author: k|b|s

text:
Cjòsul, su *news:<
82Z52Z25Z159Y1...@usenet.libero.it
>* al scrîf:
> C'è qualcuno che mi sa indicare dove trovare notizie sulla vita, le opere di
> questo signore che, da quello che conosco oggi, dovrebbe essere vissuto
> circa 87 anni e per quanto ha scritto in opere e saggi avrebbe dovuto
> campare come Mosè.
Google is your friend:
http://www.google.it/search?q=guido+manacorda
--
   Sed quis custodiet ipsos Custodes?

http://www.stixx.org
k|b|s ~> mailto `echo ti.gulgb@sbk|'rev'`


title: Guido Manacorda - Carneade chi è costui?

author: Francesco

text:

Fin lì c'ero arrivato anch'io, chiedevo di sapere soprattutto notizie della
sua vita.
Scusa per caso sei italiano?



text:
Cjòsul, su *news:<
82Z50Z16Z210Y1...@usenet.libero.it
>* al scrîf:
> Scusa per caso sei italiano?
Si, perchè?



text:

 Perchè non ci sei arrivato nè con la prima nè con la seconda risposta.



text:
Cjòsul, su *news:<
82Z48Z36Z240Y1...@usenet.libero.it
>* al scrîf:
>  Perchè non ci sei arrivato nè con la prima nè con la seconda risposta.
Che bello, un flame =)
Hai ringraziato in anticipo per qualsiasi aiuto, vero?
E se l'aiuto che ti arriva non è a tuo parere soddisfacente, che fai?
Prendi per il culo.
C'è un'incoerenza latente.
Have a nice day ;^)



title: CONCORSO PER CANTAUTORI ED INTERPRETI...

author: Vera

text:
LA MUSICA AL SERVIZIO DELL'UOMO
AZIONE MUSICA organizza il PRIMO CONCORSO DAL VIVO "MUSICA SENZA FRONTIERE"
che si terrà in un teatro di Milano nel prossimo giugno 2004 (data da
definire) il cui ricavato verrà interamente devoluto per il progetto I
GIOVANI CONTRO L'AIDS a favore della lotta contro l'AIDS in Kenya.
Possono iscriversi al concorso CANTAUTORI ed INTERPRETI DI BRANI INEDITI
purché i brani presentati siano in lingua italiana. Per saperne di più,
visita il ns. sito
www.azionemusica.org
NON VI E' ALCUN LIMITE DI ETA'
L'ISCRIZIONE E' DI 30 EURO
PER INFORMAZIONI SCRIVI A
azione...@hotmail.com
OPPURE TELEFONA AL
347.3595908
 (preferibilmente sabato o domenica o alla
sera dopo le 19)
AZIONE MUSICA ONLUS è un'associazione senza scopo di lucro che si serve
della musica come mezzo per raccogliere fondi da utilizzare per la
costruzione di scuole ed ospedali e lotta all'AIDS nelle comunità più povere
del mondo.
Per conoscere la nostra associazione visita il nostro sito
www.azionemusica.org
.
Giuliana
AZIONE MUSICA ONLUS


title: leggere è godere

author: Silvio Cannai

text:
Convinto che leggere non può mai essere un dovere ma sempre e soltanto un
piacere, un minuscolo editore, in barba a tutte le regole di mercato, si è
prefisso di pubblicare e diffondere libri la cui lettura procuri godimento.
Si vorrebbero conoscere le vostre impressioni. Ci sta riuscendo? Grati se
vorrete rispondere all'interrogativo e dare suggerimenti.
( Potete prendere visione del suo catalogo al sito
ww.leggendogodendo.com
  )
  Grazie.Felice Scipioni


title: Clochard

author: farfallina

text:
Clochard
=======
Le panchine intorno alla chiesa di Santa Maria del Quartiere erano tutte
vuote meno una. Le luci dei lampioni, disposti a una decina di metri di
distanza uno dall'altro, illuminavano i marciapiedi tutt'intorno la
basilica. Seduto sopra una panca, in prossimità di un albero con i rami
spogli di foglie, c'era seduto un uomo. Indossava un cencioso cappotto
rattoppato in più parti. Adelmo, questo era il suo nome, osservava, in
maniera distratta, le persone che transitavano davanti a lui. Il cielo era
coperto da nubi e l'aria fredda; minacciava di nevicare da un momento
all'altro.
L'uomo alzò il bavero del paltò, lo avvicinò al collo per proteggersi dal
freddo e dall'inclemenza di un precoce inverno. Da una tasca tolse un
sacchetto di plastica annodato all'estremità. L'involucro conteneva una
mistura di tabacco frutto della raccolta di mozziconi di sigarette. Appoggiò
imballo sulle ginocchia e aprì una cartina di tabacco. Le mani gli
tremavano. Distribuì i frammenti sopra la sottile striscia di carta bianca
fino a raggiungere la quantità di tabacco desiderata. Arrotolò la cartina,
inumidì i lembi e l'incollò alla superficie sottostante. Tolse dalla tasca
una scatola di fiammiferi, di legno, e accese la sigaretta. Le prime boccate
di fumo consumarono l'estremità della bionda. Adelmo aveva gli occhi persi
nel vuoto, come lo erano i suoi pensieri che sembravano dissolversi
nell'aria allo stesso modo dei cerchi di fumo che gli uscivano dalle labbra.
Da un sacchetto di plastica, sistemato ai suoi piedi, tolse una bottiglia di
vino mezza vuota. Afferrò il collo di vetro e avvicinò l'imboccatura alle
labbra. Deglutì il liquido frizzante senza neanche sorseggiarlo, lasciando
che fluisse giù, nella gola, fino a riempirgli le viscere. Furono
sufficienti poche sorsate per svuotare il recipiente di vetro. Gettò la
bottiglia per terra, fra le foglie, abbandonandola al suo destino. Era la
quarta boccia di lambrusco che svuotava dalla mattina e ancora doveva
cenare, se mai ne avesse avuto l'occasione.
Da sotto il calzino tolse una piccola busta. Era lercia, spezzettata in più
punti. L'aprì e si mise a contare la cartamoneta che custodiva. Gli erano
rimasti solo alcuni biglietti da diecimila lire: per qualche giorno non gli
sarebbe mancato il denaro per comperarsi da bere, poi avrebbe dovuto
arrangiarsi.
Adelmo conduceva la vita da barbone da dieci anni. Si era messo
per strada deciso a vivere alla giornata, abbandonando affetti, lavoro e
carriera; senza un progetto di vita. Un grave incidente stradale lo aveva
tenuto ricoverato in sala di rianimazione per lungo tempo, in quella
occasione aveva varcato la soglia della vita e aveva potuto guardarvi dentro
senza trovarci nulla, poi aveva fatto ritorno all'esistenza di tutti i
giorni. La vita, così come l'aveva vissuta, gli era apparsa vacua, inutile,
priva di significato. Aveva dato un taglio netto al passato lasciando dietro
di sé il rimpianto di chi avrebbe continuato a volergli bene, mettendosi
alla ricerca di qualcosa che potesse dare significato alla sua esistenza.
Faceva l'accattone ponendosi dinanzi all'ingresso dei supermercati,
accovacciandosi sui marciapiedi del centro, nell'attesa che la gente si
degnasse di fargli l'elemosina.
Una barba incolta con striature di grigie ricopriva il suo viso. I capelli,
un tempo corti e ben curati, erano lunghi e raccolti sulla nuca da una
fettuccia. Dopo avere riposto il denaro nella scarpa si alzò in piedi.
Infilò lo zaino di tela grossa sulle spalle e afferrò le due borse di
plastica ancorate ai suoi piedi. A passo lento si avviò verso le strisce
pedonali che conducevano all'altro capo della strada.
La sua andatura era caracollante, insicura. Indeciso sul da farsi restò
fermo sul marciapiede senza decidersi ad oltrepassare le strisce.
- Ha bisogno? Vuole che l'assista nell'attraversare la strada?
Sorpreso da quella inaspettata domanda si girò nella direzione di una
giovane ragazza che stava sorridendogli.
- Non abbia timore l'aiuto io.
La giovane infilò la mano sotto il braccio di Adelmo e lo accompagnò dall'
altra parte della strada, poi lo salutò proseguendo nel proprio cammino.
Quando era giovane il semplice contatto con un corpo femminile lo avrebbe
messo sottosopra, ora non si sentiva per niente confuso. Anzi, l'umile gesto
della ragazza lo aveva fatto sentire un derelitto. L'ultima volta che aveva
avuto un rapporto sessuale con una donna era accaduto in stazione, un anno
prima. Quella notte se ne stava coricato su una panca della sala d'aspetto,
semiaddormentato, quando fu avvicinato da una giovane ragazza.
- Cento sacchi se te lo fai succhiare - bofonchiò la giovane.
- Cosa?
- Dai non fare il cretino hai capito bene. Ti do cento euro se ti lasci
fare una pompa.
Frastornato dall'insolita richiesta Adelmo si era messo a sedere sulla
panca. La ragazza, dall'aspetto distinto, indossava una pelliccia di visone
sbottonata sul davanti. Un abito da sera, nero, scollato a punta, metteva
in evidenza le forme delle tette. Indossava una paio di scarpe nere, lucide,
coi tacchi a spillo che ne slanciavano le gambe. Nella sala d'aspetto,
insieme a lui, c'era un gruppo di nordafricani; in prevalenza marocchini
e tunisini, gente dedita allo spaccio e fare marchette. Probabilmente anche
loro si erano stupiti nel vedere la donna colloquiare con un barbone,
anche ad Ademo era parso incomprensibile che una tipa, giovane e
carina, desiderasse fargli un pompino. C'era qualcosa di strano nel
comportamento della ragazza e non riusciva a cogliere cos'era.
- Va be', dai... ti do centocinquanta euro, ma sbrigati, ho fretta.
Insieme avevano camminato uno di fianco all'altra sotto la tettoia del
primo binario fino a raggiungere l'area riservata al personale viaggiante
delle ferrovie. Quando transitarono dinanzi al posto di polizia nessuno
dei poliziotti fece caso a loro due, intenti com'erano nel sottoporre a
interrogatorio alcuni extracomunitari dalla pelle nera.
La ragazza sembrava a suo agio in quel luogo. Dopo aver superato l'edificio
della manutenzione era entrata nella latrina riservata al personale delle
ferrovie. Adelmo si era accodato dietro lei.
Accanto agli orinatoi, incassati nel muro, c'erano due porte. La ragazza ne
aveva aperta una e con un gesto della mano l'aveva invitato ad accomodarsi
insieme a lei. Quando furono nel cesso la ragazza si mise in ginocchio
davanti a lui e cominciò a sganciargli la patta dei pantaloni. Adelmo rimase
immobile, con la schiena appoggiata ad una parete, con gli occhi fissi sulla
parete che gli stava di fronte, ricca di scritte oscene e tracce di
escrementi.
La ragazza iniziò a masturbarlo. Adelmo, incuriosito, prese ad osservare i
movimenti della mano ragazza sorpreso nel costatare che al polso portava un
Cartier in oro massiccio. L'uccello prese vigore e cominciò succhiarlo con
impegno. Erano trascorse molte settimane dall'ultima volta che si era lavato
ai bagni pubblici di Via Bixio, e la cappella doveva puzzare da fare schifo,
increspata com'era di sedimento d'urina.
La ragazza doveva trovarci un gusto particolare nell'annusare quel tanfo
perché non smise di manovrare la lingua sulla cappella. Adelmo non aveva mai
preso in considerazione l'idea di prostituirsi, ma l'occasione che gli era
capitata era così alettante che non aveva saputo esimersi dall'accettarla.
Inginocchiata ai suoi piedi, col bordo della pelliccia che sfiorava il
pavimento umido di piscio, la ragazza aveva continuato a succhiare l'uccello
sbuffando e ansimando.
Era evidente che la situazione la eccitava. Lui le aveva sborrato in bocca,
contraendo le natiche ed irrigidendosi in tutto il corpo. Lei aveva accolto
lo sperma fra le labbra fino all'ultima goccia, strizzandogli l'uccello con
la mano per non disperdere nulla della preziosa sostanza. Terminata l'opera
la ragazza aveva raccolto la borsetta e gli aveva messo nella mano tre
banconote da cinquanta euro, poi se n'era andata lasciandolo con le brache
calate sul pavimento.
Dopo quella sera non ebbe più modo di vederla, anche perché smise
di frequentare la stazione ferroviaria. Il posto si era fatto troppo
pericoloso, soprattutto per la presenza di delinquenti e
tossicodipendenti disposti a tutto pur di procurarsi qualche biglietto da
mille lire. Una sera, in cui era ubriaco più del solito, lo avevano
picchiato e derubato del poco denaro che teneva indosso, lasciandolo
semisvenuto sul pavimento accanto alla biglietteria. Ragione per cui aveva
smesso di frequentare la stazione arrangiandosi a dormire negli androni
delle case o nelle cantine.
Adelmo attraversò la strada in compagnia della ragazza, poi s'incamminò
verso il centro. La mensa dei poveri di Padre Lino avrebbe aperto i battenti
alle 18.00. Era intenzionato a raggiungerla al più presto per occupare uno
dei primi posti nella fila di persone in attesa dell'apertura.
Le vetrine dei negozi illuminavano i marciapiedi umidi di pioggia. Mancava
un mese al Natale, e la gente era presa dalla frenesia di fare acquisti.
Uomini e donne stazionavano dinanzi alle vetrine disquisendo
sull'opportunità di fare compere.
Le persone sembravano evitarlo quasi si trattasse di un lebbroso e non di un
mendicante. Raggiunse il cortile della chiesa dell'Annunziata dove aveva
sede la mensa di Padre Lino. Adelmo guardò i visi della gente che lo
precedeva. Salutò Orlando e la Gina, gli unici che conosceva, gli altri
erano nord africani o gente dell'est. Da un mese non frequentava la mensa,
durante questo tempo era sopravvissuto sfamandosi con il cibo di scarto
recuperato rovistando i cassonetti delle immondizie vicino ai supermercati.
Gocce di pioggia, frammiste a nevischio, cominciarono a cadere sul selciato.
I primi della fila fecero il loro ingresso nella mensa, quando Adelmo entrò
nella sala i tavoli erano già occupati per metà da persone che stavano
consumando il pasto. Dopo avere ricevuto il pane e una ciotola di minestrone
si avvicinò al punto dove veniva distribuito il secondo. Una donna gli porse
un piatto con del pollo. Era giovane, carina, e gli fece un sorriso. Adelmo,
come suo solito, non contraccambiò il gesto di cortesia. Andò ad accomodarsi
ad un tavolo, all'estremo angolo del salone, poco distante dal punto in cui
avevano preso posto Orlando e la Gina.
Una ciotola di minestrone caldo era quello di cui aveva bisogno per
riscaldarsi. Non gustava un piatto caldo da molto tempo, ma la vicinanza di
tante persone lo metteva a disagio. Trangugiò fino all'ultima cucchiaiata di
minestrone, raschiando il fondo della ciotola con un torso di pane. Inumidì
la superficie esterna delle labbra con la punta della lingua asportando i
residui del pasto.
Quando uscì dal locale, dopo avere consumato la cena, grossi fiocchi di neve
scendevano dal cielo. Un sottile manto bianco ricopriva la sede stradale. Le
luci dei negozi che un'ora prima rendevano gioiosa la strada erano spente.
Qualche raro passante transitava lungo i marciapiedi coperti da un sottile
strato neve.
- Dove vai?
Chi pronunciò la frase era la Gina. Stava appoggiata con la schiena contro
uno dei pilastri di sostegno del portico.
- Ma tu cosa ci fai qui? Non eri con Orlando?
- Sì, ma lui non ha niente da bere, tu invece sono sicura che ne hai.
Adelmo calcò il basco sulla fronte per ripararsi dalla precipitazione
nevosa. Fece alcuni passi, poi si girò verso la donna.
- Dai, vieni. segui me.
La nevicata si era fatta più fitta. Di mano in mano che si avvicinavano
al Ponte di Mezzo lo strato di neve, depositato sui loro abiti, si fece
più più consistente impregnando i cappotti d'acqua.
Gina e Adelmo camminavano affiancati, occupando per intero il marciapiede.
Dietro, alle loro spalle, non c'era nessuno; soltanto le loro ombre.
Attraversarono Via Farini per raggiungere Viale Maria Luigia. Adelmo aveva
lo zaino infilato sulle spalle e stringeva due sacchetti di plastica nelle
mani. Lei si portava dietro una sporta di tela e un sacchetto di plastica;
la sciarpa di lana le avvolgeva il capo riparandola dalla neve. Quando si
trovarono davanti alla saracinesca di un negozio di mercerie Anselmo si
fermò.
- Prendiamo questo cartone, ci servirà per ripararci dal gelo della notte.
Ripiegarono i cartoni da imballo e li trascinarono fino al sottopasso
stradale poco distante. Il sotterraneo era privo di luce; nessuno lo
attraversava di notte, perlomeno non d'inverno. Distesero i cartoni sul
pavimento, a ridosso di una parete, facendo assomigliare il giaciglio a un
letto. Stanchi si sdraiarono sopra l'imballaggio mettendosi vicino uno
all'altro.
Ambedue indossavano abiti bagnati, avrebbero dovuto toglierli di dosso e
metterli ad asciugare, ma la neve caduta in anticipo rispetto al periodo
invernale li aveva colti impreparati e non avevano trovato di meglio dove
andare a dormire.
- Dai, beviamo qualcosa - suggerì Gina.
Anselmo prese da una tasca dello zaino una confezione in Tetra Pak di
Chianti e lo avvicinò alla bocca. Con un colpo secco dei denti strappò un
angolo dell'involucro che cedette sotto la pressione. Mandò giù alcune
sorsate di vino, poi passò la confezione a Gina che non si fece pregare a
bere la bevanda. In poco tempo la svuotarono. Restarono semiseduti,
addossati l'uno all'altro, scambiandosi un poco di calore.
La mano di Gina s'infilò fra le cosce di Anselmo. Fece scendere la cerniera
della patta e gli prese nella mano l'uccello. L'uomo la lasciò fare,
l'ultima donna glielo aveva preso in mano era stata la ragazza della
stazione, ma l'aveva fatto  per noia, voglia di trasgressione. Gina, invece,
gli stava facendo la sega perché era il solo modo che conosceva per
ringraziarlo della bevuta.
La donna aveva la stessa età di Anselmo. Lui la considerava alla pari degli
altri compagni di strada con cui condividere il viaggio della vita. Anselmo
si lasciò andare sul letto di cartone stendendosi supino.
Il freddo si era fatto pungente. Nel sottopassaggio sfilava un aria gelida.
La mano della Gina ebbe la meglio sulle resistenze dell'uccello che sembrava
non volerne sapere d'indurirsi. La donna era esperta in quel tipo di
prestazioni, le era capitato più di una volta di concedersi a qualche
disperato marocchino, per poche lire, ma lo faceva raramente, solo quando le
andava di farlo o perché era priva di risorse.
Anselmo aveva rimosso dalla mente ogni possibilità di contatto sessuale con
una donna, ma la sega che la Gina gli stava facendo, con tanta premura, gli
risvegliò i sensi. La mano gelida della donna scorreva sulla cappella
strofinandola. Anselmo venne quasi subito, sborrandosi addosso. Qualche
fiotto di sperma andò a depositarsi sul cappotto, ma nessuno dei due si
preoccupò di asportarlo. Gina pulì la mano sulla superficie del letto di
cartone e si strinse ad Adelmo tremante per il freddo.
Si addormentarono stretti uno all'altro. Fu in quella posizione che i
netturbini li ritrovarono la mattina seguente completamente congelati.
Durante la notte la temperatura dell'aria era scesa fino a 20° sotto zero.
La morte non li aveva colti impreparati, da tempo l'aspettavano... era la
loro ombra.
tutti i miei racconti
http://digilander.libero.it/farfallina3


