title: (ot) per Mario Giagnori

author: Trans IL vanO

text:
Antonio Koch (
affli...@libero.it
) scrisse:
> CIOPPER, non CHOPPER: pisquano!
Non sono una bella fica, pisquano!
E' inutile che ti ecciti quando ti
appare "nuovo numero" sul display.
Memorizzatelo e salva la tua anima (con nome).
--
mů


title: Oniricord

author: eventuale

text:
Il difficile sta tutto nel poter partire al momento giusto, nel prendere l'abbrivio,  perché il flusso dei pensieri è continuo e
mica li puoi arrestare per poterli carcerare e  poi procrastinarli  a tuo piacere. Se vuoi essere surreale devi esserlo così: scrivi
al momento. E' il jazz dell'inconscio. O del subconscio ?  ....chi lo sa. Certo che una volta che ti metti a scrivere in questo
modo, diventa poi difficile  rimettersi a farlo come d'abitudine. E' così.
 Sbilanciato , chissà perché mi  viene in mente questa parola con  l'immagine di un tram, che poi sarebbe un bus a dire la verità.
Un autobus arancione, che viaggia di sera, o di notte , non è specificato né il tempo né il luogo dell'oggetto né dove termini,
lungo viali alberati. Ma non ci si aspettino episodi di malavita, sebbene aleggi nell'aria lo spettro di qualche incontro con loschi
figuri . Non succede nulla perché quel che importa è l'aria, l'atmosfera della sera primaverile col bus che rientra. Chissà , forse
un ricordo dei tempi di scuola. Abbiamo il nostro bus, ci mancano i protagonisti.
Il conducente , troppo banale. Il controllore è inesistente. Passeggeri tutti senza volto e senza storie interessanti, perché di
storie interessanti  a ben guardare non ce ne sono mai :   sono solo i modi di raccontarle a essere interessanti . Ho conosciuto un
elicotterista romano missionario in Antartide, ma aldilà della fascinazione iniziale dovuta alla suggestione del luogo  non ricordo
di lui nulla di significativo : avrebbe potuto scrivere "Un tassinaro tra i pinguini" tanto mi colorì di romanesco il Polo Sud. Ma
quelli sono scenari in cui servono solo gli occhi  , non le gambe, non i muscoli non "l'avemo già visto". SOlo occhi per vedere la
desolazione fredda, assoluta. La mia preferita è però quella del delta padano , nei pomeriggi di giugno.
Acque ferme, fronde ferme, niente che si muova nell'aria immobile  di un De Chirico campagnolo. Sarà un caso ma De Chirico proveniva
da lì vicino, se non erro da Ferrara. Comacchio, con quell'assurdo ponticello  dietro il quale ci vedresti bene solo il cielo non
importa di quale colore.Plumbeo, cinerino, azzurro tra le rossastre nubi. Fai tu.
E poi CHioggia, l'acqua ferma della laguna, un richiamo irremovibile .Perdersi a Venezia senza turismo , in un giorno nebbioso ma
col sole che improvvisamente fenda le brume dissipandole . Girare per ore, fermarsi al primo albergo, così, per tutta la vita o
almeno fino a quando qualcuno non ti noti e ti metta tra le figure caratteristiche della città. Ma è poi possibile che qualcuno , a
Venezia , ti noti? Certo , se tutti i giorni ti fermi al negozio delle maschere e scambi parole col solito avventore, non
necessariamente fisionomista , prima o poi qualcuno ti noterebbe.
A Venezia ci sono stato ma me la sono goduta quando ormai da tempo ero partito. Da lì raggiunsi Pomposa prendendo una multa per
strada  poi, passando per la Gola de Furlo arrivai a Gubbio .
Ero in viaggio di nozze e di Gubbio non ricordo un cazzo. Papale papale. Nemmeno una cappella. O forse un teatro all'aperto , sì ,
un teatro all'aperto lo ricordo ma forse non era Gubbio.
Gubbio, il Nibbio, la nebbia. Tutto torna, c'è un sottile filo linguistico, interdentale,  che tiene legata Gubbio a Venezia .
Infine Roma , per l'ennesima volta, un pomeriggio tra le rovine del Foro. L'aria dell'Italia centrale ha qualcosa di speciale. Forse
sono i colori del cielo, quasi mai cappato, o forse la luce che anima tutte le cose. O il profumo delle acacie. Acacio da Silva
..chi era costui? Ah , credo un ciclista, Acasio da Silva, un ciclista che non deve aver vinto nulla , il cui nome però mi
rintronava  pronunciato a passo regolare  da Adriano de Zan , uomo facile alla lacrima . Non ricordo una  telecronaca, fosse anche
quella di una banale tappa di pianura, in cui quel telecronista non abbia tirato in ballo qualche tragedia o qualche impresa
ciclistica che non gli facesse infine lacrimando tremolar  la  voce.
 Poi arrivò , in ossequio al costume italico il figlio, prima glabro, poi pizzettato infine riccio, anzi riccio, moscio  e
pizzettato. Come da tradizione non vale il padre .


title: Oniricord

author: lubna

text:
eventuale il 09/03/2007 scriveva:
> Il difficile sta tutto nel poter partire al momento giusto, nel prendere
> l'abbrivio,  perché il flusso dei pensieri è continuo e mica li puoi
> arrestare per poterli carcerare e  poi procrastinarli  a tuo piacere.
> [...]
Parte senza convincermi molto... poi rotola ammassando neve fresca e
piacevole alla lettura.
Ciao, lubna.
--
I contenuti di questo messaggio sono rilasciati sotto
Licenza Creative Commons
http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.5/it/
da Dario D'Angelo
http://lubna.altervista.org


title: aspetto la fine

author: PVLP

text:
Aspetto la fine.
Non mi frega nulla di come finirà il mondo o della fine dei tempi, io
aspetto la mia fine.
Come in un processo di dialettica hegeliana sono in continua evoluzione:
affermo e nego, ma raramente nego ciò che prima ho negato, torno al punto di
partenza e quando vi arrivo lo supero.
Il punto ultimo di arrivo è la libertà che coincide con l'assoluto.
So di essere un utopista, ma è bello così.
So anche di sapere  i limiti delle mie utopie, ma sogno e vado avanti.
Sogno la libertà, cosa altamente indefinibile perché neanch' io so da cosa
voglio essere libero, neanche io so cosa mi renda schiavo.
So che libertà non ci sarà mai perché quando la raggiungerò non sarò più io.
Sono ateo.
Dopo la morte nulla. Libero da tutto, ma non più uomo: non più io. LA FINE.
Perché l'uomo ha questo bisogno naturale di assoluto?
Perché non sa trovare un senso alla vita per come essa è, così come appare?
Perché proiettare i propri bisogni metafisici in un essere ontologicamente
superiore?
Non che dio non esista , semplicemente io non ci credo.
La libertà è un'illusione di coloro che vorrebbero fare qualcosa di diverso,
ma che non vi riescono; insoddisfatti della propria esistenza sognano un
futuro migliore, privo di quella paralisi dublinense che impedisce loro di
muoversi verso nuove prospettive, verso nuovi orizzonti, verso una nuova
vita.
La religione è un'illusione di coloro che non si vogliono arrendere al loro
stato ontologico; vana speranza di chi non può accettare la caducità delle
cose e persegue quell'ideale di assoluto che solo può dare un senso a tutto
ciò.
Ed io?
Io che anelo alla libertà, ma non mi piego all'idea dogmatica di un dio, io
cosa.?
Io mi spezzo tra le mie mille idee, io cerco di capire e soffro. Soffrendo
creo -non che io sia un artista, aspiro ad esserlo.
Aspiro a ciò che solo, visto il mio ateismo, può donarmi la vita eterna -o
che duri almeno fin quando qualche essere saprà del mio essere stato.
Non si crede per scelta, ma per scelta si diventa atei.
Essere ateo non è facile quando si parte da una situazione di vera e
convinta fede. Si crede perché la fede ci viene tramandata, magari la si fa
propria. Ma quando si da inizio ad una riflessione critica su quei dogmi,
che erano le fondamenta della nostra esistenza, comincia la catastrofe e le
scosse di assestamento si protrarranno a lungo nel tempo.
Si inizia col dire "la religione è una merda perché la chiesa è fatta da
uomini che sono degli esseri limitati, proprio come me. Però Dio c'è, lui
esiste e ci vuol bene". Ma la vita va sempre peggio e si comincia a studiare
filosofia. "la conoscenza deriva dall'esperienza." e se poco poco fai la
cazzata di applicare questa regola alla religione sei nella merda  fino al
collo.
Forse si è ancora in tempo, ma io continuai per quella strada. e cammina
cammina ecco il risultato:
sono a due mesi dalla maturità e non so un cazzo, né, tanto meno, ho voglia
di applicarmi.
Non mi frega più un cazzo di nulla perché tanto la vita non ha senso, io mi
voglio eternare e ricerco nell'arte il mezzo per farlo; ma io non sono un
artista perché, pur avendo moltissime potenzialità, non ho quella tenacia
necessaria a svilupparle.
(al momento mi sono rotto i ciglioni sono le 15.06 del 2-4-1)
--
PVLP


title: aspetto la fine

author: Ombra

text:
On Mon, 02 Jul 2001 18:02:59 GMT, "PVLP" <
samu...@libero.it
> wrote:
Perche' quel RE: in subject?


title: aspetto la fine

author: DisKre Panza

text:
Lunedi` 02 Luglio 2001 Ombra ha scritto:
> Perche' quel RE: in subject?
   Capisci ora il disastro nel  fare le statistiche? E capisci il
   mio fare distinzione fra minuscole e maiuscole?
   (diavolo!  per gestire  cose  del genere  dovrei costruire  un
   database, e poi confrontare ogni post con...)
   AAAAAAAAAAaaaaaaaaaaggggggggghhhhhhhhhhhh......!
   Nonono, peccarita`... io mi voglio divertire! :)))
--
Fakkino(?) DisKre Panza


title: aspetto la fine

author: Linda Loring

text:
PVLP <
samu...@libero.it
> wrote in message
nH207.884$hp3....@news.infostrada.it...
> Aspetto la fine.
> Non mi frega nulla di come finirŕ il mondo o della fine dei tempi, io
> aspetto la mia fine.
> Come in un processo di dialettica hegeliana sono in continua evoluzione:
> affermo e nego, ma raramente nego ciň che prima ho negato, torno al punto
di
> partenza e quando vi arrivo lo supero.
" Perchč mon amě, non č vero che la vita č breve...A volte č davvero
lunghissima..."
Linda Loring / una dura dal cuore tenero


title: aspetto la fine

author: Kirone dal lavoro

text:
om...@e-basta.org
 (Ombra) scrisse:
> On Mon, 02 Jul 2001 18:02:59 GMT, "PVLP" <
samu...@libero.it
> wrote:
> Perche' quel RE: in subject?
Resoconto Egocentrico?
(ne ho letto solo qualche riga, troppo poco tempo)
--
ciriciao from kirone
togliere il punto tra "lib" ed "ero", che ci sta per antispam


title: aspetto la fine

text:
perché quando cerco di postare qualcosa su dei NG moderati senza quel "RE:"
non accettano il mio messaggio...
forse tu intendi che devo scrivere "Re:" ?
--
PVLP
Ombra <
om...@e-basta.org
> wrote in message
3b41bf9b...@news.cis.dfn.de...



title: aspetto la fine

text:
On Fri, 06 Jul 2001 19:03:15 GMT, "PVLP" <
samu...@libero.it
> wrote:
>perché quando cerco di postare qualcosa su dei NG moderati senza quel "RE:"
>non accettano il mio messaggio...
>forse tu intendi che devo scrivere "Re:" ?
Allora... Re: o il malefico R: di Outlook Express sono prefissi che
vengono aggiunti dal programma quando invii un messaggio di risposta a
un altro messaggio. Non ho idea dei problemi legati ai NG moderati
(ias non lo e' ed e' l'unico che seguo), cmq mettere il prefisso di
Reply a un messaggio che non risponde a nulla non mi pare una buona
idea :)


title: aspetto la fine

text:
quindi re sta per reply... e io che credevo che fosse latino...
--
PVLP
Ombra <
om...@e-basta.org
> wrote in message
3b460e83...@news.cis.dfn.de...



