title: feritoia XI (studio)

author: fabrizio venerandi

text:
XI
Ma davanti agli occhi mi si nasconde di continuo
e adesso sembra amante adesso distanza
che con parole di stanza in stanza ansante continuo
ad inseguire con del discorso il raggio, finché perduto
del filo il senso del  giro e del percorso la risultanza:
nella ricerca dell'essenziale sono arrivato al tessuto.
f.


title: feritoia XI (studio)

text:
XI
(ad artod)



title: feritoia XI (studio)

author: Artod

text:
fabrizio venerandi <
fabrizio....@libero.it
> wrote in message
3909643D...@libero.it...
> XI
> Ma davanti agli occhi mi si nasconde di continuo
> nella ricerca dell'essenziale sono arrivato al tessuto.
Quando usi dei miei versi, per favore, avvisami.
"A pred ochmi se mi nenehno skriva" e "V iskanju bistva sem prishel do
tkiva" sono presi dal mio serto di sonetti.
Cosě non si fa, e lo sai.
Ciao,
Artod


title: feritoia XI (studio)

text:
fabrizio venerandi <
fabrizio....@libero.it
> wrote in message
390966F8...@libero.it...
> XI
> (ad artod)
Visto questo necessario ad artod riprendo il discorso. Qui rielabori due
sonetti che ti mandai, a quanto vedo. Lo stacco tra le mie (povere)
traduzioni letterali e il tuo successivo lavoro di
compressione&rifinitura&riscrittura č smaccatamente notevole. Degnissima
di nota la sintassi, piena di inversioni molto difficili da comprendere
per l'italiano ma niente di particolare per me che sono abituato a
tutt'altro. Sempre poco lirismo e ciň, come ben sai, mi secca. I
complimenti per allitterazioni&assonanze nemmeno non te li faccio piů...
Ciao,
Artod


title: feritoia XI (studio)

author: Ahira

text:
>Quando usi dei miei versi, per favore, avvisami.
madonna Andreabě avrebbe dovuto mandarmi i gendarmi di piNocchio
glie li ho rimasticati decine di volte...
eddai
te l'ha anche dedicata...
che vuoi una fetta di culo vicino all'osso?
suvvia ArtOdino
unt'arrabbiare...
se avessi pubblicato un libro ti capirei...
o no?
AhiRa


title: Tu mi preoccupi ragazzo (MG)

author: Joel Calamareau

text:
"marian" <
mpl...@yahoo.it
>
> Tu mi preoccupi ragazzo
fatti consigliare da aHiRa una rima baciata


title: Tu mi preoccupi ragazzo (MG)

author: AhiRa

text:
, "Joel Calamareau" <
cam...@excite.com
> wrote:
>fatti consigliare da aHiRa una rima baciata
siamo spiacenti di comunicarLe che la nave scuola č in restauro
AhiRa


title: domani un altro capitolo

author: hastridmodifica

text:
Ma non se ne andò. Le sue ferie stavano per concludersi, tra quattro giorni avrebbe ripreso a lavorare in un bar dove il proprietario indossava sempre una camicia a scacchi. Quest'uomo in sovrappeso aveva una moglie intrappolata nella gelosia; al bar ci stava poco, soltanto qualche ora ma era sempre all'erta, anche verso gli uomini da quando una voce le disse che suo marito aveva una sensibilità femminile.

Di Zoè non era gelosa perchè dava per scontato che una ragazza rifiutata dalla madre e messa alla porta per aver denunciato ai carabinieri il suo compagno che la molestava, ci si poteva fidare sotto ogni punto di vista. E parecchie volte l'aveva invitata a restare insieme a loro due che di figli non ne avevano ed ella  sentiva il bisogno di risolvere la vita di qualcuno. Zoè, ringraziava, sorrideva ma scuoteva la testa in un no deciso. Lei voleva stare con sua madre ormai sola.
 Fino a che il compagno era tornato promettendo un cambiamento che Zoè non avrebbe accettato anche fosse stato vero.

Il giorno che aveva capito di non poter più sopportare l'atmosfera della nuova casa presa in affitto da una settimana, aveva telefonato alla moglie del principale, la quale era riuscita in quattro parole a farle cambiare umore
-  Sono tutte scuse per tornare da tua madre! Dì un pò, non te lo sei fatta abbastanza il culo per trovarti un buco? Resisti che poi arriva l'abitudine e che cazzo! -

- Non puoi venire?.. adesso? Se magari vieni tu, cominci a dare alla casa un pò della mia storia, che da quando sono qui è entrato solo un vicino di porta e mi ha detto una cosa strana..

- Domani verso sera vengo, dai, tranquilla eh? -
Questo era stato sufficiente per mettersi a cantare una canzone d'amore.
Un bagno caldo, la musica in cuffia e terminava un altra giornata.

 Stava seduta sul letto e si dava lo smalto rosso alle unghie dei piedi quando il cellulare suonò, e nell'afferrarlo sul tavolino di fianco al letto, sfiorò il boccettino  che si rovesciò sul copriletto, ed ella che teneva tutto sotto controllo lasciò perdere gli squilli e si concentrò sul disastro. Desiderò la morte.
Quando prese il cellulare in mano gli squilli erano terminati, e la chiamata senza risposta dava un numero che non era in rubrica.

La stanchezza la portò ad addormentarsi senza aver cenato, luce accesa e un sogno con tanta gente all'opera d'un lavoro fisico massacrante mentre una voce  urlava - Cosa può fare un imputato mentre la giuria è in camera di consiglio?!!Non ha nessun potere e come passa il tempo nell'attesa?! Rispondete!!! Nel sogno quella risposta doveva darla lei, soltanto la sua risposta avrebbe salvato tutte quelle persone, da che cosa? Dalla paura di se stessi. Ed ora che si stava svegliando da quella pesantezza che sembrava tanto lontana, sentiva che nel corridoio della casa qualcuno correva a piedi nudi, avanti e indietro. - Ti prego, non farmi questo, non uscire dalla tua fotografia, ti prego -

fine 2


title: domani un altro capitolo

text:
Il 01/05/2018 23:48, hastridmodifica ha scritto:

modalità commenti on the fly ?

> Ma non se ne andò. Le sue ferie stavano per concludersi, tra quattro giorni avrebbe ripreso a lavorare in un bar dove il proprietario indossava sempre una camicia a scacchi. Quest'uomo

domanda : la scelta dell'aggettivo dimostrativo QUESTO
(piuttosto che QUELLO) è intenzionale ?
Te lo chiedo perché dietro quest'apparentemente banalissima
scelta, la prima alternativa suggerisce l'idea che la voce
narrante sia o una protagonista o testimone "coinvolto". La
seconda, sterilizza alquanto, collocando più lontano nel
tempo/spazio o relazionalmente il narratore.

>in sovrappeso aveva una moglie intrappolata nella gelosia; al bar ci stava poco, soltanto qualche ora ma era sempre all'erta, anche verso gli uomini da quando una voce le disse

non mi piace la concordanza. Siccome marchi un punto nel
passato precedente allo stare all'erta, ma le cui
conseguenze ricadono successivamente, imho serviva
l'imperfetto passato (non sono più sicuro che questo modo si
chiami così però).
Ossia : da quando una voce le AVEVA DETTO.
Anche il seguito è in imperfetto, per cui si armonizza.

Se mi perdoni la petulanza, in una narrazione al passato
remoto, simmetricamente, avresti usato un trapassato remoto
per rimarcare anteriorità e conseguenze in una sequenza di
azioni "puntiformi" o cmq concluse.
Tipo : dopo che EBBE PULITO le tazze le RIPOSE nella vetrinetta.
L'effetto del trapassato remoto oggigiorno è un po'
traumatico, praticamente è desueto, ma solo perché non ci si
cura molto in genere della durata e della sequenza.
Gli inglesi hanno un'attenzione maniacale per le forme
verbali "prolungate" : hanno una serie di tempi "continui"
che praticamente ricalcano quasi tutte le forme non continue
contemporanee.

> che suo marito aveva una sensibilità femminile.
>
> Di Zoè non era gelosa perchè dava per scontato che una ragazza rifiutata dalla madre e messa alla porta per aver denunciato ai carabinieri il suo compagno che la molestava, ci si poteva fidare sotto ogni punto di vista.

hai dimenticato un DI prima di una ragazza, presumo

Inciso ... si potrebbe sentire (ora o dopo) l'esigenza di
una qualche descrizione della moglie gelosa ... ma
ovviamente il non metterla è una scelta con uno scopo

>E parecchie volte l'aveva invitata a restare insieme a loro due che di figli non ne avevano ed ella  sentiva il bisogno di risolvere la vita di qualcuno. Zoè, ringraziava, sorrideva ma scuoteva la testa in un no deciso.

+ elegante : in segno di deciso diniego :)

> Lei voleva stare con sua madre ormai sola.
>   Fino a che il compagno era tornato promettendo un cambiamento che Zoè non avrebbe accettato anche fosse stato vero.

qui non ho capito il senso della frase.
Il compagno era già effettivamente tornato ? Se si, giusto
l'indicativo (ERA). La frase mi rimane un po' criptica però.
Inoltre, se l'evento si è effettivamente verificato, allora
il condizionale successivo (che da una valenza futura), deve
essere convertito in NON AVEVA ACCETTATO, perché se il primo
evento si è già verificato, anche la scelta di non
accettazione deve essere stata fatta

Se invece non è ancora tornato, e si tratta di una
speculazione, allora serve il congiuntivo (FOSSE), e il
resto della frase assume senso (anche il condizionale
mantiene la giusta valenza futura).

Così com'è il matching dei due verbi mi suona contrastante,
ma forse c'è un terzo modo di interpretare che non mi viene
in mente, può essere. Spiegami tu

>
> Il giorno che aveva capito di non poter più sopportare l'atmosfera della nuova casa presa in affitto da una settimana, aveva telefonato alla moglie del principale, la quale era riuscita in quattro parole a farle cambiare umore
> -  Sono tutte scuse per tornare da tua madre! Dì un pò, non te lo sei fatta abbastanza il culo per trovarti un buco? Resisti che poi arriva l'abitudine e che cazzo! -
>
> - Non puoi venire?.. adesso? Se magari vieni tu, cominci a dare alla casa un pò

mmm, e due ...

> della mia storia, che da quando sono qui è entrato solo un vicino di porta e mi ha detto una cosa strana..

la moglie del proprietario deve andare all'appartamento
grigio di Zoe, per dare ad esso il senso della storia di Zoe
? Non capisco bene ...

inciso : per un lettore attento, non esiste promessa più
vincolante di un accenno volutamente vago e misterioso, che
dovrà essere spiegato prima o poi.
La cosa strana è uno di quei "forward-reference" che non può
dare 404 - Not found. Se no uno si incazza di brutto eh

La vaghezza è una discontinuità forte in una narrazione per
il resto realista, e come qualsiasi cambio paradigmatico,
ogni cesura, non deve venire usata casualmente diciamo

>
> - Domani verso sera vengo, dai, tranquilla eh? -
> Questo era stato sufficiente per mettersi a cantare una canzone d'amore.

quindi anche Zoe, da parte sua, si è subito legata molto a
questa moglie gelosa ?

> Un bagno caldo, la musica in cuffia e terminava un altra giornata.
>
>   Stava seduta sul letto e si dava lo smalto rosso alle unghie dei piedi quando il cellulare suonò, e nell'afferrarlo sul tavolino di fianco al letto, sfiorò il boccettino  che si rovesciò sul copriletto, ed ella che teneva tutto sotto controllo lasciò perdere gli squilli e si concentrò sul disastro.

il virgolamento qui è un po' greve, così pure il florilegio
di "relative".
Ad es. dopo SUONO' un punto snellirebbe senza cambiare di
nulla la sequenzialità. Un punto senza a capo non comporta
necessariamente interruzioni negli eventi (imho). La
relativa "che teneva tutto sotto il controllo", è di tipo
"non defining", e imho sempre andrebbe staccata da virgole
in testa e coda. Il che riavvicina ELLA a LASCIO' PERDERE e
fluidifica il parsing della frase.

>Desiderò la morte.
> Quando prese il cellulare in mano gli squilli erano terminati, e la chiamata senza risposta dava un numero che non era in rubrica.

mmmm, sarà l'uomo che aveva detto una cosa strana ?? :)

>
> La stanchezza la portò ad addormentarsi senza aver cenato, luce accesa e un sogno con tanta gente all'opera d'un lavoro fisico massacrante mentre una voce  urlava - Cosa può fare un imputato mentre la giuria è in camera di consiglio?!!Non ha nessun potere e come passa il tempo nell'attesa?! Rispondete!!! Nel sogno quella risposta doveva darla lei, soltanto la sua risposta avrebbe salvato tutte quelle persone, da che cosa? >

persone. PUNTO. Ma da cosa ? A volte sei riluttante a
chiudere periodi completi. Scrivere qualche (o molti)
periodi molto brevi, non comporta disagi di sorta, agevola
il lettore medio (e non solo) e non per forza suggerisce
povertà stilistica. Salvo si trovino solo periodi brevi e i
(rari) tentativi di gestirne di lunghi, abbiano esito infausto.

