title: BABELE

author: Luca

text:
"Antonella De Luca" <
desi....@katamail.com
> ha scritto nel messaggio
news:2000052512241...@c000.muc.cp.net...
> > Sai com'è, finisce che uno si fa delle domande...certo, siete convinti
di essere furbi, colti, attenti e dio sa cos'altro... > >ma sapete scrivere?
Me lo chiedo perché non mi spiego come a qualcuno vada di esporsi in un
contesto pubblico  >come ias e fare la figura del deficiente senza neanche
avere un valido motivo per trovarcisi.
> risposta - rilegga ... le fara' un gran bene.
:))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))
Scusa, non ce l'ho fatta a trattenermi...
> risposta - questo e' se succede alla sua persona, alla mia, dove si
infilano, quando li scelgo, piace molto, ma se lei e' un tipo di ampie
vedute e senza orizzonti, puo' piacere, non mi dira' che e' contrario alla
manifestazione degli omosessuali a roma. il suo ghiacciolino invece, credo
proprio che lo rifiuterei, oddio al solo pensiero di immaginarmelo mi viene
il vomito, lo squaglierei in due secondi. sara' come artod un putrido
panzone in cerca di email accattivanti, mi dica il vero, lo sa che se io ero
una ragazzina, come lei afferma nell'email, la sua ulima battuta sarebbe
anche da denuncia ?.... e' un depravato e si vede benissimo, non fa che
girare intorno al cono... le dice bene che ho superato i 18.....ma non mi
riesce bene di superare con indifferenza gli idioti.
Questo pezzo l'ho lasciato intero perché è semplicemente fantastico.
Comunque *se io ero una ragazzina* lo sostituirei con un *se fossi stata una
ragazzina*.
Pensavo ti servissero ripetizioni di scrittura, invece qui siamo proprio
all'italiano base.
> Antonella - figurati sarai cosi' bravo con lo yo-yo ad usare la mano, che
ti basterebbe anche una bella bambolina di gomma, l'unica ad accetare il tuo
repellente corpo in movimento lento e di rigonfio lardume....  c'e' sempre
una terza strada, una donna puo' anche risponderti....... di infilare il tuo
pistolino nella tazza e affogarci insieme con tutta la tua sbrodolosa
solitudine.
> Non per essere presuntuosa, ma credo che molti nel ng con un pochino di
sano sesso, e un buon rapporto orale di poesia e letteratura...mi dia
retta... smetterebbero di scrivere.
Anche questo non è male: ha dei picchi notevoli ma non arriva alle altezze
di quello precedente.
> la mia domanda ?
>
> quanto si scrive in disgrazia e quanto in allegria ?
La mia: non ti sei ancora stancata di fare figure come questa? Guarda, lo
dico per te; ti stai coprendo di ridicolo.
Adesso smetti di digrignare i denti e asciugati quel rivoletto di bava
all'angolo della bocca, che non sei un bello spettacolo.
Luca


title: BABELE

author: Pikkiatella

text:
>attutto in pausa pranzo degli artenamir - e poi ho letto dei suoi racconti
con dei strafalcioni irripetibili
eccolo qui. "Dei Strafalcioni". Il dispezzo per la lingua italiana in tutto
il suo splendore.
Ed in chiusura il classico consiglio della persona da poco, "scopate che vi
passa".
Signora Antonella, sarò malata.. il sesso mi toglie la "fregola" (*grin*),
la voglia di scrivere mi rimane..
che faccio, mi trasformo in un artenamir e cerco anch'io di legittimare la
mia ignoranza?
Dubbiosa.
Raffaella


title: BABELE

text:
>attutto in pausa pranzo degli artenamir - e poi ho letto dei suoi racconti
con dei strafalcioni irripetibili
Eccolo qui. "Dei Strafalcioni". Il disprezzo per la lingua italiana in tutto
il suo splendore.
Ed in chiusura il classico consiglio della persona da poco, "scopate che vi
passa".
Signora Antonella, sarò malata.. il sesso mi toglie la "fregola" (*grin*),
la voglia di scrivere mi rimane..che faccio, mi trasformo in un artenamir e
cerco anch'io di legittimare la
mia ignoranza?
Dubbiosa.
RaffaPikkia


title: BABELE

author: Corinne Luciennox

text:
mille lire per il mio cono ?
ma lei si e' reso conto che siamo in internet, oppure nella - rete - ci vive pensando di essere libero ?
comunque qualsiasi cono ci puo' venir fuori con le sue mille - taccagno - .... sara sempre piu' gustoso delle sue boiate che poi dite, dopo qualche email, che sono di Antonella ( lei risponde )... bimbetti miei se arriviamo in massa non scrivete una sola riga in questo ng...poverini e poi ?
lasciamo stare... vi lasciamo il vostro mondo inutile da utilizzare inutilmente - artod - akiraciucciasawa - luca - pikkiatella - ... speriamo qualcuno si salvi...io per prima - chiudo la linea.
___________________________________________________
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Posted from
c000-h002.c000.muc.cp.net
 [209.228.29.26]



title: BABELE

author: Artod

text:
Corinne Luciennox <
zorr...@katamail.com
> wrote in message
2000052517053...@c000.muc.cp.net...
>speriamo qualcuno si salvi...io per prima - chiudo la linea.
Sperate, sperate. In quanto a me, fatemi un favore: filtratemi.
Artod


title: BABELE

author: artenamir

text:
 bello - bravo - il te' artodo rincon - se me te devo firtra'......bello -
baravo - me sembra na iddeeaa....ma te potro' da' der te'...sei cossi'
perameloso figlietto mio che er feggato te regge nartro paio de anni
 grattannose ) se condinui co sto carattere .... pero' tutto sommato e'
statta na bella giorniata pe te ... akiraciucciasawa te ha dimmostratto
ammmmoooorrreee... nun ce sputa' soppra all'ammorre caro filtro senno me
ingacchio e me te bevo a 90 gradi pure se fa callo ---- oddio quanno fa
callo fa callo ---- sara' la ciccia.
sudaticciia panna de sussanna.
--
Posted from
laguna.tiscalinet.it
 [195.130.224.86]



title: BABELE

text:
"Corinne Luciennox" <
zorr...@katamail.com
> ha scritto nel messaggio
news:2000052517053...@c000.muc.cp.net...
> bimbetti miei se arriviamo in massa non scrivete una sola riga in questo
ng...poverini e poi ?
Cos'è una minaccia? Dio come mi piacciono le minacce...
Luca


title: [test di appercezione tematica] Figure d'interni

author: lubna

text:
1)  L'uomo è seduto. La testa tra le mani dondola lentamente.
     Davanti a lui una gigantesca scatola ancora chiusa.
2)  Una donna giovanissima. Vestita elegantemente. Il suo viso
     spigoloso è rivolto verso un signore riverso  su  di un sofà.
     Nudo. Sta per alzarsi, poi ricade stancamente.
3)  La  stanza  è  buia.  Un  cerino  viene  acceso e consumato.
     Nessuno sembra reggerlo tra le dita.
4)  Lui è disteso sul letto. Il suo viso è dipinto di verde. Lei gli
     sta accanto. Il colore della sua pelle muta velocemente  dal
     rosa al rosso. Un vampore. Lui inizia a cibarsi della cenere
     rimasta.
5)  Due  anziani.  Si  danno  le  spalle.  I  capelli  bianchi di lei,
     lunghissimi, coprono la nuca  ed il volto di lui. Continuano
     a restare immobili. Rumori di auto riempiono l'aria.
6)  Un  rubinetto  aperto.  Una  pentola  poggiata sull'acquaio.
     L'acqua continua a riempirla.
7)  Una corda penzola dal soffitto. Un bambino si avvicina ad
     essa, poi fugge urlando.
8)  Labbra. Un  membro  eretto. Una interminabile fellatio. Ad
     ogni passaggio una nuova striscia di sangue.
9)  Una  finestra  aperta.  Un   cielo  azzurro,  immobile.  Urla,
     richieste  d'aiuto, sirene  d'autoambulanza. All'improvviso
     un assordante silenzio.
10) La porta si apre. Un gatto attraversa di corsa un lunghissimo
      corridoio.  Le  pareti sembrano stringersi sempre di più.  La
      porta si richiude.


author: Andrea B. Previtera

text:
Tutto veramente terribile.
Un cortometraggio di quelli che affogano i sensi e ti stordiscono per
un paio d'ore.
E soprattutto:
> Lui è disteso sul letto. Il suo viso è dipinto di verde. Lei gli
> sta accanto. Il colore della sua pelle muta velocemente  dal
> rosa al rosso. Un vampore. Lui inizia a cibarsi della cenere
> rimasta.
E in particolare:
> Un vampore.
     ^^^^^^^
Catartico.
	- Andrea bì


author: Ahira

text:
sembra un montaggio alla KINO-GLAZ cinema dell'epoca del formalismo russo.
M'ha lasciato senza fiato e senza idee. Sglush vuotopneumatico
in testa.
Ci devo far pace senza mai esserci stata in guerra.
Salvato in BESTOFIAS.
Se qualcuno te lo rubo come incipit, e' solo colpa tua!
> 10) La porta si apre. Un gatto attraversa di corsa un lunghissimo
> corridoio.  Le  pareti sembrano stringersi sempre di più.  La porta si
richiude.
credo di averlo sognato... oppure è un déjà-vu
Grazie Lubna!
ora posso anche chiudere la connessione
AhiRa


author: Francesco

text:
>
> 5)  Due  anziani.  Si  danno  le  spalle.  I  capelli  bianchi di lei,
>      lunghissimi, coprono la nuca  ed il volto di lui. Continuano
>      a restare immobili. Rumori di auto riempiono l'aria.
>
>
> 8)  Labbra. Un  membro  eretto. Una interminabile fellatio. Ad
>      ogni passaggio una nuova striscia di sangue.
> Dal primo Bunuel  a  Kieslowsky.
Mi fai fare il regista?
Comunque è un piccolo capolavoro cinematografico.
Francesco


author: abi cab

text:
----- Original Message -----
From: lubna <
das...@tin.it
>
Newsgroups: it.arti.scrivere
Sent: Monday, March 13, 2000 5:07 PM
Subject: [test di appercezione tematica] Figure d'interni
> 1)  L'uomo è seduto. > etc.
mmmh... sanguineti più ecole du regard (lasciamo stare gli accenti)?
comunque, compliments ...
(invece non ho apprezzato, chissa perchè:
> 8)  Labbra. Un  membro  eretto. Una interminabile fellatio. Ad
>      ogni passaggio una nuova striscia di sangue.
(si immagina il perchè...) diciamo che il sangue è verde - film a colori))
>
> (metaforicamente, abbiamo già dato... come eyes wide shut era una
sottostima) (il perchè)


author: Gabriella

text:
lubna <
das...@tin.it
> wrote in message 8aj43v$i81$1...@nslave2.tin.it...
> 1)  L'uomo č seduto. La testa tra le mani dondola lentamente.
>      Davanti a lui una gigantesca scatola ancora chiusa.
>
> [........]
>E vai, vai, vai,....ora cominciamo ad esserci un po' meglio!
Continua cosi', mi interessa!
Gabriella
>
>


author: Writer

text:
lubna ha scritto:
Un bel pezzo.
Writer
P.S. La parola "pezzo" qui è davvero appropriata :-)


text:
Francesco <
erp...@tiscalinet.it
> scrive:
> Mi fai fare il regista?
Se vuoi...
> [...]
Grazie.
Ciao, lubna.


text:
Ahira <
nospam...@inthenet.sm
> scrive:
> [...]
> Se qualcuno te lo rubo come incipit, e' solo colpa tua!
Ne sarei felice.
>[...]
Grazie AhiRa.
Ciao, lubna.


text:
abi cab <
fbr...@tin.it
> scrive:
> [...]
> (invece non ho apprezzato, chissa perchè:
>
> > 8)  Labbra. Un  membro  eretto. Una interminabile fellatio. Ad
> >      ogni passaggio una nuova striscia di sangue.
>
> (si immagina il perchè...) diciamo che il sangue è verde - film a colori))
> >
> > (metaforicamente, abbiamo già dato... come eyes wide shut era una
> sottostima) (il perchè)
Non ho capito, e mi interesserebbe sapere. Vuoi?
Grazie.
Ciao, lubna.


text:
Gabriella <
gam...@freemail.it
> scrive:
>[...]
Fingo di non conoscerti e ti ringrazio.
Ciao, lubna.


text:
Writer <
om...@tin.it
> scrive:
>[...]
Lettura. Salto di gioia. Rilettura. Dubbio.
" Potrą nuovamente avverarsi?"
Grazie Writer.
Ciao, lubna.


text:
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> scrive:
>[...]
> Catartico.
Eppure pensavo te scrivendo.
(lubna figlio di ABP e nipote di Stirner?)
Grazie Andrea bě.
Ciao, lubna.


text:
> Eppure pensavo te scrivendo.
Addirittura !!!
Ringraziamento.
La famiglia si amplia.
	- bě


text:
lubna ha scritto:
> Lettura. Salto di gioia. Rilettura. Dubbio.
> " Potrą nuovamente avverarsi?"
Dipende da te, essenzialmente. :-)
Writer


text:
lubna <
das...@tin.it
> wrote in message 8al6mr$jtv$3...@nslave1.tin.it...

