title: [OT] Nauseabondo

text:
Il giorno Thu, 3 May 2001 10:52:36 +0200 un tizio chiamato "Vanda
Lucia Pedantes de la Fuentes y la Sorca" <cam...@excitANTe.com> dice:
>e allora mi viene in mente una (apparente) banalità, scritta da un
>grande (e che pertanto diventa una profonda verità)
Da te queste cose non me le aspetto. Mi ricordi i difensori
dell'indifendibile Borges in una diatriba di vecchia data: "L'ha detto
il Maestro!!! Chi sei tu per dire il contrario???".
Roba da pazzi.
>Non si scrive
>perché si vuole dire qualcosa; si scrive perché si ha qualcosa da dire"
>(Francis Scott Fitzgerald)...
>
>ecco cosa bisognerebbe chiedersi "a priori" e non - diciamo - dopo aver
>maturato dentro di sé la convinzione (per lo più errata) d'essere un
>grande scrittore, su ias, o sul giornalino parrocchiale non importa.
Fitzgerald (che notoriamente adoro come scrittore) ha detto anche che
un uomo resta tutta la vita quello che è a venticinque anni.
Fai un po' tu...
>Luca fornisce qui una pregevole interpretazione di quelli che sono i
>limiti costitutivi di ias (e - opino - della vita quotidiana tutta),
>vale a dire: ognuno la vede dal suo sacrosanto punto di vista.
Questo è il nocciolo della discussione tutta, caro il mio Camillo.
Altro che letteratura.
>faccio qualche esempio pratico (ho tempo da perdere, ovvio): l'anno
>scorso (credo di ricordare) arriva da it.test l'enfant prodige Andrea B.
>Previtera, e comincia a strapostare come si conviene a un galletto
>(absit injuria verbo) di par suo. io leggo e una volta mi azzardo a
>correggere gli a-capo di un suo testo perché A ME sembrava opportuno ai
>fini della leggibilità (questione del tutto tecnica, NdR). non ricordo
>esattamente la sua risposta, ma il succo era: "non capisci un cazzo
>della mia Arte". eccallà, mi sono detto: sono un cretino: non so
>riconoscere l'Arte. più o meno la stessa cosa si verificò col
>quipresente Luca (anche lui, all'inizio, in odore di santità) e con un
>tot di altri "nuovi" di ias.
>ovvio che dopo una lunga serie di toppate clamorose ti passa la voglia
>di "dire la tua", se "dire la mia" non viene apprezzata per quello che
>è: giustappunto una MIA opinione (per etimologia: contestabilissima)
>nell'onesto intento di contribuire (con ciò che A ME appare come un
>contributo) alla crescita dell'autore commentato.
"In odore di santità" lo sono ancora, caro Camillo. Non preoccuparti.
E se davanti ad una opposizione, per una volta, un po' più tosta della
media alle tue obiezioni tiri subito indietro la mano, significa solo
che non credevi abbastanza in quello che dicevi. Forse è questa la
differenza tra te e me.
>personalmente non ho e non mi sento di avere alcuna autorevolezza per
>dire "questo è buono" e "questo è merda", ma lo penso, oh sì, lo penso
>eccome, molte volte, di molti testi letti qua (ma anche sulla carta
>stampata, ad essere del tutto onesti). se qualche volta dico "a me
>questo mi pare 'na mmerda" più o meno esplicitamente, lo faccio -
>adesso - solo con un ristretto numero di Autori, gli stessi che -
>incidentalmente - ammiro per la scrittura, in primis, ma anche perché
>più di altri dotati di ironia, senso dell'autocritica, intelligenza.
Cristo santo: sembra che questo ng esista per dare giudizi sulle
personalità anziché sui racconti.
>inutile che li elenchi (Mario Giagnori, Bianca, Venerandi) perché sono
>sempre gli stessi, quelli per cui mi abbandono (in un senso o
>nell'altro) alla critica sincera.
Tranquillo, non era un mistero.
>gli altri? boh? ho una personalissima mappa mentale con dei cartellini
>"soi-disant genio", "signorina puzzalnaso", "non sparate sull'artista",
>eccetera. ma questi sono - per l'appunto - cazzi miei, più che loro.
Quella mappa ce l'abbiamo tutti, non credi?
Vuoi sentire la mia? No, forse è meglio di no...
>se "il poveraccio" fosse anche persona razionale e riflessiva dovrebbe
>trarne MOLTI insegnamenti. per esempio: uno, sulla biodiversità (puoi
>piacere sempre a qualcuno, qualche volta a tutti, ma mai sempre a
>tutti - parafrasando)
Sacrosanto, niente da dire.
>due, sull'umiltà (se fossi il genio che mi credo
>di essere che ci sto a fare in questo luogo di mediocri?)
Non posso dire che ti stimo perché ti conosco troppo poco, ma che per
molti versi ti apprezzo sì, e non sai quanto mi dispiaccia scrivere
questa frase, ma parla per te. Se tu hai un certo concetto di te
stesso non è detto che che debbano averlo anche gli altri.
>tre, sulla
>moderazione e la tolleranza (ao' vuoi vedere che al mondo c'è anche
>qualcuno che non la pensa come me?), etc.
Ovvio, ma non per questo ha ragione.
Se IO la penso a modo MIO avrò sicuramente un sacco di ottimi motivi
per farlo, motivi che per forza di cose mi sembreranno migliori di
quelli degli altri, almeno fino a una riflessione seria, lunga e
ponderata che mi porti a cambiarli. Oppure vuoi venirmi a raccontare
che le tue convinzioni profonde circa la vita, l'arte e tutto il resto
cambiano ogni dieci minuti a seconda di come tira il vento?
Ma è di racconti che stavamo parlando, giusto?
Quindi pronunciamo l'unica, tremenda e ineffabile verità circa tutta
questa stronzata del talento da giudicare: qualcuno di noi, prima o
poi, finirà per pubblicare qualcosa e questo qualcuno venderà nessuna,
dieci, mille o centomila copie e verrà giudicato dalla critica in
questo o quell'altro modo. O no?
Luca
^^^^


title: [OT] Nauseabondo

author: Andrea B. Previtera

text:
> faccio qualche esempio pratico (ho tempo da perdere, ovvio): l'anno
> scorso (credo di ricordare)
Ricordi male, mettici un altro anno di invecchiamento.
> arriva da it.test l'enfant prodige Andrea B.
Forse ri-arriva. I primi post sono addirittura di *tre* anni fa.
> Previtera, e comincia a strapostare come si conviene a un galletto
> (absit injuria verbo) di par suo.
Strapostare = 3 post al giorno. 4 talvolta (sto ricontrollando
i miei "Sent" eh.
Detto da uno che ha postato anche 10 messaggi di fila e tutti
superiori ai 5k, non lo accetto :)
> io leggo e una volta mi azzardo a
> correggere gli a-capo di un suo testo perché A ME sembrava opportuno ai
> fini della leggibilità (questione del tutto tecnica, NdR). non ricordo
> esattamente la sua risposta, ma il succo era: "non capisci un cazzo
> della mia Arte".
Forse dovresti rileggerti -come- avevi impostato la correzione.
C'è chi si incazza per la ferocia dei vari Luchi, a me infastidisce
molto di più (leggi: mi fa svalvolare) una certa forma di presa in
giro che sa di paraculismo dei "più grandi".
Ma qui si devia (dèvia?) dal thread.
E poi il passato est passato,
vado avanti
met
to
qualche a cap
o sba
gliato e finis
co qua.
		- Andrea
			bì


title: [OT] Nauseabondo

author: maria strofa

text:
On Thu, 3 May 2001 10:52:36 +0200, "Vanda Lucia Pedantes de la Fuentes
y la Sorca" <cam...@excitANTe.com> wrote:
: "Non si scrive
>perché si vuole dire qualcosa; si scrive perché si ha qualcosa da dire"
>(Francis Scott Fitzgerald)...
"Non si scrive perché si ha qualcosa da dire ma perchè si ha voglia di
dire qualcosa".
(E.M. Cioran)
ms


title: [OT] Nauseabondo

author: stirner

text:
maria strofa ha scritto nel messaggio
>"Non si scrive perché si ha qualcosa da dire ma perchè si ha voglia di
>dire qualcosa".
>
>(E.M. Cioran)
è proprio vero. purtroppo questo avviene nella maggioranza dei casi.
stir


title: [OT] Nauseabondo

author: rapostare = 3 post al giorno. 4 talvolta (sto ricontroll

text:
non sputare nel piatto in cui mangi.
voglio dire è già pieno di catarri.
(non era insalata sorry).
trimalcione.


title: [OT] Nauseabondo

author: Leningrad Cowboy

text:
Il giorno Thu, 3 May 2001 10:52:36 +0200 un tizio chiamato "Vanda
Lucia Pedantes de la Fuentes y la Sorca" <cam...@excitANTe.com> dice:
Ti rispondo di nuovo, questa volta un po' più calmo e ben disposto.
>e allora mi viene in mente una (apparente) banalità, scritta da un
>grande (e che pertanto diventa una profonda verità): "Non si scrive
>perché si vuole dire qualcosa; si scrive perché si ha qualcosa da dire"
>(Francis Scott Fitzgerald)...
Ok, ammesso che esista una differenza tra le due cose (differenza che,
aggiungo, se esiste sta tutta nella personalità di chi scrive) io
scrivo per entrambe le ragioni.
Hai qualcosa da dirmi in proposito?
>ecco cosa bisognerebbe chiedersi "a priori" e non - diciamo - dopo aver
>maturato dentro di sé la convinzione (per lo più errata) d'essere un
>grande scrittore, su ias, o sul giornalino parrocchiale non importa.
A parte che secondo me un "grande scrittore" (pregasi notare le
virgolette) sa di essere tale altrimenti avrebbe lasciato perdere
tutto a fronte dei primi rifiuti, non sta certo a lui sancire questa
sua condizione ma a un eventuale pubblico/critica, quindi l'idea che
si ha di sé stessi come scrittori, a parte l'indispensabile spinta
iniziale, è abbastanza ininfluente.
>Luca fornisce qui una pregevole interpretazione di quelli che sono i
>limiti costitutivi di ias (e - opino - della vita quotidiana tutta),
>vale a dire: ognuno la vede dal suo sacrosanto punto di vista. in linea
>di massima ascoltare le opinioni, le più diverse, su un proprio scritto
>è oltremodo utile (a patto che nell'ipotetica prolusione, l'autore abbia
>chiesto più o meno esplicitamente "ditemi cosa ne pensate", perché se il
>suo intento era di "far colpo" su uno o più dei confratelli, be', allora
>la cosa cambia e di molto: egli (l'autore) replicherà piccato ad ogni
>critica: "ma come, non comprendi la mia Arte? ma allora sei proprio
>tarato!") dicevo utile perché per quanto concerne la mia esperienza lo è
>stato.
Mi pare superfluo dire che chi scrive lo faccia per "fare colpo", come
dici tu. Si scrive per gli altri, per il pubblico, non per se stessi,
quindi il desiderio di fare colpo (in senso positivo, non come un
fenomeno da baraccone) è assolutamente legittimo e andrebbe anzi
incoraggiato mettendo al bando tutta questa fuffa di finte umiltà e
modestia.
>è anche vero che l' "effetto copertina", il fenomeno che ho cercato di
>aggirare travestendomi mille e più volte, la fa comunque da padrone
>nella valutazione critica: ed in questo ha ragione Writer quando dice
>(+/-) che per ogni autore bisogna inserire il testo postato nell'ambito
>di una direzione di crescita, e dunque se quello attuale è - diciamo -
>inferiore al precedente, allora il pollice ha da essere verso, anche se
>il racconto è narratologicamente ineccepibile.
Immaginando che per "effetto copertina" tu intenda l'immedesimazione
dello scrittore e della sua opera agli occhi del lettore, io invece ci
tengo molto nel senso che tengo al fatto che la gente legga una mia
storia sapendo che è stata scritta da me. Altrimenti mi metterei a
parlare con uno specchio e buonanotte.
>perciò all'inizio, per uno nuovo che arriva fresco fresco con tante
>belle intenzioni, l'atteggiamento (parlo per me, eh) è: vediamo dove
>andrà a parare, cosa si aspetta da ias, come prenderà i suggerimenti
>miei (che - si badi - in genere do solo per quanto posso, senza
>presunzione, checché se ne dica).
Guarda che anch'io, pur essendo tacciato continuamente di ipertrofia
della personalità, quando consiglio lo faccio senza presunzione. Non è
necessario mascherarsi da San Francesco per poterlo fare.
>personalmente non ho e non mi sento di avere alcuna autorevolezza per
>dire "questo è buono" e "questo è merda", ma lo penso, oh sì, lo penso
>eccome, molte volte, di molti testi letti qua (ma anche sulla carta
>stampata, ad essere del tutto onesti). se qualche volta dico "a me
>questo mi pare 'na mmerda" più o meno esplicitamente, lo faccio -
>adesso - solo con un ristretto numero di Autori, gli stessi che -
>incidentalmente - ammiro per la scrittura, in primis, ma anche perché
>più di altri dotati di ironia, senso dell'autocritica, intelligenza.
>inutile che li elenchi (Mario Giagnori, Bianca, Venerandi) perché sono
>sempre gli stessi, quelli per cui mi abbandono (in un senso o
>nell'altro) alla critica sincera.
Allora hai due o più facce anche quando fai il serio perché a me una
volta hai detto cose un po' diverse. Ma non importa: così come non dò
troppo peso alle stroncature non ne dò nemmeno alle celebrazioni.
>se "il poveraccio" fosse anche persona razionale e riflessiva dovrebbe
>trarne MOLTI insegnamenti. per esempio: uno, sulla biodiversità (puoi
>piacere sempre a qualcuno, qualche volta a tutti, ma mai sempre a
>tutti - parafrasando); due, sull'umiltà (se fossi il genio che mi credo
>di essere che ci sto a fare in questo luogo di mediocri?); tre, sulla
>moderazione e la tolleranza (ao' vuoi vedere che al mondo c'è anche
>qualcuno che non la pensa come me?), etc.
Perfetto, tutte cose che vanno benissimo, ma adesso spiegami cosa
c'entrano con la scrittura e col saper scrivere, perché è di questo
che stavamo parlando.
Luca
^^^^


