Hors de la maison, elle n'y songeait plus, aucun souci n’ayant gêné le développement de sa nature surabondante, de son tempérament heureux. Elle n’avait pas l’âge des impressions vivaces et se contentait d’aimer pour le plaisir qu'elle y éprouvait. Quelquefois elle disait ô Georgette : — Sais-tu que ce n’est pas gai chez vous ? Cela l’inquiétait pour sa mère ; mais celle-ci, riant comme elle, dans le chemin où elle allait l’accompagner, répondait :— Je suis heureuse. L’enfant rentrait tranquille au pensionnat. Cette fois, elle fut surprise de voir sa mère un jour qui n’était pas celui des visites et à une heure qui n’était pas celle de la récréation. C’était là une faveur qu’avait obtenue Georgette ; Alice se demandait pourquoi. — On dirait que tu n’es pas contente de me voir, dit la mère, qui ne pensait pas un mot de cela. C’était presque l’heure du dîner, elles étaient toutes seules au parloir. Pour réponse, Alice lui sauta au cou, l’embrassant vingt fois dans une minute. Puis, la regardant plus sérieuse : — Tu as quelque chose ? dit-elle. — J'ai ôté prise, en passant, d’un irrésistible besoin de le voir ; rien autre. — Eh bien ! si nous vivions ensemble, tu n'aurais plus de ces désirs-là. — Malheureusement, c’est à peine impossible. — Oh ! ne dis pas cela, s’écria la jeune fille en menaçant de son index, comme une enfant que son père gronde, sa mère déjà entraînée. "Ne dis pas cela, tu mentirais." — Si j’étais libre, si j'étais seule, tu ne m’aurais jamais quittée. — Tu n’es pas seule, mais tu es libre. Alice avait, disant cela, un très air malicieux et câlin qui la rendait adorable. — Comment entends-tu cela ? demanda Georgette. Voilà. On a ses secrets. 