.
>
DUH! mmh, già...sì, era un po'condensato (il testo): diciamo che ho risposto
al gioco: trattasi appunto di T.A.T. (test...), e questo è quel che ne è
venuto fuori: un mio bel trauma metaforico (almeno spero, metaforico :-))
(da cui: "abbiamo già dato") e associazioni (il "non ho apprezzato" era
oggettivo, non riferito al testo...) (anche se "membro" stona sempre,
vecchia questione...)
perché eyes wide shut (per essere kubrick) era una sottostima: (un po' meno
traumnovelle di schnitzler, che è più cattivello, tutto sommato) lungo da
spiegare, diciamo che i rapporti reali e il caso sanno essere ben più
sarcastici
perché il sangue verde: libera associazione filmica, in un certo senso per
rimuovere il discorso. comunque il riferimento dovrebbe essere al sangue
fintissimo (credo da russ meyer) e (?) a corpi vegetali (tipo ultracorpi?)
(detto questo temo che in genere le spiegazioni in queste cose siano
deludenti)
 > Grazie.
> Ciao, lubna
ciao ciao


title: capodanno

text:
La stanza non è abbastanza larga. Il letto lungo una parete, l'armadio
sull'altra e bisogna muoversi di profilo; d'altronde anche le altre
tutte strette e lunghe, come bare, forse per abituarci all'idea.
Solo la vedova del generale ha una bella stanza, con una grande
finestra che dà sul giardino ed una bella cassettiera, comoda, spaziosa.
A casa avevo anch'io una cassettiera, me l'aveva comprata Renato, tanti
anni fa, ci tenevo la nostra foto del matrimonio sopra e lui quando
tornava la sera ci poggiava l'orologio. Poi guardandosi nello specchio
si slacciava la cravatta mentre io preparavo la tavola.
Oggi a pranzo ci hanno dato anche il dolce; una fetta di panettone
perché è l'ultimo dell'anno, ed un pò di formaggio. A me piace il
formaggio perché è morbido e posso masticarlo, poi mi piacciono i dolci
e la frutta, ma devo stare attenta alla dentiera con le noci e le mele,
devo stare attenta perché costa tanto rifarla e qui mi prendono quasi
tutta la pensione.
Non che mi trovi male, ma stavo meglio a casa, con Renato, ma Renato
non c'è più, e però io a casa potrei andarci, ma mia figlia non vuole,
dice che poi dovrebbe stare sempre lì con me e non può perché ha i
figli ed il marito a cui pensare.
Io anche avevo un marito a cui pensare fino a...sette, no, nove anni
fa.
Oggi è l'ultimo dell'anno: lui tornava prima dal lavoro, con lo
spumante e i ricciarelli, perché mi piacciono tanto i ricciarelli e lui
li comprava sempre per le Natale.
Quando Paolo e Rossella erano piccoli, dopo pranzo uscivamo a
passeggiare, in centro, fino a piazza Navona, a vedere le bancarelle e
Paolo voleva lo zucchero filato e Rossella andava sulla giostra, quella
con i cavalli a dondolo.
Adesso non esco molto, quando viene mia figlia, qualche volta, mi porta
a casa sua; Paolo è difficile, non lo vedo quasi mai, vive a Verona.
Passeggio in giardino la mattina, ma non mi trovo bene a chiacchierare
con gli altri, parlo volentieri col giardiniere invece, mi ricorda un
ragazzo che conoscevo al paese quand'ero giovane; poi ogni tanto mi
porta in macchina a fare qualche compera.
Con Renato all'inizio andavamo in Lambretta, anche in tre alla volta,
con Rossella, poi abbiamo comprato la 500 e allora ci portava a
mangiare fuori la domenica: a Frascati, a Fiumicino, a Bracciano.
Fa freddo qui, le suore tengono i riscaldamenti bassi per risparmiare e
così devo stare a lungo nel letto per non gelarmi.
E guardo la televisione, ma ormai mi stanco presto, vedo poco, vedo
solo le ombre, però riconosco le voci.
Ogni tanto mi sembra di sentire la voce di Renato, qui, vicino a me,
dopo dieci anni la sento ancora; il viso però no, non riesco quasi più
a ricordarlo, sta svanendo dalla mia mente e quando ci penso mi viene
da piangere: lo sto perdendo del tutto e non voglio.
Stasera poi avrei preparato le mele fritte con la pastella e avremmo
aspettato la mezzanotte guardando il televisore. Quando Rossella e
Paolo erano piccoli invitavamo mia sorella e giocavamo a tombola. Poi
mia sorella è morta e loro sono cresciuti...
Le suore hanno detto che aspetteremo la mezzanotte insieme, siamo pochi
stasera, molti sono andati dai figli, ma Rossella è fuori quest'anno, è
partita, è tanto che voleva fare un viaggio e se ne è andata con il
marito.
I nipoti sono rimasti qui ma hanno le loro feste, escono, si divertono,
sono giovani.
Non so se scenderò con gli altri, non mi sento, ho le gambe pesanti, la
sera si gonfiano sempre e non mi entrano le scarpe. Anche  Renato la
sera aveva i piedi gonfi gli ultimi anni. Anche la sera che se n'è
andato aveva i piedi gonfi ed io glieli ho massaggiati, perché alla
nostra età i piedi diventano tanto lontani, tanto difficili da
raggiungere senza l'aiuto di qualcuno.
Poi si era steso, sulla schiena come al solito, ed aveva preso a
russare.
Quando mi ha svegliato due ore dopo, all'inizio non ho capito nulla, ho
sentito che si lamentava, pensavo ad un sogno.
Ma non era un sogno, gli faceva male il petto , ed il braccio, tanto,
soffriva.
Io non sapevo che fare, non ho mai saputo che fare da sola, e neanche
Renato; insieme sì, sapevamo, ma da soli eravamo perduti, lo diceva
sempre anche lui.
Sento delle voci al piano di sotto, stanno scendendo in sala mensa, non
vorrei scendere…non scenderò credo.
La stanza è buia, non si vede più nulla intorno, in questi momenti,
quando mi assopisco, sono contenta, mi sembra di stare a casa, posso
credere di avere Renato accanto, posso pensare che sia Domenica e che
stiamo riposando dopo pranzo, ma non mi devo muovere, non devo aprire
gli occhi, svanirebbe tutto…
Sent via Deja.com
http://www.deja.com/
Before you buy.


title: capodanno

author: Massimo

text:
<
dyd...@my-deja.com
> wrote in message 88jkcp$vv6$1...@nnrp1.deja.com...
> La stanza non č abbastanza larga. Il letto lungo una parete, l'armadio
> sull'altra e bisogna muoversi di profilo; d'altronde anche le altre
> tutte strette e lunghe, come bare, forse per abituarci all'idea.
> [...]
> Sento delle voci al piano di sotto, stanno scendendo in sala mensa, non
> vorrei scendere.non scenderň credo.
> La stanza č buia, non si vede piů nulla intorno, in questi momenti,
> quando mi assopisco, sono contenta, mi sembra di stare a casa, posso
> credere di avere Renato accanto, posso pensare che sia Domenica e che
> stiamo riposando dopo pranzo, ma non mi devo muovere, non devo aprire
> gli occhi, svanirebbe tutto.
>
Com'č, come non č, mi ha fatto riflettere. Non č male...
Ciao.
--
                    *
         *                    *
                                      *                 *
         M a s s i m o
         /\/\/\/                     *
           /\/\/\/                                   *


title: capodanno

author: Gordon Comstock

text:
<
dyd...@my-deja.com
> wrote:
> La stanza non è abbastanza larga. Il letto lungo una parete,
l'armadio
> sull'altra e bisogna muoversi di profilo; d'altronde anche le
altre
> tutte strette e lunghe, come bare, forse per abituarci all'idea.
> Solo la vedova del generale ha una bella stanza, con una grande
> finestra che dà sul giardino ed una bella cassettiera, comoda,
spaziosa.
> A casa avevo anch'io una cassettiera, me l'aveva comprata Renato,
tanti
> anni fa, ci tenevo la nostra foto del matrimonio sopra e lui
quando
> tornava la sera ci poggiava l'orologio. Poi guardandosi nello
specchio
> si slacciava la cravatta mentre io preparavo la tavola.
L'inizio e' molto bello ed efficace. Introduce subito
nell'ambientazione, nel *clima* del racconto.
Poi pero', secondo me, a tratti hai indugiato troppo a *spiegare*
invece di suggerire, semplicemente. Forse un po' troppo didascalico
... Cmq bravo, e benvenuto.
gordon


title: Libertà e realtà

author: Maurizio Monteverde M.

text:
Nei miei sogni c'è sempre Lei, vestita di bianco. Mi racconta le
favole della mia infanzia non vissuta: Lei sa tutto di me, io di Lei non
conosco neppure il nome. Adoro la sua presenza; Lei è incantevole,
misteriosa, solare, sensuale, affascinante, soave, erotica, insostituibile
ed eterna. I miei pensieri sono sereni e quando nel silenzio mi guarda
innamorata mi sembra di essere protetto dalle ali di un Angelo. Le piace
cantare, ma poi d'improvviso le lacrimano gli occhi dall'emozione. Resta
davanti a me in silenzio per delle ore. I suoi lunghi capelli biondi si
scompigliano al vento, il suo lungo vestito vola via. Ad occhi chiusi mi
parla di un Poeta sconosciuto e recita i suoi versi di poesia che io scriverò.
Desidera lasciarsi baciare, farsi stringere forte ed essere protetta dalla
morte, ma irrompono in noi i ruomori, gli impegni mondani della quotidiana
realta. Suona il Silenzio.

Non ricordo più nulla di quei sonni, ma ho appuntamento domani
nell'incantevole, misteriosa, solare, sensuale, affascinante, soave, erotica,
insostituibile ed eterna Libertà, oltre ogni pensiero, volta celeste;
al di là del male, del bene, della virtù; incantato viaggio,
meravigliosa contemplazione, saggia meditazione.

Ora non mi resta altro che scrivere una poesia per vagheggiare nelle
profondidtà oceaniche ma essere trascinati come conchiglie dal mare
in questa camminata nei deserti, stretti per mano, sotto la pioggia equatoriale
e raccogliere gli applausi, i fischi del pubblico di questo teatro senza
platea a fari spenti e andare avanti in questa commedia di una sfilata
di modelli, di ridicoli balletti, sperando in un consenso di Zac o almeno
in un rinvio a giudizio della questura per poter avere il tempo per un
altro piatto di spaghetti all'arrabbiata o un piatto di orate arrosto ed
un'altra telefonata e lasciare un urgente messaggio alla segreteria elettronica
di farmi richiamare perchè voglio chiedere la mano di sua figlia
e dirgli che il capitano del plotone di esecuzione vuole celebrare in diretta
televisiva su uno schermo spaziale, oltre il fuso orario, alle ore 21 di
Roma il giorno 12 Marzo il nostro matrimonio nella Cappella Sestina secondo
nessun rito delle umani religioni.

E' Ovvio che nella mia lucidità accenda la solita sigaretta,
bevva il solito caffé, per rigustare amaramente quel senso di nausea,
ricredere che tutto giri attorno a me come i pianeti e il sole, per richiudere
gli occhi e vedere danzare al ritmo tribale del mio cuore quella donna,
speranza di Libertà, di Amore, di Pace.

