title: L'Astrone

author: Tigre 31

text:
"Renato, amico mio, quanto manca a Bolsetroscoje?", chiese Piero con accento
toscano all'amico capitano maggiore che lo sorreggeva.
"Non ne ho la più pallida idea vedrai che presto ci arriviamo. Hai sentito
cosa dice radio naja? In quella città ci attendono treni speciali ben
riscaldati per riportarci in Italia dove saremo riorganizzati. E' ormai un
mese che indietreggiamo di fronte a l'Armata Rossa dopo che avevano sfondato
il fronte del Don. Pensa che dovremmo aver fatto a piedi non meno di 600-
700 km. Questa pianura è infinita... hai visto che razza di carri hanno i
russi? Sono almeno 10 volte più grandi dei nostro Fiat 3000! Ecco un altro
compagno che ci lascia... ". Un soldato abbandona la lunga linea grigia:
prima cade sulle ginocchia e poi tutto disteso.
Era la seconda decade del gennaio 1943. Un'armata di poveri soldati con le
scarpe di cartone, i cappottucci di Lanita, le fasce gambiere mezze sfatte,
tentava di sfuggire all'avanzata dell'Armata Rossa.
All'inizio della ritirata avevano slitte tirate da cavalli o da muli,
qualche cannone anticarro da 37 mm, qualche mitraglia. Poi i quadrupedi
erano stati mangiati e buona parte delle armi abbandonate. Solo pochi
avevano ancora il vecchio fucile 91 a tracolla. La temperatura oscillava tra
i -2o°C ai -30°C. La notte cercavano di passarla nelle vecchie isbe dei
contadini russi, i quali, malgrado tutte le razzie subite, un po' di acqua
calda con qualche rapa vedevano di darla a quei poveri diavoli di italiani
(per la maggior parte contadini pure loro). Ogni volta che ci si
avvicinavano ad una città avevano la sorpresa che questa era già stata
occupata dai russi. Per non cadere prigionieri e sempre con la speranza di
poter ritornare in Italia, continuavano la marcia verso un'altra città.

Questa fila di soladti grigi era l'Armir, che aveva inglobato il CSI partito
una quindicina di mesi prima dall'Italia con grandi feste. Mussolini aveva
offerto ben 220000 di questi soldati ad Hitler il quale all'inizio aveva
nicchiato sapendo bene quanto scadente e poco armato era il prodotto. Allora
l'Italia non era una potenza industriale. Aveva avuto prima il salasso della
guerra di Abissinia, infine la guerra di Spagna, poi per far cassa aveva
venduto quelle poche armi quasi moderne a destra e manca. Era entrata in
guerra con armi come il fucile 91 che aveva già 50 anni e di gran conto
teneva i mezzi tolti all'Austria alla fine della Prima Guerra Mondiale.
Infatti queste armi avevano una targhetta con la dicitura "Preda bellica
austro-ungarica ".
I russi avevano un buon mitragliatore, il parabellum, che sparava ben 73
colpi; i T 34, le Katiusce ecc. Hitler fu costretto ad accettare questi
soldati che furono posizionati sul Don in quanto il fronte russo decimava le
divisioni nemiche in continuazione. Dopo piccole scaramucce nelle quali
morirono circa 5000 soldati, l'armata si era attestata sulla riva di questo
fiume quando nel dicembre del 1942 arrivò la controffensiva russa.
Che Natale passarono i nonni o i bisnonni di chi legge queste righe in un
freddo tragico nella neve con il cappottuccio di lanital, una scatoletta di
carne ogni 3 giorni ed una galletta!
Era la seconda volta che succedeva un disastro del genere. La prima volta
era successo 130 anni prima all'armata napoleonica battuta dall'inverno
russo ed anche allora vi erano degli italiani.

I due che parlavano erano due giovani toscani di un paesone fra Prato e
Firenze. Avevano fatto le elementari insieme, il premilitare, i primi
"fiaschi", poi il militare. Erano stati richiamati ed erano finiti sul
fronte russo. Non erano più armati: avevano lo zaino con le loro povere cose
ed una coperta militare in capo. Il freddo era tanto che paralizzava il
cervello.

Renato era figlio di un pagliaiolo, uno di quegli imprenditori che facevano
i famosi cappelli di paglia di Firenze.
Piero era contadino e abitava nella periferia del paese. Quest'ultimo non ce
la faceva proprio più... era febbricitante e di tanto in tanto si rivolgeva
all'amico: " Renato parlami di qualcosa del nostro paese".
"Oh Piero, sono giorni che ti parlo... non ho più argomenti!", rispose
l'amico. "Parlami allora della tua vita in seminario. Ho bisogno di
concentrarmi sulla nostra bella Toscana che forse non rivedro mai più. Odio
questa immensa pianura piena di neve, di freddo e di fame. Come erano buone
quelle due rape avute da quel mugik ieri sera. A casa mia mai mangiate le
rape... le foglie sì, la mamma le faceva con le salsiccie, ma la radice mai.
Noi le diamo agli animali. Hai visto i contadini russi quanto sono più
poveri di noi..." "Davvero", rispose Renato, "Allora ti racconto del
seminario. Nella mia vita non ne ho mai parlato con nessuno. Finita la
classe quinta i miei genitori mi consigliarono di andare in seminario. La
spesa era esigua e l'insegnamento ottimo. Il prete lo consideravano una
buona professione. Una sera avevo sentito la mamma che diceva al babbo che
avrebbe avuto tanto piacere se io mi fossi fatto prete in quanto sarei
rimasto sempre suo per tutta la vita. Diceva poi che il suo sogno sarebbe
stato di avere almeno un altro figlio ma Dio aveva voluto cosìi. Pertanto
finì a Montughi non con tanta convinzione. Di buono vi erano quelle belle
scarpinate sulla Calvana e sul Monte Morello, anche 25-30 km. Sono diventato
allora un ottimo camminatore e qui me la sto cavando meglio della media.
Comunque dopo il 4° anno, sempre promosso, il padre rettore chiama il mio
babbo e gli consiglia di riportarmi a casa. Mio padre chiese la ragione. Il
poveruomo pensava al sesso o altre cose. Il padre rettore gli spiegò che io
ero troppo creativo, troppo fantasioso, troppo indipendente... non sarei mai
stato un buon prete. La Chiesa, e come lei tutte le organizzazioni politiche
economiche militari ed altro, non hanno bisogno di persone contestatrici che
trovano da ridire su tutto. Esse hanno bisogno di ottimi ed intelligenti
gregari. Aggiunse gregari non gente che pensano con il proprio cervello".

"Che vuol dire?", chiese l'amico.

"Vuol dire che essi hanno bisogno che gli si dica sempre di sì. Ti faccio un
esempio. Questa maledetta pianura è bianca, loro dicono che è nera... il
bravo gregario deve aggiungere che è nera però come la pece. Ti è chiara la
cosa ora?"
"Sì", rispose l'amico mentre batteva i denti per il febbrone che aveva.
"Ritornai al paese, però il settore della paglia da cappelli era in crisi e
mio padre mi mandò a lavorare dal Bertelli, quello che aveva un piccolo
maglificio in via dei Rossi vicino al ponte. Quanta lana ho maneggiato!
Averla ora con questo freddo boia... poi sono andato a fare il militare,
quindi il richiamo ed ora in Russia".

Renato guardava in giro per vedere se poteva trovare un ufficiale medico per
aiutare l'amico.
"Parlami della Gina", disse Piero.
"Cosa ti posso dire... che è una bellissima ragazza e che aspetta con
trepidazione il tuo ritorno, che vi sposerete e che avrete tanti bambini.
Sarà una bravissima massaia, prenderete un podere tutto vostro... uno di
quei bei poderi che fanno tanti ortaggi da portare al mattino presto con la
cavalla al mercato ed infine guadagnerai tanti soldi altro che le mille lire
al mese ".

La colonna procedeva nella neve sempre lasciando una lunga linea grigia di
caduti.
"Mi sembra di sentire un rumore di motori", disse Renato, "Siamo vicini a
questa maledetta città dove il generale Gariboldi ha il suo comando.
Speriamo che siano carri tedeschi dopo tutta questa strada fatta."
Dalla curva arrivà una jeep con la stella rossa sul cofano. Una mitraglia da
20 mm fu puntata su questa massa di disgraziati. Un ufficiale russo un po'
in italiano e tedesco disse di gettare le armi in un determinato punto con
un megafono. Gli ultimi fucili baionette bombe e mano e caricatori furono
gettati in terra poi un gigantesco T34 bloccando un cingolo ci passò sopra
facendo un semicerchio... si udirono tonfi sordi delle bombe a mano RSCM in
lamierino che esplodevano. Poi l'ufficiale ordinò il dietrofront alla
colonna precisando che più avanti diverse decine di chilometri vi erano
delle tradotte che li avrebbero condotti nei campi di prigionia. Alcuni
soldati di aspetto siberiano con i parabellum si misero in testa ed ai
fianchi della colonna, ma nessuno aveva voglia di scappare.
Renato ora portava del tutto Piero il quale di tanto in tanto invocava la
mamma Gina e poi il babbo. Ad un certo punto Piero gli disse di lasciarlo
andare, almeno lui si sarebbe salvato. Diniego di Renato. Dopo un paio di
chilometri gli chiese di fargli fare un bisogno... si portò sul bordo della
strada, con una mano arrivò alla tasca dei pantaloni, poi cadde giù. Si udi
un rombo sordo: si era fatto esplodere una bomba a mano non consegnata sulla
pancia. Un soldato bergamasco si avvicinò a Renato piangente e gli disse:
"Toscanino il tuo amico lo ha fatto per te perché tu almeno possa ritornare
a casa". Non starò a raccontare quali peripezie Renato dovette attraversare
prima di arrivare alla stazione che era a circa 100 km. Il viaggio verso la
Siberia durò un mese esatto. Un po' di sbobba calda a base di rape e patate
ogni 2-3 giorni. Di continuo dovevano gettare i compagni morti al di sotto
della scarpata ferroviaria. Il tifo petecchiale e la mancanza di cibo nei
campi di prigionia. I prigionieri furono circa 80000, solo nel 1946 ne
rientrarono in Italia circa 11000. Cosìi finìi l'avventura di Mussolini in
URSS.
I familiari ebbero notizie esatte solo dei primi 5000 morti durante la fase
della avanzata. Per il resto i mancanti furono dati per dispersi: finirono
nelle scarpate o nelle fosse comuni.
Renato andò dai genitori di Piero e dalla sua fidanzata e raccontò quello
che era veramente successo, poi non ne parlo più con alcuno.
Suo padre era morto da un paio di anni e gli aveva lasciato la casa con un
paio di stanzoni dove a suo tempo teneva la paglia. Anche il maglificio non
esisteva più, colpito da un bombardamento aereo perché era vicino ad un
ponte importante.

Renato incominciò a lavorare con la maglieria facendo maglie classiche come
aveva imparato a fare prima della guerra. Fino a che nel 1954 gli arrivò la
grande occasione della sua vita. Non so se lo avete letto che nel corso
della vita una volta capita a tutti però pochissimi riescono ad agguantarla.
L'occasione era un compratore americano di un grandissimo magazzino della V
strada di New York. Era venuto a Firenze presso la sua commissionaria e
parlando con il direttore gli spiegava che negli USA un genere di maglieria
vendutissima era il mohair, dei capi di lana pelosa prodotta da capre
asiatiche. Di questo materiale in giro per il mondo ve ne era ben poco. Lui
cercava in Italia una azienda che potesse imitare questo genere di
maglieria. Quello che vuol dire la fama di copiatori o imitatori che ci
siamo fatta nel mondo! Il direttore dell'agenzia conosceva Renato da qualche
anno, ci aveva fatto diversi affari e sapeva che pochi erano esperti di
maglieria quanto lui. Portò il buyer alla sua ditta. Renato ascoltò
attentamente, prese due mesi di tempo e poi disse che sarebbe venuto lui in
via Guicciardini con i campioni. Lo stesso giorno andò da un suo amico
fabbro e gli spiegò: "Voglio una calandra speciale che riesca con questo
genere di lana a tirare i fili sfilacciandoli e fargli prendere l'aspetto
del mohair. Mosca con tutti".

Due mesi dopo il nostro portò i campioni. Il prezzo era giusto nella banda
richiesta di 550 $ (il dollaro era a lire 630 e ci rimase per tanti anni).
"Ci siamo", disse il direttore dell'agenzia in quanto il prezzo di vendita
doveva essere inferiore ai 20 $ (5,50 x 300% + porto ed utile).
Primo ordine: 10000 pezzi in un solo colore e 3 taglie, il secondo 50000
pezzi. Per 4-5 anni Renato lavorò esclusivamente questo tipo di giacca.
Arruolò altre piccole aziende per fare il semilavorato. Nei suoi stanzoni
aveva 3 caladre che modificavano l'aspetto di questa maglieria.

I suoi concorrenti dicevano che l'Astrone era il nome che si era dato perchè
aveva scoperto una miniera d'oro con capi semplicissimi e per niente
originali e non temeva crisi.
Alcuni concorrenti offrirono capi similari ai suoi ma senza calandratura
alle altre agenzie fiorentine che lavoravano in USA con nessun successo.

