Me tuer? Eh! Ne le pourrais-je pas toujours? La liberté de s'ôter la vie est la seule à laquelle le despotisme ne puisse attenter. Tuer mon porte-clefs? Si j'étais frénétique, ne pourrais-je pas l'assommer avec une bûche? — Monsieur, toutes ces raisons sont inutiles. Ce n'est pas la règle. Mais qui l'a établie, cette règle? Lui; lui seul, qui croit qu'il ne fera jamais mieux sa cour qu'en chicanant aux prisonniers jusqu'à l'air qu'ils respirent. Cœur tyran, il croit à des ministres, à des princes tyrans. Les malles d'un prisonnier contiennent des effets qui lui sont indispensablement nécessaires: ses habits, son linge, ses peignes. Peut-être n'a-t-il pas de quoi changer. Peut-être est-il habillé de camelot en hiver. Que ne lui donne-t-on ce dont il peut s'habiller sans danger pour la sûreté de la prison! Il faut faire un inventaire. — Eh! pourquoi cet inventaire? Volerait-on ce prisonnier dans une chambre dont il ne sort point? — La règle, Monsieur! l'ordre, la probité, l'honneur! — Eh bien! scrupuleux geôlier, faut-il beaucoup d'heures pour dresser cet inventaire? — Ah! vraiment des heures: des mois ne suffisent pas: ces malles ont des serrures, des ferrements, il faut les dépecer. — Faites appeler un serrurier. On a bien le temps de penser à tout cela, de s'occuper de ces minuties dans une place où il faut courir sans cesser. Comment courir? Et moi, je croyais bonnement que c'était de tous les postes le plus sédentaire. — Quoi! ne faut-il pas être à Paris, à la cour, observer, proposer, rendre compte, travailler avec le ministre, avec le maître? — (Que sais-je, moi; les princes du sang l'attendent peut-être.) — À la bonne heure; mais à la mauvaise, il m'en avait dit: "Je n'ai qu'une minute à vous donner; car le duc d'... 