title: (r) mi parla di suo cugino

author: Randy

text:
antonio koch <
affli...@libero.it
> wrote
> mi rivesto, metto su della musica e vado in cucina a farmi un tè.
holden, le 1000 luci di new york, meno di zero...ma anche quel libro dove ci
sono i fantasmi e alla fine si scopre che i fantasmi eran quelli che
sembravano vivi...ci vorrebbe un capo e una coda però, sennò è un aperitivo
senza olive nè patatine.


title: (r) mi parla di suo cugino

author: Massimo

text:
antonio koch <
affli...@libero.it
> wrote in message
9cujkf$ftl8r$1...@ID-83290.news.dfncis.de...
> Mi parla di suo cugino che era pieno di soldi e voleva fare il regista
L'inizio mi è piaciuto molto. Mi hanno coinvolto meno,
stranamente, le parti coi ricordi e le divagazioni. Dico
stranamente perchè mi sono piaciute, però le ho trova-
te lunghe. L'immagine del sogno con Monica è strana
e avvincente. Nel complesso mi sarebbe piaciuta un po'
più di costruzione, ma so che a dire queste cose si rischia
sempre di non essere compresi.
Massimo


title: (r) mi parla di suo cugino

author: antonio koch

text:
> più di costruzione, ma so che a dire queste cose si rischia
> sempre di non essere compresi.
comprendo, comprendo :)
ciao
a.


title: (r) mi parla di suo cugino

text:
> senza olive nè patatine.
quella roba li' ti guasta lo stomaco e rovina l'appetito :)
a.


title: (r) mi parla di suo cugino

author: sti premiati e quelli segnalati verranno pub

text:
io continuo a pensare che koch sia bravo a scrivere e che possa avere
delle possibilità di terminare un racconto prima o poi, ma per ora si
dedica (o ci dedica) degli scampoli che sono anche carini, ma che non
sono delle vere e proprie opere finite, ma più facilmente dei samples.
il problema, mio, nel giudicare mi parla di suo cugino, è che mi trovo
davanti ad un testo con molti spunti interessanti, ricco di citazioni
(anche troppe), ma non terminato, narrativamente inconcludente, non
sviluppato e non autosufficiente. Il personaggio all'inizio ed alla fine
del racconto è identico, la sua situazione è immutata. E buona parte dei
racconti del koch hanno questa caratteristica: si tratta di una serie di
primi capitoli di presentazioni di personaggi che però non crescono poi
in una narrazione, in una trama.
Koch, sicuro, mi risponderebbe che lui fa le cose così, che lui scrive
cose brevi così.
In questo caso, se mi rispondesse così, io gli direi che questi scritti
vanno bene per farsi bello, per beccare forse, per essere postati su
ias. Ma sono scritti che non vedrei raccolti in un libro autonomo,
proprio perché non colgono i diversi aspetti di una storia, i diversi
frammenti di un cambiamento, ma frammentano un piano infinito, una lunga
attesa dell'avvenimento che non arriva.
Intendiamoci, si potrebbe lavorare su questa attesa, su
quest'avvenimento che non avviene. Ma ci vorrebbe una maggiore
disciplina, dei tempi e delle aspettative del lettore: non so quanti
lettori, trovando questi frammenti raccolti in libro, supererebbero il
terzo o quarto pezzo. Veramente non lo so, ho visto tanti testi di
questo tipo rivelarsi poi illeggibili.
Ma a questo punto: sono domande che il koch deve porsi adesso? Io credo
di no. Alla fine del discorso io chedo che koch faccia benissimo a fare
le sue sperimentazioni a buttare i pezzi di un romanzo che forse non ha
ancora voglia di venire fuori, per vedere che effetto faccia.
Vederli su qualche rivista? Questo magari sì.
ciao
f.


title: (r) mi parla di suo cugino

author: Antonio Koch

text:
>sono domande che il koch deve porsi adesso? Io credo
> di no.
credo anch'io.
a.


title: Ormai

author: Rosapia Bonomi

text:
CHI HA ROSICCHIATO LA LUNA?
     Ah com'č dolce questa sera bruna:
cantano i grilli, dalla mia contrada
sento laggiů ronzare l'autostrada,
č zitta in cielo e tenera la luna.
    Ma, porco can, che succede stasera?
Chi ha fatto quest'orrenda cavolata?
Di sicuro la luna č mutilata!
Povera luna, ahimč, non č piů intera.
      Sentiam cosa ne dice il mio vicino:
"Questa per tutti č una sorpresa brusca.
L'han detto anche i canali del Berlusca:
č stato di sicuro un marocchino!
     Il maomettan, sul palo della luce
s'arrampicň, per la sua gran cazzata:
ora la luna č tutta rosicchiata.
Venga l'Umberto a far la faccia truce!"
     Che mi frega se l'altra mia vicina
afferma che soltanto qualche sera
la luna si presenta tutta intera?
Lo sanno tutti che lei č mancina!
     Se quella pensa che io sia proprio un pirla!
I marocchini vengano arrestati,
cosě la luna e noi sarem salvati,
parchč oramai l'č ora de finirla!
La Cimbra


title: non leggere prova

author: stirner

text: nnnnnnnn


title: OT - Sito diverso

author: Sprea

text:
Libro ritrovato sulla guerra partigiana in Brianza
http://sprea.freeweb.org


title: cerco compagni viaggio X serata wu-ming a Bologna

author: Andrea Ferrari

text:
Andro' sabato 27/10 alla serata/presentazione di Havana Glam a
Bologna.
purtroppo nella cerchia delle mie conoscenze non abbondano
appassionati di letteratura e feste glam. Qualcuno vuol venire con me?
Allego scheda della serata e link sul libro.
Rispondi qui:
ker...@mail.com
Grazie
Andrea
Maratona sub-culturale in pieno Scontro tra Civiltà, ispirata al
romanzo di Wu Ming 5
Havana Glam (Fanucci AvantPop, 2000)
"E' caduta Babilonia la Grande!"
27 ottobre 2001
h.19:00 presentazione di Havana Glam
al caffè La Linea, p.zza Re Enzo, Bologna
h. 23:00 party
al Covo, viale Zagabria 1, Bologna, tel.051/505801
La serata
Che c'entra David Bowie con Fidel Castro? Il Glam Rock con il Son e la
Rumba? I Wailers con i viaggi nel tempo, e due sbirri cubani con il
piano Totality (bombatomizzazione dell'URSS, prevista in origine per
il 1946)? Che c'entra il Covo, che c'entra Riviera Beat, e Monsieur
Blumenberg, il supergruppo glam della Gamma Pop Queen Bitch , e dj's
come Steve Marzaroli, e Dedu,  Federico Ferrari e il Nocchiero con
tutto questo?
Concept: Ernesto Guevara de la Serna in Drag. il colpo di coda del
"Seventies Revival" in punto di morte subisce una torsione: siamo
negli anni Settanta di un universo parallelo, ripensati da un futuro
post-atomico che è l'Oggi.
Wu Ming 5 arriva nel cortile del Covo a bordo di un veicolo elettrico
viola, scende vestito da pappone cubano-americano, distribuisce numeri
di Riviera Beat e firma autografi col normografo. The Afrocity
Exhibition. Entra con lo sconto chi porta una sola lente a contatto
colorata, a imitazione dello sguardo asimmetrico del Duca Bianco.
Entra con lo sconto chi porta animali imbalsamati. Entra con lo sconto
chi possiede una bandiera cubana. Entra gratis chi arriva
completamente nudo.
 Incontro di immaginario fantascientifico post-guerra totale,
immaginario tropicale, immaginario rastafariano. Commistione di musica
latin, afro-cubana, cocktail e glam rock. Bandiere cubane ovunque.
Variazioni su temi iconografici legati a David Bowie , Bob Marley,
Fidel Castro e Che Guevara (colossali diapositive proiettate sulle
pareti, Bowie in divisa verde oliva con la bandiera cubana sullo
sfondo, Guevara glabro e col make-up...)
Monsieur Blumenberg mixa versioni exotica di Ziggy Stardust & the
Spiders from Mars. Le bands dell'etichetta Gamma Pop si riuniscono in
un supergruppo che esegue cover di Bowie, T Rex, Slade, Gary Glitter
etc. Leonardo Mantovani, il Dean Moriarty & il professor Moriarty di
tutti noi, si produce in un reading da Havana Glam . Aliterà puzzo di
merda lo spettro di Osama Bin Laden a.k.a. The Blackheart Man. Bunny
Wailer lo vede in sogno in una scena del romanzo. La decadenza
dell'Impero illustrata da Alessandro Zanotti : stralci di cinema dei
Paesi Non Allineati per stomaci villosi.
Whatever Will Be Will Be.
Luoghi e personaggi
Il Covo: storico locale bolognese, frequentato da persone attente alle
evoluzioni del pop e dell'underground, la corrente style-conscious &
anti-abbestia della cultura giovanile in città. Un baluardo per chi
non vuole perdersi tra i "rozzi primitivi signori degli anelli,
orgoglio dei manicomi" (Franco Battiato, Shock in My Town)
Riviera Beat (Il segreto della comunicazione facile): dalla Romagna
proiettata verso Oriente, una rivista, una scena, uno stile partito
dal modernismo e dal fenomeno lounge (cocktail music, exotica &
sixties pop culture), sempre intenta a divenire-miracolosamente-altro.
www.rivierabeat.com

Fanucci: horror, fantasy, fantascienza, avant-pop rigurgitati
mensilmente su fameliche legioni di drogati. Non c'è Grande Muraglia
che protegga lo Spirito dalla Corruzione che ci invade. Sergio
Fanucci, sguardo spiritato, movenze ebefreniche: il Grande Vecchio.
www.fanucci.it

Il contingente Wu Ming, già "0,04% del Luther Blissett Project",
autori di Q, Asce di guerra & molto altro. Raccontare storie come si
lanciano testate nucleari tattiche.
www.wumingfoundation.com
Wu Ming 5, Riccardo Pedrini, colui che rende possibile l'implosione,
questo grumo temporale di disfattismo e sabotaggio del fronte interno.
All we doin is difendin.
Ecozaghi, veicoli elettrici ed ecocompatibili, per vivere di felici
espedienti nella nuova Austerity.
www.ecozaghi.it

Jimmy il fenomeno, eroe di mille commedie all'italiana, cameriere
vibrante in Ku Fu - Dalla Sicilia con furore del compianto Nando
Cicero (1972), film affine a Havana Glam per lo scenario che descrive
e anticipa. Quanti cazzo di cinesi ci sono a Piazza Vittorio? E' vero
o non è vero che il ministro della cultura cubano Abel Prieto volle
fortissimamente volle un'iperrealistica statua di John Lennon in un
parco dell'Avana?
da
http://www.wumingfoundation.com/italiano/havana/havanaparty.html
il libro:
http://www.wumingfoundation.com/italiano/havana/habana.html


author: Koch

text:
> Il Covo: storico locale bolognese, frequentato da persone attente alle
> evoluzioni del pop e dell'underground, la corrente style-conscious &
> anti-abbestia della cultura giovanile in città.
oddio


author: Luca

text:
Andrea Ferrari wrote:
>
> purtroppo nella cerchia delle mie conoscenze non abbondano
> appassionati di letteratura e feste glam.
Come ti capisco: anch'io ho lo stesso problema, ma per ovviare
all'inconveniente, ho cercato i miei amici tra gli appassionati di
pittura e canottaggio. Tra un raffaello e un abbagnale si fa della gran
cultura.


title: ricerca di dio  (3)

author: sasa'

text:
chi crede è fermo, ha incontrato dio o un suo surrogato
una mente semplice che è molto contenta di fermarsi sulla porta
metafisica e varcarla solo avendo a disposizione la scialuppa di
salvataggio che ha chiamato dio.
bisogna cominciare il discorso dal bisogno di dio che, quello si,
accomuna tutti gli esseri umani.
cmq, io non cerco riconoscimenti o premi o improbabili pubblicazioni
che neanche io leggerei,
cerco, appunto, DIO.
o almeno comprenderne il significato.
immodesto vero?


title: ricerca di dio  (3)

author: ary

text:
cmq, io non cerco riconoscimenti o premi o improbabili pubblicazioni
che neanche io leggerei,
cerco, appunto, DIO.
o almeno comprenderne il significato.
immodesto vero?
Smettila di cercarlo e lo troverai..
aryA


title: ricerca di dio  (3)

author: Ulalaulalà eccomi  qua

text:
>
> Smettila di cercarlo e lo troverai..
>
> aryA
>

si si fallo cercare a qualcun'altro per te... vedi come vai lontano...
passo di qua e guarda cosa mi tocca leggere
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: ricerca di dio  (3)

text:
non credo, a meno che non mi cerchi lui, questo è un'obbiettivo mio
a me fa bene....mi tiene lontano dalle cose futili superflue e cretine
bye


title: ricerca di dio  (3)

text:
un argomento così "totale" non ti da scampo...ovunqe i tuoi occhi si
poseranno troveranno la medesima domanda
bye


title: ricerca di dio  (3)

author: fantasiafinale

text:
                    Il 20 Set 2005, 21:53, "sasa'" <
solt...@libero.it
> ha scritto:
> un argomento cosě "totale" non ti da scampo...ovunqe i tuoi occhi si
> poseranno troveranno la medesima domanda
> bye
no no una sega mentale cosě non ti da scampo. i tuoi occhi si poseranno
sempre sulla stessa sega mentale...



title: ricerca di dio  (3)

author: LG

text:
On 20 Sep 2005 08:47:30 -0700, "sasa'" <
solt...@libero.it
> wrote:
>bisogna cominciare il discorso dal bisogno di dio che, quello si,
>accomuna tutti gli esseri umani.
Non credo, cio' che accomuna tutti gli esseri umani e' la speranza di
potersi salvare dalla nullificazione della morte. In questo senso
"Dio" e' un termine con cui si etichetta un escamotage salvifico,
dandolo come possibile, al di la' di qualsiasi indizio.