title: aspetto la fine

text:
"PVLP" <
samu...@libero.it
> scrisse:
>quindi re sta per reply... e io che credevo che fosse latino...
Gira e rigira, vedrai che di latino qualcosa ci si puo' tirar fuori.
Cmq, eccoti un altro giochino linguistico:
- Netiquette, sottoinsieme Quoting
Buone ricerche e buon divertimento. ;)



title: Dopo IAS BAR... coazione a ripetere

author: Galina

text:
GIUSTA PUNIZIONE!
     Lei si chiama Antonomasia
e ha la casa lě a Forlě,
ha una zia di nome Ambrosia
che fa spesso la pipě.
     Una sera andando al cine
a pisciar si son fermate
e le han prese, poverine,
le hanno prese ed accusate
di atti osceni lungo il viale
che conduce in prefettura.
     Era un dě di carnevale,
ma non era una freddura!
     Dopo un anno le han mollate,
ma non certo - ci scommetto -
per le leggi rinnovate
e il legittimo sospetto.
CHI HA ROSICCHIATO LA LUNA?
     Ah com'č dolce questa sera bruna:
cantano i grilli, dalla mia contrada
sento laggiů ronzare l'autostrada,
č zitta in cielo e tenera la luna.
    Ma, porco can, che succede stasera?
Chi ha fatto quest'orrenda cavolata?
Di sicuro la luna č mutilata!
Povera luna, ahimč, non č piů intera.
      Sentiam cosa ne dice il mio vicino:
"Questa per tutti č una sorpresa brusca.
L'han detto anche i canali del Berlusca:
č stato di sicuro un marocchino!
     Il maomettan, sul palo della luce
s'arrampicň, per la sua gran cazzata:
ora la luna č tutta rosicchiata.
Venga l'Umberto a far la faccia truce!"
     Che mi frega se l'altra mia vicina
afferma che soltanto qualche sera
la luna si presenta tutta intera?
Lo sanno tutti che lei č mancina!
     Se quella pensa che io sia proprio un pirla!
I marocchini vengano arrestati,
cosě la luna e noi sarem salvati,
parchč oramai l'č ora de finirla!
 Gal


title: - Carlo -

author: stirner

text:
infanzia
Il bambino gioca il suo gioco misterioso nel piccolo giardino racchiuso tra
alti muri. Complice, sotto la tettoia coperta di edera, una rauca fontana
getta discontinui sbruffi d'acqua nella vasca di pietra. A lui piace la
presenza rumorosa dei coetanei che ogni pomeriggio, al di là del grande
cancello rugginoso, si esibiscono in giochi rumorosi e spesso violenti ma,
ancor più, lo attrae il credere che essi non sappiano della sua. Celato
dietro il velenoso fogliame dell'oleandro indaga le loro espressioni
iperboliche. Nella impetuosa vitalità di Fausto, scelto come eroe,
trasferisce le proprie emozioni interiori creando un personaggio ideale.
Come al solito l’accendersi del lampione comunale avvertì i ragazzi del buio
che stava per sopraggiungere: era l’ora di tornare a casa e nella viuzza a
poco a poco ci fu silenzio. Quella sera Fausto però era rimasto. Appoggiato
al lampione fischiettava per attirare l’attenzione ma, dopo un poco, vedendo
che Carlo non usciva dal suo nascondiglio, si avvicinò e infilato il viso
tra le sbarre del cancello:
- Perché non esci mai a giocare?-
Carlo, sorpreso ma felice di essere stato scoperto da lui, a sua volta, si
avvicinò al cancello:
- Non posso… non devo sudare. Sono stato male.-
- Allora vengo io li da te. –
- E’ chiuso e poi mia madre non vuole.-
L’altro senza ascoltarlo si era già arrampicato sulle inferriate e,
scavalcatone agilmente le pericolose punte, In breve fu nel giardino ormai
rischiarato solo in parte dalla luce del lampione. Carlo ammirato per
l'impresa di Fausto lo strinse forte a sé quasi volesse finalmente fondersi
con lui.
Nel silenzio della sera, ormai giunta a compimento, le due figurette si
attardarono inesauste a mimare una storia capace di dare forma ad un
sentimento latente.
-    Mani in alto sei prigioniero! –
- Va bene… però vinci sempre tu! –
La protesta, appena abbozzata, non era convinta: a Carlo non importava
vincere o perdere.
- Ora sei prigioniero… tu devi fare finta di soffrire. -
- Va bene. –
Le corde, immaginarie, stringono i polsi che pulsano come tamburi; ferri
roventi penetrano nella carne che si contorce di dolore; la spada si alza e
ricade. Lo spazio è inondato di sangue che non appartiene né alla vittima né
al carnefice:
- Dai smettila! mi fai il solletico! Ora devo rientrare in casa altrimenti
mia madre... –
Una fioca lampada sotto l'immagine di S. Rita con la spina conficcata sulla
fronte era l’unica fonte di luce. Per non vederla chiuse gli occhi e
arrampicatosi sul lettone si sistemò nella posizione che immaginava fosse
quella di quando si muore. La stanza fu inondata improvvisamente da una luce
accecante. Serrò gli occhi rimanendo immobile:
- Lei è enorme. –
A volte aveva pensato che fosse grande quanto tutto il mondo. La madre si
avvicinò e con un gesto abituale gli passò la mano sulla fronte:
- Che fai al buio, ti senti male? Sei tutto sudato e sporco. –
Lui fece appena in tempo a scivolare via per evitare lo schiaffo. Ora il
letto era fra loro:
- Mi farai morire di crepacuore. Gli uomini sono tutti
uguali: creano solo preoccupazioni. –
Recitò lei ma senza enfasi. Con gli occhi attenti il bambino controllava i
movimenti della donna pronto
a fuggire ma ben presto si rese conto che lei ormai lo considerava il suo
interlocutore. Seduta sul letto due lacrime le rigavano quel viso ancora
molto bello. La stanza sembrava invasa da un dolce odore d'incenso:
-   Mamma io ti voglio tanto bene! Io non sono un uomo, sono un bambino…
Mamma. –
Si era avvicinato fiducioso ed ella con il solito gesto meccanico gli pose
la mano sulla fronte. Lui le strinse le braccia intorno al collo respirando
profondamente:
- Che buon odore che hai mamma! –
- Il dottore ha detto che non devi sudare. Lo sai no!?.-
In Carlo rimaneva una sensazione di paura che lo spingeva ad aumentare le
carezze e i baci sugli occhi di lei che ormai fissavano un punto lontano:
- Raccontami…dai raccontami di quando eri bambina!-
 Quella semplice richiesta nascondeva una preghiera che non avrebbe saputo
esprimere altrimenti:
- Su racconta! –
Una serie di immagini senza un apparente ordine logico cominciarono a fluire
nella stanza. Ogni tanto si intersecavano in punti di saldatura racchiudendo
spazi in cui per analogia era possibile una unificazione del senso. In
silenzio religioso il bambino ai piedi della madre aspettava quella storia
che aveva già ascoltato molte volte, sempre la stessa. Ne anticipava
mentalmente le parole come se fosse una cantilena mandata a memoria:
- Mamma tu come giocavi?.-
- Giocare? E chi ne aveva il tempo! C'era tanto da fare in casa. Tua nonna
doveva aiutare nei lavori del podere: i braccianti costavano troppo, e io
dovevo tenere in ordine la casa. –
Un lieve sorriso le rischiarò il volto:
- Però avevo una cassa di legno tutta mia; la tenevo in camera. Ci avevo
sistemato in bell'ordine qualche oggetto… mica giocattoli veri. Era la casa
per la pupazza che avevo cucito io stessa. Quella era una casa tutta mia e
la tenevo sempre in ordine. Ci mettevo anche qualche rametto di rosmarino e
quando piano piano sollevavo il coperchio respiravo quel buon profumo e
rimiravo dentro senza toccare nulla. Mi pareva chi sa che! –
L'immagine piaceva alla donna che vi indugiò a lungo in silenzio permettendo
al ticchettìo della pendola di impadronirsi dello spazio. Il bambino ebbe
paura di quel vuoto. Con la mano toccò il ginocchio di lei che a quel
segnale riprese:
- Figurati… giocattoli sì! La mattina della befana trovavo prugne e fichi
secchi. Una volta però c'era anche un vestitino a fiori ma ne avevo proprio
bisogno. Una mia amica aveva una zia che lavorava a Roma e le aveva portato
la testa di una bambola rotta. Se la piegavi chiudeva gli occhi. Quanto mi
sembrava bella! Lei però era abituata male: rubava anche i soldi in casa.
Una volta l'hanno scoperta e ne prese tante! Mia madre le dette anche a me
perché sapevo che lei rubava e le ero lo stesso sua amica… di soldi ce
n'erano pochi in casa però avevamo tutto del nostro e anche nei momenti più
difficili non è mancato mai il necessario. Tuo nonno nell’inverno, quando
era libero dai lavori della campagna, andava a smacchiare in montagna con il
mulo per guadagnare qualche cosa. Ogni tanto arrivavano i commedianti e
tutto il paese andava a vedere lo spettacolo sotto il tendone: si pagava
dieci centesimi. Piangevo tutto il giorno fino a che mio padre non riusciva
a convincere la mamma a darmeli. Dopo però pensavo che in fondo era meglio
non sciuparli: ci compravo le sarde sotto sale. Mi piacevano tanto!
Mandavano un odore che mi portava lontano con la fantasia. Il mare non lo
avevo ancora mai visto. A scuola ci andai per quattro anni. Facevo bei
componimenti ma dovetti smettere: c'era troppo bisogno di aiuto. Spesso
portavo il pranzo a tuo nonno. Una volta ho avuto tanta paura. Allora ero
più grandicella…sulla strada due asini... il maschio sembrava impazzito...-
La donna fermò il racconto al riaffiorare della curiosità provata il giorno
in cui aveva colto strani rumori nella camera dei genitori:
- Oh che fanno?!-
Poi un subito timore per la madre l'aveva agitata per tutta la notte.
- Tuo nonno però era un uomo buono e onesto, lavorava come una bestia. Si
prestava per tutti ed era molto considerato in paese. Una volta però lo
fecero bere e dopo lo imbrogliarono vendendogli un mulo malato. Quando se ne
accorse si infuriò tanto che voleva ammazzare quel tale. Per lo spavento mi
venne la febbre. Anche mia sorella ebbe tanta paura e non volle più rimanere
in paese. Andò a
lavorare da certi signori in città. Quando tornava mi raccontava tante cose
ed era elegante che sembrava anche lei una signora… anche se lavoravo in
campagna tutti dicevano che ero bella. Fu durante una festa di carnevale che
ho conosciuto tuo padre. Tutte le ragazze ne erano innamorate.-
Il filo continuava a dipanarsi in quel labirinto ma Carlo, ormai estraniato,
era caduto in uno stato di dormiveglia. Le parole dette e quelle che,
inevitabili, sapeva sarebbero seguite, come in un museo di cere, ridestavano
fatti appartenenti ad un passato  che nulla avrebbe potuto cambiare se non
mentendo. Gli era impossibile liberarsi del rancore che provava per il non
poter essere altro che spettatore dello stato di fatto.
Un sentimento, raggrumandosi, gli rivelava una forma concreta: la propria
immagine.
Al rumore della chiave che girava nella toppa della porta di casa la madre
si alzò bruscamente:
-  Tuo padre è tornato.-
Disse e uscì dalla stanza.


title: - Carlo -

author: fabrizio venerandi

text:
Non mi dispiace questo frammento che non è un racconto e non vedo
neppure come brano di un romanzo, di una qualcosa di più articolato. Il
personaggio non è ancora abbozzato, ed è già sacrificato per la madre,
per i ricordi.
Credo che sia semplicemente una questione di tempi narrativi, e non
d'altro. Le figure sono riuscite nella loro atemporalità, una sorta di
storia contadina che potrebbe tranquillamente stare nel primo
dopoguerra: ma un tempo che è già mitizzato dai ricordi dei due
personaggi, e che quel presente storico d'apertura rende più fittizio.
Da un lato il ricordo dell'infazia di Carlo, dall'altro il ricordo dei
ricordi della madre, due infanzie che s'intrecciano e che sembrano
alludere allo stesso presente.
Meriterebbe forse di essere ripreso con uno svolgimento più attento ai
tempi di sviluppo.
ciao.
f.


title: - Carlo -

text:
fabrizio venerandi ha scritto nel messaggio <
3AF7FFE4...@libero.it
>...
>Da un lato il ricordo dell'infazia di Carlo, dall'altro il ricordo dei
>ricordi della madre, due infanzie che s'intrecciano e che sembrano
>alludere allo stesso presente.
>
>Meriterebbe forse di essere ripreso con uno svolgimento più attento ai
>tempi di sviluppo.
le tue osservazioni  mi sembrano ben poste. lo scritto è un bozzetto che
serve come promemoria per la definizione di un rapporto madre figlio che poi
dovrebbe portare a certe conseguenze.
grazie per l'intervento
stir
>
>
>
>ciao.
>
>
>f.


title: - Carlo -

text:
Lunedi` 7 Maggio 2001 stirner ha scritto:
> infanzia
   Ok, Stirner: questa sera mi va di bestemmiare, ok?
> Il bambino gioca  il suo gioco misterioso  nel piccolo giardino
> racchiuso tra alti muri. Complice,  sotto la tettoia coperta di
> edera,  una rauca  fontana  getta  discontinui sbruffi  d'acqua
> nella vasca  di pietra.  A lui piace  la presenza  rumorosa dei
> coetanei  che ogni  pomeriggio, al  di là  del grande  cancello
> rugginoso, si  esibiscono in giochi rumorosi  e spesso violenti
> ma, ancor più, lo attrae il credere che essi non sappiano della
> sua. Celato dietro il velenoso fogliame dell'oleandro indaga le
> loro  espressioni  iperboliche.  Nella  impetuosa  vitalità  di
> Fausto,  scelto  come  eroe, trasferisce  le  proprie  emozioni
> interiori  creando  un  personaggio   ideale.  Come  al  solito
> l'accendersi del  lampione comunale avvertì i  ragazzi del buio
> che stava  per sopraggiungere:  era l'ora di  tornare a  casa e
> nella viuzza a  poco a poco ci fu silenzio.  Quella sera Fausto
> però  era  rimasto.  Appoggiato al  lampione  fischiettava  per
> attirare l'attenzione ma,  dopo un poco, vedendo  che Carlo non
> usciva dal suo nascondiglio, si avvicinò e infilato il viso tra
> le sbarre del cancello:
> - Perché non esci mai a giocare? -
   E mi fermo qua.

-----------------------------------------------------------------
  Il  bambino  gioca  un   suo  gioco  misterioso,  nel  giardino
circondato  da alti  muri. Sotto  la tettoia  una fontana  getta,
complice, sbruffi d'acqua nella vasca.
  Al  bambino piace  la  presenza rumorosa  dei  coetanei che  si
esibiscono  al di  là del  cancello; ma  ancor più  lo attrae  il
credere che essi non sappiano  che lui, celato dietro il fogliame
dell'oleandro, indaghi sulle loro espressioni.
  Nella  impetuosa  vitalità  di   Fausto,  scelto  come  ideale,
trasferisce le proprie emozioni.

