Après avoir traversé sans accident la province de Guipuscoa, où l'on est si surpris d'entendre, tout à coup, sur le parcours de deux ou trois relais, les habitants parler cette langue biscayenne, qui, ne ressemblant pas plus à l'espagnol qu'au français, était pour nous parfaitement inintelligible, nous arrivâmes enfin à Irun, la dernière ville d'Espagne, avant de passer le pont de la Bidassoa, qui n'est guère qu'à une demi-lieue de distance. Pour faire cette demi-lieue, on nous voulait encore donner une escorte, en nous avertissant que, peu de jours auparavant, un officier français avait été enlevé, dans ce court trajet, pour avoir voulu le parcourir seul ; mais, ne tenant nul compte de cet avertissement, nous enfourchâmes nos bidets de poste et partîmes au galop, suivis seulement d'un postillon ; bientôt nous eûmes franchi ce bienheureux pont de la Bidassoa et touché le sol désiré de la patrie, que je ne devais que traverser encouragé, pour m'enfoncer, de nouveau, au-delà du Rhin, et jusque sur les bords de la Moskova, dans les lointaines contrées où Napoléon se plaisait alors à promener ses légions.
Mon retour en France. 