title: mio caro

author: marian

text:
mio caro ho pensato di scriverti una lettera
però non trovo le parole dentro
è come se in me fosse calata la nebbia
tutto è confuso oppure non c'è niente
così ti mando solo questa busta
un foglio bianco e anche l'alfabeto
mettile tu le parole che desideri
che fa lo stesso


title: mio caro

author: nenroza

text:
marian ha scritto:
> mio caro
   Cara mia,
io lo so che a te piacciono questi giochetti, e ti assicuro che ti trovo
veramente deliziosa, ma se adesso mi metto pure a scrivermi le lettere
da solo, mi sa tanto che non ci siamo capiti.
   Perchè io ti ho cercata proprio quando ho deciso che per me era il
momento di smettere di farmi le cose da solo. Perdonarmi quindi se non
farò quello che mi chiedi, in quel foglio racconterò un desiderio di te.
				* * *
   Di te di spalle, che guardi lontano, e di me che ti avvicino in
silenzio, per non disturbare. Di te che mi senti, e non ti muovi, io
sono ad un passo, e tu non ti muovi, ed è già un si.
   Della tua spalla in cui poso la mano, e della tua nuca da cui scosto
i capelli fino a scoprire il mio posto più bello, lì, dove i capelli
sono più sottili, e con la scusa di un bacio mi ci infilo col naso, e sento.
   E mi sorprendo, perchè sei donna e sai di bambina, e mi piace di
sorprendermi, perchè io sono un presuntuoso, e per emozionarmi, ho prima
bisogno di perdermi.
rik ;-P


title: mio caro

author: Ombra

text:
Il 16-12-2005 intorno alle 01.02.12, nenroza:
>    Della tua spalla in cui poso la mano,
in?!


title: mio caro

text:
Ombra ha scritto:
> in?!
ssshhhhhhhh...


title: mio caro

text:
Ombra ha scritto:
>>   Della tua spalla in cui poso la mano,
>
>
> in?!
   ...tipo Ken Shiro?
ok.no.niente.scusa, rik


title: mio caro

text:
Il 16-12-2005 intorno alle 01.56.12, nenroza:
>    ...tipo Ken Shiro?
Avevo pensato esattamente a quello, pensa te! :D
--
Ombra
"e a culo tutto il resto"


title: mio caro

text:
nenroza <
rikyzeNON...@virgilio.it
>:
>   Cara mia,
>io lo so che a te piacciono questi giochetti, e ti assicuro che ti trovo
>veramente deliziosa
Penso di non aver mai letto poesia d'amore più dolce e pregnante.
>   Di te di spalle
Beh, ok, mi basta non fosse dedicata a me.
--
Per ogni problema esiste sempre una soluzione semplice ed elegante.
E sbajata.


title: mio caro

author: camilla

text:
"nenroza"
> sono un presuntuoso, e per emozionarmi, ho prima
> bisogno di perdermi.
Mi piace come scrivi, ultimamente sempre meglio, e mi piaci tu.
Arrossiscisitivici.


title: mio caro

author: stirner

text:
"camilla" <
calle_9...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:DLCof.5262$eD5....@twister2.libero.it...
> "nenroza"
>
> > sono un presuntuoso, e per emozionarmi, ho prima
> > bisogno di perdermi.
>
, e mi piaci tu.
il visetto non è tanto male ma è troppo grasso :)))


title: mio caro

text:
"stirner"
> il visetto non è tanto male ma è troppo grasso :)))
Ma sai, stir, per me son troppo grassi tutti...


title: mio caro

text:
"camilla" <
calle_9...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:1XCof.5280$eD5....@twister2.libero.it...
> "stirner"
>
> > il visetto non è tanto male ma è troppo grasso :)))
>
> Ma sai, stir, per me son troppo grassi tutti...
io no. 176x69 (quasi la perfezione) e poi sono anche bello.
 :)))
stir
ora e qui


title: mio caro

text:
Il 16-12-2005 intorno alle 18.37.12, camilla:
> "stirner"
>
>> il visetto non è tanto male ma è troppo grasso :)))
>
> Ma sai, stir, per me son troppo grassi tutti...
Vabbe', vabbe', me lo posso pigliare io?



title: mio caro

text:
"Ombra" <
ombra...@gmail.com
> Vabbe', vabbe', me lo posso pigliare io?
nulla in contrario. se ci sta


title: mio caro

text:
Il 16-12-2005 intorno alle 18.46.12, stirner:
> nulla in contrario. se ci sta
Boh, vediamo che dice.



title: mio caro

author: DisKre Panza

text:
Venerdì 16 Dicembre 2005 camilla ha scritto:
>  Arrossiscisitivici.
  «La ringrazio per la domanda, che mi consénte di...»
  Dico, ma anche voi avete in mente Dario Fo, in questi frangenti?
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: mio caro

author: Ary

text:
"stirner"
> io no. 176x69 (quasi la perfezione) e poi sono anche bello.
>  :)))
Tu che sai l'esperanto, stir, che differenza passa da un narcisista a un
egocentrico? Non sono la stessa cosa, nevvero?
a.


title: mio caro

text:
"Ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:iiDof.87728$65.25...@twister1.libero.it...

c'è una enorme differenza, ma cosa centro io. io dico sempre la verità :))))


title: mio caro

text:
"DisKre Panza"
>   Dico, ma anche voi avete in mente Dario Fo, in questi frangenti?
Dario Fo l'è mat.
hihi.
a.


title: mio caro

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:nmDof.5319$eD5....@twister2.libero.it...

 però sei già sposato.
Sempre così... o sposati o gay. Dove sono finiti i bei "partiti"?
Snif.
a.


title: mio caro

text:
"Ary" <
aryafa...@libero.it
>:
>Sempre così... o sposati o gay. Dove sono finiti i bei "partiti"?
Gay ci sarà tuo fratello.



title: mio caro

text:
"F.Bertolazzi" <
nos...@dynip.it
> ha scritto nel messaggio
news:nd16q1pl8ne0fh42e...@4ax.com...
> "Ary" <
aryafa...@libero.it
>:
>
> >Sempre così... o sposati o gay. Dove sono finiti i bei "partiti"?
>
> Gay ci sarà tuo fratello.
Mio fratello  vive a Bogotà. (davvero)
Chi va al mulino s'infarina. figuriamoci chi và in Colombia!
a.


title: mio caro

text:
Venerdì 16 Dicembre 2005 Ary ha scritto:
>  Dario Fo l'è mat.
  Immagino tu sia  on-line. Ma l'hai letto il reporst  sui pompini? *È
MITIKO!*



title: mio caro

text:
Venerdì 16 Dicembre 2005 F.Bertolazzi ha scritto:
>> Sempre così... o sposati o gay. Dove sono finiti i bei "partiti"?
>  Gay ci sarà tuo fratello.
  Tua sorella, e` «partita». Qua si parlava di «belli».
  Cerca su  Google il significato  del termine «bello»...  Anzi, cerca
pure sulla Garzantina, tanto il risultato e` uguaglio.
--
«Che  cosa posso  dirvi?  Andate, e  fate; tanto  ci  sarà sempre,  lo
sapete: un  musico fallito,  un pio,  un teorete,  un Bertolazzi  o un
prete, a sparare cazzate.»
(Cio` che ho scritto, ho scritto.)


title: mio caro

text:
"DisKre Panza"
   Cerca su  Google il significato  del termine «bello»...  Anzi, cerca
> pure sulla Garzantina, tanto il risultato e` uguaglio.
Che cos'è la Garzantina. Il lato femminile dello stravecchio?
GAUNF.
a.


title: mio caro

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrndq622a.2...@demokrito.org.asm...
> Venerdì 16 Dicembre 2005 Ary ha scritto:
>
> >  Dario Fo l'è mat.
>
>   Immagino tu sia  on-line. Ma l'hai letto il reporst  sui pompini? *È
> MITIKO!*
Sì, ma sono invidiosa, perchè vorrei averlo scritto io :-O
a.



title: mio caro

text:
Venerdì 16 Dicembre 2005 Ary ha scritto:
> Che cos'è la Garzantina. Il lato femminile dello stravecchio?
  Macché:  è  che  quel  fetentone si  fida  del  dizionario  Garzanti
on-line, invece  di prendere in  mano un libro. E  ci fa le  sue porke
figuracce di merda (che poi le faccio anche io, con le mie tagline...)



title: mio caro

text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm>:
>Venerdì 16 Dicembre 2005 Ary ha scritto:
>
>> Che cos'è la Garzantina. Il lato femminile dello stravecchio?
>
>  Macché:  è  che  quel  fetentone si  fida  del  dizionario  Garzanti
>on-line, invece  di prendere in  mano un libro.
Non me lo posso permettere. E poi l'ho già, ma è dai miei.
Triste infanzia. Avrò avuto sì e no 8 anni, che, la mattina
dell'Epifania, mi viene a svegliare mio fratello, di 4 anni più
giovane.
- Guido! Guido! La Befana ti ha portato uno zingarello!
Potrai immaginare il mio stupore, et costernazione. Neanche allora
avevo alcuna velleità di comandare chicchessìa. Figurarsi poi un
piccolo zingaro. E poi dove avrebbe dormito? C'era la camera della
Maria, che se n'era andata da parecchi mesi, ma la finestra dava sul
cavédio. Ma come gli era saltato in mente? Non gli bastavano tre
figli?
Triste infanzia. Ma sono regali da fare ad un bimbo???



title: mio caro

text:
F.Bertolazzi ha scritto:
> - Guido! Guido! La Befana ti ha portato uno zingarello!
>
> Potrai immaginare il mio stupore, et costernazione. Neanche allora
> avevo alcuna velleità di comandare chicchessìa. Figurarsi poi un
> piccolo zingaro. E poi dove avrebbe dormito? C'era la camera della
> Maria, che se n'era andata da parecchi mesi, ma la finestra dava sul
> cavédio. Ma come gli era saltato in mente? Non gli bastavano tre
> figli?
   Sarà che il venerdì finisco quasi sempre mezzo ciucco,
ma qua c'è della poesia.
notte, rik


title: mio caro

text:
camilla ha scritto:
> ...come scrivi
> Arrossiscisitivici
    prrrrrrrrr...
comunque ho imparato che io mica scrivo, ma descrivo,
mica una battuta eh!
bacio, rik


title: mio caro

text:
stirner ha scritto:
> il visetto non è tanto male ma è troppo grasso
   è quello che dico anch'io, con le feste poi posso solo che peggiorare,
anche se c'è una certa infermiera per cui potrei andare in calore e che
quindi...


title: mio caro

text:
Ombra ha scritto:
>>nulla in contrario. se ci sta
>
> Boh, vediamo che dice.
   Non sono mai stato a Roma, ho dalle 8 alle 9  erezioni al giorno e un
periodo refrattario di un tredicenne, quindi, se mi dici che ti serve un
attaccapanni fammi un fischio! ;-DDD
smuak, rik


title: mio caro

text:
nenroza <
rikyzeNON...@virgilio.it
>:

- Dottoressa, non ce la faccio più. Ho queste erezioni continue, da
quando mi sveglio a quando vado a dormire, nonostante mi soddisfi più
di dieci volte al giorno. Spesso mi sveglio a metà nottata e devo
provvedere. Non ce la faccio più. Cosa mi può dare?
- Mille euro al mese più vitto e alloggio, di più non posso, davvero.



title: mio caro

text:
F.Bertolazzi ha scritto:
> - Dottoressa, non ce la faccio più. Ho queste erezioni continue, da
> quando mi sveglio a quando vado a dormire, nonostante mi soddisfi più
> di dieci volte al giorno. Spesso mi sveglio a metà nottata e devo
> provvedere. Non ce la faccio più. Cosa mi può dare?
> - Mille euro al mese più vitto e alloggio, di più non posso, davvero.
   Il bello di IAS è che difficilmete salta fuori una che mi smentisca...


title: mio caro

text:
Il 17-12-2005 intorno alle 02.40.12, nenroza:
>    Il bello di IAS è che difficilmente salta fuori una che mi smentisca...
Ah, millantavi? :((((



title: mio caro

author: pikkiatella

text:
"nenroza" <
rikyzeNON...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:43a36952$0$27610
>    Non sono mai stato a Roma, ho dalle 8 alle 9  erezioni al giorno e un
> periodo refrattario di un tredicenne, quindi, se mi dici che ti serve un
> attaccapanni fammi un fischio! ;-DDD
I
D
O
L
O
pikkia/rotfl


title: mio caro

text:
Il 17-12-2005 intorno alle 14.29.12, pikkiatella:
> pikkia/rotfl
Si', pero' poi ha ammesso di millantare, che delusione :((



title: mio caro

text:
"Ombra" <
ombra...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:1ghklkry...@ombra-e-bas.ta...
> > pikkia/rotfl
> Si', pero' poi ha ammesso di millantare, che delusione :((
ah, allora si va all'ikea.


title: mio caro

text:
pikkiatella ha scritto:
> ah, allora si va all'ikea.
   ok, io allora in bagno col Postalmarket... di nuovo. :-(


title: mio caro

author: FrancoBidello

text:
Pensavo di scriverti una lettera dentro, ma otto pennelli tra le dita mi
impediscono di farlo e il rosso che mi serve è corroso nel barattolo che ho
lasciato nella cesta del pane: qualcosa, come ruggine, mi è rimasto sotto le
unghie e attorno. E di tanto in tanto lo assaggio, per riconoscerne il
sapore e chiedermi dove sei rimasta o dove sono andato.
Stanotte è cielo spolverato di zucchero luminoso e il gatto dorme
abbracciato al cane giù in cortile, io appendo angeli ai chiodi delle travi
e costruisco aeroplani di carta  con la pubblicità degli ipermercati per la
notte di natale: per abbellire tutte le siepi che mi circondano.
L'unica sedia che mi è rimasta l'ho incastrata sotto la maniglia della
porta. Non voglio ladri, adesso che mi sono rimasti solo libri da travasare
nel pozzo già inquinato.
Altro non posso scrivere perché il foglio bianco che mi hai mandato è poco e
le tre lettere dell'alfabeto che mancano le ho usate per incidere la pietra
che mi hai regalato l'estate scorsa: così avrò una runa in regalo per il
nuovo anno.
Mai tuo, G.
"marian" <
mpl...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
news:1134682195.1...@o13g2000cwo.googlegroups.com...
mio caro ho pensato di scriverti una lettera
però non trovo le parole dentro
è come se in me fosse calata la nebbia
tutto è confuso oppure non c'è niente
così ti mando solo questa busta
un foglio bianco e anche l'alfabeto
mettile tu le parole che desideri
che fa lo stesso


title: mio caro

text:
Il 23-12-2005 intorno alle 12.06.12, FrancoBidello:
> Pensavo di scriverti una lettera dentro
[...]
:)
Abbracci, FrankBeedle.