>DIO.
>o almeno comprenderne il significato.
Non puo' avere alcun concepibile significato un termine a cui si
attribuiscono dei superlativi all'infinito (es. infinitamente buono,
onnipotente, perfetto, etc.). Se ne dovrebbe dedurre che il termine
Dio e' una scatola linguistica vuota, in quanto non e' in alcun modo
descrivibile e dunque non concepibile.
E' questa un'obiezione logica, che cade ancor prima della domanda
sulla sua esistenza (infatti ci si puo' chiedere se esiste o non
esiste solo cio' che e' concepibile o che da' qualche segno di se');
per cui la domanda sulla sua esistenza e' una questione senza
significato, e sulle questioni senza significato non ci si dovrebbe
stare a perdere (in modo piu' colorito fantasiafinale ha scritto: "una
sega mentale cosě non ti da scampo. i tuoi occhi si poseranno
sempre sulla stessa sega mentale").
Non e' poi - chiaramente - che una volta che sia detto che e'
inconcepibile, allora esiste proprio per questo stesso fatto!
LG


title: ricerca di dio  (3)

text:
vedi...alla mia età.....se mi riconosci la forza per farmi le mie
seghe mentali...


title: ricerca di dio  (3)

text:
vedi...è da sempre che l'uomo si masturba mentalmente...ed è solo per
questo che gli imbecilli perenni ora sanno qualcosa di se...


title: ricerca di dio  (3)

text:
                    Il 21 Set 2005, 20:39, "sasa'" <
solt...@libero.it
> ha scritto:
> vedi...č da sempre che l'uomo si masturba mentalmente...ed č solo per
> questo che gli imbecilli perenni ora sanno qualcosa di se...
ma lascialo stare quello lě che ti č capitato, il chiacchierone sofista di
quarta generazione :)
qualsiasi emozione umana č irriconoscibile se espressa a parole,
orbene di Dio non si parla lo si vive e basta.



title: Monologhi: 25-4-2000 Passo sghembo

author: Amos

text:
Carissimi,
ricevete (tranne chi l'ha avuto personalmente) questo monologo in tragico ritardo:
e vorrei proprio vedere chi se n'è accorto :-)
...con tanto di presentazione del mio amico e concittadino incaricato di preparare al mio posto,
visto che io oziavo spudoratamente in nordici paesi
impossibilitato (per fortuna diranno molti... :-) a mantenere i soliti contatti.
Anzi Walter ha fatto ancora di più: ha spedito il tutto ai più assidui lettori di monologhi
andando perciò aldilà della mia richiesta di aiuto,
cosa di cui lo ringrazio pubblicamente...eheheheh :-)
Anch'egli è un personaggio alquanto Panelliano nel senso di logorroico individuo sfuggente alle
definizioni
(...inutilmente sfuggente, naturalmente) ed ha la santa pazienza di leggere et collezionare
monologhi.
Poi, come ben capirete dalla sua intro, lo potete facilmente incontrare seduto al tavolo di qualche
taverna o betola.
Non so se ve lo consiglio :-)
A lui la parola!
Amos.
Salute a tutti, mi chiamo Walter Di Marco e sto postando questo monologo
in(decorosa) vece del signor Amos, che mi ha onorato a tal uopo della sua
mai peggio riposta fiducia.
Bè, veramente avevo già spedito la presente un'oretta fa, ma mescolando fantozzianamente
TUTTI gli indirizzi e gli pseudonimi. Porgo le scuse del mio computer...(ehm, e le mie)
e riprovo con gli indirizzi esatti!(?)
Ma bando alle ciance, perdonate il disturbo e...
Buon appetito.
MONOLOGHI  {da "Il Foglio" del 25-04-2000}
Passo sghembo
Il senso artistico di noi statue
segretamente ambulanti
Insomma: facevo il soprammobile sopra
quel palco che era tutta una mischia di mobili
accostati. Facevo la statuina sul marmo,
sul porfido serpentino, sul giallo tigrato, ma
anche sul legno, ripiani con sopra la sfiammatura
che simmetricamente divaricava, o
con gli sbuffi da locomotiva dei globuli della radica che parevano
nuvole, cirri, botti in cielo, in mezzo a un fumo
pettinato a onde, onde di bei capelli, d’ocra,
in fiamme. Mi muovevo come su una cartina
geografica, politica, ossia su chiazze di
nazioni di diverso colore. E, veramente, molte
delle nostre andature, quando siamo osservati,
hanno le movenze consapevoli di
uno scavalcamento di frontiera, e diverso si
presenta il passo, a seconda.
Alle volte è sghembo, devia dall’asse, sembriamo,
per qualche metro, granchi; altre
volte è incerto, si torce in vacillamento, in
barcollìo leggero che, se stessimo fermi, potremmo
anche cadere, ma mettiamo un piede
avanti e poi l’altro. Ma ci sono anche le
frontiere che imbocchiamo per dritto, spavaldi,
sorridendo, cercando subito quella che
crediamo essere l’attrattiva, il richiamo che
ci ha fatto muovere. Naturalmente non sto
parlando di viaggiare ossia di spedire il corpo
come un cane, mosso dietro un bastone o
una palla: lo zeppo della palma storta e piegata
dal vento, la cupola d’oro e rotolante tra
altre palle rotolanti a destra, e altre a sinistra,
mentre la stecca, le stecche torri, paghe
del colpo se ne stanno dritte di contro il panno
crepuscolare di un biliardo cielo, o pendenti
un po’; e tutto si muove nella quiete imbarazzante
di un tramonto, anche se, grosso
modo, ogni città sta ferma, ogni colle, ogni capo
di Speranza, eppure lo sappiamo che si
muove, il difficile è sapere dove, dove si
muova. Solo il mare, se lo togliamo dalla sua
acqua, solo il mare ci si blocca in testa, come
se fosse un gallo di gesso dipinto d’azzurro
con bianchi chicchirichì sopra la cresta.
Sto parlando di una cosa come il senso artistico
in noi statue, segretamente ambulanti.
Il resto è turismo, ossia foca straniata, che
diventa essa attrazione con gli spicchi del
pallone dei propri affettati stupori sul naso.
Ma con che sandali si presentano queste
bianche straniere, queste scandinave? Epidermidi
che sembrano appena uscite dagli
slacciamenti di una contenzione, certi rossori
che sono frutto (e ne hanno il colore, quasi
d’arancia sanguigna, comunque un rosso,
ma un rosso acerbo) di pressioni strette, lente,
tollerate, quasi godute. Però la vera, autentica,
visione del monumento, del profilo
di un paese, della marmorea o pietrosa,
estranea, consistenza di una città, non s’hanno
se non irrompendo da barbari, o da ladri,
o da inseguiti, oppure da espatriati, avidi di
fortuna. E’ l’insensibilità, non il risibile abbandono
a un’idea d’andata e ritorno con vista
sul mare o sull’oceano o sopra l’erbetta
sbarbata o sul merletto del centrino storico,
è l’insensibilità che ti lega  come la lava,
spietata e impassibile, e a tutt’altro applicata
 a un angolo intorno al quale giri, e che,
senza che tu te ne accorga, divori.
Orfeo ed Euridice
Così io non sentivo le voci. Come una Giovanna
d’Arco sorda all’interno, quindi meno
impressionabile, non sentivo le voci finalmente,
ovvero non me la sentivo di rispondere
sensatamente, cioè di ripercorrere
quella catena che ha al principio un muro e
alla fine colui che parla e parla. Oppure il
contrario, che è anche vero. Quante volte è
capitato che il discorso si svolgesse così come
s’era già svolto. Sai la frase che verrà, sai
la seguente della precedente, e conosci benissimo
l’espressione mimica e retorica di
un viso e della sua bocca. Conosci quel rispetto
di non si sa bene che (del proprio avvilimento),
in chi ripete, ti ripete non quello
che già sai (non sarebbe questo il guaio) ma
quello che tu sai ripeterà, e lo ripete infatti.
Ecco: la precisione. Con la quale chiunque è
capace di spostarsi a spanne, a chilometri, a
anni luce di scemenze dette e stradette; e
senti la stessa eco dei passi delle cose per
corridoi infiniti e infinitamente inutili a ridirsi,
ma tutto si ridice (Orfeo, dico ad esempio,
ed Euridice; e il mito muore quando non
duole, quando parlarne non fa male al cuore,
quando è lontano come un’altra chiacchiera
da questa), ed è un continuo spostamento
sul nostro e su altri mondi con modi
missilistici o ancora più veloci, così che tu
sei qui, però tu non sei qui, mi parli del Perù,
d’erbette magiche, di quanto ti incantò la
Prima a Malaga (anzi: magari così; peggio di
così, così già è meglio, suona), di come te l’immagini
un qualcosa e non t’accorgi che la stai
uccidendo quella cosa, di come (la fantascienza)
tu sei l’incubatrice d’un opinione
pubblica, di come le mie parole stesse me le
ritorni rieducate e collegiali, rimesse in fila,
e con certe ali ai piedi che le involano nella
tua voliera sterminatamente inesistente e
della quale faccio volentieri a meno. Per sette
leghe tutti sono buoni, ma nessuno sa spostarsi
di un millimetro. (continua)
Pasquale Panella
ps (di Amos): io trovo splendido questo monologo. Da rileggere con attenzione: e con molta
autocritica.
Parlo per me ovviamente: quando tento di rimettere in fila le sue parole per renderle
"comprensibili"
a chi non le ritiene tali: un errore che dovrei evitare per rispetto a chi ama dilungare (e perciò
arricchire)
anzichè "smozzicare" significati estrapolati dal contesto. Provo a spostarmi di un altro millimetro.


title: Il tatuaggio spiegato alla madre

author: habanero

text:
Il problema numero uno č che tua madre ti pensa normale e il problema numero
due č che tua madre pensa che farsi un altro tatuaggio sia da sconsiderati.
Il risultato della banale equazione č un'espressione sbigottita sotto gli
occhiali, mentre le labbra le si storcono in un'aria da rimprovero e la
capacitā di emettere fonemi si manifesta in una frase che ha inizio con un
risucchio d'aria epocale e che non vedevi pių o meno dall'ultima volta che
hai avuto 12 anni (allora era stato il rimprovero per non aver fatto tutti
tutti i compiti). La cosa di per sé ti fa sorridere e contemporaneamente ti
intristisce: perché adesso hai 25 fottuti anni (dicono nei film americani) e
per quanto tua madre possa imporsi, mettere il broncio, incrociare le
braccia e darti le spalle - ebbene - non ci sarā nulla che possa fare per
deviare la tua malsana idea. Lo sai tu e lo sa lei, mentre lava i piatti e
la fede tintinna contro il rubinetto (č il rumore che pių di ogni altro hai
deciso che ti mancherā, quando tutto questo non ci sarā pių).
Ora: non č che un altro tatuaggio nella vita di un figlio sia la cosa pių
drammatica che possa capitare. Per questo il problema č un non problema, in
veritā. Perō, certo, esiste: come quei litigi moglie-marito incentrati su
qualcosa di molto Stupido e molto Risolvibile e che pure quando sono finiti
si ripercuotono in silenzi pesanti durante le ore dei pasti (ci fai caso,
perché nessuno alza gli occhi se non sulla televisione e ogni volta che una
posata impatta contro il piatto c'č tutto questo senso di colpa che gravita
per aria). E sempre a proposito di cose che sai tu e che sa lei, entrambi
sapete che il motivo del contendere (l'altro tatuaggio) appassirā presto.
Addirittura ci state giā scherzando su, quando ancora le parole della
rivelazione non si sono posate in terra: lei ti dice che dovrai dire addio
alle sue torte e tu ci ridi su come piace a lei e contemporaneamente ti
intristisci un'altra volta perché un giorno cosė brutto verrā pure senza
ulteriori tatuaggi (prima o poi). Quando lei ti chiede informazioni pių
precise (lo fa asciugandosi le mani nello straccio che durante tutti gli
anni della tua vita, ha sempre chiamato strofinaccio) tu scherzi un'altra
volta chiedendole se ha presente Mike Tyson. Lei fa due occhi grandi cosė
(che sono un po' i tuoi e un po' no, perché i tuoi sono a metā con quelli di
tuo padre) e ti dice sė, col cazzo. Cioč, non ti dice proprio cosė: lo dice
in quella maniera gentile delle mamme, ma tu č cosė che te l'immagini.
Sorridi un'altra volta le dici no, dai. Tranquilla, non cambierō. Sarō
sempre il tuo disastroso figlio. Al limite, ecco, il tatuaggio sulla faccia
me lo regalo per i miei primi cinquant'anni. Vedi tua madre che alza le
spalle (ti domandi quand'č stata l'ultima volta che le ha alzate cosė nel
gesto di dire massė, facciamolo, davanti a una proposta folle) e voltarsi di
nuovo, sempre con quell'aria serena sul viso che speri - pių dei bellissimi
occhi e dei bei lineamenti del viso - ti abbia trasmesso. Ecco, bravo, tanto
allora non ci sarō pių e potrai fare quello che vuoi. Lo dice senza gravitā:
non č un discorso sulla vita o sulla morte, questo. Allo stesso modo tu, lo
prendi con la medesima leggerezza anche se - mentalmente - stai facendo le
addizioni.
E, niente, che stavamo dicendo?
Oh, sė, il mio secondo tatuaggio.
[Ste]
http://www.noantri.splinder.com/


