Dieser nächste Ball, von Meller, der seinen Vorteil nicht durch einen Doppelfehler verpatzen wollte, vornehm, fast weich aufgegeben, ging zwei-, dreimal hin und her. Dann, wie er auf dem anderen Feld hoch zurück sprang, hob Peisong seinen Schläger, sein Gesicht verzerrte sich, als er mit voller Wucht zuschlug, und ein paar Meter vor Isle schmetterte der Ball zu Boden. Dicht neben der Basilikenlinie. So dicht, daß nur der es sehen konnte, der wie Isle unmittelbar davor saß. Meller versuchte vergeblich, den Ball zu nehmen. "Schade", brummte er und blickte zu dem Schiedsrichter hinüber. Peisong lächelte beglückt, auf der Tribüne wurde geklatscht - alle schienen den Ball für gut zu halten. "Linienrichter, wie war der Ball?" fragte Bachmann mit seiner klaren, schmetternden Stimme. Isle zögerte. Eine Sekunde, zwei Sekunden, die ihr wie ebenso viele Ewigkeiten vor kamen. Dann antwortete sie, und ihre Stimme war heißer: "Der Ball war aus." "Spiel, Satz und Sieg für Herrn Meller!" verkündete der Schiedsrichter und kletterte, die steif gewordenen Beine reckend, von seinem hohen Thron, während die beiden Spieler sich über das Netz hinweg die Hände schüttelten. Peisong versuchte zu lächeln, aber sein Gesicht verkrampfte sich dabei zu einer Grimasse. Sicher hatte er nicht erwartet, dass er mit dem letzten Ball sich seine Chance geraubt hatte. Später, nach der Preisverteilung, während des anschließenden gesellschaftlichen Beisammenseins, kam Peisong zu Isle. "Am Sonnabend - bei dem Gartenfest", sagte er, "wollen Sie da meine Tischgenosse sein?" "Wirklich?" wunderte sich Isle. "Ja", es ist Ihr Ernst, Doktor? Ich, nach der Geschichte mit dem letzten Ball, vorhin? Es tat mir so leid, Sie um die letzte Chance bringen zu müssen. Und ich hätte gerne, sehr gerne, etwas anderes gesagt. "Der Ball war aus", gab Peisong zurück. "Sie allein konnten das einwandfrei feststellen. Und wenn Sie etwas anderes gesagt hätten, als Sie gesehen haben, dann. "Dann?" fragte Isle, und leuchtete. 