title: Il prete

author: zodiako

text:
IL Prete
Tutto comincio così,in quel piccolo paese costruito sulle rocce a strapiombo
sul mare.
In quel bar vicino alla marina, con le finestre che davano sul  porticciolo
e sull'isoletta che emergeva solitaria dall'acqua. Il bar sempre pieno di
sfaccendati dove l'unico modo per passare il tempo erano le carte e le
chiacchiere. Ma anche le chiacchiere hanno bisogno di qualche piccola verità
che alimenti qualche scandaluccio, così la maggior parte del tempo ci si
annoiava da morire.
Quel periodo, per ammazzare la noia, si ricominciò a parlare del prete. Il
nostro prete era sempre stato un po' strano, e da quando aveva preso a
lavorare a quella rivista sui missionari e gli immigrati, era decisamente
peggiorato.  Addirittura lo vedevamo uscire la sera in borghese, cosa che
lui aveva sempre detestato decantando il suo rispetto per l'abito talare e
ancor di più nessuno lo vedeva rientrare segno che tornava molto tardi.
Cominciarono così, tanto per scherzare poi una parola tira l'altra e si
accende un piccolo focolaio qualcuno poi esagera con qualche frase un po'
più condita ed ecco che dopo un paio di giorni gli animi cominciano a
scaldarsi e dal nulla si crea il mostro.
Ad alimentare ancora di più la storia era la voce che girava sul suo non
sorridere mai a nessuno ed essere sempre sereno e giocoso coi bambini.
Qualcuno addirittura azzardò storie di pedofilia però nessuno dei ragazzi
che frequentavano la parrocchia si era mai lamentato o aveva mai dato ad
intendere di avere avuto dei problemi in quel senso.
Cominciò così per quelle teste calde un periodo molto attivo di discussioni
prese di posizione presunte soluzioni e tutto questo serviva ancora una
volta solamente per ribadire il pensiero di ognuno di loro. Succedeva sempre
così si partiva da un argomento e poi pian piano si finiva per parlare di
politica.
Quella volta però no perché tra loro c'era un nuovo arrivato che non
conosceva ancora bene i modi di fare di quella gente si vestì subito di
rabbia pensando di far bene gettò benzina sul fuoco, si doveva, secondo lui,
tenere d'occhio il prete, pedinarlo, impedire che restasse solo per poter
commettere chissà quali crimini.
Al bar sulle prime rimasero per lo più  scettici, ma poi un paio di loro
finirono per convincersi e crebbe la rabbia.
Stefano, il nuovo arrivato, era il più determinato decise che quella sera
stessa sarebbe stato lui a seguire il prete per vedere dove si recava, gli
altri assentirono senza discutere contenti del fatto che non avrebbero
dovuto farlo loro.
Don Mario uscì, era in borghese, salì sull'auto mise in moto e partì,
Stefano attese un momento poi gli si mise dietro a distanza di sicurezza,
tanto da non farsi notare.
Era anche un abile pilota e Stefano faticava a stargli dietro, imprecava e
malediceva il prete  e non riusciva a capire dove sarebbe potuto andare.
Finalmente entrò in un paese e prese una stradina di campagna si fermò
davanti al cancello di un villino scese per aprirlo ed entrò.
Stefano si avvicinò con prudenza fermò l'auto in modo che non si notasse poi
scese per andare a curiosare. Si nascose  dietro la colonna che reggeva il
cancello e sbirciò all'interno. Vide due bambini giocare ma non notò l'automobile
che probabilmente era nel box al fianco della casa.
Non capiva, non riusciva proprio a capire, decise di tornare in macchina ed
aspettare non era intenzionato a mollare.
Passò un po',  sull'autoradio non riusciva a trovare una stazione decente
udì la voce del prete che richiamava i bambini per la cena e rimase di
ghiaccio quando li sentì loro chiamarlo Papà. Il prete era sposato? Aveva
due figli? La sua rabbia salì prepotente decise comunque di rimanere per
vedere cosa sarebbe successo. Si fece buio le luci della casa rimasero
accese per un po' poi si spensero Stefano vide nell'erba una latta
abbastanza grande per l'uso che ne voleva fare la prese e la mise davanti il
cancello se si fosse addormentato e il prete fosse uscito urtandola l'avrebbe
svegliato.
Aprì gli occhi erano le cinque e trenta la latta era ancora lì, non era
uscito, lo fece dopo mezzora, Stefano lo segui fino alla chiesa.
Doveva dirlo agli altri ma a quell'ora dormivano tutti e lui aveva ancora
sonno se ne andò a casa si sarebbe fatto vivo verso le undici.
Al bar c'erano tutti quando entrò come una furia scrutò ad uno ad uno i loro
sguardi interrogativi poi con una smorfia proferì: " Ha moglie e figli quel
figlio di puttana"
Spiegò tutto ciò che aveva veduto e lesse nei loro occhi lo sdegno. In breve
decisero di recarsi alla canonica per mettere fine al sacrilegio.
Entrarono come furie Stefano lo vide intento a leggere delle bozze per la
rivista, gli si avventò contro prendendolo per il collo della camicia e
tirandolo su dalla sedia. Quando stava per colpirlo una voce da dietro
tuonò: " Cosa sta succedendo?"
Stefano vide Don Mario con l'abito talare poi tornò a guardare l'uomo che
ancora teneva tra le mani continuo a guardarli prima uno poi l'altro senza
proferire parola era confuso attonito erano gemelli, uguali come due gocce d'acqua
lasciò la presa ed uscì a testa bassa continuando a ripetere: " Scusate,
scusate, scusate...".
Roma 02-04-06
Riko
--
http://it.geocities.com/zodiako2
Messenger Yahoo! Zodiako2


title: Il prete

author: ary

text:
"zodiako"
> Stefano vide Don Mario con l'abito talare poi tornň a guardare l'uomo che
> ancora teneva tra le mani continuo a guardarli prima uno poi l'altro senza
> proferire parola era confuso attonito erano gemelli, uguali come due gocce
d'acqua
> lasciň la presa ed uscě a testa bassa continuando a ripetere: " Scusate,
> scusate, scusate...".
Lungi da me trattare di argomenti di siffatta natura (c'č it. cultura.
religioni
per questo) ma... anche se fosse stato il prete?
In fondo avrebbe solo avuto una famiglia, mica faceva il pedofilo.
Descritta bene, comunque, la pervicace, insistente, intrigante, importuna,
indiscreta e pertinace intrusione di quel ficcanaso che era meglio se stava
a giocare a carte e farsi i cazzi suoi.
Messa cosě, la storia andava a farsi benedire, e addio equivoco! .-)
ary



title: Il prete

author: Pierfranco Amoretti

text:
ary ha scritto:
> In fondo avrebbe solo avuto una famiglia, mica faceva il pedofilo.
Ma chi? Stirner? Pure pedofilo?


title: Il prete

text:
Ciao Ary.
Se era normale per un prete avere una famiglia io cosa avrei scritto?  ;-)
In verita sto scrivendo una serie di piccoli racconti basati sull'equivoco.
Per quanto riguarda il "Descritta bene" mi piace raccontare di luoghi
meravigliosi che abbiamo qui in Italia e che
molti non conoscono nello specifico "Le cinque terre" magari riesco a creare
un pň di quell'atmosfera.
A presto e grazie per il tuo commento.
--
http://it.geocities.com/zodiako2
Messenger Yahoo! Zodiako2
"ary" <
aryafa...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:444d062e$0$29734$4faf...@reader2.news.tin.it...



title: Corso di scrittura creativa sulla mail Gratis

author: Ciao Xert

text:
Se vuoi ricevere consigli dai maggiori scrittori italiani e stranieri,
imparare lo stile, il metodo,trucchi e segreti su dialoghi e monologhi,
le parole e i personaggi basta iscriversi alla newsletter della guida di
Supereva Case Editrici (
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). Il
corso è sempre aperto,puoi iscriverti quando vuoi e avere a disposizione
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creativa, il parere degli esperti e la possibilità di inviare i tuoi
scritti per valutazioni e correzioni. Il tutto rigorosamente GRATIS
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giovani e meno giovani che sognano di "diventare scrittori". Purtroppo
la strada è lunga e difficile, spesso ricca di tranelli. Editori poco
propensi a pubblicare inediti altri che assomigliano al gatto e alla
volpe....
E poi i corsi, i corsi di scrittura creativa che, validi o no, si pagano
e quanto si pagano!
Insomma è un gioco duro ma non ci si può certo arrendere.
Il nostro corso di scrittura è curato da un signore che è stato in prima
pagina su La Stampa, intervistato da La Repubblica, recensito da
L'Unità, Il Manifesto, a cui sono state dedicate diverse pagine su
L'Espresso, che è stato ospite del Maurizio Costanzo Show... vi
chiederete "Lo conosciamo?" No, non lo conoscete. Perchè questo signore,
che ha ricevuto la stima e l'affetto di Tullio De Mauro, Carlo Bo,
Roberto Cotroneo, Giorgio B Squarotti, Carlo Porta e davvero tanti
altri, non ha ricevuto altrettanta stima dagli editori.
Direte "Ma come, questo corso di scrittura lo tiene uno sfigato di primo
ordine?"
Beh,vi dirò che il nostro corso di scrittura inizia così
"C'è un vigile che regola il traffico. Ci sono uccelli sugli alberi,
barcaioli sul fiume, pescatori lungo gli argini. C'è una merciaia che
tira su la saracinesca del suo negozio. I ragionieri allineano colonne
di cifre. Gli apprendisti pasticcieri riempiono di crema file di paste
mignon. I pianisti fanno le scale. Seduti alla loro scrivania,
meditabondi e concentrati, gli scrittori allineano parole". (Georges
Perec).
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Questa è la struttura base del corso:
1.Il genere adatto
2.Metodo
3.Suggerimenti
4.Il titolo
5.Minimalismo di parole e frasi
6.Dialoghi e monologhi
7.Altre tecniche
8.Le idee e l'invenzione
9.Trarre spunto dalla cronaca quotidiana
10.Le parole
11.I pensieri elevati
12.A proposito di scrittori e company...
13.Caratterizzazione dei personaggi
14.La psicologia
15.Ambientazione
16.Abbigliamento
17.L'imprevisto
18.La luce
19.C'è chi parte da lontano...
20.E, alla fine, giunge sempre...
21.I trucchi del mestiere
22.Suggerimenti finali
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


text:
"Ciao Xert" <
ser...@oneonline.it
>:
Il titolo del post è tutto un programma. Complimenti.
--
Nulla è impossibile per chi non lo deve fare.


author: rosaluna

text:
Ciao Xert <
ser...@oneonline.it
> wrote:
> Se vuoi ricevere consigli dai maggiori scrittori italiani e stranieri,
Grossa balla (ho mandato più volte per provare il mio indirizzo e non ho
ricevuto un bel tubo) e spam ripetuto periodicamente: la prossima volta
ti segnalo all'abuse di mailgate.


text:
"rosaluna" <
rosa...@vene.ws
> wrote in message
news:djl467$te$
1...@area.cu.mi.it

Mi sembra davvero strano. Ci sono 232 iscritti che ricevono le lezioni
regolarmente.
Stiamo parlando della newsletter di Supereva non di uno sconosciuto
qualunque.
Ti invito a riprovare e a scrivermi se hai ancora problemi.
guid...@supereva.it



title: per il tempo che abbiamo condiviso

author: Rassel

text:
A Giorgia,
per il tempo che abbiamo condiviso
Come siamo diventati... dal giorno delle tue dita dentro la mia pelle, ad
oggi... ci intravediamo come fanno gli uccelli in volo verso una manciata di
pane. A proposito... non avete un panino, uno di quelli con niente dentro,
che ad ogni morso ti piace immaginare un sapore diverso. Amaro, dolce,
aspro. Proprio come io ti immagino. Grande amore, quando vieni tu la mia
vita esce un istante, va ad un mercato di pesci rossi, fa il bagno con loro.
Perché? Dall'alto gradino della tua ironia mi domandi perché? Insegna loro
una cosa che noi non sappiamo piů fare. Parlare, sapendo di non riuscirci
mai. Vuoi la mia allegria? Vuoi che non pensi piů a te. Questo vuoi. Siamo
stati su uno scoglio, prima avevamo che dirci, il mare il caldo, poi la sera
ha fatto in modo che avessimo sonno e dopo quando il sole si č rivisto ho
avuto la sensazione che non avessimo vissuto. Succede cosě anche adesso,
ogni minuto che vivo con te mi sembra un tempo che non abbiamo vissuto, tu
mi capisci cosa voglio dire. Chiederň al guardiano di spegnere la luna, con
un colpo di tosse, distruggere il mondo a forza di tuoni irresistibili, e a
te di lasciarmi scomparire. Verrai grande amore, sarai il filo che spinge le
montagne fino alla fine del mondo, sarai la mia fine del mondo un oggetto
misterioso che sorride delle mie risate. Come siamo diventati adesso, tu che
mi accusi di avere sempre voglia di amarti io che mi chiudo l'udito e cerco
di sentire le prime cose che avevi da dirmi. E dove sono scomparse, puň
darsi che il guardiano invece di spegnere la luna ha spento la luce del tuo
cuore e quel colpo di tosse l'ha fatto dentro lo stomaco e stilli di pianto
sono venuti fuori come onde di sangue in una piscina lunga appena un dito.
Vorrei che sapessi. Il mio letto ed io ci baciamo spesso, il mio corpo e il
tuo fanno l'amore, ma dopo, soltanto dopo, lo sento il tuo misterioso
rimpianto. Non vuoi appartenermi, e invece mi appartieni, hai sbagliato cosě
tanto che a volte mi odi per quell'amore che provi. Saresti bella tu, con un
vestito leggero e corto con la tua pelle che ingenuamente si scopre, con le
mani di tutti ricoprirti come una salsa di rosso copre un pezzo di carne
ancora cruda. Fa un odore la tua bellezza, e un male. Avete visto un uomo
allontanarsi come un uccello dopo avere mangiato i rimasugli di un'abbuffata
borghese, carni rosse ricoperte di sangue al gusto di pomodoro, e poi
vomitare in una coppa in cui navigano pesci rossi, rinchiusi e inutili?
Avete visto lei? Ho dimenticato di dirle che l'amo.


