title: Sensazioni d'inverno

author: Rimuda Riccardomustodario

text:
On Monday, May 10, 2021 at 11:11:41 PM UTC+1, Rimuda Riccardomustodario wrote:

Ad incontrare belle napoletane al nord, viene il freddo addosso.

riccardomustodario
22 ott 2007, 07:26:41
a
Incredible: sveglia alle sette di mattino perchč il piů grande scrittore che
una sensazione freddo abbia mai avuto deve andare a firmare e per la prima
volta, a quest'ora.
Potenza della cultura del Premio Nobel - il mondo veramente sta impazzendo,
premiano tutti e mai me.

Riccardomustodario
WINTER SENSATIONS

English translation by Charl Bellanova
WINTER SENSATIONS

In those days it was really cold. But not like today, even if the
thermometer is signing minus six degrees Celsius.
Last week, the day before Epiphany, I was sensing in the air an antique
sensation, well known, pleasant and mysterious: the freezing cold of when I
was a little boy. A moment fallen into oblivion, buried under my memories
and rebounded all of a sudden in its recollection, unique and peculiar.
This winter is cold, since November I am suffering for it, but I can cope;
when I was a child, though, even if it was freezing more often than in
present times, the cold was different, less synthetic, you would have fought
the arctic temperature with more yarn; the surrounding environment would
colour itself in the smell of that season: winter. Or I sense that because a
few years later the countryside around my house disappeared, altering the
natural values, and, before we could take notice of it, we were saying
farewell to the flavours of the atmosphere too, for a good post-modern
goodbye?
Iąll see you on the other side arctic polar bear, your iceberg is quickly
melting.- No! Itąs cold! Farewell penguins of the other hemisphere, idem as
above. And what will be of the killer-whale that is waiting for its
favourite meal? Where the penguins will go, all wearing a tuxedo, to the
theatre?  Life is a precious thing and very serious, and so is nature.
Speculation in the building industry has conditioned our habits, has made us
more contemporary; where the cow and the mare were, now there is a shopping
centre, multiple floors and, obviously, automatic stairs. This are stores
incredibly huge, because everything must be close to the hand and to the
basket. From clothes to corsetry, from underwear to stationery, to
kitchenware or whatever you might ever need, with the ground floor dedicated
exclusively to foodstuffs.
łIn Town You Grow˛ was the motto of those factories that were looking for
workforce in the years of the łboom˛. In the meanwhile the countryside went
deserted of its natural sons, the ancient peasants, tired of working the
land and finally happy of breathing metallurgic air in the factory.  Who
can I tell? Iąm taking iron pills, because the latest analyses show my body
is lacking ironŠ
The cold of metals, in wintertime, transmits again an icy sensation, and
fingers and toes grow numb; then I look at my long trousers and think about
the time when it was customary to go to school in shorts, and to the very
pale skinned the winter drew fleshy calves with red veins, vivid for the
tingling activated by the low temperature.  In northern Italy children
dressed in long trousers and laughed in the cold, playing with puppets and
snowballs. We were aware of this thanks to television. However, after
primary schools, we would have worn proper trousers too. Was it forbidden to
play the doctor in winter..?  I canąt remember!
In the building further down the road, beyond the boundary-walls of
civilization, close to the Wood, where you exchange even your skin if you
play the blues, lived terrible kids; or so you would have heard at school. I
wonąt tell what they used to say , the students of the college by the Wood,
when I was there for secondary school. No doubt, we of Viale Colli Aminei
were the good guys, the upper class in the Capodimonte area  The posh.
Society changes.  If you read newspapers, itąs clear that perversion is
moving forward on every front; even the supporters of football teams are
becoming organized in gangs, up for fighting, every day more audacious.
This is the present situation, with mums in search of easy money, ready to
accuse the poor priest, the victim of the indecent mind of children more and
more curious in imitating their parents, who are engaged in relationships
every season more complicated, in the name of the perfection of the gay
couple, which should really inspire you and be your goal. I donąt want to
think about it.
Family has become a weird thing  difficult to diagnose where we will find
it in one hundred years time. Even in twenty years, actually. There will be
children anymore? Or will they be born adults already?
The Befana comes at night with broken shoesŠ[1] <#_ftn1>  How beautiful
Christmas was  very long period, which began a couple of Saturdays before
the 25th of December with the setting up of the Crib, and ended the 7th of
January, when all the shepherds went back into their boxes, up on the
shelves.  Of this period of time , three or four weeks long, the Epiphany
was for children the topic moment.  Everybody liked the Crib, especially
us, children, enchanted in front of such a show.  As some friends in Via
Epomeo, area then famous for the rubbish burner, said, my borough seemed
still with homes taken from the Crib, with such masterpiecesŠ there were two
very important, one of which, - or both? - had mobile shepherds.
By the way, one of the places cut into the tuff of the hill beneath, was
called Upon the Crib and so at Christmas Donna Nannina appeared on her
little cart pulled by her donkey in front of the fishmonger, who, for the
occasion, had put outside the shop blue half-barrels full, brimful of large
eels, those that you catch by the tail and slip away by the head and the
other way round and we would laugh a lot, telling this as a joke in the
classroom.  In the same way, all the grocery stores in the alley would
dress themselves properly for the celebration, overflowing with food
supplies; so much that ten years later, the Crib began to be called łThe
Manger˛. I didnąt like The Manger. I found it vulgar and I thought that such
name was due to the imagination of those elders who used to play cards and
drink wine in the tavern that was right there; while those in the bar close
by playing cards too, used to sip coffee. For my mum the people in the bar
were more trustworthy then those in the tavern, so for me was easy pointing
my finger to everything I didnąt like in the direction of the tavern and the
opposite for the bar, in fact the difference between good and evil was clear
to me very early on. That is, I learnt quite soon to stay away from alcohol
and drugs.
Naplesą city centre, reached following the road that crossed the bridge, in
the nights lit up by the stalls, was a spectacle of toys for us youngsters
from the far off hills. The stalls were full of toys and we had to choose
which one we wanted for the Epiphany, well specifying it in the letter to be
put on the bedside table before the goodnight kiss and sweet dreams to the
parents, coupled with the sign of the holy cross; no prayers though, because
we were too young for the First Communion, so we were free from Hail Mary
and Our Father.
I remember a rainy evening, when I chose the electric train together with my
parents, and my brotherąs requests, for sure, were aiming at guns and rifles
for the destruction of armies in the dust of my speedy train. We were in the
middle of the boom of the historical colossal, like Cleopatra or The Desert
of the Tartars or the Ten Commandments. Or even western films, not
łspaghetti˛ yet. Nonetheless they could just stay stuck to the starting
line; with their horses good for the fence, for attacks to the diligence,
they could nothing to my Rapid Trans Express.
Likewise another episode comes to mind. I was close to serve in the army,
one evening my mum asked me to go shopping with her to buy the talking doll
my sister, who is seven years younger than me, was longing for. Well, then I
wasnąt so close to soldierŠrightŠ, anyway, that year the toy she asked for
was sold out in a day and was extremely hard to get one. You can imagine our
joy when we secured one last item.
What a time! The confidence in the earnings was everywhere; the same street
vendors, on the following Sunday, offered tickets, very easily at double
price or more, for the match at the stadium; I felt angry for paying so much
to watch the game in a stadium always full to the limit, and if you spoke to
them, they, good skilled corner men, asked for a permanent position to get
off the streets. Of course they got the best income changing activity at
every opportunity. The winter was cold though, and the boom was going to
finish one day, but how could they know? Perhaps they were more clever than
I could guess, they were right and now I believe them, despite the nostalgia
for those white mountains covered in snow that were the frame for the
Vesuvioąs candid plume, on the northern side overlooking the gulf. Watching
the election time programs, there were many asserting that working on the
streets meant suffering the freezing weather, while working under a roof was
sign of affluence, witnessed by the black and white TV, that found
everywhere those people animated by economic good will, maybe being kept in
twilight on the screen or something, in any case ready to get out at the
smallest chance. Until the ł Vuoą cumprŕ˛[2] <#_ftn2> , who, at the
beginning, really looked like they had come down from the Crib, like Magi,
and we would ask: where did they leave the camels?
Nowadays, stadiums are emptier and emptier and what about the toys?
Something happened ŠI know, but I will tell you tomorrow, for today, talking
about football, we are out of the European Cups, then I say I would watch
again łNatale in casa Cupiello˛[3] <#_ftn3> .
Goodbye! Christmas said farewell and new yearąs eve came about- Good
heavens! The peaceful gunfight of a spaghetti western would start.
Fireworks, for a couple of hours, would light the sky with a soundtrack made
of whistles like rockets fired from bottles, lines of fire spurted in the
dark, blows and proper rumbles, which moved even the buildings, and then
Catherine-wheels and grenades and the day after it was impossible to find a
square inch of roadąs floor clear from the signs of the previous night. And
we, youngsters of Italy, went out early in the morning looking for
unexploded bangers. A friend of mine had his hand mangled, becoming one of
the many idiots crowding the emergency room, which in that day of happy new
year listed a war bulletin. I wish you aŠ
Then, in those years of quiet walking, pets filled up the houses, barking
with terror for the sudden rising in the decibel level. The neighbourhood
got older and the air charged with shooting powder began to waste the common
sense and the celebration slowly closed the curtains. But while the crackers
diminished, the flights of toilets went better. Having such object broken at
home became pure luck for toilet paper with cartoons.
We, children of that time, believed the Befana would come in using the
window, and we would leave oneąs frame slightly open, so the dear grandma
would fill the socks up with every delicacy and would place gifts at will,
coming in the house easily and, always on her broom, flying to the other
window, left slightly open by the kids next door. We, little toddlers from
the kindergarten, in those days were watching all the elderly women,
wondering if that one was the Befana who would bring us presents. The more
she was bent, the more she would look like her in our eyes; like Donna
Nannina, identical I had imagined her the first time I noticed her. Her
donkey was better than a broom, it washed the floor when urinated, a little
endless yellowish river flowed to the public toilets close to the
town-walls, where it came after crossing the streetcar track, which by now
werenąt passing anymore, but the rails were still there, in some points all
covered with tar. More than two hundred yards, a liquid trail that moved
from one place to the other as it knew where to go, like an homing pigeon.
The toilets were drawn near the Parkąs wall where there was a tree at the
entrance with a massive gate and many people waiting by the big bus stop.
And they used to say that the streets had been revamped, like those in
concrete with strong fumes of chlorine. Public services that are completely
disappeared from the city, the last specimen left can be seen in Posillipo.
In the little square in front of that narrow street, lively, grey, dark from
the colour of the pavement of ancient basalt, which, when the traffic
increased, every year was hit by hammer and chisel, to keep adherence, to
preserve the stability of cars that could slip on the shining paving: in
February came carnival time. Now, that is the light that most shines in my
memory, more than the luminaries at ChristmasŠperhaps. During the Carnival
we would start a big fire, everybody was up for it, street urchins and not.
We would throw into the pyre our old furniture, you can imagine what an
enormous pile of wood was put up together in those years of great ferments
of innovation and who knows how many treasures have been burnt, to be
replaced with formica, the symbol of post-modernity.
When the pyre was lighted up, that was an emotional moment for the children
and the more the day proceeded into the night, the more the wood would burn
and flames would rise higher, until we started to fear that the fire would
reach the wires of the public luminaries that were there to light the
street. Only one wire held a glass bonnet, under which a bulb would
illuminate with a colour now out of fashion, because of the limited
visibility compared to the modern iodine lamps. That colour was good like
only romantic thoughts can depict, so you donąt regret it, because life goes
on. Between a building on the side of the fire in local yellow and another
that was in the corner, with a Pompeian red façade, oscillated high the
light of the lamp in windy nights.
The narrow street to town that goes along the side of the hill wasnąt
visible anymore because of the imposing flame coming from the big pile of
any thing, threatening the near woods and the amount of dry boughs, perfect
to burn, that were found within one hundred yards. And on the top there she
was, the old smiling witch, that later became plume for a Christmas tree.
She looked like the Befana of Epiphany. With all the toys that were already
broken the fire went up and my dad assured me that it was just a story with
an happy end, a fable: the Befana would be back next year, because not even
the fire or the snow or the wind can stop her, when the time has come to
bring toys to the children.
Then little lights would rise up into the sky. At the end of my primary
schools I discovered, reading a short extract from the anthology textbook,
they were called Monachine[4] <#_ftn4> , or maybe it was the first year of
secondary, and it was nice to find out with my classroom friends. Everybody
thought at the same time of the Cippo di SantąAntuono[5] <#_ftn5> , of
those sparks in the air which have a magic flavour, motions of lights moved
by the ashes, by the fire which is beneath and rises lightly, to demonstrate
that ashes and sparks are in the air and glitter and the fire doesnąt want
to go off, doesnąt want to die.
And we would go back home hot for the fire and joyous and there was the
blood pudding. My mum wasnąt able to cook, my dad was in charge, but how he
made the blood pudding and the pastiera[6] <#_ftn6> and chocolate he has no
equal and for me that was fine, I love delicacies.- What a corpulent time of
poultry on the dining table and not. In fact, at the vigil you would eat hen
soup. At Christmasą mass with the cow and the donkey in the stable of Baby
Jesus. Back home we would have lunch with eel, which I never tasted, I
didnąt like it, and last the pork blood pudding: a speciality , rather
unique than rare.
And then March came and Easter, so itąs always holidayŠ is it all a game?
Being a child sometimes is a good business!
The exact day for Carnival has always been a mystery, the date would change
every year, we couldnąt understand why. One day a little friend of mine was
sure it was Carnival - there was the Cippo di SantąAntuono! - why then
somebody declared, one of the rascals, those who my mum didnąt want me to
associate with because, being a bit older, would hang themselves to the
tram, that the fire was planned for next week and to him it seemed that also
the preceding year it had been earlierŠ In fact we learnt that the Patti
Lateranensi[7] <#_ftn7> were good, because the 11th of February was school
holiday and the street urchins in the alley, joyful, were already preparing
the collection of the wood to burn.
And us? We hesitated building underground houses and the years of the
furniture with sliding doors came and we used to go in Maria Cristinaąs
Cave, which, up on the top, had a hole and on that hole the brats would
dance fearless and under the opening in the ceiling, which seen from the
floor opened to the sky, there was a little hill, illuminated by the sun at
midday. Thinking of it now it would seem an altar with a ring that from the
dark of the cave opened to the outside sky.  What a wonderful place!
Maria Cristina was a prostitute, who had a stony bed into the cave and there
she would receive her German customers during the WWII withdrawal, and if
any of us younger kids asked what they were fabling about, the older friends
would take us in an avenue where on a plaque were written the names of
Italians slaughtered there. Some of us would cry recognizing their uncles. I
became a bit fascist in these occasions, reckoning that at the end you
always die, itąs better to say hello for the right cause; but no, because to
die is actually always wrong; democratically and technologically we can be
kept alive for ever. After that we would go to a place where a plane had
precipitated.
How beautiful was the WoodŠ we would play football and I was a champion.
Once we entered Maria Cristinaąs cave with torches and made all the tour
around, it was amazing, uncountable bats attached to the walls were waiting
for the dark hour, Maria Cristinaąs bed, the little stairsŠ I made a graphic
script of it some years ago, I put it on various design newsgroups that I
used to follow at the time and that now I canąt find anymore because the old
PC is definitely broken. I have got the floppy disks though, but my new Mac
4 doesnąt read them  In the good old days this things didnąt happen, my mum
would say, this computers that change all the time are worse than fashion,
without even bringing us on the moonŠ On the top of the little stairs there
was Maria Cristinaąs stony bed, and we, in group, many of us torch in hand,
kept close our shoulders. The place didnąt arouse any fear just because
there were so many of us marching in that dust: there was so much of it on
the bottom of that cave that proceeding was just a question of feeling that
place as your own because pertaining to the woods, our private space of
natural children.
We were in the woods all the time, grown up wild since kindergarten in the
Primo Campo, where we used to play football restlessly and where every
afternoon I was with my older brothers.
Maybe I was five years old, because the following year getting to primary
school, some rascal revealed that the Befana is nobody else than our
parents.
While playing between the furniture once, it happened to me to get into the
cupboard in the dining room, which had two couples of shutter doors, and the
game was to enter from one passage and come out from the other, with some
suspense in between, a dark, trembling moment, when we were immersed into
the piece of furniture, being careful not to make plates and glasses and
provisions fall down.  The doors were closed with the keys, and as I was
going to open them, my older brother placed himself in front of it to keep
me from entering and looking around.
It was very cold that day, the windows were open, like only in my house you
could see, when temperature was low; it must have been our mumąs nostalgia;
she went to work at the factory and coming back home couldnąt stand being
shut in seven ventilated rooms  we would get used to it in the evening in
any case. Anyway, in that furniture, packed in the enormous aluminium pot
for twenty five covers, nobody will take it out of my mind, there were the
gifts I was going to receive the next morning, the day of the year when
waking up before the usual was obligatory, having fallen asleep with the
presents in mind.
Considerations of winter coldness: today we are minus six degrees Celsius,
what shall we say about the planet going towards overheating since at least
a decade?  My impression is that we are used to transgenic food, we have
manipulated ourselves genetically through the food, armoured against the
cold  itąs out of the question  we donąt feel anymore the sensations as we
did a few years ago. And the same genes manifest themselves in the whole
nature, propagating in the air and my flowers are blossoming at my balcony,
by this time, in summer as in winter and everything is fine, until the
edge.. which one?
The Befana comes at night with her broken shoesŠ, to make happy all the
children all over the world and at least today, that she is out of fashion,
knocked out by father Christmas success, she doesnąt suffer from the cold
any longer.

