Ruf. Oh Cielo, è questo ancora? ohimè, Regina! E quali detti mostrofì ascolti? Ah, che non si sia mai vero! Lontano per Dio, da questo reale seno, da questo capo altero, vieteade intempestiva, e mite affetto, Baci disiety instabilemente, e voglie: Che dalla urà femminella è solo usanza, umiltà adeguata a essere conforme, che tutto in quella ogni disdegno ammora; Ma regale anima, anima che aborre, e schiva ogni bassezza, e non è col suono soffocato, grandi, quanto è grande, unqua non deve lasciar ch'aura leggera di umili voci, e grate Spenga la furia, ciò che in alto usa di attaccare, difesa t'usa di mente, che se vive con lui, morrà tuo figlio, morrai tu, morte tutti, e nullo avanzo ti rimarrà di spene a tanto Impero? Nat. Morte, morte, o Regina. Reg. Io non sono folle, già pur dici, che me ne avvedo anch'io, che per il nostro campo altro modo non vi è che la sua morte; ma non credo però, che molto importi se ora l'effetto si indugia alquanto. 