« Te posséder ! » cria le prince.
« Eh quoi ? meurtrie, mourante des canons de ces Rois allemands, des coups de mes enfants ? Ô Partis infâmes ! Je croyais presque en vous, Bourbon ! oh ! c'est inique ! Mais voyez donc ce rouge à travers ma tunique ! Voyez ces flots de sang qui me coulent du cœur ! Arrêtez ! »
Mais Bourbon s'avancait en vainqueur, le regard rayonnant de fièvre et d'espérance, quand le vieillard de gauche en travers de la France mit ses bras et sa vie et son cœur.
« Halte-là ! » cria-t-il. « Roi, ce sont des façons d'Attila, que d'entrer chez un Peuple en défonçant la porte, et votre antique honneur, moins qu'un autre, comporte l'avalanche du Hun blanc ou du Prêtre noir. Laissez l'Évêque au temple et le Duc au manoir, si vous voulez qu'en France on soit calme, et qu'en Prusse on ne vous prenne pas pour un cousin Prusse, et que là-haut, le Dieu qui compte nos instants n'empoigne pas sa foudre en ses poings ! Il est temps ! Restez, Bourbon. César est mort. »
BOURBON.
Je suis victime ! Je suis le Droit, la Loi ! Je suis Roi légitime, et compte mes aïeux par-delà saint Louis. Toi, qu'es-tu ?

FRANCE.
LE VIEILLARD.
Nul n'est roi, Bourbon, dans ce pays ! Avec vous pour toujours la France est divorcée, et c'est un autre époux que nomme sa pensée. Quant à moi, qui je suis ? Un de ses fils : l'Aîné !
BOURBON.
Je suis le Droit, la Loi : fus, vieillard obstiné !
LE VIEILLARD. 