couches entières dans leurs ouvrages, et cela, parce qu'un poète a fait un voyage en Turquie. Comme ils enfilaient toujours le même sentier, Juan conçut une pensée qu'il souffla aussitôt dans l'oreille de son compagnon elle aurait pu venir en pareille circonstance dans votre tête ou dans la mienne. "Il me semble, dit-il, que nous ne ferions pas si mal de hasarder, pour nous rendre libres, un coup décisif. Cassons la tête de ce vieux noir, et sauvons-nous. Cela serait plus tôt fait que dit. "Oui, dit l'autre, et après, que ferons-nous ? Comme nous sauver d'ici ? Comment diable y sommes-nous venus ? Et quand même nous pourrions nous tirer, et garantir notre peau du sort de celle de saint Barthélemy le jour de demain nous verrait dans quelque autre mauvais pas, sans doute plus dangereux que celui où nous étions auparavant. De plus, j'ai faim, et j'abandonnerais volontiers, comme Jacob, mon droit d'aînésse pour un beefsteak.

Nous ne pouvons être loin de quelque mauvaise habitué; car la confiance avec laquelle le vieux négro s'est glissé avec ses deux captifs dans un sens trop étroit, indique assez qu'il est certain de Le poète dont Byron parle ici est sans doute homme de lettres.

Saint Barthélemy fut écorché vif. Michel-Ange, dans le grand tableau du Jugement dernier, l'a représenté tenant d'une main sa peau, et montrant de l'autre le fer, instrument de son supplice. 