title: Il tatuaggio spiegato alla madre

text:
Sinceramente "Piů tardi addirittura...", pur non essendomi affatto
dispiaciuto, non mi ha trasmesso un decimo delle emozioni di questo.
Eh, la mamma č sempre la mamma... ;-)
On Mon, 18 Apr 2005 22:52:46 GMT, "habanero" <
bucane...@libero.it
>
wrote:
>Il problema numero uno č che tua madre ti pensa normale e il problema numero
Non saprei se sarebbe meglio "...tua madre ti vuole pensare..."?
Oppure "...tua madre non puň che pensarti... " o addirittura "non puň
che volerti [pensare]" ?
Piů preciso ma troppo complicato?
>la fede tintinna contro il rubinetto (č il rumore che piů di ogni altro hai
>deciso che ti mancherŕ, quando tutto questo non ci sarŕ piů).
Clap clap clap.
>Lei fa due occhi grandi cosě
>(che sono un po' i tuoi e un po' no, perché i tuoi sono a metŕ con quelli di
>tuo padre) e ti dice sě, col cazzo. Cioč, non ti dice proprio cosě: lo dice
>in quella maniera gentile delle mamme, ma tu č cosě che te l'immagini.
Qui non so che dire. Il cazzo č sempre il cazzo. E dopo una parentesi
cosě bella stona. O rinnova il ritmo?
>E, niente, che stavamo dicendo?
>Oh, sě, il mio secondo tatuaggio.
Ed un'altro piccolo capolavoro...
--
E ttč di dove sei sbucato? Dal buco.


title: Il tatuaggio spiegato alla madre

text:
"F.Bertolazzi" <
and...@dynip.it
> ha scritto nel messaggio
>
> Sinceramente "Più tardi addirittura...", pur non essendomi affatto
> dispiaciuto, non mi ha trasmesso un decimo delle emozioni di questo.
Hai ragione, vuoi mettere un flirt tra adolescenti accaldati e muniti
di scarpe costose, con la mamma ;-)
>>Il problema numero uno è che tua madre ti pensa normale e il problema
>>numero
>
> Non saprei se sarebbe meglio "...tua madre ti vuole pensare..."?
> Oppure "...tua madre non può che pensarti... " o addirittura "non può
> che volerti [pensare]" ?
Non so.
Può essere che una madre "non possa che pensarti" o "non possa che
volerti pensare". Ma *mia* madre "mi pensa" normale. E questa cosa
che ho scritto riguarda *mia* madre. Voglio dire, ho certezza della cosa.
>>Lei fa due occhi grandi così
>>(che sono un po' i tuoi e un po' no, perché i tuoi sono a metà con quelli
>>di
>>tuo padre) e ti dice sì, col cazzo. Cioè, non ti dice proprio così: lo
>>dice
>>in quella maniera gentile delle mamme, ma tu è così che te l'immagini.
>
> Qui non so che dire. Il cazzo è sempre il cazzo. E dopo una parentesi
> così bella stona. O rinnova il ritmo?
Bof.
Anche qui, non so. Un po' come quando Carver passa da descrizioni
drammaticissime a dire - una riga dopo - che nel frattempo fuori dalla
finestra due uccellini si bagnavano il becco in una pozzanghera per terra.
In più in questo caso, non ci sono bugie: nel momento in cui ho detto
quella cosa a mia madre, è stato quello che mi è venuto in mente. Amo
la scrittura onesta: spesso inventare è la soluzione peggiore. Trasmettere
è il segreto. Credo. E poi mi piace - ogni tanto ed umilmente - andare
fuori dai bordi.
Grazie davvero per l'attenzione e l'analisi.
A buon rendere.
[Ste]
http://www.noantri.splinder.com


title: Il tatuaggio spiegato alla madre

author: giulia

text:
On Mon, 18 Apr 2005 22:52:46 GMT, "habanero" <
bucane...@libero.it
>
wrote:
>Il problema numero uno è che tua madre ti pensa normale e il problema numero
bello, con piccole verita' che fanno pensare.
giulia


title: Il tatuaggio spiegato alla madre

text:
On Tue, 19 Apr 2005 10:03:13 GMT, "habanero" <
bucane...@libero.it
>
wrote:
>E questa cosa
>che ho scritto riguarda *mia* madre. Voglio dire, ho certezza della cosa.
Mmmm... Si vede che da giovane non ti facevi le canne e quindi tua
madre non era costretta a non vedere gli occhi rossi, il contegno
imbambolato, le puzze strane (io non fumavo neppure sigarette...), i
pezzettini di cartoncino ecc... ;-)
>Grazie davvero per l'attenzione e l'analisi.
Povera cosa...
>A buon rendere.
Dubito. Sono "creativo" in tutt'altro campo... ;-)
--
E ttè di dove sei sbucato? Dal buco.


title: Il tatuaggio spiegato alla madre

text:
"F.Bertolazzi" <
and...@dynip.it
> ha scritto nel messaggio
>
> Mmmm... Si vede che da giovane non ti facevi le canne e quindi tua
> madre non era costretta a non vedere gli occhi rossi, il contegno
> imbambolato, le puzze strane (io non fumavo neppure sigarette...), i
> pezzettini di cartoncino ecc... ;-)
Aspetta. A 25 anni si puň ancora essere considerati giovani?
Eventualmente, concedimi la dicitura di giovane. Le canne me le
faccio e le mantengo pure con l'indice e col pollice per darmi
quell'aspetto un po' cosě. Perň non mi vengono gli occhi troppo
rossi. Piů che altro č il rum il mio problema: ma quando ne sono
ubriaco, generalmente mia madre dorme e la mattina dopo mi
resta solo un vago senso di onnipotenza che dall'esterno non si
scorge.
[Ste]
http://www.noantri.splinder.com


title: Il tatuaggio spiegato alla madre

author: Ary

text:
"habanero" <
bucane...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:2TW8e.72151$zZ1.2...@twister1.libero.it...
> Il problema numero uno è che tua madre ti pensa normale e il problema
numero
> due è che tua madre pensa che farsi un altro tatuaggio sia da
sconsiderati.
L'unica cosa che mi intristisce veramente, è che a 25 anni (nel pieno della
giovinezza,e che non tornerà mai più) si è ancora costretti a convivere coi
genitori, a soddisfare le loro eterne aspettative, a dare spiegazioni, a
sottostare ai ricatti morali e affettivi.
Ma questo non è colpa dei genitori. Non è nemmeno colpa dei figli, però.
E' un problema schifosamente materiale ed economico.
Non è giusto, ecco. Che due generazioni così diverse, con mentalità diverse,
siano costretti a convivere in monolocali o bilocali, nella peggiore delle
ipotesi, e che non ci sia lo spazio per una serena "libertà".
L'unica alternativa  era il matrimonio, fino a poco tempo fa.
Ma non è che le cose siano migliorate di molto, economicamente, per i
single.
E' una convivenza "obbligata", diciamo così, e bisogna adattarsi.
Che tristezza.
arya


title: Il tatuaggio spiegato alla madre

author: Outspan

text:
...al che Ary <
aryafa...@libero.it
> scese dalla sua biga alata e cosě
parlň:
> E' una convivenza "obbligata", diciamo cosě, e bisogna adattarsi.
> Che tristezza.
Lo so, ah, lo so, non c'entro niente, ma...
straquoto. :)
--
Outspan, che sarei io.
Arma virumque canň... e poi boh
http://scriverefantascienza.blogspot.com/


title: Il tatuaggio spiegato alla madre

text:
On Tue, 19 Apr 2005 11:42:53 GMT, "habanero" <
bucane...@libero.it
>
wrote:
>Aspetta. A 25 anni si puň ancora essere considerati giovani?
>Eventualmente, concedimi la dicitura di giovane.
Mi conviene, altrimenti dovrei etichettarmi con un cartellino
all'alluce...
>Le canne me le faccio
Ancora? ;-)
>Perň non mi vengono gli occhi troppo rossi.
Se lo dici tu... ;-)
E te le fai sempre fuori casa, anche nei piovosi pomeriggi domenicali?
>Piů che altro č il rum il mio problema: ma quando ne sono
>ubriaco, generalmente mia madre dorme
Non cozzi mai contro i mobili svegliandola?
>e la mattina dopo mi resta solo un vago senso di onnipotenza che dall'esterno non si
>scorge.
A parte le borse sotto gli occhi... ;-)
--
E ttč di dove sei sbucato? Dal buco.


title: Il tatuaggio spiegato alla madre

text:
On Tue, 19 Apr 2005 12:35:32 GMT, "Ary" <
aryafa...@libero.it
>
wrote:
>L'unica cosa che mi intristisce veramente, è che a 25 anni (nel pieno della
>giovinezza,e che non tornerà mai più) si è ancora costretti a convivere coi
>genitori, a soddisfare le loro eterne aspettative, a dare spiegazioni, a
>sottostare ai ricatti morali e affettivi.
Non  mi sembra una gran tragedia. Almeno certa gente non può
accannarsi ed ubriacarsi tutto il giorno... ;-)
>Non è nemmeno colpa dei figli, però.
Beh, 'nzomma. Non si può certo generalizzare, ma a 25 anni ero già a
lavorare in un'altra città (beh, forse ero ancora militare), mentre
mio fratello si è laureato a 32 anni. Stessa famiglia, stesse chance.
Credo ora la situazione sia peggiore, ma...
--
E ttè di dove sei sbucato? Dal buco.


title: Scrivere, dire ciò che si pensa

author: camrom

text:
Nello scrivere ognuno dice ciò che pensa, anche se a dirlo sono personaggi
inventati o presi in prestito dalla quotidianità.
Lo scrivere diventa l'alter ego di se stessi e il bello di tutto è che lo
scrittore molte volte non lo ammette.
La poesia ad esempio è l'esempio diretto di ciò che voglio dire, l'autore
viene analizzato e scomposto nei singoli versi per cercare di capire cosi
avviene per un romanziere egli anche se in più pagine dice ciò che un poeta
dice in poche righe.
Io, per diletto e per hobby, scrivo gialli e in fondo cerco di dire ciò che
penso.
TU COSA NE PENSI???
dimmello su questa oppure se lo ritieni intellijgente a
cam...@luna.it
CIAO


title: Scrivere, dire ciò che si pensa

author: Prospero Pirotti

text:
camrom ha scritto
>Nello scrivere ognuno dice ciò che pensa, anche se a dirlo sono
personaggi>inventati o presi in prestito dalla quotidianità.>Lo scrivere
diventa l'alter ego di se stessi e il bello di tutto è che lo>scrittore
molte volte non lo ammette.
---------
Non lo ammette, perche' Arte e' calare il dato biografico in un contesto
universale. L' "estensione" dell' Universale da' la misura dell'Arte. O no?
Boh! ;-)
Prospero


title: Scrivere, dire ciò che si pensa

author: Randy

text:
Filo Sganga ha scritto nel messaggio <
360F40C4...@mindless.com
>...
>Concezione di questa quantomenno cuoriosa.
Quand'e' che mandi un altro pezzo dei tuoi, tipo quelli che mandavi tempo
fa? ho voglia di qualcosa di divertente dal Donald Westlake di Ias, che
senno' il cambio di stagione mi danneggia la pressione 8)
Magari sbattici dentro un animale, una donna di bella presenza e...una
sorpresa :)))
c'e' bisogno di un po' di distrazione ;)
---
Bye da Randy
The_rea...@Yahoo.com
http://www.geocities.com/SoHo/Lofts/7737/


title: Scrivere, dire ciò che si pensa

author: Solaris

text:
Randy ha scritto nel messaggio >
>Quand'e' che mandi un altro pezzo dei tuoi, tipo quelli che mandavi tempo
>fa? ho voglia di qualcosa di divertente dal Donald Westlake di Ias, che
>senno' il cambio di stagione mi danneggia la pressione 8)
>
>Magari sbattici dentro un animale, una donna di bella presenza e...una
sorpresa :)
 E' veramente difficile che possa essere più esilarante di questo messaggio!
Filo, emularlo non ti sarà facile!
Randy, mi sto sbellicando dalle risate! Allora quando hai anche il sorriso
sulle labbra?!
Curiosa Solaris


title: Scrivere, dire ciò che si pensa

text:
Solaris ha scritto nel messaggio <6up2jn$i0e$
2...@corelli.nexus.it
>...
>>Quand'e' che mandi un altro pezzo dei tuoi, tipo quelli che mandavi tempo
> E' veramente difficile che possa essere più esilarante di questo
messaggio!
Uff, per una volta che parlavo seriamente :(
8)


title: Scrivere, dire ciò che si pensa

author: Davide Cuccolini

text:
Concordo pienamente.
Troverei molto difficile scrivere qualcosa senza pensarla prima.
Ti ho risposto sul IAS perché non è certo una risposta intelligente
(infatti non mi sono sforzato molto a pensare).
Davide.
camrom <
cam...@luna.it
> scritto nell'articolo
<6uhfnp$a70$
1...@fe2.cs.interbusiness.it
>...
> Nello scrivere ognuno dice ciò che pensa, anche se a dirlo sono
personaggi
> inventati o presi in prestito dalla quotidianità.
> Lo scrivere diventa l'alter ego di se stessi e il bello di tutto è che lo
> scrittore molte volte non lo ammette.



