title: Sleep

author: Jasmine

text:
Ho sonno. Ho taaaaaaaaaaaaanto sonno.
NOtte dormire notte vivere.
La scelta, la scelta. Incombe su di noi! Lei, sempre così pressante!
Lasciaci in pace! O saremo costretti ad inseguire mondi lontani.
Che triste destino ormai per le mattine soleggiate d'agosto.
Anche per loro il viale del tramonto è vicino. Oh, si! Finire, finire, e
poi ricominciare, ricominciare, e di nuovo finire, e così via...in un
cerchio infinito senza significato.
cgi.bin
come insediare una parola in un'altra?
senza passato. senza memoria. un, due, tre. i numeri sono la salvezza.
Si. Così asettici e quadrati. e torniamo indietro, agli albori di tutto.
vediamo il nulla assoluto invadere l'universo. e i confini ? non puoi
trovare una spiegazione razionale per tutto! rassegnati all'evidenza, i
numeri sono l'unica salvezza. la salvezza dal caos imminente.
piango per le soleggiate mattine d'agosto. ma se loro avessero
conosciuto i numeri, allora si, avrebbero avuto una speranza.
ma così non è stato, e allora addio.
j.


title: Sleep

author: Franx

text:
>. e i confini ? non puoi
>trovare una spiegazione razionale per tutto! rassegnati all'evidenza, i
>numeri sono l'unica salvezza. la salvezza dal caos imminente.
>piango per le soleggiate mattine d'agosto. ma se loro avessero
>conosciuto i numeri, allora si, avrebbero avuto una speranza.
>ma cosě non č stato, e allora addio.
Bello. L'inizio e' un po' scadente, un po' troppo cliche'. Ma le mattinate
d'agosto che non sanno la matematica, si' sono un immagine riuscita.
Ciao, Franx.


title: Sleep

text:
Franx wrote:
> Bello. L'inizio e' un po' scadente, un po' troppo cliche'. Ma le mattinate
> d'agosto che non sanno la matematica, si' sono un immagine riuscita.
>
> Ciao, Franx.
Bč, io ho scritto cosě, quello che mi passava per la mente al momento...
Cosa intendi per "troppo cliche'"?
Sono curiosa...
Ciao,
J.


title: Sleep

author: Alessio Quirino

text:
On Mon, 10 Aug 1998 11:21:06 +0200, Jasmine <
w...@hotmail.com
> wrote:
>Ho sonno. Ho taaaaaaaaaaaaanto sonno.
Continua a meravigliarmi il numero di messaggi come questo che
appaiono su IAS. Che sia un nuovo genere, prodotto da questa societa'
della velocita'?
Mi viene un' idea per il sito (pronto entro il primo di settembre!)...
quasi quasi creo una rubrica apposta per questo genere, e la intitolo
"Pensieri"... uhm...
Ciao,
Alessio


title: Sleep

text:
>Bč, io ho scritto cosě, quello che mi passava per la mente al momento...
>Cosa intendi per "troppo cliche'"?
>Sono curiosa...
Non so, ho detto quello che mi passava per la mente in quell'istante...
Semplicemente non mi e' piaciuta molto la prima parte.
>Anche per loro il viale del tramonto č vicino. Oh, si! Finire, finire, e
>poi ricominciare, ricominciare, e di nuovo finire, e cosě via...in un
>cerchio infinito senza significato
Ecco, questa frase, suona un po' come un luogo comune, manca di suggestione,
al contrario delle ultime frasi.
Ciao, Franx.
P.S. cgi.bin???


title: Capirai.

author: agapito malteni

text:
Nemmeno un'ora per scusare me stesso. Nemmeno un'ora per tornare
calmo. Ti ho svenduta per niente. Il vecchio me torna prepotente,
proprio quando sembrava lontano, sparito per sempre. Un' ora e passa
la voglia di bruciarmi con le cicche, un'ora e tutto e' ovatta. Ero
quasi riuscito a tenerti per me. Liberta' conquistata e barattata per
cinque minuti , aspettative ricercate, alibi, colpe da rinfacciarmi.
Prospettive ruotano, tutto e' gia' passato. Mi accontento del tuo
plagio, dell' idea di te, raccontata male. Tutto cosi' in fretta, in
mezzo ai tempi morti. Concentrazioni. Grandi prove, a giustificare
rese. Pronto e codardo come sempre. Voglia di ridere e odio sereno.
Niente, non c'e' niente. Mi evolvo nelle forme di sempre, cambio
sfumature. Non e' -Per cosa?- la domanda. Ho voglia di bastarmi, ho
voglia di vuoto, vorrei avere settant'anni. L'eremita, cazzo, dovevo
fare, allenarmi alla noia. C'e' chi gioca facile, irresponsabile.
Invidia e pieta'.
Auguri.
Ora io voglio dire tu lo sapevi pure. Vieni qua, ti spari le pose, fai
fallire i vinai, stupisci con gli occhiali 3d, che di storie ne hanno
scritte e ne parlano ancora. Ma se cazzo lo sapevi, mi spieghi dov'e'
il fottuto famoso sacrificio? Le pietre e gli sputi? Capirei il tizio
che legge inconsapevole e sopporta le emorroidi, ma se sapesse di
finire come te starebbe a impazzire lui e la preparazione H? non
credo.
Dialoghi con la zia Gina.
Bella giornata. Un po' umida.
Pioggia piccante, lecco i binari. Caramelle colorate, cazzeggio,
polemica.


title: Cos'e' in fondo

author: fatica-analit(i)ch(a)

text: uno spermatozoo


title: Cos'e' in fondo

author: Anna

text:
fatica-analit(i)ch(a) <analitch@12as@
usa.net
> wrote in message
390509d9...@news.iol.it...
> uno spermatozoo
in fondo, uno spermatozoo, č un "oo".
ciao


title: Variazioni sul tema (Racconto)

text:
Freddo.
Era quella l'unica parola che non lasciava spazio ad altre nella sua
mente. L'uomo era avvolto nei cartoni resi ormai fragili e molli come
fogli di carta da quella pioggia che continuava a cadere, incessante.
Doveva combattere, lasciarsi andare sarebbe stata per lui la fine.
Tentò di scaldarsi le mani tremolanti sfregandole l'una contro
l'altra, ma non bastò. Si schiacciò contro l'unica parete che lo
proteggeva dal vento gelido, ma il cartone assecondò quel movimento
alzandosi dal terreno e permettendo ad un soffio di aria gelida di
raggiungere la sua schiena.
I suoi pensieri erano confusi, appannati. Si doveva muovere stava
congelando, il suo corpo come accortosi dei suoi pensieri gli rispose
con un fremito che durò diversi secondi, non ce la faceva più.
Così l'uomo si alzò ed abbandonò quel giaciglio, se così poteva
definirlo, rivolse lo sguardo al cielo e le gocce di pioggia
scivolarono lungo i lineamenti duri della sua fronte, dei suoi zigomi,
per poi scomparire sotto la folta ed ispida barba nera e ricomparire
lungo il suo collo.
Si guardò attorno, non aveva idea di dove andare, ma un po' di
movimento lo avrebbe scaldato e magari con un po' di fortuna avrebbe
trovato un rifugio migliore.
Iniziò a camminare sotto l'incessante pioggia che parve aumentare di
intensità quasi a scoraggiare la sua ricerca. Imboccò un vicolo, lo
percorse cercando di stare quanto il più possibile vicino alle pareti
dei vecchi palazzi. La pioggia, raccolta dai tetti degli edifici,
raggiungeva la strada scendendo velocemente lungo le grondaie, l'uomo
non poté evitare di inzupparsi i piedi mentre vagava per quelle strade
deserte. Un fulmine squarciò il cielo donando alla strada un
temporanea colorazione bluastra il tuono che seguì fece vibrare le
finestre dei piani più alti. Sentì la voce di una tv accesa che
filtrava attraverso una finestra, rumori di normalità, di gente che
non aveva la benché minima idea di cosa volesse significare vivere in
strada, vivere giorno per giorno, anzi, sopravvivere.
Non poteva andare avanti così, doveva trovare un posto asciutto. Notò
una rientranza in un muro, era l'ingresso di palazzo che aveva
l'aria di aver almeno due secoli, la raggiunse e si fermò lì a
riflettere, forse l'aver abbandonato i cartoni non era stata proprio
una bella idea.
Si strinse nei suoi abiti bagnati, di nuovo quel fremito, non riuscì a
fermarlo.
Qualcuno aprì il portone e permise all'uomo di entrare.
Si appoggiò involontariamente al grosso portone in legno e sentì un
click, si aprì. Poteva entrare si, ma poi se fosse stato scoperto?
Potevano avvisare la polizia e probabilmente sarebbe stato portato via
come un cane randagio, i guai erano sempre dietro l'angolo. Ma aveva
freddo, troppo freddo e dunque decise di entrare.
Aprì il portone lentamente, la luce dell'ingresso lo colpì in pieno
volto e il suo viso si contrasse in una espressione di dolore, la luce
dell'interno era troppo forte rispetto all'oscurità della strada.
Richiuse la grossa porta dietro di se, il suono della pioggia scomparve
quasi completamente.
Guardò l'enorme lampadario da cui scendevano eleganti gocce di
vetro, la scala in marmo bianco ricoperto di venature nere che portava
al piano superiore e il cancello in ferro sapientemente battuto
dell'ascensore, pensò a quanto fosse raffinato l'interno di quel
palazzo, anche se le pareti erano completamente scarne, di un bianco
che lo accecava.
Il silenzio dell'atrio fu rotto dal parlare fievole di due persone,
una delle due voci era sicuramente femminile ma non aveva il tempo di
mettersi a spiare quella conversazione, abbandonare i cartoni era stata
una cattiva idea ma entrare in quell'edificio era stata pessima. Ed
ora cosa poteva fare?
Il portone era chiuso, provò a cercare un interruttore o qualcosa di
simile per riaprirlo ma non ebbe successo. Mentre i rumori dei passi
accompagnati dallo sfregare dei loro abiti si facevano sempre più
vicini, si infilò nell'ascensore. Fece appena in tempo a richiudere
il cancello e la porta più interna quando le due figure giunsero al
pian terreno. Pienamente impegnati nella loro conversazione non fecero
caso alle impronte che l'uomo nell'ascensore aveva lasciato sul
pavimento. Sentì il tintinnare di chiavi e lo scattare della
serratura, i due uscirono dal palazzo e il clochard almeno per questa
volta fu accarezzato dalla fortuna.
Guardò con curiosità il resto dell'ascensore che stonava rispetto
alla porta che aveva appena chiuso, notò che le pareti assomigliavano
molto a quelle degli ascensori ospedalieri, riusciva quasi a
specchiarsi su quella superficie di acciaio opaco. Sopra alla sua testa
diversi faretti circolari proiettavano la sua ombra sotto i suoi piedi,
ma quello che lo fece raggelare quasi si trovasse di nuovo sotto la
pioggia, fu scorgere la pulsantiera.
Gli balzò immediatamente agli occhi la stranezza dei tasti, mentre
qualche pulsante era del tutto normale con numeri in bassorilievo,
altri presentavano curiosi simboli, non aveva mai visto nulla del
genere e poi ce ne erano troppi. Quell'edificio poteva avere tre
forse quattro piani, ma li davanti ai suoi occhi c'erano almeno una
ventina di tasti. Si domandò a cosa potessero servire, magari per
raggiungere qualche piano sotterraneo o forse erano pulsanti che
semplicemente non funzionanti, era quella una possibile spiegazione. Ma
la sua curiosità era tanta e ancor più grande la tentazione di
premerne uno, così fece la sua scelta tra quelli che definì strani  e
schiacciò, ma non accadde nulla.
L'ascensore non si mosse di un solo centimetro ma lungo il bordo del
tasto che aveva premuto prese a lampeggiare una luce rossa, come a
segnalare che quel pulsante era stato appena selezionato.
Pensò di schiacciarne un altro, lo scelse a caso. Come era accaduto
per il primo anche intorno al secondo comparve quella luce rossa, ora
erano due i tasti selezionati.
Tentò con il terzo, l'ascensore questa volta si spostò
silenziosamente. Non era mai stati fortunato e forse l'aver
indovinato una delle poche combinazioni possibili non era stata una
vera fortuna.
Capì che si stava muovendo solo grazie alla percezione dalle piccole
vibrazioni sotto ai suoi piedi, scese sotto terra di diversi livelli e
un breve tono acustico lo avvisò che era il momento di scendere così
aprì le porte ed abbandonò quella scatola di metallo.
Qualcuno sapeva dell'uomo uscito dall'ascensore ma lo lasciò fare.
Iniziò a percorrere un lungo corridoio, lungo i due lati c'erano
diverse porte. Le pareti erano completamente bianche del tutto simili a
quelle dell'atrio, tra una porta e l'altra piccole abatjour dorate
rendevano l'ambiente discretamente illuminato. Le porte erano di noce
e le cornici intorno erano dello stesso colore, le maniglie dorate
riprendevano lo stile delle lampade e affianco ad ogni porta erano
presenti tre simboli di quelli che aveva già visto nell'ascensore..
Aveva percorso almeno cinquanta metri ed ora il corridoio svoltava
verso destra dove una rampa di scale portava al piano inferiore. Si
domandò se non fosse giunto il momento di tornare indietro, ma sentì
il cigolare delle cerniere di una porta e vide un uomo uscire da una di
quelle stanze, terrorizzato si nascose dietro l'angolo. Chiunque
fosse, ora stava procedendo verso di lui, non aveva altra scelta che
scendere al piano inferiore.
Qualcuno permise all'uomo di giungere al secondo piano sotterraneo..
Discese le scale rapidamente e si ritrovò in un altro interminabile
corridoio, solo che questa volta non c'erano porte lungo le due
pareti ma ce n'era  soltanto una in fondo.
L'uomo percorse quel tratto correndo come un pazzo, giunse davanti a
quella porta con il cuore in gola, anche su quella c'erano tre
simboli, provò ad aprirla ma era chiusa. Si girò, pensava di trovare
qualcuno alle sue spalle, ma non vide nessuno evidentemente il suo
inseguitore era entrato in qualche altra stanza del piano superiore. Ma
non poteva tornare indietro, era troppo rischioso. Riprovò con la
maniglia che scosse più volte e il risultato fu sempre lo stesso, la
porta rimase chiusa.
Qualcuno decise che era il momento di far entrare quell'uomo.
La porta si aprì e questo lo spaventò, era sicuro che sino ad un
attimo prima fosse ben chiusa, pensò che forse era stata aperta
dall'interno e che presto ne sarebbe uscita una figura di almeno due
metri di altezza pronta a ributtarlo fuori come spazzatura.  Non
accadde nulla. Aprì la porta ed entrò in quella stanza.
Al centro un grosso tavolo in legno era imbandito di ogni ben di Dio,
tra piatti di fine porcellana e calici di cristallo bordato d'oro
svettavano bottiglie di vino rosso e bianco come piccoli grattacieli. I
numerosi piatti contenevano carne, verdura e frutta, non vedeva tanto
cibo messo insieme dall'ultimo Natale passato in famiglia. Non perse
tempo neanche a sedersi, si gettò sul cibo come un cane affamato, ne
portò tanto in bocca da far sembrare che le sue guance contenessero
due palle da tennis. Deglutì un grosso boccone e rimase in apnea per
qualche secondo nel tentativo di farlo scivolare lungo l'esofago. Con
le mani colme di cibo diede un ulteriore sguardo alla stanza. Le pareti
erano colme di quadri, grandi e piccoli, notò che tutti avevano la
stessa cornice e ritraevano il medesimo soggetto, un uomo di spalle che
camminava in strada sotto la pioggia.
Si chiese per chi fosse stata preparata quella tavola imbandita, ma in
fin dei conti non era importante saperlo. Prese una bottiglia di vino e
bevve, il fluido rosso che defluì nel suo corpo lo scaldò. Ripose la
bottiglia e vide qualcosa sul tavolo che non aveva notato prima, vicino
ad un piatto c'era busta da lettere. Era stata sigillata, con della
ceralacca che ne impediva l'apertura. Guardò meglio il sigillo notò
che conteneva gli stessi simboli della porta, ora ricordava, erano gli
stessi che aveva premuto nell'ascensore.
Sotto al sigillo era scritto: "Per l'uomo senza fissa dimora."
Spezzò il sigillo piegandolo a metà, piccole schegge di ceralacca
rossa caddero a terra. La busta conteneva dei fogli di carta ripiegati,
li estrasse e li aprì. Iniziò a leggere.
" Qualcuno voleva che..."
Svoltò la prima pagina ed ancora quella successiva con gli occhi che
si spostavano freneticamente da una lato all'altro. Gli sembrò di
ripercorrere l'ultima ora della sua vita e in effetti era così. Il
suo sguardo tornò su i quadri, quell'uomo era forse lui? Temette di
sì.
Lesse le ultime righe.
"...il suo sguardo tornò su i quadri, quell'uomo era forse lui?
Temette di sì..."
Lasciò cadere i fogli a terra in preda al panico, ebbe l'impulso di
rimettere tutto quello che aveva mangiato ma riuscì a trattenerlo.
Corse verso la porta e tentò di aprirla ma fu tutto inutile era di
nuovo bloccata.
Si voltò. Assistette incredulo allo svanire di ogni cosa. Vide
scomparire nell'aria i quadri, lo stesso accadde per i fogli che poco
prima aveva stretto nelle mani. Poi toccò alle sedie, alla tavola
imbandita e al resto del mobilio. Le pareti e il soffitto svanirono,
tutto intorno a lui divenne nient'altro che bianco, il silenzio
divenne rumore.
L'uomo accecato chiuse gli occhi. Poi scomparve.
Qualcuno ebbe un'altra idea.
Fabio


