— C’est un commis-voyageur... je crois. Il est arrivé dans la soirée. — Bon !... Et au second étage ? — Un étudiant en droit, un employé au Luxembourg. — Est-ce tout ? — Oui. — Parfait. Et au premier, qui avez-vous ? — Un professeur de piano. — Seulement ? — Oui. — Vous mentez ! La face rubiconde de l’aubergiste pâlit. — Il faut que vous me disiez quel est ce locataire dont vous essayez de me chasser la présence. — Voulez-vous voir mon registre ? — Non, je veux que vous parliez. Je ne vous laisserai pas sortir d’ici. Je vous connais : vous pourriez tenter de m'échapper. Le aubergiste, troublé, s’agita sur sa chaise. Mon regard, qui ne le quittait pas, paraissait le mettre au supplice. — Je vous ai dit que je voulais une réponse. — Et s'il ne me plaît pas de vous la faire ? Je pris le revolver et le dirigeai vers lui. — Je vous tue comme un chien ! répondis-je froidement. Il fit un soubresaut de frayeur, puis me regardant avec l’insolence du gouailleur parisien : — Ah ! vous n’oseriez pas, dit-il ; je me moque de votre menace... Vous essayez de me faire peur... Un coup de pistolet fait trop de bruit... Non... vous n’oseriez pas tirer — Tenez, continuai-je avec le même flegme en désignant du doigt une des roses pâlies qui s’épanouissaient sur le papier de la salle... Vous voyez cette fleur ? Je dirigeai mon revolver sur le mur, on entendit un bruit à peine comparable à celui d’un coup de fouet et la rosé fut couverte d'une tache noire. — Cette tache est une balle, dis-je en me levant, et si tu hésites à me répondre, misérable, je perce ton cœur comme j’ai percé cette fleur avec la même rapidité et sans plus de bruit. Encore une fois, veux-tu me répondre ? LE LABOUREUR, (Notre Rédacteur depuis dimanche) Le père Camillot était un vieux paysan qui, pendant soixante-dix ans, avait trimé « comme quatre » pour gagner un peu d’argent avec lequel il avait, de temps en temps, à ses lopins de terre, ajouté d’autres lopins... 