Dalla paura di se stessi. Ed ora che si stava svegliando da
quella pesantezza che sembrava tanto lontana, sentiva che
nel corridoio della casa qualcuno correva a piedi nudi,
avanti e indietro. - Ti prego, non farmi questo, non uscire
dalla tua fotografia, ti prego -
>
> fine 2
>

bene.
anzi : ridicolo ! Ho scritto più commento del testo
commentato. E' una patologia incurabile (la mia). Per questo
parlavo di "riversamenti". Non scrivo : riverso parole :)

Pensandoci bene, sono alla rovescia.
Dedico alla gran parte delle cose che dico a voce più cura
del normale (si potrebbe dire che parlo come si scrive),
perché "spiego" per mestiere.
E di converso, dedico alla gran parte delle cose che scrivo
meno cura del normale perché scrivo solo in contesti
informali (usenet, facebook), per cui si potrebbe dire che
scrivo come si parla.
In definitiva non riesco nemmeno più a percepire distinzione
tra le due forme di comunicazione. Anche la memoria mi
difetta in tal senso : in seguito, non riesco mai a
rammentare se qualcosa l'ho DETTA o SCRITTA, non mi lascia
tracce distinte.
E' normale ?
I guess not ...

--
1) Resistere, resistere, resistere.
2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti
Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)


title: domani un altro capitolo

text:

era in programma per un dopo...
ma dirlo ora è come spiegare una barzelletta

ci sono tante mancanze in questa cosa che sto scrivendo, non faccio la brutta copia, tutt'alpiù correggo qualche ripetizione, ma ti giuro che faccio fatica e al tempo stesso ho come l'esigenza di scriverla perchè da molti anni ho questa trama nella testa. Tu sei molto generoso a commentare questo aborto, e ti ringrazio.
Un tempo (quando ero depressa) scrivevo in maniera più decente.
Comunque credo continuerò, anzi, ormai non vedo l'ora, è come un vomito (scusa) però devo scriverlo a sera tarda.
GRASSIE :-)



title: domani un altro capitolo

text:

santo cielo, oggi non riesco a rispondere alle tue domande.
Zoe non avrebbe accettato di stare nella casa della madre con lui anche se davvero lui fosse cambiato.
comunque scusa il pasticcio in queste che volevano essere risposte, ora ho perso fiducia in me e non scriverò mai più.
sono solo una pasticciona!


title: domani un altro capitolo

text:
Il 02/05/2018 15:36, hastridmodifica ha scritto:
> Il giorno mercoledì 2 maggio 2018 15:00:46 UTC+2, hastridmodifica ha scritto:
>> Il giorno mercoledì 2 maggio 2018 13:16:10 UTC+2, Soviet_Mario ha scritto:
>>> Il 01/05/2018 23:48, hastridmodifica ha scritto:
>>>

CUT

>>
>>>> E parecchie volte l'aveva invitata a restare insieme a loro due che di figli non ne avevano ed ella  sentiva il bisogno di risolvere la vita di qualcuno. Zoè, ringraziava, sorrideva ma scuoteva la testa in un no deciso.
>>>
>>> + elegante : in segno di deciso diniego :)
>>>
>>>> Lei voleva stare con sua madre ormai sola.
>>>>    Fino a che il compagno era tornato promettendo un cambiamento che Zoè non avrebbe accettato anche fosse stato vero
>
> santo cielo, oggi non riesco a rispondere alle tue domande.

no problem. Non ho un cazzo da fare perché piove e non posso
fare dei lavori fuori, ma non presumo che l'universo mondo
abbia il medesimo bioritmo

> Zoe non avrebbe accettato di stare nella casa della madre con lui anche se davvero lui fosse cambiato.

ecco

> comunque scusa il pasticcio in queste che volevano essere risposte, ora ho perso fiducia in me e non scriverò mai più.

;) sto ridacchiando perché spero che sia solo una burla.
Inoltre mi andrebbe assai di leggere i vari seguiti.

> sono solo una pasticciona!

dai fare ed essere sono due categorie diverse.
Tutto è perfettibile. Persevera. Ho fatto numerose
osservazioni, sperando che fossero utili e/o gradite (o
quantomeno utili anche se non gradite). Ma nell'utile non
era inclusa l'intenzione di scoraggiare. Se l'effetto è
stato questo, non farò più queste osservazioni, ma vorrei
leggere il seguito ugualmente.
Ho letto probabilmente troppo poca roba di fonte femminile
rispetto al resto, non so, ma mi incuriosisce molto il punto
di vista.
Persevera, pls
Ciao



title: domani un altro capitolo

author: Daniele Campagna

text:
On Wed, 02 May 2018 06:36:44 -0700, hastridmodifica wrote:

>
> santo cielo, oggi non riesco a rispondere alle tue domande.
> Zoe non avrebbe accettato di stare nella casa della madre con lui anche
> se davvero lui fosse cambiato.
> comunque scusa il pasticcio in queste che volevano essere risposte, ora
> ho perso fiducia in me e non scriverò mai più.
> sono solo una pasticciona!

Oh cakkio ma state veramente andando fuori di kotoletta.
Hastrid, va benissimo, leggiamo le tue cose, ci danno piacere, non ci
passa neanche per l'anticamera del cervello capirle, analizzarle,
spazzacamineggiarle, operaiotornitoreggiarle, sacerdotecattolicizzarle
eccetera.
Senti, sei una delle poche persone capaci di opporre la propria fragile
sanità mentale contro l'iniqua mostruosa granitizzazione imposta,
continua a coltivare per piacere quel povero fiore sbilenco che sei, che
qui e altrove c'è qualcuno che ti apprezza. Io mi son persino fatto
un'immagine mentale di te, che manco ti ho mai visto, quindi, di certo,
immaginifica sei.
Dan

--
No suggestions, please. I can do wrong by myself.


title: [RB] Le cose lontane

author: Ombra

text:
Ulrich Laverdure <
ulrich.l...@tiscalinet.it
> wrote
gia' ora grazie, giusto non riuscivo a dormire. Almeno o qualcosa da
leggere.


title: [RB] Le cose lontane

text:
Ombra <
om...@freemail.it
> wrote
> gia' ora grazie, giusto non riuscivo a dormire. Almeno o qualcosa da
> leggere.
Troppo corto!


title: [RB] Le cose lontane

author: Ulrich Laverdure

text:
[Dedicato a Luisa Monti]
- Papà, papà, perché la luna ci segue?
Così diceva Luigi, anni quattro, inginocchiato sui sedili posteriori di una
vecchia Renault 5, mentre osservava attento le luci riflettersi sul lunotto
posteriore. La strada di notte era un susseguirsi di curve dolci verso casa
e niente, a parte il ronfare tranquillo del motore, niente rompeva il
silenzio attonito delle cose, dell'asfalto che sotto le ruote scivolava via
ancora lucido di pioggia recente. Scarni profili di nuvole, appena accennati
dai bagliori dei lampioni della città lontana, s'accanivano all'orizzonte in
una loro ostinata e vana lotta contro la dissoluzione.
- Eh, papà? Perché? Perché la luna ci segue?
- Ma non ci segue. Ti sembra e basta - rispose Anna.
- Come no! Guarda, mamma, guarda: ci viene dietro.
- Ma non è...
- E sta' un po' zitta, per favore - disse improvvisamente Andrea, mentre si
rosicchiava un'unghia della mano destra.
- Oh, ma ti sembra...
- Zitta! Sto pensando.
- Papà, è vero che la luna ci segue?
Una curva larga, verso destra, nascose la luna dietro una collina. Il
silenzio tornò a impadronirsi delle cose, e nel buio momentaneo Luigi
affondò il mento tra le braccia incrociate sopra la spalliera del sedile.
"Però ci segue", pensò imbronciato, "e gli alberi invece no, corrono via."
- Non vedo l'ora di stendermi sul letto - disse Anna sbuffando e
rannicchiando i piedi scalzi sotto le gambe. Andrea non rispose nulla.
Continuò a rosicchiarsi l'unghia, gli occhi fissi sulla striscia della
mezzerìa, il braccio sinistro teso contro il volante ad assecondare con
movimenti fluidi il percorso. Sapeva che alla prossima svolta la luna
sarebbe riapparsa, e con lei la domanda pressante di Luigino.
- Certo che tua sorella è veramente una stronza - disse Anna in un fiato,
cercando di fare in modo che la sua voce non arrivasse dietro. Andrea non la
sentì neanche.
- Eccola, papà, eccola! Guarda, è ancora lì!
- E smettila con questa storia! - sbottò Anna.
Andrea scalò nervosamente marcia e accelerò per affrontare la salita:
- E' perché è lontana.
- Come? Che vuol dire "perché è lontana", papà?
- Guarda gli alberi, le case, le strisce sulla strada. Vedi, le lasciamo
dietro. E' perché sono cose molto vicine a noi, e noi corriamo veloci.
Restano tutte dietro. Le vedi?
- Sì...
- E la luna no. Resta lì. Ma non ci sta seguendo, capito?
- Ma se sta sempre lì vuol dire che ci segue...
- No, Luigi, no: le cose lontane sono quelle che restano lì dove stanno. Non
si muovono. Possiamo correre veloci quanto vogliamo: e loro rimangono sempre
lì. Non si spostano. E noi crediamo che ci seguano. In realtà siamo noi...
Andrea per un attimo voltò la testa quel tanto che sarebbe bastato per
incontrare lo sguardo perplesso di Anna: ma vide solo guard-rail che
schizzava via veloce al loro fianco.
- ... siamo noi... Sono le cose lontane a seguirci. Sempre. Le cose vicine
ci scappano via. Forse proprio perché sono troppo vicine. Le cose lontane...
Hai capito? Sono le cose lontane quelle che ci seguono sempre.
- Ma che stai farneticando? - chiese Anna.
- Tu - rispose Andrea sottovoce, consapevole che quel che stava per dire gli
sarebbe costato due giorni d'insopportabile muso - tu non capisci veramente
un cazzo.


title: [RB] Le cose lontane

author: Mario Giagnori

text:
Ulrich Laverdure <
ulrich.l...@tiscalinet.it
> ha scritto
> [Dedicato a Luisa Monti]
Bello. In particolare, quei passaggi dove tenerezza e asprezza si
rincorrono. Il finale brusco stona un po', a mio parere. Se favola
doveva essere, meglio mantenerne i toni, senza mutare il senso. Ma
credo che volessi cosě, perň.
Mario


title: [RB] Le cose lontane

author: Gordon Comstock

text:
Anna e Andrea si separarono. Scendendo le scale del Tribunale Anna
continuava a gesticolare, vociando irata al'indirizzo del suo
avvocato, una persona perbene. Andrea pensava a quella sera, a
quella luna.
Luigi cambio' citta', e cambio' scuola. Lo misero nel banco con una
bambina dalle treccine scombinate e dallo sguardo di sfida.
Nell'ora di disegno lui disegno' una luna incorniciata in un
rettangolo.
- Una finestra? chiese lei.
- Il lunotto della R5 rispose lui.
Allora lei disegno' un mondo sottosopra. Era tanto che non lo
faceva piu'.
Glielo spinse davanti e lo sbircio' di sottecchi. Lo vide
sorridere, e furono amici.
gordon ;-)


title: [RB] Le cose lontane

author: Doris

text:
On Tue, 17 Oct 2000 00:12:16 +0200, "Ulrich Laverdure"
<
ulrich.l...@tiscalinet.it
> wrote:
> tu non capisci veramente
> un cazzo.
Bello. In particolare il finale. Mi ricorda un qualcosa che vivo
quotidianamente.
Doris


title: [RB] Le cose lontane

author: la regina cattiva

text:
Mario Giagnori wrote in message
> Bello.
(Sono d'accordo)
> Il finale brusco
è magnifico. Dice un sacco di altro cose oltre alle molte già dette.
Bravo Ulrich.
> stona un po', a mio parere.
(Non sono d'accordo)
> Se favola doveva essere
Quale favola, Mario??
A.


title: [RB] Le cose lontane

text:
la regina cattiva <
laregin...@hotmail.com
> ha scritto
> (Sono d'accordo)
Sono d'accordo
> > Il finale brusco
>
> è magnifico. Dice un sacco di altro cose oltre alle molte già dette.
> Bravo Ulrich.
Le due cose non sono in antitesi.
> > stona un po', a mio parere.
>
> (Non sono d'accordo)
Non sono d'accordo. :-))
> > Se favola doveva essere
>
> Quale favola, Mario??
Perché, cos'era?
Mario


title: [RB] Le cose lontane

author: Graziana

text:
"Mario Giagnori" <
MmmyT...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:8smrct$kmiil$1...@ID-30844.news.cis.dfn.de...
>
> > Quale favola, Mario??
>
> Perché, cos'era?
>
> Mario
Forse un drama [con una m sola]
Graziana


title: alcuni aggiornamenti al mio sito

text:
- torna il sito del bib(h)icante
- pagina dedicata ai miei word processor preferiti
- nuovo racconto settimana
- aggiornate date dell'in tour: sabato 24 sono a firenze con mazzetti
un saluto
f.


