title: Quattro dico quattro variazioni sul tema. Chi continua?

text:
1- La grande occasione
----------------------------------
Jenny arrivò alla casa editrice di buon umore anche se il viaggio in
corriera era stato decisamente massacrante.
Si era svegliata alle quattro, proprio mentre suo padre stava uscendo
per andare a mungere le mucche. La mamma e i suoi quattro fratelli
stavano ancora dormendo, ma si sarebbero alzati di li a poco, come
sempre in montagna.
Si era lavata e vestita come se fosse un giorno di festa poi,
profumata di sapone di Marsiglia e con un abito fresco a fiori piccoli
e blu, stando attenta a non sporcare le scarpe belle era scesa a piedi
fino alla chiesa del paese, proprio dove alle cinque e dieci era
arrivata la corriera.
Domenico aveva suonato il clacson bitonale alla curva della casa
vecchia, poi l'aveva vista e si era fermato per farla salire, insieme
a tutti quelli che andavano a valle per essere alle sei e mezza in
fabbrica per il primo turno al tornio.
Jenny aveva cambiato corriera due volte e finalmente alle dieci, venti
minuti prima del suo appuntamento, era arrivata in città.
Era sempre una sorpresa, la città.
Troppe macchine, troppa gente, troppi rumori, troppi colori.
Come le mancava la sua montagna ogni volta che scendeva in città.
Spesso le veniva un terribile mal di testa, e praticamente sempre
aveva problemi di respirazione.
Ma questa volta, se lo sentiva, ne valeva la pena. Si sentiva che
finalmente sarebbe stata la sua grande occasione.
Era riuscita, tramite un avvocato che durante l'estate andava a
pensione da una sua zia giù in paese, ad avere un appuntamento con un
editore.
Era un piccolo editore, di quelli di provincia, ma per lei voleva dire
moltissimo.
Amava scrivere, e tutti quelli che avevano letto i suoi scritti
dicevano che era brava, aveva talento, riusciva a dire con le parole e
a far sentire agli altri quello che loro stessi a stento riuscivano a
riconoscere.
E questa era la sua grande occasione. Se lo sentiva davvero.
Amava scrivere più di ogni altra cosa. Amava scrivere poesie e
racconti sulle sue montagne. Amava raccontare le leggende dei boschi e
le fantastiche storie degli animali della foresta. Questa volta ce
l'avrebbe fatta.
Dalla stazione degli autobus, a passo svelto, chiedendo solo un paio
di volte, arrivò alla casa editrice. In perfetto orario. Puntuale come
il destino.
La vecchia segretaria la fece accomodare nella modesta sala d'attesa.
Jenny lesse, senza grande voglia, a dir la verità, una rivista sulla
coltivazione delle barbabietole.
E dopo dieci minuti la segretaria la fece accomodare.
Lo studio dell'editore era buio e fumoso. Le finestre non venivano
aperte spesso, si disse Jenny, e gli occhi le cominciarono a
lacrimare.
L'editore continuava a leggere degli appunti e, senza alzare gli
occhi, disse a Jenny di sedersi.
- Credo che da un punto di vista di richiesta del mercato in questo
momento, anche considerando la situazione politica che sta passando il
paese, ci sia un forte bisogno di certezze, ma anche di emozioni.
Nulla meglio di una bella storia d'amore, del tipo lui ama lei, ma lei
è di un ceto sociale troppo più alto e quindi il padre di lei non
vuole, allora lui si fa in quattro e la scalata sociale gli permette
di sposare la squinzia. Con sesso, tradimenti, e magari anche qualche
riferimento ad uno scandalo politico. Che ne pensi?
- Non so mica se sono capace...
E senza aggiungere altro si alzò ed uscì dalla stanza.
Se riusciva a prendere tutte le coincidenze sarebbe stata a casa per
il tramonto.
2- Umori e liquami
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Entrai nello studio dell'editore senza appuntamento.
Non so perché, ma al principio non disse nulla.
Era al telefono.
Poi, di punto in bianco, come se non stesse parlando con me:
- Credo che da un punto di vista di richiesta del mercato in questo
momento, anche considerando la situazione politica che sta passando il
paese, ci sia un forte bisogno di certezze, ma anche di emozioni.
Nulla meglio di una bella storia d'amore, del tipo lui ama lei, ma lei
è di un ceto sociale troppo più alto e quindi il padre di lei non
vuole, allora lui si fa in quattro e la scalata sociale gli permette
di sposare la squinzia. Con sesso, tradimenti, e magari anche qualche
riferimento ad uno scandalo politico. Che ne pensi?
- Allora, secondo me da un punto di vista sociologico e
massmediologico il contrasto tra ceti differenti appare obsoleto,
direi piuttosto che SPLATTTTTT..
- Fottuta mosca! Scusa, dicevi? - riprese al telefono l'editore.
Non credo sarò pubblicata mai.
Ora sono poltiglia, metà sulla scrivania, metà su un giornale
dell'altro ieri.
3- Nero urbano
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Ho un appuntamento con Hans Hoffmann per le dieci e trenta.
Lo tampino ormai da quasi cinque anni.
Ho fatto prendere l'appuntamento da una barbona; abbiamo telefonato da
una cabina vicino alla stazione dei pullman ed ho fatto dare un nome
finto.
E' una giornata di fine novembre, ed una pioggerellina fitta e fredda
bagna le cose e le anime.
Le strade sono quasi deserte, e nulla invoglia a stare in giro con
queste condizioni.
Il palazzo della casa editrice è un anonimo palazzone anni trenta, con
le pareti scrostate e gli infissi tutti da rifare.
Anche la gente che entra ed esce, poca in verità, sembra non avere
fatto manutenzione da anni.
Aspetto circa cinquanta minuti nell'atrio del palazzo di fronte, fino
a che la strada non è completamente deserta.
Mi infilo nel portone socchiuso.
Le scale scricchiolano un po', ma considerando il rumore dei treni
merci che passano a fianco del palazzo non è un grande problema.
Faccio attenzione a non incontrare nessuno, e d'altronde nessuno gira
per queste scale.
A quest'ora la segretaria è tornata dalla sua vecchia madre, e
Hoffmann è solo.
Mi fa entrare in uno studio logoro come il palazzo e grigio come la
giornata.
Mi siedo, e praticamente non c'è conversazione.
Mi squadra in silenzio e fissa gli occhiali neri, inusuali per una
piovosa notte di novembre.
Si sta facendo un sacco di domande, ma l'abitudine a non considerare
chi ha di fronte è più forte di lui.
Lui pensa sia la sua salvezza. Stavolta è la sua condanna.
- Credo che da un punto di vista di richiesta del mercato in questo
momento, anche considerando la situazione politica che sta passando il
paese, ci sia un forte bisogno di certezze, ma anche di emozioni.
Nulla meglio di una bella storia d'amore, del tipo lui ama lei, ma lei
è di un ceto sociale troppo più alto e quindi il padre di lei non
vuole, allora lui si fa in quattro e la scalata sociale gli permette
di sposare la squinzia. Con sesso, tradimenti, e magari anche qualche
riferimento ad uno scandalo politico. Che ne pensi?
Non rispondo.
Anche Hoffmann non dice nulla.
La stanza è piena dell'odore della cordite, e sul pavimento si allarga
una pozza di sangue, proprio sotto la sua poltrona.
Ora posso andare.
La piogga a la notte mi aspettano. Ma ormai non è più un problema.
4- Nuove Proposte
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Telefonai ad un numero che avevo trovato su un giornale dal barbiere.
"Tuttocalcio" e "Troia, non solo archeologia" erano occupati. "Bielle
scatenate" di luglio 2003 l'avevo letto almeno otto volte, così c'era
solo 'sta roba di letteratura, e non potevo mica aspettare venti-
venticinque minuti senza leggere niente!
"DIVENTA ANCHE TU SCRITTORE" diceva l'articolo.
Pensai a tanti tipi che si vedono in televisione, e se avevano scritto
loro poteva veramente farlo chiunque.
Farlocchi di mezz'età che facevano i bambini.
Bionde come me con labbra come canotti e culi come bidoni.
Mezzi intellettuali che facevano girare le palle anche al mio gatto
castrato.
Ma si, perché no?
- Antonio, dammi una penna
- Se c'hai la roba in mezzo a denti ti do uno stecchino!
- Figaro, non fare lo stronzo. Mi serve una penna, devo segnare un
numero di telefono
- Ma nella cabina non c'erano i foglietti con il numero da staccare
sul foglio della Moldava?
- Fanculo te e sto schifo di barbiere. Me la prendo da solo.
Avevo fretta di tornare a casa e, tra lo stupore di tutti, rinunciai
alla mia spuntatura mensile. Niente basette alla Del Piero, stavolta.
Con l'Apecar ci vuole poco, ed in dieci minuti ero a casa.
Telefonai al numero che avevo segnato sulla carta della pizza con le
cipolle, ed una voce di signorina carina mi disse:
- La chiamata che sta per essere effettuata è un servizio a pagamento.
  La tariffa è di 75 eurocent al minuto se chiama da telefono fisso.
  Se chiama da telefono mobile la tariffa è quella del suo operatore
telefonico.
  Se accetta, prema uno, altrimenti riagganci.
Era una delle poche volte in vita mia che mi chiedevano qualcosa
gentilmente. E soprattutto che una donna mi chiedeva così pochi soldi!
Decisi di premere uno.
Una voce, sempre registrata ma sempre cortese anche se di uomo, mi
disse:
- Salve, sono l'editore della rivista "LEGGERE, PERCHE' NO".
  Sto cercando nuovi scrittori per una serie di racconti brevi da
pubblicare sull'inserto estivo.
  Se pensi di essere interessato premi uno
Premetti uno.
- Credo che da un punto di vista di richiesta del mercato in questo
momento, anche considerando la situazione politica che sta passando il
paese, ci sia un forte bisogno di certezze, ma anche di emozioni.
Nulla meglio di una bella storia d'amore, del tipo lui ama lei, ma lei
è di un ceto sociale troppo più alto e quindi il padre di lei non
vuole, allora lui si fa in quattro e la scalata sociale gli permette
di sposare la squinzia. Con sesso, tradimenti, e magari anche qualche
riferimento ad uno scandalo politico. Che ne pensi?
Tornò nuovamente la signorina di prima, stavolta con una serie di
numeri di telefono, l'indirizzo del giornale e un numero di conto
corrente bancario.
Presi nota di tutto.
La mattina dopo rapii mia zia Dorina e per sette ore mi feci
raccontare le ultime ottanta puntate delle nove soap che segue.
Raccolsi tre pagine di appunti, fino a che la mano non mi faceva male
(mi resi conto che forse non scrivo spesso).
Poi chiamai mia nipote Jessica e partendo dalla richiesta dell'editore
e usando gli appunti le chiesi di scrivere quello che voleva.
In tre ore era pronto un racconto di otto pagine. Non so su cosa.
Non lo rilessi, perché sette-otto pagine è il limite oltre il quale mi
si incrociano gli occhi.
La mattina dopo il pacco per l'editore era pronto.
Sono passati poco più di tre mesi.
Domani sono da Costanzo a "Buona Domenica - Libri"!


title: Bum!

