title: Non siate mezze cartucce!

author: DisKre Panza

text:
mercoledì 19 novembre 2003 myself ha scritto:
> Camillo, un innoquo provocatore di gruppi letterari
  Occazzo, ma allora nun c'hai propio 'gnente 'dde mejo 'dda fa`...
  Mavaffanculo, va`... 'tte pijasse...
  ( ;) )
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: Non siate mezze cartucce!

author: valeria

text:
Il 19 Nov 2003, 09:34, "myself" <
cam...@excite.com
> ha scritto:
> > 3) Morire: fregatura o opportunità?
>
> fregatura (vedi alla voce: meno male che si muore una volta sola, con
quello
> che costa!)
Verooo.
> Camillo, un innoquo provocatore di gruppi letterari
Sei irresistibbile:)
valeria
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Nomination.

author: Ary

text:
Dei post che ho letto finora, la Regina madre è Bianca. (imperatrice)
Anche Gordon, Pikkia, Ombra, manuela, valeria, non scherzano.
Gli altri, che non ho il piacere di conoscere, sono ugualmente bravi.
Forse troppo macchivellici e costruiti.
Ma ribadisco la mia preferenza assoluta : Bianca.
(e, naturalmente, Camillo. Ma lui è fuori concorso)
Augh
a.


title: Nomination.

text:
"Ary"  ha scritto nel messaggio
news:9JVzf.53818$
eD5.8...@twister2.libero.it
..
.

Domani darò le motivazioni. Adesso sono in coma. Ho preso il lexotan
per dormire, e ronf...ronf...
Però quando si è in queste condizioni, la logica va a farsi benedire,
ma si sanno  le cose per il giusto "istinto". Domani....
Miao
ary


title: il corvo

author: stirner

text:
Lo chiamavo: - Lulli! -
Dall'aria del giardino,
liberamente, volava da me;
sulla spalla.
Ora non viene più!


title: il corvo

text:
Ah bravo lo hai visto?
Filo Sganga ha scritto nel messaggio <
371B2754...@mindless.com
>...

>> Ora non viene piy!
>
>E' in coda all'anagrafe.
>A cambiarsi il nome.
>
>- Filo
>
>--
>Posted from [193.227.69.100]
>via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: Libertà (lettera socchiusa oltre il monitor)

author: Giulia

text:
Carissimi (voi che siete oltre il monitor)
sapete cosa mi e' successo qualche giorno fa? Non riuscireste a immaginarlo
(e mi sa che non ci crederete nemmeno dopo che ve l'avro' raccontato). Ero
alla Feltrinelli, con un'ora perfettamente rotonda tutta per me, occhi miei
fatevi capanna. Girando e rigirando tra edizioni economiche e superlusso
dell'Adelphi, tra offerte della Bur e introvabili della Guanda, Vivaldi in
sottofondo, Baricco che te lo ritrovi da tutte le parti eccheppalle signori,
Montalbano e Montalban, Follett in tutti i formati concepibili, cascate di
classici della letteratura di ogni dove e ogni quando, fiumi di fantascienza
e gialli persottol'ombrellone, amori morti e lamenti di toreri, sentivo un
richiamo irresistibile che proveniva dal settore alla mia sinistra (il lato
del cuore, il lato di veltroni, il lato dello sterzo, pensavo, cercando come
sempre metafore sovrabbondanti e del tutto fuori luogo, anche perche'
sarebbe bastato ruotare di 180 gradi per far crollare miseramente tutto il
mio sistema tolemaico di significati sottili e ragnatele certosine).
Seguii con passo di rabdomante questa voce interiore, mentre
Vivaldi aveva lasciato il posto a Dvorjak e i suoi mondi nuovi. Di regola, a
quel punto, mi sarei aspettata un Debussy, o tutt'al piu' un poderoso
Mussorgsky, o un Borodin dalle steppe. Del resto ogni tanto un tema musicale
imprevisto non ci sarebbe stato male, che so, un EnglishmaninNewYork di
Sting, o un sobrio LouReed, mica una macarena; ma il massimo della
concessione al contemporaneo, in quel luogo, ormai lo sapevo, poteva essere
un Gershwin delle origini (ma non Summertime, troppo popolare quella). Come
si sara' capito non mi potevo far distrarre troppo dalla musica, perche'
altrimenti avrei perso quella vocina che mi spingeva sempre piu'
insistentemente in direzione della rampa di scale.
Ma cosa c'era li', cos'erano quelli, accatastati in pile ordinate, la
maggior parte incellofanati? Quaderni? Quei blocchi di fogli ripiegati e
spillati al centro, con una copertina piu' rigida? Si, proprio loro, proprio
quelli che usavo da bambina, da riempire di letterine (la enne era il mio
incubo), o piu' tardi, nei primi diari, alla ricerca della "mia"
calligrafia, e poi inzeppati di appunti negli anni di universita', una
rincorsa di simboli spettinati per la velocita' con cui venivano accatastati
sulla pagina, uno schiaffo di vento a forma di lettera. Le parole. La penna.
La mano stanca. Le cancellature. Il margine della memoria. Flashback.
Mi commossi, non voglio negarlo. Mi sentii invadere da un'onda di nostalgia
e nello stesso tempo da una sottile voglia proibita. Passai tutto il tempo a
scegliere accuratamente le dimensioni, la copertina, la carta, lo spessore,
il rigo. Di quell'ora che avevo consumato a piccoli morsi alla fine non
rimase che il nocciolo. Mi avvicinai alla cassa guardandomi intorno, per
evitare incontri inopportuni, ma fortunatamente la maggior parte dei miei
concittadini era gia' al mare, ed io in quel momento non li invidiavo
affatto.
Feci la strada trafelata, perche' ogni metro mi separava da quel piacere che
pregustavo sempre piu' ansiosa. Mi sedetti, staccai lentamente il piccolo
adesivo del prezzo, pregando che non restasse quella cicatrice biancastra e
indelebile, ma per fortuna venne via senza lasciare traccia; tolsi dalla
scrivania tutte le cianfrusaglie che rovinavano l'estetica della scena,
cercai la musica giusta; ma in fondo qualunque musica andava bene, perche'
non sarebbe stata lei a ispirare me, ma io a trarre ispirazione da quella
magia dimenticata e trasmetterla alle note nell'aria. Cercai la penna
giusta, la provai su un foglietto, per evitare che tutto cominciasse con
un'incertezza del segno.
Aprii.
Girai la prima pagina. Meglio lasciarla vuota. Un frontespizio possibile.
Un'edizione nuova. Un titolo tutto da cercare. La prima pagina era il
futuro. Poggiai la punta della penna e cominciai, come se non avessi mai
smesso, come se tutte la parole passate attraverso questi tasti fossero
state solo tra parentesi. Scorreva la mente, la penna, scorreva il sangue
nelle vene, e la paura di sbagliare non mi terrorizzava piu', non ero piu'
ossessionata dall'idea di dover riscrivere, cancellare, correggere. E mentre
la mano seguiva i pensieri guardavo esterrefatta quella calligrafia. Era la
mia? Ero io? E se ero io dove ero stata per tutto questo tempo? Non c'era
niente di paragonabile a quel piacere  primitivo, a quell'odore di carta, al
rumore leggero della penna. Come potevo aver dimenticato una gioia cosi'
profonda, la fisicita' dello scrivere? Le parole sono oggetti e gli
oggetti sono parole. Le parole sono emozioni e le emozioni sono parole. Le
pause le virgole i punti. Con il loro peso specifico, la loro durezza e il
ritmo naturale. I pensieri come linea continua, con tanto di gambette e
codine, le connessioni della mente, la diteggiatura del respiro. Ero io,
quella, ero anche quella. Lo ero sempre stata, e in quel momento ritornavo
ad esserlo. E anche cio' che scrivevo mi sembrava piu' luminoso, meno
contorto e artificiale (sara' stata un'altra metafora un po' forzata dalla
mia immaginazione letteraria troppo fervida?).
Forse e' solo aria di vacanza, oppure e' la curva che si ripiega dopo
tredici mesi di vita. Credetemi, ci ho ripreso gusto.
Adesso per me e' tempo di InChiostro.
Ho chiuso la porta e mi sono ripresa un'antica liberta'.
Liberta' di farlo solo per me, liberta' di dare spazio alla scrittura del
mio privato, liberta' di svincolarmi da titoli e nomignoli, liberta' dallo
spazio angusto di sigle e faccine. Liberta' anche da voi. Liberta' di
cominciare in alto a sinistra nella pagina per poi continuare sulla
scrivania, sulla parete, sugli scaffali, e poi fuori dalla porta,
sull'asfalto, sui parabrezza delle auto in sosta, sui muri troppo bianchi
della chiesa, sui rami degli alberi, sui singoli granelli di sabbia, sulle
dita delle mani e dei piedi. Liberta' di scrivere con il corpo, sentire il
profumo dell'inchiostro, strisciare sbadatamente con la mano e fare una scia
di blu, un baffo irriverente. Riflettere senza dovermi specchiare in questo
monitor, mordere la penna, se ne ho voglia, sdraiarmi e provarci con il
quaderno sulla testa, poggiato sulle gambe, sul pavimento. Strappare le
pagine, accartocciarle, centrare il cestino dei rifiuti. Liberta' di leggere
ad alta voce al cospetto di orecchie vere, di occhi attenti, di schiene
diritte, liberta' di tenere tutto assolutamente chiuso qui dentro.
Forse e' solo aria di vacanza.
Pero', credetemi, adesso e' proprio tempo che io mi sporchi le mani di
inchiostro.
Chiudo la porta e vado a riprendermi la mia antica liberta'.
Cut!
giulia
------------------------
La situazione e' eccellente: c'e' disordine sotto il cielo.


author: gordon

text:
Giulia <
dal...@tin.it
> wrote
> Le parole sono oggetti e gli oggetti sono parole.
> Le parole sono emozioni e le emozioni sono parole.
> Le pause le virgole i punti. Con il loro peso specifico,
> la loro durezza e il ritmo naturale.
Ah, Giulia
dal...@tin.it
 ... !
Tua la poesia che mi ha convinto a piazzarmi in IAS ...
vedasi infra ... ;-)
Tuo il primo msg di benvenuto Usenet a me povero newbie (te l'ho gia'
detto, non si scorda mai come il primo bacio :-))
Tue tante emozioni ...
Ah, Giulia ... Che dirti se non *grazie* e *felice del tuo ritorno*?
gordon
~~~~~~~~~~~~~~~
La solitudine va offesa con le parole
scaraventata con forza fuori dal palcoscenico
ove il silenzio prova e riprova
il suo monologo di serpente
...
(La solitudine, by Giulia)
P.S.: Ripostala!


author: silvana

text:
Giulia <
dal...@tin.it
> wrote in message 7ll5oi$en5$1...@nslave1.tin.it...
>
> Carissimi (voi che siete oltre il monitor)
>
.mi sei mancata tanto
ritrovarti è un respiro
ciao silvana
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>


author: Elvio Cipollone

text:
On Sat, 3 Jul 1999 16:07:40 +0200, "Giulia" <
dal...@tin.it
> wrote:
Ciao Giulia
mi sei mancata
e ti invidio la liberta'
Elvio


author: SuperElle

text:
Cara Giulia, lascia che io ti esterni la mia invidia:
- perche' sai scrivere molto meglio di me
- perche' sai scrivere a mano e poi riesci a rileggerti ad alta voce
- perche' hai dei quaderni nuovi...
Scherzi a parte, as usual mi limito a fare la riverenza :)
Ciao
LaurA
________________________________________________
Porta la chiocciolina di due caratteri a dx per scrivere in email.
Giulia <
dal...@tin.it
> wrote in message 7ll5oi$en5$1...@nslave1.tin.it...
>



author: Artod

text:
Giulia <
dal...@tin.it
> wrote in message 7ll5oi$en5$1...@nslave1.tin.it...
> Carissimi (voi che siete oltre il monitor)
Devo inchinarmi anch'io, un pezzo veramente bello. Se non fosse che _odio_
scrivere a mano...
Ciao,
Artod


text:
gordon ha scritto nel messaggio
>Ah, Giulia
>Tua la poesia che mi ha convinto a piazzarmi in IAS ...
e adesso se la prenderanno tutti con me... :-)
>Tuo il primo msg di benvenuto Usenet a me povero newbie (te l'ho gia'
>detto, non si scorda mai come il primo bacio :-))
vero vero... confermo confermo...  ;-)
>Tue tante emozioni ...
tu chiamale, se vuoi...
>Ah, Giulia ... Che dirti se non *grazie* e *felice del tuo ritorno*?
come al solito faccio la spiritosa quando mi sento in imbarazzo e quello che
leggo mi fa mooolto piacere.
Anche se stavolta, mi dispiace deludere te, gordon, e anche altri che hanno
espresso lo stesso sentimento (non vi offendete, vero, silvana, elvio,
superelle ed artod, se scrivo una risposta collettiva? grazie a tutti,
davvero) ma questa lettera e' una "presa di distanze" da ias. Non e' un
addio strappalacrime, per carita', forse ci sarei cascata qualche mese fa,
ma non ora; ias mi ha fatto capire tante cose, e fra le altre che non
bisogna mai fare i sentimentali quando ci si sente sentimentali, altrimenti
si diventa patetici; viceversa e' bene fare i sentimentali quando ci si
sente un po' aridini, cosi' si rida' ossigeno ai polmoni.
Ricapitolando, cosa ho voluto dire con la mia lettera socchiusa? (non l'ho
lasciata aperta per via della corrente).
Semplicemente che c'e' un tempo per la scrittura pubblica, e questo e' stato
ias, anzi, correggo, e' ias, e uno per quella privata, che adesso mi va di
frequentare un po' di piu'. Questo e' il senso dello scrivere con carta e
penna.
E' gia' da un po' che vi osservo senza parlare troppo, e rifletto su tante
cose. Per quasi un anno ias e' stato uno dei miei interessi primari, e se
prima non riuscivo a concepire di far leggere a qualcuno quello che
scrivevo, dopo ias mi riesce impossibile pensarlo ancora. La scrittura non
e' un atto solipsistico, e' una voce dentro un coro dentro un coro dentro un
coro..., e questo e' il mio debito con questo posto un po' folle e forse
geniale. Non l'avevo mai capito prima, ora lo so, e ti pare poco?
Credo, nel mio piccolissimo, di aver anche avuto una modesta crescita,
grazie al confronto con voi, e di aver passato ore di sano e puro
divertimento che nessuno mi potra' togliere. Ho conosciuto di persona alcuni
di voi, e anche solo per questo e' valso la pena tutto quanto. Altri, ne
sono sicura, li conoscero' in futuro, ma adesso ias non e' piu' il mio
interesse dominante, e in un certo qual modo sono contenta di aver "smesso"
questa sottile dipendenza per tornare ad altre cose che mi erano sfuggite da
tanto.
Comunque io continuo a leggervi, anche se domani me ne vado in vacanza per
un po'. Ogni tanto sicuramente mi scappera' un'incursione. O forse, magari,
gia' ad agosto potrei essere la nuova top-poster. Insomma, mi piace pensare
a un futuro senza l'ossessione del modem, ma mi piace pensare anche che ho
la possibilta' di contraddirmi.
E visto che sei stato cosi' carino da "adottarmi" come primo input su ias,
mi viene naturale fare lo stesso.  Li mando a te questi miei saluti,
momentanei o no, chi puo' saperlo. Tu rimbalzali a tutti quanti, che tanto
ci si vede, prima o poi...
giulia
:-)
------------------------
La situazione e' eccellente: c'e' disordine sotto il cielo.
P.S.
>(La solitudine, by Giulia)
>
>P.S.: Ripostala!
Ok, per te questo e altro!  :-)
~~~~~~~~~~~~~~~
La solitudine va offesa
con le parole
scaraventata con forza
fuori dal palcoscenico
dove il silenzio prova e riprova
il suo monologo di serpente.
Messa di fronte allo specchio
perche' la crediamo invisibile
e invece e' una macchia nidificata
sull'obiettivo
con tutti i colori che indossa
il rosso ed il bianco e il nero.
E mai temuta o rimossa
mai
per nessuna ragione
taciuta.
La solitudine va braccata
rinchiusa
lasciata morire di stenti
dentro la carta millimetrata
delle parole.
giulia


