Non può la forza vincitrice ardita, Regne (ch'è credere?) Sua pena dura; Né rimedio o speranza l'assicura, Se l'odio interno ha la pietà sbandita, Che a tal (nostre colpe e di fortuna!) È giunta, che, non è chi pur le dia Conforto nel morir, non che soccorso. Già trenta fece l'universo ad una Rivolta d'occhi, ed ora cade tra via Battuta e vinta nel suo estremo corso. Il non più udito e gran pubblico danno, Le morti, l'onta e le querele sparse Di Italia, ch'io pur piango in queste carte, Empiverò di pietà per chi verranno. Quanti (s'io diritto stimo) ancora diranno: Oh nati a peggior anni in miglior parte! Quanti movendosi a vendicarla in parte Del barbarico oltraggio e del linguaio! Non avrà l'ozio pigro e il vivere molle Loco in quei saggi ch'anderanno col sano Pensiero al corso degli onori eterno: Ch'assai col nostro sangue a verniero il folle Errori purgato di colori che in Roma Di si belle contrade ha posto il governo. 