria on\
Saranno stati tutti eletti?
Ciao
Stefano


title: Repost: Rezza poesia 'o Balen

author: Riccardomustodario

text:
1. RiccardomustodarioDec 7 2003, 6:38 am   show options
Newsgroups: it.sport.calcio.napoli
From:
rmcl11...@blueyonder.co.uk
 (Riccardomustodario) - Find messages by
this author
Date: 6 Dec 2003 22:38:46 -0800
Local: Sun, Dec 7 2003 6:38 am
Subject: Rezza ... 'na rezza cchin'e pisce
Reply to Author| Forward| Print| Individual Message| Show original|
Report Abuse
da poesie " in linea di partenza " di Riccardomustodario
poesia n* 48
REZZA
Quann'e quaquiglie
tornano a ppe terra
o chiove
o è male tiemp'e mare
luntano sento nu sparo
m' avoto è nu tuono
che ppaure
è che 'ntruono
Maronna mie
sta preghiere nunn'a fa fuie
fa ca se n'ieschearria
a ‘nmiez'a tempesta
a vita
‘npont'a stu scoglie resta
nu sciusce
trasenne int'e capille
se ne va a viente
a ppe terra s'immesca
dda voce do mare
c'attire e scumpare
na varca se ved'e zumpa'
saglie e ‘nghiotte
frennesie ‘ncopp'a ll'onne
‘comm' a nu baleno
a casciulell'e lignamme
‘nmiezo ‘o mare m'appare
dint'a na nuvola
ca s'aize assaie
accussì veco tutte cose
pe l'arie tagliate
annanze all'uocchie mie
scagliato affunne
dda nu furmine sparpagliate
‘o mare cagne culore
l'orizzont'è scumparze
acque e ciele
s'aggire e s'ammesca
pe ‘nmiez'e varche
vott'ie ‘o suspire
aillanne
aggiu truvate
‘a varca do piscatore
lupe ddo mare
a tutte ll'ore.
repost
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusCmputerLuceInTerraStellare una realtà per tipi da slalom


title: Repost: Rezza poesia 'o Balen

author: Andrea Vanacore

text:
"Riccardomustodario" <
rmcl...@blueyonder.co.uk
> ha scritto nel messaggio
news:43D28204...@blueyonder.co.uk...
> da poesie " in linea di partenza " di Riccardomustodario
> poesia n* 48
>
> REZZA
> Quann'e quaglie
> cacane ppe terra
> o pìsciane
> o è male 'e panza
> luntano sento nu pirito
> m' avoto è nu tuono
> che ppaure
> è che 'ntruono
> Maronna mie
> sta loffa nunn'a fa fuie
> fa ca se ne trase
> a ‘nmiez'a sguessa
> n' culo
> ‘npont'a stu mazzo resta
> nun pisce
> trasenne int'e ppacche
> se ne va a viente
> a ppe terra nfrasca
> dda voce do cess
> ca ttire a' catena e scumpare
> nu strunz se ved'e zumpa'
> saglie e m' o' ‘nghiotte
> frennesie ‘ncopp'a tazza
> ‘comm' a nu culera
> a cacatell 'e mmerda
> ‘nmiezo a' ntacca m'appare
> dint'a na nuvola
> ca fete assaie
> accussì veco tutte cose
> pe l'arie tagliate
> annanze o' piscetielle mie
> scagliato affunne
> dda nu chiattillo sparpagliate
> l'acqua d' 'a tazza cagne culore
> l'orizzont'è scumparze
> acque e pisciazza
> s'aggire e s'ammesca
> pe ‘nmiez'e pacche
> vott'ie ‘o suspire
> aillanne!
> aggiu truvate
> ‘a carte p'o' cess!
> voglie 'e cacà
> a tutte ll'ore.


