L'air m'en semblera pur et le site charmant, Si j'y puis rester veuf jusqu'au dernier moment. Voici maintenant une dose prétendantes à la main de l'infortuné, une femme poète, dont le journal du département vient de refuser une production mélancolique, et à qui Dumon essaye, en risquant le mot un peu calier de gaudriole, de faire comprendre qu'une muse plus gaie conviendrait mieux aux abonnés de l'endroit : Mme DE REAL FORT. Gaudriole, monsieur ! Quelle est cette parole ! Un cœur tendre n’est point fait pour la gaudriole. Ah ! depuis quelques temps l'amertume et l'aigreur, Je le dis à regret et, se glissent dans mon cœur. Je crus être comprise, et je me suis trompée. D'intérêts positifs la province occupée, Des travaux de l’esprit détourne ses regards. Dans Paris seulement, ce temple des beaux-arts, Une société délicate et choisie Daigne encor se nourrir d’art et de poésie. Plus d’une femme auteur brillante et donne le ton : Les romans, le théâtre, et jusqu’au feuilleton, A nos vastes talents rien ne peut se soustraire, Et notre sexe tient le sceptre littéraire. Les hommages qu’elles reçoivent là ne nous manquent pas; L’encens brûle à nos pieds, l’amour est sur nos pas. Eh ! qui donc à l’amour serait inaccessible ? Le beau sexe poète a droit d’être sensible, Et quoi qu’en dise un monde et sévère et moqueur, Le cœur a des désirs et le génie un cœur. DEMON. Ah dame ! la province... Mme DE BEAEFORT. Est d’un siècle en arrière, De ses vieux préjugés opposant la barrière, Elle arrête en son vol le génie incompris ; On ne sent, on ne pense, on ne vit qu’à Paris. Loin de cet heureux sol pourquoi la destinée Dans les départements m’a-t-elle confiée?... Ah ! du moins quelquefois j’aimerais, j’en conviens, Ne pouvant voir Paris, voir des Parisiens. Peut-être en doit venir un chez vous aujourd’hui même, M’a-t-on dit; et pour moi, Dieu ! quel plaisir suprême De causer de Paris un moment avec lui ! Poétique entretien, viens charmer mon ennui! DEMON. De grâce, n’allez pas vous mettre en fantaisie Que l’ami que j'attends est plein de poésie : Non, il ne donne point dans un pareil travers, Et le pauvre garçon n’a jamais fait un vers. Mme DE BEAEFORT. 