title: Variazioni sul tema (Racconto)

author: Capitanoachab

text:
marchion...@gmail.com
 ha scritto:
> Freddo.
In senso generale dico che mi piacerebbe vedere il testo di un
qualsiasi romanzo italiano prima che intervenga l'editor; mi dicono, ma
non ho mai verificato, che molti scrittori affermati scrivano da cani
ed il loro canovaccio sia profondamente corretto e rivisitato prima
della pubblicazione.
qui nel gruppo IAS non esiste ovviamente nessun editor, e le cose
vengono pubblicate nella loro nuda realtà.
E dunque come una lumaca mi ritiro nel guscio, e mi rimangio le
intenzioni di puntualizzare, sottolineare, correggere.
Vedo qui un buon tentativo di scrittura, con poche ingenuità, qualche
scorrettezza di troppo, qualche meccanismo non perfettamente oliato (il
titolo dei capitoletti) ed un finale certamente non nuovo, certo
intrigante, ma abbastanza ben inserito nel contesto. Mi fermo qui.
Achab


title: Variazioni sul tema (Racconto)

author: Liutbald

text:
marchion...@gmail.com
 wrote:
> Freddo.
> Era quella l'unica parola che non lasciava spazio ad altre nella sua
> mente.
Mi sembra che il testo sia leggermente prosaico. Manca di trasporto, di
poesia. Sopratutto, manca del protagonista. Vedo una lunga sequenza di
azioni, descrizioni infinite che alla lunga finiscono con lo strozzare
pensieri che non riescono a respirare. Prigionieri tra le parole. E' una
storia che avanza esclusivamente per immagini, e forse sarebbe stato il caso
di porre un filtro tra la mente del protagonista e l'ambiente circostante.
In definitiva, noi osserviamo con l'occhio del pensiero, no? Un gatto prima
di essere gatto è tutta una serie di altre cose: pensieri, stati d'animo,
colore, etc. Nel testo da te scritto sembra invece che un gatto sia
semplicemente un gatto e nient'altro.
Manca il gatto non-gatto ( ok, dopo questa vado a uccidermi :P ).
Per il resto, è scritto mica male. La chiusura - anche se non troppo
originale - è abbastanza riuscita, orchestrata bene.
Grazie per aver condiviso il tuo lavoro. A presto, Fabio.
Liutbald


title: Variazioni sul tema (Racconto)

text:
Capitanoachab wrote:
> qui nel gruppo IAS non esiste ovviamente nessun editor, e le cose
> vengono pubblicate nella loro nuda realtà.
> E dunque come una lumaca mi ritiro nel guscio, e mi rimangio le
> intenzioni di puntualizzare, sottolineare, correggere.
Al contrario, io credo che bisogna puntualizzare, sottolineare, correggere.
Sempre che uno sia in grado di farlo. Tu sei un lettore molto attento e mi
pare di capire che hai una certa "preparazione" in materia. Mesi addietro,
ho scoperto di fare il pull over tutto sbagliato ( è un esercizio che serve
a sviluppare l'ampiezza della "cassa toracica" ) e ho detto al mio
istruttore: "Stronzo...".
Va beh, oggi mi sento un po' indigesto...
Un saluto
Liutbald


title: Variazioni sul tema (Racconto)

text:
Liutbald ha scritto:

Ho capito cosa intendi dire, in effetti non posso che darti ragione.
Beh...vedi... è veramente poco che mi sono avvicinato alla scrittura,
sto scoprendo qualcosa di nuovo ed ho voglia di continuare. Pareri come
il tuo non possono che farmi crescere.
Grazie.
Fabio
www.storydrawer.org


title: Il dio greco ti trova - Dovevo fare il classico

author: Marcello

text:
Scena: la prima IASCONVENTION del 2000. Ti sei appena seduto (e no, il
tavolo non č quello dove fanno l'addio al nubilato) quando un tizio seminudo
alto due metri ti chiama.
Appena ti giri quello inzia a bastonarti con una mazza (speriamo che non sia
una metafora) tempestata di brillanti.
Riesci solo a dire :
- Porcazozza lo sapevo che dovevo studiare il greco -
E  poi stramazzi.
Marcello,  http://www.giů-sempre-piů-giů


author: Ombra

text:
Marcello <
mar...@scrittura.com
> wrote
> Marcello,  http://www.giù-sempre-più-giù
>
Davero...
--
Ombra
---
www.geocities.com/soho/veranda/5110


text:
Ombra <
om...@freemail.it
> wrote in message
r4fs4.30454$317.3...@news.infostrada.it...
>
> Davero...
Io l'avevo detto: ho bisogno di andare in vacanza
Marcello
http://www.scrittura.com


