title: A tutto il branco.

author: tic

text:
>perché non vi dedicate ad uno sport?
eh!
una bella partita scopo beneficenza per esempio sarebbe una iniziativa
lodevole
scrittori "lassativi" sic! contro sofferenti very doc
incassi devoluti, naturalmente
tic
Demon <
za...@ubas.com
> wrote in message
QKt06.9620$5k3.3...@twister2.tin.it...
> signori, da un'attenta analisi dei testi inviati su questo n.g. devo
> constatare che fate veramente cagare.
> forse, la pittura underground o la musica sperimentale densa di sonate sui
> tasti neri potrebbero fare al caso vostro.



title: A tutto il branco.

author: Graziana

text:
"Demon" <
za...@ubas.com
> ha scritto nel messaggio
news:QKt06.9620$5k3.3...@twister2.tin.it...
"branco"
Graziana


title: A tutto il branco.

author: Trans IL vanO

text:
Gordon Comstock (
m...@antiscalinet.it
) scrisse:
> E' Natale, e tutti sono piu' buoni.
n'par de cazzi

--
mů
http://dive.to/transilvano


title: A tutto il branco.

author: Ittica°°°°°

text:
>fate veramente cagare.
a volte può risultare utile.


title: A tutto il branco.

author: VALERIA

text:
La buona notizia, che forse ti sfugge, è che leggere i messaggi di Ias non è
obbligatorio.
Quindi, a meno che tu non sia veramente stitico...
Ciao, Valeria
Buon Natale Trans, Graziana, Mario... e, soprattutto, Camillo (mi sei
mancato).
Demon <
za...@ubas.com
> wrote in message
QKt06.9620$5k3.3...@twister2.tin.it...



title: A tutto il branco.

author: Maxrip

text:
Demon <
za...@ubas.com
> wrote in message
QKt06.9620$5k3.3...@twister2.tin.it...
> signori, da un'attenta analisi dei testi inviati su questo n.g. devo
> constatare che fate veramente cagare.
se non altro non sprechiamo tempo a mandartici.
Buon natale da mr. Guttalax e sua moglie Euchessina.
P.S. Hai ancora la piantaggine in giardino?


title: A tutto il branco.

text:
"VALERIA" <
val...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:oJ516.167248$hk4.6...@news.infostrada.it...
[...]
> Buon Natale Trans, Graziana, Mario... e, soprattutto, Camillo (mi sei
> mancato).
a te, Vale, anche se vabbe' prima Trans di me non mi piace proprio, anche il
Trans in se' dico, e il "soprattutto" prima di Camillo ancor meno (ma ti
capisco. Lui ti ha viziato, a te).
e Mario?, perché lui c'entra sempre?
Ciao
Graziana


title: A tutto il branco.

author: AhiRa

text:
"Demon" <
za...@ubas.com
> wrote:
>signori, da un'attenta analisi dei testi inviati su questo n.g. devo
>constatare che fate veramente cagare.
e pensa che recentemente si è verificata una crisi di stitichezza
collettiva! se ci fossi stato nei periodi migliori allora siiii!
Comunque con il tuo <TestIcolo> sei riuscito ad ottenere una bella
fila di commenti!
Spero che questo abbia placato il tuo desiderio di ottenere attenzione
dagli altri e colmato le tue adolescenziali crisi di identità.
Ok sei un cattivissimo criticone che ci ha fatto una terribile
paura... ora siediti lì con i lego e gioca tranquillo che abbiamo da
fare.
Non aver paura la mamma ti viene a prendere alle cinque in punto!
AhiRa


title: A tutto il branco.

text:
VALERIA (
val...@libero.it
) scrisse:
> Buon Natale Trans
ringrazio per il pensiero, anche se non sono cristiano

--
mů
http://dive.to/transilvano


title: A tutto il branco.

text:
Graziana (
grazi...@hotmail.com
) scrisse:
> prima Trans di me non mi piace proprio, anche il
> Trans in se' dico
come darti torto

--
mů
http://dive.to/transilvano


title: A tutto il branco.

text:
Ti ho nominata dopo Trans, ma non perchč sei meno importante, anzi.
Mi č venuto cosě.
Ciao, Valeria
Graziana <
grazi...@hotmail.com
> wrote in message
923673$68$2...@fe1.cs.interbusiness.it...



title: A tutto il branco.

text:
AhiRa <
ah...@inthenet.sm
> wrote in message
3a451bcf...@news.interbusiness.it...
>.. ora siediti lě con i lego e gioca tranquillo che abbiamo da
> fare.
Il Lego č roba da intellettuali. Mi sembra sprecato.
Max


title: A tutto il branco.

author: Mario Giagnori

text:
Graziana <
grazi...@hotmail.com
> ha scritto
> e Mario?, perché lui c'entra sempre?
Perché sono il macho sui maccheroni! :-))
Auguri a te e a Valeria. E al trans, anche per il compleanno.
Mario


title: A tutto il branco.

text:
"VALERIA" <
val...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:UZj16.170536$hk4.6...@news.infostrada.it...
[...]
> Mi è venuto così.
Proprio su questo dovresti indagare !
Graziana


title: A tutto il branco.

text:
"Mario Giagnori" <
mario.giagn...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:92ccpk$6k2rm$1...@ID-30844.news.dfncis.de...
>
> Graziana <
grazi...@hotmail.com
> ha scritto
>
> > e Mario?, perché lui c'entra sempre?
>
> Perché sono il macho sui maccheroni! :-))
Solo così :-))) ché altro non meriti.
Graziana


title: A tutto il branco.

text:
"Trans IL vanO" <
transilva...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:MPG.14afd5d7b...@news.tiscalinet.it...
> Graziana (
grazi...@hotmail.com
) scrisse:
> come darti torto
Infatti; non mi attiene, per definizione.
Graziana


title: A tutto il branco.

text:
>Il Lego č roba da intellettuali. Mi sembra sprecato.
gli accendo la tv e gli faccio vedere una puntata di "sentieri", il
grande fratello č finito mi pare...?
AhiRa


title: Sono riuscito a viaggiare nello SPAZIO!

author: Poesino news

text:
Ancora una volta ho sperimentato le mie facoltà studiate. La circonferenza
infinita che limita la sfera terrestre ha trovato giusta carica per
permettere a me, ossia al mio volto mentale, di penetrare al suo interno e
trovare giusta risposta alle mie domande. Quali conoscenze misteriose si
nascondono dietro i meandri degli astri? Tanti. Plasmi viventi che si
fondono all'istante in un tuttuno organico-separato. Non dubito dello
spettacolo romantico che li anno circondati e ancor oggi li trascinano in un
mutare continuo ma lo spazio mi ha offerto la chiave del contorno. Sono
rammaricato del disagio intrastellare ma la scienza deve aprire gli occhi al
dubitato e renderlo dubito affinchè sia certo. Come non si scoprisse altro!
Parlo senza lamenti e mi comporto bene. Tralascio i particolari ma rispetto
la sintesi. E questo giusto spazio che ho trovato per parlarvi, spero che
soddisfi la vostra curiosità in tema di domanda.
Comunichiamoci.


title: Sono riuscito a viaggiare nello SPAZIO!

author: lisa

text:
Poesino news <
poe...@iname.com
> wrote ...
> Ancora una volta ho sperimentato le mie facoltà studiate.
complimenti, alle elementari?
lisa


title: Re Francesco (appunti...)

author: gidě

text:
 Francesco  ha scritto:
<<Carissima, la telefonata tanto l'ho gia' fatta per controllare la
posta :-) cmq mi sembra che il testo sia un impreciso in alcuni punti.
La difficolta' maggiore nella divulgazione scientifica imho e' proprio
nel saper spiegare con semplicita' concetti argomentati dai 'tecnici'
in modo oscuro. Ma la semplificazione eccessiva puo' pero' portare a
utilizzare una terminologia fuorviante o a semplificare eccessivamente
questi stessi concetti, rendendoli in definitiva errati. Non entro
ovviamente nel merito perche' questo non e' un ng di psicologia,
tuttavia vorrei solo segnalarti che l'antropizzazione del
comportamento animale (v. cane/cagnetta) benche' esplicativa, non e'
corretta.  <<
 Ne vorrei tante  di osservazioni come la tua! E non  infierire anche tu
sulla mia infelice frase circa "la telefonata"... Me la potevo risparmiare,
d'accordo. Ma hai visto quello che mi aspettava e che io prevedevo?
 Hai regione per quanto riguarda  le varie imprecisioni, ma non č proprio
possibile, in questa  sede, fare quello che mi ero proposta , o almeno non č
possibile per me: oramai parto prevenuta, legata, modifico cose che negli
appunti erano  dette in maniera diversa e  senz'altro migliore... lasciamo
proprio perdere.Ciao e grazie, Gidě.


title: COME IN UNA SORTA DI AFFEZIONE DOLCE

author: DOMACCIA

text:
In quella positura lei poi si attrezzò
come in una sorta di affezione dolce:
e con lo strumentario…

Si rifece dunque
alle asserzioni dei padri,
l’expositio lesse,
l’elucidario...
Sprofondò nelle disquisizioni sottili
( quelle dinanzi alle torturazioni anche)
E iniziò lei medesima a putrefacere,
in quelle scave enunciazioni sul freddo - e lo viscoso,
le parole dedicate tutte
a una qualche legge di Lynch stridula e maniaca
-e pure nella scompensazione ultima...
(Felicemente e fin sontuosamente
essiccherebbe,
davanti alla disadorna diretta morte,
l’embolica occlusione,
-e con quel suo nefando canto.)

DOMACCIA


title: COME IN UNA SORTA DI AFFEZIONE DOLCE

author: Mariluna

text:
On 15 Dic, 22:42, DOMACCIA <
dominica.thedeepb...@gmail.com
> wrote:
> In quella positura lei poi si attrezzò
> come in una sorta di affezione dolce:
> e con lo strumentario…
>
in atteggiamento di preghiera...

A rileggerti
Mariluna


title: COME IN UNA SORTA DI AFFEZIONE DOLCE

text:

sto usando "lo strumentario" di tutti i libri possibili davanti alla
"morte", cara mariluna( sempre generosa)

un caro saluto a te( tanti auguri pure


title: Poesie

author: Marco Castellani

text:
Temerariamente provo a sottoporre qualche mia poesia al vostro giudizio...
vedere i link qui sotto..... fatemi sapere, se avete voglia...
Marco Castellani
http://www.geocities.com/Paris/Bistro/4078
http://clubs.yahoo.com/clubs/scrivere
-----------== Posted via Deja News, The Discussion Network ==----------
http://www.dejanews.com/
       Search, Read, Discuss, or Start Your Own


title: Poesie

author: Federico

text:
All'indirizzo
http://www.husky-studios.org
 troverete un'intera sezione
dedicata alla poesia inedita...con la possibilità di inviare le VOSTRE e
vederle editate in rete!!!!!


title: La Voce degli Spiriti

text:
Esiste un momento in cui
anch'io non mi assento
nell'euforia dell'Inconscio e
nell'armonia fonetica da questo
proveniente, componendo, più o meno,
di getto, per trarne l'effetto
di scrivere e di portare
tra la gente le verità del vivere.
Ma invece redigendo mi arrovello,
e rivedendo poi, cancello, e non
lascio cadere, alla fine, un reticolato
che, come in un videogioco, mi lasci
vedere le rime in rosso-fuoco, le
assonanze in verde-rame, le consonanze
in blu-oltremare; ma le parole entrano
ed escono da un'articolata recinzione
di cancellature e di brutture grafiche .
E quando il lavoro è terminato, più
lucente dell'oro riscopro il risultato
alla lettura, e mi fa quasi paura
veder l'inquadratura sfaccettarsi come
un diamante che riceve come in vasi
nelle sue precise e simmetriche
incrinature tutti gli aspetti del poema
riletto ad alta voce.
Ma è quando riapro gli occhi che
la gemma s'infrange e la dimentico,
ma rimane come uno stemma
evanescente nell'aria del risveglio
la stupefacente consapevolezza
che non c'era neanche, nel testo,
la lodevole asprezza di una rima.


