LE SACRIFICE DE LANCELOT 155
Sa seule consolation était qu'Austin Hope passait l'hiver à Venise. La présence de celui-ci eût été la goutte qui fait déborder le vase. Mais comment employer les longues journées qui s'écouleraient probablement avant qu'il plût à M. Deane de revenir de son « petit tour », qui l'avait sans doute conduit en Sicile ou en Égypte?
Que faire de soi? C'était une singulière question à se poser dans une ville telle que Rome. Lancelot sourit avec un peu d'ironie. Ce qu'il ferait? Précisément ce qu'il n'avait jamais fait autrefois : flâner, éviter les églises et les galeries, le café Greco et les vieilles rues familières habitées par ses amis, et où sur deux maisons on trouve un atelier, se promener sur le Pincio ou dans les endroits fréquentés par le monde élégant.
Réfléchissant toujours, il traversa le pont et descendit lentement dans le Transeptevere.
Le soleil était brillant, mais la tramontane soufflait assez fort. Des pifferari jouaient de la cornemuse; les cloches des églises se mirent à sonner à grand bruit; le coup de canon annonçant l'heure de midi partit du château Saint-Ange.
« Midi seulement ! », dit Lancelot. « Enfin ! je suis devenu un individu prosaïque; je trouve le temps long à Rome ! »
Et il pensa en souriant, avec une singulière sorte de regret, à son bureau de Marlixtowe.
Il arrivait au palais Corsini. Il s'arrêta court. Un homme était étendu en plein soleil sur un banc de pierre avec son chapeau tiré sur les yeux. La forme, l'attitude, les deux mains nouées soutenant la tête comme un oreiller, évoquèrent chez Lancelot une réminiscence. Il se rapprocha. Oui, c'était bien Nigel Ruthven.
Il lui toucha l'épaule et l'appela par son nom. 