On croit que la soirée ne se passera pas sans incident. Causerie mondaine. Nous approchons de l’époque des grandes fêtes de l’hiver : Noël, le Jour de l’An nous guettent, et plus d’une maîtresse de maison songe déjà aux attraits nouveaux dont elle égayera ses premières réunions. Il est de mode aujourd’hui d’inviter à ses soirées un artiste de talent dont la valeur se mesure quelquefois au prix du cachet... certains excellent à dire des choses gaies, d’autres trouvent leur renommée dans les armes, mais rires et sanglots ont mêmes succès, s’ils sont vrais ; et je n’connais pas de plaisir plus délicat que celui d’entendre un véritable artiste. Ce plaisir m’a été donné la semaine dernière par un jeune artiste, M. G. Calfa. Ce pseudonyme cache une personnalité étrangère trappée dans sa famille, dans sa fortune, et désormais obligée de demander au théâtre des moyens d’existence. Sa naissance l’avait fait riche, opulent, ses pieds d'enfant ne frôlèrent que des fleurs, mais son adolescence connut les tortures du massacre, les horreurs de la fuite, les affres de la faim et la douleur, la souffrance, le désespoir développèrent en lui les qualités maîtresses de l’art dramatique. Avec une puissance de sentiments extraordinaire, M. G. Calfa, qui a aimé et souffert, excelle dans les rôles amoureux, sombres, ténébreux. Il personnifie admirablement la joie, la douleur, le désespoir farouche; c’est un incomparable Hamlet, un terrible Othello. Son corps qui frémit, ses yeux qui se dilatent, son cœur qui palpite, tout parle en lui ; et, véritable artiste, l’émotion qu’il éprouve il la communique à ceux qui l’écoutent : on aime, on hait, on rit, on pleure avec lui. C. Pervenche. M. 