Ad un certo punto Renato fu invitato a New York dal department store e
ritornò a casa con un ennesimo maxi ordine. Là inoltre vide un articolo che
in Italia non era arrivato e cioè l'orlon, una fibra acrilica della Du Pont.
Con questa fibra i maglifici americani facevano dei completini da donna
costituiti da un paricollo a mezza manica ed un giacchettino. Renato si fece
portare alla sede della Du Pont per trattare l'acquisto di questa nuova
fibra. Il direttore generale gli fece il pass per la sede di Ginevra da dove
questa importantissima società controllava tutta l'Europa.
Renato ebbe la dichiarazione per due anni di esclusività della fibra per
tutta lItalia. Ora le macchiniste lavoravano almeno 14 ore al giorno.

Nel frattempo Renato si era comprato una bella macchina, aveva fatto un
moderno maglificio e poi ricordandosi che suo padre aveva un podere e lo
aveva dovuto vendere per la crisi della paglia, nella stessa zona acquistò
una fattoria. La sua maglieria andava talmente forte che vi erano sempre
clienti in attesa. Creò allora un magazzino segreto collegato con il
magazzino ufficiale tramite un ascensore dove teneva gli ordini per i
clienti migliori, mentre a quelli che pagavano a rallentamento consegnava il
10-15 % dell'ordinato.

Renato aveva sempre avuto l'atteggiamento dell'uomo di chiesa. Quattro anni
in seminario non si cancellavano... ora sembrava un buon parroco ed aveva
sempre parole buone per tutti.

Siamo nel 1963. Arriva la famosa congiuntura, però l'Astrone va al massimo.
Renato aveva capito il grande segreto della maglieria: produrre sempre
qualcosa di nuovo ed originale al minor prezzo possibile.

Dopo l'orlon (passato ai suoi concorrenti) produsse in jersey di lana dei
bellissimi incrociatini che ebbero tanto successo in quanto modellavano bene
la donna. Aveva una villa in Versilia: capitava che interrompesse le sue
brevi ferie in quanto aveva visto ad una straniera un capo originale. Si
precipitava in azienda, cercava una sua macchinista e se lo faceva rifare.
Oltre agli States si inserì nei principali grandi magazzini tedeschi perchè
nel periodo russo aveva collaborato con i soldati della Wehrmacht e qualcosa
di tedesco lo masticava.

Negli anni Ottanta divenne socio di un importante maglificio pratese che
produceva capi in jacquard. Anche gli anni Novanta lo trovano sempre alla
ribalta. Tutti i maglifici della zona aspettavano l'uscita del suo
campionario per avere l'ispirazione su cosa produrre: Renato non ne
sbagliava una di mosse.

Di soldi ne ha guadagnati tanti. Ora ha oltre 8o anni e lavora solo per il
gusto di lavorare.

Gli chiesi perché il nome di Astrone alla sua ditta.
La sua risposta: "Quando facevo la guardia sul Don sentivo i canti dei
soldati russi che si accompagnavano con le balalaike. Guardavo nel cielo
stellato gli astri e mi dicevo che nella vita avrei voluto essere un
astro... un Astrone. E lo sono stato".

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Tigre 31 Copyright 1999-2007


title: L'Astrone

author: mircips

text:
Tigre 31 ha scritto:

> "Renato, amico mio,
.. un Astrone. E lo sono stato".

Piacevole il passaggio da un episodio dettagliato alla rapida biografia
economica del  personaggio, con riallaccio finale. Leggibilissimo.

.i nonni o i bisnonni di chi legge..

Mio zio Giuseppe, che oggi avrebbe 93 anni. Catturato nello sbando, passň
tre mesi in un casermone di cui ricordava le leggiadre colonnine gialle
d'urina che scendevano per tre piani di finestra in finestra, e il curling
giocato a calci con i prodotti di frettolosissime evacuaxioni sulla neve
gelata. Dopo cominciň la pacchia durata sette mesi, perchč fu assegnato
come prigioniero lavorante a una famiglia che aveva l'uomo in guerra, e lo
sostituě egregiamente come genero marito e padre.

Ps. ti sarai accorto che qui si commentano solo coloro che commentano.
Siamo senza tessera in un club.

--

questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: L'Astrone

text:
Il 05/07/2012 17:20, mircips ha scritto:
> Tigre 31 ha scritto:
CUT

>
> Ps. ti sarai accorto che qui si commentano solo coloro che commentano.
> Siamo senza tessera in un club.

uhm ... in realtà la questione vera è che si commenta la
prima volta, magari anche la seconda. Ma dalla terza in poi
dei Ri-postaggi, solo una new entry può avere ancora voglia
di commentare, gli altri tirano avanti, non è che sono
lezioni da ripassare periodicamente neh
CCCP

>

--
1) Resistere, resistere, resistere.
2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti
Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)


title: L'Astrone

text:
Soviet_Mario ha scritto:

> uhm ... in realtà la questione vera è che si commenta la
> prima volta, magari anche la seconda. Ma dalla terza in poi
> dei Ri-postaggi, solo una new entry può avere ancora voglia
> di commentare, gli altri tirano avanti, non è che sono
> lezioni da ripassare periodicamente neh
> CCCP

Proporrei di inviare un asterisco come "visto" seguito da != letto fino
alla fine. un 2= lascia perdere un 3= continua o un 4= continua se ti
diverti



title: L'Astrone

text:
Soviet_Mario ha scritto:

> uhm ... in realtà la questione vera è che si commenta la
> prima volta, magari anche la seconda. Ma dalla terza in poi
> dei Ri-postaggi, solo una new entry può avere ancora voglia
> di commentare, gli altri tirano avanti, non è che sono
> lezioni da ripassare periodicamente neh
> CCCP

Proporrei di inviare un asterisco come "visto" seguito da != letto fino
alla fine. un 2= lascia perdere un 3= continua o un 4= continua se ti
diverti




title: L'arte dello scrivere..

author: Fabio Cabula

text:
      Ho voluto appiccicare il mio foglietto virtuale "Un breve racconto
al neon" nella vostra bacheca per sapere quanti di voi sono della mia
stessa idea, ossia scrivere non solo racconti di avventure impossibili,
ma ricreare quella tangibile leggerezza insopportabile della
quotidianità. Spesso è quasi indecifrabile, ma l'autentica magia sta
proprio nella nostra vita banale, ordinaria, quasi sempre unica.
      Esempio il soggetto di un racconto può essere un tipico mattino di
una casalinga che sistema la casa. Ora, uno comincia a ideare e
realizzare il soggetto del racconto, sicuramente con dei colpi di
scena... come un amante, una lettera misteriosa. Io invece scriverei di
Lei che sistema la casa canticchiando o pensierosa. Descrivendo la
fatica e i pensieri, anche i più incredibili, di quella casilinga
indafarata. Me la vedo già, una sigaretta accesa, mentre pulisce per
terra... un occhio sognante e l'altro chi sa dove.
       Tutto espressamente detto da me, dunque!
       Fabio Cabula
fca...@nuragica.it


title: L'arte dello scrivere..

author: Alessio Quirino

text:
On Mon, 25 May 1998 12:06:35 +0200, Fabio Cabula <
fca...@nuragica.it
>
wrote:
>      Ho voluto appiccicare il mio foglietto virtuale "Un breve racconto
>al neon" nella vostra bacheca per sapere quanti di voi sono della mia
>stessa idea, ossia scrivere non solo racconti di avventure impossibili,
>ma ricreare quella tangibile leggerezza insopportabile della
>quotidianitą. Spesso č quasi indecifrabile, ma l'autentica magia sta
>proprio nella nostra vita banale, ordinaria, quasi sempre unica.
<snip>
Partendo dal fatto che non credo che esista una vita banale (tranne
quella, forse, di un morto), penso che sia giusto scrivere anche della
vita di tutti i giorni. Il trucco sta proprio nel riuscire a trovare
lo speciale di una vita normale e descriverlo. Se non ci si riesce,
allora ci si riduce ad una descrizione piatta della vita che
certamente non le rende giustizia.
Alessio


title: L'arte dello scrivere..

author: Dick

text:
>Il trucco sta proprio nel riuscire a trovare
>lo speciale di una vita normale e descriverlo. Se non ci si riesce,
>allora ci si riduce ad una descrizione piatta della vita che
>certamente non le rende giustizia.
La differenza fra i due esiti non è forse dovuta alla vocazione artistica,
presente nel primo, assente nel secondo caso?
DICK


title: Riflessioni

author: Maggie

text:
E’ questo che si prova, quando si decide di morire?
Forse ora potrei scriverlo quell’articolo sul suicidio.
Penso che non riuscirei mai, ma capisco come ci si sente “in the mood
for.
Ma come ci si sente?
Come se non si riuscisse a fare altro che mettere a posto le cose. Ma
ci si sente così inetti, da pensare che l’unica soluzione sia quella
di scomparire per sempre. Forse, sarebbe più semplice chiedere scusa a
qualcuno, dare un abbraccio e rimettersi in corsa, ma non è così.
E tutto quello che abbiamo fatto finora ci sembra così poco, e
soprattutto malfatto.
E tutti i nostri sogni sembrano essere finiti nel cestino, tanto da
non ricordarceli nemmeno più.
E se abbiamo l’occasione di viverli, anche se solo nella fantasia,
rinunciamo anche a questa possibilità; sarebbe troppo doloroso
svegliarci dopo.
E quando passi l’unico giorno di festa, dormendo e mangiando,
piangendo in silenzio, pensando a cento cose da fare, senza però farne
nessuna, bèh, forse è il momento di crescere ed affrontare la vita,
anche se non ci sembra così fantastica, e soprattutto, anche se
pensiamo di non essere così bravi per farlo.
"Il postino suona sempre due volte, il che e' seccante se avete aperto alla prima".
Makaresco-Trani


title: Riflessioni

author: ittica°°°°°

text:
>Ma come ci si sente?
stanchi, ci si sente stanchi.
--
ittica°°°°°
ICQ 56696387
- devota all'equilibrio
www.clix.to/ittica


title: Riflessioni

author: DisKre Panza

text:
Sabato 17 Agosto 2002 ittica°°°°° ha scritto:
>  stanchi, ci si sente stanchi.
  Fosse solo la stanchezza...
--
Power down.


title: Riflessioni

author: griffith

text:
"Maggie" <
vetranom...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:q7lqlucbnpbh4m18b...@4ax.com...
>
> E' questo che si prova, quando si decide di morire?
(...)
Ci vuole un tempo infinitamente breve per ritirarsi dal mondo, sono
veramente poche le cose, che hanno bisogno di noi, passiamo ogni minuto
della nostra vita perfezionando il minimo dettaglio, ci attorniamo di cose
che col passare degli anni consideriamo vitali, mettiamo da parte soldi e ci
incamminiamo verso qualsiasi forma di vita che scongiuri la nostra
solitudine, e invece non c'è niente che trattiene noi, nessun traguardo ci
viene incontro, niente ci considera un traguardo, le stesse cose che abbiamo
conservato possono essere di altri, niente ci sceglie ci vuole, se si
potesse dire delle cose come degli uomini si direbbe che niente in fondo ci
ama.
Rassel. Lo scrissi una volta qui, ma mi è piaciuto ridirlo sotto questa
riflessione.


title: Riflessioni

text:
"Maggie" <
vetranom...@tiscalinet.it
> wrote in message
news:q7lqlucbnpbh4m18b...@4ax.com...
> E quando passi l'unico giorno di festa, dormendo e mangiando,
> piangendo in silenzio, pensando a cento cose da fare, senza però farne
> nessuna, bèh, forse è il momento di crescere ed affrontare la vita,
Più che affrontarla... forse è il momento di  cominciare a viverla lasciando
spazio alla Bellezza, allo stupore, all'ebbrezza e al gesto semplice.
Interludio
Quella notte non pensava
sì era piano e calmo il cielo
Fosse già la sua campana
Per paura del Dolore
ogni dì rappresentava
una fitta o male al cuore:
Ma Lei no, non recitava.
E dolciastra  disse schietta::
Qui finisce la  farsetta
ciao,
antonio_ssl


title: Riflessioni

text:
> non c'č niente che trattiene noi, nessun traguardo ci
>viene incontro, niente ci considera un traguardo, le stesse cose che abbiamo
>conservato possono essere di altri, niente ci sceglie ci vuole
... niente ci trattiene veramente, se non siamo noi a voler rimanere.
Maggie
"Se sei sicuro che stasera stai per fare qualcosa di cui ti pentirai domani mattina, allora falla".


title: Riflessioni

text:
> è il momento di  cominciare a viverla lasciando
>spazio alla Bellezza, allo stupore, all'ebbrezza e al gesto semplice.
vero... è quello che faccio, ma ci sono dei momenti... in cui anche il
gesto semplice sembra impossiblie.
Per fortuna però, passano anche quei momenti.



title: Riflessioni

text:
"Maggie" <
vetranom...@tiscalinet.it
> wrote in message
news:nmh2musg4sdio8bqk...@4ax.com...

