— Mon oncle, dit humblement Philippe, je n'aperçois pas ainsi que vous la contradiction que vous me reprochez. Les oiseaux que vous venez de nommer sont sauvages, et profitent, pour nous échapper, de tous les avantages que Dieu leur a départis. En second lieu, notre chasse est à moitié justifiée par le désir de les prendre : tandis que les pigeons, outre qu'ils nous appartiennent, on ne les lâche que pour l'unique plaisir de les voir se débattre contre une mort d'autant plus certaine, qu'en les cillant on leur ôte le meilleur moyen de l'éviter.
Dom Guerlus n'avait soufflé mot et pour cause ; mais il fallait voir comme il était en extase devant la réponse de son disciple. Au fur et à mesure que les paroles étaient sorties de la bouche de Philippe, dom Guerlus les avait répétées des lèvres seulement, comme s'il n'eût pu en retenir la signification qu'en les prononçant ainsi sans bruit.
Dans cette discussion, bien qu'il en fut exclu, le précepteur avait déployé toute sa capacité et toute son ardeur, à peu près comme ces gens qui, intéressés dans une partie de boule, se donnent plus de tracas et de peine que celui qui tient le mail, tant ils s'évertuent, par toutes sortes d'efforts chimériques, à conduire les boucles et à les pousser d'idée où ils voudraient les voir de fait.
Le baron haussa les épaules, et, rompant les chiens :

Tu es digne de ton maître, mon cher neveu.
Mais voilà un quart d'heure que rien ne passe.
Dom Guerlus, cillez-moi un pigeon !
— Moi, vous ciller un pigeon ! s'écria Guerlus absourru ; pauvre bête ! Mais, monsieur le baron, vous savez bien que je ne sais pas, que je n'ai jamais su. 