title: anima di lupo

author: Dumah

text:
ANIMA DI LUPO
I ricordi di un uomo, che qualcuno indica come materiale di costruzione per
sogni, sono una miscela di tutto quello che ha vissuto in passato,
interpretati secondo una soggettiva chiave di lettura. Questi, accuratamente
ed implicitamente, vengono selezionati da un filtro fittizio che sceglie ciò
che è importante tra lo scibile del ricordabile.
Ma a quanto pare non sempre accade che le memorie di qualcuno provengano
tutte da quel calderone costituito dagli avanzi mentali delle esperienze
reali e passate, anche non vissute in prima persona. Mi basterebbe
illustrarvi un caso effettivo nel quale ciò non avvenga per negare questa
teoria e far si che l'assoluto decada inesorabilmente, o perlomeno, avanzare
l'ipotesi che la casistica sia effettivamente più ampia.
Ed è questo che farò. Vi parlerò di certi miei ricordi.
Non è facile per me rendere l'idea di ciò che contiene la mia memoria, ma di
una cosa sono certo: molti dei ricordi che affollano la mia mente non sono
miei.
Ho rimembranze ed assieme ad esse la nostalgia di luoghi lontani, intatti,
dove l'uomo non ha posto; di lunghe corse nella tundra, nel sottobosco, per
poi sbucare nel pianoro colmo di neve; di scorribande notturne negli oscuri
meandri del bosco, i cui fitti rami celano invidiosi ciò che i mistici
bagliori lunari vogliono rivelare, l'aria frizzante e pungente della notte
fredda, che penetra con irruenza nei polmoni, echi di ululati nelle prime
ore del mattino, che sembrano annunciare ai dormienti che il sole è là, sul
punto di sorgere.
Ed ancora, l'innata e sublime emozione della caccia al capriolo, al
cinghiale, al cervo, al muflone. Il loro respiro affannoso ed il passo
veloce, tra i rovi, le rocce, superata la collina quasi sfuggiti al
predatore, per poi riscontrare ancora la silouette e il fiato e gli occhi
lucenti della loro nemesi non ancora sconfitta. L'affannosa corsa continua,
ma ecco gli altri sbucar fuori dai loro nascondigli: il branco. Sono vicini,
troppo, ed il luogo non sembra presentare vie di fuga, proprio come un
imboscata. Ed ecco un morso all'anca, doloroso, anche se gli arti sono
intorpiditi dal freddo.
Via con un poderoso colpo di reni, letteralmente scrollato di dosso. C'è
ancora la speranza di sfuggire, ma ecco ancora un secondo morso al collo,
toglie il respiro alla povera bestia che ancora si dimena come può, ma poi
un altro morso ed un altro ancora, fin quando tutto il  branco non gli sta
addosso, ed a quel punto s'accascia impotente privata d'ogni forza e stimolo
a reagire, per poi spirare sotto gli artigli e le zanne dei suoi carnefici.
Non capitano spesso occasioni simili, una volta su dieci è la media. Tutti
sono affamati ed infreddoliti, oltre che indeboliti, e tutti hanno diritto a
riacquistare le proprie forze per poi ricominciare.
Ricordi del sangue caldo che penetra dentro la gola e che riscalda, col suo
intenso odore acre, i vapori delle carni aperte che intiepidiscono il muso
congelato, la polpa rossa che rigenera e che dà nuovo vigore a quelle membra
stancate dalla vita selvaggia.
Poi, col calar della sera, giungere per primo sopra la rupe, dalla quale si
domina l'immota valle, ed assistere quasi ipnotizzato alla morte del sole,
col vento che fischia intenso facendo rizzare il pelo.
Ed ecco che arriva il resto del branco. Siamo in sette, due femmine e cinque
maschi. Li conosco benissimo, conosco le loro abitudini, il loro carattere.
C'è il mio fratello minore, il mite, che riconosco dal particolare guaito
tremolante e dal suo manto con una lunga e vistosa striatura nera sulla
schiena, il quasi-nero (per via del manto nero eccettuato per il muso
grigio), molto famelico ed aggressivo con chiunque non sia del branco, il
