Mon père, ma mère, mon jeune frère, avaient vécu huit jours dans un quartier, vraie fournaise, où la lutte avait été telle que le mur de la caserne en face de leur maison avait des brèches énormes faites par les canons des buttes Château. Le dernier carreau ne restait aux fenêtres; tous meubles étaient brisés. Dos monceaux de pierres luttaient à travers les fenêtres par l'explosion des obus sur le mur de pierres de taille de la caserne en face d'eux, des éclats d'obus, des balles aplatie, des morceaux de verre et du porcelaine brisés jonchaient le parquet des chambres. J'ai aidé à tout déblayer et je remonté de la cave les lits et objets qu'ils y avaient déposés pour y passer huit incomplètement abrités du danger, huit jours d'angoisses murmurées, au bruit du canon, du la fusillade, des cris, et envahis par la fumée des incendies détruisant leur demeure. Lorsqu'ils s'étaient tout instants préparés, sous les menaces réitérées des fédérés qui allaient mettre la ville en état de siège, mon père avec son paquet des illujets, ma mère avec un petit sac passé au bras contenant leur modeste fortune, fruit de toute une vie de travail honnête, et portant dans ses bras le jeune enfant, mon frère, qu'elle allait d'aller allaiter.
Oui, tous trois avaient ainsi passé huit jours en pleine lutte, menacés du coup du feu par les soupiraux de caves et menacés de l'explosion d'un immense dépôt de munitions et de poudre dont étaient bourrées les caves de la caserne en face et un monument public tout entier, dans la même rue, à cinquante mètres au plus de leur triste abri. 