« C'est vraiment curieux!... murmurait-il; il y a de singuliers moments parfois dans la vie des hommes... Ainsi, par exemple, à cette heure, nous tenons peut-être sous ce toit l'avenir de tout le pays... Les deux prétendants sont ici; le roi Stanislas, à Varsovie, s'affaisse et tremble sur son trône... Et ce très noble et très puissant staroste, mon pauvre maître (ici un haussement d'épaules, d'une éloquence à peu près intraduisible, marqua seul le dédain muet de monsieur l'intendant), mon pauvre maître, qui ne voit pas ce qu'il touche, qui ne sait pas où il va... se lance de plus en plus dans le tourbillon, et finira par verser dans l'ornière... Oh! comme il ne se doute guère de la tournure que prendront les choses, de ce qui peut lui arriver!... Qu'il soit... compromis... attaqué... supprimé enfin, de l'une ou de l'autre façon... que deviendra alors notre belle clame, notre châtelaine, que ses rougeurs de jeune fille et ses petits airs innocents n'empêchent pas d'être, au fond du coeur, si dédaigneuse, si fière? Skandyba, ce sera alors le cas, ou jamais, de se montrer vaillant, puissant, habile... On a déjà vu tant de choses! l'avenir est si grand! qui sait?... »
Ici le vilain personnage se tut, et, vidant son verre, fit voluptueusement claquer sa langue, et se renversa en arrière sur le dossier de son fauteuil. Là, il s'absorba pendant quelques instants dans une sorte de rêverie, faisant probablement appel à toutes ses ressources, combinant ses moyens d'action. Puis il se releva vivement, attira à lui une nouvelle feuille de papier, traça, sans s'arrêter, des lignes sur la page, rassembla dans une enveloppe un certain nombre de feuillets épars autour de lui, apposa son cachet, écrivit une adresse, et se leva enfin pour aller ouvrir, dans un coin de la chambre, une petite porte basse, par où l'oeil se perdait dans un étroit et noir corridor. 