text:
On Fri, 9 Jul 1999 00:51:52 +0200, "Giulia" <
dal...@tin.it
> wrote:
>Insomma, mi piace pensare
>a un futuro senza l'ossessione del modem, ma mi piace pensare anche che ho
>la possibilta' di contraddirmi.
Buon viaggio, Giulia
e goditi questa tua liberta', che e' cosa rara e merita intera la
dedizione.
Elvio


author: Bianca

text:
Arrivederci, cara Giulia. E non dimenticarti di noi...
bianca


text:
Giulia ha scritto:
> c'e' un tempo per la scrittura pubblica,
> e questo e' stato ias,
> anzi, correggo, e' ias,
> e uno per quella privata, che adesso mi va di
> frequentare un po' di piu'.
capisco e concordo; Luca ha scritto una cosa analoga, non
molto tempo fa, che mi ha colpito molto: "ci sono cose
fatte per abitare le pagine, altre fatte per il cuore ed
altre ancora adatte ad entrambi i luoghi"
> ... che tanto ci si vede, prima o poi...
Nel breve periodo puo' succedere di tutto. Di tutto.
Ma alla lunga, chi deve convergere converge ... e ci si
incontra di nuovo, con tante piu' cose da raccontarsi.
Grazie, Giulia.
gordon


text:
  Un saluto, a un'altra persona che mi pento di aver conosciuto poco.
--
     #####         +       ****  luca78  ****       +       .
     #--O_O     .      -          .      +       .      *      -
   #=##  |  Spammers black list:
www.amp3.com
,
www.angelfire.com
,
###  |####
www.CheatElite.com
       -      +      .     -    .


author: Serial

text:
More (inglese)
Con invisibili catene
trascino la vita mia
nel fondo, sempre piu'
Una voce: hai toccato?
non rispondo, precipito


title: A tutti i Genovesi

text:
Non so se questa persona bazzica l'ng, ma se leggendo questa filastrocca,
riconoscete qualcuno, passategliela. Se lui vede parecchie cose a lui
affini, ditegli di scrivermi.
Caro mio bel giornalista
é già un po' che tu sei in pista
perché tu cali i calzoni
e mi rompi un pò i maroni
Coi "passaggi di rivista"
tu la mandi fuori pista
lei pensa che sia amore
eppoi a me, mi spacca il cuore.
Tu hai vinto la battaglia
ma é sol fuoco di paglia
perché poi quando lei é a terra
tocca a me vincer la guerra!!!
Son curioso di incontrarti
ma non so che cosa dirti
spero scrivermi vorrai
e lasciarla in pace !!! Dai !!!


title: A tutti i Genovesi

author: Ugly

text:
On Mon, 21 Feb 2000 18:39:36 +0100, "io.sax" <
io....@tin.it
> wrote:
postalo su it.discussioni.citta.genova...... chissa'...se avrai piu'
successo...:-))
baciociao


title: A tutti i Genovesi

author: myself

text:
Mon, 21 Feb 2000 18:39:36 +0100, "io.sax" <
io....@tin.it
>:
> Non so se questa persona bazzica l'ng, ma se leggendo questa filastrocca,
> riconoscete qualcuno, passategliela. Se lui vede parecchie cose a lui
> affini, ditegli di scrivermi.
attratto dal subject, rispondo io che pur sono genuense solo per metà. e a
titolo personale ti dico subito che l'operazione che stai tentando presenta
serie difficoltà di riuscita. è molto facile riconoscersi in un testo (come
in un oroscopo). per esempio a me è successo con questa poesia di digiacomo:
Pecchè t'adduorme sempre 'n coppe 'e cosce
e nun te scite manco quanno pisce?
Tu prima eri nu cazzo tuosto e liscio
mo' ti si' fatto arripichiato e moscio.
Tu prima t'arrizzavi, ire fucuso
quanno sentivi addore de pucchiacca
mo' duorme 'ncoppe 'e palle appucundrite
e nun te scite manco nnanze e pacche.
Povero cazzo mio, t'aggio perduto
e chisto core mio ne soffre tanto!
Povero cazzo mio te ne sei iuto
come nu morticello 'o campusanto.
Chisto discorso faccio tutte 'e sere
parlanno sulo come 'o pazzo
e francamente ne dicette aieri
sputale 'nfaccia a stà schifezza 'e cazzo
come ogni cosa nasce e poi fernisce
come ogni cazzo 'ndosta e po' s'ammoscia
accussi sto cazzo mio guarda abbascio
come nu muorto, appise miezze e cosce.
È stato battagliero, ha fatto 'o pazzo
e mo' che brutta fine, amico cazzo
chisto è 'o destino,
'e palle l'ha pigliate pe' cuscino
appoggia 'a capocchia e duorme a suonno chino
ma, ovviamente, non mi sono neanche sognato di mettermi in contatto con
l'autore :-D
ad ogni modo, se la pulzella arde d'amore e tu non te la senti più di fare
il pompiere, dille di contattarmi, che qualcosa da dire la troviamo di
sicuro ;)
Camillo.
----------------------------------
di distratti strappi drappeggiando


title: A tutti i Genovesi

author: Matteo

text:
Non so se questa persona bazzica l'ng, ma se leggendo questa filastrocca,
riconoscete qualcuno, passategliela. Se lui vede parecchie cose a lui
affini, ditegli di scrivermi.
Caro e dolce mio io.sax
se tu sai che cos'è un fax
se sei un uomo o sei una donna
se hai i calzoni o hai la gonna
se c'hai il naso, se c'hai gli occhi
se ti tocchi o non ti tocchi
se le orecchie le hai di lato
se tu inspiri e poi fai fiato
se hai le gambe, se hai le braccia
se sei nato, se hai la faccia
se sei monco, zoppo, vivo
se sei triste o sei giulivo
se sei morto e non lo sai
se sei in porto o in mezzo ai guai
se sei calmo se ti incazzi
se sei fesso se ti ammazzi
se ti piace rintintin
o la bella gigogin
se ti piace sandro penna
o il trattore con la benna
se vai al bagno qualche volta
se vai duro o c'hai la sciolta
se ti schizza l'acqua in culo
se sei coccio come un mulo
se sei dolce se sei amaro
se sei carta se sei baro
se ti ami o ti disprezzi
se ti pieghi se ti spezzi
se stai bene o non ti senti
se le dita sono venti
se hai ancora tutti i denti
o se fosse anch'altrimenti
se ti specchi in questa mia
deh rispondi e così sia
e se non ti sei specchiato
co' 'sto verso t'ho fregato


title: Lettera

author: io

text:
Domani devo presentare agli alunni interessati il corso opzionale dell'anno
prossimo. Pagherei per non doverlo fare. Il corso, intendo.
In ottobre ci
sarą il meeting in Puglia. Non credo che ci verrņ.
Sarai orgoglioso di
te stesso.
Come sverginare un cervello. Ovvero, come far perdere, in un
colpo solo, innocenza ed entusiasmo.
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: TENETEVI PRONTI!!!! NUOVO CONCORSO PER SOLI INEDITI...CANTAURI E GRUPPI PASSATE PAROLA!

author: Vera

text:
RAGAZZI TENETEVI PRONTI!!!
IERI HO CONOSCIUTO UNA PERSONA "POTENTE", GLI HO PARLATO DI AZIONE MUSICA
ONLUS E GLI HO CHIESTO AIUTO, MI HA RISPOSTO:
"FORSE SI'... PROBABILMENTE LO FARO'...MA TI FARO' SAPERE..."
NON VOGLIO ILLUDERVI E NON POSSO DARVI ALCUNA GARANZIA, COMUNQUE QUESTO
SIGNORE SI E' PORTATO VIA TUTTE LE CARTE DELL'ASSOCIAZIONE E SI E' DETTO
INTERESSATO AD ORGANIZZARE UN GRANDE CONCORSO MUSICALE AL QUALE POTRANNO
PARTECIPARE ARTISTI EMERGENTI, SINGOLI E GRUPPI, CHE PRESENTERANNO BRANI
INEDITI.
L'ISCRIZIONE SARA' TOTALMENTE GRATUITA!!!!
CANTAUTORI, INTERPRETI DI BRANI INEDITI E GRUPPI TENETEVI PRONTI!!!!!
MANDATE PRIMA POSSIBILE IL VS. MATERIALE A:
AZIONE MUSICA ONLUS
C.P. N.174
20010 CORNAREDO - MI
INCOMINCIATE AD INVIARE ORA, PERCHE', SE DICE DI SI', VORRA' SENTIRE LE
DEMO.
IN BOCCA AL LUPO A TUTTI...
GIULIANA
AZIONE MUSICA ONLUS
cell.
347.3595908
 (dopo le 19 o weekend)
www.azionemusica.org
www.giulianacoloru.org
com...@tiscalinet.it


author: :fa:

text:
brava, te sei fatta fregà.
poveri cantauri...
:


author: il pazzo dei bonsai

text:
:fa: <bri...@TOGLIfastwebnet.it> ha scritto:
> brava, te sei fatta fregą.
> poveri cantauri...
cantauri: esseri mitologici con il corpo equino e gli occhiali di
venditti.


author: Camillo

text:
"il pazzo dei bonsai" <
cave...@despammed.com
>
> cantauri: esseri mitologici con il corpo equino e gli occhiali di
> venditti.
LOL! (ci ho messo un po' a capirla, confesso)


title: Ha senso frequentare un corso di scrittura creativa per migliorare il proprio stile?

author: Andrea Raimondi

text:
Salve.
Perdonate la mia non eccessiva dimestichezza con le finezze dello
scrivere, tuttavia stando al manifesto questo è il gruppo più
indicato per chiedere lumi in merito all'oggetto del post.
Il problema, riassunto, è questo: scrivere in modo fluido nella
quotidianità non mi viene naturale, ho la tendenza a fare ripetizioni
oppure a sintetizzare in modo imperfetto il mio pensiero con frasi
eccessivamente lunghe o contorte.
Il risultato che voglio ottenere è semplice: migliorare. Molto.
Riuscire, insomma, a fare un salto di qualità ed raggiungere un
superiore livello di perizia, che possa poi spendere sia nella
vita privata che lavorativa.
Spero in vostri consigli, suggerimenti o riflessioni.
Grazie in anticipo,
Andrea


author: Randy

text:
"Andrea Raimondi" <
rain...@tin.it
> ha scritto
> indicato per chiedere lumi in merito all'oggetto del post.
Boh, prova se ti va, facendo attenzione alle fregature perché di corsi di
scrittura messi in piedi solo per racimolare quattrini ce n'è assai. Non
credo riescano a peggiorare uno stile, per cui i danni sono comunque
limitati.


text:
Randy wrote:
> Boh, prova se ti va, facendo attenzione alle fregature perché di corsi di
> scrittura messi in piedi solo per racimolare quattrini ce n'è assai. Non
> credo riescano a peggiorare uno stile, per cui i danni sono comunque
> limitati.
Grazie della risposta, non sono molto esperto del campo, quindi se hai
qualche consiglio su come distinguere un corso buono da una "sola" penso
sarebbe utile a me ed a chi - dopo di me - avesse dubbi del mio
stesso tipo.
Grazie ancora,
Andrea


text:
"Andrea Raimondi" <
rain...@tin.it
> ha scritto
> qualche consiglio su come distinguere un corso buono da una "sola"
Non ho idea. Se fossi in te mi baserei sul curriculum dell'insegnante. Ce ne
sono alcuni tenuti da scrittori che hanno pubblicato lavori degni di
considerazione, anche se non bisogna per forza essere bravi scrittori per
essere bravi insegnanti di scrittura. In questi corsi ti insegnano alcune
tecniche di scrittura creativa tipo come costruire una trama, delineare un
personaggio, evitare alcuni errori comuni... almeno cosě ho sentito dire, ma
lo stile quello non so.


author: Francesca

text:
Perdonate la mia non eccessiva dimestichezza con le finezze dello
scrivere. Il risultato che voglio ottenere è semplice: migliorare.
Molto.
Penso che l'arte dello scrivere sia un dono innato... Ognuno
però,secondo me,potrebbe possedere o meno, la facoltà di imparare a
farlo o a migliorare. Personalmente, non riuscirei a seguire nessuna
direttiva per scrivere in modo "migliore", perciò penso che un corso
di scrittura creativa possa essere utile a chi è portato per recipire
(in ogni senso possibile) tali concetti.


author: Ary

text:
"Francesca" <
franc...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
news:f42fcb52.05042...@posting.google.com...

