Giungemmo a una chiesetta col suo altare e la sua sedia vescovile lavorata nel masso. Volgemmo a mano destra, dove trovammo assai grotte e corridoi, tutti scalpellati a buche. In mezzo a questi era un altro tempio. Questo si vedeva essere stato un luogo dedicato a riti oscenissimi, che la fede novella annullò.
L’uomo con la lanterna lasciò andare un razzo, che montò su a una altezza inestimabile, finché si spense senza mai fermarsi. Quasi mi pareva non essere più sottoterra, se non che l’ora del giorno, ché era il mezzogiorno, e il buio ché ivi era, me ne avvertivano. Ma i due vegliardi mi dissero che il cielo del tempio saliva tanto nell’altezza del monte, che mai nessun razzo non era potuto pervenirvi acceso. Quivi, oltre quelli onde era stato già sgombero, erano infiniti ossami e teschi umani, tutti mescolati a un cenere ferrigna. È tradizione che quel gran baratro abbia avuto un tempo un’apertura alla superficie del monte, e che da quell’apertura fossero mandati giù a migliaia i cadaveri umani nei tempi delle varie pestilenze onde fu afflitta quella città. L’aria di quelle tombe è talmente morta, che ancora, dopo più secoli, non si è al tutto volatilizzato il carbonio che avanzò dalla putrefazione della carne. In molte parti del pavimento sul quale camminavamo, si vedevano fori o spaccature che rivelavano esservi stato sotto un altro ordine di corridoi simile a quello che percorrevamo, ora completamente colmi d’ossa e di teschi. 