cucciolo, dal manto bruno-grigio, figlio di una delle due femmine e del
quasi-nero, e per ultimo il bruno, figlio mio e di Ania, l'altra femmina -
mi piace chiamarla in questo modo. Il mio legame con Ania è molto profondo e
particolare, in una maniera che gli uomini non possono comprendere, certe
tenerezze espresse alla maniera dei lupi che alle altre razze appaiono
inafferrabili. La maggiore nostalgia che covo nell'animo deriva dall'assenza
di Ania.
Che non ho mai visto.
E che è un lupo.
Ma la sento troppo intensamente dentro me. Saprei riconoscere tra mille
suoni differenti il suo guaito, il suo ringhio, il suo abbaiare, il suo
ululato.
Sono io il capobranco, divenuto dopo la morte di mio padre, ucciso dall'orso
che abitava la grotta vicino il ruscello, lo stesso che abbiamo attaccato
mentre dormiva e delle cui carni ci siamo cibati.
Non siamo l'unico branco del luogo. Dall'altra parte della valle ce n'è un
altro, più numeroso, il cui capo ha un manto bianco. Alcuni di loro facevano
parte del nostro branco un tempo, poi decisero di cambiare. Forse perché si
caccia di più nell'altro branco, o forse perché ci sono più femmine; molto
più probabilmente per entrambi i motivi.
Potrei continuare a parlare per ore ed ore senza mai stancarmi e senza mai
raccontare aneddoti simili tra loro, talmente queste memorie sono numerose e
radicate in me. Ma la cosa preoccupante è che tali rimembranze sono talmente
attecchite persino nella mia coscienza, al punto che riescono pure a
modellare il mio carattere in maniera che più gli si confà. Il mio istinto
non è quello di un uomo normale, basterà raccontarvi un singolo episodio
emblematico per convincervi di questo.
Non è passato molto tempo, ma quello che era il rapporto con l'allora mia
compagna, il cui nome è irrilevante, ai miei occhi appariva fortemente
minato da un altro uomo. L'invisibile barriera fra loro, che delimita i
confini fra coloro da giudicarsi estranei, sembrava che non esistesse più.
Lei sorrideva, lui la sfiorava, eppure agli altri sembrava normale tutto
ciò: una comune e tranquilla discussione, senza che ciò implicasse alcunché.
Eppure sentivo crescere irrefrenabile l'impulso di agire, dentro me. Un
impulso primordiale che fino ad allora a fatica ero riuscito a sopprimere,
ma che stava per esplodere con una veemenza che persino io temevo.
In lei vi vedevo Ania. lui Manto Bianco. voleva portarmela via. proprio
sotto i miei occhi!
Ed ecco la bestia che prende il sopravvento, come un tornado mi abbatto su
di lui. il sangue che scorre. le ossa che si frantumano. il mio trionfo su
Manto Bianco. non avrebbe provato più ad invadere il mio branco. a
corteggiare la mia femmina. sono io il più forte! Dominerò incontrastato su
tutta la valle, così come fu per mio padre un tempo.
La mia mente cominciava a non appartenermi più, non ero più responsabile
delle mie azioni. Ma non come se fossi posseduto da un'entità aliena,
nossignore, ma ero e sono io a volere tutto ciò.
Oramai sono io la bestia, io! L'uomo non esiste più.
Quello non era più il mio mondo, strano a dirsi, ma in mezzo agli istinti
animali che mi governavano trovavo pure una sorta di lucidità per giungere a
tali conclusioni.
E poi la grande fuga per sfuggire ai bracconieri. sfuggire alle loro
trappole, alla loro rete, ai loro fucili. Alla ricerca del mio branco
perduto chissà dove. ritornare nel mio territorio, nella tundra, da mio
fratello, dal mio cucciolo, da Ania e da tutti gli altri.
Dopo una lunghissima e quasi senza speranza ricerca li ho trovati.
Finalmente! Quale inaudita fortuna!
Ho un vitale bisogno di loro, nessun altro mi capirebbe a questo mondo
oramai. e pure loro abbisognano di me: della mia carne si stanno adesso
cibando.


