title: sputtano questo perché c'è altro

author: TS

text:
I tunnel
Puō capitare che la mosca annienti ragno e tela...
----------------------------------------------------------------------------
Quando i pomeriggi erano bui di pioggia vicina, per andare a fare la spesa
mi servivo dei tunnel del nostro paese.
Erano stati costruiti negli anni Settanta nel sacro concetto dell'uomo
almeno come le macchine. Nel senso che, se le auto
potevano sfrecciare protette dall'alveo di una galleria, anche gli esseri
umani avrebbero dovuto necessariamente usufruire di un
diritto che, se non proprio al di sopra dei veicoli, perlomeno li
collocasse al loro pari. Qualcosa con un motore si muove
nell'oscuritā rimbombante di qualche valico o budello cittadino; qui nel
nostro paese la gente senza motore sguscia e struscia nei
tunnel ad altezza d'uomo e larghezza di sedia a rotelle.
Quella sera la pioggia aveva iniziato a picchiettare la volta grigia di
cemento illuminata di giallo. Camminavo col pensiero alla
bella stagione, all'afa e all'aria condizionata delle gallerie che, nelle
serate estive, brulicavano di gente allo scambio di saluti e
chiacchiere. Non mi piacevano i tunnel in estate: sembravano una scabbia
infiammata scavata nella pelle del paese.
Attraversato lo spazio vuoto fra i condomini pių nuovi, lā fuori si apriva
il grande parcheggio del centro commerciale; e lā sotto
le gallerie si diramavano verso le varie entrate dei negozi. Quei rami
erano nuovi, della fine degli anni Novanta. Prima - poiché
sotto il cielo c'era soltanto campagna - lė arrivava un solo braccio di
tunnel che si interrompeva in un sacchetto cieco simile a
un'appendėce intestinale.
I nostri tunnel non erano sotterranei. Viene da dire "lā sotto" perché in
qualche modo ti mettevano un soffitto sopra la testa. In
realtā vi si camminava dentro. Ma forse questo ha un'importanza solamente
paesaggistica. Negli anni Sessanta il nostro
fondovalle non era stato ancora istoriato con quei lunghi lombrichi bigi
che in seguito lo avevano reso singolare e fatto citare pių
volte nei trattati di urbanistica e sociologia.
Negli anni Sessanta, ancora, qui nessuno si drogava.
All'uscita della biforcazione est, quella che portava agli spacci di generi
alimentari, avevano da poco installato un cancelletto a
tessera magnetica: la inserii nella fessura e spinsi con l'anca. Per
pigrizia. Un formicolio elettrico mi attraversō il corpo. Mi girai
indietro con un balzo, sorpresa. Non era normale. Tuttavia non c'era
nessuno a portata di vista, cosė decisi di attraversare
comunque la piccola barriera. Evitai di toccarla con le mani, che ho sempre
vagamente sudaticce e quindi - hai visto mai - un
po' pių pericolose.
Il largo corridoio fra il tunnel e gli spacci era deserto. Insolito,
considerata l'ora di punta. Avanzai impaurita e irritata, mentre mi
grattavo l'anca da sopra i pantaloni.
Quali sono quegli animaletti che vivono in un sistema complesso di cunicoli
a paragone del quale il nostro insieme di tunnel fa la
figura del canalino per le biglie? Me lo chiedevo veramente, benché fosse
strano nutrire pensieri del genere in un momento tanto
delicato. Come sono tutti i momenti in cui si decide se una civiltā
scomparirā oppure no.
Ma no, esageravo, come sempre. Probabilmente c'era qualche attrattiva che
richiamava la popolazione da qualche parte e io,
per una combinazione inopinabile, ero l'unica a non averne saputo niente.
Perciō, mentre camminavo con la stessa
circospezione, facevo finta di non temere nulla e ripercorrevo le mie ore
dell'ultima giornata. Per capire cosa mi avesse isolato
al punto da non venire a conoscenza dell'evento che aveva senz'altro
richiamato in massa i miei compaesani. Chissā dove
erano...
Dunque, sė, certo: ero stata tutto il giorno in casa, e il precedente lo
stesso, alle prese con un cavo per tendere il bucato. Uno di
quei cavi di nuova concezione, plastica poco flessibile fuori, una decina
di fili in lega dentro. Avevo ancora le dita escoriate dalle
numerose prove per tenderlo a dovere. Poi, uhm, cos'altro? Ah, la
riparazione della macchina per il caffč espresso, nella
fattispecie il manico del filtro. E via su questa linea. Un giorno e mezzo
isolata, senza tempo né voglia, la sera, di accendere la
tele o la radio.
E cosė gli altri mi sfuggivano. Anche dentro allo spaccio del pane
mancavano tutti. Mancava tutto: non c'era nemmeno il solito
odore celestiale.
Decisi di tornare indietro e di esplorare la biforcazione ovest, quella
degli spacci di elettronica e svago. Ma non rientrai nel
tunnel. Aprii la porta e uscii nello spiazzo del parcheggio. Nessuno doveva
averlo fatto da parecchio tempo, perché la grande
anta di vetro aveva cigolato e raspato sotto la mia spinta.
I tunnel visti da fuori! Non me li ricordavo. Sotto una luna intatta fra le
nuvole e uno splendente grigiore di pioggia fine, si
snodavano quei serpentoni dimidiati, come se un'entitā, spiritosa alla
stregua di un dio greco, avesse deciso di vederli strisciare
direttamente sulle viscere, annullando il loro aspetto tubolare. A bocca
aperta, pensai che i tunnel non avevano le scaglie
increspate dal movimento. Erano lisci e uniformi come una fiumana di gente
in carovana.
La pioggia mi stava appiattendo i capelli, e la busta di plastica che mi
ero trascinata dietro da casa andava riempiendosi come
un gavettone. Aveva cominciato a piovere davvero forte. Si erano levate
raffiche di uno strano vento tiepido. Svoltai l'angolo
dell'edificio centrale, diretta al posteggio di servizio sul retro. E lė,
al centro della raggiera dei tunnel di disimpegno, vidi qualcosa
che non apparteneva al nostro paese.
La sua forma era di mosca, le sue dimensioni di astronave spielberghiana.
Le persone non c'erano. Io ero impazzita.
No! Detti in un salto immediato e tornai oltre la cantonata dell'edificio.
Tremavo per il terrore e l'adrenalina in eccesso. Volevo
solo, per il momento, ricordarmi come si faceva a respirare.
Ci riuscii grazie alla stupiditā dei miei paesani. Pensai alla loro usanza
di costruire idiotissimi carri di cartapesta per carnevale.
Pensai, beh, che se non altro questa volta avevano fatto un bel lavoro.
Anzi, un capolavoro. Da concorso internazionale. In ogni
caso non amavo farmi vedere nei paraggi delle loro trame da sagra.
Imboccai, a una velocitā superiore alle mie possibilitā, il pių
vicino budello di cemento. Perché, malgrado il respiro tornato, non ci
credevo mica sul serio a quella fandonia della cartapesta.
Nascosta nel tunnel, era inutile qualsiasi mio pensiero. Cosa avrei potuto
fare da sola? Proprio niente. E mentre mi convincevo
di non stare pensando mi colse impreparata il ronzio pių potente che avessi
mai udito. Fu anche l'ultima occasione in cui le mie
orecchie servirono a qualcosa: l'ammontare dei decibel me le aveva
spappolate per sempre. Perō alzai la testa, facendo fronte
al dolore lancinante che mi stringeva il cranio nel suo morso carnivoro.
Vidi la mosca-astronave alzarsi in verticale dal centro
della ragnatela dei tunnel e puntare certi enormi tubi dall'interno rosso
fuoco verso il basso. Un'intuizione mi catapultō fuori.
Corsi all'aria aperta in mezzo al parcheggio. Aveva smesso di piovere e i
tanti lampioni funzionavano perfettamente.
La prima palla infuocata colpė l'area riservata al personale, quella sul
retro; la seconda fece sfracelli, partendo dal tetto, di tutto
l'edificio centrale. Poi, in una successione che richiamava lo sgranarsi di
un rosario, miliardi di palline figlie andarono a
schiantarsi, ognuna con un responsorio diverso e nell'eco di quella che la
precedeva, contro la volta continua della rete di
gallerie che aveva portato tanto denaro - al seguito degli urbanisti, dei
sociologi, delle troupe televisive e cinematografiche.
In quelli che dovettero essere pochi minuti la superficie del nostro paese
tornō liscia, corrugata appena dai mucchi di detriti
scampati alla disintegrazione.
Ero sorda e i tunnel non esistevano pių. La gente del paese era stata
verosimilmente attratta e poi massacrata dalla mosca
spaziale. Lungi dal credermi vittima di una ridicola sindrome di Crosue,
tornai a casa, presi la bici e pedalai verso la cittā. Non
ero ancora in un'isola.
Un'ora dopo ero davanti alle mura cittadine e avevo fatto in tempo a
salvare da una pallina di fuoco ritardataria Kami, il mio
compagno di viaggio, colui che mi regge le gambe quando fanno cilecca. Ma
tutto ciō fa parte di un'altra storia, senza tunnel e
senza orecchi.
Un giorno la racconterō.
http://space.virgilio.it/pul...@tin.it


title: sputtano questo perché c'è altro

text:
la formattazione a cazzo viene dal paste, e dato che non ho voglia di
perderci neanche un minuto resta come l'autrice decide.
il mio potere č illimitato.
http://space.virgilio.it/pul...@tin.it


title: Nero su Bianco

text:
Ho apportato molte modifiche al mio sito. Se qualcuno č interessato a
visitarlo, l'indirizzo č:
http://users.iol.it/sicle
Ci sono scritti, link ad home page personali, chat, spazio per i commenti e
un racconto con piů vie di svolgimento.
Ciao!
Giusi


title: casa editrici

author: Joshua Zordan

text:
Conoscete qualche casa editrici interessata a pubblicare poesie,
racconti ...
grazie
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: casa editrici

author: stirner

text:
"Joshua Zordan" <
joshua...@lombardiacom.it
> ha scritto nel messaggio
news:9033b05c8da6abb1362...@mygate.mailgate.org...
> Conoscete qualche casa editrici interessata a pubblicare poesie,
> racconti ...
>
> grazie
oh si ce ne sono tantissime basta girare l'angolo e...
buona passeggiata e auguri
stir


title: casa editrici

text:
"> > grazie
vedrň di non schiacciare una merda e cadere beccando un sasso...



title: Horae Canonicae

author: Roberto Coracaglina

text:
Che non mi ricordi per niente che cosa ho fatto, dove sono stato, la sera
prima, quando mi sveglio al mattino conciato da sbatter via, non è cosa che
mi preoccupi. Mi succede da anni, non mi sono mai preoccupato. Che non
sappia dire dove mi trovi - e guardate che mi sveglio sempre nello stesso
posto, a casa mia - , questo mi pare invece poco simpatico, minaccioso.
Comincio a perdere smalto?
Comunque, per darmi il coraggio di mettere i piedi fuori dal letto e per
cominciare a togliermi la sete che mi perseguitera' fino al primo
pomeriggio, prendo una fiatata di heineken calda dalla lattina che tengo
sempre aperta sul comodino. Poi mi alzo, sbatto la testa nello stipite e gli
stinchi in qualunque sia la cosa sul pavimento e in qualche modo riesco a
farmi un caffe', versando in giro per la cucina metà della polvere. Poi, ho
subito bisogno di bere, di bere seriamente, dico, se no non c'e' verso che
possa stare dritto, ancora meno che possa reggere in mano qualunque cosa. La
bottiglia di vodka me la porto in bagno, perche' si sa com'e': i primi tre
sorsi non stanno mai giu'... il quarto torna su e finisce mezzo nella tazza,
il quinto di norma resta giu' anche se pare di aver ingoiato delle braci
accese.
Poi una bella doccia e mi sento pronto per una giornata di lavoro. E' ora di
aprir bottega: mi vesto in fretta e scendo in chiesa, dove il sacrestano mi
ha già preparato tutto per la funzione del mattutino.
Non vedo nemmeno le tre o quattro beghine che bestemmiano il rosario fra le
gengive e comincio, già pregustando il corpo e soprattutto il sangue di
Nostro Signore.
Finisco in fretta (ormai dico messa con vergogna) e traverso il sagrato per
andare al bar. Ma che cosa c'e' li'?
- O gran testa di cazzo! - e pum!, un piattone sul coppino.
- Ma lo capisci o no quello che ti dico? Lo capisci? - e pam!, una ceffata
su un orecchio.
- Ma guarda che io ti apro il culo, stronzo! Io t'inchiodo alla porta per le
mani e ti lascio appeso li' a sanguinare, sai? Merdone! Tu la strada da solo
non l’attraversi, porcodio, tu aspetti la nonna! - e via in culo un calcio
della Madonna, che il bimbetto vola proprio via, a un metro sopra il
marciapiedi, come un football.
Ah, bello. I miei nuovi parrocchiani mi si presentan proprio bene. E piove
pure, Dio cantante. Mi ci vorrebbe un caffe', ho i violini nella pancia, ma
se nel bar entra anche la megera col fanciullino, ne faccio a meno.
(segue)
_____________________________________________________________________________________
Get more from the Web.  FREE MSN Explorer download :
http://explorer.msn.com
--
Posted from [194.91.205.201] by way of
f10.law6.hotmail.com
 [216.32.241.10]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Horae Canonicae

author: tic

text:
(segue)
?
ma poi non è seguito...
interessante
tic
"Roberto Coracaglina" <
corac...@hotmail.com
> wrote in message
F10Gi9R6K7sI5...@hotmail.com...