M.M.M®


title: Libertà e realtà

author: Finni Fanni detto Fat

text:
On Sat, 19 Sep 1998 18:53:28 +0200, "Maurizio Monteverde M."
<
mmmi...@tin.it
> wrote:
***cut***
>Non ricordo più nulla di quei sonni, ma ho appuntamento domani
>nell'incantevole, misteriosa, solare, sensuale, affascinante, soave,
>erotica, insostituibile ed eterna Libertà, oltre ogni pensiero, volta
***end cut***
forse troppi aggettivi, ma so (per esperienza personale) che a volte
e' difficile frenare quella mano che sembra scrivere quel che vuole...
nel complesso mi piace
belle immagini...i sentimenti si "palpano"...
ciao
.finni.
___________________
remove "K" to reply


title: La maniglia di ottone

author: Francesca A. Capece Minutolo

text:
 La maniglia di ottone.
Ero giunta finalmente a casa, l'incubo era finito. Non avrei mai
immaginato di dover frequentare l'ultima classe di Liceo in una classe
mista, assieme a figli di ragionieri, impiegati comunali, insegnanti e
magari  venditori di frutta e legumi.  C'erano altre cinque ragazze ma
nessuna mi era sembrata  degna di interesse. Tonino era venuto a
prendermi e questo mi faceva piacere e dava noia nello stesso tempo.
Avrei preferito venire da sola e poi avevo capito che lo chauffer
aveva i mesi contati. La vendita della tenuta di Sapri andava per le
lunghe ed avevo avvertito  una attenzione insolita nelle spese da
parte dello zio. Le amiche, anche le più care, non si erano piu'
sentite. Aurelia del Balzo e Assunta Filangeri mi avevano inviato una
laconica cartolina dall'Inghilterra e poi piu' niente. Sembrava che la
nostra famiglia, da un po' di tempo, portasse iella. L'impressione era
che molti amici si fossero dileguati, squagliati come piccoli omini di
neve sotto un sole  estivo. Restai un attimo in giardino e poi mi
avvicinai al portone. La maniglia di ottone mi dette una strana
sensazione. Non avevo fatto altro che strusciarmi la mano durante la
mezzora di viaggio: il prof. Tarantola si era permesso di dare la mano
anche a me, come alle altre ragazze, al termine della prima lezione.
Mi era sembrata una mano viscida, ipocrita, forse addirittura una mano
comunista. Evidentemente, nonostante la laurea, il prof. Tarantola non
aveva ancora un'idea chiara dei ruoli. Ero sola, pensai,
irremediabilmente sola. Alzai lo sguardo e vidi brillare un raggio di
sole nella maniglia di ottone. Pensai tra me e me che in fondo
l'ottone era un metallo nobile; certo non era platino, oro o argento
ma aveva certamente una sua dignità. Del resto il lignaggio non
poteva tradire: lo zinco ed il rame erano dei nonni autorevoli e si
erano procurati meriti indubbi verso la societa'. Mi chiesi perché
Ferdinando non li avesse fatti baroni o conti o anche semplicemente
nobiluomini. Il pensiero mi sembro' assurdo ma poi ci ripensai. Chi
era piu' nobile il rame o il marchese de Justis che aveva rovinato la
famiglia perdendo tutto al casino' e  passando nottate con le
sciantose? Chi era piu' nobile lo zinco o il Duca di Capua che si era
nascosto nella soffitta del palazzo per tutta la guerra ? Gli ottoni,
inoltre, avevano una importanza notevole della musica.
Senza gli ottoni addio solennita' dicerti pezzi dell'Aida e  dell'Inno
di Mameli; senza ottoni niente banda di Pignataro, che suonava alla
festa di S.Gennaro, e di conseguenza niente Zaza'.
Avevo deciso: la maniglia di ottone da oggi sarebbe stata la mia amica
del cuore. Le avrei raccontato tutto, lei mi avrebbe ascoltato in
silenzio e non mi avrebbe mai tradito. Dovevo cercarle un
nome…Baronessa Amelia della Maniglia d'Ottone..Troppo lungo dissi tra
me e me. Amelia della Maniglia o piuttosto della magnolia..Titti va
bene, d'ora in poi sara' Titti la mia amica fedele.
La mattina successiva, prima di andare a scuola feci una carezza a
Titti e sentii che aveva capito.
A scuola durante l'intervallo Gennarino mi apostrofò : ce l'hai il
computer? Divenni rossa per la rabbia e per l'ira ma cercai di
rispondere gentilmente. Perche' ti interessa?  Windows 98 diecimila, i
giochi ottomila compreso il CD. Non capii niente ma risposi
ugualmente: non mi interessa ce loho gia'. A casa, mi fermai ancora in
giardino a parlare con Titti . Mi ero seduta ad una diecina di metri
su una panchina ma lei sentiva ugualmente. Era favoloso: potevo
parlare senza pronunciare le parole. Cosa avrà voluto dire quel
Windows 98 diecimila e i giochi ottomila?
Windows 98 era il nuovo programma di Bill Gates, uscito da poco ma
doveva costare almeno trecentomilalire, avevo sentito lo zio parlarne
e dire che per ora non conveniva. Certo dalla suore tutto era piu'
calmo e tranquillo, ogni giorno si poteva dire uguale al precedente e
al successivo e il fatto che non ci fossero maschi nella classe ti
dava maggior sicurezza.
Mi accorsi che Titti aveva seguito il mio ragionamento ed era
perfettamente d'accordo con me.   Prima di entrare mi fermai a
guardarla: era veramente bella. Dopo pranzo, restai inpoltrona a
fantasticare un  po'. Mi venne in mente una considerazione elementare,
alla quale non avevo mai pensato, ma profonda. Titti era nuda ma
nessuno ci faceva caso. Del resto anche Adamo ed Eva erano nudi fino a
che non avevano perso l'innocenza. Già e perché avevano perso
l'innocenza? Il sesso, il peccato originale e noi ancora oggi a pagare
le conseguenze. Era veramente giusto che la Chiesa mettesse in guardia
sul peccato e sulle insidie della carne. Purtroppo i depravati,
dissoluti e libertini erano quelli che alzavano di piu' la voce ed
eravamo arrivati ad un livello di sessualita' animalesca se non
peggio. Eppure se tutti avessero seguito le indicazioni della Chiesa
non ci sarebbero stati tradimenti, brutte malattie, prostituzione etc.
E' vero avevamo perso l'innocenza. Il pomeriggio dissi ad Adele che la
Titti aveva bisogno della toelette. Infatti quando uscii a controllare
brillava tanto da rispecchiare gli alberi del giardino nei minimi
particolari.
Erano passati due giorni e Titti era ancora radiosa e brillante: mi
fermai incantata e cominciai ad osservare il mondo capovolto in lei.
Improvvisamente vidi, riflesso, un uomo che il braccio alzato mi si
avvicinava furtivamente. Titti mi avverti' : lascialo ancora
avvicinare. Arrivato a mezzo metro il
braccio si abbasso' improvvisamente per colpirmi ma la mia cintura
nera non era stata inutile.
L'albanese si fracasso' contro la porta mentre il coltello, cadendo,
gli aveva ferito un piede.

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title: LaRedO 00 #13 - Commenti minimi - di Writer

author: Ombretta Gorini

text:
Scusa Alessio, non era la nipotina di Fantozzi a cadere dalle scale? Mi fai
venire i dubbi sulle capacita' della mia memoria.
OmbrArteriosclerotica?
--
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author: Alessio Quirino

text:
On 3 Nov 1998 19:02:27 +0100,
o.go...@ntt.it
 ("Ombretta Gorini")
wrote:
>Scusa Alessio, non era la nipotina di Fantozzi a cadere dalle scale? Mi fai
>venire i dubbi sulle capacita' della mia memoria.
Potrebbe essere, ma non nella scena della Corazzata Potemkin. Questa
scena si trova nel secondo film (Il secondo tragico Fantozzi), mentre
la nipotina arriva solo nel quarto (Fantozzi subisce ancora), e la si
vede per la prima volta solo in "Fantozzi va in pensione". Pero' non
ho visto gli ultimi film di Fantozzi (anzi se qualcuno li ha e vuole
spedirmeli... pago, ovviamente), quindi magari in uno di quelli e' lei
a cadere...
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


author: Index

text:
Achab ha scritto:
>
> Cari Writer e Index,
> Questo vostro modo di litigare mi addolora.
>
Si', decisamente si e' esagerato. Rileggendo il thread ora, a mente fresca, mi
sembra che la foga di difendere il mio racconto, m'abbia portato molto piu' in
la' di dove volessi andare.
Scusami, Writer. Sinceramente.
Index


text:
Index wrote:

> Si', decisamente si e' esagerato. Rileggendo il thread ora, a mente fresca, mi
> sembra che la foga di difendere il mio racconto, m'abbia portato molto piu' in
> la' di dove volessi andare.
> Scusami, Writer. Sinceramente.
Anch'io sono molto dispiaciuto per quello che è successo. Ho riletto
tutto il thread e mi chiedo ancora come sia stato possibile che
precipitassimo in un simile vortice di squalifiche reciproche.
Mi scuso anch'io con te, Index.
"Writer"


author: Filo Sganga

text:
>Index :
>
>> Si', decisamente si e' esagerato. Rileggendo il thread ora, a mente fresca, mi
>> sembra che la foga di difendere il mio racconto, m'abbia portato molto piu' in
>> la' di dove volessi andare.
>> Scusami, Writer. Sinceramente.
> Writer
>
>Anch'io sono molto dispiaciuto per quello che è successo. Ho riletto
>tutto il thread e mi chiedo ancora come sia stato possibile che
>precipitassimo in un simile vortice di squalifiche reciproche.
>Mi scuso anch'io con te, Index.
No, fanculo, questa non dovevate farmela.
Ma come, vi ho seguito per tutto quel lunghissimo thread, aspettavo con
ansia la replica ora dell'uno ora dell'altro, mi sono appassionato alla
feroce resistenza di Index, alla sua difesa della SUA opera, al suo colpire
anche al di sotto la cintola nella foga del 'clinch', e all'altrettanto
strenue difesa delle proprie ragioni da parte di Writer.
Me so' ammazzato dalle risate quando la battaglia e' scivolata (come era
logico, poi, vista la frenesia) sul piano delle offese personali - che, tra
parentesi, ritengo molto piu' *sincere* delle vostre scuse - e ne e' venuta
fuori una *bella* discussione (ancora assente su IAS) sulle opinioni
contrastanti lettori-autori-opere.
E allora, perche' questo 'tante scuse, Writer...tante scuse, Index"?
Fa tanto politicamente corretto, d'accordo - e che palle! - ma non credo
che nessuno si sia *veramente* pentito di quel thread. Tantomeno voi due.
O vi stavate guardando in cagnesco e in silenzio, ognuno al capo opposto
del lettone?
- Filo


text:
Filo Sganga ha scritto:
> No, fanculo, questa non dovevate farmela.
> E allora, perche' questo 'tante scuse, Writer...tante scuse, Index"?
> Fa tanto politicamente corretto, d'accordo - e che palle! - ma non credo
> che nessuno si sia *veramente* pentito di quel thread.
Su una parte del thread non sono certo pentito (quella in cui difendo "Storie
Minime"), ma sul resto pero' si'. Come faccio a litigare per sempre
con Writer, dopo che per due notti due fino alle quattro del mattino quattro
l'ho accompagnato in giro per Roma a cercare un impossibile albergo e con gli
albergatori che pensavano chissa' a quali turpi incontri clandestini dovesse
servire la camera.
 > O vi stavate guardando in cagnesco e in silenzio, ognuno al capo opposto
> del lettone?
Questa e' meglio che la spieghi. Non vorrei che qualcuno pensasse male.
Ciao,
Index


text:
Filo Sganga wrote:

> Me so' ammazzato dalle risate quando la battaglia e' scivolata (come era
> logico, poi, vista la frenesia) sul piano delle offese personali -
Ti sarai divertito tu, io molto meno.  :-)
"Writer"


text:
Index wrote:

> Su una parte del thread non sono certo pentito (quella in cui difendo "Storie
> Minime"), ma sul resto pero' si'. Come faccio a litigare per sempre
> con Writer, dopo che per due notti due fino alle quattro del mattino quattro
> l'ho accompagnato in giro per Roma
Se la motivazione č questa, possiamo riprendere a litigare
anche subito. :-)
Cosě Filo si diverte...
Saludos.
"Writer"


title: [OT?] Hemingway (citazione)

author: Manuela

text:
"... Quando lavoro a un libro o a un racconto comincio a scrivere la
mattina, alle prime luci dell'alba. Non c'è nessuno che mi disturbi e poi fa
fresco, talvolta freddo, così mi metto a scrivere e mi scaldo lavorando.
Leggo quel che ho scritto il giorno pirma e siccome mi interrompo sapendo
quel che verrà dopo, ricomincio da lì. Scrivo fino a quando arrivo a un
punto in cui ho ancora qualcosa che bolle in pentola, e so quel che deve
succede, allora mi fermo e cerco di vivere fino al giorno successivo, quando
sarà ora di ricominciare. Se attacco alle sei del mattino diciamo che posso
andare avanti fino a mezzogiorno, qualche volta prima. E quando mi fermo mi
sento svuotato, ma allo stesso tempo carico, come quando ho fatto l'amore
con qualcuno che amo. Non c'è niente che mi possa ferire, niente che mi
possa turbare, niente che significhi niente fino all'indomani, quando
ricomincio di nuovo. Il difficile è attendere fino ad allora. "
(E. H)
Credo sia una bella definizione di "scrittore".
Manu


title: [OT?] Hemingway (citazione)

author: Kaos

text:
Manuela <
bolli...@libero.it
> wrote in message
886md7$5mq$1...@nslave1.tin.it...