title: mio caro

author: Gordon Comstock

text:
"marian" <
mpl...@yahoo.it
> ha scritto:
> mio caro ho pensato di scriverti una lettera
> perň non trovo le parole dentro
> č come se in me fosse calata la nebbia
> tutto č confuso oppure non c'č niente
> cosě ti mando solo questa busta
> un foglio bianco e anche l'alfabeto
> mettile tu le parole che desideri
> che fa lo stesso
grazie a FrancoBidello, che senno' questa me la sarei persa
gordon


title: mio caro

text:
"Ombra" <
ombra...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:1ub2o2g4...@ombra-e-bas.ta...
> Il 23-12-2005 intorno alle 12.06.12, FrancoBidello:
>
> > Pensavo di scriverti una lettera dentro
> [...]
>
> :)
>
> Abbracci, FrankBeedle.
Abbracci a te, mia cara  ;)
-----------------------------------
"E mentre le anatre ci stavano a guardare avevo ancora il coraggio di amare"
(Muri di Cenere del '72 - ed. EffeBě)


title: mio caro

text:
"Gordon Comstock" <forzaprovercelli!
ma...@tiscali.it
> ha scritto nel
messaggio news:4124a5F...@individual.net...

Ti saresti perso una delle tre cose piů che decenti (secondo me) di questi
ultimi tre mesi.
Auguri in ritardo.
Ti ho pensato languidamente dopo Chievo-Milan :)
Effebě


title: mio caro

text: bravo come sempre, davvero bello. ciao


title: mio caro

text:
"FrancoBidello" <
crip...@libero.it
> ha scritto:
> Ti ho pensato languidamente dopo Chievo-Milan :)
d'ora in poi ti pensero' ogni 20 marzo ... (*)
gordon
(*) ventimarzosettantatreveronamilancinqueatre
nuclearizzare il Bentegodi, non c'e' altra soluzione


title: mio caro

text:
venerdì 23 dicembre 2005 Gordon Comstock ha scritto:
> d'ora in poi ti pensero' ogni 20 marzo ...
  Nel frattempo, cerca di pensare a me, entro il 18, di Marzo, 2006.
  (e lo spazio, prima dei tre puntini, non ci va...)
--
| DisKrePan-Vénscion #2: 17-18-19 Marzo 2006.
| Contatto: demokrito a-commerciale quipo punto it
| Se non venite, fa' lo stesso: meglio pochi, ma «buoni»...


title: mio caro

text:
"marian" <
mpl...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
news:1135346467....@f14g2000cwb.googlegroups.com...
> bravo come sempre, davvero bello. ciao
Non sempre.
Ciao e tante belle cose


title: mio caro

text: anche a te


title: Die unendliche Geschichte

author: Gaetano

text:
Intrappolato dietro alle mie dita,
che talvolta incessanti tormentano una tastiera,
riconosco la mia libert+AOA- di smettere,
e intanto ne parlo, scrivendo,
ticchettio melenso dal ritmo denso,
e come il fumo che ti prende quando lo hai scelto,
e sai che puoi smettere, ma non smetti mai,
t'allontani un po' ma poi ritorni inesorabile,
perch+AOk- nella natura umana +AOg- la parola.
Un fiume s'empie, poi va oltre gli argini,
e lo scorrer dell'acqua +AOg- uguale al vivere,
si vive fuori, si vive dentro,
c'+AOg- sempre creta che si muta in opera.
Se come l'atleta ti muovessi in aerobiosi,
potresti trovar quell'equilibrio per scrivere
la tua storia infinita.


title: [fk] inferno

author: giu

text:
                parte I
                controverso
un respiro più profondo
mi solleva dal pensiero,
percepire un divenire affranto
percosso da respiri spezzati
insistenti
a molestare l'equilibrio,
con la paura nel proseguire
di non avere più niente da cercare
ritorno
tra ricordi sepolti,
vile gioia
in questi nuovi sapori
dimenticati
nell'oasi di ritmi spenti
tanti segreti
nel momento più precario
da aver voglia di affondarli
carta da fiori,
concordia e sommesso fragore di ciglia
fra notte e veglia
nei tuoi pensieri di donna,
cercando asilo tra le tue catene
prendimi, senza sorrisi,
scuoti i frutti ancora acerbi
e vola alta su di me,
così vicina da potermi lacerare
luna insanguinata,
tra le tue braccia potrei essere chiunque
riempio di te ogni istante
e i tuoi dubbi tra le dita
senza ardore né vergogna
come pagine incollate
di un diario non più aperto
                parte II
                inferno
poche stelle tremule nell'aria,
trame di violini
nel dedalo informe
della pioggia ininterrotta
fosca, funesta notte
in corsa solitaria,
fuggendo da un'ombra distorta
diversa e non più ostile,
come carogna livida
lacerata da un sole indifferente
se il paradiso
è l'utopia di un infelice,
lasciami andare
così senza un motivo mi allontano
e chissà quant'altra vita ti sottraggo,
sono forse un triste sogno che svanisce,
malsano antagonista alla tua dolente ebbrezza,
causa ed impeto, clangore disumano,
gabbia di veli ai tuoi occhi stanchi
depongo le omissioni come calici lucenti,
lascio ogni debole fermezza
tornare scevra al suo destino,
fino a perdere il fiato, cadendo
mi volto a vedere sbiadire
un passato vestito d'inverno
vedrai nell'alba il dolore
del giorno sorpreso a brucare
in tutto il senso del mio addio
e forse aggiungerai un gesto,
lieve smorfia di colore
oltre il punto di non ritorno
e a capo, disperando
un compromesso col ricordo,
memoria sommessa e convulsa
come un angelo al petto,
graffito di un dispetto mancato
giu -
www.formika.cjb.net
4 gennaio - 4 maggio 20


title: [fk] inferno

author: rif

text:
Il 29 Mag 2002, 16:38, "giu" <
for...@tiscalinet.it
> ha scritto:
>graffito di un dispetto mancato
non era meglio "rispetto", anzichč
"dispetto"?
ma forse, e' solo questione di (sistemi di) riferimenti, di
punti d'osservazione.
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: [fk] inferno

author: normetta

text:
"giu" <
for...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:ad2p27$1sk$1...@lacerta.tiscalinet.it...
(...)
> se il paradiso
> è l'utopia di un infelice,
> lasciami andare
che roba!
da un pò di giorni IAS si ciba
di frasi tanto gravi quanto belle.
complimenti.
n.


title: [fk] inferno

text:
"rif" <
r...@rif.it
> ha scritto nel messaggio
news:213Z217Z162Z179Y...@usenet.iol.it...
> non era meglio "rispetto", anzichč
> "dispetto"?
> ma forse, e' solo questione di (sistemi di) riferimenti, di
> punti d'osservazione.
ti sei risposto da solo.
buona colazione, vita sana
giu


title: Vita gatta

author: zodiako

text:
Vita gatta
Ingenui palati
verniciano spigole
di grassi e mani
voluttuosi misfatti
nel baratro
del foglio artificiale
fiale di congruenze
gestite da spirali
di fanghi lussuriosi.
Amami stirpe ardente
nell'ardesia gemente
di critici asfalti
ritornero da te
immobile di cioccolato
nella moneta acustica
di questa vita gatta.


title: Vita gatta

author: Riccardomustodario

text:
Il 16/9/06 13:23, nell'articolo m1SOg.25396$
6Z1....@tornado.fastwebnet.it
,
"zodiako" <
zod...@tin.it
> ha scritto:

mi piace!
> Amami stirpe ardente
> nell'ardesia gemente
> di critici asfalti
versione in prosa di questa frase
Non č terrorismo d'opinione, ma un dato certo: L'Alieno Superiore esiste.
--
Non tremate se il mondo dovesse saltare qualora non mi premiassero con il
Nobel tra qualche mese a Stoccolma - non additate il fenomeno erroneamente
al terrorismo - ma impegnatevi a non schiattarvi al suolo dell'Alieno della
Scrittura che chiede piů spazio tra gli altri Alieni importanti, per essere
riuscito, a far primeggiare l'ingiustizia alienante, per l'ennesima volta


title: Operazione (titolo provvisorio) (1^ parte, 2^ stesura)

text:
Vabbene, brutti stronzi rotti in culo. Erano piu' o meno le stesse cose che mi avevano detto. Grazie in particolare al pazzo dei bonsai. Su quasi tutto hai ragione. Non sul fatto dei punti luminosi. Sono un test di psicologia cognitiva, e non e' che stanno per spuntarci i led da sera dal culo, sono uno stratagemma che semplifica i cazzi della vita, come in tutti i test. Gli erbivori, sanno interpretare da pochissimi tratti cromatici e dalla loro distribuzione spaziale se  i predatori siano sazi o in caccia. Sono state documentate gazzelle tranquille vicino a un branco di leoni che avevano gia' mangiato. E non si erano nemmeno strafatte di hascisch. Vado a caccia subaquea, e ti posso assicurare che quegli stronzi di saraghi se hai in mano una macchina fotografica si fanno pure infilare un dito nel culo, se hai in mano un fucile, li vedi solo da molto lontano, e per poco.
Ora, magari ci sta male in quel punto, magari ci sta male in tutto il fottuto racconto, ma che cazzo c'entra la battuta sui led. E' come dire che la colonscopia non serve a un cazzo perche' a nessuno interessa infilarci nel culo una sony varioptics per fotografarci le budella dall'interno.
Comunque, ho fatto delle correzioni dove dici.
E se ti incontro per strada, ti metto sotto alla macchina.

