A COUPS DÉPÉES, À COUPS DE POINGS
Ce nouveau personnage est appelé à jouer un grand rôle dans cette histoire; si nous touchions deux mots de son individu? Eustache Rozel avait vingt-sept ans; on lui en eût donné cinq ou six de plus, et son plus grand chagrin était de n'en pas paraître quarante; il avait l'œil vif, les cheveux noirs, la taille haute et la complexion robuste. Il plissait son front, courbait la tête, et remerciait la nature d'avoir légèrement voûté ses épaules. Ses doigts maigles, il prenait plaisir de les allonger autour de la pomme d'ivoire d'une canne sur laquelle il s'appuyait en marchant. Le devant de sa bouche était dégarni d'une seule dent, et à voir combien celles qui restaient étaient saines et bien plantées, il fallait en conclure, ou que quelque accident avait produit cette brèche, ou bien que Rozel s'était fait arracher cette dent pour son agrément et son utilité.
Ces prétentions à la vieillesse seront expliquées d'un seul mot: Rozel était médecin; du moins il en avait le diplôme et en portait l'habit.
— Ô mon Dieu! s'écria Philippe en l'embrassant; je ne t'aurais pas reconnu. Comme te voilà vieux!
Rozel était au sixième ciel.
— N'est-ce pas? dit-il. Ah! tant mieux. Tu me trouves donc bien vieilli?
— Certainement. Est-ce qu'on ne te le dit pas?
— Quelquefois, mais pas assez.
— Ma foi, insista Philippe, tu paraît trente ans.
Le docteur fit la moue.
— Rien que cela. Tu te moques; ça vaudrait bien la peine; passe-moi au moins trente-cinq ans.
Philippe n'avait pas l'esprit tourné à s'amuser de cette singularité.
— Ô mon Dieu! dit-il, en prenant la main de son condisciple; quel bonheur! quelle rencontre! C'est le ciel qui t'envoie. 