Dalla casa era quasi impossibile di vederlo, perciò dal giardino di Geldberg non era già uno di quei disgraziati cortili, guerni da un’ebraica mezzi tagliata a cui danno ombra cinque o sei magri aceri; e che i Parigini accennano col nome di luoghi deliziosi, uno di quei buchi malsani dove i lillà vengono gialli, le rose si appassiscono, la vile inferma produce frulli verdi; uno di quei paradisi da borghese, fertili in dolori e sciatiche, difesi dal sole mediante sei piani uno sull’altro, dove lutto va languendo tranne le formiche e i ragionieri.
Era un vero giardino, con larghe piazzette e grandi alberi che non avrebbero fatto torto a un parco. Presso i padiglioni a destra, stavano insieme madama di Laurelis e la contessa Ester. Ester, vestita da mattina, sdraiata su un canapè, si scaldava i piedi, e alzava a tratti tratti indolentemente le braccia per respirare la fragranza di un grosso mazzo di viole di Parma. Era pallida; le contornava gli occhi languidamente un cerchio azzurrognolo. I forti piaceri della notte avevano lasciato segni visibili sulla sua bellezza. Sara, al contrario, seduta all'altro angolo del caminetto, era fresca al suo solito; e pareva avesse concessa la nottata a tranquillissimo sonno.
Per chiunque fosse stato inizialmente agli allegri misteri del ballo di Faval e del Caffè Inglese, sarebbe apparso quello un miracolo. La fatica era la stessa, comune all'orgia; le due donne si erano divertite di molto, non ricusandosi a veruno sforzo, e curando la stanchezza della festa con la sciampagna della colazione. 