Sola nella stanza d’albergo, appoggiata allo stipite della finestra balcone, guardo i vialetti tortuosi bianchi di ciottoli del parco. Convergono in una radura circolare circondata da alberi maestosi spaziati a distanze apparentemente casuali. Al centro della radura c’è una formazione rocciosa, la base nascosta dalle foglie che gli ippocastani stanno perdendo. Penso che potrebbe essere un luogo speciale, se solo non fossero stati distanziati in modo così pignolo. Guardo, e penso che vorrei non sapere. Vorrei non accorgermi  ad un livello così profondo della mia coscienza della accurata simulazione di casualità naturale. Vorrei non accorgermi del fatto che qualche architetto d’esterni ha utilizzato un software per disegnare la mappa dei punti dove piantare gli alberi della radura. Per l’ennesima volta, devo combattere contro l’irrazionale sensazione che tutti quei test che mi faceva il dottor Carella, il mio neuropsicologo cognitivo, abbiano ampliato questa cosa, questa facolta’. Lui diceva che bastano pochi punti luminosi posti sul corpo di una persona che si muove nel buio per capire se si tratti di un essere umano. Da quei pochi punti luminosi messi in movimento, e’possibile dedurre se ha intenzioni pacifiche, o minacciose. Mi  diceva che io spingevo solo un po’ piu’ in la’ questa abilita’.
Ho addosso solo gli slip e una canotta di cotone bianco. Anche gli slip sono bianchi. Il bianco e’ il colore piu’ anonimo, scatena meno reazioni. Lascio scorrere una mano sul ventre. E’ ancora piatto, ho il terrore di diventare una vescica informe, ho visto troppe donne, quest’ultimo anno, diventate sacchi di carne imbottita di miglioratori dell’umore. Ho trentasei anni, mi dico, e lo ripeto come un  mantra propiziatorio. Ho trentasei anni.
Ma la voce che canta questo mantra e’ flebile. Sovrastata da una portante satura, come i bassi dell’impianto hi-fi che aveva il mio ragazzo ai tempi del liceo. Sorrido con una smorfia, ricordo che ripeteva a tutti con un certo orgoglio fuori luogo : “Ha i crossover bruciati”.
Devo operarmi.
E’ questa l’onda che si scarica contro il mio plesso solare in continuazione. Sono venuta in questa città che mi è estranea, per operarmi. All’improvviso non sopporto piu’ la vista del parco vuoto. Vado via dalla finestra e prendo il beauty case dal trolley. Provo una vaga punta di malinconia al pensiero che non devo disfare il mio bagaglio. Ho preparato una busta con l’indispensabile per queste due notti fino a lunedì mattina. Metto nell’armadio vuoto l'ingombrante cartella clinica che mi segue da un anno. Lì da sola, sotto le grucce vuote, la raccolta di sentenze che mi descrivono, che conosco a memoria. Iperattivita’ abnorme nella  corteccia  inferotemporale, l’area preposta  al  riconoscimento  delle  forme. Ampia area di offuscamento, generalizzata, con addensamenti sui lobi prefrontali.
E’ sabato sera, sento che il jet-lag e gli anti-psicotici che prendo stanno combattendo una battaglia che ha come terreno di scontro la mia mente. Non posso rimanere in questa stanza fino a lunedì mattina. Non posso uscire in questa citta’ sconosciuta, con le sue geometrie sotterranee e invadenti che si dispiegherebbero per riempire la mia essenza e annullarla, nonostante i medicinali.
Resta un’unica possibilita’. Il bar dell’albergo. L’ho intravisto, quando sono arrivata, e’ in una sala in penombra, bell’arredamento. Tappeti di colore uniforme. Luci soffuse. Non devo bere troppi alcolici pero’, non oso immaginare quali effetti  potrebbero avere sul mio cervello.
Mi metto al centro della stanza con i piedi separati. Ho spento le luci e l’unica fonte di illuminazione e’ il chiarore che viene dal balcone. Faccio alcuni esercizi e qualche posizione di yoga. Devo fare uno sforzo per costringermi a rispettare questa routine che mi sono imposta, ma una volta che ho iniziato, la ripetizione di questi semplici movimenti uno dopo l’altro - poggia la mano - apri il palmo - allarga le dita - porta il peso sull’avambraccio - spingi con i deltoidi, mi aiuta a entrare in una semi-trance, a non pensare, a confinare il pensiero di cio’ che mi attende lunedi’ in un angolo della consapevolezza. Ho giurato a me stessa che non permettero’ alla malattia di espandersi e corrompere il mio corpo. Anche se so che e’ una cosa stupida, una ultima disperata difesa, ho la pretesa infantile di confinare questa cosa, questa devianza, dentro la scatola cranica.
Alla fine delle sequenze ho i muscoli doloranti, e la canotta e’ intrisa di sudore. Faccio una doccia cercando di rimanere sotto il getto il minor tempo possibile. Le gocce di acqua sono una tortura di codici morse infiniti sulla mia pelle.  Mentre mi asciugo ho la penosa sensazione delle aureole dei miei capezzoli increspate. Non le sopporto. Infilo sulla pelle ancora umida una canotta bianca pulita per nasconderle, per non guardarle. Circonvoluzioni cerebrali. Vermi. Sotto il tessuto teso della maglietta.
Sul letto, dal quale ho eliminato la coperta leggera e la sovracoperta a motivi floreali lasciando solo le lenzuola bianche, ci sono gli elementi della mia armatura contro gli uragani della percezione. Pantaloni grigio chiaro. Camicia della stessa tonalita’ di grigio. Giacca bianca. Infilo i sandali di pelle bianca. Anche le mie unghie sono laccate di bianco. Le unghie sono uno dei punti del corpo dove si concentrano le scariche di informazione indesiderata. Mi sono sempre chiesta perché. Non le rughe della pelle, non i capelli, non i palmi delle mani. Le unghie. E gli occhi, naturalmente.
Verso dieci gocce di ansiolitico, contandole nel bicchiere che ho trovato in bagno, apro il rubinetto e riempio il bicchiere per un terzo. L’acqua e’ calda e odora di cloro, ma ha il sapore amaro rassicurante del medicinale. Mi metto a tracolla la mia borsa di pelle grigio squalo dalla quale ho sforbiciato via il logo e una catenella, ed esco. In corridoio e’ in agguato una moquette con un disegno a rombi incrociati che mi ha causato una vertigine all’arrivo. Strizzo gli occhi e alzo la testa, cercando di restringere il campo visivo a una fessura che uso come collimatore per dirigermi in fondo a questo tunnel di visioni pericolose, fino all’ascensore. Le porte che oltrepasso sono silenziose. In questa stagione e a quest'ora non c'è nessuno, nelle stanze che mi sfilano ai fianchi. Arrivo davanti alle porte dell’ascensore e premo il bottone di chiamata. Mentre aspetto che arrivi fisso il pulsante che si e’ illuminato di una luce ambrata. Ad un certo punto la luce del pulsante ha un velocissimo sfarfallio. Sento tre click leggeri. L’ascensore arriva e le porte si aprono. Per fortuna le pareti sono uniformi, senza specchi. Fisso il vano illuminato, ma non riesco ad entrare. Nonostante l’ottundimento causato dai farmaci, la mia mente ha collegato lo sfarfallio, i click, le pause, i tempi di arresto, i tempi di risposta dei relè di consenso ai piani, e di quelli di sicurezza. Ora so con una certezza assoluta che l’ascensore avra’ un malfunzionamento e si fermera’ fra il nono e l’ottavo piano, costringendomi a una sosta forzata  e dalla durata indeterminata. Dovro’ affrontare le scale e tutti i pericoli connessi. Ho smesso da tempo di chiedermi se la mia sia solo una reazione schizofrenica. Le cose si avverano. Sempre. Penso che forse sia meglio tornare in camera. Penso che non lo faro’, penso che scendero’ in quel maledetto bar e berro’ qualcosa e cerchero’ di non perdermi.

nik56


text:
Il giorno mercoledì 26 settembre 2012 23:50:56 UTC+2, Nik56 ha scritto:
> Vabbene, brutti stronzi rotti in culo. Erano piu' o meno le stesse cose che mi avevano detto.

Ah, soviet, avevi ragione pure tu. E' solo l'area inferotemporale, che e' preposta al riconoscimento delle forme. L'area limbica non c'entra. Grazie.

nik56


text:
Il pazzo dei bonsai ha scritto :

> a forza di braccia mi par di capire. mi limiterò a fare resistenza  passiva.

Eh ? Sono tardo. Questa non l'ho capita. A forza di braccia ?

 >> Ampia area di offuscamento, generalizzata, con addensamenti

>io un'area generalizzata continuo a non figurarmela, al limite  l'offuscamento.

Essi, cazzo, mi era sfuggita, echepalle.

Comunque, non si puo' paragonare il repost con questo tentativo di cosa piu' lunga. Quello e' concentrato.
Magari non e' cosa mia, la cosa piu' lunga.
Mi piace, il particolare della mezza bibbia.
Forse devo connotare di piu'.
Cazzo me l'ha fatto fare.
Non potevo andarmene a pesca ?

Nik56


text:
Il 27/09/2012 12:01, il pazzo dei bonsai ha scritto:
> Nik56<
hi...@hotmail.it
>  wrote:
>
>> Eh ? Sono tardo. Questa non l'ho capita. A forza di braccia ?
>
> è un'arte marziale, un mix di judo e analisi logica:
>
> "ti metto sotto alla macchina", mi vedo trascinato a forza sotto un'auto
> parcheggiata.
>
> "ti metto sotto con la macchina", mi aggiro guardingo.
>
>> Mi piace, il particolare della mezza bibbia.
>
> vero? è da ieri che mi gira in testa.

effettivamente ... peraltro sorge il problema in quanti modi
diversi possa essere divisa una bibbia.
Ad es, tagliata a metà parallelamente alle righe di testo
(la metà superiore o inferiore).
Oppure la parte I (antico testamento) e II nuovo testamento
(divisione parallela alla pagina).
Oppure parallelamente al dorso : le mezze pagine vicine al
dorso (le altre, essendo sfuse, non sono pratiche).
Infine un vero matto da manicompio potrebbe averne una con
solo le pagine pari ... o dispari. La questione della mezza
bibbia mi ha mandato in loop : dati insufficienti !
Cià

>
>> Magari non e' cosa mia, la cosa piu' lunga.
>
> magari è solo questione di allenamento.
>

--
1) Resistere, resistere, resistere.
2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti
Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)


text:
Il 27/09/2012 16:34, il pazzo dei bonsai ha scritto:
> Soviet_Mario<Soviet...@CCCP.MIR>  wrote:
>
>> Oppure la parte I (antico testamento) e II nuovo testamento
>> (divisione parallela alla pagina).
>
> sempre che abbiano lunghezze paragonabili, spero di no. pensavo proprio
> a una divisione del genere, le parti mancanti già utilizzate o
> semplicemente gettate, ancora non so.
>
>> Infine un vero matto da manicompio potrebbe averne una con
>> solo le pagine pari ... o dispari.
>
> impossibile: ogni pagina pari si porterebbe dietro una pagina dispari e
> viceversa, ti ritroveresti daccapo con una bibbia intera. e in
> manicomio.

lol ! hai ragione ! Cioè pensavo una cosa diversa, ma come
l'ho detta fa ridere. Non sto a spiegarla, vabbè :)
ciao



text:
Il 26/09/2012 23:50, Nik56 ha scritto:

si, le forzature sono scomparse.
Rimane interlocutorio, ma del resto è una intro.

Ah, complimenti x la pubblicazione. Domani faccio un giro
per il sito a vedere come si presenta.

>
>
> Sola nella stanza d’albergo, appoggiata allo stipite della finestra balcone, guardo i vialetti tortuosi bianchi di ciottoli del parco. Convergono in una radura circolare circondata da alberi maestosi spaziati a distanze apparentemente casuali. Al centro della radura c’è una formazione rocciosa, la base nascosta dalle foglie che gli ippocastani stanno perdendo. Penso che potrebbe essere un luogo speciale, se solo non fossero stati distanziati in modo così pignolo. Guardo, e penso che vorrei non sapere. Vorrei non accorgermi  ad un livello così profondo della mia coscienza della accurata simulazione di casualità naturale. Vorrei non accorgermi del fatto che qualche architetto d’esterni ha utilizzato un software per disegnare la mappa dei punti dove piantare gli alberi della radura. Per l’ennesima volta, devo combattere contro l’irrazionale sensazione che tutti quei test che mi faceva il dottor Carella, il mio neuropsicologo cognitivo, abbiano ampliato questa co
sa, questa facolta’. Lui diceva che bastano pochi punti luminosi posti sul corpo di una persona che si muove nel buio per capire se si tratti di un essere umano. Da quei pochi punti luminosi messi in movimento, e’possibile dedurre se ha intenzioni pacifiche, o minacciose. Mi  diceva che io spingevo solo un po’ piu’ in la’ questa abilita’.
> Ho addosso solo gli slip e una canotta di cotone bianco. Anche gli slip sono bianchi. Il bianco e’ il colore piu’ anonimo, scatena meno reazioni. Lascio scorrere una mano sul ventre. E’ ancora piatto, ho il terrore di diventare una vescica informe, ho visto troppe donne, quest’ultimo anno, diventate sacchi di carne imbottita di miglioratori dell’umore. Ho trentasei anni, mi dico, e lo ripeto come un  mantra propiziatorio. Ho trentasei anni.
> Ma la voce che canta questo mantra e’ flebile. Sovrastata da una portante satura, come i bassi dell’impianto hi-fi che aveva il mio ragazzo ai tempi del liceo. Sorrido con una smorfia, ricordo che ripeteva a tutti con un certo orgoglio fuori luogo : “Ha i crossover bruciati”.
> Devo operarmi.
> E’ questa l’onda che si scarica contro il mio plesso solare in continuazione. Sono venuta in questa città che mi è estranea, per operarmi. All’improvviso non sopporto piu’ la vista del parco vuoto. Vado via dalla finestra e prendo il beauty case dal trolley. Provo una vaga punta di malinconia al pensiero che non devo disfare il mio bagaglio. Ho preparato una busta con l’indispensabile per queste due notti fino a lunedì mattina. Metto nell’armadio vuoto l'ingombrante cartella clinica che mi segue da un anno. Lì da sola, sotto le grucce vuote, la raccolta di sentenze che mi descrivono, che conosco a memoria. Iperattivita’ abnorme nella  corteccia  inferotemporale, l’area preposta  al  riconoscimento  delle  forme. Ampia area di offuscamento, generalizzata, con addensamenti sui lobi prefrontali.
> E’ sabato sera, sento che il jet-lag e gli anti-psicotici che prendo stanno combattendo una battaglia che ha come terreno di scontro la mia mente. Non posso rimanere in questa stanza fino a lunedì mattina. Non posso uscire in questa citta’ sconosciuta, con le sue geometrie sotterranee e invadenti che si dispiegherebbero per riempire la mia essenza e annullarla, nonostante i medicinali.
> Resta un’unica possibilita’. Il bar dell’albergo. L’ho intravisto, quando sono arrivata, e’ in una sala in penombra, bell’arredamento. Tappeti di colore uniforme. Luci soffuse. Non devo bere troppi alcolici pero’, non oso immaginare quali effetti  potrebbero avere sul mio cervello.
> Mi metto al centro della stanza con i piedi separati. Ho spento le luci e l’unica fonte di illuminazione e’ il chiarore che viene dal balcone. Faccio alcuni esercizi e qualche posizione di yoga. Devo fare uno sforzo per costringermi a rispettare questa routine che mi sono imposta, ma una volta che ho iniziato, la ripetizione di questi semplici movimenti uno dopo l’altro - poggia la mano - apri il palmo - allarga le dita - porta il peso sull’avambraccio - spingi con i deltoidi, mi aiuta a entrare in una semi-trance, a non pensare, a confinare il pensiero di cio’ che mi attende lunedi’ in un angolo della consapevolezza. Ho giurato a me stessa che non permettero’ alla malattia di espandersi e corrompere il mio corpo. Anche se so che e’ una cosa stupida, una ultima disperata difesa, ho la pretesa infantile di confinare questa cosa, questa devianza, dentro la scatola cranica.
> Alla fine delle sequenze ho i muscoli doloranti, e la canotta e’ intrisa di sudore. Faccio una doccia cercando di rimanere sotto il getto il minor tempo possibile. Le gocce di acqua sono una tortura di codici morse infiniti sulla mia pelle.  Mentre mi asciugo ho la penosa sensazione delle aureole dei miei capezzoli increspate. Non le sopporto. Infilo sulla pelle ancora umida una canotta bianca pulita per nasconderle, per non guardarle. Circonvoluzioni cerebrali. Vermi. Sotto il tessuto teso della maglietta.
> Sul letto, dal quale ho eliminato la coperta leggera e la sovracoperta a motivi floreali lasciando solo le lenzuola bianche, ci sono gli elementi della mia armatura contro gli uragani della percezione. Pantaloni grigio chiaro.. Camicia della stessa tonalita’ di grigio. Giacca bianca. Infilo i sandali di pelle bianca. Anche le mie unghie sono laccate di bianco. Le unghie sono uno dei punti del corpo dove si concentrano le scariche di informazione indesiderata. Mi sono sempre chiesta perché. Non le rughe della pelle, non i capelli, non i palmi delle mani. Le unghie. E gli occhi, naturalmente.
> Verso dieci gocce di ansiolitico, contandole nel bicchiere che ho trovato in bagno, apro il rubinetto e riempio il bicchiere per un terzo. L’acqua e’ calda e odora di cloro, ma ha il sapore amaro rassicurante del medicinale. Mi metto a tracolla la mia borsa di pelle grigio squalo dalla quale ho sforbiciato via il logo e una catenella, ed esco. In corridoio e’ in agguato una moquette con un disegno a rombi incrociati che mi ha causato una vertigine all’arrivo. Strizzo gli occhi e alzo la testa, cercando di restringere il campo visivo a una fessura che uso come collimatore per dirigermi in fondo a questo tunnel di visioni pericolose, fino all’ascensore. Le porte che oltrepasso sono silenziose. In questa stagione e a quest'ora non c'è nessuno, nelle stanze che mi sfilano ai fianchi. Arrivo davanti alle porte dell’ascensore e premo il bottone di chiamata. Mentre aspetto che arrivi fisso il pulsante che si e’ illuminato di una luce ambrata. Ad un certo punto la l
uce del pulsante ha un velocissimo sfarfallio. Sento tre click leggeri. L’ascensore arriva e le porte si aprono. Per fortuna le pareti sono uniformi, senza specchi. Fisso il vano illuminato, ma non riesco ad entrare. Nonostante l’ottundimento causato dai farmaci, la mia mente ha collegato lo sfarfallio, i click, le pause, i tempi di arresto, i tempi di risposta dei relè di consenso ai piani, e di quelli di sicurezza. Ora so con una certezza assoluta che l’ascensore avra’ un malfunzionamento e si fermera’ fra il nono e l’ottavo piano, costringendomi a una sosta forzata  e dalla durata indeterminata. Dovro’ affrontare le scale e tutti i pericoli connessi. Ho smesso da tempo di chiedermi se la mia sia solo una reazione schizofrenica. Le cose si avverano. Sempre. Penso che forse sia meglio tornare in camera. Penso che non lo faro’, penso che scendero’ in quel maledetto bar e berro’ qualcosa e cerchero’ di non perdermi.
>
> nik56




