title: [racconto]L'ultimo giorno

author: DOMACCIA

text:
Indossò la sottoveste dal colore violaceo con piccoli movimenti leggeri
e armoniosi, con un che di snervato.
Si preannunciava una giornata ordinaria, di coordinate azioni
casalinghe, di efficientismo produttivo.
Dopo aver terminato la vestizione,si spazzolò la bella chioma argentea
dai metallici riflessi azzurrini.
Subito dopo iniziò a lavorare, c’era sempre qualcosa da fare, la polvere
si infilava dappertutto, bisognava sprimacciare i cuscini,riordinare il
tutto, lavare i pavimenti, solo dopo preparava la colazione per lei:non
aveva orari,aveva imparato a non averne, a respirare un poco tra un
impegno e l’altro.
Mise sul fornello un pentolino,un po’ ammaccato a dire il vero, con del
latte,lo faceva bollire per poi intingervi delle fette di pane,secondo
le consuetudini della sua infanzia nella campagna veneta.
Ormai si poteva dire che si nutriva unicamente di zuppette e di budini
di latte e uova, per via della delicatezza di stomaco, diceva lei.Questa
era una sua ottusa convinzione, non corroborata da alcuna verifica
medica,non erano necessarie verifiche esterne, era lei stessa il suo
proprio medico.
Subito dopo aver messo il latte a bollire,preparò la tazza ed il pane
sbocconcellato e li mise da parte.
Tirò fuori ,poi, una pentola più capiente, per cuocere a fuoco lento
delle pesche di seconda scelta, che le
erano state regalate dal fruttivendolo il sabato precedente,il giorno in
cui era uscita con quella sua bella
gonna di seta a fiori screziati, di eleganza estrema.lei, una donna di
finezza quasi perversa che andava a fare compere per la cena della sera
a base di diverse qualità di lesso, cena a cui era stato invitato il
figlio maschio
con la moglie.Era stata la sera in cui il figlio si era accorto del suo
vecchio messale dalla copertina nera e dal segna -pagine dorato, e le
aveva chiesto chi mai leggesse quelle massime e quelle affermazioni di
carattere apocalittico o quantomeno fortemente punitivo, quasi si
trattasse di un libro di chiesa risalente ad epoche ormai remote, di
stampo posttridentino addirittura, un libro con una visione manichea e
quasi tenebrosa della condizione umana. A quel punto, la madre non si
era peritata di rispondere assertivamente, che era proprio lei a
leggerne un paio di righe ogni sera , ricavando da quei termini
tuonitronanti  da quell’enfasi
retorica volta a mettere in primo piano immagini di morte ed espiazione,
una sorta di misterico conforto, quasi come se il peso spirituale della
crudezza di un mondo rappresentato a tinte fosche finisse , per osmo
si, a stingere timori e dubbi, in modo perfino assurdo, ne convenne.A
questo punto il figlio pensò ad una specie di processo di
mitridizzazione, un po’ di veleno al giorno per restare stranamente in
vita,un breve assaggio di infernale girone per attingere poi ad una
visione salvifica.
Il figlio rimase comunque stranito,non era abitudine di lei un approccio
devozionale, la madre era una donna dalle idee  moderne che anzi aveva
mal sopportato il suo essere capitata in una famiglia(quella del
marito)cosi banalmente asservita alle norme ataviche di un bigottismo
che non si poneva domande, e che non lasciava neppure respirare se per
questo.
Mentre sul fuoco cuocevano lentamente le pesche, lei si mise a consumare
il suo umile pasto a base di latte, sospendendo ogni altro pensiero che
non riguardasse i figli;pensò un poco ad ognuno di loro, anche a quello
che avrebbe potuto essere il quinto,quello che aveva partorito da sola
al sesto mese.,perfettamente formato e nato morto, l’aveva partorito in
bagno  e gli schizzi di sangue erano dappertutto, come se avessero
scuoiato un maiale.Non l’aveva dimenticato , mai avrebbe potuto, come
poteva mai farlo.
Ritornò in sala da pranzo, adesso , forse per analogia, aveva iniziato a
pensare alla nuova nascita che ci sarebbe stata da li ad un mese, la
nascita di una nipotina , la figlia della sua prima figlia.
Dalla scatola che racchiudeva fili forbici aghi prese un ritaglio di
stoffa con sopra disegnato un fiore,voleva cucirlo sopra un paio di
pantaloncini da neonato:doveva farle un regalino, lei che era cosi brava
a ricamare e aveva fatto a mano tutto i corredini per i suoi figli.
Accarezzò a lungo l’indumento con le sue belle mani,era un movimento
lento,un po’ stanco, quasi decelerato.Ben presto si accorse che tutto
stava decelerando,gli oggetti  familiari intorno a lei si erano fatti
opachi e pesanti,l’aria stessa era diventata come immobile, quasi si
trovasse all’improvviso in una bolla vitrea in un laboratorio asettico,
in una stanza chiusa dove provassero procedimenti di frammentazione
artificiosa ,
di esplosioni sotterranee infinitesimali.
Senza alleggerimenti liberatori,il mal di testa, un mal di testa di
acuti coltelli puntuti, si fece pressante,
un mal di testa preagonico.Fece appena in tempo a rientrare in cucina, e
a spegnere il fuoco sotto la pentola, sul cui fondo le pesche si erano
rapprese su una patina di bruciaticcio.
Cadde, poi, cadde rovinosamente, con un movimento sbilanciato e
scomposto, come se venisse afferrata da
una onda marina sinusoidale e risucchiante, fino ad impietrarsi con un
tonfo sordo sul pavimento finto marmorizzato ,massa invertebrata e ormai
sfusa …………..Cadde proprio come un piccolo uccello decollato, a picco.
Dalla gonna comune e da casa si intravedeva la bella sottoveste:era una
sottoveste di seta, ed il suo color di violacciocca dalle sfumature
screziate  e gli inserti di pizzo nero ai bordi le davano una
consistenza più sofisticata, quasi si trattasse di un reperto di tempi
migliori.
Di quella sottoveste, tagliata a pezzi asimmetrici dalle pesanti forbici
degli incaricati della assistenza pubblica, che avvolsero il suo corpo
nudo in una specie di camicione sterilizzato prima di legarlo su di una
barella e portarlo giù a piedi per cinque piani, rimasero brandelli
scoordinati per terra, nell’esatto punto del cucinino dove era caduta,
facendo sobbalzare gli odiosi inquilini del piano di sotto che ,subito,
ipotizzando, per riflesso mentale paranoico, un rumore voluto.alzarono
all’unisono-loro, la coppia incestuosa di madre e figlio dal solito
cappellino con la tesa rivoltata, capellino tenuto ostinatamente sul
capo sia d’estate sia d’inverno-i bastoni delle scope, picchiando duro e
ritmicamente sul soffitto, come avvertimento lugubre di fare silenzio.
--
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http://www.Mailgate.ORG


title: [racconto]L'ultimo giorno

author: camilla

text:
"DOMACCIA"
> Accarezzò a lungo l'indumento con le sue belle mani,era un movimento
> lento,un po' stanco, quasi decelerato.
Ma sei tu??
Ti preferisco decisamente in prosa, mia cara. Questo pezzo è molto ma molto
bello, di una bellezza e purezza strazianti. Ho rivisto cose mie del passato
con grande nitidezza e autenticità. Immagini aggiunte con grazia sottile una
all'altra, fino alla chiusa intensissima.
Complimenti, stavolta, e grazie.
camilla


title: [racconto]L'ultimo giorno

text:
"camilla" <
calle_9...@libero.it
> wrote in message
news:wnhhf.52306$
65.15...@twister1.libero.it
>
> Ma sei tu??
> Ti preferisco decisamente in prosa, mia cara. Questo pezzo è molto ma molto
> bello, di una bellezza e purezza strazianti. Ho rivisto cose mie del passato
> con grande nitidezza e autenticità. Immagini aggiunte con grazia sottile una
> all'altra, fino alla chiusa intensissima.
> Complimenti, stavolta, e grazie.
> camilla
  Il tuo bel commento mi ha
  molto gratificato (e non poteva
  non farlo)ma anche commosso,
  visto il mio convolgimento emo
  tivo.
  A proposito:sono io, proprio io,
  ovvero l'immarcescibile Domaccia!
  Grazie ancora e un caro saluto. Ciao.



title: [racconto]L'ultimo giorno

author: brouillard de lucarne

text:
DOMACCIA ha scritto:
> Indossò la sottoveste dal colore violaceo con piccoli movimenti leggeri
> e armoniosi, con un che di snervato.
Mi è molto piaciuto questo tuo piccolo racconto; incalzante, doloroso
ma anche elegante. Si sente che hai una passione per i nomi, i
vocaboli, e tutto ciò che possono/sanno evocare. S'intuiva anche nelle
tue poesie, in verità, ma con quelle non riuscivo ad entrare molto in
sintonia, ad essere sincero.
Quoto poi la parte finale, che mi è piaciuta particolarmente, per
diversi motivi:
> Cadde proprio come un piccolo uccello decollato, a picco.
> Dalla gonna comune e da casa si intravedeva la bella sottoveste:era una
> sottoveste di seta, ed il suo color di violacciocca dalle sfumature
> screziate  e gli inserti di pizzo nero ai bordi le davano una
> consistenza più sofisticata, quasi si trattasse di un reperto di tempi
> migliori.
> Di quella sottoveste, tagliata a pezzi asimmetrici dalle pesanti forbici
> degli incaricati della assistenza pubblica, che avvolsero il suo corpo
> nudo in una specie di camicione sterilizzato prima di legarlo su di una
> barella e portarlo giù a piedi per cinque piani, rimasero brandelli
> scoordinati per terra, nell'esatto punto del cucinino dove era caduta,
> facendo sobbalzare gli odiosi inquilini del piano di sotto che ,subito,
> ipotizzando, per riflesso mentale paranoico, un rumore voluto.alzarono
> all'unisono-loro, la coppia incestuosa di madre e figlio dal solito
> cappellino con la tesa rivoltata, capellino tenuto ostinatamente sul
> capo sia d'estate sia d'inverno-i bastoni delle scope, picchiando duro e
> ritmicamente sul soffitto, come avvertimento lugubre di fare silenzio.
br. de luc.


title: [racconto]L'ultimo giorno

text:
"brouillard de lucarne" <
archonte...@hotmail.it
> wrote in message
news:1132871575....@g43g2000cwa.googlegroups.com
>
> DOMACCIA ha scritto:
>
> > Indossò la sottoveste dal colore violaceo con piccoli movimenti leggeri
> > e armoniosi, con un che di snervato.
>
>
> Mi è molto piaciuto questo tuo piccolo racconto; incalzante, doloroso
> ma anche elegante. Si sente che hai una passione per i nomi, i
> vocaboli, e tutto ciò che possono/sanno evocare. S'intuiva anche nelle
> tue poesie, in verità, ma con quelle non riuscivo ad entrare molto in
> sintonia, ad essere sincero.

  Sappi che il tuo commento mi
  ha fatto molto piacere,non è da
  molto che cerco di scrivere con
  una certa costanza anche in prosa,
  e il fatto di avere ricevuto un
  certo riscontro positivo mi potrà
  servire da spinta propulsiva a non
  demordere, almeno non subito.:-)
   Perciò, ancora grazie.
  Un saluto.
   Domaccia



title: [racconto]L'ultimo giorno

text:
"Mario" <
mgiagn...@tin.it
> wrote in message
news:43875bc8$0$16211$
4faf...@reader3.news.tin.it
> X-No-Archive:
>
> Già solo questo particolare mi ha fatto piacere l'intero racconto.

  Coinciso e determinato,eh?



title: [racconto]L'ultimo giorno

author: stirner

text:
"DOMACCIA" <
doma...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:26e7dfd9b35b9249b7c...@mygate.mailgate.org...
> "Mario" <
mgiagn...@tin.it
> wrote in message
> news:43875bc8$0$16211$
4faf...@reader3.news.tin.it
>
> > X-No-Archive:
> >
> > Già solo questo particolare mi ha fatto piacere l'intero racconto.
>
>
>   Coinciso e determinato,eh?
scusami: coinciso o conciso?



title: [racconto]L'ultimo giorno

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> wrote in message
news:VWJhf.54854$
65.15...@twister1.libero.it
>
   Coinciso e determinato,eh?
 scusami: coinciso o conciso?
  Scusami tu:mi sono sbagliata,
  deve essere "conciso", naturalmente.



title: [racconto]L'ultimo giorno

text:
"DOMACCIA"
> non è da molto che cerco di scrivere con una certa costanza anche in
> prosa, il fatto di avere ricevuto un certo riscontro positivo mi potrà
> servire da spinta propulsiva a non demordere, almeno non subito.:-)
No, non demordere, anzi continua: il tuo stile in prosa a me è piaciuto
moltissimo e vorrei leggerti ancora. Sai scrivere per immagini immediate ma
dotate di grande densità di significati. Una bella scrittura femminile,
piacevole e direi anche puntuale, non dispersiva.
Solo, se permetti, un suggerimento: cura un po' meglio la punteggiatura, che
è uno strumento duttilissimo per aggiungere espressività e ritmo, ma in modi
differenti dalla poesia. E poi, magari, rileggi prima di postare, così da
evitare quelli che si capisce benissimo essere solo refusi, ma perché non
puntare al massimo?
Aspetto novità, e belle come questa.
Buon lavoro.
ciao
camilla


title: [racconto]L'ultimo giorno

text:
"DOMACCIA" <
doma...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:5cfa73ec69d2ca2a7c9...@mygate.mailgate.org...
> "stirner" <
sti...@libero.it
> wrote in message
> news:VWJhf.54854$
65.15...@twister1.libero.it
>
> >
>
>    Coinciso e determinato,eh?
>
>  scusami: coinciso o conciso?
>
>   Scusami tu:mi sono sbagliata,
>   deve essere "conciso", naturalmente.
l'ho chiesto perchè esiste anche coinciso nel senso di coincidente ma non mi
suonava rispetto al resto
ciao e complimenti per il tuo testo


title: [racconto]L'ultimo giorno

text:
"camilla" <
calle_9...@libero.it
> wrote in message
news:zfKhf.54897$
65.15...@twister1.libero.it
>
> No, non demordere, anzi continua: il tuo stile in prosa a me è piaciuto
> moltissimo e vorrei leggerti ancora. Sai scrivere per immagini immediate ma
> dotate di grande densità di significati. Una bella scrittura femminile,
> piacevole e direi anche puntuale, non dispersiva.
> Solo, se permetti, un suggerimento: cura un po' meglio la punteggiatura, che
> è uno strumento duttilissimo per aggiungere espressività e ritmo, ma in modi
> differenti dalla poesia. E poi, magari, rileggi prima di postare, così da
> evitare quelli che si capisce benissimo essere solo refusi, ma perché non
> puntare al massimo?
> Aspetto novità, e belle come questa.
> Buon lavoro.
> ciao
> camilla

