Le Biskri jugeait que son camarade avait quelque raison de méditer sur l’immensité de la mer et des cieux, lui tournant le dos, remonta l’escalier de pierre qui conduit du débarcadère à la rue de la Marine, et s’en alla fumer et boire voluptueusement chez le cafetier turc du port. Le nègre rêveur était un jeune homme de vingt à vingt-deux ans; l’ébène de son visage avait, dans certaines poses, des reflets rougeâtres; il était grand et vigoureusement découplé; sa physionomie était mélancolique et douce. Lorsqu'il se vit à peu près seul, les ouvriers ayant achevé leur journée et les marins soupant à leurs bordures ou au cabaret, il soupira plusieurs fois de suite, et penchant son front sur ses mains rudes et laborieuses, il les mouilla de quelques larmes. Alors vint à passer un homme en veste blanche et ronde, coiffé d’un chapeau de paille, et chaussé de souliers gris sur lesquels flottaient les larges jambes d’un pantalon de nankin. Cet homme avait la mine ronde, assez gaillarde et ombragée de cheveux blonds grisonnants. C’était un Marseillais qui faisait grand nombre de gestes en parlant, et qui, même lorsqu'il ne parlait pas, continuait à gesticuler, par forme de maintien. — Hé!... le voilà, moricaud, s’écria d’assez loin le Provençal... l'es-tu enfin décidé? embarquons-nous? Le nègre regarda gravement son interlocuteur, brailla la tête en signe de refus et retomba dans sa rêverie. Si le Provençal était discoureur, le portefaix ne l’était guère. — Mon chargement est achevé, je vois que tu as apporté la dernière barrique que j’attendais : demain, au point du jour, si le vent est bon, je lève l'ancre... Décide-toi? Le nègre ne bougea pas. — Je le donnerai une grosse paie, et je te ferai voir la belle France que tu désires tant connaître. Le nègre jeta un regard perçant sur la ligne dorée du horizon marin, et après quelques instants d’extase, il secoua de nouveau la tête. 