— C’est fait, dit bientôt celui qui venait d’accomplir cette opération. Il se leva et essuya son front qui ruisselait de sueur au-dessous de son masque. — Alors, dit son compagnon en lâchant Nubia, filons vite, je ne tiens pas à moisir ici. Nubia, elle ne bougeait plus, ne proférait plus ni un mot, ni une plainte. La tête plongée dans les lambeaux de ses rideaux, elle demeurait là, immobile, anéantie, sans pensée, appelant bien bas la folie ou la mort. L'œuvre infernale était accomplie, tout désormais lui devenait indifférent, ou odieux. Elle eut voulu mourir là. — Voyez si nous ne laissons rien qui puisse trahir notre passage dans cette chambre, dit le plus grand des deux à son camarade, c’est par là qu'on se perd souvent. — Non, dit-il, je n’oublie rien. — Votre couteau ? — Je l’ai dans ma poche. — Moi, j’ai ma fiole. Ils faisaient un pas vers la porte. Le plus petit s’arrêta. — Qu’est-ce ? lui demanda l’autre. — Une bagatelle, mais il n’en fallait pas davantage, pour nous faire pincer. Il ramassa un fragment de parchemin tout enduit de cire rouge, qui avait recouvert le bouchon de la viole. — Voilà. L'autre le prit et le glissa au fond de sa poche. — Maintenant, dit-il, plus rien à craindre, partons vite. Il ajouta en mettant la main sur le bouton de la porte :— Allons, tout s'est bien passé. 