title: [OT] Per Artod.

text:
  Dunque: abbiamo i seguenti dati per ogni messaggio scritto su Ias:
01 - n° post
02 - ip
03 - indirizzo
04 - nick
05 - subject
06 - newsreader
07 - organization
08 - n° giorno del mese
09 - n° giorno settimana
10 - giorno settimana
11 - anno
12 - n° mese
13 - mese
14 - ora
15 - minuto
16 - secondo
17 - n° righe scritte
18 - n° byte scritti
19 - n° righe quotate
20 - n° byte quotati
  Che statistiche carine ci si potrebbe tirar fuori? ;)))
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: [OT] Per Artod.

author: Artod

text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm> wrote in message news:<slrnccg0tp....@demokrito.org.asm>...
Un paio di idee:
1. righe quotate/righe totali, per utente
2. subject contenenti tag / subject totali
3. righe scritte, per ora (eventualmente anche per giorno della settimana).
:)
Ciao,
Artod


title: [OT] Per Artod.

author: Teresa Batista

text:
Se posso...
"DisKre Panza" scritto su Ias:
>
   14 - ora
> 15 - minuto
> 16 - secondo
> 18 - n° byte scritti
>   Che statistiche carine ci si potrebbe tirar fuori? ;)))
Se si riesce a desumere il tempo totale: in quanti sono disoccupati?
T B
(Si puo' ridacchiare?)


title: [OT] Per Artod.

text:
venerdì 11 giugno 2004 Artod ha scritto:
> Un paio di idee:
  ...mumble mumble...
  Credevo avessi visto le mie "statistiche"...
  Prova a dare un'occhiata, su Google,  a "[IAStat 2003]", che sono le
piu` recenti... ;)
  Poi magari ne riparliamo, eh? ;)



title: [OT] Per Artod.

text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm> wrote in message news:<slrnccrqsp....@demokrito.org.asm>...
>   Credevo avessi visto le mie "statistiche"...
>
>   Prova a dare un'occhiata, su Google,  a "[IAStat 2003]", che sono le
> piu` recenti... ;)
>
>   Poi magari ne riparliamo, eh? ;)
Appunto perché le ho viste, volevo trovare qualche indicatore nuovo. ;)
Ciao,
Artod


title: [sigh!] Prefiche (3)

author: Alazon

text:
Sono le due antimeridiane e non riesco a dormire. Dopo essermi rigirato
un po' nel letto, decido che è inutile insistere. Mi alzo e preparo il
caffè. Sul fornello noto dei residui della cena: chiodi di garofano.
Qualcuno nell'altra stanza picchietta con dita grassocce sui tasti di
uno splendido Bösendorfer a coda. "Plin-plan-plin...". Juliette accenna
un passo di danza, poi si confonde, arrossisce, si liscia il tailleur.
Guardo la notte attraverso i vetri della finestra. Il pensiero scivola
inevitabilmente sul motivo della mia insonnia: i lombrichi possiedono
cervelli isomorfi!
Appena fuori dalla finestra incontro l'infermiera di turno che mi dice
«Prendiamo un taxi: faremo prima». Prendiamo un taxi. Nel reparto
Neurologia Sperimentale un'inserviente in tenuta verde mi accoglie con
un sorriso: «Lei è un maschio. Qui ne sono appena nati due: scelga
quello che vuole». Scelgo Corrado, o Saverio. Ormai non ha più
importanza. Poi mi applicano gli elettrodi sulla testa. Mi chiedono di
stringere un oggetto di metallo morbido. Dicono che serve, e che io
dovrei saperlo bene. Spunta l'onda anomala: «Un'onda teta!», e tutti si
guardano tra loro e poi guardano me e poi ancora tra loro. Sono
trasecolato: tutti gli esseri umani sono intenzionali e agiscono
intenzionalmente, eccetto i neurologi sperimentali, suppongo. «Sappiamo
che c'è un problema...», dicono in coro quelle molecole di follia.
«Pieghe che si adattano a un bel corpo», ma è un pensiero osceno e
quando sei sotto torchio non è dignitoso esprimerlo a voce. Estraggo
dalla tasca un sedano sgocciolato e lo immergo nel caffellatte, per
distrarmi. "Ed io mi sentivo da lui sfiorare; e credevo anche di sentire
su la guancia il suo alito, l'ardore delle sue parole; e credevo di
venir meno per il grande orgasmo e di cadergli fra le braccia" (sta
tutto nei dettagli) Ah! le derrière de Mlle Juliette! Annuisco: me ne
lavo le mani col sapone al lisoformio.
Finalmente è l'alba. Vado alla finestra e cerco dentro la casa un segno
di vita qualsiasi. So che ci sei! Accidenti a te! So che te la stai
spassando con i tuoi sogni esotermici! E allora... Andiamo. Andiamo.
Andiamo. Juliette l'ho incontrata sul bateau-mouche che porta a
Nessundove: un luogo della mente.
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Natalvizio (da troppo non rompo il chizzio)

author: TS

text:
Quell'anno arriva il regalo sognato, ma non credi più a Babbo Natale. (E
hai anche le prove: il babbo vero che porta fasci di pacchi e ciabattine
sotto l'albero e sotto il tuo naso che finge di dormire.) È un armadio per
bambole con annesso un lettino a muro, come hanno spesso Stanlio e Onlio,
di quelli che ritornano su. Una vera meraviglia, bianco e azzurro con
qualche istoriatibus aureo. Ma però a te ti manca una bambola adatta. A
parte la Barbie, hai solo la Twiggy, quella secca con le gambe di sette
metri. Il lettino è troppo corto per lei. Come fare?
Le tagli orsudunque i ginocchi.
Twiggy: in quel lettino, troppo infantile per una modella come te, duri
poco. Le tue lungambe sono scotchate in più giri e ti si riporta nelle
stanze immaginarie di Barbie. L'armadio ospita vampate di vestaglie
barbiesche, il lettino viene segato e non ci si ricorda quale sarà poi il
suo uso.
Per colmare il vaso, sei ribattezzata Skipper.
Nella storia, forse, c'è stata la tua rivolta, ma una memoria revisionista
ti ha sepolta con due rocci di nastro da falegname. L'evoluzione, ancora la
grossa bastarda, non ti aveva dotato di articolazioni come quelle della
solita Barbie maiala.


title: L'uomo super - Potere 4 - La superresistenza

text:
Essere forte è inutile se poi ti fai male quando rompi un muro, allora
ecco entrare in scena la resistenza, anzi, la superresistenza.
Questa capacità include anche una superrigenerazione ed ora vi spiego
perchè.
Il fatto di essere resistente non vuol dire che la mia pelle non
subisca danni, essendo i poteri contenuti in una base umana devono
sottostare alle regole fisiche del corpo che possiedono, il perchè ve
lo spiegherò solo alla fine della storia.
In ogni caso, dando per scontato che non ho una pelle più dura del
diamante, ogni danno, se così si può chiamare, che subisco si rigenera
istantaneamente.
Cosa mi succederebbe se dovessi subire, in via del tutto teorica, un
danno maggiore al coefficiente di ripristino?
Questo ve lo racconterò insieme al penultimo potere, per ora
concentriamoci sulla resistenza.
Sono praticamente immune alle malattie, ai veleni, alle sostanze
tossiche, alle radiazioni ed a tutto quello che ucciderebbe un essere
umano.
La mia pelle percepisce sia il caldo che il freddo ma in maniera
assolutamente sopportabile, per questo motivo vi dicevo che potrei
andare sottacqua e nello spazio senza problemi.
La respirazione?
Non mi è indispensabile ma continua a funzionare, forse per via della
memoria del corpo; in ogni caso credo che, se dovessi soffocare,
continuerei a vivere anche senza inspirare ed espirare.
Non devo neanche bere e mangiare anche se, sempre per via della memoria
del corpo, nutrirmi continua a darmi piacere da un punto di vista
sensoriale.
Ho però colto l’occasione per smettere di nutrirmi di animali e
derivati e di vegetali, essendo tutti esseri viventi; diciamo che mi
posso considerare, da un punto di vista nutrizionistico, un
sintetivoro.
Sento il dolore ma solo come una sorta di comunicazione tra me e
l’ambiente esterno ma approfondirò l’argomento tra poco.
Essendo un potere involontario non richiede la mia attenzione per
essere utilizzato, diciamo che è sempre in stand-by anche quando io
dormo.
Ah, a proposito di questo, potrei anche non dormire ma lo faccio per
passare un po’ il tempo perchè, altrimenti, mi annoierei senza qualcuno
o qualcosa con cui interagire.
Fino ad oggi il potere è tornato utile agli altri solo quando ho
recuperato uno speleologo intrappolato in una cavità ad 800 metri sotto
il livello del mare.
Contro ogni vostro scettico parere non sono uno zombie, consideratemi
pure vivo, anche se in maniera del tutto poco convenzionale.
Siccome non c’è altro da aggiungere passo oltre, eventuali dubbi
saranno chiariti in futuro.

--
http://raccontivari.wordpress.com/


author: Pier

text:
> Il fatto di essere resistente non vuol dire che la mia pelle non
> subisca danni, essendo i poteri contenuti in una base umana devono
> sottostare alle regole fisiche del corpo che possiedono, il perchè ve
> lo spiegherò solo alla fine della storia.

anche Nice era sicuro d'essere un super uomo


title: [RP]: Racconto di Fantascienza pt. 1a.