author: Airsick

text:
Sorriso di circostanza. Eccomi di nuovo, sul 67.. direzione casa ...
Queste non le conosco, non posso mica conoscerle tutte su questa linea
aerea, saranno almeno un migliaio ... carta d'imbarco mostrata, valigia
sistemata, cintura l'allaccerò, o , ce ne fosse una carina, ma che fanno
le selezioni per metterle su questo volo, un, dico una che nel
sorriderti fosse anche un poco speciale.
Uno alpha. Solito posto, ormai da 3 anni, Seafood meal e le miglia sono
già state inserite, ormai al check-in se non mi vedono non pensano che è
domenica, si lo so devo mettere tutti i bagagli nella cappelleria, si lo
so ... anche il maglione ... siiiii ... , queste non mi conoscono, non
sanno che faccio sta vita, da tre anni, tutte le settimane, recito a
memoria le loro istruzioni come un rosario ...
Non c'è Chris oggi a farci partire, il miglior dispatcher del mondo sarà
in barca, anche se con questa cappa, mi sa che gli conviene restare a
letto, Imelda non è come lui, anche se non è malaccio, ma lui ha una
vera padronanza del quotidiano, chiude gli aerei a occhi chiusi e sempre
con il sorriso sulle labbra, gli piace il lavoro che fa, e si vede.
Oggi siamo stati graziati, nessun gruppo di ragazzini chiassoni, pochi
turisti che tornano dal wend di shopping, d'altronde domani è festa su.
Stiamo imbarcando veloce, dai che magari recuperiamo un po del nostro
ritardo. La seconda navetta è praticamente vuota, su ragazzi che sta
anche cominciando a piovere.
Vai portellone chiuso, pollici alzati, saluto simil militare, un poco di
manetta e ... rolling and taxiing corto!
Oggi si parte verso Nord, usiamo la vecchia tre sei right, cosa mi ha
detto prima Imelda?, flight time due ore e venti, in teoria se arrivando
non scende da ovest, troveremo vento, e con il vento balliamo e se
balliamo ... fammi un po vedere chi vola con me oggi?
Con me in questa parte dell'aereo solo 3 persone, lui e lei in ritorno
dal viaggio di nozze e un altro pendolare, almeno sembra. Passiamo lo
spiazzo guardoni a lato del cimitero in zona Peschiera, i soliti bambini
che salutano con la manina alzata, peccato che non si veda da laggiù chi
c'è qua dentro, smetterebbero di salutare se sapessero che non li
guardiamo? In braccio ai nonni, felici di vedere un drago rumoroso e
sferragliante, lo salutano e noi, neanche li consideriamo, tutti assorti
a leggere il giornale che ci hanno offerto, o a guardare il brief sulla
sicurezza, eh si perché io il giubbotto di salvataggio farò mai a tempo
ad infilarlo ...
Arrivato al nostro holding point, dal mio finestrino vedo il final
aproach, non vedo la fila di chi abbiamo dietro e di chi abbiamo
davanti, se non dice il comandante, io vedo solo chi atterra venendo da
Sud, non vedo chi decolla verso Nord ... Linate è così, un vero city
airport, una sola pista e solo quella! Non è proprio vero, ma l'altra è
così piccola, così corta che non la consoce nessuno ... il comandate non
dice, vuol dire che tra poco tocca a noi ...
A sud l'afa incombe, ma se il finestrino è bagnato, deve esserci qualche
nuvolone in giro, sarà un decollo divertente, se la è chiaro e qui piove
... si si, sarà divertente ...
Aspetta, che dice ... Zurigo, Basilea, Francoforte ... , che strana
rotta oggi, niente Prigi, e nonostante questo giro ci impieghiamo 2 e 20
... ragazzi balleremo, che bello balleremo.
Ci allineamo, cinture allacciate, si si , dai andiamo ... ecco il full
power di quello davanti a noi, di la non arriva nessuno, speriamo di
essere i prossimi, sono le 12.05 ... alla fine si è matenuto sui 35 di
ritardo.
Si tocca a noi, lentamente si mette in assetto, Milano adesso che la
vedo è proprio sotto un bel grigiume, freni tirati, manetta, via i freni
... si parte ...
V2 all'ATA, siamo leggeri dunque, angolo di salita non male, un bel
vento ... ecco il laghetto del Forlanini ... e ... basta ... siamo già
nella nuvola e che nuvola, senti come balla, co..
Vuoto d'aria, inclinato di 10 gradi a sinistra, i flaps li ha già fatti
rientrare, i bordi d'uscita sono zeppi dì acqua, i motori non li ha
ancora rallentati, è sempre più buio, e sorrido, si oggi avrei del burro
in pancia se questa mattina ci fosse stato del latte in frigo, davvero
non male questo temporale ...
Senti che fatica che fa, senti come arranca, altro che Pantani con le
gambe di legno, questo trabicolo sta veramente lottando e ...
Cosa è stato ... ho visto bene e sentito meglio .... una palla di fuoco
seguita da un boato?
Ecco, adesso si che siamo nei guai, un bel fulmine, ma porcaccia la
miseria, anche noi però partire durante il temporale.
Allora sono le 12.11, sei minuti, andiamo via Zurigo e Basilea, dovremmo
essere dalle parti di ... Treviglio, Bergamo ... classico temporale da
aria calda che si scontra con l'aria fredda, ma perché non siamo partiti
verso Sud e facevamo un bel ... aspetta un po, il Capitano non dice
nulla, questa check list dei problemi dura un bel po, fammi guardare che
facce hanno gli altri.
Non ci posso credere, la coppietta sta abbracciata stretta stretta, che
carini, così se cadiamo, chi li ricompone più quei due, quello dietro di
me scrive, chissà che scrive, che stiamo ancora ballando come dei matti
... il motore di sinistra sembra ok, e quello di destra ruggisce come al
solito ... mah!
Ecco il capitano, voce poco sicura, direi, per ... tutto ok! Perfetto,
il mio secondo fulmine in meno di 4 settimane e anche questa volta, non
ci affonda nessuno, e guarda, stiamo emergendo dalla coltre di nuvole,
l'azzurro riporterà il sorriso ... anche se, spetta che guardo, quei due
non ne vogliono sapere di staccarsi, ma che carini!
ASK


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
Il 20 ottobre 1854, a Charleville, da padre ufficiale e madre facoltosa,
nasceva Arthur Rimbaud. Che il nome oggi dica qualcosa alle orecchie di
capra che percepiscono ad un batter di zoccolo ogni fruscio d'erbetta è
auspicabile, anche se malauguratamente la lingua pattuisce in genere con le
dentature erbivore un unico "maledetto", male che vada.
[Ero seduta su una panca in legno scuro e massiccio, verniciata tempo fa e
scrostata tempo dopo. Di fronte a me quattro fiammelle e quattro colonne, un
angelo barcollante sul ciborio e cassettoni. Di fronte a me c'era il
soffitto. E la mia testa seguiva gli intagli di tutto.
Lo sguardo mi cadde sul pavimento: per terra c'era un mosaico incompleto,
una qualche bestia a quattro zampe attorniata da ghirigori bianchi e blu.
Lanciai un'occhiata al sacerdote e al suo chierichetto -i cori cantano
meravigliosamente-, mi alzai in piedi. Ecco -le ombre giocavano sulle
pareti-, non disapprovo chi canta gloria a te oh cristo. E nemmeno chi
risponde amen. Perchè in fondo anche il Bernini, e Michelangelo e
Caravaggio, hanno avuto bisogno di commissioni. Ma la messa era finita.
Ognuno andò in pace.]
Quattro giorni prima, nello stesso anno, l'irlandese Oscar Wilde veniva
messo al mondo, amorevolmente (troppo?) accolto da padre *eye-and-ear
surgeon* (chirurgo) e madre
giornalista-poetessa. Il caso fu scabroso ma eclettico, tanto che
più di una barbetta di capra merita di essere allisciata, nel dubbio
dubbioso che si viene a creare nel definire lo scrittore-commediografo più
come un *dandy*, o meglio come *esteta*, o precisamente come *decadentista*.
Maledetto?
[Confesso di non aver peccato -almeno non come avrei voluto, o meglio, come
mi sarebbe convenuto, per il presente-, ma solo in parte per mia grandissima
colpa. E me ne pento.
Pensavo questo con la testa china sul ciottolato; che una città vecchia
valga l'altra è noto ai sassi e alle persiane. Poi mi apparve lo spettacolo
piatto nudo e regolare, del mare. Però -continuai tra me e me- non si rimane
stranamente illibati in compagnia. Delle nebbie alcooliche ricordo le risa,
le urla, gli occhi liquidi e le nebbie alcooliche. Tutto è concesso nelle
società caprine. Il manto è bianco, il capo è cornuto.
Fuori dal recinto dei divertimenti, troppe cose accadono, tra me e me.]
"Vivo seduto, come un angelo nelle mani di un barbiere,
impugnando un boccale con profonde scanalature,
l'ipogastro e il collo arcuati, una pipa
fra i denti, sotto cieli gonfi di impalpabili veli.
Come i caldi escrementi di un vecchio colombaio,
mille Sogni mi bruciano dolcemente in petto:
ogni tanto il mio cuore è triste come un alburno
insanguinato dall'oro giovane e cupo delle colature.
Poi, quando ho soffocato con cura i miei sogni,
mi volto, dopo aver bevuto trenta o quaranta boccali,
e mi concentro per liberar l'aspro bisogno:
mite come il Signore del cedro e degli issopi,
io piscio verso i cieli bruni, molto in alto e lontano,
con l'approvazione dei grandi eliotropi."
[Bevo poco e fumo ancor meno. Ma porco dio (bestemmio) non posso non
immergere i miei capelli fluenti di pensieri lugubri nelle vocianti ebbrezze
del volgo, talvolta. Faccio cose che non mi piacciono per belare
entusiasticamente: liberismo, liberalismo e libertinismo mi soggiacciono
bemolli.
Si dice male, ora, di chi ha il sobrio coraggio di ruttare in faccia ai
produttori di sterco sferico, e a chi non ha bisogno di attaccarsi ai loro
ventri gonfi per fuggire dalla caverna dei ciclopi. Cristi gialli e risorti!
Sarete cani da compagnia per questi ciechi alla ventura!]
Il piccolo Oscar non amò mai il cameratismo e la goliardia dei suoi compagni
di scuola, e ai loro rozzi passatempi preferì la solitudine e le attività
che più richiedono pazienza, dedizione e un'accentuata predisposizione
all'indolenza: la pesca, e la scrittura. Il piccolo Wilde crebbe di
conseguenza per divenire un omosessuale sodomita. Maledetto!
[Turbe sessuali affliggono da sempre gli artisti, e i poeti in particolare,
che brucando estasiati nello stesso prato delle capre, e rincorrendo al
contempo l'Ideale brutalmente sbattuto tra nuvole e raggi di sole,
inevitabilmente finiscono per pestare qualcuna delle merde di cui sopra,
novelli Achille dal piè eccessivamente veloce. Quasi sempre, però, rimane
scoperto un tallone: non ancora umido dei pianti fumidi generati dallo
spleen e dai suoi isotopi.
Che sia possibile in questi casi l'Amore? Di godimenti frivoli empiono il
tedio, e all'aspersorio generoso di un paio di tette Sante chiedono pace,
adoranti. Poeti di sette anni, il cui ossimoro li istiga al suicidio per
ribellarsi a un Dio a (in?) cui dicono di non credere...]
"Il giovane, dagli occhi sfavillanti e dalla pelle bruna,
col bel corpo ventenne che dovrebbe andar nudo,
e che, in Persia, un Genio ignoto avrebbe adorato
sotto la luna, con la fronte cerchiata di rame,
impetuoso ma con dolcezze virginali
e cupe, fiero delle sue prime sicurezze,
simile ai mari giovani, pianto di notti estive,
che si rigirano su letti di diamanti;
il giovane, di fronte agli orrori del mondo,
trasale nel suo cuore intimamente offeso,
e straziato dalla ferita profonda eterna,
desidera la sua suora di carità.
Ma tu, o Donna, cumulo di viscere, dolce pietà,
tu non sei mai Suora di carità, mai,
né sguardo nero, né ventre dove s'annida un'ombra,
né dita leggere, né seno perfettamente modellato.
Cieca mai risvegliata, dalle immense pupille,
il nostro abbraccio non è che una domanda:
sei tu che ti aggrappi a noi, creatura con il seno,
siamo noi che ti culliamo, bella e grave Passione.
I tuoi odi, i tuoi torpori statici, i tuoi cedimenti
e le brutalità sofferte nel passato,
tu ci rendi tutto, o Notte, ma senza cattiveria,
come un eccesso di sangue versato ad ogni mese.
-Quando la donna, un istante sorretta, spaventa
l'Amore, richiamo di vita e canto d'azione,
la Musa verde e la Giustizia ardente vengono
a straziarlo con le loro sacre ossessioni!
Senza posa assetato di splendore e di calma,
abbandonato dalle due Sorelle implacabili, gemendo
teneramente verso la scienza dalle immortali braccia,
offre alla natura in fiore la sua fronte sanguinante.
Ma la nera alchimia e i santi studi
ripugnano al ferito, cupo seguace dell'orgoglio;
si sente calpestato da atroci solitudini.
Allora, sempre bello, senza temere la bara,
creda ai grandi fini, Sogni o Vagabondaggi,
immensi, attraverso le notti della Verità,
ti invochi nella sua anima e nel suo corpo malato,
o Morte misteriosa, o suora di carità!"
[Ero stordita quando usai il telefono per chiedere il silenzio. Era un
principio di notte, e la mia voce non più casta, ormai, ebbe cura di non
compiere inutili tentativi di svelare nascondimenti o pagaiare acque che non
mi appartenevano. Ma sono abbastanza sicura di non aver sbagliato. Non
quando il Pensiero si corrompe in botri irti e parnassiani, non quando si
celano nella s-capigliatura personali Verità, non quando l'isolamento viene
subordinato ai conati sociali del maudit. Je suis la crapule. Eppure amo.]
"Yet each man kills the thing he loves,
by each let this be heard,
some do it with a bitter look,
some with a flattering word,
the coward does it with a kiss,
the brave man with a sword!
Some kill their love when they are young,
and some when they are old;
some strangle with the hands of Lust,
some with the hands of Gold;
the kindest use a knife, because
the dead so soon grow cold.
Some love too little, some too long,
some sell, and others buy;
some do the deed with many tears,
and some without a sigh:
for each man kills the thing he loves,
yet each man does not die."
[Non sono ancora passata a miglior vita, e non lo farò finchè di me si
parlerà *male*. Che si tiri con forza la solitudine del Poeta, rimasta
incastrata in colli di bottiglia! Che le volute di fumo che offuscano
l'intelletto vengano dissipate dall'esercizio di nuove filosofie! Sputo sul
positivismo delle religioni e perseguo da me la retta via: ai maledetti
lascio la via del retto, ai maledetti dalle lacrime rettili, all'erezione
dei loro edifici simbolisti...
Non sarò mai suora di carità.]
Ma non si è mai molto seri, a diciassette anni.
-----------------------------------------------------------------
M.B.Dors
Citazioni (nell'ordine, per il testo virgolettato):
...Vabè, non le metto perchè poi c'è sempre qualcuno che protesta. Ammesso
che qualcuno abbia avuto la pazienza di leggere fin qui.


