title: Come with me

author: Randy

text:
"I'm gonna take you with me
I'm here to stay
Forever, and ever
In a day that's never"
(Puff Daddy)
Battono sui volti. Picchiano sui denti. Quando pestano i piedi rimbomba nel
vento il cuore del mondo. Sotterraneo. Tenebroso. Chiudi gli occhi. Tappati
le orecchie. Riusciremo a fuggire. Stammi vicina. Segui le ombre gettate
lontano dai fuochi e tieni giů la testa. Gridano bestemmie. Si  scatena il
dramma. Sě. Eheh. Denti che affondano. Sguardi che affliggono. Tienimi a
galla. Mostrami quel che c'č dentro. La pelle i muscoli schizzi di sudore
corri corri sempre avanti non guardarti indietro. Per. Nessun. Motivo.
Lascerň. Che. Ti prendano. Lasciami respirare. Bastardo. Lasciami il
braccio. Stronzo. Non sento dolore. Non provo compassione. Dimmi adesso chi
č spietato adesso che ti guardo negli occhi dimmelo prima che ti apra in due
e ti passi attraverso. Adesso. Deciso come una lama. Adesso. Una falce di
giada d'ottone di ferro brunito. Il mio sangue mercurio. Il mio spirito
catrame bollito. Senti l'odore. Assaggia il sapore. Ti piaccio, pagliaccio?
Lentamente svanisco e abbraccio il ricordo di quand'eri smarrita. Tendevi l'
orecchio al catenaccio, giů in fondo. Scattare. La serratura della tua
fortuna. Spezzata. Eccoti la chiave, piccola vagabonda. Nei lampi di calore
esplode la mia gelida passione. Non sento niente. Non ti preoccupare per me.
Non riuscirai ad avermi. Morto. Adesso vai presto vattene ho detto vattene
via. Sparisci. E smettila di piangere non č mai il momento giusto. Dammi
retta. Bastardo. Stai parlando con me? Stronzo. Mollami la giacca. Non.
Permetterň. Che tu. Esista. Persista. Dentro di me. Un suono prolungato e
stanco canna d'organo dell'agonia. Colpiscono alla testa. Martellano le
gole. Quando spalancano le bocche il silenzio divora le coscienze. Sepolte.
Offuscate. Mi piace questo. Chiudi gli occhi. Tappati le orecchie. Non
tenermi per mano. Sě. Eheh. Sei libera adesso. Puoi morire quando ti pare.
Adesso. Non era questo che volevi? Sono ancora qui. Adesso. Sempre. Smetti
di guardarmi. Sě. Eheh. Non sono sorpreso. Infatti. Non mi fai paura.
Affatto.
---
Bye da Randy
http:\\
www.geocities.com
\the_real_randy


title: Come with me

author: Bianca

text:
"Randy" <The_rea...@NoShitYahoo.com> ha scritto...
Passionale.
Penso al thread tecnico piu' sotto: il brodo e' ristretto,
liofilizzato:  e' diventato un dado.
Aggiungere acqua a volonta' e poi sorbire caldo.
Sono d'accordo.
bianca


title: Come with me

text:
Bianca <
ac...@aiasoft.it
> wrote
> Passionale.
> Penso al thread tecnico piu' sotto: il brodo e' ristretto,
> liofilizzato:  e' diventato un dado.
a dire il vero non pensavo a nulla di tecnico. ho solo cercato di seguire la
canzone di puff daddy che mi aveva dedicato filo per ricambiarlo in qualche
modo perchč sono troppo nervoso ultimamente per fare altro. senza musica non
rende imho. infatti l'ho scritto con la musica e mi soddisfaceva, l'oh
riletto senza e non ero piů capace di sillabarne il senso. che stranezza.
con altre musiche non succede sempre cosě, ci sono alcune musiche che non
perdono d'impatto una volta messe in forma di scritto. questa canzone invece
č difficile, non riuscirň mai a rendere i fiati i vuolini il canto soprano
tutta quella roba di sottofondo...troppo bipolare, ci vorrebbero due pezzi
altanenanti, forse un dialogo non saprei...ormai č fatto cosě chissene 8)
ad ogni modo il commento della mamma non vale, ogni scaraffone č bello...
;))))


title: Come with me

author: Ombra

text:
"Randy" <The_rea...@NoShitYahoo.com> ha scritto
> senza musica non rende imho.
Con invece m'e' piaciuto. Ci sta proprio bene.
> ad ogni modo il commento della mamma non vale, ogni scaraffone è bello...
Questo vale? :P


title: Come with me

text:
Ombra <
om...@e-basta.org
> wrote
> Con invece m'e' piaciuto. Ci sta proprio bene.
boh, magari col passare del tempo...forse farei bene a continuare a produrre
solo pagine bianche, sono davvero stufo di tutti questi miei segnetti neri
:-\
> Questo vale? :P
il seggio era chiuso :)


title: Come with me

text:
   ahahahhhahhhhh :-)) DDDDDDD
ma per favore, per favore.
E`patologica e basta `sta cosa qua.
Grafomania patologica, fatti vedere
d un cardiologo, randy, tu sei scemo
di cuore. Ma come, uno scrive
quattro versi che ha sentito per radio
o per non-so.che. Li ha interpretati,
nel senso che ha compreso l`idioma
straniero e, per la gioia ( speriamo,
sennò, perchè?????? ), li posta su
un NG culturale, o che tale
dovrebbe, vorrebbe
essere. Ma andiamo....poi, Randy è
lo stesso Randy che ha scritto a
Torrette "....rottinculo" ( cito ) e che
scrisse a me, che turpiloquiavo...ma
tu...Oxford?  E tu, Randy?
Cambridge???  Ahahahhhhhhhhh
e ancora:-)))) DDDDDDDDDDD
Ti pare serio? Ma kekazzo significa
postare il testo di un rap...e fosse,
che so, Lucy in the sky with
diamonds...picture yourself in a boat
on a river with tangerine trees...o,
take a walk on the dark side...ma
questo....vieni con me, amore mio,
che....se non me la dai tu te lo do io
Ma per favore, per favore......Per
fortuna che mi sto facendo tante ma
tante risate.............
AC
ps. C`é qualcuno un poco più
presente a se stesso che possa
rispondermi..:-))) DDDDDDDDDD
Spesso si scrive non perchè
si ha qualcosa da dire ma perchè si
vuole dire qualcosa
- AlbertOdino che citava non so chi -
--
Posted from
smtp3.libero.it
 [193.70.192.53]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Come with me

author: Fabrizio Venerandi

text:
stai perdendo punti, davvero.
Per me intendo, qui, e con questi messaggi.
f.
--
http://digilander.iol.it/fabriziovenerandi/


title: Come with me

text:
<
newc...@freedomland.it
> wrote
> fortuna che mi sto facendo tante ma
> tante risate.............
E sono pure gratis, che vuoi di più? :)
Conoscevo uno che rideva come te una volta. A un certo punto però è morto.
Che peccato.


title: Come with me

author: Pikkiatella

text:
<
newc...@freedomland.it
> ha scritto nel messaggio
>. C`é qualcuno un poco più
>presente a se stesso che possa
>rispondermi..:-))) DDDDDDDDDD
Io. Non so chi tu sia e onestamente preferisco non
saperlo ma questo che hai postato su Iap
 "Pikkiatella, con tutta la sua perizia,
non conosce Dogfart, non ha mai
visto un cazzone nero in una figa
bianca e lucida di miele di vagina e
la sua, di vagina si è bagnata????
No??? O è frigida o è bugiarda!!!!"
rende più interessante filtrarti
che leggerti.
Pikkiatella


title: Come with me

author: Rassel

text:
"Pikkiatella" <
pikiki...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:9el299$3f6h6$3...@ID-65990.news.dfncis.de...
>...
> <
newc...@freedomland.it
> ha scritto nel messaggio
>
>  "Pikkiatella, con tutta la sua perizia... (ecc...)
e... nemmeno riporto. E' venuto il momento del "basta" non è sempre giusto
che ognuno dica quello che vuole se quello che vuole sono queste
affermazioni volgari di bassissima lega. Pikkiatella accetti un consiglio?
Ignora, ma fino a un certo punto. Tutti noi dovremmo ignorare fino a un
certo punto.
Rassel. Stanco e ansioso.


title: Come with me

text:
Rassel <
grif...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
> affermazioni volgari di bassissima lega. Pikkiatella accetti un consiglio?
> Ignora, ma fino a un certo punto. Tutti noi dovremmo ignorare fino a un
> certo punto.
il punto è questo.. elementi come quello non vanno letti,
proprio no. lecchino su entrambi i ng., insulta persone che
mai hanno fatto riferimento a lui. E' inutile, completamente
inutile. Quindi, che lo leggo a fare un coso del genere?
Tranquillo Rassel. Poi passa ;)))
Pikkia


title: Il sito di chi ama scrivere

text:
Vuoi vedere il sito di un poeta e scrittore pazzo? Vai
http://space.tin.it/io/qpmat/
 CIAO E AUGURI
Racconti e Letteratura <
lele_...@iol.it
> scritto nell'articolo <
76dnkk$ahl$
1...@hermes.iol.it
>...
> Racconti e Letteratura - il sito che ospita i tuoi racconti
>
www.geocities.com/SoHo/Cafe/2209/letteratura.html
>
>
>
>
>
>


title: Taranto

author: Writer

text:
"Il secondo, la casa paterna e materna di Taranto, affondata nella
dimenticanza. Un martello di gomma smarrito, un ponte girevole, gli
escrementi di cavallo per strada..."

Taranto mi appare con una stazione ferroviaria dimessa, da paese, che
s'affaccia su un piazzale anonimo e deserto.
Le cinque del pomeriggio, un giorno di sole malato. Saliamo in macchina,
guida Giuse, un colosso dai capelli color biondo grano.
Cerco di riconoscere qualche scorcio di quel paesaggio che ho rimosso
quasi completamente, frugando nella memoria. La città vecchia è alla mia
sinistra, sembra corrosa dal tempo, un labirinto di strade strettissime
e di pietre giallo brune, divisa dal contorno del mare da un’ampia
strada a tre corsie. Lo Ionio è un lago placido, dalle tonalità blu e
azzurro intenso, che s’allarga sotto un cielo stratificato di nubi.
Dietro di noi, il fungo di fumo dell’Ilva che violenta l’altra riva.
Scendiamo e camminiamo sul lungomare, ci affacciamo sulla balaustra a
pochi metri da un insieme di statue di ferro che protendono le braccia
verso l’alto. "Nei giorni sereni si vedono le montagne della Calabria",
mi dice Giuse indicando con il dito un punto invisibile davanti a noi.
Penso che non torno da 38 anni in quella che è stata la mia città
natale, avverto un lieve stordimento che ottunde le mie emozioni.
Passeggiamo per via D’Aquino, lastricata di pietre lucide e umide. La
città è tranquilla e ordinata, non rimane nulla dell’ambiente caotico
che ricordavo. I calessi a cavallo che ci portavano dalla stazione a
casa, il ponte girevole che s’alzava per far passare le navi, quel caldo
bruciante che impregnava l’aria, le code di automobili in attesa di
passare da un lato all’altro del mare pigro che avvolge l’abitato. "Non
torno dal ’68, da quando mio padre decise di venire qui per fare il
commissario esterno alla maturità, alloggiavamo in una casetta in un
paese di cui ho smarrito il nome".
Entriamo nella libreria dove si terrà la presentazione, saluto Miriam,
una giovane donne bruna e sorridente, con una stretta di mano. Vedo una
quindicina di copie del mio romanzo su un tavolo, mi sorprendo a
scrutare la copertina che reca un’immagine di altre latitudini, di
viaggi alla ricerca di nuove radici, di nuovi cieli non contaminati dal
ricordo.
Un po’ per volta la sala s’affolla di persone, giovani donne e uomini
che seguono il corso di scrittura di Giuse. Lui mi chiede quali sono i
miei autori, le mie letture preferite. Ma prima di rispondergli, guardo
il pubblico e inizio a parlare delle mie sensazioni, del mio essere
ritornato in questa casa dimenticata e sepolta dal tempo.
Writer
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Taranto

author: Eleonora

text:
Writer  ha scritto :
> Taranto
Sembra uno scritto annoiato, svogliato. La noia non è in chi legge ma in chi
scrive.
Se questo era voluto, non ho capito a cosa mirasse. Noia di che? La città, i
ricordi, la situazione?
Vorrei lumi, se possibile. Grazie.
Eleonora


title: Per Ombra e Pikkia: viaggio su IDS

author: ĄCharlieĄ

text:
aaarghhhh....
è come sparare sulla croce rossa: troppo assurdi!!!!
:-)
--
¥Charlie¥
disordine è una parola che abbiamo inventato per un ordine che non
comprendiamo


title: Per Ombra e Pikkia: viaggio su IDS

text:
ĄCharlieĄ <
bab...@ipsnet.it
> wrote in message
96b91v$5ls$1...@nreadA.inwind.it...
> aaarghhhh....
> č come sparare sulla croce rossa: troppo assurdi!!!!
> :-)
    Sono mitici, propongo di scrivere un poema epico a sei mani
su li loro ;)


title: Per Ombra e Pikkia: viaggio su IDS

author: Luca

text:
Tue, 13 Feb 2001 07:24:42 +0100, "ĄCharlieĄ" <
bab...@ipsnet.it
> dice
>aaarghhhh....
>č come sparare sulla croce rossa: troppo assurdi!!!!
IDS...It Discussioni Satelliti?
Luca


title: Per Ombra e Pikkia: viaggio su IDS

author: chichibio e la gru

text:
Tue, 13 Feb 2001 11:21:40 GMT, Luca <
quu...@tin.it
>:
> IDS...It Discussioni Satelliti?
IDS... E' sulla gerarchia ID allora sarà Identità.Saltuarie?
chic


title: Per Ombra e Pikkia: viaggio su IDS

author: Charlie

text:
> > IDS...It Discussioni Satelliti?
>
> IDS... E' sulla gerarchia ID allora sarà Identità.Saltuarie?
>
> chic
potremmo aprirlo apposta per te, lo popoleresti da solo :PPPP
--
Charlie


title: Per Ombra e Pikkia: viaggio su IDS

text:
>     Sono mitici, propongo di scrivere un poema epico a sei mani
> su li loro ;)
>
accolta....
:-)
C.


title: Per Ombra e Pikkia: viaggio su IDS

text:
Charlie <
bab...@ipsnet.it
> wrote in message
96bl1g$ilh$1...@fe2.cs.interbusiness.it...

