title: Quel dolce ritmare delle traversine

author: Galahad, Ser Lancillotto del Lago

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Quel dolce ritmare delle traversine
Quanta nebbia quel giorno ad avvolgerla. Un freddo umido, tipicamente
padano, che le s'insinuava dentro i tessuti dell'abbigliamento per
giungere alla pelle e, attraverso i pori, penetrarla fin dentro le
ossa, quindi, attraverso queste, scendere sino al cuore.
Quel cupo e tetro grigiore padano le aveva, troppo spesso, strappato
tutti i sogni di ragazza, le illusioni del grande amore, la fiducia
nei veri e buoni sentimenti. Si stava avvicinando Natale e lei, come
ogni anno, stava andando in depressione, sentendo dentro di sé un
certo vuoto che, inevitabilmente, si stava dilatando.
Fosse stato solo il Natale, ma c'era di mezzo pure Capodanno... come
odiava questo periodo, quel dover essere felice e divertita a tutti i
costi. Le sensazioni e gli stati d'animo non si possono creare a
comando e, se non c'č la fede dare un senso a questo particolare
periodo, quel che resta della parola Natale č solo falsitā e
ipocrisia. La semplice illusione di un migliore che non esiste, di un
peggiore che poi si espande dal cuore al proprio animo e, quindi, al
cervello.
Di scrivere letterine o cartoline di auguri a qualcuno, non se ne
parlava, tanto lei non ne avrebbe ricevute!
A farle compagnia, come ogni sera, ci sarebbero state, al ritorno,
solo le sue due gattine Palla e Lulų.
Il suo continuo stato depressivo l'aveva portata persino a litigare
con il padre, anche perché, dopo la morte di sua madre, il rapporto
con il genitore era divenuto sempre pių conflittuale, pieno solo
d'incomprensioni e di voglia d'indipendenza.
Era stato, forse, quel desiderio d'autosufficienza, di una vita per
conto suo, a farle accettare il primo impiego disponibile e a darle il
coraggio d'andare via di casa, ad abitare all'interno di un
miniappartamento, in cui condivideva vita e pensieri con le sue due
micine.
Trasferirsi e troncare tutti rapporti umani non le aveva fatto
certamente bene: infatti, era sprofondata nella peggiore delle
solitudini, quella che per disperazione t'impedisce di riflettere sui
sentimenti e sul valore delle persone che si ha l'occasione
d'incontrare, ricavando, da una tale condotta, solo un'ininterrotta
serie di delusioni brucianti.
Quale fosse la sua opinione degli uomini, non era difficile
intuirla... mascalzoni era decisamente troppo poco. Per questa ragione
i migliori li aveva persi tutti, difficile per loro digerire commenti
come: falso, ipocrita, bugiardo... o preferirei mi dicessi
semplicemente che mi vuoi scopare, specialmente se alcuni di costoro
partivano con la sola idea di approfondire una conoscenza o far
nascere una semplice amicizia.
Insomma, lei apparteneva a quella categoria di donne che fa agli
uomini una colpa l'essere semplicemente tali, senza alcuna prova
d'appello o minima possibilitā di farle cambiare idea.
Ora, come ogni mattina, si stava dirigendo verso la stazione e, da lė,
in treno, al paesino dove lavorava.
Sul manto candido i segni dei sui faticosi passi, il suo tragitto da
casa alla stazione, un insieme d'impronte nella neve ancora fresca,
caduta la notte precedente: un gelido inverno, ma nulla a confronto di
come ormai fosse diventato freddo e acido il suo cuore.
Il suo alito, forse l'unica cosa che lei avesse a che spartire con il
calore umano, si addensava in piccole e indistinte nuvolette di
condensa davanti al volto.
Tra sciarpa, berretto e piumino, ben poco della sua femminilitā
trapelava. Nell'insieme era pių simile ad un pupazzo di neve
variopinta, che ad un essere umano.
Dopo qualche minuto giunse, acuto e irritante, malgrado lo attendesse
con ansia, il fischio del treno in avvicinamento. Una marea di
persone, simili a zombie, cominciō a muoversi in direzione della
banchina della stazione, per accingersi a salire a bordo di quel
locale, divenendo, da insieme disperso di singoli, una vera e propria
calca umana.
Il calore, all'interno della carrozza, la investė in pieno viso,
facendola boccheggiare. Dio, quanto odiava prendere quel treno! Giorno
dopo giorno, mattino dopo mattino, per recarsi, poi, in uno sperduto
paesino di campagna ad insegnare ai pochi bimbi ancora rimasti.
Aveva accettato quel posto di maestra, giusto per poter guadagnare
qualche soldo, per potersi liberare di quel fardello che, ormai, era
divenuto il suo vivere in casa con il padre, ma in realtā lei non
amava particolarmente quel lavoro, né amava particolarmente i bambini,
anzi... non li sopportava proprio.
Nonostante fosse giovane, non riusciva a trovare la forza di cambiare,
di reagire, di lasciare quel posto per cercarne uno, non tanto
migliore, quanto pių adatto a lei. La monotonia della quotidianitā le
si era avvolta intorno come il grigio mantello della nebbia di quel
giorno e, come avveniva a chi fissa la foschia, le aveva intorpidito
la mente, rendendola sempre pių apatica, isolandola sempre pių dal
mondo reale circostante e dagli esseri umani che la circondavano.
-Ti sei rinchiusa in una torre d'avorio!-
Chi aveva pronunciato quella frase, una volta, tanto tempo prima?
Non lo ricordava pių, assolutamente.
I volti e i nomi, di chi le era stato accanto, erano oscurati da
quella patina che l'oblio tende a stendere su ogni cosa, ogni volta
che gli si permette questo accada.
Non importava chi glielo avesse detto; in fondo, la totalitā degli
uomini con cui aveva avuto una relazione, le erano sembrati tutti
uguali, tutti fatti della stessa pasta, tutti desiderosi di illuderla
e poi di farla a pezzi, manco fossero stati fabbricati in serie. A che
serviva aprire loro il proprio cuore, quando, quello che volevano, era
solo portarsela a letto?
Quella della torre d'avorio era un immagine che lei aveva sempre
apprezzato. S'era sempre compiaciuta d'essere paragonata ad una simile
fortezza, tanto bella, quanto inespugnabile. Il candore della neve
fuori dal finestrino le ricordava proprio quel concetto di purezza e
fredda indifferenza al mondo esterno.
Quel bianco candore che, sfiorato dalla luce, la rifletteva sotto
forma di opalescente splendore, sė... ma in quell'immagine anche
quanto glaciale gelo! Improvvisamente, per un attimo, questo pensiero
le attraversō la mente. Era inutile nasconderselo, sapeva benissimo
ormai quale stato di brina regnasse dentro di sé a surgelarle ogni
possibile sentimento dentro al cuore.
Sprofondata nel sedile del treno, cominciō a sentire il caldo farsi
sempre pių soffocante. Pigramente si tolse berretto e sciarpa,
sfilandosi anche il piumino, che giā aveva slacciato.
Il sonno, che normalmente accompagnava i suoi spostamenti mattutini,
quel giorno pareva non tentarla, per cui lei non lasciō che esso
l'accogliesse serenamente tra le sue braccia. Non sapendo come
ingannare il tempo, nella lunga attesa del viaggio, cominciō a
guardarsi intorno, osservando le persone che occupavano i posti vicini
al suo. Chissā a cosa pensavano, chissā se sognavano e cosa mai
fantasticassero? Chissā!
Nel girare lo sguardo verso il finestrino accanto al suo posto, i suoi
occhi incrociarono quelli verdi del ragazzo che le stava di fronte.
Per un attimo rimase bloccata ad osservarli, ammaliata dal calore e
dalla simpatia che questi emanavano, ma girō prontamente la testa non
appena s'accorse che lui stava per accennarle un sorriso. Il gelo
aveva ancora una volta preso il sopravvento.
Si ritrovō a fissare il paesaggio innevato che scorreva fuori dal
vetro, ma qualcosa dentro di lei la spingeva a girare nuovamente la
testa nella direzione di quel ragazzo, a cercare ancora quei due
occhi. Non ricordava altro di quel viso, era rimasta come abbagliata e
tutto il resto era sparito.
Guardō con la coda dell'occhio nella sua direzione e vide che stava
leggendo. Lentamente ruotō la testa verso di lui, in modo da
osservarlo, senza farsi notare.
Carino. O almeno, era quello che lei avrebbe definito un ragazzo
carino: capelli castani di media lunghezza, lineamenti regolari, un
accenno di baffi e pizzetto, lunghe ciglia che ombreggiavano i
meravigliosi occhi verdi... e belle mani, lunghe e affusolate, come
quelle di un pianista e che ora reggevano un libro.
Lui non sembrava interessato a lei o, perlomeno, non aveva l'aria di
quelli che puntano gli occhi addosso ad una ragazza nella sola attesa
d'incrociarne lo sguardo.
In lei salė prepotente la curiositā di scoprire cosa stesse leggendo;
non vedendo riferimenti sull'intestazione o nel pič di pagina, iniziō
lentamente a leggere il testo... scorrendo parola per parola, a
costituire e ricostruire le azioni e i pensieri compiuti dell'autore.
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J. -Mio buon signore, vogliate scusarmi: ancor ch'io sia tenuto al mio
dovere di prestarvi la pių piena obbedienza, non mi ritengo tuttavia
tenuto a far cosa da cui perfin gli schiavi sono esentati... Dirvi i
miei pensieri? Poniamo ch'essi siano bassi e falsi: qual č il palazzo
dove qualche volta non s'introducono creature turpi? Qual petto č cosė
puro che non vi tenga udienza di giustizia una qualche supposizione
immonda sedendo a fianco a fianco con le meditazioni pių legittime?
O. -Jago, tu trami ai danni d'un amico se, sapendo che ha ricevuto un
torto, fai il suo orecchio estraneo ai tuoi pensieri.
J. -No, no, vi supplico... Forse m'inganno nei miei sospetti; ché, ve
lo confesso, č una peste di questo mio carattere andar spiando le
altrui malefatte; e non di rado la mia gelosia mi fa dar corpo a colpe
inesistenti. Che la vostra saggezza tuttavia non voglia tener conto
dei pensieri d'uno che pensa sempre cosė male; né vogliate crearvi
alcun tormento delle mie vaghe e strambe osservazioni. Non gioverebbe
né alla vostra quiete, né al vostro bene, né sarebbe onesto, dignitoso
e saggio da mia parte farvi conoscere quel che penso.
O. -Che intendi dire?
J. -Mio caro signore, il buon nome nell'uomo e nella donna č il pių
prezioso gioiello nell'anima. Chi mi ruba la borsa, ruba soldi; č
qualche cosa e nulla; erano miei, ed ora son di chi me li ha rubati,
come furono prima d'altri mille... ma chi mi porta via il mio buon
nome, mi ruba cosa che, senza arricchirlo, fa di me veramente un
miserabile.
O. -Perdio, voglio sapere quel che pensi!
J. -Non ci riuscirete, nemmeno a spremervi in mano il mio cuore; né io
lo voglio, finché č in mia custodia.
O. -Ah!
J. -Guardatevi bene, mio signore dal cader preda della gelosia: egl'č
il mostro dagli occhi verdi che dileggia il cibo di cui si nutre. Vive
felice l'uomo che, cornuto e consapevole del suo destino, pių non ama
colei che lo tradisce; ma quali istanti d'inferno deve contar colui
che adora.. e dubita... e sospetta... e si strugge pur d'amore!
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Parole forti, intense... vere... chi mi porta via il mio buon nome, mi
ruba cosa che, senza arricchirlo, fa di me veramente un miserabile...
questa frase le risuonava particolarmente nella sua mente, quasi un
eco lontano di tutte quelle voci, di tutti quei volti, di tutti quegli
uomini che l'avevano avuta, portandosi via, ogni volta, qualcosa di
lei, al punto d'averla completamente svuotata di ogni sentimento.
Il suo casuale compagno di viaggio richiuse il libro. Appena un
istante per cogliere sulla copertina: William Shakespeare, Otello, il
moro di Venezia; quindi lui lo ripose nello zaino per estrarne un
bloc-notes ed una matita e cominciare a scrivere, forse, degli
appunti:
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Vorrei essere la fiamma a cui s'accende il fuoco del tuo amore
per darti calore quando senti troppa indifferenza intorno a te.
Vorrei essere un tenero e tiepido raggio di sole, che buca le nuvole,
per scaldare il tuo volto ogni volta che ti senti vuota e sola.
Vorrei essere un pezzo di arcobaleno in una giornata di pioggia,
per portare del colore e della gioia nei momenti grigi della tua
esistenza.
Vorrei essere un enorme prato di stupendi fiori variopinti e
profumati,
per distogliere il tuo sguardo dalla tristezza di un malinconico
autunno.
Vorrei essere un cielo notturno, ricolmo di scintillanti stelle
cadenti,
per permetterti di esaudire in un sol giorno ogni tuo pių recondito
desiderio.
Vorrei essere, di ogni mattina, la fresca e dolce rugiada del mattino,
per scorrere lungo il tuo volto e farti sentire sempre allegra e
felice.
Vorrei essere, in una giornata afosa, la brezza estiva che giunge dal
mare,
per accarezzare e coccolare il tuo volto rinfrescandolo dalla troppa
arsura.
Vorrei essere le note della pių tenera e romantica melodia che hai
sentito,
per dare alle tue labbra e alla tua voce un motivo per cominciare a
cantare.
Io, per te, vorrei, vorrei e ancor vorrei... tutto questo e altro
ancora... amore mio.
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Nel suo sguardo non c'era disperazione, forse malinconia, magari un
velo di tristezza, ma anche tanta... tanta speranza.
Lei invece si vedeva riflessa e specchiata dal finestrino... il suo
sguardo rivelava amarezza e infelicitā... si voltō fuggendo il proprio
sguardo e, con esso, i propri pensieri... ma fuggire da se stessi č a
volte difficile, se non impossibile.
Di quel ragazzo l'aveva colpita anche il modo rapido e fluido con cui
aveva scritto questi versi, quasi fosse ispirato. Parole scritte di
getto, senza aver dovuto pensarci sopra, né per trovare le parole, né,
tanto meno, per formulare i concetti. Versi usciti direttamente da un
cuore che, all'apparenza, doveva essere molto innamorato di una donna
o lontana... o che non lo ricambiava.
Lo vide richiudere quel bloc-notes, incupire lo sguardo un attimo, per
poi ridistenderlo con un'espressione trasognata. Stava evidentemente
ricordando qualcosa di dolce e tenero, forse istanti particolari
vissuti con l'altra persona.
Parve quasi succhiarsi il labbro, come alla ricerca di qualche traccia
del sapore di lei, magari rimasta incastrata nei tessuti delle mucose.
Quindi un sospiro, pesante e leggero allo stesso tempo. Insopportabile
come la distanza o il tempo che lo separavano da quei ricordi e lieve
come l'essenza che immagini e sensazioni in lui ridestavano.
Un rapido sguardo fuori dal finestrino, per rimanere poi affascinato
dalla neve o, forse, per proiettare, su quel telone virtuale, il film
della sua vita. L'immagine di quegli occhi trasognanti veniva riflessa
dal vetro e per lei era difficile non percepire la forza di quei
pensieri, nonostante tutta la sua disillusione: quelli, che lei stava
fissando di riflesso, erano gli occhi di un uomo innamorato.
Per quanto l'aciditā nei confronti dei buoni sentimenti l'avesse resa
zitella dentro, ancor prima di esserlo fuori, lei era conscia non solo
di non aver mai visto uno sguardo cosė rivolto a lei e per causa sua,
ma di non ricordare nessun uomo che dimostrasse in quella maniera,
cosė estrema, il suo amore per un'altra persona.
Su un capannone, una scritta, un nome di donna e "sei bellissima". Gli