title: alcuni aggiornamenti al mio sito

author: valeria

text:
> - aggiornate date dell'in tour: sabato 24 sono a firenze con mazzetti
Dove e a che ora?
saluti
V.


title: alcuni aggiornamenti al mio sito

text:
fabrizio venerandi <
effe...@rin.it
> wrote:

magari se ci rimetti l'indirizzo mi eviti una fatica ;)
AhiRa


title: alcuni aggiornamenti al mio sito

text:

www.venerandi.org
il link al bib(h)icante è nella prima pagina, in tour ha il link sempre
dalla prima pagina, e anche il racconto della settimana, sempre dalla
prima pagina accidenti.
quello dei wp è invece sotto strumenti/strumenti
f.


title: alcuni aggiornamenti al mio sito

text:
valeria wrote:
>>- aggiornate date dell'in tour: sabato 24 sono a firenze con mazzetti
>
>
> Dove e a che ora?
>
intanto ciao bellissima e poi:
sabato 24 maggio 2003
ore 17
Galleria Immaginaria - Einaudi
via Guelfa 22/ rosso
Firenze
tel.0552654093
a cura di
Francesco Giannattasio
con
presentazione di
Jean-Michel Carasso
Editoria Clandestina Roma
"I FIGLI BELLI"
collana di libretti poetici e non
creati interamente a mano
da
Mauro Mazzetti
a partire da testi di
Fabrizio Venerandi: Genova
Gregorio Facile: Genova
Francesco Ghezzi: Siena
Rosasmaria Caputi: Catania
Amilga Quasino: Cagliari
Riccardo Borghesi: Cecina - Parigi
Antonio Koch: Bologna
Evandro Balla: Roma
Artur Scantini: Empoli
Gloriagloom: Roma
Mauro Mazzetti: Roma
Rossella Valentino: Palermo


title: GIROTONTINI IN REPLICA

author: Luigi Melilli

text:
GIROTONTINI IN REPLICA
Girotontini girotontini
scritto per sé ed i suoi amici cretini.
Scritto? Tu esageri! È un quacquaracquà!
E dunque, asino, corri, arricquà!
Si fa politica con le parole?
Macché ci si narrano solo le fole;
chi di parole ci vuole gonfiar
sai dove andarselo deve a pigliar?
Sì, esatto! Dove lo prendono le oche,
ch'hanno magari le voci assai roche:
ma ci salvaron così il Campidoglio
mentre tu sciupi soltanto un foglio.
Scherzo accettando rispondo allo scherzo
ma se ti inalberi giro lo sterzo.
Andrò diritto per la mia via,
ne ritrovar potrai tu la mia scia.
All'Arcoreico farai un bel codazzo
Insieme a tanti altri stretti in un mazzo;
ma i ragli d'asino non vanno in cielo,
né fan solletico, sfiorano il pelo.
Or balla, balla, girotontino
da mane a sera e da sera a mattino
E non aprire mai più la bocca,
se non sai fare la filastrocca.
Tu sì, ci hai spirito, ma di patate,
dovresti essere preso a pedate,
che la più nobile parte di te
proprio in quel posto natura ti dié.
Rieti, domenica 9 febbraio 2003
Con i saluti più cordiali del vecchissimo azzoppato Giullare
Luigi Melilli


title: legge del contrappasso

author: giovan ni

text:
Marco č un impiegato delle poste.
Baffuto e riccio di capelli, al mattino sembra un ippopotamo calvo, tanto č
unto dal sonno. Poi si lava i denti nella bacinella di rame di sua nonna,
quella che la vecchia usava come urinatoio.
Fa schifo, č vero, ma risparmia in filo interdentale.
Pace alląanima della nonna che era spirata a gambe tese in una notte di
mezza estate, congiungendosi con tutti i suoi amanti e con la sua unica
figlia, crepata di cancro alląutero.
Sua mamma, ma come per il padre, non ne era tanto sicuro. In quella famiglia
non sąera mai capito un cazzo, E chi si preoccupa, diceva  mors tua vita
mea.
Che Marco č un poą avaro, anche perché i soldi non bastano mai. La sua
colazione consiste in una foglia di prezzemolo (direttamente prelevata dalla
pianta della vicina Erica), e due fette biscottate intinte nel brodo della
sera precedente. Immaginiamolo magrissimo, ma con una pancetta ricolma
dąaria, che lo fa sembrare addirittura rotondo, se visto di profilo.
Tipo benestante.
Tempo fa, quando gli impiegati vivevano il loro momento clou, era invidiato
nel quartiere. Il primo ad avere la macchinetta automatica del caffč era
stato lui. Allora poteva permettersela, perň aspettava sempre che qualcuno
gli regalasse un poą di chicchi tostati per macinarli da donna Teresa, che
aveva la bottega al piano terra, e una zolletta di zucchero.
Avari si nasce, e lui era nato cosě.
Erica abitava in quel palazzo dalląetŕ della pietra. Faceva la puttana per
mestiere, e ogni fine settimana proponeva a Marco una trombata sperimentale.
- Se non ti adegui alle nuove tecniche, sei fuori.
E Marco trombava gratis, anche se costretto a farlo con quel ridicolo
giubbotto di cuoio nero, e con quel perizoma con la scritta łDragon˛ proprio
lě.
Non che fosse vecchio, ma aveva oltrepassato i cinquanta, e la frusta a
quelląetŕ si sente. Anche se il piů delle volte doveva legarla al letto,
Erica sapeva scuoterlo a colpi di bacino. Che lo faceva sembrare un
fantoccio ansimante. Lo stancava, porca puttana.
E poi, debole di stomaco comąera, gli veniva da vomitare olio di motore.
Quella mattina, era giunto al lavoro dopo un fine settimana massacrante.
Erica ląaveva inchiodato al letto come un cristo morente e ląaveva torturato
col pugno di ferro, mentre gli stava di sopra cantando Fuck me, un successo
di metallari anonimi degli anni 70.
E doveva riordinare tutta la corrispondenza arrivata, per zone. E timbrare
le buste perché fossero smistate ai postini.
Una montagna di lettere, ma lui, e poteva giurarlo inginocchiato sui carboni
ardenti, non aveva mai ceduto alla tentazione di frugare la corrispondenza
della figlia di donna Teresa, una grande gnocca cattolica. Perché la dava
con lo stesso entusiasmo dei credenti mentre fanno la caritŕ.
Si chiamava Anna.
Se dovessi descriverla tutta, non ci riuscirei, tantąera tanta. Tutta tette
e culo tondo che se ląavessero scoperta gli ispettori della caritas,
ląavrebbero assoldata per procurare infarti spontanei, ché non avevano piů
letti per quei vecchi piscioni.
Ma lei in chiesa non ci andava, anzi, quando ląaveva fatto Don Musulmeno
(ironia della sorte si chiamava proprio cosě, e quando era stato nominato,
il vescovo gli aveva impedito łcon la classica scusa della prova di fede˛ di
scegliersi un nome diverso  comąč dąuso nei prelati) per via delle
indecenze, era stato trasferito in Africa.
Con un carico di pettegolezzi sul suo conto, a dir poco infamanti. Si diceva
li avesse messi in giro Anna, che il parroco era un vizioso autentico. Ma
era falso, il povero Don Musulmeno se la menava a colpi di rosario.
Perň quel giorno, Marco intercettň una busta del terzo reggimento fanteria,
indirizzata a lei. E pesava come se contenesse una videotape.
-Roba grossa, cazzo. Qui cąč da ispezionare.
Materiale per seghe, sicuro. Che con Erica non ne poteva piů, tanto era
bagascia e cadente. Tette che le scendevano alląombellico, non capiva come
le andassero  anche discretamente  le cose.
Alle due i postali smettono.
Prendono la giacca, salutano gli impiegati del pomeriggio e tornano a casa;
Marco Piscitti, come sąč giŕ capito, non aveva nessuno che lo aspettasse.
Fece rombare il motore della sua Duna diesel e si precipitň in via delle
Quattro Ginestre, n.7, dove abitava, toccandesolo e sbavando sulla pancetta
ad aria.
Ma la gnocca in video lo appagň delląattesa.
Si era nascosto la busta nei pantaloni, e ląaveva assicurata stringendo la
cintura di due buchi. Stette sette ore senząaria, con uno sguardo paonazzo
che lo faceva sembrare stitico.
Ora, finalmente, stava vedendo le immagini scorrere sul monitor.
Dopo la mitragliata di seghe, cąera da recapitare la busta. Che era onesto,
non aveva mai rubato la posta. Eą reato, e anche perseguibile penalmente.
Che se ląavessero sorpreso a fare una cosa simile, il posto a poco piů di
mille euro lorde al mese, sarebbe andato affanculo.
E come avrebbe potuto tirare avanti?
E ląassicurazione della macchina? E il condominio? E la spesa? Cose che
regolarmente  non pagava, ma senza il suo mensile, anche se si fosse deciso
a farlo, un giorno, come avrebbe fatto?
E si che la casa era di proprietŕ, grazie a Dio.
In quel momento squillň il telefono.
- Caro Piscitti, č accaduta un fatto grave.
Porca puttana bagascia, se nąerano accorti. Era il direttore delle poste in
persona. No quello delle poste generali, non esageriamo, quello che dirigeva
il suo dipartimento.
Gran maiale, e con una moglie talmente baldracca che se lei e Anna fossero
le due uniche donne in terra, la figlia della bottegaia sarebbe stata
dichiarata santa dal Vaticano.
SantąAnna delle puttane.
- Direttň, ho dovuto farlo. E che puň sapčŠgliene faccio una copia?
Aveva risolto. Solo che non possedeva un doppio videoregistratore, e ląunica
soluzione era il fotografo del paese. Gran figlio di puttana, e pettegolo.
-Se te lascio un video, me lo duplichi?
-E come no? Quante copie te ne devo fa?
-Ma lo guardi?
-E che devo guardŕ tutti i cazzi della gente? E dietro ar banco che ce stŕ?
Ma vedi dąannattene, vŕŠ
-Fammene tre, che non si pň mai sapčŠ
E fu cosě che il videotape arrivň al fidanzato di Anna, in Australia.
Un animale carpentiere.
Che appena vide la donna, la riconobbe dalla guepiere che era stato il suo
regalo per ląonomastco, tanto era devoto a SantąAnna degli Emigranti.
E in appena sedici ore di volo, giunse a Frascati, incazzato come una
betoniera furiosa.
-Troia, perché ląhai fatto?
E giů colpi da paura; Anna era tutta un livido.
-Mo te porto in Austria, e te tengo sotto controlo.
Piero Vascherella era capitato in Australia, sbagliando come aveva appena
fatto. Alla biglietteria aveva detto: un posto pe ląAustralia. Melbourne?
Aveva chiesto la ragazza, Dove cazzo te pare, aveva risposto.
E a culo aveva trovato lavoro in un cantiere e alloggio in un convento di
Luterani.
Che la sua intenzione era una posizione solida che gli consentisse di
prendere Anna, e di trombarsela con tutti e sette i sacramenti ogni sera.
Quasi era ląoccasione giusta, anche se gli aveva parato le corna con un
esercito intero.
E che cose che faceva, porca zozza, tutte da battona professionista. Come
Erica la vecchia baldracca.
-Mo vado a trovalla, che lei se nąintende.
Prese ląApe Piaggio di donna Teresa e giunse scoppiettando in via delle
Quattro Ginestre al n.7.
-La ragazza ce sa fa.
Erica lo sapeva, e per lei non vederci chiaro era come mancare un talento.
-Co le nuove tecniche de scopamento, la tu donna č una miniera de sordi.
Fatte guidŕ, falla sfogŕ, che se diverte e tu non devi fa er carpentere.
Ma Pietro non fu dąaccordo e incazzato piů di prima uscě sbattendo la porta.
Trovandosi, faccia a faccia con il postale.
-E tu che vň?
-E che deve volč? Te rosica er fatto dela donna tua? Lascialo stŕ! Gridň
Erica da dietro la porta.
-Eh eh, ridacchiň Marco, che era stupido.
Quando č necessario che si debba  per forza  controllare ląistinto, scatta
sempre qualche meccanismo strano che non ce lo consente. Il guaio č che le
conseguenze possono essere devastanti, addirittura irreparabili.
Pietro aveva bisogno, in quel momento di sfogare la sua rabbia di cornuto.
Ed era disposto a non andare per il sottile.
-E tu comme o sai? Dimme en poąŠa tisico, vičąn poą quaŠ
E lo macinň di colpi furenti.
Poi lo legň dal collo alląApe Piaggio e lo scarrozzň per tutta Frascati.
Il postale era tutto sanguinante, coi vestiti stracciati e si sentiva
svenire dal dolore. Di solito  anche se un eufemismo  si trascinano i cani
rabbiosi in quel modo. In paese si usava cosě, quando qualche bestia non era
adatta alla vita di collettivitŕ. Ma qualcuno potrebbe reputare anormale e
crudele questo trattamento, comąč logico.
Trascinata dalla forza del motore, la povera bestia, rantolava e guaiva
prima di spirare. E la stessa sorte capitň al povero postale.
Il quale, in una pozza di sangue, guardava il cielo con gli occhi fissi,
attorniato da tutti i suoi paesani. Mentre Pietro giŕ volava verso
ląAustralia, o verso ląAustria.
Chissŕ che destinazione aveva dato  lo sa Dio.
-Se ląč meritata  disse il fotografo  ląha riffata lui a cassetta. O so,
me ląha portata pe duplicalla.
-A legge der contrappasso  rispose il direttore delle poste sotto un cielo
che andava incupendosi.
-Er contrappassoŠ
Sticazzi.


title: legge del contrappasso

text:
Troppobbello!! Crudo, cinico diretto.
Very-very complimentz.
"giovan ni" <
giovanni...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:BB75337B.1D90%giovanni...@tin.it...