title: Clochard

author: Ombra

text:
On Tue, 26 Oct 2004 17:43:33 GMT, farfallina wrote:
Premesso che il racconto mi e' complessivamente piaciuto, ti segnalo
qualche refusetto e un paio di alternative di gusto personale:
> Seduto sopra una panca, in prossimità di un albero con i rami
> spogli di foglie, c'era seduto un uomo.
Ripetizione.
> Appoggiò
> imballo sulle ginocchia e aprì una cartina di tabacco.
Manca articolo l'.
> Distribuì i frammenti sopra la sottile striscia di carta bianca
> fino a raggiungere la quantità di tabacco desiderata.
Toglierei "di tabacco".
> movimenti della mano ragazza sorpreso nel costatare che al polso portava un
Manca un della
> banconote da cinquanta euro
Prima non hai parlato di lire?
Ma si', va bene anche cosi', in fondo non saro' mica l'unica a fare la
conversione, quando devo stabilire il valore o il costo di qualcosa.
> tossicodipendenti disposti a tutto pur di procurarsi qualche biglietto da
> mille lire.
Eh no, allora mi sa che devi decidere.
> un torso di pane.
non sono sicura che si dica cosi', forse un tozzo? (non sono sicura, eh)
> Un sottile manto bianco ricopriva la sede stradale.
forse troppo lessico specialistico, ma a mio gusto.
> Adelmo calcò il basco sulla fronte per ripararsi dalla precipitazione
> nevosa
idem, la precipitazione nevosa mi e' un po' stonata, qui.
Spero di esserti stata utile,
Ombra


title: Clochard

text:
"Ombra" <
ombra...@despammed.com
> ha scritto nel messaggio
>
> Premesso che il racconto mi e' complessivamente piaciuto, ti segnalo
> qualche refusetto e un paio di alternative di gusto personale:
Ho gradito le tue correzioni e le ho fatte mie. Il racconto non č nuovo
l'avevo scritto tempo fa quando in vigore c'erano ancora le Lire. L'ho
postato senza rileggerlo in toto sostituendo le Lire con gli Euro solo nel
punto in cui l'uomo viene a contatto con la ragazza in stazione,
dimenticando che in altri punti del racconto facevo cenno alle lire. Grazie
per l'attenzione.
ciao! cioa!
farfallina


title: Clochard

text:
On Tue, 26 Oct 2004 19:14:23 GMT, farfallina wrote:
> l'avevo scritto tempo fa quando in vigore c'erano ancora le Lire. L'ho
> postato senza rileggerlo in toto sostituendo le Lire con gli Euro solo nel
> punto in cui l'uomo viene a contatto con la ragazza in stazione,
> dimenticando che in altri punti del racconto facevo cenno alle lire.
Lo avevo immaginato, del resto un impietoso correttore di bozze serve anche
a questo (ma correttore, al femminile, come si dice?).


title: Clochard

author: tortoise

text:
"farfallina" <
ostili...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:jmxfd.89615$b5.43...@news3.tin.it...
> Il racconto non č nuovo
> l'avevo scritto tempo fa quando in vigore c'erano ancora le Lire.
L'avevi postato anche su ISR, giusto? Mi č piaciuto molto, hai toccato un
tema particolare. Paradossalmente la scena piů paradossale (almeno al giorno
d'oggi) č la ragazza che lo aiuta ad attraversare la strada.
Ciao
A.


title: Clochard

author: Prometeo

text:
"tortoise" <
qskor...@tiscalinet.it
> ha scritto
> L'avevi postato anche su ISR, giusto?
it.sport. rally o it.sport.rugby?
:-)


title: Clochard

text:
"tortoise" <
qskor...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
> L'avevi postato anche su ISR, giusto? Mi è piaciuto molto, hai toccato un
> tema particolare. Paradossalmente la scena più paradossale (almeno al
giorno
> d'oggi) è la ragazza che lo aiuta ad attraversare la strada.
A ripensarci credo tu abbia ragione, la scena più paradossale è proprio
quella, il resto e "normalità".
Il racconto l'avevo scritto 3- 4 anni fa, poi avevo eseguito delle piccole
correzioni a distanza di qualche tempo fino a questa che considero la
stesura finale, spero...
ciao! ciao!
farfallina


