title: Le avventure del lupo di Val di Cielo I° parte

author: Tigre 31

text:
Parte 1
C'era una volta, ... e te, mia nipotina, dirai: "Un principe azzurro".
No, un bosco tutto verde: era il bosco di Val di Cielo, lo Yellowstone Park
dei miei tempi. Era conosciuto fino dal tempo degli Etruschi; i Romani poi
dedicarono a Diana cacciatrice un tempietto sul cucuzzolo di cui vi sono
ancora dei ruderi.
Il bosco rimane nel bel mezzo della Toscana, una collina medio-alta fra un
mare di colline, accanto al nostro paese. Per un capriccio della natura la
parte destra del cucuzzolo si apre come una "c"; la valle � nel mezzo, tutto
intorno il bosco. Cinquanta anni fa la valle era riccamente coltivata. Da l�
si vedeva la collina ed il cielo e gli abitanti delle nostre zone, che nella
imposizione dei nomi erano logici (come gli inglesi), la chiamarono "Val di
cielo".
Attualmente ha una diversa denominazione, eppure gli abitanti con i capelli
bianchi la chiamano sempre cos�.
Al tempo della nostra storia vi abitava, insieme a tanti altri animali, una
famigliola di lupi. Erano lupi notevolmente scaltri e riservati che
provenivano dal Gran Sasso d'Italia o dalla Maiella (non si � mai saputo
bene). La famigliola era esigua: il vecchio Lupo, la vecchia Lupa ed un
giovane vigoroso Lupo il quale � poi il protagonista della nostra storia.
Il vecchio Lupo raccontava al giovane una sua curiosa teoria tramandata dai
vecchi lupi abruzzesi nella loro "Gran Ball" [Bibbia dei Lupi]: "Millenni fa
i nostri cugini cani si avvicinarono all'uomo non per avere qualche osso e
qualche pedata ma per carpire loro la tecnologia. In quel tempo l'uomo aveva
messo a punto una grande invenzione: la ruota, che rivoluzion� tutto e che
poi nei tempi nostri � stata usata per l'automobile. I cani diceva il
vecchio e canuto Lupo fallirono l'impresa: divennero gli schiavetti
dell'uomo, gli cercarono i tartufi, gli scaldarono le poltrone e rimasero
sempre dei deficienti. Se avessero capito dove stava la tecnologia, ora
sarebbero i padroni del mondo e noi, loro cugini, li amministreremmo. Il
cane anche se fosse riuscito a carpire la tecnologia dell'uomo sarebbe
rimasto sempre un fessacchiotto e avrebbe avuto bisogno di noi lupi, animali
pi� scaltri e intelligenti per comandare il mondo. Invece � l'uomo il
padrone del creato." Tutti questi discorsi facevano breccia nel giovane e
vigoroso Lupo: egli aveva un sacro rispetto per l'uomo e la sua tecnologia.
Frattanto nel cielo passavano squadroni di fortezze volanti: cento,
duecento, trecento per volta. Era il 1944 e le fortezze si recavano a
bombardare le citt� del centro e del nord Italia.
"Ecco guardate - diceva il vecchio Lupo - cosa � la tecnologia: � un uccello
di fuoco. Cosa crede di essere la nostra amica Ghiandaia? Lei � un
mucchietto di penne e di ossa, poca cosa rispetto agli uccelli di fuoco."
Il giovane Lupo guardava in estasi le fortezze cariche di bombe che
sparivano all'orizzonte.
Il vecchio Lupo ha rammentato un altro personaggio della nostra storia: la
Ghiandaia. Per la verit� si trattava di due uccelli venuti dalla Val
d'Orcia, terra dove le ghiandaie abbondano come da noi le formiche. Sono
uccelli saggi, si nutrono solo di ghiande e da qui deriva il loro nome.
Diciamo pure che sono uccelloni, con una coda azzurra e molto pi� lunga di
altri uccelli, vivono in coppia non tutto l'anno ma tutta la vita. Erano
arrivati al bosco l'anno prima in quanto un istrice, con il quale parlarono
alla Foce, diceva loro che le ghiande della nostra zona erano molto pi�
saporose di quelle della Val d'Orcia. L'istrice spiegava che l'ambiente, il
terreno e l'esposizione fanno il prodotto e come da noi � buono vino ed
olio, anche le ghiande erano sopraffine. � una cosa, cara nipotina, che non
sono riuscito ad appurare.
La Ghiandaia e il Ghiandaio, li chiameremo cos� dato che erano maschio e
femmina, avevano fatto il gran passo e si erano trasferiti nel bosco di Val
di Cielo. Il giorno in cui arrivarono al bosco, il vecchio Lupo si era preso
una bella indigestione: aveva mangiato un intero capretto ed era alle prese
con un mal di pancia eccezionale. I due uccelli gli prepararono un miscuglio
di bacche che conoscevano loro e con gran felicit� il vecchio Lupo riemp�
tutto il gabinetto e si sent� benissimo. Da allora questi due uccelli furono
tenuti in grande considerazione e il vecchio Lupo concesse loro di fare il
nido sopra alla sua tana.
Gi�, cara nipotina, la famiglia dei lupi non aveva una casa ma una tana. La
tana si trovava subito dopo la curva di una viottola del bosco, proprio
sotto le radici di un grosso pino. Era cos� ben mimetizzata che chi passava
dalla viottola non avrebbe mai pensato che fra le radici ci fosse un piccolo
appartamento con i lupi. Sul pino, come abbiamo detto, abitavano le
ghiandaie.
Un poco pi� gi� l'istrice Giuseppe abitava in una piccola tana munita di
doppia uscita (nel caso avesse problemi con i suoi nemici). L'istrice
Giuseppe era un animale curioso. I suoi avi vennero dall'Asia Minore
millenni fa e si installarono in Toscana. � un animale dalle carni assai
buone: durante cinquecento anni di carestie pi� o meno ininterrotte i
contadini li avevano cotti in teglia con le patatine. La specie, temendo
l'estinzione, si rifugi� nei forteti della Maremma toscana. Giuseppe era un
istrice scapolo, abituato ai saporitissimi tuberi di Val di Cielo e disposto
a rimanere l'unico istrice del bosco. I suoi genitori, prima di morire, gli
avevano consigliato il trasferimento nei dintorni di Petriolo, dove avrebbe
potuto trovare una compagna e proseguire a mettere al mondo tanti istricini.
In quel periodo pesava oltre 15 kg. Quando camminava i suoi aculei
giganteschi sbattevano tra loro e molti abitanti del bosco se la davano a
gambe. Lui era pacifico e soddisfatto di s� dal momento che aveva 150 ha di
tuberi saporitissimi da mangiare.
Una mattina il vecchio Lupo si alz� prestissimo, svegli� la moglie ed il
giovane Lupo; comunic� che il giorno dopo avrebbero fatto un'azione di
"commandos" presso il pollaio del Niccolai. Spieg� che aveva fatto precise
ricognizioni, preso i tempi e tutto il resto. Il giorno dopo di buon
mattino, i tre lupi si inserirono nel pollaio: la vecchia Lupa prese il
gallo, il Lupo per sbaglio una chioccia ed il giovane Lupo una pollastra.
Poi i tre scesero in Turbone. La vecchia Lupa disse che anticipava il
ritorno alla tana perch� il gallo era di una durezza di carne estrema e
voleva metterlo subito a cuocere. Per forza, aveva 15 anni equi-valenti a
105 di un uomo! La vecchia Lupa si avvantaggi� sugli altri di circa
cinquecento metri. Il vecchio Lupo aveva in bocca la chioccia, morta dallo
spavento. Il giovane Lupo non aveva ucciso la pollastra; era un buono di
carattere e la teneva in bocca senza stringere i suoi acuminati denti. La
pollastra, furba, si accorse con chi aveva a che fare e gli disse che non
aveva mai visto un cos� bell'animale, non gli puzzava neppure l'alito, non
aveva denti cariati. Il giovane Lupo la ascoltava estasiato. Ad un certo
punto gli chiese se fosse fidanzato: il Lupo apr� la bocca per rispondere
che era ancora troppo giovane per pensare a queste cose... la pollastra vol�
subito via e il giovane Lupo le dovette correre dietro per riacciuffarla.
Qui facciamo una pausa.
Su Pistoia le superfortezze volanti facevano il loro lavoro, cio�
sganciavano bombe per mettere fuori uso la stazione ferroviaria (in questo
caso avevano bombe da mille libbre, poco meno di una tonnellata). In una di
queste superfortezze Johnny era il pilota e il texano Henry il bomber
(ovvero quello che sganciava le bombe). Johnny e Henry erano partiti
dall'aeroporto di Alghero a notte fonda per essere sul posto di lavoro
all'alba. "Le ore del mattino era solito dire Henry hanno l'oro in bocca e
si lavora bene." Quel giorno invece Henry era arrabbiatissimo perch� quando
pigi� il pulsante diciotto bombe si sganciarono e finirono sulla stazione
con effetti devastanti ma due rimasero nel deposito. Il texano pigi� e
ripigi� il pulsante: niente. Cominci� ad imprecare contro Cavallo Nitrente,
l'addetto alla sistemazione delle bombe: "Come � possibile che l'Air Force
metta un indiano navaho a fare un lavoro del genere! Al massimo lo dovevano
mettere in cavalleria!" Johnny asseriva. L'aereo fece una bella virata,
pass� sopra Prato e prese la via del ritorno. Johnny disse all'altro:
"Scendi nel deposito e vedi di liberare quelle bombe, sono gi� spolettate e
se atterriamo ad Alghero con queste a bordo, dato che c'� la pista
dissestata, saltiamo in aria in tanti pezzetti che il pi� grosso � un
unghia." L'aereo sorvolava il Grillaio quando Henry disse di aver sbloccato
il congegno di sganciamento. "Bene - disse Johnny - vediamo se si trova un
bersaglio tedesco da far centro!" Henry rispose: "Il fronte � sotto Roma,
cosa vuoi che ci stiano a fare i tedeschi in queste piagge desolate! Sono
campi e boschi, lasciamole cadere e dove vanno vanno." e pigi� lo
sganciatore. I due bolidi si staccarono dall'aereo gi� verso il Turbone.
Fecero due crateri con un diametro di trenta metri ed una profondit� di
almeno quattro. Ora ci sono due laghetti pieni d'acqua. Queste furono le
prodezze di un texano e di un newyorchese quarantotto anni fa. Ma ritorniamo
ai nostri lupi.
Come ho raccontato, la vecchia Lupa era davanti con il gallo in bocca, a
trecento metri seguiva il vecchio Lupo con la chioccia, a mezzo chilometro
il giovane Lupo dava la caccia alla pollastra. Il vecchio Lupo alz� la testa
e vide un uccello di fuoco, poi vide due oggetti cilindrici che venivano
gi�. Il primo cadde proprio sopra sua moglie: un'esplosione gigantesca. La
vecchia Lupa ed il gallo furono polverizzati. Poi arriv� la seconda bomba a
duecento metri dal Lupo: un altro boato e un acuto dolore alla spalla, gi�
rivoli di sangue. Il vecchio Lupo lasci� cadere la chioccia e si accasci� al
suolo. Subito il giovane Lupo accorse. Appena vide il babbo con la spalla
maciullata dalla scheggia incominci� a leccarla, sperando di fare cessare
l'emorragia. Il vecchio Lupo con un cenno della zampa gli disse di smettere:
"Caro figlio, per me � finita. Sono il primo lupo che muore con la propria
moglie a causa delle uova di fuoco. Sono in partenza per l'Uriwolf, dove
ogni vecchio Lupo viene accudito da quattro lupacchiotte giovani e di primo
pelo. Doveva succedere prima o poi, peccato che mi abbia fregato proprio la
tecnologia degli uomini. Comportati da bravo lupo come sei sempre stato e
trovati una compagna in modo che la stirpe dei lupi di Val di Cielo non
finisca mai."
Tutta la scena era stata vista da un altro personaggio del bosco: questo
personaggio era la volpe Carolina. In quel periodo di volpi ne erano rimaste
ben poche in tutta la Toscana. Questa qui era di una scaltrezza unica. Essa
aveva visto la partenza dei lupi e a distanza, dalla sua tana, aveva seguito
l'azione ed il bombardamento. Carolina disse tra s�: "Prima di tutto mi
prendo la chioccia, poi vado al bosco e do la funesta notizia." "La Nazione"
del giorno dopo (8 aprile 1994) titolava cos�: Un gruppo di fortezze volanti
distrugge la stazione di Pistoia. Al ritorno un aereo inspiegabilmente
bombarda sul Turbone. A pezzi un branco di lupi. Questi disgraziati piloti,
dopo avere bombardato chiese, cimiteri, orfanotrofi, case chiuse, ... se la
prendono anche con la nostra fauna. Come ha detto il Duce: Lupi vi
vendicheremo! Al corrispondente de La Nazione, che era del nostro paese,
giunse strana la cosa che vi fossero lupi dalle nostre parti. L'ultimo Lupo
era stato visto per Sant'Ilicino nel 1492, all'epoca della scoperta
dell'America. Del cadavere del vecchio Lupo e dei brandelli della vecchia
Lupa c'era poco da dire e il corrispondente invent� che si trattava di un
branco. Carolina aveva gi� raccontato tutto agli abitanti del bosco. Era la
prima volta che riusciva a fare uno scoop del genere: aveva sempre sognato
di poter vedere e raccontare in esclusiva un tale episodio. Quando il Lupo
arriv� al bosco con la coda che gli usciva dalle zampe anteriori, piangente
e con la lingua penzoloni di almeno quaranta centimetri, incontr� per prime
le due ghiandaie, che da buoni e gentili senesi, gli avevano preparato una
ciotola di un cocktail di bacche che loro sapevano. Il Lupo la trangugi�,
entr� nella tana, si chiuse dentro e dorm� per una settimana buona.
Una mattina di primavera splendente, affamatissimo, il Lupo usc� dalla tana
e per poco non si scontr� con Cinone. Grazie alla porzione delle due
ghiandaie, aveva gi� dimenticato la morte dei suoi genitori. Tu dirai: Chi
era Cinone?
Entrando nel bosco di Val di Cielo, sulla destra si nota una vecchia casa,
in passato era probabilmente una fattoria. L� abitava Giustino, contadino
della fattoria di Poggio Capponi. Egli era rimasto vedovo ed aveva un figlio
chiamato Cecco. Giustino era un gran passionista di gatti. Essendo stato un
"ardito" nella prima grande guerra e uno dei primi fascisti della nostra
zona, preferiva i gatti neri. A forza di selezionare gatti neri, gli erano
nati due bei esemplari: Mao, una gatta di circa sette chilogrammi, e
Bicione, un maschio di almeno nove chilogrammi. La Mao rimase in stato
interessante e partor� un gattino solo ma gigantesco. Tanto era grosso che
fu chiamato Cinone. Mao e Bicio cacciavano in un raggio di molti chilometri.
Un giorno a Baccaiano trovarono una marea di topi morti, di ogni et� e
dimensione. Essi ne fecero una scorpacciata da non dirsi, ma siccome quei
topi erano avvelenati, Mao e Bicio non ritornarono pi� a Val di Cielo.
Giustino fu colpito da paralisi. Per il primo periodo il figlio Cecco e la
nuora Rosa lo aiutarono al massimo, poi il vecchio si fece ricoverare
all'ospizio del nostro paese per non essere di peso alla famiglia e in
particolare alla nuora, che stimava molto. Si port� dietro Cinone, che ormai
era un giovane gatto di sette chilogrammi. Arrivato alla casa di riposo
Giustino intim� alla madre superiora: "O tutti e due o nessuno dei due!". La
madre superiora, gattista pure lei, accolse a braccia aperte sia Cinone (che
essendo bianco e nero si accordava a meraviglia con la sua tonaca) sia il
vecchio Giustino (che conosceva da anni). Per prima cosa Cinone procedette
ad una bella ripulita dell'ospizio da topi e talpe, poi si dedic� alle
fatiche d'amore con gatte e gattine del paese. In poco tempo le gatte del
paese furono tutte sue: il paese non aveva avuto gatti neri ma nel giro di
due anni i tre quarti dei gatti erano neri o bianchi e neri. Le gatte si
passavano la voce che era arrivato un gatto di campagna superdotato.
Giustino mor� e fu sepolto con la sua amata camicia nera. Cinone divent� il
gatto della superiora. Egli andava almeno quattro volte all'anno a ritrovare
le sue radici a Val di Cielo. Conosceva tutti gli abitanti del bosco ed al
tempo della nostra storia aveva sette anni e pesava nove chilogrammi nei
periodi di stitichezza ed un poco meno negli altri. Come ti ho detto, Cinone
si scontr� con il Lupo.
Il Lupo raccont� tutte le sue disgrazie e Cinone lo consol� dicendo che i
tempi erano difficili, che anche al paese succedevano cose turche e quanto a
lui, aveva pensato di rimanere per un certo periodo nel bosco. Il Lupo gli
offr� la sua tana per potersi riposare e and� a cercare una buona colazione.
Gironzol� intorno alla casa del Niccolai, poi pass� dal Pozzo. L� c'era un
gruppo di soldati tedeschi della Flack (il nome della loro contraerea).
"Wolf! Wolf!" url� uno dei soldati che lo abbracci� e gli serv� un bel
pranzo con vitella requisita. Lo aveva scambiato per il suo cane lupo che
aveva in Germania. Il Lupo senza fare complimenti fece una bella mangiata
come non aveva pi� fatto da anni. Ad un tratto tutti i soldati si
precipitarono presso una mitraglia-trice contraerea a quattro canne. Nel
cielo, altissimi, vi erano tanti uccelli di fuoco. Le traccianti della
mitraglia esplodevano almeno mille metri al di sotto degli aerei. Il Lupo
tagli� la corda e ritorn� al bosco. Passarono alcuni mesi, forse due o tre,
Cinone stava con Cecco e Rosa ed il cannone tuonava ormai vicino. Un giorno
alla loro casa arriv� una curiosa macchina (era una VW anfiba). Vennero
fatti scendere due soldati tedeschi e un ufficiale disse loro (traduco in
"sturmtruppen"): "Foi fare caposaldo, noi quando lasciato paesen, ritiraren
a Calcheri. Foi con MG42 und panzerfaust teneren posizionen, fino che
possibilen, poi ritiraten in Calcheri."
I due tedeschi si chiamavano Hans e Fritz, erano bavaresi e coe-tanei, da
sei anni militari. Avevano iniziato la guerra con la Francia, poi erano
stati in Grecia ed infine in Russia. In Russia avevano visto morire i propri
commilitoni a migliaia, ave-vano sofferto la fame ed il freddo fino a meno
cinquanta gra-di centigradi, subito at-tac-chi dei partigiani e tante altre
cose. Siccome erano sempre stati dei valorosi soldati, erano stati premiati
assegnandoli al fronte italiano, che era di tutto riposo. Fritz era quel
tedesco che si fe-ce fare una frittata di trentatre uova dalla nonna del
Bellucci e se la mangi� tutta. Egli era il pi� allegrone del gruppo