title: La capovolta ambiguità di Orione

author: Dan

text:
Fatemi sapere cosa ne pensate...
                                La capovolta ambiguità di Orione
“’N artr’ anno se n’è annato,
  Er tempo suo ha terminato …”
Così ogni 31 dicembre si cantava tutti riuniti intorno ai resti di una
tavola imbandita;
 questa vecchia filastrocca, che la nonna aveva portato insieme con le sue
radici, era da sempre l’incipit di inizio anno dopo il quale ognuno si
scambiava ipocriti baci di augurio e benessere con il resto del parentado,
sorvolando sulle eterne faide familiari interrotte solamente qualche pandoro
prima.
Disgustato come non mai, me ne stavo nell’angolo più lontano della stanza,
di fronte al caminetto quasi spento, anche lui alla ricerca di un po’ di
calore: non avevo certo l’intenzione di tuffarmi in quel rito di gote
strofinate reciprocamente in modo quasi spasmodico, accompagnato da un’
accozzaglia di bicchieri sul punto di infrangersi, pieni di acqua e
bollicine, che qualcuno si ostinava a chiamare champagne.
Avrei preferito di gran lunga tornarmene a casa a leggere o dormire,
piuttosto che rimaner lì a festeggiare un giovedì che volgeva banalmente al
venerdì, ma sapevo che avrei dovuto pazientemente sorbirmi cerimoniose sfide
a tombola che si sarebbero protratte all’infinito, causa la vetusta sordità
delle mie numerose zie e le imprecazioni dei meno fortunati che
ripercorrevano a gran voce l’elenco dei familiari passati e presenti del
tiratore di turno.
Mi veniva da vomitare. Nel senso fisiologico del termine. Sentivo che tutta
la cena di Capodanno, accompagnata per mano da due leggeri bicchieri di
Cointreau, si stava per riproporre con insistenza all’attenzione di tutti, e
non sarebbe stato un bello spettacolo vedere le cartelle coperte da bucce d’
arancio e lenticchie inondate dal capitone ritornato per vendicare la sua
morte, dovevo quindi assolutamente chiudermi in bagno.
“Marco, Marco sbrigati esci dal bagno!” gemevo bussando incessantemente alla
porta di legno “Marco dai che diventi cieco!” ma dal mio cuginetto erotomane
non ricevetti nessuna risposta. Mi è sempre piaciuto pensarli, tutti questi
ragazzini alle prese con le prime pressioni ormonali, come tanti piccoli re,
seduti sui loro troni di pietra, con in mano l’agognato scettro del loro
incontrastato potere personale..
Un sussulto mi allontanò da tutti i pensieri ricordandomi che stavo per
riversare  il mio stomaco sul pavimento e mi vidi costretto ad uscire in
giardino, ripromettendomi di impiccare il mio caro cugino al pennone più
alto della nave una volta che mi fossi ripreso. Con angoscia rovesciai tutto
me stesso nell’aiuola di lillà crudeli e mi distesi sul prato per
riprendermi, noncurante della gelida aria notturna che  piombava addosso con
agilità.
Riverso in terra e con il respiro affannoso per la precedente impresa
fissavo la notte.
Il cielo si era appena liberato di alcune fastidiose nuvole e mi permetteva
di osservare le stelle nella loro tremenda bellezza… Ero un ragazzo di città
e dall’alto delle mie finestre in centro non mi era permesso avere una così
sicura visione dello Zodiaco, almeno non come quella che mi regalava la pace
buia del casale di campagna.
Orione rincorreva invano le Pleiadi, ,il Cancro e la Bilancia si
tormentavano ancora in preda alle mai sopite passioni e lì, in quel nero
silenzioso, su tutti dominavano le vaghe stelle dell’Orsa, maestà indomita
della notte.
In quella lucida lastra di ebano la Luna, quasi sconsolata, sembrava
osservarmi e chiedermi:
“Cerchi la tua stella ?”…
Già, chissà se ognuno di noi ha una stella che ci osserva e ci protegge, in
attesa del nostro ritorno a casa, lassù, tra milioni di lumi.
Un piccolo lumicino acceso da un lampionaio distratto, a cui dedicare ogni
piccola speranza, ogni folle desiderio, perché folle chiamiamo quel
desiderio che non possiamo realizzare, e quel segreto recondito che ognuno
di noi possiede e custodisce
con pesanti catene tenute insieme da un lucchetto aperto.
Dove fosse la mia, di stella, non ne avevo idea…
Pensai di averla incontrata, un giorno di sera, mentre camminava incerta per
vie non sue, perché, si sa, una stella non si trova a suo agio tra i
marciapiedi e le strade, lei sempre abituata a trascendere eterea tra i
monti; cercava di non farsi notare, di confondersi con il semplice ambiente,
silente e pensierosa proseguiva diritta.
La riconobbi non appena incrociò il mio sguardo: non puoi non riconoscere la
tua stella quando la vedi, anche se non si trova in cielo tra mille sue
compagne, ma vicino a te, all’altezza delle spalle, quasi fosse una stella
qualunque; quel calore
che ti scalda il petto, così piacevole anche in una sera d’estate, quei
fulgidi raggi che rischiarano tutt’intorno come un sole sfuggito all’ozio
forzato delle tenebre, ti portano a credere che sia lei, e tu la segui,
pieno del suo splendore, nella notte evanescente.
Credevo fosse lei, ne ero certo, e nella sua pacatezza nascosi allora quel
piccolo scrigno straripante di gioie, sicuro di lasciarlo ben custodito.
Forse non se ne accorse, penso, lei così grande e quella scatola di legno
così piccola
che non ne sentì il peso quando scomparve.
Si, perché quella stella scomparve. Volò via ,veloce come era apparsa,
insieme al mio scrigno.
Buffo, no? Avevo deciso di disfarmi di quella scatola piena di pesanti
inutilità, l’avrei gettata nel primo cassonetto, per non sporcare, se non
avessi scorto quella stellina.
Non so perché fosse voluta scendere in terra proprio quella sera, come non
so perché poi svanì all’improvviso. Forse non era la mia stella, ma di
questo ero certo, o forse mi ero semplicemente imbattuto in una dannata
stella cadente, una di quelle più belle, per giunta: non riesci ad ammirarle
e viverle nel pieno della loro luce, che subito scompaiono nel cielo,
lasciandoti sì estasiato da una così egoistica meraviglia della notte, ma
triste per la loro prematura scomparsa. In quella veloce linea che
attraversa le costellazioni tenti di far incontrare i tuoi desideri,
puntualmente in ritardo. Non convinto, però, delle giustificazioni che
cercavo di far passare per verità, venti troppo docili per un mare così
impetuoso, ero sicuro che  ancora risplendesse in cielo con il mio scrigno
nascosto tra i raggi, poiché una stella, comparata con la vita umana, brilla
in eterno, e forse anche più.
Perché non riuscivo più a scorgerla, allora?
La risposta apparve in quel momento sopra la mia testa: quelle nuvole che il
cielo aveva scacciato tempo prima si stavano ora ripresentando con
insolenza, più nere ed agguerrite, pronte a scatenarsi.
Ma certo, le nuvole, la causa di tutto…
Tu le vedi, le nuvole, bianche e docili che passeggiano nel cielo illuminato
dal sole mattutino, zucchero e panna che si rincorrono nel turchese gioioso.
Le vedi così buone, pacate, e non l’immagini neanche…
Perché le nuvole, dovete sapere, sono in verità piene d’invidia e si rodono
dentro;
al calare del sole mostrano la loro vera natura: da dolci batuffoli di
cotone si trasformano in quelle grasse nubi cariche di pioggia putrida che
avvelena campi e boschi, senza nulla risparmiare, uccidendo e distruggendo
tutto ciò la notte non può dar loro, il candore delle stelle, la lucentezza
della luna.
Non basta a questi ingordi ammassi di vapori la gioia del giorno, aspirano
bramanti a ciò mai avranno, e lo distruggono, non potendone sopportare la
vista.
Non si accorgono, però, che a causa della loro invidia sono costrette, sotto
forma di piccole gocce di colpa, a tornare sulla terra e strisciare nel
fango e nelle fogne più scure, in un ciclo che non ottiene fine.
Eppure le nuvole,  dall’alto del loro sapere, dovrebbero essere consapevoli
che mal cammina chi si fa danno del bene altrui…
Ma loro, noncuranti, assediavano imperterrite il cielo, oscurando ogni luce
e lasciandomi in un buio che sgomentava;
Non volevo rialzarmi, avrei aspettato senza fretta lo scroscio di pioggia
pungente che si preannunziava sotto forma di tuoni.
Così fu, la pioggia cadde fredda e sempre con maggior velocità quasi a
volermi cacciare. Io non mi mossi.
Ero tranquillo, oramai bastava solo aspettare.
Aspettare che queste nuvole andassero via, ad affogare nella loro triste
acqua.
Non sapevo quando, ma sapevo che prima o poi sarebbe accaduto;
forse un giorno, al mattino presto, quando sei ancora insonnolito, oppure di
sera, quando solo i grilli fanno compagnia alla tristezza.
Per una via, sotto un portone, su di una panchina.
Sarebbe accaduto all’improvviso, senza musica, distogliendo lo sguardo, e
lì, davanti a me, all’altezza delle spalle, quasi fosse una cosa qualunque,
avrei ritrovato la mia piccola stella
od il mio piccolo scrigno.
       FINE


title: La capovolta ambiguità di Orione

author: Artod

text:
Dan ha scritto nel messaggio <791ku1$5co$
1...@news.flashnet.it
>...
>scambiava ipocriti baci di augurio e benessere con il resto del parentado,
>sorvolando sulle eterne faide familiari interrotte solamente qualche
pandoro
Eh già.
>non sarebbe stato un bello spettacolo vedere le cartelle coperte da bucce d
’
>arancio e lenticchie inondate dal capitone ritornato per vendicare la sua
>morte, dovevo quindi assolutamente chiudermi in bagno.
Un po' crudo.
>ragazzini alle prese con le prime pressioni ormonali, come tanti piccoli
re,
>seduti sui loro troni di pietra, con in mano l’agognato scettro del loro
>incontrastato potere personale..
Ehi, ci vai giù un po' duro, non ce lo meritiamo.
>me stesso nell’aiuola di lillà crudeli e mi distesi sul prato per
Ah! Che bello, i lillà, i fiorellini tanto innaffiati distrutti dall'acido
vomito! Grazie, grazie!
A me è piaciuto, forse un po' troppo crudo. Ma non sono l'esperto.
Ciao,
Artod


title: La capovolta ambiguità di Orione

author: Writer

text:
Artod wrote:
> Eh già.
>
> Un po' crudo.

> Ehi, ci vai giù un po' duro, non ce lo meritiamo.
>
> Ah! Che bello, i lillà, i fiorellini tanto innaffiati distrutti dall'acido
> vomito! Grazie, grazie!
> A me è piaciuto, forse un po' troppo crudo. Ma non sono l'esperto.
Ma no? Ma davvero? Ma se il tuo commento è una delle cose più
entusiasmanti che ho letto negli ultimi 4 secondi...  :-)
"Writer"


title: Mort maniè.

text:
Questa notte i cecchini hanno preso uno dei piccoli.
Così ho deciso di andare a pesca.
Data la contingenza, posso usare il metodo del "mort maniè", il morto
manovrato.
Ho lavato il cadaverino, l'ho pulito per bene, ho lavato anche i suoi
vestiti, gli ho pettinato i capelli,
l'ho sistemato nel carretto, insieme alla scatola della musica, il
grosso carillon a batteria e la mia valigia da pesca con l'Heckler e
Koch 30/06 .  Ho seguito le mie vie, al coperto, le mie vie segrete,
fra le macerie assestate e grige e morte.
Ho cercato il sito adatto, una stanza con ancora una parvenza di
mobilia ma con una finestra diroccata, che desse una buona visuale. Ho
sistemato il carillon per terra e vicino una seggiola sulla quale ho
posizionato il corpicino. Il rigor mortis era cessato, e si
afflosciava, così ho dovuto usare il filo di ferro doppio per tenerlo
eretto. Ho collegato la sua mano destra alla manovella, ho attaccato
la lenza trasparente dello 0,80 al pulsante d'accensione. Sono sceso
d'un piano svolgendo il rocchetto di lenza e stando attento che avesse
via libera. Mi sono piazzato al centro di una stanza buia con una
finestra che dava sulla palazzina di fronte, ho usato una cassa di
legno marcito per l'appoggio. Ho montato l'Heckler con l'ottica e il
silenziatore a recupero di gas che mi sono costruito. E' ingombrante,
ma non crea turbolenze che possano modificare la traiettoria. Faccio
una ricognizione preliminare sulla facciata, controllo le distanze.
Intorno ai 190 metri. Il 30/06 è un calibro strano. A cinquanta metri
il tiro è in asse. A centro metri, più o meno, il tiro si alza un po'.
Fra i centocinquanta e i duecento torna in asse, per poi cominciare
gradualmente ad abbassarsi. Regolo l'ottica, poi tiro la lenza. Sulle
macerie si diffonde la musica. La batteria aziona un motorino
elettrico che fa girare il rullo e la manovella con attaccata la mano
del piccolo, così sembra che sia lui a girarla. Dopo una trentina di
secondi spengo. Controllo la facciata con un ingrandimento basso, per
avere una visione d'insieme. Alla terza accensione, mi sorprende lo
sparo. Spengo immediatamente il carillon. Cazzo, non l'ho visto
arrivare, deve essere uno bravo. In compenso, ho visto di dove è
partito il colpo, zoomo sul balconcino. E' un tiro difficile, fra i
ferri della ringhiera, in posizione prona. Tiro, l'onda di pressione
alza un po' di polvere, riporto l'ottica sul bersaglio, sembra
immobile, ha la testa abbassata. Lo controllo per un quarto d'ora, poi
mi avvio. Ci metto mezz'ora, con le dovute precauzioni, a
raggiungerlo. E' stato un tiro perfetto, il proiettile è entrato
sopra la clavicola destra, gli avrà polverizzato il cuore. Gli faccio
una foto con la vecchia polaroid e torno indietro. Il colpo ha preso
il piccolo al corpo, niente che non si possa nascondere, carico tutto
sul carretto e vado via.  La mattinata va bene, riesco a farne altri
due, uno su un terrazzo pencolante, l'altro ad una finestra con le
tendine miracolosamente intatte. Riesco a vederli tutt'e due prima che
possano sparare. Il pomeriggio mi sposto più verso il centro, è più
pericoloso, ma riesco a farne altri due. L'ultimo dei due, però,
riesce a sparare prima, e lo prende alla testa. Gli fa partire via
mezza faccia. Lo bendo con cura, e prendo la strada del ritorno. I
miei restano lontani, quando entro nel nostro quartiere. Salgo sul
terrazzo protetto, preparo la pira con vecchi copertoni, mobili
spaccati e una latta di benzina. Noi, bruciamo i nostri morti. Non li
lasciamo alle bande di cani randagi. Poso il corpicino sulla pira, gli
metto nel taschino della giacca le polaroid con un biglietto che
dice :"E' qui, ed è ora". Gli accarezzo la parte di viso intatta, do
fuoco alla benzina. Resto per un po' a guardare le fiamme, poi salgo
sulla torretta a guardare le ombre che si allungano sulla terra di
macerie che non è più viva come una volta, con i fuochi che bruciavano
all'orizzonte come vulcani, e la gioia, la gioia che scorreva
attraverso le stanze e le strade.
Nik56


title: Mort maniè.

author: Stefano

text:
Ciao Nik56
 >Resto per un po' a guardare le fiamme, poi salgo
 > sulla torretta a guardare le ombre che si allungano sulla terra di
 > macerie che non è più viva come una volta, con i fuochi che bruciavano
 > all'orizzonte come vulcani, e la gioia, la gioia che scorreva
 > attraverso le stanze e le strade.
 >
 > Nik56
 >
Mi è tornato in mente un pezzo di una poesia di Ugaretti leggendo
l'ultima parte. Hai uno stile che sembra adatto a raccontare di guerra,
probabilmente è nelle tue corde, per di più lo fai bene. Tra l'altro
infondi una senso di disperazione a tutto il racconto molto sottile,
eppure intenso: un uomo che combatte contro non si sa chi per non si sa
cosa non si sa dove è quasi un personaggio assoluto.
Mi è piaciuto. Non credo che lo continuerai, comunque dovresti pensare
seriamente a scrivere una storia più lunga ambientata in un qualche
contesto bellico simile a quello che hai ben descritto (mentre leggevo
pensavo a Sarajevo, per citarne una): potresti creare qualcosa di
veramente notevole.
Adesso basta con i complimenti, altrimenti divento stucchevole e la cosa
non mi garba. In effetti l'unica critica che mi viene in mente è
relativa all'ultima frase. L'ho riletta un po' di volte e più la
rileggevo ciù mi piaceva, però a mio parere devi rivedere la
punteggiatura. Si nota in quest'ultima frase che lo stile cede all'emozione.
Scrivi, scrivi, mi raccomando, che a leggerti si impara.
Ciao
Stefano


title: Mort maniè.

