« À mort! À mort le Polonais, le seigneur, l'étranger!... Tu ne nous commanderas plus ! tu ne pourras plus nous faire souffrir, nous battre, nous chasser!... À chacun son tour, voilà... À mort l'étranger!... Plus de maître!
— À moi, Dymitr!... Je te promets la liberté, » s'écria le staroste. « Tu veux bien, n'est-ce pas... »
Il ne devait jamais achever. Tandis que, déjà blessé, sanglant, son bras gauche sabré pendant à son côté, de sa brillante épée il se couvrait encore, la lame d'un long couteau l'atteignit par derrière, à la nuque. Une écume rougie monta aussitôt à ses lèvres ; il roula des yeux égarés, agita les bras en l'air, et tomba. Les autres, triomphants, piétinèrent sur son cadavre. Puis de grands cris de victoire s'élevèrent de tous les points de la cour.
« Le château est à nous, sans combat... Allons! vite au dwor, maintenant!... C'est là qu'il y a de l'eau-de-vie, du vin, de l'or, des femmes... Le maître est mort, tout est à nous... Vite, vite, au dwor, maintenant!
— Vous n'y entrerez pas, bandits! » cria Dymitr d'une voix tonnante. 