Les deux troupes s'avancent l'une contre l'autre sur trois rangs, à l'imitation des vrais soldats de l'empire. Au premier éclat de la collision, quand l'acier commence à s'entre-choquer, que les coups sont portés et parés par ces lutteurs exercés, la joie des spectateurs s'élève jusqu'à l'enthousiasme ; mais le silence ne tarde pas à se rétablir, et c'est avec une respiration haletante que l'on suit des yeux la lutte qui commence à se dessiner, et que l'on voit les rangs s'ouvrir et se dégager, et le sang couvrir ces corps athlétiques, dont quelques-uns sont déjà couchés sur le sable, immobiles à l'endroit où ils sont tombés.
Les écharpes vertes commencent à plier, mais leur troisième rang est encore intact, et ceux qui le composent n'ont pas encore été engagés ; ils s'avancent alors pour remplir les vides faits dans leurs rangs, et, de nouveau, la fortune semble tenir la balance égale.
Alors l'arène devient un spectacle effroyable et monstrueux. Ils ne meurent pas sans peine, ces hommes dont le métier est le meurtre ; mais leur agonie ne vient pas sans gémissements, et il est horrible de contempler quelque géant tombé, se soutenant péniblement sur ses mains, la tête penchée et le regard qui s'éteint fixé sur le sol, tandis que sa vie s'en va par une blessure à la poitrine en même temps que son sang, dont les flots sont bu(s) par le sable altéré. 