Perdonami. Ma uno che non c'ha un cazzo da dire, hai voglia ad affinare
i parametri affabulatori.
Tutto fumo e niente arrosto.
In questo senso ha ragion stirner, se la fantasia non è messa a servizio
della razionalità, e viceversa, non c'è libro o lezione che tenga.
Bisogna trovare il proprio stile, che è unico, e non ha proprio bisogno
dell'approvazione o meno altrui, perchè questo è già un condizionamento.
ary rossi


title: MI5 Persecution: Neil Fox (Nov/1998) (6549)

text:
Foxy's Showtime on Capital FM 25/11/98 7.35pm
Certainty level: 100%
This one, I can say with absolute certainty, is about me. It was recorded
on my Sony Recording Walkman on the evening of Wednesday 25 November 1998.
It doesn't mention me by name, so the objective observer might have trouble
understanding why I'm so sure it's about me. I'm sure, because the
harassment had restarted over the period when this piece was broadcast, and
what Capital transmitted would have been in context with events at the time.
(Sorry if that explanation is somewhat opaque, but I don't really want to
embarrass myself by giving an explanation in detail, and an intelligent
reader should be able to work it out for him/her self.)
This isn't the first time Capital have "got at" me; they were doing so
right at the very beginning in summer 1990, when they said, "if he listens
to Capital then he can't be all bad"; and Tarrant made remarks about me
in his breakfast show in spring 1994, when he said, "you know this bloke?
he says we're trying to kill him. We should be done for attempted
manslaughter."
Unfortunately I didn't record those previous, much more conclusive
instances of harassment by Capital DJs, and Capital Radio tells me they
only keep recordings for three months. But lately I've been recording
everything, and here is one product of that recording.
Neil Fox was introducing some petite Swedish songstress, sounded like
Amelia, when he said something about her petite-ness ;
"she's a big big girl, actually she's really about tiny, she's this big,
would you say what less than....."
then one of his studio staff shouted, "six inches"
then Fox laughed and said, "less than a meter tall, definitely"
What I think the "six inches" referred to should be obvious. I think it's
sexual abuse directed at me.
Also there were a lot of words like "crazy", "mad" etc on this programme,
which reinforced my belief that this was on purpose directed at myself.
I think Fox may be something of an unwilling participant in this abuse, he
doesn't want to be an abuser but the persecutors are using his show and
his staff to get at me. This is not the first time this sort of thing has
happened from his show; and my guess is that it won't be the last
6549
--
Posted via NewsDemon.com - Premium Uncensored Newsgroup Service
      ------->>>>>>
http://www.NewsDemon.com
<<<<<<------
Unlimited Access, Anonymous Accounts, Uncensored Broadband Access


title: Sette contro Tebe

text:
Sette contro Tebe
Datazione: 467a.C.
Ambientazione: Luogo: Acropoli di Tebe
                           Tempo: Assedio argivo a Tebe
Personaggi:
Protagonista: Eteocle (fratello di Polinice)
Antagonista: Polinice
Personaggi secondari: Antigone, Ismene, Araldo
Personaggi minori: messaggero
Coro: giovani donne Tebane
 Trama
I due fratelli, frutto dell'incestuosa unione tra Edipo e sua madre
Giocasta, Eteocle (il maggiore) e Polinice, sono in opposizione per la
successione al governo della città di Tebe.  Scoppia una guerra tra di loro
che si risolve grazie all'acume e all'intelligenza di Eteocle che riesce ad
annullare l'interpretazione metaforica data agli scudi dei sette guerrieri
nemici: Tideo, Capaneo, Eteoclo, Ippomedonte, Partenopeo, Anfiarao,
Polinice).  La sorella Antigone espone la sua intenzione di seppellire il
fratello Polinice dopo la sua morte, perchè Creonte ha prestabilito che non
doveva essere seppellito.  La tragedia si conclude con lo scontro tra i due
fratelli in continua opposizione e che si tolgono vicendevolmente la vita.
La vittoria, comunque, è tebana.


title: [OT] Messaggino del cazzo e pure della figa

author: Ombra

text:
Oggi sono felice.
Basta cosi' poco, in fondo.
Un regalo da mio padre, un favore da un amico, i Pink Floyd, il computer che
funziona, la stanza pulita e in ordine, la valigia in preparazione. E
stasera una buona cena, una gatta che fa le fusa, un marito che' e' come e'
e va benissimo cosi', un buon vino, un miglior whisky, un ancora miglior
computer, un letto comodo.
Basta proprio poco. Ma a pensarci bene proprio poco non e'.
Ombra
(C'era scritto OT bello chiaro)


author: Luca

text:
Tue, 21 Nov 2000 18:49:47 +0100, "Ombra" <
om...@e-basta.org
> dice
>Oggi sono felice.
Oggi sono Felipe.
Basta così poco in fondo.
Un bel paio di baffoni neri, un sombrero...
(basta, mi sono già stufato)
Luca


author: AhiRa da Sòla

text:
 "Ombra" <
om...@e-basta.org
> wrote:
>Basta cosi' poco, in fondo.
>
>
>
>
>
>
e una fetta di culo vicino all'osso... noooo??
AhiRa


author: baby lemonade

text:
On Tue, 21 Nov 2000 18:49:47 +0100, "Ombra" <
om...@e-basta.org
> wrote:
>Oggi sono felice.
>Basta cosi' poco, in fondo.
>Un regalo da mio padre, un favore da un amico, i Pink Floyd
con syd barrett?
a.


author: Trans IL vanO

text:
baby lemonade
bart...@freemail.it
 scrisse:

> con syd barrett?
Lucifer Bart  :-)
--
mů
http://dive.to/transilvano


author: Elvio Cipollone

text:
On Tue, 21 Nov 2000 18:49:47 +0100, "Ombra" <
om...@e-basta.org
> wrote:
Cara Ombra, mi hai stupito (dico del titolo). Per il resto concordo,
anzi a me molto meno: i Pink Floyd, un'amica sincera e un comodo
letto.
Elvio


text:
"Elvio Cipollone" <
cipo...@anpa.it
>
> Cara Ombra, mi hai stupito (dico del titolo).
E che solo voi? Gli occhialetti e la gonnellina li ho abbandonati da tempo
:)


text:
"Luca" <
bit...@tin.it
>
> Oggi sono Felipe.
> Basta così poco in fondo.
> Un bel paio di baffoni neri, un sombrero...
>
> (basta, mi sono già stufato)
Luca se non temessi di incorrere in ire funeste direi che ti bacerei :P
All'elenco di cose positive della giornata di ieri aggiungo anche la caduta
dalla sedia imputabile al tuo messaggio


text:
On Wed, 22 Nov 2000 10:46:39 +0100, "Ombra" <
om...@e-basta.org
> wrote:
>Gli occhialetti e la gonnellina li ho abbandonati da tempo
Ne sono felice. Per quanto, dipende sempre da come si portano; gli
occhialetti sulla punta e la gonnellina svolazzante, non sarebbe male!
Elvio


text:
Wed, 22 Nov 2000 10:47:42 +0100, "Ombra" <
om...@e-basta.org
> dice
>Luca se non temessi di incorrere in ire funeste direi che ti bacerei :P
Hai saputo anche tu di me e Laetitia?!?!
Ma porca puttana, non si può dire una parola a qualcuno che il giorno
dopo la sa tutta usenet...
Luca
---------
"Quando muoio mi faccio cromare"


text:
"Luca" <
bit...@tin.it
>
> Hai saputo anche tu di me e Laetitia?!?!
Eh, la rete e' piccola e la gente mormora :>


text:
"Elvio Cipollone" <
cipo...@anpa.it
>
> Ne sono felice. Per quanto, dipende sempre da come si portano; gli
> occhialetti sulla punta e la gonnellina svolazzante, non sarebbe male!
Elvio, ma mi ci vedi?! Essu' :D


author: Writer

text:
Ombra <
om...@e-basta.org
> wrote in message
8vecmf$4a4ij$1...@ID-31169.news.dfncis.de...
> Oggi sono felice.
> Basta cosi' poco, in fondo.
Sono contento, Ombra.
Ti mando un abbraccio.
Writer
P.S. Piů O.T di cosě... :-))


author: Linda Loring

text:
Ombra <
om...@e-basta.org
> wrote in message
8vecmf$4a4ij$1...@ID-31169.news.dfncis.de...
> Oggi sono felice.
> Basta cosi' poco, in fondo.
... :-)))
E ho detto tutto! :-)))
Un bacio
Mannina la radiosa Puntina che oggi è più radiosa che mai!!!! :-))))


author: la regina cattiva

text:
Ombra <
om...@e-basta.org
> wrote in message
8vecmf$4a4ij$1...@ID-31169.news.dfncis.de...
> Oggi sono felice.
> Basta cosi' poco, in fondo.
> Un regalo da mio padre, un favore da un amico, i Pink Floyd, il computer
che
> funziona, la stanza pulita e in ordine, la valigia in preparazione.
Ce n'avessi uno, dico uno solo, di questi ingredienti.
Ora mi spiego un sacco di cose :-))
Buon viaggio,
A.


author: Pikkiatella

text:
>  la valigia in preparazione.
L'ordine di recioto inoltrato in enoteca....
;)
p.


text:
"Pikkiatella" <
pikiki...@virgilio.it
>
> L'ordine di recioto inoltrato in enoteca....
;) E vediamo se stavolta ce la faccio...


title: Faq

author: Riccardomustodario

text:
E inutile che cercate di sapere il de Mauro online non ha " Faq "
--
Un saluto a volo su Spaccanapoli con gli angeli della luce
100.000 Olmstrom
rAdiomustori


title: [repost] girando per i ng si trovano racconti interessanti

author: Valeria

text:
cosa ne pensate?
non so se e' mai stato postato qui.
l'ho trovato leggendo qua e la' in un ng.
a me pare molto bello.
--------------------------------
*il pendaglio*
Si, porto un pendaglio, un pendaglio arabo e non lo tolgo mai.
Se sono musulmana? No, no, decisamente no.
Ma questo pendaglio non e' un oggetto qualunque e, pur non avendo un
grande valore, ha una sua storia.

Sono passati anni, ormai, da quando tutto cio' avvenne, ma io lo
ricordo come fosse ieri.
Dovevamo effettuare un'esercitazione combinata con la fanteria. Roba
di routine, insomma. Area d'operazione: Golan Settentrionale. Tempo:
12 giorni.
"Parpar", farfalla, come avevamo chiamato il nostro Merkava mkIII, era
l'appoggio corazzato di una squadra del sayeret hadruzim. Soldati di
TSHAL, come noi. Solo che loro sono drusi, non ebrei.
Ora, e' normale che ci si prenda in giro tra soldati delle diverse
specialita', lo e' ancor di piu' se a questo si aggiungono le
diversita' di religione, di sesso e quant'altro. Come sempre, basta
non esagerare.
Cosi', col mio equipaggio (eravamo tutte giovani, al massimo 20 anni),
decidemmo di provocare - nulla di indecoroso, sia ben chiaro - i
nostri colleghi. Di farlo cosi', come passatempo, per avere qualcosa
di cui ridere, per vanita'.
Percio', quando sentii gracchiare l'interfono con l'aspirato accento
arabo "Squadra pronta" aprii il portellone e balzai a terra "Eccomi"
mentre Irina, la nostra pilota oseziana faceva capolino da un
portellone.
"Rabat Ishem Dalouf, ma'kim" [Caporale Ishem Dalouf, caposquadra], mi
saluto' un giovane che avrebbe potuto avere piu' o meno la mia eta'.
"Segen [Tenente] Nadja Jacur" risposi, e mi misi al suo fianco. "Mi
presenti ai suoi uomini, rabat"
Quindi passai 10 minuti buoni ad ancheggiare davanti a quei poveretti,
mentre la biondissima Irina, emersa dalle viscere di "parpar", se ne
stava appoggiata alla torretta come una Paolina Bonaparte scandinava.