> accolta....
> :-)
raccogliamo un po' di materiale, poi si parte :)
Ombretta, che dici? ^___^


title: Per Ombra e Pikkia: viaggio su IDS

text:
"Pikkiatella" <
pikiki...@virgilio.it
> ha scritto
> Ombretta, che dici? ^___^
c'e' bisogno di chiederlo?


title: <<darsi alla macchia>>

author: Lady


title: [OT] Help! Pasolini?

author: Satya

text:
Ci provo anche qui, oibò...
Ho inserito nella tesi una citazione, l'ho tratta da Internet, e diceva
testualmente: versi di Al principe de Le ceneri di Gramsci...
Ingenuamente ho segnato Gramsci come autore!!!
... Poi mi sono resa conto che poteva essere solo Pasolini, ma ho preso in
biblio la raccolta "Le ceneri di Gramsci e il pezzo non c'è... :(
Che figura farò?... Lunedì devo andare dal prof. e che gli dico???
Help me!!!
"Per essere poeti bisogna avere molto tempo; / ore e ore di solitudine sono
il solo modo / perché si formi qualcosa, che è forza, abbandono, vizio,
libertà, per dare stile al caos. / Io tempo ne ho poco; per colpa della
morte / che viene avanti, al tramonto della gioventù. / Ma per colpa anche
di questo nostro mondo umano / che ai poveri toglie il pane, ai poeti la
pace."
Grazie,
Satya pasticciona :)*


title: [OT] Help! Pasolini?

text:
Prova un po' qui:
http://www.clarence.com/home/pasolini/index.html
e' uno dei siti piu' completi su PPP e c'e' anche un motore di ricerca
interno.
Se non trovi niente, scrivi alla curatrice del sito;-)
Ciao
Bianca


title: [OT] Help! Pasolini?

text:
non ho trovato niente, ma ho scritto a lei... speriamo risponda! Grazie :)
Satya *
Bianca ha scritto:



title: [OT] Help! Pasolini?

text:
> non ho trovato niente, ma ho scritto a lei... speriamo risponda! Grazie :)
Allora in bocca al lupo:-))
--
Bianca
--------------------------------------------------------
Visita il sito di IAS!
www.ias.ipsnet.it


title: [ConfEDSsore] Ritratti [TREDICI]

text:
1-Lei ha vissuto. Non come me. Vive e ride, con quella facciotta simpatica che
ti ispira all'istante.
La testa è rotonda per sua stessa ammissione e sa fare la fotografa e le piace
il Giappone e... forse è tutto dovuto alla rotondità della testa.
Parla instancabilmente, ma non riesci a non ascoltarla. Perchè sa raccontare.
E perchè scrive femmina. Questa, forse, è la cosa più importante.
"Tesoro, tu sei donna fino al midollo" (E.Hemingway)
2-Si strofina la faccia con le mani grandi ed è una faccia veramente
stropicciata, la sua.
Con l'onda di capelli bianchi ed il racconto crasso di bolognesità in fondo un
po' romagnola.
Sa far ridere e ride, con quella voce profonda che poi non ho più sentito così
da altri. E' la persona più seria che conosco.
La vita lo appassiona, la vuole capire, ci entra dentro, la studia. Spesso si
incazza.
Poi te la racconta e rimani lì a bocca aperta.
Quando mi fece leggere le prime righe del quarto capitolo di un suo libro,
ancora scritte a mano in verde con la Mont Blanc pennino d'oro, beh... me lo
ricordo ancora.
"il problema è sempre lo stesso: uomini liberi o schiavi felici?" (mio zio,
citando un suo libro di qualche anno fa)
3-"E' uno studente di informatica con gli occhialini che passa le notti a
ravanare in rete gli algoritmi giusti"
Così diresti vedendo anche solo una foto.
Invece scrive, gode immensamente a piazzare parole in greco nei suoi titoli ed
in sostanza si crede un grande.
Che tu gli dica che anche a te è piaciuto qualcosa di suo, in fondo, se ne
fotte.
Se lo critichi se ne fotte lo stesso.
"- Dimmi che mi ami -
- Si, ti amo... -
- Dillo meglio! -" (R.Weisz in 'I Want You'; 1998)
4-Non l'ho mai vista di persona, ma la immagino.
Dipinge dei quadri, non è una scrittrice.
Almeno, crede di esserlo, ma le striature di colore che mette negli scritti
alle volte sono dei dipinti da tenere alle pareti.
Della propria memoria.
Poi ogni tanto attacca a parlare di scarafaggi e la senti più vicina.
"e l'alba sul Danubio a Marco apparve fosforo e miele
e la ragazza bionda forse gli voleva dire che l'uomo è vivo
l'uomo è buono
l'uomo non è guerra" (R.Vecchioni, Stranamore; 1978)
5-Lui è un quadro e basta.
Sulla faccia tonda porta ancora quei pochi capelli che gli restano sparati a
palla verso l'alto, come un vecchio punk.
Forse perchè crede ancora di essere un rocckettaro dark degli anni'80.
E' magro, è basso, ha una faccia un po' da fagiano. Una miniatura di una
statua egizia venuta strana.
Non parla quasi mai perchè gli piace sentire gli altri (ma che siano pochi)
attorno a sè, sentire l'odore delle loro vite.
Ogni tanto ha lo sguardo, un po' strabico, perso nel vuoto e ti convinci che
stia pensando a robe sue, come l'orbita di Marte, o l'origine dell'universo.
Ed è il momento in cui ti sta veramente ascoltando.
E' convinto di essere un grande. O forse no, è convinto di essere il più
cretino. Dipende dalle nuvole.
"so far tutto, forse niente, da domani si vedrà..."
--
Postato da me medesima in qualita' di imbranatissima confedessora nella
speranza di avere seppur vagamente mantenuto la formattazione originale, senza
la quale mi obblighero' per punizione a bere birra Hollandia per due settimane
filate. Il nome dell'autore verra' indicato per applausi o sberleffi alla fine
dell'EDS.


title: [ConfEDSsore] Ritratti [TREDICI]

author: ale amadesi

text:
"Pikkiatella" <
pikikiat...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:42356296$0$32341$5fc...@news.tiscali.it...
> 1-Lei ha vissuto. Non come me. Vive e ride, con quella facciotta simpatica
che
> ti ispira all'istante.
Ti aspettavo al varco...
Ale
----------------------------


title: [ConfEDSsore] Ritratti [TREDICI]

text:
Correva il giorno 14-3-2005 ed erano (credo) le 11.09.03, quando
Pikkiatella ha scritto:
> 4-Non l'ho mai vista di persona, ma la immagino.
> Dipinge dei quadri, non č una scrittrice.
> Almeno, crede di esserlo, ma le striature di colore che mette negli scritti
> alle volte sono dei dipinti da tenere alle pareti.
> Della propria memoria.
> Poi ogni tanto attacca a parlare di scarafaggi e la senti piů vicina.
Per me questa e' Ahira.


title: [ConfEDSsore] Ritratti [TREDICI]

text:
"Ombra" <
ombra...@despammed.com
> ha scritto
> Per me questa e' Ahira.
quoto


title: [ConfEDSsore] Ritratti [TREDICI]

author: lubna

text:
Pikkiatella (la ConfEDSsora)ha scritto:
> 1-Lei ha vissuto. Non come me. Vive e ride, con quella facciotta simpatica che
> ti ispira all'istante.
> [...]
Pieno di affetto, forse è quello che scopre di più  le sue carte.
lubna


0T.Silvio e Galizia, derubata della Ricerca !+Polverini+Pd+Video
Galizia Giulia  Giorgia,  prima ammazzata e  poi derubata  della ricerca
scientifica e
tecnologica, NEL  2001,
 mediante assassinio  con  appositi  farmaci, approfittando della sua
malattia, IL  DIABETE,
FACENDOLA  DIGIUNARE  APPOSITAMENTE  PER  UCCIDERLA.
Silvio e l'amico Massimo D' Alema, CHE  CORRE A  COPRIRE  LA  VERGOGNA  DEI
SERVIZI  ITALO-VATICANI,  per salvarlo dalla  GIUSTIZIA ?????
E  LO  FA  AL  MOMENTO  DELLE  ELEZIONI,
PER  DISTRUGGERE  IL PARTITO  DEMOCRATICO  ??????????
Vergogna TANTA, anche al Partito DEMOFRACICO  ?
Pu�  darsi,  caro  RiBersani, / che forse vuoi drizzar le gambe ai cani !!!
=================================================
La POLVERINI   che  vuole salvare  la  ricerca !!!
Ma da che  STAI,   SU  MARTE,  RENATA  ???
STAI  CON  BERLUSCONI,  IL  LADRONE ED ASSASSINO  DELLA RICERCA !!!!
I  tuoi  programmi  sulla Ricerca  sono  CASTRATI  IN  PARTENZA  !!!!
Programmi  da  PULCINELLA,  CON  BERLUSCONI  !!!
POVERINI   S�  :  NON  SONO  FORSE  I  RICERCATORI   ITALIANI,
CHE  SI  METTONO  CON  QUESTA  COPPIA  ????????!
=================================================
Le dichiarazioni  di  CIANCIMINO
SONO  CONFERMATE  DAGLI  ATTI DI  PERUGIA.
=================================================
Silvio, da atti Perugia S� a CIANCIMINO !!!
Per Silvio Berlusconi, gli atti processuali  depositati a Perugia, pieni di
riscontri, confermano le dichiarazioni di Ciancimino, altro che attentato al
governo.
Caro Ministro Alfano,  NON  PUOI  NON  SAPERE  CHE .....
E' il governo che sta attentando alla verit�.
BERLUSCONI  CAPO  riconosciuto e temuto,  DELLA  MAFIA  ITALIANA.
Per  questo D'Alema, suo SEGRETO intimo amico, si affretta al SEGRETO  DI
STATO = SEGRETO DI PULCINELLA.
Caro Massimo D'Alema, ti prego : "Dicci qualcosa di sinistra !"
Ke figura del C**** !
Per questo stanno cercando di affossare la denuncia di Perugia !
I due VOLPONI !
==========================================================================
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX
In  merito  alla  CHIESA  CATTOLICA,   �  BENE  VEDERE  QUESTI  VIDEO,  CARO
PAPA:
http://www.affaritaliani.it/culturaspettacoli/zeitgeist150112.html
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
=========================================================================
0T.Rifare una Verginit� per Silvio ?+Galizia+Ferrigno
Rifare una nuova Verginit� Mafiosa, o anti-Mafiosa per Silvio Berlusconi,
� quello che sta facendo Maroni, di questi tempi, col
repulisti generale di Mafiosi in atto ?
Tanto in Italia le regole sono sempre quelle : Contro una Mafia, un' altra
Mafia,
e nessuno si scandalizza se la seconda � uguale alla prima,
o se addirittura � una Mafia di Stato !
Ma non sar� mica una verginit� elettorale, viste le prossime votazioni di
fine Marzo ?
Non voglio credere quello che pensano i pi�:
che stanno arrestando solo gli amici dei nemici di Silvio
Berlusconi !
In questi frangenti, Silvio, che per questo peccatuccio non si presterebbe
mai a scagliare la prima Pietra, in base al
Messaggio d' Amore di Ges� Cristo,
parla in  TV affermando, al solito, che non ci sono problemi,
mentre gli Italiani sono nel caos politico generale.
Dimostra, cos� facendo, non solo  che non conosce
o finge di NON CONOSCERE la SITUAZIONE REALE  DELL'ITALIA,
come se fosse un Marziano appena arrivato,
ma soprattutto CHE SE NE FREGA DEGLI ITALIANI E DEI LORO PROBLEMI,
ed ancora una volta che lui sta al potere
solo per nascondere i suoi  PERSONALISSIMI  PROBLEMI  PENALI.
Aki
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX
Mentre Galizia Giulia Giorgia,  uccisa  nel  2001,
(PER  DERUBARLA  DELLA  RICERCA  FINANZIATA  DA  SUO  FIGLIO !
Senza  un  soldo  dello stato  -  MERDA !)
................. DALLA  TOMBA,  VICINO A  PAOLO  BORSELLINO  E GIOVANNI
FALCONE,
accusa SILVIO BERLUSCONI  di  essere  IL MANDANTE del  SUO   ASSASSINIO,
ED  IL  CAPO  DELLA  MAFIA -  SOPRATTUTTO  NAPOLETANA- SCARAMELLICA
il cadavere, ancora  caldo  e grondante  sangue, di  Antonio FERRIGNO
si rivolta nella tomba  per la  nuova legge sul  PROCESSO  BREVE,  di
Silvio,
Fatta  solo  PER  SFUGGIRE EGLI AI  SUOI    DELITTI.
Su Antonio FERRIGNO chi pu� sapere se non il trio
Scaramella,  Spinello e Silvio Berlusconi  ????????,
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Silvio, me l'hai mandato tu, o Salvatore Spinello, questo messaggio ?
QUESTO  E  IL  MESSAGGIO  APPENA  ARRIVATO:
----------------------------------------------------------------------------------------------------------
=======================================================================
HAI ROTTO IL CAZZO, TI STO CERCANDO, QUANDO TI AVRO' TROVATO TI AMMAZZO,
BLINDATI IN CASA O SCAPPA DALL'ITALIA FINCHE' SEI IN TEMPO !!!
From: "mangi" <
man...@tiscali.it
>
To: <
aki...@fastwebnet.it
>
Sent: Saturday, January 16, 2010 10:58 PM
Subject: Re: Silvio, UCCIDERE anche INTERNET ?
----------------------------------------------------------------------------------------------------------
----------------------------------------------------------------------------------------------------------
Ho gi�  avvisato  la  FBI  e  l' INTERPOL,  di  questo messaggio, e quindi,
chiunque tu sia, avrai molte cose da fare.
Aki
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX
Guardate questo video, e diffondete:
http://it.youtube.com/watch?v=p79RSMLnZGk
E' una piccola  luce  nelle  tenebre  generali.
La luce di un vero eroe :  Paolo Borsellino !
L' Italia non lo merita, con tutta la sua vergogna !
Aki