Mi rendo conto che definire lo scrittore non e' facile. Lo scrittore non e'
una persona in particolare. Se poi tu la intendi come "definizione di
Scrittore (con la "s" maiuscola)", allora il discorso cambia. Cioe' si apre
una altro discorso.
Kaos.


title: [OT?] Hemingway (citazione)

text:
Kaos <
gl...@tin.it
> wrote in message 88gkkh$avp$1...@nslave2.tin.it...
> > Credo sia una bella definizione di "scrittore".
> Mi rendo conto che definire lo scrittore non e' facile. Lo scrittore non
e'
> una persona in particolare. Se poi tu la intendi come "definizione di
> Scrittore (con la "s" maiuscola)", allora il discorso cambia. Cioe' si
apre
> un altro discorso.
Sono perfettamente d'accordo con te.
Proprio per questo ho scritto "scrittore" tra virgolette, perchè io per
prima non sono riuscita a identificare lo scrittore in una persona
particolare.
Non sono riuscita a dargli un volto, dei gusti, un sentire insomma.
E credo che la stessa  "truppa"  di IAS, una truppa di aspiranti scrittori
in erba (spero che nessuno se la prenda)  sia un campione abbastanza
rappresentativo di questa diversità evidente, da cui non si può prescindere.
Non è semplice nemmeno identificare il "tipo-scrittore", quello che tu
indicavi con la S maiuscola, tanto per intenderci.
Per essere scrittori è necessario, a mio giudizio,  una capacità (forse
oggettiva) che non tutti hanno. E con questo non voglio dire che sia un bene
averla, nè tanto meno una necessità.
Quindi gli scrittori sarebbero tutti diversi, pur avendo tutti qualcosa in
comune?
Può darsi.
Credo che questo qualcosa, sempre che esista, sia stato ben espresso da
Hemingway.
Se è davvero così difficile ,consumare l'attesa che separa  dal momento in
cui si riprenderà in mano un foglio, (così come dice H.) forse si è
scrittori.
O forse no ?
Manu-confusa
(spero non sia altrettanto confuso ciò che ho scritto)


title: un buon inizio?

author: puntotoprinci

text:
Vorrei che le mie parole, impresse su questo foglio, fossero taglienti come
un coltello ma eteree come il dolore, che mi portassero conforto e serenità
e contemporaneamente punissero, chi, seppur gode del mio amore al momento
penso con rancore.
Troppi anni di vita spenta, forse troppo scarne le risa per essermi fedeli,
o forse troppo sfuggevoli per catturarle sul mio volto, il volto anziano
dell'immaturità di chi è cresciuto troppo in fretta.
Quante volte mi si diceva d'esser lieto, che la tristezza nulla portava di
positivo, ma come si può essere ciò che non ci rispecchia, come fare a
mutare metodo di sopravvivenza..? Nessuna possibilità di spuntarla, dunque
bisogna che mi adegui, bisogna cercare quella parte meno oscura, che
contrastando il buio rende sopportabile il prolungamento dell'esistenza, che
rende la vita misteriosamente
amabile.la
 poesia.
Per gioco o per passione, per parlare con me, che so ascoltarmi a volte, e
ripudiarmi altre, ma sempre nell'oscillazione tra gli opposti, so essermi
fedele anche se nell'errore o nella finzione, mai mi ferirò ne mai avrò
paura di me.


title: un buon inizio?

author: Ermato Zoosp

text:
"puntotoprinci" <
puntot...@yahoo.it
> ha scritto:
Più che un buon inizio direi che è uno scritto compiuto. Non mi sembra un
inizio di racconto, ne tantomento di un romanzo.
Direi invece che si tratta di uno sfogo,  uno spurgo lettrarario, ma di
buona qualità dal momento che è ben scritto, leggibile e con una discreta
sintassi (ammesso che si abbia una bella voce profonda :-).
Uno scampolo di prosa buono per un diario, una dedica, al massimo un prologo
da capitolo 0, ma come (buon) inizio rimane troppo astratto, fine a sè
stesso, negativo.
Prova ad impegnare la tua penna in qualcosa di più estroverso, raccontando
una storia che celasse il più possibile il lacrimogeno tormento del tuo
artista. Con uno sforzo di volontà potresti passare dal "farsi" al "farti".
Leggere.
Ciao


title: un buon inizio?

text:
Dal farsi a farti...complimenti per l'acuta strategia...
Ti ringrazio per il tuo commento ed ammetto che mi hai spogliato della mia
corazza...ebbene si era rabbia...
Ermato Zoosp <chie...@no.spam> wrote in message
f61s8.135420$%g7.42...@twister2.libero.it...



title: un buon inizio?

author: umilata&offesa

text:
Il 07 Apr 2002, 21:31, "puntotoprinci" <
puntot...@yahoo.it
> ha scritto:
>Dal farsi a farti...complimenti per l'acuta strategia...
>Ti ringrazio
per il tuo commento ed ammetto che mi hai spogliato della mia
>corazza...ebbene si era rabbia...
tua rabbia per cosa? e complimenti un
... ehm... pene.
sono profondissimamente offesa per il fatto che tu abbia
osato perfino, non solo pensarlo, ma addirittura chiedermelo. ma con che
gente hai a che fare, di solito? ma chi credi che tipo sia, io? una p.,
appunto, comportamento assolutamente consequenziale e coerente. mi fai
schifo.
evitero' di incontrarti. cerchero' di non salutarti, se proprio ti
incontro. non mi iscrivero' mai piu' alle tue liste, per me era ovvio ma a
quanto pare per te no. strade il piu' possibile disgiunte. se farai
campagna denigratoria, e non dubito che la farai, usciro' anche
dall'associazione, poco male. con tanti saluti cari a silvia e riccardo.
tutti sono utili, nessuno e niente e' indispensabile, bello mio. per la tua
relativita', te l'ho gia' detto mesi fa, trovati qualcun altro pollo o
polla da spennare. non mancheranno i pretendenti. giu' le zampe dal mio
lavoro, pero'. saluti poco cordiali. hai fatto l'ennesima figuracccia,
professore. fossi in te, mi vergognerei.
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: un buon inizio?

text:
Ma con chi ce l'hai...non ti conosco...non mi conosci e sono appenta entrato
in questo news...
umilata&offesa <.......@..........> wrote in message
213Z217Z162Z128Y...@usenet.iol.it...



title: un buon inizio?

author: LG

text:
On Sun, 7 Apr 2002 22:37:11 +0200, "puntotoprinci"
<
puntot...@yahoo.it
> wrote:
>Ma con chi ce l'hai...non ti conosco...non mi conosci e sono appenta entrato
>in questo news...
Eccoti di nuovo, miss puntolini. Come una mosca, sei come una mosca.
LG


title: (R) De mortuis - 3° rifacimento 1. parte

author: Artod

text:
DE MORTUIS
Un raggio di luce arriva dal lampione nel mio occhio. Notte, la notte cala
su questo nido di formiche scoperchiato. I piccoli esserini vanno nelle loro
camerette, si spogliano, si mettono a letto, si coprono con la coperta,
dormono. Ma non tutti. Non ancora.
Amo la vita, il suo calore, il suo pulsare, il suo scorrere per le vene, il
suo stupendo colore rosso. Adoro la perfezione nell'umanità, la macchina che
ognuno di noi, ogni giorno, maltratta, spinta da ordini sbagliati, da
desideri falsi, dall'istinto. L'istinto, l'es, la parte più recondita - mi
piace.
In mano tengo il ghiaccio che mi trasforma lentamente in pietra - sono una
statua, una delle statue incompiute del Rinascimento...Il ghiaccio non si
scioglie. E' affilato, mortale, forse anche stranamente delicato, pieno di
bellezza nel gelo, pieno di magia nei riflessi. Giorno verrà, il giorno
della conoscienza e della tristezza, il giorno della nuova luce e della
nuova tenebra...
Passi. Passi. Lenti, calmi... passi. Mi alzo, mi volto, un riflesso mi
colpisce gli occhi. Sta respirando piano, molto piano, sembra quasi che
dorma. Il suo ansimare si avvicina. Il bue è qui, mi passa vicino e io lo
vedo non visto.
Aspetto un po'... salto.
Il suo collo leggermente abbronzato è troppo morbido per resistermi. Il gelo
lo colpisce all'istante e non riesce a urlare. Ora imparerà a tacere. La mia
pallida, alta, enorme figura è in netto contrasto con la sua, così piccola,
infima, minuscola... scarafaggio, non hai retto al peso dello stivale! Il
suo volto non si merita la pace della morte, visto che l'ultimo, tremendo
dolore ha scolpito sulla sua faccia un urlo di terrore. Sei buffo. Riderò al
tuo funerale, piccolo.
Il tempo è giunto, il tempo della conoscienza, il tempo del buio o della
luce... probabilmente del buio. Hai conosciuto il bacio del ghiaccio. Com'è
rosso! L'ambrosia gocciola lentamente, ogni goccia si lascia andare
singolarmente e cade, lenta, calma. M'inginocchio, mi abbasso e giò sento
l'invitante odore... Ah, che dolcezza tremenda c'è in te, Pietro!  Sputo
l'ambrosia
sul tuo volto, sulla guancia di pietra. Ma non ce la faccio, devo bere
ancora. Lentamente arrivo fino alla profondità della tua vita, bevendo
placidamente il tuo sangue. Ah, amo questo acido, amaro, mortale veleno...
Si accettano commenti. Vi posto tanti rifacimenti perché dovrei mandare la
versione in sloveno a un concorso letterario, quindi...
Artod


title: Lasciate un messaggio dopo il segnale acustico... (secondo post con correzione di formattazione)

