Zézelle se laissait bercer avec ravissement par ces parties tour à tour sombres et lumineuses, tu es ce mélancolie. Elle revient, est si beau rêve aux ailes d'or que vécut alors la mignonne pâle et blonde ! Nuñez, couchée dans la splendeur d’une étoffe de pourpre, ses magnifiques cheveux l’envelopant presque tout entière dans leurs fauves ondées, Zézelle dosait pour Max. Le peintre travaillait à son œuvre avec une vraie tendresse; cette toile, au bas de laquelle il avait écrit : « L'Amour a été pour lui l’emblème de l’espérance et de la gloire. » Le sujet agissait-il réellement inspiré l'artiste ou l’amant, éperdument épris de la femme, avait-il rendu l’amour que son âme sentait si fortement! Je ne sais; mais toujours est-il que Max avait réussi son tableau merveilleusement. Le jour de l’exposition arriva enfin, et ce fut « un long cri d'admiration que souleva l’œuvre de Max. » Les amis n’avaient plus de compliments, et la critique, elle-même, se sentit désarmée en face de ce jeune talent qui s’affirmait avec tant de force et d’imprévu. C’était tout un poème de grâce, de fraîcheur que Max avait rendu avec la magie de son pinceau. Les acclamations et les louanges résonnèrent de toutes parts ; la gloire avec tous ses rayonnements, ses troublantes apothéoses souriait à Max. Le jeune homme, à peu près inconnu la veille au soir, se réveillait célèbre le lendemain matin, Max, peu habitué à ces triomphes, en éprouvait des jouissances inouïes. Beau d'orgueil et d’amour, il marchait, comme un jeune dieu, dans la magnificence des rêves éblouissants. Les éloges le grisaient comme un vin capiteux; il les savourait avec une vanité faite de naïveté et de bonheur. Zézelle finit par se montrer inquiète et jalouse des dispositions d’esprit de Max. Un soir, d’une voix triste — oh ! triste à pleurer ! — elle laissa tomber ces mots : — J’ai peur, oui ! très peur, ô Max ! que ton amour ne s’évanouisse bientôt. Tu m’as donné une rivale ; dans ton cœur, je n’occupe plus la première place. Je par donne à la gloire, parce que tu m’es plus cher que moi-même; mais, par pitié, n’aime pas une autre femme que moi ; j’en mourrais ! Et la voix de Zézelle, à prononcer ces paroles cruelles, était dolente et triste... oh ! triste à pleurer !... 