  Moltissimi ringraziamenti per ciò che mi dici
  e per il modo in cui me lo dici.
  Grazie anche per il consiglio riguardante la
  punteggiatura e la rilettura: ci starò senz'altro
  attenta.Grazie ancora.
  Un caro saluto, ciao.



title: [racconto]L'ultimo giorno

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> wrote in message
news:irKhf.6569$
S6.1...@twister2.libero.it
> l'ho chiesto perchè esiste anche coinciso nel senso di coincidente ma non mi
> suonava rispetto al resto
> ciao e complimenti per il tuo testo

  Grazie, per i tuoi complimenti,
  ed anche per esserti accorto
  del mio involontario sbaglio.
  Ciao.
  Domaccia



title: [racconto]L'ultimo giorno

author: ary

text:
"DOMACCIA"  ha scritto nel messaggio
> Dopo aver terminato la vestizione,si spazzolň la bella chioma argentea
> dai metallici riflessi azzurrini.
Davvero Domaccia. Questa volta hai stupito anche me.
A parte la "forma", sono belle le impressioni che lascia.
Notevole.
ary


title: [racconto]L'ultimo giorno

author: DisKre Panza

text:
Giovedì 24 Novembre 2005 DOMACCIA ha scritto:
>   Indossò la  sottoveste dal  colore violaceo con  piccoli movimenti
> leggeri e armoniosi, con un che di snervato.
>   Si  preannunciava una  giornata  ordinaria,  di coordinate  azioni
> casalinghe, di efficientismo produttivo.
>   Dopo aver  terminato la  vestizione, si  spazzolò la  bella chioma
> argentea dai metallici riflessi azzurrini.
  Alla faccia!
  E poi  gli stessi  rompono i coglioni  a molti  altri sull'eccessiva
«aggettivazione»!
  No, da me  nessun complimento. E non per fare  il bastian contrario,
ma proprio perche' mi son venute 'ddu palle cosi`...
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: [racconto]L'ultimo giorno

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
> wrote in message
news:eUYhf.7268$
S6.1...@twister2.libero.it
>
> > Dopo aver terminato la vestizione,si spazzolň la bella chioma argentea
> > dai metallici riflessi azzurrini.
>
> Davvero Domaccia. Questa volta hai stupito anche me.
> A parte la "forma", sono belle le impressioni che lascia.
>
> Notevole.
>
> ary
  Sono contenta che tu l'abbia apprezzato:
  ci tengo al tuo giudizio critico.
  Un ciao da Domaccia.



title: [racconto]L'ultimo giorno

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> wrote in message
news:slrndogmuh.1...@demokrito.org.asm
>   Alla faccia
>   E poi  gli stessi  rompono i coglioni  a molti  altri sull'eccessiva
> «aggettivazione»!
>
>   No, da me  nessun complimento. E non per fare  il bastian contrario,
> ma proprio perche' mi son venute 'ddu palle cosi`...
  E che ci possiamo fare..?
  Cercherò di farmene una ragione.



title: [racconto]L'ultimo giorno

text:
Sabato 26 Novembre 2005 DOMACCIA ha scritto:
> Cercherò di farmene una ragione.
  Sicuramente. Anche perche' non c'e`  peggior sordo di chi sente solo
i salamelecchi, e non capisce il senso delle critiche.



title: [racconto]L'ultimo giorno

author: Gordon Comstock

text:
"DOMACCIA" <
doma...@libero.it
> ha scritto:
> Indossò la sottoveste dal colore violaceo con piccoli movimenti
> leggeri e armoniosi, con un che di snervato.
L'ho letto e riletto, ma non mi ha convinto.
L'aggettivazione mi pare troppo pesante. Alcuni periodi sono (imo)
inutilmente complessi, direi anche 'intorcinati'. Sembra quasi di vedere
l'autore mentre persegue a tutti i costi l'obiettivo di una scrittura colta
(e quando dal testo traspare l'autore, muore quella sospensione
dell'incredulita' che e' madre dell'emozione).
La chiusa, se sfrondata del troppo che l'appesantisce, sarebbe molto bella.
L'ultima annotazione e' - il cielo mi perdoni - diskrepanzica: la barra
spaziatrice merita ... maggiore spazio.
gordon


title: [racconto]L'ultimo giorno

text:
"Gordon Comstock"
> L'aggettivazione mi pare troppo pesante. Alcuni periodi sono (imo)
> inutilmente complessi, direi anche 'intorcinati'.
Sono d'accordo, la forma richiederebbe un certo lavoro di pulitura e
selezione, tuttavia considerando che l'autrice sta sperimentandosi in un
genere per lei nuovo, darei credito alle doti che si intravedono comunque:
sensibilità, suggestione, intensità. E' un po' il discorso che facevo col
pazzo giorni fa: questo di Domaccia mi pare uno di quei casi da
incoraggiare, perché c'è stoffa e c'è buona volontà. Insomma, le darei tempo
per affinare le sue prose.


title: [racconto]L'ultimo giorno

text:
"Gordon Comstock" <forzaprovercelli!
ma...@tiscali.it
> wrote in message
> L'ho letto e riletto, ma non mi ha convinto.
> L'aggettivazione mi pare troppo pesante. Alcuni periodi sono (imo)
> inutilmente complessi, direi anche 'intorcinati'. Sembra quasi di vedere
> l'autore mentre persegue a tutti i costi l'obiettivo di una scrittura colta
> (e quando dal testo traspare l'autore, muore quella sospensione
> dell'incredulita' che e' madre dell'emozione).
> La chiusa, se sfrondata del troppo che l'appesantisce, sarebbe molto bella.
> L'ultima annotazione e' - il cielo mi perdoni - diskrepanzica: la barra
> spaziatrice merita ... maggiore spazio.
>
> gordon
  Ho letto con attenzione i rilievi da te fatti,
 e posso dirti che li terrò presenti
 come possibili rischi in cui mi posso facilmente
 imbattere avendo scelto di scrivere cosi, e non
 magari con un'altra modalità.
  Perciò grazie anche a te per la lettura.
           Domaccia



title: [racconto]L'ultimo giorno

text:
"camilla" <
calle_9...@libero.it
> wrote in message
news:CBfif.8493$
S6.1...@twister2.libero.it
> Sono d'accordo, la forma richiederebbe un certo lavoro di pulitura e
> selezione, tuttavia considerando che l'autrice sta sperimentandosi in un
> genere per lei nuovo, darei credito alle doti che si intravedono comunque:
> sensibilità, suggestione, intensità. E' un po' il discorso che facevo col
> pazzo giorni fa: questo di Domaccia mi pare uno di quei casi da
> incoraggiare, perché c'è stoffa e c'è buona volontà. Insomma, le darei tempo
> per affinare le sue prose.

  A te posso di nuovo dire grazie,
  dato che difetto di costanza e di
puntiglio, invece ho capito , a mie spese,
 che questo è un campo dove, per ottenere
 una completa estrinsecazione della propria
 potenziale espressività, ci vuole disciplina
 massima, esercizi continui,abitudine giornaliera
 alla scrittura e alle sue regole,senza lasciarsi
  abbattere   dai primi tentavi ancora in fieri.
.Perciò il tuo invito a non demordere perchè
 qualcosa c'è è per me effettivamente importante.,molto.
  Ciao, Camilla.
   Domaccia



title: [racconto]L'ultimo giorno

text:
"DOMACCIA" <
doma...@libero.it
> ha scritto:
> Ho letto con attenzione i rilievi da te fatti,
> e posso dirti che li terrò presenti
> come possibili rischi in cui mi posso facilmente
> imbattere avendo scelto di scrivere cosi, e non
> magari con un'altra modalità.
provero' a leggere altre cose tue, per capire come scrivevi prima (camilla
mi ha incuriosito)
Ciao
gordon


title: [racconto]L'ultimo giorno

text:
"Gordon Comstock" <forzaprovercelli!
ma...@tiscali.it
> wrote in message
news:3uu8esF...@individual.net
> provero' a leggere altre cose tue, per capire come scrivevi prima (camilla
> mi ha incuriosito)
>
> Ciao
> gordon
  Nella grande maggioranza dei casi,
  io su questo newsgroup posto poesie
  ma qualche tempo fa avevo postato la
  bozza di un racconto intitolato
  "L'incubo di Carmen e l'incubo de il
  ragionier Toppetta".Magari si può
  ancora leggerlo, non so.Magari, se tu mi
  dici che non lo trovi, lo riposto oppure
  te lo mando.Fammi sapere,ciao.



title: [racconto]L'ultimo giorno

text:
"DOMACCIA"
>   Nella grande maggioranza dei casi,
>   io su questo newsgroup posto poesie
>   ma qualche tempo fa avevo postato la
>   bozza di un racconto intitolato
>   "L'incubo di Carmen e l'incubo de il
>   ragionier Toppetta".
Ajuto. No. Decisamente meglio quest'ultimo racconto.
Meno aggettivi e sostantivi, e più realismo.
la poesia e la prosa sono due cose diverse, Domy.
ciao
a.


title: [racconto]L'ultimo giorno

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
> wrote in message
news:rqoif.9467$
S6.1...@twister2.libero.it
> Ajuto. No. Decisamente meglio quest'ultimo racconto.
> Meno aggettivi e sostantivi, e più realismo.
> la poesia e la prosa sono due cose diverse, Domy.
>
> ciao
>
>
> a.
  Volevo solo dire a Gordon che l'unico
  altro pezzo di prosa da me postato era quello,
  non certo chissà come magnificarlo(la mia annotazione
  era un semplice dato di fatto)
  A proposito, mi piace come mi hai chiamato:Domy.
  Ciao.



title: [racconto]L'ultimo giorno

author: nenroza

text:
Gordon Comstock ha scritto:
> L'ho letto e riletto, ma non mi ha convinto.
> L'aggettivazione mi pare troppo pesante.
   Okkey,
ma è proprio la sua caratteristica e, se ben dosata, (secondo me),
possiede una sua perticolare e apprezzabilissima originalità.
inaguegliaffattibile, rik


title: [racconto]L'ultimo giorno

text:
"DOMACCIA"
>   A proposito, mi piace come mi hai chiamato:Domy.
dovere, con chi mi è simpatico.
volevo solo dire che tu hai un sacco di qualità nascoste, ed
è un peccato non farle emergere. Ti trovo molto migliorata
rispetto a tempo fa, ed è un piacere per me, non un dovere,
fartelo notare. Non sono certo una bigotta ansiosa di fare
complimenti immeritati. Mi è piaciuto il racconto. Tutto qui.
Anzi. ne aspetto un altro!!!
bellissimo come l'hai raccontato, e dico davvero.
Anche se l'aggettivazione è quella che usi nelle poesie, l'atmosfera
ne ha guadagnato parecchio di un sapore strano, arcaico, roba che
oggi non  si legge più. Ma non è brutto, checchè ne dicano i sapientoni.
Io ne farei uno stile inconfondibile, come un marchio di fabbrica.
del resto, non si può piacere a tutti...
Miao
Arygatta. Oggi.


title: [racconto]L'ultimo giorno

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
> wrote in message
news:7Ppif.9575$
S6.1...@twister2.libero.it
>
 Non sono certo una bigotta ansiosa di fare
> complimenti immeritati. Mi č piaciuto il racconto. Tutto qui.
  Meno male che non si tratta di inutili
  salamelecchi, ma di un giudizio convinto.
 ...Io ne farei uno stile inconfondibile,come un marchio di fabbrica.
  del resto ,non si puņ piacere a tutti...
.
  Hai ragione, io sentirņ tutto quello che mi dicono,
  poi, alla fine, vedrņ di creare qualcosa di proprio
  e unicamente mio, del resto ci tengo.
  Ancora ciao.