title: Repost: Rezza poesia 'o Balen

text:
Andrea Vanacore wrote:
>
> "Riccardomustodario" <
rmcl...@blueyonder.co.uk
> ha scritto nel
> messaggio news:43D28204...@blueyonder.co.uk...
>
>
>> da poesie " in linea di partenza " di Riccardomustodario
>> poesia n* 48
>>
>> REZZA
>> Quann'e quaglie
>> cacane ppe terra
>> o pìsciane
>> o è male 'e panza
>> luntano sento nu pirito
>> m' avoto è nu tuono
>> che ppaure
>> è che 'ntruono
>> Maronna mie
>> sta loffa nunn'a fa fuie
>> fa ca se ne trase
>> a ‘nmiez'a sguessa
'a sguessa?!
>> n' culo
>> ‘npont'a stu mazzo resta
>> nun pisce
>> trasenne int'e ppacche
>> se ne va a viente
>> a ppe terra nfrasca
>> dda voce do cess
>> ca ttire a' catena e scumpare
>> nu strunz se ved'e zumpa'
>> saglie e m' o' ‘nghiotte
pure e strunz t'agliutte?
>> frennesie ‘ncopp'a tazza
>> ‘comm' a nu culera
>> a cacatell 'e mmerda
>> ‘nmiezo a' ntacca m'appare
>> dint'a na nuvola
>> ca fete assaie
>> accussì veco tutte cose
>> pe l'arie tagliate
>> annanze o' piscetielle mie
>> scagliato affunne
>> dda nu chiattillo sparpagliate
>> l'acqua d' 'a tazza cagne culore
>> l'orizzont'è scumparze
>> acque e pisciazza
>> s'aggire e s'ammesca
>> pe ‘nmiez'e pacche
>> vott'ie ‘o suspire
>> aillanne!
>> aggiu truvate
>> ‘a carte p'o' cess!
>> voglie 'e cacà
>> a tutte ll'ore.
mo non solo manipoli in un baleno le foto ma anche le poesie straniere.
"Ncopp'a terra simm'esca 'o balen s'avota s'aggira e s'ammesca.
praticamente plancton nella caverna della balena, dove tu pinocchietto
finocchietto marionetta eri e tale resti. La balena che quando s'immerge
lascia vedere da lontano la pinna, enorme, come se fosse nave che
affonda con il suo capitano.
in un baleno gli interessi si cambiano e si mischiano facendosi beffe
degli artisti (figurato)
rimuda® graphic's script design
Collection " Dark more than Black "
a semi gothic expression of love


title: Problema penne

author: Raistlin Majere

text:
Scusatemi se scrivo qui.
Purtroppo è l'unica cosa che ho trovato un minimo inerente con il mio
problema.
Non so perché ma dopo qualche giorno (3? 4?) le penne mi ci rovinano
subito: il tratto diventa più duro, comincia ad uscire la riga bianca
al centro ed il colore schiarisce sempre più.
Sono arrivato alla conclusione che il problema sia io: sono mancino.
Ho pensato che facendo scorrere la penna con la mano sinistra nel senso
del foglio la sfera comincia a girare in senso antiorario incastrando
tutti i rimasugli della carta nel punto dove la sfera torna dentro
(verrebbero spinti anche dal foglio, poiché poggia proprio lì). Per
un destro la situazione è diversa perché, mettendo la mano al
contrario di noi, ha la sfera che rientra in alto e così tutta la
sporcizia dei fogli la poggia solamente sopra senza incastrarla (il
foglio in alto non spinge dentro).
Magari il ragionamento è un po' contorto, lo so :-)
Qualcuno conosce un modo per risolvere il problema? Eppure non premo
forte con la penna; magari scrivo molto veloce e molto (più che altro
appunti all'uni, che hanno poco a che fare con l'italiano da come
avrete capito dal mio modo di scrivere :-) ), però non credo sia
questo il problema.
Avete un tipo di penna adatto al mio problema?
Se ho sbagliato sezione vi prego di scusarmi ma siete l'unico posto
dove ho una qualche minima possibilità di risposta.
Grazie


title: Problema penne

author: [AKUMA] from home

text:
Sei davvero un pazzo!
--
WWW.AKUMA.SPLINDER.COM
§§-Blog, funny, fashion-§§
>> Se ho sbagliato sezione vi prego di scusarmi ma siete l'unico posto
>> dove ho una qualche minima possibilità di risposta.
> oltre le cartolerie vuoi dire?
> ah, per i cavatappi: fai ruotare la bottiglia.
> per le forbici: uccidi, uccidi (se non trovi it.arti.sforbiciare dico).


