Errant, proscrit, à moi-même en horreur, Chargé d'opprobre, en proie au trait vengeur Du noir remords qui toujours me déchire, Rudel, voilà quel funeste destin A tes regards, après deux ans, ramène Un vagabond, jadis ton souverain. Mais toi, d'où vient la fureur qui t'entraîne ? D'où vient ce front, pâle, défiguré, Cet air farouche et cet œil égaré ? De mes remords partages-tu la peine ? As-tu commis quelque nouveau forfait ? Rudel demeure immobile et muet, Et dans l'horreur son âme enveloppée D'un autre objet semble tout occupée. Il sort enfin de sa longue stupeur; Un regard sombre, un sourire de rage A ranimé les traits de son visage. Tel, par degrés, le ciseau du sculpteur, Taillant le bois, ou façonnant la pierre, Transmet la vie à la froide matière. D'Eude interdit sa main saisit la main, Et, jusqu'au fond d'une tour solitaire, Il lui fait suivre un sentier souterrain. A chaque pas la voûte au loin résonne; A chaque pas d'horreur Eudes frissonne : Il croit marcher dans la nuit des tombeaux; Il croit ouïr des ombres gémissantes; Il croit les voir à ses côtés errantes ; Il veut parler, et sent mourir les mots Déjà naissants sur ses lèvres tremblantes. Eudes veut fuir, Rudel hâte ses pas. O quel spectacle alors frappe sa vue ! Il voit ses yeux ne le trompent-ils pas ? Il voit, sans vie, une femme étendue. Malgré la nuit sur ses traits répandue, Victorieux des horreurs du trépas, Ces traits encore d'une beauté céleste Ont conservé le déplorable reste. Eudes pâlit. Rudel s'avance, et rompt De ces caveaux le silence profond. 