Leurs villages sont assez agréables; il n'y a qu'une rue : ce sont deux longues files de maisons élévées qui bordent le grand chemin. Pour les construire, ils couchent par terre des troncs de sapins dépouillés simplement de leur écorce et de leurs branches : ils en posent quatre en carré, qui se maintiennent par des mortaises pratiquées aux extrémités : sur ceux-ci, ils en placent d'autres dans le même ordre, jusqu'à ce que la maison soit suffisamment élevée; ils en ajoutent d'autres à côté qui forment autant de chambres; tout l'édifice se termine en pyramides comme nos maisons et forme un avant-toit sur la façade; ensuite ils garnissent de mousse toutes les jointures. Le feu y fait souvent de grands ravages; mais si on peut les brûler dans une heure, on peut les rétablir dans un jour. On en vend de toutes faites dans les marchés; et j'ai connu un négociant anglais qui en avait envoyé une tout entière en Angleterre. Ils ont des poêles très-bien construits : il est défendu de les allumer la nuit, de crainte des incendies; ils sont si bien disposés que la chaleur s'y conserve vingt-quatre heures. Ils sont faits de plusieurs rangs de briques et de terre glaise; la flamme y fait plusieurs détours, parce qu'ils sont fort élevés. Il est très-dangereux de les fermer lorsque les charbons jettent encore une flamme bleuâtre. Il n'y a point d'hiver où des familles entières ne soient victimes de leur imprudence. Lorsque cette vapeur se répand dans les appartements, on sent une pesanteur de tête, des maux de coeur, un assoupissement, et enfin la mort; le seul remède est d'ensevelir le malade tout nu dans la neige. 