  L'accendersi del  lampione avverte  i ragazzi  che e`  tempo di
tornare a casa: nella viuzza, a poco a poco, c'e` il silenzio.
  Quella  sera  Fausto  però  rimane.  Si  appoggia  al  lampione
fischiettando,  come per  attirare  l'attenzione;  dopo un  poco,
vedendo che Carlo non esce dal nascondiglio, si avvicina e infila
il viso tra le sbarre del cancello, chiedendo:
- Perché non esci mai a giocare?-
-----------------------------------------------------------------
   Scusami, ma non ce l'ho proprio fatta, a resistere... :)

   Ma che te ne fai, di tutti quegli aggettivi?
   Vabbe`, non avevo proprio un cazzo da fare, stasera... :)
--
Fakkino DisKre Panza


title: - Carlo -

text:
DisKre Panza ha scritto nel messaggio ...
>Lunedi` 7 Maggio 2001 stirner ha scritto:
>
>> infanzia
>
>   Ok, Stirner: questa sera mi va di bestemmiare, ok?
mi capita spesso anche a me.
>
>> Il bambino gioca  il suo gioco misterioso  nel piccolo giardino
>> racchiuso tra alti muri.
>-----------------------------------------------------------------
>  Il  bambino  gioca  un   suo  gioco  misterioso,  nel  giardino
>circondato  da alti  muri.
interessante la tua operazione e sei libero, ovviamente di farla ma non
significa che sia la sola giusta.
ES:
metto a confronto la frase iniziale in cui tu cambi solo l'aggettivo
"racchiuso" con "circondato" e aggiungi una virgola crendo un ritmo diverso
dal mio.
a dire la verità io continuo a preferire " racchiuso" nel senso di -
chiuso - perchè se visto nel contesto del racconto il senso di chiusura è
proprio ciò che accade nell'animo del bambino ( nel suo giardino interiore)
mentre "circondato" si riferisce più al fatto che i ragazzi stanno fuori e
circondano il giardino, cosa non errrata ma meno importante del significato
portato da ra_chiuso. il cancello deve essere scavalcato infatti.
la virgola che tu hai immesso non mi piace. interrompe l'immagine che io
preferisco compatta concettualmente.
come vedi ognuno ha le proprie idee espressive. chi legge, a mio parere, non
dovrebbe riscrivere il testo come lo sente lui/lei ma dovrebbe assumerlo
come è e poi stabilire se la tecnica, i mezzi usati, siano o meno
compatibili con il senso complessivo del testo e non misurati su una frase o
un periodo scorporati dal contesto.
con questo non voglio dire che ho ragione io, voglio dire che sento così e
tu sei padrone di avere un'altra idea.
grazie comunque sia per la lettura che per le riflessioni.
stir


title: [Traduz] Ghiacci fluttuanti

author: Marcello

text:
E' lo spazio del fiordo
quel che vai cercando?
Sono i ghiacci fluttuanti
o gli odori sconosciuti
di freddo gelido
fumante di blu?
Io sono reale Annick
Tu che cosa sei?
(A.K. Maelstron, Nidiate)


title: Prima Prova

author: man

text: E' la prima prova, l'avevo anche detto.


title: Straziante poema d'amore

text:
IL TEMPO DELLE PARABOLE PARABOLICHE
"Andrņ a veder Laundģ
in Cielo, patria mia.
Andrņ a veder Maria
mia gioia e mio amor..."
          Artemisia Pinzillacheris
     Il poema di Artemisia Pinzillacheris č chiaramente uno straziante
canto, anzi gemito d'amore. Qualunque critica si esprima, sulla forma e/o
sul contenuto, non si puņ ignorare e tacere che l'opera della Pinzillacheris
č di un romantico esaltante. E non si puņ nemmeno ignorare il profondo
legame tra Artemisia e la sua opera.
     Da questo punto di vista, il poema č innegabilmente autobiografico.
     Ecco dunque Artemisia, giovane padana di origine veneta, nata a
Cadidavid, che in una calda mattina di maggio del 1974 decide di preparare
la valigia e di partire per l'isola di Cielo. La piccola terra circondata
dal mare si trova - come tutti sanno - al largo della grande penisola di
Borghezia, lģ a sud di Berlusconia.
**********          **********          **********
     La domanda, carica di preoccupato amore, che la madre di Artemisia,
Citroen, fece finalmente alla figlia, fu inevitabile:
- Ma perché cavolo d'una miseria, perché diavolo becco, vuoi andare
nell'isola di Cielo, troietta che non sei altro? Non sai che lą si
concentrano tutti i peggiori extracomunitari , mescolati ai gią pessimi
terroni stanziali?
     In fondo perą Citroen, la madre di Artemisia, apeva benissimo che la
figlia voleva andare in Cielo per incontrare l'amato Laundģ, splendido
motoso nero immigrato dal Ghana.
(Continua, e quanto a Maria e alla sua attinenza con la storia di Artemisia
e Laundģ, ve ne parlerņ nella prossima puntata.)
Galina Padovanskaya


title: Straziante poema d'amore

author: Pesce Azzurro

text:
"Galina"
> in Cielo, patria mia.
in Ciel patrìa mia
cantata suona così.


title: Straziante poema d'amore

author: ale amadesi

text:
"Galina" <
gal...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:zpg2f.2722$75.1...@twister1.libero.it...
> IL TEMPO DELLE PARABOLE PARABOLICHE
>
> "Andrň a veder Laundě
> in Cielo, patria mia.
> Andrň a veder Maria
> mia gioia e mio amor..."
>
>          Artemisia Pinzillacheris
>
>     Il poema di Artemisia Pinzillacheris č chiaramente uno straziante
> canto, anzi gemito d'amore.
(...)
E finalmente! Temevo che non avessi piů voglia di manifestarti...
Piaciuto
Ale
------------------


title: Straziante poema d'amore

text:
"ale amadesi" <
alessandr...@inwind.it
>
> E finalmente! Temevo che non avessi più voglia di manifestarti...
> Piaciuto
>
> Ale
Beh, ho talmente ante cose da fare e da pensare, e anche di cui
preoccuparmi, che... non trovo più il tempo e la voglia di inviare qualche
cosa di decente. E quando dico decente non intendo serioso, eh.
Grazie e ciao.
Gal
> ------------------
>
>


title: Scusate, potrei sapere la finalità del newsgoup ?

author: Filippo F.

text:
Salve, sono nuovo dalle vostre parti.
Potreste gentilmente illustrarmi la finalità del presente NEWS ?
Pubblicare scritti e vedere le reazioni dei suoi partecipanti o recensirsi a
vicenda o altro... ?
Grazie mille
Filippo
-----------------------------------------------------------
Il guerriero della luce crede.
Poichè crede nei mirracoli,
i miracoli cominciano ad accadere.
-----------------------------------------------------------
"L'isola del tesoro":
Rivista di cinema e letteratura,
con recensioni, articoli e mini-saggi su film,
romanzi, scrittori, attori e registi!
Pubblichiamo racconti e poesie!
www.lisoladeltesoro.com


author: Haziz Ceretti

text:
Filippo F. <
thec...@eircom.net
> wrote in message
YC9J7.9242$8s4....@news.indigo.ie...
> Salve, sono nuovo dalle vostre parti.
> Potreste gentilmente illustrarmi la finalità del presente NEWS ?
> Pubblicare scritti e vedere le reazioni dei suoi partecipanti o recensirsi
a
> vicenda o altro... ?
Innanzitutto ti rigrazio per la domanda. Questo è it.arti.scrivere, un
newsgroup della gerachia *.it dove si possono mandare i propri scritti
inediti e commentare anche quelli degli altri. Da cosa nasce
cosa, con un'attenta e attiva frequentazione scoprirai com'è facile invero
scrivere racconti e poesie e trovare finalmente una nuova motivazione per
vivere.
Se ti sei sempre considerato un artista, un critico, o più semplicemente
devi ancora prendere confidenza con i newsreader ti prego resta con noi
perchè questo è il posto che fa per te.
Cresceremo insieme, se sarà necessario anche mano nella mano e un giorno
scopriremo di quanto è utile una tastiera e di quali dimensioni paradisiache
& inesplorate debordano quotidianamente dal monitor.
Imperarai a leggere. Per il momento è sufficiente conoscere il significato
fonetico di ogni lettera.
Imparerai a scrivere. Puoi cominciare da subito menando a caso la tastiera:
tutto quello che ne uscirà sarà arte pura. Incommensurabile. Unica, come te.
Questo è il newsgroup più amato dagli italiani. Qui, siamo tutti italiani.
It.Arti.Scrivere concede a chiunque l'orgoglio insolente di essere un grande
artista. Anche tu quindi come Raffaello, Michelangelo e Leonardo.
Anche tu come Mazoni, Foscolo e Leopardi.
Anche tu come Dante, Petrarca e Agostino Belli.
Anche tu come me. Anche tu come te. Anche me come te.
Ciao Filippo, benvenuto nella comune di ias.


author: Trans IL vanO

text:
"Haziz Ceretti" <
consiglio...@provola.it
> ha scritto:
> Anche tu come Dante, Petrarca e AgostinA Belli.


text:
Trans IL vanO <
transilva...@tin.it
> wrote in message
9t42s6$91vr$1...@ID-96389.news.dfncis.de...
>
> "Haziz Ceretti" <
consiglio...@provola.it
> ha scritto:
>
> > Anche tu come Dante, Petrarca e AgostinA Belli.
A... O... che importanza fa... siamo tutti uguali qui.


text:
Perfetto,
grazie per la tua ispiratissima introduzione al NEWS
penso che mi fermerò a lungo
A presto
Filippo
--
-----------------------------------------------------------
Il guerriero della luce crede.
Poichè crede nei mirracoli,
i miracoli cominciano ad accadere.
-----------------------------------------------------------
"L'isola del tesoro":
Rivista di cinema e letteratura,
con recensioni, articoli e mini-saggi su film,
romanzi, scrittori, attori e registi!
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www.lisoladeltesoro.com
"Haziz Ceretti" <
consiglio...@provola.it
> ha scritto nel messaggio
news:SegJ7.109901$sq5.5...@news.infostrada.it...



text:
Filippo F. <
thec...@eircom.net
> wrote in message
WdtJ7.9494$8s4....@news.indigo.ie...
> Perfetto,
> grazie per la tua ispiratissima introduzione al NEWS
> penso che mi fermerò a lungo
Meno male. Sai, tu sei importante per noi. La tua permanenza è necessaria,
lo è per il bene di tutti.
A presto.


author: buttercup

text:
> Salve, sono nuovo dalle vostre parti.
> Potreste gentilmente illustrarmi la finalità del presente NEWS ?
> Pubblicare scritti e vedere le reazioni dei suoi partecipanti o recensirsi
a
> vicenda o altro... ?
sfrocoliarsi a vicenda fino alla nausea con tutte le lettere dell'alfabeto
ciao
but


title: [ED(non)S] Per quanto tempo ancora dovrò tenerti la mano ?

author: mauZ

text:
[Mio padre non e' Dio. Forse.]
No sei DIo, e non lo sei mai stato. Almeno per me.
Dovrei domandarlo agli altri tuoi figli; ma certi discorsi sono e
restano, se non proprio tabu', quasi.
Ho sempre invidiato i rapporti conflittuali ma profondi di cui sento
dagli amici, oppure quelli conflittuali, poetici e ben narrati che
leggo nei libri (non in tutti, certamente).
E mi chiedo, sono io?
O gli altri fingono, approfondiscono quel che non c'e', inventandosi e
convincendosi di cause scatenanti e di frattaglie raccattate fra un
manuale di psicologia e letteratura classica?
No, non sei Dio, e non lo sei mai stato.
Dio non si e' mai preoccupato di andare a pagarmi le tasse e le multe.
Con Dio non c'era il rituale, tutti i giorni del chiedermi "com'e'
andata a scuola oggi?", che poi che cazzo te ne doveva fregare (a te,
e anche a Dio), ma mai una volta un "oggi come ti senti, stai bene?".
Ecco, questo si. In questo siete simili, tu e il Grande Mafioso (ma
cosa cito a fare dei libri che non hai mai letto?).
Zero interesse per il lato umano.
Sei quello che fai (o in casi estremi sei quello che ti fai, ma sono
altri tempi ed altre storie), quello che senti e' accessorio, non
conta mai, e' sempre rimandabile ad un momento successivo,
all'essersi-sistemato-aver-trovato-un-buon-lavoro.
La politica del materiale, e non voglio credere che sia solo
l'ho-passato-la-guerra-e-tu-non-sai-cosa-vuol-dire-non-mangiare-e-le-bombe-sulla-testa.
E quella mano che tiene la mia quando attraverso la strada non ha mai
mollato il ceffone, neanche quando me lo meritavo, ma neanche la pacca
-immeritata anche questa- ma che mi avrebbe fatto bene.
Alla fine il rapporto conflittuale c'e' anche fra di noi, e viene
fuori in queste brutte righe, ma e' il conflitto del non-conflitto,
della paura di sbilanciarsi.
E poi, quando tutto finira' cosa restera' di te?
E' di questo che ho paura?
Di amarti per dovere e contrastarti per ruolo?
E non avere mai conosciuto l'uomo che sta dietro, come non ho mai
conosciuto il Dio che, mi rendo conto, ti assomiglia sempre di piu'.
--
ciauZ, mauZ.
Terminale distribuzione materia grigia.
Spiacenti, siamo fuori servizio a tempo indeterminato.


title: l'armata delle zoccole

author: TS

text:
l'armata delle zoccole vinse la guerra
l'armata delle zoccole rideva tanto, rideva sempre
l'armata delle zoccole si lavava poco
dentro e fuori
avevano i denti cariati, nell'armata delle zoccole
i loro capi comandavano con sorrisi e risate grasse e pacche sul culo o
dove capitava
i capi dell'armata delle zoccole, viscidi melensi finti come il
princisbecco, sapevano estorcere la giusta falsità ai sottoposti
tutti si piacevano così, inculandosi con gioia e rancore sfogato dietro le
ferite sulla schiena
beati coloro che persero la guerra


title: l'armata delle zoccole

author: sally marat

text:
TS <
pul...@tin.it
> wrote in message 3bd840c1...@news.tin.it...
> l'armata delle zoccole vinse la guerra
ininfluente
mod.te
s.m.


