J'étais absent quand vous m'avez écrit, mon cher Monsieur, et l'on ne m'a pas envoyé votre lettre. Je le regrette, car vous avez cru que je vous oubliais. Il n'en est rien. Je tiens toujours à votre bon souvenir; mais je suis bien occupé, et l'excès de travail m'empêche souvent d'écrire aux personnes que j'aime le plus.

J'ai le chagrin de ne pouvoir rien faire pour le jeune homme que vous me recommandez. Les bureaux de l'Université ne sont pas sous ma direction; et d'ailleurs, il n'y a point d'emploi vacant. Je ne puis rien chercher au dehors, parce que mes relations sont très bornées et que mes devoirs quotidiens ne me laissent aucun loisir. Je vous dis la même chose pour vous avec plus de regret encore. J'y ajoute sincèrement le conseil de ne point chercher à venir à Paris tant que vous trouverez à vivre, si médiocrement que ce soit, là où vous êtes.

Vous n'y trouverez aucun avantage de plus et beaucoup moins de bien véritable.

Avec douze mille francs par an, que j'ai grand'peine à gagner, je vis dans la gêne; et, si Dieu n'y pourvoit, je ne sais comment je pourrai élever mes cinq filles lorsqu'elles auront grandi.

Voyez là-dessus ce que vous pourriez faire. Vous avez toujours de l'air, un abri et du pain. Si vous éprouvez des soucis, des peines, des tracasseries, personne n'en est exempt, et cela se rencontre à Paris, comme partout où il y a des hommes.

Adieu, mon cher Monsieur! Bon courage, prenez votre croix et marchez. Il n'est pas digne d'un chrétien, qui attend l'éternité bienheureuse, de demander à Dieu une vie sans douleurs.

Louis VEUILLOT.
256 SAVOIR-ÉCRIRE
VII. — Les Lettres de recommandation. 