— „Die Waffen rühren nicht, des Straußes und des Beifalls Stürme schweigen“, — das Konzert ist zu Ende. Die Holzharmonika allein war einen Gulden wert, sagt ein Enthusiast vor mir; die Zährer hat den Gulden wohl verdient, spricht ein anderer hinter mir — die Dilettanten sind also hoch entzückt, reich befriedigt von den überschwänglichen herrlichen Genüssen des Abends, und eilen hinaus in die Freiheit, um in den Kaffee- und Brauhäusern bei dem Gatertrank der Ceres sich zu erholen von den Anstrengungen ihrer ent- und verglühten Begeisterung. Indessen der Saal sich also einigermaßen der Überfüllung des Enthusiasmus entleert, durchdröhnt ihn das dumpfe Getöse allgemeinen Aufruhrs der treu gebliebenen; alle Stühle kommen in Aufruhr, geschäftige Hände schieben sie bei Seite, eine weite vierfache Kette bildet sich, fesselt die Tanzpaare in die Mitte, — der große Zugvogel mit seinen wohlgeborgenen goldenen und silbernen Eiern schwingt auf's Neue den zauberhaften Geigenstreicher, und — seine Walzer reißen die düngen gestellten Paare in den Strudel des Balles. Ich aber durchbreche die Kette der Stühle, nehme bei Tamboss ein niederfließendes Himbeeren-Eis, eile an Boitel's köstlichsten Schinken gefühllos vorüber, und begrabe mich erschöpft in mein Ruhebett, jedoch vergebens den Schlaf herbeifliegend, denn bis zum frühen Morgen schallt mir der Schlachtenschrei der Demoiselle Zährer unter dem Kanonendonner der großen Trommel in den Ohren, heult Othello's und Desdemona's, Wut- und Jammergeschrei in meinem Zimmer, und tanzen alle Silphiden des an Schönheit reichgesegneten Münchens mit riesigen Straußenfedern geschmückt vor meinen halbgeschlossenen Augen. — Gott stärke die Pariser und Londoner, wenn der Strauß seine Flügelschläge ihnen appliziert! Theater in Düsseldorf. (Aus dem Düsseldorfer Anzeiger.) Montag 6. Nov. Zum erstenmal: Die Bastille, oder: Wer anderen eine Grube gräbt, fällt selbst hinein. Original-Lustspiel in 3 Akten von C. P. Berger. In der Bastille, dem heute Abend gegebenen Lustspiel, dreht sich die Intrigue um die Lettres de cachet, mit denen Ludwig XIV. so freigebig war. 