Ma Dubellec elle-même était revêtue de la toilette des grands jours, des grandes fêtes; la forme était rococo, mais l'étoffe de première qualité. Sa robe de soie puce n'avait pas une garniture et ne faisait pas queue, mais elle tenait debout; son cachemire fond blanc était absolument démodé, puisqu'il sortait de sa corbeille de noce, mais il était d'une finesse et d'un dessin qui lui donnaient le pas sur tous les cachemires modernes de la ville. Le chapeau, de vraies dentelles, était orné d'une admirable plume d'autruche, et ce qui s'arrondissait autour du cou bronzé de la vieille dame et autour de ses poignets de fer était une vieille malines de famille, dont, tout avare qu'elle fût, elle n'aurait jamais consenti à se dessaisir.

La tournure affairée de tous les jours avait aussi subi une transformation. Quand Mme Dubellec prit avec Brigitte le chemin de l'église, ce fut d'un pas mesuré et avec une tenue des plus dignes. Il leur fallut traverser toute la foule pour arriver aux chaises placées de temps immémorial contre une chapelle latérale. Mme Dubellec, sans sourire, inclinait de loin en loin sa taille raide en un salut gourmé. Une fois dans ses chaises et Brigitte placée un peu en arrière, elle se mit à regarder un vieux vitrail qui était à la fois sa gloire et son crève-coeur. Oui, en un jour d'aveuglement, dans un de ces jours où l'orgueil, ce vice terrible de l'esprit, avait momentanément pris le pas sur l'avarice, ce vice odieux du coeur, elle avait consenti à réparer à ses frais ce vitrail, où les armoiries d'une branche de sa famille se voyaient encore.
C'était la folie de sa vie, qui avait été besogneuse naguère, un de ces souvenirs qui ne s'effacent jamais. 