title: IL CAVALIERE MUTILATO - 24 P.

author: Augusto Benemeglio

text:
IL CAVALIERE MUTILATO
                                     24 Puntata
                                       AMAR  CORD
Dio regolò il peso del vento
e fissò la misura delle acque,
quando dette una legge alla pioggia,
e tracciò la strada al lampo dei tuoni.
Dio fissò le dimensioni della terra
e chiuse con porte il mare balzante
fuori del seno materno
e gli dette le nubi per vestimento
e per fasce l'oscurità e gli disse:
fin qui verrai e non oltre;
qui si fermerà l'orgoglio dei tuoi flutti.
       Erano sul colle dell'antica città messapica, Aletium, dove c'erano
solo pietre, rovine e magri prati da pascolo. Quale simbolo della antica
città, ridotta ad un casale miserabile e semiabbandonato, sorgeva la grande
e mirabile chiesa di Santa Maria della Alizza e fu di fronte alla gloriosa
chiesa che il vecchio insegnò al giovane il Pater Noster.
E mentre il ragazzo ripeteva le parole del vecchio pensava al sogno del
giorno prima e diceva dentro di se non ti lascerò mai, maman, non ti lascio
mai, maman, io farò sempre la tua volontà, te lo prometto, maman. Poi
entrambi stettero a lungo in silenzio a guardare il protiro della chiesa,
illuminato dalla chiara luce lunare, finche venne loro incontro un frate,
piccolo e nero, che invece di parlare sembrava cantasse, sembrava che avesse
una musica nella gola. Era costui Amar Cord da Milo , filosofo di nobili
origini che si era fatto terziario francescano e, dopo un lungo peregrinare,
era approdato alla Alizza insieme alla bellissima sorella Gaia , anche lei
terziaria francescana, per aprire un ospizio di pellegrini, che era
autogestito sulla base della regola benedettina: "ORA ET LABORA".
Le malelingue , che purtroppo ci sono sempre state in ogni tempo,
sostenevano che i due, fratello e sorella erano scappati dal loro paese di
origine perché scacciati in quanto sospetti di avere fra loro dei rapporti
incestuosi e l'abito serviva solo da copertura. Andavano dunque entrambi
denunciati, processati ,condannati , torturati e messi al rogo. In quella
miserabile contrada , dove la peste nere mieteva vittime come mosche, c'era
chi avrebbe appiccato fuoco anche alla sua casa pur di vedere bruciare
qualcuno. Così è la "connaturale cattiveria  dell'uomo", come spesso
ripeteva il Diacono di Chiesanuova. Alla fine chiamarono l'inquisitore, il
mite e saggio frate domenicano Berardino Guy Boldrini un romagnolo che
soffriva terribilmente  il f reddo:
Mè u m còrr sèmpra dri e’ frèdd, èca d’instèda, s’u i è un po’ ‘ d bura  e a
n mu n mètt la sialètta quant a scap...
 Ma qui face caudo don Berardi’ face caudo,te lo dico jeu,  dicevano gli
aletini.
Ma lui sempre con la sua scialletta nera  si mise sulle piote del frate ex
filosofo e lo osservò riminese mentre pregava . Un giorno lo seguì nel
boschetto dei Lecci , e, ben nascosto dietro una siepe , lo vide in estasi,
sollevato da terra mentre pregava intensamente.  Un altro giorno lo spiò
mentre si toglieva l'abito e scoprì che portava un cilicio che gli aveva
procurato orribili piaghe che sanguinavano.  Amar Cord  senza avvedersene
aveva appeso  l'abito ad un raggio di sole  che filtrava dalla finestra. Ed
anche Gaia in fatto di penitenza e preghiera, oltreché opere di bene, non
era da meno del fratello.Altrochè incestuosi, quei due sono dei santi,
disse l'inquisitore Berardino Guy Baldrini e racconto che un giorno...
 è nòv ad lòi , una dmènga , e’ gèv ès vèrs al zèinch de dopmezdè , a Lizza
, pròpia in zèima , mo di dri , tl’òmbra , tra la siva , che adlà e’ cala zò
drètt ad què ll ‘ ‘d monsignore….
 E per giorni settimane e mesi raccontava i miracoli di Amar Cord e della
sorella Gaia  dovunque andasse, finchè l’arcivescovo Adalberto Tricarico gli
impose il silenzio: Ora bbasta , don Guy, avite scassato e'ppalle !E il buon
>Guy tacque per sempre.
Ma intanto la fama dei due santi , fratello  e sorella , andò sempre più
crescendo, fino al punto in cui dovettero ritirarsi in eremitaggio perché
folle enormi sostavano giorni e giorni alla Alizza impetrando le loro
grazie.
Ma  tutto ciò accadde successivamente rispetto alal storia che stiamo
narrando. Al momento in cui il vecchio e il ragazzo stanno davanti al
protiro della Alizza non è successo ancora nulla e i due pellegrini non
sanno nulla di nulla.
Pace e bbene, figghiuzzi  !, - disse frate Amar Cord -...Pace e bene.
Poi apparve anche Gaia la splendida e: entrate, carini, entrate, pellegrini,
il desinare è pronto, disse con la sua bella voce calda.
Ammiravate la luna o la chiesa?
La chiesa,  disse il vecchio cieco.Ricordo che molti anni fa qui in questo
grande spiazzo facemmo un grande spettacolo.
Siete saltimbanchi, figlioli?, disse illuminandosi frate Amar Cord , poiché
egli aveva l’anima del  saltimbanco e diceva spesso a se stesso io sono il
saltimbanco di Dio, amava moltissimo i loro spettacoli  fin da bambino e
andava a vederli di nascosto.
No, no, siamo pellegrini, disse il vecchio, deludendolo.
Ah!...bravi! Il pellegrinaggio è penitenza, prova, strumento di
purificazione, preparazione al giorno del giudizio...è simbolo di marcia
verso Canaan, mollati gli ormeggi, preludio alla morte terrena, all’ingresso
in un’altra vita...
Sì, sì, è proprio così, disse il vecchio che era un po’ assente.
Ma siccome parlavate di spettacolo... forse volevi dire spettacolo di gente,
di fedeli pellegrini? Qui alla Lizza vengono molti pellegrini...è un vero
spettacolo. Avete visto l’interno? Avete visto quali opere d’arte?
...Eh!, ma certamente!... disse il vecchio che era assorto in altri
pensieri.
Ma perché il male?, si lasciò sfuggire  il ragazzo.
Cosa vuoi dire?, disse frate Amar Cord .Niente, disse il ragazzo
imporporandosi, pentito di aver osato parlare. Perché il male, vero?,
sorrise Amar Cord ,  carezzandogli la testa nerissima. Già, perché le piante
velenose,  gli animali muniti di artigli, gli umani frenetici , crudeli,
perversi? Perché i cavalieri predatori e i contadini straziati dalla
miseria, ti chiedi, vero?
Pausa.
L’arte monastica, caro fanciullo, vuole dimostrare che anche i santi di Dio
sono stati  preda del male. Li hanno torturati, hanno cavato loro gli occhi,
li hanno arsi vivi, segati in due, tagliati a pezzi. Nel mondo. Ma oggi,
fuori del mondo, come tutti lo saremo domani , essi vivono nella gloria.
Hanno ricevuto la loro ricompensa, un feudo nel cielo, sono i vassalli di un
signore di cui si sa che è il vendicatore di ogni ingiustizia, e folgora,
calpesta, reprime gli orgogliosi, mentre esalta i più umili.Lo capisci
questo, figliolo,vero? Ma certo che lo capisci! .Bene, ora andiamo alla
mensa.Potrete mangiare qualcosa.
Si avviarono in chiesa per l'ospizio.Tu credi in Dio, vero, figliolo? ,
disse il frate con una così bella voce che sembrava cantasse.Sì. E tu?,
disse al vecchio, tu credi in Dio, vecchio? Il vecchio fece di sì con la
testa, ma era assente, sembrava annusare qualcosa nell'aria...Ci fu una
lunga pausa. Entrarono nell'ospizio, che era adiacente alla sacrestia, un
camerone oscuro, in cui si intravedeva al lume di un cero la sorella del
riminese che era intenta a servire con un mestolo la brodaglia ai pellegrini
in fila.Uno alla volta aprivano la bocca e Gaia dagli occhi verdi  versava a
ciascuno un po' di brodaglia con lo stesso mestolo.Ci avete fatto caso?,
disse  l'uomo con una musica nella gola.
A cosa?, disse il vecchio, ma non ascoltava.
La chiesa è come una grotta, una sacra grotta, un sacro grembo femminile, un
grande grembo.
Ah, sì...la chiesa è un membro femminile, un grandissimo membro , disse il
vecchio che aveva la testa ormai lontana chissà dove e non ascoltava più il
frate FILOSOFO.
Fine 24^ puntata


title: nuovo arrivato

author: Neuro

text:
Cieli alti
Il mondo si appiattisce, piano piano si va assottigliando. Fuori della
mia portata è la morale comune e quindi neanche mi danno per essere
normale. Questa è la mia considerazione della società moderna. Mi
spiace ammetterlo ma delle sorti del mondo m'importa 'na sega. Sarò
egoista. Io mi giustifico affermando che è una forma d'auto difesa, il
mondo non può entrare in me e fare ciò che vuole, così io non posso lo
stesso.
Una canzone monotona si ripete ed io non ballo più. Vado in cerca di
cieli liberi dove stare o magari abissi profondi dove ritirarmi.
		By Neuro 24/05/99
Neuro
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"La vita è una scommessa a chi si fa male per primo"
    E. Brizzi
ICQ n° 72176425
aggiungi la l dove manca per rispondermi!
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title: [frammento] Processo post mortem

