title: Racconto: "Il Borgo"

author: Fabio Croci

text:
Se avete un paio di minuti da dedicare alla lettura, mi farebbe piacere cosa
ne pensate di questo breve racconto...
IL BORGO
Quel giorno avevo fatto un esame da urlo. Seduto dinanzi al prof. ero
sprofondato nel vuoto assoluto, sconcertato da quel muoversi senza senso di
labbra sconosciute. Uscito dall’aula, fui ben presto nauseato dalle solite
ipocrisie dei cosidetti amici. Desideravo solamente raggiungere la macchina
e
andare... Scansai tutti quelli che mi conoscevano, recitando la parte dello
studente afflitto che desidera soltanto rimanere solo.
Finalmente giunsi alla meta. Dopo una rapida occhiata allo stradario decisi
che forse valeva la pena di inerpicarsi su una di quelle stradine bordate di
verde che conducono sino al classico borgo sperduto, lontano dal tempo e
dalla civiltà. Mi ritrovai ben presto su di un percorso irreale, che
procedeva
lungo creste e valli di dolci colline, spoglie ed inebrianti. Raramente una
vecchia cascina si insediava, pioniera, in questa solitudine. Ero
assolutamente
solo, immerso nel sole e nelle tristi note di un sofferto pianoforte.
Ad un tratto la strada si accostò ad una collinetta che sovrastava la zona
circostante per diversi chilometri, tanto che l’orizzonte si confondeva
nella
foschia. In cima era accovacciata una persona. Mi fermai, curioso ed
attratto
da quella figura. Lasciai la macchina sul bordo della strada e mi arrampicai
su
per il pendio. Arrivando sulla sommità fui però preso da un imbarazzo
indescrivibile. La persona in questione era un vecchio, apparentemente un
contadino del posto. Attorno non vidi alcunché potesse giustificare la sua
presenza in un posto così desolato. Aveva lo sguardo perso in pensieri
lontani.
Non sembrava nemmeno essersi accorto della mia presenza.
Accennai un buongiorno che rimase senza risposta. Chiesi: «Ha bisogno di
aiuto? Vuole che l’accompagni da qualche parte?». Una voce rauca e triste mi
rispose: «Non devo andare da nessuna parte» «Ma come è arrivato sin qui?»
«Non ricordo...»
Mi sentii perso come non mai fra le mie incertezze ed i miei dubbi. Eppure
sentivo per quel vecchio una sorta di attrazione. Sembrava un saggio in
meditazione, capace di darmi tutte le risposte, di confidarmi tutte le
verità.
Tuttavia non osavo rivolgergli la parola, inchiodato com’ero alle sue
spalle.
Voltandomi indietro non vidi più la macchina. Neppure la strada. Tutt’
intorno
danzavano, immobili, colline deserte, senz’alberi né case, dolci e levigate.
Anche il vecchio era sparito ed silenzio era totale. Mi trovavo ora solo in
cima
alla collina, accovacciato dove stava prima quella misteriosa apparizione.
Contemplai per alcuni istanti il vuoto che si distendeva di fronte ai miei
occhi
ed alla mia mente. I miei pensieri vagarono fra i meandri della mia mente,
nell’oblio della mia infanzia.
Fui sorpreso da una giovane voce alle mie spalle che chiedeva se avevo
bisogno di qualcosa. Risposi semplicemente di no, ma la mia voce era
cambiata, più rauca, sofferta. Guardai le mie mani e vi scorsi solo le rughe
e i
calli di chi lavora ogni giorno e con fatica la propria terra. Provai un
indescrivibile senso di angoscia: solo adesso capivo che fra pochi istanti
ed
una intera vita non vi è poi una grande differenza...
Mi risvegliai intontito sulla cima della collina, con le vertebre che mi
ricordavano con calorose fitte quanto fosse scomoda la vita di campagna.
Incespicai giù per il pendio sino alla macchina. Ormai era troppo tardi per
proseguire sulla strada. Decisi di tornare a casa, in città, rimandando
l’escursione al paesello ad un futuro prossimo.
Non ho mai visitato quel borgo.


title: Racconto: "Il Borgo"

author: MATTIOLI Giacomo Maria

text:
Per un attimo, per un solo attimo, ho visto quei luoghi, ho visto me stesso,
in quel mondo. il tuo racconto assomiglia tanto, davvero tanto, ad un mio
sogno. Io scrivo da tanto tempo, solo poche volte ho trasformato in racconto
un mio sogno, perché considero i sogni qualcosa di mio e basta, ma leggendo
ciò che hai scritto...è come se tu fossi entrato nella mia testa...
Davvero bellissimo, mi congratulo!
A presto da Giacomo
leu...@tin.it
http://space.tin.it/io/spkcm
PS: Ti piacerebbe iniziare una corrispondenza (via mail) con me, in materia
di poesia, prosa o quello che vuoi?


title: Nel frattempo VII

author: Atlas Ing Noc

text:
Nel frattempo: La Moldava (Bedrich Smetana)
Atlas.


title: Nel frattempo VII

author: Gordon Comstock

text:
> Nel frattempo: La Moldava (Bedrich Smetana)
Frank Zappa: we're only in it for the money (1968)


title: Nel frattempo VII

author: camilla

text:
Atlas Ing Noc <
omnis...@excite.it
> wrote in message
b03mf0$l17qc$1...@ID-124576.news.dfncis.de...
> Nel frattempo: La Moldava (Bedrich Smetana)
E bravo Atlas.
Al Tempio della Musica a rialto, dove ti avevo detto io, immagino.
Infatti oltre a Vivaldi mi sono proprio ricomprata anche Ma vlast perché non
la trovo più, me la deve aver ciulata mio papà che fa continuamente
traslochi.
Aggiungo, La Moldava fa lo stesso rumore della vita, l'hai notato?


title: Nel frattempo VII

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:akfV9.7894$YG2.2...@twister1.libero.it...
> Aggiungo, La Moldava fa lo stesso rumore della vita, l'hai notato?
Al riguardo consiglio caldamente il preludio di Das Rheingold.
Atlas.


title: Autoreferenzialita' (Re: Robert Bloch ha capito tutto.)

author: Beamrider X

text:
A eterna memoria googleiana, tu, o
el...@despammed.com
 (Eliss), hai
scritto:
>
>No, no, pensa al fascino di uno scrittore che si incaponisce sulle
>castane, sai che meraviglia!
Crosspost d'obbligo.
>(Lo stile dell'autore e' cambiato negli anni, ma un elemento e' rimasto
>sempre uguale, tutte le protagoniste dei suoi racconti hanno i
>capelli...hahahahaha non ce la faccio hahhahahahaha e' troppo ridicolo.
>
Giusto, il bastardo avrebbe almeno potuto metterci una protagonista
calva.
>> >> >E' uno che non avrebbe rinunciato.
>> >
>> >> Guarda che se non la smetti ti pianto sull'altare un'altra volta.
>> >
>> >Io finche' non vedo un anello, non mi domo.
>
>> Voi donne, tutte uguali.
>
>Io piu' di tutte le altre.
Ne conosco una che e' piu' uguale di te.
Beam
--
"Miagolare e' bello." (Eliss)


author: Eliss

text:
Beamrider X ha scritto:
> >No, no, pensa al fascino di uno scrittore che si incaponisce sulle
> >castane, sai che meraviglia!
> Crosspost d'obbligo.
Fai sempre di testa tua, tanto.
> >(Lo stile dell'autore e' cambiato negli anni, ma un elemento e' rimasto
> >sempre uguale, tutte le protagoniste dei suoi racconti hanno i
> >capelli...hahahahaha non ce la faccio hahhahahahaha e' troppo ridicolo.
> >
> Giusto, il bastardo avrebbe almeno potuto metterci una protagonista
> calva.
sarebbe stato meglio.
> >> >> >E' uno che non avrebbe rinunciato.
> >> >
> >> >> Guarda che se non la smetti ti pianto sull'altare un'altra volta.
> >> >
> >> >Io finche' non vedo un anello, non mi domo.
> >
> >> Voi donne, tutte uguali.
> >
> >Io piu' di tutte le altre.
> Ne conosco una che e' piu' uguale di te.
Angelus non vale.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
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ab...@newsland.it


author: Angelus

text:
"Eliss"
> > Ne conosco una che e' piu' uguale di te.
>
> Angelus non vale.
AHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAH
Mi hai citato!!!!
Mi hai citato!!!!
[Ragazzi, tutto come previsto]


text:
Angelus ha scritto:
> "Eliss"

> AHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAH

> [Ragazzi, tutto come previsto]
Doh.



author: Writer

text:
"Angelus" <
malgascio.ca...@hotmail.com
> wrote in message
Ehi, chi si vede!
Come stai, Angelus?
W.
http://it.geocities.com/writer_racconti/
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


text:
"Writer"
> Ehi, chi si vede!
Uelà!
Hai ripudiato icq? :)
> Come stai, Angelus?
Mah, è un periodaccio, su idf si muove una ganga di Angelus tutti
determinati a mettere in atto un qualche segretissimo piano i cui scopi
ultimi sono ammantati da un terribile segreto, e il vero problema è che non
riesco più a distinguerli da me stesso.
Tu come stai?


text:
"Angelus"
> > Ehi, chi si vede!
> Uelà!
> Hai ripudiato icq? :)
Non solo icq :-)

> > Come stai, Angelus?
> Mah, è un periodaccio, su idf si muove una ganga di Angelus tutti
> determinati a mettere in atto un qualche segretissimo piano i cui scopi
> ultimi sono ammantati da un terribile segreto, e il vero problema è che non
> riesco più a distinguerli da me stesso.
Interessante. Anch'io ho subito una proliferazione di identità virtuali,
ma riesco ancora a ricordarmene.
> Tu come stai?
Non c'è male. Scrivo di meno, ma ho organizzato le mie produzioni in un
sito.
Tra un po' riparto per il Messico.
W.



title: ebook a iosa da oggi

author: Gianni Papa

text:
oggi (cioè lunedì) comincia l'attività della mailing list "un ebook al
giorno"... iscrivetevi all'indirizzo
http://www.moltodifficile.it/
Non ve ne pentirete!!!


title: una frase che non posso credere sia stata detta, ma è stata detta.

text:
Editor: "non si capisce bene il passaggio in cui la figura di Rimuda smette
di essere un punto di riferimento"


author: Riccardomustodario

text:
Il 1/10/05 22:35, nell'articolo
433efc3e$0$23970$
4faf...@reader3.news.tin.it
, "ScROLL_LOCk"
<
z_Scro...@yahoo.it
> ha scritto:
> Editor: "non si capisce bene il passaggio in cui la figura di Rimuda smette
> di essere un punto di riferimento"

nel momento in cui si diventa Primo Mnistro e si tende a schiacciare tutti
gli altri, ovvio direbbe Benedetto XVI.
Finalmente l'editore t'ha bocciato?

--
Tra Woodoo dei Preti Cinesi e Leghisti noi del Sud stiamo proprio messi male
qualora volessimo proporre qualcosa d'originale.
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una realtà per far rinascere i morti
'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA


text:
Il 1/10/05 22:35, nell'articolo
433efc3e$0$23970$
4faf...@reader3.news.tin.it
, "ScROLL_LOCk"
<
z_Scro...@yahoo.it
> ha scritto:
> Editor: "non si capisce bene il passaggio in cui la figura di Rimuda smette



title: [OT] A chi mi ama (mi segua etc..)

author: Marcello

text:
Lunedi' 27 marzo, verso le ore 00.15 andra' in onda a Radio Popolare il mio
racconto " Vita e morte di O.J. Jameson".
( Milano, FM 107.6 )
Ciao,
Marcello
http://www.scrittura.com


title: [OT] A chi mi ama (mi segua etc..)

author: TroppoSfera

text:
Ciao, Marcello: il Mon, 27 Mar 2000 16:54:02 +0200 hai scritto,
      in <8bnsqr$4un$
1...@nslave2.tin.it
> :
> Lunedi' 27 marzo, verso le ore 00.15 andra' in onda a Radio Popolare il mio
> racconto " Vita e morte di O.J. Jameson".
Sai se e` in network?


title: [OT] A chi mi ama (mi segua etc..)

text:
"TroppoSfera" <
pul...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:38e57914...@news.tin.it...
> Sai se e` in network?
Ehm  non ne ho idea...
M.


title: [OT] A chi mi ama (mi segua etc..)

text:
Ciao, Marcello: il Mon, 27 Mar 2000 17:22:56 +0200 hai scritto,
      in <8bnugt$75t$
1...@nslave2.tin.it
> :
> Ehm  non ne ho idea...
Tanto per completare l'OT: no, non lo era.   :[


title: [OT] A chi mi ama (mi segua etc..)

text:
>
> Tanto per completare l'OT: no, non lo era.   :[
Perň grazie per l'interessamento :)
Marcello


title: [OT] A chi mi ama (mi segua etc..)

author: Camillo

text:
Tue, 28 Mar 2000 16:42:44 +0200, "Marcello" <
Marc...@scrittura.com
>:
>
> >
> > Tanto per completare l'OT: no, non lo era.   :[
>
> Però grazie per l'interessamento :)
e poi dici che sono io quello che cazzeggia. ma valà, va' (là)
Camillo.org


title: [OT] A chi mi ama (mi segua etc..)

text:
>
> e poi dici che sono io quello che cazzeggia. ma valà, va' (là)
Ma se non faccio altro che commentare i lavori degli altri, magari
beccandomi pure dei gran bei vaffanculo mentre  in compenso quando mando le
mie robe non mi si fila nessuno.
percentuale c/s  (Post cazzeg/serious ):
Marcello 1/100
Camillo 100/1
>
> Camillo.org
marcello.frm


title: Subject

author: il ratto

text:
Sono qui, la mano del dare indolenzita, quella dell'avere insensibile...
Oggi ho cantato, forte. vecchie canzoni. Chi si voltava aveva un volto
grigio o un sorriso. Mi sono nutrito di quel sorriso. L'ho fatto mio con un
cenno. E' buona moneta, sempre spendibile.
Sigarette. Ne vuoi una..? Lo sai che sono come i buoni ricordi, che é bello
dividerle e assaporarle assieme, conquiste di strada, mani che frugano in
tasca, eccola che esce, un po' spiegazzata. Un lieve fastidio negli occhi di
fronte e poi via, fuoco, aroma, sii benedetto, sconosciuto.
Un tuffo al cuore..? Avevi solo dimenticato. Forse non avevi semplicemente
visto, ma ora eccole qui. Tre foto, tre frammenti, tre piccole isole nello
spazio di una notte e di un giorno. Si, lo so che si può fare di più, ma
adesso ci sono, e questo conta.
Avamposti del benessere? Non si direbbe, a quest'ora del mattino. Una
piccola stazione, di quelle deserte, automatiche. Ma cosa c'entra..? Passa
di certo un treno. Li ho conosciuto Giovanni: professione, viaggiatore,
sacchetti di polietilene, riciclabili, la radio sempre appresso, sai ascolto
l'opera, ogni trenta chilometri un controllore amico. Occhi attenti.
Ok Giovanni, ecco quaranta chilometri tranquilli. Io ne farò più di mille.
Augurami buon viaggio. Ne ho bisogno. Vedrai che canteremo assieme, un
giorno.

