text:
#include "okoto.h"
> Scrive l’antropologo francese Daniel Fabre:
> > > “non si sa scrivere finché non si padroneggiano gli universi sociali
> > > che tale o tal altro scritto ha la funzione di articolare; lo sconforto
> > > dell’illetterato di oggi viene da lì, molto più di quanto non derivi
> > > dalla sua tecnica maldestra. In un secondo momento si passa ai testi
> > > che generano altrettante retoriche ristrette, specializzate, poiché
> > > ogni ideologia, ogni autorità pubblica, ogni attività collettiva deve
> > > prodursi attraverso scritti identificabili, efficaci e, il più delle
> > > volte, imitabili.”
> > > Ecco, questa è la competenza sociale: alcuni ci nascono,
>
> > Ok, va benisssimo, ma siccome, purtroppo, non sono un letterato, mi puoi
> > tradurre in italiano corrente qst frase?
>
> Esagerando: darsi del povero ignorante è accusare l'interlocutore
> di saccenteria. Io sono un letterato nella misura in cui riconosco come
> segni semplici simboli grafici: esattamente come te, quindi.
E vabbe', ma devi prendere proprio alla lettera? Intendeo che per me qll
che ha scritto Fabre non lo capisco. Non ti accusao di saccenteria. Si
tratta solo del fatto che non ho capito.
> E la frase mi sembra già scritta in italiano più o meno corrente. Se
> dovessi semplificarla ancora dovrei mettermi a cantare. Magari Rino
> Gaetano: "Mio fratello è figlio unico..."
> Che, guarda un po', è una canzone che, come Pasolini ("prima di tutto è
> amore" - diceva), riporta in ballo un'idea d'amore che va al di là della
> necessità dell' avere "qualcosa in cambio" (come teorizzava LC in
> un post):
> "E ti amo Mari-o" - è una dichiarazione fatta al fratello di un figlio
> unico, nessuna possibilità di contraccambio... eppure!
E qst spiegazione mi rimane criptica. Continuo a non capire l'enunciato
di Fabre.
>
> > > Ascolta queste di frasi:
> > [cut]
> > >  adesso immagina frasi come quelle che ho citato e poi
> > > immaginale prese, smembrate e postate tanto per farsi quattro risate.
> > > Lo immagino anche io e ricordo che ci sono i colonizzatori e i
> > > colonizzati: gli uni hanno tutto, agli altri tutto è stato portato via.
> > > Facciamocele adesso quattro risate, però cambiamo obbiettivo e, almeno,
> > > ridiamo dei colonizzatori, non dei colonizzati: alla faccia loro Mele ha
> > > scritto un bel libro. Esempio, questo si, di uso creativo della
> > > scrittura.
>
> > Insomma parlavi degli scrittori dialettali?
>
> Non esistono "scrittori dialettali", ognuno parla una lingua che è
> dialetto dell'altra: è qui che nasce il problema della "comprensione"
> (è attraverso la "comprensione" che l'amore si lega alla conoscenza).
> Nella pratica, essere definiti dialettali,
> è un'imposizione fatta da una lingua che pretende per se stessa
> (cioè per coloro che la parlano) la gestione del potere. E qui
> torneremmo su quanto già detto a proposito di "competenza sociale".
Ma dei per forza sindacare sul come mi esprimo? Penso che tu abbia
capito il senso di qll che ho scritto. Non me ne frega nulla di quale
lingua/dialetto a in parlamento e prende il potere, mi interessa
piuttosto sapere se stai parlando di scrittori che scrivono in una
lingua che non e' l'italiano ufficiale ma dalle quali il suddetto
italiano dell'accademia della crusca attinge a piene mani.
Va bene cosi'?
> > > > Come ha intitolato 'k il suo ameno messaggio?
> > > "Frasi Realmente Scritte Da Studenti Di Un Corso Di Scrittura..."
> > > ...il fatto che tali frasi siano state prodotte in un contesto
> > > di potere -nota come ha rimarcato di essere anche lui\lei un insegnante:
> > > vero detentore della competenza sociale della scrittura.
>
> > Su questo punto, mi pare che ti stia sviando... non stiamo discutendo
> > della competenza formativa di 'k. Al limite della sua professionalita'.
>
> Sono d'accordo, infatti sotto avevo già scritto:
>
> > > Senza entrare nella messa in discussione della legittimità di 'k
> > > e del suo anonimo collega a esercitare tale competenza...
>
> > hai mai letto, o sentito parlare, di "Lo stupidrio
> > della maturita'"? Se no, beh, e' un libro nel quale Miti' Vigliero Lami
> > Fa vedere la mancanza di preparazione di docenti e studenti, citando
> > in ogni pagina diversi strafalcioni. Sinceramente, come libro l'ho
> > trovato divertente. Ora, cosa ne pensi di qst cosa, considerando che la
> > suddetta autrice non usa uno pseudonimo per scrivere, ed e' anche una
> > docente delle superiori?
>
> Ne ho sentito parlare, ma non l'ho letto. Comunque, da come lo descrivi,
> mi sembra profondamente diverso dall'operazione di k', animato
> da una logica più dialogata - o no?
>
Certo, ma stiamo parlando di una docente di italiano e storia, se non
ricordo male, e che cmq si sa esprimere meglio di altri.
Il libro vorrebbe far riflettere, e se uno ci si sofferma un attimo
riflette effettivamente sulle condizioni della scuola italiana, sono
d'accordo, ma se preso come lettura di "evasione", non fa altro che
sfottere allegramente le mancanze cognitive di docenti e studenti.
> > > > 1)Chi e' PPP?
> > >
> > > Pier Paolo Pasolini.
> > Ah, tnx. Io nemmeno lo cito. L'unico libro suo che conosco x sentito
> > dire e' "La casa sulla collina".
>
> Non premetto la difesa dell' "io sono un povero illetterato" per
> chiederti: che cos'è tnx; dov'è "La casa sulla collina"?
Ripeto, non era una difesa. tnx=thanks, grazie. "La casa sulla collina"
se non e' di Pasolini, mi sono sbagliato.
>
>
> "Ci sedemmo dalla parte del torto perché dalla
> > > parte della ragione era tutto occupato."
>
> > Ah, si, una frase stupenda. Degna delle leggi di Murphy.
> > Cmq mi sembra un commento del tutto gratuito. Non mi pare che tutti
> > seguano la massa.
>
> Gratuito è gratuito. Almeno quanto quello che costa mettere i banner
> che guardo su mailgate. Gratuito tipo canale 5, però meglio.
>
> "Siamo tutti uomini massa"
> (Antonio Gramsci)
>
> "Alcuni animali sono più uguali di altri"
> (George Orwell)
>
Pero', simpatiche le frasi che peschi.



title: certi corsi di scrittura: buontemponi e competenza sociale

author: k '

text:
"okoto": <
ok...@libero.it
> :
> Senza entrare nella messa in discussione della legittimità di 'k
> e del suo anonimo collega a esercitare tale competenza ma un insegnante
> che prende per il culo i suoi allievi alle loro spalle...
> Non si tratterà di vigliaccheria ma poi spiegami la differenza
> tra il ridere di questo e il ridere... che so, di un negriero che frusta
> uno schiavo?
L'esercizio che ho postato è stato ideato dal mio collega assieme agli
studenti. Si è trattato di scrivere deliberatamente una collezione di
strafalcioni fuori contesto. Poi abbiamo raccolto nella lista le più
divertenti (io ho contribuito solo per dare il mio parere - nessuna
delle frasi e' mia, sono realmente state scritte dagli studenti *di
proposito*). Il tuo sdegno scomposto e credulone è un metro del
successo dell'esercizio. Ma d'altra parte non era necessario
l'ingengno di Sherlock Holmes per intuire l'ironia dell'operazione.
Detto questo, ora credo sia doveroso porgere le tue scuse al mio amico
e collega. Non le domando per per il sottoscritto perché di insulti da
utenti usenet scomposti ne ho ricevuti tanti e tanti e ormai ci ho
fatto il callo. Ma il mio collega è un professionista stimato, e non
posso tollerare impunemente che vengano gli  accuse "di vigliaccheria"
da punire con la "gogna" per un esercizio di scrittura divertente e
innocuo.
k '


author: Randy

text:
k ' <
rosa...@mail.com
> wrote
> delle frasi e' mia, sono realmente state scritte dagli studenti *di
> proposito*). Il tuo sdegno scomposto e credulone è un metro del
> successo dell'esercizio. Ma d'altra parte non era necessario
Praticamente era un esperimento per ridicolizzare i lettori, per verificare
un'ipotesi del tipo: "Se tu dici che sono frasi scritte in un corso di
scrittura creativa per mano di aspiranti scrittori e raccolte al fine di
mettere in ridicolo le legittime aspirazioni del praticante, i lettori ci
credono perchè sono dei cretini che meritano solo di venir presi per il
culo". In realtà tu e il tuo collega volete invece in questo modo far sapere
che considerate assai talentuosi e degni di considerazione tutti coloro che,
per un motivo o per l'altro, partecipano ai corsi di scrittura creativa.
Anzi, il tuo stimatissimo collega non ha mai avuto modo di incappare in un
partecipante ai suoi corsi meno che eccelso nell'arte della narrazione. Mi
piace il tuo tentivo di ribaltare la frittata. Se non sapessi quanti
bastardi ci sono in giro potrei anche arrivare a crederti, nonostante tu mi
abbia appena detto che è tua prassi mentire per ridere di chi presta fede
alle tue parole. Complimenti, a te a quel mattacchione stimatissimo collega,
proporrò la vostra candidatura al premio "La gran presa per il culo",
edizione 2002. Al primo classificato va un cappellino a forma di stronzo di
topo. Ma tu già l'hai vinto, adesso che ricordo, non so se puoi partecipare
nuovamente alla rinomata competizione per mattacchioni (Trad dal tedesco
"Sthrunzent und bastharthen", corrente letteraria che si contrappone
nettamente allo "Sturm und drang").


author: Angina Pectorisi®

text:
Il giorno Wed, 27 Feb 2002 13:08:24 +0100, chillu pruvulone di Akel
Barço <
brrbr...@bppp.it
> ha scritto:
>
>okoto <saysdsss
>> Scrive l'antropologo francese Daniel Fabre:
>
>ciavete rotto er cazzo
zumpappa'
angie
***********************************
* "e` inutile versare ruhm...     *
* nu strunz nun addiventa babba'" *
***********************************
http://guide.supereva.it/mangiar_bene/
icq - 2326941


author: 3573 bytes free

text:
In article
<
76cf324daa3c9954179...@mygate.mailgate.org
>, "okoto"
<
ok...@libero.it
> wrote:
>  ma un insegnante
> che prende per il culo i suoi allievi alle loro spalle...
Prova a prendere uno per il culo da davanti, non e' agevole.


author: ' j

text:
>
> ciavete rotto er cazzo
>
A chi non è mai capitato di scrivere una lettera di vibrata protesta? Si tratta
di una delle modalità più tipiche dello stile epistolare. C'è addirittura gente
che perde un sacco di tempo a scrivere tali lettere a destra e a manca. Anche
questi testi, di solito, sono noiosi e lagnosi: perciò proponiamo nuovamente un
gioco. Immaginiamo che i personaggi di un romanzo si ribellino contro il loro
autore e protestino. In effetti i personaggi sono i figli di quel padre-padrone
che è l'autore. Egli fa di loro ciò che vuole. Spesso li bistratta, a volte fa
loro intravedere la felicità e poi la fa sparire d'improvviso. Diamo ai
personaggi la possibilità di liberarsi dalla tutela dell'autore e di reclamare
per sé un più giusto e umano trattamento.
La lettera di protesta parte sempre dalla contestazione di un torto. Perciò,
anche se si rivolge a un interlocutore particolare, si appella sempre a
un'istanza superiore. Da qui il tipico tono enfatico. Il nostro gioco si presta
bene a immaginare simili lettere. Ogni personaggio, in fondo, subisce angherie e
ingiustizie da parte dell'autore: noi dobbiamo solo immaginare per lui un
diritto di appello. Diamo la parola a quei personaggi che l'autore s'è ostinato
a trattare come cattivi o sfortunati o stupidi, e offriamo loro una possibilità
di riscatto.
' j


author: mazzabbubbů

text:
" ' j" <
griant...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:a5je26$7fj$1...@pegasus.tiscalinet.it...
>Immaginiamo che i personaggi di un romanzo si ribellino contro il loro
> autore e protestino. In effetti i personaggi sono i figli di quel
padre-padrone
> che è l'autore. Egli fa di loro ciò che vuole. Spesso li bistratta, a
volte fa
> loro intravedere la felicità e poi la fa sparire d'improvviso. Diamo ai
> personaggi la possibilità di liberarsi dalla tutela dell'autore e di
reclamare
> per sé un più giusto e umano trattamento.
che idea meravigliosa.



author: Gaez

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto nel messaggio
news:a5iuq4$24e$1...@atlantis.cu.mi.it...