author: anjin

text:
Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
> Questa notte i cecchini hanno preso uno dei piccoli.
> Così ho deciso di andare a pesca.
> Data la contingenza, posso usare il metodo del "mort maniè", il morto
> manovrato.
CUT
> Noi, bruciamo i nostri morti. Non li
> lasciamo alle bande di cani randagi. Poso il corpicino sulla pira, gli
> metto nel taschino della giacca le polaroid con un biglietto che
> dice :"E' qui, ed è ora". Gli accarezzo la parte di viso intatta, do
> fuoco alla benzina. Resto per un po' a guardare le fiamme, poi salgo
> sulla torretta a guardare le ombre che si allungano sulla terra di
> macerie che non è più viva come una volta, con i fuochi che bruciavano
> all'orizzonte come vulcani, e la gioia, la gioia che scorreva
> attraverso le stanze e le strade.
>
> Nik56
Cristo santo Nik... stavolta è perfetto. non ho una dico una
osservazione, critica, suggerimento. Solamente me lo copio e lo metto
nel pda, la prossima volta che sono in solitaria in metro me lo sparo
con Nutshell degli Alice In Chains in ripetizione. Una perla!
Ah... a proposito: al momento quel progetto è fermo, ho iniziato a
buttare giù un inizio ma tra il lavoro, l'aggiornamento del sito, il
quadro a metà a casa e le mille altre cose da fare sto un po' troppo
incasinato. Ogni volta poi che leggo il NG ci penso e aggiungo qualche
riga pero'... ;)
--
Anjin
della Citta' Eterna
"un marinaio non prega per il tempo buono... impara a navigare"
http://www.anjin.altervista.org


title: Mort maniè.

author: siuxi plum

text:
On 7 Ott, 23:57, Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
> Questa notte i cecchini hanno preso uno dei piccoli.
> Così ho deciso di andare a pesca.
> Data la contingenza, posso usare il metodo del "mort maniè", il morto
> manovrato.
oh cazzo! (ops, mi è scappato..)
> sistemato il carillon per terra e vicino una seggiola sulla quale ho
> posizionato il corpicino. Il rigor mortis era cessato, e si
> afflosciava, così ho dovuto usare il filo di ferro doppio per tenerlo
> eretto.
Dopo questo vado a vedere Shrek 3, per pareggiare, giuro.
zac
> pericoloso, ma riesco a farne altri due. L'ultimo dei due, però,
Una dinamica per immagini davvero notevole. Meglio di un film.
Unica lievissima sbavatura è questa riga. Ma solo perchè oggi mi hanno
disegnata un po' stronza eh! : )
scodinzolo di gioia, gran bella lettura.
si.


title: Mort maniè.

author: Noantri

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
>Questa notte i cecchini hanno preso uno dei piccoli.
Bravo.
Attento alle virgole dopo i soggetti (non ci vanno), per il resto un gran
pezzo.
Più che altro ho gradito il realismo: non ho mai partecipato a un'azione di
guerra e tutto quello che so, lo so via cinematografica e letteraria, ma nel
tuo scritto c'è decisamente qualcosa di più. Amo molto quando uno scrittore
si "impolvera", per dirla come Flannery O' Connor, ovvero prende e si
informa, quando non è già istruito, e osa adoperare tecnicismi e profonde
conoscenze di un vissuto a lui non consono (per esempio la guerra). Un
maestro di questo tipo di narrazione "informatissima" è Jonathan Franzen che
nel suo "Le correzioni" ci presenta chef, esperti di alta finanza, ingegneri
ferroviari, politici corrotti dell'est europeo e personaggi di mafia locale
con una dovizia di particolari e un'apparente onniscienza da fare spavento.
Ecco perché mi è piaciuto il tuo racconto: perché pure non capendo un cazzo
di Heckler e Koch 30/0 o di  lenza trasparente dello 0,80, (non so nemmeno
che roba sia, ma non è importante) ecco, mi fido ciecamente di te e mi
lascio trasportare. Meno di così non avrei potuto continuare nella lettura
che, infatti, non è affatto pornografica sentimentalmente. Hai l'abilità di
soffermarti più sui tecnicismi delle armi che, semmai, sul povero corpicino
martoriato. Perciò è un racconto onesto. E perciò l'ho letto.
Alla prossima,
--
Stefano
www.noantri.net


title: Mort maniè.

text:
On 8 Ott, 19:36, "Noantri" <
stef...@noantri.net
> wrote:
> "Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
>
> >Questa notte i cecchini hanno preso uno dei piccoli.
>
> Bravo.
> Attento alle virgole dopo i soggetti (non ci vanno), per il resto un gran
> pezzo.
>
Porca pupattola paletta! ma sei sicuro?
Che diamine, a me piacciono, ogni tanto, le virgole,
delle piccole virgole discrete, dopo i soggetti.
A perte gli scherzi, esistono eccezioni o è un "non ci vanno mai"?
grazie nel caso,
si.


title: Mort maniè.

text:
Stefano ha scritto:
> Mi è piaciuto.
Grazie, davvero. :-)
 ...
> seriamente a scrivere una storia più lunga
Già. E' quello che mi dico sempre. Il fatto è che mi avete drogato con
questa abitudine da newsgroup. :-)
Io scrivo. Qualcuno legge e magari gradisce. Di cosa altro è fatto il
mondo ? :-)
>Si nota in quest'ultima frase che lo stile cede all'emozione.
Già. In effetti volevo che il personaggio avesse una fitta d'emozione,
alla fine. Però evidentemente si legge più l'emozione dello scrittore
che del personaggio, e ciò è male.
Ci penserò.
>
> Scrivi, scrivi, mi raccomando, che a leggerti si impara.
Grazie, stefano.
nik56


title: Mort maniè.

text:
anjin ha scritto:
> Cristo santo Nik... stavolta è perfetto.
Esagerato !  :-)
> con Nutshell degli Alice In Chains in ripetizione
Verificherò. :-)
> Ah... a proposito: al momento quel progetto è fermo, ho iniziato a
> buttare giù un inizio ma tra il lavoro, l'aggiornamento del sito, il
> quadro a metà a casa e le mille altre cose da fare sto un po' troppo
> incasinato. Ogni volta poi che leggo il NG ci penso e aggiungo qualche
> riga pero'... ;)
Fammi sapere, mi piacerebbe contribuire con qualcosina.
Grazie anjin per i tuoi apprezzamenti.
nik56


title: Mort maniè.

text:
siuxi plum ha scritto:
> oh cazzo! (ops, mi è scappato..)
Cattiva bambina.
> Dopo questo vado a vedere Shrek 3, per pareggiare, giuro.
Beh, io l'altro giorno mi sono visto Arthur, di Besson.
> Unica lievissima sbavatura è questa riga.
Che tu ci creda o no, avevo apportato delle correzioni.
Solo che quando ho cercato di salvare, il PDA mi ha tirato fuori
questo messaggio d'errore idiota "memoria esaurita". Me ne sono andato
per casa di notte bestemmiando, poi ho detto " 'fanculo. che se la
tengano così".
> scodinzolo di gioia, gran bella lettura.
Mercì, Mam'selle.
nik56


title: Mort maniè.

text:
"siuxi plum" <
siuxi...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio


Non esistono eccezioni.
Ad es. Nik, a un certo punto, scrive:
"Noi, bruciamo i nostri morti"
Ecco, quella virgola dopo il "noi" non può andare.
Naturalmente, se il soggetto è seguito da un incidentale, allora la virgola
ci va. Ad esempio, sempre Nik scrive:
"L'ultimo dei due, però, riesce a sparare prima"
Chiaramente, ma non serve dirlo, prima del "però" la virgola si rende
necessaria per contenere l'incidentale "però".
Se avesse scritto "L'ultimo dei due, riesce a sparare prima", questo, è un
errore.
Vabbè, i problemi della lingua italiana so' altri eh.
Qui siamo già ad alti livelli :-)
Ciao
--
Stefano
www.noantri.net


title: Mort maniè.

text:
Noantri ha scritto:
> Bravo.
> Attento alle virgole dopo i soggetti (non ci vanno), per il resto un gran
> pezzo.
Grazie, noantri.
Ok, cercherò di starci più attento, alle virgole. :-)
> Ecco perché mi è piaciuto il tuo racconto: perché pure non capendo un cazzo
> di Heckler e Koch 30/0 o di  lenza trasparente dello 0,80, (non so nemmeno
> che roba sia, ma non è importante) ecco, mi fido ciecamente di te e mi
> lascio trasportare.
Gran bel complimento. :-)
Te ne sono oltremodo grato.
 Meno di così non avrei potuto continuare nella lettura
> che, infatti, non è affatto pornografica sentimentalmente. Hai l'abilità di
> soffermarti più sui tecnicismi delle armi che, semmai, sul povero corpicino
> martoriato.
E' una specie d'innocenza, quella delle macchine.
E' anche una specie di cecità.
Ma alla fine, pettini sempre i loro capelli.
 Perciò è un racconto onesto. E perciò l'ho letto.
> Alla prossima,
Grazie ancora, va bene, ancora una. E poi un'altra e
un'altra........:-)
nik56


title: Mort maniè.

text:
On 9 Ott, 00:21, "Noantri" <
stef...@noantri.net
> wrote:
> "siuxi plum" <
siuxi.p...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
> On 8 Ott, 19:36, "Noantri" <
stef...@noantri.net
> wrote:
>
> >> Attento alle virgole dopo i soggetti (non ci vanno), per il resto un gran
> >> pezzo.
> > A parte gli scherzi, esistono eccezioni o è un "non ci vanno mai"?
>
> Non esistono eccezioni.
Okki, ora ho un futuro migliore che mi attende
Grazie  : )
si.


title: Mort maniè.

text:
Noantri ha scritto:
> Non esistono eccezioni.
> Ad es. Nik, a un certo punto, scrive:
>
> "Noi, bruciamo i nostri morti"
>
> Ecco, quella virgola dopo il "noi" non può andare.
Ho capito. Sono d'accordo.
Però, non so com'è, così non mi piace :
Noi lo facciamo.
Noi bruciamo i nostri morti.
nik56


title: Mort maniè.

text:
Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
> Noantri ha scritto:
>
>
> > Non esistono eccezioni.
> > Ad es. Nik, a un certo punto, scrive:
> >
> > "Noi, bruciamo i nostri morti"
> >
> > Ecco, quella virgola dopo il "noi" non puň andare.
>
> Ho capito. Sono d'accordo.
> Perň, non so com'č, cosě non mi piace :
>
> Noi lo facciamo.
> Noi bruciamo i nostri morti.
>
> nik56
e cosi'?
Noi lo facciamo.
Bruciamo i nostri morti, noi.



title: Mort maniè.

author: grazia

text:
"anjin" <anjinTO...@gTOGLIANCHEQUESTOmail.com> ha scritto nel messaggio
news:1i5pzth.15gkd2f1s50k26N%anjinTO...@gTOGLIANCHEQUESTOmail.com...
> Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
>
> e cosi'?
>
> Noi lo facciamo.
> Bruciamo i nostri morti, noi.
No se vuoi sottolineare il soggetto noi.
La tua virgola è una pausa di lettura che tu, autore, ti DEVI permettere di
dare. ( come nella tua versione originale)
E' come sopra, se vuoi porre l'accento su ciò che si fa, l'azione, e non il
chi, il soggetto.


title: Mort maniè.

author: stirner

text:
>> Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
>>
>> e cosi'?
>>
>> Noi lo facciamo.
>> Bruciamo i nostri morti, noi.
questa versione, secondo me, esteticamente è più potente. ribadisce una
differenza da altri.
stir


title: Mort maniè.

text:
On 9 Ott, 14:48, "grazia" <
grazia...@libero.it
> wrote:
> No se vuoi sottolineare il soggetto noi.
> La tua virgola è una pausa di lettura che tu, autore, ti DEVI permettere di
> dare. ( come nella tua versione originale)
E' esattamente quello che volevo sottolineare, con la virgola dopo il
noi.
La differenza con altri.
Dici che un autore può permettersi di infrangere la regola che non
vuole
virgole dopo il soggetto ?
nik56


title: Mort maniè.

text:
On 9 Ott, 14:54, "stirner" <
stir...@libero.it
> wrote:
> questa versione, secondo me, esteticamente è più potente. ribadisce una
> differenza da altri.
Come rispondo al post di grazia, è esattamente quello che volevo
sottolineare
con la virgola dopo il noi.
Una differenza da altri.
Tu cosa ne dici ? Può un autore permettersi di infrangere questa
regola della virgola ?
nik56


title: Mort maniè.