author: Mika-hel

text:
406°Secolo - Galassia di Minosse - Sistema Taryos - 5°Pianeta
-Come procede la stasi?-
-Bene, così dice il sovrintendente-
-E per le astronavi?-
-Nulla le collega a lui-
-Io ad ogni modo non credo alle coincidenze, la variazione nel campo della
simulazione, le nostre tre astronavi scomparse e le altre 19 bloccate-
-Noi dobbiamo lo stesso attenerci agli ordini-
-Comunque i regolatori avrebbero dovuto opporsi al suo trasferimento qui su
Aryes-
-Sono d'accordo con te ma sai come vanno le cose, qualcosa va storto e
finisce qui-
-Il più lontano pianeta abitabile è il luogo più adatto dove parcheggiare i
problemi-
-Ad ogni modo lui mi spaventa molto di più dei Sayros-
-Loro non furono un problema-
-Siamo, di fatto, bloccati alla fine dell'universo-
-Hai ragione senza le astronavi a soli due anni-luce dal limitare dell'
universo, usare i dislocatori sarebbe un suicidio, la contrazione prodotta
nel tempo-spazio sarebbe disastrosa-
-Il sovrintendente sostiene che lo stallo dei motori a fissione sia solo
temporaneo, dovuto unicamente all'influsso dell'avanzare del campo fra le
due materie e il nulla-
-Il nulla?! Sai che non c'è consentito chiamarlo così-
-Si, dovremo chiamarlo campo zero, gli assegnarono quel nome 50 secoli fa
quando giungemmo su Aryes ora però sappiamo che non è una variazione
temporanea di campo zero nel tempo-spazio ma che eravamo arrivati ad uno dei
confini dell'universo, quello che c'è al di là è il nulla-
-L'universo si espande al suo interno ma si contrae e viene consumato ai
suoi margini-
-Teoria di Lang -
-A dieci secoli dalla morte di Lang, e dai dati che ci mandano i nostri
amici da Gaeg, possiamo con sicurezza affermare che l'espansione dell'
universo è bloccata da almeno cinque secoli, mentre tutti gli avamposti al
limitare dell'universo non fanno che confermare una continua riduzione nel
perimetro del tempo-spazio.
Simulazione - 21° Secolo - Montana - Cittadina di Galata
Nella mente di Mark continuava a sentirsi quella voce e dopo tutto quello
che gli era successo l'ipotesi di impazzire era l'ultima cosa di cui aveva
paura. L'idea fissa che il mondo in cui viveva non fosse altro che qualcosa
di magistralmente simulato continuava a frullargli per la testa, che vivesse
in una dimensione senza tempo dove la parvenza del tempo come tutto il resto
veniva abilmente ricreata dai suoi carcerieri. Quello che era certo è che
lui aveva preso coscienza di tutto ciò da poco, come se il tempo contasse
qualcosa lì, come se da lì si potesse uscire come da un incubo. Quello che
Mark cercava di ricordare, era quando e com'era cominciato tutto ed in che
modo seppero mascherare quello che accadde realmente alla sua vita.
406°Secolo - Galassia di Minosse - Sistema Taryos - 5°Pianeta
-Sovrintendente, lui sta avendo dei flashback -
-Cassyra, queste informazioni devono rimanere tra noi, diffondere del panico
sarebbe assolutamente fuori luogo, soprattutto vista la proposta di ridurre
la colonia di Aryes ad un semplice avamposto di controllo, i regolatori
aspettano solo che qualcosa ci sfugga di mano per intervenire-
-Ma signore noi non possiamo continuare a restare indifferenti e se le cose
degenerassero ulteriormente qui su Aryes,  il comando manderà delle navi-
-oh, non dire sciocchezze Cassyra dopo le tre navi scomparse e le 19
bloccate nessun uomo, sayros o macchina senziente verrebbe qui per rimanerci
poi intrappolato ad eternum.-
-Sovrintendente se dovesse accadere qualcos'altro sarò costretta a fare
rapporto-
-Cassyra, lei è sollevata dall'incarico-
-come vuole lei sovrintendente, sappia che dipende solo da lei se le cose
peggioreranno-
-no Cassyra è qui che ti sbagli, dipende tutto da lui-
-che cosa intende dire sovrintendente?-
-Cassyra, tutta la nostra tecnologia dipende da lui, lo stesso siero e la
tecnologia a fissione fu lui a scoprirle e il siero venne sperimentato su di
lui-
-ma non ha più di 30 anni-
-perché è così che i regolatori lo mantengono una sola piccola variazione
nella sua stasi significherebbe profondi mutamenti e pericoli per il
tempo-spazio-
-ma lui è umano come può un umano creare tali cambiamenti-
-lui  non è umano, non  lo fu mai-
-quando prelevarono il suo encefalo per studiarlo, egli modificò la
struttura cellulare dell'encefalo che gli impiantarono al fine di poter
ragionare come faceva prima, quello che voleva farci credere è che fosse
umano ma i nostri progenitori capirono e lo confinarono nella simulazione-
-allora lui chi o che cosa è-
-purtroppo Cassyra non è di lui che dobbiamo preoccuparci, lui da solo non
sarebbe mai stato in grado di bloccare le navi e di farne sparire tre, ma
dell'altro-
-chi è l'altro, con che cosa abbiamo a che fare-
-Cassyra poiché sto per disintegrarti posso anche raccontarti tutto-
-tu credi in Dio?
-no, come nessuno del resto nel 406° secolo, le religioni erano solo un'
espressione della cultura dei popoli-
-in qualcos'altro a parte noi, i sayros e le macchine pensanti?-
-ma non c'è altro!-
-no Cassyra c'erano loro e ci sono sempre stati-
-chi sono loro?-
-non di sicuro esseri come noi e i sayros ma coloro che crearono il nostro
universo e come esso noi e i sayros, anche le macchine pensanti furono una
loro creazione. Vedi Cassyra lui era entrato in uno di noi, forse perché
voleva controllare la sua opera o provare il gusto di una vita di carne
poiché loro non sono di carne. I progenitori furono molto bravi a
intrappolarlo nella simulazione per non fargli prendere coscienza di sé per
non permettergli di continuare a controllarci. Gli rubarono l'idea del siero
e la sperimentarono su di lui, lo tennero in una stasi simulata, rubarono
anche la tecnologia della fissione dalla sua mente, oh questo avvenne molto
dopo che fu confinato nella simulazione ma per lui il tempo non aveva più
senso. Lui non sarebbe più stato un problema. Almeno fino a quando l'altro
non lo rintracciò. Infatti fu proprio 5 secoli fa' che l'espansione interna
dell'universo si fermò. Quando l'altro lo trovò e vide quello che le sue
creature avevano fatto a suo fratello.-
-quindi quello che vuole dirmi è che stiamo tenendo prigioniero un essere
diverso da quelli conosciuti-
-Cassyra noi credevamo di avere l'universo nelle nostre mani, almeno fino a
quando non spuntò fuori l'altro-
-Ma come mai non lo libera? L'altro può bloccare l'espansione dell'universo
e spezzare l'equilibrio che lo rendeva eterno ma non può liberare suo
fratello?-
-E' questo che ci chiediamo anche noi, è nella speranza di poter controllare
anche lui, di tendergli una trappola che abbiamo proseguito la stasi;
comunque ora Cassyra è giunta la tua ora-


title: caleidoscopio

author: chiara

text:
Non ho preparato parole
ieri sera nel caleidoscopio non ci riuscivo
guardavo incredula la vostra presenza.
Un regalo.
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: generazioni

author: aryana

text:
WaW... sono riuscita a collergarmi finalmente.
sono stata via troppo tempo, non posso spiegarne ora il motivo ma...

Mi è arrivata una maile da francesco di palermo ha 26 anni e mi chiede
qual'è , secondo me, la differenza tra le nostre generazioni: quella
dei ventenni come lui e quarantenni come me, che sono del '64.
" senti fratello, ti risponderò parlandoti dei Doors che stanno bene sia
alla mia generazione che alla tua.
I Doors presero il nome dal poeta William Blake "the doors of perception",
le porte della percezione. Eravamo colti allora. Non per questo meno
rincoglioniti di voi. Credevamo che per aprire le porte della percezione
fosse necessario il piede di porco della droga. Ma il tempo è stato
più ladro, la droga le porte te le sbatte in faccia , dopo. Bel casino
hanno combinato i Doors i Gratiful Dead, i Pink Floid e tutti i figli dei
fiori promotori della espansione della conoscenza.
Quale differenza tra la mia generazione e la tua? A parte il comune
denominatore della droga, quasta: noi credevamo, amico. Credevamo alla
vita come arte.I nostri riferimenti erano Rimbaud e Baudelaire, erano
Keruac e
Hermann Hesse, che voi non sapete più chi sono. Bene? Male?
Non so. Difficile dirlo. Una cosa è certa. Senza maestri avete lasciato il
campo libero alla sola cultura del narcotraffico. Sei bravo se balli tre
giorni di seguito, fatto come una scimmia, nel più schifosamente fottuto
dei Rave Party. Prego, ammirare la " Love parade di Berlino"Un milione di
anime ballanti al ritmo impartito da tecno-stronzi. Domandati, Francesco,
a chi serve questo pollaio-dance? Chi ci guadagna se i soldatini del
ballo-sballo vanno a morire il sabato sera, magari con la macchina di papà?
Noi siamo morti per molti libri e molti rock. Voi per niente.
Per arricchire gli spacciatori.
Se fossi in te, Francesco, sarei incazzato come una iena.
Non uscire sabato prossimo, resta a casa e leggi un libro.
Ricomincia da dove noi abbiamo finito. E' facile.
C'è una siringa come segnalibro.

Ary

Noi vi sentiamo sabato prossimo. Ciao.

--

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ab...@newsland.it


title: generazioni

text:

Minchia, ary, bello, 'sto pezzo. Bella conclusione. Bentornata, brutta stronza.

nik56


title: generazioni

author: Mariluna

text:

Ciao Ary :))
tracci un affresco che mette i brividi, anche perchè corre spontaneo
il parallelo con la cronaca recente.

Ciao
A rileggerti
Mariluna


title: generazioni

author: Pier Paolo

text:
Il Sat, 08 Oct 2011 18:05:39 +0200, aryana ha scritto:

> WaW... sono riuscita a collergarmi finalmente. sono stata via troppo
> tempo, non posso spiegarne ora il motivo ma...
> SNIP
> Ary
>
> Noi vi sentiamo sabato prossimo. Ciao.

Ben scritto, se mi sento di dover discutere ciò che è scritto vuol dire
che è ben scritto.

--
Pier Paolo


title: generazioni

text:
Il 08/10/2011 18:05, aryana ha scritto:
CUT>
> Ary
>
> Noi vi sentiamo sabato prossimo. Ciao.
>

per come è scritto, piace anche a me, e trapela che è anche
un pezzo molto sentito ed autentico.
L'unica cosa che non mi piace, non come forma ma come parte
del messaggio, è una certa pretesa di universalità.

Mi spiego meglio : io ad es. (45 enne, di fatto parte dello
strascico della generazione che descrivi) non mi ci rivedo
affatto in quella sorta di sudditanza ai trip e all'LSD.

Ora è pur vero che sono strano, sono sempre stato strano (e
morirò strano), ma cmq anche sporadiche eccezioni mi fanno
percepire come forzato il concetto che all'epoca tutti
quanti indiscriminatamente per forza fossero come Lou Reed.

I Pink Floyd mi piacevano (e mi piacciono tuttora), ad es.,
ma non necessariamente tutti i fan erano proni
all'emulazione delle droghe varie.
Dal ritratto lo sembra, e in ciò mi pare un po' forzato.
E' possibile che sia un'estremizzazione cercata per
aumentare la saturazione delle tinte ... non so.

Invece sui giovani di oggi, paradossalmente, non ne so poi
tanto in quel senso (ambito droghe). Dico paradossalmente
perché sono insegnante, ma ogni volta che sento ripetere
ormai mille volte ripetuti studi su quanto e come si drogano
oggi, perdo un po' interesse proprio come mi accadeva 30-25
e 20 anni fa. Forse sono un insensibile, almeno in parte.

Ciao
Soviet_Mario


title: generazioni

author: strelnikov

text:
"il pazzo dei bonsai"
> "188 giorni all'esecuzione...........
> ....C'e' una siringa come segnalibro."
>
> diego cugia, alcatraz, jack folla,
Ah.
Ciao
OlMirko


title: generazioni

author: nenroza

text:
   Cugia ha copiato dalla Ary, 'sto fetente! :(

rik


title: generazioni

text:
Il giorno lunedì 17 ottobre 2011 01:25:28 UTC+2, il pazzo dei bonsai ha scritto:
> nenroza <
richard...@gmail.com
> wrote:
>
> >  Cugia ha copiato dalla Ary, 'sto fetente! :(
>
> già. vuoi mettere quando la plagiava gadda?

Ma che cazzo. E io che rispondo pure. Ma 'fanculo a tutto.

nik56


title: generazioni

text:
Il giorno lunedì 17 ottobre 2011 15:17:55 UTC+2, il pazzo dei bonsai ha scritto:
> Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
>
> > Ma che cazzo. E io che rispondo pure. Ma 'fanculo a tutto.
>
> usenet non è un pranzo di gala.

Eh, mia cava, non ci sono piu' le mezze stagioni.

nik56


title: generazioni

author: ary

text:
Nik56 ha scritto:

> Il giorno sabato 8 ottobre 2011 18:05:39 UTC+2, aryana ha scritto:
> > WaW... sono riuscita a collergarmi finalmente.
> > sono stata via troppo tempo, non posso spiegarne ora il motivo ma...

> Minchia, ary, bello, 'sto pezzo. Bella conclusione. Bentornata, brutta
stronza.

Grazie per il bentornata e brutta stronza perchè me lo merito.
Come ti hanno fatto notare non l'ho scritto io anche se mi ci trovo
perfettamente.
qui come butta ?
ary

> nik56



title: generazioni

text:
Nik56 ha scritto:

> Il giorno sabato 8 ottobre 2011 18:05:39 UTC+2, aryana ha scritto:
> > WaW... sono riuscita a collergarmi finalmente.
> > sono stata via troppo tempo, non posso spiegarne ora il motivo ma...

> Minchia, ary, bello, 'sto pezzo. Bella conclusione. Bentornata, brutta
stronza.

Grazie per il bentornata e brutta stronza perchè me lo merito.
Come ti hanno fatto notare non l'ho scritto io anche se mi ci trovo
perfettamente.
qui come butta ?
ary

> nik56




title: generazioni

text:
Il giorno sabato 22 ottobre 2011 16:45:27 UTC+2, ary ha scritto:
> Nik56 ha scritto:
>
> > Il giorno sabato 8 ottobre 2011 18:05:39 UTC+2, aryana ha scritto:
> > > WaW... sono riuscita a collergarmi finalmente.
> > > sono stata via troppo tempo, non posso spiegarne ora il motivo ma...
>
>
> > Minchia, ary, bello, 'sto pezzo. Bella conclusione. Bentornata, brutta
> stronza.
>
> Grazie per il bentornata e brutta stronza perchè me lo merito.
> Come ti hanno fatto notare non l'ho scritto io anche se mi ci trovo
> perfettamente.
> qui come butta ?

Qui e' una merda, ary :-)

Non posta piu' alcuno, tutti andati, tutti via, viaggiamo alla media di un post ogni tre mesi. S.N.A.F.U.

nik56


title: generazioni

author: Gordon Comstock

text:
"aryana"  ha scritto nel messaggio news:j6prh0$14f$1...@news.newsland.it...

> Eravamo colti allora. Non per questo meno
> rincoglioniti di voi.