title: anima di lupo

author: Lucy Gnolo

text:
> Ma la sento troppo intensamente dentro me. Saprei riconoscere tra mille
> suoni differenti il suo guaito, il suo ringhio, il suo abbaiare, il suo
> ululato.
> Ho un vitale bisogno di loro, nessun altro mi capirebbe a questo mondo
> oramai.
straziante, commovente, toccante, sniff sniff
mi fai sempre piangere, sniff sniff, ma come fai?
> e pure loro abbisognano di me: della mia carne si stanno adesso
> cibando.
sempre peggio: risniff risniff...
"siamo bestie uguali, siamo fatti l'uno per l'altra, non mi tradire..."
capperi capperi, ma dove ho gia' letto tutto questo?
liala? harmony? bolerofilm? sogno?
--
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title: anima di lupo

text:
> > Ma la sento troppo intensamente dentro me. Saprei riconoscere tra mille
> > suoni differenti il suo guaito, il suo ringhio, il suo abbaiare, il suo
> > ululato.
> > Ho un vitale bisogno di loro, nessun altro mi capirebbe a questo mondo
> > oramai.
>
> straziante, commovente, toccante, sniff sniff
> mi fai sempre piangere, sniff sniff, ma come fai?
sempre???
ma veramente č la prima volta che sposto qualcosa....
> > e pure loro abbisognano di me: della mia carne si stanno adesso
> > cibando.
> sempre peggio: risniff risniff...
un critico fantasioso potrebbe trarci allegorie e significati latenti
assurdi... tipo che l'oggetto dei nostri desideri e sentimenti piů intensi
finisce, presto o tardi, per divorarci inesorabilmente... e tu che fai?
piangi?
ahahahahahah
devi rabbrividireeeeee!!!!! :-)
>
> "siamo bestie uguali, siamo fatti l'uno per l'altra, non mi tradire..."
>
> capperi capperi, ma dove ho gia' letto tutto questo?
> liala? harmony? bolerofilm? sogno?
non troveresti mai nulla di cosě tremendo negli armony e compagnia bella.
bye
dumah


title: anima di lupo

text:
"Dumah"
> sempre???
sempre.
e stavolta non scherzo, mannaggiatte.
e se non capisci, peggioperte.



title: anima di lupo

author: Seretur

text:
Dumah <
lo...@ireland.it
> wrote in message
JFuk8.23248$1S3.7...@twister1.libero.it...
> ANIMA DI LUPO
>
> I ricordi di un uomo, che qualcuno indica come materiale di costruzione
per
> sogni, sono una miscela di tutto quello che ha vissuto in passato,
> interpretati secondo una soggettiva chiave di lettura. Questi,
accuratamente
> ed implicitamente, vengono selezionati da un filtro fittizio che sceglie
ciò
> che è importante tra lo scibile del ricordabile.
Non so bene cosa dire: l'inizio mi fa pensare ad un trattato di psicologia
(and stuff like this). Ci sta così bene un inizio del genere, visto che poi
il resto prende tutt'altra strada per fortuna?
[cut]
> Ho rimembranze ed assieme ad esse la nostalgia di luoghi lontani, intatti,
> dove l'uomo non ha posto; di lunghe corse nella tundra, nel sottobosco,
per
> poi sbucare nel pianoro colmo di neve; di scorribande notturne negli
oscuri
> meandri del bosco, i cui fitti rami celano invidiosi ciò che i mistici
> bagliori lunari vogliono rivelare, l'aria frizzante e pungente della notte
> fredda, che penetra con irruenza nei polmoni, echi di ululati nelle prime
> ore del mattino, che sembrano annunciare ai dormienti che il sole è là,
sul
> punto di sorgere.
Questo brano è quello che mi è piaciuto di più.
Il resto mi è piaciuto meno da quando si scopre (avevo dimenticato il titolo
;-D) che è un lupo che parla in
prima persona, forse perchè sa di *già letto*. Ma è questione di gusti.
--
Seretur
from The Navajo Desert