title: (R-ino) Rapide

author: Gaetano

text:
S'incammino' lentamente verso il suo destino, cosciente di aver esaurito
tutte le possibili scuse per evitarlo, rimandi, scappatoie.
Aveva tentato, altro che, d'imboccare una via secondaria, una traversa,
qualsiasi cosa potesse ricondurlo lontano, dovunque, possibilmente a casa,
ma non sul corridoio obbligato dove una corrente ti spinge alla velocita'
della luce verso una destinazione di estrema sofferenza, qualcosa che aveva
appena assaggiato, e poi assaggiato, come quando il dentista esita nei
pressi del nervo, s'allontana, poi in pochi millimetri ti fa sentire quanto
possa aumentare in fretta il dolore, quanto la sua accelerazione riduca gli
spazi, frammenti di millimetri, e poi dal sopportabile all'insopportabile.
Aveva tentato, e se aveva tentato. Una battaglia impari, a riscriversi il
passato per annullare la sua colpa, a trovarla nei suoi avi, che lo avevano
generato, a nascondersi persino a se stesso, per poi ritrovarsi attraverso
l'odio degli altri per quel colpevole la cui identita' gli si svelava con lo
sgomento e la disperazione che lo costringevano a reinventare ancora, a
trovare nel frenetico batter d'un ciglio l'intero filo di tutta la storia a
monte della quale poneva una nuova versione dei fatti, una nuova verita',
una nuova menzogna.
Lentamente lascio' che i suoi pensieri prendessero autonomanente la loro
strada.
Non avrebbe dovuto attendere molto. Gia' sapeva che in poco tempo si
sarebbero dipanate nuove correnti di pensieri, dapprima piu' lente, poi piu'
veloci perche' decine e decine di volte si erano ripetute quasi uguali,
rinforzando la loro corsa ad ogni ciclo, lunghissime catene di concetti,
anelli ricombinati in piu' maniere, ma ogni volta seguiti dallo stesso
finale, mai visto in faccia ma avvertito in un balenare superbo della
coscienza, che con l'ultima piuma dell'ala lambisce e si ritira.
Avvertiva gia' fra le associazioni mentali qualche vecchia conoscenza.
Questa s'allontanava misericordiosa o beffarda. Verra' sostituita da altri
pensieri noti, innocenti annunciatori del tronco immondo di cui, da fuori,
sapeva solo che esisteva, e che ogni volta s'imponeva contro tutte le sue
insperate enormi energie.
Egli lascio' che le immagini prendessero ad avvicendarsi, precipitarsi, fin
nel tunnel, verso la sua disperazione.
Gaetano
Si puo' anche rispondere : )


title: (R-ino) Rapide

author: Writer

text:
Gaetano ha scritto:
(R-ino)Rapide
>S'incammino' lentamente verso il suo destino,
>cosciente di aver esaurito tutte le possibili scuse per evitarlo, >rimandi, scappatoie. Aveva tentato, altro che,
Toglierei "altro che", mi sembra colloquiale e stridente con lo stile
adottato
>d'imboccare una
>via secondaria, una traversa, qualsiasi cosa potesse ricondurlo >lontano, dovunque, possibilmente a casa, ma non sul >corridoio
>obbligato dove una corrente ti spinge alla velocita' della luce verso >una destinazione di estrema sofferenza, qualcosa
"destinazione di estrema sofferenza" m'appare una frase brutta e
cacofonica. Io avrei scritto "una destinazione sofferente", rende meglio
l'idea ed è più fluido.
>come quando il dentista esita nei pressi del nervo, s'allontana, poi in >pochi
>millimetri ti fa
>sentire quanto possa aumentare in fretta il dolore, quanto la sua >accelerazione riduca gli spazi, frammenti di millimetri, >e poi dal
>sopportabile all'insopportabile.
Questa parte mi piace, mi sembra più efficace ed incisiva. Qualche
dubbio su "dal sopportabile all'insopportabile" , forse è meglio evitare
la rima.
> Aveva tentato, e se aveva tentato.
Fa il pari con "altro che". Potevi scrivere "Aveva tentato, aveva
tentato", l'iterazione raddoppia la forza dell'espressione e la  rende
diacronica, suggerisce il passo del tempo. Oppure "Aveva tentato, aveva
provato a condurre una battaglia impari …."
> Una battaglia impari, a riscriversi il passato per annullare la
>sua colpa, a trovarla nei suoi avi, che lo avevano generato, a >nascondersi persino a se stesso, per poi ritrovarsi >attraverso l'odio >degli altri per quel colpevole la cui identita' gli si svelava con lo >sgomento e la disperazione che lo >costringevano a
>reinventare ancora, a trovare nel frenetico batter d'un ciglio l'intero >filo di tutta la storia a monte della quale poneva >una nuova
>versione dei fatti, una nuova verita', una nuova menzogna.
Periodo non brutto, anche se un po' contorto. Non è chiaro il referente
della parola "colpevole". Si capisce che si tratta del protagonista (a
meno che non stia prendendo un abbaglio tremendo), ma non è
sufficientemente esplicito.
> Lentamente lascio' che i suoi pensieri prendessero autonomanente
Occorre usare gli avverbi con avarizia nella narrazione. Sostituirei
"autonomamente" con "da soli"

>La loro strada. Non avrebbe dovuto attendere molto. Gia' sapeva che in >poco tempo si sarebbero dipanate nuove correnti di pensieri, dapprima >piu' lente, poi piu' veloci perche' decine e decine di volte si erano >ripetute quasi uguali,
Qui non è chiaro il "perché". Non c'è relazione  causale diretta tra il
"veloci" ed il fatto "che si erano ripetuti quasi uguali decine di
volte". Forse vuoi dire che i pensieri ripetuti scorrono più in fretta,
ma non è affatto detto che sia così.
>Avvertiva gia' fra le associazioni mentali qualche vecchia conoscenza.
Ad esempio?
> Questa s'allontanava misericordiosa o beffarda. Verra'
>sostituita da altri pensieri noti, innocenti annunciatori del tronco >immondo di cui, da fuori, sapeva solo che esisteva, e che ogni
>volta s'imponeva contro tutte le sue insperate enormi energie. Egli >lascio' che le immagini prendessero ad avvicendarsi,
>precipitarsi, fin nel tunnel, verso la sua disperazione.
Non male il finale.
Dunque, iniziamo il commento. Quello di sopra è stato solo un insieme di
notazioni stilistiche che dicono poco sulla valutazione complessiva del
pezzo.
Mi sembra che non sia un racconto breve. E' troppo corto, e non ha
l'andamento del racconto. Potrebbe essere assimilato ad un frammento o a
un monologo in terza persona.
Due sono le possibili chiavi interpretative, a mio avviso:
1. Il protagonista sta per morire o per suicidarsi (s'incamminò
lentamente verso il suo destino… precipitarsi , fin nel tunnel, verso la
sua disperazione).  Ciò che intercorre tra l'inizio e la fine sono i
suoi pensieri che ripercorrono veloci, come in un flash back parziale,
alcune costanti della sua vita.
2.     E' un esercizio basato sul "silenzio del pensiero", metafora che
significa pensiero non dominante e non controllante il proprio universo.
Il periodare suggerisce un andirivieni angosciato di una persona che ha
smarrito le proprie certezze e non ne trova (forse non ne vuole trovare)
di nuove.
I due livelli possono coesistere, non sono mutuamente esclusivi.
Rispetto al piacere provato nella lettura, devo confessarti che non è
stato grande. Ho dovuto rileggere più volte un testo che sembrava voler
scivolare via dalle mie capacità di ricezione. Nessuna "sospensione
dell'incredulità", nessuna immedesimazione con il personaggio.
Paola non l'ho letto. Mi sembra decisamente lungo (più di 1.000 righe
complessive) e non riesco a stare dietro a tutto
Ciao :-)
"Writer"


title: (R-ino) Rapide

text:
Gaetano wrote:
> PS Ma allora quale sarebbe stato il tag giusto?
(F) Frammento oppure chissà.Io una volta ho messo un punto interrogativo
(?) come tag.
"W"


title: (R-ino) Rapide

text:
Writer ha scritto nel messaggio +ADw-3720D4DF.2D6E+AEA-tin.it+AD4-...
+AD4-Gaetano ha scritto:
+AD4-
+AD4-(R-ino)Rapide
+AD4-
Grazie per il commento. Apprezzo la schiettezza non ostentata, che mi pare
sia tua materia.
Per Paola, avevo chiesto per il fatto che inizia come 'Effimero', e per il
fatto che anche li' si parli (fra l'altro) d'incontri che potrebbero
significare, ma che non si vuole prendano consistenza. Non intendevo
spingerti a qualcosa per cui non e' che ne valga troppo la pena.
Relativamente al tuo commento, per cui ti riringrazio, non vorrei scocciarti
con una serie di ririsposte.
Ricordo che ti piaceva il diacronismo della ripetizione, che anche a me
piace, ma che non credo debba essere imposto in ogni occasione (del tipo lo
fece, si che lo fece - lo fece, lo fece).
Ricordo che hai detto che non sempre le azioni ripetute si fanno piu'
velocemente, il che e' giusto. Tuttavia, se nei luoghi comuni una cosa che
si fa per la prima volta e' fatta piu' lentamente che non quando si e'
esperti, i processi mentali di associazione ripetuti, prova a vedere se non
vanno piu' in fretta di quando li formi col lanternino.
Che non scorra non me lo sarei aspettato. La tortuosita' e' invece dentro al
tema.
Il colpevole di cui si sgomenta il personaggio e' lui stesso, ma lui non
puo', non vuole saperlo, ed allora non lo diciamo esplicitamente neanche al
lettore.
L'interpretazione che hai dato e' piuttosto corretta, anzi, le
interpretazioni, ma non del tutto: non credo che il personaggio si suicidi,
perche' sviene come una persona sottoposta a tortura quando il dolore e'
troppo.
(Faccina sorridente nonostante il raccontino tanto triste).



title: (R-ino) Rapide

text:
Writer ha scritto nel messaggio +ADw-3720E291.EFF+AEA-tin.it+AD4-...
+AD4-Gaetano wrote:
+AD4-
+AD4APg- PS Ma allora quale sarebbe stato il tag giusto?
+AD4-
+AD4-(F) Frammento oppure chiss+AOA-.Io una volta ho messo un punto interrogativo
+AD4-(?) come tag.
+AD4-
+AD4AIg-W+ACI-
Va beh, ho capito.
Non metto niente come ho sempre fatto.
: - )
Gaetano


title: ..storia di un boxer e di un toppino..

author: Morgana

text:
Immagina una di quelle giornate strane..una di quelle classiche giornate in
cui non si sa mai come vestirsi..quando non fa nè caldo nè freddo..il cielo
è coperto ma non minaccia pioggia...
E in quella stessa giornata immagina due donne..diverse ma nello stesso
tempo simili..due donne che hanno appena finito di fare il bucato..Due donne
che stanno adesso stendendo i panni guardando incuriosite il cielo..e
intando si raccontano qualcosa che sa di inciucio del quartiere..
E così rientrano dentro..lasciando appesi i loro bei vestiti bagnati..e da
un lato tra tute da officina e jeans consumati c'è un bel boxer giallo
canarino..di quelli che ti fanno ridere solo a guardarli..di quelli con
delle posizioni disegnate sopra che ti levano l'eccitazione anche con un
kilo di Viagra in corpo...
E dall'altro accanto a tanti vestitini "trend"..zeppe..lustri e
lustrini..c'è un toppino minuscolo fucsia..di quelli che sembrano mai
entrare quando li vedi nei negozi..di quelli di un colore talmente forte da
sembrare un catarinfrangente..
Ecco..eccoli lì che sgocciolano impudentemente sui passanti..che affrettano
sempre di + il passo x l'acquazzone che si prepara..
E così inizia a piovere..ma le due donne erano uscite a fare la spesa e
avevano lasciato ignare i loro panni freschi di bucato lì a buscarsi il
temporale...
E passa il tempo..e si alza il vento che soffia violentemente e fa sbattere
le persiane..quando si sente la voce delle due donne che dai rispettivi
balconi impreca in un dialetto incomprensibile...
Tirano velocemente i fili x recuperare i loro vestiti..ma il vento tira
troppo forte..e così..il boxer e il toppino..cadono rovinosamente a
terra..l'uno sull'altra..mischiando con l'aiuto della pioggia i loro
colori..e diventando così inseparabili..a terra nella loro disfatta...
Jessy


