— Ahi, pensava il Reverendo, è la mano di Gianni, me ne accorgo benissimo, è la sua mano. Vero è, gliela ho fatta per bene... ma quei balordi di gendarmi non vedono mai a capo di nulla! Certamente che Gianni non vuole uccidermi, venero quel Gianni... disprezzarmi sempre, sempre... ma a che mi giova la mia sentenza? non sono forse ancora sue le sue terre? anzi... mi pare che io sia divvenuto il suo economo... diavolo! è da ridere... come risolverò! e passeggiando per la stanza, con la mano or carezza il mento, or le guance, or sofflavasi il naso senza averne il bisogno, come se quei molli potessero valere ad attivare il pensiero, a scuotere il suo cervello, l'idea non veniva, non poteva venire, e l'unica speranza che rimaneva a sua Reverenza fermavasi sui gendarmi. Due anni prima un ufficiale aveva agl'promesso: fra due o tre giorni ci sbrigheremo: i giorni erano divenuti anni e si era ancora al principio, e fra tutto questo tempo quante gendarmi non erano morti per opera dei briganti, quante altri non era stato necessario farne venire!... e pure si era sempre da capo. 
Nondimeno chi la dura la vince, aveva detto sua Reverenza per consolarsi, e oggi o domani... la pera matura viene giù da sè. 