Als es drinnen so unheimlich still blieb, schrie sie angstvoll seinen Namen: „Hans Jörg — ich bin's, Hans Jörg. Sie hörte, wie drinnen ein Schritt erklang und der Riegel zurückgestoßen wurde. Dann stand er vor ihr auf der Schwelle. Bleich und ein feuchtes Schimmern in den Augen. Da vergaß sie alles und warf beide Arme um seinen Hals. „Weil du nur lebst, Hans Jörg!" Er strich ihr über den welligen Scheitel und drückte den seinen dagegen. „Mutter ist tot — ertrunken im Bodensee — nun habe ich niemand mehr!" „Als mich, Hans Jörg!" Er zog sie an sich. „Liebe, kleine Schwester liebe kleine Schwester," Und als sie fragen wollte, preßte er ihr Gesicht gegen seine Brust und lehnte seinen Kopf gegen den ihren. Reichmanns Stimme ließ ihn nach der Tür sehen. Elisabeth wollte sich hastig von ihm frei machen, aber er hielt sie fest an sich gedrückt. „Hab' keine Angst, mein Arme, du darfst schon an meinem Herzen bleiben. Dein Mann weiß alles. Du darfst mich liebhaben, soviel du willst, und ich dich wieder, Georg wird nicht erzürnt sein darüber! Ich habe keine Mutter mehr!" Reichmann hielt ihm über Elisabeth hinweg die Hand entgegen und drückte sie wortlos. Drei Tage später brachten Elisabeth und ihr Bruder die sterbliche Hülle der Toten nach Ludwigstal. Dort, wo Hilberts und Elisabeths Mutter ihre letzte Schlummerstätte erhalten hatte, sollte auch sie, die zweite Mutter Hans Jörgs, ihre Ruhe finden. Der Sarg lag überdeckt von einem Meer von Blumen. Nella hatte alle Blüten brechen lassen, die ihr Treibhaus barg, alle Blumen aus den großen Rabatten waren geschnitten, Hilberts und Reichmanns Garten stand ohne jeden Schmuck. Annemarie stand mit einem großen Strauß roter Rosen neben Reichmann und sah mit ernsten Augen nach der dunklen Versenkung in der Erde, die eines Menschen Ruhestätte war. Dann schweiften ihre Augen zu ihrer Mutter hinüber und dann zum Vater. Nein, nein, die dürften nicht sterben. Die mußten leben, immer leben. Ein Schauer rann durch den schlanken Kinderleib. Hilbertt und Elisabeth standen eng aneinandergedrängt und sahen, wie Schaufel um Schaufel Erde auf die geliebte Toten fiel. Hans Jörg griff nach den Händen der Schwester und beugte sein Gesicht zu dem ihren. „Kannst du vergeben, ohne jeden Rückhalt vergeben, was die Ärmsten gefehlt haben, Elisabeth?" „Ja, ich hab' es längst. ." „Auch meiner Mutter?" Sie neigte zum Zeichen des Bejahens das Haupt und schluchzte leise auf. 