title: Buonasera...e' permesso?

author: Geremia from Imola

text:
Buonasera e ciao a tutti....
Ho sottoscritto il vostro NG, letto alcuni post e ne sono stato
piacevolmente stupito.
Allora...mi chiamo Germano, ho trent'anni e tutti mi chiamano Geremia.
Metalmeccanico, presto forse cantautore (sperem!!!)
Scrivo da Imola, Bolognese di nascita.
Mi fa piacere averVi trovato qui, tra le maglie della rete.
Vorrei postarvi un racconto che ho scritto, mi piacerebbe qualcuno lo
leggesse per darmene opinione.
Se ne varra' la pena, ne postero' altri.
Ciao!!!!!!
http://members.xoom.com/Germano/benvenut.htm
La Fine del tempo.
Erano i giorni della fine del tempo.
La frenesia della gente era totale, alcuni vagolavano per le strade
disperati piangendo i loro rimorsi e gridando al vento nomi dimenticati
quasi ad esorcizzare e rivivere certe occasioni mancate.
Altri ordinatamente accumulavano dentro a valigie mai usate ricordi e
cianfrusaglie, come per  prepararsi a salire su treni che sarebbero partiti
comunque senza la loro presenza....un frugare nel passato per dirsi "io
c'ero", o quantomeno "io ci sono stato..." .
La maggior parte dei bottegai del paese avevano gia' chiuso definitivamente
i negozi, serrandone le entrate con patetici catenacci che nessuno avrebbe
di li' a poco mai piu' potuto forzare; i pochi che ancora non avevano
abbandonato restavano malinconici sull'uscio ad osservare la tensione e la
disperazione dei passanti.
Le fabbriche avevano chiuso quasi tutte nell'ultimo mese, perche' oramai a
nessuno sarebbe venuto in mente di buttare le ultime preziose ore di vita
servendo per poche lire un padrone, od inseguire il sogno di riuscire a
pagare il mutuo di una casa che non sarebbe mai stata costruita.
C'era stato un aumento incredibile di stupri, rapine, violenze.... la
certezza di non avere piu' nulla da perdere aveva scatenato in molti la
voglia irrefrenabile di dare sfogo alle voglie represse, di prendersi cio'
che non gli era mai spettato , di illudersi vivi palesando quel senso di
potere che da' la prevaricazione...
Erano aumentati anche gi omicidi...forse vendette desiderate, forse volonta'
di provare sensazioni inconfessabili, forse solo infinita
disperazione...sicuramente la tranquillita' di non avere piu' tempo
sufficiente  per pagare poi  delle proprie azioni.
Coppie di coniugi ritenute solide e perfette si disgregavano, rifiutando
rabbiosi la forzatura di dovere apparire tali per difendere con i denti un
piccolo spazio vitale in una societa' che oramai non aveva piu' futuro....
L'aria ovunque era pesante...c'era odore di meschinita', di sperma riversato
senza ritegno, di alcoolici tracannati per esaltare o dimenticare, di fuochi
e di tristezza e vuoto infiniti.
Nessuno accendeva piu' la televisione, cio' che sognavano incollati ad una
poltrona ora cercavano di viverlo con le lacrime agli occhi.
Solo ogni tanto qualcuno gironzolava tra i canali per conoscere con piu'
precisione quando sarebbe successo....
Tutto sommato, il mondo intero sembrava in preda, piu' che ad una cupa
disperazione, ad una grande voglia di liberta', all'esplosione dell'odio
verso le regole, le repressioni, le finzioni ipocrite di uso quotidiano.
Ermete non aveva la tivu', non possedeva un negozio, non aveva voglie
represse da soddisfare.
Lavorava, se cosi' si puo' dire, per passione: in realta' lui con il lavoro
giocava.
Aveva vissuto trent'anni giocando, negli anni della fanciullezza lo faceva
per puro divertimento, senza pensare, per il solo gusto di farlo; divenuto
un uomo aveva continuato, solo con piu' serieta', misurando ogni volta il
limite del suo spingersi oltre nel rispetto degli altri, delle loro regole,
della loro liberta', anche se ora questa parola aveva assunto ai suoi
orecchi un tono grottesco.
Si poneva sempre troppe domande, voleva assolutamente capire il perche'
delle cose, non credeva nella casualita' senza causale, accettava al limite
anche il fato ed il destino, ma doveva prima sentire dentro di lui la
certezza della causa madre, della prima scintilla.
Giocava ed imparava, incessantemente.
Credeva nell' intuizione ma non ne lasciava mai isolata l'essenza, la
proiettava in un cielo piu' spazioso e sereno per vederla nuda e spogliata
di desideri e archetipi per poi riportarla nel suo quotidiano e viverla per
come si fosse rivelata.
Un matto, forse....
Del resto il matto e' colui che si costruisce un mondo su misura dopo avere
invano tentato di adattarsi al reale, di accettare lo stato delle cose e di
allinearsi con esse.
Forse ora avrebbe dovuto uscire in strada, abbandonarsi ad animalita'
disperate ed impotenti, sentirsi "libero"...
Il pensiero gli sembrava anacronistico poiche' aveva cercato di vivere
libero da sempre:  libero di pensare,  di esprimere, sentire, camminare,
sognare, giocare.
Non si era mai forzato in nulla, mai aveva sentito il peso di una
costrizione e quando aveva accettato situazioni non coerenti con la sua
persona lo aveva fatto nella piu' assoluta coscienza e responsabilita'.
Ora il cercare di cambiare logica gli appariva come una schiavitu', come una
involuzione verso cio' che puo' essere facile, immediato, falsamente reale.
Ora come non mai, visto che si avvicinava la fine, doveva e voleva
conservarsi per mantenere quella dignita' consapevole che aveva sempre
segnato l'incedere della sua esistenza passata.
Lasciarsi traviare ed abbandonarsi al piacere facile sarebbe stato la
negazione della sua liberta' piu' vera, un rinnegare se' stessi all'altare
della tristezza.
Per questo Ermete continuava nel suo cammino: lo faceva senza alterazioni,
senza entusiasmi isterici, senza tentennamenti.
Ogni mattina si alzava come consuetudine alle cinque per vedere l'alba,
osservare quel sole e quella Luna in antitesi fare l'amore in eterno,
sentire il mutare della brezza mattutina ed osservare l'incommensurabile
perfezione dell'alternanza Universale.
La bellezza.
Il valore semplice e supremo della bellezza  che e' insito in tutte le cose
che rispondono ai requisiti della verita', esenti da contraddizione.
Aveva intuito da sempre che tutto cio' che e'  vero e' bello.
Aveva trovato immagini e colori e suoni meravigliosi in tutto cio' che lo
circondava, anche nelle cose che potevano apparire al senso della vista come
detestabili ed orribili.
Sentiva che la bellezza era insita nella diversita'.
La bellezza della notte non avrebbe un senso senza la certezza del giorno, e
viceversa.
Il segreto sta nella tensione generatrice degli opposti, nell'infinito
salire e scendere delle cose, nell'ancestrale ciclicita' delle stagioni,
nell'attrazione del positivo e del negativo, del maschile e del femminile.
Ed il tempo della fine del tempo che stava vivendo recava in se' sensazioni
di meraviglia, di estrema bellezza, di superba dignita' e purezza.
Non temeva la morte.
Sapeva che si muore tante volte, l'ultima volta era successo quando usci'
dal caldo ventre di sua madre.
Il suo essere cambio' allora stato di forma , venne proiettato in una
dimensione nuova, diversa da quell'Universo nel quale per nove mesi aveva
vissuto.
E sa, perche' gli venne poi in seguito riferito, che quando si affaccio'
alla finestra di questo quotidiano per la prima volta, pianse disperato.
Un ambiente nuovo, senza liquidi, dove altri esseri parlavano un linguaggio
che avrebbe poi dovuto imparare, si muovevano camminando, lottavano con
altri esseri simili a loro per ricavarne spazio e potere.
Non aveva mai capito quale dei due mondi fosse il migliore, nella
differenza stava la loro bellezza .
La cosiddetta "morte" non lo preoccupava, poiche' la sua curiosita' e
liberta' lo spingevano a non rifiutare il nuovo.
Aveva vissuto questo stato attuale come avrebbe voluto, almeno sul piano
spirituale.
Questo gli bastava.
Prima nuotava in un involucro liquido e caldo, ora camminava e sentiva solo
nel sogno di potere volare, forse un giorno avrebbe semplicemente volato...
Intravedeva ed intuiva senza certezza assoluta una linea sottile di
progresso nel valutare le tappe di crescita del suo essere, leggeva negli
impedimenti fisici della vecchiaia la preparazione dell'anima ad un viaggio
sublime svincolato dalle necessita' della prestanza fisica.
Tutto questo lo sentiva perche' credeva nella perfezione della Natura, in
quel suo incedere sicuro e regale verso l'equilibrio.
Non era bello, lo sapeva e ne era contento.
Qualcuno o qualcosa aveva deciso di non gravarlo di una responsabilita' in
piu', aveva deciso di risparmiargli angosce che a volte assalgono le
creature che ripongono nei piaceri che la bellezza fisica puo' regalare il
senso della propria vita.
Non era neppure forte di salute, tutto sommato.
Nel senso che aveva sempre dovuto lottare per raggiungere uno stato di
serenita', sempre filtrando i messaggi che la vita ci invia generosa,
proiettarli e vederli nella loro semplice verita'.
Aveva pero' ricevuto dal tempo un grande dono, la consapevolezza di cio' che
era, senza illusioni o miraggi. Questa certezza lo spingeva a tentare in
ogni momento a migliorarsi, semplicemente tentando di capire, di non cercare
di sembrare, di mostrarsi sempre per come era e di fare un'infinita' di
domande.
Gia', domande.
A tutti, a tutto.... Alle persone: per capire, conoscere, sfiorare il loro
sentire...
Alla Natura: per penetrare, per esserne parte, per trovare risposte quando
le persone arrossivano e si nascondevano.
A se' stesso: continuamente, spesso soffrendo nel forzarsi a rispondere
anche a cio' che non avrebbe mai voluto sapere, a cio' a cui non avrebbe
voluto trovare spiegazione.
Questa mattina Ermete esce in strada, come sempre....
Una volta, in tempi migliori, avrebbe fatto una capatina al bar per leggere
distrattamente il quotidiano locale, oramai pero' nessuno si preoccupava di
conoscere altri fatti, se non torturarsi dentro cercando di conoscere i
dettagli di quando esattamente sarebbe successo.
Per quanto ne sapeva, un gigantesco meteorite aveva deciso di scegliere la
terra come meta del suo  infinito peregrinare negli spazi siderali e
l'impatto avrebbe causato la fine di tutto cio' che l'uomo aveva realizzato.
Tutto qui.
Semplicemente lo spegnersi di una candela al passaggio di un alito di vento.
Semplicemente un evento quantomai casuale che trova una sua collocazione
irrilevante nel gigantesco archivio dello spazio.
Per strada incontra gente che un tempo, fino cioe' ad un mese prima,
conosceva.
O meglio credeva di conoscere, poiche' i volti tesi, nervosi, rassegnati,
comunque trasfigurati li rendono ora inconoscibili.
Era il loro vero volto? Non era problema che Ermete intendesse porsi.
Nel bar e' accesa una televisione, ed uno speaker della CNN , tradotto con
enfasi da una voce femminile a meta' tra il serioso ed il comico, sta
spiegando la dinamica dell'impatto.
Non si era certi della posizione esatta, ambiziosi e presuntuosi tecnici
avevano pero' potuto ipotizzare che salvo imprevisti la meteora avrebbe
colpito il globo in corrispondenza dell'America centro- meridionale.
Sarebbe stato un impatto tremendo, che avrebbe generato terremoti ed
inondazioni a causa dello scioglimento repentino dei ghiacciai.
L'innalzamento prossimo degli oceani e dei mari aveva gia' provocato esodi
biblici di popoli verso terre promesse illusorie, con il desiderio inconscio
di attendere solo di morire in un modo diverso.
Gia', perche' l'esplosione avrebbe sollevato una infinita nuvola di
fulliggine che avrebbe oscurato per anni il sole, eliminando cosi' speranze
di vita superstite...
Morti, epidemie, esodi, miserie....
Alla notizia dell'impatto , qualcuno nel locale tiro' un lungo sospiro di
sollievo, qualcun altro sentendosi fortunato azzardo' un :"Che sfiga,
poveretti loro... beh, se non altro non si schiantera' in Europa!"....
Una bella soddisfazione. Forse la speranza di sopravvivere qualche giorno in
piu', di potere sfuggire ad un qualcosa che comunque sarebbe arrivato, la
falsa gioia di morire male domani piuttosto che farlo bene oggi...la
rinuncia alla dignita'.
Sapeva che coloro i quali ne avevano i mezzi, stavano approntando rifugi
disperati nei garage, nelle cantine, ammassando scatolame sufficiente per
alcune settimane, scorte di acqua potabile e candele, libri, radioline,
materassi, addirittura televisioni.
E chiaramente anche coloro che non ne avevano i mezzi facevano quello che
potevano:
rinforzare finestre e porte contro eventuali sciacalli del dopo cataclisma,
scorte incredibili di cibarie, piccole armerie di armi bianche negli
sgabuzzini, trincee e scudi di legno, lamiere, chiodi e viti....
Pochi si preoccupavano di cio' che stava accadendo intorno a loro.
Se qualcuno crollava in uno stato di apatica disperazione...ebbene, non
c'era tempo.
Ognun per se', in modo crudele, egoista, una solitudine cieca e per questo
ancora piu' profonda ed angosciante.
E lo speaker proseguiva nel descrivere l'apocalissi con una professionalita'
che dava la sensazione di assistere ad una trasmissione girata su un altro
pianeta, la telecronaca di un fatterello a lui estraneo.
La nube di vapori, scorie, fuliggine avrebbe impedito la funzione
clorofilliana e reso l'aria irrespirabile, le morie immani avrebbero
generato epidemie incontrollabili, alterazioni climatiche del dopo impatto
sarebbero state tremende in alcune zone del globo, distruggendo interi
ecosistemi....
Immagini di popolazioni costiere intente in viaggi disperati ovunque...sulle
coste americane, in Europa, in Africa...ovunque.
L'occhio crudele delle telecamere sembra quasi divertito dall'altrui
disperazione.
L'America centrale era pervasa da disperazioni ancora piu' estreme.
Quelli che potevano erano gia' fuggiti verso Nord mentre la parte piu'
povera, la massa imponente degli abitanti, era semplicemente abbandonata nel
caos.
Gente che partiva per inutili viaggi a bordo di vecchie scassate e
superaffollate automobili che intasavano strade infinite , strade che un
tempo vedevano transitare si' e no tre, quattro auto ogni ora, oggi
trasformate in inadeguate superstrade da esodo estivo.
Eppoi la cronaca dei disordini, riassunta con poche parole per
l'impossibilita' e l'inutilita' della loro enumerazione, semplicemente
impossibile per vastita'.
Suggestive laconiche simulazioni al computer degli eventi prossimi venturi,
con buffe e giocose esplosioni simulate, soli che spariscono, macchioline
blu che tingono ora il Portogallo, ora le zone costiere del golfo del
Messico, a poco a poco una riduzione del cinquanta per cento delle terre
emerse.
Ermete immagina quanto sia compiaciuto quel tecnico che ha realizzato un
cosi' bel servizio, per la ricchezza degli effetti grafici, per il realismo
di alcune animazioni....un applauso mentale esplode nella sua testa, mentre
