C’est si facile d’avoir le dernier mot, quand on fait les demandes et les réponses 1 9 Etait-ce lassitude d’un beau di manche, lassitude de l’inertie du surveillant, mais le sllen se fit peu à peu et, bientôt, dans le dortoir, il n’y eut plus que trente gamins qui dormaient profondément. Le lendemain matin, X la récréa tion de sept heures et demie, pen dant que les élèves se pressaient de vant la boite grillagée où étaient les noms de ceux qui avaient du cour rier, Cacaouette, retiré un peu à l’écart, tournait et retournait dans ses mains une larr,e enveloppe en murmurant : — Qui m’écrit ?... Voyons, de qui est cette écriture *C’était une manie chez lui. A l’écriture, au timbre de la poste, 11 voulait deviner les correspondants de son rare courrier, et quelquefois, il mettait la lettre dans sa poche, j cherchant à deviner ce qu’on lui di sait. Cette fols encore. 11 n’ouvrit pas l’enveloppe immédiatement, en pen sant : « Cette lettre vient de Dijon, l’écriture m’en est inconnue, elle a été mise à la poste samedi; par con séquent, à une boite de quartier, au trement elle me serait parvenue hier. Que peut-on m’écrire ? » Cela ne l’empêcha pas de se mon trer rogue et de faire une ample distribution de « demi-heures »; mais les élèves s’en moquaient. Ce n’était plus par jours qu’ils comp taient le temps les séparant de « La Saint-Fiche-le-Camp », mais par heures, Cacaouette pouvait dire et faire ce qu’il voulait. L’enveloppe était là, intacte, sur le bureau du surveillant, tirant l’œil, mystérieuse et semblant dire : « Si tu veux connaître ce que je contiens, il faut m'ouvrir. » Et Cacaouette pensait : « Il faut que je devine qui peut m’écrire... » Pour mieux réfléchir, il quittait sa chaire et marchait dans la classe, la tête baissée, le dos arrondi, les mains sous les basques de sa ja quette, se demandant encore : « Qui peut m’écrire ? » Vers dix heures, la curiosité, plus forte que sa volonté, lui fit prendre la lettre et. à petits couds s*c* d" canif, U l’ouvrit. 