--           ,
            /.\
           /O o\     (
   __QQ   / ° O \ QQ__)this sssssssssignature: )=
__(_)_"> /o_O_'_(<"_(_)courtesy by ®PaminaChiattinaChiattò®


title: Subject

author: Ombra

text:
"il ratto" <
extr...@libero.it
> ha scritto
> eccola che esce, un po' spiegazzata.
e' una sigaretta o una cartina? perche' mai ho sentito dire "spiegazzata" di
una sigaretta :)
Ma non e' importante, in fondo, sono io che sono pedante.
Ombra (mo' torno a nanna)


title: Subject

author: Pikkiatella

text:
il ratto <
extr...@libero.it
> wrote in message
> Oggi ho cantato, forte. vecchie canzoni. Chi si voltava aveva un volto
> grigio o un sorriso. Mi sono nutrito di quel sorriso. L'ho fatto mio con
un
> cenno. E' buona moneta, sempre spendibile.
bello, davvero. e dire che di solito la prosa "intimista" non mi piace
molto. ma questa davvero è scritta bene, imho.
ben arrivato ;)
Pikkia


title: Subject

text:
Ombrain article 9autp0$70cfn$
1...@ID-31169.news.dfncis.de
, Ombra at
om...@e-basta.org
 wrote on 10-04-2001 14:19:

> e' una sigaretta o una cartina? perche' mai ho sentito dire "spiegazzata" di
> una sigaretta :)
bah, non lo so.  Anche accartocciata non accocchia alla sigaretta, ma credo
che non vada meglio. Diciamo che si riferiva all'aspetto della cartina che
avvolge...così salviamo capra e cavoli. Io fumo, pacco morbido, ed escono
così...
> Ma non e' importante, in fondo, sono io che sono pedante.
nonnò. non é pedanteria. E' aiuto.
>
> Ombra (mo' torno a nanna)
Sogni...
Thanxs.



title: Subject

text:
Pikkiatellain article 9auu7n$74udb$
1...@ID-65990.news.dfncis.de
, Pikkiatella at
pikiki...@virgilio.it
 wrote on 10-04-2001 14:13:

> bello, davvero. e dire che di solito la prosa "intimista" non mi piace
> molto. ma questa davvero è scritta bene, imho.
> ben arrivato ;)
> Pikkia
Allora mi considero in prova? Vabbé, proviamo.
Chebbéllo, un nuovo enneggì, pappappéro pappapapà...
Thxs, Pik    [ ...poi mando quella estroversista ]



title: Subject

author: Ittica°°°°°

text:
>Io ne farò più di mille.
Augurami buon viaggio. Ne ho bisogno. Vedrai che canteremo assieme, un
giorno.
sembri me :)
--
ittica°°°°°
ICQ 56696387
www.clix.to/ittica


title: "Natalikessen"

author: deep

text:
Arriva il Natale, inevitabile come sempre, i soliti comitati stemperati di
 benvenuto, le luci, le palline colorate e tutti i bambini che sudano
bambinismo e buoni propositi… insomma, arriva il Natale, con la sua
brava  produzione di “paccottiglia” umana (come la definiva H.
Hesse nel 1917).
Se per strada mettessero dei rilevatori automatici di sentimenti, questi
indicherebbero tassi mortali di sentimentalismo, le Amministrazioni
comunali, a tutela della pubblica salute, dovrebbero vietare il transito
della brava gente, molti commercianti fallirebbero all’istante e
forse nevicherebbe pure per rendere il paradosso un perfetto incanto.
Certo io non sono un’anima pia, e mi duole questa certezza, ma il
sentimentalismo proprio non lo sopporto.
Il sentimentalismo è l’interpretazione forzata di sentimenti che non
si sentono, che non ci sono, e, quindi, una  manifestazione di profonda
solitudine umana.
H. Hesse non era propriamente un cristiano, tuttavia era devotamente
religioso, la religione infatti è un atteggiamento dell’animo
piuttosto che un divenire della realtà, è un valore dell’intimo,
piuttosto che una manifestazione dei sensi.
Ma i simboli? E il valore dei simboli e della tradizione…tu mi
dirai…
Ebbene, la realtà simbolica è tale solo a livello interiore, i simboli,
senza questa connotazione, sono sterili oggetti, semplici azioni, è il
nostro pensiero e le nostre emozioni che ne alimentano il valore
“simbolico”….
E allora il Natale non può essere è il chupa-chupa di occhi che non ti
hanno mai guardato, non è negli “ismi” che trasudano nelle
messe di mezzanotte, nella candela che arde tra il baccalà e il fritto
… il Natale è divino nella misura in cui riesco ad animare la
divinità che è in me, a congiungermi all’infinito che aleggia tra la
nostra anima e la paura del nostro cuore.
Parliamo di un evento cardine di tutte le religioni monoteiste (la nascita
del redentore), quindi come prescindere dalla sua dimensione simbolica?
Certo non possiamo pensare che la gioia delle libagioni, la festosità dei
decori, possano agevolarci nel dare luce a questi simboli, al contrario,
servono proprio a rabbuiarli.
Io non sono un’anima pia, lo so, ma quando viene il Natale questo
mio essere solo rispetto a una massa di anime pie formattate e inquadrate
sotto l’egida del consumo, ebbene, questa mia solitudine interiore,
atea e fredda, è molto più vicina all’essenza
dell’Evento… è come se tutta la massa dei cristiani si
spostasse abbagliata in una direzione antitetica al Dio,  e io mi
ritrovassi indietro troppo vicino a Lui per non gridare allo scandalo.
Buon Natale, abbi cura della tua anima, circondala col tuo silenzio, per
lei fatti pioggia di lacrime e neve di sorriso, sole di gioia e vento di
passioni….. e questo sarà il suo magico Natale…
--
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title: Capinere

text:
Volano le capinere
Sopra il mare fremente
Di scaglie lucenti,
Lontano dal freddo;
Intanto aspettano
Di levare
Un nuovo canto.


title: Rinnovato nulla

author: elvio cipollone

text:
Rinnovato nulla
Il destino ci regala la vita
e nel rifiuto del sangue e dell'amore
duriamo
come vespri stanchi alla sera
tiepidi al sole che muore
tra spicchi di case angolati.
Una fiamma notturna
tranquilla tremula slanciata
come preziosa calma antica.
Il mare tace
svaniscono i segreti inverni
gli inutili splendori che ci abbagliarono.
La vanità fallita della certezza
sparge il suo odore su tutto
in basso e in alto dove gli dei persistono
dove la natura è un'altra
e non crescono alberi dall'umida terra.
Solo la luna sconvolge la notte
tutto è nulla all'imperfetta ombra
ma un passo si arrischia
a lacerare il sonnolento spazio.
Elvio


title: medesima

author: micro wave

text:
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title: [formika] E speriamo bene

author: formika

text:
Il sudore non se ne scappa, l'imprigionamento lo coatta tostamente. Fa
più schifezza, a pensarlo, che scontentezza, ma il problema attuale
non è mica questo: è che odora molto di cattivo. Nuoce giusto a
pensarci e allora sai che si fa, lo si raschia via. Tutto sommato non
ci dovrebbe volere così troppo tempo. Nel frattempo proviamo a
cambiare canale, ma alle tre di notte, come alle tre di giorno, sulla
televisione c'è solo schifezza. Gente che suda. Schifezze sessuali che
ora come ora è meglio proprio non parlarne. Meglio spengere tutto e
ascoltare un po' di musica, meglio proprio. Noneno, noneno.
Nonesìcchennò, noneno. Ehe, noneno. Ehe, spacca, sto cd. Quasi mi
trasferisco sotto le coperte e saluti a tutti. Spacca proprio. Noneno.
Ci pensavo ieri, perché l'importante non è quello che dice, basta che
la musica spacca. Spacca nel senso del basso, della base. Tipo questa
qui. Ehe. Ce n'era proprio voglia.
Domani ci sarà da fare parecchie cosette, dovrò darmi una decisa per
un paio di robe. Tipo quel cavolo di contratto, cacchio, l'altra volta
non c'ho capito niente. Quasi quasi mi porto mio cugino. Macché,
niente, ma che porto. Devo fare da solo, devo fare. E speriamo bene.
So solo che è meglio per lui che non mi frega. Occavolo, i denti. Mi
scordo sempre di lavarmi i denti, ora che il bagno è rotto, che mi
tocca tenere lo spazzolino in cucina. Fortuna che è vicino, sta casa è
uno sputo. Uno sputo giallastro, con sto cavolo di colore. Quasi quasi
stavo meglio in quell'altra, averci qualche soldo in più. Però lavarmi
i denti mi fa più felice. Quanto tengo i denti puliti mi sento come
appena uscito dalla doccia, bello fresco e pulito. Così quando dormo
mi sento a posto, che non ho fatto niente di male. Ora mi rimbocco
bene le coperte prima di mettermi sotto, che sento il vento fuori che
soffia parecchio stanotte. Qua sotto sto proprio caldo una volta
ambientato, cavolo. Si sta proprio bene, quasi mi rimetto a leggere
quel libro coi robot. No, domani. Meglio dormire, m'è preso un sonno.
formika


title: nuovo portale dedicato alla poesia di Francesco FUSCA

text:
                 Visitate il nuovo portale dedicato all'opera culturale e poetica di
Francesco FUSCA!
Siamo online da poco, potete visitarci all'indirizzo:
WWW.FUSCAPOESIA.IT
Nel sito potete leggere le poesie di Francesco FUSCA, le news che lo
riguardano, gli articoli e tutte le informazioni dedicate al "poeta"...
Nei forum del sito è possibile inserire le proprie poesie e presentarsi agli
altri utenti...
C'è la possibilità anche di registrarsi sul portale! Anzi, siete invitati a
farlo!
Nessuna finalità di lucro è nelle nostre intenzioni ma il solo scopo è
quello di far conoscere l'opera di FUSCA e di diffondere la cultura poetica
e letteraria!
VISITATECI!
info:
in...@fuscapoesia.it
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: storia di katia t.

