title: LA PRATICA DEL DOTTOR VERITY

author: ary

text:
(Prologo.)
Le Malattie non esistono.
Quelli che si ammalano sono solo dei bastardi che vogliono attirare
l'attenzione altrui.
Non lo fanno apposta.
-------------------------------
MEMORANDUM VERITY.
-------------------------------------------------
GLAXO WELLCOME. INCORPORATION
Memorandum interno.
                                                SIGILLATA PERSONALE.
A:  Samuel Rubbins.
Direttore delle ricerche medico-etico-scientifiche.
Sam... in nome di Dio... che cos'hanno i nostri capi?
produrla per sintesi?
Sicuro che posso.
Occorreranno ventidue fasi... e migliaia di dollari... e chi sa se la
distallazione finale produrrà lo stesso risultato?
Va bene... va bene... mi metterò al lavoro (anche se è meglio che Pax
non sappia  delle richieste che sono necessarie) perchè dopotutto io
non c'entro, ma lavoro qui.
Ma perchè produrre per sintesi qualcosa che è tanto facile da trovare
in natura?
In nome di Dio. Abbiamo intenzione di imporre prezzi impossibili a un
prodotto che può salvare tante vite?
Qualche volta non capisco lo spirito dell'industria della
Farmacologia-Etica.
E neanche l'Etica.
Non ci faccia caso, Sam... mi sto solo sfogando.
Avrà la sua maledetta sintesi.
Suo disgustatissimo.
Il merito non è mio, comunque...è del mio amico e vicino Max Orloff,
che mi ha mandato i risultati delle ricerche da lui effettuate.
Potremmo chiamarlo...un libero inventore?
Ps: Sembra un po' pazzoide, ma è solo un tipo originale.
                                       A.V.
Ps: A proposito. Zia Ruth sta bene e le manda i suoi saluti.
Ha dato una festa e fatto una torta di mele che farebbe resuscitare i
morti!
Memorandum interno.
A: Albert Verity.
Assistente del direttore delle ricerche.
Ottima idea!
Ho visto i risultati degli esperimenti con i topi, e devo dire che
sono molto incoraggianti.
                        Merckall Rubbins.
Ps : Non  ne parli con nessuno di sua zia Ruth. Per carità... sono
quasi svenuto, e non voglio essere licenziato.
Non voglio che se ne parli più... neppure con me.
Ha corso un rischio terribile a parlarmene, ma io mi dimenticherò.
Qualche volta mi fa paura Al... per fortuna può fidarsi di me.
Memorandum interno.
da Henry Gate.
Direttore generale della Glaxo-Wellcome.
A Samuel Rubbins
Direttore delle ricerche.
La ringrazio di avermi mandato una copia della pratica Verity.
Che sta succedendo, in nome del cielo?
Il mio segretario generale, Mr Flack, sarà incaricato di andare a
vedere di persona chi è questo Orloff, e di trarne le logiche
conseguenze
Nota a mano.
( nonchè fare gli intrallazzi necessari per accaparrarci
tuti i diritti d'autore, i brevetti, ecc)
Nota:
Bisognerà prendere informazioni accurate su questo Orloff , il
sedicente scopritore di questa panacea miracolosa.
Se lo viene a sapere la concorrenza, siamo fregati.
Quello che mi ha colpito di più è l'affermazione che non costa niente.
Può procurarmi una descrizione teorica e non tecnica di questo
"niente"?
Non lo credo, naturalmente, a meno che non sia un modo di dire. Ma mi
preoccupa.
Renderebbe troppo facile alla concorrenza vendere a prezzi inferiori
ai nostri, dopo aver analizzato il prodotto..
Ps : CHI è zia Ruth?
Ps.Ps. : Abbiamo assoldato un investigatore privato,  Uriah Lagrange .
Che si renda conto di quanto costa veramente, e di chi ha inventato il
farmaco, e voglio anche sapere cosa c'entra zia Ruth.
                                           H.G.
M,R.
Memorandum privato.
Da: Uriah Lagrange.
Assistente dell'Investigatore.
Prelevato Mr. Flack all'ora prestabilita. 8 a.m. martedì, con macchina
personale. Arrivati vicinanza residenza di Orloff poco dopo le 9.
Dopo considerevoli escursioni su e giù per vie squallide, senza
successo, chiesto informazioni al distributore di benzina circa Max
Orloff.
Il benzinaio, tipo classico in tuta, vecchio cappello di paglia e
mozzicone di sigaro che peggiorava la dizione, ha detto Balzac,
Baldaz, Boldas o Bolas?
Difficile dire quale, e non compresibile se non più tardi. Mr Flack ha
ripetuto Max Orloff e l'uomo ha detto . Già, il vecchio Bladaz (o
qualcosa di simile) e ha dato indicazioni esplicite.
Casa in cima a una collina dietro schermi d'alberi. Tre, quattro acri
coltivati, verdure, uva, mucca, stagno per le anitre, conigliera.
Cartello sulla porta : NOI VIVIAMO SENZA VESTITI, SE QUESTO
VI METTE A DISAGIO SIETE PREGATI DI SUONARE IL
CAMPANELLO E CI VESTIREMO, SE NO, SIETE
PREGATI DI BUSSARE.
Ho allungato la mano verso il campanello. Mr.Flack mi ha trattenuto e
ha bussato, ha detto che bisogna sempre assecondare i gonzi.
La porta si è aperta, un uomo oltre i quaranta con i capelli lunghi
sulle spalle, la barba e basta. Ci ha accennato di entrare senza
chiedere niente.
Una giovane donna stava tessendo a un telaio : aveva lunghi capelli
biondi e basta.
Ha sorriso.
Una seconda donna, giovane, è entrata dalla porta posteriore, credo
fosse la cucina, con i capelli neri lunghi fino alla cintura e niente
altro, e ha detto : Oh, salve, vado a preparare il tè. Stavo per dire
di no. Mr Flack ha detto : Sì, grazie, lo prendiamo.
L'uomo ha detto : Quella è Joice, la donna al telaio: quella è
Joceline.
Allora Joceline si è alzata, si è avvicinata a noi, ha baciato Mr
Flack, ha baciato me, dopo che avevo notato il segnale di "stia
fermo"di Mr Flack. Mr Flack ha presentato sè stesso e me e ha detto
che eravamo della Glaxo-Wellcome. L'uomo si è mostrato molto contento
 di essere Max Orloff.
Sedetevi.
Non c'era niente per sedersi, tranne grandi sacchi di velluto nero
mezzi pieni. Mr Flack si è seduto su uno, e il suo peso gli ha dato la
forma di una poltrona senza gambe. Io ho provato, prudentemente, ho
perso l'equilibrio, ci sono caduto dentro, e il sacco mi ha accolto
proprio come fosse una poltrona, troppo bassa ma comoda.
Orloff ha detto : Li ha fatti Joceline. Joceline si è seduta sul
pavimento davanti a noi e in mezzo a noi. Sorrideva sempre.
Mr Flack ha detto a Orloff che alla Glaxo erano rimasti tutti
impressionati da lui e dal suo lavoro e poi ha continuato a parlare
del dovere di salvare il mondo dall'infelicità e dal dolore. Orloff si
è bevuto tutto come se credesse a ogni parola e dopo un po' credo che
ci abbia creduto davvero. Era sempre Mr Flack a parlare. Lentamente e
con calma.
Dopo un pò Joceline mi ha guardato e ha detto : Vieni che ti faccio
visitare questo posto. Mi ha preso per mano. Non volevo la sua mano.
Ho guardato Mr Flack che mi ha fatto di nuovo il segnale, e sono
andato.
Joceline ha continuato a tenermi per mano. Molto conturbante.
Siamo usciti dalla cucina, con stufa di mattoni e legna, credo. Travi,
ghisa e rame, pavimento piastrellato. Grande.
Visitato la dispensa, la cantina, il fontanile, l'aia, le camere da
letto con materassi che coprivano tutto il pavimento, dieci gatti con
nomi e storie, quattro cani, venti colombi.
Joceline mi ha detto che vivono di quello che produce la terra.,
comprano soltanto sale, farina, fiammiferi e così via.
Il laboratorio di Orloff. Sembra il laboratorio di un Alchimista.
Parecchia roba.
Joceline mi ha abbracciato e ha detto che è Orloff a fabbricarla.
E mi ha detto : Dimmi, la Glaxo comprerà la scoperta di Max? Ho
risposto che non lo sapevo, però forse. A lei sono venute le lacrime
agli occhi. Ha detto che avevano qualche difficoltà negli ultimi
tempi, e Max rischiava di perdere quella terra.
Siamo rientrati. Joice aveva portato un vassoio con bicchieri, per
festeggiare.
Joice ha detto : tè? Io non ne volevo ma mr Flack ha preso il suo e mi
ha dato un occhiata. Ho preso il boccale grande e ho assaggiato. Erbe.
Schifoso. Mr Flack ha bevuto tutto il suo, così l'ho bevuto anch'io.
Tutti soddisfatti da far venire il voltastomaco. Ce ne siamo andati,
le due ragazze ci hanno baciato, ho avuto paura che volesse baciarci
anche Max Orloff.
In macchina, Mr Flack ha riso e sghignazzato per tutta la discesa
dalla fattoria alla strada e ha detto: Non ci crederà mai per quanto
abbiamo avuto quel processo...cinquanta dollari. Però Orloff non lo sa
e non lo saprà fino a quando non farà vedere quelle carte a un
avvocato. Gli ho detto che Orloff rischiava di perdere quella terra.
Mr Flack ha detto : bene, sono contento che siamo venuti prima che se
ne vada. Ha detto che il mondo è fatto di squali e pesciolini e che i
pesciolini esistono proprio per essere mangiati.
Lasciato Mr Flack alla Glaxo-Wellcome, poi sono andato in stazione a
prendere il treno per andare nella città di zia Ruth.
Arrivato e noleggiato una macchina.
Cercato casa di Ruth Verity. Gli alberi sulla strada la facevano
sembrare un tunnel, case molto distanziate, all'antica, fregi
lavorati, verande, portici, porte carraie. Vecchie ma linde,
verniciate a colori vivaci.. Molte con persiane, ampi prati, steccati,
fiori. Casa verity grigiochiaro con persiane verdi. Sono andato al bar
dell'angolo. Telefonato.
Raccontato frottola. Ho detto che lavoro per il dottor Verity e
passavo di lì per caso.
Miss Verity sembrava molto ospitale. Sono tornato indietro e ho
parcheggiato.
La vecchina mi stava aspettando. Mi è venuta incontro e mi ha preso
tutt'e due le mani.
Una cosa completamente diversa da Jocelin.
Pelle fresca e guance di mela. Occhi luminosi come due fari, capelli
grigi ma non troppo, e i denti, a ben guardare sembravano proprio i
suoi. Vestitino di percalle a fiori con i polsini e il colletto
bianco...veramente...sembrava una di quelle nonne della pubblicità.
Ancora più difficile da credere di Orloff nudo.
Dentro, neanche una parola prima di prendere il tè coi pasticcini,
biscotti fatti in casa e torta di mele appena sfornata. Poi : mi dica
tutto di Albert, come sta? Lavora troppo.Ha l'aria sciupata? Non ho
avuto bisogno di dirle che non avevo mai visto il dottor Verity.
Parlava sempre lei.
Devo dire che se non avessi visto quella donna con i miei occhi, non
avrei mai creduto al referto medico che mi era stato mandato con tutti
i dati dal personale dell'azienda.
Il referto diceva totale, terminale, metastasi dappertutto, peso
inferiore ai trentasei chili, delirio e coma. Poi remissione
spontanea.
E tutto questo solo fino a pochi mesi fa e adesso è una vecchietta
piena di brio, allegra, e sempre in movimento.
L'ha detto lei stessa ... il cancro le ha fatto bene. Non aveva mai
avuto tanta energia, prima, e non si era mai divertita tanto.
Non ho fatto nessuna fatica a convincerla a parlare. Anche di Albert
Verity.
Il sole sorge e tramonta con lui. Un ragazzo d'oro. Non solo
l'orgoglio della famiglia, ma fa anche miracoli. Non sono riuscito a
farmi dire che cosa le aveva fatto per guarirla. A quel tempo lei
stava troppo male per capirlo. Mi ha detto solamente che prima era
come in un incubo in mezzo a una nebbia, e poi ne era uscita ridendo.
E che adesso vedeva colori e sentiva dei suoni che prima non aveva mai
sentito.
Colori e suoni più reali della stessa realtà.
Poi le era venuta fame.Non si saziava mai.
Aveva cominciato a mangiare e mangiare finchè  aveva recuperato due
chili, poi tre, poi dieci chili e tutti nei punti giusti. I parenti e
gli amici ridevano, poi si sono preoccupati.
E' aumentata di diciottotto chili in tre settimane. Ma lei continuava
a sentirsi benone, quindi non era il caso di preoccuparsi.
Mi ha dato un pezzo di torta. Alla frutta, ha detto che è la preferita
di Albert, mi ha detto di portargliela.
Sarà meglio che lo faccia qualcun altro.
Comunque il mio lavoro mi piace. Non sai mai chi o che cosa incontri.
Però non mi è mai capitata una mattinata peggiore e un pomeriggio
migliore. Forse un giorno andrò ancora a trovare la vecchietta.
Ho continuato a ridere per tutto il viaggio di ritorno. Non c'era mica
qualcosa di stupefacente in quella torta?
Accludo il conto spese.
                     Uriah Lagrange.
                     assistente dell'investigatore.
Nota dell'Investigatore Capo.
Attesto l'esattezza dell'occhio fotografico di Lagrange.
Ma è da rilevare che il trattamento ricevuto dalla donna, qualunque
esso sia, sembra psichedelico o almeno euforizzante.
Non va.
Da Henry Gate.
direttore generale della Glaxo-Wellcome.
A Samuel Robbins.
Direttore della ricerca.
                                      Memorandum Interno.
                                      In forma ufficiosa.
L'investigatore è stato molto esplicito al riguardo.
Cos'è questa storia dell'effetto euforizzante?
La cosa assolutamente più importante- e mi sorprende che questi due
signori esitino a metterla in rilievio- E' che questo Orloff è un
capellone nudista che ha relazioni irregolari non con una, ma con Due
femmine.
Sconsiglio energicamente ogni tipo di rapporto con un individuo del
genere.
E' facile dedurre quali siano le sue idee politiche.
Che figura ci facciamo con la stampa?
Non possiamo permettere che la cosa diventi di pubblico dominio.
Siamo una Multinazionale seria, e gli azionisti richiedono anche
"garanzie" serie.
Provveda a fare in modo di estrarre il principio attivo, e di togliere
quel fastidioso effetto euforizzante.
 H.G.
Direttore Generale.
E Presidente.
Memorandum interno.
A: Albert Verity.
Al, ho studiato i diagrammi del distillato di Orloff, e mi sembra che
ci possa essere una somiglianza parallela o analogica con la
psilocibina.
In questo caso possono esserci degli effetti secondari inaspettati e
certamente indesiderabili.
Le dispiace controllare?
                                             Samuel Rubbins.
                                             Direttore delle
                                               ricerche.
Memorandum interno.
Albert Verity.
A: Samuel Rubbins.
Ho controllato che non ci siano effetti secondari e indesiderabili.
Il principio attivo è il THC.
Potremmo certamente isolarlo, con qualche migliaio di dollari o giù di
lì, e fare in modo che chi lo assume non si senta in alcun modo
disturbato dall'effetto psichedelico del prodotto. Ma sembra che sia
proprio l'effetto euforizzante a produrre quei risultati sorprendenti.
Anche i Topi risultavano molto più felici.
Ps.
Cosa c'è di così scandaloso se la gente si sente più felice?
Mio Dio, Sam.. siamo riprecipitati in pieno MedioEvo, con la morale
Cattolica del peccato originale per cui la sofferenza è per forza un
ingrediente necessario?
Perchè non sollevare le persone alla causa e alla radice della
sofferenza?
Suo sempre più disgustato Al.
Glaxo- Wellcome Corporation.
Da Samuel Rubbins.
direttore delle ricerche.
                                                    Sigillata
Personale.
E' pregato di tenere per sè le sue opinioni personali e moralistiche.
Queste cose non possono riguardare uomini della nostra età e della
nostra esperienza, soprattutto durante l'orario di lavoro.
Mi spingerò fino a farle notare che la nostra funzione, nella
Farmaceutica , è servire la pratica medica, non modificarla.
Lasciamo che alle modifiche provvedano i Politici, o le commissioni
Mediche Etiche.
Quando e "se" lo faranno, li asseconderemo.
Nel frattempo continui pure ad esprimersi liberamente con me, come
ritiene più opportuno. Mi fa piacere avere questa funzione.
S.R.
Da Albert verity
A. Samuel Rubbins.
Mi dispiace doverla informare che senza il principio euforizzante il
farmaco non funziona.
A.V.
Da Samuel Rubbins.
A: Albert Verity.
Sono d'accordo con la sua conclusione che non si possa far nulla per
eliminare gli spiacevoli effetti euforizzanti del distillato di
Orloff. Abbiamo quindi deciso, con decisione unanime che sia meglio
accantonare il progetto.
La prego di raccogliere tutto il materiale e gli appunti e di farli
consegnare a me, completi, non più tardi di domani a mezzogiorno.
Sto dando le opportune disposizioni per togliere immediatamente dal
suo laboratorio tutto il materiale non necessario, i campioni, gli
animali sperimentali e le apparecchiature. Potrà procedere con i
progetti precedentemente autorizzati che le sono stati assegnati.
                               S.R.
                               Direttore delle ricerche.
memorandum interno.
Da Albert Verity al Presidente della Glaxo-Wellcome.
                      Lettera di licenziamento.
Perchè non parla chiaro a sè stesso, se non a me?
Il distillato Orloff sparirà negli archivi e adesso capisco perchè le
condizioni stipulate con Max erano così "generose".
1) Perchè Max Orloff non ha la laurea in Medicina.
2) Perchè Max Orloff è un noto eccentrico.
3) Perchè il distillato può venire prodotto facilmente partendo da
sostanze di facile reperibilità, la duplicazione è possibile e il
profitto modesto... oppure.
4) perchè sarebbe impossibile nascondere l'effetto euforizzante.
Ma soprattutto perchè l'esistenza di questo trattamento farebbe venire
i Brividi alla Grande Macchina e ai suoi numerosi Pezzi.
O Pazzi.
La Glaxo-Wellcome, i farmacisti, i dottori, gli ospedali, le aziende
farmaceutiche degli Ospedali, e tutti i loro affini ed eredi.
Me ne vado. E adesso che ho dato le dimissioni, con grande gioia, vi
mando tutti a quel Paese.
Brutti Bastardi, credete di avere vinto  Eh?
Per ora.
La gente saprà...
E anche se quei figli di Puttana che ci sono al Governo insistono a
vietare la felicità, la gioia,e la possibilità di andarsene da questo
mondo quando il dolore è troppo grande, perchè c'è un Dio, (ma
soprattutto c'è la Chiesa, e gli intrallazzi coi governi di tutto il
mondo e vogliono continuare ad avere il Potere...)
Sappia che io continuerò a guarire la gente...perchè ho fatto il
giuramento di farlo. Perchè ho capito, e di tutto il resto non ne
voglio sapere.
A voi non interessa la salute della gente. Ma solo il PROFITTO.
E c'è un altra cosa che deve sapere... Grazie a Orloff, grazie a me,e
a tutti quelli come noi, arriveranno altri prodotti, altre novità,
altri procedimenti, altre idee...
Ma lei questo non vuole sentirlo. Non può.
Le persone devono continuare ad essere infelici perchè DEVONO
ammalarsi e devono continuare a tenere in piedi questa gigantesca
commedia..
E' la felicità che guarisce la gente.
Non i vostri prodotti Etici del CAZZO!
(con licenza)
Albert Verity.
Ary