title: Problema penne

text:
"Raistlin Majere" <
loren...@gmail.com
>:
>Scusatemi se scrivo qui.
Epperché? Non fai mica nulla di male. :-)
>Purtroppo è l'unica cosa che ho trovato un minimo inerente con il mio
>problema.
>Non so perché ma dopo qualche giorno (3? 4?) le penne mi ci rovinano
>subito: il tratto diventa più duro, comincia ad uscire la riga bianca
>al centro ed il colore schiarisce sempre più.
Il problema non è che sei mancino. E' che sei maldestro.
Se una penna a sfera cade per terra di punta, la sfera si appiattisce
nel punto dell'impatto, causando le righe bianche e la perdita di
inchiostro che va a formare i tarzanelli che ti inzaccherano le dita.
>Qualcuno conosce un modo per risolvere il problema?
Sì. Diventa musulmano e scrivi in arabo.
--
Nulla è impossibile per chi non lo deve fare.


title: Problema penne

text:
gm...@cavediem.com
 (il pazzo dei bonsai):
>[AKUMA] from home <
gpsofFt...@email.it
> wrote:
>
>> Sei davvero un pazzo!
>
>sono le forbici per destrimani che mi rendono cosě, idrofobo.
Degna chiusa di un piccolo capolavoro. :-DDD
--
Nulla č impossibile per chi non lo deve fare.


title: E' plagio?

author: Kaisuteknon

text:
Si
Si
Si
ma se ti da il consenso...
no
no
no.
"Yorick" <
elsi...@tin.it
> wrote in message
news:aipcee$16439e$2...@ID-124576.news.dfncis.de...
> Se in un'opera riutilizzo lettere inviate a me, è plagio dell'autore di
> queste?
>
> Yorick
>
>


title: OVVIAMONT

author: Vincenzo de Falco

text:
    Ovviamente, aveva torto.
Aveva considerato le variabili dipendenti e quelle indipendenti.
Aveva ipotizzato gli effetti collaterali, quelli indotti, quelli prevedibili
e persino quelli imprevedibili.
    Ovviamente, aveva trascurato un piccolo particolare.
A dir la verità, ci aveva pure pensato, ma quel pensiero si era rifugiato in
un angolo poco irrorato del suo cervello. O forse le sinapsi non avevano
funzionato efficientemente. Fatto sta che al momento giusto gli passò di
mente.
    Ovviamente, quando se ne ricordò era troppo tardi.
Lo capì solo quando infilò a colpo sicuro la mano nella tasca destra della
giacca, per prendere le chiavi della macchina, e non si graffiò. E di
conseguenza non tirò fuori di scatto la mano, e non si portò il dito medio
alla bocca, e non disse fra sé e sé “ma porca miseria, ogni volta!”, e non
pensò “gliel’avrò detto mille volte, a quella, mai una volta che se ne
ricordi!”. Anche perché, nel frattempo, _quella_ era morta.
    E ovviamente, per una volta, se l’era ricordato.
Comunque fece finta di nulla. Tirò fuori le chiavi, aprì lo sportello,
infilò la chiave nell’avviamento, e girò.
    Ovviamente, la macchina non partì.
Anzi, per essere precisi, non si sentì nemmeno il rumore del motorino di
avviamento. E non si erano accese neppure le luci del quadro.
“La batteria!”, pensò. “Si è scaricata la batteria”. Poco male, la macchina
era parcheggiata in discesa, sarebbe partita all’americana, pensò.
    Ovviamente, aveva torto.
La batteria non era scarica. Semplicemente non c’era. Gliel’avevano rubata,
insieme alla ruota di scorta e alla cassetta degli attrezzi. Ma ancora una
volta se ne accorse quando ormai era troppo tardi, quando aveva percorso
tutta la discesa e singulto dopo singulto la vettura si era fermata alla
fine del viale.
    Ovviamente, non c’era uscita, da quella parte.
O meglio, l’uscita c’era, ma era chiusa da un cancello.
Non gli rimanevano, a questo punto, che due soluzioni.
    Ovviamente, prese quella sbagliata.
Fosse stato più lucido, avrebbe potuto abbandonare la macchina, forse
addirittura darle fuoco, ne sarebbe rimasta una car-cassa contorta, non
sarebbero mai risaliti a lui.
    Ovviamente, non era abbastanza lucido.
                            ....... probabilmente continua.......
Vinc
--
*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°
*°*°*°*°
                                       Vincenzo de Falco
                                 email:
vi...@writeme.com
            Homepage:
http://www.geocities.com/Paris/4708
  FOGLIO GIALLO:
http://www.geocities.com/Paris/4708/giallo.html
*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°
*°*°*°*°


title: Sito libere pubblicazioni

author: my-works

text:
Buongiorno,
a tutti che amano l'arte di esprimersi attraverso la parola scritta
è dedicato il nuovo sito
http://www.my-works.org
Grazie per l'attenzione
Lo staff di my-works
PS. Ci auguriamo che questo messaggio non sia recepito come mera
attività di spamming ma come comunicazione di servizio per tutti coloro che
possono
essere interessati a sfruttare questa occasione di visibilità e
promozione che il nostro sito può offrire loro.