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:1191936875.8...@o80g2000hse.googlegroups.com...



infrangere regole mi piace molto. quindi...
stir


title: Mort maniè.

text:
Ciao Nik56
>> Mi è piaciuto.
>
> Grazie, davvero. :-)
Non ringraziarmi, leggere cose ben scritte è un piacere.
>
>  ...
>> seriamente a scrivere una storia più lunga
>
> Già. E' quello che mi dico sempre. Il fatto è che mi avete drogato con
> questa abitudine da newsgroup. :-)
> Io scrivo. Qualcuno legge e magari gradisce. Di cosa altro è fatto il
> mondo ? :-)
Allora spezza il racconto/novella/romanzo in un tot di puntate o
capitoli. Stai pure tranquillo che se mantieni alto così il livello
almeno un lettore ce l'hai (e pure più d'uno, credo).
Però hai ragione, il newsgroup è una droga. :-)
>
>> Si nota in quest'ultima frase che lo stile cede all'emozione.
>
> Già. In effetti volevo che il personaggio avesse una fitta d'emozione,
> alla fine. Però evidentemente si legge più l'emozione dello scrittore
> che del personaggio, e ciò è male.
> Ci penserò.
Guarda, in realtà credo che la questione sia solo di punteggiatura: hai
uno stile molto gradevole e piano che improvvisamente nell'ultima frase
è un po' stravolto.
Ciao
Stefano


title: Mort maniè.

text:
"Stefano" <
steli_...@alice.it
> ha scritto nel messaggio
news:470baabe$0$37202$4faf...@reader3.news.tin.it...
> Ciao Nik56
>
>>> Mi č piaciuto.
>>
>> Grazie, davvero. :-)
>
> Non ringraziarmi, leggere cose ben scritte č un piacere.
>
>>
>>  ...
>>> seriamente a scrivere una storia piů lunga
mi spiace di essere contrario. a mio parere lo scritto in questione non
reggerebbe una storia piů lunga di molto. č lo stile che non lo permette.
la stessa cosa che č accaduta per un altro racconto postato qui che non
cito. un racconto esteso ha bisogno di avere altra configurazione dove
sarebbe necessaria una valutazione ampia dei luoghi, dei caratteri e altro.
solo la brevitŕ del testo permette una certa vaghezza misteriosa dei perchč.
tutto č possibile ma...
stir


title: Mort maniè.

text:
On 9 Ott, 18:59, "stirner" <
stir...@libero.it
> wrote:
> tutto è possibile ma...
Assolutamente d'accordo con te.
Solo la brevità fulminea può reggere l'atemporalità, la vaghezza di
luogo e tempo.
Poi, ognuno se la colloca dove preferisce. (ehm...senza doppi sensi,
per favore :-)
Se scrivi un racconto più lungo e resti sempre nel vago, rovini tutto.
E' chiaro che se scriverò mai una storia più lunga dovrò cambiare
registro.
ok.
bye, stirner.
nik56


title: Mort maniè.

text:
Nik56 ha scritto:

Intendevo che dal racconto traspaiono le potenzialità di un lavoro di
più ampio respiro. Per il resto non posso essere che d'accordo con te e
Stirner.
Ciao
Stefano


title: Mort maniè.

text:
"Stefano" <
steli_...@alice.it
>
> Intendevo che dal racconto traspaiono le potenzialità di un lavoro di più
> ampio respiro.
ecco anche in questo caso, mi spiace di non essere d'accordo, non sto
dicendo che il testo in questione sia bello o brutto ma prendo in esame
proprio le potenzialità dello stile. un ottimo schizzo non è il quadro. un
quadro ha bisogno di una attentissima valutazione degli spazi e anche se un
frammento di esso fosse bellissimo ma non organico al resto andrebbe
cassato. quello che conta non è il frammento ma l'insieme possibile.
ciao
 stir


title: Mort maniè.

text:
stirner ha scritto:

Capisco quello che intendi, anche se non sono del tutto d'accordo. Lo
stile di nik56 è, nella sua crudezza, poeticamente vago, ma non
prescinde del tutto da possibili agganci con la realtà di una storia.
E poi, seguendo i dettami degli antichi maestri, lo stile si deve
adattare all'argomento (e lo stile di nik56 è più che adatto a parlare
di guerra).
Hai detto una cosa su cui devo riflettere, forse l'amore per i bei pezzi
è un mio limite. L'insieme, questo sconosciuto.
Ciao
Stefano


title: ho trovato un vecchio romanzo da finire

author: Randy

text:
M'ero dimenticato d'averlo incominciato. L'ho trovato rannicchiato su se
stesso, al buio, terrorizzato dall'idea di essere incompleto. Completamente
fuori di se', agonizzava come un bimbo strangolato dalc ordone ombelicale.
Per meta' di qua, per meta' di la', come un'uomo sotterrato in un formicaio
che osserva gli insetti avvicinarsi, li sente arrampicarsi sul collo.
Chissa' per quanto tempo ha strilalto, pianto, sperato di essere notato
quando sentiva il mouse cliccare in qualche directory li' accanto. Prima di
abbandonarlo l'avevo fatto a pezzi, cosi' che non potesse rincorrermi, gli
avevo abbozzato la trama fino all'epilogo con un filo narrativo cosi' esile
da impedirgli la morte, da condannarlo ad una sopravvivenza stentata,
aggrappata ad un futuro che non sarebbe mai giunto a salvarlo, a dargli
compimento. E' passato tanto di quel tempo che non mi ricordavo nemmeno piu'
della sua esistenza. Se non fosse stato per una serie fortuita di
associazioni mentali avrebbe continuato a sprofondare in eterno nelle sabbie
mobili dell'oblio. Ora e' qui, l'ho ritrovato, riscoperto. Insieme a lui un
racconto di fantasmi che mi tenne compagnia mentre seguivo la corrente delle
mie fantasie gotiche. Scrivevo la storia di fantasmi quando sentivo il
bisogno di staccarmi dal romanzo, esacerbato dallla lentezza delle dita, dal
tic tac della tastiera che non smetteva mai di tormentarmi descrivendo in
quel modo il flusso dei pensieri. Allora cambiavo storia e cambiava il ritmo
del ticchettio e cambiavo io e cambiava il mondo intero. Che ne faccio di
questo romanzo impertinente, cosi' ancorato a vicende del passato da
meritare solo un sacrificio rituale, caprio espiatorio per supplicare le
oscure potenze dell'ignoto affinche' distruggano memoria e identita'.
Scappare, certo, ma per andare dove? Forse dovrei riscriverlo daccapo, forse
e' questo il segreto della sopravvivenza: riscrivere ancora e ancora, cosi'
come ripetutamente sorge il sole la mattina. Il logorio della volonta' che
agita le catene al confine del raziocinio, come un fantasma che non riesce a
liberarsi della vita e torna sui suoi passi tutta la notte, tutte le notti,
in eterno. Potrei iniziarne un altro, un gemello al negativo che ospiti
nell'incoscio i suoi predecessori. Oppure potrei semplicemente smettere di
creare mostri nella speranza di spingere i miei pensieri nelle frasi, come
l'anima del nemico in una fiaschetta voodoo. Eppure so che ignorare non
basta a soffocare la coscienza. I bambini gridano nel buio, tendono le mani,
rifiutarsi di accoglierli significherebbe solamente cedere alla follia.
Allora avanti, un passo alla volta, ci si incammini. una direzione vale
l'altra, purche' serva ad allontanarsi dal terrore, chinato ad annusare le
nostre orme poco lontano, fremente al pensiero che finalmente possa
agguantarci, godendo della nostra sconfitta. Almeno ci fosse un motivo per
arrendersi; si potrebbe fare a meno di cercarne sempre uno per non farlo.
Vorra' dire che mi sfoghero' col romanzo, ridendo delle sue ferite col
racconto. Li sentite? Chiamano ininterrottamente, come sirene antropofaghe
perse in un incubo di carne e sangue. Non c'e' scampo, solo la consolazione
di potersi estraniare.
PS: "Si', certo, dicono - Ehi, Jack, perche' non entri nella prima bettola
che trovi e non bevi Johnny Walker finche' la faccia non ti si smerdi?-" (La
leggenda del re pescatore)
---
Bye da Randy
The_rea...@Yahoo.com
http://www.geocities.com/SoHo/Lofts/7737/


title: ho trovato un vecchio romanzo da finire

text:
Randy escribiò:
Ho trovato un vecchio manoscritto da finire.
Un buon metà pezzo, per citare il dott. francesco Ingravallo, in arte "
Don Ciccio", lurkatore d'eccezione di Ias, nonchè recensore
impeccabile...
"Writer"


title: Requiem per un anniversario

author: Norton Farenait

text:
Cari amici curiosoni, ho notato che la descrizione delle mie ultime vacanze
vi ha interessato, ed allora ho pensato di raccontarvi anche quelle
dell'anno precedente; in quel caso niente roulotte, bensì una bella baita di
legno sulle colline, piazzata al riparo di una rocca, ambiente che mi
ricordava tanto quando correvo nella mia giovinezza che nessuno mi
restituirà più.
Avevo scelto quella tranquilla zona di campagna ad una quota intorno ai
seicento metri soprattutto per curarmi il mal di testa che mi perseguitava
come un tornio già da anni, e per il quale nessuna terapia aveva
funzionato.Per fortuna sono arrivato nella zona per primo, ho salito le
scale e mi sono sistemato col proprietario che mi ha quindi consegnato
le chiavi.La prima notte però non brillava neanche una stella.
Il margaro usava per le greggi un cane da slitta, purtroppo però
l'imponderabile ha voluto che  il quadrupede da traino lasciasse questo
mondo, travolto da una mandria di mucche impazzite per il trifoglio,
ancora prima che giungesse la stagione fredda.
Come attività sportiva mi sono dedicato allo spostamento terra; inoltre
nel tempo libero nuotavo nella piscina, molto frequentata, oppure passavo
qualche ora nell'attiguo centro culturale con una sezione tutta dedicata
alla musica classica e alla navigazione.A volte prendevo la bici al mattino
presto per lanciarmi lungo vertiginose discese sui viottoli tra i prati resi
viscidi dalla rugiada dell'aurora, o dopo merenda per pedalare attraverso
il bosco di alberi di castagno ascoltando il verso della pernice.
Un giorno ho conosciuto una ragazza e siamo andati al cinema a pomiciare,
ma un tipo non gradiva e siamo stati costretti ad abbandonare la sala;
la portinaia del cinema non capiva, e io le spiegai che avevamo dimenticato
lo sformato di verdure nel forno e dovevamo correre a casa.
Vacanze tutto sommato rilassanti, anche se alla fine ho dovuto farmi
visitare dal dottore a causa di un fastidioso torcicollo provocatomi da un
colpo di vento tra gli alberi;(pensa che fortuna : ho fatto il richiamo
dopo tre mesi, e non mi è più tornato).
In compenso di quell'arcano mal di testa non mi ricordo più niente;
mi è passato senza lasciare gromme o morchie  poichè, sempre
consigliato dal medico, ho seguito una dieta alimentare che
contemplava per ogni pasto insalata , lumache, cavolini, birra e
champagne.Funziona!Evviva!!!
Il vostro affezionato Evacchio.


title: Non si accumula una poesia

author: micro wave

text:
 Non si accumula una poesia,
 Giuliana.

 Il trifoglio nella città
 è troppo fitto
 Ma qui

        mi sento perso nel tempo.

______________________________________________________
Get Your Private, Free Email at
http://www.hotmail.com
--
Posted from [212.216.184.78] by way of
law-f64.hotmail.com
 [209.185.131.127]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: lapilli

author: lubna

text:
-Signora Azzara! Signora Azzara!
 Noviri che ciò la biancheria stesa?
 Picchì non la ietta nella munnizza sta terra?
-Macchivvoli? Noviri ca è letna? Taliassi le macchine
-Biii. Vero.Aveva assai! Macchiffà sta scinnennu a lava?
 Stamatina al telegiornale parravano solo di du carusu ca
 mossi a Genova. U visti?
-Sì.Sì. Sa ciccau povero figghiu. Ma cu cinni capisci cosa.
 Distruggenu na città. Però hanno detto anche che ora si sta
 fermando.
-Ma cui a lava? U sapi ca ciiu macari Vincenzo?
-Cui!?! Vincenzo? Ma non sta travagghiando a Padova?
 Chiccifa alletna ?
-No. No. Sinniu a Genova Mu rissi soomà aieri.
-Cetto! Sinnivanno al nord e si strammano la testa.
 Chicciiu a fare in mezzo a du buddellu?
 Macchiffà signora non li entra i robbi?
-Cetto cetto. Prima che arriva laltra terra.
 Ieri dicevano che lo volevano fermare.
 La vista la strada distrutta? Chi pensa che ciarrinesciunu?
-Ma quali. Non si ferma u munnu.
 Non lo sanno ca semu nelle mani do signuruzzu?
-Cui Bellusconi?
-No. Parravo del vulcano. Di sta pioggia niura.
-Ah. Vabbè va. Ma scusari selò disturbata.
-Nenti nenti. Buongiorno.
-Buongiorno.


title: lapilli

author: Norma

text:
"lubna" <
das...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:9jm5hq$8c7$1...@ID-64335.news.dfncis.de...