author: Mario Giagnori

text:
Metto questo nell' "antologia".
**********************************
storia di katia t.
(alla memoria di Sergio Atzeni)
katia urla e bestemmia denti bianchi scintillanti
occhi neri da gatta furba
e tre lunghe trecce biondo finto che saltano a destra e a sinistra
mentre s'agita sulla sedia
e poi fumava e beveva
a un tratto s'alza ritta in piedi rossa in faccia e squadra volpino
tuttincazzata
e sapete che gli ha detto?
FATTELO METTERE TU NEL CULO FROCIMPOTENTE
gli ha detto
questo gli ha detto
chiaro e tondo
e pareva che da un momento all'altro gli si scagliava addosso
e gli mollava un calcio forte ai coglioni
come fece quella volta col gallina
per questo mi piaceva katia
che non si teneva niente in mente
e aveva una voce bella come una cantante
ancora un paio di minuti
ha guardato volpino dritto in faccia
ma senza dire niente
poi s'è seduta
katia aveva quattordicianni la prima volta che l'aveva data
ma non per passione
divertimento e basta
bazzicava lì nel bar colle altre piccole del quartiere
senza niente da fare
solo sedere e parlare
scroccare sigarette e da bere
neanche la scuola dell'obbligo aveva finito
così disse sì nel parco lì vicino
su un letto d'erba con altre due o tre coppie
in verità non disse niente
lallo o zanabba o chi fosse fece e basta
e dopo s'incontrarono all'uscita tutti a sorridere
i ragazzi di almeno quattro o cinquanni più grandi
a sentirsi davvero in gamba
le ragazze chiacchieravano e alludevano
katia lei scuoteva le spalle
essere fatta è essere fatta di che cazzo parlate
o la dai o non la dai tutto qui
katia non faceva scherzi
e aveva le tette grosse che pareva una donna com'era fatta
e non una bambina
poi era arrivato uno nuovo
volpino
sedeva su uno sgabello al banco e fumava e rideva
naso aquilino e capelli liscio castani lunghi
e sciolti sulle spalle
oro al collo e ai polsi
aria viscida da malandrino
e armani stretti col pacco in evidenza
i ragazzi gli ragliarono addosso ma lui disse zitti
e li aveva portati a fare un tiro d'ero dentro al cesso
katia sapeva dell'ero ma non l'aveva mai tirata
tempo qualche giorno e volpino disse ecco un tiro
e si trattenne nel bagno con katia più del dovuto
che succhiacazzi pensava
ma volpino non era innamorato
era un puscer
e quando katia gli chiese ancora ero
volpino disse e chetti credi che ti basta farmi un pompino per pippare
e le fece la proposta
fu allora che katia gli si scagliò addosso
con parole sue per dirgli cosa ne pensava
FATTELO METTERE TU NEL CULO FROCIMPOTENTE
allora dammi i soldi succhiacazzi disse volpino
se vuoi l'ero
katia di soldi non ne aveva
suo padre muratore quando trovava
gli scuciva solo al sabato ventimila
ma il culo a quel pezzemmerda con gl'occhi gialli da cane
non lo voleva dare
dopo un po' s'alza e sbuffa e muove il culo per farlo rosicare
volpino si sbraca sulla sedia e pensa
tanto tornerai puttanella
e si lisciava con mano leggera il capello
al barista katia dice dammi un cono cioccolato e zabaione
e si mette a succhiarlo davanti a volpino che dice vabbene
la sborra gli colava dagli occhi al facciagialla
tempo un mese e volpino non si fa più vedere
era katia a vendere l'ero lì nel bar
rimediava la sua dose
ed era sempre un va e vieni
la notte pregava gesummio fammi smettere
con una voglia matta di piangere sulla spalla della madre
per farsi coccolare
e carezzare i capelli come quand'era bambina
la madre era stanca alzata com'era dalle sei del mattino
per fare le pulizie nei palazzi del centro
e per far smettere quel dolore che sentiva dentro
katia va nel bagno e si fa uno schizzo d'ero
e più tardi un altro ancora
e un altro dopo
volpino dice dammi i soldi il giorno appresso
katia lei non li aveva
era stata male la notte
e s'era fatta anche l'ero che non doveva
sporca puttana dice volpino
gli occhi gialli cattivi
te li do te li do dice katia quasi piangendo
ma perché qualcuno non mi aiuta pensava
e dondolava la testa che pareva una matta
rimedia i soldi brutta stronza o sennò t'ammazzo
katia diciassettanni compiuti da un mese e passa
si butta dal ponte della ferrovia dentro al fiume
quella sera
************
Mario


title: storia di katia t.

text:
Mario Giagnori <
mario.giagn...@tin.it
> wrote in message
> katia diciassettanni compiuti da un mese e passa
> si butta dal ponte della ferrovia dentro al fiume
> quella sera
Sempre potente, 'sto racconto.
Mi distrugge :(
Pikkia


title: storia di katia t.

author: AhiRa

text:
"Mario Giagnori"  wrote:
>Metto questo nell' "antologia".
menomale che hai scelto te :)
che se chiedevi un consiglio sarei rimasta con degli ennelemmi in
testa >:)
Bellissimo! (il racconto!...)
AhiRa


title: storia di katia t.

author: Omero

text:
On Tue, 20 Feb 2001 19:55:44 +0100, "Mario Giagnori"
<
mario.giagn...@tin.it
> wrote:
>storia di katia t.
Voto questo, gran bel pezzo.
op


title: storia di katia t.

author: Luca

text:
Wed, 21 Feb 2001 11:36:07 +0100, Camillo
<cam...@excite.com.esenientefosse> dice
>te l'appoggio.
Camillo, per la miseria...
Luca


title: storia di katia t.

text:
Il Wed, 21 Feb 2001 09:10:52 +0100, "Pikkiatella" ha scritto:
> Sempre potente, 'sto racconto.
te l'appoggio.
------------------------------
www.geocities.com/cybernarda/
il sito *non* ufficiale di ias


title: storia di katia t.

text:
Luca <
quu...@tin.it
> wrote in message

ROTFL :)


title: storia di katia t.

text:
Camillo <cam...@excite.com.esenientefosse> wrote in message
> > Sempre potente, 'sto racconto.
> te l'appoggio.
mai che ci sia un attachment in giro, quando serve ;)


title: storia di katia t.

author: Gordon Comstock

text:
"Mario Giagnori" <
mario.giagn...@tin.it
> ha scritto
> Metto questo nell' "antologia".
> **********************************
>
> storia di katia t.
Alla grande.
gordon


title: storia di katia t.

author: lubna

text:
"Mario Giagnori" scrive:
> storia di katia t.
> [...]
Confermo le stesse cose scritte
la prima volta che lo lessi.
Ottima scelta :-)
Ciao, lubna.


title: Belli capelli

author: Vincent

text:
Vincent
Il Gelataio di Corfu'
Ho aggiornato la satira su:
http://www.geocities.com/delitti19
*~*~*~*~*~**~*~*~*~*~**~*~*~*~*~**~*~*~*~*~**~*~*~*~*~**~*~*~*~*~*
Bisognera’ proprio che ti dica come mai mi trovo qui e perche’ in tutto
questo casino io sono l’unico che sia rimasto a raccontarlo.
C’era un carabiniere che doveva prendere un treno che lo riportava al Sud ma
c’era lo sciopero e il capostazione gli aveva consigliato di passare le due
ore d’attesa andando al cinema dove, peraltro, data la divisa non avrebbe
pagato nulla e se ne sarebbe stato comodo e al calduccio. Cosi’ fece, ando’
verso il Diurno, saluto’senza pagare alla cassa, e si accomodo’ in platea al
buio, convinto di potersi divertire.
Davano “Novecento” di Bertolucci e quando dopo i titoli usci’ un cartello
grande e grosso con su scritto: PARTE PRIMA il militare si spavento’:
“Porca vacca, parte prima!” disse e si precipito’ sul treno dove rimase al
freddo per un paio d’ore prima che questo si muovesse.
Ecco, era solo per dirti che questa e’ la:
PARTE SECONDA
Ho conosciuto una puttana cosi’ diffidente che se lo faceva mettere per
iscritto. Suo marito faceva il fabbro: era cosi' bravo col cannello che
riusci' a saldare una frattura con la fiamma ossidrica. Malgrado ci fosse un
po’ di ruggine tra i due, avevano avuto un figlio che si mise a fare il
fotografo e benche' fosse poco sviluppato un giorno mise addirittura a fuoco
un ghiacciaio.
Poverino, si sposo' con una maestra ma lei non aveva classe! Era cosi'
frigida che la prima notte di nozze gli grido': "Ma insomma deciditi, o
dentro o fuori! Tutto questo andare su e giu' mi fa venire il mar di mare".
Lui oso' una richiesta ardita:
"Dai, girati…"
"Eh no! Ha detto la mia mamma che se voglio mantenere il matrimonio
virtuoso, non devo assecondare tutte le voglie del marito. Girarmi mai! "
"Va bene cara, come vuoi," le disse lui accomodante " Ma se non ti giri,
come faremo ad avere bambini? "
Erano altri tempi ed io avevo appena scoperto di avere un problema coi
capelli. Non che mi cadessero, anzi! Il problema era che ne avevo troppi.
Erano tempi in cui i giovani non sapevano chi prendere come modello, la
televisione non c’era, la radio aveva raccontato troppe balle durante la
guerra che adesso non le credeva piu nessuno, i libri raccontavano storie
vecchie e c’era solamente il cinema che raccontava storie improbabili ma
nuove, e per sole cento lire.
Quanti ricordi. E quante storie.
Tante che mi si accavallano davanti agli occhi.
Ricordo  un generale che sentiva freddo malgrado i gradi, e un marinaio che
era salpato con il morale a terra perche' aveva lasciato la moglie sarda che
si chiamava Alice,  c’era un marziano con l'ernia al disco,  un matematico
che viveva in una frazione., un muratore che firmava le sue opere in calce e
quando vedeva il cemento armato alzava le mani per lo spavento, un
miliardario che si esprimeva in parole povere e un meccanico che godeva un
mondo quando poteva farsi una motosega.
Successe una volta che la maschera al cinema fece luce in un film giallo e
di un musicista poi si fece accompagnare al piano dal ragazzo dell'ascensore
che gli apri' la porta con la chiave di Sol.
Ma i capelli non erano come li volevo io. Io avevo visto al cinema Elvis
Presley e qualche mio amico aveva gia’ cominciato a pettinarsi come lui ed
io avevo scoperto che se vuoi pettinarti come Elvis devi essere per lo meno
Svizzero.
O Lombardo.
Insomma devi avere i capelli lisci, fini e biondicci da poter incollare con
la brillantina attorno alle orecchie con grave disagio per le funzioni
auditive, lasciando che il ciuffo centrale, leggermente piu’ lungo del resto
della capigliatura, volteggiasse all’indietro prima di ricadere morbido
sulla calotta cranica, dove veniva incollato da un altro etto di massa
gelatinosa. Questo succedeva se non eri siciliano, se non avevi due
sopracciglia a ciuffo e una massa di capelli cosi’ ricci che per pettinarti
da piccolo usavano direttamente il rastrello di mio zio giardiniere, un uomo
trapiantato dal Sud che era rimasto al verde perche' era stato piantato
dalla moglie, quella figlia di margotta, e voleva interrarla . Suo fratello
faceva il macellaio: aveva la moglie che era una vacca ma lui aveva
rinunciato ai piaceri della carne. Era un vero salame!
Avevo anche uno zio ortolano che aveva il figlio finocchio e non lo poteva
vendere!
Un altro faceva l’ idraulico ma non ci capiva un tubo e quando il naso gli
gocciolava aspettava di sentire l'urlo del gol per capire che tutto era
finito: Se prima il naso perdeva adesso, finalmente aveva pareggiato. Lui
portava il ciuffo alla Elvis e quando gli chiesi l’indirizzo del suo
barbiere lui mi ci porto’.
Arrivammo al negozio e mio zio chiese:
“Ci vuole molto?”
“Cinque minuti” rispose quello. Mio zio mi prese da parte e mi disse:
“Io li conosco i cinque minuti del barbiere, qui ci vuole almeno mezz’ora.
Tu siediti qui che io torno subito” e se ne ando’. Torno’ dopo mezz’ora e
chiese al barbiere:
“Quanto ci vuole?”
“Cinque minuti” gli rispose il barbiere
“Ho capito” Mi disse lo zio “ Tu aspetta qui che ritorno” e se ne ando’. Il
barbiere mi disse:
“Ma lo sai che e’ proprio strano tuo zio? Quasi ogni giorno viene a
chiedermi quanto mi manca e poi se ne va. Vai con lui a vedere dove si
caccia!” Ed io seguii mio zio.
Tornai dopo una decina di minuti e dissi al barbiere:
“No, niente, viene qui a vedere se c’e’ tempo, poi va a casa a scoparsi sua
moglie!”
“Ah, adesso capisco!” disse ma non aveva capito. Avrebbe capito se invece di
me, avesse mandato suo cugino che lavorava con lui. Quello sarebbe ritornato
e gli avrebbe detto:
“No, niente, quello viene qui a vedere se c’e’ tempo, poi va a casa a
scoparsi TUA moglie”
Ma forse ando’ meglio cosi’.
In paese c’era anche un pizzaiolo senza Calzoni, con la moglie Napoletana
che si chiamava Margherita e che ogni Quattro Stagioni faceva la
Capricciosa; c’era un orologiaio con la figlia sveglia fidanzata ad un
paracadutista che cadeva dalle nuvole e ogni volta giurava di non cascarci
piu', che era figlio di un pescatore che odiava il gusto della pesca e
nipote di un pasticcere che  aveva fra i suoi clienti la crema della
societa'.
Quando mi decisi a farmi stirare tutti i capelli all’indietro, a farmeli
disseccare con il phon e incollare con la lacca, tanto da non aver neppure
bisogno del casco protettivo per andare in moto, allora mi accorsi che tutti
quelli che prima di me avevano sfoggiato grandi ciuffi ribelli, piano piano
stavano cambiando pettinatura, finche’ mi accorsi che tutto quel  lavoro di
rasoio e scalpello, di phon e lacca spray, mi avevano cambiato si’
espressione, ma adesso il ciuffo era demode’, perche’ erano arrivati i
Beatles e i capelli si portavano a baschetto in avanti con la frangettina
sulla fronte, una roba che faceva venire la faccia da scemo, ma faceva tanto
“Swimming London”, cosi’ almeno mi pareva di aver sentito dire.
Ricordo la prima frangetta sulla faccia di un pilota e la sua hostess che si
capivano al volo. Lui in volo faticava a mantener la rotta, lei a terra
faticava a mantenerla sana. Il pilota aveva un figlio turbolento e la
hostess sempre la testa fra le nuvole. Lui la lascio' per una donna coi
piedi per terra e lei si mise con un presentatore TV: affogarono la prima
volta che andarono in onda insieme. Un vero naufragio.
Passare dai capelli tutti fonati all’indietro e incollati, al baschetto
tutto proteso in avanti era un atto di coraggio e mi ci volle un bel po’
prima di decidermi. Cominciai qualche volta che la pioggia mi aveva sorpreso
in giro senza ombrello ( e chi ce l’aveva l’ombrello?) e l’acqua sulla
capoccia, che rimbalzava senza penetrare il nido d’aquile che si era formato
col pelo e la lacca, piano piano riusciva a fare breccia finche’ un ricciolo
si staccava imperiosa dalla massa facendomi correre verso un rifugio sicuro,
lontano dagli occhi indiscreti che avrebbero potuto scoprire da quella
capigliatura ribelle, il segreto delle mie origini “terroncelle”.
Di solito tornavo a casa e mi infilavo nel bagno dove mi asciugavo i capelli
e prima di rimetterli a posto, tentavo un’improbabile baschetto alla
Beatles. Ma la faccia era troppo stupida e non mi decidevo.
Poi un giorno finalmente capii che la faccia da stupido non dipendeva dai
capelli, ma appunto dalla faccia e finalmente osai. Mi feci il baschetto e
uscii di casa timoroso.
Il mio vicino di casa era un pompiere che una volta aveva spento una camera
ardente con le pompe funebri e di un cimitero chiuso per lutto. Faceva l’
amore con una postina raccomandata che perdeva sempre la posta in gioco,
sorella di un fante col padre fantino che era un fumatore accanito e una
volta aveva girato tutta Firenze di domenica senza trovare un toscano. Il
pompiere era incazzato perche’ era appena tornato da una bruttissima vacanza
alle Isole Vergini senza nemmeno fare una trombata! Mi disse:
“ Ma cosa ci fai con quel vecchio baschetto alla scarafaggio? Ma non sai che
con i tuoi capelli potresti andare in giro come quelli del Ritmenblus?”
Era arrivata Julie Driscoll ed io non lo sapevo!
Ma era arrivato anche il mio momento, perche’ per imitare la capigliatura di
Jimi Hendrix e tutti quei capelluti come lui occorreva essere ricci ed
istruiti, ed io lo fossi!
Era come essere un'anatra con la pelle d'oca o un canguro con le borse sotto
gli occhi. Ricordo invece una gallina che aveva covato un ovino e un pesce
che si era perso in un bicchier d'acqua. Quelli erano disgraziati.
Ricordo anche un negro che si chiamava Bruno sposato ad una disoccupata che
si chiamava Assunta. Lui faceva il pugile e ogni tanto andava fino alla
stazione per prendere un diretto. Una volta perse il TEE delle dieci per
essersi fermato al bar a prendere un espresso.
E’ questione di carattere mi dissi quando seppi di quel frate che rifiutava
di fare il pollo alla diavola. Era un prete frustrato perche' non poteva
mostrare la potenza del proprio organo, come un cacciatore disperato che
sapeva di avere un grosso uccello tra le gambe e non poteva sparargli!
Mi misi ad aspettare che mi ricrescessero i capelli e quando ritenni
arrivato il momento presi una quantita’ industriale di shampoo, mi lavai e
invece che usare quel maledetto phon mi scrollai i capelli come avevo visto
fare a Rintintin, che non e’ il rumore di un sonaglio che cade dalle scale,
ma quello di un cane famoso.
Dovetti fidanzarmi con una hippy che vendeva pettinini africani perche’ era
la sola che ogni mattina, sapeva farmi la cotonatura che riuscisse a tenere
alti i capelli per tutto il giorno. Fu un periodo infelice perche’ lei era
la figlia del sindaco del mio paese  che aveva una moglie con due tette
fuori del comune  e nipote del  veterinario che aveva in ambulatorio
solamente quattro gatti da curare. Lei andava spesso a sciare ma una volta
era diventata rossa di vergogna per essere rimasta al verde dopo una
settimana bianca con uno scozzese che era  andato imprudentemente in
villeggiatura a Pago Pago. Un mattino passo' davanti ad un bar con esposto
un cartello: OGGI BIRRA GRATIS PER TUTTI. Lo ritrovarono la mattina dopo che
si era sparato davanti ad un dizionario.
Per la disperazione si era messa con me ma non era Felice (per forza, si
chiamava Giuditta!) Un giorno torno a casa e la trovo con un taiorino di
seta bianca, tutta vestita da fighetta:
“Cosa stai facendo?” le chiesi
“ Vado a fare uno stage in America. Non posso piu’ sopportare di vivere con
uno sfigato come te, addio” poi aggiunse:” E tagliati quei maledetti
capelli!”
Era finita l’era dei Figli dei Fiori ed erano rimasti solo quelli di buona
donna.
E i capelli erano di moda all’Umberta.
Nella vita non c’e’ niente in cui credere.
Compresa la frase precedente.
Una volta un ricettatore dovette sbarazzarsi di una partita di frigoriferi
che scottavano e  un sacerdote si inchino' davanti ad un punto cardinale. Vi
fu una  regina bassa che insisteva a farsi chiamare altezza e un criminale
che indossava abiti ricercati. Furono anni di grande siccita’, pensa che gli
alberi correvano dietro ai cani per farsi irrorare, ma il declino arrivo’
inesorabile ed io nemmeno mi accorsi di aver attraversato un’epoca senza mai
avere avuto i capelli a posto.
Li portai lisci davanti agli occhi, alla Gesu’ Cristo, quando andavano a
spazzola alla Dick Tracy. Me li tagliai a spazzola come i marines quando
andavano ricci e fluenti sul dietro. Mi feci il codino ma mi accorsi che al
cinema lo portavano tutti i killer e quelli che venivano assassinati, cosi’
mi decisi di pettinarmi alla Robert Redford ma ormai tutti se li facevano
tagliare alla Yul Brinner.
Cominciai a girare con un grande basco di lana colorata ma l’epoca dei Rasta
era finita da un pezzo, cosi’ mi feci una treccia che riportai sul cranio
come un lottatore di Sumo, ma ormai era tardi e andavano da pazzi i skeen
heads.
Il mondo stava cambiando.
Mi ricordo la madre Superiora di un Convento espulsa perche' la mattina
voleva il cappuccino a letto, era sorda e non voleva sentir ragioni. Era
figlia di un tipografo, un uomo di vecchio stampo e il suo amico per la
pelle faceva il dermatologo a Chicago ma  era stitico.
A quei tempi ricordo un ladro che aveva rubato il formaggio gia' grattato e
di una tartaruga miope che si era fidanzata con un elmetto tedesco. Ricordo
un ragno che abitava a Mosca, un elefante che cantava a orecchio, un gatto
che conduceva una vita da cani e un contadino che credeva di aver preso il
toro per le corna e invece teneva la vacca per le balle e le dava della
pazza!
Ho visto una ballerina andarsene in punta di piedi, una nuotatrice cavarsela
per il rotto della cuffia, un calciatore dare un calcio alla fortuna e un
becchino fare le fossette quando rideva. Mi ricordo di un gigante che non
era mai all'altezza della situazione e di un subacqueo che si immergeva in
una sana lettura.
Mi ricordo, certo che ricordo.
Ricordo un ebreo che usava la carta igienica da tutti e due i lati. Un
giorno mentre la faceva gli cadde una moneta da cento lire nella cacca e si
chiese: " Posso io sporcarmi le mani di merda per cento lire? La risposta e'
no! " Prese il portafoglio e ci butto' sopra un biglietto da cinquemila lire
e disse: "Ma per cinquemilacento lire, si" e li raccolse. Poi le diede a me
per comprare delle pastiglie per la stitichezza.
Per farla venire.
Mi ricordo di una giostra che non voleva essere presa in giro e di un
grassone che era  nato sotto il segno della Bilancia. Faceva il lavandaio ma
si era dato alla macchia dopo essersi innamorato ciecamente di una oculista
che non vedeva l'ora di unirsi con un verbo. Ma il verbo era gia' coniugato
e cosi' chiese il divorzio.
Quando mi accorsi che il tempo era passato e che non importava piu’ a
nessuno in che modo io portassi i capelli,  decisi di cambiare look ed andai
dal barbiere.
“Me li pettina alla moda?” gli chiesi
“Ma quale moda?” rise lui “ le sono rimasti questi quattro peli in croce, se
li tenga cosi’, al massimo ci faccia un riportino!” mi disse mostrandomi il
mio cranio pelato nello specchio.
Adesso vivo con una immigrata del Camerun. La’ sono abituate fin da piccole
a prendere i pochi capelli che hanno e a farsi le treccine. Ne ha fatta una
anche a me, piccolissima, in mezzo alla calotta cranica, e per mitigare la
desolazione, alla fine ci ha messo una perlina di vetro.
Ma non sono felice.
*~*~*~*~*~**~*~*~*~*~**~*~*~*~*~**~*~*~*~*~**~*~*~*~*~**~*~*~*~*~*
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Il tema di questa settimana e':
"Se son fiori fioriranno. E se son more?
O peggio: e se son cachi?"
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title: Belli capelli