> - Direttň, ho dovuto farlo. E che puň sapčSgliene faccio una copia?
> Aveva risolto. Solo che non possedeva un doppio videoregistratore, e
ląunica
> soluzione era il fotografo del paese. Gran figlio di puttana, e pettegolo.
> -Se te lascio un video, me lo duplichi?
> -E come no? Quante copie te ne devo fa?
> -Ma lo guardi?
> -E che devo guardŕ tutti i cazzi della gente? E dietro ar banco che ce
stŕ?
> Ma vedi dąannattene, vŕS
> -Fammene tre, che non si pň mai sapčS

> -E tu comme o sai? Dimme en poąSa tisico, vičąn poą quaS
> E lo macinň di colpi furenti.
> Poi lo legň dal collo alląApe Piaggio e lo scarrozzň per tutta Frascati.
> Il postale era tutto sanguinante, coi vestiti stracciati e si sentiva
> svenire dal dolore. Di solito  anche se un eufemismo  si trascinano i
cani
> rabbiosi in quel modo. In paese si usava cosě, quando qualche bestia non
era
> adatta alla vita di collettivitŕ. Ma qualcuno potrebbe reputare anormale e
> crudele questo trattamento, comąč logico.
> Trascinata dalla forza del motore, la povera bestia, rantolava e guaiva
> prima di spirare. E la stessa sorte capitň al povero postale.
> Il quale, in una pozza di sangue, guardava il cielo con gli occhi fissi,
> attorniato da tutti i suoi paesani. Mentre Pietro giŕ volava verso
> ląAustralia, o verso ląAustria.
> Chissŕ che destinazione aveva dato  lo sa Dio.
> -Se ląč meritata  disse il fotografo  ląha riffata lui a cassetta. O so,
> me ląha portata pe duplicalla.
> -A legge der contrappasso  rispose il direttore delle poste sotto un
cielo
> che andava incupendosi.
> -Er contrappassoS
> Sticazzi.
>
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>
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>
>


title: legge del contrappasso

author: anakonda

text:
giovan ni tu hai scritto inesorabilmente:
> Non che fosse vecchio, ma aveva oltrepassato i cinquanta, e la frusta
> a quelląetŕ si sente. Anche se il piů delle volte doveva legarla al
> letto, Erica sapeva scuoterlo a colpi di bacino. Che lo faceva
> sembrare un fantoccio ansimante. Lo stancava, porca puttana.
> E poi, debole di stomaco comąera, gli veniva da vomitare olio di
> motore.  Quella mattina, era giunto al lavoro dopo un fine settimana
> massacrante.  Erica ląaveva inchiodato al letto come un cristo
> morente e ląaveva torturato col pugno di ferro, mentre gli stava di
> sopra cantando Fuck me, un successo di metallari anonimi degli anni
> 70.
>Don Musulmeno
A parte qualche errore ortografico e qualche scambio di nome, tutto
sommato, non mi piace. Volutamente volgare. Storia poco interessante.


title: legge del contrappasso

text:
anakonda ha scritto:
> A parte qualche errore ortografico e qualche scambio di nome, tutto
> sommato, non mi piace. Volutamente volgare. Storia poco
> interessante.
Gli errori ortografici c'erano e li ho corretti.
Ma quale scambio di nome?
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: legge del contrappasso

text:
giovan ni tu hai scritto inesorabilmente:
>
> Gli errori ortografici c'erano e li ho corretti.
> Ma quale scambio di nome?
No scusa, ho letto affrettatamente, era uno scambio voluto il tuo.


title: Mantua me genuit Capua me rapuere

author: stirner

text:
tempo fa mi telefonò un assessore alla cultura che mi propose di partecipare
al premio Suzza..  . mi assicurava che avrei vinto dato che il mio nome era
stato fatto da un critico molto conosciuto di Milano che li aveva le mani in
pasta e quindi era cosa sicura. le modalità erano le seguenti.: avrei dovuto
inviare un'opera di almeno un metro per settanta debitamente incorniciata.
tutto a spese mie con tanto di assicurazione in più l'opera sarebbe rimasta
di proprietà loro. il premio sarebbe stato di alcuni milioni di lire.
ho ascoltato senza dire nulla, poi ho detto che per una mia opera quella
cifra era ridicola ma soprattutto non avrei mai partecipato ad un concorso
dove il vincitore era già stato scelto senza nemmeno vedere cosa avrebbe
mandato e gli altri che ci stavano a fare le belle statuine?. ho aggiunto
che mi sembrava una cosa per lo meno losca e inaccettabile da me.
lui ha ribattuto dicendo che il critico che mi aveva proposto si sarebbe
offeso e che da parte mia sarebbe stato meglio accettare. nella mente mi è
salito un vaffanculo che non ho detto a voce ma per il fatto che ho
riattaccato senza aggiungere altro credo sia stato recepito quel vaffanculo


title: Mantua me genuit Capua me rapuere

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
Dato che siamo su It.Arti.Scrivere mi permetta Maestro
alcuni piccoli segni di matita rossa sul suo enunciato.
> tempo fa mi telefonò un assessore alla cultura che mi propose di
> partecipare
> al premio Suzza..  . mi assicurava che avrei vinto dato che il mio nome
> era
                           ^^      telefono'/assicuro'  forse suona meglio o
no?
> stato fatto da un critico molto conosciuto di Milano che li aveva le mani
> in

            ^

       un accentino sarebbe gradito
> pasta e quindi era cosa sicura. le modalità erano le seguenti.: avrei
> dovuto
> inviare un'opera di almeno un metro per settanta debitamente incorniciata.
> tutto a spese mie con tanto di assicurazione in più l'opera sarebbe
> rimasta
                                                                    ^ un
punticino sarebbe gradito
[...]
> dove il vincitore era già stato scelto senza nemmeno vedere cosa avrebbe
> mandato e gli altri che ci stavano a fare le belle statuine?.
                ^
[...]
> riattaccato senza aggiungere altro credo sia stato recepito quel
> vaffanculo
recepito a prescindere come sempre. Grazie.
bart(Dipingere la bellezza e' l'anelito  - inutile - alla bellezza. Non la
bellezza)


title: Mantua me genuit Capua me rapuere

author: Pier Paolo

text:
Il Tue, 03 Mar 2009 23:10:42 +0100, dennybart ha scritto:
> SNIP
>
>> tempo fa mi telefonò un assessore alla cultura che mi propose di
>> partecipare
>> al premio Suzza..  . mi assicurava che avrei vinto dato che il mio nome
>> era
>
>                            ^^      telefono'/assicuro'  forse suona
>                            meglio o
> no?
>
No, ti assicuro.
--
Pier Paolo


title: Mantua me genuit Capua me rapuere

text:
dennyb...@libero.it
 ha scritto:
 >    propose di
> > partecipare
> > al premio Suzza..  . mi assicurava che avrei vinto dato che il mio nome
> > era
>
>                            ^^      telefono'/assicuro'  forse suona meglio o
> no?
secondo me no. Lo so che i tempi verbali sono rigidi, pero' secondo me
nel modo di stirner si rende una specie di tempo...traslato...come
dire, il tempo della telefonata, leggermente straniato dal contesto.
nik56


title: Mantua me genuit Capua me rapuere

text:
dennyb...@libero.it
 ha scritto:
> bart(Dipingere la bellezza e' l'anelito  - inutile - alla bellezza. Non la
> bellezza)
La Bellezza non esiste. E' una categoria mentale. Quindi, l'unica
bellezza e' l'anelito ad essa. Che pero' e' destinato ad essere sempre
frustrato.
nik56


title: Mantua me genuit Capua me rapuere

text:
"Pier Paolo" <
canta...@tiscali.it
> ha scritto nel messaggio
[...]
>>                            ^^      telefono'/assicuro'  forse suona
>>                            meglio o  no?
> No, ti assicuro.
> Pier Paolo
Infatti, m'ero espresso in mera forma dubitativa.
La ringrazio e a mia parziale scusante posso sincerarle
che sono un Troll poetico, un dissennatore di versi.
Sicuramente un pesce fuor d'acqua
in quest'austero tempio.
Orquindi folle e' quel nik56 che diede in pasto alla mia fallace
capacita' critica uno dei suoi migliori scritti?
bart(?)


title: Mantua me genuit Capua me rapuere

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
>> bart(Dipingere la bellezza e' l'anelito  - inutile - alla bellezza. Non
>> la
>> bellezza)
> La Bellezza non esiste. E' una categoria mentale. Quindi, l'unica
> bellezza e' l'anelito ad essa. Che pero' e' destinato ad essere sempre
> frustrato.
> nik56
Evvabe', tutto e' soggettivamente suddiviso in categorie mentali.
Ma il soggettivo prima o poi termina e si fonde nell'oggettivo,
trascende.
bart(riammiri pervicacemente la rosa nel suo laboratorio e vedra')


title: Mantua me genuit Capua me rapuere

author: costante

text:
<
denn...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:49ad...@news.x-privat.org...
> "stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
>> tempo fa mi telefonò un assessore alla cultura che mi propose di
>> partecipare
>> al premio Suzza..  . mi assicurava che avrei vinto dato che il mio nome
>> era
>
>                           ^^      telefono'/assicuro'  forse suona meglio
> o no?
No. L'azione, adesso,  è percepita mentre avveniva e un imperfetto iterativo
è perfetto.


title: Docili ancelle

author: Index

text:
Io le odio, le parole:
non sanno esprimere quello che provo.
Tu, che le ami e da loro sei capito,
puoi intercedere per me?
Puoi chieder loro
di farsi docili ancelle,
di accorrere quando le chiamo?
Index
PS: Questa piccola poesia e' stata scritta da una mia amica. Mi piacerebbe
conoscere il parere di quattro o cinque di voi.


title: Docili ancelle

author: Geremia from Imola

text:
Index ha scritto nel messaggio
<01bdf2d2$3e41de40$
Loca...@tin.it.tin.it
>...
>
>
>Io le odio, le parole:
>non sanno esprimere quello che provo.
>
>Tu, che le ami e da loro sei capito,
>puoi intercedere per me?
>
>Puoi chieder loro
>di farsi docili ancelle,
>di accorrere quando le chiamo?
>
In questa poesia si respira dolcezza, gentilezza.
Le prime due righe hanno l'ingenuita' del bambino, che rincorre un'idea e
con essa gioca.
Il gioco sottile prosegue nelle seconde due, anche se gia' si ambisce con
fermezza all'obiettivo: la maturazione .
Poi l'opera: il mezzo per il conseguimento.
So di essermi spiegato maluccio, raccontare una sensazione non mi e' facile.
Bella.
Grazie, Germano.


title: Docili ancelle

author: Alessio Quirino

text:
On 8 Oct 1998 15:47:32 GMT, "Index" <
po...@tin.it
> wrote:
>
>
>Io le odio, le parole:
>non sanno esprimere quello che provo.
Bella! Mi ricorda un poeta, ma il nome mi sfugge...
E' ben calibrata, scorrevole, senza una parola di troppo. Complimenti
all' amica.
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: Docili ancelle

author: Roberto Corda

text:
Index <
po...@tin.it
> wrote:
> Io le odio, le parole:
> non sanno esprimere quello che provo.
> Tu, che le ami e da loro sei capito,
> puoi intercedere per me?
> Puoi chieder loro
> di farsi docili ancelle,
> di accorrere quando le chiamo?
> Index
> PS: Questa piccola poesia e' stata scritta da una mia amica. Mi piacerebbe
> conoscere il parere di quattro o cinque di voi.
PRIMO POST
Non e` uguale ad una canzone di S.VEGA?
"If language was liquid
I would rushing in
But language is too solid"
Citato a memoria.
PS: C'e` un FAQ di 'sto gruppo?
-Roberto
--
E-Mail
rc37...@silab.dsi.unimi.it
 | "CARLO HA TORTO: QUESTA E` LA MIA FEDE"
Roberto Corda, detto anche Coso    | "Gli ultimi esami non finiscono mai"


title: Docili ancelle

text:
On 6 Nov 1998 14:38:53 GMT, Roberto Corda
<
rc37...@silab.dsi.unimi.it
> wrote:
>PRIMO POST
Benvenuto!
>PS: C'e` un FAQ di 'sto gruppo?
Cerrrrrrrrto!
La versione 2.0 e' stata pubblicata pochi giorni fa sul gruppo.
Sul mio sito
http://www.iaehv.nl/users/alessio/ias/index.htm
trovi la versione 1.2, su quello del Frat (non ricordo l' indirizzo,
ma c' e' un link sul mio sito) trovi la 1.3 o la 2.0...