Hai ragione Maggie, a volte il gesto semplice risulta difficile, ma poi
tutto passa.   Solo ai devoti del brutto non passa mai, è da loro che
bisogna prendere le distanze, non dalla vita. :-)
ciao,
antonio_ssl


title: scimmiotto legge brividi a tucson

author: fabrizio venerandi

text:
Fu un giorno identico a molti altri quello in cui le cose si chiarirono
nella testa di scimmiotto. Gli era presa una fame tremenda, voracissima.
Di solito scimmiotto non mangiava, non ne aveva bisogno, ma quella volta
un sordo appetito gli ballava nello stomaco, rendendolo incapace di
pensare ad ogni altra cosa che non fosse la fame stessa. Era la fame
nera, la fame assassina che entrava dentro scimmiotto per chissà quali
vie e lo tormentava continuamente, senza lasciargli scampo.
Solo allora goku si rese conto di non avere denaro, non ci aveva mai
fatto caso, e comprese subito come la mancanza di soldi avesse reso la
sua ricerca del tutto ridicola e parziale, a questo non aveva pensato:
come poteva aver creduto di entrare nei segreti dell'ipermercato senza
tirare fuori i soldi? Scimmiotto mostrò i denti strofinandosi un pugno
tra i peli della testa. "Sciocco scimmiotto!" disse a voce alta e
continuando a strofinarsi il pugno sulla testa, fino a sentire davvero male.
Faceva così per ricordarsi dei propri errori.
Gli servivano dei soldi ed era troppo lontano dal creatore per andare a
chiederli a lui, doveva arrangiarsi da solo, anche se non sapeva bene come.
Nel momento in cui scimmiotto ebbe questa intuizione si trovava
all'interno di una grossa libreria, quasi del tutto deserta a dire il
vero. Una ragazza con uno strano ciuffo biondo sfogliava distrattamente
un libro, mentre il commesso della libreria si muoveva con uno
spolverino rosa, fingendo di pulire i libri, in realtà fissando di
sottecchi il sedere a papera della ragazza.
Scimmiotto non sapeva esattamente come si guadagnassero soldi e pensò,
già che era in una libreria, di cercare un libro che spiegasse bene la
questione del guadagno dei soldi.
Per questo iniziò a girare tra i banconi, buttando occhiate svogliate
alle copertine patinate dei libri. Man mano che girava per la libreria
si rese conto che tutti i libri bene appilati, erano in realtà sempre
gli stessi, si trattava di una decina di libri al massimo, thriller
americani, con titoli ridicoli, come La scala del potere, Visoni di
morte, Brividi a Tucson o cose del genere. Scimmiotto prese anche
qualcuno di quei libri in mano, iniziò a leggere una pagina di Brividi a
Tucson per vedere di che parlasse.
Patty fremeva dentro: erano settimane che aspettava di raccontare ogni
cosa di quello che aveva veduto. Fino a quel momento aveva taciuto, ma
adesso Henry sedeva di fronte a lei, sorseggiando un Cuba-Libre, con i
possenti tricipiti appena illuminati dal sole calante.
"Henry..." sussurrò Patty. Il petto sudato della ragazza aveva inumidito
la delicata camicetta di seta cotta, mettendo in rilievo i capezzoli
inturgiditi.
Henry allargò lentamente le gambe e fece un cenno ad indicare il suo
inguine.
"Vieni qui Patty" disse con quella profonda voce maschile che aveva
fatto perdere la pace alla ragazza.
"Oh Henry!" disse la ragazza, alzandosi come un pupazzo senza volontà ed
andando -passo dopo passo- verso l'uomo conosciuto solo qualche giorno
prima.
Fuori dalla finestra arrivavano i rumori ovattati delle automobili che
correvano sulla 25 Avenue, che tagliava Tucson i due parti
apparentemente simmetriche.
Scimmiotto richiuse il libro con lo sguardo perplesso. Non capiva il
perché di quelle cose. La ragazza con il ciuffo biondo e il culo da
papera teneva tra le mani una copia di Brividi a Tucson, e la leggeva
con avidità, come se da quelle righe senza senso potesse venire fuori
qualche cosa di essenziale per la sua stessa esistenza. Il commesso
intanto fissava il culo da papera, senza nessuna pietà. Scimmiotto
continuò a spiare di sottecchi la ragazza e capì che si era ingannato:
la ragazza non stava cercando qualcosa, la ragazza stava godendo. Lo
vedeva da come gli occhi saettavano da una parte all'altra del foglio, a
cercare il collegamento visibile di quei segni neri, che lei neppure
vedeva tanto era presa nel tradurre le cose lette in fuochi immaginari.
La ragazza era una di quelle che godevano e scimmiotto lo aveva capito
da subito per il fatto del culo a papera, secondo scimmiotto le donne
con il culo a papera sono donne predisposte a godere, non sapeva bene
perché era un fatto di pura esperienza.
E la ragazza godeva nel leggere di Patty, e dei suoi brividi a Tucson,
godeva proprio e scimmiotto si chiese per cosa. Cosa era che faceva
godere la ragazza nel leggere una serie di storielle senza senso, cose
che la ragazza non stava effettivamente vivendo e che probabilmente
neppure lo scrittore aveva vissuto, forse erano solo fantasie, anche lo
scrittore è vittima delle sue stesse fantasie.
Non lo capiva, scimmiotto non aveva mai provato niente del genere,  e la
cosa lo innervosiva, iniziò a mostrare i denti e continuò a camminare
tra i banconi, ad osservare i libri in vetrina, dando colpi nervosi alle
pile dei libri tutti uguali, quando vide in una delle zone laterali un
libro completamente diverso dagli altri, era una grammatica tedesca.
'Una grammatica tedesca' disse tra sé e sé scimmiotto, e la cosa lo
divertì a tal punto che iniziò a ridere. Una risata lenta, che poi si
fece via via più rumorosa e gorgogliante, fino a finire sghignazzando
senza ritegno. Una grammatica tedesca, ripeteva adesso a voce alta,
passandosi i polsi sopra gli occhi, una grammatica tedesca. Il problema
era che neppure scimmiotto sapeva bene perché stesse ridendo in quella
maniera.
Non fece tempo a girarsi verso la ragazza che sentì alle sue spalle la
voce del commesso. "Io capisco -disse il ragazzo con voce affettata- la
sua ammirazione per la grammatica tedesca di May Milton: è una delle
migliori attualmente in circolazione. Ma la preghiamo di non
pubblicizzarla ulteriormente. Vede..."
E così dicendo il commesso si avvicinò al grosso tomo e mostrò a
scimmiotto che sotto la copertina della grammatica tedesca si nascondeva
un'ennesima copia di Brividi a Tucson.
"Ma!" esclamò Goku stupito.
(...)
--
http://www.venerandi.net


title: scimmiotto legge brividi a tucson

author: g

text:
scimmiotto e goku sono due simpatici epigoni villanzoni alle prese con il
mondo mondo, e mondo con feticci;
metroanimati che grondano precursori, insomma,
e colti in una loro poesia trasversale, color latta (c'è cuore)
scimmiotto e goku.
vi viene in mente anche eraclito?
(quel frammento: "per i desti il mondo è uno e comune ma quando prendono
sonno si volgono ciascuno al proprio" fa più o meno così)
un autore da tenere presente quando si legge fabrizio
che quando scrive è sempre umanamente uno di noi, ma capace di scintillii
robotici o da fiero invertebrato
il che senza essere siderale è un pregio
ammettetelo,
c'è una certa prepotenza di comunicare. abbandonate le vostre riserve
quotidiane  il che chiama alla lettura o alle armi.
auguri , nei casi
un saluto e buone vacanze a tutti
"fabrizio venerandi" <o...@ionon.saprei> ha scritto nel messaggio
news:crOsc.336522$rM4.14...@news4.tin.it...



title: scimmiotto legge brividi a tucson

text:
> un saluto e buone vacanze a tutti
un ringraziamento sentito e divertiti.
f.


title: Paragoni esistenziali

author: Gionni Seriotto

text:
PARAGONI ESISTENZIALI
----------------------------------------------
Senza di te son niente.
Come un rutto che non si sente.
Insieme a te, son tutto.
Enorme, fragoroso rutto!
===============
Gionni Seriotto
===============


title: Re: We were the champions - Parte 2

author: Gordon Comstock

text:
"Riccardo" <
oscar_...@hotmail.com
> ha scritto:
> "Non è la polizia. So'i carabinieri."
> Porca porca porca puttana.
> "Va bene, non dire nulla, non dire nulla... sto arrivando."
> "Tranquillo... adesso stanno scrivendo la multa... mi stanno facendo
> aspettare in auto da dieci minuti... pero'se mi chiedono di aprire
> il..."
> "Zitto! Stai zitto cazzo! Stai zitto e calmo... adesso penso a
> qualcosa, adesso arrivo!"
Mi piace davvero molto come scrivi. Colori vivaci, cose vere descritte in
modo non banale, e, soprattutto, ritmo, come in un film di Tarantino. E i
dialoghi: perfetti!
> Il Milan vince già uno a zero.
> "Chi ha segnato?" chiede il Dakota ad una palla di lardo che sta
> incrinando uno sgabello.
> "Mardini ar primo minuto! Che bucio de culo er Milan! Terènni
> conto?"
> Perfetto clima giallorozzo. Rosicate, bavosi. Rosicate.
da qui in poi ho sofferto come un cane; ma non e' colpa tua.
gordon


title: Succede che... OT

author: Ary

text:
Dato che io non ho più nessun desiderio, o Aspettativa,
non mi dò più nessun da fare perchè le cose cambino, secondo i MIEI desideri, o
aspettative
appunto...
Mi limito ad attendere che le cose "succedano".
E cavalco il momento.
Non mi interessa che sia "storico" o meno.
Lo studio ugualmente, con una lente di ingrandimento grande quanto come il mio
interesse.
Non è vigliaccheria.
E' accettazione.
Di qualcosa che saprò solo quando l'avrò fatta passare, in silenzio,
ma attenta!
E saprò darle il nome che merita.
Ary
---
Outgoing mail is certified Virus Free.
Checked by AVG anti-virus system (
http://www.grisoft.com
).
Version: 6.0.574 / Virus Database: 364 - Release Date: 29/01/2004


title: Succede che... OT


title: Succede che... OT

text:
> E saprò darle il nome che merita.
> Ary
>
>
Infatti non sono stata attenta abbastanza.
Ho ripetuto il messagio 2 volte e...
Qualcuno indispettito forse me lo avrebbe fatto notare,
perdendo 5 minuti del suo tempo, ed energie, che magari avrebbe
impiegato diversamente, facendo dei danni o dei cambiamenti rilevanti...
Insomma...
Avrei cambiato la storia!!
Alla faccia del non fare niente!



title: Succede che... OT

author: Apache

text:
"Ary" <
aryafa...@libero.it
> wrote in message news:<DUm8c.91229$
FJ6.3...@twister1.libero.it
>...
> Non è vigliaccheria.
> E' accettazione.
Appunto.


title: Succede che... OT

text:
"Ary" <
aryafa...@libero.it
> wrote in message news:<CZm8c.87861$
Kc3.2...@twister2.libero.it
>...
Fai pena più di me, che sono un troll reoconfesso. Ti hanno
consigliato in comunità di venire a postare qui?


title: E' la prima volta!!!

text:
Salve gente.
so che non č proprio il modo piů corretto di presentarsi, ma sto
cercando di apprendere come funzionano i newsgroup.
Speriamo di leggerci spesso.
Saluti a tutti
Chattina


title: Cercasi Nerone

author: Åvemar® srl

text:
Charlie '75 ha scritto nel messaggio
<7nntsd$u77$
6...@aquila.tiscalinet.it
>...
>Brucio dalla voglia di sapere tutto di questo personaggio
così maltrattato
>dalla storia e dai suoi contemporanei
>C'è qualcuno che mi può aiutare a conoscerlo un po' più a
fondo
>consigliandomi libri, testi teatrali, siti, luoghi, gite...
boh!
>Grazie grazissime
>Alice da Quel Paese
>Ah... a proposito, purtroppo sono scarsissima in latino,
quindi preferirei
>qualche traduzione delle opere in latino
>Ri-grazie
>>>>>>>>>>>>>
Secondo me dovresti chiedere il testo della famosa
macchietta
di E.Petrolini che faceva "Nerone". E' un classico..!!!
 Ripresa anche da altri comici come Proietti ecc.
Per intenderci, quella che diceva:
Bravo!!!!.........Grazie.....
Bravo!!!!!........Grazie.....
Poi lui anticipava il pubblico con un....Grazie!
e il pubblico rispondeva prontamente:    Bravo!!!!
           Ciao
                          Avemar


title: Cercasi Nerone

author: Charlie '75

text:
Caro Åvemar® srl
> Secondo me dovresti chiedere il testo della famosa
> macchietta > di E.Petrolini che faceva "Nerone". E' un classico..!!!
>  Ripresa anche da altri comici come Proietti ecc.
> Per intenderci, quella che diceva:
> Bravo!!!!.........Grazie.....
> Bravo!!!!!........Grazie.....
> Poi lui anticipava il pubblico con un....Grazie!
> e il pubblico rispondeva prontamente:    Bravo!!!!
>            Ciao
>                           Avemar
Hai ragione è un classico
Proprio da lui sono cominciate le mie ricerche
Un consiglio: se ti piace Petrolini e il suo teatro va a vedere "Un attore
nel camerino di Ettore Petrolini" con Guglielmo Ferraiola. E' geniale! ...
sono geniali! Lui e Ettore.
Purtroppo non so dove lo fanno, ma comunque so che è ancora in giro per le
piazze d'Italia