Insomma, per 10 giorni, pur assolvendo ai nostri compiti (che' non
avrei mai tollerato il contrario) a quei ragazzi gli facemmo uscire
gli occhi fuori dalle orbite, senza mai fargli concludere nulla.
Io mi ero riservata il caposquadra "avversario", il rabat Ishem
Dalouf, appunto, e mi divertivo a provocarlo in ogni modo... forse
anche perche' in fondo mi piaceva: taciturno e capace, ottimo soldato,
eccellente caposquadra, (mi sarebbe anche piaciuto combattere al suo
fianco) ma soprattutto bello, di quella bellezza magica che hanno i
ragazzi qui in medio oriente, pelle colore del the, morbida come i
suoi riccioli d'ebano. Occhi grandi e neri, che luccicano come stelle
cadute e si nascondono dietro lunghe ciglia di pece, curve come
sciabole.
… Poveri, sorrido ancor oggi quando penso a quello che facevamo a quei
ragazzi.
Il penultimo giorno volli vedere se riuscivo a far implodere il mio
Ishem.
Lo feci un po' per noia, un po' per sadismo, un po' perche' mi piaceva
leggere l'imbarazzo nei sui occhi di velluto.
"Rabat" lo chiamai "venga nel carro, portellone posteriore: dobbiamo
discutere il percorso di domani, topografica alla mano"
"Segen" saluto' prontamente Ishem, e sali' nel vano posteriore del
Merkava, quello che viene usato per caricare le munizioni di riserva o
come possibile via di fuga qualora il mezzo venisse colpito
frontalmente.
"Chiuda il portellone, Rabat"
Mentre eseguiva l'ordine, io aprii le carte topografiche del Golan
settentrionale e, con molta naturalezza, abbassai fino al seno la
cerniera della tuta da combattimento. Non si vedeva nulla, per
carita'... finche' non mi chinavo in avanti.
Ma tutto poteva sembrare molto naturale:  in un carro fa caldo, lo
spazio e' angusto, l'equipaggio e' come una famiglia e, si sa, ci son
pochi pudori tra consanguinei.
"Dunque" cominciai "domani noi attraverseremo questa zona..." e mi
chinai sulla mappa.
Con l'angolo degli occhi lo vidi degluttire e dentro di me sorrisi.
"Ma mi sta seguendo?" Chiesi con voce dura.
"Si, Segen"
"Diamine, si concentri" dissi, allungando con nochalance una gamba
fino a sfiorarlo e mordendo delicatamente la matita, con labbra
semichiuse, come sovrappensiero.
Lui deglutti' ancora... mi stavo proprio divertendo.
Forse, col senno di poi, passai un po' il limite: finsi di aver perso
una mappa ed esclamai "Ma dov'e' finita la piantina del monte Hermon?"
Gli diedi la schiena e badai bene a spingere in fuori il sedere, poi
scivolai verso di lui fin quasi a piantarglielo in faccia... sentivo
la sua tensione, sentivo che stava per scoppiare e la cosa mi
eccitava. Poi ad un tratto mi voltai di scatto e gli fui davanti, col
seno a 5 centimetri dal suo naso
"Trovata!" esclamai trionfante.
E mi resi subito conto che avevo esagerato.
Con la mano sinistra agguanto' i miei capelli, che tenevo raccolti a
coda di cavallo.
Tirandoli mi costrinse ad alzare la testa e prima che riuscissi a
protestare le sue labbra calde premevano sulle mie e la sua lingua
s'insinuava tra loro. E sapeva baciare, sapeva farlo eccome: sentii un
brivido corrermi lungo la schiena.
Poi mi mise le mani sulle spalle e comincio' a sfilarmi la tuta.
Mi rendevo conto di averlo scatenato e che ora non mi sarebbe stato
facile tenerlo sotto controllo. Ma mi rendevo anche conto che non
avevo nessuna intenzione di farlo: tutti e due avevano meno di 20 anni
e tanta voglia di fare l'amore.
Lo lasciai fare, lo aiutai, anzi, divincolandomi in modo da spogliarmi
piu' rapidamente della tuta. Ma in apparenza gli resistevo e fingevo
di lottare, di respingerlo "Ma come si permette, rabat!" dicevo, ma
sottovoce. In modo che nessuno ci sentisse.
E nella mia "lotta disperata" feci in modo di aprirgli la camicia
(strappandogli qualche bottone, che poi si sarebbe dovuto ricucire,
hihihi) e sfilargliela, quasi.
Non ci volle molto perche' entrambi fossimo "operativi", io mi trovai
con le spalle alle granate HEAT, nuda, con una gamba ancora infilata
nella tuta. Lui era davanti a me. Bellissimo. Con la morbida pelle
d'ambra, i ricci capelli d'ebano e gli occhi magnetici di un
predatore.
Allargai le cosce e lui mi prese: aveva spalle ampie e forti, proprio
come dev'essere il soldato da sayeret, ma soprattutto era resistente e
mi sbatte' a lungo, con forza, immobilizzandomi e consentendomi di
muovere solo il bacino. Mi fece godere tre, quattro, cinque volte...
non ricordo piu'. Io, fingendo di resistergli, gli graffiavo la
schiena e gli mordevo piano le spalle o il collo. Quasi in mi
accorgevo delle zuccate che stavo mollando al rivestimento metallico
di un proiettile a punta cava.
Poi ad un tratto si fermo'. Cosi', di botto. Lo sentii uscire e lo
guardai negli occhi, esprimendo un muto interrogativo. Anche lui mi
guardo', e mi sorrise. Un sorriso sardonico, che prometteva vendetta.
Mi prese le gambe e le spinse verso l'altro. Mi ritrovai tutta
accartocciata prima di intuire dove volesse arrivare. Accartocciata,
ma anche esposta, vulnerabile. "Oh, nooo", dissi. Ma lui non mi
rispose e sentii qualcosa di grosso e duro che premeva, che entrava,
che si faceva strada. Spalancai gli occhi e mi morsi il labbro. "No,
ti prego". Se ne infischio', naturalmente, e comincio' a sbattermi
anche per quella nuova via: stava gustandosi la sua vendetta.
Io mi sentivo squartata, ma sentivo anche la sua eccitazione alla
quale in mio corpo non era indifferente, cosi' mi arresi, e cominciai
a leccargli via, con la punta della lingua, la polvere che aveva sul
viso, sul collo, sulle guance, la polvere del Golan. Lo feci venire
dentro di me in quel modo, leccandolo piano mentre godeva, come una
leonessa domata.
Ci rivestimmo quasi subito. Eravamo stati gia' troppo fortunati, ma di
sottecchi continuavamo a guardarci. Eravamo consci di aver rubato un
amore clandestino. Prima che chiudessi la cerniera della tuta lui mi
indico' il petto e rise. Sulle prime non capii, poi mi guardai e
scoprii che poco sopra ai miei seni c'era la forma di una piccola
manina aperta, con un cerchietto al centro.
Ishem, allora, si sfilo' una collana d'argento con un piccolo
pendaglio: una mano di Fatima con un turchese piccino piccino. Un
amuleto piuttosto comune tra drusi e musulmani. Me la mise al collo,
mi bacio' e mi disse "cosi' ti ricorderai di questo rabat, quando
tornerai a Tel Aviv, quando andrai all'universita'". Poi mi prese in
giro salutandomi militarmente ed usci.
Come da programma, il giorno dopo ci separammo. "Parpar" doveva
riunirsi agli altri tre carri del mio plotone per convergere insieme
verso Gonen. I sayeretim drusi, invece, avrebbero atteso in quota
l'avvicendamento con un'altra squadra, prima di tornare a valle, alla
loro base e ai loro villaggi.
Ci salutammo su un'altura che digradava verso il confine siriano. Fu
un addio cortese, ma sbrigativo, e i sayeretim s'incamminarono per la
loro strada.
Ishem si lascio' superare dagli altri, poi, quando era ad una ventina
di metri da "parpar", si giro' verso di me e s'irrigidi' nel formale
saluto militare. Ma stava sorridendo, quel suo sorriso ironico,
spregiudicato, contagioso. Dalla torretta del tank mi portai una mano
alla bocca per soffiargli un bacio e lui allargo le braccia, come per
catturarlo, per non lasciarselo sfuggire. E allargo' le gambe.
Fu un'attimo. Un lampo. Un baleno.
Poi il boato. Lo spostamento d'aria.
Prima di rendermene conto ero saltata giu' dal carro e correvo
incoscientemente su quella pietraia sterile. Correvo dov'era Ishem
pochi istanti prima, senza sentire le gambe, ma solo il ritmico
oscillare dei capelli raccolti a coda di cavallo che mi sfioravano le
spalle.
Lo trovai supino. Il ventre dilaniato da una scheggia grande quanto
una mano.
"Ishem", gridai.
Ma lui non aveva piu' la forza di rispondermi, ne' di tossire il
sangue che gli saliva dai polmoni squarciati.
"Ishem", dissi.
E mi inginocchiai - o forse caddi - al suo fianco. Gli alzai piano la
testa, per cullarlo, consolarlo, come fosse un bambino.
"Ishem", sussurrai. Yeled [bambino].
E lui mi guardo', non so se mi vide, ma mia fu l'ultima scintilla di
quegli occhi splendidi di giaietto e mio fu l'ultimo battito delle sua
ciglia lunghe come trame notturne.
"Ishem", pensai.
E lo baciai.
Baciai quelle labbra rosse, dolci del suo sangue e amare delle mie
lacrime.
Baciai il sapore arido del Golan, la cui polvere fine ci copriva come
un sudario.
Baciai cio' che era stato, non cio' che era allora.
Poi arrivarono gli altri: i fanti drusi, Anna, Yael e Irina, il mio
equipaggio.
Ricostruimmo. Ishem probabilmente aveva calpestato un ordigno
inesploso della guerra del Kippur, che proprio in quest'area,  nel
'73, aveva visto immolarsi la nostra hativat - la 7a -, la 188a
"barak" (un po' piu' a sud) e almeno 5 divisioni siriane.
Di chi era l'ordigno? Nostro? Siriano? Non aveva senso domandarselo,
cosi' resto' un mistero.
Sono passati anni, ormai. Del rabat Ishem Dalouf  restano solo il
ricordo e un pendaglio d'argento: una mano di Fatima, con un turchese
piccolo piccolo.
Io li porto entrambi, anche quando faccio l'amore.
--
Nadja Jacur


author: fabrizio venerandi

text:
Valeria ha scritto:
> *il pendaglio*
della stessa autrice consiglio il divertente racconto 'scalo a bangkog'
f.
--
a differenza di quello che pensano molti giovani autori non pubblicati,
la narrativa puo' sopravvivere anche senza di loro.