title: Trombino le squillo! Precisazione con allegato.

author: DisKre Panza

text:
Mercoledì 27 Luglio 2005 F.Bertolazzi ha scritto:
> Foto di Ombra, Nenroza, Ary e DisKre (l'unico a non possedere gadget
> del genere era il  kapitalista Bertolazzi, evidentemente komunismo e
> konsumismo vanno a braccetto)
  A parte il  fatto che le foto  (anche se me ne  ricordo solo una...)
fatte da  me, presenti  su quel  cesso di  pagina che  le palle  te le
strizzerei volentieri io[*], sono state scattate con gadget altrui, ci
tenevo a precisarci che il "mio", di gadget, e` il frutto di un astuto
"esproprio proletario". Io ti ho subito  avvertito che non era il caso
di prendere  il caffe`  al tavolino!  "Konsumista", e  pure spudorato,
sarai te! :PPP
[*]_Si`, ho  visto... e m'e` venuto  in mente questo racconto  di Mark
    Twain, che di seguito ricopio -  un po' per te, ma soprattutto per
    Celia -,  nella speranza che  sia tu  che molti altri  vi possiate
    meditare, meditare a lungo... ;)))
                                * * *
                           Il MIO OROLOGIO
                         Storiella istruttiva
  Il  mio  bell'orologio  nuovo  funzionava  da  diciotto  mesi  senza
rimanere  indietro né  correre avanti,  senza che  si rompesse  alcuna
parte  del  meccanismo  e  senza  fermarsi. Ero  giunto  al  punto  di
ritenerlo  infallibile nei  suoi giudizi  sul tempo  e di  considerare
imperitura la sua  costituzione e la sua anatomia. Ma,  alla fine, una
sera, dimenticai di  caricarlo. Me ne addolorai, come se  ciò fosse un
messaggio  e un  presagio di  calamità.  Ma mi  feci presto  coraggio,
regolai le  lancette in modo  approssimativo e imposi ai  pregiudizi e
alle superstizioni di andarsene.
  Il giorno dopo  entrai dal gioielliere per regolare  il mio orologio
sull'ora  esatta, ma  il capo  commesso me  lo tolse  di mano  e volle
regolarlo lei stesso. Poi disse:
  «Rimane indietro di quattro minuti.  Il regolatore ha bisogno di una
spinta.»
  Tentai  di   fermarlo,  di  fargli  capire   che  l'orologio  andava
benissimo.
  Niente affatto.  Tutto ciò che  quel cavolo umano poteva  vedere era
che l'orologio rimaneva indietro di quattro minuti e che il regolatore
"aveva  bisogno" di  una piccola  spinta. Perciò,  mentre gli  ballavo
intorno angosciato,  implorandolo di  lasciare in pace  l'orologio, il
capo commesso compí, con calma e crudeltà, il suo vergognoso misfatto.
  Il mio  orologio cominciò ad  andare avanti. Correva ogni  giorno di
piú. Nel giro di una settimana si  ammalò di una febbre infernale e il
suo polso  salí a sessanta all'ombra.  Dopo due mesi, si  era lasciato
indietro  di gran  lunga  tutti  gli orologi  della  città  ed era  in
anticipo di un po' di piú di tredici giorni sull'almanacco. Era già in
novembre a godersi la neve mentre le foglie d'ottobre cadevano ancora.
Anticipai l'affitto,  le fatture da  pagare e  cose del genere,  in un
modo cosí rovinoso da non poterlo sopportare.
  Lo  portai allora  dall'orologiaio  perché lo  regolasse. Quello  mi
domandò  se l'avessi  mai fatto  riparare. Gli  dissi di  no, che  non
aveva  mai  avuto  bisogno  di riparazioni.  Il  viso  dell'orologiaio
apparve trasfigurato  da una  morbosa felicità.  Ansiosamente spalancò
l'orologio,  si   ficcò  un  occhialino  nell'occhio   e  curiosò  nel
meccanismo. Disse  che l'orologio aveva  bisogno di una pulitura  e di
una  oliatura,  oltre  alla  regolazione,  e  che  tornassi  dopo  una
settimana.
  Dopo essere stato  pulito, oliato e regolato,  l'orologio rallentò a
un punto tale  da sembrare una campana a morto.  Cominciai a perdere i
treni.  Perdevo  tutti  gli  appuntamenti, perdevo  persino  la  cena.
Il  mio  orologio  faceva  in  quattro  giorni  il  percorso  di  tre,
senza badare  alle mie proteste. Gradatamente  scivolai nell'ieri, poi
nell'altroieri,  poi nella  settimana precedente,  e mi  accorsi a  un
tratto che  mi stavo attardando  solitario nel tempo di  due settimane
prima e che il  mondo in cammino era già fuori di  vista. Mi sembrò di
scoprire in me stesso una specie  di subdolo cameratismo con le mummie
del museo, e un desiderio istintivo di comunicare con loro.
  Me ne andai perciò da  un altro orologiaio. Questi smontò l'orologio
a pezzetti, mentre  io attendevo, e poi  mi disse che la  cassa si era
"gonfiata". Mi disse che avrebbe potuto ridurla in tre giorni.
  Dopo di questo,  l'orologio si comportò, in  media, abbastanza bene,
ma  niente  di piú.  Per  una  mezza  giornata  correva come  un  vero
accidente, e abbaiava, ansimava, tossiva, starnutiva e sbuffava, tanto
che non riuscivo neanche piú a  udire me stesso. Finché questo durava,
non  vi  era  nemmeno  un  orologio in  tutto  il  paese  che  potesse
lontanamente  stargli alla  pari.  Ma, per  il  resto della  giornata,
continuava  a rallentare  e  a baloccarsi  stupidamente  fino a  farsi
raggiungere  nuovamente  da tutti  gli  orologi  che si  era  lasciato
indietro.  Infine, al  termine delle  ventiquattro ore,  trotterellava
ottimamente  verso il  traguardo  e segnava  nuovamente l'ora  esatta.
Rispettava, nel complesso, una giusta  media, e nessuno avrebbe potuto
affermare che non facesse piú o meno del suo dovere.
  Ma un'esattezza "media" non è una gran virtú in un orologio, per cui
portai lo  strumento ad un  altro orologiaio.  Questi mi disse  che il
bilanciere  era rotto.  Dissi a  mia volta  che ero  lieto che  non si
trattasse di  niente di peggio.  In verità,  non avevo alcuna  idea di
cosa  fosse il  bilanciere, ma  non  volevo apparire  ignorante ad  un
estraneo.
  L'orologiaio riparò il bilanciere, ma quel che l'orologio guadagnava
in un modo, perdeva in un altro.  Correva un poco e poi si fermava per
un poco,  poi si  rimetteva a correre  per un altro  poco e  cosí via,
trattando gli  intervalli a sua  discrezione. Ogni volta  che partiva,
poi, dava dei calci indietro, come un moschetto.
  Mi battei il petto per un  po' di giorni, avvilito, ma infine portai
l'orologio a un altro orologiaio. Questi lo fece a pezzetti, e rimestò
le rovine sotto la sua lente, dopo di che mi disse che gli sembrava vi
fosse qualcosa  che non andasse  nel nottolino. Lo  mise a posto  e lo
caricò.
  Andava bene, ora, eccetto che, alle dieci meno dieci, le lancette si
univano come  le lame di  una forbice,  e da quel  momento viaggiavano
insieme. Il piú saggio uomo del mondo non avrebbe potuto raccapezzarsi
che ora fosse, con un orologio simile.
  Perciò, tornai da un orologiaio per far riparare la macchina. Questi
disse che  il cristallo si era  curvato e che la  molla principale non
era diritta. Osservò pure che c'era bisogno di una revisione generale.
  Fece tutto ciò ottimamente, e il  mio orologio si comportò allora in
modo ineccepibile, eccetto  per il fatto che, di tanto  in tanto, dopo
aver  tranquillamente funzionato  per otto  ore, le  sue interiora  si
scatenavano a  un tratto, e  cominciavano a  ronzare come vespe,  e le
lancette  cominciavano  immediatamente  a  girare,  e  a  girare  cosí
rapidamente che  non si vedevano  piú, e sembravano  semplicemente una
delicata tela  di ragno sul  quadrante dell'orologio. Faceva  cosí, in
sei o  sette minuti, il  percorso delle successive  ventiquattr'ore, e
poi si arrestava con uno schianto.
  Me ne andai, col cuore angosciato, da un altro orologiaio e rimasi a
guardarlo  fare a  pezzi l'orologio.  Poi mi  preparai a  interrogarlo
severamente, perché  la cosa cominciava a  farsi seria. Quell'orologio
mi  era costato  duecento  dollari, e  dovevo già  aver  pagato due  o
tremila dollari per riparazioni.
  Mentre   attendevo,   osservando,   riconobbi  ad   un   tratto   in
quell'orologiaio una vecchia conoscenza.  Doveva essere un macchinista
di piroscafo dei  miei vecchi tempi, e nemmeno un  buon macchinista, a
dire la verità. Esaminò tutte le  parti con cura, proprio come avevano
fatto  gli  altri orologiai,  e  quindi  emise  il suo  verdetto,  con
identica sicurezza.
  Disse:
  «Fa troppo vapore. Bisogna stringere la valvola di sicurezza con una
chiave inglese!»
  Gli  bruciai le  cervella all'istante,  e lo  feci seppellire  a mie
spese.
  Quella buon'anima di mio zio  William (mancato ai vivi, ohimè, molto
tempo fa!)  soleva dire che un  buon cavallo è un  buon cavallo finché
non si imbizzarrisce, e che un buon orologio è un buon orologio finché
non finisce nelle mani di un orologiaio. E soleva dire che non era mai
riuscito  a  comprendere  dove  andassero a  finire  i  calderai,  gli
armaioli, i ciabattini, i meccanici e  i fabbri che non conoscevano il
loro mestiere. Nessuno aveva mai saputo dirglielo.
Mark Twain.
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: La rabbia e l'orgoglio (di Oriana Fallaci)

author: Randy


title: Scarabocchi

author: pecco

text:
Chi è senza pietra
scagli il proprio peccato:
bisogna ascoltare la piazza
- piazza, bella piazza -
anche quando è pazza.
Il Family Gay...
DICO, siamo scemi?
E brinda all'ipocrisia
la vecchia piccola borghesia:
predicare male
per razzolare peggio,
colpirne cento
per educarne uno o nessuno,
chi mal comincia
è alla fine dell'opera
ma se le colline hanno gli occhi
hanno zampe di galline
i miei scarabocchi.


title: Scarabocchi

author: ork il rosso

text:
"pecco" ...

