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Eran las once del dia,
y el populacho feroz,
con impaciencia aguardaba
la sangrienta ejecución.
A la aurora, las tabernas,
que ocupan en su alredor
la plaza de San Francisco,
llenáronse, de hoz y coz.
por artesanos, mujeres
de equívoca profesión,
muchachos de la candela,
quintos, mozas de labor,
y otras mil clases y castas,
que Bufón no describió!

¡Curioso es ver, cómo el mundo,
sordo al humano clamor,
bebe, goza y se embriaga,
junto al cadalso feroz,
que un hombre contra otro hombre
levanta á la luz del sol!

Apenas dieron las doce,
en el lúgubre reloj
de la cárcel de la Audiencia,
Diego Corriente empezó
á bajar las escaleras,
sin indicios de temor.
Cuando llegó á la meseta,
como es costumbre, entonó
la Salve de despedida
con firme v sonora voz;
v un eco triste v lejano,
que á su canto respondió,
era de sus compañeros
el triste y último adiós.
Sonó el cerrojo terrible,
en sus goznes rechinó
la puerta, y Diego Corriente
bajó el primer escalón



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de la cárcel y la vida,
con paso firme y veloz.
La muchedumbre apiñada,
al mirarle prorrumpió
en lágrimas y alaridos,
que hirieron su corazón.
— •Mira qué hermoso! esclamaba
una mujer: y el dolor
cubrió sus ojos de lágrimas,
y su pecho de aflicción.
—¡Siempre valiente! decía
una aguardentosa voz,
al trave's de los curiosos...
—¡Qué sereno vá!

—Mejor.
— ¡Pobrecitoí

—Muy bien hecho.
—Es una injusticia atroz.
—¡Diego Corriente era el padre
de los probes!

—¡Un ladrón
no merece otro destino!...
—No me empuje usté.
—¡Si yo

vine antes!...
—¡So embustero!

—¡Silencio!

—¡Toma!...
—Bribón.
— ¡Ayí ¡me ahogan!

Y la gente,
que mas no necesitó,
corre, y grita, y roba, y caza
sin escopeta ni hurón.