title: Fox (quinto frammento)

author: Neurictas

text:
RAPPORTO DEL MAGGIORE J. T. LARSON
Nome in codice: Fox
Data: 13-7-2027
Questo è il primo dei rapporti da quando, con grandi difficoltà, sono
riuscito ad organizzare la resistenza. Tutto è cominciato da quando, in data
03-02-2024, degli esseri alieni in tutto e per tutto simili agli uomini
chiamati Nranjy, sono giunti da un piano dimensionale attraverso un varco
spazio-temporale che possono aprire e chiudere a loro piacimento. Il loro
obiettivo principale è il peggiore che ci si poteva aspettare: lo sterminio
della razza umana. Essi hanno un armamento superiore al nostro e truppe di
esseri mostruosi al loro servizio contro i quali una normale fanteria non
può nulla. La prima volta che dettero segno della loro presenza aliena fu a
Catania, per un motivo che ancora ignoro. Essi hanno cominciato a radere al
suolo tutte, dico tutte, le strutture costruite dagli umani. Palazzi,
giardini, ponti, monumenti, e tutto il resto che fosse di manifattura umana.
Dopo aver raso al suolo la città essi hanno costruito un complesso di
strutture nelle quali spicca, al centro, un ciclopico tempio di nero
alabastro, le cui guglie sembrano quasi sfiorare il cielo. Una parte di essi
è andata ad abitare lì, pure il loro imperatore si trova in quel luogo, ed
abbiamo motivo di credere che proprio il tempio nero sia la sua dimora; per
questo motivo Catania è la nostra principale centrale operativa. Dopo
Catania è venuto il turno di Siracusa, Messina, Ragusa, fino a toccare ogni
centro abitato della Sicilia, per poi continuare con il resto delle altre
città  italiane, finanche ad invadere tutta l’Europa. Il modo in cui
riescono a distruggere un’intera città ha dell’incredibile, visto che dal
nulla in genere si vede spuntare una strana energia luminosa che in una
frazione di secondo si espande e si contrae, riducendo tutto quello attorno
ad essa in cenere. Somiglia molto ad un’arma nucleare i cui effetti
distruttivi si riescono a controllare in una maniera mai vista prima. Per un
motivo che ancora sconosco tutto il continente americano è stato sommerso
dalle acque; la mia patria con tutti i suoi abitanti è andata distrutta e
laddove c’erano gli Stati Uniti d’America, il Canada, l’America latina,
adesso c’è solo mare. Mare, mare e solo mare. Io e la mia truppa siamo tutto
ciò che resta degli Stati Uniti d’America, scampati miracolosamente alla
morte perché al momento dell’olocausto ci trovavamo in un rifugio
antinucleare a Comiso, in Sicilia. Quando siamo usciti dal rifugio quello
che si parava di fronte ai nostre occhi era solo cenere; cenere di palazzi,
cenere di automobili e soprattutto cenere di uomini. Non c’erano segni di
radiazioni nell’aria, quindi abbiamo cominciato a cercare tracce di vita.
Per molto tempo abbiamo cercato altri uomini, ogni tanto si vedevano i
responsabili del disastro sui loro veicoli volanti e non; cercavano noi, gli
ultimi uomini rimasti vivi sulla faccia della terra, ma fortunatamente
infondo alla metropolitana e in alcuni sistemi fognari della città abbiamo
trovato altri superstiti. Grazie alla loro volontà ed al nostro
addestramento siamo riusciti ad organizzare una discreta resistenza ed a
studiare ogni metodo valido per ostacolare l’invasione Nranjy. Sei mesi fa
siamo riusciti a catturare con grandi sacrifici – abbiamo perso tre uomini
ed un mezzo d’assalto – uno dei loro soldati per studiarlo ed interrogarlo.
Riusciva a parlare la nostra lingua grazie ad un congegno sofisticatissimo
impiantato nella corazza ad ognuno di loro, che permette di comprendere e
parlare miracolosamente ogni lingua diversa dalla loro. Diceva di chiamarsi:
“Hahemr’ts  K’tiosh”, e dopo un’interrogatorio che finì per sfociare nella
tortura fisica, egli ci rivelò tutto quello che poteva riguardo la loro
razza. Il dottor Moebius per lungo tempo ha studiato la conformazione dei
Nranjy, senza  riscontrare sostanziali differenze. Solo dopo un’accurata
analisi al microscopio elettronico si capì finalmente quali fossero queste
remote differenze: una anomala disposizione delle molecole della pelle, era
questa l’unica differenza, l’unico elemento che d’ora in poi ci avrebbe
fatto distinguere un umano da un Nranjy. Le informazioni che abbiamo appreso
dal nostro ostaggio ci sono state molto preziose, specie durante l’
organizzazione dei nostri attacchi alle truppe Nranjy. Essi provengono da un
piano dimensionale sconosciuto, un universo alternativo al nostro che è
sotto il loro totale controllo. I Nranjy di Catania in particolare
provengono da un luogo – sempre appartenente al loro universo – chiamato
Ciusash, dopo ne sono venuti altri provenienti da Jaquaral. Essi non sono
semplici pianeti secondo la cognizione che noi abbiamo di “pianeta” ma
qualcosa di molto più complesso che non si può spiegare secondo le nostre
concezioni dello spazio-tempo. Delle specie di sottodimensioni multistrato a
struttura ovale che convergono tutte in un apice, dal quale si esce e si va
a finire in uno spazio vuoto, eterno, che collega i vari “luoghi” che
caratterizzano tutto l’estraneo piano dimensionale. La nostra mente ancora
non è arrivata – ne sappiamo se ci arriverà mai – a concepire nella sua
interezza i concetti fisici che governano questo paradigma dimensionale,
anche a causa delle scarse informazioni che abbiamo e dei mezzi necessari
per elaborarle. Presto stileremo una lista di tutto quello che sappiamo dei
Nranjy, compresi i loro armamenti. Questo ci fungerà da valido aiuto nel
contrastare gli invasori del nostro mondo, anche se ciò porterà alla nostra
morte. Ma non importa, l’importante è morire combattendo, difendendo i
propri ideali e non come pecore indifese. Prima o poi verrà il giorno in cui
scriverò l’ultimo di questi rapporti, quello della disfatta totale e
definitiva, ma fin quando non verrà quel momento terremo duro e ci batteremo
con onore e coraggio. Non abbiamo più nulla da perdere se non le nostre
vite.


title: ------L'esperimento------

author: BatManU

text:
Giustappunto il piccolo veicolo appartiene - apprendiamo dalla carta di
circolazione spalmata sul parabrezza a mo' di para-parabrezza - a un certo
Silviò Perlustroni, di mestiere patrono degli esploratori generici. Questo
veniamo a saperlo da Vafa, che ne ha sentito parlare perché la sua
professione è il pericolo. Veniamo a conoscenza, altresì, del fatto che il
Perlustroni passò a miglior vita nel 1994. Fonte: sempre Vafa.
Ne siamo lieti, perché una clausola del para-parabrezza afferma che
chiunque riuscirà a mettere in moto l'Ape dopo il decesso del proprietario
ne diverrà il legittimo padroncino.
Come vuole la logica delle conseguenze, dunque, io e la dolce coppietta
saliamo. Faccio guidare Vafa, metto la Sofa nel mezzo, mi schiaccio contro
il finestrino e via: a veder le stelle.
L'unica stella che notiamo è la Stazione Spaziale Internazionale (ISS, non
SSI), che ci gratifica con un lampo prima di diventare sempre meno stella e
sempre più materia oscura e infine sparire. A questo punto l'autista riesce
a mettere in moto. Mi congratulo con lui e sono tentata di investirlo con
la qualifica di Padrone Santo d'Ape (P.S.A.), ma mi trattengo in tempo
giacché reputo senz'altro meglio che il motocarro appartenga alla Causa. Me
lo tengo io e non se ne parli più.
Scendiamo soddisfatti e lasciamo la nuova sacra acquisizione apesca al suo
numero ottantaquattro. Forse domattina proveremo a farci un giro. Felici ci
accoccoliamo, ciascuno al proprio posto, nella ieratica posizione fetale
che, dalla notte dei tempi, consente ai senza-fissa-dimora di svenire
piacevolmente nelle ore buie.
I siti:
http://xoomer.virgilio.it/pulezza
&
http://info.supereva.it/muecas


title: [Figure / 1]

author: Andrea B. Previtera

text:
L'uomo č vestito integralmente di bianco, ha occhiali a specchio ed
un carciofo nel taschino.
Ha capelli biondi tirati all'indietro, sorriso ampio come le scarpe
lucide e prive di lacci.
Ha una pistola d'argento e d'argento un anello con delle iniziali
"M.G." - La sua vita vale almeno 47 milioni di Euro, e sa guidare come
pochi; ama la formula uno ed i vini delicati, č solitario ma affabile.
	- Andreabģ


title: [Figure / 1]

author: Mario Giagnori

text:

Se non fosse per il carciofo nel taschino e per il fatto che oggi sono
vestito di biancazzurro, direi che la descrizione mi si attanaglia alla
perfezione.
M.


title: - simmetrie - 1° parte

text:
Durante tutta la proiezione de “La cerimonia” di Hoshima, gli era stato
seduto a fianco ma Francesco non lo aveva notato fino a quando, accese le
luci, aveva timidamente chiesto:
   - lei può capire il senso di questo film?-
   - Credo di si.-
- Ha visto anche quello della settimana passata? –
-“Furijo”? Sì... bellissimo. –
Il giapponese, come se si rivolgesse a se stesso, aveva mosso
impercettibilmente la testa in segno di soddisfazione.
In quel periodo Francesco viveva un generale sentimento di rifiuto: la sua
vita gli sembrava priva di senso. Rinchiuso in uno studiolo, ricavato da una
portineria di un vecchio stabile, passava le giornate tentando di lavorare.
Le poche persone che ancora frequentava non riuscivano più a coinvolgerlo
nei loro percorsi: li considerava prevedibili ed inutili come, del resto, le
sue opere che immancabilmente distruggeva. Si era fissato bisognasse
ripartire dal vuoto: ritrovare il silenzio. Occupare lo spazio con un segno,
un gesto, avrebbe dovuto essere considerata una seria responsabilità.
L'applicazione, sempre più intransigente, di questo lo aveva reso solo.
Quando per la prima volta Yasuo vi era entrato, lo studio era già da tempo
svuotato delle solite presenze.
Durante la conversazione che era seguita, Francesco seppe che Yasuo,
laureato in filosofia estetica con una tesi sulle lame, era in Italia da
poco più di un anno. Non poteva, ovviamente, affrontare discussioni
impegnative, però, questo non diminuiva il livello della sua comunicazione.
In seguito, Francesco, incuriosito dal modo di fare di quella inusuale,
piccola, figura, nel frequentarlo quotidianamente, era giunto a convincersi
che , anzi, la arricchisse e proprio nella direzione da lui desiderata. Il
piacere per la nuova amicizia, in breve, si era trasformato in entusiasmo. I
lunghi silenzi di Yasuo, in principio attribuiti alla lingua, erano in
realtà espressione profonda della sua personalità e ciò spingeva Francesco a
riflessioni mai emerse prima. Era come se si fosse schiusa una porta
consentendo di intravedere l’interno di una stanza in cui fluttuavano
difformità logiche concatenate per via di misteriose analogie. Pensava, se
fosse riuscito ad abituare gli occhi alla mancanza di luce, che avrebbe
potuto identificare e capire le essenze che si celavano in quello spazio
interiore di cui prima non era a conoscenza.
L’amicizia, all'inizio poggiata sull’interesse per l'arte, si era estesa ad
una reciproca necessità di misurare le differenze intersecandone i piani:
una, quasi, perfetta analogia con Italia e Giappone su stessi paralleli ma
su opposti meridiani. Molte abitudini si erano più che trasformate
arricchite di significati imprevedibili.
Lasciata la portineria, si trasferì nell'appartamento affittato da Yasuo,
troppo grande e costoso per lui solo.
    Yasuo esercitava una esasperata, religiosa, cura del proprio corpo:
faceva il bagno anche tre volte al giorno. Tutto ciò che possedeva riluceva
perfettamente funzionante; gli spazi da lui occupati ordinati e puliti fin
nei punti più remoti. Francesco si era reso conto che la vera preoccupazione
del giapponese era quella di preservare congelando tutto in uno stato di
fatto allo scopo di ostacolarne l'inevitabile usura. La sua osservazione
critica non prestava interesse alla forma complessiva delle cose ma ai
particolari che le costituivano arrivando fino ad una feroce decostruzione
il cui limite ultimo non poteva essere altro che quello di giungere alla
molecolarità, al punto, scoprendone così anche la minima impurità sulla
quale accanirsi in un parossistico desiderio di inorganica nettezza.
Francesco, trovando nell’armadietto del bagno una grossa quantità di
barbiturici, aveva immaginato che Yasuo, in passato, aveva pensato al
suicidio. Capì, però, che l'idea era stata scartata, non per paura. Il fine
di Yasuo non era andare, bensì tornare: il fiume non voleva gettarsi nel
mare; voleva risalire caparbiamente alla sorgente. Il problema era a monte.