title: [racconto]L'ultimo giorno

text:
"nenroza" <
rikyzeNON...@virgilio.it
> wrote in message
news:438a1f98$0$27606$
4faf...@reader1.news.tin.it
>    Okkey,
> ma è proprio la sua caratteristica e, se ben dosata, (secondo me),
> possiede una sua perticolare e apprezzabilissima originalità.
>
> inaguegliaffattibile, rik
  Grazie per la tua affermazione,
  ed anche per l'implicito consiglio.
  Ciao, rik.
  Domaccia



title: [racconto]L'ultimo giorno

text:
DOMACCIA ha scritto:
>   Grazie per la tua affermazione,
>   ed anche per l'implicito consiglio.
   Dico dawero, bye! :-)


title: [11 songs] Eds da Rimini (1-7/11)

author: Samuele Zerbini

text:
Quasi con la stessa sensazione di avere per le mani un trentatrè giri.
Alzavo -innaturalmente silenziosa- l'asta con la puntina, per appoggiarla
nel solco giusto, e solo allora accendevo le casse. Così non sentivo le
imperfezioni del disco e dello strumento, i grani di polvere sfuggiti alla
rituale pulizia.  Recupera gli emmepitrè, e disponili sullo schermo. Basta
che la mano si sposti sul tappetino del mouse, e uno a uno, nell'ordine
giusto, senza mostrare gli anni depositati fra le tracce, suoneranno
ciascuno la canzone che vi è scritta.
uno: Vanità di Vanità, di Angelo Branduardi
La luce franta dagli alberi, dalle bancarelle, dalle persone, dai turisti
che -così alti...- passavano attorno alla bici di mia madre, con i sellini
davanti e dietro. Lì ci portava al mare, due bimbi, io e Sira. Ogni
giorno, e ogni giorno passavamo sul porto, e c'era un istante in cui le
barche ormeggiate, staccate dal sole sull'azzurro, calcinate dal sole sulle
abitazioni, inchiodate dal sole all'acqua scura del porto, mi prendevano al
petto, allo stomaco.  Il quadro che componevano aveva solo in quel punto del
porto, solo nel preciso istante del nostro passaggio, un uguale bellezza a
quella scritta nei miei giorni d'estate, a quella che riuscivo appena a
compitare. E parlava di quello che poteva essere, e non lo diceva. Così, un
giorno, senza dire niente a nessuno lo fotografai. Ma, stampata, la foto era
come cartolina.
due: Acquarello, di Toquinho
Ogni cosa ha la sua fine. Ma è così dolce guardarsi indietro... e le uniche
cose che passano nel cielo possono essere gabbiani e aerei, diritti nel blu.
Le mattine fredde dietro al vetro della scuola, le gocce di pioggia scorrere
ed avere il tempo di osservarle... ma era un'estate lunga anni, libera, con
le corse sul porto quando c'e' tempesta, per fare a gara se è più veloce
l'onda ad infilarsi nei pozzetti e trasformarsi in colonne. I pomeriggi,
alla penombra fresca delle stanze, mia nonna, sempre vestita di nero, mentre
mi guarda imparare a leggere e mi accarezza, con la pelle di carta velina.
Bianche le bitte sul porto, il marmo dalmata portato dai Malatesta. Il
pomeriggio, con mia sorella e i miei, prendevamo i gessetti colorati.
Uscivamo e passeggiavamo fino al faro, perchè quelle grandi bitte erano
soltanto un foglio bianco, per disegnare fino alla prossima pioggia.
Il futuro era ancora un'astronave.
Tre: Purificami, o Signore, Salmo 107 canto ecclesiastico
E' possibile che nel cantare di un sacerdote roco si debba pesare la vita di
un uomo? Un omone dalla barba rossa, due figli, e una casolare in campagna
fatto apposta per giocare e correre, fra fossi e campi. Collega di mio
padre, carabiniere, e zio aggiunto. Così erano le serate fra i tralci di uva
fragola, ed il fuoco per la carne.. In ogni cosa trovata sulla strada
sterrata c'era un mondo da aprire, un invenzione da scoprire, una giornata
da inventare.
E dov'erano i giochi, l'odore di botti e di vino, di segatura, di polvere
della cantina? Dov'erano le pozzanghere in cui saltavamo, infrangendo il
cielo specchiato? In quell'azzurro si era gettato, con la macchina ai cento
all'ora, quando un camion gli aveva tagliato la strada. Aveva consegnato
l'ultimo respiro a terra.
E al peso aveva lasciato noi, affidando alla telefonata di mia madre il
compito di farmi scoprire che le notizie possono anche farti piangere.
Un prete rauco reggeva l'intera vita al filo. Il mondo era nudo ormai, ti
prego, purificami, o Signore, e sarò più bianco della neve.
Quattro: L'abbigliamento di un fuochista, di Francesco De Gregori
- Saaam! Samuele!-
Mia madre al pomeriggio rientra dal lavoro e deve cercarmi, perchè le ho
lasciato ancora una volta i pantaloni con la cintura nel cesto della
biancheria.
- Sai che ci metto il doppio del tempo se devo anche svuotarti le tasche dei
pantaloni sporchi! Mi vuoi dare una mano? -
Quattro figli non sono uno scherzo, e uno stipendio non basta più. Il
vecchio diploma in chimica vale ancora, e così si ricomincia a lavorare.
Ma a me importa poco: è tutto il pomeriggio che ascolto De Gregori, steso
con i libri sotto gli occhi e gli occhi che guardano fuori, sul terrazzino.
C'è neve, e si sta a casa domani mattina. Che importa dei compiti? E poi
devo pulirmi il viso: i brufoli sono dei mostri invincibili. La scelta è
abbatterli brevemente ed avere il naso irritato, o sperare che Barbara non
se ne accorga. Piuttosto, dovrebbe accorgersi di me, che l'amo come nessuno
mai farà, e che mi fa scrivere poesie la sera. Che mi fa parlare di lei con
i miei amici, che il solo fatto di pensarla come mia morosa me la fa sentire
già mia, già orgoglioso di lei.
- Saaam! Ti vuoi muovere? Forza, che devi anche sgusciare i piselli per
stasera- -Arrivo, mamma, arrivo... -
Ma sul letto si sta bene, e non c'e' niente di meglio del libro di fisica
per pensare a qualcos'altro. -Saam! - Mi alzo, vado in cucina.
Cinque: Ho messo via, di Ligabue
Mia cara Annalisa,
questa è una notte strana...ho lavorato al computer fino ad ora e la tua
mail mi ha girato per la testa per tutto il tempo. Pensavo a te, a me, al
tempo che è passato e che non torna, ai nostri anni di allora, a quando ci
siamo conosciuti, ai campi di Rolo, alle sue strade diritte e calde,
emiliane come solo lì lo possono essere, alle tende...
Sono stato probabilmente piuttosto cotto di te, al tempo. Ci trovavamo
bene -io, Sandrino, Davide..- con voi, con te e Linda... è stato un bel
tempo, il nostro. Ricordo quasi ogni dettaglio del nostro incontro, dal mare
delle nostre barche, al bagno, alle stoppie dei vostri campi, al treno che
ci ha portato a voi e che da voi ci ha riportato da Rimini. Il progetto di
vederci, e le lettere, che preparavano con attenzione. Un'attenzione
commisurata alla voglia di vedervi, di sentirvi, di conoscervi meglio,
trasportati dalla scoperta di un mondo che immaginavamo e desideravamo con
contorni dell'avventura, della serenità, all'altro margine della nostra
stessa pianura.E' l'estremo limite di quel velo di cielo azzurro, disegnato
di uguale azzurro a Rimini come a Rolo. Era lo stesso colore che vedevamo
intrecciare i nostri anni a venire.
Siamo rimasti lontani, invece.
E ora penso alle incomprensibili tracce che il tempo lascia dietro noi, e ai
segni indelebili marchiati nei nostri cuori..
E' piena primavera, e la notte ne è ancora il volto fresco. Così Rimini,
fuori dal lucernario, respira avvolta in qualche leggera coperta.
Buona notte, amica mia, impressa nel petto, divenuta donna senza cambiare
cuore e pensieri.
Buona notte, ti abbraccio
Sei: Inverno, di Fabrizio de Andrè
La strada che gira attorno a Montecerignone è il confine di tutto.
Finisterre, di là ci sono i leoni, c'e' il fiume Conca, con qualche pesce e
un laghetto dove fare il bagno, un po' di fango, e quegli insetti strani,
che sanno pattinare sull'acqua, e ci sono i boschi dove mio zio Roberto va a
caccia. La Rocca, dove venne trovato uno dei Codici della Divina Commedia
più importanti, è lì dai tempi dei Malatesta, e anche da prima.
Dal paese, una via scende, e in tre quarti d'ora si è a Rimini. Ma questa
volta ci fermiamo prima; dalla chiesa del paese camminiamo dolenti, e
giriamo nella strada con i cipressi a fianco. A seppellire un altro pezzo di
sè, fra le lapidi di cent'anni di gente mia, nel disfacimento dei giorni. Il
Giudizio Universale si celebra davvero ogni sera, e oggi è la nonna, che in
dispensa aveva sempre la spianata col sale per me, che parlava col mio amico
Nicola di totocalcio. Che aveva un gatto di nome Arcù. Era stato il nonno a
dargli questo nome: era andato in guerra in Africa, e diceva che laggiù
volesse dire "amico".
Attorno la terra nel suo splendore, i campi coltivati e feriti dai calanchi,
le rocce affiorate, il fiume che scorre sempre lì,e -inaspettato- il
miracolo di un ponte che lo attraversa. E ascolto ascolto ascolto De Andrè,
una tromba che, straziata, grida il dolore di chi è sul Monte degli Ulivi,
di chi è sul confine tra terra e cielo. Rifioriranno le gioie passate, se
quest'ombra nei secoli va calcinando la terra, se anche la luce sembra
morirne ?
Sette: I ragazzi della via Paal, di Pippo Pòllina
"Corri! Corri! Sono tutti qui!" E io corro, corro, sono tutti lì, non ci
hanno visti, li stiamo prendendo alle spalle... e via uno, via un altro,
cadono sotto i colpi delle nostre mollette "Ricordatevi: dovete essere
leali! Due mollette si è morti" E mulino mollette su mollette, le attacco a
magliette, camicie, e scappo e corro, e torno e colpisco, il campo è ormai
nostro, abbiamo vinto e balliamo assieme, gli altri dovranno abbandonare il
campo e dormire di là del lago, il campo è nostro.
E corro, corro, corro, e quella notte ero steso su un sasso, ad
inseguire -liberi- i pensieri, schiacciato dal buio così profondo, infinito
nella vertigine, da annegarsi nel immaginare la distanza tra me e le stelle.
E corro, corro, corro, e sono a camminare sotto la pioggia, a montare la
tenda coperto dal telo impermeabile, a discutere di oggi e di domani, anche
a litigare. E corro, corro, corro, e ho vent'anni e sono già vecchio, ma il
cuore ed i pensieri sono gli stessi, e ancora mi emoziono per una molletta
attaccata, un gioco vinto.
(1-7/11)
SaM
Samuele Zerbini
Otto: Flown Away, di Lene Marlin
Nove: La Cura, di Battiato
Dieci:La sua figura, Giuni Russo
Undici: Lindbergh, di Ivano Fossati


title: [11 songs] Eds da Rimini (1-7/11)

text:
"Samuele Zerbini" <
saz...@tin.it
>
Molte belle immagini, qualche caduta di tensione.
Scritto bene però.
Aspetto le altre cinque.
Camilla


title: [11 songs] Eds da Rimini (1-7/11)

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:%zECa.53515$lK4.1...@twister1.libero.it...
> Molte belle immagini, qualche caduta di tensione.
> Scritto bene però.
> Aspetto le altre cinque.
> Camilla
Grazie mille, anche solo di averle lette... ovviamente frusta pure dove
vuoi, e indica le " zone rosse".
Ancora grazie
Tra i gelati e le bandiere
Samuele


title: [11 songs] Eds da Rimini (1-7/11)

text:
"Samuele Zerbini" <
saz...@tin.it
> e indica le " zone rosse"
Su 7 brani ho trovato fiacchi il 4 e il 5. Stile diario e passioncella.
Tutti gli altri mi sono piaciuti molto, le immagini sono vive come lo sono
il mare e la campagna.
Vedo i colori, tutti, una bella gamma di colori, e sento gli spessori delle
emozioni. Mi restano attaccati addosso.
Sembrano quadri, sarà per questo che li sento affini alla mia sensibilità
> Tra i gelati e le bandiere
Che sia una citazione oppure roba tua, un bel quadro anche questo: due
pennellate sole, e dentro luci e voci di festa.
Tutto un mondo.
ciao
Camilla


title: [11 songs] Eds da Rimini (1-7/11)

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:shJCa.54375$Ny5.1...@twister2.libero.it...
> > Tra i gelati e le bandiere
>
> Che sia una citazione oppure roba tua, un bel quadro anche questo: due
> pennellate sole, e dentro luci e voci di festa.
> Tutto un mondo.
> ciao
> Camilla
Questa è una delle frasi che vorrei aver scritto io, invece è De Andrè, da
"Rimini". Sarà per un altra vita...  :-)
Grazie mille, Samuele


title: [micro R] l'esilio di Sharra seconda versione

author: Ahira

text:
 ...dallo stato di decomposizione del cadavere si puň dedurre che la
morte sia avvenuta circa sei mesi fa. Adam Yang.
- Cazzo... seimesi. - mormorň  - da dove si comincia con un cadavere
di seimesi -
La luce a neon, giallo acida, del pub di fronte, cominciň a pulsare.
Era buio.
Suzie si appoggiň allo schienale della sedia, alzň le braccia e si
stirň, meditando sul fatto che era la prima volta nella giornata che
trovava il tempo per farlo.
Appoggiň i gomiti sulla scrivania e le mani sugli occhi. Rimase cosě,
cercando di sentire sulla pelle la luce spenta o accesa. Poi
all'improvviso si alzň prese le sue cose. Penna nella borsa,
cellulare, fuori le chiavi, dentro il fascicolo della morta.
Si grattň una tempia.
- Domani ci penso - disse a voce alta.
E invece continuava a pensarci. Un piede davanti all'altro. Fuori
dalla porta. Dentro l'ascensore di ferro che cigolava. Giů in strada.
Piovigginava.
La luce del pub illuminava radente i sampietrini e i tacchi delle
scarpe si incastravano nelle fessure interrompendole il cammino, ma
lei continuava a pensarci.
Lungo il marciapiede era rimasta solo la sua macchina. Pioveva sabbia
e il parabrezza sembrava satinato.
Accese il motore, avviň il tergicristallo. - ...Sempre senz'acqua
quando serve! Speriamo che piova piů forte-
Partě.
Quella faccia rinsecchita della foto della morta non la mollava.
Pioveva piů forte, i fari delle macchine che l'incrociavano sembravano
sgranati.
All'improvviso cominciň a piangere. Una lacrima, due, un pianto
silenzioso, senza dolore, inarrestabile.
Era per quella donna? Per la sua vita? Non lo sapeva.
Le venivano in mente frammenti discontinui.
La sua vecchia gatta che aveva seppellito la settimana prima. La sua
amica che non si alzava dal letto da una settimana. La villa della
donna morta, con quel cartello "l'esilio di Sharra".