title: LA PRATICA DEL DOTTOR VERITY

author: Vincenzo Scarpa

text:
On Fri, 23 Feb 2007 12:07:24 +0100, "ary" <
aryafa...@tin.it
>
wrote:
>Ma lei questo non vuole sentirlo. Non può.
>Le persone devono continuare ad essere infelici perchè DEVONO
>ammalarsi e devono continuare a tenere in piedi questa gigantesca
>commedia..
>
>E' la felicità che guarisce la gente.
>Non i vostri prodotti Etici del CAZZO!
>(con licenza)
>
>Albert Verity.
>
>Ary
Bello, interessante e forse non troppo lontano dalla realtà. Devo dire
che i tuoi racconti sono lunghi, è vero, ma ben scritti. A volte devo
rileggerli più volte (come questo) per capirli bene, ma il risultato
finale è quasi sempre ottimo. Insomma... hai un ammiratore... :-)))
Saluti da Vincenzo Scarpa
http://www.vincenzoscarpa.it/scrittura


title: LA PRATICA DEL DOTTOR VERITY

text:
"Vincenzo Scarpa" > >(con licenza)
> >
> >Albert Verity.
> >
> >Ary
>
> Bello, interessante e forse non troppo lontano dalla realtà. Devo dire
> che i tuoi racconti sono lunghi, è vero, ma ben scritti. A volte devo
> rileggerli più volte (come questo) per capirli bene, ma il risultato
> finale è quasi sempre ottimo. Insomma... hai un ammiratore... :-)))
Grassie grassie, mi fai arrossire.
Non sono mai arrossita in vita mia.
sarà una questione di ormoni?
ave
ary


title: LA PRATICA DEL DOTTOR VERITY

text:


Uh? Addirittura? :-)
Comunque, per leggere i tuoi racconti li devo obbligatoriamente
stampare su carta. Per me sono troppo lunghi da leggere a video, ma va
bene così. In fin dei conti i libri si leggono su carta, no?
Ah... il mazzo di fiori non te lo mando... costa troppo... :-DD



title: mi fate uno più schifo dell'altro

author: Randy

text: puah


title: mi fate uno più schifo dell'altro

author: Mario Giagnori

text:
Sull'Espresso della scorsa settimana (mi sono abbonato gratis per quattro
settimane con una promozione :) c'č una bella foto a colori di Randall
Flagg.
Continuo a pensare che fa veramente schifo.
Mario


title: mi fate uno più schifo dell'altro

text:
Mario Giagnori <
mario.g...@tin.it
> wrote

Cosa fatti schifo? L'Espresso, la scorsa settimana, la promozione, la bella
foto di Randall?
Vero: tutto ciň č schifoso; ma voi di piů, sempre di piů. Perduti nel folto
dell'inettitudine.


title: mi fate uno più schifo dell'altro

text:
Randy wrote
> Cosa fatti schifo? L'Espresso, la scorsa settimana, la promozione, la bella
> foto di Randall?
>
> Vero: tutto ciň č schifoso; ma voi di piů, sempre di piů. Perduti nel folto
> dell'inettitudine.
Dammi pure del *tu*, Randy. Il *voi* non mi piace, e neanche il *lei*.
Mario


title: mi fate uno più schifo dell'altro

author: monsieur malentendu

text: mi avvalgo della facoltà di corrispondere


title: mi fate uno più schifo dell'altro

author: Stefano Pederzini

text:
Randy wrote:
> Cosa fatti schifo?
Complimenti.
bye bye
 sTeVe


title: mi fate uno più schifo dell'altro

author: Andrea B. Previtera

text:
E perchè perdi tempo a notificarcelo ?
> puah
Hai preso writer in un occhio.
Adesso sono cazzi tuoi...
	- Andreabì


title: mi fate uno più schifo dell'altro

text:
monsieur malentendu <bib...@bobidi.bu> wrote
> mi avvalgo della facoltà di corrispondere
Mi appello all'(tuo)ennessimo emerdamento
Continuate a farmi schifo.


title: mi fate uno più schifo dell'altro

text:
Mario Giagnori <
mario.g...@tin.it
> wrote
> Dammi pure del *tu*, Randy.
Abitudine. Do del lei anche al mio cane.
Continuate a farmi schifo.


title: mi fate uno più schifo dell'altro

text:
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> wrote
> E perchè perdi tempo a notificarcelo ?
Il tuo interesse rasenta la curiosità maniacale. Curati.
Continuate a farmi schifo.


title: mi fate uno più schifo dell'altro

author: Snake

text:
lurker compresi?
Randy wrote:
> puah


title: mi fate uno più schifo dell'altro

text:
signore
apprezzando la mia produzione noto che lei ha inusitata dimestichezza con la
merda ed implicitamente sono stimolato da lei come una purga a produrne
ancora e tanta per sollazzarla vieppiù


title: mi fate uno più schifo dell'altro

author: Writer

text:
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> wrote in message
> Hai preso writer in un occhio.
> Adesso sono cazzi tuoi...
Ti sbagli, Beniamino. Mi sono nascosto dietro di te e tu hai ricevuto lo
scaracchio in pieno volto... :-D
Writer


title: mi fate uno più schifo dell'altro

text:
Randy wrote:
> Abitudine. Do del lei anche al mio cane.
>
> Continuate a farmi schifo.
Mi fai impazzire quando fai cosě. Ah, esistesse una donna come te...
Mario


title: mi fate uno più schifo dell'altro

author: Antonio Koch

text:
>lurker compresi?
LOL
- AK


title: mi fate uno più schifo dell'altro

author: NoTears

text: Capita.


title: mi fate uno più schifo dell'altro

text:
>Capita.
"Capěta" o "cŕpita" ?
E usateli, 'sti accenti, cazzoni! ;)
- AntonioK


title: mi fate uno più schifo dell'altro

author: BakuniN

text:
Randy
> > Dammi pure del *tu*, Randy.
> Abitudine. Do del lei anche al mio cane.
E al gatto?
--
Bakunin
Signature Strike Ribbon


title: mi fate uno più schifo dell'altro

text:
Antonio Koch <
affli...@libero.it
> wrote in message
__ex4.8226$i%1.8...@news.infostrada.it...