Sono leggermente preoccupato.
Sottoscrivo tutto.
E mi trovo nel tunnel.
gz


author: Charlie

text:
"Blackstorm"  ha scritto nel messaggio
> che ha scritto Fabre non lo capisco. Non ti accusao di saccenteria. Si
> tratta solo del fatto che non ho capito.
(cut)
> E qst spiegazione mi rimane criptica. Continuo a non capire l'enunciato
> di Fabre.
non te la prendere: c'č un motivo se stai su idf....
> Ma dei per forza sindacare sul come mi esprimo?
ce n'č ben donde, in effetti.
Charlie


author: Blackstorm

text:
#include "Charlie.h"
> "Blackstorm"  ha scritto nel messaggio
>
> > che ha scritto Fabre non lo capisco. Non ti accusao di saccenteria. Si
> > tratta solo del fatto che non ho capito.
> (cut)
> > E qst spiegazione mi rimane criptica. Continuo a non capire l'enunciato
> > di Fabre.
>
> non te la prendere: c'è un motivo se stai su idf....
Mm..
>
> > Ma dei per forza sindacare sul come mi esprimo?
>
> ce n'è ben donde, in effetti.
Vabbe'  c'ho la tastiera un goccio andata...



title: Riflessioni sul Bene e sul male

author: gacrux

text:
Mi chiamo Lorenzo Crescini e sono Italiano.
Queste " Riflessioni sul Bene e sul male ", sono nello spirito con cui
 in Africa scrissi i Flashes sui Santi Vangeli e sulla Santa Sindone
di Torino: rendermi utile a Nostro Signore Gesu' Cristo.
Inizierò col riportare la più bella  Preghiera a Jesus che abbia mai
letto.
Nella parte iniziale alcune considerazioni riguarderanno il  maligno.
Ringrazio quanti mi leggeranno, mi scriveranno, mi chiederanno
spiegazioni e quanti, che potendolo fare, vorranno diffondere sul Web,
sulla stampa, o comunque lo vogliano , quello che hanno letto.
Sono certo che a noi tutti che ci vantiamo nel Signore, sarà
riservata l'ultima delle mie Riflessioni, alla fine delle quali v'e'
scritta in poche righe , una sintesi della mia vita.
Sito web
www.lorenzocrescini.it/reflections

e-mail personale per comunicazioni
ricer...@lorenzocrescini.it

Rispettosi saluti
Ecco tre delle Riflessioni scritte,che cito come esempio :
24) A chi e' nella sofferenza e nella malattia non si può e non si
deve dire:"E' Dio che ti mette alla prova".Cosi' dicendo si offende il
Dio dell'Infinito Amore che non può volere la nostra sofferenza.
A chi soffre bisogna dire invece: "anche lo stesso Figlio di Dio, per
la presenza del male ha sofferto,ma come Lui e' Risorto,anche Tu
risorgerai con Lui".
E'  questa la Verità e solo la Verità può dare a chi soffre la
Speranza che non lo farà cadere in quella disperazione che il maligno
vuole per ghermire lui anima e coscienza!
Dire "è Dio che ti mette alla prova" è di sollievo al sofferente come
per l'affamato una dotta conferenza sulla chimica alimentare!
29) A Dio, in quanto Creatore di tutte le cose, nulla possiamo
togliere e nulla possiamo dare , tranne due eccezioni : possiamo
togliere Lui l'Onore offendendoLo col nostro rifiuto,possiamo dare Lui
il nostro amore,accettandoLo nel cuore!
Con quale protervia potremmo un giorno volere o vantare la Sua Luce,
noi, che L'avessimo negato tutta la vita potendo crederLo e non
avendolo fatto?
38)Molti sono i Miracoli Evangelici ove appare la spontaneità di un
ricordo non costruito, né tantomeno adattato, che però ha inciso nella
memoria di chi ha assistito all'evento.
E' dai piccoli particolari trasmessi che emerge la veridicità del
ricordo di un episodio vissuto e tramandato.


title: Riflessioni sul Bene e sul male

author: asmodeo

text:
Chissà perché insisti col postare testi che più che su Ias meglio starebbero
su It discussioni religioni...
O It discussioni ateismo...
Se invece li posti qui credendo in un loro intrinseco valore letterario, è
un'altra cosa...
Ma, IMHO, non meritano nemmeno da quel pdv.
Non usi una scrittura sui generis, non dici nulla di sconvolgente o
particolare...
Bof...
In somma, anche se non sono un fanatico delle netiquette, mi viene
fortemente da dire che sei OT...
E che a far proselitismo si sbaglia sempre.
Bye,
A.


title: Riflessioni sul Bene e sul male

author: ary

text:
>
> Rispettosi saluti
Senti, nel mio piccolo, io sono un "artigiano" del bene e del male.
perciò non sopporto chi la butta giù con toni da "illuminati illuminanti", tanto
per usare un espressione che mi è piacciuta un sacco.
>
> Ecco tre delle Riflessioni scritte,che cito come esempio :
>
> Dire "è Dio che ti mette alla prova" è di sollievo al sofferente come
> per l'affamato una dotta conferenza sulla chimica alimentare!
Al chè io rispondo, e con estrema protervia : No. Non è Dio che ci mette alla
prova, ma l'imbecillità altrui.
>
> 29) A Dio, in quanto Creatore di tutte le cose, nulla possiamo
> togliere e nulla possiamo dare , tranne due eccezioni : possiamo
> togliere Lui l'Onore offendendoLo col nostro rifiuto,possiamo dare Lui
> il nostro amore,accettandoLo nel cuore!
> Con quale protervia potremmo un giorno volere o vantare la Sua Luce,
> noi, che L'avessimo negato tutta la vita potendo crederLo e non
> avendolo fatto?
Al rappresentante che mi viene alla porta, dicendomi che il suo Dio è più bianco
del mio,
io che non l'ho nemmeno chiamato, gli dirò che alle prossime elezioni non mi frega
un cribbio di chi  governa o meno.
Tanto la conosco già la maniera di fregarLo.
>
> 38)Molti sono i Miracoli Evangelici ove appare la spontaneità di un
> ricordo non costruito, né tantomeno adattato, che però ha inciso nella
> memoria di chi ha assistito all'evento.
> E' dai piccoli particolari trasmessi che emerge la veridicità del
> ricordo di un episodio vissuto e tramandato.
Qundo vedi il Vecchio, visto che lo conosci così bene, digli da parte mia che la
prossima volta non voglio essere Crocifisso, ma mi accontento di restare un pò in
giro a godermi
il mondo che ha fatto.
senza rancore....tanto c'ha sempre ragione lui.
Lucifero
---
Outgoing mail is certified Virus Free.
Checked by AVG anti-virus system (
http://www.grisoft.com
).
Version: 6.0.784 / Virus Database: 530 - Release Date: 27/10/2004


title: ho paura...ma ci provo !

author: gennaro

text:
salve a tutti ! finalmente ho trovato un newsgroup (sono in rete da
pochissimi giorni) ove sottoporre all'attenzione, di esperti e non, qualche
mio scritto !
stroncatemi pure senza pietà :-)))
"Luci della notte"
Fra le luci e i neon della città
i miei occhi rincorrono l'invisibile.
Sfuggenti presenze sfiorano le mie membra,
mentre pensieri tenebrosi si susseguono in quel dolce turbinio
che sconvolge e raddolcisce il pensiero di quel baratro.
Dove vorrei avventurarmi.
(1997)
"Edera"
Sotto un laburno dall'edera avvinto
da un rovescio troviamo riparo
Un mantello ci copre le spalle,
le mie braccia a te sono avvinte.
Io mi sbaglio. Gli arbusti del folto
non d'edera sono avvolti, d'ebrietà.
Tanto meglio allora se il mantello
nella sua ampiezza sotto di noi stendiamo.
(1999)
Fatemi sapere !
Ciao
Gennaro


title: ho paura...ma ci provo !

author: Luca

text:
Dopo le prime tre righe la paura ha sopraffatto anche me. Vado a bere un
goccetto poi ci riprovo...
Luca


title: opperbacco...

author: oddradek

text:
a me quelli della cricca hanno rotto i coglioni
(e che randy lavori mi pare un triste ossimoro...)
...č primavera...!
(svegliatevi bambine)
oddradek


title: Il tubo di Tubik

author: Biopolimorfismo

text:
Fresco fresco, tutto da leggere!
L'ultimo racconto particolare in un sito particolarmente particellare
--
Biopolimorfismo
le 1.000 facce della vita
http://www.producted.com/bio.htm
b...@producted.com


title: Il tubo di Tubik


title: Il tubo di Tubik

author: Andrea B. Previtera

text:
Visitatelo e postate qui una recensione.
Io lo farň entro breve.
Merita.
	- Andreabě,
http://www.computerville.it/last_cereal
(Attenzione, per l'alto contenuto ironico, questo post č
 sconsigliato non so bene a chi ma a qualcuno di certo)


title: Il tubo di Tubik

author: stirner

text:
Andrea B. Previtera ha scritto nel messaggio
<
38365B7A...@instation.it
>...
>Visitatelo e postate qui una recensione.
l'ho visitato.
Il primo impatto è stato piacevole per via della semplice realizzazione
ottenuta attraverso disegni che rendono ariosa la pagina.
Le storie:
il mio inglese è troppo grezzo per poter assimilare fino in fondo l'ironia
che certo nascondono ( mio parere: dovresti scriverle in italiano).
La grafica:
uno stile troppo statico mal si sposa con un'intenzione ironica.
Capisco che disegnare con il PC non permette una grande libertà.
Anche questo è solo un mio parere e lascia il tempo che trova.
Complessivamente ritengo che esperimento sia interessante e abbastanza nuovo
se messo a confronto con altri siti che ho visitato ma la mia esperienza in
materia è veramente esigua.
salutando
stir
ora e qui


title: un racconto dal tempo

author: Francesco Scalone

text:
Sono nuovo di questi Ng.
Spedisco questo mio breve racconto.
Mi piacerebbe ricevere qualche commento e qualche critica (possibilmente
qualche suggerimento utile per migliorare).
Vi ringrazio tutti.
P.S.
Le parole tra virgolette sono corsivo.
+AF8AXwBfAF8AXwBfAF8AXwBfAF8AXwBfAF8AXwBfAF8AXwBfAF8AXwBfAF8AXwBfAF8AXwBfAF8AXwBfAF8AXwBfAF8AXwBfAF8AXwBfAF8AXw-
MEMORIE DI UN IMMORTALE
+AF8AXwBfAF8AXwBfAF8AXwBfAF8AXwBfAF8AXwBfAF8AXwBfAF8AXwBfAF8AXwBfAF8AXwBfAF8AXwBfAF8AXwBfAF8AXwBfAF8AXwBfAF8AXw-
Ripercorro tutte le strade che mi hanno portato fin qui e tento di capire
che cosa +AOg- cambiato e che cosa sono stato. Vorrei chiudere gli occhi e avere
la percezione e vedere e sentire l+IBk-universo intero. Abbandonare il pianeta,
uscire dal sistema solare per spingermi fino ai confini della galassia.
+ACI-Ho visto la Zarina piangere la morte del minore dei suoi cinque figli,
chiudersi nel silenzio delle sue stanze, rifiutare il cibo e perdersi nei
meandri della sua vita interiore. Senza fare pi+APk- ritorno+ACI-.
Mi chiedo che cosa sono stato durante tutto questo tempo. E non smetto di
interrogarmi su tutte le vite che ho vissuto e sulle mille possibilit+AOA- di
cambiamento che ho attraversato.
+ACI-Sono Kamal l+IBk-egiziano, ultimo figlio della stirpe di Antares. E+IBk- scritto
che non morir+API- mai e mai invecchier+API-. Mi chiedo come sar+AOA- l+IBk-eternit+AOA- e come
saranno tutti i giorni che mi attendono.
Sono Vladimr Czevovic, Principe di Ucraina, e incarnazione di non so pi+APk-
quanti me stessi.
Sono Hermann Frost, nato in Pomerania occidentale e vissuto per poco pi+APk- di
sette mesi.
E sono anche Derid+AOg- Della Fontaine, poeta e maestro di cerimonia alla corte
di Luigi XIV.
Dieci, cento, migliaia e pi+APk- esistenze vissute in tutte le epoche e le
nazioni. Posso chiudere gli occhi e rivivere tutto in un solo instante, ogni
faccia vista, ogni parola ascoltata, scritta, sentita o detta+ACI-.
Il tuo karma, lettore, +AOg- inciso sulle grandi lastre di marmo con cui Armak,
ha costruito il portale cosmico  di Asgard. L+AOw- c+IBkA6A- scritto tutto e tutto da
l+AOw- inizia.
+ACI-Ho visto la luce sul volto della Zarina spegnersi, lentamente, per sempre.
E+IBk- andata via senza dire una parola. N+AOk- una lacrima, un rimpianto o una
preghiera. E+IBk- andata via e basta. La mente persa chiss+AOA- dove, alla ricerca
di non so che cosa. Un sorriso triste +AOg- apparso sulle sue belle labbra, e
poi ha chiuso gli occhi. Domani penser+API- ancora a lei e riscriver+API- queste
pagine perch+AOk- non posso e non voglio dimenticarla. Perch+AOk- chi dimentica,
perde la cognizione di s+AOk- stesso, non esiste pi+APk- e muore. E se dimentico e
muoio, lei non esister+AOA- pi+APk- neanche nei miei pensieri e sar+AOA- andata via per
sempre+ACI-.
Vorrei svegliarmi domani ed essere capace di ripensare a tutto quello che +AOg-
stato detto e fatto, come un dio benevolo che sorride delle piccole grandi
follie degli uomini. Vorrei addormentarmi in un sonno profondo e riaprire
gli occhi da innocente, come un bambino appena nato che niente ha da temere
perch+AOk- nulla sa. Vorrei infine che il tempo si fermasse per avere tutto il
tempo di pensare a me stesso e capire il significato delle mille biografie,
delle mille vite e delle mille esistenze che fino adesso sono stato. +ACI-Capire
il senso+ACI-, semplicemente tutto questo. Perch+AOk- non +AOg- facile essere uomini e
non +AOg- facile nemmeno essere un dio. Tutto sfugge, passa, si trasforma,
cambia, muta, si evolve, diventa, scorre +ICY- ma perch+AOk-?
+ACI-Perch+AOk-, chiese la Zarina dopo che il medico di corte disse che al pi+APk-
piccolo non restavano che ancora poche ore. L+IBk-avevo conosciuta qualche anno
prima, in una di quelle belle giornate della primavera moscovita, quando la
neve si scioglie e la gente dimentica dei rigori dell+IBk-inverno esce per
andare al mercato o a passeggiare lungo gli argini del fiume+ACI-.
Avrei potuto dire, raccontare delle mia vita e delle mie esistenze, di tutto
quello che ricordavo e sapevo e avevo appreso. Ma non ne sarebbe valsa la
pena. Non le sarebbe bastato.
Posso ripercorrere infinite volte tutte le strade che mi hanno portato fin
qui, riflettere su tutto quanto +AOg- cambiato e cercare di comprendere che cosa
sono stato veramente. Vorrei chiudere gli occhi, e sentire scorrere nelle
mie vene l+IBk-energia dell+IBk-universo intero. Potrei provare a fuggire. Esplorare
il resto del sistema solare, raggiungere i confini della galassia e
spingermi anche pi+APk- in l+AOA-.