title: [OT] Nauseabondo

author: Vanda Lucia Pedantes de la Fuentes y la Sorca

text:
maria strofa <
maria_...@my-deja.com
> a écrit dans le message news:
> : "Non si scrive
> >perché si vuole dire qualcosa; si scrive perché si ha qualcosa da dire"
> >(Francis Scott Fitzgerald)...
>
> "Non si scrive perché si ha qualcosa da dire ma perchè si ha voglia di
> dire qualcosa".
> (E.M. Cioran)
ecco dimostrata l'assoluta vanità della discussione: vale tutto e il
contrario di tutto. larga la foglia, stretta la via... :)
-----
L'uomo sa parlare più o meno nello stesso senso in cui
il ragno sa tessere la sua tela. (S.Pinker)


title: [OT] Nauseabondo

text:
Leningrad Cowboy <
quu...@tin.it
> a écrit dans le message news:
> Da te queste cose non me le aspetto.
bah, la citazione mi sembrava tanto banale da potermela permettere
anch'io.
> il Maestro!!! Chi sei tu per dire il contrario???".
> Roba da pazzi.
inserita in un discorso a tesi non è poi tanto "da pazzi", ma
"funzionale". del resto qui si discute su un terreno in cui vale tutto
e il contrario di tutto. non siamo a una tavola rotonda - che so -
sulla fusione fredda (non casuale)
> Fitzgerald (che notoriamente adoro come scrittore) ha detto anche che
> un uomo resta tutta la vita quello che è a venticinque anni.
> Fai un po' tu...
Fitzgerald te l'ho citato proprio perché so che tu lo adori e -
aggiungo - non colgo nella citazione tua alcuna contraddizione con la
mia.
>> vale a dire: ognuno la vede dal suo sacrosanto punto di vista.
> Questo è il nocciolo della discussione tutta, caro il mio Camillo.
> Altro che letteratura.
e su questo siamo d'accordo, ritengo.
> "In odore di santità" lo sono ancora, caro Camillo. Non preoccuparti.
oh, già, mica era una contestazione olfattiva la mia (tantomeno era
sarcasmo: per quel poco che mi conosci dovresti sapere che non mi
attiene). intendevo solo che ab ovo eri più scorbutico di ora, di una
'nticchia, ma più allora che ora.
> E se davanti ad una opposizione, per una volta, un po' più tosta della
> media alle tue obiezioni tiri subito indietro la mano, significa solo
> che non credevi abbastanza in quello che dicevi. Forse è questa la
> differenza tra te e me.
confesso di non seguirti. davvero.
quale sarebbe l'opposizione tosta?
quando ho tirato indietro la mano?
sulla diversità tra me e te - ti dirò - non ci trovo nulla da ridire,
se non che è un'evidenza lapalissiana e che - aggiungo - "diversità"
non contiene (nel mio vocabolario, nel tuo non so) alcun giudizio di
valore. un'arancia è diversa da una mela, n'est pas?
> Cristo santo: sembra che questo ng esista per dare giudizi sulle
> personalità anziché sui racconti.
tu riesci a non lasciarti influenzare dall'effetto copertina? se ci
riesci, buon per te - del resto io parlavo a nome e per conto di
Camillo, mica volevo generalizzare.
>>eccetera. ma questi sono - per l'appunto - cazzi miei, più che loro.
> Quella mappa ce l'abbiamo tutti, non credi?
certamente. ribadisco il fatto che parlavo per me stesso (e come
poteva essere diversamente?)
> Vuoi sentire la mia? No, forse è meglio di no...
io ho detto la mia, se vuoi tu puoi dire la tua, no?
> non sai quanto mi dispiaccia scrivere
> questa frase, ma parla per te.
e tre: ho parlato per me, l'ho scritto, non potrei fare altrimenti.
> Se tu hai un certo concetto di te
> stesso non è detto che che debbano averlo anche gli altri.
ma per l'ammorrdiddio! considero una gran fortuna che gli altri
abbiano di me un concetto diverso dal mio. sennò, sai che noja! :)
> Se IO la penso a modo MIO avrò sicuramente un sacco di ottimi motivi
> per farlo, motivi che per forza di cose mi sembreranno migliori di
ma non era in discussione il fatto di chi la pensa come. tutto ciò è
indiscutibile.
> che le tue convinzioni profonde circa la vita, l'arte e tutto il resto
> cambiano ogni dieci minuti a seconda di come tira il vento?
nell'arco di tempo del mio post precedente non ho cambiato idea (e
c'era persino una certa qual coerenza interna: mi stupisco di me
stesso) ma - credo - per i tuoi stessi motivi sono disposto a mutar
parere. sono di quella corrente di pensiero che ritiene che solo due
categorie di persone non cambiano mai idea: i santi e gli imbecilli.
> Ma è di racconti che stavamo parlando, giusto?
ho iniziato dicendo che forse non avevo capito bene eccetera. mi sono
lasciato andare a considerazioni personali che - comunque - qualcosa
con ias ci entrano e con i racconti letti o dis-letti anche. non mi
pare di essere andato fuori tema.
> Quindi pronunciamo l'unica, tremenda e ineffabile verità circa tutta
> questa stronzata del talento da giudicare: qualcuno di noi, prima o
> poi, finirà per pubblicare qualcosa e questo qualcuno venderà nessuna,
> dieci, mille o centomila copie e verrà giudicato dalla critica in
> questo o quell'altro modo. O no?
ma si capisce! con la clausola di aspettare anche due o trecento anni
per un giudizio "storico"...
e qui colgo l'occasione per augurare a chi venderà un milione di copie
del suo capolavoro di vivere felice e contento lui, la sua famiglia e
i figli dei suoi figli. mi riservo peraltro il diritto di pensare - o
anche scrivere su ias - che quel qualcuno è un cialtrone, se così A ME
parrà.
ossequi.


title: [OT] Nauseabondo

author: Mario Giagnori

text:
Vanda Lucia Pedantes de la Fuentes y la Sorca ha scritto
> limiti costitutivi di ias (e - opino - della vita
quotidiana tutta),
> vale a dire: ognuno la vede dal suo sacrosanto punto di
vista.
Sě, č vero, ognuno la vede dal suo punto di vista.
Ma una salita e una discesa sono la stessa strada.
Mi piacerebbe fare un grande discorso filosofico e pratico,
adesso, ma penso che me ne andrň a fare un giro fuori Roma.
:-))
Mario


title: [OT] Nauseabondo

text:
> non sputare nel piatto in cui mangi.
io non lo sto facendo: puoi dire altrettanto tu?
> voglio dire è già pieno di catarri.
non mi pare, io vedo solo spaghetti al pesto.
> (non era insalata sorry).
(infatti)
> trimalcione.
salutame a soreta.


title: [OT] Nauseabondo

author: Antonio Koch

text:
>Si scrive per gli altri, per il pubblico, non per se stessi
cazzatissima!
si scrive (o si dovrebbe farlo) INNANZITUTTO per se stessi.
se poi ci si accorge di scrivere roba stupenda, come nel mio caso, si può
decidere di postarla su ias e iap.
a.


title: [OT] Nauseabondo

author: Luca

text:
"Vanda Lucia Pedantes de la Fuentes y la Sorca" <cam...@excitANTe.com>
wrote in message news:3me2ftsuvgcconc9i...@4ax.com...
> confesso di non seguirti. davvero.
> quale sarebbe l'opposizione tosta?
> quando ho tirato indietro la mano?
L'hai detto tu che davanti a un certo tasso di ribellione ti si ammosciava
la verve e cominciavi a dubitare delle tue capacità critiche.
O, anche se a me non pare, hai detto un'altra cosa?
> tu riesci a non lasciarti influenzare dall'effetto copertina?
Ma io VOGLIO l'effetto copertina (a patto che io comandi lui e non
viceversa, s'intende), anzi lo ritengo sano e i motivi te li ho spiegati
nell'altra risposta.
> e tre: ho parlato per me, l'ho scritto, non potrei fare altrimenti.
Che strano: dal contesto era facile dedurre che considerassi questa forma
estrema di umiltà come una conseguenza auspicabile, se non addirittura
necessaria, di un certo tipo di presa di coscienza, ma forse mi sbaglio
anche questa volta.
> ma si capisce! con la clausola di aspettare anche due o trecento anni
> per un giudizio "storico"...
> e qui colgo l'occasione per augurare a chi venderà un milione di copie
> del suo capolavoro di vivere felice e contento lui, la sua famiglia e
> i figli dei suoi figli. mi riservo peraltro il diritto di pensare - o
> anche scrivere su ias - che quel qualcuno è un cialtrone, se così A ME
> parrà.
Vedo che la ricerca di facile consenso attraverso frasette a effetto non
manca mai.
Se a te basta, buon per te.
Peccato.
> ossequi.
Altrettanti.
Luca
^^^^


title: [OT] Nauseabondo

author: Randy

text:
Leningrad Cowboy <
quu...@tin.it
> wrote
> Tu dici che dovremmo essere costruttivi. Ok.
[cut]
> Adesso tu dimmi quel poveraccio quale lezione costruttiva dovrebbe o
> potrebbe trarre da cose del genere.
roftl :)
Beh, in questo periodo sono molto costruttivo: sto progettando
un'apparecchiatura per la trasmissione meccanica dell'energia cinetica
prodotta dagli agenti atmosferici. Vento, pioggia, sole... Cosa non si fa
per evitare gli psicofarmaci! Vuoi partecipare al gruppo di lavoro? 8)


title: [OT] Nauseabondo

text:
Leningrad Cowboy <
quu...@tin.it
> wrote
> Fitzgerald (che notoriamente adoro come scrittore) ha detto anche che
> un uomo resta tutta la vita quello che è a venticinque anni.
Mia nonna era peggio. Diceva: sette, diciassette, settantasette. Tradotto
vuol dire che a sette anni l'iperbole della personalità è già diventata
asintotica.


title: [OT] Nauseabondo

text:
Charlie <
bab...@ipsnet.it
> wrote
> all'a-morale e la tua presunzione di essere pregnante è banale come quello
> che scrivi.
Che legnate. E pensare che una volta di cattivo c'ero solo io 8)))


title: [OT] Nauseabondo

text:
>com'è che
> improvisamente su ias è tutto "meraviglioso", "eccezionale", "fantastico"
> ciò che rientra nella mediocrità e "carino", "riprova", "non male" ciò che
> sarebbe da gettare dentro al camino?
questo non lo so, però hai scatenato le solite ed inutili polemiche :)))
a.


title: [OT] Nauseabondo

author: Charlie

text:
> questo non lo so, però hai scatenato le solite ed inutili polemiche :)))
>
> a.
e ho dato
q.sa
 da fare a molti oggi pomeriggio.
c'è chi crea posti di lavoro, io li distruggo >:)))))
Charlie


title: [OT] Nauseabondo

author: Pikkiatella

text:
Charlie <
bab...@ipsnet.it
> ha scritto nel messaggio
> e ho dato
q.sa
 da fare a molti oggi pomeriggio.
> c'è chi crea posti di lavoro, io li distruggo >:)))))
è 'na babele ;)
Pikkia/"che lubna sia con te" ;)


title: [OT] Nauseabondo

text:
"Luca" <
quu...@tin.it
> a écrit dans le message news:
> L'hai detto tu che davanti a un certo tasso di ribellione ti si ammosciava
> la verve e cominciavi a dubitare delle tue capacità critiche.
e "quella" sarebbe opposizione tosta? io la chiamo ottusità, ma
vabbe'.
> O, anche se a me non pare, hai detto un'altra cosa?
non avevo còlto il riferimento. ho una memoria dimmerda (infatti mi
sto chiedendo perché sto qua a scrivere reply invece di fare
dell'altro)
> Ma io VOGLIO l'effetto copertina (a patto che io comandi lui e non
> viceversa, s'intende), anzi lo ritengo sano e i motivi te li ho spiegati
> nell'altra risposta.
vabbe'.
> > e tre: ho parlato per me, l'ho scritto, non potrei fare altrimenti.
> Che strano: dal contesto era facile dedurre che considerassi questa forma
> estrema di umiltà come una conseguenza auspicabile, se non addirittura
> necessaria, di un certo tipo di presa di coscienza, ma forse mi sbaglio
> anche questa volta.
no, senti, facciamo così: è la forma di umiltà che auspico per ME.
occhei?
> Vedo che la ricerca di facile consenso attraverso frasette a effetto non
> manca mai.
non sto cercando consensi. se vuoi possiamo continuare pvt.


