Francis sortit : non pour retourner à la maison de Stuccoville, mais pour aller, par Southampton Street et Covent Garden, chercher un abri dans le vieux logis où il avait vécu si agréablement pendant qu'il était garçon.

CHAPITRE XIV.
LA LETTRE DU PAUVRE FRANK.
Maude se renferma dans ses appartements particuliers, après son entrevue avec Francis, et refusa de voir personne, excepté Julia. Elle voulait s'attacher à quelqu'un dans sa subite détresse; elle se jeta sur le sein de l'Irlandaise pour y chercher quelques consolations.
LA BROSSEUSE DU LIEUTENANT.
Julia eut alors sa revanche. Quelle joie de voir la femme qui s'était emparée de la coupe de prospérité placée si près de ses propres lèvres; quelle joie de voir Maude tombée de si haut, plus misérable au milieu de sa richesse que Julia ne l'avait jamais été dans sa mansarde solitaire à Bayswater, tandis qu'un soleil de juillet brillait à travers sa fenêtre sans rideaux, et que la voix assoupissante de ses élèves bourdonnait à ses oreilles. Le plaisir qui agita son sein pendant qu'elle tenait dans ses bras Maude qui s'écriait, au milieu de ses sanglots passionnés, que Francis avait été faux, vil et méchant, et qu'elle était la femme la plus misérable du monde, ce plaisir fut une sensation exquise pour Mlle Desmond. À l'honneur de l'humanité, il ne dura pas longtemps. La fille de Patrick Macnamara Ryan O'Brien Desmond ne pouvait être entièrement vile. Maude étant à ses pieds, elle était vengée. C'était le bonheur insolent de sa rivale — le bonheur paraît toujours insolent aux malheureux — qui l'avait piquée jusqu'au vif. Les deux femmes étaient maintenant au même niveau. Julia pardonna.
— Il n'est que trop vrai que votre mari est un scélérat, — répondit-elle. 