A che te me nascondi, e tuo che io mora, Cradle? E che farai poi ch'io sia morto? Che farai poi, crudele se odi a torto Un che te ama cotanto e dice te adora?

Io sarò di tormento e pena fuora. Da poi che ria fortuna vuol tal porto: Or sia cosi; che pur me riconforto, Se tanto male si sgombrà dalla ultima ora. Non voglio vita, non senza tua pace; Né cosa volsi mai con tuo dispetto; E così me morrò, se pur ti piace. Ma tu dimmi in tua fede: E che dovetto, Che gioia hai di un meschino che si dislanci Per star bandito dal tuo dolce aspetto?

Ben fu mal'ora e maledetto punto, Disventurata festa e infausto gioco, Tempo infelice e fortunato loco Dove e quando ad amar prima fui giunto. Da indi ogni piacere mi fu disgiunto. Ardo nel giaccio, e giaccio nel foco, E in doglia mi consuma a poco a poco Il venenoso strallo che il cuore m' ha punto. Ahi sfortunato pianeta e crudele Cielo!, Se da voi scende vien nostro dispiacere, E vostra forza noi qua giù governa. Tante volte cangiaste il caldo al gelo, La rosa al pruno; e io sempre misero Mai non fui scosso da la doglia eterna.

Solea cantar nei miei versi di prima Quel crespo laccio d'oro che il cuore mi prese, E quel guardo suave che me incese Già dalla profonda estrema a l'alta cima. Or tempo e spazio in combattuta rima Di amore e di durezza fan contese, E sono le sue ragioni si addentro intese Che per sé stesso il cuore si rode e lima. 