title: [OT] Campioni del Mondo!!!

author: Alessandro Monaco

text:
La Nazionale italiana di calcio ha conquistato il suo quarto titolo
mondiale.
Ci sono voluti 24 anni per rivedere un capitano azzurro alzare la Coppa del
Mondo a conclusione di un mese di partite intense, di nottate trascorse
davanti alla televisione, di fiumi d'inchiostro e di chiacchiere da bar. Un
torneo estenuante per tutti: per i calciatori in campo, per lo staff
tecnico, per i "fedeli" che hanno seguito la squadra in Germania, per tutti
noi che l'abbiamo seguita via etere e per tutti i nostri fratelli emigrati
all'estero. Fratelli d'Italia. E' proprio così che tutti ci sentiamo:
sarebbe ipocrita negarlo.
Abbracciamoci tutti e vogliamoci bene: è questo il senso della "commedia"
della nostra storia mondiale.
Chi l'avrebbe detto che saremmo arrivati a goderci tutto questo?
Le finali, di qualunque sport si tratti, a qualunque livello esse si
disputino, dal mondo amatoriale a quello dei pro, sono tutte uguali: il vero
avversario non è quello che ti sta davanti ma la Paura. Quella
consapevolezza di non potersi permettere di sbagliare altrimenti hai perso.
E' vero: c'è sempre una prossima volta e l'importante è partecipare: queste
considerazioni lasciamole ai discendenti di De Coubertin, l'Italia doveva
vincere, dove ergersi sul tetto del mondo, dove urlare di gioia così forte
affinchè ovunque l'umanità l'ascoltasse.
C'è un senso di predestinazione quando si verificano questi eventi, parlo di
quella sensazione di deja-vu che ci ha accompagnato per tutta la durata di
quest'edizione del campionato del mondo. C'è chi 24 anni fa era un ragazzo,
chi adulto, chi già allora era vecchio o chi, come me, era solo un
bambolotto di 3 anni tenuto sulle gambe dalla mamma mentre un vecchio
signore dalla tribuna d'onore esultava ai goal degli azzurri, tutti
sembravano così felici e tale comportamento passò alla storia.
Anche nei primi anni '80 gli azzurri andavano al mondiale gravati dalla
spada di Damocle di uno scandalo, anche allora i rapporti con la stampa non
erano dei migliori, anche se per motivazioni diverse; i parallelismi
potrebbero continuare ma penso che negli ultimi 30 giorni se ne sia parlato
abbastanza. Fatto sta che l'Italia è arrivata in finale, proprio contro
quella Francia che negli ultimi 20 anni aveva interrotto tutti i nostri
sogni di gloria. Nell'86 c'era Platini, nel '98 Zidane e nel 2000 Trezeguet.
Tutti gridavano -Vendetta!-come se ti trattasse di una questione di onore di
clan o di sicurezza nazionale, è bene ogni tanto ricordarsi che stiamo
parlando di uno sport, uno sport emozionante, fatto di confronti impetuosi,
di nervi tesi e di contrazioni muscolari ma sempre di sport siamo parlando!
Ed il calcio, come se ci fosse bisogno di ricordarlo, è il nostro sport
nazionale, è per moltissimi l'orgoglio, la Nazione stessa, il collante di un
intero popolo. Vi ricordate per caso altri momenti di così intensa
fratellanza? Quand'è stata l'ultima volta che avete visto per la città gente
esultare, abbracciarsi, cantare l'inno e sventolare i tricolori come se
improvvisamente non esistessero più estranei ma solo fratelli, fratelli
d'Italia?
Sono troppo giovane per ricordarmi altri momenti di questo tipo, la mia
ignoranza e presunzione forse mi fa pensare che eventi del genere sono
irripetibili per intere generazioni. Una squadra di calcio, parliamo di 23
giovani italiani come noi e di tutto lo staff tecnico, è riuscita a tenerci
tutti uniti, portandoci per mano sempre più in alto, alimentando la speranza
di essere almeno una volta orgogliosi di essere italiani.
Un mese fa si parlava di paese diviso a metà, di differenze irriducibili tra
Nord e Sud, tra destra e sinistra, tra giovani e anziani, di arretratezza e
modernità ma pensate che ieri e nei prossimi giorni qualcuno si ricorderà di
tutto questo? Immagino addirittura d'infastidirvi con questo mio piccolo
rimando!
Siamo Campioni del Mondo! Questa è l'unica certezza: la vittoria della
Nazionale è stata sofferta, insperata, rocambolesca ma è adesso patrimonio
di tutti gl'italiani. Un premio elargito generosamente dagli eroi di
Berlino, dal monumentale Cannavaro, all'umile e granitico Gattuso, dallo
sfortunato Nesta, al provvidenziale Materazzi, da Totti e la sua caviglia
malferma alle manone del nostro portiere Buffon. Parliamo del miglior
giocatore del Mondiale, chissene delle classifiche ufficiali, il nostro
cuore è tutto in quelle mani grandi del nostro estremo difensore. Nostro,
come se fosse un fratello, perchè è italiano come noi e come in un abbraccio
è riuscito a sciogliere la nostra paura di perdere, trasformandola in
esaltazione, gioia e felicità.
Chi si dimenticherà la scorsa notte? Cosa ci resterà nella testa e
soprattutto nel cuore di questa vittoria?
Spero che ognuno di voi sia riusciuto ad assaporare ogni singolo istante di
questa notte magica. Spero che vi resti dentro, come un'euforia
incontenibile pronta a venir fuori come entusiasmo a favore delle nostre
strade, della nostra città, della nostra Italia.
Da ieri siamo tutti un pò più italiani, sembrerà falsa retorica ma
ricordatevi di questo momento, aggrappatevi con forza a questa gioia come se
fosse un tonico per la nostra tolleranza e pazienza nei confronti di un
paese che non va poi così tanto bene.
Ormai questa vittoria non è più nè un sogno nè un miraggio: godiamoci questa
vittoria fino in fondo e ripartiamo alla grande per vincere un futuro roseo.
Ce l'ha fatta la Nazionale, ce la possono fare tutti gl'italiani. Oggi siamo
Fratelli d'Italia.
Alex Monaco
--
www.agbo.it
www.federgiochi.it
"Il mio compito è vincere. Sono destinato a farlo. Sembrerà strano ma è
così." (A.Monaco)


title: [OT] Campioni del Mondo!!!

author: Riccardomustodario

text:
Il 10/7/06 11:59, nell'articolo mqqsg.34318$
zy5.6...@twister1.libero.it
,
"Alessandro Monaco" <
alexm...@libero.it
> ha scritto:
>
> "Il mio compito è vincere. Sono destinato a farlo. Sembrerà strano ma è
> così." (A.Monaco)
Hai`perso`gia`Alessando`è`alter`ego`Andrea`e`puo`vincere`solo`contro`lo`stes
so`passa`a`rimudino;o)
http://groups.google.co.uk/group/it.arti.scrivere/browse_frm/thread/e012a39f
7cdd82e1/f1be16d543436efd?lnk=st&q=riccardomustodario&rnum=1&hl=en#f1be16d54
3436efd
--
Arles, evvaiva' su it.arti.scrivere fino A Stoccolma, se non fosse per me
che aspetto il Primo Nobel Prize Elettronico Usenet per la gloria della
Letteratura contemporanea, IAS sarebbe al lumicino.


title: [OT] Campioni del Mondo!!!

text:
"Alessandro Monaco" <
alexm...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:mqqsg.34318$zy5.6...@twister1.libero.it...
>Oggi siamo Fratelli d'Italia.
>
 Comunque secondo me il nostro inno è veramente brutto.


title: [OT] Campioni del Mondo!!!

author: [Akuma] from work

text:
> La Nazionale italiana di calcio ha conquistato il suo quarto titolo
> mondiale.
Ale, quando qualcosa mi piace,
di solito la copio nel mio blog :)
E' quello che faro' con te e questo pezzo, davvero bello.
Ti lascio tutti i miei recapiti , se non ti dovesse andar bene qualcosa.
(ovviamente, se vuoi che lo tolga, basta chiederlo.)
Blog:
www.akuma.splinder.com
Email: quella del newsgroup, ma devi togliere tutti i numeri che vedi
Grazie


title: [OT] Campioni del Mondo!!!

text:
> Ale, quando qualcosa mi piace,
> di solito la copio nel mio blog :)
> E' quello che faro' con te e questo pezzo, davvero bello.
>
Grazie per i complimenti!
Il pezzo l'ho inoltrato sul ng proprio affinchè si "diffondesse" il più
possibile. ^__^
Grazie ancora.
Bye bye,
           Frasier



title: Sirena

author: Marco

text:
Sirena
Me ne stavo sdraiato sul letto della cuccetta, nel ventre rumoroso della
nave, pensando a lei e a cosa le avrei detto al mio arrivo. Il rumore dei
motori faceva vibrare il letto, era impossibile addormentarsi. Il piccolo
oblò rimandava da ore la stessa immagine, un muro di acqua nero, sterminato
e muto. Mi alzai e uscii dalla cabina, molta gente dormiva nei corridoi,
arrotolata nei sacchi a pelo o semplicemente sdraiata su sottili materassini
di colore azzurro, coperta da lenzuoli colorati. Qua e là resti di cibo,
lattine vuote, fazzoletti. Il ponte principale era deserto, la temperatura
era piuttosto bassa e l'aria fredda frustava la faccia, mi riparai
sollevando il colletto del giubbotto. Incrociai con lo sguardo una coppia,
un uomo e una donna abbracciati stretti, i capelli al vento, avvinghiati nei
loro maglioni pesanti. Mi sembrò di cogliere una risata soffocata, da
qualche parte, mischiata al rumore delle onde. Cercai una panchina al riparo
dal vento, presi il sacchetto del tabacco e mi preparai una sigaretta con
cura, poi mi mossi verso la poppa, sul ponte più alto, ad osservare la luna
che si specchiava nell'acqua scura. Il cielo non era limpido, si vedevano
poche stelle, le uniche luci erano quelle della nave che si riflettevano
nella scia schiumosa e chiara lasciata dalle eliche. Accesi la sigaretta e
mi lasciai avvolgere dal fragore delle onde contro la chiglia, annegando nei
pensieri malinconici che non mi lasciavano dalla sera prima. Pensai di nuovo
a lei, con tanta insistenza che mi sembrò quasi di vederla, tra le onde
scure. Mi sembrò di vedere il suo viso, il suo corpo avvolto in splendide
squame, luminosa come una lampada rimasta accesa, miracolosamente, sul fondo
del mare. La vidi muoversi sinuosamente nell'acqua, allontanarsi dalla scia
della nave con piccoli movimenti splendidamente aggraziati, ruotare su sé
stessa, affondare e poi riemergere in superficie. Avrei voluto seguirla,
precipitare con lei nel buio più profondo, lasciarmi condurre verso le città
meravigliose e dorate che splendevano e riposavano sul fondo degli oceani,
danzare con lei tra le alghe e i coralli, tra gli sguardi stupiti degli
abitanti degli abissi.
Tra qualche ora l'avrei rivista, come ogni anno, ma come ogni anno non sarei
riuscito a farle capire nulla. La nostra storia sarebbe rimasta nella mia
testa, paralizzata dalla sua bellezza, in grado di esprimere attraverso le
parole niente altro che ingenua amicizia.
 Ma adesso volevo continuare a vederla, laggiù, a pochi metri da me, tra le
onde. Mi sporsi dal mancorrente, per vedere meglio, per cercare di
distinguere davvero qualcosa tra i flutti, ma ora lei non c'era più, c'erano
soltanto gli schizzi monotoni di schiuma provocati dalla chiglia tagliente.
Lei non c'era più! Mi sentii stringere qualcosa dentro, una morsa dolorosa
mi attraversò lo stomaco, mi allungai sul mancorrente, lo scavalcai con una
gamba, mi sbilanciai. La nave sembrò vorticare sull'acqua attorno a me, vidi
le onde nere sempre più vicine, l'odore dell'acqua oleosa sempre più
penetrante, il vento sulla faccia mi colpiva con rinnovata cattiveria.
Pensai che era lei che mi chiamava, anche se ora non riuscivo più a
distinguerla tra i flutti, era lei che mi invitava ad esplorare il suo
mondo, a farmi rapire dalla sua grazia, a scendere con lei nelle profondità
più remote.
Chiusi gli occhi e mi lasciai andare, ma d'improvviso tutto ruotò
nuovamente, di nuovo le acque scure si allontanarono, il vento calò, il
rumore dell'acqua si fece più lontano e si mischiò alle urla concitate di
due uomini, vestiti di bianco, che mi afferrarono e trascinarono nuovamente
sul ponte.
Marco


title: info

author: Linguaggi Trasversali

text:
  La Compagnia Teatrale Linguaggi Trasversali scrive per le Compagnie
Teatrali italiane e per gli Istituti Scolastici di ogni ordine e grado che
lo richiedono testi teatrali e sceneggiature per cortometraggi a scopo
didattico. Adattiamo anche testi di narrativa.
Per maggiori informazioni contattare il:
3476843349
oppure
in...@linguaggitrasversali.it