author: Camillo

text:
Processo post mortem
Mi sentivo soffocare dal fumo delle torce e dai toni cupi della scena.
Il corpo di Antonella, terreo ma non ancora sfigurato dalla morte,
sembrava esercitare su tutti un fascino lugubre, magnetico. L'usciere
aveva provveduto ad aggiungere qualche candelabro sullo scranno della
Corte, così che gli astanti potessero ammirare la lividezza di quel
cadavere e restarne turbati come un memento mori. Tutti, infatti,
avevamo sotto gli occhi la sua figura grave, e con la mente
anticipavamo la devastazione a cui sarebbe andato incontro quella che
fino a poco fa era stata una bella donna...
A quel punto successe l'imprevedibile.
(L'incidente che si leggerà ora, per una forma di pudore, non è mai
stato reso noto a Fuorivia, ma il poco che ne è trapelato ha lasciato
in quella città un tal ricordo, che sarebbe imperdonabile, in questo
libro, non raccontarlo nei minimi particolari. In questi particolari,
il lettore s'imbatterà in alcune circostanze inverosimili, che io, per
rispetto della verità, manterrò così come sono)
Ecco cosa accadde:
Corrado Marani, il marito di Antonella, completamente fuor di sé dalla
rabbia, irruppe nell'aula, inseguito da Zachàr che tentava di
trattenerlo. Corrado era un uomo notoriamente violento e, anzi, in
giro si mormorava che avesse procurato lui stesso, con una coltellata,
la lunga cicatrice che sfigurava l'addome di sua moglie.
- È la seconda volta che me l'avete ammazzata! - gridava, menando
calci e pugni a chiunque tentasse di fermarlo. Le guardie misero mano
ai loro manganelli, mentre il panico si trasmetteva come un tamtam tra
la gente e molte donnette svenivano all'unisono.
A peggiorare la situazione ci si mise anche il cane. Sì, proprio il
cagnolo abbracciato al cadavere di Antonella!
Come il lettore ricorderà, appena giunto a Schifanoja, ogni invitato
era tenuto a consegnare a Saverio Tedeum, l'Addetto al Cerimoniale,
tutti gli effetti personali proibiti, compresi gli animali da
compagnia. Allora... com'era possibile che Antonella Serenase avesse
potuto tenere con sé il suo chihuahua? Il fatto è presto spiegato:
Antonella aveva fatto fesso l'Addetto. Mica è poi così difficile per
una donna infinocchiare un uomo, no? Ad ogni modo, il risultato fu la
presenza illecita di un cane (orribile dictu!) alla festa del giudice.
La cosa poteva anche restare senza conseguenza, sennonché
l'infaticabile Saverio Tedeum era già da tempo sulle tracce
dell'intruso, avendo egli notato qua e là, specie in prossimità di
piante arbustive, sgacazzamenti e scompisciamenti di natura
inequivocabile. Il caso (ma chiamiamolo pure Destino) volle che
l'investigazione dell'Addetto giungesse a compimento proprio nel
momento in cui nella sala delle udienze aveva fatto irruzione
l'ingegnere minerario inseguito dal vecchio servitore Zachàr.
Al momento del delitto, infatti, il cagnolo si era rincantucciato
sotto un divano del salotto tartaro per sottrarsi alla caccia di
Saverio. Solo più tardi gli inservienti incaricati di prendersi cura
della vittima avevano notato il chihuahua affranto e lo avevano
ricongiunto alla defunta padrona nell'abbraccio con cui lo abbiamo
ritrovato in aula. A Saverio, assente durante la composizione della
salma di Antonella, la presenza canina non era passata inosservata, ma
data la sua posizione tra la folla, gli era risultato difficile, se
non impossibile, raggiungere lo scranno della Corte e così l'Addetto
si era allontanato dalla sala delle udienze per aggirare la barriera
di corpi compiendo un lungo periplo attraverso un passaggio segreto di
sua conoscenza che sbucava proprio alle spalle dei giudici. Quello era
il punto più vicino alla sua preda.
Ignaro che dalla parte opposta sopraggiungeva a galoppo sfrenato il
marito, il buon Saverio si era lanciato sullo scranno della Corte, in
preda a una comprensibile eccitazione: finalmente aveva a portata di
mano il clandestino! L'Addetto tuttavia incontrò un'imprevista
resistenza. Il cane non aveva alcuna intenzione di abbandonare la sua
defunta "mammina"! Si era avviticchiato a lei e, favorito anche
dall'abbraccio con cui l'avevano circondato gli inservienti funebri,
resisteva strenuamente agli strattoni del vecchio, il quale si trovava
nel contempo in grave imbarazzo a compiere quella operazione di
recupero perché mai e poi mai avrebbe voluto sfiorare neppure con un
polpastrello il cadavere della donna, avendo egli, nonostante o
proprio a causa della sua vetustà, una paura folle della morte.
Dal suo punto di vista, l'ingegner Marani, livido e pesto per le
manganellate ricevute durante il suo turbolento passaggio tra la
folla, equivocò la scena. Si rammenti che il cadavere era stato
poggiato di schiena sullo scranno sopraelevato e dunque molti
particolari, tra cui la presenza del cane, risultavano invisibili al
pubblico.
Ciò che egli vide fu, perciò, solo l'armeggiare convulso dell'Addetto
sul corpo nudo di sua moglie. Tutto quel contorcersi per evitare ogni
contatto con la morta e afferrare la preda renitente fu insomma
interpretato da Corrado come un'inaudita violenza post mortem. L'uomo,
di indole già di per sé violenta, perse dunque completamente il lume
della ragione e con un balzo raggiunse la cattedra e si avventò al
collo di Saverio, ingaggiando con lui una lotta tremenda. Naturalmente
anche Zachàr si lanciò sullo scranno, mentre il cagnolo approfittava
della confusione per defilarsi dalla scena attraverso la porticina
segreta alle spalle dei giudici, la quale era stata lasciata aperta
dall'Addetto.
Il pubblico della sala delle udienze era in delirio! Mai a un processo
post mortem s'era visto niente di più grottesco! Il dibattimento si
stava trasformando in una burletta!
Ma non era ancora tutto.
Quando l'intrico dei corpi costituito dalla defunta Antonella, da
Corrado, da Saverio, da Zachàr, e da una mezza dozzina di armigeri
saliti anche loro sullo scranno per tentare di dividere i contendenti,
aveva ormai assunto le proporzioni e la complessità del famoso nodo
creato da Gordio, re di Frigia, e qualcuno tra i presenti stava già
urlando "Dateci un taglio!", accadde che Don Remigio si trasformò
ancora in Vice-Dio e, toltisi di dosso via via tutti gli indumenti,
nessuno escluso, prese a tuonare frasi sconnesse con una voce da
Dio-degli-eserciti che avesse appena ingoiato cento scorpioni:
- O forse vuol che vi si dica che ho i kyrie eleison e che per le mie
navi son quasi chiusi i porti? Io parlo sempre summum ius summa
iniuria ma alla fine se qualcuno si sarà stufato non ci sarà proprio
niente che io e voi possiamo fare maybe in some motel room there'll be
a radio playing and you'll hear me sing this song well, if you do
you'll know I'm thinking of you and all the miles in between and I'm
just calling one last time not to change your mind but just to say I
miss you good luck good bye... Nihil obstat se il vostro perseverare
indulgere crogiolarvi rimestare nel compianto dei tempi che furono ex
voto suscepto nel lamento di quelli che sono nella sfiducia di quelli
che saranno. Che mi pareva che voi diceste a me, quod Deus avertat, E
datte 'na smossa! O no? Meno male che adesso non c'è Nerone... Sub
condicione meno male che adesso non c'è Nerone o no? Meno male che
adesso non c'è Nerone o no? E va bene che è tipico dei padri
spirituali predicar bene e razzolar così come si puote, però... Cazzo
datte 'na smossa! no? Cosa vi manca, in fondo? Pecorelle? Cosa
vorreste, in fondo? Montoni? Cosa volete dirmi, in fondo? Datte 'na
smossa!
Il prete restò infine nudo come un avannotto, il corpo bianchissimo
adorno solo di un pesante crocifisso in avorio che gli sbatteva sulla
pancia in fondo a una lunga catena. Salì sullo scranno con l'agilità
di una belva e prese a menare gran colpi su e giù al suo bietolone
mentre ripeteva come un ossesso: - Datte 'na smossa! Datte 'na smossa!
Datte 'na smossa!...
Il reverendo soffiava e smanettava, incurante delle urla del
Presidente che cercava di farlo scendere e di nascondere al pubblico
quello spettacolo rivoltante. Don Remigio si divincolò dalla presa di
Babukareff e con una forza sbalorditiva lo mandò a sbattere contro il
muro, rovesciando l'altissima poltrona e trascinando nella sua caduta
l'inebetito giudice a latere Fra' Martino Dindondà.
I lottatori e le guardie mandate a dividerli si erano messi al riparo
sul pavimento, dimenticando for the moment l'oggetto del contendere.
La scena era ormai solo per lui, per il folle Reverendo Cardinale
Arcivescovo Don Remigio Primum Movens.
La salma di Antonella Serenase, scomposta dai tafferugli, aveva
assunto nel frattempo una figurazione tragica, le braccia aperte a
croce e gli occhi e la bocca spalancata come l'urlo di Munch. Sopra di
lei, con un piede poggiato sulla pancia, proprio sulla cicatrice, nel
vuoto della milza, l'Arcivescovo faceva le sue mossettine da
fulminato.
Dopo molti sconquassi e scossoni, il bietolone del Reverendo si decise
a spargere il suo seme. Centrò in pieno il petto, il collo, la cavità
dell'urlo. Tenendo con la sinistra l'annaffiatoio e con le tre dita
della destra benedicendo urbi et orbi, Don Remigio prese a cantare a
squarciagola sulle note del Noi vogliam Dio: - Neque mittatis
margaritas ante porcos...
L'eiaculazione finalmente l'aveva calmato. Si lasciò andare riverso
sulla morta. Volle baciarla, leccarle le mammelle, la faccia.
Intendeva riprendersi tutta la sua poltiglia brodosa, aveva cambiato
idea, quel conglomerato di lerciume...
In qualche maniera gli armigeri riuscirono a farlo scendere, gli
buttarono addosso una coperta e lo trascinarono via, fuori dall'aula.
Ohei, tutti quei babbei che gremivano la sala, nessuno escluso,
vedendolo passare, mica dissero, che so "Scoreggia di porco di
merda!", o "Bastardo segaiolo rottinculo!"... Macché! Quei
babbucchioni di pastafrolla se ne rimasero tutti a bocca aperta,
rincoglioniti dal disgusto... Eh già! perché, tra l'altro,
l'Arcivescovo puzzava come un topo marcio. Quella carogna! Che Dio lo
stramaledica!
Il lettore ha senza dubbio indovinato, senza necessità d'ulteriori
spiegazioni, che la mente dell'Arcivescovo aveva cappottato di brutto.
Come era potuto accadere, così, d'un tratto? Il motivo aveva qualcosa
a che fare con la scena di lotta tra Saverio Tedeum e Corrado Marani?
Oppure con il cadavere nudo di Antonella Serenase? Quale era stata la
goccia: la violenta atmosfera omosessuale o la necrofilia? O tutt'e
due? Confesso che, come narratore onnisciente non valgo granché, e
pertanto mi riesce difficile adesso dire l'ultima parola su questi
incresciosissimi eventi. È pur vero che qualcuno in aula azzardò
ipotesi fantasiose sulla frana rovinosa, ma l'unico dato certo fu il
ricordo di una recente dichiarazione in pubblico di Don Remigio: da
tempo egli si riteneva discendente nientemeno che di Alessandro
Magno... (forte questa, eh?). D'altro canto, come mi fu graziosamente
spiegato in seguito da Herr Entfremdung nel corso di una simpatica
conversazione sulla follia dei preti, esistono anche problemi che non
hanno soluzione...
Comunque non sarà più necessario occuparci di lui. In seguito alla
vergognosa mattata, il prete fu sospeso a divinis e immediatamente
condannato senza processo. Poiché la giustizia di Fuorivia non
prevedeva processi annidati né ricorsivi, fu subito portato in quel
luogo da cui non si fa più ritorno: il vero, unico e solo inferno dei
personaggi, il macero, che il lettore già conosce per averne letto
qualcosa nelle prime pagine di questo libro... Chiuso! Stop! Finish!
Non sentiremo più parlare né di lui né del suo fottutissimo Istituto
dei Nati Orfani.
Mentre Corrado Marani e Zachàr venivano rinchiusi a scopo
precauzionale nel seminterrato, il corpo di Antonella fu rimosso,
lavato, ricomposto e nuovamente riportato in aula. Fu adagiato,
stavolta, su un tavolo da whist, che era stato messo di traverso tra
lo scranno e la sbarra dell'imputato e che veniva presidiato da due
guardie armate, con l'ordine di sparare a vista a chiunque si
avvicinasse.
E il processo post mortem poté proseguire.
--
Anche se è solo un frammento, se qualcuno volesse dirmi cosa ne pensa,
io qua sto.


title: [frammento] Processo post mortem

author: Mario

text:
Camillo <
cam...@excite.com
> wrote
> Mi sentivo soffocare dal fumo delle torce e dai toni
> Corrado Marani, il marito di Antonella, completamente fuor di sé
Come sai, mi riesce assai difficile fare un commento articolato su un
testo che ho letto (molto, ma molto più facile farlo su una cosa
neanche letta; come dire, lì le cose vengono fuori da sole :).
E come al solito, mi riesce difficile farlo su qualcosa scritta da te.
Un po' per via che sono portato (in linea di massima) a considerare le
cose che scrivi più o meno come piccoli capolavori; un po' per ché ti
conosco e ciò mi rende difficile un giudizio critico.
Con i tuoi testi vado a corrente alternata. Cioè, conta molto il mio
stato d'animo nel momento in cui "ti" leggo. Delle volte, per esempio,
di fronte alla moltiplicazione esponenziale degli avvenimenti, al
susseguirsi di situazioni paradossali, alla collisione spregiudicata
di eclettismi, alla deformazione grottesca, alle citazioni più
disparate (di cui vado poi cercando il senso) mi è capitato di
perdermi. O quanto meno di provare un senso di disorientamento.
Altre volte, invece, mi abbandono al testo e tutto scorre liscio e
senza intoppi.
Ho capito una cosa. Per leggere un tuo pezzo devo prendere come metro
la musica jazz. Insomma, "viverlo" come se fosse un pezzo jazz. Perché
dal jazz, a mio parere, tu trai quella personalizzazione dei tuoi
testi (della gran parte, almeno) che difficilmente li può ricondurre a
prototipi già sperimentati. Anzi, più che spesso ti spingi verso
limiti estremi, senza curarti di guidare il lettore, talvolta lasciato
nella significazione di contenuti intellegibili. Sotto certi aspetti
questo può essere un pregio. Per esempio, per i lettori dal palato
fino. Per gli altri, certo può costituire una barriera.
Per me, ora in un modo ora nell'altro. Dipende, appunto, dallo stato
d'animo.
In questo, l'improvviso cambiamento di registro (ma è un frammento in
se stesso, o un frammento di cosa?) tra l'incipit e l'inizio del
"racconto" (quando cambia completamente il ritmo) ha provocato una
specie di crisi di panico, che mi ha inizialmente bloccato. Ho dovuto
metabolazzare, prima di proseguire (anche capendo con quasi certezza
che l'effetto era voluto).
E qui ritorna il jazz. Il jazz, che di fronte al "bello", all'armonia
delle forme da contemplarsi, ricerca (come te) una immediata
espressività, una sorta di rito a carattere fondamentalmente ludico;
un'espressività viscerale totale, senza remore e censure,
un'esplosione di vitalità.
Solo se collego i tuoi testi alla musica jazz riesco ad apprezzarli
pienamente.
Mario


title: [frammento] Processo post mortem

author: lareginacattiva

text:
"Camillo" <
cam...@excite.com
> wrote in message
news:esi0aus7sqvpsbbnc...@4ax.com...
> Processo post mortem
Confesso che al prete mi sono persa, ma il linguaggio babelico
che gli hai messo in bocca l'ho trovato geniale, forse proprio perché
non si capisce un'acca, oltre al fatto indubbiamente voluto
che un prete si esprima come - dicono - parli Satana.
Non capisco perché "frammento". Se io fossi il narratore di tanto
manicomio, non mi preoccuperei di rassicurare il lettore dicendo
gli racconterò, gli sto raccontando, gli ho raccontato cose da pazzi.
Anzi, forse glielo proporrei come se fosse assolutamente normale.
Ma io non so bene di queste cose.
Ho ritrovato lo stile straniato e forbito di Monsieur Malantendu ;-)
che ha il suo pregio onirico, ma tu sai che più d'ogni altro,
fra i tuoi di te, io amo Myself.
;-)
A.
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: [frammento] Processo post mortem

