A parlare col popolo... Il furore mio
Allora non ha più freno... Quel traditore
Prevengo, e vibro inferocito il colpo;

Nè ravvisando fra il bollore dell’ira
Alcun pericolo più, fuorché il ritardo,
Nel suo perfido cor lo stilo immergo.
Mori, gli dico... e tu, madre, ricevi
La vittima dovuta... Or all'inferno
Va, porta i tuoi segreti, e il tuo delitto...
Che ascolto!

Sventura, paventando, che il mio braccio
Smarrito, errante, un colpo mal sicuro
Abbia scagliato sui crudeli, temendo,
Che se vive, infamare egli ti possa.
Ritiro il ferro, e lo vengo a immergere ancora...
Nè cesso di ferire... E l’infocato
Mio giusto sdegno avidamente cerca
Il luogo del suo cor... del cor odioso,
Che di rea fiamma per mia madre acceso
A te, padre, rapì sposa, virtù...
Da questi soli moti ero sospinto;

E vidi, come Tuoni in tali momenti.
Mentre vendetta lo conduce, e regge,
Scordandosi esser uomo, e barbaro diventa.
De’ miei trasporti or io medesimo fremo...
Testimonio n’è il popolo... non odo
Le clamorose grida... mi si toglie
Tosto il pugnale... ma questa mano inerme
La vittima prostesa ancora non lascia...
Mi vien strappata alfin... Tirata plebe,
Tom. V. R. A


25^ ATTO

A cui orrore io fu, qui mi strascina.
In quali eccessi io caddi!... A opere tali
Riconoscermi posso? Io dunque sono,

barbaro! Per esserlo non nacque
Certo questo mio cor. Ma di veleno,
Signor, morta una madre, i tuoi pericoli,
La vendetta, acciecando il senno mio...
Al filiale amore servire io volli...
E così feci. 