title: info

author: lago

text:
|   La Compagnia Teatrale Linguaggi Trasversali scrive per
le Compagnie
| Teatrali italiane e per gli Istituti Scolastici di ogni
ordine e grado che
| lo richiedono testi teatrali e sceneggiature per
cortometraggi a scopo
| didattico.
|   La Compagnia Teatrale Linguaggi Trasversali scrive per
le Compagnie
| Teatrali italiane e per gli Istituti Scolastici di ogni
ordine e grado che
| lo richiedono testi teatrali e sceneggiature per
cortometraggi a scopo
| didattico.
se vi servono le virgole, non fate complimenti.
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lm
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http://lagorosso.blogs.it


title: _____MA PERCHE?____

author: MODEM

text:
Non mi ricordo di chi fosse, so solo che si intitola "l'Albatro".
In mente mi è rimasta solo quell'immagine..
di questa creatura di Dio della ali imponenti,
marmoreamente bianche che nel suo cielo lo sostengono e unico lo rendono.
Ma per lei scendette sulla terra, e quelle ali che prima erano mezzo di
unità,
l'unico suo supporto per la speranza di un futuro
ormai divennero per lui impedimento ed handicap...
perchè nessuna lo capiva e se lo capiva voleva capirlo si ma da amica...
ed ora risultava gobbo e impedito, piombato nei movimenti scomposti...
e il fatto è che nessuno sapeva che lui quando volava,
spiegava le ali e si librava e nessuno lo vedeva e continuerà,
nella speranza fdi un futuro che prima o poi arriva..
quando tutti, anche i gran belli,
finiranno di esserlo e le loro ali come piombo diverranno
e l'Albatro si libra finalmente piangendo però quei tempi in cui poteva fare
ma tutte erano ceche.
Ma fino ad allora rimane quì...
si questa sedia comn queste ali
che gli danno fastidio e lo fanno sentire diverso... impotente
MODEM
mmo...@tin.it
icq - 28599846


title: _____MA PERCHE?____

text:
In article <7k0fl6$nah$
1...@nslave1.tin.it
>,
  "MODEM" <
mmo...@tin.it
> wrote:
> Non mi ricordo di chi fosse, so solo che si intitola "l'Albatro".
> In mente mi è rimasta solo quell'immagine..
Baudelaire. E' vero, è stupenda.
Sent via Deja.com
http://www.deja.com/
Share what you know. Learn what you don't.


title: Pietà

author: Galina

text: Pietąaaaaaaaaaaaaaaaa, perché non arriva niente?


title: Una carezza in un pugno

author: mannina

text:
Dedicata all'autore di
" Un un pomeriggio di un giorno da cani".
Certe storie dovrebbero essere scritte per esteso , senza dimenticare
neanche un particolare .
Ma forse si preferisce lasciare al tempo  una definizione  di ciò che fu. Ed
il tempo ha una cattiva memoria per cui inevitabilmente certe cose si
dimenticano...
Ma questa  io non  la dimenticherò.
Ho fatto in modo che quello che è accaduto fosse scandito dalle note di una
canzone a me cara ...per cui...E' sicuro che non dimenticherò.
"A mezza notte sai che io ti penserò , ovunque tu sarai sei mia ".
No, io non sarò più tua e  non ti aprirò più la porta ...
Lo so , tu stavi male , tu non vedevi  nulla davanti a te...E avevi solo un
desiderio quello di sfogare tutta la tua rabbia , la stessa rabbia che ti
stava portando via tua madre contro la vita e in quel momento la vita ero io
per te. E mi hai fatto del male.
Ovunque  io sarò non dimenticherò quello che mi hai fatto ed ogni parte del
mio corpo che non ha pianto allora,  non lo farà in seguito.
Ero la tua migliore amica. Ero tua madre tua sorella e la  tua confidente
...
La compagna di "Sbronze Analcoliche " così mi chiamavi e mi trascinavi a
vedere i palazzi in rovina e le baracche ed i quartieri della mia città dove
la periferia era un lusso.
Ti seguivo e ti stavo ad ascoltare.
Avevi paura del buio come me : e nel buio ci siamo incontrati.
" E stringerò il cuscino tra le braccia mentre cercherò il tuo viso , che
splendido nell'ombra apparirà. Mi sembrerà di cogliere una stella in mezzo
al ciel , così tu non sarai lontano quando brillerai nella mia mano".
Ricordi?
Quando ti comunicarono la notizia e tu eri solo in casa e mi chiamasti per
farti compagnia? Io venni subito. Era una madre che se ne stava andando , la
tua , ed io capivo e sentivo il tuo dolore , il tuo dolore che passava a me
attraverso le tue mani.
" Accarezzami i capelli" mi dicevi e lasciavi che io ti coccolassi e ti
raccontassi favole di gnomi o di altri buffi personaggi con gli zoccoletti
olandesi che vagavano per una foresta immaginaria. e ti addormentavi,
stringendomi a te.
Ora dopo quello che è accaduto , non le vedrai più le mie mani perchè non
vedrai più me.
Non sarò più lì a brillare in quella tua dolce malinconia e tu affronterai
la tua vita da solo. Con un padre che è sempre in viaggio.
Ti ho sempre protetto : ora voglio proteggere un poco anche me .
"Ma non vorrei che tu a mezzanotte e tre stai già pensando ad un altro uomo.
Mi sento già sperduto e la mia mano dove prima tu brillavi è diventata un
pugno chiuso sai.Cattivo come adesso non lo sono stao mai. Ma quando
mezzanotte viene se davvero mi vuoi bene , pensami mezz'ora almeno e dal
pugno chiuso una carezza nascerà."
Il tempo per me non contava : e tu questo l'hai sempre saputo. E quando tu
mi dicesti " E' la fine lei non ce la farà" io ho accettato questa tua
sconfitta ,  e ti ho aperto la porta...
Eri sperduto , è vero, ma lo ero anche io , e non capivo che quella rabbia
sarebbe stata la mia , la nostra condanna a non vederci più.
"Vuoi un caffè? " e io che andavo nella mia cucina a prepararti  tutto
quello che  avresti potuto volere...
" Voglio un po' della tua vita " mi dicesti ed io che non capivo bene quello
che stava succedendo e continuavo a prepararti il mio caffè.
Il tuo pugno  l'ho sentito dopo, improvviso, inatteso come il bacio di un
amante che ci coglie impreparati.
Ma tu non eri il mio amante,  tu eri  il mio amico , il mio amico del cuore.
Assurde sensazioni quelle di adesso: rivedo te che continui a prendermi a
calci, a gridare che vuoi la mia vita...e sei una furia!
Mi chiedi ora se ti voglio ancora bene dopo quello che è successo...
Probabilmente si, e questa sarà la mia condanna : quella di rimanere
comunque legata ad una persona che mi ha offeso e maltrattato.
Ma non te lo dirò più e mi comporterò come se tu non contassi  più niente
per me.
Perchè proprio  quando tua madre ti stava lasciando hai voluto lasciare
anche me?
Forse è quello che volevi che nessuna madre , nessuna donna a te cara
continuasse a vivere su questa terra e così : mi hai ucciso.
Ora vago , senza meta , in attesa di un funerale.


title: Una carezza in un pugno

author: Pikkiatella

text:
mannina <
civit...@tiscalinet.it
> wrote in message
8jb62p$4sh$1...@lacerta.tiscalinet.it...
> Ora vago , senza meta , in attesa di un funerale.
>
(glomm)
Inquietante.
Brava, puntina, brava. :)
Pikkia


title: Una carezza in un pugno

text:
Pikkiatella <
pikiki...@virgilio.it
> wrote in message
8jcat5$niq$1...@nslave2.tin.it...

Grazie Pikkia...:)
Ho pronta per te una confezione speciale di puntine...Non si sa mai ,
possono sempre tornare utili nella vita...non trovi?
Per attacare i poster , o anche  delle foto...O magari qualcosa che non vuoi
dimenticare...
o che desideri ricordare...( c'è una leggera sfumatura ...che rende i due
concetti un tantino diversi)
:)
Mannina  G. , la radiosa Puntina
>


title: Una carezza in un pugno

author: Gaetano

text:
Una canzone riportata, una vera colonna sonora che risuona fra le parole
dette, fra le ambiguità dei sentimenti, capaci di arrecare dolore, svolte a
metà nella  propria vita.
Un modo di scrivere dove è piacevolmente intersperso il punto oscuro con una
descrittività che fa divorare le righe.
Mi piacerebbe leggere ancora righe come queste.
Ciao.
Gaetano


title: Una carezza in un pugno

text:
Gaetano <
gam...@tin.it
> wrote in message 8jcnnj$66j$1...@nslave2.tin.it...

>
Speriamo che col tempo non deluda le tue aspettative...
Per il momento grazie ... un grazie di cuore! :)
Mannina G. , la radiosa Puntina Bambina


title: Una carezza in un pugno

author: Francesco

text:
mannina <
civit...@tiscalinet.it
> wrote in message
8jb62p$4sh$1...@lacerta.tiscalinet.it...
>
>
> Ora vago , senza meta , in attesa di un funerale.
Bellissimo.
Direi un racconto maturo, che crea in maniere perfetta, con le canzoni e le
parole, le immagini tristi del racconto.
Giustissima l'idea di inserire "Una carezza in un pugno", se non altro  per
dare uno sguardo melodrammatico al tutto...La canzone da il ritmo più adatto
alle tue delicate e sofferte cadenze di scrittura..
Mi hai emozionato...


title: Una carezza in un pugno

text:
Francesco <
erp...@tiscalinet.it
> wrote in message
8jf5s6$u0o$1...@pegasus.tiscalinet.it...

Ti ringrazio per il commento...
A me , quando lo rileggo questo racconto non da altro che una emozione di
fortissima tristezza!
Mannina G. , La radiosa Bambina  Puntina
Ps: per rispondere anche ad un precedente post, volevo dirti che si, ci sono
stati degli incontri nel Lazio in cui per altro hanno partecipato anche
persone che venivano da altre regioni. C'è un gruppetto di persone che sono
" laziali" ed in questo gruppo mi ci inserisco anche io che sono di Roma.
>
>
>
>


