pourquoi aurais-je plus de choix à lui confier aujourd'hui qu'hier, madame ? Je l’ignore ; mais, j’en suis certaine, tous sont sous danger ; tous affectés du chagrin, une véritable affliction. Vous me le cacheriez en vain, je le devine : les gens malades et nerveux comme moi ont un sixième sens ; ils sont frappés de ce que les autres ne voient pas, surtout lorsque le cœur y est intéressé. Parlez donc, ma chère épouse, parlez, et si tous craignez de m’en assommer en tous confiant à moi, songez que son silence m’afflige encore davantage. La marquise, poussée dans ses derniers retranchements, poussée surtout par le besoin de se dissimuler qu'on tient des douleurs, raconta ce qui s’était passé la veille, sa conversation avec Armand et les émotions qui l’avaient suivie. Mme de Sainte-Môme écoute en silence; de plus en plus, deux larmes coulent, amères et silencieuses, sur ses joues amaigries. — Les mères ont des instincts admirables, reprit-elle, et j’avais senti un coup au cœur lorsque cet homme m’a regardée. D’ailleurs, il ressemble trop à... ma fille, ma fille même. Il faut l’éloigner de tous, il faut à tout prix mettre fin à vos rapports dangereux. Si votre père se doutait de ce que je tiens d’apprendre, s'il en avait le plus léger soupçon, oh ! mon enfant, tous ne connaissez pas votre père : il est lion ; mais il est sans pitié pour la faiblesse ; il tous maudirait, il tous rejetterait à jamais de sa famille ; et même, si tous mouriez malheureuse, abandonnée, sans pain sur la terre d’exil, même alors, il ne tous pardonnerait pas de ce tour failli ! La marquise semblait arracher ces mots de son âme ; elle éprouvait évidemment une douleur plus vive qu’à l’ordinaire ; elle portait fréquemment son mouchoir à ses lèvres et l’en retirait taché de sang. — Ma mère, s’écria la duchesse, ma mère vous souffrez horriblement, cessons cet entretien ! — Non, ma fille, je veux, je dois tout savoir. Ne m’avez-vous pas dit que cet homme s’était nommé à la reine, et qu’elle le supposait appartenir à M. le prince de Conti ? — Oui, madame. — Et quel est son nom ? le savez-vous ? — Il s’appelle Armand de Narel. — Armand ! Armand ! il s’appelle Armand, mon Dieu ! La marquise retomba inanimée sur son lit ; une émotion trop violente la brisa. 