title: Laboratorio di scrittura

author: Lorena Pettenati

text:
Un laboratorio di scrittura per imparare a
personalizzare il proprio stile ed a  renderlo
veramente originale.Questo il corso gratuito che parte
su
semplicemente.it
,tenuto dalla Dr.ssa Enrica Baldi
che organizza laboratori di scrittura all'Università
di
Teramo.
Il corso sarà formato dai primi 25 utenti che
si iscriveranno e sarà diviso in cinque incontri a
cadenza bisettimanale,in cui l'alunno interagirà
direttamente con la docente.
I partecipanti potranno essere promossi ad un livello
superiore del corso,mentre coloro che rimarranno
esclusi potranno in futuro partecipare ad un altro
ciclo di incontri.
Saluti Lorena
______________________________________________________________________
Do You Yahoo!?
Il tuo indirizzo gratis e per sempre @
yahoo.it
 su
http://mail.yahoo.it
--
Posted from
web12608.mail.yahoo.com
 [216.136.173.231]
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http://www.Mailgate.ORG


title: Laboratorio di scrittura

author: Salvatrice

text:
Lorena Pettenati <
lore...@yahoo.it
> a écrit dans le message :
200103291533...@web12608.mail.yahoo.com...
> Un laboratorio di scrittura per imparare a
> personalizzare il proprio stile ed a  renderlo
> veramente originale.Questo il corso gratuito che parte
> su
semplicemente.it
,tenuto dalla Dr.ssa Enrica Baldi
> che organizza laboratori di scrittura all'Università
> di
> Teramo.
:(
> Il corso sarà formato dai primi 25 utenti che
> si iscriveranno e sarà diviso in cinque incontri a
> cadenza bisettimanale,in cui l'alunno interagirà
> direttamente con la docente
ciao ma non c'è niente in rete, per la gente che come me è lontana.
digito di vicino Parigi e mi piacerebbe imparare a scrivere correttamente la
lingua di miei nonni.
grazie.
--
Salva...@NOSPAMnoos.fr
 oter NOSPAM à mon adresse pour me répondre
sempre allegra


title: Laboratorio di scrittura

author: Trans IL vanO

text:
Salvatrice (
salvatri...@noos.fr
) scrisse:

> ciao ma non c'è niente in rete, per la gente che come me è lontana.
> digito di vicino Parigi e mi piacerebbe imparare a scrivere correttamente la
> lingua di miei nonni.
> grazie.
>
> --
> Salva...@NOSPAMnoos.fr
>  oter NOSPAM à mon adresse pour me répondre
> sempre allegra
Stavo per scrivere "Camillo sei geniale"
ma poi ho letto:

NNTP-Posting-Host:
r15m215.cybercable.tm.fr
Stavo per fare una brutta figura: scusami Salvatrice!
--
mù


title: Laboratorio di scrittura

author: Camillo

text:
"Trans IL vanO" <
transilva...@tin.it
>
> Salvatrice (
salvatri...@noos.fr
)
>> ciao ma non c'è niente in rete, per la gente che come me
è lontana.
>> digito di vicino Parigi e mi piacerebbe imparare a
scrivere correttamente la
>> lingua di miei nonni.
> Stavo per scrivere "Camillo sei geniale"
pensa che io stavo per scrivere (...) ma poi no, dài, mi
piacciono troppo le francesi e et les parisiennes sont
exceptionnelles, elles ont du charme et du cerveau (brûlé) -
dico bene, salvatrice?


title: Laboratorio di scrittura

text:
Camillo <cam...@excitANTe.com> a écrit dans le message :
9a198h$28m$1...@ftp-news.csita.unige.it...

 che sarebbe cervello brusciato, sono delle "têtes brullées" vorebbe dire
che non hanno paura di niente
si dice allora les françaises n'ont pas froid aux yeux" che piu appropriato
alla vita di tutti giorni
têtes brullées sono gli G.I. americani!!!!!!!!
"Noi francesi (donne solo) non abbiamo freddo agli occhi"
meno menomale, abbiamo gia un po' freddo al sedderino tanto fa freddo quà!
ma non è vero! penso che è la mia parta sicula che mi "bruscia" di piu, mi
sento volcanica!!!!!
attenti!!!
;-))))
ciao
bisous!



title: Laboratorio di scrittura

text:
"Salvatrice" <
salvatri...@noos.fr
>
>  che sarebbe cervello brusciato, sono delle "têtes
brullées" vorebbe dire
> che non hanno paura di niente
infatti volevo (e ho sbagliato) fare un'associazione tra
"hanno cervello (sono intelligenti)" con "sono teste calde"
:-D chiedo scusa per il qui-pro-quo.
> "Noi francesi (donne solo) non abbiamo freddo agli occhi"
bella espressione: me la ripeti in francese? (faccio la
raccolta di frasi, sai, per i miei testi)
> meno menomale, abbiamo gia un po' freddo al sedderino
tanto fa freddo quà!
uhuuu! non mi provocare, sai :-DDD
> ma non è vero! penso che è la mia parta sicula che mi
"bruscia" di piu, mi
> sento volcanica!!!!!
> attenti!!!
attenta a te, che questo è un posto di lupi famelici :-D


title: Laboratorio di scrittura

text:
> bella espressione: me la ripeti in francese? (faccio la
> raccolta di frasi, sai, per i miei testi)
(che besta che sono! l'aveva già scritta "les françaises
n'ont pas froid aux yeux")
pardon.


title: Laboratorio di scrittura

text:
Camillo <cam...@excitANTe.com> a écrit dans le message :
9a1id0$2qf$1...@ftp-news.csita.unige.it...

ma attenta che non sono una peccora!!!
il ne faut pas me prendre pour une oie blanche
"non mi prendere per una occa bianca"
un bacio
:P



title: Laboratorio di scrittura

text:
Camillo <cam...@excitANTe.com> a écrit dans le message :
9a1iit$2qs$1...@ftp-news.csita.unige.it...

 aspetta che mi sento creatrice , te ne mando una ogni giorno
bacio con la lingua cmq da cosi lontana non la senti brusciarti,
consummarti.



title: Laboratorio di scrittura

text:
"Salvatrice" <
salvatri...@noos.fr
>
>  aspetta che mi sento creatrice , te ne mando una ogni
giorno
ehm, oui, merci, (ça c'est très beau) ci conto, inizio a
contare? :-D
> bacio con la lingua cmq da cosi lontana non la senti
brusciarti,
> consummarti.
(ma che ci faccio io alle donne? - niente risposta a questa,
SVP)


title: Laboratorio di scrittura

text:
Camillo <cam...@excitANTe.com> a écrit dans le message :
9a1sie$3c6$1...@ftp-news.csita.unige.it...

ok non ti rispondo "                       "
ciao



title: Laboratorio di scrittura

author: Consorzio Autogestito Frizzi Lazzi & Ghiribizzi

text:
"Salvatrice" <
salvatri...@noos.fr
>
>> (ma che ci faccio io alle donne? - niente risposta a
questa,
>> SVP)
>
> ok non ti rispondo "                       "
noi a napoli rispondiamo: a 'e femmene ce fai 'na cosa
'ncopp'u stomaco.
(in francese si può anche aggiungere "vieux cochon!")


title: Laboratorio di scrittura

text:
Consorzio Autogestito Frizzi Lazzi & Ghiribizzi <cam...@excitANTe.com> se
frotte la tête pour en faire sortir le génie

 in francese : les femmes nous font .......... à l'estomac , vieux cochon!
dai spiegami meglio che cerco da impare TUTTO al massimo
in francese sarebbe, "ah! les femmes nous font un effet boeuf!"



title: PER ARY

author: d

text:
Saresti cosi' gentile di metterti in contatto con me!
66j...@gmail.com
Grazie.


title: PER ARY

author: Ary

text:
<d> ha scritto nel messaggio
news:49b2a946$0$1109$4faf...@reader4.news.tin.it...
> Saresti cosi' gentile di metterti in contatto con me!
>
66j...@gmail.com
> Grazie.
E perchè mai, di grazia?
ary
>
>


title: [R/ P]

text:
Devo essermi svegliato male.
Cose  indifferenti per chiunque...
Ciò che vive, ciò che muore non mi importa.
Eppure non dovrei essere solo, e lo dice anche il manuale dell'uomo vero,
che lessi e mi commosse a suo tempo.
Spesso rido, rido, rido troppo, vorrei piangere qualche volta di qualcosa
per cui piangono tutti: mi consola che si tratti di una risata isterica, ciò
mi da’ la speranza di perle nascoste, ma se tutti piangono, io rido.
Quando iniziò tutto ciò?
Mi dissi:
-Non potrei vivere senza musica-
Significato della frase?
Un insetto molto colorato, che la mia ignoranza definirebbe verme o
millepiedi, attraversò la strada e scampò in modo assurdo a ben fatali
pericoli, basti pensare al caos delle città. Il mio cuore e la mia
immaginazione furono con lui sull'asfalto, tra motori e ruote che ci
sovrastavano, destini incontrollabili in cui sperare, stringendo i denti,
imprecando, pregando, piangendo, bianchi dal terrore, giungemmo al di là.
Non posso negare la mia gioia, la mia comunione, finché l'uomo infinitamente
sciocco ed insignificante, verme metropolitano, inorridito dall'insetto più
che da se stesso, ritornò sui suoi passi e lo schiacciò.
Orrore!
Ed il significato dell'accaduto?
Mi sarebbe bastato un piccolo significato per dare senso al tutto.
-Puah! Vita di un verme-
Cantammo in coro, tutti d’accordo.
Disastroso: Il direttore d'orchestra mi fece notare la stecca paurosa.
Una cosa simile non mi era mai accaduta.
Fu così che risi di tutti come tutti risero di me.
-Chi sei dunque?-
Mi chiesero, o forse mi chiesi.
-Mi sembra chiaro, un pazzo-
Dissi, ma non mi sentirono e dovetti sbattere più volte i pugni e gridare
per confermare:
-Mi sembra chiaro, un pazzo!
E non cercherò di definirmi altrimenti.-
Significato della parola pazzo?
Il coro rispose che pazzo è senza dubbi Pazzo
(Tutti, devo dire, sapevano sillabare molto bene la parola Pazzo).
Provai dunque, per salvarmi e salvarli, a dargli il mio amore, dopo aver
stregato i miei sensi, ma sentii dire:
-Non può funzionare, sarebbe una follia-
Senza dubbio uno scherzo, se no altro un gioco di parole.
Quando ripresero a cantare sentii che non li avrei sopportati a lungo,
tentai così un assolo,
repentinamente, è inutile dirlo, soffocato dal coro,
ma senza cattiveria, per inerzia.
Avrei preferito la cattiveria!
Ora io tiro le vesti bianche e stono, per quel che posso, e rido forte,
già...più forte che posso.
Il mio amore?
E' di chi lo ruba, per pochi minuti, con una delizia.
Cosa mi resta se non di essere un bambino, molto, molto cattivo?