title: IL MULINO IDRAULICO

author: Luigi Melilli

text:
MULINO IDRAULICO
Racconto di Luigi Melilli
Per quanto un mio zio materno fosse mugnaio e possedesse, non nel mio paese,
ma in quello suo di origine, anche un mulino idraulico, dovette venire la
guerra perché io sapessi con precisione che cosa fosse e in che si
differenziava dal mulino elettrico esistente al mio paese.
Sempre voglioso di darmi da fare, io sin da bambino mi interessavo delle
cose di casa, per aiutare mia madre.
Quando potevo mi davo anzi da fare e cercavo di aiutarla, specie quando si
trattava di andare al mulino o al forno comune* più vicino.
Come la farina nell'arca (madia) cominciava ad appocarsi, io prendevo a
pittimare mia madre facendole sempre le solite domande: "Mamma, sta per
finire la farina, che ce l'abbiamo il grano a casa o lo dobbiamo andare a
prendere nell'arcone (derivato da arca (madia, ripostiglio di derrate e
farina e non di gioielli)? Mamma, dammi "u curvuilittu£ (vaglio), che ti
aiuto a rabbotà (centrifugare il grano). Me lo fai rabbotare a me? Mamma mi
fai passare (abburattare) anche la farina dopo?".
Mia madre - come tutte le mamme, almeno  quelle dei tempi della mia
fanciullezza - quasi mi adorava a non sapeva dirmi di no qualunque cosa le
chiedessi, anche se poi le procurava il doppio della fatica per rimediare ai
piccoli disastri che combinavo.
"Zitto, figlio mio, quando andiamo in cantina il grano te lo faccio cavare a
te dall'arcone, così puoi rabbotare quanto vuoi. Dopo mi aiuterai anche a
passare la farina."
Più o meno questa era la sequela delle domande, di cui non do le risposte,
dal momento che erano sempre affermative, come era uso tra le mamme che non
avevano altro da dare ai loro bambini se non un'affettuosa accondiscendenza
per le loro richieste e curiosità. E del resto era uno dei processi di
crescita allora necessari in mancanza di qualunque altro stimolo: diventare
grande, fare quel che fanno i grandi, parlare e vestire come parlavano e
vestivano i grandi era l'assillo di ogni bambino, non i giocattoli o le
leccornie o i giuochi che i bambini hanno oggi. Per i maschietti la stessa
conquista dei calzoni era un miraggio (fino a sei anni bambini e bambine
portavano la stessa "vestarèlla" gonnella, per giunta senza mutandine
Ma per rendere intelligibile anche a chi non è sabino  e non conosce il
dialetto del mio paese quanto sopra narrato, una qualche spiegazione sui
vocaboli usati la dovrò necessariamente dare, sperando che non risulti
troppo noiosa per i lettori, se ne avrò.
L'arcone, di cui ho dato per accenno l'etimo, era una specie di credenzona
che aveva il muro come parete interna, i lati erano fatti di tavole
saldamente fissate al muro, come le basi inferiore e superiore, mentre la
parte anteriore si componeva di tavole che si sovrapponevano, scorrendo in
apposite scanalature, per poter aprire e richiudere. Il grano si prelevava
facendolo piovere da una  apposita apertura praticata di sotto, la cui
chiusura  scorreva entro due guida e si manovrava con un manico che
costituiva la mia tentazione, specie quando ero ancora piccolo.
Quanti rimproveri  mi sono beccato, perché, innamorato di quella specie di
paletta! la tiravo avanti e indietro, se nessuno era presente, per veder
uscire a fiotti il grano! Per me era una tentazione che superava persino l'
aspettativa di qualche manrovescio, ma per mamma che lo doveva raccapezzare
prima che tornasse papà era un lavoro pesante che si aggiungeva a tutti gli
altri. Quando per raccapezzare il grano che avevo fatto uscire la vedevo
sdraiata quasi pancia a terra, mi veniva da piangere, ma finita l'opera e
tornata in piedi era tutto finito o quasi, perché allora cominciavo a
pittimarla perché mi permettesse di aiutarla a ripulire il grano recuperato
dall'immondizia, dal momento che il locale dove stava l'arcone non era
mattonato.  Quale aiuto le potessi dare è cosa che è facilmente
immaginabile.
Generalmente si cavava dall'arcone un quintale di grano per volta, misurato,
come allora usava, a coppe. E le coppe erano piccole bigonce della capacità
convenzionale di venti chili. Dunque cinque coppe facevano un quintale.
Prima di portare al mulino quel grano bisognava prepararlo, e la
preparazione avveniva in due tempi: con il vaglio (curvillittu, forse da
corba) dove si rabbotava (centrifugava a mano) e con lo scifo, dove si
puricava e cioè si purgava, mediante un'opera più accurata a minuta. L'
operazione del rabbotà consisteva - come detto - nel centrifugare a mano il
contenuto del vaglio, per ottenere due risultati: eliminare per caduta tutte
le cose  più minute del grano  e radunare al centro gli elementi più leggeri
del grano stesso in modo che affiorassero  per poterli afferrare con le mano
e gettarli via. Per poter puricà invece si doveva mettere il grano rabbotato
sopra una tavola appositamente preparata (scifu appunto), per poterlo
purgare dalle residue sporcizie o semi estranei. Per mezzo dello scifo il
grano veniva pure "spulato",  e l'operazione consisteva nel farlo ballare
sulla tavola in un certo modo, perché gli elementi leggeri che non si erano
potuti afferrare quando affioravano nel vaglio, potessero essere gettati via
con un piccolo abilissimo scatto, che non tutti riuscivano a fare in modo
acconcio senza cioè gettar via anche qualche chicco di grano..
Fatto tutto questo e bagnato il grano si poteva andare al mulino, dove io
arrivavo per primo avendo in mano la capezza dell'asina  sul cui basto il
grano era stato caricato. Tornato dal mulino con a capezza la somara, mamma,
che mi aspettava, mi faceva sentir felice con il suo abbraccio, le sue lodi
e i suoi baci e io le stringevo forte forte le spalle con le mia manine,
felice fino alle lacrime di quell'amplesso.
Questa era la felicità! Allora tutto questo mi era sufficiente e non
desiderava alcun'altra cosa e non i ponevo neppure più quelle domande  che
erano naturali allora e che i genitori soddisfacevano, spesso, più con
affettuosità e scherzi che con vere e proprie spiegazioni, che a volte non
sapevano dare, come del resto, non l'avrebbero sapute dare il più delle
volte neanche persone colte. La differenza era, però - ma questo lo imparai
una volta cresciuto - che le risposte di quelli  "istruiti" ci lasciavano
aridi, anche se ci venivano date con gentilezza. Tali persone infatti ci
dicevano, mortificandoci nella nostra fiducia,  "tu non lo puoi ancora
capire stai zitto, quando sarai grande lo capirai" e cose del genere. L'
unica persona istruita con cui parlavo volentieri, perché aveva sempre una
risposta per me, non importa se appropriata o meno, era il medico condotto:
una vera e propria eccezione per quei tempi, in cui la psicologia infantile
non la conoscevano spesso neppure gli insegnanti più bravi.
 Ma poi si cresce e le domande cominciano a fiorire come i funghi. Non starò
qui a farne un elenco, che comunque risulterebbe monco e inefficace perché
facilmente immaginabile; ma due mi sembrano di maggior peso, queste: perché
l'arcone, il vaglio e il setaccio venivano fatti dagli artigiani del luogo
e invece la coppa e lo scifo lo compravamo a scambio merci con i montanari
che bisognavano del nostro olio?
La risposta è troppo intuitiva per riportarla, ma quando io mi ponevo la
domanda non mi sembrava poi così facile, e per questo mettevo in croce tutti
gli adulti per saperne di più. Ma non ricevevo che sorrisi di compatimento.
carezze e frasi come: "quanto sei curioso! Lo sai che la curiosità è una
brutta cosa?" Era quello il momento di correre dal medico condotto, ma io
non osavo, perché sapevo che era occupato e non potevo disturbarlo e mi
tenevo la curiosità e la mortificazione finché egli scendeva per il paese ed
io potevo chiedergli tutto.
Ma mi sono prefisso di raccontarvi del mulino idraulico e non vi deluderò.
Prima tuttavia debbo ancora una spiegazione: che cos'è lo scifo.
Beh, lo scifo che adoperavamo noi era una tavola rettangolare spesso di
acero, con i bordi lievemente rialzati in modo obliquo.  A cosa serviva lo
sapete già. Ma quel che non sapete è.. - ma lo debbo proprio dire? E lo
debbo dire anche se quel ricordo mi causa ancora imbarazzo, rossore?...  Ma
sì, "Mora ammazzato un porco per casa" come si diceva al mio paese, lo dirò:
lo scifo serviva anche per farvi cadere i pidocchi quando le donne si
pettinavano o pettinavano i loro figli con "il pettine stretto". C'era in
tutti un piacere genuino nello schiacciare sullo scifo quegli insetti, il
cui crepitio quando venivano schiacciati con l'unghia era una specie di
musica. Fa senso, vero?  E lo credo, fa senso pure a me che ci dovrei essere
abituato! Ma era questa la nostra realtà.
Sissignori, questo nessuno lo racconta, ma ancora nel XX secolo paesi non
lontani da Roma, civilizzatrice del mondo, si viveva così.
E tanto radicato era questo costume che quando la nostra maestra, proprio
nell'uNico anno che stette tra noi, rimandò a casa tre bambini perché
avevano i pidocchi, ci fu una ribellione tra tutte le donne che avevano i
figli a scuola da  lei, e allora erano tante, perché le classi erano assai
numerose, fino a cinquanta o sessanta alunni.
"Perché signora maestra ce li cacci via? Tu sei di città e forse queste cose
non le sai, ma nella testa dei bambini i pidocchi "ce crìanu" e cioè ci
nascono spontaneamente" le gridavano in coro, con voce irosa, irritate e
offese in quelli che ritenevano i propri diritti di gente povera, ignorante
e sempre affaticata. Per fortuna mamma quel giorno era in campagna e non
partecipò alla rumorosa protesta e io mi sono così risparmiato l'amaro
ricordo della sua ira, che non sarebbe stata dissimile da quelle delle
altre.
Ci fu bisogno del medico e del maresciallo dei carabinieri per sedare la
protesta. Le donne se ne tornarono a casa mortificate e più povere, perché
erano convinte che fosse stato conculcato un loro diritto. essendo convinte
della verità che avevano proclamato così convintamene e ad alta voce..
Ed ora, chiedendo scusa per la lunga digressione con cui ho aperto questo
racconto, allungo la mia povera gamba di vecchio per scavalcare un po' di
anni: diciamo. dieci.
Eravamo in guerra e tutti gli alimenti erano stati conferiti agli ammassi. A
noi contadini ci era stata lasciata una razione che avrebbe dovuto bastarci
fino a nuovo raccolto: ma figurarsi se la cosa poteva essere possibile: non
si mangiava che pane e tagliolini fatti in casa oltre alla polente e a
qualche legume, come si poteva giungere alla congiuntura con il nuovo
raccolto senza essere crepati di fame?
Per fortuna che,  come si diceva,  "Contadino, scarpe grosse e cervello
 fino". Quando uscì l'ordine di conferire all'ammasso tutte le granaglie e
non ricordo che altro, tutti coloro che ne avevano in maggior quantità di
quella da ammassare (ma non erano poi neppure molti) cercarono di conferire
il minimo possibile, nascondendo il resto nei luoghi più impensati: ci
furono casi in cui la gente non si ricordava in quanti posti aveva nascosto
le derrate. Ma non mi risulta che qualcosa sia andato sprecato, perché
"avendo la fame un brutto pelame" come si diceva in paese, alla fine si
ritrovava tutto e anche più di tutto, dal momento che c'era chi sapeva
lavorare di notte ed entrare nei ripostigli dei "ricchi" a cui non mancava
nulla, perché, amici del federale.
La scarsità delle derrate ammassate dovette far venire la puzza al naso ai
fascisti più zelanti, a cominciare dal Federale, che dispose che fossero
piantonati tutti i mulini giorno e notte.
Non starò a dirvi in quanti modi si cercò allora di sfarinare il grano: col
pestatale, col macinino da caffè, con i martelli battendo i chicchi
contenuti in appositi sacchi e non saprei davvero dire in quanti altri modi,
ivi compresa la tostatura.
Andava allora di moda una domanda che passava di bocca in bocca anche tra i
contadini che l'avevano imparata, unitamente alla risposta, da compaesani
che vivevano a Roma, quasi tutti  portinai in casamenti bene.
La domanda era la seguente: "esisterà qualcuno che non ha mai mangiato nulla
di più di quello che dà la tessere annonaria?" La risposta, notissima, ma
faceva sempre ridere amaramente, era: "Sì, Italiano Bempensante: ha tirato
la cinghia fino al Foro Mussolini, ma poi è morto."
C'erano nel circondario, sparsi tra gli anfratti delle colline, dei vecchi,
vecchissimi mulini idraulici, quasi tutti abbandonati, tranne quei
pochissimi che avevano continuato a funzionare perché meno scapicollati e
appetiti perché meno costosi.
Va con sé che anche i mulini idraulici funzionanti erano piantonati da
qualche milite fascista, ma dato che quei mulini erano un po' lontani dagli
abitati, i fascisti posti a guardia si lasciavano facilmente intenerire da
qualche coppa di grano e chiudevano tutt'e due gli occhi; anzi, la notte si
addormentavano proprio, perché i benefattori potessero andare sicuri.
Ma anche senza sorveglianza non era facile poter macinare quantità
ragguardevoli di grano, perché l'acqua, da noi, specie nella buona stagione,
era un bene più raro del pane. Spesso l'acqua che si accumulava negli
appositi bacini, bastava sì e no per macinare un quintale di frumento, e
quando il bacino, che in dialetto si chiamava "refòta!" si era vuotato, a
volte toccava aspettare alcune ore prima che ci fosse abbastanza acqua per
riprendere a macinare.
La gente brontolava, ma c'era poco da brontolare. Tuttavia, siccome nei
dintorni - si fa per dire, perché per raggiungere certi mulini bisognava
camminare almeno due o tre ore con la bestia carica - ce n'erano tre o
quattro rimessi in opera alla chetichella, i mugnai, per non perdere la
clientela, erano soliti offrire ai clienti la cosiddetta "Pizza du molenaru"
e cioè la focaccia del mugnaio. Questo portava con sé che ciascun cliente
andasse al mulino con una copelletta (specie di botticella della capacità da
due a cinque litri) di vino,  "per non murare a secco."
Personalmente sono andato a macinare il grano che avevamo, nascosto in
almeno due di questi mulini e so quanto era buona quella pizza, specie poi
se si poteva mandare giù con una bella bevuta.
La prima volta che andai, mettendomi in cammino ad almeno due ore di notte,
ricordando il mulino elettrico di zio ero curioso di vedere quale fosse la
differenza. E grande fu la mia meraviglia quando vidi che l'unica differenza
era che mancava il motore elettrico e che il ritrecene, invece dei denti da
ingranaggio, aveva palette di una certa larghezza. Per il resto, tramoggia
compresa,  tutto era assolutamente identico.
Mi ricordai allora che sei-sette anni prima, una volta che andavo alla
stalla, sulla cui via c'era il mulino del mio parente, trovai zio a
cavalcioni su una macina, mentre con "le martelle" (martelli che avevano il
percussore piuttosto tagliente) ne ripuliva o approfondiva le scanalatura.
Mi ricordo che nel vederlo così pericolosamente sospeso sulla macina,
sollevata con l'apposito argano, mi venne da ridere e gli rivolsi una
battuta un po' spiritosa, che lì per lì lo irritò alquanto, forse data la
fatica che aveva fatto fino ad allora.
Passato l'effetto dello scherzo mi disse: fortunati i contadini e chi sta
negli uffici che non hanno da fare un lavoro preciso come questo, facendo a
"mannarélli" (andando in altalena).  In effetti la macina, stanti le movenze
di zio oscillava come un pendolo: L'oscillazione aveva un arco esiguo, dato
che era corta la catena a cui era appesa la macina, ma la cosa era lo stesso
antipatica e rischiosa, perché se qualcosa fosse successo, avrebbe potuto
provocare anche la morte, dato il peso della macina.
"Coi mulini elettrici si lavora di più e si campa meglio, ma viva la faccia
dei mulini ad acqua: le macine girano tanto lente che non si riscaldano e
non si consumano così presto" mi disse.
Questo ricordo mi indusse a mettere la mano sotto la bocchetta di caduta
della farina, com'ero abituato a fare al mulino elettrico: rimasi
esterrefatto! Fredda! la farina era fredda e non quasi bollente come quella
che produceva il mulino elettrico.
Allora capii il perché di quella lamentela dello zio.
Dopo l'8 settembre le cose divennero però tutte più complicate, specie
quando i tedeschi si furono insediati e divenuti padroni assoluti del nostro
paese.
A macinare bisognava andarci comunque, mica si poteva morire di fame! Ma  le
precauzioni erano gran tante: generalmente si portava poco carico,  per non
perderne troppo nel caso che si incappasse in un  controllo: Tale piccolo
carico era compensato o dalle donne che ne portavano altro sulla testa o
dagli uomini, che ritornavano più di una volta, e sempre con piccole
quantità.
Era aprile, giusto il tragico sette aprile del 1944 ed io ero andato, come
al solito, in un mulino idraulico assai poco frequentato, perché situato
sopra un dirupo da capre, ma proprio sotto una polla che non faceva mai
mancare l'acqua nel bacino. Eravamo pochissimi a conoscerlo e ancor meno a
sapere che c'era un mugnaio disposto a macinare su appuntamento e purché si
facesse la strada che lui stesso la prima volta ci insegnava. Il lavoro era
poco, ma sicuro e per lui, che aveva anche un campicello era sufficiente.
Lungo la strada, poco lontano da me sentii un 'Alt!" tanto deciso e rauco
che mi fece rabbrividire.
Portai l'asina in un anfratto che era situato quasi in uno scapicollo e mi
fermai lì, anche se era troppo vicino al punto da cui era venuta l'iroso alt
del nazista.
L'asina parve consapevole del rischio che correvamo, perché non scalpitò,
non sbruffò fino a che non stimai (stavo per dire stimammo) che il pericolo
era passato.
I nazisti parlavano concitatamente usando un linguaggio in cui erano
comprensibili solo parole come tessera, grano, traditore e poche altre. Ma
la paura recava novanta, perché anche uno stupido poteva immaginare che cosa
volessero e come sarebbe potuta andare a finire la faccenda.
Un urlo lacerante solcò il silenzio della notte, e le risate delle belve
umane si fecero più belluine. Dopo pochi attimi un quadrupede passava sotto
il mio nascondiglio a velocità da bestia imbizzarrita dallo spavento.
Stetti lì fino a giorno, quando ormai i tedeschi erano andati via da un
pezzo (li avevo sentiti parlare ad alta voce, forse ubriachi, festanti per l
'impresa.
Un uomo giaceva sul suolo crivellato letteralmente dai proiettili e di qua e
di là da lui, sebbene mezzo passo indietro o giù di lì, due mucchietti di
farina, mal ricoperti dai due sacchi totalmente disfatti. I tedeschi,
evidentemente non avevano sparato solo all'uomo, ma anche ai due sacchi,
lasciando che la bestia fuggisse.
Dopo qualche giorno si sparse la voce che anche ima nostra brava e buona
maestra era stata colpita e non si sapeva se era morta. Dovetti aspettare la
liberazione per sapere che aveva  solo perduto un braccio e che si era
salvata grazie a un medico datosi alla macchia con i partigiani, che le
aveva in qualche modo chiuso i vasi sanguigni perché non restasse svenata.
Quando l'andai a trovare ebbi una stretta al cuore! Invece della giovane e
dolcissima donna che ricordavo mi trovai dinanzi una specie di spettro,  con
a destra il moncherino del braccio perduto e con il volto raggrinzito.
Fu felicissima di vedermi e mi abbracciò dicendo: "Sono felice di trovarti
vivo e così bene in salute)"
Tacque e dopo qualche tempo mi disse che quanto a lei era viva o semiviva,
perché la morte non l'aveva proprio voluta. "Col sangue che ho perduto
sentii il medico partigiano che diceva agli altri suoi compagni: "Ha perduto
tanto sangue che non so se arriverà a campare un giorno, una settimana o
qualche mese. Ci vorrebbe un'alimentazione adeguata per permetterle di
rifarsi un po' di sangue, ma questo è un sogno." Tacque, si asciugò una
lacrima e poi proseguì: "Si dettero tutti da fare e mi procurarono della
selvaggina con grave pericolo per tutti ewd eccomi qua.
Ora sono felice di rivedere un mio scolaro. Per il resto Dio provvederà. Se
muoio lascerò l'ordine di informarti, così mi porterai un fiore, come quando
venivi a scuola, me lo prometti?..."
Se ci ripenso mi vengono ancora i brividi: la maestra morì dieci anni dopo,
ancora giovane, ma ridotta ad uno stelo. Ovviamente mantenni la promessa, ma
poi La vita  mi portò lontano  ed altri interessi ed altre traversie mi
impedirono di continuare.
Certo non avrei ripensato a questi avvenimenti se i fatti di questi giorni,
con le continue battaglie in Iraq e altrove e i tagli delle teste degli
ostaggi non mi avessero riportato a quel clima di terrore.
Rieti, martedì 19 ottobre 2004
Luigi Melilli
Rieti, 02/10/2004
Luigi Melill


