Elle tenait par la main un petit garçon de huit ou neuf ans ; elle s'approcha du comptoir avec une sorte de timidité, voilant du mieux qu'elle pouvait la misère de ses vêtements, que rendait plus visible encore le soin que, dans sa détresse, cette femme prenait de son visage et de ses mains. Pendant quelque temps, il lui fut impossible de se faire entendre, tant la foule était grande ; enfin, s'adressant au maître de l'établissement :
— Monsieur, dit-elle, j'aurais besoin d'un purgatif pour mon mari, qui est malade.
— Quel purgatif désirez-vous, citoyenne? demanda l'apothicaire.
— Celui que vous voudrez, monsieur, pourvu qu'il ne coûte pas plus de onze sous.
Ce chiffre de onze sous frappa Maillard : onze sous, c'était justement la somme qui s'était trouvée, on se le rappelle, dans la poche de monsieur de Beausire.
— Pourquoi ne doit-il pas coûter plus de onze sous? observa l'apothicaire.
— Parce que c'est tout l'argent que mon mari a pu me donner.
— Faites un mélange de tamarin et de séné, et donnez-le à la citoyenne, dit l'apothicaire à son premier garçon.
Le premier garçon s'occupa de sa préparation, tandis que l'apothicaire répondait à d'autres demandes. Mais Maillard, qui n'était, lui, distrait par rien, avait concentré toute son attention sur la femme au purgatif et aux onze sous.
— Tenez, citoyenne, dit le premier garçon, voici votre médecine.
— Voyons, Toussaint, dit la femme avec un accent traînard qui semblait lui être habituel, donne les onze sous, mon enfant.
— Les voilà, dit le petit bonhomme, lit, posant sa poignée de billon sur le comptoir :—Viens, maman Oliva, dit-il; viens vite, papa attend. 