author: Linus

text:
""Vincent""
> Bisognera' proprio che ti dica come mai mi trovo qui e perche' in tutto
Simpatico e scritto bene.
Lino


title: Lettura Natalizia

author: ITechnodemocratic

text:
Riccardomustodario
11.1.2007
 HYPERLINK "
http://groups.google.com/group/ITechnodemocratic/browse_thread/thread/e787cd61891a8ebc/f5b5f5b1e2033081?hl=it&lnk=gst&q=Sensazioni+d%27Inverno
" \l "f5b5f5b1e2033081"
http://groups.google.com/group/ITechnodemocratic/browse_thread/thread/e787cd61891a8ebc/f5b5f5b1e2033081?hl=it&lnk=gst&q=Sensazioni+d%27Inverno
 - f5b5f5b1e2033081

             Sensazioni d’inverno

  Quella volta lì era veramente freddo non come adesso con il termometro a meno sei gradi centigradi.
La settimana scorsa, il giorno prima dell’Epifania, avvertivo nell’aria una sensazione antica, conosciuta, piacevole, misteriosa, il freddo pungente di quando ero bambino, un momento andato nel dimenticatoio e rimbalzato all’improvviso nel suo ricordo, unico e particolare rimasto in memoria.
Questo inverno è freddo, lo soffro da novembre, anche se non eccessivamente; quando ero bambino gelava sovente, molto più d’adesso, ma il freddo era diverso, meno sintetico, si combatteva la temperatura rigida con più filato, l’ambiente circostante si colorava bianco, a volte di nebbia nel profumo di quel periodo dell’anno: l’inverno, o forse avvertivo ciò, perché dopo qualche anno, la campagna intorno la casa scomparve alterando i valori naturali, e senza accorgercene salutavano anche i sapori dell’aria, per un buon arrivederci odierno?
Arrivederci nell’aldilà orso polare artico, il tuo Iceberg si squaglia. – No! – Fa freddo! – Arrivederci pinguini dell’altro emisfero, idem con patate come sopra, e cosa sarà dell’orca che aspetta il suo banchetto prelibato? - Dove andranno i pinguini, non mica tutti in smoking: a teatro? – La vita è qualcosa di prezioso e la natura altrettanto seria.
La speculazione edilizia ha condizionato le nostre abitudini rendendoci più contemporanei, laddove c’era la mucca cavalla, oggi c’è il super mercato, a due piani, con scala mobile incorporata, magazzino incredibilmente grande, al fin che ogni cosa sia a prova di mano o di comodo cestello, dall’abbigliamento alla corsetteria, dall’intimo alla cartoleria, ai casalinghi ed altro cui si possa aver bisogno, con il piano sottostante esclusivo per derrate alimentari.
“ Sviluppo Città “ era il motto dell’industria che cercava manodopera negli anni del boom economico, mentre le campagne si spopolavano dei loro figli naturali, gli storici contadini stufi di lavorare la terra, ma felici di respirare aria metallurgica in fabbrica. - Ed a chi lo vado a raccontare, che sto prendendo le pillole “ Aironitiche “ perché alle ultime analisi è risultato il mio organismo, bisognevole di ferro? - Il freddo dei metalli, d’inverno trasmette un’ennesima sensazione di ghiaccio e le dita della mano e dei piedi s’intorpidiscono, allora mi guardo i pantaloni lunghi e penso ai tempi delle elementari, quando si andava a scuola con i calzoncini corti, ed ai chiari di carnagione cicciottelli, l’inverno disegnava polpacciotti dalle venature rosse, vividi dal formicolio attivo delle temperature basse. - I bambini del Nord indossovano pantaloni lunghi e sorridevano nel freddo, giocando con pupazzi e palle di neve – noi sapevamo tutto perchè in televisione vedevamo queste cose qui e poi lasciate le elementari i pantaloni sarebbero diventati lunghi. - D’inverno era vietato giocare al dottore? - Non mi ricordo!
Il palazzo più in là del nostro, oltre il muro di cinta della civiltà d'allora, dalle parti più giù del bosco, dove si scambia anche la pelle se suoni il blues, era abitato da ragazzini terribili, così si vociferava a scuola, inutile aggiungere cosa dicessero poi, gli studenti del collegio nel bosco, quando andai alle scuole medie; indubbiamente, noi di Viale Colli Aminei rappresentavamo i santarelli, i per bene della zona Capodimonte - gli snob.
La società cambia. – A leggere i giornali, risulta evidente che la perversione avanza su tutti i fronti, anche i tifosi organizzati in bande da combattimento stadio, si fanno più audaci. - Quale sia la situazione attuale, con mamme alla ricerca di facili guadagni, pronte ad incolpare il povero prete, vittima della mentalità ose’ di bambini sempre più incuriositi nell’emulare i loro genitori, impegnati in menage ogni stagione più complicati, in nome della perfezione della coppia gay cui ispirarsi e da raggiungere, non voglio proprio pensarlo.
La famiglia è diventata qualcosa di strano - difficile diagnosticare dove la troveremo tra cento anni, ma anche tra venti - esisteranno ancora i bambini o nasceranno già adulti?
La Befana vien di notte con le scarpe tutte rotte. – Com’era bello Natale - un periodo enorme – iniziava un paio di sabato prima del venticinque dicembre con il presepe, e finiva il sette gennaio, allorquando tutti i pastori ritornavano incartati nelle scatole, su nel ripostiglio. – Di questo lasso di tempo che copriva tre, quattro settimane, l’Epifania significava per i bambini, il momento topico. - Il presepio piaceva a tutti, specialmente a noi fanciulli incantati al cospetto di cotanto spettacolo. – A detta d’amici di Via Epomeo, zona allora nota per gli inceneritori dell’immondizia, il mio quartiere sembrava fermo nelle sue abitazioni tolte da sopra i presepi, e di siffatti capolavori, ve n’erano due importanti assai, uno dei quali addirittura con i pastori moventi, o entrambi? - Amici conosciuti anni dopo quei giorni d’infanzia che sto raccontando, criticoni, fino a farmi realizzare che abitavo sul tempo antico che mi piaceva. – Tra l’altro, una delle zone tagliate nel tufo della collina sottostante, si chiamava proprio “ ‘Ncopp’o presepio “ e così appariva a Natale Donna Nannina sopra al carrettino di frutta e verdura con il suo ciuccio di fronte al baccalaiuolo, il quale per l’occasione metteva fuori il negozio semi botti azzurre, nel senso di contenitori pieni, stracolmi di capitoni, che li acchiappi per la coda e scappano per la testa e viceversa e si rideva, nel raccontarlo a mo’ di barzellette alle elementari. – Era quel mondo, periodo cui i negozi alimentari del vicolo si vestivano a festa, strabocchevoli di mercanzie da tavola, squisitezze, tanto che una decantina d’anni dopo, il presepio iniziò ad essere definito “ Mangiatoia “. – A me non piaceva il nuovo termine coniato all’uopo, lo trovavo volgare e pensai che tale nome fosse frutto della fantasia dei vecchi che lì giocavano a carte bevendo il vino nella cantina, mentre quelli del bar di fronte sorbivano il caffè, giocando a carte anch’essi. – Per la mia mamma i vecchi del bar erano più degni dei vecchi della cantina, quindi per me era facile additare tutto ciò che non mi piaceva in direzione pensione cantina e viceversa bar, in effetti mi fu subito chiara, la divisione del bene e del male ovvero fuggire l’alcool, così come più in là avrei imparato a scampare le droghe.
Napoli centro era uno spettacolo di giocattoli nella serate illuminate delle bancarelle per noi giovinetti della collina, dove si giunge oltrepassando lungo la strada sul ponte. – I banchi vendita in città erano pieni zeppi di giocattoli e dovevamo scegliere quali volevamo dalla Befana, specificandolo bene nella letterina da mettere sul comodino prima del bacino ai genitori e sogni d’oro accompagnati dal segno della croce, senza preghiere, poiché giovanissimi per la prima comunione, eravamo esenti da Ave Maria e Padre Nostro. – Ricordo una sera piovigginosa, quando sceglievo il trenino elettrico insieme ai miei genitori e mio fratello, sicuramente le sue richieste erano rivolte a pistole e fucili per la distruzione da eserciti nella polvere del mio treno veloce. – Si era allora, in piena esplosione cinematografia Colossal, film storici che impiegavano migliaia di persone: Cleopatra, Deserto dei Tartari, i Dieci Comandamenti o pellicole Western, non ancora spaghetti, ciò nonostante, avevano voglia e restare al palo, con i loro cavalli da staccionata buoni, giusto per gli attacchi alla diligenza, al cospetto del mio Trans Express Rapido. – Altresì mi sovviene di un’altra volta, ormai quasi militare: quella sera la mia mamma volle l’accompagnassi per andare ad acquistare la bambola che parlava per mia sorella, la quale ha sette anni meno di me. - Quel anno, il giocattolo da lei richiesto, era andato a ruba e non si trovava, figurarsi la gioia, quando riuscimmo ad accaparrarci del balocco ricercato.
Che tempi! – La fiducia del guadagno era ovunque, gli stessi venditori ambulanti, dalla bancarella illuminata a festa passavano la domenica successiva del dopo festività ad offrire biglietti al campo sportivo, il cui costo veniva moltiplicato per due o per tre con semplicità estrema; faceva rabbia pagare tanto in eccesso per poter assistere alla partita, in uno stadio sempre gremito all‘inverosimile, e se parlavi loro, questi da bravi bagarini consumati, chiedevano il posto fisso per togliersi dalla strada, intanto è garantito, nessuno traeva profitti più di costoro che cambiavano attività ogni giorno. - Però l’inverno, era freddo ed il boom economico un giorno sarebbe pur finito, ma come facevano a saperlo? - Forse erano più intelligenti di quanto sembrassero, avevano ragione ed ora gli credo, nonostante la nostalgia di quei bianchi monti innevati che facevano da corollario al pennacchio candido del Vesuvio, verso alto, affacciato sul golfo, ad osservare il tempo del voto elettivo, allora erano tanti ad affermare che in strada significasse patire il freddo, quindi lavorare al coperto era sinonimo di benessere, testimoniato della televisione in bianco e nero, che vedeva ovunque presenti gli animati da buona volontà economica, forse tenuti in penombra sullo schermo o che ne so, comunque pronti a spuntar fuori ad ogni minima occasione, fino ai “ Vuo’ cumpra’ “ i quali all’inizio veramente sembravano scesi dal presepe sulle spiagge, carichi di mercanzie, parevano i Re Magi, e ci si chiedeva i cammelli dove fossero? – Allo stato odierno, gli stadi si svuotano sempre più ed i giocattoli? - Qualcosa era successo lo so, ma ve lo racconterò domani, oggi a livello calcio, siamo fuori dalle coppe europee, allora dichiaro rivedrei con piacere la commedia “ Natale in casa Cupiello “.
Auguri!- Natale salutava e Capodanno si presentava - apriti cielo! - La sparatoria spaghetti western pacifica iniziava – fuochi d’artificio, per un paio d’ore, coloravano l’aria con tanto di colonna sonora animata dai fischi che partivano a razzo dalle bottiglie, linee di fuoco sprizzavano nel buio, petardi e tavolta si udivano veri e propri boati, i quali muovevano anche i palazzi e poi girandole, granate e l’indomani mattina era impossibile trovare un centimetro quadrato di strada senza i segni della notte di follia precedente. - E noi del ragassini d’Italia si usciva al mattino presto in cerca di botti non esplosi ed un mio amico si spappolò la mano, diventando uno dei tanti che affollavano il Pronto Soccorso, il quale in quel giorno di felice anno nuovo, puntualmente stilava un vero e proprio bollettino di guerra – arrivederi all’anno prossimo primo gennaio – auguri!
Poi le case in quegli anni da passeggio sereno si riempirono di cani da compagnia che abbaiavano terrorizzati dai tanti decibel improvvisi - il vicinato invecchiò e l'aria carica d’ossidi di polvere da sparo iniziava a guastare il buon senso e la festa man mano abbassava il sipario, mentre calavano i botti e si spegnevano i fuochi d’artificio, aumentava il volo dei cessi, avere un tale accessorio rotto in casa, assurgeva a mera fortuna da carta igienica fumettata.- Amen!