title: un racconto dal tempo

author: rvef

text:
Son rincitrullita io o sei tu che posti in formati strani???????
--
§§§Sogno & StReGa§§§
~~~~~~~~°~~~~~~~~~
Francesco Scalone <
f.sc...@mail.dex-net.com
> wrote in message
8294k6$20r$1...@serv1.iunet.it...
+AF8AXwBfAF8AXwBfAF8AXwBfAF8AXwBfAF8AXwBfAF8AXwBfAF8AXwBfAF8AXwBfAF8AXwBfAF
8AXwBfAF8AXwBfAF8AXwBfAF8AXwBfAF8AXw-
+AF8AXwBfAF8AXwBfAF8AXwBfAF8AXwBfAF8AXwBfAF8AXwBfAF8AXwBfAF8AXwBfAF8AXwBfAF
8AXwBfAF8AXwBfAF8AXwBfAF8AXwBfAF8AXw-


title: un racconto dal tempo

text:
rvef ha scritto nel messaggio ...
>Son rincitrullita io o sei tu che posti in formati strani???????
Si hai ragione, ma non so che farci.
Ci riprovo più avanti.


title: un racconto dal tempo

author: Francesco

text:
On Sat, 4 Dec 1999 00:35:19 +0100, "Francesco Scalone"
<
f.sc...@mail.dex-net.com
> wrote:
>Si hai ragione, ma non so che farci.
>Ci riprovo più avanti.
>
Sostituisci le virgolette e le lettere accentate con apostrofi;
dovrebbe essere piu' leggibile.
Ciao (-:F.


title: 05 09 03

author: Marcello Simula

text:
mi sento un po' vuotoin questo periodo.
La scuola è finita, e mi sento più o meno come negli istanti, nei giorni
dopo l'esame. Mi sento svuotato, come se avessi perso un motivo per mandare
avanti la mia vita, una traccia che seguiva ogni azione. Cos' adesso ancora
l'università non riesco a concepirla, anche perché non sono entrato in
nessun modo nell'ottica di un'altro tipo di studio, e anche perché rimanendo
a casa, non mi rendo conto dell'avvicinarsi di ottobre. E così vegeto, dalla
mattina alla sera, aspettando di uscire quelle poche ore la notte, ore in
cui parlo, mi lamento di apattizare, cerchiamo delle risposte a domande che
non decidiamo noi di porci. Non so se avete presente l'andare a letto senza
uno scopo per il domani. C'è chi pensa che sia bellissimo, essere liberi da
qualsiasi impegno o dovere, ma a me sembra talmente vuoto, destabilizzante,
che mi sento trascinare,  che sento che la mia vita non ha proprio senso.
Anche il mio rapporto con Elisa ne ha risentito, molto. In piena estate,
forse complice anche il caldo, il sole, il mare e i turisti, mi sembrava di
vivere una vita che nn aveva alcun bisogno di uno scopo, che chiedeva solo
di esser vissuta nell'istante, tra i colori e le sensazioni
dell'inafferabile divertimento ormai già tra i ricordi. Adesso mi diverto,
si parla, e insieme ci accorgiamo di vegetare e succede che per caso una
sera ci siamo messi a parlare dei nostri silenzi, e lei a un certo punto mi
ha parlato dell'amore, del sentirsi amati, e io le ho detto se poteva
trovare uno scopo alla mia vita, che sono anni che cerco di liberarmi di
tutti i doveri, per sentirmi libero, e adesso che mi sembra di non averne
più non riesco a realizzare la vita senza alcun traguardo. Non riesco ad
accettare questa sorta di libertà. Oppure non è libertà, perché mi
piacerebbe vivere da solo, vorrei essere indipendente, fuori da questa casa,
fuori da queste convenzioni, vorrei non dover più sorridere per mostrare
benessere che non c'è, vorrei non dover più dare spiegazioni delle lacrime
che trattengo, vorrei non dover più sentirmi dare degli ordini. Sapete
com'è, a 19 anni i ragazzi danno un po' matti di testa. Già, a 19 anni mi
sento tanto incasinato come mai mi era successo, e quando vedevo gli amici
che si impantanavano in questo limbo esistenziale pensavo - ma va, figurati
se potrebbe mai capitarmi qualcosa del genere - e invece...


title: 05 09 03

author: DisKre Panza

text:
Thursday 05 September 2002 Marcello Simula ha scritto:
>  Non so  se avete presente l'andare  a letto senza uno  scopo per il
> domani.
  Magari per trent'anni di fila, eh? Si`, ho presente.
--
Power down.


title: al trovarobe

text:
                          Fuggi ragazzo, fuggi
               ciò che hai trovato
                         se l'hai trovato, tu,
               non l'hai creato.


title: laboratorio scrittura creativa

author: zoe

text:
titolo
STORIE – TAVOLO DI SCRITTURA
cosa
È un laboratorio di scrittura creativa dove si inventano storie.
come
Iniziamo a creare uno spazio dove, prima di trovare, si cerca.
Si fa esperienza di che cosa sia stare immersi in un processo creativo.
Si mettono a confronto le diverse pratiche della scrittura, per la pagina
(romanzo, racconto, poesia) e per la scena (sceneggiatura, drammaturgia),
alternando momenti di lettura e visione, invenzione e confronto.
Si parte dal processo di ideazione e selezione del materiale narrativo per
arrivare alla scelta delle parole.
Tutti i materiali realizzati dai partecipanti vengono presentati e
condivisi in aula in modo che ci sia una doppia restituzione: di chi
conduce il laboratorio e di chi partecipa.
quando e dove
12 incontri a partire dal 4 novembre 2004
ogni giovedì dalle 19.30 alle 22.30
in via Ascanio Sforza 81/A, Milano
presso la Scuola di Teatro Anime Antiche
chi
in aula: Letizia Buoso e Alessandra Carati
info
potete scrivere a
in...@infozoe.it
 oppure telefonare allo 02.89517390
Per scaricare il programma:
www.infozoe.it

---------------
Questo messaggio è stato inviato via Web tramite
 il servizio gratuito offerto dal portale
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title: laboratorio scrittura creativa

author: Leningrad Cowboy

text:
zoe wrote:
> in aula: Letizia Buoso e Alessandra Carati
Chiuderà il corso un intervento dell'On. Buttiglione.


title: X Ulrich e X Randy

author: I.

text:
X Ulrich: La prefazione l'hanno scritta in due: Mancini e Piccinini della
collana Il Portone Letteraria della casa editrice che mi ha pubblicato il
libro. Scusa... che senso avrebbe scrivere la prefazione del proprio libro?
:-o
X Randy: Beh... guarda che a me interessano anche le critiche negative, per
non dire soprattutto... se poi sai specificarmi cosa non ti è piaciuto
ancora meglio... oppure, una volta individuato il genere, non ti soffermi
proprio?
Bye
Irene
_____________________________________
Home Page:
http://www.geocities.com/SoHo/Bistro/7253/


title: X Ulrich e X Randy

author: Mario Giagnori

text:
I. <#NOSPAM#
ire...@geocities.com
> wrote:
> X Ulrich:
> X Randy:
Scusa Irene, non sono ne' Ulrich ne' Randy, ma ti rispondo lo stesso. Qui
quasi ognuno di noi ha un sito su cui piazza le cose che scrive. Diversi lo
fanno, normalmente, addirittura dopo averle postate su IAS. Quindi la cosa
piu' semplice da fare e' che tu prenda i testi che ritieni interessanti, fai
un piccolo copia e incolla, e li posti qui, cosi' se ci va di leggerli li
leggiamo, se ci va di commentarli lo facciamo e senno' restano li' appesi,
perche' non e' detto che a qualcuno, anche dopo averli, vada poi di fare un
commento, negativo o positivo che sia..
Ecco, penso che cosi' facendo tutto si risolve.
Insomma, siamo qua e tu vieni e dici venite di la'. Noi, invece, ti
inviatiamo a questa festa. Piu' siamo, meglio stiamo. Di la', non c'e'
nessun altro oltre a te.
Che gusto c'e'?
Certo, a meno che non sei alta cm180, bionda capelli lunghi sciolti, occhi
verdi, e il resto non puoi dirlo tanto nessuno ti crede, e, come Valentina,
hai fatto alcuni flash nei clip pubblicitari. Nel qual caso la cosa cambia.
Per alcuni.
Mario


title: X Ulrich e X Randy

author: Randy

text:
I. <#NOSPAM#
ire...@geocities.com
> wrote
> X Randy: Beh... guarda che a me interessano anche le critiche negative,
per
> non dire soprattutto... se poi sai specificarmi cosa non ti è piaciuto
> ancora meglio... oppure, una volta individuato il genere, non ti soffermi
> proprio?
Ho gusti molto particolari nonostante finisca per leggere di tutto.
Non ho tempo ne' voglia in questo momento di scrivere critiche perche' sono
come si dice oberato da improrogabili impegni.
Limitarmi a dirti cosa non mi e' piaciuto senza addurre motivazioni
ragionate non rientra nel mio modo usuale di pormi di fronte a chi si
aspetta qualcosa di piu' di un'opinione immotivata che lascia il tempo che
trova.
Per fermarmi su un genere che non mi ispira devo proprio non aver altro da
leggere sottomano, altrimenti rimando a tempi di carestia.


title: X Ulrich e X Randy

author: Ulrich Laverdure

text:
On Fri, 28 Jan 2000 19:10:09 +0100, "I." <#NOSPAM#
ire...@geocities.com
>
wrote:
% Scusa... che senso avrebbe scrivere la prefazione del proprio libro?
% :-o
Ehm... Sai, a volte capita :-)
Comunque, mi dispiace: ho dato un'occhiata veloce, e non è decisamente il
mio genere. Mi trovo quindi nell'assoluta impossibilità di formulare
critiche o giudizi di qualsivoglia tipo. Più o meno come Randy :-)
ciao


title: soglia [breve racconto]

author: Esprite

text:
Soglia
Ti eri fermata sulla soglia, incerta e leggermente timorosa; un po' di
rossore, impercettibile. Credo fosse agosto, un agosto declinante
indubbiamente. Si sentiva nell'aria il respiro irresistibile e l'ombra
lunga dell'autunno, il caldo profumo di una incipiente dissoluzione.
Alle tue spalle premeva il sole, frustato dai rami della vicina siepe
ma l'interno era sorprendentemente fresco. Una linea, come uno
spartiacque, partiva dai tuoi piedi e si inoltrava all'interno
mettendo a nudo come un preciso schiaffo una scacchiera di regolari
mattonelle. Poi svoltava, repentinamente, come dubbiosa. Incerta se
aggredire anche un accenno di libreria lì appresso. Una ciocca tendeva
a cadere, simile a un frutto maturo, sulla tua faccia; ma un gesto
della piccola mano, volitiva, riusciva a ripristinare l'equilibrio.
Gli occhi vagavano e si dilatavano per ritrovare le forme delle cose
nella penombra. Non ricordo chi parlò per primo, questa volta, furono
poche parole. Come se il flusso opprimente che faticavamo ad arginare
in altre occasioni si fosse momentaneamente bloccato. L'inverno e la
primavera ci avevano visto più loquaci. In tanti bar e locali, tutti
indubbiamente identici, tanto da far sorgere il sospetto che fosse
sempre lo stesso. Un cerchio ci circondava, non dico di luce ma come
una sfasatura di messa a fuoco. La curvatura partiva sopra la tua
testa, scendeva e si raccordava con il mio braccio. Le parole
percorrevano in entrambi i sensi questo itinerario e lo strano era che
giungevano a destinazione forti, belle e nitide; come se acquisissero
forza inebriante nel cammino. Il gruppo ogni sera si muoveva, si
ricomponeva, come un organismo vivo; ma ci trovava ogni volta
sufficientemente vicini, due parti di uno stesso organo vitale. Non
sempre era un luogo chiuso, e comunque c'erano dei trasferimenti; e
allora ci sfilacciavamo, camminavamo affiancati. Ogni tanto senza
interrompere la conversazione ci scambiavamo, tu passavi da destra a
sinistra, o viceversa. Altre volte ero io a muovermi. Ti parlavo di
libri e di autori, mi ascoltavi, mi sarebbe piaciuto scoprire cosa ti
mulinava per il cervello. Dallo sguardo mi sono compiaciuto di credere
che fossi affascinata, ma chissà. Il fiume scorreva in direzione
opposta alla nostra, asciugato dalla luna. Non sempre era agevole
camminare, al buio; sentivo un ronzio di chiacchiere davanti e dietro,
e il tuo viso mi sembrava scomparire, non molto distante. Non ci
toccavamo mai allora, una ragionevole distanza ci separava sempre;
come se un opposto magnetismo respingesse i nostri corpi, negli ultimi
centimetri. Solo una volta, in uno strano capovolgimento o sospensione
di questa legge fisica, il tuo braccio e la tua mano si appoggiarono
per poco su di me; dopo aver compiuto un basso arco, a sinistra.
Eravamo in auto, la curva della strada si stringeva verso destra.
Ricordo vivido un mio curioso interesse, venato di dolcezza, per le
dimensioni ridotte della tua mano, e salendo, via via tutto il
braccio. Ora lo tenevi negligentemente abbandonato lungo il corpo,
uno; l'altro si appoggiava, con apparente leggerezza e indecisione,
sulla porta. Sembrava tutto immobile, come sembra essere immota la
vita in un primo pomeriggio estivo, quando il sole taglia il verde
attorno, e ci si stupisce di sentirsi respirare. Evidentemente non era
così, tuttavia; lo spicchio di luce tendeva a restringersi. L'angolo
disegnato sul pavimento si faceva impercettibilmente più acuto. La
stessa immagine, traslata, la rivedevo davanti nello svolgersi delle
cose, mesi prima. Tutto sembrava convergere, tutte le cose e gli
accadimenti si incastravano e si accomodavano. L'impressione era un
dileguarsi della volontà; che tutto si compisse da sé, in un
sussegguirsi di impalpabili e rarefatte, timide felicità. Allora i
giorni si affastellavano, uno sopra l'altro, formando un cumulo, un