text:
trovato!
MOLTO BELLO
lo metto anche qui.
mi son fatta due sonore risate!
grazie
-----------------
Scalo a bangkok
"Firmi il contratto", dicevano
"E' un lavoro tranquillo", dicevano.
"Non girera' il mondo", dicevano.
"Si faccia servire", dicevano. (E qui, se ai tempi fossi stata piu'
scafata, avrebbe dovuto balenarmi il primo barlume di sospetto).
Ma non lo ero, e infatti eccomi la, incastrata come un incidentato tra
le lamiere: due meeting in 3 giorni, uno a Sydney e l'altro a
Canberra.
Devo ammettere, pero', che non mi dispiaceva. Era la prima volta che
migravo agli antipodi e si trattava di un caso un po' particolare:
l'ultimo atto di un lavoro che aveva visto impegnato il mio team per
quasi due anni, l'atto piu' piacevole, quello in cui si assapora la
gloria.
Cosi' incassai le pacche sulle spalle dei ragazzi, mi preparai una
valigetta spartana e mi imbarcai per la trasvolata su un possente
mezzo Alitalia: un testatissimo Savoia-Marchetti SM79 mascherato da
Boeing 747. 26 ore di volo, scalo a Bombay, Bangkok e Singapore.
Nadja "Balbo" Jacur, nello splendore dei settanta millimetri, nella
magia del technicolor.
L'eroico aviomezzo veleggio' fedele fino a Bangkok, ma li,
inspiegabilmente, inizio' a tentennare: rullava, fischiava, fumava,
singhiozzava come una caffettiera, ma non voleva saperne di decollare.
Tra le feroci bestemmie dei clienti e l'imbarazzata premura del
personale di bordo, la compagnia decise quindi di posticipare la
partenza di 24 ore e si impegno' a trovarci una sistemazione decorosa
in un coloratissimo hotel locale, pascolo prediletto dei passeggeri in
transito.
Una vacanza imprevista. Beh, poteva andarmi peggio. Potevo ammarare
avventurosamente nel Golfo del Bengala, potevamo trasformarci in una
palla di fuoco sui cieli della Nuova Caledonia o potevo semplicemente
avere per compagno di viaggio quel tragico cretino di Silvano, il mio
collega, che pero', fortunatamente, ha paura di volare. (Pare,
infatti, sia letteralmente terrorizzato dalla leggenda metropolitana
che vuole determinati voli minacciati da una misteriosa ed
imprendibile strangolatrice di tragici cretini).
Fatto buon viso a cattivo gioco e mollato il trolley in hotel, decisi
di sfruttare al meglio la giornata a mia disposizione e di visitare la
citta'. Prendere un taxi vero, nel senso europeo del termine, per
insinuarsi nel babelico caos di Bangkok  vuol dire condannarsi ad ore
di imbottigliamento ermetico, percio' optai per la versione
tecnologica del riscio':  una specie di ape-car con lussuoso vano
posteriore stipa-passeggeri.
Il conducente si chiamava Lamei, un ometto sulla quarantina,
penosamente convinto di saper parlare inglese e chissa', forse era
pure vero, se  solo le parole fossero riuscite ad uscirgli dal naso,
facendosi strada, magari, attraverso la laringe. So che moriro' senza
aver risolto il dilemma e vi prego di credermi se vi assicuro che tale
consapevolezza mi deprime.
Bangkok e' una citta' strana, combina angoli di prorompente e
futuristica modernita' con aree da Tonkino coloniale. Mi sporsi in
avanti e, gesticolando come un babbuino, riuscii ad esprimere al
conducente l'imprevedibile interrogativo: "Che mete turistiche ci sono
a Bangkok?".
In un primo momento sospettai che l'ometto non avesse capito una
parola perche' mi guardo' con lo stesso sguardo magnetico e fascinoso
di un'orata bollita.
Poi - improvvisamente - spalanco' gli occhi ad un diametro impossibile
ed esclamo' "Aaaahhhhh!"
Ebbi un sussulto e mi scappo': "Ole', c'e' vita su Marte".
Al che mi sorrise di sbieco, con l'occhio a mezz'asta di chi la sa
lunga, ed ammicco': "Il quartiere zac-bum-bum!" (o qualche sillaba
analoga).
Fu in quel preciso momento che il precedente sospetto si trasformo' in
dogmatica certezza.
"No" - risposi - "ragazzo caro, intendo cose da vedere, cose belle.
Capito?". Si lo so che usavo un linguaggio elementare, ma anche
Robinson Crusoe non citava Shakespeare per comunicare con Venerdi'.
"Si, si, belle, belle" - fece eco lui - "Vedere. Toccare. Tu dire,
loro fare"
"Ma porca troia" - sbottai in italiano - "and something else?"
"Altro? Si, certo: mangiare, massaggi, bagno termale e…"
"STOP". Le magiche parole massaggi & bagno termale hanno sempre avuto
un potere quasi ipnotico sulla mia persona, soprattutto se sono stanca
morta e ho un cavolo di jet lag sulle spalle. "Spiega un po', caro,
funzionano per caso come delle beauty farm? Cioe', io entro, mi faccio
un bagno, qualche massaggio rilassante e via sul tema.
V.O.L.E.N.D.O.?"
"Si, se tu vuole quello, si. Mangi anche qualche dolcetto, se vuole."
"Ah beh, allora, se ci sono anche i dolcetti… potevi dirlo subito,
no?" e la sua sincera contrizione mi convinse che il ragazzo fosse
totalmente impermeabile al sarcasmo. D'altra parte ogni paese ha i
suoi Silvani. "Ok, Lamei, mi hai convinta. Portami in un locale
pulito, per cortesia e aspettami. Ti do 10 $ di mancia subito e altri
10 quando esco, mi fido del tuo gusto, non mi deludere". Al che mi
ricambio' con un'occhiata di vera gratitudine, roba da spezzarti il
cuore.
Che volete, bisogna incoraggiarli, 'sti guaglioni. E' il segreto
segretissimo dei manager.
In una mezz'oretta di gimcane selvagge e mascolini strombazzamenti
multitonali arrivammo alla meta. Il locale non era malvagio, non
troppo vistoso all'esterno e con un suo gusto all'interno.
Entrai e chiesi alla padrona nell'ordine: una sauna, un bel massaggio
ed un bagno rinfrescante.
Era gentilissima, quasi eccessiva, come spesso capita in oriente. Mi
spogliai di jeans, T-shirt e biancheria ed entrai nella sauna. La
stanza era relativamente ampia, in legno, con un corridoietto di
ciotoli grigi che correva lungo le pareti e nascondeva probabilmente i
bocchettoni del vapore. Restai li finche' non ne potevo piu' e poi mi
fiondai a rinfrescarmi con dell'acqua fresca. Operazione Tempratura,
come dice quella fanatica di mia sorella. Capezzoli di Pietra, come
dice quel maniaco selvatico di mio fratello.
A quel punto mi distesi bocconi su una specie di bassa panchetta in
legno chiaro e quasi immediatamente mi raggiunse una ragazza che
inizio' a sciogliermi i muscoli delle spalle con tocco energico ma
delicato. Divino.
Cominciai cosi' ad interrogarmi sui grandi misteri della vita, del
tipo: "Come mai tanti maschi non sanno farlo?" Moltiplicherebbero i
loro successi sessuali, veramente. Con il sapiente tocco di palmi e
polpastrelli piegherebbero anche la piu' frigida valkiria come alcune
aziende poolmeccaniche asseriscono di piegare l'acciaio. Una riforma
scolastica seria dovrebbe tener presente certe discipline fondamentali
(pare che massaggiare la propria partner sviluppi incredibilmente le
facolta' mentali degli uomini. Einstein aveva cominciato cosi,
massaggiando la cagnetta di casa). Una materia obbligatoria con
rigidissimi esami finali e draconiane misure coercitive per chi non si
applica. Al posto dell'ora di religione, magari… sai come sarebbe
contento il mio rabbi?
Dopo qualche minuto sentii altre due mani che mi toccavano polpacci e
caviglie. Aprii mezzo occhio e traguardai, in onirico relax, una
seconda ragazza che aiutava la prima. Mi accorsi anche che erano
entrambe nude, ma chi se ne frega? Normale in un posto del genere, mi
dissi, e le lasciai fare.
Le mani della prima correvano lentamente lungo i muscoli del collo,
poi scivolavano sulle spalle, sulle braccia e di nuovo alla base del
collo, lungo la spina dorsale premendo dolcemente su ogni vertebra. La
seconda, nel frattempo, lavorava sui polpacci, risaliva sulle cosce,
sui fianchi e poi di nuovo giu', lungo la linea che segna lo stacco
delle natiche e… Dio mio era paradisiaco. Se in quel momento una
deflagrazione nucleare avesse vaporizzato l'orizzonte, credo che mi
sarei girata dall'altra parte e mi sarei addormentata con uno
sbadiglio.
Tali erano le mie facolta' mentali, dunque, quando avvertii una
sensazione nuova, una sensazione come di seta, un qualcosa di fresco
ed impalpabile che mi sfiorava in un punto ben preciso. Ci misi un po'
a realizzare cio' che sta succedendo: la seconda ragazza mi stava
soffiando piano sulle parti intime. Confesso di essermi risvegliata
subito dal mio torpore, ma preferii restare immobile e il freddo,
tattico ingegnere che alberga abusivamente in me registro': "Mica male
questa, me la devo rivendere". Cosi' mi rilassai di nuovo e quando,
poco dopo, sentii il prevedibile contatto con qualcosa di piu'
consistente ed umido, avevo ormai dispoticamente soggiogato le mie
inibizioni con un autorevole e lapidario "perche' no?".
Non ero mai stata con una donna prima e la cosa non mi ha mai
incuriosita particolarmente, ma - col senno di poi - in quel momento
non percepivo la cosa come un atto sessuale vero e proprio, bensi'
come una specie di prosecuzione dei massaggi. Si, lo so, sembra una
laida scusa ma provate voi a farvi massaggiare per mezz'ora con un jet
lag infinito sul groppone e poi vediamo se siete ancora del tutto
razionali.
Ma torniamo insieme nel locale, volete? Dunque, restando bocconi
decisi di allargare un po' le cosce, in modo da facilitare l'opera di
quella che con ogni fibra del mio essere mi sforzavo di immaginare
come una fisioterapista. La cosa, inspiegabilmente, dovette sembrare
una specie di segnale perche' anche la prima ragazza, quella che mi
stava massaggiando spalle e schiena, comincio' a leccarmi la base del
collo con la punta della lingua e a scendere giu' lungo la colonna
vertebrale, coi lunghi capelli d'ebano che accarezzavano la mia pelle
come vellutate crine di cavallo.
In condizioni del genere, forse mi comprenderete se vi confesso che in
pochi minuti sono passata dal sonnolento relax ad un'eccitazione
scimmiesca. Cosi' mi sono messa a sedere e, mentre la prima ragazza mi
aiutava anche in queste operazioni elementari, la seconda seguiva i
miei movimenti con la fluidita'  di una nereide, di una ninfa marina,
che si dondola tra le onde aggrappata ad uno scoglio.
Mi resi conto che la mia parte razionale aveva supinamente capitolato
al cospetto di quella piu' istintiva, cosi' mi sedetti sul bordo della
panchetta, allargai le cosce scoprendomi e offrii seno e  viso ai baci
e alle liquide attenzioni della prima ragazza.
Francamente non ricordo esattamente cosa fecero, quando una delle due
inizio' ad usare le dita, quante ne uso'. Dove. Era delicatissima,
lenta ed inesorabile. Aveva una dote artistica nel far montare il
piacere come uno chef fa con la panna. Nel berlo avidamente.
E' facile in questi casi perdere la cognizione del tempo e non saprei
proprio dire quanto ne fosse passato quando la tendina di perline di
legno, che fungeva al contempo da uscio e da separe', si scosto' e
lascio' passare un uomo sulla trentina. Un europeo non molto altro,
con capelli biondi e mossi ed uno sguardo da leprotto famelico che
tradiva un'emotivita' intensa.
Immediatamente una delle due ragazze lo fece accomodare in un'ampia
pozza curiosamente chiamata "piscinetta"  ed inizio' ad occuparsi di
lui… beh, non che ci fosse molto da fare, era chiaro che il ragazzo
fosse gia' in fregola come un coniglio alpha nella stagione degli
amori. Chissa' da quanto tempo non aveva un rapporto, sembrava pronto
a scoparsi una pecora… forse stava andando in Nuova Zelanda.
Onestamente non so se in altre circostanze lo avrei degnato di un
secondo sguardo, ma in quel particolare frangente, con tutto il
training propedeutico che il mio corpo aveva subito, sentivo un
imperativo bisogno di maschio. Esigenza normalissima, il fottere, come
il bere, il dormire, lo sputtanarsi la paga al poligono di tiro.
Insomma, giusto per chiarire la tragicita' della mia condizione, ero
ridotta cosi' male che mi sarei scopata persino mio fratello.
Percio' scostai con dolcezza la ragazza che stava con me e mi
avvicinai al biondino di spalle, leccandogli piano la schiena proprio
come l'avevano leccata prima a me. (Imparo velocemente. Una cosa che
ho appreso nell'esercito).
Lui grugni' di piacevole sorpresa, come un qualunque altro cinghiale
nei medesimi frangenti. Non era, pero', solo merito mio: la ragazza
che l'aveva manipolato fino ad allora, aveva la testa quasi
completamente immersa nella bassa acquetta della pozza e si stava
prodigando in piccoli virtuosismi d'apnea che avrebbero sbalordito un
pescatore di perle samoano.
Aspettai il momento opportuno per colpire e questo puntualmente mi si
offri' non appena la mia preda cerco' di girare la testa verso di me.
A quel punto feci correre la lingua lungo il suo collo, attraverso la
guancia fino ad intercettare le labbra.
Preso!
Anche lui si difese e allungo' una mano per toccarmi mentre la seconda
mi artigliava polipescamente un seno. Diamine, era ovunque! Cominciavo
a capire come doveva sentirsi il Laocoonte.
Estrasse le dita e me le striscio' sul ventre portandosele
porcellescamente alla bocca, le lecco' e mi disse in un inglese dal
forte accento tedesco "Sei gia' bagnata, troietta".
E mentre io pensavo "Si, a tua sorella, puttaniere" aggiunse stupito
"ma… ma… ma tu non sei tailandese". Perche' a Watson non sfuggiva
nulla, ma proprio nulla nulla..
"Mio padre era francese", mentii velocemente.
"Vive la Colonie du Tonkino!", sbotto' lui, raggiante, con travolgente
humor teutonico ed un accento se possibile peggiore del precedente.
"Taci e fottimi, coglione", gli sibilai in ebraico, ma sorridendo.
"Prego?"
"Sconcezze Thai" ammiccai e ne approfittai per sgusciare su di lui e
mettermi a cavalcioni, Lady Godiva mode. Non riuscii pero' a
completare la mia brillante ad astuta manovra perche' mi fermo' e mi
sposto' bruscamente con asburgica arroganza
"No. Cosi' non mi piace. Girati… Ecco, mettiti cosi', girata, sul
bordo della piscinetta. Su! Hop!".
E mi diede una pacca sul sedere… ecco, io penso che in condizioni
normali gli avrei strappato le palle a crudo con un'unica, saettante
mossa di krav-maga e con lo scroto ci avrei fatto un portamonete, ma
in quel momento, non so perche', trovavo piu' eccitante stare al
gioco.
Mi misi come voleva lui, porgendo, e sentii le mani di una delle
ragazze che mi bloccavano aprendomi. Ma il bastardo si fece aspettare,
forse mi guardava, non so, non volevo dargli la soddisfazione di
voltarmi.
Poi, ad un tratto lo sentii, sentii una zampata ursina alla base della
schiena, sentii che mi premeva rozzamente sul tavolato di legno. E poi
lui, senza un minimo di delicatezza. Alzai la testa di scatto, come il
rinculo di una fucilata, e lui ne approfitto' per agguantarmi i
capelli e tendermi la schiana come un'arco. Subito una delle due
ragazze fu davanti a me e mi prese il volto tra le mani e comincio' a
baciarmi, a leccarmi a sussurrarmi qualcosa all'orecchio, come fossi
una bambina… se volevo gridare, gemere, dire qualcosa non potevo,
perche' c'era la sua lingua di mezzo. OK. Era questo il gioco. Mi
andava bene. Lei era uno strano mix tra una padrona, un'amante e una
schiava, che mi vendeva, cerca di anticipare ogni mio desiderio e mi
faceva godere mentre quel caprone biondo si sfogava.
Ad un tratto lui si blocco', erutto' un gorgheggio spoetizzante nel
massimo di espressivita' melodica che si puo' pretendere dalla lingua
della Ruhr, e mi si stappo' dentro come un Voeve Cliquot d'annata.
Sara' durato in tutto sui 18 secondi, ma intensi, ci tengo a
precisarlo. Una blitzkrieg in perfetto stile germanico. Fortunatamente
furono sufficienti, ma solo grazie alla precedente maestria delle
ragazze, anche questo ci tengo a precisarlo.
Quando mi girai lo trovai stravolto mentre cercava di issarsi fuori
dalla piscinetta strisciando come un grande invalido o come uno wombat
crudelmente sciancato, tra i suoi grugniti soffocati e le premurose
cure di una ragazza.
Io rimansi ancora un po' a cullarmi nell'acqua, mi lasciai lavare,
asciugare e profumare, poi mi presentai dalla padrona per saldare il
conto.
"Ma signora" si sorprese "ha gia' pagato suo marito"
"Prego?"
"Si, quell'uomo che l'ha raggiunta, ha dato la sua VISA, ha detto
qualcosa come << Pago tutto. Tutto. >> ed io ho capito che saldava
anche il suo conto. Poi e' schizzato via come fanno spesso gli
europei.".
"Ha capito benissimo, signora. Si e' trattenuta anche una generosa
mancia extra per le ragazze?", e nel dirlo enfatizzai molto il termine
extra, con quell'inflessione particolare che ho imparato a Venezia,
citta' di grandi flussi turistici e raffinate sole.
"Naturalmente", mi fece lei, con un occhiata complice che avrebbe
inorgoglito uno strozzino genovese.
Pollastro.
Due giorni dopo, grazie all'intrepida Ala Littoria, al risorto
trimotore travestito da jet, ero finalmente a Sidney.
Un sobrio tailleur celestino, scarpe a mezzo tacco, i capelli ordinati
in una treccia curata. L'iperbole della piu' grigia praticita'.
Entrai in un palazzone di vetro vanto della skyline locale e
un'impiegata vestita come la sorella maggiore di Julie Andrews mi
guido' nella stanza hi-tech deputata alle riunioni extracontinentali,
ambiente gia' popolato da una ventina di ometti di eta' variabile,
incravattati ed azzimati.
Mr Hornet, il Boss, mi venne incontro sorridendo, mi strinse
calorosamente la mano e mi introdusse subito nel gruppo.
"Oh, finalmente! L'Ingegner Jacur, dall'Italia, responsabile del
progetto Sea Sickness, in collaborazione con la RAN!" (Royal
Australian Ship N.d.a.).
Ebbi cura di presentarmi a tutti i convenuti personalmente, e cosi' mi
trovai davanti una chioma bionda, riccia, un po' bassina. Nervosa e
pietrificata. Non mi guardo' come se fossi una persona normale, bensi'
come si guarda una levatice o un'artista, qualcuno, insomma, la cui
vista sia di norma trascendentale.
Gli strinsi la mano con seriosa professionalita' "How do you do", come
se non lo conoscessi minimamente, ma sottovoce gli sussurrai "Spero
che almeno sul lavoro non sia precipitoso come un coniglietto".
Non ho la piu' pallida idea di cosa abbia tentato di farfugliare, il
tedesco.
Mi ero gia' voltata.