title: Don Pippi e la tomba del principe messapico

author: Augusto Benemeglio

text:
             DON PIPPI E LA TOMBA DEL PRINCIPE MESSAPICO
                       DI Augusto Benemeglio
50 anni fa era Ispettore Onorario ai Monumenti e Scavi di Alezio, un
centro messapico in provincia di Lecce ,  un gallipolino di nobili natali,
pronipote di Antonietta De Pace, un ometto puntiglioso e ostinato:
                         Giuseppe Carteny.
Questo singolare personaggio, che gli aletini chiamavano don Pippi, non
s'era accontentato di leggere "Aletio Illustrata" di Nicola Maria Cataldi,
ma sulla scorta delle sue indicazioni, andava alla ricerca delle tracce
che erano rimaste dell'antico splendore di Alezio ed era convinto che
prima o poi qualcosa sarebbe affiorato dagli strati sottostanti del
territorio dell'ex Villa Picciotti, ora Comune autonomo.
"Qui, - pensava don Pippi - sotto qualche casa, c'è l'antica Alixias, una
grande città messapica di settantamila abitanti. Una città con templi,
statue e un grande anfiteatro...Non è possibile che tutto sia svanito nel
nulla".
I più lo ritenevano un originale, un visionario, un acchiappa-fantasmi,
mentre qualche studioso ammetteva che sì, qualche traccia ci doveva pur
essere dell'antica ALIXIAS, ma chissà a quale profondità stavano. Chissà
quanto si doveva scavare nel terreno. E non era proprio il caso, in piena
seconda guerra mondiale, di organizzare campagne di scavo, con gli inglesi
che bombardavano Taranto o col pane che si comprava con la tessera.Ma a
don Pippi balenò in mente un'idea.
"Forse basta pedinare i maestri muratori, quando lavorano alle fondamenta
delle case.Forse basta seguirli passo passo e son sicuro che qualche
reperto uscirà fuori".
E così fece don Pippi. Divenne l'anima nera dei muratori e di tutti coloro
che volevano costruirsi una casa: non appena si accorgeva che dalle
fondamenta accennava a venir fuori qualche reperto, don Pippi segnalava
immediatamente la cosa alla Sovrintendenza e faceva bloccare i lavori
finchè il reperto non veniva tirato fuori e portato al museo di Gallipoli
o in quello di Taranto, dove finiva inesorabilmente in qualche sotterraneo.
Naturalmente quelli non furono anni di popolarità per Don Pippi, che si
dovette subire tutte le maledizioni possibili e anche le minacce più
serie, ma lui continuava ad andare ostinatamente per la sua strada.
Finchè, grazie alla sua ferma determinazione, si scoprì la tomba di
Pilpenna, cavaliere messapico, figlio di Lamia. Questo nobile messica era
stato deposto in un sarcofago monolitico di tufo dove misero dentro anche
un pane e alcuni vasi a trozzella ricolmi di vino. Era tutto l'occorrente
per il Grande Viaggio nell'oltretomba, nel regno delle Tenebre. Sul lato
del sarcofago rivolto a oriente, gli scalpellini messapici di Alixia
incisero il suo nome e lo affidarono all'Eternità.
Forse in quel preciso istante della grande scoperta, il tenacissimo don
Pippi e il principe messapico, poterono incontrarsi, instaurare un
rapporto fra di loro e magari parlarsi. Che cosa si dissero?
Proviamo ad indovinarlo.
PILPENNA
Ah, caro don Pippi, finalmente!E' più di duemilacinquecento anni che
aspetto.
DON PIPPI
Hai ragione, caro Pilpenna, hai ragione, ma cosa vuoi? Lo sai bene tu come
son fatti gli uomini!Guai a sbattere in faccia loro la verità. Io lo
sapevo che tu stavi qua sotto, lo dicevo, lo ribadivo, lo sottoscrivevo,ma
tutti mi prendevano in giro, mi deridevano.
Ora tutti sapranno che qui c'era la grande civiltà messapica, di cui
parlavano gli storici Greci e Latini.Ma dimmi piuttosto...come era questa
civiltà, come eravate  voi, nostri padri antichi, nostri avi?
PILPENNA
In che sensa, scusa!
DON PIPPI
Beh, so che l'organizzazione della vostra vita politico-amministrativa era
sul modello della città greche...insomma eravate città-stato libere e
indipendenti l'una dall'altra, vero?
PILPENNA
Sì, è vero. Direi piuttosto sul modello dei Siculi-Greci.
DON PIPPI
Voi di Alixias ,in particolare, come eravate? E' vero che eravate grandi
domatori di cavalli? Eravate un popolo guerriero?.
PILPENNA
Sì, eravamo famosi per la nostra cavalleria. L'urto della nostra
cavalleria era micidiale per tutti. I tarantini ne sanno qualcosa...Ma non
fummo mai noi i primi a voler la guerra...Noi eravamo un popolo pacifico.
DON PIPPI
E' vero che cavalcavate senza sella cavalli accoppiati per non stancarli e
utilizzavate l'animale più fresco al momento della carica.
PILPENNA
Sì, è vero. Fin da fanciulli venivamo educati a cavalcare e poi da adulti
facevamo delle gare di abilità equestre, dei veri e propri tornei.
DON PIPPI
E quindi esistevano dei veri e propri campioni di questo...sport, di
questa disciplina. Suppongo che vi fossero personaggi famosi a quel tempo,
vero?
PILPENNA
Sì, è proprio così. Artas, re di Ugento, era il più famoso cavaliere
messapico e risultò più volte vittorioso.Era in grado di saltare da un
cavallo all'altro a grandi velocità  e allo stesso tempo combattere...Ma
un giorno anche Artas fu sconfitto.
DON PIPPI
Da chi fu sconfitto? (non risponde) Forse da te, Pilpenna figlio di Lamia?
PILPENNA
Sì, fui io a sconfiggere il re di Uxentum e... fu la mia rovina.
DON PIPPI
Come la tua rovina? Doveva essere un giorno di gloria, per te. Perchè la
tua rovina?Spiegati!
PILPENNA
Sì...la mia rovina. Perchè Artas era un re geloso e vendicativo...Vedi noi
eravamo città-stato ,come quelle greche. Alixias, Uxentum, Veretum, erano
monarchie libere e indipendenti l'una dall'altra, ma  in caso di guerra ci
alleavamo e costituivamo una federazione messapica, a capo di cui era
Artas, re della città più importante di Messapia, Uxentum che aveva più di
centomila abitanti.
Artas era il guerriero messapico più forte e famoso di quei tempi e non
potè tollerare d'essere stato vinto nella gara dei cavalieri dal figlio
della regina di Alixias.
DON PIPPI
E allora che cosa accadde?
PILPENNA
Che mi accusò di slealtà  nella gara e mi fece bandire da tutti i tornei.
Inoltre, si sciolse da ogni impegno con la mia famiglia e mi negò la mano
di sua figlia, a me promessa fin da bambina...la bellissima Anxa.
DON PIPPI
Anxa? Il  porto di Alixias, l'attuale Gallipoli?
PILPENNA
Già. Fu mia madre, per mia volontà, che chiamò così quel porto.
DON PIPPI
E che ne fu di Anxa?
PILPENNA
E' una storia lunga, Don Pippi.
DON PIPPI
Racconta, cavaliere  Pilpenna, racconta, ti prego.Tutti gli aletini sono
desiderosi di conoscere la tua storia, la storia del loro padre antico.
PILPENNA
Anxa ed io volevamo a tutti i costi vivere insieme, sposarci, avere dei
figli, insomma eravamo profondamente innamorati ,  e visto che suo padre
Artas le aveva imposto di sposare un altro cavaliere messapico, decidemmo
di  fuggire.E lo facemmo proprio mentre la Confedarazione messapica era
impegnata contro la potente Taranto , a cui si era alleata Sparta. Fu
durante la battaglia di Manduria, in cui Artas alla fine sgominò gli
avversari e uccise il figlio del grande Agesilao, Archidiamo, che noi
fuggimmo insieme.
DON PIPPI
E allora?
PILPENNA
Ma non capisci, don Pippi? Io comandavo la cavalleria di Alixias ,che per
prima doveva sferrare l'attacco...e io, per amore di Anxa, disertai.
Tradii la mia Patria, mi comportai da vile...capisci?
DON PIPPI
Tu vile? Ma che dici, Pilpenna. Artas, ti aveva messo al bando, no? E
allora, peggio per lui!
Tu vile...tu , il più splendido guerriero di Alixias, l'unico che riuscì a
sconfiggere il grande Artas...Ma se fu lui a rinunciare a te. Tu che colpe
avevi?
E poi ,all'amore...all'amore non si comanda.Nessuna cosa al mondo, nè la
gloria nè la ricchezza,  può resistere al richiamo dell'amore. Pilpenna e
Anxa, che bella storia d'amore messapico!
PILPENNA
Caro don Pippi, la verità è che...
DON PIPPI
Qual'è la verità, Pilpenna?
PILPENNA
La verità è che io fui costretto ad abbandonare anche Anxa, che amavo più
d'ogni cosa al mondo.
Vennero dei miei compagni a dirmi che senza di me non avrebbero più
combattuto e che i Tarantini, grazie al re di Epiro, Alessandro, erano
penetrati nella nostra regione e minacciavano le nostre terre, le nostre
famiglie.
DON PIPPI
E allora, cavaliere, allora, tu che facesti?
PILPENNA
Mi dissero: "Vedi, senza di te essi saccheggeranno e distruggeranno la
nostra Alixias, prenderanno le nostre donne e i nostri figli le li
ridurranno in schiavitù. E' questo ciò che vuoi?" Che doveva fare? Affidai
Anxa alle cure di unì ancella e partii per quella guerra.
DON PIPPI
E poi? Cosa accadde, caro Pilpenna?
PILPENNA
La vittoria contro Taranto fu nostra, ma io...io caddi in battaglia e fui
seppellito in questa tomba che tu vedi.
DON PIPPI
E di Anxa, la fanciulla del mare, che cosa fu?
PILPENNA
Anxa...Anxa si gettò dal promontorio del porto e scivolò negli abissi
marini, dove le correnti la trasportarono lontano lontano. Di lei non si
ebbe più notizia. E fu da allora che quel luogo si chiamò Anxa.
DON PIPPI
Che delicata storia d'amore, Pilpenna...E' davvero commovente...(pausa)
Ma, scusa sai, se cambio argomento...Mi vuoi dire come fu ,come fu che di
voi non è quasi rimasta traccia? Le grandi mura fortificate di Uxentum, il
grande anfiteatro di Alixias...le città...le veloci navi che costruivate
ormeggiate nel vostro porto di Anxa, Furono i coloni greci a soppiantarvi?
PILPENNA
Oh, no. I greci furono i nostri più grandi amici...Ci insegnarono tante
cose e noi adottammo gran parte della loro civiltà, anche i loro dei. Alla
fine ci fondemmo con loro...diventammo  un unico popolo....
Non furono i greci la nostra rovina, ma i romani...
DON PIPPI
I romani?
PILPENNA
Sì, noi ci schierammo con Pirro e poi con Cartagine e tutto ciò i romani
ce lo fecero pagare a caro prezzo, distruggendo e saccheggiando le nostre
città...Le bruciarono tutte, come Cartagine, e poi ci sparsero il sale.
Furono loro che cancellarono perfino le nsotre memorie. Ma tu, don Pippi,
duemicinquecento anni dopo, ci hai restituiti alla storia.
DON PIPPI
No, no, non mi confondere. Io non merito tanto, ho solo seguito con amore
le indicazioni e le tracce degli storici e degli studiosi. Però ora mi
rimane un pizzico di malinconia.
PILPENNA
Perchè? Con questa scoperta passerai alla storia di Alezio. Tutti si
ricorderanno di don Pippi, l'ispettore onorario ai monumenti. Che cosa
volevi di più?
DON PIPPI
Ecco, avrei voluto che la storia di Pilpenna e Anxa fosse finita come una
fiaba:" E vissero felici e contenti". Invece, è finita in tragedia...
PILPENNA
Don Pippi, don Pippi mio , alla tua età credi ancora alle fiabe?
DON PIPPI
Perchè?Non devo?
PILPENNA
Bah, forse hai ragione. Le fiabe, in fondo, sono il nostro rifugio. Allora
che dirti?  Se proprio vuoi un lieto fine...
DON PIPPI
Che devo fare?
PILPENNA
Ma è semplice, no?
DON PIPPI
Dimmi che devo fare?
PILPENNA
Chiedi all'autore di cambiare il finale, no?
DON PIPPI
Ah, che stupido! Lo sai ( ride) lo sai che non ci avevo proprio pensato?.
           Augusto Benemeglio
--
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ab...@newsland.it


author: Mario

text:
"Augusto Benemeglio" <
benem...@libero.it
> ha scritto
> immediatamente la cosa alla Sovrintendenza e faceva
Soprintendenza
Per il resto, ho cominciato a leggerlo con piacere perché a me
piacciono le biografie, ma il dialogo l'ho trovato un po' troppo
legato ai luoghi.


text:
"Mario" <
indirizz...@rm.it
> ha scritto nel messaggio
news:b037lo$ks5t4$2...@ID-30844.news.dfncis.de...

