À l'angle d'une de ces petites rues et d'une des principales voies de Londres, habitait leur correspondant ou dépositaire, le négociant Isidore Goldshall, avec qui ils trafiquaient de la sorte depuis plusieurs années, et dont, en somme, et malgré parfois quelques paiements en retard, ils n'avaient qu'à se louer.
C'était l'escalade de « la Falaise », escalade très pénible, périlleuse même, surtout avec ces lourds, énormes et encombrants emballages, ces sacs gonflés de poivres, qui obligeait les contrebandiers — au grand étonnement du juge Duvalson, — à ne pas se séparer, à cheminer de compagnie et procéder de concert.
Mais quelle marche rude et difficile à travers ces terres gelées et crevassées, où, à chaque pas, le pied se heurtait à quelque pierre aiguë, s'enfonçait dans un trou, s'embarrassait au milieu des ronces, dans d'inextricables broussailles, rencontrait de harassants et incessants obstacles! Quelle différence avec la chaussée si bien entretenue et si unie, la bonne et large route du Sault-du-Cheval!
Côte à côte, lentement, en silence, les deux hommes s'avançaient, le dos ployé sous leur charge. L'un d'eux émit seulement cette réflexion, toute de circonstance : « J'aimais mieux la route... le Sault-du-Cheval... »
« Pour sûr! fit l'autre. Par ici, c'est ce qu'on peut appeler un chemin à gagner le paradis! »
— Ouf! Oh là là! » reprit le premier « Burin — en déposant à terre son ballot et en s'arrêtant pour souffler.
Ginn l'imita, et tous deux demeurèrent un instant plantés l'un devant l'autre sans se dire grand-chose. « Allons, en route! dit Ginn. 