title: Sincero

author: sangue

text:
Tu non sei sincero,
o nemico di Satana:
fai schifo, porco!


title: OTTOEMEZZO@LA 7

author: Luigi Melilli

text:
OTTO E MEZZO E IL CONVEGNO DEI POLLI
(per fortuna non č il voto che si attribuě il grande Fellini)
I rigurgiti pubblicitari potrebbero anche essere a volte meglio tollerati se
il resto delle trasmissioni TV inerenti dibattiti fossero almeno
intelligibili.
Macché! Comincia il Ferrara - del resto ottimo giornalista pur nel suo
girotondismo non di movimento ma di traslazioni politiche - e fa un discorso
lungo lungo per introdurre. Lun go lungo perché si ripete, quindi spiega
quel che ha ripetuto, , chiarisce successivamente eppoi fa codicilli e i
chiarimenti che non finiscono mai..
Qualche volta si sente la voce della Palombelli, ma viene subito
sopraffatta, come ogni altra voce che non corrisponde all'dea del
"conduttore dei conduttori!" Non desidero essere cattivo, e se esagero č
perché vorrei rompere per essere accontentato.
Quando finalmente puň parlare qualche ospite, per valente che sia non riesce
mai a precisare il suo pensiero, perché c'č qualche altra spiegazione da
dare da parte di chi conduce, che non esita a riprendere la parola
togliendola senza complimenti a chi tenta di arrivare in fondo al suo
intervento.
Insomma. "il processo di Biscardi, con le sue grida, con il finimondo di
voci che urlano anche irosamente tutte insieme č carogna! Per fortuna
Biscardi quando impone il silenzio, puň almeno completare il suo intervento,
e bisogna dire che lo fa con discrezione, senza rubar tempo alla turba
urlante dalle opposte sponde..
Porca miseria!!!!!!!!!!!! Ho ottantaquattro anni e ne ho spesi 43  a fare l'
insegnante elementare o il direttore didattico. Siccome ho parlato assai
poco e molto incoraggiato ad esprimersi i miei alunni, ho faticato le sette
camicie a insegnar loro che si parla uno per volta.
Anche quando presiedevo convegni di studio e di confronto io usavo tenere
acceso un magnetofono per poter poi riscrivere quello che udivo e poterne
somministrare copie ciclostilate a ciascuno dei partecipanti
Dovrei concludere - visto come vanno le cose - che sono stato un ingenuo
illuso, ma non ci riesco. I risultati che ho ottenuti sono stati davvero
gratificanti e quindi non posso rinnegarli.
Di piů:; ho una vista pessima e quindi posso leggere pochissimo. Buona parte
delle cognizioni che ho le ho apprese dalla radio o dalla televisione
preberlusconiana. Allora la TV e la radio servivano anche ad elevare il
livello culturale dl popolo e vi si sono ascoltati i massimi capolavori del
pensiero, del teatro e cosě via.
Quando questo succedeva c'era anche  "il convegno dei cinque" con un
moderatore, che ovviamente, non sempre riusciva a moderare, ma erano
eccezioni i suoi fallimenti.
La trasmutazione dai moderatori ai "conduttori, per dirla senza ritegni
stupidi e ipocriti,č finita a schifěo
E allora il dubbio č che si cerchi di tenere legati ai teleschermi i poveri
ascoltatori con la spettacolarizzazione delle risse, di cui si sarebbero
certamente vergognate persino "Le allegre comari di Windosor" in modo che
quando viene l'alluvione del liquame pubblicitario la gente, lungi dal
provarne schifo, ne avverta il refrigerio. Almeno č tutto chiaro.
Lo so che č cattivo quello scrivo, ma č anche e purtroppo vero: ne tenga
conto anche Gad Lerner per lasciar che parlino anche gli altri partecipanti
"sufficienza".
Siamo stufi di sentir blaterare "i conduttori" maschi e femmine delle varie
trasmissioni, ivi comprese quelle di medicina e di cucina. Sono esseri
altamente vocianti che rompono, rompono, rompono.. E tutto ciň malgrado il
loro indubbio valore.
E questo per non parlare dell'uso ormai invalso, dal cinema alla Tv di
confondere l'eloquio con autentici "sopraffondi" musicali, generalmente
sconci, perché dati per pillole, con crescendo e diminuendo che poco hanno a
che fare con l'arte dei suoni, la cui progenitrice č senza alcun dubbio la
voce umana.
Rieti, giovedě 4 marzo 2004
Luigi Melilli


title: [OT]-seghe mentali - ore 13:14.biblioteca

author: MArcello

text:
Le lancette mi guardano immobile.
Sono tanto pregno dell'ansia postmoderna di raggiungere il Traguardo che
spesso dimentico che la felicità non sta l', alla meta, ma nella strada che
mi ci porta.
Ma il tempo, intanto, è già passato.
Cosa dovrei fare, adesso, e cosa vorrei fare, sono due cose che non riesco
più bene a distinguere.
Ripudio lo sterile isolazionismo ascetico, eppure sento che sto perdento me
stesso, fagocitato da meccaniche necessità sociali.
Allora mi sento in bilico, nel terrore continuo di cadere nell'anonimato
della massa, o di scoprirmi così effimero in un rinunciatario solipsismo.
Mi compiango, e me ne vergogno.
Di questo inchiostro sono fatte le mie lacrime, ben più amare delle altre.
Mi vergogno d'essere ipocrita, ma non me ne pento.
Mi vergogno di essere sincero, di mostrarmi nudo, nella mia menzogna.
Eppure, io, non riesco proprio a vedermi.
Dimmi tu, dimmelo il senso di quel codice nascosto nell'iride dei miei
occhi, perché quel riflesso che torna dalla mia mente è inevitabilmente
sformato e ingannatore.
Non ti chiedo di crearmi, non di darmi forme a te simpatiche o che desideri.
Ti chiedo solo di mostrarmi chi sono.
PErché io sto troppo attento a cosa succede là fuori e qua, in questa
stretta dimora senza fondo, passo sempre meno tempo.
Così, quando mi capita di darci un'occhiata, beh, trovo sempre un gran
casino. Eppure, cazzo, non c'è niente che possa creare disordine. Così è
ancora peggio.
Diventa un casino, però vuoto, diventa.
O magari è buio. Sì, è - ora mi faccio ancora più pena, qui a scrivere
scontate pseudometafore di una visuale dei sentimenti da spettatore. Bastava
dire questo.
Dire che capita - capita, che non a volte mi accorgo che non riesco a
riconoscere i miei sentimenti.
Una domanda lunga.
A cosa serve cercare di non cadere nelle trappole dell'anonimato della
folla, con mille attenzioni per quel che accade per strada - se poi lascio
cadere in rovina quel che sono, dentro?
Una domanda pomposa.
A che serve mettere in guardia la ragione, affinché salvi la libertà, se poi
di questa fottuta libertà non so che farmene? - se poi non sono capace di
godere delle emozioni?
Ed eccomi qui. Ripiegato su me stesso a pianger di una miseria che in realtà
non è altro che un'offessa a chi ben più pesanti sofferenze ha conosciuto e
sta ancora patendo.
Ma come posso salvaguardare la mia identità?
Lo zoccolo duro di quel che sono, cosa è?
Forse è la libertà di poter cambiare, dovrei dire secondo libri e filosofie.
Già, la libertà è quel che sono, ma la libertà è necessariamente vuoto,
mancanza di qualcosa - mancanza d'essere (da evitare ma l'ho scritto lo
stesso anche se tanto non avrei dovuto) - un vuoto creato per essere
riempito, e tuttavia che va salvaguardato come tale, come VUOTO in se. Una
contraddizione nella libertà? sillogismo facile, troppo.
Una, ennesima contraddizione in me, che di libertà son fatto.
Ancora
Come posso dare forma al niente conservandolo tale?
E, cazzo, ma una libertà che ricade nell'autoreferenzialità rischia di
drimanere latente per sempre.
Eppure una libertà che si dona a una scelta ne diviene schiava in quel
preciso momento.
Non chiedo molto.
l'unica risposta che non c'è scritta in nessun fottuto libro.
Io, chi cazzo sono?
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


title: La morte di Alfredo

author: Randy

text:
"Una impiombatura si fa, un cavo si da' volta, un collo si prende, due cavi
si intugliano, c'è la volta di bitta e una cima s'abbozza, si fila, si
allasca. Ma la parola legare non la si usa mai."
("The Ashley Book of Knots", 1944 C.W.Ashley)
Mare poco mosso. Il grecale costante a mezzavia di poppa tende le vele. La
navigazione procede a rilento e l'equipaggio non osa piu' nemmeno fiatare a
seguito dell'intervento disciplinare mirante a ristabilire l'ordine a bordo.
Il comandate ha sentenziato all'alba l'impiccagione di mio cugino Alfredo e
mi ha incaricato della fustigazione degli altri due responsabili del fallito
ammutinamento che ha avuto luogo tre giorni orsono.
Dopo aver dato fondo alle ancore in afforco tenendo la prora sopravvento per
evitare che i cavi prendessero le volte, i miei compiti di Nostromo hanno
mutato natura divenendo quelli del boia. Sono molto rare le impiccagioni in
mare ma non v'e' Nostromo che non sia tenuto ad ammaestrarsi sui rituali
precisi, descritti coi particolari nel manuale di navigazione ad uso del
comandante.
I marinai mi schivavano e mi lanciavano occhiate alle spalle, come se
portassi il marchio del vaiolo. Tutti i dettagli erano affidati alla mia
competenza ed era richiesto dalla consuetudine che ci mettessi per giunta
una buona dose di orgoglio professionale.
Prima di montare il capestro ho dovuto occuparmi della fustigazione. Un
tempo si impastoiava il colpevole all'albero di maestra e si lasciava che i
patimenti lo conducessero al riconoscimento dell'origine della Legge a bordo
di un battello, oggigiorno si trova piu' efficace utilizzare la sferza.
Il nodo del frate all'estremita' di ogni sferza del gatto a nove code si
chiama anche nodo cavasangue e puo' farsi con due, tre o addirittura quattro
passate per aumentare il tormento inflitto con la fustigazione. Nodi simili
non ne avevo mai visti prima d'ora e ho dovuto farmi aiutare dal vecchio
marinaio assoldato come garzone del chirurgo di bordo per costruire l'arma.
Ho usato due sole passate su ogni estremita' della treccia a nove legnoli,
nonostante il comandante avesse richiesto "la piu' sanguinosa frusta tu sia
in grado di produrre", eppure le ferite prodotte erano comunque profonde,
tanto che il chirurgo ha espresso dubbi sulla quantita' di budello di gatto
che gli sarebbero servite per ricucire quei poveretti. Non ha pero' nascosto
l'entusiasmo al pensiero di poter sperimentare nuove tecniche di sutura per
ridurre il tempo impiegato dal budello a venire riassorbito dai tessuti del
paziente.
Il sole era ancora alto e nessuno dei marinai voleva piegarsi a pulire lo
specchio di poppa dal sangue dei marinai puniti in mattinata. Il Comandante
ed il primo ufficiale sono usciti per pochi minuti, tornando in coperta non
appena i due ammutinati hanno smesso di urlare, perdendo i sensi.
Alfredo attendeva paziente il suo turno, osservando i preparativi. Mentre lo
accompagnavo al cappio si e' dichiarato felice di non dover subire il giro
di chiglia, in uso solo presso i pirati e i selvaggi.
Il cappio si dispone sempre col nodo subito dietro l'orecchio sinistro per
imprimere al condannato quella torsione che e' una delle peculiarita'
dell'operazione. Un penzolo scendeva da un bozzello ad un filo assicurato
alla varea del pennone di trinchetto e l'altra estremita' scendeva in
coperta da un altro bozzello fissato sullo stesso pennone, vicino
all'albero. Nel tratto di cavo fra i due bozzelli dovetti eseguire un nodo a
margherita senza legarlo con un mezzo collo, come si conviene, ma invece con
una legatura di spago.
Non ho lavorato tanto da essere spossato come invece mi sento, eppure gli
otto giri del nodo scorsoio, richiesti per farla chiara, affinché scorra
bene, mi sembravano altrettante impiombature ai polmoni, tanto che ho dovuto
farmi forza per respirare normalmente e mantenere un aspetto adeguato al mio
ruolo.
Il penzolo col capestro era pronto per essere sollevato e spostato verso
poppa. Sapendo che non avrei trovato volontari, ho chiamato a gran voce
venti marinai robusti per fare forza sul tirante al mio segnale e sono
andato a bussare alla cabina del comandante.
Egli si e' portato di fronte ad Alfredo, si e' stirato i baffi incattivati,
le cocche della salsedine sulle pieghe dei ritorti discommessi, ed ha infine
annuito nella mia direzione.
Cosi' ho stretto i pugni e ho gridato di tirare, il condannato e' stato
issato di colpo per alcuni metri e non ha fatto in tempo a emettere suono
diverso da uno scricchiolio di ossa e muscoli sottoposti a sforzi
innaturali. Non appena il nodo e' finito contro il bozzello della varea, la
legatura di spago ha ceduto e la margherita si e' sciolta e Alfredo e'
precipitato fuori bordo.
Abbiamo ripreso la navigazione senza celebrare alcun tipo di cerimonia
funebre; fra i marinai cominciano a girare voci superstizione su fantasmi
vendicativi ed io sento incessantemente l'eco di ossa e tendini spaccati.
(Ispirato da.: "The Ashley Book of Knots", 1944 C.W.Ashley)
---
Bye da Randy
http://www.geocities.com/the_real_randy


