Il a rencontré son ami Bompard, de Tarascon lui aussi, qui lui a démontré que les sommets sont, dans les Alpes, si bien aménagés que l’on n’y risque jamais rien : les crevasses sont rembourrées aux bons endroits et les rochers embouchés comme des taureaux pour une course d’amateur. Sûr de ne courir aucun danger, Tartarin passe souriant près des périls les plus réels. Il suffît de penser que l’on ne risque rien. Mon guide vient d’ailleurs à la rescousse. — Vous voyez bien que je tiens la corde. Je regarde Frison-roche mal placé sur le rocher. Il tient bien la corde, mais l’assurance qu’il me procure est, je crois, plus morale que physique. — Vous serez si content quand vous aurez passé... Ça c’est vrai. Du coup, j’oublie toutes les petites considérations qui me taquinaient un instant auparavant. Je suis debout sur l’extrême pointe. Je me penche et — comme c’est facile ! — je suis déjà arrivé. J’ai rejoint mon professeur. Il installe déjà la corde de rappel à flanc de rocher, le sommet étant toujours occupé, je la passe autour de moi, et je commence, avec moins d’émoi mais plus de souffrance, une descente de trente mètres. En bas quelques alpinistes endurcis veulent bien me dire que ça pour un début ce n’était pas si mal. Je cache ma satisfaction en laissant entendre « qu’après tout ce n’était pas si difficile ». Le soir venu je constate que mes genoux sont largement écorchés et mes jambes couvertes de bleus. Sous la cuisse droite, là où frottait la corde j'ai une magnifique boule d’un rouge violacé. Mes bras me font mal. Mais je me sens plus fier de moi qu’après bien des réussites. Bien que la mémoire me conseille un peu de modestie, un gai chant monte en moi : premières armes d’alpiniste. Ainsi que nous l’avons signalé ces jours derniers, la campagne menée par L'Ami du Peuple en faveur de l’ouverture au public des jardins de l’hôtel de Rothschild a porté ses fruits. À l’angle de la rue Balzac, une palissade a été dressée derrière laquelle des ouvriers travaillent. 