title: Quel che si dice dei maledetti

author: Artod

text:
M.B.Dors <
tani...@tin.it
> wrote in message
8dl19r$os2$1...@nmaster.tin.it...
> [Confesso di non aver peccato -almeno non come avrei voluto, o meglio,
come
> mi sarebbe convenuto, per il presente-, ma solo in parte per mia
grandissima
> colpa. E me ne pento.
Continua, allora. Perché ti voglio disinibita, libera. Una poetessa,
finalmente.
> società caprine. Il manto è bianco, il capo è cornuto.
> Fuori dal recinto dei divertimenti, troppe cose accadono, tra me e
me.]
E' strano dirti come mi sento adesso. In fondo te l'avevo consigliato
io. E' da tanto che dura? Non credo, no. E' stato il tuo rifiuto di
dirmi cosa avevi fatto che mi aveva colpito.
Bene. Quello che ti voglio, ora più che mai. Con sommo dolore (gli
ultimi rimasugli wertheriani). Con sommo sollievo. Resisterai per le mie
braccia, devi resistere. Così sì.
> Si dice male, ora, di chi ha il sobrio coraggio di ruttare in faccia
ai
> produttori di sterco sferico, e a chi non ha bisogno di attaccarsi ai
loro
> ventri gonfi per fuggire dalla caverna dei ciclopi. Cristi gialli e
risorti!
> Sarete cani da compagnia per questi ciechi alla ventura!]
Non sono così ipocrita da condannare ciò che ti indussi a fare. Ma per
gli altri, sai che non ti posso spalleggiare. Non avendoli mai visti,
più che altro...
> Che sia possibile in questi casi l'Amore? Di godimenti frivoli empiono
il
> tedio, e all'aspersorio generoso di un paio di tette Sante chiedono
pace,
> adoranti. Poeti di sette anni, il cui ossimoro li istiga al suicidio
per
> ribellarsi a un Dio a (in?) cui dicono di non credere...]
"Lo spirto è pronto, ma la carne è stanca."
Le tue azioni confermano ciò che hai detto del poeta. Frivolezze! Sta'
zitta, te ne prego! Potremmo farci del male, e ripiombare nello stato
precedente. Fa' quello che devi fare.
> [Ero stordita quando usai il telefono per chiedere il silenzio. Era un
> principio di notte, e la mia voce non più casta, ormai, ebbe cura di
non
> compiere inutili tentativi di svelare nascondimenti o pagaiare acque
che non
> mi appartenevano. Ma sono abbastanza sicura di non aver sbagliato. Non
> quando il Pensiero si corrompe in botri irti e parnassiani, non quando
si
> celano nella s-capigliatura personali Verità, non quando l'isolamento
viene
> subordinato ai conati sociali del maudit. Je suis la crapule. Eppure
amo.]
Non ti amo anch'io, forse? Come sempre, come in passato, come in futuro.
Ma io non ti chiedo chi, come o cosa: la prossima volta, quando devi
dirmi che sono cornuto, dimmelo in mail. Senza avvilupparti in citazioni
dotte: di' "sono saltata addosso ad un altro". Sai che non è un
problema.
> "Yet each man kills the thing he loves,
> Non sarò mai suora di carità.]
> Ma non si è mai molto seri, a diciassette anni.
Non vedo il problema. Io sto meglio, tu stai meglio (perché ti è passata
qualche frustrazione di troppo, vedo). Cosa volevi? La degenerazione?
Non ti voglio suora di carità: ti avrei esortata a rimanere casta e
pura, altrimenti. Non sono Werher, non più! Ma ti amo, e su me stesso
giuro che amo solo te, e tu lo sai. Ma il mio corpo non ti appartiene,
come non mi appartiene il tuo. Fanne quello che vuoi. Il mio sarà
altrettanto libero.
Che tu ci creda o no, ti voglio bene.
Artod


title: Quel che si dice dei maledetti

author: Maledetto [di stirpe]®

text:
M.B.Dors [
tani...@tin.it
] ha scritto:
> Yet each man kills the thing he loves,
> by each let this be heard,
> some do it with a bitter look,
> some with a flattering word,
> the coward does it with a kiss,
> the brave man with a sword!
Volevo tacere su questo tuo post,
troppe cose poco chiare al mio poco
colto intelletto e troppa paura di scadere
in battute facili sul mio nickname, ma...
ecco che...uh... la vecchia ballata del carcere
di Reading, che non è SOLO bella, e questo non
è SOLO il pezzo più bello.
Tutto il resto perde di importanza, e il mio
cuore ritorna alla penna, quando 17 anni li avevo io, e
seguivo i consigli dettati da un rapporto epistolare
con un'amica che era già famosa al tempo, e che la mia
vita ha smarrito, lasciandomi giusto qualche sorriso
quando, a ogni anno di distanza dall'uscita dei
nuovi filmZ che interpreta, affitto la videocassetta,
ma mica sempre.
Grazie. Davvero.
Michele
--
Maledetto [di stirpe]® - Trans IL vano
--


title: Quel che si dice dei maledetti

author: Ahira

text:
On Wed, 19 Apr 2000 20:25:36 GMT, "Artod" <
ar...@libero.it
> wrote:
>E' strano dirti come mi sento adesso. In fondo te l'avevo consigliato
[cut]
Eh no Artod...
non si può invocare la necessità di essere professionalissimi
e poi scadere così...
sedici anni non ti autorizzano a usare il NG per confessarti
questo proprio fa cagare più di molti racconti con le virgole fuori
posto.
E te lo dico con molta simpatia.:)
AhiRa


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
> Volevo tacere su questo tuo post,
> troppe cose poco chiare al mio poco
> colto intelletto e troppa paura di scadere
> in battute facili sul mio nickname, ma...
> ecco che...uh... la vecchia ballata del carcere
> di Reading, che non è SOLO bella, e questo non
> è SOLO il pezzo più bello.
A dir la verità ho sempre trovato Wilde un poeta piuttosto scarso. E la sua
ballata è di gran lunga inferiore a quella del Vecchio Marinaio di
Coleridge, per esempio. Ho apprezzato unicamente quelle tre strofe, le più
significative, credo.
> Tutto il resto perde di importanza, e il mio
> cuore ritorna alla penna, quando 17 anni li avevo io, e
> seguivo i consigli dettati da un rapporto epistolare
> con un'amica che era già famosa al tempo, e che la mia
> vita ha smarrito, lasciandomi giusto qualche sorriso
> quando, a ogni anno di distanza dall'uscita dei
> nuovi filmZ che interpreta, affitto la videocassetta,
> ma mica sempre.
Mi scapperebbe una sghignazzata, ma delicatamente evito. Un
consiglio -sincero- sarebbe quello di evitare i rapporti epistolari.
>
> Grazie. Davvero.
Di niente, figurati.
Ci si vede,
Dors.


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
> Continua, allora. Perché ti voglio disinibita, libera. Una poetessa,
> finalmente.
E' chiaro come il sole che non hai capito un cazzo di niente. E per rispetto
nei confronti degli altri ti manderò a fare in culo via mail.
>
> E' strano dirti come mi sento adesso. In fondo te l'avevo consigliato
> io. E' da tanto che dura? Non credo, no. E' stato il tuo rifiuto di
> dirmi cosa avevi fatto che mi aveva colpito.
La tua fervida immaginazione ha caratteristiche prettamente ormonali. Sei un
visionario. E che vedi? 'Sti gazzi.
> Bene. Quello che ti voglio, ora più che mai. Con sommo dolore (gli
> ultimi rimasugli wertheriani). Con sommo sollievo. Resisterai per le mie
> braccia, devi resistere. Così sì.
No caro. Perchè non è successo quello che pensi e perchè io non ti pareggio,
quanto a maledettaggine. E ne sono felice.
>
> Non sono così ipocrita da condannare ciò che ti indussi a fare. Ma per
> gli altri, sai che non ti posso spalleggiare. Non avendoli mai visti,
> più che altro...
Gli altri chi?
>
> "Lo spirto è pronto, ma la carne è stanca."
> Le tue azioni confermano ciò che hai detto del poeta. Frivolezze! Sta'
> zitta, te ne prego! Potremmo farci del male, e ripiombare nello stato
> precedente. Fa' quello che devi fare.
Adesso so cosa devo fare. Adesso sì.
>
> Non ti amo anch'io, forse? Come sempre, come in passato, come in futuro.
> Ma io non ti chiedo chi, come o cosa: la prossima volta, quando devi
> dirmi che sono cornuto, dimmelo in mail. Senza avvilupparti in citazioni
> dotte: di' "sono saltata addosso ad un altro". Sai che non è un
> problema.
Ho come l'impressione che dovrei essere io a preoccuparmi. O meglio, che
avrei dovuto già tempo addietro. E le mie "citazioni dotte" non nascondono
altro che ironia, tanta ironia. Per i falsi maudits, quale tu sei.
>
> Non vedo il problema. Io sto meglio, tu stai meglio (perché ti è passata
> qualche frustrazione di troppo, vedo).
Sbagli, sbagli e assolutamente sbagli. Non ho gli stessi infimi bisogni che
_tu_ ti affanni a soddisfare per uno stordimento che inibisce ogni tipo di
pensiero, soprattutto. Altro che, l'inibito sei tu. Mentale.
>Cosa volevi? La degenerazione?
Realtà. I sogni di polistirolo non sono nemmeno biodegradabili.
> Non ti voglio suora di carità: ti avrei esortata a rimanere casta e
> pura, altrimenti. Non sono Werher, non più! Ma ti amo, e su me stesso
> giuro che amo solo te, e tu lo sai. Ma il mio corpo non ti appartiene,
> come non mi appartiene il tuo. Fanne quello che vuoi. Il mio sarà
> altrettanto libero.
Sei interamente libero, a partire da ora. Mi sento presa in giro a
sufficienza, grazie lo stesso.
> Che tu ci creda o no, ti voglio bene.
Ma va' a cagare. E te lo dico pubblicamente, giacchè tu pubblicamente mi hai
risposto.
Non ci si vede e non ci si vedrà mai.
Dors (e M.B. pure).


Quel che si dice dei maledetti


title: Quel che si dice dei maledetti

author: Trans IL vano

text:
M.B.Dors [
tani...@tin.it
] ha scritto:
> A dir la verità ho sempre trovato Wilde un poeta piuttosto scarso. E la sua
> ballata è di gran lunga inferiore a quella del Vecchio Marinaio di
> Coleridge, per esempio. Ho apprezzato unicamente quelle tre strofe, le più
> significative, credo.
La poesia mi interessa davvero poco,
ma  quel pezzettiello...
> Mi scapperebbe una sghignazzata, ma delicatamente evito. Un
> consiglio -sincero- sarebbe quello di evitare i rapporti epistolari.

Sai, avevo 17 anni, sghignazza pure, mi prendo così
poco sul serio adesso, figurati quanto posso essere
serioso riguardo alla mia adolescenza.
m.
--
Maledetto [di stirpe]®
--


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
Ahira <
nospam...@inthenet.sm
> wrote in message
38fe1eb8...@news.interbusiness.it...
> >E' strano dirti come mi sento adesso. In fondo te l'avevo consigliato
> [cut]
> Eh no Artod...
> non si può invocare la necessità di essere professionalissimi
> e poi scadere così...
> sedici anni non ti autorizzano a usare il NG per confessarti
> questo proprio fa cagare più di molti racconti con le virgole fuori
> posto.
> E te lo dico con molta simpatia.:)
Non sono stato io ad iniziare a lavare i panni sporchi in pubblico.
Ciao,
Artod


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
M.B.Dors <
tani...@tin.it
> wrote in message
8dle4n$csg$1...@nslave1.tin.it...
> Ma va' a cagare. E te lo dico pubblicamente, giacchè tu pubblicamente
mi hai
> risposto.
Sinceramente, di una ragazza che pensa a farsi ditalini mentali e cerca
qualcuno che gliene faccia (giacché quelli fisici non osa) non ho
bisogno.
Mi hai fatto maturare. Ma se sono degenerato fino a questo punto è per
causa tua. E adesso, credimi, sto meglio.
Fanculo, Dors. Io sono una persona _vera_, e non sai chi ti sei persa.
Perché riunisco in me tutto, e se non sarò un maledetto, lo sono più di
te. Non sono le mie ad essere inibizioni mentali: sei tu che sei
frigida. "Focosetta"! A parole sono tutti bravi.
E dicevi che mi avresti perdonato il tradimento, al massimo! Be', sappi
che il sentimento non è stato intaccato. Ti amavo veramente, ieri. No,
non ci si vedrà mai.
E a tutti sconsiglio rapporti con verginelle intellettualoidi.
Artod


title: Quel che si dice dei maledetti

author: bartleby

text:
On Thu, 20 Apr 2000 07:21:05 +0200,
drakulia...@freemail.it
(Trans IL vano) wrote:
>Sai, avevo 17 anni, sghignazza pure, mi prendo cosě
>poco sul serio adesso, figurati quanto posso essere
>serioso riguardo alla mia adolescenza.
non te la prendere, miche'. girano certi stronzetti, oggigiorno.
comunque sia, ricordo bene i tuoi diciassette anni. avevi i capelli
mori sciolti sulle spalle e mi compravi gelati alti cosi'. quando
passeggiavamo sul lungo tevere, la gente si voltava a guardarci:
capitava mica tutti i giorni di vedere due ometti che si tenevano per
mano, canticchiando *piccola cati*. e poi sulla giostra di quel tipo
con la faccia butterata, ricordi, non riuscivi mai ad afferrare il
nastro rosso, seduto nel tuo elefantino: forse perche' quando ti
alzavi, la mia mano inevitabilmente scattava. mi piaceva toccarti e
vedere come ne ridevi. avevi i denti bianchi, allora. eggia', quanti
ricordi. e quando ci si sdraiava a ridosso dell'acqua, eh? ti toglievi
la camiciola e mi inebriavo col tuo sudore trasteverino: aborrivi i
deodoranti, come hai continuato a fare, orgoglioso, sino a questi
altri nostri giorni. e poi, a torsolo nudo, mostravi impettito tutti
quei peli... li carezzavo canticchiando *mila e shiro, ragazzi della
pallavolo*, poi ti lisciavo con un pettine d'ebano, e tu mi stringevi
il polso e guardavi ferino, uno stuzzicadenti all'orecchio. a volte
ruttavi, ma sempre con la mano davanti.
poi, quando l'impeto ci coglieva, e non era possibile resistervi... ma
questa e' tutt'altra storia, e questo e' il newsgroup sbaijato.
ora che son passati tanti anni, carezzo il capo dei nostri figli e a
volte piango, non mi vergogno a dirlo, piango tutte le nostre promesse
d'amore, pur mantenute: le piango passate, e il trascorrere degli
ultimi nostri momenti. che altro dire... trattengo la cruda
consapevolezza d'aver dato tanto, ma d'aver preso molto di piu', tra
gridolini di gioia: i tuoi, i miei.
peace&love
bartelio


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
>Non sono stato io ad iniziare a lavare i panni sporchi in pubblico.
>Ciao,
e siamo d'accordo
il fatto che qualcuno scarichi il cesso rotto nel prato
non ti autorizza automaticamente a farci cagare il cane...
o no?
Comunque non voglio polemizzare con te.
Dors č la sorella di Foglia e io vorrei parlare di scrittura creativa,
sennň me ne andavo su it.cazzideglialtri.
Francamente da Dors me lo aspettavo. Da te no.
Tutto qui.
Dai che passa, lo giuro!
AhiRa


title: Quel che si dice dei maledetti

author: Writer

text:
Artod ha scritto:
> Sinceramente, di una ragazza che pensa a farsi ditalini mentali e cerca
> qualcuno che gliene faccia (giacché quelli fisici non osa) non ho
> bisogno.
> Mi hai fatto maturare. Ma se sono degenerato fino a questo punto è per
> causa tua. E adesso, credimi, sto meglio.
> Fanculo, Dors. Io sono una persona _vera_, e non sai chi ti sei persa.
> Perché riunisco in me tutto, e se non sarò un maledetto, lo sono più di
> te. Non sono le mie ad essere inibizioni mentali: sei tu che sei
> frigida. "Focosetta"! A parole sono tutti bravi.
> E dicevi che mi avresti perdonato il tradimento, al massimo! Be', sappi
> che il sentimento non è stato intaccato. Ti amavo veramente, ieri. No,
> non ci si vedrà mai.
> E a tutti sconsiglio rapporti con verginelle intellettualoidi.
Cosa fai, Artod? Stai producendo una nuova puntata dell'EDS  VM18, a
quattro mani con l'aiuto della signorina Dors?
Se sì, complimenti. E' proprio appassionante. :-DD
Writer


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
>
> Cosa fai, Artod? Stai producendo una nuova puntata dell'EDS  VM18, a
> quattro mani con l'aiuto della signorina Dors?
> Se sģ, complimenti. E' proprio appassionante. :-DD
>
> Writer
Sģ, davvero molto appassionante. A proposito, signor Writer, Lei se la
scoperebbe una verginella intellettualoide? Non mostri eccessiva ritrosia,
la prego... Un Poeta _non_puņ_ non essere sessuomane! Non trova?
Anzi, se ne ha voglia puņ anche adoperarsi per rigirare la domanda a tutto
IAS.
Saluti,
Dors.


