Le lendemain, en effet, un peu avant minuit, une barque se détacha de la rive droite de la Tamise et glissa silencieusement dans le brouillard. Deux hommes la montaient, Shoking et l'homme gris. Shoking assis à l'avant, maniait les deux avirons. Debout, à l'arrière, l'homme gris, tête nue, enveloppé dans un manteau couleur de muraille, paraissait absorbé par une rêverie profonde. La barque descendait au fil de l'eau et le brouillard était si épais que les réverbères du pont de Westminster apparaissaient, dans l'éloignement, comme des charbons couverts de cendres. Shoking soupirait de temps à autre. Tout à coup, et comme ils approchaient du pont, il dit vivement : Maître, c'est donc bien vrai? Vous allez à ce rendez-vous? Cette question directe arracha l'homme gris à sa contemplation. Sans doute, dit-il. Shoking eut un nouveau soupir. À votre place, murmura-t-il, je sais bien ce que je ferais. Que ferais-tu? Je n'irais pas. Et pourquoi? Je craindrais un piège. Un sourire passa sur les lèvres de l'homme gris, mais il ne répondit pas. Shoking ne se tint pas pour battu. Qu'est-ce que vous voulez, dit-il, on n'est pas maître de ses pressentiments. Ah! tu as des pressentiments? Oui, maître. Quels sont-ils? J'ai l'idée que si vous allez plus loin, il vous arrivera malheur. 