title: anima di lupo

text:
"Lucy Gnolo" <
lucy_...@katamail.com
> ha scritto nel messaggio
news:3acc41a1571d11bbc0e...@mygate.mailgate.org...
> "Dumah"
> > sempre???
> sempre.
> e stavolta non scherzo, mannaggiatte.
> e se non capisci, peggioperte.
perdonami, ma non so proprio cosa dovrei capire (altrimenti non farebbe
parte della cerchia del *non capito*).
dumah


title: anima di lupo

text:
> Non so bene cosa dire: l'inizio mi fa pensare ad un trattato di psicologia
> (and stuff like this). Ci sta così bene un inizio del genere, visto che
poi
> il resto prende tutt'altra strada per fortuna?
>
> [cut]
>
l'inizio serve il resto della storia....
> > Ho rimembranze ed assieme ad esse la nostalgia di luoghi lontani,
intatti,
> > dove l'uomo non ha posto; di lunghe corse nella tundra, nel sottobosco,
> per
> > poi sbucare nel pianoro colmo di neve; di scorribande notturne negli
> oscuri
> > meandri del bosco, i cui fitti rami celano invidiosi ciò che i mistici
> > bagliori lunari vogliono rivelare, l'aria frizzante e pungente della
notte
> > fredda, che penetra con irruenza nei polmoni, echi di ululati nelle
prime
> > ore del mattino, che sembrano annunciare ai dormienti che il sole è là,
> sul
> > punto di sorgere.
>
> Questo brano è quello che mi è piaciuto di più.
> Il resto mi è piaciuto meno da quando si scopre (avevo dimenticato il
titolo
> ;-D) che è un lupo che parla in
> prima persona, forse perchè sa di *già letto*. Ma è questione di gusti.
Ma infatti non è un lupo a parlare, ma un essere umano con la mente
inspiegabilmente colma di tali rimembranze selvagge. Proprio per questo
motivo alla fine i lupi lo sbranano. I lupi conoscono il lupo le cui memorie
sono nella mente dell'uomo e non l'uomo.
Non si tratta del solito racconto dell'uomo lupo! Voleva essere ben altro il
racconto.
bye
dumah


title: anima di lupo

author: Ombra

text:
"Dumah" <
lo...@ireland.it
> ha scritto
> ANIMA DI LUPO
A me e' sembrato un buon racconto.
La parte iniziale mi ricorda un po' un certo filone a' la Poe, che poi mi
piace e quindi e' un punto a tuo favore.
I ricordi sono resi bene, secondo me. Ho un dubbio su tundra e taiga, ma e'
la mia ignoranza geografica (la tundra e' quella coi boschi e la taiga la
steppa, vero?). C'era qualche intoppo nella lettura, qualche ripetizione, mi
pare, ma non te la quoto, e me ne perdonerai, perche' dovrei stare scrivendo
tutt'altro che questo messaggio, e quindi il tempo che posso rubarmi e'
proprio poco.
Cmq, apprezzerei leggere altro
--
Ombra
per rispondere in mail: spegni la luce
per il mio personale sitolino:
http://drink.to/ombra


title: quest'amore!