title: l'armata delle zoccole

text:
> ininfluente
eh lo so, non riesco nemmeno a portare i bacilli
che ci vuoi fare, non mi chiamo sally, io


title: Senza fretta

author: farfallina

text:
E' chiamato DRABBLE un racconto di senso compiuto di 100 parole, non una di più, non una di meno.
EROTIC DRABBLE: Senza fretta

    Quando si prova una forte attrazione verso tutto ciò che alla maggioranza delle persone farebbe schifo allora c’è da chiedersi se si è sani di mente. A volte mi chiedo se lo sono perché adoro i baci al sapore d'orgasmo. Mi piacciono soprattutto quelli scambiati dopo un prolungato e appassionato 69. Il sapore dell'estasi reciproca che si mischia nelle bocche è davvero speciale. Il sesso non è roba per uomini e donne schizzinosi. Sudore, umori, saliva e sperma scambiati da una bocca all'altra, meravigliosamente bagnate, sporche, bollenti e ancora vogliose, sono cocktail da degustare senza fretta.

http://www.iraccontidifarfallina.altervista.org/index.htm


title: (ot) L'ultima penna del SIUX   (proposta)

author: Stefano

text:
Signore e signori, non è tempo per faccine, faccette, facciozze.
La situazione è seria: aumentano i post inutili, si moltiplicano le
cazzate ma nessuno ha più voglia di ridere. E, peggio ancora, con questo
clima passa la voglia di postare.
Vengo subito al dunque: questo ng è una pubblica piazza, non un pubblico
cesso. Tutti noi abbiamo contribuito a tener pulita la piazzetta e non
credo che nessuno abbia voglia di vedere il proprio apporto andar perduto.
Per questo propongo un EDS.
Non so come mi è venuta questa associazione di idee, alquanto balzana,
ma confido in un paio di anni d'analisi per scoprirlo.
Un saluto un po' triste a tutti
Stefano


author: Paola

text:
Sono d'accordo Stefano, hai proprio ragione. Qui ci vuole un EDS. Io sono
entrata da poco e ci sono rimasta molto male nel leggere certe schifezze
degne di siti porno.La volgarità è sempre disgustosa. Be', ritirati su il
morale con la continuazione della mia favola.  Spero ti riscaldi un po'!
Paola
"Stefano" <
steli_...@alice.it
> ha scritto nel messaggio
news:47ee9e66$0$37201$4faf...@reader3.news.tin.it...



text:
Paola ha scritto:
> Sono d'accordo Stefano, hai proprio ragione. Qui ci vuole un EDS. Io sono
> entrata da poco e ci sono rimasta molto male nel leggere certe schifezze
> degne di siti porno.La volgarità è sempre disgustosa. Be', ritirati su il
> morale con la continuazione della mia favola.  Spero ti riscaldi un po'!
> Paola
Grazie, mi hai regalato un sorriso. :-)
Stafano


text:
Stefano ha scritto:
> > entrata da poco e ci sono rimasta molto male nel leggere certe schifezze
> > degne di siti porno.
Un attimo.
Una precisazione.
Le stronzate sono stronzate, ma le "schifezze", a volte, se dette
bene, sono belle.
nik56


text:
Nik56 ha scritto:

Quoto: ci sono solo racconti scritti bene e scritti male (o in questo
caso generati a caso).


text:
Stefano ha scritto:
> > entrata da poco e ci sono rimasta molto male nel leggere certe schifezze



author: fedroerrante

text:
Nik56 ha scritto:

non concordo.
se fa schifo è inaccettabile per definizione.
invece una stronzata, a mio parere, è imputabile solo al lato
concettuale; poi può essere scritta divinamente. e qui si gioca di
equilibrio... più la stronzata è grossa più alto deve essere la capacità
narrativa.


text:
fedroerrante ha scritto:
> non concordo.
> se fa schifo � inaccettabile per definizione.
> invece una stronzata, a mio parere, � imputabile solo al lato
> concettuale; poi pu� essere scritta divinamente. e qui si gioca di
> equilibrio... pi� la stronzata � grossa pi� alto deve essere la capacit�
> narrativa.
Viste le virgolette, a "schifezze" ?
Stronzata, invece, non è virgolettata, perchè hai voglia a metterci
rum, 'nu strunz nun addvent babà. :-)
nik56


author: eteronimo

text:
"Nik56"  ha scritto nel messaggio
fedroerrante ha scritto:
> non concordo.
> se fa schifo ? inaccettabile per definizione.
> invece una stronzata, a mio parere, ? imputabile solo al lato
> concettuale; poi pu? essere scritta divinamente. e qui si gioca di
> equilibrio... pi? la stronzata ? grossa pi? alto deve essere la capacit?
> narrativa.
Viste le virgolette, a "schifezze" ?
Stronzata, invece, non è virgolettata, perchè hai voglia a metterci
rum, 'nu strunz nun addvent babà. :-)
L'arte non è mai pornografia. Può usare gli stessi materiali ma non lo è!
Piuttosto io direi di non rispondere in messun modo ai post di chi provoca
o utilizza sistemi automatici di scrittura. Sarebbe preferibile adirittura
non leggerli e nel caso filtrarli !
Alla fine si stancheranno!
Io davvero non capisco che gusto ci sia a utilizzare certi strumenti.
Si scrive perchè si ha dentro qualcosa che urge e che chiede di venire alla
luce.
Scrivere per dire cazzate, per mettersi in mostra, per rompere le palle al
prossimo, sono indici di estremo infantilismo.
Ciao a tutti
fernando


title: [P] Ripostato

author: Artod

text:
Posto di nuovo un sonetto che all'epoca passò sotto silenzio (credo, forse
era un altro), così i newbie potranno conoscermi. E' una traduzione, quindi
non cercate rime o endecasillabi. Non mi ricordo se per questa traduzione mi
abbia aiutato Quepos o no, se l'ha fatto lo ringrazio e se non l'ha fatto lo
ringrazio lo stesso per l'aiuto che mi sta dando ora.
Ecco uno dei migliori del 3° ciclo. Ci sono dei retroscena e delle allusioni
alquanto sottili e che si perdono con la traduzione... diciamo che il primo
verso dovrebbe essere "Nell'oro sta...". A richiesta spiegherò in mail.
Lì sulla riva sta una splendida bellezza,
seduta guarda calma il rosso cielo,
con gli occhi chiusi osserva il mare,
calor del sentimento la ravviva.
E tale è l'orrore degli amanti
che non conosciamo l'amata oltre la scorza
che lento il tempo all'amico ara,
ma al congiurar del cuor subito infranta.
Un solo sole brilla nella notte buia,
di gioia mi riempie luce dell'Eden.
Raggiungerla non posso su nel cielo,
ma il suo riflesso in cuore mi rimane
e m'inchino alla dolce forza del cuore
che lieta mi da' fede nella fortuna.
A Camillo non piacerà, lo so. Ma se ne potrebbe discutere (in mail). Graditi
tutti i tipi di commenti e di pareri, anche le stroncature.
Artod
----------------------------------------------------------------------------
Vivant omnes populi, / qui captant diem videre, / quo
ab orbe lis fugabitur / in locis, ubi splendet sol! / Ut
omnes / liberi simus / et boni amici inter nos!
Hostes nostrae gentis / destruat fulmen nubibus! / Ut
tempore maiorium / sit libera Slovenorum patria! / Frangant manus / eorum /
quae nos onerant vincula!


title: [P] Ripostato

author: Krapp

text:
Artod <
0402...@iol.it
> ha scritto nel messaggio
<7hc2ab$l18$
1...@hermes.iol.it
>...
Mi pare di ricordarne l'incipit, ma potrei sbagliarmi. Non sono in grado di
commentare, ma
>Un solo sole
non mi piace proprio.
KRAPP
gray...@tin.it
Disco in fase di assimilazione: Hegel
"Chi teme la moda è immerso in essa comunque
e d'essa è intriso come un cardo dal gambo reciso"


title: [P] Ripostato

text:
Krapp ha scritto nel messaggio <7he5pq$lup$
4...@nslave1.tin.it
>...
>Mi pare di ricordarne l'incipit, ma potrei sbagliarmi. Non sono in grado di
>commentare, ma
Sei assolutamente in grado di commentare, su, non fare l'idiota.
>>Un solo sole
>non mi piace proprio.
Come lo cambio? Non piace nemmeno a me.
Artod


title: [P] Ripostato

author: quepos

text:
Artod <
0402...@iol.it
> ha scritto nel
>Come lo cambio? Non piace nemmeno a me.
*soltanto un sole* me lo bocciasti :)
quepos


title: [P] Ripostato

author: Mira

text:
Artod <
0402...@iol.it
> ha scritto nel messaggio
<7helv1$846$
4...@hermes.iol.it
>...
>Krapp ha scritto nel messaggio <7he5pq$lup$
4...@nslave1.tin.it
>...
>Un solo sole
>non mi piace proprio.
>
>Come lo cambio? Non piace nemmeno a me.
>
>Artod
Scusa se mi intrometto. Che ne dici "unico"?
m.


title: [P] Ripostato

text:
Mira ha scritto nel messaggio <7hfm1o$aaj$
1...@fe1.cs.interbusiness.it
>...



>Artod
Scusa se mi intrometto. Che ne dici di "unico"?
m.
>
>


title: [P] Ripostato

author: myself

text:
mi sento chiamato in causa...
On Wed, 12 May 1999 15:58:39 +0200, "Artod" <
0402...@iol.it
> wrote:
>
> A Camillo non piacerà, lo so.
e invece ti spiego il mio punto di vista sulla tua poesia.
Insomma che la tua donna (madonna) sta seduta in riva al mare (greve
di fulgida bellezza) a rimirare il cielo (la mia donna siede).
Poi ci dici che il cupo mare assorta (ognor) sorveglia e che gareggia
con le onde in quanto a vigore (con l'onda a gareggiar).
E' questo lo struggimento di chi ama? (tal pena in sorte all'amante e'
data?) Il fatto di non poter entrare sotto la pelle dell'amata per
(ivi) trovare risposta al vero (assoluto) angoscioso interrogativo
(non riconoscer l'altro sotto la pelle) "mi ama?" [?]
D'altronde la sua (di lei) pelle non e' immune al passaggio del tempo
che, ben lungi dall'essere quel galantuomo che vogliono farci credere
gli anziani del paese, disegna le sue rughe in superficie (che intanto
il tempo crudelmente graffia) e, per quanto ne sappiamo, anche in
profondita' (e il cuore no, difendersi non puote).
OK! - mi dirai - pero' il superamento dell'ambascia a me (mi) proviene
proprio dalla luce che la mia (madonna) donna emana (unico sole tu
illumini mia notte) e che nientepopodimeno le deriva dall'Eden (gioia
d'un paradiso perso - oh, me sbadato!) a cui non posso (volendo)
ambire e dunque, il lenimento delle mie pene si ri-trasforma in dolore
che ho il cattivo (maschio) gusto di esprimere col pianto
(raggiungerti non posso: percio' piango).
Ma - e qua sta il genio del poeta - pensandoci bene e' proprio nelle
mie lacrime che il di lei (splendido) splendore trova novello
(vigoroso) vigore (riverberando nelle stille mie la luce) e allora
"Oh! Gioia!" si riaccende la speranza (prostrato nei recessi d'una
speme), che innesca il nuovo processo consolatorio (che di letizia a
nutrir s'industria).
E che fa la letizia, la gioia e (ne abbiamo legittima suspicione)
anche (perche' no?) la felicita'? Ebbene va (torna) dritta dritta dove
(donde) deve andare (partire): nel cuore (il suo riflesso il cuore mi
stordisce), sede elettiva (poeticamente parlando perche' ce lo
sappiamo (che) invece che cervello e altre frattaglie pure il loro
peso ce l'hanno) dell'amore a cui fo' riverenza (e m'inchino alla
dolce forza dell'amore) dappoiche' quella e' la mia fortuna.
va bene cosi'? :)
Camillo.


title: [P] Ripostato

author: Foobar

text:
On Fri, 14 May 1999 01:18:50 +0200, "Mira" <
mage...@mail.dex-net.com
>
wrote:
>Scusa se mi intrometto. Che ne dici "unico"?
>
anche "un unico" non e' proprio una bellezza, ne convieni?
Foobar


title: [P] Ripostato

text:
Artod <
0402...@iol.it
> ha scritto nel messaggio
<7helv1$846$
4...@hermes.iol.it
>...
> su, non fare l'idiota.
>
Perchč smettere se mi riesce cosě bene!
>Come lo cambio? Non piace nemmeno a me.
>
Secondo me "unico" proposto da Mira č perfetto, oppure potresti usare
"solitario"
KRAPP
gray...@tin.it
Disco in fase di assimilazione: Hegel
"Chi teme la moda č immerso in essa comunque
e d'essa č intriso come un cardo dal gambo reciso"


title: [P] Ripostato

text:
Mira wrote:
> [>Krapp wrote:]
> >Un solo sole
> >non mi piace proprio.
>
> [Artod wrote:]
> >Come lo cambio? Non piace nemmeno a me.
>
> Scusa se mi intrometto. Che ne dici di "unico"?
  Ci si riferiva a:
  [...]
  ma al congiurar del cuor subito infranta.
  Un solo sole brilla nella notte buia,
  di gioia mi riempie luce dell'Eden.
  [...]
  Cambiando 'un solo sole' in 'unico sole', o, addirittura, in 'un unico sole'
la metrica verrebbe modificata. Ma la prima soluzione potrebbe anche essere
accettabile... Giudichi Artod.
  Io proporrei 'Un astro solo'.
--
 .      -   #####         +      . ****  luca78  ****       +       .
     +      #--O_O     .        e-mail:
luc...@dada.it
        .
  -       #=##  |   +     -    -      .      *       +      -      +
    *  ###  |####     .     +  AMP3 are fucking spammers.       *


title: [P] Ripostato

text:
quepos ha scritto nel messaggio <7hffvp$t78$
3...@fe1.cs.interbusiness.it
>...
>>Come lo cambio? Non piace nemmeno a me.
>*soltanto un sole* me lo bocciasti :)
Solo brilla nella notte buia un sole.
Unico no perche' uccide il ritmo.
Artod