title: Il Re Tentenna

author: cittadina

text:
C’era una volta un Re. Il Re Tentenna.
Aveva una bellissima corona, la barba bianca, la fronte alta, il naso
rotondeggiante.
Faceva di nascosto l’equilibrista nelle stanze segrete del suo Palazzo, ma
la Regina lo sapeva e non diceva nulla, perché conosceva la sua passione.
Allorché il gioco diventava pericoloso per la Corte tutta e le certezze
iniziavano a vacillare, allora Lei, la Regina, lo richiamava all’ordine,
pur non svelandogli il suo sapere.
Povero Re Tentenna, non riusciva mai a percorrere un nuovo percorso fino
alla fine.
La Damigella che gli concedeva le proprie grazie era desiderosa di stargli
al fianco in ogni istante, ma restava in silenzio e non osava chiedere.
Era venuta a conoscenza, da altre damigelle, che se avesse chiesto
attenzioni sarebbe stata espulsa dalla sua Corte.
Un giorno arrivò un Cavaliere, chiese al Re Tentenna di decidere come
voleva organizzarsi per difendere il Palazzo dall’imminente attacco della
Contrada Sud. Il Re Tentenna, tentennava, non dava risposte immediate. Era
convinto che alcun nemico avrebbe distrutto il suo Palazzo, era certo
della propria abilità nel giocare a fare l’equilibrista. Non si rendeva
conto che la sua passione non era un gioco e che non avendo un punto fermo
al quale far riferimento, non sarebbe riuscito a mantener vive le difese.
La notte seguente, la Regina, non vedendolo tornare per l’ora del riposo
nella stanza nuziale, andò nei sotterranei, nella stanza privata del Re.
Lo trovò in equilibrio su una trave, tra le braccia di una damigella. Aprì
la porta e gli chiese spiegazioni, pur sapendo, in cuor suo, i motivi che
spingevano il consorte, a dimostrar la sua bravura alla damigella di turno.
Lui, sorpreso non disse nulla, indifferente alle parole della Regina si
ricompose e lasciò i sotterranei. Decise, dunque, di dedicarsi al Palazzo,
tentennando ogni qual volta la Regina le chiedeva dimostrazioni delle sue
virtù.
Tornò il cavaliere e pregò il Re Tentenna di ordinargli il piano per la
difesa della Corte. Il Re Tentenna, lo guardò, e tentennando rispose “O
Cavaliere, tu hai il compito di badare all’incolumità del tuo Re e della
Corte tutta. Se dovessi consigliarti io come farlo, non sarebbe necessaria
la tua presenza.”
La Regina, ascoltando codeste parole prese in mano la situazione
concordando il piano di battaglia con il Cavaliere e rinchiuse il Re
Tentenna nelle sue stanze. Il Cavaliere, seguendo gli ordini della Regina,
andò in battaglia e sconfisse la Contrada Sud.
Il Re Tentenna, si disse pentito dei suoi equilibrismi, pianse, com’era
solito fare, e la Regina ancora una volta lo riammise in tutte le stanze
del Palazzo.
Come andò a finire la storia non ne venne a conoscenza nessuno
Il Re Tentenna forse aveva represso la sua passione? Forse restava nelle
sue stanze a progettare piani di battaglia? Forse seguiva la sua Regina o
forse era esiliato in altra Contrada?
Nessuno lo vide più. A Corte si sussurrava che, di tanto in tanto, si
sentiva un pianto sommesso e qualcuno affermava che apparteneva al Re
Tentenna.
Che scendesse nei sotterranei, di nascosto, senza riuscir a stare in
equilibrio?
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Il Re Tentenna

author: tortoise

text:
"cittadina" <
ariadneunica.elimina.@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:cm2e0q$8ve$1...@news.newsland.it...
>
> C'era una volta un Re. Il Re Tentenna.
Bravissima, hai raggiunto lo scopo di scrivere un bel raccontino (o una
bella favola) senza perdere originalità. È scritto anche molto bene, IMHO.
> Lo trovò in equilibrio su una trave, tra le braccia di una damigella.
Non ho capito bene questa frase.
> Tornò il cavaliere e pregò il Re Tentenna di ordinargli il piano per la
> difesa della Corte. Il Re Tentenna, lo guardò, e tentennando rispose "O
> Cavaliere,
Ma cavaliere con la 'c' maiuscola o minuscola?
Ciao
A.


title: Il Re Tentenna

text:
tortoise ha scritto:
>
> Bravissima, hai raggiunto lo scopo di scrivere un bel raccontino (o una
> bella favola) senza perdere originalità. È scritto anche molto bene, IMHO.
> > Lo trovò in equilibrio su una trave, tra le braccia di una damigella.
    In effetti, doveva essere in equilibrio su una trave, tra le braccia
una damigella.
> Ma cavaliere con la 'c' maiuscola o minuscola?
  A seconda del caso? Non lo sò in verità.
  Ciao



title: Il Re Tentenna

author: rimuda

text:
cittadina ha scritto:
> Tornò il cavaliere e pregò il Re Tentenna di ordinargli il piano per la
> difesa della Corte. Il Re Tentenna, lo guardò, e tentennando rispose “O
> Cavaliere, tu hai il compito di badare all’incolumità del tuo Re e della
> Corte tutta. Se dovessi consigliarti io come farlo, non sarebbe
> necessaria la tua presenza.”
sarà anche Tentenna, ma qui pendola oltremodo saggio - sembra l'apertura
ai
moderni direttori commerciali che ne sanno quasi sempre più della
proprietà
- a leggere il medioevalese c'è da imparare contemporano.
complimenti
molto carino questo racconto storico
Ten ten 20
Cabaret & Politica
ma perchè Liza Minnelli non si candida
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i morti
'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA



title: Il Re Tentenna

text:
rimuda ha scritto:
> > sarà anche Tentenna, ma qui pendola oltremodo saggio - sembra l'apertura
> ai
> moderni direttori commerciali che ne sanno quasi sempre più della
> proprietà
> - a leggere il medioevalese c'è da imparare contemporano.
> complimenti
> molto carino questo racconto storico
>:-)) grazie !
--
Mai nulla di splendido è stato realizzato se non da chi ha osato credere
che dentro di sè ci fosse qualcosa più grande delle circostanze. B.Barton



title: Il Re Tentenna

text:
ariadneunica.elimina.@libero.it
 (cittadina) wrote in message news:<cm8qqb$qna$
1...@news.newsland.it
>...
> rimuda ha scritto:
>
> > > sarà anche Tentenna, ma qui pendola oltremodo saggio - sembra l'apertura
> > ai
> > moderni direttori commerciali che ne sanno quasi sempre più della
> > proprietà
> > - a leggere il medioevalese c'è da imparare contemporano.
> > complimenti
> > molto carino questo racconto storico
>
> >:-)) grazie !
hai quotato a colori
freccette in più
è un western?



