Non crediate però che non ci fosse qualche fastidio anche lì. L'uomo (dice il nostro anonimo) è già sapete per prova che aveva no gusto e po' di strano in fatto di similitudini; ma passategli anche questa, che avrebbe a essere l'ultima, l'uomo, finché sta in questo mondo, è un infermo che si trova su un letto scomodo più o meno, e vede intorno a sé altri letti, ben rifatti al di fuori, piani, a livello: e si figura che ci si deve stare bene. Ma se gli riesce di cambiare, appena s'è accomodato nel nuovo, comincia, pigliando, a sentire, qui una lisca che lo punge, lì un bernoccolo che lo preme: siamo in somma, a un di presso, alla storia di prima. E per questo, soggiunge l'anonimo, si dovrebbe pensare più a fare bene, che a star bene: e si finirebbe anche a star meglio. È tirata un po' con gli argani, e proprio da secentista; ma in fondo la ragione. Per altro, prosegue, dolori e imbrogli della quanta e della forza di quelli che abbiamo raccontati, non ce ne furono più per la nostra buona gente: fu, da quel punto in poi, una vita delle più tranquille, delle più felici, delle più invidiabili; di maniera che, se ve lo avessi a raccontare, vi seccherebbe a morte. 