denominato LU TRE TAU, sigla che non ho mai saputo cosa volesse dire. Per
prima cosa i due soldati fecero una grossa buca all'inizio del bosco, prima
della discesa, lato del nostro paese, in posi-zio-ne dominante la valle del
Turbone e del Virginio. Poi i due pre-se-ro possesso della camera di Cecco e
della Rosa ed accarez-za-rono Cinone, chiamandolo CatKat. La Rosa era stata
una spettacolare sbarbatrice di paglia e con i guadagni degli ultimi tre
anni si era comprata una bici Bianchi bellissima, dotata di tutti gli
accessori dell'epoca.
I tedeschi in quel periodo della guerra erano a fine dei materiali. La
Ger-ma-nia era bombardata giorno e notte da-gli aerei alleati; quel poco di
materiale bellico che veniva pro-dot-to subiva danni e sabotag-gi durante il
trasporto verso i fronti. I sol-dati si ritira-va-no a bordo di barrocci e
carri da buoi, rubavano le biciclette le-ga-vano alla canna il panzerfaust o
la mitraglia e, nottetempo, si ritiravano. Sapendo queste cose, Rosa prese
la sua amata bici ed entr� nel bosco per nasconderla. Il Lupo, dopo tutte le
avversit� avute, si stava facendo un riposino sotto un cespuglio del bosco
quando vide arrivare Rosa (con cui non aveva mai avuto dimestichezza). Il
Lupo vide che la donna aveva uno strano aggeggio a due ruote, con un
manubrio ed un sellino. La donna cavalcava quello strano affare e sebbene
sobbalzasse perch� la viottola era sconnessa andava alla velocit� di un lupo
in corsa. La donna scese vicino al cespuglio del Lupo, nascose la bici, la
mimetizz� con dei rami, fece i suoi bisogni e ritorn� verso casa dove
avvert� Cecco di aver nascosto la bici nel bosco: "Non vorrei che quei due
tedeschi grullarelli me la fregassero." Cecco annu�: "La mia � quella del
babbo, gliela regal� il Regio Esercito dopo una splendida azione sul
Montello. Il babbo ci and� anche a fare la Marcia su Roma. Sopra c'� scritto
1911 (anno della guerra di Libia). I crucchi non la rubano di sicuro." Il
Lupo frattanto si avvicin� alla bici, la osserv� attentamente senza
toccarla. Finalmente la tecnologia arrivava a lui, senza averla neppure
chiesta. Pochi giorni dopo incominciarono a cadere su tutta la zona
proiettili di tutti i calibri. Cinone si era rintanato in cantina e di tanto
in tanto si pappava una talpa. Anche Cecco e Rosa si ritirarono in cantina,
per� le talpe non le mangiavano. Hans e Fritz erano al loro caposaldo, ad un
certo punto dal torrente Turbone cominciarono a risalire la china non uno o
dieci ma almeno un centinaio di carri armati uso Shermann. Tutto intorno a
fiancheggiarli c'erano truppe indiane della VIII Armata. Fritz era alla MG42
e cominci� a sparare. I colpi strisciavano sulle corazze dei carri senza
neppure scal-firle. Ad un certo punto Fritz vide un gigantesco indiano siks
che veniva avanti e che lo falci� in pieno. La tomba con sopra deposto il
suo Bren rimase per almeno un an-no alla base della salita, poi la salma fu
portata nel cimitero della VIII Armata. Le radio degli Sherman gracchiarono:
"Fire in the Hill" e dopo pochi minuti almeno un centinaio di colpi caddero
sulla collinetta, facendo strage di pini e cipressi. Una scheggia tagli� di
netto il collo di Fritz. Hans, piangendo, prese il suo panzerfaust e scapp�
verso la casa di Cecco. Arrivato vide la bicicletta di Giustino, ci leg�
alla canna il panzerfaust, mise la MP a tracolla, sal� e sempre piangendo
per la morte dell'amico si avvi� velocemente gi� per la discesa che portava
all'interno del bosco. Giunto alla tana del Lupo, Hans sent� il grido del
Ghiandaio che rimbombava nel bosco come una risata di scherno: "Ghe Ghe
Ghe". Si ferm�, imbracci� la MP e spar� una raffica sul pino. Il Ghiandaio
cadde gi� senza testa, la testa rimase sul pino. Hans continu� la folle
corsa gi� nella discesa sulla vecchia bici da ardito ed un ora dopo era a
spiegare la strenua difesa e la morte di Fritz. Hans ritorn� a Val di Cielo
48 anni dopo, esattamente nel luglio del 1992. Ora Hans era un ricchissimo
industriale di EDP e aveva una Mercedes 5000 cc da duecentocinquanta milioni
con airbag, computer di bordo, telefono e televisione, WC. Lo accompagnava
la giovane terza moglie di ventotto anni e due nipoti della figlia avuta con
la prima moglie. Port� tutti a vedere il caposaldo (la buca � tuttora
visibile) ed in sturmtruppen disse: "Mein Kamerata Fritz kaputt, sechs annen
insiemen, noi molto amici in tutten cosen." Poi indicando la viottola: "Io
grosso uccello azzurro kaputt, rideren di me perch� fuggiren, avrei voluto
vedere lui cosa fare ein contro cento carren armaten." Il Lupo e la
Ghiandaia avevano seguito in diretta la battaglia fra i carri inglesi ed il
caposaldo tedesco. La volpe Carolina vide invece l'uccisione del ghiandaio e
fece il suo secondo scoop in pochi mesi. Raccont� il fatto all'istrice
Giuseppe rintanato nella sua tana e poi a tutti gli abitanti del bosco prima
che il Lupo e la Ghiandaia ritornassero all'interno del bosco. Quando fecero
ritorno, la Ghiandaia vide alla forcella di un ramo del pino la sola testa
del suo amato ghiandaio e sotto a dieci metri il corpo. Gett� un ghe ghe
terrorizzato. L'istrice Giuseppe esperto in scavi fece una buca e vi fu
deposta la salma. Mentre la ricoprivano il Lupo fece una considerazione tre
s� e s�: "...tanto non era commestibile!" Anche il gatto Cinone presenzi�
alla mesta cerimonia. Il Lupo disse due parole di circostanza sulla guerra
che � tragica ed ingiusta e sul fatto che siano sempre gli innocenti a
pagare. Decisero che il capo del Ghiandaio sarebbe rimasto in perpetuo sul
pino a ricordare l'ingiustizia. La Ghiandaia annuiva mentre piangeva. Si era
messa in testa un fazzoletto nero che aveva trovato in una discarica con dei
fasci e la scritta "gruppo G. Berta" . Il Lupo ramment� i suoi genitori
caduti pochi mesi prima e disse che il bosco aveva gi� avuto ben tre vittime
a causa di questa guerra degli uomini. Avesse saputo cosa aveva lasciato il
bieco Hans in fondo al viottolo ... ma questo successe l'anno dopo. Il Lupo
si avvicin� a Giuseppe e gli raccont� la battaglia dilungandosi oltremodo
sulla tecnologia degli umani. Giuseppe sbadigliava facendo suonare tutti i
suoi aghi. Pi� che altro il Lupo si dilungava sulla spiegazione dei carri
armati. L'istrice non li aveva visti e il Lupo diceva: "Immaginati un grosso
buco di ferro, con tante ruote che scorrono su di una specie di asse del
pane, hai presente quella di Rosa? Questa asse forma un cingolo che si
arrampica da tutte le parti." Giuseppe sbadigliava ed il Lupo seguitava: "Il
carro sul davanti ha un grosso palo, da questo parte per prima un tuono poi
un fulmine ... A proposito di Rosa mi viene in mente il suo attrezzo
tecnologico che ha nascosto nel bosco: voglio andare a vedere se riesco a
cavalcarlo." Il Lupo si avvicin� alla bici, la sollev�, si mise a sedere sul
sellino mettendo le zampe dietro ai pedali, le anteriori sul manubrio e via
per la viottola in discesa a velocit� supersonica. Non sapendo frenare alla
prima curva fece un volo d'eccezione, infilandosi in un macchione di rovi
. Nel frattempo la bufera bellica era passata. Cinone fece ritorno
all'ospizio bene accolto dalla madre superiora; diede subito una buona
ripulita a talpe e topi e not� con vivo piacere che nei quattro mesi passati
al bosco erano cresciute molte nuove generazioni. Filosofo come era ne
dedusse che "il mondo non finisce mai." La Ghiandaia si chiuse in un
profondo silenzio, il suo ghe ghe non rintronava pi� nel bosco. Sul ramo del
pino continuava a troneggiare, ormai rinsecchita ma con il collarino bianco,
la testa del suo amato consorte. Il Lupo fece un'ennesima buona azione: la
volpe Carolina si era presa la pollastra del Niccolai e l'aveva fatta
ingrassare per farci un bel banchetto. Il Lupo, riconoscendo che se non
fosse stato per la pollastra sarebbe stato ucciso dagli uccelli di fuoco,
convinse la volpe a liberarla. Lo scapolo Giuseppe mangiava succulenti
tuberi e barbe delle piante del bosco e continuava a ingrassare. Gli
piacevano i topinambur, comunemente chiamati stelloni. La Rosa and� a
riprendersi la bici e non la trov�. La colpa and� al bieco Hans. "Come avr�
fatto a portare due biciclette a Carcheri?" pens� Cecco, arrabbiatissimo per
il furto della bicicletta del babbo. Il fatto rest� un mistero.
Il cannone intanto tuonava sulla linea gotica, in direzione di Bologna.
L'intero bosco ritornava al suo ordine secolare. La volpe Carolina era la
pi� inquieta: era alla ricerca di un partner della sua specie, impresa
impossibile in quanto non esisteva alcun esemplare maschio di volpe per
almeno trecento chilometri. A Carolina piaceva un sacco il Lupo. Era bello,
buono e abbastanza intelligente anche se aveva quella sua fissazione per la
ricerca della tecnologia. Avrebbe volentieri fatto una tana insieme a lui,
ma il Lupo non ne voleva sapere. Poi c'era Cinone, ma lui era un gatto e per
giunta avanti negli anni. Inoltre al paese era risaputo che aveva un harem
di gattine. L'unico maschio scapolo del bosco era Giuseppe. A parte tutti
quegli aghi sulla schiena, era una pasta di istrice, sempre alla ricerca di
teneri tuberi e di tane per saporite dormite. Carolina da giovanetta era
stata marxista. Ora aveva aderito al pragmatismo: pur di stare con un
maschio si sarebbe adattata persino ad un istrice. Giuseppe invece era nato
scapolo. I suoi genitori lo avevano consigliato pi� volte di trasferirsi in
Val d'Orcia; l� un bellissimo istrice come lui avrebbe trovato femmine a
bizzeffe. Ma lui non ne voleva sapere. Il Lupo intanto stata arrovellandosi
su come usare quel marchingegno umano che da ora in avanti chiameremo
bicicletta. Nel suo attico, cio� sopra al pino, abitava in vedovanza la
Ghiandaia. Piano piano si stava riprendendo della morte del marito.
Un giorno il Lupo le chiese se avesse notato, in Val d'Orcia, come fanno i
ciclisti a frenare. La Ghiandaia si spremette le meningi e spieg� al Lupo
che gli umani con le zampe davanti stringono delle leve poste sul manubrio e
la bici si ferma. "� l'uovo di un certo Colombo disse il Lupo vieni che
andiamo a recuperare la bici nella macchia e vediamo cosa riesco a fare."
Giuseppe ed il Lupo tirarono fuori la bici dalla macchia, la Ghiandaia
dall'alto dava i consigli e Carolina guardava quei ... bei "boys". La bici
fu riportata nella viottola. La dotta e mesta Ghiandaia spieg� quali fossero
i freni e come funzionassero. Il problema era che le zampe davanti del Lupo
non erano come quelle degli umani. Esse non erano prensili e non potevano
stringere il freno. La Ghiandaia ebbe un'altra alzata d'ingegno: bastava
rigirare il freno sulla parte alta del manubrio ed il gioco era fatto.
Bastava poi che il Lupo premesse le zampe anteriori sul freno. Cos� i freni
furono portati sulla parte alta del manubrio ed il Lupo si mise a cavalcioni
sul sellino e gettando un ululato di gioia, si precipit� a folle velocit�
gi� per la viottola. Ad un certo punto avvicinandosi ai cinquanta chilometri
orari fren� e pigi� per sbaglio prima il freno anteriore del posteriore. La
bici si blocc� scaraventando il Lupo contro un tronco di pino. Il colpo fu
cos� forte che caddero dal pino circa dieci pine. La Ghiandaia accorse in
volo e spieg� che tirando prima il freno anteriore si bloccava la ruota
anteriore e nemmeno un umano sarebbe rimasto in sella. Il Lupo era poco
convinto di voler riprovare: la caduta era stata veramente pesante. Intanto
era arrivato il gatto Cinone, il quale fu fatto accomodare sul portapacchi
posteriore della bici. Il gatto dalla fifa era leggermente sbiancato: era
diventato grigio. La bici fu riportata in cima alla viottola ed il Lupo e
Cinone si lanciarono nuovamente per la discesa. Giunto al solito punto, il
Lupo azion� il freno posteriore, poi l'anteriore. La bici rallent� e si
ferm�. Un bel ghe ghe festoso della ghiandaia salut� la vittoria del Lupo
sulle due ruote. Da questo momento il Lupo aveva vinto la sua sfida
tecnologica. Il grido della Ghiandaia annunziava la sua uscita dalla
vedovanza e la ripresa della vita normale. La lunga estate del 1944 stava
finendo, il Lupo si dedic� per tutto l'inverno a studiare la bicicletta. La
Rosa l'aveva scelta eccezionalmente robusta in quanto ella aveva un peso pi�
vicino ai novanta chilogrammi che ai sessanta. La bici era una fuoriserie
con tutti gli optional dell'epoca: cambio a cinque marce, due portapacchi,
faro anteriore e faro posteriore azionati da una dinamo, specchietto
retrovisore. Era robusta come una mountain-bike di oggi. Il Lupo ci faceva
delle piccole girate per il bosco, portando nei due bagagliai vari animali
che non erano ancora andati in letargo. La saggia Ghiandaia controllava
dall'alto emettendo striduli ghe ghe. Cinone era al caldo nell'ospizio del
paese e si nutriva di teneri topini di latte. A tutti i ricoverati spiegava
che loro felini debbono dormire almeno venti ore al giorno. Quanto a lui,
gatto di un certa et�, occorrevano anche un po' pi� di ore. Quel discolo di
gatto lasciava campare due vecchie tope forse perch� gli faceva senso
mangiarle. Le tope producevano teneri topini in continuazione. Il gatto
aveva progettato di ritornare al bosco natio in primavera perch� l'anno era
stato troppo impegnativo (erano cinquecento anni che la zona non aveva
subito invasioni come quella). In primavera il bosco si mise in movimento,
gli uccelli si dedicarono alla preparazione dei nidi. Tutti si diedero da
fare, salvo i nostri quattro amici scompagnati. Giuseppe fu il primo a darsi
veramente da fare: incominciando nuovi scavi alla ricerca del cibo, scava
che ti scava, mangiando tuberi e radici, ad un certo punto sprofond� nel
terreno. Era caduto in una tomba etrusca del VI secolo a. C., nella zona vi
erano stati molti insediamenti etruschi. Si trattava di una tomba
dell'insediamento Pulicum che aspirava a diventare una lucu-mo-nia, ma
essendo notevolmente scadente in ceramica la zona non riusc� ad avere il
successo previsto. Giuseppe not� che nel mezzo della tomba vi era un
sarcofago d'alabastro con raffigurati un uomo ed una donna, probabilmente i
coniugi, in posizione semisdraiata, forse durante un banchetto. Sulle pareti
erano raffigurate scene forse di una olimpiade, magari la prima della
storia. L'istrice aguzz� la vista: gli sembrava che l'etrusco nel sarcofago
fosse raffigurato da giovane nelle scene olimpiche, durante la maratona ed
altri giochi. Il nostro istrice fece un'altra considerazione: "Ecco perch�
ho trovato radici succulente: crescevano sopra una tomba!" Ed intanto
continuava a mangiarle. Giuseppe sal� sul sarcofago e calcol� che per
arrivare alla superficie mancava ancora almeno un metro e mezzo. Per un
grosso e pigro istrice era un'impresa impossibile. Passarono molte ore.
Giuseppe dall'alto del sarcofago prov� a fare un salto verso il soffitto
della tomba ma ricadde gi�, come un sacco. I suoi aculei, nella caduta,
fecero gran rumore. Chi passava per combinazione nei paraggi? Ma l'unica e
famosa volpe Carolina, la reporter del bosco. Sentendo tutto quel frastuono
pens�: "Stai a vedere che Giuseppe ha trovato una signora istrice e si d� da
fare!". La volpe si avvicin� alla buca e vide Giuseppe con due statue di
umani. Giuseppe la relazion� su quanto gli era successo. Carolina part� a
razzo verso la tana del Lupo. Ma il Lupo non era in sede: sulla tana pendeva
un cartello con la dicitura "Fuori stanza". Allora Carolina chiam� la
Ghiandaia che era nell'attico. Ella lanci� tre brevi ghe ghe ad ultrasuoni
che raggiunsero il Lupo nei dintorni di Capraia ed il Lupo ritorn� indietro.
Si rec� alla buca dove era sprofondato l'istrice. Nel frattempo la
previdente Ghiandaia aveva gi� intrecciato una corda di vitalbe. Il Lupo
tranquillizz� Giuseppe dicendogli che lo avrebbero tirato fuori senz'altro e
la sera stessa avrebbe dormito nella sua tana. Chiese alla Ghiandaia una
nuova treccia di vitalbe, molto pi� lunga. L'uccell� la intrecci� con il
becco a grande velocit�, con essa imbrac� ben bene Giuseppe evitando di
pungersi con gli aculei, la fece passare sopra ad un ramo che si sporgeva
sopra la tomba. Cinone e Carolina tiravano la treccia con i denti, il Lupo
leg� la treccia al sellino della bici (eccezionalmente robusta). Ad un certo
punto dalla tomba emerse Giuseppe. Quando fu fuori dalla buca i tre amici lo
mollarono e l'istrice rimase sul bordo. L'istrice fu slegato ed
immediatamente, senza ringraziare nessuno, and� alla sua tana. Il Lupo
disse: "Ora bisogna ricoprire il tutto. Nel nostro Gran Ball c'� scritto che
gli umani sono sempre alla ricerca di radici come Giuseppe e quando le
trovano per noi animali � finita la privacy." Giuseppe tradusse nella sua
mente: "Val di Cielo uguale radici", la Ghiandaia: "Val di Cielo = nido",
Carolina: "Val di Cielo = Giuseppe". I tre animali ricoprirono il tutto. Era
un peccato perch� negli affreschi della tomba erano raffigurati i fatti pi�
importanti della prima Olimpiade.
Il Lupo pens�: "Dato che i musei italiani mostrano solo un quarto delle loro
collezioni, la tomba etrusca pu� aspettare altri duemilacinquecento anni per
essere nuovamente scoperta"