author: Andrea B. Previtera

text:
Questo funziona molto di piů !
I frammenti ai frammentisti :)
Bello.
	- Bě


author: Schroeder

text:
Ahira
> ...dallo stato di decomposizione del cadavere si puň dedurre che la
> morte sia avvenuta circa sei mesi fa. Adam Yang.
>
> - Cazzo... seimesi. - mormorň  - da dove si comincia con un cadavere
> di seimesi -
***...il secondo "seimesi" l'avrei scritto separando il "numero" dal
"tempo": <<sei mesi>>
> Speriamo che piova piů forte-
    [...]
>... Pioveva piů forte,
    [...]
> All'improvviso cominciň a piangere. Una lacrima, due, un pianto
> silenzioso, senza dolore, inarrestabile.
***Questa parte č bellissima. Bellissima!
> Era per quella donna? Per la sua vita? Non lo sapeva.
> Le venivano in mente frammenti discontinui.
> La sua vecchia gatta che aveva seppellito la settimana prima. La sua
> amica che non si alzava dal letto da una settimana. La villa della
> donna morta, con quel cartello "l'esilio di Sharra".
>
...ODIO I MICRORACCONTI!!!
Mi lasciano insoddisfatto.
...almeno dimmi all'orecchio cosa hai in testa...qualche pettegolezzo
su Sharra [sai che questo nome per assonanza richiama alla mente una
parola siciliana, che significa "lite", "litigio"?]
Bello!
ciao, ahira.
Schroeder


text:
Wow...
     :))
       Grazie :)
>***...il secondo "seimesi" l'avrei scritto separando il "numero" dal
>"tempo": <<sei mesi>>
ok già fatto :)
>***Questa parte è...
RoSSoRe
>...ODIO I MICRORACCONTI!!!
>Mi lasciano insoddisfatto.
ecco giusto stamattina mi sono accorta che
La saga di Earthsea
L'erede di Hastur
e l'esilio di Sharra
hanno in comune una trama...:)
mi si è concatenata davanti agli occhi.
La protagonista di tutti ora si chiama Sylvie e non Suzie o Eather
(mi sa che è una specie di omaggio a Monique)
>[sai che questo nome per assonanza richiama alla mente una
>parola siciliana, che significa "lite", "litigio"?]
questa non la sapevo nonostante abbia abitato 30 mesi a Paleimmo
ne terrò conto :))
un pettegolezzo?
il pub lì davanti si chiama At Grepanuinokk's
Sylvie non è irlandese come crede di essere
e tra lei e la morta c'e' un legame
se hai fede...
senti, ma tu suoni il pianoforte?
Grazie
      :)ahiRa


text:
> il pub lě davanti si chiama At Grepanuinokk's
Alt ! C'č un'inconsistenza qui...
At Grepatuinokk's č una lounge, un fu-ristorante/pizzeria italiana a
basso costo, e si trova a Crookstown (devo ritrovare l'indirizzo).
Spiacente di deludere Sylvie :(
	- Bě


text:
Ahira
[...]
> un pettegolezzo?
> il pub lě davanti si chiama At Grepanuinokk's
> Sylvie non č irlandese come crede di essere
> e tra lei e la morta c'e' un legame
> se hai fede...
...non č la fede che mi manca, ma la pazienza!
sbrigatiiiiiiiiiiiiiiiii!!!! (con calma, perň!!!)  [;))]
> senti, ma tu suoni il pianoforte?
No. Solo quando Lucy mi guarda.
...per darmi un 'tono'! ;)
 [addio Schulz, mi mancherai molto!]
> Grazie
>       :)ahiRa
Prego!
:)) Schroeder


author: Filippo Kirone Zamengo

text:
On Tue, 28 Mar 2000 09:50:25 GMT,
ah...@inthenet.sm
 (Ahira) wrote:
Come sempre: contare fino a dieci e poi di nuovo, all'indietro.
[snip]
>La luce del pub illuminava radente i sampietrini e i tacchi delle
>scarpe si incastravano nelle fessure interrompendole il cammino, ma
>lei continuava a pensarci.
Bene fino a qui.
>Lungo il marciapiede era rimasta solo la sua macchina. Pioveva sabbia
>e il parabrezza sembrava satinato.
>Accese il motore, avviň il tergicristallo. - ...Sempre senz'acqua
>quando serve! Speriamo che piova piů forte-
>Partě.
Questo gia' perde colpi...
Il resto: *bump*
--
ciriciao from kirone
... e Blue Ribbons a tutti
signature modificata: togliere wwwow. e sostituire libero a lib-ero


text:
>No. Solo quando Lucy mi guarda.
ok allora appoggio la testa
AhiRa
(anche a me mancherà un sacco)


text:
>Alt ! C'è un'inconsistenza qui...
ok ci mettermo l'amido :)
>
>At Grepatuinokk's è una lounge, un fu-ristorante/pizzeria italiana a
>basso costo, e si trova a Crookstown
sbagliato...
il padrone s'è stufato e s'è trasferito a NY
ha aperto un Pub e lo ha chiamato come l'ex
e ora sylvie ci va a pranzare
e a volte a sbronzarcisi la sera
era da lì che usciva
nell'erede di Hastur
e se non ti va bene
fagli causa :)
AhiRa


text:
Ahira

Schroeder:
E' sempre designato col solo cognome, degno peraltro del grande
musicista che egli si rivela fin da quando, neonato, umilia il paterno
insegnamento di Charlie Brown sull'uso del pianino ("The piano is a
beautiful instrument if played properly - plink plink ") con una
improvvisa magistrale esibizione concertistica.
La sua fanatica ed esclusiva venerazione per Beethoven, di cui tiene
sempre sul piano un espressivo mezzo-busto, lo rende del tutto
impermeabile alle "avance" di Lucy: ma non è solo di natura
contemplativa.
Ad ogni compleanno del compositore (16 dicembre), Schroeder si fa
promotore di pubbliche e solenni onoranze, ed in un'occasione arriva
anche a raccogliere dei cents - tramite colletta - per la costruzione
di un mausoleo sulle rive del Reno. Altri aspetti degni di nota - se
si eccettuano le sue prestazioni quale "catcher" titolare della
squadra di baseball - il personaggio non rivela: e qui sta il suo
limite.
Lucy:
Coetanea di Charlie Brown e sorella maggiore di Linus , Lucy Van Pelt
è il più importante dei personaggi femminili.
Arcigna, supponente, militarista, intrigante, diffidente, maccartista
e rompiscatole, è perennemente impegnata nella distruzione morale ( e
fisica: v. lo scherzo angosciosamente reiterato del football sottratto
a Charlie Brown mentre sta per calciare) del protagonista, per cui
sostituisce una sorta di incubo tirannico, causa non ultima delle sue
turbe emotive. Analoghi risultati otterrebbe con il fratello, se
questi non sapesse trarre dal suo inesauribile bagaglio culturale e
tecnologico di che contrastarne le soperchierie.
Per altro verso, Lucy ama non riamata Schroder, più giovane di lei, e
passa lunghe ore languidamente appoggiata al suo pianofortino , senza
tuttavia intenderne la sublime capacità artistica , che apprezza se
mai solo come strumento di prestigio sociale e di guadagno.
Perennemente sconfitta da Beethowen , si distrae allestendo un chiosco
da psichiatra, a cinque cents la visita.
************
Tratto da:
http://www.linus.net/mondo/addio_frame.htm
Schroeder


text:
>Arcigna, supponente, militarista, intrigante, diffidente, maccartista
>e rompiscatole,
se escludiamo militarista e maccartista mi sta a pennello :))
>Perennemente sconfitta da Beethowen , si distrae allestendo un chiosco
>da psichiatra, a cinque cents la visita.
e che dicevo io??

ok appoggio la testa :)
AhiRa


text:
Ahira <
ah...@inthenet.sm
> wrote in message
38e33eb6...@news.interbusiness.it...
>
> >Arcigna, supponente, militarista, intrigante, diffidente,
maccartista
> >e rompiscatole,
> se escludiamo militarista e maccartista mi sta a pennello :))
>
> >Perennemente sconfitta da Beethoven , si distrae allestendo un
chiosco
> >da psichiatra, a cinque cents la visita.
> e che dicevo io??
>
> ok appoggio la testa :)
>
> AhiRa
"...impermeabile alle 'avance' di Lucy...il personaggio non rivela: e
qui sta il suo limite."
Schroeder abbassa il capo e...[nell'inespressa speranza che Lucy non
se
ne vada]...torno al 'pianino'!!! ;)
ciao.


text:
>...torno al 'pianino'!!! ;)
LuCy
lentamente comincia a canticchiare
- Freude schoner Goter funken,
Tochter aus Elisium,
Wirbe trenten feuer trunken,
Himliche dein heiligtum!
....


title: Pelle

author: Fabio Guerrazzi

text:
Salve a tutti.
Scusate, è la prima volta che posto qui, non sono un
professionista ma volevo condividere una cosetta che ho scritto. Grazie
---* PELLE *---
Se qualcuno pensasse che la pelle di un bambino è più
delicata di quella di un adulto si sbaglia.
In aggiunta alla concezione
comune di pelle, come rivestimento chimico-organico deputato alla
protezione degli organi interni, vanno considerati anche tutti i fattori
che possono determinare il suo grado di vulnerabilità.
In altre parole la
fragilità di qualsiasi involucro è strettamente dipendente dalle
circostanze in cui si trova e dagli elementi che si possono contrapporre.
Una bolla di sapone librata nell’aria si estingue nel suo corso naturale
solo e se non incontra nessun ostacolo solido. Stesso discorso una
cassaforte di acciaio resiste solo se non attaccata con fiamme ossidriche.
In entrambi i casi la resistenza del guscio protettivo è dipendente dalle
condizioni ambientali in cui si trovano. Una bolla di sapone resiste più a
lungo in aria limpida e pulita, una cassaforte se disposta in locali
inaccessibili ai ladri.
Quindi, più siamo capaci a tenere l’involucro
nell’ambiente adatto, pià resisterà nel tempo.
Se questo è vero per
tutti i materiali impiegati come ‘contenitori’, è vero anche per la pelle
del corpo umano. Un neonato di norma è sempre tenuto sotto stretta
osservazione, le condizioni ambientali e le circostanze sono costantemente
mantenute a livelli ottimali.
Aspetto che diminuisce nel tempo: più prende
forma la personalità e la coscienza di se stessi tanto più i fattori
esterni vengono lasciati al controllo del diretto interessato.

Crescere
e allo stesso tempo imparare a difendere il nostro ‘guscio’ inteso come
emozioni, integrità psichica e fisica, integrità morale, è senz’altro
difficile.  La sua resistenza alla corruzione sociale, agli eventi
naturali, al condizionamento ideologico, dipende in primo luogo da come ci
viene  proposto il modello ambientale in cui attraversare la vita, poi
dalle nostre esperienze dirette,  che piano piano ci guidano nella scelta
del nostro personalissimo modello. Quello che mano a mano otteniamo,
normalmente lo custodiamo gelosamente, come tesoro personale, e lottiamo
affinché non cambi.
Il modello scelto alla fine però, non è per tutti
il prodotto delle proprie fatiche, ma ciò che di meglio abbiamo saputo fare
con i mezzi a disposizione.
Nessuno di noi, pur avendo l’acciao come
involucro, sarà mai in grado di tenerlo al sicuro se non ha i mezzi, o se
non gli vengono forniti, per proteggerne l’accesso.
La società di oggi
fornisce gli strumenti per costruire casseforti, ma non si preoccupa
minimamente di dove verranno disposte.
La società stessa crea e
distrugge il suo prodotto, per poi ricrearlo e ridistruggerlo.
I mezzi che
mette a disposizione sono l’istruzione, i beni materiali, l’informazione,
il lavoro, per costruire il proprio involucro, ma poi entra costantemente
nello stesso per  controllarne ed eventualmente correggerne le
caratteristiche. Non possiamo sfuggire a questo, l’ambiente e le
circostanze in cui vivere qualcuno l’ha scelte per noi, dobbiamo solo
abituarci all’ “esposizione forzata”  a cui siamo sottoposti.
Per questo
affermo, che se un mondo migliore è possibile, vorrei che mi indicasse come
e dove proteggere me stesso.

--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: Pelle

author: Roberto B.

text:
"Fabio Guerrazzi" <
fabio...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:213Z175Z2Z50Y1...@usenet.iol.it...
> Salve a tutti.
> Scusate, è la prima volta che posto qui, non sono un
> professionista ma volevo condividere una cosetta che ho scritto. Grazie
> ---* PELLE *---
>
[cut]
L'impressione che ho avuto è che questo tuo racconto-pensiero
sia ancora un frutto acerbo; devi farlo crescere.
Alcuni passaggi mi sono sembrati forzati, altri poco chiari.
Ovviamente sono solo impressioni...
Robb
PS:
Se i tuoi interessi vanno verso questa direzione, potresti
approfondire con qualche testo filosofico/sociologico.


title: Sogni - 1 (repost)

text:
(Perdonatemi, ma son tornato niubbo.

Riposto la versione definitiva di "Sogni - 1", perché ho fatto un tale bordello che ne è rimasto il 3d, senza però questo post...)