title: - simmetrie - 1° parte

author: Trans IL vanO

text:
stirner [
sti...@libero.it
] scrisse:
[...]
Scritto molto bene, forbito al punto da risultare
quasi indigeribile. Più semplicità, anzi più
immediatezza, avrebbero reso -secondo me- più
giustizia all'idea del racconto (proprio bella!).
> la minima impurità sulla quale accanirsi in
> un parossistico desiderio di inorganica nettezza
sì, ma.
comunque proprio bravo.
--
mù


title: Un soldato morto sul Carso

author: gilg

text:
"Chissà chi eri. Chissà chi sei.
  Chissà cosa puoi sentire, ora "
"...  13 ottobre 1915 ..."
Il gelo non regna soltanto nell'aria, ma anche nei cuori di noi soldati:
è tempo di guerra qui sul Carso.
Ora è notte e la notte non fa paura a noi soldati; lei scende come una
coperta nera a coprire le cicatrici della terra devastata dalle bombe
del giorno, come un unguento pietoso sulle rocce concimate di morti e
sulle acque dei torrenti ingrossate e rosse del sangue dei caduti.
Noi soldati ci stringiamo nei mantelli laceri dentro le buche, con il
fango fino alle ascelle, e ci sentiamo fratelli nell'orrore che ci
avvince e scaldiamo i nostri cuori di ghiaccio con brevi frase amiche
che il vento, ingolfatosi lungo le trincee, cerca di rubare.
Neppure ci capiamo fra di noi ... parliamo tanti dialetti incomprensibili
e solo i nostri occhi sono capaci di dire la nostra paura.
Domani sarà grande battaglia ; già so che all'alba mille e mille di noi
fanti si alzeranno in un unico slancio trascinando il proprio corpo
carico di stracci ed ossa attraverso la terra di nessuno, sotto un
diluvio di bombe e pallottole.
Noi veterani sappiamo che sarà così perché stasera, dai camion e dai
carri, sono state scaricate decine e decine di fusti colmi di liquori :
è la paga di noi soldati che corriamo incontro alla morte.
Perché noi siamo uomini, non eroi.
A noi poveri cani, il crepitio dei colpi ci fa tremare come foglie e il
fischio delle pallottole fa sbiancare il volto e battere il cuore a
mille; a noi ignoranti, le strategie militari dicono poco e l'importanza
del nostro sacrificio non risulta chiara.
Per questo i signori ufficiali, la sera prima della battaglia,
distribuiscono bottiglie e quando il liquido rovente brucia la gola
spazza via le nostre paure di vigliacchi e annega le nostre coscienze
nell'oblio dell'alcool, regalandoci il coraggio dei libri di storia e le
gloriose visioni della Patria.
Perché per noi - da sobri - la Patria è la nostra terra, quella terra su
cui siamo nati e dove volevamo finire i nostri giorni e, anzi, neppure
sappiamo cosa sia la Patria e chi sia il Re.
Il Re ... i più fortunati di noi che sono andati a scuola hanno visto la
sua figura nel quadro dietro la cattedra della maestra, ma non so perché
dobbiamo morire per quest'uomo che ci guarda con occhi severi e non ci
dice se darà lui da mangiare alle nostre mogli e ai nostri figli quando
noi non ci saremo più.
Io mai prima d'ora m'ero mosso dal quattro campi in cui ho vissuto e
dove ha vissuto mio padre e suo padre prima di lui.
Forse è quella la Patria che sto difendendo ... ma è tanto lontana da
qua e qui la terra è marcia e senza frutto e l'amico che dorme accanto a
me, avvolto nel pastrano scuro e sporco, parla un dialetto che neppure
conosco ed ha la pelle scura come quella dei diavoli dell'inferno.
O forse la Patria sono le urla degli ufficiali e la bottiglia che
stringo tra le mani e che ogni tanto tracanno, e la divisa e il
moschetto sporco di terra e sangue che ho buttato di traverso al fosso.
Per questa Patria, dunque, a me o a qualche altro all'alba toccherà di
morire.
Ma l'idea non è brutta se hai lo stomaco pieno di grappa e la mente confusa.
Lungo la fossa scorrono i nostri volti immobili, gli occhi lucidi e
fissi che si animano solo quand'è il momento di un nuovo sorso dalla
bottiglia.
Forse le guerre le vincono i generali che hanno più grappa da dare ai
loro soldati.
Mi chiamo Carlo e a casa ho lasciato una moglie e quattro figli:
l'ultimo ancora non l'ho visto e talvolta temo che non mi riuscirà mai
di vederlo; ma ora che sono ubriaco vedo le cose in una luce più bella e
più buona e sogno che il liquore dentro di me mi renda invulnerabile
alle palle di cannone ed ai proiettili dei fucili.
E, giacendo in questo stato, mi pare che il calore che sento dentro
provenga dal focolare della mia casa lontana e che questi uomini buttati
attorno, avvolti nei loro cenci, siano compagni d'osteria in una serata
amica.
Sta quasi sorgendo l'alba ... ecco, giungono gli ufficiali che con grida
secche ci ordinano come bestie al macello.
Gli uomini si alzano, molti con ancora le labbra attaccate alla
bottiglia,  e con bestemmie roche si rassettano i cappotti dal fango e
alzano i moschetti.
L'orizzonte lontano comincia ad impallidire, muto. E' l'ora !
Il nostro drappello capeggiato dal tenente scivola arrancando fuori
dalla trincea, lanciando un grido che vuole essere di sfida ma suona
solo di beffa e di follia da ubriachi.
La corsa è violenta e disperata tra i massi, i greti e le buche dei
cannoni, tra i rovi stecchiti e i ruderi e i campi spinati disseminati
dei resti delle trascorse, recenti battaglie di cui si è già smarrito il
ricordo.
Il fuoco nemico comincia a crepitare come un'eco lontana ... già i primi
di noi cadono schiantati mentre le pallottole fischiano e mordono l'aria.
Anche noi spariamo come impazziti alle ultime stelle che accompagnano la
notte morente e corriamo incespicando, in un vortice di ebbrezza ed
esaltazione, nel tanfo di sudore, alcool e salnitro bruciato.
Il tenente avanti a noi vacilla e poi cade, pesantemente, nel duro
abbraccio della terra.
Io e qualche altro ci chiniamo per soccorrerlo e rivoltiamo quel corpo
d'uomo con la faccia al cielo e scopriamo sorpresi il suo russare
d'ubriaco : non una pallottola, non una scheggia l'hanno piegato, ma un
sorso di troppo di grappa traditrice l'ha vinto.
Ci rialziamo e riprendiamo la corsa perché lo scontro s'infittisce, si
fa più violento e nessun posto per noi ormai è più sicuro ; il rombo
della battaglia copre ogni altro suono, anche le urla di paura di quelli
di noi che stanotte non hanno bevuto abbastanza per non essere ora
vigliacchi.
Uno, due, tanti attorno a me cadono per non rialzarsi, poi giunge il mio
turno: la sento arrivare la granata, fischiando, vomitata dalla gola dei
cannoni nemici sembra quasi cercarmi per un oscuro destino, sembra quasi
che abbia occhi per scovarmi e bocca per gridarmi in faccia la morte.
Atterra a pochi passi da me e lo scoppio mi solleva nell'aria e mi
precipita in un fosso, lasciandomi in una posa scomposta, come un
pupazzo rotto dalle mani di un bimbo crudele.
Sento delle fitte al petto, ma sorde, lontane, quasi estranee a me che
fatico a respirare e tossisco e sento le mie forze abbandonarmi
velocemente come le acque che hanno rotto la diga e si precipitano in basso.
Quasi non provo dolore ma ho sangue in bocca e lo sputo, e non sento più
le gambe e non oso (né potrei) abbassare il capo per guardare; la morte
mi sta vicina (lo so, lo sento !) ma non mi è nemica.
Penso che non vedrò mai il mio ultimo figlio e la mia sposa, nella mia
terra lontana, stavolta non ho bevuto abbastanza per essere
invulnerabile e ...
Riprendo coscienza e mi accorgo che il sole è ormai alto; sento rumori
di guerra lontani ed ovattati; nulla di tutto questo mi interessa ormai.
Anche il mio corpo rotto non mi appartiene: non sento più dolore e
voglio solo dormire, sognare.
Sognare mia moglie, i miei figli e la terra che il Re ha voluto
togliermi per darmi in cambio una morte assurda.
Sognare di tornare da coloro che amo e rivederli per l'ultima volta
prima di partire per non fare più ritorno.
Ora una nebbia rossastra cala  chiudermi gli occhi e il flusso dei miei
pensieri vacilla e trema come una candela morente.
E' il mio turno, devo andare, addio ...
E al diavolo il Re !
g + CW


title: [ho qualcosa da buttare] La tiratrice

text:
La tiratrice
<<Quest'arco, il mio tempo, lo tendo e lo incurvo.>>
Non alza la testa a saggiare il cielo. Le cose premono e sopra la testa è
sempre diverso. Ogni posto ha le sue nuvole e i suoi
riflessi. Intorno sono masse arrotondate di foglie, un ovattare verde,
curati arbusti distribuiti all'impiglio delle frecce.
Se lasciasse la corda adesso, la punta correrebbe radente al terreno in un
unico, lungo passo teso. Se aspettasse e bilanciasse il
tiro in una curva tenera che sviasse le foglie dall'alto, lo strale si
impianterebbe a paletto... Scegliere, strizzare un occhio contro il
sole, quasi un amleto nell'impugnatura.
Troppi sguardi incisi nelle palpebre, tagliati da scintille cattive,
l'avevano seguita nei trionfi. Quando si avvicinava a svellere le
frecce dai bersagli, qualche punta bagnata di veleno andava sempre ad
aprirle la schiena. Ora non era più ora. Toccava a lei.
Fuori dagli spazi aperti, dai prati di gara, un'altra competizione si
infrenava come un rampicante del parco.
- Credo che Gloria Gaynor sia uno dei maggiori poeti contemporanei. E solo
per aver cantato una canzone. Cantata e basta,
capisce?, ma con una voce che dice più del testo.
Sorrideva lievemente triste, un calice abbandonato nella sinistra, la
destra arabescante attorno all'orecchino. Come una che fa la
donna di mondo da sempre. L'interlocutore annuiva, a bocca aperta, senza
capire; come si fa con chi ci strega.
Era un episodio d'allenamento. Non aveva più spazio dentro per ricambiare
l'odio. Ogni aggiunta nella lista dei nemici causava
un forte dolore da pressione. Doveva far uscire qualcuno, o il pus
l'avrebbe privata di se stessa.
Presenziare alle feste in proprio onore era un passo. Darsi gli stessi toni
fasulli degli altri un altro passo. Partecipare, si dice. La
tiratrice si vestiva di seta, libava da cristalli, inventava opinioni,
imbastiva agende e indirizzari in una società che la voleva,
sordida.
Al poligono tendeva il nervo indifferentemente con una mano o l'altra.
Seguiva il vento avvicinandosi il pugno all'orecchio,
spiava i rimbalzi dell'etere dalla fessura delle ciglia fini, ondulava il
legno sul piano sagittale, si perdeva nella rotazione
equatoriale, esitava, fingeva uno scoccare deciso, allentava tutto e si
incantava sul dettaglio del momento. Un uomo camminava
accompagnato da un gruppetto cosparso di auricolari e gonfiori ascellari.
Appena le si accostò e lei lo riconobbe, afferrò, rapace come mai prima,
l'occasione di espellere tutto il pus interiore che le
premeva sul sangue e la infettava.
Poche parole per farle mettere a fuoco l'assoluta mancanza di casualità di
quell'incontro: il primo ministro era lì appositamente
per imparare a tirare; e a quel novello vezzo di potente avrebbe dovuto
provvedere la campionessa.
La tiratrice era ben allenata, tanto da poter sopportare la vista di un
doppiopetto senza scoppiare di rabbia. Lo champagne e le
chiacchiere erano serviti, dunque.
- Prima che le mostri le posizioni di gambe e braccia, credo sia
preferibile che lei acquisisca dimestichezza con l'estetica del tiro,
onorevole.
Parole che avevano la musica di un ordine. Le vocali spanate dell'uomo la
raggiunsero all'organo del disprezzo ancor prima che
alle orecchie: egli acconsentiva e si felicitava. I brividi di freddo e il
disgusto non dovevano farla sbagliare.
Ormai erano passati anni da quel fausto giorno, anni da quella freccia
benedetta che partiva e descriveva un orizzonte intero
intorno a loro... Aveva studiato lo scocco con l'effetto chiamato del
ciclope, perché il risultato doveva essere la trafittura della
fronte fra gli occhi. Il colpito sarebbe morto strabico. Gli antichi
cacciatori finnici usavano quel colpo per annullare gli alci fra le
corna.
La tesi dell'incidente non resse del tutto. Si parlò fra i denti di
emozione, o di eccessiva sicurezza, e comunque di somma
leggerezza morale... La tiratrice scontò due anni di carcere. Ma in quei
due anni si sentì serena e sana, quasi felice. Tutto il pus
era uscito in un'esplosione allegra quando la sua freccia aveva trapassato
quel bubbone umano.