author: Norma

text:
"Camillo" <
cam...@excite.com
> ha scritto nel messaggio
news:esi0aus7sqvpsbbnc...@4ax.com...
> Processo post mortem
[...]
>  Sì, proprio il cagnolo abbracciato al cadavere di Antonella!
mio adorato Camillo, ti ho segnalato questa frase per via del punto
esclamativo che la conclude,
in quanto è per me una nota stonata: l'unica nota stonata di
questo tuo brano (pensa come sarebbe stata più di effetto senza quel punto,
ma credo che hai battuto quel tasto per dispetto alla tua genialità: Croce e
Delizia)
Per tutto il resto ci tengo molto a dirti che forse sono l'unica- oltre a
te- a conoscerne il colore,
perchè tu scrivi quello che avrei bisogno di scrivere io. Ecco perchè ti
amo.
Questo brano è stato uno dei più belli e terribili, e dopo averlo letto ho
avuto
il desiderio sanguigno di baciarti dappertutto (soffermandomi sulle palline
gaie) perchè con te mi accade sempre di non sapere
esprimere diversamente l'emozione che provo quando leggo certi tuoi pezzi.
Tu sei Tu, e così ho detto tutto.
(...)
> Anche se è solo un frammento, se qualcuno volesse dirmi cosa ne pensa,
> io qua sto.
e tu sei come l'alcool: mi incoraggi sempre.
La strada presuppone distanza,
ma se Tu mi dai la possibilità di leggere quello che scrivi, non occorre
percorrerla,
e mi fa sorridere di sentire d'un pesce che nell'acqua ha sete.
buonagiornata mon-amour,
Norma


title: [frammento] Processo post mortem

author: Salvatore Batticuore

text:
saved
---
Mi è noto che tutto quello ch'egli canta, è parto
del suo proprio ingegno, avendo inteso dire ch'è
un bravissimo studente e poeta, e so dirvi di più
che ogni volta che io lo veggo o l'odo cantare,
tremo tutta, ed un gran batticuore mi conturba,
pensando che mio padre potrebbe riconoscerlo ed
avvedersi dei nostri amori.
(Cervantes, Don Chisciotte)


title: [frammento] Processo post mortem


title: [frammento] Processo post mortem

author: Writer

text:
"Camillo" <
cam...@excite.com
> wrote in message
news:esi0aus7sqvpsbbnc...@4ax.com...
> Processo post mortem
Ho fatto fatica a leggere il tuo testo (e mi trovo in difficoltà nel
farti un commento)  perchè mi pare che predominino toni cupi e colori
scuri, come se avessi voluto rendere, mediante l'esagitazione
dei personaggi, un senso di soffocante claustrofobia.
Lo stile è un pastiche linguistico che contamina toni e registri
differenti (ma a questo ci hai abituato). L'ho trovato centrato e,
in alcuni parti persino divertente. Ma la storia che narri è, in qualche
modo, repellente. Non uso il termine "repellente" come giudizio di
valore, non sto commentando la qualità del testo. Nemmeno ti sto
parlando
delle sensazioni che hai suscitato in me. Diciamo che, se volevi
descrivere
un universo disumanizzato, grottesco, meccanico come un pupazzo
disarticolato dalle mani di un bambino feroce, ci sei riuscito
benissimo.
Ho trovato un po' discutibile la scelta di affidare il racconto ad una
voce narrante che ne illustra i passaggi essenziali,come pure le
strizzate
d'occhio al lettore
 > Come il lettore ricorderà, appena giunto a Schifanoja, ogni invitato
Per quanto riguarda lo stile, forse avrei evitato verbi come
"avviticchiato",
"cappottato" e simili. Fanno parte della contaminazione, ma sono
veramente
brutti.
Un'ultima notazione: credo che, nel tempo, tu sia decisamente maturato
nelle tue produzioni. I tui primi testi erano esperimenti interessanti,
ma fragili ed incerti. Adesso la mano che scrive è più sicura e riesce
a rendere bene atmosfere anche molto diverse tra di loro.
W.



title: [frammento] Processo post mortem

author: fabrizio venerandi

text:
Camillo wrote:
>
> Processo post mortem
finalmente sono riusito a dormire più di due ore di seguito e ti do i
miei due centesimi sul tuo pezzo. Faccio tre gradi di giudizio: il primo
vede la parte dall'inizio al prete, ed è deliziosa, labbrata e
divertente, per quanto capisco di essere giudicante fuori contesto: il
monologo del prete è invece imbarazzante, come alcuni giochi di parole
(gordio): il tono scende di parecchio in basso e si ris(s)olleva con
lentezza, non foss'altro per la differente costruzione narrativa (la
seconda parte è divisa a blocchi narrativi più marcati). Un bel pezzo in
definitiva, interessante ed ammiccante, ma debole con l'arrivo del
prelato (il monologo no, o queste cose le fai bene o non le fai).
Il secondo grado di giudizio è mettiamo che io non conosca camillo che
ne penserei inserito in un romanzo: allora ti dirò che se tutto il
romanzo è così, parrebbe basato tutto sulla tua capacità affabulatoria e
-come dire- al primo affanno si rischia che il lettore non si dilegga
più: ovvero: o c'è una trama o la tua capacità d'affabulazione non deve
darmi scampo, e già in questo pezzo me ne dà un po'.
Il terzo grado di giudizio è viscerale, bene camillo bravo un minestrone
gramelottiano, ma che ci siano portate luc(c)ulliane e pernici inculate.
ciao.
f.
--
materiali -
http://www.fabrizio.venerandi.org
il trionfo dell'impiegato -
http://www.venerandi.org/impi.htm
pantagrognomicon -
http://www.venerandi.org/pantagrognomicon.htm


title: [frammento] Processo post mortem

author: il giudice

text:
Camillo <
cam...@excite.com
> wrote in message
esi0aus7sqvpsbbnc...@4ax.com...
> Processo post mortem
>
> Mi sentivo soffocare dal fumo delle torce e dai toni cupi della scena.
> Il corpo di Antonella, terreo ma non ancora sfigurato dalla morte,
> sembrava esercitare su tutti un fascino lugubre, magnetico. L'usciere
> aveva provveduto ad aggiungere qualche candelabro sullo scranno della
> Corte, così che gli astanti potessero ammirare la lividezza di quel
> cadavere e restarne turbati come un memento mori. Tutti, infatti,
> avevamo sotto gli occhi la sua figura grave, e con la mente
> anticipavamo la devastazione a cui sarebbe andato incontro quella che
> fino a poco fa era stata una bella donna...
>
questa prosa carica e ponderosa mi fa pensare a uno sforzo eroico e
controtendente
a un ritorno unto e carnale al romanzo strutturato di novecentesca memoria,
mi riempie di nostalgia per i begli impianti di una volta
e
(hai letto bella del signore di cohen?)
>
> (L'incidente che si leggerà ora, per una forma di pudore, non è mai
> stato reso noto a Fuorivia, ma il poco che ne è trapelato ha lasciato
> in quella città un tal ricordo, che sarebbe imperdonabile, in questo
> libro, non raccontarlo nei minimi particolari. In questi particolari,
> il lettore s'imbatterà in alcune circostanze inverosimili, che io, per
> rispetto della verità, manterrò così come sono)
>
> Ecco cosa accadde:
>
questo stratagemma mi sovviene come l'espediente letterario più "polveroso"
dell'impianto intero
questa voce che sta in alto o di lato o in qualche dannato punto a noi
invisibile
forse nella buca di un suggeritore, teatralmente dignitosa nonostante,
però con tutto ciò non lo taglierai, per via della bella polvere di una
volta
la cognata antiquaria


title: [frammento] Processo post mortem

author: Sebastian Contrario

text:
"il giudice" <
famiglia...@libero.it
>
> (hai letto bella del signore di cohen?)
no, me lo consigli?
in fede
Sebo


title: [frammento] Processo post mortem

author: Loup Garou

text:
Sebastian Contrario <
cam...@excite.com
> wrote in message
> "il giudice" <
famiglia...@libero.it
>
>
> > (hai letto bella del signore di cohen?)
>
> no, me lo consigli?
romanzo-monstre.
capolavoro.
imperdibile.
Loup


title: X SILVIA (P) Fiore

author: Dott. T.Van'd Zand

text:
Come promesso, ti mando un brano, se ti piace ne posterň un'altro
sullo stesso genere..
FIORE
La pietra. La pietra nell'aria che seguiě. Il tuo occhio, cieco come
la pietra.
Fummo mani, esaurimmo la tenebra, trovammo la parola che superava
l'estate:
Fiore
Fiore------------parola d'un cieco. Il tuo occhio e il mio occhio:
pensano all'acqua. Crescita. Parete cardiaca su parete cardiaca vi
aggiunge petali.
Ancora un aparola come questa, e i martelli vibreranno all'aperto.
Bacioni
@@@@@@###### Dott. Townes Van'd Zand ######@@@@@@
The folklore of every culture, it turned out, had a rich reservoir of stories
about humanoid beings that flews in the sky, used devices that seemed
in advance of the technology of the time.
Jaques Valleč
Passport to Magonia..1993...P3 vii


title: Elogio dell'indolenza (4)

author: Mario Giagnori

text:
Non scuoto mai le idee, prima dell'uso.
Mario


title: Elogio dell'indolenza (4)

author: Clooadesh

text:
Mario Giagnori <
chilo...@tin.it
> wrote in message
8l9ok3$4047r$1...@ID-30844.news.cis.dfn.de...
> Non scuoto mai le idee, prima dell'uso.
...male, molto male... le idee spesso vanno ben shakerate per esprimere con
maggior ricchezza le complesse trame dei pensieri...
> Mario
>
 CLOO :-))


title: [R] I fanaglioni della baluna caprese

author: Francesco

text:
Scusate, il poco tempo mi impedisce di scrivere qualcosa di piu'
serio. Spero comunque che questo meta-pezzo possa divertire qualcuno.
(-:Francesco  (che fa quel che puo')
Tip tap, tip tap. Batto a caso i tasti della mia tastiera, spingo
avanti parole senza senso, incastro articoli aggettivi e verbi nel
tentativo di scrivere qualcosa. Salvo, rileggo, chiudo, seleziono,
tasto destro, delete. C'e' un enorme recycle bin ricco di parole,
povere di senso, ricche di pensieri, ma incomprensibili anche per me.
E poi, che razza di titolo e' questo?
E' onanismo sprecare parole? Gli aspiranti scrittori verranno messi in
coda da San Pietro col loro PC sottobraccio?
-Vittorio era un anziano ed affermato autore. Sandra lavorava da due
anni in un call center alle porte di Milano. Giorgio 43 anni faceva
l'animatore, o meglio, il capo-villaggio per la Valtur.
-Lo giuro, sono ancora qui dentro, sono vivi! Io non ho mai ucciso
nessuno!- Gridai queste parole volgendo lo sguardo al mio PC
-E allora che fine hanno fatto?
-Sono solo frammenti che non hanno trovato un posto nei racconti.
-Ma davvero? -aggiunse San Pietro con tono sarcastico mentre  scuoteva
in aria quel mazzo di fogli.
-E cosa mi dice a proposito di Enrico, colpito da un fulmine nel 1995?
E Serena, investita da un'auto nel 1998? Forse loro non sono morti?
-E no, adesso basta, qui si sta andando nell'assurdo. Erano personaggi
inventati di racconti inventati, soltanto racconti.
-Racconti, solo racconti?- commentò lui scuotendo la testa. Poi,
volgendo per un attimo gli occhi al cielo, sentenziò con cipiglio.
-Perche' lei cosa si crede di essere?
-Un racconto?- domandai stupito.
-Eh si!
-E tutte quelle menate sul 'cogito ergo sum'?
-Mai sentito parla di predestinazione?- mi incalzo' il santo
contraendo il viso con una specie di smorfia che ricordava un sorriso.
-Se la mia vita è un racconto, comunque, come scritto non e' un gran
che. Per quanto riguarda fantasia, guardi, lasciamo perdere:
settantotto anni, una vita piatta e misera, una morte stupida,
ingoiando la dentiera. Ma poi il personaggio! Non e' ben definito, non
ha carattere, non c'è ritmo. E' una storia insulsa e incoerente. Direi
che il mio racconto e' un vero schifo!
-Lei la vede cosi'?
-Mah, volendola vedere come una poesia forse qualcosa di buono lo si
potrebbe trovare
-Mi dica, mi dica.
-Spiacente, non commento le poesie. Comunque se dovessi scrivere la
vita di una persona ci avrei messo un po' d'impegno, qualche
imprevisto, un pizzico di fortuna, situazioni paradossali.
-Ma ha tenuto conto della fatica, del tempo, dello stress, del numero
di racconti che Lui ha dovuto scrivere.
-Si, ma non era necessario pubblicarmi se era scritto male. Cos'e', la
vita e' diventata la spazzatura dei racconti incompiuti?
Il santo a questo punto s'irrigidì e il suo viso divenne rosso di
collera.
-Cosi' lei appartiene a quella schiera di persone che credono di poter
fare meglio?
-Ma, non lo so- risposi un po' imbarazzato -potrei provarci.
Lui non fiatò, e mostrandomi una piccola porta un po' nascosta alle
sua spalle aggiunse solamente:
-Prego s'accomodi da questa parte.
Mi apri' la porta su una grande sala dove si trovavano migliaia di
banchi, migliaia di persone, e ciascuna scriveva affannosamente
davanti a una pila di fogli bianchi. Nessun rumore, solo un leggero
brusio dovuto alla sfregare della penne sui fogli.
Riconobbi fra la folla alcuni volti conosciuti, ma non li distrassi;
il loro impegno mi fece capire che stavano scrivendo qualcosa di
importante. Alzai così lo sguardo, e osservai sospesa sul fondo
dell'aula, a un centinaio di metri di distanza, un enorme lavagna.
A grandi lettere vi era scritto:
oggetto: EDS
titolo: SIA FATTA LUCE
tempo a disposizione: 6 GIORNI


title: [R] I fanaglioni della baluna caprese

author: Artod

text:
Francesco ha scritto nel messaggio <
36b00e91...@news.iol.it
>...
>Scusate, il poco tempo mi impedisce di scrivere qualcosa di piu'
>serio. Spero comunque che questo meta-pezzo possa divertire qualcuno.
>(-:Francesco  (che fa quel che puo')
>
>Tip tap, tip tap. Batto a caso i tasti della mia tastiera, spingo
ROTFL! ROTFL! ROTFL!
Grande! Stupendo! Il racconto č buono, ma il finale č proprio stupendo! Mi
sono proprio divertito ^______^
Ciao,
Artod


title: [R] I fanaglioni della baluna caprese

text:
On Wed, 20 Jan 1999 20:55:33 +0100, "Artod" <
jc...@tin.it
> wrote:
(cut)
> Mi sono proprio divertito ^______^
>
Grazie, Artod, cio' mi fa sinceramente piacere
Ciao (-:Francesco


title: [R] I fanaglioni della baluna caprese

text:
Francesco wrote:
>
> Scusate, il poco tempo mi impedisce di scrivere qualcosa di piu'
> serio. Spero comunque che questo meta-pezzo possa divertire qualcuno.
> (-:Francesco  (che fa quel che puo')
Decisamente divertente. Un pò ammiccante- ma non troppo- e con un buon
ritmo.
"Writer"


title: [R] I fanaglioni della baluna caprese

author: Giulia

text:
> Tip tap, tip tap...
Per l'idea un voto altissimo. Sinceramente un po' meno per la realizzazione. La
prima parte, introduttiva, e' molto bella. Poi e' come se calasse. Fino al
finale, che e' di nuovo molto bello.
ciasps
giulia
(ma gli scrittori, dopo la morte, tornano nei libri che hanno scritto?)