Che tristezza...


title: [fuoriradio](racconto)La telefonata

author: marco

text:
Trovi la versione html di questo articolo all'indirizzo:
http://www.fuoriradio.com/alternuke/modules.php?name=News&file=article&sid=2209
*Post automatico* , puoi contattare l'autore dell'articolo su fuoriradio.
Questo articolo e' soggetto a licenza Creative Commons per info vedi qui:
http://creativecommons.org/licenses/by-nd-nc/1.0/
LA TELEFONATA
Il colossale crack finanziario di quella grande Industria italiana che
tutti conoscono travolse anche lui.
Si rese conto d essere stato un incosciente a investire tutti i suoi
risparmi in quei bond così sicuri, come gli consigliarono i suoi fidati
promotori finanziari. Beh, ad essere sinceri fino ad allora gli avevano
fatto guadagnare dei soldini ma in quel caso erano rimasti fregati anche i
più informati.
Il fatto è che non aveva più nemmeno un euro e questo rendeva la sua
situazione ben più drammatica di quanto uno potesse immaginare: a lui che
si credeva un gran furbone  crollò il mondo addosso.
Camminava lungo il marciapiede di una via di periferia e pensava che in
quella situazione non avrebbe mai potuto presentarsi a sua moglie, di cui
era follemente innamorato, ma abituata ad un tenore di vita che ora, in
una situazione tale da non poter pagare nemmeno il mutuo della villa, non
avrebbe più potuto permettersi di darle.
L anima, il cuore, erano come morti, nella sua valigetta solo fogli privi
di valore e un carico pesantissimo di dolore.
Si trovò, senza rendersene conto, sul ponte che attraversava l Arno.
Affacciandosi dalla balaustra, da un altezza di circa quindici metri,
decise di farla finita lì dove era stato protagonista di grandi pescate
con gli amici, di baci appassionati con Mirella, di giochi col piccolo
Dario.
Dario.
Guardò l orologio, erano le dieci di mattina.
La fine poteva aspettare un attimo.
Prese il cellulare e fece un numero:
 Scuola Elementare
 Buongiorno Signora sono il padre di Dario Lecci della terza elementare,
so che non sarebbe consentito, ma avrei necessità di parlare con mio
figlio.
 Ma le pare, Signor Lecci, lei è sempre così carino, vuole che non le
faccia un piacere del genere?
 Grazie. Rimango in attesa
Non poteva non salutarlo.
Il mondo scomparì, si fece il vuoto in torno a lui, un vuoto che scomparve
subito:
 Pronto?
 Ciao amore, sono papà
 PAPA ! Papà, come stai! Ti stavo pensando sai?
 Davvero, e perché?
 Oggi la maestra ci ha dato un compito di matematica difficile
  E allora?
 Non riuscivo a svolgerlo, non riuscivo proprio. Volevo piangere ma poi
mi sono ricordato di te,di quando mi dici sempre di non arrendermi, di
stare tranquillo, e sai una cosa? Sono riuscito a trovare la soluzione del
problema!
Le lacrime che cadevano sul cellulare rischiavano di mandarlo in corto
circuito:
 Anch io, amore. Ciao
Si chinò a prendere la valigetta decidendo che era l ora di tornare a casa
a carezzare l unico vero tesoro della sua vita.

 questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito di
http://www.fuoriradio.com
 all'indirizzo:
http://www.fuoriradio.com/alternuke/nntp-index.php
 segnala gli abusi ad
ab...@fuoriradio.com


title: In-vidia

author: mauZ

text:
Invidia
Invidia per chi scrive meglio
Invidia per chi scrive (magari) peggio
ma dice cose piu' interessanti
Invidia sempre e comunque
L'unico che non invidio
sei tu
proprio tu, che stai leggendo
ora
questa merda.
(ma di questo comunque, ti ringrazio)
--
ciauZ, mauZ.
Terminale distribuzione materia grigia.
Spiacenti, siamo fuori servizio a tempo indeterminato.


title: Senza alcuna possibilità di titolo

author: Riccardo Jevola

text:
Ciò che vi propongo non è un racconto, anche se narra, né una poesia, anche
se poeta, (terza persona singolare del verbo poetare). E' un ambiguo
controsenso, una riflessione inconclusa, un esercizio di pura arbitrarietà.
E' ciò che sfugge ad una definizione, alla possibilità di un titolo, alla
pretesa di classificazione. E' un puro atto creativo, un conato della mente,
uno scampolo di sogno resistito al risveglio.
Cosa ne pensate?
Senza alcuna possibilità di titolo
di Riccardo Jevola
Sulla strada c'era un palo arrotolato nell'aria
che si dimenava come un toro.
Le funi che lo trattenevano ronzanti schioccavano
archi elettrici scaricando fulmini per terra
simili a frustate.
O era una visione caliginosa, l'effetto dell'arsura
che corrompe l'orizzonte liquefandogli i contorni
mentre in lontananza baluginano
improvvisi riflessi accecanti?
Non so rispondere.
Sono bloccato a pensare
- come dentro una colonna -
che la vista sia l'inganno più perfetto.
     A questo punto,
     onestamente, il problema è un altro:
     pietrificandomi nell'incertezza,
     sto invecchiando
     oppure lentamente crisalidando?


title: Senza alcuna possibilità di titolo

author: solo

text:
Riccardo Jevola ha scritto nel messaggio
>Senza alcuna possibilità di titolo
>di Riccardo Jevola
>     oppure lentamente crisalidando?
Forse entrambe le cose.
Troppo lunga la presentazione. Non bisogna avere paura di non essere capiti.
Il testo mi piace specialmente nella primissima parte.
sol


title: Senza alcuna possibilità di titolo

text:
solo <
so...@libero.it
> wrote in message
_PiY3.60508$s17.6...@typhoon.libero.it...
>
> > Forse entrambe le cose.
>
> Troppo lunga la presentazione. Non bisogna avere paura di non essere
capiti.
>
Sě, entrambe. Ma mi č cosě difficile riuscire a percepirle assieme
contemporaneamente che finisco ogni volta per dubitare dell'una o
dell'altra.
Sono d'accordo anche sul fatto che non bisogna aver paura di non essere
capiti. Scrivendo naturalmente, perché nella vita... Concordi?


title: Senza alcuna possibilità di titolo

author: stirner

text:
Anche nella vita. Anzi soprattutto nella vita.
Con questo post vorrei rendere noto che "solo" è in realtà stirner.
Ho provato a defilarmi ma non ci riesco è più forte di me.
Stir
ora e qui
Riccardo Jevola ha scritto nel messaggio <80usf7$obf$
1...@nslave2.tin.it
>...
>
>solo <
so...@libero.it
> wrote in message
>_PiY3.60508$s17.6...@typhoon.libero.it...
>>
>> > Forse entrambe le cose.
>>
>> Troppo lunga la presentazione. Non bisogna avere paura di non essere
>capiti.
>>
>
>Sì, entrambe. Ma mi è così difficile riuscire a percepirle assieme