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
> >Non sono stato io ad iniziare a lavare i panni sporchi in pubblico.
> >Ciao,
> e siamo d'accordo
> il fatto che qualcuno scarichi il cesso rotto nel prato
> non ti autorizza automaticamente a farci cagare il cane...
> o no?
Il merdosissimo raccontino che ho postato non voleva essere un lavaggio di
panni. Per niente. Se MaledettoDiStirpe ci ha trovato significati a lui
congeniali vuol dire che chiunque altro avrebbe potuto leggerselo senza
rompersi la testa a decriptare.
Ma se ho qualche altra colpa, oltre a quelle che già mi pesano da anni, me
ne scuso con tutto il newsgroup.
>
> Comunque non voglio polemizzare con te.
> Dors è la sorella di Foglia e io vorrei parlare di scrittura creativa,
> sennò me ne andavo su it.cazzideglialtri.
> Francamente da Dors me lo aspettavo. Da te no.
Non conosco questa Foglia e ti invito apertamente a rovinarmi la
reputazione, se ti va. Da me ci si aspetta di tutto, e so bene che pochi
hanno voglia di polemizzare con Artod. Prendetevela con me. Sono io la capra
espiatoria!
>
> Tutto qui.
> Dai che passa, lo giuro!
>
> AhiRa
Non so neppure perchè resto su IAS. Evidentemente ho da sfogare le mie
ultime frustrazioni da intellettualoide.
Dors.


title: Quel che si dice dei maledetti

author: Pikkiatella

text:
>
> Il merdosissimo raccontino che ho postato non voleva essere un lavaggio di
> panni. Per niente. Se MaledettoDiStirpe ci ha trovato significati a lui
> congeniali vuol dire che chiunque altro avrebbe potuto leggerselo senza
> rompersi la testa a decriptare.
Senza minimamente voler metter parola nel resto, posso tranquillamente
affermare che a me,
così, da profana qual sono, quel raccontino è piaciuto.
[Una frase su tutte..."Pensavo questo con la testa china sul ciottolato; che
una città vecchia
valga l'altra è noto ai sassi e alle persiane. Poi mi apparve lo spettacolo
piatto nudo e regolare, del mare".. *sospirone*]
Se tra le altre cose (*grin*) ci si posso aspettare altri "racconti" dal
genere, da te, forse è bene che tu ci rimanga,
su IAS (ripeto, sto parlando _solo_ ed _esclusivamente_ del [R]) :]
Pikkia


title: Quel che si dice dei maledetti

author: Eleonora

text:
Thu, 20 Apr 2000 11:58:47 +0200, "M.B.Dors" <
tani...@tin.it
>:
> A proposito, signor Writer, Lei se la
> scoperebbe una verginella intellettualoide?
giů le mani da Writer, pischella. egli č il mio fidanzato da lungo tempo. e
mi č mooolto fedele, a suo dire. :-D
e.


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
Eleonora <
cam...@excite.fanculo.com
> wrote in message
> > A proposito, signor Writer, Lei se la
> > scoperebbe una verginella intellettualoide?
> giů le mani da Writer, pischella. egli č il mio fidanzato da lungo tempo.
e
> mi č mooolto fedele, a suo dire. :-D
E' vero. Il mio cuore č legato inscindibilmente alla dolce Eleonora.
Sono spiacente, signorina Dors, una verginella intelletualoide mi mancava...
:-D
Writer


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
M.B.Dors [
tani...@tin.it
] ha scritto:
> Prendetevela con me. Sono io la capra
> espiatoria!
M'hai mangiato tutta l'erba dell'orticello
di bartleby, eccheccazzo!



title: Quel che si dice dei maledetti

text:
bartleby [
bart...@freemail.it
] ha scritto:
> capitava mica tutti i giorni di vedere due ometti che si tenevano per
> mano, canticchiando *piccola cati*. e poi sulla giostra di quel tipo
> con la faccia butterata, ricordi, non riuscivi mai ad afferrare il
> nastro rosso, seduto nel tuo elefantino: forse perche' quando ti
> alzavi, la mia mano inevitabilmente scattava. mi piaceva toccarti e
> vedere come ne ridevi. avevi i denti bianchi, allora. eggia', quanti
> ricordi. e quando ci si sdraiava a ridosso dell'acqua, eh? ti toglievi
> la camiciola e mi inebriavo col tuo sudore trasteverino: aborrivi i
> deodoranti, come hai continuato a fare, orgoglioso, sino a questi
> altri nostri giorni. e poi, a torsolo nudo, mostravi impettito tutti
> quei peli... li carezzavo canticchiando *mila e shiro, ragazzi della
> pallavolo*, poi ti lisciavo con un pettine d'ebano, e tu mi stringevi
> il polso e guardavi ferino, uno stuzzicadenti all'orecchio. a volte
> ruttavi, ma sempre con la mano davanti.

Cuore mio, dolcezza, mio Zeus, potenza divina.
Ricordo i tuoi gorgheggi e, ora che al mattino sento
solo i tuoi gargarismi con l'anitraWC, quei tempi mi mancano;
ma la maturità del tuo corpo m'i-n-t-r-i-g-a, cerco nuovi
sapori tra le tue rughe, anche se spesso, tra le pieghe
delle tue avvizzite carni, trovo solo la marmellata di
prugne della scorsa stagione. So che non dovrei, tu hai
preferito non parlarne, ma proprio non posso fare a meno
di ricordare quel giorno, al campionato regionale di peti,
quando tentai -invano- di lasciarti con la scusa d'essermi
offeso per la mio secondo posto in classifica. Ero geloso,
è vero, della tua medaglia d'oro, ma in realtà cercavo
di fuggire da te, timoroso che quella felicità potesse
svanire nel nulla com'era apparsa. Ti chiedo ancora scusa,
se non m'avessi tenuto per la collottola, forse oggi non
saremmo qui, e non potremmo parlare di noi.
Avrei sposato quella fotomodella ricca, simpatica e intelligente
che mi faceva una corte spietata, e avrei fatto una vita di
merda, senza l'odore del tuo perineo nelle cravatte marroni,
intonate con i denti gialli, che mi regali ogni natale.



title: Quel che si dice dei maledetti

text:
M.B.Dors [
tani...@tin.it
] ha scritto:
> Se MaledettoDiStirpe ci ha trovato significati a lui
> congeniali vuol dire che chiunque altro avrebbe potuto leggerselo senza
> rompersi la testa a decriptare.

Io c'ho trovato solo un ricordo di gioventù,
comunque concordo.



title: Quel che si dice dei maledetti

author: Ombra

text:
Trans IL vano <
drakulia...@freemail.it
> wrote >
> M'hai mangiato tutta l'erba dell'orticello
> di bartleby, eccheccazzo!
A me piu' che mangiata sembrava scientificamente raccolta, ma non ti dico da
chi.


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
>
> Io c'ho trovato solo un ricordo di gioventů,
I maledetti hanno sempre dei ricordi di gioventů.
> comunque concordo.
Mi fa piacere.
Saluti,
Dors.


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
>
> M'hai mangiato tutta l'erba dell'orticello
> di bartleby, eccheccazzo!
Proporrei al signor bartleby di mutare l'orticello di sua proprietą in un
fumoir. Ho da poco scoperto l'inutilitą delle cogitazioni.
Saluti,
Dors.


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
>
> E' vero. Il mio cuore è legato inscindibilmente alla dolce Eleonora.
> Sono spiacente, signorina Dors, una verginella intelletualoide mi
mancava...
> :-D
>
> Writer
Le manca anche una t, signor Writer. [sa, il mio intelletto è facilmente
eccitabile. C'è chi parla addirittura di *ditalini mentali*... Cribbio,
basta una *t* e perdo la testa!]
Ad ogni modo, per eventuali orge o riti satanici a sfondo sessuale, potete
contattarmi presso:
mettit...@leggimiqualcosadiperverso.si...
Saluti,
Dors.


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
>
> > A proposito, signor Writer, Lei se la
> > scoperebbe una verginella intellettualoide?
>
> giů le mani da Writer, pischella. egli č il mio fidanzato da lungo tempo.
e
> mi č mooolto fedele, a suo dire. :-D
Gli dica che sbaglia, ad ogni modo. Pare che, oggi come oggi, il casto&puro
faccia addirittura -come si dice?- *naif*.
Saluti,
Dors.
----------
Per eventuali orge o riti satanici a sfondo sessuale, potete contattarmi
presso il mio nuovo indirizzo:
piůscrivopiůmiec...@leggosoloporno.oh...


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
>
> Senza minimamente voler metter parola nel resto, posso tranquillamente
> affermare che a me,
> così, da profana qual sono, quel raccontino è piaciuto.
> [Una frase su tutte..."Pensavo questo con la testa china sul ciottolato;
che
> una città vecchia
> valga l'altra è noto ai sassi e alle persiane. Poi mi apparve lo
spettacolo
> piatto nudo e regolare, del mare".. *sospirone*]
Grazie, mi fa piacere. Era proprio quello in cui speravo: un qualsivoglia
*commento*.
>
> Se tra le altre cose (*grin*) ci si posso aspettare altri "racconti" dal
> genere, da te, forse è bene che tu ci rimanga,
> su IAS (ripeto, sto parlando _solo_ ed _esclusivamente_ del [R]) :]
Nessuno mi trattiene altrove. Del resto a me tocca di sopravvivere...
Resterò. Fino a quando non so.
Saluti,
Dors.


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
Ombra [
om...@freemail.it
] ha scritto:
> > M'hai mangiato tutta l'erba dell'orticello
> > di bartleby, eccheccazzo!
>
> A me piu' che mangiata sembrava scientificamente raccolta, ma non ti dico da
> chi.

I soliti braccobaldi.



title: Quel che si dice dei maledetti

text:
M.B.Dors [
tani...@tin.it
] ha scritto:
> Ho da poco scoperto l'inutilitą delle cogitazioni.
E su quale pianeta vivevi?



title: Quel che si dice dei maledetti

text:
M.B.Dors [
tani...@tin.it
] ha scritto:
> I maledetti hanno sempre dei ricordi di gioventù.
Anche i vecchi.
I vecchi maledetti ancor di più.
I vecchi maledetti con le arterie
in sclerosi sono quelli che si convincono
di averne di importanti.
I vecchi maledetti cone le arterie in
sclerosi e un passato lisergico sono
quelli più divertenti da ascoltare, ma al
massimo per dieci minuti.



title: Quel che si dice dei maledetti

text:
Writer <
om...@tin.it
> wrote in message 38FEC9F5...@tin.it...
> Cosa fai, Artod? Stai producendo una nuova puntata dell'EDS  VM18, a
> quattro mani con l'aiuto della signorina Dors?
> Se sě, complimenti. E' proprio appassionante. :-DD
Non sei divertente. Per niente.
Comunque, quello che faccio non viene reso su questo newsgroup...
Ciao,
Artod
:-)


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
M.B.Dors <
tani...@tin.it
> wrote in message
8dnars$i6m$6...@nslave1.tin.it...
> Gli dica che sbaglia, ad ogni modo. Pare che, oggi come oggi, il
casto&puro
> faccia addirittura -come si dice?- *naif*.
Illuso, più che altro.
Artod


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
M.B.Dors <
tani...@tin.it
> wrote in message
8dnarh$i6m$3...@nslave1.tin.it...
> Ad ogni modo, per eventuali orge o riti satanici a sfondo sessuale,
potete
> contattarmi presso:
> mettit...@leggimiqualcosadiperverso.si...
Sto ancora meditando se i tuoi puerili tentativi di darmi del porco (ma
non serve! Io lo ammetto che lo sono!) mi facciano ridere o solo pena.
Artod


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
M.B.Dors <
tani...@tin.it
> wrote in message
8dnaqq$i6m$1...@nslave1.tin.it...
> Ho da poco scoperto l'inutilità delle cogitazioni.
La cosa comica, Dors, è che eri tu a predicare la libertà e il rapporto
non costrittivo. Ma quando me le sono prese, le mie libertà, prima fra
tutte la libertà di parola, ti sei incazzata come una iena. E' facile
predicare e mandare affanculo la gente, meno facile sopportare che
qualcuno noti il tuo comportamento stronzo, no?
Io ti ho cornificata, sì, lo ammetto: ma tu sei innocente? O la mia
azione è stato solo il culmine di un processo che hai portato a
compimento tu?
Io sto bene, adesso. Sì, mi sono liberato del giogo tarantino. Ma tu?
Artod


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
Artod [
ar...@libero.it
] ha scritto:
> Io sto bene, adesso. Sì, mi sono liberato del giogo tarantino.
Hai visto topgun?



title: Quel che si dice dei maledetti

text:
>
> > Ho da poco scoperto l'inutilità delle cogitazioni.
>
>
> E su quale pianeta vivevi?
Nettuno (potrà mai ettere?).
[memento Wakki]
Saluti,
Dors.