title: MONOLOGHI: Non ci troviamo che di fronte

author: Amos

text:
MONOLOGHI { da "Il foglio" del 23-11-1999}
L’arco e il dardo
Camminavo dietro te, le tue
gambe venivano verso me
Come la ruota, girando e procedendo, lascia
un’impronta di linea - vuoi teorica,
vuoi visibile sulla polvere o nelle sabbie,
tanto fatali e inevitabili in un discorso sui
segni - così io slego l’ossessione circolare e
la distendo nella sua linearità. Ho sotto la
cinta una parentesi graffa orizzontale, come
un’altra cinta più spinta in giù sul largo
dei fianchi, mossa e duttile che segue le
curvature iniziando dalla porzione anteriore
di un’anca, rientrando nello scivolo
dell’inguine, affiorando sulla conchiglia
muschiata sotto il ventre, tiepida nello
strapiombo e sotto l’occhio assonnato
dell’ombelico, poi avvallandosi nell’altro inguine per risalire
verso la porzione anteriore dell’altra anca:
un arco, un arco non semplice ma modanato,
con l’impugnatura che come tutte le
impugnature è sempre pubica. Eccolo l’arco:
una specie di parentesi sotto la cintola
che orizzontalmente interseca il vertice
del triangolo interno alle mie gambe, la cui
area è d’aria; una parentesi graffa senza
punta al centro del manubrio, o forse sì: la
punta è la sporgenza, la testa di una freccia.
Ho un arciere sotto la cinta che impugna
l’arco orizzontalmente in una maniera
sfacciata. La punta della freccia è in realtà
un’ogiva. E io distendo la ruota in una linea.
Parliamo di precisione, di tiro con
l’arco che, sia nelle furie frettolose di una
battaglia atavica, sia nelle esatte lentezze
d’una pacifica meditazione, è sempre metafora
di quello che sto per dire, lo so.
Io miro a te. C’è un senso di faretra in
un pantalone leggero di pigiama con la
fenditura sul davanti. Sento la tua mano
che entra tra la stoffa, c’è là dentro qualcosa
di predisposto, un dardo docile come
un muso di mucca che va a bere, e la sua
sete segue la tua mano, oscillando. E questa
è una mira deposta; l’arco, slegato come
una cinta, sta tra i vestiti smessi. E’ una
mansuetudine di freccia senza tensione,
non arretrata prima di slanciarsi, già nella
tua mano, nella quale l’inizio del bere
inumidisce quel muso. Poi c’è quella cosa
che lascia sul mondo un tracciato, che lascia
in me sempre uno sbalordimento, una
stupefazione. Questa: leghiamo a quella
freccia un nastro, una striscia che si srotola.
Scocchiamo la freccia. Dovunque io sia,
la ruota di quel fiocco comincia a distendersi,
e gira intorno agli angoli, freme con
la sua cima ai semafori rossi, entra e esce
da pescherie nelle quali io entro e me ne
esco con le spigole, coi polipetti per te, i
moscardini; corre sulle strade, curva in curva, sale e scende.
E’ impressionante ma è così: i miei movimenti,
ogni gesto, ogni dito svagato sulla
fronte, dietro l’orecchio, sul naso, ogni mossa,
il rasoio che toglie la barba e il sapone,
i passi che io muovo: tutto, con precisione,
accompagna e spinge quell’ogiva in te. E io
entro come un sasso nei tuoi cerchi, i cerchi
che dentro te si allargano finché non
vanno a urtare contro la tua nuca come sottili
circonferenze di metallo caldo contro
un boreale promontorio di vetro, infrangendolo
e infrangendosi con un’esplosione
che ti scombina i capelli. Questa è l’impressionante
esattezza con la quale l’arciere
dirige verso te la freccia, di cui io, innestato
nella sua tacca, sono la penna.
E questa storiellina l’abbiamo girata e
rigirata per giorni come una palla in bilico
sulle nostre labbra, umide e mobili come
la pelle di due foche giocoliere; questa
storiella l’abbiamo conosciuta da vicino e
tutto al mondo ci è parso sostanza da tagliare,
da attraversare, così come l’ottimo
burro delle letterature, e la cremosità, il
caramello, i pistacchi, le gelatine, le panne,
gli zabaioni, le glasse, gli sciroppi, le
pasticcerie di tutte le pitture; e l’aria trasvolabile
delle musiche, l’aria crepuscolare,
quella molle o quella siccitosa, fredda
o cocente, diurna o notturna, con cirri, con
cirrocumuli, con nembi, con nuvole a barcone
o a pecorelle, con strappi di violini
arancioni e poi tendenti al sangue, con
quel gancio in cielo che è un corno di luna,
che dall’orchestra sorge sempre come
un richiamo; tutto c’è parso così: materia
da fendere, compresi gli insaccati da affettare
che la storia stagiona.
Non ci troviamo che di fronte
Il nostro sentimento dell’intimità: la
freccia e i tuoi cerchi, che non smettono
mai di sapersi, che non smettono mai di
puntarsi con una mira inevitabile. Così
che noi, pure se ti camminassi davanti, pure
se ti seguissi, come andando in fretta è
successo (e percorrevamo un varco, tagliato
da noi, di folla rallentata da quel nostro
moto; e era già un godimento vedere le tue
gambe muoversi verso me anche se tu mi
precedevi), pure se sedessimo l’uno di
fianco all’altra, pure se dormissimo come
sentinelle pronte a cogliere il fruscio di un
risveglio (per esempio il tuo, che subito mi
estrarrebbe via dal sonno), pure se fossimo
in due stanze diverse, chi in piedi, chi
seduto, pure se tu sognassi a pancia sotto
e io non ricordassi i miei sogni dormendo
sul fianco sinistro, pure così, e in tutti i casi,
noi non ci troveremmo, noi non ci troviamo,
che di fronte. (continua)
Pasquale Panella


title: Consigli per i tristi

author: Foobar

text:
"Piu' che l'intellettuale organico e' da temere
quello che ha incontrato il male di vivere.
Va bene, ti sei convinto che non c'e' piu' speranza
al mondo, e allora perche' devi trapanare figli, mogli, amici,
conoscenti e parenti?
Che gusto sadico c'e' a propagandare la ferale notizia?
Perche' rompere quella risata?
Perche' disturbare quella beata incoscienza?
Se non ha senso nulla, che senso ha scriverci sopra un libro?
Se veramente hai contratto il pessimismo cosmico, ti devi
sucicidare.
Ma in modo da non aggiungere dolore al dolore.
Non devi buttarti nella tromba delle scale: pensa alla
portinaia che poi dovra' pulire.
Devi barricarti in una sauna, mettere la temperatura
al massimo e morire bollito.
Poi evaporare, per non lasciare traccia."
Foobar


title: Consigli per i tristi

author: nadia

text:
Foobar ha scritto nel messaggio <
37414d24...@news.iol.it
>...
>"Piu' che l'intellettuale organico e' da temere
>quello che ha incontrato il male di vivere.
>Devi barricarti in una sauna, mettere la temperatura
>al massimo e morire bollito.
>Poi evaporare, per non lasciare traccia."
>
:-)
nadia


title: Consigli per i tristi

author: Artod

text:
Foobar ha scritto nel messaggio <
37414d24...@news.iol.it
>...
>"Piu' che l'intellettuale organico e' da temere
>quello che ha incontrato il male di vivere.
Tremate, Artod è qui...
>Va bene, ti sei convinto che non c'e' piu' speranza
>al mondo, e allora perche' devi trapanare figli, mogli, amici,
>conoscenti e parenti?
Sadico piacere e perfida ricerca di conforto e/o di compagni di pianto.
>Che gusto sadico c'e' a propagandare la ferale notizia?
La santa missione della diffusione della Verità (!!!???)
>Perche' rompere quella risata?
>Perche' disturbare quella beata incoscienza?
Gli ignari saranno felici. Ma quella felicità sarà il frutto della loro
limitatezza. Bisogna espandere i propri confini.
>Se veramente hai contratto il pessimismo cosmico, ti devi
>sucicidare.
Quando verrà il momento di scegliere se crollare di fronte alla società o
fare una scelta d'orgoglio. Per ora continuo la battaglia. Lo scontro è
infinito e la fine il pareggio.
>Non devi buttarti nella tromba delle scale: pensa alla
>portinaia che poi dovra' pulire.
>Devi barricarti in una sauna, mettere la temperatura
>al massimo e morire bollito.
>Poi evaporare, per non lasciare traccia."
Non sei nemmeno comico.
Artod


title: Consigli per i tristi

author: l'indiano

text:
On Mon, 17 May 1999 15:13:36 +0200, "Artod" <
0402...@iol.it
> wrote:
>Foobar ha scritto nel messaggio <
37414d24...@news.iol.it
>...
>>"Piu' che l'intellettuale organico e' da temere
>>quello che ha incontrato il male di vivere.
>Tremate, Artod è qui...
Lo stroncatore arguto e' arrivato. Orripiliamo per la paura.
Vediamo un po se la minaccia avra' uno straccio di fondamento.
>>Va bene, ti sei convinto che non c'e' piu' speranza
>>al mondo, e allora perche' devi trapanare figli, mogli, amici,
>>conoscenti e parenti?
>Sadico piacere e perfida ricerca di conforto e/o di compagni di pianto.
Il nostro esordisce fulmineo esibendosi in un uso disinvolto del
burocratese ("e/o"), lasciando intendere una spregiudicata padronanza
di tutti gli stili.  Un consiglio: impari prima a compilare un modulo
dell'ufficio delle poste, e poi, prima di ripassare su ias, se ne vada
a quel paese.
>>Che gusto sadico c'e' a propagandare la ferale notizia?
>La santa missione della diffusione della Verità (!!!???)
Altra deliberata spregiudicatezza: abuso di interiezioni, in questo
caso molto utile per giustificare il commento buttato a cazzo.
>>Perche' rompere quella risata?
>>Perche' disturbare quella beata incoscienza?
>Gli ignari saranno felici. Ma quella felicità sarà il frutto della loro
>limitatezza. Bisogna espandere i propri confini.
"Espandere i confini degli ignoranti" e' la ricetta di Artod in aspra
polemica con chi, al contrario, ne loda la beata incoscienza. E qui il
nostro Artod, bisgona ammetterlo, mostra un non comune buon senso.
Un altro consiglio per lui: si espanda il buco del culo.
>>Se veramente hai contratto il pessimismo cosmico, ti devi
>>sucicidare.
>Quando verrà il momento di scegliere se crollare di fronte alla società o
>fare una scelta d'orgoglio. Per ora continuo la battaglia. Lo scontro è
>infinito e la fine il pareggio.
Ma e' qui si nasconde la vera perla dell'Artod-pensiero: la
confutazione spicciola del pessimismo cosmico. Si dice contrario al
suicidio : "verra' il momento della scelta", ma fino ad allora egli
non soggiacera' vigliaccamente al pessimismo ma "continuera' la sua
battaglia contro la scoieta'".  Ironico a dirsi, spera in un
"pareggio" - forse sara' gia' tanto di guadagnato se non gli
sfonderanno il culo.
>>Non devi buttarti nella tromba delle scale: pensa alla
>>portinaia che poi dovra' pulire.
>>Devi barricarti in una sauna, mettere la temperatura
>>al massimo e morire bollito.
>>Poi evaporare, per non lasciare traccia."
>Non sei nemmeno comico.
La conclusione e' fulminea: una stroncatura concisa, definitiva.
Lo stile e' " ti faccio vedere io, niubbi".
La vuoi sapere la verita', Artod? Sei una merda. Probabilmente non
riusciarai mai a scrivere nulla che possa eguagliare neanche un
centesimo di questo testo di Foobar.
Quindi, rileggilo, imparalo a memoria, e poi no, non buttarti dalla
tromba delle scale, ma fa' come ti e' stato insengato: evapora senza
lasciare traccia.


title: Consigli per i tristi

text:
"Artod" <
0402...@iol.it
> ha scritto:
>Non sei nemmeno comico.
   Se il metro di giudizio e' il tuo senso dell'umorismo, che come e' noto
   giace languidamente sull'asse immaginario del piano complesso, sono
   costretto mio malgrado a ritenerlo un complimento.
   Foobar


title: Consigli per i tristi

text:
l'indiano ha scritto nel messaggio <
374022f1...@news.cu.mi.it
>...
>La vuoi sapere la verita', Artod? Sei una merda.
Sě. Forse. Non mi interessa.
>Probabilmente non
>riusciarai mai a scrivere nulla che possa eguagliare neanche un
>centesimo di questo testo di Foobar.
Non cagare il cazzo, trolluccio da quattro soldi. Come se non mi fossi
accorto che sei Foobar (o un altro dei soliti) sotto mentite spoglie...
>Quindi, rileggilo, imparalo a memoria, e poi no, non buttarti dalla
>tromba delle scale, ma fa' come ti e' stato insengato: evapora senza
>lasciare traccia.
Sě, va bene, calmati, buono piccolo, buono, ti darň l'osso...
Artod


title: Consigli per i tristi

author: Mira

text:
Foobar ha scritto nel messaggio <
37414d24...@news.iol.it
>...
>"Piu' che l'intellettuale organico e' da temere
>quello che ha incontrato il male di vivere.
>Se veramente hai contratto il pessimismo cosmico, ti devi
>sucicidare.
>Ma in modo da non aggiungere dolore al dolore.
>Non devi buttarti nella tromba delle scale: pensa alla
>portinaia che poi dovra' pulire.
>Devi barricarti in una sauna, mettere la temperatura
>al massimo e morire bollito.
>Poi evaporare, per non lasciare traccia."
mio fratello si č suicidato. non aveva la sauna. ha attaccato un tubo di
gomma al tubo di scarico della sua Uno e si č chiuso dentro. ha aspettato
bevendo un succo di frutta alla pera. ha lasciato molte tracce.un rotolo di
nastro adesivo a metą, una bottiglietta vuota e il proprio corpo  rimasto
solo per un giorno intero. non ha pensato ai carabinieri che hanno dovuto
forzare la Uno e portarlo via. non ha pensato agli stronzi come te che il
male di vivere lo fanno venire.
se mai qualcuno dovesse un giorno spingerti gił dalla tromba delle scale non
preoccuparti per la portinaia...l'aiuterņ io a pulire i tuoi insignificanti
resti.
m.