author: Charlie

text:
Valeria ha scritto:
> trovato!
> MOLTO BELLO
> lo metto anche qui.
>
> mi son fatta due sonore risate!
> grazie
Visto che lo hai trovato e sai perfettamente chi lo ha scritto (dato che
si firma sempre), trovo più onesto riportare anche il nome dell'autrice.
Ci si pone il problema che gli scritti vengano utilizzati fuori dalla
rete, ma se nemmeno in rete viene citata la fonte!
Inoltre perchè non dici che li hai letti su it.sesso.racconti?
Ridicola, davvero.
Charlie


text:
Charlie <
carlott...@virgilio.it
> ha scritto:

e' nadja jacur
e nel primo racconto l'avevo messo
ridicolo tu che non l'hai letto
e no, non l'ho trovato su it.sesso.racconti, ma su un altro ng
ridicolo due volte
prima di parlare bisognerebbe tirare un respirone profondo...
giusto?


text:
Valeria ha scritto:
> ridicolo tu che non l'hai letto
la netiquette non prevede l'obbligo di leggere tutto quello che viene
postato, bensì quello di citare l'autore/l'autrice di tutto quello che
viene rigirato.
> e no, non l'ho trovato su it.sesso.racconti, ma su un altro ng
> ridicolo due volte
Per dovere di cronaca:
1) "Il pendaglio"
Newsgroup: it.sesso.racconti, it.discussioni.litigi;
2) "Scalo a bangkok"
Newsgroups: it.sesso.racconti, it.discussioni.litigi, it.fan.studio-vit,
it.sesso.discussioni
Scegli.
> prima di parlare bisognerebbe tirare un respirone profondo...
> giusto?
niubba, eh?
Charlie


text:
Charlie ha scritto:
> Visto che lo hai trovato e sai perfettamente chi lo ha scritto (dato che
> si firma sempre), trovo più onesto riportare anche il nome dell'autrice.
> Ci si pone il problema che gli scritti vengano utilizzati fuori dalla
> rete, ma se nemmeno in rete viene citata la fonte!
ti faccio notare che il racconto è stato postato all'interno di un
thread in cui si parla di nadja, di cui è già stato postato un racconto
firmato, e preceduto da un messaggio mio in cui cito il racconto di
scalo a bangkok come della stessa autrice. Solo un perfetto imbecille
potrebbe avere dubbi sulla paternità dello stesso.
> Ridicola, davvero.
> Charlie
Un assioma



text:
fabrizio venerandi ha scritto:
>> Ridicola, davvero.
>> Charlie
> Un assioma
Non ci posso credere, addirittura il ns Esimio Grande Scrittore
interviene... sei in un periodo di vacanza intellettuale?
Consiglio un cappellino contro i colpi di sole.
Charlie


text:
Charlie <
carlott...@virgilio.it
> ha scritto:
>Valeria ha scritto:
>
>> ridicolo tu che non l'hai letto
>
>la netiquette non prevede l'obbligo di leggere tutto quello che viene
>postato, bensì quello di citare l'autore/l'autrice di tutto quello che
>viene rigirato.
l'intelligenza dovrebbe far arrivare a leggere il primo messaggio,
prima di fare la figura del coglione
no?
>
>> e no, non l'ho trovato su it.sesso.racconti, ma su un altro ng
>> ridicolo due volte
>
>Per dovere di cronaca:
>1) "Il pendaglio"
>Newsgroup: it.sesso.racconti, it.discussioni.litigi;
>2) "Scalo a bangkok"
>Newsgroups: it.sesso.racconti, it.discussioni.litigi, it.fan.studio-vit,
>it.sesso.discussioni
>
>Scegli.
scelgo cosa?
tu hai detto che erano solo su it.sesso racconti.
ora...??
>
>> prima di parlare bisognerebbe tirare un respirone profondo...
>> giusto?
>
>niubba, eh?
>
topolino, hai appena dimostrato che il racconto non era solo su
it.sesso.racconti.
E la niubba sarei io?
Prenditi la testa tra le mani...e ...se sei davanti ad uno specchio,
probabilmente dovresti vedere una immagine tipica.
le due mani che si incontrano ...come nella cappella sistina.
ok ok...in mezzo non c'e' niente.
ma questo era solo per dimostrartelo.


text:
Charlie <carlott...@SPAMMETEvirgilio.it> ha scritto:

umorismo da bar di periferia.
la figura da miserrimo l'hai fatta tu
ma non miserrimino
miserrrrimo miserrrimo
per cui, spegni il pc e fatti un giro in bicicletta.


text:
Charlie ha scritto:
> Non ci posso credere, addirittura il ns Esimio Grande Scrittore
> interviene... sei in un periodo di vacanza intellettuale?
> Consiglio un cappellino contro i colpi di sole.
non mancherň di scegliere tra i tuoi numerosi.
un saluto



author: Paperoga

text:
"Valeria"  ha scritto nel messaggio
> la figura da miserrimo l'hai fatta tu
> ma non miserrimino
> miserrrrimo miserrrimo
dubito assai!
anch'io leggendo il tuo messaggio ho pensato subito, come Charlie, a una
mancanza di netiquette.
senza menare troppo il can per l'aia, non era più semplice scrivere il nome
e la fonte all'inizio?
spero che l'autrice sia amica tua o quantomeno che tu l'abbia avvisata prima
di fare il copia incolla di ben due suoi racconti su un altro ng.
se Nadja Jacur, apprendo il suo nome dopo averlo volutamente cercato alla
222a riga del tuo primo post (e nel secondo manca del tutto), avesse voluto
farsi conoscere da ias, non credi che avrebbe postato lei stessa qui i suoi
racconti?
Pap


text:
Paperoga ha scritto:
> spero che l'autrice sia amica tua o quantomeno che tu l'abbia avvisata prima
> di fare il copia incolla di ben due suoi racconti su un altro ng.
forse basta sperare che l'autrice sia meno cretina dei suoi lettori.
un saluto
f
--
L'ebraismo non e' la sola cosa che condivido con la Lewinsky.


text:
"fabrizio venerandi" ha scritto nel messaggio
> forse basta sperare che l'autrice sia meno cretina dei suoi lettori.
ti stai dando del cretino da solo: io i suoi racconti non li ho letti :-P
Pap


text:
il Mon, 9 Aug 2004 17:35:07 +0200, "Paperoga"
<
papp...@tiscalinet.it
> ha scritto:

stai facendo le bolle con l'acqua
Ho detto all'inizio che i racconti li ho trovati su un ng e ho messo
la firma dell'autrice.
un personaggio mi dice "leggi anche quello della stessa autrice"
l'ho letto e postato
della stessa autrice...a te dice qualcosa?
ti sembra che abbia voluto derubare nadja dei suoi racconti?
dai bamby
questa falsa ingenuita' non la capisco.
bye bye


text:
il Mon, 09 Aug 2004 17:54:25 +0200, fabrizio venerandi <
n...@lo.so
> ha
scritto:
>Paperoga ha scritto:
>
>
>> spero che l'autrice sia amica tua o quantomeno che tu l'abbia avvisata prima
>> di fare il copia incolla di ben due suoi racconti su un altro ng.
>
>forse basta sperare che l'autrice sia meno cretina dei suoi lettori.
medaglia al valore!


text:
Paperoga ha scritto:
> ti stai dando del cretino da solo: io i suoi racconti non li ho letti :-P
finché mi do del cretino da solo non ci sono problemi
nel senso che so che non è vero
il problema è quando me lo danno gli altri
perché magari hanno ragione
conoscono la materia
f.



text:
Valeria ha scritto:
> l'intelligenza dovrebbe far arrivare a leggere il primo messaggio,
> prima di fare la figura del coglione
> no?
quindi dovrei leggermi tutte le cazzate che scrivi per darti
dell'imbecille? Ho altro da fare.
> ora...??
60 minuti
> topolino, hai appena dimostrato che il racconto non era solo su
> it.sesso.racconti.
> E la niubba sarei io?
> Prenditi la testa tra le mani...e ...se sei davanti ad uno specchio,
> probabilmente dovresti vedere una immagine tipica.
> le due mani che si incontrano ...come nella cappella sistina.
> ok ok...in mezzo non c'e' niente.
> ma questo era solo per dimostrartelo.
ti hanno picchiato troppo forte su idl? Accusi problemi di vista,
sarebbe ora che qualcuno gettasse la spugna.
Charlie


text:
fabrizio venerandi ha scritto:
> Charlie ha scritto:
>
>> Non ci posso credere, addirittura il ns Esimio Grande Scrittore
>> interviene... sei in un periodo di vacanza intellettuale?
>> Consiglio un cappellino contro i colpi di sole.
>
>
>
> non mancherň di scegliere tra i tuoi numerosi.
non ne ho uno abbastanza grande da contenere la tua prosopopea, perň
dovrebbero esserci i saldi: mentre fai due passi a prendere una boccata
d'aria dai un'occhiata.
Charlie


author: Patry

text:
"Charlie" <carlott...@SPAMMETEvirgilio.it> ha scritto nel messaggio
> > ora...??
>
> 60 minuti
battuta nervosa e consunta.
> ti hanno picchiato troppo forte su idl? Accusi problemi di vista,
> sarebbe ora che qualcuno gettasse la spugna.
bah!
se tu ammettessi a te stesso di avere tracimato in un rancore cieco
ti faresti del bene ed eviteresti magre figure.
> Charlie
ciao, patrizia


text:
"fabrizio venerandi" <
n...@lo.so
> ha scritto nel messaggio
> finché mi do del cretino da solo non ci sono problemi
> nel senso che so che non è vero
> il problema è quando me lo danno gli altri
> perché magari hanno ragione
>
> conoscono la materia
ottimo!
da mettere da parte e usare all'uopo.
Ciao,
patrizia


text:
Charlie <carlott...@SPAMMETEvirgilio.it> ha scritto:
>Valeria ha scritto:
>
>> l'intelligenza dovrebbe far arrivare a leggere il primo messaggio,
>> prima di fare la figura del coglione
>> no?
>
>quindi dovrei leggermi tutte le cazzate che scrivi per darti
>dell'imbecille? Ho altro da fare.
cazzate?
ho riportato un racconto che mi e' piaciuto.
sei ridicolo sai?
e ti dico perche', perche' comunque le hai lette, se no non avresti
messo il tuo stupido commento.
>
>> ora...??
>
>60 minuti
anni?
5?
>
>> topolino, hai appena dimostrato che il racconto non era solo su
>> it.sesso.racconti.
>> E la niubba sarei io?
>> Prenditi la testa tra le mani...e ...se sei davanti ad uno specchio,
>> probabilmente dovresti vedere una immagine tipica.
>> le due mani che si incontrano ...come nella cappella sistina.
>> ok ok...in mezzo non c'e' niente.
>> ma questo era solo per dimostrartelo.
>
>ti hanno picchiato troppo forte su idl? Accusi problemi di vista,
>sarebbe ora che qualcuno gettasse la spugna.
accetto le tue scuse.
ok ok.
non importa.
hai sbagliato e basta.
ciao bimbomix


author: Gaez

text:
> > Charlie ha scritto:
> >> Non ci posso credere, addirittura il ns Esimio Grande Scrittore
> >> interviene... sei in un periodo di vacanza intellettuale?
> >> Consiglio un cappellino contro i colpi di sole.
> fabrizio venerandi ha scritto:
> > non mancherň di scegliere tra i tuoi numerosi.
Charlie ha scritto:
> non ne ho uno abbastanza grande da contenere la tua prosopopea,
gaez scrive:
forse per numerosi non intendeva i cappellini, ma i colpi di sole.


text:
il Tue, 10 Aug 2004 22:02:26 GMT, "Gaez" <
Tsap...@libero.it
> ha
scritto:

ma sto charlie non capisce veramente una cippa.


author: qf

text:
Spocchioso, artificioso, da filmaccio porno-vip.
Brutto insomma.
Ias ha (ancora) di molto meglio, per fortuna.


