À sa voix accoururent nos plus braves soldats, Pleins d'une même ardeur s'élancent sur ses pas; Et quand sur l'ennemi fond leur masse rapide, Rien ne peut arrêter leur effort intrépide.

Les armes, les coursiers, les riches étendards, Leurs maîtres auprès d'eux sur la poussière épars, Attestent des chrétiens la valeur triomphante, Attestent des vaincus la fureur impuissante.

Aussi n'ont-ils dès lors qu'un désir, qu'un espoir, Celui de fuir des lieux perdus pour leur pouvoir.

Tout part, tous ont quitté cette Lusitanie Sous une loi meilleure à jamais réunie; Tous. Excepté pourtant le maître impérieux, Qui de tant de fureurs a désolé ces lieux.

Nos malheurs sont vengés ; auteur de tant d'alarmes, De sa vie en tombant il a payé nos larmes.

Pour nous, sans différer, nos soins reconnaissants Font monter vers le ciel un légitime encens; Car si dans ces périls l'homme a part à la gloire, C'est pourtant à Dieu seul qu'appartient la victoire.

Celle-ci du héros a fini les exploits ; Son courage a vaincu pour la dernière fois.

Assez son bras terrible a semé le carnage ; Lui-même il va tomber sous le fardeau de l'âge.

Ses jours sont épuisés. De son robuste corps La pâle maladie a brisé les ressorts ; Et d'un destin mortel subissant la misère, il paie à Libitine un tribut nécessaire.

Les rochers l'ont pleuré, les fleuves gémissants Ont murmuré pour lui de lugubres accents ; Et toujours de son nom conservant la mémoire, Les échos portugais en rediront la gloire.

"Alphonse, diront-ils, Alphonse!" • vain soupir, Et ce nom si fameux n'est plus qu'un souvenir. 