La façade noire du pavillon de Belair se dessine devant moi à la lueur des flambeaux; les larges croisées sont teintes d'un reflet rougeâtre qui trahit les lumières des antichambres; je frappe à la porte cintrée avec un énorme marteau sculpté;— c'était mon droit. Un huissier vient m'ouvrir; je franchis une première antichambre, où je laisse mon manteau humide; me voilà dans la seconde, entre une haie de valets en livrée, impudents coquins qui me toisent comme une espèce ; tous ont l'air de ne pas me trouver assez grand seigneur. Enfin, au bout d'une galerie ornée de lustres et de bancs en bois adossés à la muraille, est une porte fermée. Je gratte : là il n'est plus permis de frapper, mais seulement de gratter; je soulève une portière, je suis dans la salle de réception. 