  Caro Mario, ti ringrazio d'avermi letto e mi sembra pertinenete
l'osservazione  sul fatto che il dialogo è un po' troppo legato ai luoghi e
all'ambiente  di cui si parla ( infatti è stato scritto per quei luoghi e
per quegli ambienti )  ,invece mi sembra non giusta la precisazione sulla
soprintendenza, perchè " prima"  l'ente in questione si chiamava proprio
così: Sovrintendenza ( o Sovraintendenza) di Taranto...Adesso ( non so) avrà
sciuramente modificato in Soprintendenza, ma insomma sono questione di lana
caprina. Non è errore ( se mai un arcaismo) dire tuttora Sovraintendeza o
Sovrintendenza. Intendiamoci, è meglio Soprintendenza.
Con simpatia.
Augusto >
>


author: DisKre Panza

text:
giovedì 16 gennaio 2003 Augusto Benemeglio ha scritto:
> "Mario" <
indirizz...@rm.it
> ha scritto nel messaggio
>> > immediatamente la cosa alla Sovrintendenza e faceva
>> Soprintendenza
  Mario,  Mario... Zingarelli  '96: soprintendenza  o sopraintendenza,
sovraintendenza, sovrintendenza [da soprintendente] etc. etc.
  Non  so per  quanti anni  ho letto  in giro  "sovrintendente", anzi,
forse lo leggo tutt'ora. Cosi` come  nei bar leggo il fogliettino, che
deve essere esposto al pubblico, con l'elenco dei "giuochi" vietati.
  Non attaccarti a queste cose, suvvia... ;)
>> Per il  resto, ho cominciato  a leggerlo  con piacere  perché  a me
>> piacciono le  biografie, ma il  dialogo l'ho trovato un  po' troppo
>> legato ai luoghi.
>   Caro Mario,  ti ringrazio d'avermi  letto e mi  sembra pertinenete
> l'osservazione sul  fatto che il dialogo  è un po' troppo  legato ai
> luoghi e all'ambiente di cui si  parla ( infatti è stato scritto per
> quei luoghi e per quegli ambienti )
  E  questo si  capiva perfettamente.  Solo che  forse gli  e` un  po'
scocciato che siano stati i "Romani" la rovina... ;)
  Scherzi a  parte (Mario  mi perdonera`...)  l'ho letto  anch'io. Non
sono mai stato in Puglia, non  so neppure se e` tutto inventato oppure
se  e`  veramente esistita  una  simile  civilta` (sono  sempre  stato
profondamente ignorante  anche in storia).  So solo che  ho conosciuto
molti pugliesi, e li ho sempre stimati. C'e` uno stereotipo che recita
"l'onesto e laborioso pugliese". Beh, se questi sono i precedenti, non
mi stupirei piu` di tanto.
  Mi sono  venute in  mente le  "interviste impossibili"  che facevano
alla radio  una trentina d'anni fa.  Ho un vivido ricordo  di quella a
Pietro Micca e di quella, fatta da Umberto Eco, a Muzio Scevola... :D
  Normalmente  non  mi  permetto  di dare  giudizi  stilistici,  anche
perche' non  ritengo di essere  qualificato per poterli  dare. Qualche
cosa da  "limare" o  correggere c'e`  sicuramente, ma  l'insieme e`...
"carino", delicato, e scorre bene.
  Buon esordio, Augusto... ;)
--
Power down.


text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto
> >> Soprintendenza
>
>   Mario,  Mario... Zingarelli  '96: soprintendenza  o
sopraintendenza,
> sovraintendenza, sovrintendenza [da soprintendente] etc. etc.
Mannò non mi stavo attaccando a niente. Era una semplice precisazione.
Sulla carta intestata c'è scritto "Soprintendenza".
Mario


title: se non ci capite un'h

author: Amos

text:
"il parlare da oppressi.......o da repressi"....
"la diarrea del dire" (parole sue) pare (dico pare perchè così sembra a me)
l'argomento di questo monologo:
il rigetto per tutto il mondo "comunicativo" di questo secolo,
quello che scatena le confessioni in massa.
"avere un'opinione è avere argomenti al posto del cuore"
vado a meditare,
armonici intimi risuonano in me
invitandomi ad un raccoglimento inusuale
che sa di condanna per il brulicare corrente
comprese certe attitudini all'allegro cinismo.
Amos.
MONOLOGHI {da "Il foglio" del 7-12-99}
Se non ci capite un’h
Avere opinioni è tragico, non
si crede alle proprie orecchie
Dora mi guarda e, tra le sopracciglia, in
quel punto loquace del viso, pare significare
così: “Sei scemo o hai perso il filo?”. Non
lo so, Dora, non lo so. Vorrei dire Mi manca.
Mi manca: un volo notturno con Saint-Exupéry.
E’ vero? Non è vero. E’ una cosa che
suona, anzi nemmeno, è una cosa che non mi
manca. Scomposte e composte sfilate di assenze
hanno prodotto in questi anni una poesia
che a volte è qualcosa, più spesso non è.
Questo è un secolo che ha visto le cose passare.
Prima andavano più lente, anzi nemmeno
andavano. I corvi ti venivano a trovare, restavano,
e tu insieme ci facevi un po’ di nevermore.
Il vino stava lì, nella bottiglia, poi nel bicchiere, a un braccio dal
corpo:
poche storie, piccoli passi, ma non nel senso
della prudenza, nel senso del colpo in quel
punto, il colpo era lì, tu eri nel colpo. Un raggio
di sole in ritardo su un tavolo tondo da
bar, una pozzanghera nera e fredda, l’unica desiderabile acqua d’Europa.
Poi tutto ha cominciato a sfollare, a esulare,
a uscire di senno, a uscire da sé. E’ singolare:
quando cominciarono a sparire i ferri da
stiro a carbone, quando ai ferri da stiro iniziò
a crescere una coda bipolare, quando i ferri
da stiro diventarono più maneggevoli, più leggeri,
elettrici, meno camini, meno navi a braciere,
allora spuntarono, sulla piastra del ferro
da stiro, i chiodi. Apparvero nell’arte, come
dire non nel tempo ma nel suo specchio.
Mi manca: forse mi manca Alice e il suo coniglio?
No. Questa ragazzina antipatica che
esercita compressioni sul proprio sviluppo fisico,
pigiature, appiattimenti… e tutto ciccia
altrove come lepre, ghiro, gatto, e cappellaio
incombente. Stavo dicendo: l’arte, i ferri da
stiro, il progresso chiodato. Quando l’arte abbraccia
il progresso è come se si accoppiasse
con un consanguineo, si rischia che nascano
cose un po’ strane. I libri cominciavano a pesare
di meno, le rotative alleggerivano il lavoro
velocizzandolo. E i futuristi, innamorati
d’evoluzione e di velocità, impugnarono le
chiavi inglesi e bullonarono i libri, li rilegarono
con sovraccoperte che erano faticose
piastre di ferro, stamparono caratteri vasti da
un etto di inchiostro. Diventarono comete loffie,
coi baffetti e senza, su macchine lente che
nemmeno la sciarpa sventolava come una coda
se non nel fermo di qualche pubblicità di
bibitone, di bumba… sessanta all’ora era per
loro trecento, con la differenza che ne uscivano
vivi, come da sotto il patapùm e le raffiche
delle loro scoppiette, delle loro mitragliatrici
a tappo che facevano tatatà tatatà patapùm a
parole, crivellando nemmeno la carta tattà. I
cani diventavano ventagli di piume di struzzo,
tutto questo perché? Perché s’era scoperto che anche i cani camminano.
Drìnghete e ’ndrà
Il rumore è aria mossa? Loro mossero l’aria
con l’intonarumori, una specie di trebbia,
un trattore con grattugia e cannone che sparava
stridori, pernacchie, boati. Ogni tanto
un’automobile attraversava la pagina acciaccandola
per sempre coi suoi drum brum
room. E perché? Perché drìnghete e ’ndrà. La
parola, il linguaggio: la comunione della pubblica
opinione, particole: i giornali, la televisione,
il cinema scarso, la psicanalisi in fin di
vita, quindi veritiera (a pezzi, bocconi, tracce,
briciole… mi manca Pollicino? nemmeno per
sogno… anche l’inconscio è una specie di metafora,
il frantumato stemma a ghirigori dell’evidente,
una figura retorica, un rottame ornamentale)…
ma essere comunicativi è alla
fine un sopruso, qualcuno decide di sapere e
di saperlo dire… cosa? Niente, o quello che
per pietà vuole dimenticanza. Ciò che so mi fa
pena. Dire l’orrore diventa, per esempio, ossequioso,
una piaggeria, e uno sfoggio… avere
un’opinione dovrebbe essere tragico, dovrebbe
contorcere e non tornar buono, di
nuovo e a grande richiesta, come dai tranquillizzanti
trionfi del dire in tournée. Ma
avere un’opinione è anche avere argomenti al
posto del cuore. Gli argomenti: i tiranni spettrali.
Così si parla un parlare da oppressi, o
più elegantemente da repressi. Soggiogati da
che? Da un imperio, l’imperio delle cose-discorso,
tutte, qualsiasi, a caso: la tirannia (che
fu) dell’hula-hoop, dell’happening, (che è) dell’hardware,
dell’human relations, dell’high fidelity,
dell’haute couture, dell’hamburger,
dell’herpes, dell’holding, dell’habemus papam,
dell’habitat, dell’habitus, dell’homoeconomicus
dell’hallesismo, dell’herz, dell’high
life, dell’hop là… Hop là: l’acca pareva muta
e invece quanto chiacchiera.
E che garrulità, che logorrea c’è in giro...
tutta una confessione… tutto un liberarsi della
diarrea del dire. Ma, confessando una verità,
è proprio lì che quasi non si crede alle
proprie orecchie, o le orecchie non credono
alla bocca dello stesso viso, o la bocca non
parla per loro, finalmente. E finalmente, in
carne e ossa, ci si ascolta increduli, diventando
una bugia, diventando di legno, diventando
la lunghezza del naso. Mi manca: mi manca
Pinocchio? No. Per niente. (continua)
Pasquale Panella


title: Highway

author: Grrrbau

text:
1 - Introduction
7:30. Ho deciso. Voglio partire. Voglio trascorrere questo fine
settimana lontano dalla mia esistenza quotidiana, lontano da questo
senso di oppressione che non mi fa vivere. Ho bisogno di cercare una
risposta che mi restituisca il sentimento della Vita. Ho bisogno di
ritrovare quella parte di me stesso che mi spinga a tirare avanti e a
non fermarmi. Voglio ritrovare le scene del mio passato, quelle che mi
hanno dato la gioia di esistere e forse anche uno scorcio sbiadito del
senso della Vita.
Attraverso la finestra della stanza vedo il cielo estivo. E' cosě
azzurro che quasi non posso aspettare.
Lo so che questo č il giorno. Ne ho la certezza. Lo capisco dalla
luce. Il Sole brilla come nei miei ricordi. Questo č il segno, il
richiamo. Devo scappare, devo vivere...
Prendo il mio piccolo bagaglio, controllo il portafogli e subito sono
fuori, nella macchina.
Ecco, sono pronto per partire.
(...continua)
RP


title: Highway

author: Gordon Comstock

text:
"Grrrbau" <
grr...@hotmail.com
> ha scritto:
> Ho bisogno di cercare una risposta che mi restituisca
> il sentimento della Vita. Ho bisogno di ritrovare quella
> parte di me stesso che mi spinga a tirare avanti e a
> non fermarmi. Voglio ritrovare le scene del mio passato,
> quelle che mi hanno dato la gioia di esistere e forse
> anche uno scorcio sbiadito del senso della Vita.
Io toglierei tutto il pezzo quotato. Mai dire troppo, e se si descrive
una cosa mai spiegarla. Imo.
gordon


title: Highway

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> wrote in message news:<b0ju87$qp4o6$
1...@ID-28543.news.dfncis.de
>...