title: il maldestro e margherita (Risposta di Gualtiero alla prima lettera di Margherita)

author: scuola detta 'del Venerandi'

text:
Risposta di Gualtiero alla prima lettera di Margherita
Domenica, dalle 17:17 alle 17.42
Margherita carissima,
Mi stupisce leggere una tua lettera dopo il comportamento distratto e
scostante che tu mi hai imposto ier sera, e rinuncio senz'altro
all'impresa - per me improba - di descriverti l'emozione fortissima che
ho provato nel riceverla. Forse quell'emozione non potresti - o non
vorresti - capirla veramente, così come spesso fai finta di non capire,
istintivamente, quasi per un riflesso condizionato, ogni volta che ti
parlo dei miei sentimenti...
Ed ora, questa lettera...
Di là dai suoi contenuti - dei quali non mi va di discutere - il tuo
scritto di per sé mi suggerisce che, in fondo, non ti sono del tutto
indifferente. E ciò mi rende felice e mi fa sperare che un giorno non
lontano tu possa prendere in seria considerazione le mie offerte di
aiutarti negli studi. Concretamente, intendo. Non sopporto l'idea che
una ragazza della tua intelligenza e sensibilità sia costretta a servire
in tavola e lavare piatti in una trattoriaccia del porto per pagarsi
l'affitto di un buco nel centro storico. Perciò sappi che oggi stesso (e
sono irremovibile nella mia decisione) andrò a versare la caparra per un
bell'appartamentino in via Casaregis, dove potrai trasferirti, se lo
vorrai, immediatamente. Là avrai luce e serenità, e molto più tempo a
disposizione per i tuoi studi. Ma di questo riparleremo a voce, se lo
vorrai, domani sera. Ho esposto questo mio progetto al Giudice, poco fa,
al telefono, e lui se n'è detto entusiasta. Anche lui, come me - lo sai
- ti vuole bene.
Ripensandoci, ne ho parlato anche a te, per accenni, ieri sera, al molo.
Ora so che non mi ascoltavi, persa come sei sempre nel tuo mondo di
simmetrie cosmiche... Cerchi nei simboli altri una Verità che è già in
te, nella tua bellezza, nella tua libertà. Nella tua giovinezza:
venticinque anni sono un'età magica per una donna, il punto di non
ritorno verso il fascino devastatore dell'autocoscienza. Solo ieri erano
'gli altri' a trovarti bella, ed ecco che oggi 'sei tu' ad emanare la
tua luce, ne sei la padrona assoluta, la puoi piegare a piacimento. Ma
non sta a me - non starebbe a me - parlarti in questo modo. Poiché già
mi sai soggiogato e indifeso, le mie povere parole potrebbero sembrarti
vana lusinga, giustificazione al mio pormi a te.
Devotamente. Gualtiero.
--
e di diversi versi balbettante
http://space.tin.it/arte/maremond/effe.htm


title: EDIZIONI SCUDO - TRE NOVITA' DI SETTEMBRE!

text:
Carissimi appassionati ed amici,
eccoci al primo giorno di Settembre e proprio a pochi minuti dal
termine del mese di Agosto, tre novità editoriali della nostra collana
Long Stories, sono già disponibili (sempre in formato Ebook e sempre
gratuitamente) presso il sito delle Edizioni Scudo:
Le serate del Blue Buzzard di Pierre Jean Brouillaud
Uno dei più grandi esponenti della fantascienza francese, ci
accompagna nei vicoli di San Juan, fino ad un locale molto
caratteristico e sempre frequentato. Se avrete pazienza, prima o poi,
uno dei suoi avventori avrà una storia da raccontare, una storia
sentita da qualcuno o vissuta in prima persona, come un inconfessabile
segreto che però, con l’aiuto di una buona birra, potrà venire alla
luce ed essere condiviso con chi ha voglia di ascoltare. E le storie
del Blue Buzzard, potete starne certi, non sono mai storie comuni.
Copertina di Luca Oleastri, 52 pagine A4, 5 illustrazioni a colori di
Luca Oleastri
Le Magnifiche di Giorgio Sangiorgi
Juliet Linton è una tenera fanciulla inglese della fine
dell’ottocento, e non sa che dentro di lei albergano una forza e un
potere insospettati, se n’è accorto invece qualcuno, una donna
misteriosa e gigantesca che si presenta un giorno alla sua porta
facendole un’assurda e inaccettabile offerta; un’offerta che però ella
non può rifiutare e che condurrà lei e il lettore in un lungo viaggio
e verso un’avventura estrema.
Un grande romanzo di Sangiorgi, una singolarissima space opera, un
lavoro che miscela molti sottogeneri della fantascienza con la
spregiudicatezza di cui spesso sono solo capaci i giapponesi. Ma anche
un racconto dedicato allo spirito femminile.
Copertina di Luca Oleastri, 199 pagine A4, 7 illustrazioni a colori di
Giorgio Sangiorgi
Transits di Peter Patti
Chiunque si è trovato a lavorare per una grande azienda, e per di più
se multinazionale, prima o poi ha finito per chiedersi quali sono gli
scopi reali del lavoro che questa gli chiede di fare, e soprattutto se
uno scopo c’è per davvero. Ma il protagonista di questa vicenda finirà
per scoprire che la realtà è ancor più complessa di quanto potesse
immaginare e che la sua azienda persegue oscuri fini che datano quasi
ancor prima della sua stessa creazione. Nonostante tutto lasci
presupporre che ogni curiosità sarà pagata a caro prezzo, la ricerca
della verità vale ogni possibile salvezza.
Copertina di Luca Oleastri, 74 pagine A4, 5 illustrazioni a colori di
Giorgio Sangiorgi
In preparazione anche il nuovo (ma anche vecchio) numero di Short
Stories - Rivista Illustrata di Letteratura Fantastica.
Buona Lettura quindi, e rimanete sintonizzati!
Edizioni Scudo
Giorgio Sangiorgi -
shortsto...@gmail.com
Luca Oleastri -
shortst...@gmail.com
Edizioni Scudo
- Sito web:
http://www.innovari.it/scudo.htm
- Gruppo Facebook: EDIZIONI SCUDO


title: Videlibro (gratis e in italiano) su iTunes

text:
Su iTunes Store arriva il primo videolibro di quasi due ore in
Italiano. Disponibile anche in alta definizione e in una versione per
Apple Tv.
Si tratta del romanzo  "Animulae. Le toscane profumano di limoni",
pubblicato dalla Gea edizioni. L'iniziativa editoriale permette di
scaricare gratuitamente un'opera di letteratura d'avanguardia frutto
di tre grandi talenti: le parole di G.L. Tannamori, la voce narrante
di Ludovica Modugno, la Linea di Osvaldo Cavandoli.
Progettato e realizzato per essere letto ed ascoltato con l'iPhone e
con i nuovi iPod "Animulae. Le toscane profumano di limoni" ha un
testo facile da leggere con le pagine che scorrono in armonia con la
voce narrante.
A disposizione ci sono tre versioni: una in risoluzione normale e una
in alta risoluzione per iPod video e nano di nuova generazione, iPhone
e iPod Touch e una per Apple Tv.
Per scaricare il videolibro basta andare su iTunes Store, partendo da
questo indirizzo:
http://phobos.apple.com/WebObjects/MZStore.woa/wa/viewPodcast?id=111531267
Sito ufficiale:
http://www.animulae.it


title: (P) Out of order

author: Mark Gor

text:
Della serie "Ma che per caso ti piace Guccini?" ;D
                      OUT OF ORDER
                              (1997)
     Scusate tutti quanti
     se oggi alzo la voce
     ma e' una nottata strana e non ho voglia di dormire.
     Ho un sasso nello stomaco
     che non so digerire
     e tanti che ho ignorato ed ora torno a masticare.
     Ma se ho sempre affermato che non c'e' la Verita'
     e che nessuno puo' vederla intera,
     stavolta intingero' la penna nella bile;
     mi prendo una vacanza dal cervello, questa sera.
     Voi presuntuosi e ipocriti
     custodi di saggezza,
     sofisti da salotto, Socrati da talk-show,
     che vi accingete al dialogo
     come ad una scacchiera
     e poi mischiate i pezzi se uno si distrae un po'.
     A voi lascio vittorie e vanagloria,
     non faccio piu' da spalla ai vostri sketch.
     Lo so, mi pensavate fatto di ben altra cera
     ma ho preso una vacanza dal cervello, questa sera.
     Voi garruli, patetici
     bigotti da rosario,
     che avete messo Dio dentro a un orario.
     Pappagalli da funzione,
     pecore da processioni,
     ridenti scimpanze' da matrimoni.
     Se Dio e' un copione, tenetevelo pure!
     Se e' un cartellino da timbrare non fa per me.
     Ma si'! Puo' darsi che io abbia smarrito la via vera
     ma ho preso una vacanza dal cervello, questa sera.
     Ridicoli bambini
     che a pugni vi pigliate
     scambiando per politica le squadre di un gioco,
     che neanche conoscete
     le idee che professate
     nei vostri slogan, che dicon cosi' poco.
     Datemi del fascista o comunista, che mi frega!,
     solo perche' non gioco piu' con voi.
     Vorrei si alzasse presto, e vi spazzasse, una bufera!
     Si', ho preso una vacanza dal cervello, questa sera.
     Fantasmi del passato
     di cui ho scordato il nome
     ma ancora mi cercate dimostrando il vostro bene,
     abbiate un po' di pena,
     un po' di compassione,
     sparite (ma per sempre!), non invitatemi piu' a cene.
     Se non vi cerco io un motivo ci sara':
     non sono poi cosi' rincoglionito!
     Vedervi in foto e' un fastidio che sopporto appena.
     Si', ho preso una vacanza dal cervello, questa sera.
     Scusate tutti quanti
     se ho alzato un po' la voce
     ma e' notte e sono astemio da tre anni.
     Non datemi un gran peso,
     non mi mettete in croce;
     in fondo, non ho fatto troppi danni.
     Ora gia' mi sento piu' leggero e soddisfatto;
     forse mi riuscira' anche di dormire.
     Ma sorge adesso un dubbio che prima non c'era:
     non e' che ho riattivato il mio cervello, questa sera?
     Non e' che ho riattivato il mio cervello, questa sera?
--
Ciao e a presto
Fabio
-----------------------------
Per rispondere via E-mail,
rimuovere SPAM dall'indirizzo
-----------------------------