THE END


title: Sensazioni d'inverno

author: Dan

text:
Il 05/08/2022 10:35, Rimuda Riccardomustodario ha scritto:
> On Monday, May 10, 2021 at 11:11:41 PM UTC+1, Rimuda Riccardomustodario wrote:
> English translation by Charl Bellanova
Ecco il punto che ad una prima lettura mi era sfuggito, e che ha causato
la mia risposta (questa)
Ho pensatO caz ma questo scrive anche in inglese?!

Io ci ho provato ma non sono Conrad e non ho quella padronanza della
lingua di Albione: non so valutare il risultato ma temo fortemente che
non sia un granché.

Quindi, anche se ho capito che non scrivi in inglese, ormai sto
rispondendo e quindi proseguo.

Il fatto è che seppure tu esprimi qualche frammento che sarebbe pure
immaginifico ed evocativo, ho l'impressione che tu non sottoponga i tuoi
scritti a revisione critica. Mi sembra tutta roba buttata giù, per così
dire, senza filtri.

Non riesco a leggere più di 10 righe dei tuoi scritti, ma vedo che
insisti: quindi hai un disperato bisogno di esprimerti ed un ancor più
disperato bisogno di riconoscimento, ma soprattutto questa urgenza di
scrivere, il che ti giustifica in parte per la tua arroganza e saccenza.
In parte.
La traduzione in inglese in alcuni punti non è letterale: sembra quasi
meglio dell'originale.

Anche se ti ho sempre criticato e in alcune occasioni anche motteggiato,
non si può fare a meno di notare il tuo impegno, la tua condanna a scrivere.

Vuoi fare un esperimento? riscrivi le prime 50 righe di questo tuo brano
limando, aggiustando, perfezionando, fino ad arrivare a una sintesi
stilisticamente compiuta, non logorroica, chiara, condensata.

Beh è Agosto, avevo 10 minuti da buttare, ho scritto questo.
Mi ricordi me stesso, la mia cocciutaggine nell'insistere contro tutto e
tutti nelle mie convinzioni, nel ferreo convincimento di essere nel
giusto: per poi capire dopo 40 anni che non basta fare o dire la cosa
giusta, ma è il modo in cui la fai/dici/scrivi che fa la differenza.

Improvvisamente comprendo meglio quello che mi diceva mio padre secoli
fa: "E' il tono che fa la musica".

Beh, auguri di essere compreso ed apprezzato, vecchio testone.

Dan


title: Sensazioni d'inverno

text:

ok

Rimuda Riccardomustodario
19 ott 2018, 08:52:51



a
Riccardomustodario
11.1.2007

Sensazioni d’inverno

Quella volta lì era veramente freddo non come adesso con il termometro a meno sei gradi centigradi.
La settimana scorsa, il giorno prima dell’Epifania, avvertivo nell’aria una sensazione antica, conosciuta, piacevole, misteriosa, racchiusa nel freddo pungente di quando ero bambino, un momento andato nel dimenticatoio e rimbalzato all’improvviso nel suo ricordo, unico e particolare, rimasto in memoria.
Questo inverno è freddo, lo soffro da novembre, anche se non eccessivamente. Quando ero bambino gelava sovente, molto più d’adesso, ma il freddo era diverso, meno sintetico, si combatteva la temperatura rigida con più filato; l’ambiente circostante si colorava bianco, a volte di nebbia nel profumo di quel periodo dell’anno: l’inverno; o forse avvertivo ciò, perché dopo qualche anno, la campagna intorno casa nostra, una delle prime del luogo, ed eravamo appena nella zone a ridosso del centro città, scomparve, alterando i valori naturali, e senza accorgercene salutavano anche i sapori dell’aria, per un buon arrivederci odierno, sessanta anni dopo circa?
Arrivederci nell’aldilà orso polare artico, il tuo Iceberg si squaglia. – No! – Fa freddo! – Arrivederci pinguini dell’altro emisfero, idem con patate come sopra, e cosa sarà dell’orca che aspetta il suo banchetto prelibato in bianco e nero? - Dove andranno i pinguini? Non mica tutti in smoking, a teatro? La vita è qualcosa di prezioso e la natura altrettanto seria.


title: Sensazioni d'inverno

text:

Sarà una mia impressione, ma questo mi pare decisamente leggibile, direi
piuttosto buono. Se proprio devo dirla tutta la lunga frase con sequenza
di frasi subordinate (o sono coordinate? mah) ricorda la prosa latina ed
oggi è una originalità, dato che si va soprattutto di brevi frasi
(Hemingway ha cambiato per sempre lo stile). Ma nessuna critica su
questo: è una scelta dell'autore e va rispettata.

Per quello che può valere, questo mi piace: mi piace la scelta di parole
inusuali (il freddo "sintetico", ci si copriva di "filato", l'idea di
"un buon arrivederci odierno".
Hai tenuto "the good parts", mi pare.

Il ritmo del brano è decisamente migliorato: meno dispersivo,
addirittura in alcuni punti ultracondensato (La vita è qualcosa di
prezioso e la natura altrettanto seria").

Si apprezza qui anche qualche licenza stilistica, l'omissione del verbo
essere ove in effetti non strettamente necessario, ecc.

Ti racconto un aneddoto ma non so se sia credibilissimo.
Pare che Carver, autore dotato di grande sintesi e conclusioni
fulminanti (leggere almeno "Cattedrale" please, se non lo si è ancora
fatto) scrivesse di suo in modo mooolto più prolisso. Poi andava dal suo
editor, (o revisore, o l'editore stesso, non ricordo) e questo con
disinvoltura cassasse grandi parti dei racconti, ed in particolare
riducesse i finali ad un pajo di frasi fulminanti.
Da cui la fama di Carver, dovuta, quindi, pare, a questi interventi di
taglio impietoso.
L'intervista o articolo di commento (ancora, non ricordo bene), apparve
sul corriere della sera (terza pagina) poco dopo la morte di Carver, mi
dolgo molto di non aver conservato la pagina. Corredava l'articolo un
racconto terribile di Carver di un paio di tizi che escono una sera, non
sanno bene che cazzo fare e finiscono per violentare ed uccidere una
tipa. Anche qui c'è una conclusione bruciante, poche parole e un grande
senso di vuoto ineluttabile per il lettore.

Tagliare è a volte più difficile dello scrivere.
Beh, basta così. Credo di poter dire che non mi stai più tanto sulle
palle. :-)

Dan


title: Sensazioni d'inverno

text:

Dan hai rotto il cazzo!
Certe cose vanno fatte ma non dette.
È favoloso conservare " Verità " uniche, aiuta molto gli artisti.
Ogni artista ha il suo " Pathos " astratto.
Sei stato capace di farmi rivelare ciò che rappresenta uno dei mei più grandi segreti, più importanti veicoli della mia arte, la quale parte come da marchio registrato alla camera di commercio di Napoli " ... in stile italico elementare ".
Me ne sarei fregato altamente del tuo commento, se non fosse hai chiamato in ballo una persona terza, il Professor Carlo Bellanova, il quale ha tradotto al versione in inglese.
Tutto il mio lavoro parte in virtù della clonazione " Voglio a mammà e papà " - voi clonate il Mammut e mi avete proprio scocciato, andiamo al punto più su.
La chiesa è contro le clonazioni e pro alla ricerca di noi nella memoria delle nostre proteine.
Che io abbia conosciuto questa meravigliosa persona il Prof. C. Bellanova, capocomico di una brillante commedia dionisiaca " Le Baccali " l'ho sempre intravisto come ingerenza del pollo ecclesiastico che se non entra in tutte le cose soffre.
Il Professor Carlo Bellanova, decantò lo scritto " Sensazioni d'Inverno " giudicando con però scrivi a cavoli tuoi! - La punteggiatura ... ?
Dimostrai i tempi sono così come li vogliamo noi.
Questo scritto è in memoria del tempo durante i miei primi dieci anni tra asilo, famiglia ed elementari, allorquando non potevo essere preciso nel dialogo, fatalmente scoordinato a livello di punteggiatura, eppure in classe ero forse quello che leggeva meglio di tutti, ma quando si pensa, a dieci anni e figurati meno, e poi bisogna pur parlare, nonostante la conoscenza delle parole sia limitata, saltare i tempi è il minimo, mischiare o azzeccare le frasi, insomma la parte più divertente della mia letteratura è proprio ciò ed essendo tale, ed essendo geloso, me la tenevo segretamente per me.
La parte che hai riletto è uguale, presenta la punteggiatura acculturata.