title: reggio emilia III-1

author: fabrizio venerandi

text:
Secondo giorno
Qualcuno rispose che era passata la mezzanotte, e il signor Bonaventura
pensò che il primo era finito, si era già nel secondo.
Nella galleria d'arte c'era un gran casino adesso, si era riempito di
gente che a intervalli si accalcava attorno a un tipo anziano magro con
il naso aquilino, che parlava a bassa voce stringendo il bicchiere di
birra fidèl, come se mollandolo avesse rischiato di precipitare sul
pavimento piastrellato.
Bonaventura era stanco, buttava sguardi attorno per cercare il Koch o
-in seconda istanza- il pittore, non si rendeva conto che quello era il
momento topico della serata, tutti erano venuti per quella mezz'oretta
che era appena cominciata, mentre Bonaventura si innervosiva perché si
sentiva stanco o sporco o affamato a scelta, tutti gli altri entravano
nel grande periodo, vedevano quelli che dovevano vedere, parlavano e
dalla loro bocca usciva quella serie di musiche che da tempo aspettavano
di uscire, era il momento tanto atteso per raggiungere il loro scopo e
molti di loro lo stavano effettivamente raggiungendo, la giornalista
americana, Koch, l'amichetto di Koch, il pittore, il semiologo, il
vecchio sanguineti, tutti erano al loro posto a fare la loro parte e
tutto stava andando benissimo, era quello che tutti si aspettavano,
l'aria era piena del fiato delle persone che inspiravano ed espiravano e
così facendo si scambiavano la parte invisibile dell'adrenalina, quella
sostanza incorporea che corre sulla pelle e ti entra dentro e ti fa
stare bene ti rende più forte, te lo fa sentire duro e intelligente,
entrare ed uscire, tutta l'aria era piena di spore aliene che
germogliavano ed esplodevano in forme cristalline che tintinnavano per
via delle risate o per via dei movimenti di quei corpi tutti in piedi
tesi ad incrociarsi e a dividersi, era un grande successo, era il
momento topico, quello che dura al massimo mezz'ora, contando i
preliminari e gli strascichi, e tutto stava andando benissimo, c'era un
odore di vita nell'aria, c'era la fertilità che abbracciava tutto
l'orgoglio spumeggiante che saliva dagli stomachi ricolmi di fidel per
sgorgare verso il soffitto in colonne ascendenti cariche di amore e di
sopravvivenza, era il momento topico, l'ho già detto, e solo Bonaventura
puzzava.
Puzzava Bonaventura della puzza che fanno gli ospiti dopo tre giorni, la
stessa dei pesci, ma lui puzzava già da prima[, ci sono persone a cui
succede, si alzano alla mattina e già puzzano di cadavere, si spostano e
fanno le loro cose sacrostante, tutti i santi giorni, e si portano
dietro quell'odore fastidioso, una puzza di morto che ti nasce dentro
quando sei ragazzino e tutti pensano magari crescendo poi migliora,
magari con la pubertà e tutte quelle cose legate alla pubertà poi cambia
e l'odore, non diciamo sparisce, ma si attenua, lo sente solo uno che ci
dorme assieme nel letto, è una scelta, vivere tutta la propria vita con
un uomo che odora leggermente di morte, anche quando ride a tavola anche
quando ti sta scopando nel buio della stanza, un eterno odore di morte
che lo accompagna, ecco come stanno le cose, c'è chi fa una scelta di
viverci assieme e magari l'uomo si dimentica anche di questa cosa che
puzza di morto, perché c'è chi ride con lui a tavola o si fa scopare nel
letto, faccio per dire, sono solo degli esempi, e lui si dimentica di
questa cosa che puzza di morto e fa finta di non puzzare di morte finché
non invecchia e non muore, a quel punto la puzza sparisce, tutti quelli
venuti a fare le loro preghiere, a snocciolare il loro rosario, a
fumarsi le loro sigarette fuori dalla stanza, si rendono conto che
adesso quel grosso pezzo di carne non puzza più di morte, semplicemente
non puzza di niente, una faccia tirata, la pancia svuotata, e nessun
odore, niente di niente, tutti che pregano o piangono e tirano su con il
naso e non sentono niente, polvere sei e polvere tornerai, ecco come
stanno le cose, ecco come era Bonaventura] con il suo abito rosso e il
suo assegno di un milione di euro in tasca, e l'odore pestilenziale che
lo circondava, che ricordava a tutti che -ragazzi- godetevi la vita che
poi si crepa, e tutti godevano, era la mezz'ora magica ricordate, era il
momento topico, non ci eravamo spostati di un millimetro, eravamo sempre
nello stesso posto, tutti erano pronti e solo Bonaventura puzzava.
E più bonaventura puzzava, più sentiva di essere nel posto sbagliato nel
momento sbagliato, non c'era nessun momento topico per bonaventura
quella sera, i suoi momenti topici erano tutti finiti, non c'era nessuna
rivincita, le rivincite non esistevano per Bonaventura, perché
Bonaventura aveva perso, dieci anni prima, tornando dall'america aveva
visto il suo doppio, era nel finestrino dell'aereo mentre bonaventura
osservava il buio sotto di lui, la notte dell'oceano che stava
attraversando e che non riusciva davvero a vedere, fissava il nero
immaginandosi il mare attraversato dalle tempeste, da pesci senza occhi
cose di questo tipo, quando nel vetro bonaventura aveva visto il suo
doppio, era identico a lui, il volto giallo, il sorriso nero stampato
sulla plastica, e questo secondo bonaventura aveva sorriso al primo
bonaventura, gli aveva fatto segno di stare tranquillo, di aspettare,
gli aveva soltanto voluto mostrare che lui c'era e stava lì, sempre con
lui, era stata una cosa improvvisa per bonaventura, poi tutto era
tornato come prima, il mare oscuro, il suo vicino che russava, la
normalità di tutti i giorni, solo che adesso bonaventura sapeva del
doppio che era sempre con lui, ma invisibile e lo controllava e faceva
in modo che i suoi pensieri, i pensieri di bonaventura, fossero sempre
gli stessi, alzarsi al mattino, pisciare, lavarsi in economia d'acqua,
mangiare, telefonare a paolina, eventualmente scopare e poi prendere
sonno, non capire le cose, cadere sul divano, raggomitolarsi, dormire.
Se lo ricordava come fosse adesso, mentre era lì nella festa a guardare
i volti sconosciuti che aprivano e chiudevano la bocca, se la ricordava
questa visione del proprio doppio, il playmobil giallo con la faccia
nera che gli sorrideva, che gli diceva di stare calmo, di aspettare il
suo ritorno. E bonaventura aveva aspettato, aveva smesso di fare le sue
conferenze, aveva aspettato il ritorno del suo doppio, per terminare la
sua missione sulla terra, ancora non sapeva quale, ma sapeva che c'era
qualcosa da aspettare, bisognava stare tranquilli, smettere di scrivere
e di farsi problemi, restare a leggere Strindberg e dormire, alzarsi
tardi, guardare un po' su internet, e poi mangiare e tornare a dormire.
Non come koch, che scriveva e scriveva, sembrava volerlo sempre stupire
con nuovi romanzi, sembrava gravido di parole koch, tutte le parole
infilate nella pancia a maturare e poi gli uscivano dalle dita, scriveva
come un pazzo koch, non sapeva che le parole possono essere dolorose e a
bonaventura vedere quel ragazzo scrivere così bene faceva male, lo
faceva sentire impotente nella sua attesa di questo doppio che forse non
sarebbe mai più tornato.
Quella notte  Koch fece poi quello che non doveva fare, sparì nel nulla,
fino a un momento prima era lì che ascoltava un tipo con gli occhiali di
osso, un critico che scriveva per un giornale d'arte sardo, e poi
semplicemente era sparito, del tutto sparito voglio dire, Bonaventura
girava tra le persone senza neppure vederle e non trovava il suo Koch,
il vecchio Koch, dannazione, gli occhi di Bonaventura saltavano da un
punto all'altro della stanza, e Koch non c'era, c'erano solo questi
cerchi di persone che aumentavano e diminuivano la loro densità e poi si
riunivano di nuovo e di nuovo si separavano, la versione sudata della
simulazione life quella con i pallini bianchi e neri, e Bonaventura
capiva che era solo, che Koch era sparito, magari il pittore se ne era
andato via e Koch lo aveva seguito, ubriaco, e si era dimenticato di
Bonaventura, il vecchio Bonaventura che adesso correva giù per le scale,
fuori da quella dannata galleria d'arte, e fuori non c'era nulla, solo
gente che camminava e qualcuno che correva via, e cosa ti fa il
Bonaventura?, il Bonaventura va a pensare che quello che corre via sia
Koch, che abbia ricevuto qualche messaggino sul cellulare e che sia
fuggito senza pensare all'amico, al buon Bonaventura che adesso si
lanciava dentro a un vicolo, seguendo quella figura scura che scompariva
alla fine di una curva e poi ancora, curva dopo curva, mostrando pian
piano che no, davvero no, non era Koch, era più basso, e aveva le mani
con dei guanti neri, vestiva completamente diverso, non era per nulla
Koch, ma stava continuando a fuggire e Bonaventura lo continuava a
inseguire, quello si girava indietro per un attimo, nell'oscurità della
notte e quando vedeva Bonaventura riprendeva la sua folle corsa, e più
continuava l'inseguimento più Bonaventura capiva che quella corsa era
cominciata per lui, per Bonaventura, che quel tipo doveva essere
scappato nel momento in cui Bonaventura era uscito per cercare il Koch,
non era un caso, quel tipo lo stava aspettando e quando lo aveva visto
era scappato a gambe levate, si fa per dire, e Bonaventura lo aveva
inseguito fantasticando che quello fosse il suo angelo, l'angelo che
sempre ci segue, e lui fosse giobbe, colpito dalla disgrazia divina che
cerca vendetta nel giardino di Stoccolma, e insegue l'angelo per
combattere contro di lui e vincere, e così vincendo continuava a correre
, sfinito Bonaventura correva e continuava la sua corsa senza fine, ma
che  aveva fatto bene ad intraprendere perché, ad una curva che dava in
salita santa brigida, un lampione aveva illuminato il viso
dell'inseguito, ed era il volto verde del tipo del treno, quello che
aveva spiato Bonaventura fin dalla sua partenza da genova ecco che
continuava a stargli dietro, a tallonarlo, anche nel locale e poi lì
fuori dal pittore, era rimasto fuori ad aspettare Bonaventura per sapere
dove andasse, per sapere quello che facesse, ed ecco che ora gli
lanciava un'occhiata rancorosa, chiudendo le labbra a culo di uccello, e
stringendo il bavero del cappotto a coprigli il piccolo petto, ecco che
riprendeva la sua corsa per salita santa brigida, arrancando scalino
dopo scalino e sconoscendo, il tipo dalla faccia verde,  baffetti
mefistofelici e la bocca a chiusura di culo, che la scala di santa
brigida di norma -è vero- conduce nella parte alta di Reggio Emilia, ma
in quel particolare periodo in cui si svolgono i fatti da noi narrati,
portava solo ad un giardinetto rifugio estivo di tossicodipendenti
sciancati che si facevano le pere sugli scivoli made in usa destinati a
bambini futuri consumatori, e sconoscendo pure che la parte finale della
scalinata era chiusa per [i] lavori [di "Reggio Emilia centro europeo
della cultura 2002", mai terminati per un ricorso legale di una delle
ditte che avrebbero dovuto avere il subappalto dalla regione e poi erano
state scartate per favorire un'altra azienda di costruzioni tanto cara a
un tipo a roma di cui non possiamo fare il nome, anche perché non esiste
ci stiamo inventando un po' di cose verisimili di sana pianta, e quindi,
per farla breve, la scala era stata demolita nella sua parte finale,
quella in cemento armato, per rifarla con laterizi fichetti che
giacevano in un magazzino all'aperto a Montebello di Battaglia e si
sbriciolavano anno dopo anno, e quindi, siamo a fine periodo, la famosa
salita di santa brigida aveva preso il nome gergale di salita degli
spilli, o salita delle spade, in riferimento alle summenzionate siringhe
che bella vista facevano di sé lungo l'improvvisata via crucis dei
tossici costretti a farsi qualcosa come settecento scalini prima di
potersi fare un po' di roba in assoluta pace, parlo di quella eterna].
Così si trovarono l'uno dietro all'altro, parlo di Bonaventura e del
tipo del treno che ansimava per la lunga corsa e guardava con rabbia la
transenna rossa e bianca che gli impediva la fuga verso l'alto, era
bloccato in quei giardinetti di asfalto, dove solo gli scheletri dei
giochi per bimbi svettavano con la loro scura ombra contro il freddo
cielo notturno, e a quel punto il tipo si voltò verso Bonaventura che
era arrivato pure lui e si era fermato, mettendo le mani sopra le
ginocchia piegate, come se questo potesse aiutarlo a riprendere fiato,
era distrutto dal viaggio e dalla corsa, fissava il pezzo di mondo sui
cui poggiavano i suoi piedi, senza vederlo, e di tanto in tanto alzava
la testa verso il suo antagonista, per paura che potesse sfuggirgli,
adesso che l'aveva preso in trappola.
"Chi sei?" chiese Bonaventura nel silenzio rotto solo dal rumore
continuo della automobili[, in ogni parte del giorno e della notte c'è
sempre qualche automobile che gira, c'è sempre qualche persona rinchiusa
in quel metro quadrato di spazio, che guida da un punto all'altro, gente
persa nell'inizio del suo lavoro notturno o gente che si sta fottendo la
parte finale della sua giornata, le braccia aggrappate sul volante,
l'autoradio che rimbomba,  uno nel sedile dietro che ti parla e ride
gesticolando con gli occhi iniettati di sangue e niente, tutto questo fa
rumore, il continuo rumore delle automobili, in ogni città non esiste
veramente un momento in cui *tutte* le automobili si spengono, un
secondo, un attimo, in cui nessuna auto sta girando per la città, in cui
ogni cosa è ferma, magari uno che gira con il cane per le strade e
osserva i semafori lampeggiare il loro giallo idiota , uno che non
riesce a dormire perché ha una cosa che gli rovina la testa e allora
dice al proprio cane, su fedele bell, facciamo un giro supplementare per
la piscia,  e così esce fuori e si trova in questa città senza rumori,
nessuna auto che si muove,  i televisori muti, il niente, per un momento
soltanto il tipo con il cane sente questo niente e allora si rende conto
del qualcosa, come quella teoria che i pianeti girando producono rumore,
ma essendo un rumore continuo noi non lo sentiamo, eccetera, prendere
appunti su chi abbia scritto una cosa del genere, temo siano i greci,
ecco i pensieri che attraversavano la testa del povero Bonaventura
quella sera], "chi sei?" chiese Bonaventura al tipo con la faccia verde,
in quel preciso frammento di tempo in cui tutta la città si era fermata,
e il tipo tossì, crollò le spalle e con una voce squillante e nasale
disse che lui era Strindberg.
"Uh" fece Bonaventura. "Il famoso scrittore di origine svedese, amico di
Nietzche e di Emile Zola?"
"In persona" rispose il tipo facendo un leggero inchino.
"Temo che lei sia morto nel 1912" aggiunse Bonaventura con il viso di
chi ha il timore di anticipare una brutta notizia a chi non l'ha ancora
ricevuta ufficialmente.
Il tipo scosse la testa esprimendo commiserazione. "Non sono l'originale
-precisò- sono la reincarnazione".
"Ah" fece Bonaventura senza pensare a niente. "Piacere" aggiunse dopo un
attimo tendendo la mano.
Le carni del Bonaventura e dello Strindberg si strinsero per la prima
volta, e la reincarnazione iniziò a parlare facendo leggeri inchini e
scusandosi continuamente, anche se Bonaventura non capiva bene per cosa.