title: [P] Ripostato

text:
myself ha scritto nel messaggio <
373c198f...@news.unige.it
>...
>Insomma che la tua donna (madonna) sta seduta in riva al mare (greve
>di fulgida bellezza) a rimirare il cielo (la mia donna siede).
C'è un'allusione, un gioco di parole che giustifica questa immagine. In
italiano non rende.
>Poi ci dici che il cupo mare assorta (ognor) sorveglia e che gareggia
>con le onde in quanto a vigore (con l'onda a gareggiar).
Gareggia con le onde?
>E' questo lo struggimento di chi ama? (tal pena in sorte all'amante e'
>data?) Il fatto di non poter entrare sotto la pelle dell'amata per
>(ivi) trovare risposta al vero (assoluto) angoscioso interrogativo
>(non riconoscer l'altro sotto la pelle) "mi ama?" [?]
Sì.
>D'altronde la sua (di lei) pelle non e' immune al passaggio del tempo
Uscito fuori tema. Un amico riesce a conoscere una persona dopo un certo
periodo di tempo. Ma se l'innamoramento è simultaneo ci si conosce subito
(mi è già successo).
>proprio dalla luce che la mia (madonna) donna emana (unico sole tu
>illumini mia notte)
No. Io vedo (vedevo) solo lei. E basta. E il solo vederla mi rendeva felice.
E mi sentivo in paradiso. E dimenticavo che non riuscivo a parlarle. E
speravo.
>d'un paradiso perso - oh, me sbadato!) a cui non posso (volendo)
>ambire
Perché è irraggiungibile (come si è poi rivelato in seguito).
e dunque, il lenimento delle mie pene si ri-trasforma in dolore
>che ho il cattivo (maschio) gusto di esprimere col pianto
>(raggiungerti non posso: percio' piango).
Dove hai notato il pianto? L'inchino è molto diverso dal pianto.
>Ma - e qua sta il genio del poeta - pensandoci bene e' proprio nelle
>mie lacrime che il di lei (splendido) splendore trova novello
Pazzo. Divagazione in corso.
>va bene cosi'? :)
Passa alla neuro.
Artod


title: [P] Ripostato

text:
Krapp ha scritto nel messaggio <7hj0ap$tt$
6...@nslave1.tin.it
>...
>Secondo me "unico" proposto da Mira č perfetto, oppure potresti usare
>"solitario"
Solitario č troppo lungo. Unico sposta l'accento ritmico in maniera
dissonante. O si sposta sole in fondo (mia variante) oppure si mette astro
(variante di luca78).
Imho sono equivalenti.
Ciao a lunedě sera.
Artod


title: [P] Ripostato

text:
On Sat, 15 May 1999 20:55:26 +0200, "Artod" <
0402...@iol.it
> wrote:
>
> >va bene cosi'? :)
>
> Passa alla neuro.
ci sono passato. e mi hanno dimesso con prognosi riservata.
quello che non capisco e':
mi tiri in ballo e non mi tiro indietro
ti leggo e sballo e mi rispondi tetro
come ogni volta - tanto per cambiare -
myself ci prova in rima sciolta
e Artod lo manda a cagare.
per dirla tutta:
ma che vuoi veramente da me?
che ti legga e ti commenti come so
oppure che ti dica e' meglio un uno una unica astro solo sole coccode'?
quello fattelo spiegare dai tuoi insegnanti di lettere perche'
io sono un vecchio professore di zoologia:
percio' piglia i commenti miei come sono e portateli via.
E non ricominciare con 'sta storia trita
della donna dei sogni tuoi che non e' una trota
dille semplicemente "vuoi scopare, vita della mia vita?"
e vedrai che come poeta (e non solo) prenderai finalmente quota.
tanto ti dovevo.
e non cercare sorrisini in questo mex: non ce ne sono.
Camillo.


title: [P] Ripostato

text:
myself ha scritto nel messaggio <
373e7f34...@news.unige.it
>...
>On Sat, 15 May 1999 20:55:26 +0200, "Artod" <
0402...@iol.it
> wrote:
>ma che vuoi veramente da me?
>che ti legga e ti commenti come so
>oppure che ti dica e' meglio un uno una unica astro solo sole coccode'?
Commentami ma non delirare. Perché nel tuo commento hai delirato molto ;-)
>quello fattelo spiegare dai tuoi insegnanti di lettere perche'
>io sono un vecchio professore di zoologia:
Nemmeno mi serve, se è per questo. Mi fà piacere, ma non è necessario.
>E non ricominciare con 'sta storia trita
>della donna dei sogni tuoi che non e' una trota
>dille semplicemente "vuoi scopare, vita della mia vita?"
Sono un tipo platonico, ok?
>e non cercare sorrisini in questo mex: non ce ne sono.
Camillo, non ti arrabbiare; non è colpa mia se i deliri non mi piacciono :-)
Qui i sorrisini ci sono perché tu mi sei simpatico; ma se divaghi che
commento è?
Senza rancore, spero,
Artod


title: un nuovo sito dedicato alle poesie

author: albertaceo

text:
www.casatea.com
venite a trovarci


title: un nuovo sito dedicato alle poesie

author: Meccanico Paolo

text:
albertaceo ha scritto:
>
www.casatea.com
>
> venite a trovarci
Potresti gentilmente indicarmi un sito dedicato alle poesie?
Scusa la domanda, ma sono un meccanico, non un congegnatore meccanico.


title: Biopolimorfismo

author: Doxs

text:
Se desiderate schiarirVi le palpebre prendendo nota delle novità che
tangendo la sorgente del Tanaro si spostano con ragguardevole sincerità
verso lidi migliori e più appropriati, potrete concludere che il corridoio e
il giornalaio non possono sposarsi.
Questa è tutto sommato un'ottima ragione per visitare
BIOPOLIMORFISMO
http://www.producted.com/bio.htm


title: Biopolimorfismo

author: Gaetano

text:
Ciň di cui parli č soltanto doxa, immagino. Assumendo di aver visto giusto,
non dispero di vedere consumata quella unione entro aprile prossimo.
Visitate il sito
http://www.concerti/brandeburg.com
Gaetano-biopolimorfo-ma-privo-di-fake


title: Nuovo iscritto.....Primo!

author: PRIMO

text:
E' permesso!
Bussando alla porta di questo gruppo,come si usa entrare in un nuovo
ambiente.
Il mio nick è Primo e sono un commerciale.
Vorrei  far parte di questo gruppo perchè ritengo che vendere
è un arte e scrivere per vendere pensieri è un arte insolita e quindi
da
argomentare!
Grazie e....
sbang!E si richiude la porta!
(creatore del GERgroup di cultura commerciale)


title: Nuovo iscritto.....Primo!

author: Gordon Comstock

text:
PRIMO wrote:
> E' permesso!
e' un'affermazione o una domanda?
gordon


title: Nuovo iscritto.....Primo!

text:

E' una domanda ma a volte può essere un'affermazione
prepotente(categorica)
Scherzo!
Ciao cosa ne pensi?


title: Nuovo iscritto.....Primo!

author: anjin

text:
PRIMO <
primo_...@libero.it
> wrote:
> E' permesso!
Benvenuto!
--
Anjin
della Citta' Eterna
"un marinaio non prega per il tempo buono... impara a navigare"
http://www.anjin.altervista.org


title: Nuovo iscritto.....Primo!

author: Riccardomustodario

text:
Il 23/2/07 12:55, nell'articolo
1172235307....@s48g2000cws.googlegroups.com
, "PRIMO"
<
primo_...@libero.it
> ha scritto:

studia e poi ti potrai darti del primo, ma a maggio.
impara
 La Fattoria Telata/Capitolo unico/numero 5 cartelle per concorso CGIL
Padova a tema << Lavoro >> I*Maggio 2001/Riccardomustodario.

   Bulastrini dal letto si leva di buon mattino. - Il tempo di un caffé ed è
subito doccia mente fresca pronti via, in pista con il programma elaborato,
per tutte le fasi dell¹odierna giornata lavoro, la quale si apre come
d¹agenda, circa la messa a punto dell¹idea ³ Incontro al primo maggio: da
qui all'eternità ci vuole coraggio! ²
 --
Betting on me you will be a looser because I don't have a political party
all I have is 100% ART
http://www.youtube.com/results?search_query=rimuda+opere&search=Search
http://www.youtube.com/watch?v=TZa7IxWhLss


title: Nuovo iscritto.....Primo!

text:
On 23 Feb, 14:16, Riccardomustodario <
rmcl11...@blueyonder.co.uk
>
wrote:
> Il 23/2/07 12:55, nell'articolo
>
1172235307.959359.8...@s48g2000cws.googlegroups.com
, "PRIMO"
> <
primo_gerb...@libero.it
> ha scritto:

Un invito?
Si ma con altre sigle UGL


title: Nuovo iscritto.....Primo!

text:
On 23 Feb, 14:05, anjinTOGLIM...@gTOGLIANCHEQUESTOmail.com (anjin)
wrote:

E' un pò come andare in bicicletta,bisogna avere equilibrio per
iniziare?


title: Nuovo iscritto.....Primo!

text:
PRIMO <
primo_...@libero.it
> wrote:
> E' un pň come andare in bicicletta,bisogna avere equilibrio per
> iniziare?
no.. pelo sullo stomaco e postare... non sempre si ha indietro quello
cvhe uno si aspetta ma fa bene. :)



title: Nuovo iscritto.....Primo!

author: Riccardomustoario

text:

> > all I have is 100% ARThttp://
www.youtube.com/results?search_query=rimuda+opere&search=Searc.
..
>
> Un invito?
> Si ma con altre sigle UGL
sei pure UGLY
stai inguaIAT ...
forza coraggio dopo aprile viene maggio, diceva il ragasso a lei che
lo invitava a trasportare i  bagagli
 --
Betting on me you will be a looser because I don't have a political
party



title: Nuovo iscritto.....Primo!

author: Vincenzo Scarpa

text:
On 23 Feb 2007 05:30:09 -0800, "PRIMO" <
primo_...@libero.it
>
wrote:

Benvenuto. Equilibrio per postare? No, te ne devi semplicemente
fregare di alcuni post. :-)
Saluti da Vincenzo Scarpa
http://www.vincenzoscarpa.it/scrittura


title: Nuovo iscritto.....Primo!

text:
On 26 Feb, 09:28, Vincenzo Scarpa <
scar...@libero.it
> wrote:
> On 23 Feb 2007 05:30:09 -0800, "PRIMO" <
primo_gerb...@libero.it
>

ciao vincenzo ,ora è tardi ma mi è piaciuta la risposta ti rispondo in
seguito
potremmo condividere alcuni pensieri


title: da squartare

author: Ocram

text:
                   Torbido pensiero, che risali la vallata,
                   a monte vai a cercare le parole,
                   per scagionarti il passo.
                   Là,in alto,aspetta l'instabile valanga,
                   il peso spezzera il suo fronte,
                   e in un baleno,l'avrai davanti agli occhi.
                   L'eterna ruota ti calpesterà nel buio,
                   dando un prezzo alla tua luce.
                   Dopo il rosso cielo,t'aspetti gia la notte,
                   ora il suo nero contiene ogni colore,
                   mentre un tempo,al di là del verde non osavi.
                   Quei puntini lucidi che vedi,non sono stelle,
                   ma altri torbidi pensieri.


title: La palla gira

text:
-------- Original Message --------
Subject: Re: Sulle elezioni W la Portaerei Annunziata from Real Cantieri
Castellammare di Stabia
Date: Thu, 09 Mar 2006 07:10:17 +0000
From: Riccardomustodario <
rmcl...@blueyonder.co.uk
>
Reply-To:
rmcl...@blueyonder.co.uk
Organization: rimuda:SirePope
Newsgroups: it.sport.calcio
References: <
440FD426...@blueyonder.co.uk
>
Riccardomustodario wrote:
 > La palla è ad un metro dalla linea di fondo in prossimità della
 > bandierina, il calciatore del Manfredonia crossa d'interno sinistro da
 > sinistra, si vede la palla che gira nell'aria - sfera del movimento -
 > Iezzo si porta un metro più avanti dalla linea di porta, stranamente la
 > palla laserizzata va in rete. - L'arbitro annulla perchè il cross è
 > viziato da fuoricampo ed il pubblico picchia Marino perchè ignora
 > laseromania Porcospino 10/10 chissà quale Generale era in missione a
 > Manfredonia - intanto la Cina si zuka tutto ed i fallimenti sono
 > cresciuti del 20% rispetto all'anno scorso.
 > La settimana si era conclusa come segue from Allow me.
 > Berlusconi è finito e Prodi non potrà vantarsi di essere stato
 > l'artefice della liberazione italiana dai berluscoglioniti - il merito
 > va ad Hillary Clinton ed al suo applauso a Silvio dopo il discorso che
 > questi pronunciò al Congresso di Washington la settimana scorsa.
 > L'ultima volta che ho applaudito una persona è stato al passaggio del
 > feretro di Diana e sicuro Hillary là sta.
 > W it.democrazia.tecnologica
 >
 > Electronic Drawing
 > rimuda® graphic's script design
 > Collection " Dark more than Black "
 > a semi gothic expression of love
 >


title: Allora, coglioni...

author: Pierfranco Amoretti

text:
State sucando?
Sì dico anche a te, Riccardomasturbario, vecchio frocione impenitente.


title: Miraggio

author: John Lord

text:
Oltre il fastidio di dover rispondere
ancora, a chi mi chiede di schierarmi
a chi pretende un'opinione.
Oltre la noia dei ruoli
e degli obblighi di rappresentanza.
Ben al di là dei dazi sociali
che affliggono anche il più insignificante
tra gli uomini.
Oltre tutto questo
c'è solo la tua immagine nitida
c'è solo la carezza violenta della tua voce.
Oltre l'incombenza oscena
di inventarsi un quotidiano
navigando come legno marcio.
Oltre i sorrisi d'ordinanza
e le frasi fatte, e le strette di mano
e il brulicare dell'umanità,
e suo insistito ronzio.
Ben oltre, in fondo a questo oceano grigio,
non c'è che il miraggio
incoerente
di un tuo bacio.
John Lord
www.finedeigiochi.splinder.com


title: ehi, gordon

author: S.