author: Alessandro Tognarini

text:
Autore: Alessandro Tognarini
Email:
ale...@zen.it
Titolo: "Lasciate un messaggio dopo il segnale acustico..."
Descrizione: Questo breve racconto è forse un 'giallo', ma anche un
'fantasy'. Potrebbe trattarsi di una autobiografia, ma allo stadio
ancora 'virtuale'. Non è escluso si tratti invece di un involontario
autoesorcismo psicologico. O forse il racconto è tutte queste cose
insieme...
-----------------------------------------------------------------------
Mi sveglio di soprassalto dalla 'siesta' pomeridiana.
Deve essere stato il trillo del telefono. Ho dormito più a lungo del
solito, ma non ci sono problemi: è il mio giorno libero. Rimango  ancora
un po' sdraiato sul divano del salotto.  Mi sorprendo  a  contare e
ricontare il  numero  delle  stecche della  persiana. Avverto un senso
di disagio che via via  mi si fa sempre più presente. Ecco... la
solitudine, insistente come un vicino di casa che ti chiede per
l'ennesima volta un pezzetto di burro da mettere negli spaghetti.
Vivo  da qualche mese in un serioso condominio umbertino. L'appartamento
è veramente troppo grande per me. Mentre bevo quello  che resta di un
bicchiere di whisky rimasto da  ieri sera  sopra  il televisore, sto
seriamente esaminando  per l'ennesima  volta l'eventualità di assumere
una  governante, più per bisogno di compagnia che per esigenza
effettiva.
Sono  un noto giornalista, ma amo vivere isolato. Odio frequentare i
salotti, anche  se sono  sempre  pieno di inviti. Sono finalmente  un
uomo  di successo  ed  abito in una grande città, lontano  da  quella
provincia un po' pettegola dove sono nato.
Lampeggia  la luce rossa della segreteria... Che strano... Devo averla
lasciata attaccata. Deve essere qualcuno che non sento  da  tanto tempo,
altrimenti mi avrebbe chiamato  sul cellulare.
«Ciao  Chelli!  Sono Luciano Fantini...  Quanto  tempo  è passato dal
liceo... Ho voglia di vederti, possiamo prendere un caffè... Guarda di
trovare un momento libero,  altrimenti mi arrabbio. Ti ho mandato due
lettere l'anno scorso, ma non mi  hai  risposto. Chiamami alla pensione
Letizia,  in  via Cariddi, telefono 571613. Resto fino a giovedì».
Luciano  Fantini... Per associazione di idee, mi  viene  in mente un
ragazzotto timido con i capelli arruffati...  Credo che  avesse la
passione per il giornalismo, ma lui non  ebbe fortuna. Lo persi di
vista. Chissà di cosa si occupa...
Sono  le  20.  Quasi quasi vado  a  cenare  alla trattoria all'angolo:
Renzo mi apparecchia in cucina, è un amico, così posso anche andare
all'ultimo momento ed evito di prenotare. Fa  delle penne all'arrabbiata
che sono la fine  del  mondo. Poi  passo  dalla pensione per un caffè
con  Luciano,  tanto sono solo quattro passi. Via Cariddi è qui vicino.
Che  strano:  Renzo  non c'è. La trattoria  ha  un  aspetto diverso  dal
solito, ma non mi rendo conto perché. Un  imbecille  alto due metri e
cerimonioso come una vecchia  checca mi  manda in fondo alla sala. Non
ci sono molti clienti.  La cucina è off-limits. Ho  fatto un po' tardi.
Speriamo che Luciano non sia già  a letto.
«Luciano Fantini? Le ho già detto che non abbiamo  ospiti con questo
nome, signor...».
Chelli,  Stefano Chelli. Ripeto il mio nome una,  due,  tre volte  a
quel portiere che sembra abbia voglia di prendermi per  il culo. Dico
che il mio amico aveva detto di  rimanere qui fino a giovedì, chiedo di
controllare se ci siano  eventuali messaggi per me. Il portiere
controlla e  ricontrolla. Non c'è nessun Luciano Fantini. Non ci sono
messaggi.
Quando torno a casa vedo lampeggiare la segreteria.
«Ciao Chelli! Sono Luciano. Ma quanto mangi... Ti ho visto in
trattoria,  lo  sai? Ero anch'io lì a cena.  Non  ti  ho voluto
disturbare... Dai proprio l'impressione di essere  un 'fighetto' in
carriera. Quando mi chiami alla pensione?».
L'ultima domanda mi fa andare in bestia. C'ero alla pensione, io. Era
lui che non c'era. Mi bevo un doppio 'cointreau' e con l'animo
leggermente incazzato vado a letto.
Sono  al giornale. Momento di pausa, sul mezzogiorno e  tre quarti.
Prendo l'elenco del telefono. Quel  portiere  della pensione Letizia non
mi convince. Meglio ricontrollare.
Pensione... Nessuna con il nome 'Letizia'. Non è possibile. Io  l'ho
vista  ieri sera, quella  pensione.  Sono  entrato dentro  ed ho parlato
con quello stronzo di  portiere.
Devo uscire.
Cosa sta succedendo? Ieri sera la pensione Letizia era qui davanti, in
un palazzotto di quattro piani. Adesso c'è un parcheggio. Forse è tutto
uno scherzo. Ma come si  fa, per scherzo, a far 'sparire' una pensione?
«Non credo che le cose stiano così... Secondo me in questi ultimi tempi
hai bevuto un po' troppo, dai retta a me».
Sto camminando in un giardino pubblico davanti al giornale. Pausa
pranzo, che nel mio caso si riduce ad un panino alle 3 del pomeriggio.
La ragazza che mi ha appena dato dell'alcolizzato e che cammina accanto
a me è Caterina, una  mia collega  dalle  grandi tette, forse troppo con
i  piedi  per terra per i miei gusti. Sono convinto però che lei sia
innamorata di  me. Le dico che i messaggi in segreteria sono una prova
di quello che dico, che quando sono andato la  prima  volta alla
pensione  Letizia avevo bevuto solo due bicchieri di vino in trattoria,
che ero sobrio quando ho visto quel maledetto parcheggio.
La  invito a cena a casa mia. Non me la sento di tornare  a casa da
solo, questa sera. Lei accetta, forse più stimolata da possibili
'sviluppi' sentimentali che dalla inspiegabilità della mia storia.
«Ti auguro una buona serata Chelli! Ho visto quella ragazza... Sei
veramente fortunato. Non me la sento di  rimproverarti  se  non ti sei
messo ancora in contatto  con  me.  Le ragazze vengono prima degli
amici. L'avrei fatto anch'io. A presto...».
Questa volta  il messaggio non lo sento solo io. Fantini riattacca
mentre io e Caterina stiamo entrando in casa. Riavvolgo il nastro e le
faccio sentire anche gli altri messaggi.
Durante la cena mettiamo a punto i particolari di una sorta di indagine.
Per il momento rinunciamo a parlare con Luciano. I nostri punti di
partenza sono la pensione  e  il parcheggio. Io mi occupo della prima,
Caterina del  secondo. E' molto tardi quando decidiamo di passare la
notte insieme. Un'esperienza davvero, come dire... Ah, ecco la parola
giusta: irripetibile!
La  mattina avviamo immediatamente le  ricerche. Io  vado
all'associazione albergatori.
«La pensione Letizia? Ha chiuso da sei anni. Ma perché  me lo  chiede?
E' un giornalista? Mi pare che ci sia  stato  un omicidio... Morì un
ingegnere importante...».
Prima che l'impiegato finisca la frase sono fuori dall'ufficio. Ho
finalmente una traccia da seguire. Quel  caso  di cronaca mi è tornato
in mente di colpo. Torno al giornale. I colleghi si meravigliano del mio
fare trafelato, assolutamente inusuale.
Sono in archivio a consultare le collezioni degli anni scorsi. Una
serie di volumi polverosi, con le etichette dorate degli anni mezzo
staccate. Quanti ricordi... Fui assunto dal giornale sei anni fa e mi
pare di aver iniziato con la cronaca nera.
Ci siamo!
Titolo: Il mistero della pensione Letizia, muore noto ingegnere. Testo:
Un  tragico volo dal quarto piano, senza scampo. Si è conclusa ieri
mattina l'esistenza di Luca Fiorini, 35 anni. Un vero 'enfant prodige'
nel suo campo. Anche se molto giovane, dal suo studio sono passati i
progetti di lavori pubblici più importanti. La vicenda ha degli aspetti
misteriosi che fanno pensare ad un omicidio: l'ingegner Fiorini è
'caduto' dalla  finestra di una camera intestata al signor Luciano
Fantini, di cui si sono frattanto perse le  tracce. Sembra che non ci
siano testimoni in grado di fornire un identikit. Pare che Fantini si
sia come volatilizzato...
C'è la mia sigla in fondo al pezzo. E quel nome. Luciano sei anni fa fu
coinvolto in un omicidio... Ha poi fornito spiegazioni? L'hanno
arrestato? O forse è ancora latitante...
Sfoglio i giornali dei giorni successivi. Il caso scivola piano piano
dalle prime pagine. Poi dalla testata al 'taglio', quindi un semplice
'colonnino'. Infine più nulla. Il caso perse l'attenzione degli organi
d'informazione senza che fosse rintracciato Luciano Fantini, il maggiore
indiziato.
E' quasi ora di cena. Torno a casa. Ci sono molti lati oscuri in questa
faccenda. Su alcuni semplicemente non ho sufficienti informazioni, ma
altri sono addirittura inspiegabili.
Trovo sulla porta Caterina. Le spiego per sommi capi quanto sono
riuscito a sapere. Entriamo in casa. Posa delle fotocopie sul tavolo,
beve un po' d'acqua in cucina.
«Dopo quello che mi hai detto, quello che ho trovato io è proprio la
'ciliegina sulla torta'. In Comune mi hanno fatto la storia di quel
parcheggio: sei anni fa, all'incirca  otto mesi dopo la misteriosa morte
del ingegnere, la pensione fu demolita. In seguito l'intera area fu
destinata a parcheggio. Stefano, dimmi la verità: mi stai prendendo in
giro da qualche giorno solo per avere l'occasione di portarmi a letto?
Le dico e le ripeto che quella maledetta sera io sono entrato davvero
alla pensione Letizia. Dopo promesse e giuramenti vari, alla fine si
convince. Sono contento.
«Adesso è il momento di incontrare Fantini, ammesso che abbia
effettivamente voglia di parlare dell'omicidio. Intanto restiamo in
casa. Chissà, potrebbe telefonare da un momento all'altro».
Mi sta venendo un'idea... anche se un po' illogica. Ma cosa c'è di
ragionevole in questa storia? Riavvolgo per  l'ennesima volta il nastro
della segreteria, ascolto il primo messaggio di Luciano, annoto il
numero di telefono della pensione Letizia. Lo compongo sulla tastiera e
metto il 'viva voce'.
«Pensione Letizia, buona sera...».
Ci guardiamo per un attimo, io e Caterina. La pensione Letizia non
esiste più da anni!  Chiedo se hanno tra i loro ospiti Luciano Fantini.
E' appena tornato in camera. Mio Dio... Me lo passano.
«Sì... Pronto, chi è?».
«Sono Stefano, Stefano Chelli...».
«Finalmente ti fai sentire! Che hai fatto di bello oggi?».
«Luciano, basta con questi convenevoli! Ho bisogno che tu mi chiarisca
come è nata questa sorta di 'rimpatriata': quando mi hai telefonato per
la prima volta eri già sceso alla pensione Letizia?».
«Voi  giornalisti in carriera fate sempre le  domande  in modo così
brusco? E' un interrogatorio? Comunque la risposta alla  tua  domanda è
'no'. Ti ho chiamato  dalla  trattoria, mentre aspettavo che mi
servissero il 'primo'. Dopo un  po', invece,  ti  ho visto entrare. Alla
pensione  Letizia  sono andato più tardi».
«Come sapevi il suo numero di telefono?».
«Che domanda cretina... Mi deludi, Chelli. Fai così anche le interviste?
Sono solo un affezionato cliente».
«Quando sono andato alla pensione, non c'era alcun Fantini registrato
come ospite...».
«Evidentemente sono arrivato più tardi. Non potevo pensare che tu avessi
così tanto tempo libero. Pensavo che tu rimanessi a lavoro fino a notte
fonda e così ti ho lasciato quel messaggio in segreteria, convinto che
tu mi  chiamassi il giorno dopo».
«Perché non ti sei fatto riconoscere in trattoria?».
«Non ti ho  voluto  disturbare... Sai, sono una persona educata, io».
Inutile. Ha una risposta plausibile per tutte le mie domande. Lì per lì
mi dimentico di chiedergli informazioni sul caso Fiorini. Ci salutiamo
freddamente. Forse non  è il caso di vederci, i rapporti non sono così
sereni come pensavo. Riattacco.
Prepariamo la cena.
Abbiamo quasi finito di mangiare.
«Stefano! Stefano! Stefano!».
Caterina sta urlando come una ossessa.
«Ascoltami, Stefano. Forse questa telefonata è la chiave di tutto. Cerca
per un momento di dimenticare la parola 'impossibile' e segui il mio
ragionamento. Il 'tempo' ha reso inspiegabile questa storia. O meglio il
'tempo' come noi lo  conosciamo  di solito. Secondo me le cose stanno
andando così: per un motivo ancora sconosciuto, si sta verificando una
distorsione del tempo. Luciano è così  tranquillo perché non ha ancora
ucciso nessuno. Durante  la notte, la zona intorno al parcheggio di via
Cariddi funziona come una grande macchina del tempo e ritorna a  sei
anni fa. Fantini, deliberatamente o no, si sta avvicinando al momento
dell'omicidio. E noi dobbiamo fare  di tutto per impedire la morte
dell'ingegnere. Rifletti  in particolare sul fatto che andando a mangiar
e in trattoria non hai trovato il tuo amico Renzo. Sono pronta a giurare
che se  domani gli descrivi lo spilungone che ti ha portato al tavolo,
lui ti dirà che non lo conosce».
Adesso  sono io che cerco di mantenere i piedi  per  terra. Non
scherziamo! Tuttavia il ragionamento di Caterina sembra plausibile.
Quando la plausibilità si coniuga con la illogicità...
«Finora siamo andati avanti per tentativi, Stefano. Ed  è andata  bene.
Facciamo  un'altra  prova 'alla  cieca'. Luciano ha detto che ti ha
visto in trattoria. Forse di sera la trattoria fa la stessa fine del
parcheggio. Domani andiamo a pranzo da Renzo, così gli descrivi quel
cameriere. Poi ci ritorniamo per cena. Voglio conoscere  quella
'checca'. Adesso andiamo a letto. Ho voglia di fare l'amore con te».
Sono contento della sua presenza in casa. Spengo la luce.
«Ma come... Proprio tu che sei un cliente abituale non conosci ancora i
miei camerieri? Non c'è nessuno che  corrisponde alla descrizione che mi
hai fatto. Forse ti sei sbagliato...».
Mentre  Renzo sta ancora parlando, vedo Caterina che mi fa dei cenni
disperati con le braccia: vuole che la segua nel corridoino che porta
alle toilettes. Dico a Renzo che ho un 'bisognino' impellente e la
raggiungo.
«Ehi Stefano è questa la 'checca'?».
Caterina sta indicando un piccolo quadretto appeso al muro, in una
posizione non molto 'privilegiata', proprio  vicino alla  porta del
cesso. E' una foto a colori, con  un uomo altissimo, con un grembiule ai
fianchi. Ha in mano  un vassoio con del pesce. Lui. In preda
all'agitazione chiamo Renzo.
«Ma guarda... Dopo tutti questi anni è ancora lì.  Me  ne ero proprio
dimenticato. E' il vecchio proprietario. Quando ho comprato questa
trattoria tutto il locale era  tappezzato di quadretti come questo. Li
ho buttati via per imbiancare i muri. Si vede che questo mi è sfuggito.
«Quando hai rilevato la trattoria Renzo?».
A Caterina stanno brillando gli occhi come un giocatore  di poker con
quattro assi in mano.
«Circa sei anni fa, quattro mesi dopo quell'omicidio della pensione...
Come si chiamava...».