title: [R] I fanaglioni della baluna caprese

text:
On 23 Jan 1999 12:45:20 GMT, "Giulia" <
dal...@tin.it
> wrote:
>
>> Tip tap, tip tap...
>
>Per l'idea un voto altissimo. Sinceramente un po' meno per la realizzazione. La
>prima parte, introduttiva, e' molto bella. Poi e' come se calasse. Fino al
>finale, che e' di nuovo molto bello.
In realta' era un'eds iassiano in cui nella seconda parte c'era una
descrizione per ognuno dei nostri nickname (tipo Divina Commed-Ias).
Poi, timoroso che qualcuno s'offendesse, o che trovasse impropria la
collocazione nel purgatorio degli scrittori per ragioni
filosofiche/religiose, ho tagliuzzato un po' il testo. Ho fatto una
fatica assurdfa per comporlo, e cosi' l'ho postato anche se
sinceramente era migliorabile.
>ciasps
>giulia
>(ma gli scrittori, dopo la morte, tornano nei libri che hanno scritto?)
mmhh, appena si dipana la confusione mentale provocata dalla domanda
provo a rispondere.
Ciao (-:Francesco


title: [R] I fanaglioni della baluna caprese

text:
On Fri, 22 Jan 1999 23:28:23 +0000, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>Decisamente divertente. Un pò ammiccante- ma non troppo- e con un buon
>ritmo.
Come dissi a Giluia inizialmente era ancor piu' ammiccante :-)).
Grazie (-:Francesco


title: [R] I fanaglioni della baluna caprese

text:
> In realta' era un'eds iassiano in cui nella seconda parte c'era una
> descrizione per ognuno dei nostri nickname (tipo Divina Commed-Ias).
> Poi, timoroso che qualcuno s'offendesse, o che trovasse impropria la
> collocazione nel purgatorio degli scrittori per ragioni
> filosofiche/religiose, ho tagliuzzato un po' il testo.
Edddai, postalo... sono troppo curiosa adesso che me l'hai detto...
> >(ma gli scrittori, dopo la morte, tornano nei libri che hanno scritto?)
> mmhh, appena si dipana la confusione mentale provocata dalla domanda
> provo a rispondere.
stamattina al risveglio ho visto la risposta davanti ai mei occhi. Credo
proprio che si finisca nel risvolto di copertina... il vero purgatorio sono le
edizioni economiche...
vabe', buongiorno
giulia


title: [R] I fanaglioni della baluna caprese

author: Zorba the cat

text:
Giulia ha scritto
>
>Edddai, postalo... sono troppo curiosa adesso che me l'hai detto...
Si' si', postalo postalo. Anch'io sono curiosa e poi ho bisogno di stare
sveglia, di giorno, non mi far perdere nottate appresso alla curiosita'.
Zorba the cat
ICQ 19777654
--------------------------------
"La mia anima non stilla miele e dolcezze"
                                                F. Battiato


title: [R] I fanaglioni della baluna caprese

text:
On Mon, 25 Jan 1999 11:27:59 +0100, "Zorba the cat"
<
om...@freemail.it
> wrote:
>Giulia ha scritto
>>
>>Edddai, postalo... sono troppo curiosa adesso che me l'hai detto...
>Si' si', postalo postalo. Anch'io sono curiosa e poi ho bisogno di stare
>sveglia, di giorno, non mi far perdere nottate appresso alla curiosita'.
>
E' ancora una bozza abortita, per cui ne posto un pezzettino,
promettendo pero' di lavorarci un po' sopra.
Ciao (-:F.
Riconobbi confusi fra la folla alcuni volti: Writer e la sua barba
ormai bianca, che assorto nei suoi pensieri meditava forse luoghi
lontani e vite avventurose; Giulia che mordicchiando una penna
s'arrovellava fra le tensioni di un rapporto di coppia; e un volto
familiare, ma confuso nei tratti, che dopo aver scritto migliaia di
pagine, centinaia di personaggi, stava scambiando bigliettini con una
signora dallo sguardo felino.
Mi sedetti cercando una spiegazione per tutto cio', e in quel momento
sentii una gran confusione dietro la porta chiusa dell'ingresso. Fra
le urla distinsi chiaramente le parole -ma chi cazzo di credi di
essere?- Poi sentii un suono distinto, ZOT! e un vago odore di zolfo.
A pochi metri dal banco assegnatomi un uomo con una lunga chioma di
capelli scuri borbottava fra se' "non ho tempo, non ho tempo, e poi e'
una vita che non scrivo un racconto", mentre il suo vicino, con un
righello da sarto, stava prendendo le misure del foglio, della penna,
del banco e del vicino stesso.
C'era chi copiava e c'era chi nella foga scriveva addirittura sul
banco rendendo illeggibile il testo.
etc., etc.


title: [R] I fanaglioni della baluna caprese

text:
Francesco ha scritto nel messaggio <
36acb86c...@news.iol.it
>...
>E' ancora una bozza abortita, per cui ne posto un pezzettino,
>promettendo pero' di lavorarci un po' sopra
Ahah! Mi sono riconosciuta! che emozione! tre poesie e 3 righe di un
racconto. posso ormai ritenermi celebre e aggiungere anche questo alla mia
firma per le grandi occasioni. Ma chi sarebbe il
> volto
>familiare, ma confuso nei tratti, che dopo aver scritto migliaia di
>pagine, centinaia di personaggi, stava scambiando bigliettini con una
>signora dallo sguardo felino.
? Non capisco... :-)
Zorba the (finta) torda


title: [R] I fanaglioni della baluna caprese

text:
> Riconobbi confusi fra la folla alcuni volti: Writer e la sua barba...
sara' egocentrismo, ma e' sempre piacevole leggere qualcosa che parla di te...
cioe' di me... insomma di se'... vabbe'! :-(
Perche' non ci ritorni su? E' molto carino!
grazie per avermi accontentata
giulia


title: [R] I fanaglioni della baluna caprese

author: pakistano

text:
On Wed, 20 Jan 1999 17:13:00 GMT,
BFran...@iname.com
 (Francesco)
wrote:
>Scusate, il poco tempo mi impedisce di scrivere qualcosa di piu'
>serio. Spero comunque che questo meta-pezzo possa divertire qualcuno.
>(-:Francesco  (che fa quel che puo')
anche se con dieci giorni di ritardo ti dico che il tuo racconto m'ha
proprio divertito. (ops! m'e' scappato un punto, volevano essere due o
tre veramente; fa niente: ormai e' fatta)
anch'io vorrei che lo continuassi, e please non tagliare la parte che
riguarda i personaggi familiari,che tanto chi s'offende e' fetente!
eh, eh,
ciao da paki


title: [ot] scrivere

author: lubna

text:
http://lubna.altervista.org/
Mi piacerebbe non ricreare l'ennesimo contenitore... ma le mie capacità
(ed il mio tempo) si fermano a questo risultato (e non ho le amicizie
necessarie per "garantire" altro che questo spazio), continuo, però, ad
aver "bisogno" di scrivere e sento di non essere solo.
Cerco idee, tempo, voglia di confrontarsi (anche aspramente, se
necessario), rispetto degli altri...
Ciao, Dario.
--
I contenuti di questo messaggio sono rilasciati sotto
Licenza Creative Commons
http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.5/it/
da Dario D'Angelo
http://lubna.altervista.org


title: Libridaleggere

author: recensionelibri


title: Libridaleggere

author: Alix

text:
recensionelibri ha scritto:
>
http://www.libridaleggere.blogspot.com/
>
scusa, ma solo per il titolo nollo comprerei.
X


title: Libridaleggere

author: fernando

text:
"Alix" ha scritto nel messaggio
> recensionelibri ha scritto:
>> libri da leggere
>
> scusa, ma solo per il titolo nollo comprerei.
>
Fosse solo quello!
Invece è   Spam!
Non c'è che dire, le trovano tutte pur di fare pubblicità!
Sarebbe da denunciare all'abuse!
Comunque dal poco che ho letto, non comprerei mai
un "orengo".
Filippo
--------------------
Siccome sono di buon cuore
potrei suggerire all'autore
 invece di intagliarli,
dove potrebbe  ficcarli
i noccioli...:-)


title: Più tardi addirittura un bacio

author: habanero

text:
Quattro scarpe, due paia. Salta all'occhio - nonostante il buio - un'ovvia
caratterizzazione uomo-donna. Il primo paio: Nike. Bianco panna. Pistoncini
rossi. Fasce laterali rosse. Modello Shox, euro 135. L'altro paio:
decolleté. Nere. Di pelle. Semplici con tacco da nove. Indossate a nudo,
senza calze o che. Euro 195. C'è tutto un giocare a nascondino, tutto uno
sfiorarsi e starsene alla larga: potessero arrossire le scarpe, sarebbe una
festa color porpora e lacci per aria.
Le Nike color panna sono parallele, le punte ben fissate a terra, il tacco
sollevato a formare un arco: oscillano seguendo lo sconosciuto ritmo
dell'imbarazzo e del Non Saper Restare Ferme. Con loro vibrano i jeans
chiari e le ginocchia: il moto arriva però indisturbato soltanto alla vita.
Poi si spegne. Le decolleté nere sono su due piani differenti, una più
sopra, l'altra in basso. Questo perché la legittima proprietaria tiene le
gambe accavallate - la destra sulla sinistra - e in questo modo scorgiamo i
jeans aderenti che risalgono di un po' lungo il polpaccio: scopriamo un
piccolo tatuaggio a forma di delfino sopra la caviglia. C'è questa danza del
corteggiamento: le posizioni appena raccontate cambieranno e sarà un lento
mutare come di stagioni. Ciascun movimento recherà con sé un preciso
bagaglio di significati, nonostante l'azione  - quella vera - quella
inflazionata dei racconti dell'amore - se ne stia tutta sopra, sul tavolo,
nel regno dei gomiti e dei bicchieri, nella terra delle mani e dei
portachiavi, dei telefonini e delle candele accese. Noi no: il nostro punto
di vista - stavolta - esige di restare sotto, tra acari e piccole
striscioline di carta, tra lame di luci frastagliate. Ma ecco che le Nike
color panna fanno tintinnare i tubi d'acciaio della sedia Ikea forse
preparandosi all'attacco; le decolleté di pelle nera, invece, godono sempre
della stessa posizione sebbene lei abbia dato inizio a un certo moto
oscillatorio che è a metà tra l'imbarazzo, l'emozione e una vaga alchimia di
inconsapevole femminilità. Incredibile da pensare, ma davvero un
innamoramento può cominciare da questi bassifondi. E' tutta un'unione di
piccole cose che rende una persona affascinante: io credo - per esempio -
che tale movimento di su e giù si ripercuota in qualche modo sopra il tavolo
in una appena percettibile oscillazione dei capelli, la quale porterà (prima
o poi) lei a riavverseli delicatamente dietro le orecchie con una manovra
naturale dell'indice e lui a notare il gesto d'istinto, portando
immediatamente dopo le scarpe a cambiare posizione.
Più tardi addirittura un bacio: le dita di lui sotto il mento di lei. Le
scarpe - tutte e quattro - ben piantate in terra davanti a un portone. Le
punte di barba di lui a fare il solletico sul collo di lei. Sotto quel
tavolo abbandonato nient'altro che due scope che si scontrano per caso.
Ste
http://www.noantri.splinder.com/


title: Più tardi addirittura un bacio

author: camilla

text:
"habanero"
> Incredibile da pensare, ma davvero un
> innamoramento può cominciare da questi bassifondi. E' tutta un'unione di
> piccole cose che rende una persona affascinante: io credo - per esempio -
> che tale movimento di su e giù si ripercuota in qualche modo sopra il
tavolo
> in una appena percettibile oscillazione dei capelli, la quale porterà
(prima
> o poi) lei a riavverseli delicatamente dietro le orecchie con una manovra
> naturale dell'indice e lui a notare il gesto d'istinto, portando
> immediatamente dopo le scarpe a cambiare posizione.
Bravo.
Te l'ho già detto in passato.
Bravo per la cura delle piccole immagini e la leggerezza del tocco.