title: [OT] Nauseabondo

text:
Leningrad Cowboy <
quu...@tin.it
> a écrit dans le message news:
> Ti rispondo di nuovo, questa volta un po' più calmo e ben disposto.
apprezzo lo sforzo :)
> Ok, ammesso che esista una differenza tra le due cose (differenza che,
> aggiungo, se esiste sta tutta nella personalità di chi scrive) io
> scrivo per entrambe le ragioni.
> Hai qualcosa da dirmi in proposito?
guarda, io faccio il biologo e lo faccio pure male, quindi non so se
ho qualcosa da dire in proposito, ma se lo faccio parlo solo per me,
occhei? dunque ogni subdolo riferimento ad altri/e è da ritenersi
autoprodotto dalla mente di chi legge.
se vado a risguardare la mia sterminata produzione di "contributi"
iassiani, di una sola cosa mi sento certo: in tutta la mia "carriera"
non ho mai avuto un cazzo da dire, ma ho sempre saputo bene come
dirlo. incidentalmente questo fatto è stato magistralmente rilevato
(con termini diversi) da Ulrich Laverdure, in relazione ad un mio post
firmato Irene Malox. dunque (sto sempre parlando per me e di me, eh)
sono giunto alla conclusione che forse è meglio che mi fermi un po' a
riflettere sull'opportunità di intasare ulteriormente la banda con
giochini di parole (di cui qualcuna in francese). ecco: questa per me
è una saggia riflessione che mi sento di consigliare anche ad altri, i
quali possono sì ignorare il consiglio (ci mancherebbe!), darmi
dell'idiota, accusarmi di nonnismo etc. ma ai quali io auguro di
arrivare prima o poi al mio stesso dubbio (perché di dubbio si
tratta): cui prodest? tu dici di avere delle forti motivazioni ed io
invidio la tua vis a tergo e il tuo ottimismo. semplicemente non mi
trova d'accordo per quanto MI riguarda: io non ho niente da dire
DUNQUE è meglio che taccia.
> A parte che secondo me un "grande scrittore" (pregasi notare le
> virgolette) sa di essere tale altrimenti avrebbe lasciato perdere
> tutto a fronte dei primi rifiuti, non sta certo a lui sancire questa
> sua condizione ma a un eventuale pubblico/critica, quindi l'idea che
> si ha di sé stessi come scrittori, a parte l'indispensabile spinta
> iniziale, è abbastanza ininfluente.
ecco cosa mi piace di te: questa grande fiducia nel pubblico/critica
(dico sul serio, eh). una volta mi piaceva credere vera la favoletta:
non hai bisogno di cercare il Maestro perché è Lui che troverà te.
forse si tratta solo di una differenza di attesa di vita, o di un
diverso grado di autoconsiderazione, ma io - ti assicuro - non lo
credo tanto possibile che la spinta ti venga dagli altri: o continui a
remare tu stesso o ti fermi (opinione camillica 100% DOC)
> Mi pare superfluo dire che chi scrive lo faccia per "fare colpo", come
> dici tu.
vabbe', ma io mica intendevo quello :)
volevo dire che scrivere dannatamente bene fa prendere tanta fica :-D
> Si scrive per gli altri, per il pubblico, non per se stessi,
> quindi il desiderio di fare colpo (in senso positivo, non come un
> fenomeno da baraccone) è assolutamente legittimo e andrebbe anzi
> incoraggiato mettendo al bando tutta questa fuffa di finte umiltà e
> modestia.
giusto, basta con la falsa modestia! concedimi però che qua andiamo a
toccare nervi caratteriali: c'è chi - come me - è veramente modesto e
allora addio fuffa :) in quanto al desiderio di far colpo (dal punto
di vista letterario) credo che ias non sia il luogo più idoneo: qua
sembriamo tutti (pardon: sembro solo io, dato che parlo per me) ai
blocchi di partenza per una gara che non si disputerà - verosimilmente
- mai. ecco perché la tua idea di partecipare all'uscita pratovecchina
mi ha trovato subito entusiasta e d'accordo (ricordi?). insomma finché
oltre a noi stessi che ci sborriamo addosso tutti i "meraviglioso",
"eccezionale", "fantastico" sottolineati da Charlie nel post
testa-di-serie, non ci si mette anche qualche (improbabile)
talent-scout dell'editoria tradizionale, o meglio ancora l'iniziativa
personale (io per me, tu per te, egli per lui), da ias non se ne esce
né grandi né piccoli scrittori.
> Immaginando che per "effetto copertina" tu intenda l'immedesimazione
> dello scrittore e della sua opera agli occhi del lettore,
affermativo.
> io invece ci
> tengo molto nel senso che tengo al fatto che la gente legga una mia
> storia sapendo che è stata scritta da me. Altrimenti mi metterei a
> parlare con uno specchio e buonanotte.
anche questa medaglia ha il suo rovescio. qualcuno o molti
apprezzerebbero di te anche le cose più ignobili solo per simpatia. e
magari ti farebbero credere di poter camminare sulle acque. uhm. non
mi convince continuo a detestare l'effetto copertina.
> Guarda che anch'io, pur essendo tacciato continuamente di ipertrofia
> della personalità, quando consiglio lo faccio senza presunzione. Non è
> necessario mascherarsi da San Francesco per poterlo fare.
non attribuirti cose che io non ho detto, e io non mi metterò il saio
di francesco, vabbene? la mia (inopportuna) critica era rivolta a chi
i consigli non solo non li accetta, ma li equivoca, e NON a chi li dà.
> Allora hai due o più facce anche quando fai il serio perché a me una
> volta hai detto cose un po' diverse.
ho senza alcun dubbio due o più facce. tutto sta ad intendersi che
cosa vuol dire. se poi tu ricordi d'avermi sentito dire cose che io ho
evidentemente rimosso, non avertene a male perché proprio non ti
seguo. per molti e diversi motivi io ammiro Giagnori, Bianca e
Venerandi, così come (e se ti ricordi il resto, dovresti ricordarti
anche di questo) ho affetto per te. non credo di aver spettegolato
(nel senso peggiore del termine) dell'uno o dell'altro mai, ma se lo
dici evidentemente ho di me un'immagine migliore di quanto meriti in
realtà.
> >se "il poveraccio" fosse anche persona razionale e riflessiva dovrebbe
> >trarne MOLTI insegnamenti. per esempio: uno, sulla biodiversità (puoi
> >piacere sempre a qualcuno, qualche volta a tutti, ma mai sempre a
> >tutti - parafrasando); due, sull'umiltà (se fossi il genio che mi credo
> >di essere che ci sto a fare in questo luogo di mediocri?); tre, sulla
> >moderazione e la tolleranza (ao' vuoi vedere che al mondo c'è anche
> >qualcuno che non la pensa come me?), etc.
>
> Perfetto, tutte cose che vanno benissimo, ma adesso spiegami cosa
> c'entrano con la scrittura e col saper scrivere, perché è di questo
> che stavamo parlando.
se per saper scrivere intendi una dote immutabile piovuta dal cielo
("il dono"), allora hai perfettamente ragione tu: lasciamo che il
genio e l'arte si manifesti su ias per quel che è, e diciamogli
"meraviglioso", "eccezionale", "fantastico". MA se invece intendiamo
"il dono" come materia plasmabile (educabile) allora restituiamo a ias
la sua funzione critica e formativa. e chi ha bisogno di mazziate
venga mazziato: non potrà fargli che bene.
insomma per me coltivare la propria capacità di scrivere è un po' come
fare del body building. ovvio che chi nasce con una muscolatura
scheletrica possente dovrà fare meno fatica a mantenersi in forma di
chi - come me - nasce mezzasega. ias penso che in questo possa aiutare
e per i motivi che lascio quotati. e se qualcuno (sempre lo stesso,
peraltro) ritiene che io stia sputando nel piatto dove mangio si
sbaglia di grosso. oppure non sa leggere.


title: [OT] Nauseabondo

text:
> MA se invece intendiamo
> "il dono" come materia plasmabile (educabile) allora restituiamo a ias
> la sua funzione critica e formativa. e chi ha bisogno di mazziate
> venga mazziato: non potrà fargli che bene.
> insomma per me coltivare la propria capacità di scrivere è un po' come
> fare del body building. ovvio che chi nasce con una muscolatura
> scheletrica possente dovrà fare meno fatica a mantenersi in forma (cut).
> ias penso che in questo possa aiutare
ecco.
Charlie


title: [OT] Nauseabondo

text:
"Vanda Lucia Pedantes de la Fuentes y la Sorca" <cam...@excitANTe.com>
wrote in message news:bck2ftcegu9245vud...@4ax.com...
> guarda, io faccio il biologo e lo faccio pure male, quindi non so se
> ho qualcosa da dire in proposito, ma se lo faccio parlo solo per me,
> occhei? dunque ogni subdolo riferimento ad altri/e è da ritenersi
> autoprodotto dalla mente di chi legge.
Io invece parlo un po' per me è un po' in generale, solo che così su due
piedi, riguardo a cose che mi stanno abbastanza a cuore, mi resta difficile
scindere bene le due cose, compito che delego alla capacità di discernimento
dell'interlocutore.
> ecco cosa mi piace di te: questa grande fiducia nel pubblico/critica
> (dico sul serio, eh). una volta mi piaceva credere vera la favoletta:
> non hai bisogno di cercare il Maestro perché è Lui che troverà te.
> forse si tratta solo di una differenza di attesa di vita, o di un
> diverso grado di autoconsiderazione, ma io - ti assicuro - non lo
> credo tanto possibile che la spinta ti venga dagli altri: o continui a
> remare tu stesso o ti fermi (opinione camillica 100% DOC)
Non ho detto che un'alta opinione di sé esista solo all'inizio, ma che
all'inizio è fondamentale ma poi, col sopraggiungere di determinati
risultati, diventa uno dei tanti ingredienti della ricetta. Ho sempre
combattuto contro chi vede la scrittura, e l'arte in generale, come prodotto
di una qualche forma estrema di volontarismo assatanato. Qualcuno ha detto
che a mettere insieme tutti i momenti di genio autentico nella vita di un
artista si arriva sì e no a cinque minuti, il resto è mestiere: bene, io
propendo piuttosto verso la mezz'ora ma l'opinione mi trova assolutamente
d'accordo.
In altre parole, almeno all'inizio, un po' di sana arroganza nonché sordità
verso certe cassandre non possono fare che bene. La fiducia in sé stessi non
è una formula matematica che con determinati presupposti dà sempre gli
stessi risultati in tutti quanti, assomiglia più alla distillazione
artigianale del whiskey: lo volevi a 45 gradi e invece ti è uscito a 47,
pazienza, vuol dire che a chi lo beve bruceranno un po' di più le labbrucce.
Resta manifesto che chiunque potrà berlo o meno, ma se è venuto abbastanza
buono la gente in fondo se ne fregherà di quei due gradi in più.
> vabbe', ma io mica intendevo quello :)
> volevo dire che scrivere dannatamente bene fa prendere tanta fica :-D
No, quello è il rock 'n' roll, e non c'è neanche bisogno di farlo
particolarmente bene. Garantisco.
> giusto, basta con la falsa modestia! concedimi però che qua andiamo a
> toccare nervi caratteriali: c'è chi - come me - è veramente modesto e
> allora addio fuffa :) in quanto al desiderio di far colpo (dal punto
> di vista letterario) credo che ias non sia il luogo più idoneo: qua
> sembriamo tutti (pardon: sembro solo io, dato che parlo per me) ai
> blocchi di partenza per una gara che non si disputerà - verosimilmente
> - mai.
Esatto, ma chi ti ha detto che io su ias cerchi gloria? Mi credi pazzo? Io
sto qua perché ci siete voi, altrimenti me ne sarei andato da un pezzo.
> insomma finché
> oltre a noi stessi che ci sborriamo addosso tutti i "meraviglioso",
> "eccezionale", "fantastico" sottolineati da Charlie nel post
> testa-di-serie,
Mai fatto, neanche per me stesso. Anzi, se esiste un critico feroce ed
implacabile delle proprie opere quello sono io, ma in privato.
> anche questa medaglia ha il suo rovescio. qualcuno o molti
> apprezzerebbero di te anche le cose più ignobili solo per simpatia. e
> magari ti farebbero credere di poter camminare sulle acque.
Non so tu, ma io non credo che la gente sia così scema.
> ho senza alcun dubbio due o più facce. tutto sta ad intendersi che
> cosa vuol dire. se poi tu ricordi d'avermi sentito dire cose che io ho
> evidentemente rimosso, non avertene a male perché proprio non ti
> seguo. per molti e diversi motivi io ammiro Giagnori, Bianca e
> Venerandi, così come (e se ti ricordi il resto, dovresti ricordarti
> anche di questo) ho affetto per te. non credo di aver spettegolato
> (nel senso peggiore del termine) dell'uno o dell'altro mai, ma se lo
> dici evidentemente ho di me un'immagine migliore di quanto meriti in
> realtà.
Allora mi sa proprio che hai rimosso, ma questa è roba da pvt.
Cmq parlavi di me, non degli altri.
> se per saper scrivere intendi una dote immutabile piovuta dal cielo
> ("il dono"), allora hai perfettamente ragione tu: lasciamo che il
> genio e l'arte si manifesti su ias per quel che è, e diciamogli
> "meraviglioso", "eccezionale", "fantastico". MA se invece intendiamo
> "il dono" come materia plasmabile (educabile) allora restituiamo a ias
> la sua funzione critica e formativa. e chi ha bisogno di mazziate
> venga mazziato: non potrà fargli che bene.
Vedi, non è per togliere qualcosa a te o agli altri, ma io tutte 'ste
mazzate qui su ias non le ho mai prese mentre da solo, allo specchio, me ne
sono date di tali da spaccare i denti. Data la mia personalità assai poco
maneggevole forse sono più bisognoso di altri di questo articolo tanto
formativo, ma allora come mai ho quasi sempre dovuto provvedere da solo?
Mi rendo conto che con queste parole ho praticamente condannato a morte il
mio prossimo racconto su ias (qualunque sia la sua qualità verrà
automaticamente fatto a pezzi), ma la domanda resta legittima.
> insomma per me coltivare la propria capacità di scrivere è un po' come
> fare del body building. ovvio che chi nasce con una muscolatura
> scheletrica possente dovrà fare meno fatica a mantenersi in forma di
> chi - come me - nasce mezzasega. ias penso che in questo possa aiutare
> e per i motivi che lascio quotati.
Sacrosanto.
> e se qualcuno (sempre lo stesso,
> peraltro) ritiene che io stia sputando nel piatto dove mangio si
> sbaglia di grosso. oppure non sa leggere.
Non concepisco il concetto di "sputare nel piatto dove si mangia" in
contesti come questo: ognuno è libero di sputare dove meglio crede.
Ias non è una famiglia né un'associazione di dame della carità.
Arrivederci.


title: [OT] Nauseabondo

text:
"Antonio Koch" <
affli...@libero.it
> wrote in message
news:9crl1s$f2fdp$1...@ID-83290.news.dfncis.de...