Noi bambini di quel tempo, credevamo che la Befana entrasse dalla finestra e ci preoccupavamo di lasciarne una, dagli infissi apposta socchiusi, in modo che la cara nonnina riempisse le calze d’ogni leccornia e ponesse regali a piacimento, entrando in casa facilmente e sempre sulla stessa scopa tornare a volare fin l’altra finestra, lasciata anch’essa leggermente aperta dai bimbi accanto. – In questi pensieri fantastici avvolti nel mistero del perchè non si dice chi mai sarà che si sa la nonnina, ecco noi dell’asilo infantile, in quei giorni a guardare con ammirazione le vecchiette chiedendoci se non fosse quella la Befana che avrebbe portato i doni e più era curva e più carica di giocattoli appariva nella nostra fantasia, come Donna Nannina, tale e quale l’avevo immaginata la prima volta che la notai, il suo asino poi, altro che scopa, lavava proprio il pavimento quando urinava; un rivolo liquido giallognolo interminabile scorreva fino alle latrine pubbliche accostate al muro di cinta del Bosco, dove giungeva dopo aver saltato i binari del tram, i quali ormai non passavano più, però tardavano da essere rimossi ed in certi punti erano stati riempiti dal catrame. – Cento metri e piu, tracciato di liquido che da un punto scorreva fino a tutt’altro luogo, come se sapesse dove andare, piccione viaggiatore. - L’orinatoio era accostato al muro del Parco, laddove c’era un albero all’entrata dall’imponente cancello e tanta gente sulla fermata, d’innumerevoli lnee di autobus. - E  si diceva che la strada fosse stata intolettata, ricevendo una latrina pubblica, di quelle cementate nel brecciame, le quali emanavano forti esalazioni di cloro; servizi pubblici, ormai scomparsi del tutto dalla città, unico esemplare rimasto, si può notare a Posillipo. – Nella piazzetta antistante il vicoletto tanto attivo, grigio, dal colore del selciato scuro di basalto antico, il quale, quando aumentò il traffico, ogni anno era battuto con martello e scalpello, per non far perdere attrito, evitare alle auto di slittare sul lastricato lucidato dall’uso: a febbraio si presentava Carnevale, ecco una luce che mi è rimasta impressa, più delle luminarie di Natale, forse. – A carnevale si edificava un grande fuoco, partecipavano tutti, scugnizzi e non - si buttava il vecchio mobile ed è facile immaginare che pila enorme di legname si generasse in quegli anni dai forti fermenti innovativi e chissà quanti tesori sono stati arsi, per essere sostituiti dalla formica, simbolo del moderno d’allora. – Quando s’accendeva la pira, era un momento molto emozionante per noi bambini e più calava la sera e più il legno ardeva e le fiamme si alzavano alte, fino a far temere bruciasse i fili del lampione che illuminava la strada. - Un unico filo reggeva una cuffia di vetro, dalla quale una lampadina illuminava di un colore ormai in disuso, per scarsa visibilità rispetto alle moderne lampade allo iodio. – Era bello quel colore, come solo i pensieri romantici sanno dipingere, quindi non si rimpiangono, perché la vita va avanti, tra un palazzo a lato del fuoco in giallo nostrano ed un altro che faceva angolo, con facciata rosso pompeano, colori che si mischiavano alla luce del lampione che oscillava alta quando tirava vento, disegnado schermi ombrati tra piani non illuminati. – La stradina che conduce verso Napoli centro, scendendo lungo il versante della collina, non si vedeva più, causa l’enorme fiamma che si sprigionava da tale ammasso d’ogni cosa, non ultimo il bosco vicino e la quantità di rami secchi, ottimi da ardere che ivi si trovavano a cento metri. – Ed in alto lei – la vecchiaccia sorridente che poi, per noi bambini cambiò il ruolo in pennacchio da albero di Natale, quando questi diventò di moda dalle nostre parti, così come noi eravamo sempre alla ricerca di ogni sorta di consumo – veramente era facile associare pennacchio del cippo a Befana e tutti i giocattoli che già se n’erano andati, rotti, ed il fuoco saliva e lei bruciava e papà mi raccontava gli avvenimenti, raccomandando a priori fosse solo una storia a lieto fine - una favola in attesa della cara vecchietta carica di doni, la quale sarebbe tornata l’anno seguente, perché nemmeno il fuoco o la neve o il vento fermano la Befana, quando viene il momento di portare i doni ai bambini. – Allora nel cielo si alzavano lucine piccole piccole e poi verso la fine delle elementari scoprii che si chiamavano monachine o forse nel primo anno della scuola media e fu bello notarlo insieme ai compagni di classe, studiando un brano dall’Antologia, e tutti pensammo, nello stesso momento al Cippo di Sant’Antuono, al giogo che conoscevamo di quei lapilli nell’aria che sanno di magico movimento di luci mosse dalla cenere, fuoco che da sotto si alza leggero, per dimostrare che cenere e lapilli sono nell’aria, brillano e le fiamme non si vogliono spegnere, il fuoco non vuole morire. – E si tornava a casa accaldati negli odori del fuoco, festanti e c’era il sanguinaccio; la mia mamma non sapeva cucinare, badava il mio papà ai fornelli, ma come faceva il sanguinaccio lei, e la pastiera e la cioccolata, non ha eguali ed a me andava benissimo così - adoro le leccornie. – Che periodo corpulento, da animali di cortile serviti a tavola e non, infatti alla Vigilia, il ventiquattro dicembre gallina in brodo, Natale a messa venticinque con mucca ed asinello nella stalla del Bambin Gesù ed al ritorno a casa si pranzava, c’era a tavola anche il capitone, che io ho sempre rifiutato, non mi piaceva; alla fine di tale periodo, ecco che a febbraio c’era il sanguinaccio con il sangue di porco: una prelibatezza più unica che rara, si, e tra una specalità ed un’altra siamo a marzo, è Pasqua, o più tardi ad aprile, ma allora e sempre festa, è tutto un gioco? - Essere bambini a volte è un affare! – Quando fosse Carnevale era sempre un mistero, la data cambiava, non si capiva perché; quel giorno un amichetto garantiva che si ricordava bene, era Carnevale, c’era il Cippo di Sant’Antuono! - Come mai, c’era chi s’interrogava tra i monelli, coloro i quali la mia mamma non voleva frequentassi, perché essendo più grandicelli si appendevano al tram, addirittura qualcuno aveva detto che il fuoco era da vedere la settimana prossima ed a lui gli sembrava che pure l’anno precedente ancora, fosse stato prima, infatti imparammo che i Patti Lateranensi erano buoni, perché l’undici febbraio era festa a scuola e gli scugnizzi del Vico Lieti, già si stavano preoccupando di raccogliere la legna da ardere. - E noi? - A parte preoccuparci come imparare a parlare e scrivere bene, tra i tanti verbi, coniugati come se fossero sposati e questi e quegli che l’accento non va e figurati i cui e quanti ancora? – Nicchiavamo. - Costruendo case sotto terra e poi vennero gli anni dei mobili a scomparsa e si andava nella Grotta di Maria Cristina, dove sopra in alto, c’è un foro e su quel buco altissimo, gli scugnizzi danzavano senza paura; sotto, illuminata dall’apertura nella volta, una collinetta a mezzogiorno illuminata dal sole – a pensarci ora sembrerebbe un’ara con un anello che dal buio della caverna si apre al cielo. – Che posto incantevole! - Che storia incredibile! - Maria Cristina era una prostituta, la quale aveva un letto di pietra nella grotta e lì riceveva i suoi clienti tedeschi, durante la ritirata della seconda guerra mondiale e se uno di noi, chiedeva cosa stessero favoleggiando, gli amici più grandi ci conducevano in un viale dove su una lapide si leggono i nomi degli italiani della zona in quel posto trucidati, alcuni si commuovevano riconoscendo i propri zii, io forse diventavo fascistiello, riconoscendo che alla fine si muore sempre, meglio salutare per una giusta causa, invece no, perché morire attualmente non è mai giusto, democraticamente e tecnologicamente possiamo essere mantenuti in vita sempre e poi si andava in un altro luogo dove cadde un aereo. – Com’è bello il Bosco, si giocava a pallone, ero un campione. - Una volta entrammo nella Grotta di Maria Cristina con le torce e facemmo tutto il giro – era impressionante – pipistrelli a iosa attaccati alla parete – aspettavano che calassero le tenebre, il giaciglio di Maria Cristina, le scalette, ne feci uno script grafico anni fa, lo postai sui vari newsgroup design che frequentavo allora e che ora non trovo, perché il computer vecchio s’è scassato definitivamente, però ho i floppy, i quali nel Mac Quattro non entrano. - Ai tempi antichi ciò non accadeva, direbbe la mia mamma, questi computer cambiano continuamente, sono peggio della Moda, senza mai portarci sulla luna. - Sulle scalette di Maria Cristina s’apriva un giaciglio di pietra, e noi in gruppo, tanti ragazzini con le fiaccole in mano, procedevamo stretti, spalla a spalla, il posto non incuteva paura solo perché aravamo in tanti a marciare in quella polvere, quanta ne era depositata sul fondo della grotta che a percorrere in mrcia, risultava esclusiva e mera questione di sentire proprio quel posto perchè, appartenente al Bosco, il nostro spazio privato di bambini naturali. – Noi eravamo sempre nel Bosco – cresciuti selvaggi sin dall’asilo al Primo Campo, laddove si giocavano partite di pallone a tambur battente e dove ogni pomeriggio ero lì, con i miei fratelli più grandi.
Forse avevo cinque anni, poiché l’anno successivo iscrivendomi alle elementari, qualche ragazzaccio avrà svelato che la Befana è rappresentata dai nostri genitori, quando giocando tra i mobili, capitai nella credenza in camera da pranzo, la quale aveva due coppie di portelli, ed il gioco consisteva nell’entrare da un passaggio del mobile per uscirne dall’altro, con intramezzo suspense – buio, nonostante le ante aperte - trepidante momento, allorquando si era immersi nel pezzo d’arredamento, facendo attenzione a non rovesciare piatti bicchieri e vettovaglie. – Le portiere erano assicurate a chiavi, e come mi apprestai ad aprirle, mio fratello più grande, si parò davanti per non farmi accedere, tanto meno curiosare. - Faceva molto freddo quel giorno, le finestre erano aperte, come solo a casa mia si vedeva, quando la temperatura era bassa; sarà forse stato la nostalgia della nostra mamma che andava a lavorare in fabbrica e tornando a casa non sopportava stare al chiuso in sette stanze ventilate - tanto noi ci si abituava alla sera, insomma in quel mobile, nel pentolone d’alluminio in esso stipato, enorme contenitore da venticinque coperti, nessuno me lo toglie di testa, c’erano i regali che avrei ricevuto il mattino seguente, il giorno dell’anno cui svegliarsi prima di sempre era d’uopo, andando a letto con il pensiero rivolto ai doni. - Considerazioni di freddo invernale: oggi siamo a meno sei gradi, come la mettiamo con il pianeta che volge al surriscaldamento da un decennio a questa parte? - La mia impressione è che ci siamo abituati a cibi transgenici, automanipolandoci geneticamente previo il vitto, ci corazziamo contro il freddo - è fuori discussione - non
avvertiamo più la sensazione come una volta, e questi stessi medesimi geni si manifestano nella natura tutta, diffondendosi nell’aria ed ecco che i fiori sono al mio balcone da anni ormai, d’estate come d’inverno e tutto va bene, fino al limite di guardia - quale?
La Befana vien di notte con le scarpe tutte rotte, per far felici i bambini di tutto il mondo ed oggi, dimenticato il tempo della vecchia dalla calza rammendata, con Babbo Natale sempre più presente, la cara nonnina non soffre più il freddo.