title: La morte di Alfredo

author: Bianca

text:
Complimenti per l'antica marineria :-)
Ti segnalo una piccola incongruenza temporale: il racconto  comincia in
navigazione, e usi il tempo presente:
> Mare poco mosso. Il grecale costante a mezzavia di poppa tende le vele. La
> navigazione procede a rilento e l'equipaggio non osa piu' nemmeno fiatare
a
Pero', qui si legge:
> Dopo aver dato fondo alle ancore in afforco tenendo la prora sopravvento
per
> evitare che i cavi prendessero le volte, i miei compiti di Nostromo hanno
> mutato natura divenendo quelli del boia.
Se hai dato fondo, non stai navigando :-)
Se l'ancoraggio, e la cerimonia dell'impiccagione sono avvenuti in
precedenza, allora sarebbe piu' chiaro se posticipassi il tempo verbale
della seconda parte, per esempio con : *...i miei compiti di nostromo
avevano mutato... * e piu' oltre: *prima di montare il capestro avevo dovuto
occuparmi della fustigazione...* e cosi' via. Altrimenti non si capisce che
la navigazione descritta nell'introduzione avviene dopo, e nemmeno che il
racconto e' tutto un flash back. (Secondo me, al solito)
Comunque il pezzo e' molto curato, sia strutturalmente che linguisticamente:
bravo!
bianca


title: La morte di Alfredo

text:
Bianca <
ac...@aiasoft.it
> wrote
> Ti segnalo una piccola incongruenza temporale: il racconto  comincia in
> navigazione, e usi il tempo presente:
yep, ci avevo messo una data per far capire che si trattava di un diario di
bordo, ma essendo il nostromo l'addetto alle manovre del capestro e il
comandante il responsabile del diario "ufficiale"...beh...chissene, sto
secernendo quintali di muco ed e' gia' tanto se non ci ho scatarrato dentro
8)
> Se l'ancoraggio, e la cerimonia dell'impiccagione sono avvenuti in
> precedenza, allora sarebbe piu' chiaro se posticipassi il tempo verbale
ho corretto tutto il passato remoto in passato prossimo per evitare la
solita solfa del quel ch'e' stato e' stato, ma come tempo il passato
prossimo e' troppo insidioso, specie con l'imperfetto sempre e comunque fra
le scatole.
> Comunque il pezzo e' molto curato, sia strutturalmente che
linguisticamente:
Pero' avrei potuto usare rizzare al posto dell'unico legare...ma come sempre
mi premuro di sbagliare un nodo, come i persiani coi tappeti, per
testimoniare la consapevolezza dell'imperfezione umana ;)
ad ogni modo e' tutta roba da attribuire ad Ashley, di mio c'e' solo
l'imbastimento.


title: La morte di Alfredo

text:
> yep, ci avevo messo una data per far capire che si trattava di un diario
di
> bordo, ma essendo il nostromo l'addetto alle manovre del capestro e il
> comandante il responsabile del diario "ufficiale"...
be', comunque poteva essere il diario privato del nostromo: non solo i
capitani scrivono in prima persona (chiamatemi Ismale non ti ricorda niente?
:-)
> ho corretto tutto il passato remoto in passato prossimo per evitare la
> solita solfa del quel ch'e' stato e' stato, ma come tempo il passato
> prossimo e' troppo insidioso, specie con l'imperfetto sempre e comunque
fra
> le scatole.
E' vero, e' un tempo insidioso, ma piu' moderno. Del tuo pezzo mi e'
piaciuta proprio la commistione tra il linguaggio arcaico e la scorrevolezza
data proprio dal passato prossimo. Tra l'altro, il tono quasi minimalista
della descrizione viene accentuato, e contrasta ancora meglio con il
contenuto.
> ad ogni modo e' tutta roba da attribuire ad Ashley, di mio c'e' solo
> l'imbastimento.
dai, non fare il modesto :-)))
bianca


title: La morte di Alfredo

author: Mario Giagnori

text:
Bianca wrote:
> dai, non fare il modesto :-)))
Il _falso_ modesto. Randy "modesto" non ce lo vedo proprio.
M.


title: La felicità sta nell'ignoranza delle cose

author: farfallina

text:
LA FELICITA' STA NELL'IGNORANZA DELLE COSE
==========================================
La signora Bianca non era solita spostarsi dalla propria casa, lo faceva
di rado, limitandosi a brevi passeggiate fino a raggiungere il vicino
supermercato, distante un solo isolato dal condominio dove abitava,
oppure per recarsi ai giardini pubblici per fare l'uncinetto, la domenica
invece prendeva l'autobus e si recava a pranzo a casa di uno dei tre
figli dove rimaneva tutto il pomeriggio a custodire i nipotini.
Dal giorno in cui era rimasta vedova, circa tre anni fa, le era capitato
raramente di allontanarsi dalle mura di casa. Aveva trascorso gran
parte della sua esistenza in compagnia del marito, allevando i tre figli e
provvedendo alle incombenze domestiche, poi d'improvviso si era
ritrovata sola.
Raramente osava allontanarsi da casa per visitare altri luoghi. L'ultima
volta era accaduto alcuni anni addietro, in occasione di una gita
turistica con meta San Marino. Ci andò in compagnia di altri anziani,
gli stessi con cui era solita trascorrere le serate del sabato sera
giocando a tombola, al circolo Anspi della parrocchia del Buon Pastore.
Durante la gita presenziò ad una dimostrazione di pentole e tegami da
cucina, la cui azienda produttrice aveva sponsorizzato il viaggio mettendo
a disposizione il pullman.
Gli agenti venditori, approfittando del suo candore, l'avevano circuita e
convinta ad acquistare un'intera batteria di pentole e tegami, destinati a
restare inutilizzati nella credenza della cucina dove Bianca li aveva
riposti una volta tornata a casa, fra i mugugni del marito. Dopo quella
sfortunata circostanza non partecipò a nessun'altra gita, e nemmeno
s'interessò alle offerte che comparivano sui depliant pubblicitari dei
supermercati.
Bianca era una donna d'indubbia fede religiosa e del suo credo ne aveva
fatto una ragione di vita. Il suo più grande desiderio era quello d'andare,
prima o poi, in pellegrinaggio a Lourdes, ma non riuscì a realizzare
quel sogno.
Nella stanza da letto, sopra il ripiano del comodino, accanto alla foto del
defunto marito contornata da una cornice di madreperla, c'era una
statuetta di plastica, ripiena d'acqua benedetta, fedele riproduzione di
quella originale, di gesso, collocata nella grotta di Lourdes dove la
misteriosa Signora apparve la prima volta a Bernadette tanti anni prima.
Il prezioso cimelio le era stato donato dalla signora Martini, la volta in
cui era andata in pellegrinaggio nella cittadina francese. Erano trascorsi
dieci anni da quella occasione, la boccetta di plastica, trasparente, piena
del prezioso liquido, era rimasta lì, sul comodino, nell'attesa di essere
bevuta.
Bianca aveva avuto la tentazione di gustare la preziosa bevanda in varie
occasioni, desistendo ogni volta, all'ultimo istante, dal farlo, convinta
che il liquido rappresentava un elemento soprannaturale, da non
sprecare inutilmente.
Non lo consumò neppure in occasione della malattia che colpì Gino,
suo marito, quando un tumore alla vescica se lo portò via nel volgere di
pochi mesi e lei restò sola in casa.
La statuetta e l'acqua divennero una preziosa reliquia da conservare
e venerare la sera quando si coricava a letto. In crisi mistica si convinse
che non l'avrebbe mai più bevuta, ma purtroppo non fu così.
Alcuni mesi fa, alla rispettabile età di settant'anni, Bianca s'invaghì di
un uomo. Alta poco più di un metro e cinquanta, i seni cadenti e flaccidi,
il pube spelacchiato e una dentiera nuova di zecca, ormai in età da
ricovero, aveva sentito nascere in lei il bisogno d'amare e condurre il
resto della vita in modo sereno accanto ad un uomo.
Nella sua esistenza era stata posseduta ed amata da uno solo: suo marito
e a lui aveva donato tutta se stessa. Congiungersi, anima e corpo, con
un altro, diventò il suo pensiero fisso.
Il nuovo parroco, un prete non più giovane, ma ancora piacente, chiamato a
svolgere l'attività d'apostolato nella parrocchia del Buon Pastore diventò
l'obiettivo su cui riversare le sue aspettative amorose.
Tutte le mattine, all'alba, in compagnia di poche altre donne anziane come
lei, andava ad assistere alla celebrazione eucaristica della Santa Messa
officiata dal prelato, e almeno una volta la settimana provvedeva a
riconoscere i propri peccati nel segreto del confessionale. In una di queste
occasioni, al riparo della grata metallica, confessò al sacerdote la sua
pena d'amore.
Il parroco, sorpreso dalla dichiarazione e conscio dell'arteriosclerosi
che affliggeva Bianca, la rincuorò sostenendo che i pensieri impuri che
l'angosciavano erano conseguenza del Demonio che aveva preso
possesso di lei. Le disse che fare l'amore alla sua età era cosa
peccaminosa, solo la preghiera avrebbe potuto liberarla da questa
insana voglia.
La sera, a letto, Bianca, in un momento di lucidità, guardò il ritratto di
Gino sul comodino per trarne conforto. La bottiglietta della Madonna
stava lì, col suo contenuto purificatore, in un baleno decise che era giunto
il momento di bere l'acqua contenuta nella boccetta.
Furono sufficienti poche sorsate per svuotarla, dopodiché Bianca si
addormentò. Verso mattina colta da dolori lancinanti all'addome chiamò la
guardia medica e fu ricoverata d'urgenza in ospedale. Qualche giorno più
tardi morì a causa delle complicanze di una salmonellosi, procurata
dall'acqua andata a male custodita per tanto tempo nella statuetta
di plastica.
farfallina
http://digilander.libero.it/farfallina3


text:
"farfallina" <
evin...@libero.it
> ha scritto
> Alcuni mesi fa, alla rispettabile etŕ di settant'anni, Bianca s'invaghě di
> un uomo. Alta poco piů di un metro e cinquanta, i seni cadenti e flaccidi,
> il pube spelacchiato e una dentiera nuova di zecca,
non esageriamo, non sono cosi' bassa...
ciao Farfa :-)))
bianca


text:
"Bianca" <
ac...@people.it
> ha scritto nel messaggio
> non esageriamo, non sono cosi' bassa...
Pina, il nome che avevo scelto in origine, ricordava troppo la
moglie di Fantozzi, ho preferito cambiarlo con un altro molto
comune scegliendolo fra: Maria, Bianca, Rosa...
Postando il racconto su ISR avrei potuto scegliere quello di
Giulia... ma qui su IAS il più comune è il tuo.
Ciao! Ciao!
     farfallina


author: Gordon Comstock

text:
"farfallina" <
evin...@libero.it
> ha scritto:
> in un baleno decise che era giunto
> il momento di bere l'acqua contenuta nella boccetta.
Lo sapevo che finiva cosi'...  ;-)
(mia nonna buonanima ne aveva una uguale sul como' scuro)
Quanto al testo, l'ho trovato un po' troppo, come dire, didascalico;
troppo descritto, troppo spiegato. Non so ...
Voglio dire: mi ricordo che hai scritto un pezzo molto bello (le
stagioni dell'amore, o qualcosa del genere); ecco, quella era un'altra
scrittura. Aveva un paio di marce in piu'. Se riesci a 'tradurre'
questo pezzo in quella lingua ... Ciao farfa :-)
gordon