--
ciak
riccardo

NB tra l'altro, i miei libri sono importanti, molto, originali, e per tanto avessi vinto il Nobel li avrei pure pubblicati, quindi devono per forza di economia maggiore presentare qualche difficoltà di lettura, altrimenti chi acquisterebbe i testi in libreria?
Sono partito alla grande: e non vinco il Nobel inutile pensare a pubblicare con un editore, non si vende una cippalippa, almeno il Nobel pubblicizza per la vendita.
Se vuoi leggere il massimo del lirismo della parola scritta in italiano prova Favoletta Erotica, lì puoi scoprire la lettura secondo il tuo tempo, insomma va bene per musica leggera, rock, jazz, Sillabica o quanto sei e cerchi.
La traduttrice cui mie ero affidato per Favoletta Erotica da ottenere in Inglese, laureata in letteratura inglese, ha affermato non si può tradurre, in inglese il racconto perde il senso, il lirismo.
Una volta avrei terminato con " Amen "  ma ieri la mia ex socia ha scritto sulla sua Home facebook, che Amen al termine di una qualsiasi cosa va bene, perchè dona benedizione da Dio, quindi, per quanto mi concerne, meglio tralasciare, essere Dio anche per Amen, fa ridondanza per Noi Creazionismo Spiritualità of Art.


title: Sensazioni d'inverno

text:
On Thursday, August 18, 2022 at 2:53:43 PM UTC+1, Dan wrote:

ad una prima lettura di quanto citavi circa Carver, bisogna tener presente gli scrittori bravi scrivono a cazzo di cane, per loro importante è l'idea originale, lo stile, non rileggono le frasi, non correggono, ci pensano i correttori dell'editore a pianificare per bene l'opera.
Pensa, verso la fine degli anni novanta Cecchi Gori ammazzò il cinema dichiarando non vi fossero più idee originali, allora realizzò il film della domanda che il computer giapponese conservava di me alla fiera " Futuro Remoto " edizione prima.
Il computer chiedeva di scrivere qualcosa, Andreana Notaro, l'icona della danza contemporanea italiana, lesse la cosa e mi spronò a scrivere, allora ero Design Alta Moda famoso in Campania, la maggior arte dei tempi Alta Moda nazionali erano partoriti da me, allora il Made in Italy era leader sui mercati internazionali, la voce più era proprio la Moda, quindi quando dialoghi con me, tieni presente leggono tutti i più grandi stilisti del mondo, e le loro collezioni parlano chiaro; tieni presente hai fatto una figura dimmerda esagerata, custodita nel flone Sensazioni d'Inverno.
Scrissi al computer : fino a che punto al confusione mentale ti coinvolge nelle manifestazioni affettive, ciò era il tema della mia prossima collezione, il computer rispose " Ma è una domanda? "
tutte queste cose scritte si trovano nei miei libri antichi.


title: Sensazioni d'inverno

text:

STRUNZ!
Non capisci un cavolo di inglese, ciò nonostante sei pronto a denigrare criticamente in italiano.
" Sensazioni d'Inverno " è il massimo dello stile italico elementare, creato da me per l'Alta Moda negli anni ottanta, allorquando la " Collezione " era assurta a mero discorso per addetti ai lavori e niente o quasi recepiva il pubblico dal capo esposto in vetrina, ciò determinava l'esigenza di tornare alle origini della semplicità del discorso, in modo tale dieci o cent'anni ogni cosa venisse recepita immediatamente. - Essendo noi in una fase avanzata ove ci rendiamo conto la vita è troppo breve, conseguentemente manca tutto il tempo per comprendere ogni cosa, cui ci auguriamo il computer sfiori l'impossibile facendo chiarezza totale del nostro R.N.A. - siamo per la velocità della realtà ed allora ci rendiamo che il ricordo di cinquanta anni fa è pari all'altro ieri; basta solo fermarsi a pensare un paio d'ore e tutto riaffiora.


title: Un altro pensiero della notte

author: Damon

text:
Grazie a tutti quelli che fra voi hanno letto il mio msg e mi hanno convinto
di non aver annoiato troppo.
    Potrei stare qui a scrivere senza un senso, perché no.
Tanto anche stasera si č fatto tardi. Non per il manifestarsi recidivo della
mia malinconia;semplicemente perché sono rientrato da poco e prima di
occupare il letto, avevo voglia del pensiero notturno.
    E' cosě incredibile la notte, non credete?
C'č qualcuno lě fra voi che non č daccordo? Devo ancora trovare l'individuo
che non sappia apprezzare un cielo notturno, tempestato di spilli bianchi.
    E' un fattore naturale, credo.
Siamo tutti esseri umani e da quel cielo in qualche modo veniamo,
discendiamo.
    Vogliamo volare con la fantasia? Vogliamo andare ovunque il nostro
spirito ci conduca? Perché allora non regalare uno sguardo a quel cielo che
petulante presenza, ci osserva tutte le notti della nostra vita?
    Proviamo? Seguiamo una stella, la sua scia. Sembra quasi di sentirne il
ronzio, come fosse trainata da un motore  particolare. Eppure č il nulla
l'anelito che insegue.
    Non č meraviglioso?
Chi ha il coraggio di dire di no?
    Amore, lacrime trattenute. Rimpianti di una vita, gioie boatanti,
ricordi vividi e dolcissimi. Tutto quanto sia dentro di noi, viene tirato
fuori, calamitato da una tale attrazione naturale, mistica, divina,
impossibile in tutta la sua imperscrutabilitŕ.
    Cielo stellato, nero di notte.
Denso e cremoso. Ha un odore particolare. L'avete mai sentito? Un'odore
freddo, invernale; anche se siamo in estate o in qualunque altra stagione.
    Il profilo inquietante di un monte. Lo sfrondare ventoso di un albero.
Niente č quello che č nella notte.
Amo la notte. Rende tutti noi qualcosa di piů di quello che realmente siamo.
    Volo.
Prendo per mano una nuvola, una fata luminosa. E' guardando questo immenso
che non mi fido piů di quelli che mi negano l'esistenza di Dio.
    Niente puň aver creato tanto dal nulla.
Niente che non sia Egli stesso.
    Buio anche io. Non voglio piů uscirne. Se č vero che l'ho condiviso con
qualcuno che ora non č con me, questo non vuol dire che tanta bellezza scemi
e si disperda nel dolore di un ricordo.
    Comunque. E' lě.
Malinconicamente resto.
    Giaccio e avverto la coscienza di me stesso.
Sento di essere vivo.
    Pulso e gemo di vita in ogni vena del mio corpo. In ogni poro della mia
pelle.
Ricordo l'immagine appena lontana di un mare che specchiandosi narciso nel
manto d'aria nero sopra di lui, rendeva un tutt'uno il mondo intorno a me.
    Ho questa immagine fresca, da poco trascorsa.
E sono vivo.
    Si muove qualcosa sopra di me.
Forse solo la terra che vive.
    E in un passare di momenti il cielo si fa chiaro.
Tinte di rosa dipingono il mondo come un gioco di bambina.
    In un secondo di futuro scemato, godo della nuova luce.
Socchiudo gli occhi alla presenza del sole appena nato
    che ruggisce e vomita
furia ancora inespressa.
    Parvenze di stelle mi guardano dall'alto.
Moribonde e scariche di notte, aspettano che il tempo faccia nuovamente di
loro la testimonianza di un immenso sopra di noi che č difficile da
concepire.
    Aspetto
consapevole presenza,
    in un mondo
troppo bello per non essere goduto.
    E
piove
    il giorno
di luce.
--
Stefano Sgambati

bul...@tiscalinet.it
-----------------------------------------------------------------
"Se pensi che a nessuno piů interessi che tu sia vivo o morto,
    prova a non pagare per due mesi la rata della macchina"

             - J. Belushi -
"<<Credi in una vita dopo la morte?>> , gli  domandň  il  pistolero,
         mentre Brown gli faceva cadere nel piatto tre pannocchie
                 calde. Brown annuě: <<Penso che sia questa>>".

                - S. King -
"L'Ultimo Cavaliere"
Non perderti il meglio del WEB. Visita:

http://www.fantascienza.net/sfcity/torre


title: Frammenti di vita Nranjy - Fox

author: Raziel

text:
RAPPORTO DEL MAGGIORE J. T. LARSON
Nome in codice: Fox
Data: 13-7-2027
Questo è il primo dei rapporti da quando, con grandi difficoltà, sono
riuscito ad organizzare la resistenza. Tutto è cominciato da quando, in data
03-02-2024, degli esseri alieni in tutto e per tutto simili agli uomini
chiamati Nranjy, sono giunti da un piano dimensionale attraverso un varco
spazio-temporale che possono aprire e chiudere a loro piacimento. Il loro
obiettivo principale è il peggiore che ci si poteva aspettare: lo sterminio
della razza umana. Essi hanno un armamento superiore al nostro e truppe di
esseri mostruosi al loro servizio contro i quali una normale fanteria non
può nulla. La prima volta che dettero segno della loro presenza aliena fu a
Catania, per un motivo che ancora ignoro. Essi hanno cominciato a radere al
suolo tutte, dico tutte, le strutture costruite dagli umani. Palazzi,
giardini, ponti, monumenti, e tutto il resto che fosse di manifattura umana.
Dopo aver raso al suolo la città essi hanno costruito un complesso di
strutture nelle quali spicca, al centro, un ciclopico tempio di nero
alabastro, le cui guglie sembrano quasi sfiorare il cielo. Una parte di essi
è andata ad abitare lì, pure il loro imperatore si trova in quel luogo, ed
abbiamo motivo di credere che proprio il tempio nero sia la sua dimora; per
questo motivo Catania è la nostra principale centrale operativa. Dopo
Catania è venuto il turno di Siracusa, Messina, Ragusa, fino a toccare ogni
centro abitato della Sicilia, per poi continuare con il resto delle altre
città  italiane, finanche ad invadere tutta l'Europa. Il modo in cui
riescono a distruggere un'intera città ha dell'incredibile, visto che dal
nulla in genere si vede spuntare una strana energia luminosa che in una
frazione di secondo si espande e si contrae, riducendo tutto quello attorno
ad essa in cenere. Somiglia molto ad un'arma nucleare i cui effetti
distruttivi si riescono a controllare in una maniera mai vista prima. Per un
motivo che ancora sconosco tutto il continente americano è stato sommerso
dalle acque; la mia patria con tutti i suoi abitanti è andata distrutta e
laddove c'erano gli Stati Uniti d'America, il Canada, l'America latina,
adesso c'è solo mare. Mare, mare e solo mare. Io e la mia truppa siamo tutto
ciò che resta degli Stati Uniti d'America, scampati miracolosamente alla
morte perché al momento dell'olocausto ci trovavamo in un rifugio
antinucleare a Comiso, in Sicilia. Quando siamo usciti dal rifugio quello
che si parava di fronte ai nostre occhi era solo cenere; cenere di palazzi,
cenere di automobili e soprattutto cenere di uomini. Non c'erano segni di
radiazioni nell'aria, quindi abbiamo cominciato a cercare tracce di vita.
Per molto tempo abbiamo cercato altri uomini, ogni tanto si vedevano i
responsabili del disastro sui loro veicoli volanti e non; cercavano noi, gli
ultimi uomini rimasti vivi sulla faccia della terra, ma fortunatamente
infondo alla metropolitana e in alcuni sistemi fognari della città abbiamo
trovato altri superstiti. Grazie alla loro volontà ed al nostro
addestramento siamo riusciti ad organizzare una discreta resistenza ed a
studiare ogni metodo valido per ostacolare l'invasione Nranjy. Sei mesi fa
siamo riusciti a catturare con grandi sacrifici - abbiamo perso tre uomini
ed un mezzo d'assalto - uno dei loro soldati per studiarlo ed interrogarlo.
Riusciva a parlare la nostra lingua grazie ad un congegno sofisticatissimo
impiantato nella corazza ad ognuno di loro, che permette di comprendere e
parlare miracolosamente ogni lingua diversa dalla loro. Diceva di chiamarsi:
"Hahemr'ts  K'tiosh", e dopo un'interrogatorio che finì per sfociare nella
tortura fisica, egli ci rivelò tutto quello che poteva riguardo la loro
razza. Il dottor Moebius per lungo tempo ha studiato la conformazione dei
Nranjy, senza  riscontrare sostanziali differenze. Solo dopo un'accurata
analisi al microscopio elettronico si capì finalmente quali fossero queste
remote differenze: una anomala disposizione delle molecole della pelle, era
questa l'unica differenza, l'unico elemento che d'ora in poi ci avrebbe
fatto distinguere un umano da un Nranjy. Le informazioni che abbiamo appreso
dal nostro ostaggio ci sono state molto preziose, specie durante l'
organizzazione dei nostri attacchi alle truppe Nranjy. Essi provengono da un
piano dimensionale sconosciuto, un universo alternativo al nostro che è
sotto il loro totale controllo. I Nranjy di Catania in particolare
provengono da un luogo - sempre appartenente al loro universo - chiamato
Ciusash, dopo ne sono venuti altri provenienti da Jaquaral. Essi non sono
semplici pianeti secondo la cognizione che noi abbiamo di "pianeta" ma
qualcosa di molto più complesso che non si può spiegare secondo le nostre
concezioni dello spazio-tempo. Delle specie di sottodimensioni multistrato a
struttura ovale che convergono tutte in un apice, dal quale si esce e si va
a finire in uno spazio vuoto, eterno, che collega i vari "luoghi" che
caratterizzano tutto l'estraneo piano dimensionale. La nostra mente ancora
non è arrivata - ne sappiamo se ci arriverà mai - a concepire nella sua
interezza i concetti fisici che governano questo paradigma dimensionale,
anche a causa delle scarse informazioni che abbiamo e dei mezzi necessari
per elaborarle. Presto stileremo una lista di tutto quello che sappiamo dei
Nranjy, compresi i loro armamenti. Questo ci fungerà da valido aiuto nel
contrastare gli invasori del nostro mondo, anche se ciò porterà alla nostra
morte. Ma non importa, l'importante è morire combattendo, difendendo i
propri ideali e non come pecore indifese. Prima o poi verrà il giorno in cui
scriverò l'ultimo di questi rapporti, quello della disfatta totale e
definitiva, ma fin quando non verrà quel momento terremo duro e ci batteremo
con onore e coraggio. Non abbiamo più nulla da perdere se non le nostre
vite.