Sogno.
Sogno di essere a casa mia, mi alzo dal divano per andare a letto, e mi rendo conto che in effetti sono a casa dei miei. Questa casa però è enorme, c'è qualcosa che non va: non solo non è casa mia come credevo che fosse, non è nemmeno la casa dei miei genitori. Poi entro in bagno, e il bagno è in effetti a quello di casa dei miei, dunque devo essermi sbagliato. D'improvviso, il bagno non è più un bagno, ma una grande stanza. Davanti a me ho mia madre e mio padre, e ho una crisi di rabbia incontenibile, come quando dopo aver perduto Alessia me la prendevo con loro, perché appena dopo il suo decesso erano gli unici con cui me la potessi prendere senza contegno. Ero pieno di frustrazione, colmo di ira ingiustificata verso dio, il mondo e tutto quanto cazzo ci sta sopra, ma con amici e colleghi non potevo lasciarmi andare come la mia mente fracassata di quei giorni cercava di impormi in reazione a provocazioni reali o situazioni in cui mi giravano i coglioni per un nonnulla, perché esistono regole sociali la cui infrazione comporta rischi diversi da quelli dello sfogarsi con le persone che ti amano di più.
Urlo loro contro, ma sono colmo di rabbia e vergogna. Mi vergogno per la mia condotta, ma soprattutto mi vergogno perché ho addosso solo una t-shirt, e ho dei boxer in mano, con cui mi nascondo le pudenda. Mi sento esposto e colmo di imbarazzo. La sensazione è così forte che mi sveglio a casa mia, nella mia mansarda. Manca la corrente, non riesco ad accendere le luci, e allora capisco che sto ancora sognando.
Questa situazione ricorre spesso nei miei sogni: sono a casa, la mansarda in cui vivo ora, o a casa di Alessia, o in uno dei due appartamenti in cui ho vissuto in passato, o a casa dei miei, e una forza maligna che avverto attorno a me mi impedisce di accendere le luci. O sono paralizzato e non riesco nemmeno a premere il fottuto interruttore o è scattato l'automatico e io lo premo, ancora e ancora, senza, ovviamente, alcun risultato. Ogni volta che questa situazione si presenta nei miei sogni ho una paura fottuta. È una paura soverchiante, che mi congela dalle palle fino alle orecchie, perché avverto questa forza non solo come malvagia, la sento incoercibile, ineluttabile, potente e aliena. Non ha sostanza, è come una nebbia nera e densa che sta sempre ai margini del visibile. Di solito, quando queste circostanze si manifestano nei miei sogni, temo talmente tanto ciò che al buio potrebbe accadermi che mi sveglio di soprassalto, ma non questa notte, questa notte il sogno continua. Esco da casa in preda al terrore, scendo le scale di corsa, ma ad un certo punto mi devo fermare. Sulle scale, è buio, buio forte, è tanto buio che se continuassi a scapicollarmi mi sfracellerei. Mi fermo, e dal poco che scorgo mi rendo conto che non sono più nel palazzo in cui vivo. Il pianerottolo è enorme. Il buio si attenua, fino a dissolversi quasi completamente, mentre le scale svaniscono e il pianerottolo diventa una stanza immensa con decorate sulle pareti barocche case posticce. Scorgo mia sorella, a diversi metri da me, ma solo per pochi secondi. A distogliermi da mia sorella è il freddo che avverto, che sale dal suolo. Abbasso lo sguardo, il pavimento muta, si congela, divenendo grande quanto l'area di pattinaggio all'interno del Palaghiaccio di Milano. Ai piedi mi ritrovo dei pattini da ghiaccio, senza averli indossati. Io non ho mai pattinato in vita mia, né su ruote né su ghiaccio, ma devo essermene dimenticato. E allora comincio a pattinare, una gamba via l'altra, pattino con foga mista a panico, le ombre nere che erano in casa mia stanno arrivando. Giungo davanti alle porte che si stagliano in fondo alla scenografia di case posticce che mi circonda. Mi fermo dinnanzi ad una di esse, l'unica che non è un riporto fasullo in foggia di porta nell'architettura scenografata che mi circonda. Vicino come sono al fondale di queste case che non sono case ma solo una loro rappresentazione dipinta applicata su mura che saranno alte quindici metri mi stupisco della loro perfezione. Noto elementi di tridimensionalità che non sono reali ma disegnati e mi sento colmo di meraviglia. Varco la porta che è una vera porta, e mi trovo in un appartamento, nella sua sala da pranzo. La tavola è apparecchiata, e come se fossi un convitato e sapessi qual è il mio posto, mi seggo vicino ad uno dei capitavola. Mangio con accanto il Signor Trevisio, vicino di casa della mia famiglia quando ero bambino, defunto circa 40 anni or sono. Mangio, con appetito: nel mio piatto c'è una minestra buonissima. Davanti a me c'è un altro sognatore. Stava sognando un altro sogno, ma anche lui è finito nella stessa sala da pranzo in cui mi trovo ora io. Le mie paure sono svanite. Parliamo amichevolmente, ma della nostra conversazione non mi resta nulla. Il sognatore svanisce e viene sostituito da un Sogno vivente. Ha foggia umana, ma non è un essere umano. Ha un gatto per amico. Anche il gatto non è un gatto, è un Sogno travestito da gatto. Il Sogno in foggia di uomo ed il Sogno in foggia di gatto inscenano uno spettacolo, su tanto di palcoscenico. Lo show mi diverte, è pieno di trucchi di prestidigitazione, simbolismi e trasmutazioni alchemiche. Lo spettacolo termina quando due tende di velluto rosso si chiudono sul palcoscenico. Sono di nuovo a casa mia. Esco e sono in strada, niente scale, niente ascensori: semplicemente, apro la porta e sono in strada.  C'è una gran festa. Una moto nera con cromature abbaglianti guidata da una cameriera sexy di pelle vestita viene da lei parcheggiata in verticale con un movimento dalla coreografia perfetta su un'enorme colonna corinzia. La colonna è incongrua: non sostiene alcunché. Conosco una donna. È molto attraente. La bacio. Pensieri di sesso me lo fanno rizzare. Voglio scoparmela lì dove siamo. Lei ha 4 figli, ma mi vuole. Non mi dice il suo nome ma quello di suo marito, Mario Fusso. Arriva un'altra cameriera di pelle vestita in motocicletta (nera e cromata di cromature abbaglianti), e, anche lei, con perizia acrobatica, la parcheggia sulla colonna corinzia, anche lei ignorando la legge di gravità.
Mi sveglio, ma, di nuovo, non sono sveglio, a quanto pare: manca sempre la luce. Ho di nuovo terrore, l'elemento ricorrente dei miei sogni si è ripresentato più virulento che mai, penso di stare per essere aggredito a morte, e, questa volta, finalmente, mi sveglio davvero.

p.s.: i miei sogni sono sempre stati bizzarri, ma ultimamente sono cambiati. Durano molto. Da circa un mese ho preso l'abitudine di trascriverne una sintesi subito dopo il risveglio, perché ho capito che se non facessi così me ne dimenticherei gran parte (come in effetti mi capitava di solito).
Per finire, crediateci o no, non  ho aggiunto elementi di fantasia a quanto narrato, ho solo aggiunto le spiegazioni che ritenevo necessarie.


title: monologo

author: TS

text: rassel col teatro l'ha fatta bella!


title: monologo

author: Bianca

text:
"TS" <
pul...@tin.it
> ha scritto
> rassel col teatro l'ha fatta bella!
Per una volta sono d'accordo ...


title: monologo

author: Desirč occhiblu

text:
"Bianca" <
ac...@aiasoft.it
> ha scritto nel messaggio
news:9tb344$1ec92$1...@ID-54191.news.dfncis.de...
>
> "TS" <
pul...@tin.it
> ha scritto
>
> > rassel col teatro l'ha fatta bella!
>
> Per una volta sono d'accordo ...
non sono graditi i testi teatrali?
non l'ho fatto per scimmiottare Rassel, figurati.
Desirč occhiblu


title: monologo

text:
> Per una volta sono d'accordo ...
ma io non sono d'accordo con te
p.s. perfetto il tuo autoritratto col nome di chiaridiluna


title: monologo

text:
"Desirč occhiblu" <
nor...@libero.it
> ha scritto
> non sono graditi i testi teatrali?
Ma no, non in generale: per lo meno, io mi riferivo a questi di stamattina.
> non l'ho fatto per scimmiottare Rassel, figurati.
Lasciamo stare Rassel :-)
I tuoi monologhi non mi sono piaciuti perche' li ho trovati rigidi e
artificiosi, preferisco di molto le altre cose che hai postato ultimamente,
le trovo piu' autentiche, fluide e equilibrate (parlo della scruttura: puo'
essere equilibrata anche descrivendo situazioni fuorditesta :-)
L'altro monologo (di Pietro Gilberti) ho dovuto lasciarlo a meta' perche' mi
annoiava (E' uno dei diritti del lettore :-) Senza niente di personale, eh!
E comunque beata te che sei cosi' produttiva: io non scrivo piu' da un anno,
se non ci fosse ias non ci penserei nemmeno piu'. Sara' perche' per scrivere
bisogna stare almeno un po' male? :-)
Bo.
Comunque non prenderla come una cosa personale: io leggo e commento quello
che si vede (anche tra le righe ;-) del resto mi importa poco.
Ciao
bianca


title: monologo

text:
"Bianca" <
ac...@aiasoft.it
> ha scritto
> Gilberti)
Giliberti - Chiedo scusa: m'e' scappata una i :-/
bianca


title: monologo

text:
> bianca
banca
ops!


title: monologo

author: Pietro Giliberti

text:
Bianca wrote:
> "Desirč occhiblu" <
nor...@libero.it
> ha scritto
>
> > non sono graditi i testi teatrali?
>
> Ma no, non in generale: per lo meno, io mi riferivo a questi di stamattina.
>
> > non l'ho fatto per scimmiottare Rassel, figurati.
>
> Lasciamo stare Rassel :-)
> I tuoi monologhi non mi sono piaciuti perche' li ho trovati rigidi e
> artificiosi, preferisco di molto le altre cose che hai postato ultimamente,
> le trovo piu' autentiche, fluide e equilibrate (parlo della scruttura: puo'
> essere equilibrata anche descrivendo situazioni fuorditesta :-)
>
> L'altro monologo (di Pietro Gilberti) ho dovuto lasciarlo a meta' perche' mi
> annoiava (E' uno dei diritti del lettore :-) Senza niente di personale, eh!
E ci mancherebbe!
Devo dire che forse non hai torto :-)
p.


title: monologo

author: Norma

text:
"Bianca" <
ac...@aiasoft.it
> ha scritto nel messaggio
news:9tb5qv$1ctus$1...@ID-54191.news.dfncis.de...
>
> "Desirč occhiblu" <
nor...@libero.it
> ha scritto
>
> > non sono graditi i testi teatrali?
>
> Ma no, non in generale: per lo meno, io mi riferivo a questi di
stamattina.
guarda che quelli miei, sono stati scritti in diretta, non avevo la pretesa
che fossero presi sul serio. Mi sembrava lampante che fossero dissociati tra
loro, anzi, guasti.
> > non l'ho fatto per scimmiottare Rassel, figurati.
>
> Lasciamo stare Rassel :-
se lo decidi tu...
> E comunque beata te che sei cosi' produttiva: io non scrivo piu' da un
anno,
> se non ci fosse ias non ci penserei nemmeno piu'.
chissą, forse tra un anno lo dirņ anch'io.
> Sara' perche' per scrivere
> bisogna stare almeno un po' male? :-)
> Bo.
Non ho idea di come si stia in un altra testa, in un altro corpo, in altri
dna,
in altri Q.I. in un altro tenore di vita, e quindi non posso neppure
giurarti che ( in rapporto ad altri ) io stia male.
> Comunque non prenderla come una cosa personale: io leggo e commento quello
> che si vede (anche tra le righe ;-) del resto mi importa poco.
io non l'ho presa come una cosa personale.
Grazie per avermi risposto.
Norma


title: monologo

author: Rassel

text:
"TS" <
pul...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:3bf90de5...@news.tin.it...
> rassel col teatro l'ha fatta bella!
In che senso?
Rassel. ?


title: monologo

text:
"Bianca" <
ac...@aiasoft.it
> ha scritto nel messaggio
news:9tb344$1ec92$1...@ID-54191.news.dfncis.de...
>
> "TS" <
pul...@tin.it
> ha scritto
>
> > rassel col teatro l'ha fatta bella!
>
> Per una volta sono d'accordo ...
Su cosa?
Rassel. Riconoscendo un appunto.


title: monologo

text:
"TS" <
pul...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:3bf90de5...@news.tin.it...
> rassel col teatro l'ha fatta bella!
Forse dico una schiocchezza ma....
Sei andata a vederlo? Se sì ti è piaciuto? Se no, non ho capito in che senso
"l'ho fatta bella". Comunque sarei felice se venissi, è una scrittura di cui
si potrebbe parlare eppoi credo che (da qualche testo che ho letto qui su
IAS scritto da te) il teatro ti sarebbe (o forse lo è già stato) congeniale.
Rassel. Se dovessi andare chiedi dell'autore.
.... ma infondo infondo la senzazione che volessi prendermi in giro sta
arrivando. Se è così pazienza. Buona allegria.


title: monologo

text:
egregio dottor rassel, la qui presente entità, all'epoca delle sue (di me)
perdite di tempo universitarie, studiava, diciamo così, teatro. soprattutto
la commedia dell'arte. però, vede, non sa nulla della sua (di lei, dottor
rassel) inclita produzione, e nemmeno pare avere interesse a saperne
qualcosa.
per quanto riguarda il fatto che la presente entità volesse deriderla col
breve post da lei incriminato, questo basterà: un lettore attento avrebbe
notato che lo sfottò (ops, perdoni se si usa un termine tanto triviale) era
lapalissianamente rivolto agli emuli monologanti, non al maestro
suggeritore di inconsci messaggi rappresentativi.
la sua dose (di lei, egregio) era già stata somministrata in altro post.
benriguardosa (la a finale concorda con entità), la qui presente (entità)
le porge distinti commiati di porcellana.


title: monologo

text:
"TS" <
pul...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:3bfe461...@news.tin.it...
> egregio dottor rassel,
Buona allegria dunque.
Farai felice chi come te pensa a questo posto come un eterno gioco. Del
resto c'è chi trasforma i luoghi e vorrebbe tutto a propria immagine e
somiglianza.
Rassel. Mettiamo un punto (però).