text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
> Lo sapevo che finiva cosi'...  ;-)
> (mia nonna buonanima ne aveva una uguale sul como' scuro)
Mia madre lo tiene tutt'ora sul comodino, gliel'ho donato piů di
dieci anni fa quando ho visitato quel luogo. Spero che non le venga in
mente di sorseggiarne il contenuto  :-)
> Quanto al testo, l'ho trovato un po' troppo, come dire, didascalico;
> troppo descritto, troppo spiegato. Non so ...
Hai ragione, il fatto č che sono partito con l'idea di fare morire la
protagonista immediatamente dopo che aveva ingurgitato l'acqua
santa. Il resto del racconto, nella mia concezione iniziale, doveva essere
in second'ordine, tant'č che solo dopo avere terminato di scriverlo ho
aggiunto la descrizione fisica  della donna  ( quella evidenziata da
Bianca nel suo commento), conscio delle carenze su cui poggiava il
costrutto.
Ti ringrazio per le tue osservazioni, cercherň di farne buon uso,
anche se, come avrai notato, ho un vocabolario di parole molto
ridotto e un tipo linguaggio fin troppo semplice.
Ciao! Ciao!
farfallina


title: Notte

author: Laura

text:
A Stirner: perchè falsetta?!
--
Posted from
qma...@esopo.lettere.unipd.it
 [147.162.44.3]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: Notte

author: stirner

text:
Credo che tu lo sappia no? Però se non è così è inutile che lo esprima. .
Devo dire che molte delle poesie che leggo qui su IAS mi danno questa
impressione l'ho detto a te perchè tutto sommato il "falsetto" ce lo sento
di meno. Comunque mi scuso per aver avuto questa impressione che però rimane
Ciao
Stir
Laura ha scritto nel messaggio
<
3.0.5.32.1999050...@lettere.unipd.it
>...



title: Notte

text:
Per gli anni? In che senso?



title: Notte

text:
Scusami; scusami. Fai finta che non abbia detto nulla. esprimere il perchč
sarebbe veramente faticoso e tediosissimo per tutti. Non lo farň piů.
Ciao Laura
Stir
Laura ha scritto nel messaggio
<
3.0.5.32.1999050...@lettere.unipd.it
>...



title: Siate sinceri sul raggio della morte

author: Riccardomustodario

text:
aprendo un 3d, leggendo, mi sembra di Emael, mi sono imbattuto nel "
raggio della morte " di Marconi 1936.
Non ho risposto, però sono rimasto a pensare fino a che punto mi sembra
una storia alla Mikel Jackson dopo che è stato dichiarato nero, tutti
asseriscono che non avevano mai pensato fosse mai stato bianco, tanto
bianco nel senso di questo raggio presente settanta anni che fa tanto
fino a sembrare troppo fantascienza.
Ho un cugino che trentanni fa aprì una palestra di fisioterapia, la
migliore che esiste a Napoli, di fisioterapia " Gamma "  le mie storie
di raggi da Follacchio in poi, forse nascono dalla curiosità di
quell'indirizzo proiettato al bene coroporeo, anche perchè all'epoca ero
  rappresentante di medicinali con annesso informazione medico scientifica.
allora sono andato a cercare lumi su google ... e figuratoi esce "
l'urlo " di asmodave di qualche mese dopo all'articolo su Ustica di
it.cultura.militare che riporto e quindi niente altro, anche perchè più
in là dell'ultimo Natale non sono andato.
Forza sinceramente: quanti di voi sapevano dell'esistenza di questo
Raggio della Morte, considerato UFO al processo di Ustica?
24. .sergio.Dec 24 2005, 9:39 pm   show options
Newsgroups: it.cultura.militare
From:
senzanome2...@yahoo.it
 (.sergio.) - Find messages by this author
Date: Sat, 24 Dec 2005 22:39:45 +0100
Local: Sat, Dec 24 2005 9:39 pm
Subject: Re: Ustica, ancora bugie...
Reply to Author| Forward| Print| Individual Message| Show original|
Report Abuse
Massimo Repe ha scritto:
 > "Manuel Garcia O'Kelly" <
manuel_garcia_oke...@despammed.com
> wrote in
 > message news:do75r9$ktn$
1...@newsreader.mailgate.org
 > > 1.    Potrebbe essere caduto da solo (per avaria a qualche sistema
 > > critico/cedimento strutturale).
 > Ipotesi esclusa dalle perizie effettuate sul relitto (concordano
 > nell'escludere il cedimento strutturale sia i periti dell'A.G. sia
 > quelli di parte imputata)
infatti
 > > 2.    Potrebbe essere stata una bomba nel vano bagagli.
 > Il Giudice Istruttore Rosario Priore nella sua Sentenza/Ordinanza inidca
 > in modo assai chiaro che il motivo della caduta del Dc9 è da imputare ad
 > azioni belliche intraprese da ignoti. Tale conclusione è avvalorata da
 > approfondite indagini tecniche eseguite su tutti i reperti disponibili
 > (relitto, dati radar, tegistrazioni telefoniche e TBT, CVR, FDR,
 > registri e quant'altro). Forse occorrerebbe un minimo di conoscenza
 > sull'argomento prima di scrivere sciocchezze dettate dal proprio credo
 > politico.
quoto. Ma sia Junker che i suoi famuli come la persona a cui stai
rispondendo non hanno vergogna. E difatti si e' visto che hanno scritto
come commento a seguito dell'ennesima assoluzione all'italiana..
 > > 3.    O un meteorite/fulmine/radiazione dallo spazio.
 > Preferisco non commentare...
quoto. Una idiozia del genere la deve averla scritto per compiacere
gentaglia come i fascitucoli alla junker.
 > > 4.    O un UFO col suo raggio della morte.
 > > 5.    O una folgore di Zeus.
 > > 6.    O un angelo mandato da Dio.
 > I punti 4, 5 e 6 avresti potuto benissimo evitarli per un minimo di
 > rispetto nei confronti delle 81 vittime innocenti che si trovavano
 > abordo di quell'aereo quel maledetto 27 giugno del 1980 ai quali non
 > interessava minimamente l'orientamento politico tuo o di "Sergio"!
giusto.
Ma certi personaggi del ng alla junker e simili a lui - come quello a cui
stai rispondendo - non hanno vergogna e pudore di fronte a vittime
innocenti e di fronte all'ennesima strage con depistaggi rimasta impunita
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
a...@newsland.it
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topic »

Electronic's Drawing
rimuda® graphic's script design
Collection " Dark more than Black "
a semi gothic expression of love


title: Siate sinceri sul raggio della morte

text:
"Riccardomustodario" <
rmcl...@blueyonder.co.uk
> ha scritto nel messaggio
news:43E89C23...@blueyonder.co.uk...



title: Siate sinceri sul raggio della morte

author: Paolo Russo

text:
[Riccardomustodario:]
>aprendo un 3d, leggendo, mi sembra di Emael, mi sono imbattuto nel "
>raggio della morte " di Marconi 1936.
Non leggo Emael. Se questo risponde alla tua domanda, ammesso
che ve ne fosse una e qualunque essa fosse, bene...
____________________________________________________________
http://marconi.area.trieste.it/storia_Marconi.htm
[...] "Questi oggetti erano greggi di pecore ed automobili che
passavano sulla vicina via Aurelia. Nacque cosě presso la gente
del posto la convinzione che Marconi aveva inventato "il raggio
della morte" per bloccare il motore delle automobili ed uccidere
animali." [...]
____________________________________________________________
... altrimenti prova a scrivere in italiano, a volte funziona.
Ciao
Paolo Russo (da it.scienza)


title: Siate sinceri sul raggio della morte

text:
Paolo Russo wrote:
> [Riccardomustodario:]
>
>>aprendo un 3d, leggendo, mi sembra di Emael, mi sono imbattuto nel "
>>raggio della morte " di Marconi 1936.
>
>
> Non leggo Emael. Se questo risponde alla tua domanda, ammesso
> che ve ne fosse una e qualunque essa fosse, bene...
> ____________________________________________________________
>
>
http://marconi.area.trieste.it/storia_Marconi.htm
>
> [...] "Questi oggetti erano greggi di pecore ed automobili che
> passavano sulla vicina via Aurelia. Nacque così presso la gente
> del posto la convinzione che Marconi aveva inventato "il raggio
> della morte" per bloccare il motore delle automobili ed uccidere
> animali." [...]
> ____________________________________________________________
>
> ... altrimenti prova a scrivere in italiano, a volte funziona.
l'Ammiraglio Bottini era il direttore del centro Torre Chiaruccia
Emael sicuramente avrà pensato Bottini ...
In quanto a ciò che ti preme sottolineare ovvero che Marconi lavorasse
per la vita non già per la morte come stressato dai religiosi Raeliani,
sono centomila volte daccordo con te.
Io, ho appena finito di scrivere un libro, pubblicato su IAS, La Ragione
del Pentimento iniziato nel 1996, tema laser atomico, manco t'immagini
le illazioni nelle onde delle male lingue ...
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una realtà per far rinascere i morti
Nhue` Nhue` voglio a mamma` e papa` DNA.


title: compiti per le vacanze

author: camilla

text:
Allora vado. Parto leggera, giusto un etto un ettemmezzo di cosine intime
tipo metti-e-strappa, un cofano di libri, una risma di carta per grafomani e
una penna di papero per scrivere.
Gaez per favore ai gatti e al cane ci pensi tu che sei l'unico che mi fido e
poi ci hai anche le idee politiche giuste, fa' che non mi si guastino
Sydney ti ricordo il frigo da sbrinare, in cambio ti ho fatto il tiramisu e
il vitello tonnato, li distingui dal colore, mangiali pure tutti e due che
alla tua età sei ancora in crescita
DisKre dopo che è passato Sydney metti un po' d'ordine che è il tuo forte,
ti ho lasciato due cartoni di birra slovena in cantina, guarda che il vetro
lo portano via il sabato
Pazzo dammi tu un occhio al computer che nessuno ci metta le mani sennò mi
tornano le R che le ho debellate aggiungendoci una e a mano ma mentre sono
via non vorrei mai che si ammutinassero
Queffe tienimi buoni gli scarafaggi che anche loro poveracci ogni tanto
hanno bisogno di una buona parola, però occhio che hanno la bastarda
tendenza a scappare da tutte le parti
Writer per fortuna che so bene il francese altrimenti ti telefonavo a casa
ogni mezz'ora per chiederti se devo svoltare a destra o a sinistra
Ecco, ora è tutto a posto. Fate i bravi, guidate piano e pensate a me, non
state fuori la notte che vi perdete, soprattutto se guidate la moto a fari
spenti, casomai lascio una lampada accesa sul davanzale.
Camilla
D.H.Lawrence : L'arcobaleno
E.Rutherfurd : La foresta
R.Jordan : L'occhio del mondo
H.James : Le bostoniane
altri a casaccio


title: compiti per le vacanze

author: Sydney

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:SARb9.126221$lu5.3...@twister1.libero.it...
> Sydney ti ricordo il frigo da sbrinare, in cambio ti ho fatto il tiramisu
e
> il vitello tonnato, li distingui dal colore, mangiali pure tutti e due che
> alla tua età sei ancora in crescita
Ma la chiave me l'hai lasciata sotto lo zerbino o dietro ai vasi di fiori?
E poi, non è che in casa hai del limoncello da accompagnare al tiramisù?
> DisKre dopo che è passato Sydney metti un po' d'ordine che è il tuo forte,
> ti ho lasciato due cartoni di birra slovena in cantina, guarda che il
vetro
> lo portano via il sabato
Forse è meglio che gli do una mano che casino ne faccio tanto. E poi mi
sembra irrispettoso. Magari il DisKre mi lascia una delle sue birre.
Ciao, Cam.
Buon divertimento.
Sydney


title: compiti per le vacanze

text:
dimenticavo:  non provateci con le figlie.
A meno che non siano loro a pretenderlo, nel qual caso vi consiglio di
scattare e dare il vostro meglio
Camilla