title: [OT]Corri, Cesare, corri! - vera storia di Cesare Battisti

author: Hammond

text:
Corri, Cesare, corri!
di Valerio Evangelisti
Mentre scrivo non so che fine abbia fatto Cesare Battisti. Se sia in effetti
fuggito o se, come affermano i suoi avvocati, possa essere vittima di una
crisi depressiva.
La mia speranza è che la prima ipotesi sia quella vera. Che ancora una volta
l'eterno fuggitivo sia scivolato dalle mani dei suoi eterni aguzzini e si
trovi lontano, lontanissimo. Momento, certo, terribilmente doloroso per lui.
La prima volta che scappò di prigione era appena ventenne, adesso ha
cinquant'anni e due figlie, una di nove e l'altra di diciannove anni. Meglio
però questo distacco che venire seppellito per sempre in un carcere. Cesare
non è tipo da carcere. Nessuno lo è, in effetti, ma lui meno di tutti.
Eppure è da quando era adolescente che pesa su di lui l'ombra della
prigione. Vi è finito in Italia, in Messico, in Francia. Ogni volta è
riuscito a tornare in libertà, per vie legali o illegali. Ha praticato con
sistematicità il diritto all'evasione, e ha fatto benissimo. Questa volta
soprattutto.
Leggo sul Corriere della Sera del 23 agosto una dichiarazione del
procuratore aggiunto di Milano Armando Spataro. Dopo avere definito Battisti
un "assassino puro", qualsiasi cosa voglia dire simile espressione balorda,
formula un auspicio: "Comunque mi auguro che nessuno dica che tutto sommato
era giusto che Battisti fuggisse, visto il sistema delle leggi italiane."
Mai speranza fu tanto delusa. Siamo in tantissimi in Italia e, oserei dire,
nel mondo, a confidare che Cesare Battisti riesca a trovare rifugio là dove
nessuno potrà più trovarlo. Parlo di noi che conosciamo in quale maniera
diventò un ricercato. Vediamo di ricapitolarla per l'ennesima volta.
Negli anni '70 Battisti è un ladruncolo che, approdato a Milano, si
politicizza a contatto con un collettivo autonomo di periferia. Ai margini
di quel collettivo nascono i PAC, Proletari Armati per il Comunismo: una
sessantina di giovani, per lo più operai o disoccupati, che compiono
numerose rapine, alcuni ferimenti e quattro omicidi. Questi ultimi vengono
commessi non da tutti i PAC, ma solo da una frangia.
Nel 1979 i PAC rivendicano l'assassinio di Pierluigi Torregiani: un
gioielliere che, poco tempo prima, aveva ucciso un rapinatore e forse un
cliente nel corso di un assalto al ristorante in cui stava cenando (per la
cronaca e i commenti, rimando a La Repubblica di quel periodo, piuttosto
diversa da La Repubblica attuale).
L'omicidio Torregiani (nel corso del quale il gioielliere ferisce
accidentalmente il figlio, in seguito rimasto paraplegico) provoca l'arresto
di decine di militanti autonomi del quartiere. L'istruttoria è tipica del
periodo, in cui il recente assassinio del giudice Alessandrini ha scatenato
la magistratura. Vengono presentate ben tredici denunce di casi di tortura,
tutte archiviate con i pretesti più vari. Vengono estorte confessioni poi
ritrattate. Si passa da un presunto colpevole all'altro, in una ridda che la
stampa democratica di allora (c'è stato un tempo in cui è esistita) non
manca di denunciare. Infine, in sintonia con le "leggi di emergenza" votate
a spron battuto, si riversa sugli imputati, inclusi quelli minori, una
valanga di condanne esorbitanti, tra le più severe mai comminate.
E' il 1981. Tra gli imputati minori figura Cesare Battisti, che dei PAC non
è il leader, ma un militante qualsiasi. E' in prigione già da due anni, e si
vede condannare a dodici anni e mezzo di carcere - un'enormità, ma l'
emergenza prevede il raddoppio delle pene previste dal codice - per
"partecipazione a banda armata", senza imputazioni specifiche. E' stato
allontanato dal processo per condotta indisciplinata. Poco dopo, i suoi
difensori saranno a loro volta arrestati.
Accetta a quel punto l'aiuto di un'organizzazione che si dedica a fare
evadere i detenuti politici, e scappa dal carcere di Frosinone in cui è
rinchiuso. Resta a lungo nascosto in cima a una montagna col suo compagno di
cella, un camorrista. Attraversa poi l'Italia e varca le Alpi a piedi. Dalla
Francia riesce a raggiungere il Messico, dove si stabilisce a Puerto
Escondido (è a Battisti che si ispira il personaggio interpretato da Claudio
Bisio nel noto film). Arrestato dalla polizia messicana e poi rilasciato, si
dedicherà alle più fallimentari attività commerciali, finché Paco Ignacio
Taibo II non lo spingerà a dedicarsi alla letteratura.
Nel 1982, senza che Battisti ne sappia nulla, inizia un secondo e ancor più
minaccioso capitolo della sua vicenda. Viene arrestato un militante di Prima
Linea, ex dei PAC, di nome Pietro Mutti. E' già in vigore la prima
legislazione sui pentiti, che accorda consistenti sconti di pena a chi - a
prescindere dal "pentimento" effettivo, di cui non frega nulla a nessuno -
denunci ex compagni implicati come lui in attività terroristiche. Mutti
finisce sotto la tutela di uno dei magistrati che gestirono il caso
Torregiani, Armando Spataro, fautore tra i più convinti dell'efficacia del
pentitismo (lo è tuttora, malgrado le vicende Tortora, Sofri e tante altre
simili).
A cinque anni dal primo processo Torregiani, Mutti comincia a sparare nomi,
primo fra tutti quello di Battisti. Gli attribuisce tre degli omicidi
rivendicati dai PAC (Santoro, Campagna e Sabbadin, in quest'ultimo caso con
un ruolo di copertura), il consenso a quello di Torregiani (consenso
trasformato da Spataro in "ruolo organizzativo": se Battisti aveva preso
parte all'attentato a Sabbadin, non poteva ignorare quello a Torregiani,
avvenuto lo stesso giorno alla stessa ora), più oltre 60 tra rapine e
ferimenti. In pratica, Mutti riversa su Battisti l'intera attività criminale
dei PAC.
Ciò non senza contraddizioni. Si legge infatti a proposito di Mutti, in una
sentenza di Cassazione emessa nel 1993:
"Questo pentito è uno specialista nei giochi di prestigio tra i suoi diversi
complici, come quando introduce Battisti nella rapina di viale Fulvio Testi
per salvare Falcone (.) o ancora Lavazza o Bergamin in luogo di Marco Masala
in due rapine veronesi".
Più sotto:
"Del resto, Pietro Mutti utilizza l'arma della menzogna anche a proprio
favore, come quando nega di avere partecipato, con l'impiego di armi da
fuoco, al ferimento di Rossanigo o all'omicidio Santoro; per il quale era d'
altra parte stato denunciato dalla DIGOS di Milano e dai CC di Udine. Ecco
perché le sue confessioni non possono essere considerate spontanee".
Una quantità di volte, ricorda l'avvocato Giuseppe Pelazza, Mutti fece il
nome di Battisti in rapporto a qualche atto criminale e, ogni volta che la
circostanza fu smentita, si giustificò dicendo che aveva riversato la colpa
sul più giovane del gruppo, per di più latitante. Come dire, qualcuno che
non correva rischi.
Questo bel tipo di pentito fu poi utilizzato in parecchi altri processi,
dove si fece accusatore di innocenti; infine fu scaricato quando, in
occasione della cosiddetta "pista veneta", le sue dichiarazioni sfociarono
nel puro delirio. Emotivamente e psichicamente fragile, era chiaramente
condotto per mano (in senso figurato) da un'udienza all'altra. Naturalmente
fu scarcerato, malgrado la confessa partecipazione ad alcuni degli omicidi
dei PAC. Un po' la stessa sorte toccata a un altro pentito "scoperto" da
Spataro, Marco Barbone, messo in libertà malgrado l'assassinio di Walter
Tobagi direttamente commesso, e portato a sua volta da un processo all'altro
(incluso il famigerato "caso 7 aprile") a effettuare riconoscimenti quasi
tutti sballati.
Ma torniamo al nostro tema. Mentre l' "attendibile" pentito Mutti gli
prepara una condanna all'ergastolo, Battisti, che conduce in Messico la
propria vita picaresca ed è convinto di avere sul groppone "solo" dodici
anni di carcere, ignora ciò che lo aspetta. Lo scoprirà nel 1989, quando
lascerà il Messico e si trasferirà in Francia. Giudicato in contumacia,
nella più completa assenza di contatti con gli avvocati difensori, è ormai
condannato a vita e privato di ogni possibilità di ripetizione del processo.
In nome della cosiddetta "dottrina Mitterrand", la Francia gli spalanca le
porte per tredici anni. Battisti tenta di mettere in piedi una lavanderia,
lavora come cameriere in un ristorante, fa il pizzaiolo e lo sguattero.
Malgrado le difficoltà economiche, mette su famiglia. Infine scrive romanzi
noir che hanno un certo successo, anche se, per campare, deve fare il
portinaio nello stabile in cui abita.
Il resto è storia odierna. Dopo tredici anni di relativa tranquillità,
Battisti è di nuovo in fuga. Condannato dalla nuova sintonia repressiva dei
governi italiano e francese, vittima di una sentenza vergognosa (dettata
dall'Italia) che ha calpestato ogni parvenza di diritto, privato
anticipatamente di ogni possibilità di ricorso da una dichiarazione di
Chirac in persona con il compare Berlusconi al fianco, ha visto svanire per
sempre qualsiasi speranza di ottenere giustizia. Avrebbe dovuto rassegnarsi
a finire i suoi giorni tra quattro pareti di cemento.
Ma Battisti non è così. Fuggiasco di professione davanti alle circostanze
avverse che hanno costellato tutta la sua vita, lui è capace di sgattaiolare
tra le gambe di chi cerca di afferrarlo. Adesso forse è là, in qualche paese
remoto, che scappa come un furetto, spaventato e astuto. Come sempre.
Se corre così forte è perché conosce bene l'identità del nemico. Non si
tratta solo dei fascisti più o meno riciclati che, oggi al governo in
Italia, fanno lo sporco mestiere di sempre, magari su scala più vasta.
Proprio mentre Battisti era più vulnerabile, Fassino, Diliberto e D'Alema
facevano a gara nel rivendicare chi, tra loro, avesse per primo cercato di
farlo estradare. Adesso che Battisti (una delle loro tante prede: c'è stato
anche Ocalan, per dirne una, ci sono gli altri esuli in Francia) è uccel di
bosco, si scagliano contro la mancata introduzione del mandato di cattura
europeo, buono a trasformare l'Europa in un'immensa galera. Ai loro lati,
una coorte sinistra di magistrati applaude e agita cappi e manette.
Oggi costoro professano il verbo neoliberale, ma sono eredi, per citare
testualmente Cossiga, "del Pci che ha collaborato con noi in forme molto più
forti di quello che comunemente la gente crede (e che non rivelo perché non
voglio che parte dell'ex Pci getti fango su Ugo Pecchioli)". Insomma, i
soliti "picisti" di un tempo che fecero della delazione una strategia, della
prigione ai dissidenti uno scopo, dei pentiti un mezzo, delle leggi speciali
un'arma. Non a caso li si trova equamente ridistribuiti tra centrosinistra e
centrodestra. Si chiamino Massimo D'Alema o Giuliano Ferrara, lo stalinismo
lo hanno nel sangue. E, malgrado le apparenze, un cordone ombelicale tra
post-stalinisti e post-fascisti, rinsaldato a Genova da un massacro
predisposto dai primi e attuato dai secondi, li unisce ancora. Anche il
patto Ribbentrop-Molotov hanno nel sangue.
Corri, Cesare, corri. Spero di non avere tue notizie per molti anni. Poi,
appena sarà possibile, ti raggiungerò in qualche angolo del mondo in uno di
quei baretti di periferia che prediligi, a berci una tequila alla faccia di
tutte queste merde.


author: Aldo Vincent

text:
"Hammond" <
nickh...@libero.it
> ha scritto nel
messaggio
news:lZNWc.55052$1V3.1...@twister2.libero.it...
> Corri, Cesare, corri!
>
>
> di Valerio Evangelisti
>
> Mentre scrivo non so che fine abbia fatto Cesare
Battisti.
L'hanno impiccato al Castello del Buon consiglio,
a Trento.
gnurant
>
>
--
           \ | /
        (@ @)
---o00-(_)-00o--------------------
Aldo Vincent Il Gelataio di Corfu'
Se vuoi scrivermi Mail & MSN:
gela...@hotmail.com
GODERE CON LA LINGUA
http://guide.supereva.it/satira
LA VITA E' UNA CASSATA
http://aldovincent.blogspot.com
----oooO--------Oooo---------------


author: Gianni

text:
> L'hanno impiccato al Castello del Buon consiglio,
> a Trento.
> gnurant
LOLLISSSIMISSSIMO!!!!!!!!


author: giovanni lagnese

text:
                    Il 25 Ago 2004, 10:14, "Gordon Comstock" <
mago...@tiscalinet.it
> ha
scritto:
> (2) si usava cosi', ricordi? Gia' che ci sei, mi spieghi cosa significa?
> Perche' non l'ho mai capito.
>

SIGNIFICA CHE SEI UN FROCIO DI MERDA!!!!
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Dedicata a LG, che l'ha dedicata al gatto.

author: Apache

text:
Pronunciata da LG, in occasione dei funerali solenni del gatto.
Io ti so e odo te
nel frusciare che trasento
distante,
nel sussurro sotterraneo
e breve delle cose
lontane,
breve
come il preludio che fosti
alla tua sera.
T'ebbi,
o emblema purpureo
e casto di mondi caduti
in disparire,
ala  che  verso sorregge
malato
e greve librato
in silenzio.
Ora,
ove sciagurare in pace
ricerco e concedermi
al solo dubbio ch'č
di rincalzo alla vita,
al segreto obliquo
e impenetrato che
tu racconti
muta,
quasi tacendo
per non dire
quale sogno
t'abbia chiuso
gli occhi.


author: newclear

text:
Apache ha scritto:

bravo, bel brano, piaciuto. soprattutto quell' "... ove sciagurare in
pace/ ricerco..." e buana anche la chiusa, al mio gusto, con
quell'incongruo, all'apparenza, "... muta,/ quasi tacendo...".
Complimenti, solo che...
AAAAAAAPACHE... CHE CAZZO FAI???? DEVI OCCUPARTI DEI COMANCI, DEGLI
CHEYENNE...
LE FRECCE, IL FILO ALLE PUNTE, I TEPEE... APACHEEEEE, NON PERDERE TEMPO
CON QUESTE POESIE DEL CAZZO E FILA AL CAMPO  A LAURA'.
ma guarda 'sti guagliuncielli tutte penne e colori sulla faccia!!!!
Haug!aUGH!!
So' mescaleros! cosě mescal oggi e mescal domani, ecco che...
ciaugh!
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


author: LG

text:
On Wed, 24 Mar 2004 10:55:02 +0100,
newc...@newclear.org
 (newclear)
wrote:
>Apache ha scritto............
Guarda il crosspost, Antonio. Ti sta trascinando in giro per tre NG.
E' uno che cerca sempre qualcuno a cui attaccarsi.
Quanto alla dedica non so neppure a cosa si riferisca. Sara' ben
difficile che dedichi qualcosa a un gatto, visto che, come forse
qualcuno ha avuto modo in passato di notare, detesto i gatti.
E anche i piccioni, e dunque anche lui :-).
Ciao.
LG


text:
newc...@newclear.org
 (newclear) wrote in message news:<c3rlu3$2re$
1...@news.newsland.it
>...
> FILA AL CAMPO  A LAURA'.
"Al campo a laura'"? Sei rimasto un po' indietro. Anche con lo sviluppo.
>
> ma guarda 'sti guagliuncielli tutte penne e colori sulla faccia!!!!
> Haug!aUGH!!
>
> So' mescaleros! così mescal oggi e mescal domani, ecco che...
>
> ciaugh!
Ma vattela a pija' 'nder culo, va'. E portace pure tu' sorella.


author: Ary

text:
>
> Ma vattela a pija' 'nder culo, va'. E portace pure tu' sorella.
Non so se passerà alla storia, questo commento o critica..
ma ...
BoH...
Io sono veramente di un altro mondo.
E ne sono FIERA!
"quando leggo cose del genere,però, mi viene da pensare.
pensare...
pensare..
Al modo di uscirne ancora di più...e più in fretta possibile!
ARY
---
Outgoing mail is certified Virus Free.
Checked by AVG anti-virus system (
http://www.grisoft.com
).
Version: 6.0.574 / Virus Database: 364 - Release Date: 29/01/2004


text:
"Ary" <
aryafa...@libero.it
> wrote in message news:<2Dm8c.91176$
FJ6.3...@twister1.libero.it
>...