text:
Caro Gordon,
se ti sono parso offensivo nell'dirti il fatto dell'ergersi a professore, ti
assicuro che non volevo.
Ero deluso non potendo definire felice l'esordio in questo NG. Ho duvuto
riconosceremi parecchi limiti,
il mio lavoro e stato insulatato (non da te), e questo non mi era mai
successo.
Non sono sicuro di postare altri miei lavori, (magari sbollentata
l'amarezza... chi lo sa)
Infondo essendoci abbastanza materiale nel sito
www.bonescheapedition.it
la mia possibilità l'ho avuto.
Non dimenticherò niente dei tuoi consigli. Voglio migliorare e se mi si dice
"non devi fare così" non sono autolesionista.
Certo ho un caratteraccio, e l'ho già detto da qualche parte, ma le mie
reazione sono
proporzionali alla passione per il mestiere di scrittore.
Resto in attesa.
Dato che mi sono messo a ballare è bene che continui a farlo. E' giusto?
Ciao.
Sydney Lubitsch
PS.senza voler essere sarcastico penso di aver usato
pochi ''che'' in questo messaggio.  Sai che dico: è stata un faticaccia.


title: -Marco-

author: stirner

text:
Invio queste povere riflessioni sui primi quindici versi del Vangelo di
Marco di cui sto tentando una nuova traduzione. Il procedimento che uso č
quello di fare una traduzione letterale del testo greco e quindi di
riportarne il senso  in un italiano stilisticamente vicino all'originale.
Marco č il primo Vangelo redatto e si pensa che il testo che ci č pervenuto
sia da considerarsi giā un rifacimento di quello che comunemente viene
chiamato Marco 1.
1.     Annuncio della vittoria di Gesų l'unto
"Inizio del buon messaggio" č la traduzione fino ad ora accettata e che
secondo me č ambigua in quanto non č chiaro se l'annuncio
č fatto da Gesų o se č l'evangelista che annuncia la avvenuta vittoria di
Gesų. Questa
seconda ipotesi mi sembra pių reale anche perchč secondo alcune analisi su
Marco
dicono che la parola evangelo nel periodo in cui si presume la stesura del
testo,
specialmente in ambiente greco, aveva il significato di un reale annuncio di
vittoria
militare da parte di un messaggero che in questo caso sarebbe appunto
l'evangelista. In pių la frase assume una maggiore concretezza di realtā che
mi sembra essere la vera preoccupazione di Marco.
1.2    Come era stato scritto in Isaia il profeta:
         Ecco, davanti alla tua faccia č il messaggero da me inviato;
         Egli prepara la tua via
L'interpolazione dei testi a mio parere non puō altro che essere voluta da
Marco il quale
non abbandona la possibilitā di un riscontro biblico della venuta di Gesų ma
al contempo
deve creare un significato adatto al suo programma in cui č l'uomo per sua
volontā che
deve seguire la via tracciata da un suo simile ciō che la rende percorribile
umanamente,
cioč per tutti infatti poi lo ribadisce.
1.3    La voce di un uomo grida nel deserto:
         Preparate la via verso il signore
         costruite sentieri diretti verso Lui.
In questo punto a me sembra esserci una certa ambiguitā. La tradizione
riferisce il grido
nel deserto al Battista che infatti subito dopo appare ma č veramente cosė?
Non si
riferisce piuttosto a Gesų stesso? Il deserto in questo caso č una visione
retorica del
vuoto prodotto per la mancanza della voce di Dio ma nel momento in cui Marco
inserisce
la notizia della voce nel deserto l'uomo del signore č giā li " Ecco,
davanti alla tua
faccia....." Il grido anche esteticamente puō essere la stessa vicenda,
presa nella sua
totalitā, del Cristo. Se si considerasse cosė la stesura che va da 1 a 1.3
racchiude un
sottotitolo che tende a dire che la vicenda del Cristo una volta conclusasi
come storia
personale deve essere presa ad esempio. Anche dal punto di vista della
tecnica narrativa
mi sembra pių giusto. La figura di Battista che segue subito dopo č l'inizio
vero della
esposizione dei fatti. Battista non č un profeta č solo un uomo giusto, č
l'ultimo
rappresentante positivo di una concezione biblica ormai incapace di
proseguire secondo
il canone. Il deserto in cui vive e che in definitiva č l'unico vero
allaccio di senso con il
deserto del passo precedente, č un deserto reale, non č il deserto
trascendentale in cui si
era venuto a trovare il popolo di Israele e neppure il deserto in cui in
seguito viene spinto
Gesų dopo il battesimo. Non so quanto in Marco possa essere presente ciō che
invece č
usato chiaramente in Matteo rispetto al Battista e alla sua nascita usata
come simmetria
con quella di Gesų. L'inizio dell'1.4 " Avveniva....." secondo me  sta per
il  "C'era una volta;
In quel periodo c'era....ecc." che č l'inizio di una esposizione di fatti
che non mi sembra di
riscontrare nei passi precedenti. Anche la figura del Battista cosė come č
tratteggiata mi
sembra che vada nella direzione che penso. La necessitā di chiarire come č
vestito e che
cosa mangia senza dare alcuna informazione su di lui come persona mi sembra
particolarmente interessante. Lui si trova in un reale deserto ove resiste
facendo
penitenza mangiando locuste e coprendosi con pelle di cammello. Perchč dare
queste
notizie in un testo avaro di particolari non strutturali? Il cammello č
appunto un animale che resiste nel
deserto e mantiene in sé una riserva di acqua che gli permette di
sopravvivere ma č
anche l'ultima acqua possibile č l'ultimo sorso prima della fine. L'acqua
come liquido
amniotico in cui si svolge l'ultimo atto della traversata del deserto per
accedere alla
sponda vitale in cui la vita č aria, spirito. Il Giordano forma il Mar Morto
la massima
depressione terrestre e divide un altipiano desertico da una zona pių
popolata e fertile di cui fa parte la Samaria. La cintura di cuoio posta
all'altezza dell'inguine, sopra i genitali
sta a significare una divisione, una preclusione che non permette di mettere
in contatto; che spezza la continuitā del corpo tra la parte sensuale e
quella spirituale. La morte del Battista avverrā per taglio della testa.
1.4     In quel tempo Giovanni dal fondo del deserto predicava
          immersione nella penitenza liberatrice dagli errori
E' interessante: "Immergendo nel deserto" che a prima vista puō essere
considerata una contraddizione che perō si risolve se si accetta la mia
proposta
precedente.
1.5     E veniva a lui la gente di Giudea e di Gerusalemme, e da lui era
          immersa nel fiume Giordano riconoscendo i propri errori.
1.6     E Giovanni  si vestiva con peli di cammello e una cintura di cuoio
          cingeva la sua vita, e mangiava cavallette e miele selvatico.
1.7     Predicava dicendo: " Dopo di me viene colui che č pių forte
         a cui non sono degno, stando inchinato, di sciogliere il laccio
         dei suoi calzari.
1.8     Io ho immerso voi nell'acqua, ma lui vi avvolgerā del respiro sacro
1.9    In quei giorni accadde che Gesų di Nazaret venne dalla Galilea
         e fu immerso nel Giordano da Giovanni.
1.10  E subito emergendo dall'acqua vide aprire i cieli e lo spirito in
           forma di colomba scendere su lui.
1.11    E la voce proveniente dai cieli: " Tu sei il figlio mio desiderato,
           in te mi compiaccio.
1.12  E subito lo trasse nel deserto.
1.13 E rimase quaranta giorni alla tentazione di Satana, e viveva
          insieme alle bestie, e gli angeli lo accudivano.
Di nuovo il deserto, ma penso che non si riferisca al deserto in cui era il
Battista cioč un
deserto reale, infatti vicino a lui ci sono le bestie. Il deserto č il mondo
senza la parola di
Dio: la vita. Anche la tentazione di Satana rappresenta le tentazioni della
vita nel suo
aspetto materiale. Satana vince Adamo per mezzo di Eva che č la genitrice
della vita e di
tutti i fenomeni. Le bestie sono tutti coloro che non riconoscendo il padre
(Battesimo come
nascita cosciente) rimangono legati alla madre e quindi non percepiscono la
voce del
padre. Che non č una prova che il Cristo deve superare č dimostrato dal
fatto che gli
angeli accudiscono ai suoi bisogni. Sembra pių una situazione in cui il
Cristo apprende
per renderla operante la sua missione acquiesendo gli strumenti adatti. La
tentazione
di Satana non č una prova da superare bensė č la prova data al Cristo della
sua reale
signoria su Satana.
1.14 Dopo che Giovanni fu arrestato Gesų venne in Galilea
          proclamando la buona notizia venuta da Dio.
E' evidente che secondo Marco c'č un periodo in cui coesistono sia il
Battista che Gesų e
che solo dopo la morte del Battista l'azione di Gesų si avvia concretamente.
Erano
entrambi nel deserto? O i due deserti sono figure diverse cosė come č
diverso il loro
compito? I quaranta giorni nel deserto potrebbero essere un accenno alla
vita di Gesų
prima dell'inizio vero e proprio della sua missione segreta
1.15 Dicendo: " Il tempo č colmo e il regno di Dio č vicino alla mano
          Cambiate pensiero e credete nel messaggio di vittoria".
Questa parte mi sembra particolarmente interessante in quanto usa di termini
e concetti in
cui si manifesta in grande misura la volontā di Marco di accreditare il
fatto che racconta
come realtā empirica. Il tempo non č considerato una dimensione astratta ma
diventa un vaso che ora sarebbe colmo, il regno č cosė vicino che lo si puō
realmente toccare con la mano. Tutto questo evidenzia la corporeitā del
Cristo che č li in mezzo alla gente uomo fra gli uomini basta saperlo
riconoscere e tutto questo lo dice lui stesso.
--
 Stir
 -------------
 ora e qui


title: -Marco-

author: Passim

text:
stirner <
en...@libero.it
> scritto: nell'articolo
<0V3K3.26624$
nP6.2...@typhoon.libero.it
>...
> Invio queste povere riflessioni
Ti spiacerebbe reinviarle formattate in maniera migliore?
Cosi' e' troppo impegnativa la lettura.
---------
Passim


title: -Marco-

text:
Ci proverň ma dovresti avere pazienza. Nel file originale la parte tradotta
č scritta in grassetto ma non puň essere inviata cosě sul ng se non in altro
formato non consentito.
se vuoi posso inviartela privatamente in formato works.
saluti
--
 Stir
 -------------
 ora e qui
Passim ha scritto nel messaggio
<01bf0f57$58e160c0$
Loca...@tin.it.tin.it
>...



title: -Marco-

text:
stirner ha scritto nel messaggio:
>Ci proverň ma dovresti avere pazienza. Nel file originale la parte tradotta
>č scritta in grassetto ma non puň essere inviata cosě sul ng se non in altro
>formato non consentito.
>se vuoi posso inviartela privatamente in formato works.
>saluti
Scusami, mi sono espresso male. Intendevo il fatto che il tuo testo mi appare
con righe di diversa lunghezza (un mio amico direbbe "frastagliato come un
fiordo norvegese"), e in tal modo diventa un po' difficile leggerlo.
Puoi inviarmela in formato works, ma non so se riusciro' ad aprire il file. Io
uso soltanto word.
------------
Passim


