Se gli altri tentano di spogliarmi del Regio onore; Vedrani, che fulmini d'appra vendetta, Ministro del mio furor? Olindo, pigro esecutore del crudele Impero, Sfogate mai le brame del Re spietato e feroce? Eccole mani, le piante, ecco le membra, Quelle sono le torture, quelle i tormenti, Quelle le fiamme ardenti del mio destino, se moro Non vuò dolermi, no, Legatemi, Stringetemi con aspre catene; Al fine congiunto un di A la Bellezza che adoro, Vostra mercè farò del mio destino, se moro Non vuò dolermi, no, e tu, crudel Sofronia, che del mio senso il fuoco Intendevate così poco, Mi ara ornai come splende, e il cuore mio è ebbro Come giunge a illuminar di chiaro gondo. Ah!

Sofronia, Ah che è pur troppo intendo Questa, che chiami amore, cieca solitudine? Tacete, non più; Già annunciata morte E' l'ultima Tromba, Che intorno rinbomba; Già vuol che si porte Dal petto alla Pira La fiamma della Tira, E volino a mille Al Cielo letà mille. Si pera, fu fu. Tacete non più. Fermate, olà, fermate Solleciti Ministri i crudi uffici, Vuò che in vita serbiate, Per un momento ancor questo infelice; Che del pentoso indugio al Regio senso Render conto per voi potente, e certo Del mio scire è il merito. E voi, che di la morte Si poco orrore avete, Anime grandi, Non negate suedarmi ai preghi miei Se perite innocenti, o pur se rei. 