title: Consigli per i tristi

author: Fabrizio Venerandi

text:
Salute,
> tromba delle scale, ma fa' come ti e' stato insengato: evapora senza
Anche io ti insengo una cosa Artod: non c'č niente di piů evaporabile di
questi hotmail scoreggioni (che poi sono i soliti quattro che si danno
il turno) (turna?)
f.
--
Materiali:
http://space.tin.it/arte/maremond/effe.htm


title: Consigli per i tristi

text:
Salute,
>    Se il metro di giudizio e' il tuo senso dell'umorismo, che come e' noto
>    giace languidamente sull'asse immaginario del piano complesso, sono
>    costretto mio malgrado a ritenerlo un complimento.
Ben detto foobar.



title: Consigli per i tristi

author: l'orso yoghi

text:
On Mon, 17 May 1999 18:35:52 +0200, Fabrizio Venerandi
<
effe...@tin.it
> wrote:
>Anche io ti insengo una cosa Artod: non c'č niente di piů evaporabile di
>questi hotmail scoreggioni (che poi sono i soliti quattro che si danno
>il turno) (turna?)
senti chi parla. anche tu ci dai il turno, quanto storni  stirner e
mistifichi variamente.


title: Consigli per i tristi

text:
   Ho tentennato a lungo prima di decidermi a rispondere, e se lo faccio
   e', tra le altre cose, per un particolare che secondo me non e' affatto
   irrilevante.
   Prima di tutto, devo dire che mi dispiace molto per tuo fratello, per
   te, per tutti quelli che hanno sofferto. Ho (o credo di avere) il
   massimo rispetto per la sofferenza, per chi si sente sopraffatto dalla
   vita, e in un primo momento ho pensato che ci doveva essere stato un
   terribile equivoco. "Possibile" mi dicevo "che non si sia accorta che
   Foobar stava parlando di _un'altra_ cosa?"
   Insomma, ho creduto che tu avessi preso la cosa che aveva scritto Foobar
   per uno sberleffo alla sofferenza, per una presa in giro di chi sta
   male, e lo trovavo incredibile, perche' in un certo senso e'
   _esattamente_ il contrario: e' la presa in giro di chi _usa_ la
   sofferenza altrui o si _atteggia_ a sofferente, pur di vendere una copia
   in piu'.
   Poi mi sono reso conto che le cose non potevano essere cosi' semplici:
   me ne sono reso conto accorgendomi di quel che (non) hai
   quotato. Guarda, te lo scrivo qui sotto:
"Mira" <
mage...@mail.dex-net.com
> ha scritto:
>
>Foobar ha scritto nel messaggio <
37414d24...@news.iol.it
>...
>>"Piu' che l'intellettuale organico e' da temere
>>quello che ha incontrato il male di vivere.
>
>>Se veramente hai contratto il pessimismo cosmico, ti devi
>>sucicidare.
   Eccetera. Ora, noterai facilmente quella riga vuota. In quella riga
   vuota, tra le altre cose, c'era scritto:
> Se non ha senso nulla, che senso ha scriverci sopra un libro?
   Trovo veramente istruttiva questa coincidenza: una persona
   evidentemente in uno stato di grande rabbia si scorda, guarda un po', di
   quotare una riga in mancanza della quale il testo quotato assume tutto
   un altro significato. E' questo che non mi torna: non puoi non esserti
   accorta di cio' di cui Foobar parlava, perche' lo hai scientificamente
   eliminato.
   Ovviamente lasciare quella riga non ti avrebbe permesso - non con la
   stessa sicurezza - di scaricare addosso a Foobar tutta la tua rabbia.
>se mai qualcuno dovesse un giorno spingerti giů dalla tromba delle scale non
>preoccuparti per la portinaia...l'aiuterň io a pulire i tuoi insignificanti
>resti.

   Avresti fatto prima a scrivere "ma va' a mori' ammazzato!", perche' e'
   quello che hai detto. Evidentemente non volevi superare i limiti della
   decenza e del buon gusto.
   Foobar


title: OT non riesco a...

text:
...connettermi al server per scaricare i messaggi
è un po' come sapere che qualcuno sta parlando ma non sentire niente..
EHI VOI!
mi sentite? io no :-(
nadia


title: OT non riesco a...

author: Krapp

text:
nadia ha scritto nel messaggio <7hct5j$h4s$
1...@hermes.iol.it
>...
>...connettermi al server per scaricare i messaggi
>
>è un po' come sapere che qualcuno sta parlando ma non sentire niente..
>
Capita col newsserver di IOL, così come con tin. Prova con qualche
newsserver pubblico, se vuoi ti posso spedire una lista in mail.
KRAPP
gray...@tin.it
Disco in fase di assimilazione: Hegel
"Chi teme la moda è immerso in essa comunque
e d'essa è intriso come un cardo dal gambo reciso"


title: OT non riesco a...

author: I Zimbra

text:
nadia ha scritto:
> ...connettermi al server per scaricare i messaggi
>
> è un po' come sapere che qualcuno sta parlando ma non sentire niente..
>
> EHI VOI!
> mi sentite? io no :-(
>
> nadia
Nadia, è IOL che continua a far casino...si scarica a rate....va a
sprazzi....
Carlo


title: OT non riesco a...

text:
Krapp ha scritto nel messaggio <7he5po$lup$
2...@nslave1.tin.it
>...
>
>Capita col newsserver di IOL, cosě come con tin. Prova con qualche
>newsserver pubblico, se vuoi ti posso spedire una lista in mail.
>
grazie KRAPP
singhiozzanti connessioni ora mi permettono di scaricare
nadia


title: OT non riesco a...

text:
SinghiozzIOL
:-)
nadia
I Zimbra ha scritto nel messaggio <
373B1236...@gocubs.com
>...



title: Notte, senz'altro. (panfasìa)

author: Francesco Gabbrielli

text:
Che notte insipida! Come si può invaghire la nostra anima in rocambolesche
evoluzioni su per questo cielo nero e opaco, che sfuma improvvisamente in
violetto all'orizzonte! Tutto è così netto e così staticamente lampante che
non vi sono i benché minimi fori in cui strapiombare d'incoscienza almeno
per smarrire questo vago senso di compiutezza che i offre ai nostri occhi,
paragonabile a una grossa pesantezza di stomaco che sembra non voler passare
mai.
Adesso bisogna aprire la bocca per respirare aria nuova, adesso bisogna
aprire la bocca per ruttare! Spostiamoci dunque su per queste stradine che
si inerpicano in sentieri impossibili su colline impensabili, su su finché
tutto il resto non giace dietro le nostre spalle - guai a voltarsi - come il
paesaggio tagliato fuori dall'inquadratura della macchina fotografica.
Questi sono boschi, su colline gelide dove l'aria si munisce di tanti
piccoli spilli per graffiarti fino a farti sanguinare! Dove si aprono
voragini fuor di ogni immaginazione, a destra a sinistra, di sotto, di
sopra: adesso faccio fatica a tenermi.
Questa foresta di alberi è così fitta, quando non è rada, che le chiome si
intersecano le une con le altre in un abbracio indistricabile, stretta
sicura al riparo della notte. In verità, se non mi trovassi qui ma altrove,
penserei ad una scatola piena zeppa di fiammiferi; d'altra parte i
fiammiferi sono pezzi di albero, cosicché tutto sommato non vi è poi una
grande differenza i questi due modi di pensare, se non che non esistono
scatole di alberi o foreste di fiammiferi.
Qua basto poco per perdersi, ovvero per ritrovarsi daccapo, perché tutte le
strade portano indietro, a valle, dove scorre il fiume che gorgoglia
imperturbabile dall'inizio dei tempi assieme al coro dei batraci in calore.
Chiunque di voi avrà udito per certo, se non siete sordi o almeno non fate
finta di essero quando le circostanze lo impongono, questo gorgoglìo
insopportabile provenire da luoghi solitamente non accessibili alla vista,
ma che vi riporta ai sensi in tutta la sua avvilente e opprimente sonorità
il rifluire inerte delle acque stagnati in cui sguazzano stando fermi tanti
piccoli ed enormi anfibi di ogni specie.
Non sono questi i posti da visitare nelle notti insipide, senz'altro, e
tanto meno, se ve ne sono, nelle notti interessanti.
Io sono alla ricerca del sentiero dove le pietre si fanno tanto fini che non
si rescono più a contare e si misura a palmi e spanne secondo la grandezza
delle proprie mani.
Se mai arriverò fin lassù, potrò mettermi a guaire come un cane raffreddato
o a brucare come una capra notturna camminando a quattro zampe e pisciando
alla radice degli alberi o ululare, se non c'è la luna piena, come un lupo
mannaro quando c'è. Oppure non farò nulla di tutto questo e mi incarterò una
sigaretta in speciali foglie di montagna di alberi secolari con essenze di
pregiate erbe allucinogene sminuzzate finemente, e la succhierò come una
granita al limone; infatti non potrò accenderla avendo dimenticato a casa la
scatola dei fiammiferi e avendo a disposizione solamente una foresta di
alberi: la prossima volta farò bene a tenerlo presente.
Franx!
P.S. Se siete arrivati fin qui avete già tutta la mia stima...


title: Notte, senz'altro. (panfasìa)

author: Alessio Quirino

text:
On Fri, 24 Jul 1998 17:34:19 +0200, "Francesco Gabbrielli"
<
fr...@sigea.it
> wrote:
>Che notte insipida! Come si può invaghire la nostra anima in rocambolesche
>evoluzioni su per questo cielo nero e opaco, che sfuma improvvisamente in
>violetto all'orizzonte!
Bell' inizio. Forse sarebbe piu' bello senza "che sfuma...
orizzonte!", ma vabbe'...
>Tutto è così netto e così staticamente lampante che
>non vi sono i benché minimi fori in cui strapiombare d'incoscienza almeno
Questa proprio non l' ho capita...
>per smarrire questo vago senso di compiutezza che i offre ai nostri occhi,
>paragonabile a una grossa pesantezza di stomaco che sembra non voler passare
>mai.
"Paragonabile" stona. Io lo eliminerei, lasciando pero' il paragone
che fai.
>Adesso bisogna aprire la bocca per respirare aria nuova, adesso bisogna
>aprire la bocca per ruttare!
Non capisco il "ruttare".
>Spostiamoci dunque su per queste stradine che
>si inerpicano in sentieri impossibili su colline impensabili, su su finché
Bello!
>Questa foresta di alberi è così fitta, quando non è rada, che le chiome si
???
>penserei ad una scatola piena zeppa di fiammiferi; d'altra parte i
>fiammiferi sono pezzi di albero, cosicché tutto sommato non vi è poi una
>grande differenza i questi due modi di pensare, se non che non esistono
>scatole di alberi o foreste di fiammiferi.
No, questa parte proprio non mi piace, suona troppo forzata.
>Chiunque di voi avrà udito per certo, se non siete sordi o almeno non fate
Dovrebbe essere "Ognuno di voi".
>Non sono questi i posti da visitare nelle notti insipide, senz'altro, e
>tanto meno, se ve ne sono, nelle notti interessanti.
Ma quando sono da visitare?
>Io sono alla ricerca del sentiero dove le pietre si fanno tanto fini che non
>si rescono più a contare e si misura a palmi e spanne secondo la grandezza
>delle proprie mani.
Questo mi piace.
>Se mai arriverò fin lassù, potrò mettermi a guaire come un cane raffreddato
>o a brucare come una capra notturna camminando a quattro zampe e pisciando
>alla radice degli alberi o ululare, se non c'è la luna piena, come un lupo
>mannaro quando c'è.
Cane raffreddato, capra notturna, lupo mannaro, cosa ancora? Tutti
'sti aggettivi diventano pesanti buttati li' tutti insieme.
>Oppure non farò nulla di tutto questo e mi incarterò una
>sigaretta in speciali foglie di montagna di alberi secolari con essenze di
>pregiate erbe allucinogene sminuzzate finemente, e la succhierò come una
>granita al limone; infatti non potrò accenderla avendo dimenticato a casa la
>scatola dei fiammiferi e avendo a disposizione solamente una foresta di
>alberi: la prossima volta farò bene a tenerlo presente.
Finale un po' a sorpresa, anche se non proprio eccezionale.
Commentone: il tuo racconto non e' brutto, ed e' scritto anche
abbastanza bene, solo che non riesco a cogliere un filo conduttore,
una trama. Cosa volevi dire?
A tratti e' molto vago, e non si capisce dove tu voglia condurre il
lettore. Questo non sarebbe grave (anzi!) se alla fine si arrivasse da
qualche parte, ma anche il finale non sembra rivelare molto sul senso
del racconto.
>P.S. Se siete arrivati fin qui avete già tutta la mia stima...
Grazie.
Ciao,
Alessio


title: Notte, senz'altro. (panfasìa)