author: Ermanno

text:
Rimanevano parole. Solo quelle. Fu per questo che me ne andai: le parole per
dirle bisogna sapere quali sono. Se uno non lo sa, quali sono, allora è
meglio che se ne va, senza dire niente, come ho fatto io. Sapere quali sono.
Non è facile, perché poi alle parole seguono altre parole, e sentimenti, e
lacrime, e altre parole ancora, magari urlate, o piante... e io non ero
pronto per tutto questo. Io volevo solo farla finita. Ma forse più con la
situazione che con lei.
Quando entrò nel locale con gli spartiti e me la presentarono, pensare che
una che va in giro con quegli spartiti, l'avrei potuta sposare, e chiedergli
immediatamente di  sposarmi, senza averla mai vista prima, fu immediato. E
da allora fu tutto immediato. Il tradimento della mia ragazza fu immediato,
i sotterfugi furono immediati, i nostri sensi di colpa furono immediati. Fu
l'inizio della crisi. Con la mia ragazza molte cose non andavano, quella fu
un occasione per. andar via e basta, dicendo che avevo bisogno di tempo
(lacrime), accusando (rabbia), ascoltando (impazienza). passarono una
diecina di giorni da Dio, sesso da una parte, estrema confidenza dall'altra.
E lei entrava nella mia vita, nel mio corpo, nelle mie ossa, fino quasi a
farmi male, fino quasi al punto che sapevo che avrei potuto morirci dentro.
Poi un
pomeriggio.la
 mia ragazza a casa.soli.avevo litigato con la rossa
degli
spartiti.la
 mia ragazza a
casa.il
 letto.i baci.un attimo.una
vita.il
sesso.
Ebbum si ricade nel vortice, si, ti amo, rimettiamoci insieme, ma non le ho
detto ne a lei ne all'altra che non capivo, che ero confuso, che amavo tutt'
e due, o forse nessuna.o forse è solo quel voler bene, quell'egoismo che ti
fa stare vicino a una o più persone perché vuoi quelle persone, forse sono
solo un maiale, un lurido porco schifoso che voleva due persone diverse
perché amava due persone diverse.le amava, e le ama, nonostante tutto.
Passano mesi. Piatti con la mia ragazza di sempre, agitati e tumultuosi con
lei.
Lei è bellissima. Precisa, ordinata, paranoica, malaticcia, magra come una
stecca da biliardo a dieta, sensuale, che scopa da Dea, che fa impazzire,
materna, buona e dolce, cattiva se serve, ironica.insomma, perfetta.
E quel 3 maggio. Quell'aereo. Quell'errore che ancora sto pagando.
Quelle parole che ancora pesano.
Quella mia incapacità di tornare, di chiedere scusa.
Di amare.
Londra.
Grande capitale inglese, la regina, e mille parole, le banche e la
metropolitana, i parchi e la stazione e gli italiani, londinesi pochi,
stranieri tanti... e io che mi aggiravo con l'aria un pò sperduta, sempre da
solo, col cuore ancora sdrucito a vedere quello che c'era da vedere, e
rilassarmi, e godere la mia solitudine...e sapevo che al ritorno avrei
dovuto chiarire, parlare, rivedere...e non l'ho fatto. L'ho fatto troppo
tempo dopo, e ormai era troppo tardi.
E ora sto con la mia ragazza di sempre, scrivo, suono in giro, cerco di
studiare e lavoro...ma se per caso i miei occhi, per un attimo, sfiorano la
sua immagine, ancora adesso ho un tumulto dentro.
<...l'anima mia per questo si è ammalata
il cuore mio è una fabbrica occupata...
prima che il vuoto tutti ci divori
che venga, venga presto, il tempo in cui
ci si innamori> (L.Proietti)


title: On line lottery Jackpot now at 51,368,167 dollars.