title: monologo

text:
tristi coloro che non sanno giocare in eterno.
(ho messo il punto)


title: i paradis

author: Anna Berardi

text:
porc la miser ogg son andat d sa pietr pe chiedergl d farm entrar i paradis.
St cazz m dic sa pietr co cazz ch t lasci entrar i paradis, brutt puzzon.
T se fatt scopar da tu assassin, quest t pon automaticament nell schier de
dannat.
Abb piet d m, sa pietr, no stat colp mi, stat colp su, eccheccazz.
Nient d far, m dic sa pietr, t qu dentr no c entr.
Tant no volev entrarc davver dic i, m n vad al infern d sol, grazi no serv
ch m insegn l strad, facci d cazz.
Ann.
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


title: i paradis

author: unoqls

text:
verament carin



title: i paradis

author: Lock

text:
Sprofondando a grandi passi nella neve e con in mente un fuoco
scoppiettante, Anna Berardi, avvolgendosi  più stretto nel suo mantello,
ululò più forte dei lupi:
> porc la miser ogg son andat d sa pietr pe chiedergl d farm entrar i paradis.
> St cazz m dic sa pietr co cazz ch t lasci entrar i paradis, brutt puzzon.
> T se fatt scopar da tu assassin, quest t pon automaticament nell schier de
> dannat.
> Abb piet d m, sa pietr, no stat colp mi, stat colp su, eccheccazz.
> Nient d far, m dic sa pietr, t qu dentr no c entr.
> Tant no volev entrarc davver dic i, m n vad al infern d sol, grazi no serv
> ch m insegn l strad, facci d cazz.
Simpatic
--
Lø¢ .·´¨¨))  -:¦:-
           ¸.·´  .·´¨¨))
        ((¸¸.·´   .·´  -:¦:-
         -:¦:- ((¸¸.·´
http://ow.too.it
                         ::Only Words::


title: prova tecnica di funzionamento

author: Osservatorio Letterario

text: prova tecnica di funzionamento


title: ... a dodici anni (rb)

author: Geremia from Imola

text:
...a dodici anni
A dodici anni mi regalarono una chitarra. Nerissima, come quella di Bennato
e lucida come gli occhi di uno scoiattolo.
Toccavo quelle corde con i polpastrelli senza callo ed ascoltavo
l'espansione vibrante  del La, la mia mia preferita tra quelle funi
d'acciaio.
Ero fermamente deciso ad imparare a suonarla: mi arrampicavo su quelle curve
con una passione sensuale mentre il mio avambraccio destro faticava
nell'oscillazione necessaria a produrre suono, con la circolazione sanguigna
quasi bloccata dalla pressione sull'incavo, mio e suo.
Do, la minore, re minore, sol settima: e cantavo di una gatta dalla macchia
nera, di Laura che ora ci crede, adesso si'.
Solo, nel salotto di casa mia, consumavo le dita nella passione per quel
mistero quasi armonico con il quale vibravo, diapason imperfetto che in
quell'istante finalmente si accordava.
Progredivo. Mi feci regalare un'armonica, ed un buffo telaio che serviva a
farmela trovare sempre li', davanti alle labbra, pronta ad essere morsicata
in uno dei pochi refrain che un repertorio povero come un albero autunnale
metteva a disposizione.
Ma la primavera, si sa, giunge improvvisa e pochi accordi ancora (La
maggiore, re,mi... Re maggiore, sol, la) avrebbero visto schiudersi al sole
dell'entusiasmo le possibilita'.
*E' stata tua la colpa, e allora adesso che vuoiiiii*... scimmiottando il
mito, godevo dell'attenzione annoiata del gatto seduto di fronte a me che
ogni tanto miagolando e strusciandosi alla poltrona mendicava cibo.
Quell'esercizio di coordinazione mentale a poco a poco mi concedeva la
distrazione, lasciandomi abbandonare alla musica. Ero musica.
Canzoni, accordi, spartiti... un mondo teorico e teorizzabile (di li' a poco
avrei iniziato a scrivere le mie canzoni) si srotolava ai miei piedi, io non
facevo altro che seguirlo esatasiato in un innamoramento innocente e
sincero.
Quando, dopo estenuanti dolori muscolo-scheletrici stoicamente sopportati
perche', si sa, le grandi imprese sono per gli uomini grandi, riuscii a
produrre i primi barre' decenti che non fossero una laconica stoppatura
della pennata, riuscci finalmente a fare entrare Guccini tra le mura della
mia cameretta.
La locomotiva. Cinque minuti di contorsioni, di rifacimenti, rimandando lo
schianto contro al treno di quel pazzo cui ogni giorno, a mio modo, salvavo
la vita. O prolungavo l'agonia.
*Andiamo ai giardini, oggi pomeriggio!! vieni anche tu e porti la chitarra?*
... Avevo gia' quindici anni, annuivo con mille entusiasmi e mi emozionavo,
sinceramente.
Mi caricavo di spartiti, di sogni, di canzoni mandate a memoria ipotizzando
scalette mentali d'esecuzione e uscivo di casa con lo stomaco contratto per
affrontare a passo veloce i tre chilometri che mi dividevano dalla
felicita'.
Naturalmente ero il primo ad arrivare, e timidissimo solo in quel prato che
sembrava una immensita' oceanica di palloni, passeggini, mamme e ragazzotti
a torso nudo restavo fintamente distratto a leggere uno spartito che gia'
conoscevo a memoria.
Snocciolati come grani di rosario arrivavano tutti, e come sempre una sfera
bianconera in finto cuoio rotolava tra noi proprio mentre dal fodero
sguainavo la mia sciabola spuntata.
Accordatura ad orecchio, fintamente assorto nel solitario accovacciarsi
intorno a me di nessuno, immaginandomi sguardi interessati che percepivo
ingannandomi seduto su quel tappeto erboso e distesa bianca e compatta di
testi, spartiti, sogni.
Restava lei, con occhi enormi e sognanti che forse comprendevano ben oltre
la sua eta' lo sgomento e la disperazione di un sogno solo mio, fatto di
ambiziosi segreti e di sincero amore.
Non finivo nessuna canzone. La iniziavo, poi temendo la noia altrui,
cambiavo radicalmente genere, autore, ritmica. Volevo piacerle.
Lei era gia' voltata ad inseguire con gli occhi il demonio sferico, cercando
frettolosamente tra le possibilita' il modo per aggregarsi all'allegria del
gioco.
La sentivo aggrappata allo sguardo di una amica che l'avrebbe di li' a poco
chiamata ad aggregarsi, a disgregarmi.
Allora suonavo solo, cantavo *incontro* sottovoce con il capo chino sulla
cassa armonica, mentre dentro bruciavo e pensavo.
Decisi di tradire me stesso. Mi arresi all'eta' rinnegando il sentimento per
tentare disperatamente di assaggiare una fetta di vita.
Sfrontato, ammiccante, sempre al massimo della forma in un vuoto
esibizionismo da branco, scoprii il modo di esserci, di stare tra loro, con
loro...ballavo ondeggiando impacciato tra luci stroboscopiche di improbabili
feste di compleanno stando ben attento a scegliere solo la compagnia di chi
come me era gradevole, simpatico, imbecille.
A casa suonavo sempre, disperato. Guccini, Springsteen... canzoni mie.
Adesso, ora che altri anni sono scivolati come un lenzuolo su questa anima
supina, disillusa dalle apparenze da tempo immemore, suono ancora.
Suono solo, sempre a capo chino ma con fatica giacche' sovrasto quelle curve
lignee con la pesantezza del vissuto, canzoni sempre uguali che mi rigettano
come una catapulta verso quei pratio che sento ancora sotto di me, intorno a
me, in una odissea selvaggia di mamme distratte e palloni gridati.
Chiudo sempre la parentesi di memoria con *Van Loon*, che lentamente parte,
o meglio resta, guardando allontanarsi serenamente la balorda comitiva
carnevalesca di una vita che, sinceramente, mi manca un po'.
Germano
--
germ...@iol.it
http://www.freeweb.org/personali/Germano/benvenut.htm


title: ... a dodici anni (rb)

author: Ombra

text:
"Geremia from Imola" <
germ...@iol.it
>  ha scritto:
>...a dodici anni
Siamo produttivi, ultimamente, eh? Questo mi e' piaciuto molto, per un
semplice discorso di sintonia. Ma non solo quella.
:)
ombra


title: ... a dodici anni (rb)

text:
Ombra <
om...@freemail.it
> wrote in message
3819aac6...@news.tiscalinet.it...
> "Geremia from Imola" <
germ...@iol.it
>  ha scritto:
> >...a dodici anni
>
> Siamo produttivi, ultimamente, eh?
... devo esorcizzare il male alla gamba :O(



title: ... a dodici anni (rb)

author: Marcello

text:
Geremia from Imola <
germ...@iol.it
> wrote in message
kodS3.2272$v64....@typhoon.libero.it...
> ...a dodici anni
Chiudo sempre la parentesi di memoria con *Van Loon*, che lentamente parte,
> o meglio resta, guardando allontanarsi serenamente la balorda comitiva
> carnevalesca di una vita che, sinceramente, mi manca un po'.
A cavallo tra ironia e nostalgia.. non male.. potrebbe essere il capitolo
introduttivo di qualcosa  più ampio..
Marcello
www.scrittura.com


title: ... a dodici anni (rb)

text:
>
> A cavallo tra ironia e nostalgia.. non male.. potrebbe essere il capitolo
> introduttivo di qualcosa  più ampio..
>
Fossi capace, di scrivere qualcosa di piu' ampio:O(((
:O)))
Grazie sinceramente, mi ha fatto piacere sapere il tuo punto di vista.



title: ... a dodici anni (rb)

text:
Mi e' piaciuto tanto. Canta ancora:-)
Bianca


title: ... a dodici anni (rb)

text:
Bianca <
ac...@aiasoft.it
> wrote in message 7vnuv2$s6n$1...@diesel.cu.mi.it...
> Mi e' piaciuto tanto. Canta ancora:-)
> Bianca
>
Canto sempre, ma sempre a testa bassa .
Pero' vado ai karaoke :O)



author: throor

text:
visitate
http://digilander.iol.it/throor
 Ci sono racconti di fantascienza e
varie. Fatemi sapere qcs.
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: [inserti] 4

author: lubna

text:
Quando quella picuredda addivintau una signora muntuata
quasi nessuno seppe che era una paesana pecchè sua madre
se la portò dopo un paio di mesi a Catania per farsela
registrare cittadina.
Loccasione celaveva data il massaro che laveva raccomandata
a un suo cliente. Uno vecchio vedovo e senza figghi che
ancora però sfrazziava con le femmine. Che ci poteva fare?
Ciattisava sempre puvirazzo e non ciaveva pace.
Stu cristiano prima sera preso la mammina per le pulizie del
palazzo. Poi ciaveva fatto provare a spolverare il letto da so
casa e alla fine selera portata cunnutu e cuntentu davanti al prete.
"Non cantu l’armi; li lassamu stari
in manu di li vappi e spataccini.
Li fimmini, li masculi, l’amuri,
li purcarii, l’audaci imprisi iu cantu."
Accussì cera scritto in un quadro allingresso della sua casa ma
non era una mala persona Don Iano.
Quando era stato giovane sera sposato con una bedda carusa
della sua strada che tutti erano rimasti contenti di quel
matrimonio che le famigghie erano ricche e anche loro i primi
anni avevano campato felici. I figghi però non arrivavano e la
gente cominciava a parrari che diceva che lui non era capace
pecchè lei ciaveva cianchi larghi e minni abbundanti.
Forse per questo cera pigghiata la fantasia do futtiri o forse
pecchè so mugghieri faceva la santa. Fatto sta che tutti
accuminciarono a sapere delle sue imprese e le fimmine della
città lo spiavanu ammucciuni che un poco facevano loneste
e un poco ciavvampava.
Quando la vergine muriu a Don Iano ci passanu li spittizzi che
anche letà cera e ormai solo con i soldi sastutava la vogghia.
Larrivo di quella palummedda però ci resi di nuovo fuoco.
Tutto per un po’ ci passi  friscu e pulito. Macari quella figghia
che a tutti diceva che era sua. Macari quella fimmina senza
più primizie che ci stava accanto e u faceva iucari.
Fu in questa impresa che perse petto e baddi che a scoprirsi
becco rimase muto e sincattiviu o forse fu solo il troppo fottere
che alla fine ciacchianau alla testa.
Sempre più spesso capitò cullanni che stava giorni davanti
allo specchio tutto a nura e si taliava e sa minava e chianceva.
Fu accussì ca muriu.
Cazzu rittu e mano a pugno per questultima novità.


