L'heure qui nous condamne à l'éternel repos; Et, comblé de ces jours dont la tombe est l'issue, Il rendit l'âme au Dieu dont il l'avait reçue; Malheureux de laisser dans sa plus jeune fleur Un fils dont sa prudence eût guidé la valeur.
L'exemple au moins lui reste, et si son âge est tendre, Né d'un père si brave, on en peut tout attendre.
Hélas! par les forfaits que je vais raconter, Qui jugerait nos mœurs les devrait détester; Mais la nuit de ces temps a pu tromper l'histoire, Et je vous les redis sans vous presser d'y croire.
La mère s'empara des droits de l'orphelin; La veuve se lia par un second hymen; Et pour dot à l'époux qu'adoptait son veuvage, De son fils dépouillé vint livrer l'héritage.
Que faire! avec regret l'enfant se voit bannir D'un trône où sans obstacle il devait parvenir; Il observe d'un œil plus malheureux encore Ce peuple qu'à l'envi le noir couple dévore.
Chaque instant qui s'écoule ajoute à sa douleur, Et de son jeune sang fait bouillonner l'ardeur.
Enfin il a mûri ses projets en silence; L'heure est venue, il fait éclater sa vengeance.
Aux champs de Guimaraens coulent des flots de sang.
Mars lui-même, étonné, les verse en frémissant.
Que voit-il en effet? une marâtre impie Contre un fils innocent déchaînant sa furie, Au secours de sa haine appelant les combats, De la voix, du regard pressant d'affreux soldats.
Malheureuse, sais-tu, quand tu suis ta colère, Que Dieu maudit toujours les fureurs d'une mère?
Hélas! tu me réponds, quoi qu'il faille en souffrir, Qu'amour a ses fureurs dont on ne peut guérir. 