> Io sono veramente di un altro mondo.
> E ne sono FIERA!
Prima scrivi una poesia come quella che ho postato sopra. Sino a
quando non vi riuscirai, sarai una semplice inebetita.
> "quando leggo cose del genere,perň, mi viene da pensare.
> pensare...
> pensare..
> Al modo di uscirne ancora di piů...e piů in fretta possibile!
Devi soffrire di un forte esurimento nervoso.



text:
LG ha scritto:
> Guarda il crosspost, Antonio. Ti sta trascinando in giro per tre NG.
Luciano, io non esco mai, se qualcuno non mi ci trascina, rimarrei sempre
chiuso dentro. non ti crucciare :)
> E' uno che cerca sempre qualcuno a cui attaccarsi.
che vuoi dire, che se fossi un tram, mi si attacherebbe al troll?



text:
Apache ha scritto:
[...]
> > Sei rimasto un po' indietro. Anche con lo sviluppo.
nell'anche?
ti sono rimasto con lo sviluppo un po' indietro?
Uh! noto che mi porti con disinvoltura, però.
solo... non agitarti troppo, sai com'è!?



text:
newc...@newclear.org
 (newclear) wrote in message news:<c40vka$d7b$
1...@news.newsland.it
>...
> nell'anche?
> ti sono rimasto con lo sviluppo un po' indietro?
> Uh! noto che mi porti con disinvoltura, perň.
> solo... non agitarti troppo, sai com'č!?
Ragazzi, quest'č scemo.


text:
newc...@newclear.org
 (newclear) wrote in message news:<c40uht$321$
1...@news.newsland.it
>...
> LG ha scritto:
>
>
> > Guarda il crosspost, Antonio. Ti sta trascinando in giro per tre NG.
>
> Luciano, io non esco mai, se qualcuno non mi ci trascina, rimarrei sempre
> chiuso dentro. non ti crucciare :)
Mmmm, ma che teneri, si chiamano pure per nome: "Antonio...", "Luciano". Ahaha.


author: nomecognomeindirizzo

text:
Apache ha scritto:
[...]
>  Mmmm, ma che teneri, si chiamano pure per nome: "Antonio...", "Luciano".
e bravo cavallo pazzo! a te, ti chiamiamo senza nome giacché tu, come
senti Sce'... già sai. ci si rivolge a te!
:DD



author: Rullo di Tam Tam

text:
Apache ha scritto:
[...]
> ... quest'è scemo.
   Apa sce è sce'
   Apa sce è sce'
   Apa sce è sce
   mo' (e pure prima)
   ché chi na
   sce sce', sce
   mo resta (come prima)
   Apa sce sce'
   Apa sce sce'
   Apa sce sce
   tate, Apa'! Sce
   mo sce'. Sce
   tate. ché chi na
   sce sce', sce
   mo pa sce. Apa'
   schhhhhh!!! Sce'!
   tu e tutt' 'll'Apa
   sce! Sce'!
scia'
augh!



text:
a...@che.org
 (nomecognomeindirizzo) wrote in message news:<c41omj$mhn$
1...@news.newsland.it
>...
Ahaha, ecco il nuovo miracolo: la moltiplicazioni dei coglioni e degli scroti.


author: Olcasmik kalonchj

text:
perchè che differenza c'è tra colgione e scroto?
Vedo che sei alquanto impreparato quando si va appena oltre l'ingiuria
"Apache" <
bumb...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
news:c4e1f1a7.04032...@posting.google.com...



title: Vuoi essere...?

author: Trans IL vanO

text:
Vuoi essere il Ken Follett del 2000? Cazzi tuoi.
Vuoi essere il Trans IL vanO di mezzogiorno? Adesso puoi
anche se non vivi a Roma e provincia e non hai un ricevitore
satellitare. RadioRock trasmette da oggi anche su internet.
www.radiorock.it
click su "CONTATTI", "freccettina arancione"
e poi su "ASCOLTACI SU INTERNET" (o click specifico
per gli utenti di libero)
Buon ascolto, buone ispirazioni,
non mi fregate troppe idee.
--
mù
una pietra che rotola non raccoglie mai sugo


title: Vuoi essere...?

text:
"Trans IL vanO" <
transilva...@tin.it
> ha scritto
>
www.radiorock.it
> click su "CONTATTI", "freccettina arancione"
> e poi su "ASCOLTACI SU INTERNET" (o click specifico
> per gli utenti di libero)
Finalmente!!!!


title: Cerco COLLABORATORI per sito sul mondo del FANTASTICO...

author: Jarno

text:
CIAO! HO APPENA IDEATO E APERTO UN NUOVO SITO DEDICATO AL MONDO DEL
FANTASTICO...... E IN PARTICOLARE A LOVECRAFT, CON IMMAGINI, PASSI
SCELTI, LINKS, AFORISMI E ALTRO....
L'INDIRIZZO E'.......
HTTP://MEMBERS.XOOM.IT/JARNO
(se non si carica la prima volta...riprovare...)
MI PIACEREBBE TROVARE DEI COLLABORATORI PER AMPLIARE LE MIE
PAGINE........ MI PIACEREBBE ANCHE INSERIRE UNA SEZIONE DI ARTICOLI E
RACCONTI SUL GENERE FANTASTICO.......
SAREBBE GRADITO UN VOSTRO AIUTO.....
JARNO
POTETE ANCHE CONTATTARMI VIA E-MAIL ALL'INDIRIZZO.....
JAR...@FREEMAIL.IT


author: Riccardo Jevola

text:
Se ti interessa un racconto del fantastico puoi provare a leggere il mio su
WWW.SCRIVI.COM
 nella sezione Racconti - Racconti del Mistero - "La nebbia e
la campana".
Personalmente ho letto molto di Lovecraft.
Riccardo Jevola.
Jarno <
jarno81...@freemail.it
> wrote in message
3854108c...@news.iol.it...



title: cronaca nera

author: [GLOTTIS]

text:
CRONACA NERA
Ali veniva, poniamo, da Zako.
Portava in tasca un pane di sesamo
comprato in fretta con gli ultimi spiccioli
nel porto a Patrasso
pane caldo profumo di casa
    speranza di vita
prima di calarsi nel buio del ventre del camion.
Ali aveva già visto l'Italia, poniamo.
Aveva l'odore dolciastro del porto di Bari l'Italia
gli piacque il castello svevo dalle mura merlate
le luci gialle della città vecchia
gli scaldarono il cuore
    ma il primo italiano che vide
    vestiva una divisa
    e fu anche l'ultimo.
    Respingeteli, disse.
Ali non capì le parole ma lesse lo sguardo
le ginocchia gli tremarono
poi si voltò contro il muro
perchè un uomo non piange.
Ali veniva da Zako, poniamo,
e sapeva già usare il kalashnikov
ma di raffiche ne aveva abbastanza
e di agenti turchi irakeni americani arabi
e di kurdi che ammazzano kurdi
e di paura masticata amara con la fame
e dell'eco delle bombe
    Qendàqur come Halàbje
    bombardieri turchi come gli aerei irakeni
    gli stessi occhi sbarrati contro il cielo che uccide.
Ali, poniamo, aveva una ragazza
rimasta sola
    la famiglia fuggita in Germania,
con lei aveva sognato l'Europa
con lei aveva cercato gli agenti turchi e turkmeni
    e kurdi maledizione, anche kurdi
per contrattare il passaggio della prima frontiera,
batteva forte il loro cuore al valico di Halìl
    divise verdeoliva
    mazzi di banconote stinte
    di tasca in tasca nel buio
e poi liberi
corrono veloci i minibus da Cizre verso Mardin
ogni mezz'ora un posto di blocco
divise verdeoliva banconote via libera
colonna di autobus veloce
viaggiando solo di notte
    tre notti
    trenta posti di blocco
    zona di guerra
    da Màrdin ad Adàna
    poi veloci fino a Istanbul
e quella notte ad Aksaray
nel più lurido degli alberghi
fra scarafaggi e zanzare e russare di ubriachi
per la prima volta avevano fatto l'amore
    e per l'ultima volta.
Sul comodino un vaso di fiori stecchiti
lei ne sfilò uno
glielo regalò con un sorriso
come fosse una rosa di maggio.
Fu all'alba che vennero a prenderli
taxi scassati
gabbiani a stormi contro il cielo grigio del Bosforo
    (Ali non aveva mai visto un gabbiano
    e neppure il mare)
poi tutti a piedi verso un'altra frontiera
in fila indiana nel fango in silenzio
fino alle ginocchia nell'acqua del Méric
ha la pistola il mafioso
"più in fretta" sussurra,
di là c'è la Grecia l'Europa
è calda la mano di Leyla
si chiamava Leyla, poniamo
era calda la mano di Leyla
    prima che scoppiasse sott'acqua la mina
    prima che i greci cominciassero a sparare
    prima dell'inferno...
Un uomo non piange
ma il cuore di Ali restò a galleggiare
fra i gorghi di melma del Méric
mentre si nascondeva nel canneto
perchè i greci non scherzano
e se ti consegnano ai turchi è la fine
i maledetti verdeoliva che hanno intascato i tuoi soldi
ti fanno sputare sangue
nelle celle di frontiera.
Così in Grecia l'uomo si fa gatto
si fa topo ragno gazzella
nascondendosi di giorno negli anfratti
marciando di notte fino a Salonicco
    e poi un passaggio da Salonicco a Patrasso
    giovani turisti abbronzati, poniamo,
    Ali ha la febbre batte i denti fa pena
    rannicchiato sul sedile della Rover
    è bella la ragazza straniera
    ma la sua Leyla era più bella
    più profondi del mare i suoi occhi.
La Rover frena quasi sul molo
c'è un traghetto che sta per partire
di là c'è l'Europa davvero
con gli ultimi soldi paga il biglietto per Bari
Ali il mare non l'aveva mai visto
fa paura di notte il mare
ti chiedi quanto sarà profondo
    (erano più profondi i suoi occhi)
ma un uomo non ha mai paura
e il cielo dal mare non è poi diverso
dal cielo dei monti di Zako nelle notti chiare.
Fa più paura la polizia di frontiera
"ez kurd im"
"ma che vuoi, che lingua parli,
rispediteli a Patrasso
ne abbiamo abbastanza di curdi qui in Puglia
non bastavano i cinquecento dell'ultima nave,
    chiudeteli nella cabina
    che non scendano a terra
    sennò chiedono asilo..."
E' triste il cielo dal mare
come il cielo dei monti di Zako nelle notti scure.
E' duro esser kurdi su un molo
sperduti fra il cielo ed il mare
    erano in dieci, poniamo,
che quella notte a Patrasso contrattarono in fretta
seicento dollari a testa disse il camionista
    non uno di meno
seimila dollari quei dieci corpi
quasi il valore di un carico intero
e il suo amico Huseyn pagò anche per lui
prima di coricarsi abbracciati nel buio
stretto il pane di sesamo in tasca
stretto in mano un fiore secco
in dieci stretti fra le balle di cotone
    che ti penetra in gola
    negli occhi nel naso
    ti toglie il respiro...
E' cronaca nera
MORTI SOFFOCATI SEI CLANDESTINI IN UN TIR
è politica
MILLE CLANDESTINI RESPINTI NEL PORTO DI BARI
è diplomazia
ACCORDO CON LA GRECIA SUI RIMPATRI
è ipocrisia
ROMA CHIEDE COLLABORAZIONE AD ANKARA
è propaganda
INASPRITE LE PENE CONTRO I TRAFFICANTI
è nausea è rabbia è dolore
Sotto le stelle di Zako
mille Ali sognano l'Europa
in Europa sogneranno il ritorno
e nella nebbia di Amburgo, poniamo,
nella gelida nebbia senza stelle
Huseyn bussa a una porta
ha da consegnare una cattiva notizia
un pane di sesamo secco
e un fiore stecchito...
            Dino Frisullo


title: cronaca nera

text:
[GLOTTIS]
rap...@hormail.com
 scrisse:

> E' cronaca nera
> MORTI SOFFOCATI SEI CLANDESTINI IN UN TIR
> è politica
> MILLE CLANDESTINI RESPINTI NEL PORTO DI BARI
> è diplomazia
> ACCORDO CON LA GRECIA SUI RIMPATRI
> è ipocrisia
> ROMA CHIEDE COLLABORAZIONE AD ANKARA
> è propaganda
> INASPRITE LE PENE CONTRO I TRAFFICANTI
> è nausea è rabbia è dolore
>
> Sotto le stelle di Zako
> mille Ali sognano l'Europa
> in Europa sogneranno il ritorno
>
> e nella nebbia di Amburgo, poniamo,
> nella gelida nebbia senza stelle
> Huseyn bussa a una porta
> ha da consegnare una cattiva notizia
> un pane di sesamo secco
> e un fiore stecchito...
>
>             Dino Frisullo
carotino, caro Dino, secondo me il finale (che
mi son permesso di quotare) è inutile.