title: Più tardi addirittura un bacio

text:
Grazie, Camilla.
Ma tu? Non scrivi qui o non scrivi in genere?
Ste
http://www.noantri.splinder.com
"camilla" <
cam...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
>
> Bravo.
> Te l'ho gią detto in passato.



title: Più tardi addirittura un bacio

text:
"habanero"
> Ma tu? Non scrivi qui o non scrivi in genere?
Scrivo, scrivo. E qui, poi, ho scritto, ho scritto.
Adesso posto molto meno, ma ancora leggo.
Non tutti, te sě.
Se ti interessa:
http://digilander.libero.it/cortesconta2004


title: Più tardi addirittura un bacio

text:
Mi interessa.
Vengo a trovarti.
Mi pulisco bene le scarpe sullo zerbino, prima, non ti preoccupare.
Magari porto qualcosa da bere.
Ste
http://www.noantri.splinder.com/
"camilla" <
cam...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> Se ti interessa:
>
http://digilander.libero.it/cortesconta2004


title: Più tardi addirittura un bacio

author: il pazzo dei bonsai

text:
habanero <
bucane...@libero.it
> wrote:
[...]
piaciuto.
--
questa non è un'esercitazione.


title: Più tardi addirittura un bacio

author: Gordon Comstock

text:
"habanero" <
bucane...@libero.it
> ha scritto:
> Ciascun movimento recherà con sé un preciso bagaglio di significati,
> nonostante l'azione  - quella vera - quella inflazionata dei racconti
> dell'amore - se ne stia tutta sopra, sul tavolo, nel regno dei gomiti e
> dei bicchieri, nella terra delle mani e dei portachiavi, dei telefonini e
> delle candele accese.
Originale e ben scritto. E non era affatto facile.
Molto ma molto bravo.
gordon


title: Più tardi addirittura un bacio

author: nenroza

text:
habanero ha scritto:
> Quattro scarpe, due paia.
anche a me piace molto, in un mondo perfetto mi piacerebbe trovare una
cigliegina così anche sul retro di un volantino per un negozio di scarpe,
magari al posto di tante cosce sottili e provocanti usate a sproposito.
						Hola, Rik
...oppure, impaginato con un po' di fantasia, fra tante cosce sottili e
provocanti usate a sproposito! ;-o


title: Più tardi addirittura un bacio

text:
nenroza ha scritto:
> cigliegina
Uah, ha, ha, ha!!!! Vergognati!


title: Più tardi addirittura un bacio

text:
"nenroza" <
rik...@nospamnovirgilio.it
> ha scritto nel messaggio
>> cigliegina
> Uah, ha, ha, ha!!!! Vergognati!
Perň 'cigliegina' dava un che di molto piů gustoso.
Come dire 'vabbene'.
Ah, a proposito di quanto hai detto sul mio scritto: 'aggrazzie" ;-)
--
[Ste]
http://www.noantri.splinder.com


title: Più tardi addirittura un bacio

author: marco

text:
habanero wrote:
Hai saputo cogliere visuali particolari trasformandole, con bravura, in un
brano originale.
Marco
 questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito di
http://www.fuoriradio.com
 all'indirizzo:
http://www.fuoriradio.com/alternuke/nntp-index.php
 segnala gli abusi ad
ab...@fuoriradio.com


title: Quiz: chi l'ha scritto?

text:
Come promesso, vi posto qualcosa del romanzo che ha per
protagonista il mio nick, Gordon Comstock, nato come me il
20 dicembre. Chi conosce l'autore?
Una mezza idea di chi puo' saperlo ce l'ho: Artod (so per
certo che ha letto il suo libro piu' famoso)
E niente motori di ricerca!!!
                        * * * * * * * * * * * * * ** * **
Gordon accorcio' la prospettiva del suo sguardo. Sul vetro
velato di polvere il riflesso della sua faccia lo guardo'
di rimando. Non era una faccia simpatica. Non ancora
trentenne, ma gia' rosa dalle tarme, muffita. Pallidissima,
con rughe amare, inalienabili. Una fronte di quelle
comunemenete chiamate "nobili" - molto alta, cioe' - ma un
esiguo mento aguzzo, così che la faccia nel suo insieme era
piu' a forma di pera che ovale. Capelli color topo, in
disordine, bocca scontrosa, occhi color nocciola tendenti
al verde.
Estese di nuovo la prospettiva dello sguardo. Odiava gli
specchi ormai. Fuori, tutto era squallido, invernale. Un
tram, come un rauco cigno d'acciaio, scivolo' gemebondo
sull'acciottolato, e sulla sua scia il vento spazzo' un
residuo di foglie calpestate. Il cartellone che esaltava la
Crema Dolcevera era strappato sull'orlo; un nastro di carta
garriva a trati come una minuscola fiamma ammiraglia. Anche
nella strada laterale, a destra, i pioppi spogli che
orlavano il marciapiede si piegavano bruscamente ad ogni
raffica di vento. Un vento rigido, nemico. Si avvertiva una
nota minacciosa ad ogni sua raffica; il primo ringhio
dell'era invernale.
Due versi d'una poesia agitavano nello sforzo di nascere la
mente di Gordon.
... Acerbamente il vento qualche cosa, i pioppi miti? No,
meglio remissivi. Non ci sono troppi aggettivi? Non
importa. I pioppi remissivi, pur mo' nudi. Uhm, non c'e'
male, anche se un po' scolastico.
  /Acerbamente il vento bieco sferza
i remissivi pioppi, pur mo' nudi/
Bah. "Sferza" e' una fregatura per la rima; tuttavia c'e'
sempre "scherza", a cui tutti i poeti fin dal tempo di
Chaucer hanno sudato sette camicie a trovare una rima
decente.
Ma l'impulso s'era gia' spento nella mente di Gordon. Si
fece tintinnare i quattrini in tasca. Due pence e mezzo
penny, piu' un pezzo da tre penny. Il suo spirito era
profondamente invischiato nel tedio; e lui non se la
sentiva di lottare con rime e aggettivi. Non puoi, con in
tasca soltanto due pence e mezzo penny.
gordon


title: Quiz: chi l'ha scritto?

text:
Gordon Comstock ha scritto nel messaggio <78t8a4$css$
1...@hermes.iol.it
>...
>Come promesso, vi posto qualcosa del romanzo che ha per
>protagonista il mio nick, Gordon Comstock, nato come me il
>20 dicembre. Chi conosce l'autore?
>
>Una mezza idea di chi puo' saperlo ce l'ho: Artod (so per
>certo che ha letto il suo libro piu' famoso)
>
Credo Orwell, giusto? La descrizione dell'inizio ricorda un po' 1984
Ciao,
Artod


title: Quiz: chi l'ha scritto?

text:
Artod wrote:
>Gordon Comstock ha scritto:
>>Come promesso, vi posto qualcosa del romanzo che ha per
>>protagonista il mio nick, Gordon Comstock, nato come me
il
>>20 dicembre. Chi conosce l'autore?
>Credo Orwell, giusto? La descrizione dell'inizio ricorda
un po' 1984
Sbagliato!
E' Eric Arthur Blair!
Il titolo e': Keep the aspidistra flying (1936)
(Oscar Mondadori)
gordon
P.S.: ehm ...  non dirlo a nessuno ;-))))))))


title: Quiz: chi l'ha scritto?

text:
Gordon Comstock ha scritto nel messaggio <78vegc$2lc$
1...@hermes.iol.it
>...
>>Credo Orwell, giusto? La descrizione dell'inizio ricorda
>un po' 1984
>
>Sbagliato!
>E' Eric Arthur Blair!
>Il titolo e': Keep the aspidistra flying (1936)
>(Oscar Mondadori)
>
>gordon
>P.S.: ehm ...  non dirlo a nessuno ;-))))))))
Mi dispiace ma di Blair non ho letto niente (credo).
Qual'era l'opera che, lo "sapevi per certo", io avrei letto?
Ciao,
Artod


title: Quiz: chi l'ha scritto?

text:
>Mi dispiace ma di Blair non ho letto niente (credo).
>Qual'era l'opera che, lo "sapevi per certo", io avrei
letto?
>Ciao,
>
>Artod
Bravo Artod, sapevo che avresti indovinato!
Infatti Eric Arthur Blair sta a George Orwell esattamente
come Maurizio Gandolfi sta a Gordon Comstock ;-).
(perdonami lo scherzetto, ma non ho saputo resistere
:)))))) )
Naturalmente l'opera di Orwell che sapevo per certo che
avevi letto e' 1984 (ricordo un "bispensiero" in un tuo
post).
Il romanzo che ha per protagonista Gordon si intitola, in
italiano, Fiorira' l'aspidistra, Oscar Mondadori (achtung:
il commento di copertina e' atroce, ma il libro vale la
pena)
Per farmi perdonare, ti posto il brano che ha per
protagonista l'aspidistra, pianta dalle foglie lanceolate e
dal nome misconosciuto ma che tutti in realta' conosciamo:
la quintessenza della tristezza nel regno vegetale: leggere
per credere:
  (scusatemi tutti, ma forse e' meglio che sprechi un po'
di banda per ripostare un pezzo di Orwell piuttosto che
qualche mia creazione)
>La camera era di dimensioni medie, non cosi' grande da
poter essere divisa in due da una tenda, ma troppo grande
per essere riscaldata da una difettosa lampada a petrolio.
Era ammobiliata secondo lo stile che ci si puo' attendere
in un abbaino sul retro. Un letto ad una piazza con
trapunta bianca; pavimento di linoleum marrone scuro;
portacatino con bacinella di quel coccio bianco da pochi
soldi su cui non si puo' mai posare lo sguardo senza
pensare a vasi da notte. Sul davanzale, languiva
un'aspidistra malaticcia in un vaso verniciato d'un verde
vetroso.
[snip]
Gettando via il fiammifero, Gordon poso' lo sguardo
sull'aspidistra nel vaso verde. Era un esemplare
particolarmente patito. Aveva soltanto sette foglie e non
sembrava mai capace di metterne di nuove. Gordon aveva una
specie di segreta contesa con l'aspidistra. Piu' d'una
volta aveva tentato di ucciderla; lasciandola morire di
sete, schiacciando mozziconi di sigaretta accesa contro il
fusto, mescolando perfino del sale alla terra del vaso. Ma
le tremende creature sono praticamente immortali. In quasi
tutte le circostanze possono conservare una forma
d'esistenza languente e ammalazzata. Gordon si alzo' e
deliberatamente si forbi' le dita unte di petrolio sulle
foglie dell'aspidistra.
[snip]
Fu in questo periodo che gli capito' tra le mani "The
Ragged Trousered Philanthropist" e lesse del falegname
affamato che si impegna tutto, ma non la sua aspidistra.
L'aspidistra divenne da allora una specie di simbolo per
Gordon. L'aspidistra, fiore d'Inghilterra! Dovrebbe essere
sul nostro stemma, invece del leone e dell'unicorno. Non
scoppieranno mai rivoluzioni in Inghilterra finche' ci
saranno aspidistre alle finestre
[snip]
Il pendolo da basso batte' le undici. A misura che il
gelido ribrezzo delle lenzuola si andava attenuando, Gordon
riando' col pensiero ai versi composti quel pomeriggio.
Ripete' in un bisbiglio la sola strofa che fosse compiuta,
o quasi:
/ Acerbamente il vento bieco sferza
I remissivi pioppi, pur mo' nudi,
Ed i pennacchi neri dei camini
Nell'aria cruda crollano disfatti;
Trepidando alle raffiche, a brandelli ... /
  Gli endecasillabi andavano e venivano ... La paurosa,
meccanica vacuita' di quei versi lo sgomento'; era come il
ticchettio di qualche futile macchinetta avviata. Come il
dir di si' col capo d'una bamboletta meccanica. Poesia!
L'ultima futilita'. Giacque disteso, conscio della sua
futilita', dei suoi trent'anni, del vicolo cieco in cui
aveva cacciato la sua vita.
L'orologio a pianterreno batte' dodici colpi. Gordon aveva
allungato del tutto le gambe, ora; il letto era divenuto
caldo e comodo. La luce rivolta verso l'alto dei fari di
un'automobile, che correva parallela a Willowbed Road,
penetro' attraverso le persiane, siluettando una foglia di
aspidistra, in forma di spada di Agamennone.<
    ciao,
gordon


title: Quiz: chi l'ha scritto?

text:
Gordon Comstock ha scritto nel messaggio
>Bravo Artod, sapevo che avresti indovinato!
Ehmmm.
>Infatti Eric Arthur Blair sta a George Orwell esattamente
>come Maurizio Gandolfi sta a Gordon Comstock ;-).
>(perdonami lo scherzetto, ma non ho saputo resistere
>:)))))) )
Oh, quando non si controllano i nomi succedono di queste cose, giusto?
>Naturalmente l'opera di Orwell che sapevo per certo che
>avevi letto e' 1984 (ricordo un "bispensiero" in un tuo
>post).
>Per farmi perdonare, ti posto il brano che ha per