title: catene da neve per il pensiero

author: Kurt Gestallt

text:
Racconto tratto da un fatto realmente accaduto... Ma non c'era da
dubitarne.
Il racconto  è commentato da "voci fuori campo" scritte in corsivo che
rappresentano, sostanzialmente riassumendoli, i pensieri degli operatori
che hanno attuato un  "improprio" intervento di affido famigliare.
Una emergenza? No, non esistono le emergenze nel sociale!
-Buongiorno parlo dall'ospedale hanno lasciato un bambino qui in
reparto, potete occuparvene voi?
- Dove è la residenza?
"Domanda obbligatoria e fondamentale e posta con neutrale freddezza"
- é nel vostro territorio, ho chiamato la vostra Direzione e mi hanno
detto di chiamare voi. -"Era ovvio che ,lo avesse fatto ma tentare..."
- Allora come facciamo?
-"Uhh... insiste questa..".
- Facciamo che faccio una verifica anagrafica e poi le faccio sapere
"Ma ti pare se alle 10.30 di venerdì ci dobbiamo occuparci di 'ste
emergenze..."
- Ma scusi non ho capito... Da dove chiama lei?
- Dall'ospedale di genova, oncologia
- Ok,  ma il bambino era ricoverato?
- No la madre è ricoverata...qualcuno, non sappiamo chi, ha portato il
figlio qui... E lo ha lasciato..come un pacchetto postale.
- Ah...
"Azz un casino grosso..."
- Aspetti... Ho capito.. il bambino quanti anni ha ?
- 3 anni e mezzo
- Capito, aspetti.
"Sarà meglio darsi da fare... Ma come ca... si fa a lasciare un bambino
in oncologia? Ma chi sono 'sti ... stronzi..."
- Allora cosa fate?
- Eh, che facciamo...: arriviamo...
 "Si mette male questo venerdì"
Dieci minuti dopo ore 11.00 sede del Distretto confronto tra Assistente
.Sociale. e Psicologo
- Scusa ma cosa facciamo?... Ma ti pare... Lasciare un bambino
all'ospedale e in oncologia poi??
- Si, una bastardata più grossa non potevano farla
- Be.. cerchiamo una famiglia che lo possa accogliere
- Siii.....perchè  ti pare facile, vero?
- No assolutamente difficile ma non impossibile...
- Dai, proviamo... io intanto chiamo gli istituti per la disponibilità.
30 minuti dopo ore 11.30. Al telefono
- Dai davvero? Grazie... Si la chiamo io, almeno ci provo...Si lo so che
se sono fuori dalle procedure...  Ma che vuoi è uno stato di
necessità... No in istituto no... Ha tre anni e mezzo!!!Ci provo. Tu
dici che è disponibile? Grazie... Ti faccio sapere. E se vuoi dare il
mio numero anche all'altra famiglia...
5 minuti dopo ore 11.30
- Pronto buongiorno, chiamo dal  distretto sociale, so che è a
conoscenza della situazione, sì , si tratterebbe di tenere con se un
bimbo di tre anni per circa sette giorni in attesa delle dimissioni
della mamma che è ricoverata...
- Capisco... noi siamo disponibili in linea di massima... ma ascolti...
Domani dovremmo andare in Piemonte per un matrimonio, magari nel
frattempo... Lo può tenere qualcuno?
"Ma che cavolo di disponibilità è questa"
- Be, si vediamo,...Sia gentile da lasciarmi il suo numero, magari la
richiamo io...
" Ma non so se ha senso fare girare sto bimbo come un'elica".
- Comunque grazie per la vostra disponibilità e a dopo.
Ma va! non posso mandaralo in giro, ti pare... Speriamo bene la prossima
15 minuti dopo ore 11.45 Al telefono
- Pronto? Ciao. No ancora no,  non ho trovato nulla. Dai Davvero? Loro?
Possono? Cavoli! dammi il numero li chiamo subito. Grazie, ti richiamo e
ti dico.
1 ora dopo ore 12.45 al telefono
- Si signora, la situazione è come le hanno detto: un bimbo, tre anni e
mezzo...No, lui sta bene è la madre che è stata operata di carcinoma, ha
subito una mastectomia... Si   c'è stata una complicazione, ora ha la
febbre e  doveva uscire oggi e le persone...
chiamale persone
...che dovevano tenere il bimbo lo hanno riportato alla madre in
osepdale. Eh si cosa vuole... No,  i medici dicono che la madre uscirà
tra 5 giorni salvo complicazioni. Ok allora senta, ci possiamo vedere
li, all'ospedale?... Si vengo io a prenderla a casa mentre il mio
collega sta con il bimbo in ospedale.
15 minuti dopo ore 13 all'ospedale di Genova.
- Ecco, buongiorno,  vi aspettavamo.
- Buongiorno, dove è il bimbo con la mamma?
- In direzione sanitaria, venite vi faccio strada.
- Buongiorno signora, ciao piccolo! Tu come ti chiami
 "si che mi risponde è spaventato, incazzato, terribilmente impaurito".
- Senti facciamo che io parlo con la mamma e tu giochi col bimbo.
- Si ok mi sembra meglio
"E speriamo che voglia giocare con me"!
3 ore dopo ore 16 all'ospedale di Genova reparto oncologia.
- Allora io vado a prendere la signora a casa, è meglio che venga qui
lei e poi andiamo a casa sua con il bambino .
1 ora e mezza dopo ore 17.30, oncologia.
- Buongiorno ecco la signora che si occuperà del bimbo per sette giorni
- Buongiorno signora, grazie, grazie davvero
" Speriamo bene il piccolo è così arrabiato! Speriamo che venga con
noi"!!
- Scendiamo insieme allora
" Si fosse facile! Piccino , non si muove per niente!! Ha una paura
bestia"
- NO non ci vengo, Mamma, voglio la mamma... La mia mamma. Vai dalla
mamma.
- Dai su non fare così io sto qui in ospedale e poi ci vediamo tra poco
appena mi passa la bua... Vedrai che ...
- NOOO la mia mamma io vai dalla mia mamma
 Piccolo ha tutte le ragioni di 'sta terra per incazzarsi così
- Per favore scendete, vi accompagno anche io, andiamo giù, dai piccolo
vieni con la mamma che scendiamo con questa signora.
- Ma tu vieni mamma? Vieni con me?
- Si  dai scendiamo....
- Ora, per favore,  non fermatevi salite in macchina e andate.
- Ecco... Mi sembra di vedere la scena della madre di Cecilia, i
Promessi Sposi.... Com'era ...
"...scendeva dalla soglia di uno quegli usci e veniva verso il convoglio
una donna, il cui aspetto annunziava una giovinezza avanzata ma non
trascorsa, e vi traspariva una bellezza velata e offuscata...
- La mia mamma!! Io stai con la mia mamma....
- ...Da un languor mortale: quella bellezza molle  a un tempo e maestosa
Nooo la mia mamma!! Stai qui.... Dove vai? Stai qui! La mia mamma io!!
- Andate ora, forza andate via...
... Un turpe monatto andò per levarle la bambina dalle braccia con una
specie però di insolito rispetto...
- Arrivederci signora,  la chiamiamo appena arriviamo a casa e il
piccolo si è calmato
... Ma quella tirandosi indietro  disse no, non me la toccate per ora".
- Si grazie, chiamatemi appena arrivate, un bacio piccolo a dopo.
- NOOOOOO la mia mamma, vuoi la mia mamma.  Dove siamo? Nooo non c'è
quello coso li! Non c'è il muro..... stai qui dalla mamma...Stai li,
dalla mamma!!
- Dai andiamo a casa stai un po con me e poi torni dalla mamma.
- Nooo !!La mia mamma torna li, la MIA mamma!!!
 Anche  Cio Cio San, diceva così... si la Butterfly di Puccini.
"Amore, amore fior di giglio e di rosa... Per te per i tuoi occhi muor
Butterfly..."
Due ore dopo ore 19.30 Casa della famiglia affidataria "pro tempore"
- Ecco signora questo è il foglio per l'assicurazione e questi sono i
nostri numeri di cellulare se ci fossero dei problemi nel week end
chiami il numero dei vigili che hanno la reperibilità e poi ci avverta.
E ancora grazie per la sua disponibilità
- Ciao piccolo,
- Bastardi voi... via andate via!
- .... Be... Ci voleva. In fondo  ha ragione... Lasciamolo mangiare...
- Arrivederci ancora signora,  e grazie
- Arrivederci.
60 minuti ore 20.30 dopo  panorama della città
- Che fai piangi?
- Eh si ....
- Un aperitivo?
- Perchè no...
--
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title: catene da neve per il pensiero

text:
Racconto tratto da un fatto realmente accaduto... Ma non c'era da
dubitarne..
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- Dai, va be proviamo... io intanto chiamo gli istituti per la
disponibilità.
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- Speriamo bene il piccolo è così arrabiato! Speriamo che venga con
noi!!
- Scendiamo insieme allora
- Si fosse facile! Piccino , non si muove per niente!! Ha una paura



title: Pazza

author: lubna

text:
Ci ritrovavamo spesso d'estate da mia nonna. Si giocava, si mangiava, si
diventava grandi. Lei, minuta ed in nero come ogni donna-icona siciliana, ci
accoglieva con i suoi capelli bianchi raccolti sulla nuca ed i propri
intingoli a cuocere sul fornello. Pochissime volte sono riuscito a veder
libere quelle chiome; erano lunghissime, e folte. Amo pensare che quello
spettacolo sia stato il suo regalo allo sposo, nelle notti d'amore.
La sera, per chi di noi restava, c'era il "cuttigghiu".
Ci si raccontava la vita dei vicini o degli avi, sperando, nel frattempo, in
una leggera brezza di vento.
In una di quelle "sedute collettive" le chiesi della finestra sempre chiusa
al primo piano, indicandola con il dito. Faceva parte di un vecchio palazzo
che sorgeva di fronte casa sua, davanti ad esso un piccolo giardino. Un
nespolo, aranci, ma soprattutto un banano; i suoi frutti erano piccoli e
deliziosi (sarà il ricordo, o l'età, ma non credo di aver mangiato mai
banane più buone). Il verone che dava su quel giardino, dicevo, era però
sempre vuoto, ma non sembrava abbandonato; da lì era nata la mia curiosità.
"E' la casa della pazza." Rispose lei, e davanti alla mia faccia dubitante
continuò: "Lì abita la famiglia Xxxx, il padre è un avvocato ed hanno, anzi
avevano, un'unica figlia: Clotilde. Era bellissima, e intelligente anche. Le
suore, mi aveva raccontato un giorno suo padre, avevano dovuto farla
studiare da sola per consentirle di apprendere cose nuove; talmente evidente
era la differenza con le altre alunne, e quando era entrata all'università
subito aveva stupito tutti per le sue capacità. Un giorno, però, purtroppo,
le malelingue iniziarono a raccontare in giro di un amore tra lei e un
professore sessantenne, e i genitori si precipitarono ad impedirle ogni cosa
fino a non permetterle più neanche di continuare gli studi. Lei sembrava
aver accettato tutto. La scorgevo seduta a quella finestra; sempre intenta a
leggere, senza pause, senza svaghi. Erano passati circa sei mesi dall'inizio
della sua clausura, quando accadde l'irreparabile. Era appena sonato
mezzogiorno, la gente iniziava a ritirarsi a casa dal mercato del lunedì. Io
aspettavo qui davanti il nonno per andare a prendere l'acqua alla fontana e
non lasciare i tuoi zii da soli.
Lei si alzò dalla sedia, bloccò, con quella, le imposte dall'esterno, e,
affacciandosi al balcone, iniziò a spogliarsi, lentamente, come se
aspettasse la folla che puntualmente si radunò davanti al giardino. Sentivo
le voci dei suoi genitori chiederle di aprire, urlarle di smettere, ma lei
proseguì in silenzio, fin quando non fu completamente nuda. Aveva un corpo
splendido. Da sotto, dopo i primi lazzi, non era giunto più alcun rumore.
Una ventina di persone pareva fissare muta la madonna. A spezzare quel
momento fu il rumore dei vetri infranti, il cedere degli scuri, le urla
della madre, la misera forza del padre che, senza nessuna resistenza, la
ricondusse alle proprie stanze. Ecco, questa è la storia di quella casa, ed
ora, che hai da chiedermi?".
Non dissi altro, ma quel personaggio affascinò (poco nobilmente, lo
confesso) la mia pubertà e, in seguito, fu rimosso. Solo oggi, scrivendo
d'altro, è riapparso... per essere condiviso, forse, per essere ricordato.


title: Pazza

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> ha scritto nel messaggio
news:vy4c9.45424$pX1.1...@news2.tin.it...
> Ci ritrovavamo spesso d'estate da mia nonna. Si
giocava, si mangiava, si
> diventava grandi. Lei, minuta ed in nero come
ogni donna-icona siciliana, ci
> accoglieva con i suoi capelli bianchi raccolti
sulla nuca ed i propri
> intingoli a cuocere sul fornello. Pochissime
volte sono riuscito a veder
> libere quelle chiome; erano lunghissime, e
folte. Amo pensare che quello
> spettacolo sia stato il suo regalo allo sposo,
nelle notti d'amore.
l'attacco č... bello.
-*_


title: Pazza

text:
" -*_"  scrive:
> l'attacco è... bello.
E' già qualcosa :-)
Ciao, lubna


title: Pazza

author: Kirone dal lavoro

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> scrisse:
Non mi funziona bene il finale, mi da' l'impressione che invece
avrebbe dovuto proseguire. Come se il tutto prima non fosse che un
prologo, da cui prende le mosse con quel pezzo prima dei puntini.
> nobilmente, lo confesso) la mia pubertà e, in seguito, fu
> rimosso. Solo oggi, scrivendo d'altro, è riapparso... per
> essere condiviso, forse, per essere ricordato.
--
ciriciao from kirone
togliere il punto tra "lib" ed "ero", che ci sta per antispam
gia' che ci siete, togliete pure l'.invalid


title: Pazza

text:
"Kirone dal lavoro" scrive:
> Non mi funziona bene il finale, mi da' l'impressione che invece
> avrebbe dovuto proseguire. Come se il tutto prima non fosse che un
> prologo, da cui prende le mosse con quel pezzo prima dei puntini.
Da quello che avete scritto dovrei continuarlo :-), ma
questo è veramente un ricordo e, stranamente (forse),
si è dimostrato molto refrattario ad ogni tentativo
di "ampliamento narrativo".
Ciao, lubna.


