Non è cor, non è ciglio.
Che rechi alla sua bara
Una stilla di pianto, od un sospiro. Forse il Guerriero tuo bruno
Si dileguò? Nudo ombra
E il tuo figlio; e la schiera
Che al raggio tuo meridiano levossi
A salutar si volse
Il nascente mattino. Florido, allegro,
E del mattino l'aspetto:
Mite zeffiro spira,
E in vago arredo alteramente scorre
Per cerulei sentieri l'aurata nave
Sta Giovinezza in prora.
Al governo il Piacere. Niente, degli agguati
Del Turbine si avvede,
Ché nella calma involto
Dietro al legno si affretta,
E, ad assalire sua preda, il vespro aspetta.
S'imbanda la mensa, e si corona
Questo lucido nappo.
Ancora che sciolto della regia benda,
Può aver parte alla festa.
Ritte a lato al suo seggio
Stanno in torve sembianze
La Sete furibonda e l'irta Fame,
Che con amaro ghigno
Guatano il loro misero
Convitato deluso. — Ma già dell'armi odo il fragore. Su l'asta
L'asta si frange, e con orribile urto
Squadre, destrieri si incontrano. Sul corso
Già del pigro loro Fato
Si affollano i lunghi Anni
Dello sterminio; e a forza
Con falce mietitrice
Di cittadine vite, apronsi il varco. —
O voi Torri di Cesare, vergogna
Eterna del Tamigi,
Che sì larga pastura
D'eccidi aveste nella notte avvolti,
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