occhi di lui si chiusero ed il volto si contrasse in un'espressione di
dolore, quasi fosse stato colto da una fitta. Era strano
quell'atteggiamento, non si capiva se fossero ancora insieme, se lei
lo avesse lasciato, se lei lo avesse tradito o che altro.
Emise un sospiro profondo e pesante... per lei era arrivato ormai il
momento di scendere. Si alzō da quel sedile a malincuore, ma non era
la solita riluttanza dovuta a quel lavoro che odiava o ai bambini che
detestava, era qualcos'altro. Come quando, nel bel mezzo di un film o
un racconto che appassionante, qualcuno suona alla porta oppure,
inopportuno, squilla il telefono.
Raccolse le proprie cose, quindi rivolse, per un ultima volta, lo
sguardo verso quel ragazzo. Ora gli occhi di lei possedevano una
dolcezza, come da lungo tempo non era pių accaduto per un
rappresentante dell'altro sesso.
Scese dal treno con in testa ancora il ricordo di quell'affascinante e
misterioso passeggero, la domanda se lo avrebbe pių rivisto, di come
la storia che lui stava vivendo sarebbe mai potuta proseguire. Le
immagini le tornavano di continuo in mente, in una serie di lunghi e
prolungati replay o slow-motion. Lui che apriva il libro, le parole
dell'opera teatrale mentre lei le sbirciava, lui a chiudere il libro e
l'espressione del suo volto in quel momento... persino la propria
immagine riflessa dal finestrino ed il vuoto che traspariva dai propri
occhi a fare a pugni con la speranza che nonostante tutto traspariva
dallo sguardo di lui.
Cominciō a pensare a come potesse essere questa fantomatica lei...
alta, bassa? Bionda, rossa, castana o altro? A dire il vero, la
maggior parte delle domande che lei si poneva erano su come questa
ragazza potesse essere dentro, insomma se era in grado di suscitare un
amore cosė intenso in quel ragazzo, non doveva poi essere una persona
banale, almeno agli occhi di lui.
Poi pensō che, per comprendere realmente le persone, per capirle
nonostante le paure che spingono ognuno a nascondersi dietro
l'apparenza, al fine di celare timori e debolezze, occorreva essere
persone particolarmente sensibili.
Lui sembrava essere una persona perlomeno in grado di penetrare quella
corazza che tutti, volenti o nolenti. indossano, legata a quella
strana forma di repulsione che insorge istintivamente, quando qualcuno
vuole entrare nel profondo dei sentimenti che ognuno vuol tenere
celati all'interno di se stesso.
La giornata proseguė opaca e distratta, con un senso di confusione non
solo esteriore, dovuto agli schiamazzi dei ragazzini in classe, ma
anche interiore, correlato a questi pensieri che andavano e tornavano
e che, ogni volta, la rapivano.
Non era rimasta colpita dal ragazzo in quanto fosse un uomo attraente
o affascinante, piuttosto l'aveva colpita l'amore che quella persona
doveva provare per la sua donna... ammesso lei fosse ancora sua...
anzi, proprio l'indeterminatezza dello stato di quel rapporto, dava
maggior intensitā a quel sentimento d'amore.
Lei, che nell'amore, quello non solo con la a, ma con tutte le lettere
maiuscole, non riusciva pių a crederci; in quel sentimento cosė
profondo, cosė forte vedeva il proprio sogno fatto realtā.
Nei giorni successivi, mattina, dopo mattina, cercava di proposito il
posto a sedere a fianco di quel ragazzo e, se lo trovava occupato,
provava delusione e sconforto. A volte percorreva tutte le carrozze
del treno in cerca di lui, per condividerne le letture, per spiarne
gli scritti, per rubare anche solo un sospiro o uno sguardo.
L'ultima volta lo aveva sorpreso a scrivere gli auguri di Natale:
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Se tu fossi fiore, vorrei essere il sole a cui ti dischiudi.
Se tu fossi foglia, vorrei essere la rugiada che ti rinfresca.
Se tu fossi stelo, vorrei essere il vento che t'accarezza.
Se tu fossi radice, vorrei essere la terra che t'abbraccia e ti nutre.
...
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...ma, delusa, non era riuscita a carpire gli ultimi versi della
poesia, non sapendo che per lei era stato un bene, perché altrimenti
avrebbe letto il nome di quella ragazza... invece cosė poteva
immaginare che quel nome fosse il suo: Silvia.
Lui, in tutti quei giorni, aveva notato la particolare attenzione che
la ragazza rivolgeva ai suoi gesti, alle sue letture e, persino, a
quanto di pių privato lui scrivesse.
Fu lui, tutto ad un tratto a voltarsi, fissandola negli occhi con quel
suo sguardo, dolce e penetrante, e dirle:
-Ciao, mi chiamo Andrea. Č un po' di giorni che facciamo questa tratta
insieme e pensavo fosse ora di conoscere almeno i rispettivi nomi.-
Era la prima volta che lei sentiva la sua voce...
Silvia non se l'aspettava. Non aveva previsto che quel ragazzo, moto
proprio, le rivolgesse la parola, anche se era evidente, che il suo
comportamento avrebbe attirato l'attenzione persino del viaggiatore
pių distratto. Soprattutto non si attendeva una voce come quella:
calda, morbida, penetrante come i suoi occhi...
-Che bella voce!-
Si ritrovō a pensare, fissandolo, senza rendersene conto. Cosė,
distratta dalle proprie valutazioni, non aveva ancora risposto alla
domanda che lui le aveva posto. Furono, nuovamente, le parole di lui a
scuoterla da quell'improvviso stato ipnotico in cui s'era ritrovava.
-Scusami, ti ho importunata? Non volevo...-
-No... no, assolutamente... ero solo un po'... distratta. Ciao!
Piacere, mi chiamo Silvia-
In realtā aveva faticato persino a porre, una dietro l'altra, quelle
poche parole, poiché quello sguardo fisso su di lei e quella voce
l'avevano turbata non poco. Il suo battito cardiaco aveva accelerato
di colpo, mentre il sangue le martellava nelle tempie e un incredibile
calore le pervadeva tutto il corpo.
-Silvia... bel nome! Molto evocativo...-
Sottolineō lui, quasi a voler cercare di rompere il ghiaccio.
Sentire il proprio nome uscire dalle labbra di quella persona, cosė
particolare, le aveva provocato un brivido lungo la schiena. In quel
momento le sembrō che nessuno mai, nella sua vita, avesse pronunciato
quel nome con altrettanta dolcezza. Addirittura arrivō a pensare che,
magari, anche la ragazza, che ispirava a lui cosė tanti sospiri e
tutte quelle dolci frasi che scriveva, potesse chiamarsi come lei.
-Ti ringrazio... anche se, in realtā, a me non č mai piaciuto molto!
Mi č sempre sembrato molto... banale!-
-Invece, ti assicuro, che č molto carino... come d'altronde la persona
che lo porta.-
Quel complimento la fece avvampare repentinamente, provocando in lei
un'emozione forte ed intensa, un turbamento che da tempo non provava
pių... il cui stesso ricordo era ormai svanito dalla sua memoria per
perdersi nell'oblio del passato che non torna.
Era come il fremito d'ali di una farfalla nello stomaco, uno strano
senso di anomala euforia... emozioni che s'era imposta di non provare
pių, perché, troppo spesso, le avevano causato solo dolore e cocenti
delusioni... ma ora, improvvisamente, qualcosa si era risvegliato in
lei, quasi un piccolo bucaneve che, riscaldato dai raggi del sole,
timidamente avesse fatto capolino dalla coltre ghiacciata che il gelo
invernale del suo cervello aveva posto a protezione del proprio cuore.
Silvia non capiva come mai uno sconosciuto, incontrato per caso sul
treno, avesse potuto destare a tal punto il suo interesse,
risvegliando in lei sentimenti cosė a lungo dimenticati e sopiti, se
non, addirittura, repressi. Lei, divenuta cosė cinica e fredda nei
confronti dell'amore e degli uomini in generale, era rimasta
affascinata da ciō che quel ragazzo provava per la sua lei, forse
distante, forse non pių sua... e s'era sentita affascinata, coinvolta
ed attratta dal calore e dall'intensitā che quel sentimento emanava.
Ogni frase che lui aveva scritto, ogni suo sospiro, ogni suo sguardo,
l'avevano profondamente colpita. Tutto questo, insieme, era giunto
persino a perforare quella dura corazza d'indifferenza che lei, anno
dopo anno, s'era costruita, fortificandola giorno dopo giorno attorno
a sé, al fine di difendersi da ogni tipo di emozione. Era arrivata
addirittura a pensare che probabilmente... se qualcuno l'avesse amata
a quel modo... non sarebbe diventata cosė diffidente verso tutto e
tutti, cosė indifferente alle emozioni che la vita puō regalare;
tuttavia nessuno degli uomini che la vita le aveva fatto incontrare
sino allora, aveva detto di amarla o aveva sospirato in quel modo per
lei. Nessuno l'aveva mai guardata cosė... o, per lo meno, questo era
ciō che a lei era sempre parso.
In quel preciso istante, mentre si trovava lė, faccia a faccia con
quel ragazzo, a parlare del pių e del meno, dopo tanti giorni in cui,
in fondo, aveva desiderato questo momento, si sentiva fremere come una
tredicenne al suo primo appuntamento. Non riusciva a fissare il suo
sguardo in quello di lui per pių di pochi secondi, perché aveva paura
di perdervisi dentro, e, soprattutto, perché aveva paura che lui
potesse percepire il vuoto e il gelo che regnavano ormai in lei. Non
capiva bene perché, ma non desiderava apparire cosė fragile ai suoi
occhi. Non voleva lasciar trasparire eccessivamente la propria
freddezza, l'assenza di quel calore umano che, invece, emanava cosė
prepotentemente da lui.
Non voleva che lui, percependo tutto ciō, potesse provare pietā...
Poi c'era quella sua voce, profonda e avvolgente, morbida come il
velluto, che le trasmetteva dei brividi e allo stesso tempo la cullava
dolcemente.
Silvia sarebbe rimasta ad ascoltarlo per ore ed ore, solo per il
piacere di sentire quel suono arrivare alle sue orecchie, per sentirlo
penetrare lentamente dentro di lei, giungendo a scaldare anche il pių
remoto angolino del suo animo.
Si accorse che, a differenza di quanto le era accaduto sino a quel
momento, non cercava in alcun modo di prendere le distanze da quel
contatto, ma, anzi, sentiva il bisogno di stare a parlare con quella
persona il pių a lungo possibile. Pareva che quella voce, quelle
parole, avessero su di lei lo stesso effetto dei primi caldi raggi del
sole di primavera, quei particolari flussi d'energia che risvegliano
la natura alla vita dopo il torpore e il freddo dell'inverno.
L'amore che Andrea provava per la sua donna si manifestava in ogni sua
parola, in ogni suo gesto, anche chiacchierando di argomenti
banalissimi. Era qualcosa che era possibile percepire come un caldo
abbraccio, qualcosa che stava avvolgendo anche Silvia e che la faceva
sentire bene, serena e tranquilla come non s'era mai sentita... forse.
Non stavano assolutamente parlando d'amore o di simili argomenti, ma
lei non poteva fare a meno d'immaginarsi quel ragazzo mentre stringeva
tra le braccia la sua amata, mentre la baciava, mentre la guardava
adorante con quei dolcissimi occhi verdi... e non poteva fare a meno
d'immedesimarsi nella parte di lei, in quello che quella fortunata
ragazza avesse potuto percepire dentro sé in quei particolari istanti
della propria vita.
Ripensando a se stessa, sarebbe stato bello sapere che qualcuno le
dedicava dei versi, che ogni suo pensiero era per lei, che quello
sguardo sognante era dovuto unicamente al suo ricordo. Sarebbe stato
bello vivere un amore cosė... ma non era lei la destinataria di quel
sentimento cosė profondo, non lo era mai stata e, forse, mai avrebbe
vissuto una storia tanto intensa. Stranamente, s'accorse che questo
pensiero le risultava particolarmente doloroso.
Non provava pių quella morsa gelida che fino ad alcuni giorni prima
aveva serrato il suo cuore e si sentiva realmente come una pianta in
primavera: la linfa vitale dei suoi sentimenti aveva ripreso a
scorrere grazie a quel ragazzo o, meglio, grazie all'amore che lui
provava e che irradiava, quasi fosse stato calore, attorno a sé.
Presa com'era da questo suo risveglio alla vita, non s'era accorta di
essere arrivata a destinazione. Ormai il rumore delle traversine era
divenuto un dolce ritmare melodico ed ipnotico.
-Credo sia la tua stazione! Se non ti sbrighi il treno ripartirā!-
-Cosa? Ah si! Scusa... no, grazie!-
Era fin troppo evidente la sua confusione mentale. Lui tuttavia fece
finta di niente per non porla in un ulteriore imbarazzo.
Scese trafelata dal treno, pochi attimi prima che questo ripartisse.
Sollevō la testa per incrociare un'ultima volta lo sguardo di lui. Si
perse qualche secondo in quei due occhi verdi, non facendo minimamente
caso al fatto che lui, con la mano, la stesse salutando.
Per lei era l'ultimo giorno di scuola, prima che iniziasse la lunga
pausa natalizia. I ragazzi erano tutti felici, pieni di speranze e
desideri da vedersi realizzare nella magica notte di Natale. Tutti con
la loro bella letterina a Babbo Natale, con i loro nuovi propositi di
bontā, tutti ansiosi di salvare il mondo dagli adulti,
dall'indifferenza, l'egoismo di cui il mondo adulto si nutre e
s'alimenta, senza rendersi conto che, una volta cresciuti, anche loro,
probabilmente, sarebbero diventati uguali a quegli adulti tanto
sconsiderati da cui loro si sentivano totalmente differenti.
A differenza dei propri allievi, cosė pieni di aspettative per i
giorni a venire, lei sentiva il proprio vuoto allargarsi, per il solo
pensiero che, nei giorni successivi... nelle settimane successive, non
ci sarebbe stato alcun treno da prendere, nessun posto in cui sedersi,
nessun compagno di viaggio nella cui vita poter sbirciare e, in quel
modo subdolo, condividere.
Nel viaggio di ritorno a casa si sedette nel medesimo posto che aveva
occupato quella mattina nel tragitto d'andata; rievocando nella
propria mente l'immagine di quel ragazzo, i suoi modi gentili, la sua
voce calda, lo sguardo dolce. Socchiuse gli occhi, immaginandosi con
lui nella sua camera da letto, seduti entrambi alla scrivania, sulla
medesima sedia, lui dietro e lei davanti. La pressione del corpo di
lui sulla sua schiena e lei adagiata mollemente su quel torace,
stretta morbidamente tra le sue braccia. L'alito caldo di lui a
colpirle il collo e a mandarle carezze fatte di parole che lentamente
le sarebbero salite alle orecchie. Quelle mani, grandi, quelle dita
lunghe... a percorrerle il corpo, carezzandole le cosce e la vita,
risalendola sino all'attaccatura del seno, attraverso un delicato
massaggio del suo ventre.
Riaprė gli occhi su una realtā ben differente, su un finestrino
appannato che le mostrava un desolato panorama fatto di alberi spogli
e candida, ma gelida, neve... quindi su una signora che la osservava
con un'aria stranita, probabilmente per l'espressione che lei doveva
avere sul viso, mentre si stava perdendo in quei pensieri.
-Bei ricordi?-
Non sapendo che rispondere, mentė.
-Bellissimi!-
Si voltō nuovamente verso la desolazione che quel finestrino, velato
dall'umiditā, le proponeva, come se i propri occhi si fossero diretti
a controllare il suo stato interiore di vuoto. In alto un cielo terso
e limpido era dominato da un sole brillante e luminoso, forse, in una
maniera eccessiva, rispetto alla temperatura polare che avvolgeva quel