Immortale, eh?
Artod


title: MI5 Persecution: Chris Tarrant - 10/March/1999 (434)

text:
Chris Tarrant - 10/March/1999
Certainty level: 25%
This one might be aimed at me, or it might be tinged with a whiff of intent, although I only give one chance in four for Tarrant's thoughts being aimed
at me when he said this. During his "Who wants to be a Millionaire" TV show in March 1999, he said;
if you're watching the show jumping up and down screaming at the telly,
remember you could be here. You can either seek professional help or call us...
The background is as follows. In early March I'd sent a quantity of emails to Capital FM, the London radio station where Mr Tarrant has his breakfast
show. They were addressed to the email account which Mr Tarrant used to read emails posted on Capital's website. Capital objected to the quantity
of emails - in fact, they contacted the Metropolitan Police's Computer Crime unit, who, in turn, "felt my collar" by giving me a verbal warning
over the phone to cease this behaviour.
The emails contained the words which I had heard Mr Tarrant speak in early 1994, namely;
"You know this bloke? He says we're trying to kill him.
We should be done for attempted manslaughter".
At the time of writing (May 1999), the Police have not told me what aspect of the emails was "illegal", nor despite my repeated urging have they
questioned Mr Tarrant about his remarks from 1994.
Regarding the clip from Tarrant's show above. The Police spoke to me on the afternoon of Wednesday 10 March 1999. Tarrant's live show went out
that same evening. The Police have told me that after speaking to me they told Capital FM that they'd spoken to me regarding the emails. So Tarrant
would have known by the time of the show who'd sent the emails and why.... and it's quite possible that his remarks about "seeking professional help"
were aimed at me personally following my attempts to persuade him to own up to his 1994 remarks.
434
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title: [R] La spilla (non so che punto e'... forse l'inizio)

author: Ahira

text:
 "Mara! Mara!  Mamma!"
La voce di Pietro fece sussultare le due donne che si guardarono per un
attimo in viso, quindi, si precipitarono fuori.
"Ma che fai?"
Pietro era davanti alla porta del fienile e teneva davanti a se il carretto
stracolmo di erba e di cannette, era quasi buio, e la nebbia serale
cominciava ad avvolgere tutte le cose.
"Apri la porta, svelta! - disse in un tono che non ammetteva repliche -
Forza per Dio!  Che dormite tutte e due! Prendi la lampada!"
Né Mara né sua suocera si mossero.
"Ma scusa, che lo porti a fare il carretto dentro? E poi che cos'č tutta
questa..."
Pietro lanciň uno sguardo affilato a sua madre e gli indicň con la testa di
aprire, Marianna non se lo fece ripetere, aprě e corse a prendere dentro
casa la lampada.
Una volta spinto il carretto dentro, urlň di chiudere la porta, e mentre sua
moglie continuava a non capire il perché di tutta quella concitazione,
cominciň a buttare giů l'erba con furia.
Nel carretto, sotto il gran mucchio,  c'era una donna pallida e svenuta.
"Oh Maria Santissima che č successo?" Disse Marianna appena l'ebbe vista,
Mara guardava suo marito impaurita ed incredula.
"Correte, prendete un po' d'acqua, non sono riuscito a farla rinvenire, č un
bel po' che sta cosě".
Marianna corse fuori.
"Pietro ma che č successo?" domandň Mara con una voce dolce e terrorizzata
al tempo stesso, Pietro alzň lo sguardo e in quel mentre rientrň Marianna
con il secchio dell'acqua.
"Spruzzagliela sul viso, dai cerchiamo di farla rinvenire."
"Vado a chiamare il farmacista." Disse Mara, ma prima che potesse voltarsi
Pietro le ordinň: "Stai qui! - poi notando che la donna svenuta non reagiva
continuň - Dobbiamo portarla in casa, Mara, guarda che fuori non ci sia
nessuno, guarda pure sulla strada e fischia, se č tutto libero."
Afferrň quindi il corpo della donna e lo sollevň non senza sforzo, era
forte, ma il suo appoggio incerto gli rendeva tutto piů difficile di un
tempo.
"Ah, questa gamba matta." borbottň.
"Vuoi un aiuto?" rispose sollecita Marianna.
"E' piů difficile portarla in due che da solo! E' leggera, sono io che non
vado piů bene come una volta! Ecco il fischio. dai andiamo."
Marianna corse avanti, mentre lui la seguiva per le scale, entrň nella sua
stanza, scostň dal letto la coperta e vi appoggiň su un lenzuolo di bucato,
poi uscě sul pianerottolo in tempo per dire a Pietro: "Portala di qua!"
Quando la donna fu sul letto, ricoperta da una calda trapunta Pietro
cominciň a raccontare.
 "Stavo facendo l'erba pei conigli, quasi sotto il ponte, dopo il gelso
grande, che ormai  se ne trova piů poca, ma lě ce n'č ancora. Avevo visto
che lungo la scarpata, proprio vicino ai binari ce n'era un bel po', faccio
per attraversare il fosso che č quasi secco, ma ci sono le cannette alte, le
sposto con le braccia, vado per mettere il piede e sento una cosa morbida.
Penso a una bestia morta, un cane, che ne so. Poi vedo che era una persona.
Mi sono preso uno spavento! Cosě vicina ai binari, dico, magari l'ha presa
sotto il treno. Perň non era ferita, non era sporca di sangue, solo qualche
graffio in faccia, era fredda ma non da essere morta, ho provato a dargli
due schiaffi ma non s'č ripresa.
Guardandola bene ho visto che non č di queste parti, sembra una signora, ma
dai, che ci fa una signora vicino ai binari? M'č presa paura, mi sembrava di
sentire rumori di gente, perň mica potevo lasciarla lě.
Cosě ho preso il carretto l'ho portato vicino, poi l'ho messa sopra e l'ho
coperta di quelle cannette, e d'erba e di tutto quello che ho trovato, che
mi sembrava sempre che si potesse vedere, poi sono venuto dritto qui."
 Pietro aveva parlato tutto d'un fiato, le due donne gli stavano davanti
mute, all'improvviso la donna sul letto mandň un gemito, e tutti e tre le
furono intorno.
%


author: Mario Giagnori

text:
Ahira wrote:
> La voce di Pietro fece sussultare le due donne che si guardarono per un
> attimo in viso, quindi, si precipitarono fuori.
Ah, quel "quindi". Perché non provi a comporre la frase in un altro modo?
Magari facendola diventare due.
> Né Mara né sua suocera si mossero.
Proverei a scriverla diversamente.
> Una volta spinto il carretto dentro, urlň di chiudere la porta, e mentre
sua
> moglie continuava a non capire il perché di tutta quella concitazione,
> cominciň a buttare giů l'erba con furia.
Anche questa.
> grande, che ormai  se ne trova piů poca, ma lě ce n'č ancora. Avevo visto
Il "piů" č proprio necessario?
Per il resto, trovo poco da dire, se non che - predisponendosi, a quanto
sembra, una trama "misteriosa" - forse sarebbe meglio introdurre un po' di
suspance, magari con l'uso di frasi brevi e concise atte a mettere tensione
in chi legge. Imho, e nel caso fosse l'inizio, naturalmente. :-))
Mario


text:
grazie!
Diciamo che potrebbe essere un nuovo inizio.
E' una cosa che ho cominciato a  scrivere qualche anno fa,
quando cominciň il processo Priebke. E' una storia ambientata a Roma nei
primi anni 90, ma che ha le radici nel 1943.
Il linguaggio non mi somiglia, lo stile meno che mai, perň la storia
continua a girarmi dentro e deve trovare una uscita.
Ho cominciato la revisione pesante.
Mettendolo qui volevo solo capire se riusciva a comunicare qualcosa,
nonostante.
Anche questo brano sarŕ rivisto completamente.
Grazie, i tuoi suggerimenti mi saranno preziosi.
AhĚra


author: DisKre Panza

text:
Ciao, Ahira: correva il giorno 13 Mar 2000 quando hai scritto,
      nel messaggio <10p48ta$4l6$
1...@fe2.cs.interbusiness.it
> :
>  "Mara! Mara!  Mamma!"
   Pero`!... che fai, continui?
--
Un Saluto. A Presto.
Fakkino DisKre Panza


text:
>    Pero`!... che fai, continui?
ops non mi dire che qualcuno aspetta :)
o era come dire
aho...che fai continui pure?
continuo continuo :)
sto facendo una revisione pesante...
:)
grazie per l'attenzione
AhIrA


title: P.Roth

author: Edizioni Clandestine

text:
09/01/01 New entry in Palestra per la mente: "Lamento di Portnoy" di Philip
Roth su
www.edizioniclandestine.com


title: prova

author: Ary

text: ciao ary


title: prova

text:
On 23 Mag, 15:58, "Ary" <
aryafanc.s...@tin.it
> wrote:
> ciao ary
LoL. :-)
"Addio ! ",  "Forse non tornero' mai piu' ! "
Mbeh, Gia' rediviva ? Che hai fatto ? Hai cambiato quel catorcio di
computer che c'avevi ?  :-)
nik56


title: prova

text:
"Nik56" >
>
> > ciao ary
>
>
> LoL. :-)
>
> "Addio ! ",  "Forse non tornero' mai piu' ! "
>
> Mbeh, Gia' rediviva ? Che hai fatto ? Hai cambiato quel catorcio di
> computer che c'avevi ?  :-)
No. E' venuto Dio, nei panni di un tecnico Fa-vo-lo-so.
Coi dentini bianchi a coniglietto, biondo e occhi azzurri.
(mi è costato 50€ per un ora  Quasi.quasi cambio mestiere)
C'ho paura che dovrete sopportarmi ancora per un po'.
ary che rinasce:-)


title: prova

text:
On 23 Mag, 19:14, "Ary" <
aryafanc.s...@tin.it
> wrote:
> (mi è costato 50€ per un ora
Merda. Al nord li pagano di piu', cazzo.
> C'ho paura che dovrete sopportarmi ancora per un po'.
Sopporteremo con stoica rassegnazione.  :-)
nik56


title: Roaring twenties?!

