Tous les jours le bonhomme en coupait une tige; Il y perçait six trous et soufflait. À l'instant, s'élevait parmi les airs un chant pur, éclatant, simple, puis parsemé de trilles, de roulades qui montaient en spirale ou tombaient en cascades, Et le pauvre Piétro, tout ému, s'arrêtait tenant entre ses doigts le roseau qui chantait. Sa fille était présente. Elle faisait le reste; Elle prenait sa mante et partait d'un pied léger, Sous prétexte de vendre aux luthiers florentins Le naïf instrument éclos tous les matins. Elle restait longtemps à courir par la ville; Mais, le soir arrivé, la voyageuse habile apportait haletante au logis éloigné tout l'argent que Piétro croyait avoir gagné. Un soir, elle rentra plus tard que d'habitude; On était en automne, et l'automne était rude, La nuit allait venir, le temps était affreux; Les luthiers, ce jour-là, n'étaient pas généreux. Elle rentre pourtant, heureuse, elle s'élanche « Mon père, me voici. me voici. Quel silence! Dormez-vous? » En effet, il dormait d'un sommeil Dont la pieuse enfant ne vit pas le réveil. La cause de sa mort pouvait rester cachée; On a su seulement que, la tête penchée, Il regardait encore écrasée à moitié, La tige d'un roseau qu'il tenait sous son pied. On croit que ce jour-là, sa fille étant absente, Le pauvre fou se mit à son œuvre innocente, Et que le rameau vert, pour la première fois, Avait dû demeurer muet entre ses doigts. Or, il existait à Florence une fille à la douce voix, Qui gagnait son humble existence à chanter les airs d'autrefois. Que pourrais-je ajouter encore; Vous avez deviné déjà que l'âme du roseau sonore était la voix de Nititja. Impromptu guérisseur de Charité-sur-Seine. Portrait et paroles. 