I tuoi scarabocchi, sono divertenti, a volte, mio caro Pecco.
Sei rimasto l'ultimo che posta regolarmente, qui.
Tieni alto lo stendardo!!
ary


title: Scarabocchi

author: riccardomustodario

text:
Il 14/5/07 13:17, nell'articolo
464852b9$0$37200$
4faf...@reader3.news.tin.it
, "ork il rosso"
<
aryafa...@tin.it
> ha scritto:
>
> "pecco" ...
> Chi è senza pietra
> scagli il proprio peccato:
> bisogna ascoltare la piazza
> - piazza, bella piazza -
tu sei scema , non sei pazza!
Nuovo indirizzo trasmissione intelligente
--
Se avete motivo intelligente da trasmettere e volete ciò sia dominio
pubblico per migliorare la società, il mondo, sono lieto di comunicarvi
l'indirizzo che ci pone in contatto
ITechnodemocratic <
ITechnod...@googlegroups.com
>


title: Premio letterario "Giovanni Gronchi"

author: Bartolomeo Di Monaco

text:
Sono poco capace con lo strumento di Internet e quindi alcuni codici li
ignoro, per esempio OT, eccetera. Ringrazio tutti coloro che hanno compreso
lo spirito della mia comunicazione. Non ho glorie da cercare, perché non
sono più giovane e quando pubblico i miei libri, lo faccio a mie spese, e il
prezzo di vendita è di sole 3.OOO lire che restano alla libreria. La mia
soddisfazione è quella di scrivere, giacché, quando ero ancora giovane,
avevo ricevuto importanti incoraggiamenti. Per ragioni varie ho fatto il
direttore di banca, e appena venuto in pensione, mi sono dedicato alla mia
vecchia passione (quando lavoravo ogni tanto facevo recensioni su di una
piccola rivista letteraria) Riconoscimenti ai miei scritti non mancano, e
quelli recenti e autorevoli del prof. Giorgio Bàrberi Squarotti li ho
inseriti nel mio sito. Qualcuno mi rimprovera il cattivo gusto di inserire
l'indicazione del mio sito nella firma. Non so se riesco a spiegare bene lo
spirito che mi anima: vi è il desiderio di far conoscere i miei scritti a
qualcuno che lo desideri (uno, mille e nessuno). E' sbagliato questo? Credo
di no. Sono convinto che lo spirito che deve animare i vari NG sia quello
dell'amicizia e della gioia compartecipata, se qualcuno riesce ad ottenere
un po' di felcità dai suoi scritti. Questo è accaduto e accade a me, e ho
semplicemente desiderato mettervene a parte. Molti di voi sono giovani. Vi
dico, non siate velenosi e invidiosi o intolleranti: fate torto alla vostra
intelligenza e vi rovinate la vita, oltre a ferire gli altri. Se qualcuno di
voi gode di un momento felice della sua vita, o riceva qualche soddisfazione
dallo scrivere (vinca un premio, ad esempio) sappia che io sono felice
quanto lui, se desidera partecipare anche a me la sua felicità. Nel mondo
magico della scrittura, ho vissuto e vivo con molti giovani. A Lucca ci
s'incontra e molti sono diventati bravi. Non ci invidiamo ma gioiamo
insieme. E' male questo? Siamo fatti alla rovescia? Tra gli artisti, è
sempre stata presente la gelosia, l'invidia. Non si può sconfiggere tutti
insieme? Io credo di esserci riuscito. Credetemi (lo dico a Beneforti, che
non conosco e stimo) non cerco spam (che non so nemmeno - forse lo
intuisco - che cosa sia), e mi piace leggervi ogni tanto (non posso farlo
tutti i giorni, dovendo badare a un nipotino di sedici mesi, assai vivace).
A qualcuno ho fatto conoscere il mio pensiero su ciò che fa, ed ho anche
espresso ammirazione, talvolta. Alcuni di  voi possiedono qualità che io non
ho, e non avrò. Sono costoro soprattutto che apprezzo (e non invidio). L'ho
fatta lunga, ma provo dispiacere quando qualcuno interviene contro altri
(non contro di me, soltanto) con astio. Mi dico: ecco qui c'è ancora molta
strada da fare. Certo, si deve anche criticare, a volte essere severi, ma
nello spirito di amicizia (e di tante altre cose...) che dovrebbe modellare
i nostri NG. Ho indicato il 12 novembre e la sede della premiazione:
Pontedera, Circolo Piaggio, perché se qualcuno vive da quelle parti, ci si
potrebbe conoscere. Questo è tutto. Io sono fatto così, e non c'è accusa di
spam che tenga o mi tocchi. Non so se risponderò più, sono contrario a
seguire le polemiche. Una volta qualcuno che non ricordo mi ha citato
dicendo che non rispondevo alle accuse. In realtà, proprio a lui avevo
risposto. Ma se intuisco acidità, intolleranza, invidia, dileggio, beh, non
contate su di me, mi tiro da parte. Però, devo dire che leggendo le risposte
di molti di voi, mi sono fatta l'idea che lo spirito di amicizia, eccetera,
ha fatto molta strada, e tanti di voi sono capaci di trasmettere gioia. Un
saluto, e questa volta non metto nessuna indicazione nella mia firma; ma
continuerò a farlo in futuro, per coloro che mi vorranno conoscere meglio
(senza alcuna seconda, o terza, o quarta, eccetera, intenzione). Bartolomeo.


title: Premio letterario "Giovanni Gronchi"

text:
Dimenticavo. Al premio ho inviato il manoscritto. E' stata la commissione a
premiarmi in una sezione speciale per le opere di alto contenuto sociale e
umano. Io, in questo campo, come in altri, non  sono affatto un esperto.
Rispondo a Luca, naturalmente. Sul titolo, posso dire poco. Può essere
giudicato idiota, ma a me piace, e fra un paio d'anni, quando inserirò il
libro nel sito toccherà a chi vorrà leggerlo giudicarne l'adeguatezza. Ciao.
Bartolomeo.


title: una storia d'amore

author: Alfredo

text:
Questa è una storia d'amore tra un cane ed una giraffa che come frutto della
loro passione diedero luce ad una caraffa.
--
Xolotl il coyote con lo zainetto


title: avrei dovuto addormentarmi due giorni fa

author: p.

text:
il fango si stacca a singhiozzi dalle suole.
l'aria è tesa come arco e di traverso, entrano frecce impazzite.
la parete distacca la notte passata,
un vago odore di cotone e di alcool, sospende un attimo.
il pezzo di abortito sta in fondo a un barattolo di ciliege sotto spirito,
altri resti stanno rotolati in una busta del pane, sotto il letto.
se guardo bene la placenta pulsa ancora. l'orto è millefiamme più nessuna.
i vetri dietro le tendine pulsano ancora. la femmina non si trova più.
nemmeno il suo cane.
il frastuono della morte appassiona mosche veramente grosse
che ronzano intorno la vagina che ancora è agitata, in contrazione
ed emette curiosi rantoli a gorgoglio ma bisogna stare in silenzio
perfetto
e con l'orecchio appoggiato per sentirli.
la vagina ferita ci metterà un giorno o due ad assestarsi, idem l'utero.
il feto era molto grosso. molto rosa. molto morto, però.
strano che una cosa morta così abbia voluto nascere.
avrebbe potuto squagliarsi come pallina di crema
caduta sull'asfalto ad agosto e rimanere a bilicare semisolida
fino a farsi pozza.
così anche il feto avrebbe dovuto diventare lago inferiore di bistro scuro
o un cartello caduto con su scritto stazione o un ordine parentorio di
smetterla
con creazioni artistiche senza controllo.
le ossa fanno male. rumore di sgranocchiamento. umore di tramonto.
vecchi noccioli percossi sulla terra. nocciole scure come sculture di visi
a lutto.
mani che strappano e azzerano.
morte che sgranocchia ombre grasse dentro il vaso di fiori.
pugni e calci alla porta. l'angelo sbatte le sedie sul soffitto.
paura che vengano a umiliarmi. la lavatrice gira e scalcia con i suoi
zoccoli
la putrefazione all'indifferenza.
combriccole di platani addormentano nidi.
vacche sono lombrichi infilati nelle zolle. qualcosa mi vanga dentro.
una parte importante. un discorso da cattedra. nipotini guardano galline
covare in mano ai nonni.
le pazze dolci metropolitane si puliscono le unghie con ferri da maglia.
gli angeli feriali battono sul soffitto
e accapponano le tenebre dentro il cenone.
l'utero secca come morbo alla fine. l'utero si ridimensiona.
la matrice della paura. la ginnastica delle palpepre e delle parole. qui.
là.
sponde a sponde ricalcate sulle mani.
semi d'estate. galere dello sfinimento. tomba e tuona.
la pezza buona di endometrio chiama a raccolta crampi e fulmini.
imbastico la ferita. levo i detriti. la ferita si raccoglie nel ditale.
la portinaia sciorina controllo sui lamenti e sbuca lettere.
ragni sodi come uova bevono gin sul sottofondo.
immagini che sprecano carburante.
scendo la ripidità della bassezza e della necessità.
vola una preghiera. odore di basilico e tonno all'olio.
penetrano in me molle sciocche. la gestazione è un'opera frequente.
fa male portare a spasso tubi vuoti. il vuoto sotto il letto mischiato a
braci di pane
uccelli s'inseguono in una vu doppia di polistirolo.
il cielo sancrato e rosa ha i denti sporchi. le gambe tremano. chiedono un
passaggio al pavimento.
scivolo calda nella vasca. poi sono fredda. poi più colorata. la parte più
difficile è sussurrarmi attenzione.
il bagno è azzurro e mi rosola.
i vicini scuoiano l'esperienza decennale. le marmotte turturano la
lavanda intorno la tana.
la tana crollata. la tana rossa della vergine elementare.
il bagno mi distilla. mi sanguina. la morte procrea e sbafa le cose senza
posto. dove prima io?
dove dopo io? in corridoi di burro senza saluto.
paola
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


author: tortoise

text:
"p." <paola.l...@NOSPAMtiscali.it> ha scritto nel messaggio
news:cftm1v$t8h$1...@news.newsland.it...
> il fango si stacca a singhiozzi dalle suole.
> l'aria è tesa come arco e di traverso, entrano frecce impazzite.
Molto cattivo e molto molto bello. Solo una curiosità: perchè non hai messo
nemmeno una maiuscola?
Ciao
A.


text:
tortoise ha scritto:
> "p." <paola.l...@NOSPAMtiscali.it> ha scritto nel messaggio
> news:cftm1v$t8h$1...@news.newsland.it...
> > il fango si stacca a singhiozzi dalle suole.
> > l'aria č tesa come arco e di traverso, entrano frecce impazzite.
> Molto cattivo e molto molto bello. Solo una curiositŕ: perchč non hai messo
> nemmeno una maiuscola?
> Ciao
> A.
grazie A. (maiuscolo:-) della lettura e delle parole. sono anni che non
metto una maiuscola. nč in quello che scrivo, nč da nessuna altra parte
.. ho iniziato a scivere cosě, forse ho copiato da qualcuno che ho letto
in passato. boh, sinceramente non saprei dirti.
un saluto.



author: darkcoda

text:
"p." <paola.l...@NOSPAMtiscali.it> wrote in message
news:cftm1v$t8h$1...@news.newsland.it...
>...
> strano che una cosa morta così abbia voluto nascere.
>...
> il bagno mi distilla. mi sanguina. la morte procrea e sbafa le cose senza
> posto. dove prima io?
> dove dopo io? in corridoi di burro senza saluto.
>
> paola
>
Cito:
...
- Oh, Elly verrà, non è vero, Elly? - mi disse Lenny con una strizzatina
d'occhio. - Certo che verrò - dissi. Frankie s'era dileguato nella notte,
così pensai che mi sarei accodata a Doreen: volevo vedere tutto quel che
potevo. Mi piaceva guardare gli altri in situazioni cruciali. Se c'era un
incidente stradale o una rissa o un bimbo sotto spirito dentro un boccale di
vetro a forma di campana in laboratorio e che mi si offriva la possibilità
di vedere, mi fermavo e guardavo con tale intensità da non potere più
dimenticare. Certamente in questo modo imparai un mucchio di cose che
altrimenti non avrei mai appreso; e anche quando queste cose mi
sorprendevano o mi facevano venire la nausea, non mollavo mai e fingevo
comunque di aver sempre saputo come le cose erano realmente.

        - La campana di vetro - Sylvia Plath
In anni di paradossali slinguamenti seguo con una certa assiduità il tuo
linguaggio.
E non sono per natura un fanatico del nuovo.
Sì, il difficile è arrivare a deporre.
Ciao.
marco


title: Gli anni '00

author: Kunst

text:
Abolizione della sintassi, dell'aggettivo, dell'avverbio e
della punteggiatura, disposizione a caso dei sostantivi,
verbi all'infinito, per dare il senso della continuitą della vita.
Abbasso la rigovernatura di piatti sporchi, abbasso il romanzo.
Mario
.


title: Gli anni '00

author: stirner

text:
"Kunst" <
mmyCA...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:a3gcfs$17th9b$2...@ID-30844.news.dfncis.de...
> Abolizione della sintassi, dell'aggettivo, dell'avverbio e
> della punteggiatura, disposizione a caso dei sostantivi,
> verbi all'infinito, per dare il senso della continuità della vita.
>
> Abbasso la rigovernatura di piatti sporchi, abbasso il romanzo.
>
> Mario
è cosa già fatta all'inizio del 900 e salvo qualche piccola cosa non ha dato
altro.
stir


title: Gli anni '00

text:
scusa per il post precedente. non avevo capito un cavolo.
stir
"Kunst" <
mmyCA...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:a3gcfs$17th9b$2...@ID-30844.news.dfncis.de...



title: [Feuilleton] Giangiacomo Feltrinelli

author: lubna

text:
14 Marzo 1972
Era passato un anno. La primavera, l'estate, la scuola, il Natale. Era
passato un anno, e io criscevo, e giocavo, e imparavo.
Ora sapevo tante cose dei Romani.
La storia di quello che aveva fatto ragionare la panza con la testa, e
queglialtri che erano morti ma che erano due gioielli, e Cesare, e Pilato
anche. Ecco, delle cose della chiesa sapevo di più, pecchè le suore ci
tenevano assai a questo, eppoi dovevo fare la prima comunione e andavo al
catechismo pure.
Loro, quasi una vota a simana, mi chiedevano i soddi per i bambini più
poveri, ma io non cela facevo a immaginare quaccuno più povero di mia che
ogni vota che ci chiedevo quaccosa a mia madre lei se ne usciva dicendomi
"Quando sarai più grande".
Poi, però, guardando fuori dalle grate del cortile della scuola me ne facevo
una ragione di questa storia. Poteva anche essere che ci fossero questi
disgraziati.
Ma allora però, pensavo un secunnu dopo, le suore pecchè non dividevano le
loro cose con tutti questi che ciavevano bisogno? E poi pecchè mi parravano
sempre di questoro che ciaveva santagata, che melavevano anche fatto vedere
nella foto, se poi non lo prendevano per fare del bene? Mah! Menumali ca non
ci pensu chiù a queste cose.
Al catechismo ci facevano aprire il libro di Gesù, ma io i vangeli me li
avevo letti tutti già quellestate che me li aveva regalati una vecchia del
palazzo prima di moriri. Mi passunu dei libri strani, con certe storie che
accadevano che erano meglio di quelle di Mandrake o di Thor, e con un finale
a sorpresa che uno non selaspettava, pecchè le cose che ciavevo avuto io
finivano sempre che il buono vinceva.
Leggendo mimmaginavo a Maddalena e anche se ancora non capivo bene il lavoro
che faceva a mia mi sembrava che assomigliava a Eva Kent e anche Pietro e
gli apostoli ciavevano una faccia. Solo U Signuruzzu no. No, non poteva
essere come nei filmi che mi facevano vedere alla televisione, tutto alto,
biondo, e con la vavva lunga. Non lo so pecchè, ma non poteva essere
accussì. No. Non poteva essere accussì.