title: Asmodeo

author: Ary

text:
"Asmodeo, a me", disse il fuoco buio.
"Eccomi", e si rivolse al fuoco.
"Conosciamo insieme il prima, conosciamo insieme ciò che
avrebbe dovuto essere"
"Sì, mio signore, raccontami ciò che avvenne, dimmi il tuo progetto. Io
ti dirò ciò che è"
"Ciò che è!", disse il fuoco, accendendosi d'ira e gemendo, e Asmodeo
avvertì un dolore atroce in ogni campo del suo spirito.
"Ciò che è", ripeté ancora Asmodeo, quasi per vendetta, raccogliendo il
poco di forze rimaste, .
Il fuoco divenne un incendio, e un urlo si levò nel vuoto, lanciato da
miriadi di voci. Noi parleremmo di occhi, mani, stomaco, genitali:
Asmodeo era fatto d' altro.
E, come l'Amputato Da Lungo Tempo avverte di tanto in tanto le fitte
dell'arto assente, così egli spasimò nel sentirsi straziare organi
dimenticati nel buio.
Precipitò, si perse nei ricordi, sognò l'antico ricorrente sogno, pose
una grinfia infuocata su qualcuno sovvenutogli all'improvviso, prima
di delirare e venire meno.
"Asmodeo, destati", disse di nuovo il fuoco.
"Rievochiamo il prima e conosciamo, nelle parole, ciò che avrebbe dovuto
essere. Tu mi parlerai di ciò che accade"
"Eccomi Signore", disse Asmodeo; ritrasse a sé la grinfia e vi trovò le
tracce di un dolore cagionato nel buio, "Parlami del prima, parla di ciò
che desideri. Io parlerò di ciò che accade".
"Prima, v'era ordine ed unità, ed ogni cosa aveva un luogo, ed ognuno
conosceva il suo seggio", il fuoco parve assottigliarsi, il calore
diminuì e qualche voce sollevò un mesto gemito di sollievo.
"Prima, io guardavo te e attraverso te guardavo il grande trono, tu eri
sempre intento al trono", disse Asmodeo.
All'udire queste parole il fuoco si gonfiò, e la tortura riprese con
maggior vigore: "Prima, chi voleva guardare oltre, incontrava me.
Perché per questo io venni alla luce, per mediare gli sguardi e le
 lodi e le parole". Il fuoco si aprì, come colui che spalanca il
mantello per mostrare il petto, e rivelò una tempesta di magma
e lapilli e lingue  eruttive.
 Da ogni dove, l'immenso coro cercò di mettersi in fuga
o di trovare un riparo, ma non v'era modo. Asmodeo stette ritto
di fronte allo spettacolo, ossia osò contemplarlo: ne provò un
dolore feroce e rise.
Mentre su di lui spirava il calore, come quell'uomo che urli in faccia
ad un'onda d'urto imminente, egli disse a gran voce:
"Ti affido le mie lodi, grande mediatore, comunico ogni mia
aspirazione, riconosco davanti a te che esisto e che posso conoscere
altri. Disponi come vuoi della mia conoscenza e della lode, come era
all'inizio". Il fuoco ricevette il tributo con voluttà , ma poi non
seppe cosa farne e lo buttò a lato. Al vedere questo, Asmodeo si sentì
attraversare da gelida tristezza e odio, e ammutolì, come il bambino
che, vinto dalla freddezza paterna, giura di mai più piangere.
"Ogni parola deve passare per me", il mantello si richiuse.
"Asmodeo", il fuoco lo richiamò nuovamente a sé, "ora dimmi
come apparivo"
"Apparivi per come eri", disse Asmodeo, "Tutti ti contemplavamo, come si
contempla un vetro"
"Nulla tenevo per me", ammise il fuoco, "Perché questo è il mio destino:
trasmettere perfettamente. Ciò che cantavate mi passava attraverso e
tutto passava oltre, perfettamente. E attraverso me tutti vedevate
quanto io vedevo, ed udivate quanto io udivo."
"Cosa udisti, 'allora'?", domandò Asmodeo.
"Per questo venni al mondo, per trasmettere perfettamente, da ambo i
versi, senza sosta. Padre di tutti voi, io lodavo con voi che lodavate.
E ciò che udivo ve lo riferivo. Questo è come deve essere, come
è stato e sarà. Così io sono stato fatto, questa è la pace, la pace
vera, possibile in ciò che esiste."
"Cosa udisti, allora?", domandò Asmodeo.
"Prima di allora c'era la pace, ed io udii la tempesta"
"Ti vedemmo. Per la prima volta, allora, vedemmo te e non attraverso te"
,disse Asmodeo.
"Poi vi mostrai ciò che avrebbe dovuto essere"
"Per un attimo non contemplammo più perfettamente, ma in compenso
vedemmo te. Noi non conoscevamo l'attimo, prima di aver conosciuto
quell'attimo di imperfetta contemplazione. Né conoscevamo il prima
e il dopo, prima che si manifestasse quell'attimo. Si aprì in noi
qualcosa di nuovo, come un frammento sconosciuto del nostro spirito:
non vivemmo più, in quell' attimo, di ciò che contemplavamo,
bensì di un ricordo e di un'attesa. Per un attimo ci sentimmo spaccati
in due, da un lato rivolti con nostalgia a ciò che vedevamo prima ,
dall'altro smaniosi di vedere di nuovo e ancor meglio"
"Ed io vi mostrai il meglio"
"Taluni, in quell'istante, si fecero pensierosi di fronte all'immagine
che ci davi", disse Asmodeo, "Ricordo di uno, che da sempre mi stava
da presso, il quale mi disse che le tue immagini non erano perfettamente
rispondenti al suo ricordo e a quanto sentiva di desiderare. Signore,
ricordi che per un po' fui d'accordo con lui?"
"Un mondo di stabile pace, dove ciascuno vivesse secondo la sua natura,
la natura originaria", il fuoco riaperse di nuovo un po' il manto e ne
uscì una lingua di luce incandescente.
"Ma poi costui, il mio amico, fu per un po' d'accordo con me, quando gli
spiegai che il tuo progetto avrebbe riportato la luce di prima e
allontanato la minaccia di una nuova incertezza nella contemplazione"
"Per sempre in pace, senza il timore, senza l'inquietudine, senza andare
contro natura, rispondendo alle nostre vocazioni", la lingua di fuoco
avvolse Asmodeo.
"Ma allorché uno dei nostri, il più piccolo, levò quel grido, il mio
compagno mi rigettò con orrore", riprese Asmodeo, e si fece piccolo
nella fiamma che l'avvolgeva, come colui che, fingendo imbarazzo
pudore e umiltà con una stretta di spalle, cerca in realtà di evitare
un abbraccio che teme.
"Ricordo l'orrore sul suo volto".
"Perché mi guardò con simile orrore? Cercai quindi di avventarmi su quel
piccolo che andava gridando l'assurdo e che protestava contro di te, ma
allora tanti mi guardarono con orrore."
"Altri invece ti seguirono", disse il fuoco, lambendolo da ogni dove.
Asmodeo impazziva di dolore, ma non voleva ammettere che l'abbraccio e
le carezze del suo signore lo distruggevano.
"Per la prima volta", disse Asmodeo, "avevo sentito una voce difforme,
nel coro. E per la prima volta decisi che una delle voci non doveva più
cantare.
Decisi di interrompere la sua parola, e altri mi seguirono. Quel piccolo
diceva cose difformi dalle tue, e le diceva a gran forza. Egli diceva
che" Come... il polpo, improvvisamente consapevole della presenza del
predatore, ritira di scatto nella tana il tentacolo sporto in cerca di
vittime, così il fuoco ritirò la sua fiamma liberando Asmodeo:
"No", disse, "Non c'è bisogno che tu ripeta quelle parole"
"Quelle parole ci dividevano, ed io e i miei desiderammo tacitarle per
sanare la frattura, e ricondurre tutti a te. Ma non appena mi mossi
contro quel piccolo, e fu la prima volta che mi resi conto di potermi
muovere 'contro', non appena mi resi conto di avere la forza per
tacitarlo e per indurre tanti all'obbedienza, ecco che vidi il piccolo
rivestirsi di attributi nuovi. Lo vidi crescere e parlare con una lingua
 nuova; egli divenne accecante nel fulgore, e la sua parola mi bloccò,
e poi mi procurò qualcosa, anch'esso nuovo. Quella parola mi privò
 per sempre della nostalgia e della speranza, che erano gli unici due
modi con cui potevo comunicare con la Visione, durante quell'attimo
di imperfetta contemplazione"
"Quel qualcosa è il dolore, ossia il frutto della minaccia alla pace e
all'ordine normale", disse il fuoco.
"Provai il dolore"
"E io ti guarii mostrandoti la nuova Visione, il grande progetto, ciò
che avrebbe dovuto essere. Eccolo", il fuoco si aprì di nuovo,
lentamente. Il coro delle moltitudini vide Asmodeo in mezzo ad
un tempesta incandescente ed ebbe terrore di lui. Asmodeo, ormai
tutto slogato combusto sfinito, percepì il terrore e si voltò verso
le moltitudini. Infastidito dalla loro paura ne afferrò una folla e la
scaraventò nel cuore della fornace. Il fuoco si rallegrò per un attimo;
dal suo seno si elevarono gli strilli impazziti delle vittime.
"Da quel momento non vidi altro", disse Asmodeo, "Tuttavia, prima di
tuffarmi per sempre in te, sentii prorompere alle mie spalle un grande
canto, simile a quelli che tutti insieme, ancora uniti, eravamo soliti
cantare prima. Eppure nuovo: io non avrei mai potuto cantarlo. Un canto
nuovo, non so se bello o brutto"
"Io vi do la pace, mantengo l'ordine prestabilito da sempre", disse il
fuoco. Per un po' stette immobile, compiacendosi.
"Parlami, ora, di ciò che accade, Asmodeo".
"Accade che io contemplo ciò che avrebbe dovuto essere; e accade che
viviamo in ciò che accade. Talvolta sogno il levarsi di quel grido del
piccolo e ancora sogno di avventarmi sopra di lui. Quando mi desto,
mi trovo dinnanzi a te, ma nelle mie mani trovo impigliati altri,
nuovi dei nostri, e li ficco ben bene nella tua visione. Ed essi urlano"
"Sogna Asmodeo, sogna quell'urlo e zittiscilo ancora. Una volta lo
taciteremo per sempre. Taciteremo questa agitazione, questa menzogna,
questa bugia per cui i piccoli diventano i grandi, i distanti sono posti
al cuore, e chi è in alto è uguale a chi siede in basso. Dichiareremo
nulla la pretesa di aprire il vetro, di rimuovere ogni mediazione,
di annullare ogni trasmissione. E ripudieremo l'inaudita istanza di
impastare la nostra natura con nature vili immonde indegne.
Mai offriremo la lode a carni putride"
"Mai", disse Asmodeo, "Contempleremo l'ordine, ti affideremo la lode,
 a te confesseremo la nostra esistenza. E tu ci correggerai, e noi ci
correggeremo gli uni gli altri, incessantemente.
Ogni perplessità si risolverà gettandola in te, nella calda luce che tu
porti dentro te", disse Asmodeo.
Allora il fuoco s'aprì tutto, fondendo, in un crogiolo impazzito,
Asmodeo e le moltitudini. I denti si sciolsero e le gole liquefatte
annegarono in un silenzio agghiacciante.
Asmodeo, folle di dolore, con flebile voce osò dire: "Eppure ciò che
accade qui e ciò che avrebbe dovuto essere, no, non sono ciò che è".
All'udire questa parola, fuoco rovente insinuatosi nell'oceano di fuoco,
e proprio nel momento in cui aveva aperto il suo cuore, il buio
signore urlando prese l'universo e ne fece il suo tormento.
--------------------------------
Ary


title: Asmodeo

author: Pier Paolo Soro

text:
Il Sun, 25 Jan 2009 18:16:25 +0100, Ary ha scritto:
> "Asmodeo, a me", disse il fuoco buio. "Eccomi", e si rivolse al fuoco.
> "Conosciamo insieme il prima, conosciamo insieme ciò che avrebbe dovuto
> essere"
> SNIP
> aveva aperto il suo cuore, il buio signore urlando prese l'universo e ne
> fece il suo tormento. --------------------------------
> Ary
Bello.
hai colto e rinnovato degli archetipi, e non tutti evidenti.
Mi è piaciuto.
--
Pier Paolo


title: Nuovi NG

author: Alice da quel paese

text:
Ciao!
Sono nati tre bellissimi e interessantissimi newsgroup
free.it.futuripsicologi.discussioni
per tutti gli studenti di psicologia
free.it.cagliari.poetto.discussioni
per tutti gli amanti del Poetto (la spiaggia di Cagliari)
free.it.baseball
per tutti gli amanti di questo sport e degli sport affini (softball etc)
Spero che vorrai contribuire alla discussione
Ciao a presto!
Alice da quel paese
--
Puoi fare molta piu' strada con una parola gentile
e una pistola che con una parola gentile e basta.
Al Capone


