Des affaires, mon bon Migeon ! Mais ils ne font que ça, les députés. Tous les ans, un ou plusieurs gros abcès crèvent : Panama, chemins de fer, phosphates, liquidation de congrégations, et cent mille saletés de ce genre ! Mais il faut, Migeon, que les électeurs soient idiots — ou achetés — pour ne pas vomir l’actuelle composition des Parlements !
Et le dialogue continue :
Migeon. — Des affaires, dame, c’est tentant !
Moi. — Vous ne voudriez pas, allons, mon brave, mon honnête Migeon, en faire des affaires ?
Migeon. — Bien sûr, bien sûr... Mais, de temps en temps, une bonne petite affaire qui rapporte gros et sans risques !... C’est alléchant !...
Moi. — Ah ! vous y tenez ! Allez, Migeon, croyez-moi, on est souvent compromis au contraire dans ces tas de saletés ! On y perd son repos, sa liberté ; et ça pue, ça pue tout le temps !
— Bien sûr, bien sûr ! Et Migeon a l’air de réfléchir longuement.
Sur la route, une carriole roule. Un âne est dans les brancards ; et, dans la carriole, est une femme.
— Tenez, me souffle Migeon. C’est la mère de notre député !
— Elle marque plutôt mal, Migeon. 