title: libro di poesia

author: PIETRO NIGRO

text:
Opera prima pubblicata nel 1982. Se interessati alla prima edizione del
libro o per recensioni (molto gradite) scrivete all'indirizzo
kxg...@tin.it
Pietro Nigro
IL DESERTO E IL CACTUS, G. Miano Editore, Milano 1982
PRESENTAZIONE
Un paesaggio di estenuata bellezza che conserva geloso eredità della Magna
Grecia e ridenti palmizi lungo i viali e ricercati arabeschi sui frontali di
dimore e chiese secentesche, ma soprattutto un effluvio esteso, ovale,
morbido di una languidezza tipicamente mediterranea: ecco, incuneata a sud
dell'Isola del sole, si direbbe sull'ultima propaggine europea, a fronte del
ghibli rovente d'Africa, la valle; e l'antica Netum (1) conservare intatta
una sua struttura urbanistica, lineare, funzionale, armoniosa, seppure
traboccante di forme barocche nella città ricostruita. E' uno schema che
resiste, nonostante tutto, alle vicissitudini del tempo, alle mode, come
nell'attitudine autoctona del poeta che della sua terra non può e non sa
ignorare le radici.
Pietro Nigro, qui alla sua prima pubblicazione, ha già colto, meditato,
elaborato il sapore dell'isola:
                        « Con la voce della mia terra
                         arsa di sole
                         dal sapore di lava »
                                                    (Quanto t'amo dirti
vorrei)
     La cadenza modulata del verso non ignora certo la lezione dei classici,
talora di timbro leopardiano:
                   « Ma già vedi agli Iblei le ombre della sera
                   e tutt'intorno farsi muta la campagna
                   e stanco avviarsi al riposo il giorno... »
                                                         (Mi guarda il
vecchio fico)
ma è, in realtà, ai modelli ermetici che si innesta verosimilmente la poesia
del Nigro; vedi ad es. Illusioni una delle sue più belle composizioni:
                                       « Sento soffiarmi attorno
                                        l'alito del tempo
                                        coi suoi cocenti rimpianti
                                        di momenti perduti per sempre... »
Il suo è un canto aperto, nel senso che vi defluiscono, captate dalla
vocazione a un'inestinguibile speranza, le istanze e le problematiche
esistenziali dell'uomo moderno, con le sue inquietudini inappagate, la sua
ricerca dolente dell'ubi consistam metafisico; un'operazione mentale che
potrebbe apparire scontata, bruciata ai margini del tempo, se non vi
intervenisse la partecipe e totalizzante attitudine a genufettere sulla
terra dei padri il significante respiro dell'ispirazione.
                        « Sempre gridate ai figli il nome dei padri
                        che lievitano il pane con sale di lacrime
                        e li nutrono di carni martoriate... »
                                                                (Terra di
Sicilia)
       Una coerenza poetica che trae risultanze dagli umori e dai clamori,
dalle attese e dai disinganni della memoria assillante, dalla nostalgia che,
in un gioco magico di luci e ombre, irretisce il pensiero:
                      « Quando mi finirà questo tormento di vita
                       questo stupido vaneggiare
                       preparativi di un'età felice... »
                       (E un pianto di gioia si leverà anche dai rovi)
E' il tema ancora una volta accorato della desolante tristezza esistenziale,
ma che in Nigro si riscatta, corroborato - questa la sua nota dominante - da
una forma di possesso istintivo, di materica adesione con le radici della
terra e con gli oggetti che la connotano. Il suo canto, apparentemente
distratto, evasivo, crepascolare, si ricompone quindi nella immediata
valorizzazione della prospettiva reale delle cose (« gravidi sassi »,
 mattoni di pietra », « ponti rivestiti d'erba », « tetti d'acqua », « bocca
di mulo », « pane secco », ecc.).
    Insomma, circola in questa poesia il sapore di quegli elementi primitivi
e consueti da cui la nostra esistenza acquista spesso significato, oltre il
vacuum dolens della consapevole finitudine umana, e che conduce
inevitabilmente l'autore, nella seconda parte « Il deserto e il cactus »,
(da cui il libro trae incisivamente il titolo), ad una liricità più
genuinamente collegata al sentimento della natura:
                             « Si scioglie l'inverno in dolce primavera
                             di fioriti dell'ultimo mandorli febbraio... »
                                                                    (Si
scioglie l'inverno)
al mistero struggente dell'ignoto e dell'eterno:
                             « Intento io resto ad ascoltare il silenzio
                             che scava radici nel grembo dell'eterno... »
                                                                    (Intento
io resto)
e soprattutto al fascino sottile ma fertile della speranza. Sicché, assolto
il doveroso tributo ai temi classici del Sud, della fame e dell'esodo, nel
tragico silenzio del deserto dell'anima l'oasi non è più un « miraggio di
verità », il cactus del cielo riappare:
                               « ... altro non resta che alzare lo sguardo
al cielo
                                la mente assorta a riguardar le stelle. »
                                                                 (Forse i
fiori mi sogneranno)
e, nonostante tutto, in una rapinosa nostalgia dell'eterno, che si rifette
come specchio magico sull'occhio smagato dell'uomo, pur sempre creatura di
Dio:
                               « ... mi sono rimaste speranze come acqua di
sorgente
                                a rinfrescare nuove illusioni di vita. »
(Mi pare nel vento)
Guido Miano
1) In epoca remota la Sicilia era suddivisa in tre grandi circoscrizioni
territoríali: Vallo di Trapani, Vallo di Messina, Vallo di Noto. C;ià nel
Rinascimento, quella che venne definita « urbs ingeniosa », contava umanisti
e scopritori di codici classici. Anche nel nostro tempo, si può dire, la
tradizione non sia stata smentita, potendo annoverare studiosi non pochi e
validi letterati: dal raffinato traduttore di Petofi, Cassone, al latinista
Gallo, dal noto critico letterario Carmelo Sgroi, crociano, al poeta e
musicologo Gaetano Gangi, di cui questa Casa editrice ha pubblicato una
originale operetta giovanile « Il filo d' Arianna ».
5 MAGGIO 1981
Ora Bobby non canta più la sua patria;
una fredda aria di morte
da Lona Kesh investe le strade
dell'Irlanda del Nord
e la sua gente muta spinge la tristezza
su trite ruote di rabbia e di pianto.
S'eleva il lugubre canto
di ideali trafitti da barbare indifferenze
dal blocco H della prigione di Maze.
E tace la coscienza.
Oh come sa tacere la coscienza,
come sa scagliare la prima pietra
chi riversa colpe
su compiacenti ragioni di Stato!
Come opprime il peso di chi giusto
lacera la menzogna!
Come senti la vergogna di essere uomo
e di chiamarti fratello
d'una siffatta specie crudele!
Ardono le mie carni
nel fuoco di questo mondo.
Robert, nei tuoi sogni era un mondo migliore,
il tuo regno non è di questo mondo;
il tuo mondo è dove il vento
ha condotto i tuoi pensieri
e si è spenta la tua fame
nel sacrificio estremo.
A Rathcoole sapesti come possa nascere
da una stessa madre l'odio di fratelli
mentre la Croce piange il tradimento.
Ma sempre in cuore ti restò una speranza
che dagli infiniti sentieri del Cielo
oggi s'è fatta grido di giustizia.
AGONIA
Non so più cos'è udire una voce
che ti penetra la carne
messaggera di un mondo inviolato d'utopie.
Ora che si è spenta persino la rabbia
della tua dignità umiliata
e ti si è infiacchita la voce
che gridava al mondo
il tuo bisogno di riscatto
non sa più trovare lacrime il cielo
in squarci consumate
di malinconie
se ha disfatto rivoli di verità
lasciandoci asfittici deserti.
Non è più il mare una forza della terra
se il mare è rimasto
un miraggio che l'estate rinnova.
Non penetra più la roccia salsa marina
in naturali amplessi di primitivi amanti
nè s'ode lo stridio del gabbiano
ultimo messaggio al sole del tramonto
nel crepuscolo che rosseggia
prima che la notte vanifichi nell'ombra
le promettenti attese
di un immutabile mondo lontano.
CADUCITA'
Non andremo più a raccogliere
fiori di campo tra gli ulivi
né a cercare soffici fienili
per i nostri amori all'aperto.
Si è smarrito il sorriso dei tuoi vent'anni
tra le rughe del tempo.
COMMIATO
Vecchie case corrose come i miei anni
alle feste mi riportaste
di spensierate giovinezze
nell'ingannevole alba
di illusorie promesse.
Macina il tempo
antefatti di storie
che non potranno più essere scritte
ora che s'è perduto persino
il fascino di una lotta
nell'esausto commiato
di una vita sfrondata.
CRISALIDE
A che vi hanno inventato occhi nuovi
se albero ne dite
d'una testa sbocciata in verdi pensieri
di foglie d'un nostalgico eden antico
nell'eterna rigenerazione
dell'eterno ciclo.
A che questo modo diverso
d'inventare la vita
se dopo tanta cultura
dopo tanta sapienza
dopo tanta scienza
dopo tanta arte
dopo tanta politica
dopo tanta noia
dopo tanta vita così
dopo tanta droga
dopo tanto dramma
dopo tanta potenza (anche d'amare)
dopo tanta impootenza (anche d'amare)
dopo tanta violenza
dopo tanta ipocrisia
su cui grufola il mondo
dopo tanto pianto
in cui s'affoga
dopo sempre le stesse cose
dopo tante ripetizioni
dopo tante cose uguali
dopo tanti sogni a spronare la vita
dopo tante brume ad annunciare
(sia pure) la più abietta metempsicosi
di vermi e di fango
una morte senz'anima
ma con fiori con riti con lapidi
e temporanee preghiere
una notte-morte senza domani
un sonno senza risveglio
un sogno eterno
dopo tante sciocchezze
fin dove l'albero scorge l'erba
che calzano le sue radici
e penetra il cielo
la vostra intelligenza
se dopo tanta truffa di vita
il nulla.
...ma a poco a poco
m'opprime il cuore
un rimpianto
e mi turba
il richiamo
d'una vita che si perde.
ESODO
Sento i miei anni bruciati
deporre antiche piaghe d'ortiche
tra nenie d'erba e ruscelli
e immutabili cieli riflessi
su gravidi sassi di carni smarrite
della mia gente.
A troppi
impietoso destino
di vivere morti lontano,
alberi secchi abbandonati al dissenso
di foglie staccate.
Vedo ombre salpare
a queste luci incerte
non so se d'alba o tramonto
d'un sole emarginato
che vacui fragori di menti
frantumano in desolanti irrisolte speranze.
E lontano
un marranzano squarcia gli addii
con spini di fichi d'India
ad una terra che muore.
ETERNITA'
In rarefatte atmosfere vagano vite e pensieri,
speranze, illusioni e certezze di morte;
e l'eterno
in mortali suoni di viventi
nel ritmico ticchettio di gocce d'acqua
su mattoni di pietra
e nel vento d'alberi e di mari
o negli immutabili silenzi
di cose morte
ed astri tanto lontani
da non poterli ascoltare,
e nei silenzi definitivi
di chi non sa più dire niente.
E UN PIANTO DI GIOIA SI LEVERA' ANCHE DAI ROVI
Quando mi finirà questo tormento di vita,
questo stupido vaneggiare
infiorati preparativi di un'età felice,
paesaggi di luce in una mente
che inventa armonie di volontà
e sfiniti ideali d'una bellezza
al crepuscolo
smarrita
verso una notte senza verdi
e azzurri d'alberi e di cieli.
Ditemi se rivedrò su un'inestinguibile sete
posarsi lacrime di un cielo
avaro di verità,
e se creare fantasmi di intimi pensieri
e profezie di eventi sperati
è atto supremo:
dolce allora mi sarà il dolore
e un pianto di gioia si leverà anche dai rovi.
FAME
Non mi educa più dal monte
l'arbusto di fuoco
e l'odore d'incenso;
scende ormai il fetore
di millenni d'attesa
e già la morte innalza il suo vessillo
cavaliero antico di vittoria.
Canta il vento la canzone eterna
all'argento degli ulivi
e zufola tra le canne
storie di uomini
duri macigni di lava
che macinano vuote spighe di fame
per spremerne solo lacrime di bimbi.
O fame, forza del riscatto
di popoli schiavi,
senza l'uomo del Sinai
non c'è pasqua per te,
ma lupare di Madonie
a raccogliere ghiande di maiali
che s'ingrassano nei protettivi recinti
di una comoda legge.
E a te, infelice ruffiana d'ingiustizia,
restano soltanto scorie di ghiande
e grate di galere.
FORSE I FIORI MI SOGNERANNO
Un guscio di carne cerca stasera la mia anima
rigido fiore al bacio di farfalla
e semina tra inconsapevoli sentieri miraggi
oro che bagna le rive rifatte forse perdute a chi visse.
Spezzerò arcobaleni e mi laverò i pensieri nei vergini colori
come un Van Gogh rifarò nuove terre atemporali
nuove stelle d'afferrare con mano
silenti saette in sere d'agosto
un gioco d'indovini
èrimasto un perchè al di sotto degli abissi
il batiscafo non serve
non strisciano le alghe sulla pelle
una scatola chiusa senza una chiave per aprirla.
Forse i fiori mi sogneranno su cime colorate
e i cieli apriranno squarci di futuro
le chimere converseranno con i miei sogni
e il gabbiano sorvolerà mondi ignorati;
