Vous le savez, rien de curieux, de mouvant, de bizarre comme l'avant d'un paquebot dans ces mers orientales ! Celui de l'Indoustan est généralement une vraie arche de Noé. Les petits coqs du Japon s'égosillent comme des ténors, les grands coqs de Cochinchine font la basse ; pigeons, canards, faisans, oies et lapins se démènent à grand bruit dans les mêmes cages ; des perroquets blancs se disputent une tranche d'ananas avec des perruches multicolores ; les moutons, destinés à être mangés en route, bêlent plaintivement, parqués entre des cloisons de planches ; les boeufs à bosse ouvrent de grands yeux ronds et lèchent la main du boucher du bord, dont le tablier blanc et les manches retroussées devraient pourtant leur inspirer quelques soupçons. Une douzaine de nègres sortent tout suants des fourneaux et viennent s'accroupir demi-nus, les yeux injectés, autour d'un chaudron où ils puisent le riz bouilli à pleines mains; puis des singes, toujours des singes, qui, mis en gaieté par la nouveauté de leur existence, grimacent, se battent, poussent des cris, s'entortent et s'étranglent dans leurs cordes.
Un matelot procède à l'éducation de deux orang-outangs, pareils à deux enfants hideux, sur la vente desquels il compte pour faire fortune en Europe ; un autre grise un petit macaque. Mademoiselle Suzannah, toujours bonne, obtient la grâce d'un singe cochinchinois, à culotte rouge, mis en pénitence sur un cordage pour avoir mordu son propriétaire, arraché les boucles d'oreilles d'une guenon, et tordu le cou à un certain nombre de canards mandarins.
— Comment allons-nous appeler nos deux singes? — J'ai déjà baptisé le mien Roméo, dit mademoiselle Suzannah. — L'autre, en ce cas, ne peut que s'appeler Juliette. 