Ottimo consiglio! Ne farň tesoro.
Grazie.
RP


title: Racconto gotico: Antiche empietà sepolte - parte 1

author: Raziel

text:
VECCHIE EMPIETA' SEPOLTE
Il rosso sole del crepuscolo andava lentamente celandosi dietro le colline,
infiammando i verdi prati e lasciando nell'animo la malinconia di un giorno
che se ne va.  Al suo posto sarebbero giunti i misteri celati dalle tenebre
di una fresca sera d'autunno.
Ad attraversare quell'atmosfera, densa di odori e suoni tipici dell'
imbrunire, la carrozza in cui viaggiava Haron Leighton. Essa aveva da circa
due ore lasciato il piccolo paesino di Cauchemar, diretta verso quella landa
desolata ove doveva innalzarsi la vecchia casa dei bisnonni di Haron.
Tutta la sua famiglia era legata in modo particolare a quella casa, la nonna
di Haron vi era cresciuta, ma vari disagi economici avevano costretto i
Leighton a prendere la grave decisione di venderla, loro malgrado. In
particolare, la nonna di Haron inizialmente non voleva sentire ragioni, ma
fortunatamente il lume della ragione ancora la caratterizzava, e pur di non
vedere i figli ridotti sul lastrico, per via dei numerosi debiti bancari, fu
costretta ad accondiscendere a quella decisione.
Haron aveva preso appuntamento con i compratori proprio nei pressi della
magione, per visionarla. Costoro venivano nientemeno che da Roma, quindi
lui, pur di arrivare puntuale al randevouz, era partito un po' prima del
previsto; risultato? Stava per giungere a destinazione con circa un giorno e
mezzo di anticipo. Non era facile calcolare i tempi d'arrivo con precisione
di un viaggio dall'Inghilterra al sud della Francia. Credeva d'essersi fatti
calcoli con buona approssimazione, tenendo conto dei tragitti e delle
coincidenze dei treni, ma vari imprevisti l'avevano costretto ad arrivare in
anticipo pur di non ritardare, una cosa che proprio lui odiava.
All'approssimarsi sempre più della vecchia casa di famiglia, Haron cominciò
ad avvertire una strana inquietudine che inspiegabilmente lo scuoteva, in
particolare dopo il bivio di Poignant.
Forse perché da quel punto in poi il paesaggio cambiava repentinamente la
sua natura: da lussureggianti colline e vaste distese di prati verdi, ad
ammassi di rovi secchi che sembravano soffocare la stretta ed impervia
strada dove la carrozza arrancava.
Anche il tempo sembrava infierire negativamente sull'animo di Haron, dato
che in breve, lo splendido cielo azzurro di quando avevano lasciato
Cauchemar, venne coperto da un ammasso di nubi minacciose. In seguito pure
un'acquazzone cominciò a caratterizzare il paesaggio, rendendo, fra l'altro,
la strada particolarmente acquitrinosa. C'era il concreto pericolo di
restare impantanati, ma il cocchiere procedeva a velocità sostenuta
nonostante il cattivo tempo, per evitare di far affossare le ruote della
carrozza - almeno come lui diceva.
Durante quel tragitto, nella mente di Haron affiorarono i particolari di un
ritratto appeso in salotto,  che sin da piccolo aveva attirato la sua
attenzione: raffigurava la sua bisnonna Olivia, madre di sua nonna. Costei,
negli anni in cui fu ritratta in quella tela, era davvero una donna
bellissima. Appariva  ritta in piedi, per trequarti della sua altezza, con
uno squisito vestito blu ornato da finissimi merletti,  capelli lisci e
castani raccolti in un'acconciatura che li divideva in due parti simmetriche
che ruotavano attorno alla base dell'orecchio, lasciando intravedere un fine
orecchino dalla forma triangolare con una pietra bluastra incastonata. Aveva
il capo coperto da un finissimo velo nero che cadeva sulle bianche spalle,
in una mano stringeva un ventaglio chiuso, nell'altra un fazzoletto che
tratteneva con l'indice e col pollice, lasciando immaginare il tipico gesto
con cui lo manipolava, colmo di grazia e delicatezza. Il volto presentava un
insieme di elementi che lo rendevano molto gradevole: la sua carnagione
chiara, le sue labbra piccola ma carnose, il naso stretto e ben formato, la
forma dei suoi occhi, che alla nonna di Haron ricordavano molto quelli del
nipote, oltre che per il loro colore verde scuro. Gli stretti sopraccigli,
che sembravano quasi la firma conclusiva di un'artista nella sua opera d'
arte. Insomma, la sua era una bellezza particolare, semplice, quasi poetica,
a differenza di ciò che in genere viene apprezzato nel volto di una donna,
che il più delle volte riguarda l'opulenza di certi particolari.
Ma quella bellezza, nel ritratto, era velata da una sorte di tristezza che
chiunque si soffermasse un po' più del dovuto avvertiva; i suoi occhi non
sorridevano, ma sembravano oppressi da qualcosa, da un sentimento negativo
che sembrava soffocarli. Questa era l'impressione che dava quel ritratto, e
la nonna di Haron, quando capitava, parlava di sua madre con lo stesso velo
di tristezza negli occhi.  Quegli occhi bellissimi ma spenti del ritratto,
Haron sembrava quasi di vederli pure in mezzo alle nubi grigiastre che
sempre più s'addensavano inquiete sopra la carrozza, e solo adesso si
chiedeva insistentemente il motivo di quel turbamento, adesso che entrava in
contatto con i luoghi dove aveva vissuto quella donna che non aveva mai
conosciuto, se non attraverso la tremolante voce di sua nonna.
Mancava davvero poco per arrivare a destinazione, almeno da come diceva il
cocchiere e la rudimentale cartina che Haron teneva in mano, quindi cominciò
a prepararsi, proprio mentre la pioggia sembrava divenire sempre più fitta.
Non c'erano abitazioni in quella zona, a parte qualche piccola casupola di
pecorai o contadini, e la figura della vecchia e sfarzosa, nella sua
decadenza, casa dei Leighton, creava una certa dissonanza nell'insieme
quando si cominciarono a vedere i suoi abbaini da lontano. Gli intricati
rovi costeggianti la strada, sulla destra, ad un certo punto cedettero il
passo all'inferriata che circondava tutto il complesso della casa, fin
quando il grande cancello che immetteva in esso, con le iniziali del
bisnonno di Haron in cima, non fu davanti alla carrozza. Il cocchiere a quel
punto gli chiese di scendere in fretta, per evitare di far affossare più del
dovuto le ruote in quella che pareva vera e propria creta. Così Haron prese
i suoi bagagli, lo pagò, e sotto la pioggia scrosciante tirò fuori la
piccola chiave arrugginita, con la quale aprì il grosso lucchetto che teneva
uniti fra loro i due battenti del pittoresco cancello. Nel frattempo era
quasi buio, l'idea di dover passare la notte in quel luogo che non conosceva
metteva una certa agitazione ad Haron, ma purtroppo lui era l'unico elemento
della famiglia Leighton disponibile per concludere urgentemente quell'
affare.
Oltre il grande cancello, il vialetto che conduceva all'ingresso della casa
era costeggiato da siepi rinsecchite e cresciute a dismisura, al punto che
Haron non sapeva proprio dove mettere i piedi talmente erano insidiose.
Invece, oltre quegl'intricati rovi, si scorgeva quello che un tempo poteva
definirsi un giardino, mentre invece adesso era poco più di una macchia con
arbusti e gramigne d'ogni genere, qualche albero sparso qua e là, e qualche
timido fiore selvatico.
La facciata della casa era rigogliosa di finestre, la maggior parte con i
vetri infranti e le imposte chiuse ermeticamente, eccetto per una finestra
del primo piano, le cui imposte sbattevano sotto l'azione del vento e della
pioggia.
Il tempo era davvero pessimo, Haron non perdette tempo a soffermarsi sui
particolari della casa, ma corse a ripararsi sotto il parapetto rialzato che
abbelliva la facciata della vecchia casa. Essa era stata costruita sul
modello delle moderne case coloniali del New England, ed il bisnonno di
Haron, Hosmer, facoltoso imprenditore edile, aveva fatto venire dall'
Inghilterra gli architetti che la progettarono. Costui aveva fatto fortuna
in Francia, dopodiché  aveva deciso di trasferirvisi con tutta la sua
famiglia originaria dell'Inghilterra, e come residenza estiva aveva scelto
proprio la vecchia casa dove Haron si trovava.
Poco prima di salire quei tre scalini e giungere davanti l'ingresso, Haron
ebbe come l'impressione di scorgere un'ombra proprio oltre l'unica finestra
spalancata della casa, ma già egli era fradicio per via della forte pioggia,
e non si lasciò impressionare più di tanto. Unico suo obiettivo, al momento,
era di sottrarsi a quel diluvio.
Con qualche difficoltà riuscì a trovare la chiave dell'ingresso principale,
dopodiché la ruotò nella serratura e con uno stridere sinistro - i cardini
arrugginiti - la porta s'aprì lasciando intravedere il buio e grande salotto
della magione. Tutta la mobilia era coperta da lenzuoli, persino i quadri
appesi al muro, e dopo qualche esitazione Haron chiuse la porta alle sue
spalle, una volta aperta qualche finestra per fare un po' di luce. Da dentro
si sentiva ancora lo sbattere delle imposte di quella finestra al piano di
sopra, intenzione di Haron era di andarla a chiudere, ma subito affiorò
nella sua mente, quasi come prima non avesse avuto il tempo di farlo, quell'
ombra vista di sfuggita mentre correva a ripararsi sotto il parapetto.
Forse qualche vagabondo o qualche animale selvatico? - Pensò Haron.
Bisognava assicurarsene, subito, visto che doveva passarci la notte in quel
luogo, aspettando la venuta dei compratori dell'indomani. Così cominciò a
camminare lungo il corridoio che gli si parava di fronte, l'aria era satura
di fuliggine, ed ai lati alcune porte conducevano ad altre stanze o altri
corridoi. Una di esse era aperta, Haron vi diede un'occhiata, ma era tutto
buio. Così aprì una delle grandi finestre, che stranamente aveva il vetro
ancora intatto, quindi potette osservare meglio quella  stanza, forse la più
grande di tutta la casa.
Un pianoforte oramai tana di termiti e ragni, un grande camino, un
lampadario stracolmo di cristalli, che un tempo dovevano luccicare come le
stelle del firmamento, e pareti rivestite di damasco. In quel momento ad
Haron tornarono a mente alcuni aneddoti della sua amata nonna: la vegliarda
raccontava che da piccola i suoi genitori erano soliti invitare
periodicamente molta gente per dei balli, e che la stanza che adibivano a
tal funzione era la più grande di tutta la casa. Una cosa la colpiva durante
ognuna di queste occasioni: le sfavillanti luci che il grande lampadario
rifletteva; amava molto i luccichii di quei cristalli.
Diceva che per tali occasioni suo padre suonava divinamente il piano per i
suoi ospiti, ricevendo sempre calde ovazioni da tutti quanti. E qualche
volta persino sua madre cantava per loro, e nulla li colpiva della serata
più della sua angelica voce.
Il suo cantare sembrava come una carezza che toccava il cuore della gente, e
molti venivano solo perché sapevano che a fine serata i Leighton si
sarebbero esibiti  in qualche loro virtuosismo artistico, l'uno al piano, l'
altra cantando, cosa alla quale i loro invitati, sebbene gente molto
importante, non erano abituati.
Si, non poteva ch'essere la sala da ballo quella, pensava Haron osservando
il lampadario oramai irrimediabilmente rovinato dal tempo e dalle
intemperie. I cristalli erano tutti scuriti e non emanavano più la
sfolgorante luce che tanto piaceva a sua nonna.
Dopo aver contemplato con tristezza la memoria di eventi che non gli
appartenevano, Haron uscì dalla sala da ballo per continuare a percorrere il
corridoio. Ad un certo punto vide due scalinate che conducevano ai piani
superiori e che si fronteggiavano, ognuna saliva in direzione opposta all'
altra. Così Haron, tentando di non fare troppo rumore con i suoi passi,
cominciò a salire la scalinata di destra. In cima alla scalinata un secondo
corridoio si parò di fronte a lui, una tenue luce gli faceva appena
distinguere la presenza di alcune porte laterali, proveniva da una camera
aperta alla fine del corridoio, dalla quale guarda caso sembrava provenire
pure il frastuono di quella finestra aperta.
Procedendo con cautela si diresse verso quella stanza, il pavimento
scricchiolava pericolosamente, fin quando, con un certo timore, affacciò la
testa in quella stanza. La finestra continuava a sbattere insistentemente
sotto la forza del vento, così Haron fece per chiuderne le imposte, unico
modo far cesare quel rumore dato che era senza vetri, e per non restare al
buio completo accese la lanterna che si era portato dietro.
A quel punto cominciò ad osservarsi attorno, nonché ci fosse molto, a parte
lo scheletro in legno di un robusto letto, un armadio ed una scrivania, ma
qualcosa appesa al muro attirò la sua attenzione: un quadro. Quando lo
scoperse dal drappo che lo copriva, Haron constatò con sorpresa che si
trattava di un ritratto simile a quello del salotto di casa sua, e ritraeva
sempre la sua bisnonna Olivia, seduta su una sedia, con espressione più
sollevata rispetto all'altro quadro, e con accanto una bellissima bambina di
circa otto anni, con un bianco abito pieno di merletti. Gli occhi della sua
bisnonna questa volta li vedeva liberi da quell'alone di mestizia che
sembrava affliggerli nell'altro quadro, ed in quel momento Haron cominciò a
chiedersi qual poteva essere la cagione di tanto abbattimento. Lo
incuriosiva tantissimo la differenza tra l'espressione di uno e dell'altro
quadro, come se il pittore avesse infierito volutamente sull'animo di Olivia
Leighton, pur di poterla ritrarre in quello stato di afflizione e turbamento
che traspariva tanto facilmente dai suoi grandi occhi. La bambina invece non
poteva altro ch'essere la nonna di Haron, Elizabeth, nel fiore della sua
giovinezza.
Il quadro, comunque, era molto rovinato a causa dell'umidità, così Haron lo
prese e lo portò con se, con l'intenzione di porlo in un luogo ove si
potesse preservare meglio.
Doveva passare la notte in qualche modo e riposare, dato che l'indomani
avrebbe dovuto dare una rispolverata parziale alla vecchia casa, per quanto
egli poteva. I compratori sarebbero venuti nel primo pomeriggio, ed era
meglio che trovassero la casa in condizioni quanto meno penose possibili.
Dopo aver dato un'occhiata fugace al resto delle stanze, Haron decise di
mandare giù un po' di pane con l'uvetta che aveva comprato a Cauchemar,
dopodiché si sarebbe scelto una stanza dove riposare, anche se davvero gli
riusciva impossibile credere che potesse dormire in quelle condizioni. La
casa, anche se i ricordi gioiosi dei racconti di sua nonna risuonavano nella
sua mente, gli incuteva un certo timore. Aveva l'impressione d'essere
continuamente pedinato ed osservato da presenze invisibili, e questa
sensazione era ulteriormente aggravata da quell'ombra che aveva visto poco
prima di entrare nella vecchia casa. Se qualcosa o qualcuno c'era, dentro
quella stanza, adesso non c'era più, questo era poco ma sicuro - se si
trattava di qualcosa di materiale. Aveva esplorato quasi ogni anfratto della
casa, e non aveva rinvenuto nulla che facesse pensare ad un'eventuale
permanenza di qualche ospite temporaneo, in passato.
Erano circa le ventuno, fortunatamente aveva smesso di piovere, così Haron
prese una sedia a dondolo che era vicino all'atrio e la trascinò nella sala
da ballo. Quella stanza la riteneva la meno grottesca tra le tante della
casa, e l'entusiasmo della nonna, quando ne parlava, gliela faceva vedere
con occhi differenti.
In una stanza del piano di sopra, un armadio si era quasi ridotto in pezzi
nel tentativo d'aprirlo talmente era tarlato, così Haron completò l'opera ed
utilizzò  i legni per accendere il camino nella sala da ballo e riscaldarsi
un po', seduto sulla dondolo e col soprabito sulle spalle.
Gli unici rumori che si sentivano erano il soffiare del vento e lo
scoppiettare del fuoco. Periodicamente si udivano pure inquietanti tonfi
provenienti dal piano di sopra, ma egli faceva il possibile  per ignorarli;
sono cose normali nelle vecchie case - pensava.
Osservando il fuoco, gli occhi cominciarono a bruciargli e ad appesantirsi,
fin quando li chiuse e con delicatezza giunse allo stato di dormiveglia,
quindi al sonno profondo, contro le sue previsioni.
Nei suoi sogni vedeva la grande sala da ballo dove lui dormiva beatamente,
rifulgente di luci e piena di gente elegante.  In un angolo della stanza una
piccola orchestra intonava un valzer, ed a poco a poco le coppie di
cavalieri e dame cominciavano a formarsi e dar vita ad un fastoso e
meraviglioso ballo. Poi un uomo dal portamento fiero si sedeva al piano e
cominciava a suonare una grave melodia, alla quale in seguito si allacciava
il canto della sua bisnonna Olivia, con addosso lo stesso abito blu del
ritratto di casa sua. Ma ad un tratto la musica si faceva sempre più
insistente, il canto sembrava angosciato da un dolore senza fine, fin quando
il piano sembrò scoppiare, tuonare in un'insieme di note tutte suonate all'
unisono al quale un grido disperato di quella donna si unì in un connubio
sconvolgente di passione nera, come se una lama infuocata le trafiggesse il
cuore.
A quel punto Haron dovette svegliarsi, era molto scosso. Quel sogno sembrava
così nitido, così reale, al punto da guardasi attorno per constatare che
fosse davvero tale. La stanza era ancora quella di prima, deserta, buia,
decadente, e questo lo tranquillizzò, ma dopo qualche minuto, quando stava
per riprendere sonno nuovamente, un pacato canto di donna cominciò a
sentirsi lievemente. Haron, convinto che fossero solo postumi di quel sogno,
ostinatamente chiuse gli occhi tentando di riaddormentarsi, ma quel suono
sembrava divenire più limpido alle sue orecchie, come di una donna che lo
producesse proprio dentro quella stanza!
"chi c'è?", proferì Haron con voce tremolante. Nessuna risposta.
Così prese un ceppo acceso  e raggiunse gli angoli estremi della stanza,
dove i bagliori del camino non arrivavano, quindi, appurato ch'era da solo,
cominciò a preoccuparsi sul serio, dato che continuava a sentire la voce di
quella donna!
Sembrava che gli girasse attorno, ora davanti, ora di dietro, ora vicino il
piano, insomma, Haron era terrorizzato e si trovava impotente di fronte a
quella situazione. Sentiva quella voce ma non vedeva nessuno, nessuno a
parte egli si trovava in quella stanza. A quel punto cominciò a pensare
seriamente che quella casa fosse infestata da una presenza che si prendeva
gioco di lui, così tentò una qualche fantomatico contatto verbale.
"ti prego, lasciami in pace!", disse guardandosi attorno, con voce colma di
emozioni che lo scuotevano.
Stranamente, quel canto di donna sembrò affievolirsi, anche se non si capiva
bene da qual direzione provenisse, fin quando cessò.
Haron non sapeva che fare, era totalmente interdetto, impaurito, sconvolto.
Il fuoco del camino stava quasi per spegnersi, la legna era finita, quindi
doveva tornare in quella stanza del piano di sopra a prendere qualche altro
pezzo di armadio tarlato, se non voleva morire di freddo. Ma l'idea di
vagare nelle altre stanze e di sentire, magari, di nuovo quella voce
spettrale, lo terrorizzava. Con nervosismo cercò di capire che ora fosse, ma
non aveva l'orologio al polso. Quindi cominciò a chiedersi dove potesse
essere, e con movimenti nervosi e tremante dal freddo cominciò a cercare
dentro la sua borsa, addirittura vuotandone il contenuto nel pavimento
rivestito di parquet, ma nessuna traccia dell'orologio. Egli doveva sapere
per quanto tempo ancora avrebbe dovuto penare aspettando che facesse giorno,
doveva.
..........