--
mù
http://dive.to/transilvano


title: la bambina della comunione (r)

author: Luca Malaspina

text:
La bambina della comunione aveva gli occhi di corallo. Se gli occhi sono
lo specchio dell'anima, quella bambina aveva degli occhi di fondo di
mare, di nodi d'acqua, di boccioli di vetro.
Ma due bei occhi in uno sguardo ottuso, sono come gelati venduti ai
pinguini: assolutamente inutili. E lo sguardo della bambina della
comunione non era uno sguardo normale. Mentre la fila dei fedeli andava
verso il prete, lei gli stava vicino, e fissava tutti i divoratori di
Cristo, con uno sguardo stupito ed assorto, come se scoprisse una cosa
meravigliosa.
La prima volta che la vidi pensai che non avesse mai fatto la
chierichetta, prima.
E giustificai il suo fare con una giusta curiosita' del nuovo.
Poi la rividi altre volte. Tutte le domeniche. Ed aveva sempre lo stesso
sguardo stupefatto.Ebete.Insignificante.
Io prendevo sempre la comunione per ultimo, cosi' potevo osservarla piu'
a lungo. Ero difatti attirato dalla vuotezza del suo volto, ma attirato
da un'attenzione quasi morbosa. Come un pericolo affrontato proprio in
grazia della sua pericolosità, così io cercavo di toccarle le mani nel
prendere il corpo del Signore, di allontanarmi sfiorato il suo vestito,
di entrare in lei attraverso uno sguardo profondo, che non ero però
capace a sostenere. Ma lei si. Mio osservava come osservava tutti gli
altri. Fissi gli occhi.
Percependo che attraverso di lei sarei giunto alla distruzione, le volli
parlare, volli andarle incontro, come l'ultimo soldato di un esercito
ormai scofitto si getta sen'armi, con la sola forza del suo animo,
contro il nemico.
Terminata una funzione, la aspettai fuori della sacrestia, per chiederle
forse nulla, forse il nome, forse, che so. Sudai. Fremevo. La vidi
arrivare. Me la vidi avvicinare. Ma accanto a me passò una bambina che
non era altro che una bambina. Mentre si allontanava era di nuovo Lei.
Tornai altre volte, e ogni volta sempre più attratto.
Mi faceva così senso che sarei persino arrivato ad amarla. E come una
cosa così repulsiva possa attirare un uomo, lo si può spiegare solo
attraverso il metafisico,il divino. E dunque me la immaginai persino
angelo venuto a controllare me, proprio me, e se restavo nell'angolo in
fondo alla chiesa, senza avvicinarmi per la comunione, mi pareva che i
suoi occhi mi scrutassero, come quelli di una mamma che chiede al suo
bambino perchè non voglia partecipare al banchetto di Dio. E poi, più mi
allontanavo dalla Chiesa, più tutto ciò che mi circondava prendeva per
me il sapore di un rito medioevale, scoperto, conosciuto e rivelato in
tutta la sua vuota essenza, più mi ostinavo ad andare in chiesa, e
attendere con ansia il momento in cui avrei sfiorato l'esistenza della
bambina-unica-vera fedele al mondo. Su lei inventai storie fantastiche,
temetti che mi si avvicinasse e che potesse leggere il mio cuore, e
spogliarmi in chiesa della mia ipocrisia. La vidi diavolo tentatore, che
mi spingeva al massimo momento di comunione con Cristo , ma attraverso
le sue, di carni.
Ma da sotto la veste bianca di chirichetta, spuntavano scarpette di
vernice rosse, calzine bianche ricamate, ginocchia graffiate dalle
cadute. Da sotto la sua veste di Santa, spuntava la presenza di una
bambina qualunque, e me la immaginai bambina, me la immaginai
capricciosa che piange perchè la mamma non le compra il gelato, o la
domenica mattina alla ricerca del suo vestito più bello da sfoggiare
davanti alle amiche, o ancora spinta con la forza dal Padre per svolgere
la mansione abituale di serva del Signore, che per lei era solo il dover
stare in piedi accanto al prete per tutta una funzione.
La odiai, e percepì attraverso lei, per un istante, di essere fra mura
di mattoni, e disperatamente mi chiesi se era solo calce a tenerli
assieme, o Amore, se era fede che spingeva i fedeli in quel luogo,
illusione, o addirittura abitudine. Non volli una risposta, perchè avevo
paura di ciò che avrei potuto scoprire.
L'ultima volta che mi allontanai dalla chiesa, ebbi la netta sensazione
che dietro di me quella grossa costruzione si stesse sgretolando, e con
essa il prete, e con essa i fedeli tutti.Che stesse rimanendo polvere
fine, e nient'altro.
Non ebbi il coraggio di voltarmi a guardare.
Svoltato l'angolo, una bambina dagli occhi di corallo in uno sguardo
ottuso, che schiamazzava nella via, mi riportò alla realtà.


title: la bambina della comunione (r)

author: Artod

text:
Luca Malaspina <
mal...@libero.it
> wrote in message
38D76D5A...@libero.it...
> La bambina della comunione aveva gli occhi di corallo. Se gli occhi
sono
> lo specchio dell'anima, quella bambina aveva degli occhi di fondo di
> mare, di nodi d'acqua, di boccioli di vetro.
Non ho tempo di scriverti un commento intelligente. Ti basti sapere che
mi č piaciuto.
Ciao,
Artod


title: Un puntino nel cielo [R?]

author: Massimo

text:
Un puntino nel cielo. Non si muoveva né su né giù, era come un piccolo foro
nell'azzurro.
Marco lo fissava da cinque minuti, steso su un sasso dalla forma di enorme
fetta di formaggio, completamente liscio sul lato obliquo.
"Secondo te cosa può essere quella cosa ?" chiese Marco.
"Cosa ?" chiese Roberto steso sulla schiena sopra l'asciugamano viola, rosso
e arancione che, a parte un paio di boxer e una maglietta, era stato il suo
unico capo di abbigliamento per quel pomeriggio.
"Quel puntino là in fondo" disse Marco e indicò con la mano senza alzarsi.
Roberto si alzò sul dorso e cerco di guardare, facendosi ombra sugli occhi
con una mano.
"Non vedo niente" disse e si lasciò cadere steso.
"Prova con questi" disse Marco porgendogli gli occhiali da sole.
"Mmm ?" fece Roberto. Allungò una mano, prese gli occhiali e se li infilò.
"Dove devo guardare ?"
Marco indicò lo spazio di cielo tra due cime tondeggianti dove il fiume
curvava verso monte.
"Io non vedo." disse, "ah sì, ecco. E' un puntino."
"E' un UFO" disse Marco. Roberto lo guardò per un istante, si sfilò gli
occhiali e glieli restituì, poi tornò a sdraiarsi.
"Sarà un pallone" disse Roberto dopo un attimo di silenzio. Marco non
rispose, si rimise gli occhiali e continuò a guardare il suo puntino non
identificato. Un po' si era mosso, pensò. Non era nello stesso punto, era
più in alto, ne era sicuro. Se avesse avuto un binocolo, si disse; avrebbe
potuto vederlo meglio. Moriva dalla voglia di capire cosa fosse. Si guardò
attorno. Non c'era anima viva. Ancora nessun bagnante, nessun guardia pesca,
nessuno che potesse avere con sé un binocolo.
"A che ora arrivano gli altri ?" chiese.
"Non so" rispose Roberto.
"Hai l'ora ?"
Roberto alzò un po' la testa. "No" rispose.
"Saranno le due passate" disse Marco, "il campanile ha suonato ?"
"Non so Marco. Non ho sentito" rispose Roberto e si girò per sdraiarsi sulla
pancia.
"Vabbè" disse Marco e riprese a guardare quel piccolo foro nel cielo.
Soffiava aria tiepida lungo il corso del fiume e sapeva d'acqua, di melma e
di trote.
"Si muove !" gridò Marco ad un tratto. Roberto si tirò su di scatto sulle
braccia, si guardò intorno e si alzò. Scese piano il masso e mise i piedi a
bagno in acqua.
"Dove vai ?" chiese Marco.
"Faccio un bagno" rispose Roberto.
"Ma è presto. Hai appena mangiato."
Roberto alzò le spalle e cominciò a camminare sui sassi, pietra dopo pietra,
verso la grande lama sotto il ponte. Mentre si avvicinava pensava a quanto
si fosse abbassata. Ad ogni modo era sempre verde azzurra coma una volta e
un bel bagno sarebbe riuscito a farlo.
Marco guardò Roberto allontanarsi e a turno teneva d'occhio l'amico e il suo
puntino nel cielo. Poi sentì un gridolino, si voltò e appena prima del
ponte, nel prato, vide Sara, Mauro e Cristiano.
"To' guarda" disse e alzò un braccio per salutare. Si avvicinavano lenti,
con zaini e asciugamani. Uno sguardo al cielo e uno alla riva del fiume e si
accorse che dietro stavano arrivando anche Caterina e Monica. Salutò da
lontano anche loro.
"Anvedi che figo 'sto ragazzo" disse Mauro quando fu sul sasso. Saliva
facendo attenzione a non scivolare.
"Oh ma sto sasso brucia" disse.
"Sì, è caldo" disse Marco distratto. Stava guardando Sara. Aveva una
canottiera bianca e un paio di pantaloni bianchi sotto il ginocchio. Le
scarpe da tennis bianche. Un angelo, insomma, pensò. Sentì un formicolio nel
mento che gli scendeva nella gola. Quando gli fu vicina, si sentì come se
fosse di quaranta chili più leggero.
"Ciao Sara" disse sorridendo.
"Ciao Marco" disse lei e sorrise. I suoi occhi verdi, pensò Mauro. I suoi
occhi. E gli vennero di nuovo le lacrime agli occhi.
"Dov'è Roberto" chiese Caterina.
"E' andato a fare." disse Marco e fece per indicare la lama ma non vide
Roberto. L'acqua della lama era piatta. ".Il bagno, ma." aggiunse Marco e in
quel momento come un getto d'acqua spruzzò fuori dalla lama e né uscì
Roberto come se avesse fatto un tuffo da sott'acqua nell'aria.
"Quello è matto" disse Monica, "sono sole le due e fa già il bagno."
"E' un montanaro" disse Mauro e rise. Roberto si avvicinava al pietrone
grondante d'acqua, facendo attenzione a non cadere sui sassi.
"Ciao Roccia" disse Mauro quando Roberto fu vicino. Roberto allungo una mano
e Mauro gliela prese con forza e lo tirò sul sasso.
"Ciao Roccia" disse Roberto con un ghigno.
"Com'è l'acqua ?" chiese Mauro. Roberto fece una smorfia di sufficienza.
"Ci puoi far bollire la pasta" disse.
"Okay. Allora vado anche io." Si tolse la maglietta e se ne andò verso la
lama verde azzurra.
Gli altri si misero in costume e si cercarono un posto sul sasso. Sara stese
il suo asciugamano e si sedette accanto a Marco, tenendosi le ginocchia tra
le braccia. Le sue gambe, pensava Marco, la sua pelle. Non ce la faceva a
guardare i capelli di lei, biondi a quel modo e in quel sole così intenso.
"Cosa racconti Marco ?" chiese lei. Marco strinse le labbra e chiuse gli
occhi a fessura.
"Quel puntino, Sara." disse come se si fosse appena svegliato, "hai visto
quel puntino ?" E indicò l'orizzonte che in quel momento gli sembrava lo
sfondo di un western di John Ford. Roberto che era sdraiato dietro si
appoggiò una mano sulla fronte, ma lo fece così forte che ne venne fuori uno
schiaffo.
"Aaah, basta." disse.
"Non vedo niente, sai" disse Sara.
"E' sparito" disse Marco, come se l'acqua del fiume si fosse tramutata in
sangue. "Roberto. E' sparito."
Roberto inspirò lungo e scosse la testa.
"L'abbiamo visto insieme" disse a Sara, "era un UFO, sai, faceva strani
movimenti. Un minuto fa era ancora lì, lo giuro."
Sara guardò Roberto che gli stava facendo il gesto di avvitare l'indice alla
tempia e sorrise.
"Siete andati al mercato stamattina ?" chiese Monica.
"Sì" disse Marco, "cioè, ci abbiamo provato. Un macello."
"Perché ?" chiese Cate.
"Non passavano macchine" disse Roberto. "Cioè, a ben vedere ne son passate.
Solo che era la mattina no."
"Avete fatto bene a non venire" disse Marco che intanto guardava Mauro
nuotare nella lama.
"Si va giù il prossimo martedì, no ?" disse Sara e alzò le spalle.  "Vi va
di fare una passeggiata ? Io qui arrostisco."
Marco annuì subito e si sentì bene fino a quando Cristiano non aderì con un
"Vengo anch'io." Vabbè, si disse, ho tutta l'estate per filarmela, no ?
Mentre camminavano a piedi nudi sui sassi, Marco guardava il cielo là dove
il suo puntino non identificato era sparito e poi le montagne, sulle cime
verdi, percorse da strisce gialle di alberi secchi.
"Avete visto tutte quelle piante secche ?" chiese Cristiano.
"Sì" disse Sara. "Anche ieri da sul crinale sotto il Clavio abbiamo visto
delle parti di bosco tutte secche."
"E ieri sera all'osteria ne parlavano di 'sta malattia delle piante" disse
Marco, "sembra che la gente ne parli in giro sempre di più. Stamattina anche
Vanessa."
" E chi è questa Vanessa ?" chiese Sara.
"Mah, una che mi ha caricato stamattina, io e Roberto abbiamo fatto il piano
B. Andava in giro tutta svestita. Pensa che guidava in bikini."
"E bravo Marchino !" disse Sara ridendo.
"No, ma." disse Marco, "Non è che." Sara rideva e lo guardava.
"Ma sì, Marco, dai." disse Sara ridendo. "Ho capito, ti ha dato un
passaggio."
"Ecco" disse Marco con il tono di un eureka e schioccando le dita.
"Dicono già che si tratta dell'inquinamento" disse Cristiano.
"Boh" disse Marco e infilò le mani nelle tasche dei pantaloncini.
Camminarono per un chilometro sul prato al bordo del fiume quasi senza
parlare, fino a quanto il sasso a fetta di formaggio non fu così piccolo che
non riuscivano a distinguere i loro amici. Marco si stava scocciando,
Cristiano era un orso di poche parole con la luna per traverso ad ogni fase
e sarebbe potuto rimanere dov'era invece che rompere le palle tra lui e
Sara. Non riusciva più a nascondere il broncio.
"Che ne dite, torniamo ?" chiese.
"Sì" disse Cristiano, "torniamo."
Ma chi ti ha chiesto qualcosa, pensò. Fortuna che Sara lo guardava e
sorrideva ed era abbastanza per non dire a Cristiano che ritornasse per la
statale, per favore. Invertirono il senso di marcia e ripresero a camminare
per i prati.
Ma sì. Che te ne frega, si ripeteva nella testa. Hai tutta l'estate per
filartela. Però aveva come un presentimento a proposito di quel "tutta
l'estate".
Guardò ancora le cime percorse dalle strisce di alberi secchi, poi il
sasso a forma di fetta di formaggio e il cielo di vetro. Ripensò per un
istante al puntino che aveva visto in cielo, sparito all'improvviso, senza
preavviso. Tutta l'estate per filarmela, continuava a ripetersi nella testa.
Tutta l'estate.