author: Keith Albro

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Last weeks lotto draw.
It rises until someone wins.
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      4 numbers US $94.98
      3 numbers US $12.26
      2 numbers US $1.00


title: In morte di zia Nicolina

author: Amos

text:
Vorrei far sapere a Pasquale Panella
come bello sia questo scritto
come l'erba nell'acqua, appunto.
Perciò non aggiungiamo altro
anche noi.
Non perdiamoci questa lettura
perchè non capita spesso
di sentire l'autore dei testi di Lucio Battisti
parlare così apertamente
come se fosse uno scrittore più classico.
L'ho pensato spesso
nel subire subbissamenti di parole,
se si vedeva cosa non dicevo
ma avrei voluto.
Marco Sicco.
MONOLOGHI { da "Il Foglio" 15/6/99 }
In morte di zia Nicolina
Da come tace chi ascolta si
capisce bene cosa vuol dirti
Non ero, i giorni scorsi, in Europa. Ero a
Panelli, frazione di Sant’Angelo a Cupolo,
provincia di Benevento, nel Sannio. Un
puntino con intorno l’Europa secondaria.
Non è un paese, è così: sono case. Case ai
due lati di un capillare di via che nel colmo
di una curva piglia e se ne scende con l’ingenuità
dell’acqua fino a una piazza con la
chiesa esigua. Dopo la piazza c’è subito il
bosco del Sannio. Un verde potente, di carattere,
fitto. E il terreno, deciso, sicuro dei
fatti suoi, finito di fare il paese, piega in basso,
giù nel vallone. Adesso che si arriva dappertutto,
laggiù non è facile scendere. Tutte le erbe striscianti e le
more e nuovi alberi svelti hanno mangiato
le scale, che erano state scavate in un punto
meno ripido. I ragazzini, figli di panellesi
come me, facevano il bagno laggiù, dove
c’era una pozza, un largo del ruscello che là
in fondo scorreva. Non lo so se scorre ancora.
Ma lì ho visto una delle cose più belle
nella mia vita: ho visto l’erba nell’acqua:
l’acqua passa e la flette, c’è tutta quest’erba
curvata, c’è il rumore… non cerco altre parole…
più del vero, il sentimentale vuole essere
detto col minimo, senza tanto fiorire (se
no cominciamo a prenderci in giro), quindi:
rumore, il rumore dell’acqua, che (allora ci
fermiamo qui) oltre non si può dire. Qui non
posso più dire “come”. Non voglio deviare
quell’acqua verso gli inganni del come. E
anche tu, Pasternak, questo lo sapevi. Quando
i tuoi “come” significano: come se la vita fosse un’altra vita.
E io sono qui per la morte di mia zia Nicolina,
sorella maggiore di mio padre, la sorella
eretta, dal viso preraffaellita, quei lineamenti
inflessibili, quella bellezza diversa
dal morbido, irremovibile da un canone,
quando ogni forma è norma di sé, infatti a
ottant’anni e più portava un viso che Gabriel
Rossetti avrebbe potuto dipingere per
sempre, tra i simboli delle sue verdure, negli
altri anni Ottanta dell’Ottocento. Lei invece
dominava il mondo di una masseria
dal nome un po’ western: Pezza Campana,
dove pezza starebbe per ranch, in mezzo al
tabacco e gli animali liberi, cosicché i conigli