title: Il Re Tentenna

text:
Riccardomustodario ha scritto:
> hai quotato a colori
> freccette in piů
   me la spieghi?
   grazie
--
Mai nulla di splendido č stato realizzato se non da chi ha osato credere
che dentro di sč ci fosse qualcosa piů grande delle circostanze. B.Barton



title: Il Re Tentenna

text:
cittadina ha scritto:
> Riccardomustodario ha scritto:
> > hai quotato a colori
> > freccette in più
>    me la spieghi?
>    grazie
sgue il tuo messaggio così come lo hai quotato e del quale vuoi
delucidazioni, dove compaiono due freccette alla prima strofa ed una alle
seguenti.
era tutto il messaggio di un solo autore quindi, doveva avere sempre una
sola freccetta
se poi metti che ad ogni freccetta corrisponde un colore mi son chiesto
cosa volesse dire questo tuo quotare  mi aspettavo qualcosa di simpatico.
Tra l'altro ero stato al British Museum e mi ero soffermato alla statua di
Apollo con feretra e freccette ... figlio di Apelle che fece una palla di
pelle di pollo che mai non buca il pallone siamo in C ...
> > sarà anche Tentenna, ma qui pendola oltremodo saggio - sembra
l'apertura
> ai
> moderni direttori commerciali che ne sanno quasi sempre più della
> proprietà
> - a leggere il medioevalese c'è da imparare contemporano.
> complimenti
> molto carino questo racconto storico
me la spieghi
grazie
cala gli altri personaggi storici, mi piace come li racconti
Cabaret & Politica
ma perchè Liza Minnelli non si candida
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i morti
'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA
--



title: Il Re Tentenna

text:
rimuda ha scritto:
> sgue il tuo messaggio così come lo hai quotato e del quale vuoi
> delucidazioni, dove compaiono due freccette alla prima strofa ed una alle
> seguenti.
> era tutto il messaggio di un solo autore quindi, doveva avere sempre una
> sola freccetta
> se poi metti che ad ogni freccetta corrisponde un colore mi son chiesto
> cosa volesse dire questo tuo quotare  mi aspettavo qualcosa di simpatico.
> >
  Assolutamente ignorante in colori e freccette. Non ho la minima idea di
come si utilizzino! Quindi tutto al caso.
Grazie. ciao
--
Mai nulla di splendido è stato realizzato se non da chi ha osato credere
che dentro di sè ci fosse qualcosa più grande delle circostanze. B.Barton
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito



title: Il Re Tentenna

text:
cittadina ha scritto:
> rimuda ha scritto:
>   Assolutamente ignorante in colori e freccette. Non ho la minima idea di
> come si utilizzino! Quindi tutto al caso.
> Grazie. ciao
devi impostarle nelle preferenze.
nel Repost di più messaggi danno chiarezza che altrimenti sarebbe
impossibile o quasi ottenere
Cabaret & Politica
ma perchè Liza Minnelli non si candida
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i morti
'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA
--



title: Marco Nella Prigione [1]

author: Andrea B. Previtera

text:
Possiamo scambiare una saponetta con un giornalino pornografico,
del latte in polvere con dadi non truccati, e una maglietta poco
rattoppata con un cuscino pulito.
c'è un ottimo ritorno alle radici dell'economia, qui, il baratto
che non conosce recessione, e una suddivisione netta dei ruoli.
Nessuna ambiguità, niente soprusi: i flussi e riflussi di potere
sono netti, perchè io devo chinare il capo innanzi ai capricci del
secondino, e il capo corridoio li fa tirare dritti tutti quanti.
E tutti i capi, netti in riga davanti al direttore.
Che sapiente piramide! Che piramide netta!
Io adoro il carcere, sono Marco nella prigione, e CON la prigione.
Nella segregazione è la società nitida, sono le regole chiare che
non ammettono cavilli o interpretazioni.
In fondo a ogni organigramma, il popolo fallace, gli errori di
carne e sangue: noi, i carcerati puniti e punibili. E via, salendo,
ascendendo in base a rigore e istruzione.
Qui, è anche l'ascetismo che libera da ogni tentazione e smussa
l'ecosistema su ogni lato. Non c'è perdita, non c'è languido gonfiore:
ogni cosa è riciclata, nulla si crea, nulla si distrugge, tutto si
trasforma - potenza della fisica penitenziaria. Oggi i miei calzini
sono calze, mi riparano i piedi dal freddo. Domani, saranno spugne
per la lavagna dell'aula corsi, e fra tre giorni chissà. Carta, magari.
Non c'è errore e non c'è gloria immeritata, stanotte sognerò ancora
Margherita che mi porta un buon libro da leggere, e prima di
addormentarmi
saprò perfettamente chi sono e cosa mi aspetta alla faccia di ogni
oroscopo. "Scorpione: un amore inatteso vi..." Sorrido, e sono Marco,
Marco nella prigione.
			[continua]


title: Apparenza

author: FrancescoDue

text:
                                          Apparenza
"Non c'и alcuna ragione di urlare in questo modo!"
Non c'era bisogno di dirlo, non ho di certo urlato. Anzi non mi sarei mai
sognato di alzare la voce con Angela, anche perchй le ho voluto bene. Ma in
questa serata di ombre e luci natalizie mi sembra di perdere il controllo di
me stesso. Con queste mani gelate mi verrebbe voglia di picchiarla, altro
che urlare.
Ma lei mi guarda con quegli occhi mezzi socchiusi, dolce e candida come una
giapponesina contemporanea, senza macchina fotografica. Si, l'amo, ne sono
convinto, e poi in questa serata, in questa vigilia, non si puт litigare.
"Bel Natale che stiamo passando!"
Mi chiedo, ma cosa vuol dire che и Natale? Adesso di fronte a quel fottuto
presepe e a quella sagoma di gesщ bambino, io dovrei essere piщ allegro?
Guarda, a questo punto prendo questa piccola scopa ed inizio a distruggere
quella cazzo di capanna, quella Madonnina con quella faccia beata, quell'
aria da Verginella, ed invece chissа quanti cazzi in culo avrа preso.
Ci avviciniamo al tavolo mano nella mano, quasi per fare pace. Alzo il
coperchio ed inizio a versarle la pasta e ceci, ha un profumo delizioso,
modestamente la scelta degli aromi ha risolto completamente tutto. Ci
sediamo, ma non riesco a pensare ad altro che a quel presepe, a quelle luci
orribili. Invece dalla finestra si vedono strade abbandonate, immondizia
gettata a terra, barboni che si riscaldano le mani ed una strana fila al
distributore di siringhe. E' bello abitare a Via Giolitti, di fronte alla
Stazione Termini, ed osservare il colore del freddo. Come un quadro di
Picasso, ma del periodo espressionista; padre, madre e figlio sulla spiaggia
che si coprono, un senso di abbandono, blu glaciale.
"Mi vuoi bene?"
Ecco, queste sono le domande idiote che non sopporto. Si, adesso dovrei
sorriderti e dire di si? Ma lo sai che sto andando dietro a Sabrina, lo sai
che non mi ecciti piщ a letto?  No, non lo sa. Non sa che a Capodanno non
lavoro, и una scusa. Vado da Sabrina perchй lei mi ha fatto eccitare come
nessun'altra donna in questi ventidue anni. Giа, ventidue anni, pensa..ho
ventidue anni e vivo con questa donna del cazzo. E pensare che ci volevamo
bene, pensare che ci divertivamo come pazzi, in tutti i sensi. Ora, sta
cretina mi guarda e mi chiede se le voglio bene..le darei una crocca sul
muso, un calcio sulle gengive.
Anzi, sai che faccio? Le do un primo segnale. Mi alzo, prendo la scopa e
distruggo il presepe. Si! Ecco.puttana della Madonna, Gesщ Bambino Infame,
si. Eccola, si avvicina e fa la scandalizzata, urla.
"Ma che cazzo ti urli?"
Ma che gli succede? Che gli и preso, и impazzito? Madonna santa, questo и un
pazzo. Io sto con un pazzo, chi me lo fa fare di stare con un malato di
mente? Si, certo, и intelligente, и colto, scrive cose bellissime, ma и
veramente squilibrato. E' meglio che mi allontani.
Vado in cucina e prendo un bicchiere d'acqua. Osservo dietro la tenda ed il
vetro appannato. Sotto di me c'и il Mc Donald's di Via Giolitti, gente che
passa, persino a Natale, perт come и tutto vuoto, come и angosciante questo
quadro notturno, questi alberi illuminati da queste luci artificiali, questi
fari che si muovono all'orizzonte. Come и tutto piщ brutto, piщ lontano da
me. E pensare che appena tre anni fa me ne stavo a passare il Natale con i
mie fratelli, con mia nonna, con mia madre, cantavamo, ridevamo come pazzi.
Ora che succede? Si matura, si cresce, ed improvvisamente tutto si scioglie
al freddo? Ma il freddo non dovrebbe rendere solide le cose, non и il caldo
che scioglie? Ho caldo.
"Senti, cretina. Io esco"
Esci... (pianto profondo) ..vado in bagno, chiudo la porta a chiave ed
inizio a strozzarmi con le lacrime. Era meglio stare con "le mie quattro
capriole di fumo del focolare". Faccio le citazioni poetiche.che serve? La
mia vita non и vita, и morte. Profonda morte ed inquietudine. Non и nulla se
non un attimo di buia malasorte. Penso a mia madre, a quel salone pieno di
luci. E invece questo stronzo che mi fa? Mi distrugge il presepe? Stronzo!!!
L'abbiamo preparato con cura, sorridendo ed abbracciandoci. Ecco tu hai
rovinato tutto, perchй? Perchй sono sei anni che stiamo insieme e non ci
siamo ancora lasciati? Perchй nonostante la nostra etа siamo troppo maturi.
A ventidue anni andare a vivere da soli, roba da pazzi. Ecco, sono uscita,
lo vedo girare per la casa. Lo conosco bene, adesso si metterа a piangere e
mi chiederа scusa. Giа, perchй non devo dimenticarmi che lui
fondamentalmente и un buono. Ma non doveva uscire? Dai esci che io mi sono
stufata di te.
"Scusami Angela"
"Scusami un cazzo! Io mi sono stufata. Non ti voglio piщ vedere. Tu sei
impazzito" (pianto esagerato)
"Non lo so che ho. Sono stressato, che ti posso dire". Si avvicina e l'
abbraccia.
"NON MI TOCCAREEEE!!!!, STRONZO!!!"
Mi odia, и finita. Ho fatto un patatrac. E' la fine di tutto. Perchй sono
uno stronzo, un figlio di puttana. Sto perdendo un occasione rara. Angela и
la ragazza piщ straordinaria che abbia mai conosciuto. E guarda come la
tratto. No, non la posso guardare. Sento che dietro a quel volto sofferente
ci sono anni ed anni di frustate, di coltellate. Non merita tutto questo,
non puт soffire cosм.
Dietro a questa coppia sono caduti attimi di silenzio. Si guardano, io e il
mio assistente decidiamo di mettere un po' di musica. Inoltre l'idea del
monologo interiore mi piace molto. Il rischio и che annoi troppo lo
spettatore. Comunque l'importante и fare una netta divisione tra narratore,
dialoghi dei protagonisti e monologhi interiori.
"Come и andata?"
"Beh, insomma, si poteva fare di meglio. Certo non и facile assumere una
certa espressione o un'altra a seconda di questo  maledetto nastro che
scorre. Quando per esempio ti avvicini alla finestra ti devi ricordare che
stai pensando al freddo, allo squallore di Via Giolitti, e non con quella
espressione  da Luna Park.
"Ho capito, allora la potevamo girа a Via Giolitti la scena"
"Certo, trovamelo te un appartamento a Via Giolitti, coglione..Dai,
riaccendiamo le luci, che si gira di nuovo la scena della finestra"
"Scusami, ma se и tutto un piano sequenza? Dobbiamo rigirare la scena dall'
inizio?"
"La parte della finestra interromperа il piano sequenza"
"Ce perdi in creativitа"
"Senti, Giovа, tu hai giа perso in partenza, .."
Ilaria, anzi "Angela" и seduta in una poltrona che piange. Non capisco, non
и il tipo. Cosa sarа successo? E' rimasta troppo presa dalla parte, forse?
"Ma che fai continui a scrivere?"
"Giovanni, in tutta questa storia la finzione non ha un senso. Che serve
giocare con l'illusione quando tutta l'apparenza della vostra storia non и
altro che una mia realtа? Sono io che vi ho costruito, sono io che vi ho
fatto piangere. E' la vostra realtа che vi ha fatto reagire in un certo
modo. Scusami la vita ha un senso? Pensi che io in realtа stia scrivendo?
Non scrivo, и la vita che continua. Vedi, Giovanni, tu non hai pianto, sei
tornato il bonaccione che sei, ma in realtа questo и successo perchй la
storia и continuata. Se tu in questo momento parli и perchй и la tastiera
che parla insieme a te. Ilaria piange, Ilaria ha colto la storia, tu dirai.
No , Ilaria piange perchй и realmente innamorata di te, и realmente sola,
per questo la storia deve continuare. Per questo, come vedi, sto scrivendo
quello che ti dico, o meglio ancora non ti dico nulla, scrivo e basta. Lei
и, come te , una parte della realtа che ci circonda."
"Non stai dicendo nulla di nuovo"
"E tu pensi di pensarlo? Lo sai perchй tu pensi questo? Perchй lo penso io.
Perchй penso che tu non abbia detto nulla di nuovo allo stesso modo per cui
il racconto stesso non dice nulla di nuovo. Vedi, Giovanni, il racconto и un
circolo, esso muore la momento stesso in cui nasce. Tu puoi scrivere quando
voi, all'infinito, ma dietro a questo infinito non rimane solo la parola, ma
un mondo di idee confuse. Ecco perchй esiste il meta-racconto, in fondo и un
gioco di apparenza e di resa. Il bello di credersi creativo perchй si parla
di se stessi. Un gioco subdolo, scrivere  e mettersi in discussione con la
scrittura stessa. Ecco ora potrei lasciarti fare l'intellettuale e lasciarti
citare gli autori che hanno giа affrontato questo tema. Ma c'и alla base il
problema che io questi autori non me li ricordo. Si, posso citarti Calvino,
Pirandello, anzi te li posso fare citare. Ma il bello della scrittura и
questo cerchio , questa dimenticanza che unisce esperienze e che muore con l
'arte stessa.
.Sullo stanzino e sul computer , muore il
racconto.il
 narratore ha descritto
un narratore, che a sua volta ha descritto una coppia, che a sua volta hanno
inscenato un dramma bergmaniano natalizio. Tutto torna.
Moretti alla fine di "Bianca" dice: "E' brutto morire senza avere dei figli"
.
Io posso aggiungere che и brutto vivere sapendo che i tuoi personaggi sono
morti, e che quelle morti sono piccoli parti di te.
Lontane, interminabili, oscure.
Il vero autore
Francesco Picerno