ammasso ineffabile che era piacevole sentire crescere dentro. Non
esisteva un interno e un esterno; ero tutto proiettato in avanti,
intento a calcolare, valutare. Esposto a goffaggini e a sorrisi di
patetica condiscendenza; molto sensibilizzato, simile a un nervo
scoperto. La odorante e greve primavera lasciava il posto alla piena e
tagliente estate; i vestiti leggeri e la pelle appiccicosa
accompagnavano certe mie riflessioni, veloci e leggere, e alcune tue
ruvidezze, spruzzate come veleno. Ma il raro vento estivo ci
avvolgeva, afoso e concentrico, con i semi di future strette sensuali.
Ora mi guardavi, la striscia di luce fattasi sottile alle tue spalle,
nella cui stretta si poteva ancora scorgere, in un confuso gioco
geometrico, il paesaggio esterno. Gli occhi neri, scuri e multiformi,
capaci di sprizzare scintille di chissà quale fuoco ma anche di
spiegarsi in rassicuranti dolcezze. Barriere nelle quali mi scontravo,
felice talvolta di scorgervi qualche piccolo segno di inquietudine e
di cedimento. Con l'impercettibile avanzare del freddo purificatore
dell'inverno si facevano vaste le crepe nelle nostre difese, ci
aggiravamo, ancora incerti, tra le rovine, nella terra di nessuno. Ci
occhieggiavamo, balenanti. Mescolavamo parole, idee, le nostre lingue
mutavano, accogliendo e modificando nuovi vocaboli. Assaggiavamo
piccole porzioni di futuri deliri di dolcezza. La porta era quasi
chiusa del tutto, la linea dietro di te fusa in un'unica luminescenza.
La tua figura bruna di buio, quasi inconoscibile, mescolata
all'immagine mentale che mi ero costruito, pezzo a pezzo. Prendendo da
te, da me, mischiando, ricomponendo. Dicembre era sceso,
retrospettivamente, come una scure, una cesura. Una cortina fumogena
di giorni. Una spirale irregolare, con ampie volute si stringe. Le ore
si fanno inclinate, scivolose. La notte ci avvolge, vociante. E tutto
precipita; in un turbinio di volti, di luci, di percussive sonorità.
Ci cerchiamo, ci conosciamo, ci scomponiamo. Ci libriamo, incoscienti,
in una nostra lattiginosa ed inebriante nebbia. Non chiediamo più
nulla, non siamo più nulla. Eri dentro, ora, la porta chiusa, il buio
assoluto. Nel fresco e mormorante silenzio non ti scorgevo ma ti
sentivo. Non c'era alcun motivo per farti uscire di nuovo.
*esprite*


title: soglia [breve racconto]

text:
"Esprite" <
esp...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:7ef0b6b2.01122...@posting.google.com...
> Soglia
>
> Ti eri fermata sulla soglia, incerta e leggermente timorosa; un po' di
> rossore
------
Non c'era alcun motivo per farti uscire di nuovo.
> *esprite*
la fantasia non manca ma manca la storia a cui agganciarla.
saluti
stir


title: soglia [breve racconto]

author: Writer

text:
Esprite <
esp...@virgilio.it
> scritto nell'articolo
La scrittura è buona, ma ridondante di aggettivi che potrebbero essere
sfoltiti.
La lettura rischia di diventare pesante.
Ad esempio, nelle prime 4 righe la descrizione risulta appesantita:
>incerta e leggermente timorosa; un po' di
>  impercettibile.  declinante
> indubbiamente.  irresistibile e l'ombra
> lunga ,il caldo profumo di una incipiente dissoluzione.
Se tu avessi scritto:
"Ti eri fermata esitante sulla soglia. Un po' di rossore, quasi
impercettibile. Credo fosse agosto, un agosto che declinava poco a poco. Si
sentiva nell'aria il respiro  e l'ombra lunga dell'autunno, il  profumo di
una incipiente dissoluzione".
la scrittura risulterebbe più fluida  e leggera.
Concordo con Stirner quando dice che manca una storia.
Più che un racconto, sembra un frammento di un insieme più vasto.
W.


title: soglia [breve racconto]

author: Luca Tassinari

text:
"Esprite" <
esp...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:7ef0b6b2.01122...@posting.google.com...
> Soglia
>
[...]
>
> *esprite*
Buona idea e ottima immaginazione, però...
Ci vai giù un po' troppo pesante con avverbi e aggettivi. Queste particelle
della nostra lingua evocano emozioni, immagini, sensazioni. Se ne metti
troppi, ottieni
un effetto "bombardamento": il lettore, posto continuamente di fronte a una
nuova
immagine (o emozione, o sensazione) si ritrova confuso. Un effetto simile a
quello
dello zapping televisivo, per intenderci. Ti faccio alcuni esempi di
passaggi
"buoni e cattivi":
> Ti eri fermata sulla soglia, incerta e leggermente timorosa;
Basta incerta (Ti eri fermata, incerta, sulla soglia)
Se proprio la vuoi anche timorosa, togli "leggermente".
> Credo fosse agosto, un agosto declinante
> indubbiamente.
"declinante indubbiamente" è un po' cacofonico (gli avverbi giocano
brutti scherzi)
>Una linea, come uno
> spartiacque, partiva dai tuoi piedi e si inoltrava all'interno
> mettendo a nudo come un preciso schiaffo una scacchiera di regolari
> mattonelle.
Ottima immagine, ma se togli "preciso" e "regolari" suona molto meglio.
> Gli occhi vagavano e si dilatavano per ritrovare le forme delle cose
> nella penombra. Non ricordo chi parlò per primo, questa volta, furono
> poche parole.
Questa mi piace così com'è. L'unico aggettivo (poche) è indispensabile.
> Il fiume scorreva in direzione
> opposta alla nostra, asciugato dalla luna. Non sempre era agevole
> camminare, al buio; sentivo un ronzio di chiacchiere davanti e dietro,
> e il tuo viso mi sembrava scomparire, non molto distante.
Anche questa mi piace così. (toglierei solo il "mi" di "mi sembrava")
> L'impressione era un
> dileguarsi della volontà; che tutto si compisse da sé, in un
> sussegguirsi di impalpabili e rarefatte, timide felicità.
Esempio di zapping. Impalpabili, rarefatte, timide. Il lettore resta
confuso!
Avrei preferito un aggettivo solo (che ne dici di "deboli"?)
Il tutto, offerto con sincerità e simpatia.
Continua a scrivere!!!
Ciao
Luca
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title: soglia [breve racconto]

author: Gordon Comstock

text:
"Esprite" <
esp...@virgilio.it
> ha scritto:
> Soglia
Concordo in pieno con i commenti di chi mi ha preceduto.
Aggiungo solo che la tua scrittura - o almeno, questo pezzo - pecca di
un certo qual - come dire - egoismo narrativo. La definizione e' quel
che e' ... voglio dire: mi ha dato l'impressione che il narratore sia
solito ravanare e ravanare (perdonami il latinismo) dentro di se' e le
situazioni per pescarvi qualche bella immagine o riflessione e porgerla
al lettore con finta nonchalance, in realta' autocompiacendosi della sua
bravura.
Per il lettore (per me, ovvio) e' un po' come stare con una donna che,
per quanto effettivamente bella, continua a rimirarsi allo specchio ...
non so se ho reso l'idea.
Puo' darsi che sia solo una prima impressione; rileggero' ...
gordon


title: soglia [breve racconto]

text:
Venerdi` 28 Dicembre 2001 Writer ha scritto:
> Esprite <
esp...@virgilio.it
> scritto nell'articolo
> La scrittura  è buona, ma  ridondante di aggettivi che  potrebbero essere
> sfoltiti.  La lettura  rischia di  diventare pesante.  Ad esempio,  nelle
> prime 4 righe la descrizione risulta appesantita:
>> incerta  e leggermente  timorosa; un  po' di  impercettibile. declinante
>> indubbiamente. irresistibile  e l'ombra lunga  ,il caldo profumo  di una
>> incipiente dissoluzione.
   Mi trovo d'accordo. Quel che non capisco e` perche' un pezzo del genere,
invece, non riesca a stimolare osservazioni simili, per non dire identiche:
---------------------------------------------------------------------------
A Roma si  costruiva senza controllo. Il  quartiere Prati fu tra  i primi a
subire la devastazione.  *Orribili* palazzi, *mal serviti*  da labirinti di
vie *squallidamente* tutte  uguali, invasero le ultime  propaggini di monte
Mario arrivando,  *inarrestabili*, fin  su a  Valle dell'inferno.  In breve
tutte  le diversità,  *che  nel dopoguerra  avevano  occupato quei  terreni
con  povere  baracche  abusive*,  vennero estirpate.  In  quella  *lucrosa*
operazione,  *ovviamente*, non  erano  previsti luoghi  di  incontro per  i
giovani. Unica alternativa alle parrocchie  o alle sedi di partito rimaneva
qualche festicciola in casa. Erano necessari un giradischi *portatile*; una
*decina* di  dischi; qualche cosa  da bere: aranciata  per le ragazze  e un
bottiglione di *nauseante* vermut *chinato* per i ragazzi. Pasticcini e, in
occasioni  speciali una  torta,  erano compito,  *spesso disatteso*,  della
madre di chi ospitava la festa.  Le donne, *chiamate così dai ragazzi anche
se  giovanissime*, non  partecipavano mai  alla *magra*  colletta. A  loro,
*sempre  pregate e  spesso  poche*,  era riservata  la  funzione di  preda.
Lavorando  a  caldo  con  i  *soliti* lenti  da  mattonella,  i  maschietti
collaudavano  strategie *di  approfondimento* progettate  durante tutta  la
settimana per  poi accontentarsi, quando  andava bene, di veloci  rapine *a
mano armata*. Pochi quelli che avevano, *come si diceva allora*, intinto il
biscotto. Claudio,  l'unico del gruppo  ad avere già avuto  esperienze *non
proprio superficiali*, aveva  fama di uno che  con le donne ci  sa fare. In
quel quartiere c'era nato. Nonostante  la severità del padre, professore di
filosofia,  i suoi  migliori amici  erano  stati i  ragazzi delle  baracche
*ormai dispersi*. L'esperienza *della  loro naturalità quasi senza regole*,
*temperata  però  da una  solida  educazione  familiare*, rimaneva  tuttora
*viva* nei suoi modi di fare *bruschi ed essenziali*. Alto e ben formato; i
capelli nerissimi come la barba quasi  mai rasata di fresco, conferivano al
viso  un *evidente*  vigore maschile  ma *teneramente*  addolcito da  occhi
verde *intenso* e da *lineamenti di bella fattura* che, *unitamente* ad una
spontaneità *finemente* selvatica, creavano una *incisività espressiva* non
priva di *vera* eleganza. Piaceva molto alle ragazze.
---------------------------------------------------------------------------
   Tutto cio` che ho messo fra *...*  non e` detto che sia inopportuno, che
non sia  valido... ma  ritengo che  spesso e  volentieri qualcosa  si possa
eliminare:  ridondanze,  sfaccettature  inutili...  Questa per  me  non  e`
scrittura  "viva", ma  pedante esercizio,  scrittura didascalica  buona per
descrivere gli  usi e  costumi del bradipo.  Di una  pallosita` infinita...
Salvo poi scrivere, poco dopo:
---------------------------------------------------------------------------
Insomma, alla fine, singhiozzante, gli aveva  fatto solo una sega e neanche
bene. Incazzato nero, sul momento aveva deciso di piantarla li ma poi aveva
cambiato idea: tutto sommato, era la meglio del gruppo e non c'era altro in
vista.
---------------------------------------------------------------------------
   Pietoso tentativo, direi... non sono andato oltre.
--
deadman walking


title: LA FOTO DI EGLI ;-))))

author: Prospero Pirotti

text:
Donne di IAS, se vedete la mia foto, vi do':
- Motocicletta 10Hb, tutta cromata?
- Na!
- La luna nel pozzo ?
- Na !
- Un gelatino ?
- Na!
- Ma che hazz vi posso dare...? aspe', aspe'...la caffettiera Outlook
express !!
-?
- Mah!
[[[[[[[[[[[[ Crosspost su it.lega non ad cazzum)
Prospero Pirotti

www.pcgross.net/ricostruire
Il giornale che piace al palazzo


title: [INFO] www.amoremorte.it

author: eFFeFFe

text:
www.amoremorte.it
Periodico di Opere dell'Ingegno
Il sito
amoremorte.it
, nato pochi giorni or sono, raccoglie opere
letterarie ed artistiche in genere. Per questo motivo ci rivolgiamo a
tutti coloro che hanno voglia di pubblicare le proprie opere in
internet offrendo la possibilità di essere on-line.
Il servizio è, ovviamente, gratuito.
Cordiali saluti.
Felice Falciano
eff...@amoremorte.it
Einmal ist keinmal


title: voci

author: Bishop

text:
C' è ancora qualcunp su Ias?
Non vedo nuovi messaggi dalla scorsa settimana.
B.


title: I: delitto via e-mail -regolamento

author: Ac*

text:
fabrizio venerandi scrisse le parti precedute da >
> DELITTO VIA E-MAIL
> 0.5b
> 5- I racconti devono essere di genere 'giallo/thriller', non
> autoindulgenti, ma neppure banali.
:: Cosa intendi per "autoindulgenti"?
> Ci deve essere una buona costruzione,
:: cosa intendi per "buona costruzione"?
> sono ammessi anche racconti autorali.
:: cosa intendi per "autorali"?
(in questo caso ammetto ignoranza e pigrizia nell'andare a prelevare il
vocabolario)
Niente cose in versi,
> sperimentali, o completamente in dialetto. Il lavoro deve avere una
> buona fruibilità.
:: cosa intendi per "sperimentali" e per "buona fruibilità"?
> 6- Ogni racconto deve contenere la sottostante e-mail, come elemento