tornavano lepri di tutti i colori, anche
bianche e nere come non si sono mai viste.
Ho sentito le frasi immortali come per
esempio “stiamo tutti sotto il cielo” oppure
“che cos’è la vita…” senza interrogativo. Così
si capisce che una frase diventa ripetitivamente
eterna quando non si sa veramente
che dire, che dire altro se tutto accade come
era previsto, compreso ogni stupore.
Il cane e la Bella Dormiente
Non più sotto il cielo è Michele, lo zio giusto,
brusco, severo, che trattava la propria
dolcezza come trattava i suoi cani da caccia,
e così si fa: la trattava benissimo, senza sciogliersela
in corpo come se fosse un dolcificante,
ma con la vigilanza consapevole che
l’uomo non è un animale, perché non sa fare
cose che l’animale sa fare benissimo. E
dopo la caccia gli toglieva dal pelo le bacche
uncinate, e i parassiti zeccosi dalle zampe,
e gli ispezionava l’orecchio floscio da segugio
per dritto e per rovescio, al sentimento.
Restando soli, lui e il cane, in disparte, e
mai gli parlava. Cacciava le lepri dolci sul
monte Taburno, la Bella Dormiente, vista
dalla strada, oltre la valle, distesa: la testa,
il naso, il mento, il collo, i capelli allungati
all’indietro che scoscendono lenti e a lungo
perché sono un fianco di monte declive; i seni,
il ventre le cosce, la bella dormiente.
Dalla strada l’orizzonte è questo. La strada
che una volta era bianca e per di qui mio
padre tornava a piedi dalla guerra. Dopo
due curve ancora lontane per lui, c’era la
sua casa, la prima della frazione, all’imbocco
dell’unica via, il capillare con la piazza
alla fine. Più morto che vivo, facile, lo so, a
commuoversi, so anche come si sarà sentito
quando vide il suo cane. Il cane che nel cortile
lo percepì a distanza di chilometri e, dopo
il disorientamento in ogni direzione,
puntò e corse deciso, seguito da mio nonno
che aspettava un ritorno così. Il cane lo raggiunse
per primo, e io posso solo immaginare.
Poi tra le braccia del padre, mio padre svenne.
Nessuno dei tre c’è più, ci sono io che lo
racconto. Non c’è niente di male che io sia
un pochino mio nonno, Pasquale come me, e
mio padre, e anche un po’ cane. C’è disordine,
“c’è disordine”, dice oggi il fratello giovane
di mio padre, Remigio, che anche lui
comincia a somigliare a De Filippo, Edoardo,
“di dieci figli siamo rimasti in due, l’ultimo
e la prima, Maria… c’è disordine”, poi
continua a parlare perché sa tutto, dal tabacco
alle querce, dalle questioni di principio
a quelle di commercio. E anche perché
in famiglia, tutti, andando avanti con l’età diventano
un po’ come Beethoven il giovane:
sanno fare musica con tante parole parole
parole, ma sentirci non ci sentono come una
volta, quando riconoscevano il canto dei galli
di masserie lontane. E poi per capire senza
inciampi quello che gli altri dicono, il sistema
è questo: colmarli della propria arte
oratoria. E da come tace chi ascolta si capisce
benissimo quello che avrebbe da dirti.
Pasquale Panella