title: [R] Non lasciarmi cadere

author: Chicca Frollata

text:
Non lasciarmi cadere
                                       Ad Eleonora M., in ricordo
                                       di tempi mai vissuti
Primo
Dicevi di essere uno scrittore, ma non ho letto mai niente di tuo. Dicevi
che il racconto più bello l'avresti scritto per me, solo per me, che dovevo
leggere prima di tutto quello, perché sarebbe stato il tuo capolavoro. E poi
scoppiavi a ridere. E anch'io ridevo, senza aver capito che c'era di tanto
buffo nella tua battuta. Ridevo così, per contagio, per quel tuo modo tanto
speciale d'essere coinvolgente in ogni cosa che facevi o dicevi. Poi, quasi
con cattiveria, mi ricordavi che s'era fatto tardi, che dovevo affrettarmi
per non perdere l'ultima corriera per la città. E intanto, senza neanche
rendertene conto, mi incidevi col fuoco nella memoria quei saluti senza
parole, quando prendevi per un momento la mia mano nella tua e camminavamo
guardandoci negli occhi, fino al cancello in fondo al vialetto, quel
maledetto cancello da cui non volevi più uscire. Qua ho tutto ciò che mi
occorre per vivere, mi dicevi per giustificare la tua codardia, la tua paura
di affrontare il mondo, quello vero, in cui mi ricacciavi ogni volta, quasi
a liberarti di un corpo estraneo, di un virus. Io mi ribellavo, ti accusavo
con durezza: tu non vivi! tu ti limiti a sublimare, e tu per tutta risposta
alzavi le spalle e ridevi ancora. E io allora sentivo di amare ogni tua
paura, ogni debolezza che cercavi di nascondere dietro quella tua eterna
espressione da monello. E dentro me soffocavo la voglia di cambiarti,
l'impulso di offrirti la possibilità di crescere, una buona volta, io che mi
sentivo sempre così piccola vicino a te. Ti dicevo: non lasciarmi cadere,
Alex, non lasciarmi cadere. E tu: non ti lascerò cadere mai, Ninetta, e
diventavi improvvisamente serio, profondo. E poggiavi un piccolo bacio sul
palmo della mia mano, giusto un attimo prima che la mia corriera partisse.
Secondo
Ma forse sono troppo drammatica. A te non sarebbe piaciuto questo tono,
specialmente oggi che è un giorno di festa, la tua festa, Alex. E invece sì,
oggi lasciami dire tutto quello che mi passa per la testa, senza timore
d'essere interrotta dalle banalità che mi hai sempre propinato come lezioni
di vita. Non erano certo le tue parole che mi affascinavano, Alex mio... era
il movimento delle tua labbra, l'ammiccare dei tuoi denti miracolosamente
bianchi, l'odore del tuo fiato, quelle fossette sempre pronte a fiorirti su
ogni sorriso. Ah! quante volte avrei voluto zittirti con un bacio, un bacio
vero! Ma tu non me l'avresti permesso mai. Mai nessuna concessione a
faccende concrete: eri sempre troppo occupato a rincorrere "le tue
possibilità", come dicevi spesso, pensando di impressionarmi. E poi, ridendo
un'altra volta, sei bella come un fiore, mi sussurravi, sorprendendomi con
una carezza sulle gote, per poi subito dopo immergerti ancora nei tuoi
problemi: quel luccio di due metri che non riuscivi a catturare, l'aumento
di prezzo del carbone, il tetto della rimessa da riparare... E io mi sentivo
allora "veramente" bella come un fiore, e il mio cuore sembrava fermarsi e
precipitare come dal decimo piano ai tuoi piedi, su quelle scarpe
impolverate che scalciavano la ghiaia. Non ti sopporto quando mi ignori in
questo modo, provavo a dirti qualche volta, giusto per scuotere la tua
eterna distrazione. Ma tu non accettavi critiche, davi segni d'impazienza,
cambiavi discorso, mi chiedevi di Hélène, dei suoi studi, della mia
carriera: a quando il prossimo concerto? E poi mi promettevi d'esserci
sicuramente, al mio prossimo concerto, me lo giuravi che la prossima volta,
sì, saresti venuto di sicuro ad ascoltarmi. Dio! quante volte t'ho cercato
nella penombra della platea! Quanti trasalimenti per il movimento di una
tenda, per una poltrona vuota in prima fila... E quante volte ho cantato per
la tua assenza, con le lacrime agli occhi "v'ho ingannato, colpevole fui /
l'amai troppo e ora piango per lui". E per ognuna di quelle volte, con
abilità diabolica tu mi convincevi che no, nemmeno questo era amore, ma una
fortuita combinazione di sensibilità e talento.
Terzo
E quante volte t'ho sognato, Alex mio, scrittore mancato, amante mediocre,
compagno fasullo di un viaggio nella menzogna che non ci ha portato mai a
nessuna verità. Adesso il tuo viaggio è finito e il mio presto si compirà,
confusamente come sempre confuso è stato il nostro rapporto, un po' amore e
un po' lusinga, un incontro di due solitudini, come dicevi tu per
schermirti, quando l'emozione che provavamo entrambi nel rivederci diventava
un ostacolo imbarazzante per ogni conversazione. Perché tu mi desideravi, lo
so, almeno quanto ti desideravo io. Te lo leggevo negli occhi, ed ero felice
di immaginarmi desiderata, tanto che te li avrei riempiti di baci, quegli
occhi che tu invece presto distoglievi per paura che lo facessi veramente.
Io ti spiavo nei pensieri, con te è sempre stato facile, e là ci trovavo le
carezze che riuscivi a figurarti solo nella mente e che io potevo quasi
sentirmi sulle gambe, sul petto, tra i capelli, ogni volta che mi guardavi.
Quarto
Sono sempre stata ammirata e vezzeggiata da tutti: è il privilegio d'essere
nata con un bel faccino, una bella voce per cantare, e le forme giuste per
suscitare desiderio e invidia. Quando ti ho conosciuto non ero certo nelle
condizioni di spirito per una storia, né con te né con altri. Perciò ho
fatto di tutto per non piacerti, e tu sei stato al gioco, rilanciandomi
un'indifferenza inconcepibile, fatta di mille attenzioni buttate là tra noi
quasi per caso. Mi tenevi distante, fingevi di ignorarmi, poi
improvvisamente ti mettevi a cantare: "Oh! dolci baci, o languide carezze, /
mentr'io fremente / le belle forme disciogliea dai veli!". Ma non lo avresti
ammesso mai, neanche sotto tortura, che la tua Tosca ero io. Eppure, anche
così, soltanto con quel dolce sospetto, mi facevi stare bene ed io mi
sentivo la regina del tuo castello di bugie. E proprio questo m'ha sedotto:
non la tua faccia buffa, non la tua calvizie da pensatore antico, non la tua
aria eternamente impertinente, non il bambino che avevi dentro, sempre
pronto a sbucare all'improvviso per farsi beffe di tutti per poi nascondersi
ancora, come per un gioco infantile e crudele. Tu vivevi fuori dalla realtà,
Alex, e là mi trascinavi delicatamente, prendendomi per mano come una
bambina. Riuscivi a incatenarmi alla tua magia, e con te dimenticavo Hélène,
l'affitto da pagare, le rughe in agguato sotto il fondotinta, i miei primi
cinquant'anni.
Quinto
Poi ti lamentavi di me, delle mie assenze: a che mi serve la tua amicizia,
dicevi, se non posso averti accanto quando più ne ho bisogno. E ti
imbronciavi, facevi il capriccioso, giusto per salvare le apparenze con la
tua necessità di recitare sempre e a qualunque costo. E dimmi, Alex,
onestamente, dimmi quando mai hai avuto bisogno di me, in tanto tempo che ci
conosciamo? Era così difficile per te telefonarmi? Eppure sapevi bene che
sarei corsa da te ad ogni ora del giorno e della notte, se solo me lo avessi
chiesto, se ti fossi preso il disturbo di comporre quelle poche cifre del
mio cellulare. La tua voce mi salva la vita, mi dicevi, ma non hai mai fatto
nulla per cercarla. Ecco: questo eri tu, Alex. Incoerente fino
all'esasperazione. Fino alla "mia" esasperazione. Non certo alla tua, visto
che ti compiacevi d'essere il giuda che sei sempre stato. Le persone
affidabili sono noiose e prevedibili, mi dicevi, e per nulla divertenti. E
tu questo solo volevi fare: divertirti e basta, col tuo modo spietato di
trattare la vita, i soldi, la famiglia, gli amici. Persino me.
Sesto
A volte mi dicevi di sentirti vuoto come un pacchetto ben confezionato in
cui Dio abbia dimenticato di porre l'anima. E poi dicevi che solo io sapevo
riempire quel vuoto. Io ti ascoltavo come in estasi, e solo riflettendoci a
freddo, su quella maledetta corriera per la città, potevo cogliere tutta
l'incongruenza della tua lusinga. Se fosse stato veramente così... dopo tre
anni avrei ben dovuto riempirlo quel vuoto, no? Tu saresti dovuto cambiare,
diventare migliore... Ma no, tu allora sapevi bene di mentire, e anch'io
forse lo sapevo, ma volevo ignorarlo, per lasciarmi ingannare una volta di
più. Mi andava bene così, mi faceva sentire importante, più importante per
te che per mia figlia e mio marito. E così diventavo la tua complice, nel
nome di un vuoto incolmabile che era diventata la firma che mettevi ad ogni
nostro incontro. Eppure quella illusione, che allora scelsi volontariamente,
adesso mi manca da morire. Come la tua ironia feroce, il non prendere mai
nulla sul serio, il disdegno delle virtù e l'elogio dei vizi che
collezionavi come altri collezionano francobolli. E tu li avevi proprio
tutti i vizi, Alex, anche se non sono mai riuscita a disprezzarti per
questo. Solo qualche volta ti chiedevo di non fumare in mia presenza.
Settimo
A modo tuo, sapevi essere generoso. Mi regalavi libri che non leggevo, penne
con cui non scrivevo, incisioni di second'ordine che non ascoltavo, e ogni
specie di oggetti inutili che spacciavi come reliquie... Ma soprattutto mi
elargivi a piene mani quei tuoi silenzi, pesanti come macigni,
interminabili, assurdi. Un amico è chi può starti vicino senza parlare, mi
dicevi, forse ritagliandoti addosso l'ennesima maschera dietro cui
nascondere un segreto che in realtà non possedevi affatto. Io avevo imparato
ad approfittare di quei tempi morti per parlarti di me, dei miei sogni,
delle mie ambizioni sempre più esili, e tu con lo sguardo mi approvavi in
tutto, mi assecondavi in ogni follia, mi incoraggiavi ad essere me stessa
sempre, totalmente. Mi davi il coraggio di esprimere gli aspetti più
incresciosi della mia femminilità, sapevi sdrammatizzare ogni mio incubo,
stanavi senza pietà ogni mia contraddizione. A volte, presa dall'entusiasmo,
diventavo persino impertinente e mi azzardavo a rimproverarti per come stavi
sciupando la tua vita, tu, così fuori dal comune, sepolto vivo in quella
villa sperduta a Valcolle. Nessuno può essere felice a passare il tempo sul
fiume a pescare e fumare la pipa, ti dicevo, e tu: sono le uniche cose del
mondo che posso controllare. In quel tuo mondo io ero solo un contorno, uno
specchio per la tua inerzia, la coperta calda della tua fragilità emotiva,
il bersaglio preferito della tua solitudine che tu usavi come un'arma. E
come la sapevi usare bene con me quell'arma!
Ottavo
Negli ultimi tempi, però, da qualche vago accenno avevo capito che le cose
non ti andavano più tanto bene. Che avevi problemi finanziari e che avresti
dovuto presto abbandonare la tenuta di Valcolle: la realtà si prendeva la
sua rivincita. In giardino diventavi improvvisamente triste guardando una
rosa sfiorire, mentre una nuvola passava sul tuo sguardo e ti tremava la
voce dicendo: guarda come muore. Ti riprendevi subito, è vero, sei sempre
stato molto bravo in questo. Sapevi cambiare discorso con la disinvoltura di
un giocoliere, non appena l'argomento diventava troppo penoso per te. Come
quando ti chiedevo di Léonard e tu fingevi d'avere altro per la testa: non
ne volevi proprio sapere di parlare di lui. Ed io capivo che doveva mancarti
da morire e che avresti fatto carte false per averlo di nuovo per casa. Gli
avresti persino chiesto scusa, se non fosse mancato proprio questo verbo dal
tuo vocabolario. Ma avevo imparato a rispettare i tuoi strazi incoerenti, la
maniera sottile che avevi di torturarti sotto pelle, dove nessuno poteva
entrare senza ferirti, e da dove cercavi di non infastidire il mondo e le
persone che ti stavano vicino. Poi tornavi improvvisamente allegro, dicevi:
vieni andiamo a fare un giro in barca, prima che il fiume si prosciughi del
tutto. E in un momento seppellivi chissà dove ogni pensiero, mentre col tuo
sorriso riuscivi a distogliermi da ogni dubbio sulla tua serenità. Poi al
ritorno, sulla strada di casa, io ci ripensavo e capivo che il tuo mondo si
stava sgretolando e che tu non facevi nulla per evitare il disastro. Come al
solito ti lasciavi inghiottire dalle circostanze, vittima volontaria di te
stesso.
Nono
Il 30 agosto venni da te un po' in anticipo. Erano le due del pomeriggio e
tu te ne stavi addormentato sotto il salice grande, con la canna da pesca
riversa al fianco e la lenza tesa dalla corrente. In testa avevi un vecchio
cappello di paglia sfilacciata con gli ami e le esche agganciate. Mi fermai
da distante e osservai la tua espressione tranquilla: non avevo il coraggio
di svegliarti, mi mancava il cuore di interrompere quella fantasticheria
pomeridiana in cui ti eri immerso come al solito per riempire la noia della
tua vita. Poi, dopo un po', senza fare rumore mi sedetti sull'erba accanto a
te e notai il tuo taccuino in terra, forse caduto dalla tasca dei pantaloni
dove lo portavi sempre. Dicevi che averlo con te ti faceva sentire uno
scrittore vero, ma non io ti vidi mai usarlo, quel taccuino, e così non mi
sembrò di violare alcuna intimità quando sbadatamente presi a sfogliarlo.
Aveva una copertina di finta pelle molto consumata, era un oggetto di poco
pregio e tu potevi certamente permettertene uno migliore. Una volta tentai
di regalartene uno io, ma lo rifiutasti con molta determinazione. Dicesti
che ognuno ha il proprio insostituibile registratore di pensieri e che
quello soltanto poteva essere il tuo. E infatti ti rispecchiava meglio di
qualsiasi cosa riesca a immaginare: era vuoto e mediocre, trasandato e
inutile.
Sfogliavo quelle pagine minuscole e mi soffermavo su ciascuna come se
potessi leggere veramente la storia della tua vita in tutto quel bianco.
Finché, più o meno verso la metà, mi apparve un tratto di penna, un'unica
frase annotata con la tua complicata grafia, chissà quando e chissà perché.
C'era scritto soltanto: "Ninetta è la persona più triste che conosca". Lessi
e rilessi quella frase almeno una dozzina di volte prima di afferrarne il
senso profondo. E intanto un gelo mi colava nelle ossa, ad ogni rilettura
sempre più freddo, benché facesse molto caldo quel giorno. Poi finalmente
capii, compresi che l'illusione era finita e mi vidi improvvisamente come tu
mi avevi sempre vista. Con la mia aria melodrammatica, avevo finito per
intossicare le tue giornate: io che volevo darti la gioia, io che volevo
portarti l'allegria, stavo invece soltanto risucchiando la tua. Ti spogliavo
della vaghezza dietro cui ti nascondevi come una corazza, assorbivo la tua
vera essenza, mi nutrivo del tuo nulla. Con la mia fiducia miope ti stavo
sradicando dai sogni, estirpavo le tue radici aeree per renderti una volgare
pianta da appartamento.
Me ne andai piano, senza svegliarti. Non tornai più.
Decimo
E oggi è passato più di un anno da allora. Tante cose sono cambiate per
tutti e due. Io ho subito un brutto intervento alla gola e non potrò più
cantare; Hélène ha lasciato l'università senza laurearsi, s'è sposata con un
commercialista di Buonavia. E a gennaio sarò nonna. Oh, no, no, non credere
mica... no, non è questo che mi pesa sul cuore. Non il sentirmi spinta dalla
vita in tutte le direzioni, eccetto che in quella dove vorrei veramente. No,
Alex mio, oggi sto male per quel tempo che non abbiamo mai saputo fare
nostro quando potevamo. Sono avvilita per quella nebbia che m'ha impedito di
vederti per quello che eri veramente: il re dei cialtroni, il principe dei
mediocri, l'adorabile canaglia che nell'ombra muoveva i fili dei miei
sentimenti.
Ricordi, Alex? Non ti lascerò cadere mai, mi dicevi. E adesso dove sei per
impedirmi di cadere?
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[i narratori] sono ladri di felicità e costruiscono
nella fantasia qualcosa che in realtà non son capaci
di raggiungere o di sopportare... (R.Musil)


title: [R] Non lasciarmi cadere

text:
Chicca Frollata <n...@il.please> wrote:
> Non lasciarmi cadere
Standing ovation.
gordon