Par une bonne fortune assez rare en cette saison, il n'y a pas eu de premières représentations cette semaine. L'horizon est noir, mais le nuage ne crèvera que dans quelques jours ; alors il faudra reprendre le collier de misère, sortir de l'Ambigu et de la Porte Saint-Martin à des heures ridicullement nocturnes et rédiger hâtivement les bulletins de la Grande Armée dramatique. Mais jouissons de cette accalmie, et puisque donc qu'on nous permet de prendre haleine, — car il faut toujours citer l'admirable rejet des Plaideurs — acquittons-nous d'une promesse que nous faisions, lundi dernier, à nos lecteurs, et causons avec eux de notre cher maître Théodore de Banville et de son charmant volume : Mes Souvenirs.
Quiconque a de saines opinions littéraires et ne croit pas que la marque distinctive du génie poétique soit de faire rimer idée avec fâchée, connaît sans doute Théodore de Banville et le tient, comme nous le faisons, pour un excellent et glorieux poète, pour un lyrique de la grande race, et de plus pour un extraordinaire, un prodigieux artiste en rhythmes français. Le gros public, le public plus mal informé, a lu au moins ses folles et ravissantes Odes funambulesques, chefd'œuvre de fantaisie bouffonne, véritable découverte d'un comique nouveau. Enfin le bourgeois le plus encroûté, le philistin le moins au courant des choses de l'esprit, a vu jouer, même sans le faire exprès, à la Comédie-Française, le Gringoire de notre ami, un de ces actes sans défauts qui sont la richesse et l'honneur d'un répertoire.
Ce qu'on sait moins — ou, pour mieux dire, ce qu'on ignorait encore il y a quelques années, — c'est que Théodore de Banville est un des hommes de ce temps qui aient le plus d'esprit. 