> caratterizzante di una parte della narrazione. Può essere un elemento
> basilare della ricerca, ma anche un abbaglio deviante, dipende
> dall'autore. La parte quotata è un acrostico: anche questo può essere
> elemento utilizzato dall'autore, come del tutto trascurato.
>
>
> Subject:  Eccomi
>    Date:  Wed, 25 Apr 2001 12:11:13 +0200
>    From:  "bocca" <
bo...@hotmail.com
>
>      To:  [Undisclosed recipient]
>
> questo non è uno spam
> stallo a sentire:
>
> > sono toro ascendente zodiacale
> > insicuro, osceno.
> > non è  uno spam!
> > ci incontriamo, ti aspetto non
> > ritardare domani!
>
> preparati! fatti trovare pronto!
> viene una sola volta ed è la prima
> e l'ultima
> non puoi considerare questo uno spam
> perché non ne riceverai altro
> mai più
>
> ---
> con la mia bocca
> nella tua bocca
>
>
La mail mi piace.


title: I: delitto via e-mail -regolamento

author: fabriziovenerandi

text:
Ac* wrote:
> :: Cosa intendi per "autoindulgenti"?
che indulgono a raccontare delle paturnie dello scrittore, piuttosto che
una storia.
> > Ci deve essere una buona costruzione,
>
> :: cosa intendi per "buona costruzione"?
Che il fine del racconto sia portare avanti un giallo vero e proprio che
tenti di agganciare il lettore al testo, con tutto l'armamentario di
indizi, contrindizi, eccetera:
> > sono ammessi anche racconti autorali.
>
> :: cosa intendi per "autorali"?
> (in questo caso ammetto ignoranza e pigrizia nell'andare a prelevare il
> vocabolario)
In cui l'autore reinterpreta il racconto giallo, pur arrivando alla fine
ad avere un prodotto di genere (esempio classico 'il nome della rosa').
> :: cosa intendi per "sperimentali" e per "buona fruibilità"?
Per sperimentale intendo una scrittura che volutamente si distacca da
quello che si considera oggiorno prosa di narrazione, e che richiederebbe
ad un certo di lettori un forte sforzo per leggere e ne taglierebbe fuori
altri. Io *amo* la scrittura sperimentale, ma non qui: qui voglio una
scrittura ruffiana, di buona fuibilità appunto.
>
> > 6- Ogni racconto deve contenere la sottostante e-mail, come elemento
>
> >
>
> La mail mi piace.
Occhio che l'ho cambiata perché l'acrostico era sbagliato.
ciao a tutti.
f.


title: I: delitto via e-mail -regolamento

text:
"fabriziovenerandi" <
effe...@tin.it
> ha scritto
> Occhio che l'ho cambiata perché l'acrostico era sbagliato.
Ora mi tocca andare a correggerlo. Il mio racconto era bell'e finito tre
giorni dopo che hai lanciato l'idea. Limita i combiamenti in corsa
altrimenti mi tocca la seccatura di rimetterci le mani 8)
PS: quanto manca alla scadenza? Quanti soldi prendo se lo inserisci nella
raccolta? Te lo chiedo perché, forse non lo sai, ma da oggi sono disoccupato
(non c'entra nulla dunque il conflitto d'interessi 8)


title: (P) Chi ti porta il mio bacio ?

author: Albert

text:
Chi ti porta il mio bacio ?
Ho pensato al vento
m il vento e' volubile
il vento e' infido
non vorrei
che il mio bacio finisse
sui nudi rami del pero
o sulle labbra di una donna
che passeggia e passeggia;
il falco, la rondine, la colomba
arriverebbero forse
ma il bacio sarebbe stanco
per il lungo viaggio
magari
sarebbe un bacio malato
non meriti un bacio malato;
un jet che vola nel cielo
ma potrebbe finire
non per sbaglio
su una hostess bellissima
la luna...
vai sul balcone stasera
la notte e' serena
e guarda la luna
alle undici e venti
mando il mio bacio lungo un raggio
salira' in un battito
e la casta luna
te lo spedira';
scivolera' il mio bacio
su un tenue raggio:
dovrai solo guardare la luna
e attendere un poco.
Albert
P:S: sono in visita per un paio di giorni . Buon anno a tutti quelli che
non conosco...


title: (P) Chi ti porta il mio bacio ?

author: Phoenix

text:
Albert <Albert.Z...@planNET.de> scritto nell'articolo
<368CF6F1...@planNET.de>...
> Chi ti porta il mio bacio ?
Ti sei scordato di me, Albert!
Mela-Index-Phoenix
PS: Visto che sei da queste parti, perche' non ti fermi un po' di piu'?


title: (P) Chi ti porta il mio bacio ?

author: ?Albert

text:
>  Ti sei scordato di me, Albert!
>
> Mela-Index-Phoenix
>
> PS: Visto che sei da queste parti, perche' non ti fermi un po' di piu'?
>
>
>
Hai ragione Buon anno anche a te, a Gismoe e Ezio (spero di non aver
dimenticato altri).
Sono in libera uscita fino a domani sera, poi torno in clausura.
Albert
--
Posted from
ro...@marylin.plannet.de
 [194.162.80.3]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: (P) Chi ti porta il mio bacio ?

author: Ocram

text:
è la mia frequenza
vibro con le tue parole
leggo e mi sembra di
averle scritte.
ottima l'idea che la luna sia un  SERVER
ciao marko.


title: accuse a Tabucchi, vere o false?

author: sergio

text:
Scusate, leggendo un post in un ng in risposta ad un articolo di Antonio
Tabucchi su Bettino Craxi, un utente che si firma Tonibaruch ha testualmente
scritto :
-----------------------------------------------------
Scrittore pessimo, oltre che politico ridicolo ed editorialista
imbarazzante.
Se pure fosse onesto (e uno che fa scrivere i libri dagli altri e poi li
firma qualche problemino, da questo punto di vista, ce l'ha), non sarebbe
lo
stesso un gran bel pezzo della sinistra.
----------------------------------------------------
E in un altro post, non contento il "signor" Tonibaruch ha aggiunto
(difendendo l'onorabilita' di quel galantuomo di specchiata onesta' come
Bettino Craxi) :
------------------------------------------------------------
Lo sciacallo Tabucchi deve mangiarne di cadaveri prima di diventare un
pezzo di sinistra anche solo paragonabile al vecchio e, per carità,
detestabilissimo cinghialone.
--------------------------------------------------------------------
Ora a parte la bella prova "qulturale" di tolleranza mostrata da Herr
tonibaruch uber alles <g>, ma la sua accusa a Tabucchi "che fa scrivere i
libri dagli altri e poi li firma " e' vera?
saluti
sergio
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: accuse a Tabucchi, vere o false?

author: @ Marcello S.

text:
Non so rispondere ale tue domande, ma "si sta facendo sempre più tardi" è
uno dei migliori che abbia letto. Tabucchi come uomo politicamente impegnato
penso sia da far scomparire dietro l'ombra dello scrittore. Riguardo al
furto d'opera, beh, non vorrei che i pareri espressi della persona che hai
citato prima fossero ottenebrato da pregiudizi di matrice politica.
Ciao
            Marcello



title: novita' sito

author: Franca Vascellari

text:
www.taote.it
Saggi: commento al Vangelo di Matteo
Teatro: seconda lezione spettacolo sugli Arcani Maggiori: La Papessa.
Cordiali saluti Franca.
--
Franca Vascellari


title: Occhioni marroni

author: Jester Foul

text:
Occhioni marroni .
Tornato a casa alle quattro del mattino , dopo esser stato tutta la notte a
divertirsi con gli amici , si gettò sul letto senza neanche spogliarsi . Ma
si era davvero divertito ? Passati alcuni minuti dovette però alzarsi e
accendere la luce del comodino . Lei lo stava guardando con quei suoi
occhioni marroni , velati di una tristezza senza fondo .
Era una bella ragazza , prosperosa e con lineamenti garbati , difficile che
potesse non piacere . Purtroppo però era afflitta da una strana malattia che
non le permetteva alcun movimento e , fin dalla nascita , non aveva mai
emesso alcun suono . Eppure sembrava uno di quegli angeli celestiali dalla
voce sublime , o anche una sirena che , con il suo canto potrebbe ammaliare
qualsiasi marinaio ... invece quell'angelo non avrebbe mai fatto sentire la
sua voce e quella sirena non avrebbe mai cantato .
Ora , ancora vestita , stava seduta nella poltrona davanti al letto , in
attesa che lui la spogliasse e se la mettesse accanto . Ma lui non ne aveva
voglia , voleva dormire da solo .
Si erano conosciuti un anno addietro , lui era un ragazzo terribilmente solo
e , anche se aveva un po' di   amici che gli volevano un gran bene , si
sentiva sempre come una goccia di olio in un bicchiere pieno di acqua . Un
giorno , mentre stava camminando per un particolare centro commerciale , si
sentì perforato da due occhioni marroni e tristi . Sembrava che si
guardassero allo specchio ... non era proprio amore a prima vista , ma di
sicuro si trattava di un'attrazione assoluta ed inspiegabile .
Lei lavorava in un sexy-shop e non faceva certo una bella vita , costretta
tutti i giorni ad essere osservata e soprattutto a vedere gente sempre meno
raccomandabile . Fu così che sembrò veramente contenta quando lui le propose
di andare a casa sua .
I primi mesi erano stati davvero entusiasmanti , facevano l'amore anche più
volte al giorno , bastava uno sguardo , un semplice cenno e i due
incominciavano quel gioioso gioco che é il sesso . Lui non dava
assolutamente peso al fatto che lei non poteva muoversi , né emettere alcun
suono ... erano entrambi felici così .
Ma lui stava cambiando , diventava ogni giorno più sicuro di sé e ciò , da
un certo punto di vista , potrebbe essere un cambiamento positivo ,
sennonché stava esagerando . Come quei poveri che prima insultano i ricchi e
poi , quando fanno fortuna , diventano come ciò che hanno sempre odiato .
Così lui incominciò a cambiare amicizie , ad essere più " sveglio " con le
ragazze , forse troppo sveglio .
E lei soffriva ... in silenzio . Incominciò a notare qualche cambiamento dal
modo in cui faceva l'amore , prima dolcissimo , poi quasi selvaggio , ora
meccanico . Più di una volta la notte , non la spogliava nemmeno per farla
coricare e la lasciava dormire sulla poltrona davanti al letto .
Ma dove era finito tutto l'amore che le aveva dato ? Era amore o solo sesso
? Queste ed altre domande le balenavano nel cervello , ma non potendo dir
nulla lei covava , covava ... fino a che punto avrebbe potuto resistere ?
Era possibile che lui non s'accorgesse del suo stato ? Sì che se ne
accorgeva e all'inizio sentiva anche il peso della sua coscienza , ma poi
sembrava che non gliene fregasse più nulla , di giorno andava a lavorare ,
la notte tornava a casa sempre più tardi e sempre più ubriaco e quando
facevano l'amore o forse é meglio dire quando la possedeva , lui era sempre
più violento . Ma si vedeva che non stava bene e sembrava che si rendesse
conto che stava vivendo una vita che non era la sua , perché in fondo lui
non era così , o almeno questo é quello che credeva lei , ricordandolo com'
era all'inizio .
In un solo anno era riuscito a cancellare gli amici che gli volevano
veramente bene e a far soffrire la donna che amava . Dunque ora , un anno
dopo averla presa con sé , era rimasto veramente solo ed era quella una
solitudine che non poteva più essere colmata .
Il mattino seguente fu davvero un caso che una pattuglia di polizia si trovò
a passare da quelle parti e attratti da uno strano bagliore si diressero
verso casa di lui .
Dal giornale di oggi :
                                                     Dove porta la
perversione ?!?
Trovato morto ... nel suo letto , causa del decesso una coltellata al petto
tra la quarta e la quinta costola , che gli ha spaccato il cuore a metà .
Dalle impronte trovate impossibile scartare l'ipotesi del suicidio . Curioso
il fatto che nella poltrona davanti al letto vi era adagiata in bella posa
una bambola gonfiabile vestita di tutto punto .
Ma la cosa più curiosa che nessuno é riuscito a notare era la bocca chiusa a
denti stretti , veramente insolito per una bambola di quel tipo e gli
occhioni marroni , ora lucidi e gonfi di lacrime .


title: E qui si addormentò (4)

author: lubna

text:
Si maritanu che era primavera.
Lei, con una mano sulla panza unchiata e
laltra sotto il braccio di suo marito, guardava
drittodritto il fotografo e non pareva poi così
felice nella foto che aveva conservato, anche
se la creatura doveva nascere il mese dopo e
per prete ciavevano avuto u viscuvu in persona.
Tutti gli altri invitati ceccavono di sistemarisi in
posa e quaccuno ci diceva a so figghiu di
stare fermo, mentre qualcunaltro saggiustava
locchiali e qualche fimmina sallisciava la gonna.
Vincenzo ora stava facendo carriera. Sava
abbiato nella politica che celaveva consigliato
un suo amico parrino e la cosa era risultata
conveniente assai.
Ciaveva una campagna, iddu, china di limoni,
e di ceusa, e di  ciauru, e di friscu, E nel
mezzo della campagna cera una casa di due
stanze, che forse prima ci mettevano gli
attrezzi, ma che ora ci si poteva dormire e
cucinare.
Fu lì che Ninuzza partorì. I dottori ciavevano
detto che ancora mancavano due mesi alla