title: appunti sulla sofferenza (non finito)

author: fabrizio venerandi

text:
chi va all'ospedale è malato e questo non è del tutto vero perché io ci
sto andando con cecilia e cecilia non è malata è incinta che è una cosa
naturale ma se entri in un ospedale da sana, e se sei incinta sei sana,
è come se diventassi malata perché l'ospedale è fatto da dottori e i
dottori hanno come clienti i malati, quindi
se entri in un ospedale sei un malato
o un medico o una infermiera o un ostetrica o uno delle pulizie o uno
di quelli che porta il cibo nella stagnola, insomma uno che tratta con
i malati o da una parte o dall'altra e se le due cose s'incontrano
ovvero se un malato incontra uno che conosce da fuori e lo saluta
probabilmente quel malato diventa un raccomandato che è un tipo
particolare di malato uguale agli altri perché il paziente il
ricoverato il malato
è uno che soffre
perché paziente non vuole dire che si deve aspettare ma che patior, che
si soffre, perché il paziente è un malato e il malato soffre, e se sei
incinta soffri e devi lasciare tutte le meccaniche del fuori perché
quando entri in un ospedale entri dentro e devi seguire le logiche
dell'ospedale e tutto viene azzerato finché sei nell'ospedale devi
farti furbo e imparare a fare il paziente il ricoverato
se sei un malato devi imparare
che quei fogli appesi ai muri quelle norme non vogliono dire niente che
le logiche non sono quelle scritte che i regolamenti non sono quelli
stabiliti uguali per tutti ma che ogni paziente ha un suo regolamento
personale che non è scritto e che deve imparare più presto possibile
per soffrire di meno ed essere ben curato perché, questo è importante
dirlo,
è l'abilità del paziente a far sì che venga ben curato
e non quella del medico che ha tante cose da fare ha sempre la testa da
qualche altra parte il medico dev'essere un mestiere orrendo i medici
sono gente orrenda
comunque non voglio parlare del generale ma vorrei fare dei nomi dei
posti delle persone e questo posto si chiama san martino è un ospedale
genovese e io parlo del reparto maternità che sono due uno bellissimo
che sembra l'ikea infatti hanno comprato tutto all'ikea ci sono le
stanzette singole, tutto colorato ci sono i fiori  i padri possono
vivere lì si fanno da mangiare da soli
e poi c'è l'altro che è un reparto d'ospedale i muri screpolati i
comodini di vent'anni fa un solo cesso in comune con tutto il piano la
carta igenica messa sotto la gamba del tavolo perché balla


title: appunti sulla sofferenza (non finito)

author: Camillo

text:
"fabrizio venerandi" <
fabrizio....@libero.it
> ha scritto
> questo posto si chiama san martino
> è un ospedale genovese
Se me lo dicevi in tempo ti raccomandavo io :)
NARRAZIONE:
    La ragazza aveva non più di venticinque anni ed era molto bella.
Bella al punto che il dott. Possumus, di solito molto controllato
durante l'orario di ricevimento, l'aveva notata nell'anticamera del suo
studio, tra decine di pazienti (dal lat. patientem, part. pres. di
pati). Chissà qual è il suo problema, pensò il Primario, sollevando
appena un sopracciglio...
    Quando venne il suo turno, l'uomo accolse la ragazza con la solita
fredda gentilezza che riservava a tutti. Sapeva bene che ogni minimo
segno di cedimento da parte sua sarebbe stato interpretato come un
incoraggiamento, una garanzia di salute che lui non poteva permettersi
di assicurare a nessuno, nel suo mestiere. Il suo unico scopo doveva
essere ascoltare, formulare una diagnosi verosimile, valutare
oggettivamente, prescrivere una terapia e attenderne l'effetto. Tutto
lì.
    Ora che ce l'aveva di fronte, con la porta richiusa alle spalle,
Possumus concentrò la sua attenzione professionale sulla giovane e con
sorpresa prese atto dell'equivoco: si trattava di un'avventizia. Un
campanello d'allarme gli risuonò nella testa, mentre il suo sguardo si
faceva più duro. Tuttavia la cortesia, indispensabile al suo ruolo di
Direttore Sanitario di uno dei maggiori Enti Ospedalieri d'Europa,
doveva prevalere come una fede. La guardò meglio.
    Cecilia, così si chiamava la ragazza, aveva capelli biondo cenere,
lunghi, ondulati naturalmente, un volto allegro e grandi occhi di
velluto, dolci e innocenti. Nella testa di Possumus il campanello si
fece più assillante, poi, inspiegabilmente, tacque di botto.
    Dalla bocca sottile e socchiusa della ragazza sporgevano un po' gli
incisivi superiori, che le atteggiavano il volto in un continuo sorriso,
a suo modo attraente. Era fisicamente in piena fioritura, eppure
manteneva nell'aspetto qualcosa di verginale, di spiritualmente non
ancora sbocciato. Per la prima volta, dopo tanti anni di zelante
osservanza alle regole del suo ufficio, il Primario si concesse un cenno
di simpatia, appena un rilassarsi dei muscoli facciali. Era già molto,
troppo.
    L'abbigliamento di Cecilia era vagamente dozzinale, vistoso. La
gonna era molto corta, la maglietta molto aderente, le scarpe molto
alte. Lo sguardo era intenso, di quelli che sanno spogliarti e fare
rapidamente di te una valutazione come per una macchina usata, senza
bisogno di guardare nel motore. Il Primario cominciava a sentirsi a
disagio per quelle occhiate insinuanti (sapeva che il suo motore stava
perdendo colpi!) e, senza volerlo, si comportava come un bue alla fiera
del bestiame. Soprattutto si sentiva imbarazzato dai suoi pantaloni
troppo aderenti: non voleva che quella sconosciuta intuisse dalla sua
involontaria reazione pelvica l'effetto che gli stava facendo. Lei,
comunque, non dava l'idea di interessarsene. Il dott. Possumus sapeva
bene che la dissimulazione e il controllo delle espressioni facciali è
una caratteristica fondamentale dei venditori d'auto usate, ma nel
contempo riteneva che la ragazza non fosse andata da lui per fare una
stima dell'uomo. Lei era lì per...
--
siete pregati di non fare thread di cazzate usando i miei post grazie
(Antonio "Ciopper" Koch)


title: appunti sulla sofferenza (non finito)

text:
"fabrizio venerandi" <
fabrizio....@libero.it
> ha scritto
> questo posto si chiama san martino
> è un ospedale genovese
Se me lo dicevi in tempo ti raccomandavo io :)



title: appunti sulla sofferenza (non finito)

author: Trans IL vanO

text:
fabrizio venerandi [
fabrizio....@libero.it
] scrisse:
> e poi c'č l'altro che č un reparto d'ospedale i muri screpolati i
> comodini di vent'anni fa un solo cesso in comune
et telefono c-a-s-a
--
mů
(20? magari!)


title: appunti sulla sofferenza (non finito)

author: Fabrizio Venerandi

text:
Trans IL vanO wrote:
>
> fabrizio venerandi [
fabrizio....@libero.it
] scrisse:
>
> > e poi c'è l'altro che è un reparto d'ospedale i muri screpolati i
> > comodini di vent'anni fa un solo cesso in comune
>
> et telefono c-a-s-a
???
--
materiali -
http://www.fabrizio.venerandi.org


title: il motivo fu questo.

author: giovan ni

text:
Sopra di me, a sussultorio senso.
Su e giů, nell'interminabile gioco degli incastri. Il mio qualcosa che le
scorre dentro, scava dannatamente, dolce la riempe. E solo adesso, dopo
tanto tempo, le ha ricordato il valore dell'alba.
Come un giorno che nasce, come l'immagine della moca sul fuoco o le serrande
ancora abbassate. Un inizio.
Mai sembra concludersi, le scoppiano le tempie e respira male; qualcosa in
gola. Ma l'ha voluto lei. Un brivido percorre infinito la linea della
schiena, poi quegli occhi socchiusi ed i capelli che infiammano la luce.
Fortuna che ha il senso del bello, altrimenti non avrebbe goduto appieno
questo momento. Le parve unico, come se fosse il primo.
Esteta č gnocca, molto.
E i suoi fianchi morbidi mi spingono nel vortice.
- Se ti comporti bene, ti trombo per sempre - le dico.
Non ho mai sopportato il pianto delle donne.
Il motivo fu questo!
GL


title: il motivo fu questo.

author: dan

text:
giovan ni ha scritto:
> Sopra di me, a sussultorio senso.
Frammento dotato di una sua forza bislacca, a mio avviso.
Come minimo interessante.
Ma mi pare una caduta di stile
> - Se ti comporti bene, ti trombo per sempre - le dico.
Infatti la volgarità qui mi pare gratuita e anche la frase non è
particolarmente riuscita. Come se fosse un premio che si da?
Mah
Dan
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


