Sur leur passage, les quatorze couvents s'ouvrirent et montrèrent au moine des abîmes de nuit où s'enfonçaient comme d'énormes vers dans d'énormes sépulcres, des processions de statues livides. Quand le moine fut passé, les portes se refermèrent et les gonds crièrent : Inquisition !
— L'Inquisition est grande ! dit le faux Bête-à-Bon-Saint à Hélarius.
— Qu'est-ce que l'Inquisition? demanda le moine.
— Tu vas le savoir. Ils avancèrent.
La place de Valladolid donnait sur une autre place non moins vaste, non moins sombre, non moins sinistre.
— Nous voici à Séville, dit le compagnon d'Hélarius.
Quatre figures, représentant les quatre Évangélistes, se dressaient aux angles de cette seconde place.
Leurs yeux brillaient d'un feu rouge, comme si elles eussent été éclairées intérieurement.
— Arrête, dit la bête au moine. Ces statues ont quelque chose à te dire.
Les bouches des Évangélistes s'ouvrirent en effet et la même lueur écarlate s'en échappa.
— À genoux, dirent-elles à Hélarius. Hélarius était depuis quelque temps sous l'empire d'un indéfinissable trouble moral. Ses idées s'égaraient en lui comme des mains tendues dans l'ombre. Le point fixe de la conscience était devenu vague dans son être. Il lui semblait que ce souterrain de dieux et de saints, que cette crypte de temples et de cathédrales lui avaient versé dans sa foi un immense et irrésistible tâtonnement. Il s'agenouilla.
— Prêtre, dit alors un des Évangélistes, sais-tu qui nous sommes?
— Des statues, fit Hélarius. 