l'impulso dominante , cui si abbandona, e' di uscire e non assistere alla
telecronaca dell'autoannullamento.
Si ritrova percio' in strada, indeciso come sempre se andare verso il fiume
o recarsi verso la piccola piazza per scambiare quattro parole con  persone
che conosce.
Getta mentalmente in aria una monetina, e forse barando un pochino si dirige
verso il corso d'acqua.
La giornata e' calda, da settimane non piove e la polvere per le strade e'
secca e leggera, la brezza del mattino gioca con essa e disegna strane
allucinazioni che alle volte prendono la forma di un piccolo vortice, alle
volte si travestono da onda del mare, rotolando buffamente per poi
scomparire in una zona protetta dal vento.
Nessuno si accorge di Ermete, cosi' come lui del resto non si preoccupa piu'
di guardare in viso chi lo incrocia per strada, oramai tutti li' intorno
sono degli sconosciuti, facce mai viste e mai incontrate , intente solo a
cercare di non sentire, non vedere, non pensare.
Le ultime case di una periferia troppo vicina al centro per poter definire
questo agglomerato urbano "cittadina" guardano allontanarsi Ermete, che
oramai riesce a distinguere il sottile gorgogliare dell'acqua fra i sassi ed
i tronchi divelti da piene antiche.
Un sentiero bianco di polvere e sassi, delimitato a destra e sinistra da un
fitto roveto carico di more impolverate dentro al quale le api ronzano
curiose, conduce al fiume.
Ermete come sempre gioca. Prende a calci un ciottolo rotondeggiante che ha
incontrato sul suo cammino, lo insegue per pochi metri, un altro calcetto,
ancora pochi metri, finche' un colpo un poco piu' maldestro dei precedenti
non lo fa' sparire sul lato sinistro del sentiero, inghiottito e digerito
dalla siepe fitta.
Stacca una mora grossa e succulenta da un ramo, nell'assoluto silenzio del
ronzare di mosconi estivi e ne assapora a fondo il nettare, poi inappagato
ripete piu' volte il gesto, ritrovandosi cosi' dissetato e sereno.
Sa che queste saranno le sensazioni che presto gli mancheranno: conscio di
cio', cerca di assaporarle senza la pretesa di farle prigioniere,
rispettandone la liberta'.
Ora il sentiero abbandona roveti contorti e caldi per immergersi tra
alberelli a basso fusto e ciuffi di verde intenso , dove una vita ne' piu'
bella ne' piu' brutta, casomai diversa, prosegue spensierata il suo
scorrere.
Li' vivono fagiani, uccelli colorati, lepri ed insetti dalla breve vita.
E' sulle rive, oramai... presto vedra' il volo discendente di qualche
effimera  , una gialla ephemerella estiva schiusasi anzitempo che gia' dopo
un breve istante sta per terminare il suo ciclo vitale.
Mistero del relativo vivere. Nascita, crescita, morte... No no
no...sbagliato.
Mutamento, coscienza, nuovo mutamento. Continuamente.
Nella relativita' dei nostri orologi il tempo perde significato: la
diversita' temporale della vita di creature diverse da noi puo' farci
sembrare crudele cio' che probabilmente e' piu' sublime, piu' profondo e
meraviglioso del nostro lento e talvolta duro peregrinare.
Ermete e' sul fiume.
Lo scorcio finito di Universo e' il solito di sempre, ne conosce ogni
dettaglio, lo ha gia' impresso nella mente e nel cuore nel corso di
centinaia di momenti simili a questo.
Ne ha sollevato gia' almeno una volta tutte le pietre, per scoprire i luoghi
dove il portasassi predilige rifugiarsi, le zone umide dove la sanguisuga
ama sostare abbarbicata ai ciottoli piu' piccoli e quelle piu' secche dove
il ragno della pietra tende i suoi agguati alla ricerca della propria
sopravvivenza.
Conosce gli alberi sotto la cui corteccia le formiche alate vivono, sa dove
le vespe costruiscono i loro alveari, conosce le buche piu' profonde dove le
carpe hanno la tana, sa in quali momenti ne escono per grufolare sul fondale
in cerca di gamberetti d'acqua dolce, di alghe succulente, di larve di
perla....
Conosce i guadi possibili, le zone dove la fanghiglia rende scivolosi i
sassi e quelle dove la corrente rende sicuro l'appoggio del piede, sa dove
l'acqua punisce l'avventato e quelle dove anche i bambini possono giocare
immersi in essa.
Supera una piccola macchia intricata di arbusti, si inerpica su un
gigantesco macigno al di la' del quale una piccola spiaggia riparata
permette il riposo.
E' la' che e' diretto, e' la' che si reca spesso per stare solo con se'
stesso, immerso in quell'armonia totale.
Oggi qualcosa pero' non segue la consuetudine.
Giunto sulla cima dell'enorme monolite, che amava scalare da bambino
fingendosi un supereroe delle favole, scopre che la spiaggetta e' gia'
affollata da un'anima immersa nei propri pensieri.
Imbarazzato e dispiaciuto per la sua intrusione, opta per un colpetto di
tosse bambinesco e goffo.
" Oh?!? "...Risponde nervosa la voce femminile della creatura, come
richiamata nel reale, bruscamente.
" Scusami...e' che vengo spesso qui, non ti avevo mai vista prima. Non avevo
intenzione di disturbare, se non ti spiace passo di qui per andare oltre....
faro' in un minuto."
Ermete fissa la ragazza, ed in quella breve frazione di secondo che
intercorre tra le sue parole e l'invito di lei a restare li' e scambiare
quattro parole la osserva .
Sono pochi istanti che durano un'eternita'.
Capelli raccolti dietro la nuca di un colore che l'uomo non nota, perso
com'e nel lago di quiete di due luci opalescenti che sembrano invocare il
silenzio.
Seduta accovacciata nella grossolana sabbia della piccola riva, i sandali
appoggiati poco lontano per sentire con i piedi nudi il contatto con la
terra, mentre la mente si innalza libera verso spazi piu' aperti e piu'
soleggiati, la creatura riposa, e pensa.
Superato l'imbarazzo e la sospresa, Ermete ridiscende il macigno per
raggiungere la spiaggia.
In silenzio, senza proferire altre inutili parole di circostanza, toglie le
scarpe e siede li' accanto; lo stesso gesto ripetuto tante volte nella piu'
completa solitudine ora assume una prospettiva diversa. C'e' qualcosa di
magico, di condiviso....
Il silenzio e' totale. I due siedono e guardano di fronte a loro stessi lo
scorrere dell'acqua, il chinarsi lieve delle fronde degli alberi al
passaggio dell'essenza del mondo, una lieve ventata che anima di vita
quell'immobilita' verde ed azzurra.
Passano alcune ore cosi', senza nulla dire...non per imbarazzo o timore,
quanto per assaporare l'armonia ed il silenzio di quella situazione nuova.
L'impressione di non dovere per la prima volta spiegare nulla, giustificare,
delimitare con vane parole cio' che e' semplicemente piacevole da vivere.
" Quando penso a quello che sta per accadere, riesco solo ad immaginare e
soffrire per cio' che sara' di questo fiume." ... E' la ragazza a parlare.
Ermete per la prima volta si gira, la guarda a lungo. Gli occhi di lei ora
sono velati da una sottile patina umida che potrebbe trasformarsi in
lacrima.
Osserva i tratti nervosi, i sensi tesi nel cogliere sensazioni che forse
domani saranno solo ricordo.... forse domani anche loro lo saranno, quello
che non riesce a realizzare e' come poterlo diventare e nella memoria di
chi, o cosa .....
Raccoglie un pugno di sabbia, che lascia lentamente defluire come polvere di
clessidra dalle mani : "Siamo parte di un equilibrio, tutto questo che vedi
e' equilibrio. Non avremo di che soffrirne. Cio' che e' centro di rotazione
del tutto resta immutabile anche se agli occhi nostri puo' subire dolorose
trasformazioni. Per conto mio, il giorno in cui accadra' saro' qui seduto,
vedro' ruotare tutto qui intorno, lascero' che si compia cio' che e'
inevitabile e giusto perche' parte integrante del divenire."
"Come ti chiami? " Chiede la ragazza.
"Ermete... e tu?"
"Luna".
"E' un nome importante, impegnativo.... chi te lo ha regalato, doveva
volerti davvero bene, credo che piu' che un nome , sia un augurio, una
speranza."
Luna sorride, gli occhi fissi su di un tronco che affiora proprio al centro
del vorticoso roteare della corrente:
"Me lo regalo' mia madre, volevano chiamarmi Marta, cosi' decisero insieme i
miei genitori.... Quando nacqui e mia madre mi avvicino' al seno per la
prima volta, aprii gli occhi....
Lei mi guardo', chiamo' mio padre e gli disse che il mio nome avrebbe dovuto
essere questo che porto. Cosi' fecero. Non ne so il motivo, cosi' mi sono
stati raccontati i fatti, ma mai mi e' stato spiegato il perche'."
Ora il velo che dipinge di malinconia lo sguardo della ragazza scivola
delicatamente sulle gote, per poi posarsi sulla sabbia e ad essa mescolarsi.
Ermete scopre senza meraviglia che lei gli ha preso la mano, istintivamente.
Ne ascolta il delicato contatto, sente lo sfiorare delle sue dita contro le
sue, ne osserva curioso i contorni, le movenze.
Sente il battito del cuore di lei, lo vede attraverso il velo della pelle
dei polsi  che lascia intuire il fiume delle sue vene,  legge nel palmo
delle sue mani il passato ed il presente.
E quando fu il momento di vedervi il futuro, sorpresa fu lo scoprirlo
eterno, non fugace e breve come quello che per il resto del mondo sarebbe
stato.... non ne capisce  la ragione, ma la vive con l'anima.
Il sole sta gia' cercando riposo oltre le betulle per cedere spazio alle
stelle della notte, la danza consueta delle alternanze celesti.
Ora le schiuse delle effimere che emergono dalle acque turbolente si e'
fatta piu' intensa, reale, tangibile.
Il vento del giorno e' cessato, rispettoso di quella magica armonia.
Il profilo delle due anime accovacciato sulla spiaggetta e' diventato parte
integrante del mondo, sembra immobile li' da secoli.
Luna si staglia contro il disco dell'astro della notte di cui porta
maestosamente e con dignita' il nome , il suo respiro a volte tradisce
dolori e paure di un passato troppo vicino per essere considerato tale.
Ermete, semplicemente, e' li'.
Ascolta il silenzio del fiume, il battito dei due cuori, che sembra
provenire di rimando dalle cime che circondano il lontano orizzonte.
Semplicemente, vede e sente oltre tutto cio' che sta vivendo.
La stretta delle due mani ora e' piu' forte, non si sono mai lasciate da
quando ore prima si sono intrecciate.
I due hanno parlato pochissimo, ma si conoscono profondamente proprio grazie
al dialogo muto e profondo di quel contatto.
Questa notte faranno l'amore, a lungo, senza dire parola, semplicemente con
gli  occhi negli occhi, spazieranno in quel cielo punteggiato d'argento e
li' arresteranno il tempo.
Ermete lo sente, Luna lo sente.
Tutto avviene senza motivo apparente, senza resistenze e senza forzature.
Semplicemente tutto si compie. L'equilibrio prosegue, la millenaria danza
del tempo ne gioisce, lo spazio si restringe attorno a quelle due creature
notturne che si confondono tra la sabbia ed i sassi del fiume, che brillano
come le schiume della corrente illuminate dai riflessi del sole e danzano
come le cicale che tentano con grazia di emulare le loro sorelle immobili da
millenni sopra di loro, che ogni notte vengono a salutarle ed osservarle
giocare.
L'alba vede due corpi vicini che si tengono ancora per mano.
Un passerotto si posa li' vicino, osserva, non stupisce ne'
teme...semplicemente osserva.
Quando i due prendono coscienza del reale, abbandonando il mondo onirico che
se per l'una e' ricco e colorato per l'altro e' vuoto e nero da sempre, la
luna del cielo e' solo un ricordo di ore prima, il sole accarezza i loro
corpi ed il suo tepore li invita alla vita.
Ne' fame, ne' sete, solo la voglia di immergersi nei rigiri piu' calmi di
acqua per accertarsi inconfutabilmente di non essere loro stessi parte di un
meraviglioso sogno.
Ermete stringe a se' la meravigliosa creatura del fiume, la invita  a
tuffarsi con lui, cerca come puo' di sembrare meno goffo di cio' che in
realta' e', finche' non sorride dentro  e la solleva naturalmente, per poi
entrare nelle acque gelide.
Luna al contatto dell'acqua ride, si irrigidisce per il freddo intenso  che
pero' scompare in pochi attimi.
Ermete per la prima volta sente di essere immerso in un vero, unico e
favoloso gioco, una favola da vivere totalmente. Usciti dall'acqua, restano
in silenzio sulla riva per lasciarsi asciugare dal sole che adesso e' piu'
caldo e gentile.
" Ho vissuto l'eterno, oggi ho sfiorato quella certezza che inseguo da
secoli"
Luna ascolta le parole di Ermete, non risponde.
Lui prosegue:
" Ho inseguito per secoli quello che ormai disperato credevo solo frutto
della mia fantasia, parte segreta dei miei sogni impazziti.
Ora so. L'equilibrio esiste , e' qui, tra noi. Nulla potra' mutarlo, e'
parte integrante del tutto, e' centro assoluto di tutte le cose, e' Natura
ed infinito.
Questa notte il cielo si e' concesso un poco di riposo, lo spazio ed il
tempo si sono inchinati di fronte alla legge che governa tutte le cose,
questa notte i sogni dei pazzi si sono realizzati, questa notte chi aveva
occhi per vedere ed orecchie per sentire ha visto ed ascoltato,  gli stessi
che i ciechi ed i sordi chiamano geni.
Quei ciechi e quei sordi che hanno deriso Galilei, Leonardo, i folli di
tutti i tempi.
Quei ciechi e quei sordi che oggi costruiscono bunker nei quali lasciarsi
morire, quelli che vogliono, bramano, desiderano.
Quelli che oggi inseguono feroci e disperati le loro repressioni, le loro
voglie inconfessabili, le loro solitudini antiche.
Questa notte il perpetrarsi del miracolo della verita' ha illuminato il
reale ed oscurato il sogno, ha brillato sopra le case e rischiarato le
follie dei poeti."
Luna, tranquilla, tace.
Tutto questo accadeva quattro mesi fa.
Oggi quell'angolo di fiume e' stato deturpato dalle rabbiose ali di un
immane cataclisma , pochi esseri dimenticati vagolano ansimando su deserti
di polvere, piangendo disperati ed invocando la fine.
Non c'e' memoria certa di come e quando sia accaduto, tutto e' solo
mostruosamente riposto nella memoria del presente che e' allo stesso tempo
certezza e ricordo.
Le tenebre hanno offuscato un sole che continuera' incessante a brillare su
altri mondi, cio' che qui e' divenuto notte altrove si rinnova nella vita.
Ermete sopravvive ancora.
Lo si puo' trovare sorridente sulle rive del fiume, a ricordare il momento
in cui tutto prese a rotolare secondo leggi immutabili, aspettando la fine.
Quella fine che non teme, perche' principio di tutte le cose, certo che
tutto evolve secondo mutamento, coscienza, nuovo mutamento.
Ogni giorno Luna lo raggiunge sulle rive, li' restano in silenzio, e per
quanto doloroso il ricordo di cio' che e' stato, nessun rimpianto va a
bagnare la sabbia di quell'angolo di paradiso, che nonostante la
desolazione, resiste aspettando la fine del tempo.
Non e' cambiato nulla... il fiume non si e' imbruttito.
Semplicemente e' diverso, ma in questo risiede la bellezza.
B. Germano.


