— C'est ça, réjouissez-vous ; mais alors que voulez-vous que j'en fasse?
— La pauvre petite ne vous ruinera pas, Sylvie.
— Hé ! hé! c'est une bouche inutile. Je ne la garderai point, j'y suis décidée.
— Vous aurez toujours la ressource de la mettre en pension.
— Connaissez-vous des pensions gratuites?
— Pas une, du moins qui convienne à la fille du commandant Langallon.
— Je vous attendais là. Il fait bon dire mettre-la en pension ; mais qui payera la pension, voilà le hic. Vous-même vous ne le pourriez pas, ma pauvre Bertrand.
— Non, malheureusement, je suis débordée.
— Sans doute, avec tous ces gueux que vous habillez et nourrissez, et dont vous payez les loyers. À ce propos, je renvoie la semaine prochaine, par ministère d'huissier, votre protégé le peintre d'enseignes. Ma maison est louée.
— Vous n'avez pas attendu la Saint-Martin?
— Non, certes. Il invoquait tous les saints du Paradis; je devais être payée à la Saint-Jean, puis à la Saint-Michel, puis à la Saint-Martin. Voilà un an que cela dure, c'est fini pour lui.
— Le pauvre homme a fait ce qu'il a pu.
— Oh ! toujours, je connais cette chanson-là ! Enfin j'en suis délivrée, et je vous le dis, Bertrand, ne me proposez plus de locataires, je n'en accepterai plus de votre main.
— Cependant dans vos vieilles maisons...
— Mes vieilles maisons doivent me rapporter comme les autres. Mais ne parlons pas de ça. Comment se porte mon héritier?
— Mais parfaitement toujours ; c'est un gros garçon qui ne demande qu'à vivre.
— Tant mieux. Nous sommes toujours d'une très forte santé. 