title: Senza alcuna possibilità di titolo

author: rvef

text:
--
§§§Sogno & StReGa§§§
~~~~~~~~°~~~~~~~~~
stirner <
sti...@libero.it
> wrote in message
CODY3.65211$s17.6...@typhoon.libero.it...
: Stir
: ora e qui
quanto mi mancava quell'"ora e qui"... :-)))


title: Senza alcuna possibilità di titolo

author: Fabrizio Patriarca

text:
stirner <
sti...@libero.it
> scritto nell'articolo
<CODY3.65211$
s17.6...@typhoon.libero.it
>...
> Con questo post vorrei rendere noto che "solo" è in realtà stirner.
> Ho provato a defilarmi ma non ci riesco è più forte di me.
Io non avrei resistito nemmeno la metà di quanto hai resistito tu.
Bentornato!
Fabrizio


title: Nonostante tutto

author: Lucio Mauro

text:
Nonostante guidi sempre come un pazzo
nonostante gridi se ti tagliano la strada
e ridi perché n'ho paura
nonostante quel tubetto
non lo premi mai da sotto
nonostante il latte
che detesto da sempre
nonostante quella vita
che ha due taglie di troppo
la cravatta
che ha due macchie di vecchio
nonostante dormo
e tu vegli
e la luce
che mi brucia nel sonno
nonostante mangi
e divori
e rumori
nonostante sgridi
la bambina
e ne soffro e ne taccio
nonostante in vent'anni
li ho dovuti cambiar tutti
i regali che sbagli
nonostante sbagli
nonostante dimentichi
se fai tardi e non chiami
e non dormo e t'aspetto
nonostante i tuoi libri
che non leggo che odio
nonostante i tuoi gialli
che mi porti a vedere
nonostante i tuoi scacchi
con gli scacchi ti estrani
nonostante le tue idee
le tue balle
le stronzate carine
nonostante dimentichi
di lavarti le mani
nonostante le mani grandi come badili
le tue mani le adoro
nonostante questo
nonostante tutto
da vent'anni io ti amo.


title: Nonostante tutto

author: TroppoSfera

text:
> con gli scacchi ti estrani
eh?


title: [p] 2

author: sally marat

text:
Era inutile farsi un'idea dell'oggetto. Tanto per cominciare. Il bello dell'
osservazione doveva ancora sussistere per un lasso indeterminato. Poi a
questa doveva subentrare uno stato come di riflessione protratta. Arrivano
al punto: Metacognizione. Qui ci si fermava per più tempo, però senza
assumere quell'aria come a dire guarda come maneggio i meccanismi bene, io.
no, bisognava stare tranquilli e non pensare su a tutto ciò più di tanto. Be
' , certo, che c'entra, c'era chi si distraeva , chi diventava insensibile o
stupido. Ma ogni reazione era in definitiva già stata preventivata e allora
era inutile assumere su st'aria come per dire guarda come faccio bene io tu
che cazzo stai facendo. No, più che altro sbagliato come approccio. Poco
funzionale.
Mentre invece parlando di efficacia. Dritto allo scopo come un laser
chirurgico.
Cessata anche quella fase si veniva introdotti in un tunnel. L'oggetto
sembrava davvero avvicinarsi moltissimo e divenire, che dico!, luminoso e
palpabile.  Facciamo così diciamo che pareva di toccarlo. Che le illusioni
fanno così. O facevi un saltello e allora lo perdevi di vista. Ma no, poi si
capiva che era quello che si era allontanato così tu ti ritrovavi sempre al
suo lato.
Da qui l'operazione diventava oggettivamente più difficile. Davvero.
Ecco io quando l'ho avuto in mano per la prima volta mi sembrava un oggetto
di scarsa importanza. Allora mi si diceva: impossibile. Guarda che sei tu.
Se allora uno si concentrava gli diventava familiare soltanto la sensazione
e quello l'oggetto sembrava più lontano che mai.
Ma anche questo ti convincevano era normale. Insomma ma allora dicevo io
ridendo o atteggiando i denti a, bisogna proprio dimenticarsene per
arrivarci?
Non che ti rispondessero perché in sostanza, chiaro, nessuno di loro aveva
veramente interesse. Allora tutto sembrava molto difficile di nuovo ,
davvero.
Non volevo imparare come ti ci avvicinavi tu. anche perché mi avevano
avvertito che comunque quello l'oggetto non si faceva mai avvicinare due
volte allo stesso modo o cogliere, diciamo.
La tua aria intenta era un modo nuovo per me che forse ero fin troppo sicuro
che avessero ragione loro. bisognava sempre ostentare un certo distacco. Tu
però mi facevi anche capire che in me c'era quel desiderio di entusiasmo che
io ti leggevo in faccia, per dire. E che, sinceramente, non credevo
esistesse più in alcuno. Almeno, dopo il loro ossessivo piano di
convincimento.  Anche questa a ben vedere era una rappresentazione mi
dissero invece. cascarci testimoniava di una natura particolarmente
irriflessa, dissero
Comunque anche quella volta l'oggetto se ne andò indisturbato, girandosi
s. m.


title: [p] 2

author: Randy

text:
sally marat <
mar...@libero.it
> wrote
> Comunque anche quella volta l'oggetto se ne andò indisturbato, girandosi
Scrivi molto bene. Mi piace come scrivi. Posta ancora.


title: [p] 2

text:
Randy <The_rea...@noshitYahoo.com> wrote in message
9rovad$56o$3...@atlantis.cu.mi.it...
>
> Scrivi molto bene. Mi piace come scrivi.
>
non ci credo.
s.m.


title: [p] 2

author: Arturo Falsetti

text:
Randy <The_rea...@noshitYahoo.com> wrote in message
9rovad$56o$3...@atlantis.cu.mi.it...
> Scrivi molto bene. Mi piace come scrivi. Posta ancora.
bah.
A me fa pensare piuttosto a certi racconti metafisici di stirner
Arturo Falsetti


title: [p] 2

text:
Arturo Falsetti <
falsett...@libero.it
> wrote
> A me fa pensare piuttosto a certi racconti metafisici di stirner
tutto ciò è invero molto interessante. Mi sono sempre chiesto infatti a cosa
ti facessero pensare ed ora che me ne parli la mia curiosità s'impenna e non
vedo l'ora di conoscere i dettagli perchè uno che scrive bene come te non
può far altro che esprimere pensieri degni di attentissimo studio da parte
mia. Continua, perfavore, erudiscimi più a fondo in proposito.


title: [p] 2

text:
Randy <The_rea...@noshitYahoo.com> wrote in message
9rp9l6$8q4$1...@atlantis.cu.mi.it...

Non elargisco così a perfetti sconosciuti e per di più maldisposti
il frutto dei miei dottorati  e dei miei masters
Arturo Falsetti


title: [p] 2

text:
Arturo Falsetti ha scritto nel messaggio ...
>A me fa pensare piuttosto a certi racconti metafisici
metafisici??????
 di stirner
>
>
>Arturo Falsetti
>
>


title: [p] 2

text:
Arturo Falsetti <
falsett...@libero.it
> wrote
> Non elargisco cosě a perfetti sconosciuti e per di piů maldisposti
Grazie, non sei il primo che, rivolgendomisi,  parla di perfezione. Il
fascino dello sconosciuto, l'avventura della maldisposizione. Come scrivi
bene. Mi piace molto come scrivi. Hai pubblicato qualcosa?
> il frutto dei miei dottorati  e dei miei masters
Eccitante questa chiosa. Chissŕ quante promesse da marinaio hai fatto nelle
tua vita. Che autore affascinante che sei. Spero che i frutti dei tuoi
dottorati e dei tuoi master ti ripaghino del mancato riconoscimento da te
ingiustamente subito in passato. Per non parlare del rifiuto delle regole
con quella "s" dei plurali inglesi che l'accademia letteraria vorrebbe
sottaciuta. Come sei trasgressivo e protundente. Posta ancora, non vedo
l'ora di leggere il seguito.


title: [p] 2

text:
Randy <The_rea...@NoshitYahoo.com> wrote in message
9rpeqc$aii$2...@atlantis.cu.mi.it...
>Come sei trasgressivo e protundente. Posta ancora, non vedo
> l'ora di leggere il seguito.
No. Non sono né trasgressivo ne protundente. Sono una persona corretta
un democratico convinto
E posterò, certo, qualora dovessi ritenerlo necessario.
Arturo Falsetti


title: [p] 2

text:
stirner <
sti...@libero.it
> wrote in message
T0XD7.16533$7A4.1...@news.infostrada.it...
> metafisici??????
>
Si.
Parlavo sul serio.
Arturo Falsetti


title: [p] 2

text:
Arturo Falsetti <
falsett...@libero.it
> wrote
> No. Non sono né trasgressivo ne protundente.
Non sai cosa ti perdi. La mia protundenza è mitizzata: puoi leggerne un
estratto nella mia biografia non autorizzata stilata da stirner in punto di
morte o le citazioni improprie nella propedeutica al piezzismo di k' ove
sono narrate le feline gesta del crosspost e altre leggende di minor
rilievo. Parlasi di prefazione rilegata in cuoio scritta con il sangue e lo
sputo artistico, da esporre nella sede secondaria del Randy's fun club, al
quale ti invito ad aderita mediante versamento di congrua quota in denaro
sul mio ci/ci, pena virii anonimi in osservanza del canone di belligeranza
biologica macera e cruenta.
> Sono una persona corretta
Corretta sambuca o stravecchio?
> un democratico convinto
Convinto da chi?
> E posterò, certo, qualora dovessi ritenerlo necessario.
Ed io leggerò. Scrivi molto bene. Mi piace molto come scrivi. Posta ancora.


title: [p] 2

text:
Arturo Falsetti ha scritto nel messaggio ...
>
>stirner <
sti...@libero.it
> wrote in message
>T0XD7.16533$7A4.1...@news.infostrada.it...
>> metafisici??????
>>
>Si.
>Parlavo sul serio.
oddio.


title: SEN SO

author: Frenz Shaboo

text:
Premessa: questa è anche la proposta di inizio di un racconto
collettivo, anche se forse per il tipo di linguaggio e di scrittura
non è molto adatto per l'esperimento
comunque eccolo qua,
questa prima parte permette di creare, con una certa libertà, una
qualsiasi storia,
ci sono già dei personaggi che aspettano solo qualcuno che li faccia
vivere...
C'è un editore, uno scrittore, amici dell'editore, amante
dell'editore, Narice uomo strange and lonely man, l'Africa....
A chi può piacere il genere e non trova repellente ciò che ho scritto
TITOLO: .................................
" Suicidio e masturbazione ". Alberto Allegretti
Professori di mezza età rotolano sui materassi attorcigliando le
coperte. Mogli di nobili "verri" cucinano fenicotteri con feci di
colibrì. E si masturbano con vibratori d'oro, mentre il cameriere
decrepito guarda senza scomporsi. Aspettando che il marito "stiri le
zampe".
Grandi tette. Enormi e ben sode. Tette che sfamerebbero tutta
l'Africa. Capezzoli spettacolari. E il professore che vorrebbe morire
e risorgere tra quei due mucchi di carne.
Nell'angolo della stanza sussulta un levriero spelato
nell'ultimo...punta d'acciaio. Gelida.
Mikey Mouse atterra e dei folletti, imbacuccati in calde pellicce,
accorrono verso di lui. E' la notte di natale.
Il povero topo, già castrato in gioventù, non immagiava neanche
lontanamente il suo prosimo futuro.
I folletti erano preda di uno spirito corruttore, uno spirito della
carne...
Il topo stava tremante con la faccia sul pavimento. Grande sudorazione
in prossimità del buco del culo. Un uomo con le labbra gonfie prende
il topo per il collo. Il sorcio urla stridente. L'uomo, occhi di
lamiera, glielo spinge nel culo.
Registratore di cassa che si apre.
I folletti cominciano a menare le manine sui loro piccoli cazzetti.
Il topo piange, goedendo in falsetto.
Dov'é l'uomo dei francobolli fantastici ?
Amos lo amava.
Amava il suo corpo magro quando si contraeva al culmine del piacere.
Amava la sua sporcizia. Amava gli odori che il suo corpo emanava.
Odori che raccoglieva dalla strada e sublimava col puzzo fragrante
della sua pelle sudata.
Amos tentò... Kotex mostrava i denti.
Narice esce di casa per comprare delle caramelle rosa, eccessivamente
zuccherate. Si sente chiamare per strada. Si volta. Si accorge che un
pisello sitofobico lo stava inseguendo. Era veramente disgustoso.
Il pisello gli chiede di aspettarlo asciugandosi il sudore e pulendosi
la bocca gocciolante di bava schiumosa.
Narice, santo part time, decide di aspettarlo.
Proseguono il cammino assieme. Cominciano a chiacchierare come due
colleghi di lavoro alla fine della giornata. Parlano di questo e di
quello. Ma ad un certo punto il pisello, abile sofista, fa cadere il
discorso sull'amore. Narice parla della sua non famiglia, ma non delle
sue perversioni e dei rapporti zoofili. Non gli dice neanche che
faceva parte della setta degli Adoratori Del Diavolo. Il pisello se ne
sarebbe risentito.
Dopo che Narice ebbe finito di parlare, il pisello, aggiustandosi il
nodo della cravatta, completamente ricoperto di bava, afferma la sua
teoria: le persone che si innamorano sono nevrotiche e frustrate; le
persone che credono di innamorarsi spesso sono psicotiche, folli senza
rendersene conto. Come se ci si potesse innamorare più di una volta...
Narice capì che non era un pisello qualsiasi, ma uno di quelli che si
trovano in quei piatti pronti che devi scongelare in padella. Un
reazionario.
Attenzione ti sto per vomitare addosso !
Un bucero trombettiere sta uccidendo un griffoncino di Bruxelles.
I baffi del griffoncino sono rossi di sangue. Donne ubriache, grasse,
tentano di mangiare le tartarughe morte sulla spiaggia. Hinacoto-umaua
danzano felici mentre i loro uccelli seguono un ritmo anarchico.
Tenie anziane esaltano parossisticamente il proprio io solitario.
Penne stilografiche eiaculano silenziose. Giovani in mutande vengono
etichettati pruriginosamente. L'insegnante di lingua si masturba
ansimando in caratteri gotici. Kotex scodinzola puntando lo sguardo su
Amos. Kurnai in pantofole elaborano programmi per vibratori virtuali.
Personaggi metastorici si ribellano contro gli scrittori morti.
Narice aveva quarant'anni e i polpacci rilassati. Tutti lo chiamavano
Lalùce...Una sera, intossicato di fragole radioattive, si era tagliato
l'uccello con un coltello da cucina. I dottori gli fecero una protesi.
Narice mise una lampadina sulla punta del cazzo. Folle speleologo.
Il cane rosso pesta sui sassolini bianchi. Narice lo vede. Il cane é
di Rossella, Narice gli abita di fronte. Rossella fa l'insegnante e
c'ha un giardino di sassolini bianchi. Il cane esce del cancello e va
verso la casa di Narice, nella foresta.
Bau, bau.
Sta in mezzo al bosco con i fili spessi di bava che gli pendono dalle
labbra nere. Umido. Narice incede lentamente con i calzoni calati,
"sbadigliando la luce sul fango". Gli alberi intorno sembrano
dannunziane in calore. E fra le cortecce si aprono voragini...bocche
indecenti. Narice é sopra il cane. Occhi lucidi. Buca i polpastrelli
neri. Sacrifica al suo pavone malvagio ( Auz-Melek ).
Rantoli...Spermi a forma di stella salutano il giorno che se ne va.
Bar dei Pensatori Divergenti ( Accra ).
T. non si accorse del chaos che gli regnava in volto. Prese un'altra
birra.
Kotex lascia stronzi olografici sull'asfalto ruvido.
T. é appena tornato dal Congo. Ci va tutti gli anni, a caccia di
okapi.