author: II.Terminetor Magnetico

text:
Ero in mezzo ad una strada bianca, fatta di pietrisco bianco, c'erano
alcune case lungo la strada ed un cinema chiuso. La strada stretta non
asfaltata era illuminata da un caldo sole. Da una macchina scoperta, di
quelle dell'eta del cucco, con i parafanghi grandi ed i fanali tondo,
sul genere degli anni venti oppure prima, scese una biondina assieme ad
una moretta con uno spinlungone.
-Hi, Claire! how are you?-
Era da parecchio che non incontravo Claire.
Non era Claire, certo la biondina le rassomigliava molto, ma non era la
Claire, era piu' alta, non aveva il tradizionale vestito blu con i
bottoni gialli, anzi aveva un cappotto con una specie di pelliccia al
collo, ed un cappellino con una buffa penna di fagiano? in testa , oltre
ad una retina che le scendeva sul viso. Era destrimana, mi prese per
mano ed iniziammo a fare 2 passi. Bionda, con i capelli vaporosi e piu'
lunghi di quelli corti di Claire, come lei occhi azzurri, sensuali
labbra rosse, alta quasi quanto me, aveva dei tacchi alti.
-Jackie-disse la signorina dai capelli scuri e riccioli, con un cappotto
scuro con una specie di pelliccia al collo, con un cappellino nero in
testa, era a braccetto con lo spilungone pure lui con un cappotto ed un
cappello.
-roaring twenties?-chiesi.
Non mi rispose nessuno.
-Are you the Jack's sister?, That's a fake, you know I made a joke, all
the Jack's story is a fake, it's not true!, you know what I mean-
Non mi rispose nessuno.
Ci recammo al cinema nella piccola piazzetta di fronte, era chiuso. Le
locendine di vetro erano sbarrate con tavole di legno messe in croce,
stessa all'entrata c'erano 2 assi legno a sbarrare l'entrata, ma la
porta dentro era aperta. Su tutte le assi c'era scritto a tinta rossa,
-CLOSED, NO ENTRY- CLOSED-Sembrava un cinema abbandonato oppure chiuso
oppure un attivita' fallita.
L'ultima cosa che io ricordavo, era quella di essere andato a dormire,
in italia, ed era da un bel pezzo che non vedevo film, specie film
ambientati nel passato sia negli anni venti, oppure dei primi del
secolo?. Tutte le sere in tv guardavao telegiornali in inglese oppure in
francese o qualche documentario. Notizie ed informazioni quotidiane del
2000, da dove cazzo usciva questo posto, che non avevo mai visto in vita
mia....
Lo sapeva solo Jackie, che mi guardava e mi scrutava silenziosa, da
dietro la retina del cappellino con quei suoi occhioni azzurri, le
labbra rosse e sensuali ed i voluminosi capelli biondi che strabordavano
da quel buffo cappellino marrone, con la lunga penna di fagiano in
testa.
La tipa mora disse a Jackie-e' un cinema chiuso, lo stanno aspettando,
compralo e costruisci al suo posto case prefabbricate-
caxxo pensai! allora siamo in italia, parlano italiano!
-case prefabbricate? mai sentito niente di simile!-
Era la priva volta che sentivo parlare Jackie, parlava quasi che stesse
cantando, aveva una voce acuta, a tratti nasale, come piccoli strilli
separati tra loro, sembrava facesse fatica ad articolare i suoni che le
uscivano dalla bocca quasi come strilli acuti. La ragazza doveva essere
straniera, parlava un italiano pessimo. C'era qualcosa di strano, se
c'erano le insegne *CLOSED* e se lei era inglese od americana, perche'
diavolo non parlava in inglese, ma parlava in italiano?
-Since november 2007, I really made up to 90 days of ghost recon, you
can speak in english, I am able to understand you-le dissi.
Jackie non mi rispose e non mi degno' nemmeno di uno sguardo, camminammo
dentro il corridoio polveroso del cinema. La sala grande pullulava di
gente, avevano smontato tutte le sedie, a loro posto in mezzo al cinema
erano state costruite molte stanzine con tavole o pannelli di compensato
o cose simili. Corte con coperte stese che fungevano da separe' di varie
stanze. La gente non era vestita benissimo, ma non se la passavano
nemmeno male, chi spazzava, chi rimetteva a posto il letto, chi vicino
ad una stufa di ghisa metteva tavole di legno, chi ramestava roba in un
pentolone che bolliva. L'ambiente accogliente, il soffitto era molto
luminoso, c'era un'intelaiatura di ferro battuto con dei vetri da cui
filtravano i raggi di sole, tutto l'ambiente era caldo ed accogliente,
anche se fuori faceva un freddo boia.
Jackie mi chiese che ne pensassi.
Le dissi che questa gente non aveva dove andare, se buttava giu' il
cinema questi sarebbero morti di freddo. Tantomeno se costruiva case
prefabbricate chi mai le avrebbe comprate? questi non avevano una
lira... Chi le aveva proposto questa speculazione edilizia secondo me
voleva solo i tuoi soldi. Non sapevo in che anno eravamo, ma io ero
degli anni 2000 e tutto attorno csembravano gli anni venti, tra un po'
si sarebbero scodellati una mega crisi che sarebbe rimasta su tutti i
libri di storia. Io ero andato a letto nel 2009, qua' forse era i primi
del secolo? Comunque di certo i soldi di la' nessuno se li poteva
portare. C'erano altre logiche, meglio lasciar tutto come stava, niente
speculazioni edilizie, anzi magari poteva mettere in questa struttura
dell'acqua corrente, una mensa pubblica, insomma questi cucinavano con
una stufa a legna! il locale sembrava tutto di legno... potva andare a
fuoco! bastava guardare le pareti, sembravano parlare di una profezia,
le pareti erano tutte nere come legno carbonizzato,  e da nessuna parte
c'era un estintore o dell'acqua corrente.
Jackie mi guardo' soddisfatta.
Lo spilungone e la moretta erano esterrefatti, rimasero di sale.
Quelli dentro il locale ci ignorarono.
Uscimmo dal cinema abbandonato e salimmo in auto.
Sedili di velluto rosso, cruscotto di legno, la portiera sembrava di
cuoio con  una manovella per l'alzavetro ed una leva di ottone lucidato.
Il volante grande a tre razze aveva il cambio all'altezza delle freccie.
Sul cruscotto di legno c'erano al centro 3 oggetti rotondi cromati. il
primo indicatore aveva 2 freccie, uno segnava la temperatura oppure la
quantita' d'acqua nel radiatore? l'altro era il livello dell'olio?.
Quello centrale era il tachimetro, il terzo era un orologio e segnava le
10:15 e c'era il sole era mattina. Io ero andato a letto in italia, in
dicembre nel 2009 alle 23 circa e non capivo come potesse essere le
10:15 di mattina di un giorno di un non ben identificato anno.
Mi voltai verso Jackie e le dissi-sto cercando di memorizzare tutto, poi
vado su google, e google.images a cercare informazioni, voglio scoprire
che macchina e' e se c'e' qualche collegamento in questa storia-
Jackie non mi rispose e non mi guardo', mi ignoro' forse non mi aveva
sentito. Era intenta a guidare, le piaceva molto guidare, guidava
andando veloce con l'auto.
Le urlai di andare piano, la carretta non aveva cinture di sicurezza,
aveva un piccolo parabrezza di vetro davanti, non aveva una struttura di
terro ai lati perche' era una decappottabile e non aveva nemmeno il roll
bar, se finiamo in un fosso facciamo una frittata. Il tachimetro segnava
80, beh 80km/h non e' tanto, ma per un catorcio come questa auto e' gia'
sin troppo!.
-lei lo fa per mettersi in mostra-disse qualcuno.
Mi voltai, la moretta seduta dietro a braccetto dello spilungone erano
entrambi bianchi cerulei, parevano lenzuoli. Con la mano sinistra si
reggevano i cappelli, c'era molto vento, con la mano destra erano
attaccati ad un maniglione di ottone. L'abitacolo dell'auto era composto
da 2 grandi divani di velluto rosso. quello anteriore senza soluzione di
continuita' era per quelli che stavano davanti. Montato su un telaio di
legno, il divano anteriore separava l'abitacolo in 2, posteriormente il
divano aveva una struttura di legno con un maniglione di ottone lucidato
che serviva per i passeggeri posteriori i quali seduti sul sedondo
divano posteriore sembravano essere i piu' esposti al vento ed i piu'
spaventati.
-miles-disse la moretta.
80 miglia, un miglio era circa 1.5km occhio e croce, quindi 80 x 1.5
cioe' 80 piu' il 50% di 80, ossia 80 piu' 0.5 x 80 ossia 80 + 40 quindi
8 e 4 dovrebbe fare 10 e riporto 2, quindi 12 ossia 120.
-120km/h con questa carretta era roba da matti!-pensai. La strada non
era asfaltata, era bianca, fatta di terra battuta, ai lati c'erano campi
verdi, e sui bordi degli alberi, Jackie era tutta presa a girare il
volante ed a cambiare marcia, volo' via pure il buffo cappello con la
penna di fagiana!.
Entrammo poi dopo una curva sulla sinistra in un largo piazzale bianco
sterrato, la macchiana si fermo' dopo aver fatto una sgommata derapando
vistosamente sulla destra ed alzando un nuvolo di polvere bianca. La
moretta e lo spilungono scesero dalla macchina che sembravano due
lenzuoli bianchi, traballarono un po', quasi avessero avuto il mal di
mare poi si recarono verso l'entrata della casa.
        Era una casa enorme, a 2 piani, signoresca, forse un albergo,
con tenuta annessa. Sul piazzale c'era parcheggiata un'altra auto, era
scura, anche quella dei primi anni venti  o forse prima. Una via di
mezzo tra berlina e decappottabile e calesse, i sedili posteriori
infatti erano scoperti ma c'era una cappotte abbassata. I sedili
anteriori avevan una carrozzeria e gli sportelli posteriori si aprivano
contro vento, quelli anteriori no. Partiva a manovella non aveva
accensione elettrica.
Jackie era entusiasta.
Io scesi dall'auto cercando di capire che modello fosse la sua auto.
Cerchioni a raggiera come una bicicletta ma molto piu' fitti, gomme nere
con fianchi bianchi, cofano lungo da cui uscivano 3 tubi di scappamento,
parafanghi vistosi e curvati, nessun logo da ricordare sul cofano,
tranne il tappo del radiatore cromato ed il blocco radiatore cromato e
vistoso. Era una cabriolet o qualcosa di simile, non aveva la cappotte,
il portabagagli era posteriore con avvitata una vistosa ruota di scorta.
Piccole luci rosse in basso ai parafanghi, nessuna luce bianca per la
retromarcia tantomeno luci gialle per le freccie oppure luci di
posizione.
Questo troiaio di macchina non avva cinture, roll bar, carrozzeria, luci
di posizione, insomma non l'avrebbero immatricolata nemmeno morta,
questa caxxo di macchina.
A Jackie piacevano le auto e l piaceva guidare.
Se le piaceva questo barattolo di ferro, avrebbe sbavato per la mia
punto, cinture di sicurezza, aria condizionata, alzacristalli, air-bags,
luci, vetri azzurrati...
Anche Jackie rideva, ma io non le avevo detto niente.
Com'era questa storia?
Entrammo nell'albergo c'era una hall molto grande, con tanti tappeti,
sedie e poltrone, lei si diresse ad un mobile bar a forma di U, vistoso,
prese 2 bicchieri di cristallo e riempi' i 2 bicchieri con del whisky
dentro ad una bottiglia di cristallo incredibile.
Jackie sorseggiava bevendo dal bicchiere, guardandomi e scrutandomi con
i suoi occhioni blu, restando in silenzio.
-sono astemio, i superalcolici non li bevo, se hai una birra la prendo,
ma vorrei pure una pizza oppure della pasta, altrimenti niente, mi basta
un po' d'acqua-le dissi per vedere se capiva l'italiano.
Lei non mi rispose.
-dove siamo? e quando siamo?-
din!, din!, din! vicino alla porta passo' un tizio, poteva essere anche
lo spilungone di prima, portava un carrello da pranzo di argento con una
campanella attaccata alla maniglia del carrello. Sul carrello una vasoio
con vario cibo, dolci, tazze, brocche di latte e teiere, ed un grosso
vasoio coperto da un coperto di metallo argenteo. Passo' dalla sinistra
della stanza per attraversare davanti all'entrata per poi varcare una
porta aperta di fronte a noi. A fianco della porta un grosso caminetto
acceso e di fronte 2 poltrone grandi che davano le spalle.
skiock!, schiock!, schiock! la legna umida bruciava nel caminetto,
rilasciando forti schiocchi e facendo un po' di fumo. Sopra al caminetto
bianco una grossa mensola con un orologio, erano le 11:20 e fuori c'era
il sole, ed era quindi mattina.
Si alzo' un tizio, un vecchio ben vestito, era seduto su una poltrona,
mezzo pelato, con i baffi, capelli impomaciati, un vestito nero come un
frack con la coda, pantaloni e scarpe scure, papillon scuro, un monocolo
sull'occhio destro e guanti bianchi.
Dalle 10:15 alle 11:20 passato a guardar Jackie guidare incautamente.
Fu questo il pensiero che mi baleno' in mente, mentre guardavo il tizio
camminare lentamente, per la sala sopra ad un tappeto salvo fermarsi e
stare li' a guardarmi. Aveva un'aria da stoccafisso. La macchina era un
rottame ambulante pericolant, ma la ragazza sapeva guidare molto bene,
su questo non c'era dubbio. Lei mi sorrise in silenzio, mordicchiandosi
il labbro inferiore con i dentini a coniglietta, mi scrutava divertira
mentre continuava a sorseggiare il suo whiskey dal bicchiere di
cristallo.
Lei era alta, tanto quanto me.
-dove siamo e quando siamo?-ripetei guardandola
Lei non mi rispose, continuava a studiarmi con i suoi occhioni blu.
Ripresi a guardarmi attorno.
Era mattina sicuramente, fuori c'era il sole, ma faceva freddo, erano le
11:20 di mattina perche' lo diceva l'orologio sul camino. Pero' la legna
bruciava scoppiettando, quindi la legna era umida, ma fuori gli alberi
erano verdi e non c'erano foglie appassite tantomeno c'era traccie di
neve per terra.
Dovevano essere le 11:20 di una mattina di un giorno di primavera.
Io pero' mi ricordavo che ero andato a dormire nel dicembre 2009, c'era
qualcosa che non tornava, dal punto di vista temporale.
-dove siamo?-domandai preoccupato.
Sentii un colpo di tosse, era la moretta di prima, vestita da cameriera,
gonna nera e grembiulino e cappellino bianco, portava in mano una
tovaglia bianca. Mi voltai e dissi a Jackie che le cameriere vestite
cosi' le trovavo molto sexy, perche' avevano la gonna attillata, le
calze, i vestiti esaltavano le forme veniva voglia di svestirle per
vedere che ci fosse dentro. Indispettita, o forse ingelosita Jackie
sbatte' il bicchiere sul tavolo si tolse il cappotto e rimase in un
vestito da sera che toglieva il fiato. Era un vestito lungo ed
attillatissimo con tutti i lustrini, con una scollatura da paura, altro
che seconda o terza, la ragazza aveva sicuramente una quarta granitica.
Rimasi estasiato pensando che aveva un davanzale favoloso quella
ragazza.
Lei mi prese per mano e mi porto' nella hall, passando sotto un arco.
Tappeti, drappi, segretaire, un tavolo da biliardo, ammennicoli di
porcellana e fucili da caccia e doppiette, penne e bottiglie
d'inchiostro, un quotidiano con fogli larghissimi appoggiato su una
poltrona. Ero alquanto spaesato, un ambiente insolito. Ci fermammo
davanti ad una porta finestra di legno con i vetri a griglia, era
altissima.
        Fuori c'era un terrazzo ampio di marmo bianco si scendeva con
qualche gradino in un ampio giardino pieno di rose in fiore, in mezzo
una fontana. Ai lati del giardino degli steccati di legno, in fondo
degli alberi, oltre gli steccati delle rimesse di legno forse per dei
cavalli oppure per le auto. Oltre dei campi verdi in lontananza delle
foreste e della nebbia che ancora il sole non aveva mandato via. Doveva
essere un posto dove faceva freddo o dove pioveva spesso perche' in
terra sembrava umido e bagnato, rugiada oppure umidita' della nebbia.
Mi guardai intorno alla stanza, era alta almeno 6 forse 8 metri,
soffitti molto alti, porte molto alte, tappeti, drappi, segretaire,
sedie, divani, in mezzo alla stanza un tavolo per il biliardo, tra le 2
portefinestre che conducevano in giardino c'era un mega dipinto. Un
ritratto di un tizio, un tizio anziano pelato con i capelli impomatati
ed il monocolo sull'occhio sinistro. Mi voltai, poteva essere quello che
ci guardava in silenzio dall'altro corridoio e che si era alzato dalla
poltrona. Dissi a Jackie-this picture is too big, it's up to 3 mt per
2mt, if it fall down from the wall, it'll ruin in the middle of the
floor, on crashing everything, this picture it looks stupid-Lei rise
divertita mordicchiandosi con i dentini a coniglietta il labbro
inferiore. Io la guardai, lei era molto sexy, pero' non credevo di aver
fatto una battuta...
-Amazing!-le dissi-look at this living room-
I tappeti erano enormi, i drappi alle finestre anche. A tener pulito
tutto, ci sarebbe voluto ore ed ore con l'aspirapolvere, a che pro?
Soffitti alti, nessun termosifone, per scaldare quella casa sarebbe
stato un'opera incredibile!!. E poi non c'era un telefono, un computer,
un fax, una radio, un manufatto di plastica.
Sempre tenendomi per mano ci incamminammo da una porta sulla destra
l'apri' la porta ed accese le luci. Una sala immensa, piu' lunga che
larga, con il pavimento di legno incerato, con degli specchi lungo tutta
la parete destra. Sulla parete sinistra in fondo una porta chiusa, sul
resto della parete molte poltrone in fila. Di fronte a noi in fondo alla
sala una grande porta finestra alta, molto luminosa con dei drappi
enormi.
Entrammo, pensai che forse era una palestra.
Sulla sinistra su un tavolo di ceramica c'ea una radio di legno, era
accesa, diffondeva nell'aria un valzer di musica classica.
Jackie cammino' felinamente con passo felpato, sul pavimento avevano
dato la cera, si scivolava come se si fosse sul ghiaccio, li aveva pure
i tacchi alti ed un gran bel culo!, due tette da favola, era una gran
gnocca!. Allungo' la mano destra sulla prima manopola di destra, la
radio gia' accesa ando' fuori sintonia, poi manovro' la seconda manopola
centrale il volume della radio aumento' poi diminui' poi lei manovro' la
terza manopola e spense la radio.
Fu allora che capii tutto.
Capii perche' in auto non mi rispondeva.
Capii perche' nella hall del cinema non mi aveva risposto.
Capii perche' la domestica aveva detto che non mi poteva sentire.
Capii perche' quando la sentii parlare, la sua voce era stridula.
Jackie era sordomuta.
Se era sordomuta, lei non poteva sapere che la radio era accesa, perche'
non la sentiva. Non voleva dirmi che era sordomuta e non voleva che io
me ne accorgessi, quindi aveva finto di accendere la radio, aveva finto
di sintonizzarla, aveva finto di alzare il volume, ma aveva fatto
tutt'altro perche' la radio era gia' accesa, l'aveva desintonizzata,
aveva abbassato il volume e poi l'aveva pure spenta.
Si volto' corse da me radiosa, mi disse senza aprir bocca che aveva
messo una stazione di muslica classica e voleva ballare con me.
Non c'era musica nella sala da ballo.
C'era solo il silenzio.
Le dissi che sarei stato felice di ballare con le un pezzo di musica
classica, a me piaceva ballare, anche se temevo di pestarle i piedi
quindi doveva essere paziente con me.
Lei sorrise radiosa, poi aggiunse che era bello ballare in silenzio,
come doveva fare lei.
Rimasi sorpreso.
Lei aveva capito che io avevo capito.
Io le dissi come aveva fatto a capire che io avevo capito, se io non
glielo avevo detto.
Rise sorniona, divertita, sembrava saperne piu' di me.
Le dissi com'era la storia, se io adesso la potevo udire, e se lei mi
poteva ascoltare e parlare? Sorrise, muovendo la testa da una parte e
facendo la spalluccia. Poi appoggio' le sue tette voluminose su di me.
Le dissi che aveva un paio di tette strepitose!. Lei sorrise
mordicchiandosi con i dentini a coniglietta le labbra inferiori.
-espagnol, paiellas, cucarachas-le dissi ridendo, poi non parlando lo
spagnolo risi come un cretino. Nemmeno lei sapeva lo spagnolo, ma rideva
maliziosa con il viso in fiamme, mi sa che aveva capito a cosa in
realta' stavo pensando io.
Un, due, tre, giro.
Un, due, tre, giro.
Un, due, tre, giro.
Arrivammo poi in fondo alla sala.
Tanto per cambiare c'era una porta aperta con molta luce, mi era venuto
freddo e sinceramente la luce calda della porta era assai gradevole.
Ci fermammo in penombra vicino alla porta. Le dissi che questa cosa era
quasi un deja.vu, di certo tra un po' mi sarei dovuto svegliare. Lei
respirava affannosamente, prese le mie mani e le poso' sui suoi fianchi,
io le feci scivolare giu' palpandole le chiappe. Poi le dissi, che
l'indomani avri googlato per vedere di capirci qualcosa, insomma avevo
memorizzato parechi particolari. Sarebbe stato bello se qualcosa  avesse
potuto avere a che fare con una realta' del passato.
Mi svegliai di soprassalto, non erano ne le 10:15am tantomeno le 11:20am
era prima mattina.
--
---
what if this, what if that, why this, why that, and things like that!
That's for sure, that's for dang sure!, my "true" synthetic memories are
online right here, log on
www.oddhotcupoftea.net