Parte seconda
Home
Tigre 31
Copyright 1999-2006


text:
Tigre 31 ha scritto:
> Parte 1
Me l'ero marcato da leggere per quando avessi avuto tempo ...
Bello, me lo sono gustato per bene.
Ahh ... vabbè è una quisquiglia, ma una bomba da 1000 lbs
non pesa quasi una tonnellata, ma mezza tonnellata. Cmq
nulla toglie alla storia, che si legge d'un fiato (per chi
ama le favole ovviamente)
Mi piace anche l'uso dei nomi propri che, inventati o meno,
suonano realistici e danno persino una parvenza realistica
al clima.
C'è solo una cosa che, non so, sarà sensibilità personale e
quindi un dato non oggettivo, m'ha dato un certo fastidio :
l'atmosfera solidaristica, di bonaria simpatia, verso i vari
camerata, camice nere e crucchi vari. Okay de gustibus non
si discute, ma quelli di Marzabotto e delle Ardeatine si
rivoltano sotto terra se gli arriva alle orecchie di questi
bonaccioni e tuttosommato innocui arditi e crauti bontemponi.
Cmq non è una critica stilistica diciamo : mi è bastato
immaginare di cambiare due nomi e la storia è tornata a
filare liscia.
Non ricordo se ho già letto cose tue, ma cmq sono fluide e
scorrono con un buon ritmo, né lente né affrettate, tutti
fanno la loro comparsa e si prendono lo spazio che basta
all'economia del racconto. Non è facile in poco spazio
ciao
Soviet
CUT



title: [EDS] Analisi del testo

author: Gordon Comstock


title: [EDS] Analisi del testo

author: marian

text:
Il 16 Giu 2004, 15:46, "Gordon Comstock" <
mago...@tiscalinet.it
> ha
scritto:
>
http://www.repubblica.it/speciale/2004/maturita/trace.html#analisi
>
bello! ci sto!
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: il padre1