text:
"Raziel" <
fabi...@geocities.com
> ha scritto nel messaggio
news:10qeiha$3a1$1...@fe2.cs.interbusiness.it...
> VECCHIE EMPIETA' SEPOLTE
>
> Il rosso sole del crepuscolo andava lentamente celandosi dietro le
colline,
> infiammando i verdi prati e lasciando nell'animo la malinconia di un
giorno
> che se ne va.  Al suo posto sarebbero giunti i misteri celati dalle
tenebre
> di una fresca sera d'autunno.
scusate per i multipli post, ma ho avuto qualche problemna col mio email
client...
ByezZz
Raziel


title: M. L. per ricevere un racconto ogni sera

author: Buendia Ursola

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eventuale contatto da parte dei lettori... o addirittura nulla se preferisce
restare anonimo.


title: L'alieno

author: laverdure

text:
			L'ALIENO
Che cosa succederebbe se nel vostro mondo, all'improvviso, comparisse
un alieno?
Oggi state vivendo la vostra solita vita, domani scoprite che c'e'
stata un'invasione. Un alieno, ho detto, non sto parlando del festival
di Sanremo. Non vi tremerebbero le gambe?
A me e' successo.
Per giorni ho vissuto un'atmosfera elettrica, una strana agitazione,
Qualcosa Sta Succedendo!
I vostri governanti come si comporterebbero? Metterebbero la cosa
sotto silenzio, ma poi inevitabilmente le cose si verrebbero a sapere.
Comincerebbero a cercare di distrarvi, strane concessioni, maglie
larghe, si comporterebbero con voi in modo circospetto e accattivante.
Anche i miei hanno fatto cosi'. Li per li non capivo bene, ma certe
cose si capiscono solo col senno di poi. Quando c'e' stato l'annuncio
ufficiale per poco non mi veniva un colpo. Il mio mondo invaso dagli
alieni. Le gambe? A me tremava tutto, per la miseria! Terrore puro! Il
mio mondo poteva essere distrutto in un attimo. Giorni e notti passate
senza riuscire a pensare ad altro, immaginando le conseguenze.
Notizie? Quello che ci si puo' aspettare. Rassicuranti, concilianti,
non c'e' da preoccuparsi, tutto va bene.
Tutto va bene? Dico, sono arrivati gli alieni e tutto va bene?
Oltre alla paura xenofoba, adesso, c'e' anche la paura interna. Qua e'
pieno di pazzi, esagitati, di chi mi posso fidare oggi che arrivano
gli alieni? Non e' una passeggiata, mi sento solo, privo di certezze,
senza appoggi.
Oltre la paura adesso comincia a farsi strada anche la curiosita', la
voglia di saperne di piu'. In fondo si tratta di un avvenimento che
sconvolge tutto il mio mondo. Niente sara' piu' lo stesso da ora in
poi. Sono arrivati! Come saranno, che faccia avranno, come parleranno?
Poi piano piano le informazioni cominciano a sgocciolare. L'alieno e'
solo, non si tratta di una invasione. Mi dicono che si tratta di un
unico invasore inerme. Inerme? Chi ha mai sentito parlare di un alieno
inerme? Quando arrivano gli alieni il mondo salta in aria, altro che
inerme. Minimo sara' dotato di poteri mentali, capaci di cambiare le
menti degli uomini, il loro comportamento. O magari avra' qualche arma
impensabile, qualcosa di mai visto, chissa', chiamera' a raccolta
tutti i suoi amici e tutti insieme mi ridurranno in polvere. Ma no,
che dico, un alieno e' capacissimo di farmi in pezzi da solo.
Pare di no. Le ultime notizie dicono che l'alieno ha bisogno di
assistenza, non e' in grado di reggere la nostra gravita', sta disteso
da qualche parte senza riuscire a muoversi autonomamente. L'hanno
piazzato in qualche struttura adeguata dove lo assistono. Inoltre pare
che nel suo mondo non respirasse come noi, ha dovuto fare uno sforzo
enorme per adeguarsi alla nostra atmosfera e alla alimentazione
terrestre.
Ma allora perche' non se ne torna a casa sua? Non stavamo tutti meglio
senza di lui?
Non puo', mi dicono. Ma allora e' un naufrago, un superstite, un
sopravvissuto! Che ce ne facciamo di un alieno cosi'? Non si potrebbe
farlo fuori? A me sembra una buona idea, ma come al solito i dirigenti
fanno tutto a modo loro, le opinioni della gente comune non contano
niente. Non si puo', non e' umano, ha bisogno di aiuto, come ti viene
in mente?
A questo punto comincio a nutrire qualche sospetto. Ma questo marziano
come c'e' arrivato qua? Non e' che invece nelle alte sfere qualcuno
l'ha chiamato?
Alla fine la conferma ufficiale: e' proprio cosi', l'alieno non e'
venuto qua di sua iniziativa, c'e' stato un contatto preliminare, i
grossi capoccioni l'hanno convinto a lasciare il posto dove si trovava
e a correre tutti i rischi di un ambiente ostile, non si sa bene come.
Soprattutto non si sa bene perche'.
Coloro Che Governano Il Mio Mondo hanno preso una serie di decisioni
infischiandosene beatamente del mio parere, e per motivi completamente
sconosciuti. Mi viene voglia di gridare, di spaccare tutto.
Un giorno finalmente me lo mostrano. E' proprio come dicevano,
piccolo, indifeso, parla una lingua incomprensibile, non serve proprio
a nulla. Dobbiamo accettarlo, aiutarlo, mi dicono, ha bisogno di noi.
Come si parla con un alieno? Che cosa gli si dice? Che cosa lo
interessa? Come se fosse semplice accettarlo. E se poi vuole la mia
bicicletta? Va bene, mamma, lo accetto, pero' la bicicletta non glie
la presto, assolutamente.
"Non si capisce l'hic di questo nunc, ne' il quid di questo quod"
Emanuele
Togliere _ANTI_ dall'indirizzo per rispondere
Delete _ANTI_ to reply


title: Scrittore offresi

author: Giorgio Bernardi

text:
--
Giorgio
gbe...@tin.it


title: Scrittore offresi

author: Ombra

text:
Giorgio Bernardi <
gbe...@tin.it
> wrote in article
<01bdea3d$81618b00$e5a6d8d4@default>...
>
> --
> Giorgio
>
gbe...@tin.it
? A quanto?


title: Scrittore offresi

author: Alessio Quirino

text:
On 27 Sep 1998 17:46:09 GMT, "Giorgio Bernardi" <
gbe...@tin.it
> wrote:
>
>--
>Giorgio
>
gbe...@tin.it
Scrittore ermetico?
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: Scrittore offresi

author: Index

text: A quanto?


title: Scrittore offresi

text:
Peffācchč?
MAT


title: Scrittore offresi

text:
Index <
po...@tin.it
> wrote in article
<01bdea53$4654f540$
Loca...@tin.it.tin.it
>...
>
> A quanto?
>
A Index, e un po' di fantasia!
vedi mio messaggio ore 21 e qualcosa.
Ombra


title: Scrittore offresi

text:
Giuro che quando l'ho scritto, non l'avevo ancora letto.
Index


title: Scrittore offresi

author: Filo Sganga

text:
Lo scrittore s'offre.
Il lettore soffre.
- Filo


title: Scrittore offresi

author: Geremia from Imola

text:
Vendo mountain bike usata seminuova £ 100.000
Germano


title: Scrittore offresi

text:
Filo Sganga <
filos...@mindless.com
> wrote in article
<
3612bba8...@news.pantheon.it
>...
>
> Lo scrittore s'offre.
> Il lettore soffre.
>
E Filo si distingue sempre.
--
Ombra, un fenomeno essenzialmente quantistico


title: Scrittore offresi

author: Solaris

text:
Avrei un urgentissimo bisogno di avere una incisione in aramaico sul gluteo
sinistro...allora?
Solaris


title: Scrittore offresi

text:
On Mon, 28 Sep 1998 23:58:44 +0200, "Solaris" <
mass...@nexus.it
>
wrote:
>Avrei un urgentissimo bisogno di avere una incisione in aramaico sul gluteo
>sinistro...allora?
>Solaris
Ho un amico siriano (sempre il solito...), e la sua lingua madre e'
proprio l' aramaico... ti va bene? :-))



title: Scrittore offresi

text:
Il prete che mi ha sposato conosce l'aramaico.
Lo chiamo?
MAT
Solaris ha scritto nel messaggio <6up2jo$i0e$
4...@corelli.nexus.it
>...



title: provamessaggio

author: sara

text:
messaggio di prova
"Pour écrire vite, il faut avoir beacoup pensé"
Ma può anche capitare che uno scriva delle cose, appunto, pasticciate e
inutili (e questo accade sovente) e non se ne accorga o non se ne voglia
accorgere, il che è ben possibile, perché la carta è un materiale troppo
tollerante. Le puoi scrivere sopra qualunque enormità, e non protesta mai:
non fa come il legname delle armature nelle gallerie di miniera, che
scricchiola quando è sovraccarico.
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


title: provamessaggio

text:
"sara" ha scritto:
> messaggio di prova
>
> "Pour écrire vite, il faut avoir beacoup pensé"
>
> Ma può anche capitare che uno scriva delle cose, appunto, pasticciate e
> inutili (e questo accade sovente) e non se ne accorga o non se ne voglia
> accorgere, il che è ben possibile, perché la carta è un materiale troppo
> tollerante. Le puoi scrivere sopra qualunque enormità, e non protesta mai:
> non fa come il legname delle armature nelle gallerie di miniera, che
> scricchiola quando è sovraccarico.
Scricchiola, scricchiola eccome.
Se scrivi nell'attesa, la carta scricchiola.
Se ti pesa la memoria, la carta scricchiola.
Se scrivi per qualcuno che non c'è e che non ci può essere, la carta brucia.
Se scrivere è il tuo lavoro di miniera, ti ci puoi perdere.
O rimanerne schiacciata.
Quand le papier craque, on ne peut pas se sauver.


title: ridere

author: Giovanni Liconti

text:
..a crepapelle.
Datemi un muro, dove ci possa sbattere la testa che non la smetto più.
Due e un punto esclamativo.
Chiave a capo.
Stir, ti offendi se continuo "Dentiera nera"?