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
> Anche i vecchi.
> I vecchi maledetti ancor di più.
> I vecchi maledetti con le arterie
> in sclerosi sono quelli che si convincono
> di averne di importanti.
> I vecchi maledetti cone le arterie in
> sclerosi e un passato lisergico sono
> quelli più divertenti da ascoltare, ma al
> massimo per dieci minuti.
Quei dieci minuti, insomma, che allungano loro la vita e la accorciano
invece all'uditorio...
:))
Saluti,
Dors.


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
> > Gli dica che sbaglia, ad ogni modo. Pare che, oggi come oggi, il
> casto&puro
> > faccia addirittura -come si dice?- *naif*.
>
> Illuso, più che altro.
Io sono ciò che sei stato tu in passato. E devi calpestarmi per poter
crescere. Avanti!
...
Ti senti cresciuto?
...
Tu sei tutte le ragazze che ti cornificarono un tempo; scambierei tutte le
tue parole per una Davidhoff, ne ho più bisogno.
E in futuro cercherò di illudermi per la persona giusta.
Dors.


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
>
> La cosa comica, Dors, è che eri tu a predicare la libertà e il rapporto
> non costrittivo. Ma quando me le sono prese, le mie libertà, prima fra
> tutte la libertà di parola, ti sei incazzata come una iena. E' facile
> predicare e mandare affanculo la gente, meno facile sopportare che
> qualcuno noti il tuo comportamento stronzo, no?
> Io ti ho cornificata, sì, lo ammetto: ma tu sei innocente? O la mia
> azione è stato solo il culmine di un processo che hai portato a
> compimento tu?
> Io sto bene, adesso. Sì, mi sono liberato del giogo tarantino. Ma tu?
>
> Artod
Le nove righette sopra riportate potevi tranquillamente risparmiartele. Che
cazzo vuoi che ti dica? Non hai nemmeno risposto alla posta in privato,
cos'altro vuoi? Che io arrivi a sparare una balla così grande come quella
che sarebbe colpa mia se le tue crisi adolescenzial-ormonali ti fanno andare
in calore per un qualsiasi oggetto femminile che sia minimamente
proporzionato e che respiri? E ti preoccupi per il mio stato emotivo! Sappi
che sto molto meglio senza i vuoti a perdere allocutivi di un aspirante
parruccone in eiaculazione precoce.
E tornatene pure affanculo, a chi vuoi tu.
Ho amato il bambino che hai appena represso, sono stata fedele a un povero
stronzo.
Impara, Dors. E medita sugli "errori di valutazione".
Dors.


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
Trans IL vano <
drakulia...@freemail.it
> wrote in message
MPG.136979dd2...@news.tiscalinet.it...
> > Io sto bene, adesso. Sě, mi sono liberato del giogo tarantino.
> Hai visto topgun?
No, mai. Perché? :-/
Artod


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
M.B.Dors <
tani...@tin.it
> wrote in message
8do2u0$ev1$4...@nmaster.tin.it...
> Le nove righette sopra riportate potevi tranquillamente
risparmiartele.
Forse.
Che
> cazzo vuoi che ti dica? Non hai nemmeno risposto alla posta in
privato,
> cos'altro vuoi?
Avrebbe avuto senso iniziare a rinfacciarti? Ma per favore! Eppoi, come
scrissi, è di pessimo gusto rispondere due volte. Un peso, una misura.
Che io arrivi a sparare una balla così grande come quella
> che sarebbe colpa mia se le tue crisi adolescenzial-ormonali ti fanno
andare
> in calore per un qualsiasi oggetto femminile che sia minimamente
> proporzionato e che respiri?
Che tu ammetta che è stato il tuo comportamento insicuro, imprevedibile
e destabilizzante a farmi guardare in giro. Rileggiti il serto, anche se
non ti piace. E ci vedrai la sublimazione di un amore puro e univoco.
Allora. Poi degenerò. So anche fornirti il periodo: fine gennaio.
E ti preoccupi per il mio stato emotivo! Sappi
> che sto molto meglio senza i vuoti a perdere allocutivi di un
aspirante
> parruccone in eiaculazione precoce.
"là c'erano tanti di quei giochetti
che tu volevi e a cui lei non si negava" (Catullo)
Cerca una buona volta di unire spirito e corpo.
> Ho amato il bambino che hai appena represso, sono stata fedele a un
povero
> stronzo.
Il bambino, picchiato e umiliato, si è rialzato con un lampo feroce
negli occhi. E col tempo ha preso coscienza di sé, come il proletariato:
quando ha iniziato ad agire, la borghesia non ha saputo far altro che
capitolare.
> Impara, Dors. E medita sugli "errori di valutazione".
Impara, Artod, che la verità, che tu così tanto amavi, è scomoda e
dolorosa: impara a mentire, impara a godere dell'intelletto senza
trascurare il corpo.
Ho comprato Wordsworth e Coleridge.
64 sonetti ti ho scritto, sai? Ah! Avessi saputo apprezzarli...
Artod


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
M.B.Dors <
tani...@tin.it
> wrote in message
8do2tv$ev1$3...@nmaster.tin.it...
> > Illuso, più che altro.
> Io sono ciò che sei stato tu in passato. E devi calpestarmi per poter
> crescere. Avanti!
Calpestarti? E perché? Chi ci pensa, a te! Tra noi due, quella che sta
da cani sei tu.
> ...
> Ti senti cresciuto?
> ...
Io sono _già_ cresciuto. Grazie. Veramente. Questi sei mesi mi hanno
aperto gli occhi.
> Tu sei tutte le ragazze che ti cornificarono un tempo; scambierei
tutte le
> tue parole per una Davidhoff, ne ho più bisogno.
> E in futuro cercherò di illudermi per la persona giusta.
L'avevi in mano, la persona giusta, ché mi ero soggiogato completamente
a te, e lo sai. Hai avuto l'occasione per avvilupparmi, per incatenarmi.
Perché non l'hai fatto? Hai pagato le conseguenze.
Artod


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
> > Le nove righette sopra riportate potevi tranquillamente
> risparmiartele.
>
> Forse.
Perchè, non ti sei già convinto di aver fatto *la cosa migliore*? E allora.
Indagare sulle mie condizioni _non_è_ la cosa migliore. Semplicemente perchè
hai preferito il corpo a tutto il resto: tienitelo.
>
> Avrebbe avuto senso iniziare a rinfacciarti? Ma per favore! Eppoi, come
> scrissi, è di pessimo gusto rispondere due volte. Un peso, una misura.
Forse che non è un rigurgito di contraccolpi quello che stai cercando qui in
pubblico? Un peso, una misura, eh? Hai ben presente il listino dei meriti,
vedo.
> Che tu ammetta che è stato il tuo comportamento insicuro, imprevedibile
> e destabilizzante a farmi guardare in giro. Rileggiti il serto, anche se
> non ti piace. E ci vedrai la sublimazione di un amore puro e univoco.
> Allora. Poi degenerò. So anche fornirti il periodo: fine gennaio.
"And a few words played between us to and fro-
on which lost the more of our love."
Tu hai guardato in giro per mancanza di conforto _fisico_ : tutto qui. E'
l'ultimo tuo post a cui rispondo.
>
> "là c'erano tanti di quei giochetti
> che tu volevi e a cui lei non si negava" (Catullo)
> Cerca una buona volta di unire spirito e corpo.
Avrai già trovato un corpo a *portata di mano*. Ma lo spirito?
Tra noi due sei stato tu il precursore della dicotomia.
>
> Il bambino, picchiato e umiliato, si è rialzato con un lampo feroce
> negli occhi. E col tempo ha preso coscienza di sé, come il proletariato:
> quando ha iniziato ad agire, la borghesia non ha saputo far altro che
> capitolare.
Potevo affidare me stessa a un bambino incosciente?
Il Terzo Stato si frantumò per conflitto d'interessi. Effettivamente.
>
> Impara, Artod, che la verità, che tu così tanto amavi, è scomoda e
> dolorosa: impara a mentire, impara a godere dell'intelletto senza
> trascurare il corpo.
Dunque impara a rinunciare a una relazione a distanza quando senti che il
cazzo chiama e il cervello non risponde.
> Ho comprato Wordsworth e Coleridge.
Non ho potuto fare altro che farti maturare. Non me ne rammarico, dopo
tutto.
Temevi di tornare a Trieste "a mani vuote"? Bene, restaci. Almeno saprai
riempirtele, quelle mani.
> 64 sonetti ti ho scritto, sai? Ah! Avessi saputo apprezzarli...
La tua concezione di *apprezzamento* è un misero apporre di bolli con
indicazioni di valuta. No, non ho saputo darti in cambio ciò che tu
assurdamente desideravi.
Dors.


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
M.B.Dors <
tani...@tin.it
> wrote in message
8dp4rq$26v$1...@nmaster.tin.it...
> Perchè, non ti sei già convinto di aver fatto *la cosa migliore*? E
allora.
> Indagare sulle mie condizioni _non_è_ la cosa migliore. Semplicemente
perchè
> hai preferito il corpo a tutto il resto: tienitelo.
Dici? Credi di essere _così_ insostituibile?
> Forse che non è un rigurgito di contraccolpi quello che stai cercando
qui in
> pubblico? Un peso, una misura, eh? Hai ben presente il listino dei
meriti,
> vedo.
Tu, che di meriti ne hai ben pochi, fai bene a dimenticartelo.
> "And a few words played between us to and fro-
> on which lost the more of our love."
> Tu hai guardato in giro per mancanza di conforto _fisico_ : tutto qui.
E'
> l'ultimo tuo post a cui rispondo.
Magnifico, magnifico.
A parte il fatto che l'unico che si fosse mai offerto di partire sono
stato io, mi sono guardato in giro perché qualcuno, dopo che mi ero
umiliato, non ha saputo darmi certezze né appigli.
> Avrai già trovato un corpo a *portata di mano*. Ma lo spirito?
> Tra noi due sei stato tu il precursore della dicotomia.
Lo spirito, carissima, si trova. Con una logica migliore della tua, fra
l'altro.
Ho cambiato idea: non mi dicevi tu stessa, non più tardi di sabato, che
lo si può fare? Che c'è bisogno di elasticità mentale?
> Potevo affidare me stessa a un bambino incosciente?
> Il Terzo Stato si frantumò per conflitto d'interessi. Effettivamente.
Potevi, perché sarei stato un cieco supporto, una suora di carità che tu
non vuoi essere, ma che io avrei voluto. Ma ora non più.
> Dunque impara a rinunciare a una relazione a distanza quando senti che
il
> cazzo chiama e il cervello non risponde.
Quando senti che la figa dall'altra parte è immersa nel cemento a presa
rapida, molla.
> > Ho comprato Wordsworth e Coleridge.
> Non ho potuto fare altro che farti maturare. Non me ne rammarico, dopo
> tutto.
> Temevi di tornare a Trieste "a mani vuote"? Bene, restaci. Almeno
saprai
> riempirtele, quelle mani.
E indubbiamente saprò riempirmi pure la testa. Non ho le tue
frustrazioni! Qui l'intelligenza non manca.
> > 64 sonetti ti ho scritto, sai? Ah! Avessi saputo apprezzarli...
> La tua concezione di *apprezzamento* è un misero apporre di bolli con
> indicazioni di valuta. No, non ho saputo darti in cambio ciò che tu
> assurdamente desideravi.
La tua degenerata concezione di apprezzamento, invece, consiste
nell'ignorare, nel rifiutare, nel non impegnarsi. Sei allo stesso
livello logico di Iris: sì, proprio lei, lei che disse "Ma la logica non
serve!". Dovrai cadere dalle nuvole. E quando cadrai, immagino che ci
sarà un bel cazzo duro ad aspettarti.
Artod


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
M.B.Dors [
tani...@tin.it
] ha scritto:
> > E su quale pianeta vivevi?
>
> Nettuno (potrà mai ettere?).
>
> [memento Wakki]
Eh no... io sto wakki che tutti
nominate non lo conosco ( è un
problema mio) ma la battuta su
nettuno (non è pottibile) risale
ai tempi di bartleby bambino, quindi
almeno al cretaceo. Non che perda
di valenza per questo...



title: Quel che si dice dei maledetti

text:
M.B.Dors [
tani...@tin.it
] ha scritto:
> Quei dieci minuti, insomma, che allungano loro la vita e la accorciano
> invece all'uditorio... :))

Naaa, quelli partono dall'undicesimo.
Ridere fa bene per i radicali liberi.
(aspetto battute su pannella) :-)



title: Quel che si dice dei maledetti

text:
M.B.Dors [
tani...@tin.it
] ha scritto:
> un aspirante
> parruccone in eiaculazione precoce.
Questa l'hai sentita a capalbio
in piazzetta, al terzo gin lemon.
Secondo me ci conosciamo già.