Nemertini frustrati si attorcigliano sulle gambe del tavolino.
T. li guarda un momento poi si concentra sulla sua birra. Le molecole
della sua faccia erano impazzite. Marika gli si siede accanto.
Amos sta sdraiato sul letto con una bottiglia vuota in mano e la gola
secca. Riesce a tirarsi su dal letto per andare al Bar dei Pensatori
Divergenti.
Si siede al tavolo con T. .
Marika gli porta il suo amarissimo bicchiere.
Amos Deiezione era il più famoso editore della fascia equatoriale.
Si faceva trovare spesso al Bar così tutti sapevano dove trovarlo per
andargli a leccare il culo. Ad Amos piaceva che gli leccassero il
culo, per questo se lo puliva sempre molto bene.
Al momento aveva per le mani un certo Adamanzio. Uno che scriveva
storie d'amore. Stava per morire però. E doveva rimpiazzarlo.
Aveva fortissimi dolori al ventre e alla vescica. Non sarebbero potuti
aumentare. Era felice lo stesso però. Contro questi mali combatteva il
piacere dell'anima, nel ricordo delle passate conversazioni con i suoi
amici.
Ma per Amos non c'era problema, già sapeva con chi sostituirlo.
Amos abitava in una barca di legno chiaro, il Kybele, nel Golfo di
Guinea, al centro del mondo.
FINE PRIMA PUNTATA
Frenz Shaboo
( 1994 )


title: SEN SO

text:
Ho letto solo ora del regolamento abbozzato da atomo e dell'inizio
dell'esperimento
Frenz Shaboo


title: SEN SO

author: Miro Panizza

text:
SECONDA PUNTATA
Amos come editore lavorava parecchio. Ma questo non gli permetteva di
vivere abbastanza. Non quanto voleva lui.
Aveva bisogno di tranquillità, pace e serenità. Ma non era tanto il
lavoro che lo stressava. La città era la causa del suo male.
Lui odiava la città, e quella cazzo di città dove abitava in
particolare. Se per un attimo avesse potuto vivere senza conseguenze
si sarebbe portato una sedia in terrazzo, e poi, con una delle sue
canzoni preferite in sottofondo, appoggiando il fucile a pallettoni
sulla ringhiera avrebbe preso a sparare su qualunque cosa si fosse
mossa giù in strada.
Rimpiangendo le allucinazioni infantili. L'unico amico un cane.
E il sangue del cane per casa.
Non ce la faceva a risciaquare gli stracci sudici che alla fine della
settimana si accumulavano nello stanzino maledettamente fetido.
E la gente che veniva a trovarlo. Ancora odori indesiderati. E tutto
indesiderato.
Per quanto fosse un bravo editore doveva sempre rendere conto a
qualcuno. Non c'era abbastanza spazio a separarlo dagli altri.
Odiava il caos della città.
Ma non poteva viaggiare per sempre. Per questo decise di andare ad
abirare in una barca, in Africa.
Miro Panizza
* l'importante è partecipare *


title: SEN SO

text:
SECONDA PUNTATA

Sognatore da sempre, Amos pensava che un giorno ci sarebbe riuscito a
risolvere tutti i suoi problemi.
Ma non era così semplice.
Pensare era inutile. Poteva anche non scoparsi Kotex quando era in
calore. Uccidere tutti i parenti prossimi senza farsi beccare dalla
polizia. Ma la soluzione
Miro Panizza



title: SEN SO


title: SEN SO

text:
Sognatore da sempre, Amos pensava che un giorno ci sarebbe riuscito a
risolvere tutti i suoi problemi.
Ma non era così semplice.
Pensare era inutile. Poteva anche non scoparsi Kotex quando era in
calore. Uccidere tutti i parenti prossimi senza farsi beccare dalla
polizia. Ma la soluzione...
era un problema.
Bottiglie mezze vuote, alcune perfettamente svuotate. Avrebbero
arricchito chiunque quei vuoti.
Amos passeggiava per casa passando da una stanza ad un'altra, senza
andare mai in terrazzo. La tentazione era troppo forte, era un brutto
momento. I passi sembravano sovrapporsi. Le allucinazioni uditive
erano così frequenti, ma anche le sue preferite. Gocce d'acqua giganti
che cadevano a terra. Ovatta che bruciava. Qualcuno girava il sugo in
qualche pentola. Ventilatori inutili.
E continuava a buttarsi dentro tutto quel fuoco. Come se già non gli
bruciasse lo stomaco a mille gradi.
Le scintille davanti ai suoi occhi lo infastidivano. La stanchezza
aumentava. Avrebbe voluto sprofondare nella sua poltrona. Ora in
quell'attimo. Ma era già tardi. E andare dalla cucina in salotto era
diventato più difficile.
se non si aggrega nessun altro propongo di continuare via e-mail
ciao


title: Jazz vs heavy metal (ex: Seconda disamina)

text:
Il jazz č qualcosa di veramente speciale. Non č paragonabile all'hip hop o
al rap, e nemmeno al rock. Non credo che si possa essere un musicista
mediocre per suonare il jazz. Voglio dire, non ci si puō svegliare una sera
(perchč di solito č alla sera che i musicisti jazz si svegliano), prendere
un basso tra le mani e credere di essere un jazzista, solo perchč si č in
grado di accompagnare Knockin' on Heaven's Door. No, la musica bisogna
conoscerla davvero. Fortunatamente, per ascoltarla questo non č necessario,
basta un po' di orecchio e di allenamento (per la veritā, alcuni esperti non
la pensano cosė, e invitano gli ascoltatori a prendere lezioni di teoria
musicale). Poi, non potrete pių farne a meno, e sarā impossibile tornare a
quel CD degli 883... pefino il lettore del vostro impianto stereo si
rifiuterā di fare il suo dovere... Va be', potrete sempre correre al
Libraccio a scambiare la vostra collezione di greatest hits di Madonna con
qualcosa di pių adatto alle vostre nuove esigenze... In attesa dell'uscita
di "Jazz for Dummies" di Apogeo (ma quando diavolo si decideranno a
pubblicarlo?), vorrei parzialmente utilizzare lo schema strutturale di
"Musica Classica for Dummies" (che invece č giā uscito) per tentare di
stendere una breve guida per principianti, parlando dei dischi che mi hanno
avvicinata a questo genere musicale, sperando di rendermi utile a chi
desidera intraprendere il lungo e assolutamente piacevole cammino di
fruitore di jazz.
Frequently Asked Questions on jazz
1) Che cos č il jazz?
E' un genere di musica nato come esternazione, espressione, racconto della
vita degli ex-schiavi africani deportati negli Stati Uniti. Secondo alcuni
critici, ai giorni nostri faremmo meglio chiamarla "musica afroamericana", e
certo l'origine č quella; ma gente di tutto il mondo, ormai, compone, suona
e ascolta il jazz: norvegesi, finlandesi, italiani (e siamo veramente
bravi!), neozelandesi (non ne conosco, ma sono sicura che ce ne sono)... La
musica jazz č basata su armonie estranee agli altri generi, "accordi blues",
ed č caratterizzata da una parte, che spesso costituisce l'85 per cento del
brano, di "improvvisazione", il che significa che l'esecutore, nel momento
in cui improvvisa, si inventa la musica lė per lė, ed č anche compositore.
Be', non č che non abbia elementi per farlo, comunque segue lo schema di
accordi di quel pezzo particolare.
2) Come faccio a sapere se mi piace?
Non č immaginabile che tutti i pezzi vi piacciano al primo ascolto. Abbiate
pazienza. Provate questi samples, rappresentativi di diversi stili di jazz
(anche se, a dire il vero, non amo le catalogazioni, ma servono per capirci)
e poi magari provate i links indicati in fondo alla pagina. In alcuni negozi
di musica č possibile ascoltare CD senza aquistarli: provate anche quello.
Prendete i CD in prestito in qualche biblioteca. Non mancate i jazz festival
di passaggio nella vostra cittā. Procuratevi un elenco dei locali con musica
jazz dal vivo, e andate ai concerti. Per capire cosa vi piace, all'inizio
dovrete ascoltare un po' di tutto. Anche le riviste specializzate sono
utili: di solito hanno un CD allegato a un prezzo relativamente basso. Una
per tutte: "Blue Note Magazine".
3) Com č nata la musica jazz?
Le radici del jazz affondano nella cultura africana negli schiavi neri
deportati negli Stati Uniti. Gli schiavi, lavorando, cantavano qualcosa che,
pių tardi, i loro stessi nipoti avrebbero battezzato "blues". Il blues č uno
stato d'animo: "c'ho il blues". L'armonia (l'insieme degli accordi che
stanno "sotto" la melodia) del blues č assolutamente tipica, peculiare, non
c'č niente di simile, ed č da lė che viene il jazz. Da lė e dal
corrispettivo religioso dei blues: gli "spirituals" o "gospel".
4) Cosa c'entra il blues?
Il blues, nella sua struttura armonica, č uno degli elementi fondamentali
della musica jazz. E se quando dico blues vi viene in mente solo "Sweet home
Chicago", resterete un po' sorpresi...
---
Chiariamo subito un concetto fondamentale: con metallaro classico non si
intende il vero metallaro, poiché riteniamo che l'animo del vero metallaro
possa albergare ovunque, tanto nel metallaro classico che in quello moderno,
o anche nel signore in giacca e cravatta o nella ragazza vestita da perfetta
paolotta; ci limitiamo perō a osservare che se il metallaro classico č vero
metallaro al 99.9%, il metallaro moderno č spesso trendista (o modaiolo o
fashion che dir si voglia).
Il concetto di metallaro classico č un archetipo che raggruppa una serie di
caratteristiche, che vanno dall'abbigliamento all'atteggiamento, dai gusti
musicali a quelli turistici, che ci siamo accorti accomunano un certo numero
di persone, che appunto definiamo metallari classici.
ORIGINI FILOSOFICHE: il metallaro classico, filosoficamente parlando, si
incarna in un individuo di etā anagrafica ininfluente, ma che musicalmente
potrebbe essere nato nel 1980 (nel senso che affonda le proprie radici
musicali in quegli anni, anche se magari allora non era ancora nato), e pių
precisamente con gli Iron Maiden, gruppo che di fatto impersona sotto molti
punti di vista l'archetipo in questione.
SEGNI DI RICONOSCIMENTO VISIVI: il metallaro classico č facilmente
riconoscibile fin dalla sua figura semplice e spesso trasandata, egli
infatti rifiuta quell'attenzione all'abbigliamento propria del metallaro
moderno e si limita ad indossare, senza porvi molta cura, un paio di jeans
(blue classico o neri), la maglietta del gruppo preferito spesso con
evidenti segni di vecchiaia e delle semplici scarpe da tennis non troppo
vistose (ancora largamente diffuse le mitiche All Stars), inoltre, se le
condizioni lo richiedono, si copre con giacche jeans o giubbotti di pelle
simil-chiodo. Quello che in particolare distingue il metallaro classico
dalla sua controparte moderna č l'assenza quasi totale di fronzoli: concesso
un ciondolo al collo non troppo appariscente, sono banditi anelli e
braccialetti, e i tatuaggi che spesso marchiano il suo corpo sono mostrati
solo in caso di necessitā, senza farne sfoggio volontario.
SEGNI DI RICONOSCIMENTO SONORI: il metallaro classico č, musicalmente, un
po' come un grande albero, in altre parole possiede delle radici pių estese
del resto, egli infatti dedica buona parte della sua discografia alle opere
di quelli che ritiene i gruppi cardine del metal del passato, i capostipiti
dei generi oggi conosciuti, mentre risulta piuttosto scettico sugli eroi
delle nuove generazioni, che vede, spesso non a torto, come delle copie
degli idoli del passato. Questo non significa che egli non compri niente di
nuovo, semplicemente č molto critico!
Altra caratteristica peculiare č quella di, pur avendo un genere di
riferimento, non fossilizzarsi su di esso, ma di ascoltare pių o meno tutto
quanto appartiene al metal, alla continua ricerca dei gruppi migliori.
SEGNI DI RICONOSCIMENTO COMPORTAMENTALI: esperienze di vita vissuta ci hanno
portato a disegnare una sorta di profilo psicologico-comportamentale del
metallaro classico, egli infatti sembra perennemente seguire, consciamente o
meno, una sorta di codice non scritto, riassumibile nei seguenti punti.
1- Il metallaro classico, nonostante la sua apparenza da criminale, č spesso
talmente buono da risultare fesso, comportamento che spesso gli attira
l'epiteto di zerbino, quando va bene, e che a volte gli rifila dei sonori
tronchi di pino nel culo (vedi sezione Donne).
2- A dirla tutta il metallaro classico č un po' fesso, tanto da non capire
la maggior parte dei segnali impliciti che le persone che lo circondano gli
inviano, donne in particolare, se non quando ormai č troppo tardi.
3- Benché nei suoi discorsi spesso millanti il contrario, spergiurando la
sua incorruttibile fede nelle cose pių disparate (la figa, il calcio, la
politica, lo squash) egli in realtā ha impressa nel DNA una precisa
gerarchia di valori cosė riassumibile: 1 musica (annessi e connessi:
headbanging, urlate a squarciagola ecc), 2 birra, 3 musica (dopo un paio di
birre la parola musica assume altri svariati significati, tutti imbarazzanti
per persone normali), 4 donne (guardarle), 5 musica (sapete, la disperazione
perché tanto non combina nulla).
4- Una refrattarietā pressoché totale a scendere a compromessi se non gli č
imposto: per esempio, un metallaro potrebbe effettivamente vestirsi bene per
andare a fare un esame in universitā, ma si rifiuterā categoricamente di
farlo per aumentare le proprie speranze di cuccare anche dopo ere geologiche
di astinenza, allo stesso modo potrebbe rinunciare a sentire la sua musica
sul lavoro, ma potete scommetterci che se la sua nuova ragazza che definisce
i Queen troppo rumorosi viene a casa sua, lui metterā immediatamente su
Damage inc. dei Metallica (lo ammetto, questo č autobiografico).
5- Una sinceritā che spesso rasenta l'autolesionismo (leggere la sezione
metallaro moderno per credere.
Per finire una domanda: metallari classici si č o si diventa?
Il nostro parere č che metallari classici si č ma prima di capirlo si passa
attraverso vari stadi, uno dei quali puō essere quello di metallaro moderno;
una volta che si prende coscienza di esserlo la malattia č INCURABILE.


author: Sofia

text:
Il 20 Nov 2001, 11:09, "Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto:
>Il jazz è qualcosa di veramente speciale. Non è paragonabile all'hip hop o
>al rap, e nemmeno al rock. Non credo che si possa essere un musicista
>mediocre per suonare il jazz
Sono terribilmente d'accordo con te.
------
Sofia
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: The Last Birthday, un racconto...

author: Flavio

text:
A questo indirizzo troverai un mio racconto in bilico tra la fantascienza
e l'avventura onirica...
Fatemi sapere!
http://www.bayside.net/users/Flavio/tlb/tlb.html
/| L | E |\|    \/\/ E B    |) E S | G |\|
__________________________________________
www.bayside.net/users/Flavio/awd/index.htm
