Espoirs, illusions vermeilles, Vœux de gloire, pensés d'amour, Ainsi qu'un jeune essaim d'abeilles S'envolèrent au point du jour. Mais, comme ils montaient vers la nue, Un tourbillon les emporta, Et le vent à l'haleine aigre Brutalement les souffleta. 
CIMETIÈRE INTIME

Tombez! tombez! et sur la terre Je les ramassais, étouffant. Je les mis dans mon cimetière Couchés dans des cercueils d'enfant. Et tous les soirs, lorsque vient l'heure Où loin du monde je suis seul, J'ouvre chaque bière, et je pleure En déployant chaque linceul.
Quand j'ai fini, d'une main lente Je clos mon cœur, morne cité, Cimetière, cité dolente, Où pas un n'est ressuscité.
J'ai déjà -u plus d'une année, Belle fille aux fraîches couleurs Mourir vieille, jaune, fanée, Et perdre son chapeau de fleurs. Adieu, adieu, rose qui tombes! Adieu, adieu, beau mois de mai. Mon cœur est le pays des tombes Où mon bonheur est enfermé.
SONNET MORNE
Il pleut, et le vent vient du nord. Tout coule. Le firmament crève. Dans l'Océan noir de la mort! Noyons-le C'est un chien qui mord. Houp' lourde pierre et corde brève Et nous aurons enfin la trêve Le sommeil sans vœu ni remord. Mais on est lâche; on se décide À retarder le suicide; On lit; on médite; on fait des vers; On écoute, en buvant des litres, La pluie avec ses ongles verts Battre la charge sur les vitres.
NOS GLOIRES
À MAURICE DOUCHOR
Alors, de quinze ans De quinze ans, Mon cœur porte plus d'une entaille. Très peu vieux, j'ai beaucoup vécu. La vie, Afrique et rouge bataille, M'étreint, mais ne m'a pas vaincu. Or, toi, tu connais moins les hommes, Etant le plus jeune parmi Tous les poètes que nous sommes, Maurice Bouchor, mon ami. 