Von dem ehernen Meißel sprühen die Funken, Felsenblöcke donnern in die Tiefe. Das Abbild eines Geistes steht da in olympischer Majestät, vom Berge herab jubelt das Hohelied der Kraft. Immer Gewaltigeres will der Meister schaffen: kein Mitleid mehr den Schwachen, nur der Starke regiert, nur die Kraft heißt Leben! Und auf dem Gipfel, als er die Hände ausstrecken will nach der Unendlichkeit, trifft ihn der Blitz und zerschmettert ihn. Nicht beklagen, lobpreisen wollen wir. Die Ewigkeit war ihm hold. Noch einmal klingen die Brahms'schen Klänge, noch einmal sammelt sich das silberne Licht der beiden Frauenstimmen, — ein leuchtendes Fanal, — über dem Sarg. Pause. Eine andere Stimme, Professor Breisig aus Leipzig. Es ist eine gelehrte Abhandlung über Nietzsche's Werk, ein wenig Kathederweisheit, durchleuchtet von der Liebe zum Toten und exwarmt von der Begeisterung für das Gute. Er zeichnet den Pfadfinder auf feinem Wege, bis er Pfadfinder wurde, er wehrt das sozialpolitische Moment seiner Lehre. Von Plato bis Hippolyt, über Fichte und Rousseau schildert er den Werdegang der neuen Lehre und zieht die Grenzen des Landes, das der große Nordpolfahrer des Geistes entdeckt und der Welt gegeben hat. Er bekennt sich selbst zu einem Gegner des sozial-politischen Programms der Lehre, aber er steht nicht an, die Parallelen zwischen dem Toten und Buddha und Christus zu ziehen. Menschliches, allzu menschliches wird oft zu persönlichem, allzu persönlichem. Und in feierlicher Apotheose, die den Schatten des Riesen auf die Dämmerung kommenden Jahrhunderts projiziert, verklingen die Worte. Aus dem Nebenzimmer hallen wieder die beiden Frauenstimmen. In der gedrängten Menge entsteht Bewegung. Langsam einer nach dem anderen an den Sarg und geht aufwärts. Ein alter fremder Herr, der neben mir steht, flüstert mit der Stimme: „Ich möchte ihn so gern, so gern noch einmal sehen.“ Es sind nur noch wenige im Zimmer, aber die wenigen wollen sich nicht trennen vom Sarg. Da tritt ein Bürger, der die Erlaubnis Frau Förster-Nietzsche abgerungen hat, heran und hebt den Schleier von dem Antlitz des Toten. Zwei Ein paar Minuten wandern vorüber, zögernd, staunend, für unser aller Leben lang unvergessliche Minuten. 