altro non resta che alzare lo sguardo al cielo
la mente assorta a riguardar le stelle.
ILLUSIONI
Cos'è questa vita che s'infiltra
latente d'infernali sogni
ove vaneggiano masse d'inascoltati sensi.
Sento soffiarmi attorno
l'alito del tempo
coi suoi cocenti rimpianti
di momenti perduti per sempre
e speranze che si frantumeranno
senza più ritorni.
Lento scorre il fiume alle immense acque
che già scorge lontane
e nel suo declinare rive lambisce
di tenere illusioni
che nel suo eterno vagare
affida a gracili radici.
IMMORTALITA'
Quando muoiono le ore
voglio restare solo
a gustarmi il silenzio del nulla.
Sospeso come un frutto maturo
in bilico sul ramo
anelo una linfa che mi è ormai negata
e il definitivo tuffo nella tomba della terra.
Quando muoiono le ore
sento una corrente sotterranea
che mi solleva e mi sospinge al largo
contro la mia volontà.
Il mio camminare mi porta a ritroso
nell'alto mare come un richiamo
di una cellula primordiale.
E attendo questa ignota metamorfosi
tanto vissuta nel mio pensiero
e immagino le nuove forme
in un assurdo di vita inventata,
e la materia disfarsi
nell'infinitesimale esistenza
bagliori di origine e rinnovamento
a cui non si seppe che dare nome Bellezza.
INTENTO IO RESTO
Intento io resto ad ascoltare il silenzio
che scava radici nel grembo dell'eterno
e distrugge sogni maturati al sole delle verdi valli
del mio pensiero sublime viandante che s'afferra
a cieli che inazzurrano carni
gravide di lapidi e di terra
tomba che offusca il presente e inabissa
nel mare senza alghe del nulla.
Fermo laggiù ti vedo alla porta che ti attende paziente
e inorridisci d'impotenza prigioniero di leggi
che travalicano la forza stessa di un dio
e nel favore tu speri ancora di un avvenire ignoto
estremo volo su ali di luce verso cosmiche mete
e nel tuo ricordo distese d'erba e di mari
increspate da immutabili brezze
a ritrovare nel tempo eterno il nostro tempo antico.
LE MIE MALINCONIE
Le mie malinconie, improvvisi desideri
di alberi fioriti di rosa,
dolci corsi d'acqua
che rumoreggiano di nostalgie lontane
di un'impavida giovinezza bagnata di sogni.
Desideri di ponti
rivestiti d'erba e di muschio
tetti d'acqua che scorre senza patemi.
Perché sei triste così questa sera?
Basterebbe forse curvarsi
sull'acqua
guardarsi riflessi
e poi volgersi al cielo come fanno i gabbiani.
LONTANANZA
Dov'è l'amor mio
mentre tra le fredde ombre di solitarie luci
nell'immensa solitudine di stanche strade
addormentate
solo avanza la mia nostalgia
di lei
col passare della notte
sotto i portici d'una città in attesa.
Odo la tua eleganza
e i silenzi d'un termine di vita
che ricomincerà domani,
in un desiderio di gioia
contaminato da un invito a vivere e dimenticare
un vento notturno sulla vita che passa.
L'ORA DI PIETRA
Or limpida avanza la sera
sulla terra promessa ai disperati sudori;
è questa l'ora di pietra
tetragona resa d'inevitabili conti
e nel ritmo d'una desolante dolcezza
pergolati di sogni
rivoltano la macilenta infanzia.
E tra lo sfumante sole ormai al tramonto
e il sorgere di misteriose stelle
muti volti perenni
carezzai con ali di tempo,
testimoni di sempre,
immolando ignare vive
ad un eterno ricordo.
MI GUARDA IL VECCHIO FICO
Mi guarda il vecchio fico e mi rammenta i giorni
di spensierate corse in lambretta verso il mare e la vicina campagna
dove altero offriva i dolci frutti a trepide voglie di vita.
Ti pesano ormai persino le rade foglie
e ti senti come un ceppo in agonia
con tutta la tua straziante inutilità,
e forse ti conforta il pensiero
che non ho dimenticato il tuo sapore antico.
Ma già vedi agli Iblei le ombre della sera
e tutt'intorno farsi muta la campagna
e stanco avviarsi al riposo il giorno;
e come ogni notte senti in te riaffiorare la paura
che scompaia anche il tuo ricordo
nell'abisso di un tragico nulla.
MI PARE NEL VENTO
Mi pare nel vento di questa notte
d'udire il triste lamento d'un anno che muore.
Son finiti i tuoi giorni
e i sogni di anni perduti per sempre
nell'eterno gorgo del nulla.
Ma non voglio pensare che non ci sia uno spiraglio
tra i temibili dubbi dell'esistenza;
mi sono rimaste speranze come acqua di sorgente
a rinfrescare nuove illusioni di vita.
Non mi ripetete canzoni che cantano il mio tempo passato
e concedetemi il silenzio del ricordo
della vecchia fontana di quella strada solitaria
che riconosco appena
dove l'arsura della mia giovinezza
conobbe la freschezza di tutta la mia gioia di vivere.
Sento risalire dal profondo baratro degli anni
l'eco di una vita dimenticata
a scavare una lunga caverna senza uscita.
Duro sarà vedere soltanto con una mente
che non saprà svettare,
ubriaca d'un infinito peso di vita.
Si sono rotti i ponti tra le due rive!
MIRAGGIO
Umido spero il labbro
di provvide gocce
dopo mille anni d'attesa
e un miraggio di verità
beve l'occhio assetato
tra i palmizi di un'oasi
dell'umano pensiero.
Ma poi che s'alza il vento
gocce di sabbia mi soffia in viso
a ricordarmi che intorno è il deserto.
NUOVI LIDI
Gli aranci e i limoni
non cantano più di zagara e di sole;
si è avvizzita la radice
in una sterile terra
all'ultimo rantolo
di naufragati sogni.
Si fa sera ormai;
non più ameni giochi di vita
nel libro che allunga le pagine
in un tempo immisurabile.
Si fa rosso il cielo
all'ultima ora
del sangue del mio pensiero ucciso
e le ultime mie parole
come semente alata
solleverà il vento
al definitivo approdo
di una terra ignota,
o dolce mia patria smarrita
in cui s'affigge la mia speranza estrema.
OH SENTIRSI MUTARE IN QUERCIA
Oh sentirsi mutare in quercia
e la fragile carne indurirsi in più durevole legno,
più forte dei crudeli uragani
che si spezzano su indomite membra!
Oh sentirsi accarezzare da soffici zampe d'uccelli
e rinnovare al loro canto il gusto della vita,
mentre tra le foglie s'insinuano
incontaminati aromi di terra bagnata!
Oh terribili momenti di ritrovarsi fuscello
e sentirsi volontà di altri
tiranneggiare da insensibili acque e venti
che non ti sanno leggere nell'anima i tuoi pianti sconsolati.
Pura dall'alto rintocca la vecchia campana della cattedrale
e ti conforta il barocco di altre età;
Ercole ti guarda con occhi che ricordano ancora la città antica,
e piange la tua impotenza di rinverdire i tuoi occhi
che invecchiano giorno per giorno.
E stanco di tanto lottare abbandoni il campo
e ti restano soltanto i sogni.
PACE
Non cerco la pioggia
per ammirare arcobaleni;
non cerco bellezze
che paghino il loro tributo
di pianto.
Amo la fissità
di cieli limpidi
che non conoscano nuvole
di tempesta
su una terra di pace.
PREGHIERA
Dio dei miei padri
stasera ti ho sentito nel vento degli alberi
e nella risacca del mare.
Nello stridio dei gabbiani t'ho sentito
e nelle parole di chi aborre la violenza.
Da quel nulla che è il mio corpo
ti ho sentito emergere
a colmare invitte lacune di verità.
Quando il mio corpo sarà disfatto
dall'impietoso scorrere del tempo,
fa' che si nutra il mondo
delle mie parole
che tracciano sentieri di pianto,
e resti una speranza
che non sia stato inutile
soffrire questi pensieri
che aspiro eterni.
ATTESA
Un giorno come gli altri,
un lento centellinare
inutili parvenze
trasudanti ansia;
disamata speranza,
protervi sentimenti,
vento che per sempre all'albero
cancella la vita
nella vanasperante attesa
di primavera
QUANTO T'AMO DIRTI VORREI
Quanto t'amo dirti vorrei
con parole dolci come soffi di brezza
ai crepuscolari ulivi
su uno sfondo rosato di cielo e di mare.
Quanto t'amo dirti vorrei
con la voce della mia terra
arsa di sole,
dal sapore di lava
e passioni mai sopite assolate di giallo
della sabbia del Sud.
Irrefrenabile scorgi nei miei occhi
ed io nei tuoi
questo senso di mutuo perderci
io e te in noi
nell'attesa di una notte propizia
in cui si scontrino i nostri due sogni.
QUARTIERE LATINO
Solitari lampioni
di notte
in attesa
alle insegne dei métros
di Cluny, Saint Germain, Saint Michel.
Io e te la notte
ai chiaroscuri di macchie lunari
su mattoni bagnati
labili riflessi di foglie vibranti;
mentre tu t'abbandoni
mi perdo tra i tuoi capelli
e si scioglie il mio languore nelle tue carni.
Scende una foglia
e nell'aria un brivido si sente
d'una vita che muore.
Cadranno a Cluny altre foglie ancora
e lentamente le raccoglieremo ad una ad una
a ricomporre il nostro passato.
RICHIAMO
Ascolta il fruscio lieve degli alberi
su cui mille volte posammo
i nostri sguardi,
e ti giungerà il lamento
che il vento
strappò alle mie labbra.
RICORDO
Ricordo di un pallido sole
al mattino
sotto il cielo di Parigi.
Ricordo di un'algente brezza
che ci faceva correre felici
verso la Bastiglia;
nostalgia di un giorno
che non lenisce il pianto
e non si stanca mai
di nutrirsi di lacrime.
Ricordo di un estremo rifugio
in un anelito di gioia
a chi ha consumato i giorni
e la speranza
quella panca alla Senna
a guardarci negli occhi
e fermare il tempo.
RIMPIANTO
Vedi come il mare si è ricoperto di desideri
come volano le farfalle
sui prati carichi di ricordi
un lontano lento scrutare attento
di desideri compiuti;
restata è solo la parvenza
di quella volta
immagine sfumata nel nulla
nell'attesa rassegnante dell'eternità.
Desideri incompiuti, pazzie mai risolte
scuoteranno la ricerca
di quel mondo
lontano.
Ritornerai un giorno a rivederti triste
quando la tristezza sarà bandita
per sempre.
Ritornerai,
e rimpiangerai la dolcezza della malinconia
e i soavi sogni di vicende commoventi
che ti facevano regnare su un mondo
dove esistevi tu soltanto.
SI SCIOGLIE L'INVERNO
Si scioglie l'inverno in dolce primavera
di mandorli fioriti dell'ultimo febbraio
e s'incanta la mente ai primi suoni
della stagione che nasce,
e agli uccelli s'intreccia il canto
d'una rinnovata speranza.
Mi si sono aperti orizzonti
che non posso abbandonare a facili dileggi.
Non mi rimane forse che sognare
se non voglio spezzare speranze
che mi tengano in vita.
Passano le ore ad avvilupparmi
nella ragnatela del tempo
vittima designata al duro prezzo
di una involontaria esistenza.
Non posso credere che invano trascorra una vita
per prepararsi alla fine l'oblio di una tomba;
non posso credere che il mio mare, il mio cielo
e la mia collina cantino una canzona di vita
a rendere più amari i momenti dell'attesa
quando resterà soltanto la speranza
argine estremo di dubbi laceranti.
SOSPENSIONE
Tra il battere d'inesorabili ore
e il ticchettio della pioggia
sulle pignatte dimenticate
e la malinconia di un concerto di Chopin
invitto resto nell'attesa prolungata
d'una forsennata magia
ma non alla mente mia
debitamente alimentata da parvenze
e sogni, realtà di un'ora sperata.
SUD
Più non ti crescerei in grembo
se non avessi virtù
di tramutare case di serpi
in terra d'aranci.
Non nascondere la vergogna
della tua povertà antica:
macinare sassi con la tua bocca di mulo
lascia sapori di campagna
tra miasmi solfidrici.
Lascia che io respiri ancora
aromi di pane secco
d'olive e di menta
al riparo di quel muro di pietre
e di roveti,
tenero dono di duri padri,
o volo estremo di provvidi gabbiani
su neri germogli
affogati nel fumo di ciminiere
che lascia poco spazio al cielo.
TERRA DI SICILIA
Odo levarsi dai rovi
della mia terra dimenticata
il canto soffocato di uomini duri
come scorza d'ulivi
tra la fuliggine di sedicenti civiltà di ciminiere.
Le tue mani sono diventate
strumenti che spaccano pietre
e dissodano terreni,
e grondano sangue
della terra uccisa da retoriche promesse
di vati di menzogne.
Anch'io soffoco al tuo canto disperato,
ma non di pena;
dalle tue mani ho visto nascere
tra pietre fertili di sudore
germogli di speranze.
Sempre gridate ai figli il nome dei padri
che lievitano il pane con sale di lacrime
e li nutrono di carni martoriate.
La tua pena è squarcio d'azzurro
tra nembi di tempesta,
solco di coltro e di vomere
in campi inerti,
e sulla mia terra di Sicilia
udrò levarsi un canto di riscatto
di uomini liberi
al soffio di una tiepida brezza marina.
TERRA PROMESSA
Vorrei rendere al cielo tributi d'esistenza
e lanciarmi nel vento della storia
a ripercorrere il tempo tra pagine morte
che alimenta il mio pensiero di nuova vita
proteso verso altri orizzonti.
Nel fango del pantano di tristi e grevi giorni
m'imbrattai il corpo di lordure
implorante in alto
nel rinnovato esodo verso la terra promessa
una nuova manna di libertà.
Una mano mi si tende ad afferrare sublimi valori,
ma non rinnegherò esaltanti passioni
d'una vita di carne.
Nel basso ho goduto colori di campi e di mari,
forme di corpi tra spazi estasianti la mente e i sensi;
nel basso hanno volato i miei occhi
tra il tremulo verde degli alberi
e l'azzurro di statici cieli.
Vorrei salpare da questo porto incerto
e navigare il mare all'eterna riva!
Resterà soltanto il sospiro dei miei rimpianti
estremo soffio di vita
come castello di sabbia d'indifferenze millenarie;
e le passioni si spegneranno nell'infinito
rotolare dei secoli.