__________________________________________
Flavio Condo'   º-º-º
fla...@bayside.net


title: The Last Birthday, un racconto...

author: Mafe

text:
Flavio <
fla...@bayside.net
> wrote:
> A questo indirizzo troverai un mio racconto in bilico tra la fantascienza
> e l'avventura onirica...
>
> Fatemi sapere!
Se non e' troppo lungo, puoi anche postarlo qui!!
Io piu' tardi pensavo di postare un paio di soggetti: siate spietati :))
ciao, mafe


title: The Last Birthday, un racconto...

author: Marco Guagnelli

text:
On Wed, 1 Apr 1998, Mafe wrote:
% Io piu' tardi pensavo di postare un paio di soggetti: siate spietati :))
Non ti preoccupare, lo saro' (scintillìo di canini in dissolvenza).
marco guagnelli
DESY-IfH % Platanenallee 6 % D-15738 Zeuthen % Germany
gua...@ifh.de


title: The Last Birthday, un racconto...

author: Pennywise

text:
> Io piu' tardi pensavo di postare un paio di soggetti: siate spietati :))
Sarò costretto a essere crudele visto il mio nome :)))
Cmq. a parte gli scherzi, FINALMENTE E' NATO IAS, non vedevo l'ora e appena
potrò posterò un paio di miei lavori!
Pennywise il clown


title: The Last Birthday, un racconto...

author: Frances

text:
Mafe <
ma...@micronet.it
> wrote:
> Se non e' troppo lungo, puoi anche postarlo qui!!
Anche perche' se no, a che serve questo ng?
> Io piu' tardi pensavo di postare un paio di soggetti: siate spietati :))
Snarl! ;-)
Ciao,
Frances


title: The Last Birthday, un racconto...

author: Yoshi

text:
In article <
flavio-3103...@parma6-3.tin.it
>,
fla...@bayside.net
(Flavio) wrote:
> A questo indirizzo troverai un mio racconto in bilico tra la fantascienza
> e l'avventura onirica...
>
> Fatemi sapere!
Lo so ragazzi, ma e' che e' un po' lungo (circa 30 pagine!!!)!!!
http://www.bayside.net/users/Flavio/tlb/tlb.html
Flavio Condo'
__________________
fla...@bayside.net


title: diario

author: Midmood

text:
Dio che cazzo voglia di scrivere di qualcosa di insensatamente poetico, di
parlare in modo non gradevole del graduale scendere di tono del blu del
cielo, e metterci qualcosa dietro, un qualche significato, che ne valga la
pena.
Invece riesco a pensare solo a me stesso, alle mie faccende quotidiane, ai
miei problemi quotidiani;  mi cade una moneta e mi distorco tutto per non
perdere il contatto, almeno di piede, dalla staccionata che circonda i miei
possedimenti.
E cammino svogliatamente intorno alla mia nuda proprietà, che è una terra
senza futuro, con solo un pochino di presente, per adesso: quello che
guardavo dal passato, ieri.
Il resto sono le solite 13 sigarette al giorno, così matematiche che
testimoniano la mia insulsa esistenza, non riesco a fumarne una di più o una
di meno nemmeno se lo faccio apposta, succede sempre qualcosa che me lo
impedisce.
Pensare che ci sarebbe anche una guerra, fuori, a cui pensare.  Quintali di
palle di ferro medievali che fendono la stessa aria dove sventola la mia
bandiera per la pace.
Mossa leggermente dal vento, a strofinarmi la coscienza.
--
Simone
"Non sai che ci vuole scienza, ci vuol costanza, ad invecchiare senza
maturità,
ma maturo o meno io ne ho abbastanza, della complessa tua semplicità."
F. Guccini - Quattro Stracci


title: diario

author: kaiza

text:
On Thu, 20 Mar 2003 17:30:39 +0000, Midmood wrote:
> Dio che cazzo voglia di scrivere di qualcosa di insensatamente poetico, di
> parlare...bla bla bla....yada yada...la coscienza.
Ma che bello!
k.
--
-- se non lo capisci, uccidilo. --


title: diario

author: Writer

text:
"Midmood" <
simone&bors...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
> Pensare che ci sarebbe anche una guerra, fuori, a cui pensare.  Quintali
di
> palle di ferro medievali che fendono la stessa aria dove sventola la mia
> bandiera per la pace.
> Mossa leggermente dal vento, a strofinarmi la coscienza.
Mentre leggo il tuo breve testo sento dietro di me la televisione che
gracchia "Bush dichiara che è aumentato il numero degli alleati. Sono più di
40 i paesi che appoggiano gli Stati Uniti". Poco fa un uomo di governo ha
detto ad un prete "voi  siete sentimentalmente a fianco di Saddam Hussein".
Ciò che mi fa rabbia è non riuscire neanche ad incazzarmi.
L'unico che mi provoca un moto di astio è il Berlusca, le sue performance da
guitto di terza categoria, la merda che sparge su chi scende in piazza per
protestare contro la guerra, il suo dire "mi hanno frainteso".
Sono tornati di scena, come 12 anni fa, le mappe geografiche, i diagrammi
con le frecce che segnalano le  "linee di penetrazione", la quantificazione
delle forze in campo.
Mi accendo la sigaretta numero 26, il doppio delle tue.
Ma il mio sentimento è affine.
W.


title: diario

author: Leningrad Cowboy

text:
On Thu, 20 Mar 2003 23:35:15 GMT, "Writer" <
om...@tin.it
> wrote:
>L'unico che mi provoca un moto di astio è il Berlusca, le sue performance da
>guitto di terza categoria, la merda che sparge su chi scende in piazza per
>protestare contro la guerra, il suo dire "mi hanno frainteso".
L'italia ha una grande tradizione circense, perché sprecarla?
L.C.
^^^


title: diario

text:
"Leningrad Cowboy" <
leni...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
> >L'unico che mi provoca un moto di astio è il Berlusca, le sue performance
da
> >guitto di terza categoria, la merda che sparge su chi scende in piazza
per
> >protestare contro la guerra, il suo dire "mi hanno frainteso".
> L'italia ha una grande tradizione circense, perché sprecarla?
Giusto, con lui si è fatta stato.


title: diario

author: KoAn

text:
On Thu, 20 Mar 2003 18:30:39 +0100, Midmood wrote:
> Mossa leggermente dal vento, a strofinarmi la coscienza.
mh

--
####### KoAn ######
### ICQ 4103169 ###
http://xxx.geeks.it


title: RECENSIONE

author: Luciano Somma

text:
Per la Collana "LA TORRE D'AVORIO" della Fògola Editore in Torino e' uscito
nel Novembre 1998
Aforismi URLati
Raccolti,scelti e ordinati
da Anna Antolisei
Tra gli altri ci sono Aforismi d'autore di
Maria Luisa Spaziani
Maura Del Serra
Carlo Gragnani
Giuseppe Marcenaro
Enrico Bonino
Rodolfo Doni
Mario Brunelli
Michele L.Straniero
Rossana Bossaglia
Gian Piero Bona
Daria Martelli
Adelaide Camiciotti
Giovanna Vizzari
Fausto Masi
Luciano Somma
Caterina Vicini
Le "definizioni" di Dina Vettori Tanziani
@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@

--
Posted from [192.106.82.33]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: (R).il piccolo fiore andaluso

author: Geronimo Appalachian

text:
Che dite, sono un caso disperato o posso migliorare?
Non e' proprio possibile che in questo aeroporto non si trovi un
carrello...Stavo quasi imprecando quando, imrpovvisamente, dietro me,
vidi un carrello abbandonato. Era nuovo e luccicava come fosse di
argento. Me ne impossessai subito, come mi appartenesse. La valigia
era veramente pesante, 27 Kg e francamente non avevo alcuna voglia di
fare fatica.
Uscii e cercai un taxi. Cala del galo por favor. Ero stato assente
parecchio tempo e, a tratti, non riconoscevo la strada.Pareva che a
Palma Nova avessero costruito altri orrendi palazzoni. In questo
periodo dell'anno c'erano pochi turisti e a me faceva sempre uno
strano effetto essere scambiato per turista. E' anche vero che mi
divertivo al gioco e ci mettevo del mio per intorbidare le acque
inserendo ognitanto una parola di catalano o di portoghese.
Entrai in casa e spalancai le finestre; tolsi le lenzuola dai divani e
respirai profondamente l'aria
salmastra. Mi mancava lo iodio pensai mentre mettevo el amor brujo.
Stavo seduto sul divano, gli occhi socchiusi, ad ascoltare la musica
mentre passavo in rivista gli ultimi giorni. Gli esami, Laura che non
si era fatta trovare, le beghe col notaio, la coda interminabile
all'ufficio del registro, la corsa per prendere l'aereo. Ora ero qua,
sarei stato tranquillo per un paio di mesi. Suono' il campanello;
bondia senor, sono Conchis mi ha mandato la signora Ramirez per le
pulizie. La ragazza aveva si e no 17 anni, era snella, occhi e capelli
neri e uno sguardo dolce e penetrante nello stesso tempo.
La feci entrare e le dissi di cominciare dal salone. La osservai in
controluce: mentre si chinava, le vidi le gambe e le cosce. Mi
vergognai un po' di me, avrebbe potuto essere mia figlia. Continuai ad
osservarla: si muoveva con eleganza e non  si sarebbe detto che era
una semplice cameriera. Le chiesi di dove veniva, mi rispose
dall'Andalusia. Mentre la guardavo negli occhi le trasmisi il
messaggio: la desideravo. Non abbasso' lo sguardo ma lo sostenne: era
uno sguardo impertinente e dolce, uno sguardo misterioso che non
riuscivo a decifrare.
Pensai di scendere nella farmacia vicina; non sarebbe stato il caso di
correre rischi di alcun tipo ma la dottoressa Sanchez mi avrebbe
giudicato malissimo. Non ricordavo ci fosse un distributore.Era tanto
tempo che non avevo un desiderio cosi' forte, una voglia
cosi'prepotente. Certamente non avrei fatto niente per costringerla,
le avrei soltanto parlato ma.. ad un certo punto avrei dovuto provare
a prenderle la mano e la avrei visto la reazione. Mi interrogavo se,
prenderla per mano, non sarebbe stato un atto di violenza: chissa' se
sarebbe stata capace di dire di no. Non avevo desideravo baciarla o
carezzarla, in questo momento avevo solo voglia di possederla.
le chiesi se le piaceva la musica e lei annui': la guardai ancora e
fissandola neglio ochhi le dissi che la volevo.
Era strano, mi sembrava una ragazza seria, ma nello stesso tempo mi
pareva che il suo sguardo fosse accondiscendente. La legge pero' e'
severa, pensai.Hai terminato le scuole? hai studiato alGimnasio Garcia
Lorca ?
Ma quando ti sei diplomata? Non le feci alcuna di queste domande ma,
forse senza sorridere, le chiesi: puoi dirmi quando sei nata? sai, mi
serve per l'assicurazione, anzi se hai un librettodi identita', sara'
tutto piu'facile. Conchis Martinez, nata a Mijas il 12 ottobre 1981.
No, la ragazza era minorenne.
Le dissi di lasciar stare i tappeti e di andare di sopra. Rimasi a
pensare: non potevo andare alla farmacia e senza questo non avrei
fatto alcun passo.
Salii  di sopra e andai in camera degli ospiti.Sentivo l'acqua
scorrere probabilmente stava lavando la vasca.
Mi affacciai: Conchis era sotto la doccia nuda.
Rimasi di sasso: lei mi sorrise e si mise un asciugamano attorno alla
vita.
Vieni mi disse,non mi dire che non ti piace.Ero rimasto di sasso e si
vedeva; senza questo pero' no, mi disse.
La voglia era d'un colpo svanita: vestiti le dissi,ti daro' lo stesso
quello che chiedevi ma non posso approfittare di una ragazzina.Parole
cosi' false non le avevo forse mai dette in vita mia. Avrei voluto
cogliere un fiore intatto, senza alcuno scrupolo, ma non accettavo di
pagare per qualcosa che altri avevano avuto o avrebbero potuto avere.
Mi feci ancora piu' schifo che  se l'avessi fatto.

_________________________________________________________
DO YOU YAHOO!?
Get your free @
yahoo.com
 address at
http://mail.yahoo.com
--
Posted from
send203.mail.yahoo.com
 [128.11.68.127]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: (R).il piccolo fiore andaluso

author: Francesco

text:
On 21 Jan 1999 22:25:45 +0100,
miele...@yahoo.com
 (Geronimo
Appalachian) wrote:
>Non e' proprio possibile che in questo aeroporto non si trovi un
>carrello...Stavo quasi imprecando quando, imrpovvisamente, dietro me,
>vidi un carrello abbandonato. Era nuovo e luccicava come fosse di
>argento.
In alcuni punti non e' niente male, in altri non molto chiaro.
Quali origini si nascondono dietro il tuo (vecchio) nickname?
(-:Francesco


title: (R).il piccolo fiore andaluso

author: Artod

text:
Geronimo Appalachian ha scritto nel messaggio
<
19990121212518....@send203.yahoomail.com
>...
>Che dite, sono un caso disperato o posso migliorare?
Su, dai, finiscila, chč se uno non sa scrivere non posta proprio per il
timore di essere giudicato.
>Non e' proprio possibile che in questo aeroporto non si trovi un
>carrello...Stavo quasi imprecando quando, imrpovvisamente, dietro me,
>vidi un carrello abbandonato. Era nuovo e luccicava come fosse
Io non sono il piů adatto per giudicarti, ma mi sembra bello. Un po'
complicato in alcuni passaggi, ma bello. Solo il finale mi scontenta, č
troppo brusco.
Ciao,
Artod


title: (R).il piccolo fiore andaluso

author: Andrea Marzo

text:
Piaciuto
sarą il tema?
ciao e grazie
am


title: Lettera aperta per Writer, Foobar, e Wwwalter (e viceversa)

author: scuola detta 'del Venerandi'

text:
               Carissimo Wwwalter, Foobar, Writer,

prendendo d’esempio la (dopo queste prime parole mi fermo in doveroso
rispetto: ma cosa voglio dire io a te, con queste mie inchiostrazioni?
Vedo ‘sti segni neri sul bianco virtuale del monitor e -alle nove del
mattino- lontano da tutti e tutto mi ritorno in mente da me stesso,
ripieno di me, dei miei poveri ricordi ragazzini sbarazzini. Buttando
sabbia controvento quanta ti arriva, quanta mi finisce in faccia? Sara’
giusta questa consunzione dell’animo?) allegra manja del mio conterraneo
Myself (moresco pretesco) di scrivere lettere universali: ma poi ancora
m’interrogo: prendendo d’esempio volevo scrivere o perdendo d’esempio:
e’ refuso o sottile lapis carbonico?
Partiamo quindi da qualcosa di certo e vagamente futile: ho fatto il
conto: Tafkap ha prodotto nel 1996 all’incirca sessanta nuovi brani, di
cui otto nove di musica new age gezzata. Se anche soltanto la meta’
della meta’ fosse materiale pregevole, sarei soddisfatto. Posso dire di
essere sufficentemente soddisfatto.
Carissimo Writer, Wwwalter, Foobar,
resto sotto una pioggia decadente ma fresca, in uno degli ultimi mattini
di Follo: non per una improbabile quanto salvifica precipitazione (non
metereologica) del paesello stesso negli abissi del fango (luogo molto
piu’ rassicurante per me e per queste bocche starnazzanti
incessantemente), ma per il termine naturale del mio servizio civile (?)
(per chi? per cosa?).  Sarebbe tempo di fare un bilanciamento, di
contare e di rac-contare il civile ed il restante. Quelle righe che mi
sovrastano mi stancano: cosa vuoi che possa interessare a me la
produzione leggera del ‘96: com’e’ che trovo ancora la voglia (o la