                         FINE

Riccardomustodario
11 Gen, 17:54
Newsgroup: it.arti.scrivere
Da: Riccardomustodario <
rmcl11...@blueyonder.co.uk
>
Data: Thu, 11 Jan 2007 17:54:45 GMT
Locale: Gio 11 Gen 2007 17:54
Oggetto: Sensazioni d'inverno
Sensazioni d'inverno/.webloc
 HYPERLINK "
http://snipurl.com/1y357
"
http://snipurl.com/1y357


title: epistole da follo

author: fabrizio venerandi

text:
23-8-97 Mi risveglio che ormai Santa Margherita e' alle mie spalle. Il
mio viaggio solitario s'interrompe: un indiano mi chiede cortesemente se
puo' entrare. Poi una ragazza: infine una ingombrante signora. Studio
delle ragazza: il viso non bello, non spudorato, mi risulta alla fine
piacevole. Certo -quelle inclinazioni del volto: cinque, sei anni
addietro ci sarei passato sopra. Un viso allungato, alla modigliani: ma
piu' facilmente inseribile in un triangolo. Appena si siede, cambia
posto; di fronte a me. Non osservata controlla se io per caso... Porta
sandali. "Chi porta sandali e' sicuro di se" m'insegna l'incerta
saggezza popolare di follo. Poco sopra il sandalo intravvedo un... un
braccialetto legato alla caviglia: non ricordo come siano chiamati.
Gambali, o cavigliere, non so. Le gambe sono liscie, sode:
innaturalmente liscie: assolutamente prive di pelo mi ricordano lo
stucco tornito. Impossibile eccitarsi per gambe come quelle, ma ho
l'impressione della loro comodita'. Solo adesso arriva la stoffa: e'
vestita spartanamente. Braghette corte, blu' scuro. Una magliettina
grigia, di marca. Sulla maglietta -come se fosse disegnato a cera- un
cuore rosso, che trova la sua parte finale, la coda insinuante, nel
mezzo dei seni, nella spaccatura dello sterno. Niente di volgare, ma
quel cuore rosso richiama lo sguardo per poi allontanarlo subito. Un
richiamo attento. Quelli -i seni- forzano quasi all'esterno della
maglietta: il tessuto si piega dinamico rattenendoli delicatamente.
L'istinto sarebbe di mettere una mano a coppa, per farli appoggiare, per
sentirne il peso interno. Legge la ragazza. Dostojeskij, le notti
bianche, in una brutta edizione, tipo fabbri. Libri che si comperano in
edicola. Ma e' presa dalla lettura. Da quando e' entrata non ha staccato
gli occhi dal libro, tranne quando siamo passati nella prima galleria:
immersi nel buio. Tornati al sole lei fissava l'interrutore della luce,
scocciata da quell'inaspettato. Ma non decideva d'alzarsi, premuta
contro al sedile dagli sguardi miei, dell'indiano, della signora.
Naturalmente -sperando non si notasse che sotto i corti pantaloncini non
portavo biancheria- mi sono levato: ho acceso la luce. Un gesto che lei
ha molto gradito, indubbiamente. Appoggia il braccio, il braccio che
regge il libro, il libro che sta leggendo, alla sua borsa, una borsa di
corda tiepidamente colorata. Blu, bianco, ed un rosa tinto, ma non
sfacciato. La ringrazio per questa sua presenza discreta, benigna,
sconosciuta che dimentichero' tra pochi secondi; arrivato infine a
Principe. Questo pomeriggio tutto da programma: ho rialacciato i
contatti con Francesco ed Ilaria, ho fatto un giretto con il primo dei
due. In breve: hanno litigato di nuovo, per una scemenza; e' saltata la
luce in San Luca (non ti dico la gioia del frigo: anche l'acqua adesso
ha un sapore di cacciatorino andato a male); ho comperato quel libricino
di cui ti accennavo sulla musica elettronica degli anni 40/50. Francesco
era stralunato: parlava a smozziconi. Mi accennava, mi diceva... di
fascinazioni ed estetica femminile. Anche lui e' tentato dall'avventura;
a Rollier ha di certo patito certe bellezze, anche se... lui dice che
non... Ilaria comunque non deve sapere niente. Lei e' bellissima. L'ho
detto a Francesco: Ilaria e' una ragazza che mi affascina; ma lei non mi
deve sopportare molto. Ha molte cose in rilevante collegamento con te.
Sono andato in libreria cercando qualche pretesto per chiaccherare un
poco con lei: si licenzia dal posto. Lei ne e' molto contenta, io e
Francesco scuotevamo la testa oggi, in un piccolo bar di via Maddaloni (
ho preso un orzata, pensa tu!). Alla sera telefono a Marco e Alessandra,
per farmi invitare a cena da uno dei due. Alessandra non era ancora
rientrata, mentre Marco si vede con Sharon. Anche lui e' stupito
dall'invito che la cuginetta gli ha sottoposto. Mi racconta di avere
fatto piangere Silvia Conti, causa un suo ipotetico cinismo, e di avere
interrotto bruscamente la relazione. Ma lui ne e' dispiaciuto: c'e' -mi
dice- una certa complicita' tra loro due, e non vuole che tutto finisca
cosi' malamente per una storia da funerale. Mi racconta tutto in
profusione con le sue doti da narratore: ha scritto la sua prima lettera
di condoglianze; dice che per lui e' stata un'esperienza: "come la prima
deflorazione". Prendo tutto ed unisco a necessita' virtu': parto alla
volta di Obbi. Risaluto i miei, mangio, e vengo informato di tutti i
preparativi del matrimonio. Parlo anche al telefono con mio fratello,
che mi dice come al solito un sacco di cose: io non ricordo nulla.
--
http://www.venerandi.org
telnet://
neon.ods.org:8010
http://www.editricezona.it/trionfo%20impiegato.htm


title: epistole da follo

author: Daniele Naselli

text:
>23-8-97 Mi risveglio che ormai Santa Margherita e' alle mie spalle. Il
ho letto anche la seconda parte. alcune cose mi piacciono. parti tipo
quando dici c'è una ragazza... ne parlo dopo.
però, in questi 2 testi,  scrivi cose che anche se scritte in maniera
interessante, non mi prendono nei contenuti. magari è un mio limite
da


title: epistole da follo

text:
Pare che Daniele Naselli  abbia scritto:

No, non credo, credo che il limite sia nelle lettere stesse. Si tratta
di testi nati per una diario per la fidanzata dall'esilio che sopportai
nel '97 per via del servizio civile. Non racconto quindi nulla, ma
affabulo con descrizioni di cose quotidiane di nessuna importanza: non
c'è un'ars costruendi, ma semplicemente un gusto per dire le cose che si
vedono a chi non è li' con noi a vedere quelle stesse cose, ma è come se
ci fosse.
Grazie per la lettura.
f.



title: aggiornamento ART&JOB-sito culturale

author: Massimiliano

text:
E'    uscito    il    nuovo    numero    di     ART&JOB.
Tutte le mostre in italia e nel mondo, stage nel mondo dell'arte, borse
di studio...
http://www.geocities.com/artjobmagazine
DA NON PERDERE


title: Ma nessuno sa che fine ha fatto Artod?

author: Krapp

text:
La sua mail non funziona
KRAPP
gray...@tin.it
Disco in fase di assimilazione: Hegel
"Chi teme la moda è immerso in essa comunque
e d'essa è intriso come un cardo dal gambo reciso"


title: Ma nessuno sa che fine ha fatto Artod?

author: Fabrizio Venenrandi

text:
Salute,
>
> La sua mail non funziona
Beh... adesso posso dirlo.
Io e Artod siamo la stessa persona...
f.


title: Ma nessuno sa che fine ha fatto Artod?

author: mario giagnori

text:
Fabrizio Venenrandi ha scritto:
>Beh... adesso posso dirlo.
>Io e Artod siamo la stessa persona...
Dai, lo sai che non e' vero. Artod ero io.
mg.


title: Ma nessuno sa che fine ha fatto Artod?

author: Artod

text:
Salute,
> Beh... adesso posso dirlo.
> Io e Artod siamo la stessa persona...
non ci sperare.
f.


title: Ma nessuno sa che fine ha fatto Artod?