title: repost: stelle

author: annibale anguillara

text:
S t e l l e
Continuavo a guardarla. Lei aveva un corpo alto e molto più morbido di come
mi era sembrata la prima volta, vestita. Lunghi capelli neri scendevano
lungo le sue spalle e la pelle luccicava, come raramente ho visto, di un
colore strano, che non saprei chiamare in nessun modo, ma solo descriverti,
come una specie di dissidio tra  bontà e lussuria. Mi avvicinai da dietro e
feci scendere la mano lungo la  schiena. Lei mostrò di gradire il contatto e
aderì al mio corpo mentre con le labbra andavo a cercare la nuca tra i
capelli; cominciai da lì una lenta discesa. Misi la testa fra le sue gambe
allargate e non ci volle molto, come sapevo sarebbe avvenuto, che lei fu
scossa e provò piacere, tendendo tutti i muscoli, molto più di qualche
secondo, e terminando in un abbraccio morbido alla mia persona.
L'avevo conosciuta qualche mese prima in rete. Parlava sempre poco. Diceva
di sentirsi sola. E anche che io avevo negli occhi qualcosa che altri non
avevano. Sosteneva che l'avevo compresa, anche se io non sono mai riuscito a
comprendere, esattamente, quello che avevo compreso. Era anche molto più
bella di me.
Al telefono non riuscivamo a dire mai più di venticinque parole. Ma se tra
le mie dodicivirgolacinque parole c'era "vediamoci", tra le sue c'era sempre
un si. Almeno fino a quando è durata.
Dovevo averla colpita con qualcosa che non sapevo di avere e che non conosco
ancora. Forse i miei giochi di lingua, orbite e atterraggi sul clitoride.
Eppure per altre non è stato così.
Tanto non c'è niente da capire.
Rimasi pensieroso. Quella cosa era successa poche settimane prima, ma, pur
essendo il ricordo ancora eccitante, malinconico e molto voluminoso dentro
la mia testa, sembrava essere successo in un posto lontano. Mi sovvenivano
facilmente le impressioni e le immagini, mi eccitavo ancora tanto nel
ricordare la luce della sua pelle e mi masturbavo anche e piangevo insieme.
Ma c'era qualcosa di strano nello sfondo del campo visivo, un certo qualcosa
che cercava di sfuggire con intelligenti  artifizi e raggiri.
E mentre ero in preda a quell'ultimo solitario orgasmo, ricordai. Ogni volta
che avevo goduto di lei, contemporaneamente il terrore mi aveva inciso le
ossa, perché. perché avevo intuito che era un'aliena.
" Novanta centesimi" - disse il giornalaio.  "Ecco" - Risposi dopo aver
aperto il portamonete. E  pensai che tutto sommato potevo essere solo
impazzito.
Poi gli occhi andarono su una foto. Il giornale parlava del passaggio di una
cometa appena scoperta, che entro pochi giorni sarebbe stata visibile da
tutto il mondo. Alcuni addirittura parlavano di un rischio di impatto. L'
astronomo dilettante che l'aveva scoperta l'aveva chiamata "Laura" . -
Proprio come lei, proprio come lei  - gridò una voce nella mia mente mentre
il cuore cominciò a battere forte e il sudore comincio a inzupparmi camicia
e mutande.
Avevo sempre detestato i film di fantascienza, quelli che parlavano di
alieni soprattutto. Avevo in odio Star Trek, Spock, Guerre Stellari e
Matrix, ma in quel momento, ti giuro, avevo la netta impressione di aver
subito il controllo pesante di qualcosa di completamente altro da me, di
un'altra specie, di un altro mondo.
Dunque nel cielo era apparsa "Laura" e sarebbe scomparsa in un istante
astronomico. Nella mia vita era apparsa Laura e la storia era subito finita,
dopo qualche orgasmo meraviglioso e terribile, che tuttavia non doveva
essere stato granché su scala cosmica. Sentivo che in qualche modo
impossibile da percepire con il mio apparato di cinque sensi, evidentemente
inetto all'impresa, i due fenomeni erano connessi e fusi insieme e che anzi,
si era trattato di due manifestazioni diverse dello stesso sostanziale
avvenimento.
Ora ti ho raccontato la mia storia  e hai capito anche perché ho preso in
ostaggio i due poveri astronomi di questo osservatorio. Vedi che sono certo
di poche cose ormai. So di aver fatto l'amore con Laura. So che Laura è il
nome di una cometa transitata qualche tempo fa per i nostri cieli. Sono
certo che  le donne sono tutte aliene, che sono tutte stelle comete. Sono
certo  anche che, malgrado qualcuno trovi la cosa romantica, un osservatore
imparziale non vi vedrà che velocissimi oggetti di ghiaccio.
Ma devo ancora vederla, studiarla, afferrarla, capirla, farle un cenno,
implorarla che ritorni, masturbarmi, piangere e ricordare, prima che si
perda e torni ai margini esterni del sistema solare, dove vagherà trecent'
anni prima di tornare ancora. Ed ho poco tempo.


title: repost: stelle

author: camilla

text:
"annibale anguillara"
> S t e l l e
Lo rileggo volentieri; non so se e cosa hai cambiato ma deve essere qualcosa
di valido - o forse sono cambiata io - perché non lo ricordavo così intenso,
così partecipato.
ciao bello


title: repost: stelle

text:
"camilla" <
cam...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:vrX%b.36334$Kc3.1...@twister2.libero.it...

L'ho riscritto tutto :))
Ciao Camilla,  grazie e.... un bacione di nascosto ;)


title: repost: stelle

text:
"camilla" <
cam...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:vrX%b.36334$Kc3.1...@twister2.libero.it...

L'ho riscritto tutto :))



title: repost: stelle

author: Gordon Comstock

text:
"annibale anguillara" <
etna...@katamail.it
> ha scritto:
> S t e l l e
Bello. Non perfetto, ma bello.
gordon


title: repost: stelle

text:
"Gordon Comstock" <
mago...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:c1pnjn$1lhjsl$1...@ID-28543.news.uni-berlin.de...

Grazie. Naturalmente il mio fine non è la perfezione :)))
Ma se incontrerò qualche altra "aliena" che mi ispiri, o se quella attuale
mi alienerà ancora ;), ancora di più, voglio dire, prometto di riscriverlo
di nuovo.
Ciao
Annibale


title: poesia

author: Filadelfo Giuliano

text:
Forse questo muro
allontana
il ricordo di un'altra estate.
Ma cercarti non basta.
Fanciulli festanti
indicano le tracce
che conducono al tuo silenzio.
Filadelfo


title: poesia

author: Flavien

text:
É la prima volta che scrivo in questo NG. Vorrei sottoporvi una mia poesia,
dedicata ad un amico, ristoratore cileno, proprietario del ristorante "noche
latina" qui a Bruxelles. Siate clementi.
Noche latina
Con il capo chino
ed il corpo cattivo
anche il sogno di un tegame ben riempito
é una via di resistenza,
ed il fornello acceso un fuoco immenso
che distrugge il ceppo.
La bellezza risiede
in un piatto ben cucinato
ed il sogno di mangiare e di nutrire
dà la forza di vivere,
lega al domani che ancora non esiste
questo presente cupido e funesto.
Era la notte in Cile.
Uomini col nome di uomini
violentavano e uccidevano
altri uomini.
Se mi chiedi  come ho appreso a cucinare
ti diró :
da prigioniero
privo di tutto
ricco solo di un indomito appetito.
La "Noche latina"
é il sogno del prigioniero
che ero.
Che mi lega al passato
e libera il mio presente.
Quando vedo la gente
che mangia
mi dico
che si impara di tutto
anche nel modo più brutto.
grazia....@skynet.be


title: poesia

author: Index

text:
Flavien ha scritto: nell'articolo <73unjl$s07$
1...@news1.skynet.be
>...
> É la prima volta che scrivo in questo NG. Vorrei sottoporvi una mia poesia
Non mi e' dispiaciuta, ma piu' che una poesia lo definerei un pensiero.
Ciao,
Index


title: poesia

author: Francesco

text:
On Mon, 30 Nov 1998 19:15:25 +0100, "Flavien"
<
flavien...@skynet.be
> wrote:
>É la prima volta che scrivo in questo NG. Vorrei sottoporvi una mia poesia,
>dedicata ad un amico, ristoratore cileno, proprietario del ristorante "noche
>latina" qui a Bruxelles. Siate clementi.
>
Generalmente non scrivo e non commento poesie, tranne casi
particolari. Comunque benvenuta.
(-:Francesco


title: poesia

author: Giulia

text:
ciao Flavien, e benvenuta (vale lo stesso, anche se con qualche secolo di
ritardo?).
Ho trovato molto bella la prima strofa della tua poesia, poi c'e' un calo, il
linguaggio diventa piu' piatto, anche se con qualche guizzo qua e la.
E poi devo dire che il titolo mi sembra l'idea migliore. Noche latina fa
pensare a un mondo festoso, colorato e trasgressivo, e invece ecco qua
l'universo lontanissimo della dittatura. Mi piace chi sa spiazzare la lettura.
ciao
giulia


title: Addio amore

author: pecco

text:
E' morto il pesciolino rosso
che da tanti anni era con me:
colpa mia o dell'estate?
Colpa del fato o di Ferragosto
col suo clima vacanziero atroce
che ci porta a trascurare
quello che siamo, alla ricerca
di piaceri idioti, di evasioni
peggiori di carceri, da 4 soldi,
e ci frusta e frustra se non va
come crediamo - e quasi mai va
come crediamo - mentre fuori
preme la massa di chi grava,
pronto a stritolarci all'uscita
di questi giorni fasulli.
E tu, amore, mi hai visto ridere
e piangere, e accudirti quando
della razza umana sono stato stufo,
così di me stesso, e troppo lontani
erano gli altri animali che
dalle mie mani pendevano, dal cibo
che, simulacro del mio affetto,
gettavo loro per ringraziarli
di non potermi tradire, di essere
fatti di semplice semplicità.
E tu guizzavi, unico superstite
di una covata antica, quando ancora
mio figlio mi seguiva mano nella mano
al giardino zoologico o al parco,
i giorni erano fatti di ore da riempire,
la speranza era ancora a casa mia,
casa mia, così come la fantasia.
E tu che mi hai illuso d'immortalità
resistendo all'assenza e al mutevole
clima, resistendo alla monotonia,
adesso che mi fissi accartocciato
da una vasca ormai troppo grande
per il tuo stato, sembri boccheggiare
la spietata legge del contrappasso:
"tu hai detto che la morte non esiste:
eccone la prova, ed ecco la prova
che, se non mi serberai in te,
come un tuo caro, addio vita nuova".