title: Buonasera...e' permesso?

author: Filo Sganga

text:
Geremia from Imola scribbe:
>Buonasera e ciao a tutti....
Buonasera e ciao pur'a te.
>Ho sottoscritto il vostro NG, letto alcuni post e ne sono stato
>piacevolmente stupito.
In effetti, come ho gia' detto, qui non ci si finisce mai di
stupircisimitici.
>Allora...mi chiamo Germano, ho trent'anni e tutti mi chiamano Geremia.
Germano era troppo difficile da ricordare?
>Vorrei postarvi un racconto che ho scritto, mi piacerebbe qualcuno lo
>leggesse per darmene opinione.
>Se ne varra' la pena, ne postero' altri.
Chevvordi'? 'Se ne varra' la pena'... per chi?
E quale pena? Quella di scrivere? O quella di postare qui dentro?
Credo che indipendentemente dal risultato del tuo racconto
(in questo periodo potrebbe anche passare sotto assoluto silenzio, e
non implicherebbe niente di niente), nulla ti vieterebbe di postarne
altri, oppure di continuare semplicemente a leggere, oppure ancora
abbandonare, desolato, questa
zona delle maglie della rete, no?
Sul tuo racconto: saro' sincero, ho iniziato a leggerlo, ma non son
riuscito a portarlo a termine. Boh..mi e' sembrato un po'
accartocciato su se stesso...non trovavo qualcosa che mi spingesse
a proseguire nella lettura.
La mia, quindi, non e' una recensione o un giudizio, ma solo
un'impressione a calda botta.
Prendila per quella che e', e tira avanti.
Ma perche' non hai postato qualche esempio della tua produzione
'cantautorale?'...potrebbe essere piu' interessante.
Escluso il Frat, qui dentro, non si canta nemmeno quando ci si fa
la barba. Gli uomini. Le donne, non so.
- Filo


title: Buonasera...e' permesso?

text:
>Germano era troppo difficile da ricordare?
Forse e' soltanto meno facile da dimenticare....
>Chevvordi'? 'Se ne varra' la pena'... per chi?
>E quale pena? Quella di scrivere? O quella di postare qui dentro?
>Credo che indipendentemente dal risultato del tuo racconto
>(in questo periodo potrebbe anche passare sotto assoluto silenzio, e
>non implicherebbe niente di niente), nulla ti vieterebbe di postarne
>altri, oppure di continuare semplicemente a leggere, oppure ancora
>abbandonare, desolato, questa
>zona delle maglie della rete, no?
Hai ragione, mi sono espresso male, ma come sempre faccio quando mi inoltro
in un terreno per me "nuovo", cerco di farlo nel rispetto di tutti, anche se
mi rendo conto che uso manierismi un po' arcaici e forse un po' goffi...come
non detto!
>Sul tuo racconto: saro' sincero, ho iniziato a leggerlo, ma non son
>riuscito a portarlo a termine. Boh..mi e' sembrato un po'
>accartocciato su se stesso...non trovavo qualcosa che mi spingesse
>a proseguire nella lettura.
:O)
Vedi perche' dicevo "se ne varra' la pena" ?
Scherzi a parte, grazie per aver fatto gli "onori di casa".....
Ok, allego il testo di una canzone.
Ci Saro'
Io sono qui....ci sono sempre stato,
e , per quanto possibile, sempre saro'.
Mi sono voltato a guardare il passato...
Mi sono gia' visto per cio' che vivro'.
Ho conosciuto i segreti del mondo...
Ho visitato quei cuori che sai;
ho gia' raschiato, da solo, il mio fondo,
trovando quello che tu cercherai.
RIT:
Quando non sai, e vorresti capire
quando non vedi, e vorresti guardare
quando non senti, e vorresti ascoltare
quando non credi, e vorresti sperare....
Io sono qui....ci sono sempre stato,
vivo nell'ombra di quello che sei....
Non sai che oggi esisto,non mi hai mai chiamato...
Sono quel dubbio che in te porterai.
RIT:
Quando non parli, e vorresti gridare
quando non dormi, e vorresti morire
quando non pensi, e vorresti sognare
quando non cerchi, e vorresti trovare....
E saro' li'....quando l'ultimo capello bianco
tingera' i tuoi pensieri di malinconia...
Mi troverai ancora fermo al tuo fianco,
sola certezza ad indicarti la via.
Ti stupirai e capirai la pazienza,
rimpiangerai cio' che non e' mai stato...
Mi guarderai, troverai la speranza...
Avrai un futuro per scordare il passato...
     B.Germano.
Ciao!!!!
http://members.xoom.com/Germano/benvenut.htm


title: Buonasera...e' permesso?

text:
Geremia from Imola accenno', senza melodia:
>
>Ci Saro'
>
>Io sono qui....ci sono sempre stato,
>(...)
>Mi troverai ancora fermo al tuo fianco,
>sola certezza ad indicarti la via.
Questa l'ho finita.
Canzone e' una canzone, forse
un tantinello in stile Di Cataldo
(e se ha successo uno come lui, non vedo
perche' non dovresti avere sane aspirazioni
pure tu), e non eccessivamente originale...
Il titolo e qualcosa del testo ti e' stato plagiato dagli 883,
e , SIMP, non guasterebbe qualcosa di piu' incisivo
e qualche costruzione un po' piu' particolare.
Deboluccia, insomma, ma magari, insieme con la musica,
ne potrebbe venir fuori un hit da Festivalbar.
Aho', se uno come l'Eros nazionale ha avuto l'ardire
di spararci un 'grazie di esistere' (cfr. Piu' bella cosa),
non c'e' da meravigliarsi di niente piu', al mondo!
- Filo
che di canzoni ne conoscera' pure, ma da qui a saperle
recensire...


title: Buonasera...e' permesso?

author: Franx

text:
Buonasera. Ho letto il racconto. La scrittura e' buona (a parte l'uso di
certe parole come 'vagolare'...) e scorrevole, quanto meno, per quel che
posso giudicare. Ma veniamo ai contenuti. L'inizio non mi piace. Mi sembra
volutamente esagerato, come nei film americani in cui si vogliono far
risaltare le virtu' dei protagonisti ingigantendo la mediocrita'
dell'ambiente che lo circonda. Ma magari la fine del mondo sara' proprio
cosi', chi puo' dirlo...
>Non si era mai forzato in nulla, mai aveva sentito il peso di una
>costrizione e quando aveva accettato situazioni non coerenti con la sua
>persona lo aveva fatto nella piu' assoluta coscienza e responsabilita'.
Credo che qualunque persona matura si comporti esattamente allo stesso modo.
>Mistero del relativo vivere. Nascita, crescita, morte... No no
>no...sbagliato.
>Mutamento, coscienza, nuovo mutamento.
L' essenza del pensiero di Ermete, che nel complesso risulta un personaggio
ben caratterizzato, anche se il suo credo semplice e gioioso non mi convince
appieno. Quando esprimi il suo pensiero a volte sei privo di tensione, di
pathos; sembra quasi che a Ermete non gli importi poi molto di quello che
pensa. Comunque devo dire che l'ultima parte e' trattata con simpatica
leggerezza e lascia intravedere freschi spiragli di poesia.
Non prendere troppo sul serio il mio commento, e' la prima volta che provo a
fare il critico...
Ciao, Franx.


title: Buonasera...e' permesso?

author: Marco Frattini

text:
On Sat, 15 Aug 1998 14:41:58 -0000, "Geremia from Imola"
<
s.pi...@imola.nettuno.it
> wrote:
>Vorrei postarvi un racconto che ho scritto, mi piacerebbe qualcuno lo
>leggesse per darmene opinione.
Ok, fatto.
>Se ne varra' la pena, ne postero' altri.
Concordo con Filo: varra' la pena per chi e per che?
>La Fine del tempo.
(megasnippete)
>Semplicemente e' diverso, ma in questo risiede la bellezza.
Fiuuu. Posso capire il commento di Filo: ti confesso che anch'io ho
saltato a pie' pari molti paragrafi, non concedendo loro piu' di
un'occhiata distratta. Motivo: il tuo racconto e' TROOOPPO lungo per
quello che dici e per come vuoi raccontarlo. La lunghezza di un
racconto non dipende da quanto hai voglia di scrivere: ogni narrazione
segue un suo respiro particolare, e il tuo stile deve assecondarlo. In
questo caso, per esempio, la prima parte (in cui descrivi quello che
sta accadendo, ma senza spiegarne il motivo) si riduce ad una sterile
elencazione dei comportamenti (a volte aberranti) delle persone al
cospetto della morte imminente, la seconda parte (quella in cui
presenti il tuo protagonista) si perde in considerazioni secondo me
innecessarie (non che tu non le debba fare in te per meglio creare il
tuo personaggio, ma secondo me in un racconto non dovresti mai
metterle per iscritto). Curiosamente, tutto sembra procedere un po'
meglio nella seconda meta' del racconto, dove finalmente succede
qualcosa :-) ed Ermete comincia ad interagire con il mondo
circostante.
Personalmente trovo un po' scontata l'idea dell'amore che permette di
ridimensionare la catastrofe. Di cavalieri con l'armatura bianca se ne
son gia' visti troppi, di filosofi con il saio anche, e tutto sommato
anche di grandi cattivi c'e' un po' di abbondanza. Mi sa che per
sviluppare una trama del genere hai bisogno di un'altra buona idea per
il tuo protagonista e per la sua interazione con l'immancabile e
proverbiale pulzella-da-un-altro-mondo (anche il nome lo suggerisce:
lo sapevi o ti e' venuto per caso?) Problema e' che non saprei nemmeno
che suggerirti.
[AMARCORD=ON]
L'ultimo bel racconto sul tema l'ho letto molti anni fa, e si intitola
semplicemente "Lot" (con tutto il suo bel carico di doppi sensi, di
sottintesi e di rimandi). La novita' in quel caso era che il
protagonista (uomo del tutto comune travolto con la famiglia da una
situazione simile a quella che descrivi, anche se forse meno
catastrofica), resosi conto che la moglie non era assolutamente
attrezzata per affrontare gli sconvolgimenti sociali che ne sarebbero
sicuramente conseguiti, non esita ad abbandonarla per la figlia, che
invece si dimostra piu' pronta alla bisogna (e rendendo evidenti in
questo modo i richiami all'analoga storia biblica di cui al titolo).
[AMARCORD=OFF]
Ultimo appunto: cura di piu' la sintassi (troppi svarioni).
Speriamo che ne sia valsa la pena, e di vedere altri tuoi raconti su
IAS, comunque :-)
frat che-a-ferragosto-si-noia-e-che-ancora-aspetta
---
"Un, due tre: a star sotto tocca a te" (Scalfaro)
---


title: Buonasera...e' permesso?

