XI En quittant le cimetière, Mustimes, Borral et Nard, accompagnés de Minelav, se rendirent en toute hâte à l’hôpital militaire pour visiter de Juilly ; malgré l’heure avancée, les jeunes gens auxquels, comme nous l’avons dit, une permission spéciale ouvrait les portes, pénétrèrent dans cet asile de douleur. C’est quelque chose de bien triste qu’un hospice. Là, la créature troque son nom contre un numéro. On n’est plus M. Lierre ou M. Louis, on est le numéro 13 ou 95. On n’est plus un être souffrant, on est un sujet. On n’est plus un homme, on est une maladie : la science s’y met à l’aise par ses essais ; elle taille en plein drap, coupe, rogne, brûle, saigne, sans s’inquiéter beaucoup du patient sur lequel elle expérimente froidement, car l’amour de l’art peut quelquefois rendre dur aux souffrances d’autrui. La maladie n’y rencontre qu’une compassion au chirurgien : la sœur de Charité. Créature dévouée, garde-malade toujours prête, consolatrice toujours éloquente, la sœur de Charité est, pour chaque malade, une mère improvisée. Que d’abnégation dans cette vie consacrée au soulagement des infirmités humaines. De Juilly, placé dans une salle réservée, avait été l’objet de soins tout particuliers. Quand les quatre jeunes visiteurs arrivèrent au lit du blessé, ils y trouvèrent Jansin qui, apercevant Minelav, alla vers lui et lui dit en lui tendant la main : — Me pardonnerez-vous, ami, et oublierez-vous cette fatale nuit ? — Je vous pardonne de grand cœur, répondit Edmond, en pressant cordialement la main que lui tendait son ami, je vous pardonne ; mais je ne crois pas que j'oublierai cette nuit ! — Et quoi, vous nous garderez rancune ! — Vous vous méprenez sur le sens de mes paroles... car loin de conserver un fâcheux souvenir de cette aventure, peut-être me la rappellerai-je toujours avec conligeur. — Je ne vous comprends pas... — Il est inutile, quant à présent, que vous me compreniez. Ces quelques paroles avaient été échangées à mi-voix, et les trois autres amis ne les avaient pas entendues. 