Chi tace, Momo: ahi, che profondo oblio! L'intelletto ambizione induce, è il fumo il vero a penetrate resistente! Oh splendor finto, e oh mentita luce, che fai tenebre dense, e notte oscura, a chi il tuo balenare segue per duce! Tu bella sembri, e pur sei fiamma impura, che lusso ed arroganza in soggetto riserva, dei voli gravi vapori atra mistura. Momo, non sei con sua puntura acerba a svegliare gli Dei, non ch'ei facesse breccia nella gente inespugnabile e superba, perocché il vizio allora che Palme intreccia, tu puoi predicator battere il nocciolo, che il dire oltre nocchio passa alla cortecia; e puoi ben schiamazzare, e alzar la voce, che tutto è nulla, e quella è buona usanza del fuoco sol, che il fruttume incuoce. Che Momo, che guarirgli aveva speranza, gli inceneri piuttosto: onde disperse ogni retorica creanza. E se uno stile da Ortensio ei non scelse, almeno da sé il composte, e nessuno segui alle spalle, e nessuno la coda resse. Disse per acquietare quei rei gromosi, né prese, come fanno i dottoranti, da Lipsio e da Gassando i loro mescugli. Oh veri della gloria animali! Inclito figlio di Minerva è quello, che fa del suo, e non chi cuce stracci. Ma lasciamo ire, e sol diciamo che il bello dell'antica Roma inclito seggio si converte in cloaca, e il vivaro bordello; e appoco appoco di male in peggio, e i cittadini suoi caddero di fame, e fu scherno e viltà il loro capitolato. 