text:
On Sun, 16 Aug 1998 18:06:34 GMT,
filos...@mindless.com
 (Filo
Sganga) wrote:
>Escluso il Frat, qui dentro, non si canta nemmeno quando ci si fa
>la barba. Gli uomini. Le donne, non so.
Se e' per quello, nemmeno io canto facendomi la barba (a) perche' son
pure stonato (no, non e' vero: ho solo un'estensione molto limitata) e
(b) perche' la barba non me la faccio: la lascio crescere :-)
frat blackbeard
---
"Che barba!" (Federico Barbarossa)
---


title: Buonasera...e' permesso?

text:
Marco Frattini scribbe:
>Se e' per quello, nemmeno io canto facendomi la barba (a) perche' son
>pure stonato (no, non e' vero: ho solo un'estensione molto limitata) e
>(b) perche' la barba non me la faccio: la lascio crescere :-)
Ce lo so, ce lo so.
Quello che volevo sottodire e' che tu eri l'unico (se la memoria
non fa cilecca) ad aver postato, sinora, un qualcosa che
avevi definito 'canzone'.
Io canto, invece, sotto la doccia e durante la barba: ma, visti i
toni contrabassistici della mia voce, il tutto pare sempre un
esercizio mantra.
ohm
- Filo


title: Buonasera...e' permesso?

author: Ulrich Laverdure

text:
Marco Frattini wrote:
> (no, non e' vero: ho solo un'estensione molto limitata)
Do e Do Diesis nella scala NON temperata? :)


title: [CFV2] it.comp.software.editor

author: DisKre Panza

text:
> -----BEGIN PGP SIGNED MESSAGE-----
> Hash: SHA1
> Secondo avviso di voto per il gruppo. Non votate due volte.
> +--------------------------------------------------------
> Procedura di voto (CFV) per il gruppo
> it.comp.software.editor	Creare e modificare del testo usando un computer
> +--------------------------------------------------------
> Per votare (una persona, un voto!) devi RISPONDERE a questo messaggio nel
> newsgroup it.news.votazioni entro il 03/03/2004: col tuo newsreader,
> seleziona "Rispondi al gruppo", o "Group Reply", o "Followup", o "Re: News",
> o "Discussion". NON DEVI rispondere privatamente, ne` scrivere un
> messaggio nuovo. Compila il modulo nelle cinque righe seguenti e scrivi
> tra le parentesi quadre il tuo voto ("SI", "NO", o "ASTENUTO") e il tuo
> indirizzo di email.
(NB: Cancella tutto il testo prima e dopo le cinque righe seguenti:
##### inizio testo #####
# Nome gruppo: [it.comp.software.editor]
# Voto: [  ]
# Indirizzo email: [     ]
##### fine testo #######
> leggi
http://www.news.nic.it/news-it/docs/rfd-cfv.html#d2
 se hai dei
> dubbi: il regolamento completo e` disponibile a
>
http://www.news.nic.it/news-it/docs/regole-new.html
 .
> Una procedura automatica verifichera` il voto, e inviera` all'indirizzo
> indicato nel campo "Indirizzo email" una ricevuta con un ticket da
> conservare in caso di eventuali contestazioni.
> Se NESSUNA RICEVUTA ti e` arrivata entro 24 ore dalla votazione o ti e`
> arrivata PIU` DI UNA RICEVUTA, leggi le FAQ
>
http://www.news.nic.it/news-it/docs/novoto.html
;
> se i problemi persistono, contatta
c...@news.nic.it
.
> Questo messaggio verra` spedito tre volte, a distanza di 10 giorni l'una
> dall'altra. Al termine del periodo indicato, o quando il risultato e`
> indubitabile, l'elenco dei votanti sara` pubblicato negli stessi gruppi
> in cui la CFV e` apparsa. Se si sono avuti almeno cento voti favorevoli
> e nessuna contestazione e` stata sollevata, dopo una settimana
> il gruppo verra` creato a cura del Gruppo di Coordinamento News-It.
> +-------------------------------------------------------------------
> Ecco il manifesto del gruppo, presentato da:
> Marco Barisione <marco.bari*
vene.ws
>
> Parlando di software, un "editor" è un programma per creare e manipolare
> un testo che verrà tipicamente utilizzato o da un secondo programma
> (p.e., un compilatore, un browser, un generico programma che deve
> configurarsi) o come un semplice messaggio.
> Nel primo contesto non è importante la manipolazione visuale (a la
> Word®) del testo ma quella strutturale.
> Un buon editor, quindi, riconosce, evidenzia e manipola la struttura del
> testo, ed è completamente configurabile, talvolta programmabile, di
> solito complicato.
> Il newsgroup it.comp.software.editor intende aiutare i suoi partecipanti
>  - a scegliere un editor appropriato per le loro esigenze,
>  - a configurarlo correttamente,
>  - a risolvere i possibili problemi di utilizzo,
>  - a utilizzarlo proficuamente.
> Nel newsgroup it.comp.software.editor sono pertanto in tema le
> discussioni relative
>  - allo sviluppo, l'installazione, la configurazione e l'utilizzo di
>    tutti gli editor di testo,
>  - al confronto delle alternative disponibili.
> Sono invece fuori tema, oltre a tutto il resto, le discussioni relative
> ai programmi di word processing e di {,desktop} publishing, quali, per
> esempio, MS Word, TeX, FrameMaker.
> Per aiutare i partecipanti ad orizzontarsi tra i numerosi thread, i
> messaggi relativi ad un editor specifico devono indicarlo in oggetto (ad
> esempio: "Subject: [XEMACS] ma lo sapete che fa cagare?").
> -----BEGIN PGP SIGNATURE-----
> Version: GnuPG v1.2.3 (GNU/Linux)
> iD8DBQFAKtmEKR2cx8Sj7ywRAuPmAKCXs1kzjQUI3VhnftuyY2EjLsUS+gCeJ44D
> Tu93pAOXFUy7vGTum069lT4=
> =MRvw
> -----END PGP SIGNATURE-----
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.
 (Sono iniziate  le votazioni per "it.comp.software.editor"!
  Se sei interessata/o a programmi text-editor, votalo entro
  il primo Marzo 2004!)


title: [CFV2] it.comp.software.editor

author: Bianca

text:
Non si puo' votare da qui... ci riprovo da it.news.votazioni
ciao
bianca
----- Original Message -----
From: "Urna" <
ur...@erode.bofh.it
>
To: <
ac...@people.it
>
Sent: Thursday, February 12, 2004 10:33 PM
Subject: Errore di voto (it.comp.software.editor)
> *This message was transferred with a trial version of CommuniGate(tm) Pro*
> Questo e` un messaggio AUTOMATICO. L'indirizzo a cui hai scritto
> serve solo per raccogliere automaticamente i voti e non viene letto
> da nessun umano.
> Non e` possibile convalidare il voto che hai spedito perche`:
>
> hai risposto a un articolo che non è la CFV originale spedita in
> it.news.votazioni.
> Se non hai capito cosa è successo scrivi a
c...@news.nic.it
.
>
>
>
> Se c'e` qualcosa di strano o non capisci perche` ti e` arrivato questo
> messaggio, contattaci all'indirizzo
c...@news.nic.it
.
>
> Il Gruppo Coordinamento NEWS-IT.
>
>
> Seguono le prime righe del tuo messaggio:
>
> ##### inizio testo #####
> # Nome gruppo: [it.comp.software.editor]
> # Voto: [SI  ]
> # Indirizzo email: [
ac...@people.it
]
> ##### fine testo #######
>


title: Re: ariosto

author: Riccardomustodario

text:
Wolfgang wrote:
>>>Mi sono sempre chiesto da dove venga la «a» davanti ad «r»,
>>>come se l'infinito fosse «ridare», anziché «ridere». Nella
>>>3ª coniugazione si è invece mantenuta «correttamente» la «i»
>>>dell'infinito ad es.: «mi sentiria».
uha! che frasona da sbariamientos spionistico - robe da pil con la pala.
abito nel Parco con la R gigante sulla torre, R da effetto specchio con
tanto d'alloro che fa poeta - figurati se gli speculatori in
subcaptoactionem permettessero un'altra lettera davanti, il che non fa
ridere, perchè per i delinquenti kult comunisky, loro dettano ed io
scrivo, così come li ho messi da faschion, però quelli non vanno tanto
indietro nel tempo e si limitano all'evidenza dell'ultimo avventore
elettronico, senza chiedersi dei giapponesi e dei microcip di venti e
più fa.
se poi aggiungi che 3 apre alla Santisima Trinità e qui va il 2 e tutti
dentri nel nome dei preti ad azzuppare, ecco che mi spiego perchè non
compariva il tuo messaggio.
grazie!
rimuda® graphic's script design
Collection " Dark more than Black "
a semi gothic expression of love


title: Re: ariosto

author: Connor

text:
Insomma, i fumi dello scettro fecale compromettono l'espressività.
Dovevi pensarci, prima di farti re.


title: Re: ariosto

text:
Connor wrote:
> Insomma, i fumi dello scettro fecale compromettono l'espressività.
> Dovevi pensarci, prima di farti re.
>
devi quotare, in modo che so anche chi fare arrestare.
in quanto all'espressività, si spera nell'orologio di Dio



title: Re: ariosto

author: [Akuma] from Home

text:
> uha! che frasona da sbariamientos spionistico - robe da pil con la pala.
> dentri nel nome dei preti ad azzuppare, ecco che mi spiego perchè non
> compariva il tuo messaggio.
RiMuda, dai, su, dimmi la verità.
Tu non nè pazzo, nè "diversamente abile", nè tantomeno dislessico. Vero?
Getta la maschera.
Ti prego, dimmi che lo fai apposta a scrivere
sta marea di parole concatenate e prive di qualsivoglia senso
solo per il gusto di farmi rodere il culo in una maniera chediosololosa....
Mammamia che nervi aoh.
LO SO che è cosi', e tu sotto sotto, ci godi anche.
--
WWW.AKUMA.SPLINDER.COM
§§-Blog, funny, fashion-§§
:)


title: Re: ariosto

text:
[Akuma] from Home wrote:
>>uha! che frasona da sbariamientos spionistico - robe da pil con la pala.
>>dentri nel nome dei preti ad azzuppare, ecco che mi spiego perchè non
>>compariva il tuo messaggio.
>
mo si porta l'alogaritmo dell'azzuppamientos - rispettare le seguenze
escono prima i cattolici poi i buddisti poi i mussulmani poi gli indù
poi quelli del woodoo che si pigliano tutte nelle guerre integraliste
tra loro
>
> RiMuda, dai, su, dimmi la verità.
> Tu non nè pazzo, nè "diversamente abile", nè tantomeno dislessico. Vero?
>
> Getta la maschera.
>
> Ti prego, dimmi che lo fai apposta a scrivere
> sta marea di parole concatenate e prive di qualsivoglia senso
> solo per il gusto di farmi rodere il culo in una maniera chediosololosa....
>
> Mammamia che nervi aoh.
>
> LO SO che è cosi', e tu sotto sotto, ci godi anche.
m'è uscita un'altra mmacchia lupus al di sotto delle preesistente
pure ti vede in galera con il tuo akume elettronico usato male
Elekrtonic's pictures



title: Re: ariosto

text:
> m'è uscita un'altra mmacchia lupus al di sotto delle preesistente
> pure ti vede in galera con il tuo akume elettronico usato male
Sei il piu' bell'esempio di Troll incosapevole ma di classe che usenet possa
vantare ti giuro.
Un po' come quei baroni/conti/principi caduti in disgrazia, che vivono sotto
i ponti, ma che si ostinano a muoversi/comportarsi secondo "noblesse
oblige".
Non fai male, non dai fastidio.
Sei solo "MOOOOOLTO particolare" da guardare.



title: Re: ariosto

text:
[Akuma] from Home:
> Un po' come quei baroni/conti/principi caduti in disgrazia
Guarda che il porello c'è già nato disgraziato.
--
Per ogni problema esiste sempre una soluzione semplice ed elegante.
E sbajata.


title: Salve....

author: Mago Ged

text:
Salve a tutti. Sto lurkando da qualche giorno, e questo NG mi sembra
parecchio interessante. Volevo chiedere se esiste un manifesto del NG,
per capire bene di cosa si discute qui, e qual'è il raggio d'azione
del verbo "scrivere".
Raffaele "Mago Ged"


title: Salve....

author: Ombra

text:
Questo e` il manifesto di it.arti.scrivere, presentato da Mariafelicita de
Baggis (
ma...@micronet.it
).
+-------------------------------------------------------------------
Un newsgroup per pubblicare i propri scritti inediti di qualunque tipo. Le
proprie "opere" potranno essere criticate, discusse, migliorate, smontate,
senza comunque rinunciare al diritto d'autore sia morale sia economico.
E' il posto adatto per parlare di corsi di scrittura, per cercare aiuto per
farsi pubblicare, per chiedere consigli tecnici e di stile. Non e' il
gruppo per recensire scritti gia' pubblicati (c'e' gia') ne' per parlare di
problemi linguistici (c'e' gia)'. Non e' un gruppo moderato.


title: Salve....

text:
Mago Ged scribbe:
>Volevo chiedere se esiste un manifesto del NG,
>per capire bene di cosa si discute qui,
>e qual'è il raggio d'azione del verbo "scrivere".
Per il manifesto, ci ha gia' pensato Ombra, altrimenti
ci pensava Bianca.
Per quanto riguarda il "raggio d'azione", le cose
fisiche, matematiche o geometriche vanno chieste
a Ulrich.
Per roba di donne, citofonare Giagnori.
Per tutto il resto, spigola pure qua e là, solo
cerca di incontrare Randy quando e' gia satollo.
- Filo


title: Salve....

author: Andrea B. Previtera

text:
> Per il manifesto, ci ha gia' pensato Ombra, altrimenti
> ci pensava Bianca.
> Per quanto riguarda il "raggio d'azione", le cose
> fisiche, matematiche o geometriche vanno chieste
> a Ulrich.
> Per roba di donne, citofonare Giagnori.
> Per tutto il resto, spigola pure qua e là, solo
> cerca di incontrare Randy quando e' gia satollo.
Ha dimenticato: se non devi chiedere assolutamente nulla,
rivolgiti a me.
	- Andreabì,
http://www.lastcereal.com


title: Salve....

author: il Predicatore

text:
Filo Sganga ha scritto nel messaggio ...