title: [Feuilleton] Giangiacomo Feltrinelli

author: Monito Raggio

text:
lubna wrote:
> 14 Marzo 1972
Sul far della sera...
Trovo piacevoli questi brevi testi.
Cosi' spiazzanti, nello sguardo vacuo del bambino.
Complimenti.
mr.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
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ab...@newsland.it


title: [Feuilleton] Giangiacomo Feltrinelli

text:
"Monito Raggio" scrive:
> [...]
> Complimenti.
Grazie :-)
Ciao, lubna


title: Ritorno

author: colfax

text:
Ho provato anch'io a scrivere qualcosa,un InstanTale senza pretese.
RITORNO A CASA.
Quando sono arrivato a casa quella sera,fuori era freddo.
Al buio,la luce delle stelle illuminava un cielo cupo e minaccioso.
Sentivo dentro di me qualcosa che dall'interno mi diceva:-Che
giornata del tubo-.Dalle finestre si intravedeva il fioco riverbero
della cucina e sognavo le pantofole che mi attendevano come
sempre vicino al portaombrelli.Pensavo che avrei da lě a poco
aperto la porta e sarei stato investito da una corrente di odori e
rumori che attraverso il naso ed i timpani avrebbero raggiunto il
cervello,salvo complicazioni.Indossavo un cappotto pesante,una
sciarpa di lana pungente,un paio di pantaloni robusti e dei guanti
cosě spessi da non riuscire a prendere le chiavi dal fondo della
tasca.Quindi provai senza successo a suonare il campanello,
iniziando allora a battere contro la  porta per farmi sentire da
qualcuno mentre l'ansia mi attanagliava nel gelo.
E se non mi avesse udito nessuno?Avrei dovuto dormire fuori?
Nel dubbio mi accesi una sigaretta ma con quei guanti proprio
non riuscivo a fumarla,allora la spensi.Dalla punta dei piedi alla
cima dei capelli il mio corpo sussultň nel vedere aprirsi poco
dopo la porta come d'incanto.Era la cameriera che pensava
ci fosse il temporale e voleva ritirare i panni stesi fuori.
Cosě sono entrato.


title: Ritorno

author: orlando

text:
una descrizione riuscita
>Indossavo un cappotto pesante, una
> sciarpa di lana pungente, un paio di pantaloni robusti
una piccola perplessità al posto giusto
>una corrente di odori e
> rumori che attraverso il naso ed i timpani avrebbe raggiunto il
> cervello, salvo complicazioni
orlando
colfax <
col...@libero.it
> wrote in message
zfgO5.16520$BF.5...@news.infostrada.it...
> Ho provato anch'io a scrivere qualcosa,un InstanTale senza pretese.
>
> RITORNO A CASA.
> Quando sono arrivato a casa quella sera,fuori era freddo.
> Al buio,la luce delle stelle illuminava un cielo cupo e minaccioso.
> Sentivo dentro di me qualcosa che dall'interno mi diceva:-Che
> giornata del tubo-.Dalle finestre si intravedeva il fioco riverbero
> della cucina e sognavo le pantofole che mi attendevano come
> sempre vicino al portaombrelli.Pensavo che avrei da lì a poco
> aperto la porta e sarei stato investito da una corrente di odori e
> rumori che attraverso il naso ed i timpani avrebbero raggiunto il
> cervello,salvo complicazioni.Indossavo un cappotto pesante,una
> sciarpa di lana pungente,un paio di pantaloni robusti e dei guanti
> così spessi da non riuscire a prendere le chiavi dal fondo della
> tasca.Quindi provai senza successo a suonare il campanello,
> iniziando allora a battere contro la  porta per farmi sentire da
> qualcuno mentre l'ansia mi attanagliava nel gelo.
> E se non mi avesse udito nessuno?Avrei dovuto dormire fuori?
> Nel dubbio mi accesi una sigaretta ma con quei guanti proprio
> non riuscivo a fumarla,allora la spensi.Dalla punta dei piedi alla
> cima dei capelli il mio corpo sussultò nel vedere aprirsi poco
> dopo la porta come d'incanto.Era la cameriera che pensava
> ci fosse il temporale e voleva ritirare i panni stesi fuori.
> Così sono entrato.
>
>
>


title: Storia fantasy

author: Ladro d'Anime

text:
Se amate le storie fantasy, io ne ho scritto una che mi vede come
protagonista. Premetto che la mia storia non ha nulla a che vedere con il
famoso romanzo di Paul Doherty, anche perche' io scrivevo in news ben prima
della sua uscita nelle librerie (ovviamente, con questo nick).
Se siete interessati il link e' qui sotto
--
IL LADRO D'ANIME
Colui che cavalca le tenebre e governa la morte e la distruzione
LA MIA STORIA E' FINITA, clicca qui:
http://art.supereva.it/baccolo1/sito2/piccolo_esperimento_letterario.htm


title: Storia fantasy

author: Ary

text:
"Ladro d'Anime" <
bac...@despammed.com
> ha scritto nel messaggio
news:O23uc.259114$hc5.11...@news3.tin.it...
> Se amate le storie fantasy, io ne ho scritto una che mi vede come
> protagonista. Premetto che la mia storia non ha nulla a che vedere con il
> famoso romanzo di Paul Doherty, anche perche' io scrivevo in news ben prima
> della sua uscita nelle librerie (ovviamente, con questo nick).
> Se siete interessati il link e' qui sotto
> --
> IL LADRO D'ANIME
Il ladro di anime.
"The stealer of souls."
Michel Moorcoch...
Storia Fantasy del 1.980.
Elric di melnibonč, il negromante
Ary.
---
Outgoing mail is certified Virus Free.
Checked by AVG anti-virus system (
http://www.grisoft.com
).
Version: 6.0.688 / Virus Database: 449 - Release Date: 18/05/2004


title: Storia fantasy

text:
"Ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:JKZuc.31315$Wc.10...@twister2.libero.it...
>
> "Ladro d'Anime" <
bac...@despammed.com
> ha scritto nel messaggio
> news:O23uc.259114$hc5.11...@news3.tin.it...
> > Se amate le storie fantasy, io ne ho scritto una che mi vede come
> > protagonista. Premetto che la mia storia non ha nulla a che vedere con
il
> > famoso romanzo di Paul Doherty, anche perche' io scrivevo in news ben
prima
> > della sua uscita nelle librerie (ovviamente, con questo nick).
> > Se siete interessati il link e' qui sotto
> > --
> > IL LADRO D'ANIME
>
> Il ladro di anime.
> "The stealer of souls."
Ha un suono pessimo in italiano questo "di anime": ti sembrerà strano ma nel
lontano 99 ho partorito questo nome da solo. Come spesso accade, pero', le
cose belle sono già state inventate da qualcuno. ;-)
> Michel Moorcoch...
> Storia Fantasy del 1.980.
> Elric di melnibonè, il negromante
Non l'ho letto, ma il Ladro d'Anime non è un necromante. Comunque non ho
capito la replica, un'accusa di plagio, forse?


title: Storia fantasy

text:
> > > della sua uscita nelle librerie (ovviamente, con questo nick).
> > > Se siete interessati il link e' qui sotto
> > > --
> > > IL LADRO D'ANIME
> >
> > Il ladro di anime.
> > "The stealer of souls."
>
> Ha un suono pessimo in italiano questo "di anime": ti sembrerà strano ma nel
> lontano 99 ho partorito questo nome da solo. Come spesso accade, pero', le
> cose belle sono già state inventate da qualcuno. ;-)
>
> > Michel Moorcoch...
> > Storia Fantasy del 1.980.
> > Elric di melnibonè, il negromante
>
> Non l'ho letto, ma il Ladro d'Anime non è un necromante. Comunque non ho
> capito la replica, un'accusa di plagio, forse?
No un invito a leggerlo., visto che sei amante della fantasy.
Se vuoi posso suggerirtene altri. ottimi, e non solo dal mio punto di vista.
Ursula K. Le Guin, per esempio....Il ciclo di Ambra, di Roger Zelazny, ecc..
stanno al signore degli anelli come un diamante sta a un coccio di bottiglia.
Ciao
Ary



title: Storia fantasy

text:
> No un invito a leggerlo., visto che sei amante della fantasy.
Non l'ho letto come ti dicevo, ma ho letto recensioni terrificanti a
proposito
> Se vuoi posso suggerirtene altri. ottimi, e non solo dal mio punto di vista.
> Ursula K. Le Guin, per esempio....
Ho letto la saga di Earthsea e non mi č piaciuta affatto (anzi č una delle
poche storie che ho troncato)
Il ciclo di Ambra, di Roger Zelazny, ecc..
L'ho letto e mi č piaciuto molto
> stanno al signore degli anelli come un diamante sta a un coccio di bottiglia.
Via, non esagerare: Zelazny forse ma Ursula le Guin!!!!!
--
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title: Storia fantasy

author: Gordon Comstock

text:
"Ladro d'Anime" <
bac...@despammed.com
> ha scritto:
> > stanno al signore degli anelli come un diamante
> > sta a un coccio di bottiglia.
>
> Via, non esagerare: Zelazny forse ma Ursula le Guin!!!!!
Mah ... io ad esempio direi il contrario :-)
Anzi, aggiungo che la fantascienza al femminile ha molto spesso una marcia
in piu'. Ricordo un libro che raccoglieva scritti di sole donne, ed era
veramente bello. Purtroppo, come spesso mi accade per la fantascienza, non
ricordo nomi ne' titoli.
gordon


title: Storia fantasy

text:
"Ladro d'Anime" <
bac...@despammed.com
> ha scritto nel messaggio
news:ca45tb$qoa$1...@news.newsland.it...
> > No un invito a leggerlo., visto che sei amante della fantasy.
>
> Non l'ho letto come ti dicevo, ma ho letto recensioni terrificanti a
> proposito
>
>
> > Se vuoi posso suggerirtene altri. ottimi, e non solo dal mio punto di vista.
> > Ursula K. Le Guin, per esempio....
.
>
> Ho letto la saga di Earthsea e non mi č piaciuta affatto (anzi č una delle
> poche storie che ho troncato)
se devo essere sincera non č piaciuta neanche a me.
Mi riferivo piuttosto a "La falce dei cieli"...ma quella forse č piů fantascienza
che fantasy
>
> Il ciclo di Ambra, di Roger Zelazny, ecc..
>
> L'ho letto e mi č piaciuto molto
>
> > stanno al signore degli anelli come un diamante sta a un coccio di bottiglia.
>
> Via, non esagerare: Zelazny forse ma Ursula le Guin!!!!!
E che mi dici di Vance?  "Gli Amaranto"? Bellissimo
Le recensioni sono sballate. Elric di Melnibonč č una storia affascinante,
una metafora dei giorni nostri.
Aveva una spada, Tempestosa, che rubava l'anima a chi veniva trafitto,
trasmettendo a Elric forza e energia,
ma senza di lei, non avrebbe nemmeno avuto la forza di camminare, perchč
debole-Albino.
Invece con la spada era un Dio. terribile e invincibile.
Mi ricorda qualcuno....non facciamo nomi, eh?
Tutti hanno bisogno di qualcosa, di grucce mentali e non, per essere
qualcos'altro.
Le strorie fantasy sono come le fiabe.
metafore, analogie, parabole....
Ho imparato molto da loro, quando le leggevo, e ne ho divorate tonnellate,
adesso non la leggo piů.
Sono passata direttamente all'occultismo vero dei Rosa-Croce. :-)
Scherzo, ma sono cresciuta cosě...
mi č rimasta la voglia di conoscere, sapere.......tutto.
Ciao
>
> --
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>