Per me la cazzatissima la stai dicendo tu. Se hai da dirti delle cose in
privato te le dici a casa prima di andare a dormire oppure vai a pranzo
fuori con te stesso e ti chiarisci una volta per tutte, non ti metti a
scrivere. Nel momento stesso in cui appoggi la penna sul foglio stai già
tirando in ballo chiunque altro sia in grado di leggere: è questo il bello
della scrittura.
Luca
^^^^


title: [OT] Nauseabondo

text:
"Vanda Lucia Pedantes de la Fuentes y la Sorca" <cam...@excitANTe.com>
wrote in message news:tnm2ftg0mtpgo9a9t...@4ax.com...
> e "quella" sarebbe opposizione tosta? io la chiamo ottusità, ma
> vabbe'.
La chiami ottusità quando non ti piace. Così siamo capaci tutti.
> non sto cercando consensi. se vuoi possiamo continuare pvt.
No, continuiamo qui con un altro tono: credo che l'argomento sia di
interesse pubblico.
Luca
^^^^


title: [OT] Nauseabondo

text:
Leningrad Cowboy <
quu...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
> Esatto, ma chi ti ha detto che io su ias cerchi gloria? Mi credi pazzo? Io
> sto qua perché ci siete voi, altrimenti me ne sarei andato da un pezzo.
:)
sono consapevole di essere intrusa, ma questa frase,
specie perchè viene da Luca, mi è piaciuto proprio
leggerla.
Pikkia


title: [OT] Nauseabondo

author: Trans IL vanO

text:
Randy (The_rea...@noshitYahoo.com) scrisse:
> E pensare che una volta di cattivo c'ero solo io 8)))
Dei cattivi si ha paura. Tu non hai mai spaventato
nessuno, se non qualche (poco rappresentativo) culetto
blu puffo.
--
mů


title: [OT] Nauseabondo

text:
Leningrad Cowboy (
quu...@tin.it
) scrisse:
> Fitzgerald (che notoriamente adoro come scrittore) ha detto anche che
> un uomo resta tutta la vita quello che č a venticinque anni.
cazzate!
io divento ogni anno piů bello, fuori e dentro.
lo stesso dicasi delle donne che mi (s)guardano.
tič!
--
mů


title: [OT] Nauseabondo

text:
Trans IL vanO <
transilva...@tin.it
> wrote
> Dei cattivi si ha paura. Tu non hai mai spaventato
> nessuno, se non qualche (poco rappresentativo) culetto
E' tutta una tattica: quando t'accorgi della mia cattiveria e ti spaventi
allora è già troppo tardi. Ritieniti fortunato, potresti essere il prossimo.
8)


title: [OT] Nauseabondo

text:
Randy (The_rea...@Yahoo.com) scrisse:
> E' tutta una tattica: quando t'accorgi della mia cattiveria e ti spaventi
> allora è già troppo tardi. Ritieniti fortunato, potresti essere il prossimo.
Il mio è tondo, scuro e peloso.
Ma se proprio ti piace... attento alla tagliola.
--
mù


title: [OT] Nauseabondo

author: Rassel

text:
"Leningrad Cowboy" <
quu...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:reb2fts4mmkadpi1s...@4ax.com...
>
> "In odore di santità" lo sono ancora, caro Camillo. >
> Luca
> ^^^^
Ed è questo che onestamente mi tormenta.
Mi ricordo quand'ero bimbo, (non troppo bimbo però) che per chissà quale
coincidenza mi trovavo coinvolto nel gioco del pallone. Io che di pallone
conoscevo solo la forma (forse) sferica (forse) tonda. E controllato dal mio
imbarazzo - che di certo mi faceva essere un oggetto che nelle forme
slanciate della corsa doveva sembrare una specie di idiota che rappresentava
un idiota -  allora (pensavo allora) furbescamente mi proponevo allenatore,
e dal viale tra la panchina e l'incubo del campo, lanciavo urla per dirigere
i veri giocatori, e mi chiedevo se nella vita che avrei vissuto ci sarebbe
stato lo stesso meccanismo. Gli allenatori che urlano straziandosi i nervi e
le mani, sono quelli che del pallone conoscono solo la forma (forse) tonda
(forse (sferica), così come i "criticatori" incalliti sono quelli che della
scrittura o della vita stessa (se vuoi) conoscono solo il desiderio che
rende tutto irrangiungibile.
Rassel un po' critico con Luca, che però ammira il lessico di un certo
Camillo.


title: [OT] Nauseabondo

author: tutta la verità

text:
> Per me la cazzatissima la stai dicendo tu. Se hai da dirti delle cose in
> privato te le dici a casa prima di andare a dormire oppure vai a pranzo
> fuori con te stesso e ti chiarisci una volta per tutte, non ti metti a
> scrivere. Nel momento stesso in cui appoggi la penna sul foglio stai già
> tirando in ballo chiunque altro sia in grado di leggere: è questo il bello
> della scrittura.
boh. Adesso ci penso.
a.


title: Parodie Storie d'amore

author: Paolo Larini

text:
Cerco Parodie delle grandi storie d'amore.. ma cerco anche testi comici per
2 o 4 attori da rappresentare a feste di matrimoni Pub e cosě via...
Aspetto notizie...
Qualcuno conosce qualche libro sul generis? magari qualche raccolta di
schetc comici ?
Paolo


title: quasi un drago (forse repost)

author: fabrizio venerandi

text:
"Hai parlato con Anna?" mi chiese Elettra buttando le frattaglie in pentola.
"Vorrei che tu mi abbracciassi" dissi io tenendomi le mani.
Elettra prese la pentola furente e si diresse verso la stanza, verso la
sala. Là viveva il mostro, l'enorme riccio bollito: volgare vomitatore
quotidiano.
Elettra aprì la porta e gettò le frattaglie nel centro del suo mugghiare.
"Chiudi!" urlai io, scorgendo i suoi tentacoli, le sue insidie
indirizzarsi subito verso di noi.
Quel mostro era il nostro amore, la nostra disgrazia. Da lui dipendeva
la serenità dei nostri giorni, era lui a decidere il quando ed il se del
dolore. Era avido, triste, incostante. Pronto ad entusiasmarsi, a
portare avanti la sua esperienza, a risollevare il mondo, ma anche a
sgonfiarsi, ad ammutolire: a brontolare sordo. La prima volta, la prima
volta che -a Pontevecchio- si era fermata quell'altra cosa, si era
concluso quell'avvenimento, noi tutti ci aspettavamo molto dal mostro.
Giorno dopo giorno attendevamo che le cose venissero rimesse a posto.
Speravamo forse... ci rallegravamo tra di noi di quella tragedia perché
eravamo convinti che lo scandalo, lo scempio fosse di tale gravità che
qualcuno, qualcuno che era anni che aspettava, avrebbe colto al volo
l'occasione, non solo per riparare il danno, ma anche per portare avanti
quella riforma che da decenni, da decenni tutti aspettavano. Ci
compiacevamo del male, per la rivoluzione, per il cambiamento che
avrebbe dovuto portare. Invece -ci rendemmo conto, giorno dopo giorno-
le cose erano completamente diverse. Le cure, le cure effettuate avevano
soltanto mostrato l'incurabilità della malattia, del morbo. E fu subito
chiaro che quell'avvenimento, era soltanto il primo timido sintomo di
qualcosa che era stato covato per troppo tempo, ed ora usciva
risolutore, progressivo, implacabile. A poco a poco la mia speranza per
il mostro era scemata, fino ad una annoiata disillusione. Elettra ancora
si affaccendava per lui, ma senza false illusioni: per la forza di
inerzia di un credo infantile.
Elettra richiuse la porta, si deterse il sudore con il braccio, ritornò
in cucina.
Le sue antenne vibravano di quel loro grigio cobalto.
"Quel mostro sarà la nostra salvezza" mi disse poi. "Tu non sei capace a
niente: sei inutilizzabile" aggiunse ancora.
"Mi hai messo di malumore" io.
'Ma serviranno mai tutte queste cose che dico?' pensai. Non ero più
convinto di niente. Mi ero stancato di ogni cosa. Le cose per quali un
tempo mi sarei battuto il petto con la pietra, adesso, mi apparivano
facilmente condannabili, o audacemente complesse: personalmente
insondabili. 'Veramente io voglio essere preso, teso tra quelle due
braccia? Veramente io ora sono imbronciato ed offeso, dopo una così
bella mattinata?'
Quella cosa pensai così, lasciai andare le braccia.
"Boh" dissi perplesso.
"Boh cosa?" subito Elettra che non aspettava altro.
"Serviranno tutte queste cose che dico?"
Elettra barcollò sotto il suo stesso peso. Probabilmente non riusciva ad
assaporare il momento, chiedendosi se quello che io le stavo portando,
fosse un attacco, od una disarmante difesa. Non sapeva se doveva in
qualche modo saltellare, iniziare ad agitarsi, cambiare il suo viso con
quello di una cinesina disperata, oppure attendere, preparare la
rappresentazione, andare in qualche altra stanza. Ovvero capiva ogni
cosa, ma come al solito si muoveva a mosca cieca. Con le sue antenne, la
sua piastra mobile, seguiva la minore o maggiore densità di goccioline
presenti nell'aria. Era l'elettricità o l'umidità che la attirava e la
respingeva. Per me, in quel periodo, inseguirla era star dietro
-paziente- ad un'Arianna scontrosa che girasse in un labirinto minoico,
tenendo -è solo un'immagine- una vassoio in una mano, ed un tovagliolo
nell'altra.
E lei, Elettra, in cucina disse qualcosa.
Io feci finta di niente e lei mi raccontò come, da qualche ora, Anna ed
Enrico non rispondessero più al telefono. Affacciandosi dalla finestra
del tinello si capiva, si intuiva appena il litorale. Ma là, dove
sarebbe dovuto apparire il rilievo, era ritornato il mare: zitto,
silenzioso; primordiale. Mi ordinò poi... mi consigliò di non uscire più
di casa, per sempre. Le cose fuori andavano cambiando. Quello che lei
aspettava, quello che doveva succedere era successo. La nostra casa, la
casa in cui stavamo, si sarebbe salvata irrimediabilmente. Fintanto che
il mostro, il riccio dannato fosse restato con noi. L'importante era non
uscire di casa. Riprese ancora spiegandomi perché le cose stavano come
stavano. C'erano -secondo lei- ragioni ben precise. Ma le sue parole, le
argomentazioni assolute che lei portava in difesa del suo discorso, mi
apparivano come vane, sciocche, dubitabili e confutabili. Inizialmente
la interrompevo per dire che no, non era proprio così, che c'erano
alcune differenze. Ma lei poggiava differenze su differenze, parole su
parole: alla fine ero diventato lo spettatore. Fuori crollava il mondo
ed io volevo ancora essere abbracciato. Mi facevo pena 'baubau' pensai.
Lei mi rispose che non me ne sarei più andato, che quella era casa mia e
lo sarebbe stata per sempre. A meno che -per inciso- io non avessi
deciso di andarmene. In tal caso nessuno mi avrebbe trattenuto. Ma le
conseguenze sarebbero state decisive.
"Ho molta paura che tu muoia" sussurrai io.
A questo punto lo stacco: il rumore dei graffi sul muro della sala dove
il mostro chissà cosa stava facendo, l'acqua che sciabordava sopra i
piatti. Elettra passa e se ne va nel tinello. Rumori, voci. Mi alzai e
presi dall'armadio, dove l'avevo nascosto, un lenzuolo bianco: intatto.
L'avevo tenuto apposta per quei momenti. Me lo legai in vita e mi
inginocchiai presso le candele per chiedere perdono delle mie
confusioni, della mia dimenticanza, del dolore che provavo che soffrivo.
Un dolore sciocco, a suo modo sorridente. Anche il sacro, quella sera,
puzzava di pesce. Mi poggiai come una farfalla sopra la vecchia
cassapanca e quindi...
Ebbi allora un sogno: nitidissimo. Ero in casa del cadavere, che dormiva
tiepidamente nel letto, a fianco di Anna. Di notte sento dei rumori mi
alzo e vado a vedere di che si tratta. Ecco è capitato il fattaccio. Il
cadavere, quello sciocco, nel sonno si è infilato le mani dentro la
ferita, il tumore alla testa, e ne ha tirato fuori tutto il cervello.
Nel sogno è simile a carne bollita, è tutta sparsa per il letto. Per
fortuna Anna è girata dall'altra parte e non si rende conto di quello
che è successo. 'E' andato' penso io. 'Questa volta è andato'. Invece
lui ha gli occhi a punta di spillo. Senza cervello è diventato simile
agli insetti. Si muove nella notte, nel buio, vedendoci perfettamente
con quei suoi occhi da mosca: ho paura di lui, ne temo il contatto: con
i suoi dentini potrebbe succhiarmi il sangue.
Ma io sono niente, mi risveglio di colpo, tendo le braccia cercando la
mia giovane mamma. Avevo bisogno delle mie cose e mi sarei mostrato
nudo, assolutamente idiota, per smuoverla in compassione. "Miao sto
male" dissi io mostrando il costato. "Di notte mi sanguina tutto"
strofinandomi. "Ti voglio, voglio i tuoi seni" ancora, aggrappandomi
alle sue gambe. Chiudevo gli occhi e sentivo che stavo male, che anche
io ero finito. Capivo che lei era sorridente, beata, m'accarezzava il
capo con una mano. Una sorta di vergine notturna, silenziosa ed
inconcludente: bisognosa di infilarmi le mani dentro al collo, di
raggirarle nel circolo della mia spina dorsale. Non avrei mai lasciato
quelle due gambe e me lo godevo tutto. Dall'altra stanza il rombo, il
continuo succhiare del mostro. Un respiro immerso e nascosto:
soffocante. "Finiremo rovinati -disse lei, improvvisamente cassandra- e
tutto per colpa delle tue bambinate". Ma io mi beavo in quel tepore, e
sorridevo saporito.
Alla fine sentiamo un rovinare provenire dalla sala. Ci si alza, si
corre tutti quanti. La porta è spalancata, la parete che dava sul vuoto:
crollata. In lontananza, scalfito dal vento si vede il riccio, con due
strane protuberanze faticose, che s'allontana; richiamato lascia tutto
per ritornare alle nuvole. Elettra finalmente s'accascia, maledice, mi
cerca con la mano. "E' finita, è finita!" rabbiosa, delusa. Così
lontano, e con quelle protuberanze sproporzionate, il mostro sembra
quasi un drago.
Senza più nessuna protezione si sente bussare alla porta adesso,
decisamente.
"Venite fuori, venite fuori anche voi!" ci gridano: vogliono vendetta.
Volevamo fare i furbi. Dal soffitto inizia a cadere la polvere.
Dall'alto guardo Elettra impietrita.
"Mi sa tanto" dico.