«Letizia!».
«Sì... Pensione Letizia, proprio quella! Ah, voi giornalisti  su queste
cose ci andate a nozze eh! Ce ne  fossero  di fatti  di sangue. Per voi
sono tutte copie in  più vendute, non vi interessa quello che passano le
famiglie...».
Lasciamo Renzo alla sua invettiva contro la nostra categoria, forse
dovuta al fatto che dei nostri colleghi  hanno iniziato una campagna di
stampa in favore dell'allargamento della Ztl, cosa che finirà per
incidere sul volume di affari della trattoria. Evidentemente Renzo ha
con il nostro  giornale un conto aperto e se con noi ha conservato toni
amichevoli è perché il nostro rapporto è ormai consolidato.
Dopo un pomeriggio di snervante attesa al giornale, torniamo  a  casa.
Ormai viviamo insieme, io e  Caterina.  La  mia 'filosofia del single' è
andata a puttane. Ci prepariamo per la cena. In trattoria.
Entriamo. Ci accoglie la checca di due metri. Il locale  è tappezzato di
fotografie come quella vista stamattina vicino al cesso. Le portate sono
passabili. Ad un tratto  Caterina  si alza,  dice che deve andare in
bagno. Invece si avvicina  al telefono. Come presa da un raptus, sfoglia
l'elenco degli abbonati. Annota qualcosa su un  foglietto. Se lo infila
in tasca. Va in bagno e ci rimane per qualche minuto. Torna al tavolo,
in silenzio.
«Hai la faccia seria... Ti senti male?».
«No, no... Va tutto bene... Anzi... No,  ho  bisogno  di prendere un po'
d'aria... Paga il conto, ti aspetto fuori».
Pago. Il conto è un po' salato. Mi preoccupa il comportamento di
Caterina. Non riesco a capire cosa le sta  passando per la testa. Forse
è meglio se torniamo a casa.
«Torniamo a casa? Mi sembri un po' stanca...».
«No, facciamo quattro passi... Forse ho mangiato troppo...».
Ci  avviciniamo  alla spalletta del Belvedere. Si  vedono, sotto di noi,
i tetti della città. Caterina sta riflettendo. Mi sembra distante,
troppo distante. Forse l'ho già persa.
Ad un tratto...
«Dobbiamo impedire a Luciano di commettere sciocchezze, magari facendo
di tutto per non farlo trovare al posto giusto al momento giusto. Sono
convinta che il suo è stato un omicidio premeditato. Nel  primo
messaggio dice di  voler rimanere alla pensione Letizia fino a giovedì.
Tu hai scritto il primo 'pezzo'  sul  ritrovamento del cadavere un
giovedì. Oggi è mercoledì. Luciano ha intenzione, per motivi a noi
ancora ignoti, di uccidere Fiorini domani e poi di sparire dalla
circolazione.  Stasera dobbiamo parlarci, catturare la sua fiducia ed
organizzare le cose in modo che domani non incontri l'ingegnere».
Sto entrando con Caterina alla pensione Letizia. Chiedo  al portiere se
Luciano Fantini è in camera. Il portiere  controlla alla griglia delle
chiavi. Luciano non è uscito, stasera. Il portiere prende il citofono e
ci annuncia.
«Il signor Fantini mi ha detto di farvi accomodare per dieci minuti qui
nell'atrio, ha un piccolo problema da risolvere. Se tra dieci minuti non
avrà richiamato il  bureau, vi prega di scusarlo e vi invita ad
andarvene».
Mentre aspettiamo nell'atrio, mi chiedo se sia o no il caso di lasciar
perdere questa storia. Ma come: Luciano mi tempesta di telefonate da
giorni per organizzare un incontro e poi dobbiamo addirittura aspettare
per dieci minuti che ci conceda o meno una specie di 'udienza'? Suona il
citofono.
«Il signor Fantini vi prega di salire. Scusate l'assenza dell'ascensore,
ma questo è un edificio piuttosto vecchio. Camera 45. Al quarto piano,
ovviamente».
Stiamo salendo le scale. Caterina è dietro di me, insolitamente
taciturna. Il quarto piano sembra non  arrivare mai. Per le scale non
incontriamo altri clienti.
Ecco la camera 45. Busso per due volte.
«Avanti, vi prego».
Entriamo in un ambiente in penombra. In un angolo, sprofondato in una
poltrona dall'alto schienale, c'è un uomo. Data l'oscurità, non riesco a
distinguerne i lineamenti.
«Chiudete la porta, per favore, ma per ora rimanete dove siete. Non un
passo di più».
«Signor Fantini... Un po' di educazione non mi sembrerebbe fuori
luogo!».
«Chi è Stefano? La tua ragazza? Dille di stare zitta. Se vuole può
rimanere qui, anche se quello che vedrà tra un po' forse non sarà molto
piacevole».
«Perché hai fatto di tutto per metterti in contatto con me e adesso non
vuoi farti vedere in faccia?».
«Chiamalo scrupolo, se vuoi. O forse è solo quello che rimane del mio
affetto per te, che adesso è poco, molto poco. Davvero vuoi vedermi
Stefano? Pensaci bene, prima  di decidere. Sono stato un po' sbadato,
puoi ancora salvarti, forse puoi chiudere definitivamente questa partita
di scacchi, ma non ti ricordi alcune mosse dell'avversario, che
ovviamente sarei io. Ma tu sei un giornalista, del resto, non un
giocatore di scacchi...
«Salvarmi? Ma di che parli? Alzati dalla poltrona e vieni avanti,
imbecille!».
Non sono sicura di vedere veramente quello che sto vedendo, ma provo a
descriverlo. Stefano e Luciano sembrano due gemelli. Luciano, con la
barba di qualche giorno, ha l'aria di avere qualche anno di meno e nel
complesso sembra più sciatto nel  vestire. Comincia a sorridere. Prima
solo un accenno, poi il viso viene letteralmente stravolto da
un'espressione di trionfo. Sento urlare. Stefano sta scomparendo...  Non
lo sento più. Si è come dissolto. Rimaniamo soli, io e Luciano.
«Libero... Sono libero... Ho un'altra possibilità...  Non può essere
vero... Ehi, se  facessi  il giornalista questo lo chiamerei uno
'scoop'...».
«Stefano...  Stefano... Stefano! Allora Stefano è...».
«Stefano Chelli non esiste. Non è mai esistito. O meglio non è ancora
esistito, almeno in questa dimensione. Luciano Fantini invece vive, vive
ancora. E questa volta  non sbaglierà. Domani l'ingegner Fiorini ha il
suo appuntamento con la morte. Io dovrei essere il suo assassino. Il
movente? Una lunga storia, nata in provincia. Ho fatto di tutto,
veramente di tutto, per trovare il mio spazio nel mondo del giornalismo.
Anni di sacrifici, di umiliazioni, sempre ai margini, sempre
'clandestino'. Poi un giorno ho detto basta. Ho trovato un anonimo posto
come assicuratore. Lo stipendio è quello  che è, ma mi dà da vivere.
Qualche tempo fa ho ricevuto in ufficio una telefonata. Un tale mi ha
chiesto un appuntamento per esaminare le opportunità che offriamo in
merito alle pensioni integrative. Ci siamo trovati in un bar. Lì l'uomo
si è qualificato come appartenente ai servizi segreti. Mi ha chiesto se
conosco l'ingegner  Fiorini. Ho risposto che eravamo nella stessa classe
al liceo e che lui era veramente un 'genio'. Mi è stato chiesto di
contattarlo e di ucciderlo, con la scusa di una rimpatriata tra vecchi
amici. Fiorini intende rivolgersi alla magistratura per una storia di
appalti truccati. I servizi segreti, per garantirmi l'impunità, mi hanno
offerto di assumere una nuova identità, ma prima mi devo sottoporre ad
un programma sperimentale di conversione della memoria per dimenticare
non solo ogni eventuale elemento legato all'omicidio, ma anche tutto
quanto riguarda Luciano Fantini. Il programma prevede anche l'immissione
nella mia memoria di informazioni 'di  comodo' che riguardano la mia
nuova identità. Ho  comunicato ai 'servizi' di voler assumere, dopo aver
commesso l'omicidio, l'identità del giornalista Stefano Chelli, un  bel
nome, vero? Sicuramente migliore del mio. I 'servizi' si sono accordati
con l'editore ed il direttore di un giornale  per farmi  assumere da
domani. Per l'edizione di dopodomani è prevista l'uscita del primo
articolo di Stefano Chelli, manco a dirlo in merito all'omicidio
Fiorini. Mi aspettano in redazione domani alle 13, dopo che mi sarò
sottoposto al programma di conversione della memoria. Avrò con me già
tutte le informazioni necessarie per scrivere un buon pezzo. Il
portiere di giorno di questa pensione è un uomo dei 'servizi': ha
l'ordine di portarmi in un luogo sicuro una volta portata a termine la
pratica Fiorini. Una bella storia, vero? Qualcosa però sta andando
storto. Ho  la prova che il programma sperimentale di 'conversione' non
funzionerà del tutto. All'ora di cena, qualche  giorno  fa, ero in
trattoria. Avevo  intenzione  di chiamare  al telefono casa Fiorini, ma
per un inspiegabile fenomeno ho sentito la segreteria di Stefano. Senza
saperlo, abitava nella vecchia casa di Fiorini. Di sera c'è come un
'contatto' tra il mio tempo ed il tuo. Ho riattaccato.  Poi ho deciso di
vederci chiaro. Ho rifatto il numero ed ho lasciato l'innocuo messaggio
di un vecchio compagno di scuola. Dopo un po' Stefano è entrato. Mi sono
visto con sei anni di più e l'aria soddisfatta e rilassata dell'uomo di
successo. Cercando di non farmi notare, mi sono allontanato. Un contatto
tra di noi poteva avere effetti  devastanti, come hai potuto vedere. La
mattina dopo mi sono finalmente messo in contatto con Fiorini ed ho
fissato un appuntamento qui alla pensione per domattina alle 10. Ho
cominciato però a pensare, prima di arrivare ad uccidere una persona che
non vedo da tempo, se fosse poi davvero il caso tra qualche anno di
indagare su me stesso, 'riesumando', con un paradosso temporale, la mia
identità perduta. Quando il portiere mi ha detto che volevate vedermi,
mi sono preso ancora dieci minuti per  decidere. Ho finito per scegliere
la libertà. Ritenevo a ragione che in questa dimensione fosse Stefano
l'intruso e che, una volta presa coscienza della mia identità, sarebbe
scomparso. Si è appena consumato un assassinio ed io ne sono l'autore,
ma per quanto mi riguarda non ci saranno altre vittime. Non ucciderò
Fiorini. Ho un volo prenotato  per Cancun, in Messico. Laggiù mi
cercherò un lavoro  qualsiasi. Forse aprirò un ristorante, oppure
cercherò di  fregare i turisti italiani vendendo falsi reperti maya. I
'servizi' si accorgeranno che qualcosa è andato storto soltanto
domattina, quando mancherò all'appuntamento fissato. Ma io sarò lontano,
allora. Approfitta anche tu di questa speciale opportunità che il
destino ti ha offerto: c'è un'altra Caterina, là fuori, che sta tentando
di farsi strada nella vita. In un certo senso anche tu, come me, hai
un'altra possibilità. Puoi anche, di nascosto, farle avere qualche
'consiglio' per il futuro:  ne avrai fatti di sbagli in questi ultimi
sei anni... Adesso vattene... Devo ancora finire di preparare le
valigie. C'è poco tempo, devo andarmene prima che smonti  il portiere di
notte. Come si dice... Ah, ecco... Adios».
Sto uscendo dalla pensione. Mi fermo. Mi faccio indicare dal portiere un
telefono. E' laggiù in fondo all'atrio. Ho  girovagato per qualche ora.
Nella tasca destra del cappotto sto tormentando con la mano un
foglietto. C'è un numero di telefono annotato in trattoria.
Sto andando a casa mia. Quasi mezzogiorno. Prima però passo in
redazione. Alla scrivania di Stefano c'è un ragazzo che non ho mai visto
ma che mi ha salutato per  nome... Un momento... anche la mia scrivania
è occupata! Mi chiedono se sto bene, forse sono un po' stanca. Mi dicono
che c'è della posta per me. Chissà perché è nell'ufficio del
capo-redattore. Entro. Ci sono le mie cose, i miei libri, i miei quadri.
Sono io il capo-redattore.
Mi chiama il direttore. Vuole un consiglio per fare un regalo alla
moglie. Non l'ho mai visto... Sfoglio il giornale di oggi. Mi cade per
caso l'occhio sulla  gerenza: il giornale ha un altro editore.
Vado in archivio. Sfoglio i giornali di sei anni fa.  Ecco l'articolo
che sto cercando: la denuncia dell'ingegner Fiorini in merito agli
appalti truccati, con tutti, ma proprio tutti, i particolari  del caso.
Ero arrivata nel suo studio professionale prima degli altri... Il mio
primo  pezzo importante. Eh già, a una collaboratrice esterna fanno
scrivere solo su sfilate di moda e mostre di quadri! Con il mio servizio
avevamo dato un 'buco' di proporzioni gigantesche a tutti i quotidiani
del Paese, era un pezzo da 'passare' assolutamente. Ho finto un vuoto di
memoria, chiedendo ai colleghi più anziani come mai il giornale aveva
pubblicato un articolo che vedeva coinvolti "sfavorevolmente" il
direttore e l'editore. Mi hanno spiegato che per una fortunata
coincidenza quel giorno il direttore e l'editore erano insieme fuori
città. Il vicedirettore provò a contattarli, ma invano. Poi decise che
era giunto il momento di dare una svolta alla sua carriera e mandò in
tipografia la pagina con il mio articolo completo di tutti i nomi e
cognomi. Qualche giorno dopo l'editore e il direttore furono arrestati
ed azzerati i vertici dei servizi segreti. Erano tutti membri di una
loggia massonica 'coperta'. Quel vicedirettore è l'attuale direttore del
giornale.
Lavoro fino a tardi.
Mentre torno a casa a piedi, mi mangio un panino. Ho  freddo. Ho in
tasca le chiavi della casa di Stefano. E se...
Sono davanti a casa sua. Ci sono due macchine della  polizia...
«Ehi, Caterina, cosa ci fai qui a quest'ora?».
«Mi godo la città 'by night', faccio quattro passi... Voi piuttosto cosa
ci fate qui a quest'ora?».
«Ti senti bene Caterina? Lo sai chi ci abita qui... Facciamo il servizio
scorta, naturalmente».
Annuisco e solo per puro scrupolo, approfittando di un loro momento  di
disattenzione, mi avvicino  alla  guardiola del portiere.
«Mi scusi... Sa dirmi chi abita l'interno 5?».
«Lei è un'amica dell'onorevole Fiorini, signorina? Perché  se è una
giornalista la invito ad andarsene».
«Sono un'amica di famiglia. Qualche giorno fa l'onorevole è venuto a
trovarmi ed ha lasciato questo mazzo di chiavi a casa mia. Vuole essere
così gentile da  restituirgliele?».
«Chi le ha dato queste chiavi? Non sono  quelle della casa
dell'onorevole, le tacchette sono di forma diversa...».
Mi  allontano  verso casa. Sono stati giorni incredibili. Devo tenere
tutto per me, mi prenderebbero per pazza. Adesso sono sola. Forse più
sola di Luciano, che ha voluto  tornare indietro da un futuro che aveva
sempre sognato, ma  che non lo aveva reso felice. Lui almeno ha avuto il
coraggio di guardarsi attraverso lo specchio del tempo ed ha scelto di
scappare. Devo andare subito a letto. Domani sarà una giornata faticosa,
come sempre del resto.
--
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My e-mail address:
ale...@zen.it
For replying, please delete the ANTISPAM pistoia from
ale...@pistoiazen.it
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http://www.geocities.com/Area51/Vault/7748/
FOUNDER of X-FILES ITALIAN SOCIETY (XIS)
http://www.geocities.com/Area51/Vault/7748/italians.html


