Nous étions trois rayons sans miroir qui reflète, trois murmures charmants sans écho qui répètent, trois rameaux de leur tige arrachés pour longtemps. Aussi, dans la tristesse a passé ce printemps, et l'été, comme lui, s'est enfui morne et sombre, car un enfant sans mère, ô Seigneur! c'est une ombre qui tombe au gré du jour et flotte au gré du vent; c'est un vallon sans fleurs et sans soleil levant. Rendez-nous-la, mon Dieu! rendez-nous notre mère; sans elle, tout est triste et toute joie amère. Rendez-nous-la, ravie et riche de santé, afin que sous l'éclat de sa douce beauté, nid d'oiseaux rassemblés sous l'aile maternelle, nos cœurs puissent enfin s'épanouir près d'elle; afin qu'ange gardien de nos jeunes destins, regard toujours ouvert sur nos jeux enfantins, et si frais qu'en passant l'étranger se demande : — Est-ce vraiment leur mère ou leur sœur la plus grande? Toujours à côté d'elle, heureux petits enfants, nous grandissions, bercés dans ses bras caressants; afin qu'à tous nos pas constamment attachée, sa bouche, sur nos fronts incessamment penchée, comme une coupe aux bords ceints de festons rosés, à travers un souris nous verse ses baisers : ainsi le vent du soir, délicieuse haleine, porte aux nids des coteaux les parfums de la plaine. Telle, à l'aube du jour, quand l'oiseau, dans les bois, module au Créateur les hymnes de sa voix, dans son nid, frais abri caché dans la feuillée, la tendre tourterelle, à ces chants réveillée, lève sa blanche tête au gracieux contour et sur son doux ramier s'incline avec amour. Telle, au gazouillement de ces voix enfantines, comme une vapeur blanche au versant des collines, la malade, éveillée, avait penché son front vers sa famille assise à ses côtés, en rond. 