Que dirait Gil Blas de ces incroyables transformations! Le secrétaire du duc de Lerme serait, à coup sûr, fort étonné de voir l'équipement malheureux d'un prince d'Italie. Ils boivent, par économie, un certain vin de Monte Porzio qui mène droit au sommeil. En ce cas, tant mieux, car ils ont besoin d'oublier. N'allez pas croire que tout prince d'Italie ait une villa peuplée de chênes verts et de naïades de marbre, comme le prince Borghese. Ils en ont qui font cuire des pois dans leur salon. Leur palais de Rome ressemble à un mausolée; ils y vivent d'une vie sombre et froide dont ils ont seuls le secret. Ils n'ont plus même de manteau pour se draper, le manteau est à la mode. Ils n'ont qu'un habit d'assez mauvaise coupe, pris chez un tailleur de la rue des Condotti. Cet habit est, pour l'ordinaire, de drap bleu-barbeau; il n'a ni élégance ni tournure, vous diriez l'habit d'un intendant dans un vaudeville du Gymnase. Les boutons en mosaique, que l'on fabrique à Rome à sil bon compte, sont un vrai luxe pour ces patriciens déchus; assujettis, pour le reste de leurs jours, à la cravate blanche à grandes pointes et aux modes étriquées de l'empire. À Rome, on pourrait vraiment dire comme à Paris. Il n'y a que les juifs devenus princes qui y fassent figure. Il faut avoir l'hôtel et le train de Torloni le banquier pour dédicanter, au Corso, le brouhaha. Avec un demi-baiocco, ces excellences paient leur limonade, et elles trouvent encore le moyen d'être orgueilleuses. Les vastes palais qu'elles habitent contiennent des Carrache, des Raphaël, des Lanfranco, des Jules Romain; cette tapisserie, perpétuelle, leur tombe du courrage au cœur. Je crois que cela met du courage au cœur. Ne croyez pas que pendant qu'ils occupent leurs galeries ou leurs salons, ils logent le plus souvent dans la mansarde. Le paiement d'un terme est pour eux un bonheur inattendu; les plus rangés sont farcis de dettes. Il y a quelquefois, mais pas toujours, dans le grand salon du palais, un piano douteux d'Allemagne, dérangé à plaisir par tous les accordeurs de Rome; c'est sur ce clavecin qu'une belle jeune fille en robe de soie noire, aussi pâle que le plus beau marbre de Carrare, vient poser ses doigts effilés dignes du ciel de Tenere. Aux grandes nattes de velours qui pendent le long des estampes, à certaines bijouteries scintillantes à ses poignets ou à son côté, vous la croiriez riche. 