title: Re: Domna

author: DOMACCIA

text:
"Mario" <
mgiagn...@tin.it
> wrote in message
news:438743e0$0$16207$
4faf...@reader3.news.tin.it
> X-No-Archive: yes
> *******************
>
> Nel cuore della realtà ho percepito un doppio movimento:
> verso il centro e verso la sua infinita irradiazione. Questo
> è solo un mondo di corpi e ogni corpo è tormentato dalla
> sua irrequietudine.
>
>
> Ho inseguito il senso di vertigine e straniamento, i pensieri
> che s'affacciavano sul nulla e sprofondavano nel  suo mistero,
> e tutto mi è restato intangibile e non svelato.
 Posso dire di notare una scrittura che mi sembra
 alla ricerca , con una analisi "parcellare" della
 realtà, di un qualcosa che si fa sempre più lontano
 man mano che procede di pari passo una  descrizione di
ogni minimo gesto, di ogni minima angolazione,(tra l'altro
una descrizione che risulta quasi tagliente):insomma
l'effetto è straniante.
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Domanda al poeta

author: LordMurdoc

text:
La domada al poeta
é questa
Hai mai scritto una poesia?
La domanda al poeta non ha senso
Poiché il senso non si possiede
Io sono Il genio
E non ho senso
Io sono il genio dell'ultimo verso
E non ho senso
Ti taglierò le gambe
E tu pregherai perché lo faccia ancora
E ancora
E ancora
Io sono il genio dell'ultimo verso...
Mi conosci, tu?
O preferisci un senso
                   ...


title: Domanda al poeta

author: Fabrizio Venerandi

text:
Salute,
LordMurdoc wrote:
>
> La domada al poeta
> é questa
> Hai mai scritto una poesia?
La domanda che faccio al poeta è questa: rileggi mai quello che scrivi?
Se lo fai correggi gli errori di battitura? E già che ci sei correggi anche
gli accenti acuti in accenti gravi?
f.


title: Domanda al poeta

text:
Punto 1
Rileggo quello che scrivo
E di solito correggo gli errori di battitura
Chiedo scusa per l'errore, comunque,
Se questo può aver toccato la tua delicata sensibilità
Punto 2
Il poeta non sono io
Ma grazie lo stesso
Punto 3
Non hai risposto alla domanda al poeta
Conosci il genio?


title: Domanda al poeta

author: Nessuno

text: ...uffa!


title: Domanda al poeta

text:
Fabrizio Venerandi ha scritto:
> La domanda che faccio al poeta è questa: rileggi mai quello che >scrivi?
> Se lo fai correggi gli errori di battitura? E già che ci sei correggi >anche
> gli accenti acuti in accenti gravi?
Sul perchè disconosco l'uso degli accenti
Accento circonflesso, genuflesso, sbattuto
a destra e poi a sinistra; no, preferisco farne a meno.
A volte muovo violenza anche alla punteggiatura.
Ci sono parecchie cose che nella vita ...no, non giudico
inutili, solo preferisco farne a meno, come i passi del tango.
La vita è una corsa contro il tempo, ingordo, arraffo quel che
voglio e scappo. Sono fuori prima che servano i secondi.
A me non dà fastidio la mancanza di accento o la spocchioseria
questo mi permete di apprezzare sia i suoi post che i tuoi
reply.
non è polemica, solo un modo di vivere. Il mio.
Amichevolmente, nessuno (che si è tolto un peso)


title: Domanda al poeta

text:
Sorry Kero, preso dalla furia ho replicato(?)
al messaggio sbagliato.


title: Domanda al poeta

author: keroppi

text:
On Sat, 12 Dec 1998 16:37:58 +0100, Fabrizio Venerandi <
effe...@tin.it
> wrote:
>La domanda che faccio al poeta è questa: rileggi mai quello che scrivi?
>Se lo fai correggi gli errori di battitura? E già che ci sei correggi anche
>gli accenti acuti in accenti gravi?
Per non parlare degli accenti circonflessi (si consiglia però di lasciarli come
resto al cane).


title: Domanda al poeta

author: Antonio Rosciano

text:
On Sat, 12 Dec 1998 16:37:58 +0100, Fabrizio Venerandi
<
effe...@tin.it
> wrote:
>Salute,
>
>LordMurdoc wrote:
>>
>> La domada al poeta
>> é questa
>> Hai mai scritto una poesia?
>
>La domanda che faccio al poeta è questa: rileggi mai quello che scrivi?
>Se lo fai correggi gli errori di battitura? E già che ci sei correggi anche
>gli accenti acuti in accenti gravi?
>
>f.
>
oi, oi, oi, questa e' proprio grave
lo si potra' graziare?
che non si ripeta pero'...
ciao da pakichenonpotevaperdersela ;-)


title: Domanda al poeta

text:
On Sat, 12 Dec 1998 20:13:07 +0100, Nessuno <_
ness...@yahoo.com
> wrote:
>Sorry Kero, preso dalla furia ho replicato(?)
>al messaggio sbagliato.
Quella replica era bellissima.
Peccato che non fosse per me.


title: Domanda al poeta

text:
Salute,
> oi, oi, oi, questa e' proprio grave
No, non è grave... è acuto.
Dovrebbe essere grave invece :-))
f.


title: Domanda al poeta

text:
Salute,
> non č polemica, solo un modo di vivere. Il mio.
Ci mancherebbe.
Una persona potrebbe anche desiderare di fare un giro di do con la chitarra
scordata: ma io che ascolto e che subisco le stecche, magari glielo faccio notare.
Mi infastidisce certamente di piů l'errore di battitura: questa facile
iperproduzione cosě poco riletta perfino dagli stessi autori (che detto da me...).
f.


title: Domanda al poeta

author: Godot

text:
On Sun, 13 Dec 1998 13:47:54 +0100, Fabrizio Venerandi
>.... questa facile
>iperproduzione cosě poco riletta perfino dagli stessi autori
>
Geniale. Assolutamente geniale.
E non lo dico con ironia.
In sole due righe hai condensato i concetti essenziali che
caratterizzano la scrittura in rete...
Impariamo a distillarci.
O magari inventiamo un verbo intermedio che non č "scrivere" ma
qualcosa di simile, un gradino piu' in basso...potrebbe essere
"scriversi" (con il senso ultimo e metafisico dello "scriversi
addosso"..) e potrebbe descrivere "l'atto del partecipare alla vita
sociale scrivendo"...
Ehi :-)
Era solo un'idea....
Godot


title: Domanda al poeta

author: pakistano

text:


quindi la versione corretta e' grave. no?
ma questa volta lo perdoniamo...
suvvia vostro onore sia indulgente.
pakinsistente
p.s.
chi porra' fine alla tiritera?
non perdete la prossima puntata...


title: Domanda al poeta

text:
Salute,
> "scriversi" (con il senso ultimo e metafisico dello "scriversi
> addosso"..) e potrebbe descrivere "l'atto del partecipare alla vita
> sociale scrivendo"...
>
> Ehi :-)
> Era solo un'idea....
>
Ma molto interessante. In fondo la scrittura via internos non ha le
caratteristiche della scrittura epistolare (diversi sono i tempi, le
attenzioni, ed anche gli interlocutori) e neppure quelle della scrittura
"d'arte". In fondo sul video del nostro cumputer leggiamo con lo stesso
font, la stessa grandezza del foglio, tanto una poesia di montale, tanto
una di lordmurdoc. Viene a mancare innanzitutto l'oggetto "libro" che in
qualche modo già identifica un diverso tipo di lettura (io pongo una
diversa attenzione ad un libro di poesie di Pagliarani in edizione
mondadori, ed un libro di Concetta Pagliarisi  edito da Editrice
Internazionale Nuovo Millennio (fuor di metafora: un autoprodotto)).
Manca altresì a "traduzione" della poesia: ovvero ciò che fa sì che io
metta l'impegno nel leggere il testo e "ci creda", abbia fiducia del
mandatario del testo, nelle sue qualità di scrittore. In parole povere:
pagliarani lo compero perché ha scritto poemi, ed io sono interessato al
genere poema scritto nel dopoguerra, (perché io stesso, sto tentando
eccetera), e perché mi è stato consigliato al laboratorio di scrittura:
lordmurdoc lo leggo perché partecipa ad un'area che io leggo. Ma la sua
scrittura non mi interessa.
f.


title: Domanda al poeta

text:
On Sun, 13 Dec 1998 20:51:27 +0100, Fabrizio Venerandi >> Ehi :-)
>> Era solo un'idea....
>
>Ma molto interessante. In fondo la scrittura via internos non ha le
>caratteristiche della scrittura epistolare (diversi sono i tempi, le
>attenzioni, ed anche gli interlocutori) e neppure quelle della scrittura
>"d'arte"....
In effetti se adottiamo l'approccio comunicazionale,  sfondiamo una
porta aperta: la scrittura elettronica ha archetipi diversi da quella
tradizionale (ovvero quella che il senso comune, per semplificazione
analitica, giudica tale). Diverse sono anche le funzioni e le
opportunità. Oltre che -naturalmente- i tempi.
Tuttavia la mia piccola provocazione conteneva  in sè un germe
differente, di natura sociologica almeno quanto io odio il termine
"sociologico". Lo "scriversi" cui alludevo io era un fatto destinato
ad essere proprio di una "comunità di persone". Un "jeu d'esprit" più
vicino all'"intelligenza collettiva" di Levy che non ai tuoi cari
(suppongo) Barthes e Genette.
tuo, Godot
P.S. Ho visto come smonti le poesie. Cerca un post intitolato "La rosa
quemada", è per te...mi interessa la tua opinione :-)
[
http://www.bookcafe.net
 ]
[ amelia, la mailing list ]


title: Domanda al poeta

text:
Salute,
> P.S. Ho visto come smonti le poesie. Cerca un post intitolato "La rosa
> quemada", č per te...mi interessa la tua opinione :-)
>
Dovresti spedirmela in e-mail: non č piů nella mia lista.
f.