text:
Fabrizio Venenrandi ha scritto nel messaggio <
3732ADBE...@tin.it
>...
>> La sua mail non funziona
Grossi casini con l'abbonamento tin. Mi sono collegato con IOL. Inoltre una
festa paesana e conseguentemente una settimana di lavoro e di guardie
notturne a un albero... tremendo.
>Beh... adesso posso dirlo.
>Io e Artod siamo la stessa persona...
Bestia! Ti sfido a scrivere una glossa! Ti sfido a scrivere un poema in
esametri! Ti sfido in quello che vuoi! Ma cazzo, IO, PER FORTUNA, NON SONO
UGUALE A TE!
Scusami per lo sfogo ma che qualcuno si identifichi con me m'infiamma.
Artod (tra 24 ore potrete scrivermi)


title: Ma nessuno sa che fine ha fatto Artod?

author: Eleonora

text:
On Fri, 7 May 1999 11:26:54 +0200, "mario giagnori" <
mgi...@tin.it
> wrote:
>
> Fabrizio Venenrandi ha scritto:
>
> >Beh... adesso posso dirlo.
> >Io e Artod siamo la stessa persona...
>
>
> Dai, lo sai che non e' vero. Artod ero io.
????
ma...
if ((artod == venerandi) || (artod == mario))&& (camillo == venerandi) then
	do {
		camillo = artod;
		artod = camillo;
		mario = artod;
		camillo = mario;
		artod = mario;
	} while (venerandi == venerandi);
mmmmh... c'e' qlcsa che non quadra... mi sa che ci stiamo inluppando (mi si
passi l'ambaradan).
e.


title: Ma nessuno sa che fine ha fatto Artod?

text:
Fabrizio Venenrandi
Ok, tu e Artod siete la stessa persona....ma tu chi sei? Sai che c'è un tuo
quasi ononimo? Un certo Venerandi, è una brava persona ma ha un solo
difetto, non sa scrivere il proprio nome.



title: Ma nessuno sa che fine ha fatto Artod?

author: myself

text:
Burp,
On Fri, 7 May 1999 16:11:10 +0200, "040228840" <
0402...@iol.it
> wrote:
>
> Artod (tra 24 ore potrete scrivermi)
ci sara' la fila...
f.


title: Ma nessuno sa che fine ha fatto Artod?

text:
Burp,
On Fri, 7 May 1999 21:14:28 +0200, "Krapp" <
gray...@tin.it
> wrote:
>
> Ok, tu e Artod siete la stessa persona....ma tu chi sei? Sai che c'č un tuo
> quasi ononimo? Un certo Venerandi, č una brava persona ma ha un solo
> difetto, non sa scrivere il proprio nome.
scusa se ti intropetto, Krapp. ma ho come l'impressione che il venerando di
cui sparli tu non abbia solo quel reggipetto, ma anche in persona un nome
omonimo ancorche' scrivere stesso. e' un difetto?
e.


title: Ma nessuno sa che fine ha fatto Artod?

text:
myself ha scritto nel messaggio <
37347bf8...@news.unige.it
>...
>> Artod (tra 24 ore potrete scrivermi)
>ci sara' la fila...
Venghino, venghino, signori! Piu' gente scrive e più poesie si producono!
Venghino, venghino! Solo mille lire!
Artod


title: Ma nessuno sa che fine ha fatto Artod?

text:
Eleonora ha scritto nel messaggio <
37349d3c...@news.unige.it
>...
>scusa se ti intropetto, Krapp. ma ho come l'impressione che il venerando di
>cui sparli tu non abbia solo quel reggipetto, ma anche in persona un nome
>omonimo ancorche' scrivere stesso. e' un difetto?
>
Sei ninfomane?



title: Ma nessuno sa che fine ha fatto Artod?

text:
On Sun, 9 May 1999 16:24:46 +0200, "Krapp" <
gray...@tin.it
> wrote:
>
> Sei ninfomane?
cambierebbe qlcsa? voglio dire:
ci aiuterebbe a capire che fine ha fatto Artod?
mi aiuterebbe a capire chi sono? chi sei? chi siamo?
e l'amore... c'entra qualcosa l'amore?
e.
PS: cosa sono i "fake" di cui tanto sento parlare ultimamente?


title: Ma nessuno sa che fine ha fatto Artod?

text:
Eleonora ha scritto nel messaggio <
3736accc...@news.unige.it
>...
>cambierebbe qlcsa?
Si
>voglio dire:
>ci aiuterebbe a capire che fine ha fatto Artod?
Se tu fossi ninfomane potremmo chiamare il suddetto poeta e fargli scoprire
nuove gioie e piaceri terreni. Sapremmo che starebbe da te .
>mi aiuterebbe a capire chi sono? chi sei? chi siamo?
No, ma che ce frega che ce importa se dentro il vino ci ha messo l'acqua che
bolle cala la pasta che si fa tardi e devo tornare in fabbrica a lavorare
per avere i soldi per la pasta da mettere nell'acqua che bolle.
>e l'amore... c'entra qualcosa l'amore?
>
Naa, che vuoi che c'entri il sesso selvaggio con l'amore? Ti paiono due cose
legate ?:)
>PS: cosa sono i "fake" di cui tanto sento parlare ultimamente?
Guardati allo specchio, e quando noterai discordanza tra il tuo dolce nome
da dea rossa e il tuo gretto aspetto da galeotto capirai cos'è un fake.



title: AMBOSESSI CERCASI PER LAVORO PT

text:
Scusa la domanda, ma i due sessi devono essere presenti contemporaneamente
nella stessa persona o vanno bene anche un po' di donne e un po' di uomini?
Grazie in anticipo per la spiegazione


title: AMBOSESSI CERCASI PER LAVORO PT

author: Flora

text:
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tutti, di segretariato,trascrizioni indirizzi e imbustamento depliant da
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Distinti saluti
World Fashion


title: Riccardomustodario e compagni comunisti.

author: hastridmodifica

text:
Dal piano di sopra mi arrivano cascate d'acqua. Chi è? Allora dopo giorni e giorni mi sono avvalsa del mio diritto di inquilina del terzo piano: sono andata di sopra e ho suonato un campanello a caso, ma non avrei mai voluto vedere in faccia il colpevole. Non mi hanno aperto. Poi ho suonato un altro campanello dove c'era appiccicata una gomma da masticare già masticata e intirizzita e dopo un pò sento una voce di donna piemontese - chi l'è? - avrei voluto scappare, non mi piace lamentarmi degli sgarri altrui, ma tant'è....mi apre la porta. La conosco di vista, porta una parrucca tutta boccolosa e un rossetto sfacciato. Me ne sono stata zitta, nà figura di merda, ella mi guardava, mi dica...io niente, mi sono messa a guardare il suo campanello e poi ho detto che non era igienico. Ma presa da una vergogna senza limite, ho abbozzato un sorriso mentre gocce di sudore menopausale mi scendevano dalla fronte. Poi di botto gliel'ho detto, l'ho incolpata senza prove, ed ella mi ha interrotta sul più bello dicendo a voce di trombetta che non era dal suo balcone che scendeva acqua.
Povera me. Restava un solo campanello da suonare. Ed era quello giusto. Ma sono scesa perchè non valeva la pena.

Riccardomustodario, ti giuro che pagherei 3000euro per vederti camminare in strada  con l'ombrello da pioggia chiuso perchè ha appena smesso di piovere, ed un sacchetto della CONAD in mano che si sta spaccando per la troppa spesa.
buon ferragosto a tutti!!


author: Riccardomustodario

text:

Non so cosa io centri per il goal con la gomma masticata già masticata, manco fosse pallottola P38MerdLaFrance
Nel calcio si usa T.A.V. T.A.V. T.A.V. eggio T.A.V.ecchio.
Ieri il presidente che si è messo in tasca tutti soldi dei napoletani, era alla prima di Champions League ed ha presentato quattro morti in campo, Britos, Gargano, Maggio, Michu, stamani leggo del T.AV. T.A.V oh, pardon, dello scontro aereo su Ascoli, i nomi dei piloti inutile li leggo, comunque il mio pensiero va al dolore che stanno vivendo i loro cari, i loro familiari.
Il mio discorso circa la T.A.V ha mangiato tutti i nostri soldi, donando a noi il debito pubblico, lo ha fatto suo Belle Grillo la settimana scorsa, ciò scuote il governo, quei nomi sono ancora sulle poltrone, uno scontro era inevitabile, è successo sui cieli di Ascoli perché Fabmind, il cui amico ha anche visto lo scontro in diretta e risulta il più intervistato sulla faccenda testimone, dice se fossi ricco, io dovrei pagare tutta la gente che mi citerebbe. Non è colpa mia si sono aperte scuole filo rimuda Riccardomustodario sbagliate. Politicamente parlando, Fabmind è come Dario Fo, una volta di centro, una di sinistra, una di destra, così come al volgere di ogni quattro, cinque elezioni; spiritualmente il suo punto di vista è ateo.
Trovo semplicemente favoloso i miei amici d'infanzia che ho su Facebook, siano quasi tutti comunisti, il cui vertice loro della Ringhiera è il presidente Napolitano, il quale spesso ivi s'intratteneva a fare il professore. A quei tempi ero di destra, fondamentalmente lo sono ancora, anche se m'impegno quotidianamente a raggiungere il centro puro ITechnodemoratic. Come probabilmente saprai ieri ho terminato di pubblicare dopo un a settantina di messaggi su IAT il mio libro " La Ragione del Pentimento " dove il tenente colonnello scienziato nucleare Patrizio s'impegna a trovare il sistema per non esaurirci in materia. Oggi inizia la seconda parte quella medesimo romanzo che vede battaglioni di popoli gareggiare a chi arriva prima con la sua critica, con la sua speculazione; su questa cosa qua gli indiani primeggiano per gelosia, infatti ieri a Chlak Farm all'altro lato dell'incrocio c'era un indiano vecchio, dal punto di vista superato, il quale vuole passare per intellettuale, ed un ragazzo, sempre in corsa mi superava dall'altro lato ancora, con una pagina in mano ( il mio primo libro " Titolto " è una sola pagina ) si legge lontano un miglio l'indiano giovane non è in linea con il punto di vista dell'insano vecchio, anzi, purtroppo fanno un casino enorme per dire la loro, ma noi per vivere lo scontro tra Titani abbiamo bisogno dei due Tornado? No!
Ieri prima di uscire ho eseguito 25 flessioni - 25 Titolto  - togliamo il titolo al Real Madrid - non avevo considerato i quattro morti in campo.
Poi sono uscito con il cappellino parrucca con il simbolo russo trovato in strada, il quale sa tanto di Coppa e che dimenticai di indossare quando giocammo contro il Chelsea, evvaivai.
Stamani su facebook il noto fotografo giamaicano ha messo un like alla mia immagine postata ieri, ove già c'è il like della fotografa semi Are Crhisna, insomma due  fotografi eccezionali amano il mio autoritratto fotografico postato ieri.
Dall'alto dei cieli spiano e copiano i miei lavori, quando non li posto presto giungo secondo sui punti ufficiali.
A propo' ieri la francesa traversando la strada, essendo avanti, si è voltata e mi ha salutato, ciò mi ha ricordato, proprio ora, anni or sono quando a Camden mi rubarono la parrucca che avevo in testa, li inseguii pure, c'erano sempre agenti di polizia su quei marciapiedi, ma quella volta no, alla fine esausto mi sedetti a terra, il giorno dopo cadde un aereo francese che partiva dal Brasile, se ben ricordo.
Qualche tempo dopo a Camden misero video camera sicurezza un po' ovunque.

