Blanche, puisque vous consentez à n'exister que pour moi, à me consacrer votre vie, j'aurai encore des jours heureux sur la terre; mais pour oser y penser, je suis encore trop près de ceux de la douleur.
LETTRE CXII.
ADOLPHE À BLANCHE.
Woldemar, 29 novembre.
Albert se prépare à partir, Mademoiselle; il va chercher auprès de vous des consolations dont il a tant de besoin, et que seule vous pouvez lui donner; pour moi, je vais conduire M. Grandson chez lui: chargé d'années et d'afflictions, ce vieillard n'a plus personne pour le secourir: hélas! il y en avait une qui eût pris ce soin avec une piété filiale; mais elle est descendue dans la tombe avant lui.
Dès que je l'aurai remis dans sa maison, je me retirerai dans l'asile le plus solitaire des montagnes de Suisse, et il ne me restera pas même avec qui pleurer.
Adieu, Mademoiselle; ne vous informez point de ma destinée, je veux l'envelopper dans une profonde obscurité: tous les liens qui m'attachaient au monde sont rompus; j'ai perdu mon ami, et mon cœur brisé ne peut plus rien aimer.
Je ne reverrai plus madame de Woldemar; je ne pourrais que la maudire, et je ne le dois point: elle est mère, elle a tué son fils, elle doit être assez punie.
CONCLUSION.
Le farouche Adolphe, fidèle à ses projets, se retira dans la partie des Alpes la plus solitaire; sa mère mourut sans l'avoir pu découvrir, et mourut malheureuse de savoir qu'elle avait un fils qui n'était pas là pour lui fermer les yeux. 