Signor Mago Ged (ma lei legge troppo Ursula K. Le Guin, per carita del
Signore!),
don Filo dimenticò di riferirle che se lei intendesse confessare i suoi
peccati o presunti tali,  può rivolgersi direttamente a me in mail o presso
la mia parrocchia di San Martino in quel di Monfumo (se non ci sono chieda
di Benito, il sacrestano).
Sarò lieto di inviarle la mia assoluzione (se concedibile) in allegato a
mail benedetta.
Ovviamente accetto anche emolumenti a favore della Beata Vergine (solo Visa
però, no Mastercard).
La Madonna la protegga, caro fratello.
il Predicatore


title: Salve....

author: Mario Giagnori

text:
Filo Sganga <
filos...@mindless.com
> wrote
> Per roba di donne, citofonare Giagnori.
C'è una piccola imprecisione, mio caro Filo,
non è per roba di donne che bisogna citofonarmi.
Comunque:  int. 15. Solo per appuntamento. :-))
Mario


title: Salve....

author: AhiRa

text:
Filo Sganga  wrote:
Caro ragazzo, come hai potuto notare in questo NG tutti hanno una
funzione e un compito... leggendo i tread sicuramente avrai evinCIUTO
che la mia č di credere a qualsiasi cazzata si racconti sia essa un
gossip o una puttanata di grossocalibro all'uranio impoverito.
Insomma nel caso il tuo io avesse bisogno di una lucidata rivolgiti
con fiducia alla sottoscritta.
trotAhiRa


title: Salve....

text:


ooooooohhhhhhhh   O_O....che bello!!
Mago Ged


title: Salve....

text:
Mi segno tutto......!!
Mago Ged



title: Salve....

text:
On Tue, 09 Jan 2001 11:25:24 GMT, "il Predicatore"
<il_pred...@hotANTAmail.com> wrote:
>Signor Mago Ged (ma lei legge troppo Ursula K. Le Guin, per carita del
>Signore!),
Veramente di Le Guin ho letto solo, per l'appunto, "Il Mago". Poi
quando sono arrivato sulla Grande Rete e mi sono ritrovato a dovermi
scegliere un nick, subito pensai ad Aragorn (Il Signore degli Anelli
(!!!!)), ma vedendo successivamente che era usato e strausato, pensai
di scegliere quello del mago apprendista del primo libro di non so
quale serie della Le  Guin!!!
>don Filo dimenticņ di riferirle che se lei intendesse confessare i suoi
>peccati o presunti tali,  puņ rivolgersi direttamente a me in mail o presso
>la mia parrocchia di San Martino in quel di Monfumo (se non ci sono chieda
>di Benito, il sacrestano).
>Sarņ lieto di inviarle la mia assoluzione (se concedibile) in allegato a
>mail benedetta.
>Ovviamente accetto anche emolumenti a favore della Beata Vergine (solo Visa
>perņ, no Mastercard).
>La Madonna la protegga, caro fratello.
>
>il Predicatore
o_O (basito.....)
Mago Ged


title: Salve....

text:


wow....che organizzazione!!!!
Ma lo sai che leggendo quel mio primo msg ti sei beccata un virus
bastardissimo che ti formatta l'HD il giorno di S.Valentino???
HAHAHAHAHAHAHA!!!
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
ci hai creduto????? ^_^
Mago Ged


title: Il libro misterioso. Mah 2...

author: Galina

text:
IL LIBRO MISTERIOSO
Seconda puntata: LA CAPRA CAMPA
Simpatico lettore che m'ascolti
- come certo non molti fan - silente,
dirotti, come dico a furbi e a stolti:
in quel libro non c'era scritto niente.
Tornai allor, col testo sotto il bracchio*
verso il bar che gestito era dal Panza,
ed al barista dissi, irata: "Cacchio!"
Ero disposta a fare una mattanza.
Il giovine, parecchio impressionato
dalla mia faccia molto incavolata,
m'offerse gentilmente un bel gelato
e spiegommi la capra quadrettata:
"Sappi che un dì qui giunser due legioni
di nordici cornuti, con pelliccia,
che s'incrociaron con dei bei terroni,
e così nacque 'sta razza meticcia.
Le due legioni cimbre e un poco franche
avevan seco, neri, tre caproni;
mentre seguivan tre caprette bianche
l'orda scura dei popoli terroni.
Zoccoli arditi aveano le caprette
e i discendenti nacquero coi tacchi,
la loro prole si moltiplichette
e bianche e nere nacquero, ma a scacchi."
"E il libro?" "Ancora prima che tu l'apra,
pronuncia piano una parola sola,
scandisci bene la parola 'capra'.
Così, mentre il pensiero lesto vola
dalle tue labbra alle pagine vuote,
appare sulle pagine la storia
- quasi come di musica le note -
e delle capre a scacchi la memoria..."
"E l'ex ministro chiamato Duemonti?"
Allor io chiesi seria al Diskrepanza.
"Ah, non sono i lettori ancora pronti
e lo racconterò in un'altra stanza".
Gal
* Bracchio: braccio, è evidente!


title: Nessundove (1a)

author: myself

text:
L'urlo (parte I)
D'un tratto la curvatura del mondo s'è invertita, ribaltando sulla mia
testa le case, gli alberi, le persone, le automobili, gli escrementi dei
cani... tutto sulla mia povera testa. Senza pietà. Ciò che perseguivo
fino ad un momento prima mi è diventato ostile: una minaccia alla mia
incoerenza abituale. "Riesci sempre a dare una spiegazione irrazionale a
tutto!" diceva mia madre. Un fucile da caccia - Dio, sono un coniglio!
- mi guarda e sogghigna e dalle sue narici d'acciaio sbuffa una
polverina bianca - starnutisco. Mi sento braccato, perseguitato dalle
mie azioni inconcludenti. Eppure 'bisogna' concludere...
Un'autostrada sorride con i suoi denti di asfalto e mi parla di un
viaggio che avrei dovuto fare. Dov'ero io se non a interrogarmi sulla
necessità di quel viaggio? Ti sto alle calcagna ma tu mi fai mangiare la
polvere e io tossisco e sputo e mi riempio di croste e aggrinzisco,
avvizzisco, mi graffio cercando -- sotto la pelle? -- qualcosa che mi
hai detto non molti giorni fa e che non ricordo più tanto bene. Oppure
qualcos'altro. O qualcosa di simile. O qualsiasi cosa. Cristo! tutto è
meglio del niente che trovo. Anzi scoppio squarciando la buccia che
tratteneva un'aria fetida. IO. SONO. ARIA. Questo mi avevi detto? Troppo
piano da ascoltare mentre le stelle roteano impercettibilmente nella
notte e tu non le puoi vedere perché una luce opaca sale dal ventre
grasso della città, rumoreggia come una nebbia e confonde i sensi.
Tant'è che l'odore di pioggia - pioggia acerba di primavera - io l'ho
annusato stamattina aprendo per caso una finestra che di solito rimane
chiusa. E ho carezzato ho toccato ho palpato e ho capito quell'odore. Sì
- tu non ci crederai - ma io l'ho 'capito'. E` tutto quello che ci
resta, se Dio si nasconde e noi stiamo sempre in attesa come alla
fermata di un autobus che non passa mai. Oggi piove: sciopero dei
Demiurghi.
Eppure 'bisogna' concludere. Smetterla di scappare e di correre in ogni
direzione, in fuga da un centro virtuale quanto inesistente. L'ombelico
del mondo. Che mi si chiude sulla testa e mi appare tutto insieme, tutto
in una volta sola. E` troppo! Non ci sta dentro gli occhi. Non ci sta
nella lurida mente! Mi sazio di questa merda e sto male. Nausea d'essere
vivo. Stretto in questo mondo ottuso che posso toccare tutto se allungo
la mano e quello invece si ritrae e ritorna convesso. Esplode e schizza
lontano in tutte le direzioni. Dove sbaglio? C'è un senso? E quello che
dico, almeno TU lo capisci?
Ti cerco ma sei polverizzata in mille molecole che vibrano nel mio
passato d'autostoppista. Un concerto di ricordi. Un coro, una serenata
senza chiaro di luna. Senza suonatori. Senza strumenti. Senza niente. In
fondo, può anche essere stata un'illusione come tante - sennonché a
strisciare in quel fango mi accingo, facendomi leccare le ferite infette
dall'erba gatta.
Incespico in questa terza giornata di noia. Un'epifania di sentimenti
contrastanti. Uno dominante su tutti: la morte. Che non si cura di
straziarmi l'anima; che mi evita come un appestato; che se m'incontra si
volta disgustata; che mi respinge come un amante noioso; ed io ho paura
di questo. Eppure rido - e mi piace, mi piace! - e rido delle scemenze
che dico con serio impegno da clown. E tu, ridi? 'Riesci' a ridere? Mi
distraggo solo per lasciarmi spiaccicare dallo sconforto come uno sputo
sul pavimento. Tu, tenera bestiolina dal corpo di cerbiatta... E grandi
occhi magnetici... E un piccolo neo sul labbro... Che ne sai tu di
sconforti e pavimenti freddi e catarri?
Non conclude, non conclude! Che m'hai fatto, che m'hai fatto! Cento
monaci in coro sommessamente cantano la sillaba che apre la porta del
cielo e il mio letto sprofonda tra le nuvole del paradiso. Ah! Se
potesse parlare! Il mio letto racconterebbe a tutti i miei incubi e
tutti volterebbero altrove la testa inorriditi. E il sole... - mi sono
convinto che dopo i vent'anni diventa sempre più grigio.
Irreversibilmente. Il sole grigio è la malattia mortale. L'eredità che
Dio ci ha lasciato in articulo mortis.
Basta. Mi fermo. Divento un cespuglio, una siepe. Nascondo al davanti
quello che ho dietro. E nessuno - nessuno, nessuno! - dovrà sapere
mai... Divento un muro, un cancello, uno stagno, un paracarro, un
grappolo d'uva. Mi colgo e mi mangio e torno ad essere niente.
Da inseguitore a inseguito. Fine della carriera di un acchiappanuvole.
Fine dei suoi capelli biondi tinti. Era il mio miglior amico. E si
tingeva i capelli. Li portava lunghi sul collo e fumava marijuana e
ballava e saltava 'dentro' la musica. Perché era 'lui' la musica, mentre
il tempo delle lancette si fermava per fargli riprendere fiato. Io stavo
immobile incantato a guardarlo e lo invidiavo. Dio, sì! Io invidiavo la
sua libertà di spostarsi nell'altroquando a piacimento. Uno spinello, e
via! Potevamo baciarci e tenerci per mano. Maschietti veri,
insospettabili perché ci piacevano le ragazze - Oh, sì, ci piacevano
tanto! Ma avremmo rinunciato alla musica per una sola di loro?
Basta! devo tornare dal viaggio. Senza essere mai partito veramente già
mi sento arrivato. Finito. Distrutto di fatica come se avessi
trasportato sulle spalle il mio amico Rainer per tutto questo tempo e
ora lo guardassi dentro i suoi occhi da folle e gli chiedessi: anch'io
sono pazzo? Ecco il punto: non abbastanza! Quel quarto di quiete
ordinaria da sano cronico mi tormenta e mi ingarbuglia i progetti. Non
posso volare, se so che cadrò. Non posso credere, se so che niente
esiste. Non posso fiutare se chiudo ancora quella finestra. Solo il
profumo di pioggia acerba mi rimane. Solo la merda dei cani. Sono malato
di salute? Sono 'completamente' malato?
Quando verranno a prendermi con le catene e tutto il resto, io non
protesterò. Avrò già detto tutto il niente che dovevo dire, sarò già
stato tante volte nel Nessundove da sentirmene appagato. Anzi, non
desidero altro. Li aspetto. Seduto, sdraiato. Ditemi come mi devo
mettere e ci starò. Buono buono. Con gli occhi chiusi - che altro c'è
da vedere in un mondo alla rovescia? Le mani giunte... Dio! Le mie mani
sono le più belle del mondo, le più care, le più desiderabili. Perché tu
- cerbiatta con grandi occhi magnetici e un piccolo neo sul labbro -
non le desideri più? Chiedimele, poggiale ancora sui tuoi piccoli seni!
Te le lascio volentieri: un souvenir. Non so cosa farmene, là dove sto
andando. Ci saranno solo cadaveri amputati, con buchi profondi al posto
degli occhi e dovremo urlare tutti insieme per farci sentire. E quando
qualcuno ci sentirà non avrà bocca per risponderci e noi aspetteremo
invano quella risposta e ci domanderemo: avremo fatto bene a domandare?
avremo fatto male? Cos'è il Male? Cos'è il Bene? Qual era la domanda?
Forse il mio amico Rainer mi aspetta là. Sì, certamente lui è già
all'inferno. Ci abbracceremo - se pure mi riconoscerà - e poi ci
stordiremo di quel dannato hashish marocchino e quando sarà notte ci
sveglieremo per discutere di cose molto divertenti, passeggiando a piedi
nudi su una spiaggia ardente. E quando sarà ancora giorno ci butteremo
addosso una coperta di solitudine e piangeremo insieme per questo
supplizio infinito che è pensare... pensare... pensare... senza un
attimo di vuoto - un buco sulla parete da fissare.
Troppo tardi, amico mio! Non sappiamo quanto pane dovremo portare al
mulino perché la farina diventi grano e germogli nuova vita nella zolla.
Ricapitoliamoci correndo all'indietro. Non può succederci niente di
peggio di quanto già è successo aspettando che succeda qualcosa.
Qualsiasi cosa. Anche schiattare ci andrebbe bene, stanotte, sotto le
stelle che sono invisibili perché la sporca città ci ha versato sopra la
candeggina.
Brutta faccenda. Sì, l'erba e tutto il resto. Là fuori c'è la gente
'normale' che ci guarda con sospetto. Ci considera 'diseducativi' per i
suoi figli. Eppure anche noi abbiamo i nostri figli e ci sentiamo di
voler urlare: "Questo schifo di vita è corta e piena di merda!", è una
folle giostra e noi possiamo farci un giro solo... ebbene godiamocelo!
questo cazzo di giro! Anche sporcandoci le mani per proteggerci dagli
escrementi di cani, che una gravità impazzita ci caga addosso quando
l'alto diventa il basso, e noi vorremmo volare ma i nostri figli ci
tengono la mano come per trattenere dei palloncini pieni di elio. Getta
la zavorra, amico Rainer! Hai fatto bene a tingerti i capelli. Hai fatto
bene a emigrare in India - semmai ci sei andato per davvero. Dove sei,
ora? Anche tu mi hai lasciato. Come mia madre stritolata da un autobus
sulle strisce pedonali. Come le ragazze a quella festa di capodanno che
non mi si filavano perché avevo le scarpe sporche di fango. Come i miei
compagni di scuola che mi trovavano noioso. Come te, con quella faccia
da CVD, che mi hai mollato come una mutanda logora, solo per il gusto di
potermi rinfacciare che IO t'ho abbandonata per le mie fantasticherie
idiote. E così via. Non ricordo nemmeno se c'era un filo da perdere in
questa matassa di parole che dicono e non dicono. Ma puzzano di
putrefazione.
Io però il gioco l'ho capito. E me ne sto rintanato nella mediocrità. Se
nessuno si accorge di me, sarò salvo ancora per un giorno. Come in
guerra. Corro ad occupare la buca della bomba appena scoppiata. Meno
male. Certo non cadrà un altro proiettile in questa buca! E io mi sarò
preservato sano e salvo per la morte. Bello grasso per i vermi. Succo di
sangue alla giusta pressione per lo scannatoio. Incubatrice di
sanguinacci e pancetta lardellata. Finché un giorno qualcuno mi pianta
un chiodo nella fronte e mi appende per i tendini di Achille, a gambe
larghe, e mi sega in due metà. Una per il paradiso. Una per l'inferno.
Facciamoci una birra, e così sia!
Io ti perdono, prete sorridente di grazia divina. Tu sei buono
veramente. E ci credi nella benedizione che mi spruzzi in faccia dal tuo
scettro sforacchiato d'acqua santa. Ma... Ti sei portato dietro Dio?
Fammelo vedere, quel sacrosanto tuo Dio che mi si appiccica addosso come
la melassa e mi corrode la mente. Che mi distrae dall'allegria col suo
profumo d'eternità. Che riversa nei miei circuiti i tarli malefici della
colpa. Che disturba col suo buonismo stantio la musica dolce della mia
perdizione. Dio del perdono Dio della colpa Dio della menzogna: che ce
l'hai mandato a fare allora tuo figlio tra noi? Delle due l'una: o
Cristo ci ha riscattato e allora "liberi tutti!" oppure qualcuno insiste
da duemila anni a prenderci per il culo. Dico bene, scarafaggio con
l'ostensorio? Non sarà certo la salma del tuo Dio a mantenermi vivo a
secula seculorum. Lascia che mi consumi invece come il cero che
t'accompagna, prete! Hic et nunc! Amen.
La curvatura del mondo, dicevo. Chi l'ha mai vista stando sdraiato sul
prato della collina dove il cielo è l'unico coperchio che hai sulla
testa?
                                      ***
                                                        (continua...)