title: per chi scrive libri ipertestuali. Iper 2.42

author: Aldo Ghigliano

text:
Prima dell'esplosione di Internet, l'ipertesto e' gia' stato usato da
alcuni scrittori all'avanguardia non per fornire servizi o informazioni
(le cose che adesso vanno per la maggiore) ma per costruire dei
veri e propri libri ipertestuali, racconti che potevano avere un
esito diverso a seconda delle scelte del lettore.
 Se vi siete gia' cimentati con questo genere, o intendete farlo nel
futuro, vi consiglio il mio editor.
Perche' sceglierlo?
- perche' e' specializzato negli ipertesti, e se lo provate lo troverete
 sicuramente piu' bello e facile da usare che i soliti prodotti
 commerciali coi quali si puo' fare tutto e niente
- perche' costa pochissimo (al limite nulla)
Vi annuncio quindi la versione 2.42 di Iper,
il sistema autore di ipertesti italiano piu' completo che ci sia.
In realta' e' in preparazione la versione 3.0, molto piu' completa, ma i
miei 25 utenti mi hanno costretto a rilasciare questo miglioramento
sulla vecchia versione, che se non altro ha il pregio di funzionare
anche in Win 3.1.
Come forse gia' sapete, con Iper si possono fare pagine Internet
(o meglio ipertesti HTML), ipertesti in formato WinHelp, ipertesti
in formato AEH, in WYSIWYG.
Si possono inserire tutte le sciccherie supportate da Internet/Html.
Ci sono anche le "estensioni server" (Unix/NT) per pubblicare in
Internet un intero ipertesto con un solo clic e una sola connessione,
cioe' in modo molto veloce.
L'editor si scarica direttamente a:
http://www.polito.it/iper/install/ie242ita.zip
Non dimenticatevi di registrarvi, e' shareware, ed e' dovuta solo
una piccola cifra, che ci consente di continuare a migliorare
il programma. Per altre info:
http://www.polito.it/iper
Scrivete i vostri commenti nella pagina di critiche interattive del
"Servizio utenti": se Iper e' migliorato nel corso del tempo, e'
grazie a voi.
-------------------------------------------------------------------
devi pubblicare ipertesti, anche in Internet?
(
http://www.polito.it/iper
)
Ing.Aldo Ghigliano
aldo.gh...@iname.com
al...@athena.polito.it

al...@ivg.it

fax 019-625520


title: STRALCIO: Hotel Resort

author: Saviano

text:
HOTEL RESORT
Era stato un finesettimana di passione e solo adesso, sulla strada del
ritorno, Arturo sentiva incombere su di lui la stanchezza dovuta a
quelle notti insonni.
Più di una volta la palpebra era calata sostituendo alla monotona
corsia autostradale un placido e alettante buio che conciliava il
sonno. Ogni volta era stato in grado di reagire in tempo, ma era ovvio
che la cosa non poteva andare avanti così.
Era inutile e rischioso proseguire in queste condizioni quel lungo
viaggio nel cuore della notte. Decise che fosse più salubre uscire al
primo svincolo e cercare un piccolo albergo in cui trascorrere il
resto della notte, tutt’al più un’area di sosta dove poter pisolare
un’oretta.
Arturo vide un cartello stradale che preannunciava un’uscita, inserì
la freccia a destra a cominciò a sterzare. La doppia curva a esse fece
dondolare l’auto e ninnare il conducente, a quel punto fu naturale
calare la palpebra. Un attimo, un solo istante in cui l’auto scivolò
dritta contro il paracarro a protezione della cabina del pedaggio.
L’esplosione dell’air-bag fece destare nel peggiore dei modi
l’autista.
Ripresosi dallo spavento, Arturo slacciò la cintura di sicurezza
ringraziando Dio d’essersi rammentato di metterla. Una volta sceso
dalla vettura l’iniziale gioia si trasformò in sconforto, perché la
sua adorata auto era ridotta a poco più d’un rottame.
Un’aria irreale aleggiava su tutto ciò. Nessun casellante. Nessuna
altra vettura in entrata o in uscita.
« C’è qualcuno? » Chiese timidamente, senza ottenere in cambio una
risposta.
Preso atto che l’auto era inutilizzabile, Arturo s’incamminò verso
l’uscita dell’autostrada che portava ad un lungo tunnel che fungeva da
sottopasso. Aguzzando la vista per intravvedere una direzione da
imboccare in quel buio, intravide nel fondo una luce. Istintivamente
la seguì.
Giunto di nuovo all’aria aperta, la debole luce iniziale cominciò ad
assumere i contorni di un’insegna al neon. Proseguendo l’involontaria
passeggiata, l’insegna cominciò a comporre la scritta HOTEL RESORT.
CONTINUA>>>
Saviano official website:
http://www.webalice.it/saviano.andrea/


title: STRALCIO: Hotel Resort

author: Liutbald

text:
"Saviano" <
saviano...@alice.it
> ha scritto nel messaggio
news:4250546e-0eb1-4ceb...@f19g2000yqo.googlegroups.com...
>HOTEL RESORT
Sembra l'incipit di un horror per teenagers. Mi piace. Un po' meno il modo
in cui � scritto, che sembra voler tenere a distanza il lettore. E' l'inizio
di una storia, non di un personaggio. Manca, completamente. Parlo per me, ma
in generale gli eventi di per s� sono poco interessanti, non hanno
consistenza, n� sostanza se non � presente un filtro.
Liutbald


title: STRALCIO: Hotel Resort

text:
On 9 Giu, 16:44, "Liutbald" <
fur...@libero.it
> wrote:
> "Saviano" <
saviano.and...@alice.it
> ha scritto nel messaggionews:4250546e-0eb1-4ceb...@f19g2000yqo.googlegroups.com...
>
> >HOTEL RESORT
>
> Sembra l'incipit di un horror per teenagers. Mi piace. Un po' meno il modo
> in cui è scritto, che sembra voler tenere a distanza il lettore. E' l'inizio
> di una storia, non di un personaggio. Manca, completamente. Parlo per me, ma
> in generale gli eventi di per sé sono poco interessanti, non hanno
> consistenza, né sostanza se non è presente un filtro.
>
> Liutbald
Una donna psikopatica condizionato da un padre severo... magari un
coltello che spunta mentre Arturo si sta facendo la doccia... ma la
cosa mi sa di già visto. ^__-
Racconto breve di cui questo è l'altrettanto breve preambolo.
Ciauz


title: EDS dell'alix

author: Alix

text:
cambio soggetto perchè non vedo l'altro post.
Scusate se lo vedete doppio.
Avevo chiesto quanto doveva essere lungo (o corto).
Ci sarà una premiazione?
X


title: EDS dell'alix

text:
insomma eccolo:
Il mondo è come un tessuto fatto di un ordito e di una trama: i fili
della trama, normalmente orizzontali, simboleggiano qui la materia, o
anche, in modo più immediato, le relazioni causali razionalmente
controllabili e quantitativamente definite, laddove i fili verticali
dell'ordito corrispondono alle formae, ossia alle essenze qualitative
delle cose.
Il mondo è una copertina di lana.
Utile nelle sere d'inverno, tiene al caldo i pensieri.
Io non mi sento parte nè della trama nè dell'ordito della vita, così
debole e persa anche sotto la coltre di lana. Accendo la tv e lascio
stare i pensieri: full immersion nel nulla, mi ci diluisco tentando di
non farmi notare, anche se so bene che il tempo non si distrae mai e
continua incessante a coprire materia e forme, completamente.
Così, con fili da niente, copro me stessa evidenziando la stupidità che
nessuno dice esserci, sparsa dovunque sulla superficie del tessuto della
vita.
So che devo andare.
Devo andare, ripeto.
La coltre di lana pesa come metallo compatto: non mi muovo.
Inutili elucubrazioni, non mi danno nessuna energia. Fa troppo freddo.
Devo andare.
La tv manda in onda il suo spot e chiede come stai vuoi un po' d'acqua?
No grazie. Un no che si infrange contro i rumori della sera che incombe,
una sera confusa passata davanti al caminetto guardando la tv - ho
acceso il fuoco che ti pace tanto. Una fiamma rovente avvampa dalla
legna secca e tutto è incandescente all'improvviso, il mio corpo, la
coperta, mia figlia, che continua imperterrita a parlare dentro lo
spot-tv. Devo andare. Mi allontano, anche da lei, che non capisce e
soffre di questa mia necessità. Ci deve essere una dimensione adatta a
smaltire tutto questo calore insopportabile. Via questa roba che ho
sulla pelle, via dai piedi, via dalle spalle, dalle gambe, via la
coperta, il fuoco se le prenda. Arde la fiamma arancio-azzurra padrona
indiscussa della stanza, alimentata dalle ciabattine azzurre, dalla
camicia rosa. Devo andare. Tutta la forza del mondo per muovermi e
aprire la porta. Non si apre. Qualcuno ha alzato il volume della tv che
rimbomba, perchè?, rimbomba sulle pareti, rimbalza dentro di me senza
riguardo alcuno e mi fiacca miseramente. Lo spot insiste, calmati, e non
finisce mai. Devo andare, figlia mia, lasciami, apri questa benedetta
porta. Fuori la neve. Che importa, io vado lo stesso. No e no, la
maledetta tv comanda e basta.
Mi riposo, va bene. La ragnatela di fili ora mi avvolge lenta, gelida,
opaca. La tv smorza il volume e gracchia lontano finchè cessa del tutto
di esistere senza più sovrapporsi al silenzio e alla solitudine, unici
compagni di viaggio. Pulizia del vivere, il coraggio di andare. E morire.
La coperta mi avvolge eterea, ne penetra ogni interstizio il mio corpo,
leggero come vapore, libero di andarsene e spandersi dovunque.
Siamo come gocce leggere, gocce di foglie, gocce d'autunno, gocce di neve.
Gocce di consapevolezza sul tessuto dell'universo.
-----------------------------------------------------------------
"Il mondo è come un tessuto fatto di un ordito e di una trama: i fili
della trama, normalmente orizzontali, simboleggiano qui la materia, o
anche, in modo più immediato, le relazioni causali razionalmente
controllabili e quantitativamente definite, laddove i fili verticali
dell'ordito corrispondono alle formae, ossia alle essenze qualitative
delle cose."
Da: "L'arte sacra in oriente e in occidente", Titus Burckhardt, pag.56
5a frase.
X


title: EDS dell'alix

author: Lady

text:
Alix ha scritto:
> Pulizia del vivere, il coraggio di andare. E morire.
sembra che descrivi la fuga da una realtà claustrofobica asfittica non
piu' sopportabile.
Fuggire verso una sorta di terra promessa eterea per una metamorfosi
liberatoria da fili, monitor, led, telemetrie.
A rileggerti
Lady


title: EDS dell'alix

text:
Lady ha scritto:
> Fuggire verso una sorta di terra promessa eterea per una metamorfosi
> liberatoria da fili, monitor, led, telemetrie.
E' come ho visto una morte.
X


title: EDS dell'alix

author: liutbald

text:
"Alix" <
al...@alix.com
> ha scritto nel messaggio
news:gi1840$r1d$1...@tdi.cu.mi.it...
> insomma eccolo:
Non potevo leggere nulla di meglio qualche ora prima dell'alba. Grazie, hai
una bella mano.
Liutbald


title: EDS dell'alix

text:
Alix ha scritto:
...
> Siamo come gocce leggere, gocce di foglie, gocce d'autunno, gocce di neve.
> Gocce di consapevolezza sul tessuto dell'universo.
Piaciuto, alix.
Non mi da l'idea della morte, piu' di un disturbo mentale.
Una ricognizione, scritta ottimamente, nella follia.
nik56


title: EDS dell'alix

text:
Lady ha scritto:
> una metamorfosi
> liberatoria da fili, monitor, led, telemetrie.
Ehi, lady, ce l'hai con me ? :-)
Lasciami almeno la telemetria, mi serve per regolare l'alzo. :-)
nik56


title: EDS dell'alix

text:
On Sun, 14 Dec 2008 01:09:45 -0800 (PST), Nik56 <
hi...@hotmail.it
>
wrote:

o nik, lo sai che mi hai ispirato il continuo di ...si balla... cosě
un racconto simpatico, allegro con tutti (o quasi) i partecipanti al
ng.
Forse. senza scadenze. quado arriva, arriva.
Ciao


title: EDS dell'alix

author: Stefano

text:
Non immediato, ottimamente orchestrato però a mio parere: a partire
dall'incipit mi sembra che tutto quello che prova la protagonista siano
sensazioni prive di pensiero, e l'insieme delle impressioni è forma o
materia.
Condivido però l'opinione di Nik, più che una morte in senso letterale
sembra una morte interiore, quella del punto di vista che tiene insieme
forma e materia semplicemente osservandole.
Ciao
Stefano


title: PITIGRILLI, caricature of day

author: gioao


title: Diario sul bordo,due giovedì

author: erebo

text:
Stamattina sono stato in un megastore di prodotti per la casa. Ho
portato il curriculum e sono stato ricevuto da un tipo alto, con gli
occhiali, sulla quarantina. Siamo andati nel suo ufficio, ha aperto la
busta e ha cominciato a leggere il curriculum.
-	Complimenti. E che ci fai qui con questo curriculum?
-	E’ quello che mi domando anch’io.
Poi, fra formalità di rito e frasi di circostanza, ci siamo salutati.
Che ci facevo io lì?
La mancanza di lavoro mi impedisce di fare l’unico lavoro che merita
realmente questo nome, cioè scrivere. Le hostess di cassa erano belle,
sembravano quasi tutte modelle, sarebbero andate in vacanza e il mare
avrebbe sparso perle sulla loro pelle, mentre io le avrei sognate, avrei
sognato di scriverle, di raccontare i vizi dei loro corpi senza mai
incontrarli.
Ho passato una notte inquieta. Ho scelto di dormire con mio padre per
permettere a mia madre di riposare un po’. Lui ha la febbre, ha i
brividi e sente freddo, quindi dorme con le finestre chiuse. Stamattina
ero in un lago di sudore e la gola mi pizzicava. Il sintomo da
raffreddamento che odio all’inverosimile è proprio il mal di gola; in
genere non sopporto niente che mi ricordi che ci sono organi addetti
alla respirazione e che l’aria può mancare. Non porto mai cravatte,
maglie a dolcevita o altro che mi possa dar fastidio alla gola; non mi
piace bagnarmi al mare perché presuppone l’apnea. E non sopporto vedere
mio padre che cerca l’aria a morsi, come se si dovesse guadagnare anche
questa, dopo che si è guadagnato una vita già di per sé difficile. Deve
forse guadagnarsi anche la sua fine?
E’ difficile per me tenere un diario. Non solo perché è faticoso passare
al setaccio ciò che della giornata merita il destino della parola, ma
soprattutto perché esso è in un rapporto col tempo che contrasta con la
mia idea attuale sulla scrittura. Scrivere è tagliare corto col tempo
delle opere e i giorni, il diario invece costringe la scrittura a una data.
-----------------------------------------------------------------------
Ieri sono stato dal medico per prescrivere le analisi a mio padre. La
signorina che distribuisce i numeri al centro medico, e che finge di
fare anche da segretaria, sembrava disponibile. Le ho chiesto quando
andava in ferie.
-	Il 12, ma solo per una settimana. Tu?
-	Io non vado in ferie.
-	Davvero? E come mai?
-	Mio padre sta morendo.
-	Oh, mi dispiace. Quanti anni ha? E’ giovane o anziano?
-	Non lo so. Ha 67 anni. Dicono che sia giovane.
-	Certo che è giovane, mia madre ce ne ha 79!
Questa cosa io non le capirò mai. Si è giovani a 15 anni, non a 67. La
vita si è allungata, certo, ma ciò non significa che a 67 sei giovane.
Che camperai poi altri venti anni fa di te solo un anziano destinato a
campare a lungo, ma mai un giovane. E poi, io vorrei capire da dove
viene fuori questa statistica dell’allungamento dell’età media. Quando
accompagnavo mio padre in ospedale per la chemioterapia, l’età media dei
pazienti era assurdamente bassa. La maggior parte delle persone era tra
i 70 e i 75, ma c’erano alcuni, quelli sì giovani, che abbassavano
drammaticamente l’età media, tra i 15 e i 20 anni. Quanto sono stato
fortunato, per ora.
-	Tu che lavora fai?
Ho guardato le sue tette belle grosse e la carne che debordava dai
fianchi. – Non lavoro, disoccupato – Addio tette, addio fianchi, è stato
bello comunque. La conversazione si è fermata lì. Nessun rancore.
Due fattori di ordine pratico mi impediscono di scrivere quanto vorrei,
ed è singolare che si manifestino come due assenze. C’è sempre qualcosa
che manca. Uno è la mancanza di solitudine, l’altro la mancanza di
lavoro. So che devo trovare uno spazio assolutamente privato e so che
devo trovare quanto meno la possibilità di un dopodomani. In un certo
senso per scrivere ho bisogno di liberarmi anche di me stesso, di
diventarmi straniero, in una città che non conosco, tra gente mai vista.
Necessito di tradirmi, come succede alle persone che, insieme da troppo
tempo, si rinnovano con avventure e passioni nuove. Devo diventare la
puttana di me stesso.