-Cui Bellusconi?


-Nenti nenti. Buongiorno.
-Buongiorno.
bungiurnu belu figiou, ti te sei nà creatura. mi gavea tanta voia de
abrassate, che tu nù te fidi cusì tantu dea raziunalità come se fida chelu
testa de cazzu de Randy. elu s'aggrapa sempe aa rasiunalità, a a ragiune du
sou belin, e simu fortunai che ghè chelu belu suvenu de Mario Giagnori che
lè propriu n'omu cue palle d'oru, beata chela femena che u risgeve tutte e
volte che elu u vò. Cha elu ghe respunde pan per fucaccia a stu Randy cha lè
istruiu de scola ma cha lè in somaru dèa vita. Mi qandu u legu me ve a
vergugna, e me digu - ma lè scemu?- Gha rispustu a chela bela garsuna de
Ombra cha salutava u grupu pè ritrovarse in pò e l'era stata sincera, ma elu
ghe a rispustu na cosa cha nu c'entra ninte qu chelu cha voleva di ela. Ghea
dà a rispusta chà vuleva pè elu. Garda tu caro Lubna chante cruce che se
duvemu purtà oltre a polizia chia spara e cha tira sprangate ai pacifisti. E
nui chi cui e mani legati sensa difese. e l'autru stronzu de Randy cha rupe
u belin.
Te abrassu Lubna, te abrassu forte da toiete ù respiru.
Norma


title: lapilli

text:
"Norma" scrive:
> [...]
Senza respiro ti ringrazio.
Dario
P.S. "Che succede delle immagini,
         quando la neve si scioglie?"
        "Qui è sempre inverno"
          replicò Yor.
         M.Ende -Die unendliche Geschichte-


title: lapilli

author: Mario

text:
Norma <
nor...@libero.it
> wrote
> sou belin, e simu fortunai che ghè chelu belu suvenu de
Mario Giagnori che
> lè propriu n'omu cue palle d'oru, beata chela femena che u
risgeve tutte e
> volte che elu u vò.
Cavolo, me la stavo quasi perdendo.
E' proprio quello che pensa mia moglie di me. :-))
Però, Norma, devo fare una precisazione. In genere, a me
capita di dire o di pensare "quello è uno stronzo", "quello
è un'idiota", ecc., soltanto rispetto alle persone che
conosco de visu. Non do molta importanza in questo senso a
ciò che si scrive. Cioè, non giudico una persona per quello
che scrive, ma per quello che fa nella vita reale.
Mario


title: lapilli

text:
"Mario" <
mgiagno...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:9jpbe5$r5st$2...@ID-30844.news.dfncis.de...
>
>
>
>
> Perň, Norma, devo fare una precisazione. In genere, a me
> capita di dire o di pensare "quello č uno stronzo", "quello
> č un'idiota", ecc., soltanto rispetto alle persone che
> conosco de visu. Non do molta importanza in questo senso a
> ciň che si scrive. Cioč, non giudico una persona per quello
> che scrive, ma per quello che fa nella vita reale.
>
> Mario
ciao Mario, gli unici che non giudico ( questo termine perň non mi piace)
sono i giornalisti - manovali della parola - per il resto mi arriva
spontaneo "giudicare" una persona da quello che scrive, sia nei libri che
qui, e trovo sia il modo migliore per capire se per me č uno stronzo oppure
un dio. Un racconto, un commento, una risposta č piů della presenza, se mi
piace come scrive e quel che scrive, č fatta. D'altronde penso che
l'immagine piů autentica di una persona sia quel che scrive....lo so che vi
sono cose che restano ignote all'autore stesso, ma non si scrive quel che
non si potrebbe essere...il viso, sě, quello serve per guardarlo in faccia e
ripetergli - Mi stai sulle tette e vaffanculo! (Randy)-    Oppure - Ho molta
stima per te ( Mario e tanti altri)-  O ancora - Ti amo ( Camillo) -  perchč
il corpo dello scrittore partecipa allo
scritto.
Perň mi sembra anche piů strana la tua risposta: vuoi dire che Randy
potrebbe non essere Randy? Che scrive quel che non pensa? Vuoi dire che per
essere certi che lui sia un materialista bisognerebbe conoscerlo di persona?
Ma credo anche che se rivoltasse la frittata sarebbe soltanto per
frustrazione, ci troveremmo davanti ad un uomo da consolare.....mmmmm, no,
Randy č cosě come scrive, sei tu Mario ad avere
grosse speranze, io non ne ho.
buonanotte  ;-)
Norma
>
>


title: lapilli

author: merlino

text:
Se ciň che penso e scrivo
non fosse che un riflesso
dell'essere me stesso
forse non sarei vivo
e il tempo che consumo
tempo perso.
merlino
Il 26 Lug 2001, 23:22, "Norma" <
nor...@libero.it
> ha scritto:
>
>ciao
Mario, [cut]per il resto mi arriva
>spontaneo "giudicare" una persona da
quello che scrive, sia nei libri che
>qui, e trovo sia il modo migliore
per capire se per me č uno stronzo
>oppure
>un dio. [cut]
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: La caccia (3)

text:
La stazione d'arrivo e' uguale a quella di partenza, ma niente
terrazze, questo tunnel è chiuso. Stesso franchising, stessa
piattaforma. Mi avvio al portello d'uscita. Faccio una sosta davanti
la piastra di riconoscimento. Sfilo la custodia del bowie dalla
bisaccia e lo allaccio alla coscia destra.
La colt rimane dentro, è troppo ingombrante. Metto il lasciapassare
sulla piastra, il portello si apre. Noto subito due cose. Primo,
nevica. La cupola d'ingresso ha cambiato scenario. Secondo, ai livelli
inferiori vanno ancora di moda gli shotgun. Ne ho tre puntati addosso,
due multicanna e una specie di colubrina, il foro della canna come una
tubazione fognaria da 0,40.
Milizia arrangiata. Se non fossero dal lato sbagliato delle canne, mi
farei una risata. Salopette mimetiche a fibre ottiche, fuori fase,
fascie di appartenenza drappeggiate alla cazzo.
Resto immobile, anche loro, la neve cade, dopo un po' dico : "Beh ?
Che si fa ? Sparatemi, fatemi qualche domanda, fate qualcosa che qui
fa freddo, cazzo." Il tizio con il cannone squittisce quella che
sembra una domanda. Gli dico : "Eh ?"
Lui alza gli occhi al cielo, esasperato, si tocca la gola e ripete con
una voce piu' o meno normale : "Chi sei ?"
"Sono un Cacciatore. Ho il lasciapassare del Dipartimento. Volete
controllarlo ?"
"Sei un Cacciatore ?!"
"No. Mi chiamo Jenny, amo i fiori e le lunghe passeggiate. E su',
ragazzi, diamoci una mossa, controllate il lasciapassare."
Sfilo lentamente il lasciapassare dalla bisaccia e lo appoggio sulla
canna dello shotgun.
Appena vedono il sigillo del Dipartimento abbassano le armi e si
avvicinano, come cuccioli curiosi. Sono giovani, guardano ammirati il
bowie alla gamba. Quello che fa le domande ha una criniera leonina e
due canini allungati come una tigre dai denti a sciabola. Deve avere
qualche problema con le ghiandole salivari, però, perché continua a
gocciolare saliva dalle zanne. Quando ha finito di sbavare sul mio
lasciapassare me lo restituisce con un'aria compresa, da compagno
d'armi. Mi chiede se ho bisogno di una scorta. Guardo i suoi due
compagni che si sono accucciati sotto una specie di pensilina di
fortuna fatta di lastre di policarbonato cosi' graffiato da sembrare
vetroresina opacizzata e gli rispondo che no, grazie, sono in
incognito. Annuisce e mi fa una specie di saluto militare. Lo ricambio
con un cenno della mano e mi avvio verso le colonne del Portale. La
neve cade fitta, cammino in mezzo a cumuli bianchi, dall'alto scende
un chiarore come di luci nascoste dalle nuvole basse. Sulla spianata
davanti il Portale c'è un basso piedistallo, una interfaccia
d'accesso. Mi faccio colare il cervello della bisaccia sulla mano e lo
poso sul piedistallo. Il grumo filamentoso si allarga in una specie di
ragnatela argentea, pulsa di colori primari per qualche secondo, poi
d'improvviso appare la dea.
Vestita di pochi brandelli di tessuto, che piu' che nascondere
evidenziano dei genitali femminili lievemente esagerati e due mammelle
giunoniche, i lunghi capelli mossi dal vento, la neve che
l'attraversa. Puttana olografica. Ora la usano tutti, ma sono io che
la avevo programmata, quando ero giovane e saltavo le Porte. Non la
avevo mai modificata. Ingenua e ridondante, come un adolescente che si
masturba nel suo letto, nelle sere d'estate, con la brezza che entra
dalla finestra e la testa piena di righe di codice e di desiderio.
Sputo nella neve bianca un bolo di sangue. Mi sciacquo la bocca con
quello che rimane della vodka e mi accendo una sigaretta. La dea
cambia posizione sulle gambe, un bel movimento fluido. Dice :
"Bentornato Cacciatore."
"Salve, MC. Che informazioni puoi darmi  sulla   Sezione 1A
Sottolivello F ? "
"Specificare. Chiarire livello informazioni."
"Cazzo, MC. Dimmi che sta succedendo sulla prossima intersezione.
Perché sono saltate le comunicazioni ?"
"Comunicazioni ripristinate in tutti i sottolivelli. Rimossi i blocchi
automatici di contenimento infezione. Colture senzienti purgate,
assalto virale debellato. "
...
Gia'. Magari continuo domani.
So long.
Nik56


title: La caccia (3)

author: Lady

text:
On Sat, 29 Mar 2008 18:09:08 -0700 (PDT), Nik56 <
hi...@hotmail.it
>
wrote:

   il racconto prosegue con varie combinazioni: cominci con un dire
tecnico-militare, freddo e maschio che non apprezzo se fosse tutto
così. Poi mi conforti quando ...spezzi...la cortina  d'acciaio che ti
circonda con un linguaggio ironico con la ...Milizia arrangiata... qui
mi strappi due o tre sorrisi sinceri. Chiudi con poche righe "leggere"
descrivendo la figura olograficadi donna un pizzico erotica, quanto
basta per non togliere al protagonista lo scopo della vera missione:
la caccia non certo alle "farfalle"...
A rileggerti
Lady


title: La caccia (3)

text:
Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
> La stazione d'arrivo e' uguale a quella di partenza, ma niente
> terrazze, questo tunnel è chiuso. Stesso franchising, stessa
> piattaforma. Mi avvio al portello d'uscita. Faccio una sosta davanti
> la piastra di riconoscimento. Sfilo la custodia del bowie dalla
> bisaccia e lo allaccio alla coscia destra.
CUT
> "Bentornato Cacciatore."
> "Salve, MC. Che informazioni puoi darmi  sulla   Sezione 1A
> Sottolivello F ? "
> "Specificare. Chiarire livello informazioni."
> "Cazzo, MC. Dimmi che sta succedendo sulla prossima intersezione.
> Perché sono saltate le comunicazioni ?"
> "Comunicazioni ripristinate in tutti i sottolivelli. Rimossi i blocchi
> automatici di contenimento infezione. Colture senzienti purgate,
> assalto virale debellato. "
>
> ...
>
> Gia'. Magari continuo domani.
>
> So long.
>
> Nik56
Era ora, mylord! Cominciavo a preoccuparmi del silenzio prolungato,
della mancanza di commenti, della mancanza dei tuo flash visuali
descritti magistralmente. Certo che devi continuarlo...
--
Anjin
della Citta' Eterna
"un marinaio non prega per il tempo buono... impara a navigare"
http://www.anjin.altervista.org


title: La caccia (3)

text:
> Gia'. Magari continuo domani.
Direi. Non ci si può mica fermare così, con un pezzo di passaggio come
questo. Ti commento bene alla quarta puntata.
Ciao
Stefano


title: La caccia (3)

text:
"Lady" <
a...@abc.com
> ha scritto nel messaggio
news:i32vu31fb4ighvbt8...@4ax.com...
> la caccia non certo alle "farfalle"...
Tutto, si puo cacciare...  :-)
nik56


title: La caccia (3)

text:
"anjin" <anjinTO...@TOGLIMIANCHEQUIgmail.com> ha scritto nel messaggio
> Era ora, mylord! Cominciavo a preoccuparmi del silenzio prolungato,
> della mancanza di commenti, della mancanza dei tuo flash visuali
> descritti magistralmente. Certo che devi continuarlo...
Senza meno. Thanks, anjin.
nik56