--
ciak
riccardo

p. s. non ho capito cosa volevi dire
resta il fatto
PGLNCL


text:
Il 20/08/2014 11:17, Riccardomustodario ha scritto:

 >> buon ferragosto a tutti!!
 >
 > Non so cosa io centri per il goal con la gomma masticata gi�
masticata, manco fosse pallottola P38MerdLaFrance
 > Nel calcio si usa T.A.V. T.A.V. T.A.V. eggio T.A.V.ecchio.
 > Ieri il presidente che si � messo in tasca tutti soldi dei
napoletani, era alla prima di Champions League ed ha presentato quattro
morti in campo, Britos, Gargano, Maggio, Michu, stamani leggo del T.AV.
T.A.V oh, pardon, dello scontro aereo su Ascoli, i nomi dei piloti
inutile li leggo, comunque il mio pensiero va al dolore che stanno
vivendo i loro cari, i loro familiari.
 > Il mio discorso circa la T.A.V ha mangiato tutti i nostri soldi,
donando a noi il debito pubblico, lo ha fatto suo Belle Grillo la
settimana scorsa, ci� scuote il governo, quei nomi sono ancora sulle
poltrone, uno scontro era inevitabile, � successo sui cieli di Ascoli
perch� Fabmind, il cui amico ha anche visto lo scontro in diretta e
risulta il pi� intervistato sulla faccenda testimone, dice se fossi
ricco, io dovrei pagare tutta la gente che mi citerebbe. Non � colpa mia
si sono aperte scuole filo rimuda Riccardomustodario sbagliate.
Politicamente parlando, Fabmind � come Dario Fo, una volta di centro,
una di sinistra, una di destra, cos� come al volgere di ogni quattro,
cinque elezioni; spiritualmente il suo punto di vista � ateo.
 > Trovo semplicemente favoloso i miei amici d'infanzia che ho su
Facebook, siano quasi tutti comunisti, il cui vertice loro della
Ringhiera � il presidente Napolitano, il quale spesso ivi s'intratteneva
a fare il professore. A quei tempi ero di destra, fondamentalmente lo
sono ancora, anche se m'impegno quotidianamente a raggiungere il centro
puro ITechnodemoratic. Come probabilmente saprai ieri ho terminato di
pubblicare dopo un a settantina di messaggi su IAT il mio libro " La
Ragione del Pentimento " dove il tenente colonnello scienziato nucleare
Patrizio s'impegna a trovare il sistema per non esaurirci in materia.
Oggi inizia la seconda parte quella medesimo romanzo che vede
battaglioni di popoli gareggiare a chi arriva prima con la sua critica,
con la sua speculazione; su questa cosa qua gli indiani primeggiano per
gelosia, infatti ieri a Chlak Farm all'altro lato dell'incrocio c'era un
indiano vecchio, dal punto di vista superato, il quale vuole passare per
intellettuale, ed un ragazzo, sempre in corsa mi superava dall'altro
lato ancora, con una pagina in mano ( il mio primo libro " Titolto " �
una sola pagina ) si legge lontano un miglio l'indiano giovane non � in
linea con il punto di vista dell'insano vecchio, anzi, purtroppo fanno
un casino enorme per dire la loro, ma noi per vivere lo scontro tra
Titani abbiamo bisogno dei due Tornado? No!
 > Ieri prima di uscire ho eseguito 25 flessioni - 25 Titolto  -
togliamo il titolo al Real Madrid - non avevo considerato i quattro
morti in campo.
 > Poi sono uscito con il cappellino parrucca con il simbolo russo
trovato in strada, il quale sa tanto di Coppa e che dimenticai di
indossare quando giocammo contro il Chelsea, evvaivai.
 > Stamani su facebook il noto fotografo giamaicano ha messo un like
alla mia immagine postata ieri, ove gi� c'� il like della fotografa semi
Are Crhisna, insomma due  fotografi eccezionali amano il mio
autoritratto fotografico postato ieri.
 > Dall'alto dei cieli spiano e copiano i miei lavori, quando non li
posto presto giungo secondo sui punti ufficiali.
 > A propo' ieri la francesa traversando la strada, essendo avanti, si �
voltata e mi ha salutato, ci� mi ha ricordato, proprio ora, anni or sono
quando a Camden mi rubarono la parrucca che avevo in testa, li inseguii
pure, c'erano sempre agenti di polizia su quei marciapiedi, ma quella
volta no, alla fine esausto mi sedetti a terra, il giorno dopo cadde un
aereo francese che partiva dal Brasile, se ben ricordo.
 > Qualche tempo dopo a Camden misero video camera sicurezza un po' ovunque.

Mastod�... Mastod�... - no dico - Mastod�! Ancora qua stai? Ma come? Ma
cosa? Ma ancora Mastod�? Vedo che proprio insisti imperterrito che ci
dai e ci dai e ci dai, solo contro tutti ma anche zola contro totti, di
giorno, di notte, sotto la pioggia sotto il sole e - cosa ancor pi�
scioccante - addirittura fuori dalla Conad, almeno cos� mi dicono.
Ma bene! Ma bravo! Che vuoi che ti dica?
Ma bis!
Eppure, dopo ormai tre lustri, il bilancio (a differenza tua) parla sin
troppo chiaro, Mastod�. Come no? Carta canta, vill�n dorme!
Ora, esci le orecchie dalla paruccha e ascoltami bene: passi Vanacore,
ma che mi dici di Scroll di Lock e di Akuma?
Facile fare facili moralismi anti comunisti con in testa una parruca in
pelo sovieto che soltanto occasionalmente spacci per cuoio capelluto
quando il resto del mondo sembra quasi esserselo dimenticato. Troppo
facile cos�. E no, e no, e no signorino: non si fa Matod�, cos� proprio no!
Da parte tua ci aspetteremmo tutti un minimo - dico un minimo, non
massimo, un minimo ci sei? - di coerenza, ma come al solito tu provochi
la pazienza con la pestilenza, incurante dell'ingiustizia, e con una
saccenza, con una supponenza, con un'arroganza, no no lasciamelo dire
che te lo devo proprio dire, con una insolenza che nel tuo caso potrebbe
essere giustificata soltanto da un'eccessiva flatulenza dovuta ad un
abuso di insulina.
Se sbaglio correggimi, ma - qui mettici pure una pesante bestemmia
random - che devo fare con te?
E lo sai, si che lo sai, che sono incazzato con te. Ne parlammo anni
orsono, quando ancora te ne andavi in giro con l'idea di
ItTecnoDemocratici utilizzando Favoletta Erotika come manifesto politico
di base propedeutica e fondamentale ai fini di un corretto
indottrinamento dell'individuo cos� come individuato nonch� indotto
all'utile inutilit� tipica dell'inetto. Che poteva anche andare. Detta
cos�, ci poteva anche stare.
E poi cos'� successo? E' successo che i giuovani t'hanno fregato l'idea
e hanno tirato fuori questa interplanetaria cagata di movimento che c'�
da sprofondare ventimila leghe sotto i mari dalla vergogna per codesti
puzzoni che portanto in giro nelle loro gite scolastiche in parlamento.
E tu? Tu niente, Mastod�, che io te l'avevo pure detto ma tu niente, sei
vanacore mi dicevi gnegn�... e io pensavo imbecille! cretino!, non hai
colto il senso, non hai colto l'attimo, non hai colto l'opportunit� che
la storia non dico per forza italiana, ma quanto meno del mondo, ti
aveva offerto su un piatto d'argento di diamanti rifinito in perfetto
stile barococc�, sul quale, e qui potremmo essere ancora essere
lontamente d'accordo, ci sarebbe da sprecare, e farlo anche con un certo
spregio, diverse migliaia di bytes, purch� - come tu stesso mi insegni -
formattate come dio comanda, quello s�.
E come un'ultima cosa, e non lo voglio dire per offenderTi o
annichilirTi, crucifiggerTi o chess�... anche solo spappolarTi la
ghiandola pineale con un chiodo, martello e asse in legno mastello ma la
tua idea su Calaio'... eheheh... te la ricordi, s�? Si � rivelata del
tutto erronea, sballata e infantilmente idealizzata. Hai fatto l'errore
di trattare lo sguattero come un signore, mo paghi la donna a ore che ti
lava, ti veste e ti cucina, e quando scopa in cucina lo fa pure con una
certa versatilit�.
Per il resto gi� ti dissi, quindi gi� sai.


text:

  Non ho commesso nessun errore, in quanto son partito conscio che se avessi combattuto gli invidiosi delle mie idee, sarei morto prima, così come Giordano Bruno, altresì mi sarei arenato, mentre c'è tanto, ho tanto da fare.

Ora per esempio, sto suonando, gli invidiosi ovviamente gireranno che sento, dove mettere le note, da qualche generale più idiota di loro.

--
ciak
riccardo


text:
On Saturday, August 16, 2014 7:38:38 PM UTC+1, hastridmodifica wrote:
> Dal piano di sopra mi arrivano cascate d'acqua.

https://groups.google.com/forum/?hl=en#!topic/it.arti.trash/7DhEsXM8bxA




title: Questionario globale per la qualita' totale dell'orientamento strategico

author: Randy

text:
Votare da 1 a 5; dove 1 sta per "vero" e 5 per "verissimo".
1 - So cos'e' OT su ias e, quando vado OT, accade perche' sono pigro o
stupido
2 - So perche' si scrive e lo chiedo solo per vedere quante risposte stupide
riesco ad ottenere.
3 - Per qualche strana ragione, gli altri partecipanti replicano ai miei
msg, ma io non presto attenzione perche' mi interessa solo vedere per quanto
tempo riescono a farlo.
4 - Ias ha un obiettivo chiaro come ng, ma non me ne rendo conto perche' ho
il cervello confuso.
5 - Gli altri partecipanti sono un branco di troll che pugnalano alla
schiena, ma non c'e' nessuno che possa farci qualcosa.
6 - Se me ne venisse data la possibilita', accetterei volentieri una
stroncatura e qualche insulto, pur di uscire da quaest'opprimente sensazione
di inutilita' e invisibilita'.
7 - Rispetto alla maggior parte di coloro che hanno i miei stessi interessi,
il mio talento e' cosi' misero e la mia cultura cosi' lacunosa che passo il
mio tempo a fantasticare che riusciro' a far bella figura litigando con
qualcuno trascinando il flame abbastanza a lungo.
8 - Ogni volta che posto qualcosa, vivo nel terrore di venir linciato
perche' sono un artista incompreso.
9 - Ogni volta che posto qualcosa, vivo nel terrore che me qualcuno me lo
copi e ci vinca il pulitzer.
10 - Sono triste, depresso e nessuno mi vuole bene. Son sicuro che questo
sia un ng gestito da un'intelligenza artificiale, creato per impedire il
suicidio alla gente.


author: Zireux

text:
>9 - Ogni volta che posto qualcosa, vivo nel terrore che me qualcuno me lo
>copi e ci vinca il pulitzer.
5, verissimo.
Zireux (le altre non le so, non ho studiato)


title: L'incontro

author: Connor

text:
Sono i casi della strada,
sono i gorghi del destino,
noti un uomo, un clandestino -
clandestino della vita,
senza palla, né partita -
lo vorresti rincuorare
dargli il viatico felice
ed invece...
lui t'inquadra, poi ti squadra
con il regolo degli occhi,
malfidato, sospettoso,
dà due trepidi rintocchi
col batacchio alla campana
dell'all'erta.
E' l'accusa prevenuta
che t'offende:
come tristo lestofante
di racconti di contrada
tu t'ifingi nella parte
del ladrone, del cafone
borsaiolo e delinquente:
lo malmeni, lo cazzotti,
poi, con un gesto cortese,
ti congedi, come dire:
"fosti ingrato, ma a tue spese".
Connor


title: Come promesso (nonsense)

author: quepos

text:
Esorcizzo la precedente tristezza con il demenziale.
Mi trovavo in salotto a sistemare nello scaffale quel paio di miliardi
regalatomi dalla Carra' per avere tenuto un comportamento moderato (avevo
detto destra e poi sinistra), quando squillo' il telefono:
<< Salve, sono Giletti del lotto alle otto.>>
<< Io sono Quepos e dormo fino a mezzogiorno.>>
Capii che si trattava di una trasmissione televisiva. Accesi l'apparecchio
per sentire il fischio del Larsen che confondeva la mia voce, si sa, e'
sempre emozionante comparire in Rai. Nello stesso tempo mi veniva comunicato
che la chiamata era errata, cercavano la signora Longari e non erano
disposti a dare un aiutino.
Nuovo Ava aveva ancora le scaglie di sapone e questo mi rese tranquillo.
Sono un animale, quindi seguo le leggi naturali e non resto immune ad un
paio di belle gambe. Si trattava di una conduttrice del programma sportivo,
quelle per intendersi che dicono *golpe* invece di *corner* e *Di Pietro* al
posto di *Del Piero*, ma accavallano spesso le gambe e vengono perdonate per
tutto il resto, in fondo Mosca non accavalla neanche quelle. La trasmissione
fu interrotta da un'altra tipa belloccia che descriveva come cucinava 'o
pesce Santuzzo suo, seguita da qualcuno che diceva frasi in lingue
sconosciute per descrivere un profumo (o almeno credo, visto che non capisco
bene neanche l'italiano). La trasmissione stava diventando appassionante,
quando, fu interrotta da uno spot non troppo sintetico di non so che cosa,
dove due persone sedute ad una scrivania, commentavano gli avvenimenti della
giornata.
Si apri' un tendone e Costanzo si affaccio' per dire a tutti che si deve
pagare le tasse. <<Giusto>> pensai, e mi proposi di pagarle quando avessi
avuto il suo stipendio. Al programma partecipava Emilio Fede che, per
l'occasione, presento' il suo capolavoro :*L'analfabeta che ha fede e' uno
scrittore*
Cambiai canale trovando Maria De Filippi intenta a trasformare in tragedia
nazionale un malinteso fra due coniugi su chi doveva accompagnare il figlio
all'asilo. Questo mi stimolo' ed attesi le consultazioni legislative. Il
Decreto sul rimborso dei catarri sprecati a causa del fumo fu clamorosamente
bocciato grazie all'intervento dei franchi tiratori fra i quali Franco
Biscardi, fratello di Aldo, premio Nobel '97 per la pronuncia della lingua
italiana. Fu accolta invece la mozione sulla rivalutazione dei materassi
ortopedici nel contesto sociale di programmazione per le riforme anche se
nessuno capi' cosa si volesse riformare.
Mike Bongiorno fece girare la ruota della fortuna che si sommo' ad altre
cose fatte girare in precedenza (lascio a voi dire quali).
Bruno Vespa fece piangere tutti quando in diretta rispose ad una telefonata
proveniente dal paradiso. Era un segno, una fissa da mettere in schedina.
Intanto il figlio di Ridge si era accorto di essere il fratello di suo padre
perche' suo nonno aveva fatto la festa a sua madre, dimenticando di essere
sposato con Dino Zoff.
Quel giorno erano accadute molte cose, ma il Telegiornale non riusci' a
metterle in sommario a causa di un servizio di sei ore sul SuperEnalotto che
offriva un montepremi pari alla finanziaria '99.
Tutte le cose belle finiscono bene. Marzullo disse <<Buonanotte>> e al
rumore sordo di tutto il vicinato che si toccava le palle, mi addormentai.
Commento da solo:
> retorico e banale
si, ma mi andava di postarlo.
> non e' divertente
io mi sono divertito a scriverlo.
> contento tu
Ciao
Quepos