Il me semblait que j'étais destiné à réussir dans ce genre neutre où la théologie de boudoir s'exprime en une prose incorrectement angélique. Hélas ! je n'ai que trop réussi. Votre enthousiasme m'a signalé à l'attention des libres penseurs ; les uns se sont mis en colère, les autres ont ri, et je passe une existence peu agréable entre la moquerie et le blâme. Enfin, c'est par votre faute et en votre honneur que je souffre; cela me console et me réconforte singulièrement. Je suis, il est vrai, tombé dans un guêpier, mais c'est en allant au bois cueillir le muguet pour vous, madame, pour vous, mesdames.

M. Octave Feuillet a d'autant moins songé à poser une question générale, à résumer dans un type vivant et vrai ses souvenirs ou ses observations, que, selon lui, le roman est « l'histoire des sentiments exceptionnels. » Jusqu'à présent, nous avions cru le contraire, nous pensions avec beaucoup d'esprits justes et sensés que le roman moderne est (ou doit être) l'interprétation consciencieuse, l'analyse originale des mœurs ordinaires, des sentiments communs à l'humanité. L'exceptionnel ne nous paraissait à sa place que dans les interminables narrations de mademoiselle de Scudéry et dans Amadis de Gaule. Mais ce n'est point le moment de nous arrêter à combattre une théorie d'ailleurs si évidemment fausse qu'elle se réfute d'elle-même. Il nous suffit de savoir que cette théorie est particulière à M. Feuillet et qu'en son dernier ouvrage, il s'y est plus que jamais montré fidèle. Sibylle, la jeune et prodigieuse Sibylle, est une exception. L'auteur a eu expressément l'intention de la présenter ainsi. Je voudrais, en choisissant quelques passages et en les rapprochant, donner une idée exacte du procédé de composition employé par M. Octave Feuillet, pour élever son héroïne au-dessus des autres mortelles et la placer, en quelque sorte, au rang des créatures célestes. Si je n'avais recours à cette précaution indispensable, on dirait que j'exagère. Aucun commentaire ne saurait ici remplacer le texte. 