title: Quel che si dice dei maledetti

text:
Artod [
ar...@libero.it
] ha scritto:
> > > Io sto bene, adesso. Sě, mi sono liberato del giogo tarantino.
> > Hai visto topgun?
>
> No, mai. Perché? :-/
Scusa, sono stato per un momento
autoreferenziale (vedi sandokan2)
Noto Con Piacere che la telenovela
continua. Bravo, cosě si fa, continua
a non risponderle in email, rendici
partecipi, ci state facendo sognare.
--
Maledetto [di stirpe]Ž
--


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
Trans IL vano <
drakulia...@freemail.it
> wrote in message
MPG.136a3fe44...@news.tiscalinet.it...
> Noto Con Piacere che la telenovela
> continua. Bravo, così si fa, continua
> a non risponderle in email, rendici
> partecipi, ci state facendo sognare.
Su, consolati. Pare non mi risponderà più.
Ciao,
Artod


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
On Thu, 20 Apr 2000 17:36:16 +0200,
drakulia...@freemail.it
(Trans IL vano) wrote:
>Cuore mio, dolcezza, mio Zeus, potenza divina.
mi par di sentir vibrare ancora nell'aere i tuoi gemiti, perduti noi
nel fremito d'amore. e lucean le stelle...
>Ricordo i tuoi gorgheggi e, ora che al mattino sento
>solo i tuoi gargarismi con l'anitraWC, quei tempi mi mancano;
>ma la maturità del tuo corpo m'i-n-t-r-i-g-a,
la sapidita' del verbo mi spinge ad un rutto tellurico, con grave
nocumento della compostezza architettonica della modesta dimora (ahi
ahi ahi) in cui sollazzevolmente trascorro questi miei ultimi rabbuffi
di vita, mon amour...
>cerco nuovi
>sapori tra le tue rughe, anche se spesso, tra le pieghe
>delle tue avvizzite carni, trovo solo la marmellata di
>prugne della scorsa stagione.
eggia', i nostri vecchi trastulli omo-erotici, la melassa che svelto
raccoglievi nel palmo, serbandola accosta al tuo cuore... e come
dimenticare il colore ch'essa assumeva, sciogliendosi nel tuo vitreo
liquido seminale...
>So che non dovrei, tu hai
>preferito non parlarne, ma proprio non posso fare a meno
>di ricordare quel giorno, al campionato regionale di peti,
>quando tentai -invano- di lasciarti con la scusa d'essermi
>offeso per il mio secondo posto in classifica.
fu delicatezza la mia, tesoro. in verita' tu menti, per confondermi.
ti va di vedermi soffrire, nevvero? sai bene che di quegli odori
facevi collezione, li attendevi e gioivi ogni volta, sotto le
lenzuola, graffiando le natiche con i canini, affilati, affilati...
>Ero geloso,
>è vero, della tua medaglia d'oro, ma in realtà cercavo
>di fuggire da te, timoroso che quella felicità potesse
>svanire nel nulla com'era apparsa.
sciocchino, ti sento confuso. lascia che aggiusti la protesi, ch'e'
tutta un fischìo. ecco, sai bene che felicità non dura, qualita' che
e' propria solo dell'organo mio preposto alla riproduzione, sul quale
organo hai sonato le vie d'intorno, ma qui mi ripeto e mi taccio.
>Ti chiedo ancora scusa,
>se non m'avessi tenuto per la collottola, forse oggi non
>saremmo qui, e non potremmo parlare di noi.
solo le mie carezze, null'altro ti trattenne. ho vaghi ricordi di
catene, legni ritorti a furia di colpire l'osso della tua schiena, ma
forse confondo, certo effondo, e' bene ch'io prenda i miei bagni...
>Avrei sposato quella fotomodella ricca, simpatica e intelligente
>che mi faceva una corte spietata, e avrei fatto una vita di
>merda, senza l'odore del tuo perineo nelle cravatte marroni,
>intonate con i denti gialli, che mi regali ogni natale.
hai nominato lo sterco, e m'e' d'uopo conchiudere quest'epitalàmico
scambio di piacevolezze sintattiche, ricordandoti, sbadato sciocchino,
che le cravatte marroni s'intonavano si', ma non con i denti:
piuttosto col viso, serrando cosi' il cerchio tracciato a partire da
sterco.
e' bene ch'io vada a dormire
la schiena mi duole e la legittima
reclama la parte sua.
a presto!
toccata e fuga
bartelio


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
Artod [
ar...@libero.it
] ha scritto:
> Su, consolati. Pare non mi risponderà più.
Occhei.
Posso avere all'ora l'ultima informazione?
Quanti anni avete, anagraficamente parlando?



title: Quel che si dice dei maledetti

text:
bartleby [
bart...@freemail.it
] ha scritto:
> mi par di sentir vibrare ancora nell'aere i tuoi gemiti, perduti noi
> nel fremito d'amore. e lucean le stelle...
Son peti al cielo, in risonanza col tuo cuore,
mio bel diapason.

> la sapidita' del verbo mi spinge ad un rutto tellurico, con grave
> nocumento della compostezza architettonica della modesta dimora (ahi
> ahi ahi) in cui sollazzevolmente trascorro questi miei ultimi rabbuffi
> di vita, mon amour...
ma cherie, ricordati del mio nome, una volta lassù.
E se proprio in sogno vorrai venirmi solo per sconvolgermi
ancora i sensi e non per darmi i giusti numeri da giocare, ti
prego -oh Zeus, fai memento!- d'intestarmi almeno la polizza.

> eggia', i nostri vecchi trastulli omo-erotici, la melassa che svelto
> raccoglievi nel palmo, serbandola accosta al tuo cuore... e come
> dimenticare il colore ch'essa assumeva, sciogliendosi nel tuo vitreo
> liquido seminale...
Che ancora avea la sembianza cristallina della minerale naturale.
Acquetta, la chiamavi, quando -accostando le labbra alla sporgente
piccola roccia- suggevi. Oh, brividi di frenulo!

> fu delicatezza la mia, tesoro. in verita' tu menti, per confondermi.
> ti va di vedermi soffrire, nevvero? sai bene che di quegli odori
> facevi collezione, li attendevi e gioivi ogni volta, sotto le
> lenzuola, graffiando le natiche con i canini, affilati, affilati...
Come dimenticare la tua macchina per gli odori, mia dolce Maude,
e la tua collezione? E come le tue natiche ancora fresche?
Mi porgevi le emorroidi e mi lasciavi che la mia sete millenaria
si quietasse, in una quietanza diversa da quella che oggi ti
chiedo di pagare per sopravvivere alla luce senza il tuo conforto.

> sciocchino, ti sento confuso. lascia che aggiusti la protesi, ch'e'
> tutta un fischìo. ecco, sai bene che felicità non dura, qualita' che
> e' propria solo dell'organo mio preposto alla riproduzione, sul quale
> organo hai sonato le vie d'intorno, ma qui mi ripeto e mi taccio.
Stonato come Nerone e la sua lira, ma erano altrettante fiamme.

> solo le mie carezze, null'altro ti trattenne. ho vaghi ricordi di
> catene, legni ritorti a furia di colpire l'osso della tua schiena, ma
> forse confondo, certo effondo, e' bene ch'io prenda i miei bagni...
Son certo, in cuor mio, che ancora usi quella spugna
che ti feci intrecciando i peli che mi cadevano dal petto.
Ah bartleby, ah umanità.

> hai nominato lo sterco, e m'e' d'uopo conchiudere quest'epitalàmico
> scambio di piacevolezze sintattiche, ricordandoti, sbadato sciocchino,
> che le cravatte marroni s'intonavano si', ma non con i denti:
> piuttosto col viso, serrando cosi' il cerchio tracciato a partire da
> sterco.
Non bene mi lasci, fingendo che l'ittero mi venne per cause
diverse dalle complicanze delle veneree che m'attacasti.
Che sarà ora di me che serbo quel non ha ragione né mai ce
l'avrà, quel che non ha giudizio? Oh, cuor mio, almeno
un bacio, e che sia per sempre. (scusa la semicitazione)

> e' bene ch'io vada a dormire
> la schiena mi duole e la legittima
> reclama la parte sua.
Eggià. E tu la sua.
Ciò che è stato è stato, ciò che sei, sei tu.
Sai che sul serio ti voglio bene, qualsiasi
cosa accada? Dimmi che lo sai. (digressione seria)
> a presto!
> toccata e fuga
La prima che hai detto (preferisco)



title: Quel che si dice dei maledetti

text:
Trans IL vano <
drakulia...@freemail.it
> wrote in message
MPG.136a6461c...@news.tiscalinet.it...
> > Su, consolati. Pare non mi risponderà più.
> Occhei.
> Posso avere all'ora l'ultima informazione?
> Quanti anni avete, anagraficamente parlando?
Io diciassette in settembre, lei diciotto in agosto.
Ciao,
Artod


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
>Quanti anni avete, anagraficamente parlando?
34 in due :)
meno di me... da sola
(forse dovrei dire molto meno...)
ciň non me li fa mordere...
AhiRA


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
> Eh no... io sto wakki che tutti
> nominate non lo conosco ( č un
> problema mio) ma la battuta su
> nettuno (non č pottibile) risale
> ai tempi di bartleby bambino, quindi
> almeno al cretaceo. Non che perda
> di valenza per questo...
Oh, se č per questo io non conosco bartleby (o forse sě?). Ma nella notte in
cui tutti i wakki sono neri, l'humour si deve di conseguenza adeguare.
Ci si vede,
Dors.


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
>
> > un aspirante
> > parruccone in eiaculazione precoce.
>
> Questa l'hai sentita a capalbio
> in piazzetta, al terzo gin lemon.
Sarà stata la piazzetta sbagliata, o un gin di troppo. Non reggo bene gli
alcoolici, anche se ho sopportato di peggio.
> Secondo me ci conosciamo già.
Impottibile.
Ci si vede,
Dors.


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
> > Quei dieci minuti, insomma, che allungano loro la vita e la accorciano
> > invece all'uditorio... :))
>
>
> Naaa, quelli partono dall'undicesimo.
> Ridere fa bene per i radicali liberi.
> (aspetto battute su pannella) :-)
...
Ci si vede,
Dors.


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
M.B.Dors [
tani...@tin.it
] ha scritto:
> Oh, se è per questo io non conosco bartleby (o forse sì?). Ma nella notte in
> cui tutti i wakki sono neri, l'humour si deve di conseguenza adeguare.
E non lo conoscerai, altrimenti -folle di gelosia-
farò di te la mia prossima vittima.
(che già ero tentato, mica è facile per un Wampiro
 trovare vergini al giorno d'oggi, l'ultima volta
 ho tentato in un convento di carmelitane scalze e
 mi sono preso sia i funghi sia la sifilide)
UAZ :-)
P.S.
Se ti capita dai un'occhiata ai lavori
del vecchio Melville, bistrisnonnino (reale)
di quel cantantucolo radicalcattolico
nomato Moby (dall'infanzia) che va tanto
di moda ora (e non è nemmeno malaccio imho).



title: Quel che si dice dei maledetti

text:
M.B.Dors [
tani...@tin.it
] ha scritto:
> > un aspirante
> > parruccone in eiaculazione precoce.
> >
> > Questa l'hai sentita a capalbio
> > in piazzetta, al terzo gin lemon.
>
> Sarà stata la piazzetta sbagliata, o un gin di troppo. Non reggo bene gli
> alcoolici, anche se ho sopportato di peggio.
Può essere, comunque è un attributo-modo di dire
che noi, scorreggioni della semivecchia guardia
del paesucolo, usiamo spesso additanto i melandrini
dandysnob ai quali rubiamo le merende (e le amichette).



title: Quel che si dice dei maledetti

text:
Artod [
ar...@libero.it
] ha scritto:
> Io diciassette in settembre, lei diciotto in agosto.
Allora siete completamente pazzi, più di little Tony.
Già ci capite un MINIMO di computer, vi basterebbe
studiare tre quattro cazzatelle invece che perdere
tempo con i vs "cazzeggi pseudosentimentali" e
diventereste ricchi sfondati nel giro di un anno
con la new economy che scarseggia di risorse umane.
O i soldi vi fanno schifo?



title: Quel che si dice dei maledetti

text:
Ahira [
nospam...@inthenet.sm
] ha scritto:
> 34 in due :)
> meno di me... da sola
> (forse dovrei dire molto meno...)
Pure io, contando le incarnazioni
precedenti.
> ciň non me li fa mordere...
Tu non hai il mio stesso problema. :-)



title: Quel che si dice dei maledetti

text:
Trans IL vano <
drakulia...@freemail.it
> wrote in message
MPG.136a94b78...@news.tiscalinet.it...
> > Io diciassette in settembre, lei diciotto in agosto.
> Allora siete completamente pazzi, pių di little Tony.
> Giā ci capite un MINIMO di computer,
Ehi, guarda che io il computer so montarmelo da solo. Non parli
all'ultimo arrivato.
[si guarda le unghie]
Eh...
:-)))
vi basterebbe
> studiare tre quattro cazzatelle invece che perdere
> tempo con i vs "cazzeggi pseudosentimentali" e
> diventereste ricchi sfondati nel giro di un anno
> con la new economy che scarseggia di risorse umane.
> O i soldi vi fanno schifo?
Non sia mai! Ma, se permetti, oggi ho passato quasi tutto il giorno su
eBay. Come vedi... :-)
Ciao,
Artod


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
Artod [
ar...@libero.it
] ha scritto:
> Ehi, guarda che io il computer so montarmelo da solo. Non parli
> all'ultimo arrivato.
> [si guarda le unghie]
> Eh...
> :-)))
Buon per te (io ho cominciato
aggiustando i registratori del
vic20 nel 1983) :-)
Poi c64
amiga
xt
at286.3.4.pentium...ecc.
te la cavi con gli apple? Io sono una pippa.
Mica è una gara.

