La notte era piena... Qualche lampada d’argento spandeva un pallido lume nel meraviglio del santuario, di cui gli estremi lati sparivano immersi nell'oscurità. Appena entrati così precipitosamente in quella immensa cattedrale cupa, silenziosa e deserta, i più audaci rimasero come confusi, quasi impauriti, davanti alla maestosa grandezza di quella solitudine di pietra. Le grida, le minacce spirarono sulle labbra di quei furibondi. Pareva temessero di destare gli echi di quelle volte enormi... di quelle volte nere, dalle quali stillava un’umidità secolare, che cadeva sulle loro fronti accese dall’ira, e cadde sulle loro spalle come una fredda cappa di piombo. La tradizione religiosa, la consuetudine, le abitudini o le rimembranze della infanzia, hanno tanto impero su certi uomini, che tostosto furono entrati molti compagni del cavatore si levarono rispettosamente il cappello, chinarono la testa, e camminarono con precauzione per ammortire il rumore dei loro passi su quel pavimento sonoro. Poi essi scambiarono qualche parola con voce bassa e timorosa. Altri, cercando timidamente con gli occhi ad un’altezza incommensurabile gli ultimi archi di quella fabbrica gigantesca, ricordati allora nella oscurità, sentivano quasi spavento di vedersi così piccoli in mezzo a quella immensità piena di tenebre; se nonché il primo scherzo del cavatore, ruppe quel rispettoso silenzio, e quella emozione molto non stette a passare: «Orsù, per Dio!» esclamò «che si riprende fiato per cantare vespri? Se ci fosse del vino nella pietta dell’acqua santa manco male.» Qualche scroscio di risa selvagge accolse qui e là quelle parole: «Frattanto quel furfante ci sfugge» disse uno. 