Ce jour-là, Henri Sidney et Coningsby avaient dîné à un club universitaire, où, parmi d'anciens amis qu'ils revoyaient après une longue séparation, les heures passèrent inaperçues. Ils sortirent tard du café, et la voiture de Coningsby fut longtemps avant de pouvoir entrer dans la file. Comme il montait l'escalier, déjà moins encombré, il rencontra une compagnie qui se retirait, et reconnut la personne la plus proche de lui. Il allait lui dire un mot en passant, mais tout-à-coup il devint d'une pâleur mortelle. L'individu qu'il allait saluer ne pourrait être la cause de cette émotion ; car c'était le gracieux lord Beaumanoir ; mais la dame à laquelle il donnait le bras était Edith. Ils continuèrent de descendre, il resta immobile. Edith et lui avaient échangé un regard, et quelle expression avait celui d'Edith! Elle avait dû le voir avant qu'il l'eût aperçue; elle avait l'air froid et contraint, et la disposition de son esprit se manifesta par un salut hautain. Il demeura un instant comme pétrifié, puis il s'élança dans la salle où l'on prenait les manteaux, trouva lady Wallinger, lui parla très-vite en lui tendant la main, n'écouta point sa réponse, et, regardant de tous côtés, il vit enfin Edith enveloppée dans sa pelisse. Il s'avança, la regarda comme s'il eût voulu lire au fond de son âme : il dit quelque chose. Elle changea de couleur quand il s'adressa à elle; mais, reprenant avec effort sa fermeté tranquille, elle répondit à ses questions avec une brièveté extrême, et la voiture de sa tante ayant été annoncée, elle s'éloigna avec le même salut léger et hautain qu'elle lui avait accordé en le reconnaissant, et sortit appuyée sur le bras de lord Beaumanoir. 