— Oh ! s'écria le comte, vous me demandez cela, madame? Mais c'est le rêve de mon ambition, et, si j'y parviens, ce sera la gloire de ma vie !
— J'aimerais mieux que ce fût tout simplement la récompense de votre amour, dit la reine. Mais n'importe... Vous désirez ardemment, n'est-ce pas, que cette grande œuvre du salut du roi, de la reine et du Dauphin de France s'accomplisse par vous ?
— Je n'attends que votre assentiment pour y dévouer mon existence.
— Oui, et je le comprends, mon ami, dit la reine : ce dévouement doit être pur de tout sentiment étranger, de toute affection matérielle. Il est impossible que mon mari, mes enfants soient sauvés par une main qui n'oserait s'étendre vers eux pour les soutenir, s'ils glissaient dans cette route que nous allons parcourir ensemble. Je vous remets leur vie et la mienne, mon frère ; mais, à votre tour, vous aurez pitié de moi, n'est-ce pas?
— Pitié de vous, madame?... dit Charny.
— Oui. Vous ne voudrez pas qu'en ces moments où j'aurai besoin de toute ma force, de tout mon courage, de toute ma présence d'esprit, une idée, folle peut-être, — mais, que voulez-vous ! il y a des gens qui n'osent se hasarder dans la nuit de peur de spéculations que, le jour venu, ils reconnaissent ne pas exister, — vous ne voudrez pas que tout soit perdu peut-être, faute d'une promesse, faute d'une parole donnée ; vous ne le voudrez pas.
Charny interrompit la reine. 