— Vous l'avez déchirée ? s'écria la reine joyeuse ; vous l'avez jetée au feu sans la lire ? Charny ! Charny ! si vous avez fait cela, vous êtes le plus loyal des hommes, et j'avais tort de me plaindre, et je n'ai rien perdu !
Et la reine tendit les deux bras à Charny comme pour l'appeler à elle. Mais Charny demeura à sa place ;
— Je ne l'ai point déchirée, je ne l'ai point jetée au feu, dit-il.
— Mais alors, dit la reine en retombant sur sa chaise, comment ne l'avez-vous pas lue ?
— La lettre ne devait m'être remise, par mon frère, que dans le cas où je serais blessé à mort. Hélas ! ce n'était pas moi qui devais mourir, c'était lui... Lui mort, on m'a apporté ses papiers; dans ses papiers était la lettre de la comtesse... et cette note que voici... Tenez, madame.
Et Charny présenta à la reine le billet écrit de la main d'Isidore, et qui était annexé à la lettre.
Marie-Antoinette prit ce billet d'une main tremblante, et sonna.
Pendant cette scène que nous venons de raconter, la nuit était venue.
— Donne la lumière ! dit-elle, à l'instant !
Le valet de chambre sortit ; il se fit une minute de silence où l'on n'entendit d'autre bruit que la respiration haletante de la reine et le battement précipité de son cœur.
Le valet de chambre rentra avec deux candélabres qu'il déposa sur la cheminée.
La reine ne lui donna pas même le temps de se retirer, et, tandis qu'il s'éloignait et refermait la porte, elle s'approcha de la cheminée le billet à la main.
Mais deux fois elle jeta les yeux sur le papier sans rien voir. 