title: [Repost] Lady Oscar

author: Ombra

text:
Mia madre smise di regalarmi bambole, quando vide che le usavo come
cadaveri da autopsia e le sfiguravo con il pennarello indelebile: tagli,
esantemi, sbucciature e tutto cio' che il rosso poteva suggerire. Il
problema era che non le aveva sostituite con qualcosa di piu' consono a una
dolce bambina irrequieta. Semplicemente, con i segni del vaiolo fatti con
una sigaretta rubata a papà (ricordo ancora lo schifo che provavo a tirare
il fumo per tenerla accesa - forse allora ho giurato per la prima volta il
falso: "Puah! Non fumerò mai!") sul visino angelico del cicciobello di mia
sorella, avevo chiuso con i regali.
Fu forse allora, verso i 6 anni, che cominciai a rivolgere la mia
attenzione a quel che potevo trovare dentro casa. Le bottiglie nel cesto in
balcone furono la mia prima scoperta, e mi prodigai, non senza piacere,
nell'ingrato compito di gettarle. Di sotto, naturalmente. Mia madre non si
accorse di nulla, aveva troppi grilli per la testa per pensare alle
bottiglie che gli angeli di Dio portavano alla campana del vetro durante la
notte - avevo concluso che questa fosse la spiegazione più probabile nel
suo cervello ben educato.
L'accendino fu invece una dura conquista. Dovetti rubarlo al negozio di
casalinghi, mentre la signora tutta sorrisi e riccioli d'oro fasullo si
voltava per prendere un pacco di carta igienica. Ci rimediai perfino - con
la scusa di un mio compleanno improvvisato sul momento - uno di quei
repellenti "fiammiferini", che provvidi a svuotare delle palline di
plastica appena uscita dal negozio, infilandomi in tasca solo la testa -
che avrei bruciato dopo - e la pelle di stoffa che pendeva molle.
Immaginavo abbastanza bene il suo prossimo contenuto. Come è ovvio, mia
madre trovò l'accendino e in nome del monito biblico "Punisci tuo figlio,
da grande ti ringrazierà" mi diede quello che potremmo tranquillamente
definire un fracco di botte.
A quel punto, le cose si mettevano male per me, che ormai di disponibile
avevo solo la cucina, nei momenti in cui lei se ne stava sul divano a
guardare un saggio telefilm e mia sorella giocava a mamma e figlia - ho
ancora in bocca il disgusto che provavo al solo pronunciare quel grumo di
parole - con il suo cicciobello spalmato di fondotinta (per via del
vaiolo).
La scoperta del coltello fu dovuta alla fortuita presenza di uno di tali
esemplari sul tavolo. Ora, i coltelli da cucina non sono proprio il massimo
in termini balistici, ma il tagliere era vicino, e se ci aggiungiamo la
fortuna dei principianti si capisce bene perché feci centro, mandando la
punta della lama a immergersi nel legno rosso di un cuore tirolese. E fu
amore. E fu dolore, perché il coltello a scatto di mio cugino Andrea era
si' bellissimo, ma anche poco maneggevole per le mie tenere manine di bimba
di buona famiglia, cosicché - ma era passato ormai qualche anno dalla
scoperta profetica quel giovedì pomeriggio in cucina - avevo i miei bei
problemi a giustificare i tagli che mi ornavano le mani, sebbene il più
delle volte mia madre non sembrasse farci caso.
Poi venne quel giorno. Ora, il punto è che - nonostante quanto possa
sembrare - io ero una bambina tutt'altro che cattiva. Certo, mi piaceva
tirare il coltello, e spaccare le bottiglie a sassate, salire sugli alberi
(quando ce n'erano, e non c'erano grandi in giro, il che era tutt'altro che
frequente) e fare a botte con i maschietti, ma per gioco. Insomma, io non
avrei fatto del male a una mosca. Figuriamoci a un gatto. E questo invece
stavano facendo, proprio i miei amichetti di gioco. È vero che Pallina era
la gatta più odiosa del vicinato, petulante e scorbutica come la peggior
comare, ma era pur sempre una creaturina di 4 chili, occhio e croce, contro
quattro bestie da almeno 40 l'una. Io ci provai a dirglielo, di lasciarla
in pace, ma tutto quello che rimediai fu un: "Statte zitta, te sei 'na
femmina". Ditemi tutto, ma non questo. E tirai fuori il mio bel membro, di
splendente acciaio, e dimostrai loro che anche le femmine possono fottere.
Insomma, l'ho già detto: io non sono cattiva. Ma i gatti lasciateli in
pace, se non volete vedere una bella fichetta schiudersi al sole sulla
vostra tenera coscia.


title: [Repost] Lady Oscar

text:
Ombra <
ombra...@gmail.com
>:
>Mia madre smise di regalarmi bambole, quando vide che le usavo come
>cadaveri da autopsia e le sfiguravo con il pennarello indelebile: tagli,
>esantemi, sbucciature e tutto cio' che il rosso poteva suggerire. Il
>problema era che non le aveva sostituite con qualcosa di piu' consono a una
>dolce bambina irrequieta. Semplicemente, con i segni del vaiolo fatti con
>una sigaretta rubata a papà (ricordo ancora lo schifo che provavo a tirare
>il fumo per tenerla accesa - forse allora ho giurato per la prima volta il
>falso: "Puah! Non fumerò mai!") sul visino angelico del cicciobello di mia
>sorella, avevo chiuso con i regali.
[...]
>Insomma, l'ho già detto: io non sono cattiva.
Anche Hitler pensava di essere buono e di aiutare la razza ariana. ;-)

> Ma i gatti lasciateli in
>pace, se non volete vedere una bella fichetta schiudersi al sole sulla
>vostra tenera coscia.
Autobiografico? Brrrr.....
--
Nulla è impossibile per chi non lo deve fare.


title: [Repost] Lady Oscar

text:
Il 8-8-2005 intorno alle 11.00.08, F.Bertolazzi:
> Autobiografico? Brrrr.....
In buona percentuale, ma non in toto, per i primi cinque paragrafi(*). Stai
attento a non farmi arrabbiare, potrebbe diventarlo anche per il sesto ;)
(*) ad esempio, non e' vero che non avessi ricevuto piu' regali, dopo la
svaiolata del cicciobello. Per i miei 6 anni, dietro esplicita richiesta,
gli zii mi regalarono il cinturone e le pistole, uno dei cugini lo slime
vermi (qualcuno se lo ricorda?) e i nonni uno dei volumi dell'enciclopedia
degli animali. "Il grande libro dello spazio", che ancora custodisco
gelosamente, arrivň solo l'anno dopo.


title: [Repost] Lady Oscar

author: ale amadesi

text:
"Ombra" <
ombra...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:1ogmvv2eobk6u$.dlg@ombra-e-basta.it...
>
> gli zii mi regalarono il cinturone e le pistole, uno dei cugini lo slime
> vermi (qualcuno se lo ricorda?)
Era quello rosa? Il primo slime era verde, poi fecero quello con i vermi, ma
nessuno me lo volle regalare.
(mio trauma infantile?)
Ale
--------------------------


title: [Repost] Lady Oscar

text:
Il 8-8-2005 intorno alle 15.23.08, ale amadesi:

> Era quello rosa? Il primo slime era verde, poi fecero quello con i vermi, ma
> nessuno me lo volle regalare.
Si', rosa coi vermi viola. Bellissimo.


title: [Repost] Lady Oscar

author: Galina

text:
"Ombra" <
ombra...@gmail.com
>
E tirai fuori il mio bel membro, di
> splendente acciaio, e dimostrai loro che anche le femmine possono fottere.
Ah, come ti capisco! Una volta, in villeggiatura sulle montagne veronesi,
stavo a chiacchierare con un gruppo di maschi. Non di bimbi, eh, di gente di
vent'anni e più. Ad un certo punto, i tipi pensarono di infastidirmi, dato
che ero l'unica ragazza del gruppo. Io dissi press'a poco: "Piantatela, o vi
rovescio le budella!" Il furbone della compagnia si mise a ridere: "Ah ah
ah, dimmi un po' che cosa fa tuo padre!" "L'insegnante di judo!"
Rispondendo - era una bugia, mio padre era un contadino tranquillo -
afferrai un braccio del furbone e lo piegai convenientemente. Quello si mise
a strillare, gli altri gridarono: "Nooo, lascia stare, non litighiamo,
basta!..."
Insomma, da quel giorno imparai a risolvere le questioni con poche parole
minacciose e un semplice gesto. Mi andò bene. Però ad un certo punto della
mia vita incontrai la nonviolenza. Mi sentii sfidata a... sfidare con metodi
nuovi. Capitini, Gandhi, Martin Luther King, Rigoberta Menchù, Marianela
Garcìa, Oscar Romero, las Madres de Plaza de Mayo, don Tonino Bello...
Si può cambiare, nella vita. Non è vero che come si nasce si rimanga per
tutta la vita.
Gal


title: [Repost] Lady Oscar

text:
Il 8-8-2005 intorno alle 15.43.08, Galina:
> Ah, come ti capisco!
E' un... racconto...


title: [Repost] Lady Oscar

text:
"Ombra" <
ombra...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:ttcbduftdw76$.dlg@ombra-e-basta.it...
> Il 8-8-2005 intorno alle 15.43.08, Galina:
>
>> Ah, come ti capisco!
>
> E' un... racconto...
Anche il mio...
Gal


title: [Repost] Lady Oscar

text:
Il 8-8-2005 intorno alle 16.22.08, Galina:
> Anche il mio...
Ma il mio e'... inventato. Anche il tuo? :)


title: [Repost] Lady Oscar

author: il pazzo dei bonsai

text:
Ombra <
ombra...@gmail.com
> wrote:
> La scoperta del coltello fu dovuta alla fortuita presenza di uno di tali
> esemplari
arnesi, utensili, oggetti?
piaciuto.
--
Io sono l'alfa e l'omicron, il primo e il contorno, l'inizio e la
pubblicità. (Pocalisse 22, 13)


title: [Repost] Lady Oscar

text:
"Ombra" <
ombra...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:grknbs6o...@ombra-e-basta.it...
> Il 8-8-2005 intorno alle 16.22.08, Galina:
>
>> Anche il mio...
>
> Ma il mio e'... inventato. Anche il tuo? :)
Al 90 %, no.
Gal


title: [Repost] Lady Oscar

text:
Il 8-8-2005 intorno alle 16.55.08, il pazzo dei bonsai:
> piaciuto.
contenta.


title: [Repost] Lady Oscar

author: DisKre Panza

text:
lunedě 8 agosto 2005 Ombra ha scritto:
> Si', rosa coi vermi viola. Bellissimo.
  Dio  Tuo, che  schifo  orrendo! Mia  sorella  aveva comprato  quello
verde,  e mi  piaceva mica  male (non  sono mai  riuscito a  capire di
cosa  diavolo fosse  fatto...). Voleva  anche quello  con i  vermi, ma
fortunatamente non l'ha mai preso  (mi  pare,  oppure  ho  rimosso  la
cosa...)
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: [Repost] Lady Oscar

text:
"Ombra" <
ombra...@gmail.com
> ha scritto
> Si', rosa coi vermi viola. Bellissimo.
Il mio era verde. Quell'estate avevano affittato una casa in montagna perché
io avevo la pertosse - o era mio cugino l'ammalato? - e quella casa aveva la
moquette. Quella roba verde se finisce sulla moquette si integra a livello
molecolare coi peli e il tutto diventa una specie di linoleum. Il
proprietario ha parlato di danni e non ci ha restituito la cauzione ma io a
quei tempi ero interessato solo al tuorlo d'uovo sbattuto con lo zucchero e
al telefilm in bianco e nero di Tarzan il re della foresta e mi dispiaceva
solo che non me ne compravano dell'altro per far finta che mi colasse dal
naso o far finta di vomitarlo addosso alla nonna.


title: La crema: riflessioni di culinaria-esistenziale

author: Mara Luna

text:
Prendo il "robot" da cucina, ci metto dentro il latte, la farina, lo
zucchero e la vaniglia in polvere
BIANCO
Poi aggiungo le uova
GIALLO
Alzo la leva e le pale girano vorticosamente.
Colori schizzati a velocità si perdono, si fondono.
COLORE CREMA
Verso il tutto nella pentola, accendo il gas e, lentamente, comincio a
girare il cucchiaio dentro.
Giro, giro ed anche le lancette dei minuti fanno lo stesso.
Ecco, ora è pronta.
COLORE CREMA - DENSITA' CREMA
A guardare bene, però, non ho fatto un bel lavoro:emergono grumi.
Prima pochi, qua e là, poi tanti.
E più vado a fondo nella crema e più quelli emergono.
Ormai sono troppi, impossibile ignorarli.
Che fare?
Non mi perdo d'animo; mi viene un'idea.
Di nuovo prendo il "robot" da cucina (sporco di bianco e di giallo
fusi crudi) e ci verso dentro l'amalgama cotto.
Alzo la leva e le pale tornano a girare vorticosamente.
Ecco, ce l'ho fatta!
Spero!
Li ho annegati.
Di certo non vedo ora i miei grumi.