title: Sito libere pubblicazioni


title: Pubblica quello che vuoi

author: Francesco

text:
Sul sito www.vividiscrittura puoi pubblicare il tuo racconto, il tuo testo
teatrale, la tua sceneggiatura. Puoi discutere  liberamente di un libro,
vieni a vederlo e lascia una traccia:)
Ciao
Francesco


title: Pubblica quello che vuoi

text:
www.vividiscrittura.it
scusatemi
Francesco
"Francesco" <
delu...@alice.it
> ha scritto nel messaggio
news:4909759e$0$40308$4faf...@reader5.news.tin.it...



title: dolce ragazza vestita da hamburgher (p)

author: gregorio facile

text:
dolce ragazza vestita da hamburgher
dell'acquario di genova che dai
volantini come fossero chessò
pezzi di facile versificazione in quadri
cromia senti dal tuo ipod la voce
che nell'orecchio ti dice 'amore
lentamente muovi la mano ama
bilmente' mentre ti guardo
il viso da fotografessa volto verso
il crollo dell'acquaio i dipendenti
che sguazzano nella vasca celeste
intendi il buco con la zona pubica
il crollo del bruciore  del tizio
che prende il volantino e dice
"donna hambugher che sei scesa in terra
sono io il sempronio il caio e l'impiegatizio":
poi sarà furore notturno e rumore di fritto.


title: dolce ragazza vestita da hamburgher (p)

author: il pazzo dei bonsai

text:
2gregorio facile <
gr...@nospam.it
> wrote:
[...]
bella.


title: provare

author: Dade

text:
Provate a visitare il nostro "centro culturale":
www.geocities.com/SoHo/Museum/9133/
Dade


title: PER CHI VUOLE FARSI CONOSCERE

author: Mattia

text:
http://members.xoom.it/USC
il sito, appena nato, è stato visitato da 80 persone in tre giorni
è un sito fatto di links, dei vostri links
è TOTALMENTE GRATUITO
è una vetrina verso chi guarda
è ancora un bebè
fatelo crescere, con le votre segnalazioni, e magari andandolo a visitare
Ciao
MAttia
--
sig...@libero.it
============================================================================
======================================
"In qualunque forma io mi presenti, con qualunque idea tu
mi raffiguri, non cambierà quel che sono per te".
"Oh, si che cambierà" gli dissi piangendo.
"Solo se tu lo vuoi" rispose lo gnomo "Solo se tu lo vuoi".
E così scomparve, con le sue scarpe in mano, con un
vecchio, dolcissimo ricordo.
============================================================================
==========================================================


title: PER CHI VUOLE FARSI CONOSCERE


title: PER CHI VUOLE FARSI CONOSCERE

author: Fabrizio

text:
ci andrò sicuramnete se vuoi andare a vedere anche
questo(
http://web.tiscalinet.it/fanet
) mi faresti un grande favore anche lui
è appena nato è un sito che si comporra delle opinioni poesie racconti di
chiunque voglia mandarle.
ciao e grazie se ti va possiamo fare anche unoscambio di link.
Mattia <
sig...@libero.it
> wrote in message
YbCv4.57080$qv.5...@news.infostrada.it...



title: PER CHI VUOLE FARSI CONOSCERE

text:
l'ho guardato lo metto sulla home page



title: PER CHI VUOLE FARSI CONOSCERE

author: Mario Giagnori

text:
Chi porta i pasticcini?
Mario


title: PER CHI VUOLE FARSI CONOSCERE

text:
 Odio i dolci
quindi non contare su di me
Mario Giagnori <
mario.g...@tin.it
> wrote in message
89nnk9$1c2$1...@nslave1.tin.it...
> Chi porta i pasticcini?
>
> Mario
>
>
>
>