tratto di pianura. All'immagine di quel sole lei associō le parole
d'amore che aveva visto scrivere, alla voce che aveva udito e che ora
immaginava, mentre, quelle stesse parole, le stava pronunciando.
Come poteva, questa fantomatica lei, rinunciare ad un amore cosė
forte, cosė potente, cosė assoluto?
Un ragazzo attraente, che quei modi, quel sentimento cosė vero,
rendevano bello oltremodo, almeno ai suoi occhi... ma, probabilmente,
agli occhi di una qualsiasi ragazza, che, come lei, avesse desiderato,
invano, per anni d'essere amata in quel modo.
Fissō l'orologio al suo polso; aveva ancora parecchio tempo a
disposizione, per cui chiese alla signora dove scendesse e, una volta
avuta la sicurezza che l'avrebbe potuta avvertire, le chiese il
piacere di svegliarla, eventualmente, se fosse arrivata a destinazione
ancora addormentata.
Richiuse gli occhi, li chiuse nuovamente pensando a lui, alla sua
voce. Lentamente stava rimaterializzando quell'immagine, i tratti del
volto, gli spigoli, le curve, le pieghe... le rughe intorno alle
palpebre, tipiche di occhi che avevano molto riso e sorriso nella
vita.
Occhi espressivi, che sapevano sorridere anche quando le labbra
rimanevano immobili. Un semplice sguardo, in grado di comunicare pių
che mille parole e che potevano facilmente scrutare nel profondo
dell'animo umano, quasi quel ragazzo potesse leggere nel pensiero del
suo interlocutore.
Quando, al mattino, s'era resa conto di questa sua capacitā, Silvia si
era dapprima spaventata, abituata com'era a nascondere ogni minima
emozione; tuttavia Andrea era riuscito a metterla a suo agio,
facendole dimenticare l'ansia che di solito provava nel comunicare con
gli estranei e, ben presto, s'era ritrovata a chiacchierare con lui
come se lo avesse conosciuto da sempre.
Riandō ancora una volta con la mente alle cose che s'erano detti, alla
sua voce carezzevole, alle labbra da cui erano uscite le parole che
aveva udito... quelle stesse labbra che probabilmente sussurravano o
avevano sussurrato dolci parole d'amore a quella ragazza che, era
evidente, riempiva completamente il suo cuore e i suoi pensieri.
Chissā quale sensazione potevano dare quelle labbra a contatto con le
proprie...
Un rumore la fece sussultare. Girō la testa di scatto e vide Andrea
entrare nello scompartimento. Quando i loro sguardi s'incrociarono,
lui le sorrise e venne a sedersi accanto a lei.
- Ciao! Mi fa piacere rivederti... tutto bene stamattina?-
- Sė, grazie... anzi, scusami, devo esserti sembrata veramente
imbambolata... non ti ho nemmeno salutato!-
- Non preoccuparti... immaginavo che ti avrei ritrovato oggi sul
treno...-
- ...ma di solito tu non prendi questo treno al pomeriggio...-
- ...e tu come lo sai?-
Silvia avvampō di vergogna. Si sentiva come una bimba sorpresa a
combinare qualche marachella, o, peggio ancora, come una che pedina la
gente.
-Bčh, sai... pių o meno ci si conosce tutti, dopo tanto tempo che
percorri la stessa tratta ogni giorno...-
Riuscė a farfugliare. Teneva lo sguardo fisso sulle mani, che aveva in
grembo, per paura che lui capisse che, in realtā, lo aveva cercato
ogni giorno, anche al ritorno, per poter sbirciare ancora un po' nella
sua vita, per ricevere, anche se solo di riflesso, il calore del pių
forte sentimento d'amore che mai le fosse capitato di percepire in un
uomo, anche se era rivolto ad un'altra donna.
Lui rimase per un attimo in silenzio, sorridendo dell'imbarazzo che,
involontariamente, aveva causato nella ragazza e del rossore che le
s'era diffuso sul volto, nonostante lei facesse di tutto per non
mostrarlo. Poi, per rompere il silenzio e toglierla da quella scomoda
situazione, le disse:
-Sai, a volte capita che mi liberi dagli impegni che ho prima del
previsto, cosė riprendo il treno a quest'ora e torno a casa... se poi
mi capita d'incontrare anche una ragazza simpatica, con cui scambiare
due chiacchiere... ancora meglio!
Silvia lo guardō stupita. Lei... simpatica? Ma se tutti la
consideravano un noiosissimo pezzo di ghiaccio!
Andrea lesse lo stupore nei suoi occhi e le sorrise per rassicurarla.
-Guarda che non ti sto prendendo in giro... sei simpatica davvero! Se
solo permettessi agli altri di vedere come in realtā sei, senza
nasconderti dietro la tua corazza... Scusami per quello che ti sto
dicendo, spero tu non ti offenda...-
-No, no... ma č strano, sai, perché, fino ad alcuni giorni fa, avrei
preso molto male una frase di questo genere e mi sarei offesa a morte,
ma adesso... non so, credo tu abbia ragione...-
Silvia sobbalzō, quando Andrea appoggiō una mano sulla sua, mentre con
l'altra le sollevava il mento, perché lei lo guardasse negli occhi.
-Sai Silvia, ognuno di noi ha un tesoro dentro di sé, un piccolo
diamante che puō emanare una luce molto intensa, se solo non ci
chiudiamo a riccio e non erigiamo una barriera nei confronti di chi ci
circonda. Certo, a volte sentiamo la necessitā di difenderci da tutto
ciō che ci č estraneo e che puō magari farci soffrire, ma č bello
anche sapersi aprire al mondo, godere dei contatti con gli altri,
assaporare le emozioni che la vita ci elargisce...-
-Quando la vita ti ha ferito a tal punto da lasciarti svuotata,
l'unica cosa che puoi fare, per non soffrire ancora, č cercare di
difenderti, cercare di non provare pių nulla... o provare solo
indifferenza...-
-Io non so cosa la vita t'abbia riservato, ma credi che con me sia
stata pių benevola? Ho preso anch'io le mie batoste, eppure sono
convinto che chiudere fuori dal tuo mondo le emozioni non risolva
nulla, anzi, ritengo possa addirittura solamente privarti delle
piccole gioie quotidiane, quei brevi incontri, magari anche casuali,
che perō ti fanno stare bene... non si puō essere felici in eterno...
si puō essere sereni in eterno, in pace pure nelle occasioni tristi,
coscienti che passeranno per lasciare il posto a momenti migliori, ma
a quegli istanti particolari dobbiamo farci trovare pronti e non
disperati, altrimenti dalla vita trarremo solo il peggio che essa ci
riserva. Il dolore č come il cielo, sovrasta immenso ognuno di noi e,
come il cielo, non appartiene ad uno solo, ma a tutti.-
Andrea teneva ancora tra le dita il mento di Silvia, cosė s'avvicinō a
lei senza lasciarle la possibilitā di allontanarsi, dandole un bacio
su una guancia.
Il cuore di lei batteva all'impazzata, le sue guance erano roventi e
le sembrava che il punto in cui lui aveva depositato quel bacio, fosse
incandescente. Era perfettamente immobile, nonostante dentro di lei un
terremoto la stesse scuotendo fin nel profondo. La calda voce di
Andrea le pareva, ora, vicinissima, quasi un dolce sussurro, una
tenera carezza fatta solo di parole.
-Non trovi sia meraviglioso essere capaci di provare emozioni, di
sentirsi vivi, nonostante tutto?-
Silvia annuė lentamente con la testa. Non s'era mai sentita cosė viva,
come in quel momento, il suo viso a pochi centimetri da quello d'un
ragazzo qualsiasi. Lui per lei cos'era? Poco pių che uno sconosciuto!
Quei due occhi intenti a fissare i suoi... un rapido sguardo intorno a
lei... lo scompartimento s'era stranamente svuotato. Ora, in quel
ristretto ambiente, c'erano solo loro due. A quel punto la colse
improvviso un desiderio: avrebbe voluto sentire le labbra di lui
appoggiarsi morbidamente sulle proprie, pur sapendo che lui amava
un'altra...
Involontariamente si ritrovō a guardare la bocca di quel ragazzo, il
contorno che le labbra disegnavano; con stupore, s'accorse che Andrea
stava nuovamente avvicinando il proprio viso al suo. Posō dolcemente
le labbra sulle sue, scambiando con lei un tenero bacio, come fossero
i fidanzatini di Peynet. Quel semplice bacio le riportō alla mente
tutta la dolcezza dei primi baci scambiati nell'adolescenza, quando
ogni piccolo gesto d'amore sembra avere una magia tutta particolare.
Silvia teneva le palpebre abbassate, mentre aveva dischiuso le labbra,
permettendo alla lingua di Andrea di intrecciarsi alla propria, in un
bacio profondo che ora trasmetteva anche passione. Sentiva le mani di
lui cingerle la vita, accarezzarle le gambe, anche se il movimento del
treno la stava facendo oscillare sempre pių forte.
Ad un certo punto si sentė scuotere nel proprio sedile e, aprendo gli
occhi, vide con suo grande rammarico che, di fronte a sé, non c'era
Andrea, bensė la signora a cui aveva precedentemente chiesto di
svegliarla, nel caso si fosse addormentata.
-Signorina, ormai siamo arrivati alla sua stazione, deve scendere!-
Era stato tutto, solamente, un sogno... un dolce e tenero sogno.
Raccolse mestamente le sue cose, scendendo in tutta fretta dal treno.
Il fischio acuto che ne segnava il suo ripartire verso altri luoghi le
lacerō improvviso l'animo. Stava dirigendosi verso lo sconosciuto
paese da dove proveniva quel ragazzo cosė tenero e dolce, ma al
contempo forte e fiero. Come riusciva ad essere cosė tranquillo e
sereno, come faceva a non essere tormentato e scosso dall'incognita
che il futuro riserva ad ognuno di noi? Lei che in quel periodo di
festivitā, in quel fine d'anno che tanto porta a tracciare un sunto
della propria vita, si sentiva stringere dall'angoscia?
Fu una serie di passi lenti e pesanti a condurla a casa. Quella sera
neanche la compagnia di Palla e Lulų le fu di gran conforto... se
avesse saputo che numero fare, avrebbe avuto voglia di chiamare Andrea
al telefono... sentirne la calda voce, le sue parole rassicuranti.
Si preparō e consumō una cena veloce e frugale. Indossō il pigiamino e
decise che sarebbe andata a letto, almeno dormendo non avrebbe pensato
e, evitando di pensare, non avrebbe sofferto quel senso di conflitto e
disagio.
Chiuse gli occhi ed il suo pensiero ritornō a quella sensazione di
abbraccio che era pių che un semplice immaginare, era un provare la
reale percezione di due grandi e forti mani maschili, capaci
d'infondere quel senso di protezione e sicurezza, di calore umano e
d'amore.
Poteva chiudere gli occhi per tenerli chiusi, poteva abbandonarsi al
sonno e al sogno senza l'oppressione di dover scendere ad una
stazione, senza l'ossessione di poter saltare la propria fermata.
Lui si stava rimaterializzando nella sua mente, poteva percepire il
contatto dietro la sua schiena con il torace di lui; riusciva a
sentire le mani, con le dita intrecciate, sul suo ventre; avvertiva la
guancia calda e un po' ruvida posata sulla propria e udiva le parole,
tante, tutte dolci e carezzevoli, che parevano dalle orecchie
raggiungere il suo cuore per dischiuderlo nuovamente all'amore.
Era bello quel sentirsi cullare, quell'essere coccolata. Essere
importante, per quel che semplicemente era ed il desiderio forte,
irrefrenabile, d'essere sua, di darsi e contemporaneamente accoglierlo
dentro di sé.
-Io sono come te...
Questa lui le diceva.
-Ho due occhi, due braccia, due gambe... come te, se mi ferisci
soffro, se mi tagli sanguino dello stesso tuo sangue, se mi percuoti
piango e le mie lacrime hanno la stessa consistenza e sapore delle
tue. Come te ho un cervello per pensare, un cuore per amare e tanti,
anzi tantissimi, desideri inespressi dentro il mio animo. Sogni da
realizzare o, magari, semplici illusioni che mai s'avvereranno.-
-Dio mio, dimmi che sei vero... dimmi che esisti... perché io ti amo e
mi sono accorta che non hanno senso questi giorni senza di te, che per
quante stelle ci siano nell'universo, esso m'appare vuoto se lo
concepisco senza di te.-
-Manco fossi una star di Hollywood! Sono semplicemente fatto di
carne... simile e non dissimile a tanti altri esseri umani che
popolano questo nostro pianeta, Silvia. Uguale nell'animo e
nell'aspetto a tanta gente a cui permetti solo di sfiorarti e che
lasci nella pių completa indifferenza.-
-No, Andrea, tu sei speciale... almeno per me. Tu mi sfiori soltanto e
giā sei dentro di me, tu non fai domande e capisci i miei perché. Tu
mi guardi dentro e leggi chi sono e cosa penso. Tu sei... lo
ribadisco... speciale... almeno per me.-
Quel tenero abbraccio si sciolse, per trasformarsi in una dolce
carezza sul suo volto, in due occhi verdi che la fissavano teneramente
per trasmetterle pensieri che non trovavano parole a sufficienza per
esprimerli.
-Potrei prenderti... essere tuo e tu essere mia, potrei fare di questa
occasione la nostra unica ed irripetibile occasione, potrei illuderti
per poi deluderti... i sentimenti e le persone vanno messi alla prova
mia dolce Silvia... dai tempo al tempo e lui, con te, sarā
galantuomo.-
Avrebbe dovuto avere una notte insonne tormentata dal continuo
rigirarsi nel letto, invece trascorse una notte serena e si risvegliō
l'indomani distesa e riposata.
Dentro avvertiva, prorompente, tanta voglia d'essere e di fare.
Decise, quasi all'improvviso, di prendere il treno, ma in direzione
opposta per andare fino al capoluogo, fare un giro a vetrine e negozi
e, magari, comprare per sé un bel regalo di Natale. Si, era ora di
farsi un bel regalo per Natale, pensare a se stessa, magari un po'
egoisticamente, ma volendosi bene, cosa che da molto tempo, troppo a
dire il vero, non faceva pių.
Alla stazione poca gente, in quel giorno prefestivo, pių che altro
perché era ancora troppo presto e poi la gente ormai preferiva l'auto
al treno.
Aspettando che l'accelerato arrivasse, si mise ad osservare quel
piccolo insieme di diversa umanitā che, insieme a lei, era in attesa.
Fu cosė che rimase colpita da un ragazzo. Qualcosa dentro le diceva
che anche lui, ogni mattina, prendeva la medesima linea di pendolari.
Possibile che lo notasse solo adesso e per una tratta completamente
differente?
Il fischio del locomotore in arrivo la distrasse un attimo,
distogliendola dai propri pensieri. Salė sul veicolo distrattamente e,
altrettanto distrattamente, si scelse un posto a sedere, sempre
osservando i modi di quel giovane.
Cominciō a porsi delle domande su chi fosse, cosa facesse... possibile
che non ricordasse volto e nome di un coetaneo? Dopotutto viveva in un
cittā piccola, dove, nel bene e nel male, ci si conosce tutti.
-Ciao Silvia!-
Cribbio! Quella voce lei la conosceva bene... non era possibile.
-Ciao... Andrea, come mai tu qui?-
-Sono appena salito, la mia č la stazione subito dopo la tua, sto
andando a negozi, a fare qualche acquisto, insomma comperare qualche
regalino dell'ultima ora... e tu?-
-La stessa cosa!-
-Vedo che stai puntando una preda!-
Lo disse sorridendo, con voce profonda e dolce, ma con tono un po'
canzonatorio.
-No... cosa dici!-
-Dico che sei cambiata... che hai capito i suggerimenti che t'ho dato
stanotte...-
Silvia si voltō fissandolo basita, mentre lui proseguiva a parlare
come se nulla fosse.
-Ti saluto e mi siedo pių avanti, non vorrei che lui pensasse che
siamo insieme! Buon Natale Silvia!-
-Buon Natale anche a te Andrea! Certo che sei... un angelo... non
trovo altre parole per descriverti.-
A quell'ultima frase, lui sollevō l'arco delle sopracciglia, assumendo
un'espressione assai intrigante.
-Potrebbe anche essere Silvia... io non ci giurerei al posto tuo, ma
potrebbe anche essere...-


