Le More ne fuit point mais il reste immobile ; Mais il maintient sous lui son destrier tranquille; Et ne pouvant qu'à peine en croire ses regards, Il doute même encore sous la pointe des dards. Il faut bien croire enfin quand le meurtre s'avance ; L'un périt sous le glaive, un autre sous la lance. Celui-ci, dans sa fleur à la vie enlevé, Accuse le Coran, qui ne l'a point sauvé. L'étonnement dès lors fait place à la colère. À la guerre homicide a répondu la guerre, La clameur de l'airain, le choc des bataillons, Le sang à flots épais rougissant les sillons, Le coursier s'animant à l'odeur du carnage, Chaque homme à sa fureur mesurant son courage, Ou même à la pitié qu'il lui faut étouffer. Oh! que les Portugais ont droit de triompher! Partout la mort, partout sous leur bras invincible Tombe, éclate, se brise avec un bruit terrible, Ou l'épaisse cuirasse, ou le casque d'acier, Ou la dague, ou le glaive, ou le lourd bouclier. Le marteau qui détruit n'admet ni paix ni trêve, Partout le meurtre avance, et l'œuvre au loin s'achève. Enfin tout fuit, tout cède. On voit de toutes parts Des bataillons courant sur des débris épars ; La terre n'offre au loin que dépouilles sanglantes, Que membres mutilés, qu'entrailles palpitantes. L'onde roule du sang. La verdure et les fleurs Sous une fange immonde ont perdu leurs couleurs ; Et l'œil, qui cherche en vain le tendre émail des plaines, S'attriste à contempler ces ruines humaines. Trois jours entiers le roi demeure aux mêmes lieux Où l'orgueil vient d'inscrire un nom victorieux. Là, sur son bouclier, monument de sa gloire, Sa main d'un grand bienfait veut consacrer l'histoire. 