title: TattooCalze

author: Franzo

text:
Una ragazza ti cammina davanti, con l'avambraccio tatuato. Un disegno che ho
sentito dire tribale. La ragione del tatuarsi attuale � perch� la pelle si
mostra meglio, rende scenografici. Ragioni di apparenza, di impatto
"bestiolino". Perch� il tatuaggio, da alcune persone interrogate in
proposito, tira, attira, acchiappa, appiglia, impiglia, fa ribollire
pensieri del tutto naturali e diretti a voler fare sesso, a saltare addosso,
a toccare e strizzare il corpaccio altrui, a estroflettere la lingua e
iniziare a lappare la pelle. Succedeva lo stesso, intorno a 25 anni fa, con
le calze nere a rete. Lasciavano intravedere? Simulavano il sotto ventre,
come fossero una decalcomania conturbante del pube femminile non rasato,
trasferita su caviglie, polpacci e ginocchia. Uniche parti dove si
riuscivano a scrutare formalmente le calze. Queste calze operate pi� che
appigliare, impigliavano, e si smagliavano ripetutamente. Col fuggente
pensiero si rimaneva come mosche maschili su trama nera di ragno femmina.


title: TattooCalze

author: Pg

text:
> Una ragazza ti cammina davanti, con l'avambraccio tatuato. Un disegno che
> ho
> sentito dire tribale. La ragione del tatuarsi attuale � perch� la pelle si
> mostra meglio, rende scenografici. Ragioni di apparenza, di impatto
> "bestiolino". Perch� il tatuaggio, da alcune persone interrogate in
> proposito, tira, attira, acchiappa, appiglia, impiglia, fa ribollire
certo che a monte c'� spesso povert� di pensiero
il tatuaggio dovrebbe surrogare....


title: TattooCalze

text:
> certo che a monte c'� spesso povert� di pensiero
> il tatuaggio dovrebbe surrogare....
sottoscrivo, sottolineo e sottoconcordo.


title: TattooCalze

author: punch

text:
On 5 Set, 13:17, "Franzo" <
frankr...@tin.it
> wrote:
ah, ciao. c'era qsto frammento.
> Una ragazza ti cammina davanti, con l'avambraccio tatuato. Un disegno che ho
> sentito dire tribale. La ragione del tatuarsi attuale è perchè
attuale? dai, simpaticamente riduttivo. ognuna\ognuno ha le sue
ragioni
cut
> Col fuggente
> pensiero si rimaneva come mosche maschili su trama nera di ragno femmina.
trauma, eh?
a rileggerti, (la paura dei ragni ha origini pre e edipiche ben-
precise, vabbe')


title: TattooCalze

text:
On 17 Set, 11:41, punch <
pbpu...@gmail.com
> wrote:
> (la paura dei ragni ha origini pre e edipiche ben-
> precise, vabbe')
Cioe' ? Mi interessa.
nik56


title: TattooCalze

text:
punch ha scritto:
> On 5 Set, 13:17, "Franzo" <
frankr...@tin.it
> wrote:
>
SNIPPETE
> cut
>> Col fuggente
>> pensiero si rimaneva come mosche maschili su trama nera di ragno femmina.
>
> trauma, eh?
>
> a rileggerti, (la paura dei ragni ha origini pre e edipiche ben-
> precise, vabbe')
ennò, mo' la devi spiegare 'sta origine.
A (s)proposito, che origine ha lo schifo per ragni (e
insetti molli in genere ?).
Io non li temo, ma li schifo fortissimamente. Li schifo così
tanto che, se anche non avessi l'ottima scusa che sono
parecchio allergico alle loro punture e mi fanno degli
scempi addosso simili a bubboni che si ulcerano, essudano e
si riassorbono in 10 giorni buoni), beh, a parte quello, li
sterminerei ugualmente "a gratis".
Però è una cosa di pelle, non ho mai sprecato tempo a
interrogarmi perché sia così, e quindi sono curioso di
teorie in merito.
A integrazione, non ho altre forme idiosincrasiche verso
animali superiori (maneggio senza alcun problema rospi,
serpi, rettili vari e a maggior ragione esseri più evoluti
ancora). Sono solo gli insetti (e aracnidi) che aborrisco.
P.S. è uno schifo "gelido" il mio, che non sconfina nella
fobia con attacco di panico, solo nell'eccesso paranoide di
sterminio. Persino a mani nude se non trovo altro. Diciamo
che, parafrasando un film di Leone, quelli lì preferisco non
averli dietro le spalle, ma davanti, orizzontali,
possibilmente freddi :-)
P.P.S. con alcuni insetti sono persino un po' affettuoso,
tipo i bombi (hanno delle setole simpatiche e sono docili, o
coleotteri molto grandi). La black list include ditteri
(mosche, zanzare, cimici, ma solo se occulte, e minicimici
varie), aracnidi (tutti tutti).
P.P.P.S.
calabroni e vespe li ammazzo malvolentieri (le vespe sono
carine), ma solo se abitano nel raggio di 20-30 metri da
casa, altrimenti non li infastidisco. Il guaio è che sin
quando le vedi e ne sei coscienze ci convivi pacificamente,
ma capita prima o poi la volta che non te ne accorgi, ne
acciacchi una per caso, ti punge, e le compagne ti saltano
addosso, e non sono ansioso di testare la mia resistenza
allo shock anafilattico, diciamo, indi faccio la faccia
triste, ma poi se sconfinano mazzuolo preventivamente (porelle).
Ah, dimenticavo, detesto persino le farfalle. 1) sono
attirate dalla luce. 2) sono mollicce, 3) ma soprattutto,
prima che farfalle erano delle schifezze anche maggiori
divoratrici di foglie e gemme, che mi mietono i germogli più
tenerelli, e quel peccato originale non glielo sconto.
ciao
Soviet_RAID_Mario


