Pendant qu'un immense mouvement se produisait à cette vue sur la place de Grève, tandis que quelques amateurs battaient des mains et criaient bis, comme ils eussent fait après un couplet de vaudeville ou un grand air d'opéra, le jeune homme vêtu de noir se laissait glisser de la borne sur laquelle il était monté, fendait la foule, et, au coin du pont Neuf, montait vivement dans une voiture sans livrée et sans armoiries en criant au cocher :
— Au Luxembourg, et à fond de train ! La voiture partit au galop.
Trois hommes, en effet, attendaient avec grande impatience l'arrivée de cette voiture.
Ces trois hommes étaient monsieur le comte de Provence et deux de ses gentilshommes, que nous avons nommés déjà dans le courant de cette histoire, mais que nous croyons inutile de nommer ici.
Ils attendaient avec une impatience d'autant plus grande qu'ils devaient se mettre à table à deux heures, et que, dans leur inquiétude, ils ne s'y étaient pas mis.
De son côté, le cuisinier était au désespoir : c'était le troisième dîner qu'il recommençait, et ce dîner, à point dans dix minutes, allait se détériorer dans un quart d'heure.
On en était donc à ce moment suprême, quand on entendit enfin le roulement d'une voiture dans l'intérieur des cours.
Le comte de Provence se précipita vers la fenêtre, mais il ne put voir qu'une ombre sautant du dernier degré du marchepied de la voiture sur le premier degré des marches du palais.
En conséquence, il quitta la fenêtre, et courut du côté de la porte; mais, avant que, dans sa marche toujours un peu gênée, le futur roi de France l'eût atteinte, cette porte s'ouvrit, et donna passage au jeune homme vêtu de noir. 