title: Sensazioni d'inverno

text:
Riccardomustodario
11.1.2007

             Sensazioni d’inverno

  Quella volta lì era veramente freddo non come adesso con il termometro a meno sei gradi centigradi.
La settimana scorsa, il giorno prima dell’Epifania, avvertivo nell’aria una sensazione antica, conosciuta, piacevole, misteriosa, racchiusa nel freddo pungente di quando ero bambino, un momento andato nel dimenticatoio e rimbalzato all’improvviso nel suo ricordo, unico e particolare, rimasto in memoria.
Questo inverno è freddo, lo soffro da novembre, anche se non eccessivamente. Quando ero bambino gelava sovente, molto più d’adesso, ma il freddo era diverso, meno sintetico, si combatteva la temperatura rigida con più filato; l’ambiente circostante si colorava bianco, a volte di nebbia nel profumo di quel periodo dell’anno: l’inverno, o forse avvertivo ciò, perché dopo qualche anno, la campagna intorno la casa nostra, una delle prime del luogo ed eravamo appena nella zone a ridosso del centro città, scomparve alterando i valori naturali, e senza accorgercene salutavano anche i sapori dell’aria, per un buon arrivederci odierno sessanta anni dopo circa?
Arrivederci nell’aldilà orso polare artico, il tuo Iceberg si squaglia. – No! – Fa freddo! – Arrivederci pinguini dell’altro emisfero, idem con patate come sopra, e cosa sarà dell’orca che aspetta il suo banchetto prelibato in bianco e nero? - Dove andranno i pinguini? Non mica tutti in smoking: a teatro? La vita è qualcosa di prezioso e la natura altrettanto seria.
La speculazione edilizia ha condizionato le nostre abitudini rendendoci più contemporanei, laddove c’era la mucca cavalla, oggi impera il super mercato, a due piani, con scala mobile incorporata, magazzino incredibilmente grande, al fin che ogni cosa sia a prova di mano o di comodo cestello, dall’abbigliamento alla corsetteria, dall’intimo alla cartoleria, ai casalinghi e quanto altro si possa aver bisogno e tanto di piano sottostante esclusivo per derrate alimentari.
“ Sviluppo Città “ era il motto dell’industria che cercava manodopera negli anni del boom economico mentre le campagne si spopolavano dei loro figli naturali ovvero gli storici contadini stufi di lavorare la terra, ma felici di respirare aria metallurgica in fabbrica. - Ed a chi lo vado a raccontare che sto prendendo le pillole “ Aironitiche “ perché alle ultime analisi, è risultato il mio organismo, bisognevole di ferro? - Il freddo dei metalli, d’inverno trasmette un’ennesima sensazione di ghiaccio e le dita della mano e dei piedi s’intorpidiscono, allora mi guardo i pantaloni lunghi e penso ai tempi delle elementari, quando si andava a scuola con i calzoncini corti; ed ai chiari di carnagione cicciottelli, l’inverno disegnava polpacciotti dalle venature rosse, vividi dal formicolio attivo delle temperature basse. - I bambini del Nord indossovano pantaloni lunghi e sorridevano nel freddo, giocando con pupazzi e palle di neve – noi eravamo a conoscenza di ogni  dove dei nostri coetanei, perchè in televisione notavamo queste cose qui e poi, lasciate le elementari, i pantaloni sarebbero diventati lunghi. - D’inverno era vietato giocare al dottore? - Non mi ricordo!
Il palazzo più in là del nostro, oltre il muro di cinta della civiltà d'allora, dalle parti più giù del bosco, dove si scambia anche la pelle se suoni il blues, era abitato da ragazzini terribili, così si vociferava a scuola; inutile aggiungere come vedessero la zona gli studenti del collegio nel bosco quando andai alle scuole medie; indubbiamente, noi di Viale Colli Aminei rappresentavamo i santarelli, i per bene della zona Capodimonte - gli snob.
La società cambia. – A leggere i giornali, risulta la perversione avanza su tutti i fronti, inoltre i tifosi organizzati in bande da combattimento stadio si fanno più audaci. - Quale sia la situazione attuale, con mamme alla ricerca di facili guadagni, pronte ad incolpare il povero prete di turno, vittima della mentalità ose’ di bambini sempre più incuriositi nell’emulare i loro genitori, impegnati in menage ogni stagione più complicati, in nome della perfezione della coppia gay cui ispirarsi e da raggiungere, non voglio proprio pensarlo.
La famiglia è diventata qualcosa di strano - difficile diagnosticare dove la troveremo tra cento anni, ma anche tra venti - esisteranno ancora i bambini o nasceranno già adulti?
La Befana vien di notte con le scarpe tutte rotte. – Com’era bello Natale - un periodo enorme – iniziava un paio di sabato prima del venticinque dicembre con il presepe, e finiva il sette gennaio, allorquando tutti i pastori ritornavano incartati nelle scatole, su nel ripostiglio. – Di questo lasso di tempo che copriva tre, quattro settimane, l’Epifania, significava per i bambini, il momento topico. - Il presepio piaceva a tutti, specialmente a noi fanciulli incantati al cospetto di cotanto spettacolo. – A detta d’amici di Via Epomeo, zona allora nota per gli inceneritori dell’immondizia, il mio quartiere sembrava fermo nelle sue abitazioni tolte da sopra i presepi, cui di siffatti capolavori, bisogna annotare, ve n’erano due importanti assai, uno dei quali addirittura con i pastori moventi, o entrambi? – Amici, conosciuti anni dopo quei giorni d’infanzia che sto raccontando; amici criticoni tanto, fino a farmi realizzare, abitavo sul tempo antico di mio piacimento. – Tra l’altro, una delle zone tagliate nel tufo della collina sottostante, si chiamava proprio “ ‘Ncopp’o Presepio “ e così appariva a Natale Donna Nannina sopra al carrettino di frutta e verdura con il suo ciuccio di fronte al baccalaiuolo, il quale per l’occasione metteva fuori il negozio, delle semi botti azzurre, nel senso di contenitori pieni, stracolmi di capitoni, i quali li acchiappi per la coda e scappano per la testa, e viceversa, e si rideva, nel raccontarlo a mo’ di barzellette alle elementari. – Era quel mondo, periodo cui i negozi alimentari del vicolo si vestivano a festa, strabocchevoli di mercanzie da tavola, squisitezze, tanto che una decantina d’anni dopo, il presepio iniziò ad essere definito “ Mangiatoia “. – A me non piaceva il nuovo termine coniato all’uopo, lo trovavo volgare e pensai tale nome da sacra stalla fosse frutto della fantasia dei vecchi, propri di quel luogo della mia infanzia, i quali giocavano a carte bevendo il vino nella cantina, mentre quelli del bar di fronte sorbivano il caffè, giocando a carte anch’essi. – Per la mia mamma, i vecchi del bar erano più degni degli anziani della cantina, quindi per me era facile additare tutto ciò che non mi piaceva in direzione pensione cantina e viceversa bar, in effetti mi fu subito chiara la divisione del bene e del male ovvero fuggire l’alcool, così come più in là avrei imparato a scampare le droghe.
Napoli centro era uno spettacolo di giocattoli nella serate illuminate delle bancarelle per noi giovinetti della collina, dove si giunge oltrepassando il quartiere visto dall’alto, lungo la strada sul ponte.
I banchi vendita in città erano pieni zeppi di giocattoli e dovevamo scegliere quali volevamo dalla Befana, specificandolo bene nella letterina da mettere sul comodino prima del bacino ai genitori e sogni d’oro accompagnati dal segno della croce, senza preghiere, poiché giovanissimi per la prima comunione, eravamo esenti da Ave Maria e Padre Nostro. – Ricordo una sera piovigginosa, quando sceglievo il trenino elettrico insieme ai miei genitori e mio fratello, sicuramente le sue richieste erano rivolte a pistole e fucili per la distruzione da eserciti nella polvere del mio treno veloce. – Si era allora, in piena esplosione cinematografia Colossal, film storici che impiegavano migliaia di persone: Cleopatra, Deserto dei Tartari, i Dieci Comandamenti o pellicole Western, non ancora spaghetti, ciò nonostante, avevano voglia, i cow boy pistoleros, a restare al palo, con i loro cavalli da staccionata buoni, giusto per gli attacchi alla diligenza, al cospetto del mio Trans Express Rapido. – Altresì mi sovviene di un’altra volta, ormai quasi militare: quella sera la mia mamma volle l’accompagnassi per andare ad acquistare la bambola che parlava per mia sorella, la quale ha sette anni meno di me. - Quel anno, il giocattolo da lei richiesto, era andato a ruba e non si trovava, figurarsi la gioia, quando riuscimmo ad accaparrarci del balocco ricercato.
Che tempi! – La fiducia del guadagno era ovunque, gli stessi venditori ambulanti con la bancarella illuminata a festa, passavano la domenica successiva del dopo festività ad offrire biglietti al campo sportivo, il cui costo veniva moltiplicato per due o per tre con semplicità estrema; faceva rabbia pagare tanto in eccesso per poter assistere alla partita, in uno stadio sempre gremito all‘inverosimile, e se parlavi loro, questi da bravi bagarini consumati, chiedevano il posto fisso per togliersi dalla strada, intanto è garantito: nessuno traeva profitti più di costoro che cambiavano attività ogni giorno. - Però l’inverno, era freddo ed il boom economico un giorno sarebbe pur finito, ma come facevano a saperlo e per tanto chiedevano impiego sicuro garantito dallo Stato? - Forse erano più intelligenti di quanto sembrassero, avevano ragione ed ora credo loro, nonostante la nostalgia di quei bianchi monti innevati che facevano da corollario al pennacchio candido del
Vesuvio, verso alto, affacciato sul golfo, ad osservare il tempo del voto elettivo, il quale faceva la differenza alle elezioni, allora erano tanti ad affermare che lavorare in strada significasse patire il freddo, quindi essere impiegati al coperto era sinonimo di benessere, testimoniato della televisione in bianco e nero, la quale vedeva ovunque presenti, personaggi animati da buona volontà economica, forse tenuti in penombra sullo schermo o che ne so, comunque pronti a spuntar fuori ad ogni minima occasione, fino ai “ Vuo’ cumpra’ “ i quali all’inizio veramente sembravano scesi dal presepe per inondare le spiagge, questi carichi di mercanzie, parevano i Re Magi, e ci si chiedeva i cammelli dove fossero? – Allo stato odierno, gli stadi si svuotano sempre più ed i giocattoli? - Qualcosa era successo lo so, ma ve lo racconterò domani, oggi a livello calcio siamo fuori dalle coppe europee, allora dichiaro rivedrei con piacere la commedia “ Natale in casa Cupiello “. Auguri! - Natale salutava e Capodanno si presentava; apriti cielo! - La sparatoria spaghetti western pacifica iniziava. – I fuochi d’artificio, con tanto di colonna sonora animata dai fischi che partivano a razzo dalle bottiglie, brillavano nell’aria buia; linee di fuoco sprizzavano improvvisi, petardi di varia potenza, tavolta si udivano veri e propri boati, i quali muovevano anche i palazzi e poi girandole, granate e l’indomani mattina era impossibile trovare un centimetro quadrato di strada senza i segni della notte di follia precedente. - E noi del ragassini d’Italia si usciva al mattino presto in cerca di botti non esplosi ed un mio amico si spappolò la mano, diventando uno dei tanti che affollavano il Pronto Soccorso, il quale in quel giorno di felice anno nuovo, puntualmente stilava un vero e proprio bollettino di guerra da arrivederi all’anno prossimo primo gennaio. Esistevano delle botte a muro che nemmeno si odono negli odierni telegiornali in diretta dai campi di battaglia – auguri!
Poi le case, in quegli anni da passeggio sereno, si riempirono di cani da compagnia che abbaiavano terrorizzati dai tanti decibel improvvisi; intanto il vicinato invecchiò, e l'aria carica d’ossidi di polvere da sparo, iniziava a guastare il buon senso e la festa man mano abbassava il sipario; mentre calavano i botti e si spegnevano i fuochi d’artificio, aumentava il volo dei cessi, porcellane in gloria d’arredo bagno, avere un tale accessorio scardato in casa, assurgeva a mera fortuna da carta igienica fumettata. - Amen!