title: La caccia (3)

text:
"Stefano" <
steli_...@alice.it
> ha scritto nel messaggio
> Direi. Non ci si può mica fermare così, con un pezzo di passaggio come
> questo. Ti commento bene alla quarta puntata.
:-)
Ok. De seguida.
nik56


title: La caccia (3)

author: Pier Paolo

text:
Nik56 scriveva il 30/03/2008 :
> SNIP
> ...
>
> Gia'. Magari continuo domani.
>
Già.
Consideralo propedeutico ad una lunga e serena vita.
Altrimenti saprai cosa vuole quella cosa che passeggia bramosa ed
insaziabile di notte davanti al portone di casa tua.
Si, proprio un estrattore suriettivo.
Saremmo costretti ad estrarre il resto della storia direttamente dal
tuo encefalo fumante.
Toc. Toc. Toc.
Pier Paolo


title: La caccia (3)

text:
Pier Paolo ha scritto:
> quella cosa che passeggia bramosa ed
> insaziabile di notte davanti al portone di casa tua.
Ah. La conosco, quella cosa.
Devo farci i conti ogni notte. E' diventata quasi di famiglia. Quasi.
> Saremmo costretti ad estrarre il resto della storia direttamente dal
> tuo encefalo fumante.
No, dovete arrivare piu' giu', fino al cervelletto allungato del
rettile, del serpentello che si fotte il mio ipotalamo, pallido e
viscido, annidato fra le circonvoluzioni, a copulare.
> Toc. Toc. Toc.
Fottuto Tommyknocker. Continua a bussare, cosi' so dove tirare questa
scarica di pallettoni del doppio zero.
:-)
Thanks, pier paolo.
nik56


title: forchincastro I

author: fabrizio venerandi

text:
Il comitato ti saluta!  Noi ci svegliamo ogni mattino alle sei e ci
riuniamo nell'aula magna per rendere grazie al Comitato, perché il
comitato siamo noi, non esisterebbe il comitato senza di noi, eppure noi
non siamo niente per il comitato, che potrebbe andare avanti benissimo
senza di noi, queste sono le prime cose che ci hanno insegnato. Dopo i
ringraziamenti, che vengono fatti divisi per reparti, vengono assegnate
le incombenze per la giornata, a noi delle forchincatro vengono di
solito assegnate le missioni. Non tutti partono per le missioni, gli
altri restano in sede a svolgere compiti meno importanti, meno
divertenti, ma anche meno pericolosi. A volte non c'è niente da fare,
allora si è liberi di andare tra i civili, anche se chi è nel Comitato
non sarà mai più civile, questa è una cosa che ci hanno fatto giurare, i
civili sono quelli che vanno curati e noi siamo quelli che dobbiamo
curare. O, nel nostro caso, siamo quelli che dobbiamo togliere il male a
chi purtroppo è già ammalato. Il nostro reparto è quello che fa più
paura ai civili, perché sembra quasi che noi facciamo del male, e in
effetti lo facciamo. Questo ci rende forti e uniti, il nostro reparto è
uno dei più forti. A pranzo si mangia tutti assieme e si parla del più e
del meno, e di solito tornano quelli che erano andati a fare le missioni.
Dopopranzo si prega nella cappella del comitato e poi restano quelli che
hanno la reperibilità, gli altri vanno con i civili. A pomeriggio
inoltrato ci si incontra nella palestra, dove ognugno segue la propria
tabella di marcia. Nella tabella ci sono scritti una serie di esercizi
base, perssonalizzati, che servono a mantenere il nostro corpo
efficiente, non solo perché è bello avere un corpo che risponde
prontamente agli stimoli esterni, ma anche perché tiene lontana la
malattia, e per un motivo pratico: le forchincastro pesano, ragazzi!  La
sera si cena di nuovo assieme e poi ci sono delle riunioni serali, di
formazione oppure si puliscono le proprie forchincastro. Tieni pulita la
tua forchincastro! è infatti un motto del nostro reparto. Quando la
forchincatro non è in ordine succedono sempre dei casini è meglio non
parlarne. Il nostro Comitato copre una provincia, ma dirige le
delegazioni minori. Essere nel comitato non significa certo solo essere
nel reparto delle forchincastro, questo no. Ci sono altrri reparti che
curano le diverse manifestazioni della malattia: c'è chi segue le
ovulazioni e i salvacristi, chi si occupa della gestione dei contributi
dalla sede centrale, chi sceglie chi deve donare la sua ghiandola
pineale per non contaminare altri civili, chi studia altri metodi per
fermare il male, eccetera, anche se i civili associano subito il
Comitato a noi delle forchincastro, perché siamo un po' il braccio
operativo. Ci sono molte norme che voi civili dovete tenere a mente se
desiderate che il nostro reparto e in generale il Comitato vi lasci in
pace: molti civili vivono la loro vita serenamente, e nonostante si sia
ancora sotto quarantena, si può vivere relativamente bene, senza
rinunciare a quei piccoli lussi che si avevano nel periodo prima della
malattia. La prima regola è: "state tranquilli", nessuno del comitato ha
qualcosa contro di voi, almeno non personalmente. La seconda regola è:
"non vi lasciate mai andare, perché non sapete il momento in cui il
comitato busserà alla vostra porta". La terza regola è: "se non sapete
qualcosa, chiedetela al comitato". Ma ricordate anche la quarta: "mai
disturbare il comitato quando non è necessario".  Vi lascerò molti
opuscoli prima di andarmene, in modo che  possiato imparare per bene
tutte quelle cose che avrei dovuto dirvi in questa riunione e che non ho
fatto. Leggerò l'inizio di uno di questi opuscoli, quello intitolato
'fisiologia del buona cittadino'. Leggetelo è molto importante, si
stratta di norme buone e semplici da seguire. "Il buon cittadino si
sveglia presto al mattino. Il buon cittadino ama le cose pulite, il buon
cittadino si lava al mattino con lo zolfo. Il buon cittadino sa cosa e'
il dolore. Il buon cittadino cerca di concentrarsi su quello che ha
intorno, ma non deve avere paura degli oggetti. Gli oggetti sono cose
inanimate, anche quelli che si muovono o che respirano. Il buon
cittadino lo sa e non si spaventa di nulla, tiene in ordine le se cose.
Il comitato aiuta il buon cittadino. Ecco alcune cose che il buon
cittadino deve fare spesso durante il giorno: fissare i quadri con linee
geometriche e cercare di non pensare; pulire la casa dagli insetti, ma
senza ucciderli né farli scappare; fare passeggiate molto brevi e
nessuna all'aperto; non girare per le scale, portano confusione, meglio
i corridoi; se si è una donna e si ha l'ovulazione, buttare tutto nel
salvacristi senza aprirlo; cercare di usare parole che abbiano un senso
e comunque non parlare troppo; non scrivere niente mai; non leggere
niente che non inizi con le parole "il comitato ti saluta!". Queste sono
le prime norme, ricordatele sempre e leggete quelle che vengono dopo
perché saranno ancora più importanti di queste. Vi lasceremo anche
alcune copie del Codice, che è una cosa più tecnica. Si parla di oggetti
contenuti e oggetti contenitori e del VDR, il vettore di relazione tra i
primi e i secondi. E' nel VDR che si sviluppa la malattia! Se non capite
il fascicolo del Codice potrete chiedere aiuto al comitato, ma
ricordatevi la quarta regola, siate parsimoniosi nelle vostre richieste.
Mi è stato chiesto se il comitato ha bisogno di volontari. La risposta è
no, ma i nomi di quelli che hanno fatto richiesta verranno catalogati
accuratamente, di solito chi chiede di entrare nel comitato ha qualcosa
da nascondere, molti tra quelli che si offrono volontari sono malati e
pensano di risolvere tutti i loro problemi facendo parte del Comitato.
Essi non ricordavano la quarta regola! Non fate lo stesso errore. Mi è
stato anche chiesto di terminare questo intervento con qualche aneddoto
della mia vita al comitato. Beh mi dispiace, ma non si tratta di cose
che si possano raccontare così a cuore leggero. Preferisco lasciarvi
leggendo le prime pagine del Codice, sono pagine molto complesse e
magari potrete fare qualche domanda a me, che vi risponderò per quello
che posso. Spero che vi siano utili, ascoltatemi bene: "il comitato ti
saluta! Questo breve scritto ha scopo soltanto divulgativo e non va in
nessun modo considerato come sostitutivo di ordini verbali o scritti del
Comitato. La parola del comitato cambia giorno per giorno ed è bene
tenersi aggiornati andando spesso dal comitato, o chiedendo ai loro
operatori di venire a domicilio: ma attenti a non abusare della nostra
pazienza. Questo codice dà alcune norme di ordine pratico e deve essere
visto come compendio alla 'FISIOLOGIA DEL BUON CITTADINO', fatte salve
le cose surriportate. Il codice tratta in maniera più esaustiva la
meccanica degli oggetti, anche se la sua parola potrebbe sembrare oscura
ai più. In caso non si comprenda, continuare comunque a leggere, magari
a voce alta: il solo leggere le parole del comitato aiuta a stare meglio,
ci sono stati casi di benessere anche fisico. Gli oggetti: ogni oggetto
nasce dalla differenza di due oggetti. Possiamo parlare di oggetto
contenitore e oggetto contenuto. Non si tratta -attenzione- di una
situazione di dipendenza, bensì di un vettore di relazione (da ora in
poi nel testo: VDR). Il VDR cambia da oggetto ed oggetto, e non ha
niente a che vedere con il terzo oggetto, l'oggetto rivelato. Quasi
sempre i due oggetti, il contenente ed il contenuto, non hanno relazioni
con il terzo oggetto. Il VDR rattiene i due oggetti formando il terzo, e
la malattia colpisce proprio il VDR. Per questo è bene seguire le
indicazioni del comitato! E' da notare che di solito il primo ed il
secondo oggetto non sono malati, ma soltanto il loro VDR. Ma questa
malattia colpisce ovviamente il terzo oggetto, che si sfibra liberando
il primo oggetto ed il secondo oggetto. Ma il primo oggetto ed il
secondo oggetto, sono oggetti primi, o anche loro sono formati da altri
oggetti in coppia? Sono anch'essi oggetti composti da altri due oggetti
e come tali sottoposti alla malattia del VDR. Ma il loro VDR non viene
toccato finché sono contenuti nel VDR principali, non esistono malattie
di VDR nidificate. O almeno non se ne sono viste. Ma un oggetto è
composto solo da due oggetti? Come mai solo due? Non possono esistere
oggetti composti da più di due oggetti? "
--
http://www.fabrizio.venerandi.org


title: forchincastro I

text:
Ciao,
qnto hai scritto ricorda in parte la trama di un fumetto apparso su Corto
Maltese tra fine anni 80 e primi 90 (questo perché lo leggevo in quel
periodo) e realizzato da uno dei maggiori autori del genere: Moebius. Del
resto su C. M. venivano pubblicati Giardino, Bourgeon, Guibert, Battaglia,
Manara, Pratt..
S'intitolava "I giardini di Edena" e narrava di due cosmonauti, Atan e
Stell, che a seguito d'una manovra imprudente, atterrano su Edena appunto,
mitico pianeta paradisiaco. L'organizzazione sociale del pianeta di
provenienza dei due giovani creati da Moebius e del pianeta cui uno di loro,
Atan, é destinato, presentano punti di contatto con la realtà di
"forchincastro".
Che Atan fosse una ragazza e Stell un ragazzo emerge soltanto a distanza di
mesi dal loro arrivo su Edena. Alla popolazione vengono infatti
somministrati quotidianamente degli ormonidi che ne inibiscono del tutto la
comparsa dei caratteri sessuali, il che si riflette anche sulla loro
psicologia(tra l'altro essi "non sanno" sognare). In seguito A. e S. si
dividono. Atan, ora Atana, viene a contatto con il Nido (il cui organo
direttivo, la Paterna, adotta tecniche di controllo di massa assimilabili a
quelle utilizzate dal Comitato da te finora descritto) e si rivela essere
la Dea, un fuori-nido (come vengono chiamati coloro che non si dotano
d'involucro di decontaminazione che isola il corpo e "faccia"= maschera
provvista di fibre ottiche, apparato radio che detta costantem. le regole di
condotta del "buon cittadino", e naso tubolare molto lungo da cui assorbono
con appositi apparecchi cibo e trattamenti biochimici) atteso dal fronte
rivoluzionario locale, allo scopo di liberare il popolo dalla "malattia del
naso"...
Vi é anche un testo di riferimento, che richiama il "Codice" ovvero il Libro
della Piramide in cui sono raccolte tanto le leggi in base alle quali
strutturare la convivenza e i rapporti all'interno del Nido, quanto le
profezie concernenti la sua sorte futura.
Ti ho descritto le linee guida del fumetto. Naturalmente altrettanti sono i
caratteri distintivi fra le due vicende.
Ad ogni modo, la prima parte di "forchincastro" riesce nell' intento di
suscitare la curiosità di chi legge.
flou
"fabrizio venerandi" <
fabr...@venerandi.org
> ha scritto nel messaggio
news:20021013145...@powernews.libero.it...



