L'été régnoit alors. Un matin, à l'heure où quelques dames de la cité des papes se rendaient à la messe des divers couvents du voisinage, soit en chaise, soit à pied et suivies de deux valets et d'une camériste, quelques-unes d'entre elles virent deux chevaux couverts de poussière arrêtés près des Célestins et gardés par un seul homme qui paraissait être l'écuyer d'un maître opulent. Elles pensèrent sur le champ au chevalier de Bouillon, et la curiosité les poussa jusqu'à questionner le gardien des deux montures. Il se tenait appuyé contre une selle, et, les yeux fixés sur la terre, il semblait rêver.
— À qui êtes-vous, mon ami? Notre homme, deux fois interpellé, répliqua :
— À mon maître.
— Et où est-il, votre maître?
— Où il lui plaît.
— A-t-il un nom?
— Il en a plusieurs.
— De quel pays êtes-vous?
— D'un pays où les dames ne s'enquièrent pas des cavaliers au milieu de la rue.
Cette laconique insolence irrita la curiosité et l'indignation, causa quelque discussion, et l'on passa outre. Près d'entrer à l'église, ces dames en virent sortir M. d'Onis, qui, après les avoir saluées, s'approcha du maussade écuyer et lui dit : — Monsieur le marquis, ton maître t'envoie à l'hôtel du légat. Le valet monta sur un des chevaux, et les dames entrèrent dans la chapelle des Célestins, avec l'espoir d'y rencontrer ce maître inconnu, qui devait être M. de Bouillon. 