title: Addio amore

text:
Il Tue, 14 Aug 2007 23:18:01 -0700, pecco ha scritto:
> E' morto il pesciolino rosso
Aridateme DOMACCIA!!!!


title: <P> Ignar, divin ancella

text:
Ignar, divin ancella:
_____________________
Ignar, divin ancella
finemen graziata,
rimiri meco inrea,
il soave riso tuo.
Il col, languida,
mi cingi benevola,
fissandomi incantata;
accostandomi perso,
nell'immensita' si dolce,
docile, ti bacio.
Ahi !!, vil la vita,
ansi dura ed aspra,
nient'altro non e',
che mero inganno !!.
--
--------------------(Ciao !!!, 6502)--------------------
-                ATTENZIONE !!! misura antispam        -
->>>>sostituisci 966 in *** nell'indirizzo di posta<<<<-
--------------------------------------------------------


title: <P> Ignar, divin ancella

author: Gigi Ruffolo

text:
6502 ha scritto nel messaggio <1998070207051027365@[195.223.188.2]>...
>Ignar, divin ancella:
>rimiri meco inrea, (!!!)
Premio Scalfaro Luglio '98 (non te lo leva nessuno)... Cmq, abbastanza
simpatica...


title: <P> Ignar, divin ancella

author: Silvia

text:
mmm, perchč? Butta tutti quei libracci del duecento e leggiti un
sanissimo Miller.


title: <P> Ignar, divin ancella

author: Pietro Valdinoci

text:
>Ignar, divin ancella
>finemen graziata,
...
Aaaaaaaaaaaarghhhhhhhhh!!!!!!
Microsoft Poems Editor colpisce ancora!
Giusto Kreo? ;-)
Bye... Pietro!
----------------------
www.italynet.com/~slang/poets
----------------------


title: <P> Ignar, divin ancella

author: kreo

text:
>Aaaaaaaaaaaarghhhhhhhhh!!!!!!
>
>Microsoft Poems Editor colpisce ancora!
>Giusto Kreo? ;-)
si ma mi sa che la sua e' ancora la versione beta ;)
~ KreO ~
Anima&Web ~ Poesia nell'ipertesto
http://www.mirostudio.com/sin@psy
"Preferisco il ridicolo di scrivere poesie
 al ridicolo di non scriverle" (Szymborska)


title: <P> Ignar, divin ancella

text:
kreo ha scritto nel messaggio <6ngeo7$1mi$
1...@nslave1.tin.it
>...
>
>>Aaaaaaaaaaaarghhhhhhhhh!!!!!!
>>
>>Microsoft Poems Editor colpisce ancora!
>>Giusto Kreo? ;-)
>
>
>si ma mi sa che la sua e' ancora la versione beta ;)
Oddiooooooo... una beta della microsoft! E il computer non gli e' ancora
esploso???? ;-)



title: <P> Ignar, divin ancella

text:
> si ma mi sa che la sua e' ancora la versione beta ;)
> ~ KreO ~
E' vero' !!! mi avete scoperto !!!!!
Micro$ozz Poem Editor del 1989, release 0.7.9b per cpu Rockwell 6502 ad
8 bit, e Dos 3.3, gira ancora su dischetti da 5.25" da 136Kb l'uno ed
occupa solo 76kb di ram.Ha 3 traduttori di formato; (italiano
incasinato, foscoliano, leopardiano) e non prevede l'uso di roditori
!!!.
*^_______^*
Che c'e' che non va ?? Termini troppo arcaici, rime schifose, metrica
finta, trama scontata, ascella sudata o tutte assieme ??
*^_______^*
thanx 1000
--
--------------------(Ciao !!!, 6502)--------------------
-                ATTENZIONE !!! misura antispam        -
->>>>sostituisci 966 in *** nell'indirizzo di posta<<<<-
--------------------------------------------------------
--
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 [194.184.44.19]
via Mailgate Server -
http://www.mailgate.org


title: <P> Ignar, divin ancella

author: Alessio Quirino

text:
On Thu, 2 Jul 1998 07:05:10 +0100, EL***
D...@mail.dex-net.com
 (6502)
wrote:
>Ignar, divin ancella:
Cos' e'? Una prova stilistica o un' ode alla poesia rinascimentale?
Non posso dare un commento perche' non sono un esperto dello stile, ma
e' simpatica.
Alessio


title: [EDS Nostalgija] (40) Polvere

author: Ombra

text:
Con assoluta certezza il suo peggior nemico in quei dodici anni.
Non la corrente insidiosa del Granico o la cavalleria di Dario al di là
dell'Isso; non il logorante assedio dinanzi alle mura di Tiro, gli elefanti
di Poro sull'Idaspe, il fango del Tigri.
Polvere invece, subdola, vile, onnipresente ed infinita lungo i sentieri
della Battriana, sulle carovaniere dei mangiatori di pesce, fin nel recinto
sacro di Zeus Amon, polvere che aspetta al varco, circonda, avvolge,
s'insinua, turbina e si riposa ovunque, sulla pelle, sulla lingua, nelle
orecchie, nei polmoni: il dono di Zeus per il figlio prediletto era un mondo
di polvere e sterco di cavallo.
Il primo distendersi del sole supera di volata l'angolo estremo del tempio
di Ahura Maazd e lo accarezza sull'iride acquamarina gettandosi poi a
rischiarare l'angolo opposto della stanza.
Da sette giorni il mattino lo sorprende spossato dalle febbri notturne, ora
però le guance sono fresche ed i dolori al ventre miracolosamente placati;
solo le labbra sono ancora gonfie dell'arsura notturna. Sa bene che tutto
ciò è solo una tregua, sufficiente però a renderlo sereno.
Chiude gli occhi e la polvere si dirada, vede accampamenti notturni, fuochi,
animali squartati per la cena, lance accatastate accanto alle tende, la sua
tenda, Efestione adagiato su cuscini e tessuti preziosi alla moda persiana,
Efestione che lo accoglie sereno e gli prende la testa stanca tra le mani,
Efestione che sussurra un canto, dolce, malinconico, il canto delle donne di
Pella ai loro ragazzi.
Lo stomaco di nuovo urla, Efestione morto, Ecbatana putrida tomba di eroi,
Efestione, il dolore saetta rapido fino alla testa, lo afferra alla gola,
ira funesta per Efestione morto, ira funesta che infiniti addusse, come
ripeteva da bambino, ira funesta che infiniti, infiniti lutti addusse,
infiniti, infiniti.
Tutti gli uomini di Tebe dai bei cavalli passati per le armi, tutti, uno ad
uno, le donne vendute per 400 talenti d'argento, i bambini concessi ai
piaceri dei soldati, le case rase al suolo. Tebe fiera, presuntuosa,
arrogante, mai sconfitta, Tebe dai bei cavalli è polvere se non per la casa
del Poeta.
E poi stragi, innumerevoli, dieci anni di sangue a placare ira funesta,
interi popoli: i Malli, i Cossei, stanati dai loro rifugi sui monti ed
impalati ad uno ad uno in onore di Efestione. E poi Cleandro, Sitalce,
Agatone, Cnido, amici di sempre, compagni, sotto i colpi dell'ira funesta,
che lutti infiniti addusse, infinita.
I raggi del sole sono già caldi, insopportabili, le ombre al suolo troppo
brevi, l'aria immobile e rovente e non è nenache a mezzo la primavera: terra
infame, malsana, lercio letamaio di cortigiani, puttane, profittatori,
feccia della terra; l'Eufrate lontano invia brevi segnali luminosi, l'acqua
gorgoglia sommessa nei condotti dei giardini sospesi.
Insieme ad Efestione lungo l'Assio, montando due giovani puledri, quando le
guardie del re li lasciano soli, si precipitano fuori del palazzo, fuori
Pella e lungo i campi fino ad oltre le cateratte, fino al bosco sacro a
Demetra.
Il vento sul viso, sulle braccia e sulle gambe nude, il respiro pesante dei
puledri, la lotta affannosa sul prato  e poi sdraiati sulla schiena a
guardare tra i rami il cielo che si tinge di rosa e ad ascoltare l'acqua che
gorgoglia sommessa, pensando a niente.
Lacrime sgorgano copiose dagli occhi policromi, dodici anni, l'impero, il
mondo intero ma non più il bosco di Demetra, i pomeriggi con Efestione, il
cielo che si tinge di rosa: tutta la polvere è sua e non basta, non serve.
Achille forse per la prima volta comprende, Achille come Ettore, Achille
forse per la prima volta ha paura.
--
"Quasi quasi i nomi non ve li dico" [La Confe(d)ssora]


title: [EDS Nostalgija] (40) Polvere

author: gilgamesh

text:
"Ombra" <
mrsco...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:b7eimn$3bqd$1...@ID-31169.news.dfncis.de...
> Con assoluta certezza il suo peggior nemico in quei dodici anni.
> Non la corrente insidiosa del Granico o la cavalleria di Dario al di là
> dell'Isso; non il logorante assedio dinanzi alle mura di Tiro, gli
elefanti
> di Poro sull'Idaspe, il fango del Tigri.
(...)
Sniff ... il mio nick si sente assolutamente derubato
gilgamesh
__________
gilgchiocciolafreemailpuntoit
ps.: il commento vero a dopo (forse)


title: [EDS Nostalgija] (40) Polvere

author: Ale Amadesi

text:
"Ombra" <
mrsco...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:b7eimn$3bqd$1...@ID-31169.news.dfncis.de...
> Con assoluta certezza il suo peggior nemico in quei dodici anni.
Eccioè?
Nostalgia di Tebe?


title: [EDS Nostalgija] (40) Polvere

author: Bianca

text:
"gilgamesh" <
ni...@nihil.it
> ha scritto
> Sniff ... il mio nick si sente assolutamente derubato
seh, e chi credi di depistare, furbacchione ;)
bianca (un'altra sparata :)


title: [EDS Nostalgija] (40) Polvere

text:
"Bianca" <
ac...@people.it
> ha scritto nel messaggio

Ma va! la mia è solo una finta nella finta nella finta ...
Comunque se lo scritto io, non mi sono molto piaciuto.
Uno tono  troppo in bilico tra l'epico e il pomposo ... troppo insomma.
Il contenuto in compenso è comprensibile quanto il codice di Hammurabi nella
versione accadica originale :-)
Ma sai che nella riga precedente per errore avevo scritto Mammurabi? che tu
mi stai condizionando?
___________
gilgchiocciolafreemailpuntoit


title: [EDS Nostalgija] (40) Polvere

text:
"gilgamesh" <
ni...@nihil.it
> ha scritto nel messaggio
>
> Comunque se lo scritto io,
uff... mi autobacchetto prima che ci pensi qualcun altro!
___________
gilgchiocciolafreemailpuntoit


title: [EDS Nostalgija] (40) Polvere

author: Russell Coutts

text:
Ombra wrote:
>
> mondo intero ma non più il bosco di Demetra, i pomeriggi con Efestione, il
> cielo che si tinge di rosa: tutta la polvere è sua e non basta, non serve.
> Achille forse per la prima volta comprende, Achille come Ettore, Achille
> forse per la prima volta ha paura.
Immagini in movimento.
Evocativo.
Bye,
	Red
--
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed
e' di 4 lettere."
"Tu bari."


title: [EDS Nostalgija] (40) Polvere

author: Writer

text:
"Ombra" <
mrsco...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:b7eimn$3bqd$1...@ID-31169.news.dfncis.de...
> Con assoluta certezza il suo peggior nemico in quei dodici anni.
> Non la corrente insidiosa del Granico o la cavalleria di Dario al di là
> dell'Isso; non il logorante assedio dinanzi alle mura di Tiro, gli
elefanti
> di Poro sull'Idaspe, il fango del Tigri.
............................................
> Achille forse per la prima volta comprende, Achille come Ettore, Achille
> forse per la prima volta ha paura.
Epico, icastico. Oscilla  tra il mito e la litania salmodiata
>ira funesta che infiniti addusse, come
>ripeteva da bambino, ira funesta che infiniti, infiniti lutti addusse,
>infiniti, infiniti.
Sarebbe bello, se non assomigliasse un po' a quei film in cui il buon
Maciste
si scontrava con la regina di Tebe :-)
 La nostalgia latita.