Noi bambini di quel tempo, credevamo la Befana entrasse dalla finestra e ci preoccupavamo di lasciare gli infissi di una camera della casa apposta socchiusi, in modo la cara nonnina riempisse le calze d’ogni leccornia, altresì ponendo, regali a piacimento, entrando in casa facilmente e sempre sulla stessa scopa tornare a volare fin l’altra finestra, lasciata anch’essa leggermente aperta dai bimbi dell’appartamento accanto. – In questi pensieri fantastici avvolti nel mistero del perchè non si dice chi mai sarà che si sa la nonnina, ecco noi dell’asilo infantile, in quei giorni a guardare con ammirazione le vecchiette chiedendoci se non fosse proprio quella di turno di fronte ai nostri occhi, la Befana che avrebbe portato i doni e più era curva e più carica di giocattoli appariva nella nostra fantasia, come Donna Nannina, tale e quale l’avevo immaginata la prima volta che la notai, il suo asino poi, altro che scopa, lavava veramente il pavimento quando urinava; un rivolo liquido giallognolo interminabile scorreva fino alle latrine pubbliche accostate al muro di cinta del Bosco, dove giungeva dopo aver saltato i binari del tram, i quali ormai non passavano più, però tardavano da essere rimossi ed in certi punti erano stati riempiti dal catrame. – Cento metri e piu, tracciato di liquido, il quale da un punto scorreva fino a tutt’altro luogo, come se sapesse dove andare, piccione viaggiatore. - L’orinatoio era accostato al muro del Parco, laddove un albero capeggiava sul marciapiedi ad un passo dall’entrata dall’imponente cancello e tanta gente sulla fermata d’innumerevoli linee di autobus. - E si diceva tra i monelli la strada fosse stata toilettata ricevendo una latrina pubblica, di quelle cementate nel brecciame, le quali emanavano forti esalazioni di cloro. – Abbiamo trasmesso: tipi di servizi pubblici ormai scomparsi del tutto dalla città, unico esemplare rimasto, si può notare a Posillipo. – Nella piazzetta antistante il vicoletto tanto attivo, grigio, dal colore del selciato scuro di basalto antico, il quale, quando aumentò il traffico negli anni sessanta, ogni anno era battuto con martello e scalpello, per non far perdere attrito onde evitare alle auto di slittare sul lastricato lucidato dall’uso: a febbraio si presentava Carnevale ed ecco si presentava una luce calda, la quale mi è rimasta impressa, più delle luminarie di Natale, forse. – A carnevale si edificava un grande fuoco, partecipavano tutti, scugnizzi e non - si buttava il vecchio mobile ed è facile immaginare che pila enorme di legname si generasse in quegli anni dai forti fermenti innovativi e chissà quanti tesori sono stati arsi, per essere sostituiti dalla formica, simbolo del moderno d’allora. – Quando si appiccava il fuoco, la pira determinava un momento molto emozionante per noi bambini e più calava la sera e più il legno ardeva e le fiamme si alzavano alte, fino a far temere bruciasse i fili del lampione che illuminava la strada. - Un unico filo reggeva una cuffia di vetro, dalla quale una lampadina illuminava di un colore ormai in disuso, per scarsa visibilità rispetto alle moderne lampade allo iodio. – Era bello quel colore, come solo i pensieri romantici sanno dipingere, quindi non si rimpiangono, perché la vita va avanti, tra un palazzo a lato del fuoco in giallo nostrano ed un altro edificio faceva angolo a facciata rosso pompeano, colori mischiati alla luce del lampione che oscillava alta quando tirava vento, disegnando schermi ombrati tra piani non illuminati. – La stradina che conduce a Napoli centro, ove si giunge scendendo lungo il versante principale della collina della nostra zona, non si vedeva più, causa l’enorme lampata che si sprigionava da tale ammasso d’ogni cosa, non ultimo il trasbordo dal bosco vicino di quantità di rami secchi ottimi da ardere. – Ed in alto lei – la vecchiaccia sorridente, la quale poi, per noi bambini cambiò ruolo, trasformandosi in pennacchio da albero di Natale, quando questi diventò di moda dalle nostre parti. Orbene, eravamo sempre alla ricerca di ogni sorta di consumo – veramente era facile associare il pennacchio del cippo, la strega carnevalesca alla Befana, e poi gli americani giunsero primi con Babbo Natale, fischi e pennacchi e tutti i giocattoli che già se n’erano andati, rotti, ed il fuoco saliva e la strega bruciava e papà mi raccontava gli avvenimenti, raccomandando a priori nessun timore fosse solo una storia a lieto fine - una favola in attesa della cara vecchietta carica di doni, la quale sarebbe tornata l’anno seguente, perché nemmeno il fuoco o la neve o il vento fermano la Befana, quando viene il momento di portare i doni ai bambini. – Allora nel cielo si alzavano lucine piccole piccole e poi verso la fine delle elementari scoprii si chiamavano monachine o forse nel primo anno della scuola media e fu bello notarlo insieme ai compagni di classe studiando un brano dall’Antologia, e tutti pensammo, nello stesso momento, al Cippo di Sant’Antuono, al giogo che conoscevamo di quei lapilli nell’aria che sanno di magico movimento di luci mosse dalla cenere, fuoco che da sotto si alza leggero, dimostrazione che cenere e lapilli, caldo, luce e vita sono nell’aria. - Le fiamme s’inceneriscono leggere, volano e brillano, evitando il più possibile di spegnersi: il fuoco non vuole morire! – E si tornava a casa accaldati dagli odori del fuoco, festanti, e c’era il sanguinaccio; la mia mamma non sapeva cucinare. - Badava il mio papà ai fornelli, ma come faceva il sanguinaccio lei, e la pastiera e la cioccolata, non ha eguali ed a me andava benissimo così - adoro le leccornie. – Per la verità, sapeva cucinare e bene anche peperoni e melanzane, ma io non ne ero ghiotto. - Che periodo corpulento, da animali di cortile serviti a tavola e non, infatti alla Vigilia ventiquattro dicembre gallina in brodo, Natale a messa venticinque con mucca ed asinello nella stalla del Bambin Gesù ed al ritorno a casa si pranzava, c’era a tavola anche il capitone, che io ho sempre rifiutato, non mi piaceva; alla fine di tale periodo, ecco a febbraio c’era il sanguinaccio con il sangue di porco: una prelibatezza più unica che rara, si, e tra una specialità ed un’altra siamo a marzo, è Pasqua, o al più tardi in aprile; ma allora e sempre festa? - È tutto un gioco? - Essere bambini, a volte è un affare! – Quando fosse Carnevale, era sempre un mistero, la data cambiava, non si capiva perché; quel giorno un amichetto garantiva che si ricordava bene, era Carnevale, c’era il Cippo di Sant’Antuono! - Come mai, c’era chi s’interrogava tra i monelli, coloro i quali la mia mamma non voleva frequentassi, perché essendo più grandicelli si appendevano al tram, addirittura qualcuno aveva detto che il fuoco era da vedere la settimana prossima ed a lui gli sembrava che pure l’anno precedente ancora, fosse stato prima, infatti imparammo che i Patti Lateranensi erano buoni, perché l’undici febbraio era festa a scuola e gli scugnizzi del Vico Lieti, già si stavano preoccupando di raccogliere la legna da ardere. - E noi? - A parte preoccuparci come imparare a parlare e scrivere bene, tra i tanti verbi, coniugati come se fossero sposati e questi e quegli e né è e ne e qui e qua che l’accento va e non va, e figurati i cui e quanti ancora? – Nicchiavamo sulle pagine bianche durante il componimento in attesa di un’idea da raccontare e comunque facevamo la conta con la grammatica al fin che essa si rivelasse a noi senza la fragilità del nostro italiano. – La danza degli indiani che invocano la pioggia, mentre costruivamo case sotto terra, e poi vennero gli anni dei mobili a scomparsa e si andava nella Grotta di Maria Cristina, dove sopra in alto, c’è un foro e su quel buco altissimo, gli scugnizzi ballavano senza paura. Sotto, in fondo al foro, illuminata dall’apertura nella volta, una collinetta a mezzogiorno grazie alla lenza di sole – a pensarci ora, tale cumulo di terra attratta dalla luce solare, sembrerebbe un’ara con un anello sospeso nell’aria, il quale dal buio della caverna si apre al cielo con tanto di raggio solare a tagliare il buio della grotta. – Che posto incantevole! - Che storia incredibile! - Maria Cristina era una prostituta, la quale aveva un letto di pietra nella grotta e lì riceveva i suoi clienti tedeschi, durante la ritirata della seconda guerra mondiale e se uno di noi delle scuole elementari chiedeva cosa stessero favoleggiando i più grandicelli, allora questi ci conducevano in un viale dove su una lapide si leggono i nomi degli italiani della zona in quel posto trucidati, alcuni si commuovevano riconoscendo i propri zii; io, forse, diventavo fascistiello riconoscendo che alla fine si muore sempre, meglio salutare per una giusta causa, invece no, perché morire attualmente non è mai giusto, democraticamente e tecnologicamente possiamo essere mantenuti in vita sempre e poi si andava in un altro luogo dove cadde un aereo. – Com’è bello il Bosco, sui campi giocavamo a pallone, ero un campione. - Una volta entrammo nella Grotta di Maria Cristina con le torce e facemmo tutto il giro – era impressionante – pipistrelli, a iosa, attaccati alla parete aspettavano calassero le tenebre. – … E le scalette che conducevano al giaciglio di Maria Cristina, scavato un paio di metri in alto nella parete tufacea interna, nella grotta, di tutto ciò ne feci uno script grafico anni fa, lo postai sui vari newsgroup design che frequentavo allora ed ora non trovo, perché il computer vecchio s’è scassato definitivamente, però posseggo i floppy, i quali nel Mac Quattro non entrano. - Ai tempi antichi ciò non accadeva, direbbe la mia mamma; questi computer cambiano continuamente, sono peggio della Moda, senza mai portarci sulla luna. - Sulle scalette di Maria Cristina s’apriva un giaciglio di pietra, e noi in gruppo, composto da ragazzini con le fiaccole in mano, procedevamo stretti, spalla a spalla, il posto non incuteva paura solo perché aravamo in tanti a marciare in quella polvere, quanta ne era depositata sul fondo della grotta, la quale a percorrere in marcia, risultava esclusiva e mera questione di sentire proprio quel posto appartenente al Bosco e noi figli d’esso al passo nel nostro spazio privato di bambini naturali. – Noi eravamo sempre nel Bosco – cresciuti selvaggi sin dall’asilo al Primo Campo, laddove si giocavano partite di pallone a tambur battente; ogni pomeriggio ero lì, con i miei fratelli più grandi. Mi sembra sono stato all’asilo un anno nel bosco ed un altro dove c’è quel viale stretto che esce a San Rocco e la bidella si chiamava Messina, infine il viale non era tanto stretto, ma non vi erano case e gli alberi ai lati restringevano. Quanti bambini c’rtano allora, gli asili non bastavano mai.
Forse avevo cinque anni, poiché l’anno successivo iscrivendomi alle elementari, qualche ragazzaccio avrà svelato che la Befana è rappresentata dai nostri genitori, quando giocando tra i mobili, capitai nella credenza in camera da pranzo, la quale aveva due coppie di portelli, ed il gioco consisteva nell’entrare da un passaggio del mobile per uscirne dall’altro - intramezzo suspense – buio - nonostante le ante aperte - trepidante momento, allorquando si era immersi nel pezzo d’arredamento, facendo attenzione a non rovesciare piatti bicchieri e vettovaglie. – Le portiere erano assicurate a chiavi, e come mi apprestai ad aprirle, mio fratello più grande, si parò davanti per non farmi accedere, tanto meno curiosare. - Faceva molto freddo quel giorno, le finestre erano aperte, come solo a casa mia si poteva notare quando la temperatura era bassa; sarà forse stato la nostalgia della nostra mamma che andava a lavorare in fabbrica e tornando a casa non sopportava stare al chiuso in sette stanze ventilate - tanto noi ci si abituava alla sera, insomma in quel mobile, nel pentolone d’alluminio in esso stipato, enorme contenitore da venticinque coperti, nessuno me lo toglie di testa, c’erano i regali che avrei ricevuto il mattino seguente, in quel giorno dell’anno, cui svegliarsi prima di sempre era d’uopo, andando a letto con il pensiero rivolto ai doni. - Considerazioni di freddo invernale: oggi siamo a meno sei gradi, come la mettiamo con il pianeta che volge al surriscaldamento da un decennio a questa parte? – E poi ci fu la neve alta, mio padre con i suoi fratelli con il badile spazzò la neve dal terrazzo; acquistammo le castagne e le buttammo nella brace, dopo essere passati per un basso buio che vendeva i carboni, e la mia mamma odiava quella cosa lì che di notte con le finestre chiuse mieteva vittime. - La mia impressione è ci siamo abituati ai cibi transgenici, automanipolandoci geneticamente previo il vitto, ci corazziamo contro il freddo. - È fuori discussione - non avvertiamo più la sensazione freddo come una volta, e questi stessi medesimi geni si manifestano nella natura tutta, diffondendosi nell’aria ed ecco i fiori sono al mio balcone da anni ormai, d’estate come d’inverno e tutto va bene, fino al limite di guardia - quale? – L’orso polare rimane sul suo iceberg.
La Befana vien di notte con le scarpe tutte rotte, per far felici i bambini di tutto il mondo ed oggi, dimenticato il tempo della vecchia dalla calza rammendata, con Babbo Natale sempre più presente, la cara nonnina non soffre più il freddo.

                         FINE

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Riccardomustodario
11 Gen, 17:54
Newsgroup: it.arti.scrivere
Da: Riccardomustodario <
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Data: Thu, 11 Jan 2007 17:54:45 GMT
Locale: Gio 11 Gen 2007 17:54
Oggetto: Sensazioni d'inverno
Sensazioni d'inverno/.webloc
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title: Sensazioni d'inverno

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il palazzo di famiglia sorse un paio d'anni dopo la mia nascita. Casa mia aveva il lavatoio in cucina; gli elettrodomestici vennero durante il periodo delle elementari. Oggi anche l'auto elettrica è un elettrodomestico perchè è guidata da un robot come fosse lavatrice?
Non lo sapremo mai diceva mio zio su ICLI