author: annibale anguillara

text:
Secondo me il titolo non dovrebbe contenere la parola "esistenziale"
"Mara Luna" <
ETNA...@KATAMAIL.COM
> ha scritto nel messaggio
news:13ada280.040...@posting.google.com...
cut
> Di certo non vedo ora i miei grumi.
ciao
Annibale Anguillara
(che non commenta per i motivi già esposti...)


text:
"annibale anguillara" <
etna...@katamail.it
> wrote in message news:<c7tkjq$fk$
1...@lacerta.tiscalinet.it
>...
> Secondo me il titolo non dovrebbe contenere la parola "esistenziale"
>
> Io ho usato questo aggettivo perchè i grumi sono per me una metafora di qualcosa di molto meno materiale, ma altrettanto reale.
> > Di certo non vedo ora i miei grumi.
>
> Hai fatto bene a dare rilievo all'ultima frase: è in questa la chiave di lettura "esistenziale" di questa strampalata ricetta-riflessione...Ricordi in "Storia di binari e di colori" i "grumi di sentimenti"? Ecco...anche qui...
Ciao
Mara Luna


text:
"Mara Luna" <
ETNA...@KATAMAIL.COM
> ha scritto nel messaggio
news:13ada280.04051...@posting.google.com...
> "annibale anguillara" <
etna...@katamail.it
> wrote in message
news:<c7tkjq$fk$
1...@lacerta.tiscalinet.it
>...
> > Secondo me il titolo non dovrebbe contenere la parola "esistenziale"
> >
> > Io ho usato questo aggettivo perchè i grumi sono per me una metafora di
qualcosa di molto meno materiale, ma altrettanto reale.
cut
secondo me si capisce lo stesso anche se non lo usi
comunque fa come vuoi :)))
ciao


title: Marzio Tinti vende droga...

author: Nathanaël

text: ...e ne compra ancor di più.


title: Marzio Tinti vende droga...

author: Salvatore Cacace

text:
Nathanaël ha scritto:
> ...e ne compra ancor di più.
La vende per poter ricavarci i soldi per poi comprarla
oppure la compra per spendere i soldi che ci ricava vendendola?


title: Marzio Tinti vende droga...

text:
"Salvatore Cacace" <
spaghetter...@tiscali.it
> ha scritto:
> La vende per poter ricavarci i soldi per poi comprarla
> oppure la compra per spendere i soldi che ci ricava vendendola?
Allora, prima di tutto fa marchette sulla Bergamo-Dalmine con il nome d'arte
di Irene, giusto per rimediare qualche spicciolo. Compra un po' di droga da
uno spacciatore nordafricano omosessuale (è importante che lo sia, perché se
i soldi non bastano si può sempre andar di culo), la rivende ai bambini
delle elementari e, quando questi diventano dipendenti, si fa consegnare
mensilmente le loro paghette. E' così che si guadagna da vivere, mentre l'ex
moglie e i figli (ripeto: sei dei quali non suoi) aspettano invano gli
alimenti. Che vita inutile.


title: [EDS] la canna

author: Camillo

text:
Testo:
allstate insubstantial clergymen spearhead chant irrevocable cuny phil sound
cuttlebone zagreb projectile thrown caucasus colatitude coconut bestseller
ravage howard swing deja accession gullible paradox thud commend hobbyhorse
preamble gadget dooley aldehyde nanosecond geminate pious cyclotomic chigger
egg misogyny toshiba amplitude bisexual august anastomotic eradicable bustle
convoke revision doyle torrid chateau should bank allan affectation
dickcissel.
Ringraziamenti:
uno sterratore che tornava dal lavoro, una venditrice di arance, un
calderaio, uno stipettaio, un aggiustatore di mantici, un tamburino, un
maestro di scuola, un claqueur, un pensionato, una casalinga, una massaia,
una mantenuta, una sciampista, una frittellaia, un collezionista,
un'ambulante (una ragazza cinese), Aleksandra Stepanovna (attività dubbia),
due venditrici di mazzolini, un gommista, un friggitore, un ciabattino,
tutta la gente che non è del mestiere ma ce la mette tutta per, un tour
operator, una doppiatrice di film porno,
un fuochista aggiunto, un capotreno, uno, una tantum.


title: [EDS] la canna

text:
Camillo wrote:
> Testo:
te l'ho pur detto, io, di stare attento a non farti rifilare roba
ammoniacata!
--
Ombra
"Tutto sara' giusto, su questo si regge il mondo."
Woland


title: i figli di Stavros

author: camilla

text:
Stavros stava per morire. Magari non in giornata, forse addirittura fra
qualche mese, ma ormai ne era certo, dato che non aveva più voglia di
vivere. Il suo fisico era vecchio, vecchio e sano, anche se pieno di crepe,
e sarebbe resistito ancora per un po', finchè il cuore non si fosse deciso a
capire che ormai batteva a vuoto. Quella notte Stavros non aveva dormito,
perchè l'idea di aver deciso di morire lo aveva impegnato ad una pungente
preoccupazione. Era rimasto sveglio a riflettere sulla necessità di avvisare
i suoi figli e di dire loro le ultime verità. La stanza era fresca, e la
finestra un buco nella calce bianca senza tenda nè imposte, perchè a Maria
era sempre piaciuto lasciar entrare l'aria delle stelle notturne quando
dormiva. Ora era morta da tanto tempo e lui trascorreva gran parte delle sue
notti lasciandosi attraversare da quello stesso alito di cielo buio mentre
aspettava inerme la tregua di un sonno.
Si alzò all'alba, nel silenzio rosato e nitido dell'isola, e si portò a
sedere fuori, con passi sfiniti, sulla panca sotto il grande fico del
cortile. Da una sbreccatura del muretto intravedeva, giù dallo strapiombo di
erbe giallastre e sassi carsici, la riga netta e abbacinante dell'Egeo.
Neanche una barca, una nave, una petroliera. Niente vele, nessun marinaio
all'orizzonte : tutti già rientrati, o tutti in viaggio lontani da lì, su
altre rotte. L'isola era gelosa della sua solitudine e sfuggiva alle carte
nautiche. Non aveva un nome per i turisti, ma i suoi abitanti l'avevano
sempre chiamata L'Isola, perchè era la sola che conoscevano. Stavros ci
aveva vissuto tutta la vita, facendo il vasaio e allevando capre. Ormai i
suoi vasi non servivano più perchè tutti gli isolani ne erano provvisti, e
le capre se la cavavano come sempre da sole. Ogni tanto bisognava contarle e
a quello ormai ci pensavano i suoi figli. Lui cosa faceva ? Si alzava la
mattina presto, vagava per la casa e il cortile a riguardarsi ogni giorno
con nostalgia tutte le sue cose vecchie e consumate, mangiava sempre meno,
dormiva quasi niente. Era vecchio e sano, e per morire doveva aspettare
ancora.
"Che fai padre ?"
"Ero sveglio, sai com'è."
Lenio portava il secchio di mangime alle galline attraverso il cortile. Era
sempre la prima ad alzarsi, la prima dopo di lui. Si legava un fazzoletto
sui capelli e si infilava gli stivaletti di gomma. Come faceva Maria.
"Ti porto latte e pane, padre. Tra un attimo."
"Non occorre, non ho fame."
Un gatto bianco e nero scivolò dentro da un pertugio del muretto, percorse
di sbieco l'acciottolato sconnesso dirigendosi verso l'angolo in ombra e lì
si accasciò morbidamente a riposare i vagabondaggi notturni. Lenio per
rientrare lo scavalcò salutandolo con ruvida tenerezza e si soffermò un
attimo a controllargli i segni delle zuffe sulle orecchie mordicchiate.
Stavros la sentì parlare con qualcuno, in cucina, e capì che erano alzati
anche gli altri. Il cuore gli fece una lunga pausa in petto prima di
ricadere giù con un tonfo e riprendere a sbatacchiare senza ritmo sotto la
camicia scolorita. Ora li chiamo. Ora gli parlo. Maria perdonami ma ora lo
faccio.
"Lenio."
"Padre?"
"Sono svegli i tuoi fratelli ?"
Ora li faccio venire qui, attorno a me, Maria, sotto il fico del nostro
cortile, e glielo dico. Altrimenti non potrò mai morire, se non lo faccio.
Capisci, vero ?
"Venite qua, ragazzi. Tutti. Vostro padre deve parlarvi. Anche tu Lenio,
lascia stare la cucina. Può darsi che oggi nessuno abbia voglia di
mangiare."
Erano cinque, belli e forti tranne Lenio che era l'unica femmina e sembrava
un po' troppo piccola e bassa rispetto agli altri. Era nata male, molto in
fretta e senza alcun giudizio, ed era andata così che Maria era morta. Ma
ormai.
"Volevo dirvi che sono arrivato all'età in cui si muore.....no, non volevo
dire così, volevo dire che alla mia età non fa molta differenza morire o no,
quindi se posso scegliere sceglierei di morire. Finchè sto bene e non sono
ancora un peso per voi. Ma lo sono per me, non so se capite. No, non capite.
E' giusto."
Tacevano. Non capivano. Avevano tutti capelli neri, occhi scuri, braccia
abbronzate e gambe forti. Lo guardavano con rughe di dolorosa incomprensione
sulla fronte ma per rispetto e per amore non lo interrompevano.
"E così, siccome morirò anche se non è ancora detto quando, prima ho
deciso......vostra madre e io abbiamo deciso, di dirvi certe cose...che non
sapete.. e che avete diritto di sapere."
Ecco, ora doveva per forza andare avanti, fino in fondo. Tra poco il sole
avrebbe dilagato senza misericordia sul cortile rimbalzando dai muri bianchi
della casa e la vasta ombra del fico non sarebbe più bastata a difenderli. E
Stavros sentiva che non avrebbe potuto dire loro quel che andava detto se
non lì fuori, sotto quel fogliame che filtrava il cielo e ricamava di
arabeschi di luce il selciato.
"Quando non ci sarò più vi ricorderete per sempre di oggi. Delle cose che vi
dirò. Ma forse sarebbe meglio per voi che le dimenticaste, anzi vi
suggerisco da subito di farlo. Sono solo parole, e non dovreste lasciare che
vi cambino la vita."
Lenio era attenta e infelice, avrebbe voluto essere mandata in cucina a
scaldare il latte e a tagliare il pane per la colazione, come devono fare le
donne, e lasciare gli uomini a parlare da soli. Non era certa di poter
capire. Guardò intimidita i suoi fratelli cercando uno scampo ma nessuno di
loro sapeva aiutarla. Erano immobili e diffidenti come lei, ognuno solo e
spaventato come gli altri.
"Tu, Alexis. Sei il primo. Volevo un maschio, per primo, e tua madre mi ha
dato te. Lo volevo forte e coraggioso, e tua madre mi ha dato te. Da bambino
ti arrampicavi dietro le capre senza paura. Da ragazzo spaccavi pietre come
un uomo. Oggi sei tu che ormai decidi per la famiglia. La figlia di Ari ti
piace, la sposerai. Io e Ari abbiamo litigato migliaia di volte per
sciocchezze, ora lui ti darà sua figlia e io gli darò mio figlio e così i
vecchi saranno liberi di non litigare più."
Alexis era a disagio. Con un braccio si era appeso ad un ramo basso e girò
il viso appoggiando il mento sulla spalla per guardare altrove.
"Nikos. Tu fai dei bei vasi, quasi come i miei, solo che ormai qui
nell'Isola tutti hanno tutti i vasi che gli occorrono e siccome sono poveri
stanno attenti a non spaccarne neanche uno per non doverne comprare di
nuovi. Ma i vasi che fai tu non sono di quelli che servono a metterci dentro
le olive o le erbe seccate. Tu fai vasi che danno solo piacere a guardarli,
perchè sono belli. Io volevo un figlio artista, e tua madre mi ha dato te."
Nikos  guardava imbarazzato per terra, dove i piedi negli zoccoli seguivano
incerti labirinti.
"Panaghios, quando sei nato avevi già lunghi capelli nerissimi, come un
pope, perchè io avevo chiesta a tua madre un figlio che servisse Nostro
Signore, e lei mi diede te. L'anno prossimo se vorrai potrai andare al
Monastero, i soldi ormai li ho messi via quasi tutti. Sono nel baule di tua
madre, in una scatola di legno d'olivo col tuo nome sopra. Ce n'è una per
ognuno di voi, beninteso - aggiunse abbracciandoli tutti con lo sguardo.
E Panaghios sussultò dentro il cuore senza farsi vedere perchè si vergognava
a gioire per la sua fede.
"Tu Dimitri a sei anni sei scappato di casa e ti sei nascosto....- alzò
faticosamente lo sguardo verso i rami contorti del tetto di foglie che li
copriva - qui, quassù, zitto zitto un intero pomeriggio. Tua madre ti aveva
visto e ogni tanto controllava dalla finestra che non ti facessi del male,
ma stette al gioco e ti lasciò vivere la tua fuga, perchè io le avevo
chiesto un figlio avventuroso e lei mi aveva dato te. Quando avrai l'età
potrai fare il marinaio e io, ovunque sarò, saprò che sarai felice"
Dimitri si passò un dito umido di saliva su un ginocchio raspato così evitò
gli occhi comprensivi del vecchio.
"E la mia piccola Lenio, tu, bambina, vieni qua, vieni più vicina. Siediti,
questa panca l'ho fatta per tua madre e per me, pochi giorni prima che ci
sposassimo, perchè sognavo di passare molte sere sotto quest'ombra a
guardarla aggirarsi serena col grembo pieno dei miei figli....... Tu Lenio
sei nata perchè dopo quattro maschi ho voluto avere una femmina, perchè non
mi bastava tutto quello che già avevo avuto e volevo qualcosa in più. Così
ancora una volta l'ho chiesto a tua madre e lei mi ha dato te. E siccome
dopo non aveva più niente da darmi perchè avevo proprio avuto tutto, lei se
n'è andata. E' morta e mi ha lasciato voi. Tutto quello che le avevo
chiesto. Mi ero solo dimenticato di chiederle di restare ancora con me.
Forse avrebbe saputo fare anche quello."
"Padre"
Lenio ora aveva le lacrime agli occhi, ma non se ne vergognava perchè le
femmine possono piangere e anche perchè era sempre più spaventata.
"Padre, cos'hai ?"
"Niente, mia cara. Sono vivo e sto bene. Ho solo nostalgia, ma non si
muore."
Maria adesso è il momento. Adesso o mai più. Fin qui è stato difficile ma
non c'è confronto. Lasciamelo fare. Fidati di me. Fidati di loro.
"C'è un'altra cosa. E' importante. No, anzi, non è per niente importante se
voi non volete che lo sia. Dipende da voi. Vorrei darvi tempo per prepararvi
ma non sono sicuro che servirebbe, e poi forse non ne ho più tanto neanche
per me. Voi invece ne avete a sufficienza per abituarvi a vivere fino ad
esserne sazi, come sono io. Io, che non sono vostro padre. No. Di nessuno di
voi cinque. Nessuno di voi cinque, capite ? Nessuno di voi è stato generato
da me, io ero troppo vecchio quando Maria mi volle. Lei lo sapeva. Mi volle
lo stesso. Era giovane, era bella e sicura. Io non seppi dirle di no, nessun
uomo avrebbe saputo. Ho costruito questa casa di pietre in cima all'Isola,
questo cortile dove piantare un albero di fico, questa panca su cui sedermi
a suonare il mio santuri la domenica con queste mani da vasaio, e ogni volta
che ho voluto un figlio l'ho chiesto a vostra madre e lei me l'ha dato.
Andava giù alla locanda sul mandracchio a rifare le stanze d'estate, e in
primavera mi dava un figlio. Tu Alexis sei figlio di un americano che
costruiva strade e ponti. Tu Nikos, tuo padre era europeo non so di dove ma
dipingeva bei quadri. Panaghios, anche tuo padre era americano, un pastore
protestante di quelli che non fanno voto di castità, o forse sì ma comunque
in vacanza quei voti non sono validi. Per avere Dimitri vostra madre ha
scelto un inglese che era arrivato fin qui con uno di quei panfili dei
ricchi, mentre gli altri erano tutti capitati qui con i battelli delle gite
turistiche dal Pireo. E Lenio, la mia piccola Lenio, tuo padre deve essere
stato un ladro, mia cara, un gran ladro, perchè mi rubò tua madre. Diceva di
essere uno scrittore ma era solo un maledettissimo fottuto ladro. Ecco. Ecco
tutto. Io come vedete - e se mi credete - non sono vostro padre. Vi ho solo
desiderati. Poi vi ho cresciuti. E sempre vi ho amati."
Faceva caldo. Le cicale cominciarono. Il gatto si ritirò in un'ombra più
fonda. Il riflesso del mare era troppo intenso e il blu dell'orizzonte ne
era rimasto inghiottito. Anche il fogliame del vecchio fico era afoso. La
porta spalancata della casa era buia e fresca come un pozzo.
"Non ci credo"
"Mi dispiace. E' la verità."
"Non ci credo - ribadì Alexis. Voi ci credete ?"
Lenio piangeva dolcemente, senza rumore e senza dolore.
Nessuno rispose. Alexis non poteva arrendersi :
"Io non ci credo. Guardatevi, guardiamoci ; siamo tutti così simili,
siamo... si vede che siamo fratelli, si vede da lontano. Siamo tutti così
simili a lui, non vedete ? Lo dicono tutti. Il ritratto di Stavros. Il
ritratto di nostro padre."
Lenio levò adagio lo sguardo bagnato e con infinita dolcezza gli rispose :
"E' perchè nostra madre lo amava."
fine
Camilla         16 giugno 2002 ore 16 - 18.30


