Diede al mondo l'onore, tiranno illuminato, 
Carnefice adorato, e vince il crudo
Ingegno dell'Abisso, ed innocenti
Ressucita.


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Resta, le prefe, la sorte, 
O fortuna a Aristotele! O invano
Genero così alta patria, a te crudele!
Perderla è perdita, ma perdere innocente, 
È più acquisto
La sua colpa, la colpa sua, 
Pur la condanna, del peccato grande
Maggior effetto. La sosta crudele
Mi fa crudele, gli Dei negletti giusti;
La patria, e il padre offeso
Giudice rigoroso; il mio furore
Vendicatore. O male fuggito, o empio
Empio Licisco! io ti perdono il duro
Cambio, che per te feci;
Ma degli scorni miei, di miei queruli
L'infelice causa non ti perdono.


Orribile furor, folle citato
Dagli estremi confini, a cui si rende
La notizia sorpresa
Che lo stretto indovinato pur divinamente accresci
Col rimprovero acerbo.
Vieni, e m'occupa ormai, se io non sono pieno
Di te, scorta la faccia
E le perle del crin cadano Megera;
L'attimo, quanto da far si orrida
Degna e di più mormoratore, empia il mio petto.
Terribilo senso si corre un tumulto
Non più sentito, ed alle pigre mani
Inferra un non so che di violento,
E di feroce.
Sì, lo farò; sia pena, o sia misfatto
Vedranno, o fuggiranno agli Dei.
Che approvino, e che fuggano, sia fatto.
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CORO.
Per chi prima traffe
Dalle scure vissute, i monti. 