title: Il bello, il brutto e il cattivo (ex Re: Belli e brutti uniti nella lotta)

author: Randy

text:
Date: 1998/09/09 (vi ricordate di Mela? "ah, i bei vecchi tempi ;)
Mela ha scritto nel messaggio <01bddb35$297c3f00$
Loca...@tin.it.tin.it
>...
>Cioe', fammi capire. Tu tratti male la gente che ti piace?
Di solito tratto male tutti quanti, non faccio eccezioni per senso d'equita'
:)))
>Provare "pena" per altre persone e' il primo passo verso il desiderio
>di annientarle.
Anche per quello di aiutarle, nessuno si sognerebbe di sentirsi altruista
regalando 1 miliardo Bill Gates, ammesso che chi vorrebbe vederlo annientato
non lo faccia per pena e compassione che per altri sentimenti :)))) Si puo'
desiderare l'annientamento per tutti e nessun motivo, non tenderei a
generalizzare ;) Ma il desiderio non e' ancora ne' reato ne' crimine, che io
sappia...altrimenti si condannerebbe la gente in base alle mere supposizioni
di probabili futuri annientamenti...i processi alle streghe erano fondati su
questo...hmhmhm...vuoi dire che c'e' una relazione tra bellezza e morale? Il
bello e' l'angelo o il diavolo? entrambi, nessuno dei due?
Sinceramente non capisco bene dove vuoi andare a parare. La pena e' un
sentimento da aborrire? boh... Parliamone (© Ombra 1998) :-)


title: Siate creativi

author: Galina

text:
AL BAR
Al bar entra un signore
con un uovo di Pasqua
e chiede: "Vorrei un Marsala".
 "All'uovo?". "No, a me!"
 Verseggiata da it.barzellette


title: Siate creativi

author: [Akuma] from home

text:
> Al bar entra un signore
> con un uovo di Pasqua
> e chiede: "Vorrei un Marsala".
> "All'uovo?". "No, a me!"
>
mi hai fatto venire in mente una cosa successa a me e a mio padre.
Le 5 del mattino, bar di stazione termini.
Mio padre si rivolge alla barista, che già non sembrava una cima alla prima
occhiata.
-Un caffè. macchiato-
Lei, seria: -Al latte?-
Mio Padre serissimo: -No, ad Olio.-
...'cazzo deggente....


title: Siate creativi

author: Radiomustori

text:
[Akuma] from home ha scritto:



> ....'cazzo deggente....
a me invece una Mostra all'uovo che se la rendessi Re-post Ka mi darebbe
del
matto per sprecarmi suggerendovi punti artistici da cime più alte che non
si può
oltre - tanto lo stesso non capite - il fatto giå è archiviato e viva IAS
--
Un saluto a volo su Spaccanapoli con gli angeli della luce
100.000 Olmstrom
rAdiomustori
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: è facile smettere di scrivere se sai come farlo 2/28