> Non sia mai! Ma, se permetti, oggi ho passato quasi tutto il giorno su
> eBay. Come vedi... :-)
Bravo, hai vinto un mappamondo.
Sto cercando gente in gamba a vario titolo,
non certo assemblatori di pc, ma... perchè no, anche
parliamone in email, se vuoi.



title: Quel che si dice dei maledetti

author: Ulrich Laverdure

text:
> Che ancora avea la sembianza cristallina della minerale naturale.
> Acquetta, la chiamavi, quando -accostando le labbra alla sporgente
> piccola roccia- suggevi. Oh, brividi di frenulo!
Vabbe', ragazzi, è stata una bella e intenza amicizia virtuale, ma adesso
dovrei andare che c'ho un sacco di cose da fare e la spada de foco in berta
avrei preferenza di no.
Salumi,
u.


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
Ulrich Laverdure [
ulrich.l...@tiscalinet.it
] ha scritto:
> Vabbe', ragazzi, è stata una bella e intenza amicizia virtuale, ma adesso
> dovrei andare che c'ho un sacco di cose da fare e la spada de foco in berta
> avrei preferenza di no.
Aurderì... ma gnente gnente er sor bartelio
t'avesse proposto de fa er trenino senz'avvertimme?
Mica pe artro(silene), pure ci avrei preferenza de no,
ci avrei, o ar massimo de n'vagone ristorante (co sta fame!).



title: Quel che si dice dei maledetti

text:
Trans IL vano <
drakulia...@freemail.it
> wrote in message
MPG.136ab1b1f...@news.tiscalinet.it...
> te la cavi con gli apple? Io sono una pippa.
> Mica è una gara.
No, con gli apple non ho esperienza. Ma se si fotte la FAT so risolvere
il problema, quello sì...
> > Non sia mai! Ma, se permetti, oggi ho passato quasi tutto il giorno
su
> > eBay. Come vedi... :-)
> Bravo, hai vinto un mappamondo.
> Sto cercando gente in gamba a vario titolo,
> non certo assemblatori di pc, ma... perchè no, anche
> parliamone in email, se vuoi.
Che zona ti serve? Io tempo ne avrei, al massimo...
Proponi. Manda tu l'e-mail.
Ciao,
Artod


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
[This followup was posted to it.arti.scrivere and a copy was sent to the
cited author.]
Artod [
ar...@libero.it
] ha scritto:
> No, con gli apple non ho esperienza. Ma se si fotte la FAT so risolvere
> il problema, quello sě...
Interessante, anche io, proprio perchč
ci sono piů modi sono curioso di sapere
quale segui tu e ti CC by mail.

> Che zona ti serve?
Pelvica.
(unico motivo del post anche nel ng)



title: Quel che si dice dei maledetti

author: Arokh

text:
> > Sarà stata la piazzetta sbagliata, o un gin di troppo. Non reggo bene
gli
> > alcoolici, anche se ho sopportato di peggio.
>
>
> Può essere, comunque è un attributo-modo di dire
> che noi, scorreggioni della semivecchia guardia
> del paesucolo, usiamo spesso additanto i melandrini
> dandysnob ai quali rubiamo le merende (e le amichette).
Comprrrrrrrendo.
Ci si vede,
Dors.


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
>
> E non lo conoscerai, altrimenti -folle di gelosia-
> farò di te la mia prossima vittima.
> (che già ero tentato, mica è facile per un Wampiro
>  trovare vergini al giorno d'oggi, l'ultima volta
>  ho tentato in un convento di carmelitane scalze e
>  mi sono preso sia i funghi sia la sifilide)
:DD
Il Trans-eat ha avuto i suoi effetti collaterali...
>
> UAZ :-)
Urgono Arciconfraternite Zozze?
>
> P.S.
> Se ti capita dai un'occhiata ai lavori
> del vecchio Melville, bistrisnonnino (reale)
> di quel cantantucolo radicalcattolico
> nomato Moby (dall'infanzia) che va tanto
> di moda ora (e non è nemmeno malaccio imho).
Melville...Umh. Dovrebbe appartenere al filone di Poe. Farò capitare
un'occhiata.
Ci si vede,
Dors.
P.S.: ma Moby chi? Quello di Why does my heart feels so bad? Ma allora è un
vizio di famiglia!! :))


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
"M.B.Dors" ha scritto:
> Le manca anche una t, signor Writer. [sa, il mio intelletto è facilmente
> eccitabile. C'è chi parla addirittura di *ditalini mentali*... Cribbio,
> basta una *t* e perdo la testa!]
Ahimè, signorina Dors, è vero. Ma la sua proposta mi ha causato, come avrà
capito, un grave imbarazzo.
Dovrebbe piuttosto prendere in seria considerazione le proposte affettuose di
Artod. E' un ragazzo precoce, nonchè infaticabile picchiatasti... :-)
Writer


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
> Ahimè, signorina Dors, è vero. Ma la sua proposta mi ha causato, come avrà
> capito, un grave imbarazzo.
L'imbarazzo della scelta. Qui su IAS è meglio che in salumeria.
>
> Dovrebbe piuttosto prendere in seria considerazione le proposte affettuose
di
> Artod.
Le proposte affettuose del suddetto sono destinate ad un amore senza
fi...ne. Per non essere troppo prolissi, mi ci pulisco il cu...ore.
> E' un ragazzo precoce, nonchè >infaticabile picchiatasti... :-)
E' un ragazzo che si pre-coce su variopinte fiammette. Capirà che il suo
unico, grande interesse si *innalza* su ben altri picchi...
Un vero peccato. Come picchiatasti avrebbe indubbiamente reso molto di più.
Ci si vede,
Dors.


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
M.B.Dors <
tani...@tin.it
> wrote in message
8dqq2a$863$3...@nslave1.tin.it...
> > E' un ragazzo precoce, nonchè >infaticabile picchiatasti... :-)
> E' un ragazzo che si pre-coce su variopinte fiammette. Capirà che il
suo
> unico, grande interesse si *innalza* su ben altri picchi...
> Un vero peccato. Come picchiatasti avrebbe indubbiamente reso molto di
più.
Come sciupafemmine si diverte molto di più...
Artod


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
Writer <
om...@tin.it
> wrote in message 3900E742...@tin.it...
> Dovrebbe piuttosto prendere in seria considerazione le proposte
affettuose di
> Artod. E' un ragazzo precoce, nonchè infaticabile picchiatasti... :-)
Writer, sono stato con lei per 6 mesi. Ora ho altro per la mente.
Ciao,
Artod


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
Arokh [
tani...@tin.it
] ha scritto:
> Il Trans-eat ha avuto i suoi effetti collaterali...
Ingoi indiges*i.

> > UAZ :-)
>
> Urgono Arciconfraternite Zozze?
uallere alla zampognara
> Melville...Umh. Dovrebbe appartenere al filone di Poe. Farò capitare
> un'occhiata.
Per quel che mi riguarda appar*iene
al filone di pane e, in seconda is*anza,
al filone di Herman Melville, *an*o caro
alla signora Melville.
> P.S.: ma Moby chi? Quello di Why does my heart feels so bad? Ma allora è un
> vizio di famiglia!! :))

E forse pure il vizie**o, quien sabe...
more info?
www.moby.org
(*) ho preferi*o non usare una par*icolare
le**era dell'alfabe*o, non volevo rischiare
di ecci*ar*i di buon ma**ino.



title: Quel che si dice dei maledetti

text:
>
> > Il Trans-eat ha avuto i suoi effetti collaterali...
>
>
> Ingoi indiges*i.
:]]
(risata serrata)
>
>
> > > UAZ :-)
> >
> > Urgono Arciconfraternite Zozze?
>
>
> uallere alla zampognara
Uh, come quel nuovo cornamusaro, come si chiama? Ernian (e a forza de
zampognà te credo) ? Evian?
>
> Per quel che mi riguarda appar*iene
> al filone di pane e, in seconda is*anza,
> al filone di Herman Melville, *an*o caro
> alla signora Melville.
Ah.
>
>
> E forse pure il vizie**o, quien sabe...
> more info?
www.moby.org
Il .org lascia immaginare. Verificherò quanto prima. Oh yes.
>
>
>
> (*) ho preferi*o non usare una par*icolare
> le**era dell'alfabe*o, non volevo rischiare
> di ecci*ar*i di buon ma**ino.
:)))
Idea geni*ale.
Ci si vede,
Dors.


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
M.B.Dors [
tani...@tin.it
] ha scritto:
> > Ingoi indiges*i.
>
> :]]
> (risata serrata)
In s*ile "immacola*a" :-)
> Uh, come quel nuovo cornamusaro, come si chiama? Ernian (e a forza de
> zampognà te credo) ? Evian?

Non saprei... credo di sinosino, mi
manda di corpo.
> Idea geni*ale.
Io pure ci ho il chiodo fisso, ma
rispe**o l'al*rui follia :-)



title: Quel che si dice dei maledetti

text:
>
> > > Ingoi indiges*i.
> >
> > :]]
> > (risata serrata)
>
>
> In s*ile "immacola*a" :-)
LOL!
>
>
> Non saprei... credo di sinosino, mi
> manda di corpo.
Appunto Evian. Stimola la diuresi.
>
>
> > Idea geni*ale.
>
>
> Io pure ci ho il chiodo fisso, ma
> rispe**o l'al*rui follia :-)
A ciascuno il suo...
Ci si vede,
Dors.


title: Quel che si dice dei maledetti

text:
Arokh [
tani...@tin.it
] ha scritto:
> A ciascuno il suo...
uniquiquoquaque suum



title: 23 luglio 1999

author: Manuela

text:
A volte mi chiedo se valga la pena.
Mi chiedo se valga la pena farlo, oppure non farlo.
Se valga la pena vivere, oppure lasciarsi vivere.
Non è una cosa scontata.
Non lo è mai e mai potrà esserlo.
Vale la pena chiederselo.
Non so se potrà mai esserci una risposta.
Ma prima o poi bisogna fare i conti con questa domanda.
E’ una bella sera di luglio.
Una di quelle sere che profumano di vita.
Una sera come questa la si aspetta. Con pazienza.
La si immagina.
I colori, i profumi, i sapori….
Eppure, proprio questa sera, mi chiedo se valga la pena vivere, oppure
lasciarsi vivere.
E allora questa sera non basta più.
Non basta niente.
Scrivo della vita senza nemmeno sapere cosa sia.
Forse è solo colpa di questa sera di luglio che aspettavo e che è arrivata
quando non doveva.
Ma succede sempre così.
Sembra siano queste le regole del gioco.
Nemmeno questa sera ho trovato una risposta.
Quando cerchi un perchè, che mai potrai trovare, cosa ti resta?
Solo il tempo speso...
Quel tempo, speso in una ricerca che ti tiene in vita.
Quando cerchi un perchè, che mai potrai trovare, dove lo cerchi?
Lo cerchi in un momento che ti è sembrato valere una vita.
In realtà era solo un momento, e questo già lo sapevi.
Lo cerchi in un nome.
In quel nome che stava così bene addosso a te.
In quel nome che sentivi tuo...
Lo cerchi in una voce.
Lo cerchi in quello che è stato.
E così vivi, o ti illudi di farlo.
Ma anche un'illusione di vita ha il suo prezzo, e il prezzo da pagare è
l'amarezza del risveglio.
Sono ancora qui a chiedermi se valga la pena farlo, oppure non farlo.
Ma forse è solo questo ciò che conta.
Chiedersi se valga la pena.
Manu


title: 23 luglio 1999

text:
Manuela <
car...@tin.it
> wrote in message 7qof8j$drm$1...@nslave1.tin.it...
> Chiedersi se valga la pena.
Ha già risposto Shakespeare.
Ciao,
Artod


title: 23 luglio 1999

text:
Artod ha scritto nel messaggio <7qogrm$svr$
4...@nslave1.tin.it
>...
>> Chiedersi se valga la pena.
>
>Ha già risposto Shakespeare.
>Ciao,
Se oggi fosse il 24 luglio probabilmente ti risponderei "Vada al diavolo
anche lui"....
Invece siamo agli inizi di settembre, luglio è lontano, e allora ...
Ti ringrazio per aver letto quello che ho postato
Ciao,
Manu


title: 23 luglio 1999

text:
Manuela <
car...@tin.it
> wrote in message 7qoih9$etj$1...@nslave1.tin.it...
> Se oggi fosse il 24 luglio probabilmente ti risponderei "Vada al diavolo
> anche lui"....
> Invece siamo agli inizi di settembre, luglio è lontano, e allora ...
> Ti ringrazio per aver letto quello che ho postato
Prego. Se fossimo a inizio agosto non avrei avuto dubbi sulla scelta.
Ciao,
Artod


title: 23 luglio 1999

author: Geremia from Imola

text:
Manuela <
car...@tin.it
> wrote in message 7qof8j$drm$1...@nslave1.tin.it...
> Sono ancora qui a chiedermi se valga la pena farlo, oppure non farlo.
> Ma forse è solo questo ciò che conta.
> Chiedersi se valga la pena.
>
> Manu
>
uhmmm... a dire il vero non sapevo se dire la mia o meno... nel senso che la
lettura non mi ha entusiasmato e di solito non commento cio' che non mi e'
particolarmente piaciuto.
Poi l'ho riletto, mi sono immaginato sdraiato sotto un albero in una sera di
un 23 luglio: avrei pensato anch'io cose analoghe, magari con la pipa tra i
denti.
Mi e' piaciuto il finale, che quasi vanifica tutto cio' che precede,
giustificandolo al tempo stesso.
Detto cio', sono stato contento di averlo letto, e mi compiaccio del fatto
che se inizio a leggere una cosa, le leggo fino alla fine. :)
Ciao, e posta ancora.
Germano
--
germ...@iol.it
http://www.freeweb.org/personali/Germano/benvenut.htm