title: Apparenza

author: Gordon Comstock

text:
[CR] = Commento in ritardo
"FrancescoDue" <
erp...@tiscalinet.it
> ha scritto:
> [... omissis, per non rovinare la lettura
> a chi non l'avesse ancora letto]
> Tutto torna.
Bell'espediente narrativo. Un pezzo ben riuscito, imo.
> Io posso aggiungere che è brutto vivere sapendo
> che i tuoi personaggi sono morti, e che quelle morti
> sono piccoli parti di te. Lontane, interminabili, oscure.
E' bello invece farli risorgere con la scrittura. Dar loro una
seconda chance, o anche solo una diversa consapevolezza di cio' che
e' stato o poteva essere. In questo modo non muoiono mai, proprio
come noi stessi.
La smetto qui perche' mi sembra it.discussioni.sentimenti ;-)
bravo!
gordon


title: Apparenza

author: Bianca

text:
Non e' male, perche' la scrittura e' buona, anche se il tema e' un po'
sfruttato.
Pero' io taglierei inesorabilmente l'ultima parte, da "Non stai
dicendo nulla di nuovo" (escluso) fino alla fine.
(Almeno non smontartelo con le tue stesse mani: qualcosa dobbiamo fare
anche noi lettori, no? :-)
bianca


title: Apparenza

author: Trans IL vanO

text:
FrancescoDue (
erp...@tiscalinet.it
) scrisse:
> Moretti alla fine di "Bianca" dice: "E' brutto morire senza avere dei figli"
veramente dice: è triste morire senza figli
(scusa la pignoleria)
--
mù
(una sinusoide sbilenca)


title: Apparenza

text:
Gordon Comstock <
m...@antiscalinet.it
> wrote in message
92i793$883$1...@lacerta.tiscalinet.it...
>
> La smetto qui perche' mi sembra it.discussioni.sentimenti ;-)
>
> bravo!
> gordon
>
>
>
Scusandomi per il ritardo...
grazie...
Francesco
>
>
>
>


title: Apparenza

text:
> > bravo!
> > gordon
> Scusandomi per il ritardo...
>
> grazie...
ma le pare ... :-)
gordon


title: poesie

author: Randy

text:
capisco che scrivere cosiddette poesie sia molto piu' facile che scrivere in
prosa...ma sinceramente mi piacerebbe che venisse creato un it.arti.poesia
perche' di tutte queste pretenzione cagatine di banalita' che vengono
proposte come altissima forma d'arte m'hanno nauseato. mi sembra di essere
nel reparto rincoglioniti di arti.scrivere quando m'accorgo che il 90% di
quanto viene postato sono stronzate di poesie buttate giu' seduti sul cesso.
Certo, basta mettere in fila qualche parole e voila', la poesia.
Puo' darsi che l'avversione alla poesia sia una mia idioincrasia, ma ci
tenevo a far sapere la mia opinione a riguardo. Avanti, poeti, provate a
scrivere in prosa. Chi sa scrivere in prosa sa anche scrivere poesie
(senz'altro poesie come quelle che circolano qui), ma chi scrive poesie qui
sentendosi artista sublime e interprete di un sentire profondo degno delle
piu' alte vette letterarie e' in grado di scrivere in prosa? ne dubito.
---
Bye da Randy
The_rea...@Yahoo.com
http://www.geocities.com/SoHo/Lofts/7737/


title: poesie

author: Giulia

text:
Ciao Randy, ho appena scaricato il tuo messaggio, fresco fresco, anzi direi
caldo caldo. Non so se vuoi una lite o solo dire la tua, non riesco mai a
capire quanto ci fai e quanto ci sei, comunque a me interessa solo dirti
quello che penso.
Le tue affermazioni sono talmente generiche che possono riguardare tutti e
nessuno. Diciamo che per un calcolo di probabilità dovrei essere nel 90% di
chi posta stronzate. Eppure non credo di sentirmi chiamata in causa per il
semplice fatto di scrivere poesia. Non lo so. Comunque, come al solito, il
problema è che mi infastidiscono i giudizi sommari:
> capisco che scrivere cosiddette poesie sia molto piu' facile che scrivere
in
> prosa...
no, credo proprio che tu non abbia capito. Scrivere in poesia è "diverso"
dallo scrivere in prosa, non più facile o più difficile. Certo, non basta
mettere in fila tre parole e poi andare a capo per metterne in fila altre
tre. Esattamente come nella prosa, non basta scrivere cento righe per aver
scritto un racconto.
> ma sinceramente mi piacerebbe che venisse creato un it.arti.poesia
> perche' di tutte queste pretenzione cagatine di banalita' che vengono
> proposte come altissima forma d'arte m'hanno nauseato. mi sembra di
essere
> nel reparto rincoglioniti di arti.scrivere quando m'accorgo che il 90% di
> quanto viene postato sono stronzate di poesie buttate giu' seduti sul
cesso.
> Certo, basta mettere in fila qualche parole e voila', la poesia.

E chi sei tu per decidere chi deve stare e chi no su ias? Mi piacerebbe
entrare nella tua testolina per vedere quali sono questi reparti di cui
parli. Tu hai tutti i diritti di essere nauseato, ma sarebbe molto meglio
che di volta in volta mandassi un bel messaggio a chi di turno, non ti
costerebbe molta fatica, basta che tu scriva "mi dai la nausea", oppure "mi
fai vomitare", magari spiegando anche le motivazioni, se non ti è di troppo
fastidio. Così avresti tutte le ragioni, ma sparare nel mucchio è solo un
comportamento isterico.
Comunque ti ricordo che questo non è it.arti.prosa, e che ai partecipanti
del gruppo (almeno credo, non vorrei interpretare l'opinione degli altri,
ma questa è la mia sensazione) piace l'universo delle parole in toto, e
piace giocarci, fare degli esercizi, insomma usarle in qualche modo. Ho
letto dei messaggi bellissimi, qui, e non erano né racconti né poesie.
Perché erano scritti bene, che fossero auguri,  insulti o discussioni. Così
come ho letto dei racconti molto brutti e delle poesie anche peggiori. E
viceversa.
> Puo' darsi che l'avversione alla poesia sia una mia idioincrasia, ma ci
> tenevo a far sapere la mia opinione a riguardo.
L'avversione la capisco, lo snobismo no.
> Avanti, poeti, provate a scrivere in prosa.
Questo è un ottimo suggerimento per un esercizio di stile, però se la fai
scendendo dalla pedana del maestro e poggiando il frustino, ti viene
meglio.
> Chi sa scrivere in prosa sa anche scrivere poesie
> (senz'altro poesie come quelle che circolano qui)
ok, mi scrivi una poesia, allora? Ma non una cacatina di quelle buttate giù
stando seduti al cesso, una poesia "vera". Non ti sto sfottendo, ti sto
sfidando.
> ma chi scrive poesie qui
> sentendosi artista sublime e interprete di un sentire profondo degno
delle
> piu' alte vette letterarie e' in grado di scrivere in prosa? ne dubito.
Vedremo...
Giulia


title: poesie

author: Index

text:
Randy ha scritto nell'articolo:
> perche' di tutte queste pretenzione cagatine di banalita' che vengono
> proposte come altissima forma d'arte m'hanno nauseato.
Per quanto non concordi sulla totalita' delle cose che ha scritto Randy, questa
la sottoscrivo. Effettivamente noto una preoccupante tendenza a mettere in fila
quattro o cinque guaiti amorosi o sei, sette lamenti esistenziali (io non mi
escludo) e a farli passare per poesia. Non sarebbe male fare una
scrematura personale, prima di gettali via su Ias.
Index


title: poesie

author: il Vermocane

text: Bene. Dammi un tema.


title: poesie

author: Alessio Quirino

text:
On Mon, 12 Oct 1998 15:51:55 +0200, "Randy" <The_rea...@Yahoo.com>
wrote:
>capisco che scrivere cosiddette poesie sia molto piu' facile che scrivere in
>prosa...
Non sono d' accordo. Scrivere poesie, belle poesie, e' difficile
esattamente come scrivere in prosa.
>ma sinceramente mi piacerebbe che venisse creato un it.arti.poesia
>perche' di tutte queste pretenzione cagatine di banalita' che vengono
>proposte come altissima forma d'arte m'hanno nauseato.
Be', i tags ci sono proprio per questo... comunque sono d' accordo con
te per quel che riguarda la banalita'. Molte tra le poesie che vengono
pubblicate su IAS non sono niente di particolare. Perche'? Forse
perche' molti tra noi non sanno (forse non se lo sono mai chiesti)
cos' e' una poesia, non sono sicuri di cosa vogliono esprimere e come.
Personalmente, credo di avere le idee abbastanza chiare su cio' che
voglio raggiungere, e per questo posto pochissimo materiale: sono
poche le cose che ritengo all' altezza.
Sarebbe interessante aprire una discussione sul cos' e' la poesia...
>mi sembra di essere
>nel reparto rincoglioniti di arti.scrivere quando m'accorgo che il 90% di
>quanto viene postato sono stronzate di poesie buttate giu' seduti sul cesso.
Non essere cosi' negativo. Ho letto poesie molto belle, poi i gusti
sono gusti, of course.
>Certo, basta mettere in fila qualche parole e voila', la poesia.
>
Ogni tanto ho quest' impressione pure io... ma non troppo spesso, per
fortuna.
>Avanti, poeti, provate a scrivere in prosa. Chi sa scrivere in prosa sa anche scrivere poesie
Forse... sono due discipline ben diverse.
>ma chi scrive poesie qui
>sentendosi artista sublime e interprete di un sentire profondo degno delle
>piu' alte vette letterarie e' in grado di scrivere in prosa? ne dubito.
Non credo ci sia qualcuno su IAS che si reputa un grande artista... io
qui vedo spesso molta umilta'. Non credo che chi si crede un "grande"
accetti tanto facilmente una stroncatura.
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: poesie

text:
On 12 Oct 1998 16:52:29 GMT, "Index" <
mgi...@tin.it
> wrote:
>Per quanto non concordi sulla totalita' delle cose che ha scritto Randy, questa
>la sottoscrivo. Effettivamente noto una preoccupante tendenza a mettere in fila
>quattro o cinque guaiti amorosi o sei, sette lamenti esistenziali (io non mi
>escludo) e a farli passare per poesia. Non sarebbe male fare una
>scrematura personale, prima di gettali via su Ias.
Sottoscrivo pure io... o vi mando le 150 "poesie" che ho sull' HD? :-)



title: poesie

author: Albert

text:
Randy wrote:
>
>
>
> Puo' darsi che l'avversione alla poesia sia una mia idioincrasia, ma ci
> tenevo a far sapere la mia opinione a riguardo. Avanti, poeti, provate a
> scrivere in prosa. Chi sa scrivere in prosa sa anche scrivere poesie
attendo con impazienza Randy, sspero tu non sia scatologico come sei
stato nell'ultimo raccontino..
> (senz'altro poesie come quelle che circolano qui), ma chi scrive poesie qui
> sentendosi artista sublime e interprete di un sentire profondo degno delle
> piu' alte vette letterarie e' in grado di scrivere in prosa? ne dubito.

Randy, escluso il sottoscritto che e' di passaggio per un paio di
giorni( a maggio ho detto :torno tra un po' e sono tornato a meta'
luglio),  e che, data la sua inuguagliabile modestia, non puo' non
sentirsi un grande, come fai ad attribuire agli altri tanta presunzione?
Credi che chi pensa di essere un artista sublime, con l'eccezione di
Albert , si abbassi a scrivere su un Ng?
Credo che, contrariamente a quello che scrivi, ma quello che scrivi e'
talmente random da giustificare in pieno il tuo nick, la maggior parte
delle persone che inviano messaggi siano umili e modeste; escludiamo
sempre il mitomane Albert che pensa di essere un *genio* come tu in
passato giustamente gli hai fatto osservare.
Gia' ma perche' perfino il Nostro, non sai quale emozione mi faccia il
nominarLO,  mette un punto interrogativo alle  P che invia ? E Geremia,
Marco Vettori, Giulia, Silvia, Solaris, L'Universale, Index,Mela, Zireux
, Stendhal ove li mettiamo?
A me, che notoriamente sono piu' modesto ma anche piu' intelligente e
sensibile di te, piacciono.
E allora ?