title: In morte di zia Nicolina

author: Krapp

text:
Amos ha scritto nel messaggio <7k5j40$3o0$
1...@nslave1.tin.it
>...
>L'ho pensato spesso
>nel subire subbissamenti di parole,
>se si vedeva cosa non dicevo
>ma avrei voluto.
>
Amos, sai qual'č la mia sensazione? Che Panella stia diventando meno
criptico, molto piů chiaro e "classico". Basta sentire eccetera eccetera
(bellissima!!) e la stessa Blu per accorgersene.  Non pensi?
Krapp
gray...@tin.it
La mia vecchia sign non piace all' Ai Amano
ZX mi ha suggerito una bella sign ma devo
chiedere l'autorizzazione a ]Silvietta[


title: In morte di zia Nicolina

author: Fabrizio Miletto

text:
Krapp,
 > Amos, sai qual'è la mia sensazione? Che Panella stia diventando meno
> criptico, molto più chiaro e "classico". Basta sentire eccetera eccetera
> (bellissima!!) e la stessa Blu per accorgersene.  Non pensi?
Certo, anche perché Sugar non è di certo Lucio...
Ciao, Fabrizio
P.S.: benvenuto su IAP!


title: In morte di zia Nicolina

author: Massimiliano Marchese

text:
> > Amos, sai qual'č la mia sensazione? Che Panella stia diventando meno
>> criptico, molto piů chiaro e "classico". Basta sentire eccetera eccetera
>> (bellissima!!) e la stessa Blu per accorgersene.  Non pensi?
>
mha io creod che per ogni collaborazione che Panella ha avuto lo stile sia
stato differente
anche se fondamentalment emolto suo, riconoscibile.
Poi quando scrive e basta e' assolutamente diseguale. ci sono dei momenti in
cui
sembra classicissimo quasi austero nella sceltas e nell'uso delle parole,
altre in cui e' barocco, ridondante, fantasticamente evcasivo.
Io non credo che questa "disomogeneita'" sia pero' peculiare dellultimo
periodo.
Anche con battisti, nello stesso album ci sono CSAR e La metro


title: In morte di zia Nicolina

text:
Krapp ha scritto nel messaggio <7k92hk$4fn$
3...@nslave1.tin.it
>...
Che Panella stia diventando meno
>criptico, molto più chiaro e "classico". Basta sentire eccetera eccetera
>(bellissima!!) e la stessa Blu per accorgersene.  Non pensi?
A me per la verità
sembra di vedere squarci di sole
in un cielo sempre annuvolato:
dico questo
sospendendo il giudizio
o la preferenza per il bel tempo.
Ovvero, per godere della bellezza
non è sempre necessario che splenda il sole
ad illuminare e quindi spiegare l'esistente.
La nube come la notte come la pioggia
amo altrettanto del sole.
Eccetera eccetera, come Blu
sono davvero belle.
Ciao :-)


title: Sul treno

author: MarcoVě

text:
SUL TRENO
Ho gettato uno sguardo
fuori del finestrino
per colpire una ragazza.
Colpita...!
Mi ha denunciato.


title: intermezzo pubblicitario

author: kaiza

text:
pubblicità di un allevamento galline et similia:
cartellone con l'immagine di un pulcino con l'aureola e sotto scritto
"pio".
pubblicità fabbrica di tende:
"modestamente ce ne intendiamo."
pubblicità articoli da caccia:
"t'armo da morire."
poi ne ho una per una macchina che mi avrebbe fatto diventare ricco se non
la stessi scrivendo "for free" qui adesso.
Si vede una fontana riccamente scolpita, con putti e cherubini che suonano
arpe sopra delle rocce, sirene e stelle marine. Nella fontana, sotto
placide foglie cadute, nuotano delle carpe rosse e bianche.
Il getto zampilla alto mentre una bambino gioca con una barchetta di
plastica, sfiorata rametti e libellule danzanti.
Poi si allarga l'inquadratura e si vede che tutto questo altro non è che
il buco da dove esce l'acqua per lavare il parabrezza alla macchina e
appare la scritta "curiamo i dettagli".
k.
--
Je t'éxècre et te maudis
Juste parce que tu existes


title: Il giovane Holden - scuola x scrittori di Baricco

author: Morfeo

text:
chi e' che mi sa dare informazioni su questa scuola?
grazie!:)
nel mio cuore,nell'anima c'e' un prato verde che mai nessuno ha calpestato, nessuno, se tu vorrai conoscerlo cammina piano perchè nel mio  silenzio anche un sorriso può fare rumore...
...a presto, Lucio
http://oasi.asti.it/Homes/Dezani/battisti
icq 18629703


author: Solaris

text:
Morfeo ha scritto nel messaggio <
360ce16d...@news.tin.it
>...
>chi e' che mi sa dare informazioni su questa scuola?
>grazie!:)
Ovviamente e, tuttalpiù, ti possiamo dare informazioni sulla 'giovane
holding', società azionaria una cui ingente parte di azioni è posseduta
dallo scrittore Barrisco Barocco, in quel posto di cui non mi sovviene
precisamente il nome, Torrino, Torrone, tirino o giù di lì....
Solarsi (arsi dal sole, dunque mi sono suicidata!)