Zehn Tage lang konnte sich der Mörder in den Gassen und Straßen des Nordens umhertreiben, ohne daß es der Polizei gelungen wäre, ihn zu fassen, bis daß ihn schließlich Hunger und Erschöpfung zur Selbstauslieferung nötigten. Und dabei war seine Photographie in zahlreichen Abdrücken verbreitet, bestand über sein Aussehen und seinen Anzug nicht das geringste Dunkel. Er heißt Currell, ist 32 Jahre alt, seines Zeichens Schwammbeschneider und war seit zehn Jahren mit seinem Opfer, Lydia Green, verlobt. Vermittelst eines Hausschlüssels, den er sich von einem Mietsbewohner geborgt, drang er morgens vor 7 Uhr in deren Haus ein und benutzte den Augenblick, da deren Schwester, die mit ihr im selben Zimmer schlief, zur Arbeit ausging, um sie durch drei Revolverschüsse zu töten. Die im Zimmer über ihr schlafende Mutter vernahm ein dumpfes Geräusch, stieg herunter und fand sie mit Blut bedeckt tot auf dem Fußboden. Der herbeigerufene Arzt, ein würdiger Nachfolger Sangrados, sah darin die Folge eines Falles; erst als die Leiche gewaschen wurde, entdeckte man Schusswunden und Bleistücke; die Polizei kam hinzu und der Mord wurde festgestellt. Hätte Currell Geld besessen, so würde er in den abgelaufenen zwölf Stunden Zeit zur Flucht über den Kanal gehabt haben. Aber schon seit August feierte er; seine Taschen waren leer. Stracks begab er sich zu einer Freundin der Verstorbenen, die mit ihr zusammen bei einem Bandagisten für 18 Shilling die Woche arbeitete, und ließ sich von ihr deren Wochenlohn zur Überbringung an seine Geliebte aushändigen. Mit diesem Geld mietete er sich im Nordwesten Londons, in Hampstead, ein, wo er bis Donnerstag verblieb, um dann mit dem Überrock eines Hausgenossen auszureißen. Den Rock verpfändete er, aber merkwürdigerweise regte sich bei ihm, dem kaltblütigen Mörder, das Gewissen ob dieses Diebstahls und er sandte dem Bestohlenen den Pfandschein ein. Brief und Poststempel verbürgten der Polizei, daß er den Norden Londons noch nicht verlassen hatte: die Hetzjagd begann. Von Donnerstag bis Dienstag Morgen irrte nun Currell mit einem Paket unter dem Arm in London umher, bis sein letzter Heller aufgezehrt war. Einmal ließ er sich frühmorgens in einer Kneipe einen Rum geben und ruhte sich auf der Wirtsbank aus. 