rimanente necessita’) di esaltarmi per i guizzi guitteschi in cui non
credo, che dovrei levarmi dalla testa. ‘E’ questa la musica che dovrei
ascoltare’ mi dico spesso ascoltando le vetrine. Ma siamo fatti di cause
ed effetti assolutamente improponibili e sconclusionati.
Prendo (pesco) da un quaderno tenuto sotto il grembo di quest’anno
alcune frasi, alcune sciacche considerazioni.
Quanti errori della mia vita, ultimo: aprire una frase con parole cosi’
senza senso. Adeguamenti a determinati riti (sociali?): comperare questo
ovvero quello, andare li’ oppure la’, bere non bere, fumare decidere
inoltrare.
Potessi fare, agire come vorrei sarei molto piu’ bello: scarico di ogni
gloria girerei avvolto in grosse coperte ed urlerei al sole ogni volta
che m’illuminasse (forse per questo -mi viene da pensare- stavo cosi’
bene con i bambini: quelli benestanti s’intende). Questi adeguamenti
modificano il loro nome, leggermente: conquiste.
La mia morale se ne va, si spiega l’etica; deve modificarsi la matematica.
La mia scrittura m’insegue in posti senza possibilita’ di difesa: e’ una
parte di me: l’inutilizzata parte di me.
Covo in me una rabbia sorda, una sciapa delusione mi brucia e non mi fa
godere le cose: e’ come se l’inganno mi avesse svelato l’inganno
nascosto in tutte le cose, in tutti gli oggetti. Non posso piu’ fidarmi
di una sedia, di un tavolo; l’immenso cielo e’ senza emozione.
Stanotte ho fatto un sogno. Eravamo in un bosco e diversi animali
sbucavano fuori: io ne chiedevo il nome ed il tipo. Qualcuno -forse- mi
rispondeva. Ad un certo punto arriva la faina, con la bocca a coperchio,
spalancata. Io ne ho una fortissima paura e la scaccio a bastonate. La
faina allora si attacca ad una bambina. Questa scappa e si butta in una
sorta di canale, immerso in un paesaggio duecentesco. La faina -a riva-
continua ad inseguirla.
Alla fine la bambina e’ portata fuori dall’acqua, dalle persone, dalla
gente: e’ bianca, e’ morta annegata.
Arriviamo io e Camillo: mi avvicino al corpicino, al cadaverino. Lei
apre gli occhi “sono scappata dalla faina!” mi dice. “Ce l’hai fatta
allora!” le rispondo io. E’ bella viva.
Ho paura per i miei occhi
“mi si cancelleranno dunque dal viso?”
il peso del mio corpo addosso al mio corpo
mi sembrera’ niente: la leggerezza dei miei
pensieri: fatti mai accaduti prima.
All’azione non segue la conseguenza non
c’e’ causa per quest’effetto.
Mi compiaccio della mia incomunicabilita’?
A ben conoscere la cosa (o a non considerare: a farsi avvolgere
dall’evento del pensiero, nel suo spontaneo nascere e morire) il corpo
-e non la mente- e’ relegato al ruolo di finzione. Con il pensiero posso
giungere a qualunque sistema inossidabile. Cosa che non e’ concessa al
corpo che- con il suo manifestarsi ed il suo mutuarsi (da... a...) e’
capace d’ingannarmi nelle decise finzioni della natura. La mente e’
comprensibile della perfetta sfera; il corpo e’ tutto pieno di spicchi e
di misure: quello che ieri era un litro d’acqua oggi e’ un kilometro
d’elettricita’ statica.
Per non parlare delle mie forze interne: il mio animo subisce
tranquillamente la rappresentazione della scienza, del quotidiano: tutto
e’ riconducibile a precise leggi matematiche, tranne la matematica che
subisce il raro abbaglio del caso.
Meglio riversarsi tutti nei primi tre canti della mia monumentale opera:
‘il trionfo dell’impiegato’ che accludo nel retro del foglio. Ti saluto
in tre maniere differenti Foobar, Writer, Wwwalter.
--
e di diversi versi balbettante
http://space.tin.it/arte/maremond/effe.htm


text:
scuola detta 'del Venerandi' <
effe...@tin.it
> wrote in message
376A4ED2...@tin.it...
>                Carissimo Wwwalter, Foobar, Writer,
Fabrizio,
m'inchino e mi vergogno.
Con deferenza,
Artod


author: wwwalter

text:
scuola detta 'del Venerandi' <
effe...@tin.it
> wrote in message
376A1202...@tin.it...
>                Carissimo Wwwalter, Foobar, Writer,
>
> prendendo d'esempio la (dopo queste prime parole mi fermo in doveroso
> rispetto: ma cosa voglio dire io a te, con queste mie inchiostrazioni?
> Vedo 'sti segni neri sul bianco virtuale del monitor e -alle nove del
> mattino- lontano da tutti e tutto mi ritorno in mente da me stesso,
> ripieno di me, dei miei poveri ricordi ragazzini sbarazzini. Buttando
> sabbia controvento quanta ti arriva, quanta mi finisce in faccia? Sara'
> giusta questa consunzione dell'animo?) allegra manja del mio conterraneo
> Myself (moresco pretesco) di scrivere lettere universali: ma poi ancora
> m'interrogo: prendendo d'esempio volevo scrivere o perdendo d'esempio:
> e' refuso o sottile lapis carbonico?
Io direi che attribuire un ruolo al testo dopo aver dato una teoria del
linguaggio sia comunque una operazione vana finché lo si fa da dentro il
linguaggio. Scoprire quanta sabbia passa e quanta torna indietro non è
ancora nelle nostre possibilità teoretiche. Quindi la scrittura si pone
ancora come esigenza, non potendo essere fondata e universale, e si propone
come guittesca, pretenziosa, patologica anche o terapeutica (in questo caso
i termini sono sinonimi, solo in questo caso...). Però è il novecento a
porre questa esigenza "centrata" sull'autore che mette in cortocircuito il
testo con "extratesto", cioè se stesso, la sua vita, i suoi sdoppiamenti.
Finirà anche questo atteggiamento. Io (dentro il novecento mani e gambe)
tendo a questo percorso: da lapis carbonico a refuso, cioè dentro le
antologie del liceo.
> Partiamo quindi da qualcosa di certo e vagamente futile: ho fatto il
> conto: Tafkap ha prodotto nel 1996 all'incirca sessanta nuovi brani, di
> cui otto nove di musica new age gezzata. Se anche soltanto la meta'
> della meta' fosse materiale pregevole, sarei soddisfatto. Posso dire di
> essere sufficentemente soddisfatto.
L'ossessione del genio per la propria mediocrità è un tema assai caro a chi
scrive biografie. Poiché non sono genio o biografo, non mi resta che
esprimere un parere senza ossessività e senza partecipazione. Credo sia
possibile scrivere senza far conti o essere soddisfatti. Ma è solo una
possibilità e non la condizione per essere artisti, dunque le mie parole non
possono essere di conforto per quelli ansiosi.

Molto triste e condivisibile è, la tua esistenza. Ma se la verità ha
fallito, come pure la scienza, il mondo stesso ci ha mentito, la teoresi
tutta, le impalcature cristalline del diritto, io direi che siamo quaggiù
schiantati e che l'unica possibilità alla fine è mistica, la possibilità
cioè di uscire dal linguaggio (cioè dall'essere), che è cieco, e guardare il
mondo con nuovi strumenti, con il sentire che i santi, vecchi pazzi,
conoscono.
> Stanotte ho fatto un sogno.
è vero che mi occupo di psicoanalisi, ma giuro non ti consiglierò i numeri
per il superenalotto.
 Eravamo in un bosco e diversi animali
> sbucavano fuori: io ne chiedevo il nome ed il tipo. Qualcuno -forse- mi
> rispondeva. Ad un certo punto arriva la faina, con la bocca a coperchio,
> spalancata. Io ne ho una fortissima paura e la scaccio a bastonate. La
> faina allora si attacca ad una bambina. Questa scappa e si butta in una
> sorta di canale, immerso in un paesaggio duecentesco. La faina -a riva-
> continua ad inseguirla.
> Alla fine la bambina e' portata fuori dall'acqua, dalle persone, dalla
> gente: e' bianca, e' morta annegata.
> Arriviamo io e Camillo: mi avvicino al corpicino, al cadaverino. Lei
> apre gli occhi "sono scappata dalla faina!" mi dice. "Ce l'hai fatta
> allora!" le rispondo io. E' bella viva.
> Ho paura per i miei occhi
> "mi si cancelleranno dunque dal viso?"
> il peso del mio corpo addosso al mio corpo
> mi sembrera' niente: la leggerezza dei miei
> pensieri: fatti mai accaduti prima.
> All'azione non segue la conseguenza non
> c'e' causa per quest'effetto.
Io direi che sempre questo fottuto novecento, tende a quella che chiamerei
frammentazione. E non del testo o della società, come pure si potrebbe
argomentare. Ma dell'io. Dopo averlo celebrato, lo logora, lo smonta, gli dà
province, gli toglie poteri, lo moltiplica. Forze, dinamiche, tempeste si
moltiplicano dove prima c'era il sole. E adesso? Non c'è più l'identità,
mancano gli occhi al viso, sfugge completamente il senso delle frasi, dei
volumi interi, non è più chiaro esattamente cosa vuol dire: "passami
l'acqua". L'io frammentato è più che istupidito, è irriconoscibile,
moltiplicato, sfigurato, o meglio de-figurato, ma dietro la figura, la
finzione, non c'è niente. Il corpo certo, è maschera, ma io direi maschera
mobile e in divenire, una finzione che ha storia, narrazione.
> Mi compiaccio della mia incomunicabilita'?
Sì, non c'è dubbio. Ma si capisce che così deve essere, di necessità virtù?
> A ben conoscere la cosa (o a non considerare: a farsi avvolgere
> dall'evento del pensiero, nel suo spontaneo nascere e morire) il corpo
> -e non la mente- e' relegato al ruolo di finzione. Con il pensiero posso
> giungere a qualunque sistema inossidabile. Cosa che non e' concessa al
> corpo che- con il suo manifestarsi ed il suo mutuarsi (da... a...) e'
> capace d'ingannarmi nelle decise finzioni della natura. La mente e'
> comprensibile della perfetta sfera; il corpo e' tutto pieno di spicchi e
> di misure: quello che ieri era un litro d'acqua oggi e' un kilometro
> d'elettricita' statica.
> Per non parlare delle mie forze interne: il mio animo subisce
> tranquillamente la rappresentazione della scienza, del quotidiano: tutto
> e' riconducibile a precise leggi matematiche, tranne la matematica che
> subisce il raro abbaglio del caso.
> Meglio riversarsi tutti nei primi tre canti della mia monumentale opera:
> 'il trionfo dell'impiegato' che accludo nel retro del foglio. Ti saluto
> in tre maniere differenti Foobar, Writer, Wwwalter.
Dicevo che non è la mente ad essere ciò che è dietro la maschera. La mente è
illusione, in un certo senso, la più introvabile, diciamo che non è
possibile istituire differenze di sostanza, di comportamento, e nel modo più
"lato" possibile, di possibilità.
La mente è semplicemente sparita a vantaggio di un corpo "pensante", o
meglio "narrante" che ha una storia, un'esistenza che esce dalla pastoia del
linguaggio, che è terra e poco mondo (giusto per scomodare Heidegger). Ma la
mente non c'è.
E l'artista certo vuole essere ancora individualità, costruzione, io, mente.
Forse trionferanno "gli impiegati", ma credo che tentativi come la body art
abbiano tra i polsi, molta più terra ed arte che non sia refuso, ma ancora
lapis.
con affetto
wwwalter


title: Il verde dei ricordi.

author: Darko

text:
Il verde dei ricordi.
Verde di occhi e di montagne alte,
e di speranze vane è il colore che cercato.
E' solo l'eco del mio tanto camminato,
un volo, un grido, un attimo passato.
Le ombre di ogni sera allungano i ricordi,
e silenziosi e vivi mi portano al mio ieri,
seguita  dalla notte, e l'ombra già mi avvolge,
diventa solo buio, mischiata col rimpianto.
Farfalle senza ali vestite da speranza
volteggiano nell'anima cadendo ad ogni salto.
Non hanno più una meta, nè luce da seguire,
e perse ormai nel buio continuano a vagare.
Il verde che ho cercato di nero ormai è vestito
coperto dalla tinta di un sogno frantumato.
E' quel colore buio mi veste e mi ricopre,
io so d'aver lottato, ma contro un grido muto.


title: [EDS] Occhi

author: Giulia Dalena

text:
OCCHI
Kabul, marzo 1998
Dietro il burqah* ci sono i miei occhi. Te li ricordi i miei occhi? Vivi e
sepolti. Te li ricordi, Zima, i miei occhi? Vado allo specchio, ogni tanto.
E ci sono ancora. Ci sono i miei, e quelli di Ashraf, Khalina, Shala.
Comunicavamo solo con gli occhi, a scuola. Ho ricevuto gli ultimi appunti
di storia, grazie per i rischi che corri, non smetterò mai di dirtelo.
Anche Sayed mi sta aiutando tanto, lui è in pericolo ogni giorno per me e
per Shira, la sua ragazza, ma abbiamo bisogno di leggere, scriverci,
provarci, restare aggrappate alla vita come possiamo.
Perché ci sono dei momenti terribili, Zima, mi sento scivolare via. Al
prossimo soffio di vento volerò anch'io, con questo sudario. Altre volte
invece sono piena di forza, e scrivo scrivo fiumi di parole, e penso che
qualcuno un giorno dirà basta. Il mondo non è poi così lontano da qui, ma
nessuno vuole vedere.
Oggi invece sono serena, e non me lo spiego. Come una giornata qualsiasi,
come uscire tra mezz'ora e incontrarci al mercato, poi la lezione, la
polvere nei sandali, i gelsi freschissimi del pomeriggio, le carovane di
cose inutili che mi mancano tanto.
La tua Teheran è cambiata? Raccontamela Zima, raccontami le strade che fai
e la gente che incontri, raccontami una vita normale, prendo i tuoi occhi
in prestito. Tu prendi i miei e racconta di me. A tutti. Aiutami a sfondare
questo muro del mondo. Prenditi la mia rabbia senza pupille. Moltiplicala,
distribuiscila, seminala. Non so per quanto potrò resistere, e se potrò
raccogliere nuovi chicchi di rabbia per scrivere ancora. Ogni giorno è
uguale, potrebbe essere il primo o l'ultimo, sordo, invisibile,
inascoltato, deserto. Di chi altro posso fidarmi? degli uomini?
Ti prego, Zima. Guarda la tua libertà. Aiutami a ritrovare i miei occhi.
                                        Solima
[*uno dei nomi dati al velo che copre integralmente il corpo delle donne
afghane]


title: [EDS] Occhi

author: Alessio Quirino

text:
On 20 Jun 1998 11:45:19 GMT, "Giulia Dalena" <
dal...@tin.it
> wrote:
>per Shira, la sua ragazza, ma abbiamo bisogno di leggere, scriverci,
Ragazza? Penso che una persona di Kabul direbbe piuttosto "futura
moglie" o qualcosa del genere.
>La tua Teheran è cambiata? Raccontamela Zima, raccontami le strade che fai
>e la gente che incontri, raccontami una vita normale, prendo i tuoi occhi
>in prestito.
Vita normale a Teheran? L' ultima volta che ho parlato con un
iraniano, mi ha raccontato di come, sugli autobus, gli uomini si
siedono da una parte e le donne dall' altra, mentre un tizio con il
mitra si assicura che tra i due gruppi non ci sia alcun contatto. Se
poi tu questa la definisci vita normale...
Commentone: bello stile, bel racconto. Solo mi chiedo una cosa: ma sei
sicura che le donne afghane si sentano prigioniere del velo che