author: f a b r i z i o v e n e r a n d i

text:
Alcune cose che è bene sapere su mio fratello
Quando quindi me ne sto chiuso nel cesso a fare le mie cose bussa di
solito mio fratello, ho molte cose da dire su mio fratello, mio fratello
ha molte caratteristiche che quando le racconti la gente dice "ma dai!"
oppure "ma non è possibile!" e invece è possibile è mio fratello: come
aspetto mio fratello è in pratica identico a me, ma più giovane di sette
anni, voglio dire, anagraficamente, a livello prettamente fisico è
identico a me, ma con lo sguardo di uno che potrebbe deciderti di
sgozzarti per fame, ha quest'aria da cane a cui hanno tolto la ciotola
per sbaglio e poi si sono dimenticati di restituirla e lui sorride
appena, non per empatia ma per mostrarti i denti e ha una barba sfatta
di sei/sette giorni e una sigaretta in mano, non ho un ricordo preciso
di mio fratello senza una sigaretta in mano, voglio dire, dalla nascita
della barba in poi almeno, e parla, nel mio ricordo personale mio
fratello parla parla parla, una voce un po' roca, molto più bassa della
mia, la sigaretta a fare da luce di segnalazione per i gesti delle mani
per aria, e la voce che parla continuamente di cose che a tratti possono
anche essere interessanti di solito pochissimo e con alcuni espedienti
retorici da raccontatore navigato tipo iniziare un discorso con una
frase del tutto incomprensibile del genere "ho preso un upiesse da
mezz'ora" e poi restare lì ad aspettare la domanda ma che cazzo è un
upiesse, giusto per poter partire con una lunga dissertazione sugli
upiesse (che poi sono dei gruppi di continuità in cui il carico viene
alimentato dalla rete che, quando è presente, viene stabilizzata in
ampiezza dal dispositivo di regolazione automatica e filtrata da
sovratensioni dai filtri EMI, mentre in assenza di rete, il carico è
alimentato da inverter con onda pseudo sinusoidale per periodi contenuti
e sufficienti per la chiusura dei sistemi informatici tramite software
particolari spesso abbinati al prodotto, questo per far capire quanto è
affascinante il discorso) ha questa dialettica del cazzo mio fratello, e
gli occhi dicevo di uno che ha fame, continuamente fame, il che è quasi
paradossale, visto che mio fratello in realtà non mangia niente, a cena
e a pranzo non è mai in casa è sempre di corsa e mangia di colpo cose
pesantissime, tipo a mezzanotte lo trovo nella sua tenda canadese in
sala che dorme con una mano ancora infilata dentro a un pacchetto di
fonzies (gli originali), o merendine, o scatole di tonno mangiate
direttamente nella scatola con una forchetta, cose così tutta roba che
si possa mangiare senza cucinare, in modo da fare in fretta, e quando
vuol mangiare bene mio fratello va in quei ristoranti dell'entroterra
dove mangiare bene significa sottoporsi a una prova tantalica di
antipasti di affettato e cetriolini sottaceto, poi come primo abbiamo
troffie al pesto o lasagne al sugo e per secondo un misto di carne alla
griglia con come contorno delle patate fritte e cose ugualmente vicine
alla morte e lui in quei casi sta pensando di mangiare bene poi si
prende una grappa un caffè e dice a voce alta ah adesso sono davvero a
posto. E' anche una di quelle persone che quando vede dei camion
posteggiati fuori da una trattoria inchioda e si ferma lì a pranzo
perché se ci vanno a mangiare i camionisti vuol dire che si mangia bene,
mentre io ribatto sempre che probabilmente lì si mangia da camionisti,
categoria di lavoratori verso la quale non nutro nessuna antipatia ma
che ho difficoltà ad associare ad un gruppo trasversale di buongustai,
proteste le mie che cadono nel vuoto visto che è sempre lui che guida,
la cosa che non ho ancora detto è che normalmente mio fratello è vestito
da scout, in che rende più ambiguo il suo aspetto da affamato e la barba
incolta, mio fratello ha fatto con lo scoutismo quello che altri negli
anni '70 hanno fatto con gli stupefacenti, le ha provate tutte, ha fatto
parte dell'associazione guide e scout cattolici italiani, del corpo
nazionale giovani scout italiani, dell'associazione di scoutismo raider,
del movimento adulti scout cattolici italiani, dell'associazione giovani
esploratori sardi (noi siamo di Genova), degli amici delle iniziative
scout, dei giovani esploratori lombardi (...), dell'associazione
italiana guide e scout cattolici d'europa, dell'associazione scout
avventisti, associazione scout evangelici italiani, del royal ranger
italia movimento scout pentecostale, e ogni volta se ne è andato perché
ha litigato di brutto con qualche capo, robe che si mandavano a fanculo
per telefono urlando, perché -secondo mio fratello- queste associazioni
tradivano il vero pensiero di Baden Powell, il creatore dello scoutismo.
Alla fine ha mollato tutti, si è comperato l'opera omnia di Baden Powell
in inglese (perché le traduzioni di Baden Powell in italiano secondo mio
fratello sono una merda contaminate dai cattolici) si è chiuso in sala,
ha messo su una tenda canadese e da sette mesi ci vive dentro, mangia e
lascia i piatti fuori, la spazzatura, poi quando si sveglia mette tutto
in un sacchetto, esce e non lo vedo più per intere settimane, questo ha
reso il nostro rapporto fraterno molto più dinamico, lui crede che io
abbia molti problemi e viceversa, ma per pudore facciamo finta che sia
normale, non c'è mai stato niente di normale, almeno niente che io
ricordi, ogni tanto sento storie di grande solidarietà tra fratelli che
si capiscono, che si vedono cinquantenni con le proprie mogli e i
rispettivi nipoti mentre il sole tramonta sulle colline della maremma
toscana e loro con un bicchiere di bianco frizzante in mano,  si
raccontano storie e ridono forte eccetera, mentre i miei ricordi con mio
fratello sono molto diversi ricordo numero uno eravamo io e mio fratello
in un casolare del piemonte e stavamo portando fuori dal casolare una
grossa lastra di marmo, eravamo due ragazzini e mio padre ci aiutava, in
pratica stava portando quasi tutto lui, come al solito, e andiamo verso
la sua Skoda verde con il portapacchi già montato e quando arriviamo
alla macchina posiamo la lastra e mio padre dice che noi dobbiamo salire
sul tetto mentre lui resta sotto e ci passa la lastra e noi dobbiamo
sistemarla sul portapacchi, e io e mio fratello diciamo okkei e saliamo
sopra e mio padre alza da solo la lastra con un certa fatica e ce la
passa e da sotto ci dà indicazioni che io e mio fratello evidentemente
riteniamo molto confuse perché ad un certo punto la lastra scende di una
decina di centimetri, in un angolo becca la Skoda in pieno che si piega
come se fosse burro, un bozzo terribile e mio padre che è ancora sotto e
assiste impotente al bozzo inizia a gridare e dare ordini ancora più
convulsi, al che noi ci sentiamo come al solito due incapaci e
l'incomprensione sale sempre di più, finché anche il secondo angolo
scivola dalle mie mani e l'intera lastra si appoggia -in parte sul
portapacchi- in parte sulla carrozzeria dell'auto che scricchiola
perdendo vernice, e io e mio fratello iniziamo a dire dei 'cazzo'
'cazzo' e a darci addosso, cazzo tieni quella cazzo di lastra mentre mio
padre con un gemito spinge la lastra praticamente da solo sul tetto
della Skoda e spingendo così di forza, un angolo che era rimasto
incastrato nel portapacchi in pratica si spezza,  tanto che la lastra di
marmo che prima era un quadrato perfetto, diventa un pentagono, ma molto
irregolare, e quando nostro padre si rende conto del danno manda un
secondo gemito, con un balzo sale sul tetto della Skoda, ci grida di
scendere di sotto che siamo degli imbecilli, afferra la lastra di marmo
ad altezza petto, e poi con tutta la forza che ha la getta ai piedi
dell'auto mandandola in pezzi, e io e mio fratello restiamo immobili
bianchi in volto a vedere quella cazzo di lastra che ci era costata una
fatica immane da portare dal casolare fino all'auto, la vediamo
distrutta dalla furia di nostro padre che adesso guarda noi con gli
occhi vuoti e poi guarda i due grossi bozzi sulla Skoda e poi se ne va
senza dire niente, anzi dicendoci che se ne va perché altrimenti ci
riempie la faccia di sberle e quindi noi, non solo siamo lasciati soli
con un notevole senso di colpa, ma non sappiamo bene dove andare, perché
tornare nel casolare è impensabile, andare via ci sono solo campi di
grano e un caldo micidiale, possiamo solo restare immobili davanti alla
Skoda a fissare la lastra di marmo spaccata, per una mezz'ora, finché
nostro padre non torna e ci chiede che cazzo ci facciamo lì in piedi
come due imbecilli, di salire in macchina che si torna a Genova.
Nessuno di noi due piangeva, se fossimo stati in età da fumo avremmo
probabilmente fumato.
Non è l'unico ricordo che ho di mio fratello, anzi posso dire di aver
collezionato un ampio numero di immagini di mio fratello che fa una
serie disparate di azioni tipo: mio fratello che va da mia madre con la
mano sulla pancia e le dice che, cazzo, ha mangiato del vetro per
sbaglio e mia madre dice oddio e invece che chiamare il dottore tira
fuori dal frigo degli asparagi e glieli mette in un piatto dicendo di
mangiarli che fanno bene quando si mangia vetro; mio fratello che mangia
asparagi e di tanto in tanto dice che -cristo- lui sta davvero male; io
vicino al tavolo che gli chiedo adesso muori, adesso muori, adesso
muori, per via dello stereo; mio padre che sfonda con un calcio la porta
chiusa a chiave di mio fratello, prende lo stereo e lo sfascia contro un
muro (ovviamente questo è successo qualche anno dopo la faccenda del
vetro); mio fratello che apre la porta di camera mia senza bussare nel
mezzo di una delle rare fellatio di vanessa;  mio fratello che si
avvicina al mio apple II+ e il computer si spegne; la cosa si ripete per
due o tre volte nell'imbarazzo generale; mio fratello che entra in casa
in piena notte vestito da boy scout, si butta nel divano, accende la
televisione senza audio, e si addormenta con una sigaretta ancora intera
in bocca; la collina sopra sant'olcese in fiamme e io e mio fratello
circondati da una ventina di persone che ci urlano che siamo stati noi a
dare fuoco a tutto che cazzo ci facevamo sennò in mezzo alle fiamme; io
e mio fratello che piangiamo e diciamo che avevamo visto un'ombra nera
scappare e l'avevamo inseguita; io che di notte sono sdraiato
all'interno di un lungo tubo sotterraneo di cemento armato, con una
piccola torcia in mano e da distante all'imboccatura del tubo mio
fratello dice che adesso torna a casa e dice tutto alla mamma; io che
gli urlo di non farlo di aspettarmi e in quel momento vedo i due
scorpioni che sbucano da una fessura del tubo; io che getto mio fratello
fuori dalla finestra e la vetrata va in pezzi non ci facciamo niente un
miracolo; anni dopo mio fratello che racconta lo stesso aneddoto
all'incontrario; mio fratello che porta in casa la sua prima fidanzata e
il giorno dopo va dal ferramenta e torna con un lucchettino per la sua
porta (questo è successo poco prima del fatto di mio padre che sfonda la
porta eccetera); mio padre che insegna a me e a mio fratello a recitare
e facciamo degli spettacoli in camera nostra con parole che non vogliono
dire niente e ci divertiamo tantissimo in pratica ridiamo come dei
pazzi, non recitiamo per niente e mio padre s'incazza e se ne va; mio
fratello in agosto che apre il forno e dice cazzo c'è ancora
dell'arrosto e inizia a mangiarlo e mia madre dall'altra stanza dice che
arrosto, io che guardo mio fratello e poi vedo il retro dell'arrosto
pieno di uova piccole bianche di mosca e dico cazzo ivano cazzo ivano e
lui che non le vede mi guarda masticando e io vedo le uova bianche anche
sulle sue labbra e dico orrore ivano orrore; mia madre che entra in
cucina di corsa e dice che arrosto che arrosto sono due settimane che
non faccio arrosto; mio fratello con la morte degli occhi che fissa la
teglia con l'arrosto dentro; mio fratello che esce di casa sbattendo la
porta e io guardo mio padre e gli dico ma cazzo proprio lo stereo dovevi
sfasciargli che lo usavo anche io; io che compro a mio fratello il
megacofanetto di sherlock holmes della newton compton, copertina gialla,
e mio fratello che ne prende uno e inizia a leggere e per i sette anni
seguenti non legge altro; mio fratello in agosto che apre l'auto di mio
padre dopo una settimana che era stata ferma nel parcheggio davanti casa
e vede che aveva lasciato un album di Elio e le storie tese sul sedile
dietro e ora il vinile e a forma di Cipster; io e mio fratello che
usciamo insieme un sabato pomeriggio in Genova centro e siamo magici e
io penso beh forse potremmo anche essere amici; io e mio fratello alla
sera che ci incazziamo e ci prendiamo a botte e mio fratello mi strappa
una ciocca intera di capelli che mi esce il sangue; mio fratello che
dice che la svizzera è un paese civile non si trova una cartaccia per
terra non come in italia che è tutta una mafia; mio fratello che secondo
lui da anni c'è un complotto governativo, e che dai televisori il
governo può vedere quello che facciamo in casa nostra; mio fratello che
dorme nel divano in sala  e io gli prendo un plaid dal suo letto e
glielo butto addosso; lui che la mattina dopo si alza non si è manco
accorto di niente, mi dice oh cazzo mi porti un caffè; mio fratello che
beve un caffè a mezzogiorno e mezzo e mi chiede che ore sono; mio
fratello che dice cazzo mezzogiorno e mezzo avevo un appuntamento alle
nove e si alza e esce e non lo vedo per una settimana.
Mio fratello -comunque- l'ho messo in Bisanzio, nel mio romanzo della
maturità.
--
La nuova hypertext fiction di Mauro Mazzetti:
http://goo.gl/6V2eL


text:
Il 22/09/2011 22:40, f a b r i z i o v e n e r a n d i ha
scritto:
>

CUT

che dire ... leggere si legge, scorre.
Ha dei pregi, imho, sia nel realismo (non ovunque, le uova
di mosca e l'arrosto marcio mi convincono molto poco, ho
visto un ghiro mangiato da larve di moscerino di soli pochi
giorni e non ti dico il fetore), sia nella leggerezza.