text:
Poche parole per introdurre questo breve racconto che spezzo in 2 parti. E'
una specie di incubo che deve molto a De Sade, Poe e Lovecraft, benché sia
originale, almeno credo. Spero che qualcuno lo commenti e sono ben accette
le critiche negative benché siano formulate con educazione. Buona lettura.
IL PADRE
La porta si spalancò d'improvviso lasciando entrare nella stanza buia e
soffocante una luce fredda, artificiale, proveniente da un vasto androne
bianco e asettico. La luce faticò a illuminare la stanza ostacolata da una
polvere spessa e nera simile a fuliggine.
Poi a poco a poco una figurina sotto le coperte di un piccolo malandato
letto venne disegnata dalla luce. Allora nella stanza entrarono due figuri
vestiti di nero con una spessa barba e grossi occhiali  simili a maschere
antigas. Uno di loro spalancò una finestra della piccola stanza, gli infissi
fecero un rumore assordante come se fossero scossi da un terremoto. Fuori
non v'era ombra di sole o di luce, sola tenebra e pioggia a dirotto e
qualche lampo di tanto in tanto. Dalle coperte fece capolino la testa di un
ragazzino di sette anni, si chiamava Jako e quel giorno avrebbe conosciuto
suo padre.
L'uomo che aveva aperto la finestra gli tolse bruscamente le coperte di
dosso. Fu come se una gelida mano lo avvolgesse improvvisamente, era sempre
più severo constatare la pressocché inesistenza di calore in quella casa.
L'altro che era rimasto sull'uscio impassibile come una statua lo apostrofò
con un tono di voce secco e altero:
"Vestitevi in fretta, vostra madre vi attende!".
Fu condotto con modi bruschi e scostanti davanti a un grande portone nero di
legno. Fu lasciato solo. Poco dopo il portone fu aperto dall'interno, e una
grande stanza fiocamente illuminata da alcuni candelabri apparve. Era una
stanza piena di polvere e ragnatele, v'erano numerosi insetti morti sul
pavimento e sui mobili. Al centro della stanza vi era un grande letto a
baldacchino. Tra le coltri c'era sua madre o quello che ne restava, una
creatura piccola, dissanguata, evanescente come la luce di una lucciola
sperduta nella notte.
Erano ormai mesi che non la vedeva. Gli era stato detto che era molto malata
e che stava morendo.
Attorno al letto vi erano le serve della madre, vecchie donne tetre,
silenziose e impassibili. Erano tutte vestite di nero e avevano gli occhi
cerchiati e incavati.
La madre parlò:
"Sei qui figlio mio?".
Aveva gli occhi spenti, fissava nel vuoto, spaventata.
Jako fu scosso da brividi tali che lo fecero oscillare sulle sue incerte e
macilente gambe, la voce di sua madre era flebile come un sussurro, era come
se la sua voce venisse da una tomba.
"Sono qui madre", rispose inghiottendo un fiotto di saliva.
"Oggi si compierà il destino figlio mio, come predetto al tuo settimo anno
di età io sarei morta. Avvicinati adesso, devo dirti qualcosa di
importante".
Jako si fece presso al letto, le serve si allontarono discrete.
"Mi sei accanto Jako?".
"Si madre".
"Oggi figlio mio conoscerai tuo padre".
Fu preso da un senso di vertigine nell'udire quelle parole e il consueto
pallore del volto si accentuò tanto da farlo sembrare un fantasma.
"Mio padre?".
"Si, tuo padre, era previsto che in questo giorno lo avresti conosciuto".
Quest'ultima espressione suonò dolorosa e solenne come una condanna a morte
data a malincuore da un giudice debole e irresponsabile.
"Perchè madre?", chiese il bambino esplodendo in singhiozzi.
"Non chiedere mai perché figlio mio, i dubbi e l'amore non sono cose degne
della nostra famiglia", disse con un ultimo sforzo e poi spirò.
Jako asciugò le lacrime e seppellì immediatamente nel suo cuore il dolore
per la morte della madre.
Le serve lo allontanarono dal letto mentre una moltitudine di topi enormi si
riversò sul letto divorando le spoglie della donna.
Venne condotto da una vecchia secca e smorta davanti a una porta di legno e
lì fu lasciato.
La porta aveva una finestrella di vetro che permetteva di vedere nella
stanza a cui conduceva.
La stanza era arredata con pezzi dei secoli passati, i mobili erano sparsi,
disposti un pò a casaccio ed erano impolverati. Su una madia di legno vi era
uno strato spesso due dita. Il pavimento era occultato da decine e decine di
tappeti orientali messi uno sull'altro a formare uno strano intreccio. La
stanza era immersa in un silenzio assoluto e il buio era squarciato solo da
alcuni candelabri che pendevano molli dal soffitto dondolandosi in modo
sinistro nell'aria immota. Dagli angoletti morti della stanza avvolti
nell'oscurità più assoluta giungevano di tanto in tanto dei piccoli rumori,
come un raspare frenetico di artigli contro il legno malandato della
mobilia. All'improvviso dagli oscuri recessi della camera sbucò un essere
mostruoso che conservava a malapena qualche cosa di umano. Jako arretrò di
un passo, spaventato. La creatura sembrava a prima vista un uomo, camminava
su due gambe benché fosse piegato in avanti in modo innaturale, possedeva
due braccia mostruosamente piccole, indossava una veste da camera di
velluto; un foulard rosso gli cingeva il collo e un paio di occhiali
malconci gli pendevano sul naso. Il volto aveva qualcosa di umano solo se lo
si fissava negli occhi che erano sprofondati in due orbite cavernose e
oscure, come se gli occhi avessero voluto trovarsi una strada all'interno
del volto  per sfuggire alle insidie del mondo. Il naso descriveva una lunga
parabola arcuata per andare quasi a toccare il mento  proteso in avanti come
una spatola, la bocca era una fessura senza labbra da cui spuntavano denti
aguzzi e neri come la pece, i suoi capelli di un nero smorto sembravano
ragnatele aggrappate a un cranio scheletrico e deforme. Il bambino non aveva
mai visto nulla di simile, e si domandava chi fosse. Poi ricordò vagamente
di alcune chiacchere udite nelle cucine del palazzo, le serve e la cuoca di
casa parlavano tra loro bisbigliando del mostro a cui dovevano portare il
vassoio del pranzo o della colazione, ricordava come sbiancasse Anna, la
giovane cameriera che serviva sempre a tavola, quando sua madre le ordinava
di portare il pranzo al signore. Allora ignorava chi fosse questo misterioso
signore a cui dovevano portare da mangiare in stanza, forse lo chiese
talvolta a sua madre o ad altri, ma non ricordava le risposte, forse non ci
furono.
Dunque era questo essere il signore mostro a cui accennavano con orrore,
pensò Jako.
Il mostro si mosse veloce verso un angolo della stanza. Si udì un grido
lancinante, inumano, poi silenzio; l'essere ritornò verso il centro della
stanza, dalla sua bocca uscivano strani rumori, suoni orribili. Quando fu
sotto il candelabro fu ben visibile una grossa coda di ratto che si
contorceva come un verme dalla sua bocca, finché con un orribile risucchio
non sparì del tutto nelle sue fauci.
Jako non poté trattenere un singulto d'orrore, ma rimase lì con l'occhio
incollato allo spioncino ipnotizzato dalla scena grottesca a cui assisteva.
La creatura parve vacillare, si aggiustò gli occhiali sulla cima del naso e
guardò attorno finché i suoi occhi scuri non si fissarono sullo spioncino.
Jako arretrò colto da un terrore che gli gelò le gambe, si fermò a pochi
metri dalla porta impossibilitato dalla paralisi ad arretrare ancora. Era
certo che di lì a qualche istante il mostro avrebbe spalancato la porta e lo
avrebbe fatto a pezzi e divorato come aveva fatto con il topo. Ma dalla
stanza non giunse alcun rumore, allora Jako si fece coraggio e si riavvicinò
allo spioncino. Quando appoggiò di nuovo l'occhio notò che la stanza ora era
completamente buia, non si distingueva nulla, a malapena vide una sagoma per
un istante muoversi sul fondo.
Poi udì una voce.
"Chi sei tu? Non ti ho mai visto prima d'ora", la voce era lontana come se
provenisse da sottoterra.
"Mi chiamo Jako, sono figlio di Berenice".
"Berenice. Conoscevo un tempo una donna di nome Berenice, non trovi che sia
un bel nome?", l'essere esplose in una risata maligna.
"Chi è lei, perché vive qui in questa casa? Dov'è mio padre? Avevano detto
che oggi lo avrei conosciuto, perché sono qui invece?".
"Non correre troppo ragazzino, prima dimmi, come sta tua madre?".
"E' morta, è morta questa mattina".
"Bene, come era scritto dunque".
"Scritto dove?".
Si udì un rumore, l'essere si stava avvicinando alla porta.
"Nelle profezie Jako, le profezie, a suo tempo le conoscerai".
" Chi è lei?", chiese il bambino nervoso.
"Dovresti averlo già capito Jako", di nuovo l'essere emise una risata,
questa volta più soffocata come se volesse dissimularla.
"Non può essere, no, non può essere", fece Jako arretrando fino ai gradini
della scala e inciampandovi.
"Guardati sempre alle spalle figliolo".
"Lei non è mio padre, non è possibile".
"Oh invece si, perché non lo chiedi ad Anna ormai dovrebbe venire a portarmi
la colazione, chiedi a lei se ne hai il coraggio".
"Se lei è mio padre perché la conosco solo oggi? Perché vive qui, lontano da
tutti, perché non esce di qui?".
"E dove potrei andare figlio mio? Anche tu hai orrore di me e lo comprendo,
perché dovrei andare tra le genti, sottopormi ai loro sguardi inorriditi,
perché dover sopportare il disprezzo degli altri, perché essere deriso,
perché essere preso a modello dalle balie per raccontare storie spaventose
ai bambini, perché arrecare così tanto danno alla nostra gloriosa
famiglia?", la voce del mostro era ora malinconica benché vi fosse un'ombra
di ironia che conferiva al discorso una nota sottilmente ambigua.
"Perché mi è stato nascosto tutto questo fino ad oggi?", disse Jako, le
lacrime cominciarono a rigargli il volto.
"Perché, perché, sai solo chiedere perché, non devi mai formulare  domande
alle quali non si possono dare risposte; nessuno te lo ha mai insegnato? Chi
è il tuo precettore?", la voce del mostro era di nuovo crudele.
"Lord Carrington signore".
"Lord Carrington, quel dannato demone, in quali materie ti ha istruito?".
"Alchimia e negromanzia".
"Con chi hai studiato i 5 libri dei dormienti?".
"Con la Devota Lucrezia".
"E tuo madre, tua madre non ti ha insegnato nulla?".
"Oh si, lei mi ha insegnato le regole dell'indifferenza e della crudeltà".
"E dimmi piccolo, chi ti ha insegnato ad uccidere?".
"Ancora nessuno signore".
"Ora comprendi perché sei qui solo ora?".
Si udirono dei passi scendere lungo le scale.
"Questa deve essere Anna che mi porta la colazione, non dire nulla mettiti
nell'angolo e aspetta che abbia finito il mio pasto", disse affrettando le
parole, Jako ebbe la vivissima impressione che suo padre stesse sbavando
mentre parlava.
Anna apparve infine in fondo alla scala. Portava un vassoio con un grosso
piatto coperto. Senza degnare di uno sguardo Jako aprì la porta ed entrò
nella stanza del mostro richiudendo immediatamente la porta alle sue spalle.
L'essere chiuse la finestrella dall'interno e si avventò sulla giovane e
avvenente cameriera. Il bambino udiva dei suoni lontani simili a gemiti di
dolore. Fu questione di pochi minuti. Anna uscì dalla stanza con il vassoio
vuoto, sembrava barcollare sulle sue lunghe gambe e sembrava anche più
smorta in volto di quando era entrata. Senza degnare di uno sguardo Jako
risalì le scale.
La finestrella si riaprì. Jako vi si incollò di nuovo, suo padre sembrava
scomparso. Poi saltò fuori improvviso facendo un verso orribile, il bambino
cadde all'indietro colto di sorpresa.
"Cos'è questo terrore piccolo che  fa così sobbalzare il tuo cuoricino, non
avrai paura di tuo padre, no?".
"Non ho paura di lei signor padre, ma dell'ignoto, di ciò che non posso
prevedere".
"Molto bene figliolo, il tuo cervello è in grado di discernere con giudizio,
chi si è occupato della tua logica?".
"Il maestro Zebel signore".
"Eh dimmi come sta il venerabile Zebel?".
"E' morto signore, già più di un anno fa".
"Che peccato una mente così ben esercitata a diabolici sofismi e tartufeschi
inganni, e di cosa è morto, spero che non sia morto nel suo letto?".
(continua)