title: forchincastro I

text:
In <QZhr9.39041$%
M1.10...@twister2.libero.it
> picaflor_proust wrote:
> Ciao,
> qnto hai scritto ricorda in parte la trama di un fumetto apparso su
> Corto Maltese tra fine anni 80 e primi 90 (questo perché lo leggevo in
se sono quelli con il naso, ne ho anche letto una parte
--
http://www.fabrizio.venerandi.org


title: La voglia di giungere primo

author: Riccardomustodario

text:
Riccardomustodario
La voglia di giungere primo
1/5/2010
La musica viaggia nei conservatori a velocità superiore al primo
missile atterrato nello spazio, tanto quanto fantasia sorgeva a vedere
la foto di un delfino a razzo battere con la testa nel vetro
trasparente – tutto ciò torna normale - al pensiero del povero
mammifero kamikaze. Non pioveva - spesso i battenti si lavano.
Diventare stilista è facile, così come essere cantante, scrittore,
pittore, difficile è assurgere a maestro di musica. - … E vivere a
dispetto dei santi – aggiungerei io.
Nonna:-<< Forse oggi, per chi ama copiare, è facile atteggiarsi a
fashion design, ma ritengo sempre difficile scrivere un buon libro,
dipingere un quadro  o cantare >>.
Archimede:-<< Stupire lavorando da soli, è semplice quando si è bravi,
specialmente se aggiungiamo i criticoni credono a mille diavolerie
tecnologiche sino ai micro cip nelle orecchie che suggeriscono opere
d’arte mai viste o lette o udite prima, tutto ciò, è semplicemente
virtù del leader digitale che schiavizza le intelligenze, ingelosendo
ancora di più le ignoranti controparti politico religiose, in tal modo
assurgendo a vincente contemporaneo, perché il popolo ama credere alle
fandonie e poco male ciò svilisce la propria abilità artistica, infine
meglio ciò che essere derisi dagli avventurieri  nazional
parlamentari. Questo è il nostro tempo! >>.
Nonna:-<< Inizio a vederci qualcosa di sensato in ciò che mi hai letto
dal libro che hai tra mani >>.
Archimede:-<< Un amico esperto in alta moda, scriveva: realizzerò
tutto quanto ho in testa … >>.
Nonna:-<< … Chiedo solo di lavorare tranquillamente >>.
Archimede:-<< Difficile non è comporre, ma trovare un orchestra che
segue: i  musicisti  amano il vento e spesso generano corrente nel
vuoto, laddove per forza vogliono farci entrare una nota più su
intellettuale >>.
Nonna:-<<  Ah! – Ecco! >>.
Archimede:-<< Oggi è il primo maggio – festa del lavoro. Sta nascendo
un gruppo anarchico digitale che vede terrorista i lavoratori, i quali
favoriscono questa politica senza rispetto alcuno per i disoccupati,
cui gli impiegati, ovvero l’elettorato indefesso e competitivo,
alimenta l’aumento dei prezzi, generando maggiori disagi >>.
Nonna:-<< Ulteriori? – Inizio a preoccuparmi e non so se sequestrarti
quel libro o lasciartelo terminare, oltretutto sei quasi alla laurea
ed io sempre più vecchia ed indifesa. “ Il disagio dell’anarchico “ è
un titolo che mi mancava >>.
Archimede;-<< Essere primi ad aprile come a maggio, non è da tutti,
ugualmente mantenere le distanze mese dopo mese, stagione dopo
stagione, anno dopo anno, fino a quando chi osserva la solitudine
afferma l’importanza di vivere in società è creare di nuovo un party
animato da gente bella, intelligente e dolce >>.
Nonna:-<< W il neo comunismo delle anime rosse, selezionate; non massa
da campagna elettorale, da sciopero radicale >>.
Archimede:-<< Nonna, tu e la tua mania socialista, pur di non
risultare sconfitta dall’evidenza del tempo, assurgi a nazi peggio dei
neri >>.
Nonna:-<< Il colore è solo astrazione metafisica o quello che vuoi.
Questo discorso lo abbiamo già fatto >>.
Archimede:-<< Infatti! – Godi di una buona pensione e fai bene a
difendere il sistema, trasmettendo la tua parte d’interesse alla
miscela socialista per qualsivoglia occasione intellettuale si
presenti nuova >>.
Nonna:-<< La politica questa è! – Gli argomenti balenanti sul
davanzale, vengono incanalati secondo i corridoi del proprio credo. –
Un tempo si preferiva soffermarsi sui propri saggi, oggi ne nascono
talmente tanti quotidianamente, da rendere il politico un canale
pubblico dotato di più informazione di una corrispettiva stazione
radio televisiva >>.
Archimede:-<< Sicuro? - Una volta le logge massoniche rappresentavano
l’informazione? >>.
Nonna:-<< Osservazione incredibile! – Noto, da quanto ho espresso, hai
dedotto niente male, ma garantisco non ero giunta fino a tanto. Magia
del pensiero, questi a volte lievita fino a stupire noi stessi, grazie
alla formulazione delle lettere, delle parole >>.
Archimede:-<< Nonna, oggi sei più saggia che mai! >>.
Nonna:-<< Vado di là per una spuzzata d’essenza crisantemo e sarei
felice, se dopo t’accompagnassi con me al supermercato. – Non piove e
ieri ho lavato i vetri alla tua finestra >>.
Archimede:-<< E sia! – Il prosieguo del libro a domani, un mese non è
solo il primo giorno >>.
segue domani due maggio
ciak
riccardo


title: La voglia di giungere primo

text:
On 1 Mag, 20:39, Riccardomustodario
<
riccardosensazi...@googlemail.com
> wrote:
> Riccardomustodario
> La voglia di giungere primo
> 1/5/2010
> segue domani due maggio
Nonna:-<< Preferisci la frutta secca o sciroppata? >>.
Archimede:-<< Non ci siamo mai soffermati tanto a questo scaffale,
preferendoci incontro al prodotto fresco. Come mai questa novità in
scatola? >>.
Nonna:-<< La pubblicità televisiva va incoraggiata – non voglio
ridurmi a guardare la televisione previo internet >>.
Archimede:-<< Perché non dichiari sei affascinata dai colori del
settore frutta esotica da camicia e banane anni ottanta? >>.
Nonna:-<< Combattere il grigio, in ogni modo, non è peccato >>.
Archimede:-<< Noto un signore che s’interroga da solo, a voce
sostenuta, sul prezzo del brodo processato dal compressore atomico in
grado di produrre anche la salsa concentrata per gli esami che dovrò
sostenere domani >>.
Nonna:-<< Sento, ma non ascolto. - Ho le mie gatte da pelare per
capirti. – Non voglio aggiungere altre semenze ad un raccolto che
spero ottenere copioso >>.
Archimede:-<< Voglio sfruttare la mia laurea chimica, per la ricerca
alla materia in grado di ridonare spessore alla pelle consumata dal
tempo, dall’età >>.
Nonna:-<< Grazie! – Shhh! – Una vecchia del nostro giro, faceva notare
di aver captato nelle onde il tale del tuo libro, questi ha dichiarato
al medico di avere uno strato di pelle aggiunto, sulla faccia, sorto
da poco, da un lato, mentre dall’altro è scomparso, causa la dieta.
Inoltre, ha aggiunto di dichiaraglielo senza volontà di volerlo
ammattire, in quanto a volte si vedono cose che non esistono, causa le
ionizzazioni artificiali, cui certi scrittori fantascientifici
vaneggiano. – Il medico non ha notato alcun cancro, ma non si può mai
sapere, se risultasse affezione tumore, gli speculatori cineasta,
potrebbero infastidire te, dichiarando come lo sai? >>.
Archimede:-<< Vuoi girare il tumore sull’asta, e la prostrata? Per la
serie: la vecchia e libidine del profitto. - Il suo prossimo discorso
di fine anno contempla la chirurgia estetica in grado di snellire
dieci anni di botto, da garantire a tutti, anche ai disoccupati. Lo ha
dichiarato su internet e tanto amore sociale dal bel aspetto, mi ha
ispirato la tesi che sto preparando. Non vorrei causa mia, suo fan,
pagasse le pere cotte lui. Le gelosie non sono solo politiche,
religiose, artistiche o scientifiche >>.
Nonna:-<< La colpa è di una vecchia acida incontrata nel jobcentre, la
quale a vedere la sua foto, dichiarò è falsa nel tempo, cioè di molto
precedente, invece era di poco prima, due anni sono niente, da allora
sta invecchiando e si sta trasformando la faccia; nel giro degli gnomi
londinesi, questo genere di affare viaggia eccome, tanto che l’ha
cancellata da amica fecebook >>.
Archimede:-<< A proposito di book – a Londra si porta Cleggmania >>.
Nonna:-<< Cosa leggi? E lo chiedi a me? A Londra il kaos antico è
famoso e si cerca di organizzare chiarezza sempre meglio, ma io non
sono monarchica, anche se seguo con molta attenzione le loro vicende,
specialmente circa la rivoluzione medico scientifica in atto, cui a
livello teorico è tutto risolto, mentre questo dolorino nel piede …
aumenta >>.
Archimede:-<< Usa la lavastoviglie, non centra niente con il piede, ma
a volte un calcio riesce ad avviarla quando fa le bizze e non vuol
saperne di partire. In questo modo l’amico scenografo riavviava il
televisore, fin tanto non si ruppe ed allora andò a lavorare a
Cinecittà. - Cento visitatori circa, in un sol giorno rappresentano un
bel risultato! >>.
Nonna:-<< Ho ascoltato anch’io il brano, e devo convenire che è se
prima ci chiedevamo spesso cosa cavolo scrivesse, tanto risultava
incomprensibile, ora, sembra uguale faccia con la musica >>.
Archimede:-<< Invece è preciso! – La canzone è tridimensionale, se non
quadridimensionale addirittura, e la musica è sublime, almeno per un
iniziato >>.
Nonna:-<< Forse ti riferisce al film tridimensionale nel quale è stato
impegnato? >>.
Archimede:-<< Credo lo abbia spifferato apposta per pubblicizzarlo. Fa
tutto, per aumentare audience, laddove è presente, ciò non esclude
quella esperienza tridimensionale, ed aggiungiamo pure la spiegazione
della regista circa la pratica, lo abbia aiutato molto per il suono
voce finale ottenuto >>.
Nonna:-<< Bella! – Nitida e potente! >>.
Archimede;-<< Chiara davvero, è quanto si chiedono i terribili nelle
onde, tono possente, che a gridare uscendo dal supermercato sta
piovendo, porta l’ombrello, lei veramente si presentò sotto al locale
incavolata gridando per essere stata svegliata a quel ora del mattino.
Insomma, commedia rock demenziale, o tragedia per ignoranti
speculatori a tutti i costi, cui lui ne ride sotto l’ombrello atomico,
quelle medesime scene che il prete vuole gestire causa la NATO dei
tanti generali di religione diversa e se va fino allo zio letterato e
cattolico è per power io - e facciamoli girare anche lì, si sarà
chiesto - aumenta l’audience, alla fine la base è elegia, è tormento
per il punto più alto letterario, spirituale, artistico religioso,
politico, fashion, praticamente, gli uomini vogliono fare di testa
loro e non vogliono riconoscere più grande chicchessia, salvo sia esso
Dio  in  se medesimi. Ma non sanno come dichiararlo, specialmente se
minimamente avvertono di essere stati usati nelle onde o trance che
sia >>.
Nonna:-<< Poi, tornato di nuovo lì, alle falde del supermercato,
alzando gli occhi al cielo notò tanta polvere cosmica o animaletti
micro neri, del tipo le canzoni di Raf anni ottanta >>.
Archimede:- << Molta a gente ha paura di parlare di fatti del genere?
>>.
Nonna:- << Il film dark è animato da fattori emotivi il più delle
volte incomprensibili o quanto meno inspiegabili per la massa che si
affascina in codesti andazzi. – Nella canzone si ascolta: la gente
impaurita, chiusa nei tubi di scappamento … >>.
Archimede:-<< … Scappa nei ricoveri. Il medico dei pazzi è un famoso
film passato: uscite! Dichiarate ciò che pensate! Meglio un giorno da
gatto che cento Tropp’A Bella ‘Ncopp’a Saitella di traNsocchia sotto i
tre ponti. - Non parleranno mai! –Vendono! – Speculano! >>.
Nonna:-<< Ripeto: l’argomento è difficile! - Non sanno come entrare!
>>.
Archimede:-<< Confusione? – Paura di sbagliare? >>.
Nonna:-<< A questo punto siamo di nuovo a coscienza è conoscenza >>.
Archimede:-<< Molto interessante! – Vado a dormire, domani o gli esami
>>.
Nonna:-<< Buonanotte e sogni d’oro tra formule acide >>.
ciak
riccardo