title: [ho qualcosa da buttare] La tiratrice

author: darkcoda

text:
"TS" <
pul...@tin.it
> wrote in message news:3dafa81c...@news.tin.it...
> La tiratrice
>
> <<Quest'arco, il mio tempo, lo tendo e lo incurvo.>>
>
>I brividi di freddo e il disgusto non dovevano farla sbagliare.
Appunto. Un centro perfetto. E colori primari che si allargano a raggera.
Incurvato ti saluto e incenso come al solito.
marco


title: [ho qualcosa da buttare] La tiratrice

author: Riccardomustodario

text:
pul...@tin.it
 (TS) wrote in message news:<
3dafa81c...@news.tin.it
>...
> La tiratrice
>Quando si avvicinava a svellere
forse volevi dire a suellera ... alla pizzeiuola?!
 Doveva far uscire qualcuno, o il pus

sup e' cachisse
ciAk
Riccardomustodario


title: [ho qualcosa da buttare] La tiratrice

text:
> Riccardomustodario
a te ti ci avevo già mandato ad aprirti il culo. che aspetti, infimo?
muori. subito!


title: [ho qualcosa da buttare] La tiratrice

text:
pul...@tin.it
 (TS) wrote in message news:<
3db3b12b...@news.tin.it
>...
> > Riccardomustodario
>
> a te ti ci avevo giŕ mandato ad aprirti il culo. che aspetti, infimo?
> muori. subito!
mi si
te lo sei ficcato fin dentro
perciň non compare?
tirati le cuoia che se ne scendono i calzoni!
e cerchiamo di non fare figure di merda internazionali ...
ciAk
Riccardomustodario
č tutto uno splendore
p.s. giuvino' ma che re' Ts?
t s strnz?


title: @ DOMACCIA

text:
Non so la ragione, ma per una strana associazione di idee mi
son trovato a ripensare alle tue composizioni e ad un libro
che lessi eoni fa (tipo fine anni 80).
Detto libro è :
Tanith Lee, Gli Imperi Azzurri (The Book of the Damned)
Uscì nella collana Urania (Fantasy), ma era poco fantasy e
molto angoscioso.
Non dico che ti debba piacere, ma potresti trovarlo
interessante, se lo trovi. E' un libretto piccolo, e ad
episodi. Se ti capita ... mah
ciao

--
1) Resistere, resistere, resistere.
2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti
Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)


title: @ DOMACCIA

author: DOMACCIA

text:
vedo che continui a "ri

vedo che tu continui a "rimuginare" sulle mie composizioni( ti "perturbano, credo, ehh

nello stesso tempo il tuo - sia pure con distinguo tra strettamente e unicamente "fantasy" e "oltremodo angoscioso-accostamento a u libro cmq del genere fantasy
genere  cui sono completamente stata lontana nè minimamente interessata essendo io lettrice di poderosi libri grandi romanzieri  classici e pure di tomi autori moderni contemporanei di strenuo pesante livello :- )mi fa pensare che dovrà essere ancora lungo il cammino perchè i miei testi riescano a ricevere la semplice definizione di "tragici" tout court, come io personalmente credo  meglio si confaccia

detto qs se su qualche bancarella mi imbatterò misteriosamente sul libro da te indicato, verificherò se le tue sensazioni a proposito hanno minimo di fondamento


title: @ DOMACCIA

text:
Il 20/08/2012 12:47, DOMACCIA ha scritto:
CUT

>
> vedo che tu continui a "rimuginare" sulle mie composizioni( ti "perturbano, credo, ehh

beh, non personalmente, ma mi piace il registro evocativo,
malgrado le difficoltà di comunicazione, e anche le tinte
fosche. L'associazione mi attira, anche
cinematograficamente. Ad es. adoro i film horror di matrice
religiosa, non gli splatter, ma dove si sente aleggiare un
sopranaturale oppressivo. E' una ricerca di brividi in
un'esistenza emotivamente anemica, diciamo :)

>
> nello stesso tempo il tuo - sia pure con distinguo tra strettamente e unicamente "fantasy" e "oltremodo angoscioso-accostamento a u libro cmq del genere fantasy
> genere  cui sono completamente stata lontana nè minimamente interessata

non ti sentire sminuita : Tanith Lee è un monumento (se è
ancora in vita, era già anziana ai tempi).

> essendo io lettrice di poderosi libri grandi romanzieri  classici

mica l'intero genere fantasy è robaccia commerciale. Anche
senza invocare Tolkien, ha conosciuto altri grandissimi. E'
pur vero che è un genere afflitto endemicamente dalla
presenza di autori scadenti, perché chiunque pare sentirsi
in grado di scrivere fantasy.

> e pure di tomi autori moderni contemporanei di strenuo pesante livello :- )

> mi fa pensare che dovrà essere ancora lungo il cammino perchè i miei testi riescano a ricevere la semplice definizione di "tragici" tout court,

ti senti sminuita indebitamente. Inoltre io non ho definito
fantasy le tue composizioni (del NG, se hai altro io lo
ignoro), ho detto solo che QUEL fantasy potrebbe essere di
tuo gradimento (ed è alquanto atipico nel genere)

> come io personalmente credo  meglio si confaccia

una tragedia collocata in un ambientazione così sfumata e
delocalizzata mette necessariamente una gamba dentro il
fantasy. Per toglierla saresti costretta a metterla in
questo mondo reale, e non credo che ti piaccia
contestualizzare troppo. E' il prezzo dell'indefinito
(prezzo per te, s'intende, a me è una cosa che piace molto
invece)

> detto qs se su qualche bancarella mi imbatterò misteriosamente sul libro da te indicato,
> verificherò se le tue sensazioni a proposito hanno minimo di fondamento

e io confido che se capiterà mi darai un parere disinteressato
ciao
CCCP



title: @ DOMACCIA

text:
Il giorno lunedì 20 agosto 2012 14:55:50 UTC+2, Soviet_Mario ha scritto:
> Il 20/08/2012 12:47, DOMACCIA ha scritto:
>
> CUT
>
>
>
> >
>
> > vedo che tu continui a "rimuginare" sulle mie composizioni( ti "perturbano, credo, ehh
>
>
>
> beh, non personalmente, ma mi piace il registro evocativo,
>
> malgrado le difficoltà di comunicazione, e anche le tinte
>
> fosche. L'associazione mi attira, anche
>
> cinematograficamente. Ad es. adoro i film horror di matrice
>
> religiosa, non gli splatter, ma dove si sente aleggiare un
>
> sopranaturale oppressivo. E' una ricerca di brividi in
>
> un'esistenza emotivamente anemica, diciamo :)

una persona così "argomentata"  nel chiarire sue idee su effetti lettura
miei testi non era mai capitata finora, se non altro tu "leggi" davvero ( e quindi grazie, non essendo scontato certo
>
>
>
> >
>
> > nello stesso tempo il tuo - sia pure con distinguo tra strettamente e unicamente "fantasy" e "oltremodo angoscioso-accostamento a u libro cmq del genere fantasy
>
> > genere  cui sono completamente stata lontana nè minimamente interessata
>
>
>
> non ti sentire sminuita : Tanith Lee è un monumento (se è
>
> ancora in vita, era già anziana ai tempi).
>
>
>
> > essendo io lettrice di poderosi libri grandi romanzieri  classici
>
>
>
> mica l'intero genere fantasy è robaccia commerciale. Anche
>
> senza invocare Tolkien, ha conosciuto altri grandissimi. E'
>
> pur vero che è un genere afflitto endemicamente dalla
>
> presenza di autori scadenti, perché chiunque pare sentirsi
>
> in grado di scrivere fantasy.
>
>
>
> > e pure di tomi autori moderni contemporanei di strenuo pesante livello :- )
>
>
>
> > mi fa pensare che dovrà essere ancora lungo il cammino perchè i miei testi riescano a ricevere la semplice definizione di "tragici" tout court,
>
>
>
> ti senti sminuita indebitamente. Inoltre io non ho definito
>
> fantasy le tue composizioni (del NG, se hai altro io lo
>
> ignoro), ho detto solo che QUEL fantasy potrebbe essere di
>
> tuo gradimento (ed è alquanto atipico nel genere)

e qs l'ho detto, quando in risposta ripreso tuo accenno a qs di particolarmente angoscioso nella linea tradizionalmente fantasy  di questa autrice
>
>
>
> > come io personalmente credo  meglio si confaccia
>
>
>
> una tragedia collocata in un ambientazione così sfumata e
>
> delocalizzata mette necessariamente una gamba dentro il
>
> fantasy. Per toglierla saresti costretta a metterla in
>
> questo mondo reale, e non credo che ti piaccia
>
> contestualizzare troppo. E' il prezzo dell'indefinito
>
> (prezzo per te, s'intende, a me è una cosa che piace molto
>
> invece)
>
>
è indefinito perchè a mio parere la condizione umana è "eterna" al di là differenze cronachistiche
>
> > detto qs se su qualche bancarella mi imbatterò misteriosamente sul libro da te indicato,
>
> > verificherò se le tue sensazioni a proposito hanno minimo di fondamento
>
>
>
> e io confido che se capiterà mi darai un parere disinteressato
>
> ciao
> certamente mi avventurerò a leggerlo... e a dire,qualora accadesse, visto la tua "tigna"---



title: L'incredibile milancunvenscion II - quarta puntata

author: Ombra

text:
Alessandra non era accorsa in aiuto di Bianca, non per vigliaccheria, né per
scarsa sensibilità femminile. In realtà, aveva trovato una finestra aperta,
nella parete ovest della villa, e si era introdotta dentro con una certa
agilità, sgualcendo pero' irrimediabilmente il vestito da sera. Fulminea,
raccolse tutte le bottiglie di alcolici dal buffet e le sostitui' con succhi
di banana e lampone.
Fu grande la sorpresa della conventicola, quando entrando non senza
spintoni, si trovarono davanti tutto il necessario per una festicciola di
quarta elementare.
- Cazzo, il jack Daniels! - grido' Mario, tirandosi con troppa forza un
baffo, che gli resto' in mano, e lasciando momentaneamente da parte l'aria
da gran seduttore.
- Cazzo, il Ballantines! - ululo' marcello, togliendo finalmente gli
occhiali da sole.
- Belin, la nardini! - mugolo' una vocina in falsetto.
Charlie scruto' con sguardo inceneritore il sorriso innocente di Alessandra,
chiamo' a raccolta tutto il suo acume e, con la forza del solo braccio
sinistro, la sollevo' da un pesante forziere, la cui apertura fu salutata
dai sospiri di sollievo di tutta la conventicola.
Bianca guidò Alessandra in infermeria, passando accanto al terrario in cui
riposavano tranquilli due serpenti corallo. Ombra le seguì con lo sguardo,
poi, come ipnotizzata, si avvicino' lentissimamente alla teca, e vi
introdusse il bastone.
- Adoro queste tenere bestiole, riusci' a dire, prima di sentire un paio di
mani tremanti ma decise che le stringevano la gola.
Continua? (è sempre una domanda)


author: Marcello

text:
"Ombra" <
om...@freemail.it
> ha scritto nel messaggio
news:beMB4.30252$C24.3...@news.infostrada.it...
> Alessandra non era accorsa in aiuto di Bianca, non per vigliaccheria, né
per
> scarsa sensibilità femminile. In realtà, aveva trovato una finestra
aperta,
> nella parete ovest della villa, e si era introdotta dentro con una certa
> agilità, sgualcendo pero' irrimediabilmente il vestito da sera. Fulminea,
> raccolse tutte le bottiglie di alcolici dal buffet e le sostitui' con
succhi
> di banana e lampone.
Ecco come mai reggevo così bene..
> - Cazzo, il Ballantines! - ululo' marcello, togliendo finalmente gli
> occhiali da sole.
meno male non ci vedevo più un'ostia.
> - Belin, la nardini! - mugolo' una vocina in falsetto.
Belan, chi sarà mai questo?
Vai vai..


author: Pikkiatella

text:
> Continua? (è sempre una domanda)
continua, continua! fammi rodere d'invidia ancora un po' :]
Pikkie


author: Alessandra

text:
Ombra <
om...@freemail.it
> wrote in message
beMB4.30252$C24.3...@news.infostrada.it...
> raccolse tutte le bottiglie di alcolici dal buffet e le sostitui' con
succhi
> di banana e lampone.
...dimenticai di sottrarre una bottiglia di coca cola di cui fu fatto
pernicioso uso, se la memoria non m'inganna. ;-)
(mi piace sě mi piace quanto mi piace etc.) puň bastare come
incorraggiamento a proseguire? E'quasi piů appassionate di iassasin (scusa,
mario) :-))
A.


text:
Alessandra <
a.to...@censis.it
> wrote
> ...dimenticai di sottrarre una bottiglia di coca cola di cui fu fatto
> pernicioso uso, se la memoria non m'inganna. ;-)
Azz... ma non ti sfugge proprio niente, eh?
:-DDDDD
>(mi piace sě mi piace quanto mi piace etc.) puň bastare come
>incorraggiamento a proseguire?
Guarda, se continuo cosi' ci vorra' un incoraggiamento a smettere...


title: OT

author: spear of destiny

text:
ma quanto ci mette la Germania a far fuori quei quattro saltimbanchi!!!
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: OT

author: Kiora

text:
"spear of destiny" <
spearof...@supereva.it
> ha scritto nel messaggio
news:afmss0$d7e$1...@news.newsland.it...
> ma quanto ci mette la Germania a far fuori quei quattro saltimbanchi!!!
deve vincere il brasile!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
infatti mi sa che vincono loro!
:-))))))))))))))))



title: OT

text:
Kiora wrote:
> deve vincere il brasile!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
> infatti mi sa che vincono loro!
> :-))))))))))))))))
vabbé, io ci avevo sperato.