title: Monologhi: catalogo delle memorie

author: Amos

text:
Vai con Panella alla grande
Come ai tempi dei bianchi Battistiani
Architetture plananti tra boschi di parole ruscellose.
Amos.
MONOLOGHI {da "Il foglio" del 20-6-2000}
Catalogo delle memorie
Com’è piacevole vedere
annaspare i propri ricordi
Ce ne sono di lacustri, cloacali, gelidi,
ribollenti, secchi, amidacei…
Che meraviglia non aver nulla da dire e
sprofondare come un suono nei colori,
così, tanto perché non ho nulla da dire e comincio
dai colori a non volere, e comincio
come un suono a non sentire, ma rotolo come
quelle palle infantili che avevano dentro
sonagliere prepotenti e categoriche. E’
questa, ora, tutta la mia risposta alle questioni,
ai rovelli: il mio rotolamento, e il suono
dentro i miei spicchi curvati dal colore.
Che meraviglia correre così come un’elica e
basta, trazione di nulla, però tritatutto, puramente cattiva
perché lontanissima dal salivoso bene così come
dal dozzinale, untuoso male.
Cosa faccio? Coriandoli. Così, come una
nuvola la pioggia, ma meno grigio e meno a
piompo, spando dovunque, piovo verso l’alto
e sotto e tutt’intorno, sono una trebbia
senza paratie, tutto rotante, soffiante, tritante,
sgranante, e me ne volo, faccio la pula,
la loppa, la lolla. Che meraviglia non aver nulla…
Addio preamboli prima dei pasti, addio
recenti incontri e primi passi, addio cordialità
sfiatate, addio spirito odioso, addio tempo
parlato, addio parole d’amore purtroppo
trovate, addio frasi sensate ossia tedio tremendo
addio. Non ho nulla da dire e mi viene
in mente tutto, così come i cocomeri in
mare corrono a sbattere contro una chiglia,
o i pomodori; i cocomeri messi a rinfrescare
nella morsa tra due scogli (ma la marea
sale e molti non lo sanno che sale, né quando),
i pomodori scartati in riva ai fiumi, e
tutto scorre e mi viene incontro alla mente.
Quando non hai nulla da dire sai benissimo
cosa non hai, cosa non hai sulla lingua,
e finalmente non l’hai.
Niente è più piacevole dei ricordi tristi
(oh, pessima poesia del buon ricordo), perché
annegano nel passato, e se torni a guardarli
li osservi astenendoti da ogni soccorso
e li vedi annaspare come già allora
quando si credevano fatti, o petulanti
realtà (e che cos’è realtà se non già il naufragio
dell’essere umano in se stesso, che
per tre quarti è acqua e solo per un quarto
pelle e ossa?); quindi niente è più piacevole
dei ricordi tristi perché lentamente vanno
a fondo e silenziosamente. Ecco perché
l’essere umano è mortale: perché è troppo,
troppo ricordato, e cala sempre più nelle
memorie come un annegato. Ma ci sono memorie
e memorie, ce ne sono lacustri e fresche
e smeraldine, e ce ne sono nere come
i pozzi neri, fognarie, cloacali, o come i pozzi
tondi, trappole per le lune; e gelide, o ribollenti
quasi che tutto in esse s’accavalli
in frenesia di fagioli continuamente lessi; e
ce ne sono, mica poche, povere di sé, inaridite,
quasi secche; e di due dita d’acqua:
terse e con pelame d’erba le meno problematiche,
lievi, quasi vive, correnti (in queste
preferisco balnearmi); e ce sono amidacee
e beige di lievito di birra in buche di farina;
e ce ne sono tante, quasi disidratate,
amare di minerali e salatissime; e tante che
sono lo sputo di chi ricorda assai offensivamente…
e allora si sopravvive un po’ così,
ancora un po’, senza annegare e quanto lo
vorremmo… si resta lì e si stagna come ranocchi,
o pali asciutti sopra e gonfi d’alghe
sotto, o sassi in mezzo al muco di molli pappe
colloidali… perché ci sono memorie e
memorie… l’ho detto senza aver nulla da
dire: pantani, marcite, e altre che sono bagnarole,
qualcuna è una tazza, numerose
sono water, molte sono pozzanghere… e
dentro ci si sguazza, ci si infanga, ci si immelma,
ci si impaluda, ci si ingora, sciacquitrinando
in mezzo a zanzare elucubrative
che ronzano… oh, memoria umana,
ammalata d’idromanzia.
Filosofia, sorella smemorata del ricordo
E i ricordi felici? Non esistono. Dal punto
di vista, per esempio, della letteratura
hanno sussulti d’orrenda agonia perché in
loro la letteratura vede la propria morte; e
da un punto di vista stupidamente umano
s’agitano annaspando con una gesticolazione
così scalmanata e piena, si direbbe, di
sovrapposizioni, oppure così lenta e continuamente
rimboccata, così di nebbia dentro
un’altra nebbia, che a chi guarda tocca
il lavoro infame di farne quella letteratura
che a sua volta s’eccetera in morte… Il felice
ricordo: questo annegato a testa sotto e
gambe ancora all’aria, che sembra un sub
inceppato, che ne ha fin sopra i capelli (perciò
li conficca verso il sotto) dei tentativi
d’essere ripescato, e vuole andarsene per
sempre nell’abisso, io lo capisco.
E non ho nulla da dire, l’ho detto e adesso
lo ridico, e potrei coniugare questo verbo
da qui fino alla fine ma non lo faccio
perché non sono un filosofo, ed è compito e
tentativo della filosofia coniugare il predicato
dell’azione secondo i modi, i tempi, le
persone e i numeri, tutti o quasi, a pappardella,
fino allo sfinimento dell’essere umano,
giustamente. La filosofia, sorella smemorata
del ricordo, stessa pasta ma opposta
(litigano tra loro sempre), che copre la memoria
con le polveri ormai spesse dell’essere,
vasto corpo senz’acqua, sabbioso, dune
mosse dal vento, rari cespugli secchi,
strappati e rotolanti, insolazioni e notti
oscure e fredde.
Non ho nulla da dire, e lo ripeto.
Pasquale Panella


title: la confessione

author: WakkoWarner

text:
Guardo' negli occhi il commissario:
<<Lo vede>>, disse, <<non mi rimane molto.
<<Ho solo qualche quaderno, ancora. Non crede
anche lei che sia ora che io mi conquisti qualcosa,
come legna da ardere per un futuro inverno.
So che tutto questo le sembrera' folle, eppure regna
uno strano ordine nella mia testa. Il mio gesto,
crudele, osceno, e l'arma, la scure,
che ancora lei vede grondare sangue qui accanto,
sono un inganno per gli occhi. Mi resta
qualche minuto prima di andare? Vorrei raccontarle:
sento che il corpo, ormai muto,
di lei,mi da' pace. (Chiudo solo un istante le imposte,
il vento - capisce - qui soffia sempre
come per far impazzire).
Tace, finalmente. Ecco,
dovrei forse cominciare tutto dal vento,
un vento che non conosce soste, qui intorno;
dovrei raccontarle delle cosce carnose
che da anni spiavo, del vento che spazzava le rose
e le alzava le gonne sul petto. Oh, non ho tempo
per dirle ogni cosa, ma sul quaderno scrivevo di lei,
di lei sola. Le altre donne, quelle erano cose per altri.
Ma lei stesso, sospetto,
(seppure la morte ne abbia reso, adesso, l'aspetto piu' duro),
lei stesso ha temuto il piacere,
guardando quel pallido spettro dormire
di sbieco col corpo per terra, e la testa
poggiata sul muro.
Forse l'avrei risparmiata, anche,
non avesse guardato il mio corpo ridicolo
trattenendo male una risata di scherno,
<Le sale di un circo, mi disse,
non sarebbero abbastanza grandi
per una tale grande attrazione>.
Poi si volto', tento' di uscire dalla stanza,
e la bellezza di quel suo movimento -
mi creda, era come una danza - il gesto veloce del piede,
e il vestito a seguirlo, fu l'ultima cosa che vidi,
poi cadde, come la vede lei ora,
scomposta in quest'ultima danza>>.
WakkoWarner


title: la confessione

author: Francesco

text:
On Wed, 6 Jan 1999 01:41:13 +0100, "WakkoWarner" <
seda...@iol.it
>
wrote:
>Guardo' negli occhi il commissario:
><<Lo vede>>, disse, <<non mi rimane molto.
>
A dire il vero la Cosmoagonia e la stinchezza serale (non aveva
titolo) mi erano piaciuti di piu'. Questo lo trovo eccessivamente
disordinato e ti confesso che alla prima lettura non avevo capito
nulla. Vi sono alcune cose, come i dialoghi fra parentesi, e piccole
ripetizioni che si potrebbero migliorare, ma, lo ribadisco, sinora ho
sempre trovato i tuoi scritti molto piacevoli, originali e talvolta
con trovate geniali.
Ciao (-:Francesco.


title: la confessione

text:
Francesco ha scritto nel messaggio <
3697f9da...@news.iol.it
>...
>On Wed, 6 Jan 1999 01:41:13 +0100, "WakkoWarner" <
seda...@iol.it
>
>wrote:
>
>>Guardo' negli occhi il commissario:
>><<Lo vede>>, disse, <<non mi rimane molto.
>
>>
>A dire il vero la Cosmoagonia e la stinchezza serale (non aveva
>titolo) mi erano piaciuti di piu'. Questo lo trovo eccessivamente
>disordinato e ti confesso che alla prima lettura non avevo capito
>nulla.
Credo tu non abbia tutti i torti. In effetti il brano era iniziato con
un'idea per poi confluire in un'altra, il tutto, magari, un po' slegato.
Pero' volevo anche che l'autore dell'omicidio avesse lui stesso le idee e i
ricordi confusi, come avesse commesso l'atto in uno stato di
semi-incoscienza, e faticasse poi a ricostruirlo seguendo un filo logico.
Per ultimo devo dire che era un tentativo di riprendere il modello tipico di
Browning, un poeta inglese che componeva le sue poesie come monologhi
teatrali.
Grazie in ogni caso per averlo letto e commentato. :-)
WakkoWarner


title: la confessione

author: Maurizio Gandolfi

text:
Davvero molto bello, e imho ben scritto.
Buon ritmo, a volte quasi poetico:
> Non crede
>anche lei che sia ora che io mi conquisti qualcosa,
>come legna da ardere per un futuro inverno.
Due soli appunti, se mi permetti. Il primo e' questo:
> e l'arma, la scure,
>che ancora lei vede grondare sangue qui accanto,
non sarebbe piu' efficace senza 'grondare sangue'?
Il sangue te lo immagini cmq, ma vederlo scritto e' forse
troppo pulp.
Il secondo appunto e' sulla citazione delle parole di lei,
che forse sarebbe più efficace lasciare all'immaginazione del lettore.
Un pensiero: mi sarebbe piaciuto che il motivo che ha determinato il
fatto fosse rimasto ignoto. Non sarebbe assai intrigante addebitare
quel sangue ... al vento?
In ogni caso, bravo bravo bravo!
maurizio


title: la confessione

text:
Maurizio Gandolfi ha scritto nel messaggio <76vnfr$ele$
1...@hermes.iol.it
>...
>Davvero molto bello, e imho ben scritto.
>Due soli appunti, se mi permetti. Il primo e' questo:
>
>> e l'arma, la scure,
>>che ancora lei vede grondare sangue qui accanto,
>
>non sarebbe piu' efficace senza 'grondare sangue'?
Probabilmente si, non mi convinceva il <grondare>, un po' da giornalismo di
cronaca nera.
>Il secondo appunto e' sulla citazione delle parole di lei,
>che forse sarebbe più efficace lasciare all'immaginazione del lettore.
Forse anche su questo hai ragione: non si addice troppo al tono del brano.
>Un pensiero: mi sarebbe piaciuto che il motivo che ha determinato il
>fatto fosse rimasto ignoto. Non sarebbe assai intrigante addebitare
>quel sangue ... al vento?
mmmmh...dovrei pensarci
>In ogni caso, bravo bravo bravo!
>maurizio
graziegrazie :-))
WakkoWarner
P.S.  imho sta forse per <in my humble opinion??>


title: la confessione

text:
On Wed, 6 Jan 1999 12:17:12 +0100, "WakkoWarner" <
seda...@iol.it
>
wrote:
>Pero' volevo anche che l'autore dell'omicidio avesse lui stesso le idee e i
>ricordi confusi, come avesse commesso l'atto in uno stato di
>semi-incoscienza, e faticasse poi a ricostruirlo seguendo un filo logico.
Capisco. In una partitura teatrale, con la mimica, e con tutti gli
strumenti espressivi si riuscirebbe facilmente ad esprimere questa
confusione mentale, questo disagio interiore del protagonista. In un
monologo scritto come questo pero' questo aspetto sfugge ed molto
difficile riuscire a rapprresentarlo. E del resto penso che l'utilizzo
eventuale di incisi descittivi (tipo -guardo' con gli occhi
strabuzzati, etc.) priverebbero il testo della sua freschezza e dela
sua originalita'.

>Per ultimo devo dire che era un tentativo di riprendere il modello tipico di
>Browning, un poeta inglese che componeva le sue poesie come monologhi
>teatrali.
Conosco poco di Robert Browning ma credo che non sia niente male come
modello a cui ispirarsi
>Grazie in ogni caso per averlo letto e commentato. :-)
>
Prego (-:Francesco


title: la confessione

text:
WakkoWarner ha scritto un bel raccontino (La confessione), e mi e'
venuto in
mente  che potrebbe essere ... il capitolo precedente di quello che ho
postato io il 28 dic. (Ed eccomi qui).
Ed allora, che ne dite di un /racconto/ a puntate?
La poesia a puntate di fine anno non ha avuto molto successo, ma forse
con la poesia e' piu' difficile perche' quanto gia' scritto e' in
qualche misura limitante ...
Con un racconto a puntate si potrebbe anche non rispettare l'ordine
cronolologico. Come adesso: si vede prima l'assassino che chiama a
difenderlo l'amico d'infanzia, e poi si scopre per quale motivo e' in
carcere e cosa ha confessato. Si potrebbe andare avanti (o indietro)
nella storia con la massima liberta', anche dalla soggettiva dei
diversi protagonisti. A me l'idea intriga, non so a voi :)
mau


title: la confessione

author: buio

text:
Bella wakko (sei quello dei cartoni animati?)
credevo che storie pulp ce ne fossero poche in giro. Complimenti :)))
WakkoWarner ha scritto nel messaggio <76ubi3$vst$
2...@hermes.iol.it
>...
>Guardo' negli occhi il commissario:



title: la confessione


title: la confessione

text:
buio ha scritto nel messaggio <773eid$1u4$
1...@nslave1.tin.it
>...
>Bella wakko (sei quello dei cartoni animati?)
>credevo che storie pulp ce ne fossero poche in giro. Complimenti :)))
ti ringrazio per il complimento, ma anche e soprattutto per aver
riconosciuto nel mio pseudonimo il piu' bel personaggio dei cartoni d'ogni
tempo. Lo so che non e' esattamente cio' che hai detto, ma sono certo che tu
lo pensi.
il buio e' uomo o donna?
WakkoWarner


title: la confessione

author: Alessio Quirino

text:
On Fri, 8 Jan 1999 01:11:23 +0100, "WakkoWarner" <
seda...@iol.it
>
wrote:
>il buio e' uomo o donna?
E' scuro...
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: la confessione

text:
On Wed, 6 Jan 1999 18:31:47 +0100, "Maurizio Gandolfi"
<
maurizio...@iol.it
> wrote:
>Ed allora, che ne dite di un /racconto/ a puntate?
Con il volume di messaggi archiviati ma non letti, credo che mi sara'
al momento impossibile parteciparvi.
>
>La poesia a puntate di fine anno non ha avuto molto successo, ma forse
>con la poesia e' piu' difficile perche' quanto gia' scritto e' in
>qualche misura limitante ...
Credo invece tutto sia dovuto al poco tempo ed al giorno scelto
>
>Con un racconto a puntate si potrebbe anche non rispettare l'ordine
>cronolologico. Come adesso: si vede prima l'assassino che chiama a
>difenderlo l'amico d'infanzia, e poi si scopre per quale motivo e' in
>carcere e cosa ha confessato. Si potrebbe andare avanti (o indietro)
>nella storia con la massima liberta', anche dalla soggettiva dei
>diversi protagonisti. A me l'idea intriga, non so a voi :)
>
Hai sinceramente pensato alle difficolta'?
Sarebbe imho un esperimento molto carino, ma andrebbe un po' studiato
e articolato in modo meno 'libero'.
Temo un po' il caos :-\
Ciao (-:Francesco


title: la confessione

text:
On Wed, 6 Jan 1999 18:31:47 +0100, "Maurizio Gandolfi"
<
maurizio...@iol.it
> wrote:
>Ed allora, che ne dite di un /racconto/ a puntate?
Un altro RAP!!! Il primo e' morto dopo tre puntate, ma forse i tempi
non erano ancora maturi...
Vabbe' magari ci sto, ma il tema deve essere divertente... che ne dite
di un racconto basato su di noi (cioe' sul ng), magari in chiave
comica/umoristica? Ognuno dei partecipanti potrebbe descrivere un dato
avvenimento/periodo visto dagli occhi di un altro postatore...



