ce La littérature est une profession sérieuse qu'on ne doit pas embrasser légèrement, dit-elle d'un ton rogue, se drapant dans les plis sévères de son imperméable, un jour qu'elle était montée sur le pont pour respirer la brise salée et tâcher de se remettre.
— Oh! une certaine catégorie de livres se vend aisément, répondit Nigel d'un air dégagé. Un grand ouvrage aussi sérieux que celui de M. Gwynne sera d'un écoulement difficile; mais on me dit que les romans et les vers sont très demandés en ce moment.
— Vous croyez?
— Le grand avantage de ce genre-là, c'est que c'est si vite fait ! Je puis sans effort écrire une centaine de vers par jour. Mon poème sera publié à Pâques, et je parierais que M. Gwynne est depuis des années après son Histoire.
C'est quelque chose de tout différent, dit Mme Gwynne avec ironie.
Malheureusement un coup de vent emporta ses paroles. Nigel l'aida avec beaucoup de complaisance à rajuster son manteau.
— Voulez-vous que je vous lise quelques fragments de mon poème? Cela vous ennuiera, mais on s'ennuie toujours en mer.
— Je ne suis pas un bon juge.
— Mais si. Vous savez ce qui vous plaît et ce qui vous déplaît, c'est la meilleure des critiques.
C'en était trop; Mme Gwynne se leva aussi majestueusement qu'elle put, et serra son manteau autour d'elle.
— Excusez-moi! allait-elle dire avec une glaciale dignité, quand un coup de roulis faillit la renverser, sans l'appui de Nigel. 