author: Marco Guagnelli

text:
Alessandro,
ho letto tutto il tuo racconto (faticando un po', lo confesso).
Insomma, spero di non urtare la tua sensibilita', ma non e' che mi sia
piaciuto molto. Adesso provo a dirti perche' e percome.
Un po' di note generali.
1. lo stile e' troppo secco. Personalmente apprezzo uno stile sobrio e
asciutto, ma a volte sembra di leggere un verbale della polizia.
2. ci sono troppe incongruenze, cose non spiegate, dettagli che non
coincidono, spiegazioni ad hoc, o comunque forzate. Una storia tipo questa
ha bisogno, per vivere, di essere un meccanismo pressoche' perfetto,
altrimenti si inceppa tutto.
Adesso i particolari.
[...]
% di disagio che via via  mi si fa sempre più presente. Ecco... la
% solitudine, insistente come un vicino di casa che ti chiede per
% l'ennesima volta un pezzetto di burro da mettere negli spaghetti.
L'introduzione del tema della solitudine mi sembra troppo "diretta". A
parte che poi nel racconto il tema stesso non viene sviluppato. E poi, se
metafora deve essere, che sia una metafora un po' meno fiacca del vicino
che chiede il burro, no? ;-)
[...]
% Lampeggia  la luce rossa della segreteria... Che strano... Devo averla
% lasciata attaccata.
Uhm, possibile che l'uomo sia stato svegliato dal trillo del telefono ma
non abbia poi sentito la voce che lasciava il messaggio? Un po'
improbabile.
[...]
% Luciano  Fantini... Per associazione di idee, mi  viene  in mente un
% ragazzotto timido con i capelli arruffati...  Credo che  avesse la
% passione per il giornalismo, ma lui non  ebbe fortuna. Lo persi di
% vista. Chissà di cosa si occupa...
Ok, qui metto un asterisco (che usero' in seguito).
% Sono  le  20.
Di gia'? Accidenti, veramente *lunga* come siesta pomeridiana... ;-)
[...]
% all'ultimo momento ed evito di prenotare. Fa  delle penne all'arrabbiata
% che sono la fine  del  mondo.
"Fine del mondo" mi sembra un'espressione un po' trita (anche per un
giornalista :)
[...]
% quel portiere che sembra abbia voglia di prendermi per  il culo. Dico
% che il mio amico aveva detto di  rimanere qui fino a giovedì,
Scritto cosi' suona come un ordine: "devi rimanere fino a giovedi'!".
Forse sarebbe meglio "aveva detto che sarebbe rimasto".
[...]
% L'ultima domanda mi fa andare in bestia. C'ero alla pensione, io. Era
% lui che non c'era. Mi bevo un doppio 'cointreau' e con l'animo
% leggermente incazzato vado a letto.
E una telefonata subito no? Anche questo un po' improbabile.
[...]
% «Ti auguro una buona serata Chelli! Ho visto quella ragazza...
E come ha fatto? Doppio asterisco (vedi poi).
[...]
% Per il momento rinunciamo a parlare con Luciano.
Ma perche'?
[...]
% Caterina del  secondo. E' molto tardi quando decidiamo di passare la
% notte insieme.
Questo fa molto "luogo comune".
[...]
% C'è la mia sigla in fondo al pezzo.
Questo e' veramente improbabile. Stefano ricorda il suo amico dai tempi
del liceo (addirittura che voleva fare il giornalista, vedi *) ma non
ricorda un caso di omicidio, su cui lui stesso aveva scritto un articolo
di cronaca, in cui vengono coinvolti *e* il suo amico *e* la famigerata
pensione. Duro da digerire.
[...]
% «Pensione Letizia, buona sera...».
Tre asterischi.
[...]
% Inutile. Ha una risposta plausibile per tutte le mie domande. Lì per lì
% mi dimentico di chiedergli informazioni sul caso Fiorini.
Ma come, si *dimentica*? :-(
% Forse non  è il caso di vederci, i rapporti non sono così
% sereni come pensavo.
Fosse solo questo il problema...
[...]
% 'tempo' come noi lo  conosciamo  di solito. Secondo me le cose stanno
% andando così: per un motivo ancora sconosciuto, si sta verificando una
% distorsione del tempo.
Ok, chiaro che a un certo punto devi dare una spiegazione. Ma lei come ha
fatto a capirlo? Insomma, non e' che e' un po' troppo brusca, questa
"rivelazione"? Per digerire una cosa del genere bisogna accumularne, di
prove. Non e' che le dislocazioni temporali si trovino al mercato sotto
casa.
- Mi dia una dislocazione temporale settecentesca, per favore. Ma fresca,
eh? Quella dell'altra volta era andata a male, e mi sono ritrovato nel
Pleistocene.
[...]
% ucciso nessuno. Durante  la notte, la zona intorno al parcheggio di via
% Cariddi funziona come una grande macchina del tempo e ritorna a  sei
% anni fa.
Ok, solo durante la notte. E le telefonate, allora? (vedi **) Ammettendo
che la dislocazione agisca anche sui cavi della sip fuori dalla zona
intorno al parcheggio (vedi ***), come spiegare la telefonata di
pomeriggio (che ha dato origine a tutto)?
[...]
% A Caterina stanno brillando gli occhi come un giocatore  di poker con
% quattro assi in mano.
Uno che con quattro assi in mano si fa brillare gli occhi non va molto
lontano, come giocatore di poker...
[...]
% «Circa sei anni fa, quattro mesi dopo quell'omicidio della pensione...
No, dai, questo e' proprio improbabile. Che il gestore associ subito la
data all'omicidio.
[...]
% Lasciamo Renzo alla sua invettiva contro la nostra categoria, forse
% dovuta al fatto che dei nostri colleghi  hanno iniziato una campagna di
% stampa in favore dell'allargamento della Ztl, cosa che finirà per
% incidere sul volume di affari della trattoria. Evidentemente Renzo ha
% con il nostro  giornale un conto aperto e se con noi ha conservato toni
% amichevoli è perché il nostro rapporto è ormai consolidato.
Ho lasciato tutto questo pezzo perche' ho una domanda: che c'entrano
queste poche righe con la storia che stai raccontando? Mi sembrano
veramente superflue.
[...]
% troppo distante. Forse l'ho già persa.
E per quale motivo?
% «Dobbiamo impedire a Luciano di commettere sciocchezze, magari facendo
% di tutto per non farlo trovare al posto giusto al momento giusto. Sono
% convinta che il suo è stato un omicidio premeditato.
Aspetta, un omicidio premeditato non e' una sciocchezza. Quel che voglio
dire e' che in genere per "commettere una sciocchezza" si intende un gesto
impulsivo di cui poi magari ci si puo' pentire, non un omicidio
premeditato. E poi scusa, perche' la ragazza prende cosi' a cuore le sorti
di uno che manco conosce e che per di piu' sta per commettere un omicidio
premeditato?
[...]
% «Chi è Stefano? La tua ragazza?
Come chi e'? In una telefonata dice di averla vista (vedi **)
[...]
% Non sono sicura di vedere veramente quello che sto vedendo, ma provo a
% descriverlo.
Uhm... Hai presente che succede quando una composizione in do
passa improvvisamente (di botto) alla scala di fa diesis? Se si modula nel
modo giusto, magari ci si riesce. Ma cosi' all'improvviso probabilmente
farebbe l'effetto di un cazzotto sul padiglione auricolare.
[...]
% un'espressione di trionfo. Sento urlare. Stefano sta scomparendo...  Non
% lo sento più. Si è come dissolto.
Soluzione un po' fiacca. Si "dissolve" solo quando si auto-vede? E perche'
non quando si auto-sente per telefono? Non potrebbe essere un altro che ha
fatto una plastica?
[...]
% merito alle pensioni integrative. Ci siamo trovati in un bar. Lì l'uomo
% si è qualificato come appartenente ai servizi segreti. Mi ha chiesto se
% conosco l'ingegner  Fiorini.
Strana consecutio.
% Ho risposto che eravamo nella stessa classe
% al liceo e che lui era veramente un 'genio'. Mi è stato chiesto di
% contattarlo e di ucciderlo,
I servizi segreti chiedono a un giornalista fallito di far fuori un
ingegnere? E che bisogno hanno di fare una cosa cosi' strampalata, scusa?
[...]
% appalti truccati. I servizi segreti, per garantirmi l'impunità, mi hanno
% offerto di assumere una nuova identità, ma prima mi devo sottoporre ad
% un programma sperimentale di conversione della memoria per dimenticare
% non solo ogni eventuale elemento legato all'omicidio, ma anche tutto
% quanto riguarda Luciano Fantini.
Se veramente i servizi segreti potessero far questo, non sarebbe piu'
semplice per loro riconvertire la memoria dell'ingegnere in modo che
scordi la vicenda degli appalti truccati?
[...]
% trattoria. Avevo  intenzione  di chiamare  al telefono casa Fiorini, ma
% per un inspiegabile fenomeno ho sentito la segreteria di Stefano. Senza
% saperlo, abitava nella vecchia casa di Fiorini.
Il festival delle coincidenze spettacolari.
% Di sera c'è come un
% 'contatto' tra il mio tempo ed il tuo.
Anche lui l'ha capito al volo. E come ha fatto?
[...]
% la libertà. Ritenevo a ragione che in questa dimensione fosse Stefano
% l'intruso e che, una volta presa coscienza della mia identità, sarebbe
% scomparso.
Un'ipotesi quanto meno ardita, no? Come faceva a supporlo? Aveva altre
esperienze di dimensioni parallele?
Spero di esserti stato utile.
ciao
marco guagnelli
DESY-IfH % Platanenallee 6 % D-15738 Zeuthen % Germany
gua...@ifh.de


