Putti arrotondati quali non se ne vedono mai né nei palagi dei ricchi, né nel tugurio del povero; alberi tinti di tali colore quali nessun albero ha mai avuto; raggi di sole che avevano il privilegio di non abbagliare la vista, tanto da lasciar scorgere distintamente la più minuta foglia d’un albero nascosto dietro ad essi; attruppamenti di gente che invece di attendere ai suoi affari pareva chiamata a far pompa di forme atletiche o gentili; disegni talvolta arditi per concetto, minutissimi per esecuzione, brillanti per colore, dolci per espressione, tutto insomma fuorché veri o verosimili: ecco l’arte di un tempo, l’arte che oggi non si vuole più, come non si vuole più la storia fantastica del Guicciardini o la poesia retorica del Monti.
Ormai la più parte degli scrittori è giunta a compiere, senza inconvenienti di sorta, una vera rivoluzione contro gli antichi precetti dei pedanti e degli accademici. Ormai il dramma ha fatto giustizia della famosa legge delle tre unità di tempo, di luogo e d’azione; l’oratore ha posto in non cale con savio disdegno le norme che determinavano la forma e la misura di ogni discorso; il poeta ha bandito l’invocazione o la dedica che pure erano per lo innanzi parti indispensabili d’ogni lavoro in versi; non è più alle regole fisse ed immutabili create dal capriccio di pochi pedanti che lo scrittore informa l’opera propria, ma bensì al naturale buon gusto che lo studio attento ed accurato dei migliori autori svolge in chiunque abbia sortito da natura un mediocre ingegno. L’arte vuole compiere lo stesso cammino; sorella della letteratura, l’arte non vuole restarle addietto, ma procedere di conserva sulla via innovatrice che sola conduce in buon porto. 