Ricarco il posto, nè forse in vano ragiono, il vostro campo ancora Clorinda, io sono.
Olindo. Va l'opera Sofronia, è vera, Sofronia, finge sua colpa, Olindo, sei vero.

Questo ti basta e non curar di me, Clorinda, cessino le gare ora, nè il coro si indurisca nel folle vaneggiare, è l'ora estrema, né spenti i rai del vero, sua fama oscura. Io, quanto posso, vi congiuro e prego per il gran Numeno immortal del vostro culto, non Olindo, oh che pungente prego, Sofia, oh che forte cimento!
Troppo potentemente il Nome, in cui virtù Donna sovra tutte, e chiedi, e dal tuo dire ne viene nè intendo come, un incognita forza, onde a tuoi preci, nulla negar posso. Forse ti crese il Ciel fra Palme elette, e là sua voce al labbro tuo commette: "Sono innocente, è vero, eh, un bel desiderio". Solo di salvare battesata schiera, tutto su' capo mio incitò del tuo Re, severo.
Olindo, ed io, ch'ardo di lei, chiedo la morte, che le destruisca ingiusta, o incauta sorte.
Olindo, penso alla salutezza mia, Sofia, se il Popolo fido ancora salva non sia.
Olindo, Quando Sofronia ancora salva non sia. 