> Quale differenza tra la mia generazione e la tua? [...] questa: noi
> credevamo, amico.

sottolineo e quoto

gordon


title: Zapping 10

author: Gea

text:
Una buona semina racchiude in sč i presupposti di una buona raccolta;
comunque, sia anche poco solo se avrai seminato potrai raccogliere


title: Zapping 10

author: Gab

text:
E' vero, però chi spigola nei campi seminati dagli altri, campa lo stesso.
Gli uccelli poi si abbuffano.
Gea <
g.ambro...@tiscalinet.it
> wrote in message
8c6t44$6un$1...@lacerta.tiscalinet.it...
> Una buona semina racchiude in sè i presupposti di una buona raccolta;



title: Zapping 10

text:
E' vero, però chi spigola nei campi seminati dagli altri, campa lo stesso.
Gli uccelli poi si abbuffano.
Gab



title: Al momento del suo arrivo

author: fabrizio venerandi

text:
Al momento del suo arrivo
il manoscritto viene archiviato
non verranno inviate lettere
se quindi a sei mesi
dovete considerare il rifiutato.
accertarsi dello stato
del proprio manoscritto,
comportano per noi perdite
di tempo, nostro malgrado, infinite.
--
non mi amo non mi stimo non mi piaccio e non mi capisco ma poi alla fine
mi tengo (gabriellah)


title: RECENSIONE

author: Luciano Somma

text:
PUNTO DI VISTA
RASSEGNA ITALIANA DI LETTERE ED ARTI
Per tutti coloro che scrivono in prosa o poesia questa rivista cartacea e'
un vero punto di riferimento.
Ottime le firme che collaborano da tutt'Italia e dall'estero.
tra l'altro oltre a recensioni su libri vengono pubblicate poesie bandi
concorsi,elenchi di periodici specializzati ed inoltre anche alcune
quotazioni editoriali.
E' anche on line su:
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 LUCIANO SOMMA E LE SUE POESIE
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title: [ot] ghost

author: alessio b.

text:
On Wed, 27 Sep 2000 21:04:30 +0200, "Manuela" <
krr...@tin.it
> wrote:
>Fa così schifo?
confermo, ci si legge solo tra pochi intimi...
>(quello che dovrebbe funzionare, non funziona mai)
eggià.
ciao
a.


title: [ot] ghost

author: lubna

text:
alessio b. <
bart...@freemail.it
> scrive:
> confermo, ci si legge solo tra pochi intimi...
Opziono il caminetto "virtuale"?
Ciao e grazie (anche a Manuela, naturalmente)
lubna


title: che bel link!

author: Ombra

text:
Andate qua, iassiani!
http://www.ias.org/
...rotfl!


title: che bel link!

author: Luca

text:
Ombra <
om...@freemail.it
> wrote in message
8qGf4.42400$I3.4...@news.infostrada.it...
> Andate qua, iassiani!
http://www.ias.org/
>
> ...rotfl!
Incredibile...
Che dici, è il caso di scrivergli?
Luca


title: Emozioni...

author: Fanny Rinaldi


title: Gatti 3, e per il momento mi fermo qui

author: Galina

text:
Gatti 3
GATTI  DRO. GATTI
    Edvige Porziuncola De Andreis era una gattofila esagerata ed anche
esacerbata.
1 - Esagerata. Aveva ventisei gatti, dei quali otto - ancora piccoli -
vivevano in casa, dormivano sul divano e sulla poltrona e succhiavano latte
arricchito con varie vitamine da otto biberon (o biberons? E in questo caso
bisogna leggere bàiberons, all'inglese o all'americana? Mah. ). Gli otto
piccolini venivano accarezzati e grattati con mani gentili almeno due volte
al giorno. Probabilmente i gattini sarebbero stati meglio, più felici, se
fossero stati leccati, ma Edvige Porziuncola De Andreis di leccarli non se
la sentiva.
2 - Esacerbata. Dei diciotto gatti adulti che soggiornavano e sonnottavano
all'aperto (non dormivano proprio all'aperto ma sotto il portico, all'asciutto,
in casette fatte con scatoloni di cartone arredate con coperte di morbido
pile e cuscini di piuma), nessuno aveva mai pensato di andarsene. Anzi. In
media una volta al mese, un nuovo felino si aggiungeva alla combriccola.
*** *** ***           *** *** ***
     Edvige, nata Porziuncola, era forse vedova De Andreis. Il marito, conte
Casimiro, viaggiatore e scrittore di guide turistiche, era scomparso durante
un naufragio al largo di Arecibo, città ancora più isolana della stessa
isola della repubblica di Santo Domingo. Era scomparso, ma il corpo non era
mai stato trovato. Anche il lettore più ingenuo può capire a questo punto la
sotterranea tensione di Edvige: e se il conte Casimiro fosse improvvisamente
riapparso?...
*** *** ***           *** *** ***
     Edvige doveva occuparsi e preoccuparsi della miagolante pelosa legione,
sfamarla, rivolgersi al veterinario in caso di problemi di salute,
continuare il lavoro nel ruolo di docente da gatti, non trascurare nemmeno l'aspetto
affettivo.
     Ora, incominciando dall'ultimo, proviamo ad esaminare i doveri della
signora. L'aspetto affettivo era quello che richiedeva più tempo: alla
mattina, i gatti miagolavano stropicciandosi agli stipiti della porta, ai
vasi di camelie, al pastore tedesco Kagnoffen e poi alle gambe di Edvige
appena questa appariva. La gattofila sedeva su una panca, parlava con tono
miagolante, grattava sotto il mento i felini stando attenta a non
dimenticare nessuno. Poi si fermava un attimo, dava ordini secchi, metteva
in fila i pelosi, indicava compiti ben precisi come: arrampicarsi sul
ciliegio! Scendere dall'albero e saltare uno alla volta sulla panca!
Stendersi e rotolarsi per terra!... Mentre i gatti eseguivano, Edvige vedeva
chiaramente se erano sani o se c'era bisogno di chiamare il veterinario. Se
tutto andava bene, la signora portava fuori tegami di alette di pollo al
sugo, vaschette di latte tiepido con vitamine, cestini di pesciolini
freschi.
     Il sei gennaio 2006 i gatti adulti erano diciotto, come ho rivelato già
all'inizio di questo rapporto, ma il 9 dello stesso mese arrivò Corollario,
un felino segnato fisicamente dall'esito di una frattura alla coda: la lunga
morbida propaggine era piegata, circa a metà, irrimediabilmente ad angolo
retto.
***   ***   ***          ***   ***   ***
     La notte tra il 2 e il 3 gennaio 2006, Corollario era in quella
situazione che da noi umani viene definita amore. Desiderava con tutto il
cuore la gattina Porcelletta, stava sul cancello della villa del signor
Osvaldo Pèrseghi e miagolava come un disperato. Nessun umano capiva quello
che Corollario miagolava, ma lui diceva:
     - Porcy, piccola mia, amore della mia prostata, perché non esci? Vieni
da me, vieni a dirmi che sono io il tuo unico bene. Incontriamoci qui sotto
il noce denudato dall'inverno. La luna questa notte abita tra i rami stesi
nel cielo blu. Vieni, Porcelletta, vieeeeeeniiiiiii!!!!!
     Ahimé, che notte tragica. Disturbato dai miagolii, Osvaldo Pèrseghi
uscì nel buio, con in mano il bastone della zia Caterina, che quando andava
in giro aveva bisogno di un sostegno perché aveva un tremendo dolore
sciaticale, e zàcchete! Voleva ammazzare Corollario, ma per fortuna sbagliò
la mira e colpì soltanto la coda. Il povero gatto dimenticò improvvisamente
l'amore, fuggì nella notte trascinando la coda spezzata e miagolando. Perse
la tramontana, non tornò più a casa dai suoi padroni Guglielmillo e Prìstina
che abitavano a Lugagnano in via Fresche Frasche, rimase disperso e confuso
per ben sei giorni, poi si rifugiò da Edvige.
     Pian piano la coda del micio si aggiustò, anche se definitivamente
piegata ad angolo retto. Tutte le facoltà feline di Corollario rimasero
intatte, ed egli poté vivere presso la contessa, amato e nutrito.
***   ***   ***           ***   ***   ***
     Bisogna ammettere che amare e curare tutti quei gatti era terribilmente
pesante. Anche il pastore tedesco Kagnoffen era preoccupato, a questo punto,
per la sua padrona. Poteva, Edvige, andare avanti così? Quanto avrebbe
resistito (o "sarebbe resistita"? Mah. ) in quella situazione? Non trovava
nemmeno il tempo per limarsi le unghie, cuocersi un po' di pasta, lucidare
le maniglie delle porte, leggere a puntate la raccolta di fumetti di Corto
Maltese che le aveva regalato l'ex marito (ex nel senso che era defunto, o
almeno si supponeva che lo fosse) Casimiro.
     La situazione era veramente complessa. Edvige pensò prima di tutto di
alleggerire il peso di tutti quegli impegni acquistando una considerevole
quantità di cibo per gatti. Si rivolse alla Pappepergatti Spa, Via Del Fico
Secco, 89 - 37999  ROSEGARENGHE (Verona). Acquistò 22 quintali di
croccantini dei quali 6 quintali all'aringa affumicata, 7 alla trota
salmonata, 4 alla bistecca di manzo, 3 al pollo allevato secondo regole
biologiche, due alla quaglia.
     La buona signora, che aveva ormai raggiunto la discreta età di 77 anni,
decise a questo punto di farsi anche aiutare nella cura dei felini e assunse
due badanti per gatti: una rumena e una dello Sri Lanka. La badante rumena
si chiamava Priscilla, aveva lievi baffetti neri e occhi verdi. Quella dello
Sri Lanka si chiamava Bim Bim, era mora e si muoveva con l'eleganza di una
giovane tigre. Edvige le scelse, proprio in virtù dell'aspetto un po'
felino, tra quattordici candidate. Le due giovani amavano i gatti e ben
presto si sostituirono a Edvige nei compiti quotidiani: accarezzare i micini
e nutrirli col biberon; grattare gli adulti, preparare il cibo, coccolarli
ma anche insegnare loro le buone maniere. Per la pulizia - i gatti coprivano
la cacca non sempre perfettamente, e lasciavano in giro pelo e resti di
cibo - assunse Luigino Ramarro, di Cavalcaselle.
     Completate le assunzioni con i relativi documenti, e l'organizzazione
del lavoro (ma soltanto lavoro non era, c'era anche una consistente parte
affettiva per non dire passionale), sembrava alla contessa Edvige, a
Priscilla, a Bim Bim e a Luigino che tutti i problemi fossero risolti. E
invece. Quando le tre donne incominciarono a distribuire ai gatti, a
colazione e a merenda, quantità non rilevanti di croccantini, si verificò
nei piccoli pelosi quadrupedi uno strano mutamento. Mangiavano con voracità
il cibo all'aringa affumicata, quello alla trota. insomma tutti i tipi di
croccantini acquistati da Edvige alla Pappepergatti Spa. Sì, erano affamati
per non dire voraci, ma quando le tre donne servivano loro alette di pollo e
pesce fresco, i disgraziati si limitavano a dire qualche debole "miao" e a
guardare in faccia la contessa e le preoccupate badanti. No, non mangiavano
più i cibi normali. Nemmeno trote fresche, cotte o crude che fossero.
     Sulle prime, Edvige e le due badanti da gatti non si preoccuparono: in
fondo, i croccantini erano una novità in quanto a cibo, la voglia dei mici
faceva parte della legittima curiosità felina. Ma il tempo passava, i
quintali di cibo della Pappepergatti Spa diminuivano come neve al sole, i
gatti stavano alla larga da qualunque altro alimento. Che fare? La contessa
Edvige acquistò un altro carico di prodotti alimentari per felini, cercando
di variare un po': 8 quintali al salmone, 4 al tacchino, 3 alla faraona, 5
alla lucertola allevata biologicamente, due al topo. Le pelose bestiole
della contessa si precipitavano sui croccantini e li divoravano. Si sentiva
il rumore dei denti che sgranocchiavano quelle piccole mattonelle a forma di
cuoricino, di pesciolino, di topo. Cracràc,  cràcchete crac, craccocràc.
Dopo innumerevoli inutili tentativi di convincere i gatti a mangiare una
bistecca vera, un trancio di pesce spada, una fetta di prosciutto, fu
proprio Priscilla, la badante rumena, a sospettare che il comportamento
della piccola mandria felina non fosse normale. Confidò i suoi dubbi alla
contessa Edvige:
     - Sospetto che nei croccantini ci sia qualche cosa di strano: chissà,
una sostanza condizionante, forse addirittura una droga.
     Le tre donne si scambiarono impressioni e dubbi e conclusero che tutto
normale, nel comportamento dei gatti, non era. Pensa e pensa, conversa e
discuti, approntarono un piano. Bim Bim si licenziò e fece domanda di lavoro
alla Pappepergatti Spa. E fu assunta. Lavorò con molto impegno, conquistò la
fiducia dei dirigenti, e dopo un mese e mezzo incominciò a recarsi in
fabbrica con una piccola videocamera digitale ben nascosta.
*** *** ***           *** *** ***
     Una mattina, mentre Bim Bim avviava la macchina che stampava a forma di
topolino i croccantini al sapore di topo, nella fabbrica della Pappepergatti
Spa accadde l'imprevedibile. Un signore molto distinto si aggirava tra i
complessi congegni. Si aggirava e si girava, quando. si avvicinò un po'
troppo alla macchina appena citata. Un congegno più che elettronico, forse
non ben collaudato, lo afferrò per la parte posteriore dei pantaloni, lo
agguantò strettamente, gli strappò gran parte dell'indumento, gli morse le
natiche. Il distinto signore urlava come un ossesso, e non aveva mica torto.
     Bim Bim estrasse dalla borsa la videocamera digitale e riprese la scena
quasi dal primo momento, fino a quando l'autoambulanza venne a prelevare il
ferito.
     Quando la badante per gatti, momentaneamente impiegata alla
Pappepergatti Spa, tornò dalla contessa e raccontò l'accaduto, tutti vollero
vedere il filmato. E potete immaginare la sorpresa quando Edvige riconobbe,
nel distinto signore ripreso da Bim Bim mentre la macchina gli strappava i
pantaloni e anche di più, lo scomparso (ora riapparso) marito Casimiro.
*** *** ***           *** *** ***
     Le accurate indagini del maresciallo Montalbino e il successivo
processo misero in evidenza il comportamento infame del conte Casimiro De
Andreis. Il nobile - per modo di dire - con somme notevoli di denaro
sottratto alla moglie aveva messo in piedi fabbriche di cibo per gatti in
Alabama (USA), vicino a Iguaçù (Argentina), nell'isola di Hokkaido
(Giappone) e a Rosegarenghe (Italia). Nelle fabbriche della Pappepergatti
Spa si producevano croccantini variamente insaporiti, molto ambiti dai
felini. Al cibo però erano sistematicamente addizionate droghe che
inducevano gli animali a divorare accanitamente soltanto quegli alimenti.
     Casimiro fu condannato ad accarezzare e leccare gattini per quindici
anni, dopodichè fu assunto da Edvige come seppellitore di cacche di gatto.
La Pappepergatti Spa, risanata dalle droghe, divenne naturalmente proprietà
della contessa Edvige Porziuncola, che la condivise con Priscilla, Bim Bim e
Luigino Ramarro. E tutti vissero felici e contenti.
Geneviève Forettons


title: Gatti 3, e per il momento mi fermo qui

author: Meccanico Paolo

text:
Galina ha scritto:
> otto biberon (o biberons?
Non saprei.
Anche io ho dei dubbi quando devo mettere a punto l'albero a camme.
> E in questo caso bisogna leggere bàiberons, all'inglese o all'americana? Mah. ).
Io camme lo pronuncio alla francese: camm.
L'albero a camm.
Pero' bisogna capire che sono un semplice meccanico.
Fossi un congegnatore meccanico questi dubbi non li avrei.


title: Gatti 3, e per il momento mi fermo qui

author: lalla

text:
"Galina" <
gal...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:b24Hg.79871$zy5.1...@twister1.libero.it...