portano (questo mi e' sembrato di capire dal tuo racconto, scusa se mi
sono sbagliato)? Ho conosciuto parecchie ragazze mussulmane che
andavano fiere del loro velo dato che lo ritenevano un simbolo della
loro devozione.
E Zima, e' un uomo o una donna? Sembrerebbe una donna, ma se poi manda
gli appunti alla protagonista, come puo' essere? Per quanto ne so le
donne, in Iran, non sono ammesse alla scuola.
Comunque mi e' piaciuto.
Alessio


title: [EDS] Occhi

author: Gigi Ruffolo

text:
>Commentone: bello stile, bel racconto. Solo mi chiedo una cosa: ma sei
>sicura che le donne afghane si sentano prigioniere del velo che
>portano (questo mi e' sembrato di capire dal tuo racconto, scusa se mi
>sono sbagliato)? Ho conosciuto parecchie ragazze mussulmane che
>andavano fiere del loro velo dato che lo ritenevano un simbolo della
>loro devozione.
Alessio, proprio da te che ti sei trasferito in Olanda e ami la libertà non
mi sarei aspettato un commento di questo tipo!
Quel velo è una delle cose che odio di più perché mi sembra una violenza,
imposta tramite strumenti religiosi e ideologici, ingiustificabile e
intollerabile in un mondo civile! Anche le suore di clausura o gli iracheni
se glielo vai a chiedere si diranno contenti della loro situazione... Forse
perché nessuno a mai spiegato loro veramente cos'è la libertà e che non si
tratta di un concetto asttratto e irraggiungibile, ma di un loro diritto
irrinunciabile. In altre parole: qualcuno ha fatto loro credere che sia
giusto o meglio così...


title: [EDS] Occhi

text:
>perché nessuno a mai spiegato
OOPS! Che svarione tecnico-tattico colossale! :)
Te l'ho sempre detto:"Louis, non scrivere la mattina appena alzato che ti
esprimi peggio
di Cesare Maldini!" (vabbè, non esageriamo!) :))


title: [EDS] Occhi

text:
On Sun, 21 Jun 1998 09:55:28 +0200, "Gigi Ruffolo"
<
arzi...@freemail.it
> wrote:
>Alessio, proprio da te che ti sei trasferito in Olanda e ami la libertà non
>mi sarei aspettato un commento di questo tipo!
>Quel velo è una delle cose che odio di più perché mi sembra una violenza,
>imposta tramite strumenti religiosi e ideologici, ingiustificabile e
>intollerabile in un mondo civile! Anche le suore di clausura o gli iracheni
>se glielo vai a chiedere si diranno contenti della loro situazione... Forse
>perché nessuno a mai spiegato loro veramente cos'è la libertà e che non si
>tratta di un concetto asttratto e irraggiungibile, ma di un loro diritto
>irrinunciabile. In altre parole: qualcuno ha fatto loro credere che sia
>giusto o meglio così...
Forse mi hai frainteso, oppure mi sono espresso male. Neanche a me
piace, il velo, ma non possiamo giudicare le usanze di un' altra
cultura basandoci sulla nostra, e' etnocentrismo.
Certo, non tutte le donne mussulmane sono contente del loro velo (e
non tutte lo portano!). Il fatto e' che mentre noi lo vediamo come
qualcosa di strano, di imposto, per loro e' una cosa normalissima.
Certo, un velo "integrale" e' esagerato nei nostri occhi, ma cosa dire
allora degli scozzesi che se ne vanno in giro con il kilt e senza
mutande? Sono dei travestiti? :-)
Quello che volevo dire e' che non dobbiamo farci l' idea che tra i
mussulmani (non parlo dei paesi guidati da fondamentalisti, quelli
sono purtroppo un caso a parte) tutte le donne vengano costrette a
condurre una vita di segregazione. Ho realmente conosciuto ragazze,
qui in Olanda, che avevano la *possibilita'* di scegliere se portare
il velo o no e lo portavano.
Se poi mi parli della situazione della donna in molti paesi arabi,
sono d' accordo con te, ma anche qui dobbiamo stare attenti a non
generalizzare: nelle citta' la vita e' molto piu' simile a quella
europea di quanto si possa pensare, anche per le donne.
Ciao,
Alessio


title: [EDS] Occhi

text:
Alessio Quirino <ale...@IAEhv.nl> scritto nell'articolo
<
358c8ee...@news.iaehv.nl
>...
> On 20 Jun 1998 11:45:19 GMT, "Giulia Dalena" <
dal...@tin.it
> wrote:
>
>
> >per Shira, la sua ragazza, ma abbiamo bisogno di leggere, scriverci,
>
> Ragazza? Penso che una persona di Kabul direbbe piuttosto "futura
> moglie" o qualcosa del genere.
Vero, qui ho peccato di "occidente"!
>
> >La tua Teheran è cambiata? Raccontamela Zima, raccontami le strade che
fai
> >e la gente che incontri, raccontami una vita normale, prendo i tuoi
occhi
> >in prestito.
>
> Vita normale a Teheran? L' ultima volta che ho parlato con un
> iraniano, mi ha raccontato di come, sugli autobus, gli uomini si
> siedono da una parte e le donne dall' altra, mentre un tizio con il
> mitra si assicura che tra i due gruppi non ci sia alcun contatto. Se
> poi tu questa la definisci vita normale...
>
Questo sarebbe giusto se la frase la dicessi io, o tu, a chiunque viva una
certa normalità. Ma la frase in questione la dice la protagonista, che è
una donna afghana. Comunque, per non ripetermi, ti rimando alle
osservazioni che seguono il commentone, e che spiegano in modo più ampio le
scelte che ho fatto.
> Commentone: bello stile, bel racconto. Solo mi chiedo una cosa: ma sei
> sicura che le donne afghane si sentano prigioniere del velo che
> portano (questo mi e' sembrato di capire dal tuo racconto, scusa se mi
> sono sbagliato)? Ho conosciuto parecchie ragazze mussulmane che
> andavano fiere del loro velo dato che lo ritenevano un simbolo della
> loro devozione.
>
> E Zima, e' un uomo o una donna? Sembrerebbe una donna, ma se poi manda
> gli appunti alla protagonista, come puo' essere? Per quanto ne so le
> donne, in Iran, non sono ammesse alla scuola.
> Comunque mi e' piaciuto.
Grazie.
Vedi, qui non si parla di una donna dell'Islam, in generale. E' un mondo
così complesso e vario, ci sono nazioni dove le donne portano la minigonna
e dirigono aziende, altre dove possono scegliere se indossare il velo (e
molte lo fanno), e poi ci sono situazioni come l'Afghanistan, dove
purtroppo c'è un regime di segregazione, voluto dai Talebani,
fondamentalisti. Alle donne è vietato uscire di casa, frequentare luoghi
pubblici, lavorare, e devono indossare questa tunica che copre anche gli
occhi. E sono tutte imposizioni che prima non esistevano, si tratta di un
passo indietro sul piano dei diritti, e non di una cultura radicata, da
rispettare.
Io non riesco a togliermi dalla mente le foto di queste donne: sembrano
delle mummie, delle sepolte vive, e vivono così per un regime che, tra
l'altro, nessuno stato riconosce, ma nemmeno combatte. (Lo so che aleggia
lo spettro dell'OT in tutto questo, lo so e non me ne importa niente.)
Partendo da queste immagini che mi giravano in testa ho pensato di creare
una specie di "riflesso" (sempre 'sti benedetti specchi che ritornano) fra
questo mondo a cui vengono coperti gli occhi, viene impedito di vivere, e
tutti gli altri, NOI altri, che abbiamo gli occhi scoperti ma non vediamo.
Ho cercato di usare nomi reali, e questo effettivamente può aver creato
qualche confusione. Comunque l'idea era questa: una giovanissima donna che
vive a Kabul, Solima, scrive una lettera, o se vuoi immagina, sogna di
farlo, non ha importanza, ad un'altra donna con cui ha condiviso alcuni
pezzi di vita, Zima, che pur vivendo una realtà molto difficile, quella
dell'Iran, ha comunque una sua libertà, ha la possibilità di fare quelle
piccole cose banali ma fondamentali che Solima non può più fare. Ho
immaginato che nella sua segregazione Solima continui a leggere, studiare,
tenere la mente attiva, e sia aiutata da qualcuno, appunto da Zima che in
qualche modo la aiuta a mantenere un filo sottile con la sua vita
precedente, e da Sayed, che potrebbe essere un amico, un fratello, comunque
una figura maschile che può muoversi più liberamente, pur correndo dei
rischi. Tutto qui.
Il resto è venuto da sé.
Magari se lo rileggi ora, lo "vedrai con occhi diversi".
Ciao ciao
§:-)
Giulia


title: [EDS] Occhi

text:
On 22 Jun 1998 08:50:20 GMT, "Giulia Dalena" <
dal...@tin.it
> wrote:
>Questo sarebbe giusto se la frase la dicessi io, o tu, a chiunque viva una
>certa normalità. Ma la frase in questione la dice la protagonista, che è
>una donna afghana.
Questo era proprio quello che mi chiedevo: la vita in Iran
(fondamentalista come l' Afghanistan) mi sembra troppo simile a quella
del paese della protagonista, che non la vedrebbe allora come normale.
>Alle donne è vietato uscire di casa, frequentare luoghi
>pubblici, lavorare, e devono indossare questa tunica che copre anche gli
>occhi. E sono tutte imposizioni che prima non esistevano, si tratta di un
>passo indietro sul piano dei diritti, e non di una cultura radicata, da
>rispettare.
L' uso del purdah risale ai tempi di Maometto, ed e' quindi una
tradizione piu' che millenaria... Se poi volevi dire che prima non era
obbligatorio per legge e che l' uso era limitato, allora sono d'
accordo con te.
>Io non riesco a togliermi dalla mente le foto di queste donne: sembrano
>delle mummie, delle sepolte vive, e vivono così per un regime che, tra
>l'altro, nessuno stato riconosce, ma nemmeno combatte. (Lo so che aleggia
>lo spettro dell'OT in tutto questo, lo so e non me ne importa niente.)
Giusto, chi se ne frega degli OT? Discuto ergo sum... Le foto le ho
viste anch' io, e proprio non le capisco. E per il fatto che nessuno
combatte il regime afghano, a chi gliene frega di quattro capre? Se c'
era il petrolio allora si' che li vedevi correre tutti...
Alessio


title: narrativalternativa

author: dumah


title: La mia idea

author: pecco

text:
La mia idea
è volata lungo questi mesi,
ha attraversato paesi,
ha regalato stelle
come fuochi d'artificio,
come pezzi di universo,
infine si è posata
e m'ha fatto ricordare del diverso.


title: [similcondom] la rapina 2

author: lubna

text:
La màchina fu fermata velocemente sopra a un marciapiede libero quindi
cominciò lispezione.
La cosa che aveva attirato la loro attenzione era quello che Franco
aveva chiamato subito "un cazzo con due minchie" tutto bianco che
sembrava davorio ma che era però fatto in India e anche se la ci sono
gli elefanti come diceva Turi, Austino era sicuro che quello invece era
di pràstica.
Vicino a questo comunque cerano anche un paio di manette e delle strane
palline colorate attaccate a un filo. Nascoste da tutte queste cose, e a
testa sùtta, ci stavano infine delle foto con una bedda carusa tutta a
nùra. Erano tre in tutto, le foto intendo. Una per ogni puttusu.
"Camaffàri?" Turi sembrava avere già preso la decisione.
"Aspittàti..." cerco di dire Austinu ma la màchina stava già ritornando
dove era stata presa.
"Ma tu si sicùru co putèmu fari?" La domanda di Franco era di quelle che
non ci potevano essere errori nella risposta e Turi ci pensò un attimo
prima di accalàrari la testa e di raccontare come laveva trovata.
La màchina gliela aveva segnalata un suo amico posteggiatore che ogni
tanto si faceva quella zona quando cera la fèra del venerdì.
"E' di una carusìdda figghia di un dotturi che abita qua vicino -gli
aveva detto- Io ci conservo sempre il posto pecchè lei mi da due euri
quando mi vede. Però su ti sevvi... pimmia ta po puttari. Tanto di
sicùru sinnaccàtta unaltra senza problemi".
Siccome però a lui ci piacevano le cose sicure laveva tenuta sotto
osservazione un paio di settimane che per fare il colpo la cosa doveva
essere veramente tranquilla e in effetti la carusidda pareva come a un
orologgio svizzero.
Niscèva di casa alle otto di matina e sarrìtirava alle quattro di
pomeriggio posteggiando sempre nello stesso posto. Poi faceva un
centinaio di metri a pèri fino a attraversare il viale per entrare nel
portone di casa sua. Era impossibile che da qualsiasi balcone di quel
palazzo si potesse vedere la viuzza del posteggio pecchè cera un muro
alto davanti e la machina era proprio sotto a quello.
Lunica cosa che ci era parùta strana e gli altri sembrava che lo
sapevano che quello era il posto suo e nessuno lì ci metteva mai la
propria carriola. Insomma comunque per farla breve che non si manciùnu i
chiàcchìri... loro avevano ancora tutta la nottata per riportare la
machina e conoscere la proprietaria.


title: [similcondom] la rapina 2

author: ahira

text:
On Sun, 22 Aug 2004 19:25:54 GMT, lubna <
das...@ranx.it
> wrote:
>La màchina fu fermata velocemente sopra a un marciapiede libero quindi
>cominciò lispezione.
bello bello bello...
inrigante, sonnolento, mi ricorda certe fine estate a palermo, coi
muri ancora calcinati dal caldo, col verde che riprende colore sulle
colline, con le cicale sempre più scolorite.
Conoscevo una tizia, figlia di un magistrato, che ci aveveva una golf
nera con l'interno rosa :) giuro!
Dicevano che facesse la bottana susserio che si faceva pacari di
piccioli insomma, non una bottana chelladava e basta. Dicevano che
lavorava in unappattamentino  in un palazzone. Lei diceva che andava
daunamica invece due volte la settimana, precisa come un cucu
svizzero, quelli colle pigne sotto che tocca tiralle sù pi fallo
camminare, insomma lei andava lì elavorava,  beh, quella roba lì.
Dicevano che ci aveva un gruppo di "clienti" molto chiuso, solo
pessonne pebbene, sicure, risevvate. Dottori, avvocati, mica gente
quassiasi.
Poi un giorno sparì, dicevano che il padre l'avesse mandata nel
continente a fare una specializzazione, ma quanno turnao pellestate
era tutta sfatta, sformata e sembrava che lavessero abbottata di
botte.
Poi si riprese. La macchina era restata paccheggiata su via
Notarbartolo che manco i vigili ci avevano messo mai la mutta, la
polvere sì, quella ci stava sopra e sivedeva che non era stata mossa
daparecchio tempo.
La carusidda laveva pottata allo stadio dove c'era il lavamacchine più
bravo di tutta Paleimmo e era tonnata a casa cheppareva nuova. Lei no,
lei ci rimase unespressione sullafaccia che pareva più vecchia assai
di prima. E questo succedeva nellottantatre.


title: [similcondom] la rapina 2

author: Pedro Pedreiro

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> ha scritto nel messaggio
news:6r6Wc.134115$OR2.6...@news3.tin.it...
> La màchina fu fermata velocemente sopra a un marciapiede libero quindi
> cominciò lispezione.
......
è un piacere leggere quello che tu hai il piacere di raccontare
Pedro Pedreiro
(Annibale - Isidoro)