Or, est-ce là ton œuvre? et dans ton cœur épris D'un orgueilleux amour pour la science humaine, N'as-tu pas dédaigné cette vertu chrétienne, Qui fait oubli de soi, pour aider saintement Ceux dont l'âme ou le corps saigne d'un grand tourment ? Que dis-je? Vous avez mieux fait : orgueil et doute Ne sont pas les seuls mots chantés sur votre route; Il vous fallait aussi plaisirs et volupté; Et, pour trouver cela, dans sa virginité, Vous avez pris un jour une fille à sa mère! Colombe de quinze ans, comme un aigle en son aire, Vous l'avez emportée, et puis, tout triomphant, Lorsque vous avez eu déshonoré l'enfant, Vous êtes reparti, disant de ville en ville : Tout bonheur est trompeur, et toute femme est vile. Et qu'est-il advenu de cet être souillé Que vous avez flétri, puis repoussé du pied? Yolberg, qu'avez-vous fait de cette jeune fille? XLII A ces mots, le vieillard se tut; d'une charmille Une femme sortit, qui courut sur le seuil De sa porte; on eût dit une ombre du cercueil, En la voyant ainsi s'asseoir échevelée, Pâle, et comme la mort de tristesse voilée. C'était la jeune fille, au grand œil égaré, Promenant au hasard son regard effaré, Et laissant ses cheveux tomber sur ses épaules, Éparsés longs, ainsi que des branches de saules, C'était Ophélie, morose et le cœur blessé, Voilant de ses deux mains son beau front affaissé; C'était Elvire, Anna, l'une de ces victimes Que l'amour fait tomber d'abîmes en abîmes, Et qui jusqu'au cercueil gardent, comme un remord, Le mal qui fit leur joie et leur donne la mort. 