 Um abraço
 Albert
P.S: per gli insulti cerca di fare un unico post, altrimenti diventi
noioso. Quanti email hai scritto a Zireux  venti o cinquanta? e meno
male non ti interessava parlare con lui.
Comunque una guerra tra noi, geni incompresi e' una guerra fraticida .
Se scrivo una lista dei simpatici ti metto nei primi dieci. Ho
intenzione di scriverla su carta vetrata e invece dell'inchiostro di
usare una soluzione al vetriolo.


title: poesie

author: Stendhal

text:
Condivido la necessità di un gruppo basato elettivamente sulle poesie, non
condivido la solita spocchia con la quale Randy propina le sue convinzioni.
Ma è una posa, una snobistica posa.
E comunque, come dice Giulia, qui ognuno è libero di scrivere ciò che vuole
se sente che possa far parte del ng (it.arti.SCRIVERE, se non rammento
male). Dunque, piuttosto che sparare nel mucchio ed offendere (sì,
OFFENDERE) i frequentatori di IAS, ti invito a proporti come recensore di
quelle che tu chiami 'cacatine'.
Stendhal
-----------------------------------------------------------------------
"Between thought and expression lies a lifetime"
Lou Reed
-----------------------------------------------------------------------


title: poesie

text:
Accidenti, ma come ho fatto a non accorgermene prima!!!!
Ma TU, chi sei, veramente? Questamelaspieghi
Giulia


title: poesie

text:
Scusate, riposto perché inavvertitamente prima ero in html.
Index, non capisco se vuoi fare il furbo, o la furba, o vuoi metterci alla
prova. Però potevi cambiarlo, l'indirizzo.
giulia


title: poesie

author: Geremia from Imola

text:
Randy ha scritto nel messaggio <6vt1d7$eq6$
1...@fe1.cs.interbusiness.it
>...
>capisco che scrivere cosiddette poesie sia molto piu' facile che scrivere
in
>
>
http://www.geocities.com/SoHo/Lofts/7737/
>
Scusate.
Di solito credo di essere discretamente educato e discreto, commento solo
cio' che spero di avere capito eccetera eccetera, ma qui...argh...
E chi sei tu?
Arte e' cio' che uno fa' con passione, a prescindere dai risultati.
Alle volte condensare un pensiero e suscitare emozioni con poche parole e'
piu' arduo che farlo in cento...
Eppoi bona le'....
Gia' nella vita di tutti i giorni mi scontro duramente con
person...ehmm...gente che stabilisce chi, cosa, come  si deve e non si deve
fare.
Fatti il gruppo it.artisti.Randy ed ammetti solo chi pare a te.
Al limite, quando leggi titolo(P) salta e non scaricare.
Ciao, stammi bene.
Germano.


title: poesie

text:
> Bene. Dammi un tema.
Ma perché non mi vengono mai delle risposte così belle?


title: poesie

text:
Alessio Quirino wrote in message <
36226475...@news.iaehv.nl
>...
>Sarebbe interessante aprire una discussione sul cos' e' la poesia...
Magari cosi' capisco perche' mi sembra una calcolatrice, buona per fare 2+2,
ma inutile per ragionare su problemi complessi. Ho gia' detto tempo fa che
la poesia e' un metodo espressivo adatto a persone che hanno una posizione
colturale ben definita, che seguono una linea concettuale in grado di
espremere un senso ben preciso. Quella che si chiama "poetica". Spesso
invece mi rendo conto che c'e' inflazione di poesie: tutti che ne buttano
fuori a gogo, come espletassero un bisogno fisiologico giornaliero
spontaneo, naturale. Ebbene, imho la poesia e' tutto fuorche' naturale e
spontanea, anche se aspira a dare la sensazione di esserlo, si pone come
obiettivo la semplicita' come migliore via per far raggiungere al lettore il
nucleo di un pensiero articolato, di offrire una visione d'insieme che sveli
e delimiti al contempo il particolare.
Quella che si fa qui invece e' molto spesso, se non sempre, solo un vagito
adolescenziale che non trova le parole per esprimere un pesiero che non
domina, essendone dominato. Esprime confusione, immaturita', scarsa
padronanza del pensiero e dei mezzi espressivi della letteratura.
Il fatto che io parli di cagatine ed esprima un atteggiamento che non
dovrebbe stupire, dato il mio pseudo (che non viene da random, come sembra
intuire il buon albert senza nemmeno chiedersi se sia giusto o sbagliato
quel che pensa, tanto per cambiare), e' solo dovuto al fatto che se devo
dire qualcosa a qualcuno lo dico e basta, senza soffermarmi sugli impatti
emotivi. Trovo molto piu' offensivo l'atteggiamento di superiorita' degli
ipocriti che usano la compassione per giustificare la propria superbia che
una sana filippica ricamata di insulti e sfoghi diretti.
Proprio ieri sera ho scritto in altro loco:
"mi hanno sempre fatto incazzare le bugie di comodo, pronte a venir scopate
sotto il tappeto della coscienza con la ramazza delle buone intenzioni.
[cut]
avrai sentito il proverbio "la via dell'inferno e' lastricata di buone
intenzioni"...pero' bisognerebbe anche riflettere sul fatto che l'inferno
sia la stupidita' o la coscienza di cosa sia la stupidita'...l'incoscienza
di molta gente che grufola nella merda della stupidita' senza manco
accorgersene forse rende quell'inferno migliore di questo. in fondo ho
sempre pensato che se ci sono tanti deficienti al mondo una ragione ci deve
pur essere, forse e' una specie di droga, una dose di morfina per vivere col
sorriso stampato in faccia...e fa niente se ci sbauscia la bavaglina e ogni
tanto si piange senza sapere perche', tnato poi passa e si torna a
cazzeggiare nel mondo finche' non ti cade in testa un pianoforte dal decimo
piano...e allora non te ne importa piu' nulla del tutto...sarebbe il colmo
avere l'illuminazione un attimo prima dei titoli di coda, non trovi? un
bello scherzetto del destino o dio o come cacchio si volgia chiamarlo..."
Purtroppo sembra davvero che i biglietti per l'inferno siano di sola andata.
Ne parlai molto tempo fa con un certo Emanuele, parlando di liberta' in un
contensto ontologico:
"Il fatto che noi si voglia essere cio' che siamo e' una scelta libera o e'
solo una conseguenza diretta e necessaria della passivita' intrinseca del
nostro essere cio' che siamo? Posso ribellarmi a cio' che sono con atto di
volonta' senza perdere la ragione?
[cut]
se uso l'irrazionale non
m'importa niente del sistema di riferimento, ma non sfuggo dalla mia
volonta' senza perdere me stesso, la mia coscienza di esistere. Ragione o
no, alla fine sono sempre schiavo di me stesso, sia che solipsisticamente
comunichi solo con l'altro che sono nei confronti della mia autopercezione,
sia che manifesti il mio essere tramite la comunicazione con l'altro che non
m'appartiene, che e' fuori di me. per ribellarmi dovrei andare fuori di me,
annichilirmi volontariamente, impossibile dal momento che nel nulla non puo'
esistere alcunche', nemmeno la volonta'.
[cut]
Il tuo pensare ti appartiene ed e' cio' che fa di te cio' che sei...non
potendo sfuggire all'essere, non e' gia' il pensiero di sfuggire il proprio
essere qualcosa che si antepone all'essere stesso permettendone il divenire?
La vita come fuga da se stessi, fino al non-essere della vita che
termina...un'esistenza libera dalla schiavitu' dell'essere dovrebbe
qualificarsi come al di fuori da spazio e tempo."
Tutto questo per dire cosa? Per cercare di far capire agli stupidi che sono
stupidi in quanto se non lo fossero ci arriverebbero da soli a capirlo? come
vedi esistono limiti oggettivi alla comunicazione, tautologici ma non per
questo illogici, come illogici non possono essere i postulati. Mi chiedi
perche' assumere determinati postulati? Perche' no, ne hai forse di piu'
validi da propormi?
La poesia non e' qualcosa di diverso dalla prosa dal punto di vista
dell'intelligenza, solo che si presta meglio ad occultare la stupidita'. Per
questo dico che mi sembra il reparto rincoglioniti di ias quando noto
un'altissima percentuale di poesie dichiarate tali che in realta' sono solo
mezzucci per nascondere la mancanza di talento letterario.
Con questo non mi pongo al di sopra degli altri come piace fare a qualcuno
di cui non faccio il nome per senso di decenza, mi limito a girare con uno
specchio in mano e me ne frego se a qualcuno danno fastidio le mie
riflessioni.
All'inferno non va di moda fingere di essere altrove nemmeno con se stessi,
figuriamoci con gli altri. Sarebbe un'azione troppo altruista-egoista stare
al gioco per ridacchiare in solitudine, perche' non c'e' poi molto da
ridacchiare dopo un po'. Per questo forse qualcuno comincia a scrivere,
altri a dipingere, altri a recitare...e anche se non serve a molto non c'e'
mai niente di meglio da fare, un po' come vivere, che alternative ci sono?
Anche la mancanza di senso piu' dare senso quando non ci sono alternative o
le alternative e' sufficiente aspettare che giungano, puntuali come la
morte.



title: poesie

text: Si ma non mi hai risposto. Mi dai un tema si o no?


title: poesie

author: Nikola

text:
On Mon, 12 Oct 1998 15:51:55 +0200, "Randy"
<The_rea...@Yahoo.com> wrote:
>mi sembra di essere
>nel reparto rincoglioniti di arti.scrivere quando m'accorgo che il 90% di
>quanto viene postato sono stronzate di poesie buttate giu' seduti sul cesso.
io mi spingeri oltre: il 90% delle cose postate su Usenet e'
assolutamente inutile e/o cagoso. ma se volessi il 100% di
utilita' mi andrei a comprare un libro di poesie, per
rimanere in tema. evidentemente su ias (e usenet in
generale) cerco qlcosa che il libro di poesie non mi puo'
dare. Quindi con pazienza leggo e cancello un sacco di
messaggi, per succhiare il midollo a quelli rimasti.
Io scrivo le poesie anche al cesso. o per strada. o a letto.
qndo ho una penna scrivo. se mi va. per tua informazione
penso anche a qllo che scrivo: cerco di dargli una forma, un
senso. a volte le poesie mi stanno li' dei giorni... prima
di essere riprese e concluse. qsto pero' non vuol dire che
mi vengano bene... altrimenti non sarei qui, ma mi godrei ai
caraibi e in santa pace i miei diritti d'autore...
ciao
nicola.
...l'aspirante poeta rincoglionito.