title: Storia di un'altro mondo (1)

author: Thomas Laguzzi

text:
1
"Potranno l'immenso vuoto di un oceano, il triste volto della luna, il
silenzio di una strada abbandonata,il lento palpitare di una canzone o una
notte passata tra le stelle farmi sentire a casa?
Potranno le allegre gocce di una cascata o i luminosi raggi del sole farmi
sognare il futuro per più di un infinito attimo?
Riuscirò a trovare mai la strada che mi farà smettere di cercare?
Riuscirò mai a trovare l'anima che mi farà smettere di soffrire?
In questo mondo pieno di luce troverò mai un attimo di buio, per vedere
finalmente di che colore sono i miei occhi?
Se questa è la porta sarò pronto ad attraversarla?"
La notte piangeva in silenzio, cullata dalle ombre di una città fantasma.
Una melodia melanconica sembrava avvolgere le strade, la canzone di un mondo
stonato ma felice, senza più nulla a cui pensare.
Erano le tre di notte, e Aaron era davanti alla finestra, a guardare il
gioco delle luci che il fantasma svelava ogni volta in modo diverso.Gli
piaceva stare solo a guardare la luna ogni tanto, e cercare di capire l'
immenso mare di colori che aveva davanti a se; era come se nascondesse un
segreto, da custodire gelosamente.
Ogni tanto lo sguardo si perdeva e la mente cominciava a fantasticare,
perdendosi nei vicoli e nelle strade notturne , nei locali sconosciuti e nei
posti mai visitati, per poi finire nell'immensità dello spazio ad immaginare
mondi forse migliori. Ed era lì che ogni volta la mente si risvegliava,
trasmettendo poi un senso di sofferenza che si faceva sentire nello stomaco,
e poi nel cuore. In quei momenti Aaron sentiva il vuoto che lo trascinava
nella tristezza profonda e lo faceva addormentare. Il giorno successivo
avrebbe dimenticato, pensando ad altro.
-------------
(Questa è la prima di un racconto che ho iniziato stanotte. Seguirà via via,
commentate pure, sono all'inizio)
Thomas Laguzzi
lag...@newmail.net


title: Storia di un'altro mondo (1)

text:



-------------

via,commentate pure, sono all'inizio)
Thomas Laguzzi
lag...@newmail.net


title: considerazione

author: kaiza

text:
Ho scoperto di avere due modalità cardiache: quella in cui il cuore pompa
forte direttamente nel cazzo e quella in cui il battito è uno solo,
potente, che si riflette come un macigno nello stomaco. Ho un organismo
digitale.
k.
--
Je t'éxècre et te maudis
Juste parce que tu existes


title: Milano, giugno 1976

author: serorloff

text:
 Fari bianchi nella prima calda di giugno
contendono un buco lontano dal buio
per poi farcela a piedi nella breve radura.
Al di la' del fossato sogni e utopie bivaccanti
sopra le verdi gobbe tolleranti del Lambro
a luce,da mille fuochi dintorno,muti e testardi.
Eccoci qua........
Happening ballati e yes yes di facce stralunate
seguendo la scia delle torte e l'assalto ai polli,
tra carni ignude e bianchiccie appena nascoste
nell'aria rarefatta a volte rispettosa,da reliquia.
Si erano persi il jazz e gli amati scittori francesi
mentre la pieta' e la speranza pendevano al tutto,
ricchi e coinvolti dal nuovo orientarsi irrazionale
dentro note flautate e sonnecchiosi imprimatur.
In questo grande prato,come hashram senza guru
il fagiolo croccante e farinoso si mescolava alla
carota dolce dall'alto del palco,mentre in "platea"
la patata sensualotta legava con l'erbetta generosa
per divenire a mano a mano poltiglia accalorata
di odori.
Sixty-Six che da Chicago conduce in California:
corso Buenos Aires,da Porta Venezia al parco Lambro.
Il mio fiammifero al cielo con Don Cherry
ritrova oggi una lacrima d'argento scolpita
nelle pieghe profonde di questo mio tempo
"remember when you were young
you shone like the sun
shine on you crazy diamond" (*)
Serorloff


title: Ho imparato la fedeltà e l'affetto da LUI

author: Salvatrice

text:
Perche il gatto resta sempre libero e degno anche nella cattività, perche
è sensa dubbio un degli rari animale che si avvicino del' umano sans essere
il  suo sciavo, lo calunniamo affirmando che non è capace di legamente e che
se si lega è per meno al suo padrone che alla casa de quello, perche ci
trova
sicurezza commodità e cibo.  In realtà, comme il cane, il gatto manifesta
sua gioia con carezze
premurusissime e miagolamenti tenerissisimi a quelli che ama, senza
servilità, perche la sua avversione è immensa per le costrizione.
e si suo affetto è profonde e segreto, con molto delicatezza
aristocratica, il gatto non riconosce autorità che quella che si da se
stesso o quella
che acceta volontiere. perche non prediamo esempio sul gatto. mi sembra che
saremo piu felice,
al meno ci sarebbe piu gente felice, quanto degli gatti.
Ho imparato la fedeltà e l'affetto dal mio gatto.
--
Salva...@NOSPAMnoos.fr
 oter NOSPAM à mon adresse pour me répondre
sempre allegra


author: Trans IL vanO

text:
Salvatrice (
salvatri...@noos.fr
) scrisse:
> che acceta volontiere. perche non prediamo esempio sul gatto. mi sembra che
> saremo piu felice,
> al meno ci sarebbe piu gente felice, quanto degli gatti.
Erano mesi che non leggevo una cosa tanto tenera e vera.
--
mů
murumů
memmeremč


text:
Trans IL vanO <
transilva...@tin.it
> se frotte la tête pour en faire
sortir le génie
aahhhhhhhh la tenerezza francesa!!!!!!
maiuuuuuuu



title: Colori e colori

author: TS

text:
Diventa sera come un'eclissi, e io lento mi stendo sul pane. Lo copro
sempre prima di mangiarlo. Ho bisogno di sancire che quel pane č mio.
Diventa sera come la mano stanca e arrossata che vedo spesso in fondo alla
strada, fra gli spelacchi degli alberi, sempre un po' piů bassa del cielo.
Lui mangia con la tele accesa e il suo pane č diverso.
Allo studio sono tutti scarsini coi computer, cosě lui ha fatto, oltre al
cd per l'avvocato con tutti i riferimenti giuridici e il programma per la
ricerca, anche un floppy con qualche file di testo per le spiegazioni e i
consigli. Fuori da tutta quell'impalcatura di byte che ha messo dentro gli
eseguibili, un dischetto sarŕ utile a chi vorrŕ sapere come si fa qualcosa
mentre la fa e soprattutto a chi vorrŕ copiare quelle istruzioni senza
stare a laurearsi in masterizzazione. Con la legge sempre alle costole e
sotto i tappetini č bene restare tecnologicamente pigri.
La segretaria dell'avvocato viene una mattina a prendere il lavoro
ultimato; lui glielo consegna senza guardarla veramente. Lui, cioč Ansio.
Buongiorno e lei se ne va.
Certe volte vedo che il mondo cammina. Me ne rendo conto dagli sbaffi nel
solito, dal precipitarsi rotoloni di qualche sasso nei viottoli del parco.
Quando Ansio mi porta alla pozza dei due cigni io guardo la casetta di
legno dove non entrano mai e poi mi giro. Faccio una corsa intorno
all'acqua, mi fermo, e il mondo si muove. Ancora si spalmano confusi i
colori di qualche parte.
Non sono incasinate solo le mie tavolozze, ma anche quelle degli altri
spesso fanno la trottola. Come succede a Lauva, che appoggia il pacchettino
col cd e il floppy sulla scrivania dell'avvocato Zirghi ed esce dallo
studio. Un'altra sera, un altro amalgama di colori che si piazza sul
pianerottolo e la costringe a farsi da parte perché il capo sta entrando in
ufficio. Buonasera... A quell'ora...
Stiamo andando al supermercato insieme, Ansio ed io; perň sto andando ad
alzare un angolo di corpo contro un albero da solo. Ansio fa sempre finta
di niente quando passo la vernice gialla sui tronchi. Per una volta che
nessun colore si intrufola, per una volta che io posso dire "giallo!" lui
mi snobba. "Oro oro, Pallino, non giallo", borbotta ogni tanto guardando la
lista della spesa. Io sono un bastardo di spinone e cocker, forse parla del
mio pelo. Oro... Come il cielo quando piove la terra del deserto, i
riverberi fanno paura e le macchine sono schizzate da goccioloni stitici di
sabbia. Bau, snif queste scarpe, snif conosco questo qualcosa simile ad un
odore. Giro intorno a due gambe poi corro verso Ansio che č giŕ arrivato al
negozio. Mi riprende per il collare, mi lega fuori e non posso fargli
vedere la segretaria dell'avvocato, una che forse lo avrebbe salutato.
Stasera la vertigine del contatto e la ruota senza perno, stasera Ansio
esce come una catena da un ingranaggio dentato. Moecola č bella, ha gli
occhi verdi, i capelli caldi e un marito. Il marito le serve per eccitarsi,
lo dice sempre: se non avesse da chi nascondersi, il sesso le sembrerebbe
ginnastica piana. Lui č fisicamente fuori combattimento con lei. Sto a
bocca aperta ogni volta che riesco a vedere, a lingua penzoloni dallo
stupore per le loro chiappe umane che diventano viola come le foglie quando
si stancano di stare appese a un picciolo. E formo il mio laghetto di bava
- evitando i tappeti sennň Ansio mi dŕ i calci.
Cusů, il marito del rosso, maturo frutto della passione del mio padroncino,
č quello che ci fa passare nottate e domeniche su qualche routine da finire
intrappolandoci nel loop dello stipendio. Ma oggi parte, ha un convegno.
Cose a cui dň poca attenzione, perché non hanno colori... Cusů Delle Corna
lascia qualche istruzione e scompare. Vedo Ansio sollevato, leggero, che
lavora fischiettando, senza bestemmiare.
- Pronto? Sono il programmatore. Ansio... Ah, Lauva, ciao. Senti un po',
tutto a posto col nuovo programma?... Come sparito?
Ansio barcolla, eppure č giovane. Gli si disegnano in fronte anni di
scuffiate ai cantoni dietro i ristoranti, tutto in un colpo. Ansio vecchio!
Mi viene da uggiolare, esce da sé. Abbasso le orecchie piů che posso e
voglio leccargli le mani. Solo che mi fa anche paura.
- Oddio. Ma chi l'ha preso un floppy? Che se ne fanno di due failettini di
testo? Che miseria madonna... Sě, speriamo che risalti fuori. Davvero. Va
bene, ve ne faccio un altro. Ciao...
Lo vedo sempre dietro, vicino ai bidoni, nel vicolo come nei film.
Se fossi stato umano mi avrebbe detto cosa significa uno di trent'anni che
diventa un nonno malato; mi avrebbe tradotto il senso di un floppy che, se
sparisce da uno studio legale, ci sistema nel buchino dove vanno i gatti a
frugare. Che hai compagno padrone? Magnetico nastrino da gioco... e allora?
Riesco a colmargli due minuti con qualche musata sulle gambe e due o tre
bau di protesta. Mi cucciola svagato, poi mi spinge indietro con una
ginocchiata che non fa male. Ma allontana.
Moecola fa la web-writer; a volte la fa a casa sua, a volte con noi in
ufficio. Ora che non c'č suo marito la fa qui, sulle gambe di Ansio che
perň non la tocca nemmeno, non la lecca, niente. Le parla, come se la mano
nera guantata avesse premuto l'interruttore o peggio tagliato tutti i
contatti che lo facevano saltare al solo odore di lei. Le racconta del
dischetto come se lě seduta non ci fosse la fessura da floppy che gli piace
di piů; le spiega cosa c'era, e i criptaggi, e le chiavi, e gli attributi,
e tutto nascosto, travestito, quasi sfottente. Lei scende dalle sue gambe e
sceglie un sedile meno umano, meno mobile e nervoso. Č strana anche lei,
non bella come al solito.
«Ci avevo messo la combinazione di una cassaforte. Scoperta per caso quando
facevo quegli esperimenti tipo hacker, ricordi? Avevo intercettato una
mail... Mi divertiva il fatto che fosse di un politico tanto famoso e
farabutto. Sono stato scemo, forse, ma era una cosa irresistibile. Cosě
tanto coglione da scrivere al figlio per dirgli che i numeri erano
cambiati. Avevo beccato qualcuno, non potevo buttare via tutto. Per me lo
studio di un avvocato, dove nessuno capisce un cazzo di informatica, era il
posto adatto. Non ce la vedevo l'unitŕ anticriminetelematico a fare
irruzione fra le carte di Zirghi e le caramelle di menta di Lauva... E ora
credo proprio che qualcuno abbia saputo e si sia fottuto una miniera
d'oro.» O un ventennio dentro, secondo Moecola.
La sera si disastra lentamente, partendo dal fiatone di Ansio sul letto
mentre lei dice "non sei obbligato" e lo scansa. Il nero del caffč non č
mai nero davvero: somiglia a un marrone che si camuffa pigiandosi in se
stesso per nascondere quel tocco rosso di fuoco che lo scuote e lo fa vivo.
Nero ci si rassegna meglio a finire in gola a qualcuno. Morto. Moecola
prende la tazza e beve con gli occhi persi. Gli stessi occhi con cui prima
masticava il mio padrone. Ora guarda me, e anche se le dico bau non sente.
Piego la testa di lato, come nei cartoni animati, ma non riesco a
completare la figura perché devo uscire. Inizio a ringhiare impaziente fino
a che Ansio la pianta in casa da sola e mi porta per la strada, dove i
colori scuri iniziano a fare una pasta densa e la testa mi si volta da sola
a ogni fruscio. Dimentico la rossa sposata e il sesso degli uomini e il
caffč, e strattono il guinzaglio perché voglio correre.
Sogno? Quello č Cusů, nella Pampa, fra i cavalli e le bolas. Tutto intorno
č ocra bruciata, e del floppy non sa piů che fare, prima di venderlo.
Moecola in qualche posto aspetta la prossima soffiata di passione, ma suo
marito non torna e lei si č spenta.
Suona il campanello ed entra Lauva in casa. Č bionda, dolce, mi metto
subito in posa ai suoi piedi, casomai Ansio pensasse di fare lo stesso. Mi
rotolo di schiena per farla cominciare a ridere. Mi coccola. Bau e bau se
mi piace questa. Snif e sempre quest'odore. Sono morbido e me ne
approfitto, arf, che bello. Ansio ride senza schiudere le labbra. Vedo
azzurro e rosa mentre le chiede cosa c'č. "Sono venuta per dirti del
floppy" e mi cambiano le sfumature, rapidamente: ora vedo un color livido
su tutto quello che sa di pelle umana.
«Non sapevo se fosse il caso di ricollegare le cose, ma qualche sera fa č
venuto Cusů allo studio, per una consulenza, credo. Zirghi aveva fatto
tardi e io ero andata via. Ma dopo sono tornata perché avevo lasciato il
cellulare sul mio tavolo e ho sentito Cusů che diceva "mi serve il suo
consiglio, avvocato". Veramente l'ho anche visto dalla porta aperta, ma
loro non hanno visto me. Insomma, il tuo capo nei computer ci capisce, e se
avesse preso il floppy quella sera ci sarebbe qualcosa sotto. No?» "Ti
racconto una cosa", dice Ansio. Le spiega della combinazione criptata e
Moecola non esiste piů.
Spargevo il mio arancione pallido sulle scarpe di Lauva perché non volevo
che facesse l'amore con Ansio, ma dopo un paio di giorni mi hanno aperto la
porta e mi hanno messo in prigione sulla strada. Ho smesso di pensarci
presto, appena ho guardato gli scarabocchi dell'aria sotto le cupole delle
nuvole. Intorno un sacco di marmitte gocciolano la condensa e le cacche di
cani sciolti mi attirano nella confusione. Gli odori, le cose e le loro
tinte mi scombinano. Il mondo č il labirinto dei sensi, snif.
TG: tatatŕ-tatatŕ... Clamoroso furto nella villa dell'onorevole...<br>
Rido dai miei denti di cane.
===============================
questo ed altro, ssiorri
http://space.virgilio.it/pul...@tin.it/
gnč gnč, mi van di moda i cani