title: Quando il Papa cominciò a bestemmiare

author: Esteta

text:
Quando il Papa cominciò a bestemmiare sopra la mia testa volavano degli
aquiloni. Dal basso chi li controllava pensava ad indovinare il vento
giusto, né troppo forte né troppo debole. Una ricerca di stabilità, un
gioco di equilibri, che ad un occhio vecchio ed esperto potevano sembrare
metafore di qualcos’altro di ben più profondo.
Era un giorno strano quello. Nonostante fossero giorni e giorni che non
pioveva, in piena estate non era caldo. Il vento, forse solo lui, era la
causa di questo clima bizzarro.
Le ultime stelle cadenti, la notte prima, avevano illuso ancora una volta i
sognatori di tutto il mondo, ma i sognatori sognavano, non si ponevano
domande e, soprattutto, non si davano risposte. Il Papa, accoccolato su una
vecchia sedia a dondolo nella sua residenza estiva di Castel Gandolfo,
aveva il solito codazzo di servi che lo rinfrescavano agitando ritmicamente
enormi ventagli colorati, servi che erano più interessati a parlare del
precampionato delle loro squadre del cuore che al loro assistito. Il Papa
se ne stava lì, assorto, sorseggiando una lattina di diet coca, e leggendo
le ultime notizie sul televideo. Accadevano le solite cose, per lo più
trite e ritrite, in definitiva più noiose che disturbanti: un nuovo
attentato in Palestina con la relativa repressione armata dell’esercito
israeliano, un pazzo che aveva una lista di persone da uccidere, una
giovane di colore stuprata da italiani annoiati. Noia. Qualcuno avrebbe
dovuto scrivergli un discorso nuovo, che parlasse per l’ennesima volta di
pace, di comunanza tra i popoli, e tutte quelle stronzate in cui lui ormai
non credeva più da anni. Finalmente era l’ora del telegiornale. Allontanò
quel manipolo di inservienti idioti e si concentrò sui titoli. Per lo più
tutto verteva sui soliti argomenti di cui aveva già letto sul televideo, ma
stavolta c’era qualcosa di nuovo. Ed era il motivo per cui lui aveva
insistito per vedere il telegiornale. Il superenalotto. Aveva giocato due
combinazioni: se avesse vinto con la prima la vincita sarebbe stata
devoluta al fondo della chiesa per le associazioni che aiutavano i poveri,
mentre se avesse vinto con la seconda (che aveva giocato in gran segreto)
si sarebbe tenuto i soldi e, finto un rapimento, se ne sarebbe sparito a
finire i suoi giorni (e i suoi soldi) da qualche parte in sud america, o su
un irraggiungibile isolotto sperduto nell’oceano. Non ne poteva più di fare
il Papa. Era stanco, stufo di tanta ipocrisia, aveva perso la fede e la
fiducia ormai da tanti e tanti anni, ma il suo ruolo istituzionale era
talmente importante per milioni di persone che ormai si era adagiato e si
era in definitiva costretto a portare a termine il suo compito. Ma una
vincita a quel superenalatto, se le sue preghiere per una volta, per una
volta sola, fossero state esaudite, avrebbe potuto cambiargli per sempre la
vita. Se Dio veramente c’era, e lui un tempo ci credeva con tutto se
stesso, era giunto il momento di dimostrarlo.
Attese. Ecco, adesso ne parlano, si disse convinto e speranzoso. La
giornalista, una donna tutt’altro che simpatica che una volta lo aveva pure
intervistato, disse la sestina vincente, precisando anche che c’era un
vincitore, a Roma.
Fu proprio allora che il Papa, che nonostante la perdita di fede mai e poi
mai si era mai sognato di arrivare a tanto, cominciò a bestemmiare. Disse
tutte le bestemmie che sin da giovane, con tristezza, aveva ascoltato, e
poi ancora, ed ancora, fino a sussurrare dentro di se parole ancor più
irripetibili.
Aveva vinto, ma aveva vinto con la combinazione sbagliata. I poveri, ancora
una volta, avrebbero ringraziato la Chiesa e lui, purtroppo, sarebbe
rimasto, a vita, a fare quello che ormai non era più in grado di fare.
Intanto, in cielo, gli aquiloni volavano, alti sopra la mia testa. Era un
giorno speciale quello, alla mensa in cui andavo di solito ci diedero
razione doppia, ed erano tutti felice e sorridenti come non mai.
--
"il motivo fu questo:"
Esteta


title: Quando il Papa cominciò a bestemmiare

text:
"Esteta" <
nonvogl...@miopc.com
> ha scritto nel messaggio
news:1ut1rv5af1urd.1u49qa70x8lkl$.dlg@40tude.net...
> Quando il Papa cominciň a bestemmiare sopra la mia testa volavano degli
> aquiloni.
haha! carino,
stir


title: Quando il Papa cominciò a bestemmiare

text:


Un tantino "eretico"...
:-)



title: Quando il Papa cominciò a bestemmiare

author: Carlo

text:
Esteta ha scritto:
> Un tantino "eretico"...
> :-)
Al contrario invece, a me è sembrata la storia di sant'Ambrogio.
La conosci?
--
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title: Quando il Papa cominciò a bestemmiare

text:
On Mon, 11 Aug 2003 22:12:13 +0200, Carlo wrote:
> Esteta ha scritto:
>
>
>> Un tantino "eretico"...
>>:-)
>
>
> Al contrario invece, a me è sembrata la storia di sant'Ambrogio.
> La conosci?
No..



title: Quando il Papa cominciò a bestemmiare

text:
Era salito su quel pulpito per intimidire i cristiani, essendo molto noto
per questa sua caratteristica. Ma il popolo urlò:
Ambrogio vescovo!
E finì santo patrono di Milano, poveretto, ma non per colpa sua così come
il tuo papa.
:)
"niente è impossibile a dio"(cristo docet)
Esteta ha scritto:
> On Mon, 11 Aug 2003 22:12:13 +0200, Carlo wrote:
> > Esteta ha scritto:
> >
> >
> >> Un tantino "eretico"...
> >>:-)
> >
> >
> > Al contrario invece, a me è sembrata la storia di sant'Ambrogio.
> > La conosci?
> No..
--
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


title: Quando il Papa cominciò a bestemmiare

author: Ale Amadesi

text:
"Esteta" <
nonvogl...@miopc.com
> ha scritto nel messaggio
news:1ut1rv5af1urd.1u49qa70x8lkl$.dlg@40tude.net...
> Quando il Papa cominciò a bestemmiare sopra la mia testa volavano degli
> aquiloni.
Sai che è forte?
Sì, forse lo sai già. Piaciuto
Ale
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
"Ecco, se la gente conoscesse l'anarchia sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Léo Ferré)


title: Quando il Papa cominciò a bestemmiare

text:
On Tue, 12 Aug 2003 16:02:27 +0200, Carlo wrote:
> Era salito su quel pulpito per intimidire i cristiani, essendo molto noto
> per questa sua caratteristica. Ma il popolo urlò:
> Ambrogio vescovo!
> E finì santo patrono di Milano, poveretto, ma non per colpa sua così come
> il tuo papa.
>:)
Ah, ecco perché :)



title: Quando il Papa cominciò a bestemmiare

text:
On Tue, 12 Aug 2003 15:48:19 GMT, Ale Amadesi wrote:
> "Esteta" <
nonvogl...@miopc.com
> ha scritto nel messaggio
> news:1ut1rv5af1urd.1u49qa70x8lkl$.dlg@40tude.net...
>> Quando il Papa cominciň a bestemmiare sopra la mia testa volavano degli
>> aquiloni.
>
> Sai che č forte?
> Sě, forse lo sai giŕ. Piaciuto
Grazie dei complimenti :)



title: [Traduz] Catatonìa

author: Marcello

text:
Sei più stupida di una statua di marmo
Ti odio
(A.K. Maelstron, Nidiate)


title: rivolto al mondo femminile...

text:
invito tutti a leggere il mio ultimo racconto, perché ho capito
finalmente che i miei disastri sentimentali erano solo causa mia.
http://www.scrivi.com/leggi.asp?ID=7679
firelynx81
su c6: firelynx81
o icq:   82434982


title: Vantaggi della scrittura a dieci dita.

author: UfoRobot

text:
C'è qualcuno fra di voi che scrive con tutte e dieci le dita. Io scivo
praticamente con due dita se, non contiamo il pollice che lo uso per la
barra spaziatrice. Scrivo a una media di 160 a volte 200 battute al
minuto. Quali vantaggi acquisirei scrivendo a 10 dita?
Sapete, la cosa m'interessa alquanto.
Grazie anticipatamente a tutti coloro che mi risponderanno.


title: Vantaggi della scrittura a dieci dita.


title: Vantaggi della scrittura a dieci dita.

author: Riccardomustodario

text:
Il 27/8/05 01:26, nell'articolo
1125102371....@g14g2000cwa.googlegroups.com
, "UfoRobot"
<
effe...@email.it
> ha scritto:

saresti tre quattro volte più veloce, se non di più
con dieci dita e sessanta battute al minuto si è considerati lenti

--
Tra Woodoo dei Preti Cinesi e Leghisti noi del Sud stiamo proprio messi male
qualora volessimo proporre qualcosa d'originale.
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una realtà per far rinascere i morti
'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA


title: Vantaggi della scrittura a dieci dita.

text:
Non ho scritto 60, ho scritto 160 / 200.
Pensi che diventerei più veloce?
Dovrei riuscire a scrivere senza guardare la tastiera?


title: Vantaggi della scrittura a dieci dita.

text:
Il 27/8/05 11:00, nell'articolo
1125136856.6...@g47g2000cwa.googlegroups.com
, "UfoRobot"
<
effe...@email.it
> ha scritto:
> Non ho scritto 60, ho scritto 160 / 200.
> Pensi che diventerei più veloce?
> Dovrei riuscire a scrivere senza guardare la tastiera?
>
oh scusa mi riferivo a parole / a dieci dita sulla tastiera dovresti
scrivere da quaranta a sessanta parole al minuto.
Sì!
Sono certo che è così ... da quaranta a sessanta.



title: Vantaggi della scrittura a dieci dita.

author: Popo

text: Ma c'è un programma per calcolare le battute al minuto?


title: Vantaggi della scrittura a dieci dita.

text:
Popo ha scritto:
> Ma c'è un programma per calcolare le battute al minuto?
Si si chiama "TutoreDattilo.exe" .  Non mi ricordo precisamente da dove
l'ho scaricato. Comuque usando google dovresti trovarlo.


title: Stimatissimo dottor Alessandro Del Piero

author: Vittorio Zucconi

text:
Dal "Venerdì di Repubblica" del 17/5/02.
...
 Il calcio è soltanto una
deliziosa idiozia per gente che ha troppo tempo libero e troppi soldi da
buttare via. Noi tifosi maschiacci siamo tutti bestie. Gli arbitri sono
tutti venduti, come Lei forse ha avuto modo di intuire, lavorando nella sua
S.p.A. Il Mondiale è soltanto un altro torneo di pallone, un po' più
tronfio e costoso del Torneo Estivo Amaro 18 Isolabella che noi disputavamo
da ragazzi al campo Bramante di Milano, ma sempre pallone è, non è la
Palestina.
 Ma la tenerezza delle donne, dottor Del Piero, è una cosa
seria. L'affetto delle mamme è sacro e insieme terribile. Non le deluda,
non le amareggi, non ci crei un casino d'inferno a casa, per favore, con le
troppe "Pierinistas" della nostra vita. "Il mondo non conosce furia come
quella di una donna delusa" avvertiva quel William Shakespeare, glielo dico
nel caso Lei si fosse distratto ai corsi del Cepu, che giocava come
fantasista nello Stratford-on-Avon.
 Good luck, buona fortuna.
Vittorio Zucconi

--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


author: bi [S 1 d 3]

text:
Vittorio Zucconi <
zuc...@venerdidirepubblica.it
> wrote
> "Il mondo non conosce furia come
> quella di una donna delusa" avvertiva quel William Shakespeare, glielo
dico
> nel caso Lei si fosse distratto ai corsi del Cepu, che giocava come
> fantasista nello Stratford-on-Avon.
>  Good luck, buona fortuna.
> Vittorio Zucconi
... ridendo gustosamente su questo doppio passo,  mi ripromet-
to di tornare al cinema per riassaporarmi il grande Beast (apprez-
zatissima la comparsa del sing. who).



author: zuccona

text:
Il 25 Mag 2002, 12:58, "bi [S 1 d 3]" <
guybrus...@libero.it
> ha
scritto:
>... ridendo gustosamente
ognuno di noi ride per motivi
suoi. a me non fa ridere affatto, anzi.



text:
zuccona <
zuc...@io.it
> wrote
> scritto:
> >... ridendo gustosamente
>
> ognuno di noi ride per motivi
> suoi. a me non fa ridere affatto, anzi.
>
Sono un buffone: cos'altro dirle? Forse sono fuori stagione.
hallo, winners



author: Seretur

text:
Vittorio Zucconi ...
> Gli arbitri sono
> tutti venduti, come Lei forse ha avuto modo di intuire, lavorando
nella sua
> S.p.A.
I CAMPIONI siamo noi, rassegnati Zucconi o chi per esso... hai da
rosica' un altro annooooooooo!!
--
Seretur
Alex Del Piero Forever