Não partam a razão as explosões da ideia —

Isto de se evocar a pallida choreia

Das rimas d'entre o pó, em que as sepulta o mundo,

Deve ser, com certeza, o indicio mais profundo

De uma devassidão, tão negra e tão medonha,

Que deverá tingir, no rubro da vergonha,

A gente que n'essa hora engraça algum calçado

Com a grã-cruz ao peito, ou lança no mercado

Alguns frangalhos vis da rota consciência!

Fazer versos, Luiz! pois ha maior demência

Do que estragar papel com esta náharia

Cláudio José Nunes 1/9

N'uns tempos em que até a última senhoria,
Vindo da chafariz, ou não se sabe d'onde,
Morreu por fim ás mãos do universal visconde?
Sempre é preciso ter, para esta faina impura,

Cláudio José Nunes 1/9  Bem duro o coração e a ideia inda mais dura!
Pois, quando espavorida em meio de trabalhos,

— Como a cangada pomba em cima dos carvalhos
Forceja por pousar as fatigadas pennas —
Forceja a alma também por encontrar apenas
Um tronco onde repouse os voos arquejantes;
Em lugar de a embeber nos lumes rutilantes

Dos espaços azues, atraz de alguma estrella,

Não vale mais, Luiz, em baixo aqui prendel-a

Aos lábios sensuaes de alguma Messalina,

Ou ás farpas, talvez, da lingua viperina

Que, em meio ás trevas, morde em tudo o que a rodeia?

Não vale mais jungil-a aos lábios da sereia

Que canta á moça pobre essa cantiga leda

Do tinlintin da libra, ou do fru-fru da seda?

Isso sim,  Meu Luiz, tudo eso que é fidalgo!

Mas correr a alma após, esbaforido galgo. 