title: Colori e colori

text:
>...<br>
sembra fatto apposta:D


title: che brutti colori che sono venuti

author: stirner

text: però ci sono riuscito e questo è molto per me


title: che brutti colori che sono venuti

text:
stirner wrote:
> però ci sono riuscito e questo è molto per me
ma i colori non possono venire diversi da come li hai nel tuo pc... sono
sempre gli stessi bit!
cmq, visto che immagino tu abbia file di immagini di grosse dimensioni che è
opportuno ridimensionare per l'invio con email o altro, ti segnalo questo
programmino gratuito per il ridimensionamento anche di intere cartelle con
un solo click, programmino leggerissimo ma che consente risultati di
qualita' molto buona; lo puoi scaricare qui:
http://www.geocities.com/peter_bone_uk/resize.html


title: che brutti colori che sono venuti

text:
"Gordon Comstock" <
m...@antiscali.it
> ha scritto nel messaggio
news:70ifp0F...@mid.individual.net...

la foto inviata nè molto piccola perciò l'ho ingrandita forse troppo.
comunque sono contento di essere riuscito. col tempo divernterò bravo
ti ringrazio per le dritte. io ci capisco poco co sta macchina.
>
>
>


title: che brutti colori che sono venuti

author: Stefano

text:
I colori sono tutti sul viola, purtroppo l'immagine non è molto chiara.
Posti qualche altra immagine di tue opere? Sono curioso: anche se non
sono un esperto (e quindi il valore del mio parere è molto relativo)
l'ho trovato bello. Grazie
Ciao
Stefano


title: che brutti colori che sono venuti

text:
stirner ha scritto:
> per� ci sono riuscito e questo � molto per me
E' tuo ?
Mi e' piaciuto molto.
nik56


title: che brutti colori che sono venuti

author: aristogatti

text:
Il 24/02/2009, Stefano ha detto :

Come a dire... sono un uomo completamente privo di gusto ma tu mi piaci
Stirner!


title: che brutti colori che sono venuti

author: Gordon Comstock

text:
Nik56 wrote:
> stirner ha scritto:
>
>> per? ci sono riuscito e questo ? molto per me
>
>
> E' tuo ?
>
> Mi e' piaciuto molto.
č vero. Si muove. Tůrbina e ribolle.


title: che brutti colori che sono venuti

text:
> Come a dire... sono un uomo completamente privo di gusto ma tu mi piaci
> Stirner!
Quanta malizia, Aristogatti. Ho detto che non sono un esperto, non che
sono completamente privo di gusto. O forse mi attribuisci un tuo pensiero?
Ciao
Stefano


title: che brutti colori che sono venuti

text:
Stefano ha pensato forte :

Mi perdoni buon Stefano, ma era troppo ghiotta per non stilettare
l'arzillo vegliardo Stirner, l'egofaso vivente


title: che brutti colori che sono venuti

text:
Il 25/02/2009, Gordon Comstock ha detto :
> Nik56 wrote:
>> stirner ha scritto:
>>
>>> per? ci sono riuscito e questo ? molto per me
>>
>>
>> E' tuo ?
>>
>> Mi e' piaciuto molto.
>
> è vero. Si muove. Tùrbina e ribolle.
A me personalmente fa schifo. Mi ricorda certi brutti paralume visti in
case di anziani...


title: che brutti colori che sono venuti

text:
aristogatti wrote:
> Il 25/02/2009, Gordon Comstock ha detto :
>> Nik56 wrote:
>>> stirner ha scritto:
>>>
>>>> per? ci sono riuscito e questo ? molto per me
>>>
>>>
>>> E' tuo ?
>>>
>>> Mi e' piaciuto molto.
>>
>> č vero. Si muove. Tůrbina e ribolle.
>
> A me personalmente fa schifo. Mi ricorda certi brutti paralume visti
> in case di anziani...
prova tu:
http://artpad.art.com/artpad/painter/


title: che brutti colori che sono venuti

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:ee61217a-5299-46fe...@41g2000yqf.googlegroups.com...
stirner ha scritto:
> per? ci sono riuscito e questo ? molto per me
E' tuo ?
Mi e' piaciuto molto.
nik56
si č mio.
grazie
stir


title: che brutti colori che sono venuti

text:
"Gordon Comstock" <
m...@antiscali.it
> ha scritto nel messaggio
news:70kembF...@mid.individual.net...

al vero poi...
ciao
stir


title: che brutti colori che sono venuti

text:
"Gordon Comstock" <
m...@antiscali.it
> ha scritto nel messaggio
news:70kfn6F...@mid.individual.net...
> aristogatti wrote:
> > Il 25/02/2009, Gordon Comstock ha detto :
> >> Nik56 wrote:
> >>> stirner ha scritto:
> >>>
> >>>> per? ci sono riuscito e questo ? molto per me
> >>>
> >>>
> >>> E' tuo ?
> >>>
> >>> Mi e' piaciuto molto.
> >>
> >> č vero. Si muove. Tłrbina e ribolle.
> >
> > A me personalmente fa schifo. Mi ricorda certi brutti paralume visti
> > in case di anziani...
>
> prova tu:
http://artpad.art.com/artpad/painter/
la risposta dei gatti mi ha reso felice davvero. si avverte chiaramente il
rosichio dell'invidia. ahahahah
non c'č limite alla stupiditą.


title: che brutti colori che sono venuti

text:
"Stefano" <
steli_...@alice.it
> ha scritto nel messaggio
news:49a4774b$0$1119$4faf...@reader1.news.tin.it...

come ho già detto i colori non sono venuti bene. la foto che ho usato non è
buona. non credo che posterò altre mie opere almeno per il momento ho solo
fatto una prova per vedere se riuscivo a farlo.
il non essere un esperto di pittura significa poco.
"LA MAESTA' " di Duccio è stata portata in trionfo dal popolo.
ciao e grazie
stir


title: Dario  Fo & la scultura

author: Riccardomustodario

text:
Il famoso scultore Mario Tinti cosě si esprime circa Dario Fo << Costui č
solo un pupazzo; ma gli hanno dato il premio
nobel! - Un premio nato dalla scoperta della dinamite! >>.
LuglioLettureSuglioScoglio2006
http://snipurl.com/tde2
--
Arles, evvaiva' su it.arti.scrivere fino A Stoccolma, se non fosse per me
che aspetto il Primo Nobel Prize Elettronico Usenet per la gloria della
Letteratura contemporanea, IAS sarebbe al lumicino.
per la serie Arles robe francesifrizzanti che tanto bene ha portato in
questo luglio 2006 annunciato da giugno


title: Dario  Fo & la scultura

author: massivan

text:
"Riccardomustodario"
> Il famoso scultore Mario Tinti così si esprime circa Dario Fo << Costui è
> solo un pupazzo; ma gli hanno dato il premio
> nobel! - Un premio nato dalla scoperta della dinamite! >>.
"massivan"
La dinamite è un esplosivo per usi civili.


title: Dario  Fo & la scultura

text:

> La dinamite è un esplosivo per usi civili.`
Mario Tinti è uno scultore che usa la dinamite per ottenere le pietre
da scolpire from Carrara -
dichiarato da lui che Dario Fo è pupazzo vuole significare che Dario
Fo è testa dura mentre la cultura e materia
aerea, spiritualità di fantasia concreta, non terrorista per
scempiaggini da tramandare ai posteri.



title: Dario  Fo & la scultura

author: nenroza

text:
Riccardomustodario ha scritto:
> Fo è testa dura mentre la cultura e materia
> aerea, spiritualità di fantasia concreta...
   Vedi il Grammelot di "Storia di San Benedetto da Norcia",
tratto da Mistero Buffo, Dario Fo.
> ...non terrorista per scempiaggini da tramandare ai posteri.
   'gnorante! :-(
rk
--
http://nenroza.splinder.com/


title: Dario  Fo & la scultura

text:
Il 22/7/06 11:50, nell'articolo
44c2030a$0$45310$
4faf...@reader3.news.tin.it
, "nenroza"
<
rikyzeNON...@virgilio.it
> ha scritto:
> Riccardomustodario ha scritto:
>
>> Fo č testa dura mentre la cultura e materia
>> aerea, spiritualitŕ di fantasia concreta...
>
>    Vedi il Grammelot di "Storia di San Benedetto da Norcia",
> tratto da Mistero Buffo, Dario Fo.
l'Armata Brancaleone - ci fu un altro che scrisse il Papocchio, per fare
risultare quello di Fo piů grande
>> ...non terrorista per scempiaggini da tramandare ai posteri.
>
>    'gnorante! :-(
fatti una bottiglia d'acqua fresca - rilassati- stai sudato - l'alcool fa
male
4
METERODINEO
Venti ubriachi
sul mar scagliati
addivenir senza risposta
quanto tempo resta
dal calmo alląagitato
se da qui non sono
passato.
da "poesie spedite 1-31 " di riccardomustodario poesia n*4 METERODINEO
del 12.2.2000
ps. aspetta un altro poco e se Napolitano non mi nomina Senatore a Vita
scasso tutto



title: Dario  Fo & la scultura

text:
Il 22/7/06 11:50, nell'articolo
44c2030a$0$45310$
4faf...@reader3.news.tin.it
, "nenroza"
<
rikyzeNON...@virgilio.it
> ha scritto:
> Riccardomustodario ha scritto:
>
>> Fo è testa dura mentre la cultura e materia
>> aerea, spiritualità di fantasia concreta...
>
>    Vedi il Grammelot di "Storia di San Benedetto da Norcia",
> tratto da Mistero Buffo, Dario Fo.
>
>> ...non terrorista per scempiaggini da tramandare ai posteri.
>
>    'gnorante! :-(
Dario Fo ha inventato il Grammelot, una cosa che gia esisteva, e grazie agli
ingredienti mischiati dentro ha prodotto arte DarioFoscekerata, robe tipo le
parodie di neronza la stronza



title: Scrivi poesia comica e vinci settimana bianca

author: Alex Nissirio

text:
Visita il sito
http://space.tin.it/spettacolo/anissiri/giocaevinci.htm
scrivi una poesia comica e vinci una settimana bianca.
ciao
Alex Nissirio

alex.n...@tin.it


title: dichiarazione II

text:
sentendo la neve croccare sotto gli scarponi, ti ho pensato
vedendo le nuvole correre in cielo, ti ho pensato
pungendomi col cardo, ti ho pensato
annusando freddo, ti ho pensato
bevendo acqua, ti ho pensato
ti ho pensato e ti avrei voluto con me per condividere tutto.


