et qu'il valait mieux, en conséquence, attendre jusque-là. Alors seulement le serviteur intrépide, le jeune brave, le héros, serait libre, une fois de plus, de combattre, de se dévouer, de mourir pour ses maîtres. Le reste de la journée se passa assez paisiblement. La soirée s'avançait déjà, et les valets, dans la grande salle, commençaient à desservir le souper, lorsque le vieux Semen, qui, en sa qualité de watazek, s'était posté en sentinelle à l'angle des fossés, sur le rempart, accourut tout pantelant, la moustache hérissée, les yeux lançant des flammes. « Monseigneur, les voici!... Sur la grande route, là-bas, venez les voir, les brigands!... Ils se pressent, ils approchent... C'est comme une grande ligne noire; on dirait la forêt qui marche!... A présent, c'est bien fini; il n'y a plus un moment à perdre... Il va nous falloir batailler. — Eh bien, nous bataillerons, mon vieux Semen... Les hommes sont prêts, les couleuvrines chargées, les portes solidement closes? — Oui, Monseigneur ; tout cela est fait comme vous l'avez dit... Seulement il y a... tout de même... il y a une chose... que je crains. 