title: Un puntino nel cielo [R?]

text:
 Sooggettivo, eh?
>
> Reddy lo fissava da cinque minuti, steso su un sasso dalla forma di
enorme
> fetta di formaggio, completamente liscio sul lato obliquo.
>
> "Secondo te cosa può essere quella cosa ?" chiese Reddy.
>
> "Cosa ?" chiese Doyle steso sulla schiena sopra l'asciugamano viola,
rosso
> e arancione che, a parte un paio di boxer e una maglietta, era stato
il suo
> unico capo di abbigliamento per quel pomeriggio.
>
> "Quel puntino là in fondo" disse Reddy e indicò con la mano senza
alzarsi.
>Doyle si alzò sul dorso e cerco di guardare, facendosi ombra sugli
occhi
> con una mano.
>
> "Non vedo niente" disse e si lasciò cadere steso.
>
> "Prova con questi" disse Reddy porgendogli gli occhiali da sole.
>
> "Mmm ?" fece Doyle. Allungò una mano, prese gli occhiali e se li
infilò.
>
> "Dove devo guardare ?"
>
> Reddy indicò lo spazio di cielo tra due cime tondeggianti dove il
fiume
> curvava verso monte.
>
> "Io non vedo." disse, "ah sì, ecco. E' un puntino."
>
> "E' un UFO" disse Readdy. Doyle lo guardò per un istante, si sfilò
gli
> occhiali e glieli restituì, poi tornò a sdraiarsi.
>
> "Sarà un pallone" disse Doyle dopo un attimo di silenzio. Reddy non
> rispose, si rimise gli occhiali e continuò a guardare il suo puntino
non
> identificato. Un po' si era mosso, pensò. Non era nello stesso
punto, era
> più in alto, ne era sicuro. Se avesse avuto un binocolo, si disse;
avrebbe
> potuto vederlo meglio. Moriva dalla voglia di capire cosa fosse. Si
guardò
> attorno. Non c'era anima viva. Ancora nessun bagnante, nessun
guardia pesca,
> nessuno che potesse avere con sé un binocolo.
>
> "A che ora arrivano gli altri ?" chiese.
>
> "Non so" rispose Doyle.
>
> "Hai l'ora ?"
>
> Doyle alzò un po' la testa. "No" rispose.
>
> "Saranno le due passate" disse Reddy, "il campanile ha suonato ?"
>
> "Non so Reddy. Non ho sentito" rispose Doyle e si girò per sdraiarsi
sulla
> pancia.
>
> "Vabbè" disse Reddy e riprese a guardare quel piccolo foro nel
cielo.
> Soffiava aria tiepida lungo il corso del fiume e sapeva d'acqua, di
melma e
> di trote.
>
> "Si muove !" gridò Reddy ad un tratto. Doyle si tirò su di scatto
sulle
> braccia, si guardò intorno e si alzò. Scese piano il masso e mise i
piedi a
> bagno in acqua.
>
> "Dove vai ?" chiese Reddy.
>
> "Faccio un bagno" rispose Doyle.
>
> "Ma è presto. Hai appena mangiato."
>
> Doyle alzò le spalle e cominciò a camminare sui sassi, pietra dopo
pietra,
> verso la grande lama sotto il ponte. Mentre si avvicinava pensava a
quanto
> si fosse abbassata. Ad ogni modo era sempre verde azzurra coma una
volta e
> un bel bagno sarebbe riuscito a farlo.
>
> Reddy guardò Doyle allontanarsi e a turno teneva d'occhio l'amico e
il suo
> puntino nel cielo. Poi sentì un gridolino, si voltò e appena prima
del
> ponte, nel prato, vide Ghita, Brad e il Ciccio..
>
> "To' guarda" disse e alzò un braccio per salutare. Si avvicinavano
lenti,
> con zaini e asciugamani. Uno sguardo al cielo e uno alla riva del
fiume e si
> accorse che dietro stavano arrivando anche Pallina e quella che
chiamavano Barbie, perchè assomigliava alla bambola tanto famosa..
Salutò da
> lontano anche loro.
----------------------
Che ne dici?
(mandami pure a quel paese, se ti va )
Ary
>
---
Outgoing mail is certified Virus Free.
Checked by AVG anti-virus system (
http://www.grisoft.com
).
Version: 6.0.784 / Virus Database: 530 - Release Date: 27/10/2004


title: Un puntino nel cielo [R?]

text:
"Ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:boRDd.21339$H%6.84...@twister1.libero.it...
> Sooggettivo, eh?
>>
>> Reddy lo fissava da cinque minuti, steso su un sasso dalla forma di
> enorme
:-) Grazie. L'ho salvato e poi ci ci penso, eh ?
Sei hai qualche altro nome pronto in canna, fammi sapere. Di', ma è sicuro
che a Los Angeles usino dei nomi così ? :-)


title: Un puntino nel cielo [R?]

author: il pazzo dei bonsai

text:
Massimo <
orgiazz...@hotmail.com
> wrote:
[...]
non l'hai gią postata sta roba?
continui a sembrarmi bradbury, con i nomi di ary (non azzardarti neppure
a prenderli in considerazione) e senza l'"anvedi" l'illusione sarebbe
perfetta.


title: Un puntino nel cielo [R?]

text:
"il pazzo dei bonsai" <
cave...@despammed.com
> ha scritto nel messaggio
news:1gq2zeq.155wfz3hsot8eN%cave...@despammed.com...
> Massimo <
orgiazz...@hotmail.com
> wrote:
>
> [...]
>
> non l'hai già postata sta roba?
>
> continui a sembrarmi bradbury, con i nomi di ary (non azzardarti neppure
> a prenderli in considerazione) e senza l'"anvedi" l'illusione sarebbe
> perfetta.
Stavo valutando la prosposta dei nomi, a dire la verità :-)
Ho già postato altri pezzi della stessa "cosa", ma questo sul puntino
l'ho scritto oggi, perciò... Mi ricordo peròche qualcuno (magari tu) mi
aveva già
detto che sembrava Bradbury... Pensa che non ho mai letto un pezzo
di Ray... :-|


title: [OT] Divertissment - Sonetto d'Amor scortese

author: Il_poetO (Erased Head)

text:
Ciropizza -dal 56k...sob!- wrote:
> On Fri, 27 Feb 2004 15:45:27 GMT, Il_poetO (Erased Head) wrote:
>
>> ...e con questo do un calcio in culo a Petrarca :-D
>
> questo è spam. :)
>
> f/up sul ng apposito.
Ma che palle :) Non è anche un ng di ca[(n)z]zoni questo? :o)
--
"The art of losing
isn't hard to master"
Elizabeth Bishop
http://poeto.splinder.it