nascita perciò non cera nessuno quella sera a
farle compagnia, pecchè tutto pareva
tranquillo, e lei voleva stare sola, e Vincenzo
era già una settimana che era a Roma.
La nicuzza invece nisciu. Tutta rosa saffacciò
in mezzo alle cosce senza fari soffriri a sua
madre, quasi ammucciuni.
Era una notte di stelle e di silenzio cicalato e
Ninuzza se la stringeva al petto e ci cantava e
si sentiva felice e triste e di nuovo felice e di
nuovo triste e pensava che anche sua figghia
avesse diritto a avere gioia a questo mondo e
continuava a stringerla contro le sue minne, e
cantava e stringeva, forte, sempre più forte
fino a quando ci finiu la voce, fino a quando
anche la notte passò e spunto unaltro giorno e
unaltro sole.
Ancora la fimminedda chianceva po latti,
quando tutta a famigghia sinniiu a stare in via
Etnea comu i signori. Vincenzo ava
addivintato presidente dellindustria e a lei ora
tutti la chiamavano la presidentessa.
Ciaveva vistiti e soddi, e na cammarera ca ci
cucinava, e una ca ci faceva i pulizii, e la
machina, macari, con lautista che la portava
dove voleva, se voleva. A lei, però, ci piaceva
chiossai crisciri a so figghia, che non sapeva
nemmeno unni iri pecchè Vincenzo, con i suoi
amici della politica, aveva fatto abbattere tutte
le case del quartiere, che diceva che erano
vecchie, e non cera rimasto più nuddu che lei
conosceva. Anche alla sua amica Agata
ciavevano dato una casa nuova in un palazzo
in mezzo alle campagne che ancora ci
mancava lacqua e la strada,  ma Ninuzza non
ci poteva andare proprio lì, che ora era una
signora e non stava bene frequentare i motti
di fame macari su puttavano voti.


title: E qui si addormentò (4)

author: Linus

text:
"lubna"
> Si maritanu che era primavera.
Quel che ci vuole dopo la Pasqua.
Un po' di commozione.
Lino.


title: E qui si addormentò (4)

text:
"Linus" scrive:
> Quel che ci vuole dopo la Pasqua.
Dopo tanta cioccolata :-)
Ciao, grazie, lubna.


title: E qui si addormentò (4)

author: AhiRa

text:
"lubna"  wrote:
s'addormento' un conno!
AhiRa


title: E qui si addormentò (4)

author: Trans IL vanO

text:
lubna (
das...@tin.it
) scrisse:
> Anche alla sua amica Agata
> ciavevano dato una casa nuova in un palazzo
> in mezzo alle campagne che ancora ci
> mancava lacqua e la strada,  ma Ninuzza non
> ci poteva andare proprio lì, che ora era una
> signora e non stava bene frequentare i motti
> di fame macari su puttavano voti.

Continuo a ripetere che ogni tentativo
di lucro e speculazione sulla bravura di questo
autore... avrà il mio appoggio. Nella speranza
che ci sia una bella fetta anche per lui.
--
mù


title: E qui si addormentò (4)

text:
AhiRa (
ah...@inthenet.sm
) scrisse:

> s'addormento' un conno!
Meglio cosě che su di "un" conno.
Sarebbe ben piů grave.
--
mů
www.garzanti.it


title: E qui si addormentò (4)

text:
"AhiRa" scrive:
> [...]
:-)
lubna


title: E qui si addormentò (4)

text:
"Trans IL vanO" scrive:
> [...]
Niente torte, solo cassate :-)
lubna


title: Al casinò.

author: Davide,,,,

text:
Al casinò.
Roulette.
Fuori dal casinò c'è un notevole movimento di taxi.
I villeggianti non usano auto proprie. Uno sportello
bancomat sta ingoiando la carta di una signora in abito
da sera. La notte è gelida ma non abbastanza perchè
lei abbia perso tempo per passare dal guardaroba a
prendere la pelliccia. Alla cassa accettano la mia
Visa Oro senza battere ciglio (chissà perchè temevo
prendessero solo contanti). Mi domando il motivo dell'
uscita della signora al bancomat. La prima tappa,
d'obbligo, è la roulette. Perdo mille euro in tre
minuti. Il croupier pare dispiaciuto. Chi non vince
non sgancia grosse mance.
Black jack.
Il black jack è il mio vero obiettivo. Ho studiato
le possibilità e le statistiche. Ho letto che è vietato
contare le carte. Come faranno a vietarlo? Perdo altri
mille euro divertendomi più che con la roulette. Ci
metto venti minuti.
Slot machine.
Torno alla cassa a rifornirmi di fiches. Prendo anche
dei gettoni per le slot machines. Nel giro di cinque
minuti quadruplico questi gettoni. Non mi diverto, però.
Roulette 2.
Torno al gioco principe del casinò. Centellino le fiches
e rimango in ballo per venti minuti. Ad un certo punto
ho avuto la possibilità di vincere settantaduemila euro
in un sol colpo. Ovviamente, come da statistica, ho perso
anche i gettoni vinti alla slot machine che, guarda un po',
accettano anche al banco della roulette.
Dal caposala.
Mi defeco addosso. E' stato un duro colpo perdere
quattromila euro in meno di un ora ma non tanto da
giustificare il rilassamento dello sfintere. Mi accompagnano
in una saletta appartata dove un figuro cortese e altezzoso
allo stesso tempo mi chiede se sto poco bene. Certo! vorrei
sbraitargli in faccia. Mi limito ad arrossire. Mi fanno
accomodare in una toilette e mi danno un paio di pantaloni
da cameriere. Mi sciacquo alla bell'e meglio, getto le mie
braghe e le mutande nel cestino, indosso i pantaloni
gentilmente offerti e me ne esco dalla porta di
servizio laterale.
Davide,,,,


title: Al casinò.

author: Lock

text:
Sprofondando a grandi passi nella neve e con in mente un fuoco
scoppiettante, Davide,,,,, avvolgendosi  più stretto nel suo mantello,
ululò più forte dei lupi:
> Mi sciacquo alla bell'e meglio, getto le mie
> braghe e le mutande nel cestino, indosso i pantaloni
> gentilmente offerti e me ne esco dalla porta di
> servizio laterale.
Triste, realista e ben narrato (IMHO).
--
Lø¢k .·´¨¨))  -:¦:-
           ¸.·´  .·´¨¨))
        ((¸¸.·´   .·´  -:¦:-
         -:¦:- ((¸¸.·´
http://ow.too.it
                         ::Only Words::


title: Al casinò.

text:
"Lock" w:
> Triste, realista e ben narrato (IMHO).
Grazie.
D,,,,


title: la vita ha sapore solo per i pazzi (2)

author: Norma

text:
Madame Rosa era già vecchia e stanca anche senza di questo e ci restava
malissimo perchè era già stata perseguitata come Ebrea. Si arrampicava fino
al sesto piano parecchie volte al giorno con i suoi novantacinque chili e le
sue due povere gambe, e quando entrava e sentiva puzza di cacca si lasciava
cadere con tutti i pacchi e pacchetti sulla poltrona e si metteva a piangere
perchè bisogna capirla. I Francesi sono cinquanta milioni di abitanti e lei
diceva che se tutti avessero fatto come noi, perfino i Tedeschi non
avrebbero resistito, avrebbero tagliato la corda. Madame rosa aveva
conosciuto bene la Germania durante la guerra ma era ritornata. Entrava,
sentiva la puzza e si metteva a sbraitare: - E' Auschwitz! E' auschiwitz! -
perchè era stata deportata ad Auschiwitz per gli Ebrei. Ma sotto l'aspetto
razzista era sempre molto corretta.  A quel tempo non mi rendevo conto che
malgrado il suo peso aveva delle delicatezze. Alla fine ho lasciato perdere,
perchè non serviva a niente e mia madre non veniva lo stesso, ma ho
continuato ad avere dei crampi e delle convulsioni per molto tempo e anche
adesso certe volte mi prende alla pancia.  in seguito ho cercato di farmi
notare diversamente. Ho cominciato a rubacchiare nei negozi, un pomodoro o
un melone dai cesti della vetrina. Aspettavo sempre che qualcuno guardasse
perchè se ne accorgessero. Quando il padrone usciva e mi dava uno schiaffo
io mi mettevo a strillare, ma c'era comunque qualcuno che si interessava a
me.
Una volta, davanti a una drogheria, rubai un uovo e la padrona mi vide.
Preferivo rubare dove c'era una donna perchè l'unica cosa di cui mi sentivo
sicuro era che mia madre era una donna, non può essere diversamente. Ho
preso un uovo e me lo sono messo in tasca. e' venuta la padrona e io mi
aspettavo che mi desse uno schiaffo per farmi ben notare. Invece mi si è
accoccolata vicino e mi ha accarezzato la testa. Mi ha perfino detto:
- Come sei carino! -
Sul primo momento ho pensato che volesse riavere il suo uovo con le buone e
l'ho tenuto stretto nella mano, in fondo alla tasca. Bastava soltanto che mi
desse uno schiaffo per punirmi, è questo che deve fare una madre quando si
accorge di te. Invece si è alzata, è andata dietro il banco e mi ha dato un
altro uovo. Poi mi ha baciato. ho avuto un momento di speranza che non vi
posso descrivere perchè non è mica possibile. Sono rimasto tutta la mattina
davanti al negozio ad aspettare. Non so mica che cosa aspettavo. Di tanto in
tanto la buona donna mi sorrideva ed io rimanevo là con il mio uovo in mano.
Avevo sei anni, poco più o poco meno, e credevo che fosse un grande amore
mentre era soltanto un uovo. Sono tornato a casa ed ho avuto mal di pancia
tutto il giorno. Madame rosa era alla polizia per una falsa testimonianza
che le aveva chiesto Madame Lola. Madame Lola era un travestito del quarto
piano che lavorava al bois de Boulogne e che prima di fare il gran salto era
stato campione di boxe nel senegal e aveva accoppato un cliente al bois che
come sadico era cascato male, perchè non poteva mica saperlo. Madame rosa
era andata a testimoniare che proprio quella sera era stata al cinema con
Madame Lola e che dopo avevano guardato la televisione insieme. Vi parlerò
ancora a lungo di Madame lola, era veramente una persona come non ce n'è. Mi
piaceva per questo.
I bambini sono tutti quanti molto contagiosi. Quando ce n'è uno, subito
arrivano gli altri. Allora eravamo in sette da Madame Rosa, due dei quali a
giornata, che il signor Moussa lo spazzino che tutti conosciamo depositava
alle sei del mattino al momento delle immondizie, in assenza di sua moglie
che era morta di qualcosa. Nel pomeriggio li riprendeva e se ne occupava
lui. c'erano Moìse che era ancor più piccolo di me, Banania che si
sbellicava dalle risate perchè era nato di buon umore, Michel che aveva
avuto dei genitori vietnamiti e che da un anno Madame Rosa non voleva tenere
un minuto di più perchè non la pagavano. Questa Ebrea era una brava donna ma
a tutto c'è un limite. Il più delle volte succedeva che le donne che
facevano la vita andavano dove c'era più domanda e si guadagnava di più e
affidavano il loro bambino a Madame rosa e non tornavano più. Partivano e
chi sè visto sè visto. Sono le solite storie di bambini che non avevano
potuto farsi abortire in tempo e che non erano necessari. Non vi posso dire
quanti figli di prostitute ho visto passare da Madame Rosa, ma ce n'erano
pochi come me che stavano lì in via definitiva. I più fedeli dopo di me
erano Moìse, Banania e il vietnamita, che alla fine è stato preso da un
ristorante e che se adesso lo incontrassi non lo riconoscerei più dopo tanto
tempo.
C'era anche dell'intonaco che cadeva dal muro, ma si trattava soltanto di
danni materiali.
Madame Rosa aveva dei capelli grigi che cadevano anche loro perchè non ce la
facevano più. Aveva paura di diventare calva, è una cosa terribile per una
donna che non ha più nient'altro. Aveva chiappe e seni più di chiunque altro
e quando si guardava allo specchio si faceva dei gran sorrisi, come se
cercasse di piacersi. Alla domenica si vestiva da capo a piedi, si metteva
la parrucca rossa e andava a sedere nei giardinetti e stava lì ore e ore con
eleganza. Si truccava parecchie volte al giorno, ma cosa ci volete fare. Con
la parrucca e il trucco si notava di meno e lei metteva sempre dei fiori
nell'appartamento per circondarsi di qualcosa di carino. Un giorno, nel
gabinetto di casa, mi ha spiegato che mia madre vedeva tutto quel che facevo
e che se un giorno volevo ritrovsarla dovevo fare una vita pulita e onesta,
senza delinquenza minorile. Il gabinetto era piccolissimo e Madame Rosa non
ci stava tutta quanta a causa della sua mole ed era perfino curioso quanta
ce ne fosse per una persona così sola. Credo che là dentro dovesse sentirsi
ancor più sola. Ma i miei trecento franchi al mese pagati sull'unghia
incuotevano a Madame Rosa del rispetto nei miei confronti. Andavo per i
dieci anni, avevo anche delle turbe di precocità perchè agli arabi comincia
a tirare prima degli altri. sapevo dunque di rappresentare per Madame Rosa
qualcosa di solido e che ci avrebbe pensato due volte prima di far uscire il
lupo dal bosco. e' proprio quello che è successo nel gabinetto quando avevo
sei anni, mi direte che confondo gli anni, ma non è vero, e quando ne avrò
voglia vi spiegherò come ho fatto a invecchiare di colpo.
(2)


title: L'incredibile milancunvenscion II - terza puntata

author: Ombra

text:
Con mezzi diversi, si dirigono tutti verso casa di Bianca, una villa in
stile rinascimentale sperduta nelle campagne brianzole come una cattedrale
nel deserto. Trovano qui ad attenderli ogni sorta di libagione, oltre a una