title: un'opera di bene in manicomio

author: TS

text:
Qualche tempo fa Erminio ha portato un triceratopo in camerata.
Siccome appena ci ha visto ha cominciato a grugnire peggio dell'infermiere
Giovanni, abbiamo deciso che si calmasse.
Carmelo si è incaricato di raccogliere dai comodini i tranquillanti che
aspettavano le nostre ugole. Al primo sbadiglio rantoloso dell'animale si è
visto volare un nugolo di pasticche verso il boccone spasmante.
Solo che non avevamo previsto effetti collaterali: il bestione si è sentito
male e dopo un po' è morto.
Dato che era intossicato, e che il triceratopo ha la pelle dura, ci abbiamo
fatto il sapone di Marsiglia.
Il direttore era contento.


title: R: film che ho visto

author: Randy

text:
"Antonio Koch" <
affli...@libero.it
> wrote
> HIGHLANDER - L'ULTIMO IMMORTALE (USA 1986)
Qualche giorno fa ho rivisto l'esorcista director's cut, significa che ci
sono anche le scene mai viste prima in quanto il direttore le ha tagliate,
le ha messe da parte in virtů del fatto che vengono giudicate tropp
L'esorcista č un film che non sembra fatto cosě tanti anni fa. I colori sono
un po' carichi come tempera densa o caldo umido, la vista appannata perň le
inquadrature il montaggio sembrano attuali e gli effetti speciali tenendo
conto della tecnologia disponibile si potrebbero definire come
Nell'ultima versione si vede Megan l'indemoniata la posseduta che viene giů
dalle scale usando le mani e i piedi a testa in giů e pancia all'aria poi
vomita sangue e le cade sul naso occhi fronte capelli giů sugli scalini e
ride gorgoglia fa molta impressione fa venire le pelle d'oca specialmente
perchč queste scene sono molto brevi e pertanto ti rimangono impresse dietro
dentro al
Quando ho notato l'espressione demoniaca, immagino fatta di luce proiettata
attraverso una sagoma cartonata, ombra cinese su oggetti piatti tipo cappa
del fornello porta della cucina muro in anticamera non me la ricordavo
questa cosa o forse sě ma ho visto tanti dettagli come se fosse la prima
volta anche se non č detto che si trattasse per forza di scene tagliate dal
dirett
Chi č il direttore de l'esorcista? Mi capita anche di non ricordare i nomi
delle persone.
A un certo punto Megan chiede aiuto per mezzo di cicatrici sull'addome che
formano la scritta help me e il mio clone ha letto il libro e dice che c'era
anche nel libro, io invece non l'ho ancora letto perchč ho paura che non sia
bello come immagino che possa essere. Io quando vedo un film che mi piace ho
come una voce dentro che mi suggerisce come potrebbe essere scritto e spesso
sembra leggere davvero quel libro immaginario e allora non posso leggere un
libro dopo che ho visto un film perchč mi fa sentire stranito infatti cerco
sempre di leggere il libro prima (nda: prima in corsivo) di vedere il
Quando č uscito l'esorcista in prima visione ero andato da solo al cinema
per vederlo era pomeriggio e ricordo che quelli che uscivano stavano male
erano sbiancati alcuni piangevano si tenevano abbracciati, qualcuno era
stato male e avevano chiamato l'ambulanza tutto questo era molto stressante
e molti allora decidevano di non entrare a vederlo. Era una situazione
strana con tutta questa gente a discutere per strada e la paura era lě fuori
dal cinema che correva nelle teste dei presenti e ci voleva coraggio per
restare dopo un po' ti veniva il terrore che il diavolo potesse uscire dal
cinema e possedere tutta quanta la folla e il solo pensiero era cosě
terribile che ti veniva da pensare te lo suggerisse il diavolo in persona
che era lě lě per possederti al punto che alcuni gridavano d'improvviso
senza motivo, mi ricordo una ragazza non credo d'essermela immaginata, č
stata un'esperienza forte perň non ricordo se poi sono entrato a vederlo,
ero da solo e non posso chiedere a nessuno di dirmi se poi ci sono stato
oppure
Per molte persone tutta questa menata del diavolo e dei posseduti č frutto
di superstizione irrazionale una allucinazione di massa infatti una volta
gli epilettici e i malati mentali spesso venivano esorcizzati e in molte
zone d'italia specie al sud sono ancora molto diffuse queste credenze a
proposito di
Un'altra sera tardi che mi ricordo di averlo visto, sempre lo stesso film il
primo non quello che lei č grande e vive in un grattacielo e ci sono i
colombi, ero a casa di qualcuno e le ragazze avevano paura e mi dicevano
anche tu hai paura e ridevano di me e allora ridevo anch'io e ridendo
insieme la paura un po' mi passava perň certe scene prendevamo i cuscini e
ce li mettevamo davanti alla faccia e urlavamo tutti quanti ci stringevamo
sul divano per proteggerci a vicenda e chiedevamo a quello che non aveva
paura č finito? ha smesso?, quello poi mi sa che č finito male ce l'aveva
scritto in faccia o forse sono io che credo di leggere in faccia le cose
alla gente tipo l'empatia che uno vede dentro gli altri e capisce quel che
non dovrebbe, gli chiedevamo e lui s'incazzava perchč facevamo casino e non
riusciva a godersi il film e poi diceva se gridate come fate a sentire
quando vi dico che č finito ha smesso, allora noi gridavamo ci stringevamo
mettevamo i cuscini in faccia e dopo tutto questo ci guardavamo e vedevamo
le nostre espressioni spaventate sconvolte e allora ridevamo prima poco e
poi tanto, ci facevamo delle risate isteriche di quelle contagiose fino a
che c'era un'altra scena di paura e alla fine non volevo tornare a casa
perchč dovevo andare per strada da solo e il lampo della faccia del diavolo
nera gialla rossa bianca molto eccitata e cattiva ti flashava e ti rimaneva
impr
La cosa che non mi č piaciuta de l'esorcista č la scelta della tavola ouja
per giustificare la possessione, trovo che sia una trovata di scarsa
immaginazione se fossi io il direttore avrei tagliato quella e poi anche i
riferimenti al femminismo al pacifismo alle ideologie con capisco che
c'entrino sono fuori tema non hanno niente a che vedere con
Altri film che ho visto sono migliaia se ne cito qualcuno poi sicuramente me
ne vengono in mentre altri e quindi č meglio che evito di


title: R: film che ho visto

author: Kirone dal lavoro

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> scrisse:
>Qualche giorno fa ho rivisto l'esorcista director's cut, significa che
>ci sono anche le scene mai viste prima in quanto il direttore le ha
Ma Director non e' Regista?
E il Director's Cut non e' la "versione del regista"? Quella che poi
viene tagliata da altri per la distribuzione (vedi anche Apocalypse Now
e tanti altri cult)?
>libro prima (nda: prima in corsivo) di vedere il
Vediamo, le convenzioni erano:
~corsivo~
*grassetto*
_sottolineato_
**Titolo**? (uncertain memory, verify)
Forse ce n'erano altre.
>Per molte persone tutta questa menata del diavolo e dei posseduti č
>frutto di superstizione irrazionale una allucinazione di massa infatti
>una volta gli epilettici e i malati mentali spesso venivano esorcizzati
>e in molte zone d'italia specie al sud sono ancora molto diffuse queste
>credenze a proposito di
C'e' un film in proposito, intitolato forse Il Diavolo o Il Demonio,
non ricordo; l'hanno mandato a FuoriOrario, l'ho trovato ben fatto,
soprattutto perche' ti lasciava nel dubbio se crederci o no, sempre
in bil
>Un'altra sera tardi che mi ricordo di averlo visto, sempre lo stesso
[snip]
Questo pezzo l'ho trovato bello divertente ^___^
--
ciriciao from kirone
togliere il punto tra "lib" ed "ero", che ci sta per antispam


title: R: film che ho visto

text:
Kirone dal lavoro <
kir...@lib.ero.it
> wrote
> E il Director's Cut non e' la "versione del regista"? Quella che poi
> viene tagliata da altri per la distribuzione
Non so, può darsi, però se fossi il regista non me lo farei tagliare da
altri. Il film è il soggetto sottinteso, anche se ugualmente non ;)


title: R: film che ho visto

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> scrisse:


Infatti mi sa che dovevo usare "ritagliato" ^_^;
Non credo proprio che un regista sia contento di vedersi l'opera
rimaneggiata solo perche' cosi' come l'ha realizzata viene giudicata
non distribuibile (mi pare che anche Ultimo Tango a Parigi)



title: [fanta.foto.tele.romanzo] Lo shampo (parte 1)

author: II.Terminetor Magnetico

text:
qui dice-"maro' gnappetto... cosa c'hai li?!"-
http://www.amandatapping.com/Scripts/Photos/d/81631-1/starman_000.JPG
qui dice-"mmmmmhhhhh..."
http://www.amandatapping.com/Scripts/Photos/d/40841-1/avatar_006.JPG
qui dice-"e' uno shampo!!!! siiiii!!! per me!!"
http://www.amandatapping.com/Scripts/Photos/d/40843-1/avatar_007.JPG
qui dice:"che tesoro!, uno shampo alla camomilla!!"
http://www.amandatapping.com/Scripts/Photos/d/41784-1/dvd_068.JPG
qui dice-"io amo gli shampi alla camomilla!!"
http://www.amandatapping.com/Scripts/Photos/d/41786-1/dvd_069.JPG
qui dice-"non dovro' piu' andare da quella stronza della shampista..."
http://www.amandatapping.com/Scripts/Photos/d/41790-1/dvd_071.JPG
qui dice-"ora potro' anche venire a dire il tg in italia!!!"-
http://www.amandatapping.com/Scripts/Photos/d/41772-1/dvd_062.JPG
qui pensa-"ma che mi salta in testa? andare a dire il tg in italia?! ma
che cazzo d'idea mi vengono in mente? non so neanche una parola
d'italiano!"-
http://www.amandatapping.com/Scripts/Photos/d/41752-1/dvd_052.JPG
qui dice-"posso sempre dire il tg in un canale satellitare crociato!"
http://www.amandatapping.com/Scripts/Photos/d/41739-1/dvd_046.JPG
qui le dicono-"no niente tg satellitare su tv crociata!!"
http://www.amandatapping.com/Scripts/Photos/d/41802-1/dvd_077.JPG
qui dice-"va beh! pazienza, posso sempre farmi lo sciampo alla camomilla
che mi ha regalato gnappetto!"-
http://www.amandatapping.com/Scripts/Photos/d/41794-1/dvd_073.JPG
qui dice-"mmmhhh... ma che cazzo di sciampo e' mai questo?!..."
http://www.amandatapping.com/Scripts/Photos/d/81642-1/starman_005.JPG
^L
qui dice-"maremma cignala gnappetto!!!!... non si regala per natale un
cazzo di sciampo all'ortica dentro ad una cazzo di bottiglia di vetro
che c'ha l'etichetta dello sciampo alla camomilla!!!!!....."
http://www.amandatapping.com/Scripts/Photos/d/81638-1/starman_003.JPG
qui pensa:-ora lo lascio... non me lo doveva regalare uno sciampo
all'ortica, al posto di uno alla camomilla...-
http://www.amandatapping.com/Scripts/Photos/d/41270-1/atcom_shaolin11.JP
G
qui pensa-bla, bla, bla, che te ridi, aho!... ora ti lascio!!-
http://www.amandatapping.com/Scripts/Photos/d/41274-1/atcom_shaolin13.JP
G
qui pensa-oddio... un'altro regalo... che tesoro!!-
http://www.amandatapping.com/Scripts/Photos/d/41276-1/atcom_shaolin14.JP
G
qui dice:-"a gnappe'... sara' mica un altro sciampo all'ortica?!"-
http://www.amandatapping.com/Scripts/Photos/d/41278-1/atcom_shaolin15.JP
G
una volta a casa...
qui dice:-"odddioooo!!!! cosa c'e' dentro sto regalo???!!!"-
http://www.amandatapping.com/Scripts/Photos/d/40867-1/joining_009.JPG
qui urla-"NOOOOOOOOOOOOOOOOOO UNO SCIAMPO ALL'ORTICA!!! NOOOOOO!!!!!"-
http://www.amandatapping.com/Scripts/Photos/d/40869-1/joining_010.JPG
qui dice:-"mela verde, si' mela verde e'uno sciampo alla mela verde!!!"-
http://www.amandatapping.com/Scripts/Photos/d/40871-1/joining_011.JPG
qui dice-"oddio gnappetto... lo sciampo alla mela verde, mi pizzicava
agli occhi!!"-
http://www.amandatapping.com/Scripts/Photos/d/40911-1/joining_034.JPG
qui dice-"pero' l'ho usato come condimento nell'insalata, era buono!!!"-
http://www.amandatapping.com/Scripts/Photos/d/40907-1/joining_031.JPG
qui dice-"e poi l'ho pure dato al gatto, pero' m'e' morto soffocato
dalle bolle di sapone"-
http://www.amandatapping.com/Scripts/Photos/d/40917-1/joining_037.JPG
qui dice-"oddio nooooo... gnappe' NO! non mi regalare un'altro sciampo!"
http://www.amandatapping.com/Scripts/Photos/d/40919-1/joining_038.JPG
qui dice-"mmmhhh... gnappe'... PERO'...."
http://www.amandatapping.com/Scripts/Photos/d/40921-1/joining_039.JPG
qui dice-"tesoro, quello non e' uno sciampo!!"
http://www.amandatapping.com/Scripts/Photos/d/40923-1/joining_040.JPG
qui dice-"se e' un'altro sciampo, giuro che ti pianto! davvero!!!!!"
http://www.amandatapping.com/Scripts/Photos/d/40925-1/joining_041.JPG
qui pensa-"no, non puo' essere! non sembra uno sciampo..."
http://www.amandatapping.com/Scripts/Photos/d/40929-1/joining_044.JPG
qui dice-"no, gnappe'... no!!, non mi hai fatto mica un'altro sciampo??"
http://www.amandatapping.com/Scripts/Photos/d/40927-1/joining_042.JPG
qui dice-"per dindirindina!!! un'altro sciampo!!! mmhhh che ideona!!"
http://www.amandatapping.com/Scripts/Photos/d/40937-1/joining_049.JPG
qui dice:"e', e', e'... uno sciampo all'avogadro..."
http://www.amandatapping.com/Scripts/Photos/d/40935-1/joining_048.JPG
qui dice-"gnappetto, dolce!!,tenero!!!si,uno sciampo all'avogadro..."
http://www.amandatapping.com/Scripts/Photos/d/40933-1/joining_047.JPG
fine prima parte :)))
--
---
II.Terminetor Magnetico
ps
Tempo fa gironzolavo in rete, ho trovato un sito dove c'erano clip di
film senza pista audio originale e rimontati e commentati in un dialetto
italico. Facevano scompisciare dalle risate... l'idea mi e' piaciuta ed
e' stata sfruttata per cazzeggiare. Putroppo la normativa italiana e'
particolare e formalmente ce vole poco per trovarsi a violare il
copyright a meno di non usare opere di pubblico dominio che pero' hanno
ormai poca presa perche' appunto piuttosto "vecchie".
        Il diritto di autore e' molto piu' pesante economicamente del
diritto di espressione, e la pesantezza la si sente in internet dove
l'utente puo' essere oltre che consumatore, anche produttore di minkiate
mediatiche (di pessimo o buon gusto).
        Morale di cui sopra: per evitare problemi legali, perche' c'e'
gente che e' maniaca della legalita' :) e non capisce perche' in italia
per fare qualunque cosa non si debba poter restare dentro gli argini
della legalita' (forse perche' i politici sono dei ca%%ari ed hanno
prodotto un diritto positivo ginepraio tale che non ci capiscono piu' un
cazzo nemmeno loro), l'idea e' stata girata realizzando un
fanta.foto.teleromanzo :)

