Au bruit sonore du métal, Marcel, comme frappé d'une commotion électrique, se leva subitement et s'écria – Comment! Il y a un second couplet? Une troisième pièce roula sur le carreau, puis une autre, puis une autre encore enfin tout un quadrille d'écus se mit danser dans la chambre. Marcel commençait à donner des signes visibles d'aliénation mentale, et Rodolphe riait comme le parterre du Théâtre-Français à la première représentation de Jeanne de Flandre. Tout à coup, et sans aucun ménagement, Rodolphe fouilla à pleines mains dans ses poches, et les écus commencèrent un steeple-chase fabuleux. C'était le débordement du Pactole, le bacchanal de Jupiter entrant chez Danaé. Marcel était immobile, muet, l'œil fixe, l'étonnement amenait peu à peu chez lui une métamorphose pareille à celle dont la curiosité rendit jadis la femme de Lot victime; et comme Rodolphe jetait sur le carreau sa dernière pile de 100 francs, l'artiste avait déjà tout un côté du corps salé. Rodolphe, lui, riait toujours. Et auprès de cette orageuse hilarité, les tonnerres d'un orchestre de M. Sax eussent semblé des soupirs d'enfant à la mamelle. Ébloui, strangulé, stupéfié par l'émotion, Marcel pensa qu'il rêvait; et, pour chasser le cauchemar qui l'obsédait, il se mordit le doigt jusqu'au sang, ce qui lui procura une douleur atroce au point de le faire crier. Il s'aperçut alors qu'il était parfaitement éveillé; et, voyant qu'il foulait l'or à ses pieds, il écria, comme dans les tragédies – En croirai-je mes yeux? Puis il ajouta, en prenant la main de Rodolphe dans la sienne – Donne-moi l'explication de ce mystère. 