Troppo bello! Mi hai fatto ridere e sorridere.
Complimenti. Ciao


title: Gatti 3, e per il momento mi fermo qui

text:
"lalla" <
elle...@yahoo.it
> >> Priscilla, Bim Bim e Luigino Ramarro. E tutti
vissero felici e contenti.
>>
>> Geneviève Forettons
>>
> Troppo bello! Mi hai fatto ridere e sorridere.
> Complimenti. Ciao
Ehi, la prossima volta taglia un po' di roba! Grazie del parere positivo.
Far ridere e sorridere qualcuno è il mio obbiettivo principale.
Galina
>
>


title: Faccia a faccia con "L'isola di Arturo"

author: I Libri In Testa

text:
Sabato 4 febbraio 2006
alle ore 18
presso la Libreria Croce
di Corso Vittorio Emanuele II 156 a Roma
I LIBRI IN TESTA
ingaggeranno un "faccia a faccia" con il romanzo
L'ISOLA DI ARTURO
di Elsa Morante
attraverso un percorso di letture e commenti
L'ingresso è libero.
I LIBRI IN TESTA
IL SITO:
http://www.ilibrintesta.it
IL BLOG:
http://ilibrintesta.splinder.com
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: [GdR on demand] Il ramarro tra le nuvole

text:
[Una parola sulla genesi di questo racconto. Si era a casa della regina
cattiva (regina, dove sei? perché non ci riposti il tuo blu?), con
ulderico, e mannina, e mario, e filo. Si giocava con i tarocchi zen, e ne
ho pescati due: il re di nuvole e un altro di cui non ricordo il nome, con
una lucertola su un sasso. Il compito era scrivere un racconto con questi
due elementi: le nuvole e il ramarro. Sono andata a dormire, abbastanza
alticcia, chiedendomi come associarli. E ho sognato alianti di carta velina
e bacchette d'abete. Il resto è uscito fuori in poco più di un'ora, in
ufficio. Per quello all'epoca aveva il tag EDS: era un compito. L'epoca in
questione era il 16 giugno del 2000.
Adesso ci manca un solo pezzo per completare tutto ciò che di buono potevo
ripostare.]
                       Il ramarro tra le nuvole

- Sono a casa!
Kaal appoggiò al muro l'aliante, avendo cura di non avvicinare troppo la
carta velina delle ali al roseto rigoglioso sotto la finestra del salone.
Si tolse il casco, i capelli argentei ricaddero sulle spalle strette. Il
sole era ancora alto nel cielo, Wane era sul retro a pulire radici per la
zuppa che avrebbero consumato fredda il giorno dopo. Il ventilatore sul
soffitto faceva turbinare fogli azzurrini per tutto il salone. Kaal lo
spense, sfiorando il pannello accanto alla porta, ma i fogli continuarono
il loro girotondo come se niente fosse successo.
- Wane?!
I rumori sul retro cessarono improvvisamente, lasciando il posto ai passi
pesanti di Wane, che con i suoi centoventi chili d'amore accorreva a
salutare il marito. La pelle verde smeraldo della fronte era imperlata di
minuscole goccioline di sudore, che si riunivano sulle tempie in rivoli
traslucidi e le scendevano sul collo. Si affrettò ad asciugarle con il
dorso della mano, prima di afferrare il marito per i fianchi e sollevarlo
sopra la testa per appioppargli un bacio sonoro dal vago sapore di insetti.
- Cos'è questa storia, Wane?
Le chiese Kaal, indicando con un gesto del capo il turbine azzurro che
allegramente saliva e scendeva per la stanza.
- Non ne ho la più pallida idea, tesoro. - glissò Wane, con una plateale
scrollata di spalle, allontanandosi di nuovo lungo il corridoio.
I fogli si disposero ordinatamente sulle pareti, coprendo del tutto il
marrone chiaro del legno, e sul soffitto. Il ventilatore riprese a girare,
smuovendo solo l'aria torrida dell'ultimo sprazzo di un pomeriggio di fine
estate. Wane era sdraiata sull'amaca, appesa ai due robusti alberi che
ombreggiavano il fazzoletto di terra sul retro della casa. Fissava i rami
sopra di lei, e le nuvole, oltre il verde, che scorrevano ai suoi occhi
come un film già visto mille volte, ma non per questo meno apprezzato. Kaal
le si avvicinò, e cominciò meccanicamente a spingere l'amaca, piano,
osservando il corpo della moglie cullato dalla stoffa rossa.
- Non ti piaceva più, il legno?
- Troppo caldo. L'azzurro del cielo, volevo. Almeno in casa.
- Ma ce l'hai qua fuori, che bisogno c'era? Quelle farfalle sono velenose,
lo sai?
- No che non lo sono. Hanno il colore del cielo. E sono vicine, non lassù.
- Sempre la solita storia?
Wane si voltò su un fianco, volgendo la schiena verde brillante allo
sguardo improvvisamente triste di Kaal. Sentiva tutto il peso della sua
esistenza gravarle sullo stomaco, centoventi chili di zavorra coperta di
squame setose. Senza bisogno di guardarlo, aveva ben fisso negli occhi il
fisico asciutto del marito, il verde scuro delle sue dita sottili, il
giallo intenso dei suoi occhi di eletto, e volentieri avrebbe appiccato il
fuoco all'aliante di carta velina e bacchette d'abete che sapeva
parcheggiato sotto la finestra.
- Wane, tesoro, non puoi. Anche volendo, non entreresti nel mio aliante. E
anche se ci entrassi, non ti staccheresti dal suolo. È così, non puoi
farci nulla, e lo sai.
La pelle della schiena di lei assunse improvvisamente una tonalità
pastello, e il fremito che la percorse convinse Kaal della necessità di
cambiare strategia, e di cercare di ricondurla alla ragione con argomenti
diversi dalla pura constatazione biologica delle loro disparità. Che poi
fosse quella, l'unica vera ragione, nota ad entrambi, non sembrava
soddisfarla minimamente.
Wane aveva cominciato a interessarsi al volo il giorno in cui era morto il
loro primo - e unico - figlio, covato ininterrottamente per 5 mesi, durante
i quali si era nutrita quel tanto che bastava per mantenere costante la
temperatura corporea. Quando Fang era nato, rompendo con esitazione il
guscio immacolato, si era finalmente alzata e guardata allo specchio
stentando a riconoscere il corpo affusolato, la coda sottile costellata di
chiazze gialle per la lunga inattività, e si era sentita pienamente felice.
Ma Fang era morto due ore dopo, per una malformazione comune nei meticci
come lui, che Kaal conosceva benissimo ma di cui non le aveva mai parlato.
La carne era amara, il giorno del funerale, e frizzante, perché Wane si era
rifiutata di celebrare le esequie prima del terzo giorno, con la speranza
dissennata che il suo piccolo avrebbe riaperto gli occhi, anche solo il
tempo necessario a chiamarla "mamma". Era stata sul punto di perdere i
sensi per la nausea, davanti agli sguardi severi di parenti e amici che
verificavano il corretto svolgimento del rito.
Fang era tornato dentro di lei con tutto il suo carico di dolore, e di
larve, e Wane aveva combattuto con la morte per lunghi mesi, che le avevano
lasciato un baratro nello stomaco e una parossistica fame mentale, mentre
Kaal si era limitato a osservare il suo corpo riprendere il peso di prima,
e superarlo di gran carriera, gonfiarsi e tendersi in quello che aveva
tutta l'apparenza di un desiderio di esplosione. E mentre acchiappava con
un guizzo fulmineo della lingua ogni insetto che si trovasse
malauguratamente a tiro, Wane aveva cominciato a invidiare il marito, la
sua capacità di librarsi alto nel cielo su quel fragilissimo velivolo
tramandatogli dal nonno, mentre lei restava sempre più inesorabilmente
schiacciata al suolo, e aspettava il suo ritorno a casa trascorrendo
giornate interminabili in balia delle voglie mai sazie del proprio ventre.
Sapeva perfettamente che il volo non era in suo potere, per una pura
questione genetica, ma ogni volta che l'occhio le cadeva sulla carta quasi
trasparente delle ali che le sottraevano e riportavano il marito, sentiva
dentro di sé montare un'invidia corrosiva, che la svuotava di ogni energia
e la costringeva di nuovo a ingurgitare radici e moschini, nel vano
tentativo di togliersi di bocca il sapore indelebile di Fang.
Kaal, dal canto suo, soffocava a fatica le crisi di rabbia che lo
coglievano di fronte alla schiena di lei, che sempre più spesso gli veniva
offerta come unico interlocutore. Il volo era per lui un'elezione e una
condanna. Erano in pochi a poterlo fare, e l'ultimo della famiglia era
stato il nonno, che gli aveva regalato l'aliante poco prima di morire,
quando ormai neanche il casco serviva più ad amplificare la sua volontà
ridotta al lumicino. Kaal aveva imparato a dominare l'aria molto più in
fretta di chiunque altro, e in breve era divenuto Messaggero Capo della
Sezione Alata, sebbene le sue ali fossero solo di carta velina, e non di
membrana vivente. Il casco lo usava per osservanza della legge, ma appena
raggiunte le nuvole, che lo nascondevano alla vista delle pattuglie di
controllo, lo toglieva puntualmente, per sentire sulla criniera il vento e
le minuscole goccioline di pioggia impazienti di riversarsi sui campi
sottostanti.
Non avrebbe potuto spiegare come, ma gli bastava sedersi nell'aliante per
cominciare a salire, ininterrottamente, finché un moto deciso della sua
volontà imprimeva al veicolo la direzione desiderata. Lo stesso moto grazie
al quale si teneva con i piedi piantati in terra, almeno di fronte alla
moglie, perché ormai da un anno qualsiasi distrazione lo faceva ritrovare a
dieci metri dal suolo. Sapeva che Wane ne soffriva, ma non poteva porre
rimedio alla frattura tra loro, che si allargava costantemente man mano che
in lui cresceva la spinta verso il cielo, e in lei, in tutto il suo corpo,
quella verso la terra. Le aveva montato l'amaca in giardino, vana
consolazione, ma anche quella tendeva inesorabilmente verso il basso, vuoi
per il peso delle carni di lei, vuoi per la loro qualità intrinseca, che le
negava inderogabilmente l'azzurro che tanto amava.
Si sedette al centro del salone, sospeso a mezz'aria tra le farfalle
attaccate ai muri. Sperava che la moglie si sarebbe convinta, e avrebbe
liberato quegli insetti maligni, che sembravano non degnarlo della minima
attenzione.
Wane lo chiamò poco dopo per la cena, quando i suoi occhi già erano ridotti
a una sottile fessura, e la membrana nittitante offuscava il mondo con una
nebbia leggera. Trangugiò di malavoglia lo stufato tiepido, poi salì le
scale sforzandosi almeno di sfiorare i gradini, e finalmente si addormentò,
dopo aver fissato la cintura al gancio nel mezzo del letto. Da quando si
era ritrovato schiacciato contro il soffitto, non aveva più dimenticato
quella precauzione.
Wane si era chiusa a chiave in salone, seduta su uno sgabello di noce, e le
farfalle le giravano intorno facendole vento con le ali, azzurrine sopra e
bianche sotto, liberando una polverina grigia, di consistenza quasi
impercettibile, che si intrufolò sotto ogni squama della sua pelle tesa.
Wane chiuse gli occhi, li riaprì, e la stanza era sparita. Le nuvole
bianche del cielo estivo le venivano incontro e la avvolgevano in un
abbraccio ghiacciato molto diverso dalla tiepida ovatta che si era sempre
aspettata di trovare. Pensò al freddo che Kaal avvertiva ogni giorno,
lassù, e all'immensa solitudine lattiginosa in cui trascorreva le lunghe
ore di lavoro. L'aliante obbediva a ogni suo desiderio, si avvitava, cadeva
in picchiata per poi rialzarsi, sempre ruotando su se stesso, quasi tirato
su da una lenza invisibile che l'avesse preso per la coda. Wane smise di
opporre resistenza alla spinta ascensionale, e vide nuovamente la sua casa
farsi piccola, lontana, un giocattolo per bambini. Forse sarebbe piaciuto a
Fang.
Con un giro su se stesso, l'aliante puntò il muso verso l'alto, e prese a
salire a velocità sempre crescente, avvicinandosi alle nuvole, sfondandole,
per riemergere oltre, e continuare verso l'alto, verso il sole, che si alzò
a occidente e a oriente ridiscese, mentre lei non smetteva di salire.
Sentiva lo stomaco farsi piccolo, contrarre le pareti dilatate, sentiva la
pelle aderire elastica al corpo che si assottigliava. La notte la colse a
un'altezza che non avrebbe potuto calcolare, e nel buio Wane allungo' le
dita a toccarsi il ventre incavato.
Repentino, l'aliante si capovolse di nuovo, e precipitò in una corsa
frenetica giù giù, oltre le nuvole, verso la casa che cresceva fino a
riprendere le dimensioni consuete, finché le ali non si spezzarono contro
il muro e lei schizzò di nuovo nella stanza, sbattendo la testa contro la
parete di legno, e rotolando in mezzo al pavimento con la pelle ormai
totalmente ricoperta di polvere grigia.
Kaal attraversò il corridoio senza fermarsi a gettare un'occhiata sul
retro, e davanti alla porta del salone non provò neanche a bussare, sapendo
che era sprangata. Passò oltre conficcandosi le unghie nella carne per
soffocare la rabbia e prepararsi ad affrontare un altro giorno di silenzio.
Allacciò il casco, salì nell'aliante e solo allora si accorse della
finestra spalancata, e del colore nuovamente marrone sulle pareti,
all'interno. Sorrise pensando che la moglie gli aveva dato ancora una volta
ragione, e aveva liberato quegli insetti infidi. Sicuramente era sdraiata a
guardare il cielo dalla sua amaca, pensò, e fu tentato di tornare indietro
a salutarla. Si fermò qualche istante a galleggiare a mezz'aria, prima di
imprimere uno scatto fulmineo alla struttura inconsistente del veicolo,
puntando deciso verso il cielo, per una volta sereno, senza neanche una
nuvola all'orizzonte.
--
Ombra
"e a culo tutto il resto"