title: Nessundove (1a)

author: Artod

text:
myself ha scritto nel messaggio <
36B763F8...@unige.it
>...
>L'urlo (parte I)
Non l'ho letto tutto. Come stream of consciousness non č male, ma dopo un
po' stufa.
Artod


title: Nessundove (1a)

text:
Artod wrote:
> Non l'ho letto tutto.
Neanch'io l'ho scritto tutto: almeno il 75% e' opera del versificatore.
> Come stream of consciousness non è male,
interessante, io credevo che fosse del genere mamma-ho-perso-la-testa.
> ma dopo un po' stufa.
Assolutamente d'accordo con te (see above).
Ma che vuoi, opera giovanile, si sa!
Camillo.


title: Nessundove (1a)

text:
myself ha scritto nel messaggio <
36B96449...@excite.com
>...
>interessante, io credevo che fosse del genere mamma-ho-perso-la-testa.
Leggiti Joyce. Tutto è una tortura, ma se te lo fai prestare da un amico
("Ulisse", mi raccomando) e leggi un paio di pagine ti basta...
Artod


title: Nessundove (1a)

author: Writer

text:
myself wrote:
>
> L'urlo (parte I)

(continua...)
Splendido, l'ho trovato magnifico.
Fluisce come un flusso di parole che, nel suo procedere, moltiplica i
propri riferimenti, fino a farti smarrire.
ma più di tutto mi è piaciuto il ritmo, la musica interna del testo.
Non so bene a cosa assomigli, ma mi ha colpito, molto.
"Writer"


title: Nessundove (1a)

author: Krapp

text:
myself ha scritto nel messaggio <
36B763F8...@unige.it
>...
>L'urlo (parte I)
Ah come mi piaccioni i deliri.
KRAPP
gray...@tin.it
"La corda tesa amò l'arco, e la tempesta la schiuma"
Federazione Unita, il GDR via mail di Star Trek
http://members.tripod.com/~Fresh_/Federazione_Unita1.html


title: Nessundove (1a)

text:
Krapp wrote:
>
> Ah come mi piaccioni i deliri.
>
Per quelli, sono sempre a disposizione! Grazie.
Camillo.


title: Il Farmacista

text:
Mercanteggio misture, medicamenti, decotti, tisane e tinture.
Il dolore e la pena altrui mi danno il pane, perciň, facendo gli scongiuri,
io ringrazio il male.
--
il Predicatore


title: Giorni.

author: Demitri

text:
Ancora un giorno č passato.
E da solo lo ho sentito scorrere,
bruciante come fiamma viva,
ho paura di vederne passare un altro
non ne ho il coraggio, sono solo,
colmo d'amore inutile senza nessuno a cui donarlo.
                                           D.


title: Giorni.

author: Index

text:
Demitri <
dem...@penteres.it
> scritto nell'articolo
> colmo d'amore inutile senza nessuno a cui donarlo.
Non sara' perche' e' "inutile"?
Index


title: Giorni.

author: Mark Gor

text:
$gab$
1...@fe2.cs.interbusiness.it
>...
>colmo d'amore inutile senza nessuno a cui donarlo.
>
Solo un appunto. "Cui" significa "al quale" quindi farlo precedere
da "a" e' un errore. ;)
--
Ciao e a presto
Fabio (Che comincia a rompere le palle anche in trasferta)
-----------------------------
Per rispondere via E-mail,
rimuovere SPAM dall'indirizzo
-----------------------------


title: Giorni.

author: Alessio Quirino

text:
On Sun, 11 Oct 1998 18:19:55 +0300, "Demitri" <
dem...@penteres.it
>
wrote:
>Ancora un giorno č passato.
>E da solo lo ho sentito scorrere,
>bruciante come fiamma viva,
>ho paura di vederne passare un altro
>non ne ho il coraggio, sono solo,
>colmo d'amore inutile senza nessuno a cui donarlo.
Non mi piace. Non scorre, non aggiunge nulla di nuovo. E, soprattutto,
ha poca profondita': l' "io" protagonista dovrebbe guardare dentro se'
stesso, ma l' unica cosa che fa e' constatare i fatti...
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: Giorni.

text:
On Mon, 12 Oct 1998 14:45:42 +0200, "Mark Gor" <tu...@SPAMusa.net>
wrote:
>>colmo d'amore inutile senza nessuno a cui donarlo.
>Solo un appunto. "Cui" significa "al quale" quindi farlo precedere
>da "a" e' un errore. ;)
???
Non e' errore, ci sono due forme possibili, con e senza la
preposizione "a".
Cito "La lingua italiana" (Dardano 1985), p. 179:
Solo in due casi il pronome "cui" non e' preceduto dalla preposizione
semplice:
- Nel complemento di termine <cioe' in una frase come quella da te
citata, NdA>, accanto alla forma con la preposizione "a": la faccenda
"cui" (o "a cui") ti riferisci; la ditta "cui" (o "a cui") mi sono
rivolto;
- quando e' posto tra l' articolo determinativo e il nome <chiaramente
non il nostro caso, NdA>
Mi sembra quindi che non ci sia errore...



title: Giorni.

author: Stendhal

text:
Mark Gor ha scritto nel messaggio <6vu936$glo$
5...@diesel.cu.mi.it
>...
>Ciao e a presto
>
>Fabio (Che comincia a rompere le palle anche in trasferta)
A Fabio, facce ride!!! (Con uno dei tuoi pezzi, ovviamente :-D).
Ossequi,
Stendhal (che ha bisogno di un calorifero...)
-----------------------------------------------------------------------
"Between thought and expression lies a lifetime"
Lou Reed
-----------------------------------------------------------------------


title: Giorni.

text:
Stendhal ha scritto nel messaggio <6vvn0m$e1r$
1...@nslave1.tin.it
>...
>
>A Fabio, facce ride!!! (Con uno dei tuoi pezzi, ovviamente :-D).
Ma...Ma...Che modo e'? Io sono una persona seria! ;))))
--
Ciao e a presto
Fabio
-----------------------------



title: incomprensibile

author: Rassel

text:
Lei pensi. io qui. Dietro di  me una serie interminabile di giorni. Eppure
per ogni minuto lei davanti. Davanti a ogni cosa. E' tardi, eppoi è freddo,
eppoi c'è questo rumore così sgretolato da sentirsi imprecisi. Una volta
avevo una donna a cui dicevo un mucchio di bugie. E pensi tornando a casa
alle tre del mattino ho capito che la più grande bugia era non aver detto di
non avere una vita vera e propria. Lo so per qualcuno è incomprensibile
parlare così, c'è il rischio che l'incomprensibile sia il metro della
propria capacità, però guardi bene, non è mai il metro dell'incompresa
idiozia altrui. Così uno, io per esempio, è costretto a non dire, per il
rischio di non essere capito. Ma sa a me le parole avvengono come si fa con
la vita, la si sente oltre l'apparenza delle montagne e dei tramonti, oltre
la spietata bellezza di una cosa con il sole che gli luccica dentro. Quelli
che dicono che le parole servono a spiegare sono scrittori mancati, forse
uomini nemmeno vissuti, o impiegati per altri. Lessi un giorno o una notte
dei versi e non ne compresi il contesto, e mai quel contesto ricordo, ma ho
davanti tutto quello che è vissuto davvero una specie di occhio indiscreto
dell'anima. Ma siamo tutti così ansiosi di non perdere il passo che la gara
è capire eppoi dire, emmai più sentire e poi restare in silenzio. Non essere
capiti non è proprio non avere che dire, semmai a volte è avere delle
scadenze, dovere accontentare una fila di prigionieri; concetti dal tenore
forte e persistente. Ma lei sa, la differenza tra un concetto e una serie
interminabile di parole è nella sostanza. Le parole sono la verità, il
concento vorrebbe esserne la sintesi. Ma io non ci credo alle vite fatte su
concetti; del resto lei ammetterà che le giornate sono come parole fatte di
ore e minuti e non esistono giorni speciali che le comprendono tutte in un
solo e preciso istante. Dovrei poter fare il poeta per vivere all'angolo
dell'intimità e credere che la vita sia solo un fatto della mia vita, ma
abbiamo un approccio diverso io e lei. Lo sa che i ragni si imprigionano da
soli eppoi si strozzano con la saliva che nell'estremo gesto del proprio
entusiasmo considerano una specie di orgasmo della loro fierezza. Ma loro
non sanno, eppure lei sa, che quel momento così pregiato e infinitesimale
del piacere ha una specie di morte che non ha il tempo e il coraggio di
proseguire oltre quell'infinitesimale. Ma pur sempre qualcosa è che prova ad
ucciderci. Lei sente il respiro della massa del corpo, appena si sdraia a
pensare, il mondo è divenuto un quadro con l'immagine della mollezza e lei
improvvisamente è il pittore e il soggetto. E il tempo che ci rallenta. Com'
è crudele e affascinante tutto questo. Volevo dirle che tra poche ore il mio
stomaco vomiterà, che il mio sangue sarà freddo da congelare il mio cuore, e
per il ricordo altrui il cuore sarà come non averlo mai avuto. Ascolti. Mi
ascolti. Ci sono cento e uno passi fino alla fine del mondo, potremmo
camminarli tutti. Tutti tranne uno; quello che ci tiene in vita. Quell'uno;
e farlo è affidare a noi stessi la responsabilità della nostra
sopravvivenza. Cosa vuol dire? Lei si ostina a semplificare! Vuol dire che
per ogni migliaio di cose che perdiamo, una ci impedisce l'infelicità, ma
dobbiamo viverla infondo. Non come un concetto. Come un'insieme di ore,
semmai, e aspettare quel minuto fatale. Inizio un lavoro. E' questo il senso
di questo sfogo. Le mie giornate saranno riassunte, non ci saranno sensi
generali, concetti e principi, tutto tornerà di nuovo a come dovrà essermi
sembrato il mondo la prima volta che ho sfondato l'aria con il mio respiro.
Imprendibile, incerto, rotondo come la terra su cui abitiamo. Non ci sarà
quell'amore come si intende nel gusto di sentirsi appagati. La vita sarà
dovunque e talmente altrove da  aver nascosto il senso negli istanti del suo
tempo. E' come se iniziasse un'avventura, oppure un letargo, svegliarsi sarà
come non avere vissuto. Forse avere sognato. Buona fortuna anche a lei, al
suo irraggiungibile buon senso.
Rassel. A mio padre.