title: 23 luglio 1999

text:
Geremia from Imola ha scritto nel messaggio ...
>Poi l'ho riletto, mi sono immaginato sdraiato sotto un albero in una sera
di
>un 23 luglio: avrei pensato anch'io cose analoghe, magari con la pipa tra i
>denti.
Con la pipa? Sorriso...
Scusa se sorrido ma stavo cercando di immaginare me, seduta sotto un albero
con la pipa tra i denti...
C'č di che sorridere!!
>Mi e' piaciuto il finale, che quasi vanifica tutto cio' che precede,
>giustificandolo al tempo stesso.
>Detto cio', sono stato contento di averlo letto, e mi compiaccio del fatto
>che se inizio a leggere una cosa, le leggo fino alla fine. :)
Ti ringrazio per aver letto il brano fino alla fine.
Ero indecisa se postarlo. Non so... avevo l'impressione che potesse
risultare
banale (e forse lo č), ma credo sia  un rischio che bisogna mettere in conto
quando si scrivono solo impressioni (del tutto personali), legate a
situazioni  e a momenti che chi legge non conosce.
Comunque adesso il brano  č qui e sono contenta di averlo postato.
Grazie ancora per l'attenzione
Ciao
Manu


title: 23 luglio 1999

text:
Manuela <
car...@tin.it
> wrote in message 7qtj3p$n19$1...@nslave1.tin.it...
> Con la pipa? Sorriso...
> Scusa se sorrido ma stavo cercando di immaginare me, seduta sotto un
albero
> con la pipa tra i denti...
> C'č di che sorridere!!
>
E perche'? Sono anni che la fumo, e nessuno ha mai sorriso! :O)
Anche una ragazza puo' fumarla, anzi aiuta a pensare e reca meno danno del
fumo di sigaretta.
> Ti ringrazio per aver letto il brano fino alla fine.
Quando comincio una cosa, la finisco... funziona cosi' anche il vivere, in
fondo...
> Ero indecisa se postarlo. Non so... avevo l'impressione che potesse
> risultare
> banale (e forse lo č),
Nonono... non lo e'... come ogni cosa che nasce dentro. Alle volte sembra
banale perche' e' troppo vera, significa che hai solo avuto la forza di
scavarti dentro e non nascondere quello che hai trovato. L'intelligenza e la
semplicita' sono creature che parlano un linguaggio molto semplice.
 >ma credo sia  un rischio che bisogna mettere in conto
> quando si scrivono solo impressioni (del tutto personali), legate a
> situazioni  e a momenti che chi legge non conosce.
Beh, pero' hai avuto la capacita' di fare immaginare questi momenti.
Al punto che mi sono immedesimato con la pipa... ;)
> Comunque adesso il brano  č qui e sono contenta di averlo postato.
> Grazie ancora per l'attenzione
> Ciao
> Manu
>
Grazie a te per la cortesia della tua risposta.



title: 23 luglio 1999

author: Elvio Cipollone

text:
On Fri, 3 Sep 1999 14:29:44 +0200, "Manuela" <
car...@tin.it
> wrote:
>A volte mi chiedo se valga la pena. ...
Sei brava a descrivere stati d'animo!
Hai mai provato a cimentarti con una storia, una di quelle dove
succedono i fatti?
A presto, Elvio


title: 23 luglio 1999

text:
Elvio Cipollone ha scritto nel messaggio :
>Sei brava a descrivere stati d'animo!
>Hai mai provato a cimentarti con una storia, una di quelle dove
>succedono i fatti?
>
Da quando ho cominciato a scrivere (un paio di mesi), non so perchè, ma mi
sono sempre tenuta alla larga dai fatti...
Ho scritto un testo, molto breve, che potrebbe avvicinarsi a un racconto, ma
non mi soddisfa per niente.
Sistemo qualcosa, e poi magari lo posto.
Chissà che non mi possano arrivare suggerimenti per migliorarlo (e credo che
ci sia molto da migliorare...)
Ciao,
Manu


title: Un amore non finito

author: Mario

text:
Avrei voglia di un bicchiere di vino bianco, in una sala in penombra sulla
riva al mare, quasi all'ora di cena, quando il pubblico del pomeriggio se ne
è già andato e la sera diventa di un blu terso e un po' ventoso, di una
trasparenza struggente. Avrei voglia di starmene seduto a leggere con
indifferenza un libro, soltanto per frapporlo come un paravento fra i miei
pensieri e la vita, e proteggermi così dalle tante promesse non mantenute.
Mi lascerò andare a una benevola noncuranza ignara di nostalgie, senza
chiedere nessuna felicità o avvertire la sua mancanza. Se questo paravento
tiene, so che potrò godere piaceri anche migliori dell'ottimo vino che mi
verrà servito.
Quando arriverà, chiedendomi garbatamente se può sedere, io le dirò fai
pure, ti aspettavo. La immagino, essenziale, che riempie esattamente il suo
vestito, appagata dal bagliore delle spume, nell'anima soltanto una lontana
malinconia. Mi parlerà dell'ultimo viaggio, con quel linguaggio che talvolta
vira nell'espressività di antiche culture, il bicchiere di vino bianco in
mano (Sauvignon, ci mancherebbe). Io ascolterò il suo tono liricheggiante
sorseggiando il bicchiere, con la voglia ogni tanto di fuggir via, per non
compromettere l'anima mia con le sue parole seducenti. Ma so che rimarrò,
mentre narra di magie e di quella mattina bollente sulla costiera, nel
trauma di un amore che sapeva finito e già slittava verso differenti
dolcezze. Sarei un genio, se riuscissi a soddisfare la sua nostalgia,
impenetrabile come un antico testo ricoperto da un altro.
Chi la conosce sa che attende, paziente, le occasioni solenni, pur vivendo
tra intrighi e meretricio. Questo è il suo essere, la sua natura. Può darsi
che si dia sullo scoglio lambito dalle onde, mentre la notte cala sul
mare. La scenografia sia pure in germe che ho preparato, nasconde
all'innalzarsi del riverbero incandescente della luna un piano segreto. Ma
lei rovescerà il gioco con un'istantaneità sconvolgente, perché ha sempre
saputo come spogliarsi per creare colei che non si può prendere. Come la
spogliarellista sul palcoscenico, eseguiva uno strip-tease fatto di parole e
di vento, una danza che s'apriva alla magia dello sguardo. Ma i suoi
geroglifici succosi non mi facevano rimpiangere le mascelle feroci di una
vergine. Meglio una tigre dai denti a sciabola che usa la sopraffazione
mediante le parole, ma che risparmia al vinto il colpo dell'annientamento.
Mi attraeva e mi seduceva per le esaltanti promesse. Senza questo miraggio
narcisistico sarei stato incurante della parvenza di quel sogno.
Mi assaliva con l'emozione che paralizza, si facevano lievi gli oggetti e i
contorni perdevano la loro fermezza, gli arabeschi mi apparivano simboli e
una rete d'astrazione invischiava tutto. So bene che il bagliore dei suoi
occhi spaventa i ladri e gli assassini. E anche me, ammalato come sono di
febbre nichilistica. Avrei voglia di rinnovare il mio misticismo visionario,
legato a fiumi di luce, all'ebbrezza meridiana, all'apparizione di divinità
marine, ascoltandola mentre racconta di effusioni collettive, di viaggi
oltre il Mediterraneo, sino al deserto arabo e alla Persia, dentro enigmi
ornati di sesso, la sua soluzione contro il pessimismo. L'aprirsi a un
sublime abisso la cui fondamentale lentezza è il segreto per la
celebrazione del suo corpo, assai desiderabile, non lo nego.
Mi dirà: sappi che nell'amore sono in primo luogo un'ingenua, e in secondo
una maldestra sopraffattrice. Avanzo con la pretesa di modificare le cose,
ma ho indifferenza per il risultato. In questa esistenza truccata, capita
che mi lasci invaghire da guerrieri postmedievali, da incontri con cavalieri
drappeggiati, individualità egocentriche ed esclusive. Solo gli psicologi
e le zitelle sanno che nel sesso non ci sono misteri. La mia esistenza
accarezza con avidità immagini irraggiungibili, immaginate da una fantasia
nutrita a dosi eccessive di plasmon. E' triste il mio destino: devo amare
sempre, tranne quando amo veramente.
Poi, vorrà pagare il vino, e s'alzerà per andarsene con discrezione e
soddisfatta.
Solo allora sentirò di non avere più tempo, e le parole diventeranno giganti
più del reale ma cozzeranno contro raffinate trincee per nuovi appuntamenti.
So che resterò al tavolo a respirare il suo fascino di persona bella e a
pensare che dovevo essere io a pagare il vino.
Avrei voglia di una di queste serate dalla bellezza insostenibile, che
fanno sentire come una ferita tutto ciò che manca.


title: Un amore non finito

author: camilla

text:
"Mario"
> Avrei voglia di un bicchiere di vino bianco, in una sala in penombra sulla
> riva al mare, quasi all'ora di cena, quando il pubblico del pomeriggio se
ne
> è già andato e la sera diventa di un blu terso e un po' ventoso, di una
> trasparenza struggente. Avrei voglia di starmene seduto a leggere con
> indifferenza un libro, soltanto per frapporlo come un paravento fra i miei
> pensieri e la vita, e proteggermi così dalle tante promesse non mantenute.
Grande atmosfera e un linguaggio gonfio, barocco, evocativo: non hai badato
a spese, Dio ti benedica.
Un piacere colto e tuttavia scorrevole come un fiume musicale di pensieri,
di sensazioni.
Aò, Mario: credo che solo un'altra volta ti ho apprezzato così.
Salvato e da rigodere.


title: Un amore non finito

author: admajora

text:
si sente il mare. le onde si ripetono spumose.
l'aria sa di alghe secche e continuamente infradiciate.
forse qualche gabbiano č sospeso immobile nel vento, che perň
non arriva alle due persone sedute solitarie al tavolino, o forse solo un
po'a spettinare, discreto, i ricci della donna che parla e guarda lontano,
ricordando.
chiede aiuto?
offre protezione...
il sapore del vino e il gesto generoso e sprezzante diverranno il ricordo
di lei.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Un amore non finito

author: Samuele Zerbini

text:
Bello Mario. Piaciuta oltremodo la chiusa...
--
Samuele Zerbini
 -Rimini-
www.impetuoso.splinder.com
339.6316174
"Quando trovo
in questo
mio silenzio
una parola
 scavata č nella mia vita
 come un abisso"
(G.Ungaretti)
"Mario" <
mario.obe...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:425d...@x-privat.org...
> Avrei voglia di un bicchiere di vino bianco, in una sala in penombra sulla
(cut)
> Solo allora sentirň di non avere piů tempo, e le parole diventeranno
giganti
> piů del reale ma cozzeranno contro raffinate trincee per nuovi
appuntamenti.
> So che resterň al tavolo a respirare il suo fascino di persona bella e a
> pensare che dovevo essere io a pagare il vino.
>
> Avrei voglia di una di queste serate dalla bellezza insostenibile, che
> fanno sentire come una ferita tutto ciň che manca.
>
>
>
>


title: Un amore non finito

author: Galina

text:
"Mario" <
mario.obe...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:425d...@x-privat.org...
> Avrei voglia di un bicchiere di vino bianco, in una sala in penombra sulla
> riva al mare,
Altro che "qui non ci sono racconti"! Qui si racconta benissimo. Io invio
cavolate, sono seria quando scrivo versi seri ma i miei racconti forse forse
fanno solo un po' ridere... Sono storie come quelle che anticamente si
raccontavano nelle stalle, alla sera, d'inverno.
Mario, Camilla, e anche altri scrivono invece belle cose, da leggere secondo
me con gratitudine.
Gal


title: Un amore non finito

text:
"Galina"
> Mario, Camilla, e anche altri scrivono invece belle cose
Racconto è una storia compiuta di dimensioni limitate. Racconti in senso
tecnico ne ho scritti pochi, perché per il mio modo di scrivere il concetto
di trama e quello di brevità malissimo si conciliano. Le mie, quando sono
brevi, le definisco genericamente prose, ma sono più portata alle narrazioni
lunghe, con dimensioni da romanzo. Ho cominciato a scrivere racconti e prose
brevi solo tre anni fa e specificamente per ias.
Neanche questo di Mario è un racconto, bensì una prosa poetica col sapore
del flusso di pensieri: un genere che, personalmente, preferisco nettamente
al racconto.
Poi, sui requisiti di uno scritto per essere definito racconto o racconto
lungo o romanzo breve o romanzo o che altro, troverei utile aprire uno
scambio di vedute.


title: Un amore non finito

author: Mario Gi.

text:
camilla ha scritto:
> "Galina"
> > Mario, Camilla, e anche altri scrivono invece belle cose
> Neanche questo di Mario č un racconto, bensě una prosa poetica col sapore
> del flusso di pensieri
Giustissimo. Il fatto č che io quando scrivo queste cose mi sento come se
mi tagliassi il petto con una lametta. Parecchi tagli. Scrivo e poi mi
pento di averle scritte. Non ti saprei dire perché.
Grazie dei complimenti, perň, che fanno sempre piacere.
> Poi, sui requisiti di uno scritto per essere definito racconto o racconto
> lungo o romanzo breve o romanzo o che altro, troverei utile aprire uno
> scambio di vedute.
Non ti saprei dire la differenza tra racconto lungo o romanzo breve. Per
esempio, il tuo, che sto leggendo, cos'é. Io lo definirei un romanzo
breve. Ce ne sono di pubblicati con il numero delle pagine piů o meno
uguali alle tue.



title: Un amore non finito

text:
Galina ha scritto:
> ma i miei racconti
> Sono storie come quelle che anticamente si
> raccontavano nelle stalle, alla sera, d'inverno.
Con un gruppo di amici stiamo appunto raccogliendo queste storie, quelle
legate al mio paese, per farci un libro. Sono cose interessanti, e
piacevoli da leggere.



title: Un amore non finito

text:
admajora ha scritto:
> si sente il mare. le onde si ripetono spumose.
Sarebbe stato senz'altro così.



title: Un amore non finito

text:
Samuele Zerbini ha scritto:
> Bello Mario. Piaciuta oltremodo la chiusa...
Thanks, Samuele
