SOMMETS DE FRANCE—i-xi-ig23 Aujourd’hui on ne me connaît pas. Et puis je ne fais que des plaquettes et l’on ne peut guère juger d’un écrivain que sur un ensemble... Il semble bien maintenant, encore qu’il soit un peu tard, que le jour est venu de lui rendre enfin cette justice dont il parlait et d’accorder à ce héros du verbe l’éclatante réparation à laquelle il a droit. Que certains faiseurs officiels de gloires éphémères et fluctuantes n’aient point compris, lorsqu’on leur a fait sentir leur ignorance et leur bassesse, qu’ils n’avaient, qu’à courber la tête et à accepter en silence l’insulte cinglante dont les souffles infligeaient la mort de ce juste, c’est ce à quoi nous ne pouvons rien ! Au demeurant, on ne s’insurge pas contre les Destins et il fallait peut-être, à cette vie de noblesse et de misère, pour qu’elle fût mieux comprise, le couronnement suprême de cette mort stoïque, sans gloire et sans phrases. Mais pour nous qui n’avons pas voulu que, le jour où « abdique le roi, le petit roi de Chimères », il n’eût, pour éblouir sa tombe, que le souvenir en fleur des jardins de Mai, il restait à accomplir encore un devoir de pitié amicale et littéraire. Celui d’éclairer de quelques notes, si courtes fussent-elles, cette vie douloureuse et étrange, ainsi que les pages du livre qui paraîtra demain. Que l’ami qui fut le conseiller et le maître éculé de notre formation artistique nous pardonne si nous avons un peu, pour sa gloire, violé le mystère dont sa délicatesse et sa timidité aimaient à s’entourer. Nous serons trop heureux si l’émotion et la douleur éprouvées en revivant ces heures amères et douces à la fois émeuvent à leur tour les amoureux du verbe et les fervents de la beauté qui se pencheront, au long des années à venir, pour s’abreuver à la source vive de la poésie de Léon Deubel. LOUIS PERGAUD. Juillet-août iqi3. 