title: i figli di Stavros

author: Ultima Eclisse

text:
Complimenti a Camilla: il racconto è scritto con stile, sobrietà, mestiere,
e perché no? col cuore.
Lo quoto qui sotto nel caso qualcuno se lo fosse perso e fosse troppo pigro
per andare a cercarlo.
UltimaEclisse
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:_u3P8.23478$Kt3.5...@twister2.libero.it...



title: i figli di Stavros

author: sydney

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:_u3P8.23478$Kt3.5...@twister2.libero.it...
ciao Cam,
non ho mai commentato niente di quello che ho letto su Ias perchč non mi
sento questo gran pozzo di cultura. E anche perchč penso che le cose che
sono errori per me poi magari non lo sono per gli altri. Cmq, per sdebitarmi
con te, gentile quando si č trattato di leggermi ecco:
legenda:
- non mi piace
+ mi piace
- L'idea č un po' scontata, e i personaggi sono un po' fatti con lo
stampino. Gli avvenimenti avvengono troppo velocemente (soprattutto alla
fine, suonano stonati i dialogi dei figli di Stavros, troppo freddi).
+ Hai un bel linguaggio, una prosa scorrevole, non noiosa. Non ti perdi in
fronzoli.
+atmosfere molto belle, nitide, realissime (la tua Isola mi ha fatto pensare
a quella dove qualche anno fa trascorrevo l'estate) :-) brava, brava.
questi sono -
> anche se pieno di crepe,
 troppo "roccioso"
>"Ero sveglio, sai com'č."
questo dialogo č su un registro diverso dal resto.
> Lenio
un nome troppo maschile. Non č meglio Lenia?
questo č +, molto molto bello.
> "Padre, cos'hai ?"
> "Niente, mia cara. Sono vivo e sto bene. Ho solo nostalgia, ma non si
> muore."
>16 giugno 2002 ore 16 - 18.30
 diciamo che se perdeve sei o sette ore a scrivere, era perfetto. Veniva
fuori un lavoro piů corposo, e completo.
Ciao.
Sydney


title: i figli di Stavros

text:
sydney <
sydneyl...@bonescheapedition.it
> wrote in message
oP9P8.25111$Kt3.6...@twister2.libero.it...
>
> "camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> news:_u3P8.23478$Kt3.5...@twister2.libero.it...
>
>
> - L'idea è un po' scontata, e i personaggi sono un po' fatti con lo
> stampino. Gli avvenimenti avvengono troppo velocemente (soprattutto alla
> fine, suonano stonati i dialogi dei figli di Stavros, troppo freddi).
L'idea invece a me continua a sembrare originale. La madre puttana per
amore. Puttana per niente. Solo amore. Altro che fecondazione artificiale e
infamità del genere.
 I personaggi sono forse a stampino perchè sono volutamente secondari
all'idea.
>
> + Hai un bel linguaggio, una prosa scorrevole, non noiosa. Non ti perdi in
> fronzoli.
E' un'esercizio di stile. Potevo ricavarne un romanzo, so essere - e si sarà
visto... - molto prolissa e complicata.
> +atmosfere molto belle, nitide, realissime (la tua Isola mi ha fatto
pensare
> a quella dove qualche anno fa trascorrevo l'estate) :-)
Sì, ho il mal di Grecia. L'ultima volta ci sono stata a settembre. L'ultima
di tante.
>
> questi sono -
>
> > anche se pieno di crepe,
No no, io intendevo proprio crepe. Scusa se ti contesto, ma "roccioso" è
molto più scontato. Poi essere roccioso non fa male, mentre avere crepe sì.
>
>
> >"Ero sveglio, sai com'è."
>
> questo dialogo è su un registro diverso dal resto.
Ammetto. Ho cercato solo la laconicità. Stavros non vuole spiegare cosa ci
fa alzato a quell'ora, perchè non c'è niente da spiegare.
>
> > Lenio
> un nome troppo maschile. Non è meglio Lenia?
Mi risulta che Lenio sia proprio un nome femminile, non l'ho inventato io.
Lo trovi anche in Zorba il greco.
>
> questo è +, molto molto bello.
>
> > "Padre, cos'hai ?"
> > "Niente, mia cara. Sono vivo e sto bene. Ho solo nostalgia, ma non si
> > muore."
Questo invece è un tantino scontato, per me, ma ce l'ho messo lo stesso per
motivi imponderabili di equilibrio generale.
>
>
> >16 giugno 2002 ore 16 - 18.30
>  diciamo che se perdeve sei o sette ore a scrivere, era perfetto. Veniva
> fuori un lavoro più corposo, e completo.
Guarda, io scrivo così, di getto e di furia, altrimenti non mi viene. L'idea
nasce da sola quando meno me lo aspetto, si scrive da sola e non ammette
limature, sennò diventa un'altra cosa. Io non sciacquo i panni in Arno,
correggo solo gli errori di battitura e non sposto una sola virgola. Ho
fatto così anche per il tema d'italiano della maturità nel '69, e per ogni
altro mio lavoro. Il famoso romanzo di due anni fa l'ho scritto tra il 14
febbraio e il 29 maggio, e sono circa 150 pagine. L'ho letto e riletto ma
non sono riuscita a tagliare o aggiungere niente più che qualche minutaglia.
E poi qui si postano racconti, cioè prodotti secondo me dotati di capacità
evocative ma al contempo della necessaria sintesi, altrimenti il
lettore/commentatore viene derubato del piacere di rielaborarli secondo la
propria sensibilità, e questo dovrebbe essere, sempre secondo me, lo scopo
della scrittura, e anche della lettura.
Grazie Sy, e non pensare che abbia voluto difendere il mio lavoro come una
gatta fa con i suoi piccoli. Ho solo desiderato replicare pianamente a
critiche pianamente esposte e che ho comunque apprezzato più di quel che
credi. In fondo è umano che uno cerchi di spiegarsi agli altri, abbiamo
tutti un invincibile e mai esausto bisogno di farci capire.
Camilla


title: i figli di Stavros

text:
Il 16 Giu 2002, 21:46, "Ultima Eclisse" <
ultima...@inwind.it
> ha
scritto:
>Complimenti a Camilla: il racconto è scritto con stile,
sobrietà,
>mestiere,
>e perché no? col cuore.
Come sarebbe perchè no,
col cuore ?
Certo che col cuore.
Solo col cuore.
Sennò non vale.
Grazie
Camilla
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: i figli di Stavros

author: Randy

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto
> Camilla         16 giugno 2002 ore 16 - 18.30
Brava. Un storia priva di particolari slanci creativi ma compensata dalla
scelta e costruzione di un'atmosfera coinvongente, uno stile ordinario ma
arricchito da un vocabolario abbastanza ampio e alcune invenzioni
sintattiche ben giustapposte, una caratterizzazione dei personaggi netta,
quasi caricaturale, ma sostenuta da una teatrale cornice ambientale che, per
mezzo di una coreografia da depliant turistico, rende accettabile una
situazione altrimenti ridicola. Totale: un racconto sereno e rilassante,
poco impegnativo ma salvato dal richiamo all'empatia verso esseri umani
dalla complessità ridotta ai minimi termini del sentimento. Da sottolineare
l'idea sottesa di una concezione alternativa degli attuali dettami canonici
nell'ambito di una riflessione slegata dalla coercizione della morale
condivisa. Consigliato alle coppie sterili.
Semplice ma adeguato.
Saved.


title: i figli di Stavros

author: Luciana

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:_u3P8.23478$Kt3.5...@twister2.libero.it...
> Stavros stava per morire. Magari non in giornata, forse addirittura fra
> qualche mese, ma ormai ne era certo, dato che non aveva piů voglia di
> vivere.
(...)
> Un gatto bianco e nero scivolň dentro da un pertugio del muretto, percorse
> di sbieco l'acciottolato sconnesso dirigendosi verso l'angolo in ombra e
lě
> si accasciň morbidamente a riposare i vagabondaggi notturni.
(...)
>Era nata male, molto in
> fretta e senza alcun giudizio, ed era andata cosě che Maria era morta. Ma
> ormai.
(...)
>Lo guardavano con rughe di dolorosa incomprensione
> sulla fronte ma per rispetto e per amore non lo interrompevano.
(...)
> Tra poco il sole avrebbe dilagato senza misericordia sul cortile
> rimbalzando dai muri bianchi
> della casa e la vasta ombra del fico non sarebbe piů bastata a difenderli.
(...)
.>  Sono solo parole, e non dovreste lasciare che
> vi cambino la vita."
(...)
> Dimitri si passň un dito umido di saliva su un ginocchio raspato cosě
evitň
> gli occhi comprensivi del vecchio.
(...)
>E siccome
> dopo non aveva piů niente da darmi perchč avevo proprio avuto tutto, lei
se
> n'č andata. E' morta e mi ha lasciato voi. Tutto quello che le avevo
> chiesto. Mi ero solo dimenticato di chiederle di restare ancora con me.
> Forse avrebbe saputo fare anche quello."
(...)
> "Io non ci credo. Guardatevi, guardiamoci ; siamo tutti cosě simili,
> siamo... si vede che siamo fratelli, si vede da lontano. Siamo tutti cosě
> simili a lui, non vedete ? Lo dicono tutti. Il ritratto di Stavros. Il
> ritratto di nostro padre."
>
> Lenio levň adagio lo sguardo bagnato e con infinita dolcezza gli rispose :
> "E' perchč nostra madre lo amava."
in riferimento all'emozione che ho provato
leggendo questo racconto Speciale,
mi piace confessarti che ho pianto.
Ed ora si sta facendo strada in me
la convinzione che l'ultima frase di Lenio
non l'ho soltanto letta: l'ho anche udita.
ora lo stampo e me lo tengo finchč campo.
Luciana (nome di battesimo per racconto d'Amore)


title: i figli di Stavros

author: Bianca

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto
> Camilla         16 giugno 2002 ore 16 - 18.30
Anche a me e' piaciuto. Ha il ritmo della fiaba. Anzi, della fiaba ha molto
di piu': la semplicita' dello scorrere del tempo, i personaggi essenziali, i
molteplici significati, e che ognuno si prenda quello che piu' gli piace,
perche' e' gratis, compreso nel prezzo.
Bene bene bene.
Ciao
bianca


title: i figli di Stavros

author: Gordon Comstock

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto:
> Stavros stava per morire.
CID (Commento In Diretta, ovvero: cosa pensa un lettore *mentre* legge)
Premessa: pero', quanti pareri positivi ha gia' avuto questo racconto ...
francamente, questo mi induce (neanche troppo inconsciamente) a leggere con
occhio piu' severo.
> [...]
Mii, che bello!
Forse troppo bello. Nel senso che (imo) hai usato tinte troppo forti per un
tema narrativo gia' di per se' molto forte: proprio i colori, voglio dire.
Cioe': molto belle le descrizioni della casa, dell'isola, del fico, del
mare, dell'ombra e del gatto ... ma forse il tutto appare troppo ... come si
dice? Non mi viene la parola ... oleografico? Sembra davvero di vederle le
cose che descrivi, ma non sorprendono: quella casa e quel panorama sono la
copertina di un depliant patinato. Quel gatto nell'ombra e' il dettaglio
messo li' da uno scenografo bravo. Quella panca sotto il fico l'ha messa un
arredatore gay. I gesti e le occhiate dei figli sono il prodotto
dell'insegnamento di un un consumato maestro di teatro, ma i loro volti sono
stati scelti da un abile casting publicitario-mediterraneo: chesso', le
Panaree, oppure il profumo di Dolce e Gabbana (quello del polpo sullo
scoglio e della lingerie sui fichi d'india). Per fare un paragone
cinematografico, questo racconto e' un Apocalypse Now diretto da Carlo
Carlei. Troppo patinato, troppo colorato.
In ogni caso, un  racconto ben sopra la media di quanto si legge su IAS.
Proprieta' di linguaggio e sapienza narrativa. Scorrevole, avvincente. Con
una storia che si fa ricordare e che fa pensare.
> E' morta e mi ha lasciato voi. Tutto quello che le avevo
> chiesto. Mi ero solo dimenticato di chiederle di restare
> ancora con me. Forse avrebbe saputo fare anche quello."
... straordinario ritratto!
Insomma, bravissima :-)
> Camilla         16 giugno 2002 ore 16 - 18.30
... che significa 16-18.30?
gordon
******
(ma perche' gliel'ha detto, ai figli? ...)


