Quand, dans une époque de réparation comme celle où nous entrons, on vient à lire les œuvres d'autrefois, on éprouve le besoin de se demander comment un peuple en possession d'une littérature qui a laissé dans les annales de l'esprit humain des noms tels que ceux de Corneille, de Bossuet, de Racine et de Molière, a pu, un seul instant, brûler devant les idoles de l'école romantique un encens qu'il aurait dû conserver éternellement en l'honneur des véritables divinités.

Dans les arts, la décadence a peut-être été un peu moins sensible; cependant les continuateurs des bonnes traditions n'ont pu encore se relever du discrédit où la calomnie et le ridicule les avaient précipités; de là vient qu'il n'y a nulle part une autorité assez forte pour diriger une jeunesse qui comprend, il est vrai, que ses devanciers se sont trompés, mais qui ne sait encore quel chemin suivre pour revenir au sanctuaire. Et tandis que tous ces pauvres insensés démolissaient l'édifice social pierre par pierre, que faisait le peuple?

Placé en dehors du corps privilégié des électeurs, abandonné à lui-même, il se trouvait exposé à subir l'influence des doctrines les plus détestables.

En politique, il avait promptement fait son compte des fictions du système représentatif, et les tendances matérialistes du siècle avaient dû nécessairement éveiller en lui des appétits vers la satisfaction desquels se tournaient toutes ses aspirations.

On lui avait ravi toute sa foi, article par article. Tous les jours on livrait à ses sarcasmes les choses les plus saintes, et les ambitieux évincés qui, sous un gouvernement parlementaire, pulluent toujours, le flattaient, le comblaient de caresses, sans réfléchir que le peuple pouvait un jour les prendre au mot, avec leurs promesses fallacieuses, et leur en demander la réalisation. 