Vivian Bell jeta ses papiers et ses crayons.
— Vous verrez bientôt une merveille qui vous touchera davantage, monsieur Dechartre. J'ai mis la main sur la reine des petites cloches. Je l'ai trouvée à Rimini, dans un pressoir en ruine, qui sert aujourd'hui de magasin, où j'étais allée chercher de ces vieux bois pénétrés par l'huile, et qui sont devenus si durs, si sombres et si brillants. Je l'ai achetée, et l'ai fait emballer moi-même. Je l'attends, je ne vis plus. Vous verrez. Elle porte sur la panse un Christ en croix, entre la Vierge et saint Jean, avec la date de 1400 et les armes des Malatesta... Monsieur Dechartre, vous n'écoutez pas assez. Écoutez-moi beaucoup. En 1400, Lorenzo Ghiberti, qui fuyait la guerre et la peste, s'était réfugié à Rimini, chez Paolo Malatesta. C'est lui qui a certainement modelé les figures de ma cloche. Et vous verrez ici, la semaine prochaine, un ouvrage de Ghiberti.
On vint annoncer qu'elle était servie.
Elle s'excusa de les faire dîner à l'italienne.
A table, devant les fiasconi entourés de paille de maïs, ils parlèrent de ce bienheureux XVIe siècle qu'ils aimaient. Le prince Albertinelli loua les artistes de ce temps pour leur universalité, pour l'amour fervent qu'ils donnaient à leur art et pour le génie qui les dévorait. Il parlait avec emphase, d'une voix caressante.
Dechartre les admirait. Mais il les admirait d'une autre manière. 