La femme Baujoux s'en aperçut vite, et songea : — Tiens, qu'est-ce que j'ai donc de particulier? La charcuterie était à cinq minutes de chez elle. Sur le seuil, le patron discourait avec une vieille femme, une ravaudeuse du nom de Catherine Souliot. Elle faisait de grands gestes, roulait des yeux pleins d'horreur.
— Ah! mais la voilà, la Baujoux! s'exclama-t-elle tout à coup, en s'interrompant au milieu d'une phrase.
— Eh bien! quoi ? demanda Ernestine. Qu'est-ce qu'il y a donc, ce matin?
— Y a... y a...
Le charcutier, un petit homme maigre, à mine peu avenante, lança :
— Eh bien ! il y a que le vieil avare de la Bercière a été assassiné cette nuit.
— Ah ! par exemple !
En dépit de son apathie, elle s'intéressait à ce fait divers, qui avait pour théâtre la petite ville.
— Comment ça? A-t-on pris l'assassin?
— Dame, oui, et ça n'a pas été difficile, vu qu'il dormait sur le plancher, au milieu de la chambre de sa victime.
— Il dormait?... Ça c'est trop fort!
— Mais oui... Probablement qu'il était ivre-mort...
Le charcutier s'interrompit. Mais Ernestine, toute à sa curiosité, ne remarqua pas le singulier regard dont il l'enveloppait, ni la mine bizarre de Catherine.
— Est-ce quelqu'un d'ici? interrogea-t-elle.
— Mais oui! dit la vieille femme. Quelqu'un de connu, même...
— Qui ça donc?
Et, tout à coup, leur air embarrassé la frappa.
— Qu'est-ce que vous avez donc à me regarder comme ça?... Dites-moi qui c'est.
Brusquement, une angoisse surgissait en elle.
— Eh bien! oui, ma pauvre, c'est ton mari! dit sans ambages Catherine.
— Mon... mari ?
Elle les regardait tour à tour, l'air stupide. 