Il primo post era un esercizo di cazzeggio di prova, gli altri hanno una
trama minkiatico-satirica :) E' stata scelta l'attrice di stargate
perche' 1)e' carina ;) e quando era piu' giovane era pure meglio :) 2)ha
un sito ufficiale stracolmo di immagini.jpg 3)le tonnellate di immagini
sul sito ufficiale sono *elemento strumentale* in quanto il
cazz-art-director di regia :) ha cosi' tanta scelta ed un ampio
"assortimento" ove cogliere le foto piu' opportune per la troma della
minkiata fototeleromanzoide buttata giu' precedentemente. 4)e' bastato
cosi' fare un giro scaricando "a caso" un bel po' di foto assortite
nelle varie espressioni piu' buffe od intense e riordinarle "adattando
lo storyboard ed immaginando a pippero adattamenti" con dialoghi
"scattered" rendendo le varie composizioni fanta.foto.teleromanzoidi
imho spero divertenti :)))
L'artificio narrativo e' un po' fanta teleromanzo, un po' storyboard, un
po' fantalbum fotografico :) e molto frames a/v con l'inserimento di una
pista audio assurda che e' scritta, dentro una storia a pippero!!.
        I protagonisti sono le immagini.jpg dell'attrice (molto brava
imho nel simulare con il viso diverse espressioni a cui e' possibile
giocare ad associare emozioni umoristiche), ed un protagonista
immaginario che non compare mai :) in foto e che si chiama -gnappetto-
Oggetto del fanta.tele.romanzo una saga umoristica e dissacrante sullo
shampo ed i capelli gialli :) dentro ad una storia assurda a pippero.
Spero vi divertiate ;) sorridendo, in ogni caso buona pasqua a tutti!!

pps
si chiama fanta.foto.tele.romanzo perche' :)
fanta=e' una fanta-cazzata :)
foto=c'ha le foto :)
tele=tele devi scaricare (le foto), per capire la sagra umoristica :)
romanzo=il mischione di roba e' un po' teleromanzo, un po' fantalbum
fotografico, un po' storyboard un po' frames a/v con pista audio assurda
scritta :) a commento delle foto.
ppps
salvo errori di copincollo, ribattitura, trattasi di remake :) anzi di
re-post