title: Confessione

text:
La Prima Volta
La mia prima volta . la ricordo ancora, fu con Vittoria, una ragazza
bellissima, forse la più bella che io abbia mai avuto.  Oggi ripenso a quei
momenti con dolcezza e tenerezza ma sul momento non mi piacque affatto.
Anzitutto devo confessare, e non me ne vergogno, che la mia prima volta è
stata a pagamento. Tutti i miei amici l'avevano già fatto. E così decisi di
pagare per farlo anch'io. Sapevo di doverlo fare e così pagai. L'idea mi
spaventava non poco ma sapevo di doverci passare: levato il dente, levato il
dolore. Però ero un po' spaventato, questo è comprensibile, e preoccupato
per le malattie. Già allora sapevo che poteva essere pericoloso, che si
potevano prendere malattie anche gravi e così presi tutte le precauzioni.
Per di più  l'idea mi faceva un po' schifo, e questo mi faceva anche
dubitare di me e del mio essere uomo. Se tutte le persone normali lo
facevano perché a me doveva fare schifo? Forse non ero normale. Ma comunque.
Quando cominciammo capii subito che sarebbe stata una tragedia. E fu una
tragedia veramente. Vittoria, lei,  fu un incanto e, resasi conto della mia
inesperienza, mi insegnò come usare le mani, la bocca e quali movimenti
fare.
Dopo fumammo una sigaretta, sapevo che si usava così, e quella fu anche la
mia prima sigaretta.
Quando tutto fu finito, uscimmo dal ristorante e io dichiarai disgustato che
non avrei mai più mangiato le ostriche crude.
Vittoria rise e mi diede un bacio. Almeno ne era valsa la pena.
Bid_One
--


title: Confessione

author: myself

text:
On Sun, 03 Oct 1999 12:26:17 GMT, "Marcello" <
Marc...@scrittura.com
> wrote:
> La Prima Volta
un testo con finale a sorpresa, basato sull'ambiguità del titolo e della
descrizioni della prima parte. c'è una verità ammiccante che il lettore
crede di conoscere ma che viene completamente ribaltata nelle frasi finali.
forse non entusiasmante, ma gradevole. e ben scritto, imho.
Camillo.


title: Confessione

text:
Ti ringrazio sei stato fin troppo buono. Ho l'impressione di essermi
concentrato troppo sul finale a sorpresa e poco sullo stile. Del resto era
parecchio che volevo scrivere una cosa così e quando mi è venuta l'idea mi
sono fatto prendere dalla fretta di concluderlo. Mi succede spesso.
Ciao, Bid_One
www.scrittura.com
myself <
cam...@excite.PreferiscoLeRosse.com
> wrote in message
380d868e...@news.unige.it...



title: Confessione

author: Francesco

text:
On Sun, 03 Oct 1999 12:26:17 GMT, "Marcello" <
Marc...@scrittura.com
>
wrote:
>La Prima Volta
>
Divertente ;)
Dovresti curare un po' di piu' il testo: troppe ripetizioni e qualche
parola in piu'. L'idea pero' e' carina.
(-:Francesco


title: Confessione

text:
Direi che hai ragione,
grazie per la lettura e per il commento.
Bid_One
Francesco <
BFran...@iname.com
> wrote in message
37f93154...@news.tiscalinet.it...



title: [OT] Le regole del gioco: i bambini terribili

author: La bambina cattiva

text:
(I bambini terribili: KCN Il bambino con la coda di cavallo e l'orecchino e
La bambina cattiva /con le treccine )
*********************************************************************
La bambina cattiva con le treccine
Allora inizio io.
Ma io non ho giochi a casa.
Solo qualche costruzione e il lego.
A nascondino ...qualche volta ho giocato che mamma mi diceva di farla finita
perché prendevo freddo...e  poi sudavo troppo.
Quel gioco di cui parli qual è...?
Allora hai le figurine e il pongo: la nonna a me li comprava, la nonna è
morta , nessuno me li compra più. "E' tutta una questione di chi è che
compra cosa" dice papà: e sono tanti anni che non rivolge la parola alla
mamma...e con me  solo il silenzio di chi porta una bambina al cinema, per
non sentirla.
Insegnami il tuo gioco che lo gioco volentieri se è un gioco carino che
...può giocare una bambina ...cattiva come me!
Ti aspetto : e se ci hai delle regole perché fino ad ora io ho sempre
giocato senza regole!:-))))
Ciao Bambino con la coda di cavallo e l'orecchino :-)))))
La bambina cattiva / con le
treccinechevuolegiocareconteechesiscioglietuttaquendotiscrive


author: KCN

text:
La bambina cattiva wrote:
>
> (I bambini terribili: KCN Il bambino con la coda di cavallo e l'orecchino e
> La bambina cattiva /con le treccine )
> La bambina cattiva con le treccine
>
> Allora inizio io.
> Ma io non ho giochi a casa.
> Solo qualche costruzione e il lego.
Possono bastare: in fondo qui si tratta di costruire qualcosa...
> A nascondino ...qualche volta ho giocato che mamma mi diceva di farla finita
> perché prendevo freddo...e  poi sudavo troppo.
E poi, scommetto, ti veniva la febbre :-)

> Quel gioco di cui parli qual è...?
Scommetto - oggi sono in vena di azzardi - che, se ci pensi,
il nome lo sai... Ma il nome non ha importanza: sai anche
questo, no? (Per essere una bambina, in realta' sai un sacco
di cose... Mi domando come hai fatto ad impararle cosi' in
fretta... E' stato... il babbo a farti da maestro?)
> Allora hai le figurine e il pongo: la nonna a me li comprava, la nonna è
> morta , nessuno me li compra piùu'. "E' tutta una questione di chi è che
> compra cosa" dice papa'à: e sono tanti anni che non rivolge la parola alla
> mamma...e con me  solo il silenzio di chi porta una bambina al cinema, per
> non sentirla.
Il papa'... Siamo sicuri che il papa' ed il babbo siano
la stessa persona?
Ad ogni modo: costruzioni + lego + figurine + pongo: mi
pare ci sia l'essenziale per rappresentare qualcosa...
Tu che dici? Manca ancora qualcosa? O... siamo al completo? :-)

> Insegnami il tuo gioco che lo gioco volentieri se è un gioco carino che
> ...può giocare una bambina ...cattiva come me!
Certo: e' un gioco da bambini: per il momento, lasciamo
perdere gli spadoni... o "moschetti" che siano... forse
torneranno buoni in un secondo momento...
Il gioco si impara giocando: non c'e' nessuno che te lo
spieghi... mai. Questo forse e' un problema (lo e' talvolta,
di sicuro), ma forse non lo e' (non lo e' in questo caso,
direi).

> Ti aspetto : e se ci hai delle regole perché fino ad ora io ho sempre
> giocato senza regole!:-))))
Anche a me piace giocare senza regole, ma temo sia
un'illusione: possiamo pero' decidere che le regole
non sono fisse: ci sono, ma possiamo adattarle a
nostro piacimento... Ti va?
> Ciao Bambino con la coda di cavallo e l'orecchino :-)))))
>
> La bambina cattiva / con le
> treccinechevuolegiocareconteechesiscioglietuttaquendotiscrive
Il gioco inizia con un agnello... ed un lupo... credo.
Chi sia l'agnello e chi il lupo... lo scopriremo giocando.
Ciao bambina!
A presto!
K. (il bambino con coda ed orecchino, che si diverte a giocare)


title: Lettori Attori

author: Incontri

text:
Lettori Attori
Cerco attori per letture di brani da inserire sul sito.
--
http://digilander.iol.it/incontriweb


title: [quasi repost] tapallara 1 cap.