author: Ary

text:
"Ombra"
 Si fermň qualche istante a galleggiare a mezz'aria, prima di
> imprimere uno scatto fulmineo alla struttura inconsistente del veicolo,
> puntando deciso verso il cielo, per una volta sereno, senza neanche una
> nuvola all'orizzonte.
Semplicemente geniale. Perň mi sembra che l'hai  modificato, vero?
la prima versione era piů" estemporanea", meno rifinita, ma Imho,
piů fluida.
a.


text:
Il 18-1-2006 intorno alle 13.09.01, Ary:
> Semplicemente geniale. Però mi sembra che l'hai  modificato, vero?
> la prima versione era più" estemporanea", meno rifinita, ma Imho,
> più fluida.
Assolutamente no, almeno non rispetto al repost della scorsa estate: ho
solo finito di reinserire le accentate là dove mi erano sfuggite.
--
Ombra
"La corruzione quand'è iniziata non c'è più niente che può fermarla."


author: Nicola Cudemo

text:
Veramente bello. Lucido e consapevole. Una capacita' di sottendere un
mondo una storia e una preistoria con pochi tratti quotidiani, senza
didascalie.
Piaciuto
Nik56


author: pikkiatella

text:
"Ombra" <
ombra...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:e0xiffqcuoqd$.dlg@ombra-e-bas.ta...
> Allacciò il casco, salì nell'aliante e solo allora si accorse della
> finestra spalancata, e del colore nuovamente marrone sulle pareti,
> all'interno. Sorrise pensando che la moglie gli aveva dato ancora una
volta
> ragione, e aveva liberato quegli insetti infidi. Sicuramente era sdraiata
a
> guardare il cielo dalla sua amaca, pensò, e fu tentato di tornare indietro
> a salutarla. Si fermò qualche istante a galleggiare a mezz'aria, prima di
> imprimere uno scatto fulmineo alla struttura inconsistente del veicolo,
> puntando deciso verso il cielo, per una volta sereno, senza neanche una
> nuvola all'orizzonte.
Quanto lo amo questo racconto.


title: IL POLIZIOTTO (racconto breve

author: Giuseppe Gatto

text:
Sono alla finestra, immobile. Schiacciato sul davanzale in posizione
di tiro. Se pensano di fregarmi si sbagliano, di grosso.
- Centrale mi ricevete? Passo -
- ... -
Niente. La radio proprio non và. Porc...
Devo stare calmo. Stare calmo e respirare. Ecco così, respirare
profondamente. Così... Tranquillo.
Sono qui da cinque minuti e mi sembra un'eternità. Appena escono
intimo l'alt.
Poi sparo alle gambe. Solo se non si fermano, certo.
Non posso fare diversamente: loro sono quattro e io da solo.
Sono entrato in polizia per combattere il crimine. Ma per mantenere
l'ordine tocca fare anche cose spiacevoli. Cose che vanno fatte, se
vuoi essere rispettato.
I delinquenti sono stronzi. Tu devi esserlo come e più di loro.
Non nego che sparare a questi fottuti bastardi mi procurerà anche un
sottile piacere, ma sparo solo se sono costretto a farlo. Chiaro.
Se non rispetti le regole devi essere punito. La legge è legge. Non
possiamo farla rispettare con le pacche sulle spalle. Bisogna essere
dei duri. Diventare un po' cattivi.
Ma cosa fanno!?
Ho l'occhio sinistro chiuso e il destro allineato. Sono tutt'uno con
il mirino.
Oggi è la loro giornata sfortunata.
Ho una mira eccellente io. Sono il migliore del corso. Non posso
sbagliare.
E' anche merito delle giornate passate alla playstation. Sembra ieri e
sembra passata una vita.
Mio padre che mi sgridava sempre. Quella volta che mi aveva picchiato
con la cintura dei pantaloni...
Ma era più forte di me. Ero affascinato dai giochi dove potevo
sparare, impugnare la pistola, il fucile, il mitra. Prendere la mira e
sparare.
Fare fuori i cattivi: mostri, zombie, vampiri. Tutti. Li facevo fuori
l'uno dopo l'altro.
Ero il migliore della mia classe, vincevo tutte le sfide. Cominciavo
dopo pranzo, mi chiudevo in camera e smettevo che fuori era buio. Ma
solo perché papà o mamma venivano a tirarmi per le orecchie.
E' stata una cosa naturale sognare di diventare un poliziotto.
E ce l'ho fatta. Sono così orgoglioso della mia divisa, del mio
distintivo, di questa splendida pistola.
La mia Beretta automatica. Metallo freddo e vivo, leggera e precisa.
Un vero gioiello, con questa non posso sbagliare un colpo.
E' la prima volta che miro a persone in carne e ossa. Ho sempre
sparato contro un video o delle sagome. Ma c'è sempre una prima volta.
Oggi non ero al lavoro. Ma in fondo un poliziotto è sempre in
servizio.
Ero entrato nel bar qui all'angolo. Ho sentito dei pezzi di
conversazione, solo alcune parole. Una telefonata da un cellulare. Un
tipo losco a fianco a me parlava di una rapina all'ufficio postale qui
di fronte. Avevo sentito abbastanza da intuire tutto. E' il mio
lavoro, sono addestrato per questo. Sarebbero entrati in azione almeno
in quattro. Sono andato all'auto, ho preso pistola e radio, mi sono
seduto con un giornale sulla panchina dei giardinetti e ho provato a
chiamare la centrale. Radio fuori uso! Non ho avuto il tempo di
cercare un telefono che li ho visti. Due davanti, con un impermeabile
beige lungo, ed altri due più indietro. Classici soprabiti larghi per
nascondere meglio le armi.
Da come si sono mossi nervosamente e si sono guardati intorno ho
capito immediatamente che erano loro.
Ma adesso cosa cazzo stanno facendo!? Perché non escono?!?
Ho bussato al citofono dello stabile di fronte, mi sono qualificato e
sono entrato in un'abitazione al primo piano. Ed ora sono qui alla
finestra. Pistola in pugno, braccia quasi tese, concentrato.
Concentratissimo. Da questa posizione non mi possono fregare.
Eccoli!!!
Grido con tutto il fiato che ho in gola:
- Fermi tutti. Polizia. Mani in alto! -
Scappano!!!
Sparo. Due, tre, sei colpi. Scarico tutto il caricatore.
Ogni sparo sento un tonfo fortissimo, un rumore secco, una martellata
a cui non sono abituato.
Il botto di ogni colpo quasi mi spaventa. Le braccia mi tremano. Tremo
tutto per la verità.
Vedo due di loro cadere in terra, poi anche il terzo, un altro scappa.
Non perdo un solo istante: salto dalla finestra per inseguirlo, sono
solo tre metri...
"Mamma non me ne va più"
"voglio la coca cola"
"prima finite di mangiare tutto!"
"E zitti un attimo! ... Fatemi sentire il telegiornale!"
TG: "Tragico pomeriggio in un piccolo centro del comasco. Due anziani
che avevano appena ritirato la pensione sono rimasti uccisi da colpi
di arma da fuoco. Altre due persone ferite in modo grave. A sparare,
dalla finestra della sua stanza al terzo piano, un bambino di undici
anni. Si è impossessato della pistola del padre, una guardia giurata
che stava riposando ed ha sparato sulla folla. Il piccolo è poi caduto
nel vuoto perdendo la vita".
Giuseppe Gatto
http://www.giuseppegatto.com
http://www.seavreistudiato.blogspot.com


title: IL POLIZIOTTO (racconto breve

text:
On 3 Mar, 16:53, Giuseppe Gatto <
giuseppe.ga...@inwind.it
> wrote:
cut...
> E' anche merito delle giornate passate alla playstation.
cut...
Uhmmm...  Mi sa che deve allenarsi ancora.
La Berettta (inutile dire automatica, Beretta non fa pistole a
tamburo:-)
 in dotazione a forze dell'ordine varie ha un caricatore da 15 colpi.
Piu' uno in
camera, fanno 16.
Se ne fa fuori solo due, ha bisogno ancora di tanto allenamento. :-)
Simpatico, ma risente della troppo facile identificazione fra
videogiochi e violenza.
Nel 1934 non e' che ci fossero in circolazione tanti
videogiochi...  :-)
nik56


title: IL POLIZIOTTO (racconto breve

author: siuxi plum

text:
On 3 Mar, 16:53, Giuseppe Gatto <
giuseppe.ga...@inwind.it
> wrote:
zac
> I delinquenti sono stronzi. Tu devi esserlo come e più di loro.
> Non nego che sparare a questi fottuti bastardi mi procurerà anche un
> sottile piacere, ma sparo solo se sono costretto a farlo. Chiaro.
> Se non rispetti le regole devi essere punito. La legge è legge. Non
> possiamo farla rispettare con le pacche sulle spalle. Bisogna essere
> dei duri. Diventare un po' cattivi.
LOL
si.


title: IL POLIZIOTTO (racconto breve

text:
On 3 Mar, 18:08, Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
>
> Uhmmm...  Mi sa che deve allenarsi ancora.
> La Berettta (inutile dire automatica, Beretta non fa pistole a
> tamburo :-)
>  in dotazione a forze dell'ordine varie ha un caricatore da 15 colpi.
> Piu' uno in camera, fanno 16.
> Se ne fa fuori solo due, ha bisogno ancora di tanto allenamento. :-)
ah ah ah ... (touchè: "automatica" lo tolgo), ... la battuta ci sta
tutta...  :-)
ed evito anche di scaricare tutto il caricatore quindi... o aumento i
morti ammazzati!! :-)
> Simpatico, ma risente della troppo facile identificazione fra
> videogiochi e violenza.
> Nel 1934 non e' che ci fossero in circolazione tanti
> videogiochi...  :-)
>
> nik56
quindi tu che facevi, squartavi gattini? :-)
giuseppe


title: IL POLIZIOTTO (racconto breve

text:
On 3 Mar, 18:33, siuxi plum <
siuxi.p...@gmail.com
> wrote:
> On 3 Mar, 16:53, Giuseppe Gatto <
giuseppe.ga...@inwind.it
> wrote:
> zac
>
------------------------
> LOL
>
> si.
------------------------
oddio! perdona la mia ignoranza da newsgroup, ... che vuol dire LOL? :-
I
giuseppe


title: IL POLIZIOTTO (racconto breve

text:
On 3 Mar, 19:04, Giuseppe Gatto <
giuseppe.ga...@inwind.it
> wrote:
>
> oddio! perdona la mia ignoranza da newsgroup, ... che vuol dire LOL?
Significa che sto sorridendo.
Insomma mi ha divertito!
(è che oggi sono di poche parole) ;-)
si.


title: IL POLIZIOTTO (racconto breve

text:
On 3 Mar, 19:04, Giuseppe Gatto <
giuseppe.ga...@inwind.it
> wrote:
>
> oddio! perdona la mia ignoranza da newsgroup, ... che vuol dire LOL? :-
> I
Significa che sorrido,
insomma che ho apprezzato.
(vediamo se mi riesce il post... il primo non compare)
si.


title: IL POLIZIOTTO (racconto breve

text:
On 3 Mar, 19:03, Giuseppe Gatto <
giuseppe.ga...@inwind.it
> wrote:
> quindi tu che facevi, squartavi gattini? :-)
Ho sempre avuto una regola : quello che uccidi, devi mangiarlo.  ;-)
nik56


title: IL POLIZIOTTO (racconto breve

text:

Aspetta, fammi capire, mi stai dicendo
che tutti quei "bit" che sono spariti dalla rete te li sei scuofanati
tu?
Cielo! diventerai elettricamente obeso...
;-)
si.