title: L'incarico

text:
Non gli capitava mai di chiederselo. Poteva succedere che venisse sfiorato
da una pulsione istintiva nel bel mezzo di un niente, come può essere
infilare le mani in tasca alla ricerca di un oggetto incorporeo, un gesto
che illustra il desiderio di afferrare ciò che si nasconde alla percezione
della veglia.
Di fronte all'ingresso del cimitero, pochi minuti dopo il fiacco albore
invernale, fu esattamente quel che fece: trovando sprangata la porta della
coscienza, si mise a frugare nelle larghe tasche del paletot di lana nera.
In quel momento l'anziana donna che tutte le mattine concedeva una tregua
all'insonnia facendo visita al marito defunto - "Povero caro, il mio
Gaetano!" - venne favorita di una visione alquanto rara. Ebbe un sussulto
involontario nello scorgere l'espressione dell'uomo. Sembrava fluttuare tra
una profonda tristezza spaesata e una sottile forma di panico malvagio.
Agitava le mani in tasca come un diabetico in cerca di insulina, un drogato
alle prese con il preludio d'astinenza.
Quel che rimaneva dell'appassita premura materna l'avrebbe indotta ad
informarsi, a chiedere come stai - "Figliolo mi ricordi tanto il mio
 Gaetano" - offendo il conforto di una mano taumaturgica sull'avambraccio
del malcapitato.
Eppure qualcosa nel suo sguardo la teneva distante allo stesso modo in cui
il solo pensiero di un tuffo nell'acqua gelata riesce a fare accapponare la
pelle. No, in realtà quell'uomo aveva lineamenti completamente diversi da
quelli dell'estinto. Eppure li accomunava la sensazione che entrambi
facessero parte di un mondo lontano; un mondo in cui il calore del sangue e
il sapore delle lagrime erano solo il vago ricordo d'un epoca remota, ormai
lasciata indietro.
D'un tratto la vide, la osservò con calma, piegando la testa di lato come
avesse di fronte un'interessante opera d'arte. Solo quando la donna ebbe
trattenuto il respiro abbastanza a lungo da rimanere indecisa tra il
riprendere a vivere o l'usare l'ultimo fiato per emettere un urlo, egli levò
le mani di tasca e passò oltre.
L'anziana vedova si strinse nello scialle e - "Delinquenti assassini
mascalzoni andrà li dentro a masticare ossa di cadaveri bambini insaporite
con ostie dissacrate" - affrettò rapidi passi, corti e strascicati, sul
fumante asfalto ghiacciato.
Non gli capitava mai di chiederselo. E neppure quella volta gli capitò.
Ciondolava tra le lapidi fermandosi davanti a sculture angeliche munite di
spade fiammeggianti e madri inconsolabili su magre salme barbute, putti
sorridenti fra le note di cetre marmoree e croci barocche aggredite
dall'edera.
Una volta sola abbozzò un cenno di saluto verso la fotografia di una giovane
donna sorridente, nata un secolo fa e morta poco dopo. O forse era solo il
sistema per sciogliere un nodo fra i muscoli della spalla, non avrebbe
saputo dirlo nemmeno lui.
La chiesa, al centro del campo santo, era stata modellata in scala ridotta
sullo stampo gotico dei templi monumentali, un tardo medioevo in cui ogni
rilievo, intarsio e gargolla testimoniavano l'avvento dell'apocalisse. Una
prefazione architettonica del giudizio finale in cui v'era lasciato punto
spazio alla speranza.
Prese il vialetto di ghiaia sulla destra, nascosto alla vista da un filare
di cipressi, gustando il suono ritmico e costante prodotto dalle suole
chiodate degli anfibi.
Le rose erano state preservate dal gelo e svettavano irrigidite, i petali
merlettati di brina. Controllò la piccola crepa nell'angolo in basso, la
screpolatura nella bronzea lettera "O" che formava il nome dell'occupante,
la direzione della pallida ombra adagiata di sbieco sul granito della
lapide.
Tutto era come l'aveva lasciato: l'ordine imperava nell'universo e ogni cosa
poteva dirsi sotto controllo. Leonardo respirò a fondo con gli occhi chiusi
e gustò l'abbandono della tensione nervosa.
"Credevo di poter fare affidamento su di te", la voce aveva il tono di chi
fosse tremendamente deluso e imbarazzato.
Leonardo non si voltò nemmeno. Non aveva alcuna intenzione di simulare
rammarico e d'inventare giustificazioni.
"Ci sto ancora lavorando", dichiarò semplicemente.
Attendendo l'ennesimo rimbrotto, prese con delicatezza il fil di ferro che
circondava lo stelo di una rosa e ne modificò leggermente le curvatura, in
modo che la corolla s'aprisse proprio sotto gli occhi del visitatore
occasionale.
"Abbiamo raggiunto un accordo preciso, ricordi?", lamentò la voce sempre più
tesa e rauca, nello sforzo d'apparire minacciosa, "Hai degli obblighi
inequivocabili nei miei confronti e non posso ammettere dilazioni."
"Ci sto lavorando." Il sospiro liberò una nube di fiato che svanì fra le
rose.
"Se non sei in grado di portare a termine l'incarico ti converrebbe
ammetterlo", insistette.
Il silenzio parve ingigantirsi con l'avanzare implacabile del sole
nell'atmosfera lattiginosa. Il ghiaccio sui petali accese un balletto
d'iridescenze e svanì nell'incantesimo del mattino.
Leonardo aspettò di cogliere il sovrapporsi dell'ombra alla "O" scrostata e
si mosse, passando dall'immobilità alla scioltezza del passo misurato
nell'arco di un secondo. Era già lontano quando la voce lo raggiunse.
"Ancora sette ore." Ringhiò, sconfitta.
Ma Leonardo stava già pensando ad altro. Il suo sguardo vagava intorno
ispezionando angoli e prospettive, il naso fremeva nell'assorbire tutti gli
odori.
"Mi hai sentito?", al quel punto gridava,"Sette!"
Un pettirosso spiccò il volo allarmato e Leonardo si strinse nelle spalle,
colpito in tutto il corpo dalla precipitosa eco in fuga.
La prima nevicata del terzo millennio cadde senza dare preavviso. Il
maestrale soffiò una brezza tesa e costante, il cielo divenne color panna e
cominciò a fioccare di traverso, con batuffoli enormi che pareva ti
venissero a cercare.
Giulia stava sorvegliando il bollitore; non sopportava di soffrire l'attesa
davanti alla scodella fumante.
Quel mattino bevve il latte tiepido davanti alla finestra, ammaliata dalla
cura meticolosa con la quale il cielo andava depositandosi al suolo, come se
qualcuno prendesse misure e facesse di conto: il sarto divino stava cucendo
l'abito per le nozze di terra e firmamento.
Sentiva freddo ai piedi ma non trovava la forza per abbandonare il paesaggio
del giardino innevato e con esso abbandonare la gioia che le riempiva il
viso.
Il gatto tentò di attirare l'attenzione strofinandole il muso contro ma quel
giorno nemmeno gli occhi di un felino avrebbero potuto competere in
luminosità con quelli della sua padrona.
Se non fosse stata completamente persa nel rapimento dei sensi, forse
avrebbe notato che il gatto fissava lo sguardo in un punto preciso. Laggiù
in fondo sulla destra, fra le betulle, un'ombra più nera delle altre.
"Micio, siamo molto in ritardo", esclamò raggiante.
L'ombra fra le betulle sorrise al pensiero di quanto alcuni amassero la neve
e rimase a lungo ad osservare la finestra vuota quando lei se ne fu andata.
Non trovava il coraggio di portare a termine l'incarico che con tanta
supponenza aveva affermato di poter compiere senza incertezze.
Svuotò la mente per lasciare posto al "Sette!", l'unico motivo d'onore che
avrebbe potuto spingerlo avanti sulla via del dovere. Attraversò il giardino
a testa bassa, caricando come un toro l'ingresso della villetta di campagna.
Giulia stava per immergersi nella vasca da bagno, dopo averla riempita più
di schiuma che di acqua, quando sentì bussare. Indossò svelta l'accappatoio
mentre l'impaziente ospite colpiva nuovamente il legno, producendo un tonfo
sordo.
La porta s'aprì e l'aria calda proruppe all'esterno sollevando la rosa per
un breve tratto. Nient'altro che una rosa su sfondo bianco, come un goccia
di sangue su una pagina intonsa, ancora tutta da scrivere.
Il gatto emise un soffio fra le sue gambe ma non fu sufficiente. Giulia
rimase allarmata e confusa, immaginò eventi improbabili e richiuse di
slancio i battenti per reagire al turbamento.
"Forse mi sono immaginata tutto", propose carezzando la testa del gatto che
ancora mostrava elettricità nel pelo.
Viveva da sola e non voleva rovinarsi la giornata con l'idea di un pericolo
in agguato. Pochi minuti dopo languiva canticchiando in una quantità
eccessiva di schiuma profumata e la rosa in giardino sopportava una lenta,
candida sepoltura.
Accucciato fra le betulle, si tormentava alla ricerca di una soluzione. Non
aveva compreso il significato del fiore e la scadenza delle sette ore si
avvicinava inesorabile.
"Hai visto la bambina?", chiese la voce con dissimulata trepidazione.
"No."
"Non ne hai sentita la voce provenire da un altro punto della casa?"
La neve ora cadeva a perpendicolo e andava formandosi una spessa coltre.
"Strano, eppure doveva esserci", proseguì la voce soprappensiero, "A
quest'ora Giulia la accompagna a scuola, a meno che oggi abbia deciso di
tenerla a casa per via del maltempo."
Leonardo guardò fisso davanti a sé per qualche istante senza mettere a fuoco
nulla di particolare, quindi si alzò.
"Dove vai ora?"
Leonardo tacque, annusava l'aria e tendeva l'orecchio.
"Ti rimangono solamente poco più di tre ore."
Lo strillo acuto giunse attutito ma era distintamente prodotto da una voce
di fanciulla.
"Eccola, la senti?" domandò Leonardo.
"Sì, è proprio lei. La mia bambina", la voce tradiva un'emozione difficile
da contenere, "Giulia la sta rimproverando perché non vuole che si prenda un
raffreddore.
"È bellissima, sai?"
Leonardo non rispose, si era di nuovo allontanato senza avvertire.
Sarebbe stato impossibile non scorgerla: era poggiata sullo zerbino, tenuta
ferma dal peso della rosa.
Giulia poggiò a terra le borse con le provviste e si chinò a raccoglierla.
Il foglio piegato in quattro svelò una calligrafia a lei nota, con le
tipiche elle inclinate e le maiuscole guarnite di riccioli barocchi.
Sorridendo, Giulia aprì la porta, raccolse la spesa ed entrò in casa. Il
tempo di levarsi il giaccone imbottito, mettere sul fuoco il caffè e prese a
leggere.
"Cara Giulia, so che mi conosci bene e non c'è bisogno che mi dilunghi ad
illustrare il nostro rapporto ed i miei sentimenti.
"Siamo insieme da molti anni e vorrei farti sapere che ho sempre pensato di
essere un uomo fortunato per il fatto di averti incontrata, di averti
sposata e di aver avuto una bambina con te.
"Ho un solo rimprovero da farmi: non ti ho mai detto 'Ti amo'. Ebbene, ora
te lo dico. Ti amo. Firmato: tuo marito.
"Post scrittum: nel secondo cassetto della mia scrivania c'è il contratto
d'assicurazione che ho stipulato in tuo favore."
Giulia sorrise, annusò i petali rubino del fiore e si versò il caffè.
Se avesse sbirciato dalla finestra avrebbe sorpreso il primo raggio di sole
a capofitto tra le nubi esaurite. Si rifletteva in mille schegge cristalline
tratteggiando un affresco di tale splendore da far male agli occhi.
"Dunque ce l'hai fatta", asserì la voce, "Per un soffio, mancano solo un
paio di minuti."
Leonardo annuì, frugando nelle tasche con impegno, quasi potessero celare un
doppio fondo dove avrebbe finalmente recuperato ciò che aveva scordato
d'aver smarrito.
"Sono soddisfatto. Triste ma soddisfatto," concluse la voce, "Mi dispiace
solo dover rinunciare a tutto questo. E soprattutto alla bambina.
"Sai Leonardo, quando realizzi che tutto il tuo futuro te lo stai lasciando
alle spalle e ti scopri consapevole della necessità di un bilancio? Ti
capita mai di chiederti cosa si provi nel terrore d'aver fallito una vita
intera?"
Leonardo s'interruppe qualche istante, riflettendo; infine scosse la testa.
No, non gli capitava mai di chiederselo. E nemmeno stavolta gli capitò.
Mentre il sole provocava la caduta della neve dai rami spogli delle betulle,
la voce svanì nel nulla abbandonando Leonardo a nuove incombenze e due
uomini in divisa bussarono alla porta.
"Signora Grimaldi?"
Giulia aggrottò le sopracciglia, invocando le potenze superne affinché le
venisse risparmiato quanto stava per accaderle.
"Sono spiacente di informarla che suo marito è rimasto coinvolto in un grave
incidente durante il turno di notte."
Rimanevano sporchi mucchietti a ridosso dei muri della chiesa, ai piedi dei
cipressi, sui brevi tetti delle cappelle funerarie.
Il sole nascente gettava intensi spruzzi purpurei all'orizzonte e ombre
rosate sugli epitaffi.
L'anziana donna camminava zoppicando, le mani artritiche appese ai lembi
dello scialle. Gli occhi umidi e offuscati cantavano una litania di
solitudine, il volto screpolato a testimoniare un patrimonio di fatica e
sudore.
Il suo Gaetano - "Non ce ne sono altri come lui, che mi trattava come una
regina e anche meglio delle volte" - era sempre lì ad attenderla, come ogni
mattina da dodici anni a quella parte.
Portò le dita alle labbra, di seguito alla fotografia sulla lapide, avviando
la liturgia del rosario in un bisbiglio.
Non s'accorse dell'appropinquarsi di Leonardo.
Egli annusò l'aria, spuntò con lo sguardo la lista dei dettagli per
sincerarsi che l'ordine imperasse nell'universo, aspettò di sentire il
richiamo del pettirosso e prese a frugare nelle tasche del paletot.
Quel mattino ne cavò qualcosa, lo strinse nel pugno e, dischiusa la mano, lo
soffiò via.
La donna s'avvide dello stormo di farfalle - "Le vedi anche tu, Gaetano?
Sono tante, guarda che meraviglia." - e dimenticò chi e dove fosse per tutto
il tempo che i petali di rosa impiegarono a posarsi tutt'attorno.
---
Originariamento scritto per essere mandato a un concorso.
Ho deciso tanto tempo fa che non me ne frega niente di concorsi e
pubblicazioni ma qualche volta mi capita di far finta di partecipare, per
poi mandare a ramengo tutto quanto ancora ancora e ancora...in fondo che
importanza ha?
Le accentate ci sono apposta, son stufo di levarle...son più di 10 anni
ormai che le levo prima di far partire il modem, ora però mi son rotto.
---
Bye da Randy
http://www.geocities.com/the_real_randy


title: L'incarico

author: Bianca

text:
> Originariamento scritto per essere mandato a un concorso.
> Ho deciso tanto tempo fa che non me ne frega niente di concorsi e
> pubblicazioni ma qualche volta mi capita di far finta di partecipare, per
> poi mandare a ramengo tutto quanto ancora ancora e ancora...in fondo che
> importanza ha?
Un risultato l'hai raggiunto: questo racconto e' molto curato e preciso :-)
> Le accentate ci sono apposta, son stufo di levarle...son più di 10 anni
> ormai che le levo prima di far partire il modem, ora però mi son rotto.
vabbe', io lo leggo bene comunque.
Posso farti una domanda? Quando l'hai scritto?
Perche' mi sembra maturo, cioe' appartenente alla tua piu' recente
produzione. Mi piacciono molto le ultime cose che hai postato, e questo in
particolare.
E non ho nemmeno una svista da segnalare :-)
ciao
Bianca


title: L'incarico

author: Mario Giagnori

text:
Non commento quasi mai le cose che non mi sono piaciute, quelle scritte male
(almeno a mio giudizio), le "confessioni" personali, e gli scritti dove noto
la ricerca smaccata di un coinvolgimento emotivo da parte dell'autore verso
il lettore. Mi rendo conto che ogni lettura presuppone sempre il tentativo
di coinvolgere, tuttavia, quando questo diventa palese, avverto un certo
fastidio che mi fa interrompere di colpo la lettura. E come nel gioco del
nascondino. Fin quando l'autore si nasconde, lo cerco (naturalmente, da
intendere nel senso di seguitare a leggere la sua storia). Ma quando l'ho
"tanato", finisce il piacere del cercare. E allora, che senso ha continuare
se so già dove andrà a parare?
Questo racconto, l'ho letto due volte.
Mario


title: TroppiStracci

author: DisKre Panza

text:
guano guano
--
Fakkino(?) DisKre Panza


title: Le menzogne della notte

author: Elvio Cipollone

text:
Sto leggendo 'Le menzogne della notte' di Bufalino e ne provo un
intenso piacere.
Il bello è che mi ostino a credere di non essere malato!
ec


title: Un incontro (4)