author: tratturo

text:
UNA STORIA INCREDIBILE (O FORSE NDORATA DAL TREMPO)
Racconto di Luigi =elilli
Certamente la leggenda di Romolo e Remo =llattati  da una lupa non è
poi così =ncredibile da essere scambiata per leggenda senz'altro
fondamento che quello =ella fantasia.
Di uomini allattati anche da belve si narra in =olte altre storie, che
non sono esclusive della nostra cultura  ma ci provengono un po' da
=utti i continenti-
Comunque sia quella che sto  per narrare è una storia =anto più bella
in quanto essa è ripescata dalle mie memorie di bambino, forse un
=o' viziato dalla cure materne accresciute dalla compassione per la
scarsa mia =apacità visiva dalla nascita.
C'è sicuramente ancora a Poggio Moiano, mio =aese di nascita, una
viva memoria di un eremita chiamato comunemente Penneca, di cui =ochi
ricordano il vero nome ma non l'esistenza.
So che abitava in una grotta scavata nel palazzo =el Signor Silla o nel
muro a secco che segue le mura. Quella grotta era chiamata =rotta di
Rocco perché prima di Penneca era abitata da lui.
Ora non saprei dire se la grotta di Rocco fu chiusa =rima che vi
entrasse anche Penneca o no, sta di fatto, che nel mio ricordo è
=osì.
Qualche vecchio come me forse ricorderà di più = mglio, ma
l'importante non è questo: l'importante è la leggenda di =enneca,
perché penso che a cominciare da me, tutti ne abhbbiano un ricordo
talmente vago da =ver avuto bisogno del contributo di tanta fantasia
per reggersi in =iedi.
Era - questo è sicuro - un "frate da =erca". Ma frati da cerca
erano anche i cappucccini e i frati mminori istituiti da S. francesco,
oltre i =ormali mendicanti e, in particolare, tra essi, quelli
autorizzati dal prete, =he forniva loro un campanello e insegnava le
formule che avrebbero dovuto =ssere di preghiera, malgrado lo strano
modo in cui venivano =antilenate.
Ne ricordo una cantalenata prima da Rocco da Rocco =un altro Rocco o
quello della grotta? Non lo so) e poi "dau óSciccu", nome =i cui
non saprei dire il significato =ur se sapevo che in siciliano sciccu ci
si chiama l'asino.
Ma quello che ricordo "du Sciccu" è storia, =toria viva, avendolo,
papà e mamma, ospitato a cena il lunedì di ogni settimana, =om'0era
uso: ogni giorno una famiglia gli dava qualcosa per cena, generalmente
=vanzi o quel che disponibile per tutti. A seconda dell'ora in cui
arrivava in casa.
Ma torniamo a Penneca. Io lo ricordo basso di =tatura, con una voce
quasi impercettibile, gli occhi penetranti ma quasi sempre =marriti in
orizzonti incomprensibili per gli altri.
Portava una vecchia verta o bisaccia dove metteva =iò che rimediava
andando in giro, e non importa se si trattava di cose che =ormalmente
non si portano l'una mischiata all'altra: non aveva altro e quindi
=ersino i fichi e qualche grappolo d'uva stavano in quella bisaccia
insieme a =ane duro, e un coltellaccio che sarebbe stato sicuramente
efficientissimo per =cannarci qualsiasi bue, per grande e grosso che
fosse.
Lui non ci ammazzava, che io sappia, proprio =essuno, ma ci  tagliava
tutto quel =he mangiava, a cominciare dal pane secco per finire alla
frutta. Insomma, =ssendo quasi totalmente sdentato, quel coltello gli
serviva per rendere più =acilmente masticabile ciò che diversamente
non avrebbe potuto ingollare per la durezza.
Recitava preghiere strane, di cui non ricordo i =esti, forse perché
erano quelli che cantava pure U Sciccu, che come il suo =redecessore
Rocco, portava un bastone e un campanello.
Ecco quel che ricordo di quei testi:
"Óggi nfigura, domani nsippurdure:
biatu illu cÓrpu ca l'anima séa se pricura. =/FONT>
Un parennóstru e una rèquiemmetèrna pe ='anime sante der
purgatèriu|!"
La traduzione è semplice: oggi in figura e domani =n sepoltura: beato
quel corpo che ha cura dell'anima propria. Un pater =oster e una
requiem æterna ptr le anime sante del purgatorio."
Seguitava:
Chi marvive marmère: un andru parennstru e =n'ardra requiemmetèrna
pe quilli stémo mpeccato mortale."
Ed anche qui la traduzione è semplicissima: chi =al vive mal muore. Un
altro Pater Noster ed un'altra requiem aeterna per quelli =he stiamo
in peccato mortale. Sì, proprio così: a sentirli cantilenare =embrava
che stessero perpetuamente in peccato mortale, o almeno coscientemente
o =eno, di questo si accusavano.
Noi bambini di quell'epoca, in cui non c'erano =iocattoli o altri
svaghi e ci divertivamo con tutto e anche nei modi più =mpensati,
eravamo felicissimi quando U Sciccu o chi per lui si fermavano per
=accontare  perché quegli uomini =onoscevano strane vicende e le
raccontava a piccoli e adulti  seduti sui gradini delle case dei vari
vicinati, e tutti  facevano loro corona con =ttenzione e intersecando
qualche strano commento.
Raccontava di santi e di diavoli, di maghi e di =treghe, di spiriti
vaganti  di notte =otto forma di vari animali, ma ordinariamente di
cani bianchi, insegnandoci =trane forme lallatorie per difenderci dai
loro malefici. È un vero peccato =he io non ne ricordi alcuna: ma la
magia di tali lallazioni forse consisteva nel =atto di essere sillabe
in libertà.
Ne dicevano tante che era impossibile ricordarle =enza confondere -
come si  =/SPAN>diceva al mio paese quando gliele ripetevamo - "O
crédo ca Sareveriggina" e =ioè il credo con la salve regina.
Ma per quante storie potessero sapere, alla fin =ine - ma io lo
scoprii più tardi, quando crebbi - più o meno simili, con solo
=ualche variante suggerita dal momento o da qualche domanda o da
"folgorazione =istantanea". Pure si riascoltavano volentieri in
quei tempi, perché =l narratore, nel raccontare emanava uno strano
fascino che - come si =iceva allora - ci quasi "allafava" e
cioè incantava, ipnotizzava.
Penneca era tutto questo e qualcosa di più, non =aprei però dire in
che consistesse quel di più.
Pure il suo dire era discreto, quasi dimesso: un =ilo di voce
lamentosas che obbligava a trattenere il fiato per non perderne il
suono = quindi il fascino discreto seppur dimesso e forse senza senso.
=ipensandoci da adulto ed ora da vecchio penso che il filo logico di
quei racconti =onsistesse nel modo di melodizzare il loro dire, che era
una melopea stranissima, =onotona eppur piena di accenti e di
improvvisi innalzamenti del suono e del tono =ella voce.
Se dovessi dire ora, con l'esperienza di vecchio =om'era quella
voce, la direi multitimbrica e di un'estensione che comprendeva =e
varie suddivisioni tradizionali: dagli acuti dei soprano, ai bassi dei
bassi.
L'escursione in frequenza e in larghezza (e =ioè in intensità e in
forza del suono) delle vibrazioni prodotte era tale che incontrare =er
caso Penneca scambiando un saluto, non si riusciva mai a riconoscerne
la vera =oce, salvo che non dicesse, segnandosi, "Scià lodatu
Giasocristo". In =uesti casi la voce non cambiava: era di basso
profondo come l'abbassarsi delle sue =ridi, fin sotto il ciglio
inferiore degli occhi.
Una mattina di inizio ottobre - io allora avrò =vuto sei-sette anni
- comparve sotto l'archetto di S. Antonio dove la mia =amiglia
abitava, e si sedette sopra all'esiguo gradino di casa, che poi non
=ra un gradino, ma una piccola barriera di pietra, appena appena
modellata, =essa lì perché l'acqua di piena non penetrasse nel
nostro =bituro.
Sì, perché - ma questo è inutile dirlo - =l paese era
completamente sprovvisto di fognature e l'acqua piovana correva
=iberamente giù per i gradini a volte con tale violenza da sfondare le
porte che trovava =ul suo cammino.
Un episodio mi  è rimasto fisso in mente e si riferisce ad una mattina
in cui la pioggia =eniva giù a catinelle, o, come si doveva al mio
paese - a"rungi" e =ioè a pennati
Quando io mi alzai  e feci per uscire da casa - papà era andato via
da qualche =ra, perché i contadini specie nei mesi di ottobre e
novembre anticipano l'alba, per =rovarsi sul posto dei lavoro per
tempo - me lo trovai seduto in quel gradino =on le spalle appoggiate
alla porta sgangherata di casa mia con tale =ilassamento che per poco
non mi cadde addosso quando io gli tolsi l'appoggio del battente.
Pierinella, che si incontrava a passare, malgrado =a piena le arrivasse
quasi ai polpacci delle gambe,  gli tese una mano gridando
ansiosamente: "Frate Vingé que fa, =ormi?" (Frate Vincenzo, che
fai, dormi? (e così mi sono ricordato narrando =nche il nome).
Non si scompose: riuscì a non cadere a testa =ndietro e fare la fine
del sommo sacerdote Eli di cui al racconto biblico, alzò gli =cchi al
cielo e cioè al soffitto dell'archetto sotto cui la porta stava come
=e davvero contemplasse il cielo.
"Vedete?" poi disse: "il Signore può =itirarmisi quando vuole e
me lo fa sapere, e io lo ringrazio tutte le volte, e non sono poche, =a
non me ne lamento né me ne stanco."
"Come non sono poche?" gli chiese Bastiano, che =i incontrava a
passare, per andare non so dove. Bastiano abitava in  una casa che si
trovava, con =ue altre, sotto la scala di Teresa la Bugiarda ed era
finalmente =otuto uscire perché la pioggia era quasi cessata e
l'acqua che si =ovesciava in quel basso non gli aveva fino ad allora
consentito di uscire e di salire fino a Via Pacina. "Allora =ampi
sèmpe a rìsicu" (allora vivi sempre a rischio) gli disse.
"E chi è che non vive così?" rispose =enneca sereno come se
avesse detto un'Ave Maria; "ogni minuto è buono per morire o
=lmeno "gnulisse" e cioè indolenzirsi.
 "Questo è vero" gli rispose Bastiano, " ma a sentir te, sembra
che te ne accorga ad =gni passo. Forse è per questo che ti sei
avventurato a scendere fino a quaggiù =algrado la piena. Lo sai che ti
poteva anche trascinare?"
Penneca sorrise. "Quando io sono sceso quaggiù =ncora non pioveva,
quando ha cominciato a diluviare mi sono riparato sotto
=uest'archetto e qui mi sono quasi addormentato."
Tutti risero a quel "Quasi", ma Penneca non se =e diede per inteso.
"Certo!" rispose lui, seguendo il pensiero che =tava esprimendo
senza tener conto di quanto gli era stato detto;  "Ma non ad ogni
passo, ad =gni respiro. Io ringrazio il Signore dopo ogni respiro che
mi entra e mi esce dal petto."
"Magari qualche volta nel petto ci entra anche =ualche mosca" gli
disse Pierinela ridendo; stai sempre a bocca aperta."
"Sì, è vero, proprio così... ma che fa? =uando bevo nelle
"fontanelle che trovo ai margini della strada, con l'acqua succhio
=anti animaletti, che forse è persino peccato, perché mi capita anche
di =igilia grande."
Le "fontanelle" a cui alludeva, erano quelle =sigue polle di acqua
che si radunavano in una piccola cavità dove tutti, anche io, =pesso
bevevamo inginocchiandoci e affondando il viso nell'acqua. C'erano
=avvero molti insetti e altri animaletti che vi galleggiavano, insieme
a frammenti di =oglie secche ed atro, ma eravamo diventati provetti nel
filtrarli tra i denti stretti."
"Una volta, mentre bevevo su per la fontanella =ella Piava, passò
uno che certo mi aveva mandato il Signore per vedere se ero =aziente,
che mi diede un cacio nel sedere mentre io bevevo curvo quasi ventre a
=erra."
"E tu che facesti?" gi chiesi io, che ero =imasto stranamente
impressionato da quello scherzo, così tipico di noi =ambini.
"Io gli tesi la mano, lo salutai e gli dissi un =io ti benedica a te
e a tutti i tuoi; che vuoi che facessi? Io sono un frate =a cerca e
debbo accettare quello che trovo. Quel buon uomo, visto che non mi ero
=arrabbiato si sedette con me vicino a quella fontanella e mi rispartì
=n po' di quel suo pane e olio, di cui sono tanto ghiotto."
"Insomma tu sei un santo" gli disse in tono =anzonatorio Bastiano:
"o sei un santo o un coglione, di qui non si scappa. Ragioni =n un
certo modo che neppure un bambino scemo farebbe."
Prenneca non si scompose: "Sì, forse sono un =ambino stupido, ma
vivo felicemente e non mi fa paura nè la fame, né la sete e nè =l
freddo: porto sempre questa tonaca e sotto una vecchia camicia e questo
paio di calzoni." E si tirò su la tonaca, scoprendo una gamba di
calzone =ino al ginocchio ossuto come ossuto era tutto in lui.
"Estate e inverno =osì, non ci tengo altro da mettermi se qualcuno
non mi fa la carità di regalarmi =ualche altro panno.  E così, =isto
che non ho altro non mi curo neppure di lavarmi, tanto in inverno piove
così =pesso che posso dire che faccio il bagno come i signori.
Era disarmante!
Io, fanciulletto avevo questi miei poveri occchi di =uori dalla
meraviglia e rimanevo lì ad ascoltarlo a bocca =perta.
"Ma non hai paura a stare da sola nelle caverne, =ove anche i lupi
possono venire ad abitatre?" gli chiese Verginella,  la sarta
sciancata che abitava =roprio sopra l'arco e camminava ondeggiando di
qua  e di là =aurosamente.
"In questo mondo c'è posto per tutti, ma a me = lupi non mi hanno
mai visitato." Stette  =/SPAN>un momento zitto con il mento poggiato
sul palmo della mano, poi riprese. =93No, ho detto una bugia e ne
domando perdono: una volta un lupo mi ha fatto =isita nella grotta dove
abitavo: era ferito, povera bestia e si trascinava a fatica, =erché un
lupo ferito come fa ad andare a caccia?... E allora io gli davo da
=angiare quel che mi capitava, anche qualche pezzo di carne di animali
che =rovavo morti, ma non fradici e puzzolenti. Stette con me sette
giorni: in principio =on aveva la forza di muoversi, ma io gli misi un
bastoncino nella zampa ferita e =uando fu giorno andai a cercare
qualcosa: trovai un tasso in una tagliola e =li portai quello.,
chiedendo perdono a dio per quel poveraccio che l'aveva messa =à per
sfamarsi con la sua famiglia."
"Davvero!" gli chiese Pierinella trasecolando; =93Davvero tu trovi
e mangi animali morti chissà perché e chissà da =uanto?"
"Chissà da quanto no: la carne morta da tempo =uzza e ci sono tante
mosche e tanti vermi: io quella non la mangio, la lascio agli =nimali,
che ne hanno diritto. Quella volta che presi dalla tagliola  mi costò
tanto dolore e feci =oi tanta penitenza e digiunai per tre giorni,
perché sentivo di avere =ubato."
"A chi!?" gli domandò divertito Bastiano, =93a un coglione come
te. Chi metter i lacci e le tagliole lo sa che qualche altro gliele
=uò prendere, perché forse l'ha fatto pure lui."
"Certo" replicò Penneca, " ma io non avrei =ovuto farlo: chi
aveva messo la tagliola l'aveva messda pei cristiani e non pei lupi.
=a a me quel lupo mi faceva pena, era come un amico, un fratello....
Dopo oci =ensai e me ne pentii, ma forse poi lo rifarei se mi trovassi
un'altra volta in =uelle condizioni."
"Beato teù!" gli disswe ridendo Verginella, =he riprese a
camminare; "io me lo sarei portato a casa. Un tasso, capirai!.... mi
=arebbe bastato per tanti giorni, perché l'averi messo sotto
=ale,."
"E poi che successe?" Stavolta ero io a chiederglielo.
"Ninittu méu!" mi disse in dialetto, che =radotto sarebbe
piccoletto mio; "successe che il lupo rimase con me tutto
l'inverno, =oi una mattina non lo vidi più. Ma seppi che certi
cacciatori ne avevano =cciso tre o quattro di lupi: può darsi che tra
essi ci fosse pure =ui."
Penneca stette zitto a lungo a viso basso, come se =tessa meditando.
"Ho trovato un tasso pochi giorni dopo. Mi pareva =orto, ma non era
vero. Qualche cane gli aveva già mangiato una natica e non =oteva
camminare. Allora mi sono ricordato del lupo e l'ho messo dentro una
=rotticella che si trovava a fianco alla strada e ci ho fatto una
macera davanti, ma =enza chiuderlo dentro. Lo saluto e gli do da
mangiare tutte le volte che =asso di là, e il Signore non manca mai di
ricompensarmi col farmi trovare gente =ronta a darmi da mangiare e
anche qualcosa da riportarmi nella =isaccia.
In quel momento passò il parroco, che si fermò =i botto, e
visibilmente irritato gli rivolse aspramente queste parole:
"Che fai tu qui, demonio? Vattene e non ti far =edere più, che tu
sei un agente di satana, altrimenti non si spiegherebbe come fai =
vivere in questo modo: l'altro giorno ti hanno cercato i carabinieri,
ma con =utto che avessero un grosso canelupo non sono riusciti né a
trovarti e né a =rovare qualche persona che ti avesse visto
nell'ultimo mese."
"Non è vero, Dommirgì" io lo vedo spesso, e =ono sicuro che frate
Vincénzu non è capace di fare del male a una mosca." Ero =occo e
Carafòcchio che usciva di casa già ben imbenzinato, con gli attrezzi
=a muratore-imbianchino sulle spalle.
"Tu non sai quello che dici; satana sa insidiare =li stupidi, e
questo cencioso ne è un suo strumento se non è satana in persona: =o
non l'ho visto mai a messa e mi dicono che lui parla sempre di
Dio."
"Sor arcipr" gli disse con un filo di voce =enneca: "Io il mio
Dio lo trovo ogni momento, perché Lui è dovunque si vada, anche =on
gli aeroplani che hanno cominciato a volare in cielo: gli vorrebbero
dare la =accia, come fate voi preti, ma Dio non è una selvaggina, lui
è grande, =uono, potente, e sa tutto, persino quando ciascuno di noi
morirà. Un eremita che mi =a preceduto ha lasciato scritto nelle
grotte dove ha abitato "Dio mi ha =etto di non cercarlo, perché egli
sta dentro me come dentro tutti i buoni. =iete voi che gli vorreste
dare una casa e farvi grandi accendendo candele e facendo =antare alla
gente cose che non capisce. Ma io non ti voglio male: dico a te =ome a
tutti, animali compresi, "che Dio ti benedica".
Il parroco si fece un frettoloso segno di croce e =ndò via a passo
svelto brontolando contro le autorità e i carabinieri che non
rinchiudevano persone così vili, sporche e bestemmiatrici come
Penneca.
Dieci anni dopo questi avvenimenti un vecchietto =he passava dove io
ero fermo a coglier more,  mi raccontò  che =assando per una via di
montagna aveva ritrovato Penneca in uno degli anfratti in cui =ra
solito rifugiarsi per passare la notte.
Dopo averlo salutato e dopo essersi informato sulla =ua salute, Penneca
gli confessò che stava per lasciare questo mondo. Gli =hiese in nome
di Gesù Cristo che non lo facesse sapere a nessun altro che a me = a
pochi altri amici, ma non prima che fosse passato un mese.
Mi raccontò che avendo tanta sete, Penneca =li  chiese  di procurargli
per carità un =oco d'acqua.
Ma siccome penneca, nel chiedergli questo favore, =veva la voce più
debole del solito e gli occhi quasi vitrei, quel vecchietto, =on osò
domandargli dove avrebbe potuto trovare la polla a cui anch'egli
tante =olte aveva attinto.
E così dovette fare una gran fatica per ricordare =ov'era la polla
in cui l'ultima volta aveva riempito la propria borraccia. Ma =lla
fine ebbe come una folgorazione: l'acqua ricercata era proprio vicino
al =uogo dove aveva lasciato Penneca morente e così, più svelto che
poté tornò =ui suoi passi per poter soddisfare la richiesta fattagli
da quel moribondo.
Ma quando trafelato arrivò abbastanza vicino per =argli una voce e
tranquillizzarlo, Penneca non rispose al suo ripetuto richiamo.
Non sentendo risposta, insistette, ma poi =ominciò ad insospettirsi.
Questo gli diede la forza di fare più velocemente gli =ltimi passi, ma
arrivato che fu trovò Penneca che giaceva sulla schiena con =li occhi
spropositatamente aperti come aperta era la bocca.
Gli si inginocchiò di fianco e gli pose il =occolare della borraccia
sulla bocca, ma l'acqua che uscì gliela riempì e =raboccò quindi
di fuori.
Penneca era morto, morto da poco, e malgrado ciò = corvi cominciavano
a volteggiare nel cielo sopra di lui per banchettare con il =uo
cadavere, in attesa che il  =/SPAN>grosso cane che pareva star lì a
fargli la guardia non se ne andasse.
Arrivarono allora una colomba e una tortora e gli =i posarono una sulla
spalla destra e l'altra su quella sinistra.
Fidando sulla guardia del cane, il vecchietto =ndò in un casolare a
venti minuti di cammino per avvertire un altro vecchio. =apevano
entrambi che Penneca sarebbe stato contento di non essere seppellito in
=n cimitero con tutti, non volendo saperne nè di croci e nè =umini.
Fu arduo per i due uomini anziani scavare una fosse =n quella petraia,
ma quando ebbero finito e l'ebbero rincalzato, un volo di =ccelli
passò e ripassò su quel tumulo sconosciuto a tutti, mentre il cane,
dopo =ver guardato e salutato a suo modo i due anziani amici di
Penneca, a  passi lenti si =llontanò.
Nessuno seppe dire di chi era quel cane dal pelo =ianco e fulvo, alto e
grosso come un muletto appena nato.
I due vecchi non osarono dirlo ad alcuno, ma - e =uesto mi fu
raccontato dal vecchietto che mi aveva narrato il resto della storia
=ella morte di Penneca - rimasero convinti che quel cane era un'anima
santa o un =ngelo di Dio venuto dal cielo per sorvegliare le spoglie di
Penneca, fino a che =a terra le avesse potute proteggere dagli attacchi
dei predatori =ecrofori.
 Io =vrei voluto sapere il nome esatto del luogo dove Penneca era morto
ed aveva trovato sepoltura, ma il vecchietto non mi rispose: rimase a
guardarmi con gli =cchi sbarrati, come se volessi sapere quello che
nessuno, tranne il buon Dio =rmai poteva sapere.
Villa Rosa, giovedì 29 giugno 2006.