title: Roaring twenties?!

text:
II.Terminetor Magnetico <
II_terminet...@29th-tag.net
> wrote:
> Uscimmo dal cinema abbandonato e salimmo in auto.
una via di mezzo tra questa
http://www.pixdaus.com/pics/12083639284L1Yii8.jpg
packard convertible v16
http://www.diecast.org/data/sac_cars/e662_3.jpg
> Sedili di velluto rosso, cruscotto di legno, la portiera sembrava di
> cuoio con  una manovella per l'alzavetro ed una leva di ottone lucidato.
> Il volante grande a tre razze aveva il cambio all'altezza delle freccie.
> Sul cruscotto di legno c'erano al centro 3 oggetti rotondi cromati. il
> primo indicatore aveva 2 freccie, uno segnava la temperatura oppure la
> quantita' d'acqua nel radiatore? l'altro era il livello dell'olio?.
> Quello centrale era il tachimetro, il terzo era un orologio e segnava le
> 10:15 e c'era il sole era mattina. Io ero andato a letto in italia, in
> dicembre nel 2009 alle 23 circa e non capivo come potesse essere le
> 10:15 di mattina di un giorno di un non ben identificato anno.
http://www.auto-salon-singen.de/packard/packard_733_8154_01_04.jpg
cruscotto non identico a questo sopra ma simile insomma
> Io scesi dall'auto cercando di capire che modello fosse la sua auto.
> Cerchioni a raggiera come una bicicletta ma molto piu' fitti, gomme nere
> con fianchi bianchi, cofano lungo da cui uscivano 3 tubi di scappamento,
> parafanghi vistosi e curvati, nessun logo da ricordare sul cofano,
> tranne il tappo del radiatore cromato ed il blocco radiatore cromato e
> vistoso. Era una cabriolet o qualcosa di simile, non aveva la cappotte,
> il portabagagli era posteriore con avvitata una vistosa ruota di scorta.
> Piccole luci rosse in basso ai parafanghi, nessuna luce bianca per la
> retromarcia tantomeno luci gialle per le freccie oppure luci di
> posizione.
la poteva essere simile anche a questa, per via dei tubi estrattori dei
fumi di scarico, praticamente identici
http://www.automotivehistoryonline.com/1935%20Duesenberg%20Fernandez%20&
%20Darren%20Convertible%20Victoria.jpg
http://www.automotivehistoryonline.com/1935%20Duesenberg%20Fernandez%20&
%20Darren%20Convertible%20Victoria-RF.jpg



title: Roaring twenties?!

text:
Quale e' la probabilita' di trovare la tomba di una sordomuta bionda con
2 tette cosi'!!!! che tra il 1920-1935?? guidava come una forsennata :-)
in una tenuta portandosi appresso i domestici, su una packard
convertible v16 e/o una dusenberg convertible?
O;P
maro'... che caxxo di storie assurde!!



title: Roaring twenties?!

author: costante

text:
Cio�, ma tra tutti avete la nostalgia di Mike Spillane? Ovvero dei gialli
mondadori che avete sottratto alla biblioteca nascosta di vostro padre?
"II.Terminetor Magnetico" <
II_terminet...@29th-tag.net
> ha scritto
nel messaggio
news:1jakpvc.ll4ag4gcm58gN%II_terminet...@29th-tag.net...



title: Roaring twenties?!

text:
boh?
avra' letto l'ebook a cui ho partecipato a scrivere, quello sulla
discontinuita' (architettonica egizia) di III�specie, ossia che le
piramidi sono prefabbricati alieni del [5000ac,4503ac]
http://it.wikipedia.org/wiki/Prefabbricato
http://it.wikipedia.org/wiki/Edilizia
io pero' sinceramente della storia del prefabbricato e della sua
diffusione so poco. Grande bum della modularizzazione & prefabbricato &
logistica & container durante la WWII. Prefabbricato che va di pari
passo con il concetto della modularizzazione della produzione
indispensabile per sostenere una produzione industriale di massa. Il
prefabbricato suppgono che fosse gia' noto prima della guerra ma la sua
storia e diffusione pre-guerra io non so niente.
Sto cercando di googlare per vedere se trovo qualcoshe conferma od
indizio piu' sostanzioso in merito.



title: Roaring twenties?!

text:
http://www.pixdaus.com/pics/12083639284L1Yii8.jpg
http://kclibrary.lonestar.edu/decade30.html
http://www.amrf.net/music/honkytonktrainblues.mp3
http://history.sandiego.edu/gen/recording/radio2.html
http://www.burlingame-radio.com/images/s_22_front.jpghttp://www.tuberadi
oland.com/AtwaterKent545_tombstone_main.html



title: Roaring twenties?!

text:
II.Terminetor Magnetico <
II_terminet...@29th-tag.net
> wrote:
> Entrammo poi dopo una curva sulla sinistra in un largo piazzale bianco
> sterrato, la macchiana si fermo' dopo aver fatto una sgommata derapando
> vistosamente sulla destra ed alzando un nuvolo di polvere bianca. La
> moretta e lo spilungono scesero dalla macchina che sembravano due
> lenzuoli bianchi, traballarono un po', quasi avessero avuto il mal di
> mare poi si recarono verso l'entrata della casa.
>         Era una casa enorme, a 2 piani, signoresca, forse un albergo,
> con tenuta annessa. Sul piazzale c'era parcheggiata un'altra auto, era
> scura, anche quella dei primi anni venti  o forse prima. Una via di
> mezzo tra berlina e decappottabile e calesse, i sedili posteriori
> infatti erano scoperti ma c'era una cappotte abbassata. I sedili
> anteriori avevan una carrozzeria e gli sportelli posteriori si aprivano
> contro vento, quelli anteriori no. Partiva a manovella non aveva
> accensione elettrica.
www.maxsdiecastcarmuseum.com/images/upload/MAXS-GARAGE-YESTERYEAR-046-la
rge.jpg
http://media.photobucket.com/image/roll%20royce%201912/matchboxmarcel/Mo
dels%20of%20Yesteryear%20bottles/P1030548.jpg
bingo! questa e' la II macchina, modello del 1912 non del 1935.
Poteva circolare nel 1935 un'auto del 1912 ??
:-/



title: Al 117

text:
Al 117, a pianoterra, la pubblicità di un magazzino di mobili impavesa
uguali le caselle di posta.
Al 117, al rialzato, un medico sceglie fra due diagnosi e la consegna nelle
mani di un uomo che ha la sua stessa età, o poco di più.
Al 117, al primo piano, una ragazza si chiude in bagno per diventare bionda
con un flacone comprato al supermercato.
Al 117, al secondo piano, un pensionato apprende da televideo di aver vinto
quasi 200 euro al superenalotto e li destina a un televisore nuovo.
Al 117, al terzo piano, una donna e un uomo fanno l'amore e prendono un
caffè nel giro di un'ora come tutti i giovedì.
Al 117, al quarto piano, due vecchie sorelle nubili decidono di licenziare
la colf extracomunitaria perché è sparita una spilla.
Al 117, al quinto piano, un ragazzo bocciato smonta lo stereo per passare il
tempo mentre sua madre sta un'ora al telefono con chissà chi.
Al 117, al sesto piano, un criceto gira la ruota, e basta.
Sulla terrazza condominiale, parabole.
Nel cortile, un pallone sgonfio.
Al 119, un negozio di ferramenta.
Proprio lì di fronte, la fermata dell'autobus che porta alla stazione.


title: Al 117

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:FNpSa.189180$lK4.5...@twister1.libero.it...
> Al 117, a pianoterra, la pubblicità di un magazzino di mobili impavesa
> uguali le caselle di posta.
[cut]
> Al 119, un negozio di ferramenta.
> Proprio lì di fronte, la fermata dell'autobus che porta alla stazione.
>
Proprio bello.
M'ha fatto pensare a "Magnolia" (il film).
Se proprio mi ci fossi misurato, avrei voluto farli proprio così.


title: Al 117

text:
"Midmood.it" <
>  "Magnolia"
Tra i miei preferiti.
Un grandissimo P.S.Hoffmann. E perfino Cruise recitava da dio.
Veramente mentre scrivevo 'sta roba non pensavo a niente, o meglio pensavo
che le ore in cui scrivo sono indecenti.
Incompatibili con uno stile di vita regolare, per me e per chi vive con me.
Poi,  ma solo dopo aver postato, mi sono accorta che invece a me fa pensare
a "Sfiorivano le viole" di Agapito. E approfitto per dirlo, perché è giusto.
Forse, gira e rigira come il criceto, si scrivono sempre le stesse cose.


title: Al 117

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:I3ASa.190673$Ny5.5...@twister2.libero.it...
> Forse, gira e rigira come il criceto, si scrivono sempre le > stesse cose.
Si DEVONO scrivere sempre le stesse cose.  Cambiano sempre e solo le
sfumature, le cazzatine di contorno, che poi sono quello che rende vera la
poesia.
Simone


title: Al 117

text:
"Midmood.it"
> Si DEVONO scrivere sempre le stesse cose.
o si *possono*?
Nel senso che non ce ne sono altre...
>  Cambiano sempre e solo le
> sfumature, le cazzatine di contorno, che poi sono quello che rende vera la
> poesia.
Ah.
Allora ok.
ciao
Camilla


title: Al 117

author: vetro

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:FNpSa.189180$lK4.5...@twister1.libero.it...

ecco un'altra cosa interessante
questa vita, presa per quello che è è meglio del teatro.
ciao
d-v