Siate, a piti bravi voi di' tempi nostri,

Più soldati dei Fabii, e dei Marcelli,

Più potenti di Dario, e di Sesostri.
Siate pur quei Smargiassi o Farinelli,

Che spaccano guglie, e spiccano promontori,
Sbecciano giganti, e sbuffano mongibelli.
Dei decori la perdita, e dei cori
Un dì farete, e col cervello insano
Non sani avrete i radicali umori.
Dal fiero colpo ogni corpo umano
Divieti il crivello al fine, ma non da biade',

Chi un bel morir non fa magiar più grano.
Rimettete ne' foderi le spade;

E nel corso vitale, che v'è rimase,

Posate il piede sulle natali contrade.
E, già che il verbo mio v'ha persuaso
Concordanza da uomo, e non da putto.
Concluderò, che della guerra il caso
Sempre il Genere, e il numero ha distrutto.
SATIRA SECONDA

Il Corto.
Ticleubo e Momarfe.
Mida ha d' asino l' orecchio, e da quàl pianta
Spuntò la nuova da una canna. Or come
Potrà bocca tacere, se canna canta?

Non può tacere il tossato di chioma
Questo genere d' orecchie; onde sotterra
Ne pianta il verbo, e poi ne spunta il nome.
Ogni colpa mortale, che in noi si serra.
Qual radice da suolo, spunta i germogli.
E una pianta il peccato, e noi siamo terra.
Per pubblicare gli stupratori orgogli
Di Tereo infame a muta Filomena,

È penna un ago, e sono le tele fogli.
I mi sento morire, crepare di pena,

Se col franco parlare non si disgrava
Delle colpe non mie l' anima ripiena.
Qui la mia libertà può far da brava,

Se colà sbraveggiare suole il decoro,

Qui può farsi un capello, e là si cava. 