Il primo pezzo l'ho letto superficialmente perché non avevo
tempo.
Questo l'ho letto superficialmente perché mi sono accorto
che non è possibile leggerlo diversamente, in modo
analitico, e manco servirebbe a capire di più tra l'altro.
Non sto insinuando che non si capisca niente, anzi, quel che
si deve capire si capisce lo stesso anche al galoppo. Sembra
testo fatto apposta per essere letto di corsa, come certi
film di azione, dove conta solo il ritmo e guai a soffermarsi.
Così com'è però dubito che alcuno possa pubblicarlo, ha una
punteggiatura erratica, rarefatta, a volte inconsistente.
Serve un parsing delle frasi fai da te, un tanto al chilo,
cioè quando sei stanco e hai troppe parentesi aperte metti
un punto. E non succede niente :-)
Periodi di lunghezza casuale, struttura delle proposizioni
boh, a dir poco misteriosa. Peraltro tutto ciò sembra del
tutto voluto, e la cosa bizzarra è che non compromette
minimamente la comprensione. E' una sorta di microimmagini a
sé stanti che si reggono anche solo accostate. Non di rado
anche spostando pezzi di testo non cambierebbe di molto il
dipinto complessivo (tipo nella rassegna di ricordi).
Ora non so se ristrutturandolo (almeno la serie di anacoluti
reiterati) per obbedire un minimo alle normali convenzioni,
si riuscirebbe a mantenere queste caratteristiche. E' anche
possibile che si appesantirebbe e il brio si stempererebbe
in una sorta di monotonia.
Però così com'è può andare bene su un NG, ma da pubblicare è
veramente un azzardo. Pare Palazzeschi !
Con ciò, si lascia leggere ed è anche gradevole, a pezzetti.
Come ossatura di un intero romanzo superiore a tot pagine,
ti manda in manicomio :)
ciao
Soviet


author: Unknown

text:
"Soviet_Mario"

Non sto insinuando che non si capisca niente, anzi, quel che
si deve capire si capisce lo stesso anche al galoppo. Sembra
............
in ogni caso i tempi della lettura rispetto a quelli della scrittura
saranno sempre un galoppo; bisognerebbe dettare i tempi come le
partiture!! lento, adagio ecc... con brio, al passo!
il sig. fabriziovenerandi viene dalla poesia per cui...
c'è stato un momento della sua vita che ha tralasciato parentesi
virgole e punti che gli sembravano tutti superflui. e in realtà,
veramente sembra più un pensare descritto.
allora per quello parlavo di femmine, non per esse stesse ma
perché c'entrano con la poesia, secondo i poeti...
l'elemento è un altro e cioè che parlandi di una donna com'è che
sia, è sempre una "questione personale", anche se universalmente
acquisita; allora l'elemento della fretta difficilmente si adatta
facilmente alle questioni personali altrui.
qui sta il punto, perché leggere, chi o cosa....
io leggo tex willer avendo ormai letto ogni cosa.


title: [i]ncubi

author: lubna

text:
Hai mai pianto?
Per cosa... per chi?
Rispondimi invece, non hai mai pianto?
Sì, se proprio lo vuoi sapere.
E quando, dimmi?
Per ogni stupidissimo film che mi commuova,
e per alcune manifestazioni anche. Per mio padre...
e per mio figlio. Ma perché questa cosa?
Continua, ti prego, e poi?
Per un bimbo storpio e per la Pietà anche, la mia
prima volta a Roma, ma basta! Insomma...
No, non ti fermare. Ricorda. Hai mai pianto?
Per un gioco e per qualche amore, anche per un gatto
ora che mi ci fai pensare, ma... allora?
Allora questo... per te, dico, proprio per te, hai mai pianto?


title: [i]ncubi

text:
"lubna" <
das...@libero.it
> ha scritto
Lubna: Chiedimi se sono felice (Aldo? No, Giacomo.)


title: [i]ncubi

text:
"Randy" scrive:
> Lubna: Chiedimi se sono felice (Aldo? No, Giacomo.)
"Non ha importanza"


title: [i]ncubi

author: Writer

text:
"lubna" <
das...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> Allora questo... per te, dico, proprio per te, hai mai pianto?
Si piange sempre per se stessi, Dario.
Anchequando sembra il contrario...
W.


title: [i]ncubi

text:
"Writer" scrive:
> Si piange sempre per se stessi [...]
Assolutamente d'accordo
Ciao, d.


title: [i]ncubi

author: buttercup

text:

"Chi scriverà la storia delle lacrime? ... Piangendo voglio impressionare
qualcuno, fare pressione su di lui... ma potrei anche essere io stesso: mi
faccio piangere per provare a me stesso che il mio dolore non è
un'illusione: le lacrime sono dei segni, non delle espresssioni. Attraverso
le mie lacrime io racconto una storia, do vita a un mito del dolore e da
quel momento mi uniformo ad esso: posso vivere con il dolore perché,
piangendo, mi do un interlocutore enfatico che riceve il messaggio più
"vero": quello del mio corpo e non già quello della mia lingua. "Cosa sono
mai le parole? Una lacrima sola dice assai di più".
(R. Barthes, Frammenti di un discorso amoroso, Elogio delle lacrime)


title: [P] Il Vero

author: Stendhal

text:
IL VERO
Una chitarra spagnola suona, vibra pensando al bianco
di ciņ che c'č di dolce dentro il Tutto. Caldo e lurido
scivola il serpente lungo la luce solare, a punti, non
precisa, fa tremare e brividi ignoti corrono veloci come
gatti randagi in cerca d'amore. Fragole, fiori e foglie sono
un unico pensiero, macchie, vere? O riflesso del fuoco,
fluorescenza che si arrampica sugli specchi della fantasia,
morta o negra o rossa o vivace o ambrata? Occhi fallaci,
ignorate il vero, abbracciate come sporche puttane le grida
di spergiuro violento, il verde mare dell'oro che tradisce la veritą.
Apriti anima, calde lacrime e bagnate dal cielo cadono, rompi
il letto dell'ignoranza -un nuovo Dio! Io vivo io sono.
Ossequi,
Stendhal
-----------------------------------------------------------------------
"Between thought and expression lies a lifetime"
Lou Reed
-----------------------------------------------------------------------


title: [P] Il Vero

author: Geremia from Imola

text:
Stendhal ha scritto nel messaggio <70b6oi$4jf$
1...@nslave1.tin.it
>...
>IL VERO
>Apriti anima, calde lacrime e bagnate dal cielo cadono, rompi
>il letto dell'ignoranza -un nuovo Dio! Io vivo io sono.
>
>
Bella, ma soprattutto il finale e' trascinante.
Grazie, Germano.


title: [P] Il Vero

author: Zireux

text:
Le prime cinque righe riproducono l'atmosfera in questione e si commentano
da sè.
Non penso che questa sia una poesia alla portata di tutti.
S'intitola "Il Vero", e per quanto mi riguarda, la verità stessa non può
essere alla portata di tutti.
Gli occhi sono fallaci, sbagliano, quindi ignorano il vero, poichè sono
attirati dal verde mare dell'oro, dalla ricchezza, dai beni materiali che
inequivocabilmente sono portati a *tradire* la verità.
Forse gli occhi dell'anima possono andare oltre la comune ignoranza e
*cogliere* il vero. Personalmente la ritengo un'impresa davvero ardua, ma
solo così potremmo renderci conto di essere vivi.
La consapevolezza di esistere, di vivere: quella sì che è Verità.
Questo intendo dire quando penso che la verità stessa, dunque, non può
essere alla portata di tutti.
Saluti da Zireux (-:
>IL VERO
>
>Una chitarra spagnola suona, vibra pensando al bianco
>di ciò che c'è di dolce dentro il Tutto. Caldo e lurido
>scivola il serpente lungo la luce solare, a punti, non
>precisa, fa tremare e brividi ignoti corrono veloci come
>gatti randagi in cerca d'amore. Fragole, fiori e foglie sono
>un unico pensiero, macchie, vere? O riflesso del fuoco,
>fluorescenza che si arrampica sugli specchi della fantasia,
>morta o negra o rossa o vivace o ambrata? Occhi fallaci,
>ignorate il vero, abbracciate come sporche puttane le grida
>di spergiuro violento, il verde mare dell'oro che tradisce la verità.



title: Miracolo!

text:
MIRACOLO E CHIRURGIA CAPRINA
     Mia madre da ragazzina aveva un solo paio di scarpe, che non doveva
mettere quasi mai, per non consumarle. Gliele avevano comperate di due
numeri più grandi della misura dei suoi piedi, perché durassero almeno
quattro o cinque anni. Una volta pensò di farsene un altro paio: ritagliò le
suole da un vecchio copertone di bicicletta, ritagliò le mascherine da un
pezzo di vecchia stoffa e le attaccò alle suole con quei chiodini molto
piccoli, a sezione quadrata, che da noi si chiamavano somensine, cioè
piccoli semi.
     Le scarpe erano carine e mia madre le mise per la prima volta il giorno
del Corpus Domini, per andare in processione. Cammina cammina con tutta la
gente per le strade del paese, dietro il parroco che portava il Santissimo,
dietro i confratei, dietro le bambine vestite di bianco che spargevano sulla
strada petali di rose., le somensine bucarono le suole, arrivarono ai piedi,
bucarono la pelle. Miracolo! La gente in processione incominciò a vedere
sulla strada delle gocce di sangue!
     La sera del Corpus Domini il parroco, scoperta l'origine del "miracolo",
diffuse in paese la verità, appena in tempo per evitare pellegrinaggi e
altre gasate manifestazioni. Come siano guariti i piedi bucherellati dalle
piccole stimmate, in  mancanza di antibiotici, in quegli anni in cui la
maggior parte dei bambini di campagna e dei paesi andava in giro pié par
tera, la mia mamma non lo ricorda.
     Dopo anni di crudeli risparmi, i nonni riuscirono a comperare una
capra. Avere un capitale così, intorno agli anni trenta, non era uno
scherzo: a parte il capretto che si poteva avere raramente, la cosa più
importante era il latte. Mattina e sera la mamma della mia mamma mungeva la
capra: il latte prezioso, specialmente per i bambini piccoli, veniva
immediatamente acquistato dalle famiglie del paese. Per la famiglia, la
capra era un tesoro da trattar bene e alimentare con cura. La mia mamma,
dovutamente responsabilizzata, portava al pascolo la capretta tutti i
giorni: lungo le siepi, nei rari terreni incolti, lungo la ferrovia.
     Proprio lì, lungo la strada del treno, accadde un giorno il dramma
caprino che andrebbe raccontato in un film. La bestiola strappò la corda
dalle mani della padroncina, si mise a correre e si piazzò in mezzo alle
rotaie. Nessuna invocazione, nessuna sassata la convinse a togliersi di lì.
Arrivò la littorina, mia madre chiuse gli occhi aspettandosi la strage. Per
fortuna il macchinista frenò in tempo, gridò alla capra e alla compagna,
proseguì lentamente col treno per un bel tratto, fino a quando la sciocca
bestia decise di spostarsi dalle rotaie. La littorina se ne andò per i fatti
suoi, ma la mia mamma dopo tanta paura riprese la capra per la corda e la
legò al filo spinato che almeno nelle intenzioni isolava la ferrovia dalla
campagna, e si mise a picchiarla con un bastone. La ragazza picchiava per
sfogare la tensione e la rabbia, la capra saltava disperatamente qua e là e
andò a finire a cavallo del filo spinato, procurandosi ferite e tagli in
vari posti specialmente all'apparato lattifero, detto dalle nostre parti
pieto.
     La ragazzina passò dalla rabbia alla disperazione. La capra, scesa
finalmente, con l'aiuto di un contadino di passaggio, dalla barriera del
filo spinato, sanguinava da vari buchi qua e là. Le ferite peggiori le aveva
però nel pieto: veri tagli dai quali uscivano sangue e latte. Che fare? La
bambina, piangendo, accompagnò a casa la povera capra.
     Dopo la sgridata facilmente immaginabile, dopo la pena per la povera
bestiola e la paura di rimanere senza quella importante fonte di guadagno,
la mamma della mia mamma prese il cestino degli aghi e del filo, si mise la
capra sulle ginocchia e le cucì i tagli del pieto. Forse l'avrà anche lavata
e disinfettata, non so, il fatto è che la capra guarì e in breve fu in grado
di ridare il latte come prima.
     Quelli sì che erano tempi di creatività e di fai-da-te, tempi di
eroismo!
     Se mettessimo insieme le storie simili a quelle che vi ho raccontato,
accadute nelle nostre famiglie o vissute da noi stessi nella nostra
infanzia, e le pubblicassimo, avremmo finalmente un libro di storia "serio".
Pensate a quello che abbiamo studiato a scuola e alla figura che ci fa il
nostro popolo. Che cosa facevano i nostri avi mentre i re e i loro tirapiedi
organizzavano guerre? Secondo i libri che forse qualcuno conserva in qualche
scatolone in cantina, non facevano niente. I generali sì, che erano
importanti: i destini del mondo dipendevano talmente da loro, che spesso il
sovrano cosiddetto legittimo veniva messo da parte o addirittura eliminato,
e il generale di turno prendeva il suo posto divenendo in breve a sua volta
sovrano legittimo.
     I nostri avi invece lavoravano, mantenevano la famiglia, crescevano
bambini. E ne inventavano di cose, eccome, e per forza. Bisogna essere
proprio in gamba, per cavarsela in certe situazioni. Sveva Casati
Modiglioni, nel suo libro Saulina, racconta la vita della gente lombarda ai
tempi di Napoleone Bonaparte: tribolazioni, fame, ma anche straordinaria
creatività. Ebbene, i nostri genitori non erano da meno. Molti giovani
adesso pensano ai nonni e ai bisnonni come a gente delle caverne, come a
individui sottosviluppati. Se facessimo lo sforzo di conoscere la vita, il
lavoro, l'ingegno dei nostri avi, dovremmo per forza apprezzarli.
Gal


title: Miracolo!

