Sur la route, Thomson et ses forbans se dirigent lentement vers le Panoor. Entre les deux tentes dressées au milieu de la presqu'île, des ombres glissent feutivement, traversant les rangs des bohèmes sans les réveiller. L'ensemble du plateau offre encore l'aspect d'un repos complet, et cependant au fond de la tente du banquier, les rideaux des palanquins s'entr'ouvrent, des yeux ardents brûlent dans l'ombre et des fantômes aux bizarres allures et d'un sinistre aspect, se penchent sur ceux qui dorment doucement étendus.

Tout à coup un cri retentit aussitôt étouffé, sorte de vague plainte subitement interrompue, et comme si une mort instantanée résultant d'un coup de poignard, eût brusquement paralysé la bouche qui l'a jeté fébrilement dans l'espace, puis plus rien. Seulement les ombres se multiplient, s'agitent et grandissent, les rideaux des palanquins retombent et l'on voit les hommes du burka regagner leur camp et finir par s'éloigner avec lui pour venir à l'extrémité de la presqu'île, former un cercle dont leur chef occupe le centre.

Tous les thugs sont réunis, ils lèvent les bras au ciel, et tandis qu'à la teinte rosée succède, dans le ciel, une nuance jaunâtre plus ardente, ils adressent à Kali, l'offrande du sacrifice infâme qu'ils viennent d'accomplir.

Richard Stuart, sa femme et ses commis ont été assassinés lâchement par les misérables. Deux détonations régulières, dont les échos répètent le bruit, se font alors rapidement entendre et tous les thugs tombent foudroyés.

Décidément, les matelots du Stella sont d'excellents tireurs. Mais brusquement réveillés, les bohèmes se lèvent effarés, courent en tous sens, et à la vue des cadavres, dont le sol est jonché, fuient dans toutes les directions d'un pas rapide, en poussant des cris de détresse. Sir Thomson les suit du regard avec une satisfaction marquée. 