title: Invito per e-mail con delitti

author: McDondald

text:
Sono un tipo classico. Se qualcuno mi dice: "Hey, devi andare in Colombia
per questo lavoretto", be', io mi compro un completo bianco immacolato, un
panama, un sigaro cubano e parto, ci tengo alla mia immagine. Sono il
famoso Ben Rich, l'investigatore privato, ho gli occhi vividi e belli, la
bocca piccola e sensitiva, come una piccola ferita. Sono un uomo magnetico
con qualcosa di repellente. Questo è il segreto del mio successo.
	L'altra sera ero da Carmody, per una partita al vecchio incantevole gioco
detto "Sardina". Eravamo tutti lì a spassarcela, quando ecco che il
vecchio Courtney viene ucciso. Carmody, incantevole come al solito,
proseguì con lo stesso tono leggero, riuscendo a far apparire lo
spaventoso delitto come un pretesto al più piacevole degli svaghi.
	"Questo incidente, ci permetterà di giocare al "Delitto"" disse Carmody.
	Nel gioco detto "Delitto" la presunta vittima viene uccisa. Colui che fa
la parte del detective deve scoprire chi l'ha uccisa. Così sottopone a
interrogatorio i presunti sospetti. Tutti devono dire la verità, tranne
l'assassino che può mentire. Il detective, dall'analisi compatta delle
varie storie, deduce chi ha mentito e scopre l'assassino. Al momento non
riesco a immaginare chi possa aver ucciso Courtney. E' questo il bello del
gioco. Ah, dimenticavo di dirvi che Merryl, la figlia di Courtney, è
scomparsa. Se ne è andata mentre giocavamo a "Sardina". E anche l'autista
di Courney è stato misteriosamente travolto da un corto circuito mentre
aspettava giù in giardino. Morte, sparizioni... il mistero s'infittisce.
Carmody decide di affidare a me la parte del detective, naturalmente.
	"Questa festa avrà una fine trionfale" esclama.
	Immaginatevi per un momento la scena. Il grande salone di Carmody che si
tramuta in palcoscenico, con tutti gli attori ai posti assegnati. Tutti,
tranne il povero Courtney, che ci ha pensato da solo a farsi uccidere
proprio nel bel centro. Uno spettacolo!
	"Che emozione!" esclama Carmody, aprendo il gioco.
	Sulla destra c'è Tom Moyse, al quale pesa sull'animo il segreto della sua
nascita illegittima; al fianco, sua moglie Gloria, alla quale pesano i
molti adulteri. Poco più in là, seduti sul divano, vedo Tony Sylon, che ha
molte cose di cui vergognarsi, e Nick Blomfield, che è uno spergiuro:
soltanto uno sciocco si fiderebbe di lui. Powell, in piedi accanto alla
finestra, è teso, nervoso, e preoccupato; fuma un Havana, il vecchio
satiro. Ester è seduta sulla poltrona accanto al camino. Si sta annoiando,
e starà pensando a quando potrà lasciare la festa, senza dare l'idea
d'essere maleducata.
	Mi strofino le mani. Si tratta di un affascinante caso di crimine
aggravato.
	"Carmody, con che cosa è stato ucciso il vecchio Courtney? Non vedo armi"
dico.
	"Non si sa."
	"Come, ma se ha un buco nella testa che ci passerebbe un braccio!"
	"Entrata sotto il velo pendulo. Uscita per la cosidetta fontanella. Morte
istantanea. Ma cosa gli abbia perforato il cranio, non lo so."
	Andiamo bene, penso.
	"Un pugnale o un coltello?" suggerisce Gloria.
	"Impossibile! Hai un'idea di che forza ci vuole per inferire un colpo del
genere? Nessuno ci sarebbe riuscito."
	"Non riesco a immaginare un'altra arma" afferma Powell. "No, aspetta, che
ne diresti di un proiettile?"
	"Escluso anche questo" affermo con sicurezza. "Non c'è traccia di
proiettili. Nulla all'interno della ferita. Nulla nella stanza."
	"Dannazione!"
	"Sottoscrivo." Mi volto verso Carmody. "Non hai niente di speciale da
riferirmi?"
	"Sì, al momento di morire il vecchio Courtney stava mangiando zucchero
candido. Non vedi, ha ancora in bocca un frammento di plastica, del tipo
che in genere avvolge lo zucchero candito."
	"Ma non vedo tracce di zucchero candito, nella stanza."
	"Potrebbe averlo mangiato tutto."
	"No, non avrebbe potuto mangiarlo."
	"Perché no?"
	"Un cancro. Il vecchio Courney aveva un cancro alla gola di origine
psichica. Non poteva parlare, figurati se poteva mangiare zucchero
candito."
	"Inferno e dannazione" esclama Carmody. "Dobbiamo mettere le mani
sull'arma. Qualunque essa sia."
	Di malumore, Ester disse: "E' di Barbara Courney che ne pensate?"
	Sì, lei è la chiave di tutto - penso. Se riusciamo a trovarla, ci può
dire cosa ha visto e perché è fuggita. Ho come l'impressione che un suo
alibi non avrà le credenziali per soddisfare nessuna corte.
	"Voglio che tutto ciò che abbiamo raccolto fino a ora sia archiviato"
dico a Carmody.
	"Ma se non abbiano praticamente nulla."
--
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ab...@newsland.it


title: Invito per e-mail con delitti

text:
McDondald wrote:
> Sono un tipo classico.
continua...



title: Invito per e-mail con delitti

author: fabrizio venerandi

text:
Pare che McDondald abbia scritto:
non ho letto ancora una riga ma ho una domanda: ha qualcosa a che vedere
con l'idea che ho lanciato qualche settimana addietro o č un progetto
tuo?
f.
--
http://www.fabrizio.venerandi.org


title: Invito per e-mail con delitti

author: Gordon Comstock

text:
"McDondald" <
nos...@nospam.it
> ha scritto:
> Sono un tipo classico. Se qualcuno mi dice:
> "Hey, devi andare in Colombia per questo lavoretto",
> be', io mi compro un completo bianco immacolato, un
> panama, un sigaro cubano e parto,
Non e' il mio genere, ma e' scritto davvero bene.
C'e' molto mestiere.
gordon


title: Invito per e-mail con delitti

author: McDondals

text:
Gordon Comstock wrote
> Non e' il mio genere, ma e' scritto davvero bene.
> C'e' molto mestiere.
Ti ringrazio.
Una curiosità. Non ti piace quale genere?
Ho cercato di fare ironia sul giallo all'inglese, quelli del tipo che ci
stanno una decina di persone chiuse dentro una stanza, un treno, un
battello, e casualmente anche un investigatore che scopre puntualmente
l'assassino. Ecco, quel tipo di giallo non piace neanche a me.
Quel genere, sai, dove l'investigatore è una figura aristocratica e
sussiegosa. Che quando cominciò a esercitare si diceva: "E' un uomo
maturo, serio, un uomo interessante". E dopo trent'anni e si dice ancora:
"E' un uomo maturo, serio, un uomo interessante". Che non si capisce bene
come faccia. Detto tra noi, io penso che abbia fatto il furbo: s'è
truccato da vecchio in principio e poi man mano sempre meno. Così dura di
più, ovviamente. Che lenza!
Il tipo detective da solotto, con morbide poltrone, soffici tappeti e
grandi lampadari di cristallo; oppure casa rustica, cagnone accucciato e
caminetto acceso, che con la pipa in bocca, alla luce della lampada a
stelo rilegge gli appunti del quadernino, fa i ragionamenti, le equazioni
con rigore cartesiano; mette i punti interrogativi nei periodi chiave,
chiude il quadernino e pensa. Un vecchio volpone di stile antico, con un
portamento da deputato inglese di parte Tory.
Un investigatore senza porto d'armi, che nei casi più critici se la cava
puntando alla schiena dell'assassino il cannello della pipa. Abiti di
ottima linea, scuri per lo più, a righe chiare a un petto e con le pattine
alle tasche di taglio obliquo, oppure tenute da caccia, coi knikerbocker e
i gomiti in pelle. Un Lord, insomma. Che sa apprezzare le gioie della vita
e lo capisci da come versa il whisky dal bottiglione di famiglia e da come
lo sorseggia, lo centellina, quale che sia il numero degli assassini che
gli girano attorno. Conquistatore, suo malgrado controvoglia, di sedicenni
sbarazzine e imbarazzanti. Che fa indagini un po' dilettantesche, a dire
il vero, tipo divertissment di fine settimana.
Questo tipo di investigatore, nel suo genere di giallo, non piace neanche
a me. Però manifesta simpatia.



title: La notte nel fuoco ricordi {ovviamente spammente}

author: TS

text:
<<(...) Caramone il Bimbo Sdrucito, con le sue dita nel naso a perenne
anelito d'un sollievo chimerico, ci guarda tutti col suo solito
sorriso triste, mettendoci la stessa angoscia impotente ogni volta che ci
incontriamo, ogni sera di quei nostri sabba tristi.
Qualche notte delle nostre è successo che uno di noi si sia suicidato. Non
è uno scherzo reggere la melassa fiacca del passato e
dell'inazione che spalmiamo sui nostri corpi, sui nostri organi interni,
sulle piante vicine. Per questo Caramone preferisce
sonnecchiare appoggiato sul morbido delle sue feci calde. E non racconta
mai niente. (...)>>
http://space.virgilio.it/pul...@tin.it


title: [D[ La pakitesi

author: Francesco

text:
Con molto interesse ho letto la tesi di laurea in antropologia
culturale del pakistano dal titolo 'it.arti.scrivere. Etnografia di
una esperienza di scrittura creativa in una comunità telematica'.
Credo che una discussione in merito e un invito a leggerla a quanti
intendono frequentare questo newsgroup possa essere, oltre ad un modo
di vendicarsi dell'essere stati oggetto di studio per alcuni mesi :-)
anche un modo per arricchire quanti, un po' stancamente, cercano qui
stimoli per crescere ancora, non solo come scrittori.
Che ne pensate?
Ciao (-:Francesco


title: [D[ La pakitesi

author: myself

text:
On Mon, 17 May 1999 22:58:34 GMT,
BFran...@iname.com
 (Francesco) wrote:
>
> (cut)
> anche un modo per arricchire quanti, un po' stancamente, cercano qui
> stimoli per crescere ancora, non solo come scrittori.
>
> Che ne pensate?
che e' un'idea ottima.
ho letto anch'io la tesi e sono rimasto impressionato da un particolare che
mi era sfuggito nel corso della mia frequentazione di questo ng: si tratta
di una comunita', virtuale per quanto si voglia, ma pur sempre una
comunita'; con tutti i complessi rapporti tra person(aggi) che si creano e
di disfano e che portano (da quello che m'e' parso di vedere e capire)
*oltre* il puro e semplice scrivere/esibirsi.
> ... gli ambiti nei quali ha luogo la vita del gruppo si formano
> con le parole, ed anche le azioni stesse che costituiscono la
> comunità sono letteralmente fatte di parole. Gli stati d'animo
> poi, l'empatia, l'intenzione, il malanimo, il feeling, il malumore,
> l'eccitazione, la delusione, il divertimento, e quan-t'altro, sono
> tutti rappresentati ed espressi sempre tramite il solo uso delle
> parole con l'ausilio di qualche segno grafico. Gli altri canali
> espressivi mancano di colpo all'appello, non sono a disposizione.
> Tocca arrangiarsi.
ebbravo paki!
Camillo.


title: [D[ La pakitesi

author: nadia

text:
Francesco ha scritto nel messaggio <
374137c2...@news.tiscalinet.it
>...
>Con molto interesse ho letto la tesi di laurea in antropologia
>culturale del pakistano dal titolo 'it.arti.scrivere. Etnografia di
>
>Che ne pensate?
>
Mi piacerebbe leggerla :-)
nadia


title: Segreto [R?]