tigre da guardia che li accoglie con un ruggito di benvenuto e azzanna il
polpaccio di luca78. Francesco accorre in suo aiuto e, inspirando
profondamente, acceca la tigre con un altro paio di bottoni e la strangola
con la cravatta. Gialla, mi dicono dalla regia.
Bianca inorridita si toglie la parrucca, e rivela di essere Randy. Francesco
getta di colpo tutta l'imbottitura e si rivela come un campione di boxe,
sferra un gancio al mento di Bianca, che si ritrae in tempo e gli molla un
calcio in piena fronte. Charlie impugna il tagliaunghie, ombra il bastone.
La solidarietà femminile porta anche Laura dalla loro parte e la spinge ad
estrarre da una scatola la sua arma micidiale. Un cactus con aculei di 10
cm, in ottima salute.
Francesco si rialza gemendo, osserva la scena di fronte a sé e mormora:
- Ah, così? Mi difendete, vero. Ma il vero Randy sono io! E con questo
scompare nel nulla.
Gli altri che hanno assistito alla scena dal portone lanciano richiami
impazienti:
- Insomma, le libagioni?! Il ballantines, il jack daniels?
- La nardini! Esclama una vocina in falsetto.
Bianca abbraccia le amiche, toglie di testa la cuffia color pelle e rivela i
capelli neri, tagliati cortissimi:
- Un corso di karate non farebbe male neanche a voi.
Ammicca, affrettandosi verso il portone.
(Continua?)
^
|
E' una domanda


author: Superelle

text:
"Ombra" <
om...@freemail.it
> wrote:
>La solidarietą femminile porta anche Laura dalla loro parte e la spinge ad
>estrarre da una scatola la sua arma micidiale. Un cactus con aculei di 10
>cm, in ottima salute.
... povera piantina!
E' stato molto carino, e anche i tuoi resoconti sono oltremodo carini!
Ciao
Laura definitivamente pentita di essersi persa dei mesi di IAS
--------------------------------
http://superlaura.virtualave.net


author: Marcello

text: E perchè io non ci sono in questa terza puntata?


author: Randy

text:
Ombra <
om...@freemail.it
> wrote
> - Ah, così? Mi difendete, vero. Ma il vero Randy sono io! E con questo
Pur non andando mai agl'iassoraduni neppure col pensiero finisco invece
sempre per essere il centro focale delle pulsioni collettive. Mistero.
Dev'essere come per i primati che si radunano in gruppo per proteggersi da
pericoli ignoti e spaventosi. Probabilmente se non esistessi mamma Abigail -
che i capelli li aveva bianchi - sarebbe ancora lì a strimpellare con la
vena speranza di veder apparire finalmente qualcuno in fondo alla strada.
Dev'essere così che nascono le chiese (il significato etimologico di
"chiesa" ovviamente, come tutti quanti sapete, è "comunità"). Che pochade
rocambolesche produce la macchina neuoroligica che alcuni si ostinano a
spiritualizzare chiamandola psicologia. Una volta si credeva che i topi
nascessero dagli stracci e le mosche direttamente dalla carne putrida, ora
si crede che le azioni abbiano un'origine svincolata da motivazioni logiche
solo perchè nessuno ha prodotto dimostrazione del contrario. Buffo. Mi
chiedo se mi sentirei meglio a credere la terra al centro dell'universo.
Forse sì. Forse sarebbe molto meglio non sapere niente e andare in giro
scodinzolando ad annusarsi il culo a vicenda. :-|


text:
Randy <The_rea...@noshitYahoo.com> wrote
> Pur non andando mai agl'iassoraduni neppure col pensiero finisco invece
> sempre per essere il centro focale delle pulsioni collettive. Mistero.
Mamma mia, quanto sei noioso!


text:
Marcello <
Marc...@scrittura.com
> wrote in message
8b69kr$crr$1...@nslave1.tin.it...
>
> E perchè io non ci sono in questa terza puntata?
>
Perché avevi gli occhiali scuri e non vedevi niente.


text:
Ombra <
om...@freemail.it
> wrote
> Mamma mia, quanto sei noioso!
Ultimamente me lo dicono spesso. Sopportarmi diventa ogni giorno più
difficile...anche da me stesso.


author: Alessandra

text:
Ombra wrote in message
>
> > E perchè io non ci sono in questa terza puntata?
> >
> Perché avevi gli occhiali scuri e non vedevi niente.
E allora io?! (non mi dire che avevo *le lune di saturnio negli occhi*;
quella come scusa vale solo per il baseball)
Cmq, complimenti per la fantasia. Voglio proprio vedere dove vai a parare
(he he).
:-D
Brava.
A.


text:
Alessandra <
a.to...@censis.it
> wrote
> E allora io?!
Tu... no, no, questo fa parte della 4a puntata.


author: Filippo Kirone Zamengo

text:
On Mon, 20 Mar 2000 21:51:59 +0100, "Randy"
<The_rea...@noshitYahoo.com> wrote:
>Ombra <
om...@freemail.it
> wrote
>> - Ah, cosě? Mi difendete, vero. Ma il vero Randy sono io! E con questo
>che i capelli li aveva bianchi - sarebbe ancora lě a strimpellare con la
>vena speranza di veder apparire finalmente qualcuno in fondo alla strada.
Ma no, che non e' noioso... guardate qui:
(Kirone stende le mani sulla tastiera e con gesti rituali ne fa
 sorgere un'aula di anatomia del '700, una sorta di inferno dantesco
 della conoscenza sperimentale)
Kirone: Esimi colleghi, illustri dottori. Siamo qui per dare
  dimostrazione di una scoperta straordinaria.
Con un gesto teatrale toglie il lenzuolo bianco che copre un cadavere
posto sul tavolo di marmo e legno scuro.
Kirone: Ecco qui un cadavere fresco di giornata... (il braccio del
  cadavere comincia ad alzarsi; Kirone se ne accorge e senza dare
  troppo nell'occhio gli tira una mazzata in testa. Il braccio torna
  giu') ... fresco di giornata, dicevo, su cui illustreremo detta
  scoperta. Hahaha,ha. "Scoperta", e ho appena "scoperto" il cadavere,
  hahaha.
*wooosh* Una ventata d'aria gelida scende dall'alto...
Kirone: Ehm! Dunque, cominciamo con l'illustrare le recenti scoperte
  sulla circolazione sanguigna. *snip* *zip* *zac* Et-voila'. Potete
  vedere chiaramente le vene e le arterie che portano in circolo il
  rosso umore vitale. Potete altresi' notare come detti vasi siano
  morti come morto e' il corpo che fino a poco tempo fa tenevano in
  vita. MA! Grazie ad un luminare della scienza moderna, potete
  ammirare *zakkete* QUESTO!
La venuzza messa allo scoperto pulsa debolmente e debolmente si
contorce. Kirone la indica trionfalmente, a braccio teso e palmo
aperto.
Kirone: La *Vena Speranza*! E con questo possiamo finalmente dare
  dignita' scientifica al detto che recita "La Speranza e' l'ultima
  a morire"! Grazie.
Gira lentamente intorno lo sguardo vňlto in alto, e le gradinate
diventano una giostra e con loro il mondo, e lui nel fulcro.
Sorride beato.
Sotto lo scroscio di applausi si toglie i lunghi guanti di gomma,
schiva i soliti pochi getti di vomito dei novellini all'ultimo girone,
s'inchina ed esce.
--
ciriciao from kirone
... e Blue Ribbons a tutti
signature modificata: togliere wwwow. e sostituire libero a lib-ero


title: [P] Sfumature

author: Pietro Valdinoci

text:
Dormo - m'alzo
fine del sogno
vado
in nuovo sonno
cado
e nuovo sogno
dormo
ma a nuova veglia
sorgo
e un nuovo sonno
sogno
o vivo sveglio
segno
di molte realtą
di molte veritą


title: [P] Sfumature

author: Alessio Quirino

text:
On Sun, 14 Jun 1998 20:38:27 +0200, "Pietro Valdinoci"
<
pietr...@SPAM.italynet.com
> wrote:
>segno
>di molte realtà
>di molte verità
Bella poesia. Secondo me stona la ripetizione finale, ma per il resto
non e' male.
Alessio


title: Ops (ex Mi presento) - [repost]

text:
Date: 1998/06/03
Randy ha scritto nel messaggio
<6l433n$cr1$
1...@server-b.cs.interbusiness.it
>...
>Johnny Ward ha scritto nel messaggio
>:) ehehehe
ho notato, rileggendolo, aluni errori, ma l'ho scritto in 11 minuti e rotti,
non calcate la mano ;)


title: CERCASI COLLABORATORI!!!!

author: phuxy

text: Cercasi collaboratori per scrivere articoli su rivista on-line.


title: buon onomastico

author: valeria

text:
All'inimitabile dottor Mario P. (come promesso), a Mario il verduraio e a
mio padre.
Ciao,
Valeria


title: IL CAVALIERE MUTILATO - 33^ PUNTATA

author: Augusto Benemeglio

text:
IL CAVALIERE MUTILATO
                      33^ puntata
                    CAVALLO PAZZO
    Ssst!
Il vecchio gli fece cenno di tacere. Aveva sentito qualcosa fra il
fogliame.Un rumore di bestia veloce e poderosa, un rumore di zoccoli.
 Di lì a poco comparve uno stallone nero, che s’avvicinò al vecchio e con il
muso lo salutò più volte strofinandoglielo addosso, poi nitrì contento.
Caro caro Aristide, disse il vecchio.Che ci fai qui, Cavallo Pazzo?
Il cavallo nitrì tre volte, allora il vecchio capì.
Mi devi condurre da qualche parte. Dove?
Il cavallo gli fece premura con la testa. Ed ecco  con insospettabile e
incredibile agilità il vecchio balzare sul cavallo e dire al ragazzo su
vieni.
Ma io non so andare a cavallo, non mi hai mai insegnato, vecchio.
Vieni, dammi la mano disse il vecchio.
Ma dove? Tu sei cieco.
Ci condurrà Aristide.
Aristide?
E' il nome di questo cavallo.
Ah, sì, disse il ragazzo
E  balzò in groppa ad Aristide.
Questo magnifico stallone ha qualità che pochi uomini al mondo posseggono,
disse il vecchio.
Quali?
Le qualità più rare e opposte.
E cioè?
La foga e la pazienza, la velocità del vento e la testardaggine, il coraggio
del leone e l’arte di un cane ammaestrato.
Ma è meglio di un uomo, disse il ragazzo.
Già, disse il vecchio. Senza queste qualità non avrebbe mai potuto essere il
cavallo che è .
E che cavallo è, disse il ragazzo.
E’ il cavallo del Cavaliere Mutilato
Ma davvero!
Certamente!
Aristide è meglio di mille cavalli insieme e di tanti uomini , è capace ,
ad una minima indicazione del ginocchio, delle redini o dello sperone, di
passare  dal galoppo furioso all’arresto, dalla fuga all’inseguimento, dallo
scarto alla mischia, dalla finta all’assalto?...E tuttavia queste qualità
sono niente in confronto a ciò che è riuscito a trasmettergli il Cavaliere
Mutilato...
Cosa?
                 FINE DELLA 33^ PUNTATA


title: (R-inizio) vado avanti?

author: nadia

text:
E' solo un inizio, un tentativo......che dite, proseguo o č meglio se mi do
all'ippica?
-------------------------
Era quello uno di quei giorni fotocopiati, la quinta pagina della sua
autobiografia riprodotta innumerevoli volte. Tecnica laser, precisa,
perfetta, copie fedelissime all'originale in aspetto, contenuti, sensazioni,
distanze, spazi e colori. Uno di quei giorni, ne era certa, gią vissuto al
suo risveglio, perpetuo moto di ripetersi, pallina contro pallina,pallina,
pallina e pallina che salta, poi di nuovo, ma dall'altra parte.
Gliele aveva regalate lo zio Patti. Era capitato per errore il giorno del
suo compleanno, quello era stato proprio un errore di calcolo, lo zio Patti
riusciva perfettamente a schivare qualsiasi festa, compleanno, ricorrenza
del parentado. Quella volta suo zio si rese conto dell'errore solamente
all'apparire della mamma con fetta di torta alla panna ancora bianca. Trovņ
la scusa delle sigarette, lo zio Patti, e tornņ con quel regalo. Cinque
palline allineate, appese con fili di bava, cinque, come i suoi anni. Ti
ricordi? Guardasti incuriosita quelle palline che si scambiavano l'impulso
di saltare picchiando l'una sull'altra. Poco dopo piegavi, annodavi,
attorcigliavi i fili di bava cercando nuove traiettorie al loro urtarsi.
Sotto gli inutili richiami a non toccare dello zio Patti ti annoiasti subito
di quel nuovo gioco oramai rovinato.
Quinta pagina della mia autobiografia inesorabilmente ripetuta come in quel
giorno....
nadia


title: (R-inizio) vado avanti?

author: Eleonora

text:
On Mon, 10 May 1999 00:49:02 +0200, "nadia" <
nadia.@iol.it
> wrote:
>
> E' solo un inizio, un tentativo......che dite, proseguo o è meglio se mi do
> all'ippica?
nel caso scommetterei sul tuo cavallo :-D
a parte gli scherzi: per me continua pure :)
e.
PS: ma stai attenta ai puntini (3 e non oltre!) che qua c'e' gente
molto selettiva riguardo alla punteggiatura... :)


title: (R-inizio) vado avanti?

author: quepos

text:
nadia ha scritto nel messaggio <7h52h5$725$
3...@hermes.iol.it
>...
>suo compleanno, quello era stato proprio un errore di calcolo, lo zio Patti
>riusciva perfettamente a schivare qualsiasi festa, compleanno, ricorrenza
>del parentado.
Grande lo zio Patti! Credevo di essere il solo a fare queste cose.
Continua, e' poco per dire qualcosa.
quepos


title: (R-inizio) vado avanti?

author: Artod

text:
nadia ha scritto nel messaggio <7h52h5$725$
3...@hermes.iol.it
>...
>E' solo un inizio, un tentativo......che dite, proseguo o č meglio se mi do
>all'ippica?
Avanti.
Artod


title: (R-inizio) vado avanti?

text:
>nel caso scommetterei sul tuo cavallo :-D
>
>a parte gli scherzi: per me continua pure :)
>
corsa numero cinque, cavallo di nome Cinquino gioca
cinquemilacinquecento...buonafortuna :-)
grazie
