Les musulmans de la Cité poursuivaient le rêve insensé d'éteindre le christianisme par l'extinction de la race chrétienne. Ils avaient envahi le Harat-el-Nassara sur tous les points à la fois et procédaient avec ordre, stratégiquement; ils allaient par escouades, soutenus par les soldats du Sultan qui marchaient en tête et excités au carnage par des prostituées qui fermaient ces hideux cortèges. Une de ces bandes arriva devant la maison de Francis Moussabeki. La porte fut enfoncée à coups de crosse et les assassins pénétrèrent en poussant leurs hurlements de mort jusqu'à l'entrée du divan. Le vénérable maronite, entouré de sa famille, était en prières. — Iskenderieh se trouvait là, agenouillée; elle avait entendu son père supputer les bénéfices qu'il pourrait tirer de ces événements, et pleine de terreur, machinalement, elle priait, elle aussi. — Moussabeki pensait n'avoir pas à redouter les musulmans de Damas, pour qui il avait si souvent ouvert sa bourse; — il se leva et alla droit au-devant des assaillants.
— Abjure; et il ne te sera rien fait; — lui dit un officier turc.
— Va dire à Abdallah-Hallebi, — répondit le maronite, — qu'il peut garder mon argent. Quant à moi, je garde ma foi.
Et il tomba martyr sous le yatagan du Turc. 