title: TattooCalze

text:

ciao.
Non per deluderti, ma non è il fatto del fantasma del materno fallico?
(simbosi, soffocamento. poi l'animale strutturalmente si presta, la
rete, le zampe , quando imobilizza la preda nellla sua stretta
mortale...)
vabbe' ci ho provato, mica è una trappola e ne sai molto  + di me;-) ?


title: TattooCalze

text:
On 17 Set, 17:00, Soviet_Mario <Sov...@MIR.CCCP> wrote:
> Ah, dimenticavo, detesto persino le farfalle.
ah, no!  imperdonabile.
cmq anche io ho una certa simpatia per i rospi.
ciao


title: TattooCalze

text:
On 22 Set, 17:58, punch <
pbpu...@gmail.com
> wrote:
> Non per deluderti, ma non è il fatto del fantasma del materno fallico?
> (simbosi, soffocamento. poi l'animale strutturalmente si presta, la
> rete, le zampe , quando imobilizza la preda nellla sua stretta
> mortale...)
Uhmmm... la grande madre divoratrice, dici ? La grande Vagina che ti
risucchia e ti stritola...
Ci starebbe. Ma loro sono piccoli, e pungono. Beh, alcuni, almeno.
Pero', scusa, che minchia c'entra fallico con materno ?
> vabbe' ci ho provato, mica è una trappola e ne sai molto  + di me;-) ?
Lascia stare questa paranoia da newsgroup. Io non sono il tipo.
Alle trappole, preferisco un bel tiro teso, dalle mille yarde.  :-)
nik56


title: TattooCalze

text:
On 17 Set, 17:00, Soviet_Mario <Sov...@MIR.CCCP> wrote:
> Ah, dimenticavo, detesto persino le farfalle.
Concordo. Non bisogna lasciarsi distrarre dalle ali. E' quello che
vogliono.
Dietro ci sono degli schifosi bruchi mollicci.
E pure le ali, fanno schifo. Sono membranose, e i colori sono solo una
spolverata
ingannevole.
nik56


title: TattooCalze

text:
On 22 Set, 18:58, nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
> Pero', scusa, che minchia c'entra fallico con materno ?
>
gnente alla fine, pare. però il piccolo mammifero elucubra...
cmq, farfalle e fango... potrebbe essere il sequel indegno di sabbia e
farfalle.
(lo so lo so, tu odi i sequel, soprattutto a polizampe)
ciao


title: Notte

author: Alessandro Maiucchi

text:
Di solito scrivo racconti e romanzi, questa e' la terza o quarta poesia...
Se vi piace, ce ne sono altre su
www.scrivendo.it
 cercando Demonfly :-)
Fuori dalla finestra e' calata la notte
Il buio e' uno schermo nero
Dove vengono proiettate immagini
Alcune sono state
Alcune saranno
Alcune potrebbero essere
Qualcuno sogna
Qualcuno dorme
La luce che si era spenta, si accende
Due labbra, che si muovono lente
Ne escono parole
Musica dolce
Che mi conduce al mattino
--
Alessandro Maiucchi
alessandr...@fastwebnet.it
http://maiucchi.supereva.it
(Blog-Forum-Basta!-Scrittura creativa-Rush-Queen-Kiss-Blade Runner)