Je passe à travers tous ces villageois, j'entre dans l'auberge, et je m'écrie "Que quelqu'un vienne m'aider, et nous allons emporter ce jeune homme !". Tous les paysans me regardent avec surprise; je ne sais si mon costume, qui n'est pas le leur, si ma voix leur imposent; mais aussitôt sept ou huit grands gaillards se présentent, et, comme s'ils rougissaient de ce qu'un habitant de la ville vint leur donner une leçon d'humanité, c'est à qui maintenant s'offrira pour emporter le cercueil. Je cède aux instances des villageois, qui m'engagent à laisser cette triste besogne; mais je les suis, et soit que mon exemple ait quelque poids sur ces habitants de la campagne, ou qu'ils soient revenus à des sentiments plus charitables, presque toutes les personnes qui étaient rassemblées sur la place suivent comme moi le cercueil du malheureux Follard, dont le convoi est bientôt nombreux, car il se grossit à chaque instant de femmes, de jeunes filles et d'enfants, qui tous observent un religieux silence et s'avancent avec recueillement jusqu'au cimetière du village. Notre marche, quoique sans ordre, sans nul apprêt, avait tout quelque chose de solennel et de touchant la grande pompe que l'on déploie dans un cortège n'est pas ce qui frappe toujours notre cœur une douleur simple et sans faste nous touche bien plus que celle où viennent se mêler l'orgueil et l'étiquette. 