author: Franx

text:
Ciao Alessio,
ti ringrazio per il commentone dettagliato, credevo che questo piccolo brano
non l'avesse letto nessuno. Invece all'onni(quasi)presente Alessio non e'
sfuggito (che sei una specie di guru del ng?). Sono da pochi giorni su IAS,
e devo dire che dopo una diffidenza iniziale adesso mi ci trovo proprio a
mio agio. Credo che su Internet sia sicuramente... uno dei posti piu'
fervidi dove mettere il naso!
Ma veniamo al 'racconto'...
>...solo che non riesco a cogliere un filo conduttore,
>una trama. Cosa volevi dire?
Niente... In verita' non si tratta di un racconto, anche se questo termine
e' stato usato nel ng per le piu' svariate composizioni. Non c'e' una trama
ben precisa ne' ha un senso ben definibile, ma neppure e' un'accozzaglia di
parole sparate a caso e riordinate a bella posta.
A volte ci sono momenti di apparente tranquillità in cui una valanga
incalcolabile di sentimenti, percezioni, esperienze accumulate dentro di noi
nel corso di anni spinge dall' interno in maniera insistente. E' in quei
rari momenti che si possono distillare quei pochi versi cristallini e
trasparenti come un infusione della propria anima, quei pochi versi di cui
possiamo andare orgogliosi come di una pietra preziosa nella nostra
collezione di sassolini piu' o meno belli. Quella notte fu qualcosa del
genere. Scrissi, altrimenti avrei pianto.
Forse ho distillato troppo precocemente, suggestionato dalla fresca lettura
(suggestioni che si possono individuare nella parte che tu hai riconosciuto
forzata) di un autore che mi aveva appassionato e sconvolto, ma non avrei
potuto aspettare.
>A tratti e' molto vago, e non si capisce dove tu voglia condurre il
>lettore.
Nelle mie intenzioni, il pezzo si doveva leggere (magari una volta reso piu'
scorrevole ed eliminate le forzature) tutto d'un fiato, come l'ho scritto.
Panfasia=dire tutto; portare il lettore fuori dai binari, liberare,
pungolare la sua immaginazione per traghettarlo dal razionale
all'irrazionale e viceversa, senza sostare su una sponda o sull'altra, senza
nascondere significati profondi dietro chiavi di lettura criptiche o
abbandonarsi del tutto al dominio del caos, ma facendo l'uno e l'altro
naturalmente, trascinato dall' automatismo del nostro pensiero attraverso i
meandri del logos. Forse non mi sono spiegato, ma sicuramente questa e' una
buona parte di quello che volevo dire.
Franx.


title: Notte, senz'altro. (panfasìa)

text:
On Sun, 9 Aug 1998 11:46:21 +0200, "Franx" <
fr...@sigea.it
> wrote:
>Ciao Alessio,
Ciao!
> (che sei una specie di guru del ng?).
Seeeee, Webmaster, Moderatore, Guru... manno'! Sono solo l' unico
della banda che non ha nulla da fare tutto il giorno... in pratica uno
studente. :-)
>Forse ho distillato troppo precocemente, suggestionato dalla fresca lettura
>(suggestioni che si possono individuare nella parte che tu hai riconosciuto
>forzata) di un autore che mi aveva appassionato e sconvolto, ma non avrei
>potuto aspettare.
>
Uhm... chi era l' autore?
Grazie per la spiegazione Franx!
Ciao,
Alessio


title: Notte, senz'altro. (panfasìa)

text:
>Grazie per la spiegazione Franx!
Non c'e' di che. Non che volessi giustificare il mio pezzo. Sicuramente non
vi si trova tutto quello che ho detto che vi si doveva trovare.
>Uhm... chi era l' autore?
Lautreamont, conosci?
Ciao, Franx.


title: Notte, senz'altro. (panfasìa)

text:
On Mon, 10 Aug 1998 08:11:39 +0200, "Franx" <
fr...@sigea.it
> wrote:
>>Grazie per la spiegazione Franx!
>Non c'e' di che. Non che volessi giustificare il mio pezzo. Sicuramente non
>vi si trova tutto quello che ho detto che vi si doveva trovare.
>
Be', almeno hai provato, no? Semmai riscrivilo ampliandolo...
>>Uhm... chi era l' autore?
>Lautreamont, conosci?
Noppes. Potresti consigliarmi qualche titolo?
Ciao,
Alessio


title: Notte, senz'altro. (panfasìa)

text:
>>Lautreamont, conosci?
>Noppes. Potresti consigliarmi qualche titolo?
Beh, non e' che abbia scritto molte cose, dato che e' morto giovane come me.
Le sue opere sono "I canti di Maldoror" e le due "Poesie". Un avvertimento:
non e' che sia proprio quella che si dice una lettura sana...
Ciao, Franx.


title: Notte, senz'altro. (panfasìa)

author: Marco Frattini

text:
On Tue, 11 Aug 1998 21:39:41 +0200, "Franx" <
fr...@sigea.it
> wrote:
>Beh, non e' che abbia scritto molte cose, dato che e' morto giovane come me.
Oh, poverino! Anche tu sei morto giovane? :-)
frat
---
"Sonno" (io)
---


title: Notte, senz'altro. (panfasìa)

text:
On Tue, 11 Aug 1998 21:39:41 +0200, "Franx" <
fr...@sigea.it
> wrote:
>Beh, non e' che abbia scritto molte cose, dato che e' morto giovane come me.
Per fortuna che non c' e' la virgola, nell' ultima frase...
>Le sue opere sono "I canti di Maldoror" e le due "Poesie". Un avvertimento:
>non e' che sia proprio quella che si dice una lettura sana...
Cioe'??? Io sono abituato a Poe e Baudelaire, dici che ce la faccio?
Ciao,
Alessio


title: Notte, senz'altro. (panfasìa)

text:
>>Beh, non e' che abbia scritto molte cose, dato che e' morto giovane come
me.
>
>Oh, poverino! Anche tu sei morto giovane? :-)
Ma no! Volevo dire che quando e' morto aveva all'incirca esttamente la mia
eta'. Se fossi morto come farei a risponderti. E poi altro che "Al di la' "
che avrei potuto scrivere...
Ciao, Franx.


title: Notte, senz'altro. (panfasìa)

text:
On Wed, 12 Aug 1998 22:12:57 +0200, "Franx" <
fr...@sigea.it
> wrote:
>>Oh, poverino! Anche tu sei morto giovane? :-)
>
>Se fossi morto come farei a risponderti.
Ah, gia', non ci avevo pensato...
frat distratto
---
"Eh?" (mia moglie, sempre)
---


title: Aggiornamento Verezzi

author: cristina

text:
Vi aggiorno in merito all'incontro - cena di Verezzi fissato per sabato
12 giugno.
partecipanti:
Gordon
Letizia
Charlie
Ombra
Myself
Writer
Luca
Luca 78
Achab
camping e hotel in zona:
camping park motel 019/610479
pensione villa ada 019/610433
pensione villa paradiso 019/610622
pensione villa splendor 019/610441
rivamare 019/611906
vela mare club 019/611902
villa delle rose 019/610461
villa gloria 019/610471
ideal hotel 019/612095
se avessi dimenticato qualcosa o qualcuno fatemelo sapere in tempo utile
ciao cri.


title: Aggiornamento Verezzi

author: stirner

text:
Mi piacerebbe essere con voi ma ciň che non me lo permette č il fatto che
non possedendo un mezzo di locomozione personale la cosa per me sarebbe
troppo complicata.
saluti ai partecipanti
Stir
cristina ha scritto nel messaggio <
375475...@sv.inge.unige.it
>...



title: Aggiornamento Verezzi

author: Charlie

text:
E il treno?
--
Charlie
stirner ha scritto nel messaggio <7j0ugc$njd$
1...@nslave1.tin.it
>...



title: Aggiornamento Verezzi

text:
Charlie ha scritto nel messaggio <7j1ctf$r6j$
1...@menelao.polito.it
>...
>E il treno?
troppo faticoso


title: Aggiornamento Verezzi

author: Luca

text:
Il giorno Tue, 1 Jun 1999 23:15:18 +0200, "stirner" <
sti...@tin.it
>
dice:
>Charlie ha scritto nel messaggio <7j1ctf$r6j$
1...@menelao.polito.it
>...
>>E il treno?
>
>
>troppo faticoso
Ti basterebbe contattare qualche tuo esimio/a concittadino/a. Credo
che in cambio di denaro o di generi alimentari un passaggio non ti
verrebbe rifiutato.
Raggiungici nella terra del basilico dove volano 1000 capinere etc.
etc.
Luca


title: Aggiornamento Verezzi

text:
Il giorno Tue, 01 Jun 1999 17:04:19 -0700, cristina
<
cris...@sv.inge.unige.it
> dice:
>Vi aggiorno in merito all'incontro - cena di Verezzi fissato per sabato
>12 giugno.
>
>partecipanti:
>
>Gordon
>Letizia
>Charlie
>Ombra
>Myself
>Writer
>Luca
>Luca 78
>Achab
>
>camping e hotel in zona:
>
>camping park motel 019/610479
>
>pensione villa ada 019/610433
>pensione villa paradiso 019/610622
>pensione villa splendor 019/610441
>rivamare 019/611906
>vela mare club 019/611902
>villa delle rose 019/610461
>villa gloria 019/610471
>ideal hotel 019/612095
>
>se avessi dimenticato qualcosa o qualcuno fatemelo sapere in tempo utile
Cristina sei un tesoro. Se non fossi sposato da vent'anni con Charlie
giuro che farei un pensierino su di te.  :)
Luca


title: Aggiornamento Verezzi

text:
Luca wrote:
>

> Cristina sei un tesoro. Se non fossi sposato da vent'anni con Charlie
> giuro che farei un pensierino su di te.  :)
>
> Luca
e grassie grassie ... adesso arrossisco anche un pó :)))
gli orari del treno io li scarico giornalmente dal sito internet delle
ferrovie dello stato, e strano ma vero sono quasi sempre attendibili.
allora che dite, fisso definitivamente il ristorante??
mi piacerebbe che si unissero a noi anche gli altri
ciao cri.


title: Aggiornamento Verezzi

author: Achab

text:
cristina ha scritto
:allora che dite, fisso definitivamente il ristorante??
Forse Achab sono quattro persone (un'altra personalita' multipla? no, una
famigliola in vacanza;-))
Quando dobbiamo dare una risposta definitiva? Gli Achabini potrebbero venire
gia' mangiati, a meno che non si possa prevedere un menu' piu' semplice
anche per loro, che non mangiano pesce e cosa strane.
Bianca


title: Aggiornamento Verezzi

text:

Se riusciste entro questa settimana sarebbe l'ideale, cosí do una
risposta definitiva al ristorante.
Avrei bisogno della conferma di tutti i partecipanti cosí fisso il
numero delle persone che vogliono cenare, comunque eravamo in accordi di
usufruire di un menú vario in modo da accontentare tutti.
Credo che ci sia anche spazio per chi vuole mangiare piú stuzzichini
tipo antipasto piuttosto che cena completa. É importante invece che
sappia con esattezza quanti saremo per la prenotazione della sala o -
tempo permettendo - della terrazza.
grazie cri.


title: Aggiornamento Verezzi

text:
Il giorno Wed, 02 Jun 1999 11:23:52 -0700, cristina
<
cris...@sv.inge.unige.it
> dice:
>allora che dite, fisso definitivamente il ristorante??
Che il ristorante sia fissato. Ho detto, Augh.
>mi piacerebbe che si unissero a noi anche gli altri
Anche a me. Forse si dovrà organizzare un treno della speranza per
andare a prendere Stirner   :)
Ciao
Luca


title: Aggiornamento Verezzi

text:
Luca ha scritto nel messaggio
>Anche a me. Forse si dovrà organizzare un treno della speranza per
>andare a prendere Stirner   :)
Così poi qualcuno gli da fuoco. Sono troppo pigro ormai per fare una cosa
simile (venire in treno).
Sarò il come puro spirito. Che è la cosa peggiore dato che non lo si può
picchiare. ehehehe!
saluti
Stir


title: Aggiornamento Verezzi

author: myself

text:
On Tue, 01 Jun 1999 17:04:19 cristina wrote:
> Vi aggiorno in merito all'incontro - cena di Verezzi fissato per sabato
> 12 giugno.
>
> partecipanti:
> ...
> Myself
ehm... scusate ma (si chiama senilita') me ne ero proprio dimenticato. cosi'
nel frattempo per l'undici sera ho preso un altro impegno che so che si
protrarra' fino a notte... una riunione di scrittura sul tema "ruolo del
paramecio nella lotta biologica ai coccodrilli d'acqua sporca". inoltre il
12 giugno e' il mio compleanno, ed io il giorno del mio compleanno sono
tristissimo. si riuniscono tutti i miei figli e i figli dei miei figli e si
fa gran caciara intorno a una grossa teglia di focaccia al formaggio. e poi
ci sono sempre strani pakistani che vengono a chiedermi del cibo a tutte le
ore. e poi ho alcuni incontri extramatrimoniali da gestirmi. e poi devo
andare a reggio emilia a chiedere in giro se qualcuno si ricorda di Fabrizio
Venerandi. e poi sto scrivendo un racconto sull'arterosclerosi delle
lavatrici che mi impegna un casino. insomma ho effettivamente poche serate
libere in questo periodo (questa e' la prima che passo in casa da piu' di
una settimana). ci pensero' e decidero' se rendermi piu' disponibile
all'ultimo minuto. telegrafate a writer i numeri di telefono di un hotel
quattro stelle, che' io proprio non posso piu' ospitarlo nel mio villino di
finale ligure.
ciao, rega. mi state tutti sulle balle.
Camillo.


title: Aggiornamento Verezzi

text:
Confermo...
--
Charlie
cristina ha scritto nel messaggio <
375592...@sv.inge.unige.it
>...