title: Racconto moralista

text:
"Capirai..."
In effetti non ero mai stato un grande amatore. Ma a quegli attimi ci
tenevo, ci tenevo eccome.
La prima boccata di fumo della milionesima sigaretta ebbe un sapore
strano, come l'aria che si respira in certi luoghi termali, simili a
gironi dell'inferno.
Contemporaneamente alle docili curve dei suoi fianchi muscolosi che si
sfregavano sulle mie cosce, la voce di lei mi riportō alla realtā come
la forza di gravitā portava il Lem ad immergersi nelle gelide acque del
pacifico.
"Allora era tutto falso quello che mi dicevi", fece col suo solito tono
da insegnante, "la storia del gigolo e tutto il resto..."
"Mi succede sempre cosė quando mi innamoro." Mentii.
"Perché, ti innamori spesso?"
"Non intendevo questo."
"Non credevo che i gigolo si potessero innamorare."
"Anche un gigolo puō incontrare una donna come te.'
"Perché, come sono le donne come me..."
"Spietate."
*   *   *
La stanza era arredata con il minimo indispensabile per poterci rimanere
per alcune ore senza avere alcun bisogno di disturbare gli altri
abitanti della casa.
Accanto all'enorme mobile tamburato dove tenevo il mio vesto guardaroba,
proprio sotto la piccola finestra, il caffč era ancora sul fornello,
caldo, dal momento che non era passato molto tempo da quando lo avevo
preparato.
Mi alzai e lo andai a posare sul piano di acciaio del comodino dove con
un indescrivibile numero di equilibrismo riuscii a portare anche la
zuccheriera, due tazze ed un cucchiaino.
"Quanto zucchero?", chiesi.
"Sempre due." Screpitō lei.
Io lo prendevo amaro.
*   *   *
La salutai appena chiuso dietro di noi il portone in fondo alle scale
dato che dovevamo dirigerci in due direzioni opposte.
Mentre camminavo con le spalle rivolte probabilmente alle sue, realizzai
che quello forse era stato il nostro ultimo incontro, ma la sensazione
di liberazione che provavo in quel momento riusciva a far passare in
secondo piano l'angoscia che sarebbe sopravvenuta di lė a poco.
Un gigolo. Non sapevo perché mi venne fuori questa parola quando lei mi
chiese cosa facevo per vivere. Mi sembrava perō un lavoro che si
adattava bene al personaggio che avevo deciso di interpretare per fare
colpo su di lei ed inoltre essere tutto sommato un free-lance mi
permetteva di gestire il tempo senza dover essere legato ad orari
precisi.
*   *   *
"La lezione non ci sarā."
Riconobbi Leo solo quando alzai la testa e potei averlo di fronte dato
che la voce che mi sorprese in quel momento non mi pareva tanto diversa
da quelle che mi avevano fatto da colonna sonora nel tragitto da casa al
centro sperimentale.
"Sono distrutto Leo..."
La mia faccia doveva sembrare proprio come quella che aveva mia nonna
sul letto di morte dal momento che Leo mi fissō con occhi preoccupati
per circa un secolo prima di chiedermi come diavolo avevo fatto per
essermi ridotto in quello stato.
"C'era Eva a casa mia fino a pochi minuti fa."
"Oh! Ci sei riuscito finalmente!"
"Mha... non saprei dirti se era proprio questo che avrei voluto."
"Cosa intendi dire..." Fece Leo con aria attenta.
"Intendo dire che č stata la scopata pių breve di tutta la mia vita."
"Beh, a volte la tensione e l'eccessivo desiderio provocano anche
questo."
"Sai cosa ti dico Leo?" Dissi solennemente, "Forse ho investito troppo
su quella ragazza."
"Forse hai investito troppo su te stesso." Rispose.
Leo aveva una grossa qualitā. Tutto ciō che mi diceva riusciva a farmelo
apparire come un verso della Bahagavad Gita tanto era incomprensibile
quanto profetico.
Giorni prima avevo deciso che doveva venire un giorno in cui cessavo di
dargli ascolto una volta per tutte.
Ma quel giorno non era ancora arrivato.
*   *   *
Devo dire che la lezione di montaggio non mi sembrō tanto noiosa per
quanto non dovetti risultare tra gli studenti pių attenti.
L'esempio che quel giorno l'uomo che stava di fronte a noi ci illustrō
era tratto da un celeberrimo film americano della metā degli anni '50.
La prima inquadratura faceva vedere una panoramica di una stanza che
recava evidenti segni di una colluttazione avvenuta poco prima
dell'entrata in scena di un uomo che con calma usciva dall'ambiente
tirandosi dietro la porta.
L'inquadratura successiva era un campo medio che mostrava lo stesso
uomo, in un lungo corridoio che si rivelava come parte di un albergo, il
quale dopo aver chiuso la porta si allontanava dalla camera accendendosi
una sigaretta e rassettandosi il vestito doppio petto con cura e pacata
meticolositā.
Non ricordo le considerazioni che fece dopo l'insegnante, ma ricordo che
nel tempo in cui lui tentava di svelarci i segreti della sintassi
cinematografica, io pensavo al momento in cui avevo giā visto quel Film.
Il giorno prima, con Eva.
*   *   *
Evidentemente la sala cinematografica non doveva essere il suo ambiente
naturale, infatti per tutta la durata del film non fece altro che
agitarsi sulla poltroncina e chiedendomi ininterrottamente e ad
intervalli sempre pių brevi se mancava molto alla fine.
La mia ostinazione a vedere lo spettacolo fino in fondo mi apparse
eccessiva appena lo sbalzo tra il fresco condizionato dell'interno e
l'afa di prima estate dell'esterno mi fece capire cosa puō provare un
pesce surgelato prima di finire in forno.
Proposi cosė di andare a terminare la serata in una discoteca presumendo
che una ballerina come lei avrebbe apprezzato l'idea.
Fu cosė infatti.
*   *   *
Arrivammo di fronte al Roof Club che il tassametro segnava una cifra
superiore alle aspettative. Pagai senza battere ciglio ed uscimmo.
L'atmosfera che si respirava nel piccolo spiazzo davanti al locale era
in sintonia con l'euforia che pervadeva Eva in quel momento.
La luce dei neon dell'insegna illuminava una folla di giovani
dall'apparenza benestante che stavano parlando ad alta voce stringendo
tra le mani bottiglie di liquore variopinte e sigarette differentemente
consumate. Le ragazze sembravano un tantino pių ubriache dei maschietti
ma questo fatto non doveva sorprendermi, pensai.
Tirai fuori dalla tasca interna della mia giacca di lino color Mari-del-
sud l'eterno pacchetto di Camel e con un colpetto sul fondo ne feci
uscire il cilindretto cancerogeno. Riposi il pacchetto ed estrassi
l'accendino. Mi fermai, accesi la fiamma riparandola contemporaneamente
con una mano, vi avvicinai l'estremitā della sigaretta ed aspirai la
prima boccata di fumo.
Quando rialzai la testa Eva stava giā entrando all'interno del club
scendendo le scalette sotto l'insegna e indicandomi con il pollice della
mano sinistra al ragazzo che stava dietro al banco della
biglietteria.
Pagai le due entrate con la faccia rivolta verso l'interno cercando di
scorgere oltre la muraglia umana dove poteva essersi diretta Eva.
Non la vidi e la musica si preannunciava assordante.
Ringraziai il ragazzo con un gesto della mano e cercai di farmi largo
nel piccolo vestibolo che introduceva alla sala infilandomi nel reticolo
formato dai corpi.
Arrivato ai margini della pista da ballo mi guardai intorno analizzando
ogni angolo dell'ambiente per quanto me lo permetteva la folla dei
clienti.
Ai margini del quadrato col pavimento illuminato dalla pista erano
disposti dei gruppi di divanetti scuri che in quel momento probabilmente
stavano sopportando un peso superiore alle loro possibilitā. I muri che
delimitavano la piccola sala potevano essere sia blu che neri, ma
senz'altro non marroni anche se ne potevo vedere solo una fascia di un
metro circa sopra le teste degli avventori.
Eva stava giā dando spettacolo nel centro della pista ed era riuscita
come suo solito a ritagliarsi uno spazio tutto suo che le permetteva di
dare libero sfogo alle sue esibizioni.
Gli uomini che le stavano negli immediati paraggi non sembravano perō
molto dispiaciuti.
Sapevo che era una gran ballerina ma vederla all'opera per la prima
volta fu ugualmente come riassaporare un gusto che si credeva perduto. I
suoi movimenti allo stesso tempo armoniosi e stranamente perversi
avevano la capacitā di riconciliare l'uomo col suo simile e costringere
persino il conte Dracula a risvegliarsi dal sonno dei non vivi nel pieno
del solleone di mezzodė.
Capii che in quell'attimo la mia presenza era superflua, passai
attraverso uno stretto passaggio ed a stento riuscii ad arrivare nei
pressi del bar.
Mi sedetti su uno sgabello che si era appena liberato e ringraziai a
denti stretti la dea bendata per il buon pensiero quotidiano.
Dietro al bancone di marmo nero stava un barman dall'aria di colui che
si trova lė obbedendo ad un richiamo divino, ed in quel momento era
intento a shakerare un mefitico intruglio.
Ordinai un drink ed automaticamente mi inserii una Camel tra le labbra.
Mentre mi accingevo a prendere l'accendino dalla tasca una mano mi si
parō davanti ed in un attimo mi trovavo giā con l'estremitā della
sigaretta accesa. Mi voltai per ringraziare il mio gentilissimo vicino e
due occhioni che presentavano segni di sicuro stordimento incipiente,
furono la prima cosa che riuscii a focalizzare del bellissimo corpo di
donna che ora mi stava di fronte.
"Solo?"
"Di fatto."
Di solito in luoghi come quelli dove la musica rende difficoltosa la
conoscenza verbale tra le persone come il ventesimo drink il
ritrovamento della propria auto, la frase pių lunga che riesci a
pronunciare č il nome del cocktail al barista.
Il nero vestito lucido che la mia nuova conoscenza indossava con ubriaca
disinvoltura rendeva il tutto notevolmente pių difficile.
"Non sembri un tipo che possa essere piantato in asso senza rimorsi."
Biascicō.
"Non tutti la pensano come te." Fu la frase pių intelligente che mi
saltō fuori.
Il bicchiere mezzo pieno di una mescola verdastra che teneva in mano la
bionda aveva pochi attimi di vita dati gli spericolati movimenti ai
quali lo costringeva la sua presa insicura. Allungai la mano e con
estrema delicatezza lo tolsi dal pericolo poggiandolo sul bancone.
Appena ebbi compiuto il movimento le sue dita, con una decisione frutto
di un'esperienza millenaria quanto inaspettata, si serrarono intorno
alla mia nuca e trascinarono le mie labbra nelle immediate vicinanze
delle sue.
Da lė alla scoperta della sua lingua fu una questione di frazioni di
secondo.
Il distacco fu pių amaro del previsto.
"Non farti strane idee." Da vicino il fetore alcolico che fuoriusciva
dalle sue arcate dentarie aveva dell'insopportabile.
"Quali idee non dovrei farmi?"
"Non sono una che va a letto col primo che mi capita."
"Non ho pensato nemmeno lontanamente che avrei potuto essere il primo."
Risposi.
"E' vero, non lo sei."
Forse non aveva capito.
"Per cui...?"
"Hotel lido. Stanza 344. Tra mezz'ora."
Per fortuna esistevano ancora donne cosė.
*   *   *
Avevo visto la bionda allontanarsi da me in cerca dell'uscita
barcollando e trascinandosi dietro una borsetta col manico
eccessivamente lungo; sembrava che penetrasse l'ammasso di gente con una
facilitā che solo chi č uso frequentare assiduamente quei posti puō
avere.
Non mi posi nemmeno il problema di chiedermi per quale ragione non mi
aveva proposto di accompagnarla io stesso ma tempo addietro mi ero
ripromesso di non cercare una ragione per tutte le cose.
In un futuro nemmeno tanto remoto avrei avuto modo di ricredermi.
Nemmeno abbandonare Eva nel mezzo della pista in preda agli eccessi del
ballo mi sembrō un problema dato che probabilmente in quel momento la
mia presenza lė era per lei meno significativa di quella del cesso per
signore.
Impiegai un'eternitā ad uscire di lā; la musica avrebbe continuato a
lesionare i timpani dei clienti anche senza di me, e l'alcol avrebbe
fatto il resto, beati loro.
Un taxi sembrava proprio che stesse aspettando me ed un altro colpo di
fortuna mi sembrō davvero troppo per una sera sola.
Il tempo che passai dentro all'auto nel mezzo al traffico notturno della
cittā fu eccessivo per le mie capacitā di sopportazione, fatto sta che
dopo un'ora circa arrivai a destinazione.
Mi pareva che l'autista facesse proprio di tutto per far saltare il mio
appuntamento galante.
*   *   *
L'hotel lido era situato in una via del centro a ridosso delle due
strade pių trafficate dell'universo. La macchina si fermō a pochi metri
dal portone di legno dell'albergo e dopo aver pagato la tariffa notturna
non senza una lacrimuccia ne scesi andando a suonare al video citofono.
La voce del portiere di notte sembrava amplificata da una lattina di
birra.
"Si?" Squillō.
"Sono atteso dalla 344."
Immaginavo il mio sconosciuto interlocutore di fronte al suo fedele
video che fino a pochi secondi prima aveva trasmesso immagini ben pių
seducenti della mia faccia sconvolta.
"Il suo nome signore?" Fece svogliato.
"Ha veramente importanza?"
"Si accomodi. Terzo piano, l'ascensore č in fondo al corridoio."
L'apertura automatica del portone scattō e con fare circospetto varcai
la soglia di entrata.
*   *   *
Mi introdussi nel silenzio dello stretto corridoio illuminato con
fievoli luci alogene distribuite regolarmente sulle pareti arancio
rifinite con stucchi alla veneziana.
La moquette grigia sul pavimento attutiva il rumore che avrebbero potuto
fare le suole di cuoio dei miei mocassini mentre intorno si respirava un
lusso molto sobrio e per questo ancora pių evidente.
Sulla sinistra del corridoio c'era una piccola apertura che portava alla
hall che in quel momento non era illuminata mentre sulla destra una
elegante serranda metallica mascherava quella che avrebbe dovuto essere
la reception.
Non vidi nessuno, nemmeno il portiere telematico che mi aveva risposto
al citofono poco prima; ero certo che era tornato ai suoi video-
intrattenimenti erotici mentre io mi stavo avvicinando al vano
ascensore.
Non passō molto tempo da quando entrai nel lift che mi stava aspettando
al piano terra a quando mi trovai di fronte la 344.
Bussai con le nocche sul legno della porta ma non ricevetti risposta.
Commessi viaggiatori, coppie in viaggio di nozze, ambasciatori e
diplomatici accompagnati da avvenenti scorte per un sicuro divertimento
notturno, stavano verosimilmente lė nei loro cubicoli ultra-comfort
gustandosi quei piaceri della vita che attendevano di lė a poco anche
uno studente del centro sperimentale di cinematografia.
Insistei nel bussare ma la musica non cambiō, quindi provai a girare la
maniglia e scoprii che la porta era aperta; la fortuna si stava
dimostrando fin troppo generosa con me e tutto ciō mi puzzava.
Lo spettacolo che mi si presentō davanti era a dir poco allucinante.
Pių che una camera d'albergo la stanza sembrava un'opera d'arte di
Arman.
Nel caos informe che costituiva l'arredamento dell'ambiente si poteva
distinguere qualcosa che assomigliava ad un materasso, a due gambe di
sedia falso liberty, ad una lampada ancora accesa che un tempo doveva
avere uno stelo anch'esso in stile, e ad una scarpa décolleté nera dalla
quale fuoriusciva una gamba la cui estremitā superiore andava a sfumare
sotto quello che io individuai come un letto.
Ma ormai non ero pių sicuro di nulla.
La mia prima reazione fu quella di richiudermi dietro la porta e di
correre alla disperata fuori da quel luogo di perdizione, senza dovermi
porre delle domande sul perché o sul come mi ero infilato in un intrigo
del genere.
Decisi di seguire il mio istinto dal momento che quella costituiva la
mia unica sicurezza.
Ripercorsi a senso inverso la strada che avevo fatto per arrivare alla
camera con un peso di pių sullo stomaco rivedendo come in un flash-back
gli ultimi minuti della mia esistenza. Il portone di legno che si
richiuse alle mie spalle fu come il taglio del cordone ombellicale al
momento della mia nascita, il distacco da una situazione che non avrei
mai voluto vivere e che potevo solo immaginare come parte di un thriller
di serie b in un cinema di periferia. Le mie gambe animate dalla forza
del terrore mi portarono fino all'incrocio della via dell'albergo con
l'arteria principale che anche a quell'ora di notte non sembrava meno
trafficata di un'autostrada costiera il quindici di agosto.
Mi fermai a riprendere fiato di fronte alla vetrina di una gioielleria,
mi accesi una sigaretta e stavo pensando che avrei avuto bisogno di
qualcosa di forte da bere quando una persona dall'aria familiare che non
fui in grado di riconoscere all'istante, mi rivolse una frase che suonō
come una canzoncina per bambini ad un funerale.
"E bravo il mio gigolo. Non ci si comporta cosė con una signora!"
Eva stava lė come se avesse sempre saputo che sarei andato a rifinire in
quel punto della cittā.
Stavo cominciando a credere alla famosa sensibilitā femminile.
"Eva, forse non ci crederai..." Farfugliai.
"Non vorrai farmi credere che sei stato invitato in una camera d'albergo
da una affascinante bionda e che arrivando lė hai trovato il suo corpo
cadavere disteso nella stanza sotto un ammasso di mobili..."
"Tu non ci crederai ma..."
Ripetevo le frasi come un infante ripete la parola mamma anche di fronte
alla zia.
"Forse non conosci la cosa pių importante di me," disse Eva tendendo le
guance, "sono molto gelosa e possessiva con gli uomini che desidero."
A questo punto un regista avrebbe girato un particolare sui miei occhi
increduli.
"Ti ho visto uscire dal roof club insieme a Deborah, o 'Bambolina' se
preferisci, ed ho capito subito quale sarebbe stata la tua direzione,
che poi non e' molto diversa da quella dei suoi abituali clienti, o
meglio dei suoi ex abituali clienti. Ti ho privato di un piacere
inaspettato, e me ne dispiaccio."
Stavo a sentire Eva come avrei ascoltato una suora che mi faceva il
resoconto della sua ultima orgia con le pių famose stars di Hollywood.
"Sono pronta a darti molto di pių di quello che hai perso, e sono sicura
che non rimpiangerai l'avventura con quella poco di buono."
"Eva... Vorrei capire..." Balbettai.
"Ti ho preceduto, tutto qui. Il taxi su cui mi sono imbarcata era ai
comandi di un pilota di formula una suppongo, ed uscire dalla porta di
servizio del club ed entrare in quella del lido e' stata la mia carta in
pių. Volevo solo fare una scenata alla mia collega ma lei era talmente
ubriaca e desiderosa di guadagnarsi il paradiso che sono stata costretta
a far valere le mie ragioni mettendo fine alla sua esistenza." Si passō
la lingua sulle labbra ed abbassō leggermente gli occhi.
"Io ti amo Alex."
Un collier di perle ed alcuni anelli di valore inestimabile mi stavano
guardando con aria accusatoria mentre dalla tasca dei jeans di Eva stava
uscendo un coltello che potevo solo immaginare tra le mani di Indiana
Jones.
Sentii la punta della lama andarsi a posare minacciosamente sotto il mio
mento giā madido di sudore e stavo pensando a chi avesse potuto spedire
le partecipazioni per il mio funerale quando lei parlō ancora.
"Tu sei solo mio. Sei l'unico uomo che posso sentire solo e veramente
mio, tu non dovrai pagarmi ed io non dovrō pagarti, siamo esseri
normali, come tutti gli altri. Siamo uniti nel medesimo destino, un
destino da miserabili; persone che non possono amare, che non possono
vivere il sesso se non come una forma di sopravvivenza, senza un
sentimento, senza un coinvolgimento. Come tali dobbiamo unirci, senza
qualcuno che possa porre degli ostacoli tra di noi e la normalitā,
perché e' la normalitā tutto ciō che ci rimane in questo mondo infame."
Io stavo lė ad ascoltarla in silenzio cercando di rimanere il pių
impassibile possibile per non irritarla.
Mi comportavo come uno per il quale un omicidio era uno spettacolo a cui
almeno una volta al giorno non si puō rinunciare.
Cercavo di capire cosa stava accadendo in quella sera in cui l'estate
faceva capolino sopra le nostre teste ed in cui la cittā si muoveva col
suo solito ritmo da adolescente, da chioccia che culla i suoi pulcini
abbandonati all'alternarsi di gioie e frustrazioni che rendono la nostra
vita cosė eccitante, cosė piena di senso.
*   *   *
Eva era una puttana ed io l'avevo rimorchiata. Non ricordo nemmeno dove,
forse in una palestra, al centro sperimentale, o forse in un bar, non
ricordo dove.
Anche la bionda, Deborah, 'Bambolina, c'č da scegliere, era una di
quelle; ed io mi ero spacciato per un gigolo. Mi ero unito al loro
destino per gioco, per un tranfert nemmeno poi cosė divertente, e sempre
per caso mi trovavo di fronte una puttana psicopatica che chissā per
quale ragione derivata dalla sua infanzia vedeva in me, in un suo doppio
eterosessuale, la sua ancora di salvezza esistenziale, la possibilitā di
salvare la sua misera vita condividendo un amore momentaneo ed effimero
con un giovane affascinante che non voleva altro che passare alcune
serate con la piacevole compagnia di una ottima ballerina.
Guardavo i suoi occhi tramutare la sua dolce faccia da atleta in una
maschera irriconoscibile, una maschera da assassina; assassina per
amore.
Eva allontanō da me la lama e ripose il coltello nel suo luogo di
provenienza.
Mi sentii subito un pō meglio.
Continuavo perō a tremare come solo ero stato capace di fare da bambino
in grembo a mia madre preda di una febbre virale.
Lei mi si faceva appresso avvinghiandomi con le sue braccia forti e
sicure che poco prima avevano distrutto una camera d'albergo ed avevano
squartato forse la sua pių fedele compagna di lavoro ed amica del cuore.
Caro dolce professore di sceneggiatura, quanto avrei voluto che tu fossi
stato qui.
*   *   *
Eva sorrideva, come se quello che mi aveva appena detto davanti alla
gioielleria fosse stata una scena di un vecchio film di De Palma; ma io
sapevo che non era cosė. Appoggiō le sue labbra sulle mie e mi baciō
appassionatamente.
In quel momento mi ricordai che noi due non avevamo fatto l'amore quella
sera e che quello era il fine della mia avventura con lei.
"Allora, gigolō, non mi inviti a casa tua?" Furono le prime parole che
pronunciō appena le nostre bocche si separarono.
"Forse potresti rimanere ancora delusa." Presi tempo.
"Tra due come noi la buona riuscita di un amplesso e' assicurata."
Disse Eva con fare deciso ed intransigente.
"Non e' un evento strettamente tecnico, ci vuole anche del
coinvolgimento..." Parlavo come un bambino alle prime armi e mi stavo
accorgendo che questi discorsi la stavano facendo innervosire.
"Dimmi che cosa sinceramente provi per me!"
Era la domanda che temevo mi ponesse Eva prima o poi.
Arriva nella vita di un uomo il momento topico, od uno dei tanti, in cui
tutte le teorizzazioni esistenziali sono messe alla prova, vengono
testati i principi quali l'onore, l'identitā, la coerenza. Il confine
tra il bene ed il male, tra il buono ed il cattivo, tutti i valori
ontologici di un essere umano esigono una immediata definizione, una
presa di posizione precisa ed inequivocabile, il momento della presa di
coscienza dell'esistere, la catalizzazione delle filosofie.
Quello era un momento di quelli, ed era capitato a me.
"Ti amo." Risposi.
*   *   *
Strinsi Eva tra le braccia facendo aderire perfettamente il mio ventre
ai suoi fasci di muscoli addominali ben modellati, e con le  mani le
percorsi tutta la schiena andandole a posare sulle sue natiche. Il
rigonfio del coltello che potevo sentire dentro la tasca posteriore
sinistra mi rammentō per un attimo il disastro della 344 e quel corpo di
donna straziato che quello che rimaneva di un letto mi aveva risparmiato
alla vista.
Le luci della gioielleria si spensero mentre la stavo baciando nel punto
dove il suo collo affusolato si innesta sulle spalle degne di un
pentatleta. Contemporaneamente anche le luci della panetteria dall'altra
parte della strada si spensero. Evidentemente i commercianti dovevano
aver sincronizzato i timer per lo spegnimento alla solita ora. Potenza
della democrazia.
La donna che pių avevo desiderato nella vita avvicinō le bue labbra al
mio orecchio destro.
"Non perdiamo altro tempo," mi sussurrō, "tra pochissimo sorgerā il sole
e tra poche ore dovrō andare a lavorare."
"Chiamo un taxi ed andiamo a casa mia. A quest'ora tutti staranno
dormendo."
"Non mi avevi. Detto che abitavi con i tuoi." Osservō.
"Infatti non e' cosė. Divido la casa con degli amici; sai quanto costano
gli affitti in questa cittā."
"E dove lavora il mio gigolo?" Protestō Eva sospettosa.
"E dove lavora la mia puttana?"
Si staccō da me e rimase a fissarmi per un interminabile attimo, con uno
sguardo che non avrei potuto sostenere a lungo. Poi, improvvisamente si
voltō e salterellō fino ai margini della strada con un braccio alzato.
"Taxi!" Strillō.
L'auto gialla si fermō. Lei aprė energicamente la portiera posteriore
sparendo nell'abitacolo, io la seguii, mi chiusi all'interno accanto a
lei, comunicai il mio indirizzo all'autista e ci avviammo verso
l'imponderabile.
*   *   *
Le auto che ci passavano accanto ci illuminavano i visi.
Io ed Eva guardavamo in sensi opposti e pensavamo anche in senso
opposto, probabilmente.
A volte passavano ambulanze, auto della polizia, con sirene spiegate ed
intense luci blu lampeggianti.
Eva sarebbe stata arrestata, non so, o forse rinchiusa in un ospedale
dove avrebbero cercato di aprirle quella graziosa testolina assassina.
In quegli attimi mi importava solo passare quelle ultime ore della notte
che rimanevano con lei, dimenticando i corpi straziati, le mescole
verdastre e le lezioni del centro sperimentale.
Solo Eva, io ed Eva uniti nell'illusione di una ricerca, nella menzogna
di una finzione dannatamente reale.
Eravamo trasportati dal pių bravo taxista della galassia che ci cullava
sulla sua auto evitandoci i fastidi del terreno accidentato e delle
manovre impossibili in mezzo al traffico, ed ogni tanto cercava di
intrattenerci con frasi banali del tipo 'tra poco farā giorno', oppure
'si preannuncia un'estate di fuoco'. Io gli rispondevo con dei
monosillabi molto eloquenti. Decisi di tenermi occupata la bocca fino a
destinazione e tirai fuori dalla tasca il terzo pacchetto di Camel del
giorno. Presi una sigaretta dopo averla fatta uscire col solito colpetto
sul fondo e la porsi ad Eva con un gesto gentile.
Lei restō a guardare la mano per un attimo ruotando solo di poco gli
senza muovere la testa. Poi tornō a guardare fuori.
Rimase in silenzio per un lungo attimo e poi parlō.
"Lo sai che non fumo."
--
Non so cosa devo fare, |
http://werted.cjb.net
ma devo farlo subito.  |
http://werted.da.ru