title: Mi succede "sempre"

author: DisKre Panza

text:
   Mi  succede  "sempre".  Mi  saro`  dato  dello  stupido non so
quante volte, ma mi succede. Sempre.
   Fin  da  bambino.  Gli altri - gli amici? - consumavano la pa-
ghetta  settimanale  al bar dell'Oratorio, la domenica, prima del
film...  I piu` saggi, "dopo" il film... la loro lista della spe-
sa:    <<cinque stringhe!>> <<fanno 5 lire>> <<e poi un ghiaccio-
lo!>>  <<fanno  30  lire>> <<e poi... 10 tiraemolla e 10... no, 5
tiraemolla  e 5 gomme!>> La vecchia sorrideva - li conosceva tut-
ti,  uno  ad uno <<50 lire>> diceva, e li conosceva tutti, ad uno
ad uno. Tutti, veramente. Tranne me.
   Io no. Io consumavo le mie lunghe sette settimane davanti alla
vetrina  di un negozio, avanti e indietro, avanti e indietro... e
qualche  volta  mi riusciva di vincere la timidezza, di entrarci,
come  un ladro. "Lei" mi conosceva, oramai - e sorrideva - ma per
me era sempre come una "prima volta".
   50  lire  per  sette fa 350. Sette settimane sono tanti soldi,
devo essere sicuro, devo essere convinto di cosa comprare.
   Sceglievo  sempre  in  base al titolo, all'illustrazione, alle
quattro righe sul retro.  Qualche rara volta anche in base al nu-
mero di pagine. Ma costava otto settimane, non sette.
   Poi, con gli anni, ho seguito altri criteri.
   Una  volta  ogni  sette  settimane, entravo deciso: andavo al-
l'espositore, prelevavo "quel" libro, e nessun'altro. Poi passavo
al  bancone, snocciolavo le mie sette monete da cinquanta lire, e
uscivo. "Cartolibreria", c'era scritto, sull'insegna. La cartola-
ia  sorrideva, ogni volta. Non ho mai saputo se era un sorriso di
tenerezza,  o di compassione. Sono ripassato per caso di recente,
in quella via. "Agenzia Immobiliare". Non ho 350 milioni per com-
prarmi  una casa. Non posso nemmeno comprarmela a 500 mila al me-
se. Ho alzato le spalle, e me ne sono andato.
   Ho sbagliato poche volte. A scegliere il libro, voglio dire.
   Ma una cosa e` rimasta: leggere "a periodi". E` una cosa stra-
na,  una  specie  di desiderio "fisico", ti viene dal corpo, come
quando  hai sete: senti un urlo dentro, e non puoi fare a meno di
bere.  A me succedeva cosi`. Non leggevo magari per anni, poi im-
provvisamente scattava. L'urlo dentro. E compravo un libro. Molti
libri.  Uno  dietro  l'altro. Poi l'urlo improvvisamente cessava.
Niente piu` libri.
   L'urlo e` ritornato. Ho comprato un libro.
   Arrivo  a casa, lo appoggio sul tavolo in cucina. Questa sera,
coccole,  mi  dico.  Vai a letto presto, e t'addormenti leggendo.
Il massimo. Te lo meriti. Un "bel" libro, come una volta.
   Ma  quel libro poi se ne sta li` per giorni e giorni senza che
io trovi il "coraggio" di aprirlo. Succede, a volte. Questa volta
succede perche':
   a) La  tua  ragazza  non puo` sopportare quell'autore, proprio
      non  lo sopporta. Gli sta proprio "sul cazzo", ed e` la tua
      ragazza,  a  dirlo...  E non puoi cavartela con un semplice
      "sai,  sto leggendo un libro...". Non la puoi scampare, co-
      si`.  Lei  vuole  una  frase tipo "Sto leggendo 'Titolo' di
      'Autore'"...  Sai  gia` che ti tocchera` leggerlo di nasco-
      sto, e` non e` una cosa bella, insomma.
      Quantunque...
   b) Anche  a  te  quell'autore  non e` che poi ti vada a genio.
      Cioe`,  ti  piace "come" scrive, non necessariamente "quel"
      che scrive. Eppero` non puoi prescindere dal "personaggio".
      Se  la  tira  troppo, quel tipo. Fa "troppo puzzo". Ma quel
      che  racconta  - il "modo" in cui lo racconta - a te piace:
      che ci puoi fare? Tu vaglielo a spiegare, a quella la`.
   Ti  da` fastidio, questa cosa. E` irritante. Ti sta sul cazzo.
Ecco.  Si`, ti sta proprio sul cazzo. E Vaffanculo. Ora ti leggo.
Ma si`, Vaffanculo! ORA TI LEGGO!
   E succede sempre, quando succede.
   Finisco  il  libro.  Lo  chiudo. Lo riapro. Faccio scorrere le
pagine, sento quel frusci`o.
   Perche'  e` gia` finito? Non e` bello, parla di cose che odio,
Lui  se la tira, e` evidente... Ci gioca, ci sta giocando, non ci
casco mica, io, questa volta... Ma che cazzo di storia e`? Non e`
una  storia, e` il solito trucco, non sai cosa scrivere, pero` lo
devi  fare, un libro... metti insieme una storia, due, tre... fai
qualche  "abile"  (abile?)  collegamento e alla fine caghi il tuo
"romanzo"...  bastardo,  fottuto  bastardo!... Anche tu, come gli
altri,  il  "mestiere"...  che  stupido! Ha ragione Lei, non vali
nulla, vali meno di niente, ma vaffanculo Vaffanculo VAFFAN...
   ...cazzo,  pero`  ci  ha preso. Mi ha beccato li`, un colpo in
pieno  petto,  incollato alla parete. Mica sono un bersaglio, io.
Perche' mi ha preso? Come fa a saperlo?
   Che  ci  posso  fare?  Lo  so, lo sento che sta per succedere.
Occazzo no, perche'?
   Esco. Vado a fare la spesa. Mi distraggo. I soldi sono una co-
sa terribilmente seria. Bancomat. Fila alla cassa.
   Ed e` successo. E` gia` successo. In testa, e` gia` successo.
   Torno a casa e non posso ormai piu` fare altro. Lo so. Pazien-
za.  Mi  tocca.  Come  a scuola. La campanella e` suonata, potevi
bruciare ed invece ora sei li`: ti tocca.
   Devo  prolungare la lettura di quel libro. Il libro e` finito,
quel che voleva dire e` tutto li`, non c'e` altro da capire, ma a
me  non interessa capire, io voglio solo andare avanti a leggere,
con quel ritmo, con quella cadenza, con quello "stile"... si`, mi
piace lo "stile", ecco. Non ho uno "stile", io. Lui si`, e io no.
E il libro e` finito. Voglio andare "avanti", tutto qua.
   Inizio a scrivere. Gli "faccio il verso". Lo copio. Spudorata-
mente,  lo  copio.  Ci provo. Mi fa bene. Poi mi passera`, lo so.
L'importante e` "finirlo", quel maledetto libro.
   Quando succede, succede sempre cosi`.
                              ***
   ...perche' io odio il pugilato, l'ho sempre odiato. E` violen-
to,  brutale,  e` tutte quelle cose li` messe insieme, e` un con-
centrato  di  assurdita` - perche' uno si deve divertire a vedere
due che si fanno del male? Non lo so, non riesco
                                                 a   capirlo.  Io
adoravo  il  ciclismo.  Quando  sei  giovane hai la necessita` di
crearti qualche idolo, un idolo qualsiasi, una specie di eroe. Lo
prendi,  lo metti li` davanti a te, e te lo rimiri. Ci lavori so-
pra di testa, alla fine lo adotti, lo idealizzi. Non lo fai quan-
do sei proprio piccolo-piccolo, solo quando sei un po` piu`
                                                          grande.
Quando  ero  piccolo,  c'era Gimondi. E c'era Mercks. O Merkcs. O
come cazzo si chiama. Massi` era Mercks, chissefrega. L'ho capito
solo  dopo,  che Mercks ha avuto culo. Culo e anche qualche altra
cosa, un po' di carisma, un po' di cattiveria. Forse anche un po'
di  "palle".  Ma soprattutto culo. Di non avere rivali. Di essere
li`,  in  quel  momento  e in quel posto, e di poter guardare gli
altri  dall'alto  in  basso. Gimondi era l'unico che non stava al
gioco.  Non  era  all'altezza, ma ci "provava". Gli altri avevano
"paura". Lui ci provava, ed era italiano.
   Quando sei piccolo non sai cosa vuol dire essere italiano, sai
solo che e` una parola che comincia per "italia". E agli occhi di
un bambino Mercks era il PIU` FORTE! Piu` forte dell'Italia
   Fanculo, eddie. Fanculo.
   L'unica  volta che ho visto un Giro d'Italia, ero piccolo. Gi-
mondi  era  maglia  rosa.  Mio  padre  mi  porto`  dove il gruppo
sarebbe  svettato,  in  cima ad una ripida salita, un gran premio
volante,  boh...  Ore e ore di attesa, il caldo, il sudore, GIMO-
NDI  QUESTA VOLTA CE LA FA la gente piano piano ma inesorabilmen-
te  si  raggrumava  in  un  solo punto NON E` PIU` COME UNA VOLTA
dentro di me montava l'emozione, MERCKS PUO` FARE QUEL CHE VUOLE,
NON  CI  SONO  CAZZI forte, sempre piu` forte IO LI VEDO! ECCOLI!
STANNO ARRIVANDO! fino allo spasimo SONO DIETRO ALL'ULTIMA CURVA!
cazzo  sono  qua, tra un attimo li vedo ECCOLI! SI`! DAIII Mercks
e`  in  testa,  fanculo, la maglia rosa, devo trovare una macchia
rosa, dov'e`? Quella? no... si`, e` lui... o forse...
   DAIIII! FORZAAAAA! DAIIII!
   Applausi. Grida. Applausi e grida. Due secondi, forse meno.
   Io,  li`.  A bocca aperta. Semplicemente paralizzato dall'emo-
zione. Otto? Nove anni? Gia` paralizzato. Per sempre.
   Non  ho  piu`  visto  un  giro d'Italia. Dal vivo, intendo. Mi
sono limitato ho seguirli in televisione, fino a quando
   Nell'85  -  '84, '85, chi se lo ricorda, nell'85 c'e` stata la
"grande  nevicata",  si`,  ma poi? - Moser tentava - o c'era gia`
riuscito?  -  di  battere  il  record  dell'ora. Il record era di
Mercks.  A  distanza  di  anni,  sempre lui. Era la rivincita, la
"mia"  rivincita.  Ero  "grandicello"...  insomma, 23, 24 anni...
non  proprio  un  uomo, ma insomma... un bambino "grande", questo
si`...  Mercks  aveva  avuto culo, pero` il record dell'ora stava
li`  a dimostrare che era anche un duro, si teneva quel record da
anni  e nessuno che avesse avuto "le palle" per soffiarglielo. Il
record dell'ora era una cosa "da duri", NIENTE CAZZI! E accidenti
era di Mercks, cazzo!
   Moser  non era un campione - non sarebbe mai stato un "campio-
ne"  -  e,  soprattutto, non aveva mai avuto culo. Era un gigante
grande e grosso, pesava un sacco, in salita soffriva come un cane
bastonato,  e  poi  c'era  Saronni...  Non  ci fosse stato quello
stronzo  di  Saronni,  una fighetta che se la tirava, che parlava
di se' in terza persona, un "bergamasco del cazzo", che vinceva..
in  volata.  `Cazzo  vuol  dire, vincere in volata? Ti prendi una
squadra  che  ti  tiri  la volata, ecco cosa vuol dire. Paghi una
squadra di somari pecoroni che ti parano dal vento, ti rintuzzano
tutti gli attacchi per tre-quattrocento kilometri, e poi tu, fre-
sco come una rosa, parti e stacchi tutti. Li freghi.
   Hai vinto. Maglia rosa. Il Giro.
   Non e` ciclismo. E` un'altra cosa, ma non e` ciclismo.
   Non  ci  fosse  stato quello stronzo di Saronni... ma c'era, e
Moser non aveva culo.
   Leggevo  avidamente  la "Gazzetta". Tutto quel che poteva rin-
forzare la mia stima per Moser, nel suo epico tentativo di batte-
re  quel  "mostro"  di Mercks - vaffanculo, eddie - di dimostrare
che  almeno lui si` le aveva, "le palle" - vaffanculo, beppe - di
dimostrare che non gli bastava il record, non gli bastava: voleva
battere se stesso
                  nessuno l'aveva mai fatto. un record e basta
   E  lessi.  Lessi  che  "un buon gregario, in un giro d'Italia,
puo` anche guadagnare 300 milioni".
   Nell'85.  Trecento  milioni. Mio dio. Io volevo fare il cicli-
sta,  il  "campione".  Un  gregario trecento milioni. Moser, quel
volto semplice, un po' buffo, quella strana smorfia quando sorri-
deva, con quella parlata da trentino... Mia madre era trentina...
Trecento milioni. Un "gregario".
   Moser  poi vinse. Fece il record. Lo rifece, batte` se stesso.
Ne fui felice. Per lui. Persi ogni interesse per il ciclismo.
   Poco  tempo  dopo  - un anno, due, tre? - Moser vinse anche il
Giro  d'Italia.  Scrissero  che  era stato disegnato per lui, per
farglielo  vincere. Scrissero che se lo meritava, dopo tutti quei
Giri  disegnati  apposta per Saronni. Saronni era sparito. L'uomo
da battere era Hinault.
   Moser vinse il Giro. Io persi ogni interesse per Moser.
                              ***
   Pantani puo` anche essere un campione incompreso e  "incastra-
to",  o puo` anche essere un gran farabutto.  Sinceramente non me
frega un cazzo. Non e` ciclismo, e forse non lo e` mai stato.
   - IO - ho fatto vero ciclismo, quando partivo alle due del po-
meriggio e tornavo a casa alle sette,  e mi ero fatto cinque-ore-
cinque  di  pedalate alla bruttaeva  in  solitaria,  staccando il
gruppo immaginario alle mie spalle, in salita,  arrancando, e poi
rischiando l'osso del collo in discese che neanche
                                                    e poi in pia-
nura cronometrando la  pedalata con il respiro - inspira - pedala
- espira - pedala
   Dove  sei stato, tutto questo tempo? Perche` sei cosi` sudato?
Ho  fatto  un  giro,  mamma, sono andato a fare un giro. Fa molto
caldo, oggi. Inspira - pedala - espira - pedala
   Non  ho  mai avuto una "vera" bici da corsa. Un fottuto medico
disse  un maledetto giorno che se mi fossi messo a pedalare su di
una  bici  da  corsa  sarei diventato un manico d'ombrello. Disse
proprio  cosi`,  "un manico d'ombrello". L'avrei ucciso. La prima
e  unica volta che provai vero odio per qualcuno.  Avevo 12 anni,
ero alto 1 metro e 70, pesavo 40 chili, piu` o meno.
   Ora  ne peso 100. Ho ancora la stessa bici. Non sono diventato
un manico di ombrello. Non ho vinto nessun Giro. Nemmeno una gara
paesana.  La bici sta li`, a prender ruggine. Mai fatto una corsa
"vera", non ho mai fatto la mia corsa.
                              ***
   Odio il pugilato. Il Western, un po' meno.
   Pero`.
   Che stupido.
--
Approximately yours,
Fakkino DisKre Panza