title: [EDS Nostalgija] (40) Polvere

author: KoAn

text:
On Mon, 14 Apr 2003 17:04:16 +0200, Ombra wrote:
> Con assoluta certezza il suo peggior nemico in quei dodici anni.
Invidio chi sa scrivere cosi`.
Ma non sempre riesco a leggerlo.
--
####### KoAn ######
Anything you say will be
misquoted & used against you.
### ICQ 4103169 ###


title: [EDS Nostalgija] (40) Polvere

text:
"Ombra" <
mrsco...@libero.it
> ha scritto
> Lacrime sgorgano copiose dagli occhi policromi, dodici anni, l'impero, il
> mondo intero ma non più il bosco di Demetra, i pomeriggi con Efestione, il
> cielo che si tinge di rosa: tutta la polvere è sua e non basta, non serve.
Questo racconto mette soggezione ;)
Apprezzo moltissimo l'impegno di uscire dal coro, la scrittura epica sempre
coerente, la costruzione ambiziosa ma riuscita.
Magari non sara' popolare, magari non inzuppera' fazzolettini ricamati intinti
nello chanel n.5... ma chi ha detto che un racconto sulla nostalgia debba per
forza fare piangere?
ciao
bianca


title: [EDS Nostalgija] (40) Polvere

author: Pikkiatella

text:
"Ombra" <
mrsco...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> Lacrime sgorgano copiose dagli occhi policromi, dodici anni, l'impero,
il
> mondo intero ma non più il bosco di Demetra, i pomeriggi con
Efestione, il
> cielo che si tinge di rosa: tutta la polvere è sua e non basta, non
serve.
> Achille forse per la prima volta comprende, Achille come Ettore,
Achille
> forse per la prima volta ha paura.
bello, molto.


title: [EDS Nostalgija] (40) Polvere

text:
> Con assoluta certezza il suo peggior nemico in quei dodici anni.
Commento tecnico: molto particolare
Commento emotivo: molto bello


title: [EDS Nostalgija] (40) Polvere

author: lubna

text:
> [...]
> Lacrime sgorgano copiose dagli occhi policromi, dodici anni, l'impero, il
> mondo intero ma non più il bosco di Demetra, i pomeriggi con Efestione, il
> cielo che si tinge di rosa: tutta la polvere è sua e non basta, non serve.
> Achille forse per la prima volta comprende, Achille come Ettore, Achille
> forse per la prima volta ha paura.
Malinconico Calasso?


title: [EDS Nostalgija] (40) Polvere

author: ulrich laverdure

text:
On Tue, 15 Apr 2003 17:59:48 +0000, lubna wrote:
> Malinconico Calasso?
Mitico lubna :D


title: missione

author: Lorraine Lucien

text:
Illuminare il buio con la forza dei pensieri...
è il delirio della mia esistenza,
Colmare il vuoto con parole di carta...
è il fuoco della mia passione.


title: Abbasso la virgola! Trendy mode on.

author: Ely

text:
*trendy mode on*
adesso scrivo anche io tutto senza virgola perché fa trendy è la moda del
momento pare e che cazzo voi pensate che io non sappia adeguarmi allo stile
migliore del momento, cazzo che se scrivevo così al liceo il mio prof  di
italiano quello che poi due anni fa è morto con un figlio piccolino e la
moglie da sola a tirarlo su mi dava un bel due secco, altro che stare al bar
durante la pausa caffé fra le due ore di lezione che poi la mia amica Lea
quando ci tovavamo davanti all'armadietto dei libri mi diceva che a lei
piaceva uno del terzo anno che però non se la cagava manco di striscio, e
allora per questo veniva da me in lacrime a farsi le para dure quando a me
non me ne fregava un cazzo e pensavo solo a come fare per chimica l'ora dopo
che avevo dimenticato di studiare e poi insomma che volete, a quell'età te
ne strafotti di studiare per il tuo futuro fottuto e che ce ne fregava a noi
di studiare la grammatica e la sintassi e tutte quelle puttanate lì, tutta
brodaglia teorica inutile e pallosa tanto mio cugino che fa l'università mi
aveva detto che si diventava famosi lo stesso anche a non sapere bene come
scrivere e che rimani coglione anche con tutte le lauree del mon
*trendy mode off*
per fortuna al liceo non scrivevo così e me ne sono uscita con un bel 10 e
lode.
Ok ok  lo so, non sono divertente. Ma io ho riso alla follia mentre scrivevo
questo post, era da molto che non mi divertivo così tanto a scrivere. Forse
ho capito perché A.K. se ne strafotte della punteggiatura.
Devo mettere le faccine sorridenti se no mi linciate in massa? Ma no dai io
in fondo sono un'ignorante nel senso che ignoro, sono la piccola Ely e mi si
può scusare di tutto. Gh gh!
Ely


title: Abbasso la virgola! Trendy mode on.

text:
"Notepad Saint" <
mul...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:avqao5$tuq$1...@lacerta.tiscalinet.it...
>
> cazzo, cazzo, cazzo, gh gh.
> certi ritmi non si dimenticano, proprio come alcuni fantasmi.
Mi adeguo allo stile trendy del momento, non hai letto?
Possone.
Ely


title: Abbasso la virgola! Trendy mode on.

author: Olivier

text:
Il Sun, 12 Jan 2003 13:04:19 +0100, "Notepad Saint"
<
mul...@libero.it
> ha scritto:
> > Mi adeguo allo stile trendy del momento, non hai letto?
> > Possone.
> > Ely
>
> Possone, certo.
> Come alcuni fantasmi.
>
O come alcuni elefanti da viaggio che pelano le patate.


title: Prima di Sera

author: colfax

text:
Invio la seconda parte.
PRIMA DI SERA.
Finalmente a casa mi misi la vestaglia e consumai velocemente una cena
leggera che avevo trovata sul tavolo.La minestra era di nuovo la solita
e il polpettone floscio.Avevo acceso la TV che trasmetteva un vecchio
film di spionaggio anni ottanta,e la scena si svolgeva in un cinema dove
stavano proiettando un film anni sessanta nel quale un reporter e
Bonnie&Clyde seduti in ufficio guardavano alla TV un vecchio film anni
quaranta,pensando a quanto sarebbe stato meglio se quella sera
avessero dato Metropolis.Ero alla frutta ma il caffè già gorgogliava sulla
Zoppas.
Michela era passata per salutare:-Ci vediamo domani.Buonanotte-.
Avevo spento la TV e mi ero spostato alla tastiera del computer mentre
il monitor rifletteva sul da farsi.Poi parlò.
Io mi domandavo come era stato possibile che quella struttura regolare di
plastica e metallo fosse diventata così indispensabile per me,così tanto da
sentirla viva.Ovvio,era viva,e sprigionava tutta la sua energia a comando,
liberando capacità e fantasie fino ad allora inerte come i gas
dell'atmosfera.
La serata volgeva al termine e il sonno si faceva largo tra le mie energie
residue.
Dovevo togliere corrente alla macchina ma sapevo che lei restava lì,accanto
a me,con tutti i suoi circuiti spenti e silenziosi.Sprofondato nel guanciale
mi addormentai in un attimo,lieto all'idea della sorprendente macchina del
pensiero che pensavo di costruire,per pensare di costruire,per pensare...


title: Re: grattarsi

author: stirner

text:
"tommaso rooms" <
tom...@tiscali.it
>
> Ho anche visto che molte persone nella fila del pronto soccorso mi
> sono passate avanti.
bellissimo. bravo
stir


title: Re: grattarsi

author: rimuda

text:
tommaso rooms ha scritto:
> L'altra mattina io non ce la facevo ad essere efficiente, perchè tutto
> mi prudeva da impazzire. Sentivo come un fuoco.
> Sentivo come se tutti i peli mi si stessero muovendo per farmi il
> solletico.
potrebbe essere Lupus ed il bagno l'acqua bollente che hai decritto più
avanti, va evitato in simili circostanze.
La prima cura è Hydroxycloroquine sulphate in compresse - la molecola
d'idrogeno contenuta in essa ingerita si mischia con le altre e si
moltiplica all'infinito o fin tanto che ha forza, togliendo quello stato
di
calore etc.
Ieri sono stato dal dottore
Appuntamento preso un paio di settimane fa.
Stranamente dopo una cavalcata in salita ed in accelerazione lungo un bel
tratto di strada, giunto sotto casa, avevo le palpitazioni.
Queste palpitazione sono durate un paio di setimane, improvvise e senza un
motivo particolare e fortunatamente di breve durata - accompagnate
talvolta
da strane linee di movimenti corporei - non so - lungo la dorsale sx, un
segmento fibrillante, come se tracciato dalla riga: boh?!.
Le palpitazioni hanno destato molta preoccupazione fino a marcare visita.
Ho una cartella medica che fa paura e prima di andare dal medico ci penso
cento volte - le tecnologie nell'aria sono vere avanguardie e spesso non
so
neanche cosa dire al dottore e passare da ET non mi va etc.
E` anche giunto il tempo di andare dallo specialista dermatologo, ma
figurati ho detto al mio medico curante - ora devo cercare lavoro, anche
perchè il Lupus è ancora in alto mare e la dottoressa l'ultima volta che
mi
ha visitato, mi ha fatto incavolare non poco, quando senza preavviso, mi
ha
comunicato che per quelle macchie non c'è niente da fare ...
Inoltre, caro dottore, questo Lupus si presenta inavvertitamente a tutti
gli organi, però non lo so, ora respiro meglio che mai, quantunque non
bastase, le assicuro che lo stesso è avvenuto con la muscolazione, le ossa
e le morroidi.
E` vero - sono scomparsi i capelli in qualche zona, però non ci sembra, e
forse ho punzecchiamenti agli organi che sanno di solletico ...
Il dottore, conoscendomi, mi si è rivolto con " Up date me " quando mi
sono
seduto alla sua scrivania - stavo per dirgli delLa prima Volta del gatto e
del felino antillergico prodotto poco - decisamente forte era la voglia di
comunicargli quegli eventi, ma i dieci minuti di visita andavano sfruttati
appieno per gli obiettivi che mi premevano: da qualche mese soffro di
tagli
al pollice destro, stranissimi, i quali anni prima li ho patiti alle
spalle, come se qualcuno, che assolutamente non sono io, mi graffiasse,
persona invisibile o cosa?.
Inutile soffermarsi più di tanto, queste cose per giunta, possono
confondere il medico - meglio soprassedere.
Il dottore mi sente la respirazione e controlla la pressione - responso:
eccellente.
Mi prescrive una richiesta di raggi al torace, l'unica via di certezza e
mi
parla di virus influenzale - gli assicuro che avevo pensato a tale
circostanza perchè del compianto Reeves Superman è morto qualche mese fa
per insufficienza respiratoria, causa virus, quindi che si trattasse
d'influenza l'avevo preventivato.- Allora mi prenota per l'antinfluenzale,
da consigliare decisamente a chi in by pass, e mi prescrive una crema per
il pollicione, assicurandomi che la manifestazione allergica antipatica
andrà via - è solo questione di centrare la crema giusta, annuisce
convincente di superamento.
Vado a fare i raggi. - Giunto nella sala d'attesa, l'infermiera sussurra
un
nome poco distante da me, alle mie spalle, mentre mi sto chiedendo se sto
nel posto giusto, cercando di ricordare ciò che frettolosamente mi è stato
detto alla reception, dove hanno registrato i miei dati con relativa
richiesta - mi rivolgo alla ragazza dichiarando " Sta cercando me? " -
Lei,
indisponente, risponde " Perchè non hai sentito che è un nome di donna? "
-
Poche ore prima di questa faccenda avevo postato per lady Hawk " L'Alieno
Superiore " ecco, figurati se ora non fanno a gara ad inzamarmi, pensiero
ovvio, dati i precednti, quindi ho fatto finta di niente, senza andare
alla
Primadonna etc. specialmente quando mi hanno riportato che potevo
andarmene
e che il mio medico mi farà sapere i risultati tra dieci giorni.
Dal vetro che spara la sala tecnica di raggi x dalla sala medica, s'è
visto
che mettevano la pellicola sullo skanner luminoso e si vedeva la lastra -
tutto sembrava normale - ora, perchè dovrei preoccuaprmi per dieci giorni?.
Vogliono Alienarmi? - Vaffanculo! - Vado a cercare lavoro! - L'esibizione
chiede la Galleria e Bourgh House costa!.
A casa nel tardo pomeriggio: leggo della vittoria di Bushettino Marameo
alle elezioni - avevo asserito su ISCN che avrei preferito lui vincente -
il nostro prsidnt è sicurezza, di lui giå sappiamo gli errori che
commette,
mentre Kerry sarebbe stata un'incognita ed a volte per mettere sopra ... -
insomma su Google News c'è la sua foto pollice sx alzato, ma non faccio
manco in tempo a vederlo, infatti di questo mi accorgo dopo, quando vado
avanti con le news giå esistenti, perchè mentre stava per aprirsi quella
immagine un po' aggressiva, soddisfatto che ha battuto la sinistra, c'è il
download della nuova inserzione, dove copmpare preciso Bushettino M. a
pollice destro alzato e sorridente come non mai.
Morale della favola - mi sono svegliato e vedo che sul pollicione son
scomparsi tutti i tagliuzzi e se conontinua così tra una settimana
massimo,
dovrei ritrovarmi con il ditone sì com'era fresco da adolescente.
Cabaret & Politica
ma perchè Liza Minnelli non si candida
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i morti
'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA

--
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title: Scrivere una sceneggiatura (4)

author: Aldo Vincent

text:
TERZO ATTO
Secondo Ray Bradbury , sceneggiatore ed insegnante
al Sundance Institute, la struttura di un buon
film dovrebbe svolgersi nel seguente modo:
PREMESSA >> prima svolta che introduce al >> PRIMO
ATTO.
ALLA FINE DEL PRIMO ATTO >> seconda svolta che
introduce al SECONDO ATTO
ALLA FINE DEL SECONDO ATTO >> terza svolta che
porta al  TERZO ATTO che in un continuo crescendo
porta al finale.
Per la verita' lo schema non e' cosi' rigido ma
nella sceneggiatura che stiamo analizzando e'
semplice ed efficace.
Solitamente la svolta narrativa che dal secondo
atto porta al terzo, si svolge durante LA SCENA
MADRE che puo' essere un testo con il contenuto di
alta drammaturgia, oppure l'inseguimento di auto
che conduce ai colpevoli, la fuga precipitosa, o
anche l'avvenimento mondano di cui si e' parlato
in tutto il film e la cui preparazione e' stato
motivo di tante apprensioni.
Scena 20
Interno notte.
Joe e' nel salotto quando gli ricompaiono davanti
Mr Jordan e l'assistente. Hanno qualche nuovo
corpo da proporgli ma la cameriera guarda
preoccupata Joe che parla da solo. Allora lui
decide di chiudersi in uno sgabuzzino per
confabulare.
La servitu' e' stupita di quel padrone che da'
segni di pazzia chiudendosi nello sgabuzzino e
parlando da solo di Super Coppa. Finche' il
maggiordomo bussa allo sgabuzzino e gli annuncia
la visita della signorina Betty Logan.
Scena 21
Esterno notte.
Joe ha invitato a cena miss Betty Logan e con
limousine e autista l'ha portata all'esterno di un
take away dove mangiano un panino. Lei pare
divertita.
Si stanno innamorando
Scena 22
Tornato a casa Joe incontra l'assistente di Mr
Jordan che gli dice di un corpo nuovo che sta
aspettandolo. Ma Joe e' innamorato e ha cambiato
idea. Porta l'assistente nel solito sgabuzzino e
gli comunica che non vuole piu' fare il cambio.
Andra' alla finale con quel corpo.
Sulle scale, intanto la servitu' sta decidendo se
servire il caffe con due tazze nel ripostiglio.
Scena 23
Camera dei due fedifraghi. Joe bussa alla porta e
la moglie fa nascondere l'amante dietro alla
tenda. Joe entr e con gioia annuncia alla moglie
che la via migliore e' il loro divorzio.
Prima di uscire si rivolge al segretario dietro
alla tenda e imperturbabile gli chiede di
arrangiargli un appuntamento con Max, il suo
allenatore,  per il giorno dopo.
Scena 24
Joe entra nella sua camera, getta la giacca sul
letto e crolla il soffitto.
Nella loro stanza i due fedifraghi sono
soddisfatti perche' questa volta lui dev'essere
proprio morto.
Joe bussa alla porta e fa capolino gettando nella
disperazione i due.
La moglie riprende a bere.
Scena 25
Casa Farnsworth interno giorno.
Arriva Max e Joe lo accoglie dicendogli che vuole
fare il capitano della squadra.
Max lo prende per pazzo e Joe tenta di farsi
riconoscere.
Improvvisamente compare Mr Jordan e Joe comincia a
parlare con lui. Max e' convinto che Mr Farnsworth
sia pazzo da legare.
Allora joe tenta il tutto e per tutto per farsi
riconoscere, gli ricorda qualche episodio che
conoscono solamente loro, gli aggiusta il
torcicollo e finalmente suona il sassofono.
Max lo riconosce.
Scena 26
Esterno giorno
Escono sul prato di casa e Leo Farnsworth comincia
ad allenarsi lanciando la palla alla servitu'. Max
gli dice che non basta allenarsi in giardino e Joe
( Leo ) gli dice di non preoccuparsi perche' lui
ha comprato la squadra dei Rams di Los Angeles.
Scena 27
Interno giorno
Nello spogliatoio dei Rams gli allenatori
annunciano agli atleti che un miliardario ha
comprato la squadra e vuole giocare come capitano.
I giocatori sono perplessi e temono di perdere la
coppa ma l'allenatore spiega loro che mr
Farnsworth vuole allenarsi con loro e poi gli
allenatori decideranno chi gioca. Bastera' giocare
duro...
Sul campo entra Joe e gli altri lo guardano come
dovessero mangiarselo.
Ad ogni palla che arriva gli vanno addosso e lo
massacrano. Succede, una due tre volte
( il tormentone) poi lui capisce il gioco sporco
dei compagni e chiede loro di permettergli un solo
lancio e poi decidere se e' all'altezza della
squadra. Fa un lancio potentissimo e convince
tutti di essere in forma.
Scena 28
Esterno giorno. (Scena Madre )
Dalla villa di Mr farnsworth i due fedifraghi
vedono arrivare Joe che ha invitato tutta la
squadra per un ricevimento e si preparano al
delitto.
Al ricevimento tra tanta gente Joe rivede Betty
Logan e si appartano.
Vanno al pozzo in fondo al giardino e lui le
chiede di esprimere un desiderio.( * )
Nel mezzo di un discorso tutto teso verso l'amore
tra i due, lei dice che non c'e' nulla di cui
avere paura. Joe vede che in fondo al giardino e'
arrivato l'assistente di Mr Jordan, chiede a Betty
di aspettarlo, e va in fondo a parlare col nuovo
arrivato che gli dice che tutto e' pronto e che e'
arrivato il momento di cambiare definitivamente
corpo. Occorre muoversi perche' non rimane molto
tempo e Joe chiede solo di poter tornare a parlare
a Betty.
Le parla della loro eventuale separazione ma Betty
non capisce. Lui le dice che la vuole guardare per
tenerla bene in mente. Lei si spaventa e questa
volta e' lui che le dice che non c'e' nulla di cui
avere paura.
Si baciano.
Joe incontra Mr Jordan e gli chiede come mai
questo cambiamento di programma, visto che gli
aveva promesso di fargli giocare la super coppa.
Mr Jordan gli dice che cosi' dev'essere e Joe
tenta di ribellarsi allontanandosi. Passa davanti
al pozzo mentre la servitu' spara col cannone che
copre lo sparo del fucile con il quale i due
fedifraghi lo uccidono sparando dalla finestra.
Joe cade morto nel pozzo e la macchina da presa
rimane fissa ad aspettare. Poi Joe, vestito con la
tuta della prima scena esce dal pozzo col suo
sassofono e si avvia con Mr Jordan verso le nubi
del Paradiso.
( * ) Va notato che il pozzo e' un luogo deputato,
dove Joe deve cadere e risalire con un buon
effetto scenico che piace al pubblico se non e'
"telefonato" cioe' se non ci si fa sorprendere a
preparare il colpo di scena.
Ottima quindi la scrittura che fa passeggiare
romanticamente i due protagonisti per poi farli
fermare ai bordi del pozzo ed esprimere un
desiderio...
--
           \ | /
        (@ @)
---o00-(_)-00o--------------------
Aldo Vincent Il Gelataio di Corfu'
Se vuoi scrivermi Mail & MSN:
gela...@hotmail.com
LA VITA E' UNA CASSATA
http//:
cassate.blog.excite.it
GODERE CON LA LINGUA
tuttavita.blog.excite.it
----oooO--------Oooo---------------


title: Chi ne sa qualcosa?

author: Lacamaz

text:
Qualcuno ha mai dato un occhio a 'sto sito?
che ve ne pare?
secondo voi è valido?
http://www.xlibris.it/default.asp
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


"BARTLEBY - PRATICHE DELLA SCRITTURA E DELLA LETTURA"
dal 1995 LABORATORI, WORKSHOP e altre iniziative
organizzate in collaborazione con partner istituzionali o privati,
"BARTLEBY - PRACTISE ON WRITING AND READING"
since 1995 courses, laboratories and workshop with
istitutional or private partnership (Italy)
http://space.tin.it/lettura/gispinat/bartleby.htm


title: Re: Repetita juvant (piccoli aspetti trascurati del manifesto di IAS)

author: Ombra

text:
On 27 Feb, 12:32, siuxi plum <
siuxi.p...@gmail.com
> wrote:
> Sei serie da dieci, bersagli d'allenamento.
> Il numero giusto.
> Poi si svita la bombola, si pulisce l'arma e si richiude la valigetta.
> In silenzio, con movimenti misurati.
>
> ;- )
:)
dai, almeno c'è stata un po' di animazione


title: L'onnipotente [1]

author: Andrea B. Previtera

text:
"Va bene, sì, d'accordo non c'è problema"
e mi viene l'itterizia.
Corpicino esile, testina di cazzo, ti avrei dovuto abbattere
a colpi di bastone (di quelli affatto lavorati, raccolto in una
bella mattinata d'Autunno) già un anno addietro.
E invece eccomi qua, con la mia giacca e il mio colletto
alla coreana.
Ti sembro un prete, testina di cazzo ? Ti sembro un prete.
"Allora, vedi, non è difficile. Cliccca su 'avvio'. Su 'avvio',
dico, non è difficile. Ci riuscirebbe mia nonna, che è morta
da tempo. E prima di morire aveva l'alzhaimer. Prima di avere
l'alzhaimer ? Dio cercatartufi, ma dico, una minima percezione
dell'umorismo no, vero testina ?" (di cazzo).
Non c'è verso di farti entrare in quel dolce spazio tra
gli occhi da husky (chi l'aveva fatto questo paragone ?
non rammento, bah) una qualche nozioncina di presente ?
Una pur languida idea di progresso ?
Macchè, ti limiti a sghignazzare e allargare le labbra
in quel sorriso che - perdio - ti mette in mostra i
canini ed un poco di lingua. Allargare le labbra... che
mi fai pensare, che fantasie mi fai insorgere, testina
di cazzo.
Ciondoli le gambe,
e mi viene l'itterizia.
"Che ?"
Sono solo ricordi, lascia stare e rimetti la mano
su quel mouse, fammi il favore.
...
testina di cazzo
...
	- Andreabì,
http://web.tiscalinet.it/escape0000
	  Il sito che vibra come la "torcia elettrica" di vostra madre


title: L'onnipotente [1]

author: Azzura di Roma.

text:
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> wrote
> Corpicino esile, testina di cazzo, ti avrei dovuto abbattere
"Testina di cazzo" è veramente notevole.


title: L'onnipotente [1]

author: Fiammetta

text:
Ciao Azzurra, ma per caso sei figlia di un grande imprenditore romano che č
anche proprietario di due giornali? Se č cosě fammelo sapere che ti racconto
magari cose interessanti..., credo che abbiamo qualcosa in comune.
Ciao
Azzura di Roma. <
melamia...@tin.it
> wrote in message
8s6lbs$44g$1...@pegasus.tiscalinet.it...
>
> Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> wrote
>
> > Corpicino esile, testina di cazzo, ti avrei dovuto abbattere
>
> "Testina di cazzo" č veramente notevole.
>
>


title: L'onnipotente [1]

text:
Fiammetta <
and...@libero.it
> wrote
> Ciao Azzurra, ma per caso sei figlia di un grande imprenditore romano che
č
> anche proprietario di due giornali?
Sě, sono io. Adesso ne ha tre.
 >Se č cosě fammelo sapere che ti racconto
> magari cose interessanti..., credo che abbiamo qualcosa in comune.
Raccontami, non aspetto altro.


title: L'onnipotente [1]

text:
>  >Se è così fammelo sapere che ti racconto
> > magari cose interessanti..., credo che abbiamo qualcosa in comune.
>
> Raccontami, non aspetto altro.
In comune ? Magari avrete una qualche pratica latente.
Ci stagna tanta di quella roba, là...
	- B


title: L'onnipotente [1]

text:
Penso che hai inteso male, magari vedendo nel mio messg una qualche
provocazione. Non c'era. Mi incuriosiva il tuo nome e la località di
provenienza, visto che io lavoro per una delle testate del gruppo e lavoro
troppo e sono pagata male, ma penso che questo voi non lo sappiate.
Anzi ne sono sicura. Non c'era astio nel mio messg e spero non ci sia nel
tuo, anche se qualcun altro, oltre me ne ha visto, considerando la risposta
di Andrea B. Prdevitera. Io avrei voglia di scrivere a te, ma naturalmente
se ritieni sia il caso, lo farò in privato. Decidi tu.
Ciao Azzurra e, se sei proprio l'Azzurra che dici, vieni a Napoli. Sono
sicura che rimarrai sorpresa. Se invece il tuo è un gioco e non sei la
persona a cui mi riferisco, allora lascia andare perchè qui ne va della vita
delel persone.
Io ho la tua età più o meno (almeno da quello che leggo sui giornali) e non
ho alcun pregiudizio, mi piacerebbe però capirne di più. Tutto qua.
Ciao
Azzura di Roma. <
melamia...@libero.it
> wrote in message
PaYI5.1926$3K3....@news.infostrada.it...
>
> Fiammetta <
and...@libero.it
> wrote
> > Ciao Azzurra, ma per caso sei figlia di un grande imprenditore romano
che
> è
> > anche proprietario di due giornali?
>
> Sì, sono io. Adesso ne ha tre.



title: RACCONTO DELL' AMICIZIA

author: Fanny Rinaldi

text:
CONTINUA IL RACCONTO INIZIATO ALLA PAGINA
http://www.rizzo.ch/emozioni.fanny/racconto.html
E CONOSCI NUOVI AMICI!!!
www.rizzo.ch
www.rizzo.ch/emozioni.fanny