C'était, comme je l'ai déjà dit, au commencement de septembre. La saison, quoiqu'elle fût assez avancée, se ressentait encore des chaleurs de l'été. Un souffle enflammé régnait seul dans l'air : le zéphyr ne caressait pas même la crête des arbres. Des nuages épais se succédaient au firmament, et s'unissant bientôt, semblaient annoncer l'orage affreux qu'ils portaient dans leurs flancs : les oiseaux retirés dans le creux des arbres, et glacés d'effroi, ne faisaient plus entendre leur ramage ; la seule hirondelle, ne pouvant plus vaincre la résistance d'un atmosphère trop lourd pour la légèreté de ses ailes, planait encore et rasait le sol en fuyant : en vain le fleuve qu'elle craignait, et qui la suivait partout, toute la nature enfin, morose, tranquille, attendait dans le plus grand silence les suites d'un événement qui peut-être allait ravager ses trésors, dépouiller ses épis, et tromper l'espoir de ses cultivateurs. 