title: Mi succede "sempre"

author: Franx

text:
On Fri, 12 Nov 1999 07:51:57 GMT,
demo...@tin.it
 (DisKre Panza)
wrote:
>   Mi  succede  "sempre".  Mi  saro`  dato  dello  stupido non so
>quante volte, ma mi succede. Sempre.
Compliments.


title: Mi succede "sempre"

text:
Ciao, Franx: correva il giorno 14 Nov 1999 quando hai scritto,
      nel messaggio <
382e9f1a...@news.it.net
> :

> Compliments.
   Thanks.



title: Webring per gli Esordienti

author: Perdido

text:
Questo annuncio è rivolto a tutti gli autori di opere inedite nell'accezione
più ampia (dalla scrittura, al disegno, al fumetto, a tutte le forme di
creatività) che gestiscano un sito internet in tema.
Mi chiamo Filippo, e sono il webmaster del sito
web.tiscali.it/zaratan
. Un
sito che nasce come home page personale, ma che sin dall'inizio si è
proposto di spaziare su più argomenti di carattere culturale.
Desidero fondare un webring dedicato appositamente al mondo degli esordienti
in internet. Un anello in cui i siti web di artisti non professionisti (e
aspiranti tali) possano sostenersi a vicenda e procurarsi nuove visite gli
uni  con gli altri.
Non trovando webring adatti (a parte "L'Anello" di Daniele Pighin, che
attualmente non accetta nuove adesioni), la mia idea sarebbe quella di
fondarne uno nuovo dedicato alla creatività nel senso più vasto. Un webring
chiamato "Neverland - la terra degli esordienti" (forse) che raggruppi siti
di esordienti dedicati ai racconti inediti, alle illustrazioni originali, al
giornalismo amatoriale (e quindi alle recensioni di opere letterarie, di
musica, di cinema), al fumetto sperimentale, e così via.
Un webring per chi, amando un'espressione artistica e cercando una propria
piccola visibilità, non può (almeno per il momento) definirsi un
professionista.
Al webring in questione, vorrei affiancare un sito apposito di
presentazione, in cui la comunità verrebbe presentata.
Ovviamente, prima di lanciarmi in un'operazione del genere, ho necessità di
sapere se esiste una disponibilità da parte di chi già gestisce siti simili
ad associarsi al neonato webring. Sarebbe un modo interessante per aumentare
la visibilità dei siti e sostenersi a vicenda.
Quel che posso dirti finora, è che l'iniziativa vede in collaborazione me e
il sito
www.i-like.it
 .
Se gestite un sito in carattere e siete interessati all'iniziativa,
contattatemi all'indirizzo
zar...@interfree.it
.
Un saluto da Palermo.
Filippo


title: Alcuni amici

author: bazarov

text:
Alcuni amici
si portano dietro
quattro mattoni - per eccesso
e dietro quel piccolo muro
č nascosto un pezzo di merda
che non č argilla
qualcuno
calpesta l'erba, e se ne fa un vanto.


title: Non c'e' valore.

author: agapito malteni

text:
Quando aga stava male e' successo un po' di tempo fa.
Quando aga stava male ha pensato bene di andare a parlare con un tizio
esperto di tizi che stanno male; ha preso appuntamento, e' andato, ha
suonato il citofono e il tizio esperto di tizi che stanno male non
c'era. S'era scordato, pare. Quando aga stava male allora ha pensato
bene di andare da un tizio esperto che da' medicine ai tizi che stanno
male. E il tizio esperto gli ha dato delle medicine. Solo che pare che
a volte possa succedere che la medicina non funzioni, o peggio.
Insomma e' una roba strana che sta in testa o non so che altro, che il
tizio esperto diceva che aga ne aveva poca e gli ha dato una medicina.
Solo che invece di averne poca aga ne aveva troppa.
E cosi' e' successo che quando aga stava male poi e' stato peggio.
E' successo che aga ha preso la medicina e tutto contento ha detto
"Cazzo e' fatta, l'ho sfangata. Co sta medicina ritorno un leone e
sono cazzi per tutti".
Poi aga e' andato a dormire e si e' svegliato che gli faceva male la
pancia. Solo aga era contento perche' sul foglietto delle medicine,
che il tizio esperto gli aveva proibito di leggere, c'era scritto che
era normale che facesse male la pancia, anzi era buon segno.
Solo che aga poi non e' riuscito a riaddormentarsi, che tremava tutto.
Cosi' aga ha chiamato il tizio esperto che gli ha detto di non
preoccuparsi.
Aga si e' preoccupato. Aga si e' preoccupato perche' non si e' mai
fatto ma sapeva che quella che aveva era uguale uguale a una crisi
d'astinenza. Aga tremava, urlava e bestemmiava e piangeva e
bestemmiava. Aga si agitava e continuava a prendere le medicine, che
il tizio esperto ancora non aveva capito.
Aga urlava e sudava e bestemmiava e a aga ogni tanto gli fanno ancora
male i denti.
Aga gli fanno ancora male i denti che quando stava male li strizzava,
li strizzava, li strizzava.
Aga quando stava male pensava di essere diventato irrimediabilmente
pazzo.
Aga aveva paura a guardare in basso.
Aga aveva paura a stare solo.
Aga stava solo.
Aga era solo.
Aga urlava e bestemmiava e diceva "datemi qualcosa!", "Fatemi
qualcosa".
Aga quando stava male cercava di capire perche' stava male, dove aveva
sbagliato, e aga stava sempre peggio.
Aga aspettava tra una scarica e l'altra quei tre minuti di vita
sopportabili e sapeva che sarebbero finiti.
Aga si guardava allo specchio.
Aga aveva paura di guardarsi allo specchio.
Aga non si e' fatto vedere per un sacco.
Aga e' stato male.
Poi e' passato.


title: Non c'e' valore.

author: camilla

text:
agapito malteni <
cosas...@email.it
> wrote in message
25bbb3e2.0212...@posting.google.com...
> Insomma e' una roba strana che sta in testa o non so che altro, che il
> tizio esperto diceva che aga ne aveva poca e gli ha dato una medicina.
> Solo che invece di averne poca aga ne aveva troppa.
E' indubbiamente pieno di ciarlatani, in giro, e aga è cascato su uno di
quelli. Io invece, come al solito ti salvo.
Camilla,
seduta su quella tua sedia da regista, bellissima e scomodissima


title: il pollaio

author: p.

text:
l'ansia scivola al novanta per cento, poi al cento per cento
e ci fa zampette difettose che non reggono nemmeno piume,
la testa genia č pannocchia malata il resto č fibra
incontentabile e sassi.
l'azzurro ha palmi neri grandi come tavoli allungabili da giardino,
scriviamo su tavoli-palmi allungabili da giardino come sfornare uova,
se non abbiamo fogli coviamo sui tavoli-palmi allungati da giardino
ed č avere beccato zuppe di antibiotico e avena
e avere voglia di fare le brave galline ovaiole
che hanno mangiato tutto per il demone dell'antibiotico
e scriviamo ogni mattina robe fresche
e il pollaiolo-veterinario viene e ci porta via il prodotto
e lascia pastiglie per l'ulcera.
noi coviamo l'embrione di pollo
coviamo l'innocente embrione di Pollo
strisciamo che
(abbiamo sette lumache e piů sassi nei pancini)
strilliamo come galline che, se tutto va bene,
senza poterlo evitare fanno l'uovo e lo annunciano.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: The Crack-up - Il nostro cane non mi riconosce più...

author: Luca

text:
Le prime immagini sono quelle sfuocate di lei, sepolte sotto un mucchio di
tempo. Ne seguono altre, confuse, proiettate su un lenzuolo. Vaffanculo,
lasciami in pace. Ti prego. So che è estate perché c'è una bicicletta rossa
appoggiata al pozzo: una bicicletta da bambini lasciata a splendere nel sole
e tutto torna e torna e torna. No, la bici non c'entra, si è infilata lì per
caso. Ecco che torna e sopra c'è lei, il biondo dei capelli sopra una risata
che si alza come una foglia nel vento. Ricordi il mare a maggio, con le onde
che ci facevano addormentare e il chiosco dei panini azzurro e immobile che
aspettava giugno? Noi ci saremo, ho detto, noi ci saremo ancora. Io mi
ricordo. Come la musica gracchiata dalla radio del vicino, come la sabbia
nelle scarpe e sui vestiti, come me e te. Lo sai, sorrido, non sono cambiato
poi molto. Continuo a comprare cose che non mi servono e penso spesso al
futuro. Il passato? Sì, anche a quello, ma di più al futuro. Certo che ci
credo. No, non ci sono più andato, pensavo di riuscirci quest'inverno. Il
mio problema è non sapere che fare nei momenti decisivi. Torno a casa, ceno,
guardo se c'è qualcosa in tv poi do da mangiare al cane. Non è una vita di
merda, certo che però. Certo che no. Sicuro. Oh, loro stanno bene. Sì, si è
laureato e non esce più molto. Cosa vuoi farci, è l'età. Va bene, ho capito.
Scusa se ti ho trattenuta. Anche a me. Okay. Ciao. Ciao. Mi fa male il
braccio, forse dovrei girarmi dall'altra parte, ma non è così importante.
(forse continua)
Luca


author: Bishop

text:
Mi è piaciuto come il ricordo viene stemperato in quella che
dovrebbe essere una conversazione telefonica(?)...il tutto in maniera
molto fluida..
mi auguro che continui...
Bishop
Luca ha scritto nel messaggio <86o15r$hg1$
1...@nslave2.tin.it
>...
>Le prime immagini sono quelle sfuocate di lei, sepolte sotto un mucchio di
>tempo. Ne seguono altre, confuse, proiettate su un lenzuolo. Vaffanculo,
>lasciami in pace. Ti prego. So che è estate perché c'è una bicicletta rossa
>appoggiata al pozzo: una bicicletta da bambini lasciata a splendere nel
sole



text:
Bishop <
fabi...@yahoo.com
> wrote in message 86otmq$hkn$1...@serv1.iunet.it...
> Mi č piaciuto come il ricordo viene stemperato in quella che
> dovrebbe essere una conversazione telefonica(?)
E' una cosa molto strana: una specie di *stream* in dormiveglia che finisce
con il ricordo (o l'invenzione?) di una telefonata. Neanche io so
esattamente di cosa si tratti tanto era decontestualizzato al momento della
stesura.
> ...il tutto in maniera
> molto fluida..
Se avessi dato fondo per intero al mio desiderio del momento (e forse avrei
dovuto farlo) il risultato sarebbe stato quasi illeggibile, o almeno credo.
Non so, magari lo riscriverņ nella sua versione originaria e staremo a
vedere se mi tirate i pomodori  :))))
Grazie per il giudizio.
Luca