title: [P] Consolazioni

author: Francesco

text:
Aprendo un cassetto
Ciao (-:Francesco
Cos'è l'amore.
Qualcuno defini' l'amore come
due solitudini che s'incontrano
si sfiorano e poi si separano.
Forse e' triste
ma l'amore e' triste:
e' triste l'incoscienza di un sorriso
l'ingenuita' di una carezza
la stupidità di un bacio.
L'amore e' stupido
Come il vento l'amore e' stupido:
si ferma su una foglia, l'accompagna, la spinge contro il muro
poi si volta, e riparte, ignorando le preghiere, come un sordo.
Un Dio sordo
L'amore è sordo.
Non sente le parole
vede le lacrime poi tace
Se vede
perchè l'amore è cieco
come un saggio, su una roccia,
che attende
che attende


title: [P] Consolazioni

author: Geremia from Imola

text:
Francesco ha scritto nel messaggio <
3660264a...@news.iol.it
>...
>Aprendo un cassetto
>Ciao (-:Francesco
>
>Cos'è l'amore.
>
>Qualcuno defini' l'amore come
>due solitudini che s'incontrano
>si sfiorano e poi si separano.
Dolorosa e tesa come solo la verita' alle volte sa essere.
Questa sfumatura colpisce direttamente, tanto e' vera.
>L'amore e' stupido
>Come il vento l'amore e' stupido:
>si ferma su una foglia, l'accompagna, la spinge contro il muro
>poi si volta, e riparte, ignorando le preghiere, come un sordo.
Come sopra, con una riflessione che mi nasce cosi':
forse e' solo talmente spontaneo e sincero da non travestirsi, da restare
solo se e' invitato, per cosi' dire.
Pero' l'immagine, al di la' dell'opinione, e' penetrante.
>Un Dio sordo
>L'amore è sordo.
>Non sente le parole
>vede le lacrime poi tace
>Se vede
>perchè l'amore è cieco
>come un saggio, su una roccia,
>che attende
>che attende
Struggente, imponente.
Mi sono immaginato un po' la raffigurazione del Signore degli Anelli, con
alle spalle un cielo in tempesta, in movimento continuo.
Davvero bella, dolorosa e schietta.
Grazie.
Posta sempre.
Germano


title: ot - L'assenza, l'oceano, il ritorno. Lucia Drudi Demby

author: marian

text:
Ci sono assenze, strane assenze, che non lasciano vuoto ma che sono
esse stesse riempimento, sono assenze che colmano, che prendono il
posto di chi non c'è più
su
http://www.tellusfolio.it/index.php?prec=%2Findex.php&cmd=v&id=2979
a.


title: libreria online

author: elle

text:
Ciao!
In libreria in esclusiva il libro di Giuseppe Giacobazzi
"SBURONI SI NASCE" direttamente dal Costipanzo Show
di Natalino Balasso!!!! e tantissimi calendari per il 2002!!!!
un bel regalo per natale!
smile
elle


title: Gli aerei volano ancora [R] - IV

author: Massimo

text:
All'Ortighi, il giorno dopo
Elena aprì gli occhi e capì che si era assopita quando sentì che il suo
braccio destro era tramortito. Era sotto il fianco di Sara e il peso le
aveva bloccato la circolazione. Elena fece piano, tirò via il braccio con
una smorfia e poi, di scatto, prese a massaggiarselo come se volesse essere
sicura che ci fosse ancora. Non riusciva a sentirlo, così si alzò e prese a
camminare su e giù per la stanza, picchiandosi il braccio. Sara si era
svegliata e fissava Elena darsi manate sul braccio, come se avesse preso
fuoco. Rimase a guardarla per un po', poi Elena si accorse di essere
osservata e scoppiarono a ridere insieme.
"M'hai ucciso un braccio 'stanotte" disse Elena con una smorfia di dolore.
"Scusa" fece Sara dal letto.
Elena andò alla finestra e aprì le imposte. Guardò il cielo. "Fiuu. E'
passata" disse.
"Ma che è stato ?" chiese Sara.
"Boh. Sembrava il terremoto."
Si vestirono e scesero per fare colazione. Mentre Sara metteva a bollire il
latte, Elena si infilò la giacca a vento ed uscì. Rientrò che due tazze
fumavano sul tavolo della cucina.
"Casetta nostra è intera" disse. "Manca solo un pezzo di montagna qui a
fianco."
Sara sgranò gli occhi e seguì Elena fuori, senza infilarsi la giacca. L'aria
era fredda, più di quanto lo fosse mai stata le altre mattine. Il cielo era
limpido, azzurro chiaro, l'aria sapeva di torrente e di legno bagnato. Il
sole non era ancora arrivato, ma ad est, sulle montagne e sulla pianura si
stendeva una luce viola rossastra. Si allontanarono dal rifugio e presero il
sentiero che conduceva sul pendio nord. Oltre un avvallamento, il sentiero
spariva e le ragazze furono certe che un pezzo di montagna grande come un
camion non fosse più al suo posto, quella mattina. Più che una frana,
sembrava che si fosse staccata e sbriciolata una parte della montagna. Per
metri e metri, si vedeva una nuova parete dal colore rossastro e nemmeno il
sentiero continuava dall'altra parte. Le ragazze non riuscivano a ricordarsi
come fosse il posto prima di quella notte, cercavano di capire dove potesse
essere finito il pezzo mancante. Elena gesticolava in silenzio indicando la
parete e la riva che scendeva a ovest.
"Uè. E' proprio venuta giù" disse guardando di sotto.
"Ma che è stato ?" chiese Sara.
Elena scosse la testa e boccheggiò. Non rispose, non sapeva che dire.
"Per me è il terremoto" disse Sara, poi rabbrividì e incrociò le braccia
scoperte. Elena si tolse la giacca e gliela mise sulle spalle, poi fece
cenno di rientrare.
"E' meglio che ci facciamo sentire per radio ?" disse Sara una volta
rientrate in cucina. "Tu ti ricordi come si usa quel coso ?"
"Sssì" disse Elena. Non ne era più sicura, non pensava che avrebbe dovuto
usare la radio quando il signor Cantoni spiegava come fare.
"Be', vediamo se il Linetti è all'ascolto, allora. Magari sono preoccupati
per noi" disse Sara. Elena esitò. Disse che magari in giù non c'era stato
niente, che forse era superfluo, che li avrebbero fatti preoccupare per
niente. Sara pensava che qualche cosa fosse successo anche in giù, era stata
troppo violenta la furia di quello che si era abbattuto nella notte sulla
regione.
"Ma in montagna i temporali sono sempre più forti" disse Elena.
"Non era solo un temporale" disse Sara e fissò l'apparecchio. La radio era
una grossa scatola in finto legno scuro con venature più chiare, il davanti
era in plastica nera. Le si leggevano gli anni addosso, per via della
polvere e degli angoli scheggiati. Era stata portata al rifugio anni prima,
era alimentata a batterie e i Cantoni se ne servivano da quando avevano
preso in carico il rifugio come gestori estivi. Nessuna delle due però, pur
avendola vista centinaia di volte, l'aveva mai usata e solo due giorni
prima, in vista di quella giornata da sole, il padre di Sara aveva spiegato
loro come funzionava.
Sara fece per sedersi al tavolino e prese in mano le cuffie. "Fai tu o
faccio io ?" chiese. Elena si pizzicava il mento. "Prova tu" ripose. Sara si
infilò le cuffie lasciando libero un orecchio, poi girò la manopola e accese
la radio. Con cautela girò una seconda manopola per cercare la frequenza.
"Quella forse non dovevi girarla" disse Elena. Sara si voltò verso di lei e
la guardò come se avesse visto la radio andare a fuoco. Batté un pugno sul
tavolo.
"E adesso ?" chiese Sara.
"Boh" disse Elena e sorrise nervosamente. "Vai avanti."
"Avanti come ?" chiese Sara sull'orlo di una crisi di nervi.
"Dai qua" fece Elena. Sara si sfilò le cuffie e le porse a Elena che prese
il suo posto e impugnò la manopola che credeva essere quella della
frequenza. Pigiò il tasto del microfono.
"Qui Ortighi. Elena - Ortighi. Linetti mi sente ?"
"Devi dire - passo - " disse Sara sottovoce.
"Passo" disse Elena. Poi silenzio.
"Non risponde nessuno" disse Elena voltandosi.
"Riprova quella manopola lì" disse Sara, agitando le dita della mano.
"Qui Ortighi. Elena all'Ortighi. Linetti mi sente ? Stiamo bene. E' venuto
giù il finimondo 'stanotte, ma qui tutto ok."
"Passo" disse Sara avvicinandosi al microfono.
"Passo" aggiunse Elena. Non vi fu risposta. Sara, in piedi, si grattava il
collo.
"Linetti, porca di quella vacca, passo" disse Elena pasticciando la
manopola. "Magari dormono ancora tutti" disse. Sara mugolò annuendo per
mostrarsi possibilista. Elena continuava a girare la manopola e ad un tratto
alzò una mano. "Sento qualcosa" disse. "Ma non capisco un'acca."
"Fa sentire" disse Sara e avvicinò l'orecchio alla cuffia per sentire, poi
la sfilò a Elena e se la mise. "E' francese" disse. Sgranò gli occhi, Elena
fece per prenderle la cuffia ma Sara le bloccò il braccio. Stette in
silenzio per un minuto ed Elena la fissava per capire cosa sentisse, poi
scosse la testa e si tolse le cuffie, disse che non sentiva più niente.
Elena le chiese cosa dicessero in francese.
"Ho capito solo - le disastr de se nui - " disse Sara con gli occhi
spalancati.
"E che vuol dire ?" chiese Elena.
"Il disastro di 'stanotte" rispose Sara fissandola negli occhi.
[CONTINUA]


title: concorsi letterari

text:
MArteLive apre le iscrizioni per l edizione 2007
Al via ricerca degli  emergenti  che parteciperanno alla settima
edizione di MArteLive: oltre 100 premi distribuititi nelle varie
sezioni artistiche
Uno dei festival che da più premi in Italia. I concorsi di
MArteLive, pensati per giovani emergenti, offrono circa 150 premi
distribuiti nelle 15 sezioni artistiche con un grande e unico
obiettivo: dare una  reale  possibilità di emergere agli artisti
che partecipano ai 15 concorsi attraverso premi che offrono una
grande visibilità e prestigio grazie a numerose partnership e
collaborazioni importanti stabilite in oltre 7 anni di attività
nel mondo dell arte e della cultura in Italia.
L iscrizione al concorso legato alla sezione letteratura, aperta
lo scorso 1° ottobre 2006, è rigorosamente gratuita e rimarrà
possibile fino al prossimo 15 aprile 2007, ma è vivamente
consigliato di iscriversi il prima possibile per favorire
un efficace programmazione dei concerti nei
LocaliFriendsMArteLive. Invitiamo dunque tutti gli artisti a
partecipare attraverso i propri racconti o le proprie poesie
scegliendo tra le due sottosezioni del concorso (Reading e
Writing live). Entrambe le sezioni prevedono l esibizione in
pubblico, in modo da esaltare l elemento live della performance.
Le condizioni necessarie a partecipare sono soprattutto
l originalità dei testi e della performance e l essere in
regolare possesso della MarteLiveCard, che offre inoltre diversi
vantaggi e opportunità ai vari artisti.
Tutti i premi saranno pubblicati sul sito
www.martelive.it
 e ogni
settimana verrà aggiornato il palinsesto delle serate di
selezione nei LocaliFriendsMArteLive.
Tra i premi assegnati nella scorsa edizione: pubblicazione
dell'autore vincitore in un antologia edita dalla Giulio Perrone
Editore, realizzazione di una "Mostra letteraria" dei vincitori
delle sottosezioni Poetry-Live, Writing-live e Reading-live,
pubblicazione di tre Minilibri AcquaCarta, partecipazione allo
spazio Altra Comunicazione del 13° Festival del Teatro Urbano al
Giardino degli Aranci, alla BukowskiNight, inserimento nelle
 ScuderieMArteLive .
Maggiori informazioni e aggiornamenti continui sui premi e sulla
programmazione su
www.martelive.it
 o all indirizzo
infoisc...@martelive.org
.
--
Postato da Virgilio Newsgroup: scopri i nuovi gruppi
Eros, foto e video a
http://newsgroup.eros.virgilio.it


title: Ti amo

author: pecco

text:
Ti amo con la consonanza del sacro e del profano
come un fiore sbocciato in un campo di grano,
come l'aria che accarezza il tuo volto ridente,
come la gioia di ritrovarmi felice e vincente.
Ti amo come uno strumento che suona ogni momento,
come il trionfo su Ragione di Sua Maestà Sentimento,
come il vagito di un neonato che vuole parlare,
come il fascino unico del venirti a cercare.
Ti amo come il vento che ha bussato alla tua porta,
come il salmone e la rucola o una fetta di torta,
come il sale che dà ancora sapore a questa vita,
come il desiderio che la passione duri, infinita.
Ti amo come la più preziosa delle partite a scacchi,
come il pensiero di vederti con le scarpe coi tacchi,
come la mia strada che si congiungerà con la tua,
come la certezza che io guarirò ogni tua bua.


title: Ti amo

author: admajora

text:
pecco ha scritto:




delicatissimo e poetico!
mi lasci con un sorriso!
bravo,grazie!
-adma-
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: (p) - Elegia crudele - divertissement

text:
C'è gap tra noi e il mare
caselle da riempire
e amore sempre asincrono
da dire,
aria leu o lieve, che muove
porte e le fa toccare
come il morse di questo aprile
così crudele: non si sottrae
al singulto ostile,
disastro astrale
di Venere in Acquario
che sia la linea del cuore, palmo
a palmo
mi dicevi - esplosa come un albero
a Natale,
di te che brilli di caso in caso
incidentale, fifty fifty
e always, alla peggiore
condizione
di te che assilli storie e fai saltare
la canzone.


title: (p) - Elegia crudele - divertissement

author: Eleonora

text:
"Massimo" <
mass...@livecom.it
> ha scritto nel messaggio :

Mi sconcerta la metrica e non "percepisco" il ritmo. Trovo l'uso di
stranierismi un po' forzato. Per essere un'elegia lo è.
Saluti cordiali.
Eleonora


title: (p) - Elegia crudele - divertissement

text:
Cara Eleonora, mi si faceva già notare come l'uso di termini inglesi
apparisse fuori luogo. Quanto al ritmo, altri pareri hanno dato un
risultato leggermente più positivo. Tuttavia grazie per la lettura e
l'impressione.
Cordiali saluti,
M.