author: Renminds

text:
Galina wrote:
> MIRACOLO E CHIRURGIA CAPRINA
>
>      Quelli sì che erano tempi di creatività e di fai-da-te, tempi di
> eroismo!
È un buon resoconto, complimenti. Per me è più comprensibile dei
nonsense. Nulla da obiettare.
>
>      Se mettessimo insieme le storie simili a quelle che vi ho raccontato,
> accadute nelle nostre famiglie o vissute da noi stessi nella nostra
> infanzia, e le pubblicassimo, avremmo finalmente un libro di storia "serio".
> Pensate a quello che abbiamo studiato a scuola e alla figura che ci fa il
> nostro popolo. Che cosa facevano i nostri avi mentre i re e i loro tirapiedi
> organizzavano guerre? Secondo i libri che forse qualcuno conserva in qualche
> scatolone in cantina, non facevano niente. I generali sì, che erano
> importanti: i destini del mondo dipendevano talmente da loro, che spesso il
> sovrano cosiddetto legittimo veniva messo da parte o addirittura eliminato,
> e il generale di turno prendeva il suo posto divenendo in breve a sua volta
> sovrano legittimo.
>
È giusto, ma ce sempre chi occulta la verità e si prende il merito dei
successi.
>      I nostri avi invece lavoravano, mantenevano la famiglia, crescevano
> bambini. E ne inventavano di cose, eccome, e per forza. Bisogna essere
> proprio in gamba, per cavarsela in certe situazioni. Sveva Casati
> Modiglioni, nel suo libro Saulina, racconta la vita della gente lombarda ai
> tempi di Napoleone Bonaparte: tribolazioni, fame, ma anche straordinaria
> creatività. Ebbene, i nostri genitori non erano da meno. Molti giovani
> adesso pensano ai nonni e ai bisnonni come a gente delle caverne, come a
> individui sottosviluppati. Se facessimo lo sforzo di conoscere la vita, il
> lavoro, l'ingegno dei nostri avi, dovremmo per forza apprezzarli.
>
Il guaio è che la vita è cambiata, si è velocizzata e intricata di
appuntamenti. Non c'è più molto tempo di sedersi davanti al camino e
ascoltare le storie dei nonni.
Ciao.
--
by Renminds
[Cogito, ergo sum.]


title: Miracolo!

text:
"Renminds" <
wremas_...@yahoo.it
>
> È un buon resoconto, complimenti. Per me è più comprensibile dei nonsense.
> Nulla da obiettare.
E' un'altra cosa. Grazie, comunque.
>
>> infanzia, e le pubblicassimo, avremmo finalmente un libro di storia
>> "serio". >> Pensate a quello che abbiamo studiato a scuola e alla figura
>> che ci fa il >> nostro popolo.
> È giusto, ma ce sempre chi occulta la verità e si prende il merito dei >
> successi.
Secondo me non bisogna credere a chi dipinge la storia dal punto di vista
delle classi dominanti...
> Il guaio è che la vita è cambiata, si è velocizzata e intricata di >
> appuntamenti. Non c'è più molto tempo di sedersi davanti al camino e >
> ascoltare le storie dei nonni.
Anche qui secondo me, noi persone comuni dovremmo incominciare a dire che
bisogna darsi una regolata. Non dico di tornare alla lentezza di un tempo,
ma di trovare momenti per pensare, leggere, andare al cinema... Altrimenti
si diventa stupidi e si sceglie di essere governati da chi ce la dà a
bere... E poi bisogna vivere, orcamiseria, non correre come pazzi.
Ciao.
Gal



title: Miracolo!

author: ary

text:
>
> Anche qui secondo me, noi persone comuni dovremmo incominciare a dire che
> bisogna darsi una regolata. Non dico di tornare alla lentezza di un tempo,
> ma di trovare momenti per pensare, leggere, andare al cinema... Altrimenti
> si diventa stupidi e si sceglie di essere governati da chi ce la dà a
> bere... E poi bisogna vivere, orcamiseria, non correre come pazzi.
> Ciao.
> Gal
> >
> > Ciao.
Meno stress, più felicità. Più felicità, più sorrisi, più sorrisi, più
amore!
più amore, più C1. Citroen 1 e vai col liscio!
Giuro è una pubblicità , non ti sto prendendo per il culo.


title: Miracolo!

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
>
> più amore, più C1. Citroen 1 e vai col liscio!
> Giuro è una pubblicità , non ti sto prendendo per il culo.
Hai la macchina nuova, eh? Anch'io da qualche mese ho una pandina milledue,
speciale...
Gal
>
>


title: Ombre (horror - parte 2 di n)

author: ale amadesi

text:
III
Non sapeva perché fosse successo. L'auto ferma davanti ad un albergo. Loro
erano saliti in camera spacciandosi per marito e moglie - di sicuro nemmeno
il direttore dell'albergo aveva creduto loro - con l'intenzione dichiarata
di stare in due camere separate. Non era andata proprio così e la mattina
successiva,nella stanza in penombra, con la luce che filtrava dagli scuri,
Francesca ed Anthony erano a letto, una accanto all'altro, non proprio
vestiti. Lei ci stava ripensando: era sveglia e guardava in alto,il
soffitto. Non si poneva problemi: era una donna molto bella ed aveva trovato
un uomo, certo non brutto, a cui piaceva e che le piaceva. Tutto lì.
Avventura da vacanza?
Anthony, steso accanto a lei, si svegliò, aprì gli occhi. Lei si voltò a
guardarlo, lo salutò con dolcezza:
- Ehi, ciao -
- Sono già in paradiso? - chiese lui - Non credevo di poterci andare con
tutto quello che ho combinato -
Francesca rise: - Sei sulla terra, accanto ad un essere molto terreno -
- Il più bell'esemplare che io abbia mai visto -
le si avvicinò, si stese sopra di lei
- Che intenzioni hai? - sorrise Francesca.
- Ti faccio un gioco. Chiudi gli occhi -
- Ehi... -
- Shh, no, non ti preoccupare. E' un omaggio. A te. Ai tuoi occhi -
le baciò le palpebre, lei sorrise
- .al tuo meraviglioso faccino. - le baciò la punta del naso
- ...alla tua vena giugulare... - le mordicchiò il collo. Questa era una
cosa che la terrorizzava, come se gli uomini che le avevano fatto una cosa
così, l'avessero vampirizzata. Eppure, quella mattina le venne da ridere.
- E ai tuoi seni splendidi - le baciò i seni, alzò la testa e la guardò.
Lei gli sorrise chiedendo: - E?.. -
- E avremo tanto tempo per andare oltre... -
C'era una dolcezza infinita nel modo in cui lo disse. Anthony abbracciò il
corpo di lei: - Se potessimo non smettere mai... -
Francesca sorrise. Tutta quella situazione non aveva niente della 'grande
notte di sesso': sembrava che ci fosse solo tenerezza in lui, come se di
colpo avesse trovato la donna della propria vita.
*
Qualche tempo dopo, Anthony era steso sul letto. Che posto era? Si vedeva il
mare, dalla finestra.
- Quanto è che stai lì a dormire? Ho già fatto la doccia. Va bene la coppia
di sposini, ma il portiere d'albergo ci manda l'ambulanza, tra poco -
Anthony grugnì. Per tutta risposta Francesca gli strizzò i suoi lunghi
capelli, bagnati, addosso. Che scherzi...aprì gli occhi sorpreso. Francesca
era di fronte a lui; lo guardava sorridendo. Lui si mise a sedere,
guardandola
- Oh, my dear...non sono preparato a queste visioni... -
- Dai andiamo a mangiare -
Qualunque posto fosse, era veramente bello. Loro erano partiti verso il
centro-nord della Francia e si erano trovati sulla terrazza di un albergo, a
tavola, a fare colazione di fronte al mare
- Guarda che meraviglia...il paesaggio, il sole della mattina, Francesca qui
vicino... -
Lei sorrise: - Non credi che sia eccessivo? -
- E' quello che dico -
- No, voglio dire... Francesca non è niente di più...sono una donna,
Anthony. Cioè...faccio quello che fanno tutti gli esseri umani: mangio,
bevo, vado in bagno...inciampo...non sono un angioletto -
- Tu sei troppo per me -
- Non devi dirlo...non è vero -
- Se tu mi conoscessi bene, forse... -
Sì, ma era triste, mentre lo diceva ! Molto serio, anche. Francesca si
preoccupò.
- Cosa vuoi dire? Una frase così ha trentamila significati -
- No, scusa...un momento di sconforto...sai cosa pensavo? Che qui vicino, a
pochi chilometri, c'è un monumento di quelli preistorici. Un...dolmen. O un
menhir, non mi ricordo mai -
Perché aveva cambiato argomento con tanta rapidità? Francesca ne fu
sorpresa. Tuttavia stette al suo gioco parlando del più e del meno.
Precisò: - Dipende. Un dolmen si trova anche nei paesi mediterranei, ha una
forma ben precisa e risale anche a quattromila anni fa, mentre menhir e
cromlech sono ancora più antichi, anche cinque-seimila anni, sembrano pietre
disposte in fila od in circolo e sono più a nord, in Bretagna, in
Inghilterra. In Scozia... -
- Come fai a sapere queste cose? -
- C'è chi sa l'aramaico... -
Anthony sorrise
- Tre anni fa stavo scrivendoci un film - spiegò Francesca - Poi non se n'è
fatto più niente... -
- Comunque - riprese lui - dicevo, se vuoi potremmo andarci. Si sta via un
pò, anche tutto il giorno, magari. Qualcosa da mangiare si trova sempre e
poi...noi due soli...-
Passò un cameriere. Anthony fece finta di guardarlo distrattamente, poi
sorrise a Francesca, proseguendo, apposta, in francese: - Nous deux
seul... -
Il cameriere fece un sorriso di circostanza e Francesca sorrise imbarazzata:
- Dai... -
IV
L'automobile l'avevano fermata sulla collina. Si erano allontanati di buon
passo su per la salita, che ben presto si rivelò più ardua di quanto
avessero immaginato. Arrivarono ad arrampicarsi, quasi fosse una scalata di
montagna. L'auto era già un puntino, là in fondo e la cima ancora non si
vedeva.
- Per fortuna che era una collina... -
- Non credevo... -
- Neanch'io -
- Prendila così: mare e montagna, due vacanze in una -
Ormai erano quasi arrivati. La cima si vedeva e con essa il tempio: le due
cose coincidevano quasi, tanto il tempio era grande. Arrivati su, fu uno
spettacolo: si dominava la valle, da lì. Il panorama di mezzo mondo sotto di
loro. Poi guardarono il tempio, o quello che per alcuni uomini, migliaia di
anni prima, doveva essere stato un tempio. Forse era il più grande
esistente, di quel tipo.
Francesca rimase stupefatta: - Incredibile -
Si mosse subito verso il tempio. Anthony sorrise. L'aveva portata in un
posto splendido. Era bravo o no?
- Attenta, ci possono essere dei serpenti... -
Lei si avvicinò molto alla struttura.
- Pi greco -
Francesca si voltò: - Come dici? -
- Sembra una pi greca -
- Ah, sì. C'è anche qui... -
C'era un segno nella terra, infatti. Sembrava proprio scavato, un pi greco
di dimensioni enormi sotto il dolmen, quasi la sua ombra. Aveva ragione
Anthony: era fenomenale. Si addentrò sotto il pi greco; c'era un buco nel
terreno, dove prima era scavato il segno. Prima c'era? Si chiese: non
l'aveva notato... Guardò meglio: era una specie di gradinata, quella che
portava in basso. Esitò, ma non troppo. Cominciò a scendere.
Ale
----------------------------------------
"Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica così come è
innamorata" (L.Ferré)


title: Ombre (horror - parte 2 di n)

author: tortoise

text:
"ale amadesi" <
alessandr...@inwind.it
> ha scritto nel messaggio
news:QsADc.22067$c_1.6...@twister1.libero.it...
> III
> Non sapeva perché fosse successo. L'auto ferma davanti ad un albergo.
Davvero bello, aspetto che entri nel vivo. Ma č voluto il fatto che hai
lasciato le descrizioni fisiche ai lettori? Immagino di sě..
Ciao
A.


title: Ombre (horror - parte 2 di n)

text:
"tortoise" <
qskor...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:QPCDc.54566$zm5....@nntpserver.swip.net...
>
> Davvero bello, aspetto che entri nel vivo.
Grassie
> Ma è voluto il fatto che hai
> lasciato le descrizioni fisiche ai lettori? Immagino di sì..
Infatti. Lo faccio spesso e malignamente si potrà dire che è perchè scrivo
solo sceneggiature.
In realtà Francesca ed Anthony (ma anche Giulia, Johnny e Luca) li ho ben
presenti in mente ma non li rivelo, apposta.
Lasciate che l'immaginazione faccia il suo corso...
Ale
-------------------------------------------
"Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica, così come è
innamorata" (L.Ferré)


title: UCCiDeRe i Chemical Brothers...

author: Paolo Vanadia

text:
Salve a tutti, il titolo serviva solo per attirare la vostra
attenzione... (^_*)
non e' che potreste leggere "La strana FUGA" del 4 gennaio
e dirmi che ne pensate?
daiiiiii... mi sto mettendo in ginocchio sui ceci...
(^_*)
P.S. ahi!
Ciao a tutti,
Paolo "RipAce" Vanadia.


title: UCCiDeRe i Chemical Brothers...

text:
On Thu, 11 Jan 2001 15:22:06 +0100, wrote:
>non e' che potreste leggere "La strana FUGA" del 4 gennaio
>e dirmi che ne pensate?
spiacente ma il racconto sembra fuggito dal mio server
(-:F


title: UCCiDeRe i Chemical Brothers...