author: lubna

text:
Quando andai ad aprire la porta non ci potevo quasi credere, davanti ammia
cera una fimmina come poche navevo mai viste: alta, minne a inchiririsi
locchi, bei cianchi, gambe che parevano portarei... un rialu di Dio,
insomma.
In pochi secondi me lero cucinata e digerita, e mero innamorato anche, perт,
mannaggia ammia, mi scappau solo un: "Buongiorno! Desidera?"
"Buongiorno - rispose lei- mi scusi se la disturbo, sono la dottoressa
Pagnozzi dello studio notarile Grotz, cercavo il signor Buonamico, so che
vive in questo palazzo, lo conosce?"
Minchia che fortuna! Cercava ammia.
"Sм sono io, in che cosa posso servirla? - e poi subito dopo con locchio
sguercio da pleibboi - Prego, vuole trasiri?"
Lei evidentemente non lo sapeva se ciavevo detto la veritа, che per un
momento mi passi di vederla dubbiosa, ma, comunque, pт sм e pт no, entrт.
Dopo essersi seduta sopra al divano, senza farimi vedere niente, che si
chiuriu le cosce accavallandole, accuminciau a parrari.
"Finalmente la trovo signor Buonamico - e mabbiau un sorriso- probabilmente
lei si starа chiedendo il motivo della mia visita... ecco, scusi la mia
brutalitа ma... credo sia meglio cosм... ecco...io sono qui perchи lei,
signor Buonamico, lei ha un fratello".
Qui fece una pausa pecchи forse saspetttava un mio gesto di sorpresa e, in
effetti, un po' di sorpresa da parte mia ci fu, ma solo pecchи la signorina
spostandosi per avvicinarsi di piщ a me, che mi doveva confidare questa
minchiata, mostrт ancora meglio quello che cera sotto la camicetta e cи da
dire che la natura proprio le voleva bene alla carusidda.
"E allora signor Buonamico?"
Astutai locchi e marrupigghiai.
"Ma mia madre...". Mi nisciu fora.
"Sм lo so, lo so -continuт lei- credo proprio che non le abbia mai detto
che...".
"Ma pecchи?" continuai, e qui mi passi di vedere, nellespressione di quella,
qualcosa di strano, come una che sa bene di cosa parla.
"Lei era piccolo... sua madre era rimasta da poco vedova, e... insomma...
suo fratello ora vorrebbe conoscerla".
Comunque, per farla breve, io, Cirino Buonamico di fu Crispino e Benedetta
Brancitelli, mi ritrovai a non essere piщ figghiu unico.
Questa cosa del fratello, in fondo, non mi dispiaceva assai, che io mai
cenavevo avuto di frati, e mancu di soru a dire la veritа, pecchи la mamma,
Dio labbia in gloria, senera andata non appena maveva visto nesciri dal
paradiso e mio padre aveva preferito futtiri a sbafo e senza muddichi invece
di maritarisi di novu; infatti, io ero cresciuto di nicunicu con tante zie e
con mia nonna Rosa la quale ciaveva avuto il suo bel daffare cummia anche se
mi aveva voluto sempre bene, ma questo и unaltro discorso...
Lo studio Grotz si trovava in Via Amantia, una via alle spalle del Fortino.
Questa и una piazza con una specie di porta gigante finta che serve a
illustrare Catania ai Turisti; se ciavissi una machina fotografica ve lo
farei vedere meglio questo posto, e i vecchi che ci stanno, e i ladri, e
quelli che vendono sangeli, e le case intorno che parunu paisi e che sono
invece in mezzo alla cittа, ma non cillaiu sta machina, e allora, se proprio
volete, ve la procurate voi una foto o ci iti, tantu ammia chimminnifutti di
spiegarvelo.
Io velovolevo dire solo pecchи quello era un posto strano per un notaio, e
ci ariflittii assai a questa cosa, ma poi arrivai a concludere che, forse,
quello aveva i suoi clienti in mezzo a altri mortazzi di fame come a mia e
accussм non ci pinsai chiщ.
All'ingresso cera quel pezzo di sticchio che mi era venuta a trovare a casa:
"Buongiorno Signor Buonamico. Prego si accomodi, il notaio la riceverа
immediatamente"
Senza taliarla, che giа solo la voce mi faceva sbrugghiari, massittai sopra
a una seggia che cera dopo lingresso, ma la voce di lei mi fermт prima che
io fossi riuscito a trovare una posizione comoda per le mie ossa.
"No, non lм! - urlт- prego venga, mi segua"
Dall'ingresso la Signorina mi portт, con quel suo culo addisignatu, in una
stanza che era alla fine di un corridoio lunghissimo e senza finestre, poi
mi lassт sulu con due poltrone e un tavolino. Cercai un posto dove
affacciarmi che con tutto quel taliare avevo bisogno daria.
Il caruso dellelettrauto stava finendo di distruggere una lanna a colpi di
martello.
Non sembrava che ci fosse molto lavoro da quelle parti, il garage era vuoto,
e quello che forse era il padrone stava stravaccato sopra a una seggia di
paglia taliandosi la scena e arraspannusi la panza.
Una fontana, misa di latu, doveva garantire da bere a tutte le abitazioni.
Aggratisi naturalmente, pecchи a quella era stato aggiunto, no cannolu
dellacqua, un tubo di gomma che spariva sotto a una gittata di cemento
sistemata lм per farici passare le machine, lo stesso tubo poi, con tante
derivazioni, ricompariva nelle vicinanze delle porte delle case. Case,
insomma, sicunnu mia erano tutte vecchie stalle, e qualcuna forse faceva
ancora il vecchio servizio a giudicare dai resti di pagghia che si vedevano
davanti a una di quelle porte. Sopra a una di queste abitazioni era stato
perт costruito una specie di primo piano, con un balcone che era proprio
dirimpetto a quello dove stavo io.
Maddumai una sigaretta e malirissi a me minchia.
Stavo per rientrare quando una cristiana si affacciт per stendere i robbi.
Poteva avere una cinquantina danni e, forse, una decina di figghi a
giudicare dai cianchi e dalle mutanne bagnate che tirт fuori dalla cesta.
"Buongiorno" ci fici, ma lei, per tutta risposta, mi taliau storto e con una
sputazzata che sfiorт il martellatore mi salutau e sarritirт a so casa
lassannu stari macari il travagghio che stava facendo.
Questa scena perт, o a me vuci, attirт lattenzione dei lavoratori di sutta.
"Buongiorno" mi fece u panzuni.
"Buongiorno" ci risposi.
Poi perт nessuno di noi due tirт chiщ fuori una parola. Il ragazzino invece,
dopo avere posato il martello, sera messo a taliarimi con curiositа.
Mimmaginai che voleva chiedermi qualcosa e infatti, dopu tannicchia, si
avvicinт al balcone e rapiu a ucca:
"Comи vistuta oggi?"
Per un attimo non ciarrivai a capire, poi perт accuminciai a spiegarici  il
colore della gonna e...
"Buongiorno Signor Buonamico "
Mi vutai di scatto mentre stavo per partire con la camicetta; un ometto in
giacca, cravatta e mustazzi dordinanza mi squadrava tutto serio. Non potti
fare a meno daddivintari tuttu russu.
Lei perт non cera, e questo mi risollevт tannicchia.
"Vuole seguirmi?"
U nutaru mi guardava tutto serio e io ci seppi fare solo di sм con la testa.
Attraversammo di nuovo tutto il corridoio fino ad arrivare all'ingresso,
poi, da lм, passando per una stanza nica e leggia arrivammo al suo studio.
Arristai con locchi aperti e la bocca spalancata. Era bellissimo. I tetti
alti, come in una chiesa, erano tutti appitturati e cerano fimmini, e
piante, e vino che scorreva a fiumi, e bestie strane, e colori poi, che
erano piщ luminosi e veri di quelli della televisione che ho viso al bar,
quella grande, quella che pare un cinima.
Per tutto il resto perт la stanza era a nura. Solo una scrivania e due
seggie.
"Prego si accomodi... dunque... "
Da sotto una pila di carte Grotz pigghiau un foglietto e iniziт a guardare,
prima quello e poi ammia, poi di nuovo quello, e ancora unaltra volta ammia.
Mi sentivo a disagio. E non era solo per quelle occhiate, и che mi veniva di
ridere. Da cosa cutta sera assittata nella seggia e io, di fronte a lui,
riuscivo a vedere solo a so facci di suggi e le sue mani, mi pareva di
essere tornato nico quando me ne andavo cumme nonna a taliari gli spettacoli
dei burattini.
"E allora notaio, mi dica." provai a chiedere.
"Sм, sм... dunque. dicevo."
Veramente navarittu niente fino a quel momento, e anche in quel momento si
firmau subito. Stavo per scoppiare e utari bordo quando, da una porta che
non avevo visto, entrт la dottoressa.
Ni rianimamu tutte e due.
Iddu scinniu dal trespolo e misi i so occhi infacci alle minne dellangelo,
io, invece, mi gudii la scena.
"Le ho portato l'incartamento che mi aveva richiesto"
"Bene, sм, mi raccomando signorina, non voglio essere disturbato... ah...
dimenticavo... Signor..."
"Buonamico" ci dissi io.
"Dunque Signor Buonamico, posso offrirle qualcosa? Un caffи? Un liquore?"
"Un caffи grazie"
"Sм, bene, faccia due allora, la ringrazio"
Quando sassittau si mise a guardare le carte che aveva ricevuto e non mi
guardт piщ, pareva che non cinteressavo, ma lattesa durт poco che la
signorina spuntau subito con i caffи e le mie voglie, e io mi sintii
megghiu. Durт poco purtroppo, e ancora una volta quando la vidi sparire di
nuovo pinsai proprio di andarmene anchio, ma ora il notaio
sembrava diventato piщ sveglio, e, infatti, acccuminciau subito a parlare:
"Dunque Signor Buonamico, le abbiamo giа anticipato il motivo di questo
invito perт, perт non le abbiamo detto tutta la veritа, o meglio, intendiamo
rivelargliela in questo incontro"
Non sapevo piщ quanti cristiani mi stavano parlando perт la cosa diventava
sempre piщ interessante, ammia merano sempre piaciuti i misteri e questi
fatti mincominciavano a sembrare come a quelli che succedono nei filmi.
"Dunque, la mia collaboratrice le ha giа parlato del suo fratellastro...
ecco, purtroppo, le sue cattive condizioni di salute non gli hanno permesso
di essere qui con noi oggi, perт, perт egli ci ha pregato di consegnarle
questo plico, e di indicarle la via.".
Qui si alzт, chivvuleva fari? E quale via? Chiccipareva che non
ciarriniscevo a tornare a casa?
Savvicinт ammia e mi mise una mano sulla spalla, ora sentivo solo la sua
voce. Perт arrivava di luntanu come a quando da picciriddu, dopo avere
inchiutu la vasca di bagno con lacqua caura mi immergevo con locchi chiusi
in mezzo alla schiuma e dimenticavo tutto, e in veritа  anche in quel
momento mi scordai tutto; ricordo ora, mentre vi cunto questa storia, solo
poche parole di quell'incontro: mappa, pericolo, strada... cose senza senso
insomma che poi poteva anche essere che celavevo messe io nei miei ricordi,
accussм tanto per non fare la figura do fissa.
Marrusbugghiai che la testa mi faceva ziuziu. Ero a mи casa. Dalla finestra
aperta trasevano laria fridda e le luci astuta e adduma dei negozi, bello
Natale che si stava preparando!
Mi susii per chiudere quellinferno gelato e maddumai una sigaretta per
riflettere. Nenti. Non mi ricordavo come cero tornato in quel letto.
Macchiera stato? Chi era successo?
Sul comт allimprovviso notai una busta, grande, gialla e con il nome mio
scritto bello con il pennarello.
Mi misi una coperta sopra alle spalle e massittai nel letto. Poi accuminciai
a leggere.
"Caro fratello, permettimi di chiamarti cosм anche se non ci siamo mai
conosciuti, credo tu ti stia chiedendo il perchи di questo mio improvviso
cercarti... ecco sarт brusco ma... io... io sto morendo e avrei voluto per
una volta conoscerti, abbracciarti, sapere di nostra madre, di quella che и
stata la sua vita perт purtroppo ciт non и piщ possibile, mi и stato vietato
di spostarmi da letto in cui sono confinato e queste stesse parole le sto
dettando alla mia cara moglie, che spero, un giorno, incontrerai.
Ti saluto, dunque. Addio."
Chi lettera sconclusionata pinsai. Non ero ancora sicuro di aviri un frati
ma se cellavevo era chiщ scemu di mia. Ava stato mutu fino a quel momento?
Picchм non continuava? Per dirimi che stava morendo? Che ciaveva una
mogliettina? Macchiminifutteva! Stavo per buttare tutta quella giornata
nella munnizza quando vidi che nel dietro del foglio cera un disegno. Era
una mappa con una icchisi a segnare qualcosa. Non ciaveva molto senso ma
pinsai subito alle vie dove mi avevano cuntato che ero nato e dove qualche
volta da piccolo ero voluto passare, e coincidevano per giunta, che anche se
non cerano i nomi io lo sapevo che quella disegnata grande era via dei
verdurai e che le traverse erano quelle dei tre santi e che lм dove cera la
icchisi cera il cuttigghio della lite, quello che poi quando avevano
abbattuto la casa piщ grande ciavevano cangiato anche il nome per fare un
piacere al papa antico, quello buono che saffacciava di notte con la luna.
Qualche cosa non funzionava. Chi vuleva dire questa storia? Mi vistii di
corsa e me ne andai fuori. Volevo cercare di parlare con il notaro, anche
pecchи ancora non mi spiegavo comи che cero giunto da quellla seggia del suo
studio al mio letto.
Quando finalmente arrivai la strada era tutta o scuro, ma questa non и una
novitа per questi posti. Il portone perт per fortuna era aperto, e una
lucina veniva dalle stalle. Mi avvicinai. Di certo era una cosa buona avere
qualche notizia in piщ su questo figghiu di sucaminchi. Arrirrii cuntento,
ero stato fortunato.
Il ragazzo della mattina era misu a terra che trafichiava con una
bici e saiutava con una torcia.
"Ciao, senti..."
Quella luci negli occhi mi impedм di proseguire, ma quando sparм era sparito
anche quello che con un dribbling alla maradona mi aveva evitato ed senera
andato con la sua bici e con le mie risposte.
Provai a inseguirlo, ma mi fermai subito davanti al portone, non si vedeva
piщ, e non era stato il solo a scumpariri, al muro mi passi ca mancava,
nosacciu picchм, anche la targhetta dorata che avevo visto prima di entrare
e acchianare le scale che portavano allo studio. Era tardi.
Decisi di riprendere il sonno dove lavevo lasciato prima di
arrusbigghiarimi per il freddo e di ripassare da lм lindomani, e accussм
fici...
Mi alzai friscu e contento. Mero fatto una panzata di sonno come non mi
capitava da assai, tutta intera e senza susirimi mai, mancu per pisciare.
Avevo anche sognato, e ce poco da ridere se vi confido che cera la Pagnozzi
in questo sogno, pecchи accussм и. Eppoi megghiu idda che quella cosa cutta
del suo principale.
Io allinizio ciavevo la testa sopra alle sue minne, perт non la vedevo anche
se lo sapevo che era lei, ma poi ci siamo trovati sopra a una specie di
muntagna di rina che tutto attorno cera il mare. Ho incominciato a
spugghiarla che mi batteva veloceveloce il cuore, e anche lei mi livava i
robbi perт con piщ calma come quando una picciridda spogghia u pupu, poi
apocoapoco abbiamo iniziato a affondare dentro alla sabbia e alla fine ci
siamo spariti dentro, senza nemmeno ribellarci, o che so gridare aiuto.
Mah! Chissщ strani i sogni.
Appena nisciuto mi venne voglia di vedere se quello che avevo pensato della
mappa era vero e cosм allungai la strada e mi diressi verso la Via dei
Verdurai.
Anche se cera qualche bancarella nuova e un paio di facce che non conoscevo
non si poteva dire che era diversa da come me la ricordavo, e scommetto che
anche uno motto qualche secolo fa se si fosse trovato al posto mio non
avrebbe trovato molti problemi a ambientarsi, forse lunica difficoltа
sarebbe stata per quegli alberi di plastica e per quelle luci che
annunciavano il natale, ma si sarebbero abituati presto penso.
Accuminciai a passeggiare lentamente dal lato destro, quello dove ci sono le
traversine dei santi.
Cerano ancori tutti e tre, con i loro nomi, e le nicchie, e gli altarini a
ogni incrocio: Alfio, Filadelfo e Cirino, venuti a moriri in Sicilia dalla
lontana Francia. Era Maggio, e a uno ci tirano la lingua, allaltro u
cucinanu come a un pisci, e o chiщ nicu ci ficinu un vestito di pece e
bitume. Insomma da chistu allacido e al cemento non и che ci sia tanta
differenza... sarа che la vita и una questione di tradizioni.
Camminando camminando arrivai al famoso cuttigghio, anzi in Piazza Giovanni
icchisi icchisi e tre aste. Bancarelle e negozi qui non cenerano. Un albero
consunto, la traccia di una rete in metallo a segnare ormai solo la terra,
quattro panchine di cemento che uno stanco non ci poteva nemmeno riposare la
schiena, questo cera.
Massittai lo stesso senza un vero motivo e senza nemmeno averne voglia, ma i
cosi su accussм, o i fai, oppure nefai, tanto и inutile starci a pensare.
Pigghiai la mappa dalla sacchetta e mi riliggii di nuovo la lettera, poi
furiai il foglio. Supergiщ a dove era segnata la croce corrispondeva una
palazzina di un piano. Aveva un balcone al centro bellissimo, tutto di ferro
intarsiato, e anche due finestre ai lati, con le persiane di legno. Al
centro del tetto, proprio sopra al balcone, cera una nicchia vuota che era
circondata da una scritta, perт non si leggevano le parole, che la distanza
cera, e u niuro del tempo macari. Sforzandomi arriniscii a decifrare una
cosa tipo: mater, ma chistu fu tutto. Decisi di vedere se riuscivo a sapere
chiossai di quella casa e cosм mi avvicinai al portone. Mancavano i
campanelli e anche i nomi all'ingresso.
"Accщ cecca?"
Non avrei saputo cosa rispondere, che ci dovevo dire? Non lo sapevo nemmeno