title: (FR) Stati d'animo

author: Writer

text:
Stati d'animo
Sto bene, sto bene. Mi sento tranquillo, sono sereno. In pace con me stesso.
Ripeto queste parole ogni volta che l'ansia mi serra il petto e mi fa
respirare male. E' quasi come un training autogeno, un esercizio che
m'impongo per recuperare lucidità ed energia.
In realtà, non sto male. Non come s'intende abitualmente. Non mi sento
depresso, dormo a lungo. A volte, guardando il profilo delle colline,
avverto un'ombra di contentezza che si fa strada, che vuole emergere e
colorare  di sé il mio sguardo. Ma c'è qualcosa che non riesco ad accettare.
***
Sto male da morire. Non dormo, ho pensieri ricorrenti che si presentano con
la stessa tessitura delle ossessioni. Guardo fisso, mi scuoto, torno a
perdermi su punti immaginari. Saluto la tristezza come un momento positivo,
come un'alterazione  dell'universo amorfo che mi circonda. Attendo un moto
di rabbia, uno schizzo di odio, una volontà di rivalsa come una persona in
grave pericolo che anela l'arrivo dei propri soccorritori.  Più passano i
giorni, più mi sento imprigionato in un mondo vischioso, privo di spessore,
fatto di angoscia, ripetizioni e perdita di senso. Solo ogni tanto riesco a
sfuggire a questo schema meccanico, ma poi ne vengo riassorbito e riprendo a
pensare. Il telefono squilla insistente.
***
Mi sento attivo, oggi. Ho preso un caffè e l'ho visto salire su  con
riconoscenza. Mi sono lavato, sbarbato. Lo specchio mi ha restituito
un'immagine  attenta, penetrante. Sul lavoro, ho baciato sulle guance due
colleghe che mi hanno guardato stupite e   sorridenti. Mi sono seduto alla
mia scrivania come se ne avessi appena preso possesso.  Ho ripreso in mano
dei vecchi file e li ho trasformati in progetti  sensati e fattibili. Non
riuscivo a smettere di pensare a ciò che era successo la sera precedente.
***
Ho paura.  Sento qualcosa  che striscia dentro di me. Che vuole prendere il
controllo, dominarmi.
Ridurmi come un pazzo che urla con la bava alla bocca. Cerco di contenermi,
respirando a fondo. Se la situazione peggiora, inizierò a contare fino a
cento. Scendo dall'autobus, in fretta. La mano corre verso la tasca della
giacca. Vorrei mettermi a correre, lasciare indietro il panico che m'assale
ad ondate e che mi prende lo stomaco.  Non so se affrettare il passo o
accasciarmi su una panchina.
Mi dico "guarda, usa gli occhi. Guarda il mondo", ma una violenta
tachicardia mi fa  piegare in due.
Tra dieci minuti passerà.
***
Non ho voglia di fare nulla. Mi sono alzato alle 11 e 30 e  l'idea  di
vestirmi, uscire ed affrontare le incombenze quotidiane mi  obbliga a
sedermi sul divano, accendere una sigaretta e ritardare il momento
successivo. I pensieri arrivano torpidi, lenti. Guardo i mobili, la porta
che dà sul balcone, il frigo bianco e lucido, la stampa appesa al muro.
Contengo la voglia di andare in bagno. Dalla finestra della camera da letto
traspare un filo di luce. Mi chiedo se questa sia la felicità perfetta.


title: (FR) Stati d'animo

author: stirner

text:
"Writer" <
om...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:TJ8J8.26740$ie.5...@twister2.libero.it...
> Stati d'animo
>
> Sto bene, sto bene. >
> ***
> Sto male da morire. >
> ***
>
>
> Mi sento attivo, oggi.
> ***
> Ho paura.  >
 ***
>
> Non ho voglia di fare nulla.
non sono d'accordo nel classificare come
"frammenti"
le componenti di questo testo.
dietro questi che Writer chiama giustamente "stati
d'animo" c'è una persona della quale, volutamente,
ci dice assai poco ma quel poco è relazionato
all'esistenza complessiva del personaggio di cui
"l'oscillare" è problematica
interiore, individualmente indipendente da fattori
oggettivi in senso "politico" di cui infatti tace
esprimendoli con gli asterischi che creano la
sensazione del tempo che trascorre. è l'individuo
stesso che produce l'alternarsi del sentimento
a seconda dell'angolo visuale da cui guarda. ne
consegue una affermazione di necessità alla
"contraddizione". lo scopo è di percepirsi vivo.
contraddizione, quindi, come verità esistanziale.
la vita è movimento e come
ogni movimento deve avere due valori che si
alternino alla stessa maniera di uno dei  più
semplici movimenti: l'alternarsi del piede destro
al sinistro nel camminare.
per quanto riguarda la tecnica, in linea con i
modi usati spesso dall'autore, mi trovo,
personalmente, a desiderare un maggiore
svolgimento narrativo anche se nel caso specifico
l'avarizia mi appare un pregio non da poco.
Writer non ha l'intenzione di
spiegare il nesso (l'uomo) che pur c'è tra le
varie parti, ma la contraddizione che lo nutre
come essere
pensante con tutta la drammaticità che quasto
comporta.
 è un tema, secondo me, assai interessante e
poteva
essere maggiormente sviluppato e portato ad una
conclusione dinamica. è vero che, in maniera
nascosta, il tentativo c'è stato. interrompendo
l'altalena negli ultimi due frammenti entrambi di
segno negativo c'è indicazione di un arrestarsi
del processo vitale con evidente
pulsione di morte.
saluti
stir


title: (FR) Stati d'animo

author: lubna

text:
"Writer" scrive:
> Sto bene, sto bene. [...]
> Sto male da morire.
> [...] Il telefono squilla insistente.
>
> Mi sento attivo, oggi. [...]
> Ho paura. [...]
> Tra dieci minuti passerą.
> Non ho voglia di fare nulla.[...]
Ho apprezzato maggiormente i frammenti
"positivi", ma, stranamente, mi hanno colpito
le conclusioni degli altri due.
Ciao, lubna.


title: (FR) Stati d'animo

text:
"lubna" <
das...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> Ho apprezzato maggiormente i frammenti
> "positivi", ma, stranamente, mi hanno colpito
> le conclusioni degli altri due.
Hai fatto bene a mettere positivo tra virgolette.
Ho l'impressione che vivere significhi un'oscillazione continua  tra
sensazioni diverse e contrastanti, di cui magari ci rendiamo conto solo in
modo marginale. Ciň che non esiste č la "media" tra stati d'animo diversi,
anche se sembriamo crederci quando diciamo "sto bene", "sto cosě cosě", "sto
male".
Ciao, Dario.
W.


title: (FR) Stati d'animo

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
>. interrompendo
> l'altalena negli ultimi due frammenti entrambi di
> segno negativo c'è indicazione di un arrestarsi
> del processo vitale con evidente
> pulsione di morte.
Nelle intenzioni, l'ultima scena (se non la vogliamo chiamare frammento) non
voleva essere negativa, ma lasciare uno spazio intermedio tra speranza e
chiusura.
Certo, la tua lettura è legittima ed attesta che i significati colti da chi
legge concorrono a strutturare il testo.
Più in generale, ho voluto tracciare, con poche pennellate (e non riesco a
scrivere ormai in altro modo) l'alternarsi delle emozioni e dei vissuti di
una persona nell'arco di un tempo ristretto, abolendo volutamente i
riferimenti contestuali.
Vorrei tornare alla trama, alla narrazione.
Ma questo , forse, in un'altra vita...:-)
W.


title: Re: [p] breve

text:
mpl...@yahoo.it
 (marian):
>
>          Letti metallici, allineati in fila
>coperte bianche, cuscini pietra.
>Le tende chiare, i paraventi, i lini
>le bende arrotolate in posto a parte.
Hai fatto il militare?
--
Nulla è impossibile per chi non lo deve fare.


title: Re: [p] breve

author: marian

text:
                    Il 05 Lug 2005, 23:14, F.Bertolazzi <
nos...@dynip.it
> ha scritto:
>
mpl...@yahoo.it
 (marian):
>
> >
> > Letti metallici, allineati in fila
> >coperte bianche, cuscini pietra.
> >Le tende chiare, i paraventi, i lini
> >le bende arrotolate in posto a parte.
>
> Hai fatto il militare?
no, sono stata in ospedale e gli ospedali siciliani purtroppo sono cosě
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Fricassea in fricassea

author: TS

text:
Dovevamo sbrigarci. C'era da fare la fricassea. Nessuno di noi sapeva cosa
fosse esattamente la fricassea, ma bisognava farla.
Qualcuno ci provava con le olive, e verdi e nere, tutte snocciolate a mano.
Altri lessavano uova.
Ci serviva una quantità di fricassea pari al fabbisogno giornaliero di uno
stambecco, ma nessuno di noi aveva un'idea, sia pure schiarita, del peso
corporeo medio degli stambecchi.
Così, come a celare l'ignoranza, c'era chi montava il burro a festa, mentre
gli omeri meno veloci contavano con puntiglio le ultime gocce di worcester
sauce, non scaduta per miracolo.
Del resto, la suggestione della parola era tanta che tutto sembrava
permesso. E il lavoro procedeva filato. Almeno fino a che non si iniziò a
parlare. Nel traffico dei cucinieri si intromettevano parole come salmì,
flambé, mousse, pinzoccheri...
A tutto questo presto si unirono termini come bailamme, quarantotto,
entropia dei sistemi, plottaggio post rendering, e cominciarono a volare
bioccoli di besciamella e panna di caglio di soya.
Dopo molte ore, tirando a sorte lo spicchio d'aglio più piccolo, sapemmo
chi avrebbe aperto la porta. Toccò a una delle cuoche. Con uno spruzzo di
vaniglia che le ombrava l'orbita sinistra, costei si affacciò, sorrise
timida al signore suo e, con un inchino, abbassò il braccio invitando lo
stambecco a servirsi.
{Questa storia ha una sua moralina: sarà vero che troppi cuochi rovinano la
cucina?}


title: Fricassea in fricassea

text:
> {Questa storia ha una sua moralina: sarà vero che troppi cuochi rovinano la
> cucina?}
ammiratemi. quel troppi è un vero tocco. se avessi scritto tanti, la
domanda avrebbe richiesto una risposta. così, chiudo già la questione.


title: [OT] Scritti Fantasy

author: pandemyc

text:
Salve a tutti!
sono pandemyc della community fantasy
www.dragonisland.it
 sito online da
perlopiù un anno dedicato al mondo del fantasy in tutte le sue forme.
Siamo solti pubblicare racconti inediti liberamente proponendo le
discussioni in un forum riservato in scrittura ai soli membri della
community ma accessibile liberamente a tutti.
Se qualcuno fosse intenzionato a condividire il proprio lavoro con noi lo
staff di dragonisland sarà ben felice di prendere visione dei vostri lavori.
L'ultimo racconto pubblicato è Kensei di Nottuide
http://www.dragonisland.it/html/modules.php?name=News&file=article&sid=204&mode=thread&order=0&thold=0
Grazie dell'attenzione e buone feste!
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Perfavoreeeeeeee!!!

author: Sihaya

text:
Basta!
Non ce la faccio più!
Non dormo (come se non bastassero caldo e zanzare), non mangio (come se non
bastasse il cibo della mensa), sono pure diventata un poco stitica!
Ma insomma, ditemi voi può una sana ragazza di sanissime origini meridionali
ridursi in questo stato solo perchè un dubbio l'attanaglia?
Vi sembra onesto che io debba versare in un tale stato di debilitazione
fisica ed emotiva al punto da sussultare anche solo per un alito di vento?
Trovate giusto che io ormai sia giunta all'annichilimento totale da non
riuscire a pensare ad altro neanche quando sono al lavoro riducento la mia
(già non brillante) produttività???
E no, ora basta, me lo dovete dire: cosa cazzo significa
EDS?????????????????????????????
S.


title: Perfavoreeeeeeee!!!

author: Bianca

text:
> E no, ora basta, me lo dovete dire: cosa cazzo significa
> EDS?????????????????????????????
In origine era Esercizio Di Stile.
Ora piu' semplicemente Esercizio Di Scrittura, per arrivare a tutti,
capisci...
Ciao
bianca (pero', un po' di immaginazione, almeno qui dentro ci vorrebbe, non
trovi? :-))


title: Perfavoreeeeeeee!!!

author: Leningrad Cowboy

text:
Il giorno Tue, 4 Jul 2000 17:27:42 +0200, qualcuno che si fa chiamare
"Bianca" <
ac...@aiasoft.it
> ha pensato bene di dire:

Infatti io ho sempre pensato significasse *Eravamo Di Sinistra*...
L.C.


title: Perfavoreeeeeeee!!!

author: Pikkiatella

text:
Leningrad Cowboy <
quu...@tin.it
>
> >
> Infatti io ho sempre pensato significasse *Eravamo Di Sinistra*...
>
>
> L.C.
Io Effetti Della Stitichezza.
Mah.
Mi avete fatto cadere un mito ;)
Pikkia


title: Perfavoreeeeeeee!!!

text:
beh, io me ne sono immaginate un po', da "Estemporaneo diario sintetico" a
"evitate di scrivere"... ma volevo sapere qual era la versione originaria!
Bianca ha scritto nel messaggio <
3847c...@news.megasys.it
>...



title: Perfavoreeeeeeee!!!