author: Charley

text:
Mentre mi trovavo intrappolato nelle sabbie
mobili di una noia mortale
"Paolo Vanadia" <
rip...@nospam.infinito.it
>
mi aiuto' ad uscirne scrivendo nel messaggio
news:93kj26$43u$3...@serv1.albacom.net...
 > [...] non e' che potreste leggere "La strana FUGA" del 4
gennaio
> e dirmi che ne pensate?[...]
- Certamente sai scrivere
- Sicuramente sei molto giovane
- Indubbiamente la fantasia non ti manca
La strana fuga (IMO):
Le short-short story lasciale a F.Brown che praticamente le ha
inventate (una short story deve avere l'effetto di una martellata
in testa ed e' *molto* difficile ottenere questo). Analizza
l'idea, sviluppala _bene_  e non aver premura di terminare al piů
presto il racconto che nessuno ti corre dietro, per ora (lo fara'
il tuo editore quando diverrai famoso ;-)). Dai retta, per dare
un senso alla trama lascia perdere gli onirismi che sono gia'
stati sfruttati alla nausea: conclusioni del tipo _"...era stato
tutto un sogno"_  sono scontate, banali e adatte a chi non
possiede fantasia. Tu ne possiedi molta, sfruttala piu' che puoi,
usala per stupirci, per farci trattenere il fiato e poi per farci
respirare di nuovo... Tienici sulla corda, sorprendici,
intrappolaci e subito dopo facci fuggire: tu, scrittore, sei il
gatto; noi, lettori, il topo...
Perdonami se mi sono messo in cattedra, ma l'ho fatto perche' nel
tuo racconto ho notato delle buone potenzialita' e mi piacerebbe
vederle sfruttate :-)
In ogni modo il mio giudizio non conta certo piu' del tuo e tutto
cio' che ho detto e' ovviamente  solo IMO
Amichevolmente
--
_Charley_
===========
semper est optio
===========


title: un libro

author: Mrcello

text:
Sbircia sulle righe del libro che ormai conosce troppo bene, in un'immagine
stanca e stereotipata del pomeriggio o troppo caldo o tropop freddo chiuso
tra la biblioteca e la strada.
Troppo estremo, o troppo affollato o tropop desolato o magari è tutto lo
stesso ed è una desolaizone della folla, ma quando poi è da solo è ancora
desolazione, ma una desolazione del vuoto piena di pensieri, ancora una
volta troppi, una folla di pensieri che si accalcano e che vorrebbero venir
fuori tutti, ma alla fine nessuno.
Un libro di significati ne ha tanti, ma non unromanzo, non un saggio non un
- cosa diavolo, allroa? forse un saggio che avvince come un romanzo, o un
romanzo che annoia come un saggio, una teoria nuova, che però già conosci, o
una storia vecchia come il mondo, che ogni volta è sempre nuova.
TRa le righe c'è solo il bianco di una pagina, balle chi dice che il bianco
è la mia libertà d'interpretazione, c'è solo lo spazio della noia e della
disperazione di una conoscenza che non arriverà mai dove vorrebbe.
Quali significati? qualie quanti? se ne potesse trovare uno, solo uno,
sarebbe tutta un'altra storia. Tanto vale studiare, cercare di lasciar tutto
in testa e lontano dal cuore - maledetta educazione dualistica - e lasciare
le sensazioni alle persone, quelle in carne ed ossa.
Anche se non sono d'accordo e un libro rimane un libro, e senza cosa
saremmo, ditemelo, anzi ve lo dico io, niente, anzi peggio saremmo qualcosa.
solamente qualcosa, ma qualcosa definita, stabile, stretta, costipata verso
Lo so, lo so, tutto questo nasce da una specie di consapevolezza di debito
nei confronti della lettura. sono tutte balle, deformazioni dovute a una
dipendenza.
ora devo andare.
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Riflessioni crepuscolari

author: pecco

text:
Proverò a fare qualcosa del genere dopo quasi un quarto di secolo, lasciando fluire quello che si agita dentro di me: chi mi conosce come persona sempre allegra forse resterò un po' perplesso, anche se nel mio caso la malinconia è sempre stemperata dal mio immenso amore per la vita, che non riesce mai a far prevalere quello spleen che pure ho intrinseco e che è stato ed è tuttora molto spesso fonte della mia ispirazione, sia a livello riflessivo che per il dispiegarsi della mia creatività.

Sono le sette di sera di una bella giornata di marzo. Stranamente mi sono concesso un giorno di riposo dopo mesi, se non anni, in trincea, sia a lavoro, sia nei cosiddetti hobby, che affronto con lo stesso impegno e dedizione di un lavoro, sia per quanto riguarda gli impegni familiari, dai quali, purtroppo o per fortuna, al momento sono quasi esente. E' dunque il momento ideale per fare il punto della situazione, cosa che in genere rimando sempre a momenti migliori.

Non vivo affatto una brutta vita: piena di impegni, peraltro non difficili da sostenere, e di interessi. Ho una certa agiatezza economica grazie al lavoro in metro a tempo indeterminato, ho raggiunto un equilibrio nel campo degli affetti grazie soprattutto al buon senso, mi piace viaggiare e quando posso riesco a farlo, anche abbastanza spesso, e fare sport, cosa cui mi dedico quasi quotidianamente. Poi, scrivo e leggo molto, per cui pure se i miei studi erano indirizzati a uno sbocco creativo-culturale e così non è stato, almeno ufficialmente, non posso lamentarmi, anche perché, soprattutto grazie al web posso condividere questa mia passione.

In tutto ciò non posso negare che qualcosa manca. Manca il brivido dei quindici-vent'anni: l'innamoramento, che forse era proprio di quella età come un fatto fisiologico e addirittura ormonale, o forse sarebbe potuto essere anche del recente passato e di oggi se certe cose fossero andate come sarebbero potute andare ma così non è stato. A volte provo una sensazione di amarezza legata a ciò, a volte una tacita rassegnazione, altre volte ancora quasi un sollievo pensando che avrei messo in discussione e in crisi tutto il resto che in fondo funziona. Sempre prevale comunque l'impressione di un treno perso, di un'occasione mancata, di una vita abbastanza soddisfacente ma incompleta, anche se dovrei averne ancora almeno un'altra metà (almeno in termini di anni...) davanti a me in cui teoricamente tutto può succedere...

E un'altra cosa che mi manca, volendo abbandonare per un momento questa concessione al cosiddetto romanticismo (anche se non mi è mai piaciuto chiamare così la sfera amorosa: sono comunque un intellettuale, per cui per me quel termine indica un dignitosissimo movimento culturale della prima metà dell'Ottocento ricco di aspetti che non si riducono alla dimensione sentimentale), sembrerà paradossale, è l'energia, o meglio la volontà: più che altro quella che ti permette di essere costante e continuo. Riesco a fare mille cose ma spesso le faccio male, salvo quando riesco a concentrare i miei sforzi, e allora vengono fuori anche buone cose. Ma perché devo sempre sentirmi sotto pressione per produrre, per rendere, quando potrei fare di meglio con molto meno sforzo e rischio?

In conclusione, so che tutto ciò di cui ho parlato (anzi, ho scritto) non è un racconto, ma è comunque una prosa: autobiografica e soprattutto introspettiva. E non è facile mettersi a nudo e aprirsi agli altri. Io ci ho provato...


title: [Racconto demenziale] - Il giorno della svolta

author: LordBeotian

text:
Caro Diario, quest'oggi è stato un giorno che ha segnato una svolta in
me come uomo. Ero lì che lavoravo, esausto, seduto davanti al monitor
a riempire sofisticate tabelle quando arrivò il messaggio che cambiò
per sempre la mia vita. "Ciao", recitava, "Aggiungimi alla tua lista
contatti". Recava una immagine, una foto di donna, apparentemente una
fascinosa modella, peraltro svestita. Alquanto infastidito per la
distrazione dai miei impellenti doveri rifiutai seccamente la
richiesta e ritornai sulle mie pratiche. Tuttavia lentamente una parte
di me volle riflettere meglio sull'accaduto e in particolare
sull'aspetto indubbiamente seducente della giovane che avevo appena
vista ritratta in foto. Tali riflessoni mi portarono presto alla
conclusione di aver commesso uno sbaglio.
Decisi che fosse opportuno mandare un messaggio per riparare a tale
mio errore e così scrissi: "Penso di aver sbagliato, in effetti sarei
ben lieto di aggiungervi alla mia lista contatti". Aspettai. Era già
passato 1 minuto e non ottenevo replica alcuna. Ritenendo plausibile
che il mio incauto comportamento potesse aver urtato la suscettibilità
della govane volli insistere con pervicacia.
Provai inizialmente con un semplice "siete ancora lì?" auspicando che
la ragazza, quantunque offesa, volesse venirmi incontro mascherando
l'irritazione e fingendo una temporanea distrazione dal mio precedente
messaggio.
Non vedendo risposte dopo 2 lunghi minuti valutai opportuno da parte
mia mostrare la dovuta umiltà e il dovuto rincrescimento per
l'oltraggio inferto: "So di non essere stato gentile e me ne dolgo"
scrissi "si è trattato, ritengo, di un momento di debolezza. Auspico
pertanto, con rispetto, di poter avere il vostro perdono". Seguirono
altri 2 minuti di silenzio.
Volli mostrare allora maggiore umiltà: "La vostra indifferenza mi
mortifica e mi ferisce il cuore, vi imploro di non darmi questo
dolore, a maggior ragione proprio ora che ho palesato la parte più
umile e fragile di me, ingiuriatemi se volete, ma per pietà degnatemi
di una qualche attenzione". Aggiunsi quindi parole di lusinga che
potessero aiutare a sciogliere questa ostentata freddezza: "PS: Ho
visto la vostra foto prima e sono rimasto positivamente impressionato
dalle vostre fattezze fisiche". Poi riflettei e mi affrettai ad
aggiungere "Tengo a precisare che con ciò non volevo in alcun modo
lasciar intendere che la mia intenzione di aggiungervi alla lista
fosse esclusivamente dovuta a considerazioni di tipo estetico, al
contrario disdegno chi in cuor suo si avvale di un così rude metro di
valutazione".
Guardai i miei messaggi con orgoglio. Ritenevo sinceramente di aver
ben riparato alla mia mascalzonagine avendo al contempo dimostrato
dignità, spessore umano e proprietà di linguaggio.
Attesi con trepidazione per altri 2 interminabili minuti una risposta
dall'affascinante quanto altera signorina. La disperazione mi assalì.
Come è mia consuetudine nei momenti di sofferenza mi imposi calma e
concentrazione. Riflettei finchè giunsi a quella che appariva
certamente come la chiave di volta del problema. Ricordai di uno
speciale sofisticato comando che permetteva al programma di
visualizzare un fiore all'interno della chat: un fiore! Come avevo
potuto non pensarci fino a quel momento, era così semplice, era
esattamente quello che serviva per sciogliere il cuore di una donna
arroccata nel suo sdegno. Fiero della mia scaltra trovata mi avventai
sul mouse fremente di eccitazione alla ricerca del misterioso comando
che consegnava l'omaggio floreale. A seguito di numerosi tentativi ed
errori fui finalmente in grado di mandare il fiore avendo prima
accidentalmente inoltrato disegni di vario genere.
Dopo appena 13 minuti come avevo previsto il ghiaccio si sciolse e il
tanto agognato messaggio di risposta arrivò! Esso in verità sul
momento mi riempì di sorpresa e imbarazzo: "CIAO", recitava
testualmente, "FAI SESSO ONLINE?". Rilessi incredulo più e più volte
quelle sconcertanti parole. Il fatto che iniziasse con "ciao" mi dava
certamente conforto, era un palese segnale di una sopraggiunta
apertura rispetto allo sdegno iniziale. Ma la domanda licenziosa che
seguiva appariva probabilmente poco appropriata in una fase in cui non
avevamo ancora raggiunto l'auspicata intimità. Dopo ponderata
riflessione capii. Con tutta evidenza la donna era stata così
fortemente lusingata e colpita dalla galanteria che traspariva in
particolar modo dall'intelligente trovata dell'omaggio floreale che si
era finanche invaghita di chi le si mostrava abile nel muovere così
sapientemente le sue corde emotive. Possibile che questo avesse
addirittura fatto cadere tanto repentinamente le sue inibizioni e
rinunziare al suo pudore? I fatti parlavano chiaro, non era possibile:
era realtà!!! Avevo il cuore gonfio di orgoglio e l'ho tuttora nel
raccontarlo.
Sebbene, ahimè, il dialogo con questa ammaliante giovane non abbia poi
portato alle conclusioni da me sperate non v'è dubbio che l'episodio
che ho testè narrato ha maturato in me una maggiore consapevolezza e
sicurezza sulle mie doti intellettive e vieppiù sulle mie abilità
seduttive nei confronti del gentil sesso, e tale autoconsapevolezza mi
darà, questo è certo, gloriosi risultati finora neppure lontanamente
immaginati.
Potete commentare anche qui:
http://raccontimiei.blogspot.com/2009/07/il-giorno-della-svolta.html


author: Michele

text:
In article <be3df704-15cb-4449-a372-6d5edd892494
@
a36g2000yqc.googlegroups.com
>,
poki...@yahoo.it
 says...

Ok, come da istruzioni: commento qui.
Essendo colpito dalla tua pervicacia e perspicacia mi domandavo e
tuttora mi domando:
sai qual'è il comando per fare sesso in questa chat?
Michele


author: rassel

text:
"LordBeotian"
>Caro Diario,
Bello. A salire all'apice dell'assurdo, senza discese. Scritto benissimo dal
centro in gi� addirittura straordinario, chiara la tensione di chiunque non
capisce la forma e la sostanza della propria solitudine e impone il proprio
sognio come rimedio, fino all'assurdo.
Rassel. Non � affatto demenziale.