io cosa  cercavo.
"Lei и qui per la madre?"
Ancora non riuscivo a vedere chi mi stava parlando, che nellandrone cera
scuro, e giа questo maveva fatto due domande.
Continuai a fare scena muta.
"E allura? Chi ci tirano a lingua?"
Seduto sui primi gradini della scala che portava al  piano superiore
accuminciт a materializzarsi una specie di Garibaldi vistutu di niuro.
Ciaveva una bottigghia di vino in mezzo alle gambe e masticava con
piacere pani friscu. Decisi che era il momento di fare u figghiu
dellemigrante.
"I miei abitavano qui vicino" ci dissi.
"Ah sм? E comu si chiamavunu?"
"Brancitelli" risposi.
Mi passi casaffugau quanto sentм quel nome, perт diventт piщ gentile.
"Veni, veni! Avvicinati! U voi tannicchia di vinu? E' bonu!"
Guardai per un momento il collo di quella bottiglia piena di pezzi nichi di
muddica e decisi di no.
"No, grazie. Ma lei abita qui?"
"Iu? No, no! Chimmivoi mottu?"
Non la capii quella frase, ma lui continuт, e non ci potti spiari.
"Brancitelli dicisti... cenera una di Brancitelli... era una donna
bellissima... ma tu chiccecchi? Veni assettitti!"
Mi fece spazio nel gradino continuando a bere e a parlare. Solo il pane
aveva lasciato. Di lato, vicino a una cartata di olive.
"Io lo so a cosa stai pensando ca iu sugnu mbriacuni, ma non и accussм!"
E fu proprio mentre diceva queste cose caddivintau strano.
"U viri stu vinu? E' sangue, e questo pane... questo pane, u viri? E' il
corpo dei poveri cristi come ammia, e io melo mangio e arriru e mi mangio
macari iu, e cacario, e piscio, e rutto, e che centra chistu dirai? Nenti,
ma nenti non и come sembra ca spostu sta buttigghia e non ce piщ. No! Non и
accussм! E quando tutti lo capiranno saranno liberi, e macari iu, e tu...
che non lo sai ancora."
Accuminciai a spostarmi per alzarmi, ma quello mi pigghiau per il braccio
tenendomi strettostretto.
"Fermati! Ti devo cuntare una storia... che quelli non lo sanno chi erano i
tre santi, e pensano ca immazzananu per gioco, pecchи erano cristiani... ma
il motivo e che loro invece dicevano che tutti siamo uguali, e questo
non andava bene, e quando io celo dissi anche mi
volevano ammazzare, macari ammia, capisci?  Ma teni! Chiffа? Non vivi? La
Brancitelli me la ricordo e anche laltro giorno vinni una signorina che la
cercava, e io ciт detto che sono trentanni che non la vedo, e anche tanta
altra gente и sparita, ma io sono qua! Pecchи lei torna, lei che celа
insegnato, la mater. A canusci? Deve tornare, e quando tornerа i suoi tre
figghi si sveglieranno, e cangeranno il mondo... и il destino!"
Con uno strappo secco riuscii a liberarmi, e senza mancu girarmi uscii fuori
nella piazza.
Lui continuava a parlare e lo sentii gridare.
""Benedetta! Benedetta!"
Ma ormai mi sentivo piщ tranquillo.
Ero a cento metri dallo studio quando mi passi di vedere la signorina. Sм
era proprio lei. Non era stato un sogno allora, il giorno prima dico.
Mi avvicinai senza farimi notare, che lei stava parlando con una cristiana,
e ci tuppuliai nelle spalle.
Quasi come se selaspettasse si furiт con un sorriso a bocca piena e lasciт
perdere con un buongiorno quella povera cristianazza che ciaveva davanti.
"Signor Buonamico! Come sta? Si и ripreso?"
Saranno state quelle labbra, o la me minchia, ma io accuminciai a balbettare
come un carusiddu, meno male che lei mi tirт fuori subito da quellimpiccio.
"Venga, le offro un caffи"
Ciandai dietro come a un cagnolino. Era piщ forte di me, quella femmina mi
faceva fare quello che voleva.
"Volevo dirle..."
"Senta... allora ha pensato alla nostra proposta?"
"Ma io..."
"Secondo me, detto in confidenza. posso vero? Sм, si vede che lei и un uomo
a modo... beh... secondo me lei dovrebbe accettare"
"Sм ma..."
"Lo so, puт sembrare strana tutta questa storia, cosм, all'improvviso"
"Certo perт..."
"Io lo prendo amaro, lei?"
"Molto zuccherato sa..."
"Sм certo, и per ieri, vero?"
"No, и che..."
"Ma la vedo in forma oggi"
"Insomma, dottoressa!"
"Che succede? Ho detto qualcosa che..."
"No, no, perт... non so come dirlo..."
"Sono qui, non si faccia problemi"
"Sм, sм, ma..."
"E allora?"
"Senta, ma... cosa mi ha detto il notaio?"
Sera fatta una risata la Panozzi, come una che non ci crede a quello che ha
sentito. Dopo che aveva pagato il caffи si girт verso di me.
"Allora cosa fa? Ha deciso? Viene con me a firmare dal notaio?"
Ci fici di sм con la testa e la seguii.
Davanti al portone che dava allo studio cera di nuovo la
targhetta con il nome in bella mostra.
Pinsai che forse con lo scuro non lavevo vista
la sera prima e continuai a camminare, lofficina era chiusa e una
saracinesca ammaccata nascondeva il tugurio del panzone.
Feci le scale dubbioso di quello che dovevo dire, di quello che dovevo fare;
fu u suggi a presentarsi davanti alla porta per aprire, tutto gentile mi
disse di aspettare di nuovo nella stanza del giorno prima e
pregт lassistente, come la chiamava lui, di accompagnarmi,
poi sparм davanti ai miei occhi, seguito, dopo tannicchia,
dalla fimmina che con un sorriso maveva depositato al mio posto.
Io perт non ciavevo voglia di affacciarmi, e neanche di stare fermo, a dire
il vero.
Maddumai una sigaretta e feci la strada allindietro.
Dallaltro lato della casa non si sentivano rumori a parte qualcosa come una
seggia strisciata a terra e un sospiro lamintusu. Mi diressi in quella
direzione ritrovandomi davanti a una stanza nica con una
scalidda niura. Pianopiano, che mi scantavo di cascari a causa dei gradini
stritti e del buio, scinnii verso il fondo, perт a metа mi fermai che lo
spettacolo non poteva essere disturbato.
La dottoressa mezza a nura e assittata nella seggia che maveva proibito di
provare, si stava misuranno a frevi, e per farlo sera messa il termometro na
ucca allimannulu con i denti. Non cinnavevano tempo
piffari sti cosi? Non ci pinsavano ammia che aspettavo? Chimmalarucati! Utai
bordo e acchianai alla luce.
Mero giа fumato tre sigarette quanto spuntau la signorina. Mera cascata do
cori cuddа sucata, ma idda non lo sapeva.
"Il notaio si scusa ma. un improvviso impegno lo ha costretto ad
allontanarsi. Mi ha pregato perт di tenermi a sua completa disposizione
per ogni eventuale sua richiesta."
Poi con sorrisetto aggiunse:
"Ha particolari richieste signor Buonamico?"
Ve lo lascio immaginare a voi chimmipassau nella testa in un paio di secondi
che il camasutra in confronto и un libro di preghiera dei devoti.
Perт cava fari? Acchianarici incoddu? Dirici veniccа e fa u tт doveri?
Come a un pacchiuttazzo ci risposi:
"Bene, non si preoccupi. Telefonerт per un appuntamento"
"Ah! Ma se и per quello anche ora se."
"No, no. non si preoccupi. chiamerт io"
"Beh. come vuole lei. la saluto allora"
"Sм, certo. Buongiorno"
"Buongiorno"
Feci strada da solo e non ci resi nemmeno il tempo di rapirimi la porta, lo
sapevo che se mi fermavo non cillavissa fatta a controllarimi.
Avevo voglia di tornare a casa per scaricarimi u battagghiu, ma,
nosacciupicchм, mi diressi di nuovo verso il palazzo della nicchia.
Il cancello era chiuso questa volta, e di Garibaldi non cera traccia. Mi
ricordai allimprovviso che li vicino ci doveva essere una chiesa.
"I parrini sannu sempri tutto anche quando pari ca non sanu nenti",
accussм ripeteva sempre me nonna e ogni
tanto si devono seguire le parole dellantichi.
La chiesa era in mezzo a due palazzi ranni, di quelli costruiti quando tutti
facevano case che bastava tannicchia di terra e due basole per acchianare
i piani fino al cielo; ci stavano due finte colonne a custodire lingresso
e un gradino a fare immaginare la scala.
Ci doveva essere stato un funerale poco prima pecchи appena entrato lodore
di incenso era forte e tracce di fiori macchiavano laltare bianco
come una minna. Ci doveva essere stata gente prima, e forse anche
qualche lacrima, e schigghi, ma ora non cera nuddu e i miei passi erano
come le mani dei niuri sopra i tamburi nelle foreste, e il mio ciato si
confondeva con quellodore e stavo, forse, per sentirmi di nuovo male,
e pensai che allora ero stato male davvero dal
notaio, e chiusi gli occhi un momento, che la testa mi furiava.
"Buongiorno"
Manco mi girai che giа lo sapevo chi poteva essere.
"Buongiorno" risposi.
"Tutto bene?"
Mi dovevo essere stracanciato nella faccia pecchи quando finalmente riuscii
a riprendermi, senza vomitare, quello mi guardava tutto preoccupato.
"Venga, si appoggi a me"
Senza aspettare un sм o un no mi pigghiau sotto al braccio e mi tirт dentro
alla sacrestia, poi, dopo avermi fatto sedere, sparм un momento per
riapparire, poco dopo, con un bicchierino in mano.
"Tenga, и buono! Non si preoccupi"
E davvero mi rianimai con quel nettare che anche u parrinu accuminciau a
starimi piщ simpatico, ma durт poco.
"E' rosolio -volle aggiungere- lo fa mia madre"
Ma cu cazzu tava rittu nenti pinsai, perт non ce lo dissi che dopotutto era
stato gentile.
Con un po' piщ di coscienza potei guardarlo meglio; non era giovane, questo
no, perт sotto alla tonaca uno se lo poteva immaginare il fisico asciutto di
chi si mantiene bene, e mentre, poco prima, mi trascinava in quella stanza
avevo capito che forse con quello non sarebbe stata una cosa buona
spattirisi coppa.
"Sono il figghio della Brancitelli" ci rissi, e non so pecchи mi aspettavo
una reazione strana, chinnisacciu... stupore, paura, ma quello invece
mi guardт senza fare una smorfia.
"Di chi scusi?"
"Niente, niente... ero qui per..."
Non sapevo che dire.
"E possibile vedere i libri dei battesimi?"
"Certo, ma..."
"Vede padre и che io...  io sto per maritarimi. e mia nonna mi ha detto che
sono stato battezzato in questa chiesa"
"Ah! Capisco! Io sono qui da poco, perт... perт...  un momento, qualи il suo
nome, figliolo?"
Ci snocciolai la litania delle date e dei nomi e iddu spariu di nuovo, ma
questa volta mancт di piщ e quando spuntт era strano in faccia e con
un librazzo aperto nelle mani.
"Ecco, ho trovato perт..."
"Mi dica... cи qualche problema?"
"No, no... и che..."
"E' che cosa padre?"
"Insomma lei..."
"Io?"
"Ecco, guardi lei stesso..."
Andai con locchio dove cera il suo dito, e il mio nome anche, e quello di
mia madre, ma il padre era ignoto e accanto, dove cerano le date, mancava
anche qualche morta che si doveva essere persa.
"Lei и sicuro dei... insomma, dei dati che mi ha dato?"
"Sм! Certo! Se vuole le mostro..."
"No, no, non cи bisogno, ma, a proposito, sa dirmi niente di questa?"
Solo allora mi accorsi che sullaltro lato del foglio, in corrispondenza con
i miei dati cera una strana scritta.
Mi sforzai un poco per leggerla bene ad alta voce e alla fine con
laiuto del padre ce la fici:
Mater semitam monstravit.
"Macchivvodiri?"
Come uno ca cerca acqua e trova rina, ecco comero. Quella bestia di un
parrino lo sapeva leggere il latino, ma a capirlo mi passi tannicchia in
difficoltа.
"Ecco penso che.."
E si fermт con la mano sotto il gargarozzo e locchi allaria.
"Allora?"
Feci io incazzuso.
"Certo.. quel mater и indubbiamente madre"
"Ma questo mellero immaginato padre"
"E anche l'ultima credo sia.. mostrava, ecco.. o dimostrava.. mah! Non
capisco perт quei semi, forse indica la progenie"
"Chi?"
Me lo dovevo immaginare non sapeva nenti e mi vuleva pigghiari po culu con
qualche parolona.
"I suoi figli intendo"
"Ah! Come a quella degli sgracchi!"
Mi sentivo piщ tranquillo, in fondo ero stato sempre bravo nella storia.
"Gracchi! Gracchi -urlт- quelli che combatterono con i curiazi!"
Ci stavo capennu sempre chiщ picca.
"Ma perchй?" azzardai.
"E che ne so io" fece quello fermandosi nei suoi pensieri.
"Mi scusi padre ma lei и sicuro, insomma, della frase?"
"Ma quella и una lingua morta.."
"Giа" ci dissi.
"..e poi ogni autore aveva le sue preferenze"
"Ma sono tre parole, padre!"
"Sм.. ma la costruzione latina.."
"Ma non и che per caso lei ciavissi il libro delle parole.."
"Un vocabolario di latino? Beh sм.. ma non ora, si sente meglio piuttosto?"
Feci di sм con il capo e allimprovviso decisi di salutarlo, volevo tornare
in quella casa invece di perdere tempo, prima perт appuntai la frase sopra a
un biglietto dellautobusso che avevo trovato nella sacchetta, che quel
parrino,
con la sua chiacchera a muzzicuni, non mi aveva tanto convinto.
"A presto" mi fece lui.
"Ave" ci risposi.
Era venuto il momento di farisi due cunti. E allora: mio padre forse non era
mio padre; mia madre morta forse ancora campava; io forse avevo un fratello.
Mi stava accuminciannu a furiari di nuovo la testa.
Non cera nenti da fare dovevo ritornare da quel cazzo di nutaru e farimi
dire tutto. Piffozza.
Camminando non mero accorto chero rispuntato di nuovo sotto a quella casa,
ma una mano e un ciato di fogna me lo fecero capire.
"Ah! Turnasti allura!"
"Prego?"
"E finiscila! E' ca u to destinu. U sai!"
"Mascusari, perт.. macchivoli insomma?"
"Veni, entra!"
Lo seguii come a un mammaluccu, ero troppo curioso, e poi.. chi mi puteva
fari?
Garibaldi accuninciau a salire le scale fino ad arrivare al tetto, una
terrazza grandissima dominava la piazza.
"Lai vista quella?" E mi indicт il posto dove avrebbe dovuto esserci la
nicchia.
"No! Chi и?"
Mi taliu con mezzo sorriso, comu a dire: "u sacciu", poi si girт dallaltra
parte. U visti pigghiri un pezzo di gesso dalla tasca e abbiarisi in terra.
"Chiffai?"
Non mi rispondeva chiщ. Immaginavo la sua mano muoversi, ma non capivo
quello che stava facendo.
U lassai perdere e maffacciai per vedere il panorama. Catania vista da lм
era unaltra cittа: case basse, mattoni di lava; tegole rosa.
Ci mancava u sceccareddu e a lavavannara per fare un bel quadro, uno di
quelli con la cornice dorata da mettere nel salotto buono con i mobili
antichi di truciolato accattati sotto casa che costano meno.
Quando mi vutai maccorsi che ero rimasto solo. A terra cera il ritratto di
una fimmina, e un nome:
Benedetta.
Quella sopra a quel disegno perт era mia madre. Lavevo vista tante volte
nelle foto che la zia nascondeva dentro larmadio.
Quandero nico aspettavo che lei usciva per fare
la spesa e andavo subito lа, nella sua stanza, a prendere il mio tesoro. Poi
ci parlavo con quelle macchie, e ci contavo i fatti miei, e se chiudevo
locchi sentivo anche la sua mano che mi accarezzava i capelli. Era bello. Mi
sentivo piщ felice in quei momenti; che, poi, basta poco per esserlo, a
pensarci bene.
Ora perт non lo sapevo piщ dove erano quelle foto.
Quando menero andato a stare da solo non le avevo portate con me
che mi seccava dirici a mia zia che io lo conoscevo
quel suo segreto. Cosм quando lei mossi e non li trovai chiщ non potei
sapere dove erano finite.
Rapii locchi pulendoli dai ricordi. Umbriacu era sparito di nuovo.
Non sacciu chi mi pigghiau ma allinizio passai per sbaglio sopra a quel
gesso con i piedi facendo
sparire qualche ciocca di capelli. Mi abbassai allora in ginocchio per
guardare meglio il ritratto, per aggiustarlo forse.
Invece con le mani cominciai a carezzarlo, e, poi, a
strisciare sulla terra, forte, sempre piщ forte. Fino a quando non rimase
solo che una macchia senza senso. Solo allora potei accuminciare a piangere.
Le braccia a nascondere il viso, accartocciato come una pezza lodda,
piangevo. Non lo sapevo pecchи, ma non aveva importanza.
"Senta! Unnи u nutaru?"
"Signor Buonamico, di nuovo qui?"
"Non mi ricissi nenti! Unnи?"
"Ma che succede? Sembra che lei..."
"E allura? Me lo vuole dire?"
"Si calmi, venga"
Dette queste parole mi pigghiau per la mano. Mi stava passannu tutto... ma
se poi se ne accorgeva e non mi calmava piщ?
Fici tannicchia di resistenza, na para di vuci eppoi ciaccuminciai a liccari
i minni.
Eru assittatu nella seggia che cera allingresso, quella privata, se vogliamo
dire accussм. Lei sera tolta la camicetta, e la gonna se nera acchianata
insieme alle mie dita.
Chi ben di dio ca tineva a carusa!
Le mani non sapevanu chiu che cosa pigghiare, la stessa bocca furiava
come a un tuppetturu sopra a quella pelle liscia, bianca, giovane.
Ero veramente cosм fortunatu?
Mentre pensavo a questa cosa lei ne approfittт per inginocchiarsi davanti a
mia. Evidentemente celaveva nel sangue questa specialitа pecchи in un attimo
piscau u pisci e accuminciau a cucinarlo, ma io feci finta di non sapere
niente di quello che avevo visto e poi non ciavevo nemmeno la forza di
parlare che dalla mia bocca niscevano solo versi strani e incomprensibili.
Mancava ormai picca, non ci volevo moriri sopra a quella seggia.
Ci pigghia con tutte e due la mani la testa e mi susii spingendola contro
al muro. Poi accuminciai a fari avanti e arretu.
Ci trovт cosм il nutaro. Lei con le spalle appoggiate, a ucca china, e il
culo nterra, e io con le gambe larghe a raggiungere laltezza giusta e le
mani sul muro. Parevu uno che, cuntento, si и arreso.


