Mais il était très difficile de calmer Prokhoritch. Il pleurait à chaudes larmes et répétait toujours : "Si ce malheur arrive à quelqu'un, il lui faut boire le calice jusqu'à la lie; malheureux qu'il est commerçant, car cela ne le mènerait à rien. Il doit comprendre qu'il est un malheureux et pas autre chose." Tout le jour se passa dans ces réflexions philosophiques et bien qu'Arina eût empêchée son mari de briser les verres et de jeter le vin, ils ne vendirent pas une goutte de liquide de toute la journée.
Le soir, Prokhoritch s'égaya même un peu, en se mettant au lit, il dit à sa femme qui pleurait : "Eh bien ma chère femme, nous n'avons rien gagné aujourd'hui, mais que l'homme se sent heureux quand il possède la conscience!" Et vraiment il s'endormit tout de suite sans se retourner dans son lit, sans ronfler, comme il le faisait de coutume après une bonne journée du temps où il ne possédait pas la conscience.
Cependant, sa femme Arina n'était pas du même avis; elle comprenait très bien que la conscience était une malencontreuse acquisition qui ne ferait pas marcher les affaires du cabaret, et elle prit la résolution de se délivrer de cette hôtesse importune. La nuit lui parut bien longue, dès que les premières lueurs du jour filtrèrent à travers les vitres couvertes de poussière, elle déroba la conscience, que son mari gardait près de lui, et s'élança dans la rue avec son fardeau. 