title: Racconto moralista

author: Gaez

text:
"
werted.cjb.net
" <
wer...@despammed.com
> ha scritto nel messaggio
news:36b2cf4d7f6e5ade...@localhost.localdomain...
> "Capirai..."
Ci sono un paio di cose che non mi quadrano. Semplici questioncine
tecniche....e mie impressioni.
> la forza di gravità portava il Lem ad immergersi nelle gelide acque del
> pacifico.
Il Lem era un modulo lunare usato per la prima volta il 20 luglio del 1969
per allunare. Da quello che so, finita la missione e ricongiuntosi col
modulo di comando Columbia, fu abbandonato nello spazio.
Da quel che ricordo la navicella spaziale che rientrò sulla terra ammarando
nel Pacifico era l'Apollo 11.
Non so se le missioni seguenti andarono diversamente. Non mi pare.
> Accanto all'enorme mobile tamburato dove tenevo il mio vesto guardaroba,
Vesto non l'ho trovato. Intendevi vetusto?
> "Sempre due." Screpitò lei.
Screpitare o screpitio non l'ho trovato. Intendevi strepitò?
> La salutai appena chiuso dietro di noi il portone in fondo alle scale
> dato che dovevamo dirigerci in due direzioni opposte.
Toglierei 'due'.
> Evidentemente la sala cinematografica non doveva essere il suo ambiente
> naturale, infatti per tutta la durata del film non fece altro che
> agitarsi sulla poltroncina e chiedendomi ininterrottamente e ad
> intervalli sempre più brevi se mancava molto alla fine.
Metterei una virgola dopo la poltroncina. La 'e' la mangerei con i popcorn
:))
> La mia ostinazione a vedere lo spettacolo fino in fondo mi apparse
apparse? Io di grammatica non ne capisco un tubo, ma non si dice apparve?
>> Tirai fuori dalla tasca interna della mia giacca di lino color Mari-del-
> sud l'eterno pacchetto di Camel e con un colpetto sul fondo ne feci
> uscire il cilindretto cancerogeno. Riposi il pacchetto ed estrassi
> l'accendino. Mi fermai, accesi la fiamma riparandola contemporaneamente
> con una mano, vi avvicinai l'estremità della sigaretta ed aspirai la
> prima boccata di fumo.
Hai tolto una sigaretta dal pacchetto e te la sei accesa.
In genere mi piacciono le descrizioni meticolose. Questa mi sembra
eccessiva.
> Quando rialzai la testa Eva stava già entrando all'interno del club
> scendendo le scalette sotto l'insegna e indicandomi con il pollice della
> mano sinistra al ragazzo che stava dietro al banco della
> biglietteria.
Toglierei la 'e' dopo l'insegna. Non ha senso, visto che l'azione termina
con l'indicare.
> Ai margini del quadrato col pavimento illuminato dalla pista erano
> disposti dei gruppi di divanetti scuri che in quel momento probabilmente
> stavano sopportando un peso superiore alle loro possibilità.
Probabilmente. Ho la sensazione che questo termine lo usi spesso.
Probabilmente è solo una mia sensazione :))
> come suo solito a ritagliarsi uno spazio tutto suo che le permetteva di
> dare libero sfogo alle sue esibizioni.
Suo, suo, sue. Troppo possessiva la tipa.
Io toglierei almeno 'tutto suo' dopo lo spazio.
> Gli uomini che le stavano negli immediati paraggi non sembravano però
> molto dispiaciuti.
Non mi suona bene 'negli immediati paraggi'. E se mettessimo 'nelle
immediate vicinanze'?
> Sapevo che era una gran ballerina ma vederla all'opera per la prima
> volta fu ugualmente come riassaporare un gusto che si credeva perduto.
Si credeva. In quanti lo credevate? Non avrai mica anche tu un bubu nelle
mutande che pensa in proprio?
> Di solito in luoghi come quelli dove la musica rende difficoltosa la
> conoscenza verbale tra le persone come il ventesimo drink il
> ritrovamento della propria auto, la frase più lunga che riesci a
> pronunciare è il nome del cocktail al barista.
Sarà che sono distratto dall'accoppiamento tra due lucertole sul davanzale,
ma questa frase la trovo aggrovigliata come i loro corpi.
Forse è solo un problema di virgole che mancano.
> Il nero vestito lucido che la mia nuova conoscenza indossava con ubriaca
> disinvoltura rendeva il tutto notevolmente più difficile.
Il vestito nero e lucido...mi suona meglio.
> Appena ebbi compiuto il movimento le sue dita, con una decisione frutto
> di un'esperienza millenaria quanto inaspettata, si serrarono intorno
> alla mia nuca e trascinarono le mie labbra nelle immediate vicinanze
> delle sue.
Allora, non vorrei sembrare cattivo, ma 'esperienza millenaria' m'ha fatto
sorridere.
La gnocca mi si è trasformata nella moglie che sopravvisse a Matusalemme.
> dalle sue arcate dentarie aveva dell'insopportabile.
Non so, non è che mi suoni proprio bene 'arcate dentarie'...
> La voce del portiere di notte sembrava amplificata da una lattina di
> birra.
Sei crudele. Questa frase mi ha ricordato l'idrofono che Nabokov descrive in
'Ada o Dell'Ardore'. Un giorno lo riavrò quel libro. Cazzo!
Scusa l'uscita dal seminato.
>ad una scarpa décolleté nera dalla
> quale fuoriusciva una gamba la cui estremità superiore andava a sfumare
> sotto quello che io individuai come un letto.
Una gamba che fuoriesce da una scarpa e che va a sfumare sotto un letto, mi
sembra un'immagine troppo forte. IMHO.
> Stavo a sentire ...ecc ecc
L'ho letto tutto, sono arrivato fino in fondo, ma adesso le lucertole sul
davanzale sono quattro e la cosa mi sta incuriosendo.
Secondo me il racconto ha bisogno di un po' di virgole e meno immagini
pseudo-cinematografiche.
In alcuni punti le trovo eccessive e fuori luogo tendendo a banalizzare lo
scritto più del dovuto.
Alcuni termini andrebbero cambiati.
Ovviamente mi paro il culo con il canonico 'Secondo il mio modesto parere'.
ciao
alla prossima
gaez