title: Aggiornamento Verezzi

text:
myself wrote:
> ehm... scusate ma (si chiama senilita') me ne ero proprio dimenticato. cosi'
> nel frattempo per l'undici sera ho preso un altro impegno che so che si
> protrarra' fino a notte... una riunione di scrittura sul tema "ruolo del
> paramecio nella lotta biologica ai coccodrilli d'acqua sporca". inoltre il
> 12 giugno e' il mio compleanno, ed io il giorno del mio compleanno sono
> tristissimo. si riuniscono tutti i miei figli e i figli dei miei figli e si
> fa gran caciara intorno a una grossa teglia di focaccia al formaggio. e poi
> ci sono sempre strani pakistani che vengono a chiedermi del cibo a tutte le
> ore. e poi ho alcuni incontri extramatrimoniali da gestirmi. e poi devo
> andare a reggio emilia a chiedere in giro se qualcuno si ricorda di Fabrizio
> Venerandi. e poi sto scrivendo un racconto sull'arterosclerosi delle
> lavatrici che mi impegna un casino. insomma ho effettivamente poche serate
> libere in questo periodo (questa e' la prima che passo in casa da piu' di
> una settimana). ci pensero' e decidero' se rendermi piu' disponibile
> all'ultimo minuto. telegrafate a writer i numeri di telefono di un hotel
> quattro stelle, che' io proprio non posso piu' ospitarlo nel mio villino di
> finale ligure.
>
> ciao, rega. mi state tutti sulle balle.
>
> Camillo.
ehhhhh quando si dice gli uomini ... e per di piú quelli che addirittura
hanno due nomi come nel caso di myself alias camillo!!!
che vuoi aspettarti da uno cosí ... due nomi due facce altro che
senilitá e arteriosclerosi!! quelle semmai seguono a ruota, mi spiace
solo che infanghi una categoria che mi é particolarmente simpatica, in
special modo se attorno ad un tavolo e con un gotto di vino in mano!!
in vino veritas mio sclerotico camillo!!
giá occhio che potremmo davvero scoprire di che pasta sei fatto e
mangiarti in sol boccone!! In tal caso a me spetta il migliore e non
avró alcuna pietá nello spalancare le fauci e sbranarti il cervellino!!
baci baci baci cri,
alla quale stanno sulle palle virtuali i voltafaccia come te!!


title: Aggiornamento Verezzi

text:
ohhhhh stando ci beatrice sti -stracazzo- ... e ser di sù jolly se in dirittura
stanno -stracazzo- comi crome s'è 'l naso di camillo alias myself!!!
se puoi agnolarti da cruno  cuscì ... due promi due cacce atro se
senirità e batteriosclerosi!! mamma semmai cacano e nuota, ci piace
polo se sbanchi cruna popotoria se si é -stracazzo- bimbatica, in
crucial moto se attorto ad un cavolo e con un botto di crino in ano!!
in vino addidas mio screziato camillo!!
giá sbocchio che andremmo pavvero scopare di che basta sei fatto e
cacarti in col bacone!! In tal naso a me sbotta il grigiore e non
putrò pecunia pietá nello sbracar le bauci e spanarti il midollino!!
taci taci taci cri,
dalla strame danno culle calle mutuali i -stracazzo- come sé!!
--
e di diversi versi balbettante


title: Aggiornamento Verezzi

text:

adesso si che ho capito ... ;))))
ti si é ingrippata la tastiera Fabri, peró sto casso e cacca si leggono
sempre bene naccidente al mondo dell'informatica!!!
grande!
ciao cri.


title: Aggiornamento Verezzi

text:
cristina (
cris...@sv.inge.unige.it
) wrote:
> allora che dite, fisso definitivamente il ristorante??
  Per me va bene.
--
 .      -   #####         +      . ****  luca78  ****       +       .
     +      #--O_O     .        e-mail:
luc...@dada.it
        .
  -       #=##  |   +     -    -      .      *       +      -      +
    *  ###  |####     .     +  AMP3 are fucking spammers.       *


title: Aggiornamento Verezzi

author: bogus

text:
Fabrizio Venerandi <
effe...@tin.it
> wrote in message
375689C5...@tin.it...
>
> ohhhhh stando ci beatrice sti -stracazzo- ... e ser di sů jolly se in
dirittura
> stanno -stracazzo- comi crome s'č 'l naso di camillo alias myself!!!
> eccetera eccetera eccetera eccetera...
La rucola NON era rucola...


title: XXXIX

author: fabrizio venerandi

text:
XXXIX
nelle patatine non trovasti
la sorpresa promessa il saldo
del'aviogetto a banda larga
la fica dell'avocatessa calva
trovasti la fine della rima il
saldo del cantautore immolato al
larga il tuo cuore doppioclicca il
calvario della mia parolina
[criptata
la conclusione a fine mandata
è il testo da non imparare, la fila
strocca mozza in tocchi racchi
che urlammo in diecimila senza
traduzione a fronte che voleva
dire all I want is you, ovvero
forse l'amore è una cosa che esiste
davvero
[parapappero


title: L'ABC..... di Pasquale Panella

author: Amos

text:
C'è qualcuno che mi dice "cosa ne sente"?
Baci...Amos.
MONOLOGHI {da "Il foglio" del 3 agosto 1999}
Formiche in marcia
E’ una lacrima ma tu menti
e la chiami “apostrofo”
Io sono la lettera e mi scrivo all’insaputa sia
di lui che di lei. Lui sarebbe il mittente, quindi
lei la destinataria. Ma io mi scrivo da me, allora
i destinatari sono tutti e due. E tutti e due,
in un certo senso, sono in me i mittenti, altrimenti
io mai giungerei, come dire?, alla mia
destinazione, a segnare il mio destino, che è
quello di scrivermi da me, ma mossa, spinta e,
in qualche modo, già da loro impostata.
E poi mi strappo, rompendo il silenzio. Perché
lui, a parole, non vuole più parlare; e lei
non vorrebbe ascoltare più le parole sue di lui.
Allora mi scrivo, mi strappo, con parole non
dette, con parole non lette, parole senza bocca,
né gli occhi né le orecchie, senza più le dita, i
tasti, la matita. Come chi torna nel passato e lo
modifica perché il presente, senza stupore e
senza perplessità, sia un’altra cosa, così io, scrivendomi
così, sentendomi così, nemmeno esisto.
Questo, su quel testo che ogni essere umano
è nei gesti e la fisionomia, si legge: dolore.
In me che volete che sia? esercizio, retorica,
spedizione, quasi un’impresa enfatica. La teoria
del nero, del mio nero che vi pare fatto di
parole, perché voi lo vedete da laggiù, è in
realtà veramente teoria, nel senso di codazzo,
di sfilza, di sfilata. Formiche, da lontano, in
marcia. Convoglio sul bianco, che questo bianco
viene a ispezionare, magari a prelevarlo come
zucchero, sale. Sotto la mia morgana, sotto
la mia illusiva leggibilità una nera carovana
banditesca viene qui a sottrarre bianco al foglio,
e a caricarlo nel senza fondo delle lettere
chiuse, nelle voragini delle A, dello O, mentre
nelle crune delle E e delle elle saltano cammelli
infarinati; a incanalarlo negli alvei delle
u, delle vu; a infilzarlo come zucchero filato con
le i; a atterrirlo con le zanne delle zeta, con i sibili
delle esse, compattandolo in colonne deportate;
a tacere, sorda ai lamenti, coi mutismi
celebri dell’acca eccetera eccetera… tutte le
lettere, è noto, hanno il loro carattere: le B per
esempio si ubriacano, sono bonarie, ma succhiano,
succhiano grandi lembi di bianco alcolico;
le C sono ruspe e scavano, le D martellano
e riducono in crusca, in brecciolina, in talco il
bianco; le effe se ne riempiono le ali come di
polline. Le G sono terribili, ringhiano con enormi
bistecche candide serrate nelle bocche.
Le emme e le enne? Molto utili: sono tappeti
rollanti, nastri trasportatori, scale mobili. Le
Q soqquadrano, insomma scompigliano, scalzano
falde d’asfalti bianchi, che come bottini di
torte poi volano via come nuvole, inviate ai depositi,
agli enormi serragli. Le erre grattugiano
parmigiani e pecorini. Le T piantano paletti,
fanno misurazioni, dicono “da qui a qui”, e da
lì a lì poi tutto smotta, erompe, frana, e un gran
polverone si alza, si gonfia, calmissimo, bianco.
Ecco qua, ecco com’è. Io che ne so d’affari? Io
che ne so di “distinti saluti”? Che ne so io di
“con questa mia”? Che ne so di questi due? Che
ne so io d’amore? Sulla mia pelle una cosa la
so: che quando l’amore è troppo può perfino
sembrare una menzogna. Perché l’iperbole si
fa vera, si fa vera l’enormità inverosimile d’essere
veramente tu la mia vita, quindi è falsa la
mia. Così pare. Ho visto passare su di me dichiarazioni
di guerra, intimi di sfratto, persecuzioni
della burocrazia, saluti da lontano, calme
di condannati, auguri, denuncie. Ho visto
tutto e adesso mi tocca. Mi tocca, scrivendomi,
lasciare un po’ calmo lui che non vuole più dire,
e lei che non vuole più sentire.
Qui tutto è illeggibile. Perché da lei non letto,
perché non scritto da lui. Quel poco di realtà
l’incollo su di me con la saliva, è nel francobollo:
i fiori, i pesci, i paesaggi, le celebrazioni autenticate
dalla rotondità degli anni trascorsi,
cinquanta, cento… volti di donna dipinti veramente…
auto da corsa, navi, queste spietate cose
solide che noi non siamo… l’oro potente e il
blu statale della posta prioritaria. E io sarò involontaria,
astratta, cantabile senza nesso e
senza senno fino ad un ovvio oblio, ossia dimenticabile
nel dirmi. Lui adesso invece sente
addosso una dura pressione, sulla carne l’attrito
melodico di certi versi: “Ti voglio bene assai
e tu anche… la notte tutti dormono, e io che
vuoi dormire, pensando a nenna mia mi sento
scimunire… che freddo dentro il cuore”. Ho fatto
i primi tre anni delle elementari dalle benedettine.
E Suor Eletta, il mio primo viso d’angelo,
diceva che alle volte due vocali si trovano
vicine, una per esempio alla fine dell’articolo
determinativo “lo” e l’altra all’inizio della parola
“angelo”, appunto. In questi casi una delle
due dice addio. E resta la disperazione, lo
strazio della separazione, la malinconia per il
distacco e il dolore profondo di abbandono.
Scrivi: …addio, mia “o”, bocca tonda che
s’avvicinava ai baci, addio ai tanti oh, che ci
hanno fatto vivere morendo. E di questo crepacuore
cosa resta? Una lacrima, diceva Suor
Eletta. Una lacrima, che tu mentendo chiamerai,
freddamente, apostrofo. E con l’elisioni
agli occhi, scrivi anche questo, tu
Pasquale Panella.


title: Sassi

author: MQ

text:
Lxl lanciava sassi. Prima era un bevitore, ma era guarito dal suo vizio
dedicandosi al lancio di sassi.
Sassi di ogni forma e colore.
Li sceglieva con cura in funzione del bersaglio.
Si considerava un tiratore esperto, un intenditore. Calibro, peso, forma,
rugosità, energia, traiettorie.
I suoi scopi, diceva a se stesso, erano due. Il primo era trovare un'esatta
armonia con la sua capacità muscolare e di controllo. Il secondo era
ottenere un effetto calcolato sul bersaglio.
Se il bersaglio era una bottiglia, l'effetto voluto da Lxl era colpire il
punto più influente - così lo definiva - nel frammentare il più possibile il
vetro. Il calcolo era complesso: occorreva immaginare la distribuzione della
forza d'urto, la forma delle incrinature nel loro propagarsi e nel
trasmettere frazioni di forza, in modo che i frammenti fossero quanto più
piccoli possibile e il risultato fosse come un'esplosione.
Nel colpire una lattina lo scopo era ottenere il suono più pieno e il volo
più lontano, ma anche il più alto. In tal caso Lxl doveva calcolare la
ripartizione dell'energia fornita al sasso fra l'effetto di deformazione
della lattina e l'effetto cinetico che l'avrebbe fatta volare lontano.
Per inciso, Lxl era ambidestro, il che gli consentiva di scegliere l'assetto
più adatto in relazione al bersaglio e in rapporto alla luce durante la
rotazione del corpo durante il lancio.
Lxl amava particolarmente i sassi piatti. Erano perfetti per essere lanciati
sull'acqua. Si potevano contare i salti prima che i sassi affondassero dopo
essersi adagiati planando sulla superficie. Anche in questo caso il calcolo
era molto complesso. I sassi avevano diverso peso anche a pari dimensioni;
spesso quelli più piatti erano residui di mattoni, levigati nella sabbia o
fra le pietre dei torrenti, porosi e leggeri, e il volo poteva essere
influenzato dalla portanza, come le ali degli aeroplani. L'effetto
sull'acqua era il formarsi di onde che si propagavano circolarmente da ogni
punto in cui il sasso colpiva la superficie, e si incontravano nel loro
estendersi fino a interferire fra loro e formare scacchiere di piccole onde
apparentemente incerte, ma ben determinate a seguire ciascuna la propria
traiettoria. Era in gioco un'intera geometria. La mente di Lxl ne era
affascinata e impegnata totalmente, come da un'arte.
Il capolavoro di Lxl si compì in un tardo pomeriggio di dicembre, quando la
luce era ormai radente e rendeva più nitidi i profili, quasi lame d'ombra, e
più netti i contrasti sotto un cielo di un gelido azzurro.
Il sasso era spigoloso e tagliente, non molto pesante ma dalla consistenza
importante. La mano ne avvertiva il forte carattere, quasi esprimesse
un'energia propria.
Il calcolo dovette essere particolarmente accurato e la forza ben calibrata
perché il sasso, descrivendo una precisa spezzata - il cui piano doveva
essere inclinato di quarantacinque gradi sull'orizzontale - potesse colpire
in sequenza tre bersagli fissi, disposti lungo una circonferenza a novanta
gradi uno dall'altro.
Anzi quattro bersagli.
Il quarto fu la fronte di Lxl, l'ampia fronte di una persona molto portata
per la geometria.
Ora LxI ha ripreso a bere. Ha rinunciato al lancio dei sassi. Forse.