title: [quasi repost] tapallara 1 cap.

author: AhiRa

text:
 "lubna" <
das...@ranx.it
> wrote:
> Lei con le spalle appoggiate, a ucca china, e il
>culo nterra, e io con le gambe larghe a raggiungere laltezza giusta e le
>mani sul muro.
Ecco mi piacciono i finali culturali ;)
>Parevu uno che, cuntento, si è arreso.
ti sei arreso alle mie richieste se il mischino si scopava o no
l'avvocata! direi...
siccome sono 15 pag intanto me le sono salvate nel BESTiario di IAS e
me le spillo con calma :)
Pero' ti prometto un commento serio :)
AhiRa


title: [quasi repost] tapallara 1 cap.

author: DisKre Panza

text:
  Solo per dirti che me lo sono stampato pur'io, e me lo sono letto, e -
che il diavolo mi porti - purtroppo certe cose non riesco proprio ad
"apprezzarle" (questione di mancanza di conoscenza della "lingua")...
pero` e` bello finalmente leggere una "storia", invece di tanti
frammentini... e cmq ci ho visto qualche incongruenza nell'uso della
punteggiatura (delle virgole, piu` che altro: te usi solo le virgole, ma
secondo me dovresti "applicarti di piu`", come si diceva a scuola...) ;)
  La mia fregatura e` proprio la mancanza totale di una conoscenza,
anche "approssimativa", del siciliano in generale... diciamo che -
"spannometricamente" - riesco a seguirti, pero` e` un vero peccato...
  E un'ultima cosa: la mancanza di tutti gli apostrofi... mi rendo conto
che se ci fossero sarebbe tutt'un'altra cosa, e quindi su questo non
discuto... pero` secondo me 'sta cosa non dovrebbe essere "letta", ma
"sentita"... mi piacerebbe sentirla "recitare" da un catanese "madre
lingua", capisci?
  Sicuramente ci capirei di piu`, e ci "godrei" di piu`...
  Nel frattempo, quel che potevo fa' l'ho fatto...
  Bravo, lub.
(pero` ora non ci lasci a bocca asciutta, vero?)
PS: certo che gia` dal titolo... cazzo vuol dire "tapallara"?
--
Cio` che ho scritto, ho scritto
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: [quasi repost] tapallara 1 cap.

text:
"DisKre Panza" scrive:
>   Solo per dirti che
[...]
Ti rispondo e nel frattempo ascolto i Boikot...
mi torna in testa l'immagine di una vecchia canzone
di Manfredi con due soggetti: il "coatto" che alla
fine imbraccia la lupara ed il radical-chic con le armi
in simil qualcosa... deve essere il tuo continuo
pescare tra i ricordi o i Boikot che mischiano
stili e temi;  ma veniamo a noi :-)
> [...] diciamo che -
> "spannometricamente" - riesco a seguirti, pero` e` un vero peccato...
No, era quello a cui miravo...
non essendo il mio "il siciliano", ma uno strano
miscuglio di parlato, tv, ed interpretazioni personali
quello che inseguo sono reinterpretazioni
>
>   E un'ultima cosa: la mancanza di tutti gli apostrofi... mi rendo conto
> che se ci fossero sarebbe tutt'un'altra cosa, e quindi su questo non
> discuto...
neanche io ;-)
> pero` secondo me 'sta cosa non dovrebbe essere "letta", ma
> "sentita"... mi piacerebbe sentirla "recitare"  [...]
sono contento di quello che scrivi, sě, anche a me piacerebbe
> PS: certo che gia` dal titolo... cazzo vuol dire "tapallara"?
Ora sono passato a Capossela... dunque...
La Dea Pallade giace, con le sue lascive forme, in una piazza
di Catania; la fantasia popolare ne ha fatto l'emblema di ogni
donna "perduta", storpiandone, con la storia, anche il nome.
Ciao S.K.d.M. :-)
Dario


title: [quasi repost] tapallara 1 cap.

text:
"AhiRa" scrive:
> [...]
> ti sei arreso alle mie richieste se il mischino si scopava o no
> l'avvocata! direi...
:-)
> [...]
> Pero' ti prometto un commento serio :)
Attendo :-)
Ciao, lubna.


title: [quasi repost] tapallara 1 cap.

text:
> deve essere il tuo continuo pescare tra i ricordi
  Eh... si`, ultimamente mi sto lasciando un po' troppo andare alla
nostalgija, eh?
>> [...] diciamo che - "spannometricamente" - riesco a seguirti,
>> pero` e` un vero peccato...
> No, era quello a cui miravo...
> non essendo il mio "il siciliano", ma uno strano
> miscuglio di parlato, tv, ed interpretazioni personali
> quello che inseguo sono reinterpretazioni
  Ah... lo vedi che poi le "spiegazioni" alla fine servono? Non e` mica
facile, da leggere, "quella cosa li`", uffa... anche se e` veramente
"bbella", ecco... oggi mentre me la leggevo al bar mi mettevo a ridere
e gli altri mi guardavano strano... :DDD
> > pero` secondo me 'sta cosa non dovrebbe essere "letta", ma
> > "sentita"... mi piacerebbe sentirla "recitare"  [...]
> sono contento di quello che scrivi, sě, anche a me piacerebbe
  Secondo me e` l'unica... io ce lo vedo proprio come un "monologo",
roba da... "piece"? (eccazzo 'ste lingue che non conosco...) insomma
ci siamo capi`ti... un bravo attore e via... questa roba va "sentita", non
"letta"...
>> PS: certo che gia` dal titolo... cazzo vuol dire "tapallara"?
> La Dea Pallade giace, con le sue lascive forme, in una piazza
> di Catania; la fantasia popolare ne ha fatto l'emblema di ogni
> donna "perduta", storpiandone, con la storia, anche il nome.
  Eh... pero` non sono proprio cosi` "sciemo", eh? Qualche volta
"ci becco"...
> Ciao S.K.d.M. :-)
  ROTFL! Sembra quasi una marca di moto, sembra quasi... :DDD
  Ciao, bello!



title: Marco nella prigione [2]

author: Andrea B. Previtera

text:
Sono Marco Nella Prigione, con tutte le lettere maiuscole a sottolineare
tre coordinate che mi inquadrano senza timore di smentita nello spazio,
ed una quarta anche, per il tempo: 21 anni, senza condizionale.
Questa è fisica, è matematica ed è scienza, è la dolce scienza
carceraria
che non ammette "soluzioni doppie", se non forse in appello.
Non parlatemi di "tendente a" o "trascurabile", queste imprecisioni
non mi appartegono, non sono tollerabili per i princìpi delle dinamiche
che regolano il carcere.
Io sono Marco, e sono l'atomo: sono l'unità indivisibile, il vero
mattone
ultimo della prigione, ben conservato dietro le sbarre, contenuto perchè
la mia potenza è - teoricamente, si badi bene - distruttiva, soprattutto
se combinata con quella di altri a me simili.
E tuttavia, imbrigliata con sapienza, diviene calore e forza motrice,
energia pulita che muove il mondo senza rumore, e non produce scoria,
poichè è - infine - scoria essa stessa.
Se c'è coesione, è fugace e controllata. L'ora d'aria è uno scuotersi
di particelle nella camera piombata del cortile, e il passaggio di stato
produce mutamenti nel sistema. Si parla talvolta di "fuori", di quel
che c'è oltre le mura e delle complicate reazioni al di là delle
sbarre. Quanta confusione, tra nomi di calciatori e cifre, qualche
insulto
berciato senza apparente motivo, e una manata sulla schiena.
Il nucleo chiede di essere raffreddato, il trasferimento quotidiano
è necessario, ma capita talvolta che spunti fuori un coltello, un
temperino. E' un grande pericolo questo, una variabile semplice ma
inattesa che può trascinare noi e i secondini e finanche il direttore
in una catastrofe di difficile risoluzione. E' qui che il penitenziario
si rivela nella sua potenza più grande, qui che le regole vanno ad
incastrarsi una nell'altra per rinsaldare l'antico patto
monodirezionale;
ed io sorrido quando i primi proiettili iniziano a fischiare ad
altezza d'uomo, perchè so che il carcere è in moto, mi stendo a terra,
e trovo la mia posizione nel meccanismo come una profezia perfetta.
	[continua]


title: Marco nella prigione [2]

author: ittica°°°°°

text:
>e trovo la mia posizione nel meccanismo come una profezia perfetta.
molto bello, Andrea. as ever.
--
ittica°°°°°
ICQ 56696387
www.clix.to/ittica
http://zip.to/ittica