title: i figli di Stavros

author: stirner

text:
Camilla...Camilla!
se le bugie avessero le gambe lunghe...
saluti
stir


title: i figli di Stavros

text:
Il 17 Giu 2002, 15:19, "Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> ha
scritto:
>"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto:
>>
Stavros stava per morire.
>CID (Commento In Diretta, ovvero: cosa pensa
un lettore *mentre* legge)
>Premessa: pero', quanti pareri positivi ha
gia' avuto questo racconto ...
>francamente, questo mi induce (neanche
troppo inconsciamente) a leggere
>con
>occhio piu' severo.
E' quello
che voglio. Però il tuo commento non lo trovo centrato, nel senso che tu
forse confondi la falsità dei dépliants con la realtà dei luoghi. Io la
Grecia, quella Grecia lì, l'ho davvero respirata. Non ci ho trovato nè
Dolce nè Gabbana, non ho niente contro i gay soprattutto se arredano
cortili con piante ombrose e panche di legno e odio tutto ciò che è
patinato. A me pareva invece di avere scritto con dolcezza un racconto
piuttosto ruvido. A me pareva.
Grazie
Camilla
>> [...]
>******
>(ma perche' gliel'ha detto, ai figli? ...)
Non devi chiedertelo a me,
devi risponderti da te. Questa è la forza di uno scritto riuscito : la
capacità di appartenere a tutti. E', per dirla come si usa oggi, una
proposta interattiva, un gioco di ruolo per le emozioni. Se vuoi ci stai,
altrimenti corri subito all'ultima pagina per sapere come va a finire. No ?
riciao rigrazie riCamilla



title: i figli di Stavros

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto:
> forse confondi la falsità dei dépliants con la realtà dei luoghi.
> Io la Grecia, quella Grecia lì, l'ho davvero respirata.
non ci sono mai stato, e forse per questo le descrizioni si sono sembrate
piu' vere del vero ...
> non ho niente contro i gay soprattutto se arredano
> cortili con piante ombrose e panche di legno
neanch'io, ci mancherebbe ... era solo una banalita' descrittiva
> A me pareva invece di avere scritto con dolcezza
> un racconto piuttosto ruvido. A me pareva.
A me pare un racconto ruvido e ben riuscito ma collocato in una location
troppo filmica: come un ottimo salame casereccio e genuino che sta nella
vetrina di una boutique alimentare di via montenapoleone :-)
> >(ma perche' gliel'ha detto, ai figli? ...)
>
> Non devi chiedertelo a me,
> devi risponderti da te.
piu' magnanimo dire nulla ... dopo lunga meditazione e notte insonne ...
fino al momento fatale ... lo dico o non lo dico, lo dico o non lo dico, e
alla fine optare per il no, per non dare un dolore (non un dolore *inutile*
perche' e' una lezione di vita non da poco, ma cmq e' sempre un dolore ...)
hmmmm: cosa avrei fatto io? L'avrei voluto dire per togliermi il peso,
finalmente. Non l'avrei detto per vigliaccheria travestita da pieta' ...
alla fine credo che sarei morto senza aver mai trovato il coraggio di dirlo
... e anche nell'ultimo istante mi sarei vergognato della mia debolezza
cercando ancora una volta di ingannarmi pretendendo di contrabbandarla per
nobilta' d'animo. Ecco.
gordon
> riciao rigrazie riCamilla
ri-brava ;-)


title: i figli di Stavros

text:
> neanch'io, ci mancherebbe ... era solo una banalita' descrittiva
la mia, voglio dire


title: i figli di Stavros

author: Alessio

text:
La verità è che io mi commuovo veramente in fretta. Un po' è per
questo che detesto i film drammatici e la musica triste, perchè tanto
lo so che poi alla fine tiro il muso e mi incupisco.
Bello bello, mi è piaciuto proprio.
Un po' di fatica ad ingranare, all'inizio, se devo essere sincero.
Potrei dire che qualche struttura non mi ha proprio convinto, ma
sarebbe un voler rompere i coglioni per il gusto di farlo e non perchè
ce ne sia un motivo. Che uno scriva come gli pare, se la storia vale,
ne son sempre stato convinto.
E la storia, qualcuno ha detto che era semplice, e che c'è di male?
A me non è sembrata semplice: la gente si ama e soffre da migliaia di
anni e nessuno sta lì a dire che è una cosa semplice. Nè scontata.
Bello e drammatico (ohè, sono un sempliciotto) il dilemma: risparmiare
un dolore ai figli o scaricarsi la coscienza?
Auff
Che muso ragazzi, che muso che mi è venuto...
----------------------------------------
Nessuno ti caga, muori, ti buttano la terra in faccia e i vermi ti mangiano.
E prega che tutto accada in quest'ordine.


title: i figli di Stavros

text:
"camilla" ha scritto:
>
>
> L'idea invece a me continua a sembrare originale. La madre puttana per
> amore. Puttana per niente. Solo amore. Altro che fecondazione artificiale
e
> infamità del genere.
>  I personaggi sono forse a stampino perchè sono volutamente secondari
> all'idea.
Puttana non è il termine. Ma la questione è irrilevante. La tesi è un grande
amore che ha dato i suoi frutti.
Frutti che sono "uno stampino" solo per la ragione con cui Lenio conclude il
testamento di Stavros: l'amore che dà la tua forma anche a ciò che non ha il
tuo Dna.
Ci sono due strutture intrecciate: una è quella della parabola, come dicevo
qui sopra, quindi di valore universale, l'altra quella dell'evento attuale,
che la introduce ma che ne è già dominato, dato che tutto ciò che circonda
Stavros ha il tratto e il profumo di Maria (lo ha tutto il suo pensiero). E
la musica non regge se non è fatta di strutture intrecciate.
Se tu individui i pesi melodici, armonici e ritmici del tuo racconto, penso
anch'io che tu ci possa lavorare ancora (non ci si lavora mai abbastanza :),
ma rispettando questa architettura, che hai centrato al primo colpo.
Ho letto con vero piacere,
QfwfQ


title: i figli di Stavros

text:
Lunedě 17 Giugno 2002 camilla ha scritto:
>  Guarda, io  scrivo cosě,  di getto  e di  furia, altrimenti  non mi
> viene. L'idea nasce da sola quando  meno me lo aspetto, si scrive da
> sola e  non ammette  limature, sennň diventa  un'altra cosa.  Io non
> sciacquo i  panni in Arno, correggo  solo gli errori di  battitura e
> non sposto una sola virgola.
  Ne conosco un'altra che  in riva all'Arno ci vive -  beata Lei! -, e
non ci ha mai sciacquato nemmeno una virgola...
  Perfetto.  Un'altra entita`  da  aggiungere  all'elenco dei  "fatemi
tutti i  complimenti che volete,  ma non toccatemi lo  scritto". Certe
volte mi  domando che ci postano  a fare, certe persone,  su Ias... Vi
fate  il  vostro  `sito'  privato,  e morta  li`,  no?
  Sul contenuto non mi pronuncio, tanto la mia opinione vale una sega.
--
Power down.


title: i figli di Stavros

text:
20QfwfQ02 <
mauri...@fastwebnet.it
> wrote in message
FQoP8.120527$g04....@tornado.fastwebnet.it...
>
> >
> >
> , penso
> anch'io che tu ci possa lavorare ancora (non ci si lavora mai abbastanza
:),
> ma rispettando questa architettura, che hai centrato al primo colpo.
Nel rispetto di questa architettura, non credo che procederò ad alcun
ritocco, e non perchè non accetto critiche (alttrimenti ovviamente non mi
sarei esposta qui) ma perchè diffido di ogni genere di restauro che non sia
rigorosamente conservativo. Io sono una spontanea, non chiedetemi vi prego
di lavorare di cesello.
>
> Ho letto con vero piacere,
> QfwfQ
Ti ringrazio di averlo fatto e di averlo anche voluto condividere con me.
Camilla


title: i figli di Stavros

text:
Randy <The_rea...@noshitYahoo.com> wrote in message
lAjP8.26414$Kt3.6...@twister2.libero.it...
Non quoto niente per modestia, ma per facilitare la comprensione traduco e
sintetizzo :
 Ecchecazzo, pezzo di merda faccia da culo, hai scritto proprio una figata.
Fanculo tutto e fuggiamo insieme.
Rispondo : caro Randy, potrai mai perdonarmi di aver rivelato a questi
scimpanzè che hai un cuore di panna anche tu ?
Quanto a fuggire insieme, magari prima conosciamoci meglio.
E grazie. Sinceramente.
Camilla


title: i figli di Stavros

text:
Luciana <
nor...@libero.it
> wrote in message
iTjP8.27002$j65.6...@twister1.libero.it...
>
>
> in riferimento all'emozione che ho provato
> leggendo questo racconto Speciale,
> mi piace confessarti che ho pianto.
> Ed ora si sta facendo strada in me
> la convinzione che l'ultima frase di Lenio
> non l'ho soltanto letta: l'ho anche udita.
>
Ah le donne. Ah noi donne. Non ho parole, non mi aspettavo tanto. Se ti ho
emozionata, tu stai certa che mi hai fatto altrettanto.
Grazie
Camilla


title: i figli di Stavros

text:
Alessio <
ban...@libero.it
> wrote in message
272sguk2c7v35rfdk...@4ax.com...
> La verità è che io mi commuovo veramente in fretta. Un po' è per
> questo che detesto i film drammatici e la musica triste, perchè tanto
> lo so che poi alla fine tiro il muso e mi incupisco.
Ohi ohi, giuro che non intendevo immalinconire nessuno. Avevo solo
un'immagine in mente, quell'albero nel mezzo di un cortile bianco, e il
resto ci è nato intorno senza che lo avessi minimamente premeditato. Mi
succede sempre così. Io finisco quello che sto scrivendo soprattutto per
sapere come va a finire. E il bello è che sto parlando sul serio. Stavolta
ne è uscita una storia triste.....boh neanche triste mi pare, più che altro
un po' surreale, un piccolo mito egeo, un frutto del mediterraneo, un sogno
alla G.G.Marquez (magari!). Ma sì, dai, forse è un po' triste, e allora ? La
tristezza dona emozioni più sottili e durature dell'allegria.
>
> Bello e drammatico (ohè, sono un sempliciotto) il dilemma: risparmiare
> un dolore ai figli o scaricarsi la coscienza?
Scusa, ragiona coi piedi per terra : se lui non lo diceva ai figli, Camilla
poveraccia cosa scriveva ?
> Auff. Che muso ragazzi, che muso che mi è venuto...
Vai subito a leggerti il mio Ritratto dell'artista così ti tiri su. Poi
magari un'altra volta ti racconto tutta la storia dell'iceberg sommerso,
così piangi di brutto. Ti avevo avvertito che so essere anche urticante.
Grazie anche a te, zar Alessio, e guarda che quella signature non ti si
addice. Te l'ho già detto.
Camilla


title: i figli di Stavros

text:
Bianca <
ac...@aiasoft.it
> wrote in message
aekjbg$7kf1s$1...@ID-54191.news.dfncis.de...

Tu devi essere - se ho capito qualcosa - una specie di Vestale del gruppo, e
quindi il tuo intervento lo prendo come un riguardo molto particolare.
Oltretutto è chiaro e chiarificatore, quindi il miglior suggello che potevo
sperare. Grazie Bianca.
Camilla


title: i figli di Stavros

text:
stirner <
sti...@libero.it
> wrote in message
xAlP8.27422$j65.6...@twister1.libero.it...

Te ti ho lasciato per ultimo perchè non l'ho capita. Io sono alta un metro e
cinquantaquattro, peso quarantacinque chili a pieno carico e altre misure di
rilievo non ne ho. E l'unica bugia che ho detto qua dentro riguarda il mio
nome. Non mi chiamo affatto Camilla. Il mio nome è Bond. James Bond.
Tattatèra... tatà.
Sviluppiamo, Stir, sviluppiamo.
Camilla.
Camilla?????
o Camilla!!!!!!  ?
Insomma, IO