title: poesie

text:
On Tue, 13 Oct 1998 12:07:50 +0200, "Randy" <The_rea...@Yahoo.com>
wrote:
>invece mi rendo conto che c'e' inflazione di poesie: tutti che ne buttano
>fuori a gogo, come espletassero un bisogno fisiologico giornaliero
>spontaneo, naturale. Ebbene, imho la poesia e' tutto fuorche' naturale e
>spontanea, anche se aspira a dare la sensazione di esserlo, si pone come
>obiettivo la semplicita' come migliore via per far raggiungere al lettore il
>nucleo di un pensiero articolato, di offrire una visione d'insieme che sveli
>e delimiti al contempo il particolare.
Sono d' accordo sul fatto che la poesia non e' naturale. Una buona
poesia e' costruita su uno schema ben preciso, ha una sua logica, e le
tecniche di scrittura che vengono usate dentro di essa seguono quella
logica.
Non sono d' accordo sul fatto che la poesia abbia come obiettivo la
seplicita'. Al contrario, piu' sono difficili, piu' il filo logico e'
nascosto agli occhi del lettore, meglio e'. Secondo me il poeta deve
provare ad essere sempre tre o quattro passi piu' avanti del lettore
con il pensiero, deve sorprenderlo con punti di vista che il lettore
non si aspetta. Questo porta spesso all' astrazione, che per me e'
necessaria se si vuole parlare di poesia. L' astrazione e' necessaria
perche' lo scopo ultimo della poesia e' quello di scavare nell' animo
del poeta e riportarne i sentimenti su carta nel modo piu' fedele
possibile, e i sentimenti sono spesso associazioni di idee, lunghe
catene di astrazioni nella mente. E' il mio punto di vista
naturalmente, ma per sono poesia molte delle cose pubblicate dal
Vermocane, e diverse poesie di Marco Vettori, e anche i lavori di
altri che adesso non mi vengono in mente, ma che hanno tutte
caratteristiche simili: sulle prime sembrano solo parole buttate li',
ma basta poco per rendersi conto che quelle parole sono in qualche
modo legate l' una con l' altra, che anche se non sembra formano un'
immagine coerente.
>Quella che si fa qui invece e' molto spesso, se non sempre, solo un vagito
>adolescenziale che non trova le parole per esprimere un pesiero che non
>domina, essendone dominato. Esprime confusione, immaturita', scarsa
>padronanza del pensiero e dei mezzi espressivi della letteratura.
Vero. Ma la cosa non si limita a IAS. Sembra che la poesia sia
diventata una cosa a portata di tutti, e che scrivere versi sia come
scrivere una lista della spesa. Questo vale purtroppo anche per molti
di coloro che vengono considerati poeti, e che grazie alla loro fama
influenzano il modo di vedere la poesia.
Approfitto dell' occasione per pubblicare una "poesia" di Cees
Buddingh', un poeta olandese che negli anni '60 faceva parte di un'
importante scuola. La traduzione e' mia, ed e' letterale:
COGLI IL GIORNO
Questa mattina dopo la colazione
ho scoperto, a causa della mia sbadataggine
che il coperchio di un barattolo mediogrande di marmite*
(il formato da 4 oz netto)
va benissimo su un barattolo piccolo di heinz sandwich spread**
naturalmente ho subito provato a vedere
se il coperchio del sandwich spread
andava bene anche sul barattolo del marmite
e certo: anche quello andava bene
---------------------------------
* una marca
**famosa marca di roba spalmabile. In inglese anche nell' originale
E questo e' un "poeta" professionista, uno famoso. Il suo scopo era
quello di avvicinare la poesia alla gente comune, ma io mi chiedo se
si puo' ancora parlare di poesia e se la gente comune fosse
interessata... No, la poesia e' cosa per pochi, per coloro che
vogliono sforzarsi di scrivere come si deve, di perdere ore per
riuscire ad avere quattro righe decenti sul foglio. Una poesia e' il
risultato di un piu' o meno lungo periodo meditativo (ma poi una volte
acquisite le tecniche necessarie puo' anche essere un processo piu'
rapido), non una cosa che ti passa per la testa e via... e cio' non
vuol dire che uno si deve mettere al tavolino e pensare intensamente
per ore: spesso la meditazione avviene in maniera inconscia, senza che
il poeta si renda ancora conto che essa condurra' ad una nuova poesia.
Con questo non voglio certo dire che tutte le poesie pubblicate su IAS
fanno schifo, o che chi non e' in grado di seguire il procedimento da
me descritto farebbe meglio a trovarsi un altro ng. IAS e' un gruppo
per dilettanti, e lo scopo e' proprio quello di imparare e migliorare.
Poi quelli che davvero non sono portati se ne andranno da soli, si
stancheranno del non riuscire a fare progressi, e gli altri
resteranno, e nuovi verranno.
E quelli che sono seriamente intenzionati studieranno, impareranno
tecniche e trucchi, e miglioreranno. Ma perche' parlo col futuro? Gia'
si vede! Prova a dare un' occhiata alle prime poesie dei "vecchi" di
IAS, e paragonale alle nuove, la differenza e' spesso molto grande.
>Trovo molto piu' offensivo l'atteggiamento di superiorita' degli
>ipocriti che usano la compassione per giustificare la propria superbia che
>una sana filippica ricamata di insulti e sfoghi diretti.
>
D' accordo, ma cosa c' entra con la poesia? Ho gia' detto che non
credo ci sia una sola persona su questo ng che si ritenga un vero
poeta o un vero scrittore. Se cosi' fosse non sarebbero qui, ma in
cerca di un editore...
>La poesia non e' qualcosa di diverso dalla prosa dal punto di vista
>dell'intelligenza, solo che si presta meglio ad occultare la stupidita'. Per
>questo dico che mi sembra il reparto rincoglioniti di ias quando noto
>un'altissima percentuale di poesie dichiarate tali che in realta' sono solo
>mezzucci per nascondere la mancanza di talento letterario.
>
Dipende sempre dalla definizione che diamo di poesia. Se per poesia
intendiamo "spezziamo le frasi a meta' e chi s' e' visto s' e' visto",
allora sono d' accordo con te, manca qualcosa di importante.
Se invece riusciamo a dare una definizione della poesia che tenga
conto anche dell' aspetto intellettuale della cosa, allora forse e'
possibile raggiungere livelli ben piu' alti.
Che poi vengano dichiarate poesie cose che non lo sono be', e' logico.
Primo perche' ancora non e' chiaro cosa sia una poesia, e quindi tutto
e' lecito o quasi; secondo, perche' l' autore ha pur sempre tentato di
scrivere una poesia. Potremmo aggiungere il tag [C] alla lista, ma
perche'? Chi ha il diritto di dichiarare un pezzo una poesia o una
stronzata? Ripeto, sono convinto che la maggior parte di coloro che
pubblicano qui sul sito sanno che hanno ancora molta strada da fare, e
se chiamano la loro opera "poesia" e' per comodita' piu' che per
megalomania.
>Con questo non mi pongo al di sopra degli altri come piace fare a qualcuno
>di cui non faccio il nome per senso di decenza, mi limito a girare con uno
>specchio in mano e me ne frego se a qualcuno danno fastidio le mie
>riflessioni.
Di questo si sono accorti un po' tutti, qui dentro :-)
Devo dire che all' inizio mi stavi piuttosto sulle palle, ma forse
comincio a capire un po' il tuo modo di pensare e di vedere le cose...
Comunque rimane il fatto che ancora non abbiamo dato una definizione
adeguata di cio' che e' la poesia. Provo a farlo, specificando che si
tratta di un primissimo abbozzo senza pretese, che necessita senza
dubbio di essere migliorato:
Poesia: opera atta a rendere concreto ed accessibile uno sforzo
introspettivo dell' autore, scritta utilizzando in maniera piu' o meno
abbondante un certo numero di tecniche proprie della poetica.
Ecco. Come inizio dovrebbe andare bene. Quali siano poi le "tecniche
prorpie della poetica", be' ce ne sono tante, ad esempio le rime, le
ripetizioni, le assonanze e centinaia ancora. Per chi e' interessato
ci sono molti libri in vendita dove queste tecniche vengono elencate e
spiegate.
Vabbe', ora mi fermo, che dovrei scrivere un pezzo su Primo Levi e
invece sto qui a parlar di tutt' altro...



title: poesie

author: Marco Frattini

text:
On Tue, 13 Oct 1998 12:07:50 +0200, "Randy" <The_rea...@Yahoo.com>
wrote:
>Ebbene, imho la poesia e' tutto fuorche' naturale e
>spontanea, anche se aspira a dare la sensazione di esserlo, si pone come
>obiettivo la semplicita' come migliore via per far raggiungere al lettore il
>nucleo di un pensiero articolato, di offrire una visione d'insieme che sveli
>e delimiti al contempo il particolare.
Ok, su questo son perfettamente d'accordo.
>Quella che si fa qui invece e' molto spesso, se non sempre, solo un vagito
>adolescenziale che non trova le parole per esprimere un pesiero che non
>domina, essendone dominato. Esprime confusione, immaturita', scarsa
>padronanza del pensiero e dei mezzi espressivi della letteratura.
No comment. (pero' a volte... boccaccia mia, statti zitta!)
>Il fatto che io parli di cagatine ed esprima un atteggiamento che non
>dovrebbe stupire, dato il mio pseudo...
Si', sappiamo, sappiamo... :-(
>"mi hanno sempre fatto incazzare le bugie di comodo, pronte a venir scopate
>sotto il tappeto della coscienza con la ramazza delle buone intenzioni.
aforisma gustoso #1
>sarebbe il colmo
>avere l'illuminazione un attimo prima dei titoli di coda, non trovi?
cfr l'introduzione de "La Guida galattica per Autostoppisti"
>La poesia non e' qualcosa di diverso dalla prosa dal punto di vista
>dell'intelligenza, solo che si presta meglio ad occultare la stupidita'.
aforisma gustoso #2
E su questo *davvero* sono d'accordo anch'io, che pure, si sa, di
poesia non ne capisco nulla.
Sul serio, Randy, _a volte_ quello che scrivi e' serio e ragionevole,
e talvolta perfino condivisibile. Ora, se tu solo almeno *provassi* a
non renderti odioso ogni volta che lanci una delle tue provocazioni...
E questo, nota, scritto da uno che ha sperticato le tue lodi (beh, non
esageriamo) su LaReDo. Un conto e' esserci, un conto e' almeno cercare
di dare l'impressione di fare lo sforzo di farti accettare in una
comunita' civile... non che ias sia particolarmente civile,
ultimamente...
frat che-*a-volte*-apprezza-pure-Randy


title: poesie

text:
On Mon, 12 Oct 1998 20:39:25 GMT, ale...@IAEhv.nl (Alessio Quirino)
wrote:
>Sarebbe interessante aprire una discussione sul cos' e' la poesia...
Lo penso anch'io.
Magari rischio di capirla...
frat che-non-la-capisce-affatto


title: poesie

author: Ombra

text:
Alessio Quirino ha scritto nel messaggio <
36237931...@news.iaehv.nl
>...
>Poesia: opera atta a rendere concreto ed accessibile uno sforzo
>introspettivo dell' autore, scritta utilizzando in maniera piu' o meno
>abbondante un certo numero di tecniche proprie della poetica.
Alessio, scusa se estrapolo, ma riportare tutto il messaggio sarebbe stato
"compromettente". Pensavo inizialmente che la discussione fosse al di la'
delle mie capacita' intellettuali, ma mentre leggevo mi sono venute in mente
un sacco di cose.
Come dicevo nel subject, saro' lunga, spero non noiosa.
Durante la mia miserrima carriera universitaria, mi e' capitato spesso di
imbattermi in tale Roman Jakobson, fonologo russo, come ebbe a dire l'idiota
che ha scritto il mio manuale di antropologia.
Ma non divaghiamo. Il buon Roman mi ha perseguitata in ben 7 dei miei 19
esami, dapprima come fastidiosa e incomprensibile massa di farneticazioni,
poi come una chiave di lettura di molte cose, poesia compresa.
Riassumo al massimo i termini della questione. Jakobson propone un modello
interpretativo della lingua, il cosiddetto "prisma", come insieme di 6
fattori (mittente, contesto, messaggio, contatto, codice, destinatario), a
ciascuno dei quali corrisponde una funzione (emotiva, referenziale, poetica,
fatica metalinguistica e conativa). Essendo i 6 fattori *sempre* presenti,
sono sempre presenti anche le 6 funzioni, ma con peso diverso.
Quando l’accento è posto sul messaggio si ha la funzione poetica. Dove
questa prevale, il discorso è concentrato sulla fattura del messaggio, che
si organizza in un modo particolare. Oltre all’attenzione al messaggio,
naturalmente ci possono essere anche altre funzioni; comunque, quella
poetica è esaltata nella poesia. In realtà si può avere poesia anche senza
questa enfasi particolare sul messaggio, perché la funzione poetica è sempre
presente.
Il verso è un controllo del messaggio, un’attenzione particolare ad esso, ma
non è necessariamente poesia.
Jakobson ripropone anche le dicotomie di Saussure, altro mostro sacro delle
mie universita', collegandole al suo prisma.
1. La dicotomia forma/ contenuto viene trasferita nel rapporto tra messaggio
e contatto, entrambi atti di parole (saussuriana), concreti ed individuali.
2. La dicotomia Langue(la lingua come patrimonio collettivo, non i suoi atti
concreti)/ parole (gli atti linguistici concreti e individuali) si
trasferisce nel rapporto tra messaggio-contatto (individuali) e codice (la
lingua come entita' sovraindividuale, con le sue norme, etc.).
3. La dicotomia Sincronia/diacronia indica il rapporto tra la considerazione
del prisma rispetto al discorso immediato e rispetto alla dimensione
storica. Se si tiene conto di quest’ultima, le possibilità di scelta hanno
una profondità. Questa opposizione concettualizza la dicotomia tra
prospettiva storica e dimensione tagliata in un momento.
Il discorso poetico è interdiscorsivo e intertestuale:
La prosa e' un discorso con una forma riferita ai valori standard del
codice.
La poesia è invece un discorso in cui sono attivati sia la forma che il
contenuto, dove la forma si discosta dai valori standard per realizzare
qualcosa, per un fine ben preciso.
Per Jakobson ogni atto linguistico si produce in seguito ai due processi di
selezione e combinazione:
La selezione unisce due termini in absentia (perche' uno viene scelto e l’
altro no); la combinazione unisce due termini in presentia (entrambi vengono
scelti e poi combinati tra loro).
Per Jakobson il principio dell’equivalenza, proprio del piano della
selezione, con il prevalere della funzione poetica viene proiettato sul
piano della combinazione. L’equivalenza diviene principio costitutivo della
sequenza del discorso.
Quindi non basta spezzare un periodo per fare poesia. La poesia è un tutto
compatto, un intreccio di piani di significato in cui tutto ha una sua
specifica funzione, tutto è pregnato di significato. Le rime sono uno schema
interpretativo offerto al lettore: le parole in rima fra loro non lo sono a
caso, ma veicolano un messaggio. E anche i versi in rima fra loro lo sono
per un preciso motivo. Anche il livello fonetico gioca il suo ruolo (e si
potrebbe parlare di "jour" e "nuit", che al buon Roman lo mandavano ai
pazzi, dato che secondo lui la u richiama il buio e la i la luce...). Anche
l'affinita' semantica, i sinonimi, i contrari, le parole che vengono da una
stessa radice. E l'equivoco, l'ambiguita', che magari sfrutta le affinita'
formali tra le parole per creare contrasti, e quindi nuovi sensi.
O vogliamo parlare dell'intertestualita'? Una poesia si colloca precisamente
nel tempo, e dipende da tutto cio' che l'ha preceduta (se l'autore ha letto
qualcosa, ma non credo che senza leggere altri si possa tirare fuori
qualcosa di buono da se stessi). E, voluti o no, spesso ci sono richiami ad
altri testi, che aprono nuove catene di significati. Tutti i livelli sono
importanti, da quello fonetico a quello intertestuale, tutti concorrono a
creare un significato nuovo, dato proprio dal loro intrecciarsi. Un
significato diverso da quelli singoli, perche', ma questa e' un'ovvieta', il
totale non equivale alla somma delle sue parti.
Puff... potrei continuare per altre 200 righe. Invece mi fermo qui. Spero di
essere riuscita a esprimere il mio umillimo pensiero.
Ombra che ogni tanto gli riciccia la vena formalista


title: poesie

text:
On Tue, 13 Oct 1998 16:04:04 GMT, mf...@SPIKNSPAMsplit.it (Marco
Frattini) wrote:
>>Sarebbe interessante aprire una discussione sul cos' e' la poesia...
>
>Lo penso anch'io.
>
>Magari rischio di capirla...
Be' ogni tanto anch' io vorrei capire le poesie... dopo tutte 'ste
recensioni comincio a sentire la mancanza di una qualche conoscenza
piu' tecnica...