text:
ma già che ci siamo: e che significano Cpu e FR???
Central processing unit e Fate ribrezzo?
Oppure Cose perniciosamente urticanti e Frasi ributtanti?
O ancora Con parole usate e Fregando rime?
Leningrad Cowboy ha scritto nel messaggio ...
>Il giorno Tue, 4 Jul 2000 17:27:42 +0200, qualcuno che si fa chiamare
>"Bianca" <
ac...@aiasoft.it
> ha pensato bene di dire:
>
>>
>>> E no, ora basta, me lo dovete dire: cosa cazzo significa
>>> EDS?????????????????????????????
>>
>>In origine era Esercizio Di Stile.
>>Ora piu' semplicemente Esercizio Di Scrittura, per arrivare a tutti,
>>capisci...
>>
>>Ciao
>>bianca (pero', un po' di immaginazione, almeno qui dentro ci vorrebbe, non
>>trovi? :-))
>>



title: Perfavoreeeeeeee!!!

author: Artod

text:
Sihaya <
sih...@worldonline.it
> wrote in message
8jtb49$6ej$1...@news.planet.it...
> ma già che ci siamo: e che significano Cpu e FR???
> Central processing unit e Fate ribrezzo?
> Oppure Cose perniciosamente urticanti e Frasi ributtanti?
> O ancora Con parole usate e Fregando rime?
[Fr] = Frammento
[R] = racconto
[RB] = racconto breve
[P] = poesia
[PP] = prosa poetica
[TRAD] (poco usato) = traduzione
[OT] = ot (chiaro, no? :-)
[IT] = it (mi sento un po' scemo a scriverlo :-)
[I] = irrilevante
[tuttoilresto] = i soliti tag pazzoidi che usa Camillo...
Ciao,
Artod


title: Perfavoreeeeeeee!!!

author: AhiRa

text:
>[tuttoilresto] = i soliti tag pazzoidi che usa Camillo...
propongo [CT<nomecosa>] ovvero CamilloTag
AhiRa


title: Perfavoreeeeeeee!!!

author: Patrizia dei due golfi

text:
Wed, 05 Jul 2000 07:47:11 GMT,
ah...@inthenet.sm
 (AhiRa):
>
> >[tuttoilresto] = i soliti tag pazzoidi che usa Camillo...
> propongo [CT<nomecosa>] ovvero CamilloTag
mi sono perso il thread e non so *chi* sta dando del pazzoide al mio grande
amore-camillo. ebbene a costui/costei io dico: E'VVERO! egli č follepazzo.
:-D
p.


title: (EDS) Senza nome

author: WRITER

text:
Visto che il Tao non m'ispirava, ho provato a scrivere di un cigno...
"Writer"

SENZA NOME
Mi chiamo Alberto. Non ho nessuna idea di cosa scrivere. Nemmeno una
sensazione, un indizio. Procedo meccanicamente sperando che arrivi una
illuminazione, un presagio. Volevo scrivere di un cigno che ho visto
oggi al parco, ma mi appare un soggetto troppo esile, troppo
inconsistente.
Sono anche stanco delle narrazioni in prima persona. Quindi, da questo
momento, il narratore si riferirà ad Alberto, il protagonista di questa
narrazione senza nome, di questa vicenda che deve ancora essere pensata.
Alberto dunque sta picchiettando sui tasti, in attesa di andare a cena,
e non sa cosa scrivere. Non ha nessuna idea precisa , nessun indizio.
Spera che arrivi un'intuizione , un presagio. Aveva intenzione di
scrivere di un cigno, elegante ed innaturale, che aveva scorto nella
fontana del parco, ma non è convinto. Gli sembra un soggetto troppo
debole, senza consistenza. Alberto si è stancato di essere narrato in
terza persona. Preferisce essere accomunato ad altri individui, ad un
gruppo di persone.
 Pertanto, da questo istante, parleremo in prima persona plurale. Diremo
allora che stiamo attraversando una crisi di creatività e che tutti noi
non sappiamo bene cosa scrivere, speriamo ci arrivi un segnale,
pregnante ed immediato, che ci consenta di sviluppare una trama
avvincente. Abbiamo scartato la descrizione del cigno, splendido ed
impotente animale, perché ci è parso un tema poco meditato e solido.
Anche se siamo in tanti non sappiamo come proseguire, non vogliamo
proseguire. Forse il problema consiste nelle nostre molteplici identità,
che non riescono ad amalgamarsi in questa vicenda che non sa come
partire. Proviamo a distaccarci un po' di più da noi stessi.
Voi siete  andati al parco, questa mattina. Siete rimasti a bocca aperta
davanti ad un cigno, splendente e regale, ed avete fantasticato di
scrivere su di lui. Non ci siete riusciti, anche perché vi siete messi a
litigare  sull'intreccio e su dettagli narrativi fondamentali. Poi vi
siete detti che era un soggetto  fragile  e poco consistente e vi siete
dileguati, non prima di affidare il compito ad altre persone.
Un gruppo di amici si recò al parco. Rimasero sorpresi da un cigno,
immobile e grottesco, che li guardava fisso. Decisero di scrivere un
racconto su quell'animale, ma non trovarono una valida ispirazione, non
riuscirono a dipanare la storia. Rimasero ancorati al soggetto come
pesci all'amo, scartarono diverse opzioni e varianti ed infine decisero
di affidare il compito ad Alberto, nonostante
attraversasse una fase di scarsa creatività.
Tu, Alberto, adesso  vai a casa, ti concentri e scrivi una composizione
sensata su quel cigno, quell'animale ermetico e controverso, che ti ha
tanto affascinato. Dovrai superare  difficoltà legate al soggetto, poco
strutturato e delineato,  ed interrompere quella sterilità creativa che
ti segna ormai da tempo.
Io mi chiamo Alberto. Non ho nessuna idea di cosa scrivere.
Forse è meglio che vada a cena.
--
Posted from
mta02-acc.tin.it
 [212.216.176.33]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: (EDS) Senza nome

author: Ariel

text:
Ciao Writer,
>Visto che il Tao non m'ispirava, ho provato a scrivere di un cigno...
...che sicuramente ti ha ispirato...
>Io mi chiamo Alberto. Non ho nessuna idea di cosa scrivere.
Bello. Dall'inizio alla fine. Scorre fresco e veloce come acqua sorgiva.
E se questo e'solo un esercizio di stile allora permettimi di correre a
leggere i tuoi post precedenti! :o)
Ciao ciao
Ariel


title: (EDS) Senza nome

author: Marco Frattini

text:
On 13 Oct 1998 22:48:10 +0200,
om...@tin.it
 (WRITER) wrote:
>Visto che il Tao non m'ispirava, ho provato a scrivere di un cigno...
Un cigno?? Lascia perdere, mi sembra una trama esile e senza
significative possibilita' di intreccio :-D
Grande Writer!
frat che-questo-Writer-qui-gli-piace-assai,-mica-come-quello-di-Sogni


title: (EDS) Senza nome

author: Giulia

text:
Allora, la prima volta che l'ho letto ho storto un po' il naso, sinceramente.
Poi, non so perché, alla seconda lettura invece l'ho trovato molto bello.  E
adesso, rileggendolo per risponderti, mi è sembrato proprio delizioso. Come il
vino buono.
ciao
giulia


title: (EDS) Senza nome

text:
Marco Frattini wrote:
>
> Un cigno?? Lascia perdere, mi sembra una trama esile e senza
> significative possibilita' di intreccio :-D
>
> Grande Writer!
>
> frat che-questo-Writer-qui-gli-piace-assai,-mica-come-quello-di-Sogni
Appena finito, mi sembrava proprio una porcheria e stavo per
cancellarlo. poi l'ho riletto e mi è sembrato decente. Alla fine l'ho
mandato con qualche esitazione.
Della serie: punti di osservazione distinti.
"Writer"


title: Dai voce alle tue idee!

author: max

text:
La nuova legge 62/2001 vuole imbavagliare
l'informazione libera su Internet.
    Se vuoi difendere la tua libertà di espressione,
partecipa anche tu al progetto NewsOne.
    Per avere maggiori informazioni sulla nostra iniziativa
puoi collegarti all'indirizzo
www.news1.it


title: [Romanzo] Notturno: primo frammento

text:
  Sono le quattro e mezzo di notte, e ho appena finito di scrivere il primo
frammento del Notturno. Il risultato mi soddisfa abbastanza vedendo il pezzo
come un'opera a se', ma devo ammettere che potrebbe stonare troppo con la
parte precedente; benche' fosse mia intenzione fin dall'inizio spezzare
l'atmosfera di pace e serenita' evocata nella cornice, il contrasto provocato
da questo frammento forse e' davvero troppo forte. Dovrei continuare a scrivere
la cornice come opera autonoma? Mi piacerebbe sentire qualche vostro parere.
--
luca78
  E riconoscersi, sorridere e riscoprirsi felici un'altra volta d'una
felicita' dimenticata da anni, correndo anche noi nel trambusto della folla,
giocando a cercare un riparo. Poi fermarsi, voltarsi, sorridere e guardarsi
negli occhi. Uno sguardo solo a colmare tutti quegli anni di lontananza.
  Mi sei mancata tanto, sorellina.
                                     ***
                                                 Alle donne grasse e allegre.
  Il disprezzo in quegli occhiacci spenti, la pelle punteggiata da macchie di
fegato frutto di anni di odio e d'invidia, teso e immobile mentre mi guarda,
curvo, brutto e magro come un morto. Sento che i miei pugni si chiudono,
stretti, tanto stretti da ferirmi i palmi delle mani con le unghie. Ogni mio
muscolo si contrae, stringo i denti in una staticita' che durera' solo pochi
istanti, aggrotto le sopracciglia. La mandibola gli trema -- o sara' la
dentiera? Lancio un urlo e colpisco. Il pugno e' stato meno forte di quanto
avrei voluto, l'ha frenato il mio bicipite troppo contratto. Un altro pugno
allora, dritto in quel suo muso; un colpo secco, sento la cartilagine
spaccarsi sotto la mia mano. Non ha il tempo di reagire, ancora un pugno sul
mento ossuto, e cade a terra, con la schiena curva rivolta verso di me.
  Che aspetto vile cosi' buttato per la strada, e' vile com'e' sempre stato,
a macchinare ai danni della gente per poi fingersi retto e onesto. Ma tutti
riconoscono la gente come lui, basta guardarla.
  L'ho sempre odiato.
  Un gemito, tenta di alzarsi sulle le braccia, cerca di guardarmi ancora con
quegli occhi falsi e acquosi, di mostrarmi il viso insanguinato. Non ci devi
neanche provare, bastardo. Un calcio alle costole, con tutta la forza che ho,
e ricade a terra con un tonfo sordo. Sento dei suoni indistinti, forse un
lamento, una richiesta d'aiuto... Eccotelo qua il mio aiuto, calci, ancora
calci nelle tue gambe da morto, in quella tua testa spelacchiata, sempre piu'
forte, finche' ansimo dalla fatica. Mi fermo. Ho caldo, mi sento sudato
sulla fronte, alla schiena, il battito accelerato del cuore mi rimbomba nelle
tempie. Ma sono felice e sicuro di me, sorrido, forse per la prima volta so
con certezza assoluta di essere dalla parte del giusto. E questa pioggia
rigenerante sembra qui proprio a dimostrarmi che ho ragione. E' per il bene di
tutti. Si', per il bene di tutti.
  Quel figlio di puttana e' ancora li' per terra, immobile in mezzo alla via,
forse morto, senza neanche una bella pozza di sangue. Tutto li', insulso
com'e' sempre stato da vivo. Non e' mai valso piu' di quanto valga
adesso. Comincio a sentire freddo sulla schiena, mi asciugo la fronte col dorso
della mano e la sento bagnata. Lo riguardo ancora in terra, brutto e vile come
e' sempre stato. Quei suoi baffetti spelacchiati inutili come la sua vita
intera, ancora li', la boccaccia schifosa contratta come in quella sua
espressione di disprezzo per ogni cosa. Si vantava solo della sua stessa
miseria, tutto il resto per lui era solo da disprezzare e invidiare
segretamente. Bastardo. Un altro calcio nel cranio, lo sposto di mezzo metro.
Non si muove.
  Ho freddo, sono fradicio. Basta, me ne vado, m'avvio a piedi sotto la
pioggia, ancora tremante d'ira, a pensare. Al funerale, il prete: "Muoiono
sempre i migliori, un marito ed un padre esemplare"... Quanto vorrei poter
essere li', a vedere tutte quelle facce ipocrite dei parenti messe in fila,
che hanno sempre finto d'appoggiarlo odiandolo nel profondo forse piu' di me,
consumandosi lentamente nell'odio anche loro, aggobbendosi ogni giorno di piu',
diventando sempre piu' secchi e nervosi... Quanto vorrei potermi alzare
all'improvviso e mostrare la verita' a tutti, quanto valgano davvero...Quanto
quel morto nella bara, quel morto brutto e ossuto che ha rovinato la vita a me
e a tanti altri. M'ha rovinato la vita per sempre...
  Lascio partire un pugno contro il muro, lo colpisco forte, mi sento risuonare
il colpo nella testa. Chiudo la mano insanguinata nell'altra, mi piego in
avanti e stringo i denti dal dolore... E' colpa tua anche questo... Bastardo...
                                     ***
[Continua]
--
     #####   -     +       ****  luca78  ****       +       .
     #--O_O     .      -          .      +       .      *      -
   #=##  |  .       -      Anche due versi soli, un'epigramma,
###  |####     *      +    giusto due righe a dimostrar che esisto.


title: E' estate e quindi...

author: demis ballis

text:
Vulve voraci
volan veloci
vispe e vivaci
verso villaggi
vacanze vietati.
D.
--
Domanda intelligente del giorno:
Perché "abbreviazione" è una parola cosi lunga?


title: E' estate e quindi...

author: buttercup

text:
"> Domanda intelligente del giorno:
>
> Perché "abbreviazione" è una parola cosi lunga?
>
per compensazione di diminuzione di lunghezza
ps: ciao, scusa l'intrusione, sono nuova e non ho resistito
buttercup