nadia


title: (R-inizio) vado avanti?

author: myself

text:
On Mon, 10 May 1999 00:49:02 +0200, "nadia" <
nadia.@iol.it
> wrote:
>
> Era quello uno di quei giorni fotocopiati, la quinta pagina della sua
vedrei meglio:
"Era uno di quei giorni fotocopiati, la quinta pagina della sua etc."
o alternative che non contengano la ripetizione *quello* - *quei*. ma
e' solo un'opinione da giullare, of course!
Camillo.


title: (R-inizio) vado avanti?

text:
myself ha scritto nel messaggio <
3737f54d...@news.unige.it
>...


Ehi giullare, ma lo sa che c'ha proprio ragione?
...
grazie
nadia


title: (R-inizio) vado avanti?

author: mario giagnori

text:
nadia ha scritto:
>E' solo un inizio, un tentativo......che dite, proseguo o č meglio se mi do
>all'ippica?
Sei bella, quindi vai pure avanti.
mg.


title: (R-inizio) vado avanti?

text:
mario giagnori ha scritto nel messaggio
>
>Sei bella, quindi vai pure avanti.
>
Prego, si accomodi, passi pure prima lei ... la bellezza seguirą a ruota
entro l'uscio asfaltato
:-)
nadia


title: G.D'Annunzio

author: Edizioni Clandestine

text:
New entry in Palestra per la mente: 'Alcyone' di G.D'Annunzio
www.edizioniclandestine.com
Il gioco della torre:
E due. Anche Bossi (30%) ha seguito Berlusconi.
Si riparte. Chi sarà il prossimo? Vieni a dare una spinta ad un politico e
contribuisci a farlo cadere. Ma ricorda, è solo un gioco.
Se qualcuno è infastidito dai nostri messaggi informativi sul vostro Ng è
pregato di inviare una e-mail a
edizionic...@iol.it
 e provvederemo
immediatamente a sospenderli. Non vogliamo arrecare disturbo ad alcuno


title: un cammino

author: bea libera

text:
Le note del gruppo inglese lasciano andare la mia anima lontano dall'auto,
dal presente.
"Ho comprato questo cd a 5 mila lire, a Firenze.che prezzo simpatico, non
trovi?"
Elio, nel tempo in cui la moneta si contava a migliaia, parlava e sorrideva
ed aveva venti chili di grasso in meno. Ora staziona di fronte ad uno
schermo, perso tra parole, musiche e patatine improbabili, scovate nei
peggiori hard discount della nazione.
"Scadono nel 2006, ti rendi conto?"
E già, mi rendo conto che dagli Scott 4 son volato verso Elio ed anche
oltre, andando a procedure mentali sconfinanti nell'assurdo.
Elio, le chat, la ragazza conosciuta con lui, Ancona, Urbino, storie e
geografie varie.
Un leggero pianoforte, sporcato da un sintetizzatore da tre soldi mi riporta
alla realtà di una sera umida a dir poco.
Mani e piedi senza sangue e la mia auto continua ad essere pulita,
silenziosa, risparmiosa ed affidabile. Chiudo gli occhi nel guidare per
colpa di una chitarra elettrica improvvisa e di una voce che invoca l'anima,
di chi, non saprei dire.
Ha smesso da pochi attimi, la pioggia e spengo l'autoradio, tolgo il cd ed
entro nel garage.
Peppe è nato dopo la seconda guerra mondiale, dimostra ottant'anni e la
sigaretta tra le labbra, la barba lunga, sporca ed incolta.
Una fotografia perfetta della povertà, il suo viso.
Occhi piccoli, colore indefinito, capelli scomposti, andatura lenta ora e
veloce all'improvviso.
Scarpe rotte, nere e consumate all'inverosimile, senza ritegno.
No, Peppe non ha frequentato il quadrilatero della moda, non sa nulla di
geometria.
A Milano ha sempre guardato con disprezzo all'universo dei signorotti.
"Dottò, domani mattina la prendete la macchina?"
Sempre la stessa domanda.
Mai la stessa risposta.
Peppe ha una giacca da cacciatore che ha visto tempi migliori, uccelli veri
volare e cani abbaiare e correre in campi coltivati da gente del luogo.
Anche stanotte un cane piccolo e sporchissimo gli farà compagnia. Sorride,
fuma e mi chiede della giornata.  Stasera gli dico la verità, naturalmente.
Ed in modo naturale lascio andare l'immaginazione in alcune sere e racconto,
racconto, parlo non guardandolo e lui ascolta, serio e compito.
A volte legge e mi parla di politica, ma raramente. Cambia discorso quando
lo pungolo, come se non volesse farsi scoprire. Avevo notato questo
atteggiamento e quando, in una sera di feste non sentite, Luca, spegnendo la
tv, mi aveva detto che "quel tipo del tuo garage è stato nelle Brigate
Rosse, a Milano" ho sorriso, d'istinto.
La notte seguente, sotto un piumone di pensieri avevo cercato di mettere i
tasselli al posto giusto.
Peppe sale nella mia auto, mi saluta ed un giorno ha sparato, rapinato, ci
ha creduto.
Nell'anonimato, tra una sigaretta ed una sigaretta è stato tradito. Credo lo
abbiano messo in carcere, ma non gli ho mai chiesto nulla. Gli sorrido ed
ogni tanto mi chiede del lavoro, degli articoli scritti e quelli da
scrivere. Peppe sposta le auto e son lontani i momenti dei cento fiori
sbocciati, dei colpiscine uno per educarne cento.
Lontani i tempi dei cento gruppi armati e l'umidità di questa serata
certamente non aiuta a far sorridere i ricordi.
Avvolgo la sciarpa al collo, apro il giornale e cerco di leggere, illuminato
dai lampioni finti antichi di questa città persa. Alzo gli occhi dopo
cinquanta metri davanti al negozio di vernici e parati. Il poster con l'indiano
è sempre lì e Saverio non c'è più. Smetto di leggere e non posso fare altro
perché l'idea che un ragazzino di 8 anni si lanci dal primo piano ed invoca
alla sorella di lanciargli i componenti, mi fa ancora sorridere a venti anni
di distanza.
Saverio un giorno si è creduto Jeeg robot d'acciaio ed all'ospedale la
notizia si sparse in un attimo.
Immagino gli infermieri darsi di gomito ed i dottori andare nelle
ricevitorie a giocare ambi e terni.
Mi fermo un attimo, vorrei chiedere al padre dove si sia cacciato l'erede,
ma sorrido di nuovo. Negli ultimi anni mantiene corrispondenze con ragazze e
donne dell'est. Dalla Lettonia alla Romania scrive e sogna, manda fotografie
e qualche volta telefona, spesso si masturba.
Mi auguro che abbia preso un treno e sia andato verso un'utopia, ma non ne
ha la classe. Ho paura di chiedere dove sia. Nella migliore delle ipotesi lo
immagino in qualche clinica lontana, a guardare giardini spelacchiati e
camici bianchi.
Riapro il giornale e cerco di leggere velocemente e cammino senza fretta.
Tommaso dal bar mi chiama, mi saluta.
"Me lo regali questo giornale?"
La mia espressione del viso vale più di una risposta ed il bar è vuoto, le
luminarie sono ancora al loro posto e Natale, per chi lo ha festeggiato, è
passato da un mese ed anche più. Tommaso si chiude la porta alle spalle,
vorrebbe parlare, ma ho voglia di leggere.
"Tommy scappo, ho da fare"
Uso sempre la parola "scappare" con lui e sarà che, il più delle volte,
quando passo dalle sue parti sono sempre in ritardo, sempre sull'orlo di un
appuntamento già perso, irrimediabilmente.
C'è traffico anche stasera e le luci delle auto aiutano i miei occhi ad
illuminare il foglio, l'articolo. L'ufficio postale, la panchina, il
muretto, un cancello di un garage condominiale e poi Franchino: il tabaccaio
più ricco della città.
"Tra marche da bollo vere e false ha comparato case tra Sorrento e Positano"
La sentenza di un amico fa a pugni con l'architettura del locale. Da trent'anni
sempre lo stesso bancone, gli stessi scaffali, le stesse mattonelle. Un
tuffo negli anni settanta senza volare alto nel modernariato, restando nell'anonimo,
come Peppe, ma dall'altra sponda del fiume.
Il pensiero di questo nababbo che non cambia occhiali dal tempo dell'ultimo
sbarco sulla luna mi fa chiudere il giornale.
Cammino sul marciapiede sporco e bagnato ed in macelleria c'è Linda che
pulisce le piastrelle.
Occhi e capelli neri, treccine e viso ovale. una nativa americana, si
direbbe.
"E' una zoccola" ha imprecato Giovanni, l'altro giorno.
"Te lo sto dicendo da 5 anni" gli ho detto, ricordandogli che anche Luca
concordava con me.
Per mattine, sere e pomeriggi l'ha attesa vicino al negozio, dall'altra
parte della strada, vicino all'auto parcheggiata, davanti alla scuola
elementare, fingendo di andare in posta.
Un amore totale, folle. Un sentimento bellissimo. Giovanni da un pò non
staziona più nei pressi. Si è innamorato di una ragazza che vive nel
palazzaccio dove abito.
"Beh, almeno ti piace una che non maneggia salsiccia e salami dalla mattina
alla sera"
Alle mie parole, ieri pomeriggio, ha sorriso, alzato le braccia al cielo e
mi ha abbracciato. Ha quasi quarant'anni, ma è ancora un bambino.
Linda anche stasera mi ha guardato e chissà se ha mai saputo che la lettera
che, due anni fa, ricevette da Giovanni era farina del mio sacco.
Parlavo di sguardi nucleari e radiografie sentimentali.
Non l'ha capita ancora, ne sono certo anche stasera, che mi incammino verso
il portone.
Un'auto orrenda, di colore rosso: produzione Torino. Un uomo alla guida che
si affanna in un facile parcheggio.
E' Aniello, l'amico del popolo. Il suo slogan in elezioni amministrative
anni '80 colpì l'immaginario. Ladrociniò a piene mani, lo votarono in tanti,
e lo presero in giro in molti di più.
La Libertas è morta, ma io non ho fatto cadere muri, non ho abbattuto
cortine di ferro e tagliato fili spinati.
Lui resta sempre un nemico del mio popolo ed apro il portone. Abita anche
lui nel palazzo, al quinto piano. L'ascensore è fermo segna il numero 9,
Aniello ha quasi parcheggiato. Un attimo e la mente va veloce, viaggia a
livelli siderali, a volte. Corro al secondo piano pigio il tasto, attendo lo
scatolone illuminato ed apro la porta.
Aniello questa sera salirà a piedi, almeno farà un pò di movimento per 50
gradini, poi deciderà se proseguire o lasciarsi vincere dal lassismo laido
che lo contraddistingue.
Ora posso aprire con calma il giornale ed iniziare a leggere di notizie già
andate e sorvolate dall'informazione massificata. Salgo le scale, leggendo
con attenzione di onde altissime e lavoratori meschini di call center
schiavizzati ed impauriti.
E sorrido, soddisfatto del mio essere, all'udire delle imprecazioni del
democristo.


title: Questa volta parto davvero

author: Aldo Vincent

text:
Ciao a tutti
e grazie per la compagnia
--
           \ | /
        (@ @)
---o00-(_)-00o--------------------
Aldo Vincent Il Gelataio di Corfu'
Se vuoi scrivermi Mail & MSN:
gela...@hotmail.com
GODERE CON LA LINGUA
http://guide.supereva.it/satira
PENNE SCATENATE
httP://www.clarence.com/satira/pennescatenate/
----oooO--------Oooo---------------


title: [p] - s t a s e r a -

author: Kiora

text:
Stasera ti manca la Luna.
Ti manca il respiro.
L'affanno di ghiaccio
si dilegua
e corri
come un pazzo invincibile
su carte
e tasti mediocri
privi di vita.
Stasera ti manca la Luna.
Io lo so.
Ti ho visto camminare
senza guardare
i tuoi piedi.
Anila
--
###
"Se mi chiedono che cosa è la poesia, devo confessare, che non lo so.
Ma se chiedono alla mia poesia chi sono io, lo comprenderanno."
(P. Neruda)


title: Filokalùmen kài filosofùmen [racconto]

text:
(Come acquisto per l'eternità piuttosto che come declamazione per l'ascolto
di un momento è stato composto questo mio racconto.)
Cosa avranno mai da dire, gli atomi? Tanto.
Essi sono i pezzi che raccontano l'Universo, essi sono sia la lingua, sia il
narratore: essi sono tutto.
Essi sono la Storia che si racconta a sé stessa.
Avete mai considerato, o stupidi, che Voi siete la Storia e che la Storia si
racconta a Voi?
[fine della prima parte]


title: Filokalùmen kài filosofùmen [racconto]

author: DisKre Panza

text:
Martedi` 10 Aprile 2002 abc.abc.abc ha scritto:
>  Avete  mai considerato,  o stupidi,  che Voi  siete la  Storia e  che la
>  Storia si racconta a Voi?
   ...e demokrito continua a riderci sopra...
--
Power down.


title: Filokalùmen kài filosofùmen [racconto]

author: Tizio & Cazio Paposcia

text:
"abc.abc.abc" <
abc.a...@virgilio.it
>
> [fine della prima parte]
saremmo interessati a vedere dove andrai a parare.
T&C
--
Are you tired of feeling blah?


title: Poesia al volo...

author: Gino Civita

text:
Ho sognato
un amore che non c'č piů,
rubato alla vita
senza giustizia;
io condannato a sognarlo
consapevole che non puň
essere lei.
E se tornasse
non potrebbe essere
che un mostro
o una mera illusione.
Di quel cuore
che batteva veloce
č rimasto un ricordo
che marcisce
sotto le radici
di un albero.
Era un cane
soltanto,
ma mi amava.
					Gino Civita
--
Posted from
relay.olivettiricerca.it
 [193.76.87.5]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: Poesia al volo...

author: Alessio Quirino

text:
On 29 Jan 1999 14:41:41 +0100,
civ...@olivettiricerca.it
 ("Gino
Civita") wrote:
>Era un cane
>soltanto,
>ma mi amava.
Dio che tristezza...
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)