La reine Isabelle sourit en apercevant le jeune Sarasate. — Tu joues du violon ? demanda-t-elle. — Oui, Majesté. — Et tu pourrais m’exécuter un morceau ? — Tout ce que tu voudras. Il commença aussitôt. Et les sévillaises, les rondes populaires, les pas redoublés, les marches triomphales s’envolèrent dans la majesté du vieux palais. La reine Isabelle fut ravie. — Il a du talent, dit-elle. Et, caressant les boucles noires de l’enfant, elle ajouta : — Que désires-tu ? je te l’accorde d’avance. Pablo s’écria d’une voix vibrante : — La liberté de mon père ! La grâce fut signée. Et c’est ainsi que Pablo Sarasate dut à son violon la première et la plus noble joie de sa vie. Vous pensez s’il a des raisons de l’aimer ! Ce mince instrument, ces quatre planches de sapin verni lui a procuré tout ce que convoitent les hommes : la fortune, la réputation, les honneurs et les pures joies et ivresses que l’on puise dans le commerce de l’art. Ajoutez, ma cousine, que les femmes n’ont jamais pu écouter Sarasate sans que leur âme, leur cœur et leurs plus secrètes fibres en fussent troublées. Et vous devinez quels triomphes de tous genres ce prodigieux musicien a recueillis. Quand il voyage, les princes, les ducs, et les princesses aussi, et les duchesses, sont à ses pieds. Tout ce qui compte ici-bas, la beauté, la richesse, la grâce féminine et le génie des peintres et des poètes s’emploie à lui sourire et à l’engelner. Et lorsqu’il se repose, entre deux de ses campagnes, il regagne sa maison de Pampelune : la maison où il est né. Dès qu’il arrive, la population est en rumeur. Les jeunes filles déposent des corbeilles de fleurs sur son seuil, les jeunes garçons lui chantent des sérénades. Et l’excellent Pablo Sarasate, ému de tant d’hommages, et jaloux de les mieux mériter, protège Pampelune, dote sa cité d’un hôpital, d’une infirmerie, d’un théâtre, y verse chaque année le superflu de ses richesses. 