text:
Marco Guagnelli ha scritto nel messaggio ...
<ho letto tutto il tuo racconto (faticando un po', lo confesso).
Insomma, spero di non urtare la tua sensibilita', ma non e' che mi sia
piaciuto molto. Adesso provo a dirti perche' e percome.>
Tutte le critiche sono bene accette, anche se adesso provo a spiegarti i
perché di certe scelte. Parto intanto da una premessa. Da più di 9 anni
sono collaboratore fisso di un giornale locale, il mio stile è quello
secco e conciso del giornalista che deve riportare senza tanti fronzoli
quello che accade. Il racconto, come ho scritto nella premessa, è forse
un (in)volontario autoesorcismo psicologico e null'altro.
<1. lo stile e' troppo secco. Personalmente apprezzo uno stile sobrio e
asciutto, ma a volte sembra di leggere un verbale della polizia.>
Beh... mi è venuto così, non l'ho cercato io. Per il concorso della
Fanucci era prevista una lunghezza massima dei racconti e io ci sono
rientrato, sacrificando molto per quanto riguarda la "cornice"
ambientale.
<2. ci sono troppe incongruenze, cose non spiegate, dettagli che non
coincidono, spiegazioni ad hoc, o comunque forzate. Una storia tipo
questa
ha bisogno, per vivere, di essere un meccanismo pressoche' perfetto,
altrimenti si inceppa tutto.>
Mi piacerebbe che tu individuassi tutte le incongruenze e i dettagli che
non coincidono, così da porvi rimedio.
[...]
% di disagio che via via  mi si fa sempre più presente. Ecco... la
% solitudine, insistente come un vicino di casa che ti chiede per
% l'ennesima volta un pezzetto di burro da mettere negli spaghetti.
<L'introduzione del tema della solitudine mi sembra troppo "diretta". A
parte che poi nel racconto il tema stesso non viene sviluppato. E poi,
se
metafora deve essere, che sia una metafora un po' meno fiacca del vicino
che chiede il burro, no? ;-)>
Beh, qui invece ho cercato proprio la banalità. Volevo che la vita di
Chelli si dimostrasse banale e "falsa" abbastanza da poter indurre
Fantini a ripensarci. Un Fantini che nella sua adolescenza ha rincorso
un sogno di successo se vuoi in un modo un po' provinciale e che scopre
se stesso sostanzialmente "fallito" anche dopo aver raggiunto il sogno
di una vita.
[...]
% Lampeggia  la luce rossa della segreteria... Che strano... Devo averla
% lasciata attaccata.
<Uhm, possibile che l'uomo sia stato svegliato dal trillo del telefono
ma
non abbia poi sentito la voce che lasciava il messaggio? Un po'
improbabile.>
Beh... proprio improbabile, come la storia che sta iniziando.
% Sono  le  20.
Di gia'? Accidenti, veramente *lunga* come siesta pomeridiana... ;-)
Beh, vedi... il giornalista, quando è di "corta", ossia quando ha il suo
giorno libero infrasettimanale, è un pesce fuor d'acqua perché perde il
ritmo, non sa cosa fare, si alza molto più tardi del solito (e noi ci
alziamo sempre tardi - io quasi sempre alle 10), il pomeriggio
traccheggia e finisce per riaddormentarsi sul divano. Banale, no? : - )
Tieni poi in conto che è un single, senza contatti familiari e senza
vita sociale.
[...]
% all'ultimo momento ed evito di prenotare. Fa  delle penne
all'arrabbiata
% che sono la fine  del  mondo.
<"Fine del mondo" mi sembra un'espressione un po' trita (anche per un
giornalista :)>
Vedi la banalità sopra citata.
[...]
% quel portiere che sembra abbia voglia di prendermi per  il culo. Dico
% che il mio amico aveva detto di  rimanere qui fino a giovedì,
<Scritto cosi' suona come un ordine: "devi rimanere fino a giovedi'!".
Forse sarebbe meglio "aveva detto che sarebbe rimasto". >
Touché! Qui hai ragione.
[...]
% L'ultima domanda mi fa andare in bestia. C'ero alla pensione, io. Era
% lui che non c'era. Mi bevo un doppio 'cointreau' e con l'animo
% leggermente incazzato vado a letto.
<E una telefonata subito no? Anche questo un po' improbabile.>
Qui è un semplice sviluppo della narrazione piuttosto di un altro, come
spesso accade. Ci capita spesso, leggendo romanzi o vedendo telefilms,
di chiederci: ma perché non è successo questo o quello? Si va sulle
preferenze personali.
[...]
% «Ti auguro una buona serata Chelli! Ho visto quella ragazza...
<E come ha fatto? Doppio asterisco (vedi poi).>
Beh, Fantini, non visto, pedina il suo alter-ego.
[...]
% Per il momento rinunciamo a parlare con Luciano.
<Ma perche'?>
Semplice sviluppo della narrazione piuttosto di un altro.
[...]
% Caterina del  secondo. E' molto tardi quando decidiamo di passare la
% notte insieme.
<Questo fa molto "luogo comune".>
Banalità delle banalità, tutto è banalità... : - )
[...]
% C'è la mia sigla in fondo al pezzo.
<Questo e' veramente improbabile. Stefano ricorda il suo amico dai tempi
del liceo (addirittura che voleva fare il giornalista, vedi *) ma non
ricorda un caso di omicidio, su cui lui stesso aveva scritto un articolo
di cronaca, in cui vengono coinvolti *e* il suo amico *e* la famigerata
pensione. Duro da digerire.>
Qui hai frainteso. Lui va a vedere la collezione dei giornali sapendo
già quello che troverà, ossia il suo articolo sull'omicidio. Subita la
conversione di memoria, lui scrive l'articolo considerando il cognome
Fantini né più né meno come quello del maggiore indiziato, non come il
cognome del "suo amico dei tempi del liceo". E' soltanto sei anni dopo
che, inspiegabilmente, tale cognome viene associato dalla sua mente ad
un viso, che non è ovviamente quello "del suo amico" inesistente, ma il
suo di sei anni prima. E ricorda i suoi desideri di allora.
[...]
% Inutile. Ha una risposta plausibile per tutte le mie domande. Lì per
lì
% mi dimentico di chiedergli informazioni sul caso Fiorini.
<Ma come, si *dimentica*? :-(>
Improbabile... no?
[...]
% 'tempo' come noi lo  conosciamo  di solito. Secondo me le cose stanno
% andando così: per un motivo ancora sconosciuto, si sta verificando una
% distorsione del tempo.
<Ok, chiaro che a un certo punto devi dare una spiegazione. Ma lei come
ha
fatto a capirlo? Insomma, non e' che e' un po' troppo brusca, questa
"rivelazione"? Per digerire una cosa del genere bisogna accumularne, di
prove. Non e' che le dislocazioni temporali si trovino al mercato sotto
casa.>
Qui hai ragione, ma la lunghezza del racconto, che era fissata, non mi
ha permesso di dilungarmi troppo. Figurati che avevo l'intenzione di
fare un "prequel" del racconto, facendolo partire temporalmente una
settimana prima degli avvenimenti, con qualche "mistero" qua e là.
[...]
% ucciso nessuno. Durante  la notte, la zona intorno al parcheggio di
via
% Cariddi funziona come una grande macchina del tempo e ritorna a  sei
% anni fa.
Ok, solo durante la notte. E le telefonate, allora? (vedi **) Ammettendo
che la dislocazione agisca anche sui cavi della sip fuori dalla zona
intorno al parcheggio (vedi ***), come spiegare la telefonata di
pomeriggio (che ha dato origine a tutto)?
Beh... presente "Il Segno del Comando"? (Ugo Pagliai, Carla Gravina...).
Inutile dire, anche se non cito mai la location, che ambiento idealmente
il racconto a Roma.
[...]
% A Caterina stanno brillando gli occhi come un giocatore  di poker con
% quattro assi in mano.
<Uno che con quattro assi in mano si fa brillare gli occhi non va molto
lontano, come giocatore di poker...>
Touché!
[...]
% «Circa sei anni fa, quattro mesi dopo quell'omicidio della pensione...
<No, dai, questo e' proprio improbabile. Che il gestore associ subito la
data all'omicidio.>
Perché?
[...]
% Lasciamo Renzo alla sua invettiva contro la nostra categoria, forse
% dovuta al fatto che dei nostri colleghi  hanno iniziato una campagna
di
% stampa in favore dell'allargamento della Ztl, cosa che finirà per
% incidere sul volume di affari della trattoria. Evidentemente Renzo ha
% con il nostro  giornale un conto aperto e se con noi ha conservato
toni
% amichevoli è perché il nostro rapporto è ormai consolidato.
<Ho lasciato tutto questo pezzo perche' ho una domanda: che c'entrano
queste poche righe con la storia che stai raccontando? Mi sembrano
veramente superflue.>
Beh, non volevo che la narrazione sembrasse eccessivamente un verbale
della polizia! : - )
[...]
% troppo distante. Forse l'ho già persa.
<E per quale motivo?>
Un rapporto quello tra i due da chiarire meglio nel "prequel", con
qualche aggiustamento in una nuova redazione del racconto.
% «Dobbiamo impedire a Luciano di commettere sciocchezze, magari facendo
% di tutto per non farlo trovare al posto giusto al momento giusto. Sono
% convinta che il suo è stato un omicidio premeditato.
<Aspetta, un omicidio premeditato non e' una sciocchezza. Quel che
voglio
dire e' che in genere per "commettere una sciocchezza" si intende un
gesto
impulsivo di cui poi magari ci si puo' pentire, non un omicidio
premeditato. E poi scusa, perche' la ragazza prende cosi' a cuore le
sorti
di uno che manco conosce e che per di piu' sta per commettere un
omicidio
premeditato?>
Innanzitutto, ad un primo livello interpretativo, ho voluto dare la
sensazione dell'indifferenza per il concetto di omicidio. I giornalisti
ne vedono tanti. Poi c'è un particolare che rende Fantini meno estraneo
alla ragazza di quello che può sembrare. Quando Caterina si avvia al
telefono e consulta l'elenco si accorge che all'indirizzo di Chelli
abita, in quella dimensione temporale, Fiorini. E da brava giornalista
molto curiosa si prende a cuore questo insolito "caso".
[...]
% «Chi è Stefano? La tua ragazza?
<Come chi e'? In una telefonata dice di averla vista (vedi **)>
Beh... questo è proprio il pelo nell'uovo...
[...]
% Non sono sicura di vedere veramente quello che sto vedendo, ma provo a
% descriverlo.
<Uhm... Hai presente che succede quando una composizione in do
passa improvvisamente (di botto) alla scala di fa diesis? Se si modula
nel
modo giusto, magari ci si riesce. Ma cosi' all'improvviso probabilmente
farebbe l'effetto di un cazzotto sul padiglione auricolare.>
Non potevo passare alla voce narrativa. Il racconto è tutto in prima
persona.
[...]
% un'espressione di trionfo. Sento urlare. Stefano sta scomparendo...
Non
% lo sento più. Si è come dissolto.
<Soluzione un po' fiacca. Si "dissolve" solo quando si auto-vede? E
perche'
non quando si auto-sente per telefono? Non potrebbe essere un altro che
ha
fatto una plastica?>
Beh, sul concetto di materia-antimateria applicata alla fantasy si può
dire tutto e il contrario di tutto. E forse la mia soluzione è più
"plausibile" di quella, se qualche patito di X-Files è in questo NG,
usata nel plot di "Viaggi nel tempo" (l'episodio con il vecchio
scenziato che ritorna nel passato congelando chi gli capita a tiro...)
[...]
% merito alle pensioni integrative. Ci siamo trovati in un bar. Lì
l'uomo
% si è qualificato come appartenente ai servizi segreti. Mi ha chiesto
se
% conosco l'ingegner  Fiorini.
<Strana consecutio.>
Te parli sempre rispettando la consecutio temporum? E i congiuntivi nel
parlato è più facile usarli o lasciarli da parte?
% Ho risposto che eravamo nella stessa classe
% al liceo e che lui era veramente un 'genio'. Mi è stato chiesto di
% contattarlo e di ucciderlo,
<I servizi segreti chiedono a un giornalista fallito di far fuori un
ingegnere? E che bisogno hanno di fare una cosa cosi' strampalata,
scusa?>
Perché era sempre possibile una costruire una falsa "pista"
investigativa verso l'omicidio per questioni personali. Ammetto che
questa parte è un po' debole così com'è, ma per questo sub-plot ci
vorrebbe qualche pagina in più di racconto.
[...]
% appalti truccati. I servizi segreti, per garantirmi l'impunità, mi
hanno
% offerto di assumere una nuova identità, ma prima mi devo sottoporre ad
% un programma sperimentale di conversione della memoria per dimenticare
% non solo ogni eventuale elemento legato all'omicidio, ma anche tutto
% quanto riguarda Luciano Fantini.
<Se veramente i servizi segreti potessero far questo, non sarebbe piu'
semplice per loro riconvertire la memoria dell'ingegnere in modo che
scordi la vicenda degli appalti truccati?>
Se il tuo protagonista quella sera era a corto di benzina avrebbe
sognato la settima suite inglese?
; - )
[...]
% trattoria. Avevo  intenzione  di chiamare  al telefono casa Fiorini,
ma
% per un inspiegabile fenomeno ho sentito la segreteria di Stefano.
Senza
% saperlo, abitava nella vecchia casa di Fiorini.
<Il festival delle coincidenze spettacolari.>
Potevamo mancare di stupirvi con effetti speciali? ; - )
% Di sera c'è come un
% 'contatto' tra il mio tempo ed il tuo.
<Anche lui l'ha capito al volo. E come ha fatto?>
Vedendo se stesso alla trattoria. Se tu vedi un altro "te" che cammina a
pochi passi cosa sei indotto a pensare?
[...]
% la libertà. Ritenevo a ragione che in questa dimensione fosse Stefano
% l'intruso e che, una volta presa coscienza della mia identità, sarebbe
% scomparso.
<Un'ipotesi quanto meno ardita, no? Come faceva a supporlo? Aveva altre
esperienze di dimensioni parallele?>
Beh... materia-antimateria è un classico della fantasy... facciamo finta
che Fantini sia un patito del genere.
<Spero di esserti stato utile>
Certo!
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