Luigi Melilli


title: MI5 Persecution: GLR: David Hepworth (21/Feb/1997) (1657)

text:
GLR-David Hepworth (21/Feb/1997)
Certainty level: 80%
I was listening to BBC Greater London Radio (GLR) by stealth, ie. on my
walkman with headphones, with the sound turned right down, to prevent
anyone from hearing what I was listening to. Yet somehow "they" are still
able to tell what station I am listening to on the walkman. After half
an hour or so listening to GLR, DJ David Hepworth came out with this;
"I assume Brian, do we have an embarrassment of prizes in there, we do,
don't we, absolute obscene amounts of prizes, there will no doubt be a
riot at the back door, and that's A-level coming up after this"
The key phrases in what he said are, "EMBARRASSMENT of prizes", and what he
himself emphasised verbally, "ABSOLUTE OBSCENE amount of prizes". It is my
belief (based on content and tone of voice) that when he spoke these phrases he
knew I was listening, and that the phrases refer directly to my situation. The
"EMBARRASSMENT" is the embarrassment he and other media people would feel at
having their wrongdoing exposed; the "ABSOLUTE OBSCENE" (which he verbally
emphasised) described the disgusting sexual abuse which the harassers have been
throwing at me.
Of course, I can't prove that this is what he meant, although this has
happened enough times that it's hard not to recognise it when you see it.
I sent David Hepworth a copy of this explanation, with the results listed
in a subsequent item (David Hepworth 9/May/1997).
1657
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title: Dimensione di una pagina standard ...

text:
Esiste una definizione standard, ossia media, di pagina di
testo ?
Ossia, quanty byte o caratteri ci stanno nella pagina media
? Claro che se non ci fosse una definizione accettata del
genere, non sarebbe possibile applicare regole ai premi
letterari, e che non può non essere stato previsto che una
pagina conterrebbe un numero variabile di caratteri secondo
molte variabili (dimensioni del foglio, margini, font,
interlinea e, unica caratteristica che non mi pare normabile
a priori dall'esterno, la presenza di pochi o tanti punti di
interruzione "forti", tipo a capi e righe vuote).
Ergo, quanti byte contiene una pagina di testo normale ?
Un vago ricordo, ormai annebbiato, di quando ancora leggevo
le regole concorsuali e mi facevo dei bei litri di sangue
marcio, parlava di "CARTELLE" (e si, definiva font, margini
e interlinea, ma non ricordo se parlasse di byte).
Forse parlavano anche di "BATTUTE" (che però non ricordo che
fossero, forse un retaggio dattilografico che non mi dice
più nulla, salvo usare un improponibile font a spaziatura
fissa che non mi risulta sia usato da nessuna parte).
Se qualche anima pia mi fa una disamina sulla definizione di
pagina, gliene sarò grato (e saprò far tesoro del
riassuntino di word). Anche una qualsiasi definizione o
parere soggettivo sono graditi.
Per il momento avanzerei una molto timida ipotesi tipo :
1 PAGINA = 1500 caratteri, spazi inclusi (laddove un a capo
conta solo 1 carattere a prescindere se sia a fondo riga o
quasi a inizio, cosa che invece in un computo impaginatorio
pesa molto diversamente).
Anche link ... se ne avete
ciao
Soviet_Mario


title: Dimensione di una pagina standard ...

author: Gianfranco

text:
Per me l'unica misura che conta sono le battiture spazi compresi.
"Soviet_Mario" <Sov...@MIR.CCCP> ha scritto nel messaggio
news:4ba370f1$0$1130$4faf...@reader3.news.tin.it...



title: Dimensione di una pagina standard ...

text:
Gianfranco ha scritto:
> Per me l'unica misura che conta sono le battiture spazi compresi.
Eh ... conta QUANTO ? Cioè, non dici quante battiture sono
per te una pagina. Possibile che non si fosse capito che era
questo che chiedevo ?
Inoltre battitura = carattere, no ?
ciao
Soviet



title: Dimensione di una pagina standard ...

text:
Che ti frega quante battiture sono una pagina?
Dipende dal formato, dal carattere, da tante cose. Per questo non ha senso
parlare di pagine o cartelle, non si è mai definito uno standard univoco. Se
invece parli di battiture non sbagli mai.
"Soviet_Mario" <Sov...@MIR.CCCP> ha scritto nel messaggio
news:4ba40d82$0$1109$4faf...@reader4.news.tin.it...



title: Dimensione di una pagina standard ...

text:
Gianfranco ha scritto:
> Che ti frega quante battiture sono una pagina?
Gosh ... Come non detto, ritiro l'obiezione vostro onore
ciao
Soviet
> Dipende dal formato, dal carattere, da tante cose. Per questo non ha
> senso parlare di pagine o cartelle, non si è mai definito uno standard
> univoco. Se invece parli di battiture non sbagli mai.
>
>
> "Soviet_Mario" <Sov...@MIR.CCCP> ha scritto nel messaggio
> news:4ba40d82$0$1109$4faf...@reader4.news.tin.it...
> Gianfranco ha scritto:
>> Per me l'unica misura che conta sono le battiture spazi compresi.
>
> Eh ... conta QUANTO ? Cioè, non dici quante battiture sono
> per te una pagina. Possibile che non si fosse capito che era
> questo che chiedevo ?
> Inoltre battitura = carattere, no ?
> ciao
> Soviet
>
CUT


title: Dimensione di una pagina standard ...

author: Palomar

text:
"Soviet_Mario" <Sov...@MIR.CCCP> ha scritto nel messaggio
news:4ba4f280$0$1136$4faf...@reader1.news.tin.it...

forse questo ti potrà essere utile:
http://www.rottanordovest.com/laboratorio/cartellastandard.pdf


title: Dimensione di una pagina standard ...

text:
Palomar ha scritto:
>
>
> forse questo ti potrà essere utile:
>
>
http://www.rottanordovest.com/laboratorio/cartellastandard.pdf
>
Ma grazie ! ! ! Mitico.
Dunque, dice 1800 battute (che penso di poter tradurre come
1800 caratteri, spazi inclusi ... o no ?)
Ergo la mia stima di 1500 era scarsa.
Bene, adesso ho lo strumento per poter stimare quante pagine
standard avrebbero i miei macigni.
Danke
ciao
Soviet
>
>