title: Sassi

author: Steter

text:
"MQ" <
gr...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:DFA3a.14841$uA5.3...@tornado.fastwebnet.it...
> Lxl lanciava sassi. Prima era un bevitore, ma era guarito dal suo vizio
> dedicandosi al lancio di sassi.
> Sassi di ogni forma e colore.
(...)
> Il quarto fu la fronte di Lxl, l'ampia fronte di una persona molto portata
> per la geometria.
> Ora LxI ha ripreso a bere. Ha rinunciato al lancio dei sassi. Forse.
Beh...a parer mio hai una ricchezza descrittiva molto evidente. Hai
evidenziato il personaggio con stile, definendo molto bene la sua passione.
Il finale, seppur abbastanza scontato, chiude molto bene la storia.
"Aumentando la ricerca..la ricerca finisce per coinvolgere il ricercatore."
La testa è simbologia di pensiero, la parte lesa, quindi.
Mi è piaciuto, l'ho stampato e l'ho inserito nei migliori lavori che ho
raccolto nella rete.
Saluti
Steter
www.steter.it
Il sito degli artisti dilettanti di professione


title: Sassi

text:
"Steter" ha scritto:
>
> "MQ" ha scritto:
[...]
> Il finale, seppur abbastanza scontato, chiude molto bene la storia.
> "Aumentando la ricerca..la ricerca finisce per coinvolgere il
ricercatore."
> La testa è simbologia di pensiero, la parte lesa, quindi.
> [...]
Sì, c'erano alcuni piani simbolici (geometrie, appunto). Uno è la funzione
del sasso, una forma di comunicazione abile e al tempo stesso aggressiva,
volta a far reagire i "bersagli" in un modo che ne presume una conoscenza
accurata.
Un altro - più esterno di quello che tu hai sottolineato - è che se uno ha
un talento, piccolo o grande che sia, e se a causa di quello si fa male
(inevitabile... scontato), ha una sola alternativa: o imparare a usare
meglio il suo talento (non più in forma narcisistica, non cioè a boomerang),
oppure rifugiarsi in qualcosa che è niente. In realtà è una non-alternativa.
Di qui il "forse", che è la vera conclusione.
> Saluti
> Steter
Saluti
MQ


title: Sassi

author: Lock

text:
Sprofondando a grandi passi nella neve e con in mente un fuoco
scoppiettante, MQ, avvolgendosi  più stretto nel suo mantello, ululò più
forte dei lupi:
> Lxl lanciava sassi. Prima era un bevitore, ma era guarito dal suo vizio
> dedicandosi al lancio di sassi.
Eheheh... simpatico. :]
--
Lø¢k .·´¨¨))  -:¦:-
           ¸.·´  .·´¨¨))
        ((¸¸.·´   .·´  -:¦:-
         -:¦:- ((¸¸.·´
http://ow.too.it
                         ::Only Words::


title: (PN) Il cucchiaino

author: Ombra

text:
Ho un cucchiaino nascosto nell'armadietto del bagno. E' uno di quei
cucchiaini col manico lungo, per girare il latte macchiato nei bicchieri
alti e stretti. Viene da casa di una mia zia, e fino a qualche tempo fa
giaceva con gli altri in un cassetto della cucina.
Ma ci sono momenti in cui torna utile, ed e' sempre piu' igienico che due
dita in gola. Specie quando dopo tre ore dall'ultimo boccone continui a
sentire lo stomaco che tira. E cosi' ho chiuso bene le porte, tutte, e ho
aperto l'armadietto.
- Aiutami tu - gli ho sussurrato.
E lui m'ha aiutata: il torrone, gli strufoli, il mandarino, i broccoli
fritti nel pomeriggio e mangiati alla sera, gli spaghetti col tonno,
l'insalata di mare, le olive, le alicette marinate.
Dai miei oggi c'erano i gamberoni, e i branzini, il salmone, le verdurine
di mamma e gli spaghi col nero di papa'. E tante altre cose che non ho
avuto cuore di farmi elencare.
L'anno prossimo saro' con loro.
E il cucchiaino? In un cassetto nuovo.
--
Ombra
"e a culo tutto il resto"


title: (PN) Il cucchiaino

text:
Ombra <
ombra...@gmail.com
>:
>di mamma e gli spaghi col nero di papa'.
Anch'io stasera ho visto un pezzettino di "Cercando Nemo"
--
Per ogni problema esiste sempre una soluzione semplice ed elegante.
E sbajata.


title: (PN) Il cucchiaino

text:
Il 25-12-2005 intorno alle 01.34.12, F.Bertolazzi:
> Anch'io stasera ho visto un pezzettino di "Cercando Nemo"
"Alla ricerca", gnurant (e non dire che te la sei tirata traducendo
dall'originale, ché lo davano in italiano)! La cosa piu' bella erano gli
squali, non so se hai visto quel pezzo...
Mio padre però non è una seppia.



title: (PN) Il cucchiaino

author: Ary

text:
"Ombra"
> Ma ci sono momenti in cui torna utile, ed e' sempre piu' igienico che due
> dita in gola. Specie quando dopo tre ore dall'ultimo boccone continui a
> sentire lo stomaco che tira. E cosi' ho chiuso bene le porte, tutte, e ho
> aperto l'armadietto.
> - Aiutami tu - gli ho sussurrato.
> E lui m'ha aiutata: il torrone, gli strufoli, il mandarino, i broccoli
> fritti nel pomeriggio e mangiati alla sera, gli spaghetti col tonno,
> l'insalata di mare, le olive, le alicette marinate.
Che schifo!
> Dai miei oggi c'erano i gamberoni, e i branzini, il salmone, le verdurine
> di mamma e gli spaghi col nero di papa'. E tante altre cose che non ho
> avuto cuore di farmi elencare.
> L'anno prossimo saro' con loro.
> E il cucchiaino? In un cassetto nuovo.
meno male!
a.


title: (PN) Il cucchiaino

text:
Ombra <
ombra...@gmail.com
>:
>"Alla ricerca", gnurant (e non dire che te la sei tirata traducendo
>dall'originale, ché lo davano in italiano)!
Tsk. Hoi detto "un pezzettino", che evidentemente non comprendeva i
titoli di testa.
> La cosa piu' bella erano gli
>squali, non so se hai visto quel pezzo...
Quelli "anonimi" o vegani che fossero? Sě, ottimo. Anche se,
francamente, mi aspettavo qualcosa piů all'altezza di "Toy story" o
"Monsters Inc."
>Mio padre perň non č una seppia.
Ah. Allora da dove gli esce il nero?



title: (PN) Il cucchiaino

text:
Il 25-12-2005 intorno alle 01.38.12, Ary:
> Che schifo!
Davvero, una cena indecente.
> meno male!
Eh si'. :)))



title: (PN) Il cucchiaino

text:
Il 25-12-2005 intorno alle 01.40.12, F.Bertolazzi:
> "Monsters Inc."
Monsters & Co.
>>Mio padre però non è una seppia.
>
> Ah. Allora da dove gli esce il nero?
La prossima volta che ti vedo te lo dimostro praticamente, troppo
complicato da scrivere.



title: (PN) Il cucchiaino

text:
Ombra <
ombra...@gmail.com
>:
>Il 25-12-2005 intorno alle 01.40.12, F.Bertolazzi:
>
>> "Monsters Inc."
>
>Monsters & Co.
Eh, sai, fa chi può. Io l'ho visto in originale...
Tié.
>>>Mio padre però non è una seppia.
>>
>> Ah. Allora da dove gli esce il nero?
>
>La prossima volta che ti vedo te lo dimostro praticamente, troppo
>complicato da scrivere.
Hummmm... Sono davvero curioso... Ma non abbastanza...



title: (PN) Il cucchiaino

author: DisKre Panza

text:
domenica 25 dicembre 2005 Ombra ha scritto:
> Ho un cucchiaino nascosto nell'armadietto del bagno.
  Io invece il bagno lo uso  per altre cose, piú cònsone al luogo
per il quale è stato adibito e progettato.
  Vomitare, fortunatamente, non è una pratica che mi appartiene.
  Ca«g»are invece sí, ed è «tanto libberatorio!» ;)))
  Non t'invidio neanche un po' (ma solo in questo, eh!...)
  Bacioni (però prima làvati almeno la dentiera)... :PPP
--
| DisKrePan-Vénscion #2: 17-18-19 Marzo 2006 (vicino a Brescia)
| Contatto: demokrito a-commerciale quipo punto it
| Se non venite, è lo stesso: meglio pochi, ma «buoni»...


title: (PN) Il cucchiaino

text:
Il 25-12-2005 intorno alle 19.01.12, DisKre Panza:
>   Io invece il bagno lo uso  per altre cose, piú cònsone al luogo
> per il quale è stato adibito e progettato.
E sticazzi non ce li mettiamo? :P



title: (PN) Il cucchiaino

text:
domenica 25 dicembre 2005 Ombra ha scritto:
> E sticazzi non ce li mettiamo? :P
  Io, veramente, (ma)sticazzi tanto, volentieri e 'bbene... :PPP



title: (PN) Il cucchiaino

text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm>:
>  Vomitare, fortunatamente, non è una pratica che mi appartiene.
Eccerto. Chi mai butterebbe lo stipendio nel cesso senza essercisi
prima divertito per benino?



title: [condom-story] Work In Progress -7-

author: lubna

text:
La matina dopo ero peggio di un pagghiazzo della cucina troppo usato.
La nicuzza aveva voluto il latte verso le sei e poi si era addumisciuta.
E io con lei.
Fu il campanello a svegliarci che potevano essere le sette le sette e
mezza. Non mi preoccupai nemmeno di mettermi una maglietta e così con le
mutande a coprirmi unni era necessario e locchi quasi chiusi rapii la porta.
Era Margherita Azzara. Tutta frisca e profumata come per andare a missa.
Solo che forse con le minigonne come a quella che ciaveva lei ancora non
fanno entrare vicino allaltare.
"Cheffaccio disturbo? Volevo dirti che sono proprio ammirata di quello
che stai facendo"
Locchi nel frattempo ci erano andati dove non dovevano e macari laltro
ci vosi rari una taliata a quel pasticcino prima che io rapido rapido
maggiustassi lelastico dei mutanni.
"No! No! Ci mancassi! Vuole entrare?"
Lei pero già era nella saletta e stava chiudendo la porta. Nemmeno il
tempo di dire pio che mi pigghiau la faccia tra le mani e mi fici
assapurari quantera duci la sua ucca. Non ci stavo capennu nenti.
Mi liberai un attimo ma arriniscii sulu a rapiri locchi megghiu.
"Me la fai vedere?" Mi chiese dandomi il tu tutta ammizzigghiata come se
niente era successo.
Na me testa mi ero scordato di tutto e faticai tannicchia a capire che
non era il battagghio che la signora cercava.
"Certo. Sta dormendo. Non fari rumore però!"
Margherita mi seguì tutta attenta e appena la visti si illuminau in
faccia. A taliau tannicchia e poi saccalau sopra alla culla per darici
un bacio.
Non potei fare a meno di taliarici i segreti. Quando lavevo sognata una
cosa così ma pari che era destino che con lei non ci puteva nesciri
niente che ogni vota che ci vedevamo cera qualche situazione strana.
"Ignazio voleva passare pure lui ma è rimasto con la nostra picciridda"
Accalai la testa come per dire che era giusto e ci rissi se voleva
qualcosa. Non ciavevo acqua però che con quel caldo era finita tutta.
Lei mi passi dispiaciuta. Ciaveva siti purazza. Ma io cosa ci potevo
fare? Lultima bottiglia celeravamo divisa io e la picciridda.
Le proposi un caffè. "Caldo o freddo?" ci spiai.
"Caldo grazie. Possiamo aiutarti in qualche modo?"
Non savevo che dire e poi la testa in quel momento ce lavevo sempre a
una cosa.
Margherita sassittau vicino al tavolo e accuminciau a parari di Gessica
e di quando era nica e delle cose che dovevo sapere che bisognava fare.
Io seguivo tutto attento che tante cose non le sapevo e ci facevo
domande e chiedevo. Lei sembrava soddisfatta di tutto quel mio interesse
e quello fu una specie di corso rapido che mi vosi fari come mamma.
Però appena mavvicinai con la tazzina del caffè che fumava ritornò a
essiri la fimmina che sognavo.
Lesta lesta maccalau i mutanni e volle provare a  viviri alla fonti.
Forse cera ancora troppo caldo per il caffè. Forse aveva veramenti siti.
Oppure era solo la picciridda che accuminciava a portarmi fortuna.