author: fulgor

text:
  Mi stava raccontando della bella vita di un suo amico suonatore di
fisarmonica, quando Lisa s'alzò dal divano e venne verso il tavolo. Fu la
prima volta che ci guardammo bene. Lei era giovane, si vedeva. Aveva un
corpo minuto, un visino raccolto ma vivace. Sembrava un po' imbarazzata a
causa della mia presenza.
  - Scusate se vi interrompo. Vi serve il computer di là ? - Ed indicava lo
stanzino dove c'erano il letto e la scrivania.
  - No, no - rispose di sfuggita G. -  E' tuo.
  Fui preso dalla curiosità di sapere quale rapporto intercorresse fra G. e
Lisa. Con un'occhiata io e G. c'intendemmo senza altro aggiungere. Mi spiego
che Lisa era un'amica di famiglia. Aveva appena iniziato l'università a
Torino, e in attesa di altra sistemazione stava in quella mansarda. A lui
faceva comodo dividere le spese. E poi a volte Lisa cucinava anche per lui.
  Ad un certo punto interruppi il discorso. Si, sentivo bene. Pioveva a
dirotto. L'acqua scrosciava sulle tegole subito sopra le nostre teste,
batteva contro il vetro del lucernario.
 - A casa mia, disse G., a quest'ora è caduto almeno un metro di neve.
  Squillò il campanello.
- Questi sono i miei amici, - disse G. alzandosi di scatto. - Ti spiace se
ti lascio un attimo?
  G. si precipitò alla porta e uscì di corsa. Ora mi chiedo come sarebbe
stato il mio futuro se quegli amici quella sera non avessero suonato, o se
G. li avesse fatti salire anziché incontrarli in strada. Ma così accadde, e
io e Lisa rimanemmo soli, con lo scrosciare della pioggia sopra il tetto
della mansarda.
  Rimasi un attimo pensoso, seduto al tavolo per metà apparecchiato, per
metà cosparso di fogli riempiti di formule e grafici. Poi mi decisi, mi
spostai nello stanzino attiguo. Lisa stava lavorando al computer. Senza che
lei se ne accorgesse osservavo il suo volto riflesso nello schermo.
Indubbiamente, c'era del bello. Il naso piccolo, gli occhi chiari, le
sottili labbra rosa.
  Passarono dei secondi, forse un minuto, un minuto in cui non ebbi più
pensieri. Da tempo immemorabile più non mi accadeva.
  Poi, senza avvedermene le toccai una spalla. Lei sobbalzò, spaventata
  - Scusa, - dissi subito, ritraendo la mano. Mi sentivo imbarazzato.
Lei si voltò.
  - Non ti preoccupare, ho finito. Tanto non ci capisco.
  Tornò a posare lo sguardo sullo schermo.
  - Non fa poi molta differenza, - dissi sorridendo,-  lo sai che
l'importante è fingere di capire ?
  Lei spense il computer e si alzò.
  - Dici veramente ? Io sono nuova a queste cose. Ma già mi viene da
chiedermi : ma a che servono ?
  - Se ti chiedi questo è perché sei già avanti. Io ho impiegato anni prima
di iniziare a farlo. Ma dimmi, ti trovi bene qui?
  - Non molto, sai. Questa città non è la mia. E dire che tanto smaniavo per
venirci, per trovarvi qualcosa di diverso...
  - E poi uno si rende conto che  dappertutto c'è un Nuto, un Canelli , un
Santo Stefano.
  Lei mi guardò incuriosita. Non capiva quello che stessi dicendo.
  - Scusa, è una citazione di uno scrittore dei miei paesi. Anzi, uno che
aveva le radici nei miei paesi, ma viveva in questa città. Ci ho pensato
questa sera, venendo qui. Chissà quante volte è passato per il corso, quante
volte ha girato alla prima traversa dopo questo palazzo per andare al
lavoro.
  Non so come accadesse, ma quando iniziavo a parlare in quel modo perdevo
ogni inibizione, ogni timidezza, tanto che dissi:
   - Anch'io come lui sono uno che ha i piedi piantati in collina, e il capo
in questa città.
  Lisa mi guardava sempre più sorpresa.
  - Lo sai che sei un tipo strano?, - disse - Non sai neanche come mi chiamo
e mi racconti della tua vita.
  - Cosa c'è in un nome ? - incalzai - Quella che noi chiamiamo rosa non
profumerebbe meno se si chiamasse con qualunque altro nome.
  Lisa stette in silenzio. Sorrise, lusingata.
--------------------
  Quando G. risalì in mansarda era quasi l'una di notte.
  Quello che io Lisa dicemmo in quel lasso di tempo quasi più non ricordo:
fra noi fu un colloquio di sguardi, un conversare di gesti e di sorrisi. In
un istante capii che non ero più solo, che le evanescenti ombre di cui era
andato popolandosi il mio mondo ora si dissolvevano come al chiarore di una
luce. Capii che, dopo tanto vagare , dopo tanto incrociar  di gente
sconosciuta e scrutare di volti ignoti, era avvenuto, inatteso, un incontro.
   A quell'ora la pioggia non accennava ancora a diminuire. Quando mi decisi
ad andare mi accorsi di essere senza ombrello. Lo dissi, imprecando alla mia
sbadataggine.
  - Se portavo l'ombrello non pioveva. Mi succede sempre così.
Lisa, ch'era tornata sul divano a leggere mentre con G. scambiavo le ultime
parole, disse,  alzando gli occhi dal libro:
 - G., gli puoi prestare il mio. E' sull'armadio.
  Presi l'ombrello, ringraziando. Dissi che lo facevo per proteggere i
libri, non altro. Lo avrei restituito a G. l'indomani al Politecnico.
  Quando fui giunto sulla porta, e la figura di G. copriva la vista
dell'interno, mi piegai di lato, voltandomi verso il divano. Lisa era ancora
intenta alla lettura.
 - Ciao Lisa, grazie per l'ombrello. Magari capita che ci rivediamo, no ?
  Lei sorrise, gesticolando un saluto.
  - Certo, si... mi farebbe molto piacere
  Scesi le scale quasi a tentoni, soffermandomi ad ogni gradino. La luce era
scarsa, ma qualcosa mi brillava dentro.
  In cima a via Garibaldi, per altro totalmente deserta, due operai stavano
montando le luminarie di Natale. Mi guardarono incuriositi, dall'alto delle
loro scale. Avevo il sorriso sulle labbra, nonostante la notte fredda e la
pioggia.
  Qualcosa di importante quella sera era accaduto.
E sono arrivato alla fine... Qualche lettore ha avuto la pazienza di
seguirmi sino a questo punto ?


title: Un incontro (4)

author: Flagello

text:
fulgor <
ful...@netscape.net
> wrote in message LLjG5.19380
>
> E sono arrivato alla fine... Qualche lettore ha avuto la pazienza di
> seguirmi sino a questo punto ?
>
>
Io sì, e non credo d'essere stato il solo.
Questo tuo racconto non mi è affatto dispiaciuto, soprattutto le parti
descrittive delle prime tre puntate, intrise di una certa umida quiete
autunnale. Pensa che mi hai fatto venire voglia di rileggere certe pagine di
Pavese che ho letto ormai troppo tempo fa.
L'ultima parte mi è parsa la meno riuscita. Credo che ci sia un calo di tono
ed un ingiustificato indulgere in ovvietà:
> - Cosa c'è in un nome ? - incalzai - Quella che noi chiamiamo rosa non
> profumerebbe meno se si chiamasse con qualunque altro nome.
Oddio, mi rendo conto che quando si e lì lì per innamorarsi si sparano
cazzate senza ritegno, però... forse è meglio tacere, ho sparato certi
mitili nella vita ( e a dire il vero mi difendo ancora egregiamente).
Nel complesso il mio giudizio è positivo. Solo come ultima nota, vorrei
aggiungere che mi è dispiaciuta la scelta di postare in quattro riprese. In
fondo il racconto in totale non supera i 20 K, e una lettura unica avrebbe
di sicuro giovato al mantenimento dell'atmosfera generale.
Un saluto
Flagello


title: Un incontro (4)

text:
Non so se si è capito, ma quelle del protagonista sono tutte citazioni
"illustri".
Quella della rosa è tratta dai versi :
"What's in a name? That which we call a rose
 By any other name would smell as sweet."
Shakespeare, Romeo and Juliet, Act II Scene II
 Le parole sono pronunciate da Giulietta, ma mi sono sembrate appropriate
anche e di più per un protagonista maschile (la rosa è la controparte
femminile)
Mentre dice queste cose il protagonista ha sempre un sorriso ironico sulle
labbra (lo so, sono io che non ho evidenziato bene la situazione).
Ti immagini ? Uno che vorrebbe essere in grado di tirar su un muro o mettere
le mani su un motore non potrebbe mai mettersi a dire seriamente queste
sdolcinatezze romantiche , come giustamente hai rilevato.
Pavese ? Ti consiglio la lettura de La casa in collina. Non è un romanzo
sulla guerra o sulla Resistenza (anche se spesso così viene rappresentato) .
Guerra e Resistenza sono soltanto coincidenze, eventi fortuiti, in occasione
dei quali il protagonista assume una coscienza più che mai chiara della sua
preesistente condizione esistenziale. Mi sembra anche che la fuga del
protagonista nel mondo della natura (o meglio della "collina") non abbia
connotati soltanto negativi. I boschi, i frutteti, le vigne, i contadini che
lavorano : sono splendidi simboli dell'alternarsi delle stagioni, del
susseguissi incessante e millenario degli eventi naturali, in
contrapposizione alla precarietà delle vicende umane.
Flagello <
qual...@iol.nospam.it
> wrote in message
8set5b$7vm$3...@nread2.inwind.it...
>
> fulgor <
ful...@netscape.net
> wrote in message LLjG5.19380
> >
> > E sono arrivato alla fine... Qualche lettore ha avuto la pazienza di
> > seguirmi sino a questo punto ?
> >
> >
>
> > - Cosa c'è in un nome ? - incalzai - Quella che noi chiamiamo rosa non
> > profumerebbe meno se si chiamasse con qualunque altro nome.
>
> Oddio, mi rendo conto che quando si e lì lì per innamorarsi si sparano
> cazzate senza ritegno, però... forse è meglio tacere, ho sparato certi
> mitili nella vita ( e a dire il vero mi difendo ancora egregiamente).
>
> Un saluto
> Flagello
>
>
>
>


title: Un incontro (4)

text:
fulgor <
ful...@netscape.net
> wrote in message JHJG5.29146
> Non so se si è capito, ma quelle del protagonista sono tutte
citazioni
> "illustri".
>
> Quella della rosa è tratta dai versi :
>
> "What's in a name? That which we call a rose
>  By any other name would smell as sweet."
>
> Shakespeare, Romeo and Juliet, Act II Scene II
Si era capito, t'assicuro. Anche se a me prima che a Shakespeare
questa frase ha fatto pensare a Bernardo Morliacense.
>
> Pavese ? Ti consiglio la lettura de La casa in collina.
Ma che fai leggi nel pensiero? In effetti il volumetto che sono andato
a ripescare nei recessi della mia libreria (spalando via, è il segno
dei tempi?, mezzo quintale di CdRom) è proprio La casa in collina,
anche se, in verità, andavo alla ricerca dei raccontini che sono in
appendice a questo romanzo.
Ne ho riletto qualcuno e sono tornato alla memoria ai giorni in cui,
poco più che bambino, mi figuravo le Langhe con gli occhi di un altro
e passeggiavo per Torino con le gambe di un altro.
Poi il telegiornale della sera, con le immagini di una Torino alle
prese col suo Po, mi ha riscosso.
Mi sa che non abbiamo scelto un bel momento per parlare di Torino e di
Pavese.
Quello che accade mi addolora.
Flagello


title: Eds : battute "volanti"

author: ary

text:
Devono però essere originali, e fresche di conio.
Dottore al tossico in crisi di astinenza, che si presenta nel suo studio con
la faccia stravolta : - Non siamo in "vena" oggi?
a.


title: Eds : battute "volanti"

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:n2A1f.1994$Pe2....@twister2.libero.it...
> Devono perň essere originali, e fresche di conio.
>
Con questa battuta da venerdě sera, di sapore esotico-etilico, non vorrei
essermi alienata per sempre la vostra simpatia.
per rimediare, e farmi perdonare, ecco qua.
Un entusiasta venditore porta-a-porta di aspirapolveri va nella prima
casa della sua nuova zona. Bussa e gli apre una donna dallo sguardo
arcigno. Lui non le da' neanche il tempo di aprir bocca che entra in
casa e sparge letame su tutto il tappeto. Poi fa': "Signora, se questo
aspirapolvere non fara' miracoli pulendo 'sta roba, giuro che me la
mangio tutta!!" La casalinga con un ghigno risponde: "Ci vuole su il
ketchup?" "Perche' me lo chiede?" "Perche' ci siamo appena trasferiti e
non abbiamo ancora l'allacciamento della corrente..."
a.


title: Eds : battute "volanti"

author: Samuele Zerbini

text:
La nonna: "Piccola mia! Come si chiama già quel Tedesco che mi fa
impazzire?"
La nipote: "Alzhaimer, nonna, Alzhaimer..."
:)
Sam


title: Eds : battute "volanti"

author: Ombra

text:
Il 8-10-2005 intorno alle 21.31.10, Samuele Zerbini:
> La nonna: "Piccola mia! Come si chiama già quel Tedesco che mi fa
> impazzire?"
> La nipote: "Alzhaimer, nonna, Alzhaimer..."
Gia' sentita :)


title: Eds : battute "volanti"

text:
Az...
:)
Sam


title: Eds : battute "volanti"

text:
"Samuele Zerbini" <
impe...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:1128802044.8...@g44g2000cwa.googlegroups.com...
> Az...
> :)
> Sam
Bč. apprezzo il tentativo ugualmente.
:-)
a.
>


title: Eds : battute "volanti"

author: dario

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:n2A1f.1994$Pe2....@twister2.libero.it...

io non vorrei creare disappunto né far capire gli anni che ho, ma questa, e
te l'assicuro, minimo ha quindici anni.
Ciao,
dario


title: Eds : battute "volanti"

author: finanziaria

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:n2A1f.1994$Pe2....@twister2.libero.it...
> Devono però essere originali, e fresche di conio.
>
>
L'Italia è una nazione bagnata da tre mari e prosciugata da Tremonti.


title: Eds : battute "volanti"

text:
"finanziaria" <
finan...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
news:1Xc4f.14803$Pe2.2...@twister2.libero.it...

LOL.
a.
>
>