author: Massimo

text:
Boh... Vedete un po' voi...
Massimo
****************************************************************
SEGRETO
Manlio Brasca cominciò a credere che qualcosa stesse per accadere quando la
luce si abbassò lentamente e pochi istanti dopo, sempre lentamente, ritornò
ad illuminare il suo ufficio. Lo credette anche se era normale che il
carroponte della linea di produzione attigua alle vetrate del suo ufficio,
passasse davanti alle lampade alogene disposte sul soffitto del reparto,
generando una brevissima eclissi che poteva essere percepita come una
diminuzione della vista. Sul momento non seppe associare quell'ennesima
debole eclissi industriale alla sensazione di imminente e privo di controllo
susseguirsi degli eventi che gli era balzato addosso come un colpo di
freddo. Non se ne fece spaventare, ma stette ad ascoltare per qualche
istante il suono dei motori elettrici della linea di produzione per tentare
di capire, senza guardare l'orologio, se fosse arrivata l'ora di andarsene a
casa. L'abitudine aveva trasformato il rumore continuo dei motori, modulato
solo dalle differenze di velocità, in un suono rivelatore dapprima, in anni
passati, dell'efficienza e della produzione, poi della carriera e dei suoi
spettri illusori e infine, in anni non più così chiari e definiti, della
ricorsività di ogni cosa.
Il suono dei motori di KR 3 non gli comunicò nulla, perciò decise di
rimanere davanti allo schermo del computer a riempire i rapporti di fine
mese. Voluminosi raccoglitori di cartelle se ne stavano sulla scrivania, in
attesa che i dati contenuti fossero comparati in analisi di Pareto accurate
abbastanza da garantire proiezioni sul destino di ogni cosa lì dentro.
Paolo Garganti sedeva alla scrivania, messa di fronte a quella di Brasca, e
da tre ore non diceva una parola. Entrambi si erano scordati della reciproca
presenza dopo il ritorno dall'ultimo viaggio verso la macchinetta del caffè.
Garganti si alzò infrangendo l'unica armonica dei motori e Brasca ne percepì
le variazioni, accorgendosi dei movimenti del collega. Brasca inquadrò
Garganti che si limitò ad un cenno col mento mentre si avvolgeva la sciarpa
attorno al collo.
"Allora ti ricordi ?" chiese Brasca. Garganti lo guardò come se non
riuscisse a comprendere l'articolazione stessa delle sillabe.
"Mi ricordo cosa ?" chiese Garganti.
"Il piano di manutenzione previsionale e quello consuntivo" fece Brasca. Poi
aggiunse: "L'ho detto prima."
"Non l'hai detto prima. Era ieri. E non sarà pronto fino a dopodomani. Io te
l'ho detto prima."
Brasca sorrise come se fosse convinto di avere una combinazione di carte
vincente tra le mani.
"Allora non mi sono spiegato: il rapporto serve per domani, Paolo."
"Pazienza, lo avrai dopodomani. E' pronto a metà e domani sono in ferie."
Garganti prese la borsa e la alzò sulla scrivania. "Ti saluto" disse
allacciando la fibbia e si avvicinò all'uscita che dava sul reparto, le
linee e la luce dei fari alogeni.
"Io lo sapevo" disse Brasca, appoggiando la schiena irrigidita alla sedia.
Garganti era fermo davanti alla porta e cercava nel suo mazzo di chiavi,
facendolo tintinnare.
"Tu non sapevi. E non sai ancora" disse Garganti come sotto ipnosi, mentre
faceva risuonare con le dita sulle chiavi un tono metallico, breve e
monocorde.
"Cosa non so ?" chiese Brasca.
Con la chiave giusta in mano, Garganti fece un cenno di saluto alzando la
borsa e il mento e uscì nel reparto senza rispondere. Si allontanò con passo
spedito e Manlio Brasca lo vide sparire nel buio in fondo al capannone.
Brasca lasciò andare muscoli e nervi, poi, come svuotato, guardò la lista
delle cose da fare, scribacchiata a matita su mezzo A4 gualcito. Pensò che
non ce l'avrebbe fatta a completare i rapporti senza il pezzo di Garganti e
continuò a scorrere la lista, a passare da una cosa alla successiva come se
la precedente non esistesse più.
Voleva guardare l'orologio, ma sapeva che era ancora troppo presto per
andare a casa. Era un'abitudine rimanere nella penombra del suo ufficio ai
confini del turno della notte, con il locale per metà illuminato dai neon e
per metà dalla luce del reparto che filtrava nelle vetrate, come tra le
sbarre della gabbia di uno zoo. Quella sera non sarebbe riuscito ad andare a
casa, nemmeno guardando l'orologio, nemmeno ascoltando il suono stabile dei
motori.
"Dannazione ! Io l'avevo detto" disse ad alta voce e picchiò un pugno sulla
scrivania. Ci fu un'altra eclisse, un altro passaggio del carroponte rese
torbido l'ufficio e Manlio Brasca fu sicuro che qualcosa era accaduto. Non
si accorse subito che nel corridoio tra le linee, dove era sparito Paolo
Garganti, era spuntata una figura e camminava lenta verso il suo ufficio,
come se passeggiasse, con una mano nella tasca dei pantaloni. Brasca vide
Giovanni Cesarea con la coda dell'occhio e lo riconobbe dall'andatura, per
un istante credette di averlo visto senza neanche guardare.
Cesarea era un operatore, non tra i migliori; per Manlio Brasca era appena
passabile, lo considerava uno scavezzacollo e troppo attaccato alle pause
caffè. Prima di entrare nell'ufficio si fermò sulla porta e guardò dentro
ghignando con il naso sul vetro, fino a quando Brasca lo invitò ad entrare
con un gesto della mano. Cesarea entrò con entrambe le mani in tasca,
richiudendo la porta con un piede; non disse nulla ma iniziò a camminare con
lo stesso ghigno sulla faccia, guardandosi intorno come se cercasse qualcosa
che mancava nell'ufficio, per poi contestarlo. Brasca non lo guardava,
fissava la lista delle cose da fare senza parlare. Cesarea cominciò ad
accarezzarsi il mento e mentre lo faceva, ghignava e annuiva lentamente con
la testa.
"Be' ?" fece Brasca con gli occhi bassi.
"Io so un segreto" disse Cesarea. Brasca lo guardò e il gesto di
accarezzarsi il mento gli ricordò qualcosa di se stesso, come una promessa
non mantenuta o un debito non saldato.
"Lo vuoi sapere ?" continuò Cesarea. Brasca avrebbe voluto sapere,
ma dava per scontato che più curiosità avesse dimostrato, tanto più
difficile sarebbe stato farsi dire della questione. Scosse la testa e
afferrò il mouse del computer, tornando a fissare lo schermo. Pensò che
doveva trovare un modo per farsi dire quel segreto. Ora Cesarea era fermo
davanti alla scrivania e ghignava accarezzandosi mento e barba rada come per
darsi un'aria di importanza.
"Che segreto ?" cedette Brasca.
"Io so un segreto su cui si basa tutto qui dentro." Brasca non sapeva cosa
dire. Ancora una domanda sbagliata e non avrebbe saputo più nulla.
"Be', ora ho da fare, Giovanni" disse Brasca. Cesarea fece per uscire, molto
lentamente.
"Che segreto ?" chiese ancora Brasca.
"Lo sanno solo due o tre persone qui dentro" disse Cesarea e ghignò in
maniera ancora più soddisfatta. "Si basa tutto su quello."
Il suono dei motori di KR3 divenne nitido e pulito. Brasca era bloccato, gli
era evidente che non sarebbe riuscito a farsi dire più nulla. Decise di
tacere in modo da stuzzicare Cesarea a dire qualcosa di più.
Cesarea si avvicinò alla porta, guardò Brasca annuendo e ghignando.
"Io lo so. Sei tu che non lo sai" disse ancora e uscì nel reparto. Brasca lo
vide allontanarsi lentamente, con un passo così tranquillo che, pensò, lui
stesso non teneva neanche tra il bagno e il salotto di casa.
Voleva guardare l'orologio ma non ci riuscì. Pensò che qualcosa era successo
per davvero lì dentro, ma ebbe la certezza che non sarebbe mai riuscito a
capire cosa. Tornò a guardare la lista delle cose da fare e pensò di non
avere tempo a sufficienza. Si convinse che Garganti lo aveva fregato, che
Cesarea aveva voluto fargli perdere del tempo e che doveva essere sempre lui
a risolvere i problemi.
Riprese ad ascoltare i motori di KR3, fissò lo schermo e cominciò a battere
il piano di manutenzione come gli riusciva. Il turno di notte gli avrebbe
detto quando fosse arrivata l'ora di smettere.


title: Rotelle intellettuali: un'altra storia da Nobel made in rimuda

author: Riccardomustodario

text:
da La Costellazione del Lupo Azzurro 1992
Il terrorismo occidentale, rappresenta il non plus ultra della più
vergogna – non ne vedo la ragione – come definire un bombarolo nostrano,
se non un essere da momento d’abnegazione intellettuale, cui la
trattativa diplomatica, perde la sua logica di fondo, precipitando a
livello di sottosviluppo socio politico culturale, o no? – L’azione
terroristica si risolve, il più delle volte, in una serie di costi senza
ritorno, senza ricavi, i quali attentano seriamente alla democrazia e
relativi budget. - Il terrorismo, in definitiva, é un’azione
d’inciviltà, cui dobbiamo misurarci, ogni qualvolta una tragedia simile
esplode nel difficile cielo dell’umanità, rendendo più aspra e
complicata la negoziazione del bene comune ovvero la crescita nella pace
mondiale e come assurgere tutti insieme, restiamo increduli ad
interrogarci per un punto più alto, il quale annienti il partito della
violenza politica. – Dovremmo essere proiettati, grazie al dialogo,
nell’era della chiarezza dell’evoluzione politico sociale, e non
sentirci intimiditi da un pericolo, il quale da un momento all’altro può
farci in un qualsiasi posto del mondo, vittima d’orrore che non si
riesce a domare, piuttosto che entusiasti della bellezza delle nostre
menti, grazie alle relazioni che sappiamo instaurare. - Mettere in
chiaro ed in equilibrio il tutto e per tutti, é un’operazione
difficilissima, indubbiamente date le circostanze raccontate dai
telegiornali, é più facile distruggere che costruire – edificare ex
novo, spesso costa meno che riparare, un po’ come immaginare il nuovo
corso della ragion pura, senza sapere quale e cosa bisogna edificare o
restaurare, senza tener presente che la conoscenza dello stabile mentale
é un immobile in movimento sulle rotelle dell’evoluzione.


title: Agli aspiranti scrittori

author: Manuela

text:
...perchè,l'invenzione senza disciplina è molto spesso un'invenzione
insulsa,nel senso più letterale del termine; ma la disciplina senza
invenzione non è meno insulsa, perchè non fa presa su nulla.
La difficoltà, consiste nel trovare un equilibrio, per lo meno uno scambio
costante,fra questi due poli estremi.
Bisogna possedere in sè l'irrazionake, ma nello stesso tempo mantenere la
trascrizione razionale,la sola che possa render conto
del potenziale irrazionale che si ha dentro.
Bisogna che questo elemento irrazionale sia trascritto in termini
razionali perchè possa essere riplasmato da altre persone,
che se ne serviranno per caricarlo a loro volta del loro
potere irrazionale.
                                                 (Boulez)
Secondo voi, esistono regole nello scrivere???
Consiglio "LEZIONI DI SCRITTURA"
di GIULIO MOZZI
per discuterne.
Aspetto risposta.
Manu -
www.fernandel.it


title: Agli aspiranti scrittori

author: Bianca

text:
"Manuela" <
in...@shiftzero.com
> ha scritto
> Secondo voi, esistono regole nello scrivere???
Come no: esistono perfino regole *nello scrivere* sui newsgroup, non lo
sapevi?
Ciao
bianca
PS: ti sconsiglio di ripetere cosi' spesso la tua promozione: va a finire
che qualcuno perde la pazienza e ci va di mezzo Fernandel.


title: Agli aspiranti scrittori

author: ArdiCore*

text:
"Manuela" <
in...@shiftzero.com
> ha scritto nel messaggio
news:pyR28.24793$tl3.7...@twister2.libero.it...
> ...perchè,l'invenzione senza disciplina è molto spesso un'invenzione
> insulsa,nel senso più letterale del termine; ma la disciplina senza
> invenzione non è meno insulsa, perchè non fa presa su nulla.
Perché la lettura senza gli appositi spazi si muta in logorroica
sofferenza, in silenziosa asfissia, in un bislacco equilibrio fra spazi
di silenzio ricavati per riempire i polmoni e pianti delle pupille
sotto stress.
A te consiglio:
"Corso di Dattilografia - Sistema Pratico Uccio Ristuccia"
> Secondo voi, esistono regole nello scrivere???
secondo me si: la penna si prende puntando la punta sulla carta, dopo le
virgole si allocano dei graziosissimi spazi vuoti e per pubblicizzare dei
libri si spammano dei preziosi ed eleganti comunicati stampa.
Un bacio,
Ac* -
http://it.geocities.com/nidodiac

www.uccioristuccia.org


title: Cavalieri Apocalisse

author: Roberta Ciuffi

text:
Nel correggere un romanzo che sto scrivendo, mi sono accorta che ho
probabilmente sbagliato nel menzionare i Quattro Cavalieri dell'Apocalisse.
Al momento, perciò, me ne manca uno. Ricordo Guerra, Carestia e Peste. E
l'ultimo? Non riesco a trovarli da nessuna parte. Qualcuno di voi può
aiutarmi? Grazie.
RCi...@iol.it


title: Cavalieri Apocalisse

text:
*Morte*.
Buon lavoro.
    Andrea G. Colombo
_________________________________________________________
TENEBRA.COM

http://www.tenebra.com
Roberta Ciuffi ha scritto nel messaggio <7d0i3a$fo3$
1...@hermes.iol.it
>...
>Nel correggere un romanzo che sto scrivendo, mi sono accorta che ho
>probabilmente sbagliato nel menzionare i Quattro Cavalieri dell'Apocalisse.
>Al momento, perciņ, me ne manca uno. Ricordo Guerra, Carestia e Peste. E
>l'ultimo? Non riesco a trovarli da nessuna parte. Qualcuno di voi puņ
>aiutarmi? Grazie.
>
RCi...@iol.it
>
>


title: il caffè

text:
Ero a cento metri dallo studio quando mi passi di vedere la signorina. Sě
era proprio lei. Non era stato un sogno allora, il giorno prima dico.
Mi avvicinai senza farimi notare, che lei stava parlando con una cristiana,
e ci tuppuliai nelle spalle. Quasi come se selaspettasse si furiň con un
sorriso durbans e lasciň perdere con un buongiorno quella povera
cristianazza che ciaveva davanti.
"Signor Garozzo! Come sta? Si č ripreso?"
Sarŕ stata quella bocca, o la me minchia, ma io accuminciai a balbettare
come un carusiddu, meno male che lei mi tirň fuori subito da quellimpiccio.
"Venga, le offro un caffč"
Ciandai dietro come a un cagnolino. Era piů forte di me, quella femmina mi
faceva fare quello che voleva.
"Volevo dirle..."
"Senta... allora, ha pensato alla nostra proposta?"
"Ma io..."
"Secondo me, detto in confidenza... posso vero? Sě, si vede che lei č una
persona a modo... beh... secondo me lei dovrebbe accettare"
"Sě, ma..."
"Lo so, puň sembrare strana tutta questa storia, cosě, all'improvviso"
"Certo, perň..."
"Io lo prendo amaro, lei?"
"Molto zuccherato sa..."
"Sě certo, č per ieri, vero?"
"No, č che..."
"Ma la vedo in forma oggi"
"Insomma, dottoressa!"
"Che succede? Ho detto qualcosa che..."
"No, no, perň... non so come dirlo..."
"Sono qui, non si faccia problemi"
"Sě, sě, ma..."
"E allora?"
"Senta, ma... cosa mi ha detto ieri il notaio?"


title: il caffè

author: Northwind

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> ha scritto nel messaggio
news:yxmM9.7250$R45.2...@news2.tin.it...
> Ero a cento metri dallo studio quando mi passi di vedere la signorina. Sě
> era proprio lei. Non era stato un sogno allora, il giorno prima dico.
Wonderful. Continua.
North


title: il caffè

author: DisKre Panza

text:
giovedì 19 dicembre 2002 lubna ha scritto:
> sorriso durbans
  Mio dio, lubna... Siamo veramente un po' datati, eh? :)))
--
Power down.


title: il caffè

author: lubna

text:
DisKre Panza" scrive:
> > sorriso durbans
>
>   Mio dio, lubna... Siamo veramente un po' datati, eh? :)))
Eppure lo hai riconosciuto :-)
...potenza della pubblicità... ancora mi capita di sentirla
questa cosa, anche se molti, credo, ne ignorino la genesi.
Ciao, lubna.
In sottofondo (per imitar qualcuno :-) , con stanca memoria,
"si re si re si fa si fa si re si fa sol fa sol mi re..."
se ricordi questo stai peggio di me