title: Diario sul bordo,due giovedì

text:
"erebo" <
ange.de...@alice.it
> ha scritto
> Devo diventare la puttana di me stesso.
Per quello bastano due dita. Ok, trivialitą a parte, mi piace questo tuo
diario, č dissacrante al punto giusto, disilluso. In altre parole, coincide
perfettamente con la mia idea di romanticismo. Continualo qui, ha su di me
un'effetto riconciliante.
A rileggerti, erebo
Liutbald


title: Diario sul bordo,due giovedì

author: Gianfranco

text:
> Stamattina sono stato in un megastore di prodotti per la >casa.
Anche io: ho comprato una bella tovaglietta...


title: Diario sul bordo,due giovedì

author: DOMACCIA

text: il tuo diario mi "interessa"...


title: uno

author: Cristiano Maria Bellei

text: kjhe6yu 749


title: uno

author: Filippo Kirone Zamengo

text:
On Thu, 20 Apr 2000 17:11:09 GMT, "Cristiano Maria Bellei"
>kjhe6yu 749
Ah, il vecchio trucco della scimmia.
Cmq, cambierei il titolo: gia' di proprieta' intellettuale di
Richard Bach.
--
ciriciao from kirone
... e Blue Ribbons a tutti
signature modificata: togliere wwwow. e sostituire libero a lib-ero


title: uno

author: Trans IL vano

text:
kir...@wwwow.lib-ero.it
 (Filippo "Kirone" Zamengo) [kir...@wwwow.lib-
ero.it
 (Filippo "Kirone" Zamengo)] ha scritto:
> >kjhe6yu 749
>
> Ah, il vecchio trucco della scimmia.
Secondo me sta semplicemente CON la
scimmia sulla spalla pure lui.
--
Maledetto [di stirpe]®
--


title: uno

author: NoTears

text:
> Secondo me sta semplicemente CON la
> scimmia sulla spalla pure lui.
>
> --
> Maledetto [di stirpe]®
> --
:)


title: uno

author: Pikkiatella

text:
>
> Ah, il vecchio trucco della scimmia.
> Cmq, cambierei il titolo: gia' di proprieta' intellettuale di
> Richard Bach.
Il buon vecchio Richard la proprietà intellettuale l'ha persa quando ha
bruciato il "ponte" :)
Pover'uomo :)
Pikkia


title: ERA BELLO TROVARE UN PRATO BIANCO

text:
Era bello trovare un prato
bianco
( sotto la luce della luna)
– e qua e là degli assetati fiori celesti…

Essi pensavano che lei fosse triste,
di una tristezza violacea
( eppure fragile squisita)
nelle sue digressioni fredde
e tra tutti quei reliquati
– della tossina magnifica
– del terribile silenzio
-della funeraria estraneità
Aveva invece una certa magnificenza
una sua interna voce pallida- da prima comunione-
nel pensare a come quelle sue labbra amate
erano meravigliosamente fredde
ma una parte del suo corpo tremante
( allora allora-
quando lei osava sopportare
la perfezione che agghiaccia).

DOMACCIA


title: ERA BELLO TROVARE UN PRATO BIANCO

author: hastridmodifica

text:

per una volta sei stata/o chiara/o e ti ho bevuta/o come un bicchier d'acqua a temperatura ambiente, anche se poi rileggendo ho notato che sarà la stagione me ti sei lasciata/o innaffiare da retorica che non è da te, però mi sei diventata/o simpatica/o  perchè se sei troppo genio faccio i confronti con me che oltre a non esserlo non sono nè carne e nè pesce, ma solo verdura che non contiene la b12


title: ERA BELLO TROVARE UN PRATO BIANCO

text:
sn statA chiarA essendo io DOMACCIA:-)
>
> per una volta sei stata/o chiara/o e ti ho bevuta/o come un bicchier d'acqua a temperatura ambiente, anche se poi rileggendo ho notato che sarà la stagione me ti sei lasciata/o innaffiare da retorica che non è da te, però mi sei diventata/o simpatica/o  perchè se sei troppo genio faccio i confronti con me che oltre a non esserlo non sono nè carne e nè pesce, ma solo verdura che non contiene la b12

anche tu molto simpatica nn dubitare, anzi
mi "piace" come personalmente scrivi

faccio eccezione su due tue affermazionicon cui nn concordo
1)  niente retorica  ti prego,,
tra l'altro nn mi pare il termine sia il più adatto
forse intendevi che trovi l'emergere sommesso di un sentimento in qualche modo
più"delicato"rispetto all'abitudinario espressivo da me scelto?
non c'è è cedimento sostanziale ti prego credere, ma va bene pure tua immediata sensazione( e questo lo dico ringraziando te lettrice xchè significa che mio testo riuscito a creare emozione

2) nn sono - e da nessun tipo di vista- un genio, forse l'opposto credi

abbi fiducia, credimi sulla parola:-)


title: ERA BELLO TROVARE UN PRATO BIANCO

text:
Il giorno mercoledì 20 luglio 2016 11:52:24 UTC+2, DOMACCIA ha scritto:

non ti credo Domaccia.
le frasi che mi san di retorica o comunque trite e ritrite:

- del terribile silenzio
(...)
- erano meravigliosamente fredde
(...)
- la perfezione che agghiaccia.

"ma la sua interna voce pallida - da prima comunione -" questa mi è piaciuta assai e credo la venderò a prezzo pieno.

a rileggerti:-)
ps. ma perchè hai la fobia della retorica? addirittura mi preghi......


title: ERA BELLO TROVARE UN PRATO BIANCO

text:

,a certo qc dai tempi dei tempi avrò già usato ma io lo rivitalizzo poichè nn ha . nel mio caso, alcunchè di metaforico deve essere preso alla lettera
> (...)
> - erano meravigliosamente fredde(
mai sentite
> (...)

> - la perfezione che agghiaccia.

qs concetto già trattato ma da me medesima
>
> "ma la sua interna voce pallida - da prima comunione -" questa mi è piaciuta assai e credo la venderò a prezzo pieno.
>
> a rileggerti:-)
> ps. ma perchè hai la fobia della retorica? addirittura mi preghi......

semplicemente xchè io non solo mi sento ma effettivamente sono ANTIRETORICA

basta conoscermi appena un po'

a propos ti ho risposto ancora ma
nn ho intenzione di controbattere ulteriormente
ognuno di noi 2 fatto proprie persomnali precisazioni
ma finisce qui: poichè io strenua assertrice libertà espressione sn anche strenua assertrice incondizionata libertà òettura:-)


title: Fai da te

author: camilla

text:
C'è un punto esatto dove mi succede sempre la stessa cosa, e dio solo sa
perché.
Cioè, lo so anch'io ma devo averlo rimosso anni fa.
E' la corsia dei detersivi al supermercato.
Prima di arrivare a metà sono già completamente dentro una crisi di panico.
E non c'è niente da fare, devo attraversarla. Cristo, devo fare la spesa,
devo fermarmi a scegliere, devo ragionare, confrontare, tenere in mano la
situazione. E siccome devo, lo faccio. E siccome lo so che di panico non si
muore ma sembra, lo faccio. E siccome al panico l'ho giurata, lo faccio.
Pensare come sono rassicuranti tutti quei flaconi, belli perfino, e ognuno
farà qualcosa per me, per la mia casa, le tende i pavimenti i vetri il
bucato morbido, quelle cose lì così importanti. Certi hanno anche un profumo
interessante, se riesco a resistere ne annuso qualcuno. Mi piace il limone,
per esempio. Ecco, mi soffermo sugli odori, e anche sui colori.
Nel frattempo, chissà che passi una signora che ci vede poco e che mi chieda
di leggerle i prezzi, così un po' del mio panico si diluisce in qualche
frase stupida.
Se poi è di quelle anziane che hanno piacere di parlare con qualcuno perché
magari a casa sono sole, ancora meglio. Arrivo a scambiare qualche gentile
osservazione sul niente, o sul poco, di cui sono fatte le nostre vite
parallele. Ci guardiamo in faccia e ci leggiamo dentro certe cose molto
simili. Certe fatiche, molto simili, e accettate.
Le leggo i segreti anche dentro il carrello: le cose che compra mi
raccontano cosa fa fuori di qui. Come mangia, come si occupa di se stessa.
Mentre finisco di percorrere quella maledetta corsia mi è quasi venuta la
voglia di accompagnarla a casa, aiutarla a riporre le sue cose, prendere il
suo caffè, ascoltare tutto il resto.
Il panico ti fa così, che a volte cerchi di uscirne entrando in qualcun
altro, una persona più semplice di te, più rassegnata. E non è questione di
avere un'espressione mite: anche il mio aspetto è inoffensivo, la mia è una
faccia di cui ci si fida.
Sono io che non mi fido di me.
Oggi ha comprato latte biscotti caffè di sottomarca un pezzo di gallina una
retina di arance. Sta cercando la varechina e gliela trovo io. E' di quelle
che ancora lavano con la varechina. Devo proprio farmi invitare su da lei e
assaggiare quel suo caffè lungo, tiepido e probabilmente cattivo, perché
sento che è una brava persona. Di quelle che non ti fanno l'analisi
guardandoti nel carrello.
Le porterò la spesa di sopra, scale senza ascensore, e mi dirà di lavarmi le
mani in un bagno piccolissimo tutto in ordine, e intanto metterà su la moka
e tirerà fuori due tazzine buone, e poi mi farà sedere in cucina e sul
tavolo ci sarà un centrino rotondo, e una vecchia foto sopra il televisore.
Mi parlerà dei suoi figli sposati e del marito al camposanto.
Avrà un gatto che dopo averci pensato su un po' mi verrà in grembo e
socchiuderà gli occhi obliqui perché io non ci guardi dentro.
A mezzogiorno tornerò a cercare dove ho lasciato la macchina, i surgelati si
saranno sciolti, e il panico anche.


title: Fai da te

author: DisKre Panza

text:
giovedì 27 marzo 2003 camilla ha scritto:
> Prima di arrivare a metà sono  già completamente dentro una crisi di
> panico.  E  non c'è  niente  da  fare, devo  attraversarla.  Cristo,
> devo  fare la  spesa,  devo fermarmi  a  scegliere, devo  ragionare,
> confrontare,  tenere  in mano  la  situazione.  E siccome  devo,  lo
> faccio. E  siccome lo so  che di panico non  si muore ma  sembra, lo
> faccio. E siccome al panico l'ho giurata, lo faccio.
  E` quel  che sto tentando  di fare  dalle cinque di  questa mattina.
Cristo che  brutta paranoia, Camilla.  Sto facendo il giullare  su Ias
per non pensarci, che se  penso perche' m'e` improvvisamente scoppiata
di nuovo la merda nel cervello mi do` del cretino ma e` lo stesso, non
c'e` niente da fare, ma perche' al  cuore non si comanda mai, che c'e`
gia` questa  vita di merda  a romperci  i coglioni tutti  i sacrosanti
giorni?
  Guarda quanto ci ho messo per  riuscire a commentarti `sta cosa, che
m'era piaciuta cosi`  tanto, e l'avevo messa in  parcheggio davanti al
Pirellone insieme  ai Placebo  del Trans  e poi  tutto quanto  mi s'e`
liquefatto intorno...
> Nel frattempo, chissà  che passi una signora che ci  vede poco e che
> mi  chieda di  leggerle i  prezzi,  così un  po' del  mio panico  si
> diluisce in qualche frase stupida.
  Sapessi quante  volte mi hanno chiesto  "mi scusi, lei che  e` cosi`
alto, potrebbe per cortesia tirarmi giu`  quel..." e io tutte le volte
me  ne stupisco,  perche' penso  che  magari sono  li` da  un bel  po'
ma  nessuno che  le  ispiri totalmente  fiducia  hanno tutte  sessanta
settant'anni sono tutte mia madre "e  con tutti i negri e gli albanesi
che ci sono  in giro non si e`  mai sicuri di niente" e  poi spunto io
all'improvviso da dietro  l'angolo e mi squadrano e in  due secondi si
rendono  conto  che nonostante  la  barba  incolta  e il  codino  sono
innocuo,  un orsetto  troppo cresciuto,  e  allora tiro  fuori il  mio
famoso sorriso adesca-mamme e "ma s'immagini, signora, mi dica, cos'e`
che non riesce a prendere?..."
  Ecco, lo vedi? Gia` mi sento un po' meglio... ho sbagliato mestiere,
dovevo fare il "tira-giu`-detersivi" al SuperMercato...
> Le leggo i  segreti anche dentro il carrello: le  cose che compra mi
> raccontano cosa fa  fuori di qui. Come mangia, come  si occupa di se
> stessa.
  Chi e` che mi aveva parlato  delle scarpe in "Bianca" di Moretti?...
Connessioni, connessioni...
> la mia è una faccia di cui ci si fida.
> Sono io che non mi fido di me.
  Appunto.
  "Perche' e` cosi` difficile volersi bene?"
  